La voce di Chris Brown è così alta che probabilmente la signora O’Connell citofonerà un’altra volta per intimare di abbassare il volume.
Megan canticchia spensierata coi piedi nudi e i capelli rossicci che svolazzano da tutte le parti, scuote i fianchi a ritmo e sorride senza sbagliare una parola.
È giovedì sera e non hanno ancora mangiato. Non che loro mangino veramente, in casa praticamente sono solo in tre ed Emma non sa neanche come accendere il fornello, Megan è troppo pigra ed India ormai ci ha rinunciato perché si sa, “A voi due teste di cazzo non vi va mai bene niente!”
Siamo ai primi di aprile e ogni tanto il sole è tiepido, con quell’arietta fresca che fa sorridere mentre con i posaceneri cercano di non far volare le carte da poker sul tavolo in terrazza.
Emma è sotto la doccia da cinque minuti scarsi e Megan è davvero troppo contenta con il suo nuovo colore di smalto appena messo, continua a ballare tra il corridoio e il salotto, muovendosi con quella sensualità e talvolta con quel menefreghismo di cui solo lei è capace.
Capisce che il cordless di casa sta suonando solo perché vede lampeggiare la lucina rossa sul mobile della sala. Corre ad abbassare il volume della musica con un sospiro e poi risponde al telefono mentre si butta sul divano che hanno cambiato da poco.
“Pronto?”
“Megan!”
Sorride felice e gioca con una ciocca dei suoi capelli. “Hey, ragazza senza casa! Allora sei viva!”
Dall’altra parte della cornetta – e forse dall’altra parte del mondo – Dalia sbuffa sonoramente: “Lascia perdere – dice – Non ho neanche il tempo di respirare! Tra interviste, concerti e fans non so neanche che ore sono”
Megan ride e alza gli occhi al cielo. “Come se ti dispiacesse. – mormora – Dove sei, a proposito?”
“Barcellona – risponde Dalia – Faccio due concerti qui e poi parto per il Portogallo, Francia, Italia e Germania”
“Mhmh – Megan annuisce – E quando torni?”
“Ho una pausa di due settimane, ma pensavo di raggiungere Niall in America per qualche giorno e poi andare insieme in Irlanda dai suoi…”
Megan strabuzza gli occhi. “Oh! – esclama a voce alta, senza smettere di sorridere per la troppa contentezza – I genitori! Allora è una cosa seria!”
“Chiudi il becco” borbotta Dalia e si sa che è arrossita e che si sta mordendo le labbra.
L’amica scuote la testa e si mette a sedere con le gambe incrociate.
“Ci manchi” dice, dopo un po’.
Dalia sospira come quando inizia una canzone: “Anche voi, cazzo. È…diverso vivere tutto questo senza stare insieme. Vi sono arrivati i soldi?”
“Certo che ci sono arrivati – Megan sorride dolcemente – Cinquemila sterline non passano inosservate”
“È il minimo, sai? Dopo tutto quello che fate per me… - si sente una terza voce e poi Dalia che impreca – Merda, Meg. Devo andare. Saluta le altre, okay? Vi voglio bene!”
“Anche noi! Ciao”
Emma arriva in salotto qualche minuto più tardi, con il pigiama e i capelli umidi legati. Ha in mano il suo telefono e un pacchetto di sigarette. Con il capo fa cenno all’amica verso la finestra per la terrazza. “Ordiniamo la pizza e ci facciamo una canna?” propone.
“Tu chiama la pizzeria, io sento India”
E mentre Megan scrive velocemente sul suo telefono, non può fare a meno di continuare a sorridere per le sue nuove unghie e forse per qualcosa di più.
Quant’è bella la vita.

Olivia ha gli occhiali da vista in bilico sul naso mentre controlla gli esiti degli ultimi esami sul sito dell’università. Si morde il labbro ad intervalli regolari, poi lancia occhiate ansiose allo schermo ed infine a Felix, che sta giocando con un sonaglino sul tappeto del salotto.
Il piccolo ha gli occhi azzurri come quelli di Chase e anche i capelli scuri in procinto d’essere ribelli, per il resto ha gli stessi lineamenti di Olivia di quando era piccola.
Sorride spesso, mostrando la sua bocca sdentata e gli occhi luminosi, ed emette versi di apprezzamento e sgradimento per cui Louis Tomlinson impazzisce.
È vestito con una salopette di jeans, dei calzini pesanti e una maglietta a maniche lunghe che si è macchiata con nonsicacosa, e sta agitando il suo giocattolo con aria puramente divertita.
Olivia gli sorride amorevolmente e Felix fa un verso delizioso che la costringe a posare il computer e sedersi accanto a lui. Lo prende in braccio, lo bacia dappertutto e lo stringe forte mentre sente le dita piccoline che le attorcigliano i capelli, rilassandola.
Ha preso la lode all’ultimo esame, sì ma chissenefrega adesso che Felix è tra le sue braccia.

“Pronto?”
“Pizza e hashish. Ci stai?”
“Lo chiedi anche?”
“Hai ragione, scusa. Che pizza vuoi?”
“Possiamo saltare direttamente all’hashish? Sono appena stata da Harry che mi ha fatto assaggiare una cosa disgustosa alle zucchine…ho ancora lo schifo in bocca”
“D’accordo, d’accordo. Birra ne vuoi?”
“Quella sempre”
“Okay. Fai presto mon amour”
“Solo per voi”

Louis Tomlinson ha tagliato i capelli e adesso non ha più la scusa del ciuffo davanti agli occhi quando sbuffa. Megan passa dal suo dormitorio quattro volte a settimana e ci pensa lei, a farlo sbuffare - prima, dopo e durante i baci, non si sa mai. Lui ha trovato un lavoro part-time come allenatore di una squadra di calcio di dodicenni, mentre i turni da Hamleys Toy Store li fa al mattino. Megan ogni tanto lo va a trovare, lui si arrabbia perché “Mi farai licenziare!” e insieme si chiudono nello sgabuzzino dei magazzini.
Niall Horan i capelli li sta facendo crescere – per la gioia delle fans – e ha appena fatto uscire il quarto CD che s’intitola ‘D’ e sa parecchio di Dalia, che di album ne ha fatto uno solo e che, durante le interviste, quando le chiedono di parlare di Niall scuote la testa e dice che D sta per Dick, perché lui è una testa di cazzo. Ma poi scoppia sempre a ridere e lo fa con quegli occhi che hanno solo quelli che amano da fare schifo (schifo come Niall quando rutta, per intenderci).
Olivia è dimagrita e sulle smagliature ci mette la crema che le ha dato sua madre. E Felix è così bello che lei non può fare a meno di intasare Instagram di tutte le sue foto mentre mangia, mentre ride, mentre Chase lo prende in braccio e mentre dorme. Fotografa anche Chase, di tanto in tanto, ma quelle foto mica le pubblica. È troppo gelosa, perché lui è troppo bello e troppo suo. Le tiene lì e fa finta di niente. Studia ancora, ed è sempre la più brava di tutti i corsi. E finché sarà così, i suoi genitori saranno ben lieti di riempirle la carta di credito. Ah, adorano Felix.
Emma tra le braccia di Liam ci sta ancora un po’ scomoda. Ma ci vuole tempo per lei, perché sapere che qualcuno ci tiene – la tiene – così tanto fa sempre uno strano effetto e la scelta più facile è sempre quella di non crederci troppo per non restare a mani vuote. Litigano, vanno d’accordo, fanno l’amore, le selfie e poi litigano di nuovo.
Ci vuole tempo ma si sa che Liam Payne è qui per rimanere, il punto è vedere se Emma ha intenzione di fare la stessa cosa.
India si diverte un mondo, con Harry Styles. Insieme organizzano viaggi all’ultimo minuto, guardano film romantici dove piangono all’unisono e vanno a Camden Town mentre lei gioca con le sue dita grandi in metropolitana e lui le bacia una tempia.
Harry il suo romanzo non l’ha ancora pubblicato, in compenso ha fatto pace con suo padre e adesso di tanto in tanto partecipa ancora alle cene di sua madre.
Zayn Malik ha preso una licenza di sei mesi. Tre ne ha passati a Parigi, stipato nel monolocale di Candice, un po’ sul divano e un po’ sul letto. Tre ne ha passati stipato nel suo, di monolocale. È confuso ed incazzato con se stesso perché ama qualcuno che lo ricambia senza riempirlo. L’amore di Candice è bello, dolce, ma non gli basta.
Non più, almeno.
Ed è la stessa sensazione di chi si è coperto di vestiti e ha lasciato le mani al gelo.
Si sta bene anche così, ma tremi comunque.

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E dopo un anno intero, eccoci qui un'altra volta.
Sono davvero troppo contenta di tornare a scrivere su questi personaggi, mi sembra di aprire una porta lasciata socchiusa per troppo tempo, e tornare a respirare l'odore di casa.
Avevo lasciato troppe 'i' senza puntini ed era giunto il momento di riempire tutti gli spazi vuoti che facevo finta di non vedere.
Quindi, beh, ciao a tutti. Di nuovo.
Non mi aspetto un successo così grande come per No church in the wild, sono cambiate una marea di cose in un anno, ma nonostante questo ho in mente grandi piani, che in una sola storia non riuscivano a starci.
La storia è ambientata circa un anno dopo la fine di No church, in aprile. Le nostre ragazze sono cresciute, Dalia è diventata famosa e Olivia una mamma a tutti gli effetti. Questo è solo il prologo, una piccola introduzione, ma avevo bisogno di stabilizzare le cose prima di complicarle ulteriormente.
Ad ogni modo, mi auguro con tutto il cuore che possiate amare questa storia e questi personaggi nella stessa maniera con cui mi avete supportato/sopportato durante No church.
Fatemi sapere le vostre aspettative, i vostri dubbi, ciò che vorreste che accadesse, qualsiasi cosa vi passi per la testa.
Questa storia è vostra, completamente. Ve la dedico e vi ringrazio per tutto.
Sperando di sentirvi come una volta, a presto :)
Caterina

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Sorpresa!
In realtà non avrei dovuto aggiornare oggi, chi mi segue su Facebook forse sa che adesso sono al mare e che il mio computer è esploso - ve lo giuro, è davvero esploso. Però fortunatamente esiste Dalila, a cui ho mandato tutti i capitoli già scritti su Facebook, e fortunatamente abbiamo messo l'ADSL nella casa al mare, perciò non avete dovuto aspettare il mio - tristissimo - ritorno dall'Inghilterra.
Ad ogni modo, leggendo il capitolo, mi sono resa conto di quanto queste ragazze siano cresciute, avete notato?
E' inutile che vi dica che i primi capitoli - per quanto riguarda le mie storie, ovvio - sono sempre più pallosi del solito, vero? Mi dispiace, ma sono molto lenta a far avviare le cose, ma spero di non aver deluso le vostre - alte, altissime! - aspettative. Comunque, già dal prossimo, le cose inizieranno ad evolversi man mano, come è giusto che sia.
Dal prologo sembrava che andasse tutto bene, e invece - ovviamente - i primi a cedere sono Megan e Louis, considerati da molti - e da me, anche - il top del top.
(sembra una cosa parecchio autocelebrativa, ma in realtà non era presunzione ahahah)
Abbiamo anche un piccolo punto di vista sulla grande vita di Dalia, e un viaggio tra la beatitudine di Olivia e Chase - che saranno presenti, non vi preoccupate!
Sinceramente? Mi aspettavo tutto, meno che un successo così grande solo per il prologo. Leggendo tra le recensioni che mi avete lasciato, sono rimasta a bocca aperta e con gli occhi lucidi. Mi sono emozionata, perché non pensavo davvero che No church fosse stata così amata, così tanto da voler un seguito. Vi ho letto innumerevoli volte, ormai le recensioni le so a memoria, le ho fatte leggere alle mie amiche e anche a mia madre. E quindi grazie, con tutto il mio cuore e la mia mente e le mie parole e tutto ciò che posso darvi.
Sapendo quanto ci tenete, ogni volta ho il terrore di fare un passo falso, sbagliato. Perciò spero davvero che il primo capitolo di questa storia vi sia piaciuto, e spero davvero di continuare a leggere altre recensioni, pareri, curiosità e tutto ciò che volete sapere.
Purtroppo non so quando aggiornerò, perché il 29 parto per l'Inghilterra due settimane e non vi garantisco di poter pubblicare prima. Cercherò un modo per limitare i tempi, promesso. E risponderò alle recensioni non appena avrò un attimo di tempo, il più presto possibile.
Vi ringrazio ancora, e vi auguro il meglio come tante di voi hanno fatto con me, siete preziose.
Sperando di non avervi deluse, a presto :)
Caterina

Eccomi qui col nuovo capitolo :)
Rileggendolo non è assolutamente come pensavo di averlo scritto, vi capita mai? Ho l'impressione che sia un po' freddo, ma era un capitolo già pronto e non sono in grado di riscrivere le cose senza fare pasticciare, perciò...
Quanto sono belli Olivia e Chase? Io li adoro vi giuro ahaahah per non parlare di Louis, che va beh, per motivi ovvi già dal prossimo capitolo vi starà sulle palle ((((SPOILER!!!!))).
Ed è tutto veramente stranissimo senza Dalia, sono la prima che se n'é accorta. Lei e Niall erano una presenza pazzesca, e la tensione con Liam/Emma e Zayn è davvero insostenibile. Voi cosa ne pensate?
So che avrei dovuto rispondere alle vostre recensioni, ma questa settimana mi sono trasferita a casa dell'Arianna, no? E mi son detta "dai oh, così dal suo computer mi metto in pari" e invece no! Perché la sua rete internet è la cosa più lenta che abbia mai provato, quindi di conseguenza è meglio questo computer dell'era dei dinosauri.
Perciò vi risponderò presto, giuro.
Mi sento sempre un'insensibile quando non lo faccio perché mi sembra il minimo, quindi scusate prima che scoppi a piangere ahahaahah
E niente, il prossimo capitolo è il mio preferito di quelli scritti fino ad adesso, quindi spero di pubblicarlo presto!
Fatemi sapere tutto ciò che vi passa per la testa!!
A presto,
Caterina

Lo studio della dottoressa Ingrid Dalton è al secondo piano dell’ospedale Saint Thomas, nel padiglione centrale.
È una stanza spaziosa, arredata nei minimi dettagli da una mano femminile, coi mobili chiari, una scrivania, un computer di ultima generazione e due poltrone comode, di pelle sintetica, poste l’una davanti all’altra sul tappeto persiano.
Ingrid Dalton è una psicologa in gamba per un posto precario come l’ospedale pubblico. Deve avere all’incirca cinquant’anni, ha i capelli corti e rossi e gli occhi grandi, scuri. Tiene le gambe accavallate nei suoi abiti eleganti e un fascicolo di fogli da cui stacca gli occhi solo per posarsi dentro quelli di India, senza smettere di scarabocchiare con la penna blu.
“Quindi – cerca di rimettere insieme i tasselli confusi di India – hai assistito da una rapina vera e
proprio, esatto?”
La ragazza annuisce velocemente, tesa.
“Hai provato paura?”
Storce la bocca, inarcando le sopracciglia: “Ero paralizzata – risponde – Non riuscivo a muovermi. Non lo so, è stata una sensazione orrenda. Oltre al fatto che mi sentivo impotente, ho riflettuto di quanto possa essere…normale, ritrovarsi vittima di un episodio del genere”
“Quindi hai avuto paura per te stessa” riassume la dottoressa, senza nessun tono specifico.
“Penso di sì – sospira India – Sono tre giorni che non faccio altro che pensare a come avrei potuto essere io, quella donna in lacrime sull’asfalto. A come io ero, quella donna. Ogni volta che chiudo gli occhi, ogni stramaledettissima volta, rivedo Alec. E me lo sento ancora addosso ed è…terrificante”
Ingrid appunta qualcosa, annuisce e aspetta paziente che India finisca di parlare.
“Mi chiedo come sarebbero andate le cose, se io quella sera avessi reagito. Forse lui si sarebbe fermato, forse saremmo ancora insieme” mormora, con la voce che si fa sempre più bassa fino a diventare un sussurro.
E forse non avrei mai incontrato Harry aggiungerebbe volentieri, se non le facesse così male anche solo pensarlo.
Ingrid finisce di scrivere qualche secondo più tardi, poi si alza in piedi e appoggia il suo blocco sulla poltrona, camminando dietro la scrivania.
“Me lo ha dato una mia amica qualche giorno fa…” borbotta tra sé e sé, mentre cerca tra i cassetti.
Ne fa uscire un piccolo opuscolo colorato, che poi porge ad India con un sorriso, tornando a sedersi.
La ragazza lo apre, aggrotta le sopracciglia e legge velocemente i titoli più grandi, osservando i due schizzi di disegno posti ai lati.
“È un corso di autodifesa personale – le viene incontro Ingrid – Due allenamenti a settimana per quattro settimane. È una palestra del centro, ma con la metro è ottima. Pensaci, okay?”
India ci ha già pensato in quattro secondi, anche se non lo dice. Annuisce e ringrazia.




La conduttrice del programma, Isabella, ha un accento davvero sensuale, mentre le porge le stesse identiche domande di sempre.
Dalia si sente parecchio figa con il trucco che le hanno fatto, con l’ombretto oro e chili di eyeliner, i capelli lisci e i jeans scuri che la slanciano sopra ai tacchi rossi.
Lo studio del talk show spagnolo è pieno di colori vivaci, lei è seduta su un divano azzurro mentre Isabella le sta davanti, dopo un tavolino da soggiorno, appollaiata comodamente su una poltrona bianca. È una ragazza di non più di ventisette anni, dalle forme prosperose e mediterranee e gli occhi vispi, curiosi.
Parla storpiando qualche parola, ma il suo inglese è decisamente migliore dello spagnolo precario di Dalia, che fa di tutto per continuare a sorridere.
“Sei stata catapultata da un momento all’altro nel mondo della musica, vero?” chiede Isabella, e con la coda dell’occhio Dalia intercetta la luce di una telecamera accendersi. È sempre strano provare a far finta di non avere davanti decine di persone che lavorano apposta per te.
“In realtà – inizia a rispondere, con la gola secca per l’emozione e la paura di sbagliare – non è andata proprio così. Finito il liceo ho subito iniziato a cercarmi qualche lavoretto nei pub, suonavo in giro per Londra quando venivo chiamata. La musica mi ha sempre accompagnata, è il mondo dello spettacolo quello del tutto nuovo, per me”
Isabella annuisce e sfoggia la sua faccia più comprensiva: “Immagino che sia difficile abituarsi a tutto questo” mormora.
“Difficile, ma non impossibile – ribatte Dalia – La mia famiglia mi ha trasmesso il senso del dovere e della responsabilità. Attualmente vivo con tre delle mie migliori amiche. Forse la cosa più strana di tutte è lavorare senza loro accanto. Ho sempre condiviso tutto e adesso che sono in giro per l’Europa è diverso”
Per non dire deprimente, ma ovviamente questo non lo menziona. Non si sputa nel piatto in cui si mangia, dice sempre India.
“Ti mancano?” domanda Isabella.
Dalia annuisce, con gli occhi appena un po’ più ludici ma no, non piangerà mai rischiando di rovinare quel meraviglioso trucco. Deve ancora farsi una selfie, per l’amor del cielo!
“Tantissimo, ma non rimpiango niente. Amo il mio lavoro, con tutta me stessa. È quello per cui ho lottato, non lo cambierei per nulla al mondo”
“E di Niall Horan? – Isabella si fa più pettegola, come se fosse la prima a chiederglielo – Che mi dici di voi due? Siete una coppia, no?”
Coppia. Che orribile suono e che orribile parola per riassumere tutto.
Sono molto più di una coppia, loro due.
“Niall ed io siamo… - cerca di non cadere nel banale e di non allargarsi troppo. Parlare di tutto ciò senza una base sotto a farle da colonna sonora è imbarazzante. Le viene in mente il commento di Olivia – Niall ed io siamo noi, semplicemente. Non diamo etichette, non ci piace classificare qualcosa di così grande”
“Qualcuno potrebbe pensare che sei stata, come dire – Isabella si finge pensierosa ma si sa dove vuole andare a parare – Agevolata dalla vostra relazione. Come reagisci a queste critiche abbastanza pesanti?”
“Ormai non so più dove sbattere la testa – Dalia ridacchia appena – Non posso dire di non capire chi pensa a questa cosa. Probabilmente se io fossi dall’altra parte, sarei la prima a pensare di me un’arrampicatrice sociale con un brutto naso e un culo da paura – Isabella e qualcuno dietro le quinte scoppiano a ridere, rendendola un po’ più sicura – Ma ormai non ci faccio più caso. Voglio dire, è vero, è stato il famoso like di Niall su Instagram a farmi scoprire dalla sua casa discografica, ma per il resto? Voglio dire, è tutto qui? Anche se fossi arrivata dove sono solo grazie a lui, il resto di ciò che sono, le mie canzoni, i miei testi e la mia musica, varrebbero zero?”
“Ottima osservazione” concorda Isabella, annuendo.
“Ho già abbastanza paranoie senza che qualcuno metta il dito nella piaga. – continua Dalia – Ma occhio a non farvi beccare dalle mie amiche mentre sparlate male di me! – scoppia a ridere di riflesso – Sono assolutamente terribili su Twitter. Quando individuano qualcuno che mi insulta o parla di come Niall non mi meriti, sono le prime a difendermi con commenti stupidi come ‘Sì, già…intanto se lo scopa lei e non tu.’”
E questa affermazione strilla Megan! da tutte le parti che non c’è neanche bisogno di specificarlo.
“Ti senti di dare ragione alle tue amiche?” Isabella sorride maliziosa e Dalia avvampa imbarazzata, schiarendosi la voce.
“Prossima domanda?”






Megan è al ‘Lollipop’ con largo anticipo, oggi. Sono le quattro di pomeriggio e Stella, il suo capo, sta spiegando a lei e alle altre ballerine tutto ciò che dovranno fare per le prossime serate.
Sono sedute in cerchio, con gli sgabelli del bancone e Stella che le guarda negli occhi una ad una, con le iridi scure come i suoi capelli a caschetto.
“Non siamo qui per condurre un film porno – dice, seria – E mi riferisco specialmente a te, Debbie. Non sei Miley Cyrus, la lingua tienila a posto”
Debbie ridacchia assieme alle altre, poi annuisce semplicemente.
“Non dovete essere volgari – continua Stella – dovete essere sensuali e sapere intrattenere con il vostro corpo le persone che sono presenti…okay, questa sembrava un incitamento alla prostituzione – le ragazze scoppiano a ridere – ma non è quello che intendevo. Dovete far divertire, far capire che vi state divertendo, non portare quei poveri ragazzi sull’orlo di una sega adolescenziale”
Megan ride rumorosamente e Stella le lascia andare con un augurio sentito.
Dal fondo della sala vuota, qualcuno inizia a battere le mani, piano. La ragazza si volta di scatto, individuando la figura di Louis, ferma vicino al bancone.
“Louis! – esclama, per poi raggiungerlo e ripetersi, stavolta con confusione – Louis? Che ci fai tu qui?”
Lui indossa un paio di jeans neri, tagliati sulle ginocchia, delle scarpe bianche e una giacca leggera di denim sopra una maglietta grigia attillata. Sembra divertito, vagamente soddisfatto.
“Gran bel discorso” si complimenta.
“Che ci fai qui?” chiede Megan di nuovo.
Louis si guarda intorno per qualche istante, poi finalmente abbassa gli occhi in quelli verdi della ragazza e “Sono venuto a trovarti – risponde, vagamente stizzito – È vietato? Venire a trovare la propria fidanzata sul lavoro?”
“No, ma calmati” mormora Megan, facendo un passo indietro.
“Sono calmo! – sbotta Louis, marcando bene le parole – Perché cazzo non dovrei essere calmo?”
Megan indurisce lo sguardo e serra i pugni. Non ha assolutamente voglia di ripetere le solite scenate che hanno tre volte a settimana.
“Se sei venuto qui per litigare – dice infatti – puoi tranquillamente andare via. Non ho tempo da perdere”
“Oh, certo! Quindi adesso sarei uno con cui tu perdi tempo”
“Sai benissimo che non intendevo questo” la ragazza sbuffa, incrocia le braccia sul petto scollato e pensa al fatto che non sia possibile urlarsi contro per la maggior parte del tempo. Odia quando qualcuno alza la voce con lei. Le ricorda suo padre.
Louis si muove nervosamente, poi si passa una mano tra i capelli tirati indietro da un filo di gel e apre bocca per parlare. Non ci riesce, però, perché l’attimo dopo si sente un “Megan, va tutto bene?” che fa voltare entrambi verso il bancone del locale.
Cameron ha in mano uno strofinaccio e osserva la coppia con uno sguardo circospetto. È uno dei baristi del ‘Lollipop’, ha ventun anni e fa i turni con India. Ha gli occhi grandi e verdi, le ciglia lunghissime e il fisico marcato, con le spalle larghe e la faccia cosparsa da piccole lentiggini che addolciscono i suoi lineamenti marcati, i capelli rossicci e corti.
Megan gli rivolge un sorriso rassicurante, “Sì, Cam – gli risponde – Non ti preoccupare”
“Sì, Cam – sibila Louis, marcando bene il nomignolo – Fatti i cazzi tuoi, mh?”
“Louis!” sbotta Megan, voltandosi repentinamente nella sua direzione, gli occhi spalancati e l'espressione allibita.
Lui non la dà corda, tiene lo sguardo fisso alle sue spalle, verso Cameron, il quale ha l'angolo della bocca alzato in un sorriso di scherno.
“Megan”
È la voce severa di Stella, la più preoccupante di tutte. Tiene le braccia incrociate, a lato della sala, lo sguardo serio e professionale. A Megan basta un'occhiata per capire il concetto. Con uno sbuffo seccato, afferra il polso di Louis e lo trascina fuori dal locale, finché il fresco primaverile non le fa venire i brividi sulle braccia scoperte. C'è il sole, in strada.
Lo guarda negli occhi, volendo semplicemente urlare. Lui tiene le mani dentro le tasche della giacca e le gambe divaricate, tese. Sembrano entrambi due bombe in prossimità dell'esplosione.
Quando esce, tuttavia, la voce di Megan è controllata, forzatamente calma.
“Prova a rifare una scenata del genere davanti al mio capo e...” inizia seria, per poi essere interrotta subito dopo.
“E cosa, Megan? - esclama Louis, arrivandole vicino – Cosa?”
La sta guardando.
No. La sta scrutando con talmente tanta forza da farla sentire a disagio per la prima volta dopo due anni di relazione. È arrabbiato, certo, ma dentro le sue iridi chiare c'è altro, qualcosa che in questo periodo inizia a fare le radici sulle mani di lui, sempre un po' più fredde, e tra le sue parole che si spezzano in piccole urla, in mezzo a quello che hanno costruito, come i muri bucati da piante rampicanti.
Le trema il labbro e non per via della felpa lasciata in camerino, e Louis sembra accorgersene perché un lampo di colpa gli fa vibrare le sopracciglia aggrottate, prima che la testardaggine abbia di nuovo la meglio. Sibila qualcosa molto simile ad un'imprecazione, poi le dà le spalle e inizia a camminare, lasciandola sola come il peggiore dei suoi incubi.
Megan inizia a piangere ancora prima di tornare dentro.

Si vedono tutte e tre insieme solamente la mattina dopo.
Megan non si è fermata al dormitorio di Louis, troppe cose da studiare e troppa poca voglia di dormire. Si sono dati la buonanotte davanti al portone di casa, assolutamente imbarazzati e felici allo stesso tempo. È andata bene, sì. Lo hanno ripetuto quattro volte, prima di baciarsi. Ci speravano entrambi ma ci credevano un po' meno, ma è andata bene.
Emma è crollata sul divano alle nove di sera davanti a Boys Don't Cry, svegliandosi alle undici di mattina con il frastuono di India che, appena tornata da casa di Harry, ha messo sul fuoco l'acqua per il tea.
Si stropiccia gli occhi pesanti, raggiunge il bagno e inizia a svegliarsi veramente solo dopo essersi lavata la faccia e tolto il trucco del giorno prima, esultando tra sé e sé perché finalmente questa sera andrà a ballare e perché oggi è pur sempre il suo giorno libero della settimana.
Quando raggiunge la cucina, sia India che Megan stanno facendo colazione, la prima seduta sul bancone accanto al lavello e l'altra coi piedi a penzoloni sul tavolo.
“'Giorno” sbadiglia India, tra le mani il suo disgustoso green tea senza zucchero.
“Buongiorno” dice Emma, e guarda subito Megan, che sembra risvegliarsi completamente.
Si sorridono a vicenda, complici come poche volte.
Megan si alza di scatto, raggiunge Emma ed entrambe fissano India, che aggrotta le sopracciglia e non capisce.
“Cosa?” domanda.
Emma scoppia a ridere ancora prima di alzarsi la maglietta. Lo fanno in contemporanea, mostrando la pelle chiara del profilo dei loro corpi sinuosi. Mostrando il tatuaggio all'altezza del seno.
India spalanca gli occhi, inizia a tossire convulsivamente e “Porca puttana! - esclama, fine come sempre – È una foglia di marijuana?”
“Bellissima, non è vero?” dice Emma, orgogliosa, abbassandosi di nuovo l'indumento.
“Quando cazzo le avete fatte?” continua la bionda e sembra sconvolta.
“Ieri pomeriggio – risponde Megan con un sorriso, tornando alla sua posizione iniziale con le sue fette biscottate integrali col cioccolato sopra – Eravamo a Camden, siamo andate da Chase che non ci ha fatto pagare praticamente nulla, 50 sterline entrambe”
“L'idea è ovviamente venuta a me – tende a specificare Emma, aprendo il frigorifero alla ricerca del bacon – Non c'era nessuno allo studio, e ci ha messo pochissimo. Le dobbiamo ripassare tra qualche settimana, ma per il resto sono venute benissimo”
India annuisce, non sta né sorridendo né sembra contenta. “Sì – dichiara, il tono incolore – Sono molto belle”
Non sembra importare più di tanto.
“Il prossimo... - Emma si siede a tavola, e ha in mano una semplice mela – Una bella frase alla Kanye West sul braccio”
Megan fa una faccia schifata. “Non ci pensare neanche – dichiara – Io direi qualcosa in giapponese o cinese. Tipo 'Vaffanculo', così da dire a tutti che significa amore o cose simili”
L'altra ride, e India si alza in piedi, infilando la tazza dentro alla lavatrice con gesti veloci.
“Vado al Lollipop a vedere se hanno bisogno per stasera, poi vado dalla psicologa – dice, passandosi le mani sulle cosce nude come se stare in quella stanza stesse diventando difficile – Ci vediamo più tardi, okay?”
Megan le manda un bacio volante, Emma sporge la guancia e “Ciao, ciao” la salutano, insieme.





Sono le due del mattino quando India vede Zayn Malik appoggiato al bancone del Lollipop.
È stata una giornata del cazzo quella di oggi e l'ultima cosa che desidera è stare il quel buco infernale a servire alcolici uno dietro l'altro. Vuole solo andare a casa di Harry, sotto il suo piumone bianco, e stringerglisi contro. Piangere, magari. Stare zitta, ascoltare il rumore del petto sotto il suo orecchio, percepire le dita fredde contro la schiena bollente. Vuole stare male accanto a lui e basta.
Zayn Malik è sbarbato, coi capelli leggermente più lunghi sistemati da una passata di gel. Indossa una maglietta bianca con lo scollo largo, e si sta guardando intorno con una certa freddezza, come se lo avessero costretto a stare lì o qualcosa del genere.
India sa che lui è probabilmente il tipo meno predisposto alle chiacchiere – il suo volto serio ne è una prova tangibile -, tuttavia non sopporta lo stesso il doversi avvicinare e sporsi verso di lui per sentire il suo ordine. Ma sono amici, per l'amor del cielo.
Quando volta la testa nella sua direzione, gli occhi liquidi di Zayn si spalancano per la sorpresa, poi lui si apre in un sorriso abbozzato, senza troppe pretese. “Hey, India” le dice, e sono abbastanza vicini perché la ragazza gli senta la voce aperta.
India muove le sopracciglia per ricambiare, e al ragazzo sembra bastare. Ha la faccia di uno che ha bisogno di un Cuba Libre, lei glielo prepara in qualcosa come quindici secondi.
Zayn le sorride di nuovo, stavolta sincerità.
E sta per afferrare il bicchiere che ha davanti, con la mano destra, quella dove c'è infilato un anello di metallo con una pietra verde, quando altre dita, più piccole e curate, smaltate di un rosa fluorescente, arpionano il vetro con avidità.
Emma prima beve metà del liquido alcolico, facendo sbattere il ghiaccio sopra al labbro superiore, poi scoppia a ridere e si appoggia completamente alla spalla del ragazzo, che s'irrigidisce e spalanca gli occhi verso India, come se potesse dargli un qualche tipo di spiegazione.
E questo è il motivo per cui nessuno dovrebbe essere amico del barista di un locale. E il motivo per cui India non dovrebbe essere amica di Emma (volendo), ma questo è un altro discorso.
La bionda scuote la testa e sbuffa, scoprendo ancora una volta che la vita fa abbastanza schifo quando le tue migliori amiche sono ubriache marce e a te non è consentito di bere neanche una Diet Coke.
“Zayn, Zayn, Zayn! - Emma sembra ritrovare la forza per urlare e alzare la testa dalla spalla del ragazzo, rivolgendogli uno sguardo curioso – Dove l'hai lasciata la mia verginella preferita?”
Il ragazzo le afferra entrambi gli avambracci, facendola stare in piedi con la forza mentre India serve un'altra ragazza.
“Em, ciao – le dice, aggrottando le sopracciglia e avvicinandosi al suo volto per non urlare più del dovuto – Non hai bevuto un po' troppo?”
Lei cerca di liberarsi dalla sua presa, ma lui è comunque un soldato e lei comunque una bambina ubriaca. Inciampa sui suoi tacchi grigi, appoggiando di riflesso la mano sulla spalla ossuta di Zayn e scoppiando a ridere.
“Sciocchezze, sciocchezze! - strilla – Sto benissimo, sì!”
India rotea gli occhi al cielo e prende un altro ordine, volendo a tutti i costi lasciar perdere. In questo momento, odia sia Zayn che continua a guardarla come per chiederle aiuto, che Emma, che se ritornerà in pista finirà nelle pagine delle persone scomparse entro domani.
Anche Sebastian e la dottoressa Dalton hanno notato il umore pessimo. E India era a tanto così dal piangere in entrambe le situazioni, perché oggi è un giorno di merda e lei si sente completamente inutile.
Da quando Dalia è in tournee e Olivia si è trasferita da Chase, sono sempre state loro tre. C'è un rapporto particolare, tra lei, Emma e Megan. Insieme non risparmiano mai nessuno, e hanno gusti abbastanza simili, e sono tutte e tre delle coglione che non hanno mai voglia di stirare, ma sono tre.
E il fatto che si siano fatte due tatuaggi uguali, il fatto che ne stiano progettando altri, il fatto che non l'abbiano interpellata né consultata, è abbastanza schifoso da farla sentire sola.
E lei sola vuole starci solo con Harry.
Quando torna con gli occhi verso la scena di prima, al fianco di Zayn compare Megan, stretta nella sua jumpsuit nera e bellissima come sempre. Emma continua a muoversi quasi istericamente, cerca di liberarsi dalle dita di Zayn, chiuse sul suo polso, mentre lui parla con l'altra ragazza senza alcuno sforzo.
Alla fine, Megan fa un sorriso riconoscente e gli bacia le guance lisce e magre, poi pizzica il fianco di Emma e “Acqua e pane!” grida come avvertimento. L'altra allora inizia a fare il suo monologo su come i carboidrati di sera non vadano mangiati mentre Zayn la trascina fuori dal locale con una tranquillità disarmante, come se non fosse una ragazza imbevuta d'alcool ma una valigia vuota.
Megan si volta verso India, rivolgendole un sorriso smagliante. India china la testa e serve un altro ragazzo.






Dopo quasi mezz'ora di viaggio in taxi, si trovano tutti e due davanti al portone dell'appartamento di Brixton, Zayn con un braccio sulla vita di Emma e lei che ancora parla della dieta che ha seguito al primo anno di liceo.
Il ragazzo sorride, vagamente intenerito, e le chiede se ha per caso le chiavi.
Lei chiude gli occhi concentrata, arriccia il naso e le labbra e poi alla fine annuisce solennemente, alzando la mano dove tiene stretto il suo iPhone. Ci impiega qualche secondo di troppo per togliere la cover rosa di gomma e prendere l'unica chiave nascosta tra il telefono e la propria custodia.
“Bravissima” dice Zayn, e apre il portone.
Fanno le scale appiccicati, con lui che fa un gradino e l'aiuta a fare lo stesso e lei che si appoggia al muro e ride per quanto è imbranata.
Sul pianerottolo, Zayn deve sapere che tengono una chiave sotto alla mattonella mobile che c'è sotto allo zerbino, perché lascia la presa sul corpo della ragazza giusto per chinarsi. Ed è comunque un tempo troppo lungo per qualcuno che è ubriaco e indossa un paio di Louboutin. Emma si fa scivolare come un peso morto contro la parete del corridoio, lasciando ciondolare la testa.
Zayn ridacchia, prende la chiave e poi si china di nuovo, stavolta davanti alla ragazza. Le prende il mento tra le mani e “Andiamo in casa, uhm?” le chiede, dolce.
Lei emette un gemito di protesta e strizza gli occhi rossi.
“Ti odio” gli dice, offesa.
Zayn sta al gioco. “Come mai?”
“Perché tu sei così bello – risponde Emma, come un lamento – e tutta la mia vita fa schifo e tu ti stai prendendo cura di me come faceva Liam e...e lui mi manca tantissimo e Candice non ha mai capito un cazzo”
Le sue mani tremanti stringono il viso magro del ragazzo l'attimo dopo, e l'attimo dopo lei si sta spingendo contro di lui, in una sorta di disperazione che fa solo vittime.
Le loro labbra si sfiorano urgentemente prima che Zayn le stringa i polsi e si ritiri indietro.
“Emma – la chiama piano, un sussurro lieve, quasi doloroso – Adesso basta, calmati”
La ragazza scoppia a piangere contro i palmi delle sue mani, come se si stesse vergognando di tutto.
“Tu la ami ancora – singhiozza, la fronte appoggiata alla spalla del ragazzo – E stai male come me. E allora lo amo ancora anche io, e non è giusto!”
Non lo sente sospirare, ma percepisce le sue braccia stringerla con delicatezza, e il bacio contro la fronte gelata come ad aggiustare quello che c'è dentro la sua testa.
Zayn le scosta i capelli per mormorarle all'orecchio: “Andrà meglio”

Mi auguro che il capitolo vi sia piaciuto, e vi ringrazio ancora una volta per continuare a seguire questa storia e farmi sapere i vostri pensieri, è la parte che ricompensa i periodi bui!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Megan è seduta sul rialzamento della console, i piedi a penzoloni e i capelli sciolti, lunghi sulla schiena. Tiene le mani sui bordi e si guarda intorno con curiosità e indifferenza, perché non le piace come stanno sistemando il Lollipop, anche se Stella ha assicurato che verrà un capolavoro al cento per cento.
Cameron sta dando una mano ai lavoratori insieme a JD, l'addetto ai conti del locale, Zayn, arrivato ormai da qualche ora, ed Emma, perché in fondo in fondo, è rimasta una piccola scout.
Megan si è fermata cinque minuti fa, e non ha ancora ripreso da quando ha capito che una delle sue unghie in gel si è spezzata, togliendole la voglia di continuare.
Ci sono varie impalcature per istallare nuove luci sul soffitto, hanno tolto tutti i cubi da ballo e stanno riverniciando il bancone di un bianco quasi fastidioso. Il brusio che si sente è velato dalla parlantina concitata di Emma che sta spiegando a Zayn perché ieri mattina si sia licenziata.
“Vedi, io non volevo fare quel lavoro, capisci? - sta dicendo, coi vestiti imbrattati di polvere e pittura e il rullo bianco in una mano – Io voglio fare qualcosa che mi piaccia e mi soddisfi”
Zayn sorride e annuisce, immergendo pennello nel barattolo di vernice, mettendo in risalto la pelle delle braccia scoperte dalla canottiera grigia che porta.
“E cosa ti piace fare?” chiede quindi, di fianco alla ragazza.
“Non lo so! - lei spalanca gli occhi, sembra siano arrivati finalmente al centro della questione – Voglio dire, mi piacciono tantissime cose ma non c'è quella per cui farei i salti dalla mattina alla sera. E quindi m'incazzo, perché penso che abbia ragione quell'imbecille di mio padre quando mi dice che non combinerò mai niente nella vita. Dovrei essere a casa a studiare, capisci? Invece sono qui a dipingere i muri di un club notturno con tutte le energie possibili”
Zayn la osserva, sbalordito, e forse capisce che quello è il discorso più lungo che gli abbia mai fatto da quando si sono conosciuti, da sobria. Quindi si gira verso Megan, appena più in fondo, e sinceramente curioso le chiede: “Ma è fatta?”
Quella scrolla le spalle, perché Emma è una perennemente fatta anche senza necessariamente fumare. Si ricontrolla l'unghia del medio destro, quasi a sperare che si sia improvvisamente aggiustata, e sospira rassegnata quando vede che non è cambiato nulla. Poi fa un sorriso a Cameron, in canottiera bianca e pantaloni beige, che si appoggia al gradino con la schiena e le offre una sigaretta. Megan non l'accetta perché sta fingendo di smettere di fumare, però lo ringrazia lo stesso e “Come se l'avessi presa” gli dice.
Il ragazzo ha i capelli rossi impolverati e una pennellata bianca sul collo, lei lo osserva far scattare la fiamma dell'accendino e inalare il fumo. Ha un modo diverso di fumare rispetto a quello di Louis. Louis è calmo, leggero, si gusta il sapore delle sue sigarette al mentolo senza prenderla troppo sul serio, come se non avesse nient'altro da fare e allora tirasse fuori una paglia per ammazzare il tempo. Cameron invece è più intenso, chiude gli occhi quasi a calmarsi, stringe la sigaretta talmente forte da piegarla appena, tenendola tra il pollice e l'indice della destra.
“La tua amica è parecchio strana” inizia poi, due boccate più avanti.
Lo sguardo di Megan, prima posato sulla pelle pallida di lui, corre a cercare la figura di Emma, che adesso è in piedi su una scala di metallo a ricoprire la parete dietro al bancone di bianco, mentre Zayn tiene saldamente le gambe dell'oggetto per evitare di farla cadere.
Sospira, sorride. “Dovresti vederla quando è ubriaca”
Cameron ride e getta fuori il fumo. “Penso di averla vista a una serata un paio di volte... Non è quella che è salita sul bancone tre mesi fa?”
E oh!, come dimenticarsi quella meravigliosa serata.
“Proprio lei – afferma Megan – Emma è un po' così, ma da quando il suo tipo l'ha mollata...”
“Megan, ti sento”
“...è completamente andata” conclude, senza nemmeno guardare verso la ragazza in questione, che si è voltata verso di lei e le sta lanciando uno sguardo offeso.
Cameron annuisce e alza la mano dove tiene la sigaretta, spiegando: “Vado a finirla fuori, vieni con me?”
“Per oggi passo – risponde subito la ragazza – Il mio fidanzato sta arrivando a prendermi, vado a cambiarmi”
“Oh, il tipo dell'altro giorno? - Cameron accenna un sorriso – Credevo volesse picchiarmi, sai? Era proprio incazzato”
Megan si morde le labbra per non replicare che sì, lo avrebbe fatto. Opta per i mormorii disconnessi del tipo: “No, insomma. Cioè. Tipo. No...?” ma non ci crede neanche lei.
“Louis è un po' irascibile delle volte” riprova poi, con un sospiro.
“L'ho notato – risponde il ragazzo, passandosi la mano libera dietro al collo niveo – Non farti mettere i piedi in testa da un tipo così, però. Sarebbe uno spreco”
Le lancia un ultimo sorriso storto, poi le dà le spalle e si avvia verso l'uscita.
Megan rimane con le labbra socchiuse, senza capire bene cosa voglia dire ciò che ha appena sentito.
Le viene in aiuto Emma, ancora sulla scala, che alza il pennello sporco in aria e trascina le vocali, canticchiando: “Vuole portarti a letto”
Zayn nasconde la sua risata contro la spalla, mentre Megan manda letteralmente a fanculo entrambi.






Davanti alla Rick Hansen Public School, India si ritrova a pensare a quanto deve essere monotona la sua vita. A ventidue anni buoni e passati, è ancora qui ad aspettare che Callum, che ormai frequenta la prima media, esca da scuola per portarlo a casa e poi alla lezione di pianoforte.
Lei a tredici anni poteva restare giorni interi a casa da sola, possibile che questi ragazzini non sappiano nemmeno dove sbattere la testa?
Le classi delle elementari escono qualche minuto prima, e India nella mischia scorge un volto conosciuto, che sta allacciando le scarpe a un bambino paffuto.
Quando si rialza dall'asfalto del cortile esterno, Liam Payne stringe la mano alla madre del marmocchio e le sorride salutandola.
India gli si avvicina, perché non c'ha proprio un cazzo da fare.
“Liam”
Lui, vestito con una camicia dei grandi magazzini e pantaloni scuri, si volta a guardarla, coi capelli più lunghi e i primi segni di una barba incolta.
Le sorride e le dice: “Sei qui per farmi il culo?”
Lei si guarda intorno per accertarsi che nessun bambino li stia ascoltando e poi “Farti il culo quando so che hai ragione? - esclama, aggrottando le sopracciglia – Suvvia, non è nel mio stile”
Liam ride e la osserva con più attenzione. “Sei dimagrita” commenta.
India fa un gesto incurante con la mano e “Come se non lo sapessi – borbotta – Ascolta, sono veramente incazzata per essere qui in questo momento, sono tre giorni che non vedo Harry e oggi non riesco neanche a stare in piedi da quanto sono stanca. Cos'hai intenzione di fare?”
Chiara, diretta e concisa. India non cambia neanche i modi di fare. Liam la guarda e sembra veramente confuso, aggrotta le sopracciglia spesse e “Cosa intendi?” le chiede.
Lei sbatte le palpebre più volte e allarga gli occhi, sbalordita. Non è possibile.
“Vuoi farmi credere che hai lasciato veramente Emma?”
“Non voglio fartelo credere, India – ribatte lui, pacato – È così e basta. Non eravamo fatti per stare insieme”
India sbuffa e alza gli occhi al cielo, poi gli colpisce un bicipite, facendolo urlare per la sorpresa. Sta prendendo gusto nel picchiare i fidanzati bastardi delle sue migliori amiche, anche se il sogno di una vita sarebbe un calcio nelle palle a Niall Horan per essere sempre così esuberante. E per non averla ancora portata a un concerto di Ed Sheeran.
“Dovresti smetterla di leggere libri di Nicholas Sparks – dice a Liam, guardandolo massaggiarsi il punto leso – Voi uomini non capite proprio un cazzo, e tu hai sbagliato tutto”
“Scusami?”
“Hai cercato di cambiare una persona, per l'amor del cielo! - esclama – Con che coraggio, poi? Per tutta la vostra relazione non gliene hai fatta passare una, era un continuo rimproverarla per qualsiasi cosa facesse, un farla sentire un'idiota e una stupida. Per cosa? Per avere accanto una persona falsa, una persona che soffre? Emma è una bambina, su questo siamo d'accordo tutti, ma poi? Hai mai pensato a quello che avrebbe potuto darti se solo tu non ti fossi fermato all'apparenza? Tu volevi una persona che non era Emma, mentre lei ha bisogno di essere se stessa. Si cambia col tempo, Liam. Pensi che io sia la stessa di quando ho conosciuto Harry? Che Megan fosse così responsabile anche prima di conoscere Louis? I cambiamenti li fai per stare bene, non deve esserci nessuno a importi qualcosa per cui non sei pronto. Per questo non capisci un cazzo”
E la soddisfazione che prova nel finire il discorso, è tale da farla sorridere. Perché sono poche le cose che India preferisce fare quando sta male, e una di queste è sicuramente condividere il dolore con qualcuno sbattendogli in faccia la realtà effettiva. E c'è gente che non lo accetta, come faceva Candice o come fa Louis, e gente che si lascia colpire e colpire forte, come Harry.
Liam incassa il colpo come un animale ferito, i suoi occhi si fanno più liquidi, la bocca rigida e le spalle pesanti.
“Come sta?” è quello che le chiede, quando i ragazzi delle medie iniziano a uscire.
“Ha bisogno di aiuto” gli risponde India, schietta.
Intercetta la testa biondiccia di Callum, fa un passo indietro e “Devo andare – blatera – Pensaci”
Liam annuisce, ancora scuro e serio in volto. Si lecca le labbra e alza una mano per salutarla, come se avesse perfino perso le parole.
Ed è una cosa che succede spesso, quando si parla con India.





Quando alle sette e venti torna a casa, la prima cosa che sente, appoggiando le chiavi sul mobile, sono le seguenti parole: “Sono delle puttane”
India sorride, perché è sempre una gioia tornare a casa e trovare questo clima di pace e amore.
Si toglie la giacca di jeans appoggiandola sull'appendiabiti dell'ingresso e poi raggiunge il salotto, dove Megan ed Emma hanno entrambe i piedi nudi sul tavolino e la seconda sta chiudendo una canna più lunga del solito.
“Che succede?” domanda quindi, guardandole.
L'iPod collegato alle casse riproduce Never Gonna Leave This Bed dei Maroon 5, volume tredici, e Megan ha in testa l'ennesima maschera che promette l'allungamento dei capelli.
Entrambe si voltano nella sua direzione e “Tu lo sapevi che Dalia ha invitato Olivia a Dublino?” le domanda Emma, il telefono in mano e il sopracciglio inarcato.
“Che?”
“Per 'festeggiare la laurea' – la ragazza virgoletta le parole con le mani – E indovina chi me l'ha detto? Mia madre! La mamma di Olivia l'ha chiamata stamattina per chiedere come va il viaggio di mia sorella in Canada e sembra che le abbia detto che è quasi certo che sua figlia sia passata col massimo dei voti e che non veda l'ora di partire. Ovviamente mia madre mi ha fatto il culo al telefono perché faccio schifo anche a cucinare. Divertente, vero?”
India sbatte le palpebre perché non realizza. Devono passare almeno una trentina di secondi prima che si renda conto del fatto che Emma non stia scherzando.
E torna, allora, l'alleanza delle tre ragazze inutili del gruppo. Bastava mandare un messaggio nella chat comune su Whatsapp per far capire, basta semplicemente parlare e invece sembra sempre una cosa scontata di questi tempi, come se non fosse più importante. E sì che si cresce, si matura e si va per la propria strada, ma attenzione a chi si lascia indietro. 
“Che razza di puttane” commenta India, scuotendo la testa e buttandosi sul divano accanto a Megan.






 

La prima cosa a cui riesce a pensare, quando Liam alza lo sguardo su di lei, sono i capelli del ragazzo.
Sembrano più chiari, e sono sicuramente più corti rispetto all'ultima volta che si sono visti. A ristorante. Quando lui l'ha scaricata.
Poi guarda i suoi occhi, che hanno quella sfumatura di incertezza inusuale, e capisce che per quanto la situazione può essere scomoda, è pur sempre vera.
Fa un passo avanti, e quelli che ne susseguono sono ancora più instabili. Lui si alza in piedi in un attimo, passandosi le mani sui jeans per poi infilarle nelle tasche della giacca e accennare a un debole sorriso quando sono abbastanza vicini da sentirsi.
“Ciao, Emma”
“Ciao?” il suo saluto esce fuori con così tanta incertezza da sembrare una domanda. Si schiarisce la voce e ci riprova, deglutendo e respirando forte: “Ciao, Liam. Come...come stai?”
Come si sta senza una persona come me?
“Sto bene – risponde lui, per poi aggiungere – Sto abbastanza bene, sì. E tu? Tu come stai?”
Lei tentenna appena, aggrottando le sopracciglia e stringendo il tessuto della sua pelliccia tra le mani, in un tentativo di difesa involontario.
“Io sto bene” dice, a bassa voce.
“Non mentirmi”
Il tono di Liam è dolce, delicato, forse è lo stesso che usa con i suoi bambini nell'insegnare l'alfabeto o qualcosa del genere. Le vengono subito gli occhi lucidi, e deve puntarli per terra per evitare di piangere.
“E tu non dirmi cosa fare” ribatte, cocciuta.
Lo sente ridere, tra il brusio del parco e il vento fresco. Poi individua le sue Jordan entrare nel proprio campo visivo, e percepisce una mano fredda a stringere piano il suo polso destro, accarezzando la pelle venosa e pallida.
“Siamo alle solite – lui sorride, la presa che adesso sfiora le dita della ragazza – Puoi guardarmi negli occhi, per lo meno?”
Emma ritrae la mano e la nasconde dentro alla tasca della pelliccia, e già sente quanto il contatto con lui le manchi. Alza lo sguardo e lo fissa senza un'espressione imprecisa.
“Non ho bisogno di un padre, Liam – esclama – Il mio è più che sufficiente”
“E di che cosa hai bisogno?” ribatte lui, paziente.
“Non usare questi giochetti alla India con me! - lei fa un passo indietro e gli punta il dito contro, improvvisamente coinvolta – Tu mi stai chiedendo adesso cosa voglio, dopo avermi lasciata!”
“Perché volevo che capissi! - anche Liam alza il tono adesso, e ci sono due signore che dall'altra parte del sentiero allungano le orecchie per ascoltare – Volevo che imparassi a stare bene con te stessa, Emma! Come diavolo faccio a stare con te quando tu per prima non riesci a capire quale sia il problema? Non posso correre dietro a una persona che non vuole farsi aiutare, ci ho provato a venirti incontro, ma tu...”
“Ma io? - lo interrompe lei, spalancando gli occhi – Tu hai provato a venirmi incontro? E come? Facendomi sentire la pecora nera della relazione continuamente? Rimproverandomi ogni volta? Guardandomi con quello sguardo che dice 'Stiamo insieme ma preferirei che tu fossi un'altra' e che usi ogni cazzo di volta mentre parliamo? È questo il tuo modo di aiutarmi? Il tuo modo di rendermi felice?”
“Stai parlando come fossi solo io la causa di tutto quello che ci è successo – la riprende Liam, serio. Si passa una mano tra i capelli e si guarda intorno, sembra leggermente a disagio nel realizzare di essere su suolo pubblico – Non nasconderti dietro le mie colpe, Emma. Non tentare di trovare una giustificazione al tuo comportamento, assumiti le tue responsabilità una volta tanto”
“Beh, anche tu! - Emma stringe i pugni, si sente andare a fuoco – La parte del fidanzato spezzato puoi anche risparmiartela. Tu dovevi solo...io avevo bisogno che tu volessi me, solo me. Non la persona che non diventerò mai. Ma questo non lo hai mai capito, perché era più facile fingere che io non volessi raggiungerti piuttosto che pensare di star percorrendo la strada sbagliata”
“E tu perché hai aspettato tutto questo tempo per dirmelo? - Liam alza la voce, diventa arrabbiato come poche volte mentre fa un passo indietro e rischia di colpire un ragazzo in tenuta da jogging – Al posto di parlare di stronzate, perché non hai mai parlato di noi?”
“Perché non era il noi che volevi tu!”
Altre accuse, e il pensare che lavarsi via il sangue della vittima strofinando sulla maglietta sporca sia un buon modo per scordarsi di aver ucciso.
“Io volevo solo stare con te”
Il sussurro di Liam è incolpante, ferito e basso. La guarda, e sembra non conoscerla per niente.
“E guarda un po' che fine abbiamo fatto” ribatte Emma, con un sorriso arrendevole.
Quella fine che spezza ciò che è iniziato in quello stesso posto. Sono strane le coincidenze, lei si ritrova a pensare, nel sorpassarlo per uscire dal parco e prendere il primo autobus che può trovare.
Ha gli occhi lucidi, e due ragazze francesi che dal chiosco dei panini la guardano con occhi compassionevoli. E poi ti chiedi perché le persone come Emma non parlino mai sul serio.





India sbatte la portiera della macchina, gettando il borsone nero sui sedili posteriori.
“Non prendere la strada di ieri – dice, e subito le sue dita corrono ai tasti della radio – Sebastian mi ha detto che è meglio se alla rotonda di Lamberth Road via dritto”
Megan arriccia le labbra e mette in moto il motore, poi annuisce e “Si può fare” risponde.
India si mette la cintura e appoggia un piede contro il cruscotto, guadagnandosi un'occhiataccia che chiaramente ignora.
“Guarda quanto sono magre” mormora, e si tocca le cosce dentro i jeans chiari.
L'amica alza appena il volume di Juicy e annuisce brevemente, restando concentrata sulla strada.
“Sebastian ti fa lavorare parecchio, sì” concorda, con un sorriso malizioso.
India la guarda con la bocca spalancata e l'espressione sbalordita, poi le dà un colpo al braccio e scoppia a ridere.
“Sebastian potrebbe essere mio padre! - esclama – Ed è il mio personal trainer, idiota”
“Io non ho detto nulla – si difende Megan, senza smettere di sorridere – Stai facendo tutto da sola”
Canticchiano a bassa a voce entrambe, poi, fino a quando Megan si morde il labbro e sospira.
“Lo dobbiamo dire a Emma?”
“Cosa?” India si volta a guardarla, aggrottando le sopracciglia.
“Che è tornata Candice – risponde – Che Olivia lo sapeva. Che si sono tenute in contatto per tutto questo tempo. Glielo diciamo?”
“Non sono fatti nostri, Meg – India si guarda nello specchietto del suo sedile, distratta – Se Olivia è così furba da fare queste cose senza dirlo a nessuno, allora può avere anche le palle di parlarne con Emma. E poi se le diamo un'altra botta del genere dopo il viaggio a Dublino è probabile che vada fuori di testa completamente”
“Hai ragione, sì”
In realtà, non è che poi Megan sia convintissima. Si sente una gran bugiarda, e anche molto ipocrita. Il fatto è che il loro gruppo si sta rompendo e non c'è nessuna che stia impedendo la cosa. È come un lavarsene le mani comune, un non ci pensare moltiplicato per cinque.
È...triste.
“Ho chiamato Dalia, oggi” India riprende il discorso, come a ricordarsi improvvisamente.
Megan si volta a guardarla per una frazione di secondo e poi torna sulla strada inclinando appena la testa. “Ah sì? E che ti ha detto?”
“Di lasciare un messaggio dopo il bip. C'era la segreteria telefonica. Anche ieri c'era la segreteria. Ho mandato un messaggio a Niall. È buffo, perché sai cosa mi ha detto? 'Impossibile che non ti risponda, sta sempre a messaggiare con Olly!'”
Il suo tono è puramente sarcastico, l'accento londinese che si trasforma in quello volgare e aperto dell'irlandese a sottolineare il concetto.
Le mani di Megan si stringono al volante con appena più forza, mentre lei deglutisce e “Cosa vuoi dire?” domanda, a bruciapelo.
“Voglio dire che potrebbe anche scrivermi dopo aver visto le mie chiamate, e dire 'Ciao India, sì, sono ancora viva'. Non penso le venga un'infezione se digita quattro parole”
“Pensi che ti stia ignorando?”
La bionda fa un sorriso bastardo. “Penso che stia ignorando molte cose importanti, in realtà”
“Mi ha appena regalato una macchina, India” le fa presente Megan, le sopracciglia aggrottate.
“Proprio per questo – spiega lei – Credo che si sia montata la testa fin troppo. Voglio dire, ci sta che adesso sei famosa, che il tuo fidanzato ti dedica un album in prima classifica, che conosci quelle persone che sogni di scoparti la notte, okay? Ci sta. Ma, andiamo Meg, una macchina?”
“Secondo me sei fuori strada, davvero”
India apre bocca ma non trova le parole adatte. Lei sa quello che sta cercando di dire, ma è difficile parlare così di una persona come Dalia.
“Hai presente tutti i discorsi che faceva su quanto le celebrità di oggi le stessero sul cazzo? - dice, gesticolando – Tutte quelle lagne su come quella se la tirasse e di come quell'altra fosse stonata? Del fatto che fosse impossibile spendere così tanti soldi per un vestito? Degli spocchiosi agli MTV Music Award che vincevano premi non meritati? Ecco. Questo è quello di cui sto parlando. Lei è una di loro, lei è...uguale a tutti gli altri. E questo è...brutto”
“Secondo me esageri” ripete Megan, senza neanche pensarci.
India si morde la lingua per non replicare che probabilmente la carrozzeria di quella macchina la distrae un po' troppo dalla realtà. Perché Dalia può essere dall'altra parte del mondo come in guerra, ma non esiste che non guardi il telefono. Mai.
Rimangono in silenzio finché Megan non si ferma all'angolo con la via della palestra di India e accosta in seconda fila con le quattro frecce.
“Ci vediamo stasera” la bionda ripesca il borsone e le lascia un bacio sulla fronte, aprendo e richiudendo la portiera.




L'Irlanda è ghiacciata, e parecchio verde e grigia. È Niall che guida dall'aeroporto fino a Mullingar, concedendole il lusso di appisolarsi qualche ora sul sedile del passeggero.
È una cittadina piccola e colorata, con le strade ampie e gli edifici bassi. La parte residenziale è molto simile a qualsiasi quartiere nella periferia inglese, e Dalia è comunque troppo ansiosa per pensarci.
“E se non piaccio ai tuoi? Mi lasci?”
Niall si apre in sorriso, ma non la guarda. “Certamente. Il giudizio di papà Bobby è essenziale”
Lei gli colpisce un braccio, facendolo ridere.
“Non sei divertente! - strilla – Cazzo, ti sto confessando le mie paure più grandi e tu mi prendi in giro così? Che razza di fidanzato sei?”
“Paure inutili – lui ribatte – Piacerai a loro tanto quanto piaci a me”
“Merda”
Arrivano nel vialetto di una piccola villetta a schiera rossa che il cielo è già scuro. Dalia fa un respiro profondo, aggiustandosi alla bell'é meglio i capelli per poi imprecare quando si accorge di non essersi rifatta il trucco nel bagno dell'aeroporto.
Niall è il primo a scendere, ma non raccoglie le valige nel bagagliaio. Si sporge da fuori per suonare il clacson un paio di volte e poi chiude la propria portiera, lanciandole uno sguardo che illumina.
Dalia, con i genitori, non è che abbia proprio un gran rapporto. È una persona abbastanza esuberante, e anche parecchio loquace e accondiscendente.
Il problema è che non riesce a trovare le proprie mezze misure. E quindi passa per quella che strilla troppo, a volte, oppure quella che lecca culi su culi o quella che parla parla e dice una marea di stronzate.
E questi sono i genitori di Niall, l'uomo (l'uomo...Niall uomo è parecchio strano da dire) della sua vita. Deve andarci piano, o rischia di scusarsi per andare in bagno e tentare il suicidio nel posto più sperduto dell'Irlanda.
Scende dalla macchina, stringendosi nella giacca di pelle e sospirando l'ennesima volta. Afferra la mano che Niall le porge e lo guarda per ringraziarlo, lui si china appena e le lascia un bacio sulla bocca secca.
“Andrà bene” scandisce, con un sorriso.
Alla porta di quella villetta, c'è un uomo alto e magro, coi capelli corti e brizzolati e gli occhi di un azzurro chiaro, quasi trasparente. Ha lo stesso sorriso di Niall, e diverse rughe sul volto arrossato.
“Bobby!” esclama il ragazzo, e corre ad abbracciarlo forte.
Dalia guarda la scena con un sorriso e le braccia incrociate, leggermente più indietro rispetto al fidanzato per lasciare loro lo spazio necessario. I suoi genitori sono tornati in Galles quattro anni fa, quando lei è diventata abbastanza indipendente da mantenersi da sola e suo fratello Michael ha compiuto sedici anni. Si rende conto che le mancano, nonostante i messaggi di sua madre che le ricorda che è sempre la sua bambina.
“Tu devi essere Dalia”
L'uomo si stacca dalla spalla del figlio, gli occhi lucidissimi, e la guarda con un sorriso amorevole, tendendole una mano.
Dalia fa un passo avanti e gliela stringe imbarazzata, sorridendogli a propria volta.
“È un piacere conoscerla” mormora.
“Anche per me – risponde Bobby, e guarda il figlio – Niall non fa altro che parlare di te”
Frasi standard, ma lei in cuor suo prega perché sia vero.
“Dalia è assolutamente la cosa migliore che mi sia mai capitata – esclama Niall, cingendole le spalle con un braccio per farla entrare in casa – Dopo il calcio, il cibo, la musica, la chitarra, Robert De Niro, la birra, Megan Fox...”
Dalia non smette di sorridere, mentre si guarda intorno in quel piccolo corridoio e segue la schiena di Bobby verso la cucina. Il suo gomito colpisce il fianco di Niall così forte che lui si blocca di scatto ed emette un respiro strozzato, curvandosi su sé stesso.
Lei sorride più ampiamente. “Ha davvero una casa graziosa, signor Horan”





Burger's King è l'unico posto a renderla felice, in questo momento.
Emma appoggia la testa contro la superficie del loro tavolo, e cerca di non pensare ai milioni di germi che la stanno infettando.
Seduto davanti a lei, Zayn le sorride, le passa una mano tra i capelli impigliati tra di loro e le accarezza una guancia dolcemente.
“Lo sai che non è finita” le mormora.
“Lo so, lo so”