I'll chase you across one hundred lifetimes

.:When in Rome, do as the Romans do:.

.:It's a matter of five kisses:.

Genere: soprannaturale, generale, non meglio identificato
Avvertimenti: OOC?
Note: scritta per la terza settimana e la M1 del COW-T e il prompt #46. Siamo insieme da tre mesi e solo ora mi dici che sei un werewolf!AU delle 100!AUs. Doveva essere una roba divertente, ma mi è evidentemente sfuggita di mano, diventando una sottospecie di Teen Wolf!AU. Dubito dell'IC di Nico (e anche di quello di Jason, help), ma se non posto mi suicido.

.:I had my doubts (but I stayed anyway):.

Una vita normale.

A Jason non sembra di star chiedendo la luna, ok?, semplicemente una vita in cui non deve stare costantemente a guardarsi le spalle o a temere per la vita dei suoi cari o a correre dietro licantropi, animali mannari di ogni sorta e creature assetate del suo sangue. Ovviamente, però, le cose non vanno mai come uno crede - o magari semplicemente spera -, perché come si può anche solo pensare che Jason Grace abbia il diritto di condurre una vita libera dal sovrannaturale? Meglio sincerarsi che non uno, bensì entrambi i suoi fidanzati siano lupi mannari.

Grazie, universo.

– Di chi è stata l'idea di aspettare Halloween per rivelarmelo?

Nico sembra terribilmente offeso che stia anche solo suggerendo sia colpa sua, o forse sta fraintendendo la sua espressione - difficile giudicare, con tutte quelle zanne di mezzo. Percy, dal canto suo, ha la decenza di sembrare imbarazzato, ma Jason non può rimanere arrabbiato con lui se continua a scodinzolare. Sente che questa faccenda gli farà venire un'aneurisma.

– Fatemi capire, stiamo insieme da tre mesi e voi decidete, di comune accordo, – Jason sa che Nico sta alzando gli occhi al cielo, anche se non può dirlo con certezza perché la creatura che ha davanti non ha le pupille, diamine, – di irrompere nella mia stanza trasformati, nella speranza che io capisca al volo che i miei fidanzati sono licantropi e non che, magari, qualche mostro uscito da chissà quale inferno sia venuto ad uccidermi, visto che non capita mai, in questa città-

– Wendigo.

Jason si ritrova ad aprire la bocca solo per poi richiuderla, confuso dall'interruzione; nota che la faccia di Nico è tornata alla normalità, ma lui continua a vedere le pupille vuote e il pallore spettrale. Si schiarisce la gola e riprova, cercando di mantenere la calma: – Wendigo?

– Non sono un licantropo, sono un wendigo, – ripete, come se questo servisse a schiarire le idee a Jason, che continua a guardarlo come se gli fosse spuntato un terzo occhio, il che irrita Nico moltissimo, anche se non saprebbe spiegare il perché. Riesce ancora a limitarsi agli artigli e alle zanne, grazie tante. – Non perdo il controllo con la luna piena, non tendo a vivere in branco, e a quanto ne so non esistono diverse tipologie di wendigo, come invece succede nei licantropi –, snocciola, evitando il suo sguardo, come se stesse nascondendo qualcosa.

– E una volta al mese ha bisogno di carne umana – conclude Percy, con una scrollata di spalle. Nico praticamente sobbalza, preso alla sprovvista; è chiaro che cercasse di evitare l'argomento, ma Percy non sembra aver recepito il messaggio. – C'è un ragazzo, Will, che lavora all'obitorio, ci dà una mano lui –, aggiunge, con nonchalance, ma l'espressione sul suo viso tradisce la calma che affetta: è dura, decisa, quasi lo stesse sfidando ad avere qualcosa in contrario. Nico sta fissando un punto imprecisato sul muro, completamente teso e pronto a scappare, ora che il suo segreto è stato rivelato.

Jason vorrebbe poter dire di non aver esitato a credergli, neanche in quel momento, ma mentirebbe a se stesso: il problema con la bussola morale di Percy è che non punta sempre al nord, se di mezzo ci sono persone a lui care, e Jason non è più tanto sicuro che l'omicidio rientri nella lista dei tabù. Considerando tutte le volte in cui è stato salvato da una creatura che solamente ora ha scoperto essere il suo ragazzo, tende a pensare che l'omicidio, per Percy, sia giustificabile. Nico, dal canto suo, non può fare a meno di nutrirsi, e Jason non è sicuro che potrebbe controllarsi, se spinto al limite. Il pensiero lo inquieta da morire.

Alla fine, a sciogliere l'impasse che si è creata ci pensa il cellulare di Percy, squillando. Percy controlla il nome sullo schermo e si porta il telefono all'orecchio, distogliendo lo sguardo dal suo. – Pronto, Ann– tenta di dire, ma le urla e il caos provenienti dall'altro capo della linea lo interrompono. Percy resta al telefono per qualche altro secondo e poi attacca, mettendosi velocemente il telefono in tasca. – È Annabeth, un Alfa sta dando la caccia a lei e a Piper –, comunica a Nico, che impreca ad alta voce ed esce correndo dalla stanza. Percy fa per seguirlo, ma Jason gli afferra un polso. – Aspetta.

Percy si ferma di colpo e si gira a guardarlo, sorpreso, quasi si fosse dimenticato fosse lì. Sul suo viso c'è l'espressione decisa di chi è pronto a tutto pur di proteggere i propri amici, oscurata però da una punta di preoccupazione. Jason valuta rapidamente le sue opzioni, e prende la sua racchetta da lacrosse dalla borsa. – Vengo anch'io.

Percy annuisce e un po' di tensione sembra abbandonarlo, sollevato di aver risolto almeno uno dei suoi problemi; poi Nico lo chiama dal fondo delle scale, ricordandogli che hanno questioni un po' più serie a cui pensare.

– Andiamo –, dice, uscendo dalla sua camera. Jason afferra più saldamente la racchetta tra le mani e lo segue.

.:Let's fly away:.

Mai giudicare un libro dalla copertina, diceva sempre sua madre. Le cose che pensiamo a primo impatto raramente si rivelano corrette, aggiungeva, come se questo chiudesse la questione.

Non è che Bianca non sia d'accordo con il concetto, ma è abbastanza convinta che le persone si vestano con la consapevolezza di dare una certa immagine di sé, quindi in un certo senso si deve giudicare questa proverbiale copertina. Che poi si fidi del proprio spirito di osservazione per confutare suddette impressioni è un altro conto.

Prendiamo, ad esempio, la sua vicina di posto: ha i capelli corti e neri, sparati in tutte le direzioni,un numero indefinito di piercing (cinque solo nella parte del viso che riesce a vedere) e un giacchetto di pelle sdrucito, troppo lungo per lei, che le copre quasi completamente le mani; le unghie di quella sinistra, corte e spezzate, stanno arpionando un bracciolo ferocemente, mentre l'altra tamburella nervosamente sulla coscia.

In generale, tutto di lei, dai vestiti all'atteggiamento, grida dura. Il terrore e l'ansia sulla sua faccia, beh, un po' meno.

– Stai bene?

La ragazza si gira di scatto e le lancia quella che non definirebbe proprio un'occhiataccia, ma uno sguardo che comunque non nasconde totalmente la sua irritazione per la domanda stupida. – No –, taglia corto, e non aggiunge altro, tornando a fissare l'hostess che illustra le procedure da seguire in caso di ammaraggio. Rassicurante.

– Hai paura di volare?

Ecco, questa è un'occhiataccia. A Bianca viene da ridere, ma non crede che sarebbe gentile, né che la sua vicina la prenderebbe bene.

– Io non ho–, prova a dire la ragazza, ma l'aereo sceglie quel momento per iniziare a muoversi, e la poveretta si irrigidisce e adocchia le uscite di emergenza, come se fosse ad un passo dalla fuga.

– Se vuoi puoi tenermi la mano –, offre Bianca, allacciandosi la cintura di sicurezza. La ragazza sembra ponderare l'offerta per qualche secondo, sempre più nel panico ora che le hostess stanno tornando ai loro posti, pronte al decollo.

– Ok –, cede, allentando la presa ferrea che ha su uno dei braccioli per afferrarle la mano; è completamente fradicia di sudore, e Bianca non riesce a nascondere una piccola smorfia di disgusto. – Scusa –, bofonchia la ragazza, a disagio, ma non sa se sia per il sudore o per il fatto che le stia frantumando le falangi con la sua stretta, ora che l'areo sta prendendo velocità.

– Io sono Bianca, comunque.

La ragazza chiude gli occhi e cerca di diventare tutt'uno con il sedile: – Talia.

Talia, impara, ha venti anni, un padre pilota e la peggior acrofobia che abbia mai visto; ha otto piercing, di cui sei alle orecchie, e il giacchetto era di suo nonno, arrivato a lei attraverso la madre. Sta tornando a casa dopo una vacanza all'insegna del trekking e del campeggio, il che spiega le unghie spezzate. L'aspettano il fratello, Jason, e la coinquilina-barra-ragazza-del-suddetto, Piper.

– Piper è... Piper – ride, mostrandole una foto sua e di suo fratello mentre montano una tenda. – Ci sa fare con le parole, può convincerti a fare qualsiasi cosa. Mi ha quasi portato a fare bunjee-jumping.

Bianca scoppia a ridere, incredula, senza riuscire a controllarsi. Talia le scocca un sorriso d'intesa. – Pazzesco, lo so.

Bianca si sta asciugando le lacrime ed è procinto di scusarsi, quando l'aereo comincia a sussultare. Talia, d'istinto, si aggrappa al suo avambraccio, affondando le dita nella sua carne. Bianca si lascia sfuggire un gemito di dolore e la stretta passa da insopportabile a meramente dolorosa.

– Si avvisano i signori passeggeri che stiamo attraversando una turbolenza –, dichiara affabile il capitano, ignaro di aver mandato al diavolo tutto il lavoro di Bianca; Talia ha di nuovo i nervi a fior di pelle, ma ha anche assunto una sfumatura verdastra, le labbra bianche dallo sforzo di tenerle chiuse. Non promette niente di buono.

– Scus– riesce a dire Talia, prima di piegarsi in due e vomitare l'anima. Bianca è tentata di fare altrettanto, a vedere lo stato delle sue scarpe.

Ancora otto lunghissime ore di volo.

.:Fear not, it's not the end:.

– Sei sicura che funzionerà?

Rachel continua a preparare il necessario, senza degnarla di uno sguardo. La cosa irriterebbe Annabeth, ma Rachel le ha spiegato che per questi rituali ci vuole concentrazione assoluta.

– Come ti ho già detto, sono fiduciosa.

– Fiduciosa non significa certa – insiste Annabeth, sempre alla ricerca di una risposta concreta. Riesce quasi a sentire Rachel alzare gli occhi al cielo mentre finisce di accendere le decine di candele sparpagliate per la stanza. L'odore dell'incenso comincia a darle alla testa, e lei non ha nemmeno più un corpo; come faccia Rachel a sopportarlo è un mistero.

– Non esiste certezza nel mondo degli spiriti – dice in tono solenne, rovinato da un sorrisetto che vorrebbe essere dispiaciuto, ma non lo è affatto. Ad Annabeth sembra tanto che la stia prendendo in giro, ma non riesce mai ad esserne sicura; sono giorni che tenta di decifrare i misteri che circondano la vita di Rachel Elizabeth Dare, senza successo. Da viva non si sarebbe mai bevuta nemmeno una parola pronunciata da una cosiddetta indovina, eppure eccola qua, pronta a partecipare in un rituale. Ironia del destino.

Rachel si lascia cadere a terra senza grazia e incrocia le gambe. Inizia a versare... è succo di mirtillo, quello?, dentro una ciotola, mormorando quella che sembra essere una preghiera. Annabeth si avvicina e si siede di fronte a lei, cercando di vedere qualcosa nella superficie increspata della ciotola. Il liquido sembra scuro e denso quanto sangue, l'illusione rafforzata dalla luce lugubre prodotta dalle candele. Sta giusto per chiedere se ci sia qualche magia in atto, o meglio , qualche semplice reazione chimica, quando Rachel la zittisce e le fa segno di farsi indietro con una mano, intenta con l'altra a disegnare un circolo perfetto di sale intorno il contenitore.

– Contro i demoni? – domanda scettica, ma allo stesso tempo curiosa.

– Contro le energie negative – corregge Rachel, quasi distrattamente, poggiandosi le mani in grembo. Sta fissando le ombre che si inseguono nella ciotola con le sopracciglia aggrottate, quasi fossero vive e potessero scappare dai loro confini ed attaccarla, il che è ridicolo... o forse no. Maledetta magia.

– Rachel? – domanda Annabeth, – c'è qualcosa che non va?

Rachel si stiracchia con un sospiro, distogliendo lo sguardo dalla superficie immobile per puntarlo su di lei; i suoi occhi sono fissi, concentrati, quasi non la vedesse. Quando inizia a parlare, Annabeth si sente nuda, come se Rachel potesse carpire i suoi segreti più profondi solo guardandola. Che è esattamente il motivo per cui si trova qui.

– Non ho mai cercato di fare una cosa del genere attraverso la divinazione –, dice, come per discolparsi. – Non ho mai sentito di uno spirito che non sappia esattamente il giorno e la modalità della propria morte. In più il tempo non è lineare, come tutti credono, è più... un ciclo. Non sarà facile cercare alla cieca tra vite passate e future.

– Questo non me lo avevi– comincia Annabeth, arrabbiata, ma nello stesso momento Rachel le prende le mani ed è come se avesse infilato le dita dentro una presa: si sente carica, consistente, a suo agio nel suo corpo. Si sente, beh, viva.

Si lascia scappare un suono sorpreso e Rachel sorride, anche se sembra un po' a corto di fiato. Se sta attingendo alla sua energia, è comprensibile. Annabeth si sente sorridere a sua volta, come per rassicurarla.

– Potrebbe essere traumatico – aggiunge Rachel, come se le fosse venuto in mente in questo momento, il dispiacere che le incrina il sorriso.

– Rivivere la propria morte non penso faccia bene a nessuno – scherza Annabeth, la sua voce più forte e decisa ora che qualcosa sembra darle energia. L'energia nella stanza crepita, elettrizzandole i capelli alla base del collo. – Sono pronta.

Rachel le stringe le mani, prende un respiro profondo e guarda nella ciotola.

Per i primi minuti non succede nulla.

Rachel continua a scrutare il liquido scuro, completamente immobile; sembra fissare un punto lontano, qualcosa che si trova oltre la ciotola, il pavimento, la realtà stessa. Una corrente d'aria le muove lentamente i ricci, quasi la stesse accarezzando, e fa tremolare la luce delle candele, spegnendone un paio. Il buio, prima relegato all'esterno del cerchio, arriva quasi a toccare la base della scodella. Se ha sentito correttamente la spiegazione del rituale - e lo ha fatto -, non è un buon segno. L'elettricità della stanza sembra incanalarsi dentro Annabeth, come fosse un cavo scoperto.

– Annabeth – mormora Rachel, ma le sue labbra non si muovono e i suoi occhi emanano una luce verde troppo accesa per essere frutto dei bagliori delle candele. Un'altra fiamma si spegne sfrigolando.

Annabeth fa per alzarsi, ma i suoi muscoli non rispondono. Qualcosa le sta spingendo la testa verso la ciotola, come se volesse immergerle il viso nel liquido che contiene. Con la coda dell'occhio vede le ombre allungarsi verso di loro, lunghe dita nere che artigliano il pavimento e lasciano solchi profondi al loro passaggio. Sono rimaste solamente tre candele accese.

Rachel alza la testa di scatto e fissa un punto sopra la sua testa, gli occhi completamente verdi, nessuna traccia di pupilla o sclera. Del fumo verde le fuoriesce dalla bocca, aperta in un urlo muto. Cerca di lasciare le sue mani, ma è come se fossero incollate. Il suo viso è a pochi centimetri dalla scodella.

– Rachel! – urla qualcuno, aprendo violentemente la porta. Rachel sembra recuperare lucidità, di colpo. Il suo corpo è scosso da un brivido violento e crolla a terra, svenuta. Le restanti candele si spengono.

Annabeth tira un sospiro di sollievo. Poi qualcosa le spinge la faccia nella ciotola.

Avrà otto, nove anni, una bambina coi vestiti logori e i capelli biondi sporchi raccolti in una coda. I suoi pantaloni sono zuppi di urina, che le gocciola lungo le gambe mentre il ciclope la solleva da terra prendendola dal colletto della giacca.

– Annabeth, sei arrivata, finalmente! – la canzona il ciclope, imitando la voce di Luke, Talia, suo padre. I suoi amici sono legati e appesi al soffitto, a testa in giù. Talia ha gli occhi spalancati, vitrei. Un rivolo di sangue le scende dalla bocca e serpeggia lungo il suo viso, fino ad inzuppargli le tempie. Sotto di lei si sta formando una pozza. Annabeth strepita e scalcia e piange, ma il mostro non sembra intenzionata a poggiarla a terra.

– Smettila di gridare! – tuona il ciclope, scuotendola per il bavero. Annabeth piange e si dimena più forte.

Il ciclope fa una smorfia di disgusto e la scaglia violentemente contro il muro. Il suono del suo collo che si rompe riecheggia in tutta la stanza.

Sente le sirene cantare e il suo futuro, per la prima volta, le appare chiaro. Suo padre e sua madre, insieme, felici, la invitano a venire con loro, a casa. Una nuova Manhattan, splendente, migliore, si apre alle loro spalle, splendidi colonnati di marmo bianco e finestre dorate. Luke le sorride amabilmente. Ottimo lavoro, cervellona!, sembra dirle.

Annabeth si tuffa in mare.

C'è qualcuno che la chiama, ma sembra così lontano, quasi in un'altra dimensione. Tende una mano verso Luke, che si china ad aiutarla.

Un dolore lancinante le attanaglia il collo, qualcosa la trascina sott'acqua. Apre la bocca per urlare, ma rigurgita sangue e ingoia acqua; quando si passa una mano sulla gola per capire cosa c'è che non va, incontra denti affilati come rasoi e un buco dove dovrebbe esserci la sua trachea. La vista le si annebbia, le dita si stringono su ciò che è rimasto del suo collo. La sirena che l'ha attaccata le stacca con un morso anche quelle.

Aracne la fissa coi suoi piccoli occhi rossi, avvicinandosi a lei cautamente. Le sue lunghe zampe da ragno producono un suono simile a quello dei tacchi, sul pavimento della stanza in cui si trovano. Annabeth non riesce a toglierselo dalla testa, tac tac tac, le impedisce di pensare.

– Io... i-io – prova a dire, ma la sua lingua si rifiuta di collaborare, le rimane incollata al palato. Altri ragni riempiono la stanza, inseguendosi sulle pareti; si arrampicano sul dorso di Aracne, che sorride in modo viscido e accarezza loro le zampe, quasi fossero dei cuccioli. Annabeth non riesce a respirare, il dolore alla caviglia l'unica costante nella sua mente annebbiata dal terrore.

– Io... io posso aiutarti nella tua vendetta contro Atena!

Aracne si ferma un attimo, interdetta, poi riprende ad avvicinarsi, scuotendo la testa. – E come faresti mai? – dice, la voce debole, esile, come se non parlasse da molto tempo.

– Sono l'architetto incaricato di ricostruire l'Olimpo!

Aracne scoppia a ridere improvvisamente, una risata acuta e stridula e assolutamente terrificante. Si sposta i capelli dal viso con una mano scheletrica e dagli artigli neri come la pece. Annabeth segue il movimento col fiato sospeso.

– E ti aspetti che io ti creda?

Aracne si lancia verso di lei, seguita dalla moltitudine di ragni; Annabeth tenta di scappare, ma la caviglia cede e finisce per cadere a terra. Riesce a strisciare per qualche centimetro, prima che i ragni la ricoprano.

– Annabeth!

Rachel la strattona per il retro della maglia e lei riemerge boccheggiando. Riesce a vedere la stanza del rituale, sottosopra, ora illuminata dalla luce elettrica e affollata di ragazze; nello stesso momento, si vede cadere in una voragine, tranciata in due da mostri, caduta in battaglia, dieci, venti, trenta volte, colpita da spade, frecce, mazze; è calpestata, mangiata, sbattuta contro muri ed è morta, morta, morta.

– Rachel – annaspa, cercando di afferrarle una mano, la gamba, qualsiasi cosa possa ancorarla al presente. Si sente completamente svuotata, inconsistente, un fazzoletto alla mercé del vento. Crede di star fluttuando, ma non ne è sicura. Non crede neppure di essere qualcosa, a questo punto.

– Il tempo è un circolo – sussurra Rachel, tra sé e sé, come fosse l'unica cosa importante, la risposta a qualsiasi domanda. – Il tempo è un circolo.

Cosa? Vorrebbe dire Annabeth, ma non trova più la sua bocca. Rachel si guarda intorno, come se non potesse vederla. – Qualcuno è morto quando non doveva morire, – singhiozza, – qualcuno vive quando non doveva vivere – continua, parlando al vuoto. Annabeth vorrebbe asciugarle le lacrime, ma non ha più le dita. Non sa cos'è rimasto di lei, ma anche quello si sta dissolvendo.

Rachel sembra individuarla nel caos della stanza, al centro di tutto, sospesa sopra la ciotola ora rovesciata. Le fa un sorriso tremulo.

– Salva Percy ancora una volta.

Annabeth sorride. Non ti preoccupare. È il mio lavoro.