N.B. Questa storia, nata come ONE SHOT, si è appena trasformata in una "LONG". Ringrazio chi mi ha invitata a continuarla e a mettermi ulteriormente alla prova! Di seguito, trovate inalterata la nota introduttiva e il testo del primo capitolo: "Lo avevo promesso, a chi legge i miei soliti "MISSING MOMENT" che nulla tolgono e nulla aggiungono alla trama originale, che ci avrei riprovato... avrei riprovato con un "WHAT IF" e così è stato! Dopo SOLDATO BLU e NON FERMARTI... Ecco questa prova, più difficile del previsto perché AMO Oscar nella sua femminile mascolinità, nella fase dell'uniforme BLU. Qui entrano in gioco altri fattori..." 
Buona lettura e grazie ad AMANTEA che mi ha spronata a provarci!


"Non posso... Proprio non posso..." 



La carrozza procedeva a sobbalzi, togliendole il fiato. Il corpetto troppo stretto le disegnava spietatamente ossa e forme che non si era mai nemmeno accorta di avere. Ma niente era paragonabile al groppo che le serrava la gola… Inutile cercare di distrarsi fissando lo sguardo sulle ombre che sfilavano davanti al finestrino, come informi soldati in parata.
La pelle esposta, profumata e candida, gli orli fastidiosi dell’abito scollato, il collo scoperto e il peso di quel fermaglio che le fissava i capelli in alto, sulla nuca, celebravano sfacciatamente quel momento e la decisione presa. Deprecabile, forse.
Oscar piegò le labbra in un sorriso di scherno rivolto esclusivamente a se stessa, mentre le guance si imporporavano involontariamente.
Sciocca ragazzina! Pensò, denigrandosi.
Batté le palpebre un paio di volte. Sorprendendosi di quel gesto così naturale ma  che non le apparteneva. Un’ombra di imbarazzata timidezza trasformò il suo sorriso in un’espressione incredula. Dov’era finita la sua cara, vecchia Oscar, quella sera? L’inflessibile e razionale comandante delle Guardie Reali? Giocò un poco con la cucitura di un guanto, tormentando la punta di un dito. Poi sollevò lo sguardo e lo rivolse al finestrino, sfiorando con la fronte il panneggio morbido della piccola tenda di damasco.
Concentrandosi, riuscì a cogliere il proprio riflesso nel vetro. Fissò quegli occhi trasfigurati da un’eccitazione febbrile. Occhi di donna, constatò caustica. Occhi desiderosi e ansiosi di vederlo. Di piacergli. Di conquistarlo. A discapito di lei… la Regina.  
Quel pensiero la turbò, poi una sensazione nuova e sconosciuta le scaldò le viscere e gustò il piacere intenso della competizione, quella femminile, e il suo riflesso vibrò di una luce nuova. Una sicurezza insolita mista ad un moto di ribellione.
Scacciò con irritazione il pensiero di lei, della sua Regina. Lei che non si sarebbe presentata quella sera. Lei che non avrebbe dovuto indugiare in quella relazione clandestina, mettendo a repentaglio non solo la propria famiglia ma l’intera Francia…
Aveva deciso di non pensare, Oscar. Di non pensare a lei, quella sera e al giuramento prestato per servirla, sempre e comunque, con onore, fedeltà e rispetto. Quale rispetto aveva Oscar, quella sera, per la sua Regina? Quale fedeltà, se vigliaccamente aveva deciso di prendere il suo posto nel cuore dell’unico uomo che pensava avrebbe mai potuto amare? Quale onore poteva esserci in tutto questo?
Distolse lo sguardo dal volto pallido della sconosciuta che la fissava impunemente. Strinse le mani abbandonate in grembo. Serrò le labbra.
Perché sentirsi in colpa? Maria Antonietta non avrebbe dovuto amarlo… lei sì. Lei avrebbe potuto…
Perché non prendersi quel poco di felicità, allora? Una sera, una soltanto… Perché reprimersi e nascondersi ai suoi occhi, a quegli occhi color del  mare in tempesta? Un nuovo sobbalzo accompagnò il languore, dolorosamente piacevole, che la investì nel rievocare il suo sguardo. Abbassò le palpebre. Sorrise. In fondo, cosa stava facendo di male?
Eppure l’imbarazzo si profuse su tutta quella sua pelle esposta, colorandola di un rosso intenso. Decise ancora una volta di non pensare... e forse sarebbe passato tutto.
Si volse di scatto, ancora verso il finestrino. Evitò di mettere a fuoco il riflesso di quell’estranea bionda. Contò le ombre. Ascoltò la cantilena cigolante delle ruote che macinavano la strada. Poi un sobbalzo, l’ennesimo, e la carrozza si fermò.
Il silenzio della notte si impadronì dell’abitacolo. Il buio le scivolò addosso, pesante. Oscar attese pazientemente che la vettura si rimettesse in movimento. Ma l’attesa fu vana. Afferrò le gonne, ingombranti e sciocche, e si sporse fino a spalancare la porta con un gesto secco e indispettito.  
«André! » richiamò sferzando l’aria con la sua particolare voce roca «André! » ripeté senza ottenere risposta.
Una pessima idea! Ecco cosa era stata. Una pessima idea, si rimproverò.
André non avrebbe dovuto accompagnarla, quella sera. La sua presenza non era affatto indispensabile.
Mostrarsi in abiti femminili ai suoi occhi, abituati a pantaloni, stivali e  camicie, era stato il primo errore!
André l’aveva penetrata con quel suo sguardo irriverente e sornione, annientandola, spazzando via in un battito di ciglia la sua ostentata sicurezza, fragile come il più sottile bicchiere di cristallo.  Ma in fondo, cosa poteva aspettarsi da lui?  Dal compagno di giochi e di bevute, da chi le era cresciuto accanto vedendo solo un amico, un soldato, l’erede perfetto della famiglia Jarjays… dimenticandosi che sotto quella maschera batteva il cuore di una donna. Una donna innamorata…
Cosa poteva saperne André? Erano cambiati, erano cresciuti… condividevano ancora quasi tutto, ma non più “tutto”… Certo non poteva aspettarsi che la comprendesse, adesso. Non poteva aspettarsi la sua complicità… Che dimenticasse il ragazzaccio sdraiato sull’erba al suo fianco, intento a  riprendere fiato dopo l’ennesima scazzottata, e si complimentasse con lei, imbarazzata statuina di gelido marmo, per la prima volta fasciata da un elegante abito da sera. Inaspettata apparizione in cima a quelle scale che tante volte avevano percorso insieme, scivolando sulla balaustra.
Imbarazzo. Ecco cosa aveva provato, Oscar, di fronte a quegli occhi. La prova più difficile. Tutto il resto, con tutti gli altri, sarebbe stato facile… non così con André. Non gli doveva spiegazioni, comunque. E non gliene diede.
Negando la propria vergogna, addebitando l’irritazione al suo comportamento, lo aveva congedato ritrovandolo poi inaspettatamente in cassetta.
«Ti accompagno io» le aveva detto, grave.
Gli aveva semplicemente lanciato un’occhiata altezzosa e quando lui aveva abbassato lo sguardo, stemperando l’atmosfera con quel suo dannato sorriso disarmante, era salita in carrozza convinta che quello sarebbe stato il secondo errore della serata.
Ora, la carrozza era ferma là dove non avrebbe dovuto trovarsi. In un punto imprecisato sulla strada che conduceva a Versailles, a ridosso di un canale placido e quasi silenzioso. E di André nessuna traccia.
Oscar lasciò l’abitacolo.  L’aria fresca della sera le sfiorò le braccia nude, scivolandole sul collo, le spalle e il seno stretto nel corsetto. Le scarpette da ballo la destabilizzarono. Ritrovò l’equilibrio e lo vide, André.  
Ammantato dall’oscurità, il suo profilo le apparì chiaro. Lo conosceva così bene che non sarebbe stato possibile confondersi. Seduto incomprensibilmente sul ciglio erboso, le gambe piegate, un braccio appoggiato al ginocchio e una mano alle labbra. Inconfondibile. Oscar credette di vedere anche il filo d’erba con il quale si divertiva a emettere un suono stridulo e familiare.
«André» mormorò rasserenata da quell’immagine, eppure sulle spine.
L’attendente si volse, lentamente, fino a sfiorare la stoffa della giacca con la guancia per guardarla.
«E’ una bella serata, vero Oscar? »
Oscar serrò le labbra. Perplessa e infastidita.
«E’ per questo che ti sei fermato, André? » lo canzonò aspramente. «Riprendi il tuo posto e andiamo. Non voglio fare tardi. Lo sai che non lo sopporto» lo esortò seccamente, voltandogli le spalle, pronta a salire in carrozza.
«No»
Oscar s’irrigidì, fermandosi. Sgranò gli occhi. Girò appena la testa.
«Cosa hai detto, André?» la sua voce roca era già vibrante di collera e la sua espressione contrastava visibilmente con l’elegante abito da sera.
André si alzò lentamente. La guardò. Fermo sul ciglio della strada. Eretto in tutta la propria possente figura d’uomo.
Un filo di luce dorata, un riverbero forse dell’acqua sottostante il viale, metteva in risalto il profilo ampio delle spalle, i fianchi snelli, le lunghe gambe tornite.
«Hai sentito bene, Oscar» confermò l’attendente. Lo sguardo fisso sulla figura sinuosa della padrona in collera. «Ho sempre obbedito a ogni tuo ordine…» scandì con fermezza. «Ma non questa sera, Oscar… Non adesso»
Oscar si volse, in tutta la sua collerica fierezza ma non fece in tempo a ribattere.
André le afferrò prima un polso poi l’altro. Stringendoli entrambi e trascinandola verso di sé, ottenne di ritrovarsela addosso.
«Non  posso portarti da lui, proprio non posso…» mormorò dolorosamente, sfiorandole i seni con il fiato caldo. «Non chiedermi questo» gemette fissandola negli occhi, abbassando leggermente le palpebre sulle iridi verdi, torbide di desiderio inespresso «Non farlo, Oscar…». Lasciò libero uno di quei polsi sottili e portò la mano alla sua nuca, cingendola con la più dolce e più ferma delle carezze.
Oscar fu percorsa da un brivido. Tentò istintivamente di ritrarsi. Ma lui la trattenne. Forte. Certo che si sarebbe pentito di quel che stava facendo. Deciso a non perderla. Cercò e sigillò le sue labbra con un bacio ardente. Incredulo e pago. Mentre un gemito e un fremito passavano dalle sua bocca affamata a quella di lei, così tenera e dolce. Inaspettatamente docile e poi pronta a irrigidirsi e a respingerlo, solo un attimo dopo. Allargò le dita che le trattenevano la nuca e assicurando meglio la presa le impedì di scacciarlo. Le portò il braccio dietro la schiena e la cinse tenendola stretta. Impedendole di fuggire. Perché sarebbe fuggita, Oscar. La conosceva…
Inebriato dal suo profumo, vinto da quella pelle morbida e vellutata, soggiogato da quelle labbra desiderate fino allo spasimo, faticò a frenarsi. Eppure lo fece.
Soffocò un gemito e lasciò la sua bocca. Sollevò il mento e si portò Oscar sul cuore. Indugiò in quella stretta, respirando il profumo dei suoi capelli, poi posandovi le labbra in un bacio leggero.
La sentì fremere, la sua Oscar. Recalcitrante e furiosa.
Aumentò l’intensità di quell’abbraccio, aderendo al suo corpo perfetto.
«Voglio che tu sappia una cosa, Oscar…» le mormorò tra i capelli «Io non ho bisogno di un vestito per amarti»
Si staccò da lei, lentamente, calcolando ogni mossa, ogni passo. Fino a mettere tra loro la giusta distanza. Non lo avrebbe raggiunto, se avesse deciso di colpirlo, si disse. Ma non sarebbe stata così lontana da non poterla riprendere, se fosse fuggita.
«Adesso, se vuoi, possiamo andare» mormorò, sogguardandola calmo, incredibilmente calmo.
Oscar abbassò repentinamente lo sguardo. Il respiro corto. Le labbra dischiuse. Immobile dove lui l’aveva lasciata. Poi gli voltò le spalle. Raggiunse la carrozza e svanì al suo interno.
André inspirò profondamente. Serrò le mascella e la seguì, passando accanto alla porta rimasta aperta.
Afferrò lo sportello, pronto ad assolvere al proprio compito di servitore attendente.
«Portami a casa» fu il roco bisbiglio di lei. Inatteso e incolore. Capace di fargli esplodere il cuore di entusiasmo e terrore.
Annuì. Assicurò lo sportello e salì incespicando in cassetta.
Non sapeva cosa sarebbe successo, una vola a Palazzo Jarjayes, ma non gli importava.  Euforico, avrebbe voluto tornare a terra, entrare in quella carrozza e baciarla. Ancora e ancora. E poi stringerla e assaporarla come desiderava da sempre. E farlo ora, che priva della sua corazza si offriva ai suoi occhi come la donna che era.  Ma non lo avrebbe fatto. Non si sarebbe azzardato, pago al solo pensiero di ricondurla a casa.
Nell’abitacolo di quella stessa carrozza, immersa nel silenzio e nel buio di quella notte strana, Oscar avvertiva una spossatezza irreale mentre tutto, attorno a lei, girava e le offuscava la vista. Si arrese, lasciandosi andare contro lo schienale morbido della seduta. Le palpebre socchiuse, le labbra serrate, il respiro accelerato. Una grossa lacrima calda si impigliò tra le ciglia. La sentiva, la accusava.
Piangere… A cosa sarebbe servito, piangere? E perché poi?
La ragazza, incosciente e sfacciata di pochi istanti prima, si era infranta inaspettatamente sulle labbra di un uomo che non aveva mai nemmeno considerato tale.
Con un gesto secco, si liberò dell’acconciatura e i capelli le ricaddero rassicuranti sulle spalle. Sfilò i guanti e li gettò contro la parete di fronte, in un gesto di stizza che voleva dire tutto e niente. Guardò con astio le pieghe dell’abito da sera. Si alzò, mantenendosi faticosamente in piedi, sollevò i pugni e li abbatté contro la parete, innocente barriera tra lei e l’uomo in cassetta, tempestandola violentemente una, due, tre volte.  Poi, riconoscendo la stupidità di quel gesto, si lasciò finalmente cadere sul divanetto, appoggiando la fronte al panneggio della tenda di damasco.
“Accidenti a te, André”, mormorò a fior di labbra, gli occhi dilatati dallo sgomento “Accidenti a te”.
Il conte Hans Axel di Fersen, era, in quel momento, l’ultimo dei suoi pensieri…

Capitolo 2 – Per amore… Solo per amore
 

Con un balzo fu a terra. Non esitò nemmeno un momento. Nessun indugio.
A cosa sarebbe servito? Il tempo trascorso in cassetta, lungo il tragitto che dalle sponde del fiume li aveva ricondotti nel cortile di palazzo Jarjayes non aveva che rafforzato le sue convinzioni.
Oscar ora sapeva e lui, André, non avrebbe fatto un passo indietro.
Che reagisse come meglio credeva, la sua cara amica d’infanzia. Era arrivato il momento, per entrambi, di dismettere i panni dei ragazzi per scoprirsi finalmente uomini... Uomo e donna, per la precisione.
Avrebbe sorriso, André, a quella constatazione, in circostanze diverse e se un affilato silenzio non lo avesse investito non appena aperta la portiera della carrozza.
Non un fiato, non una parola. E, cosa ancora più difficile da accettare, non uno sguardo.
André inspirò profondamente. Deciso a non lasciarsi intimorire. Non questa volta.
“Puoi fare e dire tutto quello che vuoi, Oscar” pensò seguendone con lo sguardo l’algida figura snella attraversare il cortile e salire lentamente, uno dopo l’altro, i gradini che l’avrebbero condotta all’entrata. “Ma niente potrà cambiare quello che hai scoperto stasera”. Serrò le labbra, ritrovandovi una traccia di lei. Forse solo  illudendosi di ritrovarvi il suo sapore. “Cosa c’è, Oscar?” pensò ancora,  gli occhi verdi, ingordi incollati a  quelle spalle candide, nascoste una volta di più dai lunghi capelli biondi. “Non hai il coraggio di affrontarmi, stasera? Pensi di umiliarmi, con il tuo silenzio, Oscar?”
Afferrò le redini e serrò la mano a pugno. Perché sorprendersi? Era così che affrontava le cose, quando la si metteva alle strette, in fondo… Con il silenzio, voltandogli le spalle o con una scazzottata.
Con un gesto secco, strattonò i cavalli perché lo seguissero verso la stalla. Li ammansì con un cenno del capo e la voce roca e profonda che conoscevano bene.  
Davvero avrebbe desiderato un confronto? Con lei? Quella sera? In quel preciso momento?
André sogguardò la ghiaia disseminata lungo il tratto di strada che lo separava dalle scuderie. Girò con lo sguardo attorno ad ogni minuscolo sasso. Analizzò quello strano torpore. E l’irritazione si sciolse nuovamente in eccitazione.
Sì, fu la risposta. Sì.
Quella sera si sentiva invincibile.
E per una sera, quella sera, non era di Oscar che si preoccupava. Ma di se stesso e dei propri sentimenti. Come se quell’uscire allo scoperto gli avesse trasfigurato l’anima. L’avesse reso forse un po’ più egoista. Ma diamine, che male c’era a essere un po’ egoisti se si era certi di volere solo il bene dell’altro? Perché era questo che voleva, che desiderava con tutte le sue forze… che aveva sempre desiderato. Il bene di Oscar! E il conte Hans Axel di Fersen, pensò serrando le labbra, il bel conte svedese amante della Regina di Francia non poteva essere il bene di Oscar…
Si sfilò la giacca e gettandola sullo steccato di fronte alle scuderie, liberò i cavalli e sistemò la carrozza. E una volta adempiuto il suo dovere, cercò un angolo del fienile e vi si buttò, incurante degli abiti da sera.
Un persistente formicolio gli divorava il petto, le spalle, il collo e poi giù fino alle gambe, passando per l’inguine. Sapeva esattamente qual era il motivo di quella eccitazione. Non era ancora riuscito a liberarsene e non era nemmeno certo di riuscirci. Non subito, almeno.
 Se un solo sguardo di Oscar lo stordiva e disorientava, stringerla finalmente tra le braccia lo aveva reso folle. Estasiato. Ubriaco.  
Sorrise ancora e questa volta di un sorriso malizioso e suadente. Si portò le mani al volto e vi nascose le guance accese e il respiro affannato.  
Si sollevò di scatto. Un paio di falcate decise  e trovò il secchio con il quale aveva abbeverato i cavalli e dove una sottile falce di luna si rispecchiava placida sul pelo dell’acqua. Lo afferrò con entrambe le mani e sollevandolo sopra la testa se lo rovesciò addosso.
L’acqua fredda gli percorse rapidamente il corpo, dalla testa ai piedi, solleticandogli il collo e carezzandogli il petto, scivolando implacabile sui lombi e sul ventre, inducendogli uno spasmo improvviso, impregnando la stoffa della camicia e dei calzoni che gli si appiccicò addosso.
Rise sommessamente. Pazzo! Pazzo come un cavallo, pensò.
Poi tornò a stendersi, le braccia dietro la nuca.
Socchiuse le palpebre alla luna, avvertì il battito accelerato del cuore e si voltò di scatto, incontrando il tocco ruvido del fieno sulla guancia ancora umida e il suo sapore aspramente dolciastro.
Oscar! pensò.
Allungò un braccio e affondò la mano nella paglia bionda e fresca.  Ne estrasse un ciuffo, ne separò un filo lungo e sottile e se lo portò alle labbra.
Non sarebbe riuscito a dormire, quella notte. A prender sonno. E non per il timore di una sua reazione. Non per il pensiero di una punizione.
Per amore… Solo per amore.
 
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Dopo tanto pensare e soppesare, ecco che decido di proseguire questo “WHAT IF” nato, tempo fa, per essere una “ONE SHOT”. Devo ringraziare le care e affezionate lettrici che mi hanno suggerito di proseguire… di provarci, almeno. E Katia Tumbarello tra queste… Spero non resterà delusa e deciderà di “aver fiducia in me” fino alla fine di questa nuova avventura. Una menzione speciale alla cara MGRANDIER: “lo sai che ogni chiacchierata con te mi è da sprone, sempre! Anche quando siamo k.o.”
Sapete tutte come di solito preferisca  scrivere  “MISSING MOMENTS” piuttosto che “WHAT IF” e questo solo per l’enorme amore che provo per una storia (quella dell’anime) per me già perfetta così com’è. Con “SOLDATO BLU” avevo già fatto un tentativo di “variazione sul tema” anche se, piccoli dettagli a parte, non ho fatto altro che “accodarmi” alla storia completa aggiungendo quelle che mi piacerebbe definire “15 nuove puntate” all’anime (modesta, vero?). Con questa storia, provo un esperimento più “delicato”, ecco… e spero di esserne capace!
 
Grazie a chi vorrà provare a seguirmi!
Sabrina 

 

 

 
 
«André! Ma dove sei finito André! »
La fragile voce della nonna si era fatta aspra e tenace. Quasi perentoria.
André terminò di lavarsi, ravvivò i capelli, strinse accuratamente il nastro blu alla base della nuca e indossò la camicia appesa al forcone.
La notte trascorsa nelle scuderie gli aveva lasciato un leggero indolenzimento all’altezza dei reni. Ma di entrare in casa, chiudersi nella propria stanza, guardare il soffitto o rigirarsi nel letto, pronto a cogliere il minimo movimento di Oscar non sarebbe stato meno angoscioso.
«André!», chiamò di nuovo un’inviperita Marie Grandier, affacciandosi alla finestra nella luce rosata dell’alba «Se non ti fai vedere subito, passerai un mare di guai, ragazzo! » minacciò.
Il ragazzo si palesò.
«Che cosa succede, nonna? » domandò varcando la soglia di palazzo con un largo e accomodante sorriso.
Mani sui fianchi, la donna lo fulminò con lo sguardo.
«Non fare il gradasso, figliolo! » lo redarguì severamente. «Vai subito nello studio del Generale. Madamigella Oscar ha chiesto di te!»
Afferrandolo bruscamente per un braccio, Marie lo invitò a non indugiare.
«Sbrigati e cerca di non farla arrabbiare, la mia Oscar! » continuò imperterrita.
«Credo non abbia passato una buona serata, povera la mia bambina!»
André sollevò impercettibilmente un sopracciglio e senza opporre resistenza si diresse verso lo studio, prima a passi decisi, poi rallentando man mano che vi si avvicinava.
Si rabbuiò. Non aveva cambiato idea e non aveva alcuna intenzione di cambiarla.
Qualunque fosse stato l’umore di Oscar, l’avrebbe affrontata.
Strinse i pugni e di nuovo aumentò il passo. Deciso. Cos’era successo, in fondo? Le aveva semplicemente dichiarato il proprio amore. Perché non doveva esserne almeno lusingata? Baciarla era stato forse azzardato. L’aveva colta di sorpresa e a lei non piaceva essere presa alla sprovvista. Lei, che pretendeva di avere sempre il controllo su tutto. Soprattutto su se stessa. Sorrise e si accorse di sorridere. Ebbene sì, l’aveva sentita fremere di rabbia e con quella rabbia avrebbe dovuto fare i conti, adesso.
Ma cos’era successo in fondo? si ripeté.
Raggiunse lo studio e si fermò davanti alla porta chiusa. La luce fredda dell’alba percorreva blanda il lungo corridoio riccamente ammobiliato. Gli sguardi di “lor signori”, imprigionati nei ritratti di famiglia, erano tutti puntati su quel giovane uomo bruno. Severi e forse un po’ sdegnati.
Bussò con decisione.
Il silenzio.
Di nuovo un sorriso gli piegò le labbra. Era proprio da Oscar, tenerlo sulle spine. Abbattersi su di lui con quei prolungati silenzi.
«Mi cercavi, Oscar? » domandò sornione, varcando la soglia e fermandosi subito dopo averla oltrepassata, pronto all’inevitabile scontro.
«Chiudi la porta, André».
Seduta alla scrivania del generale suo padre, Oscar continuò a scrivere senza sollevare lo sguardo sul proprio attendente.
Smorzando sul nascere un sospiro, André obbedì, poi si volse nuovamente a guardarla, impegnata nella stesura di un qualche documento, tornata nei panni abituali, le lunghe ciocche bionde sciolte sulle spalle, il volto accigliato.  E quando i suoi occhi, affamati di lei,  intercettarono le labbra dalla piega amara, un intenso calore gli pervase lo stomaco. La loro consistenza, il loro sapore sembrarono non aver mai abbandonato le sue. Il petto largo e profondo avvertì chiaramente la dolce pressione di quel corpo tonico e snello, come se ancora la tenesse stretta tra le braccia e avvampò, quando gli occhi di Oscar, sollevatisi inaspettatamente, lo trapassarono, inchiodandolo a terra.  
Sussultò. Dissimulando un lamento. Un mesto mugolio. Ma sapeva dal suo sguardo tagliente e attento che nulla le era sfuggito.
«E’ meglio che te ne vada, André».
La voce roca di Oscar riempì improvvisamente  la stanza.
«Mi hai chiesto tu di venire» rispose lui, accennando un sorriso, pronto ad accettare la sfida.
Un attimo di silenzio e di nuovo quella voce inconfondibile a fendere l’aria.
«Lascerai palazzo Jarjayes oggi stesso»
Oscar non sorrideva. Non sorrideva affatto, notò.
Il tono distaccato delle sue parole e la spietata tranquillità del suo sguardo gli tolsero il fiato.
Schiuse le labbra, inspirando profondamente.
«Tu non…» ma non c’erano parole che potessero reggere il confronto con l’espressione di Oscar.
«Non ti preoccupare per mio padre» proseguì lei, atona,  senza lasciargli il diritto di replica. «Inventerò io una scusa», concluse tornando ad occuparsi di quello che stava facendo.
Disperazione e orgoglio si mescolarono sul volto di André in un’unica espressione. Liquidato!
Tutto si sarebbe aspettato, tranne di essere allontanato in quel modo.
Tutte le sue congetture, la sua baldanza, le sicurezze…
Oscar lo aveva umiliato e affondato in un colpo solo. Il più crudele.
Gli occhi sgranati, André se ne restava immobile e incredulo. Lo sguardo incollato a quella testa bionda, china sul foglio, forse le sue dimissioni.
Possibile fosse così crudele, Oscar? Così distaccata e indifferente? Che fosse in grado di cancellare in un battito di ciglia gli anni trascorsi insieme?
Arrabbiati, Oscar! Prendimi a pugni! Colpiscimi! Non mi ribellerò, non ti fermerò! Ma non punirmi così… gridò la sua anima persa.
Ma non disse nulla di tutto questo. Non diede voce ai pensieri. Non sarebbe servito se non a umiliarsi ancora di più…
Si sentì mancare il respiro. Avvertì forte il desiderio di portare una mano alla gola per liberarla dalla morsa soffocante della disperazione.
Poi comprese. Reclinò leggermente la testa sul petto. L’aria riprese a circolare gradualmente. Sorrise e fu l’ira a impossessarsi di lui, per un attimo.
No, non era affatto indifferente, Oscar. Non era distaccata e fredda come avrebbe voluto far credere. Non era crudele… Era disorientata. Irritata. Terrorizzata.
Riconosceva il suo modo di agire. Oh, certo che lo riconosceva.
«Hai ragione tu, Oscar… Come sempre» disse con la voce più convincente che riuscì a modulare. «Hai ragione. Non potremmo andare avanti così, semplicemente ignorando quanto è successo… » la squadrò, cinico, cogliendo il suo leggero sussulto nonostante si intestardisse a non guardarlo e a scrivere chissà quali inutili e maledette parole.
«Me ne vado», asserì. «Ma lascia che ti dica una cosa… una soltanto. Poi non ne parleremo più…» si umettò le labbra, sollevando orgogliosamente il mento «Ti amo, Oscar. Ti ho sempre amata. Non so nemmeno da quanto» si fermò un istante, il tempo di un respiro. «Puoi mandarmi via, Oscar» riprese lentamente, senza smettere di guardarla «Ma questo non mi allontanerà mai da te» concluse voltandole bruscamente le spalle e abbandonando la stanza. 


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E siamo al terzo capitolo!
Qualcuno forse si aspettava la reazione di Oscar... qualcuno sarà rimasto decisamente deluso. Ma la storia, a questo punto, non è che all'inizio... A voi, care lettrici che avete deciso di seguirmi anche questa volta e che vivrete con me questo "esperimento" (un giorno saprete perché lo definisco tale, anche se, dalle mie precedenti note e premesse qualcosa vi ho già accennato), il compito di ipotizzare il futuro dei nostri eroi... Due parole sull'immagine che accompagna il capitolo: questa volta, giusto per cambiare un po', mi sono divertita con la colorazione digitale. La uso di rado, perché AMO quella tradizionale. Ma ogni tanto ci vuole, no?

A presto, su questi lidi o sul fandom "storico", 
Sabrina 

***
 

***
 

Oscar sedeva al buio.  Le palpebre semi abbassate. Le ciglia a filtrare le tenebre.
Dall’angolo che occupava, aveva la piena visuale sull’intera camera da letto. Dall’ampia finestra che si apriva sulla parete alla sua sinistra, alla porta. Solido baluardo della sua intimità.  
Immobile, composta, ancora completamente vestita, ascoltava il proprio respiro, lento e costante, come se non le appartenesse.
Un formicolio diffuso e una leggera spossatezza l’ammonirono, ricordandole che si era concessa qualche bicchiere di troppo.
Corrugò la fronte, severa, poi  sorrise acidamente.
Eccolo lì, l’algido e intransigente Capitano della Guardia Reale, Oscar Francçois de Jarjayes, a spasimare come una ragazzina per il bel Conte svedese… si denigrò. L’uomo della Regina… ricordò crudelmente a se stessa. Della sua Regina!
Ed era stato per amore di lei che era partito e poi tornato dall’America dove aveva rischiato la vita.  Forse cercato la morte.
E più Oscar ci ragionava, più sentiva di legarsi a lui…
Strinse istintivamente la mano che lo aveva trattenuto, solo poche ore prima, convincendolo inaspettatamente a restare. La strinse tanto forte da avvertire il taglio delle unghie nel palmo serrato a pugno. Sollevò un sopracciglio, quasi fosse sorpresa di se stessa e dell’istinto che l’aveva indotta a parlare.
«Hans Axel di Fersen…» mormorò a fior di labbra e il formicolio, dalle gambe, le assalì le gote leggermente arrossate.
Hans Axel di Fersen…
Pronunciare quel nome… Il tempo di un respiro… Il tempo di morire… Vinta da un dolore che non aveva mai conosciuto prima. Un languore insopportabile e opprimente.
Si alzò, brusca, e altrettanto bruscamente aprì la porta.
Ignorando l’etichetta, incurante di chi avrebbe potuto incontrare, iniziò a percorrere il lungo corridoio che la separava da Fersen. La causa del suo maledetto tormento.
Perché non poteva essere un uomo a tutti gli effetti? Si domandò, furente.  
Perché soffrire le pene, le umiliazioni, le illusioni di entrambi i sessi quando aveva preso la propria strada, aveva fatto la propria scelta?
Aveva deciso di crescere e vivere come un uomo, eppure si era innamorata di lui…
Fin da subito, fin dal primo sguardo.
Ma c’era lei. Lei tra di loro, fin da allora… Fin dal principio.
E cosa avrebbe potuto fare Oscar, vestita della sua uniforme e trincerata dietro a quel suo carattere aspro e un po’ chiuso,  contro il fascino seducente di una vera donna?
Affrettò il passo, spinta dall’ardore dei ricordi che le esplodevano in petto, soffocandola.
Per anni aveva taciuto. Aveva osservato da lontano e in silenzio un amore folle e peccaminoso solleticare, divertire e mettere in ginocchio l’intera Francia.
Aveva giurato di proteggerli, il bel Conte e la giovane Regina. Ligia al proprio dovere. Decisa a dimenticare. Rassegnata a soffrire. Troppo impegnata a rinnegare. Difenderli da tutto e da tutti. Dalle voci, dagli sguardi, dai pettegolezzi e dalla stessa corte, avida e spietata, pronta a puntare il dito contro l’Austriaca, la straniera…
Difenderli da lei! Lei per prima, che non era diversa da coloro che deprecava, in fondo. Perché alla prima occasione, appena se ne era presentata l’opportunità,  aveva deciso di essere egoista. Di tradire. Di pretendere per sé quegli occhi grigi che ad ogni sguardo, anche il più innocente e fugace, la facevano trasalire, la spogliavano di ogni certezza,  ricordandole impietosi ogni volta che, nonostante la sua volontà, nonostante le sue scelte non era altro che una donna e tale sarebbe rimasta!
Lo avrebbe raggiunto, quella sera, la sera del ballo, e preteso. Mostrandosi a lui come non si era mai mostrata a nessuno. Donna come non si era mai sentita.
E se non fosse stato per André…
Oscar rallentò il passo fin quasi a fermarsi. Il braccio a mezz’aria. Il pugno pronto a bussare. Il respiro affannoso. Lo sguardo dilatato, eccitato…
Espirò.
Cosa pensava di fare?
Davvero intendeva entrare in quella stanza?
E poi?
Portò lentamente la mano a sfiorare la porta chiusa. Quasi una carezza.
Abbassò lo sguardo, poi lo sollevò di nuovo puntandolo alla porta, scuro come la notte.  
Afferrò la maniglia. Strinse forte il pomo d’ottone, avvertendo la morsa fredda del metallo.
Un passo indietro. Quasi un sobbalzo.
Poi un secondo e un terzo e un altro ancora fino a toccare con le spalle la parete dalla parte opposta del corridoio.
Vi si appoggiò. Sollevò il mento, orgogliosa e arrabbiata, e si lasciò scivolare giù, lungo il muro fino a sedere per terra.  Le ginocchia sollevate, quasi a toccarle il petto, e le braccia abbandonate lungo i fianchi.
«Masticò a denti stretti » masticò a denti stretti.
Poi rise. Rise sommessamente. La testa rovesciata all’indietro. Gli occhi chiusi. Prendendosi gioco di se stessa. Di quel mezzo uomo e di quella mezza donna che insieme non sapevano trovare una propria dimensione. Di quella creatura ibrida e codarda. Bugiarda.
Si disprezzò. Ansimò. Fino a quando il respiro tornò regolare. Allora serrò le labbra e, delusa di se stessa, restò immobile laddove era crollata, ammantata dall’ombra di quella notte assurda. Avvertendo fuori e dentro di sé tutto il peso e il freddo delle tenebre….
 
***
 
«Rosalie la Moliére?»
La minuta ragazza bionda che si era affacciata alla porta annuì silenziosamente. Poi, distolse lo sguardo dall’uomo che aveva parlato e lo spostò su quello che si portava appresso. Appeso al collo. Visibilmente ubriaco.
«Questo è un regalo per voi! », affermò lo sconosciuto, richiamando subito la sua attenzione.
Rosalie tornò a fissarlo, senza comprendere, e il gigante bruno ammirò per la seconda volta in pochi istanti l’intensità dei  suoi grandi occhi turchesi.
«Dice di chiamarsi André» le sorrise ammiccante. «E dice di conoscervi» continuò, scuotendo dal torpore l’ubriaco quel tanto che bastò a fargli sollevare la testa e rendersi visibile nell’abbraccio frizzante delle tenebre.
Rosalie si portò le mani alle labbra. Sbiancò.
«Se me lo confermate, signorina, finisco di fargli da balia e torno al mio plotone» la esortò il soldato, allargando quel suo sorriso sornione, a metà tra il perplesso e il divertito…
 

 
Rosalie conosceva abbastanza bene André da sapere che c’era una spiegazione per tutto. Al fatto che si trovasse a Parigi. Che fosse lontano da madamigella Oscar. E anche per le deprecabili condizioni nelle quali si era presentato alla sua porta, senza preavviso, la notte precedente.
Bussò delicatamente contro il pannello di legno scuro e dalla camera che aveva messo a sua disposizione giunse la voce ancora un po’ impastata del giovane che le strappò un sorriso. Un misto di biasimo e di comprensione al tempo stesso.
Entrando, lo trovò in piedi, rivolto alla finestra, intento a guardare  l’andirivieni che riempiva la strada sottostante, forse sorpreso dal brulicare cittadino.
«Come ti senti, questa mattina? » gli domandò porgendogli una tazza di latte e un pezzo di pane fresco.
André le rivolse uno sguardo riconoscente ma declinò la colazione. I postumi della sbornia gli avevano chiuso lo stomaco.
La ragazza comprese e lasciò il vassoio su un tavolino di legno grezzo.
«Perdonami, Rosalie» disse André cercando i suoi occhi turchesi, sinceri e limpidi come l’ultima volta che l’aveva vista, per poi distogliere lo sguardo e tornare a fissare le strade di Parigi.
In poche e sofferte parole le servì la stessa spiegazione che Oscar aveva dato a sua nonna, tranquillizzandola.
«Capisco…» sorrise lei, annuendo. «E anche ubriacarsi in una bettola faceva parte di questo misterioso incarico? » lo rimbeccò, curiosa.
André sorrise. Touché, pensò.
«Anche» mentì sentendosi subito in colpa. Dispiaciuto dal prenderla un po’ in giro. Ma non poteva dirle la verità. Non ancora. Non adesso. Faceva troppo male. E la speranza di tornare a palazzo Jarjayes non era morta del tutto. Meglio non esporsi troppo, dunque.
Preferì tacere.
«Se non ti dispiace e non ti è di disturbo… » continuò adombrandosi. «Mi fermerei qualche giorno. Il tempo di organizzarmi» disse, domandandole poco velatamente asilo.
Rosalì gli rispose con il solito, timido sorriso che conosceva.
«Con tutto quello che tu e madamigella Oscar avete fatto per me, il minimo che possa fare è offrirti la mia ospitalità e tutto quello che ti serve, André! » disse. «Spero solo di poter rivedere presto anche madamigella Oscar… »
André sorrise dolcemente. Gli occhi verdi adombrati.
«Lo spero anche io, Rosalie… » rispose, sentendosi improvvisamente soffocare.
Deciso a rimanere a galla, nonostante tutto, afferrò ridendo una mela rossa e lucida dal vassoio che lei gli aveva portato
«Andrò a fare due passi» disse,  «L’aria fresca non mi farà che bene!»
Per la strada, una ridda di odori salmastri lo aggredì strappandogli una smorfia.  Che sciocco era stato, si schernì. Credeva forse di respirare l’aria fresca dei giardini di palazzo Jarjayes? Nemmeno l’odore delle stalle era così acre, pensò.
Si passò una mano sugli occhi, respingendo il senso di nausea, poi si guardò attorno. Nemmeno il tempo di decidere che direzione prendere e una voce ben nota lo richiamò oltre il vicolo.
«Ehi, bel ragazzo!»
Si girò e una costellazione di lentiggini gli si parò davanti.
«Non ti sarai dimenticato di me! » lo rimbrottò una procace ragazza dai lunghi capelli rossi che senza lasciargli il tempo di parlare lo rimbeccò nuovamente.
«Sei in debito, ricordi? Ti ho dedicato un bel po’ del mio tempo, ieri sera…»
André ricordava ogni cosa. Anche se avrebbe preferito dimenticare.
«Posso pagarti» rispose guardandola negli occhi e rubandole un battito del cuore.
«Non sono i tuoi soldi che voglio» ribatté lei. «Ma sapere perché un bel giovanotto come te si ubriaca, fino a perdere i sensi, in una bettola sporca e maleodorante di Parigi» mentì, dissimulando la verità.
André strinse le dita attorno alla mela che ancora teneva in mano. Bella e rossa come la ragazza che gli stava di fronte.
«Il motivo è lo stesso che mi avrebbe comunque impedito di andare fino in fondo…» mormorò, mal celando un certo imbarazzo.
La ragazza incrociò le braccia sul petto e lo guardò piegando leggermente la testa di lato.
«Una donna» disse.
André la penetrò con lo sguardo togliendole il fiato.  
«La mia donna…» asserì.


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DUE CHIACCHIERE...

Difficile fermarlo, questo Conte, quando decide di parlare, vero?
A qualcuno avrà fatto venire l'orticaria... Qualcun'altro, invece, magari lo avrà anche apprezzato. Cosa ne penso io? Credo di averlo detto "indirettamente" nel tracciare questo capitolo (e tante altre volte, qua e là nelle diverse ONE SHOT). Chi vuole provare a indovinare? Ma, soprattuto, cosa succederà, adesso?
Nella speranza di avervi un po' emozionato e forse anche incuriosito, ringrazio tutti quanti leggono! E la cara MGrandier che chiedeva un capitoletto un po' più lungo... Che dici, va meglio? Notato un paio di omaggi alla tua "IL MIO SEGRETO"? 
A presto e ancora grazie a tutti! 
Sabrina 


 

Capitolo 7 – “La Fille Rouge”
 
Una risata cristallina spazzò via i miasmi di Parigi.
«Bello e innamorato!» esclamò, impertinente, la ragazza dai lunghi capelli rossi,  sogguardando André attraverso le ciglia socchiuse. «Cosa si potrebbe chiedere di più» soggiunse a mezza voce. Poi si sollevò sulle punte dei piedi e guardò oltre la sua spalla.
«Beh… non è di questa Rosalie che sei innamorato! Questo è certo! » disse. «L’ho vista, mentre ti salutava sulla soglia. E anche ieri sera»
André inarcò un sopracciglio, sorpreso e anche un po’ perplesso, domandandosi dove volesse andare a parare quella ragazza bellissima e sfrontata.
«Carina… ma scialba!» sentenziò lei, convintamente.
André l’ammonì con uno sguardo severo.
Lei si portò il dorso di una mano alle labbra scarlatte e rise sbarazzina, lasciando intravvedere due deliziose fossette ai lati della bocca.
Poi, mani ai fianchi, lo fissò in silenzio per qualche istante.
«Le vuoi bene…» gli concesse, leggendo nei suoi occhi. «Ma resta sempre un po’ scialba e non è a lei che dedichi ogni tuo respiro…»  ribadì. «Non è per lei che hai rinunciato a un tipetto tutto pepe come me» lo provocò.
Le labbra di André si piegarono in sorriso istintivo, conquistato da quella frizzante e contagiosa spontaneità.
Perché non poteva innamorarsi di Rosalie, si chiese, o di una ragazza bella e genuina come quella sconosciuta, evidentemente in pace con la propria femminilità.
Avvampò. E la cosa non sfuggì alla sua interlocutrice.
«Perché quel rossore? » domandò. «Ci stai ripensando, forse? » sorrise accattivante.
«Penso che non ho tempo da perdere… » si schermì André, dissimulando l’imbarazzo e tentando di cambiare discorso, anche a costo di risultare poco galante. «Devo cercarmi un lavoro! » sentenziò guardandosi attorno.
I risparmi di una vita e la generosa buonuscita elargita da Oscar sarebbero stati più che sufficienti a garantirgli una vita dignitosa per un lasso di tempo decisamente prolungato. Ma doveva e voleva tenersi impegnato.
«Un lavoro? », questa volta fu la ragazza a  sollevare un sopracciglio, sorpresa. E subito dopo, l’improvviso sfavillio nel suo sguardo preoccupò André più dei pensieri che aveva cercato di scacciare.
«Sono appena arrivato in città…» spiegò, schermendosi ai suoi occhi. «E non ho ancora avuto il tempo di organizzarmi»
Ancora quella risata cristallina. Gradevole come minuscole e tiepide gocce di pioggia in una giornata afosa.
«Bel modo di festeggiare il tuo arrivo!» esclamò la ragazza. «Una sbornia e una scazzottata… » lo canzonò. «Inutile per altro. Non c’era affatto bisogno che ti scaldassi tanto per difendere il mio onore» affermò, mentre i suoi occhi, illuminandosi, dicevano il contrario.
Gli girò attorno, studiandolo attentamente. Apprezzandone alla luce del  giorno le spalle larghe, il petto ampio e i lunghi capelli scuri, trattenuti da un fiocco blu alla base della nuca.  Afferrando le sue mani grandi e un po’ ruvide e trovandole belle e vissute.  
«Puoi lavorare per me» suggerì infine, tornando a fissarlo negli occhi.
«Cosa? »
«Alla bettola… » spiegò lei. «E’ mia!»
Gli occhi di André si fecero enormi, tanta era la sorpresa.
«Tua?» fiatò.
Lei annuì, sollevando il mento, orgogliosa.
«La fille rouge…» disse, sfiorandosi una ciocca di capelli. «Era di mio padre» si emozionò, poi sorrise. «Ora è mia. Con tutto quel che comporta»
Lo sguardo di André si fece scuro, così come la sua espressione.
«Solo con chi mi piace davvero» rispose lei al suo tacito interrogativo. «Il vantaggio di essere il capo», sorrise maliziosamente convincente.
André distolse lo sguardo e dissimulò l’imbarazzo con un deciso morso alla mela.
«Dovrei almeno sapere il tuo nome… » obiettò.
«Camille» fu la pronta risposta.
André masticò la frutta succosa e la guardò, abbracciandola in silenzio con  i caldi e rassicuranti occhi verdi.
 

 
André Grandier si soffermò sulla soglia. Come ogni sera nelle ultime settimane.
La piccola chiesa di campagna si riempiva ogni giorno di più. Meta del pellegrinaggio di poveri e nobili.  Per la prima volta insieme.
Accigliato, percorse con lo sguardo la navata fino all’altare trasformato per l’occasione in un pulpito dal quale partivano affermazioni ed anatemi contro un regime obsoleto, sordo e cieco ai tempi che stavano rapidamente cambiando.  E benché condividesse ogni singola parola dell’anziano oratore, il pensiero che l’astio di quelle persone, acuito dalla miseria e dalla fame, potesse un giorno travolgere Oscar, la sua Oscar, lo feriva e lo preoccupava.
Non passava giorno, da quando era stato allontanato da palazzo Jarjayes, che non pensasse a lei. E i malumori di Parigi acuivano la nostalgia di casa.
«André! » lo salutò Bernard Chatelet, raggiungendo la chiesa, con un sorriso entusiasta.
André ricambiò con un cenno del capo. Poi, il suo sguardo fu attirato dall’improvviso riverbero che la luce delle candele accese lungo il filo di perle che occhieggiava da una tasca del soprabito dell’uomo.  
«Sembra preziosa… » commentò, indicandola.
Bernard gli rilanciò un’occhiata impertinente.
«E lo è! » ammise sorridendo. «Qualcuno di loro, stasera non tornerà a casa a mani vuote… » affermò accennando alla folla che gremiva la chiesa.
«Devi fare attenzione…» lo ammonì André che, fin dal loro primo incontro alla bettola, aveva instaurato con Bernard un rapporto più che amichevole.
«Alle guardie, intendi? » ammiccò il giovane. «Nessuno di loro è abbastanza scaltro da impensierirmi. Nemmeno il loro comandante, che mi aspettava con tutto il suo stato maggiore alla festa sbagliata» rise.
André provò una fastidiosa stretta allo stomaco, ma si impose di rimanere impassibile.
«Giocheremo un po’ al gatto col topo… » concluse il giornalista fattosi ladro. 



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DUE CHIACCHIERE...

Credo che qualcuno di voi tirerà un sospiro di sollievo. Altri cominceranno a farsi una certa idea o a confermare l'idea che si erano già fatti... In ogni caso, potevo esimermi da mettere in campo anche il buon, vecchio, Victor?

In merito al disegno, mi riporometto di tornare presto a realizzarne a colori... Forse già dal prossimo. Anzi! Sicuramente dal prossimo, visto il tema che andremo a toccare, ehehehe!

Intanto, come sempre un GRAZIE enorme a tutti i lettori!

A presto,
Sabrina 
 

***
 

Capitolo 10 – Dimmelo, Oscar… Dillo!
 
 

Un bussare ritmico e deciso e Oscar emise un sospiro tra le labbra dischiuse.
«Avanti», mormorò senza guardare la porta.
André abbassò la maniglia, poi indugiò sulla soglia. Il tempo della contemplazione.
Lanciò un’occhiata al camino, poi ad Oscar e infine al bicchiere che teneva tra le mani candide e sottili.
Occupava la solita poltrona, Oscar, ma aveva le guance accese e lo sguardo vellutato perso sulla superficie profumata del liquido rosso che stentava a sorbire.
«Bentornata» salutò entrando.
Oscar non accennò a voltarsi.
Era rimasta volutamente lontana da casa per tutto il tempo necessario ad André a rimettersi in forze. Si era consultata con il dottore, giorno dopo giorno, e finalmente si era decisa a tornare. L’idea di un confronto, inevitabile quanto necessario, non la allettava, irritandola ulteriormente. Consumando i suoi nervi già provati dalla situazione e dall’oggettiva constatazione che, fermato André, anche i furti del Cavaliere Nero si erano fermati.
«Da quando hai bisogno di bussare alla porta per entrare in questa stanza, André? » domandò lentamente, riluttante a prendere il discorso, lo sguardo fisso al camino e alle fiamme che avviluppavano i piccoli ciocchi di legna.
Le labbra di André si piegarono in un sorriso appena accennato.
«Da quando non abito più in questa casa, Oscar… » mormorò, serafico.
Il primo colpo era stato sferrato.
Oscar strinse le dita attorno al vetro ormai tiepido.
«So che stai meglio» disse.
Non erano parole di scuse, né un’ammissione di responsabilità ma tanto bastò ad André perché ammorbidisse il sorriso. Perché in quella frase, arrochita dalla stanchezza e dalla voce profonda di Oscar, c’era qualcosa di più di una semplice constatazione.
Un paio di passi decisi e André si portò davanti al camino. Si appoggiò alla mensola di marmo e cercò lo sguardo di Oscar, entrando di forza in quello che sarebbe stato il suo campo visivo, se solo si fosse decisa ad alzare la testa.
“Guardami” pensò. “Avanti, guardami Oscar!” 
«Merito del miglior medico di Francia… e tuo, per avermelo messo a disposizione» ringraziò chinando il capo con sussiego e provocandola deliberatamente una seconda volta.  
Oscar sussultò. Una ruga profonda si insinuò tra le sopracciglia chiare. La stava schernendo? André sapeva perfettamente che era stata lei a ferirlo… Perché non l’accusava, allora, invece di ringraziarla come se non fosse  colpevole?
Sollevò lo sguardo.
Lo catturò, con un’occhiata impenetrabile, inchiodandolo alla mensola.
André non batté ciglio. Ingoiando, tra le labbra dischiuse, il baratro profondo in cui quello sguardo, desiderato ma inaspettato e improvviso, lo aveva gettato brutalmente.
Oscar indugiò su quei tratti maturi. Dolci e severi al contempo. Percepì un cambiamento, nel giovane uomo bruno che aveva di fronte. Corrugò impercettibilmente le sopracciglia, acuendo lo sguardo come cercando di capire e trovando poi la soluzione. Una maggiore consapevolezza di sé, ecco cos’era! Una sicurezza profonda che André ostentava senza nemmeno saperlo.
Inspirò. Si chiese da dove avesse origine, quella sicurezza, e come avesse potuto trovarla, André, quando lei, dal giorno in cui se ne era andato, non aveva fatto che brancolare nel buio. Un passo falso dopo l’altro.  Una delusione dopo l’altra. E forse per la prima volta, guardò ad André come si guarda a un uomo e non a un amico… Cancellò ogni pensiero... Non gli avrebbe dato quella soddisfazione. La soddisfazione di trovarla fragile e disorientata.  
Lo fissò negli occhi. Belli. Entrambi. E salvi. Una lunga cicatrice vermiglio si disegnava sulla palpebra superiore, fino ad oltrepassare il sopracciglio, per poi spingersi giù, dalla parte opposta, a segnare lo zigomo a la gota.
Oscar perse tutta la propria animosità e sfrontatezza. Si sentì stringere il cuore. Le mancò il respiro.
«Sto bene, Oscar… » mormorò André, cogliendo tra le ciglia tremule di lei il suo senso di colpa.
E quella voce calda e rassicurante, più delle parole del medico che le avevano garantito una completa guarigione di André se avesse osservato alcune semplici regole di buonsenso,  le scivolò addosso come un mantello, scaldandola come non accadeva da tempo, mentre un doloroso languore le si allargava nello stomaco spingendosi su fino alla gola.
«Ho saputo da tuo padre che lascerai la Guardia Reale…»
Una frase semplice, pronunciata lentamente e con noncuranza, forse solo il tentativo di  cambiare discorso. La premura di distoglierla da quel sentimento di colpa. Eppure, sentendola, Oscar si irrigidì e il suo sguardo tornò tagliente.
«Mi ha chiesto se ne fossi in qualche modo responsabile» continuò André, sottolineando il concetto con una breve risata e una scrollata di spalle.
Lei continuò a guardarlo, imperturbabile.
«E tu cosa gli hai risposto» domandò, dopo un attimo di silenzio.
«Che non sapevo più molto di te, ultimamente» rispose lui, tornando improvvisamente serio. Poi serrò la mascella e il suo sguardo si strinse fino a ridursi ad una lama sottile, verde e selvatica. «E’ per lui, Oscar? » domandò a bruciapelo. «E’ per il conte di Fersen che hai deciso di andartene? Di rinunciare alla carriera e al tuo grado?» continuò con sfrontata naturalezza.  
Oscar represse un moto di stizza. Strinse il calice di vino con entrambe le mani ma non rispose.
«So che ha chiesto e ottenuto di unirsi alla Guardia» asserì André, cortese e leggero. Spietato come solo lui sapeva essere.  Con quel tono mellifluo e tenero. Quasi un invito ad aprirsi. Infido e provocatorio. Testardo come quando erano bambini.
Senza attendere la sua reazione, certo che sarebbe arrivata, il giovane si chinò verso la bocca del camino e con l’attizzatoio allontanò rapidamente alcuni ciocchi di legna.
«Fa troppo caldo, in questa stanza…» disse avanzando verso di lei e fermandosi a un passo. Sovrastandola con la propria figura. Imponente e maschio. La scrutò per un istante, soggiogandola con il suo sguardo, poi le tolse il bicchiere dalle mani e glielo sostituì con un calice nuovo.
«E il tuo bicchiere e troppo pieno» commentò.  «Dovreste scegliere meglio la servitù» la schernì ironicamente, tornando ad appoggiarsi alla mensola e portando alle labbra il bicchiere che era stato di Oscar.
Nonostante la temperatura avesse iniziato rapidamente a scendere, Oscar avvertì le guance scottare. Si alzò, in silenzio, e si portò alla finestra, volgendo le spalle ad André che sorrise sornione della sua inaspettata reazione.
«So che non sei tu il Cavaliere Nero, André… » lo provocò lei, bruscamente. Decidendo di scacciare l’imbarazzo e i malumori che quello strano gioco del gatto col topo le faceva affiorare, affrontando l’ argomento che entrambi stavano cercando di evitare. Riprendendo il controllo della situazione, decisa a trovare  risposte ma soprattutto conferme.
«Ma so che conosci la sua identità…» concluse in un chiaro invito a parlare.
«Sai anche che non dirò niente, Oscar… » rispose pacatamente André, confermando indirettamente le sue speranze e i suoi sospetti.
Oscar inspirò. E dopo una prima sensazione di sollievo, si voltò e si mostrò sdegnata.  
«Non sei nella posizione di decidere, André» disse.
Lui non rispose subito. La catturò con lo sguardo. La percorse con gli occhi dalla testa ai piedi. Le penetrò l’anima con il proprio silenzio.
«C’è qualcosa di più grande di te e di me, Oscar… » mormorò infine. «Qualcosa che va oltre ai singoli individui. Una consapevolezza nuova… » continuò. «Una realtà che si sta affermando e che prenderà il sopravvento»
«Stai farneticando, André? » lo interruppe lei, stizzita da quelle parole inutili e vaghe.
André scosse la testa, facendo muovere le corte ciocche scure che ancora dovevano trovare una loro propria collocazione.
«Mi spiace» disse. «Ma non sei ancora pronta, Oscar»
Oscar si protese in avanti. I pugni serrati, in una posa che André conosceva fin troppo bene.
«Non mi ritieni pronta? Pronta per cosa? » lo provocò.
«Non sei pronta ad affrontare tante cose, Oscar… » spiegò lui, con voce pacata ma decisa. «Forse non sarai mai pronta» concluse lapidario.
Oscar lo aggredì. Annullando in un paio di falcate la distanza che li separava e afferrandolo per il bavero della camicia.
«Perché sono una donna, André? E’ per questo che pensi che non sarò mai pronta?»
André strinse gli occhi, sorpreso dalla sua reazione,  e avvertì un dolore acuto lungo la cicatrice vermiglio.
Le labbra serrate, le afferrò i polsi facendo in modo che le mani di lei lasciassero il colletto della camicia, obbedendo all’impulso che gli diceva di stringere più forte, ancora più forte. Farle male. Volontariamente male.  
Che gli urlava  spietato di attirarla a sé, stringerla e catturarle le labbra in un bacio rabbioso e violento.
Il contatto con la pelle di lei… Il fruscio delle loro camicie che si cercavano…  Il profumo sensuale dei suoi capelli biondi. E poi quello sguardo. Duro, fiero, indomito. Uno sguardo arrogante e disperato.
«La tua femminilità, per esempio…» mormorò con voce roca, fissandola negli occhi. «Ne hai paura. E’ per questo che lasci la Guardia! »
Sul volto pallido di Oscar, dove solo le gote erano accese, si profilò una maschera di sdegno.
Si divincolò, cercando di liberare i polsi. Inutilmente.
La morsa di André era inespugnabile, nonostante sembrasse non fare alcuno sforzo. Al contrario di lei.
Un uomo e una donna. Erano questo? Soltanto questo?
«Credi di conoscermi così bene, André? » gli ringhiò addosso, rabbiosa. Irritata dai suoi stessi pensieri.
Per tutta risposta, André inspirò in silenzio. I suoi occhi verdi si adombrarono. Con un gesto brusco l’attirò a sé e quando fu troppo difficile guardarla negli occhi, liberò una mano e portandola alla nuca di lei affondò il viso tra i suoi capelli.
«Fermati, Oscar… » mormorò dando voce al languore che gli lambiva lo stomaco, indolenzendo  lombi e gambe, fino alle caviglie. «Fermati e vivi come una donna» le suggerì, rimanendo immobile e saldo. Addossato a lei. Rifugiato in lei. Ripetendo una frase che Oscar avrebbe dovuto conoscere, se solo l’avesse sentita, quella volta, tanti anni prima.
Per la seconda volta, avvertì Oscar cedere al suo abbraccio. I muscoli distendersi un momento e il respiro vibrare all’unisono con il suo.
Poi sentì che lo respingeva. Ancora.
«Vattene André»
Una stilettata.
Ma se lo aspettava.
Sciogliendosi da quell’abbraccio, André si allontanò quel tanto che bastò ad entrambi per tornare a respirare.  
«Ero venuto a dirti questo, Oscar» ne approfittò, la gola secca.
Oscar lo guardò sorpresa.
«Torno a Parigi e al mio lavoro, se non hai nulla in contrario ovviamente» continuò lui rispondendo alle sue tacite domande. «Ti posso assicurare che il Cavaliere Nero non sarà più una minaccia. Per i nobili e per te» disse pensando a Bernard e alla sagoma nell’ombra che aveva rischiato di fargli perdere un occhio.
Oscar si raddrizzò nelle spalle. Senza una parola, tornò versò la poltrona e afferrò dal tavolino di servizio il calice con il poco vino rimasto. Lo bevve d’un fiato.
«Ho chiesto di essere assegnata ai Soldati della Guardia Metropolitana» disse. Poi si sentì avvampare. Per quella confessione ma soprattutto per il motivo che gliela aveva estorta: la vendetta. La voglia di ferire.
André annaspò, tuttavia dissimulò i propri sentimenti.
«Non sarà come comandare la Guardia Reale… » commentò con una calma che mai si sarebbe aspettato di avere ma stringendo istintivamente i pugni. «Questo lo sai, Oscar…»
Oscar lo trapassò con lo sguardo.
«Hai qualcosa in contrario?» domandò, secca.
André scosse lentamente la testa.
«Sei padrona della tua vita e delle tue scelte… Come sempre» disse.
A quelle parole, Oscar sembrò reagire stringendo appena gli occhi.
«Vuoi che venga con te? » domandò André istintivamente ma con voce atona, conoscendo la risposta.
«Sei un uomo libero, André » disse lei, posando il bicchiere. «Non ho più alcun diritto di dirti cosa fare»
André avvertì un leggero malessere. Forse il dolore all’occhio sinistro.
«Certo, Oscar… Lo so» rispose, chiudendo il discorso con un cenno del capo.
«Allora, ci vedremo a Parigi, un giorno di questi… » concluse raggiungendo la porta con un passo che a un occhio esterno sarebbe potuto sembrare fermo.
«André… » lo richiamò lei senza guardarlo, carpendone segretamente l’immagine attraverso il riflesso che i vetri della grande finestra le rimandavano.  
«Dimmi, Oscar… » la esortò lui, lo sguardo rivolto alla maniglia. “Dillo, Oscar…” pensò. “Dimmelo” si ripeté con una stretta allo stomaco.
«Torna a Palazzo Jarjayes, qualche volta… » lo invitò  lei, lentamente. «Marie ne sarà felice» concluse.
Le labbra di André si tirarono in un sorriso carico di disperata ironia.
“Non sei stanca di questo gioco, Oscar?” pensò. Poi afferrò la maniglia e spalancò la porta.
«Come vuoi tu, Oscar» rispose. «Come vuoi tu»
 
 

Capitolo 11 - Faccia a faccia


André Grandier congedò il cocchiere con un cenno della mano, poi tirò dritto fino alla soglia di casa, ignorando testardamente la dolorosa fitta alla testa.
Avrebbe dovuto riposare, così si era espresso il dottore, ma non aveva chiuso occhio, quella notte. E all’alba, con ancora indosso tutti i vestiti e le ferite riportate dall’estenuante e sciocca tenzone con Oscar, si era infilato in una carrozza ed era tornato a Parigi.
La Guardia Metropolitana… rise tra sé, cinico, mentre infilava la chiave nella toppa.
Quando avrebbe imparato, Oscar, ad essere meno impulsiva? Quando?!?
Davvero pensava che una donna, una giovane donna del suo rango, bella e scontrosa come il più ambito dei trofei, potesse attraversare indenne un intero plotone di uomini abituati a tutto, fuorché alle buone maniere?
Come avrebbero reagito quegli uomini all’idea di prendere ordini da una donna… se l’era posta questa domanda, Oscar? Una donna inflessibile e testarda, decisa a negare ogni minima debolezza o fragilità… Una donna che non si rendeva conto di quali sguardi e di quali commenti sarebbe stata oggetto tra le mura ostili di una qualunque caserma cittadina, lontana dai cancelli dorati di Versailles…
Sai davvero a cosa stai andando incontro, Oscar? mugolò André, entrando in casa, come se lei potesse sentirlo.
Scuro in viso, attraversò il piccolo atrio spoglio, procedendo a rilento verso la propria stanza, tormentato da pensieri e sensazioni contrastanti. Strascichi impietosi di quella notte insonne.
Il desiderio di ferire Oscar, più di quanto potesse ferirlo lei, di farle male, di sottometterla, se necessario, di imporsi come uomo e non più come l’amico e il confidente di una vita non si era ancora completamente sopito, lasciandogli l’amaro in bocca. Un sapore forte, acuito dal prepotente desiderio di lei. Del suo profumo, del biondo dorato dei suoi capelli, di quella camicia di seta bianca con quella sua profonda scollatura esibita con magistrale disinvoltura. Una naturalezza che, senza che nemmeno se ne rendesse conto, la faceva apparire così dannatamente donna.
Per la prima volta, quella sera, André si era sentito libero di ammirarla, sfacciatamente come qualunque altro uomo avrebbe fatto. L’aveva divorata con gli occhi, cercata, provocata… L’aveva corteggiata, perfino.
Tutto questo, senza preoccuparsi di nascondere sguardi o desiderio dietro un paravento o un provvidenziale colpo di tosse come aveva fatto per anni.
Anni trascorsi a coltivare in segreto un sentimento che aveva scoperto di non poter reprimere; a dominare reazioni naturali e istintive che avrebbero potuto tradirlo in qualunque momento, se solo lei gli avesse rivolto uno sguardo.
E ora?
Le labbra di André si allungarono in un sorriso teso, avvertendo la decisa risposta del proprio corpo a quella domanda. Un corpo che, adesso, la pretendeva apertamente.
No, non sarebbe più riuscito a contenersi, pensò combattendo a fatica le proprie pulsioni, a ricostruire gli argini eretti con anni di paziente e logorante impegno… Non sarebbe più stato in grado di condividere la stessa stanza come amici fraterni…
«André!»
La voce garrula di Rosalie lo raggiunse come una secchiata d’acqua gelida.
Varcata la soglia della propria stanza incrociò i suoi occhi turchesi, accesi per la sorpresa, le sorrise istintivamente poi si paralizzò, scoprendo alle sue spalle chi non si aspettava di vedere. Non così presto…
«Il tuo amico giornalista aveva ragione!» sorrise lei gonfiando il petto per l’emozione, prima di raggiungerlo. «Mi ha detto che saresti tornato stamane, ma non gli ho voluto credere » ammise, «Era così sicuro che saresti tornato che mi ha chiesto di poterti aspettare qui…» le parole morirono sulle sue labbra, mentre lo stupore le dilatava lo sguardo.
Nonostante André si fosse premurato, durante il soggiorno a Palazzo Jarjayes, di avvisarla che si sarebbe trattenuto qualche giorno lontano, le aveva taciuto il motivo, il nuovo taglio di capelli e soprattutto non le aveva accennato alla cicatrice che gli segnava impietosa la guancia.
Senza distogliere lo sguardo da Bernard, che al contrario non sembrava affatto sorpreso e sostava silenzioso e immobile in fondo alla stanza, André si consegnò con un sorriso rassicurante alla sua materna ispezione.
«E’ tutto a posto, Rosalie» affermò dolcemente. «Un piccolo incidente. Niente di grave, come vedi» si schermì e un attimo prima che lei replicasse sviò la conversazione su Bernard e la sua visita inattesa.
Sapeva di doverlo affrontare. Non si aspettava di doverlo fare così presto.
«Spero che il mio amico…» domandò dissimulando una certa preoccupazione, «non ti abbia arrecato disturbo»
Rosalie scoccò una rapida occhiata alle proprie spalle, in direzione dell’ospite.
«Nessun disturbo… no» mormorò. «E’ stato molto gentile… » asserì arrossendo e cercando conforto tra le pieghe del grembiule. «Ma ora vi lascio…» continuò, «Avrete delle cose importanti di cui parlare, immagino», sorrise visibilmente imbarazzata.
Lasciando sul tavolo la frutta e il po’ di vino che aveva portato, prese rapidamente commiato e uscì dalla stanza.
André e Bernard rimasero soli.
Il costante vociare che proveniva dalla strada smorzava il peso del silenzio sceso tra di loro.
Nessuno dei due sembrava avere intenzione di fare la prima mossa. Fu Bernard a parlare per primo.
«Una ragazza molto graziosa…» osservò educatamente, accennando col capo alla porta ormai chiusa. Poi, un sorriso forzato gli piegò l’angolo delle labbra. «Non quanto quella tua strana donna, però… » affermò, dando definitivamente ad intendere che sapeva più di quanto André gli avesse mai raccontato.
«Come sapevi che sarei tornato proprio oggi?» domandò l’altro con indifferenza, ignorando la sua provocazione. «Mi hai fatto sorvegliare? » continuò, conoscendo la risposta.
Bernard sollevò un sopracciglio, senza smettere di fissarlo.
«Non avrei dovuto? » ironizzò.
André serrò la mascella.
«Sai che non ti avrei mai tradito… » disse e la sua voce carezzò l’aria, carica di significati inespressi.
Bernard socchiuse le palpebre. I suoi occhi blu si affilarono in uno sguardo intenso e indagatore..
«Lo so? » provocò.
André sollevò il mento.
«Metti in dubbio la mia lealtà?», altra domanda della quale sapeva di conoscere la risposta.
«No» affermò Bernard. «E ne ho avuta l’ennesima conferma» disse. Poi tacque. Volse le spalle ad André e lasciò che lo sguardo vagasse distrattamente sul paesaggio esterno alla finestra, di fronte alla quale era rimasto per tutto il tempo dell’attesa e di quel fastidioso ma inevitabile confronto.
«Il punto è…» riprese, fissando qualcosa di imprecisato dalla parte opposta della strada, «A chi sei leale».
André non rispose subito, indugiando sulla figura del giornalista. Come avrebbe dovuto interpretare il suo atteggiamento? Confermava la sua piena fiducia, dandogli le spalle, o gli stava chiaramente dicendo di non credere in lui evitando di guardarlo negli occhi?
«Mi stai chiedendo di scegliere?» domandò, infine.
Bernard scosse la testa. Un movimento lieve.
«Mi chiedo solo con chi ti schiererai al momento decisivo, André» rispose, guardandolo da sopra una spalla, dando per scontato che quel momento sarebbe arrivato. «Con me e la nostra causa, o con quella donna…»
André afferrò una mela tra quelle che Rosalie aveva portato e se la portò tra naso e labbra, assaporandone il profumo e la freschezza. Calò le palpebre a velare gli occhi stanchi. Avrebbe voluto ridere, e dormire. Ma trattenne in gola quel gorgoglio cinico e disperato, concedendosi semplicemente un sorriso che Bernard, dalla sua posizione, non avrebbe potuto vedere.
«Scegliere è privilegio di chi ha almeno un’alternativa… » mormorò enigmatico.
Tra loro calò nuovamente il silenzio.
«Quella donna è così importante? » si limitò poi a chiedere Bernard
André rigirò la mela tra le mani, addossato al muro tra il letto e il piccolo tavolo di legno grezzo.
«Quella donna è la mia vita» affermò, scandendo ogni parola, senza imbarazzo né vergogna. «Chiedermi di rinunciare a lei equivale a chiedermi di smettere di respirare» disse. «Per questo non posso scegliere, capisci? Non ho nulla tra cui scegliere… Perché non ho alternative», strinse con forza il frutto maturo tra le dita di una mano.
«Appoggerò la causa, se è questo che vuoi sapere» riprese. «Sempre. Ma lo farò con lei al mio fianco» concluse.
Bernard inspirò in silenzio.
«Quella donna è nobile» sentenziò. «Ed è il comandante della Guardia di Sua Maestà…»
Poche parole che suonarono come un’accusa. Una condanna.
«Di questo non ti devi preoccupare…» replicò André. «Ha lasciato l’incarico» spiegò come se fosse la cosa più naturale del mondo. «E per quanto riguarda il suo lignaggio… Oscar è diversa» sostenne dandole un nome, stanco e infastidito di sentirla definire genericamente “quella donna”.
«Le nostre strade si dividono…» mormorò Bernard. La voce atona. In attesa che l’altro facesse o dicesse qualcosa per convincerlo del contrario.
André annuì, tornando a giocare con la sua piccola mela rossa.
«Questioni di priorità» disse. «Lei è la mia»
Nessun dubbio, nessuna esitazione. Solo la ferrea volontà di mettere tutto nuovamente in gioco per una donna che lo respingeva per poi attirarlo ancora e crudelmente a sé. André sorrise.
Si rendeva conto, Oscar, di quanto fosse squisitamente femminile tutto questo?
Bernard si allontanò dalla finestra. Attraversò la piccola stanza e si fermò all’altezza di quello che era stato un buon amico. Lo fissò, ricevendo in cambio uno sguardo perfettamente fermo e sereno.
«Fai molta attenzione» disse. «E se davvero ci tieni, prenditi cura della tua madamigella Oscar… » continuò. «Arriveranno tempi molto duri per quelli come lei» suggerì senza l’ombra di minaccia o di acrimonia, posando una mano sulla spalla di quel giovane uomo innamorato. Prima delicatamente, poi aumentando la pressione finché divenne una stretta vigorosa.
«Lo farò» asserì André, pacato ma irremovibile. Dissolvendo ogni minima speranza di Bernard di dissuaderlo.
«Allora addio» concluse il giornalista dirigendosi alla porta.
«Arrivederci, Bernard… » lo corresse l’altro con un sorriso.

***

Capitolo 12 – Pensieri e Parole

***
 

***
 

***
 

«Questa non è la strada per Palazzo Jarjayes…»
La flebile protesta di Oscar strappò un sorriso ad André. Un sorriso che lei non poteva vedere.
«Infatti» rispose lui, sfiorandole i capelli con il respiro. «Non credo tu sia in grado di affrontare tuo padre, stasera» mormorò. «Se, come hai detto, hai ribadito la tua indipendenza di fronte ai migliori partiti di Francia… » la punzecchiò «Il Generale non sarà felice di saperlo»
Oscar non rispose. Non aggiunse altro.
Il suo silenzio fu la più assordante delle conferme.
Il sorriso di André si allargò.
Proiettandosi in avanti, il giovane Grandier aderì alla schiena di Oscar e galvanizzato da quella tacita risposta, spronò istintivamente Caesar al galoppo, diretto alla caserma.  Certo, ormai, che Oscar non si sarebbe spostata. Non subito. Non presto. Non con il conte Girodell…
Raggiunto il cortile interno della struttura, smontò da cavallo con un balzo, agile ed entusiasta. Tese le braccia ad Oscar. La fissò.
Lei, dopo una prima esitazione, poco avvezza a quel tipo di attenzioni,  accettò.
Una volta a terra, barcollò, portandosi di nuovo una mano alla fronte.
«Va tutto bene, Oscar? »
La vibrante soddisfazione nella voce di André la colpì. Annuì. Dando ad intendere che il pessimo vino di quella bettola l’aveva confusa e intorpidita.
«Aspetta…» le suggerì lui, ponendola premurosamente al riparo da occhi indiscreti, accompagnandola sotto al portico che correva lungo tutto il perimetro del cortile. Lasciati i cavalli alla scuderia, tornò da lei. Le porse un braccio perché continuasse a sorreggersi.
Oscar dissimulò l’accenno di un sorriso. A metà tra il colpevole e il divertito.
Era stanca. Era vero. Ed era ubriaca. Ma non al punto che gli stava facendo credere. Era comodo, nascondersi dietro a una sbronza… Non esigeva spiegazioni né comportamenti adeguati all’etichetta. Esattamente quello di cui Oscar sentiva di avere bisogno: una tregua. Perché puntualizzare?
Salirono scale, percorsero affiancati lunghi corridoi in ombra.  Varcarono la soglia del suo ufficio, poi quella dei suoi appartamenti privati.
Un attimo di esitazione, per entrambi. Poi Oscar si staccò da lui. Scivolò in quella stanza sprofondata nel buio. Un’oscurità quasi perfetta, stemperata dal solo bagliore delle lucerne che dall’esterno filtravano incostanti attraverso la grande vetrata velata da tende.  
Si volse in direzione di André. Gli si pose dinnanzi cercando il suo sguardo.
Dritta come un fuso, perfettamente salda sulle gambe. Immobile. Trovò i suoi occhi.
Si chiese se André avesse compreso. Se avesse capito il suo gioco.
Avvinto a quello sguardo inespugnabile, André gemette, rimangiandosi il proprio supplice lamento. Avvertendo un diffuso formicolio in tutto il corpo.
Non aspettò che gli occhi si abituassero al buio. L’afferrò per la vita, attirandola a sé. Mani invadenti e capaci scivolarono lungo la cintura. Incontrarono la fibbia. Liberarono i suoi fianchi.
Senza una parola e senza lasciarle volgere lo sguardo le sfilò la giacca. Lentamente. Delicatamente. Avrebbe voluto sorridere…
Quante volte l’aveva aiutata a spogliarsi? Quante? Ma la tensione paralizzava ogni muscolo.
Oscar fremette e lui adombrò lo sguardo.
Tratteneva il respiro, Oscar. Come lo tratteneva lui…
Un muto cenno d’intesa, e il bell’ufficiale dai capelli biondi retrocesse fino al letto. Sedette sul bordo.
André indugiò a guardarla. Sovrastandola. Le gambe a sfiorare appena le sue ginocchia.
Non esagerare, Oscar… pensò, Non esagerare… la rimproverò tacitamente per quella originale accondiscendenza, perso nei suoi occhi sempre così esigenti. Troppo esigenti. Non farlo… Non sfidarmi adesso. Non così. Non in questo modo…
Si chinò su di lei. Cercò il suo orecchio.
«Adesso ti aiuto a togliere gli stivali…» mormorò.
Si piegò. Afferrò i gambali e li sfilò con gesti rapidi e decisi.  
Sapeva che Oscar lo stava guardando. Sentiva i suoi occhi carezzargli la nuca.
Si alzò.
«Buonanotte, Oscar» disse. La voce arrochita dal desiderio.
Strinse i pugni lungo i fianchi, sfiorò inavvertitamente i lombi. Si rimangiò un’imprecazione e le volse le spalle, guadagnando la porta rapidamente perché lei non fosse bruscamente esposta alla parte meno romantica del suo amore.  
«Sarò qua fuori, se hai bisogno…» mormorò guardandola da sopra una spalla. «Stenditi e non muoverti da qui…» continuò. «Hai bevuto davvero troppo, stasera. E non vorrei che qualcuno approfittasse della situazione».
Lo scatto della porta di infranse contro la maschera indecifrabile di Oscar.
L’integerrimo comandante Jarjayes inspirò profondamente, passandosi una mano tra i capelli, poi si lasciò cadere di schiena sul letto.
Cosa diavolo si era messa in testa di fare? Cosa avrebbe voluto provare?  Fino a che punto sarebbe stata disposta a giocare se André non avesse abbandonato la stanza?
Strinse gli occhi con forza. Cancellò con un battito di ciglia il soffitto alto e scuro della caserma. E con esso cercò di cancellare i ricordi di quella sera. Di quella giornata. Di una vita.
«Dannazione! » imprecò.
Si portò un braccio sopra la testa. Spostò il dorso della mano sulla fronte e poi ancora sugli occhi. Sperò che il sonno la cogliesse presto. Subito. Profondamente. Che le strappasse di dosso il puzzo di alcool e di sudore. Che le togliesse quel peso dal petto. La nausea… Il disgusto.... Che le donasse sollievo.  
Fermarsi… pensò. Un attimo… Solo un attimo. Che male ci sarebbe stato?
Rise amaramente. Fermarsi… In fondo, a cosa sarebbe servito?
Oltre la porta, André si addossò all’asse di legno scuro.
Si accorse di stringere ancora la giubba di Oscar tra le mani. La guardò, poi la portò alle labbra e ne assaporò la fragranza. Cuoio e lavanda… Sempre.  
Sorrise, passandosi le dita tra i capelli umidi.
«Troppo facile, Oscar» mormorò tra sé. Troppo facile, pensò scrollando le spalle, Non puoi cavartela così. Fingendo una sbronza.
Rovesciò la testa indietro, fino a toccare la porta.
Così non va bene, Oscar… Per nessuno dei due. Non per me, almeno.
Con uno scatto deciso dei reni si staccò dalla tavola di legno. Raggiunse lo scrittoio. Afferrò la sedia e la posizionò in direzione della porta oltre la quale forse Oscar già dormiva o era intenta a studiare per lui una nuova, esemplare e crudele punizione. La voltò, affinché lo schienale gli facesse da appoggio per le braccia. Sedette. Si piegò in avanti. Deglutì, affilando lo sguardo. Quasi potesse attraversare la tavola di legno e posare gli occhi su di lei.
Non è così che funziona, Oscar… Non è così…




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DUE CHIACCHIERE...

Appurato che senza un PC, e soprattuto una connessione internet al PC, io non riesca a scrivere e ragionare - non ho la pazienza e la maestria necessarie a ESPLETARE tutte queste mansioni con lo smartphone, almeno da neofita quale sono - , spero che abbiate trascorso delle ottime vacanze - ovunque siate stati!
Finalmente rientrata in postazione, mentre mi dedicherò alle risposte e alle chiacchierate in sospeso (e a confessare dove, quando e perché il capitolo precedente mi ha "strappato" un sorriso), vi lascio a disquisire sull'emicrania "post-sbronza" del nostro povero André...

Curiosa di conoscere le vostre "conclusioni", 
UN GRAZIE sempre ENORME dalla vostra ritardataria (in lettura e scrittura) Sabrina!
 
 

 
Doverosa premessa ai lettori:
Un lavoro che piace, un lavoro che ti da soddisfazione è una cosa bellissima ma è anche un delizioso e irrinunciabile tormento… Questo perché non finisci mai, non stacchi mai, senti di non averne mai abbastanza e di non “dargli” mai abbastanza. E così, finisci per buttarti a capofitto in ogni occasione che quel lavoro ti presenta e ci metti anima e sangue. Ma anche qualcosa che ami e che faresti a prescindere può spingerti al limite (fisico e psicologico) e ti ritrovi stanca e vuota. Fragile preda di qualche nuovo e vecchio acciacco che, diciamocelo, non aspettava altro che trovare le tue difese immunitarie che guardano distrattamente da un’altra parte. Gli occhi incapaci di reggere anche il minimo accenno di luce e soprattutto privata di qualunque ispirazione, con lo stomaco che si contrae ogni volta che cerchi di rimetterti all’opera.  
Ho un lavoro che mi piace… che adoro e che spesso coincide con disegno e scrittura. Dalla fine di luglio, una serie di impegni mi ha prosciugato ogni energia. Sono felice dei piccoli risultati raggiunti, ma dispiaciuta di essermi dovuta necessariamente isolare per potermici dedicare così come ho fatto e soprattutto di aver faticato, una volta conclusi gli impegni, a ritrovare quel “feeling” necessario a proseguire in tutto ciò che faccio (per amore, diletto e, appunto, lavoro…).
Mi scuso per il tempo trascorso dall’ultimo aggiornamento e per le risposte mancate (ma che cercherò di recuperare al più presto). Smetto di annoiarvi e vi auguro BUONA LETTURA, se vorrete…
 
 
Capitolo 14 – La divisa strappata
 
Oscar dissimulò un sussulto. Gli occhi verdi di André, ammantati dall’ombra notturna, la colsero inaspettatamente sul fatto.
Lo stava fissando.
Lo fissava da tempo… Dal momento stesso in cui la carrozza dei Jarjayes aveva lasciato il cortile della caserma diretta a Parigi e il soldato, trincerato in un irrazionale mutismo, aveva immediatamente dirottato la propria attenzione all’esterno.
«Volevi dirmi qualcosa, Oscar?»
Atona, affettata… una domanda priva di qualsiasi interesse nella relativa risposta, accompagnata da uno sguardo privo di colore. Qualsiasi colore. Fosse anche il colore del disprezzo.
Oscar serrò la mascella. Ferita da quella freddezza, sollevò il mento, sostenendo con durezza quello sguardo. Sicura di non meritarselo affatto.
«Pensi di mantenere questo atteggiamento anche al cospetto del Generale Bouillé? » domandò con una certa arroganza, stizzita dal muro che André aveva innalzato contro di lei in quelle ultime settimane. Dalla sera in cui, per esattezza, si erano concessi qualche bicchiere di troppo in quella vecchia taverna, “La fille Rouge”.  
Cos’aveva da rimproverarle, André? Non aveva mandato al diavolo gli scapoli più ambiti di Francia? Non aveva esorcizzato nell’alcool la dura reazione paterna – che non si era certo fatta attendere – , infilandosi in una bettola puzzolente,  sempre e comunque al suo fianco? E una volta in quel vicolo, inebriata dal vino e dalla follia delle sue stesse azioni, con il suo peso addosso e il fiato corto che si mescolava al suo, l’istinto aveva quasi preso il sopravvento sulla ragione…
La voce pacata di André la raggiunse, prima che il ricordo di quella notte ubriaca – o presunta tale – le infiammasse le guance.
«Penso semplicemente che Alain avrebbe rappresentato la Guardia meglio di quanto possa fare io» rispose lui tagliente, senza abbassare lo sguardo o smettere di fissarla. Ora con maggiore attenzione.
Oscar accusò il colpo.
Le cose si erano succedute rapidamente, nelle ultime settimane… L’ennesimo scontro con Alain Soissons, l’accusa di tradire i propri uomini, LaSalle e il suo maledetto fucile… Poi, quella giornata carica di pioggia… Gli occhi scuri di Alain che la sfidavano, feroci come quelli di un mastino… la divisa inzuppata, incollata addosso come un foglio di carta, i capelli fradici e pesanti… la pioggia che filtrava ogni cosa…
Trasalì. Inaspettatamente. Tradendo in quel brivido l’intensità di quel ricordo, comunque incapace di soppiantare l’altro. Più imbarazzante. Intimo…
Trapassò André con lo sguardo… Dov’era André? Dov’era in quel momento? Mentre si decideva la sua sorte, su quel piazzale battuto da una pioggia incessante?
Non era intervenuto! Aveva assistito allo scontro tenendosi in disparte. A debita distanza. Non un gesto. Non una parola. E tuttavia, facendole male! Caricandola di rabbia. Una rabbia sorda che lei aveva scaricato su Alain, colpevole solo di non accettarla per quello che era: una donna… e il suo comandante. Una rabbia che avrebbe voluto riversare su André e che invece si era abbattuta su quel soldato dall’aria impertinente, consentendole di vincere una sfida che avrebbe dato lei per prima per persa e consegnandole contemporaneamente la fiducia e il rispetto dell’intero plotone. Soisson in testa.
Da quel preciso momento, qualcosa era cambiato…
Nuovi equilibri avevano soppiantato diffidenza e dispetto. Alain era diventato il più fedele dei soldati. Sarebbe stato disposto a morire, per lei, e non ne faceva nemmeno mistero.  L’aveva acclamata, in occasione della scarcerazione del giovane LaSalle, e le aveva salvato la vita, sventando un attentato ordito ai suoi danni… Sull’altro piatto della bilancia, l’astio malcelato di André, l’amico di una vita…
La cui brusca osservazione stagnava ancora nell’aria.
«Ho scelto te» ribatté Oscar, la voce fonda e gutturale anche in quello che sembrava un sussurro.
Ho scelto te… Quante possibili interpretazioni… Le narici di André si allargarono impercettibilmente e quando Oscar se ne accorse, distolse lo sguardo.
«Ringraziamo Bouillé e torniamo in caserma» disse per stemperare il silenzio che si era nuovamente frapposto tra loro, soffermandosi con lo sguardo sui guanti candidi.
Poi schiuse ancora le labbra per parlare, in cerca di una qualche battuta. Generica, ironica, plausibile… Annaspò qualche secondo di troppo e lo scarto improvviso della carrozza le ricacciò bruscamente in gola le parole appena trovate.  
Il silenzio si gonfiò di un vociare prima sommesso poi roboante e dall’esterno le luci di centinaia di fiaccole balenarono davanti ai loro occhi sorpresi, concretizzando i loro timori.
Oscar inspirò profondamente,  rimproverandosi quella leggerezza. Imperdonabile per un ufficiale. Come aveva potuto essere tanto sciocca? Le strade di Parigi erano in fermento da giorni e il malcontento popolare faticava a restare entro gli argini imposti dalla legalità. 
Più di una carrozza era stata prima accerchiata e poi rovesciata, con tutti i suoi occupanti. Nobili e aristocratici, credendo ancora di essere intoccabili, stavano diventando zimbello e facile preda di una rabbia sommersa pronta ad esplodere.
E lo stemma dei Jarjayes, evidentemente, non era passato inosservato…
La carrozza fu costretta a fermarsi.
«Avanti! » si alzò una voce incitando la folla. «Sono nobili! Aristocratici! Tiriamoli fuori! »
Il cocchiere venne scaraventato a terra e la carrozza, attaccata su più fronti, iniziò a dondolare.  André si alzò dal sedile e guardò verso Oscar.
«Rovesceranno la carrozza, André! » gridò lei, senza comprendere il motivo del suo sbiancare. «Usciamo da qui! Subito! » ordinò precedendolo fuori.
Senza sguainare la spada, Oscar si inserì come un proiettile tra la folla dimenando colpi come se impugnasse un bastone, dividendola in due ali sorprese e furiose. Dietro di lei, André.
«Oscar! » urlava. «Oscar! » Non allontanarti, Oscar. Stammi vicino. Non ti allontanare… era la sua preghiera. Il suo unico pensiero.
Inciampò. Trattenuto da braccia robuste. Avide di un qualunque capro espiatorio.
«Oscar! » urlò cercando di farsi sentire. «Vattene, Oscar, vattene via! »
Oscar si volse. Dilatò lo sguardo. Esitò. Un attimo solo. Uno soltanto. Ma le fu fatale.
Un colpo la raggiunse alla testa, stordendola. Poi qualcuno l’afferrò per le spalle. Uomini, donne, ragazzi… un vociare confuso. Una sola protesta. La pretesa di essere ascoltati… Mani che le graffiavano il volto, tiravano i capelli, le impedivano di rimettersi in piedi.
Oscar si divincolò,  fintanto che un uomo corpulento, armato di bastone, le si parò davanti e l’afferrò per il bavero.
«Nobile e ufficiale!» ridacchiò grugnendo. «Nientemeno» affermò, cercando con lo sguardo il consenso dei suoi accoliti.
Oscar sollevò il mento, tirandosi istintivamente indietro.
«Dove credi di andare! »  sbraitò il suo aggressore, rafforzando la presa.
«Pensi forse che i tuoi gradi mi spaventino, damerino? » la schernì, mostrando i denti marci.
La strattonò, trascinandola verso di sé come un trofeo. Con un colpo secco strappò i gradi dal suo sparato poi, temendo che gli sfuggisse, l’afferrò di nuovo per il bavero e la divisa si strappò accidentalmente, aprendosi sull’ineluttabile verità…
Il grido di André fu simile a un ruggito. Indifferente a chi gli stava davanti, dietro o tutt’intorno, si scagliò sulla folla, facendosi largo ferocemente fino a lei. E se non fosse stato per lei, che occupava ogni suo pensiero, ogni suo respiro, il suo aggressore avrebbe pagato con la vita.
Ma Oscar era la sua priorità.
Con un gesto secco scacciò chi le stava di fronte, approfittando del suo stupore. Afferrò Oscar per un braccio, rimettendola in piedi, attonita, paralizzata. Oscar lesse l’orrore negli occhi di André e per la prima volta, racchiusa in quello sguardo, capì e provò paura.
Attorno a loro, la folla sgomenta si stava ricomponendo e all’urlo di “morte ai nobili” stava tornando all’attacco. La reale identità sessuale di quel biondo ufficiale aveva scaldato ulteriormente gli animi. Laide battute si udirono chiaramente nel tramestio di piedi, bastoni e pietre divelte. Qualcuno si offrì di chiarirle le idee. Altri si contendevano il diritto di farne un ostaggio.
Ormai accerchiato, André non vide altra soluzione.  Si trascinò Oscar addosso. La strinse tra le braccia e la rivestì come un guscio, chiudendosi sopra di lei come una corazza, incurante dei colpi e delle percosse che iniziarono a piovergli addosso.  Più forte lo colpivano e più forte si stringeva a lei. Avvinghiandosi disperatamente a quel corpo fragile di donna che aveva scatenato gli istinti più beceri degli uomini e che stretto tra le sue braccia tremava di rabbia, di vergogna, di impotenza o, forse, di incontrollabile terrore.
Un colpo di pistola. Poi il silenzio.
«Oscar! » urlò una voce che si faceva sempre più vicina. «Dove siete, Oscar?!? »
André si rilassò. Le membra doloranti si schiusero lasciando intravvedere la testa bionda del comandante Jarjayes.
«Va tutto bene, Oscar? »
Hans Axel di Fersen si era precipitato su di lei, aiutandola a rialzarsi, mentre il suo plotone a cavallo disperdeva la folla. «Aspettate, Oscar, vi aiuto… »
André bloccò la sua mano, afferrandogli il polso, mentre con il braccio libero cingeva la vita di Oscar. Ricacciò in gola un gemito di dolore e sollevò lo sguardo appannato dal sangue che gli impastava la fronte in quello del Conte.  
«Occupatevi della rivolta» disse.
Hans lo guardò incredulo e interrogativo. Avvertì la stretta sul polso intensificarsi. Poi fece scorrere lo sguardo dall’uno all’altro, soffermandosi sugli occhi turchesi di Oscar. Aspettando una reazione che non arrivò.
Incapace di sciogliersi da quell’abbraccio, Oscar non replicò. Schiuse semplicemente le labbra, senza emettere alcun suono. Ma il conte di Fersen comprese che se anche avesse avuto la forza di pronunciare un nome, non sarebbe stato il suo.
«Certo!» rispose allora ad André, con un sorriso tra il sorpreso e l’imbarazzato. «Certo» ripeté arretrando di un passo. «Prendetevi cura di lei, come avete sempre fatto» concluse portando la mano alla fronte in accenno al saluto militare.  
Montò in sella e dopo un ultimo sguardo, un ultimo commiato, si allontanò.
«Andiamo! »
Scuro in volto, André afferrò Oscar per un braccio e la trascinò a lunghe falcate in un vicolo.
Rantolando, emetteva a tratti come un lugubre lamento, mentre respirava a denti stretti, reprimendo a stento un’animalesca necessità di urlare.   
«André… io… » la voce di Oscar gli giunse quasi  irriconoscibile. Si fermò, dandole le spalle. Poi si volse a guardarla, sporca e in disordine.
Serrò le labbra, avvertendo forte il sapore ferroso del sangue e in un impeto di rabbia e sollievo, cercò la sua bocca, trovandola schiusa e morbida. Si nutrì di lei. Della sua sorpresa, arrendevole e dolce come non l’aveva mai nemmeno immaginata. Affondò le mani nei suoi capelli. Ansimante e selvatico. Si lamentò, ancora e ancora, come a dover sfogare tutto il dolore che aveva in corpo. Ad esorcizzare il terrore provato solo poco prima, quando temeva di non farcela e di perderla nel peggiore e brutale dei modi.  Respirando forte, continuò a stringerla, a toccarla. Assaporò il suo odore aspro. Trovò conforto, delirio e dannazione…
Poi più niente.
Il buio. 


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GRAZIE a chi mi ha attesa pazientemente fino a questo momento... Grazie a chi avrà ancora voglia di leggere questa e altre mie storie... GRAZIE A TUTTI VOI perché anche pensando a voi sono finalmente riuscita a "sbloccarmi"! 
A presto... la prossima settimana, si intende, per l'ultima manciata di capitoli! 

Sabrina 

André sollevò le palpebre su una stanza sconosciuta. E questo gli rese più difficile raccogliere le idee e mettere a fuoco quello che i suoi occhi percepivano. La testa era dolente, ma non per un’emicrania. Piuttosto, per un indolenzimento diffuso che si propagava a collo e spalle e poi ancora più giù, arrivando a lambire le gambe distese, quasi abbandonate, sul letto. Si sentiva a pezzi!
Improvvisamente, qualcosa di biondo nel riverbero della finestra lo portò a schiudere le labbra. Facendo forza sulle braccia e sui reni, cercò di sollevare il busto per mettersi a sedere, ma gli mancò il fiato.
«Oscar…» mormorò in una smorfia, stringendo gli occhi per il dolore ma senza desistere.  
La figura bionda si volse di scatto, colta di sorpresa, e lui fu in grado di metterla a fuoco.
«Rosalie?» esalò ad occhi sgranati.
La ragazza lo salutò  con un largo sorriso di gioia. In un’ esclamazione che mescolava assenso, sollievo e stupore.
Accorrendo al suo capezzale,  si prodigò perché non si sforzasse inutilmente.  
«Fermo!» cinguettò. «Non ho mai visto tanti lividi su una sola persona. Non provare ad alzarti!» lo redarguì con fermezza.
Poi, gli posò una mano sulla fronte e si accertò che la febbre fosse passata.
«Oscar…» domandò André, agitandosi. «Dov’è Oscar?»
Mano a mano che la sua coscienza si affrancava, i ricordi dell’aggressione si facevano sempre più chiari e intensi.
Rosalie intercettò il suo gesto di ribellione e lo fermò prima che riuscisse a scendere dal letto.  
«E’ al piano di sotto» disse. «Madamigella Oscar è al piano di sotto…» ripeté con più dolcezza avvertendo i muscoli di André rilassarsi dopo quella risposta. «E sta bene» aggiunse con un sorriso sincero.
André emise un lungo e sonoro sospiro, mentre il dolore si irradiava su tutto il petto.
«Dove siamo?» domandò rasserenandosi e dissimulando lo sforzo in un accenno di sorriso.
Prima di rispondere, la ragazza tornò alla finestra e al vaso di rose sul tavolino di legno che vi era stato posto sotto. Dando le spalle all’amico, sistemò gli ampi risvolti delle maniche come se dovesse prepararsi a qualche importante operazione.
«A casa mia» lo rassicurò. «Mia e di mio marito…» arrossì senza che André se ne potesse accorgere. «Bernard Chatelet» terminò, imponendosi di non voltarsi, non ancora, e di contenere il battito accelerato del cuore.
André sollevò il mento. Schiuse istintivamente le labbra ma non emise un suono.
Bernard Chatelet… Bernard Chatelet e la piccola Rosalie… Marito e moglie?
Un istintivo e quasi incredulo sorriso gli illuminò il volto tumefatto. Avvertì un leggero dolore. Sospirò, rassegnato a quella semi-infermità.
Sarebbe potuto andare peggio, pensò scacciando il ricordo sgradevole del pestaggio, molto peggio  e ingoiò il lamento che gli era salito alle labbra per godersi quella straordinaria notizia. Una notizia che portava con sé una ridda convulsa di emozioni, domande, timori, felicitazioni…
Rosalie si accorse del respiro affannoso di André, fattosi più corto e ansioso.
«E’ una brava persona, André, e mi fa molto felice…» lo rassicurò di nuovo, sorridendo lusingata dell’affetto che il giovane, quasi si considerasse un fratello maggiore, le riserva con quell’accenno di apprensione. Ma non era solo per lei che appariva così preoccupato. Lo sapeva. O forse semplicemente lo intuiva.
Lo guardò da sopra una spalla, espressioni diverse si alternavano rapidamente sul suo volto.
«Deve essere stato terribile…» mormorò alludendo a quanto accaduto nei pressi di Sant’Antoine, cambiando argomento.
Le domande che André avrebbe voluto porle erano troppe e alcune senza risposta. E lei non era la persona più adatta a filtrarle.
Cinse con le mani la brocca che aveva precedentemente appoggiato sul tavolo e strinse le labbra.
«E’ fredda…» osservò, volgendosi e nascondendo le tracce residue dell’imbarazzo tra le ciglia e le palpebre semi abbassate sui grandi occhi celesti. «L’acqua…» spiegò. «E’ fredda», ripeté. «Vado subito a prenderne di calda, così potrai sciacquarti»
André scosse leggermente la testa, ma prima che potesse protestare o azzardare una qualunque altra richiesta, Rosalie lo aveva raggiunto, schioccato un bacio affettuoso sulla guancia e si era diretta alla porta.
Fermandosi sulla soglia, lo guardò con affetto sincero.
«Avviserò Madamigella Oscar che ti sei svegliato… », disse.
Madamigella Oscar… André sorrise della sua devozione rimasta immutata nel tempo, e Rosalie svanì in un fruscio di gonne e di entusiasmo.
 

***

 
Oscar iniziò a salire le scale. Nel suo passo fermo e marziale, nessuna esitazione. Diverso era il battito del suo cuore. L’ansia e il timore di perdere André, dopo quella terribile aggressione, si erano sciolti in un sollievo difficile da esprimere a parole. Il medico che lo aveva tempestivamente visitato, aveva rassicurato tutti sulla situazione. Un comprensibile stato febbrile si era però impossessato di André per i due giorni successivi all’agguato e man mano che il tempo passava, numerosi ematomi violacei erano apparsi su tutto il suo corpo inerme.
Raggiunta la porta, Oscar si fermò prima di entrare. Fissò il battente di legno scuro, velando leggermente lo sguardo. Bussò, cercando di ricordare quando avevano iniziato ad avere tanti riguardi, lei e il suo amico André. Quando avevano iniziato a chiedersi se irrompere nella camera l’uno dell’altra e viceversa fosse o meno “appropriato”? Sorrise, domandandosi perché pensarci proprio in quel momento…
La voce di André, calda e generosa, la invitò ad entrare.
«Rosalie mi ha detto che sei sveglio…» lo salutò, dissimulando ogni emozione.  Poi lo guardò, e le si strinse il cuore.
Per l’ennesima volta, André Grandier, convalescente, era steso su un letto. E  per l’ennesima volta, la colpa era sua. Ancora e soltanto sua…
«Sto bene» la rassicurò lui, cogliendo immediatamente l’ombra che offuscava il suo sguardo.
Oscar socchiuse le palpebre e sorrise,  per la seconda volta in pochi minuti.
«Lo vedo…» lo schernì, e lui condivise quel sorriso prima di soffermarsi a guardarla.
Com’era bella Oscar! I lunghi capelli biondi, spazzolati di fresco, sciolti sulle spalle erette; un’ampia camicia bianca di evidente foggia maschile – che appartenesse a Bernard?, si domandò con una punta di sciocca gelosia -  che la vestiva con morbidezza, celando tra le pieghe il busto snello e le sue accennate rotondità; i pantaloni scuri…
«Le nostre divise sono malconce…» disse lei, intercettando e spezzando il filo dei suoi pensieri. «Ma Rosalie assicura che non è niente di irreparabile» aggiunse inspirando profondamente subito dopo aver pronunciato quella parola.
Irreparabile… Un fastidio pungente agli occhi, improvviso come i ricordi dell’aggressione e di quello che sarebbe potuto succedere… Un brivido, nell’anima e sulla carne. Un’emozione troppo vivida e inattesa che aveva creduto di poter controllare, dopo i turbamenti degli ultimi giorni.
Abbassò leggermente lo sguardo, scoprendosi ancora vulnerabile…
«E’ tutto a posto, Oscar», mormorò André. Minimizzando l’accaduto come faceva sempre, a pericolo scampato, quando lei si crucciava rimuginando per ore. «E’ tutto a posto…» ripeté cullandola nel suono carezzevole della propria voce.
Oscar catturò bruscamente i suoi occhi.
«No! » disse. «Non è tutto a posto» replicò. «Tu potevi morire e io…»
E io..?
Ricacciò indietro immagini e parole. Inspirò e raggiunse la finestra. Guardò distrattamente all’esterno, godendo del riverbero di quella splendida giornata di sole.
Insieme alla giubba della divisa si era strappata definitivamente una maschera. Il suo personale Vaso di Pandora si era scoperchiato mettendola spietatamente a confronto con una realtà che aveva sempre negato. I pensieri e i timori più intimi e segreti l’avevano travolta. Famelici fantasmi pronti a nutrirsi degli incubi più reconditi. Risvolti troppo a lungo ignorati.
«Ho provveduto ad avvisare la Guardia e tutti quelli che potevano essere in pensiero per noi» mormorò lasciando poi scivolare lo sguardo sulle rose che esplodevano in tutta la loro fulgida bellezza irradiando la stanza. Rose bianche e rosse…
Si chinò a sfiorarne i petali con la punta del naso. Socchiuse gli occhi, mentre ne respirava il profumo, dolce e intenso. Troppo dolce e troppo intenso, pensò corrugando appena la fronte. Una fragranza dal retrogusto quasi amaro. Possibile?
Una rosa sarebbe forse meno bella, se avesse un altro nome?*
Scoccò un’occhiata ad André. Cambiando repentinamente umore e pensieri.
«E’ interessante il tuo amico…» disse, tornando inaspettatamente allusiva. André avrebbe detto addirittura “intima”.
Lui trasalì, ma dissimulò il proprio disagio con un largo sorriso.
«Deve averlo pensato anche la nostra Rosalie…» ribatté sornione, fingendo di non capire dove lei volesse andare a parare.
Oscar socchiuse le palpebre, guardandolo fissamente negli occhi.
«Sai a cosa mi riferisco, André…» lo pungolò.
La sua voce roca solleticò i sensi di André. Era insopportabile, quando alludeva… Ed era irresistibile…
«Abbiamo parlato molto, io e monsieur Chatelet… » continuò  Oscar, con un pizzico  di ironia che non sfuggì al soldato, giocherellando con i petali di una rosa. «E in ogni caso, gli devo la vita. La tua e la mia» concluse.
L’occhiata interrogativa di André la indusse a spiegare.
«E’ stato lui a trovarci in quel vicolo».
Si fermò lì. Non aggiunse altro. Senza scendere in dettagli e particolari. Non era quello il momento.
Non c’era ansia nella sua voce, adesso. Non c’era rabbia né astio. Anche l’ironia era sfumata. E nel suo sguardo, quello che indugiava sull’uomo seduto sul letto, c’era solo una profonda pacatezza.
André la osservò a sua volta. C’era qualcosa di diverso in Oscar. Qualcosa di indecifrabile anche per lui che la conosceva da sempre.  Una rinnovata franchezza, forse? Una ritrovata complicità?
Attraverso la finestra chiusa, la luce si riversava sulla sua figura alta e snella, dissolvendone i contorni. Mettendone dannatamente in risalto le forme nascoste tra le pieghe della camicia bianca.   
André corrugò la fronte e inspirò profondamente, vinto dal fulgido splendore di quei capelli biondi carezzati dal sole e dalle lunghe ciglia scure che adombravano uno sguardo imperscrutabile, pervaso da un’ebbrezza che gli gonfiava il petto, serrandogli la gola fino a mozzargli il respiro.
Come sei bella Oscar… mormorò a fior di labbra, senza emettere alcun suono, solo un sospiro. Come sei bella…
Scostò le lenzuola. Si alzò. Mosse i primi passi incerti. Poi riacquistò fermezza.
La raggiunse e quando le fu dinnanzi, guardandola negli occhi, sollevò un braccio e glielo passò attorno alle spalle, cingendola con forza e attirandola a sé. Le poggiò il mento tra la spalla e la nuca. La guancia a sfiorare l’orecchio, morbido e caldo.
Oscar non si ritrasse. Non disse nulla. Non si ribellò. Si lasciò cullare, traendo beneficio e vigore dalla sua presenza, da quelle spalle larghe e forti che l’avevano sempre protetta. Abbassò le palpebre e nel silenzio che l’avvolgeva avvertì chiaramente il cuore di André battere forte. Forte. All’unisono con il suo. Erano vivi. Erano insieme. Solo qualche ferita, nel corpo e nell’anima…
Un brivido e l’abbraccio si fece impercettibilmente più intenso.
Entrambi sentivano di averne bisogno. Sapevano di averne bisogno.
Niente di più di un abbraccio fraterno. Cameratesco. Un gesto semplice e innocente. Un tacito accordo? Un addio alle armi?
Ma quando André si ritrasse, sciogliendosi da lei con una lentezza esasperante, fu la mano di Oscar, fermamente e inaspettatamente aggrappata alla stoffa dell’ampia camicia da notte, a trattenerlo.
Le labbra di André si piegarono di nuovo in un sorriso appena accennato.
La mia fragile Oscar... pensò, deciso ad accantonare per un momento il dirompente desiderio di lei. Deciso a non turbarla o infastidirla. In alcun modo.
Si ritrasse ancora. E allora quella mano si fece più salda.
André sollevò il mento, sorpreso. Le palpebre semi abbassate sugli occhi verdi. Possibile che…
Cercò lo sguardo di Oscar, prima nascosto tra ciglia e ciocche scarmigliate,  poi sfacciatamente sollevato a pretendere il suo.
Si accorse di trattenere il respiro e così faceva Oscar, la mano ancora stretta attorno alla stoffa morbida della camicia. Le dita che a tratti gli sfioravano il fianco, incontrando alternativamente la pelle e le brache di tela.
Oscar! Oscar che probabilmente nemmeno si accorgeva di quanto lo stesse mettendo alla prova. Oppure…
Le carezzò una guancia con le nocche di una mano, poi insinuò le dita tra i capelli, dietro all’orecchio, lasciando che il pollice sfiorasse con movimenti circolari e delicati lo zigomo e il contorno dell’occhio e più su, la parte estrema del sopracciglio verso la tempia. In un dialogo muto di sguardi. Silenziosa ricerca di rassicurazioni e conferme.
Oscar restava immobile e seria. Gli occhi, ora, appena adombrati, persi in chissà quali pensieri.
«Oscar…» mormorò lui, la voce roca. Cosa stai pensando Oscar… le domandò tacitamente, prima dilatando poi stringendo lo sguardo. Due preziose feritoie smeraldo.  Voleva… Doveva sapere…
Oscar sollevò il mento. Inspirò appena. Le sue labbra si mossero impercettibilmente.
La mano non si limitava più a stringere e a trattenere. Le dita affusolate e pallide si mossero affinché André avvertisse, chiaro, l’invito ad avvicinarsi. Ancora e ancora. Fino a quando, il peso di quel corpo addosso, Oscar sentì contro le gambe il bordo del tavolino che aveva alle spalle e il leggero tremolio del vaso di porcellana.
«Oscar…» ripeté André. Un mormorio. La simulazione di un rimprovero. Un sorriso malcelato di sorpresa mista a piacere. Una vibrazione inattesa che le penetrò lo stomaco. 
Oscar corrugò leggermente la fronte, incupendo lo sguardo senza tuttavia lasciare quello di André.
Trattenerlo era stato un gesto istintivo. Un gesto che aveva risposto alla profonda necessità di sentirlo vicino.
Non come amico… ma come uomo!
Non voleva che si allontanasse da lei. Non ancora. E non si sarebbe sottratta a quella decisione. Non si sarebbe concessa alcuna scappatoia. Nessuna scusa. Non questa volta.
Inspirò l’odore acre della sua pelle. Ancora e ancora. Lasciando che quella fragranza maschile, amara e forte, le riempisse i polmoni. Sorprendendola. Quante volte l’aveva avvertita nell’aria, attorno a lei. Sempre. Eppure, questa volta se ne scoprì avida. Ingorda. Quasi stregata…
Racchiusa nel verde cupo di quegli occhi che non si staccavano da lei,
non sapeva esattamente a cosa sarebbe andata incontro, se si fosse definitivamente arresa.  Non lo sapeva… Eppure desiderava scoprirlo! Lo voleva. E lo voleva con forza, con una determinazione e un languore fino ad allora sconosciuti.
André respirava piano. A intervalli regolari ma sempre più corti. Solo il fremito leggero delle narici ne lasciava intuire la tensione. Lo spasmo.
Oscar sostenne il suo sguardo, poi strinse leggermente le palpebre trattenendo ancora il respiro. Amava quell’uomo… Lo amava e nemmeno sapeva da quanto!
Mosse appena le dita, un impulso istintivo, il fruscio della stoffa, la pelle nuda…
Un segnale! Tutto quello che l’uomo stava aspettando. Non una parola, non un invito… semplicemente un segnale.
Un brivido le corse lungo la schiena quando le mani di André affondarono entrambe nei suoi capelli carezzandole la nuca. E quando le labbra, calde e turgide, cercarono e trovarono le sue, si schiuse a lui come una rosa…
 

***

 
Rosalie discese rapidamente le scale. Il volto in fiamme, gli occhi sgranati e una  brocca, un attimo prima piena fino all’orlo, stretta sul ventre. Piccole pozze d’acqua calda ad impregnare l’assito tirato a lucido.
Dopo… pensò. Dopo…


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NOTE: *Frase che André rivolge ad Oscar durante il loro confronto nel capitolo 11 della storia intitolato FACCIA A FACCIA.

DUE CHIACCHIERE: Or dunque, come sempre in ritardo, vi offro la mia visione dei fatti e il mio cuore… Questa volta, se proprio devo essere sincera, la responsabilità è tutta di Oscar! Proprio così! Questo capitolo poteva essere pronto e pubblicato parecchi giorni fa… Ma lei ha iniziato con me una caparbia tenzone all’ultima parola. “Voglio, non voglio…” “Posso, non posso…”. E’ stato estenuante. E se André sapesse cosa si è perso e da cosa si è salvato nella stesura di questo capitolo, fiuuuuu… non so come reagirebbe!
Cara la nostra Oscar che mi ha fatto scrivere e riscrivere, che si è aperta e poi chiusa. E io sempre, con la sua voce nelle orecchie (fortuna sua che ADORO quella voce), pronta al confronto.
Ebbene, ne è uscito questo capitolo… Qualcuno lo apprezzerà, qualcuno forse storcerà il naso, deluso da quel che avrebbe voluto leggere. Ma le storie, si sa, le scrivono gli “attori” (i personaggi in questo caso) prima ancora degli autori… Questo ha deciso la mia Oscar e questo vi offro! E non finisce qui… perché la cara fanciulla mi ha tenuto compagnia costantemente, in queste settimane, e sarà la protagonista di una mostra a lei dedicata a partire dal prossimo Aprile (forse addirittura metà Marzo). Cosa, come, dove? Ehm… alcuni dettagli sono ancora da stabilire, ma non il titolo e quello ve lo svelo qui in anteprima: “SEMPLICEMENTE OSCAR!”. Il sottotitolo è così lungo che per ora ve lo risparmio…
 
Un saluto affettuoso a voi che leggete, recensite e seguite! Ma prima di lasciarvi, vi lancio una piccola sfida: nel testo sono "nascosti" i titoli di due film piuttosto famosi e vecchiotti. Chi riesce a scovarli?
 
A presto, Sabrina
 
P.S.
Già! C’era anche Rosalie… me ne ero quasi dimenticata! Beh, di lei parleremo un’altra volta.

CAPITOLO 16 -  IL MONDO ADDOSSO
 

 
Oscar si sollevò dalla sedia. Raggiunse la finestra e allacciò le mani dietro la schiena. L’alba del dodici luglio occhieggiava oltre le mura della caserma. Serrò le labbra, perdendosi tra le sfumature rosate del primo mattino. Poi, emise un sospiro.
Tutto era cambiato. Il suo mondo era cambiato. La sua vita.
Ripercorse con la mente gli ultimi avvenimenti…  La rabbia popolare. La tensione che si respirava a corte e in tutta la città di Parigi. L’urgenza di trovare una soluzione. Gli ordini esasperati. Poi, la disobbedienza… L’accusa di tradimento e la reazione di suo padre che comprendeva più di quanto il Generale stesso potesse immaginare. L’intervento della Regina, la sua Regina, che lei era stata sul punto di tradire, una volta, e che invece non l’aveva tradita.  E se non fosse arrivata la grazia? Se non fosse arrivata in tempo? Sarebbe riuscito André a proteggerla ancora? Una volta ancora?
André… Il suo André… Con quale impeto si era frapposto tra lei e suo padre.
Scoprì e si rimangiò un sorriso. Strinse le palpebre, filtrando le prime luci dell’alba attraverso le ciglia chiare.
Poteva l’amore trasformarla in una persona più forte e più fragile allo stesso tempo?, si domandò. Perché da quando lei e André si erano trovati, finalmente sinceri, spogli di qualunque scusa, capriccio o frustrazione, donandosi pienamente l’uno all’altra, il pensiero di perderlo offuscava la sua razionalità.
Il lieve bussare alla porta la riscosse da quei pensieri.
«Entra pure, André».
Lo aveva riconosciuto. Lo avrebbe riconosciuto sempre e comunque. Dal passo, dalla risata, da quel suo lieve bussare.
«Volevi vedermi, Oscar?»
Oscar si volse e catturò il suo sguardo. Si accorse del suo leggero sussulto. Desiderio o paura?
Trasalì, avvertendo il sottile senso di colpa farsi di nuovo strada nella sua mente. Ingiusto. Sporco. Che colpa potevano avere lei e André se quell’amore ardeva di pari passo con il fuoco che bruciava e devastava Parigi?
«Vorrei tornare a casa, André» disse, cercando di non indugiare su quel pensiero.  «Per qualche giorno. Il tempo di raccogliere le idee…»
André la carezzò con lo sguardo. Era stanca. Gli ultimi avvenimenti l’avevano provata. Ma non lo avrebbe mai ammesso.
«Sì. Torniamo a casa, Oscar. Ho bisogno di riposare un po’… e non è facile in camerata» sorrise, passandosi una mano sul volto e tra i capelli, come a sottolineare la propria, innegabile stanchezza.
Oscar comprese. Gli sorrise, grata. Amava e odiava quel suo strano modo, spietato e galante, di metterla sempre con le spalle al muro. Di metterla a nudo. Arrossì, senza volerlo e per dissimulare l’imbarazzo, tornò alla scrivania.
Raccolse i pochi fogli rimasti. Si assicurò la spada alla cintura e si avviò alla porta. Sulla soglia, lanciò un’occhiata a quello che era il suo ufficio. Spoglio ed essenziale. Esattamente come lei. Non un uomo. Non una donna. Semplicemente Oscar…
 
                                                                                                                  ***
 
La permanenza a palazzo Jarjayes era stata bruscamente interrotta.
Il rapido precipitare degli eventi aveva costretto Oscar e André a lasciare la villa solo poche ore dopo l’arrivo.
Nuovamente diretti a Parigi, i due avevano cavalcato in silenzio, ognuno immerso nei propri pensieri e nelle proprie emozioni. Troppe emozioni contrastanti per poter essere espresse. Emozioni che, per entrambi, avevano in parte le sembianze del Generale. E quel silenzio ingombrante continuava anche adesso. Ora che procedevano a passo d’uomo, i cavalli guidati per le redini, attraverso il bosco, costretti a quel percorso alternativo dal popolo in rivolta.  Nei loro occhi, ancora l’immagine di quegli uomini e di quelle donne armati di vanghe e bastoni. La loro rabbia. L’astio che si esprimeva in un furore cieco. Sordo a ogni tentativo di ragionamento.
Infine, Oscar spezzò quel silenzio carico di tensione. Un silenzio che sembrava averli riportati a giorni, settimane, mesi indietro. Quando tutto, tra loro, era fermo. Cristallizzato in una situazione insostenibile. 
«Aspetta, André» disse fermandosi senza preavviso a pochi passi da lui.
Gli voltava le spalle, precedendolo come sempre.
La sua voce aveva assunto un tono greve. Una sfumatura che André si sorprese di non conoscere.
Lui strinse istintivamente le dita attorno alle redini e si fermò, in attesa che lei parlasse o si voltasse a guardarlo.
Ma lei rimase immobile, senza dire una parola. E di nuovo il silenzio li avvolse, rotto solo dal frinire dei grilli.
La notte del dodici luglio li aveva inaspettatamente sorpresi non sotto le ricche coltri del Palazzo, impegnati in una qualche scaramuccia amorosa,  bensì tra gli alti fusti degli alberi, che fiancheggiavano il fiume come un’austera sfilata di soldati in parata.
«Ascoltami bene, André» si decise Oscar, voltandosi e cercando i suoi occhi in uno sguardo che gli mozzò il fiato in gola.
Com’era bella Oscar, la sua Oscar, alle luce della luna…
«Non ti ho mai detto di cosa ho parlato con Bernard…» proseguì lei.
André trasalì. Il nome di Bernard era l’ultimo che avrebbe pensato di sentire, in quel momento. Emise un sospiro. Un flebile sospiro che Oscar non faticò a percepire e che confermò i suoi pensieri.
«Ho parlato a lungo con Chatelet» continuò «Questo lo sai… ».
André annuì, sostenendo lo sguardo di Oscar. Sapeva anche che erano cambiati. Erano cambiati tutti. E loro due non facevano eccezione.
«Dimmelo, André… Chiedimelo!» proruppe improvvisamente lei, dando voce e corpo ai suoi pensieri, con un tono così accorato che André non riuscì a trattenere un sussulto.
Ma mentre sulle sue labbra stava affiorando la replica, Oscar lo afferrò bruscamente per la casacca, con l’impeto che solo lei poteva avere.
«Chiedimi di lasciare tutto, André! Di rinnegare il mio nome, la mia carica, tutto…» Appoggiò delicatamente la fronte al suo petto, come fosse stremata. Alternando fragilità a passione.
«Ho solo bisogno che tu me lo chieda…» sussurrò.
Lentamente, la mano di André si sollevò e strinse quella di Oscar saldamente aggrappata alla sua giubba.
Chinò leggermente il capo sulla nuca di lei, sfiorandole i capelli. Ne percepì il profumo.
«Oscar… » mormorò a fior di labbra. «La mia Oscar», disse con una dolcezza esasperante nella voce. «Vuoi davvero che ti chieda di essere ciò che non sei?».
Oscar sollevò improvvisamente la testa e di nuovo i suoi occhi turchesi, ammantati di un velo notturno, catturarono quelli di André.
«Voglio che tu mi chieda di essere la tua donna, André» disse.
E lo disse con la stessa intonazione che avrebbe usato per impartire un ordine. Con quella voce roca e profonda che tante volte aveva popolato i sogni di André e lo aveva mandato in delirio, facendo vibrare dolorosamente ogni singola fibra del suo giovane corpo d’uomo innamorato e respinto.
La tua donna… aveva detto Oscar.
André dilatò le pupille, inspirando profondamente. Si sentì avvampare. Dimentico di ogni altra parola e di ogni altro ragionamento, decise di essere egoista. Al diavolo ogni sciocca sensazione di colpa!
Insinuò una mano tra quei capelli biondi, alla base della nuca, e attirò Oscar a sé, cercando avidamente le sue labbra morbide, ormai avvezze ai suoi baci, ma mai sazie.
Le trovò, le catturò, le espugnò come un soldato avrebbe espugnato una roccaforte nemica e le fece sue, togliendole il fiato.
Poco importavano il contesto e la cornice di quel bacio. Oscar voleva essere sua… voleva essere la sua donna… E lui non desiderava nient’altro. L’avrebbe accontentata. Una volta ancora. Lì e subito…
No! Non aveva frainteso le sue parole. Aveva capito benissimo il senso di quella richiesta. Di quella resa totale. Del dono prezioso che era finalmente disposta a fargli. Sé stessa. Interamente. Mentalmente.
Oscar si offriva di camminargli accanto, e non più un passo avanti, come era sempre stato. Disposta a riconoscergli un ruolo e uno spazio che non aveva mai concesso a nessuno.
Con il fiato corto, il petto in fiamme, la necessità di avere e prendersi quelle uniche certezze che ancora lo tenevano aggrappato a una realtà che stava rapidamente sgretolandosi sotto ai loro piedi, a un mondo che sembrava cadergli letteralmente addosso, André non ebbe esitazione a confermare con i fatti ciò che lei aveva espresso a parole.
La mia donna… pensò, accecato dalla passione e dall’urgenza. Sopraffatto dall’incertezza del domani. Sì… E’ questo che sei, Oscar… la mia donna. E quel pensiero gli morì tra le labbra, scivolando tra i sospiri e i gemiti di una notte eterna. Una notte che nessuno dei due avrebbe mai potuto dimenticare…
Quanto fosse diversa la realtà, quanto fosse vero il contrario, glielo avrebbe spiegato un’altra volta. Perché Oscar era e sarebbe sempre stata molto di più di quello. Molto più di una donna o della sua donna…
Ma per una volta, per quella volta, per quella notte, voleva illudersi. Illudersi che Oscar fosse semplicemente la sua donna…
Cosa ne sarebbe stato del domani, onestamente, per quella notte, non gli importava.

 
Oscar aveva rinunciato a tutto. Al titolo, alla carica, al comando dei Soldati della Guardia. Eppure era lì, con i suoi uomini - quelli rimasti. Sotto a un ponte, lungo la Senna che scorreva placida ai suoi piedi, ignara o indifferente a quanto stava accadendo.
Seduta leggermente in disparte dagli altri, cercava di scrollarsi via di dosso i brividi che le battevano, spietati, le membra. Il pensiero dei soldati caduti sotto ai colpi delle baionette, le ottenebrava il cervello. Uomini caduti sotto un fuoco che, fino a qualche ora prima, avrebbe ritenuto amico…
Eppure, unirsi ai rivoluzionari di Bernard Chatelet era stata l’unica decisione possibile, visto il rapido precipitare delle cose. Né lei né tantomeno il plotone che comandava avrebbero potuto eseguire gli ordini. Sparare sulla folla non poteva e non doveva essere un ordine. Ma non avrebbe mai pensato di dover pagare un prezzo tanto alto. A questo no, non era preparata.
«Va tutto bene, comandante?»
La voce affabile ma stanca di Alain la distolse da quei pensieri.
Sollevò appena la testa per guardarlo, incrociando i suoi occhi nocciola che sorrisero nella penombra. Non si era mai accorta di quanto fossero dolci e profondi, quegli occhi. Gli occhi di chi, come molti dei suoi commilitoni, aveva perso e sofferto molto.
Si alzò.
«Muoviamo»,  disse.
Alain annuì, portandosi due dita alla fronte e accennando il classico gesto militare in risposta agli ordini. 
«Signorsì, comandante…» mormorò con un sorriso carico di tensione. Poi fece un passo indietro, perché André potesse raggiungerla e schierarsi al suo fianco.
Lentamente, quel che rimaneva del plotone si rassettò. Oscar passò tutti in rassegna, con uno sguardo  preoccupato e severo. Quanti anni avevano, quei ragazzi? Alcuni erano decisamente più giovani di lei. Eppure, nessuno di loro si era sottratto al proprio dovere: servire Parigi e il suo popolo. Tutti, nessuno escluso, avevano preteso che Oscar rimanesse al comando della truppa quando lei aveva deciso di fare un passo indietro. Aveva deciso di rimettere il mandato proprio nelle loro mani.  
Un cenno del capo, e Oscar indicò l’uscita. Sarebbe andata per prima. Glielo doveva, in qualità di comandante…
Alle sue spalle, André si rimangiò le proteste salite istintivamente alle labbra e l’istinto di proteggerla e rispettò la gerarchia che tutti loro avevano votato. Oscar era e rimaneva il comandante e a lei spettava il diritto di prendere e dare ordini.
Oscar impugnò la pistola. Onestamente, non sapeva cosa aspettarsi.
Una netta linea di demarcazione, tracciata dal sole, separava il loro rifugio improvvisato dal tornare allo scoperto.
Un passo dopo l’altro, silenziosamente, si portò in piena luce. Un rilesso sul pelo dell’acqua le rivelò la presenza di una sentinella. Fu questione di un istante.  
La sagoma scura. Un bagliore. Il suono familiare di uno sparo. La risposta immediata. Ombre confuse. Rumori. Voci.
«Oscar!» il grido sordo di André…
 

 
Oscar sedeva sui gradini della Chiesa. La testa tra le mani. I capelli a ghermirle le dita, capricciosi, e coprirle gli occhi stanchi e lucidi.  Alle sue spalle, dalle porte socchiuse si irradiava la debole luce delle candele.
Con il calare della sera, tutto si era acquietato. Non un rumore, una voce, uno sparo. Nel rispetto di quella che sembrava una tregua decisa a tavolino tra signori della guerra. Eppure, in quella guerra, non c’era nulla di strategico e perfetto. Solo il tumultuoso precipitare degli eventi.
«Oscar…»
La voce di André le scaldò l’anima. Sollevò la testa. Lo cercò, scrutando l’oscurità tutto attorno. Trovandolo,  svelta represse un sospiro.
«Come sta Alain? » si informò.
André, che aveva appena lasciato i compagni rifocillarsi e riposare dopo le ore frenetiche che avevano trascorso, uscì definitivamente dall’ombra per raggiungerla e sedersi accanto a lei.
«Sta bene» mormorò. «Ha la pelle dura» sorrise, passandosi una mano sugli occhi stanchi.
«Se non fosse stato per quel diario…» sbottò Oscar.
André poggiò i gomiti sul gradino superiore e si lasciò andare di spalle, abbandonando la testa all’indietro.
Un cielo scuro li sovrastava. Un manto nero trapunto di poche stelle.
Quattordici Luglio… Da una manciata di minuti, era il quattordici Luglio.
Se Alain non avesse trafugato il suo diario, quella sera avrebbe sicuramente scritto qualcosa. Qualcosa di importante.
Ma il suo amico e commilitone aveva deciso diversamente, impossessandosi di quel libretto e  infilandoselo tra la giubba e la maglia, all’altezza del cuore. Per restituirglielo, aveva detto…
«Già», rispose socchiudendo le palpebre e avvertendo un leggero indolenzimento laddove la cicatrice si allungava sullo zigomo sporco di polvere.
«Ho temuto di perderti, André!»
L’uomo dilatò lo sguardo.
«Quando è partito quel colpo di fucile… Ho temuto di perderti» continuò Oscar, fissando lontano.
André si tirò su, voltandosi a guardarla, mentre lei continuava a rivolgersi altrove.
«E ho creduto di morire…» concluse lei. La voce arrochita e impastata dall’emozione. Un’emozione che André non le riconosceva. Un’emozione diversa da tutte quelle che  aveva fatto emergere fino a quel momento. Ancora più forte e profonda di quella espressa dopo la notte di Saint’Antoine, quando era stata la vita di entrambi ad essere in pericolo, ma era stata soprattutto Oscar a rischiare…
Per un attimo, André ripensò ai momenti concitati di qualche ora prima. La sentinella. Oscar che si era piegata e aveva risposto al fuoco. Lui che si era accorto dello scintillio della baionetta sotto al sole e si era fatto da parte. Alain che era rimasto sulla traiettoria di tiro...
«E’ tutto a posto, Oscar…» la rassicurò.
Lei strinse le mani sulle gambe snelle.
«Non è tutto a posto, André. Non questa volta» disse e improvvisamente i suoi occhi turchesi tornarono a fissarlo. E più metteva a fuoco quei tratti marcati, più il cuore andava in mille pezzi. Possibile che André non capisse?
Ma era Oscar a non capire. Oscar che ancora non aveva imparato a leggere negli occhi di André come lui leggeva nei suoi e nella sua anima. Se solo fosse stata già in grado di decifrare il suo sguardo, avrebbe capito che quel sentimento di impotenza e angoscia profonda André lo conosceva bene. Che la vita di André, fino a quel momento, non era stata che un continuo altalenare timori e frustrazioni.
André piegò istintivamente le labbra. Appena, appena. Fermandosi in tempo perché lei non potesse credere che quel sorriso fosse un sorriso di scherno. Perché non lo era, ma Oscar avrebbe certamente frainteso.
Dolce Oscar… pensò, riconoscendole quell’immaturità sentimentale che oggettivamente ancora  la caratterizzava.
«Alzati! » ordinò tirandosi in piedi.
Oscar gli rivolse uno sguardo interrogativo.
In silenzio, André attese che lei obbedisse. Sul volto, una maschera inespugnabile. Gli occhi verdi, velati di notturno, fattisi impenetrabili.
Oscar si alzò. Sollevò il mento. Ma prima che potesse replicare, André aveva già salito i gradini, precedendola sul sagrato.
La guardò.
Oscar lo seguì, in silenzio. Solo il rumore dei tacchi sulla pietra consunta dal tempo e dal passaggio di chissà quali e quante persone.
Con una mano, André spalancò il pesante portone d’accesso alla Chiesa.
«Vieni» disse.
Ancora un ordine. Ancora quel tono perentorio nella voce, mentre immobile, sulla soglia, attendeva che lei lo raggiungesse.
Poi la invitò a entrare.
Passando sotto al suo braccio teso, Oscar si fermò, inebriata e sorpresa dal profumo di incenso che si mescolava al fumo lieve delle candele. L’aria fresca della sera non poteva competere con la frescura dell’interno.
Sulla sua pelle corse un brivido che la voce di André, improvvisamente giunta all’ orecchio, non poté che acuire.
«Non fermarti…» le sussurrò tra le ciocche bionde.
E lei, come ipnotizzata, proseguì fino all’altare.
Il suono dei loro passi, riecheggiò riempiendo la volta. Rincorrendosi da un affresco all’altro.
«Oscar…» e sembrò che le statue di marmo, tutte,  pronunciassero il suo nome.
«Mia dolce Oscar…» ripeté André, facendo sì che lei si voltasse a guardarlo.
«Sposami, Oscar».
Gli occhi di Oscar si dilatarono, mentre André afferrava le sue mani. 
«Sposami. E fallo adesso».
Le labbra di Oscar si schiusero, fecero un battito, ma non uscì una parola né un fiato.
Il profumo dell’incenso si era fatto quasi acre e penetrava la gola prima dei polmoni.
«Vedi…» mormorò André. «Io non temo di perderti» disse. «Non sarebbe possibile. Perché resterò sempre al tuo fianco» si fermò. Una breve pausa, durante la quale non le tolse gli occhi di dosso. Occhi tornati quelli di sempre.
«Tu farai lo stesso?» domandò, poi.
«André… io…»
André affondò le mani nei suoi capelli e la zittì, togliendole l’aria con un bacio del quale avrebbe chiesto perdono. Ma in un secondo momento.
Quando Oscar tornò a respirare, non servirono parole.
Con una luce negli occhi che Oscar non gli aveva ancora mai visto – forse il riflesso delle fiammelle? – André sembrò cercare qualcosa. Poi sorrise.
Recuperò un po’ di cera dalle candele. Cera morbida, non ancora solidificata,  e forgiò un cerchietto.
A lavoro finito, lo sollevò tra l’indice e il pollice ed esortò Oscar perché gli porgesse la mano sinistra.
Delicatamente ma inesorabilmente, l’anello di cera scivolò al suo dito.
«Con questo anello…» proclamò André, «Io ti sposo».


 Epilogo

Parigi, 1794
 
Le mani, grandi e ruvide, sciacquarono l’ennesimo bicchiere.
«Alain!»
La vocetta garrula sulla soglia della taverna indusse l’uomo a voltarsi e il suo sguardo si imbatté nella sagoma snella di una giovane donna.
Il controluce impediva ad Alain di definire i contorni di quella figura, tuttavia quella voce, inconfondibile, gli rivelò la sua identità senza dare adito a dubbi.
«Rosalie!» sbottò, sorpreso da quella visita inattesa.
Svelto, si asciugò le mani e lasciò il bancone della mescita per invitarla ad entrare.
«Che piacevole sorpresa! » sorrise.
Alle spalle della donna, si profilò il marito. E anche Bernard fu accolto con lo stesso autentico calore.
Quando gli ospiti si furono accomodati e finite le formule di rito, Alain domandò loro il reale motivo della loro visita. Nonostante gli eventi li avessero necessariamente avvicinati, durante la Rivoluzione e negli anni immediatamente successivi, non era usuale che i coniugi Chatelet si spingessero fino alla taverna. E infine, era trascorso molto tempo dall’ultima volta che si erano visti.
Lo sguardo di Rosalie si adombrò leggermente, mentre da sotto al mantello  estraeva una rosa di stoffa bianca.
«Sai che ho prestato servizio alla Regina, mentre era prigioniera alla Conciergerie…» disse.
Alain annuì lentamente e la sua fronte fu attraversata da una ruga profonda.
«Ebbene…» proseguì la ragazza, «La Regina mi ha dato questa la mattina che si avviò al patibolo. Consegnandomela, mi ha chiesto di tingerla del colore preferito da Oscar… Non l’ha mai dimenticata. Fino all’ultimo ha parlato di lei», la voce di Rosalì si incrinò per la commozione.
Sul volto del marito e di Alain aleggiò una smorfia. Un’amara constatazione legata ai ricordi di quegli anni terribili. Un periodo di ferocia inaudita, giustamente definito Il Terrore.
«Sai Alain?» proruppe Rosalie, afferrando con la propria piccola mano bianca quella più grande e abbronzata dell’uomo. Lo guardò, sgranandogli addosso i grandi occhi turchesi. «In tanti anni passati al fianco di Madamigella Oscar, non le ho mai chiesto di che colore preferisse le rose…» confessò.
Alain socchiuse le palpebre. Poi piegò le labbra in un sorriso, passando lo stecchino di legno da una parte all’altra. Un’abitudine che, nonostante tutto, non aveva ancora perso.
Una piccola ruga si disegnò all’angolo della bocca, segno del tempo che passava inesorabile, ma soprattutto di dolorose vicissitudini.
«Vedi, questo non lo so nemmeno io… » ammise. Poi si sollevò dalla sedia che aveva occupato e riprese in mano lo straccio abbandonato sul tavolo.
«Ma André avrebbe certamente detto bianche… Le rose bianche» mormorò. Poi si portò con le spalle al bancone e vi si appoggiò, guardandola serio.
«Ma possiamo chiederglielo…» aggiunse per fugare ogni traccia di perplessità dal volto di lei.
Rosalie dilatò le pupille.
«Sai come metterti in contatto con loro?» esclamò, portandosi le mani alle labbra.
Alain annuì, lentamente.
«Ho ricevuto una lettera dai signori Grandier proprio qualche giorno fa» sorrise.
«Hanno raggiunto l’Inghilterra e il viaggio è andato molto bene» comunicò. «Chiederò a mia moglie di cercarla e di farvela avere» promise, passandosi una mano tra i capelli scuri. «E’ lei che tiene in ordine la casa» si schermì.
Rosalie si alzò, già paga delle buone notizie.
Gli ultimi anni erano stati difficili per Oscar e la decisione di raggiungere l’Inghilterra, dove l’intera famiglia Jarjayes l’aveva preceduta trovando rifugio, era stata l’unica da prendere. Anche se a malincuore. Unirsi ai rivoltosi l’aveva resa colpevole di alto tradimento prima e le sue origini aristocratiche un bersaglio troppo facile poi…
Ora, sia Rosalie che i due uomini speravano che Oscar e André potessero finalmente rifarsi una vita e viverla nel migliore dei modi, nonostante gli eco di una ferocia che ancora era ben lontana dal sopirsi…
«Alain!» dal retro della taverna, una voce femminile riportò l’ex-soldato della Guardia al presente.
«Queste donne… » fischiò, strizzando l’occhio a Bernard. «Tutte che mi cercano! »
Il giornalista portò una mano alle labbra per reprimere una risata.
«Ne hai deluse parecchie, mettendo la testa a posto…» disse. «E hai dovuto faticare altrettanto per dare lustro e dignità a questo posto» continuò accennando a quella che era stata una bettola e che ora si fregiava del nome, ben più onorevole, di taverna. «Anche per molti uomini è stato difficile rinunciare ai piaceri della vita…» concluse.
L’apparizione di una splendida donna dai capelli fulvi mise tutti a tacere, mentre gli occhi di Alain, al ricordo dei rispettivi trascorsi, divennero improvvisamente più scuri. Carichi di un desiderio urgente.  
Camille li raggiunse e appena il marito l’ebbe a portata di braccio, l’afferrò per la vita portandosela addosso. Affondò le mani tra i suoi capelli e le labbra su quelle, sorprese e dischiuse, di lei, tuttavia pronta a riceverlo.
«La testa a posto o la picca!» affermò poi, lasciandole riprendere fiato.  
Rosalie avvampò e Bernard le offrì il braccio perché togliessero il disturbo.
Dopo tanto dolore, le buone notizie e gli attimi di gioia non andavano sprecati né deprecati.
I due stavano già guadagnando la porta, quando Rosalie si volse per un ultima domanda.
«E Diane? » chiese.
Alain impedì a Camille di sgattaiolare nel retro, deciso a non concederle tregua e a riprendere il discorso interrotto non appena si fossero trovati soli. Poi scosse leggermente la testa.
«Si sposa» disse, laconico.
Le labbra di Rosalie si piegarono in un sorriso.
«Con un soldato» continuò lui.
E nel suo tono, quasi un rimbrotto, si percepiva un leggero rimprovero.
Congratulandosi per le nozze imminenti, Rosalie e Bernard lasciarono La Fille Rouge e l’instancabile Alain libero di tornare a fare quello che stava facendo…
  
                                                                                                                                                                                                                             Fine
 
 
DUE CHIACCHIERE… 
Ebbene, siamo giunti alla fine di questa avventura… O almeno alla fine della parte di questa avventura scritta per voi.
Procederò per punti, ormai sapete che questo mi aiuta e visto il fastidioso mal di denti che mi tormenta da settimane, ben venga ogni sollievo!
1 – GRAZIE! Grazie a tutti voi che avete letto, apprezzato, discusso o commentato questo racconto. GRAZIE per la pazienza e per avermi attesa quando mi sono dovuta assentare per tanto, troppo tempo.
2 – L’ultimo disegno dedicato a questa storia è solo uno schizzo e mi dispiace… Il motivo? Mentre lo disegnavo, mi si affacciavano alla mente diverse opzioni per la colorazione. Ma la lucidità mi fa difetto, in questo momento, e ho preferito offrirvelo così, per ora. Riservandomi di farvi vedere, poi, l’illustrazione conclusa. PERDONO!
3 – Ma adesso veniamo alla storia… Alcuni avranno apprezzato la conclusione, altri sicuramente un po’ meno. Non posso che dirvi che TUTTO ERA GIA’ SCRITTO. Dal primo all’ultimo capitolo… Mi spiego. Ogni volta che progetto una storia, ho l’INIZIO e ho la FINE. Quel che succede NEL MENTRE, capitolo dopo capitolo, non è che lo sviluppo naturale che porta dal primo all’ultimo punto. Quindi, quando grazie alle vostre richieste ho fatto di questa ONE SHOT una LONGUETTE, la fine era già stabilita. Negli intenti, non nei dettagli. Quelli vengono sempre man mano che scrivo, suggeriti dai protagonisti che sono gli UNICI a sapere come – nel dettaglio - devono andare le cose. Sapevo che André sarebbe sopravvissuto. Sapevo anche che si sarebbe sposato… Come e dove lo ha deciso lui.
Perché chiudere con Alain, Rosalie e Bernard e non con Oscar e André? Beh, perché capitolo dopo capitolo, fatta eccezione per le mie scelte personali, ho cercato di seguire l’ordine degli eventi più importanti così come sono apparsi nella serie. Potevo evitare di chiudere allo stesso modo? No. E questa chiusura, tra l’altro, mi ha dato modo di farvi sapere quel che è successo ai nostri eroi, ad Alain e anche alla spregiudicata Camille. Camille che credo non possa assolutamente lamentarsi di come le siano infine andate le cose, eheheheh!
In sintesi: tutti i protagonisti sono sopravvissuti. E ho voluto fare anche un regalo al mio caro Alain, concedendo un’occasione alla sua Diane. Ebbene sì! Ecco la conferma di quanto la Sensei IKEDA sia GRANDIOSA! Se la storia fosse stata questa, nessuno se la sarebbe ricordata per oltre di 30 anni!
4 – Qualcuno, alla fine del precedente capitolo, mi ha chiesto un collegamento con “Soldato Blu”. E qui devo CONFESSARE! Intanto, il collegamento c’è… O meglio, un’ulteriore autocitazione grazie al DIARIO. Ma soprattutto, confesso che inizialmente, ma proprio agli albori dell’idea, avevo immaginato di chiudere “NON POSSO…” con il PRIMO CAPITOLO di “SOLDATO BLU”. Ma la cosa è sfumata subito. E per un certo numero di motivi. Le due storie, infatti, non possono assolutamente essere collegate perché si basano su trascorsi tra Oscar e André molto diversi. In “SOLDATO BLU”, André e Oscar sono reduci dalla storia animata originale. André ha perso il proprio occhio sinistro. Oscar, anche se in modo diverso, è comunque malata. Quindi, ovviamente, la cosa non poteva funzionare. Ma mi sono tolta comunque il gusto di usare il diario ma consegnandolo nelle grandi mani di Alain!
5 – In un ultimo, e con questo punto concludo (o avrò scritto una nota più lunga dello stesso capitolo), con questa storia,  “Soldato Blu” e i “missing moments” dei miei racconti brevi, credo di aver detto e dato tutto quello che avevo nel cuore sui nostri amati Oscar e André. Spero vi siano piaciuti!
 
Un saluto e ancora un IMMENSO GRAZIE!
Sabrina