Titolo: Amanda
Paring: Johnlock.
Generi: Drammatico, angst, romantico.
Avvertenze: slash
Rating: giallo
Beta: il mio cervello
Trama: Ultimo episodio della terza stagione totalmente stravolto.
John non riesce a perdonare Mary per avergli mentito su chi è veramente e legge i file sulla chiavetta USB scoprendo cose che mai avrebbe voluto sapere.
E mentre Sherlock lo spinge a perdonarla lui non riesce nemmeno a guardarla in faccia. Ma il bambino c’è , esiste ed è l’unica cosa che lo tiene legato alla moglie, una moglie che rischia di morire di parto.
Capitoli: 2 + epilogo
 
Note iniziali:  Per chi amasse il personaggio di Mary avviso “lasciate ogni speranza oh voi c’he entrate”! o fuggite sciocchi, come preferite! XD Insomma se Mary vi piace e non volete vederla soffrire cambiare storia!
Ovviamente il titolo è stato scelto è per rendere onore all’attrice che interpreta Mary nella serie e che io trovo sia semplicemente perfetta nonostante abbia rovinato le mie fantasie johnlockiane -.-
L’ho divisa in tre capitoli perché word mi segnava più di 60 pagine e non ho il dono della sintesi -.-
Spero con tutto il cuore di aver reso i personaggi IC anche se ammetto  è stato difficile soprattutto con Sherlock.
La storia inizia a partire dalla 3x03 quando Sherlock ritorna in ospedale per l’emorragia dovuta alla ferita.
Auguro buona lettura a tutti  i lettori(?)/ lettrici.
 
Desclimer : Nulla di tutto ciò è mio ma appartiene a Sir Conan Doyle, alla BBC a ai rispettivi autori cui rendiamo grazie per averci donato cotanta bellezza. Amen.
La storia è di mia invenzione scritta senza scopo di lucro.
 
 
 
Amanda
 
 
PRIMA PARTE
 
Maggio
 
 
<< Come faccio? Come diamine faccio ad andare avanti, eh? Come faccio ad alzarmi ogni mattina e guardarla negli occhi senza vedere te steso a terra esanime? >>
<< L'hai scelta, John >> fu la lapidaria risposta di Sherlock.
John lo guardò intensamente per diversi secondi prima di crollare seduto su una sfortunata sedia verde in plastica abbandonata accanto al letto.
Sherlock faceva fatica a respirare in quel momento ed era uno strazio per lui restare seduto a guardarlo annegando nei sensi di colpa, senza sapere cosa fare per farlo stare meglio.
<< Si. Ho scelto lei >> sussurrò emettendo un fremito nel sospirare << L'ho scelta e adesso non so nemmeno perchè >> ammise.
<< No, lo sai >> ribatté chiudendo gli occhi << la ami John e hai scelto perchè è più simile a te di quanto avessi immaginato >>
Sherlock emise un sospiro stanco: la morfina stava facendo effetto e il suo corpo debilitato stava cedendo al sonno. John capì che avrebbe avuto poco tempo: doveva parlargli subito, prima che le flebo lo stordissero.
<< Ho letto i file sulla chiavetta usb >>
Sherlock sgranò gli occhi e indirizzò lo guardo verso di lui, sorpreso << Perché? >>
<< Dovevo farlo >>
Sherlock rimase in attesa sforzandosi di restare lucido e vigile ancora per qualche
minuto << ho aperto quei dannati file e aveva ragione. Ho smesso di amarla prima di arrivare alla fine >>
<< John... >> sussurrò con un filo di voce <<  ho accettato il suo caso >>
<< Tu vuoi arrivare a Magnussen >>
<< Sì ... anche >>  respirò profondamente ignorando la dolorosa fitta al torace << Mary ha bisogno del nostro aiuto. I documenti in mano a Magnussen potrebbero- >>
<< Ti ha sparato, Sherlock! >> gridò soffocato.
<< Mi ha salvato la vita. Avrebbe potuto uccidermi e non l’ha fatto. Risolverò il suo caso >>
John osservò il viso dell'amico distendersi e con un gesto premuroso gli sistemò il cuscino sotto la testa dandosi tempo per controllare attentamente la nuova cicatrice che svettava sul suo torace.
<< Come faccio a perdonarla? >> domandò tornando a sedersi composto sulla sedia, ignaro di essere ascoltato.
<< Hai perdonato me >>  mormorò Sherlock prima di addormentarsi.
 
 
 
 
La trovò seduta davanti al tavolo della cucina, immobile e silenziosa, avvolta in una sottile vestaglia rosa.
Teneva la testa china su una tazza di tè oramai fredda respirando a scatti.
Piangeva.
John pensò a come sarebbe stato facile, prima che la verità li schiacciasse, abbandonare le chiavi nell'ingresso e percorre i pochi metri fino alla cucina e avvolgere le braccia attorno alle sue spalle stringendola a sé dolcemente. Con lei era sempre stato semplice interpretarne i gesti, gli sguardi e rivolgerle gesti amorevoli, banali e nello stesso tempo essenziali.
La osservò ancora, chiedendosi perché si fosse dato la pena di tornare a casa.
Il bambino. Certo, il bambino, perché per quanto potesse odiare sua moglie in quel momento, non poteva ignorare l'essere che le cresceva dentro.
Altro non aveva desiderato che una famiglia dopo la morte di Sherlock e non aveva desistito nemmeno dopo la sua ricomparsa, nemmeno dopo averlo perdonato. Era stato tanto egoista da voler vedere il proprio sogno realizzarsi? Perché doveva essere punito in quel modo così crudele?
Un’intera vita per meritarsi lei.
Sherlock aveva spiegato che l’aveva scelta sapendo inconsciamente il pericolo che rappresentava, assuefatto da uno stile di vita adrenalinico, assuefatto dal rischio.
Forse aveva ragione, ma lei non sarebbe dovuta essere così. Sarebbe dovuta essere una persona normale, felice, sorridente, bella, spensierata e intelligente tale da contrastare l’aura spericolata di Sherlock. Non aveva chiesto un’assassina spietata. Non aveva chiesto una donna capace di ferire mortalmente il suo migliore amico.
 
 
Mary non si mosse di un centimetro aspettando che fosse lui a parlare per primo.
<< Immagino ti debba ringraziare- esordì tagliando il silenzio glaciale che regnava in casa- in fin dei conti Sherlock è vivo. Di nuovo in ospedale, ma vivo >>
<< John >> lo chiamò con una nota di pura disperazione nel tono di voce.
<< Non riesco a perdonarti. Non riesco neppure a sopportare la tua presenza al momento >>
Mary si riscosse e, voltandosi, incontrò gli occhi del marito, glaciali, scuri di rabbia. << Ma ti ho scelta. Dio solo sa perché ho scelto di meritare te come compagna e non ho intenzione di tirarmi indietro >> parlò rude ignorando le lacrime della donna.
<< E’ questa la mia punizione?  Un marito che mi odia e una casa gelida? >>
<< Puoi sempre scegliere di andartene, ma non te lo permetterei. In grembo porti mio figlio e farei qualsiasi cosa per lui, per tenerlo al sicuro. Lui non merita il mio rancore >>
<< John … >>
<< Hai sparato a Sherlock! >> urlò con il viso infiammato di rabbia al solo sentire il suo nome pronunciato dalla donna << Sherlock è in ospedale attaccato ad una flebo perché tu gli hai sparato! >>
<< Non avevo scelta! >>
<< Potevi scegliere di non rovinarmi la vita >>  Mary tremò di un pianto a stento trattenuto << E sai qual è la cosa assurda? Che lui ti difende. Vuole aiutarti, risolvere il tuo caso >>
Mary restò in silenzio per qualche secondo esaminando l’espressione furente di John pronto ad urlare ancora se ne avesse sentito il bisogno. Restò in silenzio perché sapeva di meritarsi tutta la sua ira, la sua frustrazione e la delusione di scoprire di non conoscere la propria compagna come si credeva.
<<  Hai... Hai letto i file? >> John rispose con un silenzio greve. Si voltò muovendo due passi verso la camera da letto degli ospiti.
<< Grazie a te Sherlock avrà bisogno di aiuto e ho intenzione di assumermi questo compito prima che ci pensi Mycroft >>  concluse chiudendosi la porta alle spalle.
 
 
 
Secondo i medici era vivo per miracolo ed erano stati abbastanza benevoli nel dare una prognosi di trenta giorni. Sherlock non era un paziente facile da trattare con i suoi continui lamenti a proposito della noia e delle morfina che gli infermieri avevano improvvisamente fatto sparire dalle flebo sostituendola con blandi antidolorifici.
John aveva passato la mattinata a parlare con i dottori e a subire gli attacchi testuali di Mycroft e Lestrade ed ora non gli restava altro da fare che ascoltare gli sproloqui del suo migliore amico, sveglio e vigile nonostante il dolore costante al petto.
Una macchina, giurò di avere di fronte.
<< Perché sei qui, John? Non dovresti essere a casa a lavorare sul tuo matrimonio? >> lo aggredì il detective mentre tentava disperatamente di togliersi gli elettrodi dal torace.
John sospirò spazientito e lo fermò prima che potesse azzardare ad alzarsi dal letto.
Era sveglio da soli  due giorni e già voleva riaddormentarlo a suon di pugni.
Non bastava il gelo della sua dimora in periferia e il suo rancore verso Mary che andava acuendosi sempre più, ora c'era anche Sherlock con il suo infantile modo di fare il malato e le continue aggressioni verbali .
<< Sherlock. Non mi rendere la vita più difficile di quello che già è. Hai avuto un'emorragia interna e benché parli non sei ancora fuori pericolo >>
<< Hai parlato con Mary? >> esordì il detective incerto sul porre o meno quella domanda.
John si rabbuiò tornando a sedersi sulla sedia verde e Sherlock interpretò il suo silenzio << Devi perdonarla John >>
<< Mi hai chiesto di fidarmi. Non ti perdonarla  >>
<< E’ tua moglie. Stai per diventare padre. Hai sempre desiderato una famiglia. >>
<< Che non comprendeva una donna traditrice e assassina >>
<< Smettila di comportati così. Sapevi esattamente che tipo di donna fosse ancora prima di sposarla >>
<< Sì e mi odio per questo >> parlò trattenendo a stento un gemito d’angoscia << odio l’ essere attratto solo da sociopatici e assassini >>
Sherlock lo ignorò volgendo il capo verso la sacca della flebo il cui liquido trasparente scendeva lentamente, goccia dopo goccia in modo ipnotico.
<< Cosa c'era in quella chiavetta? >>
 << La lista delle sue competenze e degli ordini ricevuti. E’ nata in Ucraina. Il suo vero nome è Aida >>  parlò con un nodo in gola << Aida … >>
Sherlock si infossò nel letto ospedaliero, meditando .
<< Ucraina. Avrei detto Moldavia, ma- >>
<< Sherlock! >> Il detective si zittì per qualche secondo scrutandolo profondamente nel modo in cui spesso  metteva in soggezione le persone è che John apprezzava perché sapeva che quel tipo di sguardo precedeva una domanda o un'affermazione brillante.
<< Che cosa hai intenzione di fare? >> ed eccola, la domanda chiave, a cui non poteva dare una risposta.
<< Non lo so >> disse << aspetta mio figlio Sherlock... mia moglie aspetta un bambino e io non riesco nemmeno a guardarla in faccia >> John si passò le mani sul volto, distrutto.
<< E ti ha sparato. Dopo tutto quello che ho passato quando ti credevo morto, lei ti ha sparato >>
Sherlock trattenne il respiro colpito da quelle parole.
<< Non - non aveva altra scelta >> rispose incerto.
<< Poteva non mentirmi >>
<< E l'avresti amata lo stesso se avessi scoperto la verità? >>
<< No >>
<< Sbagliato John – ammiccò lievemente cogliendo in fallo l’amico -non sono pratico di sentimenti, ma so che prima o poi andrai avanti. La perdonerai >>
<< Non dopo quello che ho letto >>sussurrò tristemente.
<< Non avresti dovuto farlo >> lo ammonì duramente << Mary ti ha dato la possibilità di scegliere e tu hai fatto l’ultima cosa che avresti dovuto fare. Avresti dovuto lasciare quei file esattamente dov’erano. Nel suo passato >>
<< Tu sai sempre tutto, vero? >>
Sherlock sospirò pesantemente << Solo il suo nome in codice e alcuni  dei suoi obbiettivi >>
<< Amanda >> lo interruppe piegando le labbra in una smorfia di disgusto << aveva quattro anni. C'è un intero fascicolo su di lei, un rapporto dei servizi segreti Russi. Catalogato come incidente. Ora dimmi Sherlock, come posso perdonare mia moglie dell’omicidio di una bambina di quattro anni figlia dell'ambasciatore portoghese? >>
Sherlock cercò di mettersi seduto pensando velocemente ad una risposta. Non la trovò e per una volta decise di tacere. Qualsiasi cosa sarebbe risultata ridicola da dire in quel momento.
<< Non ce la faccio >> John si passò ancora le mani sul viso, stanco e spossato dalla situazione.
<< Non c'è niente che io possa fare John. Non rinchiuso qui. Fermerò Magnussen...-
<< In questo momento, quello stronzo è l'ultimo dei miei problemi >>
Sherlock aggrottò la fonte, incerto: << Dubito che i file in mano a quell’uomo non siano rilevanti per te >>
<< Magnussen potrebbe anche dare quei documenti a Lestrade e starei a guardare >>
<< Non essere assurdo >>
<< Ho bisogno che tu mi dica cosa devo fare perché non ce la faccio >> ammise e Sherlock contemplò per qualche attimo il viso dell’amico. Non erano molte le opzioni valide o accettabili e, seppur era vero che aveva fatto rimettere a posto la poltrona del dottore a Baker Street, non poteva permettergli di scappare. Aveva giurato di proteggerli e lo avrebbe fatto a qualsiasi costo nonostante questo gli causasse un dolore acuto al petto che non aveva ancora trovato il tempo di definire.
John lo guardò totalmente annientato.
<< Torna da tua moglie, John >> l'uomo esitò << fallo per tuo figlio >>
 
 
 
Dicembre
 
Mary per la prima volta dopo tanti anni ebbe di nuovo paura; una paura cieca che la paralizzò contro lo schienale del divano di casa Holmes.
Si toccò il ventre gonfio e prese un respiro per calmarsi.
John stava rigirandosi tra le mani la chiavetta Usb davanti ai suoi occhi guardandola con aria turpe. Mesi e mesi di silenzio e ora il momento era arrivato. Aveva passato ogni singola notte a pensare ed immaginare una risposta da parte di John – mi perdonerà, non lo farà, vorrà il divorzio, vorrà vedermi sparire- il quale preferiva evitarla anziché degnarla di una parola. Ed ora era lì davanti a lei con il caminetto scoppiettante alle spalle e il suono di una composizione classica nell’aria.
<< Dimmi se hai letto i file >>
John non disse nulla sbattendo la piccola scatolina argentata sul tavolino accanto al divano.
<< John. Hai letto i file? >> ripeté con gli occhi carichi di lacrime.
<< Mesi fa >>
Mary singhiozzò abbassando lo sguardo << Oh Dio, no … >>
<< Sei stata tu a consegnarmela >>
<< Non avrei mai sperato che la aprissi >> si alzò in piedi a fatica sorreggendo il peso del pancione con una mano asciugandosi le lacrime con il palmo dell’altra. << Perché ora? >>,
<< E’ Natale >> rispose John amaramente << era Natale anche quel giorno, vero? Quando uccidesti Amanda >>
Mary sgranò gli occhi colpita << Era stato un … errore. Dio, John non passa giorno che non mi penta di quello che ho fatto. Per questo motivo ho cambiato vita diventando Mary >>
<< Aveva quattro anni per l’amor del cielo! Come fai a dormire la notte? >>
Bill Wiggins si affacciò alla porta, controllando la situazione con circospezione. Se il suo nuovo amico Sherlock aveva architettato quel pranzo natalizio in famiglia per far riconciliare i due sposi aveva fallito miseramente. Tornò in soggiorno continuando a mescolare il punch con un cucchiaio d’argento.
<< Ma è questo che sei, vero? Un’assassina >>
<< Non potrai mai perdonarmi, vero? >>
John sospirò << Forse un giorno potrei perdonare il tuo passato, forse potrei perdonarti l’avermi mentito, ma non potrò mai perdonarti di aver ferito Sherlock. No … non posso, non ci riesco e non dirmi che non avevi scelta perché potevi benissimo scegliere di non prendermi in giro fin dall’inizio >>
Non replicò leggendo in lui tutta la rabbia e la delusione che perpetrava dai suoi occhi << Che cosa hai intenzione di fare? >>
<< Recupererò i documenti che Magnussen ha su di te. L’ultima cosa che voglio è mandarti in prigione proprio adesso che hai mio figlio in grembo. Non ha bisogno di una madre dietro alle sbarre colpevole di pluriomicidi o sequestro di persona. Ma sappi che lo faccio solo per mio figlio. Sono stato chiaro? >> Mary si morse le labbra a sangue versando calde lacrime di disperazione << Io e te abbiamo chiuso >>
L’attimo dopo svenne accasciata contro di lui.
John la sistemò in modo che non cadesse ed aspettò Sherlock.
 
 
Quando uscirono dalla porta principale l’elicottero era già atterrato sopra la brughiera.
John non nascose la sua ansia sfregandosi le mani e tentando di ignorare il laptop che Sherlock sorreggeva a mezz’aria.
Mesi e mesi di preparazione per attuare un piano che aveva il sessanta percento di possibilità di fallire e solo in quel frangente John si chiese perché lo stesse facendo.
<< Spero che il tuo piano funzioni >>
<< Lo spero anche  io >>
John esitò prima di aprire il cancello del cortile << Vuoi che tua moglie sia al sicuro? >> lo incentivò il detective regalandogli un’occhiata aspra.
<< Voglio che mio figlio sia al sicuro >> precisò << e davvero credevi che la perfetta vita matrimoniale dei tuo genitori fosse d’esempio per me? Per farmi cedere e perdonare Mary? >>
Sherlock sospirò e camminò verso l’elicottero a passo svelto << Ci ho provato. Ma avevo anche bisogno di una scusa per attirare Mycroft fuori da Londra e un pranzo in famiglia dopo la mia recente degenza in ospedale era la scusa perfetta >>
John prese un respiro e salì sul velivolo indossando le cuffie di protezione << Dopo che avrò riavuto i documenti di Mary dovrai scegliere, John. Lei non sarà più in pericolo e dovrai scegliere >>
<< L’ho già fatto >> ammise tristemente immaginando le future difficoltà a cui sarebbe andato in contro.
Avrebbe dovuto chiedere il divorzio? E il bambino? Lo avrebbe lasciato nelle mani della donna che sapeva essere stata un’assassina? Sarebbe dovuto tornare a Baker Street?
L’unica sua certezza era che non avrebbe mai più voluto dividere la vita con Mary.
Aveva cercato di trovare in sé tutte le motivazioni possibili per restare, morte quando aveva preso consapevolezza che non voleva realmente trovarne una altrimenti non avrebbe mai letto i file sulla chiavetta. Aveva semplicemente deciso di smettere di amarla.
<< John >> lo chiamò Sherlock << una mossa falsa e violeremmo la sicurezza del Regno Unito e verremmo incarcerati per altro tradimento. Magnussen è l’uomo più pericoloso che abbiamo mai incontrato e le probabilità di successo sono contro di noi >>
<< Perché facciamo tutto questo il giorno di Natale? >>
<< Il piano era questo John. Ne abbiamo discusso a lungo! >>
<< Ma è Natale! >>
<< Mi sento così anche io >> John gli lanciò un’occhiataccia << oh, tu intenti che è davvero Natale. Hai portato la pistola? >>
<< Sì … è nel giubbotto >>
<< Bene >>
Mai avrebbe immaginato che il sorriso che gli rivolse in quel momento sarebbe potuto essere l’ultimo. Mai avrebbe immaginato che potesse accadere una cosa del genere.
 
                                                        ***
 
<< Mi dispiace. Non avrà l’occasione di fare l’eroe questa volta, Signor Holmes >>
<< Oh, si informi. Non sono un eroe! Sono un sociopatico iperattivo! Buon Natale! >> e la pallottola esplose nel cervello di Charles Augustus Magnussen.
Il rumore degli elicotteri e della voce di Mycroft Holmes fecero tornare John Watson alla realtà, una realtà in cui il suo migliore amico gli aveva rubato la pistola dalla tasca del giubbotto per uccidere il loro nemico.
Il cuore gli scoppiò nel petto mentre il panico si faceva strada nel suo corpo con una violenza tale da lasciarlo confuso e tremante.
<< Gesù Cristo, Sherlock! Cosa hai fatto!! >> gli urlò contro disperato senza ascoltare gli ordini di stargli lontano.
Sherlock Holmes era appena diventato un assassino. Per lui, per Mary e per il bambino. Tenne le mani dietro la testa, respirando pesantemente con il vento violento provocato dagli elicotteri che tagliava la sua pelle e feriva i suoi occhi.
<< Sherlock … no! Maledizione no!! >>
<< Porta i miei saluti a Mary, John! Dille che è al sicuro ora >>
<< Non sparate, non sparate! Ripeto non sparate!! >>
<< Perdonala John. Meriti di essere felice >>
<< Oddio Sherlock! >>
<< Promettimi che sarai felice!! >> urlò con tutto il fiato che aveva in gola voltando il capo verso di lui per guardarlo intensamente con fiera determinazione e una punta di disperazione negli occhi lucidi.
Sulle guancie di John caddero due lacrime << Te lo prometto >>
 
 
Gennaio
 
 
 
Mary era presente in quella pista di decollo, muta e dispiaciuta, tesa ad osservare suo marito salutare Sherlock Holmes l’uomo che nonostante tutto, nonostante le sue bugie e l’aggressione subita le aveva salvato la vita distruggendo la propria.
Era un uomo straordinario, un uomo che capì di non meritare nella sua vita. Un uomo che in un modo machiavellico e a dir poco assurdo meritava solo John.
Lo salutò con un cenno del capo e un sorriso di pura gratitudine consapevole che quando e se fosse tornato a Londra lei non sarebbe più stata Mary Watson.
 
John ignorò il cenno del capo di Sherlock e aspettò che Mycroft si allontanasse per dire con imbarazzo evidente << Eccoci qua >> pentendosi  poi di aver osato borbottare  una cosa così stupida.
Sherlock accennò un sorriso amaro.
Sapevano entrambi come sarebbe finita, che le parole scambiate in quella pista d’atterraggio sarebbero potute essere le ultime e quella consapevolezza stava scavando ad entrambi un cratere al centro del petto.
<< William Sherlock Scott Holmes >>
<< Come? >>
<< E’ il mio nome. Nel caso tu e Mary->>
<< Non c’è più nessun io e Mary. E comunque non darei mai a mio figlio il tuo nome >>
<< Peccato. Ne sarei stato onorato >>
John rise e Sherlock lo imitò.
Si guardarono attorno per qualche secondo in silenzio.
<< Non so davvero cosa dire >>
<< Nemmeno io >>
Sherlock guardò ancora Mary troppo lontana da loro perché potesse sentire.
<< Me l’hai promesso John >>
<< Promesso cosa? >>
<< Che saresti stato felice >>
<< Lo sarò. Quando nascerà mio figlio sarò davvero molto felice >>
<< Era implicito con Mary >>
John scosse la testa << Non posso >>
<< Hai perdonato me John e ti ho fatto molto più male >>
<< Come lo sai? >>
<< Lo so >>
Gli occhi cristallini di Sherlock si posarono sui suoi scuri di rabbia e disperazione appena trattenuta.
<< Non cercare scuse per lasciarla. Cerca un motivo per restare invece >> gli suggerì.
<< Perché? >>
<< Perché io non ci sarò più John >>
John sgranò gli occhi e finalmente capì. Capì che Sherlock aveva già intuito molto prima di lui ciò che gli aveva nascosto per il bene del suo matrimonio e della sua sanità mentale. Capì e ne rimase sconvolto.
L’attimo dopo cercò di ignorare quel peso al centro del petto.
Sherlock accennò un altro sorriso.
<< Trova un modo per perdonarla. Fallo per me >>
<< E’ proprio per te che non posso farlo >>
Sherlock alzò gli occhi al cielo.
<< Sentimenti >>
<< Dove andrai adesso? >>
<< Est Europa. Una missione sotto copertura >>
<< Per quanto tempo? >>
<< Sei mesi, secondo mio fratello. Non sbaglia mai >>
John trasalì << E poi? >>
<< Chi lo sa >>
John prese un respiro profondo verso il cielo cercando di calmarsi.
Gli stava dicendo addio. Sherlock Holmes questa volta gli stava dicendo addio per davvero. 
<< John, c’è una cosa che devo dirti >> aggiunse dopo qualche secondo lasciando che trasalisse di nuovo per l’aspettativa che s’inseriva fra quelle parole << e te la voglio dire da sempre e non l’ho mai fatto. Dato che è improbabile che ci rivedremo di nuovo, tanto vale che te la dica >>
John si immobilizzò in attesa sperando e non sperando che dicesse quelle parole che si aspettava dicesse. E poi, cos’ altro avrebbe dovuto dire in quel momento?
<< Sherlock è in realtà un nome femminile >> e rise.
John ridacchiò esasperato e divertito al tempo stesso.
<< Non è vero >>
<< Valeva la pena provarci, fosse femmina >>
<< Non lo so. Mary non è mai andata a fare un controllo >>
<< Dovreste andarci >>
<< Tanto non chiamerò mio figlio come te femmina o maschio che sia >>
Sherlock sorrise e gli tese le mano inguantata.
<< Ai migliori momenti insieme, John >> sussurrò.
John la strinse con forza e l’attimo dopo se lo tirò addosso. Lo abbracciò sotto lo sguardo stupito di Mycroft e dispiaciuto di Mary.
Sherlock lo lasciò fare e per la prima volta nella sua vita ricambiò un abbraccio.
<< Non voglio dirti addio >> sussurrò John con un filo di voce.
<< Mantieni la promessa John >> e lo allontanò da sé. Gli voltò le spalle e salì sull’aereo.
***
 
 
 
L’Inghilterra era già nel panico quando Sherlock Holmes tornò a Baker Street dopo due giorni di intenso lavoro a fianco di Mycroft e del primo ministro che non sapeva di avere la gonorrea presa da una escort di dubbia provenienza qualche settimana prima.
John non aveva avuto il tempo di provare felicità per il ritorno di Sherlock o di far luce sui suoi sentimenti, perché aveva passato gli ultimi due giorni con lui a camminargli accanto, a rintracciare l’origine del video ed analizzarlo per capire se fosse vero.
<< E’ morto davanti a me! >>
<< Ne è sicuro signor Holmes? >>
<< Certo che ne sono sicuro! >>
<< Poteva essere un trucco? >> domandò John.
<< Quale trucco? No, no! C’è qualcun altro dietro tutto questo e scoprirò chi è! >>
Avevano rimesso piede a Baker Street dopo settantacinque ore, spossati, affamati e pensierosi.
John non aveva vestiti lì e il disperato bisogno di farsi una doccia lo costrinse ad alzarsi dalla sua poltrona e rimettersi in marcia verso la periferia.
<< Puoi restare >> gli disse Sherlock con il violino già in mano.
<< Ho bisogno di vestiti. Torno domani mattina. Aspettami e guai a te se osi andare a Scotland Yard da solo >>
John evitò la signora Hudson mentre scendeva le scale  e non vide il sorriso di Sherlock nascere e morire sulle sue labbra.
 
 
 
Varcò la soglia di casa alle undici e quaranta sperando con tutto il suo cuore di trovare Mary addormentata in camera da letto così da non doverla guardare e discuterci.
Non aveva ancora avuto tempo in quei tre – quasi quattro – giorni frenetici di pensare ad una soluzione concreta che facesse uscire il loro rapporto da quell’empasse.
Nei mesi precedenti avevano vissuto come separati in casa, parlandosi solo per necessità urgenti come spesa e oggetti per il bambino mentre lui e Sherlock organizzavano il ricatto a Magnussen.
Aveva promesso a Sherlock di essere felice, ma non di dover esserlo con lei.
Mentre girava per casa alla ricerca dei vestiti puliti, John, si ritrovò a riflettere su quando fosse cambiato Sherlock negli ultimi mesi e quanto la freddezza e l’egocentrismo avessero lasciato spazio a emozioni e sorrisi.
Aveva sacrificato la sua libertà per aiutare sua moglie andando oltre o ignorando i suoi sentimenti. Tutto pur di proteggerlo, nonostante tutto.
Mary non si era meritata un simile trattamento.
Scorse la sua figura in soggiorno. Non era addormentata, solo accucciata sul divano con le mani sul ventre e il viso contorto dalla tristezza. Una manciata di fascicoli giacevano sul tavolino davanti a lei.
John infilò le mani nelle tasche preparandosi a discutere.
<< Sherlock mi ha telefonato >> gli disse con un filo di voce << Mi ha spiegato tutto e mi ha detto che eri al sicuro alla sede dell’IM6 >>
Di nuovo Sherlock che metteva loro prima di sé stesso.
Cosa gli stava accadendo?
<< Bene >> fece per voltarsi e dirigersi in bagno quando Mary lo chiamò.
<< John. Dobbiamo parlare >>
<< No >>
<< Non puoi evitarmi per sempre >>
<< Non voglio parlarne, non ora che Moriarty pare essere vivo e in vena di mandare in rete la sua faccia da schiaffi per spaventarci a morte! >>
<< John >> il tono delle donna fu perentorio e l’uomo cedette voltandosi e sprofondando nel divano davanti al suo con freddezza e rigidità posturale.
Mary lo guardò dritto negli occhi e gli passò i fascicoli che giacevano sul tavolo.
Il medico osservò la sua espressione preoccupata e prese i fogli leggendone il contenuto.
Una piccola fotografia nera era stata appuntata in un angolo della prima pagina.
Gli occhi di John, inaspettatamente, si inumidirono di lacrime ma nella penombra della stanza Mary non lo notò.
Accarezzò l’immagine con il pollice e ne definì i tratti. Si vedeva il naso, la bocca e il profilo di una mano e finalmente la sua futura paternità cominciò ad assumere un significato reale. Si sentì padre di quel piccolo e sbiadito profilo che si intravedeva nella foto.
Spostò gli occhi e lesse il resto.
<< E’ una bambina >> mormorò accennando un sorriso di pura estasi << E sana ed è femmina … è meraviglioso >>
Mary non si mosse né accennò a scomposi davanti a quelle parole << John. Leggi il resto, per favore >> e lo fece. I suoi occhi da velati di lacrime divennero secchi e vitrei, sgranati ed agitati.
Rilesse il responso del medico più di dieci volte prima di osare respirare e guardare sua moglie.
<< Non c’è … non c’è possibilità di errore? >> domandò con un filo di voce. Si accorse di tremare.
Mary scosse la testa << Ne sono sicuri. Dovrò stare a riposo per i prossimi due mesi e tenere sotto controllo pressione e - >>
<< So come funziona >> proruppe mordendosi poi le labbra. Non voleva essere così brusco, non adesso che aveva scoperto la possibilità di non vedere nascere la loro bambina. Non ora che Mary poteva morire.
Serrò gli occhi e una parte di lui si chiese cosa avesse mai fatto nella sua vita di così orribile da meritarsi una simile tragedia.
<< Un bravo medico sarà in grado di evitare emorragie improvvise. Chiamerò Mycroft. Conosce molti dottori validi >> concluse risoluto perché in quel momento pianificare ed aggrapparsi a vane speranze era l’unica cosa che poteva fare per non impazzire.
<< Immagino che dopo tutto io mi sia meritata una simile condanna >> gli disse lei, con il viso contratto da una smorfia di dolore.
Trasalì << Mi dispiace … Mary, mi dispiace. Nonostante tutto non devi dubitare che mi dispiaccia per te. Sei mia moglie e non voglio che ti accada niente >> la rassicurò << Te lo giuro … te lo giuro. Farò il possibile >>
John rabbrividì con il cellulare già in mano ignorando le repliche di Mary. Non sentì cosa aveva da dire, né se ne curò. I sensi di colpa lo tormentarono per tutto il tempo che intercorse a fare una telefonata.
Mycroft rispose dopo due squilli.
 
                                                        ***
 
È femmina.
Congratulazioni. SH
Willelmina potrebbe piacerti. SH
John ignorò l’ultimo messaggio che gli era stato inviato e ne digitò un altro lapidario, conciso e terribile.
Placenta Previa. [1]