Dopo pochi giorni, non ebbi più dubbi su ciò che poteva aver ridotto George Weasley in quello stato. Mi accorsi che mi sarebbe piaciuto avere torto.

Tutto tornava: le sue partenze improvvise, i rapporti logorati con la famiglia, e sì, alla fine anche il suo stupido gioco alle spalle di Perfettini, che aveva preso sul serio quello che era solo una tipica indifferenza a tutto.

Tipica per chi usava la Polvere Olvidante. Molti dei miei collaboratori, durante la guerra, avevano visto cose terribili e cercavano di evitare gli incubi che tornavano puntuali ogni notte... come dire? Avevano trovato presto il modo per farlo. In fin dei conti era solo una magia come un’altra e l’effetto era temporaneo. Che male poteva fare? 

Herman Selwyn me ne aveva parlato, quando ci eravamo incrociati al pub Buiopesto “Si vive per qualche ora... nell’illusione che sia tutto normale. Che lo sia sempre stato e che la guerra sia stata solo un brutto sogno. Non hanno mai ucciso tua figlia. Non hai mai puntato la bacchetta contro qualcuno. E’ meraviglioso” aveva sospirato pesantemente “Ma poi si torna alla realtà. E costa parecchio, maledizione.” 

C’era chi se n’era approfittato durante i processi, per non avere ricordi compromettenti da offrire ai Pensatoi dei giudici. 

C’era chi, come Weasley, era stato idiota e ne aveva abusato. Come magia era ancora nuova e non era combattuta: al Ministero tutti faticavano ancora a capire chi fossero i buoni e chi i cattivi, per cui nessuno si era preso la briga di indagare a fondo la questione. Se poi i suoi uomini, come Perfettiini, si sdilinquivano su possibili sicari dal passato oscuro, be’...

Era scontato, a quel punto, capire a chi appartenesse il famoso sacchetto che avevo trovato nello studio di Perfettini. Nè ebbi bisogno di scavare troppo nella memoria per ricordare la foto dell’annuario in cui Lee Jordan spiccava poco più su dei gemelli Weasley.

Forse gli aveva perfino fatto un prezzo di favore. Ma quando avesse smesso di vendergliela, e perché, non m’interessava. Non avrei detto niente a nessuno.

Perfettini poteva arrivarci da sola. Anzi, forse era meglio che ci mettesse un po’. Insomma, le nostre ricerche languivano da quando quel ragazzo era arrivato lì, e io avevo bisogno di risultati.
Gli articoli della Lovegood diventavano sempre più spietati. Che fosse una frecciatina o un intero articolo, non passava giorno che non mi nominasse. Era così premurosa da inventare cose che non avevo mai fatto... e a volte aveva addirittura ragione! Ma suppongo di non essere l’unica donna al mondo ad aver trasfigurato una strega in un calderone perché cercava di fregarle un paio di scarpe.

“Ehm” dissi.

Niente.

“Ehm, ehm”

Perfettini si girò perplessa “Skeeter, sta cercando si imitare Dolores Umbridge? Perché le riesce discretamente.”

“Considerato che finirò anch’io in prigione e che tutte e due adoriamo Harry Potter e le sue cicatrici, perché no? Ma vorrei ricordarti che abbiamo da fare, e che tu stai rallentando tutto”

“Lo so benissimo, però...” sembrava sul punto di iniziare una lunga spiegazione, ma si fermò e sorrise quando Rosso entrò nello studio-bunker e ci interruppe. Lui non era stato particolarmente felice di vedere che vivevo ancora a casa della sua ex, ma, lo devo ammettere, compiva lodevoli sforzi per far finta di niente.
”Hermione” disse “Ginny resta con George mentre io vado al negozio. Sembra che stia un po’ meglio, anche se è ancora confuso. Credo... che si riprenderà presto. Torno stasera e porto anche un boccone per tutti. Pensavo a delle bistecche” aggiunse con gli occhi luminosi, sorridendo. 

“Non ammazzerò niente per sfamarmi, lo sai” gli rispose Perfettini.

“Hermione 1, cerchio della vita 0, come al solito” si sorrisero di nuovo “A stasera” aggiunse, facendo perfino un cenno verso di me.

“Ho visto più sorrisi in questi due minuti che in mesi di vita con te” commentai alzando un sopracciglio.

“Ehm” fece piano lei, alzandosi “Quindi, non dovevamo andare da qualche parte?”

“Oh, certo - ma non vuoi che inviti anche Ronnie? Io posso togliere il disturbo non appena incontro un venticinquenne abbastanza abbronzato, e ti assicuro che ultimamente ho successo in quel campo...”

“Ron ha da fare” rispose arrossendo “Comunque non sono cose che la riguardano”

“Tesoro, nell’ultimo anno mi sono occupata più della tua vita privata che della mia! E in ogni caso, la tua nuova fiamma è semi incosciente, mentre la tua migliore amica sta fuggendo dal ragazzo che ama, che è tuo amico a sua volta, e Rosso sembra improvvisamente diventato un adulto. C’è di che parlare per anni!” 

“Ho sempre notato che, quando escono dalla sua bocca, le cose sembrano molto più drammatiche di quanto non siano veramente” prese il suo solito soprabito verde militare e vedendolo cercai di reprimere un ringhio. Dovevo coglierla di sorpresa e bruciarlo.

“Questione di prospettive, Perfettini. Allora, non vuoi sapere chi sarà la nostra prossima vittima?”

Per evitare inutili discussioni, Perfettini e io sceglievamo i testimoni uno a testa, così quella volta toccava a me. Fu il suo turno di travestirsi, perchè io avevo scelto un vecchio amico, il signor Sinister: quindi, visto che le foto segnaletiche di Perfettini a suo tempo erano state sparse fra tutti i Mangiamorte, quel pomeriggio sarebbe stata Edvige Allison. Avrei preferito usare un nome delle famiglie Purosangue, ma lei si era rifiutata, per qualche strana ragione.

Il negozio di Sinister era stato perquisito e chiuso brutalmente dopo il II Conflitto Magico, ma il suo proprietario era già vecchio e non ci teneva troppo. Pare che le sue parole esatte al momento della chiusura fossero state “Finalmente avrò tempo per le mie Mandragole” (ebbene sì, le coltivava con grande attenzione, tanto da aver vinto il primo premio alla Fiera di Castelbury, grazie a una pianta che invece di perforarti i timpani e basta cantava l’inno nazionale. Perforandoti i timpani.)

Sinister era stato ovviamente interrogato, portato in tribunale e imprigionato, con l’accusa di aver favorito i Mangiamorte e aver collaborato alla morte di  Albus Silente. Il nostro incontro si sarebbe svolto in una delle prigioni della Manchester magica, visto che lui era troppo vecchio e il suo crimine non abbastanza grave per stare ad Azkaban. Non avevo potuto parlargli prima (sapete, una volta che si è stati processati è maledettamente difficile ottenere un permesso) ma con Perfettini al mio fianco si spalancavano i cancelli di tutte le prigioni del mondo magico. 

Yu-hu. Un vero spasso.

Cercai di non venire assalita dal panico mentre le guardie lasciavano passare Perfettini (aveva ovviamente avvisato il direttore della procedura) e controllavano che non avessi incantesimi di metamorfosi addosso, e mi proibii di pensare a quanto sciatte fossero le divise dei carcerati. Sarei riuscita a parlare allo stilista della prigione per permettere alle detenute di indossare il tailleur? E magari per inserire un po’ di verde lime nell’atmosfera. Solo qualche tendina.

Perfettini salutò qualcuna delle Magiguardie. Erano tutti molto giovani: in gran parte studenti che durante l’ultimo anno di Hogwarts non avevano messo piede fuori dal castello.

In un certo senso era tutto un grande dejà-vù per chi, come me, aveva assistito alla Prima Guerra Magica. Cosa che contribuiva a farmi sentire più vecchia dei miei splendidi quarantotto anni.

Stupide guerre.

Le prigioni magiche non sono come quelle dei babbani, con le sbarre e la finestrella per il cibo. Sono ampie e, sopratutto, sono una per mago. In casi eccezionali (vedi: in caso di recidivi che non avevano ancora imparato che Potter significa amore) si riempivano e si ammettevano due maghi nella stessa stanza, ma era preferibile di no. L’isolamento era un ottimo metodo per evitare scatti di magia involontaria.

Perfettini sembrava terrorizzata, e le chiesi il perché.

“Io, Ron e Harry abbiamo dei pessimi ricordi del suo negozio. E una mia amica è stata quasi uccisa da uno dei suoi oggetti. Quell’uomo...”

“... è un adorabile coltivatore appassionato di Mandragole e zio di quella strega, quella che insegnava Erbologia ad Hogwarts...”

Perfettini si fermò in mezzo al corridoio. “La professoressa Sprite?”

“Sì, lei. Una delle poche Purosangue che non ha mai debuttato in società,  fanatica di quelle sciarpe a scacchi tremende-”

“Qualcuno parla di mia nipote?”

Trasalii quando mi accorsi che ci eravamo fermate proprio davanti alla cella di Sinister. Perché non erano isolate anche acusticamente, accidenti?

“Ehm... ma no, cosa dice, signor Sinister!” la mia voce era schizzata di un‘ottava più un alto del normale.  

“Ah, Skeeter” disse con sorpresa. Guardò Perfettini “E tu chi sei?”

“Edvige Allison. Sono qui per farle delle domande.”

La fulminai con lo sguardo. Doveva proprio essere così autoritaria? Quell’uomo non aveva mica ucciso qualcuno. Non che lo sapessimo, insomma. Aveva solo aiutato un Malfoy di troppo.

“Allison? Non conosco questo cognome. E non parlo con i Sanguesporco o i Mezzosangue ”  

Perfettini sembrò raggelarsi ancora di più, poi mi guardò interrogativa. 

“Sì, io sono Purosangue” le dissi. La presi per un braccio e le parlai in un orecchio “Senti, se tu stai qui di fianco e non lo guardi o... non cerchi di parlargli, non farà storie. Puoi ascoltarci.”

Vidi che quelle regole non le erano affatto familiari. Le tremavano le mani dalla rabbia, ma annuì. 

“Dunque, signor Sinister. E’ un bel po’ che non ci vediamo.”

“Direi anni, Skeeter. Una volta compravi più spesso da me. Ma ormai nessuno può permettersi certi oggetti. Hai ancora quella piuma che...?”

“Ehm, signor Sinister! Veramente vorrei avere qualche informazione diversa” lo interruppi. La storia della mia piuma era interessante ma era meglio che restasse segreta per altri due o trecento anni “sa, sono anni che mi interessavo a un suo specchio particolare. Il Rivelatore, se non sbaglio.”

L’espressione di Sinister era quanto di più arcigno. “Skeeter, non è da te venire da un povero vecchio a chiedergli di cose che non conosce.”

Ora, io sapevo benissimo che non sarebbe stato facile farlo parlare. Ma a casa di Julian avevo visto quello specchio, e sapevo da dove veniva. Inoltre Sinister, come Olivander, aveva una memoria precisa riguardo a tutto ciò che vendeva... era una pista debolissima, ma non ne avevamo di meglio.

Sinister doveva parlare.

“Se ci racconterà di più su questo specchio, potrebbe avere quel permesso per coltivare le piante nella sua cella”

Inaspettatamente, Perfettini aveva preso la parola e guardava dritto negli occhi Sinister.

“Io non parlo con i Sangue Sporco” La sua bocca si chiuse in una linea  ostinata.

“Ma signor Sinister, non le piacerebbe poter tenere le sue Mandragole? Darebbero un tocco di colore all’ambiente” cercai di rimediare.

“Mi meraviglio di te” disse, stringendo anche gli occhi. Oh, fantastico.

Ci squadrammo tutti e tre, odiandoci per diverse ragioni.

“E dire che il clima sarebbe l’ideale”

Trasalimmo. Chi osava distruggere tutto quel pathos? 

“Cosa ne sai tu, ragazzino? E chi sei?” sibilò Sinister. Lentamente io e Perfettini ci girammo e vedemmo un uomo distinto con addosso un sorriso e una divisa da Magiguardia.

“Sono della famiglia dei Paciock. E se permette...”

Qui cominciò una lunga e noiosa conversazione sulle Mandragole, che vi risparmio. L’unica cosa interessante, per non dire incredibile, fu che Sinister acconsentì a parlare ancora con me e con quel “simpatico Purosangue così appassionato di Erbologia”.

La più esterrefatta era Perfettini, che trascinò in un angolo il giovane Neville Paciock quando vide che discutevo amabilmente con Sinister. 

“Quello specchio mi serve da tempo, Sinister. L’ha mai venduto o se lo tengono quelli del Ministero?” sibilai. Per fortuna le Magiguardie erano lontane, grazie all’esplicita richiesta di Perfettini.

“Ce l’ha un ragazzo, adesso. Il nipote di MacDougal. Un maghetto arrogante e senza talento. Puoi provare a parlare con lui, ma dubito che te lo venderà. Ha detto che gli serviva in modo particolare, per una... missione” fece una smorfia “L’ultimo che mi ha detto una cosa del genere cercava di far tirare le cuoia ad Albus Silente. Chi l’avrebbe detto che ad aiutare un Malfoy sarei finito in questo buco? Una volta erano una famiglia rispettabile”

Il vecchio Sinister non avrebbe mai dato così tante informazioni su un cliente. Il vecchio Sinister non avrebbe mai criticato i Malfoy.

Ma in quel momento, in una cella di sicurezza e senza possibilità di uscirne, sembrava che non gli importasse più nulla. 

“Non si preoccupi, lo convincerò” sospirai “Il suo era un bel negozio. Lo rimpiangiamo tutti a Nocturn Alley”

“Nocturn Alley, eh? E’ lì che hai conosciuto quella?” mi chiese lui per tutta risposta, indicando con il mento Perfettini.

Stranamente sentii l’impulso di difenderla. “E’ solo una copertura. E’ la nipote dei Rosier, la credono tutti morta. Sua madre ha ucciso ben due membri dell’Ordine della Fenice, quindi è meglio che non si sappia niente di lei.”

Lui ne rimase impressionato, al punto di salutarla con un leggero inchino quando ce ne andammo. Cosa ancora più folle, lei lo ricambiò, mentre io stringevo la mano al giovane Paciock che mi guardava con due occhi decisi a leggermi dentro. 

Uscii con la sensazione che il mondo avesse appena deciso di girare al contrario. 

Grazie a una trovata di quell'inutlie Scribacchina stavo per non poter più narrare le mie storie. "Cambiamo il computer, Rita! Potremmo scrivere anche quando siamo in fuga. Rita!"
Certo. Peccato che la dannata scatola con cui scrive non ne volesse sapere. Credo capirete perché devo punirla sempre. Anche se questa volta un po' meno duramente, visto che ha avuto dei problemi di cuore (vedete a cosa porta non cercare uomini ricchi e intestardirsi con quella stupidaggine di "amore"?) e mi sono dovuta sorbire le sue lagne per tipo due mesi.
Ora però la rimetto a lavorare. Nel frattempo, avreste un bavaglio da inviare? L'indirizzo da dare al gufo è Splendidamente Rita Skeeter, Rifugio segreto in via Marauders 13/a.  

Grazie, carini!

Vostra Rita

Cari lettrici, cari lettori, buona Pasqua. Il nostro regalo purtroppo non è di cioccolato (come dice qualcuno, fa venire i brufoli e quindi non è appropriato sotto i cinquant’anni) ma spero che lo gradiate lo stesso. 

Sempre vostra 

Scribacchina 

ps: per chi vuole un riassunto, rimando qui: http://www.efpfanfic.net/viewstory.php?sid=1197906&i=1 

Negli ultimi capitoli: Rita e Perfettini conoscono il figlio di Mundungus, ma non riescono a carpire informazioni sul piano di Julian e suo zio. Ron arriva a casa di Hermione con George, che ha trovato svenuto a casa sua (cap.40) 

Tinky spiega a Rita che c’è un modo diverso di vivere, quello di Hermione e i suoi amici: curandosi gli uni degli altri e non pensando solo a se stessi, ma Rita non l’ascolta (come al solito) (cap.41) 

George migliora; Rita e Hermione incontrano Sinister in carcere, e Rita scopre che il vero nome di Julian è MacDougal. (cap.42)

“Hai mai notato che le albicocche essiccate sembrano globuli rossi?” dissi infilando per la centesima volta la mano nel sacchetto bianco del negozio. “Oltre a dare dipendenza, intendo”

“Guarda ancora quel telefilm sui medici in tv, vero?” rispose Perfettini continuando a leggere una pergamena. Ci stavamo ancora consumando gli occhi sugli ultimi processi dei Mac Dougal e, se possibile, lei era ancora più ossessionata di me. Chissà perché.

“Certo, come se fossero stati i Babbani a farmi scoprire i globuli rossi” ribattei. In realtà era andata proprio così, ma non avevo voglia di ammetterlo. “E poi non è colpa mia se a Hogwarts non insegnano anatomia. Voglio dire,” continuai, tanto per parlare di qualcosa di diverso dal solito “se dovessi farti ricrescere le ossa saprei darti quel che ci vuole”

“Se prova a far entrare dell’Ossofast in questa casa sappia che mi opporrò”

“Ah, già. Potter al secondo anno, vero?”

“Sì. Andavo spesso a trovarlo in infermeria e non era un bello spettacolo”

“Non lo è mai stato” ammiccai a Tinky, che non rispose. Stupida elfa.

“In ogni caso, potresti opporti quanto vuoi ma l’Ossofast è l’unico rimedio per certi danni. Mia madre lo diceva sempre”

“Le facevano sparire così spesso le ossa?” chiese lei stupita alzando finalmente la testa.

“No, era Medimaga al San Mungo” replicai seccamente. 

Vidi che era piacevolmente sorpresa dalla notizia “Doveva essere un tipo interessante”

“Non aveva stile” dissi, guardando la vestaglia grigia che spacciava per tenuta da casa.

Curiosamente era proprio come quella che avevo distrutto... a mia madre, cercando di renderla più carina. Era il giorno prima che partissi per il mio primo anno a Hogwarts. Un flusso di ricordi mi invase.

“... che non ti venga mai più in mente di toccare le mie cose, intesi? E vedi di scrivermi ogni settimana, voglio sapere tutti i voti che ottieni. Devi impegnarti al massimo. Solo così diventerai una Medimaga come me. Adesso ripeti: Alohomora, Expelliarmus, Wingardium Leviosa...”

“Non ne parla mai. La vede ancora?”

“No.”

“Non puoi aver preso ‘A’ in pozioni. Sono questi i tuoi G.U.F.O.? Come se non ti avessero insegnato niente in tutti questi anni! E le lezioni private con il professor Lumacorno? La verità è che non vuoi fare fatica. Ah, finché eri via ho bruciato tutte quelle stupide riviste che avevi nell’armadio. Ho pensato che ti distraessero, e come al solito avevo ragione.”

“Diciamo che avevamo... due punti di vista diversi sul mondo. In realtà ti assomigliava”

Perfettini sorrise, tornando ai documenti. “Questo spiega molte cose.”

“Abbandonare la scuola? Da una come te non potevo aspettarmi altro! Non ti rendi conto che ti stai rovinando la vita da sola? E che razza di nome sarebbe Rita Skeeter?”

“Non le è mai venuta voglia di vederla finché stava qui?”

“Se anche avessi voluto, non è così facile raggiungerla. È morta qualche anno fa.”  

Calò un meraviglioso silenzio. Continuammo a leggere le nostre carte sui Mac Dougal: finora avevamo scoperto che erano una famiglia in rovina e che avevano perso tutto dopo il Primo Conflitto Magico. Avevano avviato un fiorente mercato nero di oggetti magici (ecco perché erano in confidenza con Sinister!) ma erano stati sorpresi dalle prime pattuglie di Magiguardie, quando il polverone non era ancora calato e sembrava impossibile che Voldemort fosse stato...

“Mi dispiace.”

Restai un attimo interdetta. Di che parlava? Poi realizzai. La guardai, alzai un sopracciglio e presi un sorso di caffè che Tinky aveva premurosamente (sigh) lasciato di fianco a noi. Come nelle ultime notti, aveva previsto che saremmo rimaste alzate fino a  tardi.

“Oh, non fa niente. Non ci vedevamo da secoli e me l’hanno detto per posta una settimana dopo. Non tutte la famiglie sono come i Weasley, pare.” aggiunsi con ironia, anche se una piccola parte di me aveva invidiato le cure che aveva ricevuto quell’inventore da strapazzo. D’accordo, diciamo una grande parte di me. Se io avessi avuto lo stesso “incidente” l’unica a prendersi cura di me sarebbe stata un’elfa narcisista con problemi di alcolismo. 

Perfettini sembrava distratta, e immaginavo da cosa. Rilesse la stessa riga almeno dieci volte prima di domandare imbarazzata: “Rita, lei non ha una famiglia, vero?”

“Come no! Ho dieci figli e due splendidi nipotini, non hai visto che traffico nel mio camino? E dopo il parto mi sono rimessa in forma grazie alle bacche di dittamo, sono favolose.”

“Deve davvero fare così tutte le volte?” 

“Se fai domande del genere, sì.”

“D’accordo. Stavo solo pensando, ecco... se lei è sola, immagino che potrebbe essere fastidioso non ricevere visite. Quando sarà in prigione, intendo”

“Grazie per la precisazione.”

Fece un evidente sforzo per finire la frase “Pensavo solo che forse potrei venirla a trovare. Qualche volta.” 

“Dovrò controllare la mia agenda” risposi con un sorrisetto.

Le versai un altro po’ di caffè.

“Potrò criticare i vestiti con cui vieni a trovarmi?”

“Ha senso che le dica di no?”

“Brava ragazza.”

Ripresi anch’io a leggere da dove mi era interrotta e dopo poche righe sussultai. Avevo appena trovato un dettaglio che non avevamo mai incrociato prima. Tutti i miei pensieri vennero calamitati da quella possibilità. E se...? Guardai Perfettini.

“Dove possiamo trovare i giornali di vent’anni fa?” 

“Vent’anni fa? Sicuramente qualcuno li avrà ancora, ma certo non possiamo bussare a tutte le porte. Credo che alla Gazzetta del Profeta ci siano ancora delle copie. Negli archivi. Tutte le biblioteche sono state usate come prigioni da Voldemort fino a due anni fa, è ancora impossibile trovare qualcosa.” 

Merde. Come immaginavo. “Allora, finalmente si esce. Domani si va alla Gazzetta”

Ed esposi a Perfettini la mia idea.

Se lasciamo Rita ai suoi piani, lasciamo Hermione alle sue carte (su cui si addormentò mezz’ora dopo, come non le accadeva dai tempi di Hogwarts), lasciamo Ginny nel salotto di Harry a fare l’amore dopo aver litigato ed essersi chiariti (o almeno così speravano loro), possiamo ricordarci di una vecchia amica che Rita mi ha fatto lasciare a sua volta tempo fa.

Luna era incredibilmente felice. Tutti si congratulavano con lei per gli articoli graffianti e ironici sulla Skeeter, ed era riuscita a scrivere dei pezzi fenomenali su altre personalità del momento. 

Shacklebolt. Ludo Bagman. Olivander: le aveva concesso un’esclusiva. Certo, quelle interviste erano soporifere, ma una volta nel suo ufficio Luna era riuscita sempre ad aggiungere quei dettagli arguti che rendevano tutto più succoso. Come la passione per le scommesse di Bagman. O lo strana ammirazione di Olivander per Voldemort. Nei primi momenti Luna si era aspettata che qualcuno la fermasse: che le dicessero, dall’alto, che quello non si poteva fare. Ma, a parte una fastidiosa lettera sconvolta del fabbricante di bacchette, tutto era filato liscio. Luna non pensava di fare qualcosa di male, perché in fondo i lettori andavano soddisfatti, e lei che colpa ne aveva se quegli uomini, oltre ad essere famosi, erano anche terribilmente noiosi? Avessero almeno detto di aver visto un Gorgosprizzo... Fosse stato per loro, gli articoli sarebbero stati solo un lungo resoconto di come avevano resistito ai Mangiamorte e al potere Oscuro. Come no.

E ora, nonostante fossero trascorsi appena due mesi dalla sua assunzione, si sentiva perfettamente in grado di condurre un’intera rubrica da sola. Che senso aveva dividerla con Eudora Fenwick? I suoi pezzi non erano belli nemmeno la metà di quelli di Luna. E poi, aveva scoperto che Eudora aveva un cugino Marchiato e che l’aveva nascosto gli ultimi mesi della guerra. Questo sarebbe bastato sicuramente a farla espellere dalla Gazzetta. Tutto quello che doveva fare era scambiare due parole con Dedalus Lux.

Luna bussò piano alla porta del direttore, lisciandosi la camicia blu notte che faceva risaltare i suoi occhi. I capelli erano stretti in uno chignon, ma invece che con la bacchetta, come aveva fatto per tanti anni, li aveva trafitti con un liscio e freddo fermaglio d’argento. Nonostante avesse impiegato mezz’ora per farlo, una ciocca era riuscita a sfuggirle e ondeggiava su un lato del viso. Luna la rimise nervosamente dietro l’orecchio.

Finalmente Dedalus le aprì.

“Luna, sono così felice di vederti” disse il direttore, facendole calorosamente segno di entrare nel suo ufficio multicolor.

“Grazie, Dedalus” rispose Luna sorridendo. Con suo divertimento, le scarpe le si trasformarono in due Lupo-pantofole. Cercò di non incantarsi a guardarle mentre cercavano di mordere la delirante moquette arancione, troppo alta, che ondeggiava come se fosse stata attraversata dal vento.

“So che è tardi, ma devo parlarti di una cosa importante.”

“Prego, dimmi tutto.” Dedalus sorrideva incoraggiante, e la cosa rassicurò Luna.

“Mi dispiace essere così schietta, Dedalus, ma... lo faccio per il bene della Gazzetta... ultimamente ho scoperto alcune cose molto serie su uno dei miei colleghi. Ho pensato a lungo se rivelare la cosa o no, capisci... non volevo tradirla... ma credo sia tempo che tu sappia...”

“I tuoi ultimi articoli sono davvero buoni” la interruppe Dedalus, pensieroso.

“G-grazie” balbettò Luna, presa alla sprovvista. 

“Sul serio, abbiamo dovuto aumentare la tiratura dopo l’intervista a Bagman. Incredibile.”

Il viso di Luna si accese improvvisamente di speranza. Forse aveva già capito tutto. Forse stava per offrirle il posto, senza che lei dicesse niente... 

“E’ un vero peccato” concluse Dedalus con voce affranta.

Il sorriso di Luna si spense.

“Sei così giovane, così talentuosa... Eppure, ho accettato di vederti stasera perché devo darti davvero una brutta notizia. Sei licenziata, Luna.”

La moquette smise bruscamente di ondeggiare. O almeno così le parve.

“Come? Ma perché?”

Dedalus scosse la testa bianca.
“Il caso vuole che Eudora Fenwick mi abbia gentilmente avvisato che tuo padre non si sia comportato... molto bene con Harry Potter, durante la guerra. E tu sai quanto noi teniamo a quel ragazzo, qui dentro.”

Le parole sembravano gelide nella bocca Luna. “Lui lo ha fatto solo per me. Sono stata imprigionata da Voldemort. Ho combattuto contro di lui.”

“Nessuno ti giudica, Luna” disse Dedalus con finta dolcezza “ma se qualcun altro lo scoprisse, la cosa potrebbe metterti davvero in cattiva luce. E Olivander potrebbe fare rivelazioni ancora più compromettenti su questa tua “prigionia” dopo l’intervista che gli hai fatto. Francamente, è un miracolo che la notizia non si sia diffusa. Non è proprio il caso che tu stia troppo sotto i riflettori, capisci?” 

“No, io... non capisco affatto. Mi sono impegnata così tanto, e poi Eudora e la sua famiglia-”

“Ci sono cose più gravi che nascondere un cugino per qualche mese, Luna.” il tono di Dedalus si era fatto sgradevolmente severo “come rischiare di far uccidere il Salvatore del Mondo Magico. Chi si occupa dei segreti altrui non può averne a sua volta di così scomodi, non credi?”

Luna crollò sullo schienale della sedia, sconfitta. 

“Coraggio, coraggio. Puoi fare ancora altro nella vita, sei così giovane” Dedalus tornò a sorridere in un modo lezioso, che adesso a Luna sembrò inquietante “Una tazza di tè?”

La signorina Lovegood ha avuto troppa fretta, secondo Rita, ma io credo che la sua sia stata solo sfortuna. Aveva scritto degli articoli esilaranti sulla nostra non-eroina, davvero...  ne ho letto qualcuno di nascosto, erano nella valigia di Rita. Credo che, sotto sotto, le facesse piacere che Luna fosse diventata così brava perché, in fondo, era una sua allieva.
A presto, dolci lettori.  A presto.

Sempre vostra, Scribacchina