Romans & Barbarians

Le persone raffigurate sono solo semplici prestavolto, senza alcun collegamento
con idee, opinioni e/o azioni con i personaggi descritti nella storia.

Capitolo III

QUINDICI GIORNI DOPO

ROMA

Marco Giulio Flaviano fece ritorno a Roma due settimane dopo la disastrosa battaglia. Già dalle possenti mura si sentì in colpa, pensando alla grandezza e alla magnificenza della Roma che aveva tanto facilmente deluso. E sapeva bene che Roma non perdonava i falliti. I sassoni, alleati degli svevi, li avevano praticamente trucidati. Aveva sentito molte voci sulla loro famigerata belligeranza, ma quello che aveva vissuto era praticamente un’ incubo. Aveva perso due terzi del suo esercito... il “suo”era un eufemismo: quello che gli avevano affidato i senatori. Aveva una tremenda paura di essere visto come una disgrazia per la sua famiglia. Aveva perso anche Demetrio, il suo servitore fidato. Oh, si, anche la puttana: ma poteva facilmente procurarsene un’altra, magari non incinta. Infondo era felice e sollevato di essersi liberato di Cecilia, che avrebbe gettato disonore su tutti se avesse dichiarato che il padre del bambino era lui. Discendente da una famiglia di alto lignaggio, Marco era stato designato per ricacciare le popolazione romane stanziate più vicine al confine. Fra di queste c’erano gli svevi, sfortunatamente alleati dei sassoni. E la tribù sassone che li aveva sconfitti era capeggiata da Vaughan. Si sentiva parlare di lui, lungo il confine. Era un figlio di povera gente, forte come un orso e spietato come pochi, che era finito per essere tanto forte e autoritario, da essere eletto capo dalla tribù, alla morte del precedente. Si fece forza, percorrendo a piedi la strada che portava al foro. Aveva appuntamento con il senatore Titurio, era lui che gli aveva dato sostegno con l’imperatore. Pur essendo senatore, suo padre non era abbastanza influente da poter incidere sulle decisioni dell’imperatore; a quel punto allora era servito l’appoggio del senatore che, fra tutti, aveva più influenza sull’imperatore: quell’uomo era Titurio. Era un uomo di età avanzata, basso e dai capelli canuti, con una volontà ferrea e un modo di fare e parlare che avrebbe messo in soggezione anche lo stesso imperatore. Ma anche l’ Imperatore Cesare Marco Aurelio Antonino Augusto non era facile da ammaestrare: “un filosofo non cambia idea facilmente, ed un imperatore filosofo non può essere diverso” diceva suo padre. Titurio era un amico di vecchia data dell’imperatore (conosciuto nell’esercito, quando Marco Aurelio era solo un giovane comandante figlio adottivo di Antonino Pio) ed ancor più di Lucio Vero, l’uomo che affiancava Marco Aurelio nelle decisioni di Stato. Al centro del foro c’era un oratore piuttosto convincente che teneva un discorso sulle ingiustizie compiute da un senatore, a quanto poteva capire, ma non se ne curò molto. Arrivò sotto il portico e cominciò a passarlo in rassegna alla ricerca del suo uomo. Le statue marmoree dipinte con quei vividi colori sembravano prendere vita. Erano molte le persone che, fermandosi ad ammirarle, cominciavano a discutere fra loro delle imprese o dei prodigi dell’eroe, del dio o dell’importante personaggio a cui era dedicata la statua. In uno di quei gruppi intravide Iolanda Quintilia, la bella figlia del senatore Quintilio. Annoiata aveva portato la candida mano sulla guancia morbida, appoggiandosi. Annuiva sorridente all’uomo che le parlava, ma sembrava pensare ad altro. Marco ci aveva parlato diverse volte, visto che suo padre era un senatore della stessa compagine del suo. Lei, probabilmente notandolo, assunse un sorrisetto malizioso e irriverente, scostò la mano e mostrò le labbra socchiuse e tinte di rosso. Sugli occhi aveva una polverella colorata, ma Marco non ricordava il nome; ricordava solo che lo metteva anche sua madre. Aveva una veste ricca, come si addiceva ad una giovane donna in età da marito. Marco, di tanto in tanto, la osservava mentre giocava a palla con le sue amiche, alle terme. Era sensuale e vederla sudata e con la pelle madida gli faceva venire in mente altre idee, poco carine da esprimere con una nobildonna. Le rivolse un cenno della mano e lei rispose con un leggero inchino della testa, per poi continuare a sorridere maliziosa, con la mano sotto il mento, dando l’impressione di ascoltare l’uomo nella sua improvvisata e soporifera lezione sulla dea Demetra. Da lontano lo sentiva parlare: «Anche Cicerone parlò di Cerere, sapete? Fu al processo contro Verre, quando...» doveva essere “molto interessante”... Le sorrise e passò oltre. La gelosia non lo sfiorò neppure: quel babbeo non aveva la minima possibilità. Continuò a camminare, con lunghe falcate che suddividevano il lungo porticato. Ad un tratto intravide fra la gente che parlava il senatore Titurio. Armatosi di coraggio, lo raggiunse. Si asciugò le mani sudate sulla tunica leggera dell’estate. «Buon giorno, senatore.» gli si rivolse per primo, con un leggero cenno del capo.
«È un buon giorno davvero, Giulio Flaviano.» rispose ambiguo, con quell’espressione che a Marco non piaceva affatto. «Un uccellino, un po’ di tempo fa, mi disse che le truppe romane erano state massacrate ed eliminate in battaglia contro gli svevi. Ora voglio sperare che quell’uccellino non stesse parlando delle truppe che io ho convinto l’imperatore a concederti.»
«Senatore, nonostante la situazione del tutto critica, sono riuscito a salvare un ter...» il senatore lo interruppe con un cenno della mano. «Non ci sono scusanti. Tu mi avevi assicurato una grandiosa strategia di guerra, come mai se n’erano viste per eliminare il problema dei germani alla radice, ma a quanto pare sono stati gli svevi ad eliminare alla radice le nostre truppe! Marco Aurelio girava per la sua villa sbattendo la testa contro i muri, quando gliel’ho detto! Io sono da sempre stato un caro amico della tua famiglia, ma sono soprattutto un uomo influente, Giulio Flaviano, molto influente. E così come posso convincere l’imperatore a darvi le nostre migliori truppe, posso convincerlo a staccarvi la testa e ad infilzarla su una qualsiasi di quelle picche!» disse indicando i rostri, da dove, tante di quelle volte nella storia di Roma, erano state esposte le teste mozzate dei nemici della patria, ancora gocciolanti di sangue.
Lui sospirò. «Non gli svevi: i loro alleati.»
«Quali?» sembrava scettico.
«I sassoni.»
«Roma non teme né gli uni né gli altri.» proclamò, ma poi si corresse «Un buon generale, lui si che non temerebbe né gli uni né gli altri, ma a quanto pare il nostro generale non si è rivelato essere così buono. Vattene e trovati un altro modo per occupare il tempo, invece di perdere guerre. Puoi scordarti che io interceda per te ancora una volta con l’imperatore. Mi hai deluso enormemente Giulio Flaviano. Enormemente. Hai gettato fango su Roma, e tutta Roma sa che io ho favorito te agli altri candidati per condurre la guerra. Se vorrai condurre di nuovo un’impresa, ti conviene cambiare nome, aspettando che io muoia.» detto questo se ne andò, senza aggiungere altro. “Roma non teme i barbari?” pensò Marco. “No, Roma ne ha un terrore immenso.”

Maximus giocava a rincorrere i suoi fratelli per la strada polverosa della periferia romana. Il fratello Menio non era molto veloce, e per Maximus fu facile raggiungerlo. Maximus era il più piccolo di cinque figli. Menio aveva un anno in più. Ancora prima c’erano Gaio, Gneo e Lucius. Lucius era il più forte e Maximus avrebbe voluto essere come lui, più di qualsiasi altra cosa; ma Maximus aveva solo tre anni, ed era presto per lui per pensare al futuro. Per il momento correva lungo le strade della Suburra, cercando di acciuffare anche Gaio, che era il più veloce fra loro tre. Maximus aveva anche due sorelle: Aemilia e Livia, entrambe più grandi li lui, Livia stava per sposarsi, mentre Aemilia lo era già da due anni, e aveva due figli dell’età di Maximus. Inutile dire che Maximus era rimasto un po’ deluso, sapendo che non sarebbe stato chiamato “zio Maximus”. Era una frase che lo faceva sentire grande, e Maximus voleva diventare grande il più presto possibile. Correndo si scontrò contro un paio di ricconi... ma non si fermava mai a chiedere scusa a quegli stessi che se ne stavano ridendo e scherzando, vedendo uno dei tanti incendi quotidiani prendere piede, di palazzo in palazzo, in una zona periferica qualsiasi. Sapeva che nella Suburra era nato anche Giulio Cesare: “È un quartiere promettente!” diceva suo padre. Quando gli chiedevano cosa volesse fare da grande lui rispondeva intrepido: «Voglio conquistare la Gallia!» poi gli avevano detto che i galli erano stati conquistati... e la sua attenzione si era spostata sui germani. “I barbari bellicosi del nord che uccidono uomini con la stessa facilità con cui i contadini raccolgono il grano” diceva sua madre, prima di farlo addormentare. Allora lui tutto preoccupato chiedeva se i germani venissero la notte. La mamma rideva dicendo “No, sono troppo lontani!” E Maximus allora prometteva che sarebbe andato contro germani per salvare la sua famiglia, un giorno. Passò di corsa avanti a quello che sua madre chiamava “bordello”. Ogni tanto suo padre ci ronzava intorno, Maximus pensava che doveva una specie di locanda: si, era sicuramente così. Intravide i capelli castani di Gaio ondeggiare avanti a lui. C’era quasi. I sandali leggeri erano ben stretti intorno alle sue gambette esili di bambino, ma guai a farglielo notare. Aveva il viso paffutello e un’espressione che ispirava simpatia: ma nessuno dei due gli sarebbe servito per raggiungere Gaio. «Maximus!» chiamava sua madre « Menio! Gaio!» continuava, distraendolo. «È ora di mangiare!»
«Eccomi.» sentì arrendersi Menio. Ma Gaio era troppo vicino per lasciarlo andare. Muoveva le gambe sempre più veloci, ed ora non sarebbe riuscito a fermarsi neppure se avesse voluto. I crampi della fame gli attanagliavano lo stomaco, ma strinse i denti: voleva assolutamente dimostrare di essere più veloce di Gaio. Aveva quattro anni di differenza con lui, che ne aveva sette. Protese una mano in avanti, sfiorando la tunica ispida che vestiva quel giorno. Ad un tratto il sandalo sinistro si slacciò, Maximus pestò uno sei lacci e cadde rovinosamente a terra, sbucciandosi le ginocchia. Gaio sentendo il tonfo si voltò e corse da lui. «Ti sei fatto male Maximus?» chiese preoccupato, incurante della gente che rischiava di schiacciare i due bambini. Maximus, dolorante e con il sangue che sembrava non voler più smettere di fluire, strinse forte i denti e annuì. «Fa’ vedere.» disse, scostando delicatamente la mano di Maximus. Arricciò le labbra, poi lo aiutò ad alzarsi «Andiamo alla fonte a lavare la ferita.» lo esortò. Passarono il quartiere, muovendosi fra le matrone dell’alta società, truccate e con i capelli biondi finti, acquistati al Nord. Maximus la trovava una cosa ridicola, erano buffe con i ciuffi scuri sotto e i capelli biondissimi sopra. La ferita gli bruciò e lui fece affidamento su Gaio per non cadere. Sentì un uomo toccargli la spalla. Si voltò e lo riconobbe subito. Lucius gli sorrise, poi gli fece cenno di muoversi contro di lui. Maximus di appoggiò e Lucius lo tirò su. Era così fiero del fratello maggiore che era entrato nell’esercito! «Cos’ha fatto?» chiese a Gaio.
«È caduto mentre stavamo giocando.» rispose lui. Lucius lo portò alla fontanella dell’acqua, e si misero in fila. C’erano tre donne che stavano prendendo l’acqua con delle brocche grandi e capenti. Lucius aveva diciotto anni, ed ora sarebbe partito per essere un cavaliere nell’esercito. L’avevano scelto come cavaliere perché era più alto della media, ed era facile per lui tenersi sopra il cavallo. Andava in palestra da quando aveva dodici anni ed era diventato veramente forte. Lo issò sul bordo, mettendolo con le gambe sotto il getto d’acqua. Il dolore che sentiva era un dolore buono, come quando si toglieva una scheggia di legno dal dito. Lucius passò un pezzo della sua tunica sulla sua gamba, tamponando, per asciugare.
«Dovevi tornare a casa subito!»
«Volevo prendere Gaio.» rispose sincero, con le guance imporporate.
Lucius sorrise benevolo e gli arruffò i capelli. «Sei il mio fratellino forte Maximus. Un giorno prenderai anche me.» scherzò. Maximus sorrise di rimando e balzò giù dalla fontana. Gaio lo riprese «Se cadi di nuovo ti meno!» disse severo. Maximus sentì Lucius ridere, ma non sapeva bene perché. Prese Lucius per la mano, mentre Gaio li fiancheggiava. «Tu non mi prendi la mano, Gaio?» chiese Lucius divertito.
«Non sono mica un moccioso io.» rispose lui, seccato: chissà perché era seccato? Per Lucius? Maximus stravedeva per lui: e un giorno sapeva che sarebbe stato come lui; alto, forte e, soprattutto, soldato. Muovendosi fra le strade affollate Lucius li condusse a casa. Vivevano al piano terra di uno dei palazzi migliori, costruito per la maggior parte in pietra. Nei caldi giorni d’estate, il padre portava fuori la tavola e mangiavano lì. Erano tutti fuori, aspettandoli.
«Lucius!» chiamò sua madre.
«Tutto bene, madre.» rispose prontamente il fratello. «Maximus è solo caduto.»
Vide l’ansia sul suo viso. Corse verso di lui, lo prese per i polsi e, abbassandosi per guardarlo negli occhi, scandì. «Quando ti chiamo devi venire subito qui, intesi?» sua madre era una donna minuta che aveva quasi trentotto anni, con la pelle chiara occhi marroni e capelli castani e di media lunghezza, raccolti sulla testa.
«Perdonatemi, madre.» si scusò. Vide suo padre seduto al tavolo. Era un uomo alto e dalla pelle scura e macchiata dal sole. Era un artigiano e produceva vasellame e tinture per le case dei patrizi.
«Ora sedetevi e mangiamo.» concluse il padre, facendo cenno alla moglie di andare a prendere il cibo scaldato. Maximus annusò il buon odore proveniente della cucina. Si sedette accanto a Lucius e alla madre. Sorrise al fratello mentre la madre gli faceva il piatto, infine prese un pezzo di pane nero e lo mise il bocca affamato.

TERRE DEI SASSONI

Vaughan pose fine all’assemblea dei guerrieri quando il sole stava calando. Uscì dalla grande capanna dove l’avevano tenuto. Tornando a Nord avevano fatto razzie in un paio di villaggi nemici: ricco bottino e poca resistenza, ottime cose. Passò davanti al grande falò, sempre acceso negli ultimi giorni, per andare verso la sua capanna. «Mio signore Vaughan!» lo richiamò Fearchar «Avete scordato la lancia appoggiata alla parete.» disse porgendogliela con riverenza.
Vaughan sorrise: «Ti ringrazio, Fearchar. La vecchiaia, eh!» Fearchar rise.
«Mio signore.» lo chiamò Helga, la levatrice.
«Sì?»
«La romana, è all’ottavo mese. Qualcuno deve spiegarle che deve mangiare la carne. Non posso più lavorare così: non mangia carne, non mangia questo, non mangia quello; deve accontentarsi o qui non sopravvivono né madre né figlio.» aveva l’aria arrabbiata. Non andava d’accordo con Cicilia, diceva che era spocchiosa, anche se in realtà era solo spaesata. A lui invece la romana piaceva, e non poco... Durante il viaggio avevano parlato un po’. Era l’unico con cui riuscisse a farsi capire. Parlando aveva notato che era sagace e divertente; interessante, intrigante... poi era venuto fuori che era un prostituta. Appena lo aveva intuito le sue guance erano andate in fiamme e si era sentito a disagio. “No mio affare” aveva detto in latino alzando le mani e astenendosi dal giudicarla. «Ci penso io.»
Vaughan sapeva che a Roma molti mangiavano solo verdure o pesce. Ma nelle loro vicinanze c’erano solo fiumiciattoli senza pesci e scarse possibilità di coltivazione. «È a scaldarsi vicino al falò. Questa poi: sembra che muoia per un po’ di freddo, la stagione non è poi così rigida! Potrebbe anche andare a letto vista la sua condizione. Le è stata assegnata una piccola capanna ed è bene che la sfrutti.»
«Ha freddo, Helga, non è abituata.»
Quella schioccò le labbra e si allontanò. «Le vado a prendere delle erbe per un infuso. Ha la nausea da mezzodì.»
Lui raggiunse il falò a passo svelto. «Cicilia.» la chiamò «Dovresti andare a letto.»
Lei si sforzò di parlare sassone. «Freddo.»
«Lo so, ma dovresti stenderti.»
Scosse la testa. «Non capisco.»
«Tu dovere stare a letto.» balbettò in latino.
«Troppo fretto.» rispose tornando alla lingua barbara.
«Ti porto delle coperte, va bene? Va’, dai». Le porse la sua mano libera, essendo l’altra occupata dalla lancia.
«Io non riesco alzarmi. Io... sono male.» mormorò. Impiegò un po’ per capire che voleva dire di sentirsi male.
«Ti aiuto io, non c’è problema». Le prese una mano. «Perché ti senti male?»
«Io... testa fa male».
«Ti gira la testa?» chiese per chiarire. Lei annuì.
«Ti devi nutrire di più. Con la carne.»
«Io non piaccio carne.»
«Lo so, ma qui non abbiamo quello che puoi mangiare a Roma. O la carne o tu e tuo figlio morite.»
Abbassò lo sguardo, cominciando a piangere. «Cicilia, non fare così» le sussurrò carezzevole, inginocchiandosi davanti a lei, ancora seduta. «Cos’hai?» appoggiò la lancia a terra per prenderle le spalle fra le mani.
«Io so che sono schiava, ma perché tu uccide se io non mangia carne...»
«Io non...» sorrise «Non lo farei mai. Tu ti senti male perché non mangi abbastanza. Non hai abbastanza energie per entrambi. Ed è pericoloso sia per te che per il tuo bambino. La carne ti serve, ti dà più nutrimento.»
Lei si sorprese, poi si mise a ridere mentre asciugava le lacrime con la manica pesante. «Stupida io!» rise.
Gli uomini dicevano che le donne in gravidanza erano soggette a frequenti sbalzi d’umore... doveva essere così, pensò. Vaughan le sorrise: «Dai, andiamo.»
Cicilia si alzò aggrappandosi a lui. Gli piaceva la sensazione di una donna che si affidava a lui. Erano anni che proteggeva il villaggio per le mogli e le famiglie altrui. E la sua famiglia? Sua moglie? Per un attimo fantasticò su Cicilia come sua moglie, se la immaginò nuda a fare l’amore con lui... Che cretino; fantasticare su una donna incinta di un altro! La portò fino alla piccola capanna che le aveva fatto assegnare. La accompagnò all’interno. «Siedi sul letto.» Era un letto fatto con la lana delle pecore che allevavano nella tribù. Era tutti fatti così, in modo da essere caldi. La accompagnò a sedersi e, quando lei fu ben salda nella sua posizione, andò ad accenderle il fuoco nel piccolo focolare di pietra, come il resto della capanna. Erano poche le capanne effettivamente fatte di paglia. Quando non era ancora capotribù aveva visto fin troppo villaggi rasi al suolo da un fuoco spento male o da una scintilla andata nel posto sbagliato. Così le case del villaggio le aveva fatte costruire in pietra. Non erano certo le pietre che usavano i romani per le loro mura e città; erano pietre irregolari, tenute insieme da vari materiali fusi, un po’ di paglia e terra.
«Sei stanca?»
«Sempre più.» rise.
Vaughan, una volta acceso il fuoco grazie alla pietra focaia, si alzò, riprese la lancia che aveva appoggiato alla parete: «Mio signore?»
«Chiamami Vaughan.»
«Muove...» sussurrò. Vaughan le sorrise e si avvicinò, stese la mano sopra il suo pancione e la guardò, le annuì e solo allora Vaughan appoggiò la sua rude mano barbara sopra un piccolo esserino romano. Lo sentiva muoversi... Doveva essere magnifico diventare genitori.
«Suo padre, come si chiamava?»
Lei esitò. «Capo romano: Marco.» rispose alla fine.
Helga entrò: «Mio signore Vaughan: ecco le erbe e l’acqua per l’infuso.» Vaughan tolse la mano dal ventre di Cicilia, imbarazzato. «Grazie, Helga. Potresti andare nella mia capanna e prendere le coperte di lana?»
La donna si guardò intorno, appoggiò a terra il cestino con le erbe e la ciotola ferrea con l’acqua. «Subito». Uscì con un aria seccata. Vaughan si alzò e portò il tutto vicino al fuoco. Si strappò un lembo della tunica lunga e vi avvolse le erbe, annodandolo alla fine. Immerse il fagottino nell’acqua e l’avvicinò al fuoco.
«Sei gentile.»
Vaughan sorrise. «No... o perlomeno nessuno me lo ha mai fatto notare.»
«Tu gentile a prepara... erbe per me.» scivolò con la schiena fino ad arrivare a sdraiarsi completamente.
Vaughan le si sedette vicino di nuovo. «Ti manca Roma?»
«Io fa puttana a Roma... non manca, no.»
«Non ti mancano neppure le persone? Hai fratelli o sorelle?»
«No. A me non sono fratelli o sorelle ancora vivi. A me era un fratello più grande, però lui morto perché... fuoco...» gesticolò con le mani, facendogli capire che era morto in un incendio. «Tu?»
«Io ho un fratello, poi molte sorelle. Le mie sorelle però sono tutte sposate con uomini di altre tribù e non sono qui. Mio fratello invece vive qui. È Olaf.»
Lei annuì. «Tu... simile... poco poco. Lui però sempre...Sssh.» portò l’indice alle labbra.
«Sì, è vero. Lui non parla molto;» rise «come te.»
«Io parla tanto in Roma, ma qui io non parla tua linguaggio!» rise.
Vaughan rise, alzandosi. Tolse la ciotola dal fuoco, afferrandola con il mantello, e con le dita tolse il fagottino di erbe. «Ahi! Maledizione!» imprecò, scottandosi con l’acqua bollente. Appoggiò l’infuso sulla pietra dal focolare, si tolse il mantello e ve lo avvolse, portandolo a Cicilia.
«Tu bene?»
«Sì. Ma fai attenzione, aspetta prima di bere: scotta.»
Storse la testa.
«Brucia... è troppo caldo.»
«Oh!» esclamò comprendendo. Prese il mantello che avvolgeva l’infuso. Vaughan glielo passò delicatamente, arrivando a sfiorarle le mani. Quando le lambì le dita le sorrise, fissandole intensamente gli occhi scurissimi. Lei gli accarezzò una mano. «Grazie...»
Helga entrò di nuovo, lanciando un occhiata di ammonizione a Vaughan. Lui si alzò all’istante. Riprese la lancia ed il mantello, non appena Cicilia lo ebbe sostituito con una coperta. Una volta che Helga stese le coperte, la salutò. «Per cena ti farò portare della carne: tu mangiala, sforzati.»
Lei annuì, sorridendogli. «Grazie, mio signore Vaughan.»
«Non ringraziarmi». Le sorrise.
Uscì dalla capanna con Helga. «Siete molto sensibile al fascino romano, non è vero mio signore?» rise di lui la vecchia.
Vaughan sorrise sotto i baffi.

Realizzò che non gli importava se era incinta di un altro.

NOTE DELL'AUTRICE:
ultima revisione:12/02/2015

Capitolo IV

QUATTRO MESI DOPO
CIRENAICA, CONFINE DELLE TERRE DI ROMA

Lucius fu spedito in un avamposto all’estremo sud: il granaio del mediterraneo in fiore era uno spettacolo da lasciare senza fiato. L’addestramento era duro, ma per la maggior parte delle sere stava in compagnia dei suoi commilitoni, con cui sapeva che avrebbe diviso lutti e vittorie in battaglia. Una di quelle sere, neppure lui sapeva come, si ritrovò nel bordello a parlare con Decio, ubriaco come una spugna, delle legioni che andavano verso Nord. I suoi amici volevano tutti partire per il Nord, dando finalmente una lezione ai barbari. Decio parlava biascicando le parole, battendo il pugno contro il tavolo di legno scadente, come quello dove mangiava quando era ragazzino. «Io mi sento fortunato ad essere venuto qui!» proclamò«Il Nord è pieno di barbari inospitali, ignoranti e donne fredde! A Sud si sta meglio: abbiamo vino, cibo in abbondanza...» prese una prostituta che passava e se la mise a sedere sulle gambe «...e belle donne calde e accoglienti!» cominciò a ridere come un ebete, non accorgendosi che gli altri non stavano affatto ridendo. A Lucius facevano schifo gli ubriachi: tutte le volte che suo padre era tornato a casa ubriaco - cosa che succedeva molto spesso quando lui era un bambino - aveva finito per picchiare sua madre. Era la sesta volta in due settimane che Lucius trovava Decio in quello stato, e sicuramente altre innumerevoli volte non si era fatto trovare: la parte più intransigente e dura di lui sperava che lo punissero per la sua condotta. Fabio il moro, un altro suo compagno d’armi, un giovane dalla pelle nera, lo tirò per un braccio per portarlo via. Lucius si ritrovò circuito dalla prostituta chiamata da Decio, ma la respinse brutalmente, spingendola dal lato opposto della sala affollata, andando ad aiutare Fabio. «Andiamo Decio, anche stasera hai alzato il gomito, eh vecchio mio?» disse, passandosi il suo braccio dietro la sua nuca. Lucius fece lo stesso con il braccio che restava. Altri tre soldati – Acilio, Cinno e Manlio – li seguirono fino alla guarnigione. Uscirono dal bordello e un silenzio si tomba li inondò. Le strade erano pressoché deserte, la guarnigione poco distante. La città sulla quale si basava l’avamposto romano era una città commerciale in Cirenaica, al confine con l’Egitto, governato anch’esso da un’unica persona. Quel confine non era un punto problematico come potevano essere quelli del Nord: l’Egitto era un protettorato romano e le popolazioni limitrofe non erano interessare a Roma, pur avendo scambi commerciali. L’unica cosa che rimpiangeva di Roma era il clima: il Sud era troppo caldo... esattamente come poteva essere troppo freddo il Nord, però... erano quel genere di cose che era disposto a sopportare per servire la sua Roma. Furono avvistati dalle sentinelle, che aprirono le porte vedendoli. Decio cominciò a blaterare qualcosa sul doverlo riportare dalla prostituta, che ormai era stata pagata, che non voleva tornare, eccetera... Lucius lanciò uno sguardo complice a Fabio, segno di non dar peso a tutti i vaneggiamenti di Decio. Entrati non incontrarono nessun ufficiale di grado sufficientemente alto per punire Decio, per sua fortuna. Lo portarono al suo alloggio, una baracca lignea e ben costruita, divisa con altri quattro soldati che già dormivano. Abbandonato Decio sulla sua brandina, Lucius tirò Fabio per la manica corta della tunica militare. Lui si voltò e si accigliò, scuotendo la testa confuso: «Cosa c’è?» sussurrò sottovoce. Lucius rispose con lo stesso tono «Andiamocene prima che ci scoprano.» Fabio annuì. Lucius indietreggiò e uscì alla luce della notte. Di notte a Sud non era mai completamente buio: il cielo immacolato faceva risplendere le stelle come non aveva mai visto a Roma.
«Ci conviene andare a dormire.» osservò Fabio, una volta fuori.
«Si, hai ragione.» si arrese all’evidenza, nonostante la bella prostituta egiziana su cui aveva messo gli occhi. Si incamminarono verso la loro baracca. Acilio, Cinno e Manlio non si erano più visti dopo l’entrata in guarnigione: probabilmente erano andati a dormire anche loto, vista la situazione. Lucius guardò il cielo, illuminato da miliardi di stelle. La voce di Fabio lo riscosse dai suoi pensieri.
«Secondo te ci trasferiranno quando diventeremo veri e propri cavalieri?»
«Ci manderanno dove avranno bisogno di noi.» rispose lui risoluto, muovendo pochi piccoli passi verso la loro baracca. Fabio strinse i pugni. «Devo confessarti che per me Decio aveva ragione, sul Nord.» disse, incamminandosi dietro di lui «Il freddo, l’oscurità della notte, e soprattutto i barbari...» sospirò. «Io sono nato a Cirene, sono cresciuto lì, e questo è il punto più lontano che io abbia mai raggiunto... Non ho mai visto una notte completamente buia, il ghiaccio o le montagne innevate: i barbari poi...»
«Vada come vada, per il prossimo anno resteremo qui, puoi contarci.» lo rassicurò, pur non essendo affatto certo di quanto diceva.
«Lo spero.» mormorò. Percorsero il restante centinaio di passi in silenzio, senza aggiungere una parola.

TERRE A NORD, TERRITORIO DEI SASSONI

Vaughan, sdraiato, strinse forte la moglie al petto. Adorava quando, di primo mattino, poteva stringerla a sé; ancora nuda dopo la notte passata a fare l’amore con lei. Si erano sposati da quattro mesi, ma lei aveva già imparato la lingua, e Vaughan aveva finalmente smesso di parlare latino storpiando le parole, per la gioia di lei: la gioia di Cicilia. “Mi chiamo Cecilia!” avrebbe detto lei, ma ormai Vaughan lo faceva di proposito, provocandola. Accanto al loro letto c’era una piccola culla in legno che Vaughan aveva fatto costruire per il neonato. Il bambino romano da lui tanto temuto, quello che prima o poi avrebbe forse dovuto uccidere, si era rivelata essere una bambina. La notizia l’aveva tranquillizzato enormemente, ed era ancora più tranquillo pensando che Cicilia era di nuovo incinta: i presagi assicuravano un maschio. Brynhildr, quello era il nome della bimba di Cicilia -che in norreno significava “guerriera dalla lucente chioma scura”- dormiva a pancia in sotto, respirando con la bocca socchiusa. Era il ritratto di sua madre: i tratti sembravano del sud, gli occhi erano scurissimi e i capelli neri e ricci. La pelle più scura, olivastra, la faceva risaltare fra tutti i bambini della sua età. Sentì Cicilia muoversi sopra di lui. Alzò la testa, sorrise e lo baciò. Vaughan sapeva bene che era stata una prostituta, che fra i tanti uomini che l’avevano posseduta lui era l’ultimo: pensarci lo faceva divenire possessivo e geloso; ma quando la guardava negli occhi capiva che era, anzi era stato, solo un lavoro. In compenso aveva una certa esperienza e, cosa che a Vaughan piaceva molto, sapeva esattamente come eccitarlo. Quando si staccò dal bacio, gli sorrise e lo abbracciò ancora più forte di quanto aveva fatto lui, chiudendo gli occhi con il respiro regolare. Vaughan si girò su un fianco e la strinse al suo petto. Chiuse anche lui gli occhi, accarezzandole dolcemente i capelli scuri. Brynhildr si svegliò, avvertendoli con il suo pianto. Vaughan si scostò dalla moglie e andò a prenderla. La sollevò con una facilità estrema, tanto era leggera. Aveva una terribile paura di farle male; stringendola un po’ di più avrebbe anche potuto stritolarla. La stese delicatamente sul letto, accanto alla madre. Lei la accostò e le porse il seno per allattarla; Brynhildr cominciò a mangiare avidamente, con la manina posata sul seno della madre. Vaughan si stesa accanto a loro. Sorrise, incantandosi a guardare la piccola: fra sei mesi anche lui avrebbe conosciuto la gioia di poter stringere al petto suo figlio. «Cosa c’è?» chiese Cicilia, mentre lo guardava sorridendo.
«Pensavo a nostro figlio.» rispose assorto.
«Hai già pensato ad un nome?» chiese, dolce come lo era sempre.
«No» disse sorridendo, mentre scuoteva la testa. Qualcuno bussò alla porta della casa lignea. «Vaughan, avevamo detto che saremmo andati a caccia per la selvaggina, ricordi? Io e gli altri pensavamo di partire ora, tu che ne dici?» chiamò un uomo «Posso entrare? Te ne parlo.» Era la voce di suo fratello.
«Esco io Olaf, aspetta.» si alzò e prese la tunica corta di pelle. La infilò con un gesto fulmineo e snodato, stringendola alla vita con una cintura. Prese il mantello con la pelliccia d’orso calda e a alzò gli stivali, anche quelli fatto con pelle conciata. «Vai a caccia?» gli chiese Cicilia.
«Si, è mio dovere.» rispose risoluto e tranquillo.
Lei sospirò, guardandolo preoccupata «Sta’ attento, però.»
«Che vuoi dire?» domandò allarmato.
Lei scosse la testa «Non mi scordo quello che hai fatto all’uomo che ti ha sfidato, nella battaglia.»
«Adomnan? Non se lo scordano neppure gli altri, stanne certa.» la rassicurò.
«Non ti sfideranno, questo non vuol dire che non possano cercare di ucciderti.» si voltò dall’altro lato, allattando la piccola con l’altro seno, aggiungendo «Tuo fratello non mi convince.»
Vaughan non riuscì a trattenersi «Olaf?! Non lo seguirebbe nessuno!» scoppiò a ridere, ma si fermò non appena vide il volto serio e preoccupato di Cicilia «Non mi accadrà nulla, te lo assicuro.» Lei sospirò. «Però tieni gli occhi aperti, intesi?» gli venne automatico sorriderle. «Te lo giuro: mi guarderò alle spalle.» lei sorrise. Vaughan andò verso la porta, ma ci ripensò. Veloce andò verso Cicilia, che girata di spalle non se ne accorse, e la baciò. Lei gli passò la mano dietro la nuca e lo tenne premuto contro le sue labbra. Quando si staccò, Cicilia sorrise e mormorò «Ti amo, Vaughan.» Lui si alzò di nuovo in piedi, prese la spada e la legò alla cintura, si mise l’arco a tracolla col la faretra sulla spalla sinistra e afferrò la lancia. «Ti amo anch’io.» ripeté prima di uscire. La mattina era lucente, ma senza sole: le nuvole erano grigie e pallide; la luce che proveniva da queste gli causò una momentanea cecità. Svanito l’effetto, Vaughan si ritrovò il fratello minore a cavallo che lo guardava. Accanto a lui c’era un altro cavallo, ma senza il cavaliere. «Ti ho preso il cavallo, quando vuoi partiamo.»
Lui annuì, pensando a quello che gli aveva detto Cicilia. «Partiamo subito.» sentenziò montando a cavallo. Fermò un ragazzino sui quattordici anni e gli ordinò in tono perentorio. «Ragazzo, va ad avvertire la cuciniera che non torniamo prima di sera.» Il ragazzino corse via. Vaughan diede impulso al cavallo e partì in testa al gruppo, fiancheggiato da Fearchar, il suo nuovo luogotenente. Olaf restò dietro di loro, chiacchierando con gli altri.

Cecilia ammirava particolarmente il villaggio. Era piccolo e tutto era messo in comunione: la cuciniera e le sue aiutanti cucinavano per tutti, tutti gli uomini andavano a caccia insieme, le donne accudivano i bambini. La sua era una posizione di spicco: era la moglie del capotribù, ma era come se fosse come tutte le altre. La salutavano familiarmente e la consideravano una sassone in tutto e per tutto, senza mai far riferimento al fatto che fosse romana in realtà. La sua bambina era chiaramente figlia del Sud, con la pelle scura e i capelli nerissimi: ma si sarebbe certamente trovata bene con la tribù. Uscì di casa vestita con il lungo vestito di pelliccia rada, che le teneva caldo nonostante le rigide temperature. In quelle terre né le donne, né gli uomini soffrivano del freddo pungente, né si curavano particolarmente della neve che scendeva lenta ma abbondante, imbiancando il suolo.
«Mia signora! Cicilia!» la chiamò una donna. Si chiamava Mathilda, era una donna di circa ventotto anni, sua coetanea. Ormai aveva fatto l’abitudine al loro modo di chiamarla. Vaughan aveva cominciato a chiamarla così, non cogliendo la pronuncia del vero nome, e anche gli altri abitanti del villaggio avevano cominciato a chiamarla “Cicilia”.
«Sono qui.» rispose lei, sorridendole.
Mathilda le sorrise, la raggiunse e la salutò con un cenno del capo: unico privilegio per lei e Vaughan. «Le altre donne volevano chiederti come preferisci il fegato di cervo.» Cecilia rimase di stucco. Aveva imparato ad apprezzare la carne dei conigli, delle lepri e dei cinghiali che venivano uccisi dagli uomini –a differenza di quando era a Roma, dove molti erano vegetariani- ma perché fermarla per chiedere questo?
«Perché?» chiese ingenua.
«I druidi dicono che sia il cibo più adatto ad una donna incinta, e vorrebbero fartene dono. Mafalda, la cuciniera, a pensato di chiederti come lo preferisci, visto che idealmente avresti dovuto mangiarlo crudo...»
Cecilia avvertì una fitta allo stomaco: non sapeva se fosse la nausea mattutina o il pensiero di dover mangiare un fegato di cervo crudo. «Dì pure a Mafalda di cuocerlo come vuole: l’importante è che sia cotto.» Mathilda annuì. Poi le si rivolse amichevolmente. «Sei pallida, mia signora...»
«Io devo vomitare.» disse, guardando a terra per non farsi venire anche le vertigini. Ma le vertigini vennero ugualmente, mentre si accorgeva a malapena che Mathilda la stava portando dalle altre donne. Rigirò gli occhi, che si chiusero. Le gambe le cedettero e perse i sensi, cadendo sulla neve fredda e morbida.

Vaughan tornò al punto di ritrovo con Fearchar e Olaf. La neve vorticava trasportata dal vento gelido e glaciale. Nel profondo della foresta però non era così: la fitta coltre di alberi filtrava i fiocchi, dando un nevischio lento, che ispirava pace e calma. Le vittime della giornata erano un cinghiale -che avevano portato legato a delle corde a loro volta legate hai cavalli-, una decina di roditori fra conigli e scoiattoli e un bel giovane cervo dalle corna alte e ben sviluppate. Arrivati alla meta, Fearchar si mise a raccogliere rami e pigne da bruciare al villaggio. Accesero un piccolo fuocherello, per scaldarsi e mangiare aspettando gli altri.
«Come lo chiamerai, mio signore?» chiese Fearchar, riferendosi al figlio.
«Non lo so, ma voglio un nome degno di uno sterminatore di romani.» disse, staccando la pelle da uno degli scoiattoli, per dividerlo con Fearchar e Olaf.
«Non credo che la madre sarà d’accordo!» rise Olaf.
Vaughan scosse la testa, strappando via la pelle dall’animaletto morto. «A Cicilia non importa, ormai è una sassone.»
Olaf sospirò. «E se lei ci tradisse?»
«Cicilia?» scoppiò a ridere «Non lo farebbe mai.» scosse la testa.
«Ma se scoprissimo che c’è una spia fra i nostri mi prometti di fare le opportune indagini?» chiese Olaf, affilando un ramo per infilzare lo scoiattolo e cuocerlo.
Scosse di nuovo la testa, non era una cosa pensabile «Fearchar, tu che ne dici?» si appellò al luogotenente.
«Dico che dovresti fare le dovute indagini in quel caso, ma anche per me tua moglie non ci tradirebbe.» dichiarò annuendo. Se c’era una cosa di Fearchar che gli piaceva era la franchezza: non aveva paura di dire la sua su ogni questione: privata o pubblica che fosse.
«Sentito, Olaf?» gli disse sorridendo.
«Io mi fido di tua moglie, fratello, ma devi ammettere che è stato rischioso accoglierla con noi. Magari i romani la usano senza che lei se ne accor...» si bloccò, voltandosi di scatto. Vaughan si sentì osservato.
«Che cosa c’è?» chiese Fearchar, fulmineamente.
«Ho sentito dei passi.» sussurrò, con distogliendo lo sguardo dalla sua direzione.
«Saranno gli altri che tornano.» si rivolse Fearchar a Vaughan, sereno.
«No, ascoltate.» sentiva un paio di uomini mormorare «Che lingua è?» chiese Fearchar.
Vaughan attese un po’ per dare la risposta, cercando di capire cosa dicessero. Ma alla fine non ebbe più dubbi «È latino.» Olaf si alzò lentamente, andando a prendere l’arco. Fearchar afferrò la spada. Vaughan afferrò stretta la sua lancia. «Restate calmi, ci stanno spiando. Non capiscono la nostra lingua, se volete continuate a parlate.» Si sentì un rumore da dietro un cespuglio di bacche selvatiche. Vaughan si allarmò: se fosse morto... non avrebbe più visto Cicilia, non avrebbe mai visto suo figlio o la sua figliastra. Stinse la lancia con ancora più forza, sapendo che anche se ci fosse stato l’imperatore romano dietro quel cespuglio, lui l’avrebbe ucciso.

***Spazio autore***

Brynhildr e Olaf sono nomi norreni, Mathilda e Mafalda sono germanici: devo ammettere che mi sento soddisfatta per averli trovati!!!

Cecilia guardava il fuoco che zampillava al centro della piazza del paese. Il villaggio era in costruzione da quattro mesi circa; le strade erano delineate dalle capanne costruite in pietra, le pietre erano tenute insieme grazie ad un intruglio di argilla e sassolini. Non tutte le case definitive erano pronte: alcuni vivevano ancora nelle capanne in paglia e legno. Ma non lei e Vaughan. Vivevano nella casa in pietra al centro della città, proprio davanti alla piazza dov’era seduta. Il piccolo scalciò, riportandola a pensare al parto. Le faceva male tutto... ormai era quasi al nono mese di gravidanza... Il parto di Brynhildr era stato davvero doloroso. La bambina era girata a piedi all’ingiù, quando le avevano spiegato che doveva uscire prima con la testa. Si era resa necessario l’intervento della levatrice del villaggio che era riuscita a girarla. Ricordava quanto Vaughan fosse in pena per lei: ammutolito era rimasto in un angolino della stanza per tutto il tempo, senza alzare lo sguardo. Vaughan ora era seduto accanto ad Olaf, che teneva Brynhildr dormiente fra le braccia. Olaf stravedeva per lei, e aveva cominciato a chiamarla “Brynny”. Era un uomo serioso, Olaf. Sempre col broncio ma gentile, un po’ come Vaughan, che al posto della serietà aveva la spietatezza e l’autorevolezza. Erano a Sud Est, se si considerava il loro vecchio villaggio. Il viaggio era stato stancante, ma allo stesso tempo veloce (rispetto a quanto aveva pensato prima). Il nuovo villaggio era in mezzo alla foresta nera. Era un posto molto più sicuro, ma anche più difficile da proteggere. Le querce alte dominavano il panorama, non permettendo la vista di potenziali nemici. Ma Vaughan e gli uomini avevano tirato su delle mura: piccole, nulla di importante. Cecilia aveva consigliato di ampliarle. Fearchar e Addolgar (un altro dei luogotenenti di Vaughan; un uomo grosso come un orso e con una grande cicatrice sul volto) avevano abbattuto una ventina di alberi al loro arrivo, per poter coltivare la terra. Il Grande Sacerdote aveva intagliato delle piccole donne dalle forme accentuate, conficcandole nel terreno per rendere fertile la terra; Cecilia non era sicura che la cosa funzionasse. C’erano anche un lago, delle piccole rapide, a quanto le aveva detto Vaughan. Si coprì meglio col mantello pesante che indossava. Il bambino scalciò di nuovo. «Hai freddo?» le chiese Vaughan, stringendole le spalle con le mani.
Cecilia fece spallucce. «Non con il mantello.» Poi respirò profondamente, guardandolo negli occhi. «Il bambino continua a scalciare.»
Vaughan mise la mano sul pancione. «Ho pensato a come possiamo chiamarlo.»
Sorrise, invitandolo a rivelarglielo.
«Madron.»
Cecilia cambiò posizione. La schiena cominciava a dolerle troppo stando così. «Credevo lo volessi chiamare Olver, come tuo padre.»
Vaughan rise. «Seh! Ti immagini cosa direbbe la gente?» mimò il discorso.«“Olver Vaughanson? E chi è?” “Il figlio di Vaughan Olverson”»
Cecilia rise. Aveva davvero il senso dell’humor. «Ma perché Madron? È un nome... norreno?»
«No, per la verità è celtico.»
«Parli la lingua dei Galli, Vaughan?»
«Non molto bene.» scosse la testa ridendo. «Solo un po'»
«E cosa significa?»
« "Fortunato".»
Cecilia sorrise stupita. «Come fai a sapere queste cose?»
«Quando commerci e viaggi entri a contatto con nuova gente. Gente diversa da te, ma non per questo meno interessante. Il greco l’ho imparato per commerciare a Marsiglia. Era una colonia greca, e molti sono rimasti. Fra chi parla gaelico, latino e greco, si preferisce il greco, perché è la lingua della maggioranza. Il mio latino scadente deriva dal fatto che commerciavamo pochissimo con i romani. La cosa avviene tuttora: Olaf non commercia con i romani. Però devo dire che il mio gaelico è passabile, migliore del mio latino sicuramente!»
Cecilia lo scrutò con attenzione: gli passò il pollice sulla bocca. «Hai un segno al lato della bocca.»
«Ho trentotto anni. Dovrai abituartici, è solo il primo di molti altri.»
«Il primo? Io avrei da ridire in proposito...» scherzò. Vaughan, sorridendo, prese la testa di Cecilia e se la portò al petto. Smise di ridere. «Ti pesa che io abbia dieci anni più di te?»
Cecilia si staccò da lui, lo guardò negli occhi e scosse la testa. «No.»
Vaughan, senza darle il tempo di rendersene conto, la baciò. «Se non fossi incinta...» le mormorò a fior di labbra.
«Sono spiacete di interrompervi, ma vorrei ricordarvi che sono qui anch’io.» si intromise Olaf, con fare simpatico, non staccando gli occhi da Brynhildr mentre la cullava addormentata. Cecilia rise. «Scusa, ti abbiamo messo in imbarazzo.» continuò a ridere, guardando Vaughan con complicità.
«Mio signore!» lo chiamò Fearchar. «Abbiamo lasciato a voi l’onore di spellare il cervo catturato, per togliergli le corna.»
«Arrivo, Fearchar. Grazie.» si alzò agile. Poteva anche avere dieci anni più di lei, ma era sicuramente in forma. «Che ne sarà di Brynny, quando crescerà?» le chiese Olaf, assorto.
«Non lo so. Credo che si sposerà e avrà dei figli come qualsiasi altra donna al villaggio. Non credo le dirò mai cosa facevo prima di sposare Vaughan.»
Olaf la guardò. «Le dirai mai che è una romana?»
«Se ne accorgerà da sola, ho paura. Non sono molti al villaggio ad avere colori scuri come i suoi.»
«E suo padre?»
«No.» scosse la testa. «Non credo le farò mai il nome di suo padre.»
Olaf sorrise. «Era lui ad essere così scuro?»
«No, per la verità lui aveva gli occhi verdi e la pelle più chiara della mia. Mio padre aveva la pelle scura, olivastra come la sua.»
Olaf annuì. «Hai nostalgia della tua terra?»
«Solo del caldo!» rise.
«È naturale che ti manchi stare fra i romani, era la tua gente.»
Cecilia sorrise amaramente. «No. Non è mai stata la mia gente.» abbassò lo sguardo. «Mi hanno sempre trattata come un rifiuto umano solo per il lavoro che facevo. Tutti: uomini, donne, anche i bambini che giocavano mentre passavo per la strada. Qui è diverso. Sono passata dall’essere una prigioniera di guerra a sposare Vaughan.»
Olaf le sorrise. Vaughan venne verso di loro. Aiutando Cecilia ad alzarsi. Olaf passò Brynhildr a Vaughan e si alzò.
Olaf si rivolse a Vaughan in una lingua che lei non conosceva.
«Mιμνησκεις ταυτα ο ειπα περι αυταν, αδελφω;²»
«Tαυτα. ³» rispose lui altrettanto serio.
«Mi sbagliavo...» sorrise.
«Non parlate fra di voi, non vi capisco!» si lamentò scherzosamente.
I due fratelli non dissero nulla, limitandosi a sorridere. «Vaughan? Olaf? Cosa vi siete detti?!»

Note:
¹Ora settima =da mezzogiorno a mezzogiorno e tre quarti.
²Mιμνησκεις ταυτα ο ειπα περι αυταν, αδελφω; = “Ricordi quelle cose che ho detto su di lei, fratello?”
³Tαυτα. = in questo caso usato come “Sì, certo”/“È così”

(prima o poi riuscirò a mettere i collegamente sui numerini...)