Capitolo I

 

Lo sai che questa volta è diverso.
Mary.
La sposerà.
E tu resterai solo.
Solo con il teschio. E la sua camera vuota.
 
Devi parlargli.
Non puoi aspettare il giorno del matrimonio.
 
Non vuoi vederlo andare via, uscire irrimediabilmente dalla quotidianità di quei giorni che si susseguono confusionari o lentissimi nella tua vita, accumunati dal massimo comun divisore della ormai indispensabile presenza di John.
 
Non puoi lasciarlo andare.
Non vuoi lasciarlo andare.
Ma che gli puoi dire?
Una cosa del genere in un messaggio non ci può stare.
O si?

Dell'amore e di altri crimini.
Capitolo II

Non capisci il comportamento di Sherlock.
Perché si comporta in questo modo?
Quei messaggi? Quelle parole a pranzo?
Quella sua fuga imprevista?
Un caso? Davvero si tratta di un caso?
 
Perché allora non ti ha portato con sé? Non ti ha chiesto un parere?
Non ti ha esposto brillantemente e con la sua solita saccenteria le varie ipotesi - fiume concernenti il caso da risolvere?
Caso, poi…  che caso?
 
Non te l’ha detto.  Non ti ha detto niente.
Non è la prima volta, ma è infinitamente raro. E vuol dire che c’è qualcosa di strano.
 
Che abbia scoperto qualcosa di ambiguo su Mary?
Un altro matrimonio finito male, cartelle cliniche che prognosticano un male incurabile o una depressione cronica?
Scuoti la testa perché inizi a dubitare della sincerità di Mary.
Cosa mai potrebbe nasconderti bella, tenera, sincera, amabile Mary?
La tua Mary?
 
È il comportamento di Sherlock quello strano che deve essere analizzato.
È quello il comportamento che devi cercare di spiegare.
Da un po’ sembra strano.
Non si comporta come sempre.
 
Beh, continua ad ostinarsi a non ascoltarti quando gli esterni le tue preoccupazioni circa il suo comportamento irresponsabile se rischia di farsi ammazzare, passa interi giorni senza mangiare, continua ad attaccare foto di cadaveri e contatti e post it sulla parete del salotto, nonostante i rimproveri della signora Hudson.
 
Eppure…
 
Ha ripreso a fumare.
Specie quando non ci sei.
Quando esci con Mary, se rimani a dormire a casa sua.
E tornando a camminare al suo fianco il giorno dopo senti che l’odore del cappotto di Sherlock ha un velato retrogusto di fumo.
Hai provato a chiedergli spiegazioni l’altro giorno ma non ti ha portato a molto.
 
***
 
- Ma hai ripreso a fumare?
 
- E quindi? - domanda Sherlock a sua volta, rivolgendoti uno sguardo di sufficienza.
 
- Non avevi risolto con i cerotti?
 
- No. - strafottente.
 
Lo sai che insistere è inutile, ma… - Ma ti fa male. - ripeti, per la milionesima volta.
 
- Non mi serve vivere un giorno in più se non posso neanche concedermi una sigaretta.
 
E questi discorsi li odi. - Come amico e come medico devo…
 
- Ok. Ho afferrato il concetto.
 
Scuoti la testa irritato - Non riesco a capire come il tuo cervello geniale non capisca che…
 
- Non sarebbe la prima cosa che non riesci a capire… - e il sarcasmo sembra stranamente sopito.
 
- Dovrei offendermi?
 
- Puoi farne a meno? -risponde Sherlock, facendoti notare che - Il nostro uomo uscirà dal 154 tra massimo cinque minuti ed è armato, non puoi permetterti di essere arrabbiato
 
- Potrei mollarti qui con lui e chi si è visto si è visto.
 
- Sì, certo, e io mi sposo la signora Hudson. - è la sua sprezzante replica.
 
- Vuoi sposare la signora Hudson? È questo quello che volevi dirmi? - scherzi, ridendo.
 
- No. Decisamente no. - e il suo sguardo si fa inspiegabilmente cupo.
 
***
 
Perché quel “non sarebbe la prima cosa che non riesci a capire”?
Ammesso che la memoria non ti inganni…
Strano.
 
Beh, non è strano che Sherlock viaggi per associazione di idee e risolva casi impossibili in tempi assolutamente brevi - certo, non è normale, ma di certo non strano - e che tu faccia la figura del decerebrato al suo confronto, ma non è colpa tua - ti hanno e ti sei sempre considerato intelligente - ma sua, è troppo dannatamente intelligente perché chiunque possa reggere il confronto.
 
Che ci sia qualcosa che Sherlock ti nasconde?
Ma cosa?
E perché?
 
Moriarty lo fa impensierire più del solito?
Mycroft gli sta addosso per qualche faccenda governativa in cui non vorrebbe essere invischiato?
La signora o il signor Holmes non stanno bene?
 
Non li hai mai conosciuti gli Holmes. Ma ti basta vivere con Sherlock ed essere rapito saltuariamente da Mycroft per fare il pieno di Holmes per tutta la vita.
 
E se si trattasse di un problema di cuore?
In fondo, anche Sherlock ha un cuore.
E anche degli impulsi.
Impulsi sessuali. Come tutti.
Normale.
 
Fa strano immaginare Sherlock che riesce ad abbandonarsi al piacere. Fa strano immaginare Sherlock in una qualunque situazione da cui sia esclusa o che esclude l’azione di analizzare, razionalizzare, pensare.
 
Eppure… Sherlock è umano.
Eppure.
Sherlock. È. Sherlock.
Chi mai potrebbe smuovergli qualcosa dentro al punto da turbarlo così?
Certo… Irene.
 
Come hai fatto a non pensarci prima?
Sicuramente c’entra lei.
Te l’ha detto che non è morta.
E hai visto come la guardava. Come le lanciava occhiate furtive non visto.
Come accennava sorrisi inquietantemente seducenti.
 
Sherlock non avrebbe problemi a sedurre le donne se solo volesse… ha un fascino nascosto che non vuole quasi mai adoperare e per questo un po’ impolverato, ma se facesse pratica sarebbero tutte - anche la Donovan, nonostante tutto - ai suoi piedi.
 
Irene.
Mica una qualsiasi.
La Donna.
La chiamava così.
La Donna.
La guardava ammaliato, sebbene ostentasse indifferenza.
Una delle poche persone che riesce a tenergli testa, cosa che a te riesce sempre più di rado.
 
Sembra che Sherlock voglia chiudersi a riccio, schierare gli aculei contro di te e non dirti quale sia il reale problema.
 
È inutilmente preoccupato per la tua storia con Mary.
È preoccupato.
E non si tratta di se stesso né di un caso.
È già strano in effetti.
Ma non è poi così strano preoccuparsi per gli amici. Anche se ti chiami Sherlock Holmes.
 
E se Sherlock nascondesse un infelice passato sentimentale che si è sempre ostinato a celare?
Un matrimonio infelice?
Una storia all’inizio bella e perfetta come quella tra te e Mary che poi…?
 
Ma in fondo chi non ha mai vissuto una storia del genere?
Anche a te è successo più di una volta…
… ma non è il caso di Mary.
 
Mary è Mary.
Non fa parte di categorie già note.
Non conduce a strade già esplorate.
Mary è la familiare novità.
È la promessa di una quotidianità normale.
 
Sherlock è la promessa che anche oggi rischierai come minimo di metterti in guai seri, al massimo di farti ammazzare…
 
E se si trattasse di Molly?
Molly è infatuata di lui da tempo immemore. Da quando l’hai conosciuta.
 
Ma Sherlock…
Sherlock non si metterebbe mai con Molly.
Non si fidanzerebbe mai con nessuno in realtà, il pensiero di matrimonio / convivenza gli fa alzare le sopracciglia, oppure gli suscita il riso. Sherlock che vive con un’altra persona che non sia tu… beh, voi non è che convivete, voi co - vivete, è diverso.
 
Non state mica insieme, tu e Sherlock.
All’inizio tutti vi scambiavano per una coppia, come se due amici non potessero vivere insieme.
Che poi allora non lo conoscevi nemmeno…
 
***
 
Nell’ottocento senza dubbio non avevano di questi problemi.
Due uomini potevano vivere sotto lo stesso tetto senza che nessuno pensasse che fossero una coppia.
E invece no, sembra proprio che oggi, escluse le convivenze forzate al college, non sia proprio possibile non incappare in fraintendimenti.
 
La padrona di casa, Mrs. Hudson, ha cercato di farvi capire in ogni modo che per lei non ci sono affatto problemi ad affittarvi l’appartamento anche se state insieme, insistendo sul fatto che non è necessario fingere che servano davvero due camere da letto. A nulla sono valse le tue proteste più o meno tacite per farle capire che no, tu e quel mister Holmes non state insieme né starete mai insieme.
 
Tu e un altro uomo?
Ma per carità, questa sì che è un’idea bislacca… non hai mai provato attrazione per un individuo del tuo stesso sesso, figurarsi per quello spilungone che trova divertente dissezionare cadaveri e parla con un teschio che al confronto persino Amleto era più in sé. Scuoti leggermente la testa.
 
Senza contare che non sai quasi nulla di lui.
 
Appassionato di chimica e di indagini, sembra che abbia scarse nozioni di quella cultura generale che non serve a risolvere casi di omicidio, ma ad intrattenere quelle conversazioni pseudo intellettuali che tu personalmente adoperi per fare colpo sulle donne.
 
Tende a correre da una parte all’altra di Londra a bordo di taxi che sembra non abbia alcun problema a permettersi, veste sempre in modo impeccabilmente elegante, ha un fratello con un ruolo minore nel governo che ostenta il suo potere appena può, sembra immune alle buone maniere che ritiene superflue (quasi tutte in realtà), avverte il senso di stanchezza e di fame con molta meno assiduità di una persona normale, alterna momenti di massima eccitazione in cui zampetta qua e la senza risparmiarsi, a giorni di silenzio ed apatia.
 
Fa uso di cerotti alla nicotina. Di droga, occasionalmente.
Ciononostante non ti sembra un tipo particolarmente pericoloso, anzi ti diverti quasi a stagli dietro a rincorrere indizi e prove di colpevolezza o innocenza.
 
Ti distrae dai tuoi pensieri. Troppi. Troppo cupi. Dominati ancora troppo dai ricordi dell’Afghanistan, sebbene la tua analista continui a dire che è tutto estremamente normale.
 
Ma resta sostanzialmente uno sconosciuto.
 
Uno sconosciuto piovuto dal cielo per salvarti dalla tristezza di quell’appartamentino squallido in periferia.
Uno sconosciuto piovuto dal cielo per farti ammettere che la tua zoppia è psicosomatica.
Uno sconosciuto che cambierà la tua vita in modi che non riesci ancora ad immaginare.
Uno sconosciuto che ha già cambiato la tua vita.
Questa non sarà l’ultima volta che ammazzi qualcuno per salvare Sherlock Holmes…
e non è ancora tuo amico…
 
***
 
In effetti è stato un azzardo andare a vivere con Sherlock.
Ma non ti sei pentito di averlo fatto.
Se c’è una cosa che ti frena di andare a vivere da Mary è proprio questo, lasciare Sherlock da solo.
Non sai se riusciresti a sopportarlo…
 
Pensi a questo, mentre ti dirigi a piedi verso Baker Street, escogitando qualcosa per costringere Sherlock a dirti davvero quello che gli frulla per la testa e smetterla di farti fare la figura dell’idiota. O peggio, dell’insensibile.
 
 
Angolo autrice:
 
salve, è con grande soddisfazione che posto il secondo capitolo della storia.
Eh lo so, è un po’ un capitolo di transizione, con il punto di vista di John sullo strano comportamento di Sherlock… ma nel prossimo capitolo, non temete, ci sarà un nuovo confronto tra i due... chissà se John riuscirà a far vuotare il sacco a Sherlock… mah, vedremo!
 
Ringrazio molto le cinque ragazze che hanno messo la storia tra le seguite, è un piacere sapere di aver interessato qualcuno con questa storia che io ho scritto principalmente per me.
 
Un ringraziamento particolare va indubbiamente alla cara marig28_libra che ha letto e recensito, come sempre :)
 
Spero di leggere i commenti anche di qualcun altro, se vuole.
 
Alla prossima settimana!
 
lady dreamer.

Dell'amore e di altri crimini.
Capitolo III
 

 
- Sherlock - chiama, entrando in casa.
 
Non gli rispondi. Non gli rispondi mai appena ti chiama. Capirebbe troppo facilmente che ci tieni a lui. E non puoi sbandierare i tuoi sentimenti in questo modo così plateale e scontato.
 
Per non dire poi che John potrebbe non capirlo e fraintendere la tua implicita dichiarazione con una nuova tendenza alla buona educazione o un principio di tumore al cervello.
 
Scuoti la testa, mentre John ha chiamato il tuo nome un’altra volta.
 
- Sono qua. - dici, entrando in salotto.
 
Trovi John seduto sulla sua poltrona rossa, che finge di interessarsi ad un giornale, mentre maschera male la sua irritazione per il tuo comportamento: - Ah Sherlock, ci sei, pensavo che fossi a risolvere il tuo caso. - esordisce, rivolgendoti a stento lo sguardo.
 
- Il caso era banale, l’ho risolto con poco. - fingi, sedendoti sulla tua poltrona nera.
 
- Lestrade non c’entrava immagino. Greg mi ha detto pochi minuti fa che non aveva indagini per te oggi.
 
Ma bene, vuole giocare al detective con te.
Accenni un sorriso che probabilmente John non coglierà affatto.
 
Lo hai influenzato in questi anni. C’è una scintilla di te in lui, ora.
E questo ti consola. E ti fa accennare quel sorriso che stronchi subito.
Fuori luogo.
 
- Non ho mai detto che c’entrasse Lestrade. - rispondi alla sua velata accusa con il tuo solito tono di voce, quello che rifili ad Anderson quando si fa ingannare da un omicidio mascherato grossolanamente da suicidio o a Mycroft quando vuole convincerti ad andare a trovare i vostri genitori insieme e tu gli fai notare che ovviamente né tu né lui ne avete davvero il tempo o la necessità.
 
- Per chi allora? - John sembra non voglia farsi scoraggiare.
 
- Era un caso mio - liquidi - personale. - ed è anche vero. Hai impiegato questo tempo a cercare di toglierti John dalla testa e rassegnarti che è solo una cosa passeggera e che se lui vuole sposarsi Mary a te non importa più del passato dei cadaveri che dissezioni per gli esperimenti.
 
- Mycroft? - domanda, fingendo di prestare ancora attenzione al giornale.
 
- No. Avrei detto affari di stato, non caso personale.
 
- In effetti. - conviene. Non aggiunge altro.
 
Forse l’interrogatorio è finito…
 
- Non mi hai risposto.  -  insiste, chiudendo il giornale.
…forse no.
 
- Non rispondo al settanta per cento delle tue domande. - fai notare e, non intenzionato ad andare oltre, porti le mani giunte sotto al mento, nella posizione da meditazione.
 
- Ma oggi non devi… - comincia, ma non gli dai il tempo di continuare.
 
- L’ho già fatto… - controbatti stancamente, chiudendo gli occhi e sperando che questo possa bastare a chiudere definitamente la conversazione.
 
- Mi. Devi. Spiegare.
 
- Non so cosa spiegarti. - liquidi, restando fermo e immobile.
 
- Perché ti comporti in modo strano e perché non vuoi spiegarmi perché…
 
- Troppi perché nella stessa frase. - lo rimproveri.
 
- Troppa saccenteria, Sherlock. È troppo anche per me. - e sfodera il suo tono semi-incazzato migliore.
 
Apri gli occhi e abbandoni le mani sui braccioli della poltrona. - Non posso dirti la verità John.
 
- Non capisco perché.
 
- È meglio che… - esordisci, ma John non ti fa finire la tua ennesima scusa.
 
- No. Ora parli. Mi spieghi perché sei strano. Mi spieghi perché continui a non rispondermi. Perché scappi. Perché non mi chiedi più sempre di aiutarti nei casi. Perché non mangi. Perché hai ripreso a fumare. Perché non vuoi che io sposi Mary…
 
- Non lo vuoi sapere davvero John. - dici, esasperato a tua volta, indirizzandogli uno sguardo gelido e triste allo stesso tempo.
 
- Lo decido io cosa voglio sapere e cosa no! E cazzo voglio sapere perché ti comporti così, è abbastanza chiaro? - sbotta, il busto ormai staccato dallo schienale della poltrona e proteso verso di te.
 
- È fin troppo banale… - liquidi.
 
- Per me no. Non ti capisco.
 
- Questo è il motivo per non dirtelo. Perché non lo capisci da solo.
 
- Ma cosa cazzo devo capire?
 
E sei stufo di andare avanti in questa discussione. Tanto vale dirglielo e dimostrargli, come premio di consolazione, che era proprio vero che non lo voleva sapere.
 
- Che sono innamorato di te, John, e non da ora, da prima di Mary. - dici, tutto d’un fiato, guardandolo negli occhi, con un coraggio che non credevi di possedere ma che ora tanto vale ostentare.
 
- Eh, cosa? - sembra non capire. Ha lo sguardo perso, la fronte corrugata, sembra sbiancato,  ma forse è solo l’impressione. Ecco, non avresti dovuto dirglielo. Adesso arriva il bello.
 
- Non sono disposto a ripeterlo.
 
- Stai scherzando? - domanda. Ha sentito fin troppo bene, come avevi supposto. E ti sembra quasi di vederli gli ingranaggi del suo cervello che si muovono frenetici alla ricerca di una soluzione più o meno logica.
 
Più meno che più. Non scherzeresti mai su una cosa del genere. E l’ha vista la tua faccia seria, ha visto la tua urgenza di impedirgli di sposare Mary e la tua conseguente reticenza a spiegargliene la causa. Anche un bambino, anche Lestrade, avrebbe capito che non stai scherzando.
 
- Vorrei poter dire di aver scherzando… Ma io non ti mento mai, John, al massimo ometto.
 
- Tu…? - sembra non aver afferrato.
 
- Al massimo ometto. - ripeti.
 
- No. Non questo. Quello di prima.
 
- Non ti mento. - ripeti di nuovo.
 
- No, quello di prima. - e anche questa te l’aspettavi.
 
- Non te lo ripeto. - ammetti, stancamente.
 
- Tu…?
 
- Non lo ripeto - ti alzi e te ne vai. Ti dirigi in camera, ti rendi conto che questo non potrà ostacolare John a seguirti, così fai marcia indietro, torni in salotto, prendi il cappotto al volo dall’appendiabiti e ti chiudi velocemente la porta di casa alle spalle.
 
***
 
Merda.
E adesso?
 
Alzi gli occhi a studiare la porta di casa chiusa da Sherlock circa venti minuti fa.
Per questi venti minuti sei sicuro di aver pensato di tutto, ma non sai perché quando prendi nuovamente coscienza del tuo corpo ti sembra di aver spento l’interruttore del cervello per tutto il tempo trascorso.
 
Sherlock. Ha detto che… e se n’è andato.
 
Senza ripetere. Senza spiegare.
Senza aspettare una tua reazione.
 
Che poi se avesse voluto vedere una reazione vera, tipo che tu dicessi qualcosa con un minimo di senso, avrebbe dovuto aspettare questi venti minuti. E Sherlock odia spettare. Lo annoia.
 
Ma il problema adesso non è Sherlock.
Sei tu.
 
Perché la cosa ti turba tanto?
Perché del resto non dovrebbe turbarti?
 
Il tuo miglior amico ha appena detto - appena, venti minuti sono venti minuti - che è innamorato di te.
Non ti ha detto di essere infatuato.
Non ha detto di essere attratto.
Non ha detto altro che “sono innamorato di te, John, e non da ora, da prima di Mary.”
 
Tre bombe ad orologeria.
Esplose addosso a te, sotto i tuoi occhi, nel tuo cervello. Tutte insieme.
 
“Non da ora”
“Da prima di Mary”
E la prima e la più terribile.
“Sono innamorato di te John”
 
Il tuo migliore amico, un uomo, un affascinante e geniale uomo, ma dannatamente uomo e dannatamente amico, è non infatuato, non attratto, ma innamorato di te.
“E non da ora. Da prima di Mary.”
 
Ecco perché.
Perché il dissenso sul matrimonio.
 
Perché Mary è tutto quello che lui non sarà mai.
Perché Mary ha tutto ciò che lui non avrà mai.
 
Svegliarsi al tuo fianco ogni mattina, oppure abbracciata a te.
Sherlock che immagina di essere al suo posto.
Sherlock che immagina di dormire abbracciato a te.
 
La sua testa sul tuo petto. O viceversa.
La tua testa sul suo petto.
La dolce setosità delle lenzuola che avvolgono i vostri corpi nudi o vestiti…
Nudi. Probabilmente nudi.
 
Perché?
Perché sei…? Come sei…? Arrivato a tutto questo?
 
Associazione di idee. Semplice associazione di idee. Può capitare.
 
Ma “non da ora. Da prima di Mary” vuol dire che Sherlock ha taciuto. Per molto, forse moltissimo tempo.
Forse fin dall’inizio.
 
No. Dall’inizio no.
Ma comunque da prima di Mary.
 
Eppure hai avuto altre donne prima di lei.
Ma lui tranquillo… tranquillo per quanto può esserlo Sherlock.
Evidentemente non costruivano un pericolo per la vostra vita a Baker Street.
 
Così non ha parlato.
Non ha detto niente che potesse tradire i suoi sentimenti.
Temeva di perderti, ma non così tanto.
Aveva la situazione in pugno.
 
Poi Mary.
Che sgretola le tue incertezze.
Che sgretola le sue certezze.
 
Comunque non avresti doluto lasciarlo andare via così.
È stata un’idea, anzi un’assenza di idee, collettiva e balorda dei neuroni del tuo cervello.
Prendi il giubbotto dell’appendiabiti e le chiavi ed esci di casa. Per correre dietro a Sherlock.
Per quanto può servire venti minuti dopo.
 
***
 
Sei un idiota.
Un perfetto idiota.
Come cavolo t’è venuto in mente di dirglielo? Che cosa pensavi di ottenere?
Che ti dicesse che non avrebbe sposato Mary, anzi che l’avrebbe lasciata, che sareste stati voi due, insieme, per sempre, perché anche lui…
 
Patetico.
Stupida anche la tua fuga, la seconda in una giornata. Non puoi continuare a fuggire da John.
Sono mesi che cerchi di scacciarlo dai tuoi pensieri. Dai tuoi sogni. Dalle tue fantasie erotiche.
Senza riuscirci.
 
Sono mesi che cerchi di nascondergli quella verità che hai temuto potesse leggerti in faccia per tutto questo tempo.  Quella verità che oggi non sei riuscito più a nascondergli.
Gli hai detto tutto.
 
E lui è sbiancato. Non riusciva a crederci.
Non riusciva a capacitarsi più del fatto che tu, un altro uomo, o che tu, suo migliore amico, fossi innamorato di lui, il tuo coinquilino, assistente investigativo e blogger?
Mistero insoluto.
 
Cammini per strada.
Non sai dove stai andando.
Cammini e basta.
Vedi il parco, lì vicino.
 
Ma sì, forse è il caso di sedersi. È tutto il giorno che scappi da John. Vuoi una pausa.
Poi magari scopri che c’è un delitto al parco. Anche un bimbo che ha squartato un’anatra del laghetto per far spaventare gli altri bambini andrebbe bene. Purché ti distragga.
 
Ti siedi su una panchina.
Non ci sono delitti.
Solo mamme che guardano i bimbi giocare, gente che porta a spasso il cane, roba del genere.
Poco interessante.
 
Così guardi un punto fisso davanti a te.
Pensi a fare ordine nel tuo palazzo mentale.
Trovare i ricordi, le fantasie e cancellarle, una volta per tutte.
 
Senti che il cellulare squilla nella tasca del cappotto.
Forse è Lestrade per un caso.
 
Chiamata in corso da: John.
 
E certo. Questa te la dovevi aspettare, grande detective.
Anche se non prova per te niente più che affetto non ti abbandona.
È questo il bello di John.
 
Insomma… Sarebbe stato meglio se… scuoti la testa.
Non si può avere tutto.
 
Ma non gli rispondi.
Per dirgli cosa, poi?
 
Gli manderai un messaggio, quando il telefono smetterà di squillare. O aspetterai che sia lui a farlo.
Decisamente meglio.
 
 
Perché non rispondi?
 
Perché non mi piacciono le telefonate. SH
 
A me non piacciono le tue fughe rocambolesche.
 
Dovresti esserci abituato. SH
 
Dovresti smetterla.
 
Che mi volevi dire John? SH
 
Dove sei?
 
Non importa. SH
 
Dimmi dove sei se no me lo faccio dire da Mycroft.
 
Regents Park SH
 
E che ci fai tu in un parco?
 
Penso. SH
 
Ti posso raggiungere?
 
So che lo farai anche senza il mio permesso, quindi… SH
 
Arrivo.
 
***
 
Imbarazzo.
Imbarazzo nell’aria.
 
Tangibile. Impalpabile. Ingombrante.
Esasperante.
Vostro.
 
Causa delle vostre azioni.
Del suo ostinato tacere, del tuo ostinato non vedere.
E adesso dovete fare i conti con le conseguenze.
 
- Sherlock. - chiami. Anche se sei seduto su quella panchina da più di cinque minuti.
 
Cinque minuti di silenzio, che lui continua a non interrompere.
 
Ti fai coraggio. Evidentemente Sherlock sente di aver parlato pure troppo. Tocca a te dire qualcosa. Anche se non sai bene cosa e come dirlo.
 
Così inizi, sperando di non sbagliare:- Io non ti giudico diverso da mezz’ora fa quando non lo sapevo. Tu sei una delle persone più importanti della mia vita, io…
 
Sherlock distoglie i suoi occhi chiari da te e fissa lo sguardo sull’albero di fronte alla panchina, combatte per non tormentarsi le mani. Maschera l’imbarazzo con il sarcasmo: - Hai usato questa mezz’ora per scriverti il discorso?
 
- No. - ammetti. Ed è vero. Hai avuto il cervello svuotato. Inabile a formulare un discorso di senso compiuto e soprattutto a ricordarselo.
 
- Infatti, si vede. - dice, guardandoti di nuovo in faccia.
 
- Insomma, Sherlock, mi fai parlare?
 
Si mette le mani nelle tasche del cappotto. - Volevo risparmiarti… - esordisce.
 
Ma non gli fai terminare la frase: - Non puoi buttare la bomba e poi non voler sentire il rumore dello schianto.
 
Sherlock si sforza di non far trapelare emozioni dallo sguardo che ti rivolge, e tu intuisci solo la delusione e l’amarezza che lui non ostenta neanche in un momento come questo, mentre dice:- Lo schianto l’ho avvertito fin troppo nitidamente, prima. La tua faccia.
 
- Io… non… non me l’aspettavo. Non puoi biasimarmi.
 
- Io non ti biasimo. - sussurra, e vedi nel suo sguardo un sorta di tenerezza sommersa. Come hai fatto a non accorgertene prima?
 
- Resta che non avrei dovuto parlarti. Adesso le cose tra noi precipiteranno sicuramente… non potrai sopportare che… - non ha la forza di ammetterlo di nuovo e passa avanti - andrai a vivere da Mary… Hai già fatto la valigia? - incalza.
 
- No. Non l’ho fatta.
 
- È solo questione di tempo.
 
Purtroppo lo sai anche tu. Ma non è questo il momento di dargli ragione.
 
- Non ti lascio, Sherlock. - scandisci.
 
- Perché? - chiede, quasi stupito del fatto che tu controbatta su qualcosa che lui ha decretato vera.
 
Gli indirizzi uno sguardo esasperato che lo esorta, tuo malgrado, ad argomentare.
- Non hai nessuna ragione per restare ad affrontare il silenzio che si creerà tra di noi. La vedo già la tua paura che io possa starci male per tutto quello che fai e non fai. Non vedremo più film stupidi sul divano perché avrai il terrore che addormentandoti potresti appoggiarti a me e che io possa fraintendere. Non sopporterai di andare a cena e di essere scambiati per una coppia, e dopo la prima volta in cui arrossirai dalla punta dei capelli a quella dei piedi, deciderai che ordinerai solo il take away. E lo stesso gesto di portarmi il the la mattina in pigiama diventerà inconcepibile. Ti sentirai soffocare negli angusti nascondigli in cui aspettiamo che il criminale da catturare esca allo scoperto… non sarà più la nostra vita, John. Sarà la nostra vita epurata da tutto quello che la rendeva speciale e se tu non puoi sopportarlo, ebbene, sono io che non ce la faccio.
 
Cazzo. Ha esposto tutto quello che tu hai pensato ma che ora dovresti disgraziatamente fingere di non aver pensato. Ne sarai capace?
 
- Non è così, Sherlock. - obietti, a voce troppo bassa per poter essere convincente.
 
- Ah no? - e immagini che dietro quel tono di sfida ci sia la speranza, per una volta, di essersi sbagliato.
 
- No. - negare non serve. Lo sai benissimo che per lui sei un libro aperto. - Non posso negare di non aver pensato a queste cose, vagamente, ma indiscutibilmente, ma… - vedi lo sguardo di Sherlock incupirsi - Ma non me ne frega niente. - tenti di recuperare - Io non ti posso lasciare, Sherlock. Non posso lasciarti in mezzo a questa tempesta e abbandonare la nave e chi s’è visto, s’è visto. Tu mi hai salvato la vita, Sherlock!
 
- Anche tu. Siamo pari. Non farti scrupoli.
 
- Non sono scrupoli, Sherlock, è riconoscenza, amicizia, non ti posso lasciare.
 
- Non voglio la tua pietà. - dice, sprezzante, guardandoti dritto negli occhi.
 
Reggi lo sguardo. - Non merito il tuo disprezzo.
 
- Hai ragione. Scusami. - sussurra, come fa sempre quando è costretto a delle concessioni. E abbassa gli occhi. E se non fosse Sherlock Holmes vedresti un’ammissione di sconfitta, di resa in questo gesto. Ma è Sherlock Holmes e niente può sconfiggerlo, e men che meno tu, l’ordinarissimo John Watson.
O almeno lo speri.
 
“Scusami.” Echeggia per alcuni secondi il suono della sua ultima parola.
E fissi la sua faccia, il suo sguardo solitamente tagliente, le sue sopracciglia di solito corrugate, inarcate ad esprimere tutto il suo disappunto… ora tutto incupito, serio.
 
- È ovvio che accetto le tue scuse. - gli dici, con tono rassicurante. E lo abbracci.
 
Lo abbracci senza pensarci.
Senza preoccuparti.
Senza riflettere sulla convenienza di quel gesto.
E al diavolo tutto. Non è importante.
 
Solo Sherlock.
Sherlock che ha bisogno di te.
Che non abbandonerai perché disgraziatamente ha avuto la brillante idea di innamorarsi proprio di te.
 
Anche se la domanda te la poni, te la sei posta mentre lo raggiungevi, e te la porrai forse per tutta la vita… ma perché con tutte le persone che esistono sulla faccia della terra doveva innamorarsi proprio di te?
 
***
 
John che ti abbraccia.
Vorresti registrare tutto perché la razionale ed esasperante consapevolezza che questi momenti, mai troppo frequenti, adesso saranno sempre più rari, sovrasta la sensazione di benessere che ti pervade completamente il corpo e l’anima.
 
L’odore di John.
Il suo cuore che batte forte, puoi sentirlo, o magari, lo immagini solo, oppure è il tuo che batte per due.
Il calore del suo corpo premuto contro il tuo in quest’abbraccio insperato.
John.
 
Benedetto John, perché mi fai questo?
 
Vorresti chiederglielo, ma ti limiti a pensarlo.
Ti scosti per primo dall’abbraccio.
Meglio sapere quando avrà termine la beatitudine che non precipitare nell’abisso del tartaro senza preavviso.
 
Ti fai sfuggire un:- Grazie. - di cui ti penti subito.
 
- Di cosa? - fa lui.
 
- Di non essere corso via a gambe levate.
 
- Non mi chiamo Sherlock Holmes. - scherza.
 
- Tanto meglio. È molto più utile un John Watson che un secondo Sherlock Holmes. - affermi, cercando di stemperare la tensione che si è creata tra voi oggi.
 
John corruga involontariamente la fronte: - È un complimento?
 
- No, è una costatazione. - rispondi.
 
E ne sei fin troppo convinto.
 
A cosa ti sono servite le tue brillanti facoltà mentali se non sono sufficienti a conquistare l’uomo che ami?
 
 
Angolo autrice:
salve! Parto col dire che avrei dovuto postare questo capitolo domani, ma non sarò a casa per tutta la giornata, quindi ho deciso di aggiornare oggi.
 
Ringrazio tutte le dodici persone che seguono la storia, non mi aspettavo un numero così alto nel giro di poco tempo. Un ringraziamento speciale va a chi ha anche recensito, avere un parere con cui confrontarsi è sempre positivo.
 
Ma veniamo al nostro capitolo di oggi, cosa ne pensate?
 
A me personalmente questo capitolo piace molto perché finalmente ci sono i pov alternati di Sherlock e John. Forse John avrebbe dovuto dimostrarsi un po’ più sconvolto e meno disponibile al confronto, forse non avrebbe dovuto abbracciare Sherlock con quello che gli aveva detto ma… no, secondo me John non può smettere di voler bene a Sherlock perché ha ammesso di amarlo.
Spero che abbiate apprezzato!
 
Alla settimana prossima :)
 
lady dreamer.

Dell’amore e di altri crimini
Capitolo IV

 
 
- Mary, oggi è successa una cosa assurda - le dici, tornando a casa per cena. E appena prendi consapevolezza di aver iniziato il discorso che hai iniziato, vorresti tanto poter tornare indietro, riavvolgere il nastro e non dirle niente. Ma ormai…
 
Lei fa capolino in salotto, asciugandosi le mani su di uno strofinaccio:- Ah, si? Cosa?
 
- Sherlock… - esordisci.
 
- Ah beh, era prevedibile che c’entrasse lui… - dice, dopo averti baciato sulla bocca. Radiosa, ingenua, come sempre. Lei una cosa del genere di certo non se la sarebbe mai aspettata. Non che tu avresti potuto prevederlo, però…
 
- Sherlock si è innamorato… - dici, sedendoti in cucina.
 
- Sherlock? - fa Mary, armeggiando ai fornelli, per poi girarsi dopo aver aggiunto una manciata di sale in una padella in cui cucina qualcosa che, indipendentemente dalla sua bontà, tu non avrai voglia di mangiare.
 - E di chi? - aggiunge, incredula.
 
 Ti studi la punta delle scarpe, prima di alzare nuovamente gli occhi a Mary.
Ma continui a tacere.
 
- Si tratta di Molly? - ti chiede, aprendo la credenza per prendere i piatti.
 
Scuoti la testa, amareggiato. - No, non è una donna.
 
Mary si volta, ti guarda negli occhi, si prende un attimo prima di chiedere:
 
- Sherlock è gay?
 
Alzi le spalle. - Sì.
 
- Ah. - e poggia i piatti sul tavolo - E di chi si tratta?
 
Studi per un attimo la tovaglia a righe bianche e blu su cui Mary sta apparecchiando e sussurri, non sai se a te stesso o a lei: - Non ci posso ancora credere…
 
- No, dimmi che non è Lestrade… - ipotizza, accennando un sorriso.
 
- No, non è Greg, ci mancherebbe altro… - ti affretti a replicare, pensando che se tutta questa storia non ti riguardasse ci sarebbe da ridere.
 
- Ma chi è allora? - insiste Mary, ormai seduta di fronte a te a tavola.
 
Sospirando, ammetti: - Victor Trevon.
 
- E chi è?
 
- Vorrei tanto saperlo.
 
***
 
Dai la buonanotte a Mary e ti rigiri dall’altra parte del letto. Sono passati esattamente quattro mesi e quattro giorni da quando Sherlock ti ha ammesso di essere innamorato di te, due mesi e venti giorni da quando hai concordato con Sherlock che sarebbe stato meglio per entrambi che tu andassi a vivere da Mary, due mesi e diciotto giorni da quando ci sei andato a vivere davvero, sei ore e mezza da quando hai scoperto che a Baker Street c’è un nuovo, ingombrante inquilino.
 
Sei ore e mezza da quando hai detto addio alla tua sanità mentale.
 
***
 
- Ho deciso di convivere con Victor. - ti dice Sherlock, con la sua consueta nonchalance, dopo aver finito di ispezionare un cadavere ed esposto con l’altrettanto solita saccenteria a Lestrade e ad Anderson tutte le sue opinioni a riguardo, senza esimersi di far notare come le loro supposizioni fossero assolutamente infondate.
 
Tu, con la mente ancora occupata dal volto sfigurato del cadavere e le facce sbigottite degli agenti di Scotland Yard, cogli quello che Sherlock dice, ma ti crogioli nella speranza di non aver capito bene.
 
 - Eh? Cosa? - domandi, mentre lasciate l’appartamento.
 
Sherlock ripete, con il tono di un maestro che rispiega ad un alunno distratto, né più né meno :
- Victor si trasferisce oggi al 221 B di Baker Street.
 
Ti frullano in testa troppe domande, ma non puoi esimerti dal porre quella principale, che più di tutte lampeggia luminosa nel tuo cervello: - Ma chi è Victor?
 
- Victor Trevon, ti avrò sicuramente già parlato di lui, andavamo al college insieme. - e spiega l’ovvio, sornione, con le mani in tasca, mentre continua a camminare al tuo fianco.
 
 - Beh - devi ammettere che la cosa non è poi strana - hai fatto bene a trovare qualcuno con cui dividere l’affitto…
 
Sherlock volta lo sguardo a spiegarti:- Non divideremo solo l’affitto…
 
E nei suoi occhi intravedi un velo di malizia che prima non c’era mai stato. Ma fingi di non vederlo, sperando che il dubbio che inizia confusamente a prendere corpo nella tua testa venga smentito con forza.
 
- Beh certo, anche le spese per le bollette, eccetera… - borbotti, a bassa voce.
 
- Io e Victor stiamo insieme, John.
 
- Eh? - questa non è la smentita che ti aspettavi.
 
- Stiamo insieme. Si chiama relazione erotico sentimentale.
 
- Che cosa? - non puoi capacitarti che Sherlock…
 
Lo scruti attentamente, sperando che sia tutto un enorme fraintendimento.
 
E Sherlock, per fugare ogni dubbio, gettandoti inspiegabilmente nell’angoscia, ammette, iniziando a spazientirsi della tua reazione: - Ci vado a letto, ma penso che non sia solo attrazione fisica.
 
- Ah. - ti limiti a sussurrare.
 
- Qualche problema?
 
- No, figurati - deglutisci a vuoto, hai la salivazione azzerata - Sei libero di fare quel che vuoi del tuo cuore e… - combatti per non abbassare lo sguardo - beh, di tutto il resto.
 
Sherlock continua a camminare, guardando nuovamente dritto davanti a sé. - Naturalmente.
 
- Naturalmente. - ripeti.
 
***
 
 
E niente ti sembra meno naturale di questo.
Sherlock e questo Victor.
 
Victor Trevon, già il nome non ti piace.
Lui, a Baker Street, a casa tua, in camera tua.
O peggio in camera “sua”. Di Sherlock.
Scuoti il capo per scacciare pensieri inquietantemente realistici.
 
Ti volti verso Mary.
Non provi alcun desiderio di fare l’amore con lei.
Non sai perché.
Forse è lo shock.
Si, è sicuramente lo shock di immaginare Sherlock e questo Trevon in un groviglio di corpi sudati ed ebbri di piacere, a casa tua. Con la signora Hudson che a causa loro non riuscirà a dormire.
 
Ma in fondo, a te non dovrebbe interessare.
Tu sei felice e contento, vivi con Mary, hai un lavoro che ti piace, continui ad aiutare Sherlock nelle indagini, va tutto bene.
 
Andava tutto bene.
Adesso c’è Victor.
 
Non c’è niente che vada bene, in realtà.
Il lavoro al Barts lo mal sopporti, i casi per cui Sherlock ti chiede aiuto non sono molti, le occasioni in cui lo vedi non per i casi sono ridottissime, non riesci a smettere di pensare al 221 B di Baker Street come casa tua e l’appartamento di Mary come l’appartamento di Mary.
Ed è tutto dannatamente inquietante.
 
Non ti sembra di avere in mano le redini della tua vita.
Va da sola, dove vuole.
E tu cerchi di starle dietro, a fatica ci riesci, per certi versi, ogni tanto.
È tutto un macello. E non sai spiegarti perché.
E non vuoi spiegarti perché.
 
****
 
Hai detto a John che Victor viene a vivere con te.
Gli hai visto in faccia un’espressione incredula, stupita… sconvolta.
Forse non avresti dovuto dirglielo. Non così.
 
****
 
John, tutto bene? SH
 
Perché sei ancora sveglio?
 
Poi aggiungi: Non rispondere. Non lo voglio sapere.
 
Non è quello che pensi. Sto facendo un esperimento. SH
 
E Victor?
 
Dorme. Sono le due del mattino. SH
 
Come sapevi che non dormivo?
 
Lo immaginavo. Quando mi hai detto che eri innamorato di Mary io non ho dormito. SH
 
Poi aggiunge: Scusa, in effetti era un po’ diverso. SH
 
Non è che non dormo per te e Victor. Ho tanti pensieri in testa.
 
Tipo? SH
 
Ma niente. Problemi a lavoro.
 
Problemi con Mary. SH
 
No.
 
Sì. Non mi hai mai risposto ad un messaggio a quest’ora. SH
 
Non ha mai avuto senso mandarci messaggi a quest’ora, fino a due mesi fa vivevamo insieme. Ti bastava bussare alla porta.
 
Ti manca Baker Street? SH
 
Un po’. Mi devo ancora abituare. Che esperimento fai?
 
Non lo vuoi sapere davvero, fidati. SH
 
Povera signora Hudson, non oso immaginare le condizioni pietose della cucina…
 
Non c’entra la cucina. SH
 
Non rispondi. Non sai più cosa dirgli.
 
Comunque da quando ho rincontrato Victor ho smesso di fumare. Ne sarai contento. SH
 
Certo. Per la tua salute.
 
A che pensi? SH
 
Di solito a te non servono queste domande, me lo leggi in faccia e basta.
 
Attraverso il cellulare non sono capace. SH
 
Penso che le nostre vite sono cambiate in così poco tempo.
 
È vero. Sono cambiate. SH
 
Adesso ti aiuterà Victor con le indagini?
 
No. Come aiutante e blogger sei insostituibile. SH
 
Sospiri prima di rendertene conto.
 
Domani ho la giornata libera…
 
Lo so. SH
 
Se hai un caso chiamami.
 
Non dovevi accompagnare Mary a fare spese? SH
 
Merda. È vero. Ma non ci pensi proprio a buttare via il tempo così, vuoi indietro un po’ di quell’adrenalina in circolo che prima era il tuo pane quotidiano.
 
No, ci va con le amiche.
 
Ok. Speriamo che succeda qualcosa allora. SH
 
 
- John, che fai? - ti domanda Mary, con la voce impastata di sonno, notando, nel girarsi dalla tua parte, che hai il cellulare in mano.
 
- Niente, amore, controllavo l’ora, dormi. - la rassicuri, vergognandoti come un ladro.
 
 
Aspetto notizie. Buonanotte.
 
Buonanotte John. SH
 
 
E vorresti tanto sentire il suono della sua voce, la porta della stanza cigolare perché viene richiusa alle tue o sue spalle, l’assenza di rumori, la quiete, la vostra concitata quiete di Baker Street.
Quiete buttata nel secchio.
 
Sono solo autosuggestioni.
Pensieri assonnati e confusi.
Senza valore.
Dormi, John, il sonno forse spazzerà via queste idee che mal sopporti.
Forse.
 
****
 
- Sherlock, ma sei sveglio? - chiede Victor, dall’altra stanza, la luce sul suo comodino spenta da un pezzo.
 
- No, sto dormendo. - ironizzi.
 
- Dormi in salotto? - chiede.
 
- No, arrivo a letto…
 
 
Ti alzi dalla poltrona di John.
Il suo odore non c’è più sulla stoffa rossa.
Né sul cuscino ricamato dalla signora Hudson.
Spegni la luce.
 
Al buio lui c’è ancora.
Sulla sua poltrona.
Nel tuo cuore.
Ma non lo puoi ammettere.
 
Non dormirai stanotte.
 
 
 
Angolo autrice:
salve! Ed eccoci qui al quarto capitolo!
 
Esordisco ringraziando come sempre tutti quelli che seguono o hanno messo tra i preferiti la storia! e soprattutto chi ha recensito! Sono contenta che apprezziate!
 
Ma veniamo  al capitolo di oggi…
 
Che ne dite? Vi aspettavate la comparsa di Victor Trevon?
 
Specifico che dove trovate “****” non è per sbaglio, ne ho messi quattro per evidenziare il cambiamento di POV, visto che “***” l’avevo già messo per distaccare i vari momenti della giornata e il flashback, temevo di non essere sufficientemente chiara… e poi ho messo in corsivo sia il flashback che i messaggi che Sherlock e John si scambiano, spero di non aver creato confusione.
 
Per il resto, beh, aspetto i vostri commenti! Se volete…
 
Alla prossima :)
 

Dell’amore e di altri crimini
Capitolo V

Dell'amore e di altri crimini.
Capitolo VI