1.

Autobus numero 3, colonna alla destra dell’autista, quinta fila, sedile accanto al finestrino che, oggi, è rigato dalle gocce di pioggia.
Senza nemmeno porci troppa attenzione, mi vado a sedere in quel posto. E’ sempre stato il mio posto, in fondo. Perché cambiare?
Appoggio la testa al freddo vetro, metto i piedi sul sedile accanto al mio. Tanto è sempre stato vuoto.
Lo zaino lasciato sul pavimento, sotto il sedile, prendo il cellulare dalla tasca e infilo le cuffiette nelle orecchie, facendo partire le canzoni. Sospirando, chiudo gli occhi.
 
Appena accennando la melodia della canzone che ormai sta finendo, riapro gli occhi e mi decido a mettere via il cellulare, temendo che la batteria si possa scaricare.
Decisa a leggere qualche pagina del libro che il professore di letteratura ha assegnato per casa, mi allungo fino a recuperarlo dal fondo dello zaino.
E mi immergo in un mondo diverso dal mio.
 
- Scusa?
Catapultata fuori dalle parole del libro in un modo fin troppo brusco, alzo lo sguardo in direzione della voce, con un’espressione, ne sono quasi certa, assassina.
Accanto al sedile che uso come appoggio per i piedi, un ragazzo mi guarda. Faccio fatica a mantenere l’espressione che mi ero decisa ad assumere, tanto è bello. Ma non sono quei suoi comunissimi occhi scuri o gli altrettanto noti capelli bruni, a renderlo bello. E’ quel suo semplice, tenero sorriso sghembo che gli illumina il volto a renderlo diverso. A renderlo più bello di qualsiasi altra persona che io abbia mai conosciuto.
- Sì? –chiedo.
Il ragazzo sorride, impacciato. Poi indica il sedile accanto al mio.
- E’ occupato? –domanda.
Rimango zitta per qualche secondo.
- Evidentemente, sì –rispondo, seria.
Il ragazzo, sbigottito, si passa una mano sul collo.
- Ah. Okay. Scusa...-balbetta imbarazzato, deciso a voltarsi ed andare da qualche altra parte.
Lo guarda mentre si allontanava dal suo posto. Oh, accidenti a me...
- Ehi, aspetta –esclamo.
Il ragazzo si volta di scatto, inarcando un sopracciglio.
- Hai fatto la domanda sbagliata –mormoro, restando seria.
Il ragazzo corruga la fronte.
- Cosa? –chiede.
Sospiro, mordendomi un labbro.
- Mi hai chiesto se era occupato, non se potevo spostare i piedi per fartici sedere –borbotto gesticolando con le mani.
Il ragazzo sorride e si avvicina.
- Se la metti così...allora...potresti spostare le gambe dal sedile, per favore?
- D’accordo –annuisco fissandolo negli occhi. Lui mantiene il suo sorriso divertito.
Sposto i piedi dal sedile, riportandoli a terra. Subito dopo lui si siede accanto a me.
- Grazie, davvero gentile –sorride.
Gli lancio un’occhiata, poi riprendo a leggere.
 
- Hai intenzione almeno di dirmi come ti chiami o dovrò tirare ad indovinare?
- Hai intenzione di smettere di interrompermi mentre leggo o devo imbavagliarti?
- D’accordo, tirerò ad indovinare.
- D’accordo, mi toccherà imbavagliarti.
- Sei davvero adorabile, te l’hanno mai detto?
- Sei davvero un rompipalle, te l’hanno mai detto?
Il ragazzo resta zitto per qualche minuto, ed io, sollevata, credo di averlo messo a tacere.
Però poi, siccome mi sbaglio quasi sempre, il ragazzo riprende a parlare.
- Grazia.
- Cosa?
- Ti chiami Grazia?
- Ti sembro una con la faccia da “Grazia”?
- Fosse per questo, non hai nemmeno la faccia da Rachele, eppure...
Alzo lo sguardò in un millisecondo dalle pagine del libro. Il ragazzo mi guarda divertito.
- Come diavolo... –borbotto.
Chiudo il libro di scatto e lo ripongo nello zaino. Mentre chiudo la cerniera, mi accorgo del braccialetto che porto al polso. Quello con i ciondoli. Quello con la targhetta sulla quale è inciso, a caratteri cubitali, il mio nome: RACHELE.
Stringo gli occhi per la frustrazione.
- D’accordo –respiro lentamente mentre mi raddrizzo sul sedile. Lo fisso cercando di decifralo.
- Comunque io sono Oliver. Oliver Dawn. Piacere di conoscerti –sorride.
- Piacere tutto mio. Dico sul serio.
- Oh, certo. Mi chiedo come facciano i tuoi amici a capire quando sei sarcastica, Rachele.
- Io sono sempre sarcastica, quando ho a che fare con delle persone fastidiose, impiccione o comunque insopportabili –sorrido falsamente.
Oliver ride.
- Andiamo, non hai la faccia da gallina, è inutile che provi a comportarti come tale.
- Ma cosa interessa, a te? –sbotto. Stavo così bene, senza qualcuno seduto su quel sedile. Perché sono andata a complicarmi così la vita?
- Scusa. Era per fare conversazione.
Mi volto verso il finestrino appannato, giocando ad indovinare quale sarà la prossima goccia a cadere giù.
- Sei nuovo, di qui? –chiedo senza distogliere lo sguardo dal vetro freddo.
Forse stupito dall’improvvisa voglia di parlottare come se fossimo vecchi amici, Oliver impiega qualche secondo a rispondere.
- Be’, sì, in un certo senso.
- In un certo senso? –ripeto con un abbozzo di sorriso sul volto.
Oliver si stringe nelle spalle. Non ha voglia di parlarne.
- E’ una lunga storia...e dubito che tu abbia voglia di ascoltarla –sorride, sfoggiando quel suo accecante sorriso verso di me.
Il mio telefono trilla, ricordandomi che l’autobus è arrivato alla mia fermata.
- Guarda che peccato, devo proprio scendere qui! –sospiro.
Oliver ridacchia.
- Ci vediamo domani mattina, Rachele.
Raccatto lo zaino e mi preparo a scendere.
 
- Signorina Nardi?
Faccio scattare lo sguardo verso il professore di letteratura. E’ un uomo giovane. Ha una filosofia di pensiero talmente affascinante da renderlo affascinante a sua volta. Non ha un finto parrucchino come l’insegnante di matematica e nemmeno si innervosisce se solo tossisci come la professoressa di latino. No. Semplicemente ti illustra il suo punto di vista.
E lo fa in modo talmente delicato che per i primi mesi ha spiazzato persino gli studenti più impavidi.
- Si, professore? –deglutisco, in preda al panico. Effettivamente, mi ero persa nei miei pensieri negli ultimi cinque minuti.
- Ci dica. Che piani ha lei, per il futuro? –il professore sorride calorosamente. Vuole semplicemente sapere la mia opinione.
- Piani è un parolone, prof ... –mormoro imbarazzata.
- E come mai?
Il professore non perde il sorriso mentre si siede sulla cattedra.
Mi stringo nelle spalle, arrossendo. Odio parlare di me tanto quanto essere al centro dell’attenzione.
- Non so cosa mangerò domani a pranzo, figuriamoci cosa ne sarà di me!
Qualcuno in prima fila ridacchia.
- Non ha nemmeno un’idea?
L’insegnante pare incredulo.
Prendo a tormentare il braccialetto di fili intrecciati che mi ha regalato mia madre quest’estate.
- So cosa mi piace fare. Mi piacciono i libri, adoro la musica... –borbotto.
- Ha mai pensato al giornalismo?
Resto zitta. Effettivamente, no.
Il professore sorride, come se mi avesse letto nel pensiero.
La campanella decreta la fine di un’altra lunga giornata.
- Oh, grazie a Dio! –sospira Arianna, comparendomi accanto.
Mi volto a guardarla. E’ appena finita una giornata scolastica di nove ore, e lei riesce ad apparire fantastica come alla mattina. Non v’è un ricciolo dorato fuori posto. Gli occhi sono vivaci e vispi, la bocca distesa in un sorriso luminoso.
In confronto, io devo sembrare un foglio accartocciato, con i capelli raccolti in uno chignon fermato da una matita, l’espressione stanca, gli occhi verdi vivi solo grazie al professore di letteratura che ha appena provveduto, seppur involontariamente, a farmi passare qualche secondo d’imbarazzo.
Riponendo i libri nello zaino, sento il brusio di sottofondo della voce di Arianna che parla rapida.
- Hai capito, Ele? –sorride raggiante.
Tossicchio infilando il giubbotto.
- Ele? –mi chiama.
- No, non ho capito. –sorrido imbarazzata.
Arianna sospira paziente mentre usciamo dalla classe.
- Te lo spiego dopo...
 
Passeggiando tra gli scaffali, ascolto con un orecchio il lettore mp3 e con l’altro la mia amica che, ne sono sicura, mi sta saltellando dietro maledicendo i libri, gli scrittori e probabilmente anche i poeti e i dizionari.
Prendo un libro da una mensola e do una scorsa alla copertina. Interessata, prendo dallo zaino un quadernino verde ed aggiungo il titolo del libro alla lunga lista.
- Ehi, Rachele! Possiamo andare, ora? –sento cinguettare Arianna che, stufa di aspettare, mi supera e mi si piazza davanti, costringendomi ad alzare gli occhi dal libro.
- Cosa hai detto, scusa?
La ragazza sbuffa e chiude il libro nelle mie mani con un botto.
- Hai finito il tuo ottantunesimo tour in questa vecchia biblioteca, oppure devo sopportare un’amica zombie per altre sette ore?
Sorrido e ripongo il libro nella libreria lì accanto.
- A dire il vero, mi manca ancora l’ultimo piano. –scherzo.
La biblioteca è talmente grande e bella da mandarmi letteralmente fuori di testa. E’ un insieme di piani e piani di scaffali e librerie che si affacciano tutti sul piano terra. I corridoi, stretti, sono talmente tanti da perdercisi dentro. Completamente fatta di legno scricchiolante, amo passarci i pomeriggi a fare i compiti, a studiare o semplicemente a leggere.
- Non capisco perché passi tanto tempo qui dentro, se poi non prendi in prestito nemmeno un libro. –mormora Arianna facendo strada verso l’uscita.
- Te l’ho già detto, detesto prendere in prestito i libri. Semplicemente mi segno i titoli di quelli che mi interessano e poi li compro...
Mi perdo in una spiegazione che ho già dato ad Arianna più volte, ma lei non sembra ascoltare. Chissà se l’ha mai ascoltata tutta per intero, questa spiegazione.
L’impiegata dietro il bancone già si prepara a chiudere, mentre le luci vengono spente.
Arianna mi prende sotto braccio ed insieme usciamo dalla biblioteca nella fredda sera.
- Quindi, ora che sono sicura di avere la tua attenzione... –saltella Arianna eccitata mentre camminiamo verso la fermata degli autobus –Devo chiederti una cosa.
Sorrido portando una ciocca di capelli sfuggita dallo chignon improvvisato dietro l’orecchio.
- Come sono ben sicura che ti ricordi –inizia lentamente –sabato è il mio compleanno...
- Sul serio? –chiedo fingendomi stupita. Ma l’occhiata esasperata di Arianna, stanca dei miei tentativi di essere divertente, mi fa crollare in una risata, che evapora nel cielo scuro in uno sbuffo gelido.
- Come stavo dicendo, sabato è il mio compleanno...e mia madre mi ha permesso di dare una piccola festa...-il sorriso raggiante di Arianna è come un lampione di quelli che contornano la strada.
- Strano. –borbotto stringendomi nel cappotto. La madre di Arianna è sempre stata una donna simpatica e vitale proprio come la figlia, ma mentre la ragazza adora le feste, ama stare in compagnia, non vede mai l’ora di uscire con gli amici, sua madre non le ha mai dato il permesso di andare a feste organizzate da gente che non le va a genio e tanto meno di organizzarne una.
- Sì, lo so. Ma non ho fatto domande. Altrimenti avrebbe potuto ripensarci. –l’espressione al settimo cielo di Arianna è impagabile.
Ridacchio.
- Cosa devi chiedermi, Ari?
- Oh, non è una domanda. E’ il regalo di compleanno che devi farmi. Senza obiezioni. –sospira tranquillamente. Mi fermo nel bel mezzo della strada ciottolata, fissandola.
- Mi devo preoccupare, per caso? –borbotto.
- Nah. O forse sì, un pochino. Ma non credo. –risponde fermandosi a sua volta e prendendo a gesticolare con le mani. Resta in silenzio qualche secondo, giusto per creare l’enfasi necessaria.
- Voglio che tu venga alla mia festa. Ma non che mi aiuti ad organizzarla. Voglio che sia una sorpresa. Voglio stupirti. –il sorriso di Arianna sembra quello di una bambina che ha appena convinto la madre a comprarle un gelato.
- Sicuro. –esclamo subito –Cioè, voglio dire...per quanto preferirei una serata dove io e te stiamo da sole sul divano a guardare un film, so che per te questo è importante e perciò verrò alla festa. Sono la tua migliore amica, Arianna. E’ scontato.
La ragazza davanti a me per poco non scoppia a piangere.
- Oh, grazie, Rachele! –miagola abbracciandomi.
Ricambio la stretta carezzandole la schiena.
Quando mi lascia andare, si passa gli indici sotto gli occhi, raggiante.
- Bene. E ora parliamo del ragazzo che hai incontrato stamattina –esordisce prendendomi a braccetto.
La fisso sconcertata.
- E tu come fai a sapere... –inizio in un balbettio.
Arianna scoppia in una risata.
- Oh, be’, si vede, cara mia. Di solito sia quando ti vedo alla mattina che quando ti lascio la sera hai gli occhi stanchi e spenti, ma oggi hanno brillato tutto il giorno. Ne avevo solo il sospetto, ma tu me l’hai confermato proprio ora. Allora, come si chiama il fortunato?
- Oliver. –rispondo senza nemmeno accorgermene. Quando me ne rendo conto, scuoto la testa con violenza.
- Voglio dire... –mi correggo velocemente – Non ho incontrato nessuno di particolare. Non che mi faccia illuminare gli occhi nel modo che hai detto tu, per lo meno.
Arianna continua a ridere mentre raggiungiamo la fermata dell’autobus dove una corriera è pronta per partire.
- Certo, certo.
- Insomma, si è seduto vicino a me in corriera, tutto qui. Ha indovinato il mio nome grazie al bellissimo bracciale che mi hai regalato e non ha chiuso bocca durante tutto il viaggio. –sbotto salendo sull’autobus che mi riporterà a casa.
- Ti comporti sempre nello stesso modo quando parliamo di ragazzi, Ele. –ridacchia Arianna restando sul marciapiede.
Sul secondo gradino del mezzo, mi blocco e mi volto verso di lei, sistemando meglio lo zaino sulla spalla sinistra.
- Non è importante, sul serio. –sospiro.
Lei alza gli occhi al cielo, poi mi guarda sorridendo.
- Ci vediamo domani. –ridacchia.
- A domani. –la saluto mentre le porte dell’autobus si chiudono alle mia spalle.
Autobus numero 3, colonna alla destra dell’autista, terza fila, sedile accanto al finestrino dal quale vedo, sempre più in lontananza, la figura di Arianna che mi saluta.
 
- Sono tornata! –urlo chiudendomi la porta alle spalle.
Appoggio a terra lo zaino ed appendo il cappotto all’appendiabiti fissato alla parete.
Il calore del camino acceso in salotto mi raggiunge, coccolandomi.
Supero l’ingresso e, passando per il soggiorno, sento mia madre salutarmi dalla cucina.
- Ciao, tesoro! –esclama. La raggiungo.
Sta preparando la cena, sommersa tra pentole, scodelle sporche e farina.
Mi appoggio al frigorifero dopo averne tirato fuori una bottiglietta d’acqua fresca.
- C’è l’acqua del rubinetto, Rachele... –borbotta passandomi accanto, baciandomi sulla guancia e procedendo rapida verso il forno.
- Allora, com’è andata? –mi chiede infornando Dio solo sa cosa.
- Al solito. Lucas?
Mia madre tossicchia mentre gira, forse per la terza volta, attorno al tavolo.
- E’ in camera sua. Doveva finire i compiti. –borbotta –O almeno è quello che ha detto. Non mi sorprenderei di trovarlo davanti al computer...
Sorrido.
- Senti, mamma... –inizio –Sabato è il compleanno di Ari.
- Sì, lo so bene. –risponde lei lavando una ciotola.
- E sua madre le ha dato il permesso di dare una festa.
- Cosa? Teresa le ha dato il permesso di dare una festa? –chiede stupita voltandosi a guardarmi.
- A quanto pare... –ridacchio –Comunque Arianna mi ha supplicato di andarci, per poco non si metteva a piangere. E’ molto contenta. Non vede l’ora di mettersi ad organizzare tutto.
- Sabato sera, hai detto?
Annuisco.
-Posso andarci?
Mia madre resta zitta qualche istante.
- Be’, si, non c’è problema. Mi fido di Teresa. –mi sorride benevola.
- Grazie, allora. –ricambio il sorriso - Ti serve una mano?
Si pulisce le mani sul grembiule, lanciando un’occhiata all’orologio appeso al muro.
- No, vai pure a farti una doccia, che poi ceniamo. E passa a controllare Lucas, per favore. –sorride fermando i capelli ramati con una pinza.
- Sarà fatto. –esclamo uscendo dalla cucina.
Salendo le scale, mi chiedo se sia il caso di entrare nella camera di un bambino di dieci anni, sicuro di poter fare quello che vuole perché la madre è occupata in cucina. Chissà come potrei trovarlo.
Passando per il corridoio mi blocco davanti alla sua porta. Busso un paio di volte.
- Lucas? –lo chiamo –Sto per entrare. Ti ricordo che dovrei trovarti seduto alla scrivania a fare i compiti.
Quando apro la porta, mio fratello è seduto alla scrivania, intento a scrivere.
- Ciao, Ele. –sorride.
Mi avvicino al tavolo e lancio un’occhiata al libro che ha sottomano. E’ sottosopra.
Ridacchiando, lo prendo e lo capovolgo.
- Non sapevo riuscissi a leggere i libri al contrario. Mi stupisci ogni volta di più, dico sul serio.
Lucas mi lancia un’occhiata supplichevole.
- Non dirlo a mamma. Per favore. –sussurra.
- Basta che riesci a farli tutti entro domani. Oppure la maestra se ne accorge e finiamo in punizione in due. D’accordo?
Gli carezzo la testa, per poi uscire dalla stanza.
- Grazie! –lo sento urlare prima che chiuda la porta.
Sorridendo, raggiungo la mia stanza.

2.        
 
Non so cosa mi spinga a tenere i piedi a terra e non sul sedile, dove sono sempre stati.
Non so nemmeno cosa mi abbia spinto a dimenticare il lettore mp3 a casa, così che ora sono seduta su un sedile dell’autobus passando il tempo a fantasticare sulla vita delle persone che mi circondano.
Quella donna seduta in ultima fila, ad esempio. La maggior parte degli altri posti è occupata da studenti pronti ad arrivare a scuola, ma lei ha superato da parecchio l’età scolastica.
Legge il quotidiano uscito da appena qualche ora. Ha i capelli rossi lunghi, e non porta la fede al dito.
Magari deve andare a trovare qualcuno in ospedale. Chissà, forse la sorella che ha appena partorito.
E magari è una bambina. E si chiama Anna. E attorno al suo lettino ci sono il padre, raggiante di gioia, la madre, fuori di sé dalla contentezza, e un fratello maggiore, che ha appena imparato a contare fino a dieci e che avrebbe preferito un maschietto. E sono felici. E la donna qui presente spera che la corsa non finisca mai perché, mentre la sorella ha una famiglia felice, lei è sola ed abbandonata a sé stessa.
- Persa nei tuoi pensieri? –una voce mi riscuote. Sbattendo le palpebre, mi volto verso il sedile accanto al mio.
Oliver e il suo sorriso sghembo.
Gli sorrido. O almeno credo di farlo.
- Come mai non hai appoggiato i piedi sul sedile? –chiede accomodandosi.
Mi stringo nelle spalle.
- Non lo so, esattamente. –mormoro.
- Vediamo...facciamo qualche ipotesi?
- No, non serve, ma grazie per l’impegno.
- Mm...ti senti sola? Hai finalmente realizzato che sulla corriera si può anche socializzare con gli altri? –ride fingendosi pensoso.
- Così vuoi socializzare, eh? –sbuffo –Va bene, socializziamo, Dawn! Mi spieghi perché il tuo nome e il tuo cognome sono tutt’altro che italiani, nonostante siamo in Italia?
Oliver si sistema sul sedile, trattenendo un sorriso.
- Scommetto che ci hai pensato tutta la notte. Sicura di voler sentire questa storia, Rachele?
Guardo fuori dal finestrino.
- Tanto ho dimenticato a casa le cuffiette... –borbotto.
- Bene. C’era una volta una ragazza italiana di nome Luisa. Era giovane e bellissima. Il suo sogno era viaggiare, viaggiare per il mondo intero! Voleva vedere l’Australia, l’America, il Canada, la Norvegia, l’Inghilterra, l’India, la Germania, la Francia, la Spagna...
- Okay, Verne, stringi. Non serve che mi fai fare il giro del mondo in ottanta giorni. –lo blocco. Oliver mi guarda sorridendo. Quei suoi occhi marroni brillano.
- Come stavo dicendo prima che mi fermassi per citare uno dei libri più celebri della storia, oserei dire, mondiale, Luisa amava il mondo. Quando compì ventuno anni, il padre le regalò un viaggio. “Scegli una meta, e vacci”, le disse. Luisa scelse il Canada. A dire il vero, fu il destino, a scegliere per lei. Prese un mappamondo e lo fece girare, poi, all’improvviso, ci puntò un dito sopra, bloccandolo. Il suo dito era finito sopra il Canada. In Canada conobbe un certo John, un giovane avvocato che voleva andare lontano. Si innamorarono. Quell’amore incondizionato formato dalla giusta ed equa mescolanza tra affetto, attrazione, empatia e dipendenza.
Quell’amore che li portò, cinque anni dopo, a sposarsi. Nel frattempo Luisa era tornata in Italia cinque volte. La prima da sola, per poter parlare ai suoi genitori. Aveva intenzione di rimanere in Canada. Lei e John si amavano, disse loro. Lei aveva già trovato qualche lavoro che potesse fare per lei e il posto le piaceva tantissimo. Fu un duro colpo, per i suoi. Però quando poi tornò in Italia con John, tutto divenne più semplice. Era un bravo ragazzo, con la testa sulle spalle. Luisa sarebbe stata bene.
E così fu. La ragazza riuscì a trovare un lavoro come redattrice di una rivista locale e, grazie al sempre più fruttuoso lavoro di John, si trasferirono in una bellissima casa.
E poi arrivò il loro primo figlio. Era la loro gioia più grande. Luisa prese a parlargli in italiano, per preservare la sua lingua madre. Così il bimbo cresceva, parlava l’inglese e l’italiano in modo impeccabile, si definiva sempre meglio la sua personalità. Pochi mesi dopo aver compiuto due anni, nacque sua sorella, Allison, ma semplicemente soprannominata Allie.
E mentre i loro figli crescevano, Luisa e John invecchiavano. Il loro figlio maggiore decise di voler cambiare aria. Perché non l’Italia? si disse. In fondo sua madre gli aveva insegnato la lingua fin da piccolo. E poi la sorella di Luisa, Sofia, era rimasta nel Paese. Era ancora viva. E sola. E lo avrebbe ospitato molto, molto volentieri. Avrebbe potuto frequentare una delle scuole locali, in Italia ce n’erano di così tante! Solo per un po’. Poi sarebbe tornato in America. Ed eccolo qui, seduto accanto a te in un autobus italiano a parlare della storia della sua famiglia. –racconta.
Lo guardo di lato, con un mezzo sorriso sul volto.
- Spiegato il mistero. –mormoro –Sei bravo a raccontare le storie.
Oliver Dawn sorride assieme ai suoi occhi.
- E tu? Da dove salti fuori? –chiede fissando davanti a sé.
Sospiro.
- Non voglio parlarne.
La mia risposta pare lasciarlo un po’ perplesso, ma non si volta a guardarmi. Semplicemente annuisce.
- Non è una storia felice come la mia, vero? –sorride amaramente.
- Ho detto che non voglio parlarne. –ribatto.
- D’accordo. Scusa. –alza le mani in segno di resa.
Il silenzio cala su di noi e, nonostante attorno a noi ci sia un brusio sommesso, risulta imbarazzante.
Schiarendomi la gola torno a guardare in direzione della signora di prima, quella con i capelli rossi.
Si sta alzando. L’autobus si è appena fermato. Dovrà scendere a questa fermata. Ripone il giornale nella borsa e, stringendosi nel piumino blu, raggiunge il corridoio.
Forse sono stata melodrammatica. Forse non sta andando in ospedale, a festeggiare un evento felice che la fa sentire solo più triste. Magari è contenta, anche se non lo dà a vedere. Oppure è veramente triste, ma non perché è nata la nipote. E’ triste perché il cognato si è trovato davanti alla scelta “o la madre o il bambino”. E probabilmente, magari dopo aver parlato con la moglie quando stava bene, quando ne parlava solo nell’eventualità ma senza mai pensarci davvero, ha scoperto che la donna voleva che salvasse il bambino. Lui ha ribattuto. Ha detto che avrebbero potuto avere un altro bambino, che invece lei sarebbe scomparsa, sparita, defunta. Per sempre. Non ci sarebbe mai più stata. E lei ha tranquillamente replicato che lo stesso valeva per il bambino, che non valeva di meno solamente perché non aveva ancora imparato ad amarlo. E che, mentre lei aveva vissuto già trent’anni della sua vita, quella del figlio non era nemmeno cominciata. Che era giusto così.
- Hai mai pensato di fare la scrittrice, Rachele? –chiede all’improvviso Oliver guardandomi con gli occhi socchiusi.
Sobbalzando per la sorpresa, distolgo lo sguardo dalla signora che sta uscendo dalla corriera e lo rivolgo al volto curioso di Oliver.
- Cosa? E perché mai? –domando.
- So cosa stavi facendo. Stavi fantasticando sulla vita di quella donna. Non è vero?
Lo fisso respirando lentamente. E’ una di quelle domande alle quali non sai cosa rispondere. La verità? O è più conveniente mentire?
- Può darsi –mormoro.
Lui sorride compiaciuto.
- Lo si vedeva dal tuo sguardo. E penso che dovresti provare a scrivere quello che ti inventi. Eri talmente assorta che potrebbe venirne fuori qualcosa di grande.
Scoppio a ridere.
- Perché ridi? –mi chiede sorridendo, coinvolto dalla mia risata.
- Sei buffo, Oliver Dawn. –rido – Figurati se...bah!
- Raccontami quello che ti sei immaginata sulla donna dai capelli rossi, coraggio! –mi sprona fin troppo convinto.
Mi fermo per un secondo, smetto di ridere. Fissandolo, la bocca mi si distende in un sorriso.
- Non sto scherzando! Dai! –mi incita sorridendo ancora stupito che sia scoppiata a ridere.
Rimango in silenzio.
- D’accordo –accetto.
Mi sistemo meglio sul sedile. Lancio ad Oliver un’occhiata dubbiosa, ma lui annuisce deciso.
Prendendo un sospiro, prendo a parlare.
- E’ palesemente triste. Non legge il giornale, lo guarda. Non ha mai voltato pagina. Il che significa che sta pensando a qualcosa. Qualcosa di triste, perché se fosse felice avrebbe un sorriso dipinto sul volto. Quindi la donna è triste.
- Diamole un nome –suggerisce Oliver.
- Okay, chiamiamola Maria.
- Maria è triste –annuisce il ragazzo.
- Dobbiamo anche considerare il fatto che è su un autobus alle ore sette e un quarto della mattina, il che è inusuale. Inoltre è il primo giorno che la vedo, per cui dubito stia andando a lavorare. E’ appena scesa alla fermata dell’ospedale, quindi i sospetti che avevo sono reali. Sta andando in ospedale. Ci resta solo una domanda: perché?
Oliver annuisce.
- Quindi ci ho pensato su. E sono arrivata alla conclusione, dopo tante diverse versioni, che sua sorella ha partorito questa notte, ma che non l’ha superata. Che il cognato ha dovuto scegliere tra lei e il bambino, e ha scelto il bambino. Che lui è distrutto. Che ha anche un altro figlio di due anni. Che è disperato. Che non sa cosa fare. E quindi lei sta andando ad aiutarlo. –concludo.
Oliver ridacchia.
- Vedi, è di questo che sto parlando. –sorride –La conosco. E’ semplicemente un’infermiera alla quale hanno cambiato turno qualche giorno fa. Ed è di pessimo umore perché ora si deve svegliare presto per andare a lavorare. E’ un’amica di mia zia.
- Non...non capisco –borbotto guardandolo con gli occhi chiusi.
- A te piace inventare le cose sulle persone, vuoi spaziare con la fantasia. Chiunque altro si sarebbe limitato a guardarsi attorno. Tu invece ti sei messa ad inventarti una storia per una donna. E’ bello.  Oliver sorride ancora.
- Non è vero. Un sacco di gente lo fa.
- Tutta la gente che ama scrivere, se è annoiata, lo fa. –puntualizza.
- Non puoi saperlo! –obietto.
- Nemmeno tu.
Sospiro.
- Il nostro è un rapporto conflittuale, immagino. –mormoro.
- Perché, abbiamo un rapporto?
Ora il sorriso di Oliver è divertito, di chi la sa lunga.
Apro la bocca più volte, per poi richiuderla.
- No, certo che no –esclamo poi – insomma, ti conosco da due giorni!
- Sei stata tu a dirlo.
- Sì, okay, ma intendevo che sarà un rapporto conflittuale. –borbotto – Dato che tu hai intenzione di sederti qui ogni mattina.
- Ah-ah. –annuisce.
Il silenzio cala su di noi un’altra volta. Grazie al cielo, arriviamo alla mia fermata. Scatto in piedi.
- Ecco, io devo scendere! –esclamo allontanandomi dal sedile.
- Certo. –Oliver sorride. Ed ora, che sono già in una situazione imbarazzante, il suo sorriso appare più attraente del solito.
- Si...ehm...ci vediamo lunedì, allora. –mormoro passandomi una mano tra i capelli –Dato che è venerdì.
- Sì, va bene. Ci vediamo. –sorride guardandomi mentre me ne vado.
 
- Allora, l’hai incontrato anche stamattina? –chiede allegra Arianna saltellando. Ha preparato quasi tutto per la sua festa di domani, le mancano solo un paio di particolari.
- Chi, Ari? –sospiro camminando verso la scuola di sua sorella.
- Omar. O come l’hai chiamato. Oscar?
- Sì, era proprio Oscar. –rido salendo gli scalini di pietra bianca.
Siamo venute qui dopo scuola perché Rita, la sorella di Arianna, frequenta questo liceo scientifico da quattro anni e le ha suggerito di chiamare, per la festa, un ragazzo che frequenti questa scuola a suonare. Gliene vuole presentare tre o quattro, poi lei sceglierà. Rita ha detto che sono i migliori, alcuni di loro sono davvero fenomenali con la chitarra. Arianna mi ha permesso solo di accompagnarla all’entrata. Dovrò aspettare fuori. Vuole lasciarmi la sorpresa.
- Bene. Ci vediamo dopo. –sorride varcando l’entrata.
- Certo.
Mi siedo sui gradini dell’entrata, il mento sulle ginocchia.
Chiudo gli occhi e sospiro, massaggiandomi le tempie.
Sento la porta dietro di me aprirsi.
- Oh, grazie a Dio!
Rita si siede accanto a me, sigaretta in bocca.
I capelli corvini, lunghi, sono lisci e flessuosi. Ha l’aria stanca.
- Ele. –saluta con uno sbuffo di fumo.
- Ciao Rita –mugugno, con un’improvvisa fitta di mal di testa.
Rita stende le gambe, poi si passa le mani tra i capelli.
- Ti ha lasciato qui fuori, vedo. –constata con la sigaretta tra le dita.
- Vuole mantenere la sorpresa. –spiego lentamente.
- Oh, sì, lo so. Mi chiedo solo perché tu stia qui ad aspettarla.
Volto la testa verso di lei, che continua a guardare avanti. E’ sempre stata invidiosa dell’amicizia tra me e Arianna. Fin da quando eravamo piccole. Ha solo due anni più di me e sua sorella, ma ne dimostra venti in più. E’ una ragazza lunatica. Quando ci ha parlato dei ragazzi con cui ora molto probabilmente Arianna sta parlando era solare, contenta. Ora è tornata una persona triste e stanca, stufa della vita.
- Semplicemente ho perso la corriera. –racconto –Devo aspettare la prossima.
- La prossima passa tra mezz’ora, Rachele. –obietta prendendo il cellulare dalla tasca posteriore dei jeans.
- Lo so, Rita. –rispondo scandendo le parole.
Lei continua a fissare lo schermo del cellulare, spirando ogni tanto dalla sigaretta.
Un sorriso le guizza sul volto.
- Di che anno sono i ragazzi delle “audizioni”? –chiedo ignorando il suo comportamento.
- Oh, sono tutti in Quinta, come me. –mormora distratta.
- Diciannovenni amanti della musica? –sorrido.
- No, diciannovenni che vogliono venire alla festa solo per vedere casa mia. –commenta sarcastica – Ovvio, che amano la musica.
Prendo un profondo respiro, chiudendo gli occhi. Non è il caso di litigare con Rita, Rachele. Non è proprio il caso di farlo.
- Senti, avvisi tu Arianna che sono dovuta scappare alla fermata? –chiedo.
Lei mi guarda inarcando un sopracciglio, ma poi annuisce.
- Okay.
Mi alzo dai gradini di pietra, posando su una spalla lo zaino.
Infilo i pollici nelle tasche dei jeans.
- E... Rita? –la chiamo senza voltarmi verso di lei.
- Sì?
- Grazie.
 
- Cosa?
Mia madre lo ripete forse per la quarta volta, appoggiandosi al tavolo della cucina. Mi immobilizzo nel bel mezzo della cucina, con la bottiglia del latte ancora in mano.
Appoggiato alla porta della cucina, Lucas sembra non capire.
- Possiamo incontrarci con papà, questo fine settimana? –chiede di nuovo, lentamente.
- E perché mai, Lucas? –domanda mia madre, bianca in volto.
- La maestra ci ha assegnato un tema per casa su nostro padre per lunedì ed io...ecco...non me lo ricordo.
Lucas arrossisce violentemente.
- Tuo padre vive in America, Lucas, lo sai bene. –ricorda la donna, cercando di convincersi che il bambino, magari, soffra di amnesie temporanee.
- Sì lo so...però...
La voce di mio fratello muore sospesa nell’aria.
- In effetti sono dieci anni che non lo vediamo... –intervengo io.
Gli occhi di mia madre scattano su di me.
Mi stringo nelle spalle.
- E’ sempre nostro padre, mamma.
- La sai bene, la storia, Rachele... –sottolinea cercando di non farsi prendere da una crisi di nervi.
Annuisco.
Quando nacque Lucas, mio padre dovette partire per la Florida, per motivi di lavoro. Disse che era meglio che lo aspettassimo qui in Italia. Seguirlo sarebbe stato solo svantaggioso.
Tornò dopo due anni, come da contratto. Però aveva trovato un’altra donna, che era incinta di suo figlio. Gli dispiaceva, ma non poteva lasciarla.
Così ora che il suo lavoro ha dato i suoi frutti è un milionario che fa la bella vita in America, con una donna la metà dei suoi anni e un figlio dell’età di Lucas.
E noi tre, qui, da soli.
Mia madre non gliel’ha mai perdonato. Nemmeno io l’avrei fatto, fossi stata in lei. Ma in quanto figlia? L’ho perdonato? No, certo che no. Però sento la sua mancanza ancora oggi. Non la mancanza della sua persona, quanto del suo personaggio. Mi manca una figura paterna, non mio padre.
- Sul serio voi due volete rivedere l’uomo che vi ha abbandonati? –sputa, sull’ultima parola, tutto l’odio che ha in corpo.
- Potremmo andare a trovarlo. Ele ha sempre voluto vedere l’America –suggerisce Lucas.
- Tua sorella ha sempre voluto vedere qualunque Paese, Lucas. –ribatte mamma.
Restiamo in silenzio.
- Certo, andiamo in America! –sbotta dopo un po’ – Stiamo una settimana nell’enorme attico con vostro padre, sua moglie, che ha qualche anno in più di Rachele, e il loro figlioletto viziato! Certo! Come ho potuto non pensarci prima?
Rossa in volto, mamma mette fine alla discussione uscendo dalla cucina.
Lucas sembra dispiaciuto.
Gli passo accanto e gli carezzo i capelli.
- Ti aiuto io con il tema, Lu. Dai, andiamo. –gli sorrido.
 
- Mamma non mi ha mai detto di avere tutte queste foto –sussurra Lucas guardando sbalordito il baule impolverato davanti a noi.
La luce del sole del pomeriggio entra filtrata dalla finestrella sporca della soffitta.
Mi siedo con le gambe incrociate sul pavimento scricchiolante, facendo segno a Lucas di fare lo stesso.
Prendo il primo album di fotografie e lo apro.
- Chi sono questi due? –scatta il bambino indicando la coppia nella prima fotografia.
La ragazza porta i capelli raccolti, il sorriso smagliante. Indossa un vestitino a fiori e ha una rosa rossa in mano. Anche lui sorride sereno, stringendola a sé. Sullo sfondo c’è una collina in fiore, in primavera.
- Questa è la mamma. –rispondo posando il dito sulla ragazza –E questo qui è papà.
- Come si chiama papà, Rachele?
- Enrico. Enrico Nardi.
- Te lo ricordi?
Sorrido e gli carezzo la nuca.
- Solo qualche lampo.
Gli occhi di Lucas brillano.
- Racconta. –supplica.
Guardo le particelle di polvere danzare nel raggio di luce poco più in là.
- Una volta siamo andati al Luna Park. La mamma era incinta, non eri ancora nato. Volevo andare sulle montagne russe. Tutti i miei amici ci erano stati ed io non volevo essere da meno. La mamma non poteva salire, perché era incinta. E non voleva nemmeno che ci salissi io. Troppo pericoloso, diceva. Allora papà mi ha preso per mano e siamo andati insieme sulle montagne russe per bambini, ma non me ne sono mai accorta. Credevo fossero quelle alte. E ho avuto tanta paura, Lu. Ma papà mi ha stretto la mano tutto il tempo. Così poi sono tornata a scuola e ho raccontato a tutti di essere andata sulle montagne russe per i grandi, quando invece non era vero. –ridacchio.
Lucas sorride, ma poi si spegne.
- Se ne è andato per colpa mia? –chiede.
- No, certo che no! –esclamo abbracciandolo –Cosa ti salta in mente?
Lucas inizia a piangere, singhiozza. E, per un attimo, provo un odio omicida verso mio padre.
- Tranquillo, tesoro, tranquillo... –sussurro cullandolo.
Poco dopo si asciuga le guance con le maniche della felpa.
- Dici che posso usare il tuo ricordo su di me, per il tema? –chiede.
- Certo –sorrido –Vuoi vedere qualche altra fotografia?
Lucas annuisce e io giro pagina.

4.
 
- Come è andata? – il sorriso preoccupato di Oliver è tirato.
Si siede accanto a me.
- Rita le ha parlato. Me la sono cavata. –sorrido.
- Oh, per fortuna! Temevo non ti avrei più rivista.
Scoppio a ridere.
- Non siamo in una soap opera, Oliver –esclamo.
Lui sorride.
Guardo fuori dal finestrino. E’ ancora buio. La scuola che frequento è in centro città, mentre io abito in provincia. Devo prendere l’autobus ogni mattina alle sei e mezza per arrivare puntuale a scuola.
- Così suoni la chitarra –gli sorrido. Lui mi guarda e ricambia.
- Mio padre mi regalò una chitarra, quando avevo sei anni. E mi insegnò le basi per suonarla. Poi ho imparato da solo. Mi è sempre piaciuta, la musica. –racconta.
- Le canzoni di ieri sera erano tue? –chiedo.
- Alcune sì. Le altre erano cover -annuisce Oliver, con un sorriso soddisfatto.
- Erano molto belle. A primo orecchio. Sai, col fatto che Arianna era al settimo cielo, non mi ha lasciato tempo per ascoltarle bene. C’erano alcune frasi bellissime.
- Parli l’inglese? –Oliver è, oserei dire, stupito.
- Diciamo che mi piace –mormoro abbassando lo sguardo.
- Quindi, potrei parlarti mezzo italiano e mezzo inglese, che mi capiresti?
Sembra un bambino. E’ eccitato, incredulo.
- Dipende. Forse. –rido.
- Questo è... fichissimo. –esclama.
Rido, mentre la corriera si ferma ancora una volta per far salire e scendere altri passeggeri.
 
- Mi dici a che ora sei andata a dormire ieri sera, esattamente? –chiede Arianna agitando le mani davanti alla mia faccia.
- Non me lo ricordo. E poi non mi sembra di essere così assonnata, Ari... –borbotto mentre usciamo dal laboratorio di scienze, dirette verso la nostra classe.
- Sapresti dirmi cosa ti ho chiesto un attimo fa?
Arianna non è seccata, per fortuna.
- A che ora sono andata a dormire.
- Prima di quello... –sospira esasperata.
Ci penso su qualche secondo.
- Non me lo ricordo –borbotto.
- Ti ho chiesto cosa fai dopo scuola, ma a questo punto credo che tu debba andare a dormire.
Entriamo in classe e mi siedo accanto a lei. Prendo dallo zaino il libro di letteratura.
- Non ho nulla da fare, Ari. –sorrido.
- Bene. Perché Rita oggi è restata a casa. Si è beccata l’influenza. Non fare domande. Domani ha un compito di scienze, ma ha lasciato i libri a scuola. E mi ha chiesto di andare a recuperarli. Ma io non ci vado da sola in quel mattatoio. Credimi, la settimana scorsa, quando sono andata a scegliere il cantante per la festa, non vedevo l’ora di uscire.
- E perché mai? –rido.
- Non lo so. Ma non mi piace. Mi mette ansia. –risponde guardandomi nervosa.
Il professore di letteratura entra nell’aula, esclamando un “Buongiorno!”.
Mi alzo dalla sedia e ricambio il saluto, come fanno tutti i miei compagni.
Lui sorride e ci dice di accomodarci, poi chiede ad un ragazzo in fondo alla classe di aprire un po’ la finestra.
- Ha corretto i compiti, prof? –chiede Arianna, accanto a me.
Si riferisce ai temi che abbiamo fatto la settimana scorsa riguardo a Leopardi. Dovevamo commentare una sua poesia. Io ho scelto A Silvia.
- Sì. Ora ve li consegno.
Il professore si siede alla cattedra e prende a sfogliare i nostri compiti.
Inizia a chiamare gli studenti in ordine alfabetico. Sono a metà elenco. Arianna è la prima.
Si alza e va verso la cattedra.
Prendo la penna ed inizio a scarabocchiare su un pezzo di carta.
Nel frattempo Arianna torna al banco.
- Com’è andata? –chiedo allungando il collo per vedere il suo voto.
- Otto. Non poteva andarmi meglio! –sorride raggiante.
Ridacchiando, continuo a muovere la penna avanti e indietro, soprappensiero.
Ero abbastanza fiera del mio commento, una volta finito. Non può essermi andata così male.
- Nardi! –chiama il professore.
Mi alzo pigramente dalla sedia e lo raggiungo. Mi sorride raggiante, porgendomi il foglio a righe.
- Davvero impressionante, Rachele. –mormora con il sorriso sulle labbra – E’ semplicemente splendido. Ti sei soffermata sui particolari, magnifico! Persino un ignorante, leggendolo, potrebbe imparare ad apprezzare Leopardi, dico sul serio. I miei più vivi complimenti.
Il sorriso mi spunta sul volto. Una sensazione strana prende ad invadermi il petto, con calore. Orgoglio? Soddisfazione?
- Grazie, prof –sorrido.
- Hai per caso pensato a quello che ti ho detto la settimana scorsa?
Prendo un profondo respiro. L’ho fatto? No. L’unica volta che, casualmente, me ne ha parlato Oliver, l’ho presa sul ridere.
Scuoto la testa.
- Be’, dovresti. E’ un peccato avere un talento del genere e non usarlo. –sorride caloroso –A proposito, ho sentito che hanno deciso di fondare il giornalino della scuola. Potresti provarci. Cercano dei giornalisti. Hanno appeso una locandina in corridoio.
- Ci penserò. –sorrido tornando al posto.
Una volta seduta, mi concedo di riaprire gli occhi e guardare il voto. Arianna, accanto a me, lancia un urletto.
- Hai preso un dieci! –esclama portandosi una mano alla bocca.
 
- Dai, muoviti, che altrimenti il bidello se ne va a casa e Rita mi uccide! –strilla Arianna correndo a perdifiato per i corridoi della scuola, trascinandomi dietro di sé.
- Guarda che la mia corriera parte fra un quarto d’ora... –strillo invano, perché tanto non mi sente.
Con la coda dell’occhio vedo la locandina di cui parlava il professore di letteratura.
- Ari, frena un attimo! –ansimo strattonandola. Lei si blocca e mi guarda confusa.
La locandina annuncia la ricerca di volontari per il giornalino della scuola. C’è un numero di cellulare da chiamare.
Prendo il cellulare dalla giacca e me lo segno.
- Andiamo, polenta, muoviti! –esclama Arianna in un sospiro mentre, tirandomi per la giacca, esce dalla scuola.
Il buio della sera è interrotto dalle luci dei lampioni.
A grandi passi, Arianna mi conduce per il centro come se lo conoscesse come le sue tasche, fino al grande edificio di qualche giorno fa.
Borbottando qualcosa che non capisco, la mia amica sale la gradinata e spinge la porta.
- Non vedo cosa ci sia di tanto angosciante... –borbotto varcando la soglia del liceo scientifico che frequenta Rita.
Un grande ingresso, nel quale c’è una grande ed elegante rampa di scale che poi si divide.
Arianna inizia a salire le scale e la seguo.
Prendiamo la rampa che sale verso la destra.
- Sai dove andare, vero? –le chiedo una volta raggiunto il primo piano, dove c’è un grande corridoio con svariate stanze e altre rampe di scale.
Lei sorride impacciata.
- Più o meno.
- Cosa accidenti significa, più o meno? –chiedo scocciata. L’unica cosa che voglio è tornare a casa e dormire. Sono le sei di sera e la voglia di girovagare per questa scuola con Arianna è sotto lo zero.
- So che sono in classe di Rita, ma non so quale sia... –sorride sperando di non beccarsi una sfuriata.
- Il piano? –chiedo chiudendo gli occhi, conoscendo già la risposta.
- Ehm... –tossisce abbassando lo sguardo.
- Oh, che cavolo! –sbotto.
- Dividiamoci, okay? La classe è la 5^a B. –sospira.
Non ho tempo di risponderle, che già sta correndo giù per il corridoio. In un lamento, prendo a salire le scale davanti a me.
E’ così vuoto, questo posto, senza studenti. Anche un solo sussurro rimbomba.
Arrivata al secondo piano, prendo a camminare come un’ebete lungo il corridoio, scrutando le targhette accanto alle porte.
Della classe di Rita, nessuna traccia.
Sento dei passi su per le scale. Mi blocco e mi volto nella direzione da cui sono venuta.
Arianna. Affannata, mi si avvicina.
- Niente al piano di sotto. Controllo l’ultimo! –esclama indicando con un dito il soffitto.
Senza lasciarmi il tempo di aggiungere qualcosa, anche questa volta la mia amica sfugge via.
In uno sbuffo, riprendo a camminare. I miei passi riecheggiano e per un attimo sono tentata di togliermi le scarpe.
Una porta non ha la targhetta. Incuriosita, mi avvicino. Seppur fievole, dall’altra parte si sente il suono di una chitarra. Dev’essere l’aula di musica.
Attenta a non fare rumore, apro lentamente la porta.
E il cuore mi salta in gola.
Nemmeno mi soffermo sul pianoforte nell’angolo, sulle chitarre appese al muro o sulla batteria proprio accanto alla porta.
Il mio sguardo si cristallizza sulla sedia al centro della stanza, sulla quale è seduto Oliver. A occhi chiusi, sta cantando mentre, con le dita, suona la chitarra. E’ la stessa canzone che stava cantando quando sono entrata a casa di Arianna, la sera della festa.
La stessa armoniosa, struggente, magnifica canzone d’amore. Appoggiandomi allo stipite della porta, inizio ad ascoltarne le parole. Sebbene siano in inglese, ne colgo il significato.
La ama. Anzi, è più corretto dire che la amava. Che era tutta la sua vita. Ma ora che lei se ne è andata, lui non sa più cosa farsene della vita. Lui lo sapeva. Sapeva che prima o poi sarebbe successo.
Gli manca da morire. Lei era il motivo per cui si alzava la mattina, il suo luminoso raggio di sole pronto a rischiarargli la giornata. E ora che non c’è più, le sue giornate sono grigie e tristi, come le grigie e fredde mattinate invernali.
Oliver canta le ultime note quasi in un sussurro, sempre con gli occhi chiusi. E’ così...attraente. L’espressione sul suo volto è pura passione, e lo rende ancora più bello.
Quando la canzone finisce e lui, di colpo, apre gli occhi, sussulto.
- Rachele? –mi chiama stupito.
Sorrido.
- Sì, be’, in carne ed ossa.
- Da quant’è che sei qui? –chiede, arrossendo. Arrossendo? Devo avere le allucinazioni.
- Abbastanza da capire la storia nella tua canzone. Lei è morta? –sorrido.
Anche Oliver sorride, abbassando per un attimo lo sguardo sulla sua chitarra.
- Non lo so. Dipende da chi la ascolta. Secondo te?
Lo guardo negli occhi, sorridendo.
E’ morta?
- No. Per me no. Si sono solamente lasciati. –concludo.
- Va bene, per te non è morta –annuisce Oliver appoggiando la chitarra alla sedia ed alzandosi.
- Come mai qui? –mi chiede avvicinandosi.
- Oh, Rita aveva dimenticato qui dei libri e...
- Li ho trovati! Possiamo andare! Ehi, ma cosa te ne stai lì sulla porta...
Arianna prorompe nella stanza, andando a sbattere contro la mia schiena.
Vengo spinta in avanti e Arianna per poco non cade a terra.
Quando si rimette in equilibrio, mi guarda in cagnesco, per poi accorgersi di Oliver, che la saluta sorridendo divertito.
- E sei venuta a prenderli con Arianna –conclude la mia frase lasciata in sospeso.
- Che ci fai tu qui? –gli chiede la mia amica.
- Io? Cosa ci fai tu qui! –ride il ragazzo –E’ la mia scuola, non la tua.
Arianna guarda prima me poi Oliver più volte.
- Stava cantando. –le spiego.
- Affascinante –mormora, poco convinta –Senti, a che ora era la tua corriera?
- Alle sei e un quarto, perché? –chiedo, confusa dall’improvviso cambio di argomento.
Arianna prende il cellulare dalla tasca e mi mostra l’ora. Sono le 18.20. E’ scritto in grande, ci manca poco che lampeggi.
- Andiamo... –gemo maledicendomi –Perché mi dimentico sempre di controllare l’orologio?
Arianna sorride, però poi si ricorda di qualcosa e il sorriso scompare.
- Stavo per dirti che Rita ti poteva dare un passaggio, ma sta male. E io non ho la patente. –biascica.
- Aspetta, era l’ultima corriera? –chiede Oliver, serio all’improvviso.
Annuisco in una smorfia.
Arianna scoppia a ridere.
- Siete in due, senza passaggio, a quanto pare. Beata me che vivo qui... –sospira divertita.
Oliver resta zitto per qualche secondo, poi prende il cellulare.
- Chiamo mia zia. –annuncia –Ti serve un passaggio?
Lo guardo stranita. Un passaggio mi farebbe comodo, però...
Lancio un’occhiata ad Arianna, che pare non accorgersene.
- Magari, grazie... –mormoro in un sorriso.
- Figurati –sorride componendo un numero sul telefono e portandoselo all’orecchio.
Si volta e cammina verso la finestra.
Arianna mi si avvicina.
- Sua zia non era strana? –mi sussurra.
Mi stringo nelle spalle.
- Strana o no, mi può accompagnare a casa.
Arianna sospira.
Oliver chiude la telefonata e si avvicina, sorridente.
- Mia zia riesce a venirci a recuperare, ma solo tra un’ora. –spiega.
- Non c’è problema –assicuro sorridendogli –Posso aspettare. Devo solo avvisare a casa...
- Be’, per quanto ti adori, tesoro, non posso stare qui ad aspettare –annuncia Arianna solenne, posandomi una mano sul braccio –Quindi, adios!
Ridacchio.
- Vai, tranquilla... –le sorrido –Rita deve studiare, no?
Arianna brontola qualcosa sul fatto che sua sorella non studia mai, poi ci saluta e se ne va.
- Adios? –chiede ridendo Oliver, le mani nelle tasche dei jeans scuri.
- Ieri ha iniziato il corso di spagnolo –racconto –La sua fissa di questo mese è la Spagna.
Arianna è sempre stata una persona aperta, schietta, pronta a tutto. Quando scopre qualcosa di nuovo, solitamente ne diventa ossessionata e si fissa per un mese, ovvero quando, abitualmente, trova una nuova mania.
Qualche settimana fa l’ho invitata a casa mia per la cena e abbiamo visto un film in cui l’attore protagonista, particolarmente attraente, era spagnolo. E da quel momento ha avuto il pallino di imparare lo spagnolo, di andare in Spagna e sposare uno spagnolo.
Lo scorso mese ha voluto buttarsi con il parapendio da una montagna solo perché la pubblicità del negozio di articoli per gli sport estremi durava due minuti interi ed era invitante.
- Così, abbiamo un’ora intera... –aggiungo in un sospiro.
Oliver mi sorride.
- Cosa vuoi fare? –mi chiede avvicinandosi alla chitarra e prendendola in mano, come per metterla via.
- Innanzitutto voglio avvisare mia madre –sorrido inviandole un messaggio dove la avviso di aver perso la corriera e di non sapere quando tornerò a casa, ma che ho rimediato un passaggio.
Ripongo il cellulare nella tasca della giacca e chiudo gli occhi.
Non so cosa mi prenda, ma all’improvviso una vocina inizia a strillare nella mia testa: Fallo suonare! Fallo suonare! Non lasciare che metta via quella dannatissima chitarra acustica!
Forse sbigottita da questa presa di potere del mio subconscio, devo assumere un’espressione strana, perché Oliver si blocca e mi guarda preoccupato.
- Tutto bene? –mi chiede.
- Sì, sì, certo. –mi affretto a rispondere, riscuotendomi –Io, ecco, mi chiedevo se...
Lascio la frase vagare nell’aria, così, senza terminarla. Mi mordo un labbro, nervosa, e prendo a giocherellare con il braccialetto che porto al polso, quello di fili colorati.
- Sì? –Oliver sorride, quasi fosse teneramente divertito dal mio comportamento. Quello stesso sorriso che ti spunta sulle labbra quando un bambino piccolo parla e parla, senza accorgersi di dire le parole in modo sbagliato.
Guardo per un attimo il braccialetto, poi alzo con uno scatto lo sguardo verso il ragazzo.
- Perché non mi fai sentire qualcosa? –chiedo tutto d’un fiato.
Il sorriso di Oliver tramuta in qualcosa di sorpreso e felice.
- Certo. – risponde sedendosi sulla sedia e imbracciando la chitarra.
Controlla le corde con cura mentre arraffo una sedia da un angolo e la posiziono di fronte al ragazzo, sedendomici sopra.
Tolgo la giacca e me la appoggio sopra le gambe.
Con un sorriso che illumina la stanza, Oliver alza il viso e mi guarda.
- Pronta?
Prendo un respiro e rilasso le spalle. Sorrido.
- Pronta.
 
Il bellissimo viso di Oliver è puro piacere. Se quando lo incontri per strada ti giri a guardarlo per la sua splendente bellezza, ora lo rincorri.
La felicità, il sorriso del suo volto mentre solletica le corde della chitarra, la sua voce che canta parole d’amore creano un’atmosfera magica; e la sua passione, la sua dedizione, il suo perdersi nella musica è contagioso. Quando sorride guardando la chitarra, un timido sorriso gioioso ti spunta sulle labbra. Quando chiude gli occhi e in una smorfia attenta cattura una nota alta, un brivido ti percorre la schiena. E quando ascolti, con attenzione, le parole che canta, che lui stesso ha scritto, un calore ti impregna il petto, una sensazione tale da mozzare il fiato.
Sono parole dolci, parole dal suono armonioso, che contribuiscono al ritmo della canzone. E sono belle. Ma quando poi arriva una frase, una sola piccola frase dal significato meraviglioso, una frase che vorresti tatuarti sulla pelle e scrivere milioni e milioni di volte, allora tutto cambia. Allora il cuore ha un sobbalzo, si ferma per un nanosecondo, lasciando scappare un battito.
Sentire cantare e suonare Oliver è tutto ciò di cui una persona ha bisogno. Un bagno nelle emozioni, nelle storie, nelle memorie, nel passato, nel futuro. Il presente si blocca, il tempo si dilata. Si viene a creare quella condizione per la quale vorresti fermare il tempo in eterno in quell’esatto istante.
Con degli ultimi pizzichi alla chitarra, Oliver finisce la canzone.
Non mi muovo, non ci riesco.
- Allora? –mi sussurra in un sorriso –Com’è stato?
Senza accorgermi di star trattenendo il respiro, riprendo a respirare.
- Intenso. –bisbiglio lentamente, cercando di assimilare tutto quanto.
Oliver non si muove, continua a guardarmi, capendo che ho bisogno di qualche secondo di tempo.
- Magnifico. Grandioso. Credo che potrei ascoltarti all’infinito. –continuo con un sorrisetto che mi fa socchiudere gli occhi.
Oliver ride.
- Be’, mi fa piacere. –conclude sorridendo – Vorrà dire che ti userò come cavia per le mie prossime creazioni.
Ridacchio, mentre il suono di un clacson entra dalla finestra aperta appena.
- E’ arrivata mia zia –annuncia Oliver alzandosi e chiudendo la chitarra nella sua custodia.
Mi alzo dalla sedia e, infilandomi la giacca, la ripongo nell’angolo.
Il ragazzo mi precede uscendo dalla stanza ed io lo seguo giù per le scale.
- Ti avverto: mia zia è stata una hippy da giovane. –esclama all’improvviso Oliver mentre scendiamo l’ultima rampa di scale.
Sbigottita, scoppio a ridere.
Lui si blocca e mi guarda curioso.
- Ed è questo il problema? – chiedo cercando di trattenermi –Che è stata una hippy?
Oliver sembra rilassarsi, e sorride, riprendendo a camminare.
- Non ha mai cambiato auto, da quando è stata una hippy. Non so perché. Per ricordo, forse. Ogni tanto sembra di nuovo quella giovane Sofia figlia dei fiori. E’ inquietante. –racconta mentre usciamo dall’edificio –E ora passa la sua vita credendo negli oroscopi e leggendo le stelle.
L’impatto con il freddo è fin troppo duro. Per essere gli ultimi giorni di ottobre, fa davvero troppo freddo.
Mi obbligo a respirare con il naso, perché i sospiri che escono dalla mia bocca diventano evidenti sbuffi bianchi.
Alzo gli occhi al cielo, che brilla di miliardi di stelle.
Oliver si ferma accanto a me, e alza la testa.
- Sono bellissime, non è vero? –sussurro.
- Favolose. –annuisce Oliver, serio.
- Vi piacciono le stelle?
Mi volto di scatto, ed Oliver con me. Ma a differenza mia, lui sembra meno sorpreso, come se conoscesse chi ha parlato.
Appoggiata ad un minivan dipinto con tantissimi colorati segni della pace, una donna dai capelli biondi, stretta in un giaccone di panno, ci sorride. E’ giovane, avrà una trentina di anni.
- Zia... –borbotta Oliver avvicinandosi a lei.
Io lo seguo, alquanto imbarazzata.
Non sono mai stata un asso nelle presentazioni. Non so mai cosa dire, mi sento sempre fuori posto.
La donna ride di gusto.
- Ciao, Oliver! –esclama divertita. Poi mi guarda complice.
- Tu devi essere Rachele, giusto? –mi sorride.
- In persona –ricambio, seppur un po’ stupita. Chissà perché mi ero immaginata una vecchia signora sovrappeso con una vestaglia con i gattini e degli orecchini lunghi e colorati.
La donna snella e attraente che mi trovo davanti non si avvicina minimamente a ciò che avevo immaginato.
- Scommetto che quello scapestrato di mio nipote ti ha raccontato la storia della hippy. –sospira fingendosi rassegnata –E magari ti ha detto anche che sono una vecchia zitella che legge le stelle.
Annuisco ridendo.
- Ah, povera me! –biascica portandosi una mano sul cuore.
Oliver geme, ma poi tace.
- Comunque sia, io mi chiamo Sofia, ho trentadue anni, e quando è nato mio nipote ne avevo tredici. Sono stata una hippy da diciassettenne e ora mi piace credere che le stelle siano artefici del nostro destino. –racconta tendendomi la mano.
Gliela stringo sorridendo, mentre Oliver sospira.
- Io sono Rachele, ho diciassette anni, ho un fratello minore che è nato dieci anni fa, vivo con lui e con mia madre. Mio padre ci ha abbandonati quando è nato mio fratello Lucas per un’altra donna, ora vive in America e ha un figlio. E mi manca.
Sofia non sgrana gli occhi, non spalanca la bocca e nemmeno dice che le dispiace. E la ringrazio mentalmente per questo. Non so perché le abbia raccontato la mia vita così di getto, ma sono contenta che non l’abbia commentata.
Annuisce e mi fissa negli occhi.
- Hai cenato? Scommetto di no –chiede come se non fosse successo niente, in un sorriso –Ti fermi da noi, vero? Devo giusto passare in pizzeria a comprare le pizze...
Apro la bocca per rifiutare l’invito, dire che non posso. Ma poi mi blocco, il sospiro ancora bloccato in gola.
- Dai, sarà divertente! –esclama Oliver, rianimato all’improvviso –Per le dieci sarai a casa nel tuo letto!
Lo guardo sorridendo.
- Va bene, grazie. –annuisco.
Oliver caccia un urlo di felicità e poi si avventa sul furgoncino colorato, aprendone lo sportello.
- In carrozza, signore!
Ridendo, Sofia mi guarda scuotendo la testa.
- Mamma, pronto?
In una smorfia, controllo il cellulare.
- Rachele? –mi arriva la sua voce, curiosa.
Sospiro, grata che riesca a sentirmi.
- Sì, mamma, sono io. Volevo dirti che ceno fuori. Torno per le dieci...
- Ah. –fa una pausa –Una volta mi chiedevi il permesso.
Chiudo gli occhi.
- Hai ragione. Scusa. Allora...posso fermarmi fuori a cena?
- Sei con Oliver? –mi chiede, con un tono strano.
Stupita, resto zitta.
- Rachele?
- Ehm, sì. Sua zia mi voleva dare un passaggio e mi ha chiesto di restare a cena. –mi riscuoto abbassando la voce, sperando per chissà quale motivo che Oliver e sua zia, di là in cucina, non mi sentano.
- Okay. Non fare tardi. Ti aspetto sveglia?
Penso centinaia di risposte diverse, ma le scarto tutte subito.
- Come preferisci –arrivo a risponderle alla fine.
- D’accordo, tesoro. Non fare niente che io non approverei!
Non riesco a risponderle, che ha già chiuso la telefonata.
In un sospiro, ripongo il cellulare nella tasca della giacca appoggiata sulla poltrona. La casa di Sofia è molto bella.
Ha un grande giardino esterno curato pieno di fiori colorati. Dentro, la casa è grande e ben arredata. Stando a quello che mi aveva raccontato Oliver mi ero immaginata una tenda colorata arredata da altre tende colorate, dove si poteva inciampare in una sfera magica ogni due per tre.
Sorridendo, torno in cucina.
- Tutto a posto? –mi sorride Sofia aprendo i cartoni della pizza.
- Sì –le sorrido sedendomi a tavola, accanto ad Oliver.
Ci passa le pizze e si siede davanti a noi.
Mentre taglio in quattro quarti la mia pizza, Oliver mi versa un po’ di acqua nel bicchiere. Lo ringrazio con un sorriso.
- Allora –esordisce Sofia –Com’è?
Ne mordo un pezzo.
- Squisita, come sempre –rispondo.
Oliver, invece, si spende in sospiri di piacere.
- Mm! –esclama chiudendo gli occhi, con mezza fetta di pizza in bocca –E’ deliziosa! Mi mancherà, quando tornerò a casa...
Sofia ridacchia e gli lancia un’occhiata mentre taglia la sua pizza.
- E quand’è che torni a casa? –gli chiedo.
Oliver manda giù il boccone che ha in bocca, prima di rispondermi.
- Per le vacanze di Natale. –mi sorride –Poi torno qui per finire la scuola e... dopo si vedrà. Però...voglio lavorare con la musica. Credo che sia la cosa migliore, per me.
Lo guardo socchiudendo gli occhi.
- E tu, Rachele? –mi chiede sua zia –Che piani hai?
Bevo un sorso d’acqua prima di rispondere.
- Non ne ho –rispondo imbarazzata.
- Hai intenzione di andare all’università? –mi incalza in un sorriso.
- Penso proprio di sì, ma non ho ancora scelto una facoltà...
- Qui in Italia? –interviene Oliver.
Sorrido guardando la pizza, prima di rispondere.
- Mi piacerebbe andare a studiare in Inghilterra –confesso. Non l’ho detto nemmeno a mia madre. E questo pensiero mi fa sparire il sorriso. Non posso andare a studiare in Inghilterra. Non posso lasciare mia madre per così tanto tempo. Non dubito sul fatto che se la caverebbe, figuriamoci. Ha cresciuto me e mio fratello da sola. Dico solo che non è più come quella di una volta. Ha bisogno di una mano. E Lucas è troppo piccolo per aiutarla.
- Oh, è grandioso! –sorride raggiante Sofia –Avrei voluto anche io avere così tanta volontà, alla tua età...per lo meno ora mio nipote non andrebbe in giro a dire che sono stata una hippy e tutte le atre cattiverie che racconta.
- Ehi, io non dico affatto cattiverie su di te! –esclama Oliver, serio.
- E’ vero –intervengo.
La donna ci guarda con il sorriso di una che la sa lunga.
- Sì, sì, vabbè... –borbotta –Com’è che vi siete conosciuti, voi due?
- Grazie all’autobus –spiego.
- Anche tu sull’autobus numero 3? –ride Sofia –E’ lo stesso che prendevo io per andare a scuola...
- Ma la signorina qui presente non è stata subito socievole... –mormora Oliver mangiando l’ultimo pezzo della sua pizza.
- Stavo leggendo, Oliver, non avresti dovuto stressarmi in quel modo –mi giustifico.
- Cercavo solo di essere carino!
- Ma io stavo leggendo. –sottolineo accigliata.
- E quindi?
- Regola numero uno: non mi interrompere mai se sto leggendo –recito.
Oliver scuote la testa ridendo, e quando lancio un’occhiata a sua zia, la scopro trattenersi dal ridere, mentre ci guarda divertita.
- E poi io sono andato a sonare alla festa della sua migliore amica –continua Oliver in un sorriso.
- E le abbiamo pulito la casa da cima a fondo –termino.
- Ah, quella sera in cui sei tornato dopo il coprifuoco... –rammenta Sofia in un’occhiata ammonitrice.
- Avevi detto di non avere un coprifuoco! –esclamo.
- Speravo si fosse già addormentata! –si difende Oliver gesticolando – Se ti avessi detto la verità non mi avresti lasciato aiutarti, ed ora saresti ancora lì a pulire!
Sorrido. E’ vero.
- Comunque, è stata un’esibizione fantastica –mi complimento –Potresti fare strada...
- Oh, è quello che gli dico anche io! – sospira Sofia, sorridendo al nipote, orgogliosa –E’ davvero fantastico. Another Life è la mia preferita...
Lancio un’occhiata curiosa ad Oliver, che mi sorride timido.
- E’ quella che piace a me? –chiedo –Quella della ragazza che non c’è più?
- Proprio quella... –sussurra guardandomi.
- Oh, piace anche a me! –strepito guardando la donna bionda.
- Secondo te cos’è successo? –mi chiede elettrizzata.
- La ragazza non è morta. Sarebbe troppo doloroso. Viene descritta in un modo che ti rende capace solo di amarla, e morire significa non esistere più. Sarebbe un vuoto nello stomaco, come quelli della paura. No, voglio credere che se ne è andata per altri motivi. –spiego lentamente.
- E’ quello che dico anche io. Ma Oliver...Oliver non si sbilancia. –mi sorride alludendo al nipote.
Lui non alza lo sguardo, continua a fissare il bicchiere davanti a sé.
- Volevo solo esprimere uno stato d’animo di un istante, congelare quel momento e scrivere le emozioni sulla carta. –spiega.
- Sei stato tu a provarle? –chiedo.
- No, no. –mi risponde finalmente guardandomi –Sto ancora aspettando l’amore della mia vita. Ma a dire il vero, credo che il ragazzo della canzone non sapesse di averlo trovato. Ed è per questo che il suo dolore è insopportabile, perché se l’avesse saputo se lo sarebbe goduto. Ma sta proprio qui il tranello: bisogna essere capaci di vivere ogni istante come se fosse l’ultimo, passare il tempo con le persone come se fossero le uniche sulla terra. Perché è proprio quando perdi una persona che ti accorgi di amarla.
Resto paralizzata. Milioni di immagini ed idee prendono a danzarmi in testa. Se solo avessi un foglio ed una penna...
- E’ vero. –sussurra piano Sofia –E’ proprio vero.
Annuisco, tornando alla realtà.
- Hai mai provato a... –inizio, rivolgendomi al ragazzo accanto a me.
Lui mi guarda curioso. Sofia mi incalza a continuare.
- Non so...a postare le tue canzoni su Internet? –chiedo –Tantissimi cantanti oggi famosi hanno iniziato così.
Sofia squittisce.
- E’ una grande idea, Olly. –esclama battendo le mani –Potresti provarci.
Oliver mi fissa, immobile, con l’inizio di un sorriso sulle labbra.
- Non lo so... –borbotta.
- Tentar non nuoce... –interviene Sofia.
Oliver continua a guardarmi.
- Forse, però, bisognerebbe iniziare con una cover. –conviene in un sussurro.
Sorrido, mentre Sofia esplode in un urlo di gioia.
- Sì, forse sì. – lo guardo in un sorriso.
 
- Piacere mio, signora!
Il sorriso sincero di Oliver è da restarci K.O. e non rialzarsi più. Quando ho raccontato a mia madre del ragazzo che suonava la chitarra, non le avevo minimamente accennato alla sua disarmante bellezza, e tanto meno al suo incredibile talento che ho scoperto qualche ora fa.
Forse per questo è alquanto stupita, mentre sorride ad Oliver che, alto, la sovrasta di un bel po’. Mia madre ha sempre adorato i ragazzi alti. Una volta è persino arrivata a dirmi che se mi fossi innamorata di uno più basso di me non sarebbe venuta al matrimonio.
- E’ bello conoscerti, Oliver –sorride mia madre, riprendendosi –Posso offrirti qualcosa?
- Oh, no, grazie! Sono venuto solo ad accompagnare Rachele. –mi guarda sorridendo –Credo che sappia meglio di me che non ha il senso del tempo.
- Ehi! –gli lancio un cuscino del divano al quale sono appoggiata –Guarda che l’hai persa anche tu la corriera!
Lui lo afferra al volo.
Mia madre sospira sconsolata.
- Sì, ed è anche molto educata...
Oliver ride.
Mia madre mi lancia un’occhiata.
- Ora devo proprio andare –si scusa in un sorriso il ragazzo.
- Certo, certo. –sorride mia madre accompagnandolo alla porta –Spero che ci rivedremo con più calma.
- Mi farebbe piacere.
Li raggiungo. Io e mamma ci fermiamo sulla soglia, mentre Oliver percorre il vialetto fino al furgoncino hippy di Sofia.
- Buonanotte! –strillo.
- Sogni d’oro –mi sorride lui salendo in macchina e mettendo in moto.
Mia madre gli fa ciao con la mano finché non sparisce dalla nostra vista.
Rientrate in casa, mi butto su una sedia della cucina.
Mia madre mi si avvicina con un sorrisetto.
Silenziosa, raggiunge il lavandino e riempie un bicchiere d’acqua fresca. Si appoggia al bancone e mi guarda, bevendo in silenzio.
Ricambio lo sguardo, impaziente di sentire cos’ha da dire.
Aspetto che finisca l’acqua e che lavi il bicchiere, che lo asciughi e che lo rimetta a posto.
Una volta tornata ad appoggiarsi al bancone, mi guarda.
- Forse dovresti andare a dormire –afferma serena, sempre fissandomi.
Confusa, borbotto un qualcosa che suona come un assenso e mi alzo dalla sedia.
 Metà scale, sento la sua voce:
- E, Rachele? La prossima volta che incontri un ragazzo così educato, bello e soprattutto alto, vorrei che lo specificassi, tesoro!
Ridacchio.
- Senz’altro, mamma. –esclamo raggiungendo la mia stanza.
Chiusa la porta, raccatto il pigiama e della biancheria pulita per andarmi a fare una doccia.
Passando davanti alla scrivania bianca, mi cade l’occhio su un quaderno bianco, aperto, e sulla penna nera lì accanto.
Mi blocco e li guardo.
Mandando al diavolo la doccia e anche il sonno, butto quello che ho in mano sul letto, mi siedo alla scrivania e, mordendomi un labbro, inizio a scrivere.

8.

Segreteria telefonica. Il cliente da lei chiamato non è al momento raggiungibile. La preghiamo di richiamare più tardi.
Sbuffo.
Se Arianna non ha intenzione di rispondermi, allora chiamerò casa sua.
Mi massaggio le tempie con le dita, gli occhi chiusi.
- Pronto?
- Ciao, Teresa. Sono Rachele.
- Oh, ciao cara!
- Scusa…c’è Arianna?
- Cosa vorrebbe dire? Arianna è da te!
Chiudo la bocca di scatto.
- Ehm…
- Rachele?
Resto in silenzio.
- Non è lì da te, vero? –la voce della madre di Arianna è rassegnata, amareggiata.
Di sottofondo, si sente Rita.
- Chi è, mamma?
- Rachele.
- Cosa? Oh, no, cazzo!
- Rita!
- No, mamma, dammi il telefono.
- Ma insomma…
- Dammi quel ca…quel telefono!
A parlarmi poco dopo, è Rita.
- Hai già fatto saltare la copertura, eh? –la sua voce è ostile.
- Se mi avessi avvisato forse non l’avrei fatto, che dici? –sibilo.
Rita sospira.
- Ti ha usato come scusa per uscire con Leo.
- Cosa?
- Sì, be’…sai come è fatta mamma…
Si sente un botto. Qualcuno entra piangendo.
- Arianna!
- Chi è al telefono? –la riconosco piangere.
- E’ Rachele…cosa ci fai qui?
- Dammi quel telefono!
- Ehi, aspetta…
Cavolo, dovremmo denunciarli per molestie contro telefono fisso.
- Ele –Arianna singhiozza disperata.
- Arianna! –squittisco, come la sento.
- Vieni qui, ti prego…
- Arr…arrivo subito… -rispondo arraffando la giacca e chiudendo la telefonata.
- Dove stai andando? –chiede mia madre, mangiucchiando un biscotto.
La guardo.
- Da Arianna.

Rita mi incenerisce con lo sguardo. Non so se imparerò mai a sopportare quei suoi continui sbalzi d’umore.
- Posso entrare? –le chiedo, arrossata per la corsa dalla fermata dell’autobus a casa loro.
Rita sospira e si sposta per farmi passare.
Vengo avvolta dal calore del camino acceso in salotto.
- E’ di sopra –bofonchia solo la ragazza, prima di lasciarmi sola.
Nel salone irrompe Teresa. Quando mi vede, stupita, mi si avvicina fiduciosa.
I capelli biondi le ricadono morbidi sulle spalle, gli occhi blu vivi, accesi. Ha l’aria preoccupata.
- Ele –mi saluta.
- Ciao –le sorrido nervosa, passandomi tra il pollice e l’indice della mano destra il braccialetto di fili del polso sinistro.
- Va tutto bene? –mi chiede posandomi una mano sulla spalla.
Annuisco meccanicamente.
- Voi due... avete litigato? –continua pesando bene le parole.
- Più o meno. –mormoro lanciando un’occhiata alle scale di legno.
Teresa annuisce, stringendo le labbra.
- Vai –dice solo, scostando la mano.
La ringrazio in un sussurro e mi dirigo, velocemente, verso il primo gradino. Dopo un secondo di esitazione, prendo a salire.
Oltrepasso la porta della stanza di Rita, dalla quale proviene, a tutto volume, della musica hard rock. Per un istane mi chiedo da quando abbia una passione per la musica di questo genere. Rita cambia insieme al suo umore, ma quelle poche volte che ascolta della musica, è sempre musica classica. Componimenti d’orchestra, a volte anche un solo pianoforte e un violino. Quel lato di lei l’ha sempre resa più delicata, indipendentemente dal fatto che fosse allegra e serena o tetra ed insopportabile.
Faccio qualche passo indietro e poso l’orecchio sulla tavola di legno chiaro, trattenendo il respiro.
Mi pare siano i Guns N’ Roses.
Mi lascio scappare un gemito di sorpresa. Ma poi la canzone finisce e, nella frazione di secondo di silenzio prima che Rita faccia partire un’altra canzone, sento i singhiozzi di Arianna, dalla sua stanza.
E mi si scoglie il cuore, perché capisco l’unica ragione per la quale Rita ascolta a volumi stratosferici canzoni urlate.
Mi riscuoto e affretto il passo verso la stanza di Arianna. Non busso nemmeno, semplicemente spalanco la porta, il cuore che mi martella in gola.
Arianna, davanti alla finestra, si volta di scatto. Ha gli occhi gonfi, i ricci spettinati e il trucco che le cola come un mare di morte giù per le guance.
Come mi vede, i singhiozzi che cercava di contenere scoppiano in un pianto disperato.
- Cristo Santo –sussurro gettando lo zaino in un angolo e correndo ad abbracciarla.
Io e Arianna portiamo la stessa taglia, siamo più o meno alte uguali, eppure ora che la stringo al mio petto, tremante, sembra piccola e gracile come solo un bambino saprebbe essere.
Chiudo gli occhi, il mento sulla sua spalla.
Attendo che le passi.
Quando qualche minuto dopo sembra calmarsi, mi separo da lei e aspetto che mi guardi in faccia.
Lo fa. Mi sta pregando. Con lo sguardo, mi sta pregando.
Mi prende per il polso e mi fa sedere sul pavimento, ai piedi del letto, la schiena poggiata alla testiera. Si accomoda accanto a me, tirando su con il naso.
Inizia a giocherellare con il suo braccialetto di crini intrecciati. Glielo ha regalato suo nonno.
Non mi guarda in faccia, continua a tenere lo sguardo fisso sulle mani.
Non ho fretta, attendo mentre dalla camera di Rita proviene il silenzio. Per un istante, vorrei che non avesse interrotto in flusso di canzoni. Almeno ora il silenzio non risulterebbe così assordante.
- Scusa, mi dispiace –mormora Arianna, senza guardarmi. Aspetto ancora. So che non ha finito.
Faccio scorrere lo sguardo sul muro davanti a noi, tappezzato di nostre fotografie. Io e Arianna al parco acquatico, al parco giochi, il primo giorno di scuola. Sorrido, vedendo la foto della casa degli orrori. Sembravamo due degenerate.
Perché usi il passato, sprovveduta?
- Non so cosa mi sia preso, davvero –continua Arianna, alzando un poco la voce –Mi dispiace. Mi sono comportata da stronza. Com’era? Le amiche prima dei ragazzi? Be’, ecco, me ne sono dimenticata. Ma in quell’istante... insomma, un po’ ero gelosa di te. Eri mia, Oliver non aveva alcun diritto di frequentarti. Ma ero anche invidiosa. La mia migliore amica che aveva un ragazzo. Perché io no?
Frena, frena, frena, bambolina. Oliver non è il ragazzo di nessuno.
Annuisco lentamente.
- E ho colto la palla al balzo. Il nuovo ragazzo, che non conosce nessuno. Per giunta, alquanto attraente... –Arianna alza le sopracciglia, mugolando l’ultima parola. Sorrido.
- Non sembrava così deficiente, sulle prime... –continua bofonchiando.
L’avevo detto, io...
- Deficiente? –chiedo sorpresa, guardandola. Arianna alza lo sguardo e mi sorride mesta.
- Già. Siamo usciti insieme un paio di volte. Tre, forse, non ricordo. Ti ho pure usata come scusa per andare a un concerto con lui. –continua, la voce che si scalda –E poi ho scoperto che, oltre a uscire con me, si faceva Sara Turrini.
Sara Turrini. Miss Universo. Be’, autoeletta...
Sara Turrini è la ballerina due classi avanti a noi, a scuola. E’ piacevole come un secchio di acido in faccia, stupida come una gallina. Però è bella. Tipico fisico da ballerina classica, ha lunghi capelli biondi e piatti, un naso a punta, una pelle bianca candida, due grandi occhi verde chiaro.
A scuola la conoscono tutti. E’ rinomata per essere un astro nascente della danza e, da qualche tempo, anche della recitazione. Ha fatto un paio di pubblicità, una di bibite e l’altra contro lo sfruttamento degli animali, credo.
Le poche volte che io e Arianna le abbiamo parlato ci ha trattato come dei vecchi zerbini lerci, e io, incapace di tenere a freno la lingua quando vengo stuzzicata, le ho risposto per le rime. Da allora ci limitiamo ad ucciderci con lo sguardo, quando ci incontriamo, per caso, in corridoio.
- Mi dispiace –dico solamente, stringendole la mano.
Quel brutto pezzo di merda. L’avevo detto io. Che lurido fradicio bastardo. Proprio un co...
- Comunque, credo di doverti delle scuse anche io. –continuo –Mi sono lasciata trascinare via, ti ho trascurata. Scusami.
Arianna scuote la testa violentemente.
- No, non è affatto vero. Non mi hai trascurata, Ele. Al contrario. E ti chiedo scusa anche per averti detto cose del genere. Ma ora, credo che tu mi debba aggiornare su parecchie cose, no? –sorride furba.
Annuisco, ritrovando il sorriso.
- Magari un’altra volta. –mormoro –Ci sono cose più importanti.
La guardo sorridendo. Arianna mugola un “Ohhhh!”, per poi abbracciarmi stretta.
- Però, ho conosciuto delle persone fantastiche, ultimamente. Voglio proprio fartele conoscere. –annuisco risoluta –Ma prima... non è che per caso sai dove abita Leonardo?

-Non voglio finire dentro –mormora Edgardo stringendo con tanta forza la scatola delle uova da avere le nocche bianche. Rita alza gli occhi al cielo, sospirando.
- Coraggio, uomo –ride Cami ispezionando attenta un pomodoro e, con un occhio socchiuso, controllando la mira.
- Per quanto voglia farlo –sospira Ari con gli occhi chiusi –Io sto con Edgardo.
- Ed –la corregge lui in un’occhiata.
Arianna lo guarda, indifferente.
- Ed. –ripete piano.
Il silenzio cala su di noi, mentre la rigogliosa villetta a schiera che si staglia dall’altra parte del marciapiede pare attendere il colpo di grazia.
- Insomma, a me Leonardo non ha fatto nulla di male –tenta di nuovo Ed, lanciandomi un’occhiata disperata.
Mi stringo nelle spalle.
- Non sei obbligato a farlo –bofonchio –Ma ormai sei dentro. Ti chiederanno di testimoniare.
- E poi –interviene Cami arricciandosi una ciocca di capelli sul dito indice – c’è di mezzo Sara Turrini. E lei di male te ne ha fatto.
Ed lancia un’occhiataccia a Cami, fulminandola con lo sguardo. Lei alza le spalle e torna a concentrarsi sui pomodori.
- Ma stiamo per bombardare di uova e pomodori la casa di Leonardo. –ricorda il ragazzo.
- Oh –sbotta Rita –Non rompere, matricola. Se vuoi, quella è la strada per tornare a casa.
- Va bene, va bene –tento di placare le acque, gesticolando pericolosamente con un uovo –Nessuno è obbligato a fare niente. Chi non se la sente può andarsene. E non verrà giudicato.
- Obiezione! –salta su Rita, alzando la mano.
Le lancio un’occhiata scettica. Lei abbassa lentamente la mano e borbotta qualcosa.
- Io ci sto! Infrangiamo la legge! –strilla Cami saltellando sul posto, investendo tutti con la sua euforia. In un lampo mi ricordo della ragazza che mi ha accolto al Caffè, quel pomeriggio. Scontrosa, non troppo gentile. Non ha nulla a che vedere con la bambina esultante che abbiamo davanti. Magari era stanca. O magari Cami è fatta così, all’inizio diffidente come un cerbiatto selvatico.
Arianna esita, ma poi annuisce.
- Se lo merita. –conviene alludendo alla casa gialla.
L’idea di farla pagare a Leonardo mi aveva illuminato fin da subito, ma io non sarei mai riuscita a convincere Arianna da sola. Così ho chiamato in soccorso Rita che, venuta a conoscenza dei fatti, dopo aver investito di insulti Leonardo, si è, seppur a fatica, scusata con me. Grazie alla sorella, Arianna ha trovato un po’ di motivazione, ma non avevamo un’auto da usare in quanto quella di famiglia la stesse usando loro padre e non ci fosse una corriera diretta a casa del ragazzo. Ho scoperto che Leonardo lavora sì nella gelateria del mio piccolo paese, ma vive in una zona che dista venti minuti in auto da casa di Arianna.
Quindi impossibile da raggiungere a piedi, se non altro prima dell’alba. E poi mi è venuta in mente Cami che, avendo già compiuto i diciotto anni, ha la patente. Il suo entusiasmo è risultato quasi commovente, sul momento. Ha detto che sarebbe passata a prendere Ed (per farlo uscire un po’ di casa) e avrebbe fatto razzia dei pomodori di sua nonna, per poi passare a prendere noi.
Alla domanda curiosa di Diana che chiedeva dove accidenti fossimo dirette, noi tre adolescenti, con tre pacchi da dieci uova ciascuno, Rita si è inventata una bugia talmente ben architettata da lasciarmi a bocca spalancata.
- Rita? –chiedo.
- Stai davvero dubitando di me? –lo chiede in una smorfia disgustata, sputando le parole come fossero veleno.
Annuendo, mi ricordo che stiamo parlando di Rita.
- Ed, resti solo tu. –continuo guardandolo.
Lui sospira rassegnato.
- Maledetto quel giorno in cui ti ho lasciato sedere accanto a me... –bofonchia prendendo un uovo –Sarà solo colpa tua se finirò in prigione.
- A dirla tutta, sarà colpa di Leonardo che mi ha rubato il posto. Quindi, vendicati ora che ne hai ancora la possibilità. –sottolineo, dandomi un cinque mentale.
Ed mi fissa confuso.
- Quindi, sarebbe un circolo vizioso? –scandisce lentamente, gli occhi socchiusi.
Benvenuto nella mente contorta della Sprovveduta, baldo giovane.
- Oh, al diavolo! –esclama portando il braccio indietro e lanciando con forza l’uovo contro la finestra di casa Vitali.
- Che lancio! –strilla Rita portandosi un pugno alle labbra distese in un sorriso.
L’uovo si spappola contro il vetro della cucina.
- Centro! –esclama Arianna prendendo un pomodoro e lanciandolo verso la porta.
Cami urla, imitandola.
Prendo un uovo dalla scatola e, nello stesso momento di Rita, lo scaglio contro la casa.
Mentre Arianna tira un altro uovo verso la porta, questa si apre, facendo comparire un ragazzo alquanto arrabbiato sulla soglia. Un fratello?
Priva di poteri magici, posso solo assistere alla scena: l’uovo che colpisce il ragazzo sulla maglietta, imbrattandola.
- Oh, merda –sussurra Rita raccattandoci e tirandoci via, prima che la vittima possa memorizzare le nostre facce o chiamare la polizia.
Edgardo, ancora euforico, lancia un altro pomodoro.
Lo prendo per una manica e, correndo, seguo le ragazze che sono già in fondo alla strada.
- Andiamo, Ele! –strilla Ed.
- Non chiamarla per nome, deficiente! –urla Rita, ferma ad aspettarci all’incrocio. Cami apre la macchina e si fionda dentro, spingendo Arianna sul sedile posteriore.
Io e Ed ci catapultiamo nell’abitacolo, investendola; Rita ci imita e sbatte la portiera.
- Vai, vai, vai! –strilla prendendo a pugni il poggiatesta di Cami che, agli ordini, dà gas e corre via.
Il silenzio è palpabile per i primi due secondi, prima che Rita, trascinando con se tutti noi, scoppi a ridere.

Ehi, Alcott, è tutto il giorno che non ti sento. Tutto okay?

Sorrido guardando lo schermo del cellulare.
- Cos’hai da sorridere come un’ebete? –si intromette Rita, maciullando una fetta di pizza con la bocca aperta e sporgendosi verso di me.
Fatti gli affari tuoi. Fidati. E’ meglio.
Istintivamente, mi ritraggo.
Cami smette di sorseggiare rumorosamente la sua coca cola per fissarmi curiosa. Ari sospira e, strattonandola, fa tornare Rita al suo posto.
- Non sono affari tuoi. –le ricorda.
Seduta con le gambe incrociate sul pavimento della stanza di Arianna, penso che se anche Ed si fosse fermato a cena con noi, probabilmente potrei usarlo come scusa per non parlare.
Ma, per fortuna, Arianna cambia argomento.
- Così, Cami, dirigi tu il giornalino della scuola –sorride prendendo un’altra fetta di pizza.
Mando una risposta veloce ad Oliver.

Tutto okay. Ho parlato con Ari. Grazie ancora.

Cami annuisce violentemente.
- Proprio così. E a proposito di questo... hai già pensato a cosa scrivere? –chiede rivolta a me. Arianna mi guarda interessata: per lei quella della scrittura è una cosa nuova e che la attira.
- A dire il vero no, ma pensavo di sviluppare la storia all’idea che ho di questo personaggio... –bofonchio giocherellando con una patatina fritta sulla pizza.
- Tipo... un pirata? –salta su Rita.
Scuoto la testa ridendo.
- Lo pensavo più simile a me.
- Come... un alter ego? –chiede Ari.
-Più che altro la parte di me che non sono e che vorrei essere, che so essere rinchiusa in un angolino. Perché se anche solo voglio esserlo, allora un po’ già lo sono. –puntualizzo, fissando la mia fetta di pizza, imbarazzata –E’ un’idea stupida, lo so...
- Stupida? E’ fantastica! –interviene Cami –E quale storia vorresti fargli vivere?
Resto in silenzio.
- Nessuna, in particolare. Ho intenzione di ispirarmi a quello che vedo ogni giorno. Voglio parlare dei miei amici, delle cose che mi piacciono fare. E man mano che vivrò saprò come andare avanti.
Cami annuisce pensierosa.
- E quale momento della tua vita aprirebbe le danze, esattamente? –chiede Rita guardandomi attenta.
Sospiro.
- Quando ho incontrato Oliver la prima volta. –rispondo tutto d’un fiato –So che non siete d’accordo, ma io vedo davvero qualcosa in lui. Farà strada. Non sarà una vita come le altre, la sua. Lui farà grandi cose. E io voglio che uno dei miei personaggi sia come lui.
- Io la trovo una bella idea –annuisce Arianna, sorridendo timida. Mi si scalda il cuore.
- Sì, niente male. Potrebbe venirne fuori qualcosa di affascinante. –concorda Cami tornando alla sua bibita.

Il video. Il video ha fatto boom, Ele. 30'000 visualizzazioni, quelle dello scorso video sono triplicate. Sta cambiando. La mia vita sta cambiando.

Il messaggio di Oliver mi lascia a bocca spalancata.
Rita, rapida, si allunga e mi prende il cellulare.
- Rita! –strillo, ma lei sta ormai già leggendo i messaggi.
All’inizio sorride, ma poi assume una maschera di stupore.
- Cosa significa che il video ha avuto 30'000 visualizzazioni? –chiede piano. Mi ritrovo gli sguardi confusi di Arianna e Cami addosso.
Racconto loro dei video di Oliver e loro accendono subito il computer per andare a vederli.
Sto seduta sul letto, dietro a loro, mentre le ragazze si ammassano davanti allo schermo del computer.
- Quello è Oliver? –chiede Cami stupita, mentre Ari schiaccia sul primo video, quello di Say Something.
- Sì, perché? –chiedo riacciuffando il mio cellulare dal pavimento, dove Rita l’ha lasciato.
- Voglio conoscerlo –si limita solamente a sentenziare, con gli occhi adoranti.
- Che bello quel ragazzo. Chi è? –chiede tranquilla Teresa, comparendo alle mie spalle. Tende il collo verso lo schermo, e le mie amiche le fanno un po’ di posto.
- E’ il fidanzato di Rachele –racconta Rita, beccandosi una mia occhiataccia.
Teresa mi guarda con fare indagatorio.
- E’ un mio amico. –spiego –E ha suonato alla festa di Ari.
- Sì, sì, come vuoi –bofonchia Rita.
- Chiudi il becco, che parte! –la rimprovera sua madre tendendo l’orecchio verso la chitarra.
Oliver inizia a cantare, ed io, riavuto il mio cellulare, ne approfitto per rispondergli.

Lo so, Oliver. Non si torna più indietro. Dovremmo girare un altro video, te la senti?

- Oh, cavolo –gracchia Cami chiudendo gli occhi.
- Che bravo –conviene Teresa lanciandomi un’occhiata.
Mi sento avvampare, sebbene non conosca il perché.
Lo so io, il perché...
- Guarda quante visualizzazioni! E’ praticamente una star! –trilla Arianna indicando il numero a cinque cifre.
Mi arriva un nuovo messaggio.

Se me la sento? Cavolo, Ele, se me la sento.

Chiudo la porta alle mie spalle, piano.
- Rachele, sei tu? –chiede mia madre, seduta sul divano, con un libro in mano. Alza lo sguardo verso la mia direzione e sorride.
La televisione, accesa, continua a mandare immagini luminose sullo schermo, sebbene il volume sia talmente basso da risultare appena un brusio di sottofondo.
Avvicinandomi, noto Lucas, addormentato, con la testa in grembo alla mamma. Sorrido.
- Ciao –mormoro.
- Tutto bene? –mi chiede chiudendo il libro e poggiandolo sul tavolino.
Annuisco.
- Dovevo parlare con Arianna. Avevamo avuto uno screzio. Una stupidaggine. –spiego.
Dimentichi la parte in cui tu lanci uova e pomodori contro una casa.
- Basta che vi siate chiarite. –dice solo –Ma sai che puoi parlare con me, tesoro.
Annuisco, mentre il senso di colpa inizia a farsi sentire.
- Lo so, mamma –bisbiglio roca –E’ solo che a volte è più facile non dover spiegare le cose agli altri. Tenersele per sé è più rapido e semplice.
- Oh, non dire sciocchezze. Parlare fa bene. Non mi racconti mai nulla! Se mi basassi su ciò che mi racconti tu, Ele, non saprei nemmeno di avere una figlia! –il suo tono non è di accusa, risulta quasi divertito, ma il risentimento nella sua voce è palpabile.
Sospirando, torna a rivolgersi allo schermo. E solo ora mi accorgo di ciò che mia madre stava guardando.
Sono dei vecchi filmini dei saggi che facevo quando, da piccola, suonavo il pianoforte. Una piccola me con i codini che, impacciata, si siede sullo sgabello e, nervosa, inizia a suonare canzoncine per bambini davanti a una platea di genitori commossi.
Ho smesso di suonare il pianoforte due anni dopo che mio padre se ne è andato: mia madre era sola, con un bambino piccolo e non riusciva a permettersi le lezioni di piano.
Mi ricordo che mi dispiacque tantissimo smettere, ma per rendere le cose più semplici a tutti finsi indifferenza.
Ero brava, mi dicevano. A me piaceva tantissimo. Sognavo il momento in cui avrei potuto suonare brani dalle emozioni importanti, quelli che ascoltavo di continuo e che mi scatenavano una tempesta dentro.
Prima di smettere, riuscii a suonarne uno. Era tanto tempo che mi impegnavo al fine di riuscirci. L’impegno e la determinazione che avevo mi resero possibile suonare River flows in you di Yiruma, un pianista e compositore sudcoreano.
Era la mia ninna nanna, quando era ora di andare a dormire, papà mi accompagnava a letto, mi rimboccava le coperte, faceva partire la canzone e si sdraiava accanto a me.
Io chiudevo gli occhi e mi godevo la musica.
Mio padre era un appassionato di musica classica. Aveva una collezione di dischi di vari musicisti. Credo che mamma l’abbia buttata via quando se ne è andato. Non l’ho voluto sapere.
- Quelli... quelli cosa sono, mamma? –deglutisco indicando il televisore, mentre sento gli occhi appannarsi.
Mia madre mi guarda curiosa.
- Oh, be’, sono i filmini dei tuoi saggi, tesoro. –risponde serena.
La fisso sbalordita.
- E come mai li stai guardando? –le chiedo distogliendo lo sguardo dallo schermo con una smorfia.
- Perché li ho trovati in uno scatolone impolverato in cantina è mi è venuta voglia di riguardarli –spiega confusa.
- Spegni, ti prego –strepito chiudendo gli occhi.
- Andiamo, eri bravissima! –ride mia madre.
- Non è per quello...
- E allora cosa?
Sembra davvero non capire tutti i problemi che mi sto facendo.
Be’, non è l’unica.
Scuoto la testa, lentamente.
- Non importa –mormoro dirigendomi verso le scale –Vado a farmi una doccia.

Tuta comoda nera addosso, torno al piano di sotto spazzolandomi i capelli.
Mia madre si è addormentata sul divano. Spengo la televisione, dopo aver recuperato i cd dei vecchi filmati.
Stendo una coperta su di lei e su Lucas, perché non prendano freddo.
Il telefono di mia madre, sul tavolino accanto al libro, prende a squillare.
Incapace di fare altro, mi limito a fissare quello strano numero sconosciuto sullo schermo. Non è un prefisso di qui.
Messaggio di segreteria telefonica.
Fantastico, il killer ha ben pensato di lasciare un messaggio in segreteria.
- Ciao, Diana –è la voce di un uomo. L’ho già sentita, così mi spremo le meningi per ricordare il volto a cui l’ho associata. Invano, torno a concentrarmi sul messaggio.
- Ho visto che mi hai chiamato. So che dovrei essere sempre a disposizione, visto ciò che sta accadendo, ma mi era morto il telefono e...
La voce si spegne, stanca.
- Non importa. Volevo solo dirti che la situazione è peggiorata, Diana. Ho bisogno di vederli. E se loro spingono così tanto per incontrarmi, meglio ancora. La proposta di vacanza è l’ideale. Sarà tutto a spese mie, ma ti prego, accetta.
Non è il contenuto del messaggio a farmi scattare qualcosa nel cervello, ma la voce. Mi ricordo di chi è.
E capisco che, malgrado tutto, mia madre è in trattative con mio padre.

Devi calmarti, sprovveduta.
Cammino nervosa su e giù per la stanza, una mano su un fianco e l’altra alle labbra, per mangiarmi le unghie.
Non capisco. Mia madre era del tutto contraria a farci incontrare papà. Cos’è cambiato? Cos’è successo di così importante da farle cambiare idea? Ma soprattutto, ora che mi è così vicina, la cosa, sono sicura di voler vedere l’uomo che mi ha abbandonato?
Qualunque altro adolescente che si rispetti, in tutti i film della storia, si sarebbe arrabbiato. Passare l’estate con il genitore che se ne è andato? Scherziamo? Che muoia!
Ma io... io non mi sento così. Non ci riesco, nemmeno volendo.
Certo, pensando alle mie lezioni di pianoforte, avrei voglia di prenderlo a pugni. Vedendo mia madre faticare per me e mio fratello, vederla così sola al mondo, mi fa nascere dentro un rancore incredibile.
Ma dura poco, sostituito dalla struggente sensazione di vuoto. Cos’ho fatto, di sbagliato? Voglio riaverlo, qui, con me, subito. Perché tutti gli altri hanno un papà, e io no? Non me lo sono meritato?
Ehi, piano, piccolina. Va tutto bene. Non piangere.
Sbuffo frustrata, gli occhi che mi si appannano ancora.
Non so nemmeno che faccia abbia, mio padre. Ho ancora l’immagine del giovane uomo sorridente stampata in testa. Improvvisamente, mi blocco, rendendomi conto che mio padre è un milionario: ci sarà qualcosa di lui su Internet.
Svelta, mi siedo alla scrivania e, scostando il blocco degli appunti, apro il computer.
Enrico Nardi, digito.
Notizie. Tutte notizie americane. Enrico Nardi e la sua azienda creano altri 3000 posti di lavoro. Enrico Nardi ritira il premio dell’anno. Enrico Nardi tiene una conferenza sull’ambiente.
Cerco delle immagini.
Ed eccolo lì.
Un uomo sulla quarantina, affascinante. Capelli scuri, come i miei, ordinati sul capo. Sorriso da rivista.
Mi sorprendo in una smorfia: abbracciata a lui, una graziosa donna di poco più giovane (contrariamente a quanto diceva mamma), dai setosi capelli mossi e biondi, avvolta in un acceso abito verde, una preziosa collana che ne copre l’orlo. Ha un sorriso dolce. Sono belli, insieme. Sembrano la perfetta coppia felice. E forse lo sono proprio.
Sospiro, chiudendo la pagina e costringendomi a spegnere il computer.
Che ne dici di scrivere?
Fisso il blocco e la penna accanto alla mia mano. Annuisco.
Bene, bene. Che ne dici di iniziare con una descrizione della protagonista?
Nah, noioso. Ci vuole qualcosa di stimolante.
Mm... inizia a scrivere. Magari, riprendi la tua Cassie.
Pendo un profondo respiro, sperando con tutta me stessa che la scrittura possa aiutarmi a non pensare e, impugnando la penna, comincio a scrivere.

La luce arancione del bar risultava addirittura soffocante. La birra era pessima e il cartone sarebbe stato certamente più buono delle misere tartine che servivano.
Il ragazzo non aveva la minima idea di come fosse finito lì, in quell’orribile pub inglese, che non era nemmeno paragonabile a quelli della zona.
Forse la stanchezza e il ricordo della terribile giornata appena trascorsa lo avevano distratto a tal punto di farlo vagare senza meta, per poi farsi trascinare da qualche ubriaco dove si trovava ora.
L’aria pareva densa, colma di fumo, irrespirabile. E poi il ragazzo iniziava a sentirsi pesante e privo di equilibrio, come se l’alcol che i clienti avevano bevuto aleggiasse nell’aria per ubriacare le poche persone rimaste sobrie.
Sul vecchio palco scricchiolante si erano ormai esibiti tutti gli alticci della serata, e se prima avrebbero avuto anche la più piccola speranza, la sbronza aveva rovinato la loro carriera nascente.
“Musica Live”, diceva il foglio appeso al bancone. Se quella, per loro, era musica, si disse il ragazzo, allora il mondo non sapeva più cosa essa fosse realmente.
L’ennesimo ubriaco salì sul palco ed il ragazzo, sconsolato, si voltò dall’altra parte, seguendo distrattamente le parole che biascicava.
Annunciava qualcuno, il ragazzo non colse chi. Lo sentì protestare e poi applaudire.
Quando la chitarra attaccò, al ragazzo fu chiaro che a suonare non era un altro ubriaco. Erano delle note precise che creavano una melodia a dir poco grandiosa.
Il ragazzo riportò lo sguardo sul palco, e rimase folgorato.
Talmente minuta da scomparire quasi del tutto nel suo cardigan bianco, la ragazza dai capelli biondi iniziò a cantare.
E tutto si bloccò, si congelò, persino il tempo. Nel soffocante pub tutto si zittì, dagli ubriachi all’acqua che gocciolava dal lavandino.
Una voce calda, dolce, di quelle che riconosci subito, che vorresti sentire di continuo, che ti mettono in pace con il mondo.
La ragazza teneva gli occhi chiusi, come se, aprendoli, tutto sarebbe svanito. Non c’era nulla di speciale nel suo modo di vestire o nel suo atteggiamento, eppure era riuscita ad incantare tutti, in quei pochi metri quadrati.
I capelli biondi, raccolti disordinatamente in una coda, sfuggivano qua e là dall’elastico, incorniciandole il viso abbronzato.
- Chi è? –chiese con voce roca il ragazzo al barista, davanti a lui.
- Mable –annunciò l’uomo pulendo il bancone con uno straccio –ma è un nome d’arte.
- E qual è il suo vero nome?
Il barista si strinse nelle spalle, continuando il suo lavoro.
La ragazza aprì gli occhi e prese a sorridere, continuando a cantare.
E se prima la canzone era apparsa bella, ora era stupefacente.

ANGOLO AUTRICE:

Eccomi qui! Scusate il ritardo, ma ultimamente ho rivoluzionato la mia camera e il computer ha ben deciso di abbandonarmi, quindi sto facendo i salti mortali per pubblicare...

Sono cosciente che in questo capitolo Oliver sia praticamente insesistente, ma vi posso solo anticipare che presto potrebbe esserci qualche capitolo dal punto di vista del nostro gentleman talmente perfetto da risultare irreale. (Lo so, mi innamoro dei miei stessi personaggi. Che posso farci?)Okay. Che ne dite? Cosa vi è parso questo capitolo?Grazie mille a tutti quelli che passano!

9.

Quando mi alzo, intenzionata a parlare con mia madre, trovo solo un post-it sul tavolo della cucina: Io e Lucas siamo usciti a fare spese. Torneremo pomeriggio. Ti vogliamo bene. Mamma.
- Oh, fantastico –borbotto guardando l’orologio –Mi tocca anche pranzare da sola.
Sono appena le dieci di mattina. Ho la casa tutta per me e una domenica curiosamente soleggiata a disposizione. Mentre aspetto che il caffè sia pronto, torno in camera per togliermi il pigiama.
Guardo disgustata la pila di jeans che ho nell’armadio, per poi investire di gioia anche tutte le magliette e camicette eleganti accanto a loro.
Non ho proprio voglia di far niente. Quindi, mandando al diavolo ogni paragrafo di qualche sorta di galateo, indosso dei pantaloni sportivi neri aderenti e la comodissima e calda felpa nera dell’NCIS che Arianna mi ha regalato lo scorso Natale.
Sentendo il profumo del caffè fin dalla mia stanza, corro di sotto, giusto prima che il caffè bollente inizi a uscire dalla moka.
Lo verso in una tazza e mi siedo a tavola.
Decido di mandare un messaggio a Cami per avvisarla che ho scritto il primo capitolo per il giornalino e poi spengo il cellulare, intenta a passare una giornata senza distrazioni.
Mi sento sciocca, così, qui, da sola. Trova qualcosa di stupido da fare, così posso fare commenti sarcastici sulla tua stupidità, ti prego.
Sospiro, chiedendomi se smetterò mai di non solo sentire, ma di pure ascoltare, la vocetta.
Sorseggio lentamente il caffè.
Se dovesse capitare qualcuno alla porta, probabilmente si chiederebbe chi cavolo ha lasciato un gorilla in libertà.
Vestita come una sociopatica fissata con le serie TV, con questi tuoi capelli indomati e gli occhi privi di qualsiasi aiuto divino...
Concludo che sarebbe meglio andarsi a dare una sistemata, ma poi, ricordandomi che richiederebbe tempo e voglia, decido che non importa cosa sarebbe meglio.

Evviva, qualcosa di stupido.
Sbatto la testa contro una trave del basso soffitto del solaio.
- Merda –impreco massaggiandomi la botta con una mano.
Signorina Nardi!
Sospiro, mordendomi un labbro e strizzando gli occhi per il dolore. Non so cosa mi abbia convinto a fare qualcosa di stupido come seguire le indicazioni di una vocina, soprattutto se quello che la vocina dice è di fare qualcosa di altrettanto stupido, fatto sta che resto incantata a fissare le particelle di polvere danzare nell’aria.
Mi dirigo verso la finestrella e la spalanco, lasciando entrare la luce e l’aria fresca tipica di una mattina di novembre.
Mi sfrego le mani, guardandomi attorno.
Che Dio ci benedica.
Mi avvicino al primo scatolone che trovo. Non è troppo grande e non è nemmeno chiuso, perciò lo apro senza nemmeno pensarci.
Non vedo bene cosa c’è dentro, così mi avvicino alla finestrella.
Appena mi rendo conto che sono i cd della collezione di mio padre, mi faccio sfuggire la scatola di mano, che atterra sul pavimento con un rumore sordo.
- Oh no, no, no, no! –mugolo accucciandomici accanto, pronta a raccogliere le macerie dei dischi.
Tiro un sospiro di sollievo quando noto che nessuno dei cd si è rotto nell’impatto.
Scorro la pila con le dita, che raccolgono della polvere.
Dopo un attimo di esitazione, raccolgo la scatola e, stringendola saldamente tra le braccia, torno al piano di sotto.
Accendo il computer e, mentre aspetto che si carichi, tiro fuori i dischi. Li scorro uno a uno, i nomi di alcuni degli artisti migliori di questi tempi che mi passano sotto gli occhi: Yiruma e Yo-Yo Ma, compositori italiani come Ludovico Einaudi e Giovanni Allevi, ma anche autori di secoli fa come Chopin o Mussorgskij.
Ne scelgo uno a caso e, stando attenta a non guardare la copertina per non rovinarmi la sorpresa, lo infilo nel computer.
Appena parte, mi siedo sul tavolo e, incrociando le gambe, chiudo gli occhi.
Il suono del pianoforte riecheggia in tutta la cucina, le vibrazioni delle note che mi fanno rabbrividire.

Il campanello suona.
Cosa? No, no, no, no, no.
Scatto in piedi, le cuffiette al collo. Fermo la musica e, terrorizzata, mi metto a testa in giù, cercando di sistemare i capelli.
Ci passo le dita attraverso con foga, scuoto la testa in tutte le direzioni.
Corro alla porta senza nemmeno ricordarmi del mio penoso insieme.
Il mio cuore si rilassa un po’ quando la faccia raggiante di Arianna compare nel mio campo visivo.
- Oh, vedo che la metti, allora! –esclama alludendo alla felpa –Credevo fossero soldi buttati.
Le sorrido.
- Sei tu –le dico, posandomi una mano sul cuore –Mi hai fatto prendere un infarto. Non sono presen...
Arianna mi dice con gli occhi di non terminare la frase.
- Ehi, Alcott!
Dietro la sua spalla, spunta Oliver, che sorride. Mi sento mancare.
Ah.
- O... Oliver –boccheggio.
- Già, in persona –stringe i denti Arianna –Possiamo...possiamo entrare?
... o c’è qualcosa che vuoi nascondere, prima?
Annuisco, piano.
- Certo. –rispondo automaticamente, fissando spaventata Ari.
Lei sorride e i due entrano in casa.
- Scusa –dice Arianna dopo essersi tolta il giaccone –Ho provato a chiamarti, ma il telefono era spento. Ho saputo che eri sola, così ho pensato di venirti a fare compagnia. Ho incontrato Oliver per strada e... ehi, tutto bene?
Sono ancora scioccata. Decido di distogliere lo sguardo da Oliver e lo riporto su Arianna.
- Sì, bè, guarda in che condizioni sono! –esclamo mentre noto la chitarra sotto il braccio di Oliver.
- Be’, perché? –chiede Ari.
Spalanco la bocca, per poi sbattermi una mano sulla fronte.
- Deve ancora svegliarsi –suggerisce Oliver in confidenza ad Arianna, che ridacchia.
- Hai proprio ragione. –concorda lanciandogli un’occhiata.
Li guardo in silenzio per un po’.
Arianna sta sicuramente fingendo per coprirmi le spalle. Ma... Oliver? E’ gentile e fa finta di niente?
- Bene. –annuisce Oliver con uno di quei suoi sorrisi da un miliardo di dollari –Se ci offri il pranzo, noi saremmo qui per girare un altro video.

- Cosa canti? –chiede Arianna mentre io controllo, attraverso la videocamera, l’inquadratura.
Oliver continua a guardare le corde della chitarra, pizzicandone una ogni tanto.
Ari mi lancia un’occhiata rassegnata, facendomi sorridere.
- Allora? –lo incalza.
Oliver alza lo sguardo su di lei, sorridendo.
- Skinny Love –annuncia, per poi tornare alla sua chitarra.
- Uh! –applaude Arianna, improvvisamente raggiante –Quella di Birdy?
- Anche –intervengo –Ma il brano originale è di un gruppo americano, i Bon Iver. Birdy ne ha fatto una cover.
Con la coda dell’occhio vedo Oliver sorridere.
- Fico –conclude Arianna pensierosa.
Controllo dall’inquadratura come appare il salotto di casa. Ordinato. Se non altro, mamma non avrà nulla da ridire.
- Ancora non capisco perché tu ti sia cambiata –esordisce Oliver, di punto in bianco, beccandosi due occhiate scioccate –Quella felpa era sensazionale.
Lentamente mi volto verso Arianna che, bocca spalancata, mi restituisce lo sguardo.
Per girare il video, mi sono cambiata. Ho messo dei jeans e una felpa bianca con la cerniera.
A dire il vero, hai solo approfittato della scusa per cambiarti.
- Sarà anche stata sensazionale –tentenno –Ma non presentabile.
- Mica devi apparire nel video!
- Le ragazze hanno i loro bisogni, Oliver –taglia corto Arianna, guardandolo altezzosa –E credo che tu non voglia sorbirti una lezione sul perché Ele si sia cambiata.
Oliver alza le mani in segno di resa.
- Va bene, va bene, andiamo avanti.
Sorridendo, accendo la telecamera e gli faccio segno di partire.

- I commenti?
Oliver sembra stupito, quasi non ci avesse mai nemmeno pensato.
- Certo –ribatte Arianna mordicchiando la barretta di cioccolato –Non ti è mai passato per la testa?
Sospirando, porgo il portatile aperto sulla pagina dei commenti della sua cover di Say Something a Oliver.
Lui, piano, lo prende e si mette a leggere.
Arianna aggira il tavolo e si siede accanto a me, mentre continuo a fissare Oliver in attesa di qualcosa.
O perché è talmente bello che non riesci a farne a meno?
Dopo poco, un sorriso gli spunta timido sulle labbra.
- Be’, che dicono? –chiede Arianna disinteressata, masticando la barretta.
- Mi hai fatto piangere. Magnifico. Hai una voce stupenda. –elenca scorrendo la pagina. Si blocca, in un sorriso sornione.
- E?
- E che vogliono un video senza maglietta. –legge, un’espressione da ebete dipinta sul volto.
- Oh, che aspettino pure! –mi lascio scappare.
Oh, povera sprovveduta. Dovrebbero tagliarti la lingua.
Mi ritrovo quattro occhi addosso.
Arianna mi guarda come se mi fossi fatta sfuggire qualche informazione segreta, mentre Oliver è solo interdetto.
- Siamo a novembre –mi correggo lentamente –Fa freddo per un video senza maglietta. No?
- Oh, questo dice che si ricorda di me. Ho suonato alla festa di compleanno della figlia. –Oliver pare rimuginare un attimo, per poi illuminarsi –Dev’essere il padre di Meg. Ho suonato al suo compleanno l’anno scorso.
- Fantastico –commenta Arianna, cauta.
Oliver annuisce.
- Ah, Ari, come va con il corso di spagnolo? –chiedo, ricordandomi improvvisamente di una bolletta che ho visto in cucina qualche giorno fa.
- Pff... –sospira la ragazza –Perché?
- Ora prendiamo anche i canali stranieri. Se ti interessa, credo di poter trovare anche quelli spagnoli. –borbotto armeggiando con il telecomando e camminando verso la tivù.
Ari mi trotterella dietro e ci sediamo sul divano, mentre Oliver resta in cucina a leggere i commenti.
Accendo lo schermo.
- Ehi, ma quelli non sono i video dei tuoi saggi di pianoforte? –chiede subito la mia amica, notando i dischi sul tavolino.
Oh, accipicchiolina.
- Cosa? –salta su Oliver, raggiungendoci.
- Niente! –avvampo, raccattando i filmati.
- Suonava il piano, da piccola –spiega paziente Arianna, mentre io mi stringo al petto il malloppo.
Oliver mi guarda, colpito.
- Suonavi il piano? –chiede in un sorriso.
- Era tanto tempo fa –mugugno, mentre con la mano libera cerco il canale giusto.
- Potresti duettare con me! –esclama, gli occhi che brillano.
- No, non potrei –taglio corto –Non suono più da un pezzo e non ho un piano da suonare.
- Ma...
Guardo Oliver. Vorrei che la mia fosse un’occhiata dura, della serie “fine della discussione”. Ma sono più che sicura che assomigli ad una supplica, così torno subito a cercare il canale della RTVE, la principale televisione spagnola.
- BBC... –mormoro passando il canale inglese –CNN, CBC...
- CBC! –esclama Oliver –E’ la televisione canadese!
Mi fermo per un attimo sul canale. Trasmettono un vecchio episodio di Anna dai capelli rossi.
- Anna dai capelli rossi! –esulta Arianna, iniziando a cantare la sigla italiana.
- Okay, okay –mi affretto a cambiare canale, prima che inizi a dare di matto.
Battuta sul tempo, direi.
Il canale successivo è quello della CBS, la televisione americana. C’è la pubblicità.
Resto assorta, per un attimo, ad ascoltare la pronuncia.
Per lo spot successivo, il volume viene alzato a livelli stratosferici. Mi affretto ad abbassarlo, per poi ascoltare, indignata, la voce dell’uomo.
Quando capisco di cosa sta parlando, richiamo Oliver, che presta attenzione.
- Sei un giovane cantante? Magari anche un cantautore? Cosa stai aspettando, ancora? Iscriviti al concorso! Vai sul sito 1Radio, scopri come vincere! Invia una tua cover e un tuo inedito, potrebbe essere l’occasione della tua vita! In palio, un contratto con una casa discografica! Sbrigati!
Lo spot che mostrava cantanti e concerti live termina, aprendo le danze ad una pubblicità di succhi.
Mi volto verso Oliver, un sorrisone sul volto.
Quando ricambia lo sguardo, la serietà del suo volto inizia a creparsi, facendo intravedere un piccolo sorriso incredulo.
- Ehm... potreste tradurre per noi italiani? –chiede Arianna, facendomi scoppiare a ridere.

- E’ una follia. –esclama Oliver passandosi le mani tra i capelli mentre continua a camminare su e giù per la stanza –Voglio dire, è dall’altra parte del mondo.
- Sì, be’, tu ci vivi, all’altra parte del mondo... –bofonchia Arianna.
- Qui c’è scritto che la cerimonia di premiazione si svolgerà là pochi giorni dopo Natale, Oliver: sarai a casa per le vacanze –ricordo leggendo il sito web di 1Radio –Tentar non nuoce.
- Sì, e dove si svolgerà, Rachele?
- A New York.
- Esatto. E chi può permetterselo, un volo per New York, Rachele?
- Oh, andiamo. –protesto –Un volo da Toronto a New York non costerà certo l’ira di Dio.
- Ma dopo aver appena speso i risparmi per un volo dall’Italia a Toronto, Rachele, è un costo non ignorabile.
- Potresti anche pagartelo di tasca tua, il volo per New York.
- Ma si può sapere perché vuoi tanto che ci partecipi, a quel concorso? –sospira Oliver fermandosi e guardandomi.
- Perché meriti di vincerlo. –affermo sicura, alzandomi dalla sedia –E poi stai già avendo successo su Internet, Oliver. Se continui di questo passo prima o poi qualcuno ti offrirà un contratto, ad ogni modo.
- E quindi?
- Tanto vale farsi avanti! Il verdetto andrà in onda in diretta televisiva, ti conosceranno tutti! C’è scritto che ci sarà uno spoglio iniziale di dieci candidati, i quali concorreranno per il premio finale. Le loro canzoni verranno trasmesse in radio, Oliver! Si parla di farsi un pubblico! A questo punto, che tu vinca o meno il concorso, qualsiasi altra etichetta potrebbe avvistarti e proporti un contratto! –urlo, a due centimetri da lui.
Oliver resta in silenzio, i suoi occhi scuri fissi nei miei.
- Non capisco perché tu non sia al settimo cielo –aggiungo sottovoce.
Oliver distoglie lo sguardo.
- E’ solo che è tutto così improvvisamente reale –mormora.
Continuo a guardarlo, le braccia incrociate al petto.
- Non sarebbe più uno scherzo. –prosegue, tornando a guardarmi –Non sarebbe più la stupidaggine di un diciannovenne. Ci andrebbe di mezzo la mia vita. E perché ci vada in mezzo la mia vita, devo prima esserne sicuro.
Annuisco, in un sospiro.
- Come vuoi –chiudo la discussione voltandomi e tornando in cucina, dove Arianna sembra attendermi ansiosa.
Mi chiede una risposta con lo sguardo, ma io scuoto la testa.
- Rachele. –sentire il mio nome pronunciato in un modo così profondo dalla voce di Oliver mi fa rabbrividire.
Non rispondo, frugando nella dispensa per fingermi occupata.
- Rachele –questa volta Oliver è in cucina: sebbene non lo veda, la sua voce è più vicina.
Continuo a far finta di nulla, cercando di prepararmi un discorso in caso che lui si metta a filosofeggiare sulla vita.
- Ehi. –ora è un sussurro, mentre sento la sua mano afferrarmi delicatamente il braccio.
Dio Padre Onnipotente!
Rassegnata, mi volto verso di lui.
- Sì? –chiedo, deglutendo. Oliver è talmente vicino che posso vedere le diverse sfumature di castano dei suoi occhi.
- Mi capisci, vero? –chiede, cercando i miei occhi che sviano, determinati a non guardarlo.
- No, non capisco, Oliver. –rispondo franca –E’ l’occasione della tua vita e tu stai perdendo il treno. Ma non sono affari miei, in fondo.
- Ho solo bisogno di pensarci su. –sussurra –Ti rendi conto che se partecipassi al concorso e riuscissi pure a vincerlo, la mia vita attuale scomparirebbe del tutto, Rachele? Almeno questo?
Sospiro, decidendomi a puntare gli occhi nei suoi.
- Sì, me ne rendo conto. –rispondo solo, annuendo.
- Okay –mormora sollevato, stringendomi al suo petto –Grazie.
Chiudo gli occhi, mentre la vocetta nella mia testa impazzisce. Mi lascio avvolgere dal profumo fresco di Oliver, intanto che, ne sono sicura, Arianna sorride fissandosi le unghie colorate.

- Mamma! –squittisco quando la vedo entrare dalla porta, sovraccaricata di borse.
- Ciao, figlia –sorride, cercando di togliersi le scarpe senza usare le mani.
Lucas entra in casa volando come un aeroplano, le braccia aperte. In una mano, un modellino di un aereo.
- Ciao Ele! –grida solo tra uno sputo e l’altro, correndo su per le scale.
Ecco, finita la pace.
Mi affretto ad aiutare mia madre.
- Quanto hai speso? –esclamo solo, avvistando una decina di borse diverse.
- Abbastanza. Era un pezzo che non andavo a fare shopping. Se poi contiamo che non c’eri tu a frenarmi...
- Oh, Dio. –sospiro, portando alcune buste in cucina.
- E’ venuta Arianna, per caso? –mi chiede poggiando le borse restanti accanto alle mie.
Annuisco, curiosando in quelle più accattivanti.
- Mi hai preso niente? –bofonchio mentre la delusione aumenta mano a mano che non trovo nulla di interessante.
- No. Ho visto un paio di cosucce, ma non sapevo se ti sarebbero piaciute –risponde lei semplicemente.
Non dovevi parlarle di una cosa?
Prendo un respiro.
- Mamma, devo dirti una cosa. –annuncio, guardandola attenta. Lei, le mani sui fianchi, mi guarda, raggiante.
- Sarai mica incinta... –inizia, un sorriso divertito del suo stesso umorismo.
- Ti prego, no! –sbotto.
- Okay, okay, era per scherzare! –si difende subito –Che palla, di te...
La guardo negli occhi, e come si accorge della mia serietà pare spegnersi un po’.
- Cosa c’è, Rachele?
Resto in silenzio, cercando di capire se sia meglio ritirarsi. Ma ormai ho già mezzo piede nella fossa.
- So di papà.
Se avesse un piatto in mano, ora sarebbe sfracellato sul pavimento.
Gli occhi diventano vitrei, il volto cereo.
- Cosa sai, esattamente? –chiede piano piano, cauta.
- Perché, cosa c’è da sapere? –ribatto fissandola con gli occhi socchiusi.
Lei si passa una mano tra i capelli, nervosa.
- Niente. –risponde –Niente.
- Ho sentito il messaggio in segreteria, ieri sera. Non l’ho fatto volontariamente, è solo che ero presente quando l’ha registrato e io... –la voce mi si spegne.
- Quindi sai che vuole incontravi? –chiede lentamente conferma.
Annuisco.
- Poi ha parlato di una situazione che peggiorava –ricordo –Ma non ho capito cosa intendesse.
Mia madre torna ad innervosirsi, ma cerca di non darlo a vedere.
- Parlava solo dell’azienda. Non va molto bene, ultimamente –mente. So che sta mentendo, ma decido di lasciar stare. Per ora.

- Sono quasi impaziente di leggerlo! –cinguetta Cami, ricoprendo il tavolino del Caffè di fogli.
- Anche io –concorda Arianna sorseggiando il suo cappuccino.
- Io non so nemmeno di cosa stiate parlando –notifica Ed guardandoci stranito.
- Della ragazza qui davanti! –esclama Cami indicandomi con un pasticcino mordicchiato.
Sorrido.
- Hai deciso di riprendere Cassie, quindi? –mi chiede calmandosi un poco.
- Ho scritto una specie di prologo al capitolo che ti ho fatto leggere tempo fa. –annuisco.
- Bene. Direi che a questo punto posso anche insegnarti come si fa –la luce che illumina gli occhi di Cami pare quasi spaventare Ed.
- A fare cosa? –chiede Arianna, precedendomi.
- A pubblicare questo –risponde armeggiando con i miei fogli –sul giornalino della scuola, baby.

Quando entriamo nell’aula della scuola destinata alla redazione del giornalino, Ed impazzisce.
- Cioè, avete tutti questi computer nuovissimi, e non li condividete? –strilla guardando le file di computer che lo circondano.
Ari ridacchia.
- Sono preziosi per il giornalino, Ed –si giustifica Cami sedendosi davanti ad uno degli apparecchi.
In breve mi spiega come trascrivere al computer il mio testo, come impaginarlo, come modificare il carattere e cento altri modi di sbizzarrirmi. Mi raccomanda di salvare il tutto su una chiavetta e di consegnarla a lei una volta finito.
Dice che posso venire qui quando voglio, e mi consegna una copia delle chiavi della porta, sotto lo sguardo indignato di Ed.
Trascriviamo insieme il mio prologo, correggiamo alcune frasi e impieghiamo un bel po’ di tempo a scegliere il carattere adatto, soprattutto perché Ed e Ari continuano a litigare sulle proprie preferenze di impaginazione.
Cami mi consiglia di scrivere anche un’introduzione, su me stessa e su ciò che ho intenzione di fare.
Annuisco, guardando estasiata il mio lavoro.

ANGOLO AUTRICE:

Bene, bene. Preparatevi, perchè da questo capitolo in poi tutto cambia! ;) Il prossimo sarà una sorpresa... non dico nulla!

Grazie!

10. – Oliver

Solletico distratto le corde della chitarra, fissando il muro.
Era seduta sul suo sedile. Cuffie rosa in testa, libro in mano, occupava due sedili. Su uno ci stavano le sue gambe. I lunghi boccoli scuri le incorniciavano il volto, gli occhi verdi che scorrevano rapidi la pagina di un libro di Giovanni Verga, Rosso Malpelo. Stretta nel suo giaccone blu invernale, indossava un paio di jeans scoloriti e delle All Star bianche. Me la ricordo come se ce l’avessi davanti ora. Era bella, non c’era che dire. Era diversa dalle ragazze che sedevano in fondo all’autobus, che indossavano abiti provocanti, chili e chili di trucco e che urlavano sguaiate, ridendo con i dongiovanni di turno. Ho lanciato loro un’occhiata, per decidere se fosse il caso di occupare uno dei posti liberi accanto a loro. Non lo era decisamente.
Sono tornato su Rachele, che pareva avvolta in una bolla, lontana dalle altre persone. Mi sono avvicinato. Ho attirato la sua attenzione. Lei ha alzato lo sguardo dal libro, piuttosto infastidita.
Pian piano la sua espressione è diventata di curioso stupore, per essere rimpiazzato quasi subito da una maschera di indifferenza. Non è stata cortese. Sono rimasto interdetto quando, dopo averle chiesto se il sedile dove poggiava i piedi fosse libero, mi ha risposto che “evidentemente non lo era”. Mi sono scusato e ho fatto per andarmene, quando lei ha parlato di nuovo.
- Hai fatto la domanda sbagliata –ha sospirato, aprendo un varco nel muro che si era costruita. Quando, in un sorriso, le ho chiesto spiegazioni, Rachele si è morsa un labbro.
- Mi hai chiesto se era occupato, non se potevo spostare i piedi per fartici sedere –ha borbottato gesticolando.
Il portatile inizia a squillare dalla cucina. Mia zia, che sta tagliando le fragole, mi chiama in un urlo.
Chiudo gli occhi, poi appoggio la chitarra sul letto.
- Oliver, cavolo! –grida, proprio mentre entro in cucina.
- Stavo arrivando! –mi giustifico mentre lei si pulisce le dita dal succo delle fragole infilandole in bocca.
Mi siedo al tavolo e accetto la videochiamata.
Mia zia mette i pezzettini di fragola in frigorifero, dopo aver spremutoci sopra un limone. Si sciacqua le mani sotto il lavandino e, mentre il collegamento con il Canada si carica, mi raggiunge, appostandosi alle mie spalle.
- Speriamo solo che sia tua madre a chiamare... –bofonchia.
- Perché? –le chiedo sorridendo –Non ti piacciono i miei amici?
Lei sbuffa, passandosi una mano tra i capelli biondo cenere.
- Perché, non posso desiderare ardentemente che sia mia sorella a chiamare, Olly? –cerca di recuperare terreno guardandomi scettica.
Mi lascio scappare una risatina.
- E comunque era il computer di casa che chiedeva il collegamento, quindi rilassati. Se fossero stati Scott o Jay a chiamare, lo avrebbero fatto dal loro portatile, no?
Sembra quasi confortata alla notizia.
Finalmente il collegamento si carica e compare, sullo schermo, la cucina di casa mia.
Quando mia zia realizza che lo sciagurato in primo piano, quello con un curioso cappello di lana natalizio in testa e la bocca piena, è Ross, sospira esasperata.
- Ci rinuncio! –esclama alzando le mani al cielo e tornando a dedicarsi alla cucina.
- Ehi, amico –sorrido, mentre Ross finisce di masticare quello che ha in bocca.
- Ehilà Oliver! –esclama –Era tua zia, quella?
Annuisco, mentre un sorrisone gli si dipinge sul volto.
- Be’, allora potrei anche venirti a trovare per Natale...
- Ross! –esclamo inorridendo. Dall’altra parte della stanza, mia zia mi guarda curiosa. Evidentemente, non ha capito ciò che Ross ha appena detto. Ogni tanto ringrazio il cielo del fatto che il suo livello di inglese sia sotto le scarpe.
- Ehi, aspetta un attimo –dico facendo due conti –Cosa ci fai tu a casa mia?
- Be’, che credevi, che venissimo a casa tua solo perché ci abitavi tu? –esclama Scott, comparendo accanto a Ross.
- Sì, be’... –inizio.
- Sì, be’... –mi imita Scott con una vocina sottile –Povero illuso.
Agita un muffin al cioccolato, di quelli che cucina sempre mia madre, davanti alla telecamera.
Sospiro.
- Come va, ragazzi? –chiedo loro, appoggiando il mento su una mano.
- Oh, benone –risponde Ross, scuotendo il pompon azzurro in cima al cappello. Sorrido.
- Ciao, Oliver–compare Allie, spingendo via Ross.
- Ehi, signorina, c’ero prima io! –protesta il mio amico.
- Si dà il caso tu sia in casa mia, davanti al mio computer, parlando con mio fratello. –ribatte mia sorella.
Ross riflette un attimo, poi sorride come uno scemo.
- Se volevi sederti accanto a Scott, bastava dirlo.
Allison diventa paonazza, mentre Scott lancia un’occhiataccia a Ross, che se la ride di gusto.
- Sono fidanzata–mormora solo mia sorella, lo sguardo basso.
- Smettetela, tutti quanti –intervengo.
- Andiamo, Oliver! Dillo, che Noah non ti piace. –continua Ross.
Allie si copre il viso con le mani, i capelli castani che le ricadono sul volto.
- Lasciala stare, Ross –sospira Jay, comparendo nell’inquadratura.
- Ma ci siete proprio tutti? –esclamo, notando che entrambi i miei due migliori amici, insieme a Ross e probabilmente anche Will, stazionano a casa mia.
- Will dev’essere in bagno –bofonchia Scott.
Annuisco.
- Ehi, Oliver –sorride Jay.
- Amico –ricambio.
- Sai, ci manchi tantissimo –uggiola Allison scoprendo il viso.
- Parla per te –ribatte Jay, con un sorriso. So che sta scherzando.
- Non prenderlo sul serio –interviene Scott fingendo un’aria femminile –E’ solo che da quando siamo fidanzati, gli basto solo io!
Jay si passa una mano sul volto. Credo abbia bofonchiato qualcosa come “Dio, non ancora, ti prego”.
- Scott, sei un idiota. –sospira.
- Lo so che mi ami –continua la recita l’altro, mentre Allie si lascia scappare un risolino e Ross li guarda esasperato.
- Non fare il deficiente.
- Oh, ammettilo! Sono la tua ragione di vita.
Jay mugola un gemito, poi annuisce.
- Hai decisamente ragione...
- Lo sapevo! –esulta Scott.
Ci sono pochi secondi di silenzio.
- Ehi, Scottie?
- Sì?
- Sei un idiota.
Scoppiano tutti in una fragorosa risata, me compreso.
- Ehi, Ross, dobbiamo andare –compare Will, con i suoi capelli spettinati. Lui e Ross sono fratelli.
- Oh, ehi, Oliver! –sorride quando mi vede –Come va, amico?
- Bene –sorrido.
- Mamma ha chiamato –continua a rivolgersi al fratello –Dobbiamo andare.
Ross sospira, poi si toglie il cappello e lo infila in testa a Jay che, spazientito, chiude gli occhi, le braccia incrociate al petto.
- D’accordo –conviene –Ci vediamo per le vacanze, no, Oliver?
Resto in silenzio.
- Sì, credo di sì –mormoro alla fine, prima di salutare Will e Ross che, dopo aver salutato mia madre, se ne vanno.
Restano Scott, che sorride calorosamente, Allie, che ha un’espressione fin troppo sollevata dovuta all’assenza di Ross e Will, e Jay, che si toglie il cappello natalizio con una smorfia.
- Senti che pace! –urla mia madre, in italiano, dalla cucina.
Io e Allie, comprendendo ciò che dice, scoppiamo a ridere. Scott e Jay, comprendendo invece la situazione, sorridono.
- Mamma! –chiama Allie –Vieni a salutare Oliver!
Poco dopo Scott si alza dalla sedia per far sedere mia madre.
- Tesoro! –sorride. I capelli dorati sono fermati sulla testa da una pinza.
- Ciao, mamma –ricambio, mentre una morsa prende a stringermi il cuore.
- Stavo facendo le prove per il cenone di Natale. Voglio cambiare, quest’anno.
- Voglio anche io una madre italiana –piagnucola Scott, facendo sorridere Allie.
- Anche tua madre cucina bene, Scott. –interviene mamma, guardandolo divertita –E poi anche Allie sa cucinare.
Allie sbianca, mentre Jay mi guarda preoccupato.
- E questo cosa vuol dire, mamma? –chiedo.
- No, voglio dire –rimedia mia madre –Può insegnargli come si fa. Tutto qui.
- Sì, be’... –mormora Scott, allarmato –Sarà anche il caso di cominciare, no?
Prima che possa dire nulla, lui trascina via Allie.
- Dovresti essere un po’ meno protettivo con tua sorella –conviene mamma esasperata -E’ giovane, e ha il diritto di farsi una sua vita.
Sospiro.
Allison è la mia sorellina, è naturale che voglia proteggerla.
Tra lei e Scott c’è sempre stato qualcosa, ma lei è troppo timida e lui è troppo rispettoso del nostro rapporto per farsi avanti. E lo ringrazio mentalmente di continuo, per questo.
E poi Allie è fidanzata, ora. E’ stata furba, perché l’ha fatto mentre io ero qui in Italia, e l’ho saputo attraverso uno schermo. Non vedo l’ora di tornare a casa e conoscere questo Noah. Noah. Ma che razza di nome è, Noah?
- Allora, ho saputo che stai sbarcando su Internet –commenta Jay, in un sorriso. Mia madre fa lo stesso, orgogliosa.
- Già –rispondo abbassando lo sguardo. Non ho ancora accennato al concorso, e nemmeno a Rachele. Ho parlato di lei solo a Scott via telefono una sera, ma sono quasi sicuro che lo sappia anche Jay.
- E che mi dici di... –Jay si concentra un attimo –Rachel?
Ecco, neanche detto.
- Rachel? –chiede mia madre, confusa.
- Okay, intanto è Rachele –sorrido, muovendo una mano verso di loro –E smettetela di inglesizzarlo.
Mia zia, sentendo il nome della ragazza, mi guarda sorridendo furba.
- Oh, è un nome bellissimo! –trilla mia mamma –Se Allie fosse nata in Italia, l’avrei chiamata Rachele!
Jay la fissa, sconcertato dall’immediata e perfetta pronuncia del nome. Ma d’altronde mia madre è italiana, per lei è un nome come un altro.
- Te l’ha detto Scott? –chiedo a Jay, anche se conosco già la risposta. Lui, infatti, annuisce ridendo.
- Be’, chi è Rachele? –chiede mia madre, in italiano. Ma Jay, che ha capito, mi precede.
- E’ la ragazza che l’ha convinto a postare il video su Internet. Scott mi ha raccontato tutta la storia.
Mia madre sorride come una che la sa lunga.
- Oh, illuminami, Jay, ti prego.
- Praticamente –inizia, mentre io mi preparo alle esagerazioni che Scott pompa nelle storie ogni volta che le racconta – Si sono incontrati sull’autobus, per andare a scuola. E la ragazza si è dimostrata, a ragione, indisponente, perché il signor Dawn, con centinaia di posti vuoti, si è seduto proprio vicino a lei, iniziando a parlare a macchinetta.
- Come fa sempre, del resto –annuisce mia madre, senza nemmeno guardarmi.
Tento di obiettare, ma Jay continua il suo racconto.
- Ma poi, si sono incontrati alla festa alla quale Oliver suonava, un po’ di settimane fa, perché la festeggiata era la migliore amica della ragazza, che ha sentito il nostro soggetto suonare.
- Il soggetto? –chiedo –Mi stai prendendo in giro?
Mia madre mi azzittisce con un gesto della mano.
- Poi Oliver si è messo a fare lo psicologo e, dopo aver stressato la povera Rachel per alcuni giorni, le ha consigliato di mettersi a scrivere, scoprendo un enorme talento.
Mia madre lo ascolta rapita. Scuoto la testa.
- E una cosa tira l’altra e...
- Sarà mica la tua fidanzata? –chiede mia madre in uno scatto, guardandomi speranzosa.
- Cielo, no! –esclamo –E’ solo un’amica. Una testarda, caparbia e a volte persino assillante amica che mi ha convinto a pubblicare un video su YouTube!
Suona il campanello, e mi si gela il sangue. E’ Rachele. E lo so per certo perché le ho detto di venire per girare un altro video.
Prima che possa fermarla, mia zia, con una gioia quasi famelica, corre ad aprire.
- Qualcosa mi dice che quello che abbiamo sentito era un campanello e, a giudicare dalla tua faccia, direi che stiamo per conoscere Rachele –conclude Jay, con una smorfia, pronunciando, seppur con un forte accento, il nome giusto.
Sento mia zia salutarla e la gioia contagiosa di Ele mi arriva fino a qui.
Quando arrivano in cucina, mia zia mi sorride trionfante.
Ele mi guarda e, quando nota ciò che sto facendo, sorride imbarazzata.
Ha le guance arrossate per il freddo, è stretta nel suo giubbotto blu. I boccoli scuri le cadono morbidi sulle spalle, coperte da una sciarpa particolarmente grande.
Mima con le labbra qualcosa tipo “ti aspetto di là”, ma mia zia si oppone e la invita a togliersi la giacca.
Lei ubbidisce e la ringrazia sottovoce.
Mi perdo a guardarla. Indossa dei jeans blu scuro, che le avvolgono aderenti le gambe slanciate. Le immancabili All Star alte e bianche ai piedi, porta anche un curioso maglione grigio a maglie larghe.
Le mani infilate nelle tasche posteriori dei pantaloni, sembra quasi dondolarsi sui talloni.
- Pianeta Terra chiama Oliver! Rispondi, Oliver! –si agita Jay, facendo sorridere Rachele, che evidentemente l’ha capito.
Mi volto verso il computer, ricomponendomi.
Sorridono entrambi divertiti.
- Possiamo conoscerla? –chiede mia madre.
- Ma io l’italiano non lo capisco! –protesta Jay.
- Oh, non credo sia un problema –mi lascio scappare, beccandomi un occhiataccia da Rachele che, riservata com’è, di sicuro preferiva restarsene in diparte.
- Dai, vieni qui –le sorrido. Scuote la testa.
- Andiamo! –quasi la supplico esasperato.
Lei sbuffa e mi raggiunge, impacciata. Si siede sulla sedia accanto alla mia e saluta mia madre e il mio amico in inglese, come se fosse la cosa più naturale del mondo.
- Wow –tossisce Jay. Rachele è bella, sì.
Mia madre sorride raggiante.
- Ciao, cara. Immagino tu sia Rachele.
- In persona –risponde in un sorriso la ragazza, mentre continuo a guardarla assorto.
- Io sono la madre di quel disgraziato accanto a te –continua ridendo.
Rachele ride piano, guardandomi di sottecchi. Io sospiro alzando gli occhi al cielo.
- Io sono Jay, invece. –saluta il ragazzo, alzando una mano.
- Ah, quello simile a me? –ricorda Ele dandomi una gomitata.
- Più o meno... –bofonchio.
- Cosa vorrebbe dire? –incalza Jay, avvicinandosi alla telecamera.
- Niente. Non vuol dire niente –taglio corto.
- Gli hai già detto del concorso? –mi chiede Rachele sottovoce.
Scuoto la testa, ma ormai hanno già sentito.
- Quale concorso? –chiede subito mamma.
- Dio, scusa –sussurra passandosi una mano sul volto.
- Tranquilla –la rassicuro in un’occhiata.
- Quindi? –incalza Jay.
Racconto loro del concorso, senza accennare però ai miei dubbi al riguardo.
- Oh, ma è fantastico! Ci parteciperai? –chiede al termine del racconto mia madre, portando una ciocca di capelli dietro l’orecchio.
Non rispondo, lo sguardo basso. Sento, accanto a me, Rachele che si agita sulla sedia. Quando la guardo, di sottecchi, noto che si sta mangiucchiando, nervosa, le unghie.
- Sì –annuncio, stupendo persino me stesso.
Ele alza la testa di scatto, guardandomi con quei suoi magnetici occhi verdi spalancati.
- Sul serio? –mormora piano.
Annuisco, mentre un sorriso si allarga sul mio volto, incontenibile.
- Oh, ma è grandioso! –esulta mia madre.
Improvvisamente mi sento completo, come se tutto nella vita ora avesse un senso. Non riesco a togliermi il sorriso dalle labbra, avrei voglia di gridare dalla gioia.
E quando mi volto e vedo Rachele che ha il volto illuminato da un sorriso di felicità, ma che cerca di nasconderlo guardandosi le unghie e lasciando che i capelli le coprano il volto, capisco che sto facendo la cosa giusta.

Saltella emozionata, come una bambina.
- Oh, cavolo! –trilla, gli occhi che brillano di felicità.
Sorrido, appoggiandomi al davanzale della finestra e distendendo le gambe davanti a me. La guardo, finché non se ne accorge e cerca di calmarsi.
Ogni tanto credo che abbia un diavoletto e un angioletto sulle spalle, come nei cartoni animati, che le dicono come comportarsi.
Si schiarisce la voce.
- Che canzoni hai intenzione di spedire? –mi chiede, torturandosi le mani.
Prendo un respiro, grattandomi la nuca.
- Per l’inedito, pensavo ad Another Life. E’ l’unica che ho finito e che non penso di dover rivedere o rivisitare.
Esulta sottovoce, ma quando nota che l’ho sentita, mi guarda cercando di non ridere. Ridacchio in uno sbuffo.
- E per la cover? –continua eccitata.
- Per la cover, per la cover... –borbotto guardando il pavimento, pensieroso –A me piaceva molto Goodbye Philadelphia, hai presente?
Rachele spalanca la bocca.
- Se ho presente? –ripete scioccata –Cavolo, Oliver, certo che ho presente! Goodbye Philadelphia, quella di Peter Cincotti?
Annuisco.
- Oh, Dio, tu mi vuoi uccidere –mormora estasiata, gli occhi al cielo, facendomi sorridere.
Mi raddrizzo e mi avvicino a lei. Prendo un respiro, poi inizio ad intonare il ritornello.
- And I would lay your body down...
Rachele coglie al volo la mia intenzione e parte, seppur a voce bassa, con il secondo verso.
- And wipe your tears away...
- But it’s much too late for now... –continuo sorridendo mentre un sorriso le increspa le labbra.
- To be like yesterday...
Rachele si stringe le braccia al petto, guardandomi sorridendo timida.
Resto in silenzio, osservandola con un mezzo sorriso.
Lei mi guarda, in attesa che continui.
- And the time is running out... –mi suggerisce piano.
- And we still have to say...
- Goodbye... –intoniamo insieme, all’unisono, mentre lei abbassa gli occhi.
Le alzo il mento con due dita.
Mi guarda stupita, mentre finiamo di cantare. Resto incantato da quei suoi occhi verdi e ci leggo dentro, sono come un pozzo di emozioni.
Deglutisce imbarazzata. Schiarendomi la gola, allontano la mano.
- Per la voce –mormoro –Esce meglio. Tutt’altra cosa, ad essere onesto.
Lei annuisce, poi sorride cortese.
- Sì, ovvio. –concorda.
- L’ho già provata con la chitarra –racconto allontanandomi, andando verso la finestra.
- Ma...? –coglie sedendosi sul letto.
- Ma credo che verrebbe meglio se oltre alla chitarra ci fosse anche il pianoforte. –annuncio cauto.
Rachele raggela.
- Parla chiaro, Dawn. –sibila socchiudendo gli occhi.
- Voglio che mi accompagni con il piano.
- No. –risponde piano, scuotendo la testa –Lo sai che ho smesso di suonare da un bel pezzo, Oliver.
- E quindi? –insisto.
- Non mi ricordo come si fa! –protesta, evitando di incrociare il mio sguardo.
- Oh, non dire cretinate! –sbotto avvicinandomi alla ragazza, che si stringe le ginocchia al petto e ci appoggia sopra il mento –C’è qualcosa che non mi vuoi dire.
Mi accuccio davanti a Rachele.
Lei chiude gli occhi e scuote la testa.
- Niente –sussurra.
- Puoi dirmelo –la rassicuro cercando di scovare qualcosa sul suo volto.
Quando apre gli occhi, sono lucidi. Non so cosa l’abbia spinta a fidarsi davvero, vista la sua riservatezza, fatto sta che si confida.
- Ho smesso di suonare il pianoforte quando mio padre se ne è andato –mormora.
Una ciocca di capelli le cade davanti agli occhi, e delicatamente gliela sposto dietro all’orecchio.
- Mia madre non riusciva a permettersene il costo, da sola –continua.
Aspetto che termini il discorso.
- A mio padre piaceva da morire come suonavo il piano. E forse sono stata anche un po’ grata al destino, quando ho dovuto smettere. A volte, mentre suonavo, mi compariva davanti mio padre e il fatto che mi avesse abbandonato mi veniva sbattuto in faccia. –sussurra.
Annuisco.
- Hai mai provato a suonare di nuovo? –le chiedo.
- No.
- Be’, potresti provare?
Rachele ora ha eretto di nuovo quel suo muro di riguardo. Gli occhi non sono più umidi, sembra quasi aver già ritrovato quella sua risolutezza che ne affina le mille sfumature del carattere.
- Non lo so...
- Andiamo, Rachele –la incito –Fallo per me.
Lei sbuffa, poi mi guarda, soppesando le opzioni.
- Non ho un pianoforte –ricorda, arrischiando un ultimo disperato tentativo di dissuadermi.
- Oh, be’, io so dove trovarne uno.

Quando apro la porta del vecchio locale e faccio segno a Rachele di precedermi, lei mi guarda dubbiosa.
- Oh, andiamo –sospiro ridendo –Non siamo in un film di Harry Potter: non è che appena varcherai la soglia verrai spedita in un altro mondo!
- Sì, be’, ora ho un altro motivo per non darti retta –bofonchia a ridosso della sciarpa, senza muoversi.
La guardo esasperato.
- Sul serio? –chiedo scettico, vedendo che non si schioda dal marciapiede.
Lei fa un finto sorriso amabile, poi mi fa cenno di entrare.
- Sei impossibile –borbotto entrando nell’angusto bar. Lascio che la porta di vetro si chiuda alle mie spalle.
Rachele, ancora fuori, mi scruta. Allargo le braccia, a dimostrazione del fatto che non rischia nulla ad entrare in un maledetto locale.
Lei prende un respiro e, in uno sprazzo di coraggio, posa la mano sulla maniglia ed apre la porta.
Entra rapida e lascia che si chiuda alle sue spalle.
Quando nota che la sto osservando con la tipica espressione che urla “te l’avevo detto”, Rachele allenta la sciarpa attorno al collo e, mentre se la toglie, mi fa una boccaccia.
Avvolto dal piacevole caldo del bar, apro anche io il giaccone, mentre camminiamo verso il bancone facendo scricchiolare il vecchio legno sotto i nostri piedi.
- E comunque –sottolinea Rachele sottovoce, poggiando le mani intrecciate tra di loro sul bancone di legno lucido –Nei libri di Harry Potter non si sparisce varcando una soglia.
Mi volto verso di lei, che mi affianca, nauseato.
- Mi stai prendendo in giro?
- Al massimo, puoi sparire infilandoti in un camino con della polvere magica –mi corregge seria.
- Credi che non lo sappia? Io adoro Harry Potter. Vorrei vedere te, sotto stress com’ero io.
Lei sbuffa in un risolino, esaminandomi cinica.
- Nemmeno sotto tortura sbaglierei qualche riferimento a qualche libro, Oliver. Tu sottovaluti il mio potere. –ribatte, muovendo le mani davanti al mio volto con fare mistico.
Non so se scoppiare a ridere o continuare a fissarla preoccupato, e Rachele pare accorgersene.
- Ti sto prendendo in giro, idiota –mi punzecchia infatti, dandomi un pugnetto sul braccio –Ma non su quello che ho detto riguardo ai riferimenti ai libri. Quando un libro mi conquista, possono passare secoli che me lo ricordo alla perfezione.
Guardo lo scaffale dei liquori davanti a noi.
- Ah, sì? E qual è il tuo libro preferito, Alcott? –le chiedo, lanciandole un’occhiata di striscio.
Lei ricambia, indignata.
- Sarebbe come chiedere ad una madre di scegliere tra i suoi figli! –protesta risentita, portandosi una mano al cuore.
Scoppio in una fragorosa risata, senza riuscire a contenermi.
Rachele mi guarda, con un mezzo sorriso sul volto, per poi tornare a fissare le vecchie bottiglie polverose e a fingere sconcerto per la mia instabilità mentale.
- Oh, riconoscerei questa risata tra mille! –irrompe un anziano, entrando dal retro.
Rachele ammutolisce, mentre io, riconoscendolo, cerco di smettere di ridere.
- Nonno! –esclamo, asciugandomi le lacrime.
- Proprio io, Oliver –ridacchia, carezzando i baffi bianchi.
Rachele gli sorride.
- E questa bella ragazza chi è? –chiede mio nonno, ricambiando il sorriso.
- Rachele, piacere di conoscerla –si presenta la ragazza, stringendogli la mano.
Un sorriso compiaciuto illumina il volto dell’uomo, coperto di rughe.
- Piacere tutto mio, signorina. –poi mi lancia un’occhiata, in attesa. Scuoto la testa, prima che possa formulare la domanda a voce alta. Ma lo fa comunque.
- E’ la tua fidanzata?
Rachele scoppia a ridere, lasciandomi sbigottito.
- Con tutto il rispetto, signore, ma per i miei gusti suo nipote è troppo ignorante riguardo Harry Potter per conquistarmi. –annuncia guardandomi divertita.
Sospiro, scuotendo la testa.
- Non ci credo –affondo la faccia tra le mani.
- Sì, be’, non è mai stato uno che legge molto –conviene mio nonno, come se non fossi presente.
- L’avevo intuito. –continua Rachele –Ma sa, lo tenevo buono per rinfacciarglielo quando mi fosse servito.
- Comunque –intervengo prima che si perdano a fare conversazione – Noi saremmo qui perché Rachele suona il piano.
- Io non suono il piano –si rabbuia lei, guardandosi le mani.
- Invece sì –ribatto, per poi rivolgermi a mio nonno –Ce lo presti, per un po’?
- Certo, certo –sorride bonariamente lui –Sai dove si trova.
Prima che possa opporsi, prendo Rachele per un gomito e la trascino attraverso la porta dalla quale è entrato mio nonno, arrivando in una stanzetta di legno, al centro della quale c’è il pianoforte che suonava mia nonna da giovane.
Rachele si guarda attorno, ispezionando il vecchio divano polveroso addossato alla parete, il dipinto ottocentesco appeso al muro, la chitarra nell’angolo della stanza.
Poi incrocia il mio sguardo e mi guarda quasi impaziente.
- Prego –con un ampio gesto del braccio alludo al pianoforte.
Fa una smorfia e lentamente gli si avvicina. Una volta sicuro che non scapperà appena mi volto, raccatto la chitarra nell’angolo e mi siedo sul divano per accordarla.
Rachele si è seduta sullo sgabello davanti al piano, e lo fissa.
Ha bisogno di un incentivo.
- Dammi un sol –le chiedo pizzicando piano la chitarra.
Lei si volta verso di me, titubante.
- E non cercare di convincermi che non ti ricordi qual è il tasto del sol. –la prevengo –Perché non ti credo.
Rachele sospira e schiaccia il tasto che corrisponde al sol.
Mentre continuo ad accordare la chitarra, la vedo, con la coda dell’occhio, indugiare con le dita sospese sopra i tasti.
Poi, improvvisamente, si decide e suona un accordo. E dopo un altro. E un altro ancora.
Sorrido in silenzio.
Si toglie la giacca e la appoggia sul piano, poi sfila il cellulare dalla giacca e fa partire Goodbye Philadelphia. Se la ascolta attenta un paio di volte, ogni tanto provando qualche pezzo in sincronia con la melodia. Canticchia a bocca chiusa il ritornello.
Una volta finita la canzone, prova a suonarla ad orecchio. La prima volta è troppo bassa, la seconda troppo alta.
Si schiarisce la voce, poi cerca lo spartito su Internet e prova a suonarla.
Dopo le prime due strofe, alla volta del ritornello, mi inserisco anche io.
Come base, è perfetta. Mentre suono, osservo Rachele che si concentra per non sbagliare le note, i suoi occhi che saltellano dal piano allo spartito sul suo cellulare.
Quando arriviamo al bridge, che precede l’ultimo ritornello, mi ricordo che è suonato solo dal pianoforte e di conseguenza lascio la scena a Rachele.
E solo ora, che ho pochi secondi per perdermi ad ascoltarla, mi rendo conto che manca qualcosa. Manca qualcosa nel modo in cui lei suona.
Mentre cerco di capire cos’è, mi dimentico di ripartire a suonare, una volta terminata la strofa.
Rachel si blocca e si volta a guardarmi. E quando noto i suoi occhi vuoti, inespressivi, privi di ogni emozione, capisco.
- Perché lo fai, Rachele? –le chiedo osservandola. Lei, in soggezione, torna a rivolgersi al suo strumento.
- Fare cosa, esattamente?
- Perché non ti abbandoni alla musica?
Non si muove. Sfiora appena i tasti, senza produrre alcun suono.
- Non so di cosa tu stia parlando –gracchia –Mi hai chiesto di suonare, ed è quello che sto facendo.
- Io non ti ho chiesto di suonare perché mi serviva un pianoforte di sottofondo –metto in chiaro.
- Oh, be’, a me pare proprio che sia così.
Forse il suo intento era di essere pungente, ma il suo tono è talmente avvilito da rovinare tutte le sue antipatiche intenzioni.
- Mi dispiace che tu abbia capito questo –ribatto –Perché io ti ho chiesto di suonare perché volevo fare questa cosa insieme. E’ merito tuo se sto per giocarmi la partita della mia vita, Rachele.
Mugola un gemito.
Mi alzo e mi siedo accanto a lei sullo sgabello.
Si passa le mani sulle guance, veloce, come ad asciugare delle lacrime.
- Ma non voglio farti stare male, quindi se non ti va non importa. A me basta solo che non suoni per senso del dovere per poi suonare anche male, perché non lasci che la musica ti possieda. –continuo –Sii sincera, Rachele, e dimmi se vuoi fare questa cosa con me. Non dirmi di sì per farmi contento.
Rachele tiene lo sguardo sulle sue dita, che sfiorano i tasti.
- Ho paura che se suono con l’anima, Oliver, tornerà tutto il dolore che ho cercato di coprire tutti questi anni. –sussurra.
- Ma va bene! –esclamo –E’ questo il compito della musica: rievocare emozioni e ricordi. E una volta fatto, ti sarai liberata di un peso, credimi.
Le poso una mano sulla spalla e lei, lentamente, alza lo sguardo. Sorrido.
Non so per quale motivo, ma lei sorride piano e scuote la testa.
- E se cadrai, ci sarò io a prenderti.
Annuisce, in un mezzo, piccolissimo sorriso.
- Fammi sentire qualcosa –le suggerisco –Qualsiasi cosa, purché tu ci metta l’anima.
Non sembra troppo convinta, ma poi, come se dovesse immergersi in una piscina, prende un profondo respiro, chiudendo gli occhi.
Quando li riapre, fissa il muro davanti a noi.
E poi inizia la danza.
All’inizio è una melodia lenta, e mi pare di averla già sentita.
Man mano che va avanti, accelera sempre un po’ di più. Pare un salto alla corda tra le diverse note, che si alternano rapide. Aumenta l’intensità, mentre sul volto di Rachele cambia qualcosa, qualcosa si sblocca.
La melodia rallenta di nuovo, e lei espira piano. Muove le dita a memoria, e capisco che si sta lasciando andare.
Poi la musica esplode di nuovo, e sul volto di Rachele prendono a correre delle lacrime, mentre lei tiene gli occhi chiusi.
Tutto rallenta ancora, e assomiglia più a una staffetta tra le note, un continuo arrancare, arrivare all’ultimo secondo.
Tengo gli occhi sul viso di Rachele, ormai bagnato. Una lacrima cade sulla tastiera, ma lei non pare accorgersene. Continua a suonare fino alla fine, fino a quando l’ultima nota non si disperde nell’aria e tutto torna a cadere nel silenzio.
Lentamente, si porta le mani in grembo, gli occhi perennemente chiusi.
Quando li riapre e si volta a guardarmi, sta ormai annegando tra le lacrime.
- Vieni qui –sussurro stringendomela al petto.
Rachele prende a singhiozzare violentemente, le carezzo piano i capelli. Trema, ma so che il blocco che la fermava è stato tolto.
- Sei stata bravissima –mormoro, mentre lei continua a piangere.

NOTA AUTRICE:

Ve l'avevo promesso, per cui eccolo qui: il capitolo dal punto di vista di Oliver! E' una tecnica che mi va molto bene, per cui d'ora in poi  capiteranno spesso dei capitoli raccontati da altri punti di vista oltre che da quello di Rachele.

Grazie come sempre!

emmegili

11. - Rachele

Stringo al petto l’orsacchiotto di peluche, chiudendo gli occhi.
Oggi la mia vita ha avuto una svolta, non c’è che dire.
Be’, se non altro hai conosciuto la tua futura suocera.
Scuoto la testa.
Oliver sta cambiando la mia vita. Prima di incontrarlo non mi era mai nemmeno passata per l’anticamera del cervello l’idea di rimettermi a suonare.
Ma forse era proprio quello che mi ci voleva. Come un pianto liberatorio. La musica è il pianto liberatorio dei musicisti.
Oh, bene. Siamo passati da “non voglio nemmeno vedere un pianoforte” a “sono una musicista”.
Ho cercato di suonare la melodia di Goodbye Philadelphia senza lasciarmi coinvolgere, restando distaccata. E ci sono riuscita. Ma poi Oliver ha capito tutto e mi ha messa all’angolo.
Quando ho suonato con l’anima River flows in you, in fiume mi è letteralmente sfociato dentro. Tutte le emozioni represse sono venute fuori, mi hanno preso il cuore.
E’ stato liberatorio.
La testa mi si è riempita di ricordi, flashback che mi ero completamente scordata. Un tuffo nel passato.
Mi allungo verso il quaderno e la penna.
Scriviamo? Oh, fantastico!
Annuisco.
Bussano alla porta.
Ma che tempismo...
- Avanti! –esclamo.
Mia madre entra nella stanza.
- Ehi, tesoro... –bofonchia, grattandosi la testa –Ieri ho comprato questo... pacchetto... uno di quelli con gli ingredienti già pronti per fare i muffin. Penso di aver combinato un disastro, Rachele. Non ci sto proprio, al passo con queste cose. Volevo provare a fare i muffin in modo alternativo, però...
La guardo osservare concentrata la scatola per fare i dolcetti, trattenendo una risata.
- Sì, insomma, non è che sai come si fa? –chiede imbarazzata.
Mi alzo dal pavimento.
- Vediamo... –mormoro prendendo in mano la confezione –Non dev’essere troppo difficile.
- Ma io intendevo... –interrompe lei, mordendosi un labbro – Se potevi venire a farli, i muffin. So che sei capace.
Ma noi volevamo scrivere!
Annuisco subito, poi sorrido.
- Certo. Andiamo.

- Che profumo! –sospira estasiato Lucas, allungando una mano verso il piatto di muffin fumanti.
- Con comodo, eh –brontolo sedendomi sul divano, lettore pm3 in mano e gli auricolari pronti tra le dita.
- Rachele, aspetta.
Mia madre compare in salotto, l’ansia dipinta sul volto. Il cuore mi salta in gola, mentre il mio cervello inizia a fare milioni di miliardi di ipotesi terribili su incidenti, morti e cose terribili varie possibili.
- Vi devo parlare –annuncia, lanciando un’occhiata preoccupata a Lucas, che inizia a spaventarsi e lascia stare il dolcetto. Viene a sedersi accanto a me, che abbandono cuffiette e lettore sul tavolino.
Ecco perché voleva che facessi i muffin: per avere qualcosa con cui consolarsi dopo aver appreso la notizia, qualunque essa sia.
- Bene.
Mamma si siede difronte a noi, torturandosi le dita. La mano di mio fratello serpeggia sulla mia.
- Mi sono messa in contatto con vostro padre.
Lucas stringe la presa, trattenendo il fiato.
- Di comune accordo, abbiamo deciso una cosa. –non ci guarda in faccia, gli occhi verdi, come i miei, che guizzano a destra e a manca.
La spingo a continuare.
- Durante le vacanze di Natale –inizia piano –Andremo un paio di settimane negli Stati Uniti. La prima settimana la passerete con vostro padre, la seconda potremo fare quello che vorrete. Consideratela la vacanza estiva che non abbiamo mai fatto.
- Sul serio? –uggiola piano Lucas, un lampo che brilla negli occhi.
Mamma sorride, lo sguardo mesto che si posa finalmente su di noi.
- Certo –mormora –Qualsiasi idea innovativa riguardo a come spendere la settimana bonus è ben accetta.
- Oh, grazie mamma! –esclama Lucas gettandole le braccia al collo.
Lei pare stupita, ma quando nota la sincerità nella felicità di mio fratello lo stringe, sorridendo stupita.
- Quando si parte? –chiedo.
- Oh, be’... pensavo di passare il Natale là, quindi... la settimana prima di Natale? –propone mia madre, mentre Lucas corre in camera sua per “fare una selezione di quali giocattoli portarsi dietro”.
Vedendomi corrucciata, mamma mi precede.
- Cosa c’è, tesoro?
- Niente. Sono solo sorpresa. –sorrido nervosa, portando una ciocca di capelli dietro l’orecchio.
- Okay –mia madre si alza, mi bacia sulla fronte e se ne torna in cucina.
Incontrerò mio padre. Andrò in America. Ho ripreso a suonare il pianoforte. Ho iniziato a scrivere. La mia vita è cambiata più nelle ultime settimane che in tutti i suoi diciassette anni.

- Non ne ho voglia, Oliver... –mi lamento riempiendo la bocca con una manciata di popcorn.
Arianna mi guarda, seduta sul divano. Mi distendo accanto a lei, il telefono all’orecchio. Le allungo i popcorn, di cui prende una manciata.
- Oh, andiamo! Un po’ di cultura... –sbotta Oliver all’altro capo del telefono –Accendi quel computer e vai sul sito.
Sbuffo e metto in vivavoce perché Arianna possa eseguire le richieste di Oliver, siccome ho le mani occupate.
- Come hai detto che si chiama? –mi chiede corrugando la fronte.
- Come hai detto che si chiama, il sito? –ripeto ad Oliver, ingoiando e preparandomi ad un’altra manciata.
- YouOnLine.
Arianna digita meticolosa.
- Il video in diretta di chi? –chiedo ancora, come una vecchia sorda.
- Cristo Santo –sospira esasperato Oliver –Muoviti, che altrimenti perdi tutto il video.
- Chi ha detto che è? –chiede Arianna.
- Cristo Santo –ripeto io sorridendo.
Arianna scoppia a ridere, mentre Oliver inizia a pregare in qualche strana lingua.
- Oliver, non ci sono video postati da Cristo Santo... –strilla Arianna, per farsi sentire.
- Siete impossibili, voi due. Messe insieme, ancora peggio. Possibile che non conosciate il cantante più amato del mondo nei nostri anni?
Arianna mi guarda speranzosa, desiderando che si tratti di uno di quei poveracci che ascolta lei.
- Sì, be’, sei anche tu una ragazzina urlante? –lo stuzzico –Oppure sei gay e non ce l’hai detto?
- Non si può ammirare un artista dal punto di vista, appunto, artistico?
- Oh, ma è un poveraccio che di positivo ha solo l’aspetto fisico, Oliver!
- Ma che ne sai, se non te ne ricordi nemmeno il nome?
Alzo gli occhi al cielo, Arianna che ridacchia sotto i baffi.
- Comunque, è Trevor Michaels. Capito? –scandisce piano Oliver.
Arianna sospira rassegnata, trovando il video in diretta di cui parla Oliver. E’ già iniziato da dieci minuti, ma l’interessato non pare intenzionato a smettere troppo presto.
E’ un ragazzo giovane, avrà al massimo venticinque anni. E’ senz’altro un tipo attraente, e infatti Ari comincia a sbavare sulla tastiera.
- Non lo conosco, ma posso documentarmi –assicura sognante.
Sorriso da pubblicità di un dentifricio, Trevor Michaels ha il tipico atteggiamento da fighetto drogato.
- Oliver, fa pena.
- Oh, andiamo. In America è l’argomento principale del giorno. E’ miliardario. Fa musica da quando aveva tredici anni. Non potete non conoscerlo.
- Be’, l’ho sentito nominare. –ammetto, anche se non ne sono poi così sicura. Infilo in bocca un’altra manciata di popcorn, mentre Trevor continua a parlare. Nonostante parli in inglese e di conseguenza Arianna non ci capisca un accidente, continua a fissarlo estasiata.
- Wow, ragazzi, siete fantastici... –mugola Trevor Michaels, leggendo i commenti che i fan postano in diretta col video. Ci manca poco che gli spuntino gli occhi a cuoricino.
- Qui con me c’è un’ospite speciale, stasera. –annuncia, con aria trasognata.
- E’ fatto –commento acida al telefono, fissando annoiata lo schermo del computer.
- Santo Dio... quando ti metti qualcosa in testa, tu... –bofonchia Oliver.
- Shelia Angel, ragazzi! –presenta Trevor, mentre nell’inquadratura compare il bellissimo volto della ragazza che sta iniziando a farsi conoscere anche qui in Italia, negli ultimi tempi.
Shelia Angel è famosissima all’estero, ma qui ha appena iniziato a sbarcare. E’ venuta in tour lo scorso mese, credo, facendo due concerti da urlo.
Diciannovenne svedese, ha dei lunghi e bellissimi capelli biondo cenere che le incorniciano a boccoli il viso chiaro e dai lineamenti dolci, gli occhi color del ghiaccio che incantano chiunque li incontri e un delizioso sorriso candido.
Un corpo da urlo che metà ne basterebbe, Shelia Angel è senz’altro la reincarnazione della perfezione. Fisica, perlomeno.
Finora non ha scatenato alcuno scandalo, si è sempre dimostrata gentile e carina e perciò ha superato a pieni voti i miei test di empatia.
- Ehi, ciao a tutti! –sorride, quasi illuminando la stanza.
- Oh, Shelia! –sospira Ari adorante, ancora.
- Ecco perché volevi vedere il video, Oliver –mormoro con la bocca piena.
- Be’, non nascondo che Shelia Angel sia bellissima, a parer mio. Gli svedesi hanno tutti quegli occhi blu e quei capelli che sembrano tanto morbidi...
Annuisco.
- Vero.
- Bene, oggi Shelia è qui con me perché volevamo annunciare che... –spiega Trevor Michaels sorridendo raggiante, facendomi sentire bruttissima. Insomma, includere due persone così belle in una stessa inquadratura è un’ingiustizia.
- Che duetteremo in un nuovo singolo inedito! –trilla Shelia muovendo le dita eccitata –che uscirà dopo Natale e che si intitolerà...
- Okay, Shelia, basta così. Altrimenti smettono di ascoltarci –la blocca Trevor. Lei resta un po’ sbigottita, ma ritrova subito il suo luminoso sorriso.
- Bene. –esordisce –Allora ne approfitto per ricordare che manca poco all’uscita del mio nuovo album, ragazzi! Non vedo l’ora di farvelo ascoltare e...
- No, non mi interessa. No. –Trevor interrompe Shelia ancora una volta, parlando al cellulare.
La ragazza lo fissa interdetta, ma poi si ricorda di essere in diretta mondiale e sorride alla telecamera.
Indica Trevor impacciata, mimando la parola “telefono” con le labbra rosee.
Il cantante si alza e se ne va, continuando a parlare freneticamente al cellulare, mentre Shelia, alquanto scandalizzata, raddrizza la telecamera e sorride.
- E’ un ragazzo impegnato – bofonchia in un risolino imbarazzato e nervoso.
- Visto? –scoppio indicandola con una mano –Nemmeno lei lo sopporta!
Già vedo Oliver alzare gli occhi al cielo, ma lui non dice nulla.
- Come sei prevenuta –lo anticipa Arianna.
- Qual era il punto di farmi vedere questo video, Oliver? –sospiro guardando male Ari.
- Oh, be’, volevo che lo conoscessi. Perché quando mi ritroverò a duettare con lui...
- Sì, Oliver.
- No, dico sul serio. Non voglio che mi fai fare figuracce.
- E come farei, a farti fare una figuraccia?
- Oh, perché sarai nel backstage, mia cara. E non voglio che, mentre parli con Taylor Swift, ti dimentichi di salutare Trevor Michaels.
- Io non sarò nel backstage –lo interrompo farneticando, mentre Arianna drizza le orecchie.
- Come no. Già ti immagino a supplicarmi di venire in tour con me.
Quasi mi strozzo con un popcorn.
- Vai tranquillo –rido.
- Be’, Oliver, ci vengo io in tour se lei non vuole –interviene Arianna –Voglio conoscere Taylor Swift.
Oliver ridacchia.
- Grazie, Arianna.
- Figurati! –bofonchia lei allungando una mano verso la ciotola di popcorn.

- Sì, be’, ecco... –mi dondolo sui talloni, le mani intrecciate dietro la schiena, mordendomi il labbro inferiore.
- Sì? –Oliver mi lancia occhiate curiose continuando a tratti a pizzicare la chitarra.
Abbiamo appena finito di girare un altro video.
- Mio padre – gorgoglio guardandomi i piedi.
- Cosa?
Dillo con parole tue, sprovveduta.
- Mio padre. Andremo a trovare mio padre –ripeto lentamente, alzando lo sguardo –Per Natale.
Oliver sgrana gli occhi.
- Andrai in America? –chiede sorridendo.
- A quanto pare...
- Oh, ma è fantastico! Per quanto tempo?
- Due settimane. La settimana di Natale la trascorreremo da mio padre, la settimana dopo avevamo idea di visitare il posto, ma non c’è nulla di fatto. Ogni idea è ben accolta. –recito, quasi a memoria, le parole di mia madre.
Oliver si illumina, quasi vedo la lampadina accedersi accanto alla sua testa.
- Potreste venire con me. –propone.
- Cosa?
Oliver rimane interdetto, poi pare ricordarsi di qualche cosa.
- Ma certo, non te l’ho detto! Che idiota! –esclama –Mi è arrivata una email da 1Radio.
- E? –chiedo, stupita.
- E hanno ascoltato le registrazioni che abbiamo mandato loro. Hanno detto che sono tra i dieci candidati.
Mi cade la mascella.
- E quando pensavi di dirmelo, brutto scemo? –strillo dandogli una sberla sul braccio.
Lui scoppia a ridere.
- Me ne sono completamente dimenticato, perdonami.
- Perdonarti? Dovrei appenderti nudo in piazza a testa in giù! –ringhio, seppur sorridendo –E quindi?
- Quindi –spiega incrociando le braccia al petto –Tornerò a casa, passerò la settimana di Natale con la mia famiglia, tu la passerai con tuo padre. La settimana dopo tu, tua madre e Lucas verrete in Canada, vi presenterò la mia famiglia, e poi tu mi accompagnerai alla cerimonia di premiazione.
Dove devo firmare?!
Annuisco piano.
- Okay, ma mia madre e mio fratello? Resteranno rinchiusi in albergo tutta la settimana mentre io faccio la splendida a New York con te? –chiedo scettica.
- In albergo? –a momenti Oliver mi ride in faccia –No, no. Alloggerete in casa Dawn, milady. Così mia madre potrà passare tutto il suo tempo libero a pettegolare con tua madre mentre sfornano dei biscotti tipicamente italiani.
- No –lo interrompo –I tuoi nemmeno ci conoscono, Oliver! Come puoi pretendere che ci ospitino in casa loro?
- Oh, andiamo, mia madre già ti adora!
Sbuffo.
- Non puoi... –inizio passandomi le mani tra i capelli –Non puoi chiederle di ospitare dei perfetti sconosciuti!
- Mia mamma non ha molte amiche. Di solito sono tutte più o meno conoscenti. Le farà piacere poter parlare di nuovo la sua lingua madre!
Lo fisso scioccata, seppur un sorriso mi increspi le labbra.
- E’ una cosa folle –ridacchio.
- No, mia cara –mi corregge Oliver con aria saccente –E’ follissima.

- Prendi un muffin, Oliver. Posso assicurarti che, sebbene li abbia cucinati Rachele, non sono avvelenati o esplosivi o andati a male o... –mia madre porge il vassoio ad Oliver, sotto una mia occhiata truce.
- Abbiamo capito, mamma –sottolineo chiudendo gli occhi esasperata, mentre lei e Oliver ridacchiano.
- Grazie –sorride il ragazzo addentando un dolcetto.
Mia madre si siede al tavolo, soddisfatta.
- Bene, di cosa volevate parlarmi? –chiede chioccia, facendomi sospirare.
- Be’, ecco, signora, io sono a conoscenza dei vostri piani per Natale. –va dritto al punto Oliver.
Ci mette cinque minuti a spiegare tutta la sua follissima idea, sotto lo sguardo sorpreso di mamma.
- Mi stai prendendo in giro? –chiede alla fine la donna, altalenando lo sguardo tra me e lui.
Essendo in piedi accanto ad Oliver, non devo sembrare nemmeno troppo alta.
- Non mi permetterei mai –assicura Oliver –Ma credo che sia un’idea fantastica. Se poi consideriamo che è tutto merito di sua figlia, se andrò a New York, signora, credo che sia suo diritto accompagnarmi alla premiazione.
- Non possiamo alloggiare a casa tua come dei vecchi parenti, Oliver! –sbotta mia madre.
Guardo il ragazzo con aria da “te l’avevo detto”, ma lui scuote la testa, deciso a non demordere.
- Rachele ha già conosciuto mia mamma e lei la adora. Ha già iniziato a farmi domande tipo: quando me la presenti? E’ la tua fidanzata? Voglio conoscerla. Adorerà ospitarvi a casa nostra, glielo assicuro. –la speranza brilla negli occhi di Oliver come un fuoco fatuo.
E decido in quell’istante che devo stare dalla sua parte.
- Ti prego, mamma –riesco a supplicare, beccandomi due occhiate stupite. Oliver sorride.
- Voglio parlare con tua mamma –minaccia mia madre indicando Oliver con un dito, nonostante pare stia cedendo.
- Subito.
Oliver prende il telefono e compone il numero con velocità impressionante. Parla con sua madre per spiegarle la situazione, e poi passa il cellulare in mano a mia mamma, che lo fissa scettica.
Siccome esita, il ragazzo si allunga ancora di più. Alla fine cede e si porta l’apparecchio all’orecchio.
- Sì, pronto. –mugola –Sì, esatto, sono io.
Un sorriso si forma sulle sue labbra.
- Oh, grazie. Sì, be’, suo figlio è pieno di iniziativa –continua guardando storto Oliver –Si figuri, si figuri. Del tu? Va bene, Luisa. Puoi chiamarmi Diana anche tu. No, no, figurati.
Oliver ed io ci scambiamo un’occhiata, trattenendoci dal ridere.
- Non voglio assolutamente arrecare disturbo. So che suo figlio ha un enorme talento e che vorrebbe che Rachele venisse con lui e che le coincidenze in questa faccenda sono persino troppe, ma sul serio, non vogliamo disturbare. Sì, be’, certo che so cucinare, ma cosa c’entra? Davvero? Non ci credo. Certo che mi piacerebbe. Sì, è l’unico problema: non voglio che vi... Ma siamo degli sconosciuti! Cosa?
Mia mamma ci guarda ridendo.
- Be’, mia figlia nega appieno. Anche Oliver, eh? A me piacerebbe tanto. Sì, davvero. Sono così carini insieme.
Già, lo dico anche io.
- Mamma! –sibilo lanciandole un canovaccio in un’occhiata omicida. Oliver si passa una mano sul collo, lo sguardo basso. Potrei giurare di aver visto un sorriso sulle sue labbra.
- Ne sei davvero sicura? –pare aver perso la battaglia – Sicura al duecento per cento? Okay, va bene. Ti faccio sapere. Sì, mi faccio lasciare il numero da Oliver. Ehi, cos’era quel grido? Un amico di Oliver? Sì, be’.
Oliver si sbatte una mano sulla fronte, morendo di vergogna. Ridacchio punzecchiandolo con una gomitata.
- Certo. Grazie infinite. Ricambieremo il favore. Sofia? Oliver, viene anche zia? –chiede mia madre.
Oliver annuisce.
- Ha detto di sì. Sì, certo. Non cosa dire. Grazie. Mille. A presto allora. Sì, ciao.
Mamma chiude la telefonata e ritorna il telefono ad Oliver.
- Ecco qui. Ti saluta un certo... Will? –bofonchia socchiudendo gli occhi.
- L’unico con quella faccia tosta, signora. Era di sicuro lui –sorride cortese il ragazzo.
- Allora? –sbotto io, in preda alla curiosità.
Mia mamma mi guarda, ancora incredula.
- E’ la cosa più folle che abbia mai fatto. –mormora, facendo sorridere me ed Oliver.
- Cosa? –interviene Lucas comparendo nella stanza. Batte un cinque spontaneo ad Oliver, che mi lascia sorpresa, agguanta una banana e fissa mia madre in attesa.
- Andremo in America. –risponde piano lei –e la seconda settimana la passeremo con la famiglia Dawn. Ancora non ci credo.
- Fico! –esulta Lucas abbracciando nostra madre.
Evviva! Era solo che ora!

- Tu cosa? –chiede Cami destabilizzata, mentre sia Ari che Ed mi fissano al limite dello stupore.
- Ve l’ho già ripetuto due volte –sbotto –Andrò in America a trovare mio padre per Natale.
- No, no, l’altra parte –interviene Ed per la terza volta.
Arianna scuote la testa, per poi scoppiare a ridere.
- Andrai a conoscere la famiglia di Oliver, che diventerà famoso grazie alla premiazione del concorso al quale tu l’hai convinto a partecipare e che si svolgerà a New York –riassume rapida, sempre ridendo.
Annuisco piano.
- Ma questo è... –balbetta Cami.
- Lo so, lo so –la prevengo –Scioccante.
- Ed io come farò con il giornalino? –mugola la ragazza.
- Cami, siamo in vacanza –sospira Arianna bevendo un sorso del suo milk-shake.
- E poi, se ti fa sentire meglio, ti invierò via mail i prossimi due capitoli, così li hai già pronti. –la rassicuro.
- E’ proprio amore –mormora piano Ed, ma non abbastanza da non farsi sentire.
- Oh, chiudi quella boccaccia! –gli intimo –Io ed Oliver siamo amici, ed io faccio questa cosa perché è un mio amico.
I tre ragazzi seduti con me al tavolo scoppiano a ridere talmente forte che credo si ribaltino dalla sedia.
- Sì, sì, come no –mormorano in un perfetto unisono, asciugandosi le lacrime.

- Lo stiamo facendo sul serio –ripete mia madre per la ottantanovesima volta (e ne sono sicura, perché le ho contate assieme a Lu) sottovoce, come se stesse avendo una conversazione con sé stessa.
Guardo Lucas, indicandogli con le dita un 8 e un 9. Lui ridacchia.
Mamma continua a camminare su e giù, mentre io e mio fratello la guardiamo divertiti seduti sulle poltroncine della sala d’aspetto dell’aeroporto. Oggi partono anche Oliver e Sofia, che però vanno diretti in Canada. Noi andremo a Miami, in Florida, dove abita mio padre.
Trascorsa la settimana, prenderemo un volo per Toronto e incontreremo la famiglia Dawn. Poi, quando sarà l’ora, Oliver ed io ci imbarcheremo su un volo per New York (finanziato, per fortuna, da 1Radio, che concede un accompagnatore per ogni concorrente) e alloggeremo due giorni nella Grande Mela. Dopodiché torneremo in Canada, dove trascorreremo gli ultimi giorni di vacanza insieme.
Per una fortunata coincidenza (un’altra) i due voli partono più o meno alla stessa ora, così stiamo aspettando Sofia e suo nipote per salutarli.
Non ho più visto un pianoforte da quando Oliver ha registrato Goodbye Philadelphia per il concorso, quindi dal giorno dopo le prove che abbiamo fatto nel locale di suo nonno.
Non so se mi sento in grado di riprendere a suonare del tutto, ma ora il blocco che avevo prima è sparito.
- Oliver! –strilla Lucas balzando in piedi e correndo verso il ragazzo che, accompagnato dalla zia, si stava avvicinando a noi.
Oh cavolo. Ritirata. Torniamo indietro. Subito! Ripeto, ritirata! Ritirata!
Oliver è talmente bello da far paura.
I capelli sono scompigliati, indossa dei jeans neri, una felpa chiusa da una cerniera e una giacca di pelle. Sulla spalla, a mo’ di zaino, la custodia della chitarra. Gli occhi sono accesi di entusiasmo.
Mi sento mancare un battito, che poi viene recuperato da un martellare talmente veloce del mio povero cuore che temo si riesca a sentire.
Qualcosa mi prende alla bocca dello stomaco quando arruffa i capelli a Lucas, abbracciandolo, e mi obbligo a deglutire per non affogare nella mia stessa saliva.
Be’, Ele? Che ti prende?
Mi costringo a tornare in me quando lo vedo camminare nella mia direzione.
Sorrido.
- Buongiorno, Alcott –mi saluta abbracciandomi.
E questo cos’era?
Non me l’aspettavo. Mi ritrovo ad affondare con la faccia sulla spalla di Oliver, la sua acqua di colonia che mi stordisce.
- Buongiorno –farfuglio quando mi lascia andare.
Probabilmente nota la mia confusione, ma la fraintende.
- Che c’è, non sei abituata a questi orari? –ride Oliver spintonandomi amichevolmente, mentre io guardo a malincuore l’orologio sul muro, che segna le cinque di mattina.
- Proprio così –borbotto, sorridendo.
Certo. Certo.
Oliver mi fa uno di quei suoi rinomati sorrisi assassini.
- Oh, Maria Vergine. –ansima Sofia lasciando a terra tutti i suoi bagagli multicolore e usando la mia spalla per sorreggersi.
Sorrido, mentre mia mamma abbraccia Oliver.
- Buongiorno –le sorrido divertita, osservando i suoi capelli biondi indomati, gli occhi privi di trucco e quello che indossa, che pare essere un pigiama.
- Ciao, tesoro. –sbadiglia –Come fai ad essere così sveglia?
- Caffè –rispondo sorridendo.
- Vedrai con il fuso orario... –esclama solo, quasi fosse una maledizione.
Incrocio ancora una volta lo sguardo bambinesco di Oliver, che mi fa sorgere un sorriso spontaneo.
- Lo stiamo facendo sul serio –constata ancora una volta mamma, facendo scoppiare Lucas in una fragorosa risata.
- Già, signore –conviene Oliver guardando sorridendo mio fratello, che ancora si sbellica –Ormai non si torna più indietro!

Guardo disgustata le stantie noccioline che la hostess mi ha dato, senza accorgermi che sta passando accanto al mio sedile.
Quando incrocio i suoi occhi spenti, sorrido colpevole.
La donna sospira e prende il sacchetto di frutta secca, per poi gettarlo nel sacco di spazzatura attaccato al carrellino che si trascina dietro.
- Posso portarti qualcos’altro? –chiede annoiata.
Se è tutto come quelle noccioline, bella, no grazie.
- No, grazie –scuoto la testa.
Accanto a me, Lucas sta guardando un film d’animazione. Noto distratta che si tratta di Alla ricerca di Nemo.
- In che parte sei arrivato? –gli chiedo spostandogli una cuffietta.
Lui mi guarda in cagnesco, ma poi sospira.
- Quando Dory salta sulle meduse. –mi informa.
Annuisco, lasciandolo al suo film. Dall’altra parte, mia madre sonnecchia.
Rassegnata, prendo il computer, decisa a mandare quella mail a Cami.
Prima non dovresti scriverli, i due capitoli?
Annuisco, dando ragione alla vocetta.
Cara Cami,
sono su un volo di una decina di ore e siamo appena alla seconda. Quindi, ecco a te la tua mail. Dopo il prologo dell’altro giorno, ci sarebbe il capitolo che ti ho fatto leggere tempo fa, ma te lo rispedisco comunque assieme ai due successivi.
Un bacio,
Rachele

CAPITOLO 1 – Un anno dopo

Una fitta allo stomaco, che ti toglie il respiro, impedendoti anche solo di lanciare un ultimo grido disperato, che ti punge agli occhi come migliaia di piccoli aghi e che però ti impedisce di piangere, che soffoca i tuoi singhiozzi quasi fossero la cosa più proibita del mondo.
-Cassie, ti senti bene? –un sussurro lontano, dalla voce ancora rotta dal pianto.
Scuoto la testa. O almeno è quello che vorrei fare.
Le gambe cedono, e mi ritrovo a terra, rannicchiata su me stessa, aggrappata ai miei stessi vestiti, trafitta da un dolore disumano.
- Cassie? Cassie! –ancora quella voce, anche se questa volta è un po’ più decisa dell’ultima volta. Ancora stravolta, ma un po’ più umana. Preoccupata?
Qualcuno mi si accuccia accanto, cingendomi le spalle con un braccio. Ho gli occhi appannati dalle lacrime, che ancora non si decidono a lasciarsi andare.
Alzo la testa tremante sulla persona accanto a me. E’ mia sorella Lana. Ha i capelli disordinati, quasi non ci fosse stato tempo di pettinarli. Il volto stravolto, arrossato dalle lacrime.
Non riesco a piangere. Eppure è tutto quello che vorrei fare: scoppiare in un lungo, lunghissimo, ininterrotto pianto liberatorio.
La fitta allo stomaco mi prende tutto il corpo, invadendolo di paura e terrore. Inizio a tremare per il freddo.
Caccio un urlo lacerante, che squarcia l’aria, che mi deruba i polmoni di tutto l’ossigeno al loro interno, che mi fa accasciare a terra scossa dai singhiozzi, accompagnati dalle lacrime che finalmente si sono decise ad arrivare.

CAPITOLO 2

Da piccola mi addormentavo solamente se papà mi canticchiava qualcosa, oppure se suonava qualcosa al pianoforte.
Il che era un problema, dato che il piano era in salotto. Mi rannicchiavo sulla poltrona con addosso il mio pigiamino azzurro e mio padre iniziava a suonare.
Quando, lentamente, mi addormentavo, papà smetteva di suonare e mi portava a letto. Nel letto affianco al mio, Lana dormiva già da un bel pezzo. La lampada sul suo comodino era ancora accesa e papà, dopo aver dato la buonanotte ad entrambe la spegneva, consapevole che, siccome dormivamo, non potevamo protestare. Entrambe eravamo terrorizzate dal buio. Quando poi, alla mattina, ci alzavamo, non ci accorgevamo nemmeno che la lampada era spenta e che, se fosse stata accesa tutta la notte, sarebbe dovuta esserlo ancora.
- Cassie?
La mattina la sveglia suonava alle sette in punto. Lana scattava in piedi e spalancava la finestra, poi provvedeva a tirare fuori me dalle coperte. Facevamo colazione in cucina mentre mamma finiva di preparare i plum-cake, con la radio che mandava in onda le canzoni più vecchie. Ci vestivamo mentre papà faceva una doccia e poi correvamo alla fermata dell’autobus, che prendevamo per un pelo.
Essendo più grande di due anni, Lana aveva il compito di badare a me.
Mi dovevo assolutamente sedere accanto a lei, nonostante le mie amiche fossero sedute tutte assieme in terza fila.
Ed io dovevo sorbirmi Lana e le sue amiche che parlavano di ragazzi, trucchi, ragazzi, soap opera, ragazzi, colori di capelli…
- Cassie?
La signorina Callaway era la mia maestra preferita. Mi insegnava musica. Ero la cocca dell’insegnante, d’accordo…era vestita sempre elegante e ci insegnava un sacco di cose nuove. Quando poi la sera tornavo a casa, dopo cena io e papà andavamo in salotto e io mi sedevo sulla poltrona, con addosso il pigiama azzurro ma con ancora troppe cose da raccontare per addormentarmi.
Lana aiutava mamma a sparecchiare e poi si sedevano in cucina a “fare cose da femmine”, come le chiamavo io: cucivano, ricamavano, facevano a maglia, parlottavano, leggevano…
Io raccontavo a papà tutto quello che ci aveva insegnato la signorina Callaway e provavo a suonare con lui.
Poi tornavo sulla poltrona, stanca, e lo ascoltavo suonare. Suonava divinamente…
- Cassandra?
Era sempre stato un bell’uomo. Si teneva ordinatamente, con la barba fatta. Andava a correre ogni mattina. Si svegliava prima ancora che si alzasse la mamma. Adorava suonare. Gli sarebbe piaciuto tantissimo fare il pianista, lo so. Però non era il suo momento, e aveva due bambine piccole. Doveva essere sicuro di portare il pane a casa. Così lavorava in un’azienda edile.
- Ehi, Cassie?
Man mano che crescevamo, io e Lana ci avvicinavamo sempre di più. Anche io, a otto anni, avevo iniziato a suonare il pianoforte e a tredici suonavo ogni sera insieme a papà per Lana e per la mamma.
Iniziai anche a comporre qualcosa di mio, ma non era nulla di eccezionale, e lasciai perdere. Nel frattempo Lana e la mamma passavano tanto tempo in città a fare compere, e alle loro richieste di seguirle, rifiutavo sempre. Avevo mio padre tutto per me, se loro non c’erano. Di solito passavamo il primo quarto d’ora a decidere cosa fare. Poi optavamo per una passeggiata, oppure andavamo a pesca, se non faceva troppo freddo. Ma il negozio di musica del paese era la nostra meta preferita. Ci passavamo ore intere, anche solo a guardare i clienti.
- Cassandra!
Alzo gli occhi, lentamente. Distinguo, davanti a me, la chioma rossa fuoco di Dot, la mia migliore amica.
- Tesoro, tua mamma e tua sorella ti stanno aspettando. Faremo tardi al funerale, altrimenti. Ce la fai? –mi sorride dolcemente.
Annuisco confusamente, poi mi alzo dalla sedia.

CAPITOLO 3

I piagnistei delle persone non vogliono smettere. Qualche singhiozzo qui, un lamento là, qualche sospiro più in giù.
Guardo fisso davanti a me, ma non sto osservando nulla in particolare. So che non dovrebbe, ma la mia mente è altrove. Chiunque mi guardi, vede i miei occhi vuoti e passa oltre. Potrei scattare da un momento all’altro.
Non ho mai fatto fatica a distinguere le cose vere da quelle finte. Le fate non esistono. Gli unicorni, purtroppo, nemmeno.
Ora proprio non ci riesco. Non riesco a capire se è vero o meno. E’ tutto confuso, un viavai di ricordi e momenti di vita presente. Sembra un sogno sfocato.
La mano di Dot che stringe la mia è indubbiamente reale, ne sento il calore.
I singhiozzi sommessi di mia madre sono veri, il dolore è talmente acuto da essere palpabile.
L’immagine di mio padre davanti a me? Il suo dolce sorriso? Le sue parole rassicuranti?
Sono veri o no?
Davanti a me compare lui, di nuovo.
Mi sorride teneramente.
- Papà, sei tu? –mormoro con gli occhi annacquati che non mi permettono di distinguere le figure.
Dot aumenta la stretta sulla mia mano.
- No, tesoro. –sussurra cercando di sorridere –Tuo papà è morto.
Proprio mentre volto la testa verso di lei, proprio mentre sto per ricominciare a piangere sulla sua spalla, proprio mentre altre lacrime mi scorrono sulle guance, il prete dice qualcosa.
- Preghiamo per lui.

Invio l’email dopo aver riletto tre volte il tutto. Spengo il computer e cerco di appisolarmi, invano.

- Sei già atterrata? –mi chiede Oliver al telefono, mentre cerco di decidere se fidarmi o meno dell’autista privato che mio padre ha fatto venire a prenderci all’aeroporto.
- Cosa? Uhm, sì. –mormoro distratta portando una ciocca di capelli scuri dietro l’orecchio, mentre Lucas continua il suo monologo su quanto sia bello il macchinone nero che ci è venuto a prendere.
Lancio un’occhiata a mia madre, che è silenziosa ed evidentemente turbata.
- Anche io. Bene. In bocca al lupo, Rachele –percepisco che sta sorridendo –Non vedo l’ora che arrivi la prossima settimana.
Cosacosacosa?
Sorrido guardando, fuori dal finestrino, le spiagge assolate di Miami e le persone abbronzate che fanno jogging o che si aggirano con borse della spesa colorate, ragazzi sui pattini a rotelle che sfrecciano tra i passanti e turisti che si fermano a fotografare ogni minima cosa.
- Ciao, Oliver –mormoro piano.
Chiudo la telefonata sotto uno sguardo incriminatore dell’autista. Inarco un sopracciglio, facendolo scuotere la testa e tornare a rivolgere gli occhi alla strada.
Continuiamo il viaggio in auto per una decina di minuti, durante i quali Lucas non tace un momento.
Mia madre si tortura le mani in preda all’ansia.
Solo quando scendiamo dal SUV nero lucido e davanti a noi si staglia un lussuoso grattacielo del quale non si vede nemmeno la punta, realizzo che sto per incontrare mio padre.
Non ho più tempo per ripensarci, non sono nemmeno sicura di volerlo vedere, ora. Ma, come ha detto Oliver, non si torna indietro.
L’autista, dopo aver parcheggiato la macchina, ci raggiunge. Lucas ha la bocca spalancata, mentre mamma continua con il suo silenzio.
- Vogliamo salire? –chiede docilmente l’uomo in completo nero, cogliendomi di sorpresa con il suo perfetto italiano.
Mia madre annuisce, le labbra ridotte ad una linea sottile.
L’uomo ci fa lasciare i bagagli nell’atrio, dicendo che subito verranno mandati degli uomini a recuperarli.
Restiamo nell’ascensore per quella che pare un’eternità. I piano continuano a salire, un din assordante che segnala un nuovo livello.
Della noiosa musica gracchia dall’altoparlante. Ticchetto nervosa con le dita sul braccio.
La canzone finisce e ringrazio il cielo sottovoce, beccandomi l’ennesima occhiata dall’autista che, a questo punto, presumo essere anche un agente della sicurezza.
Lo speaker annuncia qualcosa, ma non riesco a capire. Centunesimo piano.
Lucas prende a canticchiare.
Mancano pochi piani (si spera) al mega appartamento dove troverò il mio papà, che è anche l’uomo che mi ha abbandonato. Volente o nolente, ora è arrivato il momento.
Dalla radio arrivano delle note familiari. Familiari a tal punto che smetto di respirare.
- Mamma –ansimo.
Lei mi guarda curiosa.
- Che c’è, amore? –mi chiede.
- Mamma! –strillo –Alla radio! La radio! La radio!
Sia lei che Lucas che l’uomo mi squadrano preoccupati. Eppure, nessuno di loro pare riconoscere la voce di Oliver Dawn alla radio che canta Goodbye Philadelphia.
- Mamma, c’è Oliver alla radio! –grido con tutta l’aria che ho nei polmoni –Oliver!
Lei tende l’orecchio, e quando riconosce la voce del ragazzo sorride stupita.
- E’ fantastico, tesoro. –conviene annuendo.
- Se posso... chi è Oliver? Un concorrente del concorso bandito da 1Radio? –chiede l’uomo, questa volta con un lieve accento inglese.
- Oh, è il fidanzato di mia figlia –risponde con nonchalance mia madre, rivolgendosi alla guardia del corpo che già sorride sornione.
- Non. E’. Il. Mio. Fidanzato! –strillo allargando le braccia –Siamo solo amici!
Purtroppo.
- Ma certo, Rachele –assicura mamma.
Vorrei ribattere, ma le porte dell’ascensore si aprono al centoquindicesimo piano.
L’uomo mi fa segno di precederlo.
- Grazie... –lascio in sospeso la frase, chiedendomi il suo nome.
- Philip –completa con un minuscolo, piccolo, insignificante sorriso.
- Grazie, Philip –ripeto allora, mentre Philip ci fa strada. Solo ora mi accorgo che siamo arrivati direttamente dentro l’appartamento e non in un atrio.
E’ talmente grande che non riesco a vederne la fine. Pare essere un salotto, le cui pareti sono vetri che danno su Miami.
Lucas mormora uno “wow”, mentre mia madre si limita a bofonchiare qualcosa.
Un rumore di tacchi riecheggia nell’aria e poco dopo una donna viene ad accoglierci. E’ la stessa della foto che ho visto su Internet. Sorride smagliante.
Quando apre bocca e realizzo che anche lei sta parlando italiano, mi domando se mio padre si sia circondato solo di persone che sapessero la sua madrelingua e se abbia usato questo criterio anche per scegliere la donna da sposare. Evidentemente, sì.
- Benvenuti a Miami! –la donna è felice, sembra non aver aspettato altro che il nostro arrivo –Io sono Kate.
Se fossi in lei, non mi presenterei nemmeno. Come può essere così cortese e disponibile nei confronti della ex moglie di suo marito e dei suoi figli?
Mia madre, dal canto suo, è altrettanto gentile. Ma cosa prende, a tutti?
- Ciao, io sono Diana. –sorride stringendole la mano –E questi sono i miei figli, Rachele e Lucas.
Mi faccio avanti imbarazzata. Kate mi sorride dolcemente.
- Puoi parlare in inglese, con me –la precedo –Mi farebbe molto piacere.
Colta alla sprovvista, la donna annuisce.
- D’accordo. Quando tratterò con te, allora, parlerò in inglese. –sorride. Ricambio con un minimo sorriso.
- Avrete fame, immagino. Vi ho preparato qualcosa –ci informa Kate, facendoci strada verso la cucina –Non sarà buono come quello che siete abituati a mangiare di solito voi italiani, ma non dev’essere così irrecuperabile.
Mi avvicino a mia madre, improvvisamente ricordatami di una cosa.
- Mamma, ma il bambino? –chiedo alludendo al figlio di mio padre con questa donna.
Forse se ne era dimenticata anche lei, perché sgrana gli occhi.
- Passerà le vacanze dai nonni materni. –spiega –Tuo padre ha pensato che fosse meglio che non ci incontrasse.
Faccio una smorfia.
- Ovvio.
Ci sediamo all’enorme tavolo da pranzo, mentre Kate, sempre con quel suo sorriso spontaneo, ci serve del pollo e delle patatine.
- Ecco qui. Enrico arriverà a momenti. E’ in riunione. –ci spiega sedendosi difronte a noi.
Lucas si getta a capofitto sul suo piatto, mentre mia madre mangiucchia qualcosa.
- Tu non mangi? –mi chiede, in inglese, Kate. Alzo lo sguardo stupita, ma poi sorrido.
- Non ho molta fame, in effetti –rispondo, meritandomi un’occhiata stupita da Philip per il mio inglese fluente.
Lucas sospira, roteando gli occhi e mormorando qualcosa come “esibizionista”.
- Mangia quel che ti senti, non c’è problema –mi rassicura Kate facendomi l’occhiolino.
Bevo un sorso di acqua, ma non accenno a toccare il cibo.
- Allora, che vi è parso di Miami? –chiede Kate rivolgendosi a tutti.
- Oh, non ne abbiamo visto granché –spiega piano mamma, sorridendo alla donna.
- Be’, posso portarvi a fare un giro, allora. –si offre raggiante –Vi porto a fare shopping. Oh, e poi andiamo a fare una passeggiata sulla spiaggia. C’è una gelateria fantasmagorica!
- Io non vengo. –mette in chiaro Lucas.
Scoppio a ridere.
- Hai ragione, forse per te è un po’ noioso. –rammenta Kate guardando mio fratello pensierosa.
- Posso portarlo io, da qualche parte –propone Philip –Ho visto che c’è una mostra, oggi, sui supereroi Marvel. Ti piacciono, piccolino?
- Se mi piacciono? Io adoro i supereroi! –esclama Lucas alzando le mani unte di patatine in aria.
Kate ridacchia.
- Perfetto, allora –sentenzia.
- Ma quando incontreremo papà? –chiede mio fratello.
- Quando saremo di ritorno –risponde semplicemente Kate –Non c’è problema.
- Io credo che resterò qui –mugola mamma guardandoci impacciata –Voglio parlare con vostro padre.
- Ah.
Mi alzo dallo sgabello, pronta a seguire Kate fuori dall’appartamento.
- Rachele, hai preso il portafoglio? –mi chiede mamma, guardandomi strano.
- Oh, per favore! –interviene Kate –Qualsiasi cosa deciderà di comprare, gliela regalerà suo padre! E non ammetto obiezioni!
- Oh. Grazie.
Decido di uscire di lì prima che qualcuno cambi idea. Di qualsiasi tipo.

Il sole caldo pomeridiano di Miami mi inonda il viso. Spalanco le braccia, cercando di assorbirlo tutto.
Perché non viviamo qui, sprovveduta?
Kate cammina accanto a me, sorridente.
- Allora, che ti pare? –mi chiede leccando il suo cono gelato all’albicocca.
- Fantastico –mi stiracchio.
La donna ridacchia.
- C’è un bellissimo negozio di vestiti, dietro l’angolo. Ti va di farci un salto? –propone.
- Perché no?
Quando entriamo nel negozio in questione, mi ritrovo in uno spiazzo di due piani, brulicante di vestiti colorati.
- Guarda questo! –strilla Kate scomparendo dalla mia vista –E questo! No, questo lo devi assolutamente provare!
Quando ritorna, mi trascina in un camerino, obbligandomi a provare tutti i vestiti che ha trovato.
Il primo è un vestito estivo, bianco, semplice, stretto in vita da una cordicella.
Lo indosso veloce, per poi aprire la tenda rosso fuoco del camerino e attendere il giudizio di Kate.
- Uh, bellissimo. Lo prendiamo. –batte le mani estasiata, per poi rispedirmi nello stanzino con gesto impaziente della mano.
Rido, mentre infilo la tuta-pantalone nera con dei fiorellini fucsia disegnati sulle spalle.
Finiamo per comprare sia la tuta che il vestito bianco, più una bellissima gonna rosa pallido anni ’50 e una blusa bianca elegante.
Per i successivi trenta minuti Kate mi rinchiude in un negozio di scarpe, e alla fine spendiamo settanta dollari in un paio di decolleté nere bellissime ma che so già che non metterò mai.
Sono da poco passate le cinque quando il cielo si tinge di arancione e noi, sommerse da borse, ci avviamo verso la spiaggia.
- E’ molto bello, qui –constato con una nota di malinconia.
- Davvero –mi dà corda Kate, per poi zittirsi.
Non so cosa mi spinga a farlo, ma glielo chiedo.
- Com’è vivere con mio padre?
Kate si stupisce un poco, ma poi mi risponde.
- Non lo sposerei mai, questo è certo. A volte sa essere davvero un uomo rude.
- Voi due... voi due non siete sposati? –balbetto.
- No, certo che no! –ride Kate –Sono solo la sua assistente. Voglio dire, a volte si rifiuta persino di prendere le pastiglie. Devo lottare come un samurai per convincerlo.
- Le pastiglie? –chiedo.
- Sì, sai... per il tumore.
Mi blocco e guardo Kate con occhi vacui.
- Il cosa? –balbetto.
- Oh –è tutto quello che esce dalla bocca della donna.

Credo che se Kate potesse scomparire, probabilmente lo farebbe.
Fisso impaziente e sconcertata mia madre, che è rossa di vergogna.
Sposto un secondo lo sguardo sull’uomo accanto a lei. Alto, ben curato. Che mi squadra a bocca aperta. Mio padre.
- Rachele, sei bellissima –annaspa stupito.
- Sì, sì, d’accordo –taglio corto guardandoli con occhi di fuoco, incerta persino su quello che ha appena detto mio padre. Mi ha fatto un complimento?
- Io... io non volevo, credevo lo sapesse... non... –balbetta Kate frustrata, attirando l’attenzione dell’uomo.
- Cosa? –si riscuote, per poi tornare a guardare me –Cosa?
- Okay –sbotto –Credo che voi due mi dobbiate una spiegazione.
- E su cosa, tesoro?
- Non mi chiamare tesoro. -soffio indignata –Solo un padre può chiamare “tesoro” la propria figlia.
Stringo le braccia al petto. Avvolgo le dita attorno agli avambracci con tanta forza che le nocche mi diventano bianche.
- Touché. –borbotta solo grattandosi la barba che gli carezza il volto abbronzato.
- Basta, smettetela –si fa forza mia madre, facendo due passi avanti; poi si rivolge a mio padre –Dobbiamo dirglielo.
Lui la fissa. Poi annuisce.
E se fino a quel momento pensavo di essere inciampata in un malinteso, ora il mondo mi crolla addosso. Perché capisco che c’è davvero qualcosa che non va.
Assisto alla scena al rallentatore. Mia madre che si siede sul divanetto di pelle, mio padre che le si affianca e le stringe la mano. Le stringe la mano.
- La prima volta, sono venuto qui in America per lavoro. Davvero. –inizia l’uomo. Mamma tiene lo sguardo basso, forse pregando che Philip e Lucas non entrino nell’attico durante il racconto.
- Quando però sono tornato a casa... –la voce gli si incrina un poco. Decido di sedermi di fronte a loro.
- Mi hanno diagnosticato un cancro, Rachele. Sono tornato negli Stati Uniti per terminare il lavoro ed avvisare tutti della notizia, del fatto che dovevo tornare a casa. Ma mi sono sentito male e mi hanno ricoverato.
Deglutisco a fatica.
- Un dottore, il dottor Martin, mi ha detto che per il mio tumore non si poteva più fare niente. Che però avevano da poco scoperto questo farmaco sperimentale. Se me la sentivo, potevamo provare. Ma non poteva garantirmi nulla.
Annuisco piano, mentre la rabbia che covavo dentro per mascherare la disperazione va via via sgretolandosi, lasciandomi nuda ed indifesa davanti alla realtà.
- Ho accettato di provare la cura. Per questo, però, era necessario che mi trasferissi qui.
- Ed è quello che ha fatto –continua mamma per lui –Abbiamo deciso che per voi bambini trasferirsi in un luogo così lontano e farvi vivere nel terrore di perdere il vostro papà era troppo, così noi tre siamo rimasti in Italia.
Scuoto la testa, mentre gli occhi mi sono punti da miliardi di aghi invisibili.
- E la storia della nuova famiglia? –chiedo mentre le lacrime prendono a solcarmi le guance.
- L’abbiamo inventata credendo che, se foste riusciti ad odiarmi, vi avrebbe fatto meno male la mia assenza –la voce di mio padre è spenta.
- Il bambino? –chiedo fissandoli, ma senza più vederli a causa delle lacrime.
- Non esiste nessun bambino.
Scatto in piedi.
- Non ci credo –singhiozzo –Avete... Ci avete mentito per tutti questi anni? Mio padre stava morendo, e tu hai continuato a fingere di odiarlo, mamma?
Mia madre distoglie lo sguardo.
- E perché siamo qui? –chiedo ancora, la rabbia che torna ad impossessarsi di me –Qual è questa situazione che sta peggiorando?
Mio padre punta i suoi occhi nei miei. Il suo sguardo mi fa sentire vuota e stupida. Oh, povera bambina. E poi sgancia la bomba.
- Il farmaco ha smesso di funzionare. Sto morendo.

L’aria fresca mi sferza il viso. Guardo oltre la ringhiera. Le macchine continuano a percorrere la strada, le luci di Miami che illuminano la notte.
Il vento ghiacciato mi prende a schiaffi, le righe lasciate dalle lacrime che diventano carta vetrata.
Chiudo gli occhi.
Nemmeno sento i passi. Solo quando schiudo di nuovo le palpebre mi accorgo della figura di mio padre, che è affacciata al parapetto della terrazza, accanto a me.
- Mi mancano le stelle –esordisce guardando il cielo scuro –Mi ricordo di quando le guardavamo insieme in giardino.
Gli si forma un mezzo sorriso sul viso.
Passo la lingua sulla parete interna della guancia, restando in religioso silenzio.
- A volte mi capitava di domandarmi cosa steste facendo tu e Lucas. –continua –Ma vi conoscevo, quindi tiravo a indovinare.
- Tu non conosci Lucas –sussurro –Te ne sei andato che aveva pochi mesi.
Annuisce ancora, in un sorriso mesto.
- E’ vero. Ma conoscevo te. Sapevo che la mia piccola Rachele si sarebbe fatta forza e avrebbe preso in mano le redini della situazione.
Il silenzio cala su di noi. Non riesco a guardarlo in faccia. L’ho odiato per così tanto tempo...
- Come hai fatto? –chiedo, tirando su con il naso.
- A fare cosa?
- A lasciare la mamma. Quando ami una persona, non puoi starle lontana.
Mio padre sorride compiaciuto.
- E’ stato difficile. Credo di essere morto, senza tua madre.
- Come fai a capire di amare una persona, papà? –sussurro, pensando d’improvviso ad un certo sorriso sghembo.
- Se il solo pensiero di perderla ti distrugge, tesoro, allora direi che la ami.
Allora io direi che siamo nella cacca fino al collo.

ANGOLO AUTRICE:

Mi rendo conto che questo è un capitolo chilometrico e che se l'avete letto tutto meritate un Nobel. Il fatto è che sono stata in vacanza una settimana e non ho scritto per tutti e sette i giorni, il che mi ha provocato una crisi da asitinenza da Oliver Dawn, per cui eccomi qui con un capitolo che supera le 7'500 parole. Cavolo. Ammetto che all'inizio erano due capitoli separati, ma poili ho numerati male e ho combinato un casino e sono arrivata alla conclusione che unirli era la cosa meno indolore da fare.

Parlando di cose indolori... questo capitolo è stato tutto tranne che indolore, no? Ecco la verità.

Che ve ne pare del banner che ho fatto? *gongola come un pinguino*

12. – Oliver

- Cazzo, è già arrivato. E io che speravo che il volo subisse un ritardo. Ora mi toccherà sopportarlo per mezz’ora in più. Grazie, Dio. Dico sul serio. –borbotta Scott aprendo la porta di casa mia. Lo guardo stupito, non mi aspettavo di vederlo qui. Mia zia lo esamina confusa, chiedendosi se abbiamo sbagliato casa.
- Oh, amico, non rimanerci male. Ti stavo prendendo in giro –esclama con una smorfia quando nota che non reagisco.
- Cosa? Oh, sì, lo sapevo –mi riscuoto sorridendogli –Vieni qui.
Lo abbraccio ridendo.
- Mi sei mancato, amico. –dice a ridosso della mia spalla, facendomi scoppiare in un’altra risata.
- Anche tu, Scott.
Quando Scott si sposta, nota mia zia che lo fissa impaziente.
- Lei è mia zia, Scottie. –spiego –E non parla inglese.
- Sì, be’, qualcosa lo so –bofonchia in un sorriso Sofia stringendo la mano al mio amico, che poco dopo si scosta per lasciarci entrare.
Ho appena il tempo per gettare i bagagli nell’ingresso prima che mia madre mi venga incontro.
- Oliver! –urla abbracciandomi.
La stringo, nonostante debba abbassarmi per cingerla, perché più bassa di me.
- Ciao, mamma –mormoro godendomi la sua carezza.
Quando si separa da me per salutare sua sorella, mi ritrovo faccia a faccia con Jay, che mi sorride.
- Bentornato –mi dice allargando le braccia per farsi abbracciare. E’ quello che faccio.
- Uh, che bello avervi qui! –cinguetta mamma facendo strada verso il salotto.
Quando la raggiungo il profumo di biscotti al cioccolato mi travolge. Vedo il fuoco crepitare nel camino e le calze colorate che ci penzolano sopra.
Nell’angolo, il grande albero di Natale sfavilla di luci vivaci, dando nuovi colori alle palline appese ai rami.
Frizzle, il nostro gatto, si stiracchia quando mi vede. Scende in un balzo dal divano e viene a strofinarsi sulle mie gambe. Mi accuccio a carezzargli la testa con due dita, mentre lui miagola zelante.
- Ehi, micio –sorrido.
Scott e Jay mi superano e si gettano sul divano.
- Allison? Papà? –chiedo sorridendo a mia madre, che sposta un vaso di fiori sul tavolo mentre mia zia si appoggia allo stipite della porta.
- Sono andati a comprare il panettone. Me ne ero scordata. Sai che le tradizioni per me sono inviolabili, tesoro –ridacchia lei facendo spostare i miei amici e sedendosi tra di loro.
- Allora, dov’è Rachele? –domanda con un sorriso furbo.
Guardo allarmato Scott e Jay, che sorridono come due deficienti. Sofia si schiarisce la gola.
- E’ da suo padre, in Florida. Non ti ricordi? –spiego brevemente incrociando le braccia al petto.
- Oh, già. Povera ragazza. –mormora distratta mia madre –Non vedo l’ora di conoscerla di persona.
Scott mi lancia un’occhiata divertita.
- Che hai? –gli chiedo avvicinandomi e stampando un bacio sulla fronte a mia madre, deciso ad andare a farmi una doccia.
- No, niente. E’ solo che è bello vederti innamorato. –gorgoglia. Il problema è che sembra sul serio contento e orgoglioso.
- Non sono innamorato, cretino –esclamo dando loro le spalle e dirigendomi verso il piano di sopra.
- Le ultime parole famose! –ride Jay –Ma io l’ho vista. E’ davvero un bocconcino. Se a Oliver non interessa, allora posso...
- Stalle alla larga, Jay! –gli intimo voltandomi quel che basta per puntare un indice nella sua direzione.
- Che bambini, che siete! –sospira mamma alzandosi –Stuzzicarvi in questo modo a diciannove anni!
- L’hai chiamata, Oliver? –chiede Scott mentre scompaio dalla sua vista, imboccando il corridoio delle scale. No, no che non l’ho fatto.
Prendo il telefono dal mobile su cui l’ho lanciato poco fa e scorro la rubrica.
Conto gli squilli, mentre Scott mi si avvicina sorridendo timido.
- Pronto? –la voce di Rachele è affannata e distratta. Sorrido guardandomi i piedi, mentre con la mano libera mi gratto la nuca. Già me la immagino, in ritardo e senza la più pallida idea di dove andare.
- Sei già atterrata? –le domando appoggiandomi con una spalla al muro, sotto lo sguardo curioso del mio amico.
- Cosa? Uhm, sì. –bofonchia. Si sarà sicuramente spostata una ciocca di capelli dietro l’orecchio. Chissà cosa sta cercando di capire. Scott mi fa un cenno. Provaci. Rischia.
- Anche io. Bene. In bocca al lupo, Rachele –decido di lasciarla andare, tengo gli occhi fissi in quelli blu di Scott e sorrido–Non vedo l’ora che arrivi la prossima settimana.
Scott fa una smorfia che sta a dire “Bravo, figliolo, tanto di cappello. Non ti credevo capace di certe frasi”.
E pare avere il suo effetto, perché Rachele resta zitta qualche secondo, poi sussurra.
- Ciao, Oliver.
E l’emozione nella sua voce è palpabile.

Esco dalla doccia, le goccioline di acqua che dai capelli mi scorrono giù per la schiena.
Le asciugo velocemente con un asciugamano bianco, infilo una t-shirt e dei pantaloni di tuta neri.
Corro fuori dalla stanza e inizio a scendere le scale, quando vado a sbattere contro qualcuno.
Il corpo di mia sorella si allontana di un poco, lasciandosi ammirare.
Allie è già pronta a disumanarmi, convinta forse che a venirle addosso sia stato Jay oppure Scott, ma poi il suo viso si dipinge di sorpresa.
La squadro da capo a piedi. I capelli del mio medesimo colore sono raccolti in una coda disordinata, che lascia sfuggire qualche ciocca qua e là.
- Oliver! –esclama stupita, mentre le labbra rosee si schiudono in un sorriso –Mamma non mi aveva detto che eri già arrivato!
- Sorellina –sorrido.
Mi getta le braccia al collo e me la stringo al petto.
- Come va? –le chiedo mentre scendiamo insieme le scale, un braccio stretto attorno alle sue spalle.
- Oh, benone. A parte il fatto che è tutto ghiacciato, fuori. Per colpa di quel panettone subito finivamo per non tornare a casa –borbotta.
Sorrido.
- Dov’è la zia? –mi domanda.
- Credo sia andata a fare una passeggiata. –rispondo - E papà?
- Oh, è in cucina che prega tutti i Santi che conosce. Non sapevamo quale panettone volesse nello specifico la mamma, e siamo finiti a comprare un pandoro.
- No, dimmi che non è vero.
- Non mento sulla fine del mondo, Olly.
Scoppio a ridere proprio quando varchiamo la soglia della cucina. Mia madre è appoggiata al bancone della finestra, che guarda poco convinta la confezione del pandoro. Mio padre la fissa spaventato.
Accanto a noi si materializzano Scott e Jay, che cercano di tagliare la corda. Li fermo per il colletto delle magliette.
- Quindi? –azzarda papà.
- Il pandoro mi piace. Non come il panettone, ma me ne farò una ragione. –sospira –L’importante è che Oliver sia qui.
Mio padre lascia uscire tutta l’aria che stava trattenendo e mi si avvicina con le mani protese, quasi avesse visto qualcosa di santo.
- E’ un miracolo, figliolo. Grazie. Grazie di essere tornato. Oppure saremmo tutti morti, ora. –enfatizza portando le mani ai lati della mia testa.
Mi bacia sulla fronte, prima di uscire dalla stanza. Lo guardiamo tutti a metà tra il confuso e il divertito, prima che il suono del mio telefono spezzi l’aria.
Quando vedo il nome di Arianna che lampeggia sullo schermo, rispondo sorpreso e mi allontano con una scusa.
- Ehilà, Oscar! –trilla facendomi alzare gli occhi al cielo. L’ultima volta che abbiamo avuto una conversazione seria, che non comprendesse celebrità come Trevor Michaels, è stato prima che lei e Rachele si riappacificassero.
Ho messo le cose in chiaro. Arianna se ne è andata piangendo. Non abbiamo litigato, lei si è semplicemente resa conto di aver fatto una cazzata.
- Ciao, Ari.
- Sei già arrivato?
- Sì, Ari, sono già arrivato.
- Hai sentito Ele?
- Sì, ma era di fretta.
- Oh, bene. Non si è nemmeno degnata di chiamarmi. E’ viva?
- Sì, è viva. –sorrido.
- Okay. E...
- No, non mi ha detto nulla di suo padre.
- Ah.
Resta in silenzio, il che è davvero strano.
- Ascoltami bene, Oliver.
Mi si drizzano i peli sul collo: il tono di Arianna è talmente serio che mi spavento. E poi, mi ha chiamato Oliver.
- Giuro che se osi spezzarle il cuore come ha fatto suo padre, io ti spezzo le gambe. Vedi di comportarti bene, con lei. Perché ormai siamo già sul punto di non ritorno, per quanto riguarda Rachele.
A restare zitto sono io, ora. Apro la bocca.
- Cosa intendi, Ari?
Non faccio in tempo a finire la domanda, che Arianna ha urlato un “Ti voglio bene, Omar” e ha già buttato giù.
Vorrei richiamarla, vorrei capire quello che sta dicendo. Ma la porta di casa si spalanca e mia zia, tremante, saltella in casa.
- Ma quanto freddo fa, qui? Cos’è, siamo al Polo Nord? –balbetta avvicinandosi minacciosamente al camino.
Ridendo, le porto una coperta, che si avvolge frettolosa sulle spalle.
- Non hai conosciuto Noah? –chiede papà entrando nella stanza. E’ un’evidente frecciatina ad Allison, che sbuffa rumorosamente e si rannicchia sul divano accanto a sua zia.
- Il fidanzato di Allie? –domando.
- Già già. –mio padre sembra soddisfatto. Probabilmente non aspetta altro che terrorizzi quel ragazzo.
- No –rispondo, cercando gli occhi di mia sorella che però non pare intenzionata a guardarmi.
- E tu hai conosciuto Rachele, papà? –interviene in un sibilo.
- Cosa c’entra Rachele, adesso? –spasimo coprendomi il volto con le mani.
- Oh, be’, se dobbiamo parlare di fidanzati, non vedo perché non dovremmo parlare anche di fidanzate.
- No, signorina –si mette in mezzo Scott, fingendosi un aristocratico dell’Ottocento –La signorina Rachele non è la fidanzata del qui presente Oliver.
- Frenate tutti, un secondo –si intromette mamma raggiungendoci, gli occhi fissi sul suo quaderno –Mi serve un sinonimo di amore.
- Affetto –strilla Sofia.
- Dolcezza –propone Jay, da un angolo.
- Calore –sospiro, chiedendomi se Rachele diventerà così, tra qualche anno. Mia madre è redattrice di una rivista. Adora scrivere. Proprio come qualcuno che conosco.
- Mm...okay. Grazie.
- Sei fidanzato, Oliver? –torna sull’argomento papà, beccandosi un’occhiataccia.
- No. No. No. E ancora no. Rachele è una mia amica. Punto.
- Però ti piace... –conviene Jay studiandomi con gli occhi ridotti a delle fessure.
- La adoro, se è per questo –rispondo –Ma non in quel senso.
- C’è un altro senso?
Resto spiazzato, ma per fortuna Sofia mi salva.
- La adoro anche io. Voglio dire, chi non la amerebbe? E’ così bella, solare, tosta, divertente, delicata... Un fiorellino. Forte e resistente. Una guerriera. –farnetica. Annuisco piano.
- Sul fatto che sia bella posso dire di essere d’accordo –interviene Jay avvicinandosi.
Gli tiro un pugno sul braccio.
- Finiscila.
- E’ la verità! –si difende lui.
- Qui qualcuno è geloso... –miagola Allison guardandosi le unghie.
- Non sono geloso!
- Oh, andiamo, lei è fantastica, l’abbiamo capito. E’ comprensibile tutta questa gelosia.
- Vogliamo parlare di questo Noah?
- Ma cosa c’entra Noah!
- Cosa c’entra Rachele!
- Idiota.
- Fifona.
- Innamorato!
- Che fai, ricominci?

NOTA AUTRICE:

Eccomi qui!

Questo capitolo è davvero corto, lo so. In compenso, il capitolo scorso era infinito, quindi direi che si compensano. Abbiamo lasciato la povera Rachele e i suoi problemi a Miami per affacciarci sull'atmosfera tutta zucchero e felicità di casa Dawn.

Inoltre, ho appena finito di leggere Io prima di te e il mio stato emotivo è ancora sottosopra. Non ho pianto nemmeno leggendo Colpa delle stelle, ma questa volta nemmeno io mi sono salvata.

Va bene.

Grazie per essere passati, come sempre. Ora torno a piangere in un angolo remoto della casa.

13. – Rachele

Sono cresciuta credendo che mio padre fosse un porco.
Invece no, era tutta una menzogna.
Ed ora che so la verità, mio padre sta morendo e il mio tempo con lui è limitato. Grandioso.
Guardo fuori dalla parete a vetri della mia nuova stanza.
Quando prima Kate me l’ha mostrata, era nervosa. Forse c’è qualcos’altro di cui non sono a conoscenza e che teme di lasciarsi sfuggire. Non lo so. Non mi interessa. Non importa più.
Il letto a baldacchino è talmente soffice che ci sprofondo dentro.
Vorrei riportare l’orologio indietro. Non so cosa darei per portare indietro l’orologio.
L’occhio mi cade sul libro che ho lasciato sul comodino. E’ lo stesso che stavo leggendo quando ho incontrato Oliver la prima volta, Rosso Malpelo di Giovanni Verga.
L’ho già letto tante volte, ma non mi stanca mai. La vita è così ingiusta nei confronti di Malpelo.
Apro il libretto e leggo la prima frase.
Malpelo si chiamava così perché aveva i capelli rossi; perché era un ragazzo malizioso e cattivo, che prometteva di riuscire un fior di birbone. Sicché tutti alla cava della rena rossa lo chiamavano Malpelo; e persino sua madre, col sentirgli dir sempre a quel modo, aveva quasi dimenticato il suo nome di battesimo.
Il povero Malpelo è maltrattato da tutti, odiato dalla madre e dalla sorella maggiore, ed è costretto a lavorare tutto il giorno in una cava. L’unico che gli vuole bene è il padre, che muore mentre è nella miniera. E Malpelo diventa piatto. Inizia ad apparire come la gente lo vede. Non gli interessa più nulla. Un giorno al giacimento c’è bisogno che qualcuno vada ad esplorare un nuovo cunicolo. E Malpelo non ha motivi per continuare a vivere, e va. Non torna più. Gli altri minatori temono di vederlo comparire, un giorno o l’altro.
Leggendo, graffio le pagine scritte, urlo a Malpelo di resistere. Non mollare, grido, non mollare. Qualcuno prima o poi si prenderà cura di te. Qualcuno ti amerà. Tieni duro, tieni duro. Passerà tutto.
Ma ora improvvisamente capisco. Capisco la voglia di mollare di Malpelo. Non la condivido, forse, ma la capisco.
Una rabbia mi prende il petto, e scaglio con un grido il cuscino contro il muro. Non è giusto. Le cose non devono stare così. Non è giusto.
Scoppio a piangere, stringendo le ginocchia al petto e affondandoci la testa.
Il portatile, sul letto accanto ai miei piedi, prende a suonare e nello stesso istante Lucas entra cantando nella camera.
- Ehi, cosa combini? –trilla, per poi notare il suono incessante del computer –Oh, una videochiamata!
Si avvicina pericolosamente all’apparecchio.
- E’ Oliver!
Prima che possa oppormi, le guance di nuovo bagnate e la voce incrinata, Lucas accetta la videochiamata.
- No! –esclamo allungando un braccio verso lo schermo. Ma ormai è troppo tardi.
La faccia sorridente di Oliver compare luminosa davanti ai miei occhi.
- Oliver! –strilla Lucas.
- Ehi, campione!
Spingo via mio fratello, che esce dalla stanza senza farsi troppo problemi.
- Scusa –bofonchio in un singhiozzo che cerco di trattenere. Mi asciugo le lacrime con le maniche della felpa e cerco di sorridere, ma ormai ha notato tutto.
- Ehi, cosa c’è che non va, baby girl? –chiede, gli occhi e il tono colmi di preoccupazione.
Baby girl? Ma che carino.
- Niente –scuoto la testa –Niente.
- Non mentirmi.
Quando alzo lo sguardo su di lui, vorrei abbracciarlo. Sa che sto mentendo. Il suo tono è dolce e preoccupato, sembra trattenersi per non prendere il prossimo volo per Miami.
- Non... –inizio, schiarendomi la voce –Te lo dirò di persona.
- C’entra un ragazzo?
Se non avessi appena smesso di piangere, probabilmente gli riderei in faccia.
- No, certo che no.
- Certo che no? –inarca un sopracciglio.
- Sì, be’... Che c’è, sei geloso? –ora sorrido, e a lui pare bastare. Sorride e abbassa lo sguardo.
- Ecco il sorriso. –mormora con voce roca, gli occhi sempre bassi.
Il mio cuore accelera.
Calma, sprovveduta. Mantieni la calma. Non fare cazz...
- Mi manchi, Oliver –mi esce di bocca prima che possa fermarlo.
Oh, fantastico. E il premio Nobel per la stupidità va a... esatto! Rachele Nardi!
I suoi occhi scattano su di me in un baleno.
- Mi mancano le tue canzoni –farfuglio avvampando e ringraziando la luce fioca della lampada sul comò.
Oliver fa un mezzo sorriso sghembo che fa svenire la vocetta.
- Oliver! –qualcuno lo chiama. Lui si volta in direzione della voce con una smorfia.
- Devo andare, baby girl. –mi sorride –Ci vediamo presto.
Annuisco.
- Oliver? –chiedo piano, senza nessuna vocetta a fermarmi.
- Sì?
- Mi piace –sorrido tirando su con il naso.
- Baby girl? –domanda con un luccichio negli occhi.
Annuisco, conquistandomi un ultimo dolce sorriso mozzafiato che mi fa addormentare serena.

Avrei dovuto cenare. Soprattutto dopo non aver pranzato. Ma io sono Rachele Nardi, la presidente dell’UCAS, l’Ufficio Complicazioni Affari Semplici.
Mi alzo con un gemito dal letto e lancio un’occhiataccia alla radiosveglia. Sono le due di mattina.
Cosa stai facendo, sprovveduta? Torniamo a letto, ti preeego.
Per un istante mi balena in testa l’idea di chiamare Arianna.
Ma poi realizzo che in Italia sono appena le otto e che se facessi squillare un cellulare a quest’ora, Rita distruggerebbe tutto quello che c’è sul cammino fino a qui, per poi distruggere anche me.
E poi, non saprei cosa dire alla mia migliore amica. Mi farebbe domande su domande e io...
Esco dalla stanza in punta di piedi e raggiungo la cucina dove a pranzo Kate ha cercato di convincermi a buttare giù qualcosa.
Ma ovviamente, la principessa ha gentilmente rifiutato.
Principessa. Ed.
Apro il gigantesco frigorifero argentato e ne tiro fuori una banana. Oh, tutto quello di cui avevo bisogno.
Mangio il frutto seduta sul bancone della cucina, gustandomi ogni singolo morso.
Indosso una maglietta dieci taglie più della mia, per dormire.
Se qualcuno ti vedesse adesso...altro che “Sei bellissima!” ...
Sbuffo, cercando un cestino per gettare la buccia della banana.
- Oh. Buongiorno. Non sapevo soffrissi di insonnie.
Mi alzo di scatto. Davanti a me, mio padre mi guarda divertito.
- Be’, non stavo cercando la cassaforte per rapinarti, se è quello che stai pensando –sospiro trovando il bidone e avviandomi verso il salotto.
Lui ridacchia.
Mi blocco di colpo, quando mi accorgo di un particolare che non avevo notato prima.
Un maestoso pianoforte a coda, nero, lucido, bellissimo.
Mio padre mi affianca silenzioso, un bicchiere di acqua in una mano e delle pastiglie bianche nell’altra.
Infila le pasticche in bocca con una mossa repentina, poi getta la testa all’indietro e trangugia l’acqua.
Vorrei fargli delle domande, ma lui mi precede.
- Suoni ancora?
Non so perché, ma il suo interrogativo mi suona strano. Suono ancora?
Scuoto la testa.
- Non più.
- Sicura?
Quando mi volto verso di lui, ha un sopracciglio inarcato.
- Ufficialmente, no.
- Ma ufficiosamente?
Scrollo le spalle, avvicinandomi allo strumento. Lo sfioro con le dita.
- Ufficiosamente, l’ultima volta che l’ho suonato dopo tanto, tanto tempo, è stata pochi giorni fa. Ho accompagnato Oliver in Goodbye Philadelphia. –spiego noncurante.
- Oliver?
- Mm –annuisco sedendomi sullo sgabello del piano –E’ un mio amico. E’ canadese, ma è venuto in Italia perché sua zia abita lì. Suona la chitarra. Ora è a casa sua in Canada.
- E’ quel “bellissimo ragazzo dolce e alto” che devi accompagnare a New York la prossima settimana? –mi domanda imitando la voce di mamma. Sorrido.
Oh yes, baby.
- Proprio lui. Prima l’ho sentito alla radio –racconto distratta fissando i tasti del pianoforte.
- Suona, se vuoi. –mi incita mio padre avvicinandosi –i muri sono insonorizzati.
- Ma certo. –commento con un sorriso amareggiato –Come ho fatto a non pensarci?
Il silenzio cala sulla stanza.
- Vestiti.
L’espressione sul mio volto quando lo guardo dev’essere davvero buffa, perché scoppia a ridere.
- Su, dai –mi incita in un sorriso divertito –Voglio portarti in un posto.
- Alle due di mattina? –lo scetticismo nella mia voce è talmente tanto da mangiarsi le parole.
- Non mi pare siano le otto, quindi direi che sì, ti porto a vedere un posto alle due di mattina.
Scrollo le spalle.
- Okay.
Okay? No, qui non è okay per niente.
Corro nella mia stanza. Al buio, tasto i muri alla ricerca della mia valigia, che non ho ancora disfatto.
Ne tiro fuori un paio di jeans –credo- e una vecchia maglietta, li indosso rapida e torno in cucina. Anche mio padre si è cambiato. Non indossa un completo firmato o una camicia, ma un semplice paio di jeans logori e una felpa dei Miami Heat, la squadra di pallacanestro di Miami.
- Andiamo? –mi chiede, sorpreso di vedermi già pronta.
- Non penso tu voglia svegliare Philip per farti da autista, però –bofonchio.
- Philip? Sai che posso guidare, vero? –ride, chiamando l’ascensore.
Incrocio le braccia al petto, sospettosa.
- Sai come si fa, almeno?
- Mi stai prendendo in giro. –constata pensieroso - Certo, è il sangue Nardi, quello che ti scorre nelle vene.
- Speriamo non del tutto –ribatto acidamente –Non vorrei mai essere una tale bugiarda da mentire a mia figlia sul mio stato di salute, sulla mia vita sentimentale e abbandonarla in un altro continente.
Colpo basso. Lo incassa. Continua a guardarmi a testa alta.
- Andiamo, principessa –mormora concentrato, cercando di decifrarmi.
- Oh, no. Solo Ed mi chiama principessa. –metto in chiaro sorpassandolo ed entrando nell’ascensore.
Lui sospira e mi raggiunge.
- Chi è Ed, il tuo fidanzato? –chiede cercando di mascherare la curiosità, mentre le porte argentate si chiudono.
Una smorfia involontaria mi si forma sul volto.
- No, per l’amor di Dio –mormoro –Perché siete tutti così convinti che debba avere un fidanzato?
- E’ solo per sapere.
- Sì, be’, credo che siano affari miei.
Oggi abbiamo una dose extra di ribellione fulminea, a quanto pare.
Mi lancia un’occhiata.
- Non eri così insolente, una volta.
- Una volta avevo una famiglia.
- So che per te è terribile, ma...
- No, direi che non lo sai.
Hai deciso di fare la figlia in piena crisi adolescenziale, alla fine?
- Mi lasci parlare, per favore? –chiede esasperato mentre usciamo dal palazzo, l’aria fresca della sera che ci travolge.
Sospiro, mentre mio padre svolta tranquillamente nel vicolo che separa i due grattacieli. C’è un vecchio pick-up parcheggiato in fondo alla stradina.
- Stavo dicendo che... –papà prende una pausa, come a riflettere attentamente sulle parole prima di pronunciarle, mentre infila una chiave nella portiera del camioncino e la apre.
Vado dall’altra parte della macchina, mi siedo sul sedile consumato proprio mentre mio padre chiude la portiera e mette in moto.
- Incredibile –bofonchio sottovoce, raccattando un vecchio cappello da baseball dal cruscotto e infilandomelo in testa.
Papà mi guarda di sottecchi, con un mezzo sorriso.
- L’abbiamo fatto in buona fede, Rachele –riprende il discorso mentre ci immettiamo nella strada principale.
Incrocio le braccia al petto e lo guardo, in attesa che continui.
- Pensavamo fosse la cosa migliore per tutti.
- Mi avete detto che ti eri fatto un’altra vita. E non potevo piangere, perché per mamma era già abbastanza dura. Non sarebbe la cosa migliore per nessuno, fidati.
- Non lo sapevamo –risponde battendo una mano sul volante –Eravamo convinti che fosse giusto.
- Tsk.
Accendo la radio, che inizia a crepitare. Cambio tre stazioni, invano.
- Oh, lascia stare. E’ vecchia. –mi consiglia, mentre fuori dal finestrino sporco il paesaggio urbano inizia a diradarsi lasciando spazio alla spiaggia.
- Come... com’è la tua vita, ora?
Armeggio con il frontino del cappello.
- Ho una migliore amica, te la ricordi? –sospiro.
- Arianna? –azzarda con un sorriso.
- Proprio lei. –annuisco –A scuola va tutto bene. Ma la mia vita era mille volte più noiosa, prima.
- Prima? Prima di cosa?
- Oh, prima di incontrare Oliver. –sorrido malinconica al ricordo –Mi ha spinto lui, ha iniziare.
- A fare cosa? –la voce allarmata di mio padre è stridula.
- A drogarmi. A fumare marijuana.
Mi fissa scioccato, per poco non ci schiantiamo.
- Ti sto prendendo in giro –alzo gli occhi al cielo –A scrivere. E’ lui che mi ha convinto a scrivere.
- Tu scrivi?
- Sì, scrivo.
- E Oliver ti ha anche convinta a risuonare il piano, no?
- Mm-mm
- E’ bello?
Lo guardo cinica.
- Era pura curiosità.
- Non funzionano i giochetti mentali, con me.
- Non era un giochetto mentale.
- Certo.
Restiamo in silenzio.
- Come mai non avete fatto l’albero di Natale? –domando dopo un po’.
- Oh, non ne ho avuto il tempo. Lo fareste tu e Lucas, domani? Mi farebbe piacere.
Mi mordo la lingua, prima di sparare un’altra dose di crudeltà.
- Certo. Sono sicura che Lucas non tentennerà. –annuisco continuando a fissare davanti a me –Pensate di dirglielo?
- A Lucas?
Mugolo un sì.
- Oh, no. Non ora. Quando sarà più grande, ci penserà tua madre. Ora non capirebbe.
- Non gli direte nemmeno del tumore? –chiedo incredula.
Quando non risponde, una fitta mi prende alla bocca dello stomaco.
- Morirai, cazzo –esclamo esasperata, arrampicandomi sugli specchi.
- Piano con le parole.
- No, ora mi ascolti –sbotto –Stai morendo. Lo sai. Sai che il tuo tempo è praticamente scaduto. Lucas ha il diritto di saperlo. Ha il diritto di scegliere come organizzare i suoi ultimi giorni con te. Glielo devi. E’ il minimo che tu possa fare.
Mio padre svolta in una stradina che porta in spiaggia. Poco più tardi, siamo davanti ad una delicata casa sulla spiaggia, con un enorme portico di legno che guarda verso il mare, a una decina di metri.
Spegne il motore del pick-up, ma non scende.
- Ne parlerò con tua madre –decide alla fine –Ora cambiamo argomento, voglio mostrarti questa.
Lo guardo torva scendere dall’auto e non mi muovo. Solo quando mi raggiunge e picchietta con le nocche sul mio finestrino, in un brontolio mi decido a seguirlo.
Il portico è scricchiolante ed immenso. Alla destra della porta ci sono due graziose sedie a dondolo, legnose. Dall’altra parte della terrazza c’è un bellissimo tavolo, anch’esso di legno, contornato da delle panche. Il centrotavola è colmo di conchiglie. Mi avvicino e ne prendo una azzurra, rigirandomela tra le dita. E’ ancora polverosa, granelli di sabbia che ne rendono la superficie ruvida.
La allontano dal mio viso, porgendola, in prospettiva, davanti alla luna piena, che ne illumina i contorni.
Rimetto al suo posto la conchiglia e guardo verso l’oceano, che, come in una culla, raggiunge la spiaggia con lo stesso rumore rilassante.
C’è un leggero venticello.
Mi ricordo della presenza di mio padre e mi volto improvvisamente. Lui mi guarda appoggiato alla ringhiera legnacea del portico, sorridendo.
- Ti piace? –chiede.
Annuisco.
- Vogliamo entrare?
Annuisco ancora, tirando le maniche della maglietta fin sulle nocche.
Mio padre fa un cenno di assenso, poi prende un mazzo di chiavi dalla tasca e si avvicina alla porta, aprendola.
Quando entro nella casa, è come se sbattessi addosso ad un muro invisibile che mi fa rimbalzare all’indietro.
Da fuori sembra piccola e vecchia, di legno cigolante. Ma, al contrario, questo salotto ha un arredamento più che moderno, ed è enorme.
- Caspita –sussurro attraversando la stanza. Le tende alle finestre sono fermate con delle cordicelle decorate con delle conchiglie.
L’immenso spazio è condiviso con una grandiosa cucina. I mobili sono evoluti, ma il tavolo pare essere qui da cent’anni.
- Ci sono ben tre camere da letto–mi informa mio padre mentre mi avvio lungo il corridoio al quale sono appesi dei quadri e delle fotografie di palme e spiagge.
C’è la porta dell’unico bagno della casa, sulla parete di fondo. Ogni camera ha i muri di un colore pastello diverso. Una azzurra, una gialla e una rossa.
- E’ bellissima –sussurro carezzando i muri, una volta tornati nel soggiorno.
- Vero?
- E il posto in cui si trova, poi... –continuo, gli occhi che studiano i vetri colorati che pendono dal lampadario.
- Sono contento che ti piaccia. –sorride soddisfatto, mentre torniamo al portico. Mi accomodo su un gradino che porta alla terrazza. Giocherello con la sabbia fresca.
- Non vi manca la neve, qui? –domando, guardando l’oceano.
Mio padre ridacchia.
- A Natale, ogni tanto.
Annuisco.
Non riesci a fare altro, sprovveduta?
- Perché mi hai portato in questo posto?
- Perché è il tuo regalo di Natale, per che altro, sennò?
Lo guardo, prima di scoppiare a ridere.
- Perché ridi?
- Divertente –mi tengo la pancia.
- Non sto scherzando.
Trattengo un respiro e cerco di restare seria, ma fallisco e sbotto in una risata ancora più fragorosa.
Mio padre aspetta che mi riprenda, dopodiché si spiega.
- Morirò presto, Rachele. Questa casa finirà all’asta o se la mangeranno gli avvocati. Voglio che sappia che è tua.
- Non rimanerci male, ma non so cosa farmene.
- Oh, usala come casa delle vacanze. Vienici con i tuoi amici. Sono sicuro che Arianna adorerebbe Miami.
- Non mi compri, così, lo sai? –sospiro.
- Lo so bene. –sorride triste, senza guardarmi in volto –Dopotutto, è sempre di mia figlia che stiamo parlando.

ANGOLO AUTRICE:

Bene bene bene.

Premetto che d'ora in poi gli aggiornamenti diventeranno un po' più frequenti, perchè poi il dodici ricomincia scuola e con il nuovo orario il mio tempo libero verrà polverizzato. Puff!

Che ne pensate del padre di Rachele? Come vi comportereste se foste al suo posto?

Nel prossimo capitolo conoscerete un  nuovo personaggio... e vi prometto che lo odierete con tutto il vostro cuore.

Ecco una piccola anteprima:

La ragazza assume un’aria indispettita, ma dopo quasi un minuto passato in silenzio a fissarla, cede.
- Okay. Ho capito. –annuisce sibillina –Ma dovresti imparare a crescere un po’, Oliver. Andare avanti. Buttarti tutto alle spalle.
- Buttarmi tutto alle spalle? –ribatto incredulo –Alyssa, stavamo insieme da sei mesi. Hai conosciuto la mia famiglia, cazzo. E io ti amavo.

14. – Oliver

- Noah –ripete sorridendo il moccioso per la quarta volta. Mi arriva una gomitata nelle costole. Mia madre mi guarda supplichevole.
Alzo gli occhi verso Scott e Jay che, dall’altra parte della stanza, sono rossi e si mordono la lingua per non scoppiare a ridere. Menomale che Noah dà loro le spalle.
Allie, accanto al suo fidanzato, si è già rassegnata.
- Oliver –reagisco finalmente, stringendo la mano al ragazzo.
Troppo splendido. Troppo bello. Troppo... innaturale.
- Allora, com’era l’Italia? –chiede gioviale il Ken, facendomi spuntare una smorfia inconsapevole sul volto.
- Già, com’era l’Italia? –ridacchia sottovoce Will, beccandosi una sberla sulla nuca da Jay.
- Bella –borbotto guardando Noah con sospetto. Lui sorride allegro.
- Ci sono stato una volta, da piccolo. Non mi ricordo molto.
- Grandioso.
- Be’, senza ombra di dubbio la cosa più bella che l’Italia abbia sfornato è stata Allison!
Punto uno, l’ha chiamata Allison e non Allie.
Punto due, Allie è nata in Canada.
Punto tre, Noah non mi piace.
- Mi sta venendo una crisi diabetica. –bofonchia Will, beccandosi un’altra sberla da Ross.
- Sì, Will soffre di diabete. –gorgoglia Scott avvampando, quando Noah ed Allie si voltano verso di loro –Proprio una brutta cosa, no?
- Mio padre è primario, in ospedale. Da quello che racconta, il diabete è bruttissimo –annuisce rapito Noah, facendomi alzare involontariamente gli occhi al Cielo.
Grazie a Dio che non mi sta guardando.
Punto quattro, Noah è un cocco di papà.
Punto cinque, non lo sopporterò un secondo in più.
- Bene –intervengo –mi è piaciuto molto conoscerti, Noah, ma ora dobbiamo andare. Will e Ross domani partono per l’Europa e dobbiamo andare a festeggiarli come si deve.
E non è una bugia. I fratelli Johnson si trasferiscono in Francia. I loro genitori hanno entrambi trovato lavoro a Parigi. L’ho saputo stamattina, e non ho nemmeno avuto il tempo di elaborare la notizia.
- Certo –assicura serio Noah –Magari la prossima volta.
- Magari la prossima volta... cosa? –chiedo esitante, infilandomi la giacca.
- Oh, magari la prossima volta andremo a fare un giro. Oppure una bella partita a carte. Che dici?
- Certo, non vedo perché no –mi sforzo di sorridere, per poi correre fuori di casa con i miei quattro amici alle calcagna.
Resistono poco più di un isolato. Quindi, scoppiano a ridere.
Will mi affianca, fingendosi commosso.
- Bravo, figliolo –dice, con una mano sul cuore –Sono orgoglioso del tuo autocontrollo.
- Sì, be’, io gli avrei spaccato la faccia dopo due minuti. Scommetto che sua madre è un avvocato. –bofonchia Scott.
- Persino se Allie avesse portato a casa Michael Jackson risorto, tu gli avresti spaccato la faccia, Scottie –annuisce malizioso Jay.
- E perché mai? –domanda Ross.
- Perché è da sempre che Scott ha una cotta per Allison –previene qualsiasi risposta Will.
- Non dire stupidaggini, lo sai che...
- La smettete, tutti quanti? –sbotto –O volete entrare al Molly’s urlando come sguaiati?
Il Molly’s è il locale che frequentavano i nostri genitori da giovani e che frequentiamo noi ora. Il proprietario, il vecchio Hank, è come un nonno, per noi.
- Che schifo, Scott –urla Will. Quando mi volto, Scott gli ha infilato una palla di neve sporca nella maglietta e se la ride di gusto.
Sospirando in un sorriso, spingo la porta del Molly’s.
Raggiungiamo il nostro solito tavolo. Nemmeno due secondi dopo, Lucy, la moglie di Hank, ci si avvicina sorridente.
- Ragazzi, che bello vedervi. Oh, Oliver! –esclama quando mi nota, abbracciandomi –Quanto tempo, caro. Sei a casa per le vacanze?
- Sì. Torno in Italia a gennaio.
- Ti trovi bene, lì, sì?
- Anche io mi troverei bene, con un’amica così –ride Jay, attirando la curiosità di Lucy.
- Oh, hai una ragazza che ti tiene sveglio la notte? –chiede curiosa, mentre Hank ci raggiunge.
- No, è solo...
- Un’amica, sì, dicono tutti così. E poi, vengono qui a ubriacarsi piangendo. –sogghigna l’uomo, dandomi una pacca sulla spalla.
I miei amici ridono.
- Ragazzo, non è che ti andrebbe di suonare qualcosa? La band che era prevista stasera ci ha dato buca e l’atmosfera è così noiosa... –chiede Hank indicando il palco.
- Certo –sorrido –Ho carta bianca?
- Fai quel accidenti che ti pare. Basta che suoni.
Mi alzo e mi avvicino al palco, ma poi mi blocco.
- Ehi, Scott?
- Sì, amico?
- Mi filmi, per favore?
- E perché?
- Tu fallo e basta.
- Okay...
Mi giro di colpo e una ragazza bionda mi si para davanti, sorridente.
- Oliver.
Nemmeno due secondi dopo, con la scusa di non trovare la fotocamera del telefono, Scott mi è vicino.
Alyssa. Quella Alyssa.
- Ciao, Alyssa –mi sforzo di sorridere.
Lei succhia la cannuccia del suo cocktail, sbattendo le ciglia.
- Sei tornato –constata.
- Sì.
- E... resti?
- No.
- Peccato.
- Già.
- Ciao, Alyssa –sorride in uno sforzo Scott, posandomi una mano sulla spalla. Stringe, come a farmi capire che lui c’è.
- Ciao.
L’atmosfera è così glaciale, che per un secondo temo che Scott le salti addosso e la uccida. Poi mi ricordo che Scott è un gentiluomo, e che non lo farebbe mai.
- Senti, Oliver... –inizia la bionda avvolgendosi una ciocca di capelli sull’indice –Domani sera andiamo in città, c’è una festa per la Vigilia di Natale. Ti andrebbe di venire?
Non ci credo. Non posso farlo. Apro un po’ la bocca, socchiudo gli occhi.
- Mi stai prendendo in giro?
Alyssa pare sorpresa.
- Perché? –domanda stupita. O forse sta solo fingendo. La prendo per un braccio e la trascino in un angolo del bar, lontano da orecchie e voci indiscrete.
La ragazza assume un’aria indispettita, ma dopo quasi un minuto passato in silenzio a fissarla, cede.
- Okay. Ho capito. –annuisce sibillina –Ma dovresti imparare a crescere un po’, Oliver. Andare avanti. Buttarti tutto alle spalle.
- Buttarmi tutto alle spalle? –ribatto incredulo –Alyssa, stavamo insieme da sei mesi. Hai conosciuto la mia famiglia, cazzo. E io ti amavo.
Lei resta in silenzio, così proseguo.
- Sai, i miei amici continuavano a ripetermi che stavo facendo una cretinata. Che non riuscivo a vedere la te che tutti, oramai, vedevano. E io li ho mandati a ‘fanculo, per te. Ho dato loro dei viscidi bugiardi. Quando invece l’unica cosa viscida eri tu.
- Oh, non ti permettere! –squittisce alzando una mano per darmi uno schiaffo, prima che le afferri il polso, bloccandola.
I suoi occhi non danno alcun segno di pentimento. E non l’hanno mai dato. Ed è questo, che non si sia mai pentita di ciò che ha fatto, che mi distrugge.
- Avrei tutti i diritti di questo mondo, Alyssa. –mormoro a denti stretti, lasciandole il braccio –Il fatto che non li sfrutti significa solo che sono migliore di te.
- Ti sbagli. Non sei migliore di me. –soffia piano –Hai fatto anche tu i tuoi errori.
- Ma, a differenza di te, io me ne sono pentito e ne ho imparato qualcosa.
Rotea gli occhi, poi torna a guardarmi.
- Sai che me ne sono pentita.
Sbuffo una risata amara.
- Non incominciare con questa storiella, Alyssa.
- Puoi crederci o no. –sentenzia –Ma sai benissimo che potrei avere tutti i ragazzi che voglio ai miei piedi, e nonostante ciò io mi ostino su Oliver Dawn.
Scuoto la testa, con un sorriso doloroso.
- Ti amo ancora, Olly. –mugola, con un labbruccio degno di premio Oscar.
- Se mi avessi amato, non mi avresti tradito e usato. Fine della discussione. –taglio corto con occhi duri –Ora scusami, ma devo andare.
Mi volto e salgo sul palco. Incrocio gli occhi preoccupati di Jay e Scott. Scuoto quasi impercettibilmente la testa.
Prendo una chitarra tra quelle appoggiate al muro, mi siedo sullo sgabello e sistemo il microfono.
Non serve che mi scervelli più di tanto, perché capisco quale canzone suonare prima ancora di pizzicare la chitarra per una prova.
- Cosa suoni, Oliver? –strilla Scott, tenendo il cellulare davanti a sé e girando il video.
Sorrido.
- Somebody To Die For degli Hurts –annuncio. Con la coda dell’occhio vedo Alyssa guardarmi pensierosa.
E poi inizio a cantare.

♥ANGOLO AUTRICE♥:

Chiedo venia. Chiedo venia per questi capitoli così corti, ma quando i miei due amori sono separati, non è che posso fare grandi cose, o no? XD

Bene, avete conosciuto Alyssa. Ora la cosa vi tormenterà finchè non scoprirete cosa è successo tra lei ed Oliver veramente, ma vi prometto che per un po' avrete di meglio a cui pensare... (non ho spoilerato niente!)

La cosa delle anticipazioni mi piace da matti, per cui...

Dal capitolo 15:

Non conosco la canzone, così ascolto attenta il testo.
La melodia è lenta, profonda. Assaporo ogni smorfia che Oliver fa quando raggiunge una nota alta e ogni singola vibrazione roca del suo tono quando tocca le note basse.

15. – Rachele

Non so come dovrei reagire. Non so come ci si dovrebbe comportare in una situazione del genere. All’inizio mi sono sentita presa in giro. Ho persino pianto. Dopo ho cercato di starmene da sola per capire la situazione e sono andata in terrazza. Però poi è arrivato mio padre e ci siamo messi a parlare e mi sono distratta dall’obbiettivo. La sera, a letto, ho lanciato un cuscino contro il muro e ho pianto ancora. Però poi mi sono svegliata alle due di mattina e, mentre dialogavo con mio padre, mi sono comportata da emerita stronza. O forse no? Era un mio diritto?
Non lo so. Non lo so. Non lo so.
- La pallina rossa l’hai messa prima, Ele. –mi fa notare Lucas.
Annuisco, riconoscendo che due palline rosse attaccate non vanno bene.
Detesto piangere davanti alle persone. Mi irrita, mi fa sentire stupida. Se però ho un nodo alla gola e qualcuno mi abbraccia, allora le lacrime scattano in automatico. E mi arrabbio con me stessa per questo.
Non dico mai ciò che provo. Mi tengo tutto dentro. A volte vorrei parlare con qualcuno, ma le mie labbra restano sigillate, non vogliono saperne di schiudersi.
Aggiro l’enorme abete che è arrivato questa mattina nell’appartamento, in cerca di un posto libero per la pallina rossa.
- Domani è Natale! –trilla Lucas eccitato.
- Hai già spedito la lettera a Babbo Natale, vero? –gli chiedo, aiutandolo ad appendere un omino di legno.
- L’ho fatta, ma non l’ho spedita.
- Cosa? –esclamo allarmata –Ma dobbiamo spedirla subitissimo! Altrimenti non arriva in tempo!
Lucas mi guarda confuso arraffare la mia borsa e il cellulare e correre all’ascensore.
- Tu sai dove spedirla? –domanda avvicinandosi piano.
- Certo! Guarda che io so tutto, marmocchio.
Lucas scoppia a ridere, mentre entra nella scatoletta.
- Non avvisiamo Kate? O mamma? O papà?
- Ci hanno lasciato a casa da soli, il che significa che il capo sono io. E chi decide?
- Il capo?
- E di conseguenza?
- Tu.
- Esatto.
Appena si chiudono le porte, Lucas inizia a strillare.
- Aspetta, la lettera!
- Eh?
- Non ho preso la lettera!
Sospiro e faccio riaprire l’ascensore. Lucas schizza fuori e torna in un battito di ciglia con una busta rossa in mano. Quando si volta a guardarmi, mi sorride.
E se da una parte mi si scoglie il cuore, dall’altra viene stritolato da una morsa.

- Rachele Nardi! –tuona Arianna a tal punto che devo allontanare il cellulare dall’orecchio. Lucas, con la sua mano stretta nella mia, mi guarda divertito.
La Terza Guerra Mondiale sta per iniziare, signore e signori...
- Ehi, Ari...
- “Ari” un corno! Si può sapere cosa ti è successo? Credevo fossi morta! –Arianna continua a urlare, mentre io e mio fratello camminiamo al centro del marciapiede.
- Sì, scusa, io...
- Scusa? Scusa?! Oh, non te la cavi con delle scuse, questo giro! Ma dico, ti sei bevuta il cervello?!
Lucas ridacchia. Faccio una smorfia.
- Lo so, Arianna. E’ solo che non sapevo come dirtelo...
- Dirmi cosa?! Che ti sei sposata a Las Vegas? Oh, Nardi, giuro che se ti sei sposata senza invitarmi metto su un caso di Stato!
- Ti inviterei, al mio matrimonio. –assicuro –Che poi, con chi avrei dovuto sposarmi? Con uno sconosciuto incontrato al casinò?
Potremmo farlo. Sul serio. Sarebbe troppo divertente.
- Credevo che fosse sottointeso che lo sposo era Oliver. –borbotta con ovvietà, facendomi roteare gli occhi al cielo.
- Arianna...
- Comunque –riprende –Spero per te che tu abbia un ottimo motivo che giustifichi quello che hai fatto. E per “ottimo motivo” intendo almeno una cosa tipo che hai incontrato Matt Damon che ti invitato sulla sua isola privata dove i cellulari non prendono!
- Ora non posso parlartene –sospiro, lanciando un’occhiata di striscio a Lucas –Ti chiamo appena torno a casa.
- Giuro che se osi...
Chiudo la telefonata.
- Brutto errore, sorella. –mormora annuendo Lucas. Scoppierei a ridere, se il mio cuore non battesse a velocità ultrasoniche.
Il telefono squilla di nuovo. Questa volta, è Cami.
- Pronto? –bofonchio chiudendo gli occhi, pronta ad una seconda rata.
- Rachele! Per fortuna! –Cami è sollevata –Iniziavo a preoccuparmi.
- Scusa, Cami. Ho avuto da fare, ultimamente.
- Certo, capisco. Come va? Tutto bene nella assolata Miami?
- Magnificamente.
Che bugiarda.
- Ho letto i capitoli che mi hai mandato. E’ davvero fico. Non vedo l’ora che finiscano le vacanze, così potremo pubblicarli.
- Grazie, Cami.
-Oh, figurati.
- Come sta Ed?
- Ed? –si fa nervosa, tutto d’un colpo –Ed, dici? Ma Ed... tipo... Edgardo?
- Certo. Chi altrimenti?
- Oh, non lo so. Io non conosco altri Ed. Tu conosci altri Ed? Oh, hai sentito? Era mia madre. Devo scappare, Ele. Ci sentiamo, eh!
Riattacca.
Guardo il telefono confusa. Lucas, nel frattempo si avvicina ad una casella postale e infila dentro la lettera, soddisfatto.
Torniamo a casa, Lu canticchiando, ed io ripetendo il discorso da fare ad Arianna nella mia mente.

Accendo il computer e trovo una email da Oliver. Incuriosita, la leggo.

Ehi, baby girl.
Hai detto che ti mancavano le mie canzoni, o sbaglio? Conto i giorni. Non vedo l’ora.

Sorrido come una deficiente mentre rileggo il messaggio tre, quattro, cinque volte.
Poi noto l’allegato video, e ci clicco sopra.
Non si vede molto bene, ma è chiaramente un locale. Sul palco, Oliver e la sua chitarra.
- Cosa canti, Oliver? –strilla il ragazzo che sta girando il video.
- Somebody To Die For degli Hurts –è la semplice risposta.
Non conosco la canzone, così ascolto attenta il testo.
La melodia è lenta, profonda. Assaporo ogni smorfia che Oliver fa quando raggiunge una nota alta e ogni singola vibrazione roca del suo tono quando tocca le note basse.
Wow. Sto per svenire. Voglio dire, hai sentito che voce roca? Da brividi, sprovveduta. Da brividi.
Colgo qualche frase qua e là.
And I don’t need this life, I just need... Somebody to die for, somebody to cry for.
Mi godo l’esibizione, al termine della quale si solleva un coro di applausi. Sorrido anche io.
Il cellulare, però, comincia a vibrare. Ho rimandato più che ho potuto. Ora è arrivato il momento di affrontare Arianna.

- Co... cosa? –la voce di Ari è flebile, un sussurro.
Annuisco, sebbene lei non possa vederlo.
- Oh Dio. Io... Posso... Vuoi che ti raggiunga a Miami, tesoro?
- No, Ari, grazie.
- Cristo. Scusa, per prima. Non ne avevo idea. Credevo ti fossi trovata un’amica e ti fossi scordata di me, io non ho mai pensato a una cosa del genere.
- Tranquilla, non potevi.
- E Lucas? Lo sa?
- No, non hanno ancora deciso se dirglielo o meno. –rispondo passandomi una mano tra i capelli e camminando su e giù per la stanza.
- Ah. E Oliver, invece? Gliel’hai detto?
- Non... non ancora. Aspetto di dirglielo di persona.
- Sì, meglio.
- Sì.
Arianna resta in silenzio.
- Come ti senti, Rachele?
- Non ne ho idea –confido, sprofondando sul tappeto ai piedi del letto.
- Per qualunque cosa, chiamami. Sono qui per questo. A qualsiasi ora, qualsiasi giorno. Tu chiamami, okay?
- Grazie.
- Non devi ringraziarmi. E’ il mio dovere.
- Okay.
- Okay. Ti voglio bene, zucchina.
- Anche io.
- Ciao.
Getto il cellulare sul letto con un sospiro.
Qualcuno bussa piano alla porta. Mia madre entra nella stanza, preoccupata. La evito da due giorni. Si siede accanto a me sul tappeto, in silenzio.
- E’ incredibile come con i soldi persino i tappeti diventino comodi –bofonchia sorridendo.
La guardo.
- Parlami, Rachele. –il suo è un invito. Una parte di me vorrebbe confidarle tutto. L’altra, impedisce alle mie labbra anche solo di separarsi.
- Sei forse arrabbiata con me?
Non lo so.
- Lo capirei.
Lo so.
Siccome capisce che non ho intenzione di parlarle, sospira.
- Mi dispiace. Ti chiedo scusa se ti ho mentito. E ti chiedo scusa se ti sei sentita in dovere di essere forte per me, tesoro.
Scuoto la testa.
- Non sapevamo cosa fare. Avevamo paura. –continua.
- Mamma, basta –la blocco.
Lei si volta verso di me, stupita. Inarca un sopracciglio.
- Mamma, tu come ti sentiresti al mio posto? –domando in un sussurro, mentre prendo a giocherellare con il braccialetto con su inciso il mio nome.
- Non è importante come mi...
- Invece lo è, mamma.
Lei si zittisce.
- Probabilmente... forse io... Ma perché è tanto importante? –domanda in un borbottio.
Prendo un respiro. Adesso basta. Voglio avere una spalla su cui piangere. Voglio confidarmi.
- Perché io non ho la più pallida idea di come dovrei sentirmi –sussurro, mentre la gola mi fa male a causa del magone che la blocca.
- Oh, tesoro.
Mamma mi stringe a sé. Come previsto, inizio a piangere.
- Forse dovrei essere arrabbiata –bofonchio tra i singhiozzi –Forse dovrei comportarmi da stronza. Ma non ci riesco. Non riesco né ad arrabbiarmi, né a piangere disperata, mamma. Sono vuota. Mi sento ferita, perché mi avete cresciuto su una menzogna. Una parte di me piange il padre che l’ha lasciata. L’altra non sa cosa fare, perché non è più quell’uomo. Mamma, io non ce la faccio.
Mia madre mi stringe con forza, carezzandomi le braccia e baciandomi la testa.
- Shh, va tutto bene. Si sistemerà tutto. Stai tranquilla, amore. –parlotta, le labbra a ridosso dei miei capelli –Va tutto bene.
- Non voglio essere vuota, mamma. –piango, aggrappandomi al suo maglioncino.
- Ma tu non sei vuota, tesoro. No, non lo sei. Sei la persona più piena che conosca. Devi solo riordinare le idee. Ti serve tempo. Tutto qui.
E per una volta, spero con tutta me stessa che abbia ragione.

♥ ANGOLO AUTRICE ♥

Aggiornamento flash, direi.

Ma siccome questi capitoli sono estremamente corti visti i continui cambi di punti di vista, è come se fossero un capitolo unico. E poi, voglio vedere la vostra reazione a quello che succederà quando si incontreranno i due piccioncini.

Inoltre, ero piuttosto tentata di cambiare il titolo, e avrei due candidati. Il problema è che sono entrambi legati a fatti che accadranno prossimamente e che quindi ora non potreste capire, ma io ve li metto lo stesso:

♠ Quattro baci e mezzo

♠ Non si prestano le stelle cadenti

E ora, l'anticipazione dal prossimo capitolo:

Però non oso guardarlo in faccia, perché il motivo per cui sorridevo era proprio quella curiosa ragazza dai magnetici occhi verdi e dai soffici boccoli corvini che mi ha rubato il cuore.

Grazie!

emmegili

16. – Oliver

- Ma buongiorno, dormiglione!
Entro in sala con un sorriso. Mia zia mi si avvicina, stretta in una coperta di lana, e mi abbraccia.
- Buon Natale! –gorgheggia, per poi superarmi e andarsi a sedere al grande tavolo di legno, sul quale c’è ogni tipo di dolce.
Nonostante tutto, mia madre adora mantenere le tradizioni italiane. Niente uova e pancetta, in casa Dawn.
Allie è già accomodata, accanto a Sofia, e sta spalmando una marmellata su una fetta di pane imburrato.
Mi avvicino e le bacio la testa.
- Buon Natale, Allie.
- Oh, auguri! –mi sorride, la bocca piena.
Mamma entra nella stanza in quell’istante, con in mano un vassoio di caffè fumanti.
- Il caffelatte è mio! –strilla mia zia sporgendosi verso la sorella.
- Oh, Oliver! Finalmente! –mi sorride mamma. Appoggia il vassoio sul tavolo e mi affianca. Mi stampa un bacio sulla guancia, poi mi dà un buffetto sulla mascella.
- Okay, giovincelli! –irrompe papà, arrivando, probabilmente, dalla cucina –E’ arrivato il momento di aprire i regali!
Allison trangugia rapida il suo caffè, poi salta, letteralmente, verso l’abete.
- D’accordo, faccio io! –canticchia eccitata nel suo pigiama grigio e bianco. Afferra alcuni dei pacchetti sotto l’albero, ricordandomi di quando era più piccola
- Questo qui –inizia esaminando un piccolo pacco rettangolare –Ha il nome di papà. To’.
Papà sospira mentre raggiunge la figlia.
- Grazie, tesoro, non serve che dimostri tutti questo affetto! –commenta sarcastico prendendo il fagottino.
Ridacchio, appoggiandomi al tavolo e incrociando le braccia al petto.
- Scusa, papino! –mugugna Allison abbracciando papà, che alza gli occhi al cielo con fare fin troppo teatrale.
Sofia e mia madre mi affiancano, per vedere meglio.
- Bene, bando alle ciance! –continua Allie spedendo mio padre al posto –Non abbiamo tempo da perdere. Ora tocca alla zia!
- Wow, una cravatta. –interviene papà dal divano, esaminando il nuovo regalo in controluce.
- Il mio pacchetto è rosa! –esulta Sofia, mentre Allison annuncia il turno di mamma –E contiene... una sciarpa! Oh, fantastico! Si gela, qui, fuori dal mondo!
- La solita esagerata... –bofonchia papà sottovoce, prima di beccarsi un’occhiataccia.
- Un libro di cucina italiana. Sul serio? Voglio dire, io sono uno di questi cosi vivente! –lamenta mia madre abbandonandosi sul divano accanto a mio padre.
- Oliver!
- Arrivo.
La mia è una scatola rettangolare non troppo grande. Quando la scarto, per poco non mi cade dalle mani.
- Mi avete regalato il paio di cuffie che chiedo da più o meno cinque anni? –urlo euforico, guardando mamma e papà sorpreso.
- Sì, be’, stai diventando qualcuno. Le tue canzoni sono alla radio di continuo. Te le meriti, tesoro. –spiega mia madre, mentre mi avvicino per baciarla.
- Grazie, grazie mille!
- Ed ora –grida Allie per farsi sentire –Apro io il mio pacco!
- Buongiorno famiglia Dawn! –strilla Scott comparendo nel salotto.
- E tu cosa ci fai qui? –grido esasperato –Non hai una casa tua?
Scott scoppia a ridere, mentre Jay spunta da dietro la sua spalla.
- Siamo solo venuti a farvi gli auguri di Natale –spiega Jay con un sorriso.
Allie li fissa scioccata.
- Voi non... voglio dire... sono in pigiama! –boccheggia passandosi le mani tra i capelli.
Scott sorride intenerito, senza accorgersene, mentre Jay fa un gesto di noncuranza.
- Con noi non c’è Noah, stai tranquilla.
- Noah? –balbetta, dimenticandosi del regalo, ancora da scartare –Cosa c’entra Noah, adesso?
- Niente, niente –interviene zia portandola via.
- Perché era così sconvolta? Quel pigiama è adorabile –si stringe nelle spalle Scott addentando una merendina.
- No, ma con comodo! –sospira mia madre, ridendo.
- Oh, non ti ho fatto leggere il contratto, cara? –si intromette papà –Quando abbiamo firmato per concedere loro l’amicizia di Oliver, li abbiamo anche adottati.
- Ah, ecco.
Scoppiamo tutti a ridere.

Guardo la neve ammucchiata ai lati della strada, camminando stretto nel cappotto. Accanto a me, papà passeggia rilassato, le mani intrecciate dietro la schiena, guardandosi attorno.
- Così tra una settimana parti con New York con una ragazza che non conosco. –constata fingendo disinteresse.
Rido.
- Questo pare più un discorso da padre a figlia. E’ una ragazza, non mi farà nulla. –l’istante stesso in cui pronuncio quelle parole, mi ricredo. E’ pur sempre di Rachele che stiamo parlando. Imprevedibile.
Papà inarca un sopracciglio, notando la mia esitazione.
- No, okay. Potrebbe fare qualsiasi cosa.
A ridere, ora, è lui.
- Ti piacerà, ne sono certo. –annuisco –Rachele è così... coinvolgente. Certo, non puoi mai prevedere la sua prossima mossa. Sembra non seguire uno schema logico.
- Emblematica. –suggerisce mio padre. Quel suo lavoro di avvocato gli permetteva, quando eravamo piccoli, di insegnarci una parola nuova ogni sera. Erano quasi tutte legate alla legge e al diritto, e probabilmente non le avremmo mai usate. Ma era diventata un’abitudine.
- E con la lingua, come farà?
- Oh, lei è un po’ come mamma. Spesso la guardo e ci rivedo lei. Adora le lingue. Ama i libri. Scrive.
- Scrive? –domanda, mentre vedo il suo interesse crescere. Continuiamo a camminare nel freddo invernale.
- Le ho consigliato io di farlo. Il modo in cui lei descriveva le persone, papà... notava dei particolari che io non notavo. Era attenta ai dettagli, inquadrava le persone in quattro e quattr’otto. E cavolo, se ha talento. Gioca con le parole.
- Un po’ come te.
D’istinto, mi viene spontaneo ribattere.
Ma non noto nulla su cui non abbia ragione, per cui taccio.
- Sicuro di essere pronto per tutto questo? Stiamo parlando di un concorso di fama internazionale, Oliver.
Annuisco lentamente.
- Lo so che me ne sono andato di qui che suonavo solo per me e non avevo mai pensato di voler vivere di musica. Però sai, a volte incontri delle persone che ti sconvolgono la vita, che ti aprono gli occhi.
Mio padre fa un mezzo sorrisetto.
- Che ti fanno battere il cuore, che ti tengono sveglio la notte a fissare il soffitto, che ti fanno sorridere come un deficiente, proprio come stai facendo tu ora.
Mi riscuoto dallo stato di trance in cui ero caduto.
- Cosa? Ma per favore!
Però non oso guardarlo in faccia, perché il motivo per cui sorridevo era proprio quella curiosa ragazza dai magnetici occhi verdi e dai soffici boccoli corvini che mi ha rubato il cuore.

♥ ANGOLO AUTRICE ♥ 

Eccomi con un altro micro capitolo! Ma prometto che sarà l'ultimo...

Il prossimo vi sconvolgerà la vita a tal punto che non vi preoccuperete della sua lunghezza, ve lo prometto. Darà avvio ad una lunga serie di cosucce... Dio, non vedo l'ora di farvi leggere i prossimi capitoli.

Bene.

Dal capitolo 17:

Seguo con gli occhi la direzione, fino al viso spaventato di Lucas.
- Oh, merda. –impreco sottovoce, mentre mio fratello scoppia a piangere.

She would not show that she was afraid,

but being and feeling alone was too much to face

Thought everyone said that she was so strong

What they didn't know was that she could barely carry on

A Little Too Much - Shawn Mendes

17. – Rachele

- Ma buongiorno, principessa!
L’occhiata storta che lancio a mio padre, appollaiato tranquillamente su una sedia della cucina, con il giornale in mano e una vestaglia addosso, non serve e fargli sparire quel sorriso soddisfatto e chioccio dal volto.
Accanto a lui, Lucas si sta ingoffando di tutte le schifezze di questo mondo, mentre mamma e Kate, entrambe già vestite, parlottano accomodate sul divano.
- Non è citando La vita è bella che mi convincerai ad accettare quella casa, papà –sbadiglio sedendomi a tavola e mordicchiando un croissant.
Mi lancia un’occhiata, come a dire che non ho possibilità di scelta.
- E’ Natale! E’ Natale! –sputacchia mio fratello tra un boccone e l’altro, facendomi inorridire.
- Ehi, tesoro. –mia madre si alza e mi raggiunge, mi bacia sulla fronte e poi ammonisce Lucas riguardo al cibo.
- Finisci di mangiare, che poi apriamo i regali –mi incita Kate dal sofà, sorridendo.
- Oh, il mio l’ho già aperto. Non resistevo, Ele, scusami. –sorride colpevole Lu accennando all’enorme scatola appoggiata al muro, contenente una pista per macchinine a quattro piani.
Scrollo le spalle.
- Fa niente, tanto io so già qual è il mio. –borbotto noncurante, riferendomi alla casa.
A Lucas cade la mascella, e in un lampo mi ricordo di Babbo Natale.
- Voglio dire –tossisco –Io, che so tutto, ho già discusso di questa cosa con Babbo Natale e siamo arrivati alla conclusione che non serviva che facessi la lettera, perché io...
Kate interrompe il mio penoso monologo sorprendendomi con una scatolina color perla. Mi fa un occhiolino.
- Be’, pare che Babbo voglia tenersi l’esclusiva della sorpresa –conviene papà sorridendo complice.
Apro la scatolina diffidente. Poggiato su un morbido cuscinetto bianco, c’è un bracciale d’argento dal quale pendono delle note musicali.
E’ davvero bello.
- Io non suono più –ricordo più a me stessa che a loro.
- Be’, comunque sia, mi pare che la musica abbia un posto nel tuo cuore, ora. –suggerisce Kate ammiccante.
Aspetta, cosa?
Decido di lasciar perdere e torno a concentrarmi sulla colazione.
- Ho deciso di regalare a Rachele la casa sulla spiaggia –annuncia mio padre. Sospiro.
- Ottima idea, Enrico. –cinguetta Kate.
Mamma resta zitta, segno del fatto che lo sapesse già.
- Non la voglio. –ripeto, senza alzare lo sguardo.
- Oh, ma è magnifica! –continua l’assistente.
- Non saprei che farmene.
- Fallo per me, Rachele. Ti prego.
Quando incrocio gli occhi di papà, sono supplichevoli e non più divertiti.
Deglutisco a fatica il morso di croissant.
- D’accordo –mormoro, sentendomi al centro dell’attenzione e determinata a porre fine a quel supplizio –Se proprio ci tieni, accetterò quella casa.
Mio padre pare rilassarsi.
- La adorerai.
- No, l’unica cosa che adoro sono le parole sulla carta.
Mamma alza gli occhi al cielo con fare plateale.
- Oltre a un centinaio di cantanti.
- Tra questi è compreso Oliver? –chiede civettuolo Lucas.
- Oh, ma si può sapere che avete tutti? –sbotto –Se vi piace tanto Oliver, sposatevelo e lasciatemi respirare!
Ed ecco di nuovo tutti quegli occhi su di me.
- Non possiamo –ribatte tranquillamente Lucas, senza nemmeno l’intento di fare una battuta –Te lo sposerai già tu.

- Papà, io... –tentenno, mentre, seduti sulla spiaggia, guardiamo mamma e Lucas giocare con l’acqua. Le parole faticano ad uscire anche questa volta. Il muro costruito dal mio orgoglio è praticamente invalicabile.
Non mi abituerò mai alle temperature africane di questo posto persino a Natale.
Mi guardo i piedi nudi, affondati nella sabbia tiepida, e mi mordo l’interno della guancia.
- Ti devo chiedere scusa. Mi sono comportata male con te, l’altra sera. –sospiro –E’ solo che non sapevo come comportarmi.
Lui sorride.
- Sono io che devo scusarmi con te, tesoro. Abbiamo sbagliato a mentirti. E ora ti abbiamo dato un fardello troppo pesante da sopportare.
Scuote piano la testa.
- Papà... vuoi che... vuoi che resti qui? Intendo... tra tre giorni parto per il Canada. Ma se vuoi che resti, io posso restare.
Pronunciare quelle parole mi costa uno sforzo enorme. E mi sento uno schifo per questo. Perché, alla fine, l’unica cosa che voglio è andare da Oliver e scappare da questo posto, quando invece dovrei voler restare qui, accanto a mio padre, che sta morendo. Se ne sta andando. Un’altra volta.
- No, no, non pensarci nemmeno. Non è che cambieresti le cose, se restassi.
- Ma potremmo passare più tempo insieme.
Non so perché mi ostini a ribattere, perché non mi accontenti della sua risposta negativa e faccia un respiro di sollievo.
Forse è il rimorso, il senso di colpa. Voglio avere la certezza che, quando morirà, il senso di colpa verrà alleviato dal fatto che “perlomeno ho insistito per restare con lui”.
Faccio una smorfia. Non sono così. Sono molto meglio.
Ma non sono stata io a decidere di essere indifferente a mio padre. Non lo odio, ma nemmeno lo amo. E’ stato lui a creare questa condizione. Mi sento soffocare.
- Non cambierebbe niente, fidati. –ride amaro –non riuscirei mai comunque a conquistarti di nuovo, Rachele. Ti conosco.
Mi mordo la lingua, prima di dirglielo in faccia. No, no che non mi conosci.
- Non puoi saperlo. Sono cambiata.
- Oh, sappi che non sei cambiata per niente, bambina mia. Sei la stessa ragazzina che ho lasciato dieci anni fa. Ti senti in dovere di prenderti cura di me e di volermi bene solo perché sto morendo. Ti obblighi a essere carina e gentile perché sai che la mia vita è agli sgoccioli, non riesci ad urlarmi in faccia che sono un idiota, che non avrei dovuto mentirti, che è solo colpa mia se ora siamo in questa situazione. Comunque, le so già queste cose. So di essere un idiota, so che non avrei dovuto mentirti e so che la colpa non è di altri se non mia, se ora la situazione è questa.
Resto di stucco, ma cerco di non farglielo notare.

- Dimentichi un particolare. –gracchio –Io vorrei volerti bene, ma proprio non ci riesco. Mi hai già fatto male una volta. Ed ora ho la certezza assoluta che lo farai di nuovo.
- Certezza? –mio padre ride incredulo –Non ti farei mai del male...
- Morirai –sbotto –Morirai. E allora? Allora cosa accadrà, papà? Eh?!
Vedo mio padre guardare vitreo davanti a sé. Seguo con gli occhi la direzione, fino al viso spaventato di Lucas.
- Oh, merda. –impreco sottovoce, mentre mio fratello scoppia a piangere.

A Lucas non hanno raccontato tutta la storia. Gli hanno semplicemente detto che papà è malato. Per cui, lui si limita a piangere disperato per l’amorevole e onesto padre che sta perdendo.
Mi guarda in cagnesco tra una lacrima e l’altra, perché io non piango come lui. Crede che sia un mostro, a non piangere per papà. Probabilmente è persino convinto che sia malato a causa mia.
- Tranquillo, piccolo, andrà tutto bene. –sussurra mamma accarezzandolo.
- Io non vengo in Canada. Io resto qui con papà. –annuncia Lucas, gli occhi arrossati di pianto che mi fissano arrabbiati.
- Non puoi, Lucas, non essere sciocco –interviene mamma.
- Ho detto che resto qui!
Mia madre guarda speranzosa, in cerca di aiuto, mio padre, che scrolla le spalle.
- Per me potete restare.
Ecco l’aria soffocante che mi stringe il collo, di nuovo, la sensazione di annegare che si impadronisce dei miei polmoni.
- Oliver ci aspetta, io devo andare con lui a New York. –ricordo –Non posso abbandonarlo.
- Be’, però a quanto pare puoi abbandonare tuo padre! –strilla sibillino Lucas. Un pungo mi prende lo stomaco, me lo stringe, lo strizza come in una morsa.
- Lucas! –lo richiama papà, scioccato –Sai bene che non è così.
- Se te la senti di andare in Canada da sola, io e Lucas restiamo qui –mormora mamma, guardandomi di sottecchi.
- Ma il volo... l’avete già prenotato... –boccheggio.
- Oh, quello si disdice.
- Perché non li disdiciamo tutti e tre? Rachele dovrebbe rimanere qui. Sono sicuro che Oliver capirebbe. –mi lancia un’occhiata che annuncia, ma che non mi prepara, alla bomba –Lui non è egoista e menefreghista come te.
Non dovrei, ma i miei muscoli non reagiscono ai comandi del cervello e si muovono di istinto. Prima che passi una frazione di secondo, mi avvicino a Lucas e gli tiro uno schiaffo.
Il tempo si blocca, nessuno respira più. Il silenzio crea un fastidioso fischio nelle orecchie.

 ♥ ANGOLO AUTRICE ♥

Eh sì, la curiosità ha avuto la meglio su di me. Così eccomi qui, a pubblicare di nuovo questo capitolo ancora una volta per poter pubblicare il prossimo!

Bene, riassumiamo velocemente la nota dell'autrice della volta scorsa...

Il prossimo capitolo sarà lungo lungo lungo e ci sarà talmente tanto Oliver che potreste arrivare a stancarvi di lui... Ma chi voglio prendere in giro.

In ogni caso, la strofa della canzone in cima al capitolo l'ho messa perchè mi pareva fin troppo la definizione di Rachele, quindi...

Okay. Anticipazione? Anticipazione.

Oliver si limita ad aumentare la stretta, come se avesse paura di lasciarmi andare.

So if you're hurting, babe

Just let your heart be free

You've got a friend in me

I'll be your shoulder at anytime you need

Baby I believe

You can lay it all on me

Lay It All On Me - Rudimental ft. Ed Sheeran

18.

Rachele

Non so come sia riuscita ad arrivare fino a casa Dawn. I programmi erano che Oliver sarebbe venuto a prenderci all’aeroporto.
Ma ho preso il primo volo che ho trovato, per cui lui non mi aspetta, ancora.
Mi aveva comunque lasciato l’indirizzo, salvo imprevisti. Sono talmente stanca, che potrei addormentarmi qui, appoggiata al cancello del vialetto della graziosa villetta canadese.
Ha un grande giardino, con un secolare albero sul quale è stata costruita una bellissima casa.
Guardo il cielo pomeridiano, tinto di arancione, del giorno di Santo Stefano. Sento il cellulare vibrare nella tasca del cappotto che mi protegge, anche se con scarsi risultati, da questo freddo polare.
Dieci chiamate perse da mamma. Be’, sapeva dove stavo andando. Non sono scappata. Spengo il telefono e lo ributto nella tasca, toccando il mazzo di chiavi che mio padre ha insistito prendessi. Sono quelle della casa in spiaggia.
Sospiro per poi avviarmi, trascinandomi dietro i bagagli, lungo la stradina, fino alla terrazza. Salgo i gradini svelta, poi suono il campanello.
La porta si apre. Il viso di Oliver si tinge di sorpresa, e apre la bocca per esclamare il mio nome, ne sono certa.
Ma non resisto.
Gli getto le braccia al collo e inizio a piangere.

Non era nei piani. Ci stiamo sfigurando, sprovveduta.
Guardo la tazza di tè fumante, avvolgendo le mani attorno alla ceramica calda.
Alzo lo sguardo. Appoggiato al muro di fronte a me, Oliver mi fa un piccolo sorriso, ma riesco comunque a vedere la preoccupazione nei suoi occhi scuri.
Sua madre, Luisa, mi sorride cortese, posandomi una mano sulla spalla.
- Mi scusi, signora Dawn –riesco a strepitare.
- E di cosa, cara? –sbotta la donna sedendosi accanto a me.
Guardo di nuovo Oliver, ma non riesco a sostenere il suo sguardo.
- Penso di... –esito –Probabilmente vi devo una spiegazione. Vi chiedo scusa se mi sono presentata qui così, di getto, in un giorno da passare in famiglia come questo, ma... le cose hanno preso una brutta piega.
Sofia ritorna nella tiepida cucina, passandosi le mani sulle braccia.
- Mi ha chiamato tua madre –tira un sorriso –Era preoccupata.
Ovvio. Quale sprovveduta risponderebbe alle chiamate della madre? Pff.
Annuisco, prendendo un respiro profondo. Poi mi fisso sugli occhi di Oliver, e non distolgo lo sguardo durante tutto il racconto.
Spiego i fatti come se fossero accaduti ad uno dei miei personaggi, mentre gli occhi del ragazzo sembrano spronarmi.
Riesco anche a capire alcune cose, parlando. Sofia si lascia scappare un gemito di sorpresa, Luisa ogni tanto annuisce con fare comprensivo. Ma Oliver... Oliver non muove un muscolo, nemmeno gli occhi. Mantiene lo sguardo fisso nel mio, come un salvagente nel mare in tempesta. Ogni volta che sto per affogare, mi aggrappo alla sua sicurezza.
Nemmeno quando arrivo alla parte dello schiaffo, di Lucas, Oliver mi abbandona. Resta sempre qui, non mi giudica.
Quando ho finito di raccontare, la signora Dawn mi chiede se ho voglia di andare in bagno a rinfrescarmi. Le sorrido debolmente, la ringrazio, e scompaio nel corridoio del piano di sopra. Mi appoggio con la schiena al muro, prendendo respiri profondi. Mi asciugo le lacrime, prima di sentire dei passi. Oliver si avvicina cauto, mi posa le mani sulle braccia.
Alzo lo sguardo e incrocio i suoi occhi.
- Mi dispiace tanto, baby girl. –sussurra abbracciandomi.
Chiudo gli occhi.
- Dio, tantissimo. –continua sottovoce –Mi dispiace.
- Non è colpa tua. –riesco a gracchiare a ridosso del suo petto.
- Era per questo che piangevi, l’altra sera?
Annuisco stringendo le palpebre, per non scoppiare a piangere.
Oliver si limita ad aumentare la stretta, come se avesse paura di lasciarmi andare.

- Io sono Rachele –cerco di sorridere alla bellissima ragazza dai capelli castani.
Lei ricambia timida.
- Allison. Ma chiamami Allie. –mi stringe la mano, per poi lanciare un’occhiata al fratello, accanto a me. Effettivamente, ha una mano sulla mia schiena.
Cosa? Oh, Maria.
- Ha diciassette anni –mi informa Oliver –Come te.
- Oh, grandioso. –assicuro, sorridendo –Ma avrebbe potuto averne anche undici, che l’avrei adorata. Voglio dire, è l’unica ragazza qui, oltre a me.
Allie annuisce con vigore, concordando in silenzio.
Oliver sospira.
- Scott e Jay...
- Sono sempre qui. Ho bisogno di rinforzi. –bofonchia Allie guardando scettica Oliver.
Lui fa un sorriso scemo.
- Sono contento che la pensi così –inizia noncurante –Perché Scott e Jay stanno arrivando qui.
Allie mugola un gemito.
- E perché mai?
- Oh, per i consueti giochi di Santo Stefano, Allie, non ricordi?

Probabilmente nell’aria canadese c’è una particolare sostanza che rende tutti più belli. E per “più belli” intendo come minimo modelli di Victoria’s Secret. E non mi interessa se Victoria’s secret lavora solo sulle donne. Non seguo certe cose, io... Oh, accidenti.
Ricomponiti, sprovveduta, o qui non ne veniamo fuori.
Sbatto le palpebre, ma niente. Sono ancora qui. D’accordo, Jay l’avevo visto attraverso un computer e più o meno un’idea me l’ero fatta.
I due ragazzi abbracciano Oliver. Io, dietro di lui, mi dondolo sui talloni, nervosa. Allison, accanto a me, sospira.
Finiti i saluti, tocca a me.
Oliver si volta nella mia direzione, sorridente come un bimbo, i suoi due migliori amici alle sue spalle.
- E questa, ragazzi, è Rachele. –annuncia orgoglioso. Sorrido timida.
- E questi, Ele, sono Scott –Oliver accenna al ragazzo alla sua destra, che alza una mano per salutarmi, sorridendo –E Jay.
Sono entrambi alti poco meno di Oliver. Entrambi hanno i capelli sparati in aria, ma mentre quelli di Scott sono castano scuro, quelli di Jay tendono più al castano chiaro.
Ma le somiglianze finiscono qui.
Il sorriso di Scott è contagioso e palesemente eccitato, mentre quello del suo amico è più contenuto, quasi cortese.
Jay ha la pelle abbronzata e un fisico chiaramente scolpito, quando Scott, invece, ha la pelle chiara e un fisico nella norma.
Ma non è quello a colpirmi.
Gli occhi di Scott mi bloccano. Sono azzurri. Sono del colore del ghiaccio. Non sono occhi. Sono pezzi di ghiaccio messi al posto degli occhi. Sono...
Okay, non sovraccaricare quel tuo povero cervellino. Abbiamo capito. Scott ha degli occhi meravigliosi.
- Piacere di conoscervi –farfuglio sorridendo, le mani nelle tasche dei jeans.
- Scusa un attimo –ricambia Scott, per poi voltarsi verso Oliver e tirargli uno schiaffo sulla nuca.
- Che c’è, sei per caso diventato scemo? –sibila, mentre Oliver lo guarda confuso, massaggiandosi la zona colpita dalla manata.
Lancio un’occhiata a Jay in cerca di risposte, ma lui sta già guardando i suoi due amici, nascondendo un mezzo sorriso. Evidentemente, lui ha capito.
Mi rivolgo allora ad Allie, che li guarda sconsolata, le braccia incrociate al petto.
- Ti eri giusto dimenticato di dirmi che la tua amica italiana è bellissima –sbuffa Scott, facendomi avvampare.
Oliver si schiarisce la gola, in imbarazzo. Mi lancia un’occhiata, interdetto. Sorridendo, mi guardo le All Star bianche ai piedi.
- Non siamo qui per giocare? –interviene Jay, salvando tutti quanti –Voglio vedere di cosa è capace la pivellina.
Accenna a me con la testa, ed io inarco un sopracciglio.
- Oh, no. –biascica Oliver, ma ormai il pilota automatico è già stato inserito.
- Pivellina? –domando, con una punta di sarcasmo sulla lingua –D’accordo, ma non venire a piangere, quando la pivellina ti straccerà a tal punto che chiederai pietà in ginocchio.
Jay sorride divertito. Perfetto, non aspettavo altro.
Torniamo in salotto, dove Oliver tira fuori una lavagna in ardesia. Porge un gessetto bianco a Jay, che inizia a scrivere i nostri nomi sulla lavagna.
- Aspetta, Rachele è impronunciabile. Abbiamo bisogno di un soprannome. –si lamenta.
- Io voto Bay! –esclama subito Oliver, alzando per un attimo lo sguardo dal foglio su cui sta scrivendo.
- Bay? –domando stranita –E da dove salterebbe fuori?
Oliver si limita a scrollare le spalle con un abbozzo di sorriso, mentre a Scott viene un’illuminazione.
- Rae. Da Rachel, che è la nostra versione di Rachele. –spiega. Annuisco sorridendo.
- A me piace. –approvo.
- E che Rae sia!
Jay procede con il suo lavoro: OLIVER, JAY, SCOTTIE, ALLIE, RAY.
- Perché hai scritto il mio soprannome R-A-Y? –gli domando –R-A-E è molto più femminile.
Quando si volta verso di me, le labbra di Jay si allargano in un sorriso furbo.
- E cos’avresti, tu, di femminile?
Scott fa per intervenire, ma lo precedo.
- Hai ragione –soffio, un sorriso vittorioso sul volto –Nulla in confronto a te, Giselle.
Boom! Un punto alla sprovveduta! Chi avrebbe mai pensato di usare il suo secondo nome?
Scott trattiene una risata, con poco successo, e scorgo uno schizzo di sorriso sul volto di Oliver, che mi fa sentire speciale.
Allie mi batte il cinque.
- Ti adoro. Posso sposarti? –mi chiede, facendomi ridere.
Lentamente, il sorriso di Jay tramuta in un sorrisetto soddisfatto, mentre cancella le lettere sulla lavagna e le sostituisce con quelle che volevo io.
- Mi piace, la ragazza –annuncia squadrandomi con gli occhi socchiusi –Ha passato il test, Oliver, puoi fare quello che vuoi, ora.
Mi volto scioccata verso il ragazzo, che guarda l’amico interdetto.
- Il test? –domando.
- Di idoneità all’idiozia del loro branco, Rae –mi spiega annoiata Allison, strappandomi un sorriso.
- Avremmo dovuto farlo anche ad Alyssa –mormora piano Scott, ma riesco comunque a sentirlo.
- Alyssa?
Nessuno mi risponde, perché qualcuno mi lancia addosso un cuscino. Il primo gioco è cominciato.
Allie mi si avvicina di soppiatto e mi trascina dietro al divano. Ci accucciamo a terra.
- Okay, Rae, questa è la battaglia dei cuscini. Il primo che si arrende, ha perso. Io e te facciamo squadra contro i trogloditi, intese? –spiega rapida.
Annuisco in un sorriso, arraffando i cuscini che trovo.
- Bombardiamoli! –strillo balzando in piedi e lanciando un cuscino dopo l’altro addosso ai ragazzi che, colti alla sprovvista, iniziano a gridarsi insulti.
- Idiota, ti avevo detto che erano pericolose! –urla Jay lanciando un cuscino a Scott.
- Sembrano così tenere ed indifese... –si giustifica l’altro ricambiando la cuscinata.
- E’ colpa di Oliver, che si è scelto una ragazza così gnocca! –strilla Jay colpendo Oliver.
Eh?
- Be’, perlomeno non si è scelto la sorella.
- Cosa state blaterando? –strilla Oliver in mezzo a folate di cuscini.
Io ed Allie ci limitiamo a guardarli divertite, perché si stanno battendo da soli.
- Che idioti –ridacchia la ragazza scuotendo la testa.
- Non è nemmeno divertente, così. –concordo ridendo.

- Cavolo, ragazzi –ride divertito un uomo, che presumo essere il padre di Oliver, John, entrando in salotto.
Guarda la lavagna con interesse.
- Sebbene fossero solo in due, le ragazze vi hanno stracciato. –continua.
Scott raggiunge me ed Allie, si appoggia a noi e ci scompiglia i capelli.
- Sono brave, sì. –ride, ignorando i nostri lamenti.
L’uomo si avvicina a noi, e il cuore inizia a martellarmi nel petto. Tiro una gomitata a Scott per farlo allontanare e mi passo una mano tra i capelli.
Mi schiarisco la gola e sorrido.
In poco meno di un secondo, Oliver affianca il padre.
- Papà, lei è Rachele –mi sorride incoraggiante.
L’uomo annuisce pensieroso, un sorriso sulle labbra.
- Piacere di conoscerla, signore –lo saluto, stringendogli la mano.
- Piacere mio, signorina. –ricambia, facendomi sorridere –E le mie più vive congratulazioni per aver battuto questi scimmioni qui, dico sul serio.
Allie mi circonda le spalle con un braccio.
- Non farmi arrossire, papà –ammicca, facendolo sospirare esasperato –Lo sai che non mi piacciono i complimenti!
Scoppiamo tutti a ridere, e sento la tensione dentro di me allentarsi.
John nota un pacchetto sul tavolo, ancora incartato.
- Ehi, Allie, non hai ancora aperto il tuo regalo?
Allison segue il suo sguardo fino alla scatola, poi arrossisce violentemente.
Vedo Jay sorridere furbo, mentre Scott pare non capire.
- Be’... ecco... me ne ero scordata. –balbetta la ragazza afferrando il regalo ed iniziando a scartarlo.
Sotto la carta natalizia c’è la confezione di una nuova videocamera, che lascia Allie a bocca spalancata.
Le labbra di John si schiudono in un sorriso soddisfatto.
- Voi... voi... –Allie altalena gli occhi tra la videocamera e il padre, scioccata –Grazie.
Getta le braccia al collo del padre, che la stringe ridacchiando.
- Dai, tesoro. Inaugurala. –le consiglia l’uomo allontanandosi da lei. Allie annuisce entusiasta.
Impiega cinque minuti ad aprire la scatola e ad avviare la videocamera, poi la punta su di me ed Oliver. Stupiti, non reagiamo subito.
- Okay, sono Allie Dawn e sto girando il primo video del... del reparto. –Oliver fa una smorfia divertita e io gli do un pugnetto sul braccio. Dietro la telecamera, Allie sorride.
- Bene. Sto filmando i due soggetti qui davanti a me, che non se ne sono ancora accorti.
A quelle parole, mi risveglio. Guardo Oliver con impazienza, accennando alla sorella. Lui mi guarda confuso.
Mimo con le labbra la parola videocamera. Socchiude gli occhi, poi mi sorride sornione. Scuote la testa e mi fa segno di cominciare.
- Ma cosa stai facendo?! –sibilo sottovoce.
- Prego, prima le signore –sorride divertito.
- Che razza di... –bisbiglio talmente piano e tra i denti che dubito qualcuno l’abbia sentito.
- Sono passati quaranta secondi e nessuno si degna ancora di proferir parola. Incredibile. –commenta Allie, cercando di non ridere.
Le sorrido innocente.
- Bene. –inizio guardando storto il ragazzo accanto a me –Io sono Rachele e questo qui è Oliver. Oggi è il 26 dicembre e abbiamo appena terminato i giochi di Santo Stefano. Come volevasi dimostrare, Allie ed io abbiamo battuto i ragazzi senza il minimo problema.
Allison mi tende una mano, e io le batto un cinque, ridendo.
- Esatto, gente. Campionesse indiscusse dei Giochi di Santo Stefano! –esulta.
Scott e Jay compaiono nell’inquadratura con fare plateale.
- No, no, no. Fermi tutti. Altolà. Stop. –interviene il primo piazzandosi davanti all’obbiettivo, dopo aver fatto una serie di boccacce infantili –Qui bisogna mettere in chiaro alcuni punti.
Allison ridacchia, e la videocamera trema un pochino.
- Loro non ci hanno “battuto senza il minimo problema”. –spiega, iniziando a camminare avanti ed indietro, una mano sul mento – Siamo stati dei validi avversari.
Nel tentativo di trattenere una risata, mi scappa un risolino e quando l’obbiettivo torna su di me ed incrocio gli occhi divertiti di Allie, scoppio a ridere a tal punto che mi devo appoggiare alla spalla di Oliver per non cadere, seguita a ruota da sua sorella.
- Certo. –prosegue Allison tra le risate –Avete iniziato a colpirvi da soli durante la battaglia dei cuscini. Mentre giocavamo al gioco del silenzio avete improvvisamente preso a guardarvi come idioti finché Scott non è scoppiato a ridere. Durante il salto con la corda, dopo tre soli salti Jay è finito steso a terra come un cotechino. Nel gioco dei mimi, Oliver ha impiegato un quarto d’ora a farvi capire che quello che stava mimando era un pesce. Un pesce, ci rendiamo conto?
Mentre Allie parla, io rivivo i momenti nella mia mente e rido, rido talmente tanto che iniziano a farmi male le guance e la pancia. Rido, continuo a ridere, Oliver che mi guarda a metà tra l’intenerito e il divertito.
Ohhhh!
- Okay, qui qualcuno ha seri problemi –decide Jay sorridendo, lanciandomi continue occhiate preoccupate.
- Concordo –ride Oliver, mentre io, ogni volta che alzo lo sguardo su una delle loro facce, sbotto a ridere come una cretina –Per me è ubriaca.
- Idiota –riesco a dirgli tra una risata e l’altra. Inarca un sopracciglio.
- Idiota? Idiota a chi, signorina?
Mi prende per la vita e mi carica di peso su una sua spalla. Nemmeno ora, a testa in giù, riesco a smettere di ridere.
- Mettimi giù! –strillo tempestandogli la schiena di pugni. In tutta risposta, Oliver prende a girare su sé stesso, a fare su è giù per le scale. Per tutto il tempo, Allie ci segue con la videocamera.
- Allie! Aiutami! –grido ridendo, stremata, la pancia ridotta a poltiglia e il viso che credo ormai sia paralizzato.
Sceso dalla rampa di scale per la sesta volta, Oliver si ferma.
- Ti pare modo di trattare una ragazza? –chiede quella che riconosco essere la voce di John.
Nel silenzio tombale che segue, io scoppio a ridere. Ancora.
Ti pareva. Che Dio ci aiuti!
Poco dopo, trascino tutti quanti in una risata. Oliver mi mette giù, e me lo ritrovo a pochi centimetri di distanza.
Sciolgo la coda di cavallo, oramai disfatta, e senza distogliere gli occhi da Oliver me ne faccio un’altra.
Quando ho le mani libere, gli tiro una sberla sul petto con il dorso della mano.
- Idiota. –ridacchio –Se poi ti vomito addosso non ti lamentare.
Oliver mi fa uno di quei sorrisi omicidi, e mi concedo di perdermi ad osservarlo. Gli occhi gli brillano di felicità.
Le forze ci stanno abbandonando. Aiuto. Mayday. Abortire missione. SUBITO!
- E’ stato fichissimo! –urla Allie spegnendo la telecamera –Dobbiamo assolutamente farne altri!

- Alyssa?
Oliver è scioccato.
La ragazza bionda varca la soglia di casa Dawn con tre chili di trucco ed arroganza. Abbronzata, sorrisetto strafottente. Però, malgrado tutto, è bellissima.
Allie non è qui per spiegarmi chi sia o cosa ci faccia in casa sua, perché è andata in bagno, e non mi pare il caso di chiederlo a Scott, a fianco a me.
- Ciao, Olly. –sorride Alyssa.
Mi sta venendo il diabete.
Oliver, malgrado i sorrisi tutto zucchero della Barbie, è freddo e distaccato.
- Cosa vuoi? –domanda in un sospiro.
- Oh. Giusto. –Alyssa scuote la testa –Tua madre deve ritornare alla mia una ciotola. Sono venuta a prenderla.
Oliver mi lancia un’occhiata fugace.
- Vado a prendertela.
Sparisce in un secondo, senza nemmeno fare delle presentazioni.
Incrocio le braccia al petto e mi preparo a mettere su un teatrino-tutta-gentilezza, ma Barbie mi precede.
- Non sapevo che i Dawn avessero assunto una domestica –sorride sibillina, squadrandomi da capo a piedi.
Apro la bocca, sento che Scott sta per intervenire.
Non stuzzicare la bestia, bambolina.
- A dire il vero, sono un’amica di Oliver –ricambio il sorriso tirato.
Alyssa finge sorpresa.
- Vero. E tu saresti...?
- Rachele.
La ragazza storce il naso.
- Che bel nome. –sorride falsa –Spero solo che tu non abbia speranze o mire espansionistiche su di Oliver.
- Cosa? No, io...
- No, perché sarebbe alquanto imbarazzante.
Spalanco le palpebre.
- Non...
- Voglio dire, guardati.
- Io...
Non riesco ad imbastire una frase completa, che Alyssa mi interrompe con una cattiveria.
- Insomma, non per essere scortese, ma dove l’hai lasciato, il sedere, tesoro? In Italia?
Non per essere scortese, ma certo.
- Voglio dire, hai il culo che è grande quanto metà della tua faccia, non è...
Ti avevo avvisata, Barbie.
- Almeno io non ho una faccia da culo.
Glielo sputo in faccia, a due centimetri dal suo viso truccato, con un sorrisetto soddisfatto stampato sulle labbra.
La zittisco. Vedo Scott trattenere un sorriso.
Alyssa si allontana un poco, cercando di nascondere la sorpresa. In quell’istante, Oliver ricompare con la ciotola in mano.
- Eccola. –gliela porge senza sprecare un sorriso, poi accenna alla porta –Ora puoi andare.
- Certo. Grazie. –sorride di nuovo, zuccherosa –E’ stato un piacere conoscerti!
Si rivolge a me, uscendo, la porta che si richiude quasi subito.
Dietro di me, Scott caccia un urlo entusiasta.
- Vai alla grande, Bay! –esclama piazzandomisi davanti, eccitato –Sei stata magnifica!
Faccio un piccolo sorriso.
- Oh, e non credere a tutte le stronzate che dice –aggiunge, prima di lasciarmi sola con Oliver – Per me sei perfetta.
- Grazie, Scott. –sorrido imbarazzata, mentre torna in salotto.
Quando mi volto verso Oliver, lui mi guarda confuso.
- Che è successo?
- Oh... be’... –balbetto, portando una ciocca di capelli dietro l’orecchio, sfuggita dalla coda – Niente. Niente di importante.
Cerco di sorridere solidale.
Lui sospira, ma poi decide di lasciar perdere.
- Solo... –sta per aggiungere qualcosa, ma poi si blocca e, scuotendo la testa, sorride –No, nulla. Non importa.

- Posso dormire sul divano, non c’è alcun problema! –ribatte Oliver. Incrocio le braccia al petto, stressata.
- Oliver, non ce n’è bisogno! –assicuro –Il divano andrà più che bene. Anzi, il caminetto acceso mi aiuta ad addormentarmi.
Lui fa una smorfia di disapprovazione.
- Non voglio disturbarvi –aggiungo sottovoce, in un flebile sorriso.
- Non ho intenzione di farti dormire qui. Non si discute. Prendi la mia camera.
Oliver scuote la testa.
- Senti... il fuoco mi fa sentire a casa, Oliver. Mi aiuta a non pensare. Ti prego.
Sospira sonoramente, come a sottolineare tutto il suo disappunto, poi mi indica il divano letto.
- Se proprio ci tieni.
Faccio un sorrisetto soddisfatto, sedendomi sul bordo del sofà, a pochi centimetri dal fuoco crepitante nel caminetto.
Poco più in là, l’albero di Natale brilla sotto le lucine che sfavillano di felicità.
- Okay, allora buonanotte.
Mi volto di scatto verso di Oliver, che mi sorride timido.
Abbozzo un sorriso.
- Notte.

Le ginocchia strette al petto, sono ancora rannicchiata davanti al camino, con l’unica differenza che è notte fonda, che indosso una maglietta cinque volte la mia taglia e che sono accoccolata sul pavimento, anziché sul letto, perché sono più vicina alle fiamme che riflettono, sulle punte delle mie dita dei piedi, delle ombre arancioni che mi incantano.
Il viso appoggiato sulle ginocchia, gli auricolari nelle orecchie trasmettono una canzone praticamente sconosciuta e vecchia, ma che non smette mai di scavarmi nel profondo.
Gli occhi non mi pungono. E dovrebbero, visti i pensieri che mi passano per la mente.

Oliver

- Ti piace, vero?
Squadro Allison da capo a piedi. So di cosa sta parlando, ma non ho voglia di darle retta. Non è una conversazione che voglio affrontare, men che meno in corridoio a quest’ora della notte.
- No, Allison. –ribatto semplicemente, mentre lei socchiude gli occhi. E’ mezzanotte passata ed io stavo cercando di raggiungere il soggiorno: ho lasciato le cuffie nuove in salotto, dove ora sta dormendo Rachele. Non riesco a prendere sonno e la musica, di solito, è sempre un’ottima ninnananna.
Allie, però, che stava andando in bagno, mi ha sorpreso nel corridoio del secondo piano. Mamma e papà dormono da un pezzo.
In ogni caso, mia sorella approfitta della situazione per sottopormi ad un interrogatorio degno dell’FBI.
Sospira.
- Ho visto come la guardi. Vorrei che qualcuno mi guardasse come la guardi tu.
- Ti stai inventando le cose, Allie. Che poi, non sei fidanzata?
Scuote la testa, arrossendo un poco e ben decisa a non demordere.
- Non è di me che stiamo parlando. Sai che ho ragione. La ami. Come biasimarti? Rachele è così... travolgente. Un uragano. Mi piace, Oliver. Hai la mia approvazione.
Spalanco gli occhi e sorrido divertito.
- La tua approvazione? Sei tu, semmai, che devi avere la mia!
- Io ho già la tua approvazione. –ricorda inarcando un sopracciglio.
- Noah? –sbuffo –Ma se non sei nemmeno felice, con lui!
- Cosa te lo fa pensare?
- Hai appena detto che vorresti che qualcuno ti guardasse come io guardo Bay.
- E come la guardi, Oliver?
- Non so cosa tu stia cercando di fare, ma Cupido se la cava benissimo da solo.
Allie mi mette a tacere con un gesto impaziente della mano.
- Osa. –sussurra solo, attenta a non svegliare nessuno –Osa. Non ci perdi nulla.
- Non ci perdo nulla? Cavolo, Allison, ci perdo lei!
Fa un sorriso soddisfatto, poi mi posa una mano sul braccio.
- Fidati, non la perderesti. Rachele è cotta di te. –ride.
La fisso sconcertato.
- L’unico problema è che avete entrambi gli occhi foderati di prosciutto e che mi tocca aiutarvi a capire che siete innamorati pazzi l’uno dell’altra. Ora scusami, ma devo andare in bagno.
Mi abbandona lì, nel corridoio, solo con i miei pensieri.

Cerco di non fare rumore.
Quando però arrivo, in punta di piedi, nella stanza, mi blocco.
Lei è rannicchiata a terra, davanti al camino, la schiena appoggiata al divano. Indossa solo una maglietta, ma non deve sentire freddo.
Il fuoco gioca con la luce, ed illumina, a sprazzi, il suo viso.
Mi avvicino, ma Rachele non mi sente. Solo quando mi siedo accanto a lei, mi accorgo che ha le cuffiette nelle orecchie.
Mi lancia un’occhiata, poi si toglie un auricolare.
- Ehi. –sussurro.
- Cosa ci fai sveglio a quest’ora? Non ti fa bene. –il suo suona un po’ come un ammonimento, che mi fa ridacchiare sottovoce.
Mi guarda storto.
- Potrei dire lo stesso. –spiego. Quando se ne accorge, Rachele sbuffa piano, chiudendo gli occhi.
Non sembra la stessa persona. Certo, dopo il racconto di oggi nessuno starebbe da favola. Eppure, durante i giochi, era la stessa di prima. In fondo, era proprio quello il mio obiettivo.
Ridacchio ripensando alla faccia stupita che hanno fatto i miei amici e mia sorella quando ho chiesto loro se non ricordassero i giochi di Santo Stefano. Certo che non li ricordavano: non li avevamo mai fatti. Ma dovevo tirare su il morale a Rachele, in un modo o nell’altro.
- Cosa stai ascoltando? –domando.
Le mi porge pigra una cuffietta.
- One By One. –gracchia –Degli Unkle Bob.
Restiamo in silenzio per qualche minuto, mentre mi concentro sulla canzone. E’... calda. Dà una sensazione di calore e di sicurezza, come se stesse dicendo “ci sarò io, per te, non temere”. Ma, al contempo, è lenta e struggente. Un miscuglio di emozioni.
Mi permetto di osservare il viso di Bay, mentre lei tiene lo sguardo fisso sul fuoco. La luce dona ai suoi occhi delle sfumature nuove, compaiono delle pagliuzze dorate in mezzo a tutto quel verde.
Non è tesa, bensì... rassegnata. Bay è rassegnata, distrutta.
La canzone finisce, e ne approfitto per strappare via le cuffiette.
- Ehi!
Rae mi guarda male, ma non fa nulla per riprendersi gli auricolari.
- E’ una bella canzone –convengo, osservandola. Lei non pare intenzionata a rivolgersi a me. Annuisce lievemente, concentrata sulle luci che il fuoco crea sui suoi piedi.
- Come va, baby girl? –continuo cauto.
Rachele sospira e fa un sorriso tirato.
- Bene. Mi piace qui.
Evita comunque i miei occhi. Con una mano le prendo dolcemente il mento e lo rivolgo verso il mio viso.
All’inizio, la maschera di sicurezza permane. Ma dopo pochi secondi, inizia a creparsi.
- Puoi dirmi tutto quello che vuoi, Bay. –sussurro. Una lacrima le scivola via da un occhio. Cerca rapida di asciugarla, la mano che corre veloce verso la guancia. La precedo, asciugandola con un pollice.
Si schiarisce la gola.
- Mi sento stupida, Oliver. –annuncia sottovoce. Non dovrei, ma non riesco ad evitare di sorridere.
- Non sei stupida.
Alza gli occhi al cielo, ed io le lascio andare il mento.
- Dici che dovrei odiare mio padre?
Sembra quasi avere paura della risposta, formula la domanda in un sussurro.
Resto spiazzato.
- Perché non so cosa pensare. –la voce le si incrina –Mio fratello lo ama, ma non sa tutta la storia. Io... io non so come comportarmi, ho paura di aver sbagliato ad andarmene. Sono in un continuo stato di incertezza, di timore di sbagliare. Di fare la cosa sbagliata, di comportarmi come non dovrei. Non... non so cosa fare.
Il suo viso è puro terrore. Fragile, indifesa come non l’ho mai vista.
- Vieni qui.
La stringo al mio petto, e scoppia a piangere. Si aggrappa a me. Aumento la stretta, chiudo gli occhi per non vederla soffrire.
- Tranquilla. Va tutto bene. –sussurro a ridosso del suo orecchio, accarezzandole la testa.
Inizio a canticchiare sottovoce, giocherellando con una ciocca di capelli corvini.
La stringo. La stringo più forte che posso. E non la lascio più andare.

♥ ANGOLO AUTRICE ♥

*saltella eccitata*

Ed eccoci qui!

I due piccioncini riuniti! Chissà cosa accadrà ora... *occhiolino piuttosto goffo*

Il prossimo capitolo sarà scritto da un punto di vista completamente nuovo... vediamo se riuscite a capire di chi si tratta dall'anteprima...

Dal capitolo 19:

Ridacchio, mentre anche lui si tira su a sedere e beve un sorso del caffè bollente.
Mi soffermo sugli addominali scolpiti e abbronzati.

Who's a friend, whos' an enemy?

'Cause sometimes they look the same to me

But looks can be pleasing, yet so deceiving

Sweet words from a serpent's tongue

It's like playing with a loaded gun

Who knows what truth is?

How do you prove it?

Enemy Fire - Bea Miller

19. – Arianna

Tra noi due, è sempre stata Rachele quella forte.
Lei ha un orgoglio, dei validi e sani principi che la rendono quella che è. Magari non le piace stare tra la gente, forse a volte diventa persino timida ed impacciata. Comunque sia, Rachele non si fa mettere in testa i piedi da nessuno.
Vorrei tanto essere come lei. So come avrebbe reagito. Ho provato ad imitarla, all’inizio, ma ho fallito. Non so se dovrei pentirmene. Eppure, guardando la schiena nuda di Leo che dorme a pochi centimetri da me, non riesco a non pensare che forse ho fatto la cosa giusta.
Non me l’aspettavo. Mi ha colta alla sprovvista. Ho aperto la porta e bang! il suo viso sorridente mi fissava.
Dentro, sono andata in panico. Fuori, cercavo di essere come la mia migliore amica. Gli ho chiesto, stanca, cosa volesse.
E lui è partito con un monologo di scuse che è durato un quarto d’ora d’orologio. Sara l’aveva ammaliato, Sara era una gallina, Sara qui, Sara lì, Sara là.
Voleva riprovarci. Non l’aveva fatto apposta. Era stata tutta colpa di Sara Turrini.
E qui si sono aperte le due opzioni.
Opzione A –Rachele–: tirargli un ben assestato schiaffo sulla guancia, da lasciargli una manata rossa, dirgli che è un lurido viscido bastardo sciupafemmine, chiudergli la porta in faccia con un sonoro “vaffanculo”.
Opzione B –Arianna–: restare a fissarlo per qualche secondo, decidere di credergli perché, alla fine, è sempre di Sara Turrini che stiamo parlando, invitarlo ad entrare, lasciarsi baciare appassionatamente e poi portarlo in camera da letto. Perché è pur sempre un gran bel ragazzo che merita una seconda possibilità.
Per cui eccomi qui.
Grazie a Dio mamma e papà hanno accompagnato Rita a vedere un concerto di un’orchestra a Milano, questo fine settimana.
Se Rita entrasse nella mia stanza ora, ucciderebbe prima Leo e poi me. Questioni di dignità, direbbe.
Leonardo si stiracchia e, lentamente, apre gli occhi.
- Buongiorno –sorride.
Mi siedo sul letto, una vecchia maglietta addosso. Gli porgo una tazza di caffè, per poi sorseggiare la mia.
- Buongiorno. Dormito bene?
Fa un sorrisetto.
- Magnificamente.
Ridacchio, mentre anche lui si tira su a sedere e beve un sorso del caffè bollente.
Mi soffermo sugli addominali scolpiti e abbronzati.
- Ari?
Alzo lo sguardo. Leo mi fissa divertito.
- Sì, be’, scusa se voglio imprimere il ricordo. –tossicchio.
Scoppia a ridere, poi fa vagare lo sguardo attorno alla mia stanza. Sorride quando vede le foto mie e di Ele.
- Siete tu e Rachele? –domanda.
Annuisco, sorridendo.
- Lei è diversa. –continua, sorridendomi –Ha qualcosa di guerriero. Ha la ferocia di un generale nazista.
Annuisco piano.
- Credo che sia perché ha dovuto diventare forte e resistente. –mormoro.
Leo corruga la fronte.
- Cioè?
Esito, indecisa se confidarmi o meno. Mi perdo nei suoi occhi, che sorridono incoraggianti.
- Suo padre l’ha abbandonata quando aveva sette anni. Sua madre aveva appena partorito suo fratello. Non ha mai pianto. –racconto.
Leonardo pare colpito.
- Non lo sapevo.
Sorrido mesta.
- Ma ora... sbaglio o è in America?
- Sì. E’ andata a trovare suo padre. Lui... lui sta morendo. –decido di non accennare a tutto il resto e mi fermo.
- Caspita.
- Già.
- Forse l’ho giudicata male. E quando torna?
- Dopo le vacanze.
Suona il suo telefono. Si scusa e, afferrandolo, esce dalla stanza. Lo guardo con gli occhi socchiusi, chiedendomi se quello che ho visto lampeggiare sullo schermo fosse realmente il nome di Sara.

♥ ANGOLO AUTRICE ♥

Eccomi qui!

Questa è stata una settimana di fuoco, non ho avuto tempo per fare niente. Niente di niente.

Ma il tempo per aggiornare l'ho trovato! Alloora... cosa comperterà secondo voi questa cosa? Leo è onesto? E' Arianna che vede cose che non esistono? Come preoseguirà la cosa?

Mi rendo conto che il capitolo è microscopico, e chiedo scusa!

Dal capitolo 20:

Oliver non alza gli occhi al cielo, né ribatte. Il che mi spaventa. Mi guarda negli occhi con tanta intensità che perdo la cognizione del tempo e dello spazio.
I suoi occhi si abbassano per un istante sulle mie labbra, e rabbrividisco.

So come on girl let me hold your hand,

let's go get lost, leave without a plan

And I know you got the world to see,

But, you know, you mean the world to me

Strings - Shawn Mendes

20. – Rachele

Quando mi sveglio, sono sul divano, tranquillamente avvolta in un burrito di coperte. Apro gli occhi e mi domando se ho sognato tutto, prima di ritrovarmi il naso appiccicato alla telecamera di Allie.
Quando mi rendo conto che mi sta filmando, gemo.
- Allie... –piagnucolo guardandola male.
Lei ridacchia.
- Bene, ed ora che abbiamo filmato anche il soggetto B durante la mattina prima della partenza per la Grande Mela, passo e chiudo!
Allison spegne la telecamera e, dopo essersi seduta accanto a me, se la appoggia in grembo.
- Pronta a partire? –mi domanda.
La guardo in cagnesco.
- Che ora è?
- Sono le nove.
- Be’, io non sono socialmente attiva fino alle undici, come minimo.
Lei scoppia a ridere di gusto, si alza e fa per uscire.
- Ti consiglio di cambiarti prima che arrivino Scott e Jay!
- Ma cos’è, vivono qui?
- Oh. Probabilmente.
Prendo il suo consiglio al volo. Sistemo il divano e mi barrico in bagno con un paio di jeans ed una calda felpa.
Mi fermo davanti allo specchio.
Oliver ha cantato per me, ieri sera. Ho pianto tra le sue braccia. Mi sono addormentata avvolta da quella stretta sicura e dolce che mi ha drogata.
Frena. Cosa stai blaterando?
Scuoto la testa con fin troppa violenza. La vocetta ha ragione. Cosa accidenti sto blaterando?
Mi sciacquo la faccia con dell’acqua ghiacciata.
Mi cambio, cerco di dare una sistemata ai capelli, per quanto possibile, e raggiungo la cucina, dove l’intera famiglia Dawn sta facendo colazione.
- Oh, buongiorno, signorina! –mi saluta caloroso John, alzando gli occhi dal giornale che ha in mano.
- Buongiorno. –sorrido, accomodandomi nella sedia vuota accanto ad Allie.
Quell’uomo mi piace sempre di più.
Oliver, davanti a me, alza lo sguardo. Quando incrocio i suoi occhi, le farfalle iniziano a svolazzarmi nello stomaco.
- ‘Giorno –sorride. Cerco di ricambiare con un timido sorriso.
Cosa accidenti sta succedendo? Non ho il controllo della situazione. Non ho il controllo. Aiuto.
Luisa si siede al posto del capotavola, poggiando al centro del tavolo una brocca di caffè bollente.
- Buongiorno, cara.
Sofia, accanto ad Oliver, mi saluta con un cenno della mano, in quanto sia impegnata a masticare un boccone troppo grande di una merendina. Sorrido.
- Dormito bene? –domanda Allie, allungando un braccio verso la latta dei biscotti.
Un brivido mi corre lungo la schiena, e d’istinto i miei occhi scattano su Oliver. Purtroppo o per fortuna, lui è impegnato a guardare distrattamente fuori dalla finestra.
Deglutisco, mentre Sofia mi versa una tazza di caffè.
- Certo –sorrido alla donna in segno di ringraziamento.
- Ehi, io devo andare da Scott. Ha dei problemi con l’auto. –interviene Oliver alzandosi in piedi –A voi va bene?
Chissà perché, mentre lo dice guarda dritto nella mia direzione.
- Sicuro, vai. Anzi. –bofonchia Allie sorridendomi –Se tu non ci sei, ho Rae tutta per me.
Oliver sposta lo sguardo sulla sorella per un millisecondo, per poi tornare a me. Annuisco rassicurante, e lui pare distendere i muscoli.
- A dopo! –esclama uscendo dalla stanza.
- Divertiti! –strilla di rimando sua madre, per poi aggiungere, sottovoce, qualcosa sul fatto che aiutare Scott con la macchina non dev’essere poi tanto divertente.

- Quanto zucchero ci metti, tu, cara? –mi domanda la signora Dawn, guardando storto la crema del tiramisù.
Davanti a noi, Allie ci riprende con la telecamera. Fuori dalla finestra, il rimbombo della pioggia che cade a quantità impressionanti rende quasi difficile sentirsi.
- Mia mamma mette 120 grammi. –mormoro –Di solito.
- Okay, spiegatemi la situazione ancora una volta –ride Allie –Siete due italiane che state preparando un tiramisù, dolce tipico italiano. Ma la prima è troppo vecchia e non si ricorda la ricetta, mentre la seconda è troppo giovane e non la conosce.
Entrambe la investiamo con un’occhiataccia, ma lei scoppia a ridere comunque.
- Io propongo di arrenderci –mormora Luisa.
Annuisco fin troppo immediatamente.
- D’accordo. Io vado a scaricare i video sul computer. –annuncia Allison scomparendo in un battito di ciglia.
- Deve avere una reazione allergica alla pulizia. –sospira la donna, guardando sconsolata la marea di ciotole e padelle sporche sul tavolo.
Mi volto ad osservarla. E’ coperta di farina da testa a piedi. Io non devo essere molto meglio.
Sorrido.
- Direi di metterci al lavoro. –convengo sorridendo. Luisa mi guarda riconoscente.
Sta per dirmi qualcosa, quando la porta di casa si apre e richiude con un botto.
- Sono tornato! –questa è la voce di Oliver, che ci raggiunge ignaro.
Come mette piede in cucina, si blocca. Ci squadra da capo a piedi, poi, lentamente, passa in rassegna gli utensili sporchi.
Faccio un sorriso angelico, sua madre mi imita.
- Voi due mi fate paura.
Si avvicina, cauto, al tavolo. E’ davanti a noi.
Dio solo sa in che stati sei ora, sprovveduta.
- Ovvio. –ribatto con un sorrisetto – Fai bene.
- Ad avere paura di noi? –chiede Luisa –Oh, certo.
Oliver ci guarda cinico.
Lo fa con talmente tanta nonchalance che nemmeno me ne accorgo, ma fatto sta che due secondi dopo mi ritrovo la faccia coperta di farina, mentre lui ride divertito.
- Oliver! –lo richiama sua madre, seppur sorridendo.
Mi passo una mano sugli occhi e li libero dalla polvere bianca.
- Hai voluto la guerra –ringhio afferrando un uovo e lanciandoglielo contro. Come da previsione, si rompe e si spalma ben benino sulla sua maglietta. Sorrido perfida, aggirando il tavolo e avvicinandomi a lui.
Cavolo, se è più alto di me. Ricambia il sorriso, poi si passa una mano sulla chiazza unta. Mi spalma ciò che resta dell’uovo sulla fronte. Rabbrividisco per un secondo.
- Scusa. Non l’ho fatto apposta. –sorride falso.
Afferro la ciotola dove la crema del tiramisù, ormai inutile, è contenuta. Gliela rovescio in testa, il petto che esplode di orgoglio.
- Nemmeno io.
Prende qualche respiro profondo.
- Sai cosa ho una voglia tremenda di fare, ora? –mi domanda. Scuoto la testa, cercando di nascondere un sorriso divertito.
- Abbracciarti!
- No! –strillo. Cerco di correre via, ma, come previsto, Oliver è più veloce e forte di me. Sento le sue braccia avvolgermi da dietro e trascinarmi in cucina, ancora. Mi stringe e fa attenzione ad ungermi il più possibile di crema giallastra. Allunga una mano verso il sacchetto di farina, sul tavolo, e la fa cadere sulla mia testa.
- Oliver! Lasciami stare! –esclamo ridendo.
- Cosa? Non sento bene. Sai, ho tanta crema nelle orecchie.
Scoppia a ridere alla sua stessa battuta, e se ne avessi la possibilità, allora scuoterei la testa.
- Lasciami stare! –strillo –Voglio andare a pulirmi, Oliver!
- Pulirti? Tipo... un bagno?
- Sì, esatto. Sai, quella cosa che si fa quando si è sporchi!
- Ah. Hai ragione.
Non accenna a lasciarmi andare. Luisa ci guarda, le braccia incrociate al petto, esilarata.
- Sai, ho un’idea.
Mi si gela il sangue.
- Che tipo... che tipo di idea?
Non faccio in tempo a sentire la risposta, che Oliver ha urlato qualcosa a proposito di una piscina e mi ha sollevato da terra, trascinandomi fuori attraverso la porta sul retro.
Non ti butterà in piscina, siamo a dicembre! Chi vuoi che abbia una piscina in giardino, in pieno inverno?
- Oliver! Oliver! Fermati, dannazione!
Usciamo sul retro, e la pioggia ci mette pochi secondi a rendermi uno straccio bagnato fradicio.
- Oliver! –grido dimenandomi, ma lui non pare sentire. E solo allora la vedo. La piscina.
- No, no, no... –sussurro.
Mi volto verso Oliver, per quanto mi sia permesso farlo. Si china su di me e accosta la sua bocca al mio orecchio.
- Tranquilla, non è ghiacciata. –bisbiglia in un sorriso.
Te l’avevo detto.
Grido, ridendo.
Oliver mi solleva di nuovo da terra, la pioggia che mi tamburella fastidiosamente sulla fronte. Corre fino al bordo della piscina e poi si butta.
Non sarà la cosa più appropriata da pensare, ora, ma l’acqua è davvero riscaldata. Quasi quasi non esco nemmeno.
Quando riemergo in superficie, Oliver è a pochi centimetri da me e mi guarda soddisfatto.
- Sei un idiota –gli schizzo dell’acqua addosso.
- Mi pare che l’avessi già detto –ride lui, passandosi una mano tra i capelli.
Esco dalla piscina e corro sotto il portico, dove, almeno, non batte la pioggia. Mi stringo le braccia attorno all’addome, grondante d’acqua.
Oliver mi raggiunge. Per quanto sia arrabbiata con lui, non riesco a non soffermarmi sulla maglietta che, bagnata, aderisce ai suoi muscoli scolpiti.
Probabilmente lo sto fissando con la bocca aperta, perché quando distolgo lo sguardo lui sta guardando sì verso la piscina, ma ha un sorriso stampato sulle labbra.
Se non altro è un gentiluomo, Bay.
Cos’è questa tendenza a chiamarmi Bay?
Eh? Oh. E’ solo che è più corto di Piccola Sprovveduta. Tutto qui.
Non me la racconti.
- Bay? –mi chiama Oliver. Scuoto la testa.
- Dimmi.
- No, niente. –sorride –Sembravi in un altro mondo.
Succede spesso, fidati, bellimbusto. Anzi, belloccio. Che ne dici di “figo della Madonna”?
Luisa compare dalla porta, con due asciugamani. Ne porge uno a me e uno al figlio, lanciandogli un’occhiata disperata.
Mi stringo nel telo.
- Ehi... Perché Bay? –gli chiedo.
Fa un mezzo sorriso.
- E’ un acronimo.
- Uh. E per cosa sta?
- Non te lo dico.
- Oliver! –protesto.
Lui ride.
- Però, ho una cosa per te. –previene ogni mio tentativo di rivalsa. Mi prende la mano e mi trascina di nuovo sotto la pioggia.
Che?
Corre, trascinandomi dietro di lui, intorno alla casa, fino al giardino che si affaccia sulla strada. Si avvicina all’albero sul quale c’è quella bellissima casetta e prende ad arrampicarsi sulla scala a pioli.
Ehm.
- Muoviti! –mi urla, per sovrastare il rumore scrosciante dell’acqua.
Okay. Lo imito. Salgo la scaletta, ben attenta a non scivolare, fino ad una botola. Per fortuna, Oliver, che è già salito, me la sta tenendo aperta.
Mi porge una mano, ed io la afferro per aiutarmi a raggiungerlo. La botola ricade sul pavimento con un tonfo.
La casetta è tutta in legno, piccolina ma ben arredata. C’è un divanetto colorato al centro, sopra un tappeto multicolore, mentre accanto alla finestra c’è una scrivania intagliata nel legno.
- Che bella. –mormoro. Oliver mi sorride, poi accenna alla scrivania, sommersa di portapenne.
C’è una bottiglia trasparente, con un tappo di sughero. Al suo interno, un rotolino di carta fermato da un nastro rosso.
Inarco un sopracciglio.
- Coraggio. –mi incita Oliver sorridendo.
Mi avvicino al tavolo e prendo in mano la bottiglia.
- E’ per me? –domando armeggiando con il tappo.
- No. –sospira lui –Certo che è per te.
Gli faccio una boccaccia, mentre capovolgo la bottiglia per far scivolare fuori il foglio.
Sfilo il fiocco rosso e lo appoggio sulla scrivania assieme al tappo e al contenitore. Lo srotolo. Lancio un’occhiata ad Oliver, prima di mettermi a leggere.

Another Life ~ Oliver Dawn

And now you’re gone
Your loss breaks my bones
I’m gonna need another life
To go over, to forget.
To stand up again.

You were the sun, the light.
I took your heart and made it mine
You took my soul
I love you more than anyone else
Will ever do

So I woke up this morning
You weren’t by my side
I fell against the bed
And died again inside

[Chorus]:
Another life. Maybe I need one.
Where I don’t know who you are.
Where I don’t know I love you.
Where I don’t know you broke my heart.
Another life. Another life.
Another Life, nothing more.
Did you know you took my soul?
Did you know that loving you,
I died with you?

I don’t know what to do now.
Guess I have to go head
But I don’t know how.
I barely feel the others
Talking around me.
You were the only reason
I was happy for.

They’re tellin’ me: “She’s gone, my friend”.
But i can’t hear them
How could I forget you?
How could I delete us?
You were the only one
I’ve ever been in love with.

[Chorus] x2

Did you know that you changed my world?

Alzo lo sguardo dal foglio e lo rivolgo sul ragazzo seduto sul divano, in attesa.
- E’ il testo di Another Life. –mormoro guardandolo. Lui mi fa un sorriso a cinquecento denti.
Trattieni l’euforia. Non fare cavolate. Respira. Non farti trascinare da quel magnifico, bellissimo, dolcissimo sorriso. Non... oh, al diavolo!
Oliver si alza e mi raggiunge. Si avvicina talmente tanto che le farfalle ricominciano a svolazzarmi nello stomaco. Una volta avevo letto una frase che, all’inizio, mi era sembrata buffa. Dimentica le farfalle, quando sono con te io sento l’intero zoo! Ma mai come ora una frase si è adattata alla mia vita così bene.
Deglutisco mentre inclino la testa all’indietro per guardarlo negli occhi. Sorride. Continua a sorridere.
Vuole proprio farci fuori, eh.
Abbozzo un sorriso sincero.
- Grazie. –borboglio, avvampando.
- Figurati. E dato che è la copia originale, ho bisogno che tu mi prometta che non la venderai, tra vent’anni, al miglior offerente.
Sorride ancora.
Mi lascio scappare un risolino, abbasso lo sguardo.
- Ma poi le promesse vanno mantenute –obietto piano.
Oliver non alza gli occhi al cielo, né ribatte. Il che mi spaventa. Mi guarda negli occhi con tanta intensità che perdo la cognizione del tempo e dello spazio.
I suoi occhi si abbassano per un istante sulle mie labbra, e rabbrividisco.
Oliver si riscuote, un sorriso che torna a distendersi sul suo viso.
- Avrai freddo. Sarà meglio tornare in casa.
Annuisco.
Se c’è una cosa di cui sono certa è che quello era tutto tranne che un brivido di freddo, Oliver Dawn.

 ♥ ANGOLO AUTRICE ♥

Eccomieccomieccomi!

Mi siete mancate tantissimo! La settimana è stata un suicidio come sempre, ma eccomi qui!

Non uccidetemi per un bacio mancato, calmatevi. I progressi si fanno poco alla volta. XD

Okay, okay, voglio solo tenervi sulle spine.

La strofa all'inizio del capitolo mi piace tanto... *.*

"I know you got the world to seee but, you know, you mean the world to me"

"So che hai il mondo da vedere ma, sai, tu sei il mondo per me"

E avrebbe potuto addattarsi meglio ai nostri due pulcini?

Il prossimo capitolo?? New York!!!

Dal capitolo 21:

- E tu, sei sua sorella? –mi sorride mielosa.
No. No. Non farlo.
Faccio un sorriso talmente finto che mi do un cinque mentale.
- No, sono la sua ragazza.

And if I kiss you darling,

please don't be alarmed

It's just the start

Of everything if you want

A new love

In New York

New York - Ed Sheeran

21.

- Non posso prenderla, Allie. –obietto, lasciando la maniglia della valigia accanto a me per infilarle nelle tasche del giaccone.
Lei sbuffa sonoramente.
- Voglio che tu la prenda, Rae. –sospira –Avrai molte più cose interessanti tu da filmare a New York, che io qui.
Mi porge la sua videocamera con insistenza.
Esito.
- Fai dei video diari. Mostrami la città. Mostrami Oliver. Ti prego. –mi sorride.
- Okay.
Accetto la custodia nera, ringraziandola con un sorriso. Oliver, accanto a me, scalpita dall’eccitazione.
- Divertitevi. –ci augura, stringendo in un abbraccio prima me e poi il fratello.
- Bene, ora tocca a me. –irrompe Scott facendo un passo avanti. Ridacchio.
Oliver fa un sorriso in uno sbuffo, scuotendo la testa.
- Ti invidio, amico. –fa Scott, rivolgendosi al ragazzo accanto a me –Tre giorni a New York, tu e lei. Approfittane.
- Finiscila! –gli tiro un pugno sul braccio. Lui si massaggia la parte che ho colpito, fingendo uno sguardo ferito.
- Non sarà una passeggiata –bofonchia guardandomi trattenendo una risata.
- Scott...
- Fammi finire, Bay! Stai rovinando tutta la scena che mi ero immaginato! –protesta sottovoce. Mi blocco. Sono io, ora, a trattenermi dal ridere.
Scott si sposta e si piazza davanti a me, tendendo una mano nella mia direzione.
- Dammi il telefonino.
Inarco un sopracciglio. Ma non demorde, quindi gli porgo l’apparecchio, seppur controvoglia. Me lo ritorna qualche secondo dopo.
- Che hai fatto? –gli domando preoccupata, vedendo il suo sorriso soddisfatto.
- Ho salvato il mio numero in rubrica. –spiega semplicemente –Così se questo scimmione –indica Oliver –ci prova con te, puoi chiamarmi.
Scoppio a ridere, Oliver con me.
- Okay, okay. –interviene Jay –Fate un buon viaggio. In bocca al lupo.
Abbraccia Oliver, poi mi stringe amichevolmente.
- Ci si vede, ragazza. -mi sussurra all’orecchio.
- Oh, certo. –assicuro sorridendo.
John e Luisa mi baciano ed abbracciano, quasi più di quanto strapazzano il figlio.
Prendo un profondo respiro e mi volto raggiante verso Oliver, impugnando di nuovo la mia valigia.
La felicità sprizza da ogni poro della sua pelle. I capelli sono spettinati, probabilmente si è dimenticato di pettinarli per l’agitazione.
Non che ci dispiaccia, certo. Per quanto possa sembrare impossibile, è ancora più bello.
Ma no, non sono quei capelli spettinati a renderlo bello. Per un attimo mi immobilizzo. Esattamente come la prima volta in cui l’ho visto, è quel tenero sorriso sghembo ad illuminargli il volto. Un sorriso involontario mi si abbozza sulle labbra.
- Andiamo?
- Andiamo.

- I signori passeggeri sono pregati di spegnere i cellulari. –gracchia la voce del pilota dalle casse.
Mi agito sul sedile. Accanto a me, Oliver mi sorride.
Quando alzo la tendina del cellulare, c’è ancora aperta la pagina della rubrica. Il nome di Scott è contornato da decine di cuoricini e bacini.
Sospiro in un sorriso, poi lo allungo verso Oliver, perché lo veda.
Lui ridacchia scuotendo la testa. Spengo il telefono e quando torno a voltarmi verso di lui non posso evitare di notare che mi sta ancora osservando, gli occhi leggermente socchiusi, un mezzo sorriso sulle labbra.
- Che c’è? –avvampo.
No, no, no. Non si arrossisce, tesoro.
Oliver mantiene quella sua espressione terribilmente...
Sexy.
Inarco un sopracciglio.
- No, niente. –sorride, distogliendo lo sguardo e puntandolo davanti a sé, mentre armeggia con una bottiglietta d’acqua.
Alzo gli occhi al cielo, deglutendo.
- Cosa vuoi fare quando arriviamo? –mi domanda, senza guardarmi.
Meglio. Potresti svenire seduta stante.
- Non lo so. Abbiamo tutto il giorno libero. –ricordo, perdendomi a giochicchiare con il braccialetto con il mio nome -E anche domani. A parte la sera, certo.
Sorrido, passando il dito sull’incisione. Mi ricordo di a cosa quel braccialetto abbia dato avvio. Forse non sarei qui, ora, se non l’avessi mai avuto.
- A che pensi? –mi chiede Oliver dolcemente. Alzo lo sguardo. Fa un cenno con il capo al mio polso. Torno a guardare il bracciale, sorridendo come una deficiente.
- Nulla. –mormoro –Solo vecchi ricordi.
- Belli o brutti?
Punto i miei occhi verdi nei suoi, con un piccolo sorriso.
- Meravigliosi.

- Wow. –è tutto quello che esce dalla bocca di Oliver. Io continuo a guardare la hall dell’albergo dove 1Radio ha fatto alloggiare i concorrenti al suo concorso con la bocca spalancata.
E’ un ambiente modernissimo e molto luminoso, in piena Manhattan. La ragazza dietro il bancone, elegante e raffinata, mi sorride calorosa. All’improvviso mi sento uno straccio, con addosso i miei jeans, il mio maglione grigio e lungo fino a metà coscia e una vecchia pashmina rossa al collo.
La studio cauta. Una gonna aderente, le gambe abbronzate, una costosa camicia bianca infilata nella gonna, tacchi vertiginosi.
Le altre donne attorno a noi sembrano seguire tutte una linea generale d’abbigliamento. Vorrei poter sprofondare nel pavimento.
Ci avviciniamo alla reception, trascinandoci dietro le valigie.
Vedo gli occhi della ragazza illuminarsi quando si accorge di Oliver. Sospiro.
- Buongiorno. Come posso aiutarvi? –ci sorride. Anzi, sorride ad Oliver.
- Salve. –quasi mi stupisco del fascino innocente del ragazzo. Lancio un’occhiata di sottecchi alla receptionist, che prende un profondo respiro.
E’ bello, sì, lo sappiamo.
- Io partecipo al concorso indetto da 1Radio, lei mi accompagna. Dobbiamo partecipare domani sera alla...
- Oh, sì! Sì! –salta su quella. Leggo il suo nome, sul tesserino minuziosamente appuntato all’altezza del seno: Patricia – Oliver Dawn, giusto? Sì, vi stavamo aspettando. Vi accompagno alla suite.
Inarco entrambe lo sopracciglia, guardandomi la punta rovinata delle Converse.
- Seguitemi.
Patricia-tutto-fascino aggira il bancone e ci raggiunge. Mi guarda smagliante. Sorrido. Cerco di farlo. Spero non l’abbia notato.
Cammina per il luminoso ingresso facendo riecheggiare quei suoi tacchi a spillo che le snelliscono ancora di più le gambe. I capelli, tutti al loro posto, sono morbidi sulle spalle.
Chiama l’ascensore schiacciando il pulsante argenteo.
- Ho sentito spesso le tue canzoni alla radio, Oliver. –racconta Patricia-tutto-fascino.
- Sì? Noi non abbiamo ascoltato molto le radio, ultimamente. –conviene Oliver interessato.
Ahi.
- Oh, sì. Credo che le tue siano le migliori. Onestamente, sei uno dei migliori partecipanti, a mio parere. Siete tutti molto giovani. –ridacchia civettuola –Be’, non che io sia una povera donna cinquantenne, è chiaro. Ho solo vent’anni.
Oh, ha solo vent’anni. Questa è quasi peggio Alyssa-tutto-culo. Pft. Hai sentito? Patricia-tutto-fascino è meglio di Alyssa-tutto-culo. Bella, eh?
- Certo. Grazie.
La gentilezza e la cortesia di Oliver mi mandano in bestia.
Brutta la gelosia...
- Se posso permettermi, Another Life è magnifica. –continua imperterrita mentre entriamo nell’ascensore vetrato.
- Grazie.
- E tu, sei sua sorella? –mi sorride mielosa.
No. No. Non farlo.
Faccio un sorriso talmente finto che mi do un cinque mentale.
- No, sono la sua ragazza.
Mi ascolti sempre, tu, vero?
Ma non importa. L’espressione sulla faccia di Patricia-tutto-fascino è impagabile. Mi devo trattenere da non riderle in faccia.
- Oh. Ah. Sì. –balbetta, abbassando lo sguardo sul pavimento.
Oliver approfitta del suo istante di assenza per lanciarmi un’occhiata tra il divertito e il confuso.
Le porte dell’ascensore si aprono di nuovo, e Patricia-tutto-fascino schizza fuori come un’anguilla. Ci guida esperta attraverso il corridoio ampio, sul quale si affacciano porte numerate molto distanti l’una dall’altra.
Cammina rapida davanti a noi, senza nemmeno badare se la seguiamo o meno.
Si ferma davanti alla porta 200. Che numero curioso. Si sforza di sorridere e ci porge un mazzo di chiavi.
- Eccoci arrivati. –annuncia schiarendosi la gola.
- Grazie.
Oliver sorride e afferra felino le chiavi. Mentre Patricia-tutto-fascino se ne va, le infila nella toppa e apre la porta.
La nostra non è una stanza, bensì un appartamento. Senza cucina, certo. Ci ritroviamo in un’immensa sala con un pianoforte e un grande divano color panna, dalle pareti di solo vetro che si affacciano su Manhattan.
Mi lascio sfuggire un gridolino eccitato.
Davanti al divano, appesa al muro, c’è una televisione nera e piatta, enorme.
Sulla destra si apre un corridoio, tappezzato di grandi fotografie in bianco e nero, che porta in due stanze separate.
Sulla sinistra, quella che dev’essere la porta del bagno. Corro ad aprirla senza nemmeno pensarci.
- Una vasca idromassaggio –il respiro mi si mozza in gola.
Torno nel salone. Oliver mi guarda ridendo, le braccia incrociate al petto.
- Questo posto è esilarante! –strillo, avvicinandomi alla parete-finestra per guardare il panorama.
- A quanto pare ti piace.
- Se mi piace?! Lo adoro!
La sua risata cristallina mi fa voltare nella sua direzione. Si è tolto la giacca, ha appoggiato la chitarra al muro.
- Assomiglia un po’ alla casa di mio padre –aggiungo sottovoce, accarezzando il piano.
Oliver mi si avvicina, si appoggia alla coda nera dello strumento e sorride furbo.
- Che hai? –chiedo, andando subito nel panico. Cosa ho fatto?
- No, volevo solo chiarire quella storia della mia ragazza. –si trattiene dal ridere con tanto autocontrollo. Avvampo.
- Uhm. Quella storia. –bofonchio distogliendo lo sguardo.
- Esatto, quella storia. –il suo tono divertito è quasi snervante.
Resto in silenzio e lo stesso fa lui. Alzo gli occhi con cautela, per vedere se se ne è andato, ma è ancora qui e mi becca in pieno.
Inarca un sopracciglio.
- Dovevo solo zittire Patricia-tutto-fascino! –esclamo alzando le mani in aria, esasperata.
Probabilmente ci prova, ma fallisce miseramente: Oliver scoppia a ridere a tal punto da avere le lacrime agli occhi.
- Patricia... cosa? –chiede ridendo, sedendosi sul divano per non cadere a terra.
- Ma sì! –sbotto –Oliver qui, Oliver lì, Oliver là! Che bravo che sei, Oliver! Che bello che sei, Oliver! La tua canzone è bellissima! Non sa nemmeno di cosa parli Another Life, quella brutta...
- Sì?
Aspetta che continui, divertito.
- Non posso dire le parolacce.
- Questa mi è nuova.
Lo guardo cinica e sospiro.
- Qualcuno doveva metterla a tacere, e l’ho fatto io!
- Ah-ah. Dico solo che è bello.
- Cosa?
- Vedere che sei gelosa. E’ davvero molto molto molto bello. Sei carina quando ti arrabbi.
La mascella mi cade sul pavimento.
- Scusa?
- Andiamo, hai capito benissimo.
- Io non sono gelosa. Perché dovrei? Io e te siamo solo amici.
Oliver si alza dal divano e mi si avvicina pericolosamente, come ha fatto sulla casetta sull’albero. Mi sovrasta, sorridendo come uno che la sa lunga.
Help. Aiuto. Aider. Hilfe.
- In ascensore hai detto di essere la mia ragazza.
- Lo so. Era solo per zittire Patricia-tutto-fascino, te l’ho detto.
I suoi occhi diventano puro divertimento.
- Che poi, non ho nemmeno mentito. “Ragazza” non nel senso di fidanzata, ma “ragazza” nel senso di individuo di genere femminile con cui passi il tempo. –borbotto, terminando la frase con una smorfia. Non ha senso neppure per me.
Mi rivolgo a lui con un’espressione speranzosa ed innocente. Si lascia scappare un risolino.
- D’accordo, hai vinto. –concede facendo un passo all’indietro.
No, dove vai...
Sorrido trionfante.
- Come sempre, del resto. Andiamo a farci un giro, Dawn, coraggio.
Saltello fino alla porta.
- Bah, va bene. –ridacchia seguendomi.

 ♥ ANGOLO AUTRICE ♥

 Lo so, aggiornamento doppio in due giorni!

Fatto sta che mi sono messa a rileggere questi capitoli e mi sono resa conto che il capitolo 23 è grandioso, e che voglio farvelo leggere il prima possibile!

Quindi, eccoci a New York!

Dal capitolo 22:

E per la prima volta da quando la conosco, mi rendo conto che è bellissima.

And I will follow where this takes me

And my tomorrow's long to be

unknown

When all is shaken, be my safety

In a world uncertain, say you'll be my

stone

Stone - Alessia Cara

22. – Oliver

Faccio una smorfia, guardando la m gialla di McDonald’s attraverso gli occhiali da sole. Ci siamo persi.
Quando mi volto verso di lei, Bay mi guarda in cagnesco mentre si raccoglie i capelli sciolti in uno chignon spettinato.
La vedo prendere la telecamera di Allie dalla borsa e puntarmela contro.
- Ci dica, signor Dawn. –inizia, facendomi sorridere.
- Sì?
- Dove siamo?
- Uh. Non lo so. Ci siamo persi.
- E ci dica, signor Dawn, perché ci siamo persi?
Alza lo sguardo dallo schermo e mi fissa con aria di sfida.
- Perché io ho insistito per prendere la strada a destra. Mentre tu volevi prendere quella a sinistra.
- Quindi chi aveva ragione? –mi incalza.
- Tu, avevi ragione tu! –esclamo esasperato.
- Quindi ora mi toccherà mangiare in un lurido McDonald’s americano! Pieno di grasso! –fa una smorfia, avvicinandosi a me, sempre con la videocamera puntata sul mio volto.
La guardo con un sorriso. E’ così buffa, a volte.
- Vuoi andare a mangiare in un ristorante italiano? Brava, brava. Questo è lo spirito del viaggiatore. Restare ancorata alle tradizioni patriottiche come una cozza! –la provoco.
- Oh, be’, volentieri. Ma purtroppo per colpa tua è l’una passata, io sto morendo di fame e se aspetto di affidarmi al tuo senso dell’orientamento per trovare un ristorante italiano posso campare cent’anni che ancora siamo qui! –esclama puntandomi un dito sul petto.
La guardo negli occhi, divertito, restando in silenzio. Quasi vedo il fumo uscirle dalle orecchie.
- Stai ancora girando? –sussurro.
Chiude gli occhi, sospirando.
Schiaccia un tasto sulla videocamera e la rimette in borsa.
- Ora non più. –risponde, incrociando le braccia al petto.
Le poso le mani sulle spalle.
- Rilassati, Rachele. Goditi la vacanza.
Mi guarda torva per un po’. Poi mi sfila gli occhiali da sole dalla testa e li indossa. Si volta e trotterella verso l’entrata del McDonald’s.
La guardo sorridendo, poi la raggiungo.

Guardo scettico il bicchiere di plastica trasparente contenente un frullato alle fragole. Bay infila la cannuccia rossa in bocca e mi guarda, in attesa che dica qualcosa. Poi abbassa lo sguardo sul mio panino farcito e fa una smorfia.
- E mangiare sano? –mi chiede tornando a risucchiare dalla sua cannuccia.
- Io mangio sempre sano. –le ricordo –Ma una volta ogni tanto farebbe bene anche a te un panino farcito con l’inverosimile, fidati.
- Ci sono due hamburger, in quel panino –sottolinea, indicando il mio piatto.
Sorrido.
- Quando sgarro, lo faccio con classe.
Per poco non le va di traverso il frullato. Tossisce, allontanando la cannuccia dalla bocca. Quando si calma, mi guarda e scoppia a ridere.
- Quando sgarro, lo faccio con classe –mi scimmiotta esilarata.
Scuoto la testa sconsolato, addentando il mio panino, in attesa che smetta di ridere.
Per un attimo ripenso alla scena dell’ascensore e sorrido. La mia ragazza. La osservo attento. Gli occhi verdi brillano mentre continua a ridere. I capelli scuri, raccolti così disordinatamente, le danno un’aria ancora più... intrigante.
E per la prima volta da quando la conosco, mi rendo conto che è bellissima.
Quel suo ostinato tentativo di essere forte agli occhi degli altri, quella sua determinazione, quel suo tenero arrossire di colpo quando mi avvicino troppo.
Ed ecco che lo fa di nuovo, ora. Ha smesso di ridere e mi guarda preoccupata, le guance più rosse del solito.
- Cosa c’è? –mi domanda cauta.
- Niente. Niente. –sorrido, tornando al mio panino.
Quando alzo di nuovo lo sguardo su di lei, si sta controllando le unghie, soprappensiero, ancora rossa in volto.
Prendo una patatina fritta dal mio piatto e gliela tiro addosso.
I suoi occhi verdi scattano subito su di me, fulminei.
- Tranquilla, non emanano sostanze pericolose –sorrido prendendola in giro.
- Ma che simpatico. –commenta lei in un sospiro, il rossore che comincia a scemare dalle guance.

 ♥ ANGOLO AUTRICE ♥

Bene balde giovani! (citazione random della mia vecchia prof di religione)

Questo capitolo è microscopico, lo so, e per questo molto probabilmente domani aggiornero ancora... Ma è così cariino. Voglio dire, mi sono sciolta a scriverlo.

Muoio dalla voglia di scoprire cosa vi immaginate succederà in quelle vostre testoline iper attive...

Dal capitolo 23:

- Non avresti dovuto difendermi in quel modo –sussurro solo. Si volta rabbioso verso di me.
- Ah no? E cosa avrei dovuto fare, eh?! –urla scattando in piedi –Lasciare che ti desse della puttana così, tanto per fare?

Staring at my hotel window

Too much on my mind

Maybe we should keep it simple

We don't have to decide

No Promises - Shawn Mendes

23. – Rachele

Mi butto sul divano della suite, stanca. Oliver si ferma in mezzo alla stanza, si passa una mano tra i capelli.
Che Dio ci aiuti. Quanto sembrano morbidi...
- Vado a farmi una doccia. –sorride, indicano con un pollice la porta del bagno.
Vengo anche io!
- Certo.
Si chiude la porta alle spalle.
Prendo un profondo respiro. Abbiamo passato tutto il pomeriggio a gironzolare per New York. L’unica cosa che voglio è farmi una doccia e andare a dormire, ma Patricia-tutto-fascino ci ha bloccati alla reception per informarci che un certo Lewis, il conduttore del concorso di 1Radio, vuole che tutti i partecipanti, seguiti dagli eventuali accompagnatori, si ritrovino questa sera nella sala da pranzo dell’albergo per una cena. Che gioia.
Il mio telefono, appoggiato sul bracciolo del divano, prende a vibrare.
Sullo schermo lampeggia il nome di Ari. Sorrido e rispondo.
- Ehi.
- Ele. Come va, tutto bene?
Mi siedo dritta, incrociando le gambe.
- Certo. Sono a New York. Con Oliver.
- Tu e lui da soli? –la malizia nella sua voce mi fa roteare gli occhi.
- Sì. –sbuffo sorridendo.
- E’ lì con te? O posso parlare?
- E’ a farsi una doccia. –ridacchio.
- Cosa?! E tu sei qui al telefono con me?!
- Abbassa la voce, ti prego. –sussurro, posando una mano sul telefono e guardando verso il bagno.
- Scusa. E’ solo che... Ti piace?
- Chi?
- Lui.
Trattengo il respiro. Ho la riposta a questa domanda. Mi passo una mano tra i capelli, per poi realizzare che sono ancora legati.
- Sì. –esclamo all’improvviso –Tanto.
Dall’altra parte della cornetta, Arianna fa un gridolino eccitato.
- Lo sapevo! Lo sapevo! –strilla. Sorrido.
Sento la porta del bagno aprirsi e mi volto di scatto.
Oliver, a petto nudo, con addosso solo un paio di pantaloni scuri. Mi sorride.
- Ele? Sei ancora lì?
- Ehm. Uhm. Sì, cosa? –balbetto arrossendo violentemente e distogliendo lo sguardo da Oliver.
- E’ uscito dal bagno, non è vero?
- Eh già.
Arianna ride cristallina. Sento Oliver arrivare da dietro e appoggiarsi con le braccia allo schienale del divano, accanto a me. Mi volto un poco, e mi ritrovo il suo volto a pochi centimetri di distanza. Riesco persino a vedere le goccioline d’acqua tra i suoi capelli.
E non si è rimesso la maglietta.
Avvampo, ancora.
- Posso salutarla? –mi chiede con una voce roca che mi manda in tilt. Annuisco e metto in vivavoce.
- Ehi, Ari, sei in vivavoce. –la informo, guardando lo schermo del telefono.
- Ciao, Arianna. –sorride Oliver.
- Oh merda.
Chiudo gli occhi imbarazzata. Tra tutte le cose che poteva dire...
Il ragazzo ridacchia.
- Trattieni l’entusiasmo, per favore. –commenta sarcastico. Guardo il suo volto dolce, poi mi lascio trascinare e proseguo. Le spalle possenti, gli addominali scolpiti.
Torno al suo viso, che mi guarda. Non sorride. Mi guarda intensamente, probabilmente come io sto guardando lui.
Sposto gli occhi sulle sue labbra per un secondo, poi incrocio di nuovo il suo sguardo intenso. Le farfalle ricominciano a svolazzarmi nello stomaco, una sensazione strana mi si propaga nel petto.
Il viso di Oliver si avvicina al mio, lentamente. I nostri nasi si sfiorano. Un brivido mi corre lungo la schiena.
Sento il suo respiro caldo, il cuore inizia a battermi all’impazzata. I suoi occhi ardono di desiderio.
- Ehilà, voi due? –strilla Arianna dal telefono.
Mi allontano di scatto da Oliver.
- Sì, scusa. Non ti sentivamo bene. –mento, tenendo lo sguardo fisso sul cellulare.
Mi schiarisco la gola, con una mano mi gratto il collo. Sento gli occhi di Oliver perforarmi la pelle.
- Ah, okay. Quindi... cosa fate stasera?
- Siamo a cena fuori –risponde Oliver raddrizzandosi –Per via del concorso.
- Interessante. –commenta Ari coinvolta –Mangiate anche per me!
- Certo. Ci sentiamo, okay? –lancio un’occhiata veloce ad Oliver, che si sta infilando una t-shirt bianca e non se ne accorge.
- Sicuro. Divertitevi.
Chiudo la telefonata e picchietto con le unghie sullo schermo, nervosa di affrontare Oliver.
Ma quando mi alzo dal divano, lui sta scomparendo in corridoio.
Mi mordo un labbro e, frustrata, mi dirigo verso il bagno.
Apro l’acqua calda dell’idromassaggio, mi spoglio e mi immergo tra le bollicine di schiuma.
Sciolgo i capelli e sprofondo nell’acqua, desiderando di scomparire dalla faccia della terra.

Mi rigiro davanti allo specchio.
La tuta-pantalone che ho comprato con Kate mi sta bene, non c’è che dire.
Infilo piano le scarpe con il tacco che sempre Kate mi ha regalato e controllo il risultato allo specchio, ancora.
Elegante.
Per una volta, mi sento all’altezza di Patricia-tutto-fascino, di New York, di una qualsiasi persona nel mondo dello spettacolo. All’altezza di Oliver.
Sospiro piano, abbandonandomi sul letto.
Qualcuno bussa piano alla porta della mia camera.
- Ci sei? –chiede Oliver.
Prendo un profondo respiro ed apro la porta. Lui se n’è già andato. Lo trovo nella sala, rivolto verso il cielo stellato che si vede attraverso la parete di vetro.
Si volta a guardarmi.
Mi torturo le mani, nervosa.
Ma quando lui fa un mezzo sorriso e mi accompagna alla porta, ho la sensazione che abbia preferito dimenticare tutto quello che è successo prima.
Anzi, tutto quello che non è successo prima.
Mi guida lungo il corridoio, con una mano sulla parte bassa della mia schiena. Entriamo nell’ascensore vuoto.
Mi scosto dalla presa di Oliver, attenta a non farglielo notare.
Non voglio giocare con lui in questo modo. Dobbiamo parlare. E dobbiamo farlo al più presto possibile.
Fuori dalla sala da pranzo dell’albergo, Patricia-tutto-fascino ci aspetta. Noto Oliver fare un sorrisetto quando la vede. Probabilmente sta pensando alla figura di questa mattina.
Infatti, si assicura di sfilarle davanti con la mano di nuovo sulla mia schiena. Questa volta, lo lascio fare. In fondo, è pura vendetta verso Patricia-tutto-fascino.
- Buonasera –ci saluta, sforzandosi di sorridere.
- Ciao, Patricia –ricambio io, afferrando la maniglia del portellone e aprendolo, serafica.
Oliver le sorride caloroso prima di lasciarcela alle spalle.
E’ una sale enorme. Grandissima, con delle finestre alte e contornate da tende di velluto rosso. Al centro c’è un grande tavolo rettangolare apparecchiato di tutto punto.
Raggruppate in grappoli sparsi un po’ ovunque, delle persone vestite, per fortuna, elegantemente, parlottano tra di loro.
Un uomo ci viene addosso, con un sorriso sul volto. Indossa una camicia dai cento colori, sopra un paio di jeans color panna. Sulla cinquantina, ha la tipica aria da presentatore televisivo.
- Buongiorno ragazzi! –esclama raggiante –Io sono Lewis Stevens.
Oliver si illumina.
- E’ un piacere conoscerla, davvero. –sorride stringendogli la mano. Gli occhi grigi di Stevens si posano leggiadri su di me, sorridenti.
- E questa bella fanciulla? –domanda.
- Oh, lei è Rachele –mi previene Oliver, sempre evitando il mio sguardo –E’ grazie a lei se sono qui, ora.
- Salve –lo saluto.
Stevens mi sorride gentile.
- Be’, allora presumo di doverti ringraziare, Rachele. Oliver ha un vero e proprio talento.
- Ha proprio ragione. –convengo sorridendo.
- Sapete che avremo degli ospiti speciali, questa sera? Saranno presenti anche domani, alla premiazione. –ci informa Stevens civettuolo.
- Ah, sì? –si interessa Oliver, togliendo la mano dalla mia schiena e mettendola in una tasca dei pantaloni –e chi saranno?
Stevens fa un sorrisone.
- Shelia Angel e Trevor Michaels! –annuncia frizzante.
Oh poveri noi.
- Sul serio? –esclama Oliver sorpreso.
- Certo, ragazzo, certo.
- Grandioso.
Stevens si allontana con una scusa. Mi volto verso Oliver, ma lui ancora non mi guarda.
Abbiamo schiacciato il tasto sbagliato, ed ora abbiamo combinato un casino.
- Ehm… Oliver? –lo chiamo piano. Lui si volta verso di me.
- Sì?
- No, niente. –faccio un piccolo sorriso. Non ora, decisamente.

Okay. Gli altri dieci partecipanti al concorso non hanno alcuna possibilità di stracciare Oliver.
Non lo dico perché è Oliver.
Sono tutti mediocri. Nessuno di loro ha quel qualcosa che mi ha fatto innamorare di lui.
Perché la prima cosa che si è aggiudicata un posto nel mio cuore, è stata la sua passione. La passione che mette quando canta, quando suona, quando fa qualcosa che ama.
Ci sono sei ragazze e tre ragazzi oltre a lui. Accompagnati da sorelle, fidanzati e fidanzate, qualcuno dalla mamma.
Seduta di fronte a me, c’è una ragazza dallo stile gotico che mi guarda male dall’inizio della serata.
Credo si chiama Destiny o una roba del genere.
Hanno cantato qualcosa tutti, a turno, eccetto Oliver.
Ci siamo interrotti perché sono arrivati i due ospiti speciali.
Trevor Michaels è ubriaco. Stevens sta cercando di tenerlo a freno, mentre Shelia se ne sta in parte imbarazzata.
- Be’… -si schiarisce la gola Destiny –Non abbiamo cantato tutti tutti.
E poi posa il suo sguardo di fuoco su di me ed Oliver.
- Oh, manca ancora qualcuno? –si interessa Shelia sedendosi al tavolo.
Oliver sorride imbarazzato, mentre Stevens riesce a far accomodare anche Trevor Michaels.
- E’ vero! Oliver Dawn! –trilla il presentatore –Forza ragazzo!
Quando si volta verso di me e mi sorride impacciato, il cuore mi salta in gola. Per tutta la sera non abbiamo parlato e lui ha evitato di guardarmi.
- Mi accompagni al piano?
Mi si gela il sangue nelle vene. Vuole che lo accompagni con il pianoforte. Apro la bocca per rifiutare, ma poi noto tutti gli sguardi che ho puntati addosso. Non posso far fare una brutta figura ad Oliver.
Annuisco e mi alzo dalla sedia, seguendolo. Mi siedo sullo sgabello del pianoforte, mentre Oliver armeggia con l’asta del microfono.
Una volta pronto, si volta verso di me. Mi guarda negli occhi con tanta intensità che dimentico tutto, per un istante. Poi recepisco il messaggio. Ho carta bianca.
Cerco rapidamente qualche canzone nella mia testa, e poi mi viene in mente.
Osservo i tasti dello strumento concentrata.
Li sfioro cauta, prima di cominciare a suonare le note di Say Something. In fondo tutto è cominciato con quella canzone.
Alzo gli occhi su di lui, che mi annuisce e poi prende a cantare.
Vedo i volti dei presenti tingersi di sorpresa. Persino Destiny abbandona per un secondo quella sua espressione arcigna.
Shelia Angel ascolta rapita, con gli occhi chiusi.
Mi lascio sfuggire un sorriso, poi torno ad Oliver.
Say something and I’m giving up on you.
Dì qualcosa e ti lascerò stare. Dì qualcosa e rinuncerò a te.
Incredibile come questa frase si adatti alla nostra situazione attuale. Non ci parliamo più. Dì qualcosa e ti lascerò stare. Dì qualcosa.
All’improvviso vengo travolta dalla rabbia. Perché? Perché? Perché sono cresciuta su una menzogna? Perché non hanno mai pensato a dirmi la verità? Perché ora devo sentirmi così stupida? Perché non posso avere una vita felice come quella dei film?
Ma poi il senso di colpa mi attanaglia. Non devo lamentarmi. Non devo permettermi di farlo. Ci sono persone che stanno cento volte peggio di me e che non si lamentano.
Sono a New York con il ragazzo dei sogni di migliaia di ragazze.
Ma puntuali e affilate, le parole di Lucas mi riecheggiano nelle orecchie. Egoista e menefreghista.
L’ultimo Say something della canzone mi colpisce in pieno cuore. Dì qualcosa.
Sussurrato, lasciato al vento. Dì qualcosa. Dì qualcosa.
Oliver si volta verso di me.
Dì qualcosa.
Non lo fa.
Ma non importa.
Avevo già smesso di sperarci.
Un coro di applausi si leva dal tavolo.
Mi riscuoto e ritorno al mio posto, imbarazzata.
- Bravi! Bravissimi! –strilla Shelia avvicinandosi.
- Grazie –Oliver le sorride riconoscente.
- Complimenti –sorride Destiny, rivolta a me. Scruto il suo volto. Ma niente, sta proprio parlando con me.
- Grazie. –ricambio.
- La pianista mi sembrava un po’ fuori fase –irrompe Trevor Michaels raggiungendoci barcollante.
- Come? –chiedo.
Oliver mi affianca.
- Ma sì. Era distante, lontana. –continua l’ubriaco –Non ha suonato bene.
Shelia inarca un sopracciglio.
- Invece, secondo me, è stata eccellente. –ribatte.
- Ma cosa vuoi capirne, tu –bofonchia Trevor –Sembrava quasi fosse… arrabbiata.
Fa un sorrisetto idiota.
- Che c’è, -si rivolge ad Oliver –Te la sei scopata e poi amici come prima, ragazzo? Perché posso assicurarti che alle signore non va bene. A meno che non siano delle puttanelle. Ora che la guardo bene, sembra proprio una puttanella. Scusate, errore mio.
- Adesso basta! –tuona Oliver facendo un passo avanti –Credo non siano affari tuoi e, in ogni caso, la prossima volta che ti azzardi a chiamarla così giuro che ti farò pentire di essere nato.
Gli poso una mano sulla spalla, cercando di trattenerlo.
- Oliver… -lo chiamo flebilmente –Oliver, lascia stare.
Stevens ci raggiunge in un lampo.
- Trevor, sono costretto a chiederti di andartene. –lo informa, mentre due agenti della sicurezza gli si avvicinano.
Lui non si dimena nemmeno, si limita solo a continuare a fissarmi insistente, facendomi rabbrividire, mentre lo allontanano.
- Scusa, Oliver. –mormora poi Stevens.
- E’ solo un povero idiota. –commenta acida Shelia –Vi chiedo scusa. Oliver, sei stato magnifico su quel palco. Mi hai regalato dei brividi senza pari. E tu hai suonato benissimo, non lasciarti condizionare da quello che dice Trevor.
Annuisco.
- Possiamo andare? –chiede stanco Oliver a Stevens –E’ stato un viaggio lungo e…
- Certo, certo. –assicura l’altro, preoccupato –Certamente. E ti chiedo ancora scusa, ragazzo.
Oliver annuisce, poi mi prende la mano e mi trascina via.
Torniamo nella suite in silenzio.
Si siede nervoso sul divano, passandosi una mano sul volto. Resto in piedi, dondolandomi sui talloni.
Decido di togliermi i tacchi e di sedermi accanto a lui.
Inspiro a fondo.
- Non avresti dovuto difendermi in quel modo –sussurro solo. Si volta rabbioso verso di me.
- Ah no? E cosa avrei dovuto fare, eh?! –urla scattando in piedi –Lasciare che ti desse della puttana così, tanto per fare?
- Oliver…
Si passa le mani tra i capelli, camminando avanti e indietro con furia tale da spaventarmi.
- Oliver, ci va di mezzo la tua carriera –mormoro raggiungendolo.
Quando mi guarda, i suoi occhi sono freddi.
- Non me ne frega un cazzo della mia carriera. Sei più importante tu. E se pensi che dovrei stare zitto mentre quello stronzo ti insulta ti sbagli di grosso. –grida.
L’hai sentito, Sprovveduta?
- Okay. Grazie. –annuisco.
I suoi occhi scuri diventano all’improvviso caldi come prima che accadesse tutto questo pasticcio, dolci.
Non dovresti aggiungere qualcosa?
- Oh, Dio. –gracchio, passandomi una mano tra i capelli –Va bene.
Oliver mi guarda in attesa che continui.
- Riguardo a quello che è successo prima, mentre eravamo al telefono con Arianna…
Lui distoglie lo sguardo e lo rivolge al pianoforte.
- Io…
Non so cosa dire. Cosa dovrei dire? Dovrei chiedergli per quale ragione abbia preso ad evitarmi dopo quel quasi-bacio? Dovrei confessargli perché io lo abbia quasi baciato in quel modo? Dovrei dirgli che…
Sii sincera.
Oliver ritorna su di me.
- Perché non mi parli più? –soffio.
- Cosa?
- Dopo che Arianna ci ha interrotti tu non mi hai parlato più! Sei stato distaccato, completamente un’altra persona. –spiego, osservando il suo volto.
Annuisce amareggiato, evitando i miei occhi.
- Bay, io…Io non ho sopportato il modo in cui tu hai reagito.
Inarco le sopracciglia.
Si mette una mano sul collo, l’altra nella tasca dei pantaloni.
- Ti sei allontanata da me come se avessi fatto l’errore più grande della tua vita. Non mi hai nemmeno guardato. E’ stato orribile capire che...
- Cosa? No, no. –esclamo colpita –Niente di tutto ciò, Oliver. E’ solo che…
- Sì?
Chiudo gli occhi.
- E’ solo che ero imbarazzata. Tutto qui.
- Imbarazzata? E perché? –sorride intenerito.
- Non guardarmi come se fossi una bambina di due anni –lo avverto torva.
Lui alza le mani in segno di resa, ma mantiene comunque il sorriso.
Balbetto qualche cosa.
- No, non importa. Lascia stare, okay? –ride Oliver –Ne riparleremo a tempo debito.

Nella bara, il corpo di mio padre.
Attorno a lui, un sacco di gente che piange disperata.
Mi avvicino. Tutti mi guardano con cattiveria, come se avessi fatto qualcosa di orribile. Mi avvicino ancora.
Ci sono altre bare, accanto a quella di mio padre.
Le raggiungo tremante.
Mia madre. Mio fratello. Oliver. Arianna.
- No, no! –grido, iniziando a piangere –No!
Sono morti, lì, freddi e bianchi come lenzuoli. Allungo una mano per carezzare il viso di mia madre, ma qualcuno mi spinge via.
- E’ colpa tua! E’ tutta colpa tua! –prende a gridare la gente, accerchiandomi –E’ colpa tua!

Mi sveglio di soprassalto, urlando. Sto piangendo. Tremo come una foglia.
La porta si spalanca e Oliver irrompe nella mia stanza.
- Bay! –mi chiama preoccupato.
- Oliver… -piango.
Lui mi si avvicina. Si siede accanto a me sul letto.
- Era un incubo. Era solo un incubo. –mi sussurra, stringendomi in un abbraccio.
Ho bisogno di toccarlo, di capire che non è morto.
Era un sogno. Era solo uno stupido sogno.
Eppure continuo a piangere.
Si stende sul letto e mi stringe a sé.
- Tranquilla. Era un brutto sogno, niente di più. –sussurra.
- Eravate tutti morti –singhiozzo –Per colpa mia.
- No, Bay. Non è vero. Era solo un sogno.
Affondo la faccia nel suo petto, mentre lui prende a carezzarmi i capelli per cercare di calmarmi.
- Dormi, baby girl.
E proprio come qualche sera fa, Oliver prende a canticchiare sottovoce. Solo che questa volta riconosco la canzone.
Goodbye Philadelphia.

 ♥ ANGOLO AUTRICE ♥

BANG!

Okay, ora, ritengo che ci siano diversi "blocchi" in questo capitolo...

Bene bene bene.

Dal capitolo 24:

- Tranquilla, baby girl.
E quel tenero soprannome basta a lasciarlo andare.

P.S. Non fatevi prendere dal panico dall'anteprima!

Gonna wear that dress you like, skin-tight
Do my hair up real, real nice
And syncopate my skin to your heart beating
Cause I just wanna look good for you, good for you, uh-huh
I just wanna look good for you, good for you, uh-huh
Let me show you how proud I am to be yours

Good For You - Selena Gomez

24.

Quando mi sveglio, Oliver non c’è.
Mi metto a sedere con uno sbadiglio, i versi di Goodbye Philadelphia che mi risuonano in testa. Sospiro, alzandomi e dirigendomi verso la porta. Quando arrivo nel salone, la luce del sole mi colpisce come un macigno. Strizzo gli occhi, guardandomi attorno. Oliver è proprio sparito.
Scrollo le spalle.
- And I would lay your body down and rock your tears away... –canticchio sedendomi sul divano.
La porta della suite si apre di scatto, rivelando un affannato Oliver con un vassoio in mano.
- Guarda chi si è svegliato! –esclama con un sorriso. Gli lancio un’occhiata, sbadigliando.
Appoggia il vassoio sul tavolino davanti al divano e si butta, letteralmente, accanto a me.
- Buongiorno –mugugno. Noto che sul vassoio ci sono brioches, cornetti, pasticcini, due beveroni di caffè caldo, fette biscottate e cioccolatini.
- Ho fatto razzia al piano di sotto –spiega –Immaginavo non avresti avuto voglia di andare a fare colazione e vedere Patricia di prima mattina, così ho risolto il problema.
Annuisco allungando una mano verso una brioche.
- Bel lavoro, Dawn.
Mi guarda ridacchiando. Poi mi viene in mente una cosa.
Lui è bello e fantastico come sempre, sprovveduta. Ma tu? Ti sei appena svegliata. Osa solo immaginare...
- Oddio. –sussurro, nel panico.
Oliver corruga la fronte, addentando un pasticcino.
- Ehm. –lo guardo, cercando una scusa–Oggi è il grande giorno!
Lui annuisce sorridendo.
- Proprio così. Te ne eri dimenticata?
Mi gratto la testa.
- Non ho niente da mettermi –realizzo lentamente, prima di saltare in piedi come una molla –Oh, cavolo!
Inizio a saltellare qua e là, la brioche ancora in bocca, sotto lo sguardo divertito di Oliver.
- Non ho niente da mettermi! Non ho niente da mettermi questa sera! –strillo.
Lui si alza dal divano e mi blocca, mettendomi le mani sulle spalle.
- Calmati. Respira. Sono sicuro che troverai una soluzione. Hai una valigia piena di vestiti, Bay, qualcosa c’è di sicuro. –parla con calma e sicurezza, nonostante l’ilarità trabocchi a fiumi dai suoi occhi.
Afferra la mezza brioche che mi esce dalla bocca e se la mangia.
- Non disperarti, baby girl. –continua filosofeggiando.
- Facile, per te! –sbotto –Tu sei bellissimo anche con un sacco dell’immondizia addosso!
Cosa. Hai. Fatto.
- Ah, sì? –mi stuzzica sorridendo sornione.
- Bah, chiudi quella bocca! –esclamo arrossendo.
Socchiude gli occhi.
- Andiamo, Bay. Ti fidi di me?
Trattengo una risata.
Oliver alza gli occhi al cielo.
- Seriamente. –puntualizza.
- Sì, be’. Può darsi.
- Bene. –fa un sospiro –Quindi goditi la giornata senza pensare ai vestiti.
Bussano alla porta della suite. Oliver fa un sorriso furbo.
- Arrivo prima io. –sussurra.
- Non ci giurerei, Dawn. –ribatto in un soffio, fiondandomi sulla porta.
Purtroppo, lui mi ha preceduta e sta aprendo la porta, dietro la quale una Destiny piuttosto imbarazzata si tortura le maniche della maglia.
- Benvenuta nella suite Dawn, come posso aiutarti? –recita Oliver.
- Spostati, dovevo aprire io! –grido buttandomi su di lui.
Destiny sobbalza.
- Oh, non dire sciocchezze. Sono arrivato prima io, baby girl. –sminuisce con un gesto della mano.
Prendo a schiaffeggiarli il braccio.
- Non è giusto!
- Ehm. Siete... fidanzati? –domanda Destiny impacciata.
- Oh, sì. Sai, lei è la mia ragazza. –Oliver mi guarda superbo, beccandosi un pungo sul petto che però non lo sfiora nemmeno.
- Ti piacerebbe! –ribatto sibillina, per poi sorridere alla ragazza davanti a noi.
Direi che l’abbiamo spaventata.
- Sei stata tu ad inventarti questa cosa della fidanzata. –ricorda il ragazzo, guardandomi come una madre che sgrida il bambino.
- Era per Patricia-tutto-fascino! –sbuffo esasperata.
- See see.
- Se sono di disturbo, io...
Ci voltiamo entrambi verso Destiny, che sorride in forte imbarazzo.
- Cosa? No, no. –sorridiamo all’unisono io ed Oliver. Mi volto a guardarlo. Ricambia lo sguardo trattenendo una risata. Mi poggia una mano sulla spalla con fare teatrale.
- Ciao. –sospiro alla ragazza.
- Ciao. –ridacchia lei, soffiando su un ciuffo di capelli nero lucido.
Mi rendo conto di essere ancora in pigiama.
Abbiamo seriamente bisogno di aiuto. Così non va bene.
- Come mai questa visita mattiniera? –domando tossicchiando, abbassando per un istante lo sguardo sui miei piedi nudi per poi rivolgerlo di nuovo a Destiny.
Lei si gratta il collo.
- Volevo vedere come stavi. –confessa sorridendo.
- Oh. –mi lascio sfuggire sorpresa.
- Sai, dopo ieri sera... Insomma... Trevor... –Destiny continua a farfugliare parole confuse sull’episodio di ieri sera.
Sento la stretta di Oliver aumentare sulla mia spalla. Mi volto verso di lui. I lineamenti del suo viso sono contratti, tesi.
- Bene. Benissimo. –cerco di sorridere alla ragazza –Può dire quello che vuole. Non mi interessa cosa pensa di me uno come lui.
- Brava, ragazza! E’ così che si fa! –esulta Destiny agitando un pugno in aria.
Sorrido.
- Vuoi entrare? –le chiedo, indicando la sala alle mie spalle.
Annuisce allegra.
- Bene. Vi lascio a voi signore. Io devo andare a fare una cosa. –annuncia Oliver in un sorriso che non mi convince.
- Certo. –mormoro pensierosa, mentre Destiny mi supera ed entra nella suite.
Afferro il gomito di Oliver prima che sgusci via. Mi avvicino al suo viso confuso.
- Non fare stupidaggini. –gli ricordo sottovoce.
Lui fa un mezzo sorriso sghembo.
Ma che cariiino!
- Tranquilla, baby girl.
E quel tenero soprannome basta a lasciarlo andare.

- Insomma, oggi è il 31 dicembre! –strilla saltellando Destiny.
Sbuco dalla mia stanza, nella quale mi sono messa dei vestiti normali. Sorrido.
- E’ vero. Non ci avevo nemmeno pensato. –confesso sedendomi sul divano –Allora, che programmi hai per stasera?
- Be’, innanzitutto c’è la premiazione del concorso –ricorda civettuola –E poi penso che starò alzata fino a mezzanotte per vedere i fuochi d’artificio. E poi andrò a dormire.
Annuisco.
- Senti... –Destiny si siede accanto a me, nervosa –Lo so che ieri sera non sono stata molto... amichevole. Ti chiedo scusa. E’ solo che pensavo che fossi una bambolina snervante e stupida.
Sgrano gli occhi. Lei mi sorride imbarazzata.
- Sì, lo so. Scusa. –bofonchia –Ho molti pregiudizi. Finché non hai suonato il piano, ti ho praticamente odiata.
Che confessioni.
- Okay. –ridacchio –E sei venuta per dirmi questo?
- Anche –ammette –Ma sono rimasta davvero colpita dal tuo talento al pianoforte. Non è che... potresti suonarmi qualcosa?
Resto spiazzata dalla sua domanda.
- Cosa? E perché? –farfuglio, portando una ciocca di capelli dietro l’orecchio.
Lei scrolla le spalle sorridendo.
- Io non so suonare il piano, nonostante mi piaccia da morire.
- Ah.
- Per favore!
Il suo tono supplichevole mi convince. Annuisco e la faccio sedere sul seggiolino accanto a me.
- Cosa vuoi che suoni?
Destiny ci pensa su un istante, mentre io guardo fuori dalla finestra.

- Oliver mi ha appena detto che non torna per pranzo –confesso con una punta d’amarezza nella voce.
- Oh, ma è fantastico! –trilla Destiny, meritandosi un’occhiata confusa.
- Voglio dire –si affretta a spiegare –Possiamo andare fuori a pranzo io e te, se ti va.
Ho già la giacca sottobraccio quando rispondo:
- Certamente.
Apro la porta della suite, soprappensiero, Destiny che mi trotterella dietro.
E mi ritrovo davanti una bellissima Shelia Angel, perfetta con quei suoi capelli ordinatamente pettinati, quel suo trucco preciso, quei suoi vestiti firmati e nuovi di zecca.
Mentre io ho i capelli che sembrano un nido di cicogne, un trucco che è talmente misero da non essere nemmeno notato e i vestiti anonimi che mi porto dietro da un paio di anni.
Per questo, signore e signori, avvampo.
- Shelia... –balbetto sorpresa.
Lei sorride vitale.
- Ciao. Rachele, giusto?
Annuisco.
- Bene. Hai programmi per il pranzo?
Il suo sorriso da copertina mi fa dimenticare tutto quello che ha detto.
- No. –rispondo subito –Cioè, sì. Stavo uscendo con Destiny.
Indico la ragazza con un pollice.
- Oliver?
Abbasso lo sguardo.
- Francamente, non so dove sia. Ha detto che non riesce a tornare per pranzare insieme.
La bionda annuisce comprensiva.
- Vi porto a pranzo io! –esclama dopo un po’, muovendo le dita freneticamente.
Non posso oppormi, che ci sta già trascinando verso l’ascensore. Ma, al contrario di me, Destiny sembra alquanto elettrizzata.

Limousine, autista privato, manager, costumista, tour manager, assistente, addetto alla cura del chihuahua. Perfino l’addetto alla cura del chihuahua di Shelia. Mi pare si chiami Toy. O Boy. O Joy, non ricordo.
Ma tutta questa vita non fa per me. Troppi fiati sul collo, troppe aspettative.
Ma quello che sembra davvero scoppiare, sul serio, è Jack, il manager di Shelia.
Continuo a guardarlo di sottecchi mentre parla al telefono a pochi metri di distanza da noi.
Seduta davanti a me, Shelia mastica una foglia di insalata.
Destiny ha voluto ordinare un piatto di spaghetti alla carbonara, che sembrano tutto tranne che degli spaghetti alla carbonara, e io ho preferito sorvolare il menu del ristorante italiano per disperazione.
Distolgo lo sguardo da Jack per rivolgerlo, dubbioso, al piatto di Destiny.
- Vuoi un po’? –mi domanda.
Scuoto la testa e la ringrazio.
- Rachele –inizia Shelia –Volevo parlarti di Trevor.
- No, davvero. Preferirei lasciar correre.
Shelia pare stupita.
- Come?
- Sì. Insomma, era palesemente ubriaco, ieri sera. E poi, sinceramente, non mi interessa cosa pensa di me. Vivo benissimo. L’unica cosa importante è Oliver.
Lei annuisce piano.
- Lui non pare pensarla allo stesso modo...
- Già. Lui dice che se ne frega della sua carriera, se per arrivare al successo deve lasciare correre un sacco di piccole cose come quella che è capitata ieri. Sostiene che io sia più importante. –sospiro.
- Che romantico... –soffia sognante Destiny.
- Okay. Ma deve tenere presente che in questo mondo devi lasciar correre un sacco di cose. –avvisa Shelia dispiaciuta –Devi voltarti dall’altra parte e continuare a camminare. O non ne esci.
Annuisco appena, poi osservo Jack terminare una telefonata ed iniziarne subito dopo un’altra.

- Ci ha provato con te? Dio, giuro che se...
Strizzo gli occhi.
- Scott, abbassa il volume –ordino, fermando il flusso di parole che gli escono dalla bocca. Lui si zittisce.
- Ti ho chiamato per sapere come vanno le cose lì. –continuo infilando le chiavi nella toppa ed entrando nella suite.
- Oh. Bene. Bene, certo. Allie passerà il capodanno con Noah.
- Il suo fidanzato, no?
- Sì.
- Mi pare alquanto normale, Scottie. –ridacchio chiudendomi la porta alle spalle.
- D’accordo, d’accordo... Che mi dici di te e Oliver?
- Io e Oliver cosa? –sospiro.
- Lo sai benissimo. Lo si vede a chilometri di distanza che tra di voi c’è... una cosa.
Scoppio a ridere.
- Dio, Scott. Sei peggio di una donna pettegola.
E’ lui a ridere, ora.
- Seriamente. E’ successo qualcosa?
- No. –rispondo subito, automaticamente.
- Bay...
Sospiro.
- E’ quasi successo qualcosa, okay?
- Quindi non è successo?
- No. Te l’ho detto, quasi. Ma poi siamo stati interrotti e...
- Nemmeno un bacio?
- No, Scott.
- Che peccato.
Alzo gli occhi al cielo, dirigendomi verso la mia camera.
- Scott, ora ti devo lasciare. La cerimonia è tra poco.
- Certo. Noi la seguiremo in televisione.
- Grandioso.
- Preparati. Magari ti becchi un bacio di mezzanotte.
Rido.
- Certo, Scott. Ci sentiamo.
- Sicuro. Divertiti.
- Ciao.
Chiudo la telefonata e butto il telefono sul letto, che va a sbattere contro una scatola rettangolare bianco perla.
Confusa, mi avvicino.
La apro cauta.
Ne tiro fuori un abito. Bellissimo.
E’ grigio scuro, a più strati sottili di tulle e velluto che si sovrappongono l’uno sopra l’altro. Lungo fin poco sopra le ginocchia, le spalline sottili, una scollatura a cuore luccicante di brillantini argentati.
E’ magnifico.
- Ma cosa... –borbotto, premendomelo contro il petto e raccogliendo un bigliettino rosa pallido dal fondo della scatola. Lo avvicino al viso. Profuma di rose.
Sorrido incantata, gli occhi che brillano di gioia, leggendo le parole scritte con una penna nera, nella grafia frettolosa di Oliver.

Ti avevo detto di fidarti di me, baby girl.

♥ ANGOLO AUTRICE ♥

Vi avevo detto di non farvi prendere dal panico per l'anteprima.

Bene bene bene. Quindi...

Pronte per il prossimo capitolo?

Dal capitolo 25:

Jeans neri, maglietta leggera a maniche lunghe del medesimo colore che Dio, gli dà un’aria talmente sexy da saltargli addosso, giacca di pelle sottobraccio e, ovviamente, quel sghembo sorriso da favola.

When you're stuck in a

moment

And your spark has

be stolen

This is our time to own it

So own it.

Fire N Gold - Bea Miller

25.

Continuo a fissare l’immagine riflessa dallo specchio, a disagio.
La ragazza con addosso quel meraviglioso abito grigio, i capelli raccolti in uno chignon dal quale sfuggono delle ciocche scure che incorniciano un bel volto truccato delicatamente, la catenina argentata che pende dal collo con un ciondolo a forma di cuore... non sono io.
E’ semplicemente un’immagine che voglio dare di me. E il pensiero che dovrò continuare a fare tutto questo, che dovrò continuare a far vedere la me che gli altri vogliono vedere perché la vera me non va bene, mi distrugge.
Non riesco a sopportarlo. Come posso pretendere di restare al fianco di Oliver se è questo quello che dovrò pagare? E’ un prezzo troppo alto.
Soffocare me stessa. E’ questo che l’etichetta chiede. Solo chi ha la fortuna di rispettare i canoni già di natura non paga il biglietto.
Io sono quella ragazza che si era buttata sul letto, con addosso dei pantaloncini di cotone e una maglietta venti taglie la sua, le cuffiette nelle orecchie e il volume dell’ipod al massimo, un sacchetto di cioccolatini accanto al cuscino, i capelli che raccolti in qualcosa di disordinato assomigliano ad un cespuglio di more e le unghie mangiucchiate.
Non la bellissima e sofisticata giovane che riesce a camminare su questi tacchi vertiginosi come Patricia-tutto-fascino.
Quindi, la conclusione è una: non sono all’altezza.
Chiudo gli occhi, cercando di non pensare al fatto che dovrò andarmene, che dovrò lasciare che Oliver faccia la sua strada senza inghippi di nome Rachele Nardi.
Prendo un profondo respiro ed esco dalla stanza.
Oliver mi aspetta nella sala, proprio come ieri sera. E’ talmente bello che mi si mozza il fiato in gola, lo stomaco mi va in subbuglio e tutto quello che vorrei fare è gridare al mondo che sì, questo capolavoro della natura è mio. O ancora per poco.
Mi mordo la lingua e sorrido.
Jeans neri, maglietta leggera a maniche lunghe del medesimo colore che Dio, gli dà un’aria talmente sexy da saltargli addosso, giacca di pelle sottobraccio e, ovviamente, quel sghembo sorriso da favola.
Deglutisco, mentre si avvicina senza nemmeno mascherare il fatto che mi sta squadrando da capo a piedi.
- Sei bellissima –sussurra.
- Sai, un pazzo svitato mi ha regalato questo vestito... –mormoro sorridendo, nonostante la consapevolezza di essere sbagliata si insinui sempre di più nel mio cervello.
Lui ridacchia divertito, poi mi prende a braccetto e mi guida fino al taxi che Stevens ha fatto venire a prenderci.
Guardo le luci di New York sfilare via veloci fuori dal finestrino, per poi notare Destiny nel taxi davanti al nostro.
Sorrido.
- Tutto bene? –mi chiede Oliver. Quando mi volto a guardarlo, l’espressione premurosa del suo volto mi scioglie il cuore.
Annuisco.
No, invece. Qui la cose vanno tutto tranne che bene.

Lo studio televisivo dal quale manderanno in onda la premiazione è semplicemente enorme. Colossale. Qualche centinaio di persone ci girano attorno, chi sistemando le luci, chi aggiustando lo spacco del vestito di Shelia Angel che, rilassata, gironzola a destra e a manca.
Da dietro le quinte, vedo il pubblico iniziare ad arrivare a fiotti e prendere posto sulle poltroncine davanti al palco.
Un ragazzo sta aiutando Oliver a sistemare il microfono e l’auricolare. Mi avvicino loro e sorrido.
Oliver mi fa un occhiolino che manda la vocetta in cortocircuito.
- Come stai? –gli chiedo agitata.
- Alla grande. –mi sorride caloroso.
- Rae!
Mi volto di scatto, e rimango di pietra. Sposto lo sguardo su Oliver, che li fissa incredulo.
L’intera famiglia Dawn si fa largo tra gli addetti, sgomitando, per raggiungerci.
Ci sono anche, ovviamente, Scott e Jay.
- Dio Santo –mormora Oliver con un sorriso, abbracciando stretta sua madre.
Sofia si sbraccia per farsi notare. La saluto con una mano.
John mi stringe in un abbraccio.
- Che sorpresa! –esclamo ancora stupita.
- Signorina, che bello vederti. Sei una favola. –mi sussurra l’uomo all’orecchio.
- Grazie, signor Dawn. –sorrido, prima che Allie mi travolga.
- Rae! Rae! Rae! –squittisce esaltata.
Ridacchio, sollevata. Chissà perché, la loro improvvisa comparsa mi ha tolto quel senso di solitudine e imperfezione che avevo addosso.
- Scansati, Allie. –ordina Scott raggiungendoci. Lei gli fa una boccaccia, ma poi si scosta.
- La seguiremo in TV, noi. –rido, pensando alla conversazione avuta con lui al telefono –Probabilmente eravate già a New York!
Scott annuisce colpevole, Jay che si materializza alle sue spalle.
- Ehilà, ragazza. –mi saluta euforico.
- Ciao, ragazzo. –ridacchio alzando una mano.
Mi abbracciano nello stesso momento.
Sorrido.
- Sei davvero una meraviglia, Bay. –bisbiglia Scott.
- Esatto.
Oliver compare alle mie spalle. Mi volto verso di lui. Sorride orgoglioso.
Quando torno a rivolgermi ai suoi due amici, entrambi mi guardano con un sorriso furbo.
- Ehi ehi ehi –mi dà una gomitata Jay.
- Oh, finitela! –sbotto spintonandoli.
Tutto quello che ottengo è solo un coro di risate.

- Bene, ricordate, il codice per votare Destiny è lo 09! –urla splendido Lewis Stevens, sorridendo alla telecamera.
Ma non riesco a calmarmi. Ora tocca ad Oliver. Saltello sul posto, per quanto i tacchi me lo permettano.
- C’è la pubblicità... –biascico in una smorfia dopo l’annuncio del presentatore.
Lui mi lancia un’occhiata e sorride.
- Bay, calmati. –sussurra, seduto su una grande cassa nera e argentata che conteneva, probabilmente, dell’attrezzatura.
- Io? Ma se sono calmissima! –sospiro appoggiandomi alla sua spalla, facendolo ridacchiare.
Stevens compare magicamente davanti a noi, con quel suo sorriso eccentrico.
- Eccolo qua! –esclama allargando le braccia in direzione di Oliver –Ultimo ma non meno importante! Anzi, potrei proprio dirlo...
Oliver fa un sorriso che, nonostante la tarda ora, non è stanco.
- Gli ultimi saranno i primi –recita un vecchio detto.
- Esatto! Bravo, bravo. E tu, cara?
Stevens si rivolge a me, sorridente.
- Io? –chiedo, intrecciando le dita sulla spalla di Oliver.
- Certo. Sembri agitata.
Mi lascio scappare un risolino nervoso, che lo fa scoppiare a ridere. Oliver alza lo sguardo su di me e sorride.
- D’accordo. Ti lascio gli ultimi secondi di libertà, prima di salire sul palco.
Stevens se ne torna a parlare con Shelia Angel.
- Ti potrà cambiare la vita, salire quei due gradini –soffio piano, fissano i due gradini neri che portano al palcoscenico.
Oliver fa un mezzo sorriso.
- La mia vita è già cambiata quando ho conosciuto te.
Mi lascia così, a bocca aperta, senza possibilità di chiedere spiegazioni, perché Lewis Stevens ha ripreso la diretta.
Mi bacia veloce sulla fronte e sparisce dietro la tenda nera.

Mi pare di sentire le labbra di Oliver marchiate a fuoco sulla mia fronte mentre torno dalla famiglia Dawn.
Scott pare vedermi un po’ spossata, perché sogghigna e mi cinge le spalle con un braccio, mentre Stevens lascia il palco ad Oliver, alla sua chitarra e al pianista, per iniziare Goodbye Philadelphia.
- Come era? –mi domanda Luisa curiosa.
- A me stava venendo una crisi di panico e lui mi rideva dietro. Direi che stava alla grande –sorrido.
Allie prende un respiro profondo, mentre tutti quanti ci concentriamo sulla sua figura sul palco.
Oliver canta perfettamente, mettendoci tutta la passione che mi manda fuori di testa. Canticchio sottovoce il ritornello, annuendo piano. Sorrido al ricordo di quando, in camera sua, l’abbiamo intonato insieme. Sembra un secolo fa.
La folla scoppia in un applauso fragoroso, con tanto di urla, ancora prima dell’ultima strofa.
Rilascio l’aria che stavo trattenendo e mi concedo un sorriso.
Scott mi guarda dall’alto della sua statura, ridacchia intenerito e scuote la testa.

Un po’ mi brucia dentro.
Another Life ha letteralmente reso pazzo il pubblico.
D’altronde, è più di una settimana che non ascolto la radio: non potevo sapere che avesse avuto tutto questo successo.
Eppure... non è più mia. Non è più il mio piccolo segreto, non è più una cosa tra me e Oliver, per quanto lui me ne abbia regalato le parole.
Il sorriso sul suo volto è la cosa più bella del mondo, è felicissimo, incredulo, mentre si inchina davanti al pubblico, una mano sulla chitarra e una sul cuore, un timido grazie detto al microfono.
Mi schiarisco la gola, mentre lui scende dal palco, Stevens che riprende il comando.
Sofia esulta quasi come se fosse allo stadio, insieme ad Allie.
- Grande! E’ mio nipote quello, gente!!
John ha gli occhi lucidi di orgoglio, Jay un timido sorriso soddisfatto sulle labbra.
Scott urla euforico, strattonandomi di qua e di là.
- Scott, calma –rido.
Lui si scusa e continua a battere le mani, un grido ogni tanto.
Non possiamo raggiungerlo fino alla fine della trasmissione, e mi prudono le mani per questo.
I concorrenti salgono tutti e dieci sul palco.
Faranno uno spoglio generale: ne elimineranno uno alla volta.

Destiny ed Oliver sono abbracciati, gli occhi chiusi, i microfoni in mano.
Sono gli ultimi due concorrenti rimasti.
Guardo Destiny brillare nel suo vestito di paillettes fucsia, che si illuminano a seconda delle luci, i suoi stivali neri con una suola alta dieci centimetri, coperti di borchie.
Poi torno ad Oliver e l’unica cosa che voglio fare è correre lì e stringerlo in un abbraccio.
Lewis Stevens cammina lentamente attorno a loro per creare enfasi, una busta dorata in mano, aperta, che rivelerà il vincitore.
Ancora qualche secondo ed esplodo.
Ma proprio quando sto per farlo, una figura mi si para davanti.
Vedo Trevor Michaels e, istintivamente, indietreggio, per andare a sbattere contro il petto di Scott.
Probabilmente Oliver gli ha raccontato qualcosa, perché contrae la mascella.
- Rachele? –mi chiama la pop star.
- Non voglio parlare con te. Ora spostati, sto cercando di capire chi vince. –ribatto brusca, scrutando i suoi occhi.
Non appaiono luccicanti di alcol o rabbia, ma anzi mogi e dispiaciuti. Ed è questo che mi convince a lasciarlo parlare.
- Volevo solo chiederti scusa. –afferma infatti.
- Non ho intenzione di rendere pubbliche le tue sbronze, non preoccuparti. Non serve che cerchi di ripulire la tua immagine che, per quanto mi riguarda, è già lurida. –continuo glaciale.
Lui abbassa lo sguardo.
Nel frattempo, Stevens non ha ancora annunciato il vincitore.
- Oh, non è affatto per ripulire la mia immagine. E’ solo che... ero ubriaco e... e invidioso.
L’ultima cosa che dice mi fa tornare immediatamente su di lui.
- Come?
- Sì. Ero invidioso. Sono invidioso. –ammette –Di te ed Oliver. Di quanto siate belli e carini insieme. Del vostro talento. Della capacità di Oliver con la musica, e della tua incredibile dote al pianoforte.
Mi lascia a bocca aperta. Scott lascia cadere il braccio dalle mie spalle.
Non posso dire o fare niente, che la folla scoppia in un boato. Mi volto di scatto verso la famiglia Dawn, che ha preso ad urlare come una forsennata.
E poi capisco perché Scott ha fatto cadere il braccio: per la sorpresa.
Vedo Oliver abbracciare stretta Destiny, mentre i coriandoli piovono su di loro. Allie mi salta davanti e prende a scuotermi per le spalle con violenza.
- Ha vinto! Ha vinto! Cazzo, ha vinto davvero! –urla saltando.
- Cosa? –balbetto sconvolta, per poi gridarlo.
- Ha vinto! –strilla Scott caricandosi Allie sulle spalle. John e Luisa sono abbracciati, lei è scoppiata in lacrime. Mi volto verso Trevor Michaels per insultarlo e ricordargli che per colpa sua mi sono persa il momento fatidico, ma lui è sparito.

Come vedo Oliver, i miei muscoli fanno di testa loro.
Corro verso di lui a velocità impressionante, viste le mie scarpe. Quando mi nota venirgli addosso, lui lascia perdere gli addetti, i giornalisti, i presentatori, i direttori di case discografiche.
Allarga semplicemente le braccia, non si preoccupa nemmeno di appoggiare a terra la chitarra che tiene stretta nella mano destra.
Affondo nel suo petto, le lacrime di felicità che mi rigano le guance. Mi stringe con forza.
- Hai visto, baby girl? Ce l’abbiamo fatta. –mi sussurra. Sento dal suo tono che sta sorridendo e sorrido a mia volta tra le lacrime.
- Ce l’hai fatta. –lo correggo in un mugolio, senza nemmeno staccare il viso dal suo petto.
- Oh, no. –sospira rilassato –Senza di te non sarei mai stato qui. Ora capisci, quando dico che mi hai cambiato la vita?
Non posso fare nulla nemmeno questa volta, che Scott ci piove addosso, abbracciandoci entrambi.
Sento Jay ed Allie imitarlo, poi John, Luisa e Sofia trasformare il nostro intimo abbraccio in una stretta di gruppo.

- Cavolo.
Abbiamo appena salutato la famiglia Dawn all’angolo, diretta al suo albergo. Oliver ed io camminiamo fianco a fianco, nella notturna New York gremita di gente in attesa dei fuochi di artificio.
Abbiamo superato schiere e schiere di giornalisti armati di macchina fotografia con il flash attivato, fan già accanite ed innamorate e persino file di agenti che tentavano di strappare Oliver alla casa discografica che aveva messo in palio il contratto, la Reynold Records, una delle più importanti del Paese.
Ora, che stiamo passeggiando verso il nostro lussuoso albergo, la tranquillità è talmente tanta da mettermi in pace con il mondo.
- D’ora in poi puoi dire addio alla tua vecchia vita e a gran parte delle cose che ti collegavano ad essa –mormoro sorridendo.
Lui ricambia un sorriso.
Arriviamo nel cortile dell’hotel, pieno di ospiti con i nasi rivolti verso il cielo scuro.
Ho appena il tempo di controllare l’ora, che le urla del conto alla rovescia prendono a squarciare l’aria.
- Cinque!
Incrocio gli occhi di Oliver, che sorride.
- Quattro!
Mi perdo in quel suo sorriso sghembo, in quel viso dannatamente bello.
- Tre!
Rivolgo lo sguardo alla gente che ci circonda. Tantissime coppiette sono pronte al bacio di mezzanotte. Il cuore mi salta in gola.
- Due!
Oliver aspetta i fuochi, gli occhi al cielo.
- Uno!
Il buio viene interrotto da centinaia di esplosioni colorate, gli scoppi che coprono le urla sorprese dei bambini.
- Buon anno!
E via con i baci.
Guardo Oliver, sperando che sia distratto dai fuochi d’artificio che esplodono in cielo. Mi sta osservando. Deglutisco a fatica.
Lo vedo. Lo vedo avvicinarsi, ancora, per baciarmi. E Dio solo sa quanto vorrei assaggiare quelle sue labbra.
Ma poi una serie di immagini mi lampeggia in testa. Le fan. I giornalisti. Il pubblico. Shelia Angel. La sua eleganza. L’immagine costruita di Trevor Michaels.
L’intera nuova vita di Oliver. Dove non c’è posto per la vera me. Ancora, quei pensieri mi affollano la mente.
Non ho intenzione di baciarlo per poi lasciarlo solo al suo nuovo mondo. Sarebbe troppo doloroso ed io non voglio farlo soffrire.
Così, a due centimetri di distanza da tutto quello che ho sempre voluto, mi ritraggo e, con gli occhi che pungono, corro via.

 ♥ ANGOLO AUTRICE ♥

Respirate e non uccidetemi!

E' un capitolo piuttosto breve ma intenso, non è vero?

Oliver vince il concorso, la sua famiglia gli fa una sorpresa, Rachele ha paura.

Muoio dalla voglia di leggere i vostri pareri!

Dal Capitolo 26:

- Io guardo al nostro futuro, Oliver, e non lo vedo. –sussurro cercando i suoi occhi.

 emmegili

Waking up to kiss you

and nobody's there

The smell of your

perfume still stuck in the air

It's hard

And I wanna tell you everything

The words I never got to

say the first time around

This Town - Niall Horan

26.

La porta non fa nemmeno in tempo a chiudersi alle mie spalle che Oliver la spalanca con un tonfo.
Raggiungo la finestra, piangendo in silenzio. Sento la porta richiudersi e lui avvicinarsi.
- Rachele!
Mi ferisce ancora di più. Da quant’era che non mi chiamava così?
Mi volto lentamente, una mano sulle labbra, le guance bagnate e i singhiozzi soffocati in gola.
Ma lo sguardo di Oliver mi uccide. Mi mozza il respiro e mi fa desiderare solo di morire.
E’ distrutto. Disperato.
Sospiro tremante, mordendomi il labbro inferiore mentre Oliver mi fissa ferito, in cerca di risposte. E questa volta non demorderà.
Mi gratto la testa, poi lascio cadere il braccio lungo il fianco.
- Oliver... –il mio è solo un misero singhiozzo disgraziato che mi muore sulle labbra.
- Parlami, Rachele! –sbotta allargando le braccia –Parla! Dimmi cosa provi! Parla!
- Mi piaci! –grido, per farlo smettere.
Maria.
Il silenzio cala su di noi come una morsa, ma non ho intenzione di lasciar morire una frase del genere così, nell’aria.
- Mi piaci! –continuo a voce alta –Tantissimo, okay? Io... i tuoi occhi, quel tuo sorriso sghembo che fa la mia giornata! Il modo in cui canti, quel tuo continuo essere gentiluomo che mi manda fuori di testa!
- E allora dov’è il problema? –chiede, questa volta facendo un passo verso di me.
Non so se ho intenzione di dirglielo. Sarebbe capacissimo di mollare tutto per me. Ed io non voglio che lo faccia. Ma non trovo nulla di altrettanto verosimile che spieghi tutta questa situazione.
Allargo le braccia per poi farle cadere sulle gambe con uno schiocco, sospirando.
- Io guardo al nostro futuro, Oliver, e non lo vedo. –sussurro cercando i suoi occhi. Li trovo. Aspettano che prosegua.
- Guardo Shelia Angel, osservo tutto quello che passa in televisione, e l’unica cosa che riesco a pensare è che la vera me non va bene per questo mondo. Io non sono la ragazza che ti ha accompagnato stasera alla cerimonia, Oliver. Non sono raffinata come tutte le altre ragazze che presto ti circonderanno. Non sono interessante. Io me ne vado in giro per questo albergo in pigiama e con le pantofole a forma di unicorno e poi mi imbatto in Patricia-tutto-fascino, in Shelia Angel, in Destiny che, a modo suo, è sempre interessante. –la mia voce è un sottile flebile filo – Se stessi accanto a te, rovinerei la tua immagine.
Oliver prende ad avanzare verso di me. Mi prende una mano tra le sue e la sfiora con le labbra.
- Innanzitutto, mi permetto di dissentire. L’unica immagine che voglio è quella di me e te insieme. –il suo alito fresco mi solletica le dita mentre fa un sorriso – E poi voglio ricordarti che è di te che mi sono innamorato, Rachele. Non di Shelia Angel, di Patricia-tutto-fascino o di Destiny, okay?
Santa Maria Vergine Madre di tutti i Santi. Quanto era sexy quell’okay, sprovveduta?!
- In secondo luogo, sei completamente fuori strada. Nel mondo della musica, ognuno è sé stesso, d’accordo? E’ questo che ti rende un artista, essere te stesso. Se cerchi di essere qualcun altro, dimmi, quanto puoi durare? Sei mesi? Un anno? E dopo? Io voglio essere me stesso, e per farlo ho bisogno di te al mio fianco. Della vera te.
Il cuore parte a battermi all’impazzata. Il respiro mi si mozza in gola quando incontro i suoi occhi gentili.
E capisco che ha ragione. Che devo fregarmene di cosa pensa la gente. Che devo continuare a camminare a testa alta.
Ora sono io che voglio baciarlo. Lo voglio con tutta me stessa.
Ma bussano alla porta.
Oliver chiude gli occhi e sospira, mentre io rido.
- Stanno bussando. –sottolineo guardandolo divertita.
- E tu lasciali bussare.
- Hai appena vinto alla lotteria della vita, Oliver. Non posso lasciarli bussare.
- Vincerò alla lotteria della vita quando riuscirò a baciarti. Se mai ci riuscirò, a questo punto.
Sorrido, mentre la porta continua ad essere tempestata di pugni.
Oliver si separa da ma a malincuore, per dirigersi alla maniglia dorata e abbassarla.
Un uomo sulla cinquantina, elegante, dall’aria profumata.
Hai bevuto o fumato qualcosa, sprovveduta?
Insieme a lui c’è una donna della stessa età in un tailleur elegante, i capelli ramati raccolti in un’alta coda di cavallo.
Mi avvicino.
- Oliver Dawn? –chiede sorridendo l’uomo.
- Sono io. –annuisce Oliver in uno di quei suoi sorrisi.
- Sono Roger Reynold, della Reynold Records.
Mi pietrifico sul posto.
Oliver spalanca la bocca.
- Signor Reynold. –boccheggia riscuotendosi.
- Già. –l’uomo sorride, poi posa i suoi occhi scuri su di me.
- Oh. Salve. Sono Rachele Nardi. –sorrido calorosa stringendogli la mano.
- Che meraviglia. –il signor Reynolds mi guarda rapito, facendomi arrossire.
La donna si schiarisce la gola.
- Certo, che stupido. Lei è Sue, Sue Willis. –interviene l’uomo ridacchiando –E’ una manager e vorrebbe occuparsi di te, Oliver.
- Okay. Magari questo potevo dirlo anche io, Roger. –sospira Sue, facendo ridere l’uomo.
- Prego, accomodatevi. –Oliver si scosta dall’entrata per lasciarli entrare.
- Oh, no, no. –sminuisce il signor Reynold muovendo una mano –siamo solo passati a farti le nostre congratulazioni, ragazzo, e a dirti che ti aspettiamo domani in studio per definire i dettagli del contratto.
Sue fa una smorfia ed alza un dito, chiedendo il permesso di parlare, come una scolaretta. Colto alla sprovvista, l’uomo le dà la parola.
- Tecnicamente, ora è il primo gennaio. Quindi noi lo aspettiamo in studio il due gennaio? –domanda lentamente.
Restiamo tutti zitti per qualche secondo.
- Uhm. Sì, Sue. –borbotta alla fine Roger –Lasciamogli un giorno di riposo.
Ci sorride smagliante.
Oliver fa scivolare il braccio attorno al mio fianco, sorridendo.
- Grazie, signor Reynold. –si schiarisce la voce, mentre Sue apre già la porta per uscire.
- Figurati, ragazzo. Andremo lontano, noi due.
L’espressione soddisfatta dell’uomo viene rovinata da una risata divertita di Sue.
- Senza di me, voi due arriverete più o meno fino all’ascensore. –esclama, facendomi sorridere- Oh, e non che dubiti di Oliver. Magari lui se la cava. Ma tu, Roger. Pff. Saresti capace di far perdere persino una bussola!
Il signor Reynold sospira, poi ci saluta e si chiude la porta alle spalle, lasciandoci soli.
Oliver butta fuori tutta l’aria che stava trattenendo e mi guarda.
- Siamo a cavallo, ormai. –sorrido.
- Già. –annuisce, pensieroso per un secondo. Poi però un sorriso furbo si fa spazio sul suo volto.
- Allora... dove eravamo rimasti? –domanda ammiccando nella mia direzione. Sguscio dalla sua presa e appoggio le mani sui fianchi, fingendomi concentrata per un attimo.
- Fammi pensare. –mormoro guardando il soffitto –Ah, sì! Stavo per andare a mettermi il pigiama!
Esulto, facendo scuotere la testa ad Oliver, che, malgrado i suoi tentativi di nasconderlo, sta sorridendo.
Infila le mani in tasca, poi mi sorride apertamente.
- Okay. –sussurra solo. E il mio cuore prende a strillare che sì, Oliver Dawn è l’uomo giusto.
Mi volto e trotterello verso la mia stanza, sentendomi i suoi occhi addosso.
E non è una poi così brutta sensazione.

- Svegliati, Alcott.
Sbatto le palpebre in un lamento, per vedere Oliver appoggiato allo stipite della porta della mia camera da letto che sorride divertito, una tazza di caffè tra le mani.
- Cosa vuoi? –strascico coprendomi il viso con il cuscino. Ridacchia.
- Il tuo volo parte tra cinque ore. Pensavo volessi saperlo.
- Non dire sciocchezze. Il mio volo parte alle sei di sera. –mugugno.
- Hai ragione. Allora... il tuo volo parte tra tre ore. Sono le tre del pomeriggio.
Scosto il cuscino quanto basta per scorgere l’ora sulla radiosveglia. Caccio un urlo quando mi rendo conto che non mi sta prendendo in giro. Gli lancio il cuscino addosso, saltando come una molla.
- Perché non mi hai svegliato?! –strillo spalancando le tende e camminando freneticamente per la stanza.
Oliver non si smuove di un centimetro, mi segue con gli occhi, divertito.
- Dormivi così bene. –si giustifica.
Mi fermo davanti a lui fulminandolo con lo sguardo.
- Non vedo dove sia il problema, Bay. –continua rilassato –Hai tre ore di tempo.
- Il problema –ringhio colpendolo sul petto con l’altro cuscino –è che questo era l’ultimo giorno che avremmo passato insieme. Io ora tornerò a casa tua a fare le valigie e tu resterai qui, poi io andrò in Italia e tu rimarrai in America per Dio solo sa quanto e non ti vedrò più per mesi! Inoltre, considerando che devo essere in aeroporto un’ora prima la partenza, che devo vedermi con la tua intera famiglia prima di partire con lei, Oliver, ho un’ora e mezza! Lasciami mezz’ora per preparare le valigie e rendermi presentabile. Un’ora, Oliver! Un’ora! Una fottutissima ora!
Il suo sguardo si addolcisce all’istante. Si raddrizza, lanciando il cuscino sul letto.
- Non ci avevo pensato. –bisbiglia storcendo il naso –Scusami.
La gola inizia a farmi male.
- Non voglio vedere mia madre e mio fratello. Mi odiano. –aggiungo alla lista dei motivi per cui essere incavolata nera. Alzo gli occhi languidi sul viso di Oliver.
- Non ti odiano, Rachele. –sussurra convinto.
- Invece sì. Eccome. Li ho abbandonati. Sono stata egoista e strafottente e... e terribilmente stronza, perché l’unico motivo che mi spingeva a sorridere e a fingermi tutto zucchero con mio padre era la certezza che avrei potuto abbracciare te, Oliver. Rivederti. Non facevo altro che contare i giorni a quando me ne sarei andata da Miami. Avrei dovuto cercare di costruire un rapporto con mio padre, invece di fingere e basta. E se non fossi stata tanto indifferente magari non mi sarei lasciata sfuggire tutto davanti a Lucas ed ora lui non mi odierebbe! –parlo a raffica, le lacrime che mi scorrono sulle guance –E sono una vigliacca perché non voglio più vederli. Non sopporterei i loro sguardi di disapprovazione. Non ce la posso fare. Voglio restare qui, Oliver. Voglio restare con te. Ti prego. Ti prego. Per favore, Oliver, fammi restare.
Piango disperata, mentre gli occhi di Oliver si induriscono.
- Basta, baby girl. –mi blocca –Smettila di dire cose senza senso. Smettila. Andrà tutto bene.
Mi asciuga le lacrime, poi posa le sue labbra calde sulla mia fronte, abbracciandomi.
Chiudo gli occhi e prendo un respiro.
- Andrà tutto bene –ripeto piano.
- Esatto, bravissima. Andrà tutto alla grande. Tua madre è una in gamba. Di sicuro avrà già capito che tutta questa situazione è troppo per te da un bel pezzo. Avrà sicuramente compreso che avevi bisogno di una pausa per riflettere. –spiega con tono rassicurante –Tuo padre si sentirà tremendamente in colpa. In fondo è in gran parte colpa sua. Non si permetterà di giudicarti, Bay, te l’assicuro. Sono quasi convinto che si assumerà la responsabilità di tutto questo malinteso. E Lucas... Lucas è un bambino sveglio. Ma soprattutto, è un bambino. La tua mancanza supererà quella rabbia che prova nei tuoi confronti. Forse l’ha già fatto. Non devi preoccuparti di nulla.
Annuisco.
- Va bene.
- Va bene? –si separa da me dolcemente, guardandomi con un sopracciglio alzato.
- Sì.
Oliver sospira, per poi scrutarmi per un lungo istante.
- Cristo, quanto mi mancherai –mormora.
E mi stringe in un abbraccio al quale io mi aggrappo disperata.

Entrambi siamo dello stesso parere ed entrambi sappiamo che l’altro la pensa nello stesso modo solo guardandoci negli occhi: il nostro primo bacio non sarà un bacio in aeroporto, davanti all’intera famiglia Dawn.
Faccio un sospiro, sistemando meglio la borsa a tracolla sulla spalla, poi sorrido timida ad Oliver, davanti a me.
Lui ricambia appena, le braccia incrociate al petto. Resterà a New York ancora qualche giorno per sistemare le cose con la Reynold Records. John rimarrà con lui. E’ pur sempre minorenne ed è pur sempre suo figlio: non lo lascerà nella Grande Mela da solo.
Pensa che prima era nella Grande Mela con te, sprovveduta. Il peggio è già passato.
La serie di abbracci interminabili con sua madre e sua zia è appena terminata. Ha stretto per qualche secondo in più sua sorella, poi ha salutato i suoi due migliori amici. Avevano tutti e tre gli occhi lucidi. In fondo, nemmeno loro lo vedranno più per un po’ di tempo.
John mi ha abbracciata come fossi sua figlia, il che mi ha lasciata perplessa.
Ed ora, la parte più difficile.
- Promettimi una cosa –dice all’improvviso. Colta alla sprovvista, sposto il peso da una gamba all’altra, annuendo.
- Dimmi. –borbotto curiosa.
Oliver distoglie lo sguardo, facendolo vagare sui turisti accanto a noi che, indaffarati, si affrettano a non mancare il volo.
- Promettimi che non farai sedere nessuno accanto a te sull’autobus, Bay. –chiede.
Faccio un mezzo sorriso.
- Guarda che se per una volta ho fatto un’eccezione, non significa che ora prenderò a far sedere gli sconosciuti accanto a me, Dawn.
Lui mi sorride.
- Ma quell’eccezione non ti ha portata dritta tra le mie braccia, o mi sbaglio? –domanda sornione.
Deglutisco.
- Infatti è stata l’eccezione più sensata di tutta la mia vita. –sussurro.
Non posso fare niente, che mi ritrovo la faccia premuta contro il petto di Oliver. Ricambio la stretta, aggrappandomi alla sua maglietta. Lui affonda il naso nei miei capelli.
- Avvisiamo i gentili passeggeri che il volo per Toronto delle sei e cinque sta per partire.
Con una smorfia, mi separo da Oliver.
Ma prima che mi trascinino via, riesco a stampargli un bacio sulla guancia e, esattamente prima di girare l’angolo in fondo al corridoio, noto la sua mano premuta proprio dove le mie labbra l’hanno sfiorato.

Sprofondo nel sedile dell’aereo, tra Scott e Jay.
- Guarda chi c’è! –esclama il primo pizzicandomi un braccio.
- E noi che ci aspettavamo una vecchia signora, a separarci –ride Jay.
Sorrido loro, stanca. Per quanto possa sembrare assurdo essere stanca dopo solo tre ore, non riesco a tenere gli occhi aperti.
- Coraggio, Rae. Non sta partendo per la guerra. Sta realizzando il suo sogno. Dovresti essere contenta per lui.
Investo Jay con un’occhiata talmente ostile che probabilmente sembra omicida.
Scott, accanto a me, prende ad insultarlo a bassa voce. Il ragazzo alza le mani in segno di difesa.
- Okay, okay! Guardiamo un film! –li blocco entrambi accendendo lo schermo fissato nel sedile davanti a noi.
Nessuno si oppone, per cui continuo a scorrere i titoli cercando un film interessante.
- Hachiko! –esclamo, sollevata –L’avete mai visto?
- No.
Scott scuote la testa.
- Mi state prendendo in giro. –decido altalenando lo sguardo tra i due.
Quello che ottengo sono due occhiate confuse.
- D’accordo. Guardiamo Hachiko. –sospiro facendo partire il film.

- Sta piangendo. –sorride Scott osservandomi.
- No, non sto piangendo.
- Sì, sta piangendo. –constata Jay scambiando con l’amico un’occhiata divertita.
- Oh, ma questo film è così triste! –sbotto scoppiando in lacrime –Come fate a non piangere? Siete senza emozioni!
Li faccio scoppiare a ridere di gusto.
- Due brutti ceppi di pietra glaciale! –infierisco, mentre loro continuano a sbellicarsi.
Ridono, continuano a ridere.
- Sono innamorato di Allie.
Scott smette di punto in bianco di ridere e annuncia spaventato la cosa, fissando il vuoto davanti a lui.
Ben presto anche Jay placa le risate e lo fissa sconcertato, imitandomi.
- Tu cosa? –chiede il ragazzo alla mia destra in un sussurro.
Scott sposta lo sguardo su di noi, cauto.
-Mi piace. Da morire. Tipo... che la bacerei seduta stante. –ripete a macchinetta, terrorizzato.
- Oh merda. –Jay ruota sul busto e si abbandona sul sedile, una mano sul volto.
- Ma tipo... –inizio.
- Tipo davvero. Non sto scherzando. E’ così carina. E carismatica. E avete visto quando arrossisce? Esiste cosa più bella di Allie che arrossisce?
Jay geme. Chiudo gli occhi in un sospiro.
- Che mi dici di Noah? –domando titubante.
- Pff –questa volta è Jay a ridere in uno sbuffo –Quel pivello non è un problema.
- Ah, no? –inarco un sopracciglio.
- Ad Allie Noah piace un sacco. E’ innamorata, credo. –bofonchia Scott.
- Okay, okay, ma non avete calcolato un particolare –sbotta Jay guardandoci esasperato.
Restiamo entrambi zitti, in attesa che continui. Lui, dal canto suo, sta zitto in attesa che comprendiamo.
Dopo un minuto e mezzo circa, sospira.
- Vi siete dimenticati di Oliver Dawn. –spiega –Il fratello iperprotettivo, avete presente?
Aspiro l’aria dalla bocca socchiusa, facendola sbattere contro i denti.
Scott impallidisce, poi fa una smorfia.
- Oh merda.
E ruotando come Jay poco fa, sprofonda nel sedile con un piagnucolio.

- Ehi, Allie, quanto ti piace Noah?
Allie, comprensibilmente, mi fissa stralunata, mentre trasciniamo i bagagli lungo il marciapiede che conduce a casa Dawn.
Davanti a noi, Scott e Jay inciampano l’uno nella valigia dell’altro, e prendono ad insultarsi.
La ragazza ridacchia appena alla scena, poi torna a rivolgersi a me.
- Che domanda sarebbe, Rae?
Mi stringo nelle spalle, in uno sbuffo appena accennato.
- Sai, quando cominci una relazione sai che può andare a finire solo in due modi: o convolate a nozze, o vi lasciate.
Allison annuisce, scrutandomi, cercando di capire dove voglio andare a parare.
- Ecco, insomma... come pensi che andrà a finire tra te e Noah?
Scoppia a ridere, catturando l’attenzione persino di Luisa e Sofia, in cima alla carovana.
- Mai sentito di “vivere il momento”? –mi domanda regolando i toni.
- Sì, certo, ma...
- Come pensi che andrà a finire tra te e mio fratello, Rae?
La sua domanda mi lascia spiazzata, tant’è che mi blocco sul cemento.
- Tra me e tuo fratello non c’è proprio niente –cerco di declinare la cosa.
Lei inarca un sopracciglio, poi chiama a raccolta tutti gli altri davanti a noi. In breve, mi ritrovo circondata da cinque paia di occhi curiosi. Deglutisco a fatica.
- Bene. Scusate l’interruzione, ma Rachele ha detto la fesseria dell’anno ed io ho bisogno che voi la smentiate. –spiega.
- Nonononono! –strillo –Non serve! Non serve!
- Invece sì. –continua tranquilla lei –Perché tu ed Oliver siete le persone non cieche più cieche della Terra!
Oltre l’alta spalla di Scott, riesco a scorgere la meta. Magari, se corro, riesco a nascondermi in casa prima che mi tempestino di domande.
Ma non ce n’è bisogno, perché Scottie capisce al volo la situazione e mi salva.
- Allie, non interessa a nessuno. Lascia che Bay viva la sua vita mentre tu ti vivi la tua. Le cose andranno come devono andare, con o senza Cupido. –l’occhiata eloquente che le lancia mi fa rabbrividire.
La ragazza trattiene il respiro, sorpresa. La tensione nell’aria si potrebbe tagliare con un coltello.
- Esatto. Pensa a Noah, invece di preoccuparti di Oliver. –mormora Jay, lo sguardo rivolto alla casa –Perché penso che hai problemi più grossi, in questo momento.
Ci voltiamo tutti in direzione di casa Dawn, per vedere, in lontananza, un innamorato Noah con quello che pare essere un mazzo di rose dal diametro impensabile.
Lo stupore sul volto di Allie è tantissimo. Lascia cadere i bagagli e corre verso il fidanzato, che come la riconosce la imita.
Sembra il classico cliché dei due che si corrono in contro al rallentatore, sotto un arcobaleno perfetto.
Luisa e Sofia riprendono a camminare. Jay, io e Scott restiamo indietro. Mi avvicino a Scottie per ringraziarlo, ma lui, mani in tasca, sta guardando Allison e Noah abbracciarsi e baciarsi.
Scambio un’occhiata fugace con Jay, che stira le labbra e stringe una mano sulla spalla dell’amico.
- Mi dispiace, Scott. –mormoro io dispiaciuta, toccandogli un braccio.
Lui guarda Jay con un sorriso triste, poi si abbassa a sorridere a me.
- Grazie, ragazzi –borbotta riconoscente.
E prendendoci sottobraccio, riprende a camminare.
Mi sovrastano, tanto sono alti. Alzo la testa per guardarli, sorridendo. Scott se ne accorge e mi lancia un’occhiata divertita.
- Cos’hai, Bay? –domanda, quasi preoccupato.
Sospiro, scrollando le spalle.
- E’ innamorata, lasciala stare. –interviene Jay.
- Siamo in due, ti ricordo. Forse dovresti correre ai ripari –mi difende Scott con un sorriso furbo.
Jay si blocca e mette su un broncio.
- Voglio innamorarmi anch’io! –si lagna, facendomi scoppiare in una risata.
Forse, dopotutto, non me la passerò tanto male senza Oliver, se al mio fianco ci saranno questi due a farmi ridere.

♥ ANGOLO AUTRICE ♥

Eccomi qui! ♥

Già vi vedo disperare. Non vedremo Oliver per un'intera vita e non si sono nemmeno baciati!

Inoltre, al prossimo bacio mancato potrete uccidermi, vi autorizzo. E' solo che sono troppo pucciosi così...

Ma che ne dite di Scott e Jay? Io li amo con tutta me stessa, sul serio.

Dal capitolo 27:

Sarei stato disposto a rinunciare a tutto. Al contratto, alla musica, alla fama, ad un pubblico, pur di avere Rachele Nardi.

27. – Oliver.

Il signor Reynold ha prolungato la prenotazione per la suite.
Mi butto sul divano, stremato, mentre mio padre richiude la porta alle spalle con un sorriso.
- Che c’è, figliolo?
Si siede sulla poltrona davanti a me, con l’aria di uno che la sa lunga. Sul tavolino, c’è ancora la custodia del dvd del film che io e Bay abbiamo iniziato a vedere prima che partisse. Era suo. L’ha dimenticato. La prossima volta che la vedo, devo farglielo avere.
Continuo a fantasticare a tal punto che mi dimentico la domanda di mio padre.
- Ehi, Oliver?
Scatto con gli occhi nella sua direzione e tento un sorriso.
- Sì?
Ridacchia scrollando le spalle.
- Credo... credo che se glielo chiedi, magari la tua manager ti lascia tornare a casa per il fine settimana. –suggerisce.
Drizzo le orecchie.
- Andiamo, Oliver. E’ venerdì. Dobbiamo andare solo a firmare il contratto, non inizieresti comunque a lavorare fino a lunedì.
Non menziona tutta la parte che riguarda la mia incredibile voglia di passare ancora un po’ di tempo con lei perché sa che non ce n’è bisogno: è tutto quello a cui riesco a pensare.
Annuisco.
- Grazie, papà.
Fa un sorrisetto.
- E’ una così cara ragazza. Mi ricorda un po’ tua madre, a volte.
Rido piano, trovandomi d’accordo.
- Dio, se è vero. –continua lui –In ogni caso, non la vedrai per i prossimi mesi. E confesso che quel saluto in aeroporto è stato talmente misero, figliolo, che devi rifarti prima che se ne torni in Italia.
Lo osservo con calma, un piccolo sorriso sulle labbra. Mi vibra il telefono. E’ un messaggio di Sue, che, non si sa come, ha avuto il mio numero.
Ehi ragazzo. Ti aspettiamo tra mezz’ora, okay? Dimenticavo. Sono Sue, anche conosciuta come la tua futura manager.
Sorrido.
D’accordo, La Tua Futura Manager. Arriviamo.
La risposta non tarda ad arrivare.
Ma che simpatico. Scommetto che sarà uno spasso lavorare con te.
Mi limito a liquidarla con un Puoi Contarci.

La sede della Reynold Records è enorme. Uno stabile di completo vetro in centro a Manhattan. Una graziosa assistente orientale ci accoglie all’ingresso. Sulla targhetta, il nome Patty.
- Salve. Sono Patty. Posso aiutarvi? –domanda cortese, sorridendo dall’alto del suo metro e sessanta scarso.
- Sono Oliver Dawn...
Non mi lascia terminare la frase, che i suoi occhi si illuminano.
- Oliver Dawn! Ma certo! –squittisce conducendoci verso l’ascensore –Il signor Reynold vi sta aspettando.
Continua a parlare a macchinetta.
- Mi pare che sia Sue a voler occuparsi di te, giusto? –prosegue.
Annuisco con un sorriso, mentre sento mio padre sorridere al mio fianco.
- Credimi, per poco non scoppiava la Terza Guerra Mondiale, qui. Volevano tutti accaparrarsi il grande nuovo talento. Ma Sue ha il cipiglio di un militare, Quando vuole una cosa, se la prende. A proposito, forse non avrei dovuto dirtelo. Ops. Vabbè, ormai non si può piangere sul latte versato! Più che latte, preferirei un caffè. Ma forse è meglio di no. Quanti ne ho già bevuti, oggi pomeriggio? Cinque. No, forse erano sei.
Ecco spiegato il mistero dell’iperattività. Grazie a Dio, le porte dell’ascensore si aprono su un luminoso salotto d’aspetto, con tanto di piante esotiche negli angoli.
Mio padre ed io ci fermiamo tra i divanetti rossi, mentre Patty va spedita verso la porta sulla parete di fondo. Bussa.
Quando le viene accordato l’okay, apre la porta e ci annuncia. Sento il signor Reynold illuminarsi e comunicarle di farci entrare.
Muovendosi veloce come un topolino, Patty ci raggiunge e ci avvisa che il signor Reynold è pronto ad incontrarci. Poi, svelta come è arrivata, scompare nell’ascensore.
Prendo un profondo respiro prima di spingere la porta targata “Reynold”. Sento papà, alle mie spalle.
Okay, mi dico.
E spingo.

Fisso il foglio davanti a me, in sospeso, la penna che si muove frenetica tra il pollice e l’indice della mia mano. Devo solo firmare. Una firma. Una firma, e tutto cambia.
Alzo lo sguardo su mio padre, accanto a me. Mi sorride incoraggiante, prendendo un respiro.
Dall’altra parte della scrivania, il signor Reynold giocherella con i pollici. Dietro di me, la presenza di Sue è talmente imponente nonostante la sua minuta statura, che mi mette i brividi.
Mi dico che è tutto successo troppo velocemente. Solo due mesi fa cercavo di catturare l’attenzione di una bella ragazza su un autobus, anonimo e comune come tutti gli altri.
Tra due mesi, potrei ritrovarmi a firmare autografi, cantare concerti e scrivere canzoni per qualcuno, oltre che me stesso.
Ripenso a quanto mi si è scaldato il cuore quando, due sere fa, il pubblico ha iniziato a urlare e a battere le mani al ritmo di Another Life. Ho sentito di essere nel posto giusto, di aver trovato il mio posto nel mondo.
Quando però poi mi sono ritrovato ad osservare rapito il profilo di Rachele alla luce dei fuochi d’artificio, ho capito che sarebbe stato difficile avere entrambe le cose. E in quel momento, tutto quello che volevo era lei.
Sarei stato disposto a rinunciare a tutto. Al contratto, alla musica, alla fama, ad un pubblico, pur di avere Rachele Nardi.
Ma la cosa è rimasta in sospeso, perché ho dovuto rincorrerla fino alla suite, e non ci ho più pensato.
Ora mi ritrovo un bivio davanti. Decido di chiedere a Sue, prima. Mi volto sulla sedia, verso di lei che, stupita, raddrizza le spalle.
- Sue...
- Sì?
Sfoggio uno di quei sorrisi che fa arrossire Bay.
- Potrei tornare a casa per il fine settimana? Ho delle cose da sistemare. Lunedì torno e mi metto al lavoro. Promesso.
- Se non firmi, caro, non torni. –mi fa notare accigliata.
- Sì, ma se dovessi firmare...
Sue sospira, poi lancia un’occhiata al signor Reynold, che prende la parola al posto suo.
- Non vedo perché no. Per me va bene.
Il cuore mi si alleggerisce e la mia contentezza fa sorridere appena anche quella che, tra poco, chiamerò manager.
Firmo il foglio.

Corro, letteralmente.
Anzi, quasi volo.
Faccio le valigie in fretta, nonostante papà sostenga che non ci sia bisogno dei bagagli. Imbuco i vestiti a casaccio, chiudo cerniere.
Mio padre mi guarda storto, seduto comodamente sul seggiolino del piano, mentre vado avanti e indietro come una formica in ritardo.
- Io capisco che sei innamorato follemente di Rachele –inizia lentamente –Ma il volo, che tu lo voglia o meno, parte tra due ore, Oliver. Non è che se ti sbrighi a preparare le valigie parti prima.
Mi blocco e lo guardo. Ha ragione. Inarca un sopracciglio.
- Va bene, va bene. –ammetto –Ma non voglio perdere un minuto. Quindi, andiamo all’aeroporto.
Lui per un attimo esita, come a voler ribattere. Ma poi sorride, annuisce e si alza.

 ♥ ANGOLO AUTRICE ♥

E rieccoci!

Bene... Sono particolarmente affezionata al prossimo capitolo, voglio farvelo leggere al più presto...

Inoltre... non sapevo che strofa di quale canzone mettere all'inizio del capitolo, quindi se avete delle idee sono più che ben accette! :)

 Dal capitolo 28:

Lo vedo fare un sorriso idiota, mentre le sposta una ciocca di capelli dietro l’orecchio, con dolcezza.

Always thinking 'bout the two of us

You play on my mind, always