Trust Me

Memory
All alone in the moonlight
I can dream of the old days
Life was beautiful then
I remember the time I knew what happiness was
Let the memory live again

Memories - Cats (il musical)

Il mattino successivo Clint trovò la forza di richiamare quel numero solo dopo un'abbondante colazione e un caffè corretto (o forse sarebbe meglio dire un cognac corretto col caffè) e, nonostante questo, mentre componeva le cifre sul tastierino di una cabina telefonica (una delle poche rimaste ancora attive) faticava a restare calmo. Non riusciva proprio a capacitarsi del fatto che Phil non gli avesse rivelato di essere ancora vivo. Lui, che lo aveva reclutato e, bene o male, gli era sempre stato vicino.

Il giorno in cui aveva conosciuto Coulson, non era stato che un giorno di normale routine per Clint Barton. Persa ormai da tempo la speranza di ritrovare suo fratello, finito chissà dove, e praticamente impossibilitato dal trovarsi un lavoro regolare a causa dell'assenza di documenti legalmente validi (beh, tecnicamente essendo un sedicenne orfano non avrebbe nemmeno dovuto vivere al di fuori di un istituto, e invece aveva passato anni a lavorare in un circo) aveva deciso di sfruttare la sua innata abilità con le armi da taglio a scopo di lucro, se così si poteva definire la sua nuova attività.
Si era scoperto molto abile nell'infilarsi nelle case altrui per rubare e ben presto aveva capito che era più redditizio lavorare per conto di altri (e farsi pagare profumatamente per farlo) piuttosto che intrufolarsi nelle abitazioni per qualche spicciolo.
Si trovava a New York per un furto che rientrava pienamente nella categoria “La gente è strana. Ruba, prendi i soldi e non farti troppe domande”. Gli era stato chiesto di infilarsi nell'appartamento di un uomo e rubare un portafogli, di cui gli era stata fornita una foto in modo che potesse riconoscerlo.
Il biondino, seppur perplesso dalla richiesta (chi cavolo paga un ragazzino 3000 dollari per un dannato borsellino di pelle nera?), si era messo subito al lavoro. L'uomo era quanto di più ordinario di potesse immaginare. Sulla trentina, faceva un lavoro probabilmente d'ufficio. Entrava e usciva di casa a orari regolari, quasi ogni giorno, sempre vestito in abito scuro, camicia e cravatta. Al solo pensiero di finire così Clint ebbe un brivido, soprattutto perchè l'uomo sembrava pienamente realizzato. Viveva da solo e, apparentemente, non aveva famiglia. L'arciere lo seguì per una settimana, per studiarne le mosse e l'eventuale pericolosità (come se una persona del genere potesse costituire davvero una minaccia): lavorava in un anonimo ufficio, probabilmente per una qualche multinazionale o una qualche banca, non era riuscito a capirlo; era comunque uno di quei posti pieni di colletti bianchi.
L'uomo teneva il portafogli quasi sempre con sé, e aveva notato che lo utilizzava per poter entrare in alcune aree dell'edificio in cui lavorava. Lo appoggiava a una piastra nera e la porta si apriva, come se fosse una specie di chiave. Evidentemente chi voleva quell'affare meditava, forse, di riuscire a introdursi in uno di quegli uffici. Ad ogni modo, non erano affari suoi.
Ma quando, finalmente, aveva deciso di mettere in atto il suo piano, si era trovato di fronte a una bella, quanto sgradita, sorpresa, che però gli aveva cambiato la vita.

Probabilmente fu una fortuna che all'altro capo della linea rispose una giovane voce.
-Servizio meteo nazionale-
Sul serio utilizzavano ancora le vecchie conversazioni in codice delle linee sicure dello SHIELD? Si chiese l'uomo, rimanendo per un attimo interdetto, chiedendosi se doveva rispondere con la frase in codice che chiedeva la linea diretta col direttore o quella per parlare con Coulson (solo quest'ultimo e Maria Hill avevano una frase personalizzata, almeno per quanto ne sapeva). Alla fine decise di usare la seconda, per precauzione.
-Servizio meteo, posso aiutarla?- ripetè la voce.
-Buongiorno- rispose -E' possibile sapere dove cadrà la neve? Vorrei andare a sciare-

L'agente dello SHIELD che aveva preso la telefonata rimase per un attimo spiazzata. L'uomo dall'altra parte del telefono chiedeva di parlare direttamente con Coulson. Skye non ci mise molto a fare due più due e a capire che molto probabilmente si trovava a colloquio con uno dei vendicatori: Capitan America o Occhio di Falco, considerando il fatto che era a conoscenza dei codici militari dell'organizzazione. Dubitava che Banner li conoscesse, la Vedova Nera era una donna... e Tony Stark o Thor non sarebbero certo passati dalle normali linee dello SHIELD, senza contare che non avevano idea del fatto che l'ex agente fosse sopravvissuto all'attacco di Loki.
-Il mio nome è Skye- rispose velocemente -Le passo subito gli specialisti dell'alta quota. Buona giornata.-
Mise la chiamata in attesa e corse velocemente all'ufficio del neo direttore.
-Coulson?-
-Sì, Skye?-
-Una chiamata per lei. Linea sicura.-
-Da dove?-
La ragazza estrasse il tablet e in pochi minuti rintracciò la chiamata
-Italia-
-Passamelo-
-Sì, signore-

Skye era appena uscita dal suo ufficio, e all'improvviso Coulson si ritrovò a essere molto nervoso.
Lui e Clint non si potevano certo definire amici nel senso più tradizionale del termine, ma il loro legame era qualcosa che di certo ci si avvicinava molto. Era stato lui a reclutare quel giovane ladro scapestrato che era Barton ormai una ventina di anni prima.

Non aveva avuto subito la certezza che qualcuno lo stesse seguendo. Per andare al lavoro in una struttura segreta dello SHIELD, Phil Coulson faceva di tutto per non attirare l'attenzione: si vestiva come un qualunque uomo d'affari, di quelli che al mattino riempivano le strisce pedonali di New York: un esercito di 24 ore e bicchieri del caffè di varie dimensioni e varie catene di bar che si metteva in marcia allo scattare della luce bianca del semaforo che rappresentava un uomo in movimento.
Lui non faceva eccezione. Il caffè gli piaceva, senza contare che il bicchiere di carta nelle mattine d'inverno era fonte di un piacevole tepore.
Insieme a tutti gli impiegati, naturalmente incontrava una mezza marea di studenti diretti a scuola. Per questo, all'inizio, non aveva fatto molto caso al giovanotto che era comparso un mattino qualche giorno prima. Capitava tutti i giorni, nella Grande Mela, che arrivasse un qualche studente nuovo trasferitosi da un'altra scuola, città o addirittura da un altro stato. Solo dopo un po' aveva notato che non prendeva la strada per la scuola, ma soprattutto che il suo atteggiamento era ben diverso da quello dei suoi coetanei.
Non parlava mai con nessuno, non ascoltava musica, non leggeva.
Da quel momento ci erano volute meno di due ore perchè Phil Coulson capisse che, chiunque fosse, stava seguendo lui. Proseguì la sua vita come se niente fosse accaduto, circondandosi di una noiosa quanto rassicurante routine di colletto bianco, attendendo la mossa successiva del suo pedinatore.

Accadde di notte,e probabilmente Phil non si sarebbe accorto di nulla se il caso non avesse voluto che la sua vescica lo svegliasse per un impellente bisogno di svuotarsi. Solo un leggero fruscio della tenda aveva tradito il ragazzino, che per il resto era straordinariamente silenzioso. Phil prese la pistola dal cassetto, ma decise poi di lasciar correre.
Osservò il biondino girare silenzioso per la casa, ma senza toccare o prendere nulla. Era come se stesse facendo soltanto un'ispezione, e infatti pochi minuti dopo uscì come era entrato, dalla finestra della cucina.
Il mattino dopo, fu l'agente a ribaltare la situazione.
Attese che il ragazzo gli passasse davanti (a volte lo faceva, in un tentativo abile, ma inefficace, di dissimulazione) prima di afferrarlo per lo zainetto e piantargli una pistola al fianco, nascosta proprio dalla borsa del suo inseguitore.
-Cammina. Non fiatare. Obbedisci e forse non ti ucciderò-
L'altro annuì appena e seguì le sue istruzioni fino a un vicolo isolato. Solo lì, capendo di essere arrivato al capolinea cercò di ribellarsi e fuggire.
Coulson non dovette impegnarsi molto per immobilizzarlo a terra in pochi secondi. Il ragazzo era veloce, ma mancava di tecnica.
-Chi sei?- gli chiese.
-Chi diavolo sei tu?- fu la risposta diretta del biondino -il cugino sfigato di James Bond?-
-Qualcuno che non ti conviene fare incazzare-
Phil lo voltò e gli inchiodò le spalle al muro, tenendolo saldamente per la collottola. Gli puntò la canna della Beretta d'ordinanza allo stomaco -Non te lo chiederò una seconda volta. Chi sei?-
-Occhio di Falco-
-Occhio di Falco?-
-Problemi a riguardo?-
-Che facevi ieri in casa mia?-
-Ma che cazzo dici?- L'agente premette più a fondo la pistola, fino a strappargli un gemito di dolore. Non voleva ucciderlo, non ancora perlomeno.
-Ok. Ok.-
-Allora?-
Mentre Occhio di Falco parlava, confessandogli la sua missione (Evidentemente teneva più alla pelle che hai soldi che gli erano stati promessi per quel colpo o, forse, aveva capito che probabilmente l'unica ricompensa che avrebbe visto una volta consegnato il distintivo sarebbe stata una pallottola in testa o nel cuore), Phil lo guardava.
Fino al pochi minuti prima gli avrebbe dato circa 18 anni, ma, guardandolo da vicino, si accorse che a malapena arrivava ai 16, forse. Era esile, e aveva i capelli in disordine e un po' sporchi, come se non avesse una fissa dimora in cui lavarsi con regolarità. Era in salute, ma molto magro, probabilmente non sempre riusciva a mettere qualcosa sotto i denti.
Ma a colpirlo furono quegli occhi azzurri, immensi, ma allo stesso tempo pieni di tristezza. Quasi gli venne l'istinto di abbassare la pistola, ma poi si ricordò che i russi addestravano i loro agenti a essere provetti attori, dei veri e propri maestri dell'inganno, e con i suoi tratti somatici, quello che aveva davanti poteva benissimo essere parte del KGB.
Tuttavia, si accorse ben presto che il ragazzo non aveva idea di chi avesse davanti, né di che cosa era stato mandato a rubare. Ben presto si convinse che era solo un disperato che aveva trovato il modo di sfruttare quello che la vita gli aveva dato per sopravvivere.
Abbassò la pistola.

Da allora ne era passata di acqua sotto i ponti, e Clint era cresciuto sotto la sua ala protettrice fino a quando non era stato in grado di camminare sulle proprie gambe, ma non si erano mai persi di vista.
Da quando era stato reclutato, aveva sempre dimostrato un sincero attaccamento al distintivo e all'organizzazione che gli aveva cambiato la vita.
Non si erano mai persi davvero di vista, nemmeno quando il ragazzo (ben meno portato di Phil al “lavoro d'ufficio”) aveva iniziato a girare il mondo compiendo missioni di ogni genere. Quando non si sentivano, seguiva attentamente i suoi spostamenti basandosi sui rapporti che arrivavano alla base, e quando era stato il momento di trovare qualcuno su cui fare affidamento per sorvegliare il dottor Selvig e i suoi studi sul Tesseract, non aveva avuto dubbi. Al suo fianco doveva esserci Clint Barton.
Poi lui era morto e resuscitato, senza che l'altro lo venisse mai a sapere.
Non si era stupito dalla reazione che aveva avuto quando aveva sentito la sua voce al telefono, anzi, Occhio di Falco aveva straordinariamente mantenuto una calma che non gli apparteneva davvero (influsso della Vedova Nera?), e ora temeva questa nuova comunicazione.
Skye non gli aveva detto chi era ma istintivamente, Phil sapeva che all'altro capo della linea avrebbe trovato l'arciere.

-Phil Coulson-
-Figlio di puttana-
-Ciao, Clint-
-Ciao-
Un silenzio irreale calò su di loro.
Era raro, secondo l'esperienza di Coulson, che il biondo rimanesse in silenzio per più di un minuto quando si trovava in una situazione che lo metteva in qualche modo a disagio. Il fatto che al momento l'unica cosa che sentisse dall'altra parte della cornetta era il respiro dell'altro (evviva le vecchie cornette telefoniche senza i filtri passabasso, componenti che escludevano dalla comunicazione suoni a bassa frequenza, quali appunto quelli emessi dalla respirazione) e qualche macchina che passava, era indicativo di uno stato d'animo che non sapeva come esprimere. Rabbia? Delusione?
-Delle scuse basterebbero?- disse alla fine, incapace di sopportare un altro istante di quel silenzio carico di attesa.
Ancora nessuna risposta.

Clint non riusciva a spiaccicare parola. Non che non ne avesse sulla punta della lingua. Anzi.
Parole rabbiose, cariche di rancore. Parole che sentiva crescere nella gola, pronte a uscire come lava da un vulcano in eruzione.
E poi un dubbio.
-Chi altri lo sa?-
-Clint...-
-Chi. Altri.- la voce gli uscì bassa e roca, come se non bevesse da molto tempo.
-Solo Fury. E la Hill-
E in qualche modo la risposta lo rassicurò, sapere che Natasha e Steve ne erano all'oscuro. Non per sentirsi il prediletto che sapeva più di altri, ma perchè questo gli dava la certezza di non essere stato ingannato dai suoi amici.
-Bastano- rispose.
Un sospiro di sollievo.
-Dopo che ti avrò infilato almeno una freccia per occhio-

Una battuta. Coulson rise, finalmente rilassato. Quando Clint scherzava, il peggio era passato, anche se Phil sapeva che era ben lontano dal farsi perdonare. Per quello ci sarebbe voluto del tempo, come quando gli aveva proposto di reclutarlo.

-Che farai ora? Mi denuncerai?-
Il ragazzino lo guardava un po' di sottecchi. Non lo temeva, questo Phil lo percepiva bene, sembrava più che altro che temesse per il proprio futuro. Ovviamente, non poteva lasciarlo andare, ma, per un qualche motivo, decise di non chiamare il 911.
Lo prese e lo fece voltare verso la parete, ammanettandolo abilmente.
-Ma chi cazzo sei tu?!- ora nella voce di Clint c'era un briciolo di paura.
-Phil Coulson. Agente dello SHIELD-
Il ragazzino si lasciò andare, appoggiando, quasi picchiando, la fronte contro la casa.
-Cazzo- e l'imprecazione gli uscì di bocca come un sussurro disperato.
Cercando di non attirare troppo l'attenzione, lo condusse al quartier generale, dove lo fece sedere in una stanza degli interrogatori.
Non avvisò nessuno della presenza del ragazzo. Chiuse la porta e si diresse al computer più vicino.

Clinton Francis Barton, fuggito dall'orfanotrofio,
da allora si sono perse le tracce.

La scheda del ragazzino era decisamente corta, ma qualcosa gli diceva che non aveva l'anima del criminale.
Tornò da lui.
-Clinton Francis Barton-
-Clint- corresse il giovanotto.
-Ok, Clint. Allora?-
-Allora che?-
-Cosa hai fatto negli ultimi anni?-
-Cazzi miei-
-Ragazzino. Sto cercando di capire se vale la pena aiutarti-
-Aiutarmi a fare cosa?-
-A tirarti fuori dal mare di merda in cui nuoti e darti una vita decente, dannazione!-
- Questa l'ho già sentita-
Erano serviti almeno una decina di colloqui inconcludenti, prima di riuscire a penetrare lo scudo di diffidenza del ragazzo e riuscire a capire qualcosa di lui,e una ventina circa prima di convincerlo a farsi offrire una seconda possibilità. Il resto era storia.

-Non abbiamo molto tempo.- come sempre quando si trattava di lavoro, Coulson non perse tempo in parole superflue -La faccio breve. Sto ricostruendo lo SHIELD,e ti voglio a bordo appena possibile.-
-Affare fatto-
Clint rispose e chiuse la comunicazione. L'obiettivo ora era chiaro: dovevano tornare in America, e riunirsi a Phil Coulson. Lo SHIELD non era sconfitto del tutto, e con l'agente alla guida, avrebbero probabilmente fatto il culo a ogni agente dell'HYDRA che avesse avuto il coraggio di sfidarli.

Tommy lo aspettava nel loro appartamento. Aveva ingannato il tempo facendo un po' di ordine tra le loro cose, buttando in lavatrice quei vestiti che stazionavano sulle sedie da abbastanza tempo da averne preso la forma e lavando qualche piatto, visto che ormai mangiavano sui cartoni e sulle confezioni in plastica delle cose che compravano.
Per un riflesso condizionato, quando sentì scattare la serratura la sua mano corse alla pistola posizionata sulla sua schiena.
-Sono io, Tommy-
La voce di Clint lo calmò, e lui tornò a rilassarsi, almeno un poco. Gli bastò un'occhiata all'amico per capire che qualunque cosa fosse successa durante quella telefonata, non era niente di particolarmente brutto. Sembrava quasi di buon umore.
-Tutto ok?- Gli chiese quindi, senza temere di essere sbranato o di ricevere in risposta un muro di silenzio.
-Sì.- Fu la risposta -Abbiamo una missione-
-Una missione?-
-Sì. Per lo SHIELD. Dobbiamo rientrare negli USA-
Lo SHIElD? La risposta lasciò il ragazzino un po' interdetto, ma aveva anche capito che non avrebbe saputo altro. L'arciere non era uno che si faceva pregare quando si trattava di lavoro,per cui probabilmente lui stesso non era al corrente di altri dettagli.
-Quando ci muoviamo?-
-Il prima possibile.-
-Allora prepariamo i documenti-

***

-Ti ricordi quando ti ho portato sulle montagne russe a Coney Island?-
Steve Rogers, aka Capitan America, si voltò verso di lui e sogghignò.
-Sì. Ho vomitato.-
-Non ti stai vendicando, vero?-
-No. Perchè dovrei?-
Si trovavano sul bordo di un dirupo, pronti a lanciarsi con un filo metallico sul tetto di un treno in corsa.
Gli altri erano lì per seguire Capitan America, ma per quanto lo riguardava, stava seguendo il suo migliore amico. Niente era cambiato.
Steve si cacciava nei guai più improponibili, in un letale mix di coraggio e incoscienza, e lui lo aiutava a tirarsene fuori, come accadeva fin dai tempi delle elementari.
Le cose si erano solo leggermente ingigantite. Leggermente.
Si aggrappò alle maniglie e si buttò nel vuoto dietro l'amico, atterrando con un po' meno grazia di lui.
Poi un flash.
Un combattimento. Lui appeso per miracolo a una sporgenza per gli addetti della manutenzione, a decine di metri di altezza, mentre cercava disperatamente di afferrare la mano di Steve.
-Bucky!!!!!-
La sensazione di cadere nel vuoto.

Il Soldato d'Inverno si svegliò di soprassalto per l'ennesima volta, con l'ormai familiare fitta al cervello che era il segnale che quello che aveva sognato non era frutto della sua immaginazione.
Un'altra persona, dentro di lui, lottava disperatamente per tornare in superficie.
La personalità della macchina da guerra dell'HYDRA era ancora troppo forte per il sergente Barnes, ma evidentemente, le barriere si assottigliavano durante il sonno, e il subconscio veniva alla luce, raccontandogli la propria vita e lasciandolo stordito, febbricitante e confuso più che mai.
Solo una volta James era venuto alla luce, anche in quel caso mentre lui era incosciente, dopo la lotta sull'Helicarrier con Capitan America.
Aveva ripreso i sensi per pochi istanti, gli attimi necessari a tirare la sua missione fuori dall'acqua e a salvargli la vita prima che la programmazione dell'HYDRA prendesse il controllo.
Per un qualche motivo che ancora non riusciva a spiegarsi, quella volta il Soldato aveva assecondato l'uomo, abbandonando il biondo al proprio destino anziché approfittarne e finirlo definitivamente.

Era arrivato in Italia il giorno prima, all'aeroporto Guglielmo Marconi di Bologna, e da allora aveva dormito sulle varie poltroncine sparse nelle aree pubbliche della struttura, confondendosi tra i vari turisti in attesa del proprio volo.
Sentiva di essere vicino a qualcosa, perchè la personalità dell'altro si faceva sempre più viva, sempre più presente. O forse, gli effetti dei molteplici lavaggi del cervello iniziavano a perdere il loro effetto, come già in passato era accaduto quando non riusciva a rientrare con regolarità alla base.
A volte gli arrivavano anche sprazzi di quei momenti, ricordi della propria resistenza, i suoi tentativi di ritardare il rientro con qualsiasi scusa.
Le punture di sedativo.
E poi il risveglio.
Di nuovo una macchina, pronto per la prossima missione.
Tutto questo gli diceva che forse per lui c'era ancora qualcosa di buono, forse, quello che aveva visto al museo a Washington era tutto vero. Lui era ancora James Barnes, e, se avesse voluto, avrebbe potuto tornare a esserlo. Avere una vita normale.
Quello che doveva fare era smettere di lottare contro la persona nascosta nel suo subconscio, che, giorno dopo giorno, cercava di emergere. Sarebbe stato anche facile.
E allora, che cosa lo frenava?

A distoglierlo dalle sue riflessioni, fu una persona.
Qualcuno che per un attimo, lo riportò indietro di qualche anno. Si alzò e iniziò a seguirlo a distanza di sicurezza, invisibile e silenzioso.
Forse avrebbe avuto qualche risposta in più.
Notò subito che non era sola, e che avrebbe potuto sfruttare la cosa a proprio vantaggio.
Non appena le due persone si separarono, si avvicinò al più giovane e gli puntò un coltello alla schiena, la punta premuta contro il fianco ma senza ferirla, per ora.
-Seguimi e taci-

Tommy si immobilizzò, mentre pensava ad almeno una decina di contromosse made in Natasha per tirarsi fuori da quella situazione parecchio scomoda.
Si lasciò trasportare nel bagno degli uomini prima di fare qualunque cosa, per evitare di coinvolgere inutilmente dei civili, se non era necessario. Protocollo standard dello SHIELD.
Clint l'aveva lasciato momentaneamente solo, mentre andava a comprare i biglietti. La loro prima meta sarebbe stata l'Ucraina. Natasha era stata avvistata lì l'ultima volta secondo le fonti dell'arciere, e prima di rientrare, volevano almeno cercare di riunirsi con lei per proseguire insieme il viaggio.
Se c'era un nuovo SHIELD che cercava di eliminare ciò che era sopravvissuto dell'HYDRA, avrebbe avuto bisogno di quanti più uomini fidati possibile.
La punta del coltello si fece pericolosamente pressante, arrivando a penetrare il tessuto e far sentire la punta acuminata sulla schiena del ragazzo, ora bloccato contro la parete, tra due asciugamani elettrici.
Alzò le mani, salvo voltarsi, fulmineo.
L'uomo fu più veloce di lui.
Tommy si ritrovò bloccato da una presa ferrea, forte come quella di Steve Rogers, che lo ributtò violentemente faccia al muro, tanto da strappargli un gemito involontario di dolore e sorpresa,
-Non riprovarci- l'uomo lo schiacciò pesantemente contro la parete, mentre i restanti viaggiatori, incuranti, ignoravano la lotta impari in corso in quel momento a una parete di distanza dalle loro vite perfette, o quasi. -O sei morto-
Il ragazzino non riusciva a muoversi, a malapena poteva respirare, così attaccato, il braccio dello sconosciuto appoggiato sul collo e sulle spalle, che lo spingeva senza apparente sforzo. Non era riuscito a vederlo in faccia: per i pochi secondi in cui era riuscito a ribellarsi, aveva solo notato che un cappuccio e un berretto tenevano in ombra il suo viso.
Chi era questo tizio?

Poche cose sfuggivano a Clint Barton, anche quando era apparentemente distratto, e un tizio che trascinava si portava via Tommy non era tra queste.
Imprecò sottovoce, mentre attendeva che l'operatore della compagnia Low Cost con cui intendevano viaggiare stampava con esasperante lentezza le loro carte di imbarco. Avrebbe voluto piantare tutto e seguirli, ma si impose di restare calmo e sopportare.
Non avevano altri documenti in bianco, e al momento F. Magliani, come diceva la targhetta, era in possesso dei loro passaporti.
-436 euro, please- Il ragazzo parlava un pessimo inglese, ma Clint riuscì a capire la cifra leggendola a schermo. Estrasse una manciata di banconote e gliele porse, impaziente di prendere le sue cose e soccorrere Tommy, le dita che esitavano sul bottone posto sul cinturino dell'orologio, pronte a far fuoriuscire una delle sue frecce letali.
Ostacoli su ostacoli.
Come a voler esaurire tutta la poca pazienza dell'arciere, l'impiegato si mise a controllare che le banconote non fossero falsi o derivanti da una qualche rapina.
Dannazione. Non potè fare a meno di imprecare a denti stretti. Si impose la calma. Tommy era un soldato addestrato. Sarebbe riuscito a cavarsela, almeno per un po'.

-Senti, perchè non mi togli quel coltello dalla schiena?-
Tommy ormai faticava a mantenere il sangue freddo. Con tutti gli addestramenti fatti con Nastasha, Steve e i vari istruttori che si erano alternati nel corso della sua formazione militare, mai si era capitato in una situazione simile.
Si sentiva del tutto impotente, in balia di quello sconosciuto che lo teneva fermo con una facilità estrema.
Sentiva la paura e la frustrazione montare dentro di lui. Cercò di sfruttare il muro per sollevarsi, approfittando di un istante in cui la punta del coltello aveva person la sua presa su di lui, puntando le mani e facendo forza, ma, di nuovo, il suo aggressore lo spinse, con più violenza, e lo ridusse all'impotenza.
-Non ho contanti- esalò ansimando il ragazzino, in un ultimo, disperato tentativo
-Non voglio i tuoi soldi- si sentì rispondere.

-Non voglio i tuoi soldi- gli rispose mentre lo teneva fermo contro il muro.
Il ragazzino era molto giovane, e il Soldato iniziava chiaramente a percepire la paura crescere in lui, dopo i primi minuti in cui si era dimostrato freddo e coraggioso.
-Che vuoi?-
-Il tuo amico-
-Sono qui, figlio di puttana. Adesso lascialo-
Una voce matura, più matura di quella che ricordava, ma senza dubbio della stessa persona, intervenne in auto del giovanotto che teneva come ostaggio.
Non ebbe bisogno di voltarsi per sapere che gli stavano puntando addosso una freccia, perfettamente incoccata e che, lo sapeva, non avrebbe mancato il bersaglio.

Quando finalmente l'uomo si decise a voltarsi, senza allentare la presa sul ragazzino, Clint rimase pietrificato. Erano fottutamente fottuti.
Una fitta lo trafisse su un fianco, lungo la cicatrice che gli ricordava il precedente incontro con il Soldato d'Inverno, e il recente scontro con Capitan America, di cui aveva avuto qualche vaga notizia, gli ricordarono che si trovavano in guai molto più che grossi.
-Ok- si costrinse a dire con la gola improvvisamente secca -Lascia il ragazzino, così sistemiamo le cose tra di noi, ok?-
Per tutta risposta, il soldato afferrò il collo di Tommy e lo trascinò davanti a se, serrandogli la gola e utilizzandolo come scudo umano. Clint si concesse non più di dieci secondi per assicurarsi che l'amico non fosse ferito prima di riportare l'attenzione sull'altro.
-Cosa vuoi?- Chiese
-Abbassa l'arco-
-Lascia Tommy-
La presa si strinse sul collo.
-Abbassa. L'arco-
-Lascialo-
Ora il volto del ragazzino stava cambiando colore, mentre Tommy iniziava ad ansimare, mentre lottava per liberarsi, senza ottenere risultati.
-Abbassa. L'arco.-
Clint ignorò i gesti dell'amico, che lo invitavano a non cedere, e accompagnò la corda tesa in posizione di riposo, mentre contemporaneamente abbassava la freccia.
-Buttalo a terra. Lontano da te.-
Di nuovo, tenendo le mani bene in vista, Clint obbedì agli ordini, muovendosi lentamente, ben conscio che se solo avesse voluto, avrebbe potuto uccidere Tommy con un gesto non più difficile di un respiro.
-Lascialo. Sono disarmato.- mise quella punta di supplica appena sufficiente a far trapelare ansia e preoccupazione.
Finalmente il Soldato lasciò la presa sul più giovane, che si accasciò a terra tossendo disperatamente in cerca d'aria. Clint avrebbe voluto raggiungerlo, ma in un attimo il nemico lo aveva immobilizzato, legandogli le braccia dietro la schiena. Occhio di Falco si costrinse a rimanere fermo. -Tommy?-
-Sto... sto bene.- rantolò in risposta mentre ancora cercava di riprendere fiato.
-Respira. Respira, andrà tutto bene- lo incoraggiò, registrando nello stesso tempo che il Soldato non lo stava più trattenendo e che non lo fermò mentre cercava di aiutare Tommy a calmarsi. -Respira-
Si voltò poi verso il loro sequestratore.
-Che vuoi?-
Ma il Soldato, Clint se ne accorse, era a malapena cosciente. Stava sudando copiosamente ed era pallidissimo.