Natasha Blum era sempre stata la primavera dopo l’inverno in quella cittadina del West Virginia.
Madison Town non era mai cambiata ai suoi occhi, occhi di quarantenne con un passato alquanto anticonvenzionale.
A quei tempi urlava per la città,
‘Dio è donna, signori. Arrendetevi!’
soprattutto alle funzioni del reverendo Furson.
A quei tempi girava con Ludovika Nawson, complice di quel non so che di pazzo nei pressi del Madison Lake.
Ad esempio sezionare le rane per poi lanciarne le budella addosso alle signore per bene.
Attraversare i campi di grano zigzagando in quel mare d’oro che era pace.

Era il millenovecentosessantacinque e tutto era concesso: o quasi.

Era concesso ai bambini di giocare a football a qualsiasi ora del giorno o della notte.
Andare al Betty’s a mangiare gigantesche coppe gelato all’insaputa dei genitori.
Oppure contemplare un ragazzo carino con un pudico rossore sulle guancie, aspettando che fosse lui a fare il primo passo.
Sui ponti coperti nascevano storie che duravano qualche secondo oppure una vita.
Allora già sapeva mettersi in pericolo e mettere in pericolo chiunque le si avvicinava.
Le piaceva sentirsi speciale e in fin dei conti chi non lo era a Madison?

II
(1988)
Ludovika
 

Erano cresciute assieme, in simbiosi, festeggiavano gli anni nello stesso mese, erano indivisibili.

Ludovika stava lavando con cura i piatti sporchi mentre Jeremiah, il figlio sedicenne, era alle prese con dei compiti di francese alquanto complicati.
L'acqua scorreva lentamente sulle mani leggermente paffute della donna che sfregavano energicamente la parte liscia della ceramica screpolata.
I capelli lunghi castano chiaro striato di grigio incorniciavano il visetto dolce spruzzato pesantemente di lentiggini.
La sera era scesa sulla cittadina, le fronde al vento sonnecchiavano di già a Madison Town.
Guardava oltre alla finestra, sbirciando il pigro fiume che attraversava la città.
Suo figlio le chiese qualcosa di francese e voltando leggermente il capo Ludovika rispose:
"Je suis désolé, je ne parle pas français"
Suonarono al campanello, si chiese chi fosse mai a quell'ora, non aspettava nessun ospite.
Aprì la porta e si ritrovò una donna di spalle.
Si girò e scoprì due occhi grandi e famelici.
Ludovika urlò.
Urlò come se avesse visto un fantasma o peggio.
Quando l'urlo s'arrestò, la donna che le stava di fronte, scuotendo i capelli crespi e fulvi, le disse sardonica: "Vedo che ti ricordi di me, Viki"










Note d'autrice.

Spero che la storia sia di vostro gradimento e mi piacerebbe ricevere qualche commento di critica, se volete tirarmi qualche torta addosso o cose così, oppure che vi piace :)
Sempre vostra,

Delilah.

III.
(1965)
Walter 'Butch' Salinger

Nessuno sapeva cos’era accaduto esattamente il venti dicembre millenovecentosessantacinque fra la Parks e la Nona.
Si vociferava che, per quanto pervenuti con la ragazza, Sasha Blum non c’entrasse del tutto.
Butch Walt l’aveva provocata dandole della puttanella che se la fa coi negri. 
Oh e i tuoi amici, dietro te, se la ridevano gustando il momento di umiliazione della pazza.
Denigrante, vero, Walt?
Volevi vederla soffrire come non mai, autodistruggersi nel senso di colpa per aver infranto le regole un’altra volta, cadere ancora più in basso.
Ti sentivi forte, dì la verità.
Dì che in realtà ti volevi fare la Blum.
Sei stato uno stupido, sai il perché?
Perché non c’era differenza fra te e Jack: perché entrambi eravate esseri umani, entrambi avevate amici, cugini, fratelli.

Entrambi ammaliati dall’incantevole volgarità e sfacciataggine di Natasha Blum.

Ti rispose sopra le righe, un classico che sorprendeva sempre: “Puttanella lo dici a tua sorella, Butch”
E detto questo, inspiegabilmente, la tua Pontiac GTO blu metallizzata andò in fiamme senza l’ausilio di fiammiferi o benzina.

Vedesti quella faccia di merda che si ritrovava la Blum sorridere sorniona, con quel cazzo di gatto nero che si portava ovunque e vederla correre via ridendo come una squinternata.

Note d'autrice.

Spero che la storia sia di vostro gradimento e mi piacerebbe ricevere qualche commento di critica, se volete tirarmi qualche torta addosso o cose così, oppure che vi piace :)
Sempre vostra,

Delilah.

IV.
(1988)
Ludovika
 

"Vedo che ti sei sistemata bene"
"Sempre meglio di te, Natasha"
"Non mi inviti ad entrare, Viki?"
"Perché mai dovrei?"
"È scortese far aspettare le persone dalla soglia"
Si accomodarono in salotto.
Due donne più diverse non potevano esistere: una era truccata pesantemente coi capelli cotonati, l'altra tutta acqua e sapone.
"Che ci fai qui?" chiese Viki d'un tratto.
"Mio padre è morto"
"Mi dispiace"
"E poi è un'ottima occasione per promuovere il mio nuovo libro"
"Opportunista"
"Logico"

Jeremiah urlò dalla cucina: "Mamma! Vado da Chuck a studiare!"

"Va bene ma non far tardi" urlò imbarazzata la donna.
"Hai un figlio, eh" sogghignò Sasha. "Qual è il suo nome?"
"Jeremiah"
"Non hai molta fantasia, vero Viki?" chiese interdetta e furiosa la rossa in tutta risposta.

V.
(1961)
Jeremy

Erano caduti in basso, eccome se lo sapeva:
anzi, lui era caduto in basso pretendendo un amore fuori natura, impossibile.
Ce ne aveva messo di tempo per capirlo ma ormai era troppo tardi:
Faccia da Stronza l'aveva scoperto.
Accidentalmente, s'intende. 
Viki le aveva spiferato quasi tutto, che andava avanti questa relazione da un anno,
dal giorno della festa in giardino:
aveva dodici anni allora e poi lui non è mai stato in sé, cercò di spiegarle Viki a Faccia da Stronza.
Girava per il loro salotto con fare minaccioso:
Viki era terrorizzata per mille e più ovvi motivi. 
Si sentiva usata da suo fratello, si sentiva manipolata, in trappola, fregata.
Continuava, però, a difenderlo a che se da difendere non c'era nulla se non la dignità d'entrambi.
Jeremy aveva già perso la sua dignità desiderandoti Viki:
quella volta che ti vide avvolta in quel vestitino bianco leggero è stata la goccia che fece traboccare il vaso già colmo.


Ora erano nei guai se Sasha Blum avesse spifferato qualcosa.
E, tu, Viki da una parte l'avresti sostenuta senza alcuna istanza.

VII
(1988)

Era come cancellare ciò che era successo.
Per una volta non pensarci, per una volta far finta che nulla fosse accaduto.
Invece era successo eccome.
“Cosa ci fai qui veramente Sasha?”
“Te l’ho già detto Jack: mio padre è morto”
“Non ti è mai importato nulla di lui- urlò disperato- ti aspetti che ci creda?”
Rispose continuando a guardare il fiume placido: “Lucille”
E il cuore di Jack sussultò al suono musicale di quel nome.
Non lo sentiva da ventitré anni, per ventitré anni non aveva voluto pensarci.
Per ventitré anni una bambina era cresciuta senza genitori.
Perché loro non erano pronti, o meglio: non stava bene, ecco.
Loro non erano contemplati come coppia a quei tempi.
Ricordò per un breve istante, riflettendosi nell’acqua, le calde estati in cui raccoglieva i ciottoli assicurandosi che nessuno di essi fosse ammaccato o rovinato.


Bramava tranquillità e perfezione.


E lei non lo sarebbe mai stata, visto che l’ultima di estate passata lì aveva un pancione enorme.

I capelli erano di nuovo al vento come l’ultima volta, solo che lei l’ultima volta di anni ne aveva diciassette e non quaranta.
E non sapeva il perché mai avesse voluto ritornare a Madison.



Forse per affrontare la questione una volta per tutte.