L'orologio continua a far girare implacabilmente le sue lancette, facendole risuonare in quel modo che odio così tanto.

Tic toc. Tic toc.

Tic toc, Sherlock. Non sei ancora arrivato alla soluzione, come sempre.

La voce sarcastica di mio fratello mi rimbomba nella mente.
Quanto odiavo quando mi parlava in quel modo. Ho passato la mia intera infanzia a sentirmi un idiota, un buono a nulla, un "pesce rosso".

Lui e i suoi dannati pesci rossi, se fosse qui mi ricorderebbe quanto infinitamente superiore a me sia il suo intelletto.

Come sei sopravvissuto, James Moriarty?
Ho bisogno di un segno. Lo so che sei vivo, che sei stato tu.
Adesso dimmi perché.

Non sono pazzo, almeno non ancora e sono sicuro che quest'attesa angosciante è stata creata all'unico scopo di farmi sentire paranoico, mentalmente squilibrato. Vuole vedere quanto tempo impiego a non essere più sicuro della mia soluzione, quanto ci metto a non essere più sicuro di conoscere il nome del mio quasi assassino, per la seconda volta.

Vuole farmi sentire un pesce rosso, anche lui.

Aggrotto le sopracciglia fissando con odio il vuoto dinanzi a me, a vedermi così si direbbe che me la sto prendendo con ogni singolo atomo o molecola esistenti nell'intero appartamento.
Sento la porta aprirsi con un cigolio, sussulto leggermente nel notare che non è la Hudson.
"Sherlock, non ti si vede in giro da parecchio! Ti senti bene?"

"Gerard, se hai un caso da espormi fallo in fretta, sono abbastanza... occupato."
"...Greg. E comunque ero passato per un saluto, hai una faccia! Sei sicuro di stare bene?"
" Benissimo, Greg. Comunque se è John a dare vita ad allarmismi inutili con ogni essere vivente a meno di 27 km da qui, digli cortesemente da parte mia di smetterla."

"Diglielo tu se ci tieni. Del resto è a casa con te, immagino vi parliate. O no?"
"Cerchi di fare gossip per caso?"
"No, no. Che diamine Sherlock, sono tuo amico, dovresti rilassarti un po'. Comunque mi ha detto che ultimamente stai ripensando a Moriarty. Ascoltami, Scotland Yard ha chiuso il caso, Jim è morto."
 

Ecco qual è il prezzo da pagare se si fa una confidenza a John: una settimana dopo l'intera nazione conosce i dettagli. Sarebbe stato ben più saggio lasciarlo brancolare nel buio, almeno non avrebbe cominciato ad additarmi come delirante. Non ho avuto un attimo di pace da quando gli ho rivelato la mia opinione e forse mai l'avrò.
"Per Scotland Yard anch'io lo ero, ma non ti vedo urlare al fantasma."

"Sì ma..."
"Non voglio toccare l'argomento. Puoi andare."

Lestrade mi lancia un'occhiata di rimprovero.

"Sherlock, sto solo dicendo che forse, e oso dire forse, sei ancora sconvolto da quello che Moriarty ti ha fatto passare. Gli amici si ascoltano, almeno stavolta provaci." Così dicendo chiude la porta alle proprie spalle, lasciando la stanza.

Maledizione a John.

Ovviamente adesso vedendo che ho cacciato Lestrade salirà a farmi la solita ramanzina.

Uno, due, tre, quattro, cinque, sei... dieci passi sulle scale, ed ecco che entra con la grazia di un elefante scaricando tutto il proprio peso sulla maniglia, nemmeno ci si dovesse aggrappare per avere salva la vita.

"Dunque così tratti chi si preoccupa per te?"
"John, quando sei arrabbiato non prendertela con le maniglie. Le rendi più rumorose di quanto non siano già, la Hudson non le lubrifica da anni a giudicare dal suono. Lo trovo fastidioso."
"Non cambiare argomento. Vogliamo parlare di cos'è davvero fastidioso, Sherlock? Trovo fastidioso che tu non ti renda conto di quanto tu abbia bisogno d'aiuto."
"Aiuto?"
"Sì, mio grande Sherlock Holmes. Credi che non mi sia accorto per tutto questo tempo che mi tenevi nascosto qualcosa? Io vengo qui per tenerti salva la pelle, ti offro la mia disponibilità per il caso e tu che fai? Borbotti per mesi che non sai dove mettere le mani e mi lasci fare le mie personali deduzioni. Non sarò un detective, ma non puoi credermi così idiota da pensare che tu, mi lasci mesi e mesi a pensare liberamente senza mai correggermi e pretendere che non ci sia qualcosa di grosso sotto. Nemmeno la più potente delle droghe riuscirebbe a farti chiudere il becco riguardo un caso o a smetterla di bacchettare i ragionamenti di chiunque."

Rimango interdetto, più che altro perché devo ammettere che non fa una piega.

"Hai bisogno di aiuto con il caso, e con la tua mente. Vai avanti ad acqua da tre giorni, e continui ad essere convinto che Moriarty possa tornare.
Sherlock, non accadrà. Lui non aveva modo di fingere la sua morte, tu eri proprio di fronte a lui, eravate da soli. Si è fatto saltare in aria il cervello, quindi smettila."
 

"John, e se fosse la paura a farti parlare?"

Fa un passo avanti come per venire verso di me, guardandomi storto.
"Io non ho paura Sherlock. Non ho paura di Moriarty, al contrario di te. E ti consiglio di smetterla con questa follia perché per quanto possa averti fatto male, l'ha fatto anche a me se non di più, tuttavia non vado in giro ad urlare che è vivo. Riflettici e fai la persona matura, se puoi."
Alla fine va via anche lui, sebbene più stizzito di Lestrade.
Lo vedo allontanarsi in strada dalla finestra, sembra parlare da solo, probabilmente starà imprecando qualcosa a bassa voce.

Chissà se tornerà per cena o andrà da Mary.
Se solo lui mi credesse...

Sono quasi le tre di notte e come sempre non posso dormire.
Sento la pioggia battere contro la finestra in modo lieve, ho sempre amato il suono della pioggia, eppure non mi rilassa in questo momento. Ovviamente John non è tornato, quindi sarà da Mary, a casa propria.
Vorrei che non m'importasse, vorrei che questa strana sensazione al petto si spegnesse come una candela sotto la fredda pioggia di questa notte a Londra, eppure non lo fa.

Quando John non è qui, sento come se questo posto non mi appartenesse. Non importa quanti anni della mia vita ci abbia passato, ogni dettaglio diventa freddo, estraneo, come una foto in bianco e nero risalente a chissà quando. Tutto questo è così stupido, sono solo delle reazioni chimiche scatenate dal cervello, psicologia che si fonde con la chimica, il tentativo primordiale di far scegliere ad ogni esemplare della specie un compagno con cui crescere altri esemplari.

Non posso lasciarmi andare a nulla di tutto questo, eppure mi ha già corroso dall'interno.

Se solo lei non ci fosse...

Scuoto la testa con rabbia, il flusso di pensieri continua a deviare a proprio piacimento.

Una sensazione di nervosismo e gelosia si fa strada nel mio corpo, irrigidendo ogni mio muscolo.
Devo fumare. Adesso, assolutamente, senza pensarci nemmeno un secondo.
Prendo frettolosamente il pacchetto e accendo una sigaretta. Inspiro, e per un attimo sento la testa più leggera e allo stesso tempo più "aperta". I pensieri non si vanno ad accumulare incastrandosi l'uno sull'altro come in una gigantesca discarica, e questo è tutto ciò che mi serve.

Ad un certo punto noto il cellulare sul tavolo illuminarsi. Un nuovo messaggio, sarà lui che mi informa di a che ora tornerà domattina e di non fare sciocchezze in sua assenza. Ora che ci penso, nella sua lista delle sciocchezze c'era anche fumare.

Spengo la sigaretta e apro comunque il messaggio, sapere che è sveglio e che sta... pensando a me è comunque una sorta di conforto.

Numero sconosciuto
"John è così carino quando piange. Ci hai mai fatto caso?"
 

Lascio la presa sul telefono, che ricade sul tavolo facendo non poco rumore.
Mi manca l'aria, sto tremando ma devo fare qualcosa.

Riprendo il telefono in mano e nonostante l'agitazione rispondo al messaggio
"Dimmi dove sei. Adesso."

"Non è divertente se non indovini. Ti ho lasciato in pausa per così tanto tempo, la tua mente dovrebbe essere bella carica. Non hai voglia di giocare?"
 

"Voglio sapere come sta John"
 

"Meravigliosamente...

male."

Smetto di rispondere, devo assolutamente trovarlo.

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"Ti diverti, John?" mi sibila nell'orecchio.
"Sei un bastardo." Ho smesso di piangere, sento come se il dolore e tutte le emozioni si stessero affievolendo. Sono ore che mi obbliga a vedere quei video.
Esplosioni, gente mutilata, gente che urla disperata. 
I flashback tornano con una forza tale da farmi sperare che mi uccida.
Sherlock, entra da quella porta ora, ti prego.

"Ripeti... quello che hai DETTO!" all'improvviso inizia ad urlare, e approfittando dell'avermi legato alla sedia a gambe aperte, mi tira con forza la mela che ha in mano contro le parti basse.
Urlo, per poi mordermi le labbra con forza. Giuro che quando mi alzerò da questa sedia mi assicurerò personalmente che la morte di Jim Moriarty diventi una storia vera al 100%.

A un certo punto spegne il proiettore, facendo regnare il buio nella stanza.
"Mi annoio, Johnny boy. Vediamo se tu puoi salvarmi da questa terribile routine..."
Non vedo assolutamente niente, ma posso sentire il suo respiro sul collo mentre mi parla.
"Sai, ora che li ho indossati, mi rendo conto che con questi occhiali infrarossi ti vedo ancora più carino."
conclude la frase con una risatina inquietante, non so cosa sta per succedere ma non mi piace.

"Sei ripugnante."

"Ah DAVVERO?"

Così dicendo mi colpisce con una cintura sul petto, più e più volte. Mi manca l'aria per quanto fa male, forse morirò davvero qui dentro.

Non contento mi tocca dove mi ha appena ferito, passa lentamente le dita sul petto e brucia, brucia da impazzire, vorrei ucciderlo e l'essere immobilizzato mi fa sentire solo più indifeso davanti a questo psicopatico da quattro soldi.

Non riesco a pensare, cerco di chiedere aiuto ma non ho la forza di alzare la voce e il nome che pronuncio riesce a sentirlo solo Jim, essendomi ormai quasi montato addosso per farmi ancora più male.
"Sh-Sherlock..."
"Lui non arriverà. Come sempre mio caro John, Sherlock non arriverà, e tu resterai a piangere nel buio di una stanza... questa volta, con me."