Prologo

1942 - Berlino, Germania
 

Le foglie d'autunno danzavano liberamente, facendosi trasportare dall'aria fredda e ruvida. 

Ester sentiva il freddo pungerle la pelle bianca e delicata.

Le piacque la sensazione d'infinito che ebbe in quei pochi secondi di freddo, foglie danzanti e grigio; si sentì come se potesse volare via da un momento all'altro finché una sensazione oppressiva non le pervase il petto. 

Non avrebbe potuto volare da nessuna parte. 

Posò lo sguardo verso una SS dall'aspetto regale e austero, come se provenisse da una buona famiglia, che la guardava dall'alto in basso. 

Stava fumando una sigaretta tranquillamente, con l'aria che hanno i soldati ai gradi alti che pensano di poter essere i padroni del mondo. 

Lui però aveva un'aria di superiorità quasi fondata. 

Ester lo capì dal suo sguardo intelligente e anche dal modo in cui si muoveva nell'ambiente in cui lavorava. Poco prima lo aveva visto dare ordini ai soldati in un modo che poco si confaceva ai nazisti che era abituata a vedere di solito. Eroi della patria, certo, ma che urlavano in modo alquanto fastidioso. 

Il sogno di qualsiasi donna era sposare un uomo di quel tipo. Un vero eroe. Sì, certo. 

Ester non poteva dire di non essere d'accordo con loro, ma semplicemente non era interessata alle questioni politiche. 

Nazisti, comunisti, fascisti... Cosa sarebbe cambiato? Era pur sempre uno stupro alla libertà a cui lei non si era mai dichiarata contraria e mai l'avrebbe fatto quindi non avrebbe portato nessuna differenza rilevante nella sua vita. 

Una folata di vento le scompigliò i capelli. 

"Chiuditi la giacca se non vuoi ammalarti," disse la SS. Aveva una voce fredda come l'aria di quella giornata. Con una voce simile avrebbe potuto sembrare aggressivo persino parlando in francese. 

Dapprima Ester non lo ascoltò; si era limitata a sentire il suono della sua voce che nonostante la durezza aveva una sua armonia. 

"Mi ha sentito, mein Schatz?" Domandò per la seconda volta la SS. 

I preziosi occhi nocciola di Ester incrociarono quelli azzurri di lui, poi si abbassarono sulla moltitudine di medaglie che ornava la sua giacca. Quella che spiccava su tutte era la spilla dorata del partito nazista. 

Lui sorrise divertito. "Dai, fa' quello che ti ho detto." 

Ester si chiuse la giacca in un gesto veloce e inconsapevole. 

"Cosa ci fa una ragazzina come te qui da sola?" 

"Stavo prendendo una boccata d'aria fresca."

La voce di lei era limpida e musicale, come il canto di un esile uccellino. 

Dopo una pausa lui disse: "Non ci siamo ancora presentati: Hans Wesemann delle SS." 

"Ester Stradsberg."

Lui le baciò la mano, che poi tenne ferma insistentemente davanti al proprio viso. 

C'era qualcosa in lei... Qualcosa di vivido, languido e, soprattutto, desiderabile. 

Adesso era talmente vicina che poteva sentirne il profumo inebriante. 

Poi nei suoi occhi notò qualcosa; nelle ragazze della Bund Deutscher Madel - la lega delle giovani tedesche - c'era sempre qualcosa di frivolo oltre ogni limite. Lo notò anche in lei, ma vide la sua frivolezza rivolgersi contro qualcosa di conosciuto, ma inconcreto.

"Adesso devo andare," disse lei. "Auf Wiedershen, Herr Wesemann." 

Vide la figura esile di lei allontanarsi, immergendosi nel caos di quella mattinata frenetica nel centro di Berlino. 

E da non troppo lontano, la vide fermarsi davanti ad un grande cancello.

Quello in cui Ester Stradsberg stava per entrare era un imponente palazzo e al centro di esso appeso perché tutti lo potessero vedere c'era un grande manifesto dal fondo scarlatto. 

E al centro, sovrana di tutto, una grande imponente svastica. 
 

Angolo Autrice:

Ebbene sono riuscita ad articolare bene una trama e scrivermela su un foglio stracciato! *^*
Finalmente so che sto scrivendo qualcosa con un filo logico ben preciso e non così come mi viene al momento.
Mi sento molto fiera di me. AHAHAH.
Era da tempo che volevo scrivere una long originale, e soprattutto ambientata nella Seconda Guerra  Mondiale, periodo storico che trovo interessantissimo e che amo studiare.
In questo prologo voi lettori (se esistete) siete venuti a conoscenza di Hunter e Swann *^*, sappiate che a questi due verranno riservate delle belle.
Spero che questo inizio vi sia piaciuto e ne siate rimasti incuriositi... O almeno che non vi abbia fatto schifo, ecco. lol.
Se volete  darmi un parere mi farebbe piacere che me lo comunicaste tramite una recensione, accetto critiche e quant'altro. ^-^
Cercherò di pubblicare presto il prossimo capitolo in cui verrà introdotta Emilie.
Un bacio, tanti orsetti gommosi a voi e alla prossima!
 

Marlene xx

Spring: Part 1

1943 - Parigi, Francia

Emilie  Kaltenbatch prese il treno delle 9:30 diretto a Parigi, da Vienna. 
Lasciare la sua città un po' le dispiaceva, ma d'altra parte era troppo eccitata ed euforica. 

Avrebbe fatto parte della città dei boehmien, degli artisti, dei grandi scrittori. La città di Simenon, con i suoi gialli intricati e scintillanti, la città in cui vissero Francis e Zelda Fitzgerald, la città delle rivoluzioni, in cui c'era stato un primo tentativo di libertà dal potere già nel Settecento. Una città e un paese così meraviglioso non meritava l'occupazione, pensava Emilie. 

Parigi aveva sempre avuto un grande fascino, per lei. Per questo prendere il treno non fu affatto una sofferenza. 

Amava viaggiare, ma spesso quando si trattava di lasciare l'Austria sentiva un po' di insicurezza. 

Questa volta non fu così.

Si sentiva ottimista e piena di buoni auspici e adesso poteva dire di sapere come si sentivano le persone felici e con una vita bella e perfetta. 

La sua non era così, ma in quel momento, mentre aspettava alla stazione, riscaldata dal suo cappotto rosso e con i bagagli tra le mani aveva pensato che un giorno avrebbe potuto esserlo. 

Magari avrebbe avuto tanti uomini e poi avrebbe dipinto e dipinto e dipinto. E sarebbe diventata famosa; avrebbe avuto una vita libera, piena di sfarzo, di gioie di dolori e tutte queste emozioni le avrebbe messe nei suoi quadri. Sarebbe stata la pittrice donna del regime! Tra cent'anni l'avrebbero ricordata e avrebbe conosciuto Hitler e.... Si sarebbe sentita terribilmente sbagliata in mezzo a tutto quell'oro e a tutte quelle svastiche. 

E poi sapeva che erano tutti sogni privi di alcun senso; i suoi genitori non l'avevano mai appoggiata nel suo talento artistico e c'erano stati momenti, durante l'adolescenza in cui si era sentita profondamente sola.

... Però adesso le cose per lei erano cambiate, per questo stava prendendo quel treno. 

"Mi scusi, saprebbe dirmi dov'è il binario quattro?" Chiese Emilie ad un ufficiale della Gestapo. 

Lui le indicò la strada e lei ringraziò con un sorriso tirato, ma pur sempre luminoso come potevano essere solo i suoi sorrisi. 

Aveva sempre avuto un'antipatia incondizionata nei confronti della Gestapo, eppure non avrebbe dovuto. Era parte integrante del partito nazionalsocialista, perché avrebbe dovuto odiarli? 

Arrivata a questo punto mentiva sempre a se stessa, dicendo che era un antipatia incondizionata, come quando vedi una persona per strada e pensi che abbia una faccia antipatica e senti di detestarla per motivi ignoti a te e a Dio, sempre se esistesse. Quel giorno, però, non volle mentire. 

Nel momento in cui prese posto sul vagone del treno aspettando che partisse, ragionò su quello che avrebbe fatto una volta arrivata a Parigi. 

Ormai persino la città che era nei suoi sogni fin dall'adolescenza era stata occupata. 

Ciò la deprimeva, ma l'entusiasmo non riuscì a svanire mai del tutto durante la durata del viaggio. 

Sentiva Parigi come una svolta nella sua esistenza, inutile fino a poco prima, come se la sua vita fosse una freccia appena scagliata e destinata a fare centro. Come se avesse incominciato a vivere solo prendendo quel treno. 

Quando si fermarono a Lione vide entrare una ragazza francese completamente in lacrime. 

"Pardon, posso sedermi qui?" Chiese costei. 

"Oui, certement." Nonostante la pronuncia francese di Emilie fosse buona, la ragazza sussultò nel sentire l'accento tedesco e la guardò con un briciolo di odio. 

Emilie non si mostrò sorpresa; si sarebbe sentita allo stesso modo se il suo paese fosse stato occupato. 

La ragazza seduta accanto a lei aveva un'aria scialba, ma carina con i suoi capelli biondi e dritti come spaghetti che le cascavano sul viso. 

"Vuole un fazzoletto?" Domandò l'austriaca prendendo la borsetta. "Oh, merci." La francese fece un debole sorriso provando a mascherare la sua aria angosciata. 

"Se posso sapere... Qual'è la ragione delle tue lacrime?" Emilie fece di tutto per sembrare il meno indiscreta possibile, ma appena ebbe finito di formulare la domanda capì quanto fosse stata ingenua. Qui non si trattava di indiscrezione, ma semplicemente del fatto che la sua era una domanda da interrogatorio nazista formulata con dolcezza. Per un istante sentì il desiderio di strapparsi di dosso la spilla del partito. 

La ragazza sembrò chiudersi in se stessa e singhiozzò. 

Emilie si avvicinò a lei e parlò a bassa voce: "Io non sono una di loro."

"Ma siete tedesca." Obbiettò la francese. 

"Per la precisione, sono austriaca." 

Alla ragazza non sembrò fare molta differenza, ma alla fine parlò. 

"Hanno preso mio padre, vogliono interrogarlo, lo picchieranno. Dicono che ha collaborato con gli ebrei, ma lui..." Venne interrotta da un forte singhiozzo. 

Emilie le fece cenno di parlare più a bassa voce; nonostante il vagone fosse vuoto, a parte loro, non voleva essere sentita. 

"Come ti chiami?" Domandò alla ragazza. 

"Céline." 

"Bene, Céline, se mi aiuterai io aiuterò tuo padre." 

Lo sguardo di lei si illuminò. 

"Davvero? Insomma... Sul serio? Cioè, davvero non si vedono spesso persone così gentili e io... Oh, grazie! Cosa devo fare?" 

Emilie ammiccò. "Oh, nulla di speciale... Solo, una commissione per mio conto. Dovete andare a casa Stradsberg, a Parigi... Sa dov'è casa Stradsberg, vero?" 

La ragazza annuì, chi non lo sapeva. Era il luogo più mondano che esistesse. 

"... E consegnare questo alla signora Stradsberg, dite che è da parte di Fraulein Kaltenbatch di Vienna." 

Emilie diede alla ragazza un pacchetto bianco con attaccato un biglietto scritto con la calligrafia di chi ha passato l'infanzia con un'educatrice fin troppo esigente. 

Céline annuì concentrata. 

"Come si chiama tuo padre?" Chiese Emilie tirando fuori un taccuino. 

"Auguste Delacour." Disse lei con un barlume di incertezza che le scurì il volto. 

Si stava davvero fidando? E se non ci fossero speranze per suo padre? E se fosse già morto?

Emilie sorrise. Quel sorriso luminoso e ipnotizzante che la gente non riusciva a smettere di guardare, riempì la francese di speranza. La donna che le stava davanti era troppo bella, troppo interessante per non essere ricordata. Un ciuffo castano le cadde sul viso e Emilie non lo scostò, come se non le importasse un granchè. 

"Auguste Delacour sarà rilasciato domani mattina," disse. 

La ragazza la guardò incredula, probabilmente pensando che non aveva mai visto una tedesca - una nazista, il nemico - comportarsi in modo così gentile. 

Una fermata dopo, entrambe scesero. 

"Be', au revoir!" Disse lei. 

"Au revoir! Farò come mi avete detto." 

Poi la ragazza francese che aveva conosciuto poco prima si perse nella folla. 

Emilie sorrise esaltata guardandosi intorno. La stazione era così dorata e perfetta come se la immaginava, in quello stesso posto era stata ambientata una scena di "Tenera è la notte" di Fitzgerald che aveva letto facendoselo mandare illegalmente quando era appena uscito. Ricordava quanto aveva atteso quel libro e quanto avesse faticato per ottenerlo. 

In tedesco non era stato tradotto, percui aveva dovuto farselo mandare dall'America. Era ancora molto affezionata a quel libro - come a tutti gli altri di letteratura americana e inglese che erano praticamente stati proibiti dal regime - e lo custodiva gelosamente. Lo aveva riletto cinque volte, analizzando tutte le sfumature dei caratteri di Dick e di Nicole. Adesso era tutto rovinato e con le pagine ingiallite che quando le annusi sanno di buono. 

Emilie tornò a guardarsi intorno con aria sognante.  

"Fraulein, faccia vedere i documenti." Disse un soldato tedesco con un francese stentato e un tono che non ammetteva repliche. 

Emilie lo guardò incredula e spostò la giacca per far vedere la spilla del partito nazista. 

Lui annuì e con aria incerta disse: "Non importa, fraulein. Dobbiamo vedere i documenti." 

"Ja," rispose lei aprendo la borsa. 

Lui guardò il passaporto. "Oh, va bene. Chiedo scusa per averla importunata, non accadrà più." 

"Lo spero, soldat." Commentò lei mettendo via i documenti. 

Emilie prese a camminare fieramente verso l'uscita dalla stazione; i tacchi facevano rumore al contatto con il marmo del pavimento. 

Era ancora un po' infastidita dal fatto precedente. 

Sembrò davvero così poco... Germanica? Si chiedeva. Insomma, in Austria non sono tutti biondi, Cristo. Ho gli stessi capelli del Fuhrer, perché mai dovrebbero sempre prendermi per ebrea o guardarmi sospettosi? 

Il suo aspetto non la interessava più di tanto ed era questo il suo fascino, il fatto che semplicemente si vestiva bene quasi perché doveva farlo e che adorava le cose immateriali e inconcrete. 

Non che odiasse i vestiti, i trucchi e tutte quelle cose, solo sentiva di poterne fare a meno, ma non per questo era mal vestita. Anzi, il fatto che non desse troppo peso all'apparenza aiutava il suo abbigliamento che dava l'impressione di non essere frutto di ore e ore davanti allo specchio. Le dava un'aria di totale naturalezza.  

Passando davanti ad una pasticceria in stazione ricordò di non aver fatto colazione, così decise di entrare. 

Mangiò un croissant al banco e bevve un cappuccino. 

In quel momento di calma totale, in quel bar così francese e con così pochi tedeschi - quasi nessuno - si sentì pervadere da una sensazione di fibrillazione e di... Allegria? No, ma per un istante sentì che avrebbe potuto  fare quello che le pareva, che sarebbe potuta entrare in una libreria e snobbare Mein Kampf per comprare Liberty Bar di Simenon e ciò la riempì di conforto. 

Il tovagliolo si macchiò di rossetto quando lo usò per pulirsi la bocca, poi lo appoggiò al bancone, pagò e uscì. 

Fermò un taxi e ci salì dentro, facendosi aiutare a mettere dentro i bagagli. 

"Dove la porto, mademoiselle?" Domandò il tassista, sporgendosi verso il sedile posteriore. 

Emilie lesse l'indirizzo da un foglietto per poi riportarlo al tassista. 

La ragazza guardò fuori dal finestrino e per la prima volta osservò davvero la città dei suoi sogni di quando era piccola. Non era esattamente come se la immaginava, perché se la immaginava senza svastiche ovunque, ma era pur sempre... Magnifique. Solo e solamente Parigi sarebbe potuta essere così magnifique. 

Al suo arrivo si ritrovò davanti ad un palazzo meraviglioso e barocco. 

L'hotel Lumiére, dove avrebbe alloggiato durante tutta la sua permanenza nella città degli artisti. 

Lasciò le sue valige in reception e venne accompagnata alla sua stanza. 

C'era un letto a baldacchino cosparso di petali di rose rosse - tutta la stanza era cosparsa di petali di rose rosse - e appoggiata al comodino una bottiglia di champagne. 

Quando dopo aver fatto un bagno caldo Emilie si distese sul letto e posò il suo sguardo sul soffitto con affreschi e decori si sentì come se non avesse dovuto essere da nessuna parte se non lì. 

Spring: Part 2 

Emilie scese le scale quasi correndo. 

Il fatto che avesse abbandonato il suo solito cinismo la rendeva contenta, così tanto da accettare l'invito a pranzo di un signore francese che era da sempre un amico della sua famiglia. Un certo monsieur Claude Bonet. 

Adesso Emilie indossava un abito bianco e lungo, con le maniche a sbuffo e lo scollo ampio che non si addiceva assolutamente ad un pranzo, soprattutto se portato assieme ad una giacca marroncina, a due collane di perle e a delle scarpe nere col tacco. 

Ah, mademoiselle Kaltenbatch eccola, finalmente!Esultò Bonet. 

C'erano altre persone sedute al tavolo, con lui e tutti gli sguardi erano puntati contro Emilie che stava ferma immobile con il fiatone e le guance arrossate.

Un uomo dalla bellezza stupefacente si girò a guardarla e sorrise compiaciuto, poi si alzò. 

Fraulein, Kaltenbatch... Esordì lui. 

Emilie. Corresse.

Oh, Emilie... Lui sorrise, poi tornò serio. 

Colonnello Hans Wesemann delle SS. Disse sbattendo i tacchi. 

Lei rise e fece un inchino come se stessero per ballare alzando un po' il vestito. 

Rise anche lui e Emilie fu lieta nel constatare che aveva un pizzico di senso dell'umorismo. 

Poi si presentò a monsieur Bonet che le sorrise caldamente. 

Le era stato riservato un posto accanto alla SS che le versò del vino dicendole che doveva assolutamente assaggiarlo. 

Bonet aveva un'aria minimamente simpatica, gradevole, quasi. 

Oltre a loro, al tavolo c'era altra compagnia: Ginet Feller - una giovane modella che diceva di aver lavorato per Coco Chanel -, Cristiana Bellini, l'amante italiana di Wesemann, Vincent Keller, un borghesotto qualunque e Ginevra Knauffman. 

Hans rimase incuriosito da Emilie che, ogni volta che i loro sguardi incrociavano, sosteneva l'occhiata in modo quasi insistente. 

Quella ragazza aveva un'aria così dannatamente libertina che gli venne voglia di sbatterla al muro e violarla lì davanti a tutti. 

Hans Wesemann era un predatore e non aveva mai fatto nulla per amore di una donna, persino quella stupida di Cristina poteva esserci arrivata, dopo un mese che stavano insieme. 

La loro vita di coppia per lei era un vero strazio, quasi una prigione. Ma non c'era stata una grande scelta a dir la verità. O restava a Roma a soffrire la fame oppure andava in Germania - che poi era diventata Francia - con un crudele colonnello tedesco che l'avrebbe trattata come la puttana che sembrava. 

Allora, mia cara... Come hai passato il viaggio? Domandò Bonet a Emilie, dopo aver ordinato del caviale e altre pietanze di pesce. 

Oh, tutto bene. Nulla di speciale. Disse lei con un leggero sorriso in volto e il mento appoggiato alla mano con aria disinteressata alla società che si muoveva intorno a lei. 

Da dove hai detto che vieni? Si introdusse Vincent Keller. 

Non l'ho detto. Rispose lei facendo spallucce. 

La tavolata intera scoppiò in risate. 

Comunque sono di Vienna.Disse lei. 

Gran bel posto! Ci ho vissuto per un po' di tempo... I viennesi sono delle persone adorabili.

Emilie si limitò a sorridere. 

Ma mai efficenti quanto può esserlo un berlinese! Fece Wesemann. 

Di nuovo uno scroscio di risate.

Emilie osservò per qualche istante i suoi bellissimi lineamenti da perfetto tedesco. I capelli biondi pettinati con la riga di lato, gli occhi azzurri e la mascella pronunciata. Era assolutamente e perfettamente bellissimo. 

Il volto della Germania nazista. 

A Emilie stette subito antipatico; non riuciva a provare grandi simpatia per le persone troppo belle. I difetti le piacevano, davano senso e armonia a tutto il resto. 

Era proprio così: l'uomo che le stava accanto era privo di armonia, in tutto. 

Non riuscì a spiegarselo, ma quell'uomo era... Così. 

Sentì di nuovo tutte le persone intorno a lei ridere e poi Hans le lanciò una breve occhiata. Il suo sguardo si induriva quando si posava su di lei, come se venisse ricoperto di ghiaccio. 

Wesemann aveva preso a parlare da un po', intrattenendo tutti, ma lei non lo aveva ascoltato nemmeno per un istante. 

Era una cosa che capitava spesso quando la gente lo ascoltava: il discorso veniva vissuto, più che ascoltato. 

Era un tratto presente anche in Adolf Hitler e il Colonnello Wesemann ne era fiero. Non tanto perché fosse simile al suo Fuhrer, in questo, ma perché era stato grazie anche a questo suo carisma che era riuscito ad arrivare così in alto nelle SS.

Se c'era una cosa che Hans Wesemann amava della sua vita, quella era il suo lavoro. Ebbene sì, lui non era una di quelle vittime della guerra che avevano visto la morte, gli arti mozzati e i campi di battaglia. 

Cioè, li aveva visti, ma quelle visioni non lo avevano mai urtato realmente e tra l'altro spesso era lui la causa degli arti mozzati. 

Le SS gli avevano fornito una carriera rapida, dopo il duro addestramento, e poi era arrivato all'elitè. Ogni giorno, mentre si metteva la divisa inamidata e si pettinava i capelli si sentiva estremamente fortunato dell'essere nato tedesco e, mentre guardava gli stemmi sulla sua giacca, davanti allo specchio, sentiva di stare dalla parte giusta. 

Questa cosa sarebbe potuta cambiare molto presto, non appena le cose avessero iniziato a cambiare non gli avrebbe fatto differenza alcuna diventare una spia dell'esercito americano. 

Non si vergognava nell'ammettere con se stesso che degli ideali nazisti gli importava poco e niente finché avesse avuto il conto in banca pieno e adorava e odiava al tempo stesso i sovversivi che camuffavano la loro ribellione interiore con la normalità o a volte con un eccessivo zelo. 

Emilie Kaltenbatch non rientrava in nessuna delle due categorie, ma Hans percepì subito che in lei c'era qualcosa di inconsueto. 

La sua gioiosità la trovò un po' fastidiosa, ma anche frizzante. Quella frizzantezza che lo eccitava, ma nonostante ciò riuscì a rimanere impassibilie per tutto il resto della conversazione. 

Dove hai detto che abiti? Cambiò argomento Keller, ad un certo punto della conversazione. 

Vie Bussoise. Rispose la SS. 

Oh, se vivi lì dovrai assolutamente conoscere Stradsberg! Si intromise Emilie. 

Hans Wesemann sobbalzò. Stradsberg, hai detto?

Sì, esatto. Wolfgang e Ester Stradsberg. Concluse Bonet con un sorriso compiaciuto. 

No, no. A dir la verità no. Era sempre stato bravo a mentire, ma si irrigidì per un secondo. 

Ester Stradsberg era stata il suo sogno irraggiungibile fin da quando l'aveva vista. Nonostante fosse sempre stato rigido e dedito al lavoro con tutto se stesso si permetteva le ragazze più belle che esistessero, ma Ester non l'aveva potuta avere e quello restava un suo rimpianto, pur non essendo rimasto straziato dalla cosa. 

Non aveva nemmeno avuto tempo di conoscerla, Ester, però spesso si era immaginato come potesse essere senza i vestiti, con i boccoli biondi che ricadevano sulla schiena nuda e... Dio, era una visione così vivida che per un poco non rischiò di perdere il contegno. 

Be', presto dovrai conoscergli gli Stradsberg... Commentò Ginet, per poi aggiungere: Sono l'animo della nuova Parigi!

Lo sguardo di Wesemann si fermò sull'espressione leggermente contrariata della signorina Kaltenbatch dopo l'intervento di Ginet Feller. 

Be', sì. Sono davvero... Meravigliosi! Disse Ginevra Kaufmann, dopo un po' di tempo che non aveva parlato se non per interventi insignificanti e inutili allo scopo narrativo. 

Poi una voce prima d'allora del tutto sconosciuta per Emilie si intromise rendendo quella conversazione priva di armonia una sinfonia quasi gradevole.

Ester Stradsberg sarà anche meravigliosa, ma mai come la signorina qui presente che questi uomini poco gentili non mi hanno ancora presentato.

Emilie si voltò di scatto, facendo fluttuare i ciuffi che erano rimasti fuori dal raffinato chignon. 

Jean Russeau le baciò la mano e si presentò. 

Piacere, Emilie Kaltenbatch. Rispose lei con uno di quei suoi sguardi luminosi, che facevano sembrare due astri i suoi occhi smeraldini. 

So chi sei. Il nostro monsieur Bonet mi ha parlato a lungo di te. Disse Russeau con fare suadente.

Bonet sorrise, quando venne accennato a lui. 

Quest'uomo, Jean Russeau, sembrava godere di grande rispetto tra tutti. 

Tutti tranne Hans Wesemann lo guardavano in modo quasi riverenziale. 

Poi, quando gli occhi di Emilie giunsero alla spilla infilata nel tessuto vicino al taschino della giacca di lui capì il perché. 

Era un collaborazionista e un temuto e odiato traditore della sua stessa patria. Che cosa ignobile vendersi ai nazisti per qualche dollaro in più, pur essendo forse la cosa più sensata da fare una volta trovatisi con la propria città occupata.

Emilie lo guardò per qualche secondo. 

Aveva uno sguardo sfuggente, i capelli ben pettinati e la barba sottile molto curata. La sua giacca bianca e la sua camicia beige sembravano essere di raffinata fattura e lui aveva del tutto il portamento che poteva avere chi era molto ricco. 

Vuoi sederti con noi, Jean?Propose Bonet. 

Oui, ovviamente.

Poi ordinò del vino e al momento più opportuno picchiettò il coltello sul bicchiere per richiamare l'attenzione, che aveva già prima. 

Jean Russeau emanava un'aria patinata  e piena di buoni auspici. 

Bene miei ospiti, ho un annuncio importante da fare. Quest'oggi ho concluso un affare molto importante per la mia carriera...

Fu subito interroto dal gridolino isterico di Ginet, che aveva fatto cadere tutto il vino sul tappeto pregiato. 

Oh, Dio. Dovrò ripagarlo... Be', pagherò i danni. Disse lei tentando di sembrare disinvolta, ma era arrossita di colpo per la figuraccia. 

Jean Russeau fece un sorriso ipnotico e si adagiò sulla sedia con aria noncurante. 
Be', non c'è problema alcuno, Ginet, mia cara. Perché questo hotel è... Appena diventato mio.
 

Angolo Autrice:

Marlene xx

Spring: Part 3

Marlene xx

Spring: Part 4

Angolo Autrice:

Marlene xx

Spring: Part 5
 

Spring: Part 6

Spring: Part 7




Spring: Part 8