CAPITOLO DUE

Kurt entrò in quella grande casa quasi correndo per tenere il passo con le falcate di suo cugino Finn.

Ormai su Londra era sceso il buio e Kurt era grato alla notte che gli aveva impedito di dover sopportare ancora una volta la vista delle strade e dei poveri della capitale.

Si vergognava ad ammetterlo persino a se stesso ma era schifato da quelli spettacoli urbani.

Era abituato ai poveri della campagna che vivevano in una miseria rispettabile, tremenda certo ma non urticante allo sguardo altrui.

La povertà del sottoproletariato urbano invece era un mostro di tutt’altro genere.

Era nauseante, fastidiosa, sporca e in un certo qual modo ti si attaccava addosso, anche se non ne avevi direttamente a che fare.

La incontravi, la fissavi ed era come guardare negli occhi una bestia mostruosa, un’idra oscena.

L’ingresso dove si trovava in quel momento però era grandioso, lontano anni luce dalla povertà cui aveva assistito in quel suo primo giorno nella capitale e rispecchiava perfettamente quello che Kurt aveva sognato riguardo alle case londinesi.

Non ebbe tempo però di fermarsi ad ammirare la mobilia e la splendida tappezzeria perché Finn, che non si era nemmeno levato il cappello, stava già correndo su per le scale di marmo bianco mangiando tre scalini alla volta con quelle sue gambe lunghissime.

Kurt lo seguì salutando rosso in volto la servitù che incrociavano ogni pochi passi e che li guardava con scarso interesse come se fossero abituati a spettacoli di tal genere.

Finn si precipitò in quella che doveva essere la camera padronale, spalancando la porta senza nemmeno bussare.

“cugino!” esclamò Kurt, nel tentativo di arginare la furia dell’uomo che era ormai già dentro la stanza.

Kurt si fermò sulla soglia.

Finn era gettato in ginocchio accanto al grande letto a baldacchino e stringeva convulsamente la mano bianca di una donna che Kurt riconobbe come la neo moglie di suo cugino.

Kurt non era potuto andare al matrimonio perché in quel periodo Burt, suo padre, non si sentiva bene ma poche settimane dopo il lieto evento gli era stata recapitata una foto dei novelli sposi dietro cui era stato scarabocchiata la data (8 maggio 1881) e il nome dei due sposini, Finn Hudson e Quinn Fabray.

Ora finalmente vedeva di persona Quinn Fabray, marchesa di Bruges.

La ragazza nonostante il pallore e un enorme livido sulla parte destra della mandibola rimaneva di una bellezza abbacinante.

I suoi occhi verdi si posarono su Kurt.

“tu devi essere il nostro ospite” la sua voce era vellutata e debolissima, “non assomigli per niente a Finn.”

Kurt non seppe se prenderlo come un complimento o meno.

“sono Kurt Hummel, il cugino di Finn e vostro onorato ospite lady Hudson. Siete incantevole mia cara.”

Quinn Fabray scoppiò a ridere: “O sei un politico o sei un bugiardo di natura lord Hummel.”

La battuta fece sorridere Kurt ma non Finn che non aveva smesso per un attimo di guardare la moglie.

“per dio Quinn, che è successo stavolta?” tuonò Finn, rosso in volto.

Quinn si rabbuiò: “non bestemmiare lord Hudson. Sto bene, e ora non ho la forza di spiegarti per filo e per segno le mie disgrazie.”

Finn si alzò in piedi di scatto e incrociò le braccia al petto.

“so io chi è la tua disgrazia!” disse l’uomo, “dov’è quella sciagurata?”

Kurt non fece in tempo a chiedere di chi stessero parlando che una voce roca lo fece voltare.

“sono qui Hudson, non c’è bisogno che svegli anche la regina con il tuo nobile vocione.”

Prima che Kurt potesse mettere a fuoco la donna che aveva parlato Finn ostruì il suo campo visivo gettandosi sulla nuova arrivata.

“sei una sciagurata, un’incosciente!” tuonò Finn e Kurt non l’aveva mai visto tanto irato con qualcuno, “giuro su di Dio e sulla Regina che è l’ultima volta che ti permetterò di portare mia moglie con te nelle tue follie! Non m’interessa se tuo padre è l’ambasciatore spagnolo o quello di Timbuctù, ti farò arrestare maledetta donna!”

“smettila Finn! Non è colpa sua se mi trovo in questo letto anzi, se non fosse stato per lei in questo momento probabilmente sarei morta e tu saresti vedovo e di nuovo sulla piazza.” Nonostante la debolezza, la voce di Quinn era squillante. Kurt vide i suoi occhi ardere e non poté fare a meno di provare un’immediata simpatia per la moglie di suo cugino.

Pensò che fosse una persona coraggiosa e all’epoca non aveva idea di quanto lo era davvero.

“non ti avrebbe dovuto salvare la vita se non ti avesse portato in quel covo di delinquenti.”

“non sono delinquenti” disse la donna sconosciuta, “sono povera gente che a volte è anche peggio. La fame e le privazioni creano mostri pericolosi, trasformano in bestia anche l’uomo migliore.

Ammetto che andare nell’East End da sole è stato un errore ma i bambini di quell’orfanatrofio moriranno di stenti e di tisi se non facciamo qualcosa.”

Finn sbuffò: “Avreste dovuto portare un uomo con voi.”

“oh sì, voi ad esempio Lord Hudson? Gli avreste portato progresso e companatico?”

Kurt pensò che Finn sarebbe saltato al collo di quella donna e francamente se lo sarebbe anche meritato.

Era tremendamente scortese rivolgersi in un modo così sfacciato a un gentiluomo.

“voglio sapere cos’è successo e lo voglio sapere ora,” disse Finn dopo una lunga pausa, “poi riporterò a casa mia moglie. Se quello che dirai mi convincerà forse non ti denuncerò alle autorità.”

La donna si avvicinò a Finn, lo sguardo fisso in quello dell’uomo.

A Kurt sembrò incredibile che Finn non scoppiasse in lacrime, gli occhi neri di quella donna erano braci roventi. Scottavano.

“d’accordo lord Hudson” disse la donna “ti racconterò quello che è successo senza fronzoli.

Siamo state in quest’istituto a Spietalsfields che ospita bambini orfani o figli di quelle che oggi chiamiamo donne perdute. Abbiamo portato loro medicine e cibo.

All’uscita dall’istituto due uomini ci hanno avvicinate e hanno provato a rapinarci del poco che avevamo addosso.

Noi donne facciamo sempre gola ai delinquenti, ben più di voi uomini.

Quinn è stata colpita ed io ho reagito.”

All’occhiata perplessa di Finn la donna sorrise.

“Me la cavo con le lame.”

E Kurt non stentò a crederci.

Quinn si alzò dal letto faticosamente.

Era evidente che le doleva tutto il corpo.

Kurt guardò Finn mentre accompagnava la moglie fuori dalla stanza tenendola sottobraccio, senza degnare la padrona di casa di uno sguardo.

Kurt sentì invece Quinn bisbigliare alla donna che si sarebbero viste il giorno dopo a teatro per la prima dell’Otello. Il ragazzo immaginò che si trattasse della prima del nuovo spettacolo di Rachel.

La voce roca della donna alle sue spalle lo fece sobbalzare.

“tu chi saresti? Somigli a un folletto irlandese.”

Kurt sentì il rossore invadergli le guance.

Gli occhi di quella donna erano implacabili, si sentiva nudo sotto il suo sguardo affilato.

“sono Kurt Hummel. Il cugino di lord Hudson.

Chi ho il piacere di conoscere?”

Il bel volto della donna si aprì in un sorriso malizioso.

“se la nostra conoscenza sarà un piacere è tutto da vedere lord Hummel.

Il mio nome è Santana Lopez.”

CAPITOLO CINQUE

Rachel era davanti allo specchio quando Quinn entrò nella stanza.

Gli attori si cambiavano in uno stanzone enorme, tutti insieme. L’unico escamotage per proteggere la privacy, come la chiamavano gli inglesi, erano dei divisori di legno leggero dove avvenivano i cambi d’abito.

Ora la grande sala era vuota, l’unica rimasta nel teatro era Rachel Berry.

Quinn sapeva che l’avrebbe trovata lì.

Rachel, dopo ogni spettacolo, si fermava dietro le quinte per riflettere sulla sua performance e per uscire dal personaggio che altrimenti, diceva, le sarebbe rimasto attaccato addosso.

Era sempre l’ultima a lasciare il teatro e spesso la sua vettura doveva aspettarla per un paio d’ore. Più di una volta nell’ultimo anno erano stati Quinn e Finn a riaccompagnarla a casa a tarda notte.

Quinn rimase a guardarla per qualche istante, in silenzio.

Rachel si stava lentamente togliendo il cerone dal viso. Si guardava nello specchio sporco passandosi minuziosamente una piccola spugna imbevuta d’acqua sul viso.

Aveva ancora indosso i pesanti vestiti di scena ma si era sciolta i lunghi capelli castani.

Quinn pensò che era bellissima.

L’intensità con cui la guardò era tale che la giovane cantante la percepì e si voltò di scatto.

“Quinn! Mi hai spaventata!”

Quinn sorrise mentre si avvicinava alla diva: “Mi perdoni miss Berry.”

“da quando in qua mi chiama miss Berry, signora Hudson? Potrei offendermi.”

La risata di Quinn riempì la stanza rimbalzando sulle pareti.

“mi offenderò io se mi chiami ancora signora Hudson!”

Quinn si mise dietro Rachel e le appoggiò le mani sulle spalle, abbassandosi alla sua altezza in modo da guardarla dritta negli occhi scuri.

“sei stata straordinaria stasera,” disse con quella sua voce leggermente roca “anche se purtroppo mi sono persa una parte del terzo atto.”

Rachel fece il broncio: “Come mai? Ti abbiamo annoiato?”

“assolutamente no! Santana ha insistito per conoscere miss Pierce.”

I grandi occhi scuri di Rachel si spalancarono per la sorpresa.

“la mantenuta?” disse Rachel “quella Brittany Pierce croce e delizia dell’alta borghesia londinese?

Che cosa potrebbe mai volere Santana Lopez da lei? Pensavo volesse salvare solo le prostitute da bordello.”

Quinn sorrise davanti all’espressione interessata di Rachel.

La sua amica adorava i pettegolezzi ed era un’assidua frequentatrice di molti salotti.

Lei e Quinn si erano incontrate spesso a Hyde Park per spettegolare comodamente dentro la vettura dell’una o dell’altra.

“non ne ho idea.” rispose Quinn “comunque hanno finito per bisticciare, cioè Santana ha avuto uno dei suoi scatti di nervi e si è messa a urlare come al suo solito.”

“oh conosco molto bene gli scatti nervosi di Santana Lopez. Razza di maleducata… se non si da una regolata rimarrà zitella. Non troverà mai un marito che riesca a sopportare i suoi difetti.”

Quinn sospirò: “Magari non lo vuole.”

“Impossibile.” obbiettò Rachel “Nessuno, nemmeno Santana Lopez, desidera la solitudine. Tutti hanno bisogno di qualcuno.”

“magari non necessariamente questo qualcuno di cui hanno bisogno è il loro marito.”

La voce di Quinn era un soffio.

Rachel rabbrividì nel sentire il respiro dell’altra donna sul collo.

Quinn le faceva sempre quell’effetto, non riusciva a esserle indifferente.

Si scostò dal tocco dell’amica e balzò in piedi, il cerone ancora per metà sul volto nascondeva almeno parzialmente il suo imbarazzo.

“Quinn no. Te l’ho già detto, quello che è successo tra noi è imperdonabile. Non accadrà di nuovo. È sbagliato. Siamo due donne e tu sei sposata…”

Quinn la interruppe facendo un passo verso di lei: “Rachel ne abbiamo già parlato, io non…”

“E presto sarò sposata anch’io.”

Quinn si pietrificò, una mano tesa verso Rachel congelata in un gesto biblico.

Credette di non aver capito bene (l’inglese a volte la metteva ancora in difficoltà): “Come scusa?”

“sarò una donna sposata anch’io.” Rachel sospirò, “Jesse St. James mi ha chiesto di sposarlo e di seguirlo a New York. Dice che il futuro è in America ormai. Il teatro europeo è morto.”

Il cuore di Quinn si spezzò. Letteralmente.

Non aveva mai provato un dolore simile, prima.

Le mancò il fiato, il suo campo visivo si restrinse, pensò che sarebbe svenuta.

Sudori freddi, formicolii, tremore alle mani e lo stomaco stretto in una morsa dolorosa.

Da ragazzina aveva visto una lepre in una tagliola. L'animale urlava per il dolore e si dibatteva nel tentativo di sfuggire a quella presa letale ma non poteva avere successo, non aveva scampo.

La piccola Quinn era rimasta a fissare il povero animale fino a che non era arrivato suo padre.

Il marchese di Bruges si era avvicinato alla lepre, l’aveva tirata fuori dalla tagliola e senza dire una parola le aveva spezzato il piccolo collo peloso.

Quinn aveva pianto disperata.

Suo padre si accovacciò davanti a lei e le disse che a volte una morte rapida è l’unica misericordia possibile, a volte il dolore da sopportare è troppo e la morte è una liberazione.

Disse che l’aveva imparato durante la guerra in Crimea.

Ora Quinn finalmente capiva le parole di suo padre. Avrebbe voluto che qualcuno lo tirasse a lei il collo, quel dolore era più di quello che era in grado di sopportare.

Ne sarebbe morta.

Deglutì, non avrebbe pianto davanti a Rachel.

“Bene.” la sua voce tremava, “felicitazioni allora.”

“non gli ho ancora detto di sì.”

“non vedo perché non dovresti Rachel. Jesse St. James è un ottimo partito ed è ambizioso quasi quanto te. Ci sono matrimoni che vengono celebrati per molto meno.”

Non riusciva a guardarla, come avrebbe potuto?

La amava talmente tanto da soffocare.

Respirò profondamente e puntò lo sguardo verso la porta.

“comunque ero venuta a dirti che venerdì sera diamo una festa in maschera da noi. Io e Finn.

Sei invitata ovviamente.”

Senza aggiungere altro e senza incrociare lo sguardo castano di Rachel fece per uscire dalla stanza.

“Quinn, aspetta ti prego.”

Quinn esitò. La amava con tutta se stessa, come non aveva amato mai e come, ne era certa, non avrebbe amato mai più.

Certi tipi di amore si provano una volta sola nella vita e anzi c’è chi non ha nemmeno tanta fortuna, c’è chi quel tipo d’amore non lo prova mai.

Quell’amore che è devozione, che è l’affetto di una madre per i suoi figli e l’amore passionale dell’amante insieme.

“buonasera miss Berry.”

No, Quinn Hudson Fabray non avrebbe aspettato più.

Brittany S. Pierce era nel suo cabinet de toilette.

Si ammirava nello specchio.

Una cascata di capelli biondi, due occhi azzurri come zaffiri incastonati in un viso dai lineamenti perfetti, le labbra sottili e rosse come la passione.

Brittany si disse che l’unica cosa che aveva, l’unico suo vero possesso era la sua bellezza.

Paradossalmente era anche il bene più effimero che si potesse possedere.

La sua bellezza, la freschezza dei suoi vent’anni sarebbe scivolata come sabbia in una clessidra.

Passò le mani sul tavolino di marmo su cui teneva tutti i sui profumi, le sue creme, i suoi gingilli.

Niente in quella casa era davvero suo.

Era tutto degli uomini che la mantenevano.

A volte si ritrovava a pensare che nemmeno lei era veramente sua. Non le apparteneva nemmeno se stessa. D’altronde non era forse solo ciò che gli uomini che la pagavano volevano che lei fosse?

Anche quegli uomini però vivevano in un paradosso costante e questo le metteva sempre una strana allegria addosso.

Non si dice forse mal comune, mezzo gaudio?

Le uniche cose che volevano veramente erano affetto, amore, devozione ed erano anche le uniche che da lei non avrebbero mai avuto.

Lei non amava, non sapeva nemmeno come si faceva.

Una recita, la vita non era nient’altro che una recita molto ricercata.

Il mondo solo un palcoscenico e lei per qualche anno quel palcoscenico l’avrebbe dominato, cavalcando le luci della ribalta.

Brittany è consapevole che prima o poi quelle luci si sarebbero spente, che il sipario sarebbe inesorabilmente calato e lei sarebbe stata dimenticata.

Qualcun altro salirà sul palco, qualcuno più bello e giovane di lei che calpesterà il suo cadavere e lo getterà in qualche fossa comune in mezzo ad altri attori senza nome che avevano fatto il loro tempo, che avevano esaurito il loro spazio.

Si raccolse i capelli biondi in uno chignon alto e si sorrise mettendo in mostra i denti bianchi.

Era stata una serata particolare, non si era annoiata. Difficilmente andava a teatro per seguire lo spettacolo ma doveva ammettere che Rachel Berry era davvero una protagonista straordinaria.

Si alzò, addosso solo la sottoveste.

Aprì l’enorme armadio in mogano e passo le lunghe dita sulle vestaglie da casa.

Si soffermò su una rosso scuro, in stile orientaleggiante.

Sorridendo la tirò fuori e la indossò. Le stava benissimo. Il colore esaltava l’incarnato pallido della sua pelle, donando colore alle sue guance d’alabastro.

La vestaglia era dello stesso colore dell’abito che portava Santana Lopez.

Brittany era rimasta affascinata dalla donna e dal suo caratteraccio.

Era evidente che Santana non aveva idea di chi lei fosse e di come si mantenesse.

Brittany si domandò ancora una volta perché mai aveva voluto incontrarla.

Scoppiò a ridere al ricordo delle urla della latina. Probabilmente qualunque interesse Brittany avesse acceso in lei, si era spento velocemente e definitivamente.

Anche questo la faceva ridere.

Si chiese se suo padre non avesse avuto ragione quando le diceva che era una stupida ragazzina e poi le frustava le natiche e i polpacci fino a farla sanguinare.

La sua risata si trasformò in un eccesso di tosse.

Brittany cercò un appiglio per sorreggersi, la tosse non accennava a fermarsi.

Si portò un fazzoletto bianco alle labbra.

Quando lo allontanò era macchiato di sangue.

Questo non la faceva sorridere, per niente.

Forse avrebbe dovuto ascoltare il suo medico e smetterla con gli accessi, con il vino, con le notti in bianco.

Smetterla con quella vita.

Qualcuno bussò alla porta.

“Sì?” la voce di Brittany era debole.

La porta si schiuse e la sua cameriera comparve, affettata.

“è arrivato il signor Abrams, miss Pierce.”

Brittany sospirò: “Fallo accomodare e digli che sarò da lui in un attimo.”

Si guardò un’ultima volta allo specchio.

Era pallida come un lenzuolo, i suoi occhi torbidi per il dolore.

Sorrise di nuovo al suo riflesso.

“Ricomincia la recita.”

CAPITOLO SEI

Kurt era davanti allo specchio.

Raddrizzò le spalle mentre si sistemava i gemelli ai polsi.

Dal piano di sotto sentiva i rumori dei preparativi per la festa che sarebbe cominciata di lì a un’ora.

Era la sua prima festa da quando era arrivato a Londra e voleva essere perfetto, impeccabile.

Kurt aveva ereditato il suo gusto per la moda da sua madre. La donna era morta quando lui era solo un bambino ma ricordava con chiarezza i suoi splendidi vestiti e i capelli sempre perfettamente acconciati, l'odore della sua cipria.

Era bella, sua madre.

A casa di suo padre, in un corridoio luminoso sul lato est della villa, c’era un enorme ritratto della donna. Kurt passava ore a guardarlo, ad ammirarlo. Ci si sedeva davanti e semplicemente lo fissava in silenzio cercando di imprimersi nella mente i tratti di quel viso sconosciuto e ormai quasi dimenticato.

Il suo più grande terrore era non riuscire più a richiamare alla mente il viso della sua mamma.

Moriamo davvero solo quando veniamo dimenticati.

La vera tragedia della vita non è che qualcuno sia morto ma che sia come morto per te e Kurt a questo ci credeva fortemente.

Con il pettine si spinse i capelli castani all’indietro liberando la sua fronte bianca.

Con un mezzo sorriso si stese una generosa dose di cerone sul volto. Era stata Rachel a prestarglielo.

Lui e la ragazza erano diventati qualcosa meno di amici. Nonostante l’egocentrismo da diva, Kurt aveva scoperto in Rachel un’anima a lui affina.

La sera precedente aveva anche cercato di scrivere qualche verso su di lei ma non era particolarmente ispirato. Questa sua stasi creativa lo stava infastidendo sempre di più.

Era a Londra, la città più moderna del mondo, la capitale di un enorme impero brulicante di uomini e donne, una babele di lingue e di culture ma nonostante tutto lui non riusciva a esserne ispirato.

Si rendeva conto che le sue poesie erano vuote, sterili, forzate.

Che cosa mancava? Che cosa?

Ripose il cerone e si guardò attentamente.

I suoi occhi azzurri spiccavano sul suo volto reso ancora più pallido dal cerone e le labbra sembravano ancora più rosse.

Per il suo costume si era ispirato a Lord Ruthven, il protagonista del racconto “Il vampiro” di Polidori.

Gli sembrava di aver fatto un ottimo lavoro.

Mancava solo la maschera. Era in seta nera, molto semplice. A Kurt era piaciuta subito mentre Rachel aveva obiettato che era davvero troppo semplice.

Voleva convincerlo a provarne una argentata e vistosa. Kurt aveva declinato e aveva comprato quella maschera nera e sobria.

Voleva essere perfetto quella sera.

I suoi pensieri andarono alla deriva e s’incagliarono nella figura di un ragazzo moro con le mani calde e sporche di tempera.

Kurt non sapeva nemmeno come si chiamava ma più di una volta lo aveva pensato in quei giorni.

Voleva sapere il suo nome ma non l’aveva chiesto a Rachel o a Finn o a Quinn.

Sentiva che doveva dirglielo lui, voleva che fossero le sue labbra a pronunciarlo per prime.

Non voleva indugiare troppo su cosa significavano i suoi pensieri, sul perché tante volte la sua mente andava a riportare a galla i particolari di quel viso.

Sapeva solo che provava un’innata simpatia per quel ragazzo, sentiva di averlo già conosciuto in un’altra vita, in un altro tempo.

Il campanello suonò facendolo sobbalzare.

Indossò la maschera.

Per quella sera sarebbe stato un nuovo Kurt, più intelligente, più dandy, più intrigante.

Quella sera, decise, si sarebbe lasciato alle spalle il ragazzino di campagna che era stato e sarebbe diventato un vampiro che morde la vita.

Santana era arrivata in anticipo, molto in anticipo.

Era nervosa e voleva creare disagi e tensioni anche nelle persone che le si muovevano attorno.

Il ricordo di quella sera al teatro la tormentava.

Il ricordo di Brittany S. Pierce la tormentava.

Non riusciva a smettere di pensarci.

A come l’aveva derisa, come l’aveva guardata, come l’aveva messa in ridicolo.

Aveva pensato che doveva essere insito nella sua natura comportarsi così. Era talmente abituata a sfruttare e deridere i ricchi signori cui si vendeva che si atteggiava in quel modo con tutti.

Poi però aveva realizzato che non era una scusa, assolutamente.

Sempre più spesso si era trovata a chiedersi a chi scaldasse il letto in quel momento.

Chi foraggiava i suoi vizi? Chi pagava il costoso appartamento in cui viveva con tutti i mobili e i lussi?

Santana era morbosamente curiosa e un po’ si vergognava di questi suoi sentimenti.

Brittany si era rivelata una donna sgradevole, poco importava ora la prima impressione che aveva avuto di lei.

Quei primi momenti in cui aveva pensato che fosse un angelo sceso sulla terra, con i suoi capelli biondi e quegli occhi…

“buonasera miss Lopez.”

Santana sollevò gli occhi. Davanti a lei c’era Kurt, elegantissimo, la maschera già a celargli il volto.

“buonasera lord Hummel. Che eleganza, ha forse intenzione di far svenire tutte le signore in sala con la sua avvenenza?”

La voce di Santana aveva una punta di malizia che non sfuggì a Kurt, mettendolo in imbarazzo.

Ringraziò il cerone che si era messo sul volto perché celava il suo rossore.

Con Santana Lopez tendeva sempre a mettersi sulla difensiva. Percepiva nella donna una malizia e una sottile crudeltà e quando i suoi occhi neri e profondi si posavano su di lui aveva la strana impressione che potessero leggergli l’anima.

Si chiese come fosse possibile per Quinn essere così legata a Santana.

“Lopez è già abbastanza maleducato che tu sia arrivata con un’ora di anticipo, lascia stare mio cugino almeno.”

Kurt non si era accorto di Finn che se ne stava seduto in poltrona con un sigaro fra le dita lunghe.

Santana lo fulminò con lo sguardo: “Ai suoi ordini mio lord.” fece anche una specie di riverenza.

Kurt sorrise e Finn strinse le labbra senza cadere nella provocazione.

Santana decise che i due uomini non meritavano la sua attenzione e s’immerse nuovamente nei suoi pensieri.

“miss Lopez non fa parte del tuo club delle arti, Finn? Non l’ho mai vista ai vostri incontri.”

“Non verrei in questo covo di benpensanti borghesi neanche se mi invitasse la regina in persona.” disse Santana con una nota di scherno nella voce.

Finn la guardò in tralice: “non vieni ai nostri incontri perché non hai niente da condividere con il mondo che non sia la tua cattiveria, miss Lopez.”

Santana scoppiò a ridere: “per il mondo faccio molto più di te lord Hudson! Tua moglie lo sa molto bene questo!”

“non osare parlare di mia moglie. Proprio tu che...”

“A proposito di Quinn,” lo interruppe con poco garbo Santana “dov’è?”

“di sopra. Si sta finendo di preparare. Sai le signore si fanno attendere.”

A Santana non piacque per niente il modo in cui Finn sottolineò la parola signore ma decise di lasciar correre.

Continuare a punzecchiarlo non l’avrebbe fatta sentire meglio e poi Finn non era un degno avversario, decisamente.

Aveva bisogno di sgranchirsi un po’.

Aveva una strana sensazione addosso, un’inquietudine sottile e strisciante che già da qualche giorno le si era appiccicata addosso, le si era insinuata dentro.

Si alzò in piedi.

Kurt guardò Santana, splendida nel lungo abito rosso.

“da che cosa è travestita, miss Lopez?”

“non è evidente?” disse Santana sfoggiando uno dei suoi sorrisi maliziosi, “sono una diavolessa, uscita dalla bocca più ardente di tutto l’inferno.”

“ovviamente.” commentò Finn a bassa voce, il sigaro ormai spento fra le labbra.

Santana venne fermata da Finn mentre stava tornando dalla toilette, dove era andata a risistemarsi i capelli aiutata dalla piccola Becky Jackson.

Quando l’uomo le si parò davanti, per un attimo ne ebbe paura. Aveva forse esagerato a comportarsi così arrogantemente con lui nella sua stessa casa?

Poi però vide gli occhi scuri dell’uomo, pieni di preoccupazione.

“Che succede Finn?”

Per una volta si rivolse a lui chiamandolo per nome, cosa che faceva raramente nonostante si conoscessero da anni.

“devo parlarti di Quinn.”

Le gambe di Santana tremarono.

Quinn non riusciva a trovare la forza di alzarsi dal letto. Non ne era in grado, le gambe non le rispondevano, la testa pesava come un macigno.

Erano giorni che non faceva altro che piangere.

Perfino Finn si era accorto che qualcosa non andava in lei, che qualcosa si era rotto.

Perché era esattamente così che si sentiva: rotta, rotta in mille pezzi che proprio non riusciva a rimettere insieme.

Come avrebbe affrontato la festa? Non lo sapeva.

Era ancora in vestaglia, incapace di fare qualsiasi cosa. Aveva lasciato alle sue domestiche i preparativi per la festa di quella sera e non si era mai fatta vedere al piano di sotto. Non le importava quello che avrebbero pensato in casa, non le importavano le voci, i pettegolezzi, i commenti sussurrati, le chiacchiere a mezza voce.

Era caduta e non sapeva come rialzarsi.

Paradossalmente l’unica mano che avrebbe potuto aiutarla a rimettersi in piedi era quella che non avrebbe mai visto tesa verso di lei.

Avrebbe dato l’anima per vedere entrare Rachel da quella porta come quel giorno di poco più di un anno prima.

Il pavimento di marmo bianco era freddo sotto di lei. Le sue mani lo artigliavano mentre il suo corpo magro era scosso da un pianto convulso.

I singhiozzi le si incastravano in gola e le facevano male.

Quinn era disperata.

Era sola, in un paese straniero di cui non capiva gli usi e la cultura.

Là, nell’altra stanza, in quello splendido salone, in mezzo a così tante persone che erano venute per vedere lei, avrebbe dovuto sentirsi parte di qualcosa e invece si sentiva maledettamente esclusa.

Le voci attorno a lei si erano mescolate, si erano fuse in un rumore minaccioso che la confondeva.

Quando era fuggita via, le lacrime che già le rigavano le guance nessuno si era accorto della sua folle corsa fuori dalla stanza.

Nemmeno Finn, alto e bello nel suo abito scuro all’ultima moda.

Quinn non gliene faceva una colpa.

Era ancora una bambina e sposare quell’uomo, andare via da casa sua era stato un errore madornale.

La porta della sua camera si spalancò all’improvviso.

Quinn temette che fosse Finn.

Invece dalla porta fece capolino il viso di una donna.

“Lady Hudson?” il tono era accorato “va tutto bene? Scusi se sono entrata in questo modo così maleducato ma l’ho vista correre via dal salone e…”

A Quinn bastarono queste parole per scoppiare in un pianto ancora più disperato.

Sentì il vestito della donna frusciare mentre si accucciava accanto a lei.

Una piccola mano calda si poggiò sulla sua spalla.

La piccola donna accanto a lei cominciò a cantare una lenta ninnananna.

La sua voce era dolcissima, limpida ma allo stesso tempo di una disarmante profondità.

A Quinn sembrò la più bella voce del mondo.

I singhiozzi cessarono, si placarono senza che quasi se ne rendesse conto.

Era rapita da quella splendida melodia.

Quando la ragazza smise di cantare a Quinn sembrò che il mondo perdesse i suoi colori, sembrò all’improvviso mancasse qualcosa.

Quinn alzò il viso ancora bagnato di lacrime.

La ragazza stava sorridendo: “Va un po’ meglio cara?”

“io… sì.” la voce di Quinn tremava leggermente, “vi ringrazio miss..”

“miss Berry. Può chiamarmi Rachel, lady Hudson. Che cosa è successo? Ha bisogno che chiami qualcuno? La servitù o magari suo marito.”

Quinn si scostò dalla donna scuotendo la testa.

“no, no la prego Rachel. Sto bene.”

Il viso di Rachel si aprì in un sorriso che a Quinn piacque subito: “Non mi sembra che stiate bene.”

Quinn rimase un momento in silenzio a fissare la ragazza mora di fronte a lei.

Aveva bisogno di parlare con qualcuno e quella ragazza le piaceva in modo istintivo.

“io… ho paura. Ho paura di questo paese, di questa città, delle persone. È tutto così diverso e estraneo e io non mi sono mai sentita così sola e straniera.” abbassò la voce, “poi faccio fatica a capire la vostra lingua! È così strana e le parole sono così difficili da pronunciare nel modo giusto!”

Rachel scoppiò a ridere e Quinn arrossì fino alla punta dei capelli biondi.

“non c’è nulla di cui dovete avere paura! Noi inglesi non mordiamo mica. Siamo per lo più innocui anche se devo dire che la signora Sylvester può essere pericolosa.”

Quinn abbassò lo sguardo, era in imbarazzo.

Sentiva gli occhi scuri della Berry su di sé.

Sobbalzò quando la mano calda della donna si posò di nuovo sulla sua.

“Sa cosa faremo Mrs Hudson? Le darò una mano io.

Sarò la sua mappa personale. So cosa vuol dire sentirsi soli, è la patologia delle persone speciali ed io sono molto speciale, mi creda.

La aiuterò anche con la lingua.

Mio padre diceva sempre che non c’è modo migliore di imparare che attraverso l’arte.

Useremo le canzoni per imparare l’inglese, le và?

Sarà divertente e riempirà le sue giornate.

Finn sarà d’accordo, ci parlerò io stessa.”

Quinn sorrise.

Quella donna parlava decisamente molto e molto in fretta. Le strinse forte la mano.

“farebbe questo per me, miss Berry?”

“ci può scommettere, lady Hudson.”

Per la prima volta da quando aveva messo piede in Inghilterra, Quinn Fabray smise di sentirsi invisibile.

Quinn scoppiò di nuovo a piangere.

Come avrebbe affrontato il futuro? I giorni e gli anni a venire?

Non ce l’avrebbe mai fatta, non senza Rachel.

Non poteva lasciarla sola, non poteva!

Con rabbia sbatté i pugni sul letto, la vista offuscata dalle lacrime.

Voleva urlare, voleva urlare il suo nome tanto forte da farsi sanguinare la gola, talmente forte da riempire il vuoto che aveva dentro.

La scena cui Santana si trovò ad assistere era a dir poco spaventosa.

Quinn era in ginocchio accanto al letto e batteva i pugni su di esso.

I lunghi capelli biondi sciolti sulle spalle e il viso congestionato dal pianto, gli occhi rossi e le labbra tremanti.

Corse in camera chiudendosi la porta alle spalle.

Afferrò la sua amica per le spalle ma questa si divincolava, scalciava digrignando i denti bianchi.

“lasciami andare! Lasciami Santana! LASCIAMI!”

Ma Santana non mollò la presa, anzi strinse più forte.

Strinse fino a che Quinn non si stancò di lottare e si lasciò cadere tra le sue braccia, scossa da singhiozzi dolorosi.

E quando smise di piangere la strinse ancora.

La strinse.

La strinse forte, senza dire niente.