II

“Alla nascita verrà imposto ad ognuno ,marchiato sul polso, il nome della propria vittima.
Questo per non dimenticare che la vita è un dono, e come tale bisogna guadagnarselo”

III
 

La pozza di sangue inizia a formarsi,sono riuscito a stento a togliermi di dosso il corpo di … Come diavolo si chiamava il tipo?
 
“Blade…” con voce squillante annuncia la sua presenza. Alzo lo sguardo e strizzo gli occhi per vederci meglio. Sono miope e ,credo con l’impatto, gli occhiali sono volati qualche metro più in la senza accorgermene.
Nel frattempo la pioggia inizia a ticchettare sull’asfalto. Il cielo piange un’altra vittima dello Stato.
 
In piedi davanti a me, due occhi smeraldini mi fissano.
Una volta, quando ancora tutto era ok, quando ancora avevamo una vita semplice, vagavo senza meta per la città cercando due occhi che mi colpissero.
Da piccolo, verso sera, papà tornava a casa dal lavoro con gli occhiali da sole per coprire le occhiaie dovute alla stanchezza. Gli saltellavo intorno gridando che se non si fosse tolto gli occhiali,avrei dovuto ucciderlo. Già allora iniziavano a circolare i primi bambini marchiati, ed io essendolo, sapevo benissimo cosa significasse. Ma ci scherzavo sopra, non avevo mai visto occhi più belli di quelli del mio babbo.
Quando morì iniziai a cercare qualcuno che fosse alla sua altezza. Che ti facesse leggere l’anima dagli occhi.
 
Gli occhi sono lo spettro dell’anima e la mia è in burrasca.
 
Ed ora, qui davanti a me, ho ritrovato lui dentro di lei.
I capelli, biondi e lisci, erano raccolti in una coda che le ricadeva sulla spalla destra. La pelle olivastra mi riportò alla memoria il braccio di mia madre. Lei ed io li mettevamo a confronto per vedere chi si fosse abbronzato di più, e puntualmente vinceva lei perché di carnagione più scura di me. Ed allora mi arrabbiavo, uscivo in giardino a petto nudo e passavo il pomeriggio sotto il sole cocente per cambiare colorito. L’unico risultato ottenuto era un rosso acceso causato dalle insolazioni.
 
Ma ora erano lì, mamma e papà, riuniti in una sola persona.
E non potevo credere che la mia sfortuna fosse così grande. Perché sarei morto per mano dei miei genitori reincarnati in un unico corpo, bellissimo per giunta.
L’occhio mi cascò sul seno e la mia immaginazione da diciottenne saettò nel letto della mia vecchia casa, io sotto e lei sopra.
Mani calde avvolgevano il mio corpo,e con un gemito sommesso venni.
Poi, come quando il vento spazza via le nuvole, i miei pensieri vennero cancellati da una domanda, piccola ma fondamentale.
 
“Lui era il tuo marchio?” domandai io cercando di sviare il fatto che da li a poco sarei morto.
Sputò un “No” quasi fosse ferita nel profondo dalla domanda.
“Ma quindi …” Iniziai a ragionare su cosa fosse successo ma lei mi interruppe: “Si, lui non era quello che devo uccidere. Invece che ricevere i suoi anni, li ho persi”
Mi mostrò il polso sinistro, marchiato con il mio nome, seguito dal destro con il marchio della sua reale vittima. Kally Minsword. Mai sentita,per fortuna.
 
Quando ebbero inizio gli omicidi di massa, lo Stato non sapendo come fare, promulgò una legge riguardante la perdita di anni.
 

“Ogni uomo dovrà, solo ed esclusivamente, uccidere la vittima marchiata sul polso. Nel caso mettesse fine ad un’ anima innocente non erediterà i suoi anni, bensì li perderà. Erediterà però il nome della vittima, che dovrà uccidere entro un anno. Bilanciare la società richiede impegno, ma soprattutto sacrificio.”

 
Anima innocente? Ahah, che battuta. Nessuno è stato, è, e sarà innocente. Siamo tutti segnati da questa legge chiamata “omicidio”.
 
Se mi fermo a pensare al giorno in cui metterò un punto alla storia di Tobya Niggern, il mondo diventa scuro. Fisso un punto con sguardo fermo, e mi immagino in piedi, davanti ad un ragazzino in preda al panico e con un solo, veloce movimento di polso, gli incido la gola. Sangue a fiotti mi bagnano le mani, mi ritrovo sdraiato ed in uno spasmo di  razionalità penso a come sarà la mia vita di lì in poi. Fuggitivo.
Assassino.
Colpevole per me stesso, non per lo Stato. Lui comanda, e se lui dice che io devo uccidere lo farò.
NO. Mi rifiuto.
 
La nebbia iniziava a diramarsi come vapore nella doccia. Doccia.
Non me ne faccio una da una vita…
All’età di dodici anni, la mia famiglia venne sterminata da un gruppo di motociclisti alti e robusti, almeno così venni poi a sapere dalla mia vicina. Io ero a casa di Sam per la notte.
Ai polsi, tozzi e sudati, ognuno aveva inciso il cognome Landel. Sfondarono la porta di casa verso le sette di sera, mio padre uccise un tizio sulla quarantina e gli rimasero dieci anni di vita, troppo pochi per salvare tutti. Ne uccise un altro quando vide che stava premendo il grilletto contro mia madre, ma fu troppo tardi. Morirono entrambi.
Papà morì per annullamento, mamma con una pallottola in fronte. Crew, mio fratello maggiore, ne uccise uno spaccando la finestra del salotto con un pugno e, dopo aver afferrato un coccio, lo impiantò nell’occhio del meno robusto. Morì per annullamento anche lui.
Il quarto, il più robusto di tutti, afferrò Mike per le spalle e dopo averlo sollevato lo scaraventò sulla televisione. Morì alla tenera età di sette anni. Barbaman aveva appena guadagnato sette anni di vita, ma ne perse nove strangolando mio cugino.
 
Ed ora il fratello minore -forse si,forse no- di Baramen era lì, steso a faccia in giù con sei pallottole nella schiena, in un bagno di sangue.
 
“Ragazzino, alza il culo e vattene da qui appena puoi. Sei libero.”
“Sarò realmente liberò quando tu sarai morta.” Non so cosa mi prende, ma in un raptus di follia lancio il guanto di sfida.
“Se la metti così…” Estrae dalla cintura un piccolo coltellino svizzero, lo apre e caricando il braccio lo lancia. Io miei riflessi fanno schifo.
 Rimango fermo, paralizzato dal veleno che la morte ti inietta prima di agire, prima che cali la sua falce per mozzarti la testa.
 
Il coltello mi passa affianco alla testa, mi graffia appena la tempia destra e fugge dietro il mio corpo, quasi scappando dal suo compito.
 
“Se è tutto quello che sai fare …” La sfido. Sono un coglione.
“Credi davvero che una come me, una che non ha paura di sparare cinque colpi dritti sulla schiena di un armadio che sta per uccidere, possa sbagliare?”
Mi fissava come nessuno aveva mai fatto. Rabbia e sconforto la padroneggiavano. Ma quello che veramente mi inquietava era il suo fare da dura, perché lei lo era realmente. Lei aveva ucciso, e parecchio a giudicare dal suo fare da esperta.
Si voltò e dopo aver sospirato, sibilò. “Un giorno mi ringrazierai.”
Era di spalle, ma seppi che sorrise perché quando disse “29 anni guadagnati facilmente” la sua voce aveva assunto un atteggiamento giocoso.
 
Alla fine ci ero andato vicino, avevo sbagliato solo di un anno…
“Ci rivedremo presto” fu l’unica cosa che mi disse prima di sparire tra la fitta nebbia.
 
Rimasi lì, la testa bassa e le lacrime al viso. Ricordare fa male.
Ed ora che mamma e papà erano tornati da lui per salvarlo, maledizione, lui li avrebbe seguiti. Fosse l’ultima cosa che avrebbe fatto. Come mi avevano messo al mondo, potevano distruggermi.
Un gemito strozzato risuonò nell’aria. Mi resi conto che ad emetterlo ero stato io. Talmente preso dai miei pensieri, non mi ero accorto di aver iniziato a piangere. Singhiozzavo come un bimbo, come probabilmente aveva fatto Mike poco prima di lasciarci.
 
Il colonnello Finkin mi raccontò con fare teatrale di come la mia famiglia si fosse sacrificata per salvarsi l’un l’altro, di come erano stati tutti uccisi cosi eroicamente combattendo.
Non piansi una lacrima quel giorno, ma ora buttai fuori tutto quello che avevo. E mi svuotai, di nuovo.
 
I corpi erano stati portati via la mattina prima che io arrivassi a casa. Ma non potevo tornarci, avevo solo dodici anni, ero piccolo e mi sentivo colpevole della loro morte.
Se fossi stato a casa avrei potuto salvarli, o almeno morire cercando di farlo. Avrei potuto finire all’inferno, ma almeno sarei stato in compagnia.
 
Qui invece, il vero inferno non finisce mai.
 
Scappai da casa e mi rifugiai sulla collina dietro la città.
Si dice che la notte porti consiglio, ed un bambino impaurito e da solo in mezzo ad una foresta piena di animali selvatici, si consigliò da solo di scappare. Scappare più lontano.
 
Arrivai in una cittadina dopo tre giorni di cammino, disidratato e denutrito. Lì mi accasciai al suolo e svenni.
Mi ritrovai solo qualche ora dopo sul letto di una casetta in legno. Due tozzi di pane e un bicchiere di acqua sul comodino.
Il cibo scarseggiava e quello era una manna dal cielo.
 
Mi ritrovai davanti un uomo sulla cinquantina, scoprii dopo che mi aveva trovato e portato a casa sua, aiutandomi. Passai tre mesi con lui, lo aiutai nelle faccende di casa, cacciavo e coltivavo il piccolo campo di terra nel retro. Morì “donando” i suoi anni ad una donna di mezz’età che prima lo aveva sedotto ed al momento dell’atto, gli aveva conficcato un pugnale nel petto.
 
Scappai e non tornai più quando vidi il suo corpo esanime, nudo sotto le lenzuola.
 
Quello, fu l’inizio di un principio di follia che tutt’ ora mi porto dietro.
 
Ma che volete che sia, diciott’ anni e qualche raptus di idiozia sono normali.


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Ieri sera non ho pubblicato causa Step up 3D :3 Soooooorry
Il capitolo è concluso con un lampo dell'ultimo secondo che mi ha fatto cambiare gran parte di quello che succederà dopo.
Speriamo che alla fine sia tutto lineare :D
Grazie ancora a chi mi supporta, e soprattutto a chi ha messo la storia tra quelle che segue**
See you soon
-Matt
 

IV

 
“Come posso andare avanti?”
Un alone di fumo?Nebbia? Non capisco cosa sia ma questa cosa non mi permette di vedere… Mi rannicchio portando le ginocchia al petto. Aspetto un segnale, qualcosa che mi faccia capire che non sono solo.
“Mamma, dove sei?”

Chiudo gli occhi e mi ritrovo in un prato, tutto è grigio, insolitamente cupo. Perché insolitamente ,poi, non ve lo so dire. Vivo in un mondo dove uccidere è di routine, dove il grigio delle nuvole è la quotidianità.
La mia mente è un ammasso di nuvole temporalesche in questo momento.
Faccio qualche passo per tastare il terreno. Sotto la pianta del piede, le foglie secche scricchiolano. Alzo la testa e butto un’occhiata qua e là. In fondo, all’orizzonte, una sagoma nera in contrasto con il grigio del cielo balla.
 
Balla?
 
Strizzo gli occhi e noto che una gonna, grigia anch’essa, ondeggia al vento che se fosse colorato sarebbe di quella tonalità di capelli che ti ritrovi dopo qualche anno che non fai più la tinta, quando tendi alla sessantina.
 
Ci arriverò mai a sessant’anni?
 
Tutto vibra.
Allungo le braccia per ritrovare l’equilibrio.
Avanzo passo dopo passo verso un piccolo rigagnolo da cui una piccola lepre sta bevendo.
Mi avvicino lentamente cercando di non fare rumore. Spezzo un rametto. Ma che cazzo.

Voltandosi, due piccoli occhi rossi mi fulminano. La lepre si gira, si alza su due zampe e mostra i denti. Denti rossi come il sangue. Per terra, appena dietro di lui noto qualcosa che si muove. Cerco di avvicinarmi ancora, ma l’animale sembra essere violento. Decido così di girarci attorno tenendomi a debita distanza. Ma circa quattro o cinque passi più in là lo vedo, ed il panico inizia a crescere. Il coniglio sorride. I miei occhi, quelli del mio me sdraiato con le gambe nell’acqua che giace morto, non sono più dell’azzurro acceso a cui sono abituato.

Semplicemente, i miei occhi non ci sono più. Sento la lepre ridere fragorosamente. Si alza in piedi, alta come il tizio che aveva il mio nome, e mi si avvicina. Sta mutando, non è più un animale.
L’immagine diventa nitida, quasi tastabile. Nell’aria aleggia un odore di putrefazione misto a sofferenza e fame. Perché voi non lo sapete, ma la fame ha un odore terribile. Assomiglia un po’ a quello dell’alito mattutino, quello pesante che quando avvicini la mano alla bocca e aliti per sentire se è il caso di lavarsi i denti o no, ti fa fare una smorfia di disgusto.
Ecco, sono disgustato.
 
Mi ritrovo un uomo davanti, un ghigno di perfidia stampato in faccia. Allunga le mani e mi avvolge il collo. Inizia a stringere, non respiro.
Mi agito ma non serve a niente. Con forza prepotente mi solleva e preme ancora di più i pollici alla gola.
Apro la bocca come fa un pesce fuori dall’acqua. Boccheggio.

Chiudo gli occhi un secondo e quando li riapro, due smeraldi mi fissano soddisfatti. Gli occhi che ammiravo da tutta una vita mi stavano uccidendo. Mi lascio andare e tutto sparisce.
 
Ci rendiamo conto di quanto sia flebile la vita solo quando siamo così vicini da percepirne la morte.
 
“PAPÁ!”
Mi sveglio con un urlo strozzato in gola e mi accorgo che è notte foda.
 
La fronte gronda di sudore, passo una manica della maglia per asciugarmi. Alzo lo sguardo e la luna, piena e gialla, illumina il cielo con la sua luce tiepida.
Mi ricorda una forma di formaggio, quant’è che non ne mangio più?

La fame inizia a farsi sentire, sono tre giorni che non mangio.
Quando le cose andavano bene, il cibo abbondava su ogni tavola. Ora, in questo periodo di distruzione e odio, tutto è scomparso. Gli animali sembrano spariti, pochi sono i favoriti che ne hanno uno in casa. Se solo quella lepre fosse stata vera.
Vero… Cosa lo è di questi tempi? Ma soprattutto cosa non lo è?
Ci avviciniamo talmente tanto alla follia, che non ci rendiamo conto di aver perso la cognizione della realtà. Sembra lo facciamo apposta, a diventare matti intendo.
 
“E' già difficile vivere in un luogo a cui non appartieni ma averne coscienza e avere nella testa due realtà divergenti... può farti diventare matto.” 

Si dice che per sopravvivere qui bisogna essere matti.
Ed io ci credo, essere matti è l’unica soluzione per andare avanti. Il Cappellaio Matto aveva ragione…
Ho conosciuto due mondi completamente diversi, uno di ricchezza totale e l’altro di aridità.
Siamo tutti aridi dentro, destinati a morire.
 
Non ho paura della morte. ll vero padrone della morte non sfugge ad essa ma la accetta senza rimpianti.
 
Vivo alterato tra realtà e sogno, come un pendolo.
Ormai come lo erano i libri, ora i sogni sono la mia realtà.
Una realtà da cui vorrei scappare, fuggire da questi incubi.
 
Qualcosa dietro si è mosso.  Porto la mano alla caviglia. Infilato nella scarpa c’è il coltellino che quella donna mi ha scagliato. Se l’è dimenticato ,o era un regalo?

Lo estraggo lentamente e lo faccio scattare, la lama spicca velocemente brillando alla luce della luna.
Un’ ombra, veloce e furtiva si aggira tra gli alberi. Se è un animale sono fortunato, altrimenti …
Tra il buio della foresta, noto un bagliore metallico. Anche lui è armato… Sono nella merda. Ho diciotto anni, ne dimostro diciassette e non ho neanche le forze per alzarmi e scappare.
 
Ma l’ombra non cerca me, mi guarda e passa.
 
Rimango solo con i miei pensieri. Ed un altro sogno parte, questa volta ad occhi aperti. Sto davvero diventando pazzo.
 
L’odore del pane appena cotto si spande nell’aria, una canzoncina risuona melodiosa.
Inizio a canticchiarla ignaro del fatto che quella voce, quella che sta uscendo dalla mia bocca, è roca e spezzata. Non ho mai avuto un’ugola d’oro, ma Dio solo sa quanto mi piace cantare.
 
Mi trovo in una piccola radura in mezzo ai boschi, una casetta bassa e tozza proprio al centro.
Sulla finestra, stile Cappuccetto Rosso, una piccola pagnotta appena sfornata. Mi avvicino di soppiatto per assaporare meglio l’odore, perché ormai me lo sono dimenticato.
Allungo la mano per prenderla, ed un dito, un indice stretto e affusolato, balla da destra a sinistra quasi volesse parlare.

No, no, no… Non si fa!
Mi  afferra il braccio e mi scuote.
Dolore.
Apro gli occhi all’improvviso e qualcuno mi sta davvero prendendo un braccio.
 
Spontaneamente alzo il piede destro e affondo un calcio dritto nello stomaco.
Lei rotola per terra, i capelli questa volta sciolti le coprono il viso.
“Questa volta hai proprio rotto ragazzino!” Sento la fermezza della sua voce,  ed il suo tono non lascia trasparire nulla di buono.
Irrigidisce la mano, mi butta per terra, e fa cadere con forza la mano proprio sul mio collo. Il sapore della terra non è il massimo. Svengo. Di nuovo.

 

Dunque, c'è da dire che non è un bel periodo, e conoscendomi, la vita reale si riflette un po' su quello che scrivo. E in questo momento fa tutto un po' schifo...Ergo... Capitolo di cacca*si scusa* Ad ogni modo mi serve solo come capitolo di passaggio :)
Grazie a tutti!
-Matt

 

V

VII

VI

Camminiamo verso nord, o almeno così mi era parso di capire guardando il muschio sulle cortecce degli alberi, per tutta la notte incessantemente.

Ci accompagnano silenziosamente gli animali della foresta con i loro richiami ed i loro rumori.
Ogni tanto si senti un frinire di qualche grillo solitario, poco più in la un topolino squittisce.
Ora che so della reale esistenza delle Bimbe, ogni albero più basso del metro e mezzo mi fa salire il cuore in gola.
Tamburella incessantemente come dovesse farsi sentire.
Immagino queste ragazzine che si avvicinano, ti persuadono con il pensiero e con lo sguardo a seguirle. Vorresti andartene ma non puoi, perché la loro presenza è magnetica. E di li a poco sai che potresti essere morto. Ma non se hai una Willow a portata di mano. –Da domani in tutti i negozi-
 
Sbuchiamo su quella che sembra essere la Statale A56, inutile fermarsi e chiedere un passaggio alzando il pollice a bordo strada.
I tempi delle auto sono finiti, la gente gira si e no a piedi figuriamoci con quattro ruote …
La costeggiamo fino alle prime luci dell’alba, quando ci troviamo in prossimità di un piccolo villaggio che sembra abitato. Il fumo corre libero verso l’alto, uscendo da quei quattro o cinque focolari accesi.
Chissà dove siamo, magari qualcuno ci ospiterà … Magari qualcuno ci ucciderà …
Decidiamo che è ancora presto per addentrarsi tra le viuzze e bussare alle porte. Ci sediamo sul ciglio della strada e aspettiamo.
 
Non so esattamente cosa, ma almeno io credo di aspettare che uno dei due inizi a parlare.
Odio quei silenzi imbarazzanti.
Quando entrambi vorreste parlare ma non c’è neanche un piccolo argomento che vi accomuna.
 
Decido di rompere il tacito accordo di tabù che ci lega e chiedo con  quello che si scopri poi essere tutt’altro che tatto: “Hai paura della morte?”
 
Stava frugando nello zaino, forse cercando qualcosa da mangiare, e si bloccò. Alzò la testa e mi scrutò di nuovo, ma questa volta in maniera diversa.
Un viso quasi materno sorrise. E li capii che questa donna uccideva per scappare da una quasi sicuramente fobia per la morte.
 
Willow Polreys aveva il terrore della morte, della sua in primis.
 
Non rispose, sorvolò come su molte altre domande, facendo a finta di non aver sentito.
Ma riproposi la domanda in maniera indiretta “Sai, io ci penso tutti i giorni… Ogni sogno mi porta in posti angusti, situazioni belle si capovolgono in terribili eventi, e non posso fare altro che rimanere li e fissare il mio corpo esanime.”
 
Una lacrima solca la sua guancia e prima che io continui il discorso inizia a parlare.
 
“C’è stato un tempo, sai, quando qui sulla terra non bisognava controllarsi le spalle ogni minuto della giornata. La vita abbondava, e si viveva felice.
Mio marito è morto assassinato.
Queste leggi non ci sono da sempre. Inizialmente non era stato stipulato nulla, erano solo molte e alla rinfusa, poco chiare soprattutto.
Amavo quell’uomo ed un giorno di primavera, proprio quando lui era in giardino seduto sulla panca a prendere il sole, se n’è andato.”
Parla come se fosse obbligata, sputa tutto come se fossero anni che non parla più con nessuno.
 
“Una donna sulla trentina, bassa e ben piazzata, almeno per quello che ricordo, lo ha sgozzato.
Nessuno sapeva che i Marchiati, non dovevano interferire con le vite dei “Normali”, nessuno aveva capito che se una persona con il tatuaggio avesse ucciso una persona normale, questa sarebbe morta portando con se tanti anni quanti ne aveva la vittima. In pratica, non conoscevamo ancora l’esistenza della Legge di Annullamento”
 
“Quindi tuo marito è morto per errore?” Non avrei mai detto che una donna come lei, forte e tenace in apparenza, docile e mansueta in realtà, avesse avuto un uomo al suo fianco … Sorvolo e vado avanti.
 
“Cos’hai intenzione di fare?” Domando capendo di essere arrivato al nocciolo del discorso.
 
“Vendicarlo.”

Sono passate ore da quella discussione, ma l’immagine del suo volta disgustato pronunciando la parola vendetta era ancora impressa nella mia mente come una fotografia. Ricordo ogni ruga, la smorfia, gli occhi iniettati di forza,di sangue.

 
Una donna sulla sessantina ci ha aperto le porte di casa sua ospitandoci per la notte.
L’ho scrutata attentamente prima di dare la mia approvazione a Willow. Una chioma leonina, del colore della cenere, le nasconde gran parte del volto facendola risultare misteriosa. Non so ben dire se per la sua altezza, o per il fatto che abbia questa specie di criniera, ma un po’ m’inquieta.
 
Ci mostra le nostre stanze e ci prega di disturbarla per ogni minimo bisogno. Non ti preoccupare nonnina, non mi farò problemi a romperti le palle.
 
La stanza,piccola ma accogliente, ospita un letto a sulla parte sinistra della parete, proprio sotto la finestra. Nella parete di destra invece, un piccolo armadio ha un’anta aperta. Incuriosito la apro, e nella confusione e nella polvere, a cui sono fortemente allergico, trovo un sacco di fotografie raffiguranti una giovane donna, un uomo prestante, e un piccolo bambino che, a giudicare dalle date in cui sono state scattate, ormai sarà bello grande.
 
Ripongo tutto come l’avevo trovato. Non voglio passare per quello che si fa gli affari degli altri, anche se in verità il mio naso si ficca nei posti più angusti per scovare notizie fresche di giornata.
 
Io avrei anche fame…
 
Sono, guardando l’orologio appeso nella parete centrale proprio sopra un quadro,  le 20.45.
 
Che starà facendo Willow?
 
La nonnina ci chiama dal piano di sotto con voce flebile avvertendoci che la cena è pronta. Vedo Willow scendere le scale e decido di seguirla.
 
Una schifosissima minestra ci viene versata nel piatto e io la guardo schifato.
Quel che passa in convento, ragazzo.
 
Stupida vecchietta, mi sta già sulle palle.
LA mangio senza fare storie, mi alzo da tavola, ringrazio e con il permesso delle due donne me ne torno in camera.
 
Il viaggio è stato lungo e sfibrante, ho ancora i polpacci duri come marmo. Mi butto sul letto e mi addormento.
 
Vengo svegliato da un urlo acuto.
Ma che cazzo, non si può stare tranquilli eh…
 
Sento il ferro battere contro il ferro, la parlata veloce della vecchietta implora pietà. L’odore di terrore aleggia nell’aria. Se l’ho sentito io, certamente anche qualche assassino l’ha percepita.
 
Scendo a passo felpato le scale, il coltellino nella mano destra.
Willow ha la spada sopra la testa, di fronte sembra esserci l’uomo che aveva steso nel bosco.
Con voce roca ordina a Willow di spostarsi. Perché si deve spostare?
Poi, idiota io, mi accorgo che sta facendo da scudo alla vecchietta. Ma maledizione, se le cerca allora!
 
Sono confuso, ma non ho il tempo di chiedermi perché quell’uomo, essendo l’assassino di Willow, debba interessarsi alla vecchietta.
 
Poi, con la coda dell’occhio, vedo la vecchia estrarre un coltello da sotto la veste.
E li capisco. Devo ammetterlo, non sarà una cima nel combattimento, ma un po’ di cervello ce l’ho.
 
Lancio il coltellino con la precisione derivata da tante ore passate a giocare con gli amici a freccette. Questo arriva dritto sulla mano della signora che lasci cadere la sua arma e con sguardo incredulo mi punta gli occhi e mi maledice mentalmente.
 
“Derek, occupati del ragazzo. Mi ha rotto le palle.”
 
L’uomo gira la testa con fare minaccioso, la spada sempre puntata su Willow. Abbassa lo sguardo per un secondo e lei ne approfitta per disarmarlo.
 
“Ragazzino, non mi serve il tuo aiuto. Se non l’avessi notato avevo la situazione in pugno. La vecchietta la stendo con un pugno, per questo qui invece …” muove la spada indicandolo “… avevo pensato che potresti occupartene tu ora che ci hai degnati della tua presenza.”
 
“Io?” la guardo incredulo e poi realizzo che mi sta usando.
 
Una delle ultime leggi uscite prima che lo Stato bloccasse ogni emanazione, per evitare fraintendimenti e cazzate varie, era semplice.
 
Visto il fatto che noi minorenni non siamo in gradi di capire cosa sia realmente giusto e cosa invece non lo è, non siamo puniti attraverso la sottrazione degli anni delle persone che uccidiamo. È una strada in salita fino ai 20 anni.
Posso uccidere e aumentare i miei anni, non sottrarli.
 
Posso ma non voglio.
 
Willow non lo sa, ma sono stufo di essere il burattino.
Voglio essere il burattinaio.
Non ucciderò.
 
“Non ci casco, arrangiati. Tanto, non perderesti anni se lo uccideresti. Anzi, saresti in parte libera. Un assassino in meno a cui badare.”
 
Mi guarda e gli affonda la lama nel petto.
La vecchietta, lacrime agli occhi, si fionda sul corpo di quello che si scoprirà essere poi il figlio sicario che le aveva ordinato di ospitarci per uccidere Willow nella notte e prendersi i suoi anni.
Con un colpo gira la lama provocandogli dolore.
Urla, e con lui anche la madre.
Estrae la spada e l’uomo si accascia a terra, la donna al suo capezzale.
 
“Prendi le tue cose e andiamocene, non abbiamo più niente da fare qui.”
 
Willow si gira di spalle, appoggia la mano sulla ringhiera delle scale ed in quel momento, quasi come fosse un fantasma, la vecchia afferra il coltello che le era caduto e si fionda su Willow.
 
Osservo la scena dall’alto, non capisco.
Come può una piccola, anziana donna pensare di aver speranze contro quella che ha appena ucciso suo figlio?
 
Amore materno, fu la mia risposta.
 
Willow legge nei miei occhi quello che sta succedendo e senza fare una piega, si gira di scatto, alza la lama e le mozza di netto la testa. Questa, lo spettro del dolore per la perdita del figlio misto alla furia ancora stampata nel volto, rotola pochi passi più in là.
 
“Guarda e passa”
 
Schifato, pietrificato e sbiancato dal terrore di come una donna una volta sicuramente docile e gentile si fosse trasformata in una assassina, la guardo e cerco di trattenere i conati di vomito.
 
Ma non ce la faccio, l’odore di sangue e quell’immagine macabra hanno la meglio.
Lascio uscire tutto e la mando a fan culo.
 
Assassina. Glielo dico con disprezzo, ma lei sembra non importarsene affatto del mio pensiero.
 
Di bene in meglio, insomma.

Detto questo, ringrazio ancora una volta chi legge e commenta-si parlo proprio con te- e a tutti gli altri che leggono in silenzio. Fatemi sapere com'è :D
-Matt

VIII

IX

“Usami 
straziami 
strappami l'anima 
fai di me 
quel che vuoi 
tanto non cambia 
l'idea che ormai 
ho di te”

X

“Nessun “Benvenuto”, mia Signora”  

XI