Rosie passeggia con la sua borsa larga sotto l’ascella e le labbra corrucciate. Passa le dita tra qualche capo d’abbigliamento che attira la sua attenzione e ogni tanto si ferma davanti ad un paio di jeans particolarmente bello, scuotendo subito dopo la testa.

Sono le cinque del pomeriggio e i due piani di Primark sono zuppi di adolescenti appena usciti da scuola e qualche mamma col passeggino, la fila alle casse è lunghissima e Rosie oggi si sente particolarmente ispirata.

Frida, dietro di lei, le sta raccontando il resoconto della giornata, seguendola e sfogliando qualche crop top di poco conto.

“Vieni” dice Rosie qualche secondo più tardi, puntando dritto verso il reparto accessori, in fondo al piano terra.

E Frida ha già capito tutto, per questo si permette di alzare gli occhi al cielo e di accelerare il passo. Si guarda intorno con disinvoltura, come se conoscesse quel copione a memoria.

Non c’è nessuno che le stia guardando.

Rosie si nasconde dietro il corridoio dei braccialetti, afferra un paio di confezioni di quelli non troppo eccentrici e con un paio di mosse esperte li sfila dall’antitaccheggio, gli occhi puntanti rigorosamente in alto per non destare sospetti.

Frida le è di fianco, le gambe leggermente divaricare per coprirla meglio.

“Non capirò mai perché lo fai – borbotta esasperata – hai tutti i soldi del mondo e in più quei braccialetti fanno schifo”

Rosie pensa che Frida ha ragione, non capirebbe mai. Per questo neanche ci prova a spiegarglielo. Sorride solo vittoriosa quando ha tra le mani una decina di braccialetti completamente liberi. Li infila nella borsa, lasciando per terra l’antitaccheggio ormai inutile.

“Forza – dice soltanto, incamminandosi verso l’uscita – ti offro un frappè da Costa”

Sono da Costa, sedute nei tavoli fuori. Non c’è molta gente fortunatamente, Rosie sta fumando una sigaretta mentre Frida mescola contenta il suo frappè al cioccolato bianco e caffè.

“Come hai detto che si chiama quello nuovo?” chiede la bionda, dopo qualche secondo. Il marciapiede è grande e porta fino alle scale per la piazza, in giro ci sono ancora qualche ragazzo in divisa e parecchi adulti con una ventiquattro ore e la puzza di metropolitana.

“Niall – risponde subito Frida, gli occhi che si illuminano per la contentezza – Niall Horan”

Rosie annuisce lentamente, cercando di collegare il volto alla persona o, eventualmente, al profilo di Facebook.

“È fidanzato?” s’informa.

Frida annuisce: “Da due anni circa, dice che è una cosa serissima. Lei frequenta la tua scuola a proposito, ma è una bambina. Deve fare il secondo o il terzo anno”

“Nome?”

La mora ci pensa un attimo, mordicchiando la sua cannuccia rosa: “Angelina Thomas o qualcosa del genere”

Rosie spalanca gli occhi, iniziando a tossire per via del fumo che l’è andato di traverso.

“Merda! – esclama poi – Angelina Thomas? Scherzi?”

Frida nega col capo, “La conosci?”

“Chi non conosce Angelina Thomas, Frida! – Rosie incrocia la braccia al petto e fa cadere a terra la sua sigaretta – Lei è praticamente la ragazza più famosa di tutta Bampton”

“Beh, io non la conosco”

Rosie scuote la testa esasperata, alzando gli occhi al cielo: “Se tu fossi su qualche social network invece che fare l’alternativa, sapresti che è la figa di legno per eccellenza”

Frida ridacchia e beve un altro sorso di frappè, “Non ci credo – dice poi – Niall non è il tipo da figa di legno, fidati”

“Fidati tu, Frida – ribatte la bionda, irremovibile – Quella è una santarellina, la classica tipa casa e chiesa. Non so che razza di relazione abbiano quei due, ma di sicuro lei è la regina delle vergini. L’unico pacco che abbia mai toccato è quello dell’abbonamento a alla Catholic Herald che le arriva a casa tutte le settimane”

Frida scoppia a ridere e finisce il suo frappè, poi sfila dal pacchetto di Rosie appoggiato sul tavolo una Marlboro e osserva attenzione la sua migliore amica, riflettendo.

“Dovrei fartelo conoscere, Niall – mormora dopo un po’, sovrappensiero – Andreste d’accordo. Anzi scusa, come non detto – scuote la testa e sorride – Vi odiereste a morte”

~~~

Frida scopre con piacere che Niall Horan condivide con lei la maggior parte dei corsi. Matematica, letteratura inglese, chimica, storia, religione ed educazione fisica.

Lo intravede seduto sulle scale della scuola mentre è intento a parlare con un paio di ragazzi del terzo anno. Sorride di riflesso perché quel ragazzo le sta troppo simpatico, lo raggiunge lentamente e gli sfila la sigaretta che gli pende dalle labbra, cogliendolo di sorpresa.

Niall rimane smarrito per un paio di secondi, poi la guarda e ride leggermente: “Buongiorno” dice, alzandosi in piedi e afferrando lo zaino appoggiato lì affianco.

Saluta con qualche pacca sulla spalla gli altri due ragazzi – Frida si chiede se li conoscesse già o se si sia già ambientato in meno di quattro giorni – e insieme iniziano a camminare verso le porte della scuola.

L’edificio da fuori assomiglia più ad una fabbrica abbandonata che ad un vero e proprio istituto, dentro invece ci sono solo corridoi lunghi e spogli, linoleum blu ai pavimenti e classi tristi e vuote.

Niall attira l’attenzione della maggior parte delle studentesse a cui passano vicini, Frida alza gli occhi al cielo e si ricorda della conversazione che ha avuto qualche giorno fa con Rosie.

“Come stai oggi?” gli chiede, sistemandosi la gonna a pieghe blu della divisa.

Niall stringe la cintura dello zaino, alza le spalle e le sorride. Ha gli occhi rossi.

“Pensavo peggio, sai? – le confida, davanti all’aula di inglese. Si ferma sulla soglia e la lascia passare – Qui non fa così schifo come al Birkbeck”

Si siedono vicini agli ultimi banchi, approfittando del fatto che metà della classe – metà della scuola, in realtà – salta quasi sempre la prima ora. O tutta la giornata.

Frida conosce Niall Horan da pochi giorni, ma vanno d’accordo comunque, si capiscono al volo, hanno idee diverse per la maggior parte del tempo ma ne parlano senza mai alzare la voce o bisticciare realmente.

“Per lo meno qui nessuno butta i banchi fuori dalle finestre chiuse – il ragazzo continua mentre prende posto, appoggiando lo zaino per terra e sfoggiando un sorriso quasi nostalgico – e non fumate erba in classe”

Frida ride e non ribatte. Appoggia la testa sul banco, stanca, e chiude gli occhi per un attimo. Quando li riapre, Niall ha i gomiti appoggiati contro il banco e il telefono tra le mani.

“Come va con Angelina?” gli domanda, con noncuranza.

Niall ha accennato alla sua relazione il primo giorno, quando Gina Willis, nell’ora di inglese, gli ha urlato ad occhi spalancati: “Ma tu stai con Angelina Thomas!”. Lui ha sorriso e annuito quasi con fierezza, facendo inarcare la fronte di Frida, che ha evitato di commentare.

Adesso Niall la guarda con i suoi occhi blu e arrossati, aggrottando le sopracciglia bionde, poi alza le spalle con noncuranza e “Bene, direi – risponde – anche se non usciamo molto durante la settimana. I suoi non vogliono”

“Mi hanno detto che è una brava ragazza” mormora Frida, e adesso sorride per non scoppiare a ridere.

Il signor Truman entra in classe in quel momento, e il resto degli studenti in piedi si siede senza smettere di parlare.

“Abbastanza” dice Niall.

“Non abbastanza. Molto – rimarca Frida – Troppo”

A quel punto il ragazzo abbassa il telefono e la guarda, capisce. Spalanca gli occhi e scoppia a ridere nervosamente, scuotendo la testa bionda: “Oh! – esclama – Tu pensi che…? Nah! Scherzi, vero?”

“Questo è quello che si dice in giro” borbotta la mora, alzando il capo dal banco.

“Io e Angelina scopiamo tantissimo – tende a smentire Niall, continuando a sorridere – Quello che si dice in giro sono assolutamente cazzate. Lei è una brava ragazza sì, e non se la cava molto bene con tutto quello che riguarda la bocca, ma io la amo, capito? Scopiamo e ci amiamo”

“Se lo dici tu..” Frida sorride e la conversazione finisce lì.

Alla quarta ora, lei sta rollando una canna sulle gradinate del campo da calcio, Niall le è sdraiato accanto e fissa il cielo plumbeo con le mani dietro la testa e le caviglie incrociate.

“Davvero durante religione vieni sempre qui?” le chiede, ghignando.

Frida lecca la cartina e sorride: “Non è colpa mia se quella donna scoppia a piangere ogni volta che qualcuno parla nelle sue ore. Teoricamente le stiamo agevolando il lavoro, stando qui”

“Sei una salvezza, cazzo – mormora Niall, passandosi la mano sul volto – In questa scuola sono tutte delle puttane isteriche. Se non ci fossi tu sarei già scoppiato”

“Mi conosci da neanche una settimana! – ribatte Frida con le guance arrossate – Chi ti dice che io non sia una psicopatica peggio delle altre?”

“Mi fai fare un tiro?”

“Certo”

“Vedi? – Niall sorride – Non sei per niente come le altre”

L’ultima campanella della giornata suona e Frida è in piedi ancora prima che Miss Cox ci provi, a dare i compiti.

Afferra il suo zaino e si sistema la giacca con lo stemma della scuola, aspettando Niall fuori dalla classe.

“Senti, ma... – lui arriva qualche secondo più tardi e si sta già infilando una sigaretta in bocca. Iniziano a camminare verso l’uscita – Tu con chi giri? Voglio dire, chi frequenti?”

Frida scuote la testa e sorride, stringendosi nelle spalle: “Giri troppo diversi dai tuoi – risponde – Non conosci nessuno di quelli con cui esco io”

Accetta volentieri una sigaretta quando Niall le porge il pacchetto. Saluta con un gesto secco del capo qualche compagnia di corso e osserva il ragazzo accanto a sé, che ha aggrottato le sopracciglia e tirato fuori dal taschino della giacca un clipper blu.

“Per chi mi hai preso? – esclama, fingendosi offeso – Sono davvero così out per i tuoi amici?”

Escono fuori dalle porte della scuola in contemporanea, Frida che ride e si lascia accendere la sigaretta tra le labbra.

“Tu per chi mi hai preso! – ribatte, scendendo gli scalini – Insinui per caso che io sia una brava ragazza?”

“Lo stai negando?” Niall sorride e la segue.

Si fermano nel piazzale dopo il cancello in ferro battuto, assieme ad un mucchio di ragazze e qualche decina di maschi.

Per ogni cento studentesse, il Saint Patrick offre la bellezza di sette studenti.

Frida scuote la testa e sbuffa una nuvoletta di fumo: “Si vede che hai ancora tanto da imparare, Niall” lo beffeggia con un sorriso.

Il ragazzo pesca dalla tasca dei pantaloni il suo vecchio Nokia, “Quel tipo ci sta fissando malissimo” asserisce e risponde al telefono.

La ragazza si volta verso il cancello aperto. Dall’altra parte della strada, accanto alla fermata dell’autobus e ad una fila di biciclette tutte aggrovigliate, Harry tiene la spalla contro il palo della luce e gli occhi fissi su di lei, socchiusi. Accanto a lui, Rosie mastica distrattamente una chewingum arrotolandosi i capelli con un dito.

“Sì, amore. Sono appena uscito. – sta dicendo Niall, dietro di lei – In piazza? Adesso? Non posso. Angie, cazzo! Non posso! Devo torn…okay, va bene. Okay. Sì, ciao amore”

“Quello è solo uno stronzo” bofonchia Frida a denti stretti, lo sguardo ancora fisso su Harry.

“Oh! È quello che ti piace – Niall scoppia a ridere, stringendola in un abbraccio – Allora questo non gli deve far piacere, giusto?”

Le dà un bacio sulla guancia, mormorando un “Se lo sapesse Angelina ci ucciderebbe entrambi”.

Dall’altra parte della strada, Rosie Muller guarda Niall Horan per la prima volta in tutta la sua vita.

Non prova assolutamente niente.

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ecco qui il primo capitolo!
qui veniamo a scoprire qualcosa di più sui personaggi, anche se per un quadro completo ci vorrà del tempo! btw si scopre che niall è arrivato dal birkbeck, che è fidanzato (!!!!!!) e che è innamorato.
lo so che è un capitolo pesante e mi dispiace però non sapevo come strutturarlo! sembra di passaggio ma in realtà è fondamentale! per un confronto rosie/niall dovrete aspettare il prossimo capitolo, minimo! posso dirvi che presto appariranno anche gli altri ragazzi e che soprattutto ci sarà l'entata in scena di angelina.
sono assolutamente grata a tutte le persone che hanno messo questa storia tra le seguite perché non mi aspettavo un seguito così grosso - si dice così? - quindi grazie di cuore a tutte!
fatemi sapere i vostri pensieri su questo primo capitolo, ci tengo parecchio!
taaaaanti baci e abbracci, a presto
caterina

Rosie infila distrattamente il proprio pigiama nella borsa, poi i trucchi e lo spazzolino da denti.
La sua stanza è grande, femminile. Le pareti sono di un rosa pesca elegante, il letto a due piazze padroneggia la camera e sta sotto la finestra che s’affaccia in strada. La cabina armadio è di fianco al bagno personale, la scrivania è vuota – ovviamente – ed è alla destra del materasso. Il pavimento è interamente ricoperto di moquette bianca, il lampadario è costruito in vetro pregiato e sui muri sono appese diverse fotografie in bianco a nero di quando ancora andava alle elementari.
Afferra il telefono sul letto, le sigarette, l’accendino e chiude la borsa con un suono secco. Guarda fuori dalla finestra e per il sollievo quando riconosce davanti al vialetto il pick-up metallizzato.
Esce dalla sua stanza, fa gli scalini di casa due a due e prende la giacca di pelle dall’attaccapanni all’ingresso.
“Io vado!” strilla.
Sua madre compare sulla soglia della cucina, il grembiule perfettamente allacciato sul suo corpo esile ed elegante.
“Sicura che non vuoi mangiare neanche un boccone?” le domanda, apprensiva.
Rosie apre il portone di casa, sbuffando, “No – risponde, secca – Mangerò qualcosa da Frida”
Gabrielle Muller sospira pesantemente, stringendo tra le mani la stoffa della sua gonna a balze. Poi lancia una piccola occhiata a ciò che la circonda, la sua casa, la sua dimora pregiata, i dipinti costosi, le fotografie incorniciate, la statua rinascimentale davanti all’entrata e l’arco che porta al salotto. Poi ritorna con gli occhi fissi su quelli così simili di sua figlia, ai suoi capelli trasandati, la postura impaziente, il trucco pesante, i jeans troppo stretti.
“D’accordo – mormora, come chi si sta arrendendo lentamente – Saluta i genitori di Frida”
Rosie non replica e sbatte il portone pesante dietro le sue spalle piccole.
Fuori c’è buio e già dal porticato può sentire i lamenti di Harry per il volume eccessivamente alto della radio e può sentire nettamente anche Frida ripetergli quanto sia coglione. Sorride di riflesso e raggiunge il pick-up parcheggiato sulla strada vuota. Getta la borsa nel cassone del veicolo e apre la portiera, mentre la mora si scosta nel posto accanto ad Harry e le chiede: “Tutto bene?”
“Solite cose. Adesso andiamo però. Sto morendo di fame e voglio fumare”







Dopo la piazza di Bampton, c’è un ponte sopra al fiume che separa la città e che porta direttamente all’ingresso del parco. È uno spiazzo enorme, antico, coi blocchi di prato suddivisi da viali di ciottoli alberati e alcune panchine illuminate dai lampioni. È il ritrovo giornaliero degli anziani e quello notturno degli adolescenti, Rosie lo ha soprannominato Weed e lo ama.
È accerchiata da diverse persone, in uno dei tanti spazi con le panchine e i lampioni. Ne conosce la metà, ma piuttosto che presentarsi e quindi alzarsi dalla sua postazione, resterebbe muta per tutta la serata.
È seduta a gambe incrociate sul legno della panchina vicino a Frida, che tiene le gambe incrociate e il volto alzato verso Louis Tomlinson, del Birkbeck, quello con gli occhi azzurri e le Vans sempre di colori diversi, lo skateboard vicino e le battute pungenti.
“Siamo scappati prima che arrivassero gli sbirri – sta raccontando il ragazzo, una punta d’orgoglio nella voce vellutata – Quel vecchio bastardo li aveva avvisati davvero. Se vai in periferia, lo vedi ancora, il graffito. È vicino alla stazione, ma non è completo. Una di queste sere lo finiamo”
“Ah, l’arte! – Frida sospira estasiata, tirando un’altra boccata di canna – Non tutti comprendono il valore essenziale di tale meraviglia”
Louis inarca le sopracciglia e ride, con un’espressione tra il confuso e il divertito. “Già, che peccato” commenta.
Rosie ruba dalle mani dell’amica la paglia al sapore di hashish, aspirandola avidamente. La testa inizia subito a girare vorticosamente, facendole strizzare gli occhi per qualche secondo. Le tempie pesano un mattone intero e tutto si fa indefinito, non reale. Lei sorride e si guarda intorno finché il peso di ogni cosa – scuola, casa, compiti, responsabilità, scuola, vita – si fa sfocato. Non esiste più niente.
Riconosce nell’altra panchina Dana Month, Suki Yowi e Jessica Cooper, anche soprannominate le Mouths Gold – e non è difficile capire il perché -.
Rosie le ha sempre definite le Charlie’s Angels per via dei loro colori – Dana è bionda platino, Suki ha origini orientali e Jessica porta i suoi capelli rosso fuoco acconciati in lunghe trecce -, girano sempre insieme e le consigliano sempre quale ragazzo è bravo a letto e chi è, come loro stesse definiscono, tanto fumo e niente cazzo. Non sono antipatiche, sono persone di seconda mano, scarti del Birkbeck che finiranno inevitabilmente dietro il bancone di un fast-food. A Rosie non fanno né caldo né freddo, ma i loro resoconti sui ragazzi sono in assoluto i migliori.
Davanti a loro, c’è Zayn Malik affiancato da Liam Payne, entrambi con le gambe divaricate e l’espressione divertita. Il primo è magro, stretto in una varsity verde e un paio di skinny jeans neri, uno snapback con la visiera rovesciata e la lingua incastrata tra i denti. Liam invece ha un piumone pesante e un paio di pantaloni della tuta di poco conto, gli scarponi pesanti e un livido scuro che gli circonda tutta la palpebra sinistra.
Rosie si chiede come se lo sia procurato, senza dire niente.
In un’altra panchina ci sono due ragazzi che lei ha come amici su Facebook, Debbie Thurman del suo stesso corso di matematica alle medie e Finn Maniero, il ragazzo coi capelli a spazzola che frequenta scienze con lei e che ha la voce altissima.
Il resto è gente sconosciuta.
Rosie aspira un’altra boccata di canna.
Ad un certo punto, Frida socchiude gli occhi per poi spalancarli l’attimo successivo, stupita. Si alza in piedi di scatto. “Ma guarda chi c’è!” esclama, felice.
Rosie aggrotta le sopracciglia nell’osservare con disinteresse la figura poco illuminata che sta camminando nella loro direzione, trascinandosi stancamente sui ciottoli dei viale.
Anche gli altri si voltano a guardare, curiosi.
Sono le 11:23 PM quando Niall Horan fa la sua prima comparsa della serata.
“Voi due vi conoscete?” chiede Louis, verso Frida, indicando mollemente prima lei e poi Niall.
“Certo! – esclama la ragazza, battendo le mani – Niall è il miracolo del Saint Patrick”
Il suddetto miracolo adesso è accanto a Louis, instabile, ricurvo su se stesso. Ha un sorriso strafatto sul volto pallido, le guance rossissime e gli occhi uguali, i capelli alzati malamente sulla testa e le ginocchia molli. Dice qualcosa, più altro cerca di dirlo.
“Come dici, amico?” gli domanda Louis con un sorriso, circondandogli le spalle con il braccio e facendogli perdere l’equilibrio.
“Lasciami stare, punk del cazzo” biascica il biondo, e subito scoppia a ridere.
“Merda, Horan, sei strafatto” esclama Zayn a quel punto, spegnendo la sigaretta sotto la suola della sua scarpa.
“E quando mai il buon vecchio Niall non è in queste condizioni?” ride Liam, scuotendo appena la testa.
Niall si libera a fatica dalla stretta di Louis, barcollando sulle sue gambe magre. “Fanculo, bastardi. Sto da dio”
“Si vede” è il commento laconico di Rosie, che sbuffa e volta il capo. Nessuno dà segno di averla sentita.
Le Mouths Gold sospirano affrante nello stesso istante, sincronizzate. Poi Dana accavalla le gambe, mettendo in mostra la sua gonna a tubino bianca, e dice con voce triste: “Che peccato che sia fidanzato”
“Angelina è così fortunata” è ciò che risponde Suki, nel medesimo tono.
“Fossi in lei non uscirei più dal letto” conclude Jessica.
Frida scoppia a ridere un po’ troppo forte, risedendosi sulla panchina. Si passa le mani tra i capelli e guarda Niall, che sembra particolarmente preso dall’osservare il profilo apatico di Rosie, annoiata a morte.
“A proposito di Angelina – comincia, la voce squillante – dov’è? Voglio conoscerla, cazzo, ne parlano tutti così bene”
C’è una punta di sarcasmo nella sua voce, un doppio significato che però Niall non riesce a cogliere – troppo complicato nelle sue condizioni -.
“A casa – le risponde però, pratico – è tardi”
Finn Maniero scoppia a ridere di gusto, la sigaretta che gli cade dalle labbra: “Oh! In bianco anche stasera, eh, Horan?”
“Questa è la…uhm, cinquecentesima serata?” lo beffeggia ancora Louis.
“Lasciatemi in pace, cazzo – ridacchia Niall, senza alcun cenno di cattiveria nella voce – Almeno io ce l’ho una ragazza, brutti stronzi”
Frida gli intercetta di nuovo lo sguardo, ancora fisso sul volto di Rosie, che adesso sta fumando la canna mentre si osserva le unghie dipinte di nero. Sorride come una bambina. “Questa è Rosie, comunque – la presenta quindi – La mia migliore amica, te ne ho parlato”
La ragazza in questione alza la testa di scatto, puntando gli occhi azzurri su quelli arrossati di Niall. Gli rivolge un piccolo sorriso, soddisfatta di essere al centro dell’attenzione: “Piacere di conoscerti” mormora, con voce bassa.
Anche Niall le sorride, passandosi una mano tra i capelli e scompigliandoseli.
(le Mouths Gold sospirano ancora, estasiate)
“Piacere mio. Io sono Niall” risponde, trascinando il proprio nome.
“È off-limits, cara – s’inserisce Dana a quel punto, guardando Rosie con comprensione – Ci abbiamo provato tutte, ma sembra che a Niall piaccia vedere inginocchiata solamente la sua Angelina”
Gli sguardi di tutto il gruppo si concentrano sul biondo, che si sta accendendo una sigaretta cercando di coprire la fiamma dell’accendino con mani lente e scoordinate. Alla fine aspira una boccata, socchiude gli occhi e inarca le sopracciglia.
“Che volete che vi dica, signore? – dice alla fine – Sono un uomo che le donne le rispetta, io”








“Dove diavolo sei stato?” è la domanda stizzita di Frida quando, all’una e un quarto, fuori dai cancelli del parco, Harry tira fuori dai suoi jeans le chiavi della macchina.
Rosie è accanto all’amica, sorridente per via dell’erba che Finn Maniero ha tirato fuori all’ultimo e stanca per via della notte insonne che ha passato sotto le coperte del suo letto.
Harry si blocca di scatto, appena fuori il ferro battuto del cancello, e rivolge ad entrambe uno sguardo prima confuso e poi arrabbiato.
“Ti ho chiamato duecento volte! – continua Frida – Hai detto che andavi a fare un giro e sei sparito per più di due ore!”
Lui si mette subito sulla difensiva, stringendo i pugni: “Non sei mia madre, Frida! Non ti devo assolutamente nessuna spiegazione, sono libero di fare quel cazzo che mi pare, sai? E poi non mi sembravi così preoccupata mentre ridevi con il suo nuovo amico! Ho incontrato alcuni miei compagni e sono stato con loro. Contenta, adesso?”
“Vaffanculo, Harry! – grida Frida di rimando – Sei davvero una testa di cazzo, lo sai?”
Lui apre bocca per parlare, per farle male e fargliene ancora di più – farle capire come ci si sente -, ma Rosie alza una mano, bloccandolo e dice: “Portatemi a casa e smettetela di gridare, cazzo! – per poi aggiungere come un’imprecazione – Merda, sembro mia madre”
Nessuno parla più, neanche in macchina.

---

A volte capita che Rosie si perda ad osservare le gambe di qualche ragazza che le passa accanto. Si sofferma sulla stoffa dei jeans, le pieghe sulle caviglie, le cosce toniche e magre, le ginocchia piccole e appuntite.
Capita che si soffermi a guardare le mani e gli anelli di chi in qualche negozio sta cercando qualcosa da comprare, capita che riesca a guardare la stessa macchia sul vetro della classe di inglese per due ore filate, senza mai staccare gli occhi.
Capita anche che riesca a sorridere a sua madre – raramente – o che riesca a guardare in faccia suo padre – ancora più raramente -. Capita che dia ragione ad Harry e ai suoi gusti musicali, capita che riesca a sfogliare un libro di poesie, che si metta uno smalto chiaro e che si ricordi di allacciarsi le scarpe prima di uscire di casa.
Rosie non è di tante parole, e anzi, è una tipa che le parole ce le ha, da qualche parte. Le nasconde, senza voce, senza coraggio, senza nient’altro che una sigaretta in bocca.
Succede che sta male, capita che stia ancora peggio, che litighi coi suoi genitori e che scappi di casa per un paio di ore. Succede che ritorna, succede che i suoi fanno finta di niente e che di conseguenza lei stia zitta.
Capita che alle due del mattino lei si chiuda in bagno e accenda il getto dell’acqua gelato e poi bollente per provare qualcosa. Che scivoli sulle parete, che guardi il vuoto, che non ci riesca.
Che le ustioni fanno male, così come le litigate e i graffi sulle ginocchia, ma vuoi mettere il non provare nient’altro che

niente?









Frida ha preso l’autobus dieci minuti prima, piuttosto che vedere Harry alla fermata.
Adesso ha le caviglie incrociate e la gonna della divisa che svolazza, e sta seduta sulle gradinate della scuola con lo sguardo perso, la bocca rigida.
Non sta fumando.
Niall le arriva davanti con un sorriso sulle labbra, i capelli arruffati e la camicia che salta un’asola.
“Voglio il suo numero” è la prima cosa che dice.
Frida sobbalza visibilmente, scuotendo la testa per riprendersi. Aggrotta le sopracciglia e lo guarda, poi sospira e si alza in piedi, arrivando alla sua altezza.
“Hai detto qualcosa?” gli domanda.
“Voglio il suo numero”
“Il numero di chi?”
Niall fa uno scalino, avvolgendo il braccio sulle spalle della ragazza per incitarla a camminare. Entrambi salutano un paio di persone di poco conto, poi entrano nel corridoio lungo trascinando i piedi sul pavimento blu.
“La tua amica – risponde quindi lui, senza perdere il sorriso – Voglio il suo numero”
Frida frena di scatto, spalancando gli occhi verdi. Evita accuratamente di rispondere alla ragazza che le ha consigliato vivamente di andare da una certa parte dopo averle bloccato la strada e sbatte le palpebre più volte, lo sguardo sconvolto ancora contro quello sereno di Niall.
“Scusa. Ripeti”
Il ragazzo scoppia a ridere, riprendendo a camminare.
“Ma dai! – esclama, quando lei è di nuovo al suo fianco – Non fare quella faccia da imbecille. È parecchio figa. Rosie, giusto?”
“Non è una faccia da imbecille – Frida scuote la testa e si sistema lo zaino sulle spalle, raggiungendo le scalinate che portano alla palestra del piano terra – è una vera e propria faccia angosciata! Tu non eri fidanzato felicemente con la tua Angelina?”
Niall non risponde subito, si limita a scendere gli gradini saltellando, con le punte delle Nike all’infuori e le gambe agili.
Poi si ferma davanti alla porta in legno dello spogliatoio dei ragazzi, rivolgendole un sorriso furbo.
Dice solo: “È proprio una bella giornata, vero? Ho una voglia assurda di picchiare qualcuno”








Rosie sta guardando fuori dalla finestra, durante l’ora di storia dell’arte. Tiene le mani impegnate con una matita, la bocca corrucciata e i capelli crespi a nasconderle il volto dal resto della classe.
Harry, accanto a lei, sta disegnando quello che sembra il ritratto stilizzato di una ragazza.
“Harry, ti hanno mai fatto un pompino?”
La sua mano affusolata si blocca di scatto, la punta della matita si spezza l’attimo dopo.
Lui chiude gli occhi un istante, respirando così forte che le sue spalle larghe s’irrigidiscono. Poi volta la testa lentamente nella direzione di Rosie, che lo sta guardando con curiosità, priva d’imbarazzo.
“Scusami?” scandisce a bassa voce, sperando di aver sentito male.
L’amica piega appena il capo e ripete con un tono quasi dolce, come se stesse parlando con un neonato: “Un pompino. Te l’hanno mai fatto?”
Harry apre la bocca, a corto di parole. A quel punto Rosie inarca le sopracciglia e fa un movimento allusivo – e imbarazzante – della lingua: “Sai, quella cosa dove…”
“Lo so che cos’è quello! – esclama sgomento Harry, lanciando un’occhiata al resto della classe, sperando che nessuno senta la conversazione – Ma non capisco come questo ti possa interessare”
“Oh, andiamo! Ovvio che m’interessa! – Rosie sorride e alza appena il tono della voce – Sei il mio migliore amico”
Harry sbuffa, scuotendo la testa esasperato.
“Il sesso vale di più per me…capito? Ci vuole sentimento” bofonchia dopo un po’, con le guance rosse.
Rosie annuisce e si morde un sorriso, iniziando a canticchiare un motivetto e bassa voce.
“Sai – riprende qualche minuto dopo, quando la campanella della seconda ora suona – Frida te lo farebbe, un pompino. Un pompino con del sentimento”
Harry avvampa di colpo.
Non ribatte.








Alla seconda ora di educazione fisica, la classe è divisa in due squadre. Se Frida ha capito bene, deve semplicemente schivare le palle che gli avversari dall’altro campo le lanciano e cercare di colpirne altrettanto.
Nella sua squadra sono rimasti lei, Niall, Rachel e Nikol. Dall’altra parte, Edwin Mitchell continua a lanciare palloni come se fossero bolidi.
Non ha superato gli esami degli anni scorsi, deve avere almeno un paio di anni in più. Ha i capelli rasati, rossi, gli occhi chiari e le lentiggini sul volto pallido e mascolino. È un armadio a cui la maggior parte delle ragazze del liceo ha fatto una sega nei bagni.
Frida lo odia.
Niall si muove velocemente, schiva tutti i palloni senza perdere la concentrazione e ne lancia altri di diretti, precisi.
“Forza, Horan! – urla Edwin, facendo rimbombare la sua voce per la palestra praticamente vuota – Fatti beccare!”
Lancia una delle tre palle di plastica, così tanto forte che lo schiocco contro la coscia di Rachel Bugg fa accapponare la pelle anche a Frida, che fa immediatamente un passo indietro.
La ragazza colpita strilla un’imprecazione e stringe i pugni con le lacrime agli occhi.
“Mitchell! – esclama il signor Pawel, in piedi a gambe incrociate sulla riga bianca del campo – Piano! Non vogliamo morti”
“Testa di cazzo” grugnisce Niall, e Frida si volta a guardarlo, scoprendolo improvvisamente serio, rigido.
Il gioco riprende e lei si rifugia all’angolo del suo campo, innocua.
Quando anche Nikol viene presa al braccio, Niall si volta velocemente nella sua direzione: “Stai dietro di me e non cercare di prenderle al volo” dice.
“Come se già non lo sapessi” ribatte Frida.
Niall si è trasformato in una manciata di minuti. Adesso sembra agitato, nervoso, una bomba pronta ad esplodere da un momento all’altro. Si muove coi pugni serrati e la mascella tesa, schiva i palloni con le gambe che tremano per qualcosa che assomiglia alla rabbia.
Frida, dietro di lui, ferma, è sul punto di chiedergli se sta bene, ma non appena apre bocca per dire qualcosa, la sua gamba destra inizia a bruciare in sincronia allo schiocco della palla che l’ha colpita.
Perde l’equilibrio per la velocità e la potenza del colpo, stordita.
L’attimo dopo, quando realizza che cosa sia successo e alza gli occhi, vede la figura di Niall Horan inginocchiata sul corpo di Edwin Mitchell che continua a tirare pugni contro un naso già inevitabilmente rotto con nocche già inevitabilmente spaccate.
Nocche di Niall, ovviamente.






Quella stessa sera, su Facebook, Frida dà il numero di Rosie ad un Niall appena tornato dall’ufficio del preside.
È l’inizio della fine, anche se ancora nessuno lo sa.

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perdonate il ritardo, non ho tempo neanche di fermarmi a commentare!
spero che il capitolo vi sia piaciuto! mi farebbe tanto piacere sentire le vostre ipotesi sul comportarmento di niall, sono proprio curiosa!
un grazie a voi che seguite la storia!
a presto,
caterina

capitolo quattro

Frida socchiude gli occhi per il freddo e per i brividi sulla schiena, che son due cose diverse. Picchietta le dita bianche sulla lana delle sue calze nere, leccandosi le labbra ogni trentadue secondi precisi.
La nebbia stamattina è fitta e rende impossibile qualsiasi avvistamento dell’autobus escluso dai venti metri attorno a lei, ma è presto e in strada non c’è nessuno.
Nessuno, a parte Harry.
Harry è seduto accanto a lei sulla panchina della fermata, lo sguardo fisso sull’asfalto e il cappotto pesante che gli copre la divisa scura che indossa. I suoi guanti lasciano scoperte le sue dita affusolate e ferme sulle ginocchia spigolose.
Frida rabbrividisce ancora.
Non si sono ancora scambiati una parola, neanche un buongiorno o un ‘testa di cazzo’.
C’è imbarazzo, adesso. Un silenzio pesante che lascia Frida completamente a corto di qualsiasi frecciatina. Continua a picchiettare nervosa la sua mano contro la gamba, sperando con tutto il suo cuore che Rosie arrivi presto.
Ad un certo punto, Harry allunga le dita verso le sue, chiudendo la sua mano con uno scatto quasi rabbioso. Entrambi sobbalzano, guardandosi a vicenda.
Lui allenta la presa, lei smette di rabbrividire.
“Si può sapere che cazzo hai fatto?”
Harry toglie la mano dalla sua gamba e tutti e due fissano la figura ansimante di Rosie, in piedi davanti a loro con lo zaino che pende da una spalla e i capelli spettinati dal vento freddo.
Frida avvampa di colpo come una ragazzina e si schiarisce la voce: “Spiegati meglio” mormora.
La bionda alza gli occhi al cielo e le porge il proprio telefono, aperto su una conversazione con il contato “Non Rispondere”.
“Perché gli hai dato il mio numero?” chiede, sempre più arrabbiata.
Frida non capisce inizialmente, aggrotta le sopracciglia e inizia a scorrere la conversazione. Poi, quando intercetta il primo errore di battitura, scoppia a ridere e le restituisce il telefono.
“Perché no? – ribatte, scrollando le spalle – Lo voleva a tutti i costi e gliel’ho dato. Dopo quello che ha fatto ieri, mi sembrava il minimo”
Rosie sospira e si appoggia al vetro della fermata, incrociando le caviglie: “È un idiota, ed è pure fidanzato. Continuava a fare battutine sul mio nome e a chiedermi di sposarlo”
“Oh, andiamo! È simpatico” lo difende Frida, sorridendo.
Rosie scuote la testa senza replicare, poi tutti e tre aspettano in silenzio l’autobus di Frida, che arriva qualche minuto più tardi.
“Dì a Niall Horan di cancellare il mio numero” è l’ultima cosa che le dice Rosie, prima che le porte del mezzo si chiudano e lei scoppi a ridere forte.
 
 
 



Il corso di chimica è gestito dal signor Rodríguez, un affascinante uomo di quarant’anni dalla pelle scura e gli occhi verdi, scintillanti. Porta sempre camicie a scacchi arrotolate sulle braccia muscolose, pantaloni stretti e i capelli tirati indietro da chili di gel economico.
L’aula è divisa in quattro grandi banconi da lavoro, le luci al neon sono accese e la classe, stranamente, presta attenzione alla lezione. Frida sa che è il signor Rodríguez a causare questo effetto.
Con la coda dell’occhio osserva i movimenti di Niall, seduto accanto a lei sullo sgabello. Tiene i gomiti appoggiati sul bancone e l’espressione concentrata sulle parole del professore, che alla lavagna continua a scrivere formule su formule. I capelli biondi sono scompigliati, il volto è pallido, le guance più rosse del solito. Si sta mangiucchiando distrattamente l’unghia del pollice e ha le sopracciglia aggrottate.
“Ecco fatto – il signor Rodríguez posa il pennarello blu sulla cattedra, voltandosi verso la classe con un sorriso perfetto – Ora provate voi. Fate delle coppie e cercate di non far esplodere la scuola”
A quel punto, Niall si volta verso Frida, di riflesso. Le sorride calorosamente e “Andiamo, dimmi cosa ti ha detto” le dice.
Frida si sposta i capelli dal volto e afferra la maschera trasparente sul bancone davanti a lei, mettendosela sugli occhi: “Ha detto che devi smettere di scriverle e che sei un idiota” risponde quindi.
Niall fa lo stesso e poi scoppia a ridere ad alta voce, scuotendo la testa: “Ah, Rosie! – sospira, mentre l’amica riempie la loro beuta con un liquido azzurro – Ha proprio un bel culo, sai? E anche una bella bocca”
“Ma Angelina?” chiede Frida senza guardarlo. Ruba dalla postazione di Ronnie Grey una provetta piena di acqua e la butta tutta nella beuta. Niall la guarda con un sopracciglio inarcato, scrollando le spalle: “Angelina cosa?”
“Come cosa, Niall? State ancora insieme?”
“Certo! – esclama – Non la sto mica tradendo, infatti! Non ho chiesto seriamente a Rosie di sposarmi, anzi. Solo ha un bel culo, non ci trovo nulla di sbagliato”
Frida gli lancia una breve occhiata, poi ritorna con lo sguardo fisso sul lavoro che sta compiendo.
“L’hai mai fatto?” mormora, dopo un po’.
“Cosa?”
“Tradirla. Hai mai tradito Angelina?”
Niall ridacchia, irrigidendo la spalle: “Vuoi scherzare? Assolutamente no. Non sono il tipo e in più, te l’ho detto, con lei sto bene”
Frida si lecca le labbra, reprimendo l’istinto di ricordargli le sue esatte parole. Scopiamo e ci amiamo.
“Ma allora perché…?” borbotta però, senza concludere la frase.
Niall capisce lo stesso, perché le circonda le spalle con un braccio, facendole perdere l’equilibrio sulla provetta vuota che ha ancora in mano. Le bacia una tempia e ridacchia: “Mi sto solo divertendo un po’, Frida – le dice, affettuosamente – Non sto facendo assolutamente nulla di sbagliato”
La mora sbuffa ma è contenta, rimette a posto tutto il materiale che ha usato e controlla la miscela dentro la beuta.
“Quindi – ricapitola, lanciandogli uno sguardo malizioso – visto che non stai facendo assolutamente nulla di sbagliato, Angelina non si dovrebbe arrabbiare se, per esempio, lo venisse a scoprire, giusto?”
Il sorriso sulle labbra di Niall scompare l’istante dopo, sostituito repentinamente da un’espressione di puro panico.
Frida scoppia a ridere e alza una mano, richiamando l’attenzione del professore.
“Era esattamente la risposta che mi aspettavo”
 
 

Da: Non Rispondere
Me lo dai un bacio quando mi vedi?
 
 
 
 
All’uscita della Saint Patrick, Frida intercetta la divisa bianca e nera di Rosie che spicca tra il cortile. È sola e sta fumando una sigaretta.
“Non c’è Harry?” è la prima cosa che le dice, raggiungendola accanto al cancello d’ingresso.
La bionda le lancia uno sguardo d’astio, spegnendo la cicca sotto la suola delle sue scarpe: “Ciao, eh! Fa piacere anche a me vederti!”
Frida scuote la testa e si lecca le labbra: “Sì, hai ragione, scusami. Come stai?”
Rosie però non le risponde, perché sta fissando un punto dietro le sue spalle, attentamente.
“Cos- che c’è?”
Frida si gira a sua volta, con le sopracciglia aggrottate.
Al centro del cortile della scuola, Niall sta stringendo forte una ragazzina bassa, bionda. Lei gli stringe forte il collo, i piedi sulle punte e la divisa uguale a quella di Rosie, di qualche misura più piccola. Ha i capelli lunghi, lucenti sulla schiena magra. Niall la tiene per i fianchi stretti, lanciando occhiate divertite al resto delle persone presenti che si gustano la scena, poi le bacia la fronte e si stacca da lei.
“Quella è Angelina?” domanda Frida, senza staccare gli occhi dalla coppia.
“In venti chili bagnati? Sì, è proprio lei” conferma Rosie, con l’ironia che trapela dalla sua voce profonda.
Angelina si china in quel momento per riprendere la sua borsa, caduta a terra probabilmente per la foga del momento, e Frida riesce finalmente a guardarle il volto. Ha gli occhi piccoli, quasi grigi, i lineamenti da bambina e la bocca carnosa. Il trucco è leggero, essenziale, la pelle è chiara e priva d’imperfezioni, il fisico è piccolo e proporzionato, piatto.
“Cazzo – impreca Frida, con uno sbuffo – è bellissima”
Niall prende la mano ad Angelina, camminando verso l’uscita. Passano davanti alle due ragazze, lui sorride impacciatamente a Frida e poi a Rosie, che non ricambia.
Si morde le labbra per evitare di chiedere: “Lo vuoi ancora il bacio?” e si affretta ad accendersi un’altra sigaretta.
In silenzio.
 
 
 
 
Da: Non Rispondere
Quando ci sposiamo?
A: Non Rispondere
I ragazzi impegnati non mi piacciono ;)
Da: Non Rispondere
Ma io sono solo tuo. Adoro il tuo culo, sai? Ci sposiamo? E il mio bacio?

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hello!
chiedo scusa per il piccolo ritardo nell'aggiornare, ma purtroppo anche durante le vacanze di pasqua - che spero vi siano andate bene - ho avuto parecchio da fare!
anyway, eccomi qui!
spero che il capitolo vi sia piaciuto, è un capitolo importante perché finalmente viene fuori il personaggio di angelina (vi lascio una sua immagine sotto). e, insomma, lei e niall sono ancora felicemente fidanzati, vero? e allora come lo spiegate il comportamento di lui nei confronti di rosie?
so che può sembrare una storia totalmente inverosimile, però, come ho già detto sul mio profilo facebook, questa fan fiction si rifà totalmente - e, aggiungerei, disgraziatamente - alla realtà, perciò io fondalmentalmente non faccio nulla di più! credetemi quando vi dico che io per prima rimango basita - nonostante l'evoluzione della storia che non vedo l'ora di scrivere!! - dal comportamento del vero 'niall'.
btw, spero seriamente che il capitolo non vi abbia fatto troppo schifo e che, in generale, la storia continui a piacervi!
riguardo ai giorni degli aggiornamenti, come avrete potuto vedere non ho un giorno fisso della settimana, diciamo che tendo dai 5 ai 7 giorni, ma ho un sacco di cose da fare e scrivere mi risulta sempre più difficile! però non vi preoccupate che aggiorno, perciò non chiedetemi ovunque quando aggiornerò ahaha perché lo faccio, voi contate 5 giorni dall'ultimo capitolo e saprete che da lì a poco arriverà IFHY :)
e dopo questo immenso papiro, vi ringrazio di cuore per il supporto, vi auguro un buon rientro a scuola per chi ancora ci va e vi mando un bacio!
a presto (e fatemi sapere!),
caterina

Frida è vegetariana dall’età di dodici anni, ma, diversamente da quello che pensano i suoi insegnanti, non è stupida. È semplicemente attenta a quello che vuole lei, sempre esuberante e sorridente, con una parlantina il più delle volte stancante e con una sessantina di richieste d’amicizia in sospeso su Facebook.
E, non essendo stupida, a Frida basta una fugace occhiata a Niall per capire che c’è qualcosa che non funziona.
Il ragazzo tiene il capo appoggiato contro il banco dell’aula d’inglese, gli occhi chiusi e i pugni stretti nelle sue ciocche biondicce.
Frida entra in classe con le sopracciglia già aggrottate e l’attenzione delle sue compagne sembra tutta rivolta verso Niall. Parlano, sussurrano nelle orecchie delle altre, sbuffano, ridacchiano.
“Cos’è successo?” chiede Frida a Gina Willis, seduta sulla cattedra. Ha un sacco di lentiggini e i capelli rossi, la corporatura robusta e l’apparecchio ai denti storti, ma ha dei bellissimi occhi verdi.
“Non lo so, è entrato così” scrolla le spalle e torna a parlare con Margareth Corviero.
Frida si sente tanto una mamma, mentre squadra con delle occhiate fulminanti le sue compagne che continuano a spettegolare su Niall. Le danno fastidio e non fanno altro che aumentare il malumore del ragazzo, ne è convinta.
Lo raggiunge lentamente, come per osservarlo meglio, poi quando è davanti a lui stringe la cinghia del suo zaino, leccandosi le labbra.
“Facciamo un giro?”
Niall non si premura neanche di aprire gli occhi mentre fa scorrere la sedia sopra la moquette blu dell’aula e si alza in piedi. Poi li spalanca, sospira rumorosamente e pare esausto: “Andiamo” sibila, poi esce dall’aula prendendo il suo zaino ancora chiuso.
E Frida, nonostante tutto, è quasi contenta perché è arrivata a quel punto dove lei tiene a lui e lui si fida di lei. Così sfoggia un sorriso vittorioso alle sue compagne di classe, senza pensarci due volte.
Bastarde.
 
 
 
 




C’è il vento, sugli spalti del campo da calcio.
“Quindi…”
“Ho troppi casini in testa, Frida. Non so più cosa cazzo fare. Non ne esco”
“Del tipo?”
C’è la sigaretta di Frida dal pacchetto di Niall che si sta consumando tra le sue dita.
“Andiamo, Frida. Hai visto la gente con cui giro? Zayn? Louis? L’occhio nero di Liam, l’hai visto?”
“Non capisco di cosa tu stia parlando. Vai al punto”
Ci sono i talloni delle mani di Niall che sono piantate contro i suoi occhi chiari e la sua pelle chiara che contro il vento si arrossa ancora di più.
“Il punto è che siamo delle teste di cazzo, siamo dei coglioni, dei drogati. Chiamaci come vuoi”
“E quindi? Non siete gli unici che si fanno le canne! È solo questo il problema? Sai quanta gen…”
“Io sniffo, Frida”
C’è la sigaretta di Frida che rotola sul gradone più basso, lei che chiude appena gli occhi e la sua gola secca.
“Oh”
“Già”
Niall sospira pesantemente, appoggiandosi coi gomiti al cemento dietro di lui, china la testa per passarsi le dita tra i capelli e guarda il campo vuoto davanti a sé. Frida gli è seduta accanto, con le gambe incrociate e la faccia ricoperta dai capelli che non stanno fermi, il cielo è grigio e forse pioverà.
“Ieri ho litigato con il compagno di mia madre. Cazzo, dovevi vederla – mormora lui, con la voce stanca – ci siamo presi a pugni, ma lui è un figlio di puttana e non è riuscito a farmi nulla. Poi mia madre l’ha cacciato di casa ed io sono uscito dalla finestra. Sono tornato verso le due e lei dormiva contro la porta chiusa della mia camera”
E ci sono anche i brividi sulle schiena di Frida che non c’entrano col freddo ma con le parole. E questo lato della vita di Niall è un lato che lei non conosceva e che non avrebbe mai immaginato. È straziante perché sembra una puntata di Criminal Minds e invece è tutto vero, reale, e lei stessa lo può toccare sfiorando le spalle magre del suo amico. Fa male perché ha sempre visto Niall come quello indistruttibile e adesso sembra sabbia che col vento che c’è viene spazzata via davanti a suoi occhi.
“Perché avete discusso?” gli domanda, mordendosi le labbra subito dopo.
Niall si accende una sigaretta velocemente, poi risponde.
“Quello stronzo stava parlando di me con mia madre. Diceva cose come ‘Non combina mai niente di buono’ oppure ‘Frequenta brutti giri’, poi ha iniziato a parlare della scuola e del mio rendimento scolastico, di quanto mi farebbe bene il riformatorio e del fatto che con la storia della rissa con quello sfigato di Mitchell mi sono giocato l’anno. Edwin ha sporto denuncia sai? – si volta a guardarla e accenna un sorriso rabbioso – Figlio di puttana… I miei amici lo vogliono pestare, così magari capisce meglio che non deve fare il furbo. Ad ogni modo, mi sono incazzato tantissimo perché odio quando mia madre e il suo compagno parlano di me. Gliel’ho detto, lui ha alzato la voce come se fosse mio padre e io l’ho spinto, lui mi ha spinto e beh, il resto si capisce. Credo di avergli rotto il naso”
Nonostante tutto, a Frida viene da sorridere. Si allunga verso di lui, scompigliandogli i capelli: “Ma ti piace proprio, rompere il naso alle persone?” gli domanda.
Niall scoppia a ridere di gusto, e nei suoi occhi non si scorge più quel vuoto apatico come quando parlava. Sono di nuovo luminosi, sereni, forse ancora arrabbiati ma Frida s’accontenta lo stesso.
Lui l’abbraccia con entrambe le braccia e entrambi finiscono sdraiati sul gradone, a guardare il cielo plumbeo, stretti.
 
 
 
 
 


Rosie va a correre tre volte a settimana nelle settimane che vuole lei.
Quelle parecchio tristi e deprimenti come questa settimana.
Fa il giro di quattro isolati, poi attraversa il Weed Park e finisce davanti al negozio dell’usato che c’è prima di Tesco. Quando è parecchio stanca, ruba una bottiglietta di acqua – la cassiera di Tesco è una compagna di Frida e non bisogna mai mettersi contro Frida – e prende il 105, scendendo qualche fermata prima di casa sua.
Oggi però non piove e il vento si è placato, non fa ancora buio e lei ha voglia di camminare ascoltando tutto il cd dei The Neighbourhood.
Ci ha messo meno di due ore per arrivare da Tesco e sta tornando indietro, ha già superato il Weed e gli uffici postali. Le rimangono solo tre isolati o poco più.
Cammina orgogliosamente accanto alle macchine parcheggiate sul marciapiede, lo sguardo fiero e le gambe agili. Ai piedi, le sue Nike fluorescenti che Harry ha definito pessime la fanno sentire anche più alta e atletica.
Si guarda intorno, osservando con indifferenza le casette piccole e tutte ammassate del quartiere, in mattoni qualche volta dipinti dei più svariati colori.
Si ferma di scatto nel momento in cui, da una di queste case, è la figura di Niall Horan quella che esce. Il ragazzo ha una felpa blu col cappuccio alzato e un paio di pantaloni pesanti della tuta, con delle Nike ai piedi parecchio rovinate. Esce dal vialetto costeggiato da un giardinetto piccolo e curato e fa per infilarsi le cuffie nelle orecchie, quando Rosie si sfila le sue e dice: “Ah, quindi è questo quello che fai quando tua moglie esce di casa?”
E non è per niente divertente, se ci si pensa. Anzi, è imbarazzante. Si morde subito le labbra e si maledice per non essere stata zitta.
Il ragazzo, adesso davanti a lei, alza la testa di scatto, e la sua espressione si trasforma subito. Le sorride apertamente e rimette l’iPod dentro la tasca della felpa.
“Amore, ti posso spiegare…Non è come pensi, giuro” sta al gioco, e Rosie sorride ampiamente per non dargli la soddisfazione di vederla ridere.
“Inventati le scuse per gli avvocati. E sappi che voglio almeno mille sterline di alimenti”
Niall invece scoppia a ridere rumorosamente, chiudendo addirittura gli occhi.
La sua risata è un miscuglio di suoni. C’è un sospiro iniziale, poi un riso aperto, che coinvolge e imbarazza allo stesso tempo e che si spegne lentamente con piccoli singhiozzi.
“Che ci fai qui?” le domanda a quel punto.
Rosie scrolla le spalle: “La stessa cosa che fai tu, immagino” risponde, lanciando un’occhiata al suo abbigliamento.
Niall annuisce e le fa segno di raggiungerlo. Iniziano a camminare vicini, non troppo.
“Hai già finito?” le chiede, con un sorriso.
“Già – conferma la ragazza – Sto tornando a casa. Abito a qualche isolato di distanza”
“Perfetto, allora. Ti accompagno”
Le loro mani si sfiorano mentre parlano del più e del meno, Rosie ritrae le dita ogni volta che sente di star andando troppo oltre.
Sono sensazioni strane quelle che sente. Non ha mai avuto un fidanzato, ha avuto delle storie con dei ragazzi che sono durate tre settimane o una notte intera, ha avuto letti in cui fare sesso e poi dormire schiena contro schiena e ha avuto angoli bui dove toccare e lasciarsi toccare.
Questo però è strano, perché è diverso e nuovo. Perché c’è luce e Niall la sfiora involontariamente e basta, perché entrambi ridono e raccontano, chi più e chi meno.
Quando arrivano davanti a casa di Rosie, Niall sorride ancora. Ha le guance rosse, i denti bianchi e gli occhi blu, vispi.
Lei è ancora leggermente sudata, coi vestiti da mettere in lavatrice e la voglia di farsi una doccia e restare ancora con lui.
Quando il ragazzo si china leggermente verso di lei, Rosie spalanca gli occhi e gli mette una mano sulla bocca, bloccandolo malamente.
“Scherzi, vero?” gli domanda, incredula.
Niall ride contro il suo palmo, poi si tira indietro e la guarda, scrollando le spalle: “Ci stava” si giustifica.
“Sei fidanzato”
“Non pensare ad Angelina –  mormora lui indifferente e le lascia un bacio sulla guancia – Ci vediamo in giro”
“Come ti pare”
E non c’è bisogno di dire a qualcuno che lei non ha smesso di sorridere sotto la doccia o a cena. Non c’è bisogno neanche di far sapere in giro che è stata bene.
‘Che sì, è stata bene.

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con l'intera discografia di drake come sottofondo, vi dico haaaaaola
dunque, questo capitolo è il primo capitolo che io posso definire importante perché si vengono a sapere un sacco di cose riguardo niall! ho cercato per mari e monti altri termini per sostituire il banale "sniffare", ma non credo che esista il rispettivo "stendere" inglese. btw mi informerò, anche perché sarà un tema che da adesso in poi sarà frequente in questa storia.
ho aspettato un po' prima di pubblicare perché, detto sinceramente, mi aspettavo qualche parere in più ahaha mi ricordo ai tempi di no church quando mi facevate sapere tutto per recensione o anche solo su ask e okay, magari io sono una nostalgica, però. boh, mi ""mancano"" quei tempi! ahah non lo so cosa io abbia fatto, ma mi sembra di avere lettrici parecchio più fredde e distaccate e volevo sapere il perché!
ad ogni modo, grazie di cuore a tutte, siete preziose.
aspetto i vostri pareri ovunque ahah perché sono curiosa di sapere se l'evolversi di questa storia è ciò che vi aspettavate o meno!
ho pubblicato una os l'altro giorno, nel caso non sappiate cosa fare qui c'é il link: Vorrei portarti via
a presto,
caterina

Da: Non rispondere
Aspetto ancora un bacio.

 

 

“Perché sorridi?”
Rosie alza la testa di scatto, il telefono tra le mani e lo sguardo indagatore di Harry davanti a lei. Sono appena scesi dell’autobus e si sente la prima campanella d’avvertimento dall’altra parte della strada.
Il Merry Hill è un’enorme palazzo dell’ottocento, con delle scale imponenti all’ingresso e le decorazioni georgiane, le finestre leggere e bianche e un enorme giardino interno circondato dalla scuola.
La ragazza mette via il proprio cellulare senza rispondere, riponendolo nella tasca del suo blazer scuro.
“Niall Horan è un cretino” dice soltanto, riprendendo a camminare.
“Ti scrive ancora?” domanda Harry affiancandola, un po’ scocciato.
Rosie saluta qualche sua compagna di corso con un sorriso un po’ tirato e sale gli scalini dell’ingresso con lo zaino pieno e le calze di lana sopra al ginocchio.
“Già. Non ha ancora capito che con me non attacca”
Il piano terra della scuola è tappezzato di quadri raffiguranti i primi presidi e finestre che s’affacciano sul cortine interno, al centro del quale c’è un pozzo inagibile da anni. Quando Rosie l’ha saputo ha commentato con uno svogliato “Neanche la soddisfazione di suicidarsi come si deve”, tremendamente seria.
I due camminano lentamente, facendosi largo tra i ragazzini del primo anno che ripassano la lezione a memoria o che parlano dei più grandi con gli occhi sgranati.
Il pavimento è lucido, di un marmo chiaro, perfettamente pulito dall’inserviente, Marcus, che ha origini latine e una pancia prosperosa, oltre che un sorriso coperto da dei folti baffi brizzolati. A Rosie sta simpatico, specie quando la fa fumare nel bagno dell’ultimo piano.
“Che imbecille – riprende a parlare Harry, quando salgono le scale per l’aula di matematica – è pure fidanzato”
Nel suo tono c’è una punta di rabbia e Rosie sorride appena perché la protettività di Harry nei suoi confronti e in quelli di Frida lo ha sempre messo a disagio, facendolo diventare parecchio suscettibile e nervoso. Ad Harry non sono mai piaciuti i ragazzi che le sue due migliori amiche hanno frequentato; troppo alti, troppo biondi, troppo sorridenti o troppo stupidi.
Una volta raggiunto il primo piano, Rosie alza lo sguardo verso la finestra, individuando Angelina Thomas seduta sul davanzale, la gonna perfettamente piegata sulle gambe magre e accavallate e i capelli biondi e lucenti spostati su una spalla esile, lasciando così scoperta la curva del collo elegante.
Sta ridendo con alcune sue amiche in piedi davanti a lei, emanando quasi una luce angelina che Rosie sicuramente definirebbe verginale.
Ride dei suoi stessi pensieri, tirando fuori di nuovo il telefono dalla tasca ed entrando in classe con Harry dietro di sé.
Non importa se i capelli di Angelina Thomas sono più belli e se i suoi occhi sono più azzurri. È semplicemente una bambina innamorata del ragazzo cattivo, un cliché di merda che fa solo venire il voltastomaco. Nulla di più.
 

 

 

Da: Non Rispondere
Vai a correre anche oggi, tesoro?

 A: Non Rispondere
Sì. E non chiamarmi tesoro!

 Da: Non Rispondere
Allora passa da casa mia alle quattro, andiamo insieme. Tanto lo so che lo adori. E che adori me.

 

 

 

Rosie arriva davanti a casa Horan che sono le sei e ventiquattro. Il ragazzo è seduto sul muretto in mattoni, le gambe a penzoloni e le mani infreddolite.
Lei indossa un paio di leggings scuri, una maglietta blu sotto la felpa azzurra e le Nike fluorescenti che spiccano sull’atmosfera grigia dell’Inghilterra.
Niall invece porta un paio di pantaloncini corti da basket, una maglietta termica e delle scarpe rovinate sulle punte. Quando la vede le sorride a denti scoperti, scendendo e raggiungendola.
“Stavo pensando che mi avessi dato buca” è la prima cosa che le dice.
“Avrei dovuto farlo” commenta Rosie, ma sorride lo stesso.
Iniziano a camminare vicini, coi gomiti che si sfiorano – ancora -.
“Arriviamo al Weed e poi facciamo come si deve, okay?” domanda Rosie, pratica.
“Al che?” Niall spalanca gli occhi, ridendo.
“Al Weed. Chiamiamo così Elisabeth Park”
“Perché?”
“Prima ad indovinare”
Il ragazzo la osserva per diversi secondi, con un sorriso sghembo sul volto, un misto tra il meravigliato e qualcos’altro. Ha gli occhi azzurri, blu, con delle sfumature gialle e verdi, le pupille piccole e le ciglia chiare.
Rosie distoglie lo sguardo quando si accorge di essersi fermata a fissarlo e di essere avvampata. Troppo intimo.
Si schiarisce la voce e riprende a camminare. Lo stesso fa lui, che adesso sogghigna.
“Fumi erba?” le chiede, collegando le cose.
“Non si vede?” dice lei di rimando, alzando un sopracciglio.
“Nah. Non proprio. Insomma, vai alla Merry Hill, quelli come voi non lo fanno”
Quell’affermazione la irrita leggermente, ma cerca comunque di non farlo vedere. Si lecca le labbra e dice: “Si vede che non mi conosci”
Come risposta, Niall ride a bocca aperta e allunga un braccio per circondarle le spalle e tirarla verso di lui. Rosie sbatte fianco contro fianco e il ragazzo le bacia una tempia coperta dai capelli biondi.
Lei inizia a pensare che, in fondo, stare appena più vicini non è così male. Niall è sicuro nei movimenti, un po’ troppo espansivo ma comunque attento, non le fa male e non la stringe troppo. Rosie non fa mai il primo passo e mai lo abbraccerebbe di sua spontanea volontà, ma se lui è felice di farlo, beh, allora…
Ciò che la irrigidire di scatto è ciò che pensa dopo, ciò che è reale, concreto.
Niall è fidanzato e le attenzioni che rivolge a lei sono le stesse che rivolge ad un’altra persona, un’altra ragazza. E questo la fa arrabbiare, anche se non lo dice.
Si libera, piuttosto, dalla presa del ragazzo, iniziando a correre.
“Tieni il passo se ci riesci” gli dice, voltandosi leggermente per farsi sentire.
Niall ride e la raggiunge.

 

 

 

 

Il respiro leggero di Frida è in netto contrasto con gli sbuffi quasi ansanti di Harry.
Lui è fermo sull’altalena, gli anfibi impiantati sul terriccio e lo sguardo perso tra i pochi fili d’erba, lei invece con le gambe si dà delle piccole spinte, oscillando leggermente avanti e indietro, la tempia incollata alla catena di metallo e gli occhi chiusi.
Sono nel piccolo parco davanti a casa di Harry, mentre le loro madri – migliori amiche dal liceo – prendono il rigoroso tea delle cinque del giovedì.
Il cielo è plumbeo, con il vento che soffia a scatti più e meno potenti. Non c’è nessuno, e Frida inizia a sentirsi a disagio.
Lei è una ragazza spigliata, sempre solare, con una parola – buona o sbagliata che sia – per tutti e con una voglia tremenda di conoscere persone. Ma Harry è la sua eccezione e questo, adesso, sta diventando difficile da gestire.
Così prende un respiro profondo e apre gli occhi, voltando appena il capo verso il ragazzo, che ha l’espressione dura e tesa.
“Avevamo detto di fare finta di niente…”
“No, Frida. Tu avevi detto di fare finta di niente”
“Tu però eri d’accordo”
“Certo”
C’è una sorta di sarcasmo mal celato nella voce di Harry. Il ragazzo respira con le narici allargate e tira su col naso, infreddolito. Si lecca le labbra secche e sbuffa.
Allora Frida alza gli occhi al cielo e stringe tra le mani la catena di metallo: “Perché devi comportarti così? – domanda, esasperata – Sei sempre così incazzato con me! Non combino mai nulla di buono, mai niente che ti vada bene, ma si può sapere cosa ho fatto di così sbagliato?”
Harry si alza di scatto, passandosi una mano tra i capelli spettinati. Respira più velocemente e sembra arrabbiato quando la fissa negli occhi.
“Tu non…tu non puoi pretendere che io faccia finta di… - chiude gli occhi e cerca di controllarsi e controllare la voce. Stringe i pugni e sospira, poi alza le palpebre e sembra un’altra persona – Va bene. Hai ragione. A volte mi dimentico con chi ho a che fare”
“Che cosa vuol dire?” mormora Frida, piano.
“Abbiamo due modi diversi di interpretare quello che è successo tra di noi. Per te è stato solo sesso, è più che evidente”
E c’è una cattiveria che la fa tremare da capo a piedi, in quelle parole. A Frida salgono i brividi e le lacrime per la rabbia e l’umiliazione.
Non è così che doveva andare. ‘Che c’è stato tutto, quella notte, tranne che solo sesso.
(Mani fuse, gambe intrecciate, capelli solleticanti, bocche calde e sussurri lenti come i movimenti delle ossa dei loro fianchi)
“Sei uno stronzo” sibila, alzandosi in piedi e camminando velocemente fuori dal parco.

 

 

Da: Non Rispondere
Te lo giuro. Hai il culo più bello di tutto il mondo.

 

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buon pomeriggio!
sono così contenta delle recensioni nel capitolo precedente che ho cercato di fare il prima possibile stavolta (con scarsi risultati ma ehi!, l'importante è provarci)
questo capitolo è dedicato alle fans della coppia frida/harry, so che siete parecchie e spero che con questa rivelazione possiate capire un po' meglio il rapporto che c'è tra di loro.
sono stata davvero ma davvero contenta di avervi trovate così in tante, nel capitolo precedente. insomma, so che i numeri non sono importanti, ma sentire le diverse opinioni è sempre gratificante per chi scrive!
dal prossimo capitolo partirà un'altra parte della storia, che francamente sono molto curiosa di farvi leggere perché sarà decisiva, e spero che questo capitolo vi sia piaciuto!
ah, non pensiate che non legga le recensioni: purtroppo siamo agli sgoccioli con la scuola e ho un sacco di problemi da risolvere a livello emotivo e non, quindi è per questo che ritardo con il rispondervi. domani però risponderò a tutto, promesso!
spero che siate così numerose anche stavolta, grazie di cuore per tutto!
a presto,
caterina

Niall è seduto sul muretto di mattoni, con le mani congiunte sulle ginocchia e il capo chinato verso il basso. Indossa un paio di pantaloni della tuta pesanti e una felpa nera.
Rosie cammina piano, osservandogli ogni dettaglio man mano che si fa più vicina.
Il mento definito, le ciglia chiare, le guance rosse, il livido sullo zigomo, le mani screpolate.
Deglutisce leggermente e gli arriva davanti, facendolo sobbalzare. Sorridono entrambi, lui la guarda e poi si alza in piedi.
“Sempre più in ritardo, vero?” esordisce.
Rosie alza gli occhi al cielo, ma è segretamente contenta. “E tu sempre più malmesso, vero?” lo beffeggia, guardando lo zigomo martoriato.
Iniziano a camminare vicini sul marciapiede, col cielo delle quattro e venti e i lampioni già accesi.
Niall si stringe nelle spalle e sorride: “Mi fa sembrare più uomo” dice, convinto.
La ragazza scuote la testa, esasperata. “Allora? Com’è successo?”
Non smettono di camminare, però l’andatura di Niall si fa più pesante e lenta mentre guarda prima l’asfalto e poi il cielo.
“Niente di cui preoccuparsi. – risponde, dopo un po’ – Il tipo voleva fare a botte, era chiaro. Io ero strafatto, non ci ho capito molto. Ha iniziato ad insultarmi pesantemente mentre io ridevo. Poi ha allungato le mani e io odio quando allungano le mani. Così ci siamo pestati. Fine della storia”
Rosie aggrotta le sopracciglia e annuisce lentamente. Nel fissarlo, lo trova particolarmente attraente e bello. Poi scuote la testa e sospira una risata.
Niall la osserva di rimando, assorto. Le guarda gli occhi verdastri, il naso piccolo, il viso elegante e pure la ricrescita che inizia a vedersi.
Sta per dire qualcosa, apre la bocca ma non esce fuori nulla. Invece fa scorrere un braccio sul suo collo, stringendosela contro.
E se Niall pensa che tutto questo contatto non ha niente a che fare con gli abbracci di Frida, Rosie sta pensando alle mani di lui che vorrebbe sentire stringerla un po’ più forte e un po’ più vicino.
Sorridono insieme e non parlano.

 

 

 

“Parlami di te”
Rosie si volta di scatto, buttando fuori il fumo della sua sigaretta. 
Sono entrambi seduti  su una panchina del Weed, Niall si è fermato a prendere un pacchetto di sigarette dal tabaccaio, che gli ha sorriso e lo ha salutato calorosamente, dimenticandosi di chiedergli il documento.
Inizia a fare buio e tutti e due battono leggermente i denti per il freddo.
Niall continua a fumare con la paglia all’angolo della bocca, il sorriso garbato e i gomiti appoggiati alla panchina. La sta guardando con curiosità e lei non sa cosa dire.
“Mi chiamo Rosie – comincia, scrollando le spalle e guardando la sigaretta tra le sue dita – Ho diciassette anni, una casa, due genitori, degli amici e un iPhone”
Niall ride ed insiste. “Sono serio, Rosie. Parlami di te”
“Anche io sono seria – dice lei – Non sono una persona entusiasmante”
“Ti stai sottovalutando?” domanda il ragazzo, sorpreso.
Rosie sospira ed evita di guardarlo. Fissa la ghiaia del viale e poi gli alberi che la circondano. “No – risponde, sincera – ma non so cosa dirti”
“Se ti faccio delle domande, prometti di rispondermi dicendo la verità?” chiede Niall, incerto.
Lei lo guarda negli occhi che sono blu scuri adesso, profondi. Annuisce leggermente e lui batte le mani, sorridendo. Fa finta di pensarci e poi sogghigna. 
“Primo fidanzato?”
“Mai avuto”
Spalanca gli occhi. “Non ci credo! – ride – Tu non..non puoi non aver mai avuto un ragazzo. È impossibile”
Rosie sorride, imbarazzata. “È così strano? – mormora – Non mi piacciono le relazioni”
“Non è strano, è impossibile” rimarca lui, convinto.
“Perché?”
“Perché sei bella. Sei bellissima. Sei troppo bella per non aver avuto nessuno”
E il tono in cui lo dice, il modo in cui l’ammette, le fa stringere appena gli occhi e magari anche i pugni. Sente i brividi lungo la schiena, dietro il collo e tra le mani perché sì, di complimenti ne ha ricevuti. Ma lui è Niall Horan e Niall Horan è il cazzone per eccellenza. È un altro sapore, un’altra storia.
Sa di verità, o al limite di gran cazzata.
Opta per la prima e sorride. “Non vuol dire niente, sai? – dice – Io ho un sacco di gente che mi scrive, ragazzi che mi vogliono, persone che mi desiderano…E non fare quella faccia! È la verità. Sono io che non voglio stare con qualcuno di fisso”
“E perché?” chiede Niall, curioso.
Rosie sospira e getta il mozzicone di sigaretta sulla ghiaia. “Perché nessuno mi è mai sembrato disposto a…all’andare oltre, ecco. E poi non sono il tipo da relazioni serie”
“Ne parli come se fosse la fine del mondo” le fa presente Niall, e si muove per guardarla meglio.
Rosie incrocia il suo sguardo e sorride maliziosamente. “Preferisco restare sola piuttosto che avere un ragazzo che alla prima occasione va’ a letto con altre”
Lui capisce il riferimento perché s’incupisce di scatto. Smette di sorridere e aggrotta le sopracciglia con fare serio. 
“Pensi che io sia quel genere di ragazzo?”
“Le tue azioni lo dimostrano”
Niall sospira pesantemente, chiudendo appena gli occhi. Getta la cicca a terra e si alza in piedi, senza rispondere. Le fa cenno col capo e insieme riprendono a camminare verso casa.
Le loro mani si sfiorano per tutto il tempo. Rosie si morde le labbra e di quel silenzio non sa cosa farsene. Il cielo continua a scurirsi e lei pensa di aver sbagliato tutto. 
Non voleva propriamente accusarlo, ma solo fargli capire che è lei a non essere quel tipo di ragazza.
Rosie si fa gli affari suoi, i problemi le piace guardarli da fuori. Niall invece è diverso, e non c’è bisogno di conoscerlo a fondo per capirlo. Lui nei problemi ci si tuffa, li crea e poi forse li risolve.
Sono appena arrivati in quartiere quando Niall le prende con forza il braccio, facendola voltare di scatto. La fa indietreggiare rudemente contro le sbarre del cancello della casa di riposo, imprigionandola col suo corpo slanciato.
Rosie spalanca gli occhi e respira più velocemente contro la bocca di lui, che la fissa intensamente, facendola tremare.
Ci sono le mani di Niall che le stringono i fianchi e una sua gamba infilata tra quelle di Rosie. C’è lui che si spinge contro di lei e lei che per riflesso mette le dita sulle sue spalle, trattenendolo.
Le labbra di Niall si scontrano contro le sue perché il loro non è un bacio, sono tanti piccoli scatti di muscoli e il tremito di mani che vorrebbero ma non possono. Sono i loro respiri caldi, il loro chiudere gli occhi e cercarsi tra il buio, la mente in pappa, i denti che sbattono e loro che ridono piano.
Non è un bacio, sembra una liberazione. Un limite superato, il controllo mandato a puttane da un paio di occhi ed un sorriso furbo.
Non è un bacio perché di baci Rosie ne ha dati tanti, è qualcosa che le fa arricciare lo stomaco e pregare che duri un po’ di più.
“Io non…tu…” biascica Niall, contro il suo collo.
Lei gli stringe i capelli, lo abbraccia, lo tira più vicino.
“Io non sono quel tipo di ragazzo – dice Niall, alzando la testa per guardarla negli occhi – Sei tu che…”
Ma finire la frase significherebbe ammettere qualcosa che lui non è disposto ancora a dare e che Rosie non è ancora disposta a sentire. Per questo la bacia ancora, più forte. La stringe. Più forte.
Ed è anche quello che prega lei nella sua mente mentre sente le sue mani.
Un po’ più forte.

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e si sono baciati!!
ahahaha scusate per il ritardo ma questo capitolo è stato molto più duro del previsto!
però sono contenta?? per come si uscito il bacio che non è un bacio è bla bla bla
ahahah oggi sono parecchio contenta perché sono tornata bionda e poi perché sta per finire la scuola!!!!
un po' mi dispiace per le ""poche"" recensioni dell'ultimo capitolo, perché ho sempre paura che le mie storie siano una palla assurda aahahah comunque grazie di cuore per continuare a leggerla, nel bene e nel male
e niente, sono molto curiosa di sapere cosa ne pensate, specie perché è un capitolo importante!
fatemi sapere!
a presto,
caterina

e dopo sette giorni precisi, eccomi qui!
mi rendo conto che la storia è assolutamente un casino, e mi dispiace perché io che so come andranno a finire le cose sono molto più agevolata, ma voi che siete dei tesori potete capire tutto come nulla ahahaha

Una settimana fa, Charlie Sheen ha creato un evento su Facebook. Una piccola festicciola in casa sua mentre i suoi sono via per il terzo viaggio di nozze. Ha invitato gli amici più intimi, che con la scusa di “più si è, meglio è” hanno chiamato a loro volta altre persone che ne hanno chiamate altre che ne hanno chiamate altre perché a Bampton funziona così.
“Ci sei stasera?” chiede Frida quel venerdì mattina, davanti a scuola.
Niall indossa uno snapback rovesciato blu e ha le mani infilate nella giacca della divisa. Sono davanti al cancello aperto del cortile e non è ancora suonata la campanella, lui è seduto sul muretto mentre lei è in piedi davanti a lui, un po’ infreddolita.
“Dove?” chiede Niall, aggrottando le sopracciglia e guardandola dal basso.
“C’è una festa, a casa di uno del Merry Hill. C’è un sacco di gente, ne parlano come la festa del secolo” spiega Frida, poi sbadiglia.
Niall sbuffa con scetticismo, guardandosi intorno: “Non lo so – risponde poi – Sento gli altri e ti faccio sapere, d’accordo?”
Frida annuisce ma non smette di guardarlo neanche un secondo. Si sistema i capelli quando il vento glieli sbatte davanti agli occhi, si stringe nelle spalle per il freddo e deglutisce un paio di volte, a disagio.
Quando Niall volta la testa nella sua direzione, il suo sguardo si fa confuso e divertito allo stesso tempo. Non l’ha mai vista così indecisa.
“Che c’è?” le domanda, con un sorriso.
Frida si morde il labbro, poi sospira pesantemente: “Tu hai… - deglutisce – Tu hai della…roba, no?” chiede, incerta. Non riesce a stare ferma con le gambe, fa piccoli passi a destra e sinistra come se si stesse calmando.
“Frida, io ho un sacco di roba – Niall ride, senza capire – Di che diavolo stai parlando?”
La ragazza si passa una mano tra i capelli, scostandoseli con rabbia. Sbuffa un’altra volta e scuote appena la testa, poi guarda per terra: “La roba – mormora ancora – La roba…tu hai, sì insomma…mi vendi delle pasticche?”
Lo dice velocemente, senza preoccuparsi di scandire le sillabe. È una richiesta che la fa vergognare e nemmeno lei sa il perché, ma ieri sera Rosie ha insistito così tanto per far sì che lo chiedesse che poi l’ha addirittura convinta.
“Una volta, per provare. Non è mai morto nessuno con la roba del gruppo di Niall, no? – le ha detto, per telefono – Guarda lui! È bello come il sole”
Niall non risponde per diversi secondi e lei non ha il coraggio di alzare lo sguardo e veder…
“No – lui si alza in piedi di scatto, teso come un violino – Assolutamente no”
Frida spalanca gli occhi e lo guarda, aggrottando le sopracciglia: “Ma…”
“Toglietelo dalla testa, Frida – il tono di lui è duro, fa un passo avanti e le prende i polsi, stringendoglieli appena – Non ci pensare neanche, sul serio. Quella merda non è uno scherzo, stacci alla larga”
A questo punto, lei è contrariata. Serra la mascella e sbuffa: “Non sei nella posizione di potermi giudicare” rimbecca.
“Non ti sto giudicando – Niall lascia la presa, si gratta il mento con il pollice – Ti sto avvertendo. Non ne esci più, capisci?”
La campanella suona e Frida annuisce semplicemente: “D’accordo – afferra il suo zaino lasciato accanto al muretto – Ci vediamo dopo”
Niall annuisce brevemente, poi sospira e alza gli occhi al cielo, pronto a scrostare le pentole un’altra fantastica volta.  

 

 

 

Niall Horan è una di quelle persone che non sanno neanche chi sia, Charlie Sheen, però sta occupando comunque il suo divano e sta sporcando i suoi cuscini con la cenere della sigaretta.
La casa è grande, tutta estesa su un piano, con un giardino a circondarla e i muri di tutte le stanze pitturati con colori differenti. Quelli del salotto sono rossi, in contrasto con i due divani bianchi e il tappeto persiano blu. C’è un televisore al plasma appeso alla parete, una libreria stracolma e uno stereo di ultima generazione che sta passando una canzone di Chris Brown. C’è davvero un mare di gente, tutti con qualche cosa di alcolico in mano e con l’odore di erba ad invadere le narici.
Angelina è rimasta a casa perché a lei le feste non piacciono granché, preferisce di gran lunga uno sleepover club con le amiche mentre in televisione danno The Vampire Diaries.
Niall sospira un’altra volta e si guarda intorno, poi spegne la sua sigaretta nel posacenere sul mobile di legno accanto al bracciolo del divano.
Zayn è seduto vicino a lui e sta parlando con Louis e Liam, seduti sul tavolino basso davanti a loro. Parlano a voce bassa, fittamente, gesticolando e guardandosi intorno, come se stessero aspettando qualcosa.
Zayn gli dà un colpo sul braccio, e Niall si volta a guardarlo con le sopracciglia aggrottate.
“Hey, amico – il moro lo squadra – Stai bene?”
Niall sbatte le palpebre più volte, focalizzando ciò che lo circonda. Si sente perso e ha una brutta sensazione.
“Sì, scusa – si schiarisce la voce – di cosa stiamo parlando?”
Zayn lo guarda con gli occhi spalancati per la sorpresa: “Del fatto che Tom e quei figli di puttana dei suoi amici sono qui, Niall…” dice, ovvio.
Il biondo s’irrigidisce subito, socchiudendo le palpebre.
Lo sapeva. Lo sentiva.
“Cosa?” domanda, stringendo i pugni.
Louis annuisce, riflessivo: “Sono arrivati da poco – spiega – Hanno fatto un po’ di casino e poi sono spariti. Davvero non ti sei accorto di nulla?”
“Sei strano, Niall – continua Liam – È successo qualcosa? Sei nei casini?”
Il biondo si massaggia le palpebre chiuse, scuotendo la testa. Si sente esausto.   
“Ho bisogno di aria fresca – dichiara, alzandosi in piedi – Venite con me?”
Escono tutti e quattro, facendosi largo tra quella calca di persone in movimento, che ride e fuma e se ne frega.
Il giardino è buio, la musica si sente anche fuori e il porticato è pieno di altri ragazzi, Niall vorrebbe solamente tornare a casa e starci finché quello schifo di malumore non passerà.
Si accende una sigaretta con il clipper di Liam, che continua a guardarlo con una sorta di diffidenza. Alla fine è sempre Zayn il più coraggioso del gruppo, perché con uno sbuffo “Ci sei proprio rimasto” dichiara, piatto.
Niall stringe la mano libera: “Io non…” inizia a difendersi, per poi bloccarsi quando sente qualcuno chiamarlo.
Si volta di scatto, lasciando cadere la sigaretta a terra.
Le Mouths Gold  sono appena uscite dall’abitazione e Dana e Suki stanno reggendo alla bell’è meglio Frida. Anzi, no. Non la stanno reggendo, la stanno fermando. 
“Ma che cazzo…?” sente Louis mormorare.
Con una spinta che fa indignare Dana, Frida si libera dalla presa e corre verso Niall, che indietreggia di qualche passo quando lei gli si lancia letteralmente addosso, con le braccia intorno al suo collo, le mani tra i capelli biondi.
“Niall! – cinguetta nel suo orecchio – Niall! Niall!”
Continua a saltellare anche quando lui la lascia per guardarla. Tiene gli occhi fissi in alto e muove la testa a ritmo di musica, senza smettere di sorridere.
“Frida, Frida – la chiama lui – Frida, cazzo, fermati”
E lei scoppia a ridere, scuote la testa e si aggrappa ai suoi avambracci, continuando a muoversi.
“Niall – Liam si avvicina, il tono preoccupato – Le pupille”
E Niall adesso è così incazzato col mondo che con uno scatto blocca tutti i movimenti della ragazza, stringendola in un abbraccio autoritario. Lei emette un suono sorpreso e prova a dimenarsi, ma lui le afferra la testa, aprendole una palpebra.
“Porca puttana… - sussurra, per poi guardare verso le Mouths Gold ed esclamare – Che cazzo è successo?”
Quelle alzano le spalle piccole, senza preoccuparsene più di tanto. Dana fa un gesto incurante della mano, si avvicina di un passo: “Ecstasy, immagino” risponde, piatta.
Niall ringhia e cerca di restare calmo anche se è troppo furioso per non spaccare la testa a nessuno. Prende tra le mani il volto arrossato di Frida, che lo guarda senza smettere di saltellare.
“Guardami, Frida – le dice, cercando i suoi occhi – Frida, dimmi chi ti ha dato la roba. Non sto scherzando, dimmelo”
La ragazza lo osserva e si spaventa per il suo tono duro, per il volto imbronciato e serio. In uno schizzo di lucidità, capisce che la situazione è più grave del previsto, anche se ancora non riesce a capire cosa sia, la situazione.
Inizia a respirare più affannosamente, cercando le braccia di Niall per sorreggersi. Lui piega le ginocchia per riflesso, scostandole i capelli dal vivo.
“No, no, no – cantilena – Frida, respira. Zayn!”
I suoi amici si precipitano accanto a loro, Liam nota le dita di Niall tramare e afferra Frida delicatamente, mentre il biondo si passa le mani sul volto con gli occhi arrossati.
“Fatele bere tanta acqua – ordina poi, quando si riprende – Sputategliela in bocca se necessario, okay?”
Poi inizia a marciare verso la porta d’ingresso, coi pugni serrati e il respiro corto.
“Dove vai?” lo blocca Zayn.
Non risponde, perché è troppo furioso e non ha tempo da perdere.

 

 

 

 

La trova nella stanza dei genitori di Sheen, piegata su una striscia di cocaina ancora intatta, con la mano di un ragazzo sul suo fondoschiena e gli occhi curiosi.
“Horan! – il tipo gli sorride calorosamente – Amico, ciao! Vuoi unirti a noi? Rosie stava giusto iniziando”
Lei alza gli occhi di scatto, issandosi in piedi e lasciando perdere il comodino.
Sembra stare bene.
Niall ignora il ragazzo, con due falcate afferra il polso di Rosie e la trascina fuori, senza pensare ai suoi lamenti.
Pesca la prima porta del corridoio libera e ci infila dentro entrambi, poi la sbatte con forza, furioso.
Rosie spalanca gli occhi, si appoggia al muro di riflesso e si lecca le labbra.
Rimangono in silenzio per qualche minuto, con la musica dal fondo del corridoio e i loro respiri pesanti, incerti.
La stanza deve essere quella degli ospiti perché sobria, con un letto singolo, una scrivania e un tappeto bianco. I muri sono gialli.
“Niall…” sussurra lei perché non lo ha mai visto così e inizia a spaventarsi.
“Non parlare” sibila lui.
E un attimo prima si stanno fissando negli occhi, senza parlare. Quello dopo, Niall la sta spingendo verso il letto, con le mani sul suo corpo e la bocca che la bacia forte, con disperazione, come se stesse sfogando le sue emozioni su di lei. E Rosie lo accoglie, lo capisce, si lascia spogliare, lo bacia e gli sorride.
E ci sarebbero un milione di cose a cui pensare, ma adesso, pieni di brividi e di lividi per il troppo stare vicini, entrambi sanno che non c’è niente di male, in questo.

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scusate il ritardo, spero di essermi fatta perdonare con questo capitolo/pov niall
fatemi sapere e grazie di cuore a tutte!
buone vacanze, a presto!!
caterina

 

Il pick-up di Harry si ferma davanti a casa di Frida con uno scoppio del motore per niente rassicurante. Lui gira le chiavi, tira il freno a mano e si volta a guardare la ragazza, che ha la testa contro il finestrino e gli occhi chiusi.
“Frida?” la chiama, a bassa voce.
Lei mugola, strizzando le palpebre.
“Siamo arrivati – riprende lui – I tuoi sono in casa?”
Frida sospira pesantemente, poi con un gesto impacciato nega con la testa.
“Dove sono le chiavi?”
“Borsa”
Harry si allunga sotto al sedile, recuperando la borsa nera della ragazza. Cerca le chiavi ed esce dal pick-up, raggiungendo l’altra portiera.
Il quartiere residenziale è illuminato dai lampioni che rendono l’asfalto di un arancio scuro, le case sono quasi tutte spente e il gatto della famiglia Griffin miagola senza sosta vicino al suo prato.
“Riesci a camminare?” domanda Harry verso Frida, che ha appena aperto gli occhi.
È spaesata, ha le pupille dilatate e il respiro corto.
Bella da far male.
Annuisce brevemente ma si aggrappa comunque alla spalla del ragazzo per uscire dal pick-up. I suoi passi sono incerti e le sue gambe magre tremano appena ogni volta che un piede si alza. Harry chiude la sua auto e l’accompagna per tutto il vialetto, camminando al contrario, senza lasciarla andare.
“Dove sono i tuoi genitori?” domanda Harry, quando sono davanti al portone d’ingresso. Infila le chiavi nella toppa conduce la ragazza in casa, accendendo le luci lì dove sa che siano gli interruttori.
(conosce a memoria anche la sua abitazione)
Frida sembra più reattiva adesso, riesce a raggiungere il salotto e a sedersi sul divano, da sola. Appoggia la testa contro il cuscino grigio e chiude gli occhi.
“Mamma Londra convegno – biascica poi – Papà ospedale turno notte”
Harry si lascia scappare un sorriso distrutto, mentre richiude la porta con due girate di chiavi e si toglie la giacca, appoggiandola all’attaccapanni dell’ingresso.
La raggiunge sul divano, senza permettersi di non toccarla. Le sfiora il braccio nudo, il gomito, la pelle sensibile del polso, le dita.
A Frida basta alzare appena il busto per crollare poi contro la spalla di Harry.
“Mi dispiace” sussurra ad occhi chiusi.
Harry si passa una mano tra i capelli, si inumidisce le labbra e sospira.
“Va bene” dice, senza sapere perché.
“Mi dispiace” ripete Frida.
Harry si sistema meglio sul divano, allunga il braccio sulle spalle di Frida e se la stringe contro.
Chiude gli occhi anche lui.
“Va tutto bene” dice.
Dormono con la luce accesa.

 

 

 

 

Lunedì è anche più traumatico di quanto non sia effettivamente  la parola ‘lunedì’.
Alla fermata non c’è nessuno che spiaccichi parole, Frida prende l’autobus senza guardare in faccia nessuno e Rosie si siede vicino ad una signora anziana, dall’altra parte del veicolo dove Harry tiene gli occhi puntati contro la suola dei suoi anfibi.
Quando arriva al Merry Hill, Rosie percepisce praticamente tutti gli occhi puntati addosso. È più una sensazione che qualcosa di effettivo, ma si sente esposta, derisa, osservata fino allo sfinimento.
C’è qualcuno che la guarda, qualcuno che la scruta sia in cortile che tra i corridoi, ma non così tanto. Odia questa sensazione.
Non ha dormito niente queste due notti, ed è troppo stanca per mettere insieme qualcosa di sensato da dire. Si limita a trasportare il suo zaino e le sue gambe verso l’aula di inglese, cercando di non scoppiare a piangere per non sa neanche lei cosa.
È quando sente la voce di Angelina Thomas, che sembra risvegliarsi di scatto.
Lei e un’altra ragazza sono vicino alle macchinette del piano terra. Angelina è appoggiata con la schiena contro il muro mentre tiene il suo zaino tra i piedi e un quaderno a ganci ancorato al petto. I capelli sono legati in due trecce bambinesche, e ha messo un po’ troppa terra in faccia. La sua amica invece è più alta di lei, con la pelle scura e i capelli corti, neri come la pece.
Rosie si china per terra, fa finta di cercare qualcosa nel suo zaino e tende le orecchie.
“Me lo ha detto James – sta dicendo la ragazza di colore, decisa – Lo ha sentito da Paul che è sicuro di averlo visto”
“Non dire stupidaggini – ribatte Angelina seccamente – Non lo farebbe mai”
“Non lo farebbe ma l’ha fatto! – sbotta l’altra – Devi parlargli, Angie. Non capisci? Tutta la città ne sta parlando in questo momento! Sei sulla bocca di tutti”
“Io sono sempre sulla bocca di tutti”
“Ma non per questo! – sembra esasperata – Niall ti ha tradito, Angie! Con un’altra ragazza!”
A Rosie le si mozza il respiro in gola. Irrigidisce le spalle e chiude di scatto gli occhi come se in questo modo potesse scomparire sul serio.
“Smettila, idiota! – Angelina alza la voce, arrabbiata – Sei capace di giudicare senza sapere niente! Tu non lo conosci, nessuno lo conosce meglio di me! Se pensi di mettermi in guardia raccontandomi delle cavolate che hai sentito in giro, beh stai pur certa che riesco a trovarne cento migliori di te”
Il fatto che poi non si sente nient’altro se non il chiacchiericcio indistinto del corridoio è abbastanza confortante da far aprire gli occhi di Rosie, che si rimette in piedi quasi meccanicamente.
Quando si volta verso l’angolo in cui prima c’era Angelina, la ritrova comunque esattamente lì, come se avesse atteso solo quel momento.
Ha le spalle rigide, la bocca chiusa e gli occhi socchiusi, gelidi.
E Rosie non si sente in colpa, non è da lei. Più che altro prova compassione per quella ragazzina, così innamorata e credulona. Per un attimo – uno solo – si sente vicina ad Angelina. Solo un po’, giusto quel minimo che le faccia ricordare che lei, così, non ci finirà mai.

 

 

 
 

È il primo giorno di scuola dopo la sospensione, e Niall non potrebbe essere più stanco di così.
Si trascina verso il banco senza alzare la testa, ma individua comunque Frida, seduta al solito posto mentre gira il grinder con più forza del dovuto.
Non si salutano come di consuetudine, lui però la osserva qualche secondo in più prima di iniziare a tirare fuori il tabacco e le cartine dalla tasca del suo zaino.
“Ti sei ripresa?” le chiede, dopo un po’.
“Secondo Wikipedia potrei morire da un momento all’altro – dice Frida distrattamente – Nei prossimi sei mesi potrei avere attacchi di panico, attacchi di ansia, sintomi di depressione, svenimenti e perdita momentanea della memoria. Sto da dio, giuro”
Niall sospira, scuotendo la testa.
Lei si lecca le labbra e gli lancia un’occhiata colpevole, “Sei arrabbiato?” gli domanda, piano.
Il ragazzo infila il tabacco sulla cartina aperta sul banco, sorride senza allegria.
“No, Frida – risponde – Non sono arrabbiato. Ma sarei molto meno arrabbiato se sapessi chi è stato a darti quelle pastiglie”
“Non lo so, Niall – sospira lei, chiudendo gli occhi per un momento – Non mi ricordo un cazzo di venerdì”
“Neanche di me ed Harry che ci picchiamo?”
Frida si volta così velocemente che la testa inizia a pulsarle per qualche istante: “Tu ed Harry cosa?”
Niall scoppia a ridere: “Scherzo, sta’ tranquilla – la rassicura – Volevo farlo, però. Intendo picchiarlo. È una testa di cazzo, di quelle grosse”
“Lo so” mormora Frida, ma sorride.
La lezione inizia qualche minuto più tardi, e procede ininterrotta fin quando Annabeth dal primo banco dichiara al signor Dixon di essere incinta, scoppiando a piangere come una disperata mentre Gemma la consola inutilmente. L’uomo porta entrambe fuori dalla porta, con l’ansia dipinta sul volto. Restano lì per il resto dell’ora.
“Io e Rosie abbiamo scopato – è ciò che dice Niall nell’orecchio di Frida, facendola sobbalzare per l’intensità con cui pronuncia sillaba per sillaba – Abbiamo scopato e io ci sono così tanto dentro a tutta questa merda che è una fortuna che non sia ancora morto”
Lei si volta a guardarlo, senza riuscire a capire di cosa stia parlando.
Apre la bocca per parlare, per chiedere e per comprendere, ma poi il naso di Niall inizia a sanguinare dalla narice sinistra e non c’è più neanche la voglia e la necessità di dare spiegazioni.
Ha già capito tutto.

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ciao a tutti e scusate il ritardo!
ho iniziato a lavorare, sono stata a Milano e ho sempre qualcosa da fare e scrivere mi risulta davvero troppo difficile! però adesso sono qui, e spero che il capitolo vi sia piaciuto!
ho pensato di fare un missing moment sulla coppia Harry/Frida, visto il discreto successo che hanno avuto, nonostante il poco spazio che uccuperanno nella storia - più come sfondo che come altro. 
vedremo!
come si può facilmente notare, la festa ha davvero devastato tutti, Rosie compresa, che è sempre quella più statica. secondo voi Angelina sa quello che è successo? è davvero così ingenua o sospetta qualcosa? 
lascio a voi tutti i commenti, sperando che il capitolo vi sia piaciuto!
a presto e grazie di cuore a tutte, siete un tesoro!
caterina

Il Weed di pomeriggio è pieno di carrozzine e persone che fanno jogging, nonostante il freddo e il brutto tempo. I ragazzi non hanno bisogno da nascondersi dai lampioni o tra le siepi, restano in gruppo tra le piazzette di panchine e ghiaie o, tempo permettendo, seduti sull’erba ben curata del parco.
Frida tiene la testa appoggiata sul suo zaino e tutti e quattro gli arti aperti, come una stella. Ha il sorriso spensierato e gli occhi chiusi e si gusta il sole raro dell’Inghilterra, che è comunque freddo ma non per questo meno luminoso.
Di fianco a lei, Harry tiene i palmi ancorati sull’erba dietro la sua schiena e le gambe leggermente aperte, senza permettersi di togliere dalla sua faccia quell’inconfondibile broncio che ormai è parte di lui. Non è veramente sempre arrabbiato, è che preferisce di gran lunga dare l’impressione sbagliata, piuttosto che iniziare a fare la persona amichevole e pentirsene l’attimo dopo.
Seduta davanti a lui, Rosie fuma una sigaretta a gambe incrociate, coi jeans arrotolati sulle caviglie piccole e i capelli legati in una buffa acconciatura. Non si è truccata oggi, ma non gliene frega un cazzo.
“Ah, che bella la vita – Frida sorride più ampiamente, senza aprire gli occhi – Vero, Harry?”
Il ragazzo le lancia un’occhiata che lei non vede ma sente, indurendo la mascella subito dopo. Dopo quella dannata sera passata a dormire insieme, è stato Harry a svegliarsi per primo. L’ha lasciata sul divano, premurandosi di farla stare comoda, e poi si è rimesso le scarpe, uscendo di casa verso le sei del mattino.
Nessuno dei due ha detto niente, nei giorni seguenti.
“Vero, Harry?” richiede ancora Frida, stavolta più insistente.
Il ragazzo aggrotta le sopracciglia per la luce bastarda, poi sbuffa sonoramente quando riconosce le due figure che camminano vicine sul viale.
Frida, non ricevendo risposta, apre un occhio, indirizzando lo sguardo verso Harry. Poi alza appena il capo da terra quanto basta per guardare nella sua stessa direzione.
Spalanca gli occhi, contenta, poi agita una mano in aria: “Niall! Niall!”
Rosie si irrigidisce di scatto, con la cenere che le finisce sui pantaloni. Si volta anche lei, frenetica, per poi mormorare un’infinità di “No, Frida. Che cazzo fai? Che cazzo faccio? Cazzo”
Niall viene trascinato da Angelina verso di loro, senza apparire né troppo contento né scontento. Quasi seccato, per così dire.
Angelina invece è energica, coi capelli sciolti e lucenti e gli occhi più azzurri del solito, il vestito rosa e le calze trasparenti.
“Harry! – è la prima cosa che esclama, quando raggiungono gli altri tre sul prato – Che coincidenza”
Frida alza un sopracciglio, Harry si schiarisce la voce, Niall si guarda intorno e Rosie tiene gli occhi bassi.
“Ehm, ciao Angelina – risponde Harry, poi si lecca le labbra e sembra vagamente a disagio con la testa all’insù contro sole per guardarla negli occhi – Come…come va?”
“Benissimo! – esclama la ragazza, sorridendo. Si fa più vicino a Niall e gli arpiona il braccio – Stavamo facendo una passeggiatina romantica”
Niall di riflesso lancia un’occhiata a Rosie, che guarda ancora a per terra. Ed è un po’ come sentire la bolla invisibile che separa due calamite, che se provi a farle stare insieme con la forza finiscono per cadere a terra da sole.
Frida scoppia a ridere, cercando di camuffare il tutto con un colpo di tosse, perché questa situazione è così ridicola da sembrare imbarazzante.
“Non vogliamo intrattenervi troppo, allora – mormora – Ciao Niall, ci vediamo domani. Divertiti, romanticone che non sei altro”
“Vaffanculo, Frida” ringhia lui a bruciapelo, facendola ridere un’altra volta mentre lei torna a sedersi e Rosie a respirare.

 

 

A: Non Rispondere
Sei ancora vivo?
Da: Non Rispondere
No.
A: Non Rispondere
Puoi dirmi cosa ti succede, per favore?
Da: Non Rispondere
Ho troppi casini a cui badare. Mi dispiace, mi dispiace tanto.
A: Non Rispondere
Niall, mi stai facendo preoccupare.
Da: Non Rispondere
Ti chiamo.

 

 

La chiama alle 02:12 AM, due giorni dopo l’episodio del Weed.
Rosie prima sente il suo respiro pesante che increspa la cornetta, poi la risata sguainata di Louis Tomlinson di sottofondo che lo incita a restare con loro e poi, la sua voce.
Sembra arrugginita, ha totalmente perso il suo tono quasi nasale e inconfondibile. È solo un sussurro di qualcuno che fa fatica a parlare.
Rimangono in silenzio per minuti interi, entrambi a tastare con sicurezza il respiro dell’altro, per avere coscienza, per capire se sono ancora insieme, se mai lo sono stati.
Poi, alla fine, è lui a sospirare un po’ più forte e a mormorare: “Sono un casino”
E lei non riesce ad articolare niente se non quello che ha pensato per giorni interi. Un ordine, una richiesta.
Una preghiera.
“Lasciala”
“Tu non… - lui si blocca di scatto, risucchiando altra aria e buttandone fuori altrettanto – Mi aspetterai?”
E Rosie, nel buio della sua stanza, con la porta chiusa a chiave e il muro dietro le sue spalle sottili, proprio non sa cosa rispondere. Non è da lei, aspettare.
Soprattutto chi forse non ha intenzione di arrivare.
“Niall..”
“No. – ribatte lui subito, risoluto – Rosie. Per-per favore. Aspetta. Non riesco a pensare lucidamente in questi giorni, non riesco a combinare niente e ho bisogno di tempo per risolvere questi fottuti casini. Ti sto chiedendo di…non mollare. La lascerò, te lo prometto”
“Giuramelo”
“Cazzo, te lo giuro sulle mie palle! – strilla lui – Devi solo aspettare”
Rosie si morde il labbro, senza sapere come rispondere. Potrebbe dargli corda, stare al suo gioco fino a quando non si stuferà. Potrebbe anche mentirgli, o più semplicemente riagganciare.
“Non – ritenta lui, sentendo solo silenzio –Non dimenticarti tutto. Non farlo. Io non l’ho fatto, non lo farò. Non ti chiedo la luna, cazzo! Ti chiedo di darmi del tempo per rimettere la testa a posto. Io voglio te. Solo te”
Le viene da piangere. È tutto troppo intenso che non vede l’ora che finisca.
“Va bene – balbetta, col fiato corto – va bene, va bene”
“Aspettami. – ripete lui, un’altra volta – Solo te”

 

 

 

Niall Horan smette completamente di andare a scuola da un giorno all’altro. Non avvisa nessuno, Frida ancora lo aspetta all’entrata.
Smette semplicemente di esistere per gli altri. Sparisce dalla circolazione, salta gli appuntamenti con i suoi amici e le serate organizzate a casa di altri.
All’inizio sembra una cosa momentanea, ai professori non interessa – non sarà né il primo, né l’ultimo – e Frida solo si guarda intorno e fa finta di niente.
Poi i giorni diventano settimane, e lei inizia a spazientirsi e ad arrabbiarsi. Lo chiama, gli manda messaggi e ricatta Zayn Malik per farsi dare informazioni.
Rosie semplicemente si comporta come se niente fosse, continuando a parlare di stronzate varie e provocare Harry fino a farlo sbottare. Sembra tutto normale, nella quotidianità di Frida, e addirittura riesce, di tanto in tanto, a reggere gli occhi verdi di Harry.
C’è solo un banco vuoto, che non riempie il buco che si è creato dentro di lei.
Tutto quello che riesce a strappare dalla bocca di Zayn è un misero “Ha deciso di non andare più a scuola, non riesce neanche a capire che cazzo dice, ormai”, che le fa così male da rischiare di stringere un po’ troppo forte il braccio del ragazzo.
Si sente abbandonata da quello che ormai considerava il suo migliore amico, una parte essenziale. Ed è la stessa sensazione che sentiresti se qualcuno ti colpisse di punto in bianco, perché il dolore è intenso uguale.
Ti ritrovi la botta, forse il livido, poi la rabbia e la delusione per te stessa e per chi ti ha colpito. E tutto quello a cui riusciresti a pensare, poi, sarebbe uno schifosissimo “Perché”.
Già, perché. Perché ha mollato e ha scelto di non farcela.
Perché?

 





 

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buon ferragosto - anche se in ritardo di un giorno!
spero che le vostre vacanze stiano andando bene, meglio delle mie se non altro ahaha
sono tornata martedì notte dall'Inghilterra e non ho più il mio amato pc, ma solo quello stupido computer fisso che non riesco a far andare come vorrei, perciò se l'html è una merda non è colpa mia!
spero che ci sia ancora gente che segua questa storia, questo capitolo è un misto di emozioni, direi
non shippo assolutamente negli ziam e non credo che ci sia niente se non amicizia tra di loro, tuttavia mi sembrava perfetto, ho scritto di botto, mi auguro che nel 2014 questa cosa non turbi nessuno
l'assenza di niall si sente, eh? manca anche a me!
spero che il capitolo vi sia piaciuto, grazie di cuore a tutti!
fatemi sapere!!!
a presto,
caterina
 

Niall sapeva farla sorridere.
E sembra sì una cosa scontata, ma per una persona fatta solo di maschere come Rosie, sorridere e non ridere è qualcosa di importante, prezioso. La faceva anche arrossire, di tanto in tanto, ed era l'unico che non usava mai i cuori nei messaggi, se non in casi eccezionali.
Forse le prime volte aveva pensato che fosse semplicemente un presuntuoso egocentrico ragazzo di strada, sempre troppo convinto delle sue azioni e sempre troppo imbecille per fare la cosa giusta, ma.
Niall era anche altro.
E Rosie, che alle persone non si affeziona praticamente mai, l'ha capito solo dopo. Solo quando lui se n'è andato.
E non può aspettarlo, perché in cuor suo sa che il suo – loro – momento non arriverà mai, ma può sentire la sua mancanza, e aggrapparsi ai momenti che hanno condiviso. Alle passeggiate, ai baci, alla scia delle sue mani, al brivido della paura di entrambi.
Non sa se questo sia amore, non sa come sia essere innamorati.
Sa solo che fa male, fa male tutto.

Frida è in quella fase dove la testa si sta appesantendo fino alla nausea, prima che tutti i suoi pensieri vengano scacciati prepotentemente dagli effetti della canna. È un giovedì delle vacanze natalizie di dicembre e Rosie è in punizione per aver mandato a quel paese – in altri termini, ovviamente – suo padre.
Frida è con Harry, entrambi seduti dietro una quercia immensa del Weed, circondati dal buio del parco e delle risate lontane.
C'è ancora imbarazzo, tra di loro, e un sacco di silenzi che nessuno dei due ha il coraggio di compensare, ma per lo meno riescono a stare insieme – e da soli – senza azzannarsi.
In effetti, quando sono loro due e basta, senza nessuna persona intorno da convincere, i loro dibattiti sembrano così...superflui.
Aspira un'altra boccata di fumo e poi chiude gli occhi. Sente Harry muoversi di fianco a lei, sfiorandole la giacca pesante che indossa.
“E così... - Harry si schiarisce la voce qualche minuto dopo, la voce resa più roca a causa della canna che tiene tra le mani – Tu e Malik, mhm?”
“Pardon?” lei si volta a guardarlo, confusa.
“Dico – il ragazzo fa un sorriso strano e spegne la cartina arrotolata sotto la suola della sua scarpa, per poi mettersi in tasca ciò che ne rimane – state tipo, insieme?”
Oh. Frida collega le cose, mentre scoppia a ridere rumorosamente, facendo quasi finire a terra la canna che tiene in mano. Incrocia le gambe e sbuffa.
“Pensi che io sia quel genere di ragazza?” gli domanda, aggrottando le sopracciglia.
“Non ho idea di che ragazza tu sia” risponde Harry, sincero.
Frida scuote appena la testa, stanca, gli passa la canna e poi si alza in piedi con incertezza.
“Io sono innamorata di te, Harry – glielo dice chiaro, come se fosse la cosa più ovvia del mondo. (Forse la è). Lui la guarda dal basso, le spalle improvvisamente rigide – Ti amo, e tu lo sai. Non so perché tu ce l'abbia tanto con me, ma il tuo giocare mi ha stancata. Sono stufa di questa situazione, perciò basta. Sei una delle persone più importanti della mia vita, ma non riesco più a reggere le tue cazzo di paure per non so cosa. Se ti...se ti interessa davvero, se io ti interesso davvero, lascia da parte tutto il resto”
Il suo telefono inizia a vibrare nella tasca dei suoi jeans, lei si lecca le labbra e sorride alla luce lontana dei lampioni del parco.
“Buonanotte, Harry – mormora, facendo un passo indietro dalla sua figura immobile – Grazie per l'erba”

È un numero sconosciuto, quello che la sta chiamando.
Frida risponde con incertezza qualche passo dopo aver lasciato Harry, già sul viale principale del Weed.
“Pronto?”
C'è un baccano allucinante, dall'altra parte della cornetta. La ragazza allontana subito il cellulare dall'orecchio, imprecando.
Sente il suo nome, poi, e qualcuno che intima ad altri di fare silenzio.
Ci riprova, stringendosi nella giacca. “Pronto?”
“Frida? Cazzo, bastardi! State zitti!”
È senza ombra di dubbio...
“Niall!”
“Frida!” la chiama ancora, poi scoppia a ridere.
“Pezzo di merda che non sei altro! - non riesce a capire se essere felice, arrabbiata o sollevata – Vuoi cortesemente tornare a scuola, dopo le vacanze?”
Lui deve allontanarsi dal suo gruppo di amici, perché l'attimo dopo il rumore inizia ad affievolirsi, fino a scomparire quasi del tutto.
“Frida...io non ci torno a scuola”
“No, tu ci torni. - Frida supera l'uscita del parco, gesticolando – Torni a scuola e risolvi i casini che hai combinato con Rosie”
“No, no, no – lo sente ripetere, convinto – Io non...Senti, Frida...So di aver sbagliato, ma...Non so se è Rosie quella che voglio davvero”
E Frida si blocca in mezzo al marciapiede illuminato, al gelo, con gli occhi spalancati perché “Che cazzo stai dicendo, Niall?”
“La verità, cazzo! La verità! - il ragazzo impreca a bassa voce – Insomma, mi tradirebbe sicuramente e lo sappiamo entrambi! Angelina per lo meno mi ama e non le devo dare spiegazioni. Ma Rosie? Quella ragazza è...cazzo, è strana. Non ha emozioni, non ha un cazzo di niente da darmi e io...”
“Tu devi andare a farti fottere, Niall – Frida stringe il pugno libero, sconcertata, assurdamente incazzata nera – Sei uno stronzo, lo sai?”
“Oh, andiamo Frida! - ribatte Niall, dall'altra parte – Non le ho mai promesso niente, lo sapeva che sarebbe andata a finire così”
“Questo è quello che pensi tu” sibila la ragazza.
“A scuola non ci torno” mormora lui, qualche istante dopo, la voce improvvisamente più bassa.
“Va' al diavolo, stronzo”
Frida riaggancia e si porta le dita tra i capelli, senza parole. Le sembra di vivere uno scherzo, uno scherzo pessimo. Vorrebbe semplicemente tornare a casa e urlare, l'effetto benefico della cannabis andato completamente a male.
Chiude gli occhi, cerca di darsi un contegno. Lo disprezza. Non lo odia, perché l'odio è troppo importante. Lo disprezza, invece, perché si merita solo questo.
Non dirà niente a Rosie, decide.

capitolo diciotto