[Chapter one. Frollo]
...e ti maledirò finché avrò vita e fiato¹.

“Come, presumete, io potrei credervi?”
   Belle arretra, appoggiandosi alla colonna più vicina. Il cuore le martella in gola, le toglie il respiro, le fa salire i conati di vomito.
   “Come posso credere di non avere davanti una strega?”, la incalza l'uomo freddamente, torreggiando sopra di lei. La luce delle candele illumina la navata di una luce fioca, che gioca sul volto di lui deformandolo con ombre spaventose, disumane, come quelle che sono dimora del diavolo di cui si parla ogni domenica in quella stessa chiesa. “Che la Bestia non le abbia mangiato il cuore?”.
   “Non... Non... c'è nessuna Bestia!”.
   Le lacrime scendono leggere sulle guance della ragazza, sfiorandole piano. È in un singhiozzo che una voce quasi estranea a lei stessa esce dalle sue labbra. “Non è pericoloso!”
   Claude le rivolge uno sguardo disgustato, sollevando entrambe le sopracciglia, finalmente di fronte alla più completa realizzazione: “Voi lo amate, non è così?”
   Sembra combattuto, l'arcidiacono: scappare e mettere il più lontano possibile tra sé e quella donna, o restare e ascoltare quell'inevitabile conferma. Non sa spiegarsi il perché, ma sente montare la rabbia. “La Bestia vi ha strappato il cuore, siete una strega!”
   “No!”, la voce della ragazza riecheggia nella navata vuota. Afferra il braccio di Claude – il sinistro, come tentando di trattenerlo, ma lui si divincola con uno strattone. Belle crolla a terra, sul pavimento di pietra fredda.
   Un'ultima occhiata di sufficienza. “Non toccatemi. Andatevene e non tornate più. Andatevene subito!”
   Belle si trascina lentamente in piedi, ingoia le lacrime, si asciuga gli occhi e obbedisce. Corre verso la porta senza guardarsi indietro e se ne va, diretta non sa nemmeno lei dove. Se persino la Chiesa le ha voltato le spalle, chi potrà mettere al sicuro lei e l'uomo che – possibile? – ama?
   Il portone sbatte, mentre una folata di vento freddo spegne tutte le candele.
   Claude, solo, appoggia la schiena a quella stessa colonna cui era appoggiata lei e si lascia sfuggire un sospiro, artigliandosi la toga all'altezza del cuore.
   Il braccio sinistro sembra bruciare.

Odi et amo.



[Chapter three. Regina di Cuori]
Sei matto – E chi non lo è?

C’è stato un tempo in cui la regina non aveva ancora quest’aspetto, né sentiva il bisogno di uccidere per gioco.
   Aveva conosciuto presto il dolore, quando aveva visto sua madre sul letto di morte, e quando suo padre si era chiuso nella sua stanza per non farle vedere che piangeva.
   All’epoca non c'era nessun regno, per le strade non si respirava follia e le rose non erano per forza rosse. Wonderland era un posto come tanti altri e di certo non si trovava nella tana di un coniglio. Forse, non si chiamava neanche Wonderland.
 
La Regina di Cuori sorride compiaciuta davanti alle sue rose. Sono splendide. Di uno splendido rosso. Il primo che pianterà una rosa bianca perderà la testa.
 
Si è arrampicata sul muretto del giardino, osserva la gente passare. Non lo sa quando ha cominciato a piangere. Bussa da giorni a una porta chiusa, dietro alla quale sta l’ultimo brandello di famiglia che le resta. È la serratura che non vuole farla passare, ha deciso. Non è colpa di suo padre.
   “È una bella giornata, perché passarla a piangere?”, chiede una voce.
   La bambina sobbalza appena, asciugandosi il viso con la manica del vestito. Si guarda attorno, ma non vede nessuno. C’è solo un vecchio gatto, accoccolato proprio al suo fianco sul muretto, e di certo non è stato lui a parlare.
   In quel momento le sembra quasi che sorrida.
 
La Regina di Cuori si guarda allo specchio e vede un viso che non le appartiene. Qualcuno è stato nel suo giardino, proprio quella mattina. Era un ragazzino, lo ha sentito ridere.
   “Tagliategli la testa”
   Nessuno merita di ridere. Non più.

Si può disimparare a ridere? Guardando gli altri sembra una cosa così facile... cosa c'è che non va in lei?
   La bambina è seduta anche oggi sul muretto. Non piange più, ormai. Forse ha finito anche le lacrime. La porta è chiusa, è chiusa, è chiusa, urla una vocina nelle sue orecchie, devi trovare un’altra strada.
   “Quale strada?”, urla, arrabbiata.
   “Be’, dipende da dove vuoi andare”, le risponde una voce.
La bambina si sporge oltre il muro e vede un ragazzo con un buffo cappello in testa.
   “Che cosa vuoi?”
   Lui sorride. “Sto inseguendo un coniglio bianco”
   “Tu sei matto!”
   “E chi non lo è? Ah, questa è per te"
   Il ragazzo le lancia una rosa. È rossa, bellissima.
   Guarda allontanarsi il ragazzo continuando a sfiorare i petali con le dita, come rapita.
 
“Da dove vieni e dove sei diretta?”
   “Cercavo di ritrovare la mia strada.”, risponde Alice.
   La Regina di Cuori aveva perso la sua tanti anni prima. Aveva cercato tanto a lungo da perdere se stessa. Ora era un’ombra sospesa nella polvere, una maschera senza più un volto da nascondere, una carta da gioco come tante altre.
   “La tua strada? Tutte le strade sono mie!”

La Regina di Cuori apre il cassetto del suo comodino. Ne tira fuori una rosa rossa, tutta sgualcita ma ancora bella. Ha fatto in modo che si conservasse in tutti quegli anni.
   Il Cappellaio? Non l’ha più rivisto.

/chapter three - end.
 Ok, non so bene da dove mi sia uscito questo capitolo... è folle, lo so, e il pairing è accennato e basta, ma vebbè
Nel capitolo in realtà Wonderland è nato dalla pazzia della regina, o forse è tutto un suo vaneggio... (vaneggio nel vaneggio, woo, sono da manicomio).
Grazie per aver letto e se recensirete/aggiungerete a qualcosa. Baci,
h o r o
 

/chapter four - end.
Ciao! Non ho molti commenti da fare su questo capitolo.
James è il vero nome di Uncino (scoperto da poco, su wikipedia).
Volevo, in un certo senso, motivare il suo arrivo nell'Isola che non c'è, anche se ne è uscita questa cosa fuori da ogni logica... non so come abbia fatto ad arrivare in cielo, avrà corrotto qualche fatina a caso...
Vabbè, fatemi sapere che ne pensate. Accetto anche gli insutli. A presto!
h o r o

Odi et amo.


[Chapter five. Malefica]
Io fei gibetto a me de le mie case

C'era un qualcosa di perverso nel modo in cui Jafar arricciava le labbra, compiaciuto, alle buone notizie. Era un lieve sogghigno malcelato, un po' troppo vanaglorioso, forse, ma così esplicito, dichiarato, informale; che poco aveva a che fare con la sua immagine posata e controllata e così tanto con il vero se stesso.
   Sembrava che la sua parte più oscura prendesse il sopravvento sull'autocontrollo che ostentava ogni giorno. E lo adoravi, perché ti ricordava te stessa.
   La magia è insieme libertà e catene. È un dono pericoloso, lo sapete entrambi, perché si teme quello che non si conosce. La gente ha troppa paura di quello che potresti farle, per preoccuparsi di quello che fa a te. Per comodità odia.
   Jafar è l’unico che ti capisce, ma a lui non importa di essere capito. Non vuole salvarsi, non vuole essere accettato: vuole dominare, perché quell’odio l’ha colmato completamente, gli è entrato nei polmoni fino a soffocarlo e l’ha cambiato. Tu sei immersa nell'oscurità da tanto tempo, ormai, e prima o poi toccherà anche a te.
   Ti sporgi verso di lui, che sta raccontando degli aneddoti su una caverna piena di tesori e una lampada dei desideri, e posi le labbra sulle sue in un bacio languido e prolungato. Non si sottrae a quel contatto, risponde con trasporto ma, quando vi staccate, si finge offeso.
   “Mi stavi almeno ascoltando, Malefica?”, sibila.
   Rispondi con un sorrisetto. “Voi che dite, Gran Visir?”
   I suoi occhi di ossidiana brillano. Riduce le distanze tra voi, sussurrandoti all’orecchio solo poche parole. Senti il suo fiato caldo. “Penso proprio di no, Vostra Altezza.”
   Jafar è diverso dagli altri. È come te, ti capisce appieno. Non è una relazione basata sull’amore, la vostra, non è un amore che vi consuma, che vi brucia nell’anima. È solo che siete troppo simili per stare separati.
   Te lo ripeti anche quando fate l’amore, che non è amore, non è amore, è solo sesso, è solo un vetro troppo appannato perché qualcuno possa distinguere quello che c’è dietro. Ma Jafar ti capisce e con lui non sei sola.
   “Cosa dicevi a proposito della lampada?”, chiedi dopo un po’.
   “Si dice che possa realizzare qualunque desiderio. Potere, ricchezza...”
   “E l'amore?”
   Jafar si lascia sfuggire una mezza risata. “Di quello non ho bisogno.”
   Ti assomiglia anche in questo. Sai bene che non c’è lieto fine per i cattivi. È tutto implicito, è tutto superfluo. Non c’è felicità né amore. È un gioco di priorità.
 
Alla fine hai hai fatto dell’oscurità la tua casa.
   E della tua casa la tua forca.

/Chapter five - end.
Ciao a tutti :) ecco un nuovo capitolo, fresco fresco!
 Il titolo è preso da Dante (Inferno, canto XIII) e nel caso qualcuno non lo conoscesse fa parte del girone dei suicidi e tradotto dice "io feci della mia casa la mia forca", che è anche la fine del capitolo, pur adattata. Con questo non voglio dire che Malefica si è suicidata, ma che alla fine ha abbracciato anche lei quell'odio fino in fondo, rinunciando a tutto quello che avrebbe potuto avere in caso contrario. E' quasi una metafora della morte, ecco.
In questo capitolo c'è stata la partecipazione straordinaria di Jafar, ma non è detto che prima o poi non arriverà anche un capitolo su di lui.
Bòn, mi sto dilungando fin troppo... Recensite, se vi va, mi fa piacere sentire i vostri pareri :)
Grazie per essere arrivati fin qui.
h o r o

Odi et amo.


[Chapter seven. Crudelia]
Divampante fulgore nelle foreste della notte

“E così lei è il tanto decantato mr. Clayton?”, esordì la donna, aspirando un’ampia boccata dalla propria sigaretta. “Paul mi ha detto che anche lei è inglese. Spero che sia anche competente.” Ridacchiò tra sé, dicendolo. Le sembrava una battuta divertente.
   Sedeva sul proprio divano a "elle", in pelle nera, Crudelia De Mon, le gambe accavallate, il braccio destro abbandonato mollemente sullo schienale, in mano l'immancabile bocchino per sigarette, il sinistro dietro la nuca, quasi a sorreggerle la testa.
   Osservando il nuovo venuto, non si alzò – non lo avrebbe mai fatto, ma si lisciò lentamente l'elegante abito da cocktail nero, come a liberarsi della cenere eventualmente cadutavi sopra e scoprì i denti in una mezza smorfia.
   “Sì, ma’am. Cecil Clayton, al suo servizio. Sono il migliore.”, si presentò lui, con un sorriso smagliante. Lei gli porse la mano e lui la sfiorò con le labbra.
   “Mi fa piacere. So che Paul a volte ha la tendenza ad esagerare decantando le doti dei suoi… contatti, ma vedo che lei stesso è piuttosto sicuro di sé.”
   “Ah, ma’am, le assicuro che non c’è uomo al mondo che conosca l’Africa meglio di me.”
   Crudelia lo guardò a lungo. Indugiò sul suo ghigno arrogante, di chi uccide bestie per sport e per mestiere, sui baffetti da perfetto inglese gentiluomo, sui capelli pettinati all’indietro dalle prime ciocche grigie sulle tempie, sulla giacca tirata al massimo sui pettorali scolpiti. Non se ne vedevano più,di uomini così, specie a Londra, dove l'uomo tipo era uno smilzo spilungone come il marito di Anita. Oh, non doveva pensarci, le faceva venire l'orticaria.
   “Be’, se ne è convinto lei…”, sibilò invece, alitandogli una zaffata di fumo in faccia.
   Clayton non abbassò lo sguardo, ma anzi sorrise. “Lo sono. Parliamo di affari? Mr. Sandler mi ha detto che potrebbe essere interessata a una pelle di leopardo.”
   “Giaguaro, tesoro. Giaguaro”, soffiò Crudelia, quasi punta nell'orgoglio. E così Paul Sandler, che tanto si atteggiava a esperto, voleva rifilarle la pelliccia di un'altra bestia? Ma con chi credeva di avere a che fare, scherzava?!
   “Il giaguaro è tipico dell'America meridionale, il leopardo è la specie africana. Le assicuro comunque che sono molto simili, è facile sbagliarsi”, spiegò l'uomo, pieno di sussiego, arricciando un poco le labbra. Ah, quanto adorava far scoppiare le donne presuntuose nella loro stessa boria. Era come domare un animale selvaggio e, be', non per vantarsi ma sapeva il fatto suo in materia.
   Crudelia aveva sempre odiato venire contraddetta, ma trovava che Clayton avesse un non so che di accattivante nel suo modo di fare. In cuor suo lo perdonò per l'affronto, quindi, e gli concesse anche un mezzo ghigno, più una smorfia, esclamando: “Ah bene, almeno vedo che se ne intende. Felice di constatarlo. Parliamo di affari, allora?”
   Il cacciatore scoppiò a ridere. Sì, quella donna era un animale selvaggio, addirittura una tigre, forse. La più feroce che avesse mai avuto l'onore di scovare.

Cecil insistette per essere presente al momento della consegna. Guardò la donna afferrare la pelliccia di leopardo come se fosse stata una reliquia, e avvolgersela addosso in un unico movimento aggraziato.
   "Bellissima", mormorava, ammirandosi nello specchio vicino.
   Vesti le spoglie dei nemici, tigre?, pensò lui, con un ghigno. L'ho ucciso per te, con queste mani.
   Ma Crudelia non aveva occhi che per il suo trofeo, e presto Clayton dovette suo malgrado scivolare fuori dalla stanza, fuori dalla sua vita, fuori dalla foresta della notte di cui lei era la regina.
 

/chapter seven - end.
Waa, eccomi! In ritardo, ma ci sono. Questo capitolo mi ha dato dei problemi, perché non sapevo su chi scriverlo ed ero presa da un'altra storia di mia creazione, un crossover tra serie televisive (a tutti i fan di Hannibal e Sherlock, fate una capatina tra le mie storie, magari)... quando avevo ormai perso le speranze invece eccola, l'illuminazione!
Spero che il capitolo vi sia piaciuto. Un grazie speciale a Nox, che mi offre sempre preziosi consigli.
Ah, il titolo deriva da una poesia di William Blake, The Tyger, una genialata di un grande genio.
A risentirci, presto (spero)...
Vostra,
h o r o

• Shere Khan me lo vedo troppo alla Sean Connery, però un po' più abbronzato. http://2.citynews-today.stgy.it/~media/originale/14088823359148/sean-connery-8.jpg
• Scar è Jeremy Irons. http://www.jeremyirons.com/gallery/albums/Batch%20Files/Kafka%20Magazine%20Scans/normal_jeremy-irons-kafka-magazine-scans005.jpg
• Ade potrebbe essere Christopher Walken. http://www.rideship.com/blog/wp-content/uploads/2013/06/Christopher-Walken-Rideshare.jpg
• Frollo senza dubbio Alan Rickman. https://farm6.staticflickr.com/5142/5798816328_0eee09294d.jpg