I sogni accendono le stelle più nascoste

L'estate quell'anno è arrivata prima del solito. I campi di grano, punteggiati di rosso, riempiono l'orizzonte mentre pigre rondini volteggiano nell'assolato cielo.

La casa in cima alla collina è circondata da dolci piante in fiore. Ingannevoli frutti gocciolano il loro nettare macchiando il brullo sentiero. Deliziose fatine volteggiano intorno alle finestre, spintonandosi un po, per cercar di spiarvi dentro tutte insieme.

All'interno un alto uomo biondo è piegato su un tavolo traboccante di fogli, libri, mezze penne e calamai rovesciati. Macchie di tonalità diverse sono sparse rendendo l'insieme caotico ma anche familiare.

Un bollitore fischia il suo disappunto per essere così a lungo ignorato. Grosse tazze ricolme di erbe dalla dubbia provenienza aspettano impazienti di essere riempite.

La stanza circolare è dipinta a colori accesi in contrasto tra loro. L'arancione più vivo bacia un sensuale blu cobalto. Il verde muschio accarezza languido il viola marmorizzato ciano*. Simpatici animaletti dalle forme più strane si rincorrono lungo la parete.

Al piano superiore una volta azzurra accoglie il visitatore. Al centro dell'assito vi è un semplice letto adorno di foglie intrecciate, veli giallognoli e paglia di segale. Mobili rustici completano l'arredamento.

L'alta finestra spalancata fa entrare i ricchi profumi estivi che contribuiscono a rendere lieta l'atmosfera. Una dolce nenia viene scandita da una voce cristallina.

Una giovane ragazza poggia i piedi senza timore su di un filo sospeso. L'aggraziata figura è intenta a decorare il soffitto, il viso abbellito da una semplice acconciatura trattenuta da un pennello di legno. Gli occhi chiari e ridenti rivolti in alto mentre le mani si immergono nel liquido denso.

Sul tavolino, posto alla destra della finestra, è dispiegata la bozza di un disegno: una cornice di volti ritenuti amati.

Il rumore sommesso di cigolii e ferraglia giunge da sotto. Tra i denti di una stampatrice rudimentale emerge un foglio ingiallito su cui troneggia il volto serio di Harry Potter.

 

Note autrice: mi sembrava carino dedicare a Luna un momento tutto suo.

*colore primario - celeste direi
 

Vi invito a visitare la mia pagina per notizie, approfondimenti e curiosità https://www.facebook.com/pages/Pensieri-miei/368122016708287

 

 

Il lato sbagliato dell'anima

Le campagne gallesi sono distese verdi addormentate su dolci monti che diradano verso il mare. Il promontorio del Great Orme si tuffa nelle acque fredde del mar d'Irlanda. Osservi affascinato il ruminare delle acque verdi cercando di individuare l'entrata della grotta.

Tre giorni fa eri ancora a casa dei Potter. James ti ha convinto a partire dicendoti che dovevi inseguire il tuo cuore, perché un'anima è persa senza la sua metà.

Allora perché hai quella sensazione di sbagliato che aleggia in fondo al cuore?

Eri convinto che fosse il sentore di pericolo per Remus a farti martellare il cuore nelle viscere.

Invece qui, disteso al buio con il suo corpo caldo premuto contro, avverti una bolla sospesa in aria. Un tremendo senso di disagio, di inadeguatezza.

Baci le sue dolci labbra serrando gli occhi per non vedere. Accarezzi la sua pelle allontanando da te il ricordo di profumo di gelso. Gemi roco il suo nome mentre, come un'esplosione di fuochi colorati, vorresti gridare altro. Sussurri parole gentili scivolando in un sonno agitato, popolato da occhiali rotondi che si infrangono in una luce verde accecante.

Ti svegli in una pozza di sudore. Un dolore sottopelle lacera il cuore facendoti gemere.

Non ti accorgi dello sguardo triste di Remus, degli occhi spenti che riflettono la comprensione di un amore condiviso a metà.

Ti alzi veloce e con uno schiocco assordante ti materializzi a casa di James.

- James! -

Macerie fumanti sono ciò che rimane.

- James! - urli!

Urli fino a riversare a terra la bile mal contenuta.

- James! -

Pugni chiusi mordono il fragile terreno che si arricchisce di sangue, il tuo sangue che scorre con quello di James.

- James - sussurri ...

Solo ora, davanti al corpo freddo di James, capisci che avevi scelto il lato sbagliato dell'anima.

 

Lava che brucia

Cadi sulle ginocchia stremato.

Le unghie, serrandosi, stridono sul pavimento.

La gola riarsa non ha più fiato, eppure vorresti urlare.

Macigni di pietra solcano le guance pallide.

La mente ondeggia come un papavero sospinto dal vento nelle messi di maggio.

I rimorsi sono creature fatte di sale i tuoi, invece, sono lava che brucia come Ardemonio.

Il tempo trascorre indefinito e la brace intiepidisce.

Di sogni ed illusioni rimane solo un pugno di cenere che cospargi sull'avambraccio sinistro.

Il marchio sbiadito, con i suoi occhi vuoti, ti sbeffeggia.

Fuori, tra le case tutte uguali, i gufi si librano in cielo.

 

Riflessi smeraldini

Guardare Lily è come osservare il tramonto mentre rotola lungo i pendii del mondo.

Non sono i sui capelli fiammanti ad attirare l'attenzione, così come le lentiggini che punteggiano la pelle diafana.

Nemmeno il carattere forte, seppur mitigato dalla dolcezza, svia il pensiero dalla solidità del suo sguardo.

Il sorriso incastonato nel volto arricchisce la profondità del turbamento che martella il mio cuore.

Il fisico flessuoso impallidisce al cospetto dei diamanti grezzi a cui nulla sfugge.

I suoi occhi, dagli intensi riflessi smeraldini, illuminano la notte più profonda.

Schegge di pietra lucente che marchiano a fuoco la mia indole ribelle.

 

Illusa

Nei corridoi di Villa Malfoy rimbalza la risata infantile di Bellatrix; scorta un furioso Potter nelle segrete.

Riverso a terra è rimasto il corpo del rosso. Lo guardi con un ghigno cattivo, gli occhi accesi di perfidia; sul braccio sinistro campeggia vivido il Marchio Nero.

Sospiri affranto, l'umiliazione per esserti abbassato ad accettare l'aiuto della Castoro imbratta il tuo Sangue Puro.

Con orgoglio, la mano ossuta del Signore Oscuro ti stringe la spalla mentre alzi il braccio e punti deciso la Bacchetta di Biancospino:

— Avada kedavra!

Ai tuoi piedi un'illusa Sanguesporco è il prossimo pasto di Nagini.

 

Note autrice: vi invito a visitare la mia pagina per notizie, approfondimenti e curiosità https://www.facebook.com/pages/Pensieri-miei/368122016708287

 

Il peccato si colora di rosso ciliegia

Severus custodiva nel profondo del cuore un grande segreto.

Chiunque lo conosceva sapeva per certo che prediligeva vivere circondato dalle ombre che strisciavano melliflue lungo i muri ammuffiti dei sotterranei. I vapori delle pozioni, a detta di molti, erano i suoi unici compagni di giochi mentre i libri rappresentavano i molteplici amanti che si era concesso nella sua breve ed arida vita.

Invece, i suoi pensieri vertevano sul ricordo fugace di un colore acceso, o una sfumatura appena accennata, che appariva sulle gote degli studenti che regolarmente terrorizzava. O gaudio divino, quel rossore incendiava gli istinti più malsani che al buio, dietro le cortine del letto, diventavano lussuriosi sogni bagnati.

 

Note autrice: vi invito a visitare la mia pagina per notizie, approfondimenti e curiosità https://www.facebook.com/pages/Pensieri-miei/368122016708287

 

… always!

In un caldo pomeriggio di fine primavera, fervevano gli ultimi preparativi per commemorare le vittime della Seconda Guerra Magica. Un grande palco si ergeva nel cortile principale di Hogwarts, rustiche sedie erano impilate in file ordinate, con un fiore bianco posto su di esse; gli invitati arrivarono alla spicciolata e presero posto a sedere in un brusio composto. A un segnale convenuto, un ragazzo, decisamente nervoso, risalì i pochi gradini e raggiunse il centro dell’assito di legno: si schiarì la gola più volte, si passò le mani tra i capelli indomiti e, infine, la sua voce riecheggiò sicura tra gli astanti.

— Benvenuti. Come tutti sapete, sono Harry Potter, — si presentò, — Non ho accettato di venire qui per parlare di me, — girò lo sguardo intorno, — ma per farvi conoscere un uomo a cui devo molto, a cui tutti noi dobbiamo qualcosa, — precisò. — Non ebbe un’infanzia felice, — iniziò, — fu ostracizzato dal padre per via della sua natura magica, e durante l’adolescenza non andò meglio: infatti, tra queste stesse mura, — allargò le braccia, — fu preso di mira da dei bulli che gli resero la vita un inferno. In lui, così bramoso di vendetta, trovò terreno fertile la seduzione per le Arti Oscure, tanto conclamate da Voldemort, — ignorò i brusii, — diventando, nel tempo, un giovane spietato, senza scrupoli, orgoglioso di ciò che era e di ciò che rappresentava: un Mangiamorte. — Molte persone tra il pubblico trattennero il fiato. — Un giorno il suo mondo crollò: sulla testa della donna segretamente amata, pendeva una sentenza di morte. Si prodigò per cambiarle il destino ma lei decise diversamente: si sacrificò perché il suo unico figlio potesse vivere. Fu devastante: aveva solo lei e Voldemort la uccise. Annaspando nei rimorsi, trovò rifugio nel ricordo di lei e vi si aggrappò con tenacia, facendolo diventare la scintilla della propria anima. Accettò di preservare il di lei erede, nonostante rappresentasse la discordanza su cui si reggeva il proprio mondo. — Alzò la mano per bloccare le rimostranze. — “Ma credete sul serio, scusate, che per amare ci sia bisogno di sapere come si ama?” Non è così: si ama e basta. E lui l’amò così tanto che quando giunse la propria fine volle riflettersi in quel verde che da sempre desiderava fosse rivolto solo a lui. Morì con le labbra umide del suo nome. Ed è per questo che ognuno di voi tiene in mano un giglio, vorrei che portaste onore a quest’uomo che ha sacrificato tutto quello per cui era nato, per vendicare la donna che amava. Per merito di questo amore, io oggi sono qui davanti a tutti voi. — Con un gesto deciso levò il lenzuolo che celava un quadro; sorrise all’espressione arcigna del suo abitante. — Vi porgo le mie più sentite scuse, Professor Piton, onore e gloria a lei, — concluse chinando il capo in segno di rispetto; un battimano si elevò timido dal pubblico, ben presto fu imitato.

Note dell’autrice: attraverso Harry ho tentato di ridare visibilità a un personaggio meraviglioso che merita tutto il rispetto possibile. Non ho idea se sarà conforme al bando, in parte me lo auguro, spero solo risulti gradevole la lettura e si capiscano i vari sottintesi disseminati qua e là. Sono ben graditi i commenti.

Questa storia partecipa al contest “Flash contest di flash (3 giorni per scrivere) indetto da S.Elric sul forum.

Linea di demarcazione

Cap. 1 – Dentro il confine

L’indomani del tuo primo giorno a Hogwarts è giunto splendente come il cielo grigio di Londra non potrebbe mai essere.

Cammini a testa alta fra i corridoi, sfoggiando orgoglioso lo stemma della tua Casa d’appartenenza.

Perché per un attimo, in cuor tuo, hai temuto di fare una fine diversa.

Mollemente adagiata sul tuo fianco, la tua borsa a tracolla reca con sé un prezioso tesoro: un libro di Rituali Magici Antichi. Nascosto prontamente alla vista di tutti e così vetusto che impiegherai anni a tradurne la lingua.

Tuo padre te lo ha fatto recapitare pochi minuti fa, alle sette precise, accompagnato da una lettera.

“Figlio, è con immenso orgoglio che ti faccio dono di questo prezioso libro. Appartiene alla nostra Famiglia da molte generazioni, passato di padre in figlio, fino a giungere a te. Siine fiero e fanne buon uso, come un vero Black che si rispetti.

Tuo Padre.”

Con occhi splendenti rileggi la lettera per l’ennesima volta, per essere certo che esista, perché sia un monito a non percorrere strade alternative. E prometti a te stesso di mantenere viva la tradizione di leggere le pagine del libro ogni mattina alle sette precise, per sentirti più vicino a lui, ai suoi insegnamenti.

«È il sapere che illumina le menti,» diceva sprezzante tuo padre all’indirizzo dei Babbani, stigmatizzandoli per la loro ignoranza, «e il potere è racchiuso nei libri.»

Per questo, tutte le mattine, alla sette precise, ti sedevi in salotto accompagnato da una buona lettura atta a forgiare le basi per il tuo futuro.

«E così sei uno di loro.» Il risentimento di tuo fratello, appena sopraggiunto dalla direzione opposta, non scalfisce minimamente l’esaltazione che provi nel sapere di essere finalmente apprezzato da tuo padre.

Di essere l’unico degno erede.

Lo fulmini con gli occhi socchiusi, il mento rivolto verso l’alto, perfettamente conscio della tua nobile postura. Snudi i denti e sillabi cattivo che non parli con la feccia e la tua gioia non ha eguali nel vederlo ritrarsi umiliato e ferito, seppur non sconfitto.

«Non sono io a essere fuori posto,» lo rimbecchi deciso, volti le spalle e te ne vai, lasciandolo lì, al centro di una strada invisibile che mai incrocerà la tua.

Solo come un paria.

Ora ne sei certo. Dall’altra parte della linea di demarcazione, Sirius cammina su un terreno minato. È il tuo alter ego che sbiadisce piano piano. Che viene inghiottito da tutto ciò che tu non sei.

«Ti pentirai! Oh sì, che ti pentirai!» urla il Grifondoro come obolo.

Ma tu non ci fai caso. Non sei più un bimbetto che si faceva intimidire dal suo sguardo di fuoco. E ogni mattina alle sette precise, il nuovo giorno che nasce ti vedrà chino sul libro che segna un passo in più verso quel Destino così eguale eppur parallelo a quello intrapreso da Sirius,

Il non più tuo fratello.

‘Si scorge sempre il cammino migliore da seguire, ma si sceglie di percorrere solo quello a cui si è abituati.’ ( Paulo Coelho ).

Note dell’autrice: Essere secondogeniti non sempre porta a dei riconoscimenti. Regulus questo lo sa. Assecondando suo padre spera di ottenere almeno il suo rispetto. Avrà molto di più quando Sirius finirà tra i Grifondoro, perché per i Black solo un Serpeverde è degno di diventare l’Erede.

Questa storia partecipa al contest ‘In breve: Il Contest delle Triadi’ indetto da Ayumu7 sul forum.

Ho scelto la Triade: 7 a.m. / Libro / Destini paralleli.

Questa storia partecipa al contest ‘Expecto Patronum’ indetto da blackjessamine sul forum con il prompt: ricordo più felice.

Buona lettura e i commenti sono graditi.

Disclaimer: l’immagine non è mia ma appartiene agli aventi diritto: Tsung-Lin Wu.

Linea di demarcazione

Cap. 2 – Oltre il confine

Riemergi dalla lettura di Rituali Magici Antichi per constatare che le sette di mattina sono già scoccate. Nervoso, osservi il camino spento e un brivido gelido ti attraversa il cervello.

«Kreacher!» urli spazientito.

L’elfo appare al tuo cospetto spaventato e fradicio, si volta intorno più volte menando le corte braccia come a difendersi.

«Da me state lontano!» biascica con voce stridula.

«Kreacher, fermo!» gli imponi. «Cosa è successo? Dov’è il Lord Oscuro?» chiedi acido.

«Oh, Kreacher chiede scusa. Il grande e immenso Lord ha dato ordini, me non deve essere qui.» Dopodiché si prostra picchiando la fronte sul duro pavimento.

Lo guardi un attimo basito mentre il cuore impietrisce per i mille dubbi che da tempo affollano la tua mente. «Cosa ti ha chiesto di fare?» chiedi cauto e imperioso allo stesso tempo.

«Oh. Kreacher deve fare la guardia, ma aveva tanta sete e l’acqua del lago è piena di mostri, » piagnucolò.

«A cosa devi fare la guardia?» E tremi al pensiero di quale malvagità si sia inventata il tuo Signore. Nel libro abbandonato sul tavolo ne hai lette di veramente crudeli.

«Oroscrus¹, mio nobile e giovane padrone,» dice, per poi darsi un grosso ceppo di legno sulle dita.

«Fermo, Kreacher!» Il tuo cuore finisce in gola alla stessa velocità con cui raggiungi il tavolo e sfogli il libro trovando la pagina incriminata. «No!» bisbigli inorridito sentendo tutte le certezze di un futuro sgretolarsi all’istante.

Non è così che sognavi il Nuovo Mondo quando eri un ragazzino influenzabile: sguazzante nel terrore e sottomesso a Colui-che-non-deve-essere-nominato, sprezzante per ogni forma di vita.

Hai ucciso e torturato in nome di un ideale che credevi puro col miraggio di favolose ricompense. Sei stato testimone di amici Purosangue che hanno perso tutto: famiglia, soldi, prestigio, la loro stessa vita. E tu sei rimasto lì a guardare, succube di un potere troppo ammaliante per rinunciarci. Hai riverito e servito il Signore Oscuro finché non ti ha obbligato a Cruciare un bambino in cambio di preziose informazioni strappate a forza dalla bocca dei genitori.

Non è così che vuoi il tuo Nuovo Mondo. Non asservito a un Mostro che ha così paura della Morte da spezzare la propria anima per un brandello d’Eternità.

«Kreacher! Portami lì.» ordini, non prima di aver nascosto il prezioso libro appartenente ai Black da generazioni. Perché nessuno possa mai più scoprire ciò che contiene.

“È così Oscuro questo luogo,” pensi stanco, “malvagio come il ciondolo che ho affidato a Kreacher perché lo distrugga.”

Le sette volgono al termine e tu stai annaspando, lottando inutilmente contro gli Inferi vomitati dal lago.

«Ti pentirai! Oh sì, che ti pentirai!» grida la Voce nella tua testa.

«Non hai scampo: è la giusta punizione per i tuoi errori.»

«Forse non sono più degno di essere un Black,» urli per sovrastare le parole cieche dei mostri che allungano con bramosia le braccia scheletriche, «ma sono certo di meritarmi il tuo rispetto, fratello mio.»

‘Il nostro destino viene formato dai nostri pensieri e dalle nostre azioni. Non possiamo cambiare il vento ma possiamo orientare le vele.’ Anthony Robbins.

Note dell’autrice: Regulus non è sciocco, ha passato anni a studiare libri antichi sulle Arti Oscure appartenenti alla sua nobile famiglia. Ora è colto a sufficienza da capire che, Colui-che-non-deve-essere-nominato, cela un terribile segreto.

Aiutato da un inconsapevole Kreacher, cercherà di porvi rimedio scavalcando la linea di demarcazione, quella retta che lo tiene separato da Sirius.

Ciononostante non deve essere stato facile per lui realizzare di aver fallito sia come figlio che come fratello.

Questa storia partecipa al contest ‘Expecto Patronum’ indetto da blackjessamine sul forum con il prompt: momento più tragico.

Ulteriori note: non sappiamo come Regulus abbia scoperto dell’Horcrux creato da Voldemort, quindi mi sono presa la libertà di immaginarmi questa scena.

Buona lettura e i commenti sono graditi.

Disclaimer: l’immagine non è mia ma appartiene agli aventi diritto: Tsung-Lin Wu.