~Ginger~
Pioggia, birra e berretti rossi

Non è tanto l'acqua che cade lentamente, fievolmente, forse stancamente dal cielo grigio scuro, né l'aria fredda e umida, statica, inerte, né le pozzanghere che coprono i marciapiedi e i lati della strada; non sono i rari passanti che si aggirano sotto ombrelli grigi o neri, non sono le automobili ferme imbottigliate in mezzo alle strade cittadine i cui tergicristalli si muovono lenti con ritmi tutti diversi l'uno dall'altro, e i cui motori ribollono in attesa di spingersi mezzo metro in avanti attraverso il traffico impaludato. Non sono le gocce che scivolano lungo le vetrine appannate dei negozi, lungo le finestre dei piani superiori, sulle pensiline delle fermate, sui segnali stradali, sui cartelloni pubblicitari. Non è nulla di tutto ciò a renderla tanto triste quanto la luce, questa luce in sordina, soffocata, soffocante, luce grigia che si nutre dei colori già scarsi della città e li impasta in un unico squallido grigiore bagnato. Quella luce che ha il potere di farla diventare completamente apatica e depressa, di farla rimuginare sul passato, rassegnarsi per il futuro, e odiare ciò che sta accadendo ora. Persino lei che è sempre in grado di controllare le emozioni, che nonostante tutto ciò che le passa per la testa riesce ad apparire allegra e sorridente, nei momenti come questo perde la propria maschera e non può che mostrarsi per ciò che è, senza edulcorazioni.

*

Dling dling. La ragazza apre una porta a vetri e ci si infila dentro con lo sguardo basso.
«Ehy, Ginger!»
«No, non oggi Dan»
Dietro il bancone del bar un omone con i capelli crespi castano chiaro e una barba da boscaiolo non perde un grammo del proprio entusiasmo nonostante la risposta così lapidaria.
«Uff, che noia, cosa ti piglia?»
«Dai Dan, non è giornata» La ragazza, di solito così serena e socievole, attraversa il piccolo locale in silenzio e va ad appollaiarsi in cima a un alto sgabello davanti a un tavolino nell'angolo più distante dalla porta. Appoggia i gomiti sul tavolo, e il mento sulle palme delle mani, e da questa posizione osserva tutto ciò che le sta intorno.
Il bancone in legno occupa tre quarti della parete di destra, ritagliando la stanza rettangolare in una sorta di L. Di fronte al bancone stanno quattro o cinque tavolini identici ricavati da vecchie botti, con sgabelli altissimi e paraventi in legno e vetro smerigliato con il logo di Jack Daniel's tra l'uno e l'altro. Sul braccio corto della L, vicino alla ragazza, si trova il frigo delle bibite, che con la sua luce azzurra al neon stona con l'ambiente come un'astronave in un film western. Alle pareti in legno sono appesi a intervalli regolari degli specchi con stampe di vecchi volantini pubblicitari di superalcolici, mentre dietro al bancone su quattro mensole sovrapposte fanno mostra di sé bottiglie e fiasche di ogni misura e forma, oltre a due piccole botti di legno e una spina per le birre. Perfettamente in sintonia con l'ambiente è il barista, il perennemente sorridente Dan. Con la camicia sformata di flanella a quadroni e la traversa bianchiccia macchiata qui e là con chissà che superalcolico, è il perfetto cliché del barman, di quelli con la risata fragorosa e una parola gentile o una battuta spiritosa per qualsiasi occasione.
«Hai davvero intenzione di startene là seduta da sola senza farmi un po' di compagnia?» Dentro al pub non c'è nessun'altro, e Dan non può stare tutto quel tempo in silenzio per conto suo con un'altra persona nella stessa stanza.
«Oggi davvero non sono in vena…»
«Ehi? Chi sei, e che ne hai fatto di Allyson Doyle?» Domanda Dan, sporgendosi dal banco in direzione della ragazza con una faccia teatralmente perplessa, come se stesse studiando un forestiero. Sul volto della ragazza si insinua una sorta di ombra di sorriso.
«Dai, lo sai che con questo tempo divento insopportabile.. E non chiamarmi Allyson, che mi suona stranissimo»
«Bah. E sai cosa facciamo a questo tempo?» Chiede l'omone girandole le spalle e mettendosi a frugare in basso, sotto alle mensole con le bottiglie.
«Sinceramente no». Dan riemerge dalla sua ricerca impugnando un cavo jack che infila nel suo Ipod.
«Che hai in testa, Dan?»
«Non in testa, in mano ormai.» Un paio di attimi in cui rovista nella libreria musicale del lettore, e dalle casse agli angoli del soffitto parte una melodia di cornamusa e piano, all'inizio molto tranquilla. Ginger solleva un poco la testa, spalancando gli occhi, poi torna nella sua posizione con l'espressione da cane bastonato.
«L'ho visto che hai drizzato le orecchie, sai?»
«Macché, è stata una tua impressione»
«Sei abbastanza ridicola quando fai la sostenuta in questo modo» Dice con un sogghigno, mentre la melodia si è appena trasformata in una battaglia di chitarre elettriche e batteria. Involontariamente Ginger comincia a scuotere, in maniera quasi impercettibile, la testa al ritmo della musica. Dan scoppia in una risata profonda e sincera. «Guardala la depressa meteoropatica!»
«Tu giochi sporco, però»
«Come vuoi, intanto stai sorridendo»
«Uffa, sei insopportabile»
«Ho capito, una bionda col limone» Dicendolo, avvicina al rubinetto della spina la pinta che stava asciugando con la traversa.
«Ahahah, sai che stai offrendo tu, vero?»
«Ovvio che offro io, che domande!»
«"And through it all, and through it all your spirit's alive"» canticchia la ragazza dal proprio tavolino seguendo la canzone.
«Come va con Jenny?» domanda il barman, sedendosi al tavolo di Ginger con due pinte in mano, una bionda con limone e una Guinness per sé.
«Non nominarla nemmeno, per favore»
«Così male?»
«L'ho vista al Lincoln, ieri»
«Beh, che c'è di terribile?»
«Con un ragazzo»
«Ah. Beh, potrebbe non essere così...»
«Si stavano baciando»
«Oddio»
«Lasciamo stare, ok?» taglia corto Ginger, dando un sorso alla birra.
«Già, forse è meglio di sì. Comunque, poco prima che arrivassi tu è passata una ragazza niente male, proprio per nulla. Avrà la tua età, forse un qualcosa di più…»
«Ho scoperto da nemmeno ventiquattr'ore che la mia ragazza si stava baciando con un maschio e tu già mi costruisci appuntamenti al buio?» Sogghigna Ginger.
«Ma chi ha parlato di appuntamenti!» Esclama Dan, grattandosi la nuca con il palmo della mano e esibendo tutta la dentatura con un sorriso innocente e teatrale. «E poi era accompagnata, era venuta con un ragazzo»
«Ah ecco, infatti»
«Però ho notato che la tipa aveva un berretto di lana e una felpa rossi, e tu di solito mi chiedi di avvertirti quando vedo...»
«Rosso? Aveva simboli disegnati da qualche parte?» Lo interrompe preoccupata la ragazza.
«Uh, non mi pare. O forse sì, una specie di spirale sulla maglietta, con delle punte in cima... Non ho visto bene, aveva la felpa che copriva»
«E lui?»
«Nulla, lui aveva un giubbotto militare, niente di strano»
«Ah.» si stropiccia la fronte con la mano. «Cazzo. Perché continuano a venire per di qua?»
«Cosa? Non ho sentito…»
«Nulla, parlavo tra me e me»
«Oh, come vuoi»
«Hai detto che erano qua poco prima che arrivassi io?»
«Sì, saranno passati dieci minuti, o un quarto d'ora...»
«Non hai visto dove andavano quando sono usciti, vero?»
«Non spio i miei clienti di solito.» Di nuovo l'espressione innocente con la mano in mezzo alle scapole.
«Accidenti. Beh, grazie della birra.. E della musica.» Fa per smontare dallo sgabello.
«Vuoi già andartene?» Chiede Dan, il sorriso sul suo volto sembra sgonfiarsi, affievolirsi.
«Scusami, ma devo scappare»
«Ah.. Beh, ok. Ci vediamo, allora»
«D'accordo, magari passo domani e resto qua di più, va bene?»
«Ottimo, la prendo come una promessa!»
«Ahahah, come vuoi.» Infila una mano nella tasca dei jeans, estrae un paio di monete e le lancia sul bancone mentre attraversa il locale.
«Ti avevo offerto io, porta sfiga rifiutare quando qualcuno ti offre da bere!»
«E io ti offro la Guinness, ok?»
«Ma non…»
«Ehy, porta sfiga»
«Uffa, hai vinto tu»
«Lo so!» La ragazza apre la porta, e un refolo d'aria fresca si spande nel pub.
«Ginger, lo vuoi un ombrello?»
«Macché»
«Come vuoi»

*

Guardandola uscire dal pub, Dan si alza e torna al suo posto dietro il bancone per sistemare le due pinte. Attraverso le stampe sulla vetrina la osserva andarsene con il suo passo precipitoso e ondeggiante, non propriamente aggraziato. È una ragazza davvero carina, anche se è così poco femminile. I suoi capelli ramati, ovviamente tagliati corti, sono perennemente pieni di una quantità industriale di lacca, sparati verso l'alto in pieno stile scossa elettrica. Gli occhi sono grandi e tondi, quasi come se fossero stati disegnati da un mangaka giapponese, e il loro colore è una mezza via indefinibile tra il verde e il marrone. La pelle chiara, cosparsa sul viso di lentiggini non marcate, il naso piccolo e appuntito, la bocca sottile e rossa. Porta sempre magliette aderenti, per evidenziare il seno non così pronunciato come vorrebbe, e anche adesso che comincia il primo freddo gira con la felpa tutta aperta. È davvero un peccato che una ragazza con un carattere così solare debba vivere tutto ciò che ha vissuto lei, pensa il barman con amarezza, davvero un peccato. Eppure, in un modo o nell'altro riesce sempre a sfoggiare uno dei sorrisi più allegri del quartiere, ed è sempre pronta ad accogliere una battuta con una risata cristallina o a dare risposte spiritose alle stupidaggini che le dice quando capita per il suo bar.

*

Dling. Il campanello appeso sullo stipite della porta distrae Dan da questi pensieri, riportandolo alla realtà.
«Uno Scotch, per favore» esordisce burbero un uomo alto e muscoloso con gli avambracci coperti di tatuaggi e i capelli a spazzola.
«Oh, buongiorno anche a lei». Quanto odia le persone che non salutano.
 

*******

Ave. Io sono Matrix, ovverosia il cromosoma Y della situazione. Sono una persona seria, precisa, ordinata, coerente, ineccepibile, fantasiosa, di bell'aspetto, gentile, generosa, abile, ma soprattutto modesta, e questo fa di me la parte mona della squadra. Beh, come era già stato detto io ho i capitoli pari, tanto perché sappiate chi bastonare per aver rubato il vostro tempo a leggere deliri oppure a chi spedire la proposta formale di matrimonio in caso di estasi mistica.
Per parte mia, mi sento in dovere di ringraziare Take a breath (the chosens) per aver dato, se non un'ispirazione, almeno un input iniziale all'idea di base.
 - Appello ai gentili lettori - 
(penso di parlare a nome di entrambi ^^ ).. Insomma sì, a noi fanno piacere le visualizzazioni e tutto, ed è anche vero che non si scriviamo per il riscontro ma perché ci piace.. Però ogni tanto saremmo lieti di sapere il vostro giudizio, come dire ^^' EFP ci donò le recensioni, perché sprecare questo dono? U.U
Ultima cosa (dopo vi lascio andare a leggere manga, promesso) ..un paio di disegni di Allyson-Ginger, giusto per rendere l'idea ;)

Gorgoglio incomprensibile.  

-Cris, svegliati, su.- le sta battendo sulla spalla da cinque minuti almeno.  

-Ma che ore sono?- domanda quella, ancora completamente immersa nel sonno.  

-Le cinque e mezza.  

-Allora è troppo presto per alzarsi.  

-Dai, non fare l'idiota.  

La ragazza si gira dall'altra parte, e si tira la coperta fino alle orecchie.  

-Come vuoi..- il ragazzo si volta, fa per allontanarsi dal letto, ma dopo mezzo passo gira sui tacchi, afferra il lembo della coperta e con uno strattone la manda ad afflosciarsi ai piedi del letto. La ragazza torna a girarsi verso di lui, lo guarda in cagnesco e tende tutti i muscoli.  

In un istante scatta come una molla verso il suo volto, lo afferra sull'incavo della spalla e affonda il pugno destro nel suo stomaco. Lui si piega appena in avanti per il dolore e la sorpresa, ma prima che l'altra possa mollare il rovescio diretto al volto che sta caricando le afferra i polsi, solleva le braccia sopra alla testa e con una giravolta fulminea trasforma la situazione in una a lui favorevole. Un movimento verso il basso e la ragazza è perfettamente immobilizzata, incapace di qualsiasi azione. Nonostante tutto il suo furioso scalciare e dimenarsi, il suo braccio è bloccato a terra dalla sua stretta, in realtà neppure esageratamente forte, e lei è lunga distesa senza possibilità di raggiungere il fratello in nessun modo. 

Dopo qualche momento, Cris scoppia a ridere. 

-Adesso mollami, però! 

-E tu vieni a mangiare qualcosa, che tra un quarto d'ora dobbiamo andare- risponde lui con impazienza, liberando il polso della ragazza. 

-Ma dobbiamo proprio andarci?- Domanda Cris rialzandosi da terra. Poi, prima di ricevere una risposta, il suo sguardo cade su due piccoli esserini che si azzuffano giocosamente sul pavimento. -Shirley, Ace, smettetela!- li richiama, con un sorriso divertito sulle labbra. Al che, le due creaturine interrompono il loro gioco e la fissano con aria supplichevole, sbattendo più volte gli occhioni rotondi e lucidi. 

-Lasciali giocare, poveracci! Qual è il problema? 

La ragazza si limita a stringersi nelle spalle, con un'espressione innocente stampata in volto. 

*

Odio profondo verso il maestro. Anche questa volta lo ha costretto ad affrontare Leonard, quella specie di armadio a quattro ante lobotomizzato senza volontà. Ace, al bordo del tatami, mostra i pugni aguzzi, con un'aria che vorrebbe essere minacciosa, ma che mette piuttosto allegria che spavento. Peccato che quasi nessuno, lì dentro, possa vederlo. 

-Wells! Smettila di fare la checca, e fai qualcosa! 

Schiva l'ennesimo pugno diretto al volto. Lo scimmione è riuscito a colpirlo solo una volta, e stanno combattendo da cinque minuti. 

-Non è possibile che tu non sappia fare altro che startene lì a danzare! La prossima volta vieni in tutù, i capelli lunghi li hai già. 

Perché quell'uomo è così stupido? Stupido e sadico, un'accoppiata vincente. Però non vuole rischiare, sa che se facesse quello che gli ordina ci rimetterebbe una nocca. È uno stronzo, quel Leonard. 

Fino a quando il primate non supera il limite. -Il tuo padre moscio non ha avuto abbastanza palle da restare a vedere che razza di fallito ha messo al mondo, eh? 

Neanderthal, te la sei cercata. Spicca un balzo, questa volta però in direzione dell'avversario. Quello gli lancia uno sguardo che dimostra tutta la sua profonda intelligenza. quando gli è addosso, con un movimento piccolissimo e preciso si volta poggiandogli i polsi ai lati del collo, le palme delle mani rivolte all'esterno. Con uno slancio verso l'alto, spingendo tutto il proprio peso in obliquo su quei due unici punti e sfruttando l'energia proveniente dal balzo, sbilancia Leonard fin quasi a farlo cadere all'indietro, ai propri piedi. L'armadio mantiene miracolosamente l'equilibrio puntellandosi all'indietro su una mano e ruotando attorno a quella. Quando però riesce a rialzarsi, l'altro è già lì ad aspettarlo, e con tutta la tranquillità del mondo gli assesta un colpo  con il palmo in centro al torace che, per quanto non contenga la minima forza, è talmente preciso e ben piazzato da mandarlo a terra lungo disteso. Con la coda dell'occhio nota lo sguardo inondato di sangue e fiamme del maestro. Ma chissenefrega, non sarebbe la prima volta che usa tecniche "inopportune". Come si fa ad essere così idioti. Prima che l'intelligenza sovrumana del piccolo Leonard gli permetta di ragionare su quanto sia per lui conveniente rialzarsi e non starsene lì a terra, lui ha già il ginocchio sollevato, e con un -Fallito, dolcezza?- sferra un calcione in verticale su quel dolce visino da angioletto, un calcio degno del miglior fallito della storia. Quello è talmente esterrefatto da non rendersi conto di possedere un potere sovrannaturale, e così un sonoro CRACK accompagna l'impatto tra tallone e setto nasale. Estasi mistica. 

*

Lo spogliatoio è uno stanzino piuttosto piccolo, e lo spazio è ancora più ridotto per le panche ammassate alle pareti. Dagli appendiabiti sopra di esse pendono giacche e felpe e jeans e magliette di qualsiasi colore. Su tutta la panca a destra, quella più distante dalla piccola finestra in alto in alto, sfoggiano abiti delle varie tonalità di verde, dalle magliette verde acido, ai pantaloni mimetici, alle felpe color pino. Quello è l'angolo dove anche lui dovrebbe appendere le proprie cose. Quello è l'angolo della famigerata e gloriosa Fazione Verde. Quante cazzate. È a causa di quegli esaltati che lui e sua sorella non possono avere un minimo di pace.  

A quanto pare tutti sono convinti che questa storia delle fazioni duri da sempre. Nessuno si chiede quando sono nate, per che motivo, o a causa di chi. Sono tutti troppo occupati ad odiarsi a vicenda e cercare di danneggiare più possibile gli altri. Non si rendono conto di quanto sia stupido e inutile. Ma a loro va bene così, evidentemente. Gli unici ad averlo capito sono stati i suoi genitori, e forse è proprio per questo che hanno dovuto andarsene. 

A interrompere i suoi pensieri arriva Cristina, sua sorella, con il proprio Sprite a forma di scimmia sulla spalla. Perché è nello spogliatoio dei maschi? 

-Trevor, per favore, evita la prossima volta. 

-Che ci fai qua? 

-Me ne sono andata, non potevo reggere quell'idiota che sbraitava e minacciava di morte tutti quanti. E poi sai che quando il maestro si incazza con te dopo ci vado di mezzo anch'io. 

-Hai ragione... Scusami. Ha fatto altre storie dopo che mi ha cacciato? 

-No, in realtà. Ha portato in infermeria l'idiota di Leonard, e poi è tornato quasi subito perché se ne è occupata Magdalene. Mi ha detto che siamo proprio due selvatici, ma si vedeva quanto fosse soddisfatto per avere avuto un buon pretesto per cacciarti. Cerca di trattenerti la prossima volta. 

-Neanderthal non può permettersi di insultare il papà ogni volta che gli pare, ok? 

-Lo sai che se quello si incazza è capacissimo di sfondarti il cranio, vero?- è una ragazza così dolce, quando vuole. Le vuole un bene dell'anima. Però lui è fatto così, quando toccano corde che non dovrebbero toccare non risponde più delle proprie azioni. 

-Torna là dentro, tu- le consiglia. Il piccolo ometto verde seduto ai suoi piedi gli fissa addosso due occhioni enormi che si inumidiscono improvvisamente, dopodiché si lancia in avanti abbracciandogli le ginocchia e scoppiando in lacrime disperate. Trevor scioglie la propria espressione accigliata e si lascia andare a una risata divertita. -No Ace, non parlavo con te, ma con la testa dura di mia sorella!-. Lo Sprite solleva la testolina, fissando il ragazzo come per chiedere conferma di aver capito bene le ultime parole. Quando quello annuisce sorridente, i suoi occhi già umidi per il pianto si inondano di nuovo per la commozione, e la creaturina si arrampica sulla panchina per sedersi a fianco a lui, accoccolandosi addosso alla sua gamba. -Sei un pazzo, Ace- esclama Trevor con una risata. 

-Non ha senso che torni dentro. Vado a cambiarmi, poi ce ne andiamo a mangiare qualcosa, ok? 

-Come vuoi. 

*

-Secondo te dovremmo adeguarci? 

Il locale è piccolo, ma è caldo e in qualche modo intimo. Perfetto per avere un po' di tranquillità, dato che tra un tavolino e l'altro ci sono dei separé di vetro opaco. Il barista è solare come sempre, nonostante la pioggerellina autunnale che potrebbe spegnere l'entusiasmo di un bimbo sulle giostre. 

-Adeguarci in che senso?- chiede Trevor, dando un morso al proprio toast. 

-Non so, fare buon viso a cattivo gioco. Intendo, siamo sempre per conto nostro... Se facessimo finta di non essere del tutto ostili magari potremmo stare anche un po' con gli altri, no? 

-Ehi, non ti ho obbligata a troncare ogni rapporto col mondo sai?- il suo tono non è sarcastico, ma piuttosto malinconico. -Non sei costretta a isolarti come faccio io... 

-Si, e io ti lascio fare il lupo solitario, ovvio. 

-E comunque non ha senso come discorso... Non penserai davvero che facciano così solo perché siamo asociali e non ci vestiamo di verde, o sì? 

Cris lo guarda con gli occhi sbarrati, continuando a masticare. 

-Secondo te perché ci mandano ogni santa volta a fare la perlustrazione al primo turno della giornata? Secondo te perché ogni volta che succede qualcosa di strano siamo i primi che controllano? 

-Non lo so... 

-Uffa, cerca di fare la matura... Cos'è che odiano di più al mondo, quegli esaltati? 

-Non so, le altre fazioni? 

-Precisamente. E qual è la loro paura maggiore? 

-Non ho idea. Che arrivino i Gialli a sfasciare il quartier generale? 

-No. La loro paura è che noi non odiamo abbastanza. E con noi intendo tutti noi. Le reclute, i gradi bassi. Pensaci, Cris. I capi fazione, o gli alti graduati, delle famiglie che sono Verdi da decine di generazioni, Eredi si fanno chiamare quegli idioti. È nel loro interesse che noi continuiamo a cercare in tutti i modi di danneggiare le altre fazioni. È il loro unico modo di controllarci. E son certo che hanno un bisogno infame di controllarci. 

-E questo che c'entra? 

-Tu non sai perché i nostri genitori se ne sono andati.

=========O=========

Hi. Premetto che Vyolet mi ucciderà perché ho messo i trattini al posto delle virgolette e lei è una maniaca del controllo che vuole la formattazione sempre uguale, ma alla finfine amen, penso che a nessun altro oltre a lei ciò possa dare fastidio. Ovviamente ti voglio bene, Vy. 
Comunque, venendo a cose più interessanti. Se qualcuno fosse in grado di spiegarmi come far sparire quella spaziatura tra paragrafi con l'html ve ne sarei alquanto grato. Ho passato un bel po' di tempo per cercare di capire come diavolo fare, e tuttora non ne son venuto a capo.
Chiedo perdono se ho ritardato di un giorno (tendenzialmente stiamo cercando di tenere cinque giorni tra un capitolo e l'altro.. vi avverto che se ci saranno altri ritardi saranno tutti a causa mia, e non di Vyolet, lei è troppo precisina).
Ho fatto un paio di scarabocchi anche per questo capitolo, ma li caricherò domani perché ora non ho lo scanner a disposizione. Chiedo perdono inginocchiandomi sui ceci.
Rileggendo queste righe mi rendo conto che Vyolet senz'altro mi spaccherà qualche osso appena mi vede, povero me ^^'
Beh, al prossimo capitolo (se sopravvivo), o meglio a domani che dovrei inserire le immagini.
Matrix.