Salve a tutti! Scrivere questo capitolo è stato un parto. 1) E' di un Angst pazzesco, perfino per me. 2) E' stata scritta quasi interamente sul cellulare e poi passata sul pc. 3) Non c'è un terzo punto però i primi due sono più che sufficienti. Allora, parliamo un po' di questa storia. Non è un'OS, è la mia prima storia a capitoli sul fandom di Shameless. Che poi, dire a capitoli è un po' eccessivo visto che ne saranno solo tre. Non ho la minima idea di quando posterò gli altri, per ora sono ancora molto work in progress.
Il titolo è palesemente ispirato dalla canzone dei Mumford & Sons e sarà tutto molto più chiaro nel prossimo capitolo, mentre il titolo del capitolo è una canzone dei Beatles, che troverete nel testo leggendo. E' completamente pov!Mickey ed è ambientata dopo la terza stagione (QUARTA STAGIONE, ASPETTO SOLO TE) e adesso devo assolutamente lasciarvi perchè c'è Tobey Maguire che mi chiama dalla tv. Alla prossima!

Lo conosce a memoria l'ospedale del South Side, Mickey. Sa bene che all'angolo tra il reparto di oncologia e quello delle malattie infettive c'è la macchietta delle merendine, che puntualmente scassina quando tutti si voltano. E sa anche che l'infermiera del pronto soccorso e lo specializzando del reparto di pediatria hanno una storia, e che si danno da fare nello sgabuzzino delle scope. Poi, appena qualche metro prima dell'uscita, c'è un'uscita secondaria, che porta ad un vicoletto non particolarmente pulito. E' il suo posto preferito, l'unico in cui nessuno gli rompe il cazzo se prende due tiri dalla sua sigaretta. Reclina la testa contro il muro, si stropiccia gli occhi con le dita che sanno di fumo. Mickey non si è mai considerata una persona dotata di particolare intelletto, però ultimamente si è ritrovato a pensare più spesso di quanto abbia mai fatto in diciotto movimentati anni di vita. Pensa tutte le volte che i suoi polpastrelli di incastravano nelle fossette di venere di Ian, sempre, quando accarezzava le sue guance spruzzate da piccole, tondissime lentiggini ed anche quando toccava il suo corpo piano per non essere maldestro con tutte quelle sue ferite aperte. Pensa fino a quando sente gli occhi pungere, fino a quando non strizza gli occhi per ricacciare indietro tutte le lacrime, fino a vedere puntini bianchi nell'aria. Come in quel momento.
La cenere della sigaretta ormai gli è finita tutta sulle scarpe e Mickey ha tirato a stento due tiri. Sputa per terra, alzandosi in piedi, gettando il mozzicone sulle scale antincendio.
Mickey lo conosce a memoria l'ospedale del South Side, per questo non si lascia ingannare dai corridoio tutti uguali, tutti bianchi, riconosce la mattonella crepata delle scale del secondo piano, saluta con lo sguardo l'infermiera che si occupa del reparto di terapia intensiva. Si ferma un attimo, come se si fosse appena schiantato contro un muro, vede una testolina rossa che non dovrebbe esserci, in tutto quel contesto bianco. La piccola Gallagher gira la testa con uno scatto, così veloce che Mickey non ha neanche il tempo di correre, coprirsi la faccia, buttarsi dalla finestra, fare qualsiasi cosa. Due paia di occhi color nocciola lo guardano ansiosi, curiosi, un po' tristi, ad un paio di metri di distanza.
"Sei il fratello di Mandy vero?" rompe il silenzio la ragazzina, tirando su con il naso, rompendo il silenzio che riecheggiava tra le pareti del corridoio. "Mickey"
Mickey stringe le mani a pugno, nascoste nelle tasche della sua giacca. Il tono di voce, il ciuffo che gli penzola sulla fronte, la forma delle labbra, il sopracciglio leggermente sollevato, tutto, tutto gli ricorda quell'altro Gallagher. "Perché sei qui?" chiede, ignorando la mancanza di segni vitali dell'altro.
Mickey sbatte gli occhi velocemente, come appena sveglio, boccheggia alla ricerca di una risposta vagamente credibile e: "Sono venuto a trovare mia madre" balbetta.
"Non è vero" dice convintissima lei, incrociando le braccia al petto. "Tua madre è morta" Si avvicina di qualche passo, squittendo nei suoi stivali di gomma. "Me lo ha detto Mandy"
Gli occhi della ragazzina diventano due fessure - così simili a quelli di Ian - le braccia stringono più forte. "Perchè sei qui?" dice serissima.
Mickey fissa un punto imprecisato sopra la testa della ragazzina, un pezzo di intonaco bianco che minaccia di cadere sul pavimento. Lei inizia a pestare i piedi per terra, con quel fastidioso squittio che fa irritare Mickey talmente tanto che: "Smettila" sbuffa, continuando a fissare rabbiosamente l'intonaco.
"Sei qui per Ian, vero?" lo riprende lei. "Non credevo foste amici, però"
Mickey sbuffa di nuovo. "Non siamo amici"
"Però sei qui"
"Già" Mickey sta per mandarla a fanculo, fare dietro-front e tornarsene da dove è venuto, con l'intenzione di prendersi a pugni ogni volta che il pensiero di un paio di occhi verdi gli balena in mente. Ha già fatto un passo indietro, quando la ragazzina si appoggia contro il muro, come fa esattamente lui, e si stropiccia gli occhi. Quando li rialza sono arrossati, e una lacrima gli scivola sulla guancia lentigginosa. "Sono scappata di casa. Fiona non mi lasciava restare dopo le sette di sera, e non volevo lasciarlo solo. Non si ricorda neanche chi sono" Mickey rimane sul posto, con gli occhi fissi su di lei, senza capire una sola parola. "E' a causa del trauma cerebrale. Ho rubato la sua cartella all'infermiera, Fiona non ha voluto dirmi nemmeno questo"
"Trauma?" ripete in uno stato di trance, le labbra si muovono ma nella testa di Mickey non connette. E Mickey, che non si è mai considerato una persona intelligente, riesce a formulare un solo pensiero, all'infinito, che riecheggia tra le pareti della sua mente:colpevole.
Lei annuisce piano, spazzando una lacrima con il dito. "Non conosco i dettagli, c'erano un sacco di parole strane e difficili sul fascicolo. Però quando si è svegliato Ian.. non sapeva più chi era, chi eravamo noi. Non sapeva nemmeno di essersi arruolato all'esercito. Non sapeva più niente"
Mickey si accascia contro il muro. Colpevole. Nella sua vita, non è la prima volta che viene giudicato colpevole. Ormai anche il suo avvocato di famiglia ha smesso di difenderlo davvero in tribunale, davanti al giudice. Colpevole.
"E' sempre agitato, nervoso, o confuso. Ha perso tutta della sua forza. Era il mio supereroe" Le sue parole sono diventate un sussurro, fanno da sottofondo al vuoto dentro di Mickey. "Adesso non mi riconosce nemmeno"
L'infermiera passa, con il suo passo svelto, e il fastidioso rumore dei tacchi sul pavimento di marmo. Regala una carezza alla ragazzina e un stretta al braccio di Mickey, che non risponde. Sbatte più volte gli occhi, fa qualche passo sconnesso, e si avvia verso l'uscita di sicurezza più vicina.
"Mickey?"
"Mh?"
Occhi nocciola lo guardano dal basso, velati da uno strato spesso di lacrime. "Mi riaccompagni a casa?"



Casa Gallagher è l'abitazione più brutta del quartiere, forse seconda solo a quella di qualche strada più giù dove hanno trovato un vecchio morto mentre si faceva il bagno. La ragazzina, Debbie si chiama, non ha smesso di parlare un attimo, e non sembra nemmeno interessata al fatto che Mickey non abbia proferito una sola parola. Camminano fianco a fianco, ogni tanto la mano di Debbie sfiora la gamba di Mickey, nel buio e nel freddo di Chicago. Mickey ha rubato una merendina dalla macchinetta per lei, e Debbie l'ha divisa con lui. Sono soli nel vialetto per casa sua, e in sottofondo si sentono parolacce e colpi, ogni tanto Debbie sobbalza ma si ricompone subito. Ha quattordici anni, gli ha detto. Tre meno di Ian. Alla sua età lui aveva già sparato con una pistola, sniffato la prima striscia di cocaina e derubato una vecchietta in un supermercato.
"Grazie per avermi accompagnato" dice lei, abbassandosi il cappello sotto le orecchie. "Ho lasciato il mio cuscino a casa"
Mickey solleva un sopracciglio. "Cuscino?"
"Sì" squittisce lei. "Il mio cuscino foderato di saponette. Si sta più tranquilli con una buona parola ed un'arma che con una buona parola e basta"
"Con un'arma e basta, io sono sempre tranquillo" ribatte lui, a voce bassissima.
"Grazie lo stesso" I suoi capelli svolazzano sotto il cappello di lana. Debbie gli ricorda terribilmente Ian, ogni sguardo è come una mazzata su un fianco: gli toglie il respiro. Distoglie lo sguardo, concentrandosi sul freddo che sente sulle guance. Concentrarsi sul dolore fisico è l'unico modo che ha per non pensare a quell'altro tipo di dolore, quello che non si può controllare.
Tutte le luci di casa Gallagher sono accese. La porta si apre, ed un Lip Gallagher incazzato ne esce quasi correndo, al seguito Mandy Milkovich e Fiona Gallagher. "Mick?" esclama sua sorella, scendendo velocemente le scale del portico.
Fiona la supera e si butta tra le braccia di Debbie, che lo stringe forte. "Scusa, Fiona" mormora tra i suoi capelli, balbetta mezze scuse e inizia a singhiozzare. Mickey sposta il peso da un piede all'altro, in imbarazzo. "Mickey mi ha trovato per strada e mi ha riaccompagnata"
Il diretto interessato si stringe nelle spalle, guardando altrove, ignorando i ringraziamenti della Gallagher grande. Quel tipo di calore, di affetto, Mickey non l'ha mai provato. Nessuno gli ha mai dato una carezza quando è caduto dalla bicicletta, suo padre non gli aveva mai chiesto dove passasse i suoi pomeriggi, nessuno lo aveva mai portato all'ospedale, aspettato e vegliato su di lui nel sonno. Lancia uno sguardo a sua sorella, un po' in disparte rispetto ai Gallagher. I loro occhi si incontrano e Mandy sorride a disagio, a bocca chiusa, perché sono uguali. E capisce perché non torni più a casa loro così spesso: è troppo invitante, quel calore, irresistibile.
Le ragazze entrano dentro casa, ancora strette in un abbraccio. Mickey ha già un piede in un mezzo alla strada quando: "Milkovich" sente alle sue spalle. Mickey si gira appena, giusto per cogliere l'immagine di Lip Gallagher ancora sul portico, con la mascella indurita. "Sta lontano dalla mia famiglia"

Salve a tutti! Ed eccoci con il secondo attesissimo (sè, vabbè.) capitolo di White Blank Pages. Capitolo che per altro va a spiegare il significato di questo titolo, appunto. Ci ho messo quanto a pubblicare? Un mese? Due? Abituatevi a questo standard (magari riuscissi ad avere uno standard!) perchè il terzo capitolo è un enorme punto interrogativo, Ian i feel you (SPOOOILER).
Scusatemi se sembro tanto uscita da un manicomio o peggio, ma sono ancora in stato post-sclero da Shameless. E' passata una settimana, ne sono più che consapevole, ma Mickey. Il mio bambino. Quel pugno l'ho sentito dritto nel cuore.
Il titolo è ispirato (spudoratamente copiato) dalla fantastica canzone di Jamie Campbell Bower, da ascoltare fino alla fine dei vostri giorni.

La prima cosa che vede Mickey quando si sveglia, sono gli occhi verdi di Ian Gallagher. E' accovacciato su di lui, con le mani sotto il mento, quasi in attesa di una spiegazione. Mickey apre la bocca, poi la richiude, poi la riapre, ma non dice niente. Piuttosto controlla che tutte le lentiggini sul naso siano al proprio posto, che la cicatrice sul sopracciglio destro non si sia spostata di un millimetro, nota la differenza di lunghezza dei capelli rossi.
"Hai sbavato" dice Ian, grattandosi il mento con quel fare un po' assente che gli ricorda i giorni al Kash and Grab. Mickey si passa il polso sotto il labbro inferiore, pulendosi frettolosamente le tracce di bava. Alza lo sguardo all'orologio: sono le quattro di notte, ha dormito per quattro ore e mezza.
"Dovrei chiamare l'infermiera?" domanda, sollevando un lato delle labbra, divertito. Mickey si solleva in piedi, quasi non si regge sulle gambe e si appoggia contro la parete fredda.
"No" dice, anche se ne esce un soffio arrabbiato. Si schiarisce le voce e: "No" dice più forte, sorprendendosi del tono acuto della sua voce. "Me ne vado"
"Aspetta!" Ian lo prende per il polso, stringendo con talmente poca forza che Mickey potrebbe spezzargli la mano con un solo gesto se volesse. "Sai dov'è la macchinetta delle merendine? Non hai idea della merda che ci servono per cena"
La mano è ancora su di lui, segnata da tante piccole cicatrici e graffi non ancora completamente rimarginati, con le vene che spiccano sulla pelle pallida del polso, le nocche scorticate. "Sì" dice a bassa voce, contando gli strati che li dividono effettivamente. Tre. "Sì, lo so"
"Grazie a Dio!" sorride, riportando la mano lungo i fianchi. La macchinetta delle merendine è all'angolo tra oncologia e le infettive, però i piedi di Mickey prendono la strada per pediatria, passano per ginecologia e, quasi per sbaglio, sfiorano anche il cartello sbiadito del pronto soccorso. Conta i suoi respiri regolari, in serie da venti, stupendosi quando di tanto in tanto sono sincronizzati ai suoi. Al tredicesimo respiro della quarta serie, Ian dice: "Perché dormivi fuori dalla mia stanza?"
Si piazza davanti alla macchinetta e inizia a premere una fila di numeri a caso, sorridendo tra sé e sé. "Non ho spiccioli" Sorride, quando Mickey si accovaccia di fronte all'erogatore del resto e inizia prenderlo a pugni con esperienza. E sorride ancora, quando Mickey gli lancia un paio di pacchetti di patatine.
"Noi due ci conosciamo, vero?"
Il moro si morde un labbro, abbassando lo sguardo sul pavimento sporco. "Lavoravamo insieme"
Ian annuisce, premendosi gli indici sulle tempie. "Ti dispiace aiutarmi per una cosa?" Non aspetta una risposta e inizia a camminare a lunghe e veloci falcate verso la sua stanza. Mickey si guarda intorno, con la mezza idea di andarsene e non tornare mai più in quell'ospedale, però sbuffa e, alla fine, segue Ian Gallagher.



Non ci è mai realmente stato nella stanza 13-D, solo una volta si era sporto un po' di più del solito ed era inciampato dentro, per poi ritornare al suo muro. La stanza odora di Ian e fumo, camuffato malamente da un deodorante da uomo che Mickey riconosce in quello di Lip. Ian pesca dal suo comodino un quaderno un po' rovinato e una penna quasi consumata. "E' il mio quaderno dei ricordi" dice, buttandosi di peso sul suo letto, staccando il tappo della penna con i denti. "Come hai detto di chiamarti?"
"Mickey" balbetta, restando in piedi al centro della stanza.
"Sei il fratello di Mandy, giusto?" esclama con un grande sorriso sulla faccia. "La mia migliore amica, giusto? O almeno credo" Mickey annuisce, nascondendo un mezzo sorriso.
"Ti chiami Mickey" dice tra sé e sé, iniziando a scarabocchiare sul foglio vuoto. "Dimmi tutto di noi"
Il modo in cui il suono noiesce dalla sua bocca gli fanno mordere più forte le labbra, fino a sentire il sapore del sangue sul palato. Mickey si concentra sulla fossetta tra le sopracciglia di Ian. "Ci siamo conosciuti al Kash and Grab. Il proprietario, quel mussulmano di merda di Kash mi fa sparato nella gamba e sono finito dentro. Per scontare i servizi sociali mi hanno messo a lavorare in quel posto di merda"
"Perché ti hanno sparato?" Gli occhi di Ian diventano incredibilmente grandi, di un verde incredibile.
"Avevo rubato uno Snikers"
Le labbra del rosso tremano un attimo, poi scoppia a ridere, seppellendola nel cuscino. Mickey ridacchia di riflesso, stropicciandosi gli occhi con le mani. Gli sembra di trovarsi catapultato in quella parola francese che non ricorda mai, alle serate estive passate nei campi da baseball, al sole che scottava la pelle, le mani che afferravano tutto, il sudore che scivolava sulle loro schiene. Dimmi tutto di noi. Amici? Troppo riduttivo. Amanti? Alcune volte più di altre. Un'amore che si allontana, ma non sparisce del tutto.
"Vuoi leggere quello che ho scritto di Mandy?" dice Ian, con il quadernetto già proteso verso il corpo di Mickey. Lui lo afferra un po' malfermo, tenendo in segno con il dito marchiato con la F. Riconosce la scrittura confusionaria, la a più marcata delle altre lettere, le macchie d'inchiostro lasciate ai margini del foglio, righe su righe che coprono frasi, e poi ci sono i punti interrogativi, ovunque. Mickey legge senza molto interesse tutti gli episodi elencati, tranne una frase che gli salta all'occhio. Sembra triste quando crede che nessuno guardi. . Gira il foglio, una serie di pagine vuote, strappate dalla memoria di Ian e eliminate per sempre. Lui, eliminato per sempre.
"Hai scritto che mia sorella ha delle belle tette" lo riprende Mickey, sollevando un sopracciglio.
"Già" risponde lui con un sorriso imbarazzato. "Mi dispiace per quello"
"Gesù, è tutto così strano" borbotta, grattandosi il mento. "E' che tu e il proprietario del Kash and Grab, voi due.. avevate una.. uhm.."
"Oh, si, aspetta!" si illumina, picchiettandosi la tempia. "Linda! Mi ha inviato un cesto di guarisci presto. Vuoi dire che avevamo una relazione? Segreta? Allora non sono così noioso come credevo"
Le dita iniziano a tormentare i bordi del quaderno, formando tante piccole orecchie al foglio. Quindi nessuno aveva detto ad Ian cosa fosse realmente, che fosse un.. quello. Lui avrebbe pagato oro per un simile regalo, si sarebbe fatto spaccare la testa mille volte, fatto prendere a pugni in faccia dal padre ogni giorno, e avrebbe sorriso e detto pure grazie. Mickey accarezza un punto interrogativo cerchiato pesantemente, evitando accuratamente lo sguardo inquisitorio di Ian.
"Ogni giorno mi sveglio paralizzato dalla paura. Non capisco più cosa è reale e cosa no. Certe volte mi ripeto che sentire il dolore sia l'unica cosa che mi fa sentire davvero vivo" Mickey riesce a vederlo nel suo letto, lo stesso dove è seduto a gambe incrociate ora, stringendo il lenzuolo già stropicciato dagli incubi notturni, con gli occhi che vagano alla ricerca di qualcosa di cui non conosce nemmeno l'esistenza. E i capelli rossi si trasformano in neri, le lentiggini diventano pelle scolorita, e il lenzuolo bianco è marrone, con un urgente bisogno di essere cambiato. E nell'angolo, la sciarpa insanguinata del suo Gallagher. La sente bruciare sotto la sua giacca.
"Ma quando sono stato colpito avevo paura ed ero solo, in preda al dolore" Ian si adagia sul materasso, stringe le ginocchia al petto e chiude gli occhi. "Ho ancora paura"
Il dolore sordo che riecheggia dentro il petto di Mickey lo a sentire più vicino alla morte che mai.