Gli incubi di Thranduil avevano spesso il volto di Tauriel.

  Ritrovarla nella sua mente era come perdersi in una foresta vagamente familiare, sentire la propria voce riecheggiare in un corridoio deserto, o rimanere sotto la pioggia fino ad essere un tutt’uno con l’acqua. Era pauroso e innaturale, ma quasi inevitabile. Tenerla tra le braccia e assaporare le sue labbra e la sua carne faceva lo stesso effetto. Mentre la stoffa leggera della sua camicia si scontrava con le bende che fasciavano il petto di Tauriel, Thranduil pensò che si era sempre ritenuto piuttosto esperto nell’evitare l’inevitabile. Non credeva nelle coincidenze e non credeva nel destino, e l’inevitabile era solo una scusa per chi non era in grado di assumersi le proprie responsabilità. Ma la morbidezza della pelle di Tauriel, il calore che emanava dal suo respiro… Thranduil sentiva che quello era ciò cui era stato destinato. Il suo desiderio per Tauriel era l’inevitabile che non era riuscito ad evitare.

  Le ciglia di Tauriel gli solleticavano le guance ogni volta che lei si allontanava dalle sue labbra per inspirare, in un gesto che lo stava facendo impazzire. La vestaglia di Tauriel le era scivolata lungo le spalle, la stoffa leggera le penzolava dalle braccia lungo i fianchi, e Thranduil non l’aveva mai vista così esposta. Vulnerabile. Entrambi lo erano. La allontanò quel tanto che gli permise di guardarla negli occhi e di continuare a sentire il petto di lei premuto contro il suo. E ciò che vide nei suoi occhi lo investì come un’improvvisa scarica d’acqua.

  Mentre, con voce tremante, le ordinava di lasciare le sue stanze, sentì metà del suo cuore annerirsi e morire. Non sapeva che i sogni di Tauriel avevano spesso il volto di Thranduil.

§

  C’era stato un tempo in cui Tauriel aveva considerato l’amore una debolezza; e poi l’aveva visto come unica fonte di forza. Ma per Thranduil l’amore era veleno. Una condanna per anima, mente e cuore. Un contrattempo da evitare.

  Aveva eseguito gli ordini, aveva lasciato i suoi alloggi senza voltarsi indietro e senza protestare. Una singola lacrima le corse lungo il viso, e non capiva perché. Il suo corpo stava reagendo prima che la sua mente potesse comprendere appieno ciò che era successo. Tauriel rabbrividì quando si rese conto che la sua pelle conservava ancora il ricordo di Thranduil che la toccava. Si morse le labbra e sentì il suo sapore.

  Chiuse gli occhi, mentre un pizzicore si faceva strada lungo la sua lingua e un sentore di marcio le invadeva la gola.

  Veleno.

Questo capitolo non esisterebbe senza daughter_of_mirkwood. Grazie.

 Capitolo 12

  Quando Tauriel era giovane ‒ molto più giovane ‒ il re le faceva paura. La sua figura austera si aggirava indisturbata per i corridoi del palazzo come un fantasma. Niente sembrava toccarlo, niente sembrava scalfire quell’espressione di neutra pacatezza scolpita sul suo volto. Per ciò che la riguardava, non lo aveva mai visto perdere il controllo. Neanche quando aveva sorpreso lei e Legolas nascosti sotto un tavolo a origliare una conversazione con i governanti degli altri regni; neanche quando lei e Legolas avevano sgraffignato un antico pugnale dall’armeria; neanche quando lei aveva ridotto completamente a brandelli il primo ‒ e l’unico ‒ vestito che la sarta le avesse mai cucito. Quella sua imperturbabilità le aveva suscitato, oltre che un timore reverenziale, un accenno di invidia che talvolta percepiva ancora; lui era sempre composto, calmo e pacato, mentre lei si sentiva continuamente in balia delle proprie emozioni, dei propri impeti d’ira, preda di una cuore selvaggio. Si sentiva spesso fuori controllo. Tuttavia, più osservava il re e più si rendeva conto che la sua non era semplice autodisciplina o padronanza di sé, ma una vera e propria repressione dei sentimenti, talmente potente da far dubitare l’esistenza di tali sentimenti. Allora Tauriel si era scoperta ancora spaventata, ma la sua paura era dettata da un qualcosa di diverso: non aveva paura del re, ma per il re. Temeva per la sua umanità, temeva per il suo cuore.

  Un giorno d’inverno di molti secoli prima, Tauriel e Legolas correvano nella foresta, inseguendosi come farfalle impegnate in una danza, veloci come lo scorrere del fiume. Cibandosi del proprio orgoglio, si lanciavano sfide continue e si ritrovarono a scalare l’albero più alto che riuscirono a trovare; le sue radici sparivano nella neve e i rami erano cristallizzati nel ghiaccio.

  «Sei lento, Legolas!» aveva gridato Tauriel, aggrappata al tronco e con i capelli che le sferzavano il volto. Si sentiva una creatura della foresta, si sentiva selvaggia. «Te l’ho detto che avrei vinto io!» 

  Quando non aveva ricevuto risposta si era voltata e aveva visto il corpo di Legolas a terra.

  Dopo che il giovane principe fu ricondotto a palazzo e messo in salvo, il re affrontò Tauriel.

  «Che razza di stupido gioco stavate facendo?» aveva gridato. «Vi siete messi in pericolo, lo hai messo in pericolo. Se ti permetto di passare le tue giornate in compagnia di mio figlio è perché confido che tu non sia una cattiva influenza. Devo forse presumere il contrario? Vuoi questo da me?»

  Tauriel era troppo giovane per potersi difendere e controbattere come avrebbe fatto in età più avanzata; era troppo giovane persino per meritare una sfuriata del genere, e Thranduil lo sapeva benissimo. La parte razionale del suo cervello aveva continuato a dirle che quello era il momento di aver paura, di temere per la propria persona in presenza del re. E sì, in effetti, avvertiva la paura accucciata in un angolo del suo organismo, in attesa di poter strisciare fuori e diffondersi, ma Tauriel non glielo permise. Perché per la prima volta era riuscita a vedere qualcosa in Thranduil, qualcosa di più profondo, ed era riuscita a comprenderlo.

  Quel giorno aveva visto il terrore negli occhi del re. Quel giorno Tauriel aveva smesso di avere paura.

§

  Thranduil non avrebbe mai dimenticato il momento in cui si era reso conto che Tauriel era diventata una donna.

  Per anni si era dedicata all’allenamento, approfondendo le sue doti di arciere e diventando un’esperta nella lotta con i pugnali. I suoi movimenti erano precisi e mirati; a detta di Thranduil le mancava ancora quel poco di freddezza che l’avrebbe portata ad essere un’arma perfetta, ma quell’impeto e quel fuoco che le ardeva dentro bastavano a renderla imbattibile. Aveva superato in battaglia tutti i soldati del regno ‒ ad eccezione del re. Con il suo talento e la sua audacia, tuttavia, cresceva anche la sua insolenza, e Thranduil trovava sempre più difficile tenere a bada la sfrontatezza della giovane che aveva cresciuto come una figlia.

  «Sei un ottimo soldato, Tauriel.» si era complimentato. «I tuoi avversari difficilmente sono alla tua altezza, ormai.»

  Lei aveva sorriso, e quel calore che così bene si intonava ai suoi capelli di rame lo aveva quasi contagiato.

  «Voglio proporti una sfida. Combatti con me.» Le labbra di Tauriel si erano separate leggermente in un’espressione incerta. «E se ti riterrò degna, sarò io ad allenarti.» Questa ultima parte gliel’aveva sussurrata, di modo che solo lei potesse sentire. Forse voleva darle una lezione, forse voleva assicurarsi che fosse davvero la miglior combattente di tutto il regno; in ogni caso, Tauriel perse, e con quella sconfitta credette di aver perso anche la sua occasione di essere allenata dal re. Invece lui la prese come allieva, con la promessa che, se anche non fosse riuscita a batterlo, per lo meno ci sarebbe andata vicino.

  Tauriel continuava a perdere, ma migliorava a vista d’occhio, e la promessa che un giorno avrebbe potuto batterlo la spronava a continuare. Thranduil apprezzava quella determinazione, nonostante fosse a suo discapito, ma i movimenti di Tauriel erano ancora macchiati di impulsività e ardore.

  «Ti concentri troppo su chi hai davanti.» le aveva detto una volta, mentre i loro corpi si intrecciavano nella danza della lotta. «La tua mente non riesce a trovare ragioni per attaccarmi, e il tuo corpo non riesce a superare i limiti della mente.»

  Con una sferzata del braccio, la sua spada corse alla gola di lei. Il petto di Tauriel si sollevava con ritmo irregolare, seguendo il suo respiro affannato. Gli occhi di Thranduil corsero all’orlo del suo corsetto di cuoio, che con difficoltà nascondeva i movimenti di quel petto. In un attimo, Tauriel lo spinse via. 

  «Liberati della ragione, liberati dei pensieri.» le disse quanto lei lo attaccò di nuovo. «Liberati dei sentimenti. Non te ne fai niente in battaglia.»

  L’espressione di Tauriel si era indurita e i suoi attacchi si erano fatti più impetuosi, ma lui la mise di nuovo con le spalle al muro.

  «È il tuo cuore il tuo peggior nemico.»

  Tauriel gridò, un gemito animale in cui sfogò tutta la sua frustrazione, poi fece volteggiare i suoi coltelli e costrinse Thranduil a indietreggiare; lui mantenne comunque una posizione di vantaggio. Mentre Tauriel gli danzava davanti agli occhi, lui osservò la sua postura, la fermezza delle gambe, i movimenti dei piedi; il contrarsi dei muscoli, la sua espressione accigliata, il modo in cui i capelli le ondeggiavano intorno ai fianchi…

  Poi sentì il suo fiato sul collo e capì che Tauriel l’aveva atterrato. E per un attimo si concesse di pensare al calore tra i loro corpi. Poi Turiel scattò all’indietro, con in volto sorpresa e paura e incertezza ‒ e Thranduil provava le stesse sue sensazioni, ma per motivi diversi.

  Più tardi la fece convocare. Poteva vedere che era insicura sui suoi passi, poiché dopo lo scontro l’aveva lasciata senza dire una parola.

  «Ho fatto qualcosa di sbagliato oggi, Ada?»

  Quell’appellativo era quasi doloroso, e portava con sé storie e anni di preoccupazioni, e cose non dette e vergogna.

  «No, gwinig. Niente di sbagliato.» L’innocenza e il candore con cui Tauriel aveva posto quella domanda avevano addolcito il tono del re. «Stai crescendo, Tauriel. Presto l’intera corte si riferirà a te in quanto Lady…»

  «Non voglio essere una Lady, Ada.» lo interruppe lei.

  «Conosco i tuoi desideri. Sai che non ho nulla in contrario.»

  «Allora perché sono qui, Ada?»

  Thranduil aveva deciso di mantenere le distanze, di non cedere a scatti d’ira improvvisi causati dall’insolenza della giovane elfa, di mantenere un tono pacato e ragionevole per non ferirla. Ma sentire quell’epiteto una terza volta lo fece crollare.

  «Non puoi più chiamarmi Ada, Tauriel.»

  Lei lo guardò con occhi sgranati. L’aveva ferita.

  «Come ho detto, stai crescendo. È sconveniente, questa familiarità tra di noi. Io sono il tuo re, il tuo signore. Ma continuerò a essere la tua guida, se vorrai.»

  «Non mi consideri più una figlia?»

  «Tu sei mia figlia come lo sono tutti gli abitanti di questo regno.»

  La tenacia con cui Tauriel tentò di trattenere le lacrime gli mostrò un assaggio della combattente che sarebbe potuta diventare; non avrebbe rinunciato ad allenarla. Ma il distacco, d’ora in poi, sarebbe stato un elemento centrale nei loro rapporti.

  Il suo rifiuto di piangere, la forza che impiegò nel non ribattere, il comprendere ‒ seppur a modo suo ‒ la situazione, confermarono a Thranduil ciò che aveva solo avvertito durante l’allenamento: Tauriel era una donna, e come tale aveva iniziato a sviluppare ‒ seppur inconsapevolmente ‒ tutte le armi che le erano proprie, e che avevano il potere di distruggere Thranduil.



gwinig = piccola, bambina


Ho creato una bacheca Pinterest per questa fic, spero darete un'occhiata ( https://pin.it/nIEj9UB )

13

  Tauriel era diventata piuttosto brava a ignorare i pensieri spiacevoli. Ogni volta che ne avvertiva uno farsi strada nella mente, lo bloccava e lo mandava via, concentrandosi su cose diverse, piccoli particolari che le facevano superare la giornata. Allora era facile non pensare che le stagioni cambiavano ma lei ancora non riusciva a impugnare un’arma; era facile accettare che ormai sarebbe stato il Capitano Belthil a gestire la sicurezza del regno, forse per sempre; era facile ignorare il modo in cui il re la ignorava. 

  Passava le giornate in armeria, a pulire spade e pugnali, a riparare frecce e archi, e quando i soldati rientravano dalle ronde o dalle esercitazioni senza neanche degnarla di uno sguardo, passava il resto del tempo ad immaginare come sarebbe stato essere lì fuori con loro. Si sentiva inutile. Combattere era ciò a cui aveva dedicato la vita, e adesso che non poteva cosa avrebbe fatto? Cos’era? Chi era?

  Le sembrava di essere sospesa in un tempo che scorreva senza di lei. Vedeva i progressi e i successi degli altri, e si sentiva bloccata. La sua stessa vita stava scorrendo senza di lei. Si chiedeva perché il tempo nel presente sembrasse così infinito e lento per poi scappare in un attimo ed essere già passato. Avvertiva il peso degli anni, delle cose che non aveva fatto, delle persone che aveva perso. Non si sentiva più se stessa. Percepiva ancora qualcosa, dentro, che aveva il potenziale di risvegliarla e di farla ritornare ad essere, ma non riusciva ad aggrapparvisi o a tirarlo fuori. Forse era questo che significava lasciarsi morire. Ma Tauriel non voleva morire. Aveva ancora delle ragioni per vivere, e ritornare a combattere era una di quelle.

  Se solo avesse saputo cosa fare.

§

  Tauriel aveva perso il suo fuoco, e Thranduil se ne addossava la colpa.

  Vederla così spenta gli faceva avvertire un dolore al petto, peggiore di qualsiasi ferita avesse mai avuto. La osservava trascinarsi nell’apatia della vita come se non appartenesse veramente a quel mondo. Come se il suo posto non fosse da nessuna parte. E Thranduil avrebbe voluto dirle che le avrebbe mostrato lui il suo posto, che lui sapeva a chi apparteneva, qual era la sua casa. Ma lei lo avrebbe ascoltato? Dopo il modo in cui l’aveva respinta? 

  Era stato sul punto di darle tutto, tutto se stesso e tutto quello che aveva. Poi lo aveva visto: lei non era pronta. Credeva che lui avrebbe potuto salvarla, che quello che c’era tra loro avrebbe potuto regalarle un posto nel mondo, o quanto meno un po’ di pace per la sua mente seviziata. Ma Thranduil non poteva darle la salvezza, non come le sue lebbra avevano chiesto e non come avevano chiesto i suoi occhi. Il loro era un tipo di amore che non portava alla salvezza. Perché, negli occhi di Tauriel, Thranduil aveva visto la propria stoltezza. Se solo lei lo avesse sfiorato, guardato, baciato ancora una volta… Lui l’avrebbe condotta alla dannazione. Perché era vero che lei non era pronta, ma lui era altrettanto impreparato. Non ricordava più in che modo si amasse una donna. Temeva che ad ogni suo tocco la pelle di lei sarebbe bruciata, fino ad annerirsi, fino a scomparire. 

  Ora si ritrovava costretto ad osservare Tauriel appassire come un fiore dimenticato.

  «Non posso salvarti, Tauriel.» aveva deciso di dirle un giorno di molte settimane prima. «Solo tu puoi farlo.»

  Quelle parole non avevano scalfito la neutra espressione dell’elfa, che si era limitata a voltarsi e lasciarlo solo, con l’amaro in bocca e nel cuore. Ciò che aveva visto nel volto di lei quel giorno infestava i suoi incubi: rassegnazione, la rassegnazione più totale ad una vita che non era vita.

  Non siamo fatti per sopravvivere. Pensava spesso a quelle parole; quando era più giovane, avevano avuto un significato diverso. Solo ora sentiva di comprenderne appieno ogni sfumatura.

  Tauriel non era fatta per sopravvivere. Meritava una vita che fosse piena, piena di felicità, di dubbi, di passi falsi, di lacrime amare e dolci, di risate e di amore. Amore. Quante cose non poteva darle. Quante mura e catene e obblighi li imprigionavano.

  Erano entrambi così testardi; si ritrovò a sorridere mentre lo pensava. Tauriel gli aveva sempre dato del filo da torcere, e lui sapeva che non se ne sarebbe mai stancato. Mai si sarebbe saziato delle  sue proteste, del modo in cui sollevava il mento quando veniva interrotta, del modo in cui schiudeva leggermente le labbra quando sapeva di non poter dire ciò che stava realmente pensando. Del suo fuoco.

  Forse non poteva darle felicità e risate e amore, ma le avrebbe dato la forza per ritrovare se stessa. E se la dannazione era tutto ciò che lui poteva prometterle, allora le avrebbe insegnato a farsi strada tra le fiamme della perdizione.

14

    Il palazzo fremeva per i festeggiamenti. Tauriel non ricordava neanche quale fosse l’occasione, non le importava. Ben poco le importava in quei giorni. Era all’esterno, a cibarsi di aria notturna e cieli stellati, di silenzio e pensieri turbati. Con la schiena a terra, sentiva il freddo del terreno penetrarle le ossa, mentre giocherellava con le foglie che le capitavano sottomano. La semplice camicia che indossava era talmente fina che sentiva la pelle formicolare quando il vento agitava i fili d’erba intorno a lei.

  In sere come quella si convinceva di poter quasi continuare a vivere così. Era difficile cedere all’oscurità quando al mondo esistevano cose come le stelle e la brezza notturna. Forse si sarebbe dovuta semplicemente accontentare: allora avrebbe imparato ad essere felice per ciò che aveva e avrebbe smesso di punirsi per ciò che non poteva avere.

  «Non mi hai sentito arrivare, Tauriel?»

  Sì, lo aveva sentito. Aveva sentito il fruscio delle sue vesti e i suoi passi leggeri sulle foglie e il ritmo del suo respiro che avrebbe potuto riconoscere tra mille. Ma non si era mossa. Lo aveva accolto come avrebbe accolto la morte: inerte.

  «In piedi, Tauriel.» le ordinò.

  Lei rise. Era così pedante, arrogante, borioso. Un tempo, sentendo quel tono, sarebbe scattata, avrebbe obbedito senza battere ciglio; forse avrebbe protestato un po’, all’inizio, ma poi avrebbe fatto quello che il suo re le comandava. Adesso le veniva solo da ridere.

  «Subito, Tauriel.»

  «A che serve?»

  «Prego?»

  Avrebbe voluto canzonarlo, ripetere quel Prego? in modo derisorio e irrevocabilmente irrispettoso. Sentiva come l’istinto di cacciarsi nei guai, una sensazione che la trascinava a fondo e le faceva promesse indicibili ‒ posso ridarti le tue emozioni, i tuoi sentimenti, le tue percezioni, sembrava dire.

  «Cosa dovrei alzarmi a fare?» replicò Tauriel. «Ormai ho deciso: è così che finirò la mia vita.»

  Anche stavolta sentì immediatamente i movimenti di Thranduil ma non riuscì a fare niente quando lui la sollevò da terra stringendole un braccio fino a farle male. Tauriel non avrebbe saputo dire cosa la sconvolgesse di più: se l’azione improvvisa e altrettanto imprevedibile del re, o la sensazione di dolore che sembrava così simile al piacere. Quella stretta intorno al braccio sembrava aver risvegliato tutte le sue terminazioni nervose, e la sua mente stava ricevendo talmente tanti messaggi ‒ sono qui sono viva esisto mi sta toccando sono qui esisto ‒ che era impossibile tenere traccia di tutti. Il calore di un’altra persona ‒ il suo calore, il suo tocco ‒ la riportò in quel mondo che lei credeva di aver già abbandonato, rendendola di nuovo terrena. Era lì, era viva, esisteva ancora.

  «Finché sarai nel mio regno non ti permetterò di lasciarti morire.» le disse a denti stretti Thranduil.

  Tauriel strattonò il braccio con violenza e lui lasciò la presa.

  «Allora me ne andrò!»

  «Non te lo permetto!»

  Thranduil era furioso, ma a Tauriel veniva solo da ridere, una risata amara e rassegnata.

  «Quante cose non mi permetti.» replicò sprezzante. «Tu non sei mio padre. Non sei il mio compagno. E non sei il mio re.»

  «Osi sfidarmi di nuovo?» Gli occhi di Thranduil furono attraversati da un lampo di follia.

  Tauriel non sapeva cosa rispondere. Cosa stava facendo? Perché si stava comportando in quel modo? Avvertì di nuovo il richiamo del pericolo, quella voglia di fare qualcosa di sbagliato solo per cercare di provare qualcosa, qualsiasi cosa. Avrebbe sfidato di nuovo il re? Quella parte di lei che cercava guai voleva, lo voleva davvero tanto. Nel peggiore dei casi, lui l’avrebbe esiliata, ed era quello che lei cercava. Non era così?

  Thranduil aveva sicuramente percepito la discussione interiore di Tauriel. Rise, e quel suono riecheggiò tra gli alberi, infestando la foresta e perseguitando Tauriel.

  «E come pensi di fare?» le chiese, ancora divertito. «Sei debole. È passato troppo tempo dall’ultima volta che hai impugnato un’arma.»

  Thranduil era spietato. Il suo corpo emanava un calore infernale, la sua vicinanza era come una mano che spingeva Tauriel sul bordo dell’abisso. Non sarebbe riuscita a resistere.

  «Non puoi niente contro di me.» disse il re, avvicinandosi ancora, fino a che il loro volti non furono a pochi centimetri. «Niente.»

  Tauriel lo schiaffeggiò.

  Lo sconcerto che si manifestò nel volto di Thranduil non trovò spazio nella mente di Tauriel. Lo aveva colpito, aveva voluto farlo, era stata provocata, e non si era mai sentita più viva. Lo spintonò, in attesa di una sua reazione. Non gli avrebbe permesso di evitare il conflitto, di farsi colpire senza difendersi o semplicemente di andarsene. 

  Lo spinse di nuovo, facendolo indietreggiare. Ogni fibra del suo essere sembrava essersi risvegliata da un lungo letargo, e Tauriel riusciva a percepire il proprio corpo nella sua interezza e nei suoi singoli particolari. Si ritrovò invasa da una sensazione così distante eppure così familiare, quella sensazione che avvertiva solo durante la lotta: adrenalina.

  «Attenta, piccola lyg.» sibilò Thranduil. «Non vuoi invischiarti in battaglie che non puoi affrontare.»

  La posa del re si era fatta più rigida, i piedi ben saldi a terra, le mani leggermente sollevate in attesa di parare eventuali colpi: era pronto a lottare. Non si sarebbe fatto da parte, era pronto a tenerle testa. Tauriel sorrise.

  Sferrò un pungo che non andò a segno, perché lui le bloccò il braccio. Si liberò e tornò di nuovo all’attacco, senza esitazioni e senza paure. Impegnati in una danza sotto le stelle, i loro colpi si fecero più concitati, i respiri più affannati, fino a che l’intero mondo sparì per lasciare spazio a loro due, ai loro corpi, a quella danza dal sapore amaro.

  Tauriel era estatica. Per lungo tempo era stata convinta di non poter più utilizzare armi, mentre l’arma principale era sempre stata con lei: il proprio corpo, la propria forza, cose che nessuno avrebbe mai potuto portarle via.

  Il labbro di Thranduil aveva iniziato a sanguinare, e il modo in cui questo metteva in evidenza la sua bocca era fonte di turbamento per Tauriel; i suoi occhi erano costantemente riportati alle labbra del re. Quella distrazione le costò cara: Thranduil l’aveva imprigionata, schiena contro petto, con una mano intorno alla vita e un pugnale alla gola.

  «Non sei abbastanza forte per battere il tuo re, piccola Tauriel.» le sibilò all’orecchio, con il fiato caldo e affannato che le soffiava sui capelli. «Ma posso lasciarti vincere, per stavolta.» 

  Non le piaceva il tono che lui aveva usato. Era provocante, allettante, prometteva cose indicibili, inconfessabili, depravate. Thranduil era inebriante.

  «Devi solamente disarmarmi.»

  Tauriel strattonò per liberarsi, ma la presa del re era salda e onnipresente. Non l’avrebbe fatto, non avrebbe ceduto al suo gioco.

  «Non è difficile.» le disse. «Devi solo strapparmi questo pugnale di mano.» Si avvicinò ancora di più all’orecchio di Tauriel, e le parlo con un sussurro udibile a mala pena. «Te lo lascerò fare.»

  Tauriel chiuse gli occhi. Sentiva odore di neve, sentiva il gelo sulla pelle. Sentiva che di lì a poco sarebbe successo qualcosa di terribile.

  «Ti lascerò prendere il pugnale. Ma sei tu che devi fare il primo passo.»

  Una lacrima solcò la pelle di Tauriel. Erano le braccia del re che la circondavano, era il suo calore che le infestava il corpo. Allora perché lo sentiva distante? Perché si sentiva come sulla cima di una montagna in procinto di affrontare la morte?

  I suoi ricordi erano fatti di occhi marroni e capelli scuri, colori caldi che contrastavano con il gelo delle montagne. Il suo presente era infestato da occhi di ghiaccio e vesti chiare, da un fuoco che sembrava non poter trovare posto in mezzo a tutto quel bianco. Ma era il fuoco che adesso ardeva in lei. Forse non avrebbe mai dimenticato il sangue sulla neve e le mani che un tempo l’avevano stretta  farsi rigide e fredde. Ma forse non avrebbe lasciato che quei ricordi deturpassero il suo futuro.

  «Non sei forte come credi di essere.»

  Non era sicura di chi avesse pronunciato quella frase, se il re o la sua voce interiore. Ma, in ogni caso, Tauriel sapeva che si trattava di una menzogna.

  «Disarmami.» continuava a ripetere Thranduil. «Mostrami chi sei. Mostrami che non ho sbagliato nel riporre in te la mia fiducia. Dimostrami che sei davvero chi credi di essere!»

  Con un grido selvaggio, Tauriel si liberò dalla presa del re, tenendo una stretta ferrea intorno all’impugnatura del pugnale, spingendo il re contro un albero e lasciandolo ansimante alla propria mercé. Disarmato, affaticato, turbato, e con la lama a pochi centimetri dalla gola.

  Per un momento, Tauriel sentì la mano tirare, il manico dell’arma quasi scivoloso, come se il pugnale volesse sottrarsi alla sua presa. Ma lei non lo lasciò, e quando guardò Thranduil negli occhi, vi trovò lo stesso fuoco che lei si sentiva dentro. Poi Thranduil le prese il volto tra le mani e la baciò. La baciò come se si stessero dicendo addio, come fossero rimasti gli ultimi esseri sulla terra. La baciò per dirle Sono fiero di te, e un migliaio di altre parole che non sarebbe mai riuscito a comunicarle a voce. 

Fu allora che Tauriel lasciò andare il pugnale.

15

day slowly turning into night

my hands are shaky and I don't feel right

again

my friend

oh, I’m just waiting on the wild sun

baby, are the lies they told us all true?

I don't know what to do

I don't know how to stop this time

maybe all the dreams I had were never real

I don't know how to feel

I don't know how to feel this

oh, I’m just waiting on the wild sun

- wild sun, the strumbellas

————————————————————————————————————————

  Thranduil voleva ricordare il sapore di Tauriel per sempre. Imprimerlo nella memoria e sulla lingua, per continuare a gustarla anche quando era lontana. 

  Voleva stringerla fino a marchiarle la pelle, lasciare il proprio segno infuocato su quel candore etereo, di modo che lei avvertisse il suo tocco anche quando erano separati.

  Voleva che tutti sapessero che lei era sua e lui era suo, che si appartenevano ed erano destinati, che erano legati non solo dall’amore, ma soprattutto dal dolore.

  Voleva che fosse sua per sempre.

  La voleva.

§

  Tauriel aveva dimenticato il pugnale. Aveva dimenticato di aver picchiato il re, di averlo atterrato, di avergli mancato di rispetto ‒ di nuovo. Perché adesso lui era su di lei, i loro corpi erano un’unica entità, e lui non l’avrebbe lasciata andare.

  Prima di potersi trattenere, iniziò a piangere. Quando Thranduil sentì il sapore delle lacrime tra le loro bocche, la allontanò da sé per osservarla in volto. Lei teneva gli occhi tenacemente chiusi.

  «Tauriel, guardami.»

  Le lacrime continuavano a scendere dai suoi occhi serrati, e Thranduil avvertì un moto di tenerezza nel pensare che anche nel dolore, anche nei suoi momenti più deboli, si manteneva ostinata come sempre. Le carezzò una guancia, e il gesto si portò via una lacrima.

  «Apri gli occhi, meleth nîn. Guardami.»

  La dolcezza in quel tono e in quella carezza la convinsero ad assecondarlo. Aveva avuto paura di aprire gli occhi, di vedere di nuovo l’espressione dura del re, di sentirlo dire ancora una volta che non potevano fare ciò che stavano facendo, perché non era permesso, non era lecito. Ma quando i loro sguardi si incontrarono Tauriel fu invasa da un’ondata di affetto e sicurezza e amore. Un amore ancora imperfetto, certo, macchiato dal sangue, contaminato dal dolore, indebolito dalla caparbietà; ma inequivocabilmente amore.

  «Ce l’hai fatta, Tauriel.»

  Altre lacrime le scesero dagli occhi; dolore, sollievo e paura si mescolarono in una confusione di sentimenti. Scuotendo la testa, si liberò dalla stretta di Thranduil e gli voltò le spalle.

  «Non ho fatto niente.» replicò. «Mi hai provocato. E mi hai lasciato vincere.»

  «Non ti ho lasciato vincere.» disse lui. «Non l’ho mai fatto.»

  «Hai avuto pietà di me.» Tauriel si voltò di scatto, il volto contorto in una smorfia d’ira. «Della povera, piccola Tauriel, che non riesce più a fare niente da sola.»

  Thranduil scosse la testa in modo concitato.

  «Non è questo…»

  «È forse un tuo modo perverso per assicurarti che non me ne andrò? Sai essere così crudele?»

  «Hai frainteso.»

  «Prenderti gioco di me non ti assicurerà la mia presenza al tuo fianco. Preferisco lasciare il regno piuttosto che essere il tuo animale da compagnia.»

  «Tauriel, farn!»

  La voce del re riecheggiò nel bosco, autoritaria e risoluta; non ammetteva repliche. Ma Tauriel non era mai stata brava a tenersi i propri pensieri per sé.

  «Mi hai umiliata.» disse, e adesso la foresta echeggiava con le sue parole, ben più potenti dell’urlo del re. «Mi hai tenuta con te solo per imprigionarmi, reprimendo la mia libertà, perché non sopportavi di perdere il controllo su un altro dei tuoi preziosi sudditi. Perché Legolas se n’è andato, e tu hai sfogato il tuo dolore su di me! Non hai potuto trattenere lui, così hai impedito a me di lasciarti!»

  «Ti ho tenuta con me perché non potevo sopportare di tornare senza di te!»

  Forse nelle parole di Tauriel c’era del vero. Forse la sua presenza sopperiva alla mancanza di Legolas; forse lei era l’unico appiglio di Thranduil ad una vita passata, una vita di cui anche Legolas faceva parte; forse suo figlio aveva lasciato un vuoto che solo un altro tipo di amore avrebbe potuto riempire. Forse Thranduil avrebbe dovuto imparare a discernere il suo amore per Legolas dall’amore in generale, e non lasciare che il primo contagiasse il secondo. 

  Ma se a Tauriel era stato concesso di tornare a casa era perché, dal momento in cui gli aveva puntato l’arco contro nel mezzo della battaglia, Thranduil si era rifiutato di immaginare un futuro senza di lei. Perché quando l’aveva trovata in mezzo alla neve a piangere sul corpo del nano che aveva amato, aveva sperato di poter meritare un amore simile, di meritarlo da lei.

  Gli occhi di Tauriel erano grandi e lucidi. Thranduil poteva vedere i dubbi che l’avevano assalita, l’insicurezza nei confronti delle sue parole, l’incertezza nell’interpretarle. Aveva davvero detto ciò che lei pensava?

  «Non potevo perderti.»

  «Allora perché trattarmi così? Perché ignorarmi per settimane dopo avermi dato tanto?»

  «Perché non ero convinto di poterti dare di più. E tu meriti di più, Tauriel.»

  «Anche tu.»

  Thranduil sollevò lo sguardo, e vide che lei gli stava tendendo la mano. SI avvicinò con cautela, come di fronte ad una creatura del bosco per evitarle di spaventarla e farla fuggire.

  Le dita di Tauriel volarono leggere al suo volto, gli sfiorarono appena la guancia, tremanti e incerte. Thnrauil rabbrividì. Lo stava toccando come se fosse fragile, come se potesse rompersi, come se lo considerasse prezioso. L’affetto di Tauriel era qualcosa a cui ancora faticava a credere. Le aveva dato così tanti motivi per odiarlo. Quando gli passò il pollice sulle labbra, la bocca gli schiuse leggermente, e quasi sentì il sapore di lei; avvertì una fitta allo stomaco quando si rese conto che era un sapore che conosceva bene, e non che immaginava e basta, non più.

  L’attimo dopo non era più lì: aveva raccolto il pugnale e glielo stava porgendo.

  «Aiutami. Ti prego.»

  Le girò intorno, chiuse la mano intorno al pugnale sopra quella di lei, l’altra mano poggiata sul suo fianco morbido. Thranduil fece ruotare il polso per soppesare l’arma, guidando allo stesso modo quello di Tauriel, e insieme affondarono la lama in un nemico invisibile.

  Tauriel sentì le proprie labbra piegarsi in un sorriso: era da tempo che non faceva un affondo con un’arma. Thranduil era lì a guidare ogni suo movimento. Col passare della notte, con Tauriel che acquistava sempre più sicurezza nel maneggiare il pugnale, si sontrarono in veri e propri duelli; fino a che, al sorgere del sole, Tauriel aveva messo da parte i propri fantasmi, gli spettri che le avevano infestato la mente avvelenato gli arti, i mostri che si era portata dietro dalla guerra e quelli che condivideva con Thranduil.

  «Mi hai salvato.» disse Tauriel a Thranduil.

  «E tu hai salvato me, maethor nîn.» disse Thranduil a Tauriel.

  C’era ancora tanto da imparare. C’erano altri demoni da combattere, altri fantasmi da affrontare; altre giornate in cui il vuoto sarebbe stato incolmabile; altre notti passate a sconfiggere le paure, passate a pregare per un nuovo sole, a sperare in un giorno più luminoso. Ci sarebbe stato altro dolore, accompagnato da insicurezza e inadeguatezza. Ci sarebbe stata innocenza, e momenti in cui l’innocenza sarebbe stata messa da parte. Ci sarebbe stata comprensione, indulgenza e amore. Soprattutto amore.

  Il sole era sorto. Era un nuovo giorno.

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as the world comes to an end

I'll be here to hold your hand

because you're my king and I'm your lionheart 

- king and lionheart, of monsters and men

meleth nîn = amore mio

maethor nîn = mia guerriera

farn! = basta!

il giorno si trasforma in notte

mi tremano le mani e mi sento sbagliata

di nuovo

amico mio

oh, aspetto solo il sole selvaggio

sono vere tutte le bugie che ci hanno detto?

non so cosa fare

non so come fermarmi stavolta

forse tutti i sogni che ho fatto non erano reali

non so come sentirmi

non so come sentire questo

oh, aspetto solo il sole selvaggio

§

mentre il mondo si avvicina alla sua fine

io sarò lì per stringerti la mano

perché tu sei il mio re e io il tuo cuor di leone

Be’, è finita. Spero abbiate apprezzato il finale. Sono davvero contenta di aver concluso questa storia, e devo tutto a chi mi ha convinto a riprendere il lavoro dopo più di un anno, a chi ha recensito in modo sempre così fantastico, e a chi ha amato la storia in silenzio. 

Non posso dire che sarà l’ultima volta che scrivo di questi due, li porto nel cuore. 

Grazie a tutti.