"Vedo un mondo che non mi sarà caro".
Correva a perdifiato tra i tronchi degli alberi, evitando – con un'agilità che non pensava più di possedere – rami, arbusti e cespugli.
L'odore fresco e pungente della terra umida, di erba e muschio impregnava ogni suo senso.
Sentiva la gola secca, la bocca asciutta nonostante continuasse ad ingoiare saliva ad ogni salto.
I muscoli delle gambe le bruciavano, come se le potessero cedere da un momento all'altro, ma Lydia non aveva intenzione di arrendersi.
"Vedo un mondo che non mi sarà caro".
Le prime parole della Profezia le continuavano a rimbombare nella testa mentre la paura la inghiottiva in un vortice senza fondo.
«ADAM!» gridò con tutto il fiato che aveva in corpo, correndo verso chissà dove.
Aveva lasciato il sentiero già da molto e si stava inoltrando nel bosco più di quanto avesse mai fatto da sola. Ma questo non importava, l'unica cosa a cui riusciva a pensare era Adam. Trovarlo, portarlo al sicuro, difenderlo.
Per la prima volta la scena dei corpi squartati le fece salire un conato di vomito al pensiero che potesse toccare anche ad Adam. Quel bambino che aveva visto nascere e crescere e che sentiva anche un po' il suo, che era stato il primo del branco e da subito viziato e coccolato.
Gli occhi le pizzicavano ma le lacrime erano già asciutte sulle sue guance.
"Vedo un mondo che non mi sarà caro".
Pensò a un mondo che non le sarebbe potuto essere caro. Un mondo senza Allie. Un mondo senza i loro cuccioli.
"Non avrei mai immaginato quanto Allie avrebbe inciso così profondamente sulle mie abitudini, su di me" ricordava di aver confidato a Stiles quelle parole quando avevano parlato dopo il ritrovamento del primo cadavere, poco prima che le cose tra tutti diventarono improvvisamente strane.
Allie era tutto il suo mondo.
In lontananza poteva sentire la voce di Stiles che, come lei, chiamava a squarciagola il nome del bambino; da un altro punto del bosco, ancora più distante, la voce di Jordan.
Era come se il bosco stesso reclamasse, infuriato, Adam McCall.
Nella corsa frenetica, Lydia non vide la radice di un albero e cadde carponi, graffiandosi le palme delle mani.
Le gocce di sudore cadevano come rugiada dalla sua fronte. Respirava a fatica, ogni boccata d'aria era una stilettata ai suoi polmoni. Seppure esausta, sapeva che non poteva permettersi di fermarsi. La tempestività era tutto: meno tempo passava più possibilità c'erano di ritrovare Adam.
Stava per rialzarsi quando, sopra la sua testa udì un placido gracchiare.
Il cuore le balzò nel petto e un senso di forte nausea le offuscò la vista nell'alzare lo sguardo. Sui rami dell'albero su cui era caduta stava un corvo, rosso come rubino, che la fissava con i suoi freddi occhi d'ossidiana.
Gracchiò ancora e Lydia iniziò a tremare come se si trovasse all'interno di uno dei suoi peggiori incubi.
Veloce, si alzò in piedi, ma non fece in tempo a fare un passo che una figura mistica si parò dinanzi a lei.
Il volto celato da una maschera di legno, il corpo nascosto da un manto rosso sangue. Tra le braccia cullava un fagotto. Lydia urlò tra le lacrime. Ma non era l'urlo della Banshee, solo il grido di una donna spaventata.
Il Darach si muoveva lentamente, come se il tempo avesse improvvisamente rallentato il suo corso.
Lydia crollò nuovamente sulle proprie ginocchia, il Darach continuava a dondolarsi davanti a lei e mentre si muoveva sembrava dividersi in un'altro corpo e poi in un altro ancora, i quali si muovevano all'unisono come se fossero un solo corpo. Tre corpi, la triade in uno unico.
Pioggia le iniziò a cadere sulla testa, sul volto e sul corpo di Lydia. Gocce di sangue che la imbrattavano e le oscuravano la vista.
Poi tre voci le parlarono: "Vivrete in un mondo che non vi sarà caro".
Il Darach si avvicinò a lei, dal fagotto che teneva tra le braccia caddero piume rosse. Le posò una mano sulla fronte e Lydia svenne.
 

Estate senza fiori,
mucche senza latte,
donne senza pudore,
uomini senza valore,
conquiste senza un re...
Boschi senza alberi
mari senza frutti...
Madri senza figli,
orfani senza nome...


***

Le ricerche erano state disperate quanto vane. Adam McCall era scomparso nel nulla.
A niente era servito interrogare Caleb. Avevano impiegato tutta la loro pazienza con il bambino, ma ne avevano ricavato solo un racconto fantasioso.
Secondo il piccolo la portiera della macchina si era aperta da sola e Adam era uscito dall'auto per poi volatilizzarsi nel nulla. Caleb aveva provato a seguirlo ma la macchina si era subito richiusa.
Neppure di Scott c'era più traccia. Dopo aver assunto le forme di un enorme lupo nero, Stiles l'aveva visto sparire tra gli alberi per non tornare. Stiles sapeva che non avrebbe smesso di cercare Adam finché non lo avesse ritrovato.
Ora tutte le forze di polizia della cittadina erano impiegate a cercare il piccolo per ordine dello Sceriffo. Persino l'omicidio di massa era passato temporaneamente in secondo piano.
Ma fin da subito sembrò una ricerca senza speranza. Non c'erano tracce, indizi. Non esisteva neppure un movente. Perché prendere Adam se le vittime da sacrificare erano solo tre? Per un attimo in Stiles crebbe il dubbio che avessero sbagliato strada fin dall'inizio. Proprio quando sembrava che stavano per avvicinarsi ad una soluzione ecco che tutto si capovolgeva e andava in frantumi.
Ripensò alla corsa folle in mezzo al bosco, la gola ancora gli bruciava per quante volte aveva urlato il nome di Adam. Dopo un'ora avevano ritrovato anche Lydia, priva di sensi. Quando si era risvegliata aveva detto di aver visto il Darach, ma non sapeva dire se fosse stata la realtà o solo una visione. L'unica cosa che ricordava è di aver avuto davanti qualcosa di maestoso e intangibile. Una potenza che era al di là del mondo soprannaturale.
Stiles si voltò a guardare Malia, seduta sul divano con in braccio Jamie. Il volto turbato, l'espressione distante. Aveva invitato a stare da loro quella sera anche Melissa, cosicché non avrebbe dovuto badare da sola a Caleb, dato che anche Kira sembrava scomparsa e Scott era perduto nel limbo di una perdita che non avrebbe mai accettato. Adesso erano tutti lì a casa loro. Lydia riposava, il capo poggiato sulla spalla di Malia. Allie a terra disegnava, ignara di quel che stava accadendo come se tutta quella agitazione da parte del branco non la disturbava affatto. C'era anche suo padre, che di tanto in tanto gli lasciava un'affettuosa pacca sulla spalla a mo' di sostegno e rassicurazione. Erano tutti lì perché insieme erano più forti e dovevano tenere al sicuro i bambini a tutti i costi, ma la mancanza del suo migliore amico si faceva sentire. Lui doveva stare con Malia e Jamie, d'altronde c'era già Jordan con lui e tutti i poliziotti di cui disponeva lo Sceriffo. Eppure il senso di colpa lo stava divorando. Doveva esserci anche lui là fuori a cercare Adam. Lo aveva amato come un figlio quel bambino, finché non aveva capito cosa si provava ad averne uno suo. Era il figlio di Scott, della persona che aveva scelto come fratello.
La sua attenzione si soffermò sulla Banshee, seduta accanto a Malia e, d'improvviso, cogliendo alla sprovvista tutti i presenti sbottò: «Dobbiamo scoprire cosa c'è scritto in quella maledetta Profezia, Lydia!».
La donna assottigliò le labbra e si prese un momento prima di rispondergli con sguardo gelido: «Te l'ho detto, Stiles... sono riuscita a tradurre solo la prima frase. Sai anche tu che non ho avuto molto tempo a disposizione. Sto facendo quel che posso».
Stiles scosse il capo, come se non accettava avere a disposizione nulla che potesse farli uscire da quella situazione.
«Lo so questo, ma...», provò a dire ma Lydia lo interruppe subito.
«La traduzione deve essere precisa, Stiles! Non ci possiamo permettere errori. Non ora» urlò Lydia. Per la prima volta sembrava realmente fuori di sé. Poi, rendendosi conto di quell'esplosione esagerata, cercò di darsi un contegno e disse: «Ho provato a cercare, a mettere insieme le poche parole comprensibili, ma è tutto confuso».
«Cosa pensi che possano significare il poco che sei riuscita a capire?» chiese Stiles più calmo, tentando anche lui di alleviare i toni.
«La profezia ruota attorno a malattie, mali e vendette e tutto questo accade a causa del Controllo della Luna. Sembra che esso sia possibile solo attraverso... chiavi».
«Chiavi?» ripeterono Malia e Stiles all'unisono.
«Sì» confermò Lydia «è il termine che nella nostra lingua si avvicina di più, credo. Ci sono tre chiavi e ognuna di essa è unica. Viene descritto come se questi tre oggetti aprissero letteralmente una parte di luna, come se si trattasse di banali serrature».
«Quello che stai dicendo è incomprensibile» sbottò infine Stiles. Il suo cervello andava a mille, cercava di trovare indizi persino dalle parole che uscivano insicure dalle labbra di Lydia, ma si ritrovava a non capire neppure una parola e questo non faceva che irritarlo ancora di più. Sentiva la pressione addosso e tale sensazione non sarebbe passata finché non avrebbero riportato a casa Adam sano e salvo.
«Lo so benissimo anche io!» sbottò Lydia di rimando «è proprio per questo che dobbiamo avere una traduzione completa».
«No» disse d'improvviso Malia «Le tre chiavi della Profezia potrebbero stare ad indicare tre Mannari in particolare». Stava fissando la luna, fuori dalla finestra e, rivolgendo poi lo sguardo di nuovo sul gruppo aggiunse: «C'è la luna piena questa notte. Una chiave per ogni luna piena».
Stiles ammutolì «Perché il figlio di Scott...» mormorò poi.
«Non lo so» ammise Malia. «Forse si concentra su chi è debole. In fondo le prime vittime sono stati due giovani Beta senza controllo e un'anziana Banshee impazzita».
Lydia si sedette sul divano «Quelle tre vittime potrebbero non far parte del rituale del Controllo della Luna, ma non possono essere stati omicidi immotivati... forse è davvero come aveva supposto Malia: un ragazzo e una ragazza per illudere i sensi di tutti i Mannari e una Banshee per bloccare le mie visioni. Il Darach si stava solo preparando per il rituale vero e proprio, assicurandosi che noi non gli saremmo stati d'intralcio. Ci ha messo fuori gioco fin dall'inizio».
«Non possiamo mettere la vita di Adam in mano a delle supposizioni» si lamentò Stiles, incerto. Aveva riso davanti all'idea di Malia, quando lei gliel'aveva esposta, ma ora acquistava sempre più senso, nonostante avesse la terribile certezza che stavano ignorando qualcosa di palese davanti ai loro occhi.
«Non abbiamo altro, Stiles».
Stiles annuì, ormai rassegnato.
«Se è così come dite... le tre vittime che deve sacrificare, queste tre chiavi... non saranno scelte a caso e verranno prese ad ogni luna piena. Dobbiamo capire perché Adam».
«Le tre chiavi sono uniche nel loro genere. Perché mai il Darach dovrebbe considerare un bambino di appena cinque anni unico?».
Stiles scrollò le spalle e rispose con semplicità: «È il figlio di un Vero Alpha».
«E di una Kitsune del Tuono», aggiunse Lydia, «Non dev'essere una cosa che si vede tutti i giorni».
Malia ammutolì per un attimo e a Stiles non sembrò un buon segno.
«Stiles» pronunciò la donna con voce instabile, le pupille dilatate e il viso terreo, «I figli di Scott sono tre».
 

***

Lydia si massaggiò la tempia indolenzita. Il discorso tra lei, Malia e Stiles le risuonava nella testa, mentre i suoi pensieri la riconducevano ostinatamente a rivedere quel che era avvenuto nella foresta. Il Darach aveva tra le mani un fagotto... che avesse preso anche Matty? Forse per questo non riuscivano a contattate Kira.
Però perché non prendere anche Caleb?
Serrò gli occhi, sospirando. Nulla sembrava avere senso.
Aveva bisogno di una pausa da quel rimuginare, ma non era sicura che Adam potesse permettersi che lei chiudesse gli occhi per riposare la testa. In uno strano, straziante modo, lo sentiva già perduto.
Allora sollevò lo sguardo su Malia e notò il modo in cui lei guardava Stiles, come se le fosse chiaro come quell'attesa stesse uccidendo suo marito. Stiles se ne stava in silenzio, seduto al tavolo con in mano un bicchiere di bourbon e l'aria assente.
Lydia ripensò a quando erano ragazzi, al modo in cui Stiles si poneva dinanzi alla lavagna degli indizi, con l'aria sicura di chi sapeva che presto avrebbe risolto anche quell'enigma.
Ora, l'unica cosa di cui si stava rendendo conto era di come Stiles non riuscisse neppure a pensare lucidamente.
Malia si accostò a Stiles: in una mano la giacca dell'uomo, nell'altra la fondina con la pistola di ordinanza dentro. Gettò entrambi sul tavolo e gli strappò il bicchiere d'alcool dalle mani.
Stiles le rivolse un'occhiata stranita.
«Non ti lascio da sola», biascicò, la voce già impastata.
Malia gli prese il volto tra le mani «Kira non c'è e Scott ha bisogno di te. Ha bisogno di essere trovato, di ritornare lucido. E soprattutto ha bisogno di te per trovate anche Adam».
 

***

Ritornare sul luogo del delitto fu per Stiles cercare di svegliarsi dentro ad uno dei suoi incubi. Si sentiva accaldato e l'intera foresta sembrava ingigantirsi davanti ai suoi occhi, diventare una giungla oscura piena di terrori. Si asciugò la fronte madida di sudore, maledicendo tutti quei bicchieri di bourbon. L'aria fredda della sera lo teneva vigile, nonostante i sensi ovattati.
Le volanti della polizia erano ancora tutte lì, Parrish avrebbe portato avanti le ricerche fino allo stremo dei suoi uomini, su questo non avrebbe mai dubitato.
Stiles si addentrò nel folto della foresta, la notte era ormai calata ma a lui non importava.
Nel cuore della notte aveva affrontato demoni ben peggiori.
Puntò la torcia a terra, nella speranza di distinguere qualche traccia di Scott dalle tante orme lasciate dalla squadra di ricerca.
Il cuore gli batteva all'impazzata e solo allora si rese conto quanto restare chiuso in casa lo stava uccidendo lentamente. Per fortuna queste cose Malia le capiva sempre prima di lui.
Lì fuori almeno sapeva di contare qualcosa, di poter fare la differenza.
Capì di essere nella direzione sbagliata quando iniziò a udire un ronzare di voci. Si stava avvicinando alla squadra di ricerca, non a Scott. Allora allungò il passo, dirigendosi verso il folto del bosco, pregando che l'istinto lo portasse a ricongiungersi con il suo migliore amico.
D'improvviso un'immagine si focalizzò nella sua mente, senza che lui l'avesse richiamata nei propri pensieri: il Nemeton. Lo vide, come se lo avesse davanti ai propri occhi in quell'esatto istante. Vedeva il tronco mozzato e le radici possenti che lo circondavano tutt'attorno per poi scomparire dentro alla terra umida, raggiungendo chissà quale distanza... forse fino a raggiungere i confini della foresta stessa.
Il Nemeton poteva essere un buon punto di partenza, pensò. In fondo ancora ricordava come arrivarci ed era sicuramente meglio che girare sperando in un colpo di fortuna.
Si orientò con straordinaria facilità tra la coltre di alberi tutti uguali e, quando mancavano ormai non più di pochi metri, individuò in lontananza – tra i rami intrecciati – una luce calda e guizzante farsi avanti.
Il cuore di Stiles perse un battito, incredulo. Assottigliò lo sguardo e attese, ma quella luce non era affatto frutto della sua immaginazione. Sembrava danzare, allargarsi e rimpicciolire ad ogni suo passo, come fiamme di fuoco.
Col cuore in gola accelerò il passo e in pochi secondi si ritrovò nella radura nel cui mezzo troneggiava il Nemeton.
Ma Stiles non era solo.
Seduto sul tronco mozzato un'altra figura attendeva, china, stringendo tra le braccia quello che sembrava un piccolo corpo privo di sensi.
Stiles lo riconobbe subito: era Jordan Parrish. Ma, allo stesso tempo, non era affatto lui.
I suoi vestiti avevano preso fuoco ed ora erano brandelli e cenere attorno a lui, la sua pelle bruciava, coperta di fiamme vive, e il suo volto era deformato e assente: il Mastino Infernale aveva preso il suo posto.
Ai confini della radura, tra i cespugli un'ombra nera fece capolino, ringhiando cupamente. Stiles lo poté scorgere, illuminato dal fuoco che divampava sul corpo di Parrish. Un grosso lupo, dal pelo folto e nero. Scott, pensò Stiles e, senza ragionare si mosse verso di lui. Ma non appena Stiles si mosse, Cerbero si alzò muovendosi verso la sua direzione. Eppure non era verso di lui che si stava dirigendo. In realtà Stiles era sicuro che neppure si fosse accorto della sua presenza.
Stiles lo fissò, il respiro sospeso. Il cuore sembrò ricominciare a battere solo quando riuscì a scorgere il volto di chi teneva tra le braccia. Non si era permesso di abbandonarsi alla speranza fino a quel momento, ma era proprio lui.
Il piccolo corpo che dondolava mollemente sulle braccia salde del Mastino Infernale era di Adam McCall.
 

Aveva seguito il Mastino Infernale fino al limitare della foresta, senza mai staccare gli occhi dalle gambe di Adam, che ciondolavano, incapace di fissare altri particolari; troppo spaventato all’idea di avvicinarsi più di quanto aveva fatto, ignorando quale reazione avrebbe provocato in Parrish.
Dietro di loro, Scott li seguiva tenendosi a distanza, perso ancora all’interno del corpo del lupo e nella sua rabbia; formando una triste processione.
Quel cammino gli era sembrato che fosse durato ore, adesso che si trovava nella stanza di ospedale in cui avevano ricoverato Adam.
Stiles gli stringeva la piccola mano fredda, mentre l’altra era intrecciata a quella di Malia.
La notte era trascorsa, Adam era stato ritrovato. Eppure in Stiles ribolliva una rabbia silenziosa.
Adam si meritava di avere lì i suoi genitori, non loro due. Avrebbe dovuto essere circondato prima di tutto dal caldo amore della sua famiglia e poi da quello del branco.
Eppure l’importante era di averlo trovato vivo, si ripeteva Stiles. Era stato rigenerante sentir dire dal medico che i battiti e il respiro erano regolari; ma nulla di tutto quello riusciva a togliergli la brutta sensazione che gli dava non vedere Scott e Kira al capezzale del loro primogenito.
C’era qualcosa di profondamente sbagliato in quell’assenza. Un fremito scosse il corpo di Stiles.
Il Darach li aveva spezzati prima ancora che potessero mettersi in gioco; aveva spezzato tutti loro. Erano stati spaventati alla possibilità di dover tornare a combattere ora che avevano figli da proteggere, ancora troppo piccoli per poterli avvicinare ad un pericolo; e poi, quando il pericolo aveva puntato proprio dritto verso di loro il branco si era distrutto, andato in pezzi e crollato su se stesso.
Guardava il filo della flebo attaccato al corpo di Adam e il monitor che indicava i segni vitali del piccolo, con disgusto, come se ne sopportasse appena la vista.
«Dovremmo tornare a casa. Da Jamie» disse Malia, d’un tratto.
Stiles la guardò con la coda dell’occhio per poi tornare a concentrarsi sul corpo incosciente di Adam.
«E lasciare lui da solo?» chiese, atono.
«No. Certo che no. Ho parlato senza pensare, non farci caso» si affrettò a spiegare Malia. «È solo che...», aggiunse, bloccando sul nascere la frase.
«Lo so», tagliò corto Stiles.
Lasciò la presa sulla mano del piccolo e prese posto sull’unica poltroncina disponibile accanto al letto.
«Dobbiamo trovare Scott. Dobbiamo mettere fine a questa storia una volta per tutte» affermò Malia, voltandosi verso il marito per cercare i suoi occhi. Ma Stiles teneva lo sguardo basso.
«C’era anche lui nella foresta» rispose con tono abbattuto, «Scott ha trovato Parrish prima ancora che arrivassi io, ma si teneva a distanza. Penso che una parte di lui sappia che abbiamo ritrovato suo figlio e sa anche che in lui qualcosa non va».
«Credo che sia bloccato nel corpo del lupo. Ha allontanato la sua coscienza umana più di quanto abbia mai fatto prima d’ora», ragionò Malia e Stiles sapeva che parlava nella speranza che potesse allontanare da lui l’oscurità che vedeva crescere sul suo volto.
Malia si mosse verso di lui, forse per abbracciarlo o carezzargli la testa. Stiles non lo avrebbe mai saputo, visto che si bloccò all’entrata dei due dottori che stavano seguendo il caso di Adam McCall.
Il primo dottore, dai capelli candidi e dal volto stanco, rivolse ai coniugi uno sguardo preoccupato.
«Ancora non è arrivato il dottor McCall?» chiese, le folte sopracciglia aggrottate.
Malia e Stiles si scambiano un’occhiata stralunata, poi il Vicesceriffo prese la parola.
«Data l’emergenza, Scott si sta recando da sua moglie per tornare qui insieme. La signora McCall era andata a trovare sua madre per qualche giorno...»
«A Gammon Allen» aggiunse Malia.
«Sì. Gammon Allen» confermò Stiles. «Arriveranno a momenti. Ma nel frattempo potete riferire a noi. Sono il padrino del piccolo...».
Stiles sembrava supplicare con gli occhi i due dottori.
«Vogliamo solo sapere se sta bene» si unì a lui Malia.
Alla fine, il secondo dottore, aggiustandosi gli occhiali sul naso adunco, cedette: «Il bambino non riporta alcun danno. Secondo tutte le analisi a cui lo abbiamo sottoposto, è sano».
Stiles e Malia si lasciarono scappare un sospiro di sollievo e si scambiarono un sorriso, seppur tiepido.
Il dottore più anziano rivolse loro uno sguardo dolce, eppure rammaricato.
«Questo non spiega il motivo per cui si trova in un coma da cui sembra impossibile risvegliarlo» disse, difatti.
«Continueremo a monitorare i suoi segni vitali fino all’arrivo dei genitori. Poi prenderemo una decisione», disse l’altro dottore, togliendosi gli occhiali per pulirli con l’orlo del camice.
«E cosa riguarderebbero tali decisioni?» provò a chiedere Stiles, ma i due — con un sorriso di circostanza — uscirono dalla stanza senza rispondere.


***


Lydia, seduta in ginocchio, davanti a Jordan, parlava, cercando di spiegare le conclusioni a cui erano giunti provando a far combaciare le prove che avevano a disposizione.
Parrish, dopo aver lasciato il corpo inerte di Adam fuori dalla foresta, aveva tirato dritto verso casa, ancora intrappolato nella trance che gli annebbiava i sensi. O, almeno, questo era quello che le aveva comunicato Stiles al telefono.
Lydia non si era permessa di lasciarsi andare ad un pianto liberatorio finché Jordan non era davvero tornato a casa da lei e da Allie.
Ricoperto dalle fiamme, Jordan si era messo seduto a gambe incrociate in mezzo al salone e non si era più mosso da lì. Non importava cosa dicesse Lydia, sembrava completamente assente. Poi, senza un apparente motivo, si era risvegliato e, con sguardo colpevole, le aveva chiesto di raccontargli cosa era successo. E Lydia non aveva perso tempo, perché tutto sembrava sempre più fugace e inafferrabile.
«Hai ritrovato Adam» fu la prima cosa che Lydia, tra le lacrime, riuscì a dirgli.
Ma Jordan non si mostrò sollevato a quella notizia. L’uomo ricordava fin troppo bene tutti i corpi senza vita che aveva portato al cospetto del Nemeton e sapeva, con altrettanta chiarezza, che se il Mastino Infernale aveva potuto trovare Adam, qualcosa di orribile era accaduto.
«Dov’è adesso?» chiese, con l’espressione apprensiva che solo un genitore sapeva usare.
«Si trova in ospedale. Malia e Stiles sono con lui. I dottori dicono che sta bene, anche se...»,
«Anche se?» gli fece subito da eco l’uomo.
Lydia si alzò da terra, lisciando le pieghe dei pantaloni.
Lo guardò dall’alto, con espressione rammaricata come se sapesse che quello che stava per dire avrebbe fatto sentire Jordan in colpa, come se la condizione di Adam dipendesse da lui e dai poteri del Mastino Infernale e non da quello che il Darach aveva fatto al piccolo.
«Dicono che è in un coma da cui non riesce a risvegliarsi» rispose Lydia, addolcendo il più possibile il tono della voce.
«Quindi è possibile che qualcosa lo tenga ancorato nell’incoscienza? Come in un sonno profondo?»,
«Qualcosa o qualcuno» assentì Lydia, «Da quello che ha saputo dirmi Stiles penso che si tratti di una letargia profonda indotta da una compromissione del sistema nervoso centrale».
Jordan la guardò con occhi persi, senza capire quello che Lydia intendeva.
«Ma non è così che agisce il Darach» Jordan sbatté i pugni a terra, colto da una frustrazione improvvisa, «Prima quel massacro nel bosco… poi Adam»
«Io e Malia pensiamo che Adam sia proprio il fine ultimo del Darach» lo informò Lydia, «La Profezia che sto traducendo parla della luna e di poterla controllare attraverso chiavi. Tre, per la precisione. Tre come i figli di Scott, Jordan».
Parrish scosse la testa, contrariato, «Non è possibile. Se così fosse avrebbe preso anche Caleb».
«L’ho pensato anche io», concordò Lydia, «Ma guarda cosa ha fatto ad Adam: l’ha indotto in una specie di letargia di cui non conosciamo l’origine e tanto meno la maniera con la quale liberarlo. Penso che si tratti di una fase iniziale, una preparazione a quello che avverrà quando il Darach sarà in possesso di tutti e tre i bambini. Ieri notte nel cielo brillava la luna piena: non è stato un caso. La prima parte di luna è stata aperta, Jordan, e il Darach ci ha completamente in pugno».
Parrish si alzò in piedi, posò entrambe le mani sulle spalle della moglie e guardò dritta negli occhi.
Una nuova luce bruciava in fondo ai suoi occhi verdi.
«Allora dobbiamo impedire che prenda anche Caleb e Matty. Se il rituale ha già avuto inizio ieri notte, faremo in modo di interromperlo. Non può proseguire senza ciò che gli serve. E una volta interrotto anche Adam sarà salvo».
Per un attimo Lydia si crogiolò nelle parole sicure di suo marito. Lo guardò e il sollievo di trovarlo pronto a combattere anche questa terribile guerra le invase il corpo. E allora decise di annuire, accettare di combattere al suo fianco con il vigore e la grinta che Jordan stava finalmente tirando fuori, nonostante si sentisse già terribilmente stanca.
«Chiama Melissa. Dille che, fino a quando sarà necessario, lei e Caleb resteranno da noi», decise Jordan, sentendo di voler avere il più possibile il controllo della situazione.
Lydia annuì, d’accordo col marito.
«Kira…?» provò a chiedere l’uomo ma Lydia scosse la testa con aria afflitta.
«Ho provato a rintracciarla ma è scomparsa nel nulla. Sono andata a casa loro e all’interno non ho trovato segni di colluttazione. Sembra semplicemente uscita di casa portando con sé Matty, senza vestiti, cellulare e chiavi», Lydia sbuffò, colta dallo sconforto.
«I vicini?» provò a chiedere Jordan, ma ad attenderlo non ci fu alcuna risposta positiva.
«Le famiglie che mi hanno aperto per parlarmi non hanno saputo dirmi nulla. Ho provato ad essere quanto più discreta possibile, ma credo che in città si stia già spargendo la voce che sia accaduto qualcosa di brutto a casa dei McCall. Mi auguro solo che non ci vada di mezzo il nome di Scott».
Jordan curvò le spalle, abbattuto.
«Lui non è ancora tornato, vero?».
«No ma, conoscendo Stiles, non appena ne avrà modo, tornerà di nuovo lì fuori a cercarlo. Lo riporterà indietro, Jordan. Ne sono sicura. E allora saremo di nuovo uniti e forti», lo rassicurò Lydia.
Jordan annuì, seppure i suoi occhi erano ancora tormentati.
Con la morte nel cuore Lydia gli sorrise e gli disse: «Scopriremo chi si cela sotto la maschera del Darach, terremo Caleb al sicuro e vinceremo anche questa volta».
«I bambini saranno al sicuro» le promise Jordan, cingendole i fianchi per avvicinarla al suo corpo, «Nessuno farà più del male ai cuccioli del branco».


***


Era ormai sera quando Stiles e Malia uscirono dall’ospedale. Il tramonto stava riportando il buio su Beacon Hills.
«Il telefono di Kira è ancora staccato» disse Malia, provando a chiamare per l’ennesima volta.
«Tornerà» disse Stiles, prendendole la mano.
«Forse le è successo qualcosa di brutto», lo contraddisse Malia, «Forse dovremmo preoccuparci».
«Kira sa cavarsela, Mal. Per ora la cosa più importante è proteggere i bambini».
«Ma se davvero le tre chiavi sono i figli di Scott... troveranno anche Kira e prenderanno Matty. Gli faranno quello che hanno fatto ad Adam!».
Stiles sembrò spazientirsi, «E cosa avrebbero fatto ad Adam? Hai sentito anche tu i dottori: è vivo, sta bene».
Gli occhi di Malia si riempirono di lacrime e rispose con voce incrinata: «Stiles... sembra un vegetale. Sembra come se non ci fosse più nulla dentro Adam».
Stiles aggrottò la fronte, «Che vuoi dire?»
«Non c’è più Adam in quel corpo, è un guscio vuoto. Come aveva detto Lydia: un bambino senza volto, un bambino senza anima. Un bambino morto».
Stiles le cinse le spalle in silenzio, la vedeva fuori di sé più del normale e così le disse: «Tra poco saremo a casa. Abbiamo entrambi bisogno di riposarci».
Malia sembrò irritarsi, «Smettila di trattarmi in questo modo! Come se fossi una sciocca… o – peggio ancora – una pazza!», sbottò.
«Abbiamo sempre agito seguendo l’ipotesi peggiore. Perché adesso dovrebbe essere diverso?», gli occhi di Malia brillarono di sfida.
«Come puoi pensare di seguire l’ipotesi peggiore se in ballo c’è la vita dei nostri figli?» ringhiò Stiles in risposta.
«Perché è in questo modo che evitiamo le tragedie, Stiles! Ora più che mai dobbiamo fare il possibile. Adesso è il momento di dare il tutto per tutto. Proprio perché c’è in ballo la vita dei nostri figli dobbiamo pensare ad ogni singola evenienza!».
Stiles indurì la mascella, «Non lo dire».
«Anche la scomparsa di Adam si sarebbe potuta evitare se solo...».
«Se solo cosa? Dai, avanti, dillo!» gridò Stiles, «Dillo che è stata mia la colpa, che ho messo io in pericolo i bambini!»,
«Non volevo dire questo» mormorò Malia, in un fil di voce.
«Invece sì! Io ho sottovalutato fin dall’inizio la situazione. La colpa è mia», si batté con forza il pugno sul petto, gli occhi lucidi e arrossati, il viso tirato. Guardava Malia come se fosse spiritato.
Malia gli prese la mano, «Nessuno ha la colpa, Stiles. Se vuoi darla a qualcuno dalla all’intero branco, allora».
Stiles ammutolì, respirando forte e a fatica, come se si stesse controllando per non cedere ad un attacco di panico. Poi tirò dritto verso la macchina.

Quando varcarono l’ingresso della loro abitazione, Jamie fu il primo a raggiungerli. Saltò in braccio a Stiles, schiamazzando e legandogli strette le braccia attorno al collo.
Stiles lo strinse a sé, poi lo rimise a terra, nonostante il bambino lo pregava con gli occhi e le braccia allungate verso di lui per ritornare tra le sue braccia.
Al suono della porta e dei gridolini felici di Jamie, si affacciò all’ingresso anche suo padre. Aveva la fronte corrucciata e le sopracciglia cespugliose aggrottate.
«Papà» lo salutò Stiles, «Tutto bene?».
Noah annuì «Sì, stiamo entrambi bene, figliolo».
Padre e figlio si guardarono negli occhi come a voler scambiare parole segrete e rassicurazioni mute.
A Stiles non serviva parlare per sapere cosa voleva dire suo padre. E Noah non sembrava voler commentare l’agitazione visibile sul volto del figlio o quanto fosse chiaro che lui e Malia avessero discusso per l’ennesima volta. Si limitò a tacere e a mostrare un sorriso tirato ad entrambi.
Stiles si sedette a tavola, mangiò il cibo ad asporto che aveva ordinato suo padre, chiuso in sé stesso come non lo era stato mai. Quasi non si accorse di Malia e suo padre che provavano a parlare del più o del meno, o di Jamie che reclamava la sua attenzione e che si rifiutava di mangiare, facendo i capricci ad ogni parola della madre.
Stiles si sentiva perso nei propri pensieri, sconfitto. Guardava quello che accadeva attorno a sé come un semplice spettatore. In un batter d’occhio tutti avevano già finito di mangiare, Malia stava sparecchiando la tavola e suo padre se ne stava andando, proprio come in un film che andava avanti scorrendo veloce. A malapena percepì il bacio che gli lasciò sulla fronte.
Senza sapere neppure come si ritrovò con la bottiglia di rum davanti e un bicchiere stretto in mano.
Aveva le spalle basse e il capo chino come se l’intero mondo gli si fosse abbattuto addosso.
Malia si avvicinò a lui, stringendolo in un forte abbraccio silenzioso e il tempo tornò a scorrere normalmente. Stiles la sentì quella stretta, come gli arrivò chiaro il calore del corpo di sua moglie contro il suo.
Adorava quegli abbracci, anche nei momenti peggiori.
Abbandonò la testa contro il suo petto e ascoltò il battito forte e sicuro del suo cuore.
Era il posto che preferiva, quello attorno alle sue braccia. L'unico luogo in cui si poteva sentire davvero protetto, dove tutto andava ancora bene.
Per un attimo che non sembrò avere fine Stiles si crogiolò in quell’idea sognante, ma le braccia di Malia scivolarono via, alla fine, come tutto il resto.
Stiles girò il capo, quel tanto che bastava per seguire i suoi movimenti con la coda dell’occhio.
La vide raggiungere la radio e accendere la musica, prendere Jamie in braccio facendo accoccolare il piccolo sulla sua spalla.
Prese a muoversi sinuosa dondolando Jame al ritmo lento e trascinante della musica.
Jamie sorrise nell’incoscienza, ormai perso in un sonno pacifico, ma Malia non si fermò per portarlo a letto, al contrario lo strinse a sé camminando ancora in cerchio per il salotto, muovendo piano i fianchi.
Allora Stiles si alzò dal tavolo e la raggiunse per poterle cingere i fianchi da dietro, poggiò la fronte sulla spalla libera, quella che non occupava già Jamie. Iniziò a muoversi con lei, assecondando il lento movimento del bacino in quella loro danza che consisteva nel semplice dondolio da un piede all’altro.
Gli ricordò il movimento di una nave in balia delle onde nel bel mezzo di una tempesta a cui non aveva intenzione di soccombere. Si sentiva ancora forte accanto a lei, questo era fuori da alcun dubbio. Malia non lo avrebbe mai lasciato affondare; non da solo, per lo meno.



***


Il vento freddo gli sferzò il viso portando con sé l’odore di sabbia. Kira aprì gli occhi: era notte e attorno a lei si stendeva un deserto di oscurità.
Matty dormiva tra le sue braccia, al sicuro. Aveva camminato a lungo, si rese conto. Era arrivata a piedi fin là, senza sapere né come e né tantomeno dove si trovasse. Le sue braccia erano ormai pesanti e indolenzite e sopportavano a malapena il peso del bambino. La cosa di cui prese successivamente consapevolezza è che non aveva con sé neppure il telefono.
La Volpe, pensò, era stata la Volpe a portarla fin lì. Un moto di rabbia la colpì capendo che era stata sopraffatta dopo anni trascorsi nell’allenarsi per controllarla, per farla tacere. Una rabbia mista a vergogna e rimorso, perché – in fondo – quegli ultimi giorni aveva desiderato intensamente lasciarsi andare, allontanarsi dai problemi che le toglievano l’aria dai polmoni rendendole doloroso respirare. Abbandonarsi a quella forza dentro di lei che avrebbe tenuto al sicuro lei e i suoi bambini.
Scott, pensò mentre lacrime di sconforto le salirono spontanee agli occhi. Già pensava che fosse una codarda, adesso cosa pensava di lei ora che aveva rinunciato a lui e ai loro figli senza un apparente motivo?
Di sicuro la stava cercando, si rincuorò, cercando di allontanare dalla sua mente la possibilità che Scott fosse talmente irato e deluso da lei da lasciarla andare senza provare a riprenderla.
Kira camminò incerta sul terreno arido. Man mano che avanzava, iniziò a distinguere, in lontananza, una debole luce che danzava nel buio.
Proseguì in quella direzione, col cuore che le batteva nel petto come un tamburo. Ora sapeva dove si trovava e perché la Volpe l’aveva portata lì.
Si ritrovò dinanzi ad un grande falò che ardeva indisturbato in quella desolazione. Si sedette a distanza dal fuoco, abbastanza vicina perché il calore li riscaldasse ma non troppo da infastidirli, cullò Matty mentre attendeva.
Si guardò attorno, distinguendo nel buio la formazione rocciosa di Shiprock. Non che la forma di quelle rocce sabbiose le fosse rimasto impresso nella memoria, ma la Volpe dentro di lei era in fermento e quello era l’unico lungo desertico in cui l’avrebbe potuta condurre.
D’improvviso si alzò il vento e Kira strinse più forte a sé Matty, sapendo cosa stava per accadere. Una folata di sabbia vorticò davanti al fuoco e agli occhi di Kira. Quando il vento si placò, al posto della sabbia, era apparsa una donna davanti al fuoco.
Aveva il volto tinto di bianco e gli occhi macchiati di rosso. Sulla testa portava un copricapo di pelliccia di lupo.
Aveva preso forma dalla sabbia, come se essa stessa ne facesse parte. Assomiglia a una nativa americana, dimenticata nel tempo, vestita di pelle e collane di ossa, armata di una lunga lancia appuntita. L’ultima volta che Kira era giunta a Shiprock, insieme a sua madre, in tre le avevano dato il benvenuto. Adesso solo una Skinwalker si era presentata e Kira sapeva fin troppo bene che non si trattava di un buon segno.
Avvolse Matty nella sua giacca e lo posò con delicatezza sul terreno arido e sabbioso. Il bambino non parve accorgersi della differenza e – con sollievo di Kira – continuò a dormire lontano dal calore della madre.
Kira sguainò la katana e fronteggiò con fierezza la mutaforma Navajo.
La Skinwalker socchiuse gli occhi e sibilò rabbiosa: l’aveva riconosciuta.
«Sapevamo che saresti tornata… Volpe del Tuono».
«Non sono qui per combattere» precisò Kira, pur sapendo che entrambe si stavano apprestando a farlo.
«Oh, so perfettamente per quale motivo sei qui» sibilò la Skinwalker, la sua voce sembrava giungere direttamente dall’oltretomba.
«E so per quale motivo la Volpe è tornata da noi...» proseguì con voce lenta e graffiante, brandendo la lancia e puntandola verso Kira.
«Ho un bambino con me» mormorò Kira con un groppo in gola «So cosa stai per fare, ma io sono qui solo per parlare».
«Tu non sai proprio niente».


***



Stiles non era più il ragazzo magrolino che si lasciava andare all’abbraccio rassicurante di Malia durante la notte, era un uomo adesso, con spalle larghe e braccia forti con le quali la stringeva e mani grandi con le quali conteneva il grembo della donna.
Malia lo stava aspettando, sotto le coperte, spaventata dall’idea che potesse passare un’altra notte da sola.
Provava la necessità di averlo accanto per dormire, Stiles questo lo sapeva.
Si massaggiò il basso ventre, mentre i minuti trascorrevano lenti. Poi la porta della camera si aprì e Stiles entrò, fermandosi ai piedi del letto per guardarla. Malia non osò muovere neppure un muscolo. Provava a capire quali demoni si agitavano nel cuore di suo marito, ma lui sembrava sempre più irraggiungibile e Malia non capiva perché non sapeva più intuire i suoi pensieri potendo solo guardarlo negli occhi.
Quando Stiles si infilò sotto le coperte, accanto a lei, un brivido la colse impreparata.
Malia era sdraiata in posizione fetale e gli dava la schiena. Sperò con tutta se stessa che lui allungasse una mano a cercare il suo corpo, a cercare un contatto che però non avvenne.
I minuti passavano lenti. Stiles si continuava a girare e rigirare nel letto. Non riusciva a dormire e Malia non trovava il coraggio per provare a parlargli ancora.
Ma d’improvviso la mano di Stiles fu sulla sua schiena e un calore estraneo la avvolse. Non era abituata ad agognare questo tipo di attenzioni quando, per loro due, il contatto fisico era un qualcosa di tanto viscerale e semplice che non aveva mai dovuto reclamare.
La abbracciò tirandola a sé: un braccio tra il seno e la pancia e le gambe intrecciate in un groviglio. Un abbraccio scomodo, eppure completo.
Malia non riusciva a prendere sonno in quella posizione, ma era il contatto di cui sia lei che Stiles avevano bisogno, perciò non osava muovere neppure un muscolo.
Poi udì un singulto strozzato e i nervi di Malia si tesero; allora la stretta di Stiles si fece – se possibile – ancora più stretta; un lungo sospiro le solleticò la nuca e Stiles si mosse.
La sua mano abbandonò la postazione sicura attorno alla sua pancia e si spostò più giù ad accarezzare prima le cosce e poi i glutei, fino a infilarsi negli slip. Con le dita solleticò la sua intimità, soffermandosi sui punti che sapeva essere i più sensibili.
Malia rimase immobile, al contrario il suo cuore batteva a mille e il suo respiro si fece affannoso.
Quando Stiles iniziò a baciarle il collo Malia si girò verso di lui, sdraiandosi supina. Stiles si chinò a baciarle le labbra, la sua lingua che cercava, febbrile, quella di lei.
Con un gesto la spogliò dell'intimo e le fu sopra, improvvisamente bramoso.
Non era più il tipo d'amore che compivano quando aspettavano un bambino, non c'era né dolcezza né attenzioni particolari. Era più carnale, un desiderio e un’urgenza fisica dell'altro che fece perdere a Stiles la consapevolezza di ciò che stava facendo. Seguiva solo il suo istinto e ogni impulso di piacere che Malia, sotto di lui, gli restituiva.
Forse anche troppo intenso, perché Malia disse quello che a letto non gli aveva mai detto prima: «Piano, Stiles», soffiò, mordendosi con forza il labbro inferiore «Fai piano».
Ma Stiles si era perso in quella cacofonia di percezioni, annebbiato dal piacere, dalla passione e dall'alcol, concentrato solo a completare l'atto. Neppure la sentì, mentre continuava a spingere e a lasciarle piccoli morsi sul seno. La baciò un'ultima volta prima di raggiungere l'orgasmo e lei quindi lo spinse via con più impellenza di quanta ne volesse mostrare.
Solo allora Stiles si rese conto di essere stato troppo irruente.
Anche nella penombra della stanza Malia vide che il suo volto era pallido e tirato e i suoi occhi lucidi.
Stiles le abbracciò la testa, premendola tra il mento e l’incavo del suo collo. Era agitato, tremava e le accarezzava i capelli con dita insicure.
«Ti… Ti amo» singhiozzò lui, baciandole la fronte.
«Lo so...» mormorò Malia in risposta, provando ad circondare i fianchi sottili dell’uomo per rassicurarlo, per fargli intendere che non le aveva fatto davvero male e non era dispiaciuta di quello che era appena accaduto. Che comprendeva senza giudicarlo.
Ma Stiles si allontanò con gli stessi modi bruschi che ultimamente era solito usare con lei.
«Dove vai?» chiese Malia, sconcertata.
Stiles si stava già infilando i pantaloni e infilando la prima felpa disponibile.
«A cercare Scott» farfugliò come se fosse la prima scusa a cui avesse pensato. Poi il suo volto prese un’espressione risoluta e Stiles sembrò essersi convinto delle proprie parole.
Malia assottigliò le labbra, avrebbe voluto fermarlo, chiedergli di restare con lei, di non lasciarla sola un’altra volta. Ma, d’altronde, sapeva che Stiles stava facendo la cosa giusta a dispetto che lo facesse solo per fuggire da lei, era ciò che avrebbe dovuto fare fin dall’inizio.
Pensò ad Adam, solo in ospedale, a Caleb a casa della nonna che non capiva il motivo per cui né i suoi fratelli e neppure i suoi genitori erano insieme a lui. Pensò anche a Kira, mentre Stiles volava fuori dalla stanza e si precipitava giù per le scale. Malia era sicura che anche lei – ovunque fosse – aveva bisogno di Scott. Tutto il branco ne aveva bisogno.


***


Lydia aveva appena finito di sistemare la camera degli ospiti che Melissa entrò timidamente nella stanza con in braccio Caleb che, esausto dopo ore di lagne e pianti, era finalmente crollato tra le sue braccia.
Gli anni trascorsi e le preoccupazioni che aveva dovuto affrontare, non avevano sfiorito la bellezza di Melissa. Al contrario, portava quegli anni in più con vera eleganza. Teneva i capelli, ancora lunghi e ondulati, ma colorati da alcune ciocche candide, in una crocchia alta. Il suo viso appariva ancora fresco, segnato solo da poche rughe attorno agli occhi e alle labbra.
La mezza età le donava e la portava con vera classe.
«Grazie per averci ospitato» disse Melissa a bassa voce, lasciando un leggero bacio sulla fronte del piccolo.
Lydia sorrise «Non ti avremmo mai lasciata da sola. Scott tornerà presto, ma fino ad allora non abbiamo intenzione di perdere di vista Caleb» disse, decisa.
Gli occhi solitamente dolci e luminosi di Melissa si adombrarono e Lydia non dovette chiederle nulla per comprendere che i pensieri della donna si erano spostati nuovamente sul piccolo Adam.
Difatti Melissa disse: «Sono rimasta in ospedale finché me lo hanno permesso. Neppure Stiles e Malia lo hanno lasciato solo… anche quando ormai c’ero io al suo fianco» Melissa sembrava destabilizzata e parlava e si muoveva come se fosse confusa. Per lei era stato un forte shock vedere il nipote in quelle condizioni e non le era stato affatto d’aiuto sapere che né Scott e neppure Kira fossero presenti per intervenire, portando tutte le responsabilità a gravare sulle sue spalle stanche.
Lydia aggrottò la fronte nel vedere lo sguardo vacuo e umido di Melissa. Si era dimostrata una forza della natura nel proteggere Scott, nell’accettare tutti quei cambiamenti in suo figlio e i pericoli che da essi comportava. Ma Scott allora era un ragazzo e sapeva come difendersi, per quanto Melissa potesse preoccuparsi per lui era cosciente di quanto fosse forte suo figlio. Ma ora tutto era diverso, suo nipote era un bambino indifeso e lei non aveva idea di come proteggerlo, né tantomeno l’energia per farlo.
«Riposati, Melissa. Sarai sfinita...» provò a confortarla Lydia, «Anche se Scott non è qui, noi sì e troveremo un modo, te lo prometto. Non sei sola» le strinse la mano e Melissa le sorrise, le lacrime intrappolate tra le ciglia.
Lydia, nell’uscire, si richiuse la porta alle spalle e si augurò che la signora McCall potesse – se non dormire – quantomeno riposarsi.
Il cuore nel petto le pesava come un macigno e con urgenza trovò rifugio nella cameretta di Allie.
La piccola dormiva, abbracciata al suo peluche preferito, rannicchiata in un angolo del letto, proprio come l’aveva lasciata. Sapeva che di lì a poco si sarebbe nuovamente svegliata, rendendosi conto che Lydia non si trovava più al suo fianco.
Probabilmente già si era resa conto, nell’incoscienza del sonno, che mancava il calore del corpo di sua madre e, difatti, pur dormendo, aveva la fronte corrugata.
Sentendosi una sciocca, Lydia pose il palmo della mano a poca distanza dal naso della bambina, per sentire se respirava.
Le lasciò un bacio tra i capelli e, a quel contatto, la fronte della bambina tornò distesa.
Lydia sospirò: forse aveva ancora tempo prima di dover tornare a sdraiarsi accanto a lei per rassicurarla e convincerla a rimettersi a dormire.
Eppure, nessuno di quei particolari riusciva a restituirle la calma che stava cercando. Il magone che le comprimeva il petto era ancora lì, ad appesantirle il respiro senza darle tregua.
Chiuse gli occhi, sentendosi tremendamente sola.

Lydia entrò nello studio di Jordan e si richiuse in fretta la porta alle spalle.
Lui era seduto alla scrivania a leggere e rileggere i referti dei cadaveri e i pochi indizi che avevano a disposizione.
Al suono secco della porta che sbatteva alzò gli occhi giusto in tempo per vedere Lydia togliersi la maglietta e camminare spedita verso di lui.
«Allie si è addormentata» farfugliò a mo' di spiegazione, prima di sedersi sulle gambe di suo marito, legargli le braccia al collo e baciarlo con trasporto sempre più crescente.
Jordan non ebbe il tempo di dire alcunché, lasciò andare i fascicoli sulla scrivania e poggiò le mani sulla schiena di Lydia, lisciando la pelle nuda, entusiasta di quella incursione inattesa.
La donna si aggiustò sulle gambe dell’uomo, strusciando su punti sensibili.
Lydia era sempre stata un fuoco che divampava all’improvviso a cui Jordan si abbandonava senza alcuna lamentela.
Eppure, nonostante agognava da giorni un contatto simile con sua moglie, qualcosa lo tratteneva.
Interruppe i suoi baci, cercò i suoi occhi verdi, continuando a lasciarle dolci carezze dietro la schiena e provando ad ignorare che aveva a disposizione davanti al naso il suo seno prosperoso ancora imprigionato nel reggiseno a balconcino color pesca e merletto bianco.
«Cosa succede, Lydia?» mormorò con voce rauca, pregna di passione.
Lydia lo guardò dritto negli occhi, incredula di fronte a quella domanda o – ancor meglio – dinanzi alla sensibilità smisurata di suo marito.
Lydia si piegò  contro il petto di Jordan, nascondendo il viso nell’incavo del suo collo.
«Ho bisogno di te» biascicò, a un soffio dalle lacrime, «Ho bisogno di sentire il tuo corpo contro il mio, delle tue braccia che mi stringono»
Jordan fu rapido ad accontentarla e senza indugio la strinse a sé, affondando il naso tra i suoi capelli profumati.
«Stringimi più forte» lo pregò lei e allora Jordan sospirò.
Provò ad allontanarla un poco per poterla guardare, ma Lydia non lo lasciava andare.
«Parlami, amore mio» chiese lui, in fine.
Lydia tremava appena tra le sue braccia e Jordan dovette pazientare alcuni minuti prima che la voce di Lydia uscì, tremola ed instabile.
«Oddio...» sussurrò, contro il suo collo, «Mi sento così sciocca… Ti sembrerò certamente una sciocca».
«No» scandì lui, con decisione.
«Non saprei cosa fare se tu non ci fossi, se mi lasciassi ad affrontare tutto questo da sola. Sei tutto per me, Jordan. Sei la metà di me che mi rende forte», singhiozzò Lydia, provò a prendere fiato e poi continuò, «Noi siamo la cosa più importante per te e me lo fai capire ogni giorno, anche quando non vuoi parlarmi. Perché se così non fosse allora non saresti così spaventato. Perché... perché non staresti neppure qui a voler parlare, ad assicurarti di come mi sento, quando potresti benissimo prendermi su questa scrivania e ignorare tutto il resto. Ma tu non sei così e io ti amo, ti amo da impazzire proprio per questo» gorgogliò tra le lacrime che Jordan cercava inutilmente di asciugare con i polpastrelli dei pollici.
Le accarezzava il viso, cercando inutilmente di calmarla, sfiorando di tanto in tanto le sue labbra con le proprie.
«E sono stata così egoista, Jordan. Ero arrabbiata con te perché per la prima volta mi avevi allontanata. E lo sapevo che volevi solo proteggermi, non è stato giusto addossarti tutta la colpa. Ma questo mi ha fatto capire quanto ancora ti amo dopo tutti questi anni, quanto ogni piccolo gesto di affetto che fai quotidianamente sia importante».
«Sshh, basta Lydia. Lo so, questo. Lo so».
Lei scosse la testa, insoddisfatta, perché a parole non riusciva a rendere quello che stava provando in quel momento.
Ma Jordan la capiva, lui la conosceva così a fondo che alle volte Lydia dimenticava che erano due essere a se stanti. Solo lui poteva scorgere dietro quei suoi atteggiamenti da donna risoluta ed indipendente, la fragilità di una ragazza che aveva dovuto lottare contro i mostri del proprio essere già ad una tenera età.
Jordan la faceva sentire protetta e Lydia lo accettava, perché anche lui sentiva la necessità di stare con lei per non perdere il controllo; nella stessa esatta misura quale il Mastino Infernale reclamava accanto a sé la Banshee.  Erano come un Uroboru, loro due: come un serpente che si mordeva la coda. Il potere che divora e rigenera se stesso, in un ciclo continuo ed interminabile.
«Io so che saresti una leonessa, implacabile e fiera, anche senza di me. Ma io non vado da nessuna parte, Lydia. Te lo prometto. Non permetterò neppure al diavolo in persona di allontanarmi da te e da Allie».
Le prese la mano sinistra e le baciò l’anulare dove brillava la fede d’oro.
«Penso ancora quello che dissi il giorno in cui ti ho sposata: neppure la morte potrà dividerci».
Le labbra di Lydia tremarono, commosse e in un batter d’occhio Jordan se le ritrovò sulle sue. La passione prese il sopravvento in un istante e quel bacio tenero d’affetto si fece d’improvviso carnale. Le loro lingue si incontrarono e si stuzzicarono e ben presto si persero in quella bolla di calore solamente loro. Come un fuoco che, attorno a loro, divampava e bruciava le loro carni: compatibili e complementari l’uno poteva sopportare l’urlo della Banshee e l’altra gestire il fuoco di Cerbero.
Jordan si sollevò, tirando su anche Lydia per farla poggiare sul piano della scrivania. Senza indugiare oltre, la Banshee gli slacciò i pantaloni e infilò la mano oltre i bordi dei boxer.


***


Stiles correva nella foresta chiamando Scott a gran voce. Non si diresse verso il Nemeton, dove lo aveva trovato l’ultima volta. Sapeva che lui non aveva più motivo per restare lì, ora che Adam era stato ritrovato.
Aveva considerato la possibilità che si stesse aggirando per Beacon Hills, nelle vicinanze dell’ospedale magari. Ma di certo qualcuno si sarebbe reso conto della presenza di un grosso lupo nero se così fosse stato.
Girò alla cieca tra gli alberi, cercando di farsi guidare da quel sesto senso che lo faceva ritrovare ogni volta col suo migliore amico.
Le fitte costanti alla milza lo stavano rallentando, ma non aveva intenzione di desistere.
Eppure essere lì, anziché a casa, non gli diede la stessa adrenalina che gli aveva dato la sera prima, né tantomeno quella che sentiva da ragazzo: non traeva energia nell’essere fuori nel bosco per l’ennesima volta, da solo, con nuovi problemi sempre più grandi e ingestibili da affrontare.
Prima era diverso. Prima avrebbe trascorso giornate intere nella foresta pur di risolvere gli enigmi che si celavano dietro a nuovi attacchi, per sconfiggere i nemici in tempo. Ma adesso era stanco e rimpiangeva l’oziosa routine che aveva con Malia prima dell’arrivo del Darach.
Quando si fermò per riprendere fiato e si guardò attorno con più calma, si rese conto che quella parte del bosco gli sembrava piuttosto familiare, nonostante col buio fosse facile confondersi. Ma quante volte da ragazzo era stato tra quegli alberi, camminando sul terriccio umido come se percorresse la strada di casa sua?
Puntò in alto la torcia e distinse qualcosa di diverso tra i rami. E allora capì dove si trovava: aveva raggiunto la casa diroccata degli Hale.
La costruzione in legno, per metà mangiata dalle fiamme e l’altra metà rovinata dal tempo e dalle intemperie, appariva come un volto spettrale e tetro e – dato quel che rappresentava per il branco e in particolare per lo stesso Stiles – infestato da oscuri demoni del passato.
Il cuore gli salì in gola mentre si avvicinava, gli sembrò persino di sentire lamenti lontani provenire all’interno di quell’abitazione dimenticata. Poi distinse con precisione il suono di unghie che grattavano il legno.
Agitò la torcia spostandola a destra e a sinistra alla ricerca della provenienza di quel rumore inquietante e per un lungo minuto la paura prese il sopravvento sulla ragione. Stiles si chiese se ad attenderlo ci fosse il Darach, se stesse provando a fare con lui un perverso gioco tra cacciatore e preda e se lui stesse ingenuamente abboccando alla sua trappola.
La mano di Stiles, quella libera, corse alla tasca della felpa per stringere con forza l’impugnatura della pistola. Forse non sarebbe bastata per fermare il Darach, ma avrebbe dato a Stiles una sicura possibilità di fuga.
Con passo incerto continuò a percorrere il perimetro della casa degli Hale. La luce della torcia tremolava nella sua mano, ma ogni senso di Stiles era concentrato a captare ogni più piccolo particolare dell’ambiente che lo circondava.
Il rumore di unghie perpetrava, fisso e sempre più definito. Si stava avvicinando.
Sorpassata l’ultima colonna del portico, si voltò: un’enorme ombra nera lo stava aspettando.
Imponente, fulva e con penetranti occhi iniettati di rosso.
Stiles si lasciò andare a un plateale sospiro di sollievo.
«Grazie al cielo! Scott...» soffiò, senza più fiato. Stiles si accucciò a terra, cercando di calmarsi dalla tensione accumulata che gli aveva reso le gambe molli.
Scott – o, per meglio dire, il lupo che aveva preso il suo posto – era intento a grattare con foga la parete di legno della casa, come se cercasse disperatamente di raggiungere qualcosa.
«Cosa cerchi, Scott?» chiese Stiles, con voce rassegnata, dato che il grosso lupo non gli aveva dato alcuna attenzione.
«Non c’è niente lì dentro. Questa casa è deserta da anni, lo sai benissimo» continuò, cercando ancora una volta di attirare il suo interesse.
«Scott… Scott!» insistette Stiles. Si sedette sul terriccio umido, incrociando le gambe. Il lupo uggiolò, ma senza smettere di lasciare grossi solchi sul legno.
«Dobbiamo tornare a casa. Dobbiamo tornare da Adam. Tu devi tornare...».
Stiles nascose il viso tra le mani.
«Amico… Tuo figlio ha bisogno di te, non del lupo, ma solo di suo padre. È da solo adesso e...» Stiles si interruppe quando sentì sul dorso delle mani qualcosa di umido.
Fece scivolare giù le mani dal viso e sollevò la testa ritrovandosi gli occhi rossi dell’Alpha a rispecchiarsi nei suoi.
Non aveva idea di quanto di quello che diceva arrivasse a Scott, ma era sicuro che all’interno degli occhi del lupo ci fosse il suo migliore amico. C’era Scott che provava a placare la sua furia, a riemergere dalla sua parte più animalesca. Una volta Malia aveva provato a spiegargli quanto fosse facile cedere alla propria metà mannara quando non si ha il completo controllo, gli aveva provato a descrivere quanto ci si senta al sicuro permettere alla parte più forte e furiosa di emergere per sopravvivere.
«Dobbiamo tornare a casa, amico. Tu da Adam e io da Malia», Stiles si grattò con foga la cute, mentre osservava il grosso lupo sedersi accanto a lui.
«Che diavolo dovrei fare?» chiese più a se stesso che a Scott. Pensò che avrebbe dovuto portare con sé Malia, forse i suoi modi diretti sarebbero stati ben più decisivi di tutte le parole persuasive che avrebbe potuto dire Stiles. Ma metterla ancora in pericolo era fuori discussione, dato che a questo ci pensava già da sola.
Stiles inghiottì un boccone amaro a questo pensiero.
Sospirò «Sta andando tutto a rotoli con lei. La amo… con tutto me stesso. Ma adesso c’è qualcosa che mi fa stare male. La voglio, sempre, ogni secondo. Sento il bisogno di toccarla o baciarla in continuazione come un povero disperato, ma lei sembra non rendersi conto di come mi faccia sentire il modo in cui lei insiste a voler proteggere me e Jamie. Non permette che io lo faccia al suo posto e questo mi fa nascere una rabbia dentro mai provata prima. Rabbia sia verso di lei che verso di me».
Il lupo si sdraiò a terra, nascondendo il muso sotto le zampe e abbassando le orecchie.
«Oh, non guardarmi così. Sai benissimo che non sto esagerando come al solito, questa volta. Solo… non voglio perderla, Scott… E sento che è esattamente quello che sta per accadere».
Il lupo guaì piano, inclinando la testa.
Stiles strizzò gli occhi e si massaggiò la base del naso.
«Scusa», disse, «Sì, Adam sta bene. Te lo prometto. Lui starà bene, Scott… Troveremo un modo. Come sempre».

***

Kira rispondeva colpo a colpo agli attacchi della Skinwalker.
«Non hai ancora domato la Volpe, non riesci a controllarla!»
La Skinwalker e Kira si stavano fronteggiando, lancia contro katana, scontrandosi, studiando l’una le mosse dell’altra.
Ogni tanto Kira lanciava una veloce occhiata a Matty; non voleva apparire più vulnerabile di quanto già si sentisse, ma non poteva fare a meno di accertarsi che lui ancora dormisse, che si sentisse ancora al sicuro.
La Skinwalker sembrava non voler sfruttare quelle piccole distrazioni da parte della donna in suo favore, almeno per ora.
«Non c’è un modo per controllarla!» sbottò Kira, furiosa. Dopo anni di tentativi era giunta a questa conclusione e si era arresa ad essa.
Forse Scott aveva ragione. Forse suo marito faceva bene a vederla come una codarda.
La Skinwalker rise «Tu hai paura. Di te stessa, della forza che è dentro di te. Per questo fallisci miseramente in qualsiasi cosa tu faccia. Fallisci come moglie, come madre, come guerriera».
La donna Navajo attaccò e ancora una volta la lancia e la katana si incrociarono, ma nessuna delle due era pronta a cedere.
Combattevano alla pari, Kira teneva testa alla Skinwalker senza fatica, tanto che quello scontro poteva non arrivare ad una conclusione.
La guerriera Navajo assottigliò lo sguardo. Kira non era più una ragazzina, si era allenata a lungo e senza sosta in quegli anni e non sarebbe stato semplice sopraffarla come era accaduto la prima volta.
«Sconfiggimi» la provocò la Skinwalker, «Sconfiggimi e sarai libera di andartene».
Kira digrignò i denti, gli occhi che mandavano lampi, «Non sapevo di essere tua prigioniera».
La Navajo si allontanò di qualche passo dal raggio d’azione di Kira, abbassò la lancia e l’oscurità si rifletté sul suo volto.
«Non lo sei, infatti. Sei libera di andare, non ti tratterrò» scandì con voce solenne.
Kira mantenne la posizione di attacco, certa che quella fosse una trappola.
Ricordava come le Skinwalker avevano fatto di tutto pur di trattenerla lì con loro.
La guerriera Navajo riprese a muoversi, sinuosa, la lancia ancora abbassata, posta in verticale di fianco al corpo.
«Ma tu non vuoi andartene, giusto? C’è un motivo per cui sei qui. Parlami».
Kira fece un verso sarcastico «Ora vorresti parlare?», asciugandosi col braccio la fronte madida di sudore.
«So che resterai finché non mi avrai sconfitta. Parlami, abbiamo tempo».
Gli occhi scuri di Kira si accesero come lampi nel buio: la Skinwalker aveva appena premuto un tasto dolente.
«È un fattore molto relativo, il tempo» soffiò Kira, «Non ne ho, a dirla tutta. Non ho tempo da sprecare con te, perché devo pensare alla mia famiglia, ai miei figli. Per loro di tempo non ne avrò mai abbastanza».
Tacque, stringendo le labbra in una linea dura. La Navajo si fece ancora una volta avanti: «Perché sei qui?».
Si tenevano a debita distanza, muovendosi in parallelo compiendo un cerchio perfetto.
«La Volpe...», provò a spiegare Kira, ma la Skinwalker non glielo permise.
«No», la bloccò sul nascere.
«Devo riuscire a controllarla» insistette Kira.
La Skinwalker ringhiò: non era questo che voleva sentire.
Kira iniziava ad accusare la stanchezza, ma non poteva abbassare la guardia, perciò mantenne i nervi tesi e i sensi all’erta, nonostante l’unica cosa che volesse fare era lasciarsi cadere a terra, abbandonare tutto e riposarsi.
«Perché sei qui?» abbaiò ancora la guerriera Navajo.
«Non lo so!» sbottò Kira. Poi si voltò verso Matty per assicurarsi che non l’avesse svegliato.
Quando tornò a guardare la Skinwalker, lei era più vicina. Kira mosse la Katana davanti a sé, movimenti lenti e controllati nei quali viveva eleganza, fierezza e potere.
«Tu stai soffocando» sibilò la sua rivale, guardandola dritta negli occhi come se da lì potesse raggiungerle l’anima.
Prese a far vorticare la lancia tra le sue dita, passandola da mano a mano.
«E, insieme a te, soffocano anche i tuoi figli».
La Skinwalker sollevò la lancia sopra la propria testa, pronta a scagliarla verso Kira.
«Sconfiggimi!» gridò la guerriera, attaccando.
Kira era un fascio di nervi, le mani strette spasmodicamente attorno all’elsa della katana, si vide arrivare la lama dell’arma dritta verso la propria faccia.
Allora lo fece e fu una liberazione. Si lasciò andare ed ebbe la stessa sensazione di pace che si prova sotto la doccia, quando l’acqua calda ti scivola addosso insieme a tutti i pensieri, alla stanchezza, allontanandoti – anche se per poco – dalla realtà e dal tempo.
Dopo quell’attimo di sollievo, arrivò l’energia: il corpo di Kira venne attraversato da una potente scarica di decine di migliaia di volt. La Volpe aveva preso il controllo e Kira poteva essere solo spettatrice di come la furia della Volpe si sprigionò, letale ed incontenibile.
Non seppe quanto restò assente, prigioniera nel proprio inconscio ma, d’improvviso, il mondo sembrò vorticare davanti ai suoi occhi, non c’era più nulla tranne che il cielo nero. Poi una forte botta dietro alla nuca la fece tornare cosciente.
Si trovava a terra, la Skinwalker la sovrastava e la sua lancia era conficcata proprio nel suo fianco destro.
Digrignò i denti, mentre il dolore la accecava.
«Sconfiggimi!» gridò ancora una volta la guerriera Navajo togliendo, con una secca mossa brutale, la lama dalla sua carne.
Kira provò a tirarsi su, furiosa.
«Mi hai fatto credere di combattere alla pari», ringhiò, «Invece sei più forte della Volpe!».
La Skinwalker restò impassibile.
«No» rispose, con calma glaciale, «Quando un corpo non è guidato dalla mente è semplice sopraffarlo. Il potere può distruggere ma non dominare».
Prese il bastone con entrambe le mani e lo pose orizzontalmente dinanzi a sé poi, con una mossa veloce colpì la fronte di Kira con l’asta della lancia.
Kira rovinò a terra nuovamente, boccheggiando per la fitta al fianco e il dolore alla testa.
«Non sei pronta, Volpe del Tuono» decretò la Skinwalker, tendendo la mano verso di lei, «Ma lo sarai...».
Kira la guardò dritta negli occhi e capì: «Devo restare».
Non era una domanda, ma la guerriera annuì.
«Resterete entrambi», la Skinwalker guardò dietro alle spalle di Kira, dove si trovava Matty, «Ma non insieme», decretò.
«No!» gridò Kira, ma una nube di sabbia l’avvolse.
Si guardò attorno, disperata, ma era bastato quel singolo istante perché tutto attorno a lei scomparisse: la Skinwalker, il grande fuoco che aveva regalato calore e luce… e Matty, persino.
Kira, nel bel mezzo del deserto del Messico, avvolta dall’oscurità e completamente sola, urlò.


***


Il cielo si stava lentamente rischiarando. L’alba era prossima e Stiles era ancora convinto che parlando con Scott di tutto quello che gli stava passando per la testa in quel momento, sarebbe finalmente riuscito a farlo tornare nella sua forma umana.
L’unico risultato che finora aveva ottenuto era di aver insegnato a un lupo a tapparsi le orecchie.
Scott, sdraiato a terra, teneva un orecchio premuto sul terriccio morbido e la zampa alzata a chiudere l’altro orecchio rimasto libero.
«Sto diventando tutto ciò che ho sempre disprezzato», stava dicendo con voce strascicata, «mi rifugio nell’alcol, allontano mia moglie e mio figlio...».
Stiles si era portato una fiaschetta dietro e ciò non stava migliorando la situazione. Ogni tanto dava una sorsata, poi la riponeva nella tasca della felpa insieme alla pistola.
D’un tratto il lupo alzò la testa e aguzzò le orecchie.
Stiles seguì i cambiamenti in silenzio, seguendo ogni azione.
Scott ringhiò e tornò a grattare nel punto in cui Stiles lo aveva trovato.
«Che succede amico? È solo una vecchia casa abbandonata… Perché ci troviamo qui?» chiese, scocciato.
Stiles non era lucido. In quei giorni non lo era mai abbastanza.
Guardava le orecchie dritte e a punta del lupo, l’espressione furiosa e implacabile. Poi alzò lo sguardo sul rudere che Scott non dava segno di voler mollare.
Stiles si avvicinò al punto in cui il lupo stava scavando e con la fioca luce che gli regalava l’alba ormai prossima poté individuare un cedimento del terreno, come se in quel punto del muro si trovasse un’apertura poco al di sotto delle fondamenta.
Una cantina pensò Stiles, notando che le tavole su cui stava grattando Scott fossero differenti dal resto.
In quel punto, a livello col terreno, doveva esserci stata una piccola finestra che dava direttamente ad uno scantinato, la quale era stata opportunamente chiusa con tavole di legno poste a filo col resto del muro di legno per non destare sospetti.
E c’era solo un motivo per cui Scott fosse così deciso a rompere quelle tavole: qualcuno o qualcosa si nascondeva all’interno della casa degli Hale.
Il Darach, ragionò Stiles, raggelando. Nascondersi in una casa abbandonata da anni e ormai dimenticata, nel folto della foresta proprio dove sarebbero avvenuti tutti i suoi attacchi, non doveva essergli sembrata una brutta idea.
Stiles si chinò, piegandosi sulle ginocchia, per capire come poter aiutare l’amico. D’altronde era stufo di stare lì fuori a piangersi addosso e se raggiungere quell'obiettivo avrebbe aiutato Scott a tornare indietro, tanto meglio.
Stiles fece pressione con le dita e tentò di strappare con le unghie i punti già indeboliti dalle zampate di Scott.
Non appena le tavole saltarono, Scott si tuffò nell’apertura, ringhiando e guaendo.
Un urlo si levò dall’interno e il cuore di Stiles sembrò fermarsi: la voce di una bambina. Una bambina stava gridando con tutto il fiato che aveva in corpo.
Stiles infilò le gambe nella piccola finestra e, con qualche sforzo, si spinse all’interno. Cadde miracolosamente sulle proprie gambe instabili.
Non gli ci volle molto per abituarsi a quell’oscurità più fitta. D’altronde aveva appena trascorso l’intera notte nella foresta. Il suo istinto non aveva fallito: erano in uno scantinato apparentemente privo di alcun mobilio.
Puntò la torcia, assieme alla pistola, nella direzione in cui provenivano le urla.
Il grande lupo nero ringhiava, sovrastando il piccolo corpo di una bambina, la quale piangeva e singhiozzava incontrollata.
Stiles si avvicinò ai due. La bambina era lurida, sporca di terra, sudore e quello che sembrava sangue.
Non appena ella lo vide, tornò a gridare.
«Shh, tranquilla. Non urlare. Scott, spostati!».
Stiles mise via la pistola, agguantò l’intero corpo del lupo con le braccia e provò a tirarlo via dalla bambina.
Appena la piccola intuì che Stiles stava cercando di aiutarla, prese a strillare a gran voce: «Aide moi! Aide moi, s’il te plait!».
Stiles strabuzzò gli occhi, sbalordito, tanto che Scott gli sfuggì dalla presa e tornò a ringhiare addosso alla bambina.
Come ci era finita lì una bambina che non dimostrava più di otto anni, in una casa abbandonata nella foresta e, per di più, chiaramente straniera?
Stiles non riusciva a capacitarsene, la guardava come un’aliena, come se fosse piombata da un universo parallelo.
La piccola strillava e Stiles tornò ad occuparsi del lupo.
«Scott!», gridò, «Ora basta! Scott!».
La sua mente, dapprima annebbiata dall’alcol, tornò a lavorare velocemente.
La mente di Stiles traboccava di domande: cosa ci faceva lì quella bambina? Come ci era arrivata? E perché Scott cercava a tutti i costi di aggredirla?
Ancora non aveva risposte, ma di una cosa era certo: doveva portarla al più presto in centrare, trovare un traduttore e interrogarla.
«Scott!» strillò ancora. Adesso era faccia a faccia con il lupo e urlava guardandolo dritto negli occhi.
Non aveva mai compreso in che modo lui, un umano senza niente di speciale, potesse far parte di un branco di mannari. Però così era e più di una volta aveva provato una forza crescere dentro al petto al richiamo di Scott, al richiamo del suo Alpha.
Ma non aveva idea che, persino lui, Stiles, fosse in grado di far sentire la sua di voce. Nessuno di loro comprendeva ancora appieno il potere che gli restituiva far parte di un branco, si trattava di un legame antico, come gli aveva spiegato tempo fa Deaton, un legame che si fonda su istinti, fiducia, fedeltà e appartenenza.
Stiles non si era mai sentito parte del branco come in quel momento, come ora che gli occhi del lupo da rossi virarono velocemente a un color nocciola e tra le dita non sentì più il pelo morbido, ma pelle nuda.
Stiles ignorava cosa avesse esattamente fatto per riuscirci.
Forse era stata la supplica in fondo ai suoi occhi, la sua voce decisa o la necessità di avere il suo migliore amico accanto per poter andare avanti. Fatto sta che voleva solo calmare il lupo e invece aveva riportato indietro Scott.
Pensò che quella sarebbe stata proprio la tattica che avrebbe usato Malia sin dall’inizio se fosse stata lì con loro: ruggire, urlare, richiamare a gran voce Scott, come se fosse un ordine disperato.
Scott se ne stava a terra, accovacciato, guardando Stiles con occhi sbarrati e confusi come se non avesse alcuna idea del motivo per cui si trovasse nudo in uno scantinato davanti ad una bambina terrorizzata.
 

Dalle tapparelle abbassate filtravano deboli raggi di luce. Una strana sensazione di serenità la avvolgeva quando l’inconfondibile trillo del telefono aveva spezzato il suo sonno, costringendo Lydia ad aprire gli occhi, controvoglia. Per una volta dormiva – e anche bene – nel suo letto accanto a Jordan, il quale la teneva stretta, imprigionata tra le sue braccia, solleticando, col suo respiro, l’incavo del collo.
Dall’altro lato, Allie, aveva conquistato la maggior parte del letto, sdraiata in diagonale, con la testa sul suo grembo e le mani aggrappate alla stoffa del suo pigiama.
Per prendere il telefono avrebbe dovuto scavalcarla e liberarsi dalla presa di Jordan. Entrambe cose che non aveva alcuna voglia di fare.
Alzò di poco la testa per scoprire chi fosse il disturbatore che l’aveva strappata ai suoi sogni e sul blocco schermo del telefono lesse il nome di Stiles. Per un attimo le sue mani tremarono. Una notte colma di tanta pace, quel lungo momento di serenità che lei e Jordan erano riusciti a conquistare, poteva essere solo che distrutto da un’altra orribile notizia.
Per questo non aprì subito il messaggio: ogni secondo di quella bolla di serenità era preziosa.
Poi allungò una mano, stando ben attenta a non svegliare suo marito e sua figlia, e lesse le brevi parole dell’amico. Si sdraiò nuovamente sul letto e sorrise.
“Scott è tornato”.

***

Stiles non poteva di certo affermare che quella mattina si sentisse in forma.
Stava seduto alla propria scrivania, quella del Vicesceriffo, e teneva il volto nascosto tra le mani chiedendosi se mai fosse stato meno produttivo prima o se avesse mai puzzato tanto.
Stentava a credere che un tanfo simile provenisse proprio dal suo corpo, ma non c’erano altre spiegazioni.
Aveva un cerchio alla testa che non lo lasciava in pace e, per il momento, interrompere quel maledetto mal di testa era la sua priorità.
Con nonchalance prese la tazza bianca con la scritta verde “Papà dell’anno” che gli aveva regalato Malia per la festa del papà e che usava come portapenne. La svuotò e ci passò la mano per pulirla alla meno peggio.
Poi tirò fuori dall’ultimo cassetto la bottiglia di scotch che gli aveva regalato suo padre il giorno in cui era diventato Vicesceriffo. Era ancora sigillata, con tanto di fiocco rosso.
La stappò, ne versò un goccio nella tazza e lo mandò giù in un sorso.
Dio quanto bruciava lo scotch di prima mattina.
Si strofinò gli occhi col dorso della mano e, quando li riaprì nel suo campo visivo era apparsa una ragazzetta bionda. L’agente Jonas.
Sorridente, solare ed estremamente fastidiosa, l’agente Jonas si apprestò a dare il buongiorno al suo superiore.
Stiles ricambiò con una smorfia e un gesto della mano.
L’agente Jonas inarcò le sopracciglia rendendosi conto delle condizioni del Vicesceriffo. Restò impalata a fissarlo con evidente imbarazzo.
«Hai qualcosa da dirmi, agente Jonas?» brontolò Stiles, infastidito.
La giovane agente saltò sul posto, arrossì e disse: «Lo Sceriffo Parrish mi ha assegnato a lei... signore», mormorò in un fil di voce, aggiungendo poi «sul caso dei tifosi dei Beacon Rollers. Quella gente fatta a pezzi, signore. Ricorda?».
«Certo che me lo ricordo» sbottò Stiles, facendo saltare un’altra volta la ragazza.
Il Vicesceriffo si massaggiava con energia le tempie, visibilmente scocciato.
«Adesso ho altro a cui pensare. Sto aspettando lo Sceriffo, dobbiamo interrogare una maledetta bambina straniera» grugnì.
«Una bambina?» gli occhi dell’agente Jonas si illuminarono di curiosità, «E dove si trova adesso?»
Stiles sbuffò e disse: «Ce ne occuperemo solo io e lo Sceriffo Parrish. Tu continua a lavorare sulla strage dei Beacon Rollers».
L’agente Jonas annuì, titubante, ma – dopo un saluto formale – si congedò.
Mentre Stiles la guardava andare via si chiese quando fosse diventato così irascibile e scontroso verso un collega. Eppure era piuttosto certo che solo la nuova agente gli rendesse l’umore tanto irritabile.
Sospirò: provare vergogna sembrava divenuta un’abitudine fissa delle sue giornate. Vergogna per come stava affrontando le cose con Malia, vergogna per come si lasciava andare al bere pur di avere momenti lontani dai problemi e vergogna anche per l’uomo che stava diventando sul lavoro.
Aveva sempre ammirato suo padre, da ragazzo. Come uomo, come Sceriffo e, soprattutto, come padre.
Lui non era riuscito a diventare neppure la metà di quello che era stato lo Sceriffo Stilinski.
Nonostante si fosse ritrovato da solo, privo dell’amore e del conforto di una moglie, era riuscito a mantenere in equilibrio quel castello di carte instabile che era divenuta la loro vita.
Al contrario, Stiles, se pensava ad una vita senza Malia vedeva solo nero, un buio che non sarebbe stato capace di dissipare neppure Jamie. Dover andare avanti per lui sarebbe stato insopportabile. Ma, d’altronde, se era abbastanza lucido da poter fare questi pensieri di certo poteva rimediare con altro scotch.

***

Jordan si stava preparando per il lavoro, Allie faceva i capricci per vestirsi e Lydia cercava insistentemente di mettersi in contatto con Malia.
«Preparati, Lyds. Stiles mi ha chiesto di arrivare il prima possibile in centrale e di portare anche te» la sollecitò Jordan, dato il disinteresse della donna a voler abbandonare le lenzuola calde del letto.
Continuava a pensare a Stiles che, per trovare Scott, aveva certamente trascorso la notte fuori casa e, di conseguenza, a Malia rimasta sola ad aspettarlo.
«Lyds?» Jordan richiamò l’attenzione della moglie un’altra volta.
«Malia non mi risponde» spiegò, la fronte corrucciata.
«Malia sta bene. Starà ancora dormendo, tutto qua».
Lydia annuì, poco convinta. Se c’era qualcosa che la preoccupava, non era mai una buona idea sottovalutare suo presentimento.
Scacciò dalla mente l’immagine di Malia stesa a terra, coperta di sangue. Proprio come nei sogni che faceva quando tutta quella storia aveva avuto inizio.
«Pensavo che avremmo potuto lascarle Allie» provò a spiegare Lydia, dissimulando la sua preoccupazione.
«Allie può venire con noi» decise Jordan, «Non c’è motivo per cui dobbiamo portarla da altri. Vedrai che si comporterà bene in Centrale».
Lydia scrollò le spalle, fingendo disinteresse, «Solo che si sarebbe divertita di più giocando insieme a Jamie. Tutto qua. Noi dobbiamo lavorare, Jordan, non potremo starle troppo dietro. Si annoierà» insistette Lydia.
Jordan prese in braccio la figlia e la sollevò in aria, facendola ridere, poi la strinse al petto e guardò la moglie.
«Noi siamo il posto più sicuro per lei».

Una nebbiolina leggera copriva le strade di Beacon Hills. Il sole giocava a nascondino con le nuvole, quella mattina, e quei lievi sprazzi di luce non riscaldavano abbastanza l’aria frizzante che si insinuava fin sotto ai vestiti.
Lydia accese i riscaldamenti e un piacevole tepore si propagò all’interno dell’abitacolo provocandole sonnolenza.
Guardò Jordan, gli occhi preoccupati ma concentrati sulla strada, poi si girò ai sedili posteriori dove Allie, sul seggiolino, abbracciata alla sua giraffa di peluche e col ciuccio in bocca, aveva preso sonno.
Le venne in mente l’ultima volta che erano partiti per andare in montagna, un fine settimana dell’inverno appena trascorso.
La neve aveva coperto tutte le strade e, man mano che salivano verso la baita, una fitta nebbia rendeva difficoltosa la visuale. Ma Lydia si era sentita in pace, col cuore gonfio e la mente libera. E al sicuro, perché accanto a lei c’era Jordan che guidava e le teneva la mano.
Solo dopo si era resa conto che quel senso di malinconica pace non era altro che felicità. Eppure anche ora si sentiva al sicuro, nonostante i problemi, e poteva ancora concedersi di essere felice, perché tutto ciò che la rendeva tale era lì con lei. Si aggrappò con forza a questo pensiero, mentre l’auto svoltava, immettendosi nel parcheggio della Centrale di Polizia.
Vide Stiles, che li attendeva davanti alle porte d’ingresso. Gettò il mozzicone di sigaretta a terra e venne loro incontro.

Stiles fece loro strada verso la stanza degli interrogatori.
Avevano lasciato Allie alle cure dell’agente Jonas che – dopo essere sbucata all’improvviso dal nulla – si era proposta, con estremo entusiasmo, di adempiere al compito di tata raccontando quanto lei amasse i bambini.
Lydia le aveva rivolto uno sguardo poco convinto ma dato che Jordan sembrava d’accordo e che, in ogni caso, sarebbero stati a portata di voce in ogni momento, non ebbe modo di opporsi e lasciò il seggiolino con dentro sua figlia alla giovane poliziotta.
D’altronde erano lì per lavorare e poi Allie ancora dormiva: l’agente Jonas non avrebbe avuto problemi.
La stanza era in penombra e Lydia intuì che qualcosa non quadrava ancor prima di mettervi piede.
Seduta oltre il tavolo posto nel mezzo, Lydia e Jordan trovarono ad attenderli una bambina, dall’aria terrorizzata e dall’aspetto a dir poco sudicio.
«Che diavolo succede, Stiles?» sbottò Jordan, spalancando gli occhi.
Anche Lydia si irrigidì, senza capire.
Stiles si mosse a disagio sul posto.
«L’ha trovata Scott quando vagava nel bosco in forma di lupo ma non si ricorda quasi nulla di quelle ore perciò...»,
«Perché è qui?» lo interruppe Jordan, irato.
Stiles lo guardò sorpreso, senza capire il motivo di tutto quello sconcerto.
«Perché non hai ancora chiamato i Servizi Sociali? Maledizione, Stiles! Hai arrestato una bambina senza motivo, senza neppure affiancarla ad un Assistente! Sei fuori di testa...» ringhiò lo Sceriffo.
«Jordan» lo riprese Lydia, con l’intenzione di fargli attenuare i toni.
«L’abbiamo trovata all’interno della casa abbandonata degli Hale» spiegò Stiles a denti stretti, «In uno scantinato che sembrava nascosto appositamente per non essere trovato».
Jordan inarcò le sopracciglia, non ritenendo rilevante tali dettagli per non seguire la procedura standard per il ritrovamento di un minore abbandonato.
«E sentite qua» riprese, rivolgendosi poi direttamente alla bambina «Parla!», esclamò gesticolando con la mano per cercare di farle comprendere quello che stava dicendo.
«Qu’est-ce?» mormorò la piccola, in un fil di voce.
«Sentito? Secondo voi cosa diavolo ci fa a Beacon Hills una bambina che parla.. non so, Spagnolo?»
«È Francese, Stiles» lo corresse subito Lydia, con sguardo scuro. «E per nostra fortuna lo parlo piuttosto bene… nonostante sia un po’ arrugginita».
«Comment tu t’appeles, petit?» provò Lydia, piegandosi sulle ginocchia per stare alla stessa altezza della piccola, «Je m’appelle Lydia»
La bambina si ritrasse quanto più possibile le consentisse la sedia, nascose il viso dietro le ginocchia.
«N’aie pas peur», provò a rassicurarla Lydia e la bambina alzò un poco la testa, per guardarla.
«Cosa le stai dicendo?» chiese Stiles, smanioso di risposte. La piccola tornò a nascondere il viso.
Lydia guardò l’amico in cagnesco.
«Fai silenzio, Stiles» lo rimproverò, «Sto cercando di instaurare con lei un legame di fiducia».
Lydia osservò la piccola raggomitolata su se stessa, tremante, e sospirò.
«Penso che avrò bisogno di più tempo e di restare da sola con lei...» disse la Banshee.
«Dobbiamo chiamare i Servizi Sociali, lo sai. Non possiamo tenere una bambina sotto custodia senza avvisare le autorità di competenza».
«Ma così non potremo interrogarla» ribadì il Vicesceriffo.
«Stiles, guardala!» sbottò Jordan, indicando la piccola prigioniera «è solo una bambina! Non sappiamo cosa le sia capitato! Potrebbe aver subito violenze e abusi, per l’amor del cielo!».
Stiles lo fronteggiò, fissando i suoi occhi dentro a quelli dello Sceriffo «Mi vuoi dire che una bambina che comprende solo la lingua francese viene ritrovata nei boschi di Beacon Hills all’interno della casa abbandonata di una famiglia di Lupi Mannari e tu non pensi che ci sia di mezzo il Darach?».
Jordan indurì la mascella, la sua espressione si fece scura e rispose: «I mostri non sono solo esseri soprannaturali, Stiles. Esistono mostri anche tra le persone comuni».

***

Scott era seduto sulla poltroncina di fianco al letto di ospedale su cui riposava suo figlio.
La schiena curva, le spalle basse, i gomiti delle braccia puntellati sulle gambe e le mani a sostenere il mento.
Teneva gli occhi fissi a terra, incapace di sopportare oltre la vista di suo figlio.
Sua madre stava arrivando. Quando l’aveva sentita per telefono, Melissa era scoppiata in un pianto ininterrotto e, tra le lacrime, gli aveva detto che sarebbe corsa in ospedale e avrebbe portato anche Caleb da lui.
Scott poteva soltanto immaginare quale peso sul cuore avesse dovuto sopportare sua madre per l’intera notte.
Al contrario cercava di allontanare i pensieri da Kira. Non aveva idea di dove si potesse trovare in quel momento né, tantomeno, conosceva il motivo che l’aveva portata ad allontanarsi da loro in un momento tanto delicato.
Kira sapeva che avevano preso Adam e non aveva retto ad una situazione tanto spaventosa? O il mostro che aveva messo le mani su Adam aveva sopraffatto anche sua moglie e il più piccino dei suoi figli?
Era arrabbiato con lei. Con Kira. Che la sua assenza dipendesse da lei oppure no poco importava: una rabbia primitiva lo divorava e l’unica a cui poteva rivolgere tale collera era sua moglie che lo aveva lasciato solo.
Dopo aver chiamato Melissa, Scott aveva cercato anche Noshiko, ma sua suocera non era stata capace di dargli risposte, così Scott cercava di allontanare ogni pensiero che lo faceva tremare.
L’istinto gli diceva che entrambi erano lontani, irraggiungibili. In pericolo o al sicuro, Kira e Matty non si trovavano più a Beacon Hills.
D’improvviso sentì una mano poggiarsi sulla sua spalla sinistra.
Non gli servì voltarsi per vedere di chi si trattava, poteva riconoscerlo dall’odore: Brett Talbot.
«Mi dispiace per tuo figlio, Scott».
«È ancora vivo» gorgogliò l’Alpha, come se l’altro capobranco avesse provato ad insinuare il contrario.
Brett rimase in silenzio. Forse guardava Adam, il suo corpo inerte disteso sul letto, il volto innocente dall’espressione pacifica, come se stesso soltanto dormendo.
Scott non seppe dirlo perché Brett rimase alle sue spalle, come se volesse rimanere in disparte per rispettare gli spazi che chiedeva un padre col cuore a pezzi.
Scott attese che Brett parlasse: se si trovava lì non era di certo solo per mostrargli il suo sostegno.
L’Alpha si aspettava le solite frasi fiere di chi non è disposto ad arrendersi neppure dinanzi ad una catastrofe. Perché Brett era così: per ogni colpo incassato lui sfoderava con più ferocia le zanne e gli artigli e Scott era certo che Brett avrebbe utilizzato quel che era successo a suo figlio per incrementare la sua rabbia, ricordargli che avevano una guerra da combattere e che non c’era altro tempo da perdere con Profezie e ricerche.
Scott si aspettava di tutto, era pronto ad ascoltare la sua furia pronta ad esplodere poiché era la stessa che lui stesso cercava di soffocare. Sì, era pronto ad ogni parola, a parte la frase che uscì sofferta dalle labbra di Talbot.
«Ce ne andiamo, Scott» disse il Capobranco.
Per la prima volta da quando aveva fatto il suo ingresso nella stanza d’ospedale, Scott si voltò a guardarlo.
Brett aveva il volto tirato ed esangue e l’aspetto di chi non dorme da molte notti. Teneva le braccia incrociate strette al petto e – come aveva immaginato Scott – fissava Adam con occhi persi.
«Devo pensare al mio branco e ai Beta più giovani. Non combatterò questa guerra. Non quando nel bosco si sente l’odore della paura. Mille occhi ci fissano, sempre, e un fiato gelido ci alita sul collo. Non è più il nostro territorio… ora è il suo terreno di caccia e il mio branco non si sente più al sicuro».
Scott tornò a guardare a terra, il capo chino.
«Quindi scappate, abbandonate tutto senza neppure provare a lottare» sputò Scott.
«Ho già perso due dei miei ragazzi e so che il resto del branco è vivo solo perché il Darach non ha alcun interesse verso di loro. Per ora».
«E adesso che è il mio branco ad essere in pericolo sfrutti l’occasione per fuggire inosservati?».
Brett non rispose.
«Thomas e Meagan meritano giustizia», scandì, «E anche mio figlio» aggiunse con voce più incrinata.
«Non ci dovrebbe più essere il mio branco e il tuo, ma soltanto la nostra sicurezza» le parole uscirono tirate e stanche dalle labbra del Vero Alpha.
Brett, dal canto suo, lo guardava impassibile.
«Lascia perdere i discorsi, Scott. Niente di quello che dirai potrà farmi desistere da questa decisione. Ogni volta che ne hai avuto bisogno… che ne abbiamo avuto bisogno, ti sono stato accanto e abbiamo combattuto fianco a fianco, ma questa volta è diverso. Non posso restare».
«Tu sai qualcosa» intuì Scott, aggrottando la fronte. Si alzò in piedi e fronteggiò Brett, continuando: «Qualcosa che non vuoi dirmi. Lo hai visto, non è vero? Nei boschi…», mentre Scott parlava tutto gli si faceva più chiaro. Il motivo per cui Brett era lì, perché lo era venuto ad avvisare, del perché avesse quell’espressione terrorizzata.
«L’ultima volta che ci siamo incontrati, a Gammon Allen, avevamo deciso di unire i branchi e lottare… ma tu non ti sei mai dato pace, non è così? Volevi a tutti i costi affrontare il Darach senza sapere… Senza aspettare che fossimo riusciti a tradurre la Profezia. E alla fine il Darach si è mostrato a te».
Gli occhi di Brett si arrossarono. Scott non seppe dire se quella che mostrava fosse vergogna, rimorso o paura.
«È qualcosa di ultraterreno, Scott. I suoi poteri sono al di là della nostra capacità. Non ho mai affrontato niente del genere, prima».
«È stato il Darach a dirvi di andarvene, non è così? Allora perché sei qui?», Scott indurì la mascella, capendo che c’era qualcosa sotto di davvero importante, «Dimmelo».
«Mi ha mostrato il suo piano. Ho visto quello che è capace di fare. Avevate ragione: è guidato dal potere della Dea Morrigan».
«Dimmi quello che sai. Cosa ti ha mostrato?».
Scott lo afferrò per il colletto della maglietta. Gli occhi di Brett erano spalancati, persi in un modo ideale in cui Scott non poteva raggiungerlo. Sembravano gli occhi di un uomo esaltato.
«Il suo potere è immenso e grande è la sua forza. Porterà la luce nel mondo oscuro. Ci salverà tutti, Scott. Nessuno potrà sfuggire al Controllo della Luna. Sorridi alla Grande Regina».

***

Fuori dalla Centrale di Polizia Lydia fumava, respirando a grandi boccate il fumo per poi rigettarlo fuori in una nuvola opaca che si disperdeva nel vento proprio come accadeva ai suoi pensieri. Meditava sul da farsi, ma sentiva che qualcosa di importante le stava sfuggendo, qualcosa che – ogni qual volta era vicina al comprendere – si dissolveva davanti ai suoi occhi.
«Tu sei d’accordo con lui, non è vero?».
Lydia si aspettava che suo marito l’avrebbe seguita fuori per parlare, perciò  non si sorprese nell’udire quella domanda diretta arrivare da dietro le sue spalle.
Si voltò e gli rivolse un’occhiata obliqua, poi rispose: «Ammetti che è una situazione insolita...», in un sospiro.
Jordan le rivolse la peggiore delle espressioni lugubri e allora Lydia scattò: «Cosa vuoi che ti dica, Jordan? Potrebbe – che so – essere la figlia dispersa di turisti Francesi o chissà cosa! Esistono milioni di possibilità prima di cedere alla cieca conclusione che ci sia di mezzo lo zampino del Darach, ma sai anche tu che alla Centrale non è mai arrivata alcuna segnalazione di persona scomparsa e le casualità – per quanto tu voglia vederle o no – sono troppe per restare indifferenti e seguire un’altra volta la pista sbagliata».
Jordan strinse le labbra in una linea dura. Forse vedeva Allie in quella piccola orfana disgraziata.
«Interroghiamo chiunque abbia discendenze Francesi», insistette, «Ritiriamo fuori vecchie denunce di bambine scomparse. Potrebbe essere stata rapita da un giorno o forse da cinque anni, questo noi non lo sappiamo. Facciamo indagini, Lydia. Non ci riduciamo a torchiare una creaturina terrorizzata come lei».
Lydia gli parlò, guardandolo con tutto l’amore che provava per lui, «Tu sei un uomo meraviglioso, Jordan. Ma non abbiamo tempo per essere le persone d’onore che tu vorresti noi fossimo».
Jordan chiuse gli occhi. Sapeva che non aveva senso continuare a discutere se sia Lydia che Stiles concordavano sul da farsi.
«Hai mezz’ora».

Non fu semplice per Lydia rientrare nella stanza degli interrogatori. L’aria era pesante, quasi elettrica.
La bambina era ancora lì, rannicchiata sopra la sedia e sembrava che non avesse mosso nemmeno un muscolo neppure durante la loro assenza
Lydia prese una sedia libera e la avvicinò per sedersi accanto a lei.
Le sorrise, imprimendo quanta più dolcezza possibile nella sua espressione. Prese a parlare, con voce rassicurante, dicendole che loro la volevano aiutare, che con loro sarebbe stata al sicuro e nessuno le avrebbe mai più fatto del male.
Ma la piccola restava con i nervi tesi e allerta e ogni sforzo o parola dolce di Lydia risultava totalmente inutile.
Lydia cercava un contatto, un appiglio seppur remoto per far sì che si fidasse di lei, ma la piccola non aveva alcuna intenzione di collaborare.
E allora Lydia provò a chiederle del luogo in cui si era nascosta, se si ricordava della casa degli Hale e di come era finita in quello scantinato.
Al che la bambina alzò nuovamente la testa, gli occhi cerchiati di nero fecero crescere un magone nello stomaco di Lydia.
Le mostrò un sorriso sdentato: «J’ai aimé cet endroit».
Lydia aggrottò la fronte credendo di aver capito male o di non essere stata abbastanza chiara con la domanda, eppure la piccola confermò quanto detto: a lei piaceva quello scantinato, ci stava bene e avrebbe voluto restare lì a riposare. Era lei stessa che si era nascosta all’interno.
«Avez-vous fui quelqu’un?» chiese Lydia, dato che quel po’ che era riuscito a ricavare non aveva alcun senso.
L’unico motivo per cui una bambina potesse trovarsi bene all’interno di un’abitazione abbandonata e sentirsi anche al sicuro, era perché qualcuno di cui aveva paura la stava cercando.
Cercò di farla parlare ancora, ma il suo viso era tornato a nascondersi dietro le ginocchia sbucciate e sporche e Lydia, con un sospiro, decise che per quel giorno l’avevano tormentata abbastanza.
Non era come le altre bambine, questo era chiaro. E qualcosa di orribile le era successo.
Lydia si alzò dalla sedia ma, prima che potesse voltarsi per uscire dalla stanza degli interrogatori, la vocina nasale della piccola si fece udire ancora un’ultima volta.
«Monstres» sussurrò «au-delà des verre».
«Mostri oltre i vetri?» ripeté Lydia, poi notò dove erano rivolti gli occhi della bambina.
Guardava di sottecchi verso lo specchio a due vie oltre il quale Jordan e Stiles osservavano l’interrogatorio senza poter essere visti. Non da occhi umani, per lo meno.
Anche Lydia guardò il vetro nero, impallidendo: quella frase era la prova definitiva che stavano cercando.   

***

Il suo risveglio fu dentro una tenda composta di pelli e pellicce. Non c’era quando aveva preso sonno, tra le lacrime.
Eppure non era stata una sorpresa, per Kira. Già le era accaduto di ritrovarsi dentro quella stessa tenda senza neppure sapere come esserci finita.
Nonostante la disperazione per aver permesso alla Skinwalker di prendere suo figlio le attanagliava il petto, cercò di restare vigile e con i sensi allerta.
Anni fa, la prova che aveva dovuto affrontare per lasciare le Skinwalkers, era stato sconfiggere un Oni: i potenti demoni guerrieri giapponesi che – in passato – aveva tanto ostacolato il branco.
La temperatura stava mutando: il sole era ormai alto nel cielo e riscaldava la sabbia e tutta la desolazione che Kira aveva attorno.
Nonostante la tenda le facesse scudo dai raggi inclementi, la fronte di Kira era imperlata di sudore e il suo respiro smorzato dall’aria afosa.
Attendeva seduta a terra a gambe incrociate, la schiena dritta e i sensi allerta.
Doveva essere paziente, aspettare che la Skinwalker si mostrasse ancora a lei e sconfiggerla, riprendersi suo figlio e tornare a casa da Scott.
Lui aveva bisogno di lei e Kira si struggeva per essere al suo fianco in quel momento. Non sopportava le ore che passavano lente, perché ogni minuto nel quale Scott restava solo era un minuto in più che credeva di essere stato abbandonato da lei.
La sete oramai le attanagliava la gola ma era la rabbia che si accumulava nel petto a confondere i suoi pensieri.
Era stanca di aspettare, ma non poteva fare altro. Si sentiva impotente, prigioniera di una sorte che si divertiva con la sua vita.
Era in trappola, proprio come lo era stata tutti i giorni di quegli ultimi anni trascorsi a fare la mamma. Prigioniera del tempo che trascorreva inesorabile e il troppo amore a cui non poteva rinunciare. Non era mai riuscita a lasciarsi andare davvero, dopo tutto. La paura l’aveva sempre trattenuta dal buttarsi a capofitto in tutta quella felicità che temeva un giorno sarebbe svanita lasciandola sola e vuota come un guscio senz’anima.
Aveva sempre pensato che se ne sarebbe andata, prima o poi. Non sarebbe rimasta per assistere alla morte di suo marito e né tantomeno a quella dei suoi figli.
Non aveva idea di come né di quale forza avrebbe trovato per farlo, ma restare avrebbe significato morire. Andandosene, invece, non avrebbe dovuto dire loro addio, non sarebbero mai morti e lei avrebbe potuto vagare per il mondo come un fantasma finché la fine non sarebbe venuta a bussare anche alla sua porta.
Soltanto ora, che l’avevano strappata a Matty, si era resa conto di quanto si era privata davvero per tormentarsi di qualcosa che ancora doveva sopraggiungere. La sua vita era divenuta una stanza d’attesa dove aspettare che le sue paure più grandi fossero piombate a mettere fine a quella vita che non era riuscita a vivere.
Kira si dondolava, seduta a gambe incrociate. Restare da sola coi propri pensieri la stava facendo impazzire.
Era rimasta cosicché potesse essere in grado di affrontare il Darach e proteggere i suoi figli. Non avrebbe permesso a niente e a nessuno di toglierle il tempo che le era stato concesso con la sua famiglia.
Ma le ore che passavano lente ed inutili logoravano i nervi di Kira.
Stava soffocando, proprio come aveva detto la Skinwalker. Prese ad urlare, forse in cerca d’aria o forse per sfogare la frustrazione. Urlò pregando che la Skinwalker la sentisse, che potesse attirare la sua attenzione tanto da portarla lì con lei in quella tenda.
Urlava e piangeva, desiderando di poter fuggire, di non sentirsi – ancora una volta – incatenata.
Si placò solo dopo svariati minuti. Cedette sulle ginocchia e cercò di controllare il respiro, inalando profondamente.
Fu allora che li vide, aveva ancora gli occhi umidi così li asciugò, ma erano ancora lì, davanti a lei: due puntini luminosi avevano fatto capolino in un angolo buio della tenda.
Kira sguainò la katana e si avvicinò: la Skinwalker era lì che la osservava accovacciata a terra, con un sorriso gelido che rendeva la sua espressione terrificante.
«Dov’è Matty? Dove hai nascosto mio figlio?» gridò Kira a un passo dall’esaurimento nervoso.
«Al sicuro» sussurrò la mutaforma.
«Portalo qui. Ha bisogno di me!», continuò ad urlare Kira, colma d’ira ma seppur sollevata che potesse far esplodere la sua rabbia verso la diretta interessata.
«Non è a lui che devi pensare. Sei qui per un motivo. Dimmi qual è» la Skinwalker rimase gelida. La furia della Volpe del Tuono non la scalfiva affatto.
«Te l’ho già detto! Sono qui perché la Volpe mi ha condotto da te!».
La Skinwalker scattò in piedi e brandì la lancia e, con agilità, la scagliò addosso a Kira.
La Kitsune fu rapida a difendersi con la katana: non era un’ingenua e non si aspettava affatto un incontro pacifico con la mutaforma.
«Tu sei la Volpe!» ringhiò la Skinwalker, «Tu sei venuta da me».
La guerriera Navajo indicò a terra e Kira comprese che doveva mettersi seduta e obbedì in silenzio. La Skinwalker le girava attorno, recitando parole incomprensibili alle orecchie di Kira. Erano parole antiche della lingua dei pellerossa. Le sussurrava, ripetendole come un mantra.
Allora Kira chiuse gli occhi. Cercò di ricordare il momento esatto in cui aveva perso il controllo. Era a casa sua, Scott era uscito portando Adam e Caleb con sé. Era rimasto solo Matty insieme a lei, nel box dei giochi perché aveva altro da fare in quel momento. Si stava allenando con la katana.
Kira respirò a fondo, proprio come quando gestiva il respiro durante gli allenamenti giornalieri nella piccola palestra che Scott aveva costruito nel garage di casa loro appositamente per lei.
Eppure non ricordava nient’altro. Kira non aveva idea di cosa fosse accaduto di diverso rispetto agli altri giorni. Qualcosa era scattato in lei - di voluto oppure no, era comunque successo.
Aveva litigato con Scott, questo lo ricordava. Ma, nonostante tutte le parole che si erano urlati addosso l’avevano ferita, Kira era sicura che non era stato l’innesco decisivo a farla scattare. Piuttosto era stata una sensazione.
Aveva provato una paura viscerale che l’aveva avvolta, dapprima bloccandola sul posto, togliendole il respiro. Il terrore l’aveva immobilizzata come le spire del corpo di un serpente strette attorno al petto e alla gola, facendola sentire impotente e tremendamente debole, indifesa persino.
Ma quale pericolo poteva essere tanto imponente da far fuggire persino una Kitsune del Tuono?
No, si disse. Non era fuggita.
Kira, le lacrime agli occhi, non accettava tale debolezza.
Era successo qualcos’altro, qualcosa che non era riuscita a gestire. A sopportare.
«Devo proteggere i miei figli» balbettò senza pensarci troppo. Tornava sempre a loro. Solo i suoi figli erano capaci di far nascere dentro al suo cuore una disperazione simile.
«E per farlo devo poter controllare la Volpe».
La Skinwalker la guardava dall’alto, gli angoli della bocca abbassati in una smorfia di insuccesso. Scosse brevemente la testa poi alzò la lancia, fu un gesto veloce, tanto che Kira quasi non lo vide. Scoccò la base del bastone della lancia sulla tempia di Kira ed ella cadde a terra, nuovamente incosciente.

***

Quella giornata si prospettava essere infinita.
Lydia non sopportava più trovarsi all’interno della Centrale di Polizia, nonostante si rendesse conto in quale fragile situazione si trovassero.
Jordan e Stiles non la finivano di discutere così decise di prendersi una pausa dai due uomini, considerando che aveva trascorso fin troppo tempo lontana da sua figlia.
Cercò l’agente Jonas e la trovò dove l’avevano lasciata: seduta alla propria scrivania con Allie in braccio.
«Si è svegliata pochi minuti fa» spiegò la giovane agente, «è stata buonissima tutto il tempo».
L’agente Jonas aveva un volto dolce e solare con cui guardava Allie con quell’affetto innato che si riserva ai bambini.
Eppure Allie aveva l’espressione imbronciata e gli occhi gonfi di chi stava per scoppiare in un pianto infinito.
Non appena vide Lydia allungò le braccia per farsi prendere.
«Non si sveglia mai bene se non trova me accanto», spiegò Lydia per giustificare il muso lungo di sua figlia.
L’agente annuì «Credo abbia avuto un incubo», disse con un sorriso di circostanza.
Lydia strinse le labbra in una linea dura e ribatté: «Avrei preferito che mi chiamassi non appena si fosse svegliata».
L’agente Jonas sembrò imbarazzarsi a quel rimprovero «Mi scusi, signora Parrish».
Lydia abbozzò un sorriso forzato, pensando di essere stata troppo dura con una ragazza che aveva cercato solo di dare una mano. Eppure, se si trattava di Allie, non poteva fare altrimenti che mostrarsi protettiva ben più di quanto servisse. Era indubbio che Lydia non prendesse con la stessa leggerezza di altre madri un incubo – pur innocuo – di sua figlia, dato che esso proveniva da un malessere che la piccola stava vivendo. Per Lydia ogni piccolo segnale era una pena in più che gravava sul suo cuore provato.
Baciò Allie sulla fronte, sorridendo davanti alla sua faccia chiaramente offesa, cercando negli occhi della piccola la complicità che le univa; poi controllò il telefono: Malia non aveva risposto a nessuno dei suoi messaggi. Si morse il labbro inferiore.
«Stiles...» lo chiamò, vedendolo uscire dall’ufficio dello Sceriffo e camminare verso la sua direzione, «Sei più tornato a casa durante la notte?».
Stiles aggrottò la fronte, non capendo il motivo di quella domanda.
Teneva tra le mani fascicoli da controllare e la sua testa sembrava presa da ben altri pensieri. Si sedette alla propria postazione e gettò le cartelle tra il caos generale che regnava sulla sua scrivania.
«Ho trovato Scott e questa strana bambina e sono venuto diretto qui alla Stazione di Polizia. Scott è voluto andare in ospedale e gli ho prestato la mia macchina. Ancora non aveva visto Adam… non nella sua forma umana, almeno», vagheggiò, aprendo il primo fascicolo.
Lydia annuì, «Sì, ma… hai sentito Malia? Le hai scritto?».
L’espressione di Stiles si fece un po’ più gelida.
«Cosa vorresti dire?», sbuffò, come se Lydia lo stesse accusando e passò subito sulla difensiva, «Non stiamo passando un bel periodo. è arrabbiata con me, penso. Non risponde alle chiamate e neppure ai messaggi. Mia moglie non mi vuole parlare, Lydia. Quindi no, non sono ancora riuscito a sentirla».
Qualcosa in Lydia scattò a quelle parole, ma si trattenne dal renderne Stiles partecipe.
Gli avrebbe voluto dire che non era così, perché Malia non rispondeva neppure a lei. Ma non avrebbe dato un allarme simile e spaventato Stiles per qualcosa che poteva non trattarsi di una vera emergenza.
Così si limitò a dire che andava a prendere il caffé per tutti. Al bar, perché quella giornata aveva bisogno di un caffé come si deve.
Mise, in tutta fretta, il giacchetto ad Allie e la legò al passeggino della macchina e mise in moto, fremente di arrivare a destinazione il prima possibile.
Nonostante il brutto presentimento, cercava di non andare nel panico davanti a sua figlia.
Parcheggiò sul vialetto di casa Stilinski, prese Allie in braccio e si piantò davanti alla porta dell’abitazione, bussando e suonando il campanello più e più volte, ma la casa sembrava deserta.
Aveva una chiave di riserva. Tutti l’avevano, ma era solo per le emergenze.
Lydia si tormentò le dita, incerta. Non voleva sembrare invadente ma, d’altronde, ogni indizio di pericolo non era forse una possibile emergenza?
Poi si decise e aprì la porta: non si potevano permettere altri riguardi, non ora che ognuno di loro poteva essere in pericolo in ogni istante.
«Permesso?» disse a gran voce per farsi sentire il più possibile, «Malia, ci sei? Sto entrando!».
Non ricevendo risposta varcò l’uscio e salì le scale diretta alla camera di Stiles e Malia.
Nella stanza le tapparelle erano ancora abbassate, Malia era nel letto e dormiva. Accanto a lei Jamie si rotolava tra le coperte, il viso imbronciato. Forse aveva provato a svegliare la madre senza successo.
Un sonoro sospiro di sollievo sfuggì dalle labbra di Lydia, lasciò a terra la piccola che si dibatteva per scendere dalle braccia della madre e raggiungere Jamie.
Anche Lydia si accostò al letto, sedendosi in un angolo.
«Mal, svegliati… Mal? Tutto ok?», la chiamò, scostando con gentilezza i capelli dal viso.
Malia aprì a stento gli occhi.
«Lydia...» mormorò, «Che ci fai qui?», chiese con aria confusa.
«Ho provato a chiamarti ma non rispondevi al telefono… Ero preoccupata».
«Ho sonno...»,
Lydia strinse le labbra «Ti porto al pronto soccorso» decise la Banshee.
Malia aggrottò le sopracciglia: non era mai facile convincerla a recarsi in ospedale.
«No… non serve» disse, infatti, «Non sto male… sono solo fiacca… senza forze, tutto qua. Ho bisogno di dormire», mormorò chiudendo nuovamente gli occhi. Lydia le accarezzò i capelli, cercando di tenerla sveglia.
«Si tratta della bambina, vero? Claudia sta assorbendo i tuoi poteri», chiese.
Malia annuì, «Credo di sì», rispose con affanno, «Ho già passato giorni difficili… ma non avevo idea che sarei arrivata a sentirmi così spossata».
Malia alzò lo sguardo per incontrare quello di Lydia «Non servirebbe a nulla andare in ospedale».
Lydia sospirò «Ti preparo una tisana», disse, alzandosi.
«Stiles?» volle sapere Malia, prima che l’amica lasciasse la stanza.
Lydia sorrise: «Ha trovato Scott. Lo ha riportato indietro».
Malia annuì, l’espressione serena di chi sapeva già che le cose sarebbero andate in quel modo.
«Ora è in centrale insieme a Jordan…» disse ma preferì omettere la parte della misteriosa ragazzina francese.
«Sono sicura che appena ne avrà l’occasione correrà qui a casa» aggiunse, immaginando che Malia avesse preferito trovare Stiles al suo risveglio e non lei.

Tenere gli occhi aperti, quella mattina, era la cosa più difficile che si imponeva a dover fare.
Malia aveva ancora la testa abbandonata sul cuscino e il bozzolo di coperte dentro cui si era arrotolata non le era mai sembrato tanto comodo.
Purtroppo, avere una Banshee preoccupata che girava per casa sua, non le dava poi molte opportunità di scelta.
Doveva reagire, allontanare la stanchezza, dimostrare la forza di sollevare quegli arti che pesavano come macigni e farsi vedere quanto più reattiva possibile se non voleva che Lydia allertasse l’intero branco.
Odiava essere vista così vulnerabile, quasi non si riconosceva così stesa sul letto priva di forze. Era una sconosciuta per se stessa, una donna fragile di cui gli altri dovevano preoccuparsi e prendersi cura.
Essere così ridotta le faceva pensare molto a sua madre. Alla Lupa del Deserto.
Chiudendo gli occhi rivedeva il modo orribile in cui era morta. E ricordava tutto ciò che le aveva sempre ripetuto: di quanto fosse in realtà debole e che l’amore l’aveva resa così.
Forse la Lupa del Deserto aveva ragione e lei era sempre stata troppo cieca per rendersene conto.
Stiles, Jamie e Claudia erano i suoi più grandi punti deboli, questo era certo. E nient’altro come saper loro in pericolo la terrorizzava a tal punto da non sentirsi sufficientemente forte.
Non era certa che dipendere da loro si potesse davvero chiamare debolezza, perché sapeva che neppure per se stessa sarebbe stata capace di combattere con tutta la furia che aveva in corpo. Soltanto per loro.
Corinne questo non l’aveva mai accettato, eppure – in punto di morte – le sue ultime parole erano state per lei. Per sua figlia.
Per questo si tirò su a sedere, nonostante le fitte al basso ventre la laceravano. Un dolore più acuto e profondo del solito la consumava.
Per questo non poteva fare a meno di ripensare alla notte prima. Ogni singolo particolare lo aveva impresso sulla pelle. Sentiva ancora le sue carezze, le dita strette ad afferrarle le braccia o i fianchi e tutti i mozzichi che le aveva lasciato sul collo e sul seno.
Era stato differente, un contatto per dare sfogo a quel che cercava di reprimere.
Stiles aveva perso ogni controllo e, per un lunghissimo istante, questa considerazione l’aveva fatta tremare.
Non era mai stato così, prima. Soprattutto non da quando aspettavano Claudia e ogni suo gesto – anche la carezza più delicata – era divenuto cauto e premuroso.
Eppure, se non fosse stata incinta con tutti quei dolori causati da quella gravidanza sfortunata, l’avrebbe fatta impazzire quello Stiles privo di discernimento.
Ma Stiles non era stato guidato dalla passione. Era stato un istinto, il suo. L’impulso disperato di afferrare qualcosa che gli sta sfuggendo per sempre dalle mani e tenerla vicino a sé il più possibile. Il più intimamente possibile.
Lei lo sapeva, glielo leggeva in fondo agli occhi ogni volta che lo guardava. Non sopportava essere vista così, non da lui. E cercava in tutti i modi di fargli capire che non era cambiato nulla, che lei era forte abbastanza da gestire anche quella situazione, ma così facendo lo allontanava soltanto ancora di più.
Lydia rientrò nella stanza; con un braccio teneva Jamie e con l’altra mano teneva in bilico un piccolo vassoio con su una tazza fumante. Allie le saltellava dietro aggrappata ai pantaloni della madre, ridendo e facendo facce buffe a Jamie, il quale strillava agitando le mani divertito.
Lydia si bloccò non appena la vide seduta sul letto, intenta ad infilarsi un paio di pantaloni della tuta e una felpa di Stiles.
«Che stai facendo?» chiese Lydia, confusa.
Ogni movimento, anche il più semplice, le costava fatica e di certo a Lydia non poteva essere sfuggito.
«Non devi alzarti, Mal. Stai a riposo, per favore. Ci penso io a Jamie» cercò di rassicurarla, posando il vassoio sul comodino e avvicinandosi a lei per sostenerla.
Malia scosse la testa «Non è per Jamie», provò a spiegare, «Devo andare da Peter Hale».
Lydia la guardò come se d’un tratto fosse completamente impazzita.
Malia prese un lungo respiro «Gli ho chiesto di provvedere alle spese del funerale di Corinne e lui ha accettato. La cerimonia dovrebbe iniziare tra poco».
Malia fissò gli occhi in quelli della Banshee, «Io ci devo essere, Lyds».

***

Mamma...
La tempia destra le pulsava, nel naso aveva l’odore ferroso del sangue. Il dolore alla testa fu tale da riportarla lucida.
Aprì a stento gli occhi, cercando di focalizzare la vista che risultava ancora appannata.
«Adam?» biascicò, ancora confusa.
Kira vide delle fiamme davanti a sé e capì che si trovava accanto a un fuoco. Tutto attorno a lei era buio e per un attimo temette che era scesa la notte. Poi comprese che si trovava ancora all’interno della tenda di pelli e che l’oscurità era parte di essa.
Non c’era più il deserto né il caldo soffocante, solo il buio, il rogo che ardeva e – dietro ad esso – la Skinwalker che la guardava famelica.
«Adam?» ripeté in un suono sordo. «Mi sembrava… di aver sentito la sua voce che mi chiamava» mormorò, guardandosi attorno e sentendosi una sciocca per come la Skinwalker continuava ad osservarla.
«Dimmi perché sei qui» fu l’unica cosa che disse la mutaforma.
Kira chiuse gli occhi e sospirò.
«Sono in pericolo...» biascicò Kira, consapevole che qualcosa di grande stava per sopraggiungere sulle loro teste. Ed era inutile ormai provare ad ignorare quella sensazione di morte e di fine che provava l’intero branco. C’era un motivo per cui tutti si erano sentiti capitolare sin dall’inizio.
«Morrigan» gracchiò la Skinwalker e la sua voce assunse l’inquietante suono del verso di un corvo.
Kira rabbrividì. Abbassò la katana e la infilzò a terra.
«Perché sei qui?»
«Basta! Per favore, basta!»
«Stai scappando»
«Non sono scappata! Sono qui per essere pronta a combattere»
«Stai fuggendo dai tuoi poteri. Da quello che sai già è accaduto. Da ciò che troverai al tuo ritorno»
Le lacrime scesero a bagnare il viso di Kira.
“Mamma” questo aveva sentito e non era stata un’allucinazione. No, era stato il motivo per cui durante l’allenamento la Volpe aveva preso il sopravvento. Il motivo determinante per cui l’aveva portata lì, nel bel mezzo del deserto del Messico.
«Il Darach ha preso mio figlio. Ha preso Adam» mormorò, ma la Skinwalker non diede conferma e neppure negò la sua deduzione.
«Ed io non ho potuto fermarlo».
Kira non aveva idea di come facesse a saperlo ma era certa che era quello che fosse accaduto: la Volpe sapeva che Adam era perduto, che lei non avrebbe potuto fare la differenza, per questo l’aveva condotta là invece che da suo figlio. Era nel posto in cui si trovava che avrebbe potuto far sì che il piano del Darach potesse fallire.
«Abbiamo un nemico comune, Kitsune del Tuono» confessò la Skinwalker guardando dall’alto Kira piangere.
«Il Corvo Rosso mi ha portato via le mie compagne. Lui ci sta guardando. Devi essere completa per affrontarlo o neppure la Volpe potrà sconfiggerlo».
«Non so come fare. Non sono abbastanza forte per affrontarlo e mio figlio...» la voce le morì in gola mentre si perdeva in singhiozzi silenziosi.
«Non devi controllarla, né la Volpe deve controllare te. è questo che hai sempre sbagliato. Non si tratta di dominarsi né di dominare. La Volpe è parte di te, tu devi essere la Volpe. Entra in simbiosi con la tua forza, siate un unico essere. Non è un gioco di potere, non lo è mai stato».

***

Malia sapeva che Lydia non poteva capire. Neppure Stiles ci riusciva, per quanto ci provasse. Ma essere lì, davanti alla bara di Corinne le era d’aiuto.
Lydia era al suo fianco, in religioso silenzio, nonostante sul viso le si leggeva tutto il suo disappunto.
La donna che l’aveva messa al mondo e che l’aveva odiata sin dal primo vagito.
Ora che si trovava nella stessa situazione di Corinne, comprendeva ciò che doveva aver provato. Lo capiva, ma seguitava a non lo condividerlo. Neppure ora che sentiva ogni singola forza abbandonare il suo corpo.
C’era l’istinto primordiale di contrastare tale sensazione ma l’odio per sua figlia in tutto questo non era contemplato.
Peter Hale indossava un completo nero per l’occasione.
Erano presenti in otto, compresi il parroco che celebrava la funzione e i due addetti al sotterrare la bara una volta che la cerimonia fosse conclusa.
Malia, Peter e Lydia non si guardarono in faccia neppure una volta.
Nessuno avrebbe pianto la morte di una donna che tutti i presenti avevano più volte disprezzato. Eppure in Malia non vi era più rabbia e neppure rancore verso la Lupa del Deserto. Se pensava a lei aveva il cuore libero e l’anima leggera.
Ogni ricordo doloroso o sentimento doloroso che vivevano in lei erano morti insieme a sua madre.
La cerimonia stava volgendo al termine quando la suoneria del telefono di Lydia disturbò la quiete del cimitero.
La Banshee si allontanò di poco per rispondere e Malia tese le orecchie per poter udire la conversazione, certa che a chiamarla fosse Stiles.
«Lydia? Ma dove diavolo sei finita?!».
«Sono… sono con Malia» rispose incerta, notando – dall’espressione dell’amica – che non avrebbe gradito far sapere al marito dove si trovasse.
Seguì un lungo minuto di silenzio poi, con voce incrinata, Stiles chiese: «Lei sta bene?».
Il cuore di Malia mancò un battito.
«Sì, certo Stiles» si affrettò a rispondere Lydia, «Certo che sta bene».
Ma Malia si perse le ultime frasi tra i due amici perché al suo fianco si avvicinò Peter Hale, deciso a sfruttare quel breve momento di lontananza da parte della Banshee.
«Malia».
«Peter» ricambiò il saluto.
Dato che Peter rimase in silenzio, Malia aggiunse: «Ti ringrazio per aver mantenuto la tua parola».
Il Lupo Mannaro strinse le labbra poi, con i suoi soliti modi da damerino, la affiancò mettendosi spalla a spalla con lei.
«Ricordi la nostra conversazione nel mio loft? Quando mi hai chiesto di organizzare questa commemorazione?».
Malia rimase in silenzio
«In particolare cosa dovrei ricordare?»
«Mi hai parlato del Darach e della Dea Morrigan. Non ho potuto rispondere alla tua domanda, quando mi hai chiesto se questo mi fosse familiare, ma ora sì. Ho letto il diario di Talia».
Dalla giacca tirò fuori il piccolo volume dalla copertina nera «E penso che dovresti leggerlo anche tu».
Non disse altro, seppure il suo sguardo vagava inequivocabile sul volto pallido di Malia e notava ogni singolo particolare di stanchezza e malessere.
«Riguardati» si limitò a dire, poi si voltò e scomparve tra le lapidi del cimitero di Beacon Hills.

***

Malia lasciò che Lydia la accompagnasse a casa.
La Banshee scappò nuovamente a lavoro, promettendole che Stiles sarebbe tornato presto a casa. Ma Malia non aveva bisogno di simili parole per stare tranquilla, sapeva dove Stiles avrebbe voluto essere. E se non tanto per lei, di certo per i suoi figli.
Perciò, decisa a combattere la stanchezza, Malia prese a rassettare casa, nonostante i suoi pensieri era rivolti sempre a lui, a Stiles ancora a lavoro. Una strana tristezza le gelò il cuore, ma fu solo per un attimo.
Aveva visto le chiamate e i messaggi che lui le aveva lasciato quella mattina: alcuni dolci, altri freddi e insipidi. Non aveva risposto a nessuno di questi, né lo aveva richiamato.
Cercò di scansare questi pensieri e si affacciò nella cameretta di Jamie dove il piccolo giocava indisturbato con le macchinine.
Sul pavimento erano rimasti sparsi i fogli su cui lui ed Allie avevano disegnato.
Malia si avvicinò per raccoglierli, ma Jamie non sembrò gradire l’intrusione. Si affrettò a togliere il foglio dalle sue mani e lo strinse al petto.
«Allie!» esclamò con espressione contrariata.
Malia abbozzò un sorriso nel vedere tale reazione. Forse Jamie aveva paura che li buttasse.
«Lo so che sono di Allie, amore. Mamma li mette a posto così non si rovinano, ok?» cercò di spiegargli e Jamie sembrò convincersi e le restituì il disegno.
Malia gli scompigliò i capelli con una carezza e prese il foglio, si chinò a raccogliere anche gli altri quando si accorse che su gran parte di essi vi erano lunghi solchi di matita nera e rossa.
Si bloccò a fissarli, imbambolata. Li allargò sul pavimento, per vederli meglio.
Davanti a lei, Jamie la osservava con la faccia colpevole, la stessa che gli spuntava fuori quando faceva qualcosa che sapeva benissimo di non dover fare.
«Jamie… Questi disegni li ha fatti tutti Allie?» boccheggiò Malia.
Poi sentì il familiare suono della chiave che entrava nella toppa della porta di casa e il tonfo secco che ne conseguiva.
Ma qualcosa non quadrava perché, assieme all’odore di suo marito, c’era uno strano lezzo che la mise in allarme.
Il rumore di passi che salivano le scale la fecero alzare da terra, stringendo i fogli tra le mani tremanti.
Si voltò, i sensi all’erta, pronta a difendere Jamie, in caso di pericolo.
Stiles era lì, impalato a fissarla con le labbra socchiuse e l’espressione preoccupata.
Accanto a lui una bambina che non dimostrava più di otto anni si guardava attorno con occhi spalancati.
«Mal… ti devo parlare» soffiò, girandosi verso la piccola sconosciuta che teneva per mano.
I fogli da disegno le scivolarono dalle dita tornando a spargersi sul pavimento della cameretta.
 

Avevano una consuetudine, Malia, Kira e Lydia. Un’abitudine importante, ben radicata nella loro amicizia e a cui nessuna delle due doveva venir meno, per nessuna ragione. 
La colazione che facevano una volta a settimana, pensata apposta per far sì che non passasse mai troppo tempo senza vedersi quando gli impegni giornalieri rubavano loro tutto il tempo – cosa che non era da sottovalutare per un’amicizia decennale – non era un gioco e neppure uno sfizio: i mariti lo sapevano bene. 
Malia non ebbe bisogno di organizzarsi con Lydia per presentarsi a casa sua quella mattina. E a Lydia non era servito sapere dell'arrivo di Malia per far trovare caffè caldo e croissant.
L'assenza di Kira si percepiva chiara, come era chiaro anche che la colazione di quella mattina aveva un significato differente dal solito, per le due amiche.
Sentivano di dover restare unite, farsi forza a vicenda.
E poi ci stava quella strana bambina che Malia doveva portarsi dietro. Non poteva lasciarla da sola a casa e neppure poteva restare tutto il giorno all’interno delle mura domestiche per controllarla.
Stiles aveva dovuto calmare Malia e spiegarle nel dettaglio cosa ci faceva lì con lui quella ragazzina, per convincerla a farla restare a casa con loro.
Non era stato facile. Malia era diffidente verso la piccola ospite, seppure si era dimostrata fin da subito silenziosa e calma.
Malia le aveva preparato un bagno, aiutata a lavarsi e le aveva fatto indossare una delle sue maglie più strette, finché Stiles non le aveva portato dei vestiti adatti.
«Vorrei poterla legare e rinchiudere da qualche parte. Quella bambina mi mette i brividi» fu la prima cosa che Malia disse non appena Jamie ed Allie furono ad una distanza sufficiente, assieme alla loro nuova compagna di giochi.
«è innocua, Mal» sospirò Lydia, sospettando che il senso materno di Malia si fermava all’amore per i suoi figli e non fosse riuscito mai ad andare oltre.
«Non mi piace» insistette Malia, «Il modo in cui  mi fissa mi mette i brividi»
«Guarda tutti in quel modo stralunato, Mal» Lydia alzò gli occhi al cielo «Spero che almeno tu non le abbia ringhiato contro».
Malia sembrò pensarci su, mentre sorseggiava il suo caffé nero e rigorosamente amaro «No...» disse, infine, con voce poco convinta, «forse solo quando ha messo piede nella camera di Jamie, la prima volta».
Lydia rise «Ti assicuro che è solo una creaturina spaventata ed ha bisogno delle nostre cure e del nostro aiuto».
La fronte liscia di Malia si increspò e così ribatté: «Non lo so, Lyds. Il suo odore è strano. L’ho già sentito prima, nella cripta degli Hale».
Lydia inarcò le sopracciglia «Che cosa? Sei stata nella Cripta degli Hale? Quando? E perché mai?» il volto di Lydia era un miscuglio di stupore, confusione, dubbi e di una rabbia crescente che minacciava di esplodere.
Malia sapeva bene quanto Lydia fosse diventata apprensiva dopo il rischio corso dentro Eichen House. Difatti la Banshee la guardava risentita, uno sguardo ferito ed incredulo.
Malia sapeva che avrebbe ottenuto una reazione simile. L’aveva delusa, come aveva deluso anche Stiles. Ma non poteva nascondere le scelte che aveva fatto. Aveva deciso di entrare dentro Eichen House da sola, per cercare Corinne e aveva rischiato di non uscirne viva e nonostante questo si era recata da sola anche nella cripta degli Hale senza chiedere aiuto a nessuno e, se non fosse stato per Peter Hale, anche in quell’occasione avrebbe potuto farsi male davvero.
«Te l’ha chiesto Peter Hale, non è vero? In cambio del funerale di Corinne ti ha chiesto di fare qualcosa per lui» comprese Lydia, livida in volto.
Malia sembrò imbarazzata ma non negò; come poteva mentire a Lydia?
Pensò al diario di Talia, ancora nella sua borsa. Doveva ancora trovare il coraggio per sfogliarlo. Aveva letto un nome, prima di consegnare il volume alle mani del suo padre biologico, un nome che l’aveva scombussolata.
«Non è questo il punto» insistette Malia.
Lydia indurì la mascella «Io e Jordan sospettiamo che sia stata catturata dal Darach. Forse ti riferisci a quell’odore».
A Malia non convinceva quell’ipotesi, c’era qualcosa che non andava e sembravano sempre troppo distanti dal capire la verità.
Malia preferì far cadere il discorso e, con sguardo innocente, disse: «Jamie l’ha chiamata Mòn. Non ho idea di dove abbia sentito questo nome».
Lydia – con sollievo di Malia – sorrise «Sembra molto carino».
Malia annuì «Sì, a lei pare che piaccia».
«Stiles ha deciso di portarla a casa vostra ma posso parlarci… convincerlo a portare da noi Mòn. Potrebbe sentirsi più a suo agio potendo parlare con me».
Malia provò a sviare. Stiles le aveva spiegato il motivo per cui aveva deciso di portarla a casa loro e non lasciarla dai Parrish. Sia Lydia che Jordan avevano preso quella situazione troppo a cuore. Stiles temeva che, in una situazione di pericolo, non sarebbero riusciti a compiere la scelta giusta. Così aveva detto, anche se Malia non capiva di quale scelta stesse parlando, eppure si trovava d’accordo a mantenere la giusta distanza da una bimba che non conoscevano affatto e che, con ogni probabilità, possedeva anche lei capacità da mannaro.
Malia scrollò le spalle «In realtà sono qui per parlarti di un’altra cosa, Lyds».
La preoccupazione sul volto di Lydia lasciò spazio ad una curiosità attenta. Malia non aveva l’aria tranquilla e ciò non era un buon segno. Lydia aveva imparato che, quando una come Malia era in pensiero, si doveva trattare per forza di qualcosa di davvero grave.
«Ieri sera ho trovato questi in camera di Jamie» e così dicendo rovesciò il contenuto della borsa sul tavolo da pranzo di Lydia.
Una spessa risma di fogli da disegno si sparpagliò sulla superficie lucida.
«I disegni di Allie?» chiese Lydia, senza capire dove Malia volesse arrivare o quale problema dovesse esserci dietro ai disegni che aveva fatto sua figlia.
«Guarda» disse controllando una ventina di fogli prima di disporli sulla superficie, apparentemente a caso, fino a che anche Lydia cambiò espressione mentre l’immagine prese vita sotto agli occhi delle due donne.
I fogli creavano un unico grande disegno e già questo, di per sé, era inspiegabile per una bambina di soli tre anni. Ma questa non era l’unica cosa strana, perché il disegno che si andava a creare era perfetto, curato come poteva essere il dipinto creato da un adulto e – quel che era peggio – raffigurava l’esatta rappresentazione della maschera di legno del Darach che Lydia aveva raffigurato secondo le descrizioni di Malia e Stiles.
Lydia restò in silenzio, tremava colta da brividi, ma non ebbe la forza di dire alcunché.
«Non è il solo» continuò Malia in un fil di voce, attenta alle reazioni dell’amica.
Dispose altri fogli, un po’ sul tavolo, altri direttamente per terra.
Da una parte c’era un corvo rosso, dall’altra il volto di Adam, poi il Nemeton e – infine – il volto di Mòn, della bambina misteriosa.
«Non capisco» balbettò Lydia, «Come è possibile tutto questo? Non può essere stata Allie a disegnare queste cose».
Malia poggiò la mano su quella di Lydia, cercando i suoi occhi persi.
«Lyds… è tua figlia. Tua e di Jordan. Allie ha una Banshee e un Mastino Infernale come genitori, non penso che questo sia un caso»
«è solo una bambina» disse Lydia con voce rotta, «Non può essere».
«L’hai detto tu che è cambiata dalla comparsa del Darach. Forse questo ha innescato i suoi poteri. Allie potrebbe avere visioni di quello che sta per succedere» insistette Malia, lanciando un’occhiata ovvia ai disegni che componeva il volto di Mòn, «e le da una consistenza nell’unico modo con cui ha una sintonia: il disegno».
Lydia nascose il volto dietro le mani «Vorrei davvero che tu ti sbagliassi, Mal» disse con voce rotta.
Si asciugò gli occhi umidi e si ripulì dal trucco colato, poi sembrò pensarci su e disse: «Il Darach ha ucciso l’anziana Banshee per far sì che la Profezia morisse con lei e per usarla come sacrificio e bloccare i miei poteri insieme a quelli delle altre Banshee. Perché allora – se Allie avesse davvero questi poteri – può vedere tutto quello che a me è stato tolto?».
Malia ascoltò in silenzio il ragionamento dell’amica e annuì come a dire che anche lei era giunta a quella domanda.
«In lei scorrono anche i poteri del Mastino Infernale. Allie è diversa da te. È diversa da qualsiasi altro essere soprannaturale sia mai esistito».
Lydia abbozzò un sorriso «La genetica non funziona in questo modo, Mal»,
«La genetica forse no, ma qui stiamo parlando di Soprannaturale».

***

Affrontare quel genere di situazioni delicate, a Stiles, non era mai piaciuto.
Era nella stanza d’ospedale riservata ad Adam, Scott era seduto nella poltroncina accanto al letto e aveva tutta l’aria di qualcuno che avesse passato lì l’intera notte.
Stiles era agitato, non sapeva cosa dire né come tirare su di morale il suo migliore amico. Sapeva che doveva distrarlo eppure il solo pensiero di parlare a vanvera senza sapere se fosse davvero quello di cui Scott avesse bisogno, lo spaventava.
Era la prima volta che si trovava in una situazione simile, con lui. Era Scott quello che gli stava accanto. Era Scott che non lo aveva mai lasciato solo quando il Nogitsune si era impossessato di lui e non capiva cosa gli stava succedendo o quando suo padre aveva rischiato la vita.
Pensò a Jamie, a come si sarebbe sentito se su quel letto ci fosse stato suo figlio al posto di Adam.
Stiles pose una mano sulla spalla di Scott.
«Sono qui, amico».
Scott si voltò a guardarlo, con aria sorpresa e gli rivolse un sorriso tiepido.
Non si era reso conto del suo ingresso, si rese conto Stiles, ma non era difficile da notare che Scott fosse tutt’altro che presente.
«Stiamo interrogando quella bambina» disse Stiles per tenere aggiornato l’amico, «Sai, quella trovata nel bosco, quando...»,
«Sì» lo interruppe Scott, «mi ricordo di lei molto bene».
«Già… ehm… non è poi così facile, Lydia prova a comunicare con lei, ma risponde solo a quello che vuole».
Scott annuì, anche se non sembrava prestare molta attenzione a quello che stava dicendo l’amico.
«Stiles, tu sei il mio migliore amico» disse Scott, d’improvviso, facendo congelare Stiles sul posto, «Tu me lo puoi dire»
«Che cosa, Scott? Farei qualsiasi cosa per te, lo sai»
Scott annuì «Sono un pessimo padre?»
Stiles aggrottò la fronte «Ma che dici?»
«Stavo pensando a questo, quando sei arrivato. Tu me lo puoi dire, no? Mi conosci da una vita, puoi dirmelo cosa pensi davvero»,
«Non sei un pessimo padre, Scott. Non lo sei affatto»
«Ah no? Io sento di esserlo. Un pessimo padre e un marito orribile» ribadì, la voce spenta, priva di alcuna emozione. «Non avrei mai creduto che potesse accadere qualcosa del genere a uno dei miei figli… e non avere Kira al mio fianco».
«No, no, no» iniziò a ripetere Stiles, «Abbiamo quasi un mese, Scott. Prima che torni la luna piena. Abbiamo esattamente ventitre giorni per fermare il Darach. Non sono pochi, non sono pochi per niente. Possiamo farcela».
«Ho parlato con Brett. Lui è venuto da me. Penso sia soggiogato. Si è scontrato con il Darach ed è venuto a dirmi che lascia Beacon Hills. Lui e il suo branco se ne vanno. Non so se per paura o perché è stato il Darach ad ordinarglielo, fatto sta che siamo soli, Stiles. Siamo rimasti solo noi. E persino il nostro branco si sta sfaldando...».
«Ti riferisci a Kira? Pensi che se ne sia soltanto andata, ma può essere che non è così. Magari si sta nascondendo per tenere al sicuro Caleb. Senti, se il Darach ha davvero bisogno dei tuoi figli per compiere il rituale del Controllo della Luna, forse è un bene che Caleb si trovi lontano da qui».
«O forse sarà più facile per il Darach uccidere mia moglie e rapire mio figlio» replicò Scott, monotone.
Stiles sbuffò: «Kira non è una sciocca, okay? So che le cose fra voi due ultimamente non stavano andando bene, ma nonostante questo sono sicuro che non ti avrebbe lasciato a meno che non ne fosse stata costretta».
Stiles e Scott si guardarono negli occhi e alla fine Scott annuì, convinto delle parole dell’amico.
«Quella donna ti ama, ti ha sempre amato fin dal primo momento in cui ti ha visto. Non è qualcosa che finisce così, amico».
Gli occhi di Scott si arrossarono «Mi continuo a chiedere se sia stata colpa mia. Se io abbia sbagliato, compromesso la sicurezza della mia famiglia. Se mi fossi comportato in modo differente...»,
«Non esiste un manuale d’istruzioni. Va bene sbagliare, non te ne puoi fare una colpa se non sai sempre qual è il modo migliore di agire. Il matrimonio è difficile, essere genitori ancora peggio. Facciamo del nostro meglio e, se proprio vogliamo stilare una classifica di peggior padre di famiglia a Beacon Hills, mi dispiace ma detengo il primato assoluto».
«Eppure Malia non ti lascerebbe mai».
Quella frase sicura, pronunciata come un mero dato di fatto, colpì Stiles al petto. Scott invidiava il matrimonio che aveva con Malia ma, se solo sapesse…
Si vergognò all’istante di un pensiero simile. Malia sapeva essere testarda e fin troppo temeraria, ma Scott aveva ragione: non permetterebbe a niente e a nessuno di dividerli.
«Smettila, Scott. Non concludi niente facendo questi discorsi, peggiori solo le cose. Guardami, okay? Non è una sconfitta, questa. Lotteremo. Te lo prometto».

***

Malia era stufa di dover restare sempre a casa.
Lo aveva fatto presente a Stiles ma dubitava che a suo marito importasse dove lei volesse trovarsi se il luogo in questione non si trovasse lontano da ogni possibile pericolo.
«Bisognerebbe segnare i contorni della casa con del sorbo selvatico» le aveva detto quella mattina prima di uscire, «Non voglio che il Darach possa prenderci alla sprovvista».
A Malia non interessava essere protetta dal sorbo selvatico quando quella debole sicurezza costituiva anche la sua prigionia.
Eppure, dopo aver lasciato la casa dei Parrish si diresse nel vecchio ambulatorio veterinario che un tempo era appartenuto a Deaton e che ora – per volere di Scott – era rimasto abbandonato.
Malia era cosciente di quanto stesse mandando Stiles fuori di testa in quell’ultimo periodo, insistendo per fare sempre di testa sua e cacciandosi in guai spesso pericolosi. Per questo si era arresa all’idea che poteva sopportare le richieste di Stiles se questo l’avrebbe reso meno nevrotico.
Doveva combattere la stanchezza, si disse. Non avrebbe permesso permesso ad una semplice gravidanza di renderla tanto debole.
Decise di andare a piedi, Jamie nel passeggino e Mòn, dietro di lei, la seguiva mantenendo una distanza di un paio di passi.
Malia avrebbe potuto tenerla per mano – d’altronde, se le fosse sfuggita, avrebbe messo Stiles in seria difficoltà – ma c’era qualcosa in quella bambina che la ripugnava.
Dopo averle dato una ripulita, Stiles e Malia, avevano scoperto che sotto tutto quel sudiciume c’era una piccola bimba graziosa, dai capelli biondicci e le gote rosee.
Mòn, guardandosi allo specchio, pulita e profumata, aveva ridacchiato e fatto una giravolta su se stessa.
Per un attimo il cuore di Malia si era sciolto, nel guardarla. Eppure il suo istinto restava fermo: l’odore della bambina la metteva in allerta e non riusciva a far altro che trattarla con distacco. Non senza avvertire un gran senso di colpa.
Arrivati all’ambulatorio veterinario, Malia forzò la porta sul retro ed entrarono. Mòn guardò la scena, stralunata.
Erano passati anni, eppure l’assenza di Deaton si percepiva ancora all’interno del branco.
Malia prese un barattolo di polvere di sorbo, emettendo un lungo sospiro malinconico.
Si guardò attorno: il lettino al centro della stanza, gli scaffali colmi di roba e gli armadietti in acciaio con gli strumenti della professione. Ogni cosa appariva ferma, congelata in una bolla di tempo ormai andato. Lì, più di ogni altro luogo, si respirava la mancanza di un amico perduto per sempre.
Malia si riprese dai propri ricordi e portò i bambini fuori dal locale. Mòn appariva più pensierosa del solito, ma non provò a dire nulla, neppure con lo sguardo.
Forse perché, in quel momento, sentiva Deaton tanto presente o forse perché era troppo che ormai non visitava più i suoi cari, Malia decise di dirigersi verso il cimitero di Beacon Hills.
Quella, con ogni probabilità, era una delle scelte istintive che Stiles non avrebbe approvato. Ricordava alla perfezione quel che era accaduto l’ultima volta che si era ritrovata da sola nel cimitero, davanti alla tomba di Claudia Stilinski.
Con un brivido riportò alla mente la voce di Deaton che le parlava come se si trovasse proprio all’interno della sua testa e la certezza, inossidabile, di aver visto la sua figura in lontananza, come un monito su ciò che presto sarebbe avvenuto.
“Non lo guardare, il corvo rosso. Sorridi alla Grande Regina”.
Avevano capito chi fosse la Grande Regina, considerò Malia, eppure non si erano mai posti la domanda su quale mistero si celasse dietro al corvo rosso. Era solo un simbolo che si ricollegava alla Dea o c’era qualcosa di più?
L’avvertimento restava emblematico.
Malia accelerò il passo: doveva tornare a casa prima di Stiles.
Jamie era tranquillo nel passeggino, ogni tanto si girava a guardare Mòn e le mostrava un sorriso sdentato.
Mòn, accanto a loro, camminava a capo chino restando però più vicina al passeggino.
Se c’era qualcosa che piaceva a Malia di quella bambina era proprio questo: silenziosa, mai un capriccio o un lamento, la seguiva ovunque senza mai replicare.
Malia frugò nella borsa e tirò fuori due pezzi di pizza rossa, una la diede a Jamie e l’altra a Mòn. La piccola prese il cibo mostrando un largo sorriso.
Per la prima volta Malia, guardando quella bambina, pensò a come sarebbe stato avere tra le braccia la sua.
Si accarezzò la base alta del ventre. Claudia si muoveva di meno in quegli ultimi giorni e, nonostante la stanchezza, Malia ne risentiva un po’.
Andava meglio, pensò instillandosi coraggio. C’erano giorni in cui le sembrava impossibile anche solo muovere un passo e altri in cui passeggiare la invitava. Perciò si permise di partire con la fantasia, immaginare Claudia e Jamie giocare assieme o loro quattro a trascorrere pomeriggi oziosi. Jamie sarebbe stato un fratello maggiore geloso e protettivo, Malia non ne aveva dubbio.
Sorrise tra sé, trasognata, lasciando una veloce carezza sulla testa di Mòn. Non le sarebbe dispiaciuto avere una bambina buona come lei.
Senza neppure rendersene conto, arrivarono davanti alla tomba di Deaton, dove dinnanzi vi era una larga panca in marmo. Vi si sedettero mentre i bambini finivano la merenda.
Malia guardava davanti a sé, sulla lapide “D’fhear cogaidh comhalltar siochain”.
Scott le aveva spiegato il significato di quella frase La pace è garantita, ad un uomo preparato per la guerra. Era un detto celtico ed era stato Deaton stesso a pronunciarlo quando una sfida, durante l’ultima battaglia che avevano dovuto affrontare, sembrava sempre troppo grande da poter essere affrontata. Così era stato per ogni nuovo pericolo, pensò Malia, finché non andavano avanti e allora si presentava qualcosa di ancora peggiore, qualcosa che minacciava di strappargli via ancora di più. Come allora, anche adesso sarebbe servita la voce ferma e rassicurante di Deaton a guidarlo. Scott era perso, come lo erano tutti loro.
Malia prese coraggio e tirò fuori dalla borsa il diario di Talia Hale. Dapprima lo sfogliò, posando lo sguardo qua e là tra le pagine.
Talia – si rese conto Malia – non descriveva giorno per giorno ogni avvenimento, ma annotava solo i fatti più rilevanti, accompagnandoli ai suoi pensieri. Era una donna molto arguta e diligente, di questo Malia non aveva mai dubitato ma leggere le sue riflessioni più intime l’aveva messa di fronte alla certezza di quale grande donna e alpha fosse stata.
Poi Malia aprì alla prima pagina.
Il diario di Talia Hale del 1997 iniziava così “Ricordo ancora, come se fossero passati solo che pochi attimi, la frase che mi disse mia madre quando non ero che una bambina”.
Malia proseguì, con interesse crescente, cercando di ignorare l’imbarazzo per violare un qualcosa di tanto intimo di una persona che non avrebbe gradito una tale intrusione tra i suoi pensieri.
Come la prima volta che aveva dato una sbirciata tra quelle pagine di una memoria passata, ritrovò ancora una volta quel nome che, fin da subito, aveva catturato la sua attenzione.
Alcune volta nascosto da nervosi segni di penna, altre volte sottolineato o cerchiano, il nome di Claudia tornava a presentarsi più volte nei ricordi di Talia Hale.
Malia si sfiorò il ventre con la punta delle dita, la fronte corrucciata.
Che ruolo poteva mai avere avuto la madre di Stiles nella vita di una Hale?


***

Stiles odiava il lavoro da scribacchino. Purtroppo essere il Vicesceriffo comprendeva anche questo. Si trovava nell’ufficio dello Sceriffo Parrish per compilare i fascicoli sulla strage dei Rollers Beacon che, per la cronaca nera, erano diventati i The gutted Rollers (ndt. I Roller sbudellati). Eppure Stiles non aveva nessuna intenzione di perder tempo con simili affari burocratici quando aveva affari più importanti da sbrigare.
Insieme a lui, l’agente Jonas, dall’altra parte della scrivania dello Sceriffo faceva il grosso del lavoro compilando al computer i fascicoli a nome del Vicesceriffo Stilinski.
Dal canto suo, Stiles era occupato più a raccogliere informazioni sulle sparizioni di bambine da lì a dieci anni prima, comprendendo Beacon Hills e tutte le altre città nel raggio di trenta chilometri. Stiles era cosciente del fatto che così si sarebbe trasformata in una ricerca infinita, un lavoro enorme per una sola persona, eppure doveva tentare. Doveva sapere da dove proveniva quella bambina; chi lei fosse, se avesse genitori a cui restituirla alla fine di tutta quella storia. Se fosse riuscito a risalire almeno alla data della sua scomparsa forse sarebbe riuscito a snodare alcuni fili di quell’intricato mistero.
Martha Jonas lanciava occhiate curiose alla ricerca che aveva intrapreso il Vicesceriffo già da qualche ora.
«Dobbiamo finire il lavoro entro sta sera» la redarguì Stiles con un sospiro, massaggiando le palpebre stanche, «Il prima possibile, possibilmente».
Non era la prima volta che l’agente Jonas si occupava di redigere documenti che spettavano al Vicesceriffo, ma era brava e portata per questo genere di cose, Stiles era certo che avrebbe fatto un ottimo lavoro, come sempre.
Sorseggiò il caffé che la sua sottoposta gli aveva portato, mentre la guardava sorridere con quella sua solita aria da ragazza ingenua.
«Ha impegni questa sera, Vicesceriffo?» gli chiese.
Stiles inarcò le sopracciglia e rispose: «No. Ho il solo desiderio di tornare a casa da mia moglie e da mio figlio quanto prima».
«Ha davvero una bella famiglia» commentò l’agente Jonas.
Stiles le mostrò un’espressione ovvia, «Sì, ne sono al corrente. Ora finiamo il lavoro».
Martha arricciò il naso «Ha l’aria stanca, Vicesceriffo. Vuole un altro caffé?».
«No, grazie. Voglio solo...», ma Martha lo interruppe ancora.
«Oppure qualcosa per rilassare i nervi» ridacchiò la giovane facendo un veloce occhiolino, «Se ne ha bisogno lo sa, io rimarrò muta come un pesce».
Stiles strinse le labbra intuendo dove volesse andare a parare l’agente Jonas: «Se ti riferisci alla scorsa mattina, quando mi hai visto bere sul posto di lavoro - sì, lo ammetto ho bevuto in servizio, non mi nascondo - sei stata testimone della conclusione di un mese davvero pesante. Lo Sceriffo Parrish è al corrente dei miei errori, perciò gradirei che tenessi per te le tue insinuazioni».
«Ricevuto» sorrise la ragazza, mentre il gelo calava nell’ufficio dello Sceriffo. Stiles era a disagio, non solo per quello che lei le aveva appena detto, ma in particolare per l’atteggiamento vizioso che aveva assunto. L’agente Jonas non si era mai comportata così, prima. Si era sempre mostrata come una ragazza timida e rispettosa e quel repentino mutamento nei modi di fare mise Stiles in allarme.
Era chiaro come il sole che qualcosa non andava e Stiles si sentì d’un tratto confuso, assonnato persino e la realtà perse i suoi contorni definiti. Aveva una sensazione strana ma non riusciva a ragionare lucidamente.
Fissava Martha con cipiglio duro sentendosi, d’improvviso, il protagonista di un terribile incubo.
«Mi racconti di lei, Vicesceriffo» chiese Martha con voce suadente, sporgendosi un poco sulla scrivania.
Sembrava che volesse provocarlo, ma Stiles non ne capiva il motivo.
«Finiamo il lavoro, agente Jonas» disse e ancora quella sensazione di irreale lo colse e si sentì stordito.
Tutto attorno a lui si fece sfocato, il volto di Martha compreso.
«Mi parli della sua vita, Vicesceriffo. Come è arrivato fin qui?» mormorò l’agente, piano, in modo quasi sensuale.
L’unica cosa che riusciva a vedere con chiarezza erano le labbra della donna, piene e rosse e Stiles si chiese da quando la sua sottoposta avesse delle labbra del genere.
Faceva fatica a mantenere l’attenzione, i suoi occhi minacciavano di chiudersi, ma le labbra della donna continuavano a parlargli, perciò iniziò a rispondere.
«Come sono arrivato qui?» ripeté Stiles, smarrito.
«Doveva diventare un grande detective. Entrare nell’F.B.I., persino. E invece è finito qui, dove tutto il suo talento è buttato alle ortiche».
Stiles ridacchio «Il mio talento? L’F.B.I.?» un sorriso sornione si allargò sul volto dell’uomo.
«Storia vecchia» masticò, la voce impastata.
«Ma era il suo sogno. Sua moglie lo ha infranto?» chiese Martha, gli occhi luccicanti come a voler insinuare chissà che cosa.
Stiles rise, «Malia? Oh, no. Non direi.
«Sono riuscito a resistere solo due anni senza di lei, all’università. Al secondo anno ho iniziato a lavorare in un fast food e a mettere i soldi da parte per prendere un appartamento e lasciare gli alloggi studenteschi. Ho mangiato carne in scatola e sardine per tre mesi ma ci sono riuscito. Quando ho chiesto a Malia di raggiungermi lei è arrivata il giorno dopo, con uno zainetto in spalla e un solo paio di scarpe. Pensava che fosse temporaneo, invece la sera stessa le chiesi di venire a vivere con me. Quell’appartamento era una topaia, un buco in mezzo alla città, ma noi ci stavamo bene. Il mio piano era di finire gli studi, sposarla e andare a vivere insieme a San Francisco dove avrei iniziato la mia carriera nell’F.B.I. Era il mio sogno, come lo era anche Malia. Ma lei aveva sempre avuto il primato su tutto questo, anche quando ancora non me ne rendevo conto. Per questo non funzionò. Malia non sarebbe stata felice in una città come San Francisco. Lei aveva bisogno di Beacon Hills, delle sue foreste, dell’aria frizzante e dell’odore di terra umida e del verde che si respirava per le strade. Non era felice neppure nell’appartamento che condividevamo, seppure non lo fece mai dare a vedere. Lo aveva arredato con piante e fiori, ma non era sufficiente. Niente lo sarebbe stato.
Poi c’era il resto del branco. Eravamo tutti distanti, divisi. Scott aveva un futuro a Seattle, Parrish si sarebbe fatto trasferire in qualsiasi dipartimento di polizia della città in cui Lydia avesse voluto andare a concludere la specializzazione. Ma alla fine siamo rimasti tutti qua. Nessuno di noi ha rincorso i propri sogni. Malia aveva ragione: c’è qualcosa di più importante; il branco è più importante.
E questo va bene perché vuol dire che mia moglie mi conosce. Perché sa che, nonostante tutto, ho sempre voluto questo dalla vita. Non lasciare nessuno indietro. Neppure me stesso».
L’agente Jonas sogghignò come se non stesse aspettando altro che Stiles sciogliesse la lingua a quel modo.
«Quindi pensa di avere una moglie felice, Vicesceriffo?».

***

«Allie?» chiamò a gran voce Lydia dalla sala da pranzo per farsi udire da sua figlia. Mise via il libro di cultura celtica e guardò l’orologio da polso per rendersi conto se poteva continuare le sue ricerche o doveva iniziare a preparare la cena.
Da quando avevano ritrovato Adam, Lydia aveva compreso che continuare a tradurre la Profezia era divenuto oramai inutile. Al contrario, riteneva di importanza rilevante capire cosa avrebbe comportato il Controllo della Luna se il Darach fosse riuscito a raggiungere il suo obiettivo.
Da quel che Lydia aveva estrapolato dalla Profezia, aveva compreso che sarebbe servito il sacrificio di tre Chiavi per dare inizio al Controllo della Luna e che esso avrebbe portato distruzione, avrebbe reso il loro mondo diverso da quello che conoscevano ora.
Tutto sarebbe cambiato e Lydia non faticava a credere che lo avrebbe fatto in peggio.
«Allison?» la chiamò ancora Lydia, spostando la sua attenzione su un altro volume e percorrendo velocemente con gli occhi l’intero indice in cerca di qualcosa che le potesse tornare utile.
Stava diventando difficile staccare Allie dai suoi disegni, pensò Lydia. Aveva cercato di non interrompere mai il suo flusso creativo, di non riscuoterla mai come se fosse una sonnambula persa in uno dei suoi sogni. Aveva ragione Malia, quei disegni provenivano da un potere che spingeva per venir fuori, di fluire oltre gli argini come il fiume straripa oltre le proprie sponde.
Lydia si lasciò andare a un lungo sospiro, quando in cucina entrò Jordan con un largo sorriso rassicurante. Forse era sciocco ma si sentiva più tranquilla quando anche lui era a casa , al suo fianco.
«Prepariamo la cena, tesoro» chiese Jordan, arrotolandosi le maniche della camicia.
Lydia annuì distrattamente, concentrando l’attenzione sul titolo di un capitolo del libro: “La Luna nel mondo Celtico”.
Sfogliò le pagine, fino a raggiungere il paragrafo che la interessava.
«Potrei preparare i miei fantastici maccheroni al formaggio. Allie impazzirà, è da tanto che non li mangia», disse soddisfatto, per poi guardarsi attorno con aria smarrita, «ma dov’è Allie?».
«Di là», rispose Lydia, vaga, per poi fargli gesto con la mano di avvicinarsi: aveva trovato qualcosa.
«Leggi qui» mormorò in un soffio.
Jordan si sporse oltre la spalla della moglie per leggere e Lydia gli indicò il punto in questione, il quale riportava che erano tre le fasi lunari che i Druidi veneravano: la luna piena, la luna calante o crescente e la luna nuova.
«Tre fasi di luna» mormorò Lydia, la fronte aggrottata, prese a cercare tra i libri e i fogli sparsi per il tavolo.
«Ho bisogno di un calendario lunare», disse con voce trafelata.
«Cosa succede, Lyds?» chiese Jordan, senza comprendere cosa stesse mettendo tanta agitazione a sua moglie.
«Il Darach ha preso Adam quando c’era la luna piena» disse la Banshee.
Jordan annuì, senza però capire dove volesse andare a parare.
«Nella Profezia c’è scritto che le Tre Chiavi apriranno ognuna una parte di luna. Così abbiamo pensato che il Darach...»
«Avrebbe attaccato ad ogni luna piena» concluse Jordan per lei, mentre nei suoi occhi si faceva strada un senso di comprensione.
«Una parte di luna» ripeté insistentemente Lydia, portando davanti a sé un foglio di giornale su cui erano riportate le fasi lunari del mese «Devono essere queste le parti nominate nella Profezia, Jordan, quelle venerate dai Druidi: la luna piena, l’ultimo quarto di luna e la luna nuova. Le tre Chiavi aprono rispettivamente queste fasi lunari».
«Lydia» mormorò Jordan, portando il dito dove c’era l’immagine dell’ultimo quarto di luna, «è questa notte».
Per Lydia fu istintivo guardare fuori dalla finestra, dove una luna tagliata di netto a metà le restituiva uno sguardo malinconico.
«Caleb potrebbe essere in pericolo» si agitò la donna, saltando sul posto, «Prendi Allie. Io chiamo Scott. Andiamo all’ospedale, saranno di certo lì».
«Dov’è Allie?»
«In camera sua» rispose scocciata, come se Jordan non comprendesse il pericolo che stavano correndo se l’intuizione di Lydia fosse stata corretta.
«No», ringhiò l’uomo, mentre il colore dei suoi occhi si fece di un arancio infuocato.
«Che vuol dire? Sta in camera sua, sta disegnando» boccheggiò Lydia, aggrappandosi all’avambraccio del marito, «Che hai? Ma cosa ti succede? Mi stai spaventando».
Come un lampo che squarcia il cielo plumbeo, tutti i tasselli del puzzle trovarono un senso nella testa di Lydia.
Le tre fasi di Luna, le tre chiavi che le aprivano.
“Allie ha una Banshee e un Mastino Infernale come genitori, non penso che questo sia un caso”, così aveva detto Malia, quella mattina.
Le Chiavi sono qualcosa di unico, aveva più volte cercato di spiegare al branco.
“In lei scorrono anche i poteri del Mastino Infernale. Allie è diversa da te. È diversa da qualsiasi altro essere soprannaturale sia mai esistito”.
Ecco che la sua visione, la prima e la più ricorrente, le fu chiara: lei e Jordan, Scott e Kira, Malia e… Peter Hale. Non Stiles. No, perché Stiles era umano.
Loro avevano permesso che le Chiavi venissero alla luce.
“Non c’entra la genetica. Qui stiamo parlando di Soprannaturale”.
Le gambe di Lydia tremarono e minacciarono di cederle mentre si precipitava nella cameretta di sua figlia, vuota.
La finestra aperta, le tende rosa che si muovevano gonfiate dalla brezza notturna. Un grido strozzato sfuggì dalle labbra di Lydia che riecheggiò, disperato, per l’intera casa: «Allison!»

***

«Malia non ha mai voluto figli. Io sì. Io ho insistito così tanto...».
Stiles aveva la voce affaticata, si stropicciò gli occhi con aria assonnata.
«Perché ti sto dicendo tutto questo?» mormorò, socchiudendo le palpebre.
Faticava a mantenere l’attenzione, un forte mal di testa pulsava contro le sue tempie. Cercava di fissare lo sguardo sull’agente Jonas ma lei appariva sempre più distante e sfocata.
In un attimo di lucidità Stiles si rese conto di essere stato drogato.
«Cosa diavolo ci hai messo in questo caffé?» sbottò, digrignando i denti, seppur mantenendo gli occhi semichiusi.
«Nulla, Stiles» mormorò Martha, «Non c’è niente in quel caffé. è la mia voce che ti sta guidando»
«Mi trovo dentro ad incubo, per caso?»
Martha sorrise, maliziosa «Lei è davvero un grande detective». Non vi era sarcasmo nel tono della donna, anzi sembrava essere piuttosto soddisfatta.
«Quand’è che mi sono addormentato?» farfugliò Stiles, guardandosi attorno sulla scrivania.
Cercò il cellulare: voleva chiamare Malia, avvisare il branco. Si sentiva in pericolo. Ma non vedeva con chiarezza e seppure la sua mano vagava sulla superficie alla rinfusa, tastando fogli e penne, non riuscì a trovare quello che cercava.
«Sua moglie» Martha Jonas parlò ancora e l’attenzione di Stiles fu catturata un’altra volta dalle sue labbra piene e rosse.
Stiles annuì «Sì, mia moglie… Malia non voleva figli. Temeva di non essere in grado ad essere una mamma, che le mancasse quell’istinto necessario per amare incondizionatamente, come così era stato per sua madre. Non le ho mai detto nulla, ma ho sempre pensato che volersi privare di qualcosa di tanto importante come un figlio, per paura di non riuscire ad esserne all’altezza, sia già una grande dimostrazione d’amore. E, infatti, quando arrivò Jamie Malia, primi mesi, lo tenne sempre stretto al suo petto, giorno e notte in braccio. Lo guardava meravigliata come se non riuscisse a credere che lei avesse davvero compiuto un miracolo simile. E me lo chiedeva quasi ogni sera "Lo abbiamo fatto noi? è davvero nostro?"
E solo io potevo prenderlo in braccio, oltre lei. Non faceva avvicinare nessun altro».
«Tu sei il suo punto debole» disse l’agente.
Stiles annuì, in trance.
«Quel bambino è il punto debole della donna coyote».
La testa di Stiles si mosse ancora una volta e Martha Jonas sorrise ferina.
Allora si sporse oltre la scrivania, i suoi occhi verdi come veleno ad annebbiare la mente dell’’uomo.
«E lei, Vicesceriffo? Lei è felice accanto ad una donna del genere? Ad una donna che non le ha mai permesso di essere un eroe. L’ha resa una donzella in difficoltà, un uomo inutile senza sua moglie accanto per difenderlo».
Stiles sbatté le palpebre con una smorfia di rabbia sul viso.
«Sei tu… Il Darach sei tu...», mormorò, la voce sofferente per la fatica di restare lucido. Ma ragionare per lui non era mai stato così difficile, mentre cadere nei tranelli psichici della donna era semplice come respirare.
Martha gli rivolse un’espressione delusa.
«Il tuo Alpha. Parlami di Scott».
Le labbra di Martha erano rosee, piene e provocanti. Arrossate, proprio come diventavano quelle di Malia dopo che lui le aggrediva con lunghi baci appassionati.
Ed erano anche morbide come quelle di Malia.
Stiles non se ne era accorto, ma tra lui e l’agente Jonas non vi era più la scrivania a dividerli. Lei stava davanti a lui e le sue labbra erano poggiate sulle sue.
Eppure doveva per forza trattarsi di un incubo, perché soltanto in un contesto irreale poteva baciare qualcuno che non fosse Malia. 
Stiles non riusciva a muoversi e neppure spingere via la donna come avrebbe voluto fare. 
Cercò di tirare via la testa ma niente, il suo corpo non rispondeva ai comandi. Con gli occhi vagò per l’ufficio in cerca di qualche appiglio per liberarsi e fu allora che si rese conto che la porta dell’ufficio si stava aprendo.
«Stiles...».
Lì impalata a guardarli c’era Malia. Il volto incredulo e ferito lasciò subito il posto ad una maschera imperscrutabile.
L’interruzione fu efficace, la malia si spezzò e Stiles riacquistò il controllo del proprio corpo, allontanando subito l’agente Jonas con impeto.
«Malia» boccheggiò Stiles, percependo l’intero corpo formicolare, «Malia, io...».
Lo sguardo di Malia si spostava dall’agente Jonas a Stiles, lentamente, come se cercasse in tutti i modi di controllarsi. Il suo volto era esangue.
«Lei… è il Darach. è lei» tossicchiò Stiles, puntando il dito contro l’agente.
Martha Jonas, in un sibilo, mutò davanti ai loro occhi, la sua pelle si fece scura e priva di consistenza. Come un’ombra si dileguò passando dalla finestra dell’ufficio.
Stiles boccheggiò: «L’hai visto anche tu, vero?».
Ma Malia non parlava, era rigida sul posto e Stiles per un momento temette che si stava sentendo poco bene.
Si alzò dalla scrivania per andarle in contro e sorreggerla, se necessario.
«Ha preso il controllo della mia mente, Mal. Davvero, io… Non avrei mai fatto una cosa del genere, lo sai, non è vero?» supplicava.
Stiles vide la fine scurire gli occhi di sua moglie. Non gli credeva, era evidente che stava pensando che le stesse mentendo. L’aveva delusa, tradita.
Poi socchiuse gli occhi e disse: «Ti stavo cercando. Allie...» si interruppe.
Stiles provò ad avvicinarsi ma Malia non glielo permise.
«Dobbiamo andare nella foresta» cercò di spiegare, «Allie...».
«Fammi spiegare. Per favore. So quello che stai pensando, ma non è così. Se solo mi fai parlare...» la pregò Stiles, cercando di toccarla, poggiare le mani sulle sue spalle.
Malia lo fermò, afferrandogli i polsi.
«Allie» ripeté, decisa.
Lo guardò e Stiles comprese.
«Allie?» ripeté, sconcertato.
Malia si limitò ad annuire, poi si voltò


***

Il Beacon Hills Memorial Hospital non le era mai sembrato tanto silenzioso. La notte era calata e con lei anche il silenzio. Nel cielo una luna tagliata di netto a metà.
Kira entrò all’interno dell’ospedale ma nulla sembrava essere cambiato. Le infermiere erano sedute alla reception, pronte ad affrontare il turno di notte e dottori giravano per l’atrio, chi andando verso gli ascensori e chi pronto a lasciarsi la giornata di lavoro alle spalle.
Nulla era cambiato, a parte Kira. Era lei ad essere diversa.
Si diresse verso le scale, una giovane infermiera provò a fermarla avvertendola che l’orario di visita si era concluso da tempo, ma Kira la ignorò. Molti colleghi di suo marito l’avevano già riconosciuta. Nessuno provò più a fermarla.
Aveva una mezza idea di come doveva apparire a occhi esterni: era sporca di terra rossa, sudore e sangue, arrancava con difficoltà sulle proprie gambe esauste e le sue braccia reggevano ancora per miracolo Matty, il quale piagnucolava con occhi spalancati e tristi. Assomigliava a una sopravvissuta a una catastrofe.
Notava i dottori e le infermiere fermarsi a guardarla al suo passaggio, bisbigliando tra di loro con la mano davanti alla bocca.
Raggiunse il reparto di terapia intensiva ma non ebbe bisogno di chiedere in quale stanza dovesse entrare, l’istinto la stava guidando da Adam.
La camera era in penombra, l’unica fonte di luce - una lampada al neon che sfarfallava in continuazione - era troppo distante dal letto perché Kira potesse vedere il volto del bambino da quella distanza.
Non era presente nessun altro. Adam era solo, coperto dalle leggere lenzuola color carta da zucchero.
Allora Kira pensò a Scott, chiedendosi perché non fosse lì con lui.
Si sedette sulla sedia accanto a letto e sentì le ossa dolere e i muscoli tirare.
Il profilo incosciente di suo figlio fu l’ultimo particolare che la fece crollare. Pianse, singhiozzando e stringendo a sé Matty.
Adam aveva l’espressione serena ma non sembrava stesse dormendo. No, Adam non era così quando dormiva, Kira lo sapeva bene: non stava fermo un momento, si girava e rigirava, faceva espressioni buffe arricciando il nasino e digrignando i denti; sbuffava nel sonno e trovava le posizioni più assurde.
Kira aveva il cuore spezzato ma sapeva che non aveva tempo per piangere il suo dolore.
Passi frenetici giunsero dal corridoio, poi una donna entrò con impeto nella stanza.
«Mi ha chiamato l’Ospedale e sono corsa qui all’istante. Non potevo crederci, pensavo si fossero sbagliati e invece sei tu e stai bene» boccheggiò Melissa abbracciando Kira.
«Al telefono mi hanno detto che avevi bisogno di aiuto, che non sembravi stare bene» soffiò, scrutandola «Cosa ti è successo? Ti hanno fatto del male? Il Darach...»
«No» la bloccò Kira sul nascere «Il Darach non c’entra, questa volta»
«E allora cosa ti è successo? Dove sei stata?»
«Devo andare a cercarlo. Devo trovare il Darach, riportare indietro Adam»
«Adam è qui»
«No» singhiozzò Kira «Lui non c’è più»
«Devo… devo almeno provare. Posso combatterlo» dichiarò
«Kira...» Melissa cercò di scegliere le parole più adatte «c’è un motivo per cui Scott non è qui».
Kira trattenne il respiro pensando che gli fosse capitato qualcosa di brutto.
«Allie è scomparsa. Sono tutti nel bosco, adesso. La stanno cercando».
Kira alzò lo sguardo e oltre le spalle di Melissa vide, fuori dalla stanza, che Noah attendeva nel corridoio tenendo Jamie e Caleb.
Melissa allungò le braccia verso di lei e Kira le lasciò Matty. Poi corse via, fuori dall’ospedale, verso la foresta.

***

Scott sudava freddo, mentre pestava l’erba umida del sottobosco. Sentiva il lupo lottare per venire alla luce ancora una volta. Cercò di reprimerlo, ma la sua furia era al limite.
Si controllava o, almeno, provava a farlo per Lydia, aggrappata a lui.
Camminavano in silenzio, Malia avanti a loro, Stiles poco dietro.
Scott si voltò a guardare l’amico. Aveva il capo chino ma spesso lo colse a guardare Malia di sottecchi. Il suo cuore batteva forte e irregolare. Era successo qualcos’altro, intuì Scott, ma quello non era il momento adatto per parlare.
Tutti loro sapevano dove dirigersi: il Nemeton li attendeva.
Jordan li aveva preceduti. Il Mastino Infernale aveva preso il sopravvento e segnato loro la strada: il fuoco aveva incenerito laddove Cerbero era passato.
Arrivarono nello spiazzo e lei fu la prima che Scott vide: Kira, il corpo e il viso ferito, i vestiti sporchi, la katana sguainata con la punta poggiata a terra presagiva già la loro nuova sconfitta.
Si bloccò, il tempo di un secondo, si concesse solo quello perché Kira non lo guardava, bensì era rivolta verso quel che non potevano più cambiare.
Il Mastino Infernale era seduto sul tronco mozzato del Nemeton, le fiamme ardevano alte dal suo corpo. Jordan piangeva, rannicchiato su se stesso.
Poi si alzò e a tutti fu visibile che tra le braccia stringeva dolore. Il corpo di Allie pendeva inerte e vuoto.