Erano l'uno accanto all'altro, ognuno nella propria auto. I caschi ricoprivano i loro volti, tranne gli occhi, perennemente puntati sull'altro.
Niki sentiva l'adrenalina scorrere nelle vene: era quello l'effetto della corsa. Era sicuro che anche James fremeva, anche se c'era qualcosa di diverso questa volta.
Questa volta non correvano solo come rivali, ma come amici. Come amanti.
Niki gettò un ultimo sguardo a James, prima che la gara cominciasse. Voleva dirgli che nulla sarebbe cambiato, che lui lo avrebbe comunque stracciato, e James lo sapeva. Perché anche lui pensava la stessa cosa.
Questa volta un altro sentimento si era accostato alla solita eccitazione della corsa: la paura. Non solo per la pista bagnata e i rischi pratici, ma perché, per la prima volta, c'era qualcosa da perdere.
“È per questo che la felicità è un nemico. - pensò Niki - ti indebolisce, ti insinua dubbi, ti mostra che hai qualcosa da perdere.”
Questa volta, insieme alla vittoria, i due piloti speravano anche che l'altro stesse bene.
I loro sguardi si incontrarono ancora.
«Buona fortuna, stupido biondo.»
Anche se non gli vedeva la bocca, Niki poteva giurare che James sorridesse.
Automaticamente, sorrise anche lui.
«Buona fortuna, topolino.»
Poi partirono.
C'era una cosa che non si erano detti a parole, una tacita richiesta di sguardi e silenzi.
«Resta vivo.»

INFO: Missing Moments, Angst (non ancora quello vero, wait for it)

COME BACK TO ME

James correva. 
Correva, stavolta non con la macchina.
Il vento gli soffiava contro, gelandogli la pelle. I capelli biondi lunghi quasi fino alle spalle - non li tagliava da un po', ormai - ondeggiavano, gli occhi pizzicavano ai lati per il freddo.
Eppure nulla l'avrebbe mai distolto dal suo intento: arrivare da lui.
Avevano ricoverato Niki da ore, dopo l'incidente; non appena aveva potuto, James era andato da lui.
Arrivato all'ospedale, il pilota guardò l'edificio che aveva davanti. Si chiese se aveva davvero il coraggio di entrare, e di vedere Niki.
C'era un macigno sul suo cuore, che non si decideva a spostarsi: il senso di colpa.
Lui aveva convinto gli altri piloti a gareggiare quel giorno, e a rimetterci era stata la persona che se lo meritava di meno.
La persona a cui teneva di più.
James varcò la soglia, stringendosi nei vestiti. Indossava ancora la tuta, con sopra solo una giacca leggera. Si guardò intorno, imbarazzato, ma alla fine chiese di Niki.
Un'infermiera gli disse il numero della sua stanza, e lui andò via, senza lasciarle il tempo di chiedergli qualcosa.
Fuori la porta di suddetta stanza c'era Marlene, la compagna di Niki.
James pensò fosse inopportuno raggiungerla, perciò rimase in disparte, infondo al corridoio, sperando di riuscire a sentire qualcosa.
“Non ti azzardare a morire, topolino. - pensò, come se potesse parlare a Niki - non voglio perderti ora”
Non sarebbe mai riuscito a diventare quello che era senza Niki. Senza le sue continue frecciatine, sfide, che l'avevano spronato a continuare e ad impegnarsi di più.
James Hunt non amava - non davvero - eppure c'era qualcosa che lo legava profondamente a Niki.
Qualcosa che, per quanto volesse negarlo, era importante.
James scrollò la testa, non gli piaceva essere così sentimentale. 
Uscì dall'ospedale, promettendo che sarebbe tornato qualche giorno dopo per vedere Niki.
Ma non lo fece.
Perché faceva troppo male, e James non poteva permettersi di crollare.
Nonostante tutto però, non smetteva di pensare all'austriaco e al bacio che gli aveva rubato.
Ogni sua vittoria successiva fu anche per Niki.
Forse magari l'avrebbero spronato a svegliarsi e a tornare in pista.
A tornare da lui.

Scritto a quattro mani con:
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James aveva conservato il foglietto sul quale aveva annotato il numero di stanza di Niki. 237. Quel giorno si decise: sarebbe andato a trovarlo.

Comprò dei fiori, delle calle, e si avviò verso il triste edificio grigio.

La stanza era al terzo piano; percorse i reparti guardando i numeri sulle porte a destra e a sinistra. 230... 233... 235... 237.

La porta era socchiusa. James la spinse leggermente e guardò dentro. Niki era in piedi, con un casco in mano. Tentava di infilarselo.

Con un lamento straziante ci riuscì, ma il suo respiro affannato per lo sforzo appannò il vetro della visiera.

James entrò e Niki alzò di scatto la visiera per vederci meglio.

«James...» disse, nei suoi occhi la sorpresa risplendeva assieme alla gioia

«Niki...» disse l'altro. Riusciva a vederne solo gli occhi, ma era tutto ciò che gli serviva per sapere se stesse bene.

«Beh... credo di essermi incastrato»

James colse con un secondo di ritardo la tacita richiesta celata in quelle parole.

«Oh, certo» posò i fiori su di un mobile lì vicino e accorse per aiutare Niki.

Da dietro afferrò con entrambe le mani il casco e lentamente lo aiutò a sfilarlo.

Niki gemeva e James si fermava ad ogni lamento con il terrore di fargli male.

Dopo un verso particolarmente raccapricciante James lasciò il casco e non lo riprese prima che Niki gli dicesse: «Continua».

Finalmente riuscirono a sfilare quello scomodo indumento, ma Lauda non si girò subito verso James, anzi, rimase con la testa piegata verso il basso, il mento poggiato sul petto. Fu Hunt a girargli a torno e a porsi difronte a lui.

Lo spettacolo era alquanto raccapricciante: buona metà del volto era sfigurata, così come le orecchie, sulla fronte i segni del trapianto della pelle erano ancora molto evidenti, e la testa era fasciata da una garza bianca

«Lo so, sono un mostro...»

James sapeva che non lo avrebbe convinto che a lui non importava neanche con il discorso più convincente del mondo, così, con quanta più delicatezza poté, gli stampò un bacio sulle labbra. Un bacio lungo, che racchiudeva mille parole.

«Invece no, sei l'unico che conosco che dopo essersi bruciacchiato la faccia ne è uscito più bello di prima, topolino»

Niki gli sorrise, per la prima volta dopo un mese, e poi gli disse: «Lo sai che le calle sono le mie preferite, stupida testa bionda?»

«Il mio preferito invece sei tu».

Niki era da solo nel suo box, mentre si preparava per il Gran Premio d'Italia.
Sapeva che era rischioso - dopotutto erano passati solamente 42 giorni dall'incidente - ma la Formula 1 era il suo mondo, la sua vita.
Si infilò piano il casco, per provare se con le modifiche andava bene. Quando toccò la pelle trapiantata, la parte più delicata, si fermò, con un brivido. Però dopo si accorse che riusciva a metterlo. Gli stava.
Si guardò allo specchio: in quel momento sembrava il Niki Lauda di sempre, il campione mondiale. Il casco copriva il suo volto deturpato, lasciando scoperti solamente gli occhi. Attraverso quegli occhi però, si vedeva lo spettro del dolore per tutto quello che era successo.
“Dopotutto - pensò Niki, cominciando a togliersi il casco - le cicatrici ci rendono chi siamo.”
Nello specchio vide un altro uomo.
«Faccio io.» disse James, mettendo le mani su quelle dell'altro pilota, aiutandolo a togliere il casco.
Lo fece piano, temendo di fargli male, come quella volta in ospedale. 
«Va bene, James.» lo rassicurò Niki, sorridendogli nello specchio.
Quando il suo volto fu scoperto, Niki si voltò, quasi come se non sopportasse la sua stessa visione. E forse in parte era così.
«Ti ho già detto che stai meglio così, topolino?» rise James.
Niki lo fulminò con lo sguardo, con un sopracciglio sollevato, ma non riuscì a non sorridere. «Sei proprio un idiota.»
«Un idiota che diventerà campione del mondo.» lo apostrofò James.
«Ti piacerebbe, Hunt.» 
«Ah, sono tornato solo “Hunt”?» chiese l'altro, con il suo solito sorriso sghembo.
Spinse Niki contro il muro e gli si avvicinò.
«Pensavo che ora fossimo...Intimi.» sussurrò.
«Ti piacerebbe, Hunt.» ripeté Niki, ma stavolta la sua voce era smorzata a causa della vicinanza di James.
«Molto di più a te, Lauda.» ribatté lui. 
Poi si avvicinò alle sue labbra, ci soffiò sopra e...si allontanò.
Voleva fargliela pagare?
Niki sbuffò una specie di risata, pensando che fosse davvero infantile.
Lo prese per il colletto della giacca che indossava sempre e premette le labbra sulle sue.
«Visto che avevo ragione, Lauda?» rise James.
«Sta' zitto.» ordinò Niki, continuando a baciarlo. «Sta' zitto.»

Quei fiori. Rossi, come la sua auto, la "cassa da morto su ruote"; come il fuoco, che Niki conosceva tanto bene; come le luci che annunziavano l'imminente partenza; come le lacrime di sangue che avevano solcato le guance del pilota alla triste notizia.

La bara, di legno di noce, era posta davanti all'altare. Le luci nella chiesa erano soffuse e le fiammelle delle candele danzavano sole, tetre.

Le campane suonarono, rintocchi lenti, tra l'uno e l'altro soltanto un'eco rimbombante, straziante.

Sulle panche la gente sedeva, gli occhi bassi, attendendo la triste omelia.

C'era un cavalletto di fianco all'altare marmoreo, sopra una foto. James sorrideva, i denti bianchi e splendenti rilucevano beffardi in un sorriso a metà.

Il prete iniziò a parlare: «Siamo qui riuniti per celebrare e mantenere vivido il ricordo di James Hunt»

Una fitta al cuore sorprese Niki Lauda, seduto in una delle ultime file nella cappella. Non doveva piangere. James non avrebbe voluto.

Il lugubre suono dell'organo e i laconici e tristi canti intonati dal coro contribuivano a spingere sempre più a fondo il punteruolo che trafiggeva il cuore di Niki.

Non seguiva più le parole del parroco, l'unica cosa che riusciva a fare era strizzare forte gli occhi, nel tentativo di attenuare quello che era ormai un dolore fisico.

D'improvviso il suo sguardo si fece fisso e vacuo. Fuoco. Vedeva fuoco attorno a sé. I suoi incubi notturni avevano cominciato a tormentarlo anche da sveglio.

Riviveva quei momenti, reali come non mai, reali come le sue urla “JAMES! JAMES!” aveva gridato prima di svenire e di essere avvolto dalle fiamme; e così ora, provava le stesse sensazioni. Poteva quasi sentire l'odore della pelle bruciata soffocarlo insieme alle ceneri. Ma ora James non l'avrebbe salvato.

Niki sbatté le palpebre più volte velocemente, per risvegliarsi da quella trans. Tutto questo faceva troppo male. La visione della foto di James di fianco alla sua bara era divenuta insopportabile. Ora l'aria gli mancava davvero. Non resistette più. Si alzò e attraversando la navata corse fuori. Troppo male... Gli occhi bruciavano, le lacrime rigavano le guance. Copiose.

Niki corse, corse fino allo sfinimento. Era giunto in un prato. Il prato. Quasi si trascinò sino all'albero di noce lì vicino; poggiò la schiena al tronco, rovesciando la testa all'indietro.

Nessuno l'avrebbe più chiamato "topolino"; nessuno l'avrebbe più guardato, con quell'aria di sfida e di estrema devozione, prima del familiare guizzo di bandiera a scacchi; nessuno l'avrebbe più baciato, sotto la pioggia, riparati soltanto dai frondosi rami di un albero di noce; nessuno l'avrebbe più amato come solo James aveva saputo fare.

Era passato quasi un anno. Un anno senza di lui. Niki aveva appena oltrepassato il lugubre cancello in ferro battuto del cimitero.

Ormai sapeva bene dove fosse la tomba di James, andava lì quasi tutte le settimane.

Eccola, di marmo bianco, la sua foto incorniciata attaccata sopra l'iscrizione del suo nome:

James Hunt

1947-1993.

Niki era a qualche metro dal loculo, altri erano lì a fare omaggio al pilota: una mamma col suo bambino.

Il piccolo si era fermato proprio davanti alla tomba di James, in mano aveva una macchinina rossa.

«Lui è Hunt, Tommy. È stato uno dei più grandi piloti della storia. È un campione del mondo, sai?»

«Wow, voglio diventare come lui da grande!»

La donna si era già incamminata e il bambino la seguiva, un secondo più tardi però, senza che lei se ne accorgesse, tornò indietro e lasciò la sua macchinina proprio sulla tomba di James; le diede un ultimo sguardo e poi corse per raggiungere la madre.

Una lacrima, calda e salata, aveva solcato il viso di Niki.

Si avvicinò. La macchina era una formula 1.