NdT. Devo ammettere che non credevo sarei arrivata fino in fondo a pubblicare questa traduzione (se pensavate di sapere cos'era la procrastinazione, vi sbagliavate: piacere di conoscervi, l'unica cosa che ho mai portato a termine nella mia vita sono gli studi fino alla maturità e la mia collezione di figurine delle Bratz in quarta/quinta elementare. Manco un diario segreto intero – tutti a pagina tre, si fermano), eppure eccomi qui! 

Questa fanfiction l'avranno a questo punto letta tutti i nostri alberi genealogici visto che è finita a inizio 2014 e ne hanno parlato ovunque; ma che vi devo dire, avevo chiesto di tradurla nel lontano dicembre '13 (invece di studiare linguistica) perché mi ci ero affezionata tanto e da brava studentessa di lingue avevo voglia di cimentarmi nella mia prima traduzione. Scegliere una cosina piccina da 1000 parole sarebbe stato da codardi, eh, 200000 massì mica c'ho gli esami a settembre, io. 

COMUNQUE. 

Dalle note dell'autrice (il genio, l'insuperabile, ci-sposeremo-a-un-concerto-degli-1D, si-vede-che-la-stalkero-su-tumblr? mizzwilde/Velvetoscar/Claire): la storia è liberamente ispirata a Ritorno a Brideshead (Brideshead Revisited), ma proprio giusto la parte iniziale, e alcuni nomi di genitori e parenti sono stati cambiati, principalmente - dice lei - perché non le andava di mischiare questi personaggi con le persone realmente esistenti. In altre parole: è una storia di finzione, tutto ciò non è mai accaduto, questi personaggi queste cose non le hanno mai fatte (e io piango). 

Cercherò di pubblicare il più velocemente possibile, visto che in realtà ho tradotto fino al capitolo 17 (sono 34, signore/i mie/ei) ma la mia beta reader (mia sorella, che non vuole essere pubblicamente connessa agli one direction, anche se è innamorata di Louis Tomlinson nonostante i suoi categorici tentativi di farmi credere altrimenti) è arrivata solo al capitolo 9, quindi vedremo. In più: non so come esplicitare in una maniera più comprensibile del capslock IO LE CRITICHE LE ADORO, quindi se avete qualsiasi cosa da dire, fatevi avanti! Buona lettura! 

Permesso dell'autrice.



Prologo. 

La stanza è arredata in maniera fin troppo raffinata, puzza di lucidante, e cazzo, a momenti quasi risplende sotto la luce del pomeriggio. Praticamente è uno spot della Home&GardeningTV. È magnifica, questo sì, con quei pavimenti di legno color miele e i muri color panna, finestre suggestive che ravvivano ogni camera, mobili tra i più vellutati e ricercati (in stile barocco, perdio) raggruppati in uno schema tra i più originali.

È lussuoso e chic. E Louis lo detesta fin nei minimi stracazzo di dettagli.

Non perché sia brutto – non è un idiota – ma per via di quello che è. Di quello che rappresenta. Eccolo qui, dopo aver condotto una vita perfettamente e tediosamente normale, oltre che economicamente responsabile, senza i soldi di suo padre (e-grazie-tante), e ora, come da accordo stretto tra madre e padre carissimi in quel feroce divorzietto di qualche anno prima, quest'ultimo aveva preso a insistere che Louis frequentasse l'università più goffamente prestigiosa che l'Inghilterra abbia da offrire. 

Ma niente ansia da prestazione, eh.

Come se non bastasse, padre carissimo non aveva nemmeno sborsato per una singola; si era impuntato perché andasse in una di quelle suite deluxe fatte apposta per compensare qualcosa. Quelle che richiedono un compagno di stanza. 

Quindi. 

Non solo Louis è stato costretto a iscriversi a una scuola completamente al di fuori del settore di sua competenza (nel senso: nel mondo normale era una persona più che socievole, il suo talento era farsi troppi amici, al massimo), è ora vincolato per contratto a condividere il SUO spazio con qualche fighetto presuntuoso che caga denaro e si atteggia con aria di superiorità sottilmente velata. (No, non ha ancora incontrato il succitato coinquilino, e no, non ne ha bisogno per formarsi un'opinione.) Non gli hanno mai insegnato a gestire situazioni del genere con molta grazia. Sua madre ha sempre detto che la sua lingua biforcuta sarebbe stata la sua fine, se non fosse stato capace di tenerla a bada. E "tenerla bada" è una cosa che lui semplicemente non fa. 

Con un rumore metallico che sembra contrastare con questa fine sistemazione, Louis lascia cadere una bracciata di borse e cose, sospirando teatralmente mentre passa in rassegna lo spazio circostante. Sentendosi un po' un poeta (questa è, dopotutto, la scena d'apertura della sua tragedia) scivola con disinvoltura fino alla finestra, scrutando i palazzi antichi aggrovigliati nell'edera e l'erba di un verde vivace davanti a lui. La sua stanza è al piano terra, nota, ancora una volta, con sdegno. Le finestre sono incredibilmente basse, assicurando facile accesso a qualunque privilegiato sbronzo da far schifo che voglia farsi un salto da lui senza la benché minima difficoltà. Basterebbe, letteralmente, lanciare una gamba oltre la finestra per entrare.

Una meraviglia, davvero. 

Non che Louis possieda qualcosa che questi piccoli Mida potrebbero volere. (Escludendo lo stile impeccabile, l'eleganza e una personalità compiuta. Per non parlare dei valori e di una solida etica del lavoro.) (Beh. Per lo più solida.)

"Oh mio dio," è la voce sbalordita che viene dalla porta, e Louis si volta per vedere sua madre che guarda a bocca aperta attorno a sé, gli occhi che scattano in ogni direzione per non perdersi niente. 

"Lo so. È un po' tanto, no?" osserva in tono sbrigativo, con le mani in tasca. 

"Non… non è da poco," mormora lei in un tono basso, e a Louis non sfugge l'amarezza appena dietro la superficie. "Di certo tuo padre ha talento nel fare le scelte più vistose possibili." Una pausa. "Quando si tratta dell'opinione pubblica."

Lui solleva un sopracciglio. "Sì, è proprio da Charles, vero?" risponde delicatamente, mettendo speciale enfasi sul nome. 

Non è mai stato particolarmente a suo agio con il termine 'padre'. 

Con un'ultima occhiata fredda fuori dalla finestra, sospira e procede in avanti. "Forza, allora. Portiamo tutto dentro."

Sua madre annuisce, ancora a bocca aperta e occhi stretti, prima di seguirlo fuori dalla porta.

**

Sua madre se n'è andata dopo aver trascinato insieme a lui scatola dopo scatola nella sua nuova dimora, il cartone sporco che contrasta con le cornici dorate e l'ebano laccato che non ha alcuna ragion d'essere in una suite scolastica del ventunesimo secolo. 

Seriamente – perché ogni cazzo di cosa dev'essere d'oro? È un'università, non Versailles.

"Ci vediamo presto?" gli aveva chiesto sua madre prima di uscire, con la voce che vacillava sull'orlo della fragilità.

Dal canto suo aveva annuito, facendo del suo meglio per non portare gli occhi al cielo in un'esagerazione afflitta. Louis era una brava persona, lo era davvero – apriva le porte alle vecchiette eccetera – ma sua madre aveva una tendenza per la debolezza e le distrazioni autocommiseranti, un qualcosa che né lui né le sue sorelle si erano mai potuti permettere. 

"Certo, mamma. Sarò di ritorno prima che te ne accorga. Una mattina ti sveglierai e sarò lì, seduto a tavola a reclamare la pappa."

"O potrei venirti a trovare io?" aveva proferito lei, con speranza infantile. 

"Mamma," aveva sospirato Louis, orlando le sue parole di finta pazienza, "ti farò sapere. Il semestre non è nemmeno iniziato. Va bene?"

Lei aveva annuito, gli occhi tristi che fissavano i suoi con insistenza, imploranti. 

Okay. Meglio sbrigarsi. 

Senza transizioni, Louis aveva avvolto braccia impazienti attorno a sua madre. "Grazie ancora di tutto. Ciao. Ti voglio bene." Le aveva stampato un bacio rigido sulla guancia. "Di' alle ragazze che mi mancheranno, ma solo ogni tanto. Proibiscigli di entrare in camera mia. E tieni gli occhi bene aperti, va bene? Non dimenticarti di loro."

Lei aveva nuovamente annuito, gli occhi ancora tristi. "Non lo farò. Ciao, Boo. Mi mancherai, tesoro."

"Meglio andare! Il tempo è denaro!" era stata la sua risposta, canticchiata in un tono eccessivamente allegro. 

L'aveva guardata andarsene solo per un attimo prima di rivolgersi al compito che aveva sottomano, la mente ancora concentrata sulle valigie disseminate sul pavimento luccicante. 

E adesso Louis è solo, faccia a faccia con scatole attaccate con lo scotch, pareti vistose che lo prendono in giro e le scarpe non firmate, nessun coinquilino (per ora), e la molto concreta sensazione di affogare. 

"Beh, allora," mugugna, tirando su col naso mentre esamina l'appartamento lussuoso senza speranza, "tutto comincia da qui."

Capitolo 1.
 

L'impressione che aveva avuto dalla lettera (che aveva a malapena leggiucchiato) riguardo il suo alloggio era che il suo compagno di stanza sarebbe dovuto arrivare il suo stesso giorno. 

È una prospettiva elettrizzante? No. 

D'altra parte, ha voglia di spicciarsela per poter iniziare ufficialmente a odiare questo coglione? Sì.

E così Louis aspetta.

Aspetta tanto che, con il piede che batte contro il pavimento lucido, lo stomaco gli brontola e gli occhi gli si incrociano, e le dita gli grattano sul tessuto dei jeans. Louis è schifosamente impaziente e odia i ricchi – dove diamine è 'sto bastardo?

Decisamente agitato, decide di passare il tempo a disfare i bagagli – qualcosa che raramente fa. Di solito quando torna da una qualche vacanza o dopo una lunga assenza, le valigie restano in camera sua, gonfie di abiti sgualciti e calzini sporchi, senza che nessuno le tocchi per settimane, a volte mesi. Poi una mattina si sveglia e si chiede "Ma quella maglia…?" e allora quelle escono allo scoperto da sotto pile di pantaloni di tuta e scompiglio, prima di essere energicamente svuotate. 

Ce l'ha per difetto – procrastina sempre, dimentica sempre.

Ma adesso le disfa – un lavoro coi controcazzi, appendendo maglie con grucce vere e proprie e piegando i pantaloni in piccole cataste ordinate – e una volta che la camera è sufficientemente a posto (senza contare il fatto che è veramente troppo spoglia per i suoi gusti; ma in fin dei conti, dopotutto, è solo il primo giorno), parte con le altre stanze della suite. Sta alla larga dalla cucina perché quello sì che è un posto che non ha mai capito. 

Non c'è molto da fare. 

La mancanza dei suoi oggetti personali, combinata con la mole schiacciante di trashume barocco che ingombra le stanze, lasciano poco spazio alla creatività o alla libertà di movimento. In ogni caso, Louis riesce a nascondere al sicuro tutti i quadri semi-angosciosi che sembravano ritrarre episodi di bestiality (non gliene frega un cazzo se c'è un mito greco con Zeus che fa il mutaforma – un uccello che si scopa una ragazza resta sempre un uccello che si scopa una ragazza) e presto, l'atmosfera seriosa inizia a sapere un po' più di casa.

Forse c'è ancora speranza. 

**

Sono passate tre ore buone (e quattro chiamate perse di sua madre di cui rifiuta di occuparsi, grazie) dal suo arrivo e ogni singola, sgangherata scatola di cartone è stata svuotata e scaricata fuori senza tante cerimonie. 

È questo il sapore del successo. 

E della solitudine.

Perché, nonostante abbia già deciso che il futuro coinquilino è la croce della sua esistenza, Louis non può non notare che non sta arrivando. Ed è quasi sera. Il che significa che potrebbe non venire. Il che significa… che passerà la notte da solo. Annoiato. Senza amici né distrazioni. E come diavolo farà, proprio ora che ha voglia di farsi intrattenere?

Senza controllare l'ora perché ciò implicherebbe che gli importa qualcosa, decide risolutamente che lascerà l'appartamento. Se ne andrà, esplorerà, e cenerà in qualche bistrò d'altri tempi per mandare selfie artistiche di lui che sorseggia il tè al tramonto a Stan per farsi invidiare e fargli rimpiangere di non averlo seguito. Perché maledizione, sarà meglio che qualcuno lo invidi se deve sentirsi tanto di merda. 

Prendendo chiavi e sciarpa, Louis toglie le tende e, ignorando il ronzio sempre più denso di ricchi stronzi che affollano il pianoterra, fila via fuori dal cancello e sgattaiola giù per la strada in ciottoli.

Senza mai ma proprio mai chiedersi che fine abbia fatto il suo coinquilino.

**

Certo non si sta facendo seghe mentali. Proprio no. 

È solo che quell'annosa questione continua a spuntare fuori, sedimentandosi nelle sue ossa e rosicchiandogli il cervello: "Colgo quest'incredibile opportunità datami da Charles e costruisco un futuro per me e la mia famiglia? O ci sparo sopra merda, la spalmo sui muri, e spreco fino all'ultima sterlina del cazzo?"

Per l'appunto – l'annosa questione. 

E mentre lacera i meandri della sua mente – e dovrebbe davvero probabilmente venire a tu per tu con la situazione a un certo punto del prossimo futuro con il semestre che comincia tra tre giorni – Louis si costringe a lasciare la testa vuota e neutra, focalizzando invece l'attenzione sul tè in prossimità delle sue labbra. In qualche modo riesce a rovesciarsi ai lati e gli si versa sui pantaloni perché ti pareva, ma lascia correre, e piuttosto assorbe l'eccentricità del bar, sorprendentemente lontano da scuola, più lontano di quanto avesse pensato arrivandoci a piedi; si pente di non essersi messo scarpe migliori.

Ma l'eccentricità può essere interessante fino a un certo punto e dopo aver controllato il suo facebook per la settima volta e mezza in sette minuti consecutivi e dopo due tentativi fallimentari di occhiate agli altri clienti (ma dove sono tutti i manzi di questa città?), Louis se ne va con un nulla di fatto, a parte la macchia di tè a forma di gatto sulla coscia e un cipiglio annoiato. 

Aveva in programma di filarsene dritto a casa, gli andava bene anche solo di ascoltarsi il  suo iPod, isolato dal mondo e dalle tragiche circostanze che lo affliggono – no, non sta facendo una sceneggiata – ma la noia sembra aver avuto la meglio perché prima che possa capacitarsi pienamente della cosa… 

Si sta scattando selfie col filtro vintage sulla strada fuori dal perimetro della scuola.

E se da un lato, sì, parte dell'esistenza di queste foto è dovuta alla necessità di vantarsi con Stan, dall'altro c'è anche una sorta di lento e strisciante affetto che gli sboccia alla radice dello stomaco mentre osserva la strada trafficata ma tranquilla, con i suoi lampioni barocchi e i suoi cesti di fiori, le alte mura antiche dell'università che si ergono fieramente attorno a lui, bagnate di una luce ambrata. 

Forse questo posto non è poi così male, con i suoi aromi di caffè, fiori, e pane caldo. Di sicuro fa un bello sfondo per le foto. 

Non che stia ammettendo alcunché.

Nel bel mezzo di un sorriso finto che, lo riconosce persino lui, è un tantino impertinente, il battito basso e regolare della città è interrotto di colpo dal rimbombo di un motore antico, che rantolando si accende e aumenta sempre più d'intensità. Magari è una macchinina d'epoca che arranca con un vecchietto al volante, cappello in testa e pipa fumante? Non stonerebbe con il luogo. Che cosa incantevole.

Ma poi il rimbombo è al massimo, e lo sgommare delle ruote lo segue subito dietro. 

Temendo istintivamente per la sua vita, Louis salta subito sul marciapiede, facendo una giravolta giusto in tempo per vedere la fonte di quel caos corrergli davanti. 

È una vecchia macchina color panna, molto simile a quella che Louis aveva immaginato – probabilmente degli anni Trenta o Quaranta, il che è di per sé un'impresa – ed è assolutamente splendida da quel (lampo) che riesce a vedere; è una decappottabile aperta, e la pelle bianca dei sedili risplende al sole. 

Ma i suoi occupanti, che non sono nient'affatto vecchi (ne sono tre), rivendicano con opulenza l'abitacolo, due figuri in giacca e cravatta di colori pastello stravaccate insieme davanti, mani a malapena sul volante, e il terzo sul retro, arrampicato sui sedili più che seduto. Il capo scuro e riccio del ragazzo sistemato precariamente si rovescia divertito all'indietro mentre accelerano ancora di più, uscendo dal suo campo visivo, alzando in aria quella che sembra essere (giura) una bottiglia di champagne  e il suono di forti risate segue il trio con i fedora in testa, finché il veicolo non svolta furiosamente l'angolo, scomparendo dalla vista. 

La quiete lasciata sulla loro scia fa quasi più rumore. 

Louis rimane lì impalato senza parole, cellulare in mano, la selfie impertinente ancora sullo schermo. 

Ma che cazzo è stato? 

È successo sul serio? Tre ragazzi acconciati in dei cazzo di completini salmone e panna gli sono appena sfrecciati davanti in una cazzo di macchina vintage perfettamente restaurata, praticamente fuori per metà e sghignazzandosela come se non avessero un pensiero al mondo? E il tutto dimenando in aria una bottiglia di champagne? 

No, davvero, ma che cazzo?

Com'è ovvio, questa scuola che si-genuflette-all'indietro-a-leccarsi-il-culo-da-sola riesce a essere il ritratto più dolorosamente stereotipato dell'indulgenza e dell'avidità. Com'è ovvio, a frequentarla è un nugolo di mocciosi viziati, con completi su misura e scarpe fatte a mano, a cui manca il benché minimo senso di decoro o sottigliezza. 

Com'è. Schifosamente. Ovvio.

E lui che credeva che questo posto gli stesse iniziando a piacere.

Con l'amarezza e il disprezzo ancora perfettamente integri, Louis infila il cellulare in tasca e si incammina verso casa, ignorando risolutamente le fitte di solitudine alla prospettiva di tornare in un appartamento vuoto. 

(Non che voglia un coinquilino.)

(Soprattutto dopo quello spettacolo in strada. Se è così che sono questi studenti, non ci vuole avere niente a che fare.)

(Non ci aveva trovato nulla di divertente.)

(Proprio zero.)

(Coglioni.)

**

Il giorno dopo Louis si risveglia con una ritrovata percezione di sé.

Perché sì – ha passato la notte completamente solo, senza un'anima con cui scambiare una parola, e gli è piaciuto. Gli è piaciuto veramente un sacco.

Come aveva fatto a sentirsi tanto solo prima? Stare da soli era incredibile. Era la musica di Louis che esplodeva dalle casse stipate negli angoli delle cornici a soffitto, Louis che ballava nello spazio che aveva (nel grado di sgradevolezza che più trovava consono – era pur sempre uno studente di drammaturgia), le cose di Louis che erano sparpagliate a terra in posizioni precise, ed era stato Louis a chiudere le finestre per tenere fuori il caos del mondo esterno senza ripensamenti o preoccupazioni, abbaiando alla luna fino alle prime ore del mattino. 

Potrebbe rovesciare a terra la tivvù detestabilmente gigante e spararla a tutto volume. E andare in giro nudo. 

Era una fottuta meraviglia.

E così Louis si sveglia con la speranza del nuovo giorno sulla punta delle dita mentre queste spostano le coperte del letto, si lava i denti con la gioia della solitudine, e si gratta il sedere mentre fissa sconsolato il frigo vuoto per tutto il cavolo di tempo che gli pare. Perché può.

Alla fine si accomoda su di una delle soffici poltrone di velluto che fanno molto Harry Potter, tè alla mano, e inizia a pianificare la sua giornata. 

Lo chiamerà il Louis Time. Un giorno tutto per sé, per badare ai propri bisogni senza fare finta di dare la priorità a qualcun altro. Con sua madre (che ancora non ha richiamato; salve, sette chiamate perse, ops) a una distanza rinvigorente e nessuna sorella a tirarlo in cinque direzioni diverse, Louis è un uccellino libero, e sarebbe ora che questo uccellino spicchi il volo.

Con le idee che turbinano e il tè caldo nella pancia, Louis apre ogni finestra, senza curarsi del flusso costante di passanti che potrebbe senza difficoltà sbirciare nel suo piccolo santuario (e da quando siamo passati da fossa infernale a santuario, poi? Visto che non sa ancora bene nemmeno perché è qui, ancora non sa come si partecipa alle cene coi professori o come indossare le toghe per gli esami), e invece inspira la fresca aria estiva con rinnovato vigore.

Un giorno tutto per sé. Un giorno senza coinquilino. Che diamine, ogni giorno potrebbe essere un giorno senza coinquilino se quello non si fa vivo. 

"Ma sarebbe un dono di dio," borbotta Louis al caloroso silenzio, sorseggiando un ultimo, significativo sorso di tè. 

Ed è allora, naturalmente, che arriva il suo coinquilino.



--

NdT. Si accettano proposte per una traduzione di "LouisTime" che non sia imbarazzante e/o grammaticalmente assurda. (Alla fine però mi piace di più lasciato così.) Alla prossima!  

Capitolo 3.

La prima volta che Louis sente il nome "Zayn Malik" è seduto nel corridoio fuori dall'aula della sua prima lezione, intento a ignorare diligentemente un'altra chiamata persa di sua madre e i messaggi infervorati di Niall riguardo l'ubicazione della sua chitarra. (C'è la minuscola possibilità che l'abbia nascosta dopo essere stato svegliato alle prime luci dell'alba da un assolo dei Poison, con l'amplificatore a piena potenza – cos'è che si aspetta quel piccolo lepricauno?).

Con gli occhi incollati al cellulare – e non ha manco capito bene perché ha Facebook. L'unica cosa che gli dà il suo newsfeed è irritazione – si serve di ogni briciola di forza mentale in suo possesso per ignorare le ragazze mugolanti alla sua destra, sfavillanti nelle loro personalità insipide e Chanel. In sostanza sono delle iene rimbambite.

Proprio quando Louis riesce a dominare l'arte dell'udito selettivo, altre due ragazze si uniscono inaspettatamente al branco, sbattendo la porta e precipitandosi nell'edificio, ridacchiando e scontrandosi l'una con l'altra nella ricerca febbrile delle loro amiche, con le loro svolazzanti borse Prada. 

Una cosa meravigliosa.

"O MIO DIO," esclama la ragazza con i dritti capelli biondo platino, tenendosi il petto, e Louis riesce nell'intento di non deriderla, concentrarsi invece su una foto del cane di suo cugino che si insegue la coda. Cosa che preferirebbe di gran lunga fare in questo momento. 

La mora con gli zigomi affilati accanto a lei la zittisce con un risolino frivolo. "Shh! E se ti dovesse sentire lui?"

Per un terribile istante, Louis pensa stiano parlando di lui. Ma poi-

"No che non sente, a quest'ora sarà dall'altra parte della scuola!"

Grazie, Gesù bambino. 

"Lui chi? Di che parlate?" chiede Iena Numero Uno, artigliando l'iPhone con le unghie fresche di french.

"Zayn Malik!"

A seguire, una serie di gridolini. Louis sa per certo che, da qualche parte, un cane sta ululando. Forse il cane della foto.

"NO!"

"Te lo giuro!"

"O mio dio! Ma è troppo figo!"

"Da vicino è pure meglio!"

'Da vicino?' Chi diavolo è questo tizio? Louis non ne ha mai sentito parlare. Comunque sia, adesso sta scorrendo il newsfeed con la ferocia di chi sta palesemente origliando. E vabbè.

"Oddio, ha detto qualcosa?"

"No…"

"Non credo che parli con gli altri."

"Con i ragazzi ci parla." 

(I ragazzi?)

"Beh, quello è ovvio."

"Ma non sapevo che frequentasse qui!"

"Beh, suo padre è il rettore, che accidenti ti aspettavi?"

Oh, beh, questo sì che è interessante. Cazzo. 

"È solo al primo anno."

"Vive qui?"

"Sì, ha delle camere sulla torre."

"Ma pensavo che quelle fossero per i docenti?"

"Non se Zayn Malik è uno studente."

Accidenti.

Adesso è curioso sul serio. 

Perciò, in un atto di confortante ribellione, si fa la promessa perentoria che NON farà domande su Zayn Malik, e aspetta obbediententemente che la lezione cominci.

**

"Chi è Zayn Malik?" chiede Louis appena entrato nel suo appartamento. 

(D'accordo, si è arreso, ma è tutto il giorno che sente questo benedetto nome e non ha mai negato di essere un ficcanaso.) 

Niall alza lo sguardo dal divano, un piatto di formaggi sulle ginocchia e un sigaro tra i denti – e sta mica guardando Spongebob?

"Mai sentito parlare di Zayn Malik?" chiede Niall, sinceramente sorpreso, e si gratta sui pantaloni di ginnastica lanciandosi un grosso pezzo di formaggio nella bocca fumante. 

Appunto per il futuro: i soldi non comprano la classe. 

"No, non ho sentito parlare di 'sto tizio. Non faccio parte del vostro club d'elitè fascista. Sto con il popolo," dice Louis, indisponente, portando gli occhi al cielo, e si toglie la borsa dalla spalla (piena di fin troppi compiti a casa, Gesù Cristo – ma che razza di posto è questo?) prima di scalciarsi via le scarpe con la punta dei piedi. 

"Beh, suo padre è il rettore."

"Così ho sentito." Si siede accanto a lui sul divano, gli stacca il sigaro dalle dita e si fa un tiro. E per poco non muore soffocato. 

"Vacci piano, bimbo," ride l'altro, tutto contento, battendogli una mano sulla schiena, senza muovere un muscolo per rivendicare il sigaro quando Louis ci riprova, con gli occhi che gli si annacquano. "Già, suo padre è il rettore, e sai come vanno queste cose, è il tipo più ricco sfondato che conosca – sicuramente il più ricco da queste parti – e sua madre è Mira Wills, mica cazzi."

Louis tossisce una fontana di fumo e forse un polmone. 

"Mira Wills? L'attrice??" E non sa come faccia a essere così scioccato considerata la discendenza prestigiosa dello stesso Niall (l'altro giorno si era offerto di mostrargli il castello di famiglia, Cristo santo) ma in ogni caso, rimane lì impalato, sbalordito, e immagina mentalmente ogni film in cui abbia mai visto la signora in questione e tutte le volte che aveva insistito, col volto rigato di lacrime, che "Quella donna farà meglio a vincere ogni singolo fottuto premio che questo paese abbia da dare perché lei sì che sa recitare!"

Può darsi che sia un po' un suo fan.

"Ma mi prendi per il culo?" farfuglia, e Niall ride, imponente e rumoroso, prima di offrirgli del formaggio e scostarsi i capelli dagli occhi. 

"Capirai, eh. Tra l'altro, non ci sta quasi mai con lei. Vive col padre."

"Sono divorziati?"

"Essì," dice, con un fischio basso. "Fu un signor scandalo, sai. In questo mondo non le puoi fare 'ste cazzate. Già solo il fatto che l'avesse sposata scatenò una bella polemica."

"'Questo mondo'?" lo prende in giro Louis, ma l'altro si limita a scuotere le spalle e a saltare giù dal divano, andando dritto verso il frigorifero. Il bianco della sua polo Ralph Lauren quasi splende alla tenue luce pomeridiana, e i prismi riflessi dei lampadari gli dipingono la schiena. Sì – hanno dei lampadari. Non si abituerà mai neanche per sbaglio a questa vita.

"Non è visto di buon occhio. È stupido, cazzo sì, ma comunque non è visto di buon occhio. Dalla posizione del padre, ci si aspetta una famiglia di un certo livello e bla bla bla. Sposare un'attrice, che tra l'altro manco aveva agganci familiari, è un po' uno schiaffo in faccia. Puoi immaginarti la reazione quando si sono lasciati."

"Buon dio. Mi pare di stare in Pretty Princess." Riporta bruscamente lo sguardo a lui. "Questo tizio non è una principessa, vero?"

Niall abbaia un'altra risata e si versa un bicchiere di whiskey. "Tecnicamente no. Ma è ricco, potere a pacchi, è un nome importante nei posti che contano, e fa delle feste coi controcoglioni. Un po' taciturno, però. Non gli ho mai effettivamente parlato."

"Perché non vive con la madre?" chiede, e veramente, non vorrebbe essere tanto intrigato, ma fanculo – queste sono informazioni troppo, troppo succose. Ed è molto più interessante che leggere i capitoli dall'uno al cinque di "Storia del palcoscenico."

"C'è stato per un po', quando era sposata con Des Styles. Poi hanno divorziato pure loro e visto che la stampa ci sguazzava, se l'è preso suo padre. È uno stronzo però, Khan Malik. Non ho sentito che cose brutte. Ma come rettore non è male – in quanto a affari." E tracanna il bicchiere di whiskey in una botta sola.

Quindi. Zayn Malik è ricco e potente ed è figlio di un miliardario cuore di pietra con conoscenze ai piani alti. Sua madre è la migliore attrice del cinema moderno. Per riassumere.

C'è pure Niall Horan con le sue scarpe Armani e scorta illimitata di sigari e whiskey e il castello di famiglia e mamma che discende da una famiglia ricca e prestigiosa e padre a capo di case discografiche e produttore per i nomi più rilevanti del mondo della musica. 

E poi c'è Louis. Con la mamma egocentrica depressa che passa le giornate a guardarsi allo specchio con gli occhi tristi e che sparisce per giorni alla volta, un padre farabutto che aveva sfondato come spietato avvocato per ricchi, e cinque sorelle che stanno crescendo sapendo di doversi mantenere da sole. 

Non sa davvero cosa pensare della situazione, ma gli lascia l'amaro in bocca e gli fa rompere il contatto visivo. 

"Vado a leggere," dice, e riesce ad avvertire fisicamente il cipiglio che gli si forma sulla faccia e il cambio di tono, ma non si spiega, e Niall non fa domande.

"D'accordo. Io vado a dare un'occhiata alla rimessa. Faccio un po' di canottaggio. Ti lascio la cena?" E intende soldi, cosa che serve solo ad accentuare ulteriormente il suo cipiglio.

"No, sono a posto. Mi sa che cenerò con un po' di tè e qualche toast. Non ho molta fame."

"Bene, allora. Ci vediamo fra un po', bello."

E mentre Louis si guarda attorno, nella stanza opulenta, Niall si mette le scarpe senza pensare, canticchiando Heart Shaped Box a bocca chiusa. Visto che è pericolosamente vicino a sputare qualcosa di maleducato e in fin dei conti inutile ("La tua esistenza stona con la mia e mi vedo costretto a chiederti di cessarla"), marcia fino alla sua stanza, chiude la porta un po' più forte di quanto vorrebbe, e studia il suo riflesso nell'alto specchio dorato vicino all'armadio.

"Dove cazzo sono finito?" borbotta tra sé e sé e le parole volano, quasi echeggiando contro il soffitto alto e i passaggi a volta. Ma non ha voglia di sentirle di nuovo, quindi sospira e crolla sul letto, proprio mentre la porta dell'appartamento si chiude, lasciandolo solo con i suoi pensieri troppo amari.

**

Niall gli ha lasciato comunque la cena. 

Beh. Cena.

In realtà è solo una bottiglia mezza bevuta di whiskey, qualche cioccolatino costoso, e un croissant. C'è un bigliettino scribacchiato vicino che dice solo, "Il tè fa cagare. Piuttosto mangia questo," e anche se vorrebbe davvero odiare ogni persona in questa maledetta scuola, sta iniziando a chiedersi se sia effettivamente possibile odiare Niall Horan.

**

Quando Niall finalmente ritorna, puzza di fili d'erba, sudore, e acqua di colonia. Ottima acqua di colonia. Come se fosse un prodotto degli elfi o estratto di unicorno – ottima fino a tal punto.

"Cos'è?" chiede Louis, prendendogli il braccio e annusandogli il polso senza alcun pudore. "Questo profumo è incredibile. È nuovo?"

"L'ho appena preso. Viene da una profumeria in Francia. Buono, no?" spiega sbrigativo, estraendo il braccio dalla sua presa, togliendosi la polo e mettendo un po' di musica. 

"Che profumeria?"

"Non mi ricordo mai il nome. Puoi averla però. Tieni." E gli lancia un flacone dorato, che riesce a prendere giusto giusto.

Louis lo fissa imbambolato. "Che vuol dire che posso averla? Stai scherzando? Perché abbiamo già concordato che scherzare non fa per te."

"Vuol dire quello che ho detto. È tua, Tommo." Niall fruga tra i monticelli di vestiti sul pavimento, cercando una maglietta pulita mentre gironzola mezzo nudo per la stanza, completamente ignaro dell'occhiataccia che Louis gli lancia per il nomignolo.

"Non la prendo. Non mi piacciono i regali."

"Balle. Sì che ti piacciono."

"Beh, non più. Non la prendo."

"Prendila. Io posso averne un'altra quando mi pare."

"Oh, giusto. Ne sono sicuro. Cos'è, è proprietà di tuo padre?" e Louis lo dice per prenderlo in giro, ma Niall risponde:

"No, di mia zia."

E ti pareva.

"Oh. È di tua zia. Naturalmente," dice, esasperato. "Non so perché continuo a sorprendermi. Possiedi pure un paese? Qualcuno in famiglia che ha acquistato la luna?"

"Non ancora. Ora pigliati 'sto flacone del cacchio, coglione."

"Bene. Ma non ti dirò 'grazie!' Mi hai obbligato ad accettarlo," dice sprezzante, e porta il flacone in camera sua.

Sente la risata sonora di Niall in risposta. 

Si concede un sorrisetto e poggia la colonia sul cassettone, accanto agli svariati prodotti per capelli e lozioni. "Perché non sei tu il pezzo grosso da queste parti, Horan?" dice a voce alta. "Chi è che vuole parlare di Zayn Malik quando c'è un Niall Horan in giro?"

"Di me si parla abbastanza, bello. Ora vieni qua a fumare con me. Voglio vincere a FIFA."

Louis fa un grande sorriso, ma non protesta rientrando in salotto. "Vincere? La tua sicurezza mi lascia esterrefatto, giovanotto."

Il sorriso di Niall è libero e sregolato quando gli passa il controller. "Ce l'ho nel sangue!"

"Ma abbiamo un serio bisogno di iniziare a studiare, però," gli ricorda, risistemandosi sul divano di camoscio. 

"Domani," gli assicura, raccogliendo la sua ciotola e la busta accanto. 

"Domani," concorda, e scatta una foto col cellulare per mandarla a Stan, con la dicitura "La mia vita è meglio della tua !!!" prima di infilarselo in tasca e dimenticarsi del resto del mondo.

**

La prima volta che Louis vede Zayn Malik, è in ritardo per la lezione.

È al negozio di tè, a comunicare convulsamente il suo ordine (Yorkshire, metà latte-metà crema, senza zucchero) e praticamente a lanciare banconote alla cameriera – perché deve assolutamente sbrigarsi, non può arrivare di nuovo tardi, ma cazzo, ha bisogno di caffeina – ed è così emotivamente provato che a malapena si accorge della presenza accanto a lui e dei bisbigli che la circondano.

Solo dopo che ha controllato l'ora per la terza volta in tre secondi e che ha la certezza che il suo ordine sia in lavorazione, sente un saluto fugace, 'Malik! Ehi, amico," e il battito di una stretta di mano. E d'un tratto ogni pizzico di curiosità dentro di lui si risveglia, nonostante gli strati di stanchezza dopo un'altra nottata insonne – spaccherà quel pianoforte, e costringerà Niall a guardare.

Ne ha sentite talmente tante su Zayn Malik (ma proprio tante, per inciso – ogni giorno c'è una storia nuova o una lode stridula che lo riguarda, in classe e fuori), che ora sente di conoscerlo, e, per essere sinceri, vuole davvero sapere se sia chi silenziosamente sospetta che sia.

Perché gli tornano nitidamente alla mente quei completi pastello, il rimbombo di una macchina d'epoca, quell'odore di opulenza, e accidenti, se ne è attratto.

Quindi, con tutta la disinvoltura di un gatto (sono disinvolti, no?) Louis si volta, e i suoi occhi incrociano un fedora, capelli corvini da pubblicità dello shampoo, e una pelle color caramello fastidiosamente impeccabile. E ciglia. E occhi dalla forma perfetta, marroni, forse nocciola. E zigomi.

E cazzo.

Cazzo.

Basta. Zayn Malik non è reale. Zayn Malik è un ologramma. 

Ma sì, Zayn Malik è esattamente chi Louis sospettava che fosse, magnifico nel suo maglione pervinca e pantaloni panna, cuciti perfettamente sulla misura del suo fisico immacolato. Anche se, invece di essere con "i ragazzi" come era stato ogni volta che l'aveva visto, adesso è solo, senza una bottiglia di champagne o leccapiedi in vista.

Con la bocca letteralmente spalancata, fissa il ragazzo di fronte a sé, i cui occhi sono calmi e imperturbabili mentre osservano la cameriera con una risoluta intensità che sembra essere più annoiata che decisa.

E poi una mano vola sul bancone, sbattendo quasi Louis per terra, e nella mano della cameriera c'è qualcosa che non è tè Yorkshire.

"Signor Malik," dice immediatamente la ragazza, e il ragazzo sopracitato prende la bevanda senza una parola, con un leggero, attento cenno di assenso verso di lei, prima di scivolare altrove.

Che diavolo…?

"Fermi. Fermi tutti, cazzo. C'ero prima io!" strilla (poi lo negherà), offeso, ma la cameriera sembra altrettanto scioccata. 

"Ma quello era Zayn-"

"So chi diavolo era, ma perché accidenti ha avuto da bere prima di me? Non ha nemmeno ordinato niente!!"

La ragazza lo sta guardando con confusione sincera, senza parole. 

Louis riconosce una battaglia persa quando ne vede una. 

"'Sti cazzi. Mi dia da bere e basta, per favore. Sono già in ritardo, cosa sono un paio di minuti in più," ringhia, e con un'occhiata ancora confusa negli occhi, quella inizia a preparargli da bere.

"Incredibile," sospira a se stesso, scuotendo il capo. 

Sì, Louis può capire perché altri potrebbero sentirsi intimiditi dai ricchi, con le loro richieste silenziose e le aspettative esorbitanti – non aveva nemmeno sbattuto le palpebre prima che gli venisse dato da bere, senza parole o pagamento di ogni sorta – e sì, c'è un sottile e indescrivibile qualcosa in Zayn Malik che è misterioso e potente e molto, molto viscido. Se Niall è un drago, con il fuoco nella pancia e le squame e gli occhi brillanti e gli artigli luccicanti, Zayn Malik è un serpente, attorcigliato pigramente al sole e pronto a colpire se provocato, con la pelle vellutata e gli occhi penetranti.

E d'accordo, magari è bellissimo, ma proprio da far schifo, però si è preso quello che avrebbe dovuto avere lui ed è un privilegiato e un coglione e, già, Louis odia tutti. 

Allora manda un messaggio a Niall.

Odio questa scuola e tutti quelli che ci vanno. A morte i ricchi. 

Un secondo dopo, lo schermo si illumina.

Non posso morire. Sono immortale. Ti va di segare e farci una canna sotto un albero?

E vorrebbe davvero dire di no.

Che albero?

E invece dice questo.

Ha già avuto una brutta giornata e può mandare i suoi compiti al professore via e-mail. Che male c'è. E poi, è la prima settimana del semestre – quella non conta mai, giusto?

Giusto.

Quindi, dopo essere riuscito ad avere il suo tè, gira i tacchi e sorride alla prospettiva di un pomeriggio libero.

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NdT. Okay, due cose dalle note originali dell'autrice: la canzone Hot one di Shutter to Think l'ha ispirata per il personaggio di Zayn e, per chi non l'avesse capito prima (tipo me) tutta la fanfiction è stata pensata soprattutto su Young & Beautiful di Lana del Rey (diciamo pure che Harry è questa canzone in questa storia. Prima o poi arriva, giuro). Ma che ve lo dico a fare, stiamo ascoltando tutte Fireproof a palla. E vabbè!  

Capitolo 4.

Niall gli sta rovinando la vita. 

Ogni singola sera di questa settimana, si sono ripromessi di andare in biblioteca e, da bravi, di studiare. 

E ogni singola sera di questa settimana, sono usciti a spassarsela e a ubriacarsi. 

Louis ha un serio bisogno di darsi una calmata. 

"Non posso uscire di nuovo. Non posso. Sono quasi morto oggi a lezione. Vuoi che muoia, brutto stronzo egoista? È questo che vuoi? Perché non esagero – sono a tanto così dal trapasso."

"Sei così teatrale."

"No che non sono teatrale! Sto descrivendo la realtà dei fatti!"

Niall ride aprendo le scatole di take-away appena consegnate mentre siede al pianoforte (non sia mai che mangi a un tavolo da bravo cristiano), su cui giacciono l'onnipresente bicchiere di whiskey e il portatile aperto su qualche programma di audio che assomiglia pericolosamente a un cardio monitor. 

"Fatti o non fatti, è venerdì. Lo sai che non studierai – non l'hai fatto una volta da quando siamo qui," dice con semplicità, lanciandosi patatine in bocca e tamponando il grasso in eccesso sulle labbra con un tovagliolo setoso. Fissa Louis – che in risposta lo guarda male –come ad aspettarsi qualcosa, mentre mastica e i soffici capelli biondi gli danno un che di innocente molto artificioso, seduto sopra lo sgabello in una t-shirt con un fungo gigante stampato sopra e i pantaloni della tuta. Il Rolex – in netto contrasto con la sua tenuta informale – riflette la luce di tanto in tanto, un amichevole promemoria che questo ragazzo ha il mondo ai suoi piedi. 

Louis pugnala una patatina con la forchetta (non è dell'umore per sporcarsi le dita), la manca, dunque la manda dritta dritta dall'altra parte della stanza sulla fronte di Niall.

"NON RIUSCIRAI A PERSUADERMI, MALEDETTA CAROGNA MANIPOLATRICE. VENERDÌ O NO, PASSERÒ UNA SERATA DA STUDENTE MODELLO. LE TUE PAROLE NON HANNO ALCUN  PESO SU DI ME," tuona, con la voce che rimbomba nella stanza, e l'altro salta, acchiappando la patatina quando gli rimbalza sulla faccia. 

Niall guarda la patatina, poi di nuovo Louis, con il sorriso fisso. "Un mio amico mi ha appena detto di questo locale che ha uno staff di soli uomini. Dice che sono fighi della madonna e servono da bere gratis se ti fai notare. Sarei disposto a darci un'occhiata. Dopo possiamo chiedere a Nelson" – il suo autista (già) – "di portarci in giro mentre cantiamo Justin Bieber fino a tornare sobri. Chiedere a Rory" – il suo assistente (già) – "di andarci a prendere un paio di torte come l'altra volta. Ma stavolta non quel vino schifoso – sapeva di pipì dolciastra."

Questo ragazzo gli sta rovinando la vita. 

Lo guarda fisso mentre quello comincia a pizzicare i tasti del pianoforte.

Vorrebbe tanto dire di sì, davvero un sacco. Degli uomini sexy intenti a servirgli da bere gratis tutta la notte? Cantare Justin Bieber in una macchina con lo chauffeur sporti sulla capote? Mangiare torte stupende e deliziose tutta la notte?

Cazzo.

Odia i ricchi. Ma veramente. Tutto così superficiale. Odia tutto ciò. Lo odia. Odio, odio, odio. 

"Ovvio che voglio venire, sei un coglione totale!" scoppia, sbattendo i pugni sul tavolo. "Ma non posso! Devo studiare, Niall. Smettila di provocarmi," geme, e con un lamento oltraggiato, fa sprofondare la testa sul tavolo.

Lo splendore di Chopin rischiara la stanza.

"La prossima volta allora, sì?" dice, assolutamente imperturbato.

"Sì," emette un altro gemito, con la faccia spiaccicata contro il legno di ciliegio verniciato. Odia tanto la sua vita. 

Rimangono così per un po', Louis a faccia sotto sul tavolo da pranzo, patatine dappertutto, e Niall che fa svolazzare gioiosamente le dita su e giù per i tasti mentre guarda ogni tanto la tv dall'altra parte della stanza. 

E poi la musica si interrompe all'improvviso. 

"Ti va di giocare a golf?" chiede d'un tratto Niall saltando giù dallo sgabello. 

Louis alza la testa – ha una patatina appiccicata alla guancia – e vede il ragazzo in piedi davanti a lui, con le mani in tasca, in attesa. 

Come ha fatto così in fretta?

"Preferirei squamarmi con una mazza," risponde immediatamente, neutro. 

"Come vuoi!" Niall scuote le spalle, poi si spara il whiskey rimasto e saltella nella sua stanza. "Il golf mi piace un casino!" urla.

Louis si limita a portare gli occhi al cielo prima di rincollare la faccia sulla superficie davanti a lui. 

Quando sente il trascinarsi di scarpe e l'aprirsi della porta la sua testa fa un altro balzo. 

"Dove vai?" domanda con insistenza, guardando Niall, che adesso indossa una polo grigia e pantaloni bianchi, un cappello in testa. E sono mocassini, quelli?

"A giocare a golf."

"Cosa? Ma sono le sette e mezza! Il sole tra poco non c'è più – dove diavolo andrai?!"

"Me la caverò," dice semplicemente, ed è lì lì per uscire quando Louis assurge in posizione eretta. 

"E io?!"

"Ti ho già invitato."

"Ma io odio il golf!"

"Esatto."

Si guardano.

"Non vedo il problema…" dice Niall, sinceramente confuso, una mano alla porta, impermeabile a una qualunque preoccupazione.

Da dove è spuntata fuori questa creatura? Cosa c'è che non va nelle persone privilegiate?

"Bene. D'accordo, allora," tira su col naso, "Vai a ficcare una palla in un buco." si ferma, analizzando la propria frase. "Dio solo sa quanto vorrei poterlo fare io," borbotta sotto voce.

"Ci vediamo fra un po', amico. E poi usciamo, sì?"

Ma prima che Louis possa protestare, la porta sbatte. 

"MI FAI VERAMENTE SCHIFO COME PERSONA," gli urla dietro, per sicurezza, ma gli risponde il silenzio.

E perciò adesso è tutto solo.

Perché doveva avere lui il peggior coinquilino nella storia di tutto?

**

Due ore dopo, Niall è di ritorno, e Louis è riuscito ad aprire i libri e a trovare le pagine giuste ma nulla di più, distratto com'era dal canale di giardinaggio e cura della casa.

"Che guardi?" chiede Niall con limpido sfregio, arricciando il naso mentre guarda i due gentiluomini sullo schermo descrivere i vari utilizzi delle tende. 

"È il mio Louis Time. Taci. Lo sapevi che appendere le tende a un muro spoglio conferisce immediatamente alla stanza consistenza, stile, e spaziosità? È utile anche per insonorizzare gli appartamenti. Che ne dici, Nialler?"

"Dico che no. Finirei per farle cadere ogni cinque minuti."

"Su questo hai ragione," brontola, e spegne la tv.

"Allora usciamo, sì?" lo incita, mani ai fianchi e grosso sorriso stampato in faccia. 

"Nooo. No. No, davvero, non posso. Sono troppo indietro, ho un milione di cose da iniziare, e questo fine settimana è completamente dedicato a Louis. C'è il Louis Ti-"

"Il Louis Time, ho capito," dice Niall alzando gli occhi al cielo, ma il suo sorrisone non vacilla. "Cambierai idea quando avrai sentito cos'ho da dire, però." Gli fa l'occhiolino.

E di conseguenza lui si incuriosisce. "Oh?"

Niall annuisce. "Indovina dove mi hanno appena invitato?"

Louis sorride e si arrampica sul divano, poggiando il mento sullo schienale e mettendosi di fronte a lui, tutto eccitato. "Dove??"

"A una festa di Zayn Malik." Il sorriso di Niall è assolutamente malvagio. 

"Chi ti ha invitato?"

"Un tizio che ho appena conosciuto giocando a golf."

"Ovviamente."

"Ovviamente," concorda, iniziando a spogliarsi, avviandosi in camera sua. "Quindi adesso devi venire."

Louis ci pensa. Ci pensa per davvero.

Da una parte, è venerdì sera, non ha obblighi immediati, e gli è appena stata data l'opportunità di partecipare a una delle più grandiose feste note al genere umano, riconosciuta da studenti universitari su scala nazionale.

Dall'altra, se continua con il cazzeggio, verrà bocciato a tutti i suoi corsi e finirà a vivere in una scatola di cartone sul retro di qualche Tesco.

"No," dice improvvisamente e con fermezza, alzandosi in piedi. "Assolutamente no. Ho fatto una promessa a me stesso e ho intenzione di mantenerla."

Niall esce dalla sua stanza, a bocca spalancata, un maglione grigio messo per metà che rivela le lisce superfici color panna del suo petto. "Stai scherzando."

"No. Mi rifiuto di andarci." Detto questo, Louis incrocia le braccia al petto e si siede sulla sedia più vicina, lo sguardo volto altrove con ferrea determinazione.

"Lou," dice Niall, e con una tale serietà che Louis arriva a sussultare, "Non capisci, amico. Sarà incredibile. Credi che io ti faccia divertire? Credi che io ti faccio bere cose buone, che la mia erba sia di buona qualità? Che i miei amici siano fuori di testa? Quello è nulla. Questo è il tizio più ricco che io abbia mai conosciuto. Riesci anche solo a immaginare come sarà una festa organizzata da lui?"

Vorrebbe tanto infilzargli la testa nel cesso. 

"Ti sfascio la chitarra se continui a tentarmi con le tue parole diaboliche. Non sto scherzando, davvero. Lo faccio."

"Non è vero."

"Mi sto alzando."

"D'accordo!" esclama Niall, mani in alto in segno di sconfitta. "Ma non prendertela con me quando tornerò a casa stanotte a dirti che ho passato la notte più bella di tutta la mia vita. E sarà tutta colpa tua perché stai facendo la testa di cazzo!"

"Non cederò."

Con un'ultima scossa del capo, Niall torna in camera sua, infilando le braccia nelle maniche del maglione. "Sei pazzo, Tommo."

E, solo perché sa che non può sentirlo, Louis borbotta di essere d'accordo, guardando in cagnesco i suoi libri.

**

Niall se n'era andato di gran fretta.

Era vestito di tutto punto con un nuovo maglione grigio, pantaloni neri, il suo Rolex distintivo, e un sigaro mezzo fumato. I capelli erano arruffati ad arte (ci aveva pensato Louis) e si era spruzzato il suo profumo migliore. Pareva vispo e simpatico, e il suo alito sapeva di liquore, ma in un modo inspiegabilmente piacevole che a Louis ricordava risate e luci soffuse.

Gli aveva spolverato le spalle e gli aveva fatto fare una giravolta prima di ritenerlo presentabile.

"Molto bene allora, sei pronto, figliolo. Divertiti stasera. Fammi uno squillo quando sei ubriaco, okay? Tienimi aggiornato," aveva detto, fingendosi quanto più entusiasta possibile.

Niall gliel'aveva promesso, e poi il suo cellulare aveva iniziato a vibrare. 

"Sono qui," aveva spiegato, e neanche due minuti dopo, il loro appartamento si era riempito di colpo e in fretta e in furia di mucchi di uomini rumorosi e lucenti con in mano bottiglie di birra e vodka; gente che esultava ovunque e risate che rimbombavano dappertutto.

Louis aveva fissato lo zoo davanti a sé, sentendosi vestito in modo inadeguato con i suoi pantaloni della tuta e la t-shirt dei Doors. Oggi non si era neppure lavato i capelli.

"Vieni pure tu, amico?" gli aveva chiesto un ragazzo tutto sorrisi con i capelli ramati, ma lui aveva scosso la testa.

"Nah. Studio," aveva spiegato, e il sorriso del ragazzo ramato aveva vacillato.

"Studio?"

"Già."

"… Okay."

E poi se n'era andato. 

Louis l'aveva gelato con lo sguardo mentre si allontanava. Aveva sempre trovato orrendi i capelli ramati. 

"D'accordo, d'accordo!" aveva improvvisamente urlato quando il trambusto aveva iniziato a essere eccessivo, "D'accordo, amici. Forza, dai. Avete una festa che vi aspetta!" Aveva iniziato ad accompagnare la folla ubriaca fuori dalla porta, agitando all'impazzata le braccia e provando un rispetto tutto nuovo per i cani da pastore. 

Proprio mentre la pace stava iniziando a ripristinare lentamente il suo regno, Niall l'aveva preso per un gomito. 

"Sicuro di non voler venire?" aveva controllato, un'ultima volta. Pareva radioso e rosa e costoso.

Louis aveva annuito. "Sicuro. Fagli vedere i sorci verdi, Nialler!"

Quello in risposta aveva sorriso, battendogli una mano sulla schiena, e rilanciandosi poi nella mischia, cantilenando qualche incomprensibile farneticazione. 

Questo, quattro ore fa.

Da allora, Louis ha preparato il tè, tentato di farsi il letto (aveva smesso dopo aver realizzato quanto poco senso abbia), letto due capitoli da studiare, curiosato nella stanza di Niall (e trovato niente – quel ragazzo non ha segreti), e ballato in cerchio per l'appartamento a ogni canzone della sua playlist "Cheppalleee". Che aveva appena creato.

Al momento, sta provando nuovamente a studiare. 

Ma, come da fottuto copione, il disordine di fuori sta diventando un boato assordante con tutti gli studenti che festeggiano il primo finesettimana di scuola.

E vorrebbe chiudere le finestre – quelle dannate finestre che sono praticamente rasoterra, mettendolo in bella mostra davanti a tutti gli imbecilli ubriachi che ci inciampano davanti – ma fa caldo e gli piace la brezza, e se alza il volume della musica ancora un po'…

Finora ha ricevuto quattro messaggi da Niall.

Il primo consisteva in una foto di se stesso, circondato da un castello vero e proprio fatto di neon, shottini fosforescenti, la sua pelle adombrata che assorbiva la loro luce satura, con sotto la didascalia, "Manchi solo tu, amico!".

Il secondo era la foto di una ragazza con un costume da giraffa e un diadema con in mano una bottiglia di assenzio. La didascalia stavolta leggeva: "Fuori come un balcone !!!! Assenzio !!!"

Il terzo era un semplice sms. Diceva, "Ho visto la quarta dimensione."

E l'ultimo era un laconico: "Burrobirra."

Quindi pare si stia divertendo.

Che è una cosa buona e giusta per Niall eccetera eccetera, ma Louis sta fissando la stessa pagina da quattordici minuti, ignorando risolutamente la fila di finestre dall'altra parte della stanza, e tamburellando la penna su una pagina vuota di un quaderno. Si può dire con un certo margine di sicurezza che Louis non se la sta passando bene. 

Ma ha bisogno di studiare. Bisogno. Frequenta questa scuola incredibile e gli è stata data una possibilità, e ha bisogno di farla valere. È altamente consapevole del fatto che questa scuola sarebbe un ottimo trampolino di lancio verso cose più importanti e migliori. Magari non sa esattamente cos'ha intenzione di fare, ma sarà libero di scegliere. Forse si ritroverà a vivere come un rispettabile professore di teatro, bellissimo e affascinante in qualche università americana? O forse illuminerà il palcoscenico tutte le sere, declamando battute grandiose e buttando qualche gesto esagerato al pubblico che agogna la sua presenza e urla il suo nome?

Non importa cosa diventerà, una cosa sola è certa – deve approfittarsi dell'opportunità che ha di fronte. Anche se non è ben sicuro di come farlo. O da dove cominciare. O dove lo porterà veramente questa strada. O dove vuole che lo porti.

Cazzo.

Proprio quando è ormai stanco marcio dei suoi stessi pensieri e dell'andirivieni di fuori – ha visto troppi passanti ubriachi e né la musica né la concentrazione né la tv possono sovrastare il casino – che Louis decide, al diavolo la brezza, di chiudere, serrare e coprire le finestre del salotto, e fare finta di essere in mezzo al deserto.

Va alla finestra con una faccia scontrosa, rimpiangendo il tempo sprecato dopo aver letto la stessa frase per almeno sette minuti, e sta giusto per chiuderla, le mani poggiate sul legno, quando spunta un giovanotto che gli incespica direttamente sulla finestra, col completo impeccabile che brilla sotto il cielo illuminato dalla luna, la puzza di fumo e alcool che permea l'aria.

Louis sbatte le palpebre una, due, tre volte, fissando il ragazzo che gli è davanti. 

È Zayn Malik. 

Ha gli occhi vitrei e la mascella rilassata e lo guarda con qualcosa che somiglia a curioso stupore, il volto imperlato da un sottile strato di sudore, che allenta ciocche dei suoi capelli immacolati. Ha tutta l'aria di essere innocente – così diverso dal serpente che aveva visto la prima volta che aveva posato gli occhi su di lui.

Louis è completamente spiazzato, come congelato.

Si fissano, la mano di Louis vicino al chiavistello della finestra, Zayn con le gambe molli, le braccia che gli ciondolano ai fianchi, sbattendo le palpebre pigramente con quelle incredibili, sterminate ciglia. Proprio quando il ragazzo abbozza un sorriso dolce, che intenerisce Louis all'istante, d'improvviso artiglia i lati del davanzale, e per un attimo pensa sul serio che stia per salire dentro a tenergli compagnia per il resto della serata, per sedersi tranquillamente a sorridergli come se fosse la perfezione fatta persona.

E invece, butta la testa oltre il davanzale e gli vomita sulle pantofole. 

Segue un silenzio raccapricciato e sbalordito. 

Louis è pietrificato, non ha ancora abbassato gli occhi, e solo un pensiero gli guizza per la testa: Zayn Malik mi ha appena vomitato addosso.

Zayn alza la testa, adesso con gli occhi arrossati e annacquati, tutti contriti e carichi di una sofferenza infantile. È combattuto se sbattergli la finestra in testa, invitarlo a entrare, o semplicemente scappare via a pulire i suoi maledetti piedi.

È un momento veramente catastrofico. Ma come cazzo…??

Ma poi, d'un tratto, il ragazzo bonario che si ricorda di aver visto al negozio del tè è al fianco di Zayn quasi subito, gli occhi che esprimono pura umiltà, i capelli castano chiaro tagliuzzati con precisione, i tratti addolciti in una scusa. Poggia un braccio di sostegno attorno alle spalle dell'altro, agguantandogli il bicipite con l'altra mano con gentile fermezza, e mentre regge un ora barcollante Zayn, che è, abbastanza palesemente, troppo ubriaco per fare alcunché, il ragazzo gli dice in un tono molto educato e netto:

"Le mie più sincere scuse, signore. Sa come vanno queste cose. Di solito non è così, glielo assicuro."

Louis lo guarda, sconvolto – gli ha appena dato del signore?? – estremamente conscio del vomito che ha iniziato a filtrare nel tessuto delle pantofole, e si limita ad annuire come un idiota, a bocca completamente spalancata e i sensi intorpiditi e attoniti.

"Va – va bene," dice, in gran parte sotto shock, e il ragazzo immediatamente sorride, sollevato.

Si scusa un'ultima volta con un cenno del capo prima di accompagnare via un semi-catatonico Zayn Malik in stato confusionale, sparendo in fretta com'erano apparsi.

E Louis rimane lì impalato. 

Ma che cazzo…??

Fissa il vuoto per altri dieci minuti prima di cedere finalmente a uno strillo, strappandosi le pantofole dai piedi, e corre in bagno a lavarsi (ripetutamente), levandosi i vestiti lungo il tragitto e cercando con tutto se stesso di non pensare ai suoi piedi o all'odore che ha pervaso l'aria, e che, potenzialmente, potrebbe non andarsene mai.

Fanculo.

Questa.

Scuola.

**

Dopo che Louis è bello strofinato e i suoi piedi sono stati in ammollo in acqua e candeggina, emerge dal bagno con le guance rosa e avvolto nei vestiti più comodi che possiede nella speranza di attutire il trauma emotivo. Questo perché a Louis Tomlinson hanno vomitato addosso, e come si fa a voltare pagina dopo un'esperienza simile? C'è una parte di lui che muore dentro se gli finisce un po' di pipì addosso – il vomito fa categoria a parte.

Con i pensieri che alternano tra "Odio quel cazzone di Zayn Malik" e "ricerca pace interiore: in corso", Louis striscia nel letto, si porta i libri, mette i rilassanti suoni della natura sull'iPod, accende le candele, e chiude ogni tenda e ogni porta dell'appartamento. Le finestre non le riaprirà mai più.

Alla fine, attinge alla pace interiore, sentendosi coccolato e a suo agio mentre fa i compiti, fasciato dalle coperte. Ha appena iniziato a chiedersi dove sia finito Niall quando comincia a cedere al sonno, col libro spalancato, scarabocchi arrabbiati e vendicativi di Zayn Malik ai margini. Come ha potuto pensare che avesse una faccia innocente? Quel cazzone è una macchina sputavomito. 

Gli pare di aver appena chiuso gli occhi quando viene improvvisamente risvegliato dal suono di una porta che sbatte, accompagnato da una sfilza di risate e addii urlati e qualche battuta comprensibile solo dai diretti interessati.

Gemendo dallo squallore che è la sua vita, alza la testa dal libro, il foglio attaccato alla faccia, terribilmente intontito e confuso. 

"Louis! Bello!" la voce di Niall lo chiama, attraversando il vuoto. 

E no, Louis non ha voglia di socializzare. Ora come ora l'unica cosa che è in grado di metabolizzare è che ha la luce ancora accesa che va spenta se decide di tornare a dormire – come senz'altro deciderà.

Dunque si mette a sedere, le membra intorpidite, strofinandosi gli occhi, lì lì per spegnere la luce, quando di colpo sente:

"Che minchia è 'sta merda??"

E allora Louis ricorda. 

Si schiarisce la gola, la voce assonnata pronta per l'uso. "Non starai mica guardando una pozza di vomito, per caso?"

Senza un'altra parola Niall entra nella stanza, gli occhi dilatati, i capelli molto più scarmigliati di come glieli avesse acconciati, i vestiti che gli penzolano addosso madidi di sudore.

"Ma che – stai bene bene, amico? Sei malato?"

Louis geme, la testa che sprofonda nelle mani con cui si strofina la faccia. Al momento non capisce nemmeno che sta succedendo, non si vuole neanche azzardare a toccare l'argomento Zayn Malik e rigurgito.

"No. Com'era la festa, allora?"

E per fortuna, l'attenzione di Niall è fugace come quella di un pesciolino rosso. 

"È stata una figata pazzesca! Era in un hotel, c'era una sala enorme, una roba fuori dal mondo, mai viste di così! Cioè, sapevo che dicevano che era forte, ma mica mi aspettavo questo," ride, appoggiandosi contro il telaio della porta con un'espressione ammaliata. Si perde per un attimo nei suoi pensieri. "Però è strano. Zayn Malik non era da nessuna parte. Ha organizzato la festa e manco c'era!" Detto questo, si siede sul letto di Louis e si stiracchia, le guance arrossate e la pelle lucida, si porta le mani dietro la testa e fissa il soffitto con un sorriso appagato, riprendendosi dalla scarica di adrenalina.

Louis lo esamina con un sopracciglio inarcato. "Oh, ne sono al corrente. Senz'ombra di dubbio Zayn Malik alla tua festa non c'era."

"Perché dici così?" gli chiede Niall, allungando il collo.

"Beh, è stato qui, non lo sai. Si aggirava per la scuola, alla ricerca delle finestre di poveri, innocenti studenti studiosi che si stavano facendo i fatti loro, per vomitarci dentro." E lì gli lancia uno sguardo significativo. 

Niall sbatte le palpebre prima di capire. 

E poi fa un balzo dal letto, scoppiando in una risata maniacale, l'incredulità scritta a caratteri cubitali sul suo volto come una caricatura. 

"Quel – di là – le tue pantofole – è stato Zayn Malik? Ti ha vomitato sulle pantofole? Mi prendi per il culo? Che fai, sfotti?" Per qualche ragione, Niall pensa che sia la cosa più divertente che sia mai successa mai, e quindi continua a crepare dalle risate sul letto di Louis, tenendosi la pancia come un bambino, ridacchiando e ansimando mentre l'altro lo fissa, per nulla colpito, gli occhi ridotti a due fessure e i capelli appiccicati alle guance. 

Bastardino maleducato.

"Ridi, ridi. Molto divertente," dice, con tono nient'affatto divertito. "Però pulisci tu. Io non lo tocco. Ho toccato abbastanza vomito da bastarmi per una vita intera."

Niall, tra gli ansiti e le grasse risate, gli assicura, "Lo faccio pulire al mio assistente domani mattina."

Rory?

Louis si sente tacitamente grato ma anche molto in colpa. È una sensazione strana. "Beh, gli dovrò mandare tipo un cesto di frutta," borbotta, spegnendo la luce prima di tornare a letto. Clicca l'interruttore della lampada sul comodino. "Meglio lasciargli un biglietto? Soldi…?"

Ma Niall è impegnato a ridere. 

Trascorrono il resto della serata l'uno di fianco all'altro, Niall che cede di tanto in tanto a scoppi di risa al pensiero di Zayn Malik che rimette addosso a Louis e Louis che cambia efficientemente argomento ogni volta avanzando domande sulla sua serata. ("Ma quanti shottini ti sei fatto?" "Pomiciato con qualcuno?" "Ma l'assenzio com'era?" "Non è possibile che fossi davvero l'unico irlandese presente.")

Alla fine, quando la luna è bassa in cielo e sull'appartamento cala una placida calma, Niall inizia ad appisolarsi a metà storia, la bocca penzolante, e mormora un ultimo, "Ancora non riesco a credere che Zayn Malik ti abbia vomitato sui cazzo di piedi," prima di ridacchiare fino ad addormentarsi.

E, per quanto sia rimasto profondamente turbato dalla sua serata (perché sinceramente, a chi altro potrebbe capitare) si concede un piccolo sorriso divertito chiudendo anche lui gli occhi.

**

Al risveglio Louis scopre che Niall se n'è andato. Al suo posto c'è un biglietto sul letto con un paio di pantofole pulite (probabilmente quelle di Niall stesso, quelle che non ha mai messo neanche una volta) che dice, "Tienile lontane da Zayn Malik" con un grande, approssimativo smiley disegnato sotto, un mucchietto di vomito scarabocchiato nell'angolo.

Se lo immagina nitidamente a pensare a cosa scrivere nel biglietto, con quel largo sorriso da stronzetto che gli prende metà faccia, e allora accartoccia il foglio portando gli occhi al cielo e lo lancia nel cestino dall'altra parte della stanza. Scivola poi giù dal letto dicendosi molto, molto grato per tre cose:

1. Ieri sera ha studiato sul serio. 
2. È sabato e quindi ha il giorno libero.
3. Non è stato svegliato dal suono del pianoforte.

Oggi sarà una bella giornata. 

Sbadiglia, stiracchiandosi i muscoli come un gatto, e inizia a vagare per casa, sentendosi lindo e pinto e completamente riposato. E molto sazio. Va subito in cucina con la speranza che siano apparse miracolosamente montagne di cibo fresco ad aspettarlo, ma invece vede quello che gli ha lasciato Niall: una tavoletta fredda di bacon e una busta di erba. 

La sbeffeggia, afferra del succo di frutta e mordicchia un croissant seduto accanto alla finestra (che ora è chiusa) (saldamente). Guarda il posto dove aveva buttato le pantofole l'ultima volta e si ritrova davanti l'adesso impeccabile patina lustra del pavimento, strofinato e lucidato, tornato al suo antico splendore immacolato. Deve proprio scriverglielo quel biglietto a Rory. O citarlo nel suo testamento. Louis si sente molto, molto grato. 

D'un tratto il suo cellulare vibra. 

Niall.

'6 sveglio?'

'Sì.'

'Sto facendo colazione da Fleet. Vieni pure tu. Bacon all'infinito.'

Non ha bisogno di farselo ripetere due volte. Si infila i primi vestiti presentabili che riesce a trovare, si avvolge una sciarpa al collo, e lascia l'edificio con la mente al bacon, al tè e ai toast, e tutti i pensieri su Zayn Malik e il suo vomito tanto, tanto lontani. 

**

Al loro ritorno, trovano Rory nell'appartamento, con in mano le pantofole di Louis. Ma ora come ora quella è davvero l'ultima cosa della sua stanza di cui potrebbe fottergliene qualcosa.

Perché non appena varcano la soglia, ad attenderli c'era la – forse – più inaspettata visione che entrambi avrebbero potuto immaginare. 

Il loro appartamento strabocca – pieno da far schifo, dall'alto in basso, nessuna superficie è stata risparmiata – di fiori. 

Fiori.

Ogni tipo di fiore di ogni genere di colore, mazzi e fagotti ovunque. È essenzialmente una serra, o forse sono i giardini di Versailles, ed è veramente sconcertante – perfino Niall è senza parole, e Louis è quasi tentato di filmare questo fenomeno – e tanto bello da togliere il fiato, rose gialle che risplendono alla luce, gigli che giacciono docili e forti, le viole che ricoprono il pianoforte, e le ortensie sistemate in vasi ordinati lungo le linee del pavimento. 

Gli sguardi fissi di Louis e Niall, ancora stagliati sulla porta con le mascelle cascate fino al pavimento, individuano simultaneamente un biglietto panna esageratamente grande sulla coltre del camino.

Con una calligrafia larga e affusolata, annuncia:

"Ti chiedo scusa per ieri sera. 

Ti prego di unirti a me per pranzo. 

Nelle mie stanze. 

Zayn Malik"

Ora davanti al biglietto, Niall e Louis lo leggono ad alta voce insieme prima di posare gli occhi su Rory che è ancora in piedi con le scarpe, con un'aria leggermente disorientata. 

"Eri qui…?" inizia Louis, incapace di formulare qualcosa di più coerente di questo, ma gli occhi di Rory scattano subito su di lui, sull'attenti.

"Sì. Stamattina è venuto un giovane, in compagnia di alcuni altri. Ha fatto consegnare espressamente tutti questi fiori – nella speranza che cacciassero qualunque cattivo odore di cui lui fosse stato la causa, ha detto. Una cosa così. Ha detto di chiedere di lui a qualunque ora, e che le sue stanze sono in cima alla torre – in cima – e che aspetta impaziente di incontrarla," narra Rory impeccabilmente, un'aria professionale mentre si trascina da un mocassino all'altro. 

Louis lo guarda, sbalordito. Poi si volta immediatamente verso Niall.

"Tu vieni con me."

Le mani di Niall si alzando sulla difensiva. "No, amico. Questo casino è tutto tuo. Te la devi vedere tu. Senza contare che ho dei postumi da paura. Ho bisogno di dormire. E di fumare."

Louis continua a fissarlo disperatamente, servendosi del suo repertorio più tenero di occhi da cucciolo. "Ma che farò??"

"Ci vai. Saprai cosa fare."

A quanto pare Niall è immune agli occhi da cucciolo. 

E allora Louis si prepara per il pranzo mentre Niall si chiude a chiave in camera sua e spande per l'appartamento la musica di Tchaikovsky e Bach (musica da postumi da sbornia? Gente strana, gli irlandesi).

Dopo venti minuti buoni di panico e confusione su cosa indossare – di solito Louis non ha problemi, ma è a disagio e arrabbiato e incuriosito e nervoso e cazzo, com'è che ci si veste per un pranzo di scuse offerto dal tizio che ti ha vomitato addosso ma a cui non hai mai effettivamente parlato? – inizia a cedere al panico più profondo. 

Perché dove cazzo sta andando? Che cazzo sta facendo? Perché cazzo ci sta andando? Chi cazzo sta per incontrare? E quando cazzo aveva iniziato a importarsene di quello che questa gente pensava di lui?

Dovrebbe solo mettersi la tuta e infilarsi lo stesso paio di pantofole che Zayn Malik aveva precedentemente insudiciato. Ecco cosa dovrebbe fare. 

E invece – a questo siamo arrivati? – inizia a picchiare alla porta di Niall. 

"Ehi!" urla, "ho bisogno del tuo aiuto."

Nessuna risposta, la musica si propaga ancora dalla stanza. 

"NIALLER. HO. BISOGNO. D'AIUTO," strilla, picchiando più forte. 

Al che, sente un brontolio e qualcosa che struscia prima che la porta si apra con un cigolio. 

"Ma non ha alcun senso," sospira quello, gli occhi arrossati. 

"Invece sì. Ho bisogno del tuo aiuto."

"E porca puttana. Perché io? Di solito mi supplichi di non darti una mano. O rifiuti nettamente il mio aiuto."

"Oggi è diverso. Ho bisogno di un tuo consiglio. Che mi metto?"

"Scherzi?"

"… No?"

"Non ti sai vestire da solo? Sei un uomo fatto e finito, cazzo!"

"Ma i tuoi vestiti sono meglio dei miei!" si lagna, e il cipiglio di Niall si addolcisce. 

"Oh. Vuoi che ti presti qualcosa?"

"No!" abbaia immediatamente. Indugia. "Forse." Incrocia le braccia e Niall inarca un sopracciglio. "Sì, va bene, d'accordo, mi serve che mi presti qualcosa. Ma non perché lo voglio!" aggiunge, additandogli la faccia. 

Niall acchiappa il suddetto dito e lo spinge via con gentilezza. "Sì, sì, capito l'antifona. Adesso entra. Potevi dirlo e basta. Prendi quello che vuoi."

Ed è così che il mondo finisce quando Louis chiede a Niall consigli di moda. 

Ma, finalmente, è vestito alla perfezione (un maglione nero con del bianco brillante e inamidato che spunta fuori e dei pantaloni grigi aderenti, completati dalle scarpe nere lucide che irretiscono la luce appena appena) e si erge davanti a Niall, pronto per il giudizio. 

"Beh?"

E forse gli importa un pochino del suo aspetto perché i fiori più il biglietto e le scuse l'hanno incantato, e forse un po' non sta nella pelle all'idea di questa presentazione vera e propria, e allora aspetta la valutazione di Niall speranzoso, lanciandosi uno sguardo un'altra volta. 

"Grande, amico," gli assicura lui, e gli aggiusta il colletto e gli spolvera finta polvere dalle spalle. "Pronto a partire, Cenerentola. Dacci dentro!" E con un'ultima pacca sul sedere – "Ehi!" strilla Louis con un'occhiataccia – lo saluta con la mano e torna a dissolversi nella propria stanza. 

E così, inspirando un'ultima volta, apre la porta e lascia l'appartamento.

--

NdT. Mi scuso perché "What the fucking cunt is this pile of shite??" è stato reso con "Che minchia è 'sta merda??"; non gli ho reso giustizia lo so, perdono! Mi ero quasi scordata di aggiornare la storia, tra l'altro, ma alla fine ce l'ho fatta! Yay!

Mercoledì inizia da schifo.

Già parte male perché Louis è completamente esausto essendo andato a letto troppo tardi un'altra volta. Aveva torchiato Niall appena quello era tornato, domandando con nonchalance se Des fosse allo studio – la risposta era no – e raccogliendo qualunque altra informazione possibile sulla situazione – l'equivalente di nulla – poi era passato a fumare troppo, guardare troppa tv a occhi spenti mentre la sua mente vagava e il suo cuore batteva rabbioso, e si era farcito la bocca con qualunque cibo Niall avesse ammucchiato in giro.

Il tutto senza pensare risolutamente a una certa luce da una certa finestra con una certa ombra che tremolava sui muri.

Per questo, oggi, districandosi tra lo sfinimento che gli tira spietatamente le palpebre e gli affonda le membra nel pavimento, si è ritrovato in ritardo a ogni singolo corso della giornata. E non una volta ha trattenuto un briciolo di informazione dai suddetti corsi, con la penna sempre senza tappo che mai ha toccato la pagina bianca di quaderno davanti a lui, perché nella sua testa continuano ad alternarsi due posti:

1. Il suo letto con le sue lenzuola morbide e cuscini solitari.

E

2. Quella certa finestra.

Proprio uno schifo totale.

Che non fa che peggiorare quando si imbatte per caso in Cindy, l'unica persona del corso: Lo studio della prosa nei drammaturghi dell'era vittoriana che non gli faccia venire voglia di versare acido sulfureo negli irrigatori e dare fuoco al mondo, mentre si sta avviando a quello stesso corso.

"Louis," lo saluta lei con un sorriso, vestita di quella che sembra essere una toga di Hogwarts. O cazzo ne sa.

Louis prova a non giudicare come ha scelto di vestirsi (gli piace Harry Potter, quindi chi è lui per giudicare?) ma il suo istinto prende il sopravvento e si ritrova a far scivolare gli occhi carichi di disapprovazione sul completo della ragazza.

"Cindy," annuisce felicemente, ma i suoi occhi sono ancora irretiti dalle maniche di lei, larghe come le campane di una chiesa. 

Per fortuna lei non se ne accorge, e invece sorride e chiede un incuriosito, "Dov'è la tua toga?" piegando la testa di lato, confusa.

La qual cosa lo perplime. Toga?

"A che diamine ti riferisci?" domanda divertito, aggiustandosi la borsa con una spallata, tenendosi al passo accanto a lei.

"L'abito accademico. Oggi abbiamo un esame e le regole le sai – bisogna presentarsi in toga per dare gli esami, altrimenti te ne cacciano. Ricordi?"

E Louis si caga addosso.

Perché, no, non sapeva che avessero un esame oggi, figurarsi che dovevano indossare dei sacchetti della spazzatura per farlo. Beh, si ricorda vagamente di certe regole, ma metterle effettivamente in pratica sono un altro paio di maniche.

Senza spiegazioni o motivi, Louis fa uno sprint nella direzione opposta, lanciandosi alle spalle un agitato "Scusa!" mentre vola nei corridoi di pietra, lasciandosi una Cindy molto perplessa dietro di sé.

E così arriva al suo primo esame – proprio del corso che minaccia di schiantarlo sul fondo dell'oceano accademico – in ritardo, le insegne accademiche messe a casaccio (Niall ha provato a dargli una mano nell'assemblaggio nella fretta folle, ma mentre mangiava una pizza, con le mani macchiate di salsa che puzzavano di birra, e Louis aveva passato più tempo a scacciarlo via che altro) con la paura di morire che gli sbatacchia le viscere.

Si accinge a fare l'esame, provando a rispondere nel modo più intelligente concessogli dal suo cervello smarrito, prima di terminare con una titubanza addolorata e lasciare l'edificio con un senso piuttosto concreto di fallimento.

E così si è avuta la conferma che il mercoledì è una merda assoluta.

Da Zayn. Vieni dopo lezioni gli fa il suo telefono, quando lo tira fuori, infelice.

Il che gli torna bene, visto che stava giusto per scrivere delle sue sofferenze a Niall.

Con il cervello frastornato da rimproveri verso se stesso e da maledizioni tinte di amarezza indirizzate alla società – ché poi a che serve fare esami, eh? – Louis marcia in direzione delle stanze di Zayn, senza la toga che ha raccolto in un fagotto tra le braccia, gli occhi che guardano il pavimento senza vederlo, e la testa completamente al di là di ogni cosa che non sia il suo stupido dannato esame al quale è abbastanza certo di essere stato bocciato.

**

Arriva da Zayn ancora inebetito, con la testa da un'altra parte che cerca di ricordare la sua risposta alla domanda venticinque (è abbastanza sicuro di aver messo la A, ma forse ha messo la C, o era la D? Perché è quasi certo che la giusta fosse proprio la D), registrando a malapena il mucchio di bellissime ragazze e due ragazzi in fila fuori dall'ampia porta di legno in cima alle scale, che scendono giù sorridendo come pavoni e con un incedere da galline, e lo ignorano con fermezza mentre scorrono i loro iPhone.

La qual cosa avrebbe dovuto fargli capire.

Ma purtroppo al momento sta ancora pensando alla venticinque, e quando apre la porta con una spinta ed è accolto dal chiassoso "Louis, amico! Com'è andato l'esame?" di Niall, al quale risponde con un lamentoso, cieco, "Mi hanno bocciato, stronzo," l'ultima cosa che si aspetta è una battuta vellutata come, "Beh, la cosa non mi stupisce affatto," che gli scivola come melassa lungo la spina dorsale.

Subito la testa gli scatta in su ed eccolo lì.

Vestito in un completo color ebano in tinta unita e un papillon, con i ricci per aria che praticamente luccicano alla luce del pomeriggio, la bocca di un rosa osceno ('sto stronzo si mette il rossetto, per forza), c'è Harry Styles, con in mano un bicchiere di champagne e il mignolo alzato, che piega le labbra in un mezzo sogghigno che gli tira la fossetta e gli lascia gli occhi ombrosi e desolati.

E cazzo, la giornata è appena peggiorata, perché eccolo qui, proprio qui, e Louis si era completamente dimenticato che fosse tornato. Si era completamente dimenticato di essere stato fuori alla sua finestra la sera prima.

Oddio.

"Bene, bene. É tornato Shady*," borbotta, con gli occhi incollati a Harry e i piedi incollati a terra. Ha la bocca asciutta e le mani gli strisciano nelle tasche per nascondersi e si scuote i capelli nervosamente e da quando cazzo è diventato così goffo di fronte a Harry Styles?

Oh già, forse dopo averlo visto piangere in camera sua? O forse dopo aver visto il suo corpo tirato in dieci direzioni diverse da delle arpie? O forse quando gli ha tenuto la mano mentre dormiva serenamente. O forse no, chi lo sa.

Ma Louis può solo fissarlo, bloccato sul posto, provando un'occhiataccia ma dubbioso del risultato, sentendo ogni paio d'occhi nella stanza su di lui.

"Te l'avevo detto che sarebbe tornato," Zayn fa un sorrisetto dal suo trono, poltrendo con la sua sigaretta e Liam al suo fianco, e immediatamente gli occhi di Harry e Louis volano su di lui.

Louis è senza parole. E sul punto di lanciargli un mattone in testa, dal momento che, grazie a Zayn, Harry adesso sa che ha chiesto dove fosse finito. E l'ultima cosa di cui ha bisogno è che pensi che gliene importi di lui in qualunque modo possibile, cosa che verrebbe probabilmente solo usata contro di lui e a vantaggio di Harry.

Non che gliene importi.

Ma poi sente gli occhi di Harry scivolare su di lui e si rifiuta di reagire, si rifiuta di rispondere allo sguardo, non avendo la più pallida idea di come procedere, mentre continua a fissare Zayn con una furia con cui solo lo stesso Hulk potrebbe misurarsi. Quello semplicemente fuma con tutta calma e traccia i disegni della tovaglia con l'indice.

Ma, fortunatamente, ci sono sempre l'inconsapevole Niall e l'innocente Liam in suo soccorso.

"Ti hanno bocciato?" mormorano simultaneamente, Niall divertito e Liam molto vicino allo stupefatto.

"Ehm, sì," conferma riprendendosi, schiarendosi la gola e voltando la schiena alla scena, facendosi scivolare la borsa dalla spalla e ignorando lo sguardo bruciante di Harry. "Non sapevo nemmeno che ne avessimo uno oggi. È stata una fortuna che sono incappato in Cindy prima."

"Cindy chi?" chiede la voce di Harry, e Louis si rifiuta ancora di guardarlo, tenendosi occupato con la cintura che guarda caso è di colpo troppo allentata e deve essere risistemata. Adesso.

"Jones," borbotta, facendo scorrere la pelle lungo la fibbia per stringerla, fissandola nel buco più avanti con dita nervose.

"Me la sono fatta," strascica amabilmente e Louis riesce praticamente a sentire il rumore del sorso delicato di champagne tra le sue labbra compiaciute.

"Porca troia," sospira, portando gli occhi al cielo e percependo un'ondata di disgusto in arrivo. Ma sul serio? Era un'informazione necessaria?

"Tu ti sei fatto tutti," medita Niall, facendo ghignare Harry, e poi cammina a passo pesante verso Louis, gettandogli un braccio attorno alle spalle. "Allora, Tommo. Cos'è successo?"

"In che senso 'cos'è successo?' Mi hanno bocciato, no? Nient'altro da aggiungere," si ritrova a sbottare. E gli dispiace, davvero, ma ora non se ne può fare un problema perché è una giornata di merda e se Harry può essere un tale imbecille ventiquattr'ore al giorno per sette giorni alla settimana, di certo anche lui può permettersi un lapsus una volta ogni morte di papa.

E a Niall non dà fastidio, sembrerebbe, e preferisce invece battergli una mano rassicurante sulla schiena e alzare le spalle con un, "Ah, beh. La prossima volta sarai più fortunato."

"Avevi problemi con quella materia," commenta Zayn con leggerezza, scrutando Louis che annuisce in risposta, con gli occhi che si studiano le mani mentre cerca di non guardarlo male o imbronciarsi.

"Dovresti farti aiutare," suggerisce Liam con entusiasmo. "George è un ottimo tutor. Anche Edward. E quel tizio che abbiamo conosciuto all'associazione studentesca, Arthur, suo nonno teneva quel corso." Guarda Zayn che annuisce lentamente, con gli occhi fermi su Louis.

"Io non ho mai avuto bisogno di ripetizioni," commenta inutilmente Harry, facendo scivolare le dita tra i bouquet di fiori sul tavolo, con gli occhi persi tra i petali.

E tutti tranne Liam alzano gli occhi al cielo, anche se Harry ne è completamente ignaro. 

"Ehi. Tu sei bravo in letteratura vittoriana," osserva Zayn all'improvviso con un sorriso crescente, gli occhi calmi.

Harry sospira, con un fiacco sorriso e alza lo sguardo per incontrare quello di Zayn. "Sì. È vero," dice semplicemente, e poi torna alle sulle rose.

"Dovresti dargli ripetizioni tu."

E per un attimo, la stanza si ammutolisce, e tutti occhi scattano sulla faccia di Louis. Che al momento è impostata sull'assoluto e completo orrore.

Persino la faccia di Harry si contorce immediatamente in un'espressione offesa mentre la testa nuovamente gli scatta in alto. "No," replica subito, stringendosi la pancia sulla difensiva come se si fosse scottato, conficcando le dita nel ricco tessuto della sua giacca.

"Ma tu adori quella materia," sospira Zayn tra il fumo, con gli occhi curiosi di Liam posati su di lui, che lo soppesano in silenzio.

"Beh, anch'io posso dire la mia, e anch'io dico no," aggiunge Louis, versandosi un generoso bicchiere di champagne e sentendosi arrossare le guance. Che problema ha Zayn? E da quando fa così caldo qui dentro?

"Perché no?" chiede Liam, con un'ingenuità che gli dà l'aria di un piccolo cucciolo di golden retriever, i cui occhioni marroni vanno dall'uno all'altro ragazzo alla ricerca di risposte, prima di tornare da Zayn.

"Preferirei scuoiarmi da solo piuttosto," sputa Louis nello stesso secondo in cui Harry risponde con un, "A certi non si può insegnare."

Registrano la risposta dell'altro nello stesso secondo, roteano su se stessi per fronteggiarsi, le facce ricomposte in uguali occhiate truci.

"Come, prego?" domanda Harry, e la presa sul bicchiere si stringe.

"Ripetilo se hai il coraggio, Curly," lo sfida, ignorandolo, e mettendo giù il suo champagne.

"A certi non si può insegnare," ripete, e lo dice con un dispetto talmente infantile che Louis è quasi tentato di ridere, mentre Niall ride sul serio.

"Beh, è buffo, sai, perché certi non sanno insegnare."

Harry lo fissa. "Cosa stai cercando di dire?" domanda, con la voce profonda e uniforme, le labbra rubino che formano lente ogni parola.

Louis fa un sorriso angelico, sbattendo le ciglia con esagerata innocenza. "Che non sai insegnare."

Harry ha la faccia di uno che è stato schiaffeggiato, trasalendo visibilmente come se fosse stato fulminato da un contatto di fili elettrici, e Louis percepisce il potere della sua posizione, riacquistando fiducia in se stesso e ispezionandosi le unghie con finta nonchalance, godendosi il controllo della situazione.

Liam osserva la scena con occhi enormi e quasi spaventati, e Zayn sorseggia il suo borgogna con gli occhi solamente divertiti e pazienti. E Niall si gratta lo stomaco, soffocando uno sbadiglio.

"Sai, l'avevo proprio detto che non c'è nulla che un idiota come te potrebbe insegnarmi," mente. Perché, no, non ha detto esattamente questo, ma probabilmente l'ha pensato. "Potrei imparare più da una scopa. Perlomeno quella fa qualcosa."

Ed eccolo lì – gli occhi di Harry straripano di tutta la rabbia di un uomo che troverà una scopa e ci picchierà Louis in testa. A morte.

"Le scope non fanno niente," borbotta, infervorato. "Vengono usate – sono le persone che ci fanno i servizi. Sono solo uno strumento." Si interrompe, sbattendo le palpebre lentamente e con rabbia, il suo sguardo truce si intensifica di un infinitesimo. "Questo è quanto."

Louis lo fissa. "Di tutto quello che ho detto, scegli di rispondere a questo? Sul serio?"

Harry continua a guardarlo male.

Allora Louis gli fa un sorriso velenosamente zuccheroso e si mette una mano sul fianco tutto sbarazzino, piegando la testa di lato e sfidandolo con, "Beh, immagino che siamo sulla stessa lunghezza d'onda a pensare che non sai insegnare manco di striscio!"

"LA NOSTRA PRIMA LEZIONE AVRÀ LUOGO DOMANI," Harry taglia corto immediatamente con un tuono rasposo e arrabbiato, e il petto gli si gonfia di un'indignazione che manda Louis in estasi. "Sarai il migliore studente di questa cazzo di scuola quando avrò finito con te." Indugia, accigliandosi. "Se sarà possibile."

"Per colpa mia o tua?" controbatte, e Harry a questo punto ha sfoderato i denti.

"Domani," ripete, a voce bassa.

E vorrebbe davvero, davvero rifiutare l'offerta, rilanciargliela in faccia (insieme a quello che sta bevendo), ma è allettante, e il silenzioso assillo del suo stomaco lo fa star zitto, lasciandogli solo la possibilità di annuire in assenso.

"Domani, allora," concorda, e prende la mano che Harry gli ha allungato, stringendola con decisione e strizzandola con abbastanza forza da fargli capire chi è che comanda.

Piano che non va a segno quando Harry gliela strizza di rimando, più forte.

E a quel punto Louis strizza ancora più forte, e così Harry, e così Louis, e presto hanno le mani che si contorcono per aria, tremanti e arrossate, mentre le facce si annodano in smorfie e ringhi, lasciando gli altri tre ragazzi a fissarli, Niall con mezzo biscotto tra i denti.

"Minchia," dice con gli occhi spalancati. "Ben fatto, Malik. Gran bella proposta la tua."

E Liam non difende l'onore di Zayn, facendo invece scivolare degli occhi titubanti sul suo profilo sorridente.

Senza una parola, Zayn non perde il sorriso, mentre Harry e Louis continuano a lottare davanti a loro come un paio di arieti maldestri.

**

Louis non verte in uno stato di terrorizzato disagio. Proprio no.

Solo perché è già giovedì e deve essere nelle stanze di Harry tra meno di quindici minuti per la sua prima sessione di lezioni private non significa che verta in uno stato di terrorizzato disagio.

Nossignore. 

Proprio no.

(Non verte nemmeno in uno stato d'ansia per le diciassette chiamate perse di sua madre trovate al suo risveglio con un messaggio che diceva solo, Ti voglio bene boobear. Chiamami per favore. Mi manchi. Chiamami amore. No, di certo non è preoccupato per le sue cinque sorelle, visto che sua madre sembra nel bel mezzo di uno dei suoi periodi no. Ma più tardi dovrà chiamarla, dopo essere ritornato dalla sessione di lezioni private, e risolvere il casino che sicuramente troverà.)

"Meglio che ti avvii o farai tardi," lo ammonisce Niall dal divano dove si è raggomitolato nelle coperte e si sta ficcando delle tortine Jaffa in bocca. In tv c'è un cartone senza nome e al limite del terrificante.

"Sì. Se non dovessi tornare, mi verrai a cercare? Racconterai la mia storia?" gli dice debolmente, raccogliendo la sua borsa.

"Sarà fatto!" risponde quello, imperturbato e con la bocca piena. "Mandami un messaggio se hai bisogno di qualcosa. Ci vediamo, amico!"

E Louis si chiude la porta alle spalle. 

Cazzo.

Mantiene la calma mentre cammina, ammirando i caldi raggi dorati del sole che hanno iniziato ad amalgamarsi al freddo pungente dell'aria e le pallide mura di pietra dell'università che si intravedono tra gli ammassi di vite ed edera, verdi e silenziosi. 

È tutto molto tranquillo, anzi.

Dà un calcio ai ciottoli, sorride ai passanti, canticchia a bocca chiusa delle canzoni di Grease, e infila le mani in tasca, poi le tira fuori, poi le rinfila, e al contempo continua a camminare. E non sente assolutamente nulla all'infuori di uno strano senso di serenità che gli travolge le membra.

E così, quando raggiunge la porta di Satana, bussa con mano ferma, avvertendo le onde oceaniche della calma infrangerglisi addosso mentre annusa l'aria fresca e il dolce profumo dei fiori che la accompagna.

La porta si apre, con dolorosa lentezza.

Ed eccolo lì, Harry, e Louis non crede ai suoi occhi che registrano la scena di fronte a lui; Harry indossa un MAGLIONE grigio e dei JEANS e cazzo – non sapeva che possedesse qualcosa oltre a vestiti, papillon, fantasie pacchiane e velluto.

Lo fissa di stucco.

"Fissare è da maleducati," gli fa notare mentre lo guarda di rimando con occhi indifferenti, a braccia conserte.

"Hai dei vestiti normali," è quello che riesce a dire sbigottito, e Harry gli concede a stento un'occhiataccia prima di fare un passo indietro e lasciarlo entrare senza una parola.

Lui entra nell'ampia stanza e, con sua grande sorpresa, è abbastanza diversa dall'ultima volta che è stato qui – cosa che gli rievoca immediatamente l'immagine di un Harry trasandato e addormentato e di un Louis mutamente affettuoso, e sussulta via dai suoi pensieri, concentrandosi sui cespugli di gigli bianchi che ricoprono ogni superficie piana e i grandi dipinti che adornano ogni centimetro di spazio sui muri. Dipinti stranamente familiari.

"Sono di Zayn?" chiede, facendo un gesto verso le grandi tele di stelle infuocate appese sopra il caminetto di mogano e marmo.

Harry, il suo sguardo bieco ancora fermamente intatto, si limita ad annuire, in piedi a debita distanza con le mani chiuse dietro la schiena. Fa quasi tenerezza, con quel maglione largo, i jeans spiegazzati e i ricci stopposi di traverso, ma i diamanti dell'orologio Chanel squarciano l'aria, quasi come il suo sguardo freddo e vuoto, ed è costretto a ricordare che Harry Styles è tutto tranne che 'tenero'.

"Hai riarredato," commenta, con gli occhi che scattano dalle candele che cospargono i pavimenti, gli scaffali, e i tavoli, insinuate tra l'enorme e venerata collezione di statue di gatto, disposta ordinatamente sui tavoli in mezzo alle bottiglie di champagne. Chitarre d'epoca e liuti sono disseminati ovunque, e spartiti accartocciati fanno disordine sul pavimento tra i morbidi petali di rose gialle e gocce di quello che Louis suppone essere Dom Perignon.

"Cambio le mie stanze ogni settimana," è la bassa, borbottata risposta.

Lui gli lancia uno sguardo. "Ovvero, paghi qualcuno per farti cambiare le stanze ogni settimana." Louis sorride raggiante.

Harry si acciglia.

C'è silenzio.

"Facciamola finita, sì?" mugugna Harry in un ringhio, e si accascia su una sedia lussuosa di velluto davanti un grosso tavolo d'epoca di legno nell'angolo. "Ti faccio uno schema," mormora in tono velenosamente lento, con gli occhi socchiusi che seguono le mani precise che… preparano una penna d'oca e l'inchiostro?

Oh porca puttana. È una pergamena, quella?

"Gesù," si lamenta, in piedi di fronte alla scrivania, agitando le braccia dalla disperazione. "Non puoi semplicemente usare un cacchio di portatile, ciccio? Staremo qui tutto il cazzo di giorno se usi quella. Stiamo studiando l'era vittoriana, non ci viviamo mica."

Una minuscola curva solleva le labbra di Harry, ma oltre a quello, non dimostra alcuna reazione mentre intinge lentamente la penna nell'inchiostro e stende la pergamena sul tavolo. Senza una parola, comincia a scrivere.

Louis sospira rumorosamente, e molto teatralmente, ma Harry non gli dà spago, producendo piuttosto scarabocchi sofisticati.

Dopo alcuni momenti di silenzio, in cui Louis tenta invano di dare le spalle alla scena davanti a sé in segno di protesta (la sua curiosità è sempre stata la sua debolezza) chiede, sbirciando alla scrivania e provando a decifrare la scrittura ordinata e tondeggiante di Harry, "Potresti perlomeno dirmi cosa stai scrivendo."

"Uno schema," brontola senza esitazione.

Louis porta gli occhi al cielo. "Così pare. Di cosa? Non mi hai nemmeno chiesto di vedere il programma del corso o i miei libri o-"

"Conosco il professore. Conosco anche il corso. Ti assicuro, qui c'è tutto quello che avrai bisogno di sapere. Ora smettila di contestarmi." E i suoi occhi non lasciano mai il foglio, annoiato, sicuro di sé e con gli occhi vitrei.

"Oh, applausi per te," borbotta, con un'altra alzata di occhi, ma sta zitto (se non altro per il semplice fatto che non gli viene in mente nient'altro da dire) e inizia a fare avanti e indietro per la stanza, le braccia ancora conserte, ispezionando le nicchie e le fessure del caos di Harry.

"Suoni questo vecchiume?" chiede, dando un colpetto a un liuto polveroso e decrepito con la punta del piede.

"Sì. E non toccarlo."

"Mi stupisce che non si rompa."

"Beh, a meno che tu non sia un idiota, è molto semplice evitare questo tipo di problemi."

Il suo umore comincia a ribollire. Ma invece di impelagarsi in una discussione che servirebbe solo a protrarre questa forma acuta di tortura (perché ha accettato?), si serra la bocca e fissa senza davvero vederli i gatti di porcellana adesso davanti a lui.

E poi sente un rumore di passi lenti dietro di lui, e gira su se stesso giusto in tempo per vedere un ragazzo bellissimo con degli zigomi devastanti e dei capelli neri come la pece uscire dalla stanza di Harry, con l'uniforme in disordine e una sigaretta in bocca.

La qual cosa è inaspettata.

"Oh!" inizia Louis, lasciandosi cadere le braccia ai fianchi e indietreggiando per la sorpresa. "Non avevo capito avessi compagnia." Sbatte le palpebre, sentendosi subito goffo mentre li guarda, Harry che continua a scribacchiare, e il ragazzo che se ne resta in piedi a squadrare Louis mentre fa un lungo tiro.

"Se ne stava giusto andando," dice Harry tranquillo senza un attimo di esitazione, e il ragazzo lancia un ultimo sguardo persistente a Louis prima di fargli un cenno col capo e andare verso la porta.

"Ci si vede, ragazzi," dice ad alta voce, prima che la porta si chiuda.

E Louis rimane lì impalato.

"Ma fai sul serio?" esplode di colpo, voltandosi verso Harry che sembra completamente imperturbato. "Tu ti rendi conto che ogni caspita di volta che sono qui una persona a caso esce da camera tua? Quante persone ci sono lì dentro? Sono gremlin, o cosa? Si moltiplicano quando gli versi l'acqua addosso?"

"Hm, esattamente," borbotta, e quel sottilissimo arricciarsi di labbra è tornato mentre continua a scrivere. "E, come puoi vedere, se li nutri dopo che si fa buio si trasformano in un incubo al mattino dopo."

…ha appena fatto una battuta? O stava solo facendo lo stronzo?

Louis lo osserva con sospetto. "Beh, in ogni caso avresti potuto dirmi che c'era un'altra persona qui."

"Perché?" mormora Harry, annoiato, con la mano che vola lungo la pergamena. 

"Così non me la farei addosso quando si materializzano improvvisamente dal nulla."

"Non si è materializzato."

"Questo lo dici tu."

A questo commento Harry solleva lo sguardo, la penna che per un istante si ferma, e gli occhi lo analizzano vuoti. Ma vago, molto vagamente, Louis riesce quasi a vedere qualcosa che si agita…

"Beh, per oggi è tutto," dice d'improvviso con voce strascicata, alzandosi con un gesto plateale e mettendo giù la penna. "Questo schematizza i capitoli a cui devi prestare maggiore attenzione. Ho scritto le parole chiave, ma dovrai andartele a cercare da solo. Rivedremo i dettagli domani; questo ti servirà solo a familiarizzare con i concetti generali visto che sembri avere problemi a cogliere persino quelli."

E sì, il tutto con un tono decisamente da maestrina.

"Grazie tante," lo guarda male, strappandogli la pergamena dalle mani. "Non c'è bisogno di fare lo stronzo."

Harry lo fissa, freddo, a labbra strette e contratte in una linea sottile. "Meglio che tu sparisca, novellino. Io debbo congedarmi. Ho un impegno a cui sono già parecchio in ritardo."

Louis grugnisce. "Un impegno? Vuoi dire che devi incontrarti con la tua prossima potenziale scopata?"

"Non c'è nulla di potenziale che la riguarda. Ed è 'scopate'. Plurale," dice con un battito d'occhi languido e un sorriso intorpidito che racchiude tutto il veleno di questo mondo, proprio sotto la superficie.

"Oh, ma certo. Non ce n'è mai solo una."

"La varietà è il sale della vita."

"E anche le malattie veneree."

Gli occhi di Harry subito si assottigliano. "Non saprei dirti."

"Quelle più problematiche sono quelle silenziose. Meglio andare subito a controllare prima che cada via qualcosa, amico!"

"Non chiamarmi 'amico'. Adesso vai."

Ma Louis rimane lì immobile in segno di sfida, con le braccia incrociate che stringono forte la pergamena che vuole così disperatamente stracciargli in faccia perché, CAZZO, quanto è irritato. Ma non lo fa.

Dopo un attimo di reciproco disgusto, Harry sospira e gli passa oltre come una furia, dirigendosi dritto verso camera sua, con i ricci che saltano su e giù. Proprio quando sta per seguitare dentro, indugia sull'uscio, incontrando fermo e inflessibile gli occhi di Louis, che da parte sua lo fulmina. 

Si prepara al peggio, annegando negli abissi verdi di fronte a lui. 

"E quando hai finito con quella," Harry gli dice finalmente, indicando la pergamena nel suo pugno, "assicurati di darle un colpetto e dire, 'Fatto il misfatto.'"

E poi la porta si chiude con uno schiocco.

E Louis sbatte le palpebre. 

Come, scusa?

Ha appena… citato Harry Potter?

Ma prima che possa permettersi anche solo di provare a venire a capo della situazione, marcia fuori dalla porta e non si guarda neanche una volta indietro.

**

Tornato all'appartamento, trova un biglietto da parte di Niall che recita: 

Allo studio. 

Lavoro al singolo. 

Fumiamo e mangiamo quando torno.

E vicino ci sono un sigaro, dieci sterline, un paio di garze, e un pacchetto di gomme. In altre parole, il contenuto delle tasche di Niall. 

Quindi è solo. 

E ancora meglio, Zayn gli ha appena mandato un messaggio. 

Com'è andata la lezione? ;)

Louis scuote la testa e picchietta una risposta. 

Brutto stronzo.

Ci sono volte che odia veramente la sua vita. 

**

È venerdì.

Magnifico venerdì.

E, nonostante sia stato svegliato troppo presto dal pianoforte E dalla batteria, ("Mi sto esercitando, stronzo!") si sente stranamente ottimista. Forse perché ieri sera, dopo che Niall è finalmente tornato, hanno fatto, insieme a Zayn e Liam – a quanto pare le potenziali scopate di Harry stavano procedendo come pianificato, visto che era misteriosamente assente e Louis si rifiutava categoricamente di chiedere il motivo – una cena deliziosa in un ristorantino con le luci basse e hanno bevuto del buon liquore prima di provare a fare i compiti a intermittenza tra le serenate reciproche al pianoforte. Cosa che, sta iniziando a scoprire, fanno veramente – Liam canta l'opera a squarciagola accompagnato al pianoforte da Niall, Zayn canticchia sentimentalmente in italiano – e prendono molto seriamente, ed è per questo che si limita ad assistere, incapace di negare che i ragazzi abbiano talento, puro, autentico talento. Vorrebbe quasi parlare di 'eleganza' ma ha il presentimento che il porno che avevano messo in muto, spiattellato sul gigantesco schermo della televisione, l'avrebbe leggermente smentito. Occasionalmente uscivano fuori a fumare sul balcone, a guardare i ricci di fumo scomparire nelle stelle, ridendo mentre Niall pregava ripetutamente di abbandonare lo studio e pattugliare la città in cerca di discoteche e droga buona.

Era stata una bella serata. Proprio quello di cui aveva bisogno. 

E adesso ha un intero fine settimana di fronte a sé che sarà pieno di dormite, corse notturne per andare a comprare torte e tutto quello che Niall e le sue voglie desiderino, erba, videogiochi, feste, alcol di qualità, e pantaloni di ginnastica. E meglio ancora, Zayn ha in programma di portarli alla Candle House (il nome della residenza primaverile di Zayn, almeno a giudicare da come lui stesso e Harry la chiamano) e non ci sarà nessuno al di fuori di loro, qualche escargot, croquet, e tutto il tempo di questo mondo. 

Quindi, inutile dirsi che Louis è eccitato. E ha appena finito i corsi di oggi.

"Voglio che sia già domani," piagnucola, stravaccato sul divano. "Voglio andare alla casa primaverile di Zayn. Tu ci sei mai stato?" chiede a Niall, allungando il collo per guardare il ragazzo seduto dietro di lui mentre si ingozzano di éclair e giocano a FIFA.

"Nah," dice, la voce smorzata dalla sua bocca piena. "Ma mi hanno detto buone cose."

"Non vedo l'ora. Sarà una bomba, Nialler. Una bomba! Un'idea sarebbe cenare stasera, solo noi due, per celebrare le feste."

"Non posso, scusa. Deve schiacciare un pisolino e-"

"Perché accidenti avresti bisogno di un pisolino? Non fai altro che dormire." Louis lo scruta mentre quello si strofina gli occhi, con i capelli dorati scompigliati e untuosi. 

"Sono stato sveglio tutta la notte dopo che siamo tornati. Rory mi ha fatto fare metà di quel progetto per il mio corso di Audiovisivo," sbadiglia, avvolgendosi una coperta addosso, aspettando che si carichi il match successivo.

"Oh, povera creatura," lo sfotte sarcastico, alzando gli occhi in maniera esagerata. "Hai dovuto farti i compiti da solo? Che vergogna."

"Fa' silenzio, tu," lo rimprovera, ma gli fa un sorriso d'oro fasciandosi tutto, lasciando fuori solo la faccia. 

Louis sorride, gli angoli degli occhi che si arricciano. "Sembri un neonato."

"Io sono un neonato. Adesso lasciami dormire!"

"Ma dobbiamo andare a quella festa più tardi! Dormirai quando sarai morto!"

"Dormirò adesso e andrò alla festa più tardi, che te ne pare?"

Louis ci pensa, con le mani che si fermano a mezz'aria in procinto di strappargli la coperta di dosso prima di cadere. "D'accordo, va bene. Ma cosa farò fino ad allora? Zayn e Liam sono a quello stupido incontro della stupida Assemblea studentesca," si imbroncia, affondando più a fondo nel divano.

"Non hai lezione con Harry?"

Il suo stomaco si rattrappisce. 

"No," mente. 

"Invece sì."

"…Beh, non ci vado."

"Louis."

Gli mette il broncio, sprofondando ulteriormente nei cuscini. "Avresti dovuto vedere quanto mi ha trattato male ieri! Non lo tollererò una volta di più! Potrei ucciderlo."

"Vacci e basta, l'aiuto ti serve."

"No."

"Louis."

"Non puoi costringermi."

"Allora gli dico di venire qui."

Louis lo guarda, con la mascella dislocata. "Non lo fares-"

"Sai che lo farei."

Assottiglia gli occhi, facendo leva sui gomiti per mettersi seduto. "Ti odio, Niall Horan, sul serio."

"Bene. Vai e basta, porca miseria. E lasciami dormire, cazzo!"

E per quanto odi seguire gli ordini, ci va sul serio, spegnendo la tv e la console, indossando il maglione di Niall e acconciandosi i capelli con una mano, ignorando le fitte di orrore che gli serpeggiano alla bocca dello stomaco alla prospettiva di un altro pomeriggio di tensione in compagnia di Harry Styles. 

**

"Sei venuto," brontola Harry non appena apre la porta, il tono che lascia trasparire l'ardente speranza che si verificasse l'opposto. 

"Sono venuto," ripete monocorde, e il suo tono lascia trasparire lo stesso. 

Con un lungo sospiro sofferente, Harry rientra nelle sue stanze, lasciando la porta spalancata per Louis. 

"Altri gremlin oggi?" chiede facendosi strada all'interno, buttando la borsa su una poltrona e sistemandosi sulla sedia a sdraio. 

"Sono solo," è tutto quello che sbotta, superandolo con decisione con la sua camicia e i suoi pantaloni neri, i capelli scarmigliati in ciuffi e ricci. "Ti butto un attimo giù questa cosa, allora, dal momento che è venerdì e ho una vita da vivere."

"Come me. Devo prepararmi per quella festa di cui parlava Zayn," tira su col naso, lisciandosi il maglione (di Niall). 

Harry fa una pausa, osservandolo con qualcosa di simile alla repulsione. "Ci vai?"

"Certo che ci vado," gli scocca uno sguardo truce. "Zayn è mio amico."

"Era il mio da prima," controbatte sedendosi alla scrivania, con le sopracciglia profondamente aggrottate, immergendo la piuma nel torbido inchiostro, attento a picchiettare la punta contro il vetro per eliminare le gocce in eccesso. Inizia poi a lavorare sulla pergamena di fronte a lui, la penna che gratta efficiente scarabocchi davanti agli annoiati occhi verde chiaro, il labbro inferiore tra i denti, e i raggi di sole che illuminano la stanza e fanno turbinare la polvere, immergendo Harry nell'oro e nelle ombre. 

E Louis non può fare a meno di guardarlo male, perché odia quanto lo stronzo sia poetico in questo istante, con i suoi ricci da mitologia greca e ciglia foltissime che avrebbero fatto cadere Keats in depressione e consumato fino all'osso le dita di Byron. Soprattutto quando Louis continua a cambiare idea se sia un demone o un angelo corrotto.

Ma demone corrotto gli si avvicina probabilmente di più.

"Allora io resto seduto qua. Non c'è bisogno di parlare," borbotta, puntando le sopracciglia verso l'alto e strappando gli occhi dalla scena davanti a lui. "Insomma, perché mai dovresti chiedermi se ho capito tutte le cose che mi hai assegnato ieri? Sarebbe strano."

La mascella di Harry si irrigidisce. "Te lo chiederò lunedì, anche se so già la risposta." Il suo sguardo torbido gli lampeggia addosso. "Tanto questa roba non la toccherai di certo nel fine settimana."

"E con questo che vorresti dire?" sbotta.

"Che in ogni caso non toccherai questa roba durante il fine settimana," ripete lentamente, e adesso ha smesso di scrivere e lo sta guardando trucemente, con la penna ancora in una mano, e l'altra chiusa in pugno sulla scrivania.

Louis scuote la testa, deridendolo. "Sai, sei veramente il più incredibile pezzo di-"

Ma viene prontamente interrotto dall'acuta vibrazione del cellulare che ha in tasca. 

Scoccando un'ultima occhiataccia in direzione di Harry (che ha già ricominciato a scrivere) lo tira fuori, già pronto a rispondere a Niall e a lamentarsi esageratamente di Harry, ma poi vede chi è.

E non è Niall.

Mamma.

"Cazzo," sibila, sentendosi il cuore sprofondare all'istante. Ieri non ha risposto ai suoi messaggi, non è vero? Né ha chiamato. Come cazzo ha potuto dimenticarsene?

Perché è stato corrotto da questa scuola di merda, ecco come.

Continua a fissare lo schermo, ipnotizzandosi a rispondere mentre quello continua a vibrare in attesa, e sente lo sguardo muto di Harry alzarsi su di lui mentre la gamba gli va nervosamente su e giù. Serrando gli occhi con fermezza, dà un colpo al telefono e se lo porta all'orecchio prima che cambi idea.

"Ehi!" saluta nel suo tono più allegro, e pizzicandosi il dorso del naso.

"Lou? Louis?" sente rispondere sua madre, quasi febbrilmente. Dio.

"Sì?"

"Dove sei stato? Perché mi stai ignorando? Sei nei guai?"

"Come? No, io-"

"È quello stronzo di tuo padre, non è vero?" strilla, e Louis sussulta, tirandosi via il telefono per un momento.

"Di che stai parlando? Non ho nemmeno-"

"Ti manda in quella dannata scuola e adesso pensi di essere migliore di noi." Sta veramente male.

Contrae il pugno. Già. Questo è esattamente ciò che temeva. E che si aspettava. 

"Dove sei?" sibila a denti stressi. 

"Sta andando tutto male, Lou," si lamenta piano, e riesce a sentirla tirare su col naso. "Non ce la faccio da sola, non ce la faccio."

"Dove sei?" ripete, più forte, mantenendo la voce ferma.

"Sono al parco."

"Da sola?"

"Sì, certo."

Certo? Ci vede rosso. "Dove sono le ragazze?"

"Le controlla Margaret, ormai è abbastanza grande, amore."

"Ha solo undici anni. Va' a casa."

"Non posso adesso. Non posso farlo, Louis-"

"Vai. A. Casa."

Segue un silenzio durante il quale Louis si sfrega la fronte, e tutto quello che sente è il respiro sommesso di sua madre e l'immutabile suono della brezza dall'altra linea.

"Che ti è preso?" chiede lei di colpo, con voce tremante. "Di solito tu c'eri, ti prendevi cura di noi. Adesso hai preso tutto e te ne sei andato – sei proprio come il tuo maledetto padre."

Il sangue gli ribolle all'accusa. Non dovrebbe, davvero, visto che non è la prima volta che la sente, ma gli fa male comunque e la mascella gli si serra mentre cerca di concentrarsi su un dipinto di Zayn che ha di fronte particolarmente rassicurante – un oceano. Tanti azzurri che turbinano. Proprio come acqua vera. "Non ci sto, Lou, non ci sto!" continua, urlando nel ricevitore. "Ti ho cresciuto meglio di così!"

Ci sono anche dei verdi nell'acqua. Verdi che si mescolano agli azzurri.

Louis si alza, prendendo un lembo del maglione in un pugno con la mano libera e stringe il telefono nell'altra, le dita che sbiancano, e si mette direttamente di fronte al dipinto, immergendosi dentro, dando le spalle a Harry il cui scribacchiare è adesso completamente fermo.

"Smettila. Per favore. Smettila e vai a casa. Vacci adesso. Non puoi lasciare le ragazze da sole. Lo sai. Non puoi fare più queste cose – non ci sono io lì a mettere tutto a posto. Non ci sono."

Mentre aspetta, con i nervi alle stelle, sente il suo tenue bisbiglio. "Torna a casa."

"Cosa?"

"Torna a casa. Ti prego, torna a casa," prega. 

Ma non coglie la pietà, e sente invece un'altra ondata di rabbia e irritazione. "No."

"Torna a casa!" insiste lei più forte, ma Louis scuote solo la testa.

"No."

"Allora vengo a prenderti io."

"Come? No! Vai a casa, le ragazze sono lì, vai e basta-"

"Sto arrivando, e ti porto a casa con me." Le sue emozioni sono sfinite, chiaramente, e la sua voce trema dalla determinazione.

"TI VUOI CALMARE," inizia a urlare nel ricevitore, e adesso si sta stringendo i capelli dalla frustrazione, perché cazzo, no, sua madre non può fargli questo proprio adesso, non può. Non proprio quando a Louis questo posto comincia a piacere, non quando le cose stanno cominciando ad andare per il verso giusto (per la maggior parte), non quando ha avuto finalmente la possibilità di respirare dopo tutti questi anni in cui è stato sia il bambino che il genitore perché semplicemente aveva avuto la sfortuna di nascere in una famiglia egoista che marcisce nelle proprie emozioni. "Non ti premettere di venire qui, non-"

Ma il segnale torna libero, e Louis sa, lo sa, che sua madre sta arrivando. 

Perché è così che si comporta. Va nel panico. E trascina Louis a mettere a posto.

Ma non stavolta.

Senza reagire, manda immediatamente un messaggio a Stan.

x favore vai a casa mia? Mamma ha ricominciato, sorelle a casa da sole.

E  quasi subito riceve una risposta. Subito amico

E vuole davvero tanto bene al suo migliore amico. 

Quando alza di nuovo lo sguardo, si è tutto tranne che dimenticato dove si trova e con chi è. Fino a quando non vede Harry, torvo, che lo fissa dalla scrivania, tenendo distrattamente la penna in entrambe le mani, facendo scivolare le punte delle dita lungo le piume e con un'espressione che è un incrocio tra l'arrabbiato, l'allarmato e il turbato. 

E continua a fissarlo.

Louis, non avendo più la forza di combattere e spaventatissimo di dover tornare al suo appartamento dove dovrà gestire quella tragedia di sua madre, restituisce lo sguardo.

Poi Harry si schiarisce la gola.

"Chi era," chiede con nonchalance, gli occhi adesso altrove, mentre richiude la bottiglia di inchiostro e pulisce la piuma con un piccolo straccio vermiglio.

"Mia madre," ammette a fatica, strofinandosi una mano in faccia. 

Harry annuisce, continuando a pulire la piuma con dei movimenti dolorosamente lenti. "Sta venendo a prenderti?" chiede, ma la sua voce è strana, lenta nel suo consueto strascicare, ma dal timbro insolito.

"Sì," dice semplicemente, e si appoggia agli scaffali della libreria. 

"Sta andando al tuo appartamento?"

Louis annuisce frastornato, gli occhi persi nei suoi pensieri. "Sì."

E cazzo. 

Cazzo. 

Geme, e poi inizia a sbattere la testa sul lato della libreria. "Darei tutto per scomparire in questo preciso istante," si lamenta, e chiude gli occhi, afferrando il legno con entrambe le mani in una presa stretta.

"Beh, non puoi restare qui," è tutto quello che Harry dice con asprezza, infilando la piuma appena strofinata nel cassetto prima di aggiustarsi le maniche.

"L'avevo capito," risponde lui in tono piatto, scoccandogli un'occhiataccia. "E tanto non mi servirebbe a niente. Niall le direbbe semplicemente dove sono. La sua ingenuità arriva a tanto." Sospira, portandosi una mano sulla faccia. "Sarà orribile. Un incubo."

L'occhiataccia di Harry si intensifica e comincia a tirarsi un orlo allentato della camicia, ma rimane in silenzio. 

"Tanto vale farlo subito però, eh?" continua. "Quello che non uccide fortifica." E con questo, si spinge via dalla libreria e si avvia verso la sua borsa. 

Poi Harry salta in piedi dalla sua sedia. 

"Seguimi," dice all'improvviso in un tono che non ammette repliche, e i suoi occhi sono senza emozione quando si avvicina. 

Louis sbatte le ciglia e guarda Harry afferrare il suo cellulare e un piccolo mazzo di chiavi dalla mensola del caminetto. Dà uno sguardo al suo orologio Chanel, ripetendo piano qualcosa a se stesso, e poi si infila un fedora che stava poggiato sull'attaccapanni a parete. 

E Louis lo guarda imbambolato, perché, che cazzo? Harry Styles gli ha appena chiesto di seguirlo? Di certo ha capito male. 

Ma a quanto pare è così, perché adesso si sta muovendo verso lo porta e la sta aprendo, guardandolo in attesa e annoiato, un accenno di impazienza nella danza concitata dei suoi lunghi piedi avvolti negli stivali di pelle.

Inarca le sopracciglia. "Sei sordo?" chiede, ma più che con rabbia è un sospiro, anche se lo sguardo torvo è ancora presente, così come la generale vibrazione che puzza di suprema antipatia.

Ma al diavolo l'antipatia, Louis può solo prendere in considerazione le sue due alternative per quello che sono:

Rifiutare il viscido bastardo davanti a lui e tornare al suo appartamento e affrontare quel disastro di sua madre. E tutto quello che ne consegue.

O. 

Seguire Harry Styles, che lo odia parecchio, che ha già messo in pericolo la sua salute, e potrebbe benissimo ammazzarlo. 

Una è la scelta responsabile, l'altra è sconsiderata. E Louis non è mai stato altro che sconsiderato.

"Non fare l'insolente con me, Curly," dice, marciando verso Harry. "Fai strada."

E con un piccolo sorrisetto sulle labbra, Harry parte con la sua camminata addormentata, Louis al seguito.

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NdT. *È tornato Shady, ovvero Shady's back, è preso dal testo della celebre canzone di Eminem, Without me (o almeno celebre per me che sono vecchia). Una canzone adatta a questa fanfiction, ci dice l'autrice, è The Suburbs (Cont'd)" by Arcade Fire. Alla prossima (che è tra poco)!

Capitolo 13.

Harry continua a controllare il cellulare.

Ironico, considerato che Louis sta facendo l’opposto – il suo l’ha spento. Per paura delle incessanti telefonate di mamma. A cui c’è la minuscola possibilità sia stato tentato di rispondere.

Ma solo per far cessare gli squilli continui.

Sfrecciano giù per una stradina di campagna nella macchina d’epoca (con sua somma confusione: “Ma non è la macchina di Zayn?” “Ce la dividiamo,” aveva detto Harry con semplicità, e poi era montato su senza proferire altro), hanno da tempo abbandonato la loro cittadina, e nessuno ha aperto bocca da quando ha acconsentito a seguirlo. E Louis è diciamo, forse, preso dal panico, ma riesce a mantenere i nervi saldi dalla poltrona del passeggero, mentre prova a capire cosa cazzo sta succedendo. E perché cazzo abbia accettato di essere qui.

È quasi sera, il cielo senza nuvole sfumato dei colori degli agrumi, e l'odore del caprifoglio e dei boccioli di cotone impregnano l’aria frizzante. Harry e Louis viaggiano nel silenzio ventoso, le loro sagome saturate nella luce ambra mentre la brezza scompiglia capelli e lambisce la pelle. I raggi del sole e gli alberi gli passano accanto mentre sferzano giù per la strada. Louis tamburella le dita sulla portiera, sulla coscia, ovunque, trascinando i piedi a destra e manca mentre con ostinata curiosità sbircia di tanto in tanto Harry, cercando con segretissima disperazione una spiegazione o un senso di calma. Ma fa del suo meglio per non fissarlo apertamente, e per questo volta la testa nella direzione opposta, fingendo di scrutare il paesaggio sfocato.

Ma è acutamente consapevole della presenza di Harry e di ogni suo movimento.

Harry.

Harry con quel cipiglio che mai fa una piega mentre i suoi morbidi ricci gli frustano la faccia, le labbra ferme in una linea stretta. Harry che controlla il cellulare un minuto sì e uno no, viso sgombro di emozioni al di fuori delle rughe di tensione. Harry che era di umore di merda e aveva capovolto il mondo prima di trarlo in salvo senza alcuna ragione.

Beh. Si spera in salvo. C’è ancora quella remota possibilità che stia per verificarsi un omicidio.

Guidano da dieci minuti e Louis non riesce a smettere di pizzicare il buco dei suoi jeans.

Dieci minuti buoni di guida.

E Harry ancora non ha detto dove stanno andando.

E Louis è una persona molto, molto curiosa.

“D’accordo. Devi dirmelo,” esplode alla fine, voltandosi a fronteggiare Harry, le cui sopracciglia si aggrottano fino a unirsi, gli occhi incollati sulla strada. “Dove stiamo andando?”

“Da una parte.”

“Non vale come risposta,” risponde secco, portando gli occhi al cielo. “E già che ci sei potresti anche cambiare atteggiamento. Ho il diritto di sapere.” Indugia. “Magari mi stai portando in un posto per farmi fuori.” Osserva attentamente la reazione di Harry.

“Ovvio che non ti ucciderei,” dice Harry, come se fosse l’idea più ridicola al mondo. “Poi dovrei pulire.”

Oh wow.

Le sopracciglia gli scattano in alto. “Oh! Scusa tanto! Magari mi stai portando in un posto per farmi ammazzare da qualcun altro.”

E a questo Harry sceglie il silenzio.

Cosa che, forse, è leggermente preoccupante.

Sopraffatto dal disagio (non crede di essersi mai trovato in una situazione più imbarazzante in vita sua), Louis allunga una mano per trafficare con la radio, che cozza irreparabilmente con il veicolo vintage in cui si trovano, a essere sinceri. Si sintonizza sulla prima stazione che gli viene in mente.

“Mooolto bene,” la voce del dj rimbomba nel silenzio e nel vento, e gli occhi di Harry schizzano di lato prima di riposizionarsi sulla strada. “Eccolo qui. One Heart degli Electra, il loro nuovo singolo, che esce il 16 ottobre. Sicuro i ragazzi ci balleranno sopra, vero, Ted?”

“Sicuro sì,” concorda Ted, e Louis ghigna alle loro voci pompose ed esagerate, notando le nocche bianche di Harry sul volante mentre scocca un’altra occhiata al cellulare che ha sulla coscia. “Ma non sarà l’unica hit di Nick Grimshaw quest’anno, a quanto pare.”

“No?”

“Ha quel nuovo singolo con Des Styles, ti ricordi?”

E Louis si irrigidisce al nome, e pensa che forse l’ha fatto anche Harry.

“Ahh, già, hai ragione. Ci stupiranno di certo – come sempre! A proposito di Des, gli è venuta una specie di-“

Ma la radio a quel punto si spegne, la mano di Harry che vola a zittirla, e Louis sussulta, guardandolo allarmato.

“Io stavo ascoltando!” si lamenta, ma il cipiglio di Harry si intensifica, il suo silenzio che si tinge di un altro significato.

“Io no,” controbatte, come se valesse tutte le ragioni del mondo per chiudere una conversazione.

Cosa che, normalmente, inciterebbe Louis a fare l’esatto opposto, ma gli occhi freddi di Harry vanno di nuovo allo schermo nero del cellulare, e proprio non riesce a discutere nel mezzo degli strati di tensione e tacito caos già presenti.

Per questo lascia perdere. Perché qualunque cosa quei cronisti stessero per dire riguardo a Des, Harry non voleva sentirlo. O forse non voleva che Louis lo sentisse?

“È buffo che Niall suoni la batteria per la nuova canzone di tuo padre,” butta lì, incapace di resistere alla tentazione di spingere sulla questione almeno un po’.

Harry annuisce piano, le nocche bianche, ma non emette suono.

“Ora che ci penso credo che stasera torni a lavorarci di nuovo. Dev'essere bello.”

A questo Harry gira bruscamente il capo. “È già stato allo studio?” chiede, l'attenzione suscitata.

“Ehm, sì, due giorni fa, tipo. Non lo sapevi?”

Il volto di Harry reagisce, in maniera appena visibile, quasi troppo improvviso perché Louis se ne accorga. Sbatte saldamente le ciglia, che catturano i raggi dorati del sole. “Des c'era?” chiede in tono controllato, ignorando la sua domanda, e anche se Louis sente la nonchalance sulla superficie di ogni parola, avverte la tensione che si scatena sotto la pelle di Harry.

“No. Non c’era,” è tutto ciò che dice.

E cala di nuovo il silenzio, riempito solo dal vento che batte contro la macchina e attraversa i loro corpi.

E Louis desidera in silenzio che gli cada un’incudine in testa.

**

Quando giungono a destinazione, l’ultima strada che Louis si aspetta di imboccare è un lungo, sinuoso sentiero acciottolato che serpeggia tra i salici e le infinite distese di erba verde. E l’ultima cosa che si aspetta di vedere mentre si addentrano ulteriormente è la grande, bellissima villa di architettura classica e con colonne corinzie, contornata da giardini e fontane barocche sul confine della proprietà, alta, silente, e adombrata dalle nuvole di mezzogiorno.

“Porca troia,” mormora Louis tra sé e sé, ma Harry non si muove. “Credevo andassimo tipo da Starbucks,” borbotta, fissando quello spettacolo con occhi sgranati.

Harry fa un sorrisetto, piccolo piccolo, le mura tempestose dei suoi occhi che vacillano per una frazione di secondo mentre si avvicinano alla casa, gli occhi di Louis che passano da Harry alla casa con un misto di stupore e confusione.

Entrano con cautela nella rotonda di fronte all’enorme tratto di scale e ingresso, degli ampi vasi di marmo che straboccano di rose ed edera posizionati ai due lati dell'entrata. È ancora più enorme da vicino, e più bella, e Louis guarda imbambolato a bocca completamente spalancata i balconi e gli archi, vagamente consapevole del fatto che dovrebbe mandare una snapchat a Stan di tutto ciò quando localizza un vero e proprio gargoyle appollaiato in cima alla sommità più alta.

“Benvenuto a casa mia,” biascica Harry all’improvviso, parcheggiando l’auto.

E la bocca gli si apre tanto di più, perché aveva sinceramente pensato fossero andati a un cazzo di museo. Non a casa di Harry.

“Santa madre di dio,” mugugna, spingendo Harry ad alzare gli occhi al cielo, irritato, quando finalmente escono dalla macchina.

Entrando in casa, Louis si aspetta che Alfred di Batman sbuchi fuori dal nulla, aprendogli la porta e offrendogli champagne da un vassoio nonostante la burbera spiegazione di Harry che “il nostro maggiordomo è in vacanza quindi oggi non c’è lo staff.”

Cosa che, davvero, è completamente fuori di questo mondo di per sé.

Louis immediatamente nota che è buio, molto buio, le finestre velate da tende, che isolano dal resto del mondo, e non una luce in vista. I mobili sono coperti da lenzuola bianche e morbide, ogni cosa è ferma come pietra, e c’è un odore di fiori appassiti e colonia sbiadita. In qualche modo gli pare vuota a dispetto della grandiosa attrattiva, e anche se da fuori gli aveva mozzato il fiato, l’interno gli dà una sensazione di estrema sterilità e vacuità, e non gli piace neanche un po’.

È sempre più certo lo stiano portando a un altare sacrificale.

Harry marcia avanti a lui senza una parola, il rumore dei tacchi dei suoi stivali nei corridoi cupi e vuoti, echi che saltano tra soffitti senza fine e dipinti rinascimentali appesi a ogni angolo. Il marmo sotto le sue Toms è freddo e lucido mentre segue a ruota, non sapendo cos’altro fare, e non riesce a immaginare come qualcuno possa volere un pavimento del genere vista l’incredibile tortura che è per i piedi che ci camminano. Ma, riflettendoci bene, non riesce a immaginare che questo posto sia stato progettato pensando al confort.

Sferzano stanza dopo stanza, Harry che avanza deciso mentre esamina ogni centimetro, aprendo armadi e facendo scivolare i palmi lungo le pesanti tende ricamate che coprono ogni finestra dal sole persistente, lasciando solo veli di ombra e schegge di fioca luce; ogni stanza è fredda e oscurata da tonalità di blu, e Louis si domanda perché non possano semplicemente premere un dannato interruttore o, dio ce ne scampi, aprire le tende.

Ma non lo mette in discussione – non quando vede la presa ferrea che Harry ha sul suo cellulare o la grinza tra le sue sopracciglia mentre prosegue in avanti, le spalle rigide sotto i confini inamidati della sua camicia nera, arrotolata fino ai gomiti lattei, rivelando pezzetti di tatuaggio. Prosegue nella sua ricerca di un qualcosa senza nome, apparentemente immune al buio, e Louis lo segue subito dietro perché non sa cos’altro fare.

È bizzarro. È curioso. È strano, cazzo. C’è tensione e silenzio e gli occhi di Harry sono in un qualche luogo lontano, a malapena comprende anche solo che Louis sia con lui – che poi che cazzo ci fa qui? Aveva presunto che lo stesse portando in un posto a caso, solo come distrazione. Aveva presunto che questa gita fosse per lui, e che non avesse il fine di vederlo accompagnare Harry nelle sue commissioni o nelle sue soste senza scopo a casa o qualunque sia la cosa che stanno facendo in questo momento.

Per questo la sua mente continua a ronzare, seguendo il rumore dei suoi tacchi, migliaia di domande e accuse sulla punta della lingua, a stento tenute a freno.

Poi all’improvviso Harry si ferma, sblocca il cellulare, e lancia uno sguardo dalle parti di Louis. “Aspetta qui,” dice, ed è così repentino, così inaspettato, così forte nello spazio immobile e muto che non gli rimane che sbattere le palpebre prima che Harry scompaia giù per una rampa di scale.

E certo, potrebbe aspettare.

Ma Louis non è mai stato uno a cui si dice cosa fare.

Quindi, sentendosi assolutamente fuori posto rispetto a tutto ciò che sta accadendo nella sua vita in questo momento (e vorrebbe davvero che fosse possibile semplicemente accedere il cellulare ed esprimere la sua irritazione e afflizione a Niall per messaggio), gira i tacchi e si allontana dalla scalinata dove sta andando Harry, salendo invece quella dall’altra parte della stanza e verso l’unica fonte di luce che riesce a intravedere, che entra da una stanzetta in fondo al corridoio di sinistra. Non pensa, ne cerca la fonte, e cammina con circospezione come se si stesse intrufolando di soppiatto, e qualunque rumore potesse tradirlo.

Ogni passo che tocca il pavimento lucido lo accosta al fiume di luce, e mentre prova a non pensare a dove si trova, a cosa sta facendo, e con chi, e PERCHÈ (come se potesse pensare a qualunque altra cosa però, perché dai, che cazzo), il suo cuore non capisce l’antifona, martellandogli ansiosamente nel petto. Le mani gli sudano, oltretutto, per questo se le asciuga distrattamente sui jeans fissando i freddi volti dipinti di antenati morti sui muri, la modanatura dorata, la sontuosa carta da parati, e le statue che riposano su piedistalli ionici, orgogliose, morte e mai sfiorate. Ma distoglie lo sguardo, sentendo come di aver visto troppo.

Perché è in casa di Harry. La casa di Harry Styles.

E, sì, sapeva fosse ricco, ma non sapeva che fosse, diciamo, ricco come Zayn – si aspettava una casa moderna e sfarzosa con una piscina in salotto e una tv 3D e magari una zebra che scorrazzava per le stanze o un gabinetto d’oro; ma sicuramente non si era figurato una villa barocca che si converrebbe al re Sole.

Il suo cervello non riesce a smettere di chiedere quelle persistenti e pressanti domande: perché è qui? Perché Harry l’ha portato con sé? È ovviamente in un qualche tipo di missione, sta facendo qualcosa di importante, qualcosa che aveva progettato di fare – non era venuto qui così, per capriccio. Harry ha un obbiettivo. Solo che Louis non sa quale. E sicuramente non sa perché in questo obiettivo rientri anche lui. A giudicare dal suo comportamento di prima, di certo non voleva la sua compagnia, era di umore persino peggiore del solito, eppure. Eccoli qui.

Non saprebbe nemmeno iniziare a spiegarselo.

Quindi non ci prova. Piuttosto, cammina a passo felpato nella stanza da cui entra la luce.

Trova un ampio spazio desolato con dentro soltanto gabbie per uccelli vuote e decorate. Alcune appese al soffitto, alcune si reggono da sole, alcune sopra il grande camino di granito nella parte più remota della stanza. Variano per colore e misura, riposano mute e immobili, le sbarre minuscole scheggiate dalla vernice e dal tempo. Ma nonostante dominino la stanza Louis non si concentra su di loro, trova invece la fonte della luce, che le trapassa, e trova delle porte finestre francesi che si affacciano su un balcone. Le tende lì appese non le coprono completamente, lasciando esposte ampie strisce di luce, e Louis si avvicina, premendo le mani sul vetro caldo. 

E rimane lì, così.

Non sa esattamente cosa sta facendo, non lo sa quando la stanza è troppo tranquilla, troppo isolata, troppo angosciosa, troppo aliena. Quando non è nemmeno sicuro che Harry si ricorderà che è qui, o se semplicemente lo lascerà qui in questa prigione barocca alta e cupa con la sua aria che strangola la luce e accoglie l’oscurità. Quando fuori vede sconfinati giardini di rose e fontane di gente del mare che vomita acqua, quando è circondato da oro, vetro e marmo, in jeans rossi e maglietta dei Rolling Stones.

Perché quando Harry l’aveva portato via per fuggire da mamma, una villa vuota era l’ultimo posto che si aspettava.

E allora resta lì, desiderando ardentemente di non aver accettato di venire.

**

Alla fine, si mette alla ricerca di Harry.

Visto che non vuole nella maniera più assoluta essere lasciato qui, ed è inquieto e ha un po' di nausea, ed è stata una giornata terribile, e vorrebbe tanto tornare al suo appartamento, che di colpo gli pare molto meno ridicolmente chic, e fumare, bere, mangiare, e giocare a videogiochi.

Che diavolo, a questo punto gli andrebbe bene anche starsene a casa ad ascoltare Niall che suona il suo maledetto pianoforte.

Perciò Louis setaccia il territorio sconosciuto, lasciandosi alle spalle le gabbie desolate, e finalmente trova Harry (dopo aver goffamente bussato a delle porte chiuse, quasi ribaltando vasi di inestimabile valore, e incappando in stanze buie assolutamente terrificanti – in una c’erano delle cazzo di armature di cavalieri, con tanto di ruggine, esposte in una teca di vetro al limite opposto della stanza così da sembrare una vera e propria minaccia) e tira un sospiro di sollievo alla vista del ragazzo alto e agitato col cellulare premuto all’orecchio.

È in piedi al centro dell’ampio corridoio del piano terra, pugno serrato al fianco, capo chino, intento a mormorare parole profonde nel ricevitore.

Louis riesce a carpire solo una frase.

“Non è qui.”

Ed è pronunciata con una tale disperazione, con una tale lentezza, con un tale terrore quasi palpabile, che Louis si sente il petto sprofondare, di nuovo, proprio come quel giorno in cui l’aveva ritrovato in camera sua, in lacrime.

E cazzo.

Louis non è attrezzato per questo ragazzo. Non sa come comportarsi se annaspa tra la significativa irritazione, il disprezzo, la confusione, e la pena per lui. E parte di lui vorrebbe tirarsi indietro, rassegnarsi e accendere il cellulare, chiamare Niall o sua madre o chiunque, e farsi dare un passaggio a casa, dimenticarsi di oggi e di Harry Styles e delle sue frasi attentamente articolate e di quello sbattere di ciglia che cade come pioggia ma, cazzo, non può, proprio non può, e per questo torna nelle ombre e attende che Harry attacchi il telefono, la mente che combatte l’urgenza di fuggire.

Chi è che non è qui? Chi è che Harry sta cercando?

Crede di poterci arrivare, potrebbe, ma non lo capisce; ci sono troppe domande e nessuna cazzo di risposta – la cosa più seccante al mondo per Louis – per cui non inizia ad analizzare o a investigare i dettagli, si limita ad aspettare.

Harry farfuglia un saluto dopo qualche altro mugugno, prima di lasciar cadere la mano al fianco, cellulare ancora stretto nella sua presa. La testa è ancora china, e abbassandosi nella sua direzione, coglie i suoi occhi determinati, quasi esagitati, che ricacciano un migliaio di emozioni che sembrano esplodere sotto la sua pelle.

Vederlo gli fa prudere le mani.

“Eccoti qua!” si ritrova a sbottare all’improvviso, incapace di guardare quello che diamine sta succedendo un momento di più, saltando fuori dalle tenebre e andando verso Harry. Adotta il suo tono più irriverente, la sua posa più rilassata, e inarca un sopracciglio infastidito, ignorando prontamente le fitte di emozioni dentro di lui.

No. Louis non è una persona emotiva. E no, non gli importa del disastro che è Harry Styles.

Harry si volta, il volto immediatamente mascherato, gli occhi freddi e calcolatori, fermi su di lui.

“Ti avevo detto di aspettare,” dice, facendosi scivolare il cellulare in tasca.

“Lo so,” ribatte con semplicità, e gli dà un sorriso zuccheroso.

Harry lo studia per un attimo, le sopracciglia sull'orlo del fastidio, prima di sbuffare un po’ e distogliere lo sguardo. Ma non è neanche lontanamente indifferente a come lo ha abituato, e sente un’altra fitta.

“Che casa,” dice, mettendosi le mani in tasca e osservando la stanza intorno a lui. Sarebbe l’ambientazione perfetta per un ballo. “Non riesco a immaginare di vivere qui.”

Harry fa spallucce, rimanendo in silenzio.

“Ne sei molto orgoglioso, allora?”

“Di cosa?”

“Di vivere qui. Di venire da tutto questo.”

Quello si guarda attorno, impassibile, osservando anche lui i soffitti alti, le loro volte e le tappezzerie. “Mica tanto,” risponde, semplicemente e con tono monotono. “Non lo capisco.”

Louis ferma il suo sguardo su di lui, sorpreso, e alza un sopracciglio. “Allora alla fine abbiamo qualcosa in comune.”

Harry gli restituisce lo sguardo, e i loro occhi si incrociano, quelli di Harry che sembrano penetrare i suoi senza battere ciglio. Louis sente ancora le fitte al di là della superficie, i vortici e un migliaio di altre cose, e Harry non guarda altrove neanche quando si schiarisce la gola.

“Beh?” domanda all’improvviso, rompendo il silenzio, “Non mi fai fare un tour?” Piega la testa incuriosito, facendo un paio di passi nella sua direzione.

Segue il silenzio, e una nuvola si sposta a coprire il sole fuori, bloccando i raggi di sole che si intrufolano nelle crepe delle finestre coperte.

“No,” dice infine, ma con pochissima convinzione, la mente ovviamente in un migliaio di posti diversi, e la stanchezza dei suoi occhi scavati così come la tensione scritta sulla sua pelle bastano a mandargli delle piccole scariche in circolo nel sangue, pugnalandogli il cuore.

Cazzo.

Louis ha visto le parti più oscure di Harry, ha visto il suo brutto carattere, le sue occhiatacce e perfino le sue lacrime, ma questa ansia muta è nuova, ed è inquietante, molto inquietante, e non gli va più di continuare a vedere lo stress disperato che emana la sua pelle, perché gli sta facendo prudere le dita e gli gratta il fondo della gola con forza.

Quindi, con un sorriso e senza neanche pensarci, si avvicina a Harry e si ritrova a dargli una leggera gomitata giocosa nel fianco. “Allora, andiamo. Un’occhiata veloce? Magari poi ti invidio. E inizierò a odiare la mia vita, sognando di essere te. Non ti piacerebbe?” lo stuzzica con un largo sorriso, e via con un’altra gomitata, cercando di addolcire gli angoli acuti della sua espressione.

E Harry… Harry gli sorride. Sorride.

Harry Styles gli sorride.

È piccolo (veramente piccino), fa fatica a sbocciare, ed è accompagnato da occhi ancora un po’ distanti e scuri, ma le labbra si increspano e la fossetta fa la sua comparsa, ed è la cosa più tenera e più sincera che Louis abbia mai visto, anche se sparisce nel giro di un secondo.

E Louis già sente il rifiuto, lo vede che si prepara di nuovo lentamente dietro gli occhi di Harry e-

“Okay,” si arrende di colpo, tono calmo e pacato. E non aggiunge altro. Non c’è charme spalmato sopra, niente battute, niente sorrisi vincenti. Solo un semplice “okay” e fa strada, rilassato mentre le sue lunghe gambe gli passano davanti.

Louis lo fissa, sinceramente sorpreso, prima di raggiungerlo e mettersi a camminare di fianco a lui.

**

Harry gli aveva mostrato l’intero piano principale, assegnando diligentemente nomi a ogni stanza e riportando un po’ della loro storia, una guida turistica molto servizievole. Se ne stava sulle sue, ispezionando stanza dopo stanza impassibile o, di tanto in tanto, guardando Louis, come aveva notato una manciata di volte, gli occhi fissi e calmi mentre lui toccava ogni superficie ed elargiva commenti ogni volta lo ritenesse opportuno. (“È maleducazione. Non dovresti esprimerti così.” “Come? Vorresti dire che qua dentro non si soffoca e che non c'è puzza di naftalina?” “Non c'è puzza di naftalina.” “Ma soffocante lo è però, eh?” E Harry non aveva replicato, voltando invece la testa altrove per, Louis sospettava dopo un’occhiata, soffocare un sorriso.) Era andato tutto sorprendentemente liscio e tranquillo, le loro voci che riecheggiavano e i loro occhi che per poco non si incontravano, la stanchezza che ancora non li lasciava, ma Louis si era quasi ritrovato ad apprezzare la situazione, quasi persino ad apprezzare l’atteggiamento taciturno di Harry, che lo accompagnava in ogni stanza come un fantasma.

Fino a quando non erano saliti di sopra. Dove Harry era improvvisamente sparito.

E adesso, ancora una volta, Louis è solo e assolutamente confuso, quasi in preda al panico, che si chiede dove cazzo sia andato a finire Harry. Avevano semplicemente salito le scale, e tutto quello che aveva fatto dal canto suo era stato chinarsi a raccogliere il cellulare che gli era sfuggito dalla tasca, e di colpo quando si era rialzato Harry era sparito: o era evaporato o aveva trovato una passaporta del cazzo. E così Louis ricomincia di nuovo a vagare senza meta.

Lo cerca, entrando nella stanza più vicina e notando una… porta?… leggermente socchiusa nel bel mezzo del muro (si mimetizza perfettamente con l'ambiente circostante, e non si sarebbe mai accorto della sua esistenza se non fosse stata già aperta) e trascina i piedi fino a raggiungerla prima di spingerla, titubante. Con sua sorpresa, è collegata a un’altra stanza, una biblioteca piccina, e vede ancora un’altra porta dall'altra parte.

Segue questo schema, attraversando impacciato stanza raffinata dopo stanza raffinata, finché non ne trova una grande, pallida e sterile, con delle lunghe tende d’angora gonfiate dalla brezza della finestra aperta, e poi vede Harry seduto da solo su un grande divano di velluto e raso color zaffiro. Le ombre quasi lo divorano e il venticello gli solletica i ricci e il delicato, arco rosso sangue delle labbra.

Louis si ferma, fulminato di colpo dall’immagine di un pianoforte e della tacita desolazione di un Harry solo e dall’aspetto fragile. Perché è un’immagine così ricorrente? Dentro E fuori da Louis?

Il petto gli si contorce ancora, dalla pena e dal disagio.

Ma Harry non piange, stavolta, i suoi occhi fissano oltre la finestra aperta in silenzio, le mani posate sulle cosce, i piedi accavallati all'altezza delle caviglie, e sembra bello e ordinato e tanto, tanto piccolo, nonostante le gambe infinite e il semi-cipiglio che sembra cicatrizzato nei suoi lineamenti.

Louis avanza senza una parola e siede accanto a lui sul divano, all’estremità opposta, e insieme fissano il sole arancione acceso che discende all’orizzonte.

“Stai bene?” si ritrova improvvisamente a chiedere, ma le sue parole sono sommesse, così tanto che a stento incrinano la calma della scena, e viaggiano lungo la brezza con una gentilezza che potrebbe permettere a Harry di fingere di non aver sentito.

Ma la sua testa si muove di un millimetro verso Louis prima di tornare alla posizione originaria, e le mani immediatamente gli si stringono l’una all’altra, presa ferma e serrata.

“Io sto sempre bene,” risponde, ma la sua voce è fragile e priva di emozione.

Questo prende Louis in contropiede, lo sforzo nella voce, e si volta a guardarlo, e vorrebbe stuzzicarlo, vorrebbe insistere e chiedere di più, ma gli occhi dell’altro sono persi. Sono persi e lontani, e Louis non sa cosa chiedere.

Passano minuti su minuti, e il sole è quasi sparito, lanciando i suoi ultimi più gloriosi raggi al mondo, e Louis lancia un’occhiata a Harry, notando il cellulare che giace silenzioso sul tavolo accanto a lui, lo schermo rivolto verso l'alto in attesa, come se Harry stesse aspettando una telefonata. Magari come se perfino stesse pregando che arrivi. Ma così non è, e rimane a fissare il vuoto assente mentre Louis si sistema i capelli, a disagio, turbato e stranito.

“Ho notato che sei un fan di gabbie per uccelli inquietanti,” dice poi, e vorrebbe davvero potersi strappare le corde vocali, perché diavolo non può semplicemente smetterla di parlare? Perché??

Harry non batte ciglio. “Non sono mie. Le odio.”

E Louis è sorpreso perché la robaccia random di antiquariato sembra proprio lo stile Harry.

“Cosa? Perché?”

“Mi piace che le cose siano libere.”

Louis si volta nuovamente a guardare, adesso apertamente, il ragazzo di fronte a lui con la sua mascella scolpita, la pelle liscia e il naso nobile.

E in quel momento, Harry gli sembra tutto fuorché libero.

E non sa spiegare il perché. O il come.

E non sa cosa fare – cazzo, cosa può fare? – per questo distoglie lo sguardo, arpionando forte il bracciolo e facendo rimbalzare la gamba, e gli farebbe piacere ci fosse della musica o chiacchiericcio o delle urla o qualunque cosa per riempire il silenzio assordante della stanza e riempire ogni angolo del suo cervello, perché non vuole pensare al ragazzo accanto a lui e non vuole avvertire il divorante desiderio di dover sapere cosa sia andato così storto, e non vuole domandarsi perché Harry avesse detto non è qui al telefono o perché scompaia per giorni a volte o perché vada a letto con qualunque cosa respiri o perché guardi male Louis ma piange quando è da solo o perché sembra così tenero negli spazi silenziosi del giorno, quando non ci sono occhi su di lui.

Per questo restano seduti finché Harry non si alza in piedi, accenna a Louis di fare lo stesso e si allontanano in silenzio.

È quando stanno uscendo dalla casa, le porte pesanti che si chiudono dietro di loro, che Louis si ricorda perché sono qui.

“Non stiamo mica tornando di già,” dice, fermandosi di botto mentre Harry si avvia verso l’auto.

Quello indugia, guardando Louis oltre la sua spalla, accigliandosi. “Tua madre non sarà ancora lì, no?” chiede, e Louis non se l’aspettava. Perché Harry se lo ricorda davvero, nonostante l’ovvia catasta di merda che gli pesa sulla testa, forse? E sa che il timore nella sua voce era indirizzato a sua madre, e a lei sola? È preoccupato per la situazione? Umana apprensione? Per un'altra persona?

Louis fa spallucce, ingoiando i suoi pensieri. “Probabilmente sì, se devo essere sincero.”

Harry guarda a terra. Quando alza di nuovo lo sguardo, la sua espressione è stoica.

“Andiamo a guardare i giardini. Ho un nuovo fiore.”

E parte.

“Devi seriamente lavorare sulle tue transizioni di argomento!” gli urla dietro, ma Harry è già troppo avanti, probabilmente fuori portata d’orecchio nel venticello delicato, e quindi non può fare a meno di alzare gli occhi al cielo e trotterellargli dietro, cercando di raggiungerlo mentre il suo cuore batte alla consapevolezza che Harry lo sta aiutando a stare alla larga da sua madre.

Quando riesce a stargli al passo, il volto di Harry è ancora teso, e non lascia trasparire nulla.

“Non conosco molte persone che vanno di ossessione floreale in ossessione floreale come fai tu,” commenta, lanciandogli un’occhiata sghemba.

Harry scrolla le spalle senza fermarsi. “Forse le persone che conosci sono noiose.”

“Sì? E tu no?”

“Io sono molte cose, Louis Tomlinson,” dice, guardandolo, l’angolo destro della bocca che si tira in un mezzo sorriso, “ma sono tutto fuorché noioso.”

Louis apre la bocca per protestare, come di solito fa con Harry, ma la chiude quasi subito, pensando a quello che ha detto. “Sai una cosa, Curly? Questa te la concedo. Posso dire con certezza che non sei noioso.”

E il volto di Harry si illumina subito. Non in maniera incredibile, notevole, o anche solo felice – si illumina e basta, come una luce accesa in una stanza o il sole che fa capolino da un eclisse, e anche se non sembra ancora considerarlo, sembra soddisfatto della sua risposta, sinceramente soddisfatto, e comincia così a camminare con un po’ più di convinzione.

“Ecco. Eccolo qui,” dice, indicando un fiore nero e, francamente, terrificante.

Louis lo fissa.

Harry emana orgoglio.

“Non credevo fosse una cosa fattibile,” proferisce, continuando a fissare la cosa davanti a sé. “Ma devo dirlo. Quel fiore è fottutamente terrificante.”

E sembra che Harry abbia quasi voglia di ridere mentre guarda il fiore, con i suoi lunghi petali d'ebano acuminati e dei fili neri che pendono dal centro. Ma lo guarda con affetto, come a lodarlo, e le parole di Louis sembrano solo approfondire il suo affetto.

“Io lo trovo perfetto.”

“Neanche un po’ inquietante?”

“Solo nel senso positivo.”

“Non ha senso.”

“Sì invece,” protesta, ed è così vicino a essere un lamento che Louis lo guarda a sopracciglia inarcate, un implicito Ma sei serio? scritto in fronte.

Harry fa un mezzo cipiglio e un sorriso impassibile, prima di riportare lo sguardo al fiore davanti a lui. “A me piace,” dice piano, e un sorrisetto ancora gioca sulle sue labbra, ma Louis non c'entra niente. È un momento speciale tra Harry e un terrificante esemplare di flora e, nonostante l’assurdità della situazione, non ha per niente voglia di interromperlo, proprio ora che Harry sta vivendo uno di quei rari episodi in cui somiglia a un essere umano, perciò sta zitto, le mani in tasca, mentre getta uno sguardo a tutti i fiori raggruppati insieme, colori vivi che squarciano la cupezza della sera.

“Sarebbero più belli con il sole,” commenta Louis. “Adesso è troppo buio. Sembrano spenti.”

Harry scuote la testa, gli occhi ancora sul fiore. “No. Così sono più speciali.”

Louis emette una risata nasale. “Mica tanto. Così sono più deboli. Quando sono lì, all’aperto, in pieno sole, allora otterranno il mio rispetto. Pieno sole e allora ci sto.”

Lo sguardo pensieroso di Harry diventa irritato nel guardarlo. “Il sole li spoglia di qualunque elemento interessante. Sono in mostra. Nulla è lasciato all’immaginazione. Sono noiosi.”

“Non noiosi. Audaci. Non hanno niente da nascondere. A me piacciono i fiori solari che sanno sfoggiare i propri petali.” E non sa nemmeno cosa cazzo sta dicendo, non sa nemmeno perché ne stanno parlando, ma Harry lo sta fissando come se fosse importante mentre assorbe le sue parole, e quindi sta al gioco, distogliendo lo sguardo per alzarlo sul cielo viola e ceruleo, individuando qualche stella che sparsa inizia a sbucare. “Guarda,” dice poi, indicandole. “Stelle.”

Con le sopracciglia ancora corrucciate, Harry stacca gli occhi da Louis sul cielo per un attimo, prima di tornare a lui. “Mi piace,” dice all’improvviso, con Louis che ha cominciato a percorrere ad ampie falcate il sentiero del giardino, arricciando il naso di fronte ad alcuni dei fiori più appariscenti. “Quella sui fiori audaci.”

“Ti piace qualcosa che ho detto io?” chiede con un finto tono di stupore, incapace di resistere a un po’ di impertinenza, continuando la sua marcia.

Harry lo osserva, quasi incuriosito, quasi stanco, le mani giunte dietro la schiena. “Sono solo parole,” risponde semplicemente, quasi confuso da quell'affermazione, ma i suoi occhi sono attenti, riflessivi, e dal canto suo Louis può solo scuotere la testa.

“Non è proprio così. Ma come vuoi.”

Harry non smette di guardarlo.

“Non ti piace tua madre,” dice all’improvviso dal nulla, audace, e non è una domanda, gli occhi incollati a Louis.

Lui sussulta. “Non ho mai detto questo.”

“Ma non ti piace.”

“Io… beh. Ovvio che le voglio bene. Ma. Non mi piace sempre, no.”

“Perché?” chiede, ed è così diretto, così sfacciato, e così insistente, che Louis si sente in contraddizione con la conversazione, riesce ad avvertire la sfida nelle sue parole, e non capisce.

“Perché mi hai salvato da lei?” controbatte, ignorando la domanda (che non si sente di affrontare con Harry, tra tutti), e l’altro sbatte le palpebre, volto neutro.

“Non ti ho salvato.”

“Mi hai portato qui.”

“Ero in ritardo per colpa tua. Cos’altro avrei dovuto fare?”

“Dirmi di andarmene. Naturalmente.”

“Tu non mi ascolti.”

“Ma in quel caso l’avrei fatto. Me ne stavo andando in ogni caso.”

Harry non risponde. Porta lo sguardo altrove, accarezzando con le lunghe dita bianche e sottili i petali del fiore orribile. “Sarà che non ci ho pensato. Comunque non importa.”

I grilli iniziano a cantare. O a suonare. Louis non sa come chiamarlo.

La mano di Harry scivola dal fiore prima che lui riporti lo sguardo Louis. “È buio,” dice soltanto, la luce della luna che brilla dolcemente, dipingendo la sua pelle di porcellana di un blu angosciante e spolverando i suoi ricci d’argento.

“Probabilmente se n’è andata,” dice. “Dubito che abbia aspettato così tanto. Si sarà annoiata. Quindi possiamo andare.”

“Non stavo aspettando che se ne andasse,” dice freddamente, piano, ma è una stronzata, Louis se ne sente la puzza da lontano, e per questo non contesta, semplicemente inizia a camminare verso la macchina ignorando le repliche piccate che gli vengono in mente e senza alzare gli occhi al cielo.

Salendo in auto, Louis chiude la porta dietro di sé e si sente più leggero. Ed è stata una serata strana, sì, ma poteva esserlo molto di più. E se fosse stato all’appartamento con sua madre, avrebbe potuto essere molto più terribile. Quindi, tutto considerato, nonostante le nebulose capacità di conversazione di Harry (quando non è “acceso”, per così dire) e la sua propensione a guardarlo come se fosse una macchia sulla suola delle sue scarpe, Louis qualcosa gli deve.

Forse molto.

“Mi dispiace che tu non sia riuscito a trovare quello che cercavi,” commenta per capriccio, guardando Harry congelarsi nell'atto di chiudere lo sportello dell’auto.

Con occhi che fissano avanti senza mai chiudersi, Harry respira, immobile, le parole di Louis che sembrano marinargli dentro. Si scuote dai suoi pensieri e sbatte la porta, la solita smorfia al solito posto. Senza una parola, si allaccia la cintura e accende la macchina, e si allontanano, Louis che di tanto in tanto gli getta uno sguardo mentre volano giù per la strada, e le mani di Harry che stringono sempre di più il volante.

**

Quando Harry ferma la macchina sulla strada fuori dall’edificio di Louis, è sinceramente confuso.

Non lo parcheggia fuori da dove abita lui per farlo tornare a piedi al suo appartamento? Come ordina sempre a Zayn ogni qual volta si fanno un giro in auto?

“Qui è dove abito io,” osserva stupidamente, e guarda Harry che ha l’aria indifferente, entrambe le sopracciglia inarcate.

“Ne sono consapevole, ti ringrazio,” la sua voce scorre via, il suo timbro vellutato e profondo quasi si perde nel buio della notte. La voce di Harry sa essere così forte e roca eppure, talvolta, così dolce e bassa che Louis crede che possa svanire; pensa che se non potesse vederlo, non sarebbe capace di sentire affatto le sue parole, stabilendone l'esistenza solo dai movimenti lenti e contorti delle sue labbra peccaminose.

“È che mi stupisce che non mi fai fare a piedi mezzo paese,” risponde asciutto, con un'occhiata significativa.

Harry lo guarda, immobile come una pietra sotto le stelle. “Stasera c'è quella festa,” ribatte, e Louis sbatte le palpebre come a dire cosa? E questo che c'entra?

“Di che parli?” chiede bruscamente, strizzando gli occhi e piegando la testa con un’aria da cazzo dici che ha perfezionato negli anni.

“Se dovessi farti a piedi mezzo paese, arriveresti in ritardo. Faresti aspettare Zayn e Liam,” spiega Harry con calma, e okay, sì, Louis non ha assolutamente idea di come funzioni il suo cervello, per niente. Sa solo che il filo dei suoi pensieri è probabilmente il più spettacolare sentiero panoramico sul mercato.

“Bene allora,” dice, mentre Harry controlla il cellulare, “grazie, credo.”

Harry annuisce. “E di' ai ragazzi che non ce la faccio a venire. Devo vedermi con qualcuno.”

Qualcuno. Ovviamente.

“Sarà fatto,” acconsente pragmatico Louis, incapace di resistere alla tentazione di scuotere la testa. “C’era da aspettarselo,” borbotta a bassa voce.

Harry non risponde in alcuna maniera, si limita a pigiare qualcosa sul cellulare prima di farselo scivolare in tasca.

Louis è tentato di farsi uscire qualcosa di tagliente, giudicarlo o rispondergli male prima di marciare in direzione opposta perché Harry è sempre così dannatamente freddo, indipendentemente da quanto tempo passino insieme, indipendentemente dai progressi che sente abbiano quasi fatto, e la cosa lo fa incazzare, lo fa irritare, e lo stanca.

Ma poi torna con la mente alla telefonata di sua madre (e, oh già, forse dovrebbe riaccendere il cellulare) e sente Harry dire Seguimi, e vede Harry camminare avanti a lui nel giardino quando Louis aveva avuto paura stessero ritornando, e non riesce ad arrabbiarsi. Non del tutto. Non fino in fondo.

E allora esce dal veicolo, le mani che prudono e il petto caldo, mentre Harry attende e guarda davanti a sé in silenzio. Ma prima di chiudere la porta, si volta verso di lui, ricomponendosi. Sa che Harry non gli restituirà lo sguardo perché per lui la situazione è già bella che chiusa, pronto ormai a passare alla scena successiva.

Ma Louis lo dice lo stesso.

“Grazie, Harry. Davvero,” dice, ed è spontaneo, probabilmente l’unica cosa spontanea che Louis gli abbia mai detto, e rimane lì in piedi con i suoi vestiti semplici e la sua frangia spettinata, e un po’ di barbetta che gli cresce sulla mascella.

Come previsto, in risposta solo silenzio.

Ma a Louis non ne è chissà quanto infastidito, visto che ha detto ciò che voleva dire (e a Harry non deve più niente), e chiude la portiera dopo un istante, poi gira i tacchi verso l’appartamento, rimuginando già sul discorso di saluto che farà a Niall. Che probabilmente gli darà un pugno in faccia dopo essersi dovuto occupare di sua madre per tutta la sera.

È allora, mentre Louis si allontana perso in un monologo interiore, che sente Harry.

“Non c’è di che, Louis.”

E Louis si ferma.

Il battito gli accelera giusto un po’ e si sente scosso, voltandosi lentamente, assolutamente preso in contropiede dalla pacata sincerità nella sua voce che era stata indirizzata a… lui.

Trova Harry fissarsi le gambe, spalle curve e piccole, ma continua a guardarlo fino a quando non alza gli occhi anche lui.

Ed è uno sguardo così limpido quello che incrocia, così aperto, verde e lucido sotto i raggi della luna, che sussulta. Non è uno sguardo gentile o felice o dolce – diavolo, non è nemmeno delicato. È solo onesto. È Harry che gli restituisce lo sguardo, i muri abbassati e rimpiazzati dalla fragilità della sincerità, così aliena, lampante e reale che è come se Louis lo stesse guardando nudo.

Harry non batte ciglio, ma Louis, sentendo un milione di cose lottare nel suo cranio e fra le sue costole, si ritrova a sciogliersi in un tenero sorriso, tutto per Harry, bombardandoci Harry, prima di fargli un breve e rispettoso cenno col capo.

Gli occhi di Harry guizzano per un attimo dalla sorpresa e da qualcos’altro, poi Louis si volta, avviandosi lentamente verso il suo appartamento.

Non può fare a meno di sentirsi come se qualcosa fosse stato alterato, come se qualcosa fosse cambiato tra loro e, oltrepassando il cancello e facendo il suo ingresso tra le mura della scuola antica, Louis pensa che, forse, avere Harry Styles come amico non sarebbe poi così male.

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NdT. Dalle note dell'autrice: il fiore della storia è effettivamente brutto assai, si chiama Tacca chantrieri in inglese Bat Flower (meglio in inglese) per i curiosi. La canzone che ha ispirato questo capitolo è da Brideshead Revisited e si chiama Orphans of the Storm. Grazie di aver letto! Alla prossima. xx

Capitolo 15.

È domenica sera quando Louis prende la decisione di fare tutto il possibile per diventare amico di Harry Styles.

Lui e Niall avevano passato la giornata a riprendersi dalle rispettive sbornie (Niall anche da un cuore spezzato – aveva distrutto il suo segway la sera prima dopo che erano tornati dalle varie discoteche, cercando di guidarlo su delle rampe e fallendo miseramente nell'impresa) e la mente di Louis riavvolgeva costantemente l'immagine di Harry che veniva trascinato via da un mare di arpie mentre lo fissava con un tacito grido d’aiuto in gola.

O, beh, quello che Louis aveva interpretato come un tacito grido d’aiuto, almeno. Ma grido o no, Louis non riusciva a dimenticare.

E allora è a cena, in un piccolo pub pittoresco nei sobborghi della città, intorno alle sette, che Louis mette a punto con fermezza il suo piano d'azione.

Aveva praticamente dovuto cacciare Niall di casa. “Non usciamo più insieme,” si era lamentato con lui, strizzandogli le guance, le ascelle, la pancia, la faccia in generale, mentre quello giocava con qualche programma audio sul suo portatile. Niall aveva risposto con uno dei suoi grugniti distratti, che non aveva fatto altro che aumentare la sua agitazione, quindi aveva iniziato a strillare il suo nome fino a quando il ragazzo non aveva cominciato a prestargli attenzione. “Usciamo sempre insieme,” aveva risposto alla fine. “Sì, ma mai da soli. È come se non te ne importasse più di me.” “Ti manco, Tommo?” “No che non mi manchi, maledetta megera. Ho fame.” “Domani.” “No.” “Dopo.” “No.” Niall aveva sospirato. “Perlomeno posso finire quello che sto facendo?” “Assolutamente no.” Niall aveva brontolato un po’, Louis aveva sorriso compiaciuto, e, finalmente, dopo che gli aveva strappato le coperte di dosso e che era scappato via con il suo portatile in mano, Niall si era finalmente messo dei pantaloni e aveva mandato un messaggio a Nelson dicendo di venirli a prendere.

Ma adesso, mentre tracannano dei whiskey sour (beh, Louis tracanna cocktail dai colori brillanti, è Niall che tracanna whiskey sour… e birra), si godono la serata, prendendo di tanto in tanto una patatina da un grosso piatto di fronte a loro, Niall che si pulisce le mani unte sui pantaloni di tuta e il maglione di football, mentre discutono degli eventi della notte precedente.

“Quel Liam è fuori come un balcone,” dice Niall scuotendo la testa, i capelli dorati come il sole che gli incorniciano gli occhi fiordaliso. “L’hai visto verso la fine? Quando ha aperto quella bottiglia di champagne in faccia allo stronzo? Gli ha quasi cavato un occhio, cazzo!”

E, no, Louis non se lo ricorda perché era un tantino troppo sbronzo per ricordare alcunché della notte precedente. Giura di non ricordarsi di aver bevuto così tanto. Davvero.

Ride cordialmente però, infilandosi una patatina particolarmente grossa in bocca e provando a riordinare la nebbia di ricordi. Purtroppo per lui, l’unica cosa che sembra capace di trovare è un paio di occhi, verdi e sbiaditi.

Ingoia il suo cibo con forza al solo pensiero, lo stomaco che gli si rivolta.

“Harry se n’è andato presto, eh?” butta lì, alzando lo sguardo verso Niall che sta ora finendo la sua pinta in un unico rapido sorso.

Quello mette giù il bicchiere e si pulisce la bocca con un rutto sinceramente impressionante. “Già. Chissà dove se n'è andato.”

“Ah boh.” Louis picchietta un po’ le patatine per un paio di secondi, appoggiando il mento sulla mano. “L’hanno tipo trascinato via, hai visto? Quelle persone orribili.”

“Davvero? Non c’ho fatto caso.”

“Sì. Davvero.”

Niall lo guarda. “E quindi?”

“E niente,” dice velocemente, incrociando le braccia sul tavolo.

Una pausa.

“È solo che-“ si interrompe, riassestando le parole quando un sorriso perplesso prende il sopravvento sul volto di Niall, il suo sopracciglio che si inarca aspettando la fine della frase. “Ho deciso che mi impegnerò a essergli amico, Niall. Seriamente, dico.” Distoglie gli occhi per rivolgerli al tavolo scheggiato di legno e inizia a scavare delicatamente in un graffio particolarmente ampio sulla sua superficie. “Credo che ne abbia bisogno.”

“Quindi. Te lo vuoi scopare?” chiede senza tante cerimonie con i suoi occhi splendenti, facendogli alzare al cielo i suoi.

“No, coglione, non hai capito. Non c'è niente di romantico. È solo che… mi dispiace per lui.”

Niall annuisce mentre ascolta, facendo segno al barista di portare un altro giro di whiskey e birre. “Ci sta.” I suoi occhi tornano a lui, un sorriso che gli si dipinge sulle labbra. “Ma come cazzo hai intenzione di riuscirci, eh? 'Ché da come mi ricordo io, non ti sei fatto piacere neanche quel suo cazzo di ombrello.”

“No, ma l’hai visto quel coso?” scoppia, sporgendosi sul tavolo per guardare Niall direttamente negli occhi. “Era orrendo! Non solo se lo portava a spasso come fosse una specie di premio, ma gli ha pure dato un nome. Gli ha dato un nome, cazzo.”

Niall fa spallucce, sistemandosi meglio nella sua sedia. “Mi piace quel nome. Berkley. Carino.”

Louis indugia, squadrandolo. “Non è un brutto nome,” gli concede alla fine. “Ma questo non significa che sia una cosa normale.”

Niall ride, forte e chiaro, prima di incrociare le dita sulle gambe, i gomiti posati sui braccioli della sedia. “Non hai risposto alla mia domanda. Come hai intenzione di diventare l’amico del cuore di Harry?”

Louis gli lancia un’occhiataccia. “Simpatico. Beh, ci ho pensato un po’, e credo che quello di cui ha bisogno è un sostegno di qualche tipo nella sua vita, no? Qualcuno che gli dia una mano. Quindi farò del mio meglio per essere il più solidale e accomodante possibile. A partire da domani durante la nostra lezione.”

Le sopracciglia di Niall scattano subito in alto, e Louis fa un gran sorriso, lanciandosi un’altra patatina in bocca.

“Credi funzionerà?” chiede, indeciso tra l’incredulità e un giudizio d'indifferenza, le sopracciglia ancora inarcate.

“Beh. Staremo a vedere, no?”

E poi il cameriere arriva con altro da bere, e fanno cin cin con i bicchieri, ridendo per il resto della serata, lavando con l’alcol quel che rimane dei loro postumi da sbornia.

**

Louis ha una chiamata persa di sua madre. Bella merda.

Soprattutto considerato che ha la luna stortissima, dal momento che non è riuscito a dormire per aver, diciamo, passato la serata, forse, a schematizzare un piano di “attacco”, per così dire, che magari è stato, potenzialmente, intitolato: "Come Diventare Amico Di Harry Styles." Quello, oltre al fatto che si è dovuto sorbire delle lezioni dolorosamente noiose (e si era dimenticato i compiti per una di loro, quindi fanculo tutto) e ha dovuto mettere fine educatamente ma con fermezza agli incessanti tentativi di seduzione da parte di un gruppo di ragazze Dolce & Gabbana, l’ha fatto diventare un papero molto, molto scontroso.

E adesso, mentre guarda la notifichina sul suo schermo, è ancora più scontroso.

Davvero, dovrebbe essere riconoscente. Dopo il casino dell’altro giorno, mamma non ha neanche provato a contattarlo, né con messaggi né altro. E adesso non gli ha lasciato nemmeno un messaggio in segreteria, gli ha solo fatto uno squillo e attaccato, quindi dovrebbe provare sollievo. Eppure prova solo timore, perché lo squillo risale a meno di dieci minuti fa, e probabilmente ce ne sarà un altro.

Emettendo un verso che assomiglia sospettosamente a un ringhio, si butta il cellulare in borsa e si avvia verso il suo appartamento, pronto ad affondare nel divano prima di imbarcarsi nella sua lezione con Harry.

**

Non ci sono ulteriori chiamate perse da sua madre. Solo quella. Solo una. Una.

E Louis non lo capisce proprio, ma attribuisce l’ansia nel suo petto all'immenso sollievo e a nulla più – non vorrà mica che lei si sforzi di più per contattarlo lui, o magari vedere com’è andata la sua giornata – e quindi non dice una parola prima di collassare sul divano accanto a Niall, che è strafatto e intento a guardare cartoni in mutande, cappellino con la visiera che gli pende da un lato della testa un po' a casaccio.

“Giornata dura?” chiede, offrendogli la ciotola.

Rifiuta l’offerta, sospirando invece un, “Cazzo, sì,” e seppellendo la faccia nei cuscini di velluto.

“Rory è andato a prendermi del cibo. Vuoi niente?”

“Torta?” squittisce speranzoso, e Niall gli fa pollice su per un secondo.

“Ricevuto, ciccio.”

Rimangono così per venti minuti buoni, Louis che vaga tra il sonno e la veglia, Niall che guarda la tv con le palpebre cadenti, abbaiando di tanto in tanto un fiume di risate.

E poi arriva la torta, e si ingozzano, e Louis sta giusto pensando che questo è probabilmente il momento più bello della sua vita mentre si lecca le dita, quando lo sguardo gli cade sul Rolex di Niall.

“Oh cazzo!” Salta in piedi, gettando la scatola vuota della pasticceria sul tavolino, mentre Niall sbadiglia e lo guarda incuriosito.

“Tutto bene?”

“Devo vedermi con Harry tra venti minuti!”

Niall sbatte le ciglia. “E?”

“E devo prepararmi! Cazzo,” Louis sospira, correndo in bagno per spruzzarsi un po’ d’acqua in faccia.

“Perché hai bisogno di prepararti?” chiede Niall ad alta voce dal divano, e Louis alza gli occhi al cielo asciugandosi la faccia con un asciugamano.

“Perché devo essere pronto, cazzo, no?”

“Pronto per cosa?”

Louis marcia fuori dal bagno, mani sui fianchi, voce acuta. “Per la mia lezione! E oggi è il primo giorno dell'Operazione: migliore amico e non ho ancora-“

“Operazione: migliore amico?” chiede Niall, scrutandolo da dietro il divano.

Segue un silenzio.

“Non importa quello che ho detto, Niall. Il punto è che devo sbrigarmi.”

Louis inizia a infilare gli schemi, i libri e le cartelle nella sua borsa a tracolla, i nervi che cominciano a pizzicargli, e si trattiene dall’immaginarsi i possibili esiti di questa giornata. Per quanto ne sa, potrebbero diventare amiconi entro stasera, rendendo di conseguenza l’operazione un successo. Non c’è modo di prevederlo…

“Comunque ti saluta tua mamma.”

Louis si congela, il piede infilato per metà nella scarpa. “Prego?”

“Tua mamma ti saluta,” ripete, grattandosi i genitali.

“Che significa che mia mamma mi saluta? È qui?!”

“Nah. L'ho chiamata stamattina.”

“Parli al telefono con mia mamma?”

“Sì, beh? Parlo con i genitori di tutti i miei amici.”

“Oh, ti pareva.” Infila con cautela il piede nella scarpa, i pensieri che gli frullano nel cervello. Esita, solo per un momento, prima di continuare. “Cos’aveva da dire?”

“Niente di che. È stanca, stressata, sta passando un brutto periodo. Ma ce la può fare.”

Louis giocherella con la t-shirt. Non vuole chiederglielo. Non proprio. Non è che gli importi, e di sicuro non è che non conosca già la risposta.

Ma lo domanda lo stesso.

“Ha chiesto di me?”

L'espressione di Niall subito si trasforma in quella di un orsetto che ha calpestato una trappola, e Louis non ha bisogno d’altro.

“Come pensavo,” taglia corto, raggruppando le ultime cose.

“Beh – ha detto che ti saluta,”  dice Niall, massaggiandosi la nuca e arricciando le labbra in quello che Louis immagina sia un abbozzo di sorriso forzato. Da che lo conosce, neanche una volta l'ha mai visto così a disagio; è un drago impavido – nulla lo intimidisce e non chiederebbe mai scusa per ciò che è. È un tipo alla ‘prendere o lasciare’, e un atteggiamento talmente spigliato e spensierato come il suo non lascia spazio al disagio o alla falsità.

Ma adesso sta sicuramente fingendo un sorriso e si agita per l'imbarazzo che gli provoca quella situazione, cosa che lo fa sentire parecchio, parecchio di merda. Perché persino Niall – l’incurante, privo di tatto, che-chiede-a-Liam-perché-non-si-fa-rimuovere-quella-voglia-inquietante-dal-collo Niall Horan – ha pena di Louis, e del fatto che perfino lui capisce che sua madre non trova poi così speciale il suo unico figlio maschio. Vuole solo un figlio, gliene va bene uno qualunque, e Louis probabilmente non sarebbe la sua prima scelta, con il suo incessante sarcasmo e la sua mancanza di compassione e un armadio pieno di troppe scarpe che ha messo una volta sola e poi mai più.

Probabilmente vorrebbe Niall come figlio. Come darle torto? E a Louis non gliene frega un cazzo perché ci è abituato, lo capisce, e non ne ha bisogno.

“Non fa niente, Niall,” dice, e fa del suo meglio per mantenere la voce leggera, ma sente una strana pressione in fondo alla gola che gli rovina il tono, e le labbra di Niall si tendono nel vaghissimo accenno di un cipiglio.

Schiaffa una mano sulla spalla di Louis. “Senti. Non so la storia fra te e tua madre. Ma ti posso dire che sei un ragazzo a posto, un ragazzo coi controcazzi, e io ti guardo le spalle, ciccio.”

Sono una frase molto semplice e un gesto che lo è altrettanto, ma sarà per il modo in cui Niall dice le cose, con il suo pesante accento irlandese che gli imprime quelle parole nelle ossa e lo riscalda tutto. Quello, e la sua incredibile sincerità, che gli viene così spontanea.

Louis si sente sorridere, sinceramente. “Grazie. Grazie veramente.” E ricambia la pacca sulla spalla di Niall.

E poi hanno un momento d'intesa speciale.

“Beh,” sbotta poi Niall, spezzando il silenzio tenero, “Meglio che te ne vai, se no fai tardi alla lezione con Harry. Hai un amico da conquistare.” E gli fa l'occhiolino prima di mettersi il cellulare in tasca e grattarsi il naso.

**

Si ritrova sull’uscio della porta di Harry, mentre già ripete mentalmente alcune frasi accomodanti che gli potrebbe dire per rendere questo pomeriggio un’esperienza piacevole.

Potrebbe offrirgli da bere? Proporsi di andare a fare shopping di ombrelli con lui? Proporgli di fare due chiacchiere? Dire sì a tutte le sue idee ridicole perché probabilmente non ha l’appoggio di cui avrebbe bisogno da casa?

La mente gli gira, vorticando e sfornandone mille contemporaneamente, ed è così preso dalla sua ‘Operazione: migliore amico’ che a malapena si accorge della porta che lentamente si apre con un cigolio davanti a lui.

Ed ecco Harry, senza papillon, ma con una camicia inamidata bianca abbottonata fino al collo e una giacca color onice con dei pantaloni della stessa tonalità, aderenti in maniera quasi volgare. Ha i capelli arruffati e ribelli, quasi come se avesse infilato la testa in un geyser, e la sua faccia è il ritratto dello ‘scopato a sangue’ e del 'che ci fai qui?’.

Lo guarda aspettando che parli, annoiato.

“La lezione…?” gli suggerisce, inarcando un sopracciglio, e sta giusto per sparare qualche sentenza non appena gli arriva lo sciame di voci che iniziano ora a diffondersi da dentro, ma, con stampati in testa i suoi progetti di vincere il favore di Harry, compone velocemente un sorriso e aggiunge un vispo, “Oggi hai compagnia?” che gli fa male alle guance.

Cazzo quant'è dura.

Le sopracciglia di Harry scattano in su. “Sì, diciamo di sì,” romba, labbra gonfie e baciate, osservando Louis da dietro le ciglia, spalmandosi lungo lo stipite.

“Che bello,” dice a denti stretti.

Rimangono lì.

“Allora mi fai entrare?” chiede educatamente, sul punto di lasciar trapelare impazienza. Deve stare calmo, deve trattenersi. Operazione migliore Amico.

“Ehm. Come vuoi,” dice, quasi sospettoso, facendo un passo indietro per permettergli di entrare. “Non fai sempre quello che ti pare? Non sapevo avessi bisogno del mio permesso.”

Sente un ping dentro di lui, e lo guarda varcando la porta, scrollando le spalle e sorridendo. “Beh. Sarebbe maleducato però, no?”

Harry aggrotta le sopracciglia, fissandolo.

A questo punto, lo sciame di voci si collega a uno sciame di corpi quando circa cinque ragazze e tre ragazzi emergono dalla camera di Harry, i vestiti stropicciati e gli occhi luminosi e incavati, tutti ridacchianti.

Louis li fissa inebetito. Perché sono un sacco di persone fottute. Perdonategli il gioco di parole.

“Ciao Harold!”

“Sei stato un amore, tesoro.”

“Facci uno squillo, sì?”

“Amo tutto di te, bellissimo, non cambiare mai.”

E una miriade di altri saluti senza significato vengono dispersi per aria mentre ciascuno dei corpi profumati fasciati da vestiti di marca lo oltrepassa, uno dopo l’altro, prima di uscire fuori in fila. Come a un convegno. E poi la porta si chiude e rimangono solo loro, Louis con il suo atteggiamento allegro e Harry con gli occhi fissi su un punto indefinito del muro, immobile e senza batter ciglio.

“Beh. Giusto in tempo, non c’è che dire,” prova tra i denti, e gli occhi di Harry lo fulminano.

“Come, non hai nulla da dire?” chiede, freddo. “Nessun commento? Non alzi gli occhi al cielo? Solo due parole sul tempismo?” Ha un tono quasi provocatorio, mentre lo guarda diretto, le mani adesso ai fianchi.

“Non aggiungerò altro,” gli promette, ma è più una promessa a se stesso che a Harry, e Harry gli scruta il volto. “Non ho alcun diritto di giudicarti, no?” continua, le dita che si contraggono per lo sforzo, e si spiattella un sorriso in faccia.

Harry lo fissa di rimando, lo sguardo che si indurisce.

Louis evita i suoi occhi, osservando invece la stanza, ma sente ogni languido battere delle ciglia di Harry, ogni secondo del suo sguardo intenso, ardentemente furioso.

“Che stai facendo?” gli chiede Harry all’improvviso, tagliano il rigido silenzio, e la sua voce è forte ma non nasconde alcun umorismo.

Merda. Quindi è troppo spudorato.

Rimesta il cervello per trovare una risposta, sopprimendo i suoi naturali istinti e cercando qualcosa che sia al contempo premuroso e sottile.

“Sto aspettando di cominciare lezione,” si accontenta di dire, e sorride ancora una volta.

Harry lo trucida con lo sguardo. “Giusto. Beh. Ora non mi va,” dice piano, voltandogli le spalle e iniziando a versarsi da bere. Ha le spalle pesanti e le mani di ricotta, ma il suo volto rimane impassibile di fronte a quello di Louis, che si arpiona alla cinghia della borsa a tracolla.

Vorrebbe chiedergli il perché. Vorrebbe chiedere di Des. Vorrebbe fargli un migliaio di domande lasciate finora senza risposta nella speranza di avvicinarsi un po’ alla soluzione.

Ma, no, non è quello che ha deciso di fare oggi. Oggi Louis deve soddisfare i bisogni di Harry. Trattarlo come se fosse speciale e con attenzione. Scherzando col fuoco.

Per cui dice, piuttosto, “D’accordo. Non dobbiamo farla per forza, se è questo che preferisci.”

Harry indugia prima di voltarsi a guardarlo. “Come?”

“Non dobbiamo per forza se non ne hai voglia.” Louis sorride il più gentilmente possibile. “Come preferisci.”

Harry inarca un altro sopracciglio. “Ma davvero.”

Louis annuisce, masticandosi l’interno del labbro.

“D’accordo, allora. Siediti,” gli ordina il ragazzo.

E Louis si siede.

“Alzati,” dice quasi immediatamente, voltando il corpo per guardarlo direttamente; la freddezza gli sta lentamente dominando i lineamenti.

Louis trattiene un’occhiataccia e lentamente si alza.

Si guardano dall’alto in basso, il disgusto e la rabbia serpeggia sul volto di Harry, le ombre sotto i suoi occhi si scuriscono mentre osserva un silenzioso Louis che non ha la più pallida idea di cosa stia succedendo.

Il suo piano gli si sta ritorcendo contro.

Gli si sta completamente ritorcendo contro. Probabilmente gli dirà di pulirgli il gabinetto o qualcosa così, e perché cazzo ha pensato che fosse una buona idea?

Aspetta, le mani che stringono così forte la borsa che adesso gli stanno venendo i crampi, ma non molla la presa per paura di iniziare a graffiargli via gli occhi o lanciare un vaso.

E allora aspetta.

Finalmente, Harry apre la bocca. “Oggi voglio studiare in giardino,” dice bruscamente, il mento alzato in atteggiamento di sfida.

“Okay,” concorda Louis quasi subito.

L'espressione dell'altro vacilla per un infinitesimo di secondo, prima di fargli strada. “Allora muoviamoci,” brontola, aprendo la porta con forza, e camminando a passi pesanti, senza neanche fare finta di aspettare che Louis lo raggiunga.

**

Dopo sette minuti buoni seduti sull’erba in mezzo ai giardini della scuola a rivendicare il bisogno di trovare la giusta illuminazione prima di scrivergli lo schema, Harry decide di invitare alcuni “amici” a unirsi a loro.

Louis sorride nonostante le vene dello stess che pulsano, dice, “D’accordo. Come vuoi tu,” e si rassicura di star applicando una qualche forma di psicologia inversa a Harry con questi giochetti mentali – che sfuggono persino a lui al momento – mentre quello manda massaggi col cellulare.

Louis aspetta, le gambe accavallate, stringendo con tutte le forze dei fili d’erba, e non ha assolutamente idea di cosa dire nella quiete floreale. Resiste alla tentazione di messaggiare con Niall per dire a Nelson di investire Harry con la macchina (non doveva provare a farselo amico? Non è quella la ragione di questa farsa?), mentre vede arrivare due bellissime ragazze con rossetto, che baciano Harry e subito gli tubano attorno.

Vede la stangona bionda poggiarsi la testa di Harry sulle gambe, mentre lui si sdraia sull'erba fresca e morbida, la vede tirare fuori delle fragole dalla borsa e imboccargliele, una dopo l’altra, come se fosse un dio greco.

Vede il ghigno di Harry e come i suoi occhi di tanto in tanto passino a lui, lui che se ne sta seduto là a scervellarsi per trovare il modo di occupare le mani.

Vede Harry ordinare alla ragazza con i capelli magenta di scrivere quello che le dice.

Vede lei tirare fuori della carta rosa profumata, e scribacchiare tutto quello che Harry le detta sullo schema di Louis.

Tutto questo mentre a Harry vengono imboccate fragole, e il succo gli scorre giù per il mento perlaceo.

Louis freme di rabbia. Ma si morde le labbra.

“Qualcuno conosce un violinista?” biascica improvvisamente Harry, allungando il collo per guardare interrogativo la bionda senza nome. Perché dio ce ne scampi che Harry lo presenti. “Voglio della musica. Mandate un messaggio a tutti i violinisti che conoscete, tesori. Mi si è scaricato il cellulare e io non lo posso fare.”

Come un meccanismo oleato, le ragazze lasciano perdere quello che stanno facendo, tirano fuori i cellulari, e iniziano a scrivere messaggi.

“Verrò premiata per questa gentilezza, vero?” chiede la bionda con un sorriso magnifico, e Harry le accarezza le labbra con le dita.

“Nell’accezione migliore possibile, tesoro, te lo prometto,” mormora.

Louis quasi vomita.

“Puoi andarmi a prendere il libro, Louis Tomlinson?” chiede all’improvviso, ed è una domanda così random e Louis è così abituato a essere ignorato, che sobbalza in risposta. “L’ho dimenticato nelle mie stanze e ora come ora sono impegnato.” Le fessure degli occhi di Harry trovano Louis dalla sua postazione sulle gambe delle ragazze mentre aspetta una risposta.

“D’accordo,” accetta subito, grato di potersi liberare della scena, e balza in piedi dall’erba senza guardarsi indietro.

Attraversa il campus con passo militaresco, la mente che strilla e stride e mette in dubbio questa ‘geniale’ idea del cazzo di servire Harry, cercando di decidere cosa fare da adesso in poi perché, no, poco ma sicuro il suo piano non funziona.

E poi raggiunge la porta di Harry.

E il suo umore peggiora.

“È chiusa,” cerca di non sbraitare, minuti dopo, appropinquandosi a Harry e alle ragazze. Sono ancora nella stessa posizione, ora in compagnia di due ragazzi e una ragazza dediti a suonare violini a poca distanza. E l'atmosfera è piacevole, okay, ma non fa altro che incrementare l’agitazione che gli sta montando dentro.

“Oh. Scusa tanto,” sorride Harry, porgendogli una chiavetta adorna, legata a un nastro di velluto rosso. “Ecco qua. Ora via.”

E così Louis ripercorre il tragitto, apre la porta, e setaccia le stanze di Harry.

I libri di testo non ci sono da nessuna parte. E non può chiamare lo stronzo perché: 1) Non ha il suo cazzo di numero. 2) Anche se ce l’avesse, il bastardo ha il cellulare scarico.

Praticamente ha il fumo che gli esce dalle narici.

“Non l'ho trovato,” dice, tornando una seconda volta, con il sorriso più falso dell’universo e il sudore che adesso gli si sta formando sul sopracciglio, la chiave stretta in mano.

“Oh, cavoli, sai che c’è? Io i libri di scuola non ce li ho. Non so dove avevo la testa,” dice in un tono esageratissimo, sfoderando un ghignetto spudorato; nei suoi occhi brilla qualcosa che Louis potrebbe descrivere soltanto come astio.

“Okay. Capito,” sbuffa, restituendogli la chiave e tentando di non pestargli il piede dritto sul cavallo.

“Beh. Ho pensato che inizieremo per bene la lezione non appena sarai di ritorno, ora che Marge ha completato il tuo schema,” canticchia, esaminando pigramente la chiave che ha in mano mentre Bionda gli fa scivolare le dita tra i capelli e fa scoppiare la gomma da masticare, fissando Louis con occhi annoiati.

Il suo stomaco si ribalta. “Di ritorno?”

“Dalla danese alla crema che mi andrai a prendere.”

“… Dalla danese alla crema,” ripete in tono piatto. Operazione migliore amico. Operazione migliore amico. Operazione migliore amico.

“Esatto. Dalla danese alla crema. Ho fame, Louis Tomlinson. Non si insegna a stomaco vuoto,” sbotta, dandosi due pacche sulla pancia, e Louis per poco non si taglia di netto il labbro.

“Okappa, amico mio,” praticamente strilla, la determinazione e la cocciutaggine che gli volteggiano nelle vene. “Dalla danese alla crema. Ci si vede fra un attimo!” Il suo entusiasmo è al limite del maniacale, mentre si avvia alla pasticceria più vicina dove lui e Niall vanno sempre quando sono ubriachi o fatti o hanno avuto una brutta giornata o si svegliano prima di mezzogiorno.

Louis non ha idea di che stia succedendo. Neanche uno straccio di idea. E ha ancora meno idee sul perché stia partecipando in prima persona a questa puttanata. Ma a questo punto è quasi una questione di principio, per cui digrigna i denti e va a prendere a quello stronzo di Harry Styles la sua fottuta danese alla crema e giura sulla tomba di tutte le persone che gli sono care che non proverà mai e mai più ad accontentare questo miserabile viziato.

Quando finalmente torna, con la pasta calda in mano, Harry ciondola un po’ la testa per guardarlo.

“Finalmente,” biascica.

Louis sente le scintille che gli partono dagli occhi.

Con un unico movimento pigro, Harry fa raccogliere a Marge la danese senza neanche sprecarsi a guardarlo negli occhi, prima che la ragazza si accucci al suo fianco, strappando dei pezzettini e infilandoglieli delicatamente in bocca.

Louis fissa il tutto, disgustato, furioso, ripugnato, fumante, frustrato, arrabbiato-

“Adesso puoi andare,” fa le fusa improvvisamente Harry con un grosso boccone tra i denti. “Abbiamo finito.”

“Ma hai detto che la lezione-“

“Marge ha il tuo schema. Prenditelo.”

Louis ancora lo fissa, sinceramente senza parole.

“E prendi anche questo,” gli ordina, accartocciando la busta della pasta e lanciandola verso di lui; gli rimbalza in testa e poi sull’erba.

A corto di parole e pericolosamente vicino all'omicidio, Louis strappa lo schema dalle mani protese di Marge, che sta trattenendo a stento le risate, e si sente le guance arrossire per la rabbia scorticante che sente dentro.

Fanculo l’operazione migliore amico.

“Stessa ora domani,” gli dice con la sua parlata strascicata, un sogghigno che gli prende metà faccia, e mentre Louis si allontana, sente le ragazze esplodere in scoppi di risa incontrollabili.

**

“QUANTO LO ODIO QUEL CAZZONE DI MERDA,” strilla sbattendosi la porta alle spalle.

Niall alza lo sguardo dallo sgabello del pianoforte – dove è anche riuscito a trascinare la batteria – e alza le sopracciglia dalla sorpresa.

“Non è andata bene?”

“GLI SBUCCERÒ LA PELLE DI DOSSO E GLIELA FARÒ MANGIARE,” continua a gridare, buttando via con un calcio la borsa e poi le scarpe – che finiscono per volare dall’altra parte della stanza, con Niall che ne segue la traiettoria con occhi spalancati – e poi anche i suoi vestiti. “MI RIMANGIO TUTTO, NIALL. MI RIMANGIO TUTTO. È UN BASTARDO PUZZONE, MALVAGIO ED EGOISTA CHE NON HA CUORE O SENSO DEL PUDORE, E NON ME NE POTREBBE FOTTERE DI MENO DI LUI.”

E poi sbatte la porta di camera sua, lasciando dietro di sé un Niall a bocca aperta.

**

Il giorno dopo, Louis riesce a malapena a sopportare le lezioni, la mente concentrata su una cosa sola: l'ora di ripetizione con Harry. Che già a pensarci gli fa accapponare la pelle.

Arriva presto, la giornata passa in tesa trepidazione.

Ma Louis stavolta è preparato.

Perché, la notte scorsa, mentre era intento a scarabocchiare arrabbiato un Harry spinto in un vulcano attivo, aveva anche fatto un nuovo schema per il suo piano d’attacco. Questo intitolato: ‘Diciamo basta alle carinerie’. Perché Louis è una persona creativa e originale. E Louis prende i suoi schemi molto seriamente.

Se Harry ha intenzione di trattarlo come un idiota che vale meno di zero, per puro sfizio, allora forse ha bisogno di un po’ di maniere forti. La morbidezza non è chiaramente il modo giusto per ingraziarselo. Quindi forse una mano ferma funzionerà.

Quando Harry gli apre la porta, ha già lo sguardo torvo. È agghindato di tutto punto in un vestito melanzana acceso, con tanto di papillon. “Evvai,” biascica stancamente.

Louis gli restituisce l’occhiata, non risponde, ed entra dandogli una brusca spallata.

“Bene, bene,” dice, chiudendo la porta. “Deduco che i tuoi tentativi di mostrarti educato sono falliti?”

Louis lo ignora nuovamente, standosene piuttosto al centro della stanza, con le mani infilate nelle tasche della giacca di jeans. Guarda avanti a sé, sentendo la rabbia residua di ieri tornare a galla sospinta dalla voce di Harry, con punte di cattiveria e offesa.

Tuttavia Harry non sembra accorgersene, e decide di sedersi su una grossa sedia rosso vermiglio, una tazza di tè tra le dita, le gambe accavallate.

“E oggi come stai, Louis Tomlinson?” butta lì, con un ghigno mascherato da sorriso.

La testa di Louis scatta verso di lui. “Non sono qui per rispondere alle tue domande del cazzo. Ora, dov’è il mio schema?” sbraita, cacciando fuori la sua rabbia repressa e le sue frustrazioni, cosa che lo fa sentire sorprendentemente bene.

Forse le maniere forti saranno la sua nuova qualità distintiva.

Il volto di Harry tremola dalla sorpresa, prima che si ricomponga e prenda un grande sorso dalla tazza di tè. “Beh, ovviamente ancora non l’ho iniziato visto che-“

“Allora comincialo. Non sono qui per le tue chiacchiere, quindi piantala di sprecare il mio cazzo di tempo e finiamo in fretta così non dobbiamo rimanere qui più a lungo del dovuto,” sbotta, e gli lancia la sua occhiataccia più feroce, pugni chiusi ai fianchi.

Bene, sta andando bene. Sta prendendo il controllo, sta facendo vedere a Harry che non può comportarsi come uno stronzetto viziato per tutto, e di rimando, Harry si arrabbierà e litigheranno, litigio che porterà al rispetto e all'intesa reciproci.

Louis attende, aspettandosi che il mondo vada in frantumi per le sue parole, o perlomeno la tazza di Harry quando la lancerà dall’altra parte della stanza, ma quello che effettivamente succede è… strano.

Molto strano.

La faccia gli cede quasi impercettibilmente, e se Louis non fosse diventato un esperto delle espressioni facciali di Harry Styles, forse non se ne sarebbe accorto subito. La faccia gli cede, e lo fissa. Le spalle gli si abbassano in sottomissione, e Louis lo vede spostare gli occhi sul pavimento, abbattuto e piccino. Poi, lentamente – e con aria abbattuta, con suo sommo disagio – Harry si alza in piedi, camminando in silenzio fino alla sua scrivania, capo chino e occhi… feriti.

E cazzo.

Cazzo.

Questo non sarebbe dovuto succedere.

Louis lo guarda, sentendosi parecchio allarmato e giù di corda, ed è come se davanti a lui ci fosse un vero e proprio cucciolo bastonato: Harry senza una parola si siede e tira fuori una penna – non quella d’oca – e un foglio, scribacchia uno schema a incredibile velocità, gli occhi che mai si allontano dal foglio, le ombre che paiono incupirsi, il pomo d'Adamo che fa su e giù mentre deglutisce forte.

In un batter d’occhio, l’atmosfera si è trasformata in una poltiglia pesante e dolorosa.

E Louis ancora non capisce se la sua nuova tecnica stia funzionando in qualche modo contorto, questa tecnica della mano ferma, o se gli si stia ritorcendo contro o che altro, e decide di prenderlo come un, diciamo diciamo, segnale positivo?

Per questo, ingoiando la bile che minaccia di sollevarsi dalla sua gola e il dolore lancinante al petto, Louis tira avanti.

“Odio la tua calligrafia,” lo critica, cercando di mantenere la voce ferma e piatta, da dietro la spalla di Harry, osservando il suo lavoro. “Riesco sì e no a leggerlo. Devi proprio scriverlo così? Come se stessi pregando di farti notare?”

La sua mano subito si blocca.

Cazzo.

Louis si artiglia alle tasche dall'interno per calmare il suo disagio, sentendosi un vero pezzo di merda. A quel punto si allontana, incapace di continuare a guardare Harry, perché proprio non ci resiste, a guardare la sua reazione; non importa quanto sia stato orribile ieri, o quanto tutto questo possa, alla lunga, potenzialmente aiutarlo, Louis sente le prime crepe, incapace di essere così volutamente crudele.

E cazzo, no, queste maniere forti di sicuro non gli si addicono. Non gli importa se sia utile in qualche modo malato e contorto; Louis questa cosa la odia da morire. Non è Harry. Non può rifilare cattiverie come se niente fosse.

Passano i minuti, interrotti solo dal graffiare della penna contro il foglio, e dai canti degli uccelli fuori che si intrufolano nelle crepe delle finestre di Harry. Il sole è caldo e dorato, illumina le foglie bruciate degli alberi autunnali, e tutto sembra ardere tra le fiamme quando Louis guarda fuori dalla finestra. Il mondo che va a fuoco, brucia. Un po’ come il suo intestino, che si contorce e si attorciglia e brucia. Dai sensi di colpa. E dalla paura. E dall’ansia.

E poi cosa cazzo sta facendo e perché? E dove sono gli altri quando ha bisogno di loro??

Finalmente, i graffi della penna si interrompono, e Harry brandisce il prodotto finito a Louis, gli occhi che mai abbandonano la loro traiettoria verso il basso.

Louis prende il foglio, sentendo la precaria compostezza del suo volto, ancora incapace di costringersi a guardare Harry e ispezionando il documento che ha davanti.

Lo fissa. Il cuore gli si stringe.

“L’hai. L’hai riscritto,” dice, sorpreso, ma gli si aggrottano le sopracciglia e guarda Harry per cercare conferma. “L’hai riscritto tutto. In maniera diversa.”

“Hai detto che non ti piaceva la mia calligrafia,” dice piano, gli occhi abbassati, le ciglia spesse e ammassate sulla pelle pallida. E sembra quasi sul punto di piangere per la frustrazione, ogni suo gesto urla rifiuto e insicurezza, ed è allora che Louis capisce fino a che punto la sua tattica sia sbagliata. Non serve a un bel niente, proprio a niente, questo disastro di esperimento comportamentale. Perché Harry è sensibile, ancora di più di quanto pensasse, e lo vede da come piega la testa e da come curva le spalle, e dal modo in cui il suo corpo sembra chiudersi su se stesso mentre se ne sta seduto e aspetta di essere ulteriormente criticato.

E, cazzo, deglutisce. Sembra proprio che… ci sia abituato. Che sia normale per lui essere giudicato e maltrattato. Che sia così immerso in una routine della sottomissione nei confronti di quelli che si approfittano del potere che esercitano su di lui, che subito si arrende senza fiatare, in attesa che qualcuno se ne approfitti ancora di più e cazzo, di questo passo vomiterà.

“Ma-“ comincia, ma le parole non escono e stringe il foglio.

Harry porta lo sguardo al pezzo di carta, scorrendo le parole con gli occhi, e dice con una voce morta, continuando a evitare gli occhi di Louis, “Non va bene?”

“È-” inizia, ma non riesce letteralmente a parlare, fissando Harry che fissa il foglio.

Passano alcuni istanti, istanti in cui i loro occhi rimangono gli stessi, prima che alla fine Harry si alzi in piedi, ancora senza guardarlo, e gli volti le spalle, camminando a fatica e piano verso la sua stanza, le mani molli.

“Puoi andare. Abbiamo finito per oggi.” Sono parole tranquille. E poi si infila nella stanza e chiude la porta. 

E no. Proprio no. Cazzo no, Louis non può andarsene così.

E allora resta fermo, foglio alla mano, sul posto per quelli che potrebbero essere secondi, minuti, ore o anni.

Harry deve aver capito che il suono della porta che si chiude non c'è stato, perché non passa troppo tempo prima che la porta della sua camera da letto si apra esitante, e che lui sbirci fuori, le sopracciglia aggrottate e gli occhi stanchi, le labbra ferme in un piccolo broncio spaventato che gli spezza veramente il cuore in modi che assolutamente non comprende.

“Perché sei ancora qui?” chiede, ed è quasi impaurito.

Louis lo fissa. “È solo che. Sto… sto guardando le tue tende,” sbotta, guardando il ragazzo di fronte a lui, i suoi intestini pronti a spiattellarsi sul pavimento.

“Le mie… tende?”

“Sì. Già. Già, le tue tende. Sono un po’ troppo lunghe. E, beh, posso sistemartele se ti va. Così non le infestano termiti o, tipo, ti spazzano per terra.” Ha la voce colma di emozione e leggermente stanca, e non ha guardato neanche una volta nella direzione delle suddette tende, ma non gli vengono in mente altre scuse e non riesce nemmeno a formulare i suoi pensieri sinceri, intento com’è a fissare senza battere ciglio Harry, sentendosi come lo scemo del villaggio.

“Mi piacciono le mie tende. Non voglio alterarle in alcun modo,” dice poi, cocciuto, la voce più forte, presenza meno esitante, e sente il sangue che torna a pompare al riconoscere questo Harry.

Oddio grazie.

Louis annuisce. “Bene, allora. Fa niente.”

Silenzio.

“Perché non te ne vai?” chiede di nuovo, aprendo adesso completamente la porta e uscendo fuori.

“Perché, per-perchè… cazzo, Harry!” impreca, sentendosi tanto alle strette e a un vicolo cieco. “Che hai che non va? Non so che… non puoi semplicemente-“ sbotta, frustrato al limite ma in maniera impalpabile, tanto che le sue parole cozzano e si accavallano tra loro, e gli occhi di Harry si allargano.

“Di che stai parlando? Perché ti stai comportando così?” Anche la sua voce ha un che di frustrato, la sua perplessità è evidente, e Louis prova a soppesare la situazione e il modo migliore per affrontarla.

Ma, invece, va nel panico.

Va nel panico, gira i tacchi, e fugge dalla stanza, borbottando un, “Cazzo, mi arrendo,” e corre il più veloce che può al suo appartamento, non preoccupandosi nemmeno di chiudere la porta di Harry dietro di sé.

**

“Sono malvagio!” piagnucola lanciandosi in braccio a Niall.

Niall, panino in bocca per metà stravaccato sul divano a guardare music video, lo fissa dall'alto.

“Salve.”

“Sono il più malvagio dei bruti e voglio morire. Sono stato così cattivo con lui, Niall. Un mostro. Ed è diventato così triste! Cazzo, è diventato tristissimo e io sono una merda. Una persona di merda e non merito mai più neanche un grammo di felicità. Ehi, è salame piccante?” aggiunge, odorando il panino di Niall.

“Ehi. Fatti il tuo,” lo rimprovera, proteggendo il panino, prima di appoggiargli una mano sulla testa. “Non preoccuparti tanto, Tommo. Fai sempre tragedie, ma alla fine non è mai nulla.”

“Stavolta non è così!”

“Beh, qualunque cosa sia, andrà tutto bene. È successo. Passa oltre. Allora, vuoi cenare?” chiede con disinvoltura, con i suo modi emotivamente facili, e Louis glielo invidia molto, il fatto che riesca a sentire cose terribili, cose angoscianti, e continuare per la sua strada senza pensarci due volte.

“Sto troppo male per mangiare,” borbotta, mettendo su il muso e ficcando la faccia nella pancia di Niall, sperando di assorbire il suo calore mentre si aggrappa alla sua maglia.

Quello sorride scuotendo la testa, dandogli dei buffetti rassicuranti sulla sua e cercando la sua mano prima di agguantarla, tranquillizzante. “E un po’ di sushi?” offre.

Louis sospira, mettendosi a sedere irritato, ma non lascia andare la sua mano. “Non ho fame, Irlanda, sono sconvolto. Non so cosa fare con Harry.”

Per un attimo, Niall lo studia, la tenue luce dalle posizioni strategiche del loro appartamento di lusso che gli riscalda le guance di pomodoro e quegli occhi di mezza estate che scrutano i suoi tratti, prima che lo afferri per le spalle, avvicinandoselo per coccolarlo per bene.

“Okay, beh. Forse se sapessi di più su Harry, capiresti meglio il perché di come si comporta?” prova, guardando con un occhio la tv e stringendosi meglio Louis al petto.

Si lascia riposizionare meglio nell’abbraccio, nonostante la macchia sospetta di salsa piccante sulla maglia. “Sai, non è malissimo come idea,” mormora, battendo le ciglia. Allunga il collo per guardarlo. “È un modo sottile per chiedermi se mi piacerebbe sapere di più su Harry?”

Niall ride, il fiato caldo sul volto di Louis, che sguscia via per l’assalto. “Nah. Non so un cazzo di Harry, ti ho già detto tutto quello che so. Cazzo, però, scommetto che Zayn una cosetta o due la saprà. Sono amici da quando erano piccoli. Chiedi a lui.”

Louis indugia, lasciando che l’informazione venga assorbita dal suo organismo. “Chiedere a Zayn,” ripete, piano. Batte le palpebre. “Niall. È probabilmente la cosa più utile che tu abbia mai detto,” dice sbigottito.

Seguono una risata gioiosa e una mano che gli scompiglia i capelli, e poi le braccia di Niall lo lasciano andare. “Così mi sono tolto il pensiero. Adesso alza il culo da stronzo così possiamo finalmente andare a mangiare.”

E, sorridendo e dandogli un colpetto sotto il naso, Louis salta in piedi e si avvia nella sua stanza, sentendosi un po’ meno complicato.  


NdT. Canzoni di questo capitolo: No Light, No Light (Unplugged) - Florence & The Machine e Baby's on Fire - The Venus In Furs dalla colonna sonora di Velvet Goldmine (GUARDATELO ORA). Finirò questa traduzione un giorno, lo giuro. Alla prossima! <3