Elastic Heart.
 

 
A Giulia, perché senza i suoi incoraggiamenti
Harry e Bea sarebbero ancora nella mia testa.
Alle mie migliori amiche perché mi conoscono più di chiunque altro
E comunque, mi amano più di chiunque altro.

 
 Beatriz non si abituerà mai allo spettacolo che Londra offre nell'ora del tramonto.
Lo decide un venerdì sera quando, uscendo di casa per andare al lavoro, è costretta a fermarsi in mezzo alla strada nonostante il ritardo per ammirare almeno qualche secondo quella palla arancione in caduta libera sui grattacieli di Londra. Vive lì da poco più di  un anno e in quell'arco di tempo ha avuto modo di vedere quello splendore poco meno di cinque volte a causa delle nuvole che caratterizzano l'Inghilterra, e allora chissenefrega se arriverà sicuramente in ritardo al locale, se Brice le farà il culo o se la sua punizione sarà lavare i cessi, perché lei una cosa così se la deve godere e lo vuole fare per bene. Si siede sul marciapiede, le gambe chilometriche rannicchiate contro il corpo, il viso appoggiato alle ginocchia coperte solo da un sottile strato di collant nere e i capelli che le svolazzano sulle guance a causa del vento freddo di fine Febbraio. Una signora con le borse della spesa passa sul marciapiede di fronte e la guarda un po' con un'aria interrogativa, incuriosita da quella ragazza sui vent’anni che sembra totalmente rapita da qualcosa all'altezza dell'orizzonte, ma poi decide di lasciarla stare, perché il suo viso tutto corrucciato è già uno spettacolo a sé che nessuno ha il coraggio di rovinare.
Beatriz, del tutto noncurante della gente che le passa accanto, osserva con adorazione il tramonto e ne cerca di catturare la meraviglia con la fotocamera del suo Iphone 4s; decide che se Brice sarà tanto incazzato si giustificherà mostrandogli le foto che è riuscita a scattare. Nello stesso tempo decide anche che il rossetto rosso che ha sulle labbra ha bisogno di una ripassata, anche se in realtà è lei che ha bisogno di vedere ancora la scatolina della Mac che lo contiene e che ha comprato giusto poche ore prima. Sua madre le ha sempre detto che il rossetto rosso sta male sulle sue labbra carnose, ma Beatriz può constatare subito che non è l'unica a piacersi con quel trucco addosso ; un ragazzo su uno skater dall'altra parte della strada la sta guardando con un'ammirazione a cui lei è abituata e che l'ha sempre divertita e con i suoi occhi pieni di apprezzamento la rassicura sul fatto che sì, quelle 23 £ sono state spese davvero bene.
Il tramonto è finito e la sera sta iniziando a calare sulle strade familiari del quartiere di Camden, ricordando alla ragazza che il suo turno al locale sarebbe dovuto iniziare dieci minuti prima; Beatriz infila il rossetto nella borsa nera che si finge una Michael Kors originale ma che in realtà ha scovato sulle bancarelle di  un mercato di Istanbul, schiocca le labbra per permettere al rossetto di sistemarsi in modo omogeneo e si alza in piedi con la sensualità che la contraddistingue più o meno da quando aveva dieci anni. Adesso il ragazzo dello skater ha una visuale completa anche delle sue gambe e la sua espressione si fa ancora più ammirata; lei prova quasi tenerezza e, dall'alto del suo metro e settantacinque di altezza, decide di rendere la giornata di quel ragazzino più eccitante. E' un attimo, lei che si volta leggermente verso di lui, un sorriso malizioso che le illumina il viso e l'occhio sinistro che si chiude velocemente in un occhiolino ammiccante che fa arrossire il ragazzo.
Poi, altrettanto velocemente, Beatriz gli da le spalle e si incammina a passo veloce verso il locale, già dimenticatasi dello scambio di sguardi appena avuto, la mente troppo occupata dai suoi pensieri, le sue cose, per pensare a chiunque altro.
 
Beatriz Iniego è una stronza, egoista ed egocentrica a cui interessa solo di se stessa e di pochissime altre persone al mondo, e questo lo sanno tutti. Lo sa perfino Brice, il proprietario del locale per il quale lavora come cameriera, che ormai ha rinunciato a farle i cazziatoni per il ritardo, perché ormai ha capito che lei non la sente nemmeno la gente, quando le parla.
Beatriz Iniego, però, è anche incredibilmente bella, con quei capelli scuri e gli occhi grandi, le gambe lunghe che non finiscono più e l'espressione di chi sa dove vuole andare, e questo è visibile a tutti, soprattutto a Luke, il barman, che se la mangia con gli occhi ogni singola sera e che prima o poi troverà il coraggio di invitarla ad uscire almeno una volta insieme a lui. E' così bella che una sua gigantografia con addosso una camicia da boscaiola è appiccicata sulle pareti di ogni singolo negozio di Abercrombie & Fitch e anche Topshop l'ha ingaggiata per le foto della nuova collezione primavera/estate. E' bella così, Beatriz, senza doversi impegnare tanto. E' bella in un modo che alle altre ragazze dà fastidio, perché se alla bellezza ci aggiungi la sua lingua lunga e la sua sfacciataggine che non tiene mai a freno si arriva ad un mix letale che non risparmia nessun ragazzo.
Lei però se ne frega di non stare simpatica, perché tanto poi arriva a casa e Noah la accoglie con una bottiglia di Corona in mano e una sigaretta nell'altra e si mettono a sparlare sul divano per ore di quelle ochette invidiose, fino a quando Brooke ritorna da uno dei suoi “wild parties” -termine che lui usa impropriamente per indicare un sacco di alcool, erba e figa- e stramazza al suolo di fronte a loro. Non gliene frega niente, perché la gente sa quello che fai ma non perché lo fai, e perché ha capito da tanto tempo che è inutile preoccuparsi degli altri, l'importante è sapere da dove vieni e dove vuoi arrivare, e lei lo sa, lo sa bene.
 
Ed è per questo - perché fondamentalmente lei se ne frega - che quella sera varca la soglia dell' Elephant Bar con un'espressione annoiata, quasi non fosse lei quella in ritardo di ben venti minuti sull'orario di lavoro. Manda un bacio volante a Brice prima di scivolare dietro al bancone ed infilarsi il grembiule e lui, che anche se burbero e parecchio serioso è pur sempre un uomo, finge di non arrossire e decide di fargliela passare. Un'altra volta.
L'Elephant Bar fa parte della schiera di locali che caratterizzano Camden Town e Beatriz ci è entrata per la prima volta perché da fuori aveva visto la scritta mojitos, e lei non poteva crederci che in un locale inglese facessero il suo cocktail preferito, introvabile in tutto il Regno Unito quanto tipico nel suo paese d'origine. All'interno è perfettamente uguale a qualsiasi altro pub della città, disordinato e sporco al punto giusto e con delle deliziose sedie di legno che Beatriz ha adorato sin dal primo istante; in realtà, a causa dell'atteggiamento da turista che non è ancora riuscita a scacciare, nutre una spropositata passione per qualsiasi pub che si affacci sulle strade londinesi perciò il suo parere su di essi, specie proprio su quello in cui lavora, non sarà mai completamente oggettivo.
La sera si riempie sempre di gente, soprattutto al venerdì e al sabato, ovviamente, e il compito di Beatriz è quello di riuscire a destreggiarsi tra gli ordini degli avventori senza farsi palpeggiare eccessivamente dai ragazzini allupati e senza rovesciare nessuna di quelle enormi pinte di birra che gli inglesi bevono come se fosse acqua. Non serve che si metta a contare i bicchieri che ha fatto cadere o le liti che ha scatenato per sapere che lei, come cameriera, fa davvero schifo; ma a lei servono i soldi e a Brice i clienti che vengono all'Elephant solo per le gambe di Beatriz, e allora va bene così.
«Ciao guapa.» Cherry le passa accanto, una strizzatina d'occhi, la mano che le tocca leggermente il sedere e la solita frase incastrata tra i denti che le dice praticamente ogni volta che la vede «Dio, se avessi un culo come il tuo sarei una donna felice.»
Beatriz scoppia a ridere e la  sua è una risata fragorosa, di quelle con la testa all'indietro e la bocca aperta, giusto perché lei è Beatriz Iniego, e, ancora una volta, se ne frega.
«Oh, Chers, con quelle tette non hai di certo bisogno del mio culo per essere felice, fidati.» I suoi occhi sono estremamente divertiti, nell'osservare le diverse reazioni dei suoi colleghi alle sue parole; Luke è incredibilmente imbarazzato, come avviene ogni volta che le due ragazze parlano in modo così esplicito di culi e tette, mentre Cherry si lascia andare ad una risata simile a quella di Beatriz mentre getta un'occhiata di approvazione alla sua quarta di seno che sbuca prepotentemente dal crop top nero.
A Beatriz Cherry piace, con i suoi capelli rosa e gli occhi sempre truccati con una linea di eyeliner perfetta che “mi ci sono voluti anni per imparare a farla, bambolina”. Le piace perché è sincera, perché le guarda le gambe senza invidia e perché ha un fidanzato super famoso ma continua a lavorare in quella merda di Elephant bar, che a lei non interessano i soldi e quelle stronzate là. Le piace quasi quanto le piacciono Brooke e Noah, perché la capisce e sa di essere capita e alla fine a lei basta questo per farsi stare simpatica una persona.
Anche Luke le piace, anche se lo capisce di meno, perché lo ha visto come la guarda ogni volta che gli passa davanti e non riesce davvero ad afferrare il motivo per il quale non l'ha ancora invitata ad uscire insieme; lei probabilmente non accetterebbe, perché insomma, è troppo muscoloso e zarro per poterle piacere sul serio, ma almeno si divertirebbe un po' a flirtare con lui.
«Bea, ci sono dei ragazzi al tavolo 10 che hanno chiesto espressamente di te.» Brice le si avvicina con un sorriso soddisfatto, perché per lui avere una cameriera bella come lei è davvero un colpaccio. «Sono in una quindicina, se ti danno fastidio dimmelo.» Le intima poi, ricevendo in cambio un sorriso riconoscente da parte di Beatriz.
Sanno entrambi che lei non ha bisogno del suo aiuto, è sfacciata ma intelligente e sa come comportarsi se le avance dei ragazzi si fanno troppo insistenti; in fondo in quel corpo ci è nata ed è troppo abituata ad essere così per sapere davvero come ci si senta a  non essere l'oggetto del desiderio di quasi tutta la popolazione maschile.
Prende in mano il vassoio con le ordinazioni  e si stampa in viso un'espressione sicura mentre si dirige con il suo solito passo lento ed ondeggiato verso il gruppo di ragazzi che già la sta osservando con occhi attenti.
Si va in scena.
 
Qualche ora dopo Beatriz è appoggiata contro il muro del retro del locale, una sigaretta incastrata tra l'indice e il medio e gli occhi verso il cielo; le gambe le fanno male, gli occhi le bruciano un po' a causa delle luci psichedeliche del locale e il suo vestitino blu elettrico le continua a salire sui fianchi, costringendola a tirarselo giù almeno una volta al minuto. Lei non ha niente con cui coprirsi contro il gelo londinese, ma dentro al locale faceva così caldo che adesso non le fa altro che piacere sentire l'aria umida che le si appiccica sula sua pelle scura. Ha fregato una Winston blu dalla giacca di pelle di Luke, che tanto lui non se ne accorge, o forse semplicemente non gli danno fastidio questi suoi furti regolari. A Beatriz fumare piace, le dà un senso di tranquillità ma lo fa solo ogni tanto perché non ha nessuna intenzione di essere dipendente da qualcosa, tanto meno dalla nicotina; è una libera, lei.
Non molto lontano da lei ci sono quattro ragazzi che la guardano senza tanto pudore, gli occhi attenti sulle sue curve e il luccichio blu del suo vestito che si riflette nelle loro pupille. Beatriz non ha alcuna voglia di flirtare con loro, perché uno di loro ha la fede al dito e poi perché quello è il suo momento di calma prima di ritornare nella bolgia; così, quando vede che uno muove un passo nella sua direzione per porre fine a quel gioco di sguardi ed iniziare qualcosa di più concreto, carnale, lei con un gesto esperto e comunque malizioso -perché lei è così e proprio non ce la fa a cambiare- tira fuori il cellulare dalla scollatura del vestito e inscena la recita che mette in pratica ogni volta che non ha voglia di essere disturbata.
La destinataria delle sue chiamate immaginarie è sempre Noah, perché fingere di parlare con la sua migliore amica al telefono è molto più semplice se la migliore amica in questione è reale e la si conosce così bene che si può instaurare un monologo con lei anche senza bisogno della sua partecipazione. Beatriz è in preda ad un interessante discorso sui vantaggi dei reggiseni push-up quando, alzando leggermente lo sguardo con aria distratta, nota che i quattro ragazzi si sono dissolti nel nulla, segno che ancora una volta la sua recita è andata a buon segno. In ogni caso, per essere sicura al 100% di non ricevere altre attenzioni indesiderate proprio in quell'arco di tempo che vuole dedicare solo a se stessa, continua la sua messinscena, spostando l'attenzione sulla lista della spesa da fare il giorno dopo perché «domani è domenica e alla Tesco ci sono gli assaggini di sushi gratis!» Sarebbe in grado di parlare dell'argomento per ore perché non c'è quasi niente che lei ami di più del sushi, specie se offerto da un ragazzo così gentile e carino come il commesso della Tesco, ma il suo sproloquio viene troncato sul nascere da una voce calda e incredibilmente vicina.

«Sei una pessima attrice.»
Beatriz si gira di scatto, un'espressione confusa sul viso che si accentua ancora di più quando scorge il proprietario di quella voce. Ora, Beatriz Iniego deve aver sentito parlare di Harry Styles almeno 18585 volte, visto che tutto il Regno Unito sembra aver perso completamente la testa per il suo metro e ottantacinque di puro fascino, occhi verdi e fossette; ma una cosa è sentirne parlare, un'altra è trovarselo di fronte con tanto di profumo maschile decisamente apprezzabile e camicia bianca lasciata ovviamente aperta.
«Come scusa?» Beatriz non finge nemmeno più di essere al telefono, adesso, smascherata nel suo giochetto preferito da un ragazzino qualsiasi e perciò decisamente infastidita dalla sua presenza; mette su un broncio che fa sorridere Harry, mentre aspetta impazientemente che lui le spieghi la sua affermazione.
«Se vuoi far credere di essere davvero al telefono, devi fare qualche pausa, ogni tanto, sai per far credere che la persona con cui stai parlando esista sul serio.» Le spiega lui con un sorriso divertito che gli increspa le labbra e la voce calma e paziente che usa quando parla con le fans, quando risponde alle interviste; la sua cadenza è così lenta e strascicata che a Beatriz da quasi fastidio, perché è così dannatamente inglese e invece lei fa ancora fatica a pronunciare le n correttamente.
«Bè grazie per il consiglio. Lo metterò in pratica la prossima volta che un coglione mi importunerà.» Beatriz non è acida, davvero. Semplicemente lei adora flirtare da lontano, con gli sguardi che si rincorrono e le sue labbra che si dischiudono in modo sensuale, mentre Harry Styles è decisamente troppo vicino e troppo sicuro di sé.
Ed è per questo che, quando lo vede riaprire la bocca per parlare, lo interrompe con un gesto secco della mano e, riappoggiando il cellulare all'orecchio, inizia di nuovo la conversazione che lui aveva interrotto, servendosi dei consigli da lui datole e infilandoci qualche pausa qua e là. Lui la guarda sbalordito, scuotendo la testa mentre una risata sincera esce dalle sue labbra leggermente schiuse.
«Io sono Harry Styles.» Le dice, prepotente con il tono di chi è sicuro che il suo nome sia già conosciuto, togliendole il cellulare di mano e reclamando la sua attenzione con gli occhi verdi puntati sul suo corpo, le sue gambe, quel vestito. Beatriz si muove nervosamente contro il muro di cemento grigio sul quale si è appoggiata con aria annoiata, infastidita dall'insistenza del suo sguardo.
Inarca con perplessità le sopracciglia e mormora un «ma dai?» sarcastico che fa sorridere di nuovo Harry; lei vorrebbe un'altra sigaretta, adesso, mentre sente l'aria fredda che le si insinua sotto il vestito e le dita delle mani che iniziano a tremare per il gelo.
«Tu non mi dici niente?» Le chiede poi il ragazzo, passandosi una mano tra i capelli in un gesto che le sue fan conoscono a menadito e che, nonostante ciò, è in grado di farle impazzire ogni singola volta. Lo stesso effetto però non fa a Beatriz, che anzi guarda con aria incuriosita e leggermente divertita quei capelli ricci e disordinati, che avrebbero decisamente bisogno di una spuntatina.
«Su di me?» Domanda poi, ricevendo in risposta un cenno di assenso. Mentre guarda Harry Styles inumidirsi le labbra in attesa di una sua risposta, Beatriz si chiede se abbia davvero voglia di continuare una conversazione con lui; dopo aver deciso che parlare con il ragazzo sia un'alternativa più interessante che tornare dentro al locale, risponde alla sua domanda. «Mi chiamo Beatriz Iniego, nata e cresciuta in Spagna, faccio la barista in questo locale e odio le tue canzoni.»
Harry scoppia a ridere di fronte a questa sua ultima informazione, troppo abituato a quel genere di commenti e troppo sicuro di sé per arrivare a prendersela per una simile affermazione; si inumidisce di nuovo le labbra in un gesto automatico, prima di riaprire bocca.
«Fai la cameriera qui all'Elephant? Allora devi conoscere Cherry, sai lei è la ragazza di..» Ma Beatriz non gli fa nemmeno finire la frase, interrompendo la sua voce lenta e davvero roca con un gesto annoiato della mano.
«Di Zayn Malik, lo so. Cherry non fa altro che parlare di lui, di quanto sia bravo a letto e di come le stanno sul cazzo le vostre fans.»
Harry ride di nuovo pensando che -diamine!- quella ragazza è davvero divertente, con quello sguardo poco interessato e il vestito sporco di un liquido che emana l'odore forte di birra.
«Quindi fai la cameriera.» Afferma poi, decidendo seduta stante che quella Beatriz è sicuramente la persona con cui ha avuto più difficoltà a fare conversazione in tutta la sua vita.
«Già. E la modella.» La spagnola inizia a guardarsi attorno con aria irrequieta, perché adesso si è davvero fatto tardi e Brice si sarà sicuramente reso conto della sua assenza e perché ormai si è raffreddata abbastanza ed il sudore che si asciuga con l'aria fredda della notta è una delle cose più sgradevoli dell'universo.
«Oh, avrei dovuto immaginarlo, suppongo.»E la  chiara nota di apprezzamento dedicata al suo corpo non è contenuto solo nella voce, adesso ancora più lenta, ancora più lasciva, ma anche nello sguardo di smeraldo che, scintillante, scivola su ogni centimetro di pelle che il vestito le lascia scoperto. Beatriz si sente pervadere dalla  sensazione che prova ogni volta che sa di avere un ragazzo, un uomo, in pugno; sente l'adrenalina nelle vene e il piacere di essere guardata con desiderio è una delle cose che la fa sentire più viva in assoluto. E' fatta così lei. Ha bisogno di quegli sguardi per vivere davvero.
«Bea, che stai facendo? Almeno cinque clienti hanno chiesto di te e sono rimasti parecchio delusi quando sono stato io a portare i loro ordini. » Gli occhi scuri di Luke si scontrano ostilmente con la figura solida di Harry, ancora impegnato a perlustrare le meraviglie offerte dal corpo di Beatriz.
Lei, dal canto suo, sta ormai quasi morendo di freddo e sa che non può contare troppo sulla bonarietà del suo capo, perciò non si fa ripetere il rimprovero due volte; rivolge un ultimo sorrisetto sghembo ad Harry mormorando un «piacere di averti conosciuto, Styles, » riprendendosi il suo cellulare con prepotenza e poi rientra dentro, la mano posata sul braccio di Luke e una risatina divertita quando lui sobbalza al suo tocco.
Sono ormai passate le quattro di notte quando finalmente Beatriz tocca il suo letto; Noah  è addormentata accanto a lei e Brooke le ha scritto un messaggio farneticando su una festa "della madonna, cazzo" perciò probabilmente non sarà a casa prima dell'alba e lei è davvero troppo stanca per aspettarlo sveglia come ha fatto altre volte. Mette il cellulare in carica e maledice la batteria dell'Iphone, progettata per morire dopo poche ore di vita e nota la spia luminosa che indica l'arrivo di un messaggio.
Lo apre e sorride vittoriosa come una regina sedutasi sul trono per la prima volta.
 

Decide di non rispondere a Cherry, consapevole del sorriso malizioso che deve aver preso posto sul viso della collega, troppo curiosa per aspettare il giorno successivo e venire informata di ogni cosa a voce.
Spegne il cellulare e abbandona la testa sul cuscino, lasciandosi andare ad un sospiro soddisfatto.
Beatriz è una regina e Harry Styles è appena entrato a far parte del suo regno.
 

La mattina dopo Beatriz è già in giro per le strade di Londra, un sole timido che fa capolino dalle nuvole che caratterizzano le giornate di Londra, Kanye West che spara "Niggas in Paris" dalle cuffiette e la vicinanza di Brooke che si fa sempre più sentire anche sui suoi gusti musicali e non solo; addosso, infatti, ha la giacca di pelle che il suo migliore amico quasi venera e che lei gli ha rubato circa un'oretta prima. Infatti, quando sente il cellulare vibrare nella tasca dietro dei suoi super skinny jeans neri dà per scontato che sia proprio Brooke, pronto a metterla a conoscenza  del suo disappunto con un messaggio carico di una valanga di insulti e di almeno dieci "stronza" buttati qua e là. La sua espressione, però, si fa decisamente più curiosa quando sullo schermo non le compare il nome di Brooke affiancato da una sua foto sbronzo e sdraiato in mezzo alla strada, ma un semplice numero sconosciuto con un sacco di 7.

"Perché sei scappata stanotte? Non ti ho sentita andare via. H."

Beatriz sorride un po' mentre legge il messaggio, perché trova buffa quella "H" messa alla fine, come se potessero esserci dubbi sul mittente; ricorda che qualche sera prima si era divertita a scorgere i tweet di Harry e aveva già riso di quella H così seriosa ed elegante.

"Non dormo mai con i ragazzi, è una specie di regola, niente di personale.
p.s come hai avuto il mio numero?"

Beatriz è tentata di concludere anche lei con una "B", ma poi si convince che quello significherebbe scherzare con Harry Styles, e per lei scherzare significa automaticamente flirtare, e lei non ha più alcun interesse nel farlo con Harry. Invia il messaggio mentre si siede ad uno dei tavolini esterni dello Starbucks di Finchley Road, decidendo che, per quanto sia in ritardo per andare al lavoro, c'è sempre tempo per un caffè latte tall e con una nuvola di cioccolato sopra. Lancia un'occhiata all'orologio che ha sempre allacciato al polso sinistro perché «l'orologio mi fa sembrare una persona intelligente, Noah!>> e pensa che in Spagna sono le nove e mezza del mattino, ossia esattamente l'ora in cui suo padre sta per uscire di casa per andare al lavoro, sua madre sta iniziando a riordinare la casa e sua sorella  sta mettendo fretta a tutti i suoi alunni per farli entrare in classe. Barcellona, in quel periodo dell'anno, è splendida, Beatriz l'ha sempre adorata ancora di più di quanto fa solitamente; l'adorava così tanto che non si possono contare sulle dita di una mano le volte in cui ha marinato scuola da sola, solo per potersi immergere nel Parco della Ciutadella e osservare gli alberi esplodere in mille fiori baciati dal sole primaverile. Con un velo di nostalgia e un sorriso malinconico Beatriz tira di nuovo fuori il suo cellulare, e velocemente digita quel numero che sa a memoria e che riesce a farle venire il magone ogni volta che lo legge.
« Beatriz, sei tu?»La voce di sua mamma è incerta mentre prende parola, quasi non potesse credere al miracolo di poter sentire la voce della sua secondogenita. Nel sentire la felicità segretamente celata nella voce di sua madre, Beatriz si sente tremendamente in colpa e promette a se stessa che non lascerà passare più un mese intero prima di richiamarla.
«Come state?» Chiede, vagamente incerta, mentre uno strano velo bagnato le copre gli occhi nel parlare nuovamente in spagnolo dopo così tanto tempo. Caccia indietro quel principio di lacrime, mentre rivolge un sorriso al ragazzo che le porta il suo adorato cafè latte.
«Oh, noi stiamo bene, nene.» Beatriz sospira nel sentire quel nomignolo affettuoso che ha caratterizzato tutta la sua infanzia. «Tua sorella continua a lamentarsi perché non vuole smettere di lavorare, ma per il resto bene. Tu come stai?» Sua madre parla a mille, come se avesse paura che la chiamata si interrompesse da un momento all'altro e lei non potesse accertarsi sulla salute di sua figlia. Beatriz sa che la paura di sua madre è del tutto giustificata, perché troppo spesso l'ha chiamata solo per sentire il suono della sua voce un po' nasale e poi ha buttato giù dopo pochi scambi di battute.
«Sto bene anche io, mamita. Brice mi fa fare dei turni lunghissimi, ma sotto sotto mi vuole bene. E la scorsa settimana, mentre scattavo la nuova campagna di Topshop, ho conosciuto una persona importante, sai, nel campo della moda.» Ha paura di dire a sua madre che Amber Wall è la manager delle modelle più famose di Victoria's Secret, perché teme la sua reazione; i suoi genitori sono i degni rappresentanti del mondo hippie spagnolo degli anni '70 e l'hanno educata sulle basi solide dell'emancipazione femminile, della maggiore importanza dell'interiorità rispetto all'esteriorità e altri argomenti di questo genere. Ovviamente, anche se con iniziale disgusto e altrettanta sorpresa, avevano accettato, grazie all'aiuto prezioso di sua sorella Ana, il fatto che la loro secondogenita avesse una passione spropositata per la moda e che, fortunatamente, madre natura l'avesse aiutata con un paio di gambe e due occhi in grado di far girare la testa a chiunque. Dopo tanta fatica per convincerli che non si stava prostituendo ma solo posando per qualche foto, Beatriz non ha alcuna intenzione di rovinare tutto parlando loro della possibilità che la loro nene inizi a sfilare in lingerie davanti a tutto il mondo.
«Sono felice per te, tesoro.»Sua mamma ha la voce ridotta ad un sussurro, mentre le parole le escono un po' tremolanti per via dell'emozione che prova nel parlare, finalmente, con sua figlia. «E Brooke come sta?»Beatriz scoppia a ridere, consapevole dell'incredibile cotta che sua madre nutre per Brooke; dal canto suo, il suo migliore amico ricambia in pieno l'ammirazione per quella bella donna dai lunghi capelli neri e gli occhi vispi.

«Brooke e Noah stanno bene, mamita. Brooke ha fatto un nuovo tatuaggio qualche settimana fa e Noah ha trovato un nuovo lavoro, finalmente.» Parlare di Brooke e di Noah la fa sorridere in modo del tutto spontaneo, e il suo sorriso si allarga nel sentire la risata divertita di sua madre, dall'altro capo del telefono. I suoi genitori trovano incredibilmente divertente la vita di Beatriz a Londra e si divertono sempre moltissimo a sentirla raccontare loro aneddoti riguardanti Brice, Cherry o i suoi migliori amici.
«Ora devo andare, nene, sono in coda dal dottore ed è il mio turno. Prometti che non lascerai passare un altro mese prima di farti sentire, okay?»
«Prometto. Buona giornata mamita.» Beatriz sente il nodo in gola sciogliersi un po', nel chiudere quella telefonata e ritornare alla realtà londinese che la circonda; per qualche secondo si era sentita trasportata nella sua Barcellona, in un bar qualsiasi della Rambla seduta ad aspettare una delle sue amiche dell'infanzia.
Basta un secondo per riportarla alla realtà, un'occhiata al cellulare che ha posato sul tavolo e un nuovo messaggio che si staglia sul suo salvaschermo.

"Non puoi togliermi il mio nuovo gioco preferito proprio adesso!
p.s per il numero, chiedi a una certa tua collega se ne sa qualcosa.
H."

Beatriz sorride, perché ha saputo fin dal primo istante che era stata Cherry a dare il suo numero a Harry; infila il cellulare nella tasca della giacca di Brooke, stupita di non aver ancora ricevuto un messaggio di protesta del suo amico per quel furto mattutino. Butta il bicchiere del cafè in un cestino della spazzatura lì vicino, perché lei è gentile anche se non quanto Styles, e non lascia mai cose sporche in giro; poi, dopo aver lanciato uno sguardo furbo a due ragazzi della sua età seduti alla fermata del bus, si dirige con passo svelto verso la metro, pregando che questa arrivi alla svelta, che Brice è buono ma fino ad un certo punto.
Ovviamente, non ha alcuna intenzione di rispondere ad Harry, né di continuare quello che lui ha definito "il mio gioco".

Con un ritardo lampante che solo il suo sorriso dolce e il suo "Brice, come sei bello oggi!" possono rendere sopportabile, Beatriz fa la sua apparizione all' "Elephant bar" ondeggiando un po' i capelli e rivolgendo uno sguardo divertito a Luke, gli occhi scuri incantati su un punto dalle parti del suo fondoschiena e il viso rosso di vergogna nel sapere di essere stato colto in flagrante.  Lei si dirige verso il bagno perché non ha ancora imparato a farsi una coda decente senza il supporto di uno specchio, e perché si è macchiata la maglia bianca di caffè e deve in qualche modo rimediare al danno.
Sta giusto chiedendosi dove diavolo sia finita Cherry quando, aprendo la porta dello sgabuzzino adibito a bagno dei dipendenti, la risposta le si presenta in modo lampante e, per lei, incredibilmente divertente.
Cherry Smith è addossata al muro bianco del bagno, la maglietta buttata come uno straccio ai suoi piedi, la gonna sollevata e Zayn Malik completamente sopra di lei; i due si stanno baciando in un modo tale che Beatriz inizia a capire i sospiri della sua collega quando descrive le capacità del suo fidanzato. Non si sono accorti del suo arrivo e lei davvero, passerebbe la mattinata a vedere quei due in azione, ma teme che da un momento all'altro possa arrivare Brice per capire che fine abbiano fatto le sue cameriere. Così, a malincuore, si schiarisce la voce, il solito sorrisetto malizioso che le illumina il viso e le sopracciglia che ammiccano senza ritegno.
Zayn le lancia un'occhiata di sbieco e, quando individua chi lo abbia disturbato in un momento tanto importante, mugugna qualcosa di protesta, il viso affondato nel collo di Cherry e le mani ancora strette a coppa sulla sua quarta di seno. La ragazza, al contrario, si limita a rivolgere alla sua amica un sorriso a trentadue denti e a mormorare qualcosa all'orecchio del suo fidanzato; Beatriz può solo immaginare cosa gli abbia detto, giudicando l'espressione maliziosa che prende posto sul viso di Zayn e il sorriso con cui porge la maglietta a Cherry e lascia il locale con un allegro "ciao Bea!".
«Grazie ad oggi ho constato che Zayn Malik può essere ancora più sexy di quello che uno si immagina.» Dichiara Beatriz, piazzandosi di fronte allo specchio e iniziando la lotta con i suoi capelli.
«Giù le mani dal mio ragazzo, Iniego.» L'occhiata che Cherry le lancia dallo specchio è fulminante, ma il suo viso delicato è aperto in un sorriso felice e appagato che ha solo grazie a Zayn.
«La mia era solo una constatazione innocente!» Si difende Beatriz, dopo essere riuscita nell'impresa di raccogliere i capelli in una coda decente. «La stessa cosa, invece, non si può dire dei tuoi pensieri quando hai dato il mio numero ad Harry Styles.»
Adesso è Cherry quella che alza le spalle con fare menefreghista mentre, ottenuto il posto davanti allo specchio, cerca disperatamente di sistemare i capelli che Zayn, con le sue dannatissime mani, ha deciso di scompigliare in modo irrecuperabile. Beatriz, al suo fianco, ha la fronte aggrottata e le mani poggiate sui fianchi in una posizione che dovrebbe apparire minacciosa.
«Non pensavo ti desse fastidio.» Dice Cherry con fare noncurante, la concentrazione tutta fissata sul suo trucco sbavato, adesso, e sul segno violaceo che quel cretino di Malik le ha lasciato sotto l'orecchio.
«Sai che non voglio mai avere contatti con i ragazzi con cui vado a letto, Chers.» Beatriz parla schietta, un po' perché adesso Brice davvero si starà chiedendo dove diavolo siano finite le sue uniche cameriere, e un po' perché sa che con una come Cherry non c'è bisogno di usare mezze parole o giri strani. Con lei può essere se stessa senza dover aver paura di essere fraintesa.
«Lo so, Bea, ma lui è Harry Styles, capisci? Ho pensato che forse uno come lui lo avresti voluto rivedere.» Spiega Cherry dopo aver concluso il lavoro di restauro del proprio aspetto e iniziando a dirigersi verso la sala principale del locale; sono le undici di mattina, quindi non c'è ancora tanta gente e loro possono continuare a parlare indisturbata senza rischiare di essere fulminate dallo sguardo inceneritore di Brice.
«Appunto, proprio perché è Harry Styles io non ho nessuna intenzione di rivederlo!» Esclama Beatriz, sgranando un po' gli occhi verdi per ribadire il concetto; Cherry la guarda con aria divertita, sempre più innamorata del modo di farneticare di Beatriz che la caratterizzerà sempre come originaria del Sud europa. «Sai quale sia la mia idea sui ragazzi come lui, e il messaggio che mi ha mandato questa mattina non ha fatto altro che rafforzare la mia opinione.»
La voce schietta di Beatriz non ammette repliche e nasconde un passato che Cherry conosce solo in parte e che riaffiora negli occhi della spagnola solo in determinate occasioni; Cherry ha imparato a riconoscere le situazioni che portano la sua amica  ad assumere quell'espressione triste e cerca sempre di evitarle. Ha imparato, ad esempio, che Beatriz non ama che le si chieda della sua vita in Spagna, quando era un'adolescente, e ne parla solo se è lei a deciderlo; inoltre, Cherry non ha potuto fare a meno di notare che ogni volta che parla di Barcellona nomina sempre la città, alcuni ragazzi passeggeri e la sua famiglia, ma mai nessun amico.
Poi ci sono dei momenti, come quello, in cui l'arrivo della tristezza sul viso di Beatriz non è prevedibile, perché apparentemente non succede niente che possa essere anche solo lontanamente collegato ad una delle situazioni che solitamente la rattristano; semplicemente, gli occhi solitamente scintillanti della spagnola si adombrano, il suo sorriso si fa più incerto, quasi traballante e le spalle le si ricurvano tutto ad un tratto, proprio lei che si vanta sempre del suo portamento da fotomodella che Cherry, segretamente, le invidia da sempre.

«Bea, ci sono i tuoi amici! Ti concedo la pausa pranzo insieme a loro, ma rimani qui così se arriva troppa gente puoi aiutare Cherry.» Il vocione di Brice attira l’attenzione delle due ragazze, e riesce a far ritornare il sorriso a Beatriz.
La spagnola, infatti, si volta velocemente verso la porta di entrata del locale felice di quell’inaspettata visita; Brooke e Noah le sorridono con entusiasmo, e lei, vedendoli lì, l’uno accanto all’altra, con quei sorrisi a denti scoperti che le fanno gioire l’anima e il cuore, non può fare a meno di pensare che, cazzo!, se solo smettessero di fare i coglioni in giro potrebbero davvero essere la coppia più bella di sempre, più di Jay Z e Bejoncè.
«Che ci fate qui?» Chiede, mentre li guida verso il suo tavolino preferito, quello all’angolo del locale con le sedie un po’ traballanti e un piccolo vaso di fiori azzurri sopra.
«Noah è venuta a prendermi al lavoro, e abbiamo pensato di farti una sorpresa.» Brooke ha il viso incredibilmente raggiante, mentre sottolinea il fatto che sia stata proprio la bionda a fare un passo verso di lui, e non viceversa. Beatriz si stupisce, conoscendo il carattere orgoglioso di Noah, ma poi si ricorda che quella mattina Brooke avrebbe dovuto far conoscere il suo posto di lavoro ad una nuova collega particolarmente giovane e particolarmente carina, e capisce tutto, sorridendo maliziosamente. Noah la trucida letteralmente con lo sguardo, mentre finge di essere interessata al menù del locale che –comunque- conosce praticamente a memoria per tutte le volte in cui si è rifugiata lì nelle giornate di pioggia o quando semplicemente non sapeva cosa fare della sua vita, ossia molto spesso.
«E poi scusa, pensavi davvero che avremmo fatto passare l’intera giornata senza sapere qualche dettaglio sulla tua notte di fuoco con Mr. Styles?» La voce di Noah è soddisfatta mentre sposta abilmente il centro dell’attenzione dalla sua inaspettata visita al posto di lavoro di Brooke .
Beatriz non può certo dire di non essersi aspettata quella domanda dal momento esatto in cui li ha visti varcare la porta del locale, ma sperava di essersi sbagliata; sinceramente, non ha alcuna voglia di spiegare –per quella che le sembra l’ennesima volta- che sì, è andata a letto con Harry Styles, ma non ha alcuna intenzione di ripetere l’esperienza.
«Non c’è niente da raccontare, Noah, davvero.» Dichiara con aria annoiata Beatriz, completando la sua espressione con un’alzata di occhi, mentre ringrazia Cherry per la birra chiara che le ha appena portato senza neanche bisogno di chiederla.
«Come non c’è niente da raccontare, B! Sei andata a letto con la popstar più famosa al mondo e non c’è niente da raccontare?» Noah suona scandalizzata, mentre guarda l’amica con gli occhioni azzurri azzurri sbarrati, cercando conforto in un Brooke, che si limita a guardarla con indifferenza, alzando le spalle.
«Dio, Noah, è un ragazzo come un altro. E’ solo molto carino e molto ricco, ma per il resto è esattamente uguale agli altri, davvero.» Spiega sempre più infastidita la spagnola, mentre inizia a sorseggiare lentamente la sua birra. Nota comunque lo sguardo sempre più perplessa di Noah, così decide di chiarire ancora di più la sua posizione, aggiungendo un dettaglio che a Cherry non ha fornito. «Stamattina mi ha mandato un messaggio per chiedermi perché me ne fossi andata. Io gli ho detto che non è niente di personale, semplicemente sono abituata a non fermarmi mai a dormire con i ragazzi con cui vado a letto.. Lui mi ha risposto qualcosa del tipo “non puoi continuare a scapparmi” e poi mi ha definita un “gioco”.» Riassume velocemente il contenuto dello scambio di messaggi avvenuto tra lei ed Harry poche ore prima, mentre continua a fissare negli occhi alternativamente Brooke e Noah. Nel suo sguardo verde non passa nemmeno un’emozione, ma i due capiscono qualsiasi cosa senza che lei debba necessariamente esprimerla in modo esplicito.
«Ora capisci?» Chiede poi alla sua amica, gli occhi finalmente abbassati sul tavolo di legno scuro e le mani che si muovono nervosamente attorno al boccale pieno di birra.

Noah si limita ad annuire con forza, improvvisamente pentita di aver continuato ad insistere con la storia di Harry; si appiglia ai begli occhi di Brooke per trovare un argomento con cui sviare la conversazione e alla fine –come sempre- è lui a salvarla da quell’improvviso senso di colpa, iniziando un discorso sul nuovo tatuaggio che ha in mente di fare. Beatriz scoppia a ridere, rimproverandolo bonariamente che “un giorno non ti riconosceremo più, da tutti gli scarabocchi che avrai sul corpo” e Noah si sente un po’ meglio, nel sentire quella risata a bocca aperta. E’ la risata di chi non ha paura, quella di Beatriz, ed è davvero impossibile non venirne contagiati, tanto che perfino una ragazza dallo sguardo triste seduta qualche tavolo più in là non riesce a reprimere un sorriso, nel sentire quel suono sguaiato e spontaneo.
Passano l’ora successiva a parlare di qualsiasi cosa, davvero qualsiasi, dal nuovo taglio di capelli di Scarlet Johanson che a detta di Brooke «è una figa imperiale, ragazze, non potete toccarla con le vostre cattiverie da comuni mortali» all’aumento che forse il ragazzo potrebbe prendere dal mese successivo, rendendo sempre più possibile l’acquisto di quella meravigliosa televisione che ci starebbe proprio bene, nel loro salotto. Parlano di tutto, tranne di Harry Styles.
E’ chiaro a tutti, ormai, che Beatriz non ha alcuna intenzione di rivederlo.

 

 

Beatriz attraversa la strada velocemente, rischiando come al solito di essere messa sotto da almeno tre macchine perché, diavolo, non riesce ancora a ricordare che, in Inghilterra, tutto funziona al contrario, perfino la circolazione, e così guarda sempre dalla parte sbagliata della strada. Sono le sei del pomeriggio e il cielo – fino a qualche minuto prima coperto da un banco di nuvole bianche – si sta piano piano oscurando, lasciando come sempre perplessa Beatriz che, a distanza di un anno, non riesce ancora a capacitarsi dell’incredibile brevità delle giornate londinesi.
Si stringe nella giacca di camoscio marrone che ha indossato prima di uscire di casa, perché insieme alla sera arriva anche un vento fastidioso, che si infiltra al di sotto dei vestiti e ti entra nelle ossa, e lei lo sa bene; ci combatte dal primo giorno in cui ha messo piede a Londra, e ancora non è riuscita a trovare un modo per scongiurarne la presenza. Sorride, rasserenata, pensando che fra soli dieci minuti sarà all’Elephant, e, con un po’ di fortuna, Brice avrà acceso il riscaldamento e Cherry le avrà preparato una cioccolata calda; loro sono londinesi fino al midollo, perciò sono in grado di uscire in maniche corte anche con 5 gradi, ma – fortunatamente – le vogliono troppo bene per lasciare morire di freddo la loro espanolita preferita.
Con questa prospettiva in mente, affretta il passo, cercando di non immergere i suoi nuovi stivali neri in una delle numerosissime pozzanghere che costellano il suo cammino; addosso ha un paio di skinny jeans a vita alta e un maglione bordeaux largo che ha comprato molti anni prima durante un viaggio a Parigi. Quel maglione è l’unico ricordo positivo che ha di quella città, che, per il resto, ha odiato con tutta se stessa fin dal primo momento in cui è scesa dall’aereo e vi ha messo piede.

L’Elephant Bar, con tutte le luci accese  e la porta principale appena riverniciata di un verde brillante, le sembra un rifugio sicuro e, scorgendone da distante l’insegna che Cherry ha disegnato qualche mese prima, sente un familiare calore cospargersi per tutto il suo corpo. Sa che non è un granché, riconosce che si tratta solo di uno stupido pub, uguale ad altri cento, in quella città, ma ogni volta che lo vede, ogni volta che individua il piccolo elefantino disegnato sulla porta, o le finestre leggermente impolverate, non riesce a fare a meno di sentire quello strano magone che la tormenta sempre attenuarsi un po’.
In poche falcate raggiunge il locale e pochi secondi dopo fa il suo ingresso nel suo meraviglioso pub; come si era immaginata, Brice ha acceso i caloriferi e un soffice e confortevole calore rende la stanza ancora più accogliente del solito, ai suoi occhi.
«Grazie Brice. Stavo morendo di freddo, là fuori.» Gli rivolge un sorriso caloroso, mentre, con lo sguardo fisso sulle sue mani e un’espressione corrucciata, cerca di disincastrare la sciarpa dal suo collo e dall’aggancio della sua borsa. Brice, in cambio, le dedica un sorriso un po’ impacciato, perché uno scontroso come lui viene privato di tutte le sue armi, davanti al sorriso aperto di Beatriz e al suo grazie con la s finale chiaramente andalusa.
«Ci sono più di dodici gradi, Bea! Come fai ad avere freddo?» Luke si diverte sempre a prenderla in giro sul suo essere incredibilmente freddolosa, è forse l’unico argomento sul quale si sente abbastanza coraggioso per provocarla. Fino a quando, come al solito, Beatriz non lo smonta, con il suo carico di malizia, bellezza, ed ironia in grado di stendere chiunque, figuriamoci lui che ha una irrimediabile cotta per lei da un anno intero.
«Vuoi riscaldarmi te, Luke?» Dice infatti Bea, sorridendogli maliziosamente mentre si toglie il cappotto e lo getta su una sedia poco distante da loro; Luke arrossisce di botto e abbassa lo sguardo perché, cazzo sì, vorrebbe davvero riscaldarla lui, soprattutto se lei lo guarda negli occhi con tanta sfrontatezza e con quel sorriso aperto. Imbarazzato, inizia a pulire con uno strofinaccio il bancone, benché lo abbia pulito pochi minuti prima, e si concentra su una macchiolina che probabilmente è lì da anni e sempre ci rimarrà.
«Abbiamo ospiti, comunque.» Borbotta poi, ben deciso ad allontanare l’attenzione da sé, indicando con la mano che tiene lo strofinaccio un punto indefinito all’interno del locale.
Beatriz, curiosa, fa qualche passo in avanti, mentre si allaccia il grembiule, cercando di individuare chi siano “gli ospiti” e sorride, quando lo capisce. Zayn Malik è in piedi, di fronte a Cherry e la guarda con l’espressione più dolce che Beatriz abbia mai visto, mentre con le dita le accarezza la guancia destra con tenerezza; Cherry è appoggiata con la schiena al bancone, tiene una mano ben ferma sul fianco del suo ragazzo, e ricambia lo sguardo con la stessa intensità, un rossore mai visto prima che invece questa volta è ben visibile sulle sue guance. Non si dicono nulla, ma sembrano immersi in un magico mondo fatto di sguardi, piccoli contatti, e un grandissimo ed evidente amore; Beatriz sarebbe davvero curiosa di sapere cosa si stiano dicendo, in quel linguaggio silenzioso, ma la scena è troppo intima perfino per lei, e non si sente di rovinarla con il suo arrivo. Così, distoglie velocemente lo sguardo, facendolo vagare sul resto del locale; la maggior parte dei tavolini sono vuoti e perfettamente puliti – quella è l’ora in cui la gente torna a casa dal lavoro, ed è difficile che qualcuno si rifugi all’Elephant – fatta eccezione per uno, posto in un angolo e con una sedia verde che cattura subito l’attenzione, occupato da un ragazzo che dà da loro le spalle.
Beatriz non ha bisogno di vederlo in faccia per capire chi è, perché i suoi capelli lunghi e ancora più disordinati del solito e gli stivaletti marroni e leggermente rovinati in punta sono inequivocabili. Inarca il sopracciglio in un gesto di sorpresa, perché tutto si aspettava tranne trovarsi Harry Styles sul posto di lavoro, dopo due settimane di totale scomparsa da parte del ragazzo.
«Mi segui, Styles?» Gli si pone di fronte con curiosità, lei ancora in piedi e vestita di tutto punto e lui seduto comodamente con di fronte un libro, una ridicola camicia con qualche strano disegno sopra e i primi tre bottoni slacciati come sempre.
«Forse.» Harry le rivolge un sorriso divertito, mentre chiude il libro e lo mette da parte, indicandole la sedia accanto a lui e invitandola a sedersi; Beatriz si trattiene dal fargli notare che, in qualità di cameriera, sarebbe lei a doverlo invitare ad accomodarsi, ma comunque rimane in piedi, orgogliosa fino al midollo, rifiutando il suo invito con un pizzico di divertimento. Lui accoglie la sua presa di posizione con un sorriso divertito, perché Beatriz Iniego è una delle persone più esilaranti che conosca, e scuote la testa prima di ricominciare a parlare.
«Tutto bene? Ti vedo stanco.» Gli chiede perché okay, lei è sempre stata un’osservatrice abbastanza attenta, ma non ci vuole molto a capire che Harry avrebbe davvero bisogno di un letto o, in alternativa, di una bella dose di caffeina. I suoi occhi un po’ meno luccicanti del solito, le pesanti ombre scure sotto di essi, le mani che corrono spesso a stropicciarsi il viso nel tentativo di mantenersi sveglio urlano “stanchezza” da tutte le parti e lo rendono quasi tenero.
«Lo sono, in effetti.» Conferma lui, non mancando comunque di rivolgerle un sorriso gentile, perché forse è la prima volta che Beatriz gli rivolge una domanda personale e questa, anche se piccola, è una bella conquista. « Fra due ore dobbiamo essere a Stansted e prendere un volo per Parigi. Domani inizia la seconda parte del tour, Zayn è passato a salutare Cherry e così io ho pensato di fare un salto e salutare te.»
Beatriz inarca le sopracciglia, nel tentativo di capire dove voglia arrivare il ragazzo con quel discorso e mormora un «okay.» carico di curiosità; è ovvio che Zayn sia venuto a salutare Cherry, le loro mani vicine e gli occhi incatenati non hanno bisogno di spiegazioni. Quello che Beatriz non si spiega, invece, è cosa ci faccia esattamente Harry Styles lì.
«Staremo via per tre settimane, e in questi ultimi giorni mi è capitato di pensare a quello che ci siamo detti l’ultima volta che ci siamo visti.» Continua Harry, la voce resa ancora più strascicata dalla stanchezza che lo pervade; sono due settimane che non si fermano un attimo, tra interviste, prove e preparativi per la partenza e il ritorno a casa non gli è mai sembrato così faticoso. Dio solo sa quanto desidera un letto, in questo momento, eppure si sforza di mantenere lo sguardo fisso sul visetto pimpante e un po’ infreddolito di Beatriz. Lei, ancora vagamente confusa, ripete un «okay.» sempre meno convinto, perché davvero, non sa cosa dovrebbe aspettarsi da quella conversazione.
«Così, sono passato per lasciarti questa.» Dice lui, tirando fuori dalla tasca dietro dei suo skinny jeans neri una busta bianca su cui, con una calligrafia elegante, è scritto un “Per Beatriz” che la incuriosisce fino all’inverosimile.
«Cosa è?>> Chiede lei, afferrandola con le sue dita lunghe e smaltate di rosso e portandosela subito davanti al volto; Harry ferma il suo tentativo di aprirla con una mano, stringendole leggermente il polso e attirando di nuovo la sua attenzione su di sé.
«Ti chiederei di leggerla solo il 27 sera.» Il suo viso è una maschera di serietà, mentre le fa questa richiesta, e riesce a non muovere un muscolo nemmeno di fronte allo stupore assoluto che si dipinge sul volto di Beatriz, né davanti alle sue proteste trattenute. «Sappi che puoi scegliere cosa fare del.. del contenuto della busta, non sei obbligata in nessun modo ad accettarlo. Spero solo di averti fatto un piacere.»
Beatriz sente di avere i lineamenti del viso stravolti dallo stupore, perché non c’è niente, niente di più strano di ricevere una busta da Harry Styles, contenente chissà cosa, con l’assurda richiesta di non aprirla prima di dodici giorni.
«Pensi che potresti promettermelo?» Harry si è alzato in piedi, nel frattempo, e la fronteggia con i suoi dieci centimetri in più che non sono mai stati evidenti come in quel momento; i suoi occhi verdi adesso sono privi di qualsiasi segno di stanchezza che precedentemente avevano, e la fissano con una tale intensità e sincerità che Beatriz si trova un po’ spiazzata.
La richiesta di Harry la coglie impreparata, perché dio, muore davvero dalla curiosità di scoprire il contenuto di quella busta bianca che tiene tra le mani e non crede davvero di essere psicologicamente in grado di resistere dodici lunghissimi giorni; dall’altra parte, però, Harry sembra così serio nella sua richiesta, che tanta serietà, tanta intensità richiedono quantomeno una risposta positiva alla sua domanda. Così, consapevole che nei giorni successivi se ne pentirà amaramente al punto da bestemmiare, muove il capo una, due volte in risposta. Il sorriso riconoscente e soddisfatto di Harry appare così all’improvviso, sul suo volto, che sembra ancora più radioso del solito, con le usuali fossette che fanno capolino dalle sue guance e gli occhi che brillano come non mai.
«Grazie, so che ti costerà un po’ di sforzo, ma giuro che ne varrà la pena. O almeno spero.» Si infila il cappotto cammello che aveva già la volta scorsa, e infila il libro nella tasca davanti, non distogliendo mai il suo sguardo smeraldo dal viso – è sempre stata così bella? – ancora leggermente infreddolito di Beatriz. «Allora ci sentiamo nei prossimi giorni, okay?»
E Beatriz davvero non capisce perché quella domanda abbia così tanto il sentore di una promessa, e soprattutto perché lui sia così interessato a lei, al punto di rapirla per un giorno e andarla a trovare sul posto di lavoro per consegnarle quella strana busta. In ogni caso, annuisce di nuovo, iniziando a pensare che forse, il fascino di Harry Styles sta iniziando ad ammaliare anche lei, visto che a malapena riesce a spiccicare parola, completamente sbalordita dai recenti avvenimenti.
«Cerca di non fare troppe stragi di cuori, mentre sono via.» Harry le sorride divertito, mentre le lascia un bacio tra i capelli e le sistema una ciocca dietro l’orecchio; fa qualche passo verso la porta, seguito da uno Zayn dal viso sconsolato per aver dovuto lasciare la sua adorabile fidanzata, prima di venire fermato di nuovo dalla voce squillante di Beatriz.
«Dovrei essere io a dirlo a te!» Esclama, facendo riferimento alla schiera di ragazzine che, a partire dal giorno successivo, saranno sotto al suo palco speranzose di ricevere almeno uno sguardo da lui. Harry scuote la testa con fare divertito, e le rivolge un ultimo sorriso quando lei urla «buon viaggio, comunque!»

Non appena Harry e Zayn spariscono dietro alla porta, Cherry si fionda subito su di lei, seguita da un Luke particolarmente curioso che, continuando a fingere di pulire il bancone, si avvicina sempre di più alle due ragazze per cercare di origliare i loro discorsi.
«Che c’è dentro la busta che ti ha dato?» La incalza subito la ragazza dai capelli rosa, cercando di sbirciare tra le mani di Beatriz, dove giace la busta bianca. Beatriz sorride, mentre ripone velocemente la busta all’interno della sua borsa, promettendosi mentalmente di non toccarla fino al 27 sera.
«Non lo so.» Risponde poi, mentre sorride a due ragazze che fanno ingresso nel locale, probabilmente inconsapevoli di chi avrebbero potuto incontrare, se solo fossero entrate qualche minuto prima. Luke va a prendere le loro ordinazioni, passando loro accanto con le orecchie drizzate pronto a captare ogni loro movimento e respiro. «Mi ha chiesto di non aprirla fino al 27 sera e sì, Cherry, se te lo stai chiedendo, ho intenzione di obbedire.» Afferma, anticipando già la domanda impellente della sua amica, mentre, ricevuto l’ordine da parte di Luke, inizia a fare due caffè per le ragazze che si sono appena sedute.
«Ma Bea! Non muori dalla voglia di sapere cosa c’è dentro?» Protesta Cherry, mettendo su un adorabile broncio che – Beatriz ne è sicura – utilizza ogni qual volta che Zayn le nega qualcosa.
«Certo. Ma glielo ho promesso, e lui sembrava tenerci tanto, così penso che mi tratterrò.» Dice, alzando le spalle in segno di noncuranza, cercando di convincere in primo luogo se stessa, con quelle parole; mette le tazzine piene di caffè fumante su un piattino e si dirige verso il tavolo delle ragazze.
Quando torna al bancone, Cherry è ancora nella stessa posizione in cui l’ha lasciata, e ha un’aria pensierosa stampata sul viso che fa tremare Beatriz; conosce bene quell’espressione e, di solito, non porta nulla di buono. Cherry è una delle persone più intelligenti che la spagnola conosca, dopo Brooke, e quando si decide a mettere in moto quel cervellino dotato che si ritrova, è capace di tirare fuori perle di saggezza degne di quel pensatore indiano di cui Noah divora i libri.
«Harry è strano, quando ci sei tu intorno.» Dichiara poi, puntando lo sguardo sul viso di Beatriz con un misto di curiosità e divertimento, quasi stesse cercando di risolvere un mistero che non la fa rimanere tranquilla.
«Cosa intendi?» Beatriz si appoggia al bordo del bancone, rifacendosi la coda e guardando con un’espressione demoralizzata i suoi stivali neri e nuovi, già rovinati dalla pioggia e dal fango delle strade di Londra.
«E’ meno sicuro di sé, quando sei nei paraggi» Spiega Cherry, continuando a guardarla dritta in faccia, la stessa espressione assorta che ancora non ha abbandonato i suoi lineamenti. «A pensarci bene, anche tu oggi eri meno sicura di te, mentre parlavi con lui.>>
«Se ti riferisci al fatto che non stavo capendo praticamente niente di quello che stava succedendo, allora sì, Chers, ero meno sicura di me.» Beatriz sorride divertita, mentre giocherella con una ciocca di capelli che proprio non ne vuole sapere di stare al suo posto insieme alle altre; nel frattempo, inoltre, cerca di calcolare mentalmente quanto tempo hanno ancora prima che il locale si riempia degli avventori tipici del dopo-cena e decide che sì, ha tutto il tempo di prepararsi un panino con wurstel e maionese e di mangiarselo, prima che l’Elephant diventi un inferno vero e proprio.
«Ah-ah, non mi riferivo a quello, Bea, e lo sai.» Cherry lotta qualche secondo con l’ultimo frammento di smalto che è rimasto attaccato ad un’unghia della mano destra, prima di alzare gli occhi sulla sua collega, un’improvvisa espressione carica di consapevolezza che irradia dal suo viso. «Non è che vi piacete più del normale, voi due?» 
Beatriz scuote la testa, con un’aria profondamente divertita sul volto, mentre si dirige verso il retro del bancone per andare a prepararsi il suo tanto agognato sandwich; Cherry, ignara di tutto e di tutti, continua a scrutarla con un’espressione curiosa, portandola all’esasperazione.
«Chers, io ed Harry non ci piacciamo. Siamo amici.»  Dichiara, mentre impegna tutte le sue forze per far uscire almeno una goccia di maionese dal tubicino che ha trovato abbandonato vicino al lavandino; gioisce internamente e sorride vittoriosa, quando due minuscole macchiette gialle si posano finalmente sul suo panino.
«Mmh, io guarderei il contenuto della busta, prima di dichiarare cose con così tanta sicurezza.»  Pronuncia sibillina Cherry, prima di allontanarsi da lei e mettersi a parlare con Brice, dall’altra parte del locale.
Beatriz la guarda per qualche secondo con la bocca spalancata perché, cristo!, non ci può credere che Cherry sappia cosa ci sia dentro a quella dannatissima busta e perché – ancora cristo! – muore dalla voglia di scoprirlo anche lei, adesso, e fanculo alla promessa che ha fatto ad Harry. A salvarla dal commettere un’azione di cui sicuramente si pentirebbe, c’è una famiglia di turisti italiani, incredibilmente sorridenti e incredibilmente stanchi, che entrano nel pub ed ordinano subito da mangiare; Beatriz schizza verso di loro, rivolgendo un grande sorriso malizioso al ragazzo sui diciotto anni seduto ad un angolo del tavolo, biondino e notevolmente carino, per poi voltarsi verso il resto della famiglia e accontentare le loro richieste.

Dopo cinque ore, apre la porta di casa cercando di fare meno rumore possibile, per evitare di svegliare Noah o Brooke e – sempre silenziosamente – si dirige verso camera sua, buttandosi subito sul letto. Pochi minuti dopo, con ancora i vestiti addosso e il poco trucco che aveva sugli occhi, si addormenta di colpo, felice che quella giornata infinita si sia finalmente conclusa.
La busta è ancora nella borsa, al sicuro.

Elastic Heart.

«Cristo, Bea, sembra di stare ai Caraibi!» Noah mette su un finto broncio mentre, sotto gli occhi vigili e attenti di Brooke, si sfila il maglioncino di cotone che aveva addosso e rimane con una semplice canottiera nera. Beatriz sorride e scuote piano la testa, auto imponendosi di non ricordarle – per l’ennesima volta – che lei aveva sottolineato la temperatura eccessiva della sua città natale, almeno un migliaio di volte.

Sono a Barcellona da poco più di venti minuti, e lei si sente già diversa.
E’ stato così bello poter parlare in spagnolo di nuovo, tanto che ha cercato di attaccare bottone con chiunque le capitasse a tiro, con grande gioia degli stewart dell’aereo. Ora sono sul taxi, diretti verso l’albergo che Harry le ha indicato nella fatidica lettera, e lei non riesce nemmeno a guardare fuori dal finestrino; non sa cosa potrebbero provare i suoi occhi, nell’incontrare quel cielo azzurro e senza nuvole che lei, senza nemmeno aver bisogno di dare un’occhiata, sa che c’è. Brooke e Noah le tengono la mano forte, mentre i loro sguardi si poggiano su ogni cosa appaia al di fuori del loro finestrino; sorridono, nel ritrovare ogni cosa descritta da Beatriz, e nel comprendere e assaporare finalmente tutti gli odori, i rumori e le facce di cui lei aveva sempre parlato. Alla fine, dopo ventotto minuti di viaggio in taxi e quasi duecento sobbalzamenti di Beatriz, l’automobile si ferma in una via affollata del centro, Carrer de Les Escudellers, di fronte ad un albergo elegante su cui, ovviamente, la spagnola è costretta a posare lo sguardo. Mentre con un “Gracias” sussurrato ringrazia e paga il tassista e prende le valige dal bagagliaio, deglutisce a fatica, percependo già le goccioline di sudore formarsi per la tensione sulla sua fronte; quella via del centro è una delle più trafficate, essendo incredibilmente vicina alla Rambla, e per lei sarebbe una gioia immensa rivederla, se solo i ricordi la lasciassero in pace. La sua mente e i suoi occhi volano all’edificio bianco qualche metro più avanti, e in particolare alle finestre verdi del quarto piano, quelle dalle quali si divertiva a guardare il mondo passare per le strade di Barcellona; ricorda tutte le volte che si era seduto sulle scale di quello stesso albergo elegante nel quale ora sta per entrare, ad aspettare che Andres scendesse da casa sua, con quel suo passo dinoccolato e con le mani già in movimento a rollare una sigaretta che poi avrebbero condiviso.
«Tutto bene, B.?» Gli occhi chiari e attenti di Noah squadrano il suo viso con affetto, gli occhiali scuri ben sistemati sulla testa per permettere ai loro sguardi di incrociarsi senza alcun impedimento. Beatriz sente di riuscire a respirare un po’ meglio, ora che si è ricordata della presenza dei suoi amici al suo fianco, e annuisce piano riprendendo a camminare ed entrando nell’albergo.
L’atrio è grande  ed incredibilmente lussuoso, come sottolinea Brooke, – cristo Bea, mi sembra quasi di essere ricco! – e i tre ragazzi sono piacevolmente sorpresi dall’aria condizionata che li accoglie non appena vi mettono piede. Beatriz si sta dirigendo a passo deciso verso il banco della reception quando, con la coda dell’occhio, coglie un movimento veloce alla sua destra e, pochi secondi dopo, Harry Styles si è alzato da una delle poltrone dell’ingresso e si è posizionato davanti  a lei.
La squadra con degli occhi attenti, la fronte aggrottata e le mani che sembrano non trovare una posizione giusta; il suo viso è serio, mentre il suo sguardo si posa su ogni centimetro della sua pelle e cerca di capire quale sia lo stato d’animo della ragazza.
«Sei venuta.» Constata poi, facendo sorridere con aria di divertimento Noah perché, sul serio, non aveva un’uscita più intelligente da fare?
«Così sembra.» Anche la voce di Beatriz esprime una lieve traccia di divertimento, anche se il suo sguardo rimane serio, a soppesare ogni movimento del ragazzo che le si trova di fronte; non ha ancora deciso come deve sentirsi nei confronti di Harry Styles, e sta cerando di capire come il suo corpo e la sua mente reagiscono alla sua presenza. «Avevi dei dubbi? »
Harry sorride tra sé e sé, facendo spuntare le fossette agli angoli della bocca e passandosi una mano sulla guancia in un gesto sorpreso, ‘che non si aspettava di dover iniziare già la battaglia di parole che intraprende ogniqualvolta ci sia una conversazione tra lui e Beatriz. Poi, posando di nuovo gli occhi sul viso di lei, borbotta un «Ho sempre dei dubbi, quando si parla di te.» che fa aggrottare la fronte di Beatriz in segno di confusione.  Noah e Brooke, dietro di loro, si godono la scena con dei sorrisetti maliziosi stampati sui loro bei visi, scambiandosi qualche occhiatina complice di tanto in tanto; poi, Harry fa un passo verso destra, distogliendo la sua totale attenzione da Beatriz e rivolgendone una parte ai suoi amici, riservando loro un sorriso riconoscente, consapevole del ruolo che devono aver giocato nella decisione della spagnola.
«Ho prenotato una camera al mio stesso piano per voi due, ragazze.- Rivolge un veloce sguardo a Beatriz ed inciampa nei suoi occhi verdi, prima di dedicarsi a Noah. – Mentre, Brooke, se per te non è un problema, ho pensato che potresti dormire in camera mia. Ho un letto in più, dato che Liam è qui con Sophia, e la nostra camera sarebbe proprio di fronte a quella delle ragazze.» Beatriz coglie una stanchezza disumana, nella sua voce strascicata, che riscontra anche nei suoi capelli raccolti malamente e negli occhi un po’ meno brillanti del solito; gli rivolge un sorriso veloce, ringraziandolo mentalmente per averla tolta dall’imbarazzo di condividere una camera insieme a Brooke e Noah.
Brooke, con un sorriso altrettanto riconoscente – perché, insomma, non sa se sarebbe riuscito a sopravvivere in camera con una Noah che dorme in mutande e passa il tempo a parlare di quanto siano fighi i ragazzi spagnoli - , riprende in mano la sua valigia ed inizia a seguire Harry e Beatriz, che già si sono avviati verso gli ascensori.

«La tua famiglia sa che sei qui?» Harry è incerto, mentre pronuncia quella domanda, apparentemente innocua; in fondo non ha idea di cosa tenga Beatriz lontano da Barcellona, e teme di spingersi troppo oltre. Entrano dentro all’ascensore e lui cerca di mascherare la sua incertezza accarezzando lentamente la schiena della ragazza, lasciata scoperta da una maglietta che lui, ne è certo, sognerà per tutta la notte.
«No, in realtà no. Vorrei fare una sorpresa, questa sera.» Il sorriso che si apre sul viso di Beatriz lo tranquillizza notevolmente, e rassicura la sua mano al punto da continuare a passarla sulla pelle morbida di Beatriz. Lei si limita a lanciarle un’occhiata maliziosa, ma non protesta e si lascia accarezzare senza alcuna lamentela, evento più unico che raro. «Penso che mia mamma piangerà, o qualcosa del genere.» Harry la guarda con interesse, mentre la sente nominare per la prima volta un membro della sua famiglia.
«E’ bella come te?» Brooke e Noah, accanto a loro, ridacchiano senza neanche preoccuparsi di nascondersi perché, davvero, è ridicolo quanto quei due non riescano a condurre una conversazione insieme senza un pizzico di malizia.
«Di più.» Beatriz lampeggia orgoglio dagli occhi, mentre nella sua mente si raffigura il bel viso della madre, di cui il suo non è che un pallido tentativo di imitazione.
«Oh, bè, molto bene. Ho sempre avuto un debole per le donne più grandi di me. » Il viso di Harry diventa una maschera carica di malizia, mentre si china per prendere la valigia di Beatriz e la porta fuori dall’ascensore; la sua passione – forse un po’ insana – per le donne di  una certa età è conosciuta a tutto il mondo, e muore letteralmente dalla voglia di conoscere la madre di Beatriz.
La spagnola si limita a ridere e a scuotere la testa, borbottando qualcosa sulla totale adorazione che sua madre prova nei confronti di suo padre, mentre segue Harry e la sua schiena – ha sempre avuto le spalle così larghe? – lungo il corridoio dell’albergo. Alla fine, il ragazzo si ferma davanti alla porta della camera 205 e fa entrare Noah e Beatriz in esplorazione, divertito dai loro sguardi ammirati e incantati; prima di far vedere a Brooke anche la loro stanza, riesce ad afferrare per un polso Bea e farla voltare verso di lui.
«Dopo la cena con i tuoi, ti va di mostrarmi la tua Barcellona?» L’ha girata in lungo e in largo, il giorno prima, insieme a Louis e Niall, e gli è piaciuta, gli è piaciuta davvero; ma è sicuro al cento per cento che, con Beatriz e i suoi occhi pieni di amore al suo fianco, potrebbe davvero diventare la sua città preferita. Beatriz sorride, felice, ancora incredula all’idea di essere lì, nella sua terra. «Okay, allora ti passo a prendere per le dieci e mezza, va bene?»
«No, che hai capito? Stasera sei invitato a casa mia, a cena. Mia madre vorrà sicuramente conoscere l’affascinante giovanotto che mi ha riportato da lei.» Dice, sinceramente; non può immaginare la delusione sul viso di sua madre nel sapere che colui che la ha riportata a casa è a Barcellona e non è andato a cenare da lei.
Harry sbatte le palpebre, lievemente sorpreso dal suo invito, ma poi sorride con tutti i denti fuori e annuisce, prima di entrare nella sua camera; è quasi sicuro di non aver mai visto Beatriz così tranquilla, rilassata e felice, a Londra. Forse è riuscito davvero a fare la cosa giusta, per una volta.
Forse.

Tre ore dopo Brooke, Noah, Harry e Beatriz si trovano di fronte al portone verde della casa di infanzia  ( e adolescenza ) della spagnola; l’appartamento in cui è cresciuta è poco distante dall’albergo in cui hanno passato il pomeriggio, perciò ci sono arrivati a piedi, iniziando già ad assaporare il clima spagnolo. Beatriz sembra ancora più inarrestabile del solito; sorride a destra e a manca senza curarsi di sembrare stupida, parla con chiunque gli capiti a tiro, anche solo per dire “Buenas tardes” e la gioia che prova riesce a trasparire perfino da ogni suo passo. Brooke e Noah si perdono a contemplare i vicoli in cui Bea li conduce con grande sicurezza, mentre Harry si limita a lanciare un’occhiata ogni tanto al viso di Beatriz, intimorito all’idea di trovarvi una qualche traccia di apprensione o nostalgia; per il resto, cerca di guardare per terra e non alzare il viso, che sa essere estremamente riconoscibile in qualunque posto si trovi.
Beatriz, le mani che le tremano vagamente per l’emozione e gli occhi che già le si fanno lucidi, suona con lentezza il campanello di quella che è stata la sua casa per diciotto anni; quando Noah le ha fatto notare che forse sarebbe stato meglio avvisare la madre dell’arrivo di quattro persone per cena, Beatriz aveva liquidato la situazione con un «Noah, mia madre è spagnola. Tu non ti immagini neanche le porzioni di cibo che cucina ogni giorno; vedrai che ci basterà.» ma ora, perfino lei inizia a preoccuparsi. Harry percepisce il suo cambiamento di umore, vede il suo piede destro iniziare a tamburellare l’asfalto con impazienza e la sua fronte aggrottarsi, e le posa una mano alla base della schiena, lasciandole una carezza impercettibile, facendola sorridere altrettanto impercettibilmente.

«Nene?» La mamma di Beatriz ha i suoi stessi occhi grandi, e questo Harry Styles lo nota nell’istante esatto in cui la donna apre la porta; nota anche i lacrimoni che scendono sulle sue guance non appena si accorge che sì, sua figlia è lì per davvero, e Harry deve guardare in basso, distogliere lo sguardo, perché è stato protagonista di una scena simile così tante volte che sente il bisogno netto di chiamare la sua, di madre.
«Hola, mama.» Beatriz sostiene lo sguardo di sua mamma con fierezza, anche se Noah si accorge del piccolo tremolio della sua voce, nel pronunciare quel piccolo e semplice saluto. Sua madre si lascia andare ad un piccolo sospiro che è così pieno di affetto che fa stringere lo stomaco di Brooke, e poi si fionda sulla figlia, incurante delle sue proteste burbere, soffocandola con il suo abbraccio caloroso.
«Eduardo!» Grida poi, il viso rivolto verso l’interno della casa e le mani che continuano a correre ai capelli della sua bambina, al suo viso così maturo e al suo corpo magro e così cresciuto.
Il padre di Beatriz compare sulla porta di casa con addosso solo dei pantaloni corti, in una mano un pomodoro tagliato per metà e nell’altra un coltello sporco; anche i suoi occhi si spalancano, quando si posano sulla figura che la moglie tiene stretta a sé con tanta gioia e possessività, e annaspa un po’. Gli occhi gli si inumidiscono e nel viso gli compare un sorriso pieno di tutta la gioia del mondo, quando Beatriz allunga una mano fuori dal corpo della madre e lo porta vicino a sé. Harry, Brooke e Noah li sentono parlottare, stretti in quell’abbraccio, una serie di “Oh, mi nene” “Tu tienes que comer, eres demasiado magra” ,“mi nina, te he extranado mucho” e la voce di Beatriz che si lancia in spiegazioni affrettate, che alle loro orecchie suonano semplicemente come un’accozzaglia di suoni stranieri e dolci. Poi, la madre di Beatriz sguscia dall’abbraccio, lasciando il marito a godersi, ammirato, la sua meravigliosa figlia minore, tanto bella quanto fragile, e si pianta di fronte ad Harry; gli prende le mani tra le sue, gli occhi grandi che scrutano quel viso così dichiaratamente inglese, e lo sguardo carico di gratitudine.
«Grazie di cuore.» Il suo inglese è molto più traballante di quello di Beatriz, la sua lingua sembra quasi inciamparsi su quelle sillabe straniere che chiaramente non le appartengono, ma la sua voce è così piena di gioia sincera, che il messaggio arriva chiaro e puntuale. Harry sorride, le fossette che si mostrano ancora più evidenti del solito e lancia un’occhiata veloce a Beatriz, che scopre già a guardarlo, gli occhi un po’ lucidi e il viso rilassato; mormora un «De nada. » felice, mettendo in pratica gli insegnamenti che si è fatto dare dalle fans che ha avuto modo di incontrare nei giorni scorsi, e facendo ridere i presenti di nazionalità spagnola.
Finalmente, poi, gli sguardi dei genitori di Beatriz si posano anche su Brooke e Noah, fino a quel momento solo spettatori della scena, e a loro riservano lo stesso trattamento di loro figlia; poi, borbottando una marea di parole alla velocità della luce, Marìa – ma puoi chiamarmi Mary, Harry! – li conduce concitatamente all’interno della casa, sotto lo sguardo incredibilmente divertito del marito e della figlia che, dopo tanto tempo, si possono nuovamente coalizzare per prenderla in giro.
Dio, quanto le è mancato quel posto.

Tre ore dopo, con la paella di sua madre in pancia e l’odore di casa nelle narici, Beatriz si muove in punta di piedi per i corridoi dell’appartamento in cui è cresciuta, diretta verso il piccolo balconcino che dà su Barcellona. Ha lasciato Brooke e Noah e discutere con i suoi genitori  e sua sorella – è arrivata qualche ora prima con il suo pancione e le sue voglie assurde - delle sue strane abitudini alimentari – non è poi così strano il fatto che il prosciutto le faccia paura, no? – e, con i piedi scalzi e in mano una sigaretta rubata a Brooke, ha deciso di seguire l’unica persona non presente in cucina.
Harry le dà le spalle, è appoggiato con i gomiti alla ringhiera verde che suo padre ha dipinto qualche anno prima e sembra concentrato su un punto impreciso tra le guglie della Sagrada Familia e un edificio particolarmente alto che si staglia tra gli altri. Non dà segno di aver percepito il suo arrivo, né dice nulla quando sente il click leggero dell’accendino risuonare nel silenzio della notte; per qualche secondo stanno immobili a osservare il paesaggio infinito che si estende davanti a loro, ognuno immerso nei propri sentieri.
Poi Beatriz prende un nuovo tiro dalla sigaretta e «Grazie» dice, spezzando quel silenzio dolce che si era incastrato tra i loro corpi; Harry si volta verso di lei lentamente, la lingua incastrata tra i denti e un’espressione sul viso che le fa ricordare il primo giorno che lo ha visto.
«Di niente.» Si limita a dire, scrutandola con gli occhi socchiusi per il fastidio del fumo che gli va a finire dritto in faccia; Beatriz se ne accorge, stranamente, e decide di non infastidirlo ulteriormente, spostando quindi la sigaretta più lontano da loro. Lui accoglie il gesto con un sorriso riconoscente, mentre la voce bassa di Eduardo che si cimenta con l’inglese, all’interno dell’appartamento, fa sorridere entrambi. «I tuoi genitori e tua sorella sono davvero felici.>> Dice poi, negli occhi ancora l’immagine del padre di Beatriz palesemente commosso e di sua madre incredibilmente agitata.
«Già, lo sono.» Beatriz abbassa il capo, ancora troppo orgogliosa e sicura di sé per potersi permettere di farsi vedere emozionata da Harry Styles ; eppure, come è evidente a tutti nonostante i suoi tentativi di nascondersi, lo è, lo è per davvero.
«E tu? Tu sei felice?» Harry, a modo suo, la capisce, capisce il suo orgoglio e il suo bisogno di non farsi vedere fragile da nessuno, specialmente da lui; così, mentre le pone questa domanda, si volta di nuovo verso il paesaggio, distogliendo lo sguardo dal suo viso struccato e illuminato dalla luce di un lampione.
Beatriz ci deve pensare un po’, prima di rispondere, perché non lo sa, non lo sa per davvero quale sia la risposta; non sa se è felice, non sa ancora se essere venuta a Barcellona sia stata una buona idea o meno, né se domani sarà in grado di camminare tra le strade della sua città, della loro città, senza farsi prendere da attacchi di panico. Pensa al sorriso di sua madre quando l’ha vista sulla porta di casa sua, agli occhi di suo padre che si socchiudono per le troppe lacrime o all’urlo di sua sorella quando, con tanto di pancione e figlio di otto mesi dentro, le si è lanciata addosso senza tanto pensarci. Pensa alla sua città, a Brooke e Noah che ridono insieme alla sua famiglia seduti nella stessa cucina in cui lei ha imparato a fare la torta al cioccolato preferita dalla sua migliore amica, e pensa ad Harry Styles, sul suo balcone con addosso una camicia a fiori improponibile e gli occhi che brillano un po’ più del normale.
«Sono serena.»Risponde, perché felice è una parola grossa, ma serena se la può permettere, ed è già qualcosa. Harry sorride piano, intimamente felice di questa ammissione perché, davvero, serena è uno degli ultimi aggettivi che avrebbe mai pensato di abbinare al viso sempre nostalgico di Beatriz o alle sue mani perennemente in movimento, e invece adesso gli sembra così giusto per lei, che sente il bisogno di accarezzarle una mano.

«Bea? Harry?» La voce di Ana e i suoi occhi puntati sulle loro mani vicine non li imbarazza né li fa muovere dalla loro posizione, ‘che non sono di certo due timidoni, loro due. «Harry, temo che mia madre si sia innamorata di te. Continua a dire quanto sei gentile e ben educato, ed è ore che si chiede dove tu sia finito. » Ana scuote la testa con divertimento, mentre squadra l’espressione tranquilla della sorella minore e si accarezza piano la mano con la pancia. Non le ha ancora detto che sarà un maschio e che il nome è già stato deciso da mesi, perché fondamentalmente teme la reazione di Beatriz.
«Bè, il sentimento è ricambiato. Sappiate che, se sarà d’accordo, ho intenzione di scappare con vostra madre alle Hawaii.» Harry si passa una mano nei capelli, mentre parla, perfettamente a suo agio sotto quella pioggia di complimenti che, da quando è iniziata la serata, lo hanno ricoperto.
«E io che mi illudevo di poterti piacere!» Ana ride, mentre scuote i capelli e finge di flirtare con Harry, per nulla stupito dal suo comportamento; del resto, ha capito già da qualche ora, che l’arte della seduzione e della malizia sono presenti nel DNA di quella famiglia. Basti vedere le lusinghe da cascamorto con le quali Eduardo ha sedotto senza tanti problemi Noah, che ora pende letteralmente dalle sue labbra.
«Oh, ma mi piaci infatti! Se non pensi che sia poco opportuno, sai con il bambino e tutto, sei invitata nella nostra fuga alle Hawaii.» Harry muove qualche passo verso Ana, la mano che le sfiora il viso in modo scherzoso, la pancia ingombrante di lei che incombe tra di loro a ricordare, nel modo più evidente possibile, quanto quello sia effettivamente solo uno scherzo.

Dopo una breve occhiata tra lui ed Ana e prima di rientrare all’interno dell’appartamento, Harry si gira nuovamente verso Beatriz, ancora appoggiata alla ringhiera del balcone, i capelli mossi dal vento e un sorriso divertito sulle labbra carnose che – grazie al cielo per la sua sanità mentale! – ha deciso di non dipingere con nessun tipo di rossetto. Le rivolge un’occhiata giocosa, prima di affermare «Non offenderti, anche tu non sei male.» e, finalmente, rientrare.
Beatriz scoppia a ridere, seguita da Ana che, anche se con discrezione, scruta con attenzione la reazione di sua sorella, il modo in cui il suo corpo e i suoi nervi sembrano distendersi quando Harry Styles è insieme a lei.
Entrambe ridono perché entrambe sanno che non importa quanto lui cerchi giocosamente di sminuirla, né quanto flirti in giro con chiunque gli capiti in tiro, perché la verità è solo una; Beatriz lo ha in pugno.

 

Harry è a dir poco stravolto quando, dopo due ore di concerto, finalmente fa ritorno nella sua stanza di albergo. Il pubblico di Cardiff è stato incredibilmente caloroso e generoso nei loro confronti ma dio solo sa quanto abbia desiderato quel momento; il letto non gli è mai sembrato così comodo ed è così stanco che gli verrebbe voglia di mettersi a dormire così, vestito e con gli stivaletti di pelle ancora ai piedi. Decide di togliersi perlomeno le scarpe e poi si butta nel letto, sprofondando tra le lenzuola bianche e costose e sospirando di sollievo; come fa sempre – almeno da qualche giorno – prima di andare a dormire, controlla il cellulare per assicurarsi che Beatriz non gli abbia scritto alcun messaggio.
Sono tornati da Barcellona due settimane prima e lui è dovuto partire immediatamente per le altre date del tour, ma da allora si sono sempre sentiti almeno una volta al giorno; quello che è successo in Spagna è servito ad entrambi per conoscere e comprendere meglio l’altro. Harry ha dovuto fare i conti con una Beatriz che non pensava nemmeno che esistesse; l’ha accompagnata a casa di Andres, a far visita alla madre e a scusarsi per non esserle stata vicino come avrebbe dovuto. Sono entrati insieme nella vecchia camera del ragazzo – neanche a dirlo, i genitori non sono ancora riusciti a togliere la sua vecchia roba – e lui l’ha consolata quando lei è scoppiata a piangere di fronte alle foto che adornavano le pareti; lei ha voluto prendere una maglietta di Andres e il pacchetto di sigarette mezzo pieno che hanno trovato sulla sua scrivania, sostenendo che quello lo avevano comprato insieme. Per il resto della “vacanza” lei gli ha mostrato le parti più belle della sua città, con un entusiasmo e un amore tali che Harry ha deciso che quella nuova versione di Beatriz gli piace ancora di più di quella conosciuta a Londra.
Non si sono baciati né c’è stato niente tra di loro, ma a lui è bastato.
E’ bastato vederla sorridere come una bambina quando hanno fatto il bagno di notte, è bastato vederla piangere sul letto del suo migliore amico, è bastato vederla fumare una sigaretta del pacchetto di Andres, è bastato portarla a bere di nuovo al Maka Maka, portarla a ballare in una discoteca in centro e tenerle la mano nei vicoli di Barcellona. E’ bastato sapere che forse lei si fida, che forse ha capito che Harry non sa ancora cosa vuole fare con lei, ma sicuramente non ha alcuna intenzione di spezzarle il cuore.

Con sua grande sorpresa, però, sullo schermo un po’ rigato del suo Iphone, non compare nessun messaggio di Beatriz – quelli che ama di più sono quelli della buonanotte, quasi sempre scritta in spagnolo, in cui lei riassume ciò che l’ha divertita di più della giornata appena passata – ma almeno tre chiamate di Noah e due da parte di Brooke.
Harry sente il cuore che gli batte a mille, mentre digita il numero di Noah e si alza velocemente dal letto, sveglio come non è mai stato; la bionda impiega qualche secondo a rispondere alla chiamata e, quando lo fa, la sua voce tremolante e chiaramente preoccupata non lo rassicurano per niente.
«Noah, che succede?» Harry si rende conto di avere una tonalità di voce decisamente più alta del normale, e di aver aggredito la ragazza senza nemmeno chiederle “come stai?” , cosa decisamente inusuale per uno come lui, ma ha il cuore che batte all’impazzata e una strana sensazione alla bocca dello stomaco.
«Harry, scusami se ti disturbo, lo so che sei in tour ma..» Harry si stupisce nel sentire la voce di Noah rotta da un piccolo singhiozzo, lei che gli è sempre apparsa come una ragazza forte e in grado di gestire qualsiasi cosa. «Beatriz sta avendo un altro attacco di panico, e noi non riusciamo a calmarla.»
Harry si passa nervosamente una mano tra i capelli lunghi, mentre si riabbotona la camicia e sistema i pantaloni; con un’occhiata ritrova gli stivaletti che poco prima aveva lanciato in un angolo della stanza e si dirige a grandi passi verso di essi.
«Brooke è lì? Come mai non riesce a calmarla, è una crisi più forte del solito?» Harry parla velocemente mentre si infila le scarpe e cerca di scacciare dalla sua mente l’immagine di Beatriz scossa dai tremori e pallida come un cadavere; se ripensa alla sera in cui l’ha vista in quelle condizioni l’ansia non fa altro che aumentare e, davvero, in quel momento non ne ha bisogno.
«No non è più forte del solito, sembra più o meno uguale.» Harry sospira di sollievo, mentre, con il telefono incastrato tra la guancia e la spalla, scrive un biglietto che ha intenzione di lasciare davanti alla porta della camera di uno dei ragazzi. «Brooke non riesce a calmarla perché non è di lui che ha bisogno. Chiede di te, Harry, in continuazione.» Harry si blocca sul posto, colpito dall’affermazione di Noah; ci impiega due secondi a riprendersi, rendendosi conto che in quel frangente non può permettersi di farsi sopraffare dalle emozioni e interrogarsi sui significati che potrebbero stare dietro le richieste di Beatriz. « Abbiamo provato a dirle che tu stai bene, che non c’è niente di cui lei si debba preoccupare, ma non c’è verso. Continua a chiedere “Harry sta bene?”, indipendentemente da quello che diciamo noi. Non sappiamo cosa fare, Harry, mi dispiace disturbarti, sarai stanchissimo ma.. Bea..» La voce di Noah si spezza di nuovo, e in quel secondo di silenzio Harry sente distintamente la voce di Beatriz, quasi ridotta ad un sussurro, che con timore e preoccupazione, mormora il suo nome.
«Sto arrivando Noah, mi ci vorrà un po’, ma sto arrivando.»

L’aereo su cui viaggia è un low-cost, e Harry è costretto a chiedere alle sue fans un po’ di privacy, per non rischiare di perdere altro tempo all’arrivo in aeroporto; quasi gli piange il cuore ad infrangere le speranze e i sogni di tutte quelle ragazzine accorse nel cuore della notte solo per lui, ma nella mente ha l’immagine di Beatriz in preda alle convulsioni, e proprio non riesce a scacciarla via. Il taxi su cui sale per raggiungere la casa dei tre ragazzi gli sembra il più lento della storia, e durante il tragitto è così nervoso che non riesce a smettere di tamburellare contro il finestrino e quasi si catapulta fuori dalla vettura quando finalmente arrivano nella strada in cui vive Bea.
Suona il citofono e prende un bel respiro, autoimponendosi di dimostrarsi forte e sicuro di sé, senza lasciarsi prendere dal panico; ad aprirgli la porta è Brooke, il volto pallido e preoccupato che si illumina di un sorriso pieno di sollievo non appena vede Harry Styles sulla porta di casa. Lo fa entrare senza tante cerimonie e lo stringe in un abbraccio pieno di gratitudine che, se possibile, fa preoccupare ancora di più Harry; cerca di sbirciare oltre la spalla di Brooke per scorgere Beatriz, ma il corridoio è vuoto e dalle altre stanze non sembrano provenire altri rumori.

«Scusa Harry, sappiamo che eri fuori Londra per un concerto ma.. Non sapevo cosa fare, davvero.» Brooke si passa una mano tra i capelli scuri, gli occhi chiari che si muovono sul viso del ragazzo che gli sta di fronte, cercando di capirne le emozioni. «Ha avuto la prima crisi un paio di ore fa. Poi si è calmata, ma dopo dieci minuti ha ricominciato e continuava a chiedere di te, penso che sia convinta che ti sia successo qualcosa di grave, non ho idea del perché. Continua a fare così, si sente meglio, si scusa per averci disturbato e poi, quando noi pensiamo che finalmente sia tutto passato, riprendono le convulsioni.» Mentre parla si accende una sigaretta, la voce che gli trema un po’ e l’evidente sollievo di poter parlare con qualcuno e di poter quindi riversare la sua tensione su di lui.
«Dov’è adesso?» Harry continua a cercare di sbirciare oltre le spalle imponenti di Brooke, ma il corridoio è poco illuminato e le porte delle camere sono tutte chiuse, così la sua visuale della casa è decisamente limitata.
«In camera sua, Noah stava cercando di metterla a letto.»
Harry segue la direzione del dito di Brooke, che indica la seconda porta a destra, e vi si dirige senza battere ciglio e senza aspettare oltre; nonostante la fretta che ha di accertarsi che Beatriz stia bene, cerca di aprire la porta con delicatezza, timoroso di spaventarla ulteriormente.

La stanza è illuminata solo da una piccola abat-jour sistemata su un comodino traballante, perciò gli occhi di Harry impiegano qualche secondo in più del dovuto a identificare le figure che riempono la camera; Noah è seduta sul letto, i lunghi capelli biondi che le ricadono sulle spalle e le coprono il viso e le braccia che circondano quello che sembra un fagottino tremante, mentre sussurra qualcosa a voce così bassa che Harry non riesce nemmeno a distinguere le parole l’una dall’altra.
Lui fa qualche passo in più verso di loro, i piedi che si muovono lentamente, nel tentativo di fare meno rumore possibile, e finalmente riesce a distinguere meglio Beatriz; è totalmente avvolta dal corpo della sua migliore amica, il viso appoggiato sul suo petto e gli occhi che sembrano fissi su un punto indefinito oltre la testa di Harry. Trova decisamente inquietante quello sguardo, soprattutto su Beatriz, la sua Beatriz, quella di cui non puoi di certo dimenticare gli occhi, sempre così attenti, maliziosi, vivi.
Noah si accorge finalmente della sua presenza e, con un gesto impercettibile della mano, gli fa segno di avvicinarsi, continuando sempre a voce bassissima a mormorare qualcosa all’orecchio della sua migliore amica; da così vicino, Harry distingue una ninna nanna che gli cantava sempre sua madre per farlo addormentare e, se solo non fosse così preoccupato e spaventato, gli verrebbe da sorridere per la tenerezza del momento.Stavo cercando di metterle il pigiama, ma poi ha avuto un’altra crisi..» Noah parla ancora piano, rivolgendogli un sorrisetto di scuse ed indicando con lo sguardo il corpo di Beatriz, semi nudo; a coprirla – e a far sobbalzare Harry – c’è solo un misero completino azzurro e va bene, lui l’ha già vista nuda in situazioni ben più compromettenti, ma chi diavolo si ricordava che fosse davvero così bella?
Harry sta per replicare qualcosa, dopo aver distolto velocemente lo sguardo dal corpo di Beatriz, quando la ragazza riprende a tremare in maniera evidente tra le braccia di Noah; lo sguardo rimane fisso, dandole un’espressione vacua che fa preoccupare sempre di più Harry e, pochi secondi dopo, inizia a farneticare qualcosa che lui identifica come un «E Harry? Come sta Harry? » e gli fa stringere il cuore.

Velocemente si siede sul letto, facendo sprofondare ulteriormente il materasso e avvolgendo Beatriz tra le sue braccia; Noah, piano piano, si allontana, sciogliendo l’abbraccio e lasciandoli da soli. Prima di uscire dalla porta si gira nuovamente a guardarli e, nonostante tutto, sorride di fronte all’immagine che si riflette nei suoi occhi; Harry stringe forte Beatriz, mentre le accarezza piano i capelli e le lascia dei baci sulla fronte. Le mormora nell’orecchio una cantilena, un «sono qui, sono qui e sto bene>> che, anche se molto lentamente, sembra tranquillizzarla. Anche i singhiozzi, sembrano diminuire sempre di più, man mano che lui prosegue con la sua cantilena, fino a quando si riducono a semplici sospiri, stanchi ed esausti.
Quando anche i tremori cessano completamente, i due rimangono abbracciati ancora per un bel po', lui continua a sussurarle parole dolci e tranquillizzanti nelle orecchie mentre lei rimane in silenzio; Harry cerca di apparire tranquillo, di non mostrare l'agitazione che ha addosso da quando ha visto le chiamate di Brooke e Noah sul cellulare, ma lo tradisce il sospiro di sollievo con cui ha accolto la fine delle convulsioni e la fronte leggermente imperlata di sudore. La prima a staccarsi, ovviamente, è Beatriz, che si allontana un po' dal corpo caldo del ragazzo e, rendendosi conto di indossare solo un paio di mutande ed un reggiseno, tira leggermente il lenzuolo verso di sé, per cercarsi di coprire almeno un minimo; si allunga verso il comodino e afferra una sigaretta e l'accendino, lasciandosi poi ricadere contro la testiera del letto. Harry continua a fissarla con gli occhi verdi puntati con attenzione sul suo viso, le dita delle mani ancora tese e il cappotto ancora addosso; lei accende la sigaretta e accoglie con grande sollievo il fumo che le entra in gola. Non c'è niente in grado di calmarla, dopo una crisi, come quelle sigarette, niente; è il suo modo di riprendere i contatti con il mondo, di sentirsi bruciare, di sentirsi viva. Quella sera, però, c'è un altro elemento, nella stanza, in grado di farla sentire bruciare, in grado di farla sentire viva, e non ha nulla a che fare con il fumo; è lo sguardo verde di Harry sul suo viso, sulle sue guance, sui suoi occhi e sui lembi di pelle che il lenzuolo lascia scoperti, che riesce a farla sentire viva come non mai, a farla sentire presente, perfino.. qualcuno.

«Non ci posso credere. Non posso credere di essere diventata una di quelle ragazze che non riescono a risolvere i propri problemi senza dover chiamare il ragazzo di turno, dovunque sia.» Sospira con frustrazione, incredibilmente infastidita dalle crisi avute, dalle richieste fatte e , ancor di più, da sé stessa. «Non posso credere di averti fatto venire stanotte, tu eri.. cazzo, tu eri in Scozia! Sono patetica. Disgustosamente patetica, cazzo.» Mentre parla agita la mano con cui regge la sigaretta, generando cerchi di fumo che riempono la stanza, per poi dissolversi pochi secondi dopo.
Harry sorride piano – facendola innervosire ancora di più – perché ha gli occhi rossi per il pianto, i capelli che sembrano un nido di uccelli, la bocca spaccata al centro e un'aria da pazza che non donerebbe nessuno; ed è bellissima, straordinariamente bellissima.
«Sei l'unica persona, oltre mia madre e mia sorella, per cui lo avrei mai fatto, se ti può interessare.» Questa sua affermazione, come aveva previsto, la fa brontolare in disapprovazione ma, quella sera, non gli interessa proprio niente delle regole che lei ha deciso di imporre al loro rapporto. «E sei tutt'altro che patetica, se posso dire. Sei molto bella, invece.»
Beatriz cerca di trattenere un sorriso intenerito, nascondendolo dietro ad uno sbuffo di fumo e a un «Harry, lo sai che--» subito interrotto dalla voce di Harry.
«Sì, certo lo so, non posso farti complimenti allusivi, né guardarti in un certo modo, né baciarti o altro, perché poi finiremo per stare insieme e io ti spezzerò il cuore, lo so.» Elenca tutte le regole da lei stabilite con un sorriso divertito, perché – sul serio! - come fa a pensare che lui potrebbe davvero spezzarle il cuore?; per come la vede lui, la cosa più probabile sarebbe che fosse lui, a rimanerci fregato. «Se solo mi ascoltassi, e mi lasciassi spiegare come la penso io, capiresti che potremmo essere una coppia fantastica, insieme.» Conclude.
Beatriz rimane in silenzio, limitandosi a lanciargli un'occhiata penetrante mentre lui, in piedi in mezzo alla stanza, si sfila il cappotto di dosso e lo poggia ordinatamente sulla sedia della scrivania; si leva anche le scarpe e le calze e poi, procedendo a gattoni sul letto a una piazza e mezza della ragazza, si posiziona al suo fianco, sotto le coperte.
«Oh, probabilmente lo saremmo, per un certo periodo. - Beatriz spegne la sigaretta in un bicchiere e poi si gira completamente verso di lui, il corpo appoggiato al fianco destro ed una mano sotto il viso. «Poi però tu mi lasceresti, ed io sarei incredibilmente triste, piangerei per il resto dei miei giorni e diventerei così grassa da non riuscire a passare per la porta di casa.»
«Non credo che questo corpo potrà mai diventare grasso, credimi.» Harry non riesce a trattenere una risata, mentre solleva leggermente il lenzuolo e lancia un'occhiata al corpo di Beatriz. «E poi, non riesco a capire perché sei così fissata con l'idea che sarei io, a lasciarti. Perché non tu» Torna a concentrarsi sulla conversazione principale perché sì, il corpo di Bea è splendido, ma per la prima volta da quando ne hanno parlato per la prima volta stanno seriamente discutendo della possibilità di stare insieme, ne stanno parlando, e non vuole di certo farsi sfuggire una tale possibilità.
«Perché io sono una di quelle persone che se incomincia una cosa, non la molla per il primo problema che incontra. Non sono una che molla, in nessun campo.» Replica immediatamente Beatriz, come se la risposta fosse ovvia, nella sua mente. «Se mi mettessi con te non penso che ti lascerei andare tanto facilmente, non l'ho mai fatto con nessuno, prima.»
Harry sorride, tra sé e sé, perché l'idea di tenere Beatriz con sé per un bel po' di tempo non lo disturba affatto, anzi; avvicina un po' il viso a quello della ragazza perché dai, per quanto tempo può ancora resistere a quella distanza?
«Nemmeno io ti lascerei andare via facilmente, Beatriz. Smettila di pensare che sarebbe così.» La redarguisce con un tono di voce così dolce, che Beatriz si sente tornare bambina, di fronte ai piccoli rimproveri di sua madre; nonostante l'evidente tenerezza da lui usata, cerca di non lasciarsi sfuggire la situazione di mano, e di rimanere lucida.
«Oh, ma stai zitto! Tu sei Harry Styles e io sono solo una che spera di diventare una modella, un giorno. Non cercare di convincermi che non sarebbe esattamente come tutti si immaginano, non sono così stupida.» C'è un filo di rabbia, nella sua voce, e non sa nemmeno a cosa sia dovuto, ma non è niente in confronto al nervosismo che compare sul viso di Harry, nel sentirla pronunciare quelle parole.
Lui si allontana nuovamente da lei e si posiziona a pancia in su, lo sguardo fisso sul soffitto sopra di loro e le mani che giocherellano nervosamente con gli anelli che porta alle dita, sempre gli stessi.
«Oh, ma vaffanculo, Bea, sul serio. Vaffanculo.» Borbotta tra sé e sé, il viso imbronciato e la fronte aggrottata. «Non hai idea di quanto tu mi faccia incazzare, mi farai impazzire, cazzo. Sono qui, sto cercando di convincerti in tutti i modi che voglio te, che vorrò solo te, che non ti lascerò con il cuore spezzato, e tu continui a rifilarmi le solite stronzate che mi hai già ripetuto centinaia di volte e a cui io ho già trovato risposta! Continui a parlarmi di quella scommessa, quando sappiamo entrambi che non c'entra un cazzo con noi, è solo un modo di pararti il culo, di avere una scusa perché la verità è che tu hai paura. Hai paura e mi dispiace, ma io non posso fare altro per convincerti che ti voglio davvero; ti ho inseguita per tutta Londra, ti ho portato a Barcellona, sono venuto da te quando avevi bisogno, non scopo con nessuna ragazza da mesi, non guardo nessuna ragazza da mesi, ma questo non basta! Non basta mai con te!» Beatriz lo guarda con gli occhi sbarrati, perché quella versione di Harry Styles non ha niente a che fare con quello con cui ha avuto a che fare fino a quel momento; non pensava che una rabbia così cieca potesse impadronirsi di lui e dei suoi lineamenti, portandolo ad arricciare il naso con fastidio e a chiudere le mani a pugno con una forza tale da avere le mani bianche per la tensione. «Mi fai così incazzare, cazzo.. Sei probabilmente l'unica ragazza che mi è mai interessata davvero, perlomeno in quel senso, e non te ne frega un cazzo! Pensavo che prima o poi sarei stato in grado di convincerti, di farti vedere come vedo io le cose, ma sono stato un coglione a pensare una cosa del genere perché.. non ti convincerò, non ti convincerò mai, perché non ti interessa.»
La voce di Harry si spegne con un ringhio carico di nervosismo, e le sue parole rabbiose sono seguite solo da un silenzio pesante che cade tra di loro; Harry, gli occhi ancora fissi sul soffitto bianco sopra di lui, teme di essersi spinto un po' troppo in là. In effetti, gridare a quel modo contro una persona – contro Beatriz! - che ha appena avuto una serie infinita di attacchi di panico, non è probabilmente la cosa migliore da fare, e lui, seppur incredibilmente convinto di ciò che ha appena detto, non può fare a meno di preoccuparsi per lei.
Ma proprio quando sta per girarsi verso di lei per assicurarsi di non aver appena innescato un altro attacco di panico, un musino lentigginoso spunta nel suo campo visivo, due occhi verdi che come fari lo osservano con attenzione, una luce piena di sorpresa che li illumina ancora di più del solito. Beatriz ha il viso appoggiato sulla sua spalla, i gomiti appoggiati sul materasso in modo da rimanere leggermente sollevata e le labbra distese in un sorriso.
«Non pensavo fossi capace di incazzarti, incazzarti sul serio.» Ha un'espressione incredibilmente divertita stampata sul bel viso, mentre con le mani giocherella con il colletto della camicia a pois di Harry.
Lui le lancia un'occhiata incredula perché, davvero, non aveva proprio modo migliore per rispondere a tutto quello che gli ha detto? Prenderlo per il culo le sembra la via più giusta per rispondere al fiume in piena che sono state le sue parole?
Vorrebbe mandarla a fanculo, vorrebbe dirle le cose peggiori del mondo, chiamarla con i peggiori appellativi che conosce, ma proprio quando sta per incominciare, quando sta per riversarle nuovamente la sua rabbia addosso, nota qualcosa; negli occhi di Beatriz, in quegli splendidi occhi verdi, oltre al divertimento, c'è molto altro. Oltre al divertimento, oltre alla luce derisoria con cui lo prende in giro, c'è dell'altro; c'è una tenerezza, una dolcezza, che Harry non le hai mai visto e che, ne è sicuro, non c'era qualche minuto prima, prima che lui incominciasse a dirle tutto quello che pensa.
«Sono un ragazzo dalle mille risorse.» Risponde, un piccolo sorriso che fa capolino sul suo viso, perché, nonostante tutto, Beatriz lo sta guardando con gli occhi pieni di dolceza e gli sta accarezzando il collo con le sue mani fredde.
«Già.» Conferma lei, con un'espressione serena, mentre appoggia il viso sul petto di Harry e chiude gli occhi, senza smettere di accarezzarlo. «E per la cronaca, non ce ne era bisogno. Mi hai convinta da un pezzo.» Mormora poi, in un sussurro così sottile che Harry a malapena riesce a sentirla; la sente, però, e deve sbattere almeno una decina di volte gli occhi, per convincersi di non stare sognando, lei ha davvero pronunciato quelle parole.
Le solleva il viso con due dita, facendola tornare alla sua altezza, naso contro naso, occhi contro occhi, labbra contro labbra; la guarda con gli occhi che luccicano più del solito, e a lei viene da ridere, perché mai fino a quel momento le è sembrato così bambino. Si bagna la bocca con la punta della lingua, mentre squadra Beatriz con attenzione, se la guarda e se la gode tutta, perché è uno splendore a cui non pensava avrebbe più avuto accesso, non in quel modo almeno.
E poi «ti sto per baciare» le dice, facendola sorridere.
La bacia.