Il primo e l'ultimo

Quando era quasi l’alba, il suo respiro affannoso lo fece svegliare dal dormiveglia. Il principe pareva agitato e nervoso nel sonno, parlottava velocemente di cose incomprensibili. Il guardiano si avvicinò un poco, sperando che non cadesse.
“Non voglio andare… non l’ho mai voluto… no…” si agitava e scalciava.
Aron si chiese se avesse dovuto svegliarlo. Ma il ragazzo si tranquillizzò e non si mosse più. Il guardiano sospirò, stavolta dal sollievo. Doveva ammettere che il principe poteva essere addirittura tenero, nel modo in cui dormiva.
“Perché mi sto agitando tanto? Non c’è nulla di così pericoloso” si disse. Si era reso conto che iniziava a innervosirsi con facilità, forse per la mancanza di sonno.
Aveva bisogno di una valvola di sfogo, ed era fuori esercizio. Mancavano ancora diversi minuti all’alba. Così decise di iniziare alcune esercitazioni con la spada, che da molto tempo non aveva potuto fare. Rimosse il pezzo superiore dell’armatura, rimanendo a petto nudo, e cominciò ad agitare la sua spada, in una successione di mosse che aveva ripetuto tanto da averle ormai scolpite nella memoria, ai tempi dell’addestramento. Sapeva bene che, di fronte al nemico, non le avrebbe potuto utilizzare nel modo in cui voleva. In guerra o vinci o muori, gli dicevano i commilitoni più esperti. Come avrebbe voluto affrontare una battaglia vera! Ma quelle si combattevano altrove. I regni vicini, loro alleati, stavano affrontando da anni una guerra sanguinosa, contro le Terre del Nord, per il possesso di alcuni territori. La loro nazione invece aveva convenientemente deciso di restarne fuori. E Aron, come guardia reale, aveva unicamente il compito di difendere il castello, ed il principe. Solo il principe Caleb. I suoi fratelli maggiori, si sarebbero vergognati nel farsi proteggere da un ragazzo più giovane di loro. Ma il castello non subiva assalti da più di vent’anni, poteva scortare Caleb solo quando si spostava dai templi in occasioni speciali, e a causa di ciò Aron non aveva mai avuto modo di combattere con un vero avversario.
“Come osi, non comprendi il grande onore che ti è stato concesso?”, gli ripeteva sempre suo padre quando se ne lamentava “Tua madre ne sarebbe stata orgogliosa. E tu, dovresti voler onorare lei e la nostra casata” continuava a dire, e Aron non ribatteva, sapendo che suo padre aveva ragione. Pensò a lui, alla sua figura curva, un tempo così nobile e fiera, prima che affossasse tutto nel gioco e nel vino, se lo figurò davanti come un nemico immaginario da sconfiggere.
“Non devi deludermi. Sei il primogenito. Devi ristabilire l’onore della nostra antica famiglia.” disse la figura. Aron sollevò la spada. “Sta zitto, vecchio! “ esclamò. Mosse la spada, immaginando di tagliargli la testa, infilzandogli il cuore, mentre il sangue scorreva a fiotti.
Poi riprese a compiere i soliti esercizi con la spada.
Alla fine, l’alba arrivò. Aron spostò una ciocca di capelli castani dalla fronte, appiccicati dal sudore. Era soddisfatto, aveva dato tutto se stesso. Ora il suo corpo pretendeva altre attenzioni. Lo stomaco gli brontolò per la fame, il cuore gli martellò per la stanchezza, la vescica era piena. Decise di concentrarsi su quest’ultimo problema ed evacuò accanto alla roccia.
“Non hai proprio un briciolo di decenza” disse una voce sopra di lui.
Il giovane finì la sua occupazione e sollevò la testa. Caleb si sporgeva sopra di lui. Chissà da quanto tempo lo stava osservando! Era evidentemente imbarazzato, ma cercava in ogni modo di non darlo a vedere, in ogni caso non la smetteva di fissarlo.
"A-Altezza!” balbettò il giovane coprendosi istintivamente.
“Che aspetti a vestirti!” esclamò il nobile, voltando finalmente la faccia altrove.
Aron eseguì, rosso in volto.
“Bene. Se hai finito, possiamo ripartire.” disse Caleb. Buttò a terra la coperta. Poi provò a scivolare giù dalla roccia, ma a metà discesa poggiò male un piede e cadde a terra malamente.
“Altezza!” gridò Aron precipitandosi da lui. Se si fosse trattato di una lesione grave, temeva la sua reazione, e soprattutto quel che il principe avrebbe potuto riferire al Re della sua condotta, perché non aveva impedito la caduta.
Se avesse perso la sua occupazione per un motivo del genere… beh... di certo suo padre non glielo avrebbe mai perdonato.
Notò che il principe riusciva ad alzarsi, ma camminava con un po’ di difficoltà. Il ginocchio destro era sporco di sangue.
“Le fa male, principe? Se posso aiutarla…”
“Non toccarmi.” sibilò lui.
“Ma...”
“Levati di mezzo”
Aron si allontanò, perplesso. Il principe aprì subito lo zaino e ne trasse un’ampolla, colma di un liquido di un verde scuro. La aprì e se ne versò un po’ sulla ferita.
Poi rimise tutto a posto. “In questo modo, si cicatrizzerà più in fretta. E il ginocchio non sembra aver subito una rottura, dato che riesco a muoverlo. Se non lo sforzo troppo, guarirà presto.”
“Immagino” riuscì a dire il guardiano. Si stupì della sicurezza con cui il ragazzo diceva tali cose.
In ogni caso si misero in viaggio. Ormai non mancava molto. Forse il giorno successivo avrebbero raggiunto il Santuario. O quello dopo ancora.
Raggiunsero la montagna, e iniziarono a percorrerne i sentieri, salendo sempre più in alto. Dopo qualche ora avevano raggiunto una discreta altitudine e potevano godere di una splendida visuale del percorso finora attraversato, sebbene a distanza, per non cadere dai precipizi. Cominciò però a piovere. Una pioggerellina fitta e fastidiosa.
“Sì, proprio quel che ci voleva per rendere più disgustosa la giornata” commentò sarcastico il principe, per niente emozionato dalla vista. Camminava abbastanza spedito, nonostante il ginocchio infortunato. Forse troppo. Dopo solo un’ora parve dare segni di cedimento. Tanto che, per superare una roccia, impiegò troppa foga, e scivolò sulla terra bagnata. Per fortuna, era caduto lontano dallo strapiombo. La pioggia, intanto, stava peggiorando.
Aron lo raggiunse subito. “Sta bene?” chiese, stavolta preoccupato.
Caleb parve innervosirsi e lo respinse con foga. “Ovviamente. Devi finirla di agitarti tanto, neanche fossi un cane. Ma, a pensarci bene, dopotutto lo sei!”
L’insulto colse Aron impreparato, tanto che non riuscì a restare composto come suo solito. “Sto solo facendo il mio lavoro. Potrebbe anche cercare di apprezzarlo, ogni tanto. Ma non credo ne sia capace.”
“Lo farei, se lo svolgessi decentemente” replicò il ragazzo.
“Ah, davvero? Io credo invece che a parte usare la lingua per lamentarsi, non sia in grado di fare altro, mio signore. Senza di me non sarebbe arrivato sin qui, e nemmeno raggiungerebbe il Santuario. Sa comportarsi solo come un bambino viziato!”
Colpito nel segno, il giovane fece una smorfia. “Questo è da vedere.” Si limitò a dire, e riprese a camminare, anche se con difficoltà.
Aron non lo tallonò, stavolta. Aveva il discreto timore di aver perso il lavoro, dopo quella frecciata.
Si limitò a seguirlo in silenzio. Questo, almeno finché non vide cadere dei sassolini, dal fianco scosceso della montagna. Prima che potesse voltarsi, un sasso gli colpì di striscio la testa. Aron si voltò e vide un uomo dal volto coperto, senz’altro un bandito, scendere dal fianco urlando; probabilmente fino allora si era nascosto dietro ad una insenatura.
Che stupido era stato, a non notarlo!