~Prologo~
 

Gods and Monsters -- Lana del Rey

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Le porte in mogano dell’ascensore si aprono con un leggero ding, i pulsanti d’oro luccicanti. Louis vorrebbe riempirli di impronte, rendere meno perfetta quella lucentezza eccessivamente curata – ha ancora le dita oleose di patatine che ha trovato nel frigo di quel ragazzo. Qualsiasi fosse il suo nome. Lucas? Qualcosa di simile.
Esce dall’ascensore, camminando sul liscio pavimento di legno color cioccolato fondente, strisciando le scarpe ad ogni passo. Lo sporco lascia macchie sulla cera fresca, il che è piacevole. È sempre appagante mandare le cose un po’ a puttane. Le persone – specialmente queste persone – sono troppo immacolate. Troppo piene di sé, preoccupate di come le cose potrebbero apparire, di come loro potrebbero essere percepite.
Chi se ne fotte, sinceramente.
Sorridendo compiaciuto dalle strisciate, prosegue lungo l’ingresso, Kurt Cobain che grida “Where did you sleep last night?” dalle cuffie infilate dentro le orecchie. Il migliore, quel Cobain. È come se, qualsiasi cosa cantasse, caricasse le corde vocali con ogni sprezzante, tremenda e schifosa sensazione abbia mai sentito, strappandola fuori dal corpo, buttandola fuori e poi giù per le gole altrui. È puro, sapete? E reale. Così fottutamente… reale.
A Louis piacciono le cose reali.
Nonostante questo, probabilmente ora dovrebbe uscire dalla sua realtà ed entrare nel mondo dove si trova attualmente – quello falso. Ironico, no?
Si toglie le cuffiette, infilandole nella schifosa giacca in jeans che puzza di fumo pungente e nicotina stantia. Con i suoi piccoli buchi e le cuciture strappate. Consumata per tutte le volte in cui è finita sul pavimento. Squarciata dalle continue fughe attraverso recinzioni in ferro arrugginito. Sapete… il solito. Una vita incantevole. Glielo scriveranno sulla tomba: ‘Qui giace Louis Tomlinson. Ha vissuto una vita incantevole.’
Ad essere onesti, comunque, è probabilmente il modo in cui verrà ricordato. Incantevole. Forse un paio di altre cose, ma incantevole è sicuramente il primo della lista.
“Torneremo stasera, tesoro,” dice improvvisamente una voce altolocata di donna, mentre Louis continua a camminare all’interno dell’appartamento. Suona come se fosse costituita da diciotto carati d’oro e raso. Ricorda crema anti rughe e profumo costoso. Immacolata.
“Va bene, mamma,” dice la voce di Liam, indifferente. “Tornerete per cena? O mando qualcuno a prendermi qualcosa?”
Prendergli qualcosa? Louis non può fare a meno di sbuffare – Liam è proprio un fottuto principe. Piccolo principe preppy e viziato. Sexy principe preppy e viziato. È irritante, ma dal momento che a Louis piacerebbe succhiargli il cazzo di nuovo e la casa pullula di carte di credito, può mettere da parte i suoi capricci. Liam sa di soldi: il sapore preferito di Louis.
“Sarà meglio,” dice sua madre, e Louis sente un fruscio di vestiti e il tintinnio di una borsa. “Ti faremo sapere se ceneremo qui in zona.” Dice con evidente disgusto non appena Louis entra nella stanza, scacciando le sue stesse parole con un rapido gesto della mano. Non appena lo scorge, inarca un sopracciglio con disgusto pari a quello di un cattivo Disney, squadrandolo con occhi nocciola che gridano parole che il rossetto delicato non potrebbe mai dire.
Louis non prova neanche a camuffare il sorrisetto quando incrocia il suo sguardo. Lei lo odia.
Louis è povero, vedete. Proviene dall’altra parte della città (umph) ed è “sporco” e “rozzo” e “pericoloso” e “poco rispettabile” e tutte quelle altre fottute parole che vengono associate a chi non possiede un autista o una casa estiva.
Fanculo, signora, grazie.
“Salve, Martha,” saluta Louis allegramente, assicurandosi di mostrare i denti e sollevare le guance nel sorriso meno sincero che riesce a fare. Fa scivolare le mani nelle tasche della giacca – e, Dio, lei odia quella giacca ancor più di quanto odi Louis. Le sue labbra sono completamente arricciate mentre traccia i suoi movimenti, le narici contratte. Come se potesse annusarlo, o qualcosa del genere. Sentire il sudore e l’abuso di droga e l’amarezza e lo sperma secco e i vicoli ciechi.
Louis spera che lo senta.
“Tomlinson,” riesce a proferire prima di superarlo – percorrendo la via più lunga, la via che la porta il più lontano possibile da Louis. Non vuole toccare gli animali selvatici, e tutte quelle cose lì.
Louis ride a voce alta quando lei esce, lanciando la testa all’indietro. Non è così divertente, ma Louis vuole esprimere il proprio pensiero. Stupida vacca.
Quando si calma, abbassando la testa, incontra lo sguardo di Liam, che sta sorridendo a sua volta, compiaciuto e annoiato. Come sempre. Oggi è particolarmente preppy – indossa una delle sue polo e quei ridicoli jeans che sembrano logori e rovinati perché è stato detto ai bambini delle fabbriche clandestine di strapparli proprio così. Le sue scarpe da ginnastica sono enormi e immacolate, il suo orologio rifinito di pietre preziose, e i suoi capelli sono sistemati alla bell’e meglio, considerando che non c’è poi tanto da sistemare.
“Tomlinson,” fa eco Liam, ma il suo tono, rispetto alla strega del mare, è tinto con intrigo e diletto e tutti gli altri accenni di uno a cui hanno appena portato il piatto principale.
“Mi hai chiamato?” comincia Louis, sbattendo le palpebre e inclinando la testa di lato in maniera civettuola, solo per sicurezza, perché sa che i suoi occhi sono più belli alla luce, sa che i suoi zigomi tagliano l’aria. È un buon seduttore, deve essere sincero. Se c’è una cosa che Louis possiede, è il sex appeal. Nessuno gli ha mai detto di no.
Liam osserva i suoi movimenti con gli occhi che si illuminano – Louis non se lo fa scappare, mai – e allarga il sorriso, occhieggiando irrefrenabilmente il ragazzo davanti a lui. Il che va bene. A+, persino. È solo questione di tempo prima che Louis riesca a fare suo Liam. Il ragazzo non è fatto di acciaio – cederà. Lo fanno sempre tutti.
Ed è quello di cui Louis ha bisogno.
“I tuoi capelli,” risponde Liam, camminando lentamente verso di lui, le mani nelle tasche di quei jeans orrendi. Non è proprio la tipica camminata impettita – è quella della ricchezza, della popolarità, del potere. Liam cammina come se avesse il potere nelle sue mani. È una cosa che irrita Louis tanto quanto lo eccita. Ha bisogno di potere, ha bisogno di ricchezza. Non ha uno straccio di soldi né uno scopo nella vita, non ha neanche una casa – dorme sui letti dei ragazzi o sui divani degli amici, e ha un lavoro di merda come barman/aiuto-cameriere perché ha mollato la scuola, perché… be’. Questa è la sua storia.
Il fatto è che a Louis serve uno come Liam. Non è pratico di amore e romanticismo e normalità – la gente è spregevole, ad essere onesti – ma non è contrario a trovare una regolare fonte di guadagno che si accosti a del sesso eccellente. E no, non ha mai fatto sesso con Liam, ma.
Ma cederà.
“Sembri un teppista di strada,” continua, occhi sicuri e ricchi e rilassati quando raggiunge Louis, toccando i suoi capelli acconciati che gli hanno portato via più tempo del solito, arruffati e tirati su in uno stile anni cinquanta, perché a Louis piace fare colpo, gli piace essere in ordine.
Louis scaccia immediatamente via la mano – non si tocca. A meno che non sia una zona erogena, nessuno può toccarlo, cazzo. Spazi personali, grazie. “Che cazzo sarebbe? Un teppista di strada,” lo imita, percependo una scintilla di divertimento quando Liam sbatte le palpebre sorpreso. Non sei così potente ora, eh?
Un’ombra attraversa il viso di Liam mentre esamina la mano scacciata, le spesse sopracciglia corrugate in un’espressione irritata. “Una puttanella,” dice bruscamente.
“Ah,” annuisce Louis tranquillamente, osservando Liam flettere le dita con completa indifferenza. “Be’. Non ho mai detto di non esserlo.”
Le labbra di Liam si incurvano in un ghigno. A Louis non frega proprio un cazzo.
“Quindi,” comincia Liam, allontanandosi, e la sua voce non è più maliziosa, ma dritta al punto. Si comporta sempre così quando non riesce ad avere la meglio su Louis. Proprio un piccolo principe viziato. E non è una sorpresa, davvero – l’unico figlio di due signori della guerra malefici e disgustosamente ricchi e il Golden Boy della città? Con il futuro spianato da promesse e leccaculo? Liam è solo un prodotto del suo ambiente. Forse è per questo che Louis non lo odia completamente – anche lui è un suo prodotto.
“Ti ho chiamato qui per un motivo, Louis,” continua Liam, abbandonandosi in una delle sedie lussuose disseminate per la stanza. Il sole si riversa dalle porte finestre. Tutto vetro e oro luccicante. Tipico.
“Lo immaginavo,” dice Louis, impaziente. Sta cominciando ad annoiarsi, ad irritarsi. Gli piace Liam, davvero, ma stare attorno a qualsiasi essere umano per troppo tempo è un test di resistenza. E qui, in questo appartamento freddo ed elegante… si sente soffocare ed è estremamente a disagio; fuori posto. Anche se non lo ammetterà mai. Col cazzo. Mai.
“Giochiamo,” è tutto quello che dice Liam dopo un momento, è tutto quello che ha da dire, davvero, sorridendo lascivamente a Louis dalla sua sedia, tamburellando con le dita sul bracciolo dove sono ricamati spessi grappoli dorati e marroni. Appare sfacciato e pulito e teso.
“Ah,” la tipica risposta di Louis arriva nel momento in cui si rende conto di quel che Liam gli ha appena detto, e una nuova, strana sensazione si insinua in lui. Non è più eccitante – una volta lo era, quando iniziarono questo gioco. Era una sfida e dava a Louis… qualcosa da fare. Ma ora, dopo innumerevoli vittorie da parte di Louis… ora, sente solo una strana sensazione e non è sicuro di cosa significhi, o se gli interessi saperlo. Si sente solo strano. Quindi fa spallucce, mantenendo lo sguardo di Liam. “Chi è stavolta, quindi?”
Il tamburellare delle dita di Liam risuona per tutta la stanza silenziosa. A Louis inizia a dare sui nervi. Si rende conto che ha cominciato a contrarre la mascella.
“È nuovo in città.”
Nuovo in città? Be’, cazzo. È un po’ più difficile del solito, allora. Forse questo sarà divertente. Una sfida di sorta, di nuovo. Forse.
“Nuovo in che senso?” chiede Louis, interessato.
“Si è trasferito poco prima dell’inizio della scuola.”
“Ha la tua età?”
“Yep.” Enfatizza la ‘p’. Louis odia quando lo fa. Fottutamente irritante.
Con un lento cenno del capo, Louis cammina verso di lui, sedendosi sulla sedia opposta e appollaiandosi sul bordo. Non c’è bisogno di sporcare il cuscino – è un pensiero secco.
“Qual è il motivo?” chiede poi, incrociando le dita mentre appoggia i gomiti sopra il tessuto sottile che copre le sue ginocchia. Si mette alla stessa altezza di Liam con lo sguardo fisso su quest’ultimo, riuscendo decisamente a notare lo stesso scintillio nei suoi occhi quando Louis fa scorrere la lingua sulle proprie labbra. Solo per inumidirle. Ovviamente. “Perché lui?”
“Perché è affascinante,” risponde Liam all’istante, e un nuovo genere di lampo attraversa ora i suoi occhi castani. Qualcosa di oscuro, qualcosa di più insistente e minaccioso. È un po’ animalesco e così strano che qualcosa spinge sullo stomaco di Louis, crescendo nella sua cassa toracica. Nonostante questo, non lo dà a vedere.
“È il nostro obiettivo perché è affascinante?” domanda Louis in maniera piatta.
Liam si acciglia. “È appena arrivato ed è già il preferito di tutti, tutti conoscono il suo nome, è appena stato nominato Vice Presidente del coro – non mi serve un Vice Presidente, grazie – e ha avuto il voto più alto in due dei nostri corsi. Più alto del mio, entrambe le volte.” Il suo sguardo si assottiglia, acciaio in metallo ancor più freddo. “Di un punto.”
Louis sorride, incapace di contenere il suo divertimento verso un Liam chiaramente agitato. Troppo, troppo divertente vedere un principe imbronciato.
“I professori se la sono bevuta,” continua Liam, e tutto l’umorismo è sparito. Il sorriso di Louis si allarga. “Sono tutti in una stracazzo di estasi nei suoi confronti, lo amano, e si dice che voglia unirsi alla squadra di calcio. La gente pensa che voglia diventare capitano. Lars ha detto che l’ha sentito vantarsi di quanto non abbia neanche bisogno di fare le selezioni per la squadra – lo nomineranno e basta .” Oh, questo è troppo bello. “I suoi voti al momento sono i più alti dell’intera scuola. Tiene tutti sul palmo di una mano. È qui solo da due mesi, Louis, e mi ha già rotto i coglioni.”
“Ohhh,” Louis ride, sfacciato, e si appoggia sulla sedia con l’umore a mille, sbattendo rumorosamente entrambe le ginocchia. “Oh, quindi il piccolo Liam si sente in pericolo? Il Principe ha paura di una rivolta nel suo regno?” Liam lancia uno sguardo velenoso a Louis, ma questo lo porta solo a ridere più forte. “È arrivata la concorrenza, Payne. Golden Boy Numero Due ha appena girato l’angolo e sta arrivando. Per te.” Punta il dito in modo accusatorio con enfasi, perché può, perché Liam odia quando lo fa.
“Occupati di lui,” risponde Liam teso, digrignando i denti. Non è neanche più divertente insultarlo. È, onestamente, irritante.
“Perché?” chiede Louis, sorridendo. “Potrei trovare estremamente divertente guardare te in difficoltà, per una volta. Specialmente dal momento che non sei più la prima scelta per la tua piccola università, no?” Le parole si perdono nell’aria e Louis lo sa – Louis conosce Liam, sa che cosa potrebbe compromettere tutta questa storia: il futuro di Liam, la sua reputazione, tutta la sua vita.
“Non è ‘una piccola università’,” Liam gli lancia un’occhiataccia, serrando le dita sul bracciolo. “È l’unica università. Ne accettano solo uno dalla nostra scuola.”
“E probabilmente sceglieranno il Ragazzo Nuovo.”
“No. Non lo faranno. E tu dovrai assicurarti che sia così.”
“Ed esattamente come dovrei riuscirci?” Louis sospira, poggiando di nuovo i gomiti sulle ginocchia. “Di solito vuoi soltanto che me li scopi e li coinvolga in uno scandalo, o quel che è. Sollevare un polverone o far incazzare qualcuno. Che, okay, figo. Facile, pure. Ma esattamente come cazzo dovrei far smettere questo tizio di essere perfetto?”
“Fallo espellere. Distrailo. Manda a puttane la sua reputazione – fai quel che devi.”
Louis sbuffa, alzando gli occhi al cielo. “Cioè, vuoi proprio che me lo scopi? Devo essere beccato a fottermelo nell’ufficio del preside?”
“L’hai già fatto prima,” replica Liam dolcemente. “Niente di nuovo.”
Sì, okay. E va be’.
“Sai qualcosa su di lui?” chiede Louis dopo un attimo.
Liam contrae le labbra, compiaciuto. Il suo tono cambia, suona meno aggressivo e più pacifico mentre le parole scivolano dalle sue labbra. “Il suo nome è Harry Styles. Viene da una famiglia ricca, da quel che ho sentito. Vive con sua mamma e sua sorella. Non so niente su suo padre. Si è appena trasferito qui da una piccola città di merda di cui non ricordo il nome. Non ho ancora capito chi siano i suoi amici. Non sta frequentando nessuno – a proposito, è vergine…”
“Non ci credo,” lo interrompe Louis a quel punto, incredulo, e scoppia a ridere sorpreso. “È vergine? Quanti anni ha? Diciassette?”
Liam fa un largo sorriso, divertito. “Qualcosa del genere, sì. È un bravo ragazzo, il nostro Harry Styles. Reputazione pulita. Non vuole frequentare nessuno – è concentrato solo sui suoi studi.”
Oh, oh, oh. La situazione si fa molto, molto, molto più interessante.
“Questo è il motivo per cui è migliore di te,” Louis sorride, e il ghigno scivola via dal viso di Liam.
“Rovinalo, Louis,” dice Liam dopo un attimo, e tutta la delicatezza è evaporata dalla stanza. “Distruggilo in qualsiasi modo tu voglia. Ti sto dando carta bianca.”
“Perché?”
“Perché non mi hai mai deluso.”
Questo è vero. Non per vantarsi – ma è vero.
Louis annuisce, fingendo di ammirarsi le unghie. Sono schifosamente sporche, come se raccogliessero tutti i suoi peccati. Sorride al pensiero, canticchiando Losing My Religion dei REM. Magnifica canzone. Magnifica band. Lo fa sentire come se fosse vivo, quando l’ascolta.
“Se riuscirai nell’impresa,” dice improvvisamente la voce di Liam, rompendo il silenzio contemplativo. Louis alza lo sguardo, e gli occhi di Liam sono taglienti, decisi su Louis. E un po’… avidi. Prevedibile – hanno sempre ceduto. “Avrai una ricompensa.”
Louis si raddrizza di scatto, perdendo interesse per la sporcizia di mani e unghie. “Una ricompensa?” ripete, incuriosito.
Liam annuisce lentamente, mantenendo gli occhi su Louis. Si alza, cauto e ponderato, e Louis nota le sue labbra arricciarsi mentre cammina verso di lui, occhi ancora cupi.
“Se riuscirai nell’impresa…” respira con le labbra arricciate e gli occhi lucidi, sfiorando con dita delicate la mandibola di Louis. “Avrai me.”
Il contatto è comunque sgradito, andando ad infrangere la ferrea regola di Louis sugli spazi e il contatto fisico, ma questa volta non scaccia la mano di Liam, limitandosi ad afferrarla con la propria, le dita a premere nella carne.
Rimangono a fissarsi intensamente, Louis ponderando, Liam sorridendo.
“Sei serio?” chiede Louis in un soffio, con il tono che funziona sempre, alzandosi in piedi. Lo osserva, inflessibile, avvicinandosi tanto da annientare la distanza tra i loro corpi.
Hanno sempre ceduto.

Liam annuisce senza esitazione, gli occhi marroni e profondi. Due piccoli buchi neri, che attirano il mondo dentro di loro. Solo per distruggerlo.

“Sono serio.” Preme in un lampo le labbra contro quelle di Louis, troppo velocemente per poter rispondere, prima di indietreggiare, le labbra curvate in un ghigno crudele. “Rovinalo, Louis,” dice, e Louis sente una scarica di desiderio, lo stordimento per il premio e il bisogno di vincere. “Rovinalo, e avrai me.”
Louis annuisce, sentendo il sangue pompare più velocemente mentre stringe i pugni, mantenendo lo sguardo e sentendosi irretito. “D’accordo, allora.”
Sfida accettata.




 

 

Holaaa!
Lo ammetto, è la prima volta che mi imbarco in una traduzione, ma non ne ho potuto fare a meno. Questa fanfiction è troppo, troppo bella per non essere condivisa con il mondo! Sono diciannove capitoli più Prologo, spero di riuscire ad aggiornare ogni due/tre giorni!
Angst come se piovesse, quindi tenetevi di fianco un pacchetto di fazzoletti!
La storia originale di Velvetoscar la trovate qui.
La traduzione la trovate anche su Wattpad.
Le canzoni all'inizio di ogni capitolo sono quelle consigliate dall'autrice.
Grazie alla mia beta Giadina per correggermi gli strafalcioni di traduzione!
All the love.

Giulia
 

Capitolo I
 

One More Cup of Coffee -- The White Stripes

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Louis Tomlinson ha osservato Harry Styles per quattro giorni.
E non è stato particolarmente avvincente. Ha scoperto che L’Usurpatore del Regno di Liam non è lontanamente audace o brillante come Liam l’ha descritto. Piuttosto che “entrare nelle grazie di chiunque” (una diretta e sorprendentemente inaccurata citazione da niente meno che lo stesso Liam), Louis non ha effettivamente visto il ragazzo parlare con un’altra anima per più di cinque minuti a testa. Piuttosto, si limita a camminare in silenzio per la scuola, cuffiette infilate nelle orecchie, la testa morbida sempre piegata verso terra, verso l’erba e verso la strada cementata che scivola sotto le sue Converse, a passo determinato.
E in sostanza è questo. È praticamente tutto quello che fa. Gironzola con una borsa appesa sulle spalle, testa bassa, ascoltando musica. Vagamente, in lontananza, Louis si chiede cosa stia ascoltando, ma la curiosità è quasi istantaneamente soffocata quando giunge alla conclusione che sicuramente si tratta di musica di merda. Nickleback o qualcosa di simile. Merda.
Ad ogni modo, il ragazzo non è ciò che Louis si aspettava.
Questo ‘Harry Styles’ non sembra certamente il tipo che si vanterebbe riguardo l’essere reclutato per una squadra di calcio senza aver neanche bisogno di fare le selezioni (il ragazzo è tutto ossa e inciampa mentre cammina, quindi…) e mentre Louis lo osserva tutto il giorno per cinque giorni, scrutandolo attraverso le spirali di fumo della sua sigaretta mentre tiene il tempo del basso con i piedi sulle note di Aneurysm dei Nirvana, aumenta la sua curiosità su come Liam possa sentirsi così minacciato da questo ragazzo. Non può comunque realmente capire tutto da quella distanza, quindi non perde altro tempo rimuginandoci sopra, ma scaccia via i pensieri assieme alla cenere della sua sigaretta.
Sarà facile, comunque. Il suo obiettivo? Una passeggiata. Probabilmente non ci metterà più di una settimana, anche meno, dato che il ragazzo apparentemente è docile e potenzialmente timido. Chiaramente, non è uno dei tipi aggressivi e repressi che prendono un po’ più di tempo e concentrazione da parte di Louis; quelli che cacciano fuori le loro discutibili sessualità in campo e grugniscono le parole che non possono dire prima di scontrare il loro corpo contro il tuo in una maniera che suggerisce più di una futile violenza.
Nah, questo Harry, con le sue cuffiette e le gambe lunghe e le labbra rilassate, è un po’ più… be’. Il tipo ‘innocente’, sospetta Louis. Uno di quelli ingenui che arrossisce facilmente, che balbetta le frasi e manda sorrisi timidi mentre arriccia il bordo del suo quaderno. È uno di quelli dolci che Louis ha spietatamente abbandonato o ignorato innumerevoli volte prima, sempre su ordine di un annoiato Liam, tutto perché, in fin dei conti, è solo un deplorevole fottuto essere umano del cazzo.
Anche se ogni tanto si sente una cattiva persona. Segretamente, in silenzio, ma è così.
Non gli pesa conquistare uno dei tipi aggressivi – fotterli nell’ufficio del preside ed essere deliberatamente scoperti o far trapelare foto di merda dai loro iPhone su Facebook, mentre si scambiano pompini. Non gli importa neanche tanto aver distrutto le possibilità (onestamente, piuttosto merdose) di uno stronzo giocatore di calcio che è stato cresciuto a pane e tristezza, come se il mondo non fosse già un posto infelice.
Ma sente una punta di rimorso quando arriva ad infrangere le speranze di ragazzi che hanno un cuore meno… imperfetto. Ha qualche problema a guardarsi allo specchio dopo aver distrutto lo spirito di quelli che non aveva mai avuto intenzione di distruggere.
Ma. Louis è un pezzo di merda, sapete. I fatti sono fatti.
È così e basta. Non tutti sono nati con la ‘bontà’ innata. Il mondo è destinato ad essere riempito di caratteri differenti, sapori differenti, livelli differenti di rispettabilità e quant’altro, e a Louis è semplicemente capitato di trovarsi nel rango più basso. Non è buono, non è coraggioso, e non è destinato a salvare nessuno eccetto se stesso. Tutte le favole hanno i loro cattivi – è una parte della vita. Ed è sempre stato così. Louis è sempre stato un po’ sulle sue. Certamente non vincerà nessun premio come “Filantropo dell’Anno”, questo è certo. E non lo disturba poi così tanto non essere per niente interessato a cose e persone, totalmente lontano dai suoi colleghi e dalle loro vite banali. Perché lui non è come tutti gli altri. È questo il punto. Loro sono tutti fottutamente uguali. Con i loro soldi e i loro atteggiamenti arroganti e la loro stupidità e le loro idee prevenute e le frasi riciclate che spariscono nel momento in cui vengono proferite. Tutti uguali.
È sempre stato un po’ acido, un po’ strano. Probabilmente perché, quando era un ragazzo, spendeva la maggior parte, se non tutto il suo tempo, solo con Jo, sua mamma. Anche se non si ricorda neanche di averla mai chiamata ‘mamma’. Perché chiamare qualcuno con un nome che non è il proprio? Hanno strane fottute abitudini, le persone.
Quando era ancora un bambino, suo padre se ne andò, lasciando soli Jo e Louis, e nessuna traccia o memoria o soldi o attenzioni. Li lasciò semplicemente lì. Erano molto nomadi, durante tutti gli anni dell’infanzia di Louis, in costante movimento, Jo che saltava da un lavoro a un altro, da una città all’altra, perché aveva sempre insegnato a Louis che “casa è dove risiede il cuore” – e il cuore era sempre in movimento, mai costante. Quindi loro viaggiavano; incontravano tonnellate di gente e sperimentavano tonnellate di cose e Louis era solo un piccolo cosino piscione, quindi passava il tempo a divertirsi, in realtà. Cambiava casa ogni paio di mesi e fissava diverse parti del cielo. Babysitter diversi, amici diversi, papà temporanei diversi, odori diversi, fantasie diverse sui tappeti, crepe diverse sui muri di diversi corridoi. Semplice, in realtà.
Guardando indietro… probabilmente il motivo era che, essendo rimasti in due per così tanto tempo, Louis l’aveva sempre considerata più come un’amica che come una figura ‘materna’. Erano più due compagni che una famiglia, in un certo senso. Era strano. Difficile spiegarlo a parole. Ma, il punto è che ha sempre avuto una buona opinione su di lei nonostante la palese mancanza di coccole familiari. Potrebbe averlo lasciato tante volte da solo, potrebbe essere stata un po’ inaffidabile e troppo, troppo giovane per un figlio, ma era gentile e creativa e libera e Louis era come una sua piccola versione maschile. Avevano anche gli stessi occhi – la caratteristica migliore di Louis. Grazie, mami.
E a lui piaceva il loro stile di vita – il loro disordinato, in continuo cambiamento, stile di vita. Gli piacevano i cambiamenti e gli piacevano le incongruenze, e gli piaceva l’avventura perché lo faceva sentire vivo. Si ricorda di aver letto o sentito una citazione quando era molto piccolo: “Vivere è la cosa più rara al mondo. La maggior parte della gente esiste, e nulla più.” Ed è sempre nella sua testa. È diventata una specie di religione per lui, una frase con cui svegliarsi e andare a letto. E persino giovane com’era al tempo, Louis si ricorda ancora di aver sentito quelle parole nella sua testa ogni volta che capitava di dover nuovamente fare le valigie e partire, ogni volta che piegava le sue cinque camicie e le sue due paia di jeans dentro la sua vecchia borsa viola con la chiazza di inchiostro sul fondo. Perché sembrava che stessero vivendo e non semplicemente esistendo. Stavano accumulando ricordi e persone e appartamenti e, in qualche modo, partire sembrava un po’ più appagante rispetto al costruire le proprie fondamenta del cazzo in una città del cazzo con persone del cazzo il cui accento sembrava sempre lo stesso.
È stato quando Louis aveva otto anni, però, che le cose hanno cominciato a diventare un po’ più… complicate. Confuse, forse.
È stato quando lei ha conosciuto Alan.
Erano a Doncaster al tempo, una città decente e abbastanza a nord con una scuola da cui era abbastanza facile filarsela. Louis aveva trovato dei buoni amici – veri e propri amici che gli passavano le sigarette e lo facevano ridere – e poi, improvvisamente, il suo cuore diventò costante, apparentemente. Perché smisero di muoversi.
Invece, Jo sposò questo tizio robusto che faceva il pompiere, con una grossa risata. Invece di avventure e valigie da preparare e la sua borsa viola con la macchia di inchiostro che conteneva sette capi di vestiario, tutto divenne casa e armadi e recinti e giardini e minimarket. Divenne Jo che sfornò cinque – contatele, cinque – fottute figlie in sorprendentemente veloce successione. Divenne Jo che improvvisamente leggeva storie della buonanotte alle bambine e intrecciava i loro capelli e baciava le loro guance mentre Louis preparava la cena e Louis puliva la casa e Louis faceva da babysitter ogni singolo minuto di ogni fottuto giorno. Divenne Louis che guardava Jo all’improvviso diventare una madre mentre Louis rimase un amico, non un fottuto figlio, anche se lui non aveva bisogno di una madre, perché era piuttosto capace a mantenersi vivo da solo, grazie.
Divenne Alan e Jo e le ragazze. E divenne Louis, sempre menzionato in una frase a parte. Sempre separato da interruzioni e da pause e da un muro che lo costringeva nel più piccolo angolo della più piccola stanza della casa. Come quel cazzo di Harry Potter, ma con l’extra di avere una ‘migliore amica’ che era diciassette anni più grande di lui, e che tra le altre cose, l’aveva dato alla luce.
E poi, come tutte le cose, finì. Perché improvvisamente anche Alan il Pompiere se ne andò a fanculo – Louis ormai non riesce neanche a ricordare perché – ed erano di nuovo Jo e il suo buon amico Louis, alle prese con cinque bambine.
Era Louis che faceva due lavori a quattordici anni. Era Louis incapace di fare i suoi compiti noiosi perché era così fottutamente stanco tutto il tempo. Divenne Louis che cresceva le bambine mentre Jo cercava di non andare a fondo e divenne Louis che guardava le sorelle, sempre, mentre Jo faceva gli straordinari e Jo andava a sempre più appuntamenti e ci provava troppo ma non abbastanza e divenne fottutamente troppo quando Louis aveva sedici anni.
Era semplicemente troppo. Amava le sue sorelle, è vero – non è un robot, insomma. E, onestamente, loro erano la ragione per cui era rimasto con loro per tutto quel tempo. Ma quando all’improvviso cominciò a fallire tutti i suoi corsi e gli dissero che sarebbe stato bocciato di nuovo…
Be’.
Divenne troppo.
Quindi Louis se ne andò. Si alzò e se ne andò una notte quando il suo sangue pizzicava di nicotina e la sua giacca in jeans grattava contro la pelle morbida delle sue braccia. Se ne andò dopo aver baciato per l’ultima volta le sorelle addormentate e se ne andò senza una fottuta parola per Jo perché non sentiva il bisogno di dirle niente. Lei lo sapeva. Sapeva che era troppo e non lo cercò mai dopo che se ne andò. Non a causa di una mancanza di affetto, Louis lo sapeva, ma solamente perché lei lo sapeva e non c’era nient’altro da dire.
Anche se… Louis probabilmente avrebbe dovuto trovare qualche parola. Solo un paio, forse.
Non le aveva mai detto neanche una volta quanto si sentisse soffocare. Era una consapevolezza che gli fece venire la nausea nel momento in cui uscì dalla porta di casa, ma non era abbastanza forte da farlo tornare sui suoi passi. Perché lui era il bambino, no? Non avrebbe dovuto essere lui a iniziare quella conversazione perché lei era la madre. Sarebbe dovuto essere il suo fottuto compito rimettere a posto i pezzi, no?
Quindi lasciò la scuola e si trasferì da qualsiasi amico avesse al tempo. E, da quel momento, cominciò a saltare di appartamento in appartamento, mantenendo un eccitante lavoro come aiuto cameriere che delle volte si ritrovava a servire liquori forti a vecchi ubriaconi con la mano morta al pub lungo il fiume. Era stato fortunato ad aver trovato questo lavoro – si era licenziato da altri due posti dopo essere scappato di casa, per una qualche ridicola forma di protesta che non ha dimostrato assolutamente niente a nessuno. Ma uno dei suoi amici lavorava in quel pub e le sue belle parole mormorate tra i denti diedero una buona opportunità a Louis e le mance che ricevette furono quasi immediatamente abbastanza per continuare per quella strada e per nutrirlo e per comprare i suoi vizi, quindi. Fu una situazione vantaggiosa per tutti.
Anche se la questione è che… Louis viveva in un bel quartiere, anche se risiedeva dall’altra parte, la zona di merda. Ma nel complesso era bello. Pieno di gente ricca e prati curati. Animali con diamanti sui collari – quel tipo di quartiere. Quindi, per quanto miracolose fossero le sue mance di merda al tempo, non poteva ancora neanche permettersi un appartamento in affitto.
La soluzione sembrava abbastanza… semplice, in realtà.
È stato intorno ai sedici anni che Louis ha cominciato a realizzare di poter usare il suo aspetto fisico a suo vantaggio. È stato a sedici anni che Louis ha cominciato a frequentare la parte ricca della città, ha cominciato a flirtare con i ragazzi grossi, sportivi e dotati-di-carte-di-credito con un’attrazione per le ciglia di Louis e per labbra delicate e rovinate, tanto da farsi corrompere per un pompino decente in cambio.
Ed era solo divertente, in realtà. A Louis piaceva, piaceva il potere che manteneva su quel gruppo di stronzi presuntuosi che non riuscivano mai a distogliere gli occhi da lui. Provenendo dalla parte “sporca” della città, i ragazzi ricchi lo trovavano affascinante e pericoloso e, d’altra parte, lui trovava loro finanziariamente vantaggiosi, ricoperto di eccellenti liquori, pasti di alta qualità in ristoranti lussuosi, e una vasta gamma di regali che improvvisamente resero la sua vita più divertente.  Quindi cominciò a farsela con i bei capitani di calcio e fu in qualche modo ‘adottato’ nel circolo delle rinomate feste e buone droghe e sesso libero.
Be’. Quasi sempre libero.
Non è un segreto che Louis avesse i suoi preferiti. Giovani, dolci ragazzi con grandi occhi che crollavano forse un po’ troppo dopo l’orgasmo; giocatori di polo sessualmente repressi che bramavano le sue attenzioni un po’ troppo per i suoi gusti; cattivi ragazzi che scrivevano orribili canzoni pop-punk con chitarre economiche perché volevano Louis tutto per loro, volevano intrappolare un cuore che non era lì, volevano conquistare il mondo con un complice che, alla fine, li avrebbe solo pugnalati alle spalle.
Davvero, era solo divertente perché a Louis non piaceva condividere i suoi risultati e di certo non voleva dei legami. Grazie, ma no grazie.
Quindi ha probabilmente danneggiato la sua capacità di sentire qualsiasi cosa. Non probabilmente, sicuramente. Ha eliminato senza sforzo troppi messaggi strappalacrime dalla segreteria e sms senza risposta con troppi punti interrogativi. È rimasto a fissare con indifferenza così tanti occhi disperati che è giunto alla conclusione di non essere una bella persona. Semplicemente non lo è. Non è nato con abbastanza compassione o interesse o pazienza; al contrario, è stato caricato con minuscole, distanti, a malapena decifrabili consapevolezze che pesavano su di lui, e lo rendevano sempre più arrabbiato.
In tutto questo, ha abbracciato una vita senza scopo, fregandosene del futuro e cazzo, persino del presente. Perché, alla fine dei conti, Louis è solo un cazzo di casino di frustrazione e inutilità, che tira avanti giorno dopo giorno senza mai pensare a quello che succederà. Quindi, cosa fa quando riesce a racimolare un po’ di soldi in più al pub? Quando ha dei risparmi rimasti? Li spende in colazioni elaborate il giorno dopo, magari con una bottiglia di champagne per buttare giù il tutto, sprecando i suoi soldi velocemente ogni volta che gli arrivano, perché se è destinato a bruciare, brucerà luminoso.
Una volta, per un intero mese, ha vissuto in un garage abbandonato vicino a una discarica perché, al posto di spendere i suoi soldi in, magari, un vero appartamento, ha scelto di comprare sigarette, vodka, prodotti per capelli, o ingenti quantità di erba. E quell’affare a malapena aveva un tetto, un pezzo di latta pieno di buchi al posto della porta per facilitare l’ingresso di gocce fredde di pioggia e piccoli intrusi. Dormiva in un materasso macchiato di merda che era troppo piatto, storto e scomodo, con un paio di molle rotte che fuoriuscivano dal tessuto marcio. Di solito lo pungevano sul coccige fino a graffiarlo, dandogli lievi fitte di dolore in tutto il corpo durante il giorno. Ma è quello che lui aveva scelto, aveva scelto di stare in una fottuta topaia, dormendo faccia a faccia con un tossicodipendente che aveva incontrato al pub. Il suo nome era Buzz e Louis lo prendeva pesantemente per il culo per questo (per ovvie ragioni, cazzo), e lui giurava sempre alla luna che filtrava dal loro tetto marcio, una chitarra rubata in legno poggiata in grembo, che sarebbe diventato un “grande” della musica. Voleva cambiare il mondo con la sua brillante poetica e le interminabili melodie e qualche volta Louis gli credeva, fumando una sigaretta mentre fissava le stelle sopra di lui. Si sdraiava nel loro freddo pavimento di merda, mezzo in cemento e mezzo in terriccio, e sollevava lo sguardo attraverso spirali infinite di fumo e una foschia che sembrava costantemente soffocarlo, e ascoltava i sogni di Buzz, chiedendosi vagamente se lui ne avesse mai avuto.
La risposta era no. Louis può essere un sacco di cose, può avere tante idee, ma non ha sogni. Non è neanche sicuro di cosa possano essere, di cosa possano significare… non è sicuro. È una specie di stupido e idealistico pensiero del cazzo, no?
Già. Solo un po’.
Ma ha continuato a vivere, sentendosi incessantemente frustrato e pieno di rabbia e costantemente irritato e non esisteva una singola cazzo di persona in questa città di merda che sia riuscita a fare colpo su di lui o suscitare veramente il suo interesse – neanche Buzz che, un giorno, decise di attuare un “risveglio spirituale” e si mise in viaggio per il Paese vendendo tutti i suoi averi. Louis fu un po’ triste di vederlo andar via, ad essere onesti.
Quindi, invece di una topaia con un tossico, cominciò a saltare dal letto di un amico al divano di un altro amico e così di nuovo, con poco e niente a parte i pochi vestiti addosso, grazie tante. Aveva solo la sua musica e i lamenti frustrati di Kurt Cobain e playlist intitolate “Fottiti” e stava sempre a fissare la stessa citazione che aveva inciso sui tavoli scheggiati di legno al pub, e spruzzata sui muri degli sporchi vicoli con la bomboletta – “Vivere è la cosa più rara al mondo. La maggior parte della gente esiste, e nulla più.” Si addormentava in troppi posti diversi ascoltando le stesse canzoni e le stesse parole nella sua testa.
E poi incontrò Liam.
È una storia divertente da raccontare. Liam è il classico Golden Boy della città, vedete. È uno di quelli con i capelli sempre a posto, con i denti troppo bianchi e con i genitori che governano la città con pugni saldi e ipocriti, e ha un sacco di soldi e i voti più alti e gli addominali più scolpiti e, se non è amato, è temuto.
Eppure Louis non sapeva un cazzo di lui quando entrò nel pub per la prima volta. Louis non andava più a scuola, quindi il nome ‘Liam Payne’ praticamente non significava niente. Potrebbe averlo sentito in precedenza, ma Liam non era spesso un argomento di conversazione mentre Louis si scopava la bocca di ragazzi senza nome nelle loro case con piscina.
Quindi, una notte come tante, Liam capitò nel pub di merda lungo il fiume dove lavorava Louis. Ora, i ragazzi ricchi solitamente non vanno lì, quindi la sua presenza e quella dei suoi amici non era passata inosservata. Era una cosa da fare. Pensavano di essere fighi e cattivi, avventurandosi dall’altra parte della città, quella di merda. E Louis rise tra sé e sé mentre strofinava il bancone, alzando gli occhi al cielo e facendo spallucce, indifferente.
Ma gli occhi di Liam gli si attaccarono addosso e non passò inosservato. Stette al bancone, tracannando whiskey scadente e dando pugni con le mani muscolose al legno scheggiato e consumato, mentre i suoi amici esplodevano in risate e farfugliavano alla televisione appesa nell’angolo sotto il soffitto spoglio e scrostato. Liam osservò Louis lucidare i bicchieri da pinta con uno straccio grigio e Liam osservò Louis alzarsi sulle punte dei piedi per raggiungere la vodka nella mensola più alta.
Per tutta la notte, Liam osservò Louis.
“Che cazzo hai da guardare?” Louis aveva ringhiato bruscamente, raddrizzandosi da dove si era chinato, frugando sotto il bar per cercare i fazzoletti di riserva per i cocktail. Lo disse aspramente, la gola secca ad incrinare le parole, ma le sue labbra allenate erano piegate in un sorrisetto, e si divertì ad osservare lo sfarfallio di emozioni che attraversarono gli occhi di Liam. Occhi di un castano molto scuro. Louis non capiva dove iniziassero e dove finissero. O se finissero.
Liam posò il suo bicchiere, il ghiaccio che tintinnava contro il vetro, senza smettere di fissarlo. Un sorrisetto gli si formò rapido sul viso.
“Te,” disse, senza un momento di esitazione.
Fu abbastanza per catturare l’interesse di Louis, e fu abbastanza per fargli mandare un largo sorriso in direzione di Liam prima di allontanarsi, il chiaro svolazzare delle banconote a solleticargli le orecchie. Un’altra notte, un altro ragazzo.
Ma, poco dopo, Liam era sparito in un turbinio di chiasso e grida e giacche sportive, circondato dai suoi compagni. Louis si scoraggiò solo per un momento, prima di fare spallucce e continuare a strofinare il resto del bancone. Non una grande perdita – solo un altro ragazzo ricco. Niente di speciale, no?
È stato solo dopo che Louis chiuse il pub, tremando nella sua giacca sporca di birra, che notò un’ombra ad attenderlo fuori.
“Pensavo te ne fossi andato,” soffiò, sfilando una sigaretta dal pacchetto con mano esperta. Il cielo era luminoso, la luna piena, e Louis usò la luce a suo vantaggio, aspirando con le guance incavate, incontrando lo sguardo del ragazzo da sotto le ciglia.
E fece la magia. Funzionava sempre.
Liam non aveva detto quasi niente. Aveva solo piegato il viso in un sorrisetto nel trascinare Louis contro il muro, attaccando immediatamente la bocca affamata sul suo collo. Louis ricorda che fosse fottutamente incredibile. Era incredibile perché non c’era nessun segno di affetto – solo quello – ed era incredibile perché odorava di vecchi soldi e odorava di corruzione ed era ogni cazzo di singola cosa di cui Louis avesse bisogno nei suoi polmoni. Quindi lo afferrò, spingendolo e lasciandosi cadere sulle ginocchia per quel fottuto Liam Payne, nel vicolo buio dietro il suo pub.
Doveva essere stato bravo, perché poi Liam gli chiese il suo nome.
“Tommo,” disse Louis attraverso spirali di fumo, labbra ancora rosse, ancora umide, ancora sorridenti.
Il sorriso di Liam si illuminò nell’allungare la mano, stringendo forte quella di Louis. “Liam,” rispose, e si segnò il suo numero. “Ci terremo in contatto,” disse, cominciando ad allontanarsi, lasciando Louis con la bocca arrossata e un sopracciglio inarcato. “Mi annoio facilmente.” Liam lanciò un ultimo sguardo dietro le spalle, il largo sorriso scaltro e crudo. “E penso che tu possa essere la soluzione.”
Non disse nient’altro, e Louis scoppiò a ridere finendo la sua sigaretta.
Fu solo tre giorni dopo che ebbe nuovamente notizie da Liam. E da quel momento, diventarono… ‘complici’, se così si può dire. Niente di sessuale avvenne tra di loro, non dopo quella prima notte. Certo, non era un segreto che Louis volesse riprovarci, ma Liam semplicemente sorrideva ogni volta che Louis faceva la sua mossa, alzava una mano ferrea e manteneva quella stessa scintilla negli occhi. “Non oggi,” mormorava, prima di prendere la mano di Louis e trascinarlo con sé. “C’è un gioco che voglio fare,” diceva, ed è così che tutto è cominciato.
 Liam era annoiato? Mandava Louis da un’anima ignara. Liam era arrabbiato? Mandava Louis a vendicarlo. Semplice, semplice, semplice. E se esisteva un sottile spiraglio di effettiva amicizia tra loro sotto l’opaco e squallido gioco, allora era quella formata da insoddisfazione, noia e una sorta di solitudine che nessuno dei due avrebbe mai confessato. Due cattive persone che avevano trovato conforto l’una nel destino dell’altra ed era così che andava il mondo.
Ed è così che il mondo va tutt’ora. 
E ora Liam l’ha ingaggiato in questa nuova missione – Missione Harry Styles – e Louis l’ha osservato per quattro giorni.
È rimasto ad osservare il silenzioso ragazzo con soffici ricci castani e occhi calmi e pelle che quasi riflette la luce del sole. È rimasto ad osservare la curva delle sue spalle e il modo in cui il suo maglione ricade sui suoi polsi e il modo in cui il suo sguardo raramente si alza dal pavimento ad ogni passo. Ha osservato il suo luminoso sorriso quando saluta i passanti che lo salutano per primi – un sorriso che sembra utilizzare più per istinto che per altro, quasi come se sorridesse ancor prima di realizzarlo, o pensasse di farlo.
Sta osservando Harry Styles anche in questo momento mentre cammina, passo dopo passo, sguardo a terra, verso la libreria e Louis è quasi sicuro che sia uno di quelli che semplicemente esiste.
Noioso. È un tipo veramente noioso. Non dovrebbe essere un problema. Nuovo in città o meno.
Forse questa per lui sarà la conquista più rapida finora – ancor più rapida del ragazzo che si era tatuato il nome di Louis sul polso dopo una settimana di sussurri rubati al parco. Come si chiamava? Brent? Qualcosa di vagamente simile.
Sì, dovrebbe essere facile come bere un bicchier d’acqua.
Quindi con questo pensiero, Louis getta il mozzicone a terra e si avvia verso la biblioteca, cercando il ragazzo che semplicemente esiste e desiderando, dentro di sé, di sentirsi più vivo.







Sì, lo so.
Scusatemi.
Louis Tomlinson è la pesantezza fatta persona, e sto ancora cercando di capire come sia sopravvissuta ad un capitolo completamente introspettivo!
Il prossimo è più leggero, giuro.
Forse. Harry Styles is here!
Grazie per aver letto i miei strafalcioni di traduzione, se trovate qualche errore non esitate a segnalarmelo! E se lasciate una recensioncina mi fate felice <3
Come al solito, grazie a Giadina, che nonostante non sia in ottima forma, trova sempre il tempo per betarmi!
All the love.

Giulia

Capitolo II
 

Seven Devils -- Florence & the Machine

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Louis è in missione.
Entra in biblioteca, tirando la pesante porta in legno che trascina con sé un odore di pagine impolverate, moquette sporca e inchiostro secco. È pungente e nauseabondo e gli si insinua nelle narici in maniera fastidiosa, ma Louis lo ignora, i suoi occhi decisi, alla ricerca. In silenzio, si muove furtivamente verso il fondo della larga stanza.
Il fatto è che ha visto Harry Styles entrare qui dentro. Sa che è qui da qualche parte. Deve solo riuscire a trovarlo, ecco tutto. A quel punto, cominceranno i giochi.
Le suole sporche delle sue Vans scricchiolano appena, mentre supera alte e infinite file di libri impolverati con le copertine spaccate, scheggiate, affievolite sotto la luce tenue che le soffoca. La moquette odora di carta vecchia e muffa, e scricchiola sotto i suoi piedi sollevando una leggera folata di polvere. Malgrado sia teoricamente blu, è praticamente, in modo allarmante, tendente al marrone – qualcosa che non avrebbe mai considerato prima, ma… be’. La pavimentazione pubblica è probabilmente l’unica eccezione all’arte e a tutti i suoi scopi. Sa di lunghe e noiose notti riempite di ansia, silenzio, un po’ di stress e un tocco di panico. E anche se, in realtà, non è stato poi in molte biblioteche (anche quando andava a scuola, non è mai stato particolarmente… ehm… accademico, potremmo dire), può immaginare che sia probabilmente l’atmosfera generale – una sorta di calma interiore in subbuglio. Un contraddittorio tipo di caos.
Eppure gli piacciono – sono biblioteche, insomma. Gli piace l’idea che in una singola stanza possano coesistere migliaia di minuscoli universi, rilegati in cuoio e posati in silenzio sugli scaffali. O forse gli universi sono proprio le biblioteche, che ospitano galassie e mondi e stelle morenti e buchi neri e nane rosse, nascoste e intatte. Appena sotto la superficie, così che nessuno scopra mai che sono lì…
Ad ogni modo, è un pensiero figo. Un universo in un universo. Forse il mondo è una biblioteca. Forse Louis è solo un altro libro nello scaffale. Huh.
È un pensiero rassicurante. Louis ama i libri, ama le parole delle altre persone. Ama ascoltarle cantare nelle sue canzoni preferite, ama scarabocchiarle e intagliarle e dipingerle e ama ripeterle in un morbido ritmo quando il mondo diventa un po’ troppo cacofonico. I libri sono piacevoli. Ama leggere. Ama il modo in cui le persone formano frasi e usano i loro vocaboli per dire tutte le stronzate che lui non può esprimere.
“Vivere è la cosa più rara al mondo…”
Ma ad ogni modo. Ha degli affari da sbrigare.
Ignorando le fastidiose risatine e gli sguardi degli studenti e del personale, continua per la sua strada. Sbircia oltre tutti i libri e le galassie, osservando di sfuggita le innumerevoli teste che occupano i lunghi e rettangolari tavoli sparsi negli ampi spazi della stanza buia, con troppe poche finestre e troppi granelli di polvere. È alla ricerca di una testa curva e riccia con le cuffiette, è alla ricerca del ragazzo, del suo ragazzo, il suo obiettivo.
Continua a girare in tondo, gli occhi che penetrano attraverso il fitto ammasso di studenti, ben vestiti e intelligenti e pieni di sé, con i loro iPad e i loro Macbook e le citazioni di Bukowski. Strizza un poco gli occhi, continuando a girare in tondo e ispezionando ogni angolo (perché, dove cazzo è finito quel ragazzino?), nascosto e inosservato e sempre più frustrato e un po’ affamato. Tutta questa cazzo di storia è ridicola.
Dio, le cose che fa per Liam Payne e la sua faccia da schiaffi… contrae le labbra al pensiero.
Pensa alla ricompensa, Tommo. Pensa alla ricompensa.
Con (leggermente) rinnovato vigore, avanza verso il fondo, dove le ombre della stanza diventano un po’ più fitte, la polvere vortica più pesantemente, dove i libri giacciono silenziosi, intoccati da anni. Sente una strana fitta di compassione al pensiero – qualcosa di raro, per lui – e passa le dita sulle loro copertine. Solo per un po’ di attenzione, un po’ di qualcosa. Così loro sapranno di non essere stati completamente dimenticati.
Seriamente, dove cazzo è quel ragazzino? Perché non è sicuramente nella biblioteca. Non è nella massa di studenti che chiacchierano e Louis è sicuro come la morte che non si trovi nel fondo di questa cripta. Non c’è un’anima in mezzo agli archivi dimenticati, neanche una mosca, quindi dove…
Oh.
Un momento.
Si arresta vicino a una serie di enciclopedie, osservando attraverso queste ultime e focalizzando lo sguardo su una figura solitaria, riparata e seduta ad un piccolo tavolo di legno in un angolo isolato. La figura è curva, silenziosa, determinata, con un disordinato ammasso di ricci sulla sua testa, ribelli e sparsi contro la pelle liscia del collo. Indossa un maglione grigio un po’ troppo largo ma allo stesso tempo troppo corto, il tessuto fitto e morbido che scivola sulla schiena. Non c’è quasi nulla sul tavolo davanti a lui, solo una pila di libri, un quaderno, e un’enorme busta di… carote? Carotine?
Louis sbatte le palpebre. Okay.
Senza distogliere lo sguardo, tira fuori il telefono dalla tasca, inviando un breve messaggio a Liam.
‘L’ho trovato.’
Non passano neanche trenta secondi che vibra in risposta.
‘Perfetto’
Non riesce a trattenere un sorrisetto mentre si alliscia i vestiti e passa le dita rilassate sui capelli sistemati con cura, il cuore che batte all’impazzata in previsione di tutto – l’inizio è sempre la parte più divertente. E questo? Questo probabilmente sarà il più divertente di tutti.
Perché è così. Questa è la sua grande opportunità. Questa è, probabilmente, l’ultima piccola missione di Louis, l’ultima conquista prima di riuscire finalmente ad avere Liam e, con lui, completa e assoluta ricchezza; una vita condita di implicito potere e vizi su vizi su edonismo.
È così.
Quindi.
Ci siamo.
Senza pensarci due volte, si allontana dagli imponenti scaffali, esponendosi alla vista mentre rilassa il viso in un’espressione piacevole, preparandosi a mettere l’esca all’amo. Questo pensiero lo diverte, in realtà. Styles è solo un pesce gigante, che nuota senza meta in un mare di altri pesci tutti uguali. Ed è qui che arriva Louis con uncino, corda e piombo.
Heh.
Si avvicina. Ogni passo è cauto, rilassato, e completamente preparato. È anche un po’ trionfante? Di già? Be’, forse. Perché cazzo non dovrebbe esserlo? Come ha detto prima – non ha mai fallito. Neanche una volta. Quindi, naturalmente, sente salire l’adrenalina mentre si avvicina sempre più al ragazzo in questione, completamente ignaro e inconsapevole della tempesta che sta arrivando alle sue spalle. Ovviamente Louis sente la vittoria in mano mentre posa lo sguardo sulla tranquilla e ignara figura, che presto starà ansimando il suo nome. Ovviamente Louis sente la cazzo di vittoria in mano alla consapevolezza che, dopo che avrà finito con queste futili cazzate in maniera opportuna e ordinata, otterrà tutto quello che ha sempre voluto: Potere. Ricchezza. Una voce. Più di una fottuta strada da poter percorrere.
La moquette scricchiola a ogni passo, ma il ragazzo ha le cuffiette (come sempre), la mano salda mentre scrive appunti in un quaderno sottile e rovinato. Ogni tanto prende una carotina dalla busta, il rumore dei morsi che rimbomba nel silenzio e attira un paio di sguardi infastiditi nella sua direzione attraverso la stanza. Ma lui non ci fa caso, continua a scrivere con la mano liscia e pallida, ascoltando la sua musica mentre sulla schiena è riflessa la luce che arriva dalle alte finestre. È completamente solo, completamente isolato, e… be’. Risoluto e silenzioso e apparentemente molto insignificante.
È un po’ strano. No?
Il ragazzo, che starebbe mandando a puttane l’intera vita di Liam – il ricco Golden Boy Liam – è letteralmente seduto da solo in una stanza piena di opportunità a cui baciare il culo e… eppure sta lì. Sgranocchiando le sue carote e battendo ogni tanto i piedi ad un ritmo che solo lui può sentire. Louis già sospettava che fosse timido, ma… non ha neanche una vita sociale?
Tutta questa storia è semplicemente strana.
Ma è ad un passo da lui adesso, analizzando i titoli dei libri impilati sul tavolo. Sembra che ci sia Kafka, Lovecraf, Vonnegut, e… è la Austen, quella? Okay, figo. Buono a sapersi. Spreme le meningi, cercando di trovare una frase che potrebbe apparire sia brillante che spontanea, qualcosa che dovrebbe spingere il ragazzo ad ascoltare lui piuttosto che la sua musica (Louis si sta ancora chiedendo che cosa stia ascoltando – la musica è un po’ una sua cosa) e sta giusto per aprir bocca, raccogliendo tutto il fascino naturale che possiede, sta già cominciando ad assumere il suo sorriso e il suo sguardo che è sicuro possano mandare un caldo brivido a chiunque lo guardi…
Quando, improvvisamente, il suo piede decide di urtare contro il tavolo.
“Oh, cazzo, merda!” Louis impreca immediatamente, il sorriso che scivola via dalle sue labbra, presto rimpiazzato da una smorfia decisamente poco attraente. Questo cazzo di tavolo traballante è duro. Molto duro. È come se il suo piede si stesse spaccando in due, merda.
Styles strilla spaventato, strappando le cuffie dalle orecchie. Un suono assurdo esce dalla sua bocca mentre si gira, la penna che gli cade dalla mano, la testa che si alza per puntare i suoi larghi e allarmati occhi su Louis.
Occhi molto allarmati.
Sono questi affari luminosi, una sorta di colore indefinito. Qualcosa tra il grigio e il verde e il blu? Forse un po’ come il mare in uno di quei nuvolosi giorni di merda, quando sembra sempre che stia per piovere ma alla fine non accade mai. Solo una pioggerellina. Sono lucenti, come le increspature sulla superficie dell’oceano, ma… sereni. Bui, forse. Spenti e insignificanti e senza voglia di vivere, in realtà. Sono solo un paio di occhi che semplicemente esistono.
E, sapete, Liam è solo un idiota ipersensibile, se pensa che questo ragazzo rappresenti una minaccia. Questa piatta sfumatura di grigio? Styles potrebbe potenzialmente essere l’ultimo minaccioso colore dell’intero spettro.
Che cazzo di perdita di tempo.
Louis sospira internamente, indirizzando un sorriso dispiaciuto verso il giovane di fronte a lui, il piede che pulsa solo un po’, così come la minuscola vena nel collo bianco e liscio di Harry. Il ragazzo non si è ancora mosso, sospeso nel tempo e con gli occhi spalancati.
“Mi dispiace così tanto,” Louis fa le fusa, rivolto al riccio gufo della foresta seduto di fronte a lui.
Styles da vicino è più delicato. I suoi lineamenti sono molto… be’. Adorabili. È l’unica parola che si può usare, in realtà. Allo stesso tempo delicato e spigoloso, con le sue labbra piene, leggermente dischiuse per la sorpresa. Ha ancora una cuffietta infilata nell’orecchio, l’altra che penzola tristemente. Sono bianche e pulite, probabilmente comprate con il suo piccolo iPod – ovviamente ha cura delle sue cose.
E non ha neanche ancora sbattuto le palpebre, cazzo.
“Mi piacerebbe dire che è stata tutta colpa del tavolo, ma…” Louis fa una mezza risatina, come per giustificarsi, leggermente sconvolto per la sua falsa partenza, gli occhi sbarrati di fronte a lui che non offrono nessun terreno fertile. Perché, no, colpire Harry Styles come se fosse un iceberg – e Louis il Titanic – non è esattamente come si era immaginato di piombare sul ragazzino.
Non è andata così liscia, Tommo. Un bel lavoro del cazzo.
Però il ragazzo continua a fissarlo, occhi decisamente troppo grandi e penetranti. È strano. Troppo. E non è come se Louis fosse un qualsiasi sconosciuto da poter guardare negli occhi (è una delle sue armi più forti e sicure) ma… si trova quasi a voler distogliere lo sguardo mentre i secondi passano e il ragazzo si rifiuta di battere le palpebre, continuando a fissarlo.
È alquanto snervante.
“Perché stavi camminando così vicino al mio tavolo?”
Le parole quasi sorprendono Louis.
La loro schiettezza (ma poi la domanda cosa cazzo dovrebbe significare?) è quasi penetrante nella fitta e ammuffita aria della biblioteca, la loro mancanza di modulazione le rende completamente inaspettate. Soprattutto perché Louis stava cominciando a dubitare che Harry Styles potesse effettivamente parlare.
Ma parla – e parla anche bene, in effetti. Nonostante assomigli a un hobbit, la voce del ragazzo è una di quelle profonde, che rimbombano di calma attraverso ogni singola sillaba.
Tuttavia, la domanda è strana e un po’ sulla difensiva, quindi Louis non reagisce, quasi stupefatto. Quasi.
“Be’,” comincia, più confuso che sconvolto, tastando l’apparente natura inoffensiva del ragazzo, “A dir la verità stavo solo cercando di vedere quali libri avessi lì. Sul tuo tavolo.” Gesticola nella loro direzione, il piede che ancora pulsa fastidiosamente (per aver sbattuto contro il fottuto tavolo) mentre la bugia fuoriesce dalle sue labbra.
È facile mentire. È molto, molto facile. Gli viene quasi naturale, come respirare o dormire. Sorride al ragazzo, simulando disinvoltura e affabilità mentre ricerca lo sguardo sfacciato di fronte a lui. Ha finalmente sbattuto le palpebre, almeno. Grazie a dio.
Le sopracciglia del ragazzo si aggrottano mentre lancia uno sguardo ai libri che sono ora sparpagliati di fronte a lui, prima di tornare al suo buio e anonimo sguardo. “Oh. Te ne serviva uno? Ti chiedo scusa. Ne ho diverse copie, quindi puoi-”
“No, no, no.” Louis lo interrompe, sollevando una mano e ridacchiando dolcemente. Odia ridacchiare. “Non ce n’è bisogno. Ero solo curioso.” Sorride di nuovo, le labbra tirate.
“Oh.” La forma delle labbra del ragazzo indugia sul suono, le sopracciglia appena aggrottate. Sembra confuso – ma davvero – mentre mantiene il contatto con gli occhi di Louis, le cose ancora disseminate di fronte a lui, una carota solitaria che rotola sul pavimento.
C’è un silenzio imbarazzante. Merda.
“Sono Louis,” si affretta a dire (perché i silenzi imbarazzanti sono il nemico), allungando la mano con un sorriso che sa di poter catturare anche gli occhi più diffidenti. “Louis Tomlinson.”
Fortunatamente, niente è cambiato nell’espressione da gufo di Styles mentre abbassa lo sguardo sulla mano di Louis, il viso piatto e imperturbabile. Perché, sì, okay, Louis ha una reputazione da mantenere. Anche se non frequenta questa stupida scuola del cazzo, è stato coinvolto in abbastanza ‘scandali’ e possiede abbastanza contatti con i suoi occupanti da essersi meritato il suo nome inciso su una o due piastrelle dei bagni, o sussurrato con fervore in alcuni corridoi. Chi lo sa, forse anche discusso in classe. Ed è sicuro che niente di quello che è stato detto sia estremamente positivo. O possa aiutare la sua impresa. Quindi, sì, è davvero molto fortunato.
Con un nuovo sorriso affabile che arriva alle guance (e aww, dio lo benedica, il ragazzo sembra assolutamente angelico quando sorride, un adorabile rossore ad incendiare la pelle), Styles afferra la mano di Louis, annuendo educatamente in sua direzione. È sorprendentemente adorabile, i suoi lineamenti mutati in qualcosa di totalmente inoffensivo e in apparenza sincero; il vero ritratto della tenerezza. Louis non si sorprende che siano tutti attirati da lui – emana una sorta di fascino naturale. Un’indecifrabile e persistente attrazione.
Quindi è questo il motivo per cui è il nuovo Grande Obiettivo. Mentalmente, potrebbe avere l’abilità sociale di un gomitolo di lana, ma il patrimonio genetico di Harry Styles riesce a compensare con gli interessi.
“Harry,” il ragazzo in questione risponde, gentilmente, e Louis quasi si aspetta qualche sorta di battuta arguta da quelle labbra curiose e quegli occhi luminosi.
Ma poi improvvisamente il sorriso è messo educatamente da parte mentre il ragazzo già riprende in mano la penna, pronto a tornare al suo diligente studio.
“È un piacere conoscerti, ma è meglio che torni a studiare,” è ciò con cui conclude, e in un battito di ciglia è tornato ai suoi appunti, cuffie nelle orecchie, e la conversazione è di fatto conclusa.
O almeno è quello che pensa.
Louis ha appena cominciato.
Cercando di non accigliarsi (potrebbe o non potrebbe essere un po’ offeso per essere stato rifiutato così facilmente e in maniera spietata), Louis si schiarisce la gola, parlando a voce abbastanza alta da sovrastare qualsiasi canzone di merda ci sia al momento nel fottuto iPod.
“Solo Harry?” domanda, la voce intrisa di una punta di impazienza, ma mantiene in sorriso al suo posto perché dovrebbe essere attraente, cazzo. Dovrebbe essere seducente.
Forza, Styles. Apprezza lo sforzo.
Con le sopracciglia corrugate, il ragazzino si gira verso di lui, premendo ‘Pausa’ con un’aria per niente paziente. “Prego?” domanda, il tono appena irritato ma perlopiù colto alla sprovvista.
Louis deve far scemare appena il sorriso, percependo un brivido di eccitazione. Almeno sta ottenendo qualche sorta di reazione invece di quelle stronzate da persona educata. E, okay, sì, forse si sta anche divertendo ad innervosirlo un po’. Forse.
“Ho detto, ‘solo Harry?’” ripete, la voce dolce e appiccicosa mentre alza un sopracciglio, divertito. E se si sta comportando come uno stronzo… be’. Ops. Il ragazzino praticamente glielo sta chiedendo.
Allarga il sorriso quando nota la confusione (o forse evidente fastidio?) nello sguardo del ragazzo, che stira i suoi neoclassici lineamenti in qualcosa di meno pittoresco e gradevole, molto meno ‘amichevole’. È forse è la luce in questo cesso di posto o forse c’è veramente un accenno di timidezza e prudenza sul suo viso.
“Styles,” dice dopo un momento di pausa, quieto e appena titubante. “Il mio nome è Harry Styles.”
Una sensazione di trionfo si diffonde in Louis, attraverso il petto e i ventricoli. Sorride, vorrebbe sorridere di più, vorrebbe essere un po’ più alto e reclinare la testa come i gladiatori romani in trionfo. Sta cominciando a sentirsi al controllo adesso, come se avesse il mondo nelle sue mani.
“Be’, Harry Styles,” dice Louis, inclinando la testa verso il suo lato provocante, mentre poggia entrambe le mani sul tavolo, piegandosi appena in avanti. “Mi sento proprio una merda per aver buttato tutte le tue carote e libri per terra” – gli occhi sorpresi del ragazzo lanciano un’occhiata al pavimento, hah – “Quindi, posso farmi perdonare offrendoti da bere?”
A quello, Styles sposta lo sguardo dalla moquette blu-marrone (dove si è appena sporto per recuperare la solitaria carota) e, in qualche modo, sembra ancora più sorpreso quando incontra lo sguardo di Louis.
“Da bere?”
Louis annuisce, sorridendo disinvolto, il sangue che pulsa nelle vene.
“Certo. Da bere. Qualsiasi cosa. Tè, caffè, acqua… qualsiasi cosa, te lo prometto. Offro io, ovviamente.” Le parole sono tranquille – suonano tranquille, sembrano tranquille, e Louis ha la vittoria in mano, lo sente. Solo un altro piccolo sforzo e sarà ai suoi piedi.
Eppure.
Per qualche motivo, il silenzio permane più a lungo del solito. Il che è… inaspettato.
Allo sguardo perplesso del ragazzo (che sta ancora tenendo la carota tra le mani, poggiata con cura sulle sue gambe), Louis si sporge un po’ più avanti, il sorriso pieno che addolcisce il taglio degli occhi. “Milkshake?” offre in tono scherzoso, in attesa di una reazione, una risposta, qualcosa, perdio.
C’è un momento in cui Styles sembra essere onestamente senza parole, l’espressione sul suo viso tra il sorpreso e l’ammutolito e quasi offeso per ragioni ignare a Louis. Il che è effettivamente un po’ strano, ad essere onesti. Di solito è molto bravo con le persone, molto bravo ad analizzarle e valutare le loro reazioni. Ma Styles lo sta fissando come se avesse dei tentacoli che gli spuntano dalle fottute orecchie e no, Louis non può davvero dire di avere la situazione in mano.
Così invece fa quello che fa sempre in situazioni di emergenza: sorride graziosamente fino a far comparire delle rughette ai lati degli occhi, sfiorando lo stinco del ragazzo con la punta della scarpa.
Immediatamente, gli occhi di Styles trovano il punto di contatto, le sopracciglia fin troppo inarcate.
Ma porca puttana.
“Uhm…” comincia, e la voce è così bassa, così diversa dai suoi graziosi lineamenti da principessa. Gli occhi confusi tremolano appena, incrociando quelli di Louis con quello sguardo intenso, e si fissano. “È molto gentile da parte tua, ma… Uhm… Devo veramente…” Fa un cenno imbarazzato verso il quaderno, i libri sparpagliati, le carote. Le fottute carote. “Studiare,” conclude.
Poi preme ‘Play’ e gli dà nuovamente le spalle. Cazzo.
Sul serio? Adesso sta diventando seccante.
Quindi, ovviamente, Louis si siede. Si siede con fierezza, potrebbe aggiungere.
È con un udibile sospiro di esasperazione che Styles alza di nuovo lo sguardo, ogni segno di gentilezza ormai andato. Ora è solo preoccupazione e sconcerto e irritazione. Heh.
(E, okay, forse è anche un po’ divertente, oltre che snervante.)
“Ehi-là” Louis cantilena con una faccia da schiaffi, sorridendo sfacciatamente e incrociando le mani sul tavolo. I bottoni della giacca premono un po’ sulle braccia lì dove ha rimboccato le maniche e la superficie del tavolo è un po’ appiccicosa e fredda, ma continua a sorridere, imperterrito, gli occhi fissi.
“Ehilà…” Styles risponde, stanco. Non si prende neanche la briga di alzare la testa ora, semplicemente fissa Louis attraverso il ciuffo di ricci castani, il maglione che ricade largo sul collo pallido. Non sbatte le palpebre, non si muove. I suoi occhi potrebbero o meno essersi assottigliati.
E Louis continua a sorridere a trentadue denti, in attesa. Aspetta che il ragazzo dica qualcosa o che faccia la prima mossa, pienamente consapevole che ogni suo gesto ormai può risultare fastidioso ed eccessivamente prepotente. Non è la sua tattica migliore – e certamente non è quella che si aspettava di usare – ma Styles si sta rivelando un po’ più… be’, insolito rispetto ai ragazzi a cui è abituato.
È frustrante, cazzo. Ma non è senza precedenti.
C’è ancora speranza.
“Posso aiutarti?” Styles preme infine sul silenzio di Louis, poggiando la penna ancora una volta e alzando totalmente la testa.
Louis semplicemente fa spallucce. “Solo se ti va di venire a bere qualcosa con me. Questo mi aiuterebbe.”
E ora il ragazzino lo sta davvero guardando come se fosse pazzo. Louis non è sicuro se abbia più voglia di ridere o di strangolarlo.
“Devo studiare.”
Un lampo di irritazione gli pulsa nelle vene. “Puoi studiare dopo.”
“È quello che ho intenzione di fare.” Styles dice lentamente, così, così lentamente. Sta fissando Louis con tutta la circospetta attenzione di uno che ha scoperto per caso un insetto sconosciuto. Fantastico. “Questo non mi impedisce di dover studiare anche ora.”
Touché, piccolo studente, touché.
Quindi.
Gli serve una strategia diversa.
Louis si morde l’interno della guancia, analizzando le migliaia di differenti tattiche, differenti armi preferite, sparse nella sua testa. Qual è quella giusta, qual è quella giusta?
“Senti, Harry” ed è la prima volta che pronuncia il suo nome, enfatizzandolo con un tono basso e un sospiro che genera un bel niente da parte del ragazzo (porca puttana) – “Non è davvero mia intenzione dissuaderti dai tuoi studi o altro…”
“Sì invece,” risponde Harry. L’ha detto con calma e onestà, nessun tono accusatorio. Come se stesse solo esponendo i fatti.
Louis sorride senza volerlo. Be’, okay – almeno il ragazzino è onesto. Può rispettarlo. Forse ha solo un po’ più di coraggio di quel che credeva. Forse non è poi così debole.
“Okay, va bene, hai ragione. Ma quello che stavo cercando di dirti è che, ciò nonostante, vorrei davvero farmi perdonare, anche solo per pochi minuti. È il minimo che possa fare. Specialmente ora che ho fatto tutto questo casino. Permettimi di scusarmi.”
Styles si limita a fissarlo.
Louis lo fissa di rimando, addolcendo il sorriso in qualcosa di più rilassato e calmo. Questo ragazzino è ovviamente un esemplare cauto, l’antitesi dell’‘impulsivo’. Un approccio più lento dovrebbe essere più efficace.
Mh. Forse dovrebbe provare con la tattica dell’‘amico’.
Il silenzio si allunga per un po’, abbastanza per Louis da cominciare a muovere i piedi in maniera irrequieta (odia stare seduto immobile e in questa tranquilla, polverosa e oppressiva stanza, si sente sull’orlo del soffocamento) ed è sul punto di aprir bocca, sul punto di indirizzare la conversazione su un’altra direzione.
Quando improvvisamente Styles apre la bocca per primo.
“Ma non mi conosci neanche,” dice a bassa voce, le sopracciglia inarcate. Una ciocca di ricci scappa da dietro il suo orecchio destro. C’è una leggera, molto leggera, punta di imbarazzo nei suoi occhi. Forse insicurezza? O forse è solo un’ombra? Una piccola ombra?
E ancora una volta, Louis quasi vacilla, fissando i soffici e crespi ricci, la titubanza nello sguardo del ragazzo, la ferma inflessibilità delle sue membra, e, per un momento, quasi non sa cosa fare. È confuso. I suoi obiettivi in passato sono stati timidi, alcuni anche riluttanti o distaccati; ma nessuno ha mai mostrato il genuino e impassibile disinteresse che questo ragazzo ha per Louis. Nessuno è mai stato così… indifferente.
Liam lo prenderà a calci nel culo.
“Be’, è esattamente questo il punto, no?” risponde dopo un attimo, e il sorriso che sta usando gli costa un piccolo sforzo in più del solito. Prova a mantenerlo, prova ad essere attraente, ma è distratto, osservando gli occhi di Harry, provando e provando e provando a interpretare quel poco che gli viene dato. “Vorrei conoscerti.”
Passano alcuni momenti in cui Styles continua a fissarlo da sotto un fitto ammasso di capelli che quasi coprono il suo occhio destro, lo sguardo vago, confuso. (Sta sempre fissando, non è così?) Si morde rapidamente l’interno del labbro ma Louis lo vede, chiedendosi cosa significhi perché ancora non ha capito come funzioni questo ragazzo. Non è sicuro se sia nervosismo o seccatura o attrazione o solo un tic. Ma si morde il labbro e Louis lo vede e Louis aspetta.
“Perché?” è quello che chiede Styles alla fine.
Dio, queste domande.
Louis agrotta un sopracciglio. “In che senso ‘perché?’”
“Perché vuoi conoscermi?”
E, oh. Okay.
Louis è colto di sorpresa. Come diamine dovrebbe rispondere a una domanda simile?
Per un paio di secondi rimane a bocca aperta come un fottuto pesce, fissando il ragazzino mentre cerca di articolare una frase che non sembri completamente costruita e falsa. Ma poi improvvisamente Styles è in piedi, arrotolando la sua busta di carote e ficcandola dentro la borsa, raccogliendo i suoi libri e stringendo il quaderno contro il fianco, infilando la penna in tasca. Le labbra sono contratte, il viso impassibile, ma i suoi movimenti sono continui e rapidi e non mostrano nessun fremito o esitazione.
“Senti, devo andare. È stato un piacere conoscerti.”
E se ne va.
Whoah whoah whoah. Aspetta un attimo, cazzo.
“Asp… fermati!” Louis lo chiama, stupefatto, il sorriso che gli scivola via dal viso mentre si alza di scatto dalla sedia. Ma il ragazzo è già sparito, diretto fuori dalla biblioteca, lasciando solo le pesanti porte chiudersi in faccia a Louis (grazie, ragazzino) e un cumulo di polvere nella sua scia.
Emergono nel soleggiato cortile della scuola, pieno di gente che passeggia, l’asfalto caldo sotto le suole di gomma delle loro scarpe. Suole di gomma. Rubber soles. ‘Rubber Soul’. Un bellissimo album, quello.
Styles è poco più avanti, Louis che quasi trotta come un fottuto pony per raggiungerlo.
“Aspetta, fermati,” Louis lo chiama di nuovo, facendo del suo meglio per non correre (Louis Tomlinson non corre) (nonostante le gambe da gazzella di Harry Styles e la falcata da Godzilla) mentre raggiunge il ragazzino. “Ecco,” ansima quando finalmente gli si accosta. “Lo sai, non sembra, ma sei proprio veloce con quel cul-”
“Cosa vuoi da me?” Styles domanda allora, voltandosi per fronteggiare Louis.
Il suo viso è quasi arrabbiato, una frustrata confusione impressa negli occhi, più indifesi che aggressivi. La sua borsa è appesa alla sua robusta spalla, sbattendo sulla pelle e spostando il morbido tessuto del maglione. Una mano la stringe in modo possessivo, l’altra è stretta a pugno sul fianco. È agitato, si sente con le spalle al muro, e sta osservando Louis come se volesse sinceramente che non gli rompesse più il cazzo.
Questo non va bene.
Una sensazione di malessere cresce bruscamente in Louis per un istante, mentre fa un allarmato passo indietro, abbandonando il suo atteggiamento sicuro e il sorriso divertito, che spariscono sul caldo asfalto e tra crepe dove crescono ora soffocati fili d’erba.
Ad essere sinceri, non è proprio sicuro su come approcciarsi. Non è abituato a questa… onestà?
Non è abituato a niente di tutto questo.
“Ehi,” dice, mantenendo la voce bassa, nel tono più serio che gli riesce. Non è mai stato bravo ad essere sincero, ma se c’è mai stato un momento per esserlo, è proprio questo. “Senti, non sto cercando di farti sentire a disagio o altro…”
“Ma cosa vuoi da me?” Styles ripete, apertamente frustrato, e sta quasi implorando, le mani che gesticolano le parole. In questo momento sembra meno sfinito, in qualche modo, meno cauto e silenzioso e titubante e tutte quelle altre cose.
Proprio ora, sembra solo… sincero. E sta fissando Louis con attenzione, pazientemente, esasperato. Le labbra sono dischiuse ma sta respirando rumorosamente dal naso. Gli occhi sono distanti. Ma non inquieti.
Louis non sa cosa significhi tutto questo.
“Volevo solo…” Louis alza le spalle, cercando con difficoltà le parole giuste, portando una mano sulla nuca. Non è abituato. “Senti amico, sono finito dritto sul tuo tavolo. Ho fatto volare tutta la tua cazzo di roba, e non contento ti ho fatto incazzare. Mi sento in colpa, okay? Sto solo cercando di farmi perdonare. Tutto qui.”
È una fottuta bugia. Sembra una bugia. Suona proprio come una bugia. Louis si sente irrequieto e non è abituato a tutto questo.
Il dubbio si insinua nei lineamenti del ragazzo.
“E, d’accordo, mi hai scoperto,” continua Louis con voce più sicura, ricomponendosi un attimo perché, no, non indietreggerà di fronte a una sfida. Riadotta un sorriso, lascia che si formi lentamente, piccolo e un po’ timido. “Neanche il tuo bel visino è passato inosservato.”
A quello, Styles diventa rosso. Arrossisce. Come un piccolo, imbarazzato bimbo.
Grazie a dio. I giochi sono di nuovo aperti.
“Uhm? Grazie,” il ragazzo balbetta, ma non sta più guardando Louis, ha lo sguardo fisso per terra con il viso che sembra decisamente in fiamme. Dio, è uno di quelli teneri. Un piccolo cerbiatto.
Louis è bravo con i cerbiatti. Eccezionale, persino.
Ce l’ha in pugno.
“Devo veramente andare, adesso,” continua, alzando di nuovo la testa. Il rossore è diminuito appena. “Forse ci vediamo in giro.”
O forse no.
Perché non è una domanda e non è un invito e prima che Louis possa anche solo dischiudere le labbra per parlare, Harry Styles è sparito.









Tadaaaan! Pubblicato giusto in tempo per la lunga giornata di Ferragosto! :)
Il nostro riccio preferito ha finalmente fatto la sua comparsa, e io amo, amo Harry Styles in questa versione da piccolo cucciolo.
Come al solito, grazie per aver letto <3, se siete arrivati fino a qui senza pensare "Ma che diamine ho letto?" vuol dire che forse ho trovato il mio lavoro della vita. Duh.
Grazie alla mia beta Giadina a cui sto stressando l'anima ogni singolo giorno, e grazie a Fabi che sopporta i miei "Ma questa cosa non esiste in italiano!".
E grazie a voi perché siete tutti bellissimi :3
I prossimi capitoli sono leggermente (sigh!) più lunghi, quindi ci metterò un attimo di più a tradurli, ma abbiate fede! Arriveranno presto <3
All the love.

Giulia

Capitolo III
 

Unattainable -- Little Joy

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“È impossibile,” dice Louis in maniera piatta, il secondo in cui Liam apre la porta della sua stanza. Ha le braccia incrociate, gli occhi induriti in uno sguardo fisso che spera faccia almeno un buco nel make-up antiproiettile di Liam. O tanti buchi. Cazzo, facciamo diventare ‘sto stronzo un formaggio svizzero, perché no?
Ma Liam inarca semplicemente un sopracciglio. “Di certo non stai parlando di Styles?”
“Sto assolutamente parlando di Styles,” scatta, distendendo le braccia lungo i fianchi. In qualche modo, cerca di indurire ancor più lo sguardo. “Ti rendi conto di avermi mandato a inseguire un coniglietto, sì? Un cazzo di coniglietto socialmente impacciato, docile da far schifo, strano e impossibile da decifrare?”
Un sorrisetto si forma sulle labbra di Liam ma lui non risponde, si limita ad appoggiarsi allo stipite della porta, osservando Louis con sguardo pacato.
Dato che Liam non sembra intenzionato a dire un bel cazzo di niente, Louis continua, la mascella serrata. “Non gli piaccio. Non vuole avere un cazzo a che fare con me. E, se devo essere sincero, non posso dire di non provare lo stesso. Non posso neanche dire che capisco appieno perché in primo luogo sto andando dietro a quel coso.”
Liam inarca un sopracciglio. “Coso?” domanda, divertito.
“Coso,” Louis conferma, piatto.
C’è una pausa, in cui Louis flette i muscoli contratti e si morde la lingua, e Liam lo sta guardando come se fosse il suo programma televisivo preferito. Stronzo.
“Quindi,” strascica lentamente alla fine, gli occhi che guizzano sul corpo di Louis. “Styles non sta abboccando all’amo. Abbiamo perso il tocco magico, eh?”
“Oh, non rompere i coglioni,” Louis gli lancia un’occhiataccia, superandolo per entrare nella stanza. Va dritto verso il letto, distendendocisi sopra e massaggiandosi le tempie doloranti.
No, non ha perso il suo tocco, grazie.
“Non mi deludere, Louis,” Liam sospira allora, chiudendo la porta e girandosi per fronteggiarlo. “Questo qui è importante. Estremamente importante. Non sarà riuscito a far colpo al primo tentativo, ma di sicuro ha fatto colpo sull’esame di Latino che abbiamo appena fatto. Inoltre, le mie fonti mi hanno detto che è stato nominato per il Consiglio Studentesco del prossimo semestre. Come Presidente.” I suoi occhi diventano di ghiaccio, il tono più affilato. “Che, come ben sappiamo, è una posizione già ambita. Da me.” Arriccia le labbra. “E non ho neanche menzionato cosa ha detto quella vecchia vacca di Alice Horan sul lasciargli tenere un discorso al galà di beneficenza della scuola il prossimo mese.”
Malgrado l’apatica frustrazione nelle sue vene, a Louis scappa un sorrisetto. I fallimenti di Liam gli causano sempre uno strano piacere. C’è qualcosa di indefinibilmente appagante al riguardo.
“Quindi, sono sicuro che non ci sia bisogno di spiegarti perché questo sia estremamente importante, Tommo.”
“Oh, ‘estremamente,’ oh-ho,” Louis gli fa il verso sottovoce. Oh, Liam e le sue spocchiose parole. Fanculo.
Liam continua, imperterrito, la postura rigida e muscolosa nell’aprire l’enorme borsa sportiva poggiata sulla scrivania. I suoi taglienti occhi castani catturano quelli di Louis. “Fallire non è tra le opzioni.”
Oh, va bene allora. Nessuna pressione o altro.
Una punta di ansia si fa largo attraverso i muscoli di Louis. Non è tra le opzioni. Come se Louis non lo sapesse. Questa è anche la sua unica possibilità.
Sta respirando dal naso quando affonda la testa sui cuscini di Liam (odorano della sua disgustosa colonia ed è quasi troppo per lui), premendo il palmo delle mani sugli occhi. Teso, si sente teso. Vuole solo stendersi e ascoltare qualcosa. Una canzone, qualsiasi canzone. ‘The End’ dei The Doors ci starebbe piuttosto bene, al momento.
This is the end, my only friend, the end…
“Tua mamma è in casa?” chiede alla fine Louis, sperando in un cambio di argomento, corpo e mente innervositi, occhi doloranti per la pressione delle mani. “Mi piace darle fastidio; è semplice – tutto quello che devo fare è salutarla e chiederle com’è andata la giornata.”
“Smettila di cambiare argomento,” Liam replica con freddezza, piegando un paio di calzini neri. I suoi movimenti sono così fluidi, così sicuri. Così Liam.
Louis contrae le labbra, ma non risponde.
“Tommo,” Liam continua, ed è detto in un tono serio abbastanza da far sì che Louis tolga una delle mani dagli occhi, gettando un’occhiata annebbiata a Liam. “È solo il primo giorno. Riprovaci domani. Devi solo fare quello che fai normalmente, okay? Inizia a succhiargli il cazzo. Quello funziona sempre.”
Louis sbuffa. “Forse.” Si copre gli occhi con un braccio, immaginando gli scenari (probabilmente è illegale fare pompini in biblioteca, vero?) prima di sorridere all’improvviso, lascivamente, altre immagini che fluttuano in cima ai suoi pensieri. “È una tecnica a prova di idiota, dico bene?” mormora colloquialmente, tenendo a bada il sorriso mentre soffia le parole. “Di sicuro ha funzionato con te.”
Può praticamente sentire Liam gelarsi.
Con un ghigno, dà una sbirciata da sotto il suo braccio e nota Liam in piedi, rigido, con una maglietta appallottolata nella sua mano. Stringe gli occhi quando i loro sguardi si incrociano, ma è più lascivo che altro.
“Dici bene,” replica lentamente, occhieggiando sfacciatamente Louis. “E funzionerà di nuovo.”
L’ambiguità dell’affermazione fa rabbrividire Louis, gli fa venir voglia di scivolare contro le parole e allungare le braccia per afferrarle.
Presto. Molto, molto presto.
“Non preoccuparti, Tommo,” Liam continua con calma, afferrando un paio di mutande da terra. “Ce l’hai in pugno. Ce l’hai sempre fatta. Ce la farai anche stavolta, così potrò vincere la mia borsa di studio e il mondo avrà di nuovo senso. Okay?”
“Sì sì, okay,” Louis brontola, sospirando. Sposta il braccio, così come i suoi pensieri, e si focalizza su Liam, che al momento sta ficcando magliette e calzini nella borsa sportiva. “Dove stai andando, allora?”
“In palestra.”
Louis sbuffa. “Così virile.”
Liam gli lancia un’occhiataccia. Louis ride.
“Il tuo Carissimo Fratello è in casa?” domanda, stiracchiando i muscoli. Qualcosa scrocchia.
“Sì. È in camera sua. Come sempre.” Liam alza gli occhi al cielo nel pronunciare quelle parole, afferrando un altro paio di mutande e odorandole con curiosità. A quanto pare hanno passato il test, perché le getta brutalmente dentro la borsa, insieme al resto.
Louis tira su col naso, canticchiando i The Doors mentre si controlla le unghie. Sono illuminate dalla luce del sole che filtra dall’enorme finestra della stanza. Louis ama la stanza di Liam – la sua architettura, non il fatto che sia la stanza di Liam. È uno spazio magnifico, pieno di luce solare e il soffitto è alto e gli angoli sono puliti ed è così largo e ampio e caldo.
Ma odia il fatto che sia piena delle polo sporche e troppo costose di Liam, dei suoi jeans su misura e delle sue scarpe fatte a mano che puzzano di pelle troppo trattata. Odia che ci siano bottiglie rovesciate e mezzo usate di profumo Givenchy e Marc Jacobs e Gucci in ogni superficie, odia i cumuli di monete luccicanti dimenticate qui e là e ovunque. Odia le banconote arrotolate disseminate in giro, odia la piccola busta di erba nel cassetto aperto della scrivania vicino al contenitore di vetro di cocaina e a tre iPod dimenticati, e odia che non ci siano poster o libri o CD o DVD o… qualsiasi cosa, davvero. Solo le tracce di un ragazzino ricco e superficiale. Solo falso e pulito nulla.
Ma è così che va il mondo, no?
 Alza le mani per aria, spazzando via i suoi pensieri, lasciando che la luce dorata delle finestre le investa completamente. Mani d’oro come leoni d’oro.
“È fatto?” grugnisce alla fine, sentendo il calore sulla pelle. Chiude le mani a pugno prima di lasciarle ricadere sul letto, lontane dall’aria, dalla luce del sole. Era troppo luminoso, in ogni caso.
“Probabile,” risponde Liam, distratto. “Gli ho chiesto di venire in palestra ma mi ha detto che vuole solo godersi il silenzio. Pensare alle cose. È così strano, cazzo.” Alza gli occhi al cielo, soffermandosi un attimo a scegliere una canottiera. “Ha bisogno di amici.”
Louis ride, fissando il soffitto bianco. È tutto così bianco in questo appartamento. “Lui ha amici, Payno. Noi siamo i suoi amici.”
Ma l’unica risposta di Liam consiste nell’alzare nuovamente gli occhi al cielo prima di avviarsi verso la porta. “Torno subito,” dice con tono annoiato, alle sue spalle. “Devo fare una doccia.”
Okay, allora. Bella chiacchierata.
Con un sospiro, Louis si costringe ad alzarsi dal letto, sentendosi inspiegabilmente stanco. Be’, non inspiegabilmente. Il suo turno al pub è durato più di quanto si aspettasse, dal momento che si sono trovati tra le mani un turbolento giovedì notte, quindi non ha staccato fino alle due passate. Quello, unito al fatto che la band che si è esibita – la band locale preferita di Louis, che si dà il caso sia anche l’unica band locale che Louis non ha totalmente preso per il culo – non gli ha permesso di andarsene fisicamente dall’edificio fino alle quattro.
Di solito gli piace stare durante tutta l’esibizione della band. Gli piace vederli suonare e gli piace osservarli mentre mettono in ordine e smantellano il palco; qualche volta, se è di buon umore, li aiuta persino con l’attrezzatura. C’è qualcosa di soddisfacente nel guardare la gente che si esibisce, eterei e intoccabili un momento, monotoni e ordinari quello dopo, quando staccano la corrente. Quando nascondono tutto e in silenzio si inchinano per concludere la scaletta della serata, quando le loro mani sono immobili e gli amplificatori sono spenti e i microfoni sono lasciati appesi a una corda che non si muove più. All’improvviso è come se fossero completamente reali. Solo un paio di canzoni che li contraddistinguono dai lavori comuni del mondo.
Non è divertente? Louis pensa di sì.
Ama così tanto la musica e ama la musica dal vivo ancora di più, ma trova divertente che l’incantesimo si rompa immediatamente quando subentra la realtà, mandando in frantumi l’illusione che il mondo sia più di quel che sembra. Quando gli accordi sono finiti e le chitarre sono sotto chiave e quando si sente il rullo della batteria in chiusura; all’improvviso non è più tutto melodia e ispirazione. È solo un gruppo di disadattati del cazzo sul palco, che suonano in un pub di merda perché non hanno sfondato e mai sfonderanno.
È la vita.
Con un’asciutta, pesante sensazione nelle ossa, Louis si rannicchia in sé stesso, cercando di stiracchiarsi. Probabilmente dovrebbe andare da Matthew, a schiacciare un pisolino prima del suo turno di stanotte.
Invece, si ritrova a camminare lungo il corridoio, fino alla porta chiusa alla fine di esso. Quella che è sempre chiusa. Sempre con il cartello ‘Non disturbare’ attaccato sopra.
Louis sorride, quasi affettuosamente, mentre lo osserva.
“Fratello Carooo,” chiama senza preavviso, bussando fastidiosamente a tempo con il ritmo delle parole. Sa che lui odia quando fa così. Quindi, ovviamente, Louis lo fa ancora più forte.
Dall’altro lato, sente un borbottio, uno strascichio di piedi, un colpo di tosse. Poi la porta si apre. Ed eccolo qui. Il piccolo diamante più bello, poetico, enigmatico e socialmente impacciato: Zayn Malik.
È magnifico, magnifico, e l’unico motivo per cui Louis non l’ha ancora supplicato senza mezzi termini di donargli il suo uccello è perché è il fratellastro di Liam e c’è una sorta di tacito accordo attorno all’argomento. In sostanza, Louis è abbastanza sicuro che Liam lo decapiterebbe, se lui si avvicinasse in qualsiasi modo al pisello di Zayn. Non l’ha mai messo in dubbio, non ne hanno mai discusso apertamente… ma è così. L’atteggiamento prepotentemente protettivo e aggressivo di Liam nei confronti di Zayn è la cosa più vicina al vero affetto che possiede.
“Zaynie,” Louis fa le fusa sdolcinate, sorridendo. “Oh, come mi siete mancati tu e il tuo sguardo da fattone.”
Zayn sbatte le palpebre lentamente. “Ci siamo visti stamattina,” borbotta, grattandosi il naso con la manica della maglia. È nera corvina e ha la parola “HIGH” stampata in rosso. E basta. È tutto quel che dice. Solo un’infinita maglia nera con lettere maiuscole che non potrebbero essere più schiette.
Che è fondamentalmente la sua personalità, riassunta in quel modo grazioso.
“Questo non vuol dire che non mi sia mancato,” Louis scherza, toccando la punta del naso di Zayn, che gli fa guadagnare un’occhiataccia e un sorriso. Solo Zayn Malik riesce a fare entrambe le cose. Contemporaneamente.
“Va bene, va bene,” borbotta, scacciando la mano di Louis e sorridendo con un angolo della bocca. “Ti annoi? Vuoi fumare?”
Dio, questo ragazzo è così prevedibile.
“Nah,” declina Louis, sbirciando oltre le spalle di Zayn all’interno della stanza. “Voglio solo rilassarmi. Liam è sotto la doccia. Probabilmente a breve me ne torno a casa.”
Zayn alza un sopracciglio ma non dice niente, lasciando entrare Louis e tornando a sedersi sul suo letto.
La stanza di Zayn somiglia a quello che probabilmente si troverebbe all’interno della lampada del genio. È ricoperta da sfarzosi colori e cuscini e strane lampade fatte di vetro colorato. Sul muro c’è un enorme quadro dipinto a mano raffigurante una pupilla, affianco a un enorme bong (è decisamente più alto di lui, ma fino ad ora si è sempre rifiutato di verificare le reali dimensioni malgrado le incessanti e divertite richieste di Liam) e ogni cosa profuma di cedro e muschio. È accogliente, se Louis dovesse descriverla in una parola. Impressionante, pure – Zayn possiede una quantità industriale di fumetti e libri (tutti scelte eccellenti e in eccellenti condizioni) e lì nell’angolo, vicino all’armadio, si trova il giradischi in stile retrò, accompagnato da una solitaria candela arancione. Zayn chiama quello il suo “posto di meditazione” ma Louis non l’ha mai visto fare niente del genere. Comunque, di solito lo sfruttano al meglio – Zayn possiede un’assurda collezione di vinili di cui va particolarmente fiero (possiede ogni vinile esistente di Stevie Wonder e Michael Jackson, cosa che gli piace far notare quotidianamente – solo un friendly reminder, sapete) e ha un sacco dei preferiti di Louis. Come i Beatles e George Harrison e The Moody Blues e The Doors. Ne ha anche qualcuno di Mamas & The Papas. E, grazie a Louis, alcuni dei Velvet Underground. Una piccola meravigliosa collezione, tutto sommato.
Una piccola meravigliosa stanza, davvero. Qualche volta fa venire l’emicrania a Louis ma perlopiù lo fa sentire sicuro. È più una casa questa per lui rispetto  agli appartamenti random dove dorme sporadicamente. L’appartamento di Liam e Zayn è una costante. Una delle poche costanti nella sua vita.
“Allora, come te la passi Zaynie?” domanda, lasciandosi cadere sulla sedia della scrivania. È verde limone e cigola ad ogni movimento.
Zayn alza le spalle. “Bene, credo. Tu?”
“Bene, bene, sì,” Louis annuisce, picchiettando su un luminoso e iridescente cristallo. È pazzo, Zayn. Dove cazzo compra ‘ste robe?
Zayn siede sul letto, gambe incrociate, osservando Louis con espressione annoiata. È sempre così tranquillo, Zayn. È così calmante averlo attorno. Non si lamenta mai. Probabilmente è per questo che Louis gli vuole così tanto bene – potrebbero stare seduti in silenzio per ore e Louis non dovrebbe fingere che gli interessi quel che ha da dire e Zayn non si sentirebbe a disagio. È piacevole.
“Che stai leggendo?” chiede Louis dopo un momento, spiando il libro aperto a faccia in giù sul comodino.
Zayn tira su col naso, alza le spalle e lancia un’occhiata al libro con occhi stanchi. “Parla di un ragazzo che inverte sogni e realtà. Va in giro senza sapere cos’è reale e cosa non lo è.”
“È una storia vera?”
“Non credo. Ma è una condizione reale.”
“Dici?”
“Credo di sì.”
“Bizzarro,” mormora Louis, fissando senza vederla la copertina. È disegnata in modo complesso, piena di forme e ricchi colori, ma Louis lo sta a malapena registrando, limitandosi a fissarlo. Ha la testa da un’altra parte, ma non ci può fare niente. È tranquillo. È piacevole.
“Ti sei mai chiesto se i nostri sogni non siano in realtà le nostre vite reali? E che quella che pensiamo sia la nostra realtà – tipo, adesso” – Zayn gesticola indicando l’ambiente circostante, fissando Louis con attenzione – “sia in realtà un sogno?”
Oh dio. Zayn è riuscito a fottergli del tutto il cervello in soli cinque minuti.
“Be’, tutto quello che ho da dire è che spero vivamente che non sia reale,” Louis accenna una mezza risata priva di umorismo, tornando in sé e sorridendo sarcasticamente al ragazzo corvino di fronte a lui. Questo è un buon modo per descrivere Zayn – ragazzo corvino. Raven Boy. ‘Blackbird’. Blackbird singing in the dead of night…
“Perché?” domanda Zayn, affascinato. Reclina la testa, un ciuffo di capelli color ebano che cadono davanti ai suoi occhi ancora più scuri. Ha veramente delle bellissime ciglia, così incredibilmente lunghe. Probabilmente gli si attorcigliano ai lampadari e ai ventilatori da soffitto. “Non ti piacciono i tuoi sogni?”
“Io non sogno, Zaynie. Il mio è un sonno senza sogni.” Sorride. Sente le labbra screpolate.
Ma Zayn si limita ad un sorriso triste in risposta, abbastanza piccolo da permettere a Louis di far finta di non averlo visto. “Tutti sognano, Tommo.”
“È confermato?”
“È confermato,” annuisce Zayn.
“Mh. Forse.” Non gli piace questo argomento. Ha lo strano sospetto che Zayn provi compassione per lui o qualcosa del genere. “Ad ogni modo, hai sentito del nuovo gioco di Liam?”
 Fortunatamente, questo cambio di argomento sembra sortire il suo effetto, perché invece della quieta empatia stampata sugli occhi di Zayn, li sta ora alzando al cielo, tornando a sdraiarsi sul letto e distendendosi, un braccio dietro la testa. “Lo sai che odio quella stronzata,” dice. “È una stupidaggine.”
“Lo so,” mormora Louis. A quale frase si stia riferendo, non ne è sicuro. “Ad ogni modo. Questa è divertente.”
“Mh.”
“Credo che lui quasi sicuramente mi odi. E siccome dovrebbe essere amato da tutti, è abbastanza divertente.” Si gira verso Zayn, sogghignando. “Devi ammettere che è divertente. Sono irresistibile, dopotutto.”
Zayn si limita a fissarlo, inarcando un sopracciglio, una mano poggiata sul petto. È tutto spaparanzato ed è bellissimo. “Chi è allora? Chi stai fottendo adesso? Su chi stai proiettando la tua infelicità? Chi è l’oggetto della tua insoddisfazione personale che insisti a indirizzare sugli altri?
È detto in maniera così, così asciutta che a Louis viene quasi da ridere.
“Va bene, va bene, basta,” Louis fa un mezzo sorrisetto, alzando le mani in difesa. “Non c’è bisogno di iniziare a fare un’analisi psicologica, Professor X.”
L’ombra di un sorriso passa sul viso di Zayn e Louis lo fa di rimando, solo un silenzioso brivido di irritazione lungo la nuca.
“Harry Styles,” rivela dopo un momento con tono casuale e atteggiamento vago. Si muove per sedersi sulle sue mani, incrociando i piedi sulle caviglie. Non riesce davvero a toccare il pavimento dalla sedia di Zayn. È più che leggermente irritante. “Ne hai sentito parlare? È nella classe tua e di Liam.”
A quello, il sorriso di Zayn svanisce.
“Harry? Te la stai prendendo con Harry?” si puntella sui gomiti e si acciglia profondamente, una disgrazia per uno con quei lineamenti dell’Olimpo. “Perché cazzo lo stai facendo?”
Louis lo guarda, un sopracciglio alzato. “Perché cazzo ti interessa?”
“È un bravo ragazzo, Tommo. Tipo, davvero un bravo ragazzo.”
“Ah sì? A me sembra un po’ matto.”
“È gentile,” dice Zayn con tono duro, ma si rilassa di nuovo sul letto. “Non abbiamo parlato molto, ma è sempre stato educato. È semplice parlarci. Non è un emerito coglione – e, lo sai, è raro qui intorno.”
Louis mormora il suo consenso. Quindi Harry Styles è educato. È per questo che Zayn e tutto il resto del mondo lo ama? È per questo che Liam si sente messo all’angolo come un procione?
Ci dev’essere qualcosa sotto.
“È spiritoso?” domanda Louis.
Zayn alza le spalle. “Non so. Non credo di essere mai stato nei paraggi quando ha avuto l’opportunità di esserlo.”
“È provocante? Attraente?”
“Uh. Forse attraente? Sì, è parecchio attraente. Ma non, tipo, eccessivamente, credo.”
“Ma che significa? Inizia le conversazioni? Dice sempre la cosa giusta? Appoggia la mano sul tuo avambraccio mentre parli?”
Zayn alza anche l’altro sopracciglio, in maniera assolutamente Edoardiana e parecchio indifferente. “Be’, questo è stranamente specifico.”
“Sto solo cercando di capire il tipo, tutto qua,” soffia Louis, distogliendo lo sguardo dalle sue unghie. Le mangiucchia distrattamente, le parole di Zayn che gli fluttuano in testa.
Syles non è spiritoso, non è provocante, ed è, diciamo, attraente. Favoloso.
“Lo sai, non ho intenzione di aiutarvi in questa puttanata che fate,” Zayn commenta dopo un momento, interrompendo i pensieri di Louis. Alza la testa alle sue parole, notando che Zayn lo sta già fissando. “Mi piace. È un bravo ragazzo. È tranquillo, sì. Forse un po’ noioso, suppongo. Ma sembra buono ed è davvero sveglio e non crea problemi a nessuno. Quindi non penso che vi aiuterò a fotterlo. Non mi è mai piaciuta questa cosa che fate tu e Liam. E decisamente non mi piace adesso.” La sua voce è vellutata e armoniosa, le parole che raffreddano l’aria con un soffio alla menta, e nonostante non ci sia niente di particolarmente tagliente in loro, c’è ancora qualcosa di affilato che sfiora i delicati peli delle braccia e della nuca di Louis.
Zayn non ha mai giudicato Louis, questo è vero. Ma, nonostante questo, ha sempre mantenuto questa sorta di… delusione nei suoi confronti. Quando si tratta di Louis, è così. Ha sempre contratto le labbra e annuito dopo una pausa ogni volta che si parlava di qualcosa riguardante Louis e la sua squallida fama, e questo ha effettivamente sempre concluso la conversazione, lasciando la bocca di Louis amara e il battito accelerato.
È come se Zayn pensasse che Louis sia una persona migliore, o qualcosa di simile. Il che è ridicolo. Al massimo. Superfluo, più di ogni altra cosa.
In ogni caso, il pensiero fa arricciare le labbra di Louis in una linea sottile, come il suo sguardo si allontana da quello del ragazzo moro, l’incenso della stanza all’improvviso troppo opprimente.
“Lo so,” dice Louis precipitosamente, turbato, mentre toglie le mani da sotto le cosce e comincia ad armeggiare con i bottoni della giacca. Si alza, atterrando sui piedi, guardando senza davvero vedere l’enorme pupilla sul muro. “Lo so, sì, grazie Zayn. Non ho chiesto il tuo cazzo di aiuto.”
“Bene,” Zayn annuisce con calma, apparentemente in pace con il mondo.
“Bene,” taglia corto Louis, la pelle che formicola con paranoico disagio.
Lui non è una bella persona. Non ci può fare un cazzo. Non ha intenzione di sentirsi in colpa per quanto sia fottuto dalla nascita. Non ha intenzione di piangersi addosso. Non ci può fare un cazzo e basta.
“Sarà mio in una settimana,” annuncia, forse un po’ troppo forte, dopo un lungo momento di silenzio. Alza la testa, lanciando un’occhiata a Zayn con la coda dell’occhio. Lui lo sta fissando di rimando, sdraiato sul letto, con i suoi profondi e rilassati e troppo consapevoli occhi scuri. “Per la prossima settimana, tutto questo casino sarà finito.”
“Pensi di poter influenzare questo ragazzino abbastanza da danneggiare la sua intera carriera scolastica? Solo perché sei bravo con la bocca?” Zayn non è neanche crudele, è questo il fatto. Non suona severo. È solo realistico. È un dato di fatto.
Ma Louis non ha nessuna cazzo di intenzione di scusarsi per quello che è o quello che fa.
“Esatto,” ride fragorosamente. Sembra forzata, ma non gliene frega un cazzo. “Sì, lo penso davvero.”
Tutto quello che Zayn fa è annuire, lento come miele versato.
“Okay.”
Ma Zayn non distoglie lo sguardo. E il colletto di Louis sta diventando troppo stretto.
“Me ne vado,” dice, cominciando a indietreggiare verso la porta. Mostra nonchalance, piegando le labbra in uno scaltro sorriso. “Puoi dire a Liam che gli scrivo domani, per favore?”
Zayn annuisce una volta. Ha le mani in grembo, le dita incrociate. Sembra un po’ distratto, come se fosse separato dal mondo, vivendo da qualche parte nel profondo della sua anima. Forse sta meditando.
“Ci, uh, vediamo domani, allora,” Louis soffia, una mano sulla maniglia della porta. Ha solo voglia di dormire. Oggi è stato estenuante.
“Forse, sì. Probabilmente. Penso che andrò a lezione domani.”
Louis solleva un sopracciglio, divertito, mentre gira la maniglia. Questo è un bene. Questo è meglio, più normale. “Ah sì?”
“Già,” Zayn mormora, e il suo sguardo si sposta per osservare fuori dalla finestra. “Ogni tanto mi piace la scuola. Mi sento soffocare qui dentro. Ogni tanto.”
Oh, Zayn. Sempre così filosofico.
“Certo. Bene, allora. A domani, probabilmente, Fratello Caro.” E prima che Zayn possa esibire un’altra perla di insensata saggezza, Louis gli lancia un bacio volante ed esce, spingendo le parole di Zayn in fondo alla sua mente.
 
**
 
‘Buona fortuna per oggi. Non deludermi.’
Louis osserva il messaggio mentre finisce la sua terza sigaretta consecutiva in sette minuti. Liam del cazzo. Piccolo irritante ragazzino viziato.
Buttandosi col culo per terra, Louis espira, osservando il fumo che scivola fuori dalle sue labbra prima di infilare il telefono in tasca, il corpo solo un pochino teso di impazienza. È andato in biblioteca attorno alla stessa ora in cui Styles è entrato ieri, solo per trovare un grazioso assortimento di gente random che non era sicuramente Harry Styles.
Inutile dire che oggi è già cominciato peggio del previsto. Ancora meglio, a Louis è appena venuto in mente che non si è mai degnato di seguire Styles in qualunque altro posto che non fosse la biblioteca. Dal primo giorno, l’ha sempre visto andare lì.
Quindi, davvero, questo è più che un po’ angosciante. Perché se l’ha fatto fuggire fino ai confini dell’universo per lo spavento, allora Louis non ha la più pallida idea di come trovarlo. Neanche mezza.
Quindi.
Sta fumando come una fottuta ciminiera, agitando la gamba così tanto da dissotterrare qualche schifezza, e sta dando a più di un ignaro passante un’occhiataccia gratuita che persino lui si rende conto essere troppo irritante. E ora Liam gli sta scrivendo e sta facendo lo stronzo e il tempo sta passando così tanto lentamente ed è tutto così schifoso. Irritante e schifoso.
Mh. Forse Zayn sa dove se ne va in giro Styles.
È in procinto di tirare nuovamente fuori il telefono (e magari prendere un’altra sigaretta) quando improvvisamente scorge una familiare testa di disordinati ricci e un largo maglione marrone che scende sopra un paio di lunghissime gambe e un paio di enormi Converse bianche. E se Louis non va errato (non succede mai) quella è la ricetta dell’unico e inimitabile Mr. Harry Styles.
Forse il mondo non è ancora totalmente contro di lui.
Tirandosi immediatamente in piedi (è rimasto goffamente appoggiato ad un albero del cortile, uno dei più vecchi e grandi del laghetto), concentra l’attenzione sul ragazzo, notando le cuffiette bianche e l’enorme zaino e la posa scomposta dei piedi.
Sì, è chiaramente lui.
E ‘Lui’ si sta dirigendo direttamente verso la biblioteca. Apriti cielo, cazzo.
Trattenendosi dall’esultare e sospirare di sollievo, Louis si allontana dall’albero con efficiente velocità, camminando a grandi passi verso il ragazzo e l’edificio in questione. E grazie a dio Styles è nel suo piccolo mondo, occhi bassi e testa che si muove a tempo di musica, perché così non vede Louis fare questa maratona di merda, grondando di sudore mentre avanza, un ciuffo di capelli che gli casca di fronte agli occhi.
Grandioso. Ora è sudato e i suoi capelli fanno schifo.
È quasi in procinto di farsi vedere, quando improvvisamente inchioda, i piedi fermamente piantati per terra.
Perché qualcuno ha appena fermato Styles.
È solo una ragazza, bionda e con un bel sorriso e con gli occhi verdi.
Ma, il fatto è che quando ha visto Harry, il suo viso si è illuminato nell’incrociare la sua strada, prima che allungasse una mano gentile per posarla sul suo bicipite, attirando con successo la sua attenzione.
Ora, questo potrebbe sembrare un avvenimento irrilevante. Questo è esattamente quel che Louis stava cercando. Questo è esattamente quel che Louis ha bisogno di vedere – Styles interagire con altre persone. Perché Louis non ha ancora visto un’intera conversazione tra lui e chiunque e ha bisogno di capire come si comporti con gli altri, ha bisogno di vedere se può trovare qualcosa che gli possa dare qualche, qualsiasi, risposta.
Perciò pianta i fottuti piedi per terra e osserva sfacciatamente come gli occhi di Styles trovano quelli della ragazza. Li strizza in un sorriso gentile mentre si toglie immediatamente le cuffiette, voltandosi totalmente verso di lei per donarle la sua completa attenzione.
Okay. Quindi con gli altri è cordiale. Buono a sapersi.
Troppo lontano per sentire cosa si stiano effettivamente dicendo, Louis li osserva di sbieco, cercando di leggere il labiale di Styles, il suo linguaggio del corpo, il labiale della ragazza, il suo linguaggio del corpo… Tutto.
Be’, Styles ha chiaramente appena detto ‘Ehi, così così.’ E sta chiaramente sorridendo. Molto educato, molto genuinamente dolce. Okay. Ha un sorriso da killer, come un vero e proprio asfodelo umano, quindi è comprensibile perché le ragazze si affezionino subito a lui. Okay. Ha senso.
La ragazza comincia a chiacchierare, agitando i suoi, onestamente, splendidi capelli sulla schiena. Riflettono la luce del sole e risplendono d’oro ma Styles non ci bada neanche, concentrandosi invece con attenzione sul suo viso e be’… ascoltandola. Niente di speciale.
I minuti passano. Tutto quello che succede in realtà è che la ragazza parla e Styles sorride, ascoltandola e annuendo di tanto in tanto, a volte ridendo un pochino mostrando i denti. Una delle sue mani stringe le cuffiette e l’altra è dentro la tasca; non fa veramente altro, solo… be’. Presta solo attenzione alla ragazza. Tipo, sinceramente. Non sembra seccato o infastidito o altro.
Mh. Quindi. In conclusione.
Harry Styles scappa da Louis Tomlinson dopo un minuto di conoscenza, ma ascolta educatamente chiunque altro gli faccia perdere tempo in chiacchiere per ventisette ore.
Quale onore per il suo ego.
Con un sospiro, Louis si dondola sui piedi, sentendosi vagamente offeso. Questa è la prova ulteriore che a Styles non piaccia affatto Louis. Che va bene, chi se ne frega, ma cazzo. Il ragazzino non è attratto neanche un minimo da lui??
Passano circa altri cinque minuti prima che la ragazza finalmente prosegua per la sua strada, allontanandosi con un adorabile sorriso e agitando gentilmente la mano in segno di saluto. E sta facendo quella cosa – quella cosa dove cammini all’indietro mentre te ne vai, così puoi fissare l’altra persona il più a lungo possibile? Sì, sta facendo proprio quello.
Louis non può fare a meno di sogghignare. Styles è ovviamente popolare tra le ragazze, probabilmente solo per il semplice fatto che presta sincera attenzione a quel che dicono e non solamente al loro aspetto fisico. Essendo al contempo assolutamente adorabile.
Quindi forse questo è tutto quello che serve per essere amati qui intorno. Forse essere dolce e ingenuo è la chiave del successo. Cosa disse quel tipo? Quella famosa citazione o quel che è? Qualcosa come ‘Se piaci a tutti, sai di star facendo qualcosa di sbagliato,’ o qualcosa di simile.
Tutti amano Harry Styles perché è intelligente ed è nuovo ed è carino ed è gentile. Niente di profondo o insolito o selvaggio o discutibile. Solo un mucchio di denti e occhi e morbidi maglioni.
Quindi, allora.
Perché non sorride a Louis?
Vorrebbe rifletterci ulteriormente ma Styles ha già quasi raggiunto la porta della biblioteca. Quindi Louis si avvia, aumentando il passo fino quasi a trottare (non lo ammetterà mai dopo), ansimando per lo sforzo.
È così fuori forma, cazzo.
È con un tempismo perfetto che il suo palmo si posa per primo sulla maniglia della porta della libreria, immediatamente prima della mano di Styles – che invece finisce per afferrare quella di Louis.
Grazie, destino. E tutti gli altri dei. Questa ve la dedico.
“Oh! Chiedo scus-” Styles comincia, sorpreso, prima di posare gli occhi verde acqua (almeno con questa luce) su Louis. Immediatamente si rabbuiano. Fantastico. “Oh. Sei tu,” dice l’essere umano simile a un palloncino sgonfiato.
Irritato. Louis si sente irritato.
Ma lo nasconde, alzando invece un sopracciglio mentre la mano di Styles torna velocemente al proprio fianco.
“Be’, è un modo originale per salutarmi,” riflette Louis, allontanando la mano dalla porta. Fa un cenno a Styles, senza premere per conversare. Sorride e basta, facendo un passo indietro. “Dopo di te.”
Un debole rossore si fa strada sulle guance di Styles. “Mi dispiace,” dice, chinando la testa prima di tornare a guardare Louis, le labbra corrucciate. “Sono stato scortese.”
“Ma è stata una reazione onesta. Non mi può infastidire l’onestà.”
Le sopracciglia di Styles si inarcano per la sorpresa. “Suppongo di no.”
“Puoi andare per primo, comunque. Vai pure. Non ho intenzione di costringerti ad afferrare la mia mano per aprire la porta, o qualcosa del genere.”
Styles arrossisce nuovamente. “Non stavo…”
“No, lo so,” Louis ride. È una risata falsa, il suo corpo troppo impegnato ad afferrare anche il più piccolo segnale che arriva dalla calda pelle di Harry e dai fin troppo consapevoli occhi. “Sto solo facendo lo stronzo. Vai pure, tranquillo.”
Con un tentativo di sorriso riconoscente, Styles tira la pesante porta, tenendola aperta per permettere a Louis di entrare dopo di lui. Non è un gesto totalmente di cortesia, tuttavia, ma più uno obbligato, e il sorriso forzato e la tensione sulle spalle di Styles fa venir voglia a Louis di scoppiare a ridere, forte abbastanza da rimbombare nel tranquillo luogo. Come ieri, la biblioteca è silenziosa, buia, e riempita solo dal suono di voci smorzate e dal rumore di libri sfogliati. Forse di uno o due portamine.
“Quindi, uhm,” Styles comincia, schiarendosi la gola, e l’improvviso balbettio della sua bassa voce coglie Louis di sorpresa. Styles sta camminando di fronte a lui, veloce abbastanza da mantenere le distanze ma più lento rispetto al suo solito passo. “Cosa devi, ehm, fare qui? Tipo, qui dentro? Precisamente?”
“Mi stai chiedendo perché sono qui? Di nuovo?” Louis replica senza mezzi termini. Sorride compiaciuto, facendo scivolare le mani nelle tasche posteriori dei suoi jeans, gli occhi che seguono ogni passo di Styles.
Styles annuisce, osservandolo con occhi stanchi. “Sì.”
Il sorriso cresce. Stanno camminando verso il fondo della stanza – verso lo stesso tavolo buio dove Louis si è quasi rotto il piede. “Per vedere se ci fossi, ovviamente. E avevo ragione,” afferma semplicemente.
Sa che si sta comportando di nuovo in maniera sfacciata e imprudente ma… Ha bisogno almeno di rendere chiare le proprie intenzioni, o tutto questo non porterà mai da nessuna parte.
In risposta, Styles alza gli occhi al cielo. Non prova neanche a nasconderlo e sembra tutto tranne che dispiaciuto quando incrocia lo sguardo di Louis, le labbra serrate.
Louis stavolta non riesce a trattenersi – sbotta in una genuina risata.
“Non è la risposta che volevi sentire, immagino?” commenta, il divertimento ancora presente nella sua voce.
Raggiungono il tavolo sul retro, dove Styles comincia a sistemare le sue cose. Attento alla situazione, Louis mantiene le distanze, fermandosi qualche passo indietro, mani ancora nelle tasche posteriori. Styles è metodico nell’aprire la sua borsa, tirando fuori ogni oggetto e posandolo sul tavolo, il corpo mezzo ruotato verso Louis. Ed è ovvio che sia pienamente cosciente della sua presenza – lo sta guardando con la coda dell’occhio – e c’è qualcosa di eccessivamente rigido e inquieto nella sua postura.
Almeno si è accorto di Louis. Piccole vittorie.
C’è un breve momento di silenzio (e, oh, sembra che si sia portato uva oggi, che tipo bizzarro) prima che Styles alzi lo sguardo, le sopracciglia piegate in un’espressione corrucciata, il viso serio e aperto e distante, quei larghi, prepotenti occhi che osservano Louis dritto nei suoi. Sempre più strano, sempre più snervante.
“Non sto cercando di essere scortese.”
“Okay.”
“Ma non è, tipo, esattamente inaspettato che tu sia qui per… quel motivo.”
E, Cristo, non riesce neanche a dirlo ad alta voce.
Louis ridacchia di nuovo. “Diamine,” allarga il sorriso, dondolandosi sulle punte dei piedi prima di tornare sui talloni. “Odio essere prevedibile.” Ammicca e Styles distoglie lo sguardo all’istante, alzando nuovamente gli occhi al cielo. Ma ecco un altro rossore.
“È solo che è strano che tu sia così, tipo, fissato con me. Voglio solamente studiare, okay? Ho un sacco di compiti e un sacco di consegne e non so cosa tu stia cercando di fare, ma ho davvero bisogno di concentrarmi prima di andare al lavoro.”
Bene.
Questo è quanto, allora.
Come si dovrebbe continuare da qui?
“Va bene, allora,” dice Louis mentre si mordicchia il labbro sovrappensiero; Styles sta litigando con la zip della sua borsa, la testa bassa, il mento poggiato sul petto. Louis ripercorre la conversazione nella sua testa, cercando di trovare un appiglio. Mh. “Hai detto che devi andare al lavoro? Dove lavori?”
E, okay. Adesso deve ammettere che suona decisamente terribile.
“Non avevo intenzione di sembrare inopportuno,” aggiunge di corsa, tirando fuori le mani dalle tasche e portandole di fronte a sé sulla difensiva.
Styles gli rivolge una mezza occhiata. “Ma perché?”
“Perché cosa?”
“Perché vuoi sapere dove lavoro?”
“Be’, così posso-”
“Seguirmi anche lì?”
Un momento di panico. “Cosa? No-”
“Venire a trovarmi e distrarmi?”
“Dio, Harry,” Louis ride, un po’ a disagio, osservando le deboli frecce lanciate direttamente contro la sua testa. Merda. Al ragazzino non piace giocare, eh? “Queste domande… Non sono sicuro quale stile di approccio sia più aggressivo. Se il tuo o il mio.” Pondera le parole. “Tutto quello che sto cercando di fare è prenderci una pausa e uscire con te,” aggiunge, per sicurezza.
Ancora una volta, Styles china la testa, smette di armeggiare con la zip e lascia cadere la borsa sulla sporca moquette con un sospiro. “Senti, ti chiedo scusa-”
Louis sospira con più esasperazione di quella prevista, alzando una mano. “Davvero, non è necessario-”
“Ho solo bisogno di studiare,” Styles lo interrompe, deciso. Le sue spalle si abbassano con impotenza. “E non ho intenzione di dirti dove lavoro.” Quando alza la testa appare determinato, dure linee impresse sul volto senza assolutamente nessun margine di tolleranza.
Bene allora.
Non c’è nessun altro modo per continuare da qui, no?
Lentamente, Louis annuisce, lo sguardo che cade sulla sporca moquette blu-marrone con i suoi pezzi mancanti e le macchie di gomme solidificate. Non ha mai sentito il sapore della sconfitta come adesso. È così…
È così dannatamente imbarazzante.
“Okay,” dice piano, forse più a se stesso. Non ha niente in mano in questo momento. Non conosce abbastanza di questo ragazzino per giocare sui suoi interessi, non sa chi siano i suoi amici più stretti, non sa neanche quali siano i suoi tratti caratteriali… Cazzo. Fanculo.
Non ha niente in mano.
“Okay,” ripete di nuovo, occhi ancora sul pavimento, e solo poi realizza quanto possa sembrare un coglione. Con un sorriso forzato e lo sguardo disinvolto, alza gli occhi su Styles e cerca i suoi, infilando nuovamente le mani nelle tasche. Qualcosa passa sul viso di Styles quando i loro sguardi si incrociano, un’ombra di qualcosa. Forse è senso di colpa. Louis spera sia senso di colpa.
Forse si è appena innamorato di Louis? Hah.
“Lo capisco,” dice Louis, e prova a strizzare gli occhi nonostante stia bruciando di frustrazione. Non era mai accaduto prima. Doveva funzionare. Louis ne aveva bisogno. Deglutisce, mandando giù qualcosa di infame e disperato che gli bloccava la gola. “Ti lascerò in pace. Passa una buona giornata e tutto il resto.”
Styles lo sta ancora fissando, ancora in piedi vicino alla sedia, le sopracciglia scure e corrugate, gli occhi al momento grigi così, così tranquilli. Sono un po’ meno grandi del solito. E si sta mordendo il labbro. È una cosa che fa spesso, eh? Louis ne prende nota.
O non ha neanche bisogno di prendere nota? Perché sembra che tutto questo potrebbe finire con un buco nell’acqua.
“Addio, Harry,” dice infine, allontanandosi. Mostra per un attimo un ultimo piccolo sorriso prima di girarsi e andarsene, il sorriso che scivola via dal suo viso il secondo in cui Styles è fuori dalla visuale.
Tutto questo è semplicemente… un cazzo di casino. È un cazzo di casino.
Louis ne aveva bisogno. Ne aveva bisogno. Ma ha potenzialmente appena fallito. È finita. Di già. Non è mai, mai successo prima e Louis ne aveva bisogno.
E poi, ovviamente cazzo, riceve un messaggio da Liam.
‘Novità?’
Lo ignora, infilando il telefono nella tasca posteriore dei jeans.
Un cazzo di casino.
Spinge la porta della biblioteca, uscendo prima di essere soffocato dalla polvere.
“Oi! Tommo,” una voce all’improvviso lo chiama, proprio mentre Louis avanza verso la luce del sole, asfalto ed erba.
Chi cazzo-?
Si ferma di colpo, sentendosi solo leggermente seccato (non è davvero dell’umore per chiacchierare in questo momento) prima che un sospiro di sollievo lasci le sue labbra alla vista di Zayn, che cammina lentamente verso di lui, indossando una maglietta e un paio di jeans neri, i piedi infilati nei sandali.
“Ehi, amico,” Louis lo saluta mentre Zayn gli stringe la mano e gli dà una pacca sulla schiena, prima di fare un passo indietro.
Zayn fa appena un cenno di saluto, gli occhi che scrutano il cielo.
“Sei appena arrivato?” domanda Louis.
“No.” Sta ancora osservando il cielo. Le ciglia lanciano ombre sulle sue guance. È un dono di Dio. Perché non può essere Zayn l’obiettivo?
Louis sospira con malinconia. O almeno, tanto quanto gli riesce.
“È una giornata di merda. Andiamo al pub?”
Gli occhi di Zayn trovano nuovamente Louis e annuisce. “Sì.” Cominciano a camminare, mentre aggiunge “Perché di merda?”
Un’altra piccola scarica di inferiorità e ansia lo attraversa. Ugh. “Perché, nonostante il fatto che io sia riuscito a far sì che persino quel cazzo di Liam Payne cadesse ai miei piedi, per qualche motivo non riesco neanche a farmi concedere un minuto della cazzo di giornata di Harry Styles.” Sorride, nel modo più orribile che gli riesce.
Per un momento, Zayn è silenzioso, il cinguettio degli uccelli e il chiacchiericcio degli studenti che riempiono l’aria tra loro.
“Forse non dovresti prendertela con lui, allora.”
Louis sbuffa.
Sì. Forse.
 
**
 
Sono seduti ad un merdoso tavolo eccessivamente laccato vicino ai bagni, la luce quasi troppo tenue all’interno del bar. Louis ha qualche problema a capire cosa ci sia scritto sul suo boccale di vetro.
È ancora di cattivo umore, sia Liam che Styles in cima ai suoi pensieri. Non ha ancora risposto a Liam che gli ha scritto un altro messaggio solo pochi minuti fa: ‘Lo prendo come un buon segno’ è quello che diceva e Louis vorrebbe lanciare il suo telefono dentro il più vicino gabinetto. Ma con la sua fortuna del cazzo, la Signora del Lago lo prenderebbe al volo e glielo lancerebbe indietro, le parole di Liam ancora luminose sullo schermo.
Ma fortunatamente è con Zayn, che non richiede molte attenzioni o conversazioni. Spende la maggior parte del suo tempo evitando il contatto visivo con il cameriere e strappando il suo tovagliolo in mille pezzi mentre mormora i suoi pensieri al tavolo. Nel frattempo Louis sta divorando il cibo (“offro io,” Zayn aveva detto non appena si erano seduti, come se non fosse ovvio, alzando gli occhi al cielo) e tutto è calmo e dimesso e Louis sta quasi cominciando a sentirsi un po’ meno come un fallimento.
Ma poi Zayn inizia a parlare.
“Harry è un bravo ragazzo, Tommo,” è quello con cui comincia, e Louis quasi si strozza con una patatina. Gli occhi scuri di Zayn si alzano al rumore, ma continua con la sua voce fumosa, le dita che giocano con le gocce di condensa sul suo bicchiere. “Non merita di essere coinvolto in quello che fate tu e Liam.”
Louis sbuffa, sentendosi men che magnanimo nei confronti del ragazzo. Nei confronti del piccolo stronzo.
“Credimi, Zayn. Non lo stiamo coinvolgendo proprio da nessuna parte,” dice in maniera sarcastica.
“Hai capito cosa voglio dire. Smettetela con queste stupide cazzate,” Zayn rettifica, imperterrito, gli occhi che perforano la fioca luce. Il che è strano. Oscurità che perfora oscurità. “Non ci sono molte persone che sopporto in questa scuola. Lui è uno dei pochi. Ed è sveglio, sì. Brillante, persino. E alla gente piace perché è attraente o quel che è. Ma non è aggressivo o pericoloso. Nonostante quello che pensa Liam, Harry non sta cercando di fotterlo.”
Mh. Forse. Probabilmente.
“Sì, okay,” Louis concorda dopo un momento, acchiappando una patatina con le dita sporche di sale.
Zayn lo osserva con attenzione. “Posso parlare con Liam, se vuoi,” Il che significa che è una cosa seria. Perché se Zayn si sta offrendo di parlare con Liam, è perché sa che Liam lo ascolta. Sempre. (Anche se non lo ammetterebbe mai.)
Una parte di Louis lo valuta per davvero.
Ma l’altra parte… be’.
Il fatto è che Louis è bravo in quello che fa. È eccellente in quello che fa. E non ha mai fallito. Mai. Ha avuto a che fare con persone riservate in passato, ha avuto a che fare con persone timide, e ha avuto a che fare con persone indifferenti. Quindi perché cazzo Harry Styles dovrebbe essere l’eccezione?
Perché questo è il fatto – non lo è. Louis non glielo permetterà.
No, è totalmente intenzionato a mantenere il suo record. Loro cedono sempre, sempre.
“Non lo so, amico,” Louis pondera, spingendo via il piatto di patatine e afferrando il suo già sporco tovagliolo. Le dita unte afferrano la carta sottile, strappandola. Alcuni pezzi gli si attaccano alla pelle. Che fastidio. “Tipo… è frustrante, sì. Lo è veramente da morire. Specialmente perché questo è l’unico che in realtà, tipo…” ‘Importa’ è quello che vorrebbe dire. Ma non lo fa. “È frustrante, ma la questione è che non posso negare che Styles si stia rivelando più difficile del solito, sì?”
Zayn alza gli occhi al cielo alle parole, e beve un lungo sorso dal suo bicchiere. Il suo sguardo è pungente e imperturbabile.
Louis non può trattenersi dal sogghignare. “Ma, in un certo senso, è una specie di sfida.” Soppesa le parole, percependo un’improvvisa calma prendere il sopravvento sulla sua precedente ansia. Una sfida. A Louis piacciono le sfide. “Mi piacerebbe capire quanto tempo mi ci vorrà per conquistarlo.” La rivelazione è quasi sorprendente ma lascia che un’ondata di sicurezza fluisca nelle vene di Louis. Che è esattamente quello di cui ha bisogno in questo momento.
Sorride mentre alza lo sguardo, sentendosi già più sereno.  
Zayn lo osserva con occhi scuri e immobili, le labbra in una linea sottile. “Sì, come vuoi,” dice alla fine, ma c’è qualcosa che rasenta la tristezza nei suoi lineamenti e, no grazie.
Non vuole niente di tutto ciò.
Sentendosi forse un po’ più infastidito dello stretto indispensabile, Louis butta giù il fondo della sua birra.
Niente di tutto ciò.
“Andiamocene,” grugnisce, mentre Zayn continua ad osservarlo. Irritante.
E con questo, raccolgono le loro cose, Zayn paga, ed escono dal buio pub all’esterno così luminoso che per un momento Louis rimane accecato.
Non parlano per il resto del tragitto fino all’appartamento e Louis comincia già a fare progetti per il giorno dopo.









Note di traduzione:
- Brother Dearest/Brother Dear è il soprannome che Louis usa per Zayn, quindi lo troverete sempre tradotto con la prima lettera maiuscola.
- Louis, quando pensa (troppo, troppo!) tende ad associare le sue parole a titoli di canzoni/album. Spero di essere riuscita a mantenere questa particolarità senza creare confusione.


Ed eccoci qui! Harry continua a comportarsi da figa di legno (grazie Giadina per la perla), mentre il nostro Louis è sempre più in crisi. Finalmente conosciamo Zayn, che come nelle migliori fanfiction (in tutte, effettivamente) non sa neanche lui dove sta messo.
Come sempre, ringrazio la mia compare Faby per gli aiuti - mi sarei già lanciata dalla finestra, senza di te - e alla mia beta Giada per farmi notare che mentre scrivo mi perdo lettere e coniugazioni per strada.
E grazie a tutti voi che leggete (anche se non so quanti siete ;___;), perché giusto ieri pensavo che, in effetti, questa storia la sento anche un po' mia, e se piace... be', non posso che esserne felice.
Se trovate errori, non esitate a farmelo notare! <3
All the love.

Giulia

Capitolo IV
 

Bright Young Thing -- Albert Hammond Jr.

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È dio-solo-sa-che-ora del pomeriggio quando Louis riesce a sollevare le palpebre, la faccia schiacciata contro il cuscino rovinato di un divano scandalosamente ingiallito.
Bleah, sa di cioccolato ammuffito. Questo è…
Questo è bleah.
Leggermente disorientato (grazie a un’altra notte al pub che si è prolungata fino alle prime ore del mattino), decide di alzarsi, i muscoli che tirano e si rifiutano di collaborare. Le ossa scricchiolano, le articolazioni saltano. Dio, sta diventando anziano.
 Si guarda un attimo intorno, strizzando gli occhi all’indistinta luce grigia che filtra attraverso la piccola finestra dall’altro lato della stanza. Le imposte sono mezze abbassate, ma è come se non ci fossero – grandioso, mancano dei pezzi nella piccola striscia di plastica biancastra e la cordicella è aggrovigliata irreparabilmente, lasciando la struttura in uno strano angolo. Proprio delle imposte di merda. Louis sente l’urgenza di strattonarle fino a che non cadono per terra, ma.
Ma questo potrebbe probabilmente essere scortese, no? Considerando che non è neanche il suo appartamento. Considerando che il suo amico lo lascia dormire lì ogni volta che vuole.
Be’. ‘Amico’. Anthony lavora allo stesso pub di Louis. A volte bevono e a volte fumano insieme e a volte ridono delle loro sfortune, ma perlopiù non chiacchierano e perlopiù coesistono in silenzio. Ma pacificamente, quindi Louis lo considera un amico. È fortunato ad avere questo ragazzo nella sua vita, considerando che ha lasciato il suo appartamento in affitto mesi fa. Non si ricordava mai di pagare il mese, ecco tutto. O non aveva mai i soldi perché li scialacquava in tutt’altro. Una delle due.
La vita è difficile.
Ma ad ogni modo. Deve alzarsi. Oziare sul divano degli amici è magnifico e tutto il resto, ma oggi è un grande giorno per Louis Tomlinson. Ha un Harry Styles da conquistare. E deve rimettersi in gioco se ha intenzione di raggiungere i suoi obiettivi. Perché, no, non vuole arrendersi. Solo perché è da un po’ che non affascina qualcuno, non significa che Louis abbia scordato come si combatte una battaglia difficile.
Nope. Questo è solo l’inizio.
Con un sospiro che gli piacerebbe considerare più determinato che esausto, si spinge via dal divano, infilando i suoi sporchi e doloranti piedi dentro le Vans rovinate che è stato abbastanza intelligente da lasciare vicino alla sua giacca. Bravo ragazzo. Affianco a queste, per terra, c’è una copia di La campana di vetro di Sylva Plath, mezzo aperto e a faccia in giù. Louis ha tentato di leggerlo la notte scorsa quando è tornato, il rumore delle chitarre elettriche di merda del pub che gli rimbombavano un po’ troppo forte nel cranio, nei timpani. Delle volte gli piace sostituire il rumore con le parole. Ma le parole non l’hanno catturato la scorsa notte, quindi ha semplicemente posato il libro, si è girato dall’altra parte e si è addormentato.
Non c’è da stupirsi, in realtà. Sta cercando di leggere quel libro da circa un anno. Per dio solo sa quale motivo. Anthony ne possiede una copia da quando Louis lo conosce (nonostante non l’abbia mai visto leggere neanche la lista della spesa, figuriamoci pagine intere) e ogni volta che Louis è lì, prova a leggere un’altra pagina. Ma c’è qualcosa al riguardo, qualcosa sulla troppa semplicità, sulla distanza dalla realtà o sull’irrealtà dello stesso che ha sempre portato Louis a posarlo. Gli piace, ma…
Ma non finisce mai i libri, in ogni caso. Non è strano? Louis non ha mai terminato un libro in vita sua. Gli piace leggere, davvero, ma nel momento in cui arriva all’ultimo capitolo e la fine è vicina, si ferma.
Forse è perché sa sempre cosa sta per accadere. Non ha bisogno di qualcun altro che glielo racconti. Lo sa già. Forse.
Tossisce, tossisce rumorosamente, e porta il dorso della mano a coprire la bocca. La sente calda e sbavata e screpolata. Ha bisogno di rasarsi. Ha bisogno di apparire al meglio per oggi.
Ha bisogno di vincere.
Chiudendo gli occhi per un breve, brevissimo istante, si prepara, respirando con l’intero corpo, fino a che le punte delle dita sembrano riempite d’aria. Continua a inspirare, espirare, mentre infila le cuffie nelle orecchie, apre la cartella dei Pink Floyd e ascolta ‘Jugband Blues’ uscendo dall’appartamento e camminando a tempo con l’irregolare ritmo che batte nei timpani.
 
**
 
“Fratello Caro,” Louis sorride in modo sfacciato, nel momento in cui Zayn lo accoglie aprendo la porta della sua camera. “Be’, buongiorno. Non è che per caso Liam è in casa, vero?”
Zayn tira su col naso, spingendo gli spessi occhiali sul naso con l’indice. Scrolla una spalla. Indossa una maglietta nera e arancione con sottili triangoli verde limone dappertutto. Non ha i pantaloni, solo un paio di slip neri. Non dovrebbe essere minimamente eccitante. E invece. Cazzo.
“È a scuola, Tommo.”
“Oh.” Oh sì. Scuola. “E tu…?”
Di nuovo, Zayn scrolla una spalla, prima di tossire con una mano sulla bocca. “A volte la scuola è opprimente.”
Louis ride appena, scuotendo la testa con un cenno di tenerezza. Oh, Zayn. “Hai ragione, cazzo.” Si scambiano un piccolo sorriso di comprensione. È piacevole. È facile stare attorno a Zayn. “Be’, sono solo venuto per aggiornarlo su Styles prima del Terzo Round.”
Le labbra di Zayn si contraggono ma non dice niente, annuisce solamente e si osserva il gomito.
“Starai a casa tutto il giorno, allora?”
“Non so,” Zayn borbotta, le labbra che si muovono appena. “Potrei uscire a fare una corsa.”
“Una corsa?” Louis ripete, incredulo. Onestamente, il più grande movimento che Louis abbia mai visto fare a Zayn è spostarsi dal letto alla porta. “Da cosa stai scappando?” domanda, confuso.
“Ho bisogno di un po’ d’aria. Sto diventando claustrofobico qua dentro.”
Mh. Louis schiocca la lingua. “Mi sembra giusto.”
“Forse inizierò a fare arrampicata.” Zayn dice come se fosse una vera possibilità. Lo dice come se vivessero vicino a una roccia da scalare.
Louis non può trattenersi dal ridere. “Sì, forse.” Sogghigna, resistendo alla tentazione di alzare gli occhi al cielo. Vivono in due diversi pianeti, loro due. A volte desidererebbe vivere in quello di Zayn. O almeno potergli far visita ogni tanto. “Ti farò sapere, allora,” conclude, allungando un braccio per pizzicare lo stomaco di Zayn, prima di girarsi e avviarsi perso l’uscita.
“Ahia,” sente Zayn lamentarsi con cinque secondi di ritardo.
Sembra tutto tranne che sincero, ma fa quasi venire voglia a Louis di sorridere.
 
**
 
Louis non ha ancora raggiunto la libreria, quando lo vede.
Styles è lì, accovacciato sull’erba sotto un vecchio albero con larghe foglie ovali, vicino al laghetto del cortile. La schiena è appoggiata contro il tronco e curvata in avanti, le cuffiette presenti mentre regge un largo libro di testo tra le sue gambe. Sembra tranquillo, avvolto in un soffice cardigan grigio, i jeans un po’ troppo corti per lui, che rivelano le morbide curve delle sue caviglie e i calzini bianchi. Anche le sue Converse sono così bianche. Così, così bianche. Com’è possibile che non siano sporche? Neanche un po’? Louis osserva i propri piedi, le scarpe grigie-barra-marroni-barra-nere-barra-gialle con piccoli disegni indelebili e macchie di unto. I lacci sono sfilacciati e quasi neri. Probabilmente ha anche le pulci.
Bene. Pennellate diverse dipingono il mondo, e tutta quella roba lì.
Louis potrebbe essere l’antitesi di questo ragazzino.
Riportando lo sguardo sul ragazzo in questione, comincia ad avanzare verso di lui. Ha un piano. Più o meno.
Non ha intenzione di ripassare le battute o usare tranelli, oggi. Improvviserà e basta. Ha intenzione di vedere come si evolverà la situazione e ha intenzione di focalizzarsi su Styles e sulle sue risposte e sulle sue espressioni e sulle sue mani. Ha intenzione di analizzarlo dalle basi e ripartire da lì. Se ci vorrà un po’, allora oh be’.
Roma non è stata costruita in un giorno.
Quando lo raggiunge, riesce a vedere abbastanza del libro sulle sue gambe da capire che è qualcosa relativo alla storia. O forse all’arte. Ci sono disegni cruenti, piccole parti di testo scritte in maniera incredibilmente sottile, e foto in alta definizione di manufatti orrendi che sembrano sul punto di sgretolarsi. Proprio… allettante. Una lettura piacevole.
Senza pensarci due volte, dà un colpetto alla scarpa di Styles con la punta della propria.
“Ehi, ciao,” saluta, occhi che esaminano con attenzione il viso di Styles mentre quest’ultimo distoglie lo sguardo dal suo libro.
All’inizio sembra spaventato, poi sorpreso, poi… poi abbastanza inespressivo. Che è un progresso, probabilmente. Meglio del disprezzo in ogni caso, no?
Louis calcola già la giornata di oggi come un successo.
“Sei tu,” Styles brontola, togliendosi una cuffietta. Sta ancora fissando Louis, senza sbattere le palpebre.
“Sono io,” conferma Louis, fissandolo di rimando. Piega un po’ di più le labbra. “Sono tornato,” scherza dopo un momento, alzando le spalle in un gesto di auto-disprezzo, prima di ficcare le mani nelle tasche. C’è un buco sul fondo. Infila il dito in quest’ultimo, muovendolo avanti e indietro e giocando con i pelucchi.
Dato che Styles ha deciso di continuare a fissarlo senza neanche mezzo sorriso, quello di Louis svanisce, mentre distoglie lo sguardo.
È tutto così difficile. E imbarazzante. Si sente irrequieto. Il colletto si è fatto fastidiosamente stretto. Perché è così difficile?? Perché non riesce a pensare a niente da dire?
Oggi non è più un successo. Fanculo.
“Sei veramente insistente, lo sai?”
La voce di Styles, che è morbida e – osa dire – divertita, coglie di sorpresa Louis che rialza lo sguardo, e incontra un’espressione che a momenti lo fa inginocchiare a terra e ringraziare il cielo. Ed è tutto dire.
Perché Styles non sembra minimamente disgustato o infastidito quanto sembri esasperato. E tutti sanno che, con l’esasperazione, si arriva all’affetto. È una regola non scritta.
Louis ha una possibilità, Louis ha una possibilità.
Liam Payne, sto arrivando.
“Sono insistente solo se ne vale la pena,” replica Louis, e azzarda un altro piccolo sorriso.
Styles non lo ricambia. Ma non è neanche tornato ai suoi libri.
“Mi dispiace per ieri,” continua Louis, afferrando l’opportunità. Sfrutterà la sua fortuna fino a che girerà a suo favore. “E per… be’. Tutti gli altri giorni, presumo?”
Questa volta, Styles distoglie lo sguardo, ma si leva anche l’altra cuffietta. Si rigira il filo tra le mani, attorcigliandolo tra le lunghe dita. Gli occhi sono rivolti verso il basso, mostrando perfettamente le sue ciglia. Grazioso, grazioso e angelico ragazzo. Sarà suo.
“Per cosa ti stai scusando?” domanda Styles, pacato, e il timbro basso della sua voce risuona come un tuono.
“Per essere stato aggressivamente diretto,” Louis replica, veloce come un fulmine e, huh. Ehi. Sono una perfetta tempesta, loro due. “E per essere stato un po’ un coglione.”
Styles si mordicchia le labbra, continuando a giocherellare con le cuffiette senza guardare Louis. “Non ti preoccupare,” alza le spalle, e i suoi occhi incrociando quelli di Louis per un millesimo di secondo. “Non sono stato molto gentile neanche io.”
Louis alza la testa, valutando le sue parole, prima di azzardarsi a compiere un passo in avanti. Styles non batte ciglio.
“Vero,” Louis concorda pensieroso, e percepisce la fortuna, la speranza, fluire nelle vene come eroina. ‘Heroin’. When I put a spike into my vein… “Ma, ad essere sinceri, hai semplicemente reagito come avrebbe fatto qualsiasi persona sana di mente se qualcuno si fosse schiantato contro il suo tavolo e avesse poi chiesto un appuntamento così dal nulla.”
Styles ride. O forse tossisce, a giudicare dalla stridula e sorpresa esplosione di suoni, ma Louis è quasi sicuro che sia una risata, e deve impedirsi fisicamente di alzare un pugno in aria in segno di vittoria.
Ma il ragazzo mantiene un sottile, sottile sorriso, prima di abbassare infine le sue mani, adesso completamente incastrate nelle cuffiette, sul libro posato sulle gambe, e alza la testa per fissare apertamente Louis. Uno dei suoi occhi è illuminato dalla luce del sole, l’altro all’ombra di una delle grandi, enormi foglie. Un occhio è di un magnifico verde acqua. L’altro ha profonde venature turchesi. Luce contro buio.
“Posso sedermi?” chiede Louis. Raddrizza le spalle, cercando di sembrare il ritratto della rispettabilità.
Styles annuisce. “Sì. Suppongo di sì.” Ma è tornato a fissare il libro sulle sue gambe.
“Non ti distrarrò a lungo dai tuoi studi. Promesso.” Louis aggiunge, alzando la mano in un giuramento.
C’è un mordicchiamento di labbra e un altro piccolo cenno del capo e un altro leggero rossore sulle guance di Styles. Ma è rigido. E, perlopiù, esitante.
Ma comunque. È ricettivo. È tutto quello di cui Louis ha bisogno.
Per un momento, i due rimangono in silenzio, ma è piuttosto piacevole, principalmente per il fatto che è riempito dal cinguettio degli uccelli e dalle voci degli studenti. La postura di Styles è rigida, e avvicina le gambe al petto e raddrizza la schiena quando Louis si siede, ma non sta mostrando cenni di ostilità o completa diffidenza, e l’intera situazione è così opposta a quella di ieri, che Louis si sente nuovamente a disagio.
  Oggi è arrivato armato per una guerriglia brutale. E invece si ritrova in un pacifico raduno. Quindi.
Che cosa dovrebbe fare adesso?
Appoggia le mani sull’erba, sentendo la fredda terra sotto i palmi.
Okay, quindi. Ora come ora, Louis ha una possibilità di vittoria. Ha una possibilità. Quindi, ora che i giochi sono ufficialmente iniziati, cosa ha bisogno di fare? Cosa Liam vorrebbe che lui facesse?
Gli studi. Vuole che Louis mandi a puttane i suoi studi. Deve distrarlo. Farlo a pezzi. Rovinare lui e la sua popolarità e il suo successo e la sua reputazione. Liam vuole la borsa di studio dell’università. Liam vuole che Louis distrugga le possibilità di Styles.
Gli studi. Sì.
 “Certo che studi proprio un casino,” Louis commenta casualmente, e lascia che una delle sue gambe cada da un lato, il ginocchio a toccare la coscia di Styles.
Styles si sposta, interrompendo il contatto.
Porca puttana.
“Sei molto intelligente, allora?” Louis continua, imperterrito. “Dato che hai sempre il naso nei libri?”
Styles assottiglia un poco le labbra mentre lancia un’occhiataccia a Louis di sottecchi, prima di spostare lo sguardo sul laghetto di fronte a loro. La superficie si increspa, un paio di anatre nuotano via. “Anche tu potresti ficcare il naso in un libro una volta ogni tanto,” borbotta, a voce bassa.
Louis ridacchia appena, sorpreso. “Ehi!” Si gira verso il ragazzo con un’espressione incredibilmente ferita, ma mantenendo le mani poggiate sull’erba, un ginocchio premuto contro il petto. “Cosa te lo fa pensare?”
Le labbra di Styles si contraggono. Sposta lo sguardo su Louis, questa volta completamente. “Perché in quel caso forse non saresti così deciso a parlare con degli sconosciuti,” dichiara, con calma.
Heh.
Perlomeno possiede un po’ di senso dell’umorismo.
“Hai ragione,” Louis ammette, e sorride solo per un attimo, prima di tirare su col naso e distogliere lo sguardo. “Ma io non parlo con tutti gli sconosciuti,” aggiunge, forte abbastanza da farsi sentire da Styles. Osserva la piccola famiglia di anatre vicino alla riva. Sono così piccole. Che dolcezza. “Solo quelli carini.”
Quando si volta, Styles è completamente rosso. Nel vederlo, non riesce a trattenere un sorriso divertito.
“Sono di nuovo aggressivamente diretto, vero?” domanda, osservando Styles diventare ancora più rosso.
“Un po’,” balbetta quello, cercando di nascondere il rossore, sistemando un riccio solitario dietro l’orecchio. Distende le gambe, incrociando le caviglie.
Ancora silenzio. Ma non è totalmente sgradito. Louis sta ancora cercando di pensare a come approcciarsi.
“Tu non vieni a scuola qui, vero?”
A quello, Louis si irrigidisce, ogni accenno di sorriso svanito. Un debole brivido si diffonde lungo il collo. Questo è un territorio pericoloso.
“Uhm,” comincia, e questa volta è lui a evitare il contatto visivo, nonostante lo sguardo che sente bruciare sul cranio. Styles lo sta fissando intensamente. “No, in effetti no.”
“Non ci vai proprio?”
Domande, domande. Normalmente, Louis non avrebbe neanche considerato l’idea di rispondere. Ma questa potrebbe essere un’eccezione. Ha bisogno di conquistare la fiducia di Styles più di quanto abbia mai avuto bisogno di quella degli altri.
“No. Non più.”
“Allora perché vieni qui? Perché eri in biblioteca quando hai sbattuto contro il mio tavolo?”
Okay. Un intenso interrogatorio. Okay. È giusto. (No non lo è.)
Louis tossisce appena, sapendo che gli serve una risposta. Le parole sono bloccate in gola. “Ho degli amici qui,” spiega. Ed è la verità, ma, in qualche modo fa sentire Louis ancor più volubile. Stringe più forte i fili d’erba.
“Chi sono i tuoi amici?” Styles lo sta bersagliando di domande, il tono monotono, lo sguardo fisso, gli occhi che brillano.
Eppure in qualche modo non sembra aggressivo, sembra solo sincero e curioso e diretto. Il che rende leggermente più facile a Louis rispondere.
“Ehm, Zayn. Zayn Malik.” Deglutisce, esitante. Se non la racconta giusta, rischia di sembrare solo più sospetto. Simula un’espressione pacata, alzando la testa per incontrare i grandi occhi di Styles. Ancora snervanti. “E il suo fratellastro Liam Payne. Siamo buoni amici.”
Styles annuisce, principalmente a se stesso, ma non sbatte le palpebre, non distoglie lo sguardo. “Ho alcune lezioni con loro,” dice, e la voce è atona, nessun segno di disagio o allarme. “Sembrano simpatici.”
Simpatici. Zayn è simpatico.
Liam non è simpatico.
Se solo questo ragazzino sapesse…
“Ovvio,” Louis ride, falso come sempre. Vuole solo la smetta di fare domande.
“Quindi vieni a scuola per loro? Anche se sono a lezione?”
Dio.
“Be’, sì. Non ho nient’altro da fare. Lavoro la notte, quindi ho un sacco di tempo da perdere durante il giorno. E non ho tanti altri amici, comunque.” Le dita strappano un paio di fili d’erba. La famiglia di anatre sta nuotando in sincronia.
“Dove lavori?” domanda Styles. La sua voce è ritmata, curiosa e diretta.
Eppure in qualche modo si trova a rispondere senza esitazione. “In un pub. È poco conosciuto, dubito che tu ne abbia sentito parlare. È dall’altra parte della città. Sulla Waterstreet.”
Styles mormora un cenno di assenso.
Questo non è quello che Louis aveva programmato. Seccato, finge un sorriso, indirizzando la conversazione su una strada diversa.
“Quindi, Harry Styles,” dice con disinvoltura, sdraiandosi e puntellandosi sui gomiti. Sorride, mostrando il suo angolo migliore. “Basta parlare di me. Sono sicuro che tu sia molto più interessante di questo solo e vecchio bastardo. A meno che…” lancia un’occhiata ai libri, ancora sulle gambe di Styles. “Devi tornare a studiare? Ti sto trattenendo troppo?”
Styles alza le spalle, l’espressione perlopiù indecifrabile. C’è solo una leggera linea tra le sue sopracciglia, solo una leggera rigidità nella sua postura, solo una leggera consapevolezza della presenza di Louis. “No no. In ogni caso devo andare al lavoro a breve. Non ti preoccupare.” Alza nuovamente le spalle, alcuni dei suoi ricci disordinati che si muovono con il vento. Il suo cardigan sembra delicato, più delicato della sua pelle che sembra addirittura fragile.
Povero fragile ragazzo. Ma fragile, sfortunatamente, è quello di cui Louis ha bisogno.
“Ah, sì. Il misterioso posto di lavoro,” Louis sorride. Le labbra di Styles si contraggono in risposta, ma distoglie lo sguardo, imbarazzato. “Perché un piccolo e ricco affarino come te dovrebbe lavorare, in ogni caso?” lo prende in giro, inclinando la testa da un lato per poggiarla sulla spalla. Fissa Styles attraverso le ciglia.
“Non sono ricco,” Styles risponde lentamente, le sopracciglia che si corrugano in confusione.
Questo attira l’attenzione di Louis. Raddrizza nuovamente la testa. “Non lo sei?”
Styles scuote la testa. “No. Per questo ho un lavoro.”
Merda.
Louis annuisce, tornando a osservare il laghetto. “Capisco,” dice, strizzando gli occhi per la troppa luce del sole.
Liam aveva fatto sembrare come se Styles fosse ricco. Non l’aveva detto? O Louis l’ha solo dedotto?
“Quindi l’unica cosa che fai è gironzolare qui tutto il giorno?” Styles domanda, osservando curiosamente Louis, ma la sua voce è calma, quasi esitante. Come se non fosse sicuro se sta chiedendo troppo, se si sta impicciando troppo.
Decisamente l’antitesi di Louis.
“Sì, quasi sempre.” Louis fa spallucce. E, purtroppo, è anche la risposta più onesta. Huh. Non l’ha mai realizzato prima.
Quanto cazzo è triste. E patetico. E inquietante.
Oddio, Louis è inquietante.
“Sì, credo di essere inquietante,” borbotta in una triste rivelazione. Oddio. “Sono un emarginato e inquietante pazzoide.” Le labbra si contraggono con umorismo un po’ macabro mentre proferisce queste parole, voltandosi verso Styles.
(Non è emarginato, comunque.  Gli piace stare da solo.)
Anche le labbra di Styles si contraggono. “È per questo che sei alla ricerca disperata di un appuntamento?” domanda, e o i suoi occhi hanno catturato la luce del sole, o c’era un barlume di malizia nello sguardo del piccolo bastardo.
Bene, bene, bene. Qualcuno sta diventando più audace.
Almeno è divertente.
“Probabile, sì,” Louis ride, e si siede più diritto, sistemando le braccia sopra la gamba più alta. “Prendo di mira chiunque sembra voglia parlare con me.”
“Ti sembra che io voglia parlare con te?” Styles sorride, inclinando la testa. Sembra essere stato colto di sorpresa con quelle parole.
Louis stringe le labbra e riflette.
“No.”
Il sorriso del ragazzo si allarga. Si allarga, ma subito dopo distoglie lo sguardo e quello sparisce.
Ma comunque. Profuma di vittoria.
“Presumo che sia il motivo per cui sono così… ehm, presente,” continua Louis, con estrema noncuranza. Sta prendendo confidenza. “Quello, e perché mi sento un coglione per averti fatto sentire a disagio, quindi sto cercando di farmi perdonare facendo amicizia con te. Che, in realtà, ti sta facendo sentire ancor più a disagio. Capisci il mio dilemma.”
“Non mi stai facendo sentire a disagio,” dice Styles a bassa voce, immediatamente. Le sopracciglia di Louis schizzano verso l’alto. “Solo che non capisco, tutto qui.” I suoi occhi sono rilassati. Tutto in lui è rilassato. “Tipo, una settimana fa, non c’eravamo neanche mai visti. E ora mi vieni a cercare, tipo, ogni giorno.”
“È solo il terzo giorno, cucciolo,” Louis replica, sminuendo le parole con un gesto della mano. “È a malapena un impegno prolungato.”
Styles si limita a serrare le labbra, senza dire nulla per un momento.
“È comunque strano,” conclude, alla fine.
“Già,” concorda Louis dopo un attimo. “Decisamente strano, presumo. Ma eccomi qui, eh?” si volta verso Styles, forzando un sorriso che non sente di voler elargire. Vorrebbe solo andarsene. Tutto questo sembra sbagliato. Ancora. Persino con il barlume di speranza. “Posso lasciarti stare, comunque. Posso andare a trovare Zayn o Liam e dare fastidio a loro. Lasciarti ai tuoi libri.” Posa un dito sul sopracitato oggetto mentre lo dice, e questo cade facendo un rumore tale da spaventare una delle anatre.
Styles si limita a fare spallucce. “Come ti ho detto, devo andare al lavoro a breve. E non mi stai dando fastidio. Solo che non sono… molto bravo nelle conversazioni.”
Louis non riesce a trattenere il divertimento che spinge le labbra in un sorriso, un sopracciglio che si alza sulla fronte. “Sul serio? Tra i due sei tu quello attraente,” Louis mente, a metà. Che, sì, Styles sembra molto più socialmente incapace piuttosto che il contrario, ma a quanto pare sta facendo la sua parte. Louis pensa alla ragazza bionda del giorno prima, la sua facile risata e il modo in cui i suoi occhi si alzavano per osservarlo. “Sembra che tu piaccia alle persone qui. Per quel poco che ho visto, almeno.”
Styles fa spallucce, chiudendo il suo libro. Un altro piccolo lampo di vittoria.
“Non so. Mi piacciono le persone, sì. Sono gentili.” Infila il libro dentro la borsa, gli occhi che seguono i movimenti. “Ma non sono…” Si interrompe, lanciando uno sguardo a Louis. “Non importa.”
“Cosa?” Louis incalza, sinceramente curioso. Ha bisogno di ogni informazione che riesce a recuperare.
“No, niente. Era una stupidaggine. Sono stanco.” Chiude la zip della borsa e non aggiunge nient’altro.
Be’, cazzo. Un buco nell’acqua.
Louis cerca di non sbuffare, limitandosi a fissare il laghetto, cominciando a cercare giustificazioni per andarsene. Domani. Domani sarà il giorno. Domani inizierà a impegnarsi di più. Deve insistere.
“Voglio solo fare del mio meglio,” Styles dice all’improvviso, e la schiettezza coglie di sorpresa Louis. Osserva il ragazzo, ma Styles ha di nuovo lo sguardo fisso sul laghetto, sopracciglia corrugate e mani intrecciate un po’ troppo strette. “Non sono così bravo a farmi, tipo, degli amici veri. Riesco a parlare con le persone, tipo, a scuola. Ma non è…” Si morde l’interno delle labbra, pensoso, gli occhi appena più scuri. Louis lo fissa. “Sono più bravo nelle cose di scuola che in quelle sociali, presumo. Ma sono nuovo, sai. Quindi, tipo. Devo fare del mio meglio anche per questo motivo. Capisci?”
No, non capisce.
“In che senso?” domanda Louis.
Sente di essere sulla strada giusta. Se Louis riesce a capire le motivazioni di Harry, allora può farle a pezzi fino a farle sparire.
Per un momento, Styles è silenzioso, seduto con la borsa tra le gambe. Sta fissando il laghetto con gli occhi semichiusi per il sole, i capelli arruffati, e le labbra soffici. È nel complesso una soffice e piccola creatura, silenziosa e ingenua. Ma inspiegabilmente distante. Questo pensiero lo porta a fissarlo più intensamente, cercando di metterlo a fuoco. Tuttavia, sembra sempre avere i contorni sfuocati.
“È noioso. Quello che sto dicendo è noioso,” Styles sbotta infine, dopo secondi, forse minuti, corrugando ancor di più le sopracciglia e guardando altrove.
“Non è noioso,” lo corregge Louis, con gentilezza. “Dimmi tutto.”
Vuole sapere. Niente di quel che esce dalla bocca di Styles è scontato. Ha bisogno di sapere.
“Be’.” Styles si interrompe di nuovo, mangiucchiandosi l’interno delle labbra e arricciando il naso. Ricomincia a rigirarsi le cuffiette tra le mani. Ha dei tic nervosi. È a disagio, in qualche modo. “È che sembra così facile per tutti qui. Sia socialmente che a livello accademico. Sei mai venuto a scuola qui?” domanda, voltandosi verso Louis.
Louis scuote la testa. “Nah. Troppo snob per i miei gusti. Mi avrebbero odiato, in ogni caso.”
Un’espressione sarcastica e divertita si forma sulle labbra di Styles ma lui non commenta, si limita ad annuire e continua. “Be’, non sono sicuro che tu conosca le dinamiche e tutto il resto. Dai tuoi amici, insomma. Ma è… competitivo qui.”
Louis quasi sbuffa per l’ironia di tutto ciò.
“E io ho sempre dovuto impegnarmi un po’ più degli altri, capito? Non so. Tipo, la mia famiglia non ha, tipo, un sacco di soldi o che. E io non sono così intelligente. O talentuoso, in un qualsiasi ambito. Affatto. Semplicemente non ho tutti quei soldi.”
Il sorriso di Louis si affievolisce, giusto un po’. Qualcosa striscia nel suo stomaco.
“E quindi, tipo…” Styles si interrompe di nuovo, schiarendo la voce prima di continuare. “Mi dispiace se ti sono sembrato veramente scortese quando ci siamo incontrati la prima volta.” Le parole sono precipitose, gli occhi che guizzano nervosamente in direzione di Louis. “È solo che… che…” Le dita si stringono maggiormente. “Non so sempre cosa dire. E.” Si morde più forte l’interno delle labbra, gli occhi che brillano. “Io so chi sei.”
Qualcosa di freddo e pesante piomba nello stomaco di Louis.
Oh no. Cazzo. Cazzo.
“Ah sì?” domanda, ma la sua voce è stridula, solo un po’ più debole di come dovrebbe essere. Cazzo. L’irritazione ribolle dentro di lui, sgorgando da tutti i pori dentro il buco del suo stomaco.
Styles annuisce, gli occhi che ancora una volta guizzano verso Louis, poi si spostano di nuovo. “Già. Ho sentito il tuo nome da queste parti. La gente parla di te.”
Questo non è un bene. Per niente.
Ma Louis si mantiene composto e si limita ad annuire. “Capisco.” Deve mettere fine a questa conversazione, adesso.
Ma, ovviamente, Styles continua.
“Dicono cose,” dice, lentamente e a bassa voce. “Sul tipo di persona che sei.”
L’irritazione sale.
“Okay. E?” Louis protende appena il mento, con aria di sfida.
Non si lascerà giudicare da questo ragazzino. No.
“E questo è tutto,” borbotta Styles. “Non so nulla di specifico. Solo piccole cose.” Deglutisce, ma si volta a guardare Louis, e i suoi occhi sono della solita, irritante grandezza. Nessuna scusa nel verde, nel blu, nel grigio. “Solo piccole cose che la gente dice di te. Quello che pensano di te.”
Piccole scintille di rabbia esplodono nel petto di Louis.
Come se questi ragazzini sapessero qualcosa della sua cazzo di vita. Che si fottano.
“E invece cosa pensi tu di me, Harry Styles?” Louis lo sfida allora, e nonostante mantenga il tono tranquillo, non osa sbattere le palpebre o muoversi, guardando direttamente dentro gli occhi del ragazzo, sprezzante, forte e orgoglioso.
Non si lascerà giudicare.
“Io credo,” Harry comincia lentamente, e il suo viso si rilassa, le spalle si abbassano. “Che mi piacerebbe decidere da solo che tipo di persona sei.”
Louis è colto di sorpresa, quindi non risponde, si limita a sbattere le palpebre e voltare la testa per fissare il laghetto di fronte a loro.
“Mi sembra corretto,” dice alla fine, le parole che fluiscono nella brezza.
Il suo battito è ancora irregolare.
Non è quello che si aspettava. Oggi è tutto troppo pesante. Troppo, troppo presto. Sta facendo progressi, sì, ed è tremendamente elettrizzato all’idea di andare da Liam e raccontargli i particolari, ma.
Ma si sente piuttosto a disagio in questo momento, cazzo. Questo ragazzino è così… così…
Non sa nemmeno quale sia la parola giusta.
“Ti chiedo scusa se ho ferito i tuoi sentimenti in qualsiasi modo,” Styles dice a bassa voce dopo un momento.
E, cosa? Che cazzo di cosa ridicola da dire.
“Non hai ferito i miei sentimenti,” Louis scatta, immediatamente.
Ma Styles continua come se non l’avesse neanche sentito. “Non avrei dovuto dirti che- quello che la gente pensa su di te… mi dispiace. Non avrei dovuto, tipo-” Styles si interrompe. “Dico sempre le cose sbagliate. Te l’ho detto che sono una merda a conversare,” conclude, e quando Louis si volta, trova il ragazzo a fissarlo intensamente, le scuse scritte chiare in faccia.
“Immagino che avrei dovuto darti retta, allora,” Louis dice in modo sardonico, ma alza un angolo della bocca. Perché non è nemmeno arrabbiato. Non veramente. Solo sorpreso. Solo in guardia. Styles non ha detto niente di male. È stato…
Be’. È stato gentile. Non sta neanche giudicando Louis. Sinceramente.
Louis non è arrabbiato. Solo che non sa cosa farsene di tutto questo. Sa che è un bene, sa che funzionerà… ma. È tutto difficile da capire e mettere insieme.
“Be’, in questo caso, se la metti così,” Styles continua dopo un momento, e sbatte le palpebre in direzione di Louis come il gigante barbagianni che è, “Immagino che se ti sei sentito turbato, allora è colpa tua.”
A quelle parole la testa di Louis scatta nella sua direzione, ed è onestamente sorpreso di vedere Styles trattenere un esitante sorriso, le ginocchia premute contro il petto e le mani poggiate sull’erba ai suoi fianchi. In qualche modo, sembra al tempo stesso cauto e aperto. È inspiegabile.
Ma Louis sbuffa. “Dio,” soffia, scuotendo la testa, e sente Styles proferire un debole e divertito suono accanto a lui. “Sei proprio un fiume in piena oggi, eh? Tu e la tua dannata insolenza.”
La parola fa arricciare ulteriormente le labbra di Styles. Posa il mento sulle ginocchia, osservando Louis attraverso le ciglia e i ricci ribelli e la luce del sole. Le sue guance sono rosa, e strofina rapidamente le labbra rosse e sorridenti contro le ginocchia fasciate nei jeans. “Non sono mai stato chiamato insolente prima d’ora,” borbotta, e poi il suo sguardo cade sull’erba. “È strano sentirlo.”
“Forse non da quelli che non l’hanno ancora scoperto,” Louis mormora in un tono ancor più secco, e Styles soffia un’altra piccola risata in risposta, il mento ancora poggiato sulle ginocchia. È tutto rannicchiato. Come un piccolo burrito.
Esteticamente, è tenero. Styles è tenero. Possiede proprio un fascino innato. Un’ingenua e candida innocenza.
È un peccato che Louis debba distruggerlo.
È un pensiero pesante.
“Devo andare al lavoro,” Styles dice alla fine, dopo che i loro sorrisi si sono acquietati e l’aria si è fatta più fresca.
Louis annuisce. “Okay. Dove lavori, quindi?”
Ma Styles si limita a scuotere la testa con un sorriso nascosto, alzando gli occhi al cielo mentre raccoglie la sua borsa e la mette a tracolla sulle spalle. Però non si è ancora alzato. “Sei sempre più inquietante.”
 Sta diventando decisamente più sfacciato.
“Mi piace pensare di essere attraente.”
“Insofferente?”
“No, no, cucciolo… at-tra-en-te,” Louis articola con tono di disgusto, perché è uno stronzo, perché fa ridacchiare Styles. Il che è una fortuna. “Quindi, dov’è che lavori? Posso venire? Non ti disturbo. Mi limiterò a star seduto sulle tue gambe mentre tu fai qualsiasi cosa debba fare, sarò buono.” Sorride diabolicamente, essendo intenzionalmente troppo sfrontato.
Fortunatamente, Styles sembra cogliere l’umorismo, mostrandosi più divertito che infastidito. “Decisamente insofferente.”
La bocca di Louis si piega. “E tu hai anche il coraggio di dirmi che nessuno ti ha mai chiamato insolente prima d’ora.”
“Di solito non sono così scortese,” Styles ridacchia, ma sembra compiaciuto, e quando si alza e Louis lo segue a ruota, non sembra completamente scoraggiato.
“Probabilmente tiro fuori solo il peggio delle persone,” Louis gli fa l’occhiolino.
Styles arrossisce di nuovo. Louis potrebbe trasformarlo in gioco alcolico.
“Forse è per questo che tutti mi odiano,” continua, percependo una piccola scintilla di orgoglio nel guardare il rossore espandersi lungo il collo di Styles.
Ma a quelle parole, il divertimento sparisce dagli occhi del ragazzo. “Ehi, senti, Louis-” comincia, ma Louis alza una mano per interromperlo.
“Nah, sto solo scherzando. Non mi importa.”
“Loro non ti odiano.”
“Oh? Ah no?”
Styles scuote la testa. “No. Sembra che… non so. Ti ammirino, in un certo senso.”
Huh. Be’, questo è inaspettato.
“Ma questo non rende quello che dicono meno cattivo. Quello che per alcuni è un complimento, per altri è un insulto. E io credo che una persona meriti più rispetto di questo.”
Il sorriso di Louis vacilla. Solo un po’.
Rispetto. Questo ragazzo, il suo obiettivo, pensa che Louis meriti più rispetto.
C’è un momento di pausa e Styles si limita a fissare Louis, sfacciato e tranquillo e ignaro, mentre gli concede volentieri il suo tempo. Perché lentamente, molto lentamente, sta cominciando a lasciare andare piccoli e insignificanti pezzi di sé; fino a che, un giorno, cederà anche i pezzi più rilevanti. E Louis li userà contro di lui.
E questo ragazzo pensa che Louis meriti di essere trattato con più rispetto.
“Tu non mi conosci, Harry,” dice a bassa voce, dopo un momento. Cerca di essere disinvolto, ma sa che il suo tono di voce è diventato troppo basso.
“Non devo conoscerti per rispettarti,” Styles risponde immediatamente, come se fosse la cosa più ovvia del mondo. Una semplice verità. Due più due fa quattro. “È il mio modo di vedere le persone.”
“Quindi tu rispetti chiunque?” Louis domanda, sopracciglia alzate in sorpresa. Che ingenuo.
Ma Styles annuisce, convinto e sicuro. “A meno che non mi diano un motivo per non farlo, sì.”
‘Presto ti darò un motivo per non farlo,’ è quello che Louis non dice. Solo il pensiero gli suscita un piccolo peso sullo stomaco.
È un peccato.
“Sei un bravo ragazzo, Harry Styles,” dice Louis alla fine. Solo con un po’ di senso di colpa.
Styles solleva appena le sopracciglia. “Pensavo di essere insolente.”
Heh.
“Sei un bravo e insolente ragazzo,” si corregge, lasciando apparire un piccolo sorriso. “Un dolce e piccolo insolente.”
Styles scoppia a ridere. Bene.
“Ti lascio andare, comunque,” dice Louis, facendo un passo indietro. “Divertiti al lavoro. Qualsiasi esso sia. Forse ci vediamo domani.”
“Non avevo dubbi,” Styles borbotta nel voltarsi.
C’è qualcosa… c’è qualcosa nell’aria che porta la mano di Louis ad allungarsi per afferrare il braccio di Styles.
Ipoteticamente parlando, questa potrebbe essere l’ultima possibilità. Se, se, Louis volesse tirarsi fuori da questa storia, questa potrebbe essere l’ultima possibilità per lasciar andare il ragazzino.
“Senti. Harry,” dice, e il viso di Styles si rilassa in un’espressione curiosa, mentre aspetta che Louis continui.
Non lo fa.
“Sì?” lo sprona, le sopracciglia inarcate.
Louis deglutisce.
“Se ti sto, tipo, sinceramente, dando fastidio… basta che me lo dici. Lo so che ho detto di non avere nient’altro di meglio da fare, ma posso iniziare, che ne so, a lavorare a maglia o qualcosa di simile. Collezionare francobolli.” Styles ride di nuovo. Ma Louis non sorride. “Seriamente. Basta che me lo dici.”
Lo fissa con attenzione, occhi negli occhi.
Ipoteticamente, questa potrebbe essere la sua occasione.
“Lo so,” Styles dice piano. Ma poi alza le spalle. “E io potrei avertelo detto ieri. Ma… non so. Anche io a volte mi sento solo.” Il secondo in cui le parole escono dalla bocca, unisce le sue labbra piene, la pelle che arrossisce, e abbassa la testa.
Le sue parole mandano qualcosa attraverso Louis. Ma suona anche come un bilancio delle vittime.
“Okay,” Louis asserisce, lasciando andare il suo braccio. Il gioco è fatto. “Volevo solo esserne sicuro.”
Styles si lascia andare in un mezzo sorriso nell’allontanarsi. “Ci vediamo, Louis.”
“Sì,” risponde a bassa voce, osservando Styles mentre si gira e va via, la borsa che rimbalza dolcemente dietro di lui ad ogni goffo e pesante passo. Ha proprio delle gambe lunghe. “Ci vediamo, Harry.”
 
**
 
“Non ho più avuto neanche mezza cazzo di notizia da te. Spero che sia perché la tua bocca è stata troppo impegnata a succhiare il cazzo di Styles,” Liam ringhia.
Dio.
“Stai buono, Keats,” Louis borbotta, alzando le mani in segno di resa. “Piano con i sonetti. Lo sai che la poesia mi spezza il cuore.”
Liam gli lancia un’occhiataccia, incrociando le braccia. “Ha. Ha.”
“Ha. Ha,” lo imita Louis sogghignando, ma sul suo sguardo passa un barlume di divertimento. Scuotendo la testa, supera quell’orso bruno di Liam Payne, prima di buttarsi sul suo letto, cuscini che rimbalzano ovunque, vestiti che cascano per terra. Il ghigno si allarga quando si stiracchia, lasciando che l’intero corpo occupi la maggior parte del letto, spaparanzandosi più che può.
Alla fine, anche Liam sogghigna.
Ma lo nasconde, uscendo immediatamente dalla stanza e avviandosi lungo il corridoio.
“Dove sono i tuoi?” Louis gli urla dietro, gli occhi che vagano per la stanza disordinata. C’è uno strano odore di tacos, o qualcosa del genere. O forse sono i piedi di Liam.
“In vacanza,” risponde Liam. “A Cannes. Tornano la settimana prossima.”
“Oddio. Amo Cannes in questo periodo dell’anno,” dice, strascicando le parole. Spera che si prendano un’intossicazione alimentare. Ricchi genitori di merda.
Ma Liam non risponde. Invece, Louis sente un intenso bussare a una porta da qualche parte in lontananza.
“Zayn!” chiama Liam. “Apri, bro!”
Louis sente la porta aprirsi, e allunga le orecchie.
“Sì?” domanda la voce addormentata di Zayn.
“Eccoti qua, idiota. Dove cazzo sei stato? Non eri qui quando sono tornato a casa. Dove sei andato?”
“A correre.”
“A correre? Tu corri? Perché sei andato a correre?”
Louis può quasi vedere Zayn alzare le spalle.
“Non so. Ne avevo voglia?”
“Giusto.” E ora può vedere Liam alzare gli occhi al cielo. “Be’, Louis è qui. Probabilmente a breve ceniamo. O stiamo qui a cazzeggiare.”
“Figo.”
“Vieni, dai,” Liam sospira con esasperazione, e la successiva cosa che Louis vede è Liam che trascina Zayn per la manica nella sua stanza. Zayn sembra indifferente e svogliato, mentre si lascia condurre.
“Ehi, Tommo,” saluta. “Ho trovato un libro figo. È scritto dal punto di vista di una capra.”
Louis scoppia a ridere. “Dove trovi ‘sta merda, Zen?”
“Me l’ha dato Liam.”
Liam alza di nuovo gli occhi al cielo. “Solo perché era gratis.” Ma un guizzo di soddisfazione gli passa sul viso.
L’unica qualità positiva di Liam è Zayn. Forse perché Zayn è leggermente insicuro e problematico (molto problematico) o forse perché Liam è l’unico figlio di due persone veramente crudeli e il suo lato umano desidera ardentemente legami familiari, ma lui si prende completamente cura di Zayn come una leonessa farebbe con il suo cucciolo.
Non ne hanno mai parlato – così come Louis non ha mai parlato del suo desiderio di scoparsi occasionalmente Zayn. Ma è l’unica qualità positiva di Liam.
“Awwweh, ma guardatevi,” Louis sghignazza, tornando a sdraiarsi sul letto. “Fratelli per la vita, proprio.”
Liam quasi sibila il suo “Oh, fottiti,” nello stesso momento in cui Zayn annuisce pensieroso e biascica un riflessivo, “Probabile.”
Troppo carini.
“Quindi,” Liam dice allora, e si volta verso Louis con le braccia incrociate, tutto ufficiale e virile. Louis potrebbe distruggerlo pezzo per pezzo se volesse. Solo con la sua lingua e nient’altro. O, cazzo, solo con un fottuto dito. Liam lo sa. È divertente. “Aggiornami. Stai facendo progressi?”
Louis si concede un sorriso accondiscendente e un esame approfondito del corpo di Liam mentre si stiracchia sul letto come un gatto. “Progressi?” domanda innocentemente. Arriccia le labbra e spalanca gli occhi, sbattendo le palpebre in confusione.
Liam gli lancia un’occhiataccia. E probabilmente si sta eccitando. “Con Harry Styles. Progressi,” ripete con maggiore fermezza. Troppa. Le nocche sono bianche lì dove stanno stringendo le braccia.
“Ahhhh, sì,” Louis sospira, e Zayn sorride, divertito. “Mh, fammi pensare…” Si picchietta le dita sulle labbra, fingendo contemplazione.
Ma poi Zayn manda tutto a puttane.
“Sta fallendo, Li,” dice, con il più grande sorrisetto compiaciuto dell’universo, e osserva Liam, divertito, sedendosi sulle sue mani sulla sedia della scrivania.
Liam sembra un po’ pallido. Rosa, come una gomma da masticare. “Ancora??” sputa fuori, gli occhi spalancati.
“Ehi!” Louis scatta, trafiggendo Zayn, che sembra semplicemente soddisfatto di sé, con lo sguardo. “Non più, no. Oggi c’è stata una svolta.” Il sorriso si allarga, mostrando i denti. “Vuole che continui a infastidirlo. L’unico motivo per cui all’inizio era dubbioso è perché ha sentito parlare di me. O qualcosa del genere.” Louis alza gli occhi al cielo. “Ma è abbastanza stupido da non voler ascoltare nessuno. Dice che vuole farsi una sua idea da solo. Quindi. Sta entrando nella tana del lupo di sua spontanea volontà, davvero.”
Il sorriso di Zayn è sparito, sostituito rapidamente da un cipiglio. Rimane in silenzio e Louis evita i suoi occhi, ignora il peso sul suo stomaco.
“Quindi, nel complesso, è tutto a posto,” conclude con un largo sorriso che gli tira fastidiosamente le labbra.
Il viso di Liam si rilassa in una viscida espressione di appagamento. “Perfetto. Solo un altro passo, allora. Sapevo di poter contare su di te, Tommo.” I suoi occhi penetrano in quelli di Louis.
Brucia. Come se potesse spaccarlo in due.
“Yep.” Lo fissa di rimando, abbassando le palpebre e leccandosi le labbra. “Non ti deludo mai.”
C’è un brevissimo momento in cui Louis vorrebbe quasi allungare le braccia, afferrare Liam per la maglietta e far scontrare le loro labbra – se solo fosse – ma poi Zayn si muove e, oh già. Zayn.
“Voi due siete strani,” dice, scuotendo la testa, e gli occhiali scivolano appena sul naso. Ma questa volta non li sistema, focalizzando invece la sua attenzione su una palla di carta buttata sulla scrivania di Liam. “Ragazzi, guardate” dice, raccogliendola. La tiene sul palmo, allungando la mano verso di loro. “Sembra la luna.”
No, per niente.
Ma Louis ride e Liam sembra infastidito e Zayn osserva la palla di carta con occhi meravigliati, e la conversazione cade nel dimenticatoio.
Da qualche parte, nel retro della mente di Louis, è consapevole che questa sarà presto la sua vita. Sarà una presenza fissa qui.
Molto presto.
Deve solo superare prima un ostacolo riccio e ingenuo.









Note di traduzione:
- I vari nope e yep li ho lasciati in originale, perché si usano anche nel linguaggio corrente italiano.
- Sono stata molto indecisa fino all'ultimo se tradurre sassy o meno. Alla fine ho optato per insolente.


Daje! Scusate il ritardo, ma i capitoli diventano sempre più lunghi, e la mia vita sociale - stranamente - più impegnativa.
Finalmente si smuove qualcosa in casa Stylinson, Harry comincia ad aprirsi, Louis ha i suoi primi dubbi. Le montagne russe al confronto vi sembreranno una passeggiata!
Vi confesso una cosa, ho un debole assurdo per Louis che chiama Harry cucciolo. Non ce la posso fare, è più forte di me, è troppo picci. ç_ç
Ringrazio come al solito Giada per le correzioni e Faby per la sua immensa pazienza.
Grazie per aver letto, mi fate sapere se vi piace, se ci sono parti che non vi sono chiare, o se devo dare fuoco alla tastiera? Please?
All the love.

Giulia

Capitolo V
 

Major Minus -- Coldplay

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“Indovina chi?”
Un lungo e insofferente sospiro. Poi: “Chi.”
Louis sbuffa.
Styles non si preoccupa neanche di alzare la testa dal suo libro (è di nuovo all’esterno, ma sotto un altro albero – uno che dà su una piccola distesa erbosa dove un gruppo di ragazzi sta giocando a calcio) ma c’è palesemente una contrazione nella sua guancia destra – c’è, la vede. Se sia infastidito o stia cercando di nascondere un sorriso è ancora in dubbio, ma a Louis piace pensare in positivo. Quindi sta certamente nascondendo un sorriso.
“Sei davvero divertente, lo sai.”
Le sue parole fanno alzare la testa al ragazzo. Louis nota che non ha le cuffiette oggi. Un evento raro. “Mi hai detto di indovinare ‘chi’. Quindi ho detto ‘chi’.”
Oh wow.
Louis sbuffa di nuovo, divertito. “Grazie per la dettagliata descrizione dei tuoi processi mentali,” dice impassibile, ed è abbastanza per far sì che Styles offra un piccolo sorriso e una scrollata di spalle.
“No problem,” dice, e gira la pagina del suo libro. È così diligente.
Scuotendo la testa (questo ragazzino è davvero strano, eh?) Louis indica il posto accanto a lui. “Posso?”
“Certo,” mormora Styles, gli occhi che scorrono sulle parole di fronte a lui. Sembra un po’ distratto, più concentrato sullo studiare il testo che sullo studiare Louis.
Il che non è mai un bene.
“Allora, come stai oggi?” domanda Louis, sperando di distrarlo. Se solo riuscisse in qualche modo a mettere le mani sul libro e lanciarlo casualmente nel lago…
Liam lo amerebbe. Riesce quasi a immaginarselo: ‘Ciao, Liam. Oggi ho lanciato il libro di Styles nel lago. L’ho cortesemente distratto per te. Adesso possiamo scopare, posso avere i tuoi soldi, posso approfittarmi di te?’ ‘Oh sì, assolutamente, scopiamo.’
Trattiene una risata al pensiero.
Styles alza di nuovo le spalle. “Bene, credo.” Pausa. “Si sta bene qui fuori. Meglio che in classe.”
“È questo il motivo per cui continuo a trovarti qui invece che nel tuo piccolo angolo in biblioteca? Cominciavo a pensare che stessi solo cercando di evitarmi,” Louis sorride, assicurandosi di strizzare gli occhi, mentre appoggia i gomiti sulle ginocchia. Oggi ha indossato i suoi jeans migliori – alias, l’unico paio senza enormi strappi sulle ginocchia e sul culo. Sono anche relativamente puliti. Questi, assieme alla sua maglietta di Jim Morrison e la fidata giacca in jeans, candidano Louis come il Barbone Più Attraente della sua età. Forse di tutte le età.
Il punto è, Louis sa che oggi è attraente. E ha intenzione di usare questo a suo vantaggio. Si è anche sistemato i capelli – sollevati in quella che è stata affettuosamente chiamata da Zayn “rotolo alla cannella” da quella volta in cui ha puntato un pigro dito sulla sua testa e ha detto “Sembra che tu abbia un dolce là sopra.”
Oh, Zayn.
“Non ho detto che non stavo provando a evitarti,” controbatte, ma le sue labbra sono curvate in un sorriso divertito mentre le parole fuoriescono, quindi non è un avvertimento o qualcosa del genere.
Louis si sente un po’ più a suo agio.
Styles sembra sempre lo stesso – indossa una maglietta bianca, uno skinny jeans e immacolate Converse Bianche – e i suoi capelli sono un po’ più ricci del solito (che è tutto dire) ma sembra tranquillo e cordiale. E molto studioso. Tiene un evidenziatore in mano che usa ogni tanto, lasciando linee gialle fluorescenti sulla pagina. A volte, gli occhi si alzano sul campo di fronte a lui, dove i ragazzi stanno giocando.
Louis osserva i suoi movimenti con attenzione. Le parole di Liam sono vivide nella sua mente.
“… si dice che abbia intenzione di unirsi alla squadra di calcio. La gente pensa che voglia diventare capitano…”
“Ti stai godendo la partita?” domanda con un angolo delle labbra piegato in su. Quando Styles incontra i suoi occhi, alza un sopracciglio curioso.
“Mi piace il calcio,” Styles annuisce. “Ma sono una schiappa.”
Modesto. Solo perché cammina come una giraffa appena nata, non significa che non possa correre e calciare come chiunque altro. Probabilmente è tutta una finta. Probabilmente è una sorta di esperto manipolatore.
“Quindi dopotutto farai il provino per entrare in squadra,” Louis dice casualmente, e alza una mano per ispezionarsi le unghie. Sta facendo il falso modesto, e tutte quelle cose lì.
Styles sbatte le palpebre. “Il provino?” ripete, e nella sua voce c’è una sorta di… divertimento? Louis gli lancia un’occhiata di sbieco, fingendo ancora di osservarsi le unghie. “Perché così possono scartarmi? No grazie. Andrò solo a vedere le partite. Sto bene sugli spalti.” Styles soffia una risata mentre scuote la testa, prima di tornare al suo libro. Una brezza gli scompiglia i capelli, portando il distinto odore di terra appena scavata con sé. E di erba bagnata.
Louis ama quell’odore.
Ma lo amerebbe di più se riuscisse a elaborare quello che Styles ha appena detto, cazzo.
Vuole stare sugli spalti? Eh?
Ma.
Liam ha detto…
“Eh? Non hai neanche intenzione di… provarci?” Louis chiede, colto alla sprovvista. La mano cade sull’erba e ruota il corpo un po’ più verso Harry, lanciando occasionalmente occhiate ai ragazzi. Sono attualmente raggruppati attorno alla palla, con le guance rosse, sudati e felici. “Non vuoi essere il capitano della squadra, e tutto il resto?” dice, senza riflettere.
Ops.
Ha parlato troppo.
“Capitano??” A quello, Styles ride, genuinamente rallegrato e divertito alla prospettiva. “In quale pianeta?”
E, oh. Be’, questo è… interessante.
Louis non è rimasto a bocca aperta come un pesce, no. Ma non è che non sia rimasto a bocca aperta mentre fissa Harry ridere sguaiatamente, la mano con l’evidenziatore che sposta ciocche di capelli dietro l’orecchio. Ma quelle tornano indietro, ribelli. Soffici e piccoli ricci.
“Tra l’altro, sono nuovo qui,” Styles continua, rilassandosi appena. Ma il suo sorriso è lì, ben visibile. Le parole non sembrano toccarlo o pesare su di lui in nessun modo. È più una prospettiva pacifica. “Ci sono state persone in quella squadra che si sono impegnate per anni per raggiungere quel titolo…” Come Liam. “Credo di non avere nessun diritto di venire qui e pretendere qualcosa del genere. Anche se fossi stato mezzo-decente o avessi avuto qualche tipo di coordinazione.”
Louis si lascia scappare un piccolo sorriso. Qualche tipo di coordinazione, eh? Che carino.
Ma. No.
Louis distoglie lo sguardo, reprimendo il divertimento e lasciando scivolar via il sorriso.
Ora come ora non vuole davvero guardare negli occhi penetranti e onesti di Styles. Non è così piacevole – non avrebbe dovuto bere così tanto la notte scorsa. Avrebbe dovuto mangiare di più a colazione stamattina.
Piuttosto, fissa il libro sulle gambe di Styles. È appoggiato delicatamente tra le sue cosce. Lo sta tenendo con le sue grandi mani. A parte le sottolineature, è chiaramente ben tenuto – nessuna macchia, nessuna pagina rovinata. Nessuna orecchia.
“Sei così buono, Harry,” Louis sente sé stesso proferire, le parole morbide. Non aveva davvero intenzione di dirle – gli sono semplicemente scivolate fuori dalle labbra.
Merda.
Può controllare il vomito di parole. Può farlo. Ha solo bisogno di… concentrarsi un po’ di più.
Le sopracciglia di Harry si corrugano in risposta e Louis percepisce il suo sguardo. “Credo di essere semplicemente normale, in realtà,” dice, sorpreso. “Credo?”
“No,” Louis controbatte immediatamente, scuotendo la testa, e sposta lo sguardo sulle proprie gambe, una strana e fastidiosa sensazione a sfiorargli la coscienza. Pensa a Liam, ai suoi occhi scuri e alle sue parole sibilate. Pensa a tutti gli stronzi che mai, mai gli hanno dato tregua a meno che non succhiasse loro il cazzo o vendesse loro ottima erba e vodka scontata. Pensa a sé stesso. “Non sei normale, in realtà,” risponde piano.
Per niente normale.
È sempre più difficile con quelli innocenti. Sempre. È sempre difficile con quelli buoni.
E Styles potrebbe comunque essere la sua sfida migliore.
Ugh.
Sentendosi inspiegabilmente vuoto e… sporco, Louis infila una mano nel taschino della sua giacca. Sigaretta, per favore. O dieci. Non ha tempo per queste cagate sentimentali oggi.
Più veloce che può, Louis infila la sigaretta in bocca, ignorando le pupille attualmente inchiodate su di lui, che lo osservano con allarme. A proposito, le suddette pupille sono di un’affascinante sfumatura di giada oggi. Dato che il cielo è un po’ coperto, sono opache. Louis pensa di aver deciso che gli occhi di Syles sono ufficialmente verdi e ogni tanto cambiano per abbinarsi al colore del cielo. Piccoli occhi metereologici.
Non che abbia importanza, comunque.
Con la sigaretta tra i denti, comincia a tastare ogni tasca che può potenzialmente contenere un accendino. O dei fiammiferi. Anche una lente d’ingrandimento potrebbe andar bene.
Probabilmente sembra un po’ esagitato, un po’ folle, ma non gliene frega un cazzo perché si sente paranoico e strano e in post sbornia e il suo corpo potrebbe cedere da un momento all’altro per mancanza di nicotina.
Sigaretta, per favore. Accendino, per favore. Tasta la tasca sul culo e – ah, sì. Eccolo.
“Fumi?” Styles chiede alla fine.
“Più di quanto respiri,” Louis commenta sottovoce, sollevando i fianchi per recuperare l’accendino.
“Che schifo.”
Louis sbuffa e scuote la testa, divertito, prima che le dita sfiorino finalmente il freddo metallo. Vittoria.
Lo tira fuori, facendo scattare la fiamma mentre chiude le mani a coppa e lo avvicina alla sigaretta che pende tra le sue labbra. C’è abbastanza vento da metterlo in difficoltà. Natura del cazzo. Irritante.
“Ma perché lo fai?” Styles domanda, curioso. “Non riesco a pensare a niente di invitante al riguardo.” Arriccia il naso come un animaletto. È come uno di quei video sui gattini di YouTube.
“Posso- sono fottutamente sexy quando fumo,” Louis sogghigna, la sigaretta finalmente accesa. Respira quasi maniacalmente e sente il sangue scorrere nella sua testa, la calma istantanea. Rimette l’accendino in tasca e lancia uno sguardo ad Harry con occhi obliqui e compiaciuti, le labbra strette che rilasciano sbuffi di fumo in maniera atrocemente lenta.
Ma scoppia subito a ridere, non appena nota l’espressione di pungente non-divertimento sul viso di Harry.
“Sei davvero incredibile,” dice Harry, scuotendo la testa. “Come puoi dire cose come quella?”
“Che? È vero, no?”
Harry corruga la fronte. “Non per tutti. È solo la tua opinione. Come puoi essere così, tipo, ciecamente sicuro di te?”
“Perché sono stato cresciuto così,” Louis sorride senza un attimo di esitazione, e gli lancia un occhiolino prima di fare un altro tiro dalla sua sigaretta, lungo, lento e continuo.
Styles non risponde, si limita a scuotere la testa e tornare al suo libro, strizzando gli occhi per la luce del sole, le labbra serrate.
Louis odia quel libro.
“Comunque studi troppo,” biascica, facendo un altro tiro. Il tabacco arde intensamente prima di trasformarsi in cenere.
“Tu fumi troppo,” arriva la risposta istantanea.
È molto più sfacciato. Ma Louis non riesce a trattenersi dal ridere per la sorpresa.
“Ma se è la prima volta che mi vedi fumare!” protesta, raddrizzandosi appena per dare un colpetto alla caviglia di Harry con la punta della sua scarpa sporca.
“Ed è già troppo.” Styles non lo sta guardando, ma sta sorridendo.
Anche Louis sorride. “Sei così insolente,” borbotta, ma è detto con più apprezzamento che altro perché almeno Styles è divertente, almeno è intelligente. Neanche lontanamente noioso come sembrava all’inizio.
Se la sua piccola missione è destinata ad essere un lungo e tedioso percorso, Louis vorrebbe almeno godersi il viaggio.
Styles allora ride, e il suono è quasi contagioso. Louis sente ogni risata come un piccolo passo verso il successo.
“Comunque devo veramente studiare,” biascica alla fine, accompagnando alle parole un sorriso di scuse. Aw, dio lo benedica. “Te l’ho già detto – devo fare del mio meglio qui. Ricordi?”
Louis sbuffa. Oh sì, ricorda eccome. “Sì, ma perché?”
“Se voglio ottenere risultati, devo darmi da fare. Ne abbiamo già parlato!” Styles sospira, con tutta l’aria di chi sta sopportando una conversazione umiliante. Ma il suo sorriso indugia sulle labbra, appena sotto la superficie, così vicino che Louis potrebbe raggiungerlo, se solo volesse.
“Ma darti da fare in che modo?” insiste Louis. Fa cadere un po’ di cenere dalla sigaretta e drizza appena le orecchie, pronto a conservare tutte le parole di Styles in una cartella con su scritto ‘Per Dopo’ nella sua testa. Ogni parola conta.
“Buoni voti,” Styles replica con fermezza. Cambia posizione, lasciando cadere l’evidenziatore per terra. “Una buona reputazione. Sai com’è –le solite cose.”
“Ma perché?” Louis insiste ancora, annoiato. (Il mondo dell’educazione e della reputazione scolastica non hanno mai avuto particolarmente senso per lui. È solo tutto un mucchio di cazzate e favoritismi.) “Per cosa? Perché logorarti per un voto?”
Styles sembra veramente considerare le sue parole, gli occhi che si alzano dal libro per osservare senza vederlo il campo di fronte a lui. Succhia l’angolo del labbro dentro la bocca, le dita che danzano delicatamente sulla carta, i polpastrelli che sfiorano le parole stampate.
“Non so,” dice lentamente, profondamente, alla fine. “Immagino perché non è solo un voto? È per la mia famiglia?” Si gratta la nuca, meditando sulle parole successive. Louis fa cadere altra cenere dalla sigaretta, percependo le sopracciglia avvicinarsi appena mentre cerca di concentrarsi sulle morbide parole di Styles. “Cerco solo di concentrarmi, lavorare sodo e rendere orgogliosa la mia famiglia. È tutto ciò che mi importa. Non so.”
“Ed eccellere a test e saggi brevi li dovrebbe rendere orgogliosi?” Louis domanda senza giri di parole, sarcasticamente.
È uno stronzo. Cosa dovrebbe dirgli?
Ma Styles non sembra offeso. Solo pensieroso. Si gira per guardare Louis. “Be’, sì. Mia mamma è un’insegnante – valuta l’educazione. Valuta me. Ora, non mi ha mai fatto pressioni o niente di simile…” Styles si affretta ad aggiungere immediatamente, e Louis contrae le labbra. “È solo che… be’. Mia sorella è molto ansiosa. Delle volte per lei è difficile mantenere un lavoro e andare a scuola. E non abbiamo tutti questi soldi, tanto per cominciare. Quindi, non so, mi piace pensare che tocchi a me prendermi cura di loro.”
Ma porca di quella puttana.
Ovviamente, ovviamente, questo ragazzino è un cazzo di piccolo santo.
Louis respira dalla bocca mentre aspira, cercando di soffocare le sue parti vuote con fumo, e fumo, e ancora fumo, percependo un misto tra irritazione e… invidia espandersi a ogni respiro.
Un cazzo di piccolo santo. Che ama aiutare le persone.
Passano alcuni momenti di silenzio.
Styles continua a leggere. Louis continua a fumare.
“Per cosa stai studiando?” Louis chiede alla fine, la voce appena roca. Troppo fumo.
Styles sorride immediatamente, alzando la testa dal suo libro, gli occhi lucidi quando le parole escono dalle sue labbra. “Voglio diventare un medico,” dice con disinvoltura. “Dico, voglio entrare in Medicina. Mamma ne sarebbe entusiasta.”
“Okay. Ma tu?” Louis lo punzecchia, alzando un sopracciglio, la sigaretta schiacciata tra due dita. È quasi finita.
E poi gli occhi di Styles si abbassano un po’. Solo un po’, ma Louis lo vede.
Alla fine risponde, ma la sicurezza sembra smorzata, la voce più debole di quanto fosse prima. “Come ti ho detto, Louis – voglio prendermi cura di loro.”
Prendersi cura di loro.
Qualcosa di caldo e sgradevole attraversa Louis.
Non ha più voglia di fumare. Butta la sigaretta quasi in maniera aggressiva, schiacciandola sulla terra umida e coprendola con fili d’erba. Era quasi finita, in ogni caso.
L’odore che si spande nell’aria – cenere mista a terra – fa star male Louis. È un fottuto odore del cazzo.
“E questo non ti pesa?” insiste, tagliente. “Che tu sia quello che deve mantenerle? Che è tutto sulle tue spalle? Anche se sei giovane e non l’hai mai chiesto?”
Perché si sente così infastidito?
Ma Styles alza le spalle, senza essere minimamente toccato. “Non più di tanto. Gemma – mia sorella – non ha la più pallida idea di quel che vuole fare con la sua vita e… credo che, dato che io sono stato fortunato con la visione che ho della vita e le opportunità che mi sono state date, voglio solo fare quello che posso.” Le mani scivolano sull’erba, afferrando un ciuffo in una morsa leggera. Lo sguardo è distante e pensieroso mentre guarda la distesa di fronte a loro. “Mi piace l’idea di diventare un medico e prendermi cura delle persone. Specialmente se riesco a rendere felice lei e mamma in qualche modo. Le amo, sai? Sono tutto quello che ho.”
Sono tutto quello che ho.
“Ma questo rende te felice?” domanda Louis.
Suona aggressivo. Non vuole sembrare aggressivo. È solo… deprimente.
O qualcosa di simile.
Styles mantiene il suo sguardo su Louis, occhi di giada che si fissano sulla sua pelle, contemplativi. Il suo intero viso è solo morbide labbra e occhi grandi e pelle liscia. Leggera peluria che riflette la luce del sole. “La loro felicità mi rende felice.”
“Ma la tua felicità ti rende felice?”
Styles corruga le sopracciglia. “Loro sono la mia felicità.”
Stanno facendo tutto tranne che guardarsi davvero; occhi provocatori che incontrano occhi provocatori.
Louis digrigna i denti. “Sì, okay. Ma devi anche trovare la tua. Una che non dipenda da nessun altro. Hai bisogno di tenere alcune cose per te stesso, cucciolo. Stai facendo un grave errore del cazzo se pensi che sia sicuro far dipendere la tua felicità dagli altri.”
E, merda.
Louis probabilmente dovrebbe chiudere quella cazzo di bocca, ora. Questa non è parte del piano. Fare la predica a Harry Styles non contribuirà a sedurlo.
È solo che…
Harry è proprio l’opposto di lui, eh? Questo Harry Styles. È così, completamente diverso da Louis che è quasi attraente. Quasi frustrante. Quasi fottutamente terribile.
Louis non è sicuro che gli piaccia il modo in cui lo fa sentire.
Ma Styles non sembra essere veramente arrabbiato o offeso, di fronte alle parole dirette di Louis. Piuttosto, distende le sopracciglia, le labbra rilassate. La curva delle spalle è morbida mentre posa l’evidenziatore sull’erba, ma non distoglie mai lo sguardo da quello di Louis, gli occhi che scorrono sul suo viso come se stesse leggendo uno di quei suoi dannati libri di testo. Louis non è neanche sicuro se gli piaccia il modo in cui lo fa sentire.
“Non ci avevo mai pensato,” biascica alla fine. Sta ancora fissando Louis. “Non l’ho mai… vista in questo modo.”
Louis tossisce, distogliendo lo sguardo. A volte fissare Styles è troppo. “Sì, be’. È quello che penso, insomma.”
“Qual è la tua felicità, allora?” Styles domanda molto discretamente, molto delicatamente.
E Louis risponde con scherno prima di riuscire a fermarsi. “Oh, non essere sciocco, cucciolo – i rifiuti umani come me non meritano felicità!” Ride. “Ho un bel sorriso, però. Questo mi rende felice. Può andare?” Mostra un gran sorriso, come per dimostrarlo.
Styles non ricambia.
La sua espressione manda un’altra sensazione attraverso Louis, ma la ignora, tossendo invece una volta ancora, giusto per riempire il pesante silenzio che ha cominciato a riempire l’aria. “In ogni caso,” dice sbrigativamente, la gola secca, ma con tutto lo sforzo di un professionista – ha bisogno di riprendere il controllo della situazione. “È un bene che tu non ce l’abbia con loro. La tua famiglia, intendo. Per averti messo in una strada che non hai scelto di percorrere.”
Le parole fanno balenare un’immagine. Un ricordo.
Ma ha bisogno di riprendere il controllo. Lo spinge via.
E poi all’improvviso Styles sorride, giusto un po’. “Mi piace quello che hai detto,” dice pacatamente, lo sguardo che vaga verso l’orizzonte per un momento, per poi tornare su Louis. “‘Una strada che non hai scelto di percorrere’…” ripete, a bassa voce.
Louis può sentire il proprio battito nel breve silenzio che segue. Offre un mezzo sorriso.
“Non so,” Styles continua alla fine. “Non è perfetta, no. Ma la vedo così: o mi impegno per le persone che amo, o spreco le energie in tutte le cose che contano molto meno in questo mondo. Cose per cui non sono davvero d’accordo.”
Per qualche motivo, questo colpisce Louis.
Forse è perché Styles l’ha detto così tranquillamente. Forse è perché suona come se lo pensasse davvero. Forse è perché le parole graffiano la gola di Louis e grattano e disturbano come se si stessero facendo strada dentro il suo corpo.
Oppure. Forse sono i minuscoli e sfuocati ricordi che stanno spingendo contro le barriere nella sua testa. I minuscoli e sfuocati ricordi di una notte molto scura. Di Louis che abbandona cinque bambine addormentate e una mamma.
Di Louis che non ha mai detto addio e di Louis che non è rimasto perché Louis non sopportava il peso sulle sue spalle. Perché Louis non pensava che ne valesse la pena. Perché Louis aveva deciso di sprecare le sue energie in tutte le cose che contavano meno in questo mondo.
Perché Louis vuole vivere. Ma forse esiste e basta.
Deglutisce di nuovo ed è solo un po’ più difficile stavolta.
Styles lo sta fissando. Non ha la minima idea della valanga che è appena crollata su Louis. Non ha la minima idea ed è così innocente e grazioso nella sua piccola maglietta bianca con le sue magre e lisce braccia, e gli adorabili ricci e i suoi bellissimi denti. Con quei grandi occhi che stanno già iniziando ad osservare Louis con più curiosità che noia.
Louis apre la bocca per rispondere. Deve dire qualcosa. Vorrebbe allungare una mano e premere le dita sulla pelle di Styles, solo per vedere se è reale. Giusto per esserne sicuro. Per precauzione. Per essere sicuro che non stia impazzendo e che la sua mente non abbia inventato un Anti-Louis. Giusto per essere sicuro che Harry non sia solo frutto della sua immaginazione – solo un’allucinazione che prende in giro Louis, che gli lancia tutte le sue cazzate e i suoi difetti in faccia.
Non sa cosa voglia dire, ma ha bisogno di dire qualcosa perché non gli piace quello che prova…
Ma poi il suo telefono vibra.
È Liam.
‘Ad oggi, Styles è la prima persona in undici anni ad aver avuto un punteggio perfetto all’esame di Matematica di Mosley. Giusto per ricordartelo.’
Ah.
Louis chiude la bocca e si schiarisce la gola, mentre rimette il telefono in tasca.
Deve riprendere il controllo. Tutto questo è ridicolo.
Quand’è che si è rammollito così?
“Ehi, uh, ti va di fare una passeggiata?” offre, senza nessuna spiegazione. La sua voce sembra riempita con troppa aria. Sorride in maniera esagerata. “Non mi sento più le gambe. Ed è una bellissima giornata.”
Styles sbatte le palpebre, sorpreso. Rimane in silenzio per un momento, valutando la situazione. Ma poi: “No, grazie. Dovrei studiare. Non ne abbiamo già parlato?” Ma sta sorridendo, anche se un po’ confuso.
E Louis alza gli occhi cielo, senza sentirsi in colpa. Reprime ogni pensiero. Sta riacquistando il controllo. È bravo – esperto, addirittura. Ce l’ha in pugno. È attraente e intelligente e non ha mai perso. E ce l’ha in pugno. “Oh, dai. Ti posso aiutare a studiare mentre camminiamo. Possiamo usare le flash card – è quello che fanno i ragazzini oggigiorno, no? O usano solo gli iPad?”
Fortunatamente, Styles ride sommessamente, e l’aria tra loro sembra miracolosamente più leggera, così all’improvviso. “Preferisco i libri cartacei. Non mi piace leggere da uno schermo. Mi piace tenere la carta tra le mani, capisci?”
“Anche a me piace tenere le cose tre le mani,” Louis sogghigna lascivamente, sbattendo le palpebre. Molto meglio. Questo è un bene.
Styles arrossisce e scoppia a ridere, due esplosioni simultanee. “Oh mio dio,” è tutto quello che riesce a dire, e Louis sogghigna, divertito. “Ma che problemi hai?” Le parole sono intervallate da risatine.
Che tenero.
“Sono un pezzo di merda,” ridacchia Louis. “Un vero e proprio pezzo di merda.”
Questo, per qualche ignoto motivo, fa ridere Styles ancora di più, nonostante il fatto che non fosse neanche così divertente. Ma Louis ha sempre apprezzato le persone che lo trovano divertente, quindi il suo sorriso è pieno di orgoglio, mentre sente l’impulso inspiegabile di continuare, per vedere se Styles può ridere ancora di più.
Ma non lo fa. Perché ha bisogno di concentrarsi.
Ma poi Styles parla. “Non penso che tu sia un pezzo di merda,” sorride, ridacchiando appena. “Se ti interessa.”
Louis sorride. “Mi interessa.” Pausa. “Grazie.” E poi improvvisamente sogghigna, la consapevolezza che si risveglia in lui. “Aspetta un momento. Hai appena fatto un complimento? A me??” ripete, fingendo di essere sbalordito.
E Styles potrebbe anche aver alzato gli occhi al cielo, ma le labbra sono rilassate sul viso, scaldato dal sole e con le ombre delle foglie svolazzanti sulla pelle. Osserva i ragazzi che giocano a calcio, poggiato a terra con le mani.
“Non ho detto niente,” borbotta a bassa voce, le parole attorcigliate al sorriso sghembo.
Suona come un successo.
C’è un attimo di silenzio in cui Louis fa internamente il giro della vittoria prima di ricomporsi, lanciando un’occhiata di sfuggita a Styles.
“Ma, dico davvero – dovremmo davvero andare a fare una passeggiata.”
Styles ride di nuovo, apparentemente felice.
È piuttosto piacevole, Louis non l’ha mai visto ridere così tanto. Neanche una volta l’ha davvero visto, tipo, anche solo far finta di ridere o ridacchiare o qualsiasi altra cosa mentre lo stava spiando.
Spiare. Il pensiero gli fa aggrottare le sopracciglia. Non è, tipo, inaspettato – lo sa benissimo il motivo per cui è qui – ma è comunque un po’ turbato. Non riesce a spiegarsi il perché.
“Studiare è noioso,” Louis insiste, spazzando via i pensieri mentre osserva Styles scuotere la testa divertito, afferrando nuovamente l’evidenziatore. Ma non toglie il tappo e Louis lo nota immediatamente. “Camminare è divertente. Lo sapevi che fa bene al cervello? Nove persone su dieci sembra che abbiano più probabilità di non fallire un esame se vanno a camminare regolarmente. È un dato di fatto.”
“Non è vero,” Style sorride, ma sta al gioco. È indifeso, completamente aperto nell’atteggiamento, nelle espressioni e nei modi. Bene.
“Va bene, allora. Non camminare con me.”
Silenzio.
“Che ne dici allora di un caffè? O un thè? Tutti sanno che il thè è un buon nutrimento per il cervello.”
Styles ride di nuovo, più forte, più radioso. “Non ti arrendi mai, eh?”
“Nope!” Louis risponde allegramente, enfatizzando la ‘P’. “Dai. Offro io. Mi prenderò cura di te.”
Due sopracciglia schizzano in alto.
“Non in quel senso,” Louis sospira, alzando gli occhi al cielo. Maledizione. “Intendo come amici. Un’offerta di amicizia. Non sto più cercando di insistere, non preoccuparti. Non sono così stupido. Lo capisco quando qualcuno non è interessato.” Lo dice con tranquillità, ma sente comunque un leggero fastidio che questo possa portare tutto nel verso sbagliato.
Forse è anche leggermente terrorizzato al pensiero di mandare tutto a puttane. Ma il ‘prima-amici’ è probabilmente l’unico modo per intrappolare Harry. Deve guardare al quadro completo.
È preoccupato, comunque. Styles non risponde.
Louis aggrotta le sopracciglia. “Troppo aggressivo?” domanda, con un cipiglio.
Styles ormai non lo sta guardando più. È tornato al libro sulle sue gambe, mordendosi il labbro e scuotendo la testa.
“No, non è quello,” dice piano, rivolgendo un mezzo sorriso a Louis per poi distogliere nuovamente lo sguardo.
Poi più niente.
Okay allora. Fantastico. Ancora un’altra cazzo di volta, Louis è perplesso.
Per caso vendono il manuale di istruzioni per Harry Styles?
“In realtà,” dice alla fine, e ora sta fissando il suo orologio, le sopracciglia un po’ troppo corrucciate per i gusti di Louis. Non ha la più pallida idea di cosa abbia fatto di sbagliato. “Devo andare al lavoro. Abbiamo parlato più del previsto.”
“Oh.”
“Già.”
“Scusami,” dice Louis, un po’ imbarazzato. Il che è strano. Non è una sensazione usuale per lui.
“No, tranquillo. La colpa è mia quanto tua.” Harry non lo sta ancora guardando.
Colpa. Giusto.
“Quindi…” Louis strascica le parole, cercando di aiutarlo a recuperare gli oggetti sparsi sull’erba attorno a loro. Gli porge una matita a mine, un quaderno, un foglietto di carta – Harry afferra ognuno di questi con un piccolo sorriso e una rapida occhiata. “Al lavoro, eh? Quel posto misterioso dove vai? Dove mai potrebbe essere?”
Ecco qua.
C’è un sorriso sincero da parte di Styles. È piccolo e lui cerca di nasconderlo, ma è lì.
“Vuoi ancora saperlo?” Styles domanda, divertito. Chiude la sua borsa e si alza, portandola sulla spalla. Trasalisce appena, ma sorride comunque.
Mh. È confuso? Indebolito? Louis non capisce.
“Cioè, io amo le nostre chiacchierate giornaliere, non fraintendermi,” Louis sorride, alzandosi in piedi. “Ma penso sia arrivato il momento di un cambio di scenario, no?”
Styles scuote la testa. “Devo lavorare, Louis. Scusami.”
Maledizione.
“Indubbiamente. Posso seguirti fin lì? Sono adorabile, lo sai? Posso essere il tuo piccolo cane randagio!”
Un’altra risata scuote Styles. Grazie a dio.
“Be’, non mi posso comunque liberare di te, quindi suppongo che vada bene.”
“Lo prenderò come un complimento,” Louis tira su col naso, e percepisce il sorriso di Harry ancor prima di vederlo. È ingenuamente divertito, anche se un po’ esasperato. Proprio come Louis aveva previsto. “Ma può essere divertente, sai. Puoi darmi un nome e tutto il resto! Sono tutto tuo.” Con questo, accompagnato da un ghigno diabolico, Louis fa un passo indietro, le mani bene in vista, offrendo sé stesso in un piatto d’argento. Alza le sopracciglia mentre fa un mezzo giro, e Styles lo osserva divertito e un po’ imbarazzato, la borsa appoggiata su una spalla, il fianco appena scoperto, una risata sotto i baffi.
Poi comincia a camminare senza dire un’altra parola.
Louis osa sperare?
Sì.
Specialmente perché Harry non sta usando il suo passo rapido, quindi non sta chiaramente cercando di seminare Louis. Un successo.
“Quindi come hai intenzione di chiamarmi?” domanda, facendo gli occhi dolci, mentre aumenta il passo per stargli dietro. “Eh? A cosa assomiglio?”
“Non so.” Fa spallucce. “Un Louis?”
Wow. Assolutamente brillante.
Louis alza gli occhi al cielo. “Quello non vale, guastafeste. Lo stai dicendo solo perché è il mio nome.”
Styles fa di nuovo spallucce, ma sembra un po’ più pensieroso mentre cammina, gli occhi sulla strada. “Non saprei… Ben?”
Cosa.
“Ben,” Louis ripete in modo piatto. Assottiglia gli occhi. “Stai cercando di insultarmi o…?”
Styles allora ride, gli occhi ancora puntati di fronte a sé. “No! Sembri davvero un Ben. Come… Ben Kenobi. Un po’. Una specie.”
Louis inchioda.
“Obi-Wan Kenobi?” precisa, inorridito. “Da Star Wars?”
“Già,” Harry annuisce, ma sta trattenendo un sorriso, rallentando il passo mentre si gira per guardare Louis, che non si è ancora mosso, in stato di shock.
“Harry,” dice, piano. È abbastanza sicuro di stargli lanciando un’occhiataccia. “Ha settant’anni.”
“Be’, sì, più o meno. Ma è saggio e potente. E nobile!”
“Anche Yoda. La prossima cosa che mi dirai sarà che assomiglio anche a lui?”
Harry ride fortissimo, tanto da tenersi la pancia. Louis sente le sue guance contrarsi in risposta ma non ha intenzione di sorridere dopo essere stato paragonato a qualcuno tre volte la sua età, grazie mille.
“No, non sei Yoda. Non hai tutte quelle rughe,” Harry ridacchia, mentre strizza gli occhi alla luce del sole, brillanti di divertimento e malizia. “… per ora.”
“Per ora?!” Louis ringhia. Ogni parvenza di un atteggiamento composto svanisce dal suo viso, lasciando solo… be’. Quel che immagina essere qualcosa che potrebbe solo essere adeguatamente etichettato come ‘esterrefatto’. “Che cosa stai insinuando, cucciolo?!”
“Be’, fumi!” Styles ride.
La bocca di Louis si spalanca ancora di più.
Che. Razza. Di. Stronzetto.
È combattuto tra il voler ridere e il volerlo schiaffeggiare.
Quindi invece si accontenta di chiudere la bocca e scuotere la testa, portando entrambe le mani sui fianchi. Okay. Deve riprendersi. Deve mantenere il controllo.
Ma comunque. Sorride appena. È proprio un piccolo stronzetto.
“È raro che rimanga senza parole, Harry Styles,” dice divertito, osservandolo da vicino mentre Styles abbassa la testa e si esibisce nel sorrisetto più fiero conosciuto dall’uomo. “Ma tu mi hai lasciato senza parole con i tuoi insulti e con la tua insolenza e con i tuoi innocenti ricci.”
“Innocenti ricci?”
“Oh sì,” Louis conferma con un mormorio, e ricomincia a camminare, solo perché così può avvicinarsi a Styles, piantarsi di fronte a lui e tirare una disordinata ciocca di capelli dalla sua testa. “Mi sono affezionato ai tuoi ricci.”
Si aspettava quasi di essere colpito, ma Styles si limita ad arrossire, sorridere e alzare la testa mentre osserva Louis con occhi curiosi.
“Sono solo capelli,” biascica, sorpreso.
“Oh, mio caro ragazzo, non sono mai solo capelli,” Louis chioccia drammaticamente.
Un altro rossore, un’altra corsa verso il successo.
Louis ce l’ha in pugno. Ce l’ha in pugno.
Ma poi.
“Vado al lavoro,” Styles mormora a bassa voce.
E si gira e si allontana.
Aspetta. Cosa?
Ma Louis non doveva andare con lui?...
“E il cane randagio?” gli chiede, sorpreso, la mano ancora sollevata a mezz’aria dove stava accarezzando i capelli di Styles.
“Non oggi,” il ragazzo in questione risponde, senza girarsi, e Louis lo osserva mentre si allontana a velocità allarmante. Oh, ad avercele, quelle gambe.
“A domani, Styles!” gli grida dopo un momento, sentendosi un po’ disorientato.
Ma tutto quello che riceve in risposta è un saluto con la mano.
Mh.
“Non oggi.”
Be’, almeno c’è una promessa lì. Da qualche parte.
Quindi Louis sospira e si volta, le mani ancora calde dal contatto con i capelli di Harry.
 
**
 
È tardi. È fottutamente tardi. E Louis è stanco, fottutamente stanco, e mancano ancora tre ore alla chiusura del pub. Questo è quello che si prova a stare all’inferno, ne è sicuro.
Sospira, l’aria che fuoriesce da dove le sue labbra sono premute contro il palmo, mentre infilza il coltellino tra le fibre in legno del bancone del bar. La prima cosa che Louis fece quando venne assunto, fu incidere il suo piccolo mantra – “Vivere è la cosa più rara al mondo. La maggior parte della gente esiste, e nulla più.” – sul bancone perché, a quel punto della sua vita, stava passando attraverso una fase. Lo scrisse ovunque. Sugli edifici abbandonati con le bombolette spray, sulle superfici morbide con il coltello, sulle superfici lisce con il pennarello indelebile, e in qualsiasi altro posto con la penna. Si sentiva poetico e ribelle allo stesso tempo.
Attualmente, Louis è troppo pigro per fare qualsiasi cosa oltre ritoccare la sua passata ed entusiasta dichiarazione. Quindi si limita ad incidere con il suo coltellino, osservando le lettere scavate e come il legno si sgretoli. Una volta ogni tanto, qualcuno si fa vivo e chiede una birra del cazzo o qualcosa-che-spacca. È facile ed è monotono e Louis ha bisogno di un nuovo lavoro.
Non c’è neanche una band che suona stanotte. Solo una qualche partita di calcio di cui non gliene frega un cazzo.
Vorrebbe che qualcuno venisse a distrarlo. Chiunque. Cazzo, vorrebbe che ci fosse almeno un’altra persona a lavorare. Ma no. Anthony se n’è dovuto andare prima perché doveva andare a cena con la sua ragazza e i suoi genitori? O qualcosa di simile. Quindi c’è solo Louis. Da solo. Annoiato. Stanco. Desideroso di non essere nessuna di queste cose.
Non sarebbe divertente se Harry venisse a trovarlo al lavoro?
Sogghigna al pensiero, infilzando più a fondo il coltello sulla ‘I’. Non sarebbe… be’. Sarebbe figo. E divertente. Styles è divertente. Louis gli può dare il merito per questo. Può anche essere docile e inspiegabilmente amato e intelligente, ma è così difficile da decifrare per certi versi. È difficile da spiegare. Sembra che si stia trattenendo. Ma trattenersi da cosa, poi? Sembra abbastanza semplice. Come se vivesse una vita abbastanza semplice.
È carino, comunque. Adorabile. Sarebbe divertente.
Sarebbe divertente se si presentasse qui. Louis gli ha anche detto dove lavora. Davvero, cosa lo fermerebbe dal venire? Ha lasciato intendere di tollerare a malapena Louis, ma chiaramente gli piace, anche se solo un po’. Cazzo, probabilmente più di un po’, siamo realistici. In più, se dovesse davvero farsi vedere, Louis potrebbe occupare il suo tempo in maniera utile anziché incidere graffiti su quel bancone di merda. Potrebbe migliorare il loro rapporto. Forse abbastanza da farla finita entro la prossima settimana.
Pfft. Magari.
Un fragore assordante esplode dal piccolo gruppo di ubriaconi ammassati nell’angolo, tutti di fronte alla tv come piccoli cani della prateria. I loro boccali sono sollevati in aria mentre loro grugniscono e si danno pacche sulla schiena. Un ottimo lavoro. Un buon punteggio, una buona partita.
Louis alza gli occhi al cielo.
Sarebbe proprio divertente se Harry arrivasse ora.
E poi la porta si apre.
Louis quasi si caga sotto quando accade, lasciando cadere immediatamente il coltellino, che quasi gli finisce sui piedi. Ma non ci fa caso, alzando invece la testa…
E. Oh. Be’. È Zayn. Con Liam.
Che… è quasi strano come se si fosse effettivamente presentato Harry Styles.
“Ma guarda chi c’è’!” Louis li saluta, sorpreso, mentre fanno il loro ingresso, Zayn che sembra un misto tra paranoia e fascino, le mani infilate in profondità nelle tasche dei suoi larghi jeans neri, i piedi nei sandali che strisciano sul pavimento con indecisione. Lancia un’occhiata leggermente apprensiva al gruppo di uomini impegnati a guardare la partita. La sua maglietta è nera e illustrata con ogni fase del ciclo lunare. È una maglietta figa. Zayn ha le magliette più fighe.
Liam, invece, ha uno sguardo decisamente omicida. Gli occhi sono scuri, il ciuffo disordinato, e le sue labbra sono arricciate in una smorfia. Sembra che sia appena sceso dal letto, indossando una larga maglia da football e un paio di pantaloncini, le enormi Nike slacciate. Qualcuno è incazzato nero.
“È bello vedervi, ragazzi?” Louis la imposta come una domanda, alzando un sopracciglio. Alterna lo sguardo dall’uno all’altro.
Liam incrocia le braccia, voltando la testa dall’altra parte. Ha messo il cazzo di broncio. Come i bambini.
“È arrabbiato,” spiega Zayn, puntando il pollice in direzione di Liam. Sbatte le palpebre in silenzio verso Louis. “Mi dai qualcosa da bere?”
Louis sorride, annuendo.
La cosa migliore di Zayn è che dopo circa una birra e mezzo, pensa di essere sbronzo. Allora comincia a parlare di realtà alternative e di emozioni e di amore e di tutte le ragioni per cui i triangoli sono la forma più illuminante spiritualmente. Una delle cose preferite di Louis è fornire alcool a Zayn.
“Ecco qui, amico,” fa un largo sorriso, riempendo il più pulito boccale di vetro con della Smithwick. “Buttalo tutto giù.”
Zayn è raggiante come un bambino in un negozio di caramelle, afferrando il boccale tra le mani mentre si abbandona su uno sgabello, ringraziando Louis con la testa. “Grazie, amico,” sorride, illuminando la stanza. “È meglio che tu ne dia uno anche a Liam,” aggiunge dopo aver bevuto un abbondante sorso, la schiuma sulle labbra – che non pulisce. “È proprio incazzato. Alice Horan sta cercando di organizzare il gala di beneficenza di sua mamma. Sai, quello annuale che facciamo sempre?”
Louis annuisce. Ovvio. Chi se ne frega.
“Be’, pare che suo figlio debba venire a vivere con lei o qualcosa del genere. Quindi vuole organizzarlo lei per presentarlo a tutti.”
“Per ostentarlo, piuttosto,” Liam sibila poco distante, le braccia ancora incrociate, gli occhi che ancora lanciano fulmini. “È una grandissima puttana. Questo è l’evento della mia famiglia. Avrei dovuto organizzarlo io. Per la prima volta. Si fotta, onestamente.” Fa un suono simile a un ringhio, poi si volta, dando loro le spalle.
Molto teatrale.
“Giusto,” dice Louis, indifferente. Osserva Zayn finire il boccale a velocità allarmante. Gli salirà sicuramente a breve. “Be’. Questa è… una disgrazia. I gala di beneficenza sono così divertenti.”
“Vaffanculo,” Liam gli lancia un’occhiataccia, voltandosi di nuovo nella sua direzione.
“Scotch con ghiaccio?” Louis offre, con un sorriso malizioso.
Non ci vuole molto perché Liam ceda.
“Sì, okay,” sospira, alzando gli occhi al cielo e prendendo posto accanto a Zayn, che ha cominciato a dondolare appena. Strappa il bicchiere dalle mani di Louis nel momento in cui è pieno, trangugiandolo in un sorso mentre gli altri due lo osservano, divertiti.
“Va tutto bene, Liam,” Zayn lo consola con serietà, battendogli una mano sul braccio. “Tu saresti stato un padrone di casa migliore, comunque. I suoi denti sono strani. Tu hai dei bei denti.”
Louis non riesce a trattenersi dal ridere, specialmente perché Zayn ha detto tutto in maniera estremamente seria. Nessuna traccia di ironia nei suoi occhi color melassa.
“Sarò comunque io a organizzarla!” Liam insiste, sembrando quasi terrorizzato nella sua disperazione. È così viziato. Non è abituato a non ottenere ciò che vuole. “Non ha ancora vinto, cazzo. Non se mia mamma ha qualcosa da dire al riguardo.”
“O mio padre,” Zayn concorda pensieroso, sgranocchiando i cubetti di ghiaccio. I suoi occhi sono un po’ annebbiati quando tira su il boccale per ispezionarlo. “Non glielo lascerà organizzare. Può essere piuttosto spaventoso.”
“Confermo,” Louis soffia.
Si ricorda di quella volta in cui si era presentato al loro appartamento alle tre del mattino, totalmente fatto. Era stato accolto di fronte all’ascensore dal padre di Zayn – era stato come incontrare Ade alle porte dell’Oltretomba. Louis non ha mai premuto così in fretta un bottone come quella notte quando ha chiuso quelle porte ed è scappato a gambe levate.
“Comunque, hai detto che suo figlio deve venire a vivere con lei?” Louis continua, fremendo internamente al ricordo. “Potrebbe essere divertente. Più concorrenza per te alla tua preziosa scuola, eh?” sorride, agitando le sopracciglia, mentre Liam impallidisce ancor di più.
A quello, Zayn decisamente lancia un’occhiataccia a Louis, appoggiando i gomiti sul bancone con malinconia. Sembra un iris nero, tutto appassito e bellissimo e cadente. Un fiore senza un giardino. “Ehi,” lo critica, breve e diretto. Amareggiato. Decisamente un fiore. “Non essere cattivo. Non è bello da parte tua. Liam è vulnerabile ora come ora.”
“Non sono vulnerabile,” scatta Liam. Il suo ciuffo si affloscia ancor di più. Forse anche lui è un fiore. Una pianta carnivora?
Ma Zayn non lo ascolta, intrecciando le sue mani caramellate a quelle di Liam in maniera rassicurante, senza un battito di ciglia. La birra gli è decisamente salita.
Eccoli qui, due tizi, vistosamente presi per mano sul bancone di uno schifoso bar pieno di vecchi e arrabbiati uomini.
Non è l’idea migliore. Ma è Zayn.
“Perché stai tenendo la mia cazzo di mano?” Liam sibila, cercando di estrarla, ma Zayn deve avere una presa ferrea, perché rimangono saldamente intrecciate e immobili, i suoi grandi occhi che sbattono piano ed esaminano il soffitto.
“Così,” dice semplicemente. Ogni parola è lenta, e un pigro sorriso si fa largo sulle sue labbra. “Sei mio fratello. Non è strano.”
“Tu sei molto strano. Te lo assicuro,” Louis ride, afferrando uno straccio e pulendo le gocce di liquore che hanno cominciato a diventare appiccicose. Ugh.
Consapevole dell’improduttività dei suoi sforzi, Liam mette ancor più il broncio, lasciando la sua mano in quella di Zayn con aria abbattuta. Ma le guance si infiammano, e i suoi occhi di tanto in tanto guizzano attorno a loro, in allerta.
È una fissa di Liam. Qualsiasi cosa abbia a che fare con l’omosessualità? Sì, è una fissa. Forse perché i suoi genitori fanno schifo. Forse è perché lui è il Golden Boy della scuola e potrebbe o non potrebbe avere una ragazza fissa – Louis non è proprio sicuro. Ma in ogni caso, Liam tiene la sua omosessualità nascosta. Ecco un’altra cosa di cui non si deve parlare.
“Non sono preoccupato di quel ratto di suo figlio,” Liam borbotta alla fine, mentre Zayn continua a studiare il soffitto con attenzione, apparentemente senza motivo. È proprio un marziano, quello. “Le mie fonti mi hanno detto che è inoffensivo. Solo irritante. E stupido.”
“Le tue fonti?” Louis lo prende in giro, divertito, e lancia il panno sporco sulla faccia di Liam.
“Vaffanculo!” sputacchia, la pelle che arrossisce mentre gli lancia un’occhiataccia, gettando il panno per terra.
Non è proprio come quando Styles arrossisce, vero?
 “In ogni caso. Non sono preoccupato di lui individualmente. Sono solo preoccupato di come quella vacca di sua madre abbia intenzione di agire e di come abbia intenzione di sfoggiar-” Liam si interrompe, congelato sul posto.
Okay, allora.
Louis alza un sopracciglio, in attesa.
Alla fine anche Zayn distoglie lo sguardo dal soffitto, voltandosi per fissare Liam con sincera confusione. Le sue guance sono lisce oggi – si è rasato. Louis non ha ancora deciso se sta meglio con o senza barba. Zayn è una di quelle persone – sempre molto scopabili.
“Ti senti bene, Li?” domanda Zayn, tirando la sua mano. “Sei entrato in un’altra dimensione?” (Per Zayn, è una domanda valida.)
Ma sembra che Liam abbia appena scoperto il Natale. Come Jack Skeletron.
“Aspettate. Aspettate un attimo, cazzo,” dice, e il suo ghigno cresce quasi frenetico mentre alza le mani, gesticolando alle sue parole.
“Aspettiamo,” Louis dice, impaziente.
Zayn si limita a fissarlo.
Ma Liam non si muove ancora, sta fissando il vuoto come se avesse visto la fottuta luce.
Finché. Gli occhi di Liam si posano su Louis.
L’occhiata che gli sta lanciando è… allarmante, a dir poco. Come se Louis avesse tutte le risposte che Liam ha sempre cercato. Come se fosse la chiave che può aprire qualsiasi porta chiusa dell’universo. Liam lo osserva con avidità.
Louis distoglie lo sguardo. Non è a disagio – no. Non si fa intimidire facilmente. Ma gli occhi di Liam brillano con una freddezza selvaggia con cui neanche Louis ha familiarità e il risultato è più che irritante.
“Ehm,” comincia, insicuro su cosa dire. O fare, per quel che conta. “Posso aiutarti?”
“Sì che puoi,” Liam sogghigna, lentamente, maliziosamente, velenosamente.
Oh, grandioso. Questo non è mai un buon segno.
Zayn estrae la sua mano da quella di Liam, voltandosi verso di lui incuriosito. “Liam?” domanda. Punzecchia il suo braccio con un dito, cercando di attirare la sua attenzione.
Liam lo ignora.
“Niall Horan è un idiota, sì,” dice invece, poco più che un sussurro, e i suoi occhi stanno decisamente brillando. “Ma vuoi sapere cos’altro è? Secondo ogni singola persona che mi ha raccontato i suoi segreti?”
“Uh. Irlandese?” offre Louis.
Liam è così felice che non si preoccupa neanche di alzare gli occhi al cielo. “Nope,” sorride, facendo le fusa. “È gay.”
“Oh. Bene, buon per lui?” Louis offre di nuovo, confuso. Dove vuole arrivare…?
“E non è ancora uscito allo scoperto.”
“Un po’ come tutti qui, no?” Louis sorride, incrociando gli occhi di Liam.
Questi si illuminano momentaneamente prima che lui continui. “Alice non lo sa. È una donna irlandese molto religiosa e devota. Odia l’idea che suo figlio possa essere tutto tranne che perfetto ed etero.” Sogghigna, i denti brillanti.
Cosa?...
“Questo cosa avrebbe a che fare con me?” Louis chiede lentamente, la fronte corrugata.
Sarà meglio che non…
Anche Zayn sembra un po’ turbato, avendo spostato lo sgabello un centimetro più lontano da Liam, le braccia avvolte in modo protettivo attorno al proprio minuscolo e magro stomaco. Perlopiù è passato inosservato.
“Be’, Louis. Fammi pensare.” Liam comincia con freddezza, e il suo ghigno si rilassa in un’espressione di massima confidenza, intrisa di un’aria di superiorità. “Io odio Alice Horan. Suo figlio verrà ad abitare con lei. Alice Horan non vuole uno scandalo nella sua famiglia, men che meno uno che riguardi il suo prezioso e amato unico figlio che sta cercando di mettere in mostra come suo orgoglio e gioia. Sarebbe semplicemente distrutta se scoprisse che suo figlio è, in realtà, omosessuale.”
Louis stringe i denti, sentendo un groppo alla gola. No. “Liam-”
“Morirebbe dall’orrore se scoprisse che suo figlio si scopa un altro ragazzo. Figuriamoci uno come te.”
Bene allora.
Louis stringe le labbra, il calore che si diffonde in tutto il corpo. Non gli piace. Fa una pausa prima di tirare fuori un “Ovviamente.”
“E, soprattutto,” Liam continua, imperterrito, “Se avrai successo, rimarrà tutto un segreto. Non lo dirà a un cazzo di nessuno – sarà tutto insabbiato e finirà nel dimenticatoio. Chissà, potresti anche essere pagato per il tuo silenzio, Tommo. E l’altra tua piccola conquista non lo verrà mai a sapere.”
“Harry,” Louis corregge ancor prima di realizzarlo. Il che è… stupido.
“Eh?”
“Harry,” Louis ripete, sentendosi un po’ ridicolo. Alza le spalle e distoglie lo sguardo con indifferenza. “Harry non lo verrà mai a sapere.”
Liam corruga la fronte. “Ehm. Va bene? Chi se ne frega. Il punto è. Fallo, Louis. Fallo e mi avrai per sempre, okay? Te lo prometto. Sarò tutto tuo. E tutto quello che possiedo… tuo.”
È detto così schiettamente e così… naturalmente, che le sopracciglia di Zayn e quelle di Louis schizzano in aria contemporaneamente.
Liam si sta letteralmente offrendo come scambio d’affari. E nonostante questo, ne parla senza nessuna esitazione o peso. Solo parole dirette. E per qualche ragione, vuote.
È un po’ strano. Ogni volta che Styles è stato diretto con Louis, sembrava sempre più reale e sincero. Strano.
Dopo un secondo o due, Louis si schiarisce la gola, appoggiando le mani sul bordo del bancone. “Non era l’accordo originale, questo?” domanda con leggerezza.
“Non ti ho mai promesso che avrebbe implicato qualcosa,” Liam sorride. “Ti ho solo promesso una scopata.”
Aspetta, cosa?
Louis si acciglia. “Non ho intenzione di andare dietro a Styles solo per una scopata, Li. Non erano questi i piani.”
“E allora scopati anche il piccolo Horan. E sarò tutto tuo.” Lo dice con così tanta semplicità. Sembra quasi annoiato.
Zayn rimane in silenzio, la testa inclinata verso il basso. Sta giocando con l’orlo della maglietta, le ginocchia unite, i piedi incastrati nelle gambe dello sgabello.
“Non posso farmeli entrambi,” Louis dice in maniera piatta, scuotendo la testa. Afferra un altro straccio, lanciandolo sulla spalla mentre si raddrizza. “Non esiste. Non li farò entrambi. È già abbastanza duro provarci con Styles.”
“Penso che il problema sia proprio il suo non essere duro,” Liam taglia corto, ma i suoi occhi sono freddi.
Stranamente, qualcosa di aggressivo monta dentro Louis a quelle parole. Gli lancia un’occhiataccia. “Fottiti, Li. Dai, cazzo. Non posso farli entrambi. Harry ha appena cominciato ad affezionarsi, okay? È difficile-”
“Hai paura? Non sei in grado? Sei diventato più debole?”
“Liam…” Zayn finalmente protesta, alzando la testa. Sembra sinceramente turbato, come se fosse triste o deluso, ma Liam lo ignora.
“Questo è tutto quello che hai, Louis,” Liam dice, la voce dura, condita con qualcosa che fa inacidire lo stomaco di Louis. “Questa è l’unica cosa che sai fare, amico. Scusa se ti sembro uno stronzo. Ma è la verità. Quindi fai la tua scelta. Ma se non riesci neanche a gestirne due insieme nell’unica cosa che sai fare… Allora cosa ti resta?”
 Zayn si sta accigliando così profondamente che sembra che qualcuno abbia disegnato linee sul suo viso con un pennarello indelebile.
Louis sente qualcosa di simile, ma all’interno. All’esterno, non mostra niente. Non ha intenzione di dargli alcuna soddisfazione. Ma ascolta le parole. E le sente. E sa come funzionano queste cose. Sa che Liam ha ragione.
Cazzo.
Come cazzo può riuscire a gestirlo?
“Va bene,” dice alla fine, e percepisce la durezza sul suo viso, il modo in cui la pelle sembra troppo tesa e molto secca. “Va bene, okay. Lo farò.”
Si stringono la mano sopra il bancone, e Liam sorride come se avesse il mondo intero tra le sue mani.
Louis non ricambia il sorriso.











Ciao <3
Prima di tutto, ho voluto aspettare un paio di giorni prima di pubblicare. Sono stata molto indecisa anche ora, perché non mi sembrava assolutamente il periodo ideale, con tutto quello che è accaduto e che continua ad accadere. Il cuore e la testa sono con tutte le persone che stanno affrontando probabilmente i giorni più difficili e pesanti della loro esistenza. Più che mandarvi gli aiuti che posso, da lontano, e un abbraccio virtuale, posso solo dirvi: vi siamo vicini. Siamo tutti con voi, ovunque voi siate. Avere paura è lecito, ma se avete bisogno anche solo di chiacchierare, di distrarvi, di qualche parola di sostegno... scrivetemi. Scriveteci, siamo tutti qui per voi, sempre.
Grazie per aver letto, spero di avervi distratto anche se solo per un po'. 
All the love.

Giulia

Capitolo VI
 

Little Shadow---Yeah Yeah Yeahs

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Niall Horan dovrebbe arrivare in tre giorni.
E Louis non ha fatto assolutamente nulla per prepararsi, nonostante gli allegri promemoria di Liam via sms e i non-così-discreti luccichii degli occhi ogni volta che i nomi ‘Alice o ‘Horan’ erano menzionati. Tuttavia, non è tutto completamente perduto – ha un piccolo piano d’attacco pensato apposta per lui. All’orario di arrivo di Horan, Louis si troverà nell’appartamento di Liam e Zayn, dove Niall sarà presente per una ‘visita introduttiva’. Apparentemente, Liam ha mandato questo invito con-il-sorriso-tra-i-denti a Mrs. Horan con l’intenzione di far conoscere Niall ad alcuni dei suoi colleghi prima del grande Gala di Beneficenza della prossima settimana. – che, a tal proposito, è ancora organizzato dai Payne-Malik. Il che è un bene. Specialmente perché fa sì che Liam si comporti un po’ meno come un insopportabile coglione.
Quindi. Esiste un piano. Ma.
Horan sarà qui, qui, in tre giorni. E in tre giorni, Louis avrà bisogno di compiere la sua magia su un altro ignaro giovane con occhi e labbra e mani in attesa. Avrà bisogno di fare del suo meglio di nuovo. Di già. Nonostante siano passate quasi tre settimane da quando ha cominciato con Harry Styles e non ha ancora ottenuto nessuna base solida con il ragazzo.
Tre settimane.
È la prima cosa a cui Louis si permette di pensare, mentre fuma la sua sigaretta schiacciata tra due sporche dita e osserva la città addormentata. Una piacevole coltre di smog copre il profilo dei palazzi come un piccolo manto protettivo, mantenendo tutti addormentati e avvelenati sotto il suo abbraccio. Non si vedono le stelle, a malapena la luna.
E Horan sarà qui fra tre giorni.
Seriamente, Louis dovrebbe… documentarsi. O qualcosa di simile. Dovrebbe vagare per la scuola, infiltrarsi tra i ricchi ragazzini con le connessioni familiari, e dovrebbe accumulare informazioni come uno scoiattolo farebbe con le sue ghiande.
Vedete, è facile tirare fuori i segreti qui attorno. È una piccola città piena di piccole menti e Louis sa come lavorarsi ognuna di loro. E non c’è nessuna fiducia persa, mai, perché sapete cosa fanno tutti qui? Tutto quello che interessa loro è la reputazione. È davvero così. Si preoccupano per loro stessi e nient’altro – specialmente nessun altro. Perché sono tutti fottutamente uguali. Sono tutti annoiati e insulsi e umili e identici e nessuno di loro è vivo – solo un mucchio di corpi che occupano spazio, vedete. Nessuno è ‘speciale’ o ‘differente’ o memorabile in nessun modo. Tutte le conversazioni sono uguali, tutti gli intrighi sussurrati sono meno che intriganti. Ogni persona, ogni adolescente, ogni bambino, ogni adulto – sono l’uno la copia dell’altro. Louis cammina lungo la strada ogni giorno e sente le stesse canzoni provenienti dagli stessi telefoni stretti nelle mani degli stessi ragazzini che indossano gli stessi vestiti.
È tutto lo stesso. È tutto noioso. È tutto scontato.
La vita in generale è così, in realtà.
Ed è proprio per questo motivo che le informazioni sono facili da ottenere, specialmente qui attorno. Specialmente per qualcuno nuovo, qualcuno fuori dalla norma, qualcuno destinato a diventare parte della materia grigia. Interamente inghiottito.
Non può trattenersi dal sogghignare al pensiero, prima che sia spazzato via dalla brezza, intrappolato nella nuvola di fumo che fuoriesce dalle sue labbra.
Ma. È bravo nella parte della ricerca, Louis. È facile per lui, facile perché è al di sopra di tutta questa merda, al di sopra di tutte le persone che deve sopportare. È più sveglio di loro. Sciama attraverso le pigre masse e colleziona le informazioni che gli servono, il tutto mentre loro non si accorgono di nulla, e prepara i suoi piani d’attacco mentre loro sono tutti presi dall’ultimo scandalo o dalle partite di calcio. O da loro stessi, insomma.
È bravo a questo gioco. Ha seguito Harry per giorni prima di approcciarsi. Ha osservato il modo in cui cammina e ha osservato il modo in cui si veste, ha studiato il modo in cui le sue labbra si curvano mentre parla, collocando tutte le esasperate descrizioni di Liam in linea con i movimenti dei fianchi e gli schemi dei suoi discorsi.
Ciononostante.
Guardate dove tutte queste ‘ricerche’ l’hanno portato. A quanto pare non sapeva un cazzo. E neanche ora. Merda, Louis deve ancora ottenere il numero di telefono, una carezza, un sorriso che lasci intendere qualcosa in più, o, be’, qualsiasi cosa in realtà. Qualcosa di utile, almeno.
Espira bruscamente, un’improvvisa fitta al centro del petto che non ha niente a che fare con il fumo che sta consumando.
Oh, Harry.
Nonostante abbia preso più confidenza con il ragazzo grazie alle loro brevi chiacchierate giornaliere, nonostante si sia abituato ai suoi discorsi e al suo accento e al modo in cui arrossisce più di quanto sia necessario, il modo in cui ti fissa come se non avesse mai più intenzione di sbattere di nuovo le palpebre, e il modo in cui sembra sempre essere un po’ timido ma anche un po’ desideroso di compagnia…
Nonostante questi piccoli dettagli irrilevanti del loro percorso verso l’‘amicizia’, Louis si sente ancora… be’. Si sente come se stesse guardando un film muto quando interagisce con Harry. Perché Harry è lì, sincero e ingenuo.
Ma c’è qualcosa in più in lui. Come un incendio contenuto, o qualcosa di simile.
Vedete, lui è apparentemente molto docile. Molto ordinario. Ha un sorriso incantevole ed eccellenti capelli di prima qualità. Ha uno stile semplice e sicuro dove tutti i tuoi colori combaciano e i modelli sono combinati. È socialmente gradito e amabile e caloroso e molto attraente, con una fossetta infantile che compensa il goffo trombone della sua voce, il suono di un liscio sassolino che rotola giù da una collina. È molto cordiale. Piace a tutti – non c’è niente che non piaccia di lui.
Ma c’è qualcosa lì. Louis non sa cosa.
Può a malapena leggere il ragazzo per la maggior parte del tempo, e neanche capire che opinione abbia su di lui. Ma è consapevole che ci sia qualcosa di straordinariamente unico. Vede, in queste occasioni, qualcosa brillare all’interno di Harry e questo, be’, lo affascina. Perché il mondo intero è prevedibile, ma Harry si presenta con qualcosa del tutto inaspettato. Neanche una volta Louis si è sentito come se ce l’avesse saldamente in mano (letteralmente e metaforicamente) e neanche una volta si è sentito sicuro di sé nell’approcciarsi con lui.
E, ovvio, Louis non può esattamente provarlo. Ma lo sente quando Harry a volte distoglie lo sguardo, allargando appena il sorriso e abbassando la testa. Lo sente quando Harry sta per parlare ma in quelle rare occasioni si interrompe. Lo sente quando Harry incrocia saldamente le proprie dita o nei momenti in cui si copre la bocca quando ride troppo forte, quando dice qualcosa di bizzarro e tossisce immediatamente, cambiando argomento prima che Louis possa replicare.
Come ieri, per esempio. Stavano parlando di una qualche maschera che Harry aveva creato per il suo corso di teatro, appositamente per l’opera Antigone.
“Possiamo decorarle in qualsiasi modo vogliamo,” stava spiegando pazientemente, consegnando il compito spiegazzato a Louis. Louis l’aveva sfiorato con leggera ripugnanza (non gli manca di certo la scuola), osservando la pagina fotocopiata piena zeppa di Times New Roman e orribili immagini di Clip Art. “E sarà sicuramente divertente. Mi piace fare le cose artistiche. Mi piace la colla. Mi manca.”
“Ti piace la colla?” Louis aveva riso, sorpreso, perché non sapeva neanche che la colla potesse possedere qualità gradevoli.
Harry era arrossito appena, sorridendo nel distogliere lo sguardo, il mento a sfiorare la morbida lana del suo maglione. “È più facile mettere i glitter sulle cose con la colla. Non so.”
“Glitter?” Louis aveva ripetuto, un po’ scioccato. Harry non sembra semplicemente il tipo da glitter, tutto qui. Con i suoi motivi compatti e le semplici Converse bianche e la pelle delicata e gli occhi grandi e sensibili. È proprio un piccolo esserino, essenzialmente. Non sembra il tipo attratto da vistose e appariscenti cose da bambini… Come i glitter.
Inoltre, molti ragazzi qui intorno non ammetterebbero mai, mai che possa piacere loro una cosa come quella. Persino Louis, cazzo. Quel che dici da queste parti è quel per cui la gente ti giudicherà in eterno e anche una piccola cazzata – che non dovrebbe neanche importare – è qualcosa che non scappa semplicemente dalle labbra di qualcuno. Soprattutto se non coincide con la normalità. Si immagina se l’avesse detto Liam: Louis quasi ride al pensiero.
Quindi l’ha colto di sorpresa. A Louis piace pensare che le cose non lo sorprendano perché è intuitivo e riesce a capire le persone, ad anticiparle, delinearle, ma…
Ma, sta cominciando a realizzare, che Harry Styles è l’eccezione. Il piccolo Harry Styles.
“Mi piacciono i glitter,” Harry aveva detto immediatamente, un po’ sulla difensiva, scrollando le spalle. “Un sacco. Penso che siano bellissimi e mi ricordano, tipo, la vita.”
Cosa?
Louis aveva semplicemente sbattuto le palpebre, ancora una volta sbigottito perché – vita, cosa?
Ma poi Harry aveva tossito e ripreso il suo foglio, gli occhi ad evitare fermamente quelli di Louis. “Hai mai dovuto leggere Antigone quando andavi a scuola?” aveva invece chiesto, la voce ferma, e l’argomento era stato efficacemente cambiato.
E sono le piccole e stupide stronzate come questa che lasciano Louis curioso, che gli fanno pensare che ci sia più di Harry Styles di quanto ne dia a vedere. Cose che giacciono sotto la superficie. Cose che Louis trova quasi interessanti, divertenti. Diverse.
Ma ha sempre lasciato perdere perché non è sicuro di aver veramente bisogno di sapere nessuna di queste cose… o se se lo merita, insomma.
Seriamente, dovrebbe solo infilarsi tra le sue gambe. Non dovrebbe aprire nessuna porta segreta della sua psiche. Non dovrebbe punzecchiarlo. Dovrebbe solo corteggiarlo, e distrarlo abbastanza per rovinare i suoi meticolosi voti.
Quindi ha cercato di mettere tutto da parte, di non pensare troppo profondamente a niente di tutto ciò.
Ma.
Qualsiasi cosa sia, fa sentire Louis come se stesse fissando un deludente dipinto incompiuto ed è… fottutamente frustrante tanto quanto è intrigante.
Perché la questione è questa, okay? Di solito a questo punto il tipico ragazzo si sarebbe già arreso. A questo punto Louis sarebbe già riuscito a portarselo a letto almeno due volte e il colpo di grazia sarebbe arrivato nei successivi due giorni o poco più. Perché per quanto alcuni ragazzi con cui Louis ha avuto a che fare siano stati distaccati, timidi o inesperti, nessuno di loro ha mai resistito dopo aver saputo i suoi desideri, i suoi intenti. Quando lui gli mandava abbastanza occhiolini e mani delicate, abbastanza parole di incoraggiamento sussurrate e vuote promesse, loro cedevano sempre. Si concedevano sempre di essere attratti da affilati zigomi e morbida barba e occhi blu e mani che avrebbero vagato per il corpo senza esitazione o imbarazzo. Cedevano sempre perché tutti volevano Louis.
Ma Harry…
Harry Styles si limita ad osservare Louis. È l’unica cosa che fa. Certo, parlano. Certo, Harry ride perché, be’, Harry sembra pensare che Louis sia davvero divertente. Ed è fantastico, splendido persino. Ma Harry lo osserva con quegli enormi e penetranti occhi e le sue mani sono posate e tranquille, e lui respira dolcemente e ascolta le parole di Louis, e ogni volta che si incontrano, sembra che Harry voglia cercare di ricostruirlo, pezzo per pezzo, mentre a Louis non rimane niente tra le mani. È come se, in qualche modo, i loro ruoli siano stati invertiti e Harry lo stia analizzando mentre tiene i propri libri chiusi e intoccati e riposti su quella mensola che Louis non riesce a raggiungere.
È comunque ancora più strano che Harry non sospetti più le intenzioni di Louis. Che sembra che affronti ogni giorno come se nulla fosse.
È diverso quando Louis è sfacciato nelle sue avance – quando mostra spudoratamente il suo interesse e quasi supplica per un appuntamento o per concedergli il suo tempo. A quel punto è ovvio. È ovvio su cosa si stia orientando, quale sia il suo scopo in primo luogo, cosa Louis voglia.
Ma con Harry ‘Siamo Solo Amici’ Styles, non esiste letteralmente nessun motivo plausibile per cui Louis dovrebbe rimanere nei paraggi, se non per qualche desiderio remoto per eventualmente conquistarlo. Quindi perché cazzo Harry dovrebbe volerlo attorno? Come può fidarsi di lui o apprezzare la sua compagnia quando non c’è nessun… be’. Motivo.
Tutta questa storia è totalmente bizzarra e Louis si è quasi stancato di analizzarla.
Louis pensa spesso a Harry. Troppo. Lo sta facendo impazzire.
Sospira, aspirando l’ultimo tiro della sua sigaretta e districandosi dai suoi pensieri, una brezza che gli sfiora la pelle sudata, infilandosi tra i buchi della sua giacca. Inspira una boccata di ossigeno puro. Poi due. Poi tre.
Poi si accende un’altra sigaretta.
Le dita armeggiano con l’accendino, le mani sudate e umide mentre si chiudono attorno alla sigaretta, la nicotina che penetra attraverso i suoi pori. È così nervoso, cazzo. Ma d’altronde, è sempre nervoso. Anche seduto qui, sul lussuoso balcone di Zayn e Liam che sovrasta l’intera, tranquilla e complessa città con i suoi puntini luminosi e le fitte ombre, non si sente molto tranquillo. Solo nervoso ad una maggiore altitudine.
Vi ricordate quella volta in cui Liam ha costretto Louis a fare il doppio gioco con Niall Horan e Harry Styles nello stesso momento? Vi ricordate quella volta in cui Louis non ha potuto dire la sua sull’argomento mentre il primo di questi è previsto che arrivi in soli tre fottuti giorni? Già. Anche Louis.
Perché Liam non può risolvere i suoi casini da solo? Se è così intenzionato a umiliare il piccolo Horan e sua mamma, non può semplicemente infilare una mano nelle mutande del tizio in questione al momento opportuno? Non può semplicemente baciarlo o qualcosa del genere, e fanculo il segreto della sua omosessualità? Perché sempre Louis? Perché deve essere sempre Louis?
È maledettamente irritante.
Inspira una lunga boccata di pungente fumo che quasi lo stordisce, rendendo quasi la notte più nitida.
Maledettamente irritante…
Come Harry. Harry è irritante. È il più strano e svitato ragazzo che Louis abbia mai conosciuto. È così bizzarro. È questo goffo e tranquillo ragazzo con gli occhi grandi che è sempre curvato sui libri e che, a volte, ha dei sorrisi troppo larghi per la sua faccia. Guarda Louis con sfacciataggine, osservando sempre i suoi piccoli gesti e i movimenti rapidi degli occhi, ed è così attento, questo è il fatto. Si accorge di qualsiasi cosa mentre al contempo è ignaro, chiuso nel suo piccolo mondo con i suoi libri e le sue cuffiette e i suoi larghi e comodi maglioni.
Ma ride ad ogni battuta di Louis. Louis l’ha già accennato? Ama quando lo fa.
Un altro, più profondo tiro dalla sigaretta. Si permette di sorridere appena.
È divertente, perché può dire praticamente qualsiasi cosa ad Harry e lui… ride. Tira la testa indietro e ride fragorosamente o piega la testa di lato e ride sotto i baffi o stringe forte lo stomaco o il petto o la bocca e ride come se non gli richiedesse alcuno sforzo ed è… piacevole. Fa ridere anche Louis, qualche volta. Anche se probabilmente non dovrebbe.
Della cenere cade oltre la ringhiera del balcone e atterra sul terreno molto più in basso. Molto lontano.
Ah. Un’altra cosa divertente su Harry.
Vedete, per lo più Louis tiene le informazioni personali per se stesso. Non gli piace raccontarle, non ai suoi amici, non ai suoi colleghi, né a chiunque altro – e specialmente non ai suoi piccoli obiettivi. Ma Harry… ovviamente Harry in qualche modo riesce magistralmente a tirargli fuori qualcosa quando Louis non è attento. È successo solo un paio di volte, ma è successo.
Come quando ha sorpreso Louis a canticchiare i Rolling Stones sottovoce e immediatamente aveva chiesto quale fosse la sua canzone preferita. Louis aveva risposto ‘Play With Fire’ senza pensarci due volte e gli occhi di Harry si erano illuminati in un modo che ultimamente capita spesso. “Amo quella canzone,” aveva sorriso delicatamente, la voce sinceramente sorpresa e forse affascinata? È difficile da dire. Ma si era illuminato, e sebbene Louis avrebbe dovuto gioire per l’evidente reazione positiva, si era limitato a distogliere lo sguardo da quegli occhi luminosi, resistendo all’impulso di allontanarsi. Anche i più piccoli dettagli riguardanti se stesso sono troppo da raccontare. Nessuno li merita – sono solo per Louis. E deve tenerli per sé.
O come quella volta in cui Louis aveva citato Kerouac e Harry gli aveva chiesto se gli piacesse leggerlo.
“Sì, ovviamente,” Louis aveva biascicato, aspirando un tiro dalla sua sigaretta. (Fuma un sacco, vero? Mh.)
Harry l’aveva esaminato, il libro posato sulle sue cosce, osservando il fumo fuoriuscire dalle labbra di Louis. Esaminato come se stesse cercando di decifrare un’equazione.
“Mi piacciono le parole di chiunque, tranne le mie.” Louis aveva accompagnato un sorriso sarcastico alle sue parole, e questo aveva fatto contrarre le labbra di Harry.
“A me piacciono,” era stata la risposta.
Louis aveva piegato la bocca in modo spietato. “Non conosci abbastanza le mie parole, cucciolo,” si era trovato a dire. Non sa ancora come.
La conversazione aveva lasciato un silenzio nell’aria e fatto scorrere qualcosa di caldo e paranoico attraverso Louis. Lasciarsi scappare piccole cose, come la canzone preferita, è già abbastanza grave. Ma quando sono dette cose come questa… è tutto davvero terribile. Sembra sempre troppo serio e troppo reale e troppo personale per la situazione. Come se avesse appena lanciato un mattone sul tavolo durante la cena di famiglia, subito dopo la portata principale, rovinando l’intera fottuta atmosfera con qualcosa che nessuno ha chiesto.
Non è imbarazzato. Ma odia essere qualsiasi cosa tranne che falso e insensibile. Lo odia. Non è sentimentale. Non è sensibile o incline alle emozioni. Quindi lo odia. Odia quando le cose che sente un po’ troppo serie riescono a infiltrarsi attraverso la sua atmosfera.
Quindi Louis aveva continuato a fumare e distolto lo sguardo da Harry, aspettando che il momento passasse. Il cielo era grigio e soffiava un po’ di vento, una tagliente aria fredda nella brezza. L’estate stava finendo.
E poi la voce di Harry aveva rotto il silenzio. “Io penso che tu non conosca abbastanza le tue parole, Louis,” aveva concluso a bassa voce, e quando Louis aveva riportato lo sguardo su di lui, gli occhi di Harry erano tristi, mentre lo osservavano senza battere ciglio.
La loro sincerità aveva portato Louis a ricambiare lo sguardo, solo per un momento, finché all’ultimo l’aveva distolto per fare un altro tiro, avendo cura di ricostruire qualcosa all’interno di sé che somigliava vagamente a una caduta di mattoni.
È una sensazione causata da Harry. È preoccupante. E a Louis non piace.
Ma succede solo ogni tanto e Louis ha ancora una buona padronanza di sé, è ancora tutto tra le sue mani, quindi non è un grande problema. Per quanto riguarda la ‘missione’, è riuscito al massimo a distrarre Harry dai suoi studi per qualche ora. Il ragazzino potrebbe ancora eccellere in tutti i suoi corsi (piccolo microbo studioso quale è) ma Louis può decisamente dire che Harry ha passato i suoi ultimi pomeriggi liberi a chiacchierare con lui, libri e quaderni lasciati da parte. Si incontrano sia vicino al laghetto che in biblioteca o, una volta, sono anche andati a fare una passeggiata verso il bar – nonostante Harry abbia insistito per comprarsi il suo tè. Il che è stato irritante.
Ma continua a sembrare un progresso e almeno tranquillizza Liam.
Liam, a cui a volte piace invadere lo spazio vitale di Louis quando nessuno è in casa e afferrarlo per il polso delicatamente con una presa ferrea.
“Novità?” bisbiglia ogni volta, le labbra a sfiorare l’orecchio di Louis.
“Si sta spezzando. Lentamente. Ma ce l’ho in pugno,” Louis sorride sempre in risposta, le parole che si attorcigliano attorno alla sua gola perché non ha davvero voglia di parlare di Harry. Specialmente non con Liam. Preferisce tracciare i suoi progressi in tranquillità, grazie. Non vuole parlare di Harry.
Quindi fa tacere Liam con un’occhiata o una stretta o, a volte, un rapido sfiorarsi di labbra che fa brillare i suoi occhi e gli fa stringere la presa e tutto sembra così… intenso. Sta cominciando a diventare un po’ meno chiaro se sia un’intensità buona o meno. Ma è il solo tipo di intensità che Louis possiede – quindi si dovrà accontentare.
“Non dimenticarti del piccolo Horan,” Liam gli mormora sempre alla fine, prima di allontanarsi.
Louis rimane sempre lì in piedi, in silenzio, da solo, il viso immobile e lo sguardo dritto di fronte a sé. Di solito annuisce, una volta, principalmente a se stesso, le dita che si chiudono, una rapida, sorridente immagine di Harry che fluttua nel retro della sua mente come uno schifoso fotogramma del proiettore.
Niall Horan. Giusto.
È estenuante. Troppo. Troppe cose a cui pensare.
“Ma perché non lo dici a Liam?” Zayn gli aveva detto poche ore prima, sbirciando dalla sua trapunta verde limone, arrotolata attorno al corpo come una tortilla. “È troppo stressante. Non puoi dare il massimo se sei stressato. Devi rilassarti, amico.”
Louis aveva annuito dal suo posto sul pavimento, le mani allacciate dietro la testa mentre fissava il soffitto scuro colorato da ombre arcobaleno, grazie al piccolo cristallo iridescente.
Zayn e Liam erano andati di nuovo a trovare Louis al pub quel pomeriggio. Non avevano spiegato il motivo della loro presenza, ma Louis sospetta che fosse perché i loro genitori torneranno domani dalla loro lunga vacanza. C’è sempre un’aria di tensione ogni volta che sono a casa. Non è un’atmosfera felice. Molto oppressiva.
Quindi sono stati un po’ lì mentre Louis gli dava da bere gratis e i bicchieri tintinnavano, ascoltando la band che gridava sul palco. Erano in gamba – un po’ troppo pop-punk per i gusti di Louis (è tutta una questione di voce, sapete, e quel ragazzino semplicemente non era all’altezza) ma era stato divertente e c’erano tanti corpi sudati e nessuna rissa, quindi. Quindi è stata una notte divertente. Hanno portato Louis a casa con loro, completamente ubriaco e scontroso e sarcastico, e lui si è ritrovato sul pavimento di Zayn (per richiesta di Liam, uff) parlando troppo perché aveva bevuto troppo.
E anche Zayn era ubriaco, grazie a dio, quindi era stato molto sensibile e comprensivo ed era esattamente quello che serviva a Louis stanotte. Anche se non lo ammetterà mai alla luce del sole.
“Liam non capirebbe. Lo sai,” Louis aveva borbottato. Indossava ancora le scarpe. Erano troppo strette, troppo calde sotto la spessa trapunta che Zayn gli aveva steso addosso. “Vuole solo la sua piccola vendetta. E io sono la sua arma migliore.”
Zayn aveva mormorato, comprensivo, gli occhi larghi come se potessero vedere al buio. “Ma non devi esserlo per forza,” aveva detto dolcemente. Come se tenesse tutti gli epigrammi della vita tra le labbra. “Digli di no. Le parole sono potenti, Louis. Io credo in te.”
Louis aveva sbuffato.
La conversazione gli aveva ricordato di quella volta in cui lui e Harry avevano…
Povero Harry. Povero innocente Harry. Louis è proprio un pezzo di merda. Dovrà ferirlo così tanto ed è proprio un bravo ragazzo. Una brava persona.
Louis si era accigliato, grato per il buio nella stanza.
“Harry mi ha detto che io penso di non conoscere le mie stesse parole,” aveva detto a bassa voce, sovrappensiero. Probabilmente avrebbe dovuto smettere di parlare e andare a letto.
Ma la vodka aveva deciso il contrario.
C’era stato un momento di silenzio, Louis ascoltava il suono del suo respiro e sentiva il petto espandersi. La stanza oscillava leggermente, ma niente di eccessivo. Non si sentiva come se fosse in procinto di stare male o qualcosa di simile. Si sentiva solo inebriato. Il che era piacevole.
 “Harry è piacevole,” era tutto quello che Zayn aveva detto, come se stesse andando sullo stesso binario dei pensieri di Louis.
Qualcosa si era mosso nello stomaco di Louis.
“È molto piacevole,” aveva risposto, ma sentiva comunque quella sensazione sgradevole e voleva solo andare a letto, solo dormire. La schiena aveva cominciato a fargli male e così pure le sue mani nel sostenere la testa. La stanza era così buia e aperta e apparentemente immensa. Sembrava eterna e sospesa. Una specie di oceano. Sì. Un oceano. Si sentiva come se fosse nel mezzo dell’oceano, senza supporto e senza legami e senza qualsiasi cosa mentre cercava di stare a galla. Niente lo sfiorava. Niente all’orizzonte.
A volte Louis si sente veramente così – ma in generale. Tipo, non ha nessuno a cui è veramente… legato. Nessuno all’orizzonte. Ha Zayn e Liam, ma loro appartengono a un mondo completamente diverso dal suo. E non è che siano amici così stretti. Poi c’è la gente al pub, ma loro sono solo conoscenti, davvero. Solo persone con cui fumare una sigaretta e condividere una risata. E per quanto riguarda la famiglia di Louis… be’.
Abbiamo già appurato che Louis ha mandato tutto a puttane.
Quindi Louis non ha nessuno, in realtà. Non ce l’ha. Se l’oceano fosse una metafora della sua vita, allora Louis sarebbe in balia delle onde, da solo, senza nessuna imbarcazione nel raggio di chilometri. Neanche un’isola o un pezzo di legno. Deve usare la propria forza per rimanere a galla e deve essere intraprendente se ha intenzione di sopravvivere.
C’è solo lui.
Come quando era solo lui in quella buia, spaventosa stanza-oceano, il sangue che fluiva con l’alcool e la sua vista che andava alla deriva. Solo, con la voce etera di Zayn a cui arrampicarsi e il sorriso sfocato di Harry che, ultimamente, aveva ficcato nel retro della sua mente in modo confuso e esasperato.
Chi è Harry? Chi cazzo è? Qualche Super Ragazzo con un sacco di bei sentimenti e un sorriso carino. Louis dovrebbe distruggerlo. Lo conosce ormai da tre settimane e Louis dovrebbe farlo a pezzi, tutto per Liam, e Louis non sa neanche cosa stia facendo e non ha una casa e ha un lavoro veramente di merda e ha abbandonato la sua famiglia quando aveva sedici anni.
Qualcosa di caldo aveva cominciato a pizzicargli gli occhi.
Li aveva chiusi, girandosi da un lato.
“Buonanotte, Z,” aveva detto, con voce tremante, ma non voleva che Zayn lo sentisse.
Quindi aveva fatto finta di addormentarsi, chiedendosi per un attimo se Zayn fosse già crollato prima di lui, dato il silenzio.
Ma poi erano passati un paio di minuti e Zayn aveva domandato delicatamente, “Louis? Va tutto bene?”
E Louis non aveva avuto il cuore di rispondere, quindi si era limitato a stringere ancor più gli occhi.
Voleva solo che arrivasse domani. Voleva essere privo di sensi e voleva che arrivasse domani. Niall Horan dovrebbe arrivare in tre giorni. E Louis aveva bisogno, e ha tutt’ora bisogno, di prepararsi.
Quindi non è certo stata una sorpresa quando Louis ha capito che non sarebbe riuscito a dormire, l’intera stanza impregnata di blu e nero, il suo corpo che vibrava con alcool e nervosa e terribile energia. Non sentiva le punte delle dita e i suoi piedi erano formicolanti e caldi e freddi e i suoi capelli erano appiccicosi di gel, il viso unto, e improvvisamente la cassa toracica sembrava troppo piccola per il suo cuore.
Alla fine, Zayn aveva cominciato a russare e, benché questo l’avrebbe dovuto rilassare o qualcosa di simile, aveva creato invece l’effetto opposto – aveva fatto sentire Louis soffocato e impanicato, come se non avesse potuto dormire mai più. La stanza odorava di incenso e detersivo (molto Zayn) e tutto era caldo e familiare… quindi, Louis sarebbe dovuto scivolare nel sonno. Specialmente considerando quanto avesse bevuto.
Ma il russare e i secondi di silenzio e i pensieri erano semplicemente troppo.
Quindi, sconfitto, si era finalmente arreso, levandosi goffamente la trapunta di dosso, il corpo caldo, mentre cercava di alzarsi in piedi, le mani a tastare la tasca della giacca per le sue sigarette. Fortunatamente le aveva ficcate proprio lì, quindi si era mosso in punta dei piedi, sorpassando il corpo imbacuccato di Zayn e i suoi soffici respiri e le sue lunghe ciglia (assolutamente meravigliose, quel bastardo) ed era strisciato attraverso la porta socchiusa, oltre il corridoio pulito, e verso il lussuoso soggiorno, dove c’è il balcone.
È dove solitamente vanno i ragazzi, a tarda notte prima di andare a dormire, quando spendono le ultime loro energie e l’erba. Dove Zayn offre loro i segreti del mondo e Liam ringhia le sue frustrazioni, mentre Louis si limita ad ascoltare, felice di far finta di esistere da qualche parte fuori dal suo corpo.
Proprio come adesso, in realtà.
Eccolo qui, fuori dal balcone (da circa un’ora, meraviglioso), a fumare una sigaretta dietro l’altra e sentendo gli effetti dell’alcool evaporare dalle tese e stanche ossa. Desiderando di esistere e vivere un altro posto. Magari nel corpo di qualcun altro.
Magari nel corpo di Harry.
Magari vuole vestirsi con scarpe pulite e morbide magliette e jeans curati. Magari vuole ricci ribelli e labbra piene e ciglia delicate. Magari vuole essere ingenuo e felice e pieno di affetto e fiducia – quella che può dare senza pensarci due volte invece di provare a distruggerla.
Ugh. Troppo alcool. Troppi pensieri.
Le ore passano.
O forse è solo una.
Ma passa, quel lasso di tempo, e Louis fuma sigarette su sigarette mentre guarda la città illuminata dalla luna, la sporadica scia di luci che interrompe la quiete. È alquanto silenzioso, ma almeno c’è aria, e Louis se ne riempie i polmoni. Aria e fumo in quantità uguali e le sue dita bruciano, bruciano per il freddo e per il fumo, ma sembra più rigenerante di qualsiasi altra cosa. Persino seduto in questo ricco appartamento che non è il suo. Con due amici che non gli appartengono davvero.
Il mondo sembra inspiegabilmente diverso. Louis non capisce il perché.
“Forse esisto e basta,” mormora al cielo e nessuno controbatte. “Forse neanche quello.”
Una brezza gli scompiglia i capelli. Quella che di solito getta i ricci di Harry sul suo viso, facendogli arricciare il naso e strizzare gli occhi.
“Hai un boccolo qui,” Louis gli dice talvolta, gli occhi seri, mentre si sporge in avanti sul prato.
Harry lo osserva sempre con genuina confusione. “Cosa intendi? Dove?” chiede, fiducioso.
A quel punto Louis si avvicina sempre ancora di più, alzando una mano, e tira il primo riccio che riesce ad afferrare, o a volte si limita a passare una mano attraverso un ciuffo qualunque. “Proprio qui,” dice con un sorriso diabolico, e fa sempre sì che Harry rida e arrossisca e chiuda gli occhi mentre si avvicina in maniera impercettibile per consentire il contatto.
È l’unica cosa che Harry fa costantemente – lascia che Louis gli passi le dita tra i capelli. Louis ci prova raramente perché non vuole sfidare la sorte ma ogni volta che lo fa, Harry glielo permette. E lo incoraggia, quasi, nel suo modo sempre così sensibile e dolce. Ma Louis non sempre la pensa così. Perché… È solo che…
È come se Louis non meritasse di avere questi teneri e affettuosi momenti.  Non dovrebbe poter entrare nelle grazie di Styles.
E, sì, questo non ha molto senso, non quando dovrebbe essere lo scopo di tutto questo e lui lo sa. Sa che va contro tutto quello che sta costruendo, ma… Ma. Non vuole pensare a Harry che si lascia andare ad ogni contatto. Specialmente quando quel contatto è pericoloso.
Ah, fanculo. Chi se ne fotte. Sta pensando troppo. Da quando è diventato così emotivo? Non berrà mai più. Cazzo, non penserà mai più.
Fa un ultimo tiro dalla sua sigaretta prima di lanciarla oltre il balcone e girare i tacchi, rientrando e chiudendo la porta, lasciando i suoi pensieri chiusi fuori alle sue spalle.









Buonasera!
Dovevo pubblicare domani, ma qualcuna mi ha convinta a farlo adesso (sì Sole, sto parlando di te <3 ).
Il capitolo non è betato ma l'ho riletto due volte, se trovate errori vi chiedo comunque di avvisarmi finché non mi arrivano le correzioni della mia Giadina (che si fa la bella vita in barca e mi ignora ç_ç)
Ho avuto mille dubbi sul flashback e sul tempo da utilizzare, spero di averlo azzeccato e spero che sia scorrevole. Vi prego, vi prego, avvisatemi se non è così che lo modifico immediatamente!
Grazie a tutti per aver letto <3
All the love.

Giulia

Capitolo VII

Gimme Danger---Iggy Pop & The Stooges  

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Lo sgradevole trillo di un sveglia esplode nell’orecchio di Louis.
“Fanculo,” geme sul duro pavimento di legno. Sputacchia un secondo dopo – qualche pelucco ha deciso di infilarglisi in bocca durante la notte. Ew.
Con occhi annebbiati, secchi e doloranti, individua il suo telefono, silenzia quello stronzo e lo lancia di nuovo per terra, girandosi sull’altro lato e sotterrando il viso tra braccia. Non si preoccupa neanche di controllare l’ora, ma al momento non gliene frega proprio un cazzo di che ore siano.
La vita può aspettare. La sua testa sta esplodendo. C’è un vulcano là dentro.
E poi c’è una voce nella sua testa.
“Sei sveglio, Louis?” una mano gentile gli scuote la spalla.
Maledizione, Zayn.
“No. Vattene.”
“Vuoi del tè? Ho il Kava. Dicono che se ne bevi abbastanza, ti può dare effetti allucinogeni.”
“Oh, emozionante.”
“Ti posso fare una canna.”
“Zayn. Stai zitto.”
“Okay. Ti faccio una canna.” E Louis sente il leggero suono di piedi scalzi contro il legno, che si avviano silenziosamente verso la cucina, ed è già abbastanza per ora.
Pace e silenzio.
… interrotti bruscamente dal ding dell’ascensore e da un fragoroso saluto.
“Sono a casa!” arriva il suono del solo e unico Liam Payne, e Louis non può fare a meno di gemere, desiderando che i suoi timpani siano momentaneamente esplosi. Il che, ad essere onesti, potrebbe già essere successo. O almeno, sembra proprio sia così.
“Ti prego non mi trovare,” Louis biascica tra sé e sé, le labbra che si muovono contro il cotone della sua felpa. “Ti prego ti prego ti prego…”
“Louis è in camera mia. Per terra. Che dorme.” Dice la fottuta voce di Zayn, leggera e professionale come se niente fosse.
Maledizione.
“Tommo è qui?” Liam domanda, gongolante. Louis percepisce il suono di costose scarpe da ginnastica che colpiscono il pavimento a velocità allarmante e – boom. “Tommo!”
“Voglio morire.” Louis geme a nessuno in particolare.
Fanculo il mondo.
“Tommo, cosa ci fai lì per terra? Di certo non stai ancora dormendo?” Liam lo sbeffeggia, divertito e severo e fiero con il suo petto gonfio e i suoi capelli ingellati e in su. Come l’adolescente re leone che è. Stronzo.
“Che cazzo ti sembra, Payne?” La bocca di Louis è completamente impastata e sa di cesso. Che gioia.
“Non sei uscito dall’appartamento? Per niente?” Così incredulo. Così sprezzante.
Louis alza la testa. In qualche modo. (Intervento divino, probabilmente.) Gli lancia la prima occhiataccia che gli riesce. “Tu che cazzo ne pensi? Ora vattene. Sto una merda e tu non stai migliorando la situazione. Vattene.”
Ha solo bisogno di dormire. Forse anche di acqua. E di un bagno.
“Sono quasi le quattro, coglione.” E Liam sembra contrariato… e vagamente divertito. “Hai dormito tutto il giorno.” Percepisce una distinta risatina. Così. “Non mi stupisce che Styles fosse così triste quando me ne sono andato. Non ha ricevuto la sua visita quotidiana.” Le parole sono pronunciate con un sorriso diabolico. “Penso che si stia affezionando, Louis. Bravo ragazzo. Potrei quasi dire di essere orgoglioso.”
A quello, qualcosa di decisamente gelido comincia a scorrere nelle vene di Louis.
Alza di nuovo la testa, questa volta con più veemenza.
“Cosa? Hai visto Harry?”
Liam annuisce, ancora sorridente, appoggiandosi con noncuranza alla disordinata scrivania di Zayn. Il suo cappellino è appoggiato in cima alla testa, la visiera da un lato. L’espressione è salda e sicura mentre osserva Louis. Sembra ben riposato e tranquillo nei suoi jeans abbottonati e alla moda. Che stronzo.
“Gli sono passato accanto mentre stavo andando via. Sembrava proprio depresso.”
Altro gelo nelle vene. Probabilmente è il modo in cui il suo corpo lo sta avvisando dell’imminente vomito. “Era fuori? Dov’era?”
“Sì, fuori. Non so – tipo. Vicino al lago, o qualcosa del genere. Ha importanza?” domanda, divertito.
Sì che ha importanza.
Louis scatta senza pensarci due volte, tutto il corpo che grida per lo sforzo. Questo dev’essere l’inferno. Ma non ci pensa, agisce e basta.
“Merda, devo andare,” gracchia, ficcando velocemente i piedi nelle scarpe. Dov’è la sua giacca? Oh – già. Ce l’ha ancora addosso. Figo.
Il sorriso di Liam svanisce, l’espressione accigliata.
“Aspe… stai andando a scuola? Adesso?”
“Be’, sì.”
“Solo per Styles?”
“Ovvio.” Sta cercando di allacciare le scarpe più veloce che può, le mani intorpidite e tremanti e goffe. Fanculo i cazzo di postumi.
C’è una pausa mentre Liam guarda Louis, le labbra serrate. Ma poi Louis si alza, le scarpe allacciate, e Liam posa una mano ferrea sulla sua spalla, gli occhi scuri che osservano Louis.
“Non ce n’è bisogno. Non me ne frega un cazzo se salti un giorno – stai ovviamente facendo progressi. Tra l’altro, dubito che riuscirai a raggiungerlo. Sembrava che se ne stesse per andare.”
Cazzo. Non farà mai in tempo.
“Non importa,” è tutto quello che dice Louis, e si libera della stretta di Liam, avviandosi verso l’ascensore ad una velocità che rischia di dislocargli il cervello.
“E il tuo tè?” lo chiama Zayn, proprio mentre le porte dell’ascensore si stanno chiudendo.
“Torno tra un’ora!” Louis risponde, ma la sua pelle è pallida di sudore freddo e qualcosa simile alla paura si sta annidando nel suo petto. O forse è senso di colpa. O forse è disidratazione.
In ogni caso, lo sente pulsare con ogni battito irregolare nell’immaginarsi la faccia di Harry, solo, in attesa che arrivi Louis.
 
**
 
Il sudore sta letteralmente colando sulla schiena di Louis, i piedi doloranti ad ogni passo sul duro cemento, e il respiro sembra quasi intriso di spine nel momento in cui vede finalmente Harry in lontananza, arrancante lungo il marciapiede con la testa bassa, le cuffie nelle orecchie e la borsa appesa sulla spalla. I ricci selvaggi si agitano ad ogni passo e alcuni gli finiscono sugli occhi ma lui non li sposta, le mani strette sulla tracolla, lo sguardo rivolto a terra e apparentemente distante. Sembra confuso ma delicato, come una nuvola appena sopra l’atmosfera. È una giornata fredda, un po’ pungente. Indossa una felpa con la zip sulla sua polo chiara. Sembra calda e morbida e come se profumasse di fresco. Louis ha il desiderio random di avvolgersela addosso.
Ma ignora il pensiero, lo attribuisce piuttosto al suo colossale post-sbornia e l’instabile stato mentale mentre cammina accanto a orde di allegri studenti che stringono tra le mani frappuccini alla zucca di Starbucks e tè freddi. L’autunno sta arrivando. Che gioia.
Louis comincia a correre, cercando di non esalare l’ultimo respiro nel tragitto, fin quando non si trova proprio di fianco ad Harry – che si spaventa, da morire, nel momento in cui Louis gli si accosta.
“Santo cielo!” strilla, più forte di quanto Louis l’abbia mai sentito, portando rapidamente le mani al petto e rischiando di inciampare sui suoi stessi enormi piedi, prima di provare a calmarsi e togliersi le cuffiette, la pelle arrossata. E, sì, ha veramente strillato ‘Santo cielo.’
Che dolcezza.
Louis sogghigna, alzando le sopracciglia nella sua classica espressione, pregando affinché la sua faccia non sia completamente fradicia di sudore. Probabilmente puzza ancora di alcool dalla notte prima. Probabilmente sembra gonfio e pesto. Ugh. Ci avrebbe dovuto pensare prima.
“Ehilà,” saluta con determinazione nonostante il pulsare delle sue tempie (e, merda, ha bevuto almeno un bicchiere d’acqua oggi?) mentre si passa una mano tra i capelli, giusto per essere sicuro che non siano tutti per aria. Non lo sono. Ma non sembra che abbiano comunque una forma migliore. “Ti ho beccato mentre te la svignavi, eh?” allarga il sorriso, ignorando il dolore alla testa, colpendo il gomito di Harry con il proprio in un gesto che ormai è più che un’abitudine. Sta cercando di non ansimare, ancora senza fiato per la sua corsa perché è seriamente fuori forma e sta fottutamente per morire.
Ugh ugh ugh.
Ma Harry non sembra turbato dall’aspetto meno-che-raccolto di Louis, un sorriso che lentamente illumina il suo viso mentre lo osserva. È come guardare il sole che nasce dall’orizzonte; un lento, dorato splendore che emerge nel mondo, poco a poco. Louis potrebbe essere un poeta. È bravo a dire stronzate. “Non pensavo di vederti oggi,” Harry commenta a bassa voce, conservando le cuffiette senza esitazione. Ogni parola rafforza il sorriso. È veramente felice di vedere Louis. Davvero.
“Lo so. Mi dispiace,” Louis si scusa immediatamente e – be’. Questo è curioso. Perché si sta scusando? Non si scusa mai per cose irrilevanti come questa. Ma la sua bocca continua prima che possa farsi altre domande. “Non riesco a dormire bene ultimamente e quindi, dopo che ieri sera sono uscito con i miei amici e ho bevuto troppo… be’. Credo di averne pagato le conseguenze oggi. Mi sono appena svegliato.” Sorride, offrendo una mezza alzata di spalle. “Sono l’essere umano più inutile che tu abbia mai conosciuto,” ride. “Avrei dovuto scriverti.”
Harry rallenta il passo a una velocità da tartaruga, osservando Louis con quel perenne sorriso. Alza le spalle, ma c’è un momento in cui il verde dei suoi occhi si incupisce – sono comunque molto luminosi, oggi. Solari, se vogliamo. “Non sei inutile. Per niente. Specialmente perché non mi avresti potuto scrivere se avessi voluto – non hai il mio numero, scemo.”
Ah. Già.
Ma – un momento! Ding ding ding!
Opportunità!
“Hai ragione, lo sai,” Louis dice lentamente, i pezzi nella sua testa che vanno al loro posto come nel Tetris, mentre rallenta il passo fino a che non sono quasi fermi. Sente il suo stomaco sussultare, un rapido spasmo di soddisfazione. “Dici che potremmo risolvere questo problema? A meno che, ovviamente, questo non ti appaia come l’idea più sgradevole del mondo. In tal caso, posso cominciare a elencare i miei quattro cibi preferiti, classificati per stagione, in modo da fare un ingegnoso cambio di argomento per evitare che ti senta in imbarazzo.”
Ecco. Ha lanciato l’esca. Liam sarebbe fiero di lui.
Senza esitazione, Harry ride, il sorriso che si allarga, riempendo il cielo. Il sole è sorto. Sicuramente esiste una canzone al riguardo, ma Louis non può proprio pensarci in questo momento. Forse ‘Here Comes the Sun’ dei Beatles. Sì, può andare.
“Per quanto sia intenzionato a scoprire quali siano i tuoi cibi stagionali preferiti,” Harry comincia, gli occhi che risplendono in un modo che Louis trova totalmente soprannaturale, “Preferirei di gran lunga darti il mio numero.” Finisce la frase con un sorriso a bocca chiusa, i piedi piantati per terra mentre si gira verso Louis, una mano sulla tracolla della borsa, l’altra ficcata nella tasca dei jeans. Sembra imbarazzato e un po’ nervoso, ma principalmente… solo… sicuro. Come se ci avesse già riflettuto, o qualcosa di simile.
Ma questo potrebbe essere solo nella testa di Louis.
Ci sono un sacco di cose nella testa di Louis. Per esempio, una pulsazione. C’è un palpitante e pulsante battito nella testa di Louis in questo momento, e si tratta o del suo post-sbronza o di qualcos’altro e non è interessato ad analizzarlo oltre.
Ma Harry ha appena detto che vuole dare il suo numero a Louis e questo vale assolutamente qualcosa. Vuole darglielo. Questo… questo vale oro. Più dell’oro. Liam si cagherà sotto. (Forse cagherà oro.)
“Okay,” dice Louis sorpreso, il sorriso che muta in un’espressione più sbalordita, meno composta. Perché, sapete, porca puttana. Non era proprio la notte scorsa che ha avuto una crisi esistenziale sul come avrebbe potuto rigirare come un calzino il corpo di Horan in soli tre giorni e tuttavia in un mese che conosce Harry non è neanche riuscito a procurarsi il suo numero di telefono? E ora eccoli qui? Gli dei l’hanno ascoltato? Amano Louis? Porca puttana. “Ehm, va bene. Va bene!” balbetta. Ricomponiti, Tommo. “Sarebbe magnifico, Harry. Grande! Fighissimo, amico. Sì! Uhm.” Si sta decisamente impappinando. Sta balbettando. Cazzo. Sta arrossendo? Può farlo? È quello il calore che sente sulla pelle? È così terribilmente in post-sbronza. Ed è anche maledettamente disperato.
Deve farsi avanti. È così imbarazzante. Umorismo, Louis, senso dell’umorismo. Continua, riacquistando le redini del suo sorriso. “Chi avrebbe mai pensato che un piccolo ragazzo da chissà dove, con nient’altro a suo nome a parte i vestiti che ha addosso, sarebbe stato qui oggi, con nientepopodimeno che Harry Styles, in procinto di ricevere il suo numero di telefono. Riesco a malapena a crederci io stesso! Mi piacerebbe ringraziare chiunque ha votato per me, i miei fan, Dio…”
Fortunatamente, quell’insignificante e impanicato lampo di umorismo forzato sembra funzionare perché Harry sta ridendo di nuovo, con le guance dieci volte più in fiamme di quelle di Louis, e improvvisamente non si sente più in imbarazzo o a disagio. Solo normale.
“Sei così scemo,” Harry biascica ridacchiando con leggerezza, mentre scuote la testa. A Louis non sfugge il fatto che non si sta trattenendo, ma al contrario permette al calore del suo sguardo di posarsi su Louis – sulle borse sotto gli occhi, sulla sua sporca giacca in jeans, sui tatuaggi appena visibili. Migliorando tutte le imperfezioni. A Louis non sfugge neanche come Harry si muova per portare le mani dietro la schiena, forse imbarazzato, incrociando i piedi alle caviglie. È tutto aggrovigliato e con un faccino dolce, come Cenerentola o la Bella Addormentata o un bimbo piccolo ed è più femminile di come Louis l’abbia mai visto, ma gli sta a pennello ed è disarmante e sembra venirgli naturale. È adorabile, davvero. Sembra spontaneo e rilassato.
Non vuole portare sfiga. Ma.
Ma sembra quasi come se Louis stia avendo la possibilità di vedere quella parte di Harry. La parte che sembra sempre a bada, nascosta e protetta. La parte conservata solo per quelli che lo conoscono davvero, che sono più di semplici conoscenze. Cazzo. Gli dei devono amarlo davvero tanto. Deve avergli davvero fatto pena la notte scorsa.
Mh. Smielato. Ha bisogno di smetterla di pensare. Ha bisogno di cibo e acqua.
“Di solito non mi chiamano ‘scemo’,” Louis borbotta, divertito, mentre tira fuori il suo telefono. “Ma grazie per il pensiero.”
“Di solito non mi chiamano ‘insolente’ e tu sei riuscito ad etichettarmi come tale, tipo, tutti i giorni. Penso che siamo pari.” Inclina la testa, sorridendo serenamente. Sembra un intellettuale. Composto. Classico. Greco. Eppure così dolce.
“Ma guardaci,” Louis sogghigna. “Qui a tirare fuori il peggio l’uno dell’altro, eh?” Passa il telefono a Harry, senza distogliere lo sguardo la bocca si piega all’insù. Le loro dita si sfiorano e sente una scossa da qualche parte (qualsiasi contatto è un buon contatto nel libro di Louis – corrisponde sempre ad una vittoria) ma lo sguardo di Harry non vacilla mai e non lo dà a vedere, ma prende invece il telefono nella sua fluida e morbida presa.
“Non il peggio,” risponde a bassa voce, ma sta segnando il suo numero quindi Louis non risponde. “Ecco,” dice una volta che ha finito, e lo restituisce, il sorriso tornato al suo posto. “Ora puoi mandarmi un avvertimento ogni volta che decidi di abbandonarmi.”
Un’altra onda si abbatte sul flusso sanguigno di Louis. O è solo nausea?
“Abbandonarti?” domanda, alzando un sopracciglio. Forse sono arrivati più lontano di quanto abbia realizzato. “Scortese da parte tua. Mi sono dovuto raschiare via dal pavimento per te.”
“Per me?” Harry ride, sorpreso.
Louis annuisce, nonostante si senta un po’ a disagio. Probabilmente non dovrebbe essere così disinvolto con le informazioni. Probabilmente non dovrebbe essere così sincero. Deve fare maggiore attenzione. “Sì, be’, non solo per te. Anche il pavimento era scomodo. E dovevo fare pipì. E poi, ovviamente, Liam mi ha svegliato, quindi…”
Harry annuisce, il sorriso che si rilassa solo un pochino, stando lì con una mano in tasca, l’altra che ancora stringe la borsa, caricata con tutti quei libri. Sembra pesante e Louis si domanda se sia quello il motivo che lo porta a incurvare le spalle; qualcosa di piccolo preme sul suo petto per un attimo.
“Ma siamo onesti,” aggiunge immediatamente incapace di fermarsi, quasi contro la sua volontà. Le parole praticamente sgusciano fuori dalle sue labbra, come inondazioni d’acqua. “L’ho fatto davvero solo per te. Per quanto mi sforzi di far finta di niente.”
Merda.
Cosa aveva appena detto sul fare attenzione?
Sentendosi stranamente imbarazzato per la confessione (è una confessione?), gli volta le spalle, rifiutandosi di osservare la reazione di Harry. Il che è insolito, perché non è mai stato uno che si imbarazza nel dire le cose in faccia.
“Comunque,” dice, necessitando un cambio di argomento, per favore. “Non si tratta di abbandono quando hai così tanti altri amici.”
Un’altra risata scuote Harry, ma questa è breve e priva di umorismo. “Non ho poi così tanti amici, in realtà.”
Mh. Questo potrebbe essere vero. Louis non ha effettivamente mai visto Harry parlare con qualcuno per più di cinque o dieci minuti e non l’ha mai sentito parlare di altre persone ad eccezione della sua famiglia. Quando vede di sfuggita le sue interazioni con gli altri, è sempre Harry che conclude la conversazione, con imbarazzo e molto educatamente, lasciando la controparte a osservare malinconicamente la sua figura che si allontana. Sono sempre gli altri che iniziano le conversazioni ed è sempre Harry che le finisce. Il che è strano. Tutto riguardo Harry è strano. Tutto riguardo questo obiettivo è strano.
“Come mai?” Louis domanda, diretto. “Non frequenti molte persone. Sembra che piaci a tutti. Vogliono sempre stare con te. Però tu non scegli mai di stare con loro. Perché?”
Se Harry si sente a disagio per le sue parole, non lo dà a vedere. Invece comincia di nuovo a camminare, a passo lento, la spalla che ogni tanto sbatte contro quella di Louis. I capelli schermano il suo profilo. “Non so. Immagino di non aver niente da dire.”
Louis corruga le sopracciglia. Che mucchio di stronzate.
“Certo che ne hai,” protesta, e questa volta urta la spalla di Harry di proposito, cercando di catturare il suo sguardo. “A me dici un sacco di cose!”
“Sì, ma solo in risposta alle cose che tu mi dici per primo,” Harry gli fa notare.
È così? Louis non sa decidersi se è così. Non sembra così. Harry parla in continuazione. Dice un sacco di cose interessanti. È divertente. E Louis nel complesso odia praticamente chiunque, quindi se approva l’esistenza di Harry Styles, allora deve essere un essere umano di prima qualità.
Però non sa come dirglielo. E non sa se dovrebbe. O se vuole.
“Be’. Quali sono i tuoi interessi?” Louis domanda con tono disinvolto. “È più semplice parlare con le persone quando parli di qualcosa a cui tieni.”
“Ehm, non saprei,” Harry fa spallucce, mordicchiandosi le unghie. “Non ne ho tanti.”
Louis sospira.
“D’accordo. Allora, cosa vuoi fare nella tua vita? E non mi dire il medico,” lo avverte, il secondo in cui Harry apre la sua bocca. Allora la richiude, timidamente. Louis si costringe a sorridere. “Quali sono i tuoi obiettivi personali? Cosa vuole fare Harry per Harry?”
C’è una pausa, un momento in cui Harry sembra pensarci. Poi: “Non saprei?”
“Cavolo, Harry,” Louis allora ride, lanciando le mani in aria. Questo ragazzino è esasperante. “Se stai cercando di essere la persona più noiosa del pianeta, allora devo dirtelo, ci stai riuscendo.”
E Harry arrossisce di nuovo, la pelle che effettivamente brucia alle parole. Ma non è un rossore piacevole. Non è del tipo che viaggia attraverso la sua pelle sulle piume, gli occhi di Louis che cercano di tracciare la sua origine. Piuttosto… è brutale. Qualcosa di immediato e tagliente. E va di pari passo con l’allineamento delle sopracciglia, la testa che si piega nel rompere il contatto con gli occhi di Louis, portando il sorriso e il sole via con lui, e i suoi passi vacillano sempre di più, le scarpe che strisciano sul marciapiede. Harry, chiaramente, è offeso.
Questo colpisce Louis in maniera inaspettata.
Lo coglie di sorpresa. Lo coglie totalmente di sorpresa, lo spaventa, è come se lo schiaffeggiasse in pieno viso, lo porta a desiderare di poter immediatamente rimangiarsi le parole. È vergogna, questa? Forse, sì, può darsi. In ogni caso, è un pezzo di merda, no?
È stata una stronzata da dire. La sua pelle freme per scusarsi. È insolito e schietto e gli fa sfregare la giacca in jeans fastidiosamente sul collo.
Harry ha lo sguardo basso, le labbra strette in una smorfia, la pelle che ancora brucia.
È terribile, ad essere onesti.
“Mi dispiace,” Louis dice d’impulso, arrestandosi sui suoi passi. Però Harry non si ferma immediatamente, quindi Louis lo raggiunge, afferrandogli gentilmente il gomito. È abbastanza perché Harry si fermi, anche se non alza la testa, i ricci che gli oscurano il viso, i cordoncini della sua felpa che ondeggiano. L’orrenda sensazione nel petto di Louis non se ne va, ma anzi si ravviva. Quindi parla perché non sa cos’altro fare, non vuole lasciar andare Harry. “È stata una stronzata da dire. Perdonami. È stata – non avrei dovuto dirlo. Non intendevo quello.” Sta balbettando, farfugliando, impappinandosi, e tutte le altre cose che odia ma che sembra fare costantemente attorno ad Harry. Ma sta andando a fuoco per questo sentimento di ‘vergogna’ ed è irrequieto e vuole che Harry lo guardi di nuovo. È così dolce. È così dolce e Louis l’ha ferito e Louis odia un po’ sé stesso perché Harry non se lo merita, cazzo. Il pensiero brucia nella sua gola. “Sono un pezzo di merda,” dice a voce bassa, le parole veloci. “Sono proprio un coglione. La peggior specie di essere umano. Un mostro, in realtà. Mi dispiace, Harry. Davvero. Non pensavo quel che ho detto.”
Ma Harry sta scuotendo la testa. “No, tranquillo, Louis,” dice con voce piatta. Ma non vuole ancora guardarlo.
Ed è tutto ciò che importa per Louis. L’orribile sensazione persiste per tutto il tempo in cui Harry non lo vuole guardare.
È così strano; il modo in cui si sente ora è strano.
“No, davvero. Seriamente. Dico sul serio. Credimi.” Non sa cosa dire, non sa come esprimere sincerità. Non è qualcosa che fa abitualmente. Tuttavia, la bocca sembra pensarla diversamente, perché ancor prima che Louis possa creare una frase di senso compiuto nella sua testa, si ritrova a parlare. Rapidamente. Totalmente senza controllo. “Io – di solito le persone che tengono le cose per sé sono quelle più interessanti, lo sai? Lo credo davvero. Le persone che non mettono subito tutte le carte in tavola sono quelle che vale la pena conoscere. Mentre quegli irritanti stronzetti come me che rivelano tutto subito, ecco, quelli sono noiosi.” Non sa da dove gli siano uscite queste parole. Sta letteralmente solo blaterando. Da un luogo che non riesce a localizzare. “Perché non abbiamo molto, vedi, quindi diamo tutto subito nella speranza che qualcuno prenda le poche cose che abbiamo, capito? Come me, io non ho nulla. Niente di niente. Quindi mi mostro completamente, solo perché è il meglio che posso fare. Mentre tu – tu hai, tipo, questo scrigno del tesoro pieno di tutte le cose che dai solo alle persone fortunate abbastanza da riceverle. La tua intera esistenza è importante, Harry, quindi la riveli a chi è importante per te. Ed è meraviglioso, davvero. Sono come le stronzate che leggi nei classici e tu sei quello su cui la gente scrive le canzoni. Sei più interessante di quanto potrebbe mai esserlo uno come me.” Louis non sa che cazzo sta dicendo, ma si ritrova a guardare Harry negli occhi, il ragazzo che finalmente ha alzato la testa, la mano di Louis che ancora stringe delicatamente la curva del suo gomito. Ed è quello che importa davvero. “Sono proprio un coglione, ti chiedo scusa,” conclude debolmente, a disagio.
Ha parlato troppo. Ma non si pente di nulla. Sente solo caldo. Sente solo vergogna.
Sente. Ed è strano.
Ma Harry lo guarda di traverso, entrambe le mani ficcate nelle tasche dei jeans. Scuote la testa, osservando Louis attraverso gli occhi strizzati dal sole. Rimane momentaneamente in silenzio, le parole che si raggruppano dentro i suoi occhi verdi. Poi, alla fine, parla.
“Continui a dirmi chi sei, Louis,” dice lentamente, le parole che scivolano lungo la schiena di Louis, incollandosi alle vertebre. Le labbra sono tirate in una linea sottile, gli angoli che accennano verso il basso. “Vorrei che mi lasciassi decidere da solo.”
Un altro momento di silenzio.
Louis non sa cosa dire.
Ma sente comunque il suono della sua voce.
“Va bene, allora,” annuncia, e la sua postura si allenta mentre rimane accanto ad Harry, permettendo attivamente ad ogni parvenza di calma di fuoriuscire dal corpo. Non si è mai sentito così esposto da anni, nonostante non abbia fatto praticamente niente. Sta semplicemente lì in piedi. “Basandoti sui fatti precedenti, che tipo di persona pensi che io sia?” Fa un passo indietro, allargando le braccia in attesa di valutazione. “Cosa vedi quando mi guardi?”
C’è un breve istante, uno in cui Harry fa scivolare lo sguardo sull’intera figura di Louis, lento e calcolatore.
“Un coglione,” dice alla fine.
È il sorriso totalmente inaspettato che si forma sulle labbra rosa di Harry che causa lo strillo sorpreso di Louis. Il che, naturalmente, porta Harry a ridere o sogghignare o fare qualsiasi cazzo di cosa sia quel suono-di-margherite-che-si-muovono-nella-brezza. E in un attimo, l’intensa e sgradita pesantezza della situazione si alleggerisce notevolmente.
È proprio un ragazzino scemo e imbarazzante. Coglie sempre Louis di sorpresa.
“Non sei veramente un coglione, comunque,” Harry si corregge, dopo che le loro rispettive risate si sono affievolite e il sorriso di Harry si è trasformato in gentile contemplazione. “Puoi anche comportarti da coglione ogni tanto, ma non sei una cattiva persona, Louis. Per niente. Il fatto che ti sei scusato e hai capito che quello che hai detto fosse, non so, offensivo? – Già, non è comune come potresti pensare. Sei buono, Louis. Mi piaci così come sei. E apprezzo il fatto che ti sia impegnato per scusarti. Anche se non era poi chissà cosa.”
Louis lo fissa, qualcosa di leggero che gli solletica la pelle. È… be’. È stato bello. Non ha mai sentito nulla del genere prima, non si è mai visto in quel modo e… anche se il fondamento logico potrebbe essere sensato solo per alcuni, come Harry, è solo… be’. È stato bello da sentire.
“Non dicevo sul serio, comunque,” Dice Louis, non riuscendo a trovare le parole giuste. “Il tuo essere noioso? Per la cronaca, non lo penso. Tutto il contrario, in realtà. Giusto perché tu lo sappia.”
E fa sorridere Harry, dolce come i cubetti di zucchero e lo zenzero candito e, in qualche modo, questo placa la situazione.
Poi Harry guarda il suo orologio, rompendo la strana e irreale calma del momento, e Louis deve tossire per tornare alla realtà, per stare con i piedi per terra nel mondo attorno a lui. Si sente caldo e confuso e rattoppato. Questo dev’essere quello che si prova ad essere Zayn.
“Oddio, scusami, Louis,” Harry dice accigliato, guardando Louis con l’espressione mortificata. Il sole risplende sulla superficie dei suoi capelli, facendoli apparire bronzei e fiammeggianti allo stesso tempo. “Devo andare. Sono in ritardo per il lavoro.”
“Oh. Lavoro. Giusto,” Louis risponde con aria assente, sbattendo le palpebre perché è tutto così improvviso e non sa il perché. Ha bisogno di acqua, comunque, e ha probabilmente bisogno di dormire ancora, quindi davvero, questa dovrebbe essere un’occasione gradita. Però non si muove per andarsene. “Be’, divertiti. Lavora sodo e cose del genere. Fagli vedere chi sei!” Tira senza troppo entusiasmo un pugno in aria e il cipiglio di Harry si dissolve in un leggero divertimento. È un attimo.
“Grazie,” sorride, prima di cominciare a camminare all’indietro. È un miracolo che non inciampi. “Ti, ehm. Ci vediamo domani?”
“Sì. Ti scrivo,” Louis sorride e dà un colpetto alla sagoma del telefono dentro la tasca. “All’alba. Spero ti piacciano gli energici messaggi del ‘buongiorno’ e infiniti selfie che non hanno assolutamente nessuno scopo. Oh, e dovresti anche aspettarti di ricevere un resoconto fotografato e dettagliato di tutti i cibi che mangerò. Da almeno tre differenti prospettive, con tre differenti filtri, per gentile concessione di Instagram.” Solleva le guance nel sorriso più largo che riesce a mostrare.
Com’era prevedibile, Harry scoppia a ridere fragorosamente. In tutta onestà, è probabilmente la parola migliore per descrivere la risata di Harry. Fottutamente fragorosa.
Mostruosamente adorabile.
“Finché non ti dispiacciono video di Youtube su gattini e bambini, penso che avremo un bellissimo futuro di messaggi insieme. E foto di diversi formaggi – mi piace fotografare i formaggi.” L’affermazione normalmente porterebbe Louis a prendere per il culo il malcapitato (perché chi cazzo scatta foto ai formaggi come passatempo?) se non fosse per il fatto che Louis al momento sta cercando di capire come facciano gli occhi di Harry a risplendere così. Quello… strano, scintillante, effetto grafico che fanno. Ha detto che gli piacciono i glitter – si ficca per caso quella roba negli occhi? “Non vedo l’ora di ricevere i tuoi messaggi, Louis,” Harry conclude dopo che lui è rimasto goffamente in silenzio (maledizione) ma il suo tono è caldo abbastanza da dissolvere tutta la freddezza rimasta nell’aria da prima. È piacevole.
“Lo stesso vale per me. Ci sentiamo, cucciolo,” Louis saluta, indirizzandogli un ultimo sorriso prima di voltarsi, distogliendo lo sguardo prima di perdersi in altri pensieri. L’ultima cosa che vede è Harry che agita la mano, larga e morbida, come una molla – più vivace di quanto sia di solito.
Sembra una promessa.
Ma Louis ha bisogno di andare. Probabilmente dovrebbe tornare a casa di Zayn e Liam… stasera non lavora al pub, quindi forse può cavarsela dormendo lì tutto il giorno? Almeno fino a che i loro genitori non tornano a casa. A quel punto dovrà chiamare Anthony, vedere che sta combinando.
Sospira.
“Ehi, Lou?”
Louis si ferma immediatamente, girandosi un po’ goffamente prima di assumere una posa un po’ più naturale e sensuale. Non sorprende che non abbia ancora conquistato Harry – è un disastro ultimamente. Solo un rottame trasandato e trascurato. Terribile.
“Sì, cucciolo?” gli chiede e nota che Harry si è a malapena mosso da dove l’aveva lasciato.
Sembra un po’ insicuro, mentre si morde le labbra piene, gli occhi piegati in una curva di esitazione. Sbatte piano le palpebre. Una pausa.
L’ha chiamato ‘Lou’.
È come se rimanesse nell’aria, le molecole d’ossigeno a tenerlo stretto, non permettendogli di svanire.
“Sei impegnato? Adesso? Non fa nulla se lo sei.” È abbastanza lontano da dover urlare un po’ e le sue sopracciglia sono aggrottate. Si sta ancora mangiucchiando il labbro. La felpa gli copre le mani, e i piedi sono messi in un angolo strano, puntando in due direzioni diverse tanto da creare uno spazio che Louis potrebbe attraversare.
Louis quasi inciampa sui suoi piedi nella troppa fretta di percorrere quello spazio, riducendo la distanza tra loro.
Sembra promettente. Sembra importante. Ha una mezza idea di scrivere a Liam. O registrare la conversazione, o qualcosa del genere. Potrebbe esserci quasi. Potrebbe essere l’inizio della fine.
L’idea crea inaspettatamente un vuoto nello stomaco di Louis, ma lui non ci bada. Non ci vuole pensare.
È quel che è. Non c’è spazio per i sentimenti.
“No, non sono impegnato. No. Perché?” Prova a suonare indifferente ma la sua voce si spezza appena alla fine, causando un arrossamento sul collo. Porca puttana, Louis.
“Non so,” Harry fa spallucce, ma lentamente si sta formando un sorriso. È spuntato di nuovo il sole. “Penso di voler… Non sarebbe un problema se mi imbattessi in un cane randagio oggi. Mentre vado al lavoro.” Sorride come se le sue parole avessero un senso.
Un cane randagio? Che cazzo dice?
“Di che diamine stai parlando?” Louis domanda senza tanti giri di parole, alzando un sopracciglio.
Harry alza gli occhi al cielo in risposta, prima di avvicinarsi e prenderlo per mano, trascinandolo come se fosse un bambino. È sconvolgente e parecchio inaspettato, e Louis potrebbe essere rimasto a bocca aperta per l’imprevedibilità della cosa, pienamente consapevole del suo palmo premuto contro quello di Harry.
Decisamente un lato diverso di Harry. Solitamente non è così diretto.
“Andiamo, Ben,” Harry biascica con esasperazione, ma Louis vede perfettamente la fossetta sulla sua guancia, il sorriso presente.
E poi Louis realizza.
“Aspetta,” dice improvvisamente, l’elettricità che comincia a scorrere nelle sue vene. “Stai dicendo cosa penso che tu stia dicendo? Ti posso seguire al lavoro? Posso essere il tuo cane randagio?”
“Non dirlo così. Sembra inquietante,” Harry sorride, lasciando la mano di Louis (maledizione) e avviandosi, lo sguardo puntato sulla strada. “Però sì. Ti mostro dove lavoro.”
Attraversano la strada, Harry che guarda in entrambe le direzioni.
Louis si limita a osservare Harry a bocca spalancata, seguendolo senza esitazione.
“Il tuo numero e il tuo posto di lavoro in un giorno? Cavoli, cucciolo. Se continuiamo così siamo sulla buona strada per diventare migliori amici,” Louis sogghigna, prendendolo in giro, ma il suo entusiasmo è evidente, il che non gli dispiace troppo – non quando porta Harry ad inclinare la testa e illuminarsi e osservare Louis con immediata dolcezza.
Questo è un momento importante. Porca puttana.
“Posso chiederti cosa ti ha portato improvvisamente a fidarti?” continua, lanciando sguardi su sguardi al profilo di Harry, che ha un sorriso a danzargli sulle labbra. Ma non ce l’ha sempre, dopotutto? “Oserei dire che ti sono mancato oggi quando pensavi che non sarei venuto?” il ghigno si allarga ancora di più, ma le parole pulsano nelle vene e la gola è inusualmente secca.
Ma di nuovo, è ancora in post-sbronza. Un dettaglio importante.
Harry fa spallucce, il sorriso che si contrae appena. “Mi piace stare con te,” dice a titolo informativo, sincero, lanciando un’occhiata a Louis mentre camminano. Diretto. Ha semplicemente detto quel che pensa. Senza neanche un battito di ciglia.
Louis non riesce a immaginare di essere come lui. Non potrebbe mai essere come lui.
Ma in ogni caso. Questo momento è diventato ancor più importante.
“Come tutti,” Louis fa l’occhiolino con finta spavalderia, ma percepisce il proprio sorriso stranamente dolce. Sfiora il fianco di Harry con un dito, facendolo sussultare e scoppiare a ridere.
Quando ride butta fuori un sacco di aria. Tutte le sue risate sembrano dei palloncini.
“Bene allora, Harry Styles,” Louis dice piano, sorridendo nell’osservare il ragazzo accanto a sé, i cui passi sono molto più lunghi e molto più goffi di quelli di Louis. Le loro mani si scontrano e a Louis non sfugge come gli occhi di Harry si abbassino ad osservare il punto di contatto, solo per un attimo. Incredibilmente rapido. Ma Louis lo vede. “In tutti i sensi. Fammi entrare nel tuo mondo.”
E Harry ricambia il sorriso, scuotendo la testa, prima di lasciarsi andare ad una piccola risata che gli illumina il viso.










Sto imprecando in aramaico perché efp fa le bizze e non mi fa pubblicare il capitolo.
Ora è la terza volta che ci provo, spero vada a buon fine ç_ç
Scusate il ritardo, ma sono tornata alla routine universitaria e mi ritaglio il tempo per tradurre tra un impegno e l'altro. Spero comunque di continuare a pubblicare almeno una volta a settimana, perché amo questa storia e vorrei che voi la amaste almeno quanto me.
Fatemi sapere cosa ne pensate, se ci sono errori, se vi è piaciuta, se vi ha fatto schifo, insomma... :P
Il prossimo capitolo sarà lunghissimo (e anche quello dopo...), quindi scusate davvero se ci metterò un po'. Ma ne varrà la pena. Promise. :)
Grazie a Giadina per il betaggio (e per i suoi commenti su cazzo di legno, aka Harry Styles).
All the love,

Giulia

Capitolo VIII
     
 
 
 
 
 

 

Capitolo IX

Once Upon A Dream---Lana del Rey

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“Perfetto.”
Louis inarca le sopracciglia. “Perfetto? Sembro un fottuto cameriere.”
Gli occhi castani di Liam si intrecciano con quelli di Louis nel riflesso dell’enorme specchio della sua camera, lanciando uno sguardo intenso nella sua direzione. Abbassa piano il mento, quasi sfiorando la linea sicura della spalla di Louis – completamente avvolta in un eccellente tessuto su misura che prude, cazzo – e accarezza con le labbra la pelle liscia sotto il suo lobo. Mani decise premono sui suoi fianchi, le dita che stringono forte e lasciano scappare un sospiro dalle labbra di Louis. Liam non distoglie mai lo sguardo.
“Sembri pulito,” lo corregge in un sussurro, ma il fastidio nel suo sguardo è presto spazzato via dal desiderio. “Sei scopabile da far schifo. È impossibile che tu possa fallire.”
Louis deglutisce alla sua immagine riflessa, osservando la sua giacca, la bianca camicia attillata, i suoi stretti pantaloni neri (che ha preso in prestito da Zayn perché il guardaroba di Louis consiste in quasi praticamente niente, a causa della mancanza di un armadio o, sapete, di una casa) prima di riportare gli occhi su Liam. Impone ai suoi lineamenti di rilassarsi, a se stesso di sorridere, spavaldo, mentre Liam lo osserva con gli occhi socchiusi e i pugni serrati.
“Lo so,” risponde pacato, praticamente un borbottio nell’aria, ma suona più graffiato di quanto intendesse, le parole ruvide nella sua gola. “È impossibile.”
Tuttavia, vedete, oggi è particolarmente importante che Louis appaia al meglio.
Perché Niall Horan sta arrivando.
La piccola rosa irlandese è giunta in città più tardi del previsto. Ovviamente, ha mandato a puttane i grandi piani di Liam che prevedevano che Louis si scopasse il ragazzino sul letto di sua madre, ma. Dettagli. Ha decisamente rappresentato un problema, comunque. Perché Horan sta arrivando oggi, oggi, e si dà il caso che oggi sia anche il giorno del famosissimo Gala di Beneficienza Payne-Malik.
Il che, come se non bastasse, si è ora anche trasformato in un fottuto ballo in maschera – grazie, Liam.
Vedete, si è quasi cagato sotto quando ha scoperto i rinnovati piani di Alice di Horan di posticipare l’arrivo di suo figlio (“Probabilmente sospetta le mie intenzioni nei confronti di suo figlio, o qualcosa del genere,” Liam aveva sputato, il volto rosso, lanciando una pallina di gomma contro il muro con notevole intensità mentre Zayn e Louis lo osservavano con le sopracciglia inarcate. “Probabilmente pensa che io-” Si era interrotto, furioso. Louis aveva alzato gli occhi al cielo e Zayn sembrava preoccupato. “Mi sta sabotando, cazzo. Sempre! Odio quella vacca di merda!” E poi aveva pestato i piedi sul pavimento lucido, facendo tremare un paio di penne sulla scrivania lì accanto, e Louis aveva soppresso l’impulso di colpirlo in testa con un oggetto contundente). Quindi, in uno sprazzo di ‘genialità’, Liam aveva proposto questa cosa delle maschere ai suoi genitori.
“È geniale,” aveva detto a Louis mentre gli passava una canna sul balcone quella notte, gli occhi bagnati di fumo e luce blu. Aveva inspirato bruscamente, le labbra rosse e velenose, sogghignando. “In questo modo, puoi scoparteli entrambi nello stesso momento e sputtanarli alla grande. Allora forse potremo davvero divertirci.” Il fumo gli era uscito dalla bocca ad ogni parola. “Horan e il piccolo Styles. Scopati Horan nella macchina di sua madre, o qualcosa di simile. Ne sarà entusiasta. E puoi fare il cazzo che vuoi con Styles, hai carta bianca.” Aveva fatto un altro tiro. “Ancora meglio, dopo potrai negare tutto se verrai immischiato. Avrai una fottuta maschera addosso! Non potranno saperne un cazzo!” Aveva riso, come se avesse detto qualcosa di incredibilmente ingegnoso.
Louis si era limitato a fumare la sua sigaretta, lo sguardo fisso sulla fredda città, una mano ficcata nella tasca della sua giacca. Aveva strizzato gli occhi per il vento freddo, per il fumo. Per le stupide fottute frasi di Liam.
“Capiranno che sono io. Harry saprà che sono io,” è tutto quel che aveva detto, le parole a risuonare nella notte. Le ciocche più lunghe dei suoi capelli erano spettinate dal vento.
Liam aveva semplicemente alzato le spalle, imperturbabile. “Okay, allora non parlare con lui. Fai quel che devi e basta. Non potrà dimostrarlo, no?”
Louis aveva serrato i denti.
“Saprà che sono io,” aveva ripetuto con fermezza, ma Liam sembrava un gatto che aveva ottenuto l’ultima ciotola di latte rimasta nel mondo. “Inoltre,” aveva continuato, a voce più alta, prima che Liam potesse interromperlo. “Non verrà. Harry? Non verrà. Non gli piacciono queste cazzate sociali. Non gli interessano le feste, o quel che è, come a tutti voi.” Allora aveva deglutito, rivivendo nella sua mente immagini di poco prima, quel giorno stesso – di Harry che si allontanava educatamente da un piccolo gruppo di persone che volevano chiacchierare con lui, probabilmente per chiedergli di unirsi alle attività extra scolastiche, da bravi ragazzi innocenti quali erano…
Aveva poi pensato al modo in cui Harry aveva gentilmente rifiutato, passando loro affianco con gli occhi puntati su dove Louis lo stava aspettando, poggiato contro un albero come un malandato barbone mentre si fumava una sigaretta, le cuffiette ficcate nelle sudicie orecchie, grattandosi le cosce con mani impazienti. Una garanzia.
Harry sceglieva sempre lui, quei giorni. Sceglieva sempre ciecamente Louis.
Louis doveva mettere da parte quel pensiero.
C’era stata solo una pausa momentanea.
“Be’, allora è facile,” La voce di Liam, divertita e sicura di sé, aveva vibrato. Louis aveva alzato lo sguardo su di lui, aveva visto le sue spalle rilassate e la sua costosa maglia e i capelli appena tagliati. “Dovrai dargli solo un motivo per venire, no?” e aveva sorriso.
Le parole erano state intrise di abbastanza allusioni da bloccarsi nella gola di Louis. Per poco non ci si era strozzato.
Ma si era limitato a fare un altro tiro e non aveva più aperto bocca per il resto della notte mentre Liam parlava e parlava e parlava – di grandi progetti, di se stesso, del suo proficuo futuro in quella cazzo di università che aveva dato inizio a tutto…
Ugh.
Ad ogni modo. Tornando al presente.
“Vuoi seriamente che mi fotta Horan e Styles oggi?” Louis domanda dopo attimi di silenzio, riempiti solo dalle occhiate lascive di Liam sul suo corpo allo specchio. Sta cominciando ad irritarlo irrazionalmente e non sa il perché. Di solito ama quando Liam gli ronza attorno, quando lo desidera da troglodita mucchietto d’ossa quale è. Ugh. “Entrambi? Alla stessa cazzo di festa?”
La sua bocca si arriccia mentre Liam gli annusa il collo e quasi fa le fusa, annuendo e rilasciando finalmente la sua presa ferrea dal fianco di Louis. Da qualche parte, un vago desiderio si fa strada dentro di lui, qualcosa di lieve e contorto che sente presente ma irraggiungibile.
Vuole Liam. Lo desidera. È scopabile. Ha i soldi che gli escono dal culo. Louis potrebbe cavalcare le code di quel frac – letteralmente e metaforicamente – e questo gli darebbe qualcosa nella sua vita. Liam è la scelta giusta. Lo è. Ed è la ragione principale per cui Louis ha deciso di fare tutte queste stronzate – lui vuole Liam. L’ha sempre voluto, fin da quando gliel’ha succhiato in quel vicolo, tanto tempo fa. (Che romantico.)
Il fatto è che ha sempre saputo qual è il suo posto con lui. Non deve fingere gentilezza o educazione. Nessuna puttanata romantica. Sono entrambi incasinati ed egoisti e arrabbiati ed edonistici e primitivi e non gli importa usare le altre persone per raggiungere i loro scopi. Funziona con Liam. È facile con Liam. È la versione vincente di Louis. E se mai si uniranno – tipo, mettersi ‘insieme’ o quant’altro, quando Liam finalmente si arrenderà a Louis… sarà una vita meravigliosa. Di sicuro.
Louis è stato attratto da Liam per la semplicità del loro rapporto. Per il fatto che sa che Liam lo vuole. Sa cosa prova per lui. Cosa pensa su di lui. Cosa Liam si aspetta da lui.
È così completamente l’opposto di Harry. Louis non sa mai che cazzo Harry stia pensando o come si senta. Non sa mai cosa Harry farà o dirà. Louis non sa assolutamente nulla di lui e si sente fuori dal suo fottuto habitat naturale e non è neanche sicuro che Harry lo voglia. Pensa di sì. Probabilmente sì. Il modo in cui la sua pelle si scalda e il modo in cui i suoi occhi non si allontanano mai… Il modo in cui a malapena tocca un libro quando è con Louis adesso, limitandosi ad appoggiare il mento sulla mano e ridere alle battute di Louis e ascoltare le sue storie e prenderlo in giro con quella sua morbida e bassa voce…
Louis probabilmente dovrebbe rendere partecipe Liam dei suoi progressi. Sta distraendo Harry. Dovrebbe dirglielo. Dovrebbe anche probabilmente dirgli che hanno iniziato a messaggiare. Un po’. Forse tanto, dipende dagli standard. Ma Liam non ha detto nulla su un presunto peggioramento dei voti di Harry a scuola, quindi.
Quindi perché informarlo? Chiaramente non è un problema.
Sbatte le palpebre, uscendo dal suo stato confusionale mentre Liam si allontana, sogghignando con aria di vittoria. Cazzo, deve darsi un contegno. Osserva il riflesso della sua schiena dallo specchio.
E poi il suo telefono vibra contro la sua coscia.
Gli occorre una ferrea concentrazione per ignorarlo.
“Se c’è qualcuno che può farlo, Tommo, quello sei tu,” Liam dice, e Louis dimentica momentaneamente di cosa stessero parlando. “Tu e quella tua bocca.” Liam incrocia il suo sguardo e piega le labbra, per poi tornare a frugare nella sua pila di vestiti. Deve scegliere il suo completo per il gran giorno. Deve mostrare al giovane Horan chi comanda.
Louis contrae le labbra, le dita che sfiorano il cellulare attraverso il tessuto dei pantaloni aderenti, osservando le linee del corpo di Liam mentre ordina le camicie. Si sente nervoso e trasandato. Questi vestiti sono della taglia sbagliata ed estranei e troppo stretti per lui. È stufo di essere la bambolina di Liam.
Strattona il colletto della sua camicia e chiude di scatto la cintura dei pantaloni.
“Sai, ho sentito che Alice Horan aveva intenzione di organizzare una festa stasera. Per presentare suo figlio.” Liam continua, ignaro della crisi interiore di Louis, rompendo il silenzio e apparendo decisamente furibondo mentre getta per aria camicia dopo camicia con una mano, sbottonandosi i jeans con l’altra. “Stasera! Ti rendi conto? La stessa cazzo di notte del Gala annuale dei miei genitori? Annuale, Tommo – cioè, la facciamo tutti gli anni.”
Ma non mi dire, Sherlock.
Louis lo osserva dallo specchio, le labbra contratte. Si sente teso. Stranamente teso. Quando ha intenzione di arrivare questo ragazzino? Merda.
Vuole controllare il cellulare.
Ma non con Liam presente.
“Stupida vacca di merda,” Liam impreca sottovoce, bevendo un abbondante sorso di qualcosa che brilla d’oro quando avvicina il bicchiere alle sue labbra. (Dove diamine se l’è procurato?) L’intera faccenda in qualche modo sembra molto sinistra – qualcosa in cui Liam è sorprendentemente bravo. Louis non ha paura di lui – come potrebbe aver paura di un bambino? – ma non è così stupido. Liam potrebbe anche essere un completo idiota, ma… ha potere e un’indole vendicativa. Una combinazione letale. “Non sarebbe una cattiva idea se mettessi su un vero e proprio spettacolo stasera, sai,” sogghigna, lanciando un’occhiata a Louis, appoggiando il bicchiere.
Louis inarca un sopracciglio. “Vuoi davvero che rovini la festa che la tua famiglia sta organizzando?”
“Gala di Beneficenza,” lo corregge Liam.
“Dettagli,” Louis sospira, alzando gli occhi al cielo. “Tutta questa roba in maschera non è stata organizzata in mio onore per aver fatto passi avanti con Harry?” è un commento secco, carico di sarcasmo e occhi socchiusi.
“Due piccioni con una fava,” Liam sorride, imperturbabile.
“Non verrà,” Louis dice dopo un attimo, una volta che Liam ha scelto la sua camicia. È nera, con piccoli graziosi bottoni neri. È un po’ sgualcita. Probabilmente se la farà stirare dalla governante.
“Verrà,” Liam risponde immediatamente, infilandosi un paio di pantaloni neri. Gli occhi sono focalizzati sul problema attuale, valutando il vestito alla luce. L’orologio d’argento al suo polso appare enorme.
Senza pensarci, la mano di Louis sfiora nuovamente la sua coscia. Inarca un sopracciglio prima di incrociare le braccia al petto, costringendo il corpo in una posizione di esasperata indifferenza. Perché Harry probabilmente non verrà. Non ne hanno più parlato da quella notte al negozio di musica, e sinceramente… Louis non vuole che venga. Più o meno. Forse? Cazzo, non lo sa nemmeno lui.
“Sul serio, Liam,” sospira, spegnendo il cervello, “Non credo che-”
“Oh, verrà,” Liam garantisce, e il suo sorriso appare così offensivamente bello che Louis vorrebbe scavare la sua pelle con le unghie. “Verrà violentemente, ne sono certo. Per te.” Appoggia i vestiti scelti sul letto mentre dà spettacolo leccandosi le labbra, muovendo oscenamente le sopracciglia, ed è una situazione così naturale tra loro che non dovrebbe mandare segni di rovente fastidio attraverso la spina dorsale di Louis, ma. È solo… sgradevole e inquietante, cazzo.
Lui non… non…
Liam non dovrebbe parlare di Harry in quel modo. Non è giusto nei suoi confronti. È innocuo.
“Lo sai, Liam,” dice Louis, e il suo tono è molto cauto, quasi come se stesse parlando ad un socio d’affari o a un bambino capriccioso (stessa cosa, davvero). Fa una pausa, lasciando che l’aria tra loro si calmi un po’, osservando un solitario ammasso di polvere sul pavimento. “Forse Harry non è poi così tanto pericoloso come lo dipingi tu.” Di sbieco, vede Liam gelarsi. “Forse è… non lo so. Forse dovremmo gettare la spugna con lui. Dimenticarcelo. È un bravo ragazzo, sai? Non è nei suoi progetti ‘de-tronizzarti’ a scuola, o quel che è. Credimi. È solo-”
“Non è questione di ‘de-tronizzare’, porca puttana,” Liam dice all’improvviso, tagliente, voltandosi per fissare Louis. Indossa solo i pantaloni e i calzini – nient’altro. Lo sta distraendo. Tutta quella pelle bianca che Louis desidera, che Louis probabilmente riuscirà ad avere.
Per qualche ragione, il pensiero lo lascia indifferente. “La questione è che lui potrebbe fottere il mio posto” – infilza ripetutamente il pollice nel petto mentre parla, come un bambino viziato – “all’unica cazzo di università per cui mi sto preparando da tutta la cazzo di vita. La questione è che lui si porterà via il mio futuro. I miei genitori mi hanno preparato per questo da quando sono nato, porca puttana!”
“Sì, ma-”
“Hai paura, Louis?” La domanda suona inaspettatamente pesante, e la testa di Louis quasi esplode quando si gira per guardarlo. Gli occhi di Liam sono freddi. Di ghiaccio. Forse appena spaventati. “Hai paura che questa possa essere la conquista che non riuscirai ad ottenere? Che fallirai per la prima volta?”
C’è qualcosa riguardo al modo in cui dice ‘fallire’ che manda un’ondata di rovente irritazione attraverso Louis, gli occhi che si socchiudono immediatamente. Liam si avvicina, gli occhi infuocati. Sicurezza, potere, e tutte quelle stronzate. Sta osservando Louis con attenzione, osservando il modo in cui le parole lo travolgono. “Non riesci a conquistarlo. Non ce la fai. Non è forse così?”
Sfida, sfida, sfida.
Si fa sempre più vicino, soffiando un caldo respiro contro le guance di Louis. “Non riesci a conquistare me,” sussurra.
Louis digrigna i denti, serrando i pugni. Non incrocia lo sguardo di Liam, principalmente perché non può. Perché potrebbe davvero prendere a pugni il coglione, con le sue viscide parole e l’asfissiante colonia di merda che costa più di quanto potrebbe mai valere.
“Stai diventando più debole, Tomlinson?”
“No,” sputa immediatamente, più duro di quanto volesse. “No, cazzo. Ce la farò, okay? Sarà mio. Anche il giovane Horan. Entrambi. Dammi solo una notte e saranno entrambi miei.”
Il sorriso di Liam è abbastanza da incendiare il sangue di Louis. È un sorriso conosciuto, un sorriso vincente, un sorriso che racconta la storia di un ragazzo che ottiene sempre quel cazzo che vuole. Louis lo odia, lo odia da morire in questo momento, ma la sua bocca è serrata, e si limita a fissare il pavimento più intensamente che può, mentre Liam gli passa affianco, strisciando una mano senza calli - che non ha mai visto un giorno di lavoro - contro il suo fianco.
“Ottimo,” è tutto quello che dice, e lascia la stanza, lascia Louis in piedi al centro di essa senza più nulla.
 
**
 
Niall Horan arriva appena prima di pranzo, mentre Liam si sta ancora sistemando i capelli, il tè è ancora da fare, e Louis si sta trascinando con discrezione nel corridoio, scuotendo la testa mentre osserva un selfie di Harry. Indossa un paio di guanti da giardinaggio, tenendo una paletta con una mano, mostrando il pollice in su con l’altra.
Stupido fottuto ragazzino. Sta davvero facendo giardinaggio. Giardinaggio. Guanti verdi decorati e tutto il resto. Ha le guance arrossate che sembrano di terracotta, i ricci come radici aggrovigliate, le labbra come fiori di campo.
Louis sorride senza volerlo.
Scrive una risposta prima ancora di realizzarlo, scuotendo la testa perché ovviamente Harry gli sta mandando selfie da giardiniere. Ovviamente.
‘Non sono poi così sorpreso dal fatto che tu abbia un giardino. Vecchio ottantasettenne.’
Invia il messaggio proprio nel momento in cui sente la porta dell’ascensore aprirsi, prima di sentire l’educato benvenuto della governante e una bassa e melodiosa voce maschile. All’incirca nello stesso momento, Liam sporge la testa dal bagno, voltandosi verso Louis – che mette via velocemente il cellulare – e agita il pollice nella direzione delle voci, sorpreso e pieno di gel. Louis riesce a sentire la colonia da qui.
“Penso che sia qui,” Liam sussurra in maniera ridicolmente alta, gli occhi spalancati. “Cazzo, è in anticipo!” Osserva Louis a bocca aperta, senza sapere cosa fare.
Oh, Liam.
Louis si ritrova a ridere, allentando le spalle, le mani nelle tasche. Ha ancora in mente il ridicolo selfie di Harry, che l’ha lasciato di buon umore, nonostante la situazione attuale. “Già, così ho sentito.”
Liam sbatte le palpebre prima di accigliarsi. “Merda. Aspetta un attimo.” E la sua testa sparisce e Louis riceve un altro messaggio.
‘Dovevo venire qui prima del primo gelo!!! Manco tanto ai miei fiori!! Quasi quanto loro mancano a me :))) x’
Che stupido piccolo messaggio.
Non c’è davvero nessun motivo per cui lo smiley dovrebbe avere tre bocche.
Assolutamente nessun motivo.
Louis si rifiuta di sorridere, si rifiuta di avere lui stesso tre bocche, quindi manda invece un critico selfie in risposta perché oggi è uno schianto ed è indispensabile che Harry lo sappia - si è sbarbato e tutto il resto. Si è messo un paio di pantaloni nuovi. Ha lavato via la stanchezza dagli occhi - è come un Apollo dei giorni nostri. (è un vanitoso bastardo, cosa può dire?)
You’re so vain, you probably think this song is about you…
Harry probabilmente gliela canterebbe. No, gliela canterebbe di sicuro. Gliela canterebbe e farebbe quella cosa adorabile che sta facendo ultimamente - dove afferra il braccio di Louis, proprio sopra il polso, e rimane aggrappato, la mano in una stretta leggera. È stranamente affettuoso e disinvolto e Louis spesso si chiede se il ragazzo si renda conto di quello che sta facendo perché non batte mai ciglio o esita nei suoi movimenti, semplicemente lo afferra e lo tiene stretto e continua la loro conversazione prima di, eventualmente, lasciarlo andare e lasciare segni sul braccio di Louis.
È probabilmente un segno di intimità. Harry si sta affezionando.
Immediatamente, Louis spinge via quel pensiero, ricacciandolo lontano e cercando di non pensare alle conseguenze della dichiarazione, a tutto il peso e gli intricati colpi di scena che sono caricati nelle sillabe. Non può pensare a niente di tutto questo ora.
Con una salda boccata d’aria e sgombrando la mente, Louis alza la testa.
Ed è accolto da un paio di cose.
1. Il falso sorriso di Liam mentre esamina il nuovo ospite (ops, quando è successo?), le sue mani intrecciate un po’ troppo saldamente.
2. Un vassoio di tè bollente sul tavolo lì accanto.
3. Un piccolo e adorabile cosino biondo che indossa pantaloni color panna e una camicia azzurro pastello abbottonata fino al collo, che sembra sia appena uscito dal set dei Teletubbies – con un radioso e sorridente viso da bimbo e tutto il resto.
Bene, allora. Questo è Niall Horan.
Louis sbatte le palpebre, sorpreso. Non sa come si aspettasse che fosse il ragazzino - forse un rubicondo ortaggio irlandese? Qualcosa di un po’ più rosso e in carne? Sua zia è irlandese e Louis se la ricorda molto rossa e molto in carne. Decisamente non… come questo ragazzino.
“Be’, ciao,” Liam sorride con gentilezza, strizzando gli occhi castani. “Niall Horan? Finalmente ci incontriamo, amico. Ho sentito cose eccellenti su di te.” Stronzo bugiardo. Allunga la mano per stringerla, riuscendo con successo a trattenere una smorfia quando il piccolo Horan la afferra senza esitazione.
Ma Louis non può evitare di ridere sotto i baffi ai tentativi di gentilezza di Liam, indipendentemente da quanto falsi possano essere.
“Liam, giusto?” Horan domanda. La sua voce è intensa, proviene da qualche parte nella sua pancia. Sta già sorridendo, educato e adorabile. “Anche io ho sentito parlare di te. È carino qui! Grazie per avermi invitato!” Il suo atteggiamento è molto amichevole, anche se un po’ svampito. Un po’… allegro.
Allegro e irritante.
“Grazie per essere venuto,” Liam dice in tono mellifluo, prima di fare un passo indietro e muovendo la mano in direzione di Louis – che sta lì in piedi in maniera impacciata, grazie mille. Sorride, lasciando che il sorriso si formi lentamente sul suo viso, non appena incrocia lo sguardo di Niall. “Questo è Louis, un mio amico. Spero che non ti dispiaccia se si unisce a noi?”
La domanda è posta così delicatamente, con la giusta nota di suggestione, che Louis pensa veramente che magari Liam potrebbe cominciare ad usare i suoi talenti manipolatori per un bene superiore. Se qualcosa di simile esistesse, ecco.
E lì – c’è un malizioso luccichio nei suoi occhi e, sì, Horan sta guardando Louis con gli occhi vagamente sgranati, come se stesse vagando nel deserto per giorni e gli avessero appena messo davanti un bicchiere pieno d’acqua.
Questo ragazzino è decisamente attratto da Louis. Sarà decisamente una passeggiata.
Louis sta giusto per sbandierare la semplicità di questa conquista nella sua mente, quando improvvisamente il telefono vibra sulla sua coscia, mettendo a tacere i festeggiamenti e mandando una scossa lungo la spina dorsale.
Merda. Deve ignorarlo.
“Piacere di conoscerti,” sorride, addolcendo la voce e ignorando l’impulso di afferrare il telefono premuto pesantemente contro la sua coscia. Invece, adatta il volto in sensuale disponibilità – la sua espressione di fabbrica, per così dire. Horan si ammorbidisce immediatamente come burro fuso, il suo brillante ed elastico viso un misto di agitazione e piacere. “Scusa se sono di troppo qui,” Louis continua, sorridendo abbastanza da mostrare il bordo dei suoi denti. “Probabilmente non ti eri aspettato di dover avere a che fare con due idioti, eh?” Sorride facilmente, stringendo la liscia mano di Horan con fermezza ma delicatamente.
Horan lo sta ancora fissando, la bocca leggermente aperta, gli occhi blu che quasi cominciano a sporgere. Non proprio una creatura molto elegante. Ma è decisamente reattivo. Decisamente un libro aperto. E decisamente preso da Louis.
Bene. Perfetto.
Louis vuole ancora controllare il suo telefono, comunque.
Ma, cazzo, no. Ha bisogno di provarci con Horan. Ha bisogno di farlo. Questo, tutto questo gioco, è facile per lui, è sempre stato facile.
Quindi perché cazzo è improvvisamente così difficile?
In quegli attimi di silenzio, riempiti solo da Horan che afferra la mano di Louis (che alza un sopracciglio quando sembra che il ragazzino non abbia assolutamente intenzione di lasciarla andare, optando invece per un sorriso confuso), Liam comincia decisamente ad illuminarsi. È felice come una pasqua mentre congiunge le mani di fronte a sé, sostenendo tutta l’autorità complottistica di un cattivo dei film di James Bond. È solo un’enorme e scintillante ciotola del punch poggiata in mezzo alla stanza. Che indossa un orrendo orologio.
Poi improvvisamente Horan si ricompone, arrossendo un poco mentre emette un basso fischio, gli arti che tornano in vita mentre lascia la mano di Louis come se stesse bruciando.
“Cazzo,” impreca, poi immediatamente acquisisce una graziosa spruzzata di rosso in entrambe le guance e il sorriso scivola via, guardando i due ragazzi con grandi e dispiaciuti occhi. “Scusate!” Si impappina con una risata imbarazzata, la voce potente come un terremoto. Louis si sente in bilico dalla scossa, cercando di trattenere un sussulto. “Dannazione – ehm, scusate! Per l’imprecazione.” Diventa ancora più rosso, assomigliando ad un cerbiatto catturato dai fari mentre guarda Louis e Liam, quasi come se fosse incerto circa un’eventuale rimprovero per la sua totale mancanza di buone maniere.
Oh, quanto poco conosce la compagnia attuale.
“Non c’è problema, amico. Non siamo tua mamma,” Liam commenta in un sospiro, chiaramente incapace di resistere ad alzare gli occhi al cielo. Louis quasi gli infilza il gomito tra le costole per la maleducazione, ma Horan non sembra disturbato. Felice, quasi, i lineamenti e le spalle che si rilassano ancora di più.
Comunque, Louis offre un mezzo sorriso (è il meglio che possa fare, scusate) mentre poggia un’arrendevole mano sulla spalla di Horan che fa trasalire il ragazzo con un fremito del piccolo corpo, la sua pelle di nuovo arrossata, gli occhi che scattano sul volto di Louis. “So che ci siamo appena incontrati e tutto il resto, Horan, ma ti prometto che posso sopravvivere ad uno o due commenti volgari. O dieci. O qualsiasi numero, davvero. Non sono fragile, giuro.” Louis sorride mentre parla, strizzando obbligatoriamente un’ultima volta la spalla del ragazzo prima di allontanare la mano. Non si perde l’occhiata nostalgica negli occhi di Horan mentre la segue con lo sguardo dopo il contatto mancato, non si perde il modo in cui il suo corpo oscilla leggermente verso di lui.
Invece di lasciare che lo sguardo lo segua, però, invece di incrociarlo con il suo, Louis si ritrova a distogliere il proprio, una strana sensazione allo stomaco.
Si sente distratto. E a disagio. C’è qualcosa che non va.
Perché? Questo è l’elemento di Louis, questo è quello che sa fare meglio – non si è mai sentito più potente o a suo agio di quando può usare il suo fascino su un ricco e noioso ragazzino che normalmente lo guarderebbe dall’alto in basso. C’è qualcosa che crea dipendenza nell’avere il controllo quando sei quello con ‘meno’ potere in mano, e per Louis è la cosa migliore del mondo: ridurre l’’élite’ a un bavoso e patetico casino, che striscia ai suoi piedi.
Ma, merda. Sta osservando il viso dolce e sfacciato di Niall (sebbene un po’ irritante e forse svampito?) e vede questo ragazzino che aspetta pazientemente di essere inserito in questa nuova società in cui è stato trascinato, pensando che si stia facendo nuovi amici e…
E vede anche Harry.
Louis vede dove preferirebbe essere in questo momento. Vede un paio di guanti da giardinaggio e un cielo chiaro che sovrasta terriccio e gerani dissotterrati, il tutto accompagnato da risate discontinue che attenuano il dolore alle ossa di Louis.
Maledizione. Questo è un gioco, questo è tutto un gioco.
E in questo momento, il gioco è Niall Horan.
Concentrati Tommo, cazzo. Concentrati.
Torna in sé proprio nel momento in cui Liam si volta verso di lui, ogni centimetro del suo viso composto in quello del perfetto padrone di casa.
“Dovremmo far accomodare il nostro nuovo ospite, Louis? Parlargli della città? Conoscerci meglio?”
Niall si illumina alla frase prima che Louis possa rispondere. “Mi sembra un’ottima idea, amico! Devo ammettere che cominciavo già a sentirmi un po’ a disagio.” Ride, un fulmine di elettricità, e fa scivolare le mani nelle tasche dei suoi pantaloni stirati, facendo scattare nuovamente gli occhi su Louis. “Penso che mi piacerà questa città, comunque. È un bel cambiamento! Sembra divertente qui.” Ogni parola ha il suono di una gomma da masticare che scoppia.
Louis prova a sorridere con fascino, cerca di sbattere le ciglia nel modo che ha sempre funzionato prima. Ma lo sente storto. Probabilmente sembra che abbia un tic nervoso. “Già,” è tutto quello che riesce a dire, e Liam gli lancia un’occhiataccia. Merda. Si schiarisce la gola, rilassando nuovamente il viso. “Penso che ci divertiremo un sacco,” si corregge, lasciando la frase aperta alle possibilità.
Liam sembra appagato, facendo cenni d’assenso. Gli occhi di Horan si stanno allargando di nuovo, sembrando completamente entusiasti e scarlatti. 
“Figo!” ride, accaldato.
Liam è soddisfatto. “Figo,” conclude, in modo un po’ ironico, prima di lanciare un’occhiata verso l’altra stanza. “Allora,” dice all’improvviso, controllando il suo orologio senza perdere un secondo. I convenevoli possono andare a farsi fottere, praticamente. “Qualcuno vuole del tè?”
Con quello, li fa spostare verso il tavolo vicino, sedendosi su una delle poltrone ricamate in oro mentre Louis si siede sull’altra, lasciando il divano a Horan, gli occhi di entrambi che gli scavano dentro. Uomo vs. Natura.
Fortunatamente per loro, Horan è perlopiù ignaro dell’attenzione, perlopiù ignaro del modo in cui Louis continua ad agitare la gamba e toccare il contorno del suo telefono nella tasca. “Sì, sto morendo di fame,” dice allegramente il fagotto irlandese mentre si fa strada goffamente (la sua postura è terribile), le braccia lunghe e oscillanti. Si accomoda educatamente sul suddetto divano, prendendosi più spazio del necessario, afferrando già una tazza mentre comincia a versare innumerevoli zollette di zucchero nel prezioso liquido, sorridendo di tanto in tanto ai due ragazzi seduti di fronte a lui.
Louis trasalisce al sacrilegio, ogni zolletta di zucchero che tintinna contro la porcellana, mentre beve beatamente un sorso della propria amara bevanda. Bella scura. Bella semplice. Il modo in cui il tè dovrebbe essere, grazie. Prova a non lanciare sguardi torvi al ragazzino. 
“Vedo che non ti piace molto lo zucchero,” Louis commenta asciutto, il che fa sogghignare Liam e ridere Niall, forte abbastanza da scuotere montagne. Louis inarca un sopracciglio.
Non è come quando ride Harry – questo è solo… Abrasivo. La risata di Harry sa di calde bolle di sapone o cioccolata calda che sciaborda fuori da una tazza. La risata di Horan è come un vulcano in eruzione. Come Pompei.
Harry è cioccolata calda e Horan è Pompei.
Louis si trattiene dall’aggrottare la fronte, abbassando lo sguardo sul suo tè.
Ricomponiti, Tommo.
“È solo che odio il tè,” Horan spiega semplicemente con un sorriso spontaneo, incurante del ribrezzo di Louis mentre scarica un litro di latte nella sua tazza. Dio. Lecca il punto dove è gocciolato sulla sua mano, seduto con i gomiti sulle ginocchia. Nonostante il suo abbigliamento raffinato (chiaramente l’ha vestito sua madre) è un po’ grezzo, le braccia flosce e gli occhi un po’ ingenui e distratti. “Non mi piace proprio. Sa di puzzola. Non è fatto per me!”
“Il tè non sa di puzzola. L’erba sì,” Louis lo corregge, e Horan quasi sputa il suo tè. Louis esibisce un sorriso a trentadue denti mentre il ragazzo si pulisce la bocca con il dorso della mano, gli occhi fissi in quelli di Louis, di nuovo vagamente arrossito. Lentamente, rimuove la mano. Lentamente, si forma un sorriso.
Louis questa volta lo ricambia, appoggiandosi allo schienale della poltrona mentre incrocia le gambe, permettendo ai suoi arti di rilassarsi al massimo delle loro possibilità. Horan osserva l’intero processo, quasi distrattamente, come se non fosse totalmente consapevole di sé e della sua mandibola allentata. È così facile.
Eppure non sembra facile. Il che è davvero fottutamente problematico.
“Così pare. Ma è migliore,” Liam ride per un attimo, controllando nuovamente il suo orologio con occhi attenti. Sembra un po’ annoiato ora che le cose stanno ovviamente andando per il meglio, che è sempre un segno positivo. Il principe è felice.
“Ah sì?” Horan sbatte le palpebre, distogliendo finalmente il suo sguardo da Louis (che non può trattenersi dal ghignare) e osservando Liam, incuriosito. “Non ho mai fumato in vita mia.”
Louis soffia sul suo tè. Gli occhi di Niall tornano su di lui, gesto che fa solo allargare la smorfia di Louis. Vede il ragazzo deglutire, gli occhi fissi. “Be’, possiamo rimediare,” sorride pigramente. Ce l’ha in pugno. “Terremo quelle labbra occupate in un batter d’occhio.” Fa un occhiolino, rischiando quasi di far morire Horan soffocato.
Molto semplice da impressionare. Louis si domanda vagamente se sia mai stato con un ragazzo. Si domanda vagamente se vorrebbe essere il primo.
“Merda,” Horan impreca sottovoce quando finalmente smette di tossire, le mani un po’ nervose, che tirano il colletto della camicia. “Sapete come divertirvi, eh? Penso che mi piacerà stare qui!” Appare affettuoso e per nulla imbarazzato nonostante l’ovvia agitazione, mentre ride con vivacità, un fulmine di nervosa energia.
Liam addirittura scoppia a ridere, forte e immediato. “Non siamo per niente noiosi, te lo posso assicurare,” biascica, e la sua identità ritoccata si sbriciola appena, lasciando spazio solo al peso naturale dei suoi occhi e alle labbra arricciate.
Wow. Non sarebbe divertente se, per una strana svolta degli eventi, Liam non odiasse Niall? Louis può solo sperare. Così forse non dovrebbe continuare con tutte queste puttanate.
“Quindi, uh, voi stasera andate a quella cosa?” Horan domanda una volta che ha smesso di ridere, bevendo un altro enorme sorso del suo tè, gli occhi che ricadono di nuovo su Louis. “Sono arrivato solo ieri ma mamma ha insistito che io vada e incontri tutti. Era molto contenta che uscissi insieme a voi stasera, comunque – avreste dovuto vederla.” Fa un cenno per tutta la sala con le dita, comprendendo quel che lo circonda, prima di posare la sua tazza con un leggero fragore. Sta ancora sorridendo eccitato. Che caro. “Non voleva smetterla di blaterare su quanto mi sarei inserito bene qui!” Sorride prima di alzare la mano per poggiare il mento sul palmo. Le labbra sono rosse dal tè caldo. “Non avrei comunque avuto nessun altro con cui chiacchierare oltre voi, ragazzi. Mi sarei annoiato un sacco se aveste avuto altri cazzi – ehm, altre cose – da fare.”
Louis sorride, tracciando il bordo della sua tazza con l’indice, distrattamente. “Non ce ne frega davvero un cazzo se imprechi, Horan.”
“È più seccante quando non lo fai,” Liam aggiunge, un pochino sprezzante. Si sta decisamente lasciando andare, rivelando il vero Liam Payne. Huh. Bene.
“Grazie a dio,” Niall sospira, raddrizzandosi sul posto e lasciando cadere la mano. Intreccia le dita di entrambe le mani, sorridendo da un orecchio all’altro con occhi da personaggio della Disney. “Impreco come un fottuto marinaio e per quanto ci provi, non riesco a controllarmi. Mamma dice che è la mia peggiore abitudine, ma. Penso che sia una delle migliori.”
Liam sorride, compiaciuto.
“Be’, non ti preoccupare, Horan. Sei il benvenuto, qui,” Louis gli fa l’occhiolino, toccando ancora la sua tazza. “E, per tua fortuna, saremo lì stasera. Il che è davvero fantastico perché-”
È interrotto dal suo telefono che sta vibrando ancora una volta, mandando una scossa lungo tutta la coscia.
Probabilmente è di nuovo Harry.
Merda.
Probabilmente è un altro selfie. O una foto di fiori o qualcosa del genere. Probabilmente con una ridicola didascalia tipo ‘Ti presento la mia famiglia di fiori!!!!!’ o qualche cagata simile. Terribile. Proprio terribile.
All’improvviso silenzio di Louis, Liam si gira a guardarlo, curioso. Ma Louis scaccia via il pensiero, rimontando il suo sorriso e spingendo fiori e Harry Styles fuori dalla sua mente. “Scusate. Io… Ehm. Cosa stavo dicendo?”
“Che saremo al Gala dei miei genitori…?” Liam gli suggerisce, e il suo sopracciglio si solleva in modo interrogativo.
Horan li fissa come un cucciolo bisognoso di attenzioni. Molto biondo. Molto giovane.
“Ah, giusto. Sì.” Dio, vuole controllare il suo cellulare. Non vuole che Harry pensi che lo stia ignorando. Ma non può neanche dirgli davvero cosa sta facendo, quindi… Sticazzi. Ad ogni modo. “Uh. Tu ci vai?” Louis domanda, farfugliando solo un po’. Forse.
Liam potrebbe appena essersi messo le mani in faccia dalla disperazione. Non ne è sicuro.
A quello, Horan ride, estremamente divertito mentre scuote la testa. Molto allegro. “Sì, sono quasi costretto. Mamma, eccetera. Ricordi? Sono io che ho chiesto a te se saresti andato.”
“Ah, sì,” Louis annuisce, un pochino troppo distratto per fregargliene il cazzo. (Dopotutto, non è neanche sicuro se vedrà Harry a questo cazzo di Gala stasera quindi non vuole veramente che lui pensi che lo stia ignorando.) “Mamma. Giusto.” Balle. Di cos’è che stavano parlando? Sta lottando per tenere le redini e riesce a sentire gli occhi di Liam bruciargli addosso. “Bene. Allora… Come ti ho detto – non preoccuparti. Sarò lì e sarò un’ottima compagnia.” Il viso di Louis si apre in un altro ampio ghigno, che fortunatamente procura un altro sorriso compiaciuto da parte di Liam, e un altro affascinato rossore da parte di Horan. “Sarò sempre al tuo fianco, promesso.”
Questa non è decisamente una promessa.
Horan sorride, gli occhi che scattano da Louis a Liam. “Figo. Avrei proprio bisogno di compagnia,” si illumina, ma la sua pelle è ancora rossa e i suoi occhi continuano a fissarsi sul volto di Louis, il pugno sinistro stretto un po’ troppo forte contro la coscia.
Molto facile.
“Perfetto,” dice Louis, bevendo un altro sorso del suo tè, ma gli occhi non lasciano quelli di Horan, il cui pomo di Adamo si muove su e giù vistosamente.
Il collo di Harry è molto più bello quando deglutisce.
Maledizione, Tommo. Sta’ zitto.
Allontana i pensieri, concentrandosi invece sullo sguardo di Horan.
E improvvisamente un telefono squilla, forte e insopportabile e troncando il silenzio.
Per un breve millesimo di secondo, Louis si domanda se sia il suo telefono, se Harry lo stia chiamando perché non ha risposto a nessuno dei suoi messaggi ed è preoccupato. Ma poi guarda alla sua destra e vede Liam maneggiare con il suo iPhone 6 e improvvisamente il piano gli torna in mente, lo schema che hanno meticolosamente delineato in precedenza suona un campanello nella sua memoria: Liam riceve una telefonata e deve allontanarsi, permettendo così a Louis di avere del tempo da solo con Horan. È stato tutto pianificato.
Duh. Ovvio che Harry non ha intenzione di chiamarlo. Dio.
Inoltre, a Louis non piace neanche parlare al telefono. I messaggi vanno benissimo, grazie. Non c’è bisogno di brevi chiacchierate o prolungate e noiose conversazioni. Con i messaggi ha il controllo.
“Oh, merda. Devo rispondere,” Liam dice, fingendosi sorpreso mentre osserva il telefono con sopracciglia esageratamente inarcate. È un attore di merda. Louis è molto meglio. Guarda verso Horan con un’espressione di scuse, alzandosi già in piedi. “Dovrò assentarmi da casa per un po’. Ti dispiace se…?”
“Nessun problema, amico,” Horan lo congeda istantaneamente, come se fossero vecchi amici, agitando una mano e sorridendo mentre Louis scambia per un istante uno sguardo con Liam, che si sta già facendo strada verso l’uscita, atteggiandosi come un gallo. Fa un occhiolino prima di scomparire dalla vista, il telefono poggiato all’orecchio.
E rimasero in due.
C’è un momento di silenzio mentre stanno seduti lì, Horan a bocca aperta che osserva avidamente Louis in maniera esplicita. Sta comunque lottando per mantenere un contegno, il sorriso nervoso ed energico. Continua a leccarsi le labbra, gli occhi che scattano da Louis, al pavimento, a Louis, alle tende. Questo piccolo raggio di sole è quasi adorabile quanto ovviamente sessualmente frustrato, ma…
Ma ad essere onesti, a Louis non importa proprio un cazzo, anche se in realtà dovrebbe. È più concentrato sul fatto che Liam sia finalmente sparito e il suo telefono sia al momento di tre messaggi più pesante. 
Ma Horan…
Ma Harry…
Louis si morde l’interno del labbro, lanciando un sorriso incerto a Horan, che lo ricambia alla velocità della luce.
“Ciao,” dice, imbarazzato.
“Ciao,” risponde Horan.
Un altro momento di silenzio. Horan si gira i pollici, cominciando a esaminare il muro di fronte a sé con vivo interesse.
Ah, fanculo. Non gli dispiacerà.
“Scusa, devo solo controllare una cosa molto velocemente,” Louis si giustifica, tirando fuori il telefono ad una velocità davvero imbarazzante, non preoccupandosi neanche di guardare Horan in faccia per l’approvazione o per valutare la sua reazione. Lo sblocca frettolosamente e, già, sono tutti da parte di Harry.
‘Sembri molto elegante! Qual è l’occasione?’
E poi il secondo messaggio: ‘I tuoi capelli assomigliano all’oceano :)’
E poi il terzo: ‘Voglio imparare a fare surf x’
Oceano? Surf? Eh? Come possono i suoi capelli assomigliare all’acqua? Perché Harry vuole fare surf? Vuole fare surf sui capelli di Louis? O stava solo facendo una vaga dichiarazione? Questa è una domanda legittima con Harry Styles.
Louis scuote la testa, digitando già una risposta.
‘Cosa vorrebbe dire? Ho delle alghe nelle orecchie? Inoltre, sono vestito per il Gala di stasera. Tu vieni ??’
“Quindi, uhm, Louis, giusto?”
Louis sbatte le palpebre, sorpreso dal messaggio e dai puntini di sospensione che lo avvisano che Harry sta già rispondendo. Alza lo sguardo per trovare un paio di grandi occhi blu che lo stanno fissando in modo curioso, due sopracciglia inarcate.
Horan. Ah già. Giusto. 
“Ehm, sì,” Louis annuisce, bloccando il telefono e posandolo a faccia in giù sul tavolo. Non lo toccherà fino alla fine del suo incontro. Non lo farà. “Sono proprio io.”
Horan annuisce, sorridendo con entusiasmo come se fosse un fatto davvero interessante. Si china un po’ più avanti, i gomiti poggiati sulle ossute ginocchia. “È un… bel nome!”
Okay. Chiaramente questo ragazzino si sta impegnando a fare conversazione. Louis non può fare a meno di provare pena per lui. Quindi si schiarisce la voce, ammorbidendo il suo volto in un’espressione un po’ più gentile.
“Senza ombra di dubbio,” Louis sogghigna, recuperando ogni briciolo di concentrazione che ha e puntandola verso il ragazzo di fronte a sé. Ce la può fare. È eccellente in quel che fa. “Allora. Horan. Dimmi qualcosa di te. A parte il fatto che sei assolutamente adorabile, ovviamente.” Sorride graziosamente mentre Niall arrossisce da capo a piedi.
“Uhhh…”
“Sei felice di venire a vivere qui? In mezzo a tutto questo?”
Louis indica tutta la stanza con una mano, sinceramente divertito dal modo in cui gli occhi di Horan continuano a tornare sulle sue labbra, le mani che battono incessantemente sulle cosce. È così nervoso.
“Sì. Assolutamente,” sogghigna, ma deglutisce, ovviamente agitato mentre Louis decide di intensificare il suo gioco e di soppiatto si sposta dalla poltrona al divano, proprio accanto ad Horan, facendo toccare le cosce. Sono molto vicini. Indecentemente vicini, si potrebbe dire.
“Bene,” Louis quasi sospira nel piccolo spazio tra loro, la voce abbastanza rauca mentre lascia che le sue nocche sfiorino la gamba del ragazzo.
Le sue intenzioni sono chiare ora, almeno – lo sa dal modo in cui la pelle di Horan è passata da rossa (potrebbe avere o meno la rosacea) a completamente bianca, il perenne sorriso completamente cancellato dal suo volto e sostituito con un ovvia e curiosa anticipazione. Inoltre ora si sta aggrappando alle sue ginocchia disperatamente, le nocche bianche, e la sua schiena è dritta come l’asta di una bandiera.
Dio, questo ragazzino è tremendamente teso. Louis deve mordersi le labbra per trattenere le risate.
Nel retro della sua mente, da qualche parte, non può fare a meno di chiedersi se Harry stia ancora scrivendo. Il suo telefono non ha ancora vibrato con un nuovo messaggio.
Ma oh, insomma. Non importa. Una cosa alla volta.
“Allora, è la prima volta che incontri Liam?” Louis fa le fusa, dopo aver appurato che Horan ha perso l’uso della parola. Inserendo il pilota automatico, lascia che i suoi istinti prendano il sopravvento mentre si avvicina di pochi centimetri, sorridendo in maniera seducente nel sistemare il braccio sullo schienale del divano, le dita che sfiorano la spalla di Horan.
Horan si scalda al tocco, raggiante. “In realtà sì. È simpatico! Mia mamma ne parla sempre benissimo!”
Questo gela il sorriso di Louis e il gentile movimento delle dita.
“Tua mamma? Alice Horan?” domanda sorpreso, sbattendo le palpebre.
Horan annuisce, molto rapidamente, mordendosi il labbro.
Louis lo fissa. “Parla bene di Liam?”
Horan annuisce di nuovo, sorridendo, ancora incapace di distogliere completamente lo sguardo dalla bocca di Louis. “Sì,” ridacchia un po’ senza fiato, picchiettando ancora nervosamente con le dita. Ora ha cominciato anche a muovere una gamba. “Dice che è un’influenza positiva!”
Ma che cazzo, Liam? Ma porca puttana. Gliel'ha sempre descritta come una specie di Malefica - questa creatura malvagia, calcolatrice e demoniaca che complotta sempre intenzionalmente contro di lui e…
E ora scopre che lui le piace?
Sinceramente, ma che cazzo.
Louis sta per spronarlo a dire di più, aprendo già la bocca nonostante sia completamente insicuro su come affrontare l’argomento, ma poi il suo telefono vibra.
Un messaggio. Harry.
Senza pensarci due volte, toglie il braccio dallo schienale del divano, staccandosi dal lato di Horan mentre afferra il suo cellulare con impazienza.
‘Non lo so’ è tutto quel che dice.
Be’, insomma. Un tantino freddo.
Vagamente adirato, Louis risponde immediatamente, pigiando più brutalmente di quanto sia strettamente necessario.
‘Sì che lo sai. Devo aspettarmi di vedere il tuo bel faccino stasera o no, cucciolo?’
“Allora, uh, tu vai a scuola con Liam, quindi?” Horan domanda, alternando lo sguardo tra Louis e il suo cellulare.
“Mh? Oh, ehm, sì…” Louis risponde lentamente, in un confuso movimento di dita mentre digita un secondo messaggio.
‘O, dovrei dire, dovrò aspettarmi di divertirmi davvero, stasera?’
Per sicurezza, aggiunge una faccina che fa l’occhiolino. Ottimo lavoro, Tommo.
“Ah sì? Siete in classe insieme?” Horan domanda, allargando il sorriso una volta che Louis ha alzato lo sguardo su di lui.
Che… Di cosa sta parlando?
“Eh?” Louis domanda, un sopracciglio inarcato, stringendo ancora il telefono. Lo posa velocemente.
Il sorriso di Horan si riduce appena. “Non hai detto che vai a scuola con Liam? Ti stavo chiedendo se foste nella stessa classe.”
“Oh.” Louis arriccia il naso. “Oh! No, nah, amico. Non vado a scuola, scusami. Devo aver capito male la domanda.”
Buzzzzz, il suo telefono vibra ancora una volta. Lo afferra all’istante, ogni parola che Horan sta probabilmente dicendo diventa un silenzioso sbuffo d’aria.
‘ :) HAHA’ (ovvio che Harry scriva ‘haha’ in maiuscolo – scrive esattamente come parla) ‘Non lo so… ho appena finito di fare giardinaggio! Sono tutto sporco di terra :( ’
Che stronzetto. Sta chiaramente evitando una risposta diretta.
Louis guarda lo schermo in cagnesco, vagamente consapevole che da qualche parte, un Horan sta parlando. È anche vagamente consapevole del lontano ding delle porte dell’ascensore che si aprono, ma è tutto molto, molto vago, le parole di Harry molto più forti intense e presenti.
Ha bisogno di parlare con Harry. Più che di questi cazzo di messaggi. Ha intenzione di venire stasera? Ha bisogno di saperlo.
Mh. Forse potrebbe chiamarlo.
“Louis?”
Con un sussulto, torna alla realtà, alzando la testa e quasi urtando il naso di Horan con il proprio. Il ragazzo sembra un po’ preoccupato e teso, la sua tenera espressione solo appena smorzata.
“Tutto bene, amico? Sembri un po’ distratto.” Fa un cenno al telefono tra le mani di Louis.
“Oh!” Louis ride, secco come una pergamena, provando improvvisamente un po’ di vergogna. È come se fosse stato beccato con le mani nella scatola dei biscotti o qualcosa del genere. Imbarazzante. “Colpa mia, Horan. Stavo solo cercando di mettermi in contatto con una persona e…” Sospira, ogni scusa che improvvisamente sembra meschina ed estenuante. “Sono solo uno stronzo,” ammette in maniera categorica.
Si aspetta quasi che lo molli lì, sinceramente.
Ma, con sua grande sorpresa, Horan in realtà sorride, tranquillo e comprensivo.
“Nah, è tutto okay. Non sono arrabbiato.” Scrolla le spalle, gli occhi che ancora si soffermano più da vicino su Louis, il sorriso ancora un po’ nervoso, ma è perlopiù rassegnato e tranquillo. Senza complicazioni. Grazie a dio. “E non c’è bisogno che continui a chiamarmi ‘Horan’, comunque. Niall va bene. Mi fai sembrare mio nonno.”
A quello, un vero mezzo sorriso tocca davvero le labbra di Louis, gli occhi che lanciano uno sguardo a Horan – Niall? “Va bene, Niall,” annuisce. “Mi sembra giusto. Grazie per essere, uh, paziente con me. Di solito non sono così tanto coglione.” È una bugia. Ma sorride comunque, e Niall ride.
“Tranquillo,” sogghigna, facendo una smorfia nel bere un altro sorso del suo tè. “Sarebbe meglio se avessi qualcos’altro da bere, però.” Appoggia la tazza con lieve disgusto, facendo sorridere Louis mentre afferra il suo telefono per controllare se c’è qualche nuovo messaggio – non c’è.
Basta. Ha bisogno di risposte. Ha intenzione di chiamarlo, appena ne ha l’occasione. Quando Liam tornerà…
Ma cazzo. Tra quanto sarà? Probabilmente troppo tempo. Probabilmente un’ora prima del gala, se Louis è fortunato.
No, deve parlare con Harry prima di allora.
Ma non può fisicamente chiamarlo ora. Non può. Non ha assolutamente intenzione di scaricare Niall dopo che Liam l’ha fatto con entrambi, anche se l’offerta è enormemente invitante e Niall è sorprendentemente comprensivo.
Sospira.
Sta già per arrendersi internamente, lanciando un triste sorriso a Niall (che continua a ricambiare lo sguardo, confuso), quando nota una figura alta, scura e socialmente impacciata dileguarsi intenzionalmente nel corridoio, la testa china.
Zayn!
Grazie a dio.
“Oi!” Louis lo chiama, cogliendo al volo l’occasione come una iena farebbe con la sua preda, alzandosi già dal divano con il telefono in mano.
Niall sbatte le palpebre sconcertato, chiaramente perplesso su cosa stia accadendo mentre comincia a ficcare biscotti di pastafrolla nella sua bocca, le briciole che gli cascano dalle labbra.
Zayn si blocca nel corridoio.
“Sì, tu,” Louis cinguetta, quasi saltandogli addosso.
Sembra un po’ stanco mentre si gira spaventato verso Louis, i capelli pettinati da un lato che quasi gli coprono l’occhio destro. Indossa una maglietta nera con tre triangoli colorati al centro, i suoi jeans neri strappati alle caviglie, e la sua postura gobba indica che è pronto per un pisolino. Dato che oggi è stato il suo primo giorno di lavoro al negozio di musica di Harry (sinceramente, non vede l’ora di sapere com’è andata da Harry, dato che Zayn è il narratore meno affidabile del pianeta) è alquanto giustificato. Questo è il primo lavoro di Zayn e il primo tentativo di indipendenza che desidera da una vita intera. Ma Zayn viene anche da una vita agiata ed è facile da spaventare, quindi può solo immaginare il suo attuale stato d’animo.
Sfortunatamente per lui, probabilmente sta per peggiorare.
“Ciao, Louis,” lo saluta stancamente, gli occhi che scattano nervosamente dove Niall sta seduto nell’altra stanza. Potrebbe sapere o meno cosa stia succedendo. Liam tende a tenere queste informazioni per sé, per via del forte disprezzo di Zayn per il gioco suo e di Louis.
“Posso rubarti un secondo, amico?”
“No,” Zayn dice immediatamente in modo categorico, e si sta già incamminando verso la sua stanza, quando Louis lo afferra per le spalle e comincia a spingerlo nella direzione opposta. “Cosa stai facendo??” domanda allarmato, ma Louis lo ignora, trascinandolo nel soggiorno, le mani premute saldamente sulle sue spalle, e facendolo sedere senza tante cerimonie sulla poltrona di fronte a Niall. Com’era prevedibile, Zayn si arrende facilmente, opponendo scarsa resistenza a causa dello stato confusionale della sua generale esistenza. Potrebbe essere anche fatto, a giudicare da come non abbia ancora battuto ciglio, gli occhi spalancati che fissano Niall con inespressività.
Niall si blocca nell’osservarlo, il boccone ancora in bocca, gli occhi altrettanto spalancati.
Louis li osserva, valutando le loro reazioni con la più piccola goccia di riluttanza sotto le scarpe. Forse non dovrebbe andarsene…?
Ma poi Niall deglutisce – il suono che risuona nell’aria tesa e silenziosa – e erutta in un vulcanico sorriso mentre alza una delle sue mani in un maldestro saluto. “Sono Niall!” si illumina, sembrando decisamente ammaliato.
Zayn sembra terrorizzato.
Se la caveranno.
“Bene, divertitevi voi due! Torno tra un attimo,” Louis dice con sicurezza mentre si avvia verso la cucina, soffocando una risata all’espressione da “salvami” di Zayn.
È in debito con lui. Gli comprerà un camion di ottima erba e piegherà tutti i suoi calzini, o qualcosa del genere.
Nel secondo in cui Louis mette piede in cucina, si appoggia al bancone e tira fuori il cellulare, componendo il numero di Harry più velocemente di quanto ammetterà mai più tardi. Lo preme sull’orecchio con impazienza, alzando gli occhi al cielo alla foto dei genitori di Liam sul frigo. Sono sulla spiaggia a bere Pina Colada e appaiono proprio arroganti come nella realtà. Ugh.
Squilla solo una volta prima che Harry risponda.
“Prontoooo?” risuona la sua voce profonda, allungando la parola in una domanda melodica.
Louis realizza che non ha mai sentito prima la voce di Harry al telefono. Suona calda e gracchiante come i vecchi dischi. Come i dischi che lui e Harry riproducono ogni giorno, cercando costantemente di avere la meglio l’uno sull’altro senza mai tenere i punti. (Louis sta vincendo, comunque.)
“Prontoooo,” Louis lo sfotte, con la voce più bassa possibile.
Sente lo sbuffo della risata di Harry. Sorride.
“Che cosa vuoi?” Harry domanda, ma sta ovviamente sogghignando – Louis ne è sicuro, anche attraverso il dannato telefono.
“Bene, bene, bene,” dice Louis. “A quanto pare il giardinaggio ti ha affilato la lingua! Stiamo leccando le spine dai roseti, cucciolo insolente?” domanda, trascinando la mano sulla superficie del bancone mentre un’indefinibile onda di tenerezza si spande nello stomaco.
Riesce a immaginarsi Harry che ricambia il sorriso, la testa china.
“Lo sanno tutti che mangiare i fiori fa diventare più belli,” arriva la calda risposta, intrisa di divertimento.
“Mh,” Louis concorda con un borbottio. “Sei quello che mangi,”
“Esattamente.”
Si schiarisce la gola. “Ehm, comunque. Allora, ragazzino. Hai intenzione di venire stasera?”
“Venire dove?” Harry chiede, in maniera falsamente innocente.
Ha. Ha.
Louis alza gli occhi al cielo. “Levati le rose dalla bocca. Sono serio – vieni?”
Segue un breve silenzio, in cui Louis riesce solo a sentire il proprio respiro.
“Non lo so…” Harry dice lentamente, alla fine. “Sembra un po’ troppo per me.” La sua voce è debole, attenuata dalla telefonata.
Louis preme le labbra in un broncio.
Una parte di lui non vuole che Harry venga, è vero. Principalmente a causa di un certo batuffolo di cotone irlandese. Non che Niall non sia un bravo ragazzo – lo è. A Louis piace più di quanto si aspettasse. È solo che… Non vuole dividere le sue attenzioni con Harry. Ed è sicuro al cento per cento che non vuole che Harry li veda insieme. Che si faccia un’idea sbagliata… O, meglio. Quella giusta.
Si imbroncia ancora di più.
Ma se Harry non viene… Be’. Non lo vedrà, allora. Non c’è molto altro da dire. Ma sembra essere un grande problema e Louis… Non gli piacciono queste stronzate, questo tipo di feste. Non gli piace stare lì impalato, annoiato, bevendo a più non posso per tenersi occupato in una stanza piena di androidi. Zayn di solito non si trattiene molto dato che detesta le situazioni sociali, specialmente quelle che coinvolgono gli anziani, e Liam è sempre impegnato a stare al centro dell’attenzione mentre i suoi genitori rimangono entrambi a guardare con lieve disprezzo e orgoglio. E poi finisce sempre con Liam che inizia a litigare con i suddetti genitori, poi si sbronza miseramente, lasciando che Louis si occupi di lui per la notte e lo metta a letto mentre impreca e vacilla e prova a far scivolare la mano tra le gambe di Louis, farfugliando aggressività contro sua mamma e suo papà e le loro opinioni prive d’amore per lui.
In breve, è sempre uno spettacolo di merda. E Louis per certi versi non riesce davvero a incolpare Liam dato che i suoi genitori sono davvero delle merde. Senza dubbio odiano Louis – Martha lo guarda sempre come se fosse un animale morto.
È tutto così orrendo e teso ed estenuante. Per niente divertente.
Ma se Harry venisse?
Louis pensa a terribili risate e larghe spalle e commenti davvero strambi, sempre avvolti da labbra rosse e grandi denti e… E in qualche modo la serata non sembra poi così spaventosa.
Sì. Vuole che Harry venga. Louis indosserà una maschera, porca puttana, che, ne è certo, non indosserà mai più in vita sua – sarà meglio che Harry venga, cazzo.
“Giusto,” Louis dice, dopo un attimo, cominciando a camminare per la cucina. “Allora. Non chiedo mai alle persone di fare delle cose per me. Non sono bravo a chiedere in generale, ad essere sincero.”
Harry sbuffa dall’altro capo del telefono. Louis lo ignora.
“Ma io, Louis Tomlinson, sto chiedendo a te, Harry Styles, di venire a questa festa stasera.” Fa una pausa, armeggiando con il risvolto della sua giacca. “E non solo perché mi annoierò a morte e avrò voglia, tipo, di divertirmi, o qualcosa di simile.” Deglutisce, cercando di mantenere il tono di voce casuale. “Ma perché ho voglia di vederti.”
Nel momento in cui le parole gli escono dalla bocca, sente il petto un po’ instabile. Forse ha esagerato. Forse non avrebbe dovuto dirlo.
Sembra che passino interi minuti di silenzio, Louis incapace di sentire persino il respiro di Harry dall’altro capo. Controlla se la linea è caduta – due volte – ma, no. Harry è ancora lì.
Sta già cominciando a sentire una bolla di panico formarsi quando improvvisamente si ritrova a parlare di nuovo, le parole che fuoriescono dalla sua bocca nervosamente perché in questi giorni è uno stronzo incapace. Dio.
“Più che altro, sono solo curioso di vedere come ti agghindi quando non hai la borsa addosso.” Lo dice di fretta, sperando di alleggerire un po’ la tensione. Anche se vorrebbe rannicchiarsi su se stesso e basta.
Ma Harry, sia lodato il cielo, scoppia a ridere bruscamente. Una singola fottuta esplosione di risate.
“Mi metto una tiara quando non ho la borsa,” replica, ridacchiando piano.
Una tiara.
Louis sbotta in una risata prima di premere un pugno contro le sue labbra per zittirsi, spingendo il telefono più vicino all’orecchio. “Appropriato,” commenta, rimuovendo la mano. “Dato che io sono il tuo suddito.”
E, ancora una volta, Harry rimane in silenzio.
Merda. Chiaramente, Louis ha interpretato tutto male. Fanculo.
Ma poi Harry alla fine parla.
“Ci penserò su, okay?” dice dolcemente.
Questo spinge un sassolino di frustrazione nella gola di Louis (perché deve essere così complicato??) ma acconsente, cedendo con un sospiro. “Sì, okay. Ho capito.” Borbotta. “Ma, uhm, ora devo andare. Magari ci vediamo stasera, va bene?”
Un’altra pausa.
“Sì. Magari.”
Louis si acciglia. “Giusto. Be’. Ciao, Harry.”
“Ciao, Louis.” È detto con un tono un po’ sconsolato ma Louis non si ferma ad analizzarlo, troppo frustrato e deluso (con Harry? Con se stesso? Con la vita?) per importargliene qualcosa, riattaccando rapidamente.
Invece, torna a passo lento verso il salotto, il telefono stretto nella sua mano, la testa china. È il momento di salvare Zayn.
Ha già un migliaio di scuse e giustificazioni sulla punta della lingua ed è in procinto di fornirle una per una con disinvoltura, quando improvvisamente…
Si blocca sui suoi passi.
Tutte le parole evaporano dalla sua bocca aperta.
Perché lì, proprio lì davanti, c’è Zayn. Seduto sul divano. Accanto a Niall Horan. E sta ridendo.
Proprio così – Zayn sta ridendo. Con un estraneo.
Louis li osserva a bocca spalancata.
Vedete, Zayn non è mai andato d’accordo con gli estranei. Diventa scostante e paranoico e si chiude in se stesso, cercando spesso qualsiasi scusa per allontanarsi. Eppure eccolo qui, apparendo solo leggermente nervoso mentre ridacchia sommessamente a qualche storia che Niall gli sta raccontando – il quale sembra sia in procinto di lanciare il sole nel cielo, completamente sicuro di sé e rinvigorito dal sorriso di Zayn che si lascia sfuggire verso il tappeto sotto i loro piedi. Le mani di Niall si muovono all’impazzata mentre racconta, la testa completamente girata verso Zayn, inglobandolo con i suoi occhi, lo sguardo lontano.
Quando Zayn alza la testa, i capelli di fronte agli occhi, sembra in ugual modo confuso e affascinato.
Be’. Questo è inaspettato.
“Oh, ma ciao,” Louis sorride, incapace di tenere il tono compiaciuto fuori dalla sua voce mentre incrocia le braccia al petto e si appoggia contro il muro. Non riesce a trattenersi dall’essere estremamente divertito da come i due ragazzi saltano e si voltano, la loro bolla duramente infranta.
Oh, questo è troppo divertente. Che fantastica, fantastica svolta degli eventi.
“Sembra che voi due andiate molto d’accordo,” sogghigna, guardando apertamente Zayn, che sta ora fissando in silenzio il profilo di Niall, attratto e curioso.
Dio. Se Louis non lo conoscesse bene… Direbbe che Zayn è totalmente cotto.
Oggi è un gran giorno. Zayn è innamorato e Louis ha ufficialmente una scusa per evitare di scoparsi Niall. Perché non esiste al mondo che ci provi con il ragazzo di fronte a Zayn – specialmente quando lo sta guardando in quel modo.
È un giorno meraviglioso.
“Sì! D’accordissimo!” Niall è raggiante, mentre ride e arrossisce. O sta ridacchiando? Buon dio.
Zayn si limita ad annuire, fissando ancora il profilo di Niall.
Louis si morde la guancia, terribilmente divertito. “Davvero adorabile. Bene, uh. Non fate caso a me. Andrò a imboscarmi nella stanza di Liam per un riposino. Mi fa un po’ male la testa. Sapete com’è.”
Potrebbe aver tranquillamente parlato in un’altra lingua, comunque, per tutta la considerazione che riceve in risposta, i ragazzi troppo impegnati a lanciarsi occhiate di sbieco a vicenda. Come alle elementari. Incredibile.
“Bella chiacchierata,” Louis dice in tono secco dopo il prolungato e indifferente silenzio.
Incosciamente, Niall si volta verso Zayn, il sorriso che prende tre quarti della sua faccia. Zayn farfuglia e distoglie lo sguardo, sbattendo rapidamente le palpebre prima che gli occhi si fissino sui suoi piedi e si solidifichino lì, il viso un po’ luminoso.
Bene, allora. Questo è quanto, Louis suppone.
Scuotendo la testa in totale e assoluto divertimento, si volta per lasciare la stanza.
L’ultima cosa che sente prima di chiudere la porta è Niall che si schiarisce la gola, imbarazzato, seguito da una falsa disinvoltura, “Quindi, sarai alla festa stasera?”
Louis si ferma giusto il tempo per sentire le balle di fieno rotolare.
E poi Zayn grugnisce un felice “Sì,”, facendo scuotere nuovamente la testa a Louis.
Wow. Troppo, troppo divertente.
Non vede l’ora che Liam lo scopra.
 
**
 
Louis al momento si trova esattamente al centro del Gala di Beneficenza Payne-Malik (indossando una maschera da lupo, per giunta) e ancora non sa se Harry Styles abbia intenzione di farsi vivo o meno.
Il che è… leggermente seccante.
Specialmente considerando il fatto che sta esaurendo la pazienza e l’alcool, la sua fiaschetta tristemente leggera con solo il delicato tintinnio delle poche gocce rimaste nel suo sacro interno. Triste, triste, triste. Terribile, addirittura. Fottutamente terribile.
È un ricevimento piacevole, comunque. Dal punto di vista di un colletto inamidato, almeno. È tenuta in una qualche… sala da ballo gigante in un qualche albergo che i Payne-Malik probabilmente possiedono – Louis non ne è davvero sicuro. Tutto quel che sa è che guadagnano un sacco di soldi, li spadroneggiano sulla gente e mantengono orgogliosamente il titolo dei più ricchi della zona. Sono anche genitori di prim’ordine. Fanno un sacco di cose meravigliose, come ignorare Zayn, prendersi superficialmente cura di Liam mentre non forniscono nessun tipo di conforto sentimentale o emozionale, e mantengono un record sensazionale per non abbracciare e non sorridere mai ai propri figli. Non sinceramente, in ogni caso. A loro piacciono anche le lunghe vacanze all’estero, i gala di beneficenza e qualsiasi cosa che non abbia nulla a che fare con Louis Tomlinson.
Fa una smorfia al pensiero, versando gli ultimi residui della sua fiaschetta in fondo alla gola. L’unico odio più forte di quello di Martha Payne per Louis Tomlinson è l’odio di Louis Tomlinson per Martha Payne. Quella fottuta vacca. Una presuntuosa e orribile vacca.
Ma comunque. Non deve pensare a lei. È da qualche parte in lontananza, ingraziandosi tutti gli ospiti nella sua maschera da pavone, reggendo il suo calice di champagne mentre lancia occhiate irritate in direzione di Zayn, principalmente per il fatto che stasera ha optato per una maschera fai da te. Che è, letteralmente, un piatto di carta ritagliato nella forma di un occhio, decorato con spennellate nere e verdi. Bisogna ammettere che non è la migliore creazione…
Ma non c’è bisogno di fare lo stronzo al riguardo, sinceramente.
È comunque una festa decente. Un sacco di bevande colorate (analcoliche, per qualche cazzo di ragione) e un sacco di corpi che indossano bellissimi vestiti e completi lavati a secco. Un sacco di chiacchiere e risate e selfie. Un sacco di luci soffuse e un sacco di paillette e un sacco di teli del colore dell’ambra, che coprono delicatamente le tende, avvolgono le sedie e penzolano dai tavoli del rinfresco. Tutto è autunnale e dorato e arancio scuro. È bello. È tutto bello. Louis deve ammetterlo.
Be’. Tutto tranne Liam, ecco.
“Sarà meglio che Styles venga, cazzo,” ringhia a intervalli, i suoi occhi un tempo compiaciuti che ora brillano con allarmanti lampi di impazienza.
Alzando palesemente gli occhi al cielo, Louis esamina la folla dalla loro postazione nell’angolo buio della larga stanza, le labbra che formano una linea sottile mentre osserva il turbine di glitter e piume, gli adulti che starnazzano, i ragazzi che ridacchiano, e tutti gli altri. C’è un sacco di colonia nell’aria. Ci sono un sacco di colletti che prudono. Non può dire se parteciperà nuovamente ad un ballo in maschera di sua spontanea volontà. Ha indossato la sua maschera per un totale di sette minuti prima di spostarla sulla sua testa. Quella cosa fa un cazzo di caldo. Ed è fastidiosa. E puzza di plastica bruciata.
“Ti avevo avvisato che sarebbe potuto non venire,” gli ricorda, cercando di mantenere un tono di voce indifferente, e probabilmente fallendo. È uno sforzo non suonare così irritato come è in realtà. “Mi ha detto un sacco di volte che non è il suo genere di cose.”
“Bene allora, qual è il suo genere di cose? Porca puttana, Tommo, il motivo per cui ho proposto questa stronzata ai miei genitori era prima di tutto per darti una fottuta mano in tutto questo.”
Louis inarca le sopracciglia, voltandosi verso un Liam Payne piuttosto furibondo. La sua maschera (che è solo un’oscenamente banale cosa nera in velluto che gli copre solo gli occhi e metà del naso) è un po’ storta, i capelli ingellati un po’ flosci, e la sua cravatta sembra che lo stia strozzando. Nel complesso, è un totale disastro.
“Non ho chiesto il tuo aiuto,” commenta freddamente, aggiustando la sua giacca. Gli sta troppo stretta, non è larga e comoda come la sua in jeans. Odia questo tipo di vestiti.
Liam gli lancia un’altra intensa occhiataccia. Il Principe delle Occhiatacce. “Ne avevi chiaramente bisogno.”
Louis stringe i denti.
Okay, quindi la serata è ovviamente tesa.
Principalmente per il fatto che Liam ha un umore di merda, il che è assolutamente accreditato alla sbalorditiva assenza di Harry Styles. Alias, la sbalorditiva assenza dell’aumento di autostima di Liam causato dal guardare qualcun altro essere usato come una fottuta bambola perché è un coglione insicuro con problemi emotivi.
Ad ogni modo.
Non è solo l’assenza di Harry che lo sta mandando nel pallone. C’è un altro minuscolo fattore in corso qui stasera che, Louis lo sa, sta facendo letteralmente impazzire Liam. Ed è proprio laggiù, nell’angolo opposto della stanza.
Proprio laggiù ci sono due persone, impacciatamente distanti, ma troppo vicine tra loro per non essere intenzionali. Stanno entrambi guardando ovunque tranne che nella direzione dell’altro, a meno che non riescano a lanciare occhiate furtive mentre l’altro non sta guardando. Uno indossa un occhio storto fatto di carta. L’altro indossa una maschera nera e glitterata con un naso allungato in modo comico che butta giù tutte le bevande dai vassoi dei camerieri. Proprio laggiù ci sono Zayn Malik e Niall Horan, e sono entrambi un imbarazzante casino del cazzo, chiaramente nello stadio iniziale di un qualche importante rituale d’accoppiamento.
Non è un segreto che Louis abbia annullato la missione di aprire Niall in due e pertanto distruggere il cuore della sua povera madre. Nel momento in cui Liam era tornato al loro appartamento e aveva trovato Niall a chiacchierare allegramente sul divano, la pelle luminosa, mentre Zayn lo osservava con il suo piccolo e brillante sorriso che in qualche modo allungava le sue ciglia e ammorbidiva i suoi zigomi fatti di diamanti, era evidente che ci fosse qualcosa di strano. Seriamente strano.
“Ma che cazzo?” era tutto quello che Liam aveva detto quando aveva trovato Louis nella sua stanza, gli occhi improvvisamente tonanti, e Louis non era riuscito a trattenersi dal sorridergli compiaciuto, mettendo su un allegro comportamento che era sicuro sarebbe penetrato sotto la pelle del gorilla.
“Tutto bene, Payno?” l’aveva approcciato.
Liam aveva fissato i suoi occhi fiammeggianti su Louis. “Tutto bene,” aveva detto in un ringhio soffocato, prima di andarsene arrabbiato verso il bagno, sembrando stranamente vicino ad essere emozionalmente distrutto. Era stato solo momentaneamente sconvolgente, sebbene avesse gelato il sorriso gongolante e divertito sul viso di Louis.
Ma ogni fragilità emozionale era sparita nel momento in cui Liam era tornato, asciugandosi i capelli con rapidi movimenti mentre accendeva tempestivamente la musica a un volume spacca-timpani, distruggendo qualsiasi possibilità di conversazione. Non l’aveva più menzionato, neanche quando Louis aveva provato a tirarglielo fuori, ore dopo.
Invece, aveva cominciato a fare lo stronzo. E ora Louis è bloccato con lui.
Una serata straordinaria, dopotutto.
“Si tratta di Niall, vero?” Louis chiede apertamente, sistemando la maschera. Gli sta incasinando i capelli. Ma si sta accuratamente rifiutando di pensarci.
Il viso di Liam si indurisce infinitesimamente. Un momento di tensione passa tra loro prima che finalmente risponda.
“Non sei riuscito a fare neanche una delle cazzo di cose che ti ho chiesto, vero?” ringhia sottovoce, buttando lo sguardo incandescente sulla folla, rifiutandosi di guardare Louis. Se dovesse intensificarlo ancora, darà del filo da torcere a Ciclope. Il Gala sarebbe rovinato, gli ospiti sarebbero morti.
Louis beve un intenso e inutile sorso dalla sua fiaschetta, desiderando più di qualsiasi cosa di avere l’abilità innata di trasformare l’aria in vino. Quello sarebbe bello. Renderebbe il mondo più bello.
Sospira, riavvitando il tappo e seguendo lo sguardo imbronciato di Liam verso i due piccoli pagliacci nell’angolo opposto. Niall si sta grattando la nuca e sta inclinando il collo in modo poco velato per guardare Zayn, mentre Zayn se sta in piedi, rigido, con le braccia molli lungo i fianchi, gli occhi che guizzano abbastanza palesemente verso Niall. È così imbarazzante che ha sorpassato la dolcezza ed è semplicemente penoso.
Nonostante questo, Louis trattiene una risata.
“Liam. Guarda come Zayn lo sta fissando. Coraggio, dai un’occhiata,” dice duramente, gesticolando verso di loro.
Immediatamente, Liam sibila, spingendo giù il braccio di Louis. “Non indicare,” lo rimprovera. “Non attirare l’attenzione su di loro!”
Louis alza gli occhi al cielo, incapace di fottersene qualcosa. “Agli ordini, capo. Ma guarda, okay? Chiudi il becco e guarda.”
Passa un brusco momento tra loro – riempito da Louis che fissa il proprio sguardo su Liam (che continua a non voler ricambiare) – prima che la mandibola di Liam finalmente scatti e posi lentamente gli occhi sulla coppia, osservandoli con attenzione. Zayn, in particolare.
Passano praticamente sette secondi (Niall ha appena provato a fare una battuta, sembra, perché Zayn ha, letteralmente, starnazzato una risata e ora sembra fin troppo a disagio e in imbarazzo, seppur un poco incoraggiato) prima che Liam distolga lo sguardo di scatto, la testardaggine sulla sua bocca.
“Okay, cosa dovrei vedere?” grugnisce, incrociando le braccia. Il principe è scontento.
“Liam,” dice Louis, gli occhi accusatori e il tono di rimprovero.
Liam guarda altrove in modo altezzoso, il naso per aria.
“Li-am,” Louis ripete, più deciso, e questo fa sospirare l’altro ragazzo, che lascia cadere le braccia ai suoi fianchi.
“Sì, e allora?” domanda in modo annoiato, ovviamente fuori di testa. “Lo sai, tu eri quello che avrebbe dovuto prendersi cura di Horan. Tu eri quello a cui ho detto di farlo. Prima Styles, adesso Horan – che cazzo ti sta succedendo?”
Una piccola scintilla di autocoscienza attraversa lo stomaco di Louis prima che lui la spenga, inarcando un sopracciglio. “Non dare la colpa a me, Liam. Questa è tutta un’altra storia. Puoi guardare quei due, per favore? Guarda la faccia di Zayn. Guarda il modo in cui sta fissando quel ragazzino.” Liam sembra che abbia appena mangiato un limone. “Volevi davvero che lo distruggessi? Lo sai che Zayn odia il nostro gioco. Non ho intenzione di fargli un torto del genere. Posso anche essere un bastardo e uno spietato pezzo di merda, ma non mi metterei mai contro il nostro Zayn in questo modo. Non quando si è preso una cotta del genere per quel ragazzo.” Fa una pausa. “E non lo faresti neanche tu.”
Liam contrae le labbra, gli occhi che combattono qualche battaglia interna, mentre rimane in silenzio, lanciando qualche sporadica occhiata in direzione dei ragazzi.
“Almeno Zayn sa di Niall? Di quel che avevamo intenzione di fare con lui?” Louis domanda, grattandosi la nuca dove l’elastico della sua maschera gli sta tirando i capelli. Stupido affare di merda.
“Lo sai che non gli piace sentir parlare di queste cazzate,” Liam scatta, alzando gli occhi al cielo così esageratamente che quasi incita un’occhiataccia da parte di Louis.
“Ne sono al corrente, grazie,” scatta di rimando, altrettanto irritato. “Ma il modo in cui ti stai comportando-”
“Può avere di meglio che quel bastone da passeggio,” si fa scappare Liam, furioso, gli occhi che quasi prendono fuoco. Louis sbatte le palpebre. “Mio fratello non può mettersi con il figlio di quella vacca di Alice Horan! Non gli permetterò di tradirmi così!”
Wow, quindi è totalmente su tutte le furie. Ottimo.
“Quel ragazzino non è così male, cristo,” Louis borbotta, passandosi una mano frustrata sui capelli prima di realizzare, troppo tardi, che sono già probabilmente arruffati ad un livello mostruoso. Probabilmente ha un pessimo aspetto. Fanculo. Ficca con forza le mani nelle tasche. “Persino tu stavi cominciando ad intenerirti un po’ con lui, ammettilo.”
“No,” Liam brontola con tono petulante.
“Certo che sì. Stava cominciando a piacerti un po’, vero?”
“‘Piacere’ è molto diverso da ‘tollerare’, Louis. Inoltre, sono stato con lui per al massimo cinque minuti. Un tempo a malapena sufficiente per fregarmene qualcosa.”
“Evidentemente no,” Louis lo sfotte, e Liam finalmente sposta il suo sguardo da Ciclope su di lui, il che lo fa sbottare a ridere. “Dai, Payno. Non rovinarti la serata perché Fratello Carissimo si è innamorato. Penso che siano teneri.”
Liam è lungi dall’essere contento alle parole, nessuna traccia di umorismo nei suoi lineamenti. “Sì, ti piacerebbe.”
Louis sospira, arrendendosi e lasciando scemare il sorriso. Capisce quando è una battaglia persa. Non è stupido. Pazienza.
Torna nell’ombra, appoggiandosi contro il muro, mentre Liam continua a lanciare occhiatacce verso Zayn e Niall, che stanno ancora brancolando l’uno attorno all’altro. Dato che è la ‘serata introduttiva’ di Niall, sua mamma continua a raggiungerlo per presentarlo a vari sorridenti individui e cercare di trascinarlo nella mischia, troppo per la triste inclinazione della bocca di Zayn. Ad ogni modo, Niall non cede mai, optando sempre per rimanere da solo così può, apparentemente, respirare l’aria di Zayn piuttosto che socializzare. E, vedendo come il ragazzo sembri possedere abbastanza capacità relazionali per iniziare una sua attività, Louis lo considera come un gesto piuttosto dolce.
Specialmente quando il barista chiama Niall per nome, facendogli un cenno mentre gli porge una bottiglia senza etichetta con un occhiolino. Louis si aspetta di tutto, tranne che il ragazzino alla fine smetta di tentare di fare conversazione con Zayn (che appare già con il cuore spezzato mentre guarda i due interagire con occhi affranti, distruggendo nervosamente un tovagliolino di carta); ma poi Niall si volta di nuovo verso Zayn, un sorriso sicuro di sé e determinato che dipinge il suo volto entusiasta e serafico mentre piomba su di lui, scambiando poche parole e un’alzata di spalle, e guidandolo poi con orgoglio con una mano che sfiora a malapena la sua schiena. Zayn sembra imbarazzato, nervoso e felice. Niall sembra fiero, sicuro di sé e arrossato. Sono l’uno l’opposto dell’altro, davvero. Louis non riesce a trattenersi dall’essere meravigliato mentre li osserva.
Da una parte c’è Zayn, questo ragazzo misterioso e introverso che passa il suo tempo seduto sui tappeti fissando tutte le dimensioni che non sono ancora state scoperte, mettendo in discussione la vita e l’esistenza degli alieni. Non parla a meno che non sia costretto, non socializza anche quando deve, e impallidisce al pensiero di una prolungata conversazione e del contatto visivo.
Dall’altra parte c’è Niall Horan che è, potenzialmente, un raggio di sole caduto, che mostra tutti i suoi denti quando sorride, che sembra completamente a suo agio in situazioni che qualsiasi persona normale troverebbe infinitamente imbarazzanti. È esuberante e apparentemente ingenuo e sincero e felice, le sue emozioni sono scritte sul suo volto e scorrono facilmente dalle sue sfrontate labbra, e il ragazzino è semplicemente radioso, davvero. Allegro e facile da leggere e reattivo ed estroverso e aperto al mondo in modi che parti di Louis non possono trattenersi dal deridere.
Ed eccoli qui, legati insieme chissà come mentre Niall presenta il barista a Zayn, senza mai lasciare il lato di quest’ultimo ora che finalmente ha ottenuto il permesso di essere lì. Zayn appare più che d’accordo con l’idea, anche se un po’ stanco di tutte le chiassose risate e chiacchiere attorno a lui. Ma comunque. Non è mai stato così socievole in anni. Cazzo, probabilmente l’ultima volta è stato quando ha conosciuto Louis. E questo… questo è un grande evento.
Louis lancia un’occhiata a Liam e pensa che, forse, quello sguardo nei suoi occhi conferma che sta pensando la stessa cosa. Non l’ammetterebbe mai, comunque.
È divertente come gli opposti si attraggano, vero?
Harry è l’opposto di Louis? Non che siano attratti l’uno dall’altro, o cose del genere – non è così – ma, comunque. Lo sono? Harry è decisamente Niall e Louis è Zayn. Harry è quello radioso con la pelle calda e gli occhi sinceri e larghe mani a cui non dispiace aggrapparsi a Louis. D’altra parte, è anche quello tranquillo, quello che si morde le labbra prima di dar voce ai suoi pensieri, quello che si tiene tutto dentro e, a volte, lontano da Louis. È quello profondo e sentimentale e bellissimo, quello che si lascia guidare dal tocco di Louis.
“Lo sai,” Louis dice lentamente, un po’ distratto mentre continuano a osservarli da lontano. Si chiede se Harry verrà. “Un’altra buona cosa riguardo a questo piccolo inaspettato sviluppo” – Liam si irrigidisce – “è che mi darà più tempo per concentrarmi su Harry. Il nostro progetto principale.” Non gli piace il modo in cui suonano le parole, ma allontana il fastidio perché non ci può fare nulla.
“Se solo si facesse vedere, cazzo,” Liam borbotta, agitato, ma Louis posa una mano sul suo braccio, cogliendo di sorpresa Liam mentre incrocia il suo sguardo.
“Anche se non verrà. Potrò concentrarmi meglio su di lui. È una bella gatta da pelare, quello.” Deglutisce, sentendo un allarmante fastidio che non riesce ad identificare. Sentiva solo il bisogno di dire questa cosa – a Liam, al mondo, a se stesso. Suona e sembra sconnesso e irregolare ma aveva il bisogno di dirlo e Louis non sa perché o cosa o come o quando o… dio. Louis non lo sa. “Ma alla fine ce la farò. Non fallirò, Liam. Ce la farò. E avrò te.”
In qualche modo, inspiegabilmente, quella è la frase che allenta la tensione dalle spalle di Liam.
Si fissano per infiniti attimi, la mano di Louis sul braccio di Liam e gli occhi di Liam che scavano da qualche parte dentro quelli di Louis, e gli ospiti si muovono e chiacchierano attorno a loro, ignari, e il cuore di Louis batte così forte che Louis vuole che si fermi.
“Promettimelo,” Liam dice lentamente, ma i suoi occhi sono indecifrabili e la sua voce è a malapena udibile.
Louis sente le viscere che si attorcigliano quando risponde, la voce distante, “Te lo prometto.”
E Liam sorride, forse genuinamente, avvicinandosi di un passo, un lampo accecante di luce o potere o speranza nei suoi occhi di ghiaccio. Ma poi.
Ma poi l’incantesimo o la maledizione o quel che è, è spezzata, perché improvvisamente gli occhi di Liam sorpassano quelli di Louis, agganciandosi da qualche parte oltre le sue spalle, e questo lascia a Louis giusto il tempo di deglutire, respirando attraverso rivoli d’ansia, prima di seguire il suo sguardo.
“Che cazzo è quello?” Liam scoppia a ridere, ogni tensione svanita, puntando il dito nella direzione del suo divertimento. “Guarda cosa s’è messo quel ragazzino.” Ride di nuovo, forte e tagliente, al settimo cielo dalla felicità.
 Incuriosito, Louis prova a trovare la fonte, strizzando gli occhi nella penombra, incerto su cosa aspettarsi.
Il che, davvero, è quel che gli avrebbe dovuto far capire che si trattasse di Harry. Perché è proprio lì, cazzo.
È qui. È venuto. Quello è assolutamente Harry Styles, maschera o meno, e Liam sta ridendo con fin troppo entusiasmo alla sua vista, ignaro, ma Louis sente come se qualcuno lo stesse trascinando sottoterra.
Perché ovviamente, cazzo, il ragazzino è diverso da chiunque altro, lì in piedi tra loro come un fottuto faro di luce eterea. Ovviamente, cazzo. In mezzo a un mare di nero e grigio e carbone, in mezzo a un mare di ordinario e banale, lì cammina il ragazzo che indossa questa appariscente maschera inondata di glitter dorati e arancioni, con linee rosa sulle estremità delle ali.
Perché, sì, sta indossando una maschera a forma di farfalla. Questa luccicante, punteggiata di giallo, maestosa maschera di una farfalla. E benché non sia certamente fuori posto in questo mare di animali e insetti e folletti, è certamente unica nel suo genere. È certamente la più bella.
“Oh,” è quel che Louis si trova a rispondere alle risate di Liam.
“Che cazzo si è messo addosso quel ragazzino?”
E, be’. Harry indossa una camicia rosa. Una semplice e ordinaria camicia, adatta per l’occasione. È meravigliosa su di lui, è perfetta sulle sue spalle e sulle braccia e sul magro busto. Ma è rosa ed è così differente e per questo Liam ride. Indossa pantaloni chiari, scarpe chiare – tutto in notevole contrasto con il nero che lo circonda, e Liam ride e Louis no.
Harry.
“Perché stai ridendo?” domanda bruscamente, voltandosi verso Liam con una scarica di estremo fastidio che sembra non riuscire ad ignorare.
Liam sembra sorpreso. “Eh?” domanda, la risata che si affievolisce appena.
“Perché cazzo stai ridendo?” ripete, e la durezza dei suoi occhi – o forse il modo in cui continuano a scattare su Harry, solo per guardarlo, solo per vedere il ragazzo – fanno schiarire appena gli occhi di Liam, una scintilla di comprensione che cala in profondità.
“Oh,” dice dopo un attimo, il sorriso che rapidamente si fa più furbo. “Oh, quello è il piccolo Styles, vero?”
Louis deglutisce.
Liam sorride. “L’hai riconosciuto davvero velocemente. È sempre così ridicolo?”
Sì, Louis vorrebbe dire, ma non in presenza di Liam.
“Vaffanculo, Liam,” dice invece, irritato, e il sorriso di Liam vacilla.
“Eh? Perché stai-”
“Devo bere qualcosa,” Louis dice, accaldato e infastidito e perfettamente cosciente del fatto che Harry sia nella sua stessa stanza mentre oltrepassa uno sconcertato Liam, facendosi strada verso la zuppiera del punch delle dimensioni di una fontana nell’altro lato della stanza.
Povero ragazzo. Povero, dolce e adorabile Harry.
Louis resiste alla tentazione di avvicinarsi immediatamente a lui, solo per salutarlo. Gli piace Harry, gli piace parlare con lui. Si diverte in sua compagnia. Che pensiero strano.
Si versa un bicchiere di elettrico e super zuccherato punch di merda, sorseggiandolo perché è nervoso da morire e non sa cosa fare con le minuscole scariche di energia che gli stanno praticamente friggendo il cervello. Prova a canticchiare una canzone ma finisce per canticchiarne diverse, tutte mescolate insieme e incompatibili, senza neanche sapere da dove provengano. Non riesce a pensare alle proprie parole e, ora, non riesce neanche a pensare a quelle degli altri.
Beve un altro esagerato sorso, il tutto continuando a fissare Harry.
Il ragazzo, la farfalla, sta scivolando attraverso la stanza, fluttuando ai margini, guardando oltre le persone e badando solo a se stesso, la maschera che nasconde completamente il suo viso. Ma Louis sa che è lui, ovvio che è Harry. Ci sono quei suoi morbidi ricci mossi che appaiono indisciplinati e dolcemente arruffati. C’è quella curva nella sua schiena e quel passo sgraziato dei suoi piedi. Le sue mani che ogni tanto sbattono forte contro le cosce, che ogni tanto stringe tra loro in maniera imbarazzata perché non sa cosa fare con loro. C’è Harry con i suoi adorabili, adorabili vestiti e le scarpe lucide e… ed è venuto.
È venuto perché Louis gliel’ha chiesto.
Louis può solo guardare, incantato. Guarda come Harry osserva le persone, chinando la testa e salutando tutti quelli che gli stanno sicuramente facendo i complimenti o divertite osservazioni. Incredibilmente, sembra che non gliene freghi un cazzo che le persone lo stiano guardando. Che le persone lo stiano indicando. Sembra lusingato dalla gentilezza e incurante delle cattiverie ed è… è inaspettato.
Perché Louis ha sempre avuto questa piccola e tenera idea riguardante Harry nella sua testa – che tiene in una scatola nascosta, principalmente perché non gli piace sapere che è lì. Ma in quella scatola c’è un dolce, ingenuo e delicato ragazzo che ha bisogno di essere protetto dal mondo. Un ragazzo che è sensibile e delicato e spaventato e riempito di cose preziose che rischiano di essere rovinate. Louis ritiene che Harry sia questa creatura docile e gentile che trema alla luce forte e ai venti improvvisi e Louis pensa che abbia bisogno di essere trattato con fragilità, ma…
Ma, nonostante per certi versi questo possa essere vero, è una marea di cazzate.
Harry, questo Harry, quello che si muove attraverso la stanza indossando sfacciatamente glitter rosa, risaltando sfacciatamente tra i mondani, vivendo mentre gli altri esistono e basta, è tutto tranne che fragile e timido e docile. È tutto tranne che una piccola creatura bisognosa di protezione che le parti senza risposta di Louis davano per scontato che avesse bisogno.
Cazzo, Harry è probabilmente quello che ha bisogno di proteggere Louis.
Il pensiero giace acido nel suo stomaco, mandando forti segnali d’allarme verso il cervello di Louis.
Cazzo. Odia il modo in cui suona nella sua testa. Odia assolutamente il modo in cui… Lo odia e basta. Cazzo.
Sta quasi per avere un lieve attacco di panico, quando improvvisamente percepisce una solida e calda presenza dietro di lui. La sente, pesante e opprimente. Liam.
“Va’ da lui,” sono le parole sussurrate al suo orecchio. Il respiro di Liam, la voce di Liam, morbida e fluida e affilata con determinazione. Le parole dovrebbero essere di seta. Sembrano invece di fango.
Ma Louis conosce il suo ruolo in tutto questo, sa che ha accettato di farlo anche se ora tutto sembra un po’ incasinato, quindi si limita a deglutire e annuisce. Annuisce senza guardare Liam neanche una volta.
Okay. Okay, ce la può fare. Può farla finita stasera, può liberarsi di Harry e può liberare Harry della sua presenza prima che tutto diventi troppo… intenso tra loro. Può semplicemente finire questa cazzata stanotte e può sopravvivere a questo. Potrà avere Liam e potrà ottenere tutto quel che vuole.
Ce la può fare.
Louis comincia a camminare, emergendo dall’ombra mentre si abbassa la maschera, nascondendo il suo volto. Non c’è tempo per pensare. Non più.
Cammina verso la zona illuminata della stanza, unendosi alla confusione della folla mentre le fioche lampade catturano i glitter neri della maschera da lupo che indossa, mandando un poliedro scuro intorno a lui. Harry probabilmente non capirà neanche che è lui. Considerando specialmente il fatto che Louis sta indossando un fottuto completo e i suoi tatuaggi sono coperti e i suoi capelli sono acconciati diversamente dal solito; niente di specifico, niente di visibile che permetta di identificare il suo cadavere. È solo un altro corpo tra la folla.
Si limita quindi a camminare, avanzando attraverso le coppie che ballano e i demoni e i folletti e i pavoni e le volpi e i mostri con i loro lustrini e fiocchi e cocktail, e scivola tra tutti loro mentre comincia a seguire Harry.
All’inizio è lento. Solo lenti, tranquilli passi, che inseguono un ignaro ragazzo.
Ma non vuole davvero che Harry sia ignaro. Vuole che Harry lo veda. Non c’è neanche bisogno che sappia che è Louis, cazzo, vuole solo che Harry lo guardi.
Si ferma, sentendo le costole tirare e spingere, prima di cominciare a muoversi nella direzione opposta. Lentamente, mentre Harry gira intorno alla stanza in un verso, Louis gira nell’altro, rimanendo sempre esattamente di fronte a lui, gli occhi fissi. Tuttavia, Harry non si accorge di niente, continuando a sfiorare gentilmente spalle e gomiti, i suoi ricci attorcigliati nei fiocchi che legano la sua maschera, fuoriuscendo dalle sue piccole orecchie.
La musica cambia, da qualche parte nei paraggi.
Vagamente, questo ricorda a Louis che è esattamente come tutto è cominciato. Vero? Di nuovo in quella biblioteca, il primo giorno in cui si sono incontrati, quando Louis si era nascosto tra i libri e le pagine e la polvere, e Harry stava semplicemente seduto lì, inconsapevole e tranquillo e dolce. Louis gli aveva girato attorno anche allora. L’aveva osservato e gli aveva girato attorno prima di intrappolarlo, alla fine. Be’. Più o meno. Delle volte gli sembra che sia avvenuto il contrario.
Ma il pensiero rimane acido nella sua bocca, facendolo sentire nauseato, facendolo sentire ripugnante, quindi lo mette da parte, smette di pensare, limitandosi a guardare la morbida e glitterata farfalla con ricci, braccia e gambe. Un lupo attratto da una farfalla. Curioso.
Non ci vuole molto prima che Harry lo noti.
All’inizio è discreto. Solo piccoli scatti della testa, che di tanto in tanto lanciano occhiate in direzione di Louis, più curioso che altro.
E poi le occhiate cominciano a durare un po’ di più.
È perfettamente consapevole della presenza di Louis ora, consapevole del lupo, ma che sappia o meno chi ci sia dietro la maschera è un mistero. Forse conosce i comportamenti di Louis così come Louis conosce i suoi? In ogni caso, Harry non sembra irritato perché comincia a rallentare il passo, i suoi piedi cominciano a trascinarsi intenzionalmente contro il lucido pavimento in marmo, e in breve tempo, sono gli occhi di Harry che non lasciano mai quelli di Louis.
Camminano sempre più lentamente, girando l’uno attorno all’altro per tutta la stanza, occhi mascherati inchiodati ad occhi mascherati.
In qualche modo, nel tranquillo rifugio del travestimento, Louis si sente rinvigorito. In qualche modo, in mezzo all’anonimato si sente inspiegabilmente giusto, si sente incredibile. È come se non fosse Louis, non fosse Louis Tomlinson con il peso che affonda ogni lettera e si aggrappa ad ogni sillaba. È come se potesse, momentaneamente, avere una storia diversa. Una storia in cui Harry Styles è importante, in cui può essere importante, il faro di luce nel buio. Una storia dove può rispondere alle parti senza risposta di se stesso.
Si ferma, la pelle accaldata e formicolante, come se minuscoli battiti di ali gli stessero sfiorando la carne. Ali di farfalla.
Anche Harry, dall’altra parte della stanza, si ferma.
Il cuore di Louis batte incessantemente nelle sue orecchie. Merda. Lontanamente, è consapevole della presenza di Liam, i suoi occhi da qualche parte nella stanza. Ma spinge via il pensiero.
E poi Harry comincia a camminare verso di lui, ogni passo lento, diretto e prudente. Quella camminata pendente.
Ogni vena di Louis sta prendendo fuoco. Non ne è sicuro, comunque, e non gliene frega un cazzo.
Harry compie altri passi in avanti. Altri passi, altri passi, altri passi.
Non dicono niente quando Harry lo raggiunge, incontrandosi nel centro dell’affollata pista da ballo come il fottuto West Side Story. ‘I Bet That You Look Good on the Dancefloor’ degli Arctic Monkeys si insinua nel retro della mente annebbiata di Louis. È decisamente appropriato. Le punte delle scarpe di Harry toccano le punte di quelle di Louis.
Attorno a loro, sembrano tutti molto ferrati nei passi, ballando come se fossero usciti da Labyrinth (il film preferito di Louis quando era bambino) e, huh. Louis è probabilmente David Bowie. Harry è probabilmente Sarah. No, è sicuramente Sarah. Una Sarah molto più bella. Louis rapirebbe il fratellino di Harry solo per intrappolarlo nel suo mondo? Solo per attirarlo lì e tenerlo tra tutte quelle cose spaventose?
Forse. Probabilmente. Sì.
Il problema è, comunque, che Louis non sa ballare. Di sicuro non il ballo da sala, cristo. Quindi, davvero, questo dovrebbe essere un ottimo motivo per lui per, sapete, non sollevare la mano in un tacito invito per Harry. O è una supplica? Ma lo fa comunque, forse perché non è Louis Tomlinson in questo momento, e Harry capisce, e Harry risponde immediatamente, la sua mano che scivola facilmente in quella di Louis, l’altra che si posa immediatamente sulla sua spalla.
Il suo corpo si allinea perfettamente con quello di Louis.
Louis riesce a vedere i suoi occhi ora. Sono verde scuro con pagliuzze ambrate e qualche frammento verde acqua. Sopra di loro, riesce a vedere le ciglia lunghe e delicate di Harry che, in quel momento, Louis può ammettere di voler contare, e vorrebbe sentirle muoversi contro la sua guancia. Riesce a vedere la pelle chiara e delicata sotto gli occhi di Harry e può sognare un universo dove può premere le sue dita contro la carne, spazzando via ogni ricordo che non si adatti a questo momento, spingendo le sue cellule contro quelle di Harry.
Delicatamente, fermamente, stringe la calda mano di Harry nella propria. Sente le dita del ragazzo stringere le proprie e, per un attimo, il suo battito diventa irregolare, prima di tornare alla normalità. Preme la sua mano più a fondo nella linea del fianco di Harry mentre lo conduce per la stanza in un lento, etereo valzer che sta improvvisando sul posto perché pensare è semplicemente qualcosa che non riesce a fare al momento.
Funziona, comunque. In qualche modo, funziona e Harry segue ogni movimento di Louis, ogni comando, e nessuno dei due parla mentre i loro palmi premono l’uno contro l’altro.
Danzano (danzano) in silenzio e se qualcuno avesse detto a Louis che questo è quel che avrebbe fatto un anno fa, gli avrebbe sputato in faccia. Ma ora sembra tutto avere lentamente un senso mentre granelli di glitter cadono dalla maschera di Harry sulla giacca di Louis e sembra come se fossero nascosti l’uno dall’altro e dal mondo e in qualche modo è tutto molto più semplice.
E poi improvvisamente Harry si ferma, portandoli entrambi ad una delicata sosta, gli occhi che scattano su tutta la maschera di Louis, prima di trovare nuovamente il suo sguardo. Rimane immobile, portando gentilmente Louis a fare lo stesso senza mai lasciare la presa sulla sua mano, e Louis vorrebbe quasi parlare, vorrebbe quasi fargli delle domande mentre comincia a sfilare la sua mano – ma Harry non glielo permette.
Invece, merda, invece, Harry si stringe di più a lui. Il dolce e ardente ragazzo con le gambe lunghe e quella ridicola maschera e i ricci e la risata che è riuscita a cucirsi dentro la pelle di Louis, si stringe di più a lui e mantiene una mano decisa sul fianco di Louis mentre lo attira verso di sé.
Le funzioni cellulari di Louis si interrompono.
Si sente separato, sente come se stesse solo guardando Harry che lo stringe ancora di più, chinando la testa mentre gli occhi scivolano sulle labbra di Louis, nel bel mezzo della fottuta stanza.
Che cosa sta facendo? Harry sta davvero per… Harry ha davvero intenzione di baciarlo?
Se Louis in questo momento non fosse così sotto shock e totalmente fottuto, penserebbe probabilmente che questo è il momento più da favola, romantico e pittoresco della sua non-romantica vita.
Così com’è, tuttavia, non riesce a riprendersi dalla consapevolezza che questo sta, in effetti, accadendo davvero, e che sono attualmente circondati da persone, da caos, e un certo paio d’occhi nella stanza che sa che li sta guardando.
Lo sa che Liam li sta fissando, sorridendo, leccandosi le labbra nell’attesa perché intravede l’inizio della fine. Perché questo è dove è cominciato e questo è dove finisce – con Harry che avvicina sempre più la sua bocca, premendo le dita sui vestiti di Louis e apparendo così delicato mentre le sue ciglia fremono. Questo è dove l’intero gioco comincia a distruggere e Louis sente quegli occhi su di loro e non vuole, cazzo, non vuole distruggerlo. Neanche per il cazzo.
Non vuole che Liam li veda.
Non vuole niente di tutto questo.
Doveva essere uno scherzo. Doveva essere un gioco che una coppia di ragazzini viziati e stronzi insensibili aveva creato, e non sarebbe mai dovuto essere qualcosa di veramente serio. Doveva essere una soluzione così che Liam potesse andare in quella università del cazzo. E basta. Questo è tutto quello che sarebbe dovuto essere e nonostante questo Louis si sente come se qualcuno gli stesse strappando le viscere nel guardare gli occhi di Harry chiudersi e non sembra più un gioco perché non è divertente neanche per il cazzo.
È travolgente. È troppo. E non vuole che Liam lo veda.
“Merda,” Louis soffia piano, così piano che dubita che Harry l’abbia sentito, e lo spinge via. Improvvisamente e brutalmente, spinge via Harry.
Ovviamente, un’onda di stupita sofferenza passa negli occhi ora spalancati di Harry, il che. Merda. Questo non è divertente.
Louis non parla, non vuole farlo, ma non può neanche semplicemente girarsi e andarsene mentre gli occhi di Harry sono così feriti. Non può e non vuole, non quando si scontra così aspramente con l’aggraziata curva delle sue palpebre. Allora d’impulso allunga le mani, stringendo quelle di Harry e avvolgendole nelle proprie, sudate e tremanti, prima di chinare la testa. Mi dispiace, vorrebbe dire. Vorrebbe dirlo senza parlare. Mi dispiace di essere me. Quindi invece preme le nocche di Harry contro le sue disgustose e immobili labbra senza pensarci due volte. Non ora è quel che vuole imprimere sulla sua pelle, e non è sicuro se Harry abbia ricevuto il messaggio o meno, ma quando alza lo sguardo, gli occhi sono meno feriti, più calmi, e c’è un frammento di calore che ha cominciato a farsi strada.
Louis lo prende come un sì.
Sorride anche se Harry non può vederlo e preme un altro bacio sul dorso della mano del ragazzo mentre affretta un impacciato inchino, il sangue che scorre ancora troppo velocemente, il bisogno di andarsene che comincia a sommergerlo.
Allora stacca le labbra, cominciando a indietreggiare e lasciando ricadere le mani di Harry solo all’ultimo secondo, rifiutandosi di permettere allo sguardo del ragazzo di tenerlo lì più a lungo di quanto voglia.
Sta soffocando. Ha bisogno di aria. Ha bisogno di andarsene.
È proprio quando sta per aprire la porta, l’aria fresca in vista, che percepisce, prima di sentirla, una voce sibilare nel suo orecchio.
“Che cazzo stai facendo?”
Ma Louis non si volta, non gliene può fregare un cazzo di Liam in questo momento, quindi si limita a strattonare la presa sul suo braccio, la voce nelle sue orecchie, gli occhi dolci che vede ancora nella sua testa.
E se ne va.

Capitolo X

 

Capitolo XI

 

Capitolo XII

 

Capitolo XIII
 

Once In A Lifetime---One Direction

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Arrivano al pub verso le sette, la porta sudicia che sbatte ripetutamente mentre i corpi entrano ed escono per le pause sigaretta, il rumore metallico delle borsette, i tacchi che strisciano sul marciapiede, jeans che si sfregano contro jeans.
Louis pensa di aver visto Anthony sfrecciare tra i corpi, trasportando un vassoio di shot – è abbastanza sicuro che sia di turno stasera – e altre poche facce familiari. Non è insolito per tutti loro venire qui ogni volta che ci sono gli spettacoli live. Specialmente per questa band.
La piccola folla riunita all’esterno consiste principalmente in ragazzi popolari (quei tipi artistici con occhi grigi e annoiati che Louis odia e a volte osserva dall’alto, forse) e un paio di persone più grandi e impassibili con giacche sbiadite di pelle. Nel complesso, è un mare di schifosi tatuaggi, magliette sudicie e orrendi pantaloni alla moda, tutti con le bottiglie di birra in mano mentre si ammassano in piccoli gruppi, le risate che si confondono con il fumo riversato dalle sigarette schiacciate tra le loro dita.
Solo una serata come tutte le altre nella vita di Louis, davvero.
“Allora, questo è il posto dove lavoro,” spiega mentre apre la portiera dalla parte di Harry, sorridendo compiaciuto agli occhi spalancati del ragazzo che sembra che stiano assorbendo ogni dettaglio. “Lo so che non è tanto, ma ha una paga decente e richiede il minimo sforzo da parte mia, quindi. È proprio il mio campo, davvero. Eccomi qua, a servire gli ubriaconi d’Inghilterra.”
“Sei abbastanza grande per lavorare in un pub?” domanda Harry, sbattendo le palpebre come un gufo mentre sta lì in piedi, incollandosi immediatamente al lato di Louis, come se fosse naturale, e osservando l’ambiente di fronte a loro con aria meravigliata. Il calore del suo corpo è istantaneo, Louis lo sente scontrarsi immediatamente con il proprio e le loro giacche si sfiorano e i loro piedi sono puntati l’uno verso l’altro e loro due sono quasi accalcati e isolati nella loro bolla rispetto alla scena di fronte a loro, che davvero non significa nulla. Ma in qualche modo, Louis si sente pieno zeppo di qualcosa, si sente più accaldato e scosso dall’eccitazione, solo sentendo Harry accanto a lui e osservando tutti gli altri. Non lo ammetterà mai alla luce del sole.
Ma la sensazione è abbastanza per Louis per poggiare la sua mano sulla schiena del ragazzo, un minuscolo fremito che gli sale per le gambe quando Harry copia il suo movimento, quasi automaticamente, gli occhi ancora spalancati e curiosi.
“Ho quasi vent’anni, sai,” Louis commenta divertito, osservando il profilo di Harry. “Sono un po’ più grande di te.”
Harry sbatte le palpebre, facendo scivolare il suo sguardo su Louis. “Io ne ho quasi diciotto. Non sei tanto più grande.”
Louis fa spallucce, completamente a suo agio. “Sticazzi. In ogni caso, l’età diventa solo un numero dopo un certo punto. Quindi.” Sogghigna, osservando l’estendersi di un sorriso luminoso sul viso di Harry mentre si fissano, le voci e i rumori che giungono quasi ovattati. “Sei pronto a vedere questo concerto? Ti avviso Harry, sono bravi. Molto bravi. Potresti essere travolto dalla mia incredibile perspicacia e dal mio buon gusto, quando li vedrai. Potrei diventare il tuo guru della musica.” Cominciano a camminare; Louis lascia che la sua mano scivoli via dalla schiena di Harry mentre si fa strada, sogghignando al ragazzo accanto a sé e ammiccando in confidenza, il suo petto molto più leggero di quanto lo sia stato tutta la sera, i polmoni riempiti con molta più aria. E fumo passivo.
Harry ride, felice, mentre lo segue da vicino. “Ah sì? Mi corteggerai?”
“Ti sto già corteggiando, non fare il finto tonto,” Louis lo sfotte, alzando gli occhi al cielo in modo teatrale.
“Finto tonto?” Harry ride di nuovo. “Non pensavo di esserlo,” mostra un sorriso, largo e reale e intimo, incrociando lo sguardo di Louis per un attimo prima che raggiungano finalmente l’entrata, superati gli ostacoli di corpi e gomiti, e Louis deve guardare da un’altra parte, sentendo improvvisamente troppa aria.
Quando apre la porta, sono immediatamente assaliti da fumo e un baccano esagerato e caotico, alcuni uomini sul retro che lanciano imprecazioni come fossero confetti e qualche adolescente che ride a crepapelle lì nell’angolo. Tutto ha un odore pungente e forte, come di birra amara.
Ah. Sa di casa.
È pieno zeppo, i corpi tutti ammassati vicino al minuscolo palco, le birre in mano mentre chiacchierano e si asciugano il sudore dalla fronte. Il bar è un macello, la gente ovunque in fila per i drink, stringendo impazientemente le banconote tra le mani sporche. Stan è lì, lavorando come un matto mentre ride e affascina la clientela, un asciugamano buttato sulla spalla mentre versa bitter schiumosi dalla spina da bravo professionista. Anthony lo raggiunge poco dopo, girandogli intorno, il suo vassoio ora vuoto e il suo sorriso a riempire mezza faccia mentre dà del coglione a qualcuno nel tragitto. Splendido. 
“Tutto bene?” grida Louis ad Harry, guidandolo attraverso la massa sudata.
Harry sembra incantato, gli occhi che si spostano rapidamente, assimilando tutto, le labbra dischiuse nel respirare tra il fumo e i bassi dell’impianto stereo mentre viene montato il palco, grossi fili inseriti in amplificatori pesanti, i microfoni collegati. Tutto puzza con l’accenno di colonia inebriante ed erba e la pelle di Harry brilla di oro e calore in mezzo a tutti, assorbendo ogni molecola, i suoi ricci a sfiorargli la nuca.
“Più che bene,” grida di rimando, incontrando gli occhi di Louis per un attimo sincero prima di continuare ad esaminare la stanza.
Louis sorride.
E poi, improvvisamente…
“Oi! Ragazzi!”
Sorpreso, Louis sobbalza prima di voltarsi, le orecchie dritte, perché quella non è mica la voce di…
“Horan?” Louis sbatte le palpebre, totalmente sorpreso, mentre Niall e Zayn sbucano dal nulla, sorrisi coordinati sul viso, le braccia attorno ai fianchi l’uno dell’altro. “Che cazzo ci fate voi qui, tra tutti i posti possibili??”
Niall scrolla una spalla mentre guarda Zayn, tutto lineamenti calmi e capelli luminosi.
“Volevamo sentire della musica live,” spiega Zayn, profondo e sincero, aggrappandosi a Niall come se fosse una scialuppa di salvataggio, gli occhi che si spostano rapidamente su di loro, con circospezione. Non è poi così calmo, in effetti.
Tuttavia, Louis si scalda al pensiero – a Zayn è sempre piaciuta l’idea di venire al pub per vedere un concerto ma, dato che la folla e gli aspetti sociali della situazione l’hanno sempre dissuaso, le uniche circostanze in cui ha finito per andarci è stato quando Liam e Louis l’hanno praticamente costretto. Non ci andrebbe mai di sua spontanea volontà neanche in un milione di anni.
Eppure, eccolo qui, esattamente al centro del bar affollato con Niall luminoso e raggiante al suo fianco, sembrando esausto ma ben saldo al pavimento e un po’ assonnato. Come se questo non fosse totalmente memorabile.
È piacevole. Fa sorridere Louis, lo fa sentire in qualche modo orgoglioso, forse? Comunque, a questo punto, Niall potrebbe anche investire Louis con la macchina e farebbe comunque il tifo per il ragazzino. Cazzo, per come ha inculcato così tanta confidenza in Zayn nel poco tempo in cui si conoscono, Louis probabilmente glielo farebbe fare più volte.
“Anche noi!” grida allora Harry, strappando Louis dalle sue strane fantasie sentimentali. Il ragazzo accanto a sé è decisamente in fermento, un dito nell’orecchio, l’altro poggiato sulla bocca. È proprio un piccolo idiota. Un bellissimo piccolo idiota.
Alzando gli occhi al cielo (forse con affetto, forse), Louis distoglie lo sguardo da Harry, solo per trovare Zayn a fissarlo, la bocca inclinata in modo strano, un’espressione imperturbabile nei suoi occhi. Accanto a lui, Niall dice qualcosa a Harry, qualcosa di allegro ed efficace, e i due cominciano a chiacchierare, il tutto mentre Zayn scruta Louis in silenzio, impassibile.
Louis non distoglie lo sguardo, nonostante la fitta di imbarazzo che sta cominciando a sentire man mano che Zayn lo fissa.
“Pensavo che dovessi portarlo a cena fuori,” afferma alla fine con sguardo inespressivo, ma c’è consapevolezza nel suo sguardo, qualcosa di mistico trascinato dalle parole.
Fa attorcigliare lo stomaco di Louis.
“Ehm, sì. Be’. Non mi piaceva il posto.”
Zayn annuisce, lento e principalmente a se stesso. Una ciocca di capelli gli pende sugli occhi, il viso inespressivo ma carico della conoscenza del mondo. È allora che invita Louis ad avvicinarsi con un dito, discreto e specifico, così Louis si china verso di lui, il naso che quasi sfiora la spalla di Zayn. Sa di erba e lenzuola e della colonia di Niall.
“Liam lo sa?”
Le parole strisciano bruscamente nel canale uditivo di Louis mentre sbatte le palpebre, spaventato, prima di lanciare uno sguardo verso Harry in un attimo di panico, pregando che non abbia sentito nulla. Non è successo – è impegnato a parlare con Niall, ridendo mentre Niall fa scorrere un braccio attorno alle sue spalle, trascinandoselo in direzione del bar.
“No,” dice, più piano che può in mezzo al baccano, voltandosi nuovamente verso Zayn. “Non lo sa.”
Zayn annuisce nuovamente a se stesso. “Bene,” dice dopo una pausa. Deve cogliere la sorpresa negli occhi di Louis perché a quel punto si rilassa, la voce calma e vellutata mentre mormora le parole con tutta la saggezza di un antico Dio Romano. “Non ho intenzione di giudicarti. Ho capito cosa sta succedendo.” Louis trattiene il respiro, quasi scostandosi, ma Zayn lo blocca con una mano ferrea sulla sua spalla. “Non preoccuparti, il tuo segreto è al sicuro con me. Io credo in te, Louis.” Louis si morde il labbro, l’amaro in bocca, il corpo rigido nell’ascoltare ogni parola. “Se deve funzionare, funzionerà. Troveremo un modo.”
A quel punto Zayn lo lascia, uno sguardo calmo e d’intesa, e Louis ha il desiderio imbarazzante e vagamente inquietante di abbracciarlo, ingoiando la pelle d’oca nella sua gola.
“Zayn…” dice, sperando che il suo tono trasmetta la sua gratitudine per le parole, per la gentilezza immeritata, andando a scuotere la mano di Zayn perché non sa cos’altro fare, improvvisamente sopraffatto da qualcosa che sembra terribilmente speranza e un po’ sollievo. È una cosa pericolosa da sentire, ma con gli occhi fiduciosi di Zayn a ricambiare lo sguardo… Louis si lascia andare. Solo per stasera. Solo per ora.
Zayn annuisce in risposta. “Ti voglio bene, lo sai. Siamo connessi su questo pianeta.”
Louis annuisce di rimando, le labbra appena piegate.
Poi, improvvisamente, un corpo con capelli biondi ed energia si scontra con loro, le braccia avvolte attorno ad entrambi i loro colli.
“Perché siete ancora qui?” arriva l’alito alla birra di Niall, e Louis strizza gli occhi mentre agita una mano per scacciare l’odore; lo sguardo di Zayn si trasforma in adorazione sdolcinata, facendo scivolare il suo braccio attorno alla vita del ragazzo. Lo sguardo di Niall si addolcisce nell’incontrare i suoi occhi, il sorriso goffo. “Ehi,” dice, già probabilmente dimentico dell’esistenza di Louis.
Louis sogghigna, scuotendo la testa mentre osserva Zayn illuminarsi a rilento, guardando dentro l’anima di Niall con l’intensità del suo sguardo a mezza luna. Solo Zayn può riuscirci.
“Ehi,” mormora di rimando, lento e rilassato. E i due si incontrano in un bacio breve e casto, sorridendo entrambi troppo per niente più di un incontro di labbra e un paio di suoni singolari e acuti trasportati sottovoce, e Louis si libera dalla presa di Niall.
“Vi lascio soli,” sorride, ma loro paiono non sentirlo, optando invece per avvolgere le braccia l’uno attorno all’altro, Niall che ride silenziosamente per qualcosa (o niente), gli occhi negli occhi che fluttuano sulle labbra. È disgustoso.
Muovendosi verso il bar, Louis assottiglia gli occhi, cercando un ammasso di ricci e gambe lunghe. Per un attimo, individua solo i soliti clienti, nessuno di questi somigliante ad Harry, neanche un po’, e un cipiglio comincia a formarsi tra le sue sopracciglia, la gente attorno a lui che sembra tutta uguale. Ma poi… poi lo vede, una visione nella sua morbida camicia bianca con i suoi ricci da cherubino (e le guance pure), buttando giù un bicchiere di qualcosa schiumoso e ambrato in un colpo, usando una mano per tenersi al bancone, un piede sollevato sullo sgabello accanto.
Oh, cazzo. Sta bevendo. Dannazione, Niall.
Contraendo le labbra e spingendo via qualsiasi giudizio romantico e disturbante sui suoi capelli, Louis va dritto verso di lui, strappando il bicchiere – ora vuoto – dalle mani di Harry con poche difficoltà. Harry sbatte gli occhi umidi rapidamente, per un attimo sorpreso, fino a che non realizza che è Louis, le sue labbra molto rosse e molto lucide a distendersi in un largo sorriso prima che ripulisca il liquido in eccesso con il retro della manica. I suoi polsi sono sottili e sembrano caldi. Una macchiolina di schiuma giace sul suo mignolo.
“Lou,” sorride, tutto luminescente ed etereo, assomigliando ad un bicchiere caldo di Rum Chata, e il suo respiro è pungente come quello di Niall.
E dai, cazzo. Sono rimasti da soli per due minuti, al massimo. Come cazzo sono riusciti a trovare e consumare tutto l’alcool di questo dannato posto? È con un autocontrollo sincero che Louis resiste all’impulso di lanciare un’occhiataccia in direzione del Lepricano; cosa stava dicendo sul lasciarsi investire da lui con la macchina? Che idiota.
“Vacci piano, ragazzino,” dice Louis, annusando i resti del bicchiere con il naso arricciato. E, oh, meno male – è solo una roba scadente, più annacquata che altro.
Ciononostante. Considerando il fatto che Harry pesa quanto una piuma e che probabilmente non ha mai bevuto prima, potrebbe comunque causare qualche danno. Merda, Harry è probabilmente il tipo da glicemia alta – sentirà sicuramente gli effetti dell’alcool.
Dannazione, Niall. Sia dannato l’irlandese.
Sospirando, Louis appoggia il bicchiere sul bancone graffiato prima di spostare nuovamente la sua attenzione su Harry che, per fortuna, sembra sobrio, nonostante il sorriso sgangherato e rinvigorito sulla sua faccia. Inclinando in maniera civettuola la testa, allunga le braccia, aggrappandosi ai bicipiti di Louis con le dita piegate, avvicinandosi di un passo e guardandolo con la pelle accaldata e le ciglia a ventaglio. Grazioso, grazioso ragazzo.
“Mi piacciono i tuoi amici,” Harry sorride, le parole trasportate in piccoli sbuffi che si imprimono sulle guance di Louis. Il suo alito alla birra è mischiato con il profumo della sua colonia (o qualsiasi cosa sia che gli dà quel lieve e magnifico odore – è quasi troppo delicato e unico per essere artificiale) e improvvisamente le linee nette del suo corpo sembrano più confuse, tutto soffice e ambrato mentre i suoi polpastrelli dirottano il flusso sanguigno nel braccio di Louis.
Louis ride in uno sbuffo, gli occhi che scattano sul rossore delle guance di Harry, trascinandosi verso la ciocca di ricci aggrovigliata vicino al suo orecchio destro. “Mi dispiace deluderti, ma hai già incontrato i miei amici un sacco di volte, tesoro.”
“Lo so,” Harry fa un gran sorriso, alzando le spalle e tirando le maniche di Louis, stringendo il jeans tra le dita mentre lo osserva, dondolando a ritmo di musica, solo un pochino. La sua testa è ancora  inclinata e un riccio dopo l’altro continua a scivolare davanti ai suoi occhi. “È che mi piacciono davvero tanto. E mi piace questo posto. Mi piace che tu lavori qui. E mi piaci tu. Mi piace la tua vita.”
Be’, questa è una novità.
Aggrottandosi, Louis rimuove con gentilezza le mani di Harry, i suoi lineamenti morbidi che si induriscono nuovamente. “Credimi, non diresti così se conoscessi la mia vita.”
A quello, Harry rimane in silenzio, il sorriso eccitato che svanisce, gli occhi che diventano seri. Non dice niente per un po’, si limita a guardare Louis, dondolando ancora leggermente, le mani lungo i fianchi, sembrando vuoto e insicuro. “Allora parlamene,” dice con calma, per niente preoccupato. “Ti ho parlato della mia vita. Voglio conoscere la tua. Voglio conoscere te.”
 La pelle di Louis si tende a quelle parole, un perfetto mix di ansia e mancanza di respiro che si fanno strada, cercando di ricucire le parti allentate. Le parole rimangono nell’aria.
Nah, no grazie. Stanotte non si parlerà di questo. Niente di serio. Solo divertimento. Solo Harry. Solo lui e Harry. Nient’altro.
“Forse un giorno,” giunge a un compromesso prima di permettersi un piccolo sorriso, la mano a sfiorare il braccio di Harry. “Ma adesso andiamo verso il palco. Stanno per iniziare.”
Per fortuna, Harry annuisce, lasciando cadere l’argomento senza difficoltà mentre il suo volto esplode in un altro sorriso a trentadue denti, afferrando la mano di Louis e lasciandosi condurre nella mischia. Saluta con una mano Zayn e Niall mentre gli passano accanto; loro, ovviamente, neanche se ne accorgono.
“Sei pronto?” gli domanda Louis non appena raggiungono la parte più interna della folla, ammassati contro il bordo del palco improvvisato. Harry è di fronte a lui, protetto dal corpo di Louis che gli si avvolge attorno, la schiena premuta contro il suo petto, e nonostante Louis sia solo un pochino più basso, (sebbene non gli piaccia soffermarsi su quel dettaglio, grazie), avvolge comunque un braccio protettivo attorno al ragazzo, inclinando leggermente il mento per evitare di sbattere contro le sue spalle mentre spinge le parole nel suo orecchio.
Sente Harry annuire ancor prima di vederlo, voltandosi verso di lui con l’eccitazione ad imbrattargli i lineamenti. “Pronto,” dice senza un briciolo di esitazione, proprio mentre la band comincia a salire sul palco, birre e bacchette in mano, lanciando saluti alla folla.
Il braccio di Louis si stringe attorno a Harry mentre assemblano gli strumenti, fanno vibrare le corde delle chitarre e aggiustano i microfoni.
“Bene,” dice, un po’ senza fiato, un po’ in fiamme mentre la folla si fa silenziosa e le luci si abbassano. Harry è caldo contro il suo petto, solido e delicato e profumato. Louis sente come se il sangue stia scorrendo più velocemente, misto a trepidazione e, forse, eccitazione. Si sente lontano chilometri rispetto a come si sentiva appena due ore fa. Ma spinge via il pensiero, muovendo invece la testa a tempo con il conto alla rovescia delle bacchette. “Bene.”
 
**
 
L’intero concerto è meraviglioso, il mondo è meraviglioso.
Non è una parola che Louis usa spesso – o usa e basta, davvero – ma con le chitarre e il basso e la batteria e il rumore assordante del piano di merda, a tempo con i corpi sudati che saltano attorno a loro, la schiena madida di Harry premuta contro il petto madido di Louis… be’. ‘Meraviglioso’ è probabilmente il modo migliore per descrivere la situazione.
“Sono incredibili!” grida Harry a un certo punto, i capelli che aderiscono alla pelle umida in piccoli cerchi, gli occhi lucidi e brillanti mentre solleva una mano per accarezzare alla cieca il lato del viso di Louis. È solo un gesto meccanico, per ‘ringraziare’ o qualcosa di simile, ed è semplicemente uno scorrere del suo palmo sudato lungo la guancia di Louis, ma infiamma ogni nervo e cellula nella pelle di Louis, nella sua anatomia, nel corpo, in qualsiasi cazzo di modo vogliate chiamarlo. Louis sta andando a fuoco, e in quel momento il sorriso gli esplode sul volto perché è solo musica e lui e Harry e Zayn e Niall da qualche parte dietro di loro, probabilmente ballando un lento perché non gliene frega, e mai gliene fregherà, un cazzo di niente.
Tutto sembra essere ‘adesso’ e ‘qui’ e ‘vivo’ ed è meraviglioso e rumoroso e inarrestabile e canzone dopo canzone, Louis zuppo del sudore delle altre persone, si chiede se sia felice, o se, forse, sia vicino ad esserlo. Si chiede se potrebbe essere alla sua portata e che forse domani sarà, tipo, realmente felice – come accade nei film di merda o nei telefilm che non si prende neanche la briga di guardare. Si chiede se, forse, in questo momento, con il corpo di Harry a confondersi con il proprio, con i colori di Harry e le urla che si mischiano con le proprie, possa realmente essere felice e si chiede se forse possa essere anche vivo.
Ha sempre affermato di non essere mai solo ‘esistito’, che non è mai stato come tutte le altre persone attorno a lui. Ma, il fatto è che non si è mai sentito così prima, non ha mai sentito come se la sua intera esistenza stesse andando a fuoco, non si è mai sentito come se fosse una dannata supernova o una creazione cosmica.
Tra il sudore e gli amplificatori e le pulsazioni pesanti e il chiasso, si chiede se, forse, in qualche modo, Harry gli abbia dato la vita. E quando lo guarda, lo vede quasi saltare fuori dalla sua pelle, l’adrenalina che aumenta nel corpo del ragazzo mentre si scontrano e si scontrano ancora e chiudono beatamente i loro occhi alla melodia che rimbomba nelle loro casse toraciche. Louis si chiede se forse anche lui abbia dato la vita a Harry.
Cazzo, questi sono davvero pensieri profondi.
Merda, Tommo. Frena.
Ma. Ad ogni modo. Qualsiasi cosa sia, qualsiasi siano le verità della vita e qualsiasi cosa stia succedendo, in qualsiasi casino si sia cacciato attualmente Louis…
Ora come ora, il mondo ha senso. Ed è meraviglioso.
“Meraviglioso!” ride a voce alta, a nessuno in particolare mentre la canzone rimbomba, la birra di qualcuno a rovesciarsi sui suoi piedi. Non gliene frega un cazzo.
Anche Harry ride, voltandosi per incrociare lo sguardo di Louis e sorridendo. La pelle brilla di sudore, gli occhi riflettono le sporadiche luci intermittenti del pub. Riesce a rendere bellissimo anche il sudicio. Cazzo, riesce a rendere tutto bellissimo. Riesce a renderlo tollerabile e piacevole. Senza fine.
E poi Harry preme un bacio bagnato sul lato del collo di Louis, ridendo, maldestro e distratto, la batteria a risuonare nelle loro ossa. Louis rimane momentaneamente immobile, la saliva fredda rimasta sul suo collo a bruciargli la carne mentre Harry si allontana, impassibile e sorridente e sfrontato, più sfrontato di quanto Louis l’abbia mai, mai visto prima.
Stringe la presa, le dita che scavano nel tessuto sottile della camicia bianca di Harry, e lo attira ancora più vicino a sé prima di riportare la loro attenzione alla band.
 
**
 
“È stato incredibile, cazzo!” dice Harry, probabilmente per la decima volta, le braccia distese e puntate verso il cielo notturno, le dita che vanno su, su, su.
È divertente perché Louis non l’ha mai sentito imprecare prima d’ora, ma stanotte sta semplicemente lasciando che le parolacce fuoriescano dalle sue labbra umide. Forse è l’alcool. Forse è qualcos’altro.
“Ti sono piaciuti?” chiede Louis, osservandolo a pochi passi di distanza con un sorriso divertito. Le sue mani sono nelle tasche e il suo collo formicola a causa dell’aria fredda sul sudore residuo, ma se ne cura poco mentre guarda Harry in questo momento – questa creatura immensa e radiosa che non ha mai visto prima.
Alla fine del concerto, avevano optato per uscire a prendere un po’ d’aria mentre tutti gli altri accalcavano nuovamente i loro corpi al bar e, sinceramente? È stata la scelta migliore, cazzo. Perché ha permesso a Louis di vedere Harry schizzare fuori nella notte, la porta che oscillava all’impazzata dietro di lui, i capelli che si gonfiavano attorno a lui come se fossero raggi, ridendo come un fottuto maniaco mentre i suoi piedi colpivano l’asfalto e lui correva, correva e basta. Ovviamente, Louis l’aveva seguito senza fiatare, pregando che Zayn non lo vedesse, (Louis non corre mai, mai), mentre muoveva il culo, la risata che presto era diventata contagiosa. Erano ancora sudati e appiccicosi e pompati dal concerto ed erano probabilmente disgustosi, probabilmente puzzavano da morire, ma non aveva importanza, sapete? Non quando Harry allargava le sue braccia e cominciava a ruotare su se stesso, le risate che sgorgavano dalla sua bocca mentre la luna gli illuminava il viso. Non aveva importanza quando Louis era senza fiato e lo osservava con risate silenziose, quando Harry continuava a guardarlo, solo a guardarlo. Lasciava semplicemente che i loro occhi si unissero, prima di spostare nuovamente lo sguardo al cielo e rovesciare lodi e oscenità che sembravano assurde, ma sembrava anche che avessero senso.
E ora eccoli qui, venti minuti dopo, nello stesso fottuto punto. E Louis continua semplicemente a fissarlo, chiedendosi se le sue pupille assomiglino a dei buchi neri, nello stesso modo in cui lo sembrano quelle di Harry. Sono fuori dal pub, lontani abbastanza dai fumatori da essere appartati, vicini abbastanza da sentire le loro risate. La strada è deserta e, da questo punto, si riesce a vedere il riflesso della luna sul fiume di fronte a loro, oltre i binari del treno.
“Li ho adorati,” grida Harry, una mezza risata ad accompagnare le parole, girando su se stesso, le mani per aria mentre quasi inciampa sui suoi piedi. “Non ero mai stato ad un concerto prima. Non avevo mai visto una band o uno spettacolo dal vivo. È stato… è stato incredibile, Louis.” Gli rivolge un sorriso imprudente, lanciandolo con la forza di una granata; si conficca nel petto di Louis ed esplode all’impatto, mandandolo in milioni, miliardi di piccoli pezzi.
Harry sembra così scalmanato e fiero di se stesso.
Louis può solo ridere, il sangue che pulsa nelle vene.
“Sei sicuramente in gran forma stasera,” commenta, avvicinandosi verso il ragazzo ancor prima di registrarlo, solo perché Harry è attraente e stasera Louis ha deciso di lasciarsi attrarre. Allunga una mano quando lo raggiunge, pettinando le ciocche più selvagge dei capelli umidi di Harry, ripiegandoli dietro il suo orecchio e levandoglieli dalle ciglia.
Harry rimane immobile, il suo sorriso che si ammorbidisce mentre lo osserva, gli occhi calmi e affilati al tempo stesso, che riflettono l’argento della luna.
“Grazie,” dice a voce bassa, ancora senza fiato, e le sue labbra sembrano bruciate dal freddo.
Louis lascia cadere la sua mano. “Per cosa?” domanda con curiosità.
“Per avermi portato qui. Per tutto.” Harry scrolla le spalle. “Solo… Grazie?”
Louis annuisce, il cuore schiacciato e il corpo che ronza. “Grazie a te,” dice di rimando, e gli occhi di Harry scattano sorpresi, ma non ribatte, allungando invece una mano per afferrare quella di Louis, caldo e freddo mischiati insieme.
Sembra terrificante per un millesimo di secondo, ma è già passato, e Louis stringe a sua volta la mano di Harry. Niente pensieri stasera. Solo divertimento. Solo Harry. Solo loro.
“Vuoi tornare dentro un attimo, prima di andarcene?” chiede Louis, la voce sorprendentemente ferma e gonfia d’aria. “Posso vedere se riesco a scroccare una sigaretta e bere qualcosa.”
Harry sorride, lento e sdolcinato, strizzando la mano di Louis mentre si avvicina. “Fantastico,” è tutto quel che mormora prima di allargare il sorriso e cominciare a farsi strada, e Louis ride, sorpreso dall’entusiasmo del ragazzo, l’energia che fuoriesce dalla sua pelle.
Rientrano al pub e, fortunatamente, Louis riesce a trovare un’anima generosa disposta a dargli addirittura due sigarette – una da fumare ora e una per il ritorno – e Anthony gli versa due bicchierini di tequila mentre Stan gli fa scivolare sul bancone qualcosa che contiene sottaceti e whiskey di cui non ha mai sentito parlare prima.
“Cin cin,” Louis sorride, scolandosene due in successione mentre Harry lo osserva da sopra uno sgabello, le mani intrecciate mentre sorride, gli occhi che seguono il movimento del collo di Louis. Scatena una scarica di vita dentro Louis mentre la sua gola brucia, prima che si lecchi le labbra, osservando l’unico shot rimasto di tequila poggiato sul bancone. Esita un momento prima di prenderlo, incrociando lo sguardo di Harry. “Come ti senti, ragazzino?” domanda.
Harry scrolla le spalle, sorridendo. “Benissimo. Perché?” domanda, curioso.
Louis lancia un’occhiata allo shot, poi a Harry. “Hai mai bevuto prima?” gli chiede.
“Be’. Cioè, questa sera sì,” dice. “Ma solo questo, in realtà. A parte, tipo, qualche assaggio di vino nel corso degli anni. Non mi sono mai ubriacato, però.”
“Non c’è bisogno di ubriacarsi,” dice Louis, uno strano impulso di protezione che si diffonde dentro di lui. “Ma essere brilli è divertente. A condizione che tu sia in un ambiente sicuro,” aggiunge, e Cristo, quando cazzo è diventato una fottuta nonna? Merda. Liam si butterebbe a terra dal ridere se lo sentisse. Diamine, Zayn probabilmente morirebbe per attacco isterico.
Harry si limita ad alzare gli occhi al cielo. “Grazie per la lezione di vita,” borbotta, ma le sue labbra sono piegate verso l’alto. “A mia mamma non è mai importato. Si fida di me. È solo che non ho mai avuto il desiderio di bere prima.”
“Oh, mi sembra giusto. Stavo per offrirti uno shot, ma. Non importa, allora,” Louis sorride, muovendosi per prendere lo shot senza ulteriori domande, ma si ferma quando Harry lo blocca, la mano grande sul suo avambraccio.
“Ehi, aspetta. Ti ho detto che non ho mai avuto il desiderio di bere prima. Mi piacerebbe provare ora.”
Sorpreso, Louis lo osserva, l’espressione del viso appena corrucciata. “Sei sicuro? Non sto cercando, tipo, di incoraggiarti o qualcosa di simile. Davvero, nessun problema, Harry.”
A quello, Harry alza di nuovo gli occhi al cielo, ma il suo sorriso cresce ad ogni secondo che passa. “Questo lo so, stupidone,” sospira, ed è adorabile. “Sono solo curioso, credo. E mi sento al sicuro con te, quindi. Non c’è occasione migliore di questa per provare, no?”
Mi sento al sicuro con te.
Louis deglutisce, i piedi pronti a sollevarsi da terra, portandolo nello spazio. Forse verrebbe risucchiato in un buco nero e il suo corpo sarebbe distrutto e polverizzato nel nulla.
Annuisce, lasciando che Harry gli strappi il bicchierino dalla mano.
“E va bene,” acconsente, incapace di levare gli occhi di dosso da Harry, che sogghigna. “Ma stai attento, okay? Se è troppo per te o-” Ma Louis è prontamente interrotto da Harry che si tracanna lo shot in un rapido movimento, ignorando completamente qualsiasi cosa abbia da dire. Ah, okay.
Naturalmente tossisce, sputacchiando mentre i suoi occhi cominciano a lacrimare, e porta la manica a coprirsi la bocca. “Santo cielo,” tossisce ancora, la voce strozzata, e Louis non riesce a trattenersi – scoppia a ridere. Ride un sacco, e porta il sorriso acquoso di Harry a trasformarsi in risata.
Ridono e ridono e ridono, e la folla sta cominciando a diminuire e Louis non è neanche sicuro se Niall e Zayn siano ancora lì, ma non gliene può fregar di meno quando si appoggia al bancone e Harry si siede sullo sgabello, avvolgendo un piede attorno alla gamba di Louis e tirandoselo un po’ più vicino, gli occhi ancora lucidi e colmi di risate.
“Un altro? Solo uno?” domanda, le labbra spinte in un piccolo broncio.
Louis sta già cominciando a sentire gli effetti dell’alcool, a causa dello stomaco vuoto. Merda. Anche Harry probabilmente sarà vulnerabile quanto lui. Merda.
“Ti senti bene?” domanda con serietà, portando distrattamente una mano a scostare i capelli dalla fronte di Harry, sfiorandogli la pelle. Non è più sudato ora, non è più bruciato dal caldo e dal sudore, e il suo sguardo è morbido. Sembra innocente e adorabile e Louis probabilmente gli costruirebbe un dannato castello se solo glielo chiedesse, educatamente o meno.
Sospira, sconfitto. È ovvio che gliene lascerà avere un altro. È patetico, vero?
“Sto davvero bene, Louis,” insiste Harry, implorando mentre lo tira dalla sua giacca, e non smette di sorridergli come il piccolo girasole che è. “Se tu ne vuoi un altro, anche io posso reggerne un altro. Tutto qua.”
Louis ride, facendo un cenno a Stan, che prende nota immediatamente, preparando già due bicchieri. Non riesce a vedere cosa stia usando, ma non gli interessa – andrà bene tutto.
“Ora mi stai manipolando, però,” sorride pigramente, lasciandosi tirare. “Cercando di intenerirmi con le tue mani grandi e il tuo bel sorriso.”
Harry sorride a trentadue denti. “Sta funzionando?” domanda, speranzoso.
Louis si china appena per guardarlo negli occhi. “Funziona sempre, razza d’idiota.”
A quel punto Stan arriva con gli shot e loro fanno scontrare i loro bicchieri, sorridendosi l’un l’altro mentre mettono da parte tutti i loro cazzi e sentono l’alcool bruciare, semplicemente felici di essere vivi, felici di essere qui con le loro gambe attorcigliate, la mano di Harry aggrappata alla giacca di Louis in una morbida presa.
 
**
 
L’intera serata è una visione confusa.
Forse a causa degli shot, forse perché la mano di Harry si adatta così bene a quella di Louis, forse perché quando Harry ride, ha cominciato ad invadere lo spazio di Louis, tirando un pugno contro il suo petto mentre abbassa la testa, appoggiando la fronte contro la sua spalla come se fosse il suo posto, come se fosse scolpita apposta per lui. Forse perché i capelli di Harry profumano di buono e di un qualcosa difficile da descrivere e sono morbidi su mento di Louis, le sue mani calde e la sua risata ancora più calda, l’alito inebriante che sa di alcool.
Forse perché, dopo essere finalmente usciti dal pub, stanno passando il tempo a non fare niente, assolutamente niente, e questo fa ridere Louis perché in questo momento vorrebbe spendere tutto il tempo del mondo a non fare niente.
Probabilmente è l’alcool che parla, ma improvvisamente il mondo sembra meraviglioso e Louis si chiede se sia tutto merito di Harry.
“Il bello del punk rock è che è un’emozione, cucciolo,” gli sta spiegando Louis, appassionato, mentre barcollano lungo la strada mangiucchiando i resti delle patatine fredde e oleose che hanno preso quasi un’ora fa. Calpestano con le scarpe i sassolini e le foglie morte attorno a loro, insensibili ormai da molto tempo al freddo della notte. Stanno parlando di musica da un po’ adesso, Louis non ricorda come o perché. “Non è solo questione di musica o di spillette o di creste o eyeliner o tutte quelle cazzate a cui le persone li associano – è uno stato d’animo. Devi essere stufo per creare il punk rock, ragazzino. Devi essere sommerso fino al collo di cazzate per essere davvero un maledetto punk e – e devi essere incazzato e la tua vita dev’essere un po’ a puttane, capisci?” È ancora brillo, le parole che escono velocemente dalle sue labbra gelate mentre parla, gesticolando in maniera scoordinata con le mani e sentendo le parole riempirgli il petto perché non gli importa mai così tanto di niente tranne quando è ubriaco marcio. E ora è preso dal momento, gli occhi spalancati verso l’immensa distesa del cielo e delle stelle affilate sopra di loro, le increspature brillanti della superficie del fiume, e gli edifici industriali, alti e decrepiti che si innalzano attorno a loro da entrambi i lati della strada. “È un grido d’aiuto,” continua. “Dovrebbe essere orribile e arrabbiato e diverso perché è solo tuo, perché la vita non ti ha dato un cazzo, capisci? Sei solo tu che confessi tutti i suoi problemi e confessi tutte quelle tue qualità di merda che ti isolano dal mondo. È essere arrabbiati e orgogliosi e gridarlo con tutto il fiato che hai in gola, capisci?”
Harry lo sta ascoltando accanto a lui, gli occhi grandi e affascinati, annuendo ad ogni parola di Louis come se ne andasse della sua vita. Fa sentire Louis interessante, lo fa sentire importante. È piacevole. È incoraggiante.
Lancia un pugno mezzo-ironico in aria, sorridendo in modo sdolcinato mentre si volta per incrociare lo sguardo di Harry. “Il punk rock fa muovere le sbarre della tua prigione,” conclude, come se fosse la dichiarazione del secolo.
E potrebbe anche esserla, dato il modo in cui gli occhi di Harry si allargano ancor di più prima che annuisca, lento e serio, come se stesse assorbendo la frase attraverso i suoi pori.
Louis sorride mentre lo osserva, il pugno che scende lungo il suo fianco mentre getta le patatine rimaste nel cestino più vicino, le dita oleose e fredde. L’improvviso vuoto nelle sue mani lo fa sentire irrequieto, opta quindi per sfilare la sigaretta da dietro il suo orecchio – quella che lo sconosciuto gli ha gentilmente offerto prima al pub. Con dita veloci trova l’accendino, accende la fiamma e inspira il fumo, il sollievo che brucia ricoprendogli i polmoni.
Harry nel frattempo lo osserva, acceso da una scintilla di elettricità mai vista prima.
“Ehi,” gracchia a voce bassa dopo un attimo, allungando improvvisamente la mano verso la sigaretta. “Dammi qua.”
“Eh? Ah, no,” Louis risponde fermamente, spostandola fuori portata. “No, no, cucciolo. Non se ne parla.”
A quello, Harry inarca le sopracciglia. “Perché?” mette il broncio, lento e ben in mostra.
Louis si limita a sorridere attorno alla sigaretta. “Perché no.” Inspira.
Si scontra con delle labbra ancora più imbronciate. “Perché perché no?”
“Perché dà dipendenza, perché è un’abitudine di merda e perché ti ammazza.”
“Okay, ma tu lo stai facendo,” ribadisce Harry, continuando a fissare le labbra di Louis e il fumo che fuoriesce da esse.
“Be’,” Louis sorride con un’alzata di spalle, buttando la cenere sul marciapiede spaccato sotto i suoi piedi. “A me non importa di morire.”
Harry inchioda di botto, fermando anche Louis proprio accanto a lui, le dita premute con fermezza sul suo polso. Quando Louis incontra il suo sguardo, vede le linee dure delle ombre del suo viso, una piega priva di umorismo sulle sue labbra.
“Smettila di dire queste cose, Louis,” dice a voce bassa, suonando improvvisamente triste. “Per favore.”
Louis sbatte le palpebre, sorpreso, il suo stomaco che si contorce per la serietà di tutto questo mentre osserva l’espressione immobile di Harry, ferma e corrucciata, e, va bene. Si sente un pochino in colpa. Chiaramente, Harry non apprezza sempre il suo senso dell’umorismo. Già.
“Scusami,” borbotta, gli occhi che scattano verso le dita di Harry sul suo polso. Sono calde e spera velatamente che Harry non sposti la sua mano.
C’è solo una breve pausa prima che Harry risponda.
“Non fa niente.”
E poi continuano a camminare, come se niente fosse, e le dita di Harry rimangono sul polso di Louis per pochi istanti prima di scivolare via con riluttanza, ricadendo al fianco di Harry. Louis prova a non dispiacersi per il contatto perso (non è abbastanza sdolcinato per questo, okay?) mentre si concentra sull’aspirare dalla sigaretta più veloce che può, le mani improvvisamente troppo fredde per rimanere esposte.
Ma mentre camminano, riesce a sentire lo sguardo di Harry su di lui, un sorriso segreto sul suo volto.
“Ci tieni,” dice improvvisamente, tranquillo e felice nell’aria pungente.
Louis sbatte le palpebre, confuso. “Scusa?”
“Ci tieni a me,” specifica Harry, ogni parola detta con un minuscolo sorriso. “Non vuoi che fumi perché ti preoccupi.”
Oh mio dio.
“Okay, okay, ora datti una calmata, cucciolo,” dice Louis stizzito, improvvisamente a disagio e troppo accaldato.
Ma Harry sta sorridendo alle stelle, inghiottendole nei suoi occhi. “Era tanto per dire,” commenta svogliatamente.
“Sì, be’,” Louis dice con voce roca, facendo un altro tiro. Espira, osservando il fumo fuoriuscito mentre resiste alla tentazione di alzare gli occhi al cielo, cercando di rimanere distaccato. “Non scriverci una poesia al riguardo, o qualcosa di simile.”
Harry si limita a sorridere in risposta, fissando ancora il cielo sopra di loro.
Cristo, questo stronzetto. Questo sincero, schietto e dolce stronzetto. Louis non cadrà nella sua trappola. Dovrà conservare almeno qualche senso di orgoglio, no? Cristo.
Non sono passati neanche due minuti quando Harry parla di nuovo, dissolvendo il silenzio calmo e sereno creato tra di loro.
“Ehi, Lou?” mormora, il più disinvolto possibile.
“Mh?”
“Vuoi sentire la mia poesia?”
Oh mio dio. Sul serio?
Stringendo i denti per trattenersi dal ridere o sogghignare o inciampare sui suoi piedi, Louis inarca un sopracciglio a titolo informativo, voltandosi per incontrare lo sguardo di Harry. Naturalmente, il bastardo sta sorridendo, fiero e forte e compiaciuto.
Harry sbatte le palpebre, così piano che Louis si chiede se il pianeta abbia cominciato a ruotare più lentamente, se forse abbia cominciato addirittura a ruotare al contrario. “Dice, ‘Anche io gli piaccio.’”
Anche io gli piaccio.
Ma porca puttana, è uno scherzo?
La testa di Louis praticamente nuota nella schiettezza di tutto ciò, la confessione diretta che Harry gli ha appena fatto così facilmente… Cristo.
“‘Anche io gli piaccio?’” ripete a pappagallo mentre fissa Harry.
Lui si illumina. “Yep.”
“Questa non è una poesia, Harry,” risponde, ma è detto in modo un po’ ruvido e un po’ troppo debole.
“Se lo dico io, lo è,” obietta Harry con orgoglio, totalmente soddisfatto e quasi saltellando, le mani dietro la schiena mentre si agita accanto a Louis. “È tutta una questione di stato d’animo, Louis, non il modo in cui la società lo identifica. Non stavi giusto parlando di scuotere le sbarre dell’istituzione?” lo prende in giro. “Sono punk rock adesso.”
E Louis deve fisicamente mordersi le labbra per nascondere il sorriso di approvazione mentre getta via la sua sigaretta e la spegne con la punta delle scarpe. “Oh, chiudi il becco.”
E la risata di Harry rimbomba sui tetti e lungo la strada e attraverso il sangue di Louis mentre camminano e camminano e camminano.
 
**
 
È tardi. Forse una, o forse diverse ore dopo, Louis non lo sa neanche. Ma i loro corpi sono intirizziti dal freddo, i loro piedi doloranti dagli innumerevoli passi, e tutto sembra così luminoso nonostante l’ora.
Ma è tardi, ecco il punto. E Louis lo sa, mentre osserva il profilo di Harry accanto a se, sentendo la riluttanza spingere sul suo petto. È tardi. E ha promesso ad Anne di tenere Harry sano e al sicuro stasera – non di rapirlo al tramonto e riportarlo nelle prime ore del mattino.
Sospirando, si ficca le mani in tasca, lasciando che la risata finalmente si acquieti. Vedete, Harry gli ha appena detto che avrebbe sempre voluto essere una vecchia signora – l’ha detto davvero. Ed era serio. Naturalmente, Louis è scoppiato a ridere istericamente per circa sette minuti, inframezzati solo dagli sforzi vani di Harry che lanciava i suoi pugni contro tutte le parti di Louis che riusciva a raggiungere, le sue risatine trasportate dal vento. Benedetto ragazzo.
Louis non aveva più riso così in tanto, tanto tempo. Stava cominciando a domandarsi se il resto del mondo fosse divertente quanto lui.
D’altronde, non è che Harry sia divertente, di per sé. È solo… ridicolo. Prezioso.
Louis chiude gli occhi.
“Si sta facendo tardi, cucciolo,” dice, schiarendosi la gola e alzando gli occhi verso la luna mentre la spalla di Harry sbatte contro la sua. “Mi sa che devo riportarti a casa.”
“Non ancora,” risponde Harry all’istante, speranzoso, ed è detto con così tanta fretta che Louis sposta lo sguardo su di lui, le sopracciglia sollevate. Harry arrossisce prima di distogliere lo sguardo. “Ehm, scusa. Solo… non ancora? Per favore? Si sta bene qui. Con te.” Deglutisce e Louis vede ogni movimento dettagliato nella lucentezza della sua pelle, sentendo minuscole scariche impossessarsi delle sue dita mentre ripete le parole nella sua testa da bravo masochista quale è.
“Sei sicuro?” gli chiede dubbioso, colpendo gentilmente la spalla di Harry con la propria (un gioco a cui stanno giocando da tutta la notte come due ragazzini). “Non voglio che Anne si preoccupi…”
Ma Harry sta scuotendo la testa, guardando Louis con occhi sereni e labbra all’insù. “No, non si preoccuperà. Te lo prometto. Si fida di me.”
“Okay, ma si fida di me?” domanda Louis, inarcando un sopracciglio, ed è una domanda legittima.
Ma la faccia di Harry dice il contrario. “Sì, ovvio che sì,” dice, confuso. “Non ha nessun motivo per non fidarsi.”
Mh.
Louis distoglie lo sguardo.
Continuano a camminare, ora sui binari, attenti a camminare sulle assi di legno e ad evitare la ghiaia, affinché Harry non si storca una delle sue delicate caviglie – era una battuta che Louis ha fatto prima. La trova ancora divertente.
E poi improvvisamente Harry sfiora di nuovo il braccio di Louis, un piccolo sorriso felice quando Louis si volta verso di lui. Alza lo sguardo per incontrare i suoi occhi, il verde che sembra decisamente non-verde nel buio, e la sua pelle che sembra aliena e mutevole. “Ti spiace se…?” domanda, accennando al braccio di Louis mentre lo stringe delicatamente con entrambe le mani, e Louis non è neanche sicuro su cosa stia chiedendo ma in ogni caso scuote la testa, mormorando un, “Fai pure,” perché non gli è mai passato per la testa di dire di no, giusto?
Sorridendo, Harry prende gentilmente il braccio di Louis, tirando lentamente su le maniche della sua giacca e della camicia, voltando il palmo in alto. Louis rabbrividisce all’impatto con l’aria fretta sulla sua carne, ma non dice niente, limitandosi a continuare ad osservare le azioni di Harry con curiosità. Osserva come i suoi occhi guizzano sui segni di inchiostro nero sul suo braccio e…
Ah… sta ispezionando i suoi tatuaggi. Avrebbe dovuto immaginarlo.
Louis lo osserva, sentendo qualcosa di leggero gonfiarsi nei suoi polmoni mentre Harry china la testa per ispezionare, i capelli che cascano disordinatamente tutt’attorno, la pelle che sembra quasi traslucida nel buio. Sembra una bambola di porcellana. È così incredibilmente bello.
E Louis sta diventando un fottuto idiota.
“Ho sempre desiderato farmi dei tatuaggi,” mormora Harry all’improvviso, facendo sussultare Louis. “Ne vorrei uno.” Muove le dita lungo l’inchiostro sulla pelle di Louis, lento e sommesso, e gli occhi di Louis sfarfallano fino quasi a diventare bianchi perché è inspiegabilmente intenso e piacevole, cazzo. È strano. È addirittura quasi più rassicurante che sensuale.
“Ah sì? E cosa ti faresti?” Louis domanda dolcemente, senza distogliere lo sguardo, tenendo a bada il suo ridicolo sfarfallio.
Harry alza la testa. “Be’, è proprio questo il problema,” sospira, tirando giù le maniche di Louis prima di abbassare il braccio, lasciando lentamente che la sua mano scivoli lungo la sua lunghezza prima di intrecciarla con quella di Louis. Sembra così naturale, non ha nemmeno vacillato. “Non so cosa vorrei dire per il resto della mia vita. Capisci? Vorrei che sia qualcosa, tipo, eterno. Non penso di aver ancora trovato qualcosa di simile.”
“Mh,” Louis annuisce, pensieroso, la mente ancora persa nella mano di Harry. “Be’. Allora dobbiamo solo trovarlo, no?” domanda, e il sorriso di Harry si illumina così all’improvviso da somigliare terribilmente al flash di una macchina fotografica, lasciando la sua vittima delirante e disorientata.
“Sì,” Harry concorda, trasportando delicatamente la parola nella sua bocca mentre osserva Louis. “Dobbiamo solo trovarlo.”
E continuano a camminare.
 
**
 
Non ci vuole molto prima che si imbattano in un negozio solitario e illuminato – l’unica cosa aperta in tutta la dannata strada.
“Civiltà!” Louis sussulta ironicamente mentre Harry ridacchia e lo indica, euforico.
“Possiamo entrare?” domanda, sorridendo in maniera contagiosa, ma sta già tirando la mano di Louis e Louis lo sta già seguendo. Sottomesso.
“No, assolutamente no,” dice Louis impassibile, sogghignando mentre accompagna Harry all’interno, e i loro sorrisi sono troppo grandi e non hanno senso mentre Louis sente Harry stringere le sue dita, attraversando le porte automatiche con le labbra rosse e la pelle screpolata, i capelli arruffati dalla brezza.
È tutto così stupido, ecco il problema. È così stupido perché sono al loro primo appuntamento e dovrebbe essere una serata epica e romantica, eppure stanno girando le corsie di un qualche posto aperto ventiquattro ore, raccogliendo dolciumi e ridendo delle orrende decorazioni da giardino in offerta e colpendosi con grattaschiena di plastica. Si stanno comportando da bambini, sono dei bambini, eppure in qualche modo è piacevole. Persino divertente, il che Louis non lo ammetterà mai in vita sua, mai più. O almeno non a voce alta.
Louis sorride in maniera eccessiva mentre Harry si prova un cappello rosa, glitterato e con le piume del reparto bambini, poggiandolo sopra la sua testa enorme perché decisamente non gli sta, e Louis si ritrova a sorridere ancora di più quando Harry tira fuori il suo telefono. Senza parlare, Louis gli si avvicina, posando il mento sul collo freddo di Harry mentre incrocia gli occhi nella maniera più oscena possibile prima che Harry cominci a scattare foto, una dopo l’altra. Piccoli click ripetitivi nel silenzio del negozio.
“Sorridi!” lo rimprovera Harry alla fine, tra le risate.
Il che fa solo sorridere Louis in maniera orrenda, incrociando ancor di più gli occhi e inarcando le sopracciglia, la lingua che spunta fuori dalle labbra. Sembra un po’ un coglione così. Ma fa ridere Harry ancora più forte e (siamo onesti) quello era l’unico e vero obiettivo di Louis, così ride anche lui, sogghignando ad Harry quando il ragazzo si volta a guardarlo, il suo sguardo così morbido che Louis giura di riuscire a sentirlo sfiorargli le guance, delicato come microfibra.
E poi si sente un altro ‘click!’ e Louis sbatte le palpebre – solo per trovare il telefono di Harry ancora sollevato di fronte a loro.
“Harry. Dimmi che non hai appena scattato una foto.”
Harry sorride, angelico. “Ehm… Non ho appena scattato una foto?” sbatte le palpebre sfacciatamente, per nulla dispiaciuto, prima di mettere via il telefono e dare un colpetto al naso di Louis.
“Oi!” Louis strilla, ma Harry sfreccia via come un fottuto moccioso, (inaccettabile), quindi Louis non ha altra scelta che inseguirlo. E, sì, okay, Louis lo insegue davvero lungo la corsia, accreditando ufficialmente questa notte come la più umiliante e indicibile nella sua vita fino ad oggi. Ma non ci pensa più di tanto, limitandosi invece a seguire il suono delle risatine affannate di Harry fino a che non si ritrovano alla cassa, l’uomo stanco dietro il bancone che sembra completamente indifferente. Louis gli sorride. “Ehi, Harry, ti aspetto fuori, okay?”
“Sì, okay,” Harry fa un sorriso a trentadue denti, senza distogliere mai lo sguardo, anche mentre il signore scorbutico comincia a scansionare i suoi acquisti, i bip che riempiono il monotono ronzio nell’aria.
Facendogli un ultimo occhiolino, Louis esce dal negozio, sentendo il freddo pungente assalirlo di nuovo. Ma è piacevole ed è ristoratore e lo fa sentire rigenerato, quindi rimane lì al freddo, chiudendo gli occhi e inclinando la testa verso l’alto. Vuole solo sentire. Sentire la pace nel suo corpo e la leggerezza nel suo petto, sentire il delicato battito del suo cuore e il formicolio nel suo stomaco – sentire tutto così piacevole come non l’ha mai sentito prima. È bello. È tutto bello.
“Finitooooo.”
Sorridendo ancor prima di aprire gli occhi, Louis si volta verso Harry, osservandolo camminare verso di lui mentre la porta del negozio si chiude alle sue spalle, una piccola busta di plastica nella sua mano. Sorride a trentadue denti quando raggiunge Louis, afferrando immediatamente la sua mano e standogli così vicino che la spalla di Louis preme contro il suo petto, caldo e sicuro.
“Ti sono mancato?” domanda Harry, osservandolo, gli occhi che scivolano sulle sue labbra prima di ritrovare la strada verso l’alto.
“Per niente,” Louis risponde con una scrollata di spalle e un luccichio deviante, qualcosa simile all’imprudenza che scatta contro le pareti del suo stomaco. Dio, è troppo vecchio per queste cose. Fanculo. “Ero troppo impegnato a pensare a me stesso.”
“Oh mio dio,” Harry brontola, ma il suo atteggiamento non vacilla mai. “Andiamo a sederci,” dice, tirando Louis come se fosse il suo giocattolo personale. “Su quella panchina laggiù.”
Si siedono, il ferro che scricchiola sotto di loro, e Harry si accoccola al fianco di Louis, sorridendo mentre rovista nella busta di plastica sulle sue gambe.
“Allora, alla fine cos’hai comprato? Un mucchio di spazzatura che ti farà marcire i denti?” chiede Louis con un sorrisetto, prima che Harry tiri fuori all’improvviso una scatolina con due pennarelli neri. Louis inarca un sopracciglio. “Okay. E a cosa ti servono quelli?”
Harry fa un gran sorriso, aprendo già il pacchetto, senza mai distogliere lo sguardo. “Così puoi farmi un tatuaggio,” spiega con tranquillità.
Louis lo fissa. “Farti un tatuaggio,” ripete senza comprendere. “Cosa cazzo hai in mente, cucciolo?”
Scuotendo la testa, Harry ride, svitando uno dei due pennarelli e ficcandolo nella mano di Louis. “Ti ho detto che voglio un tatuaggio ma non so cosa voglio. Disegnamene uno tu! Ti sto dando carta bianca.” Sorride come se pensasse di essere un genio.
Louis lo fissa come se fosse un idiota. “Ti rendi conto quanto sia pericoloso darmi carta bianca, vero?”
Harry annuisce, quasi come se stesse trattenendo una risata. “Assolutamente.”
“Eppure…?” Louis lo sprona, avvicinando lentamente la punta del pennarello alla pelle di Harry, la bocca inclinata in una piega maliziosa, un sopracciglio inarcato in maniera interrogativa.
“Eppure ti do carta bianca,” Harry conclude, ficcando il braccio scoperto di fronte a Louis, totalmente eccitato all’idea.
Questo bimbo, davvero…
“Va bene, allora,” Louis acconsente con un sospiro, sogghignando quando vede Harry alzare gli occhi al cielo. Rimane immobile, il pennarello a mezz’aria, come se stesse meditando sul da farsi. Certo, potrebbe seguire il solito schema e disegnare un pene. Potrebbe scrivere qualcosa di infantile e offensivo che farebbe ridere fragorosamente Harry come il canguro che è. Sarebbe divertente. Sarebbe inoffensivo.
Ma…
Mh. Potrebbe disegnare qualcosa di un po’ più intenso, come una farfalla. Oppure…
E poi improvvisamente lo sa. La scelta più ovvia. L’unica cosa che ha sempre scritto, ovunque, per tutta la sua vita, ogni volta che abbia avuto l’opportunità. L’unica cosa che prende davvero sul serio, che porta con sé – la cosa che ha cominciato ad associare a Harry. In così tanti modi.
Mentre il suo sorriso diabolico si addolcisce, poggia la punta fredda del pennarello sulla pelle di Harry, percependo gli occhi del ragazzo su di lui mentre stringe gentilmente la mano nella sua, le parole che cominciano a formarsi con chiarezza sul braccio di Harry, mentre Louis stende il suo polso. Le lettere sono piccole e ruvide, dure contro la carne pallida.
“Vivere è la cosa più rara al mondo. La maggior parte della gente esiste, e nulla più.”
Leccandosi le labbra in maniera conclusiva, Louis tappa il pennarello, annuendo a se stesso mentre osserva l’inchiostro asciugarsi sotto la luce dei lampioni.
Harry inclina la testa per leggere le parole, tenendo il suo braccio sulle gambe di Louis, mormorandole sottovoce. Quando finisce, alza la testa, gli occhi pensierosi e un po’ distanti. “Da dove viene?”
“Non lo so,” ammette Louis, lanciando uno sguardo alle parole scure contro la pelle bianca di Harry. “Mi ricordo solo di averla sentita quando ero molto piccolo e mi è sempre rimasta in testa.” Scrolla le spalle. “Aveva un senso, per me.”
Annuendo, Harry mormora, tornando a guardare le parole e rileggendole ancora e ancora, sussurrandole in un respiro.
“Conosco la sensazione,” mormora dopo un attimo, ispezionando ancora la frase con occhi tranquilli.
Louis lo fissa, il cuore inaspettatamente più leggero.
E poi improvvisamente Harry gli afferra il braccio e lo appoggia sulle sue gambe, un piccolo sorriso che si allarga sul suo viso.
“Che stai…” comincia Louis, osservando Harry mentre gli solleva la manica della giacca.
Harry alza lo sguardo, sorridendo maliziosamente. “È il tuo turno,” è tutto quel che dice, ed è abbastanza per far sorridere Louis, lasciando che Harry continui.
“Ovvio che lo è,” brontola, ma non protesta in nessun modo quando sente scorrere la punta fredda del pennarello sulla sua pelle, lasciandogli una minima sensazione di prurito per cui Louis si rifiuta di ridere. Anche se lo fa agitare un pochino.
“Stai fermo,” ride Harry, posando un palmo caldo sul suo braccio mentre interrompe la scrittura.
“Sono immobile, grazie. Una lastra di marmo, ecco cosa sono,” Louis tira su col naso, voltandosi dall’altra parte, e percepisce il respiro divertito di Harry contro il suo braccio.
Alla fine, Harry lascia la presa, soddisfatto come un bambino.
“Ta-daaa!” canticchia, le braccia al cielo come se fosse un evento memorabile, mentre attende la reazione di Louis.
Con le labbra contratte e gli occhi socchiusi – “Mi aspetto davvero poco da te, Styles, giusto perché tu lo sappia” – Louis si china, gli occhi che scorrono sullo scarabocchio ordinato sulla sua pelle.
Sbatte le palpebre, sentendo un piccolo e quasi irriconoscibile senso d’affetto.
C’è scritto “Il ragazzo che è sopravvissuto”.
E Louis non ha davvero bisogno di sentir crescere un dannato sentimento, non ha bisogno di trasformare questo momento allegro in un qualche cliché romantico, quindi butta giù le implicazioni delle parole, ignora la gola stretta e il battito da colibrì, andando invece ad osservare il viso ansioso di Harry.
“Seriamente?” dice, impassibile. “Abbiamo cominciato a citare Harry Potter?”
A quel punto Harry sorride, il pennarello ancora sistemato tra le sue dita come un pennello. “Sì! Mi sorprende tu abbia riconosciuto il riferimento.”
“Ehi, potrò non essere il ragazzo più erudito del mondo, ma non vivo in una caverna, Cristo santo. Conosco Harry Potter, okay? Anche se devo dire che tu sembri più adatto ad interpretarlo che a leggerlo. Con gli occhi verdi e il nome e tutto il resto.” Sogghigna, tirando via con discrezione il pennarello dalla presa lenta di Harry. “Ti manca solo un elemento fondamentale…”
A quello, afferra con delicatezza il mento di Harry, sollevandogli la testa verso le stelle, verso il cielo pieno di stelle. Harry gli lancia un’occhiata rapida e interrogativa mentre Louis spinge delicatamente un ciuffo di capelli da un lato, ma non protesta; si limita ad osservare Louis mentre solleva il pennarello e appoggia la punta fredda sulla fronte di Harry, disegnando rapidamente una saetta frastagliata.
Heh. Ecco fatto.
Abbassa la mano dal viso di Harry alla sua spalla mentre si allontana appena, ammirando la sua opera.
Harry sbatte le palpebre. “Dimmi che non hai appena disegnato una saetta.”
Pausa.
“Non ho appena disegnato una saetta.”
Silenzio. Gli occhi di Harry rimangono su Louis, diffidenti.
Le labbra di Louis fremono per lo sforzo di non ridere.
“L’hai fatto, non è vero,” chiede Harry, ma non è una domanda.
“Esatto,” Louis dice con voce cantilenante, soddisfatto come nient’altro mentre permette al suo sorrisetto di risplendere.
Sorprendentemente, Harry lo ricambia, alzando una mano per toccare il marchio alla cieca. “Perché te l’ho lasciato fare?”
“Non ne ho idea,” ammette Louis in una risata, sollevando di nuovo il pennarello, la mano ferma sulla spalla di Harry. “Ma sei fortunato che non ti abbia disegnato gli occhiali.”
A quello, rimangono entrambi in silenzio, il sorriso malizioso di Louis che cresce abbastanza da mostrare una parte dei suoi denti mentre Harry socchiude gli occhi, lanciando un’occhiata al pennarello ora pericolosamente vicino al suo viso.
“Non ti azzardare…” comincia Harry, a voce bassa, lasciando fuoriuscire le parole in una cantilena.
Louis sorride ancora di più. E poi scatta.
“Ah! No!” gracchia Harry, ridendo quasi istericamente mentre cerca di difendersi da Louis. Reagisce con uno sforzo notevole (nonostante, in effetti, se Louis avesse davvero voluto disegnare quegli occhiali, l’avrebbe fatto, ci potete scommettere) e alla fine Louis si allontana, piccoli segni neri sulle dita, sulle mani e sui polsi, ridendo mentre Harry si accovaccia stancamente, le mani in modalità difensiva, una risata che ancora fuoriesce dalle sue labbra in raffiche senza fiato.
“Adesso me lo riprendo,” taglia corto, cercando di trattenere il sorriso mentre strappa il pennarello dalle mani di Louis, a testa alta.
Louis sogghigna, appoggiandosi alla panchina e stendendo le braccia sullo schienale, stravaccato e rilassato. Tiene d’occhio Harry però, non si sa mai.
Ad ogni modo, la vena maliziosa tra loro si calma più a lungo si fissano negli occhi, Harry che si trasforma velocemente da scherzosamente apprensivo a tranquillo. Il che non è certo una sorpresa, davvero.
Ma non dice nulla, il silenzio tra loro implicito e sereno. Piuttosto, prende la mano di Louis dal retro della panchina, tenendola sulle sue gambe. Con un sorriso appena accennato, apre la sua mano, il palmo in alto, distendendo delicatamente le dita piegate, una alla volta. Non alza mai lo sguardo, si limita a sorridere tra sé mentre si concentra sul suo compito, il tutto mentre Louis lo osserva con un minuscolo singhiozzo nel cuore, rifiutandosi di sbattere le palpebre. I suoi occhi stanno diventando lucidi dallo sforzo, ma non gliene frega un cazzo. È ipnotizzato da Harry in questo momento, è ipnotizzato dal sentire le dita fredde posarsi sulle sue in fiamme. Assurdo. Tutto ciò che riguarda Harry è assurdo, rende il mondo assurdo.
E poi Harry abbassa il pennarello sul palmo di Louis e comincia a disegnare, mandando brividi di solletico freddi e forti lungo il braccio di Louis, più forti di prima. Non scoppierà a ridere – non sta davvero soffrendo il solletico, per vostra informazione – quindi si limita a mordersi il labbro mentre si agita solo un minimo; non viene rimproverato di nuovo, ma non gli sfugge neanche il modo in cui il sorriso di Harry freme.
Alla fine, (Louis si è quasi bucato le labbra per trattenersi dallo strillare, ad un certo punto), Harry lascia la sua mano e alza lo sguardo, gli occhi tutto tranne che esitanti mentre indica la sua opera.
Inarcando appena un sopracciglio, Louis solleva il palmo di fronte al viso, strizzando gli occhi nel buio alle lettere lunghe e inclinate.
C’è scritto “HARRY”. E basta.
Quando torna a guardare Harry, il ragazzo inclina la testa, ridacchiante e tranquillo e ridicolo e tenero, sfregando la guancia contro la spalla e fissando Louis di rimando con quei suoi dannati occhi verdi. “Perché mi tieni sul palmo della tua mano,” spiega, come se fosse la cosa più geniale del mondo, e quello, unito a ciò che sottintende, fa sentire a Louis qualcosa che si muove in maniera allarmante dentro di sé.
Wow. Solo… Wow.
“Pensi di essere molto furbo, non è vero, piccolo sdolcinato?” gli domanda Louis, cercando di suonare indifferente. Torna a guardare la sua mano, resistendo alla tentazione di accarezzare le lettere. “Questa è la cosa più smielata che mi sia mai successa.”
Harry non potrebbe sembrare meno offeso. “Awweh, Louis! Ho avuto un impatto sulla tua vita! Mi sono fatto notare!” sorride a trentadue denti, accucciandosi ancor più vicino al fianco di Louis.
Riesce a sentire gli occhi di Harry su di lui, sorridenti e luminosi e irritanti, ma non si volta per incontrare il suo sguardo, limitandosi invece a fissare il proprio palmo, sentendosi fuori dal suo regno e totalmente fuori controllo.
Non ha alcun controllo.
È esattamente per questo motivo che Louis si ritrova a cercare la mano di Harry nella luce fioca, i lampioni che gettano così poca luce da distinguere a malapena i dettagli della giacca di Harry. Ma trova comunque la sua mano, Harry che la offre di sua spontanea volontà, ma non intreccia le dita o la stringe nella propria. Al contrario, la stende sulle sue gambe, palmo in su, e agguanta di nuovo il pennarello.
Scrive “LOUIS” sul suo palmo. E spera che Harry capisca. Ciò che non può dire. Ciò che probabilmente non sarà mai in grado di dire.
“Ecco,” mormora al termine, evitando gli occhi perfetti di Harry.
E Harry non risponde, si limita a sorridere con un brillante luccichio, ed è come se sapesse, lui lo sa. Non ha bisogno di domande o conferme, lo sa e basta.
Sorridendo, piega la testa da un lato, appoggiandola sulla spalla di Louis, il palmo ancora sulle sue gambe. È rilassante, è piacevole. Il cuore di Louis sta scivolando fuori posto.
“Sei stanco?” domanda sottovoce, cercando di rimanere il più fermo possibile. Lancia un’occhiata ai ricci di Harry, alla punta del suo naso, e alle sue ciglia che si muovono lentamente. Nota la linea frastagliata della saetta che spunta.
“Nope,” risponde Harry lentamente, ed è una bugia, è decisamente una bugia.
Ma Louis lascia che lo sia.
 
**
 
È ufficialmente tardi adesso. Davvero troppo tardi. Così tardi che il sole sta cominciando a fare capolino oltre l’orizzonte mentre tornano verso la macchina ad un ritmo che implica più di semplice sfinimento, i mignoli intrecciati mentre la ghiaia scricchiola sotto i piedi. Quindi forse è presto, in realtà.
Le onde morbide del fiume che sbattono contro le rocce riempiono il silenzio. Mormorii di uccelli appena svegli aleggiano intorno a loro. Solo uno o due per ora. Louis sospetta che presto ce ne saranno altri.
“Dovremmo accelerare il passo,” dice Louis piano, la voce stridula per l’uso eccessivo. “Così ti posso portare a casa più in fretta. Metterti a letto prima che Anne mi decapiti.”
Com’era prevedibile, Harry scuote la testa. “No,” sbadiglia, scuotendo la testa con più veemenza. “Non ancora. È bellissimo qui.”
Ed è così. Con il suo corpo stagliato nell’azzurro e nel celeste e in sprazzi di blu scuro e nelle prime deboli manciate di oro e rosa e porpora che si estendono dall’orizzonte, Harry è davvero bellissimo. Molto bello e poetico, come il tipo di ragazzo da fotografare e spargere in ogni blog hipster su internet. I suoi capelli sono morbidi e arruffati, la sua pelle è bianca e segnata dalla stanchezza, e le sue ciglia sono perfette e delicate, che solleticano il cielo sopra di lui, le pietre che scricchiolano sotto le sue Converse – che, Louis nota, hanno dei graffi e dei segni, sporcate dalla loro camminata e dalla notte di scompiglio. Probabilmente puzzano anche di birra. Ops.
“Okay,” Louis dice con voce roca, stringendo il dito di Harry, il che fa sorridere il ragazzo mentre si volta verso di lui, sfregandosi gli occhi con le nocche. “Se lo dici tu.”
Camminano un po’ più vicini, senza parlare, i mignoli ancora intrecciati. Louis ignora il desiderio di baciarlo.
Vuole farlo, cazzo, vuole farlo davvero incredibilmente troppo, ma… Ma in qualche modo è come se non potesse, come se non meritasse semplicemente di averlo. Quindi lo ignora, aggrappandosi invece al dito sottile di Harry e sentendo il suo corpo aderire al proprio, osservando la notte scorrere via dalla sua pelle. Osservando il camaleonte di colori che attraversa il suo corpo. Il cambiamento, l’evoluzione, il tutto.
Quasi lo nausea e lo imbarazza pensare che vorrebbe sapere com’è Harry durante ogni ora del giorno. È disgustoso ed imbarazzante, quanto lo desideri.
Il suo stomaco brontola. Che sia per la vergogna o per la fame, non lo sa, ma…
“Voglio del cibo,” mormora, sbadigliando contro la sua mano mentre sposta lo sguardo sul fiume, osservando il modo in cui i raggi del sole si riflettono sulla sua superfice increspata.
Harry annuisce, assonnato, ma drizzandosi alle parole. “E del tè?”
“Sì.” Louis sorride, osservando Harry, che annuisce di nuovo. “Sì, andiamo a prenderci una schifosa colazione .”
Si trascina dietro Harry, dirigendosi verso la luce fioca di un fornaio.
 
**
 
Era stata di Harry l’idea di non mangiare in macchina e poi tornare indietro.
“No, voglio vedere l’alba,” aveva dichiarato, stanco e rauco, tirando la mano libera di Louis – l’altra stringeva la busta di carta piena di cornetti caldi e soffici e un porta-bevande, con due bollenti tazze in plastica di tè.
“Harry, tesoro, devo davvero portarti a casa prima della fine dell’anno,” Louis aveva vagamente protestato, ma gli occhi di Harry erano cerchiati dalla stanchezza e illuminati da un entusiasmo totalmente contagioso, e quindi Louis si era limitato a sospirare, arrendendosi quasi immediatamente. “Okay, va bene, allora,” aveva annuito, e Harry aveva sorriso, raggiante.
L’aveva seguito sulla zona erbosa oltre i binari, appena prima che la collina si inclini verso il fiume, tra l’immondizia e i rottami di metallo e quelli industriali. L’inquinamento faceva spumare l’acqua verso la riva. Era lontano dall’essere romantico, ma come il sole aveva fatto capolino, bruciando d’arancio e celeste, era come se non importasse più. Era semplicemente bellissimo.
Erano seduti l’uno accanto all’altro, mangiucchiando in silenzio con le labbra appiccicose e gli occhi stanchi mentre le loro ginocchia si urtavano, masticando lentamente mentre sorseggiavano di tanto in tanto i loro tè, il vapore che inumidiva la punta dei loro nasi freddi. Era piacevole ed era tranquillo e, ogni tanto, Louis si voltava per trovare Harry a sorridergli. Ricambiava il sorriso, urtando piano il suo corpo, e poi Harry chinava la testa con un sorriso tranquillo prima di continuare a mangiare, spostandosi sempre più vicino. Così piacevole.
Ora i cornetti sono finiti, però, le loro tazze di tè quasi vuote mentre le stringono per scaldarsi le mani. A un certo punto Harry ha avvinghiato una gamba attorno a quella di Louis, tenendoselo vicino, e sono semplicemente rimasti seduti lì, in silenzio e sbadigliando, ridacchiando occasionalmente riguardo una cosa o un’altra, a volte canticchiando una canzone in maniera irregolare.
Il sedere di Louis è freddo e indolenzito. Non potrebbe importargli di meno.
“Ehi, Louis?” Harry sospira all’improvviso, poggiando la testa sulla spalla di Louis e sbattendo pesantemente le palpebre.
“Mh? Sì?” sbatte le palpebre, allungando il collo per osservarlo.
Harry si limita a sorridere. “Louis,” ripete, ma questa volta è detto in modo un po’ differente, in maniera un po’ bizzarra. “Louiss,” ripete, in una cantilena sommessa. “Louiiiiis, Louuuuis, Lou-is.”
Le labbra di Louis si contraggono. “Cosa vuoi, scemotto?”
Tenendo la testa sulla sua spalla, Harry lancia un’occhiata pigra verso di lui, il sorriso che ancora adorna la sua bocca rosa e mattutina. La saetta risplende. “Niente. È solo che mi piace il tuo nome.”
Ma certo che gli piace.
Louis stringe le labbra, opponendosi al sorriso che spinge sulle sue guance, spostando nuovamente gli occhi sull’orizzonte. Una lattina scorre sul fiume, galleggiando sulla superficie.
“Ehi, Harry?” dice piano, dopo una pausa prolungata.
“Sì?”
“Il tuo nome fa schifo.”
Ed è abbastanza per far scoppiare a ridere Harry a crepapelle, ruotando il suo corpo verso quello di Louis mentre ficca il viso contro il suo collo, il respiro che soffia contro la sua pelle. Louis sente le mani fredde aggrapparsi a lui, scivolare lungo il torace in un mezzo abbraccio mentre ride e ride, le spalle che tremano, e non è così divertente, Louis non è mai così divertente, ma non può trattenersi dal ridere di rimando, incapace di levare gli occhi dalla massa di capelli addosso a lui, e dal ragazzo sotto di essi. Ha chiaramente bisogno di dormire.
Dopo alcuni istanti, le risate si riducono, lasciando Harry a rimuovere con delicatezza il suo viso dal collo di Louis, osservandolo con un’espressione trasparente, la sua bocca fatta di linee morbide. La luce del sole nascente si dissolve sulle sue guance notturne.
“Mi piaci sul serio,” dice con sincerità, senza battere ciglio, così piano da poterlo considerare un sussurro.
Louis deglutisce, stringendo più forte la sua tazza di tè, resistendo all’impulso di strisciare le dita lungo le labbra di Harry. “Lo spero proprio,” risponde invece, gli occhi catturati nei suoi. Non può baciarlo. Non dovrebbe davvero. Sembra ingiusto, in qualche modo. Con il punto interrogativo e le stronzate nel suo cervello, non sarebbe corretto. Non ancora.
“È così,” Harry insiste, facendosi più vicino, e Louis sente gli occhi intrecciarsi mentre lo fissa, ma non distoglie lo sguardo.
“Bene,” mormora, togliendo una mano dal calore della tazza e avvolgendo il braccio attorno ad Harry, stringendoselo addosso più che può. È eccezionalmente caldo e piacevole. I capelli di Harry gli solleticano il mento, alcuni sono conficcati sul collo, ma profuma di buono e profuma di freddo, e Louis si aggrappa alla sua spalla con un’intensità che ancora non riesce davvero a comprendere. Ma non ci pensa troppo, limitandosi a chiudere gli occhi, sentendo il mormorio di Harry risuonare contro le sue costole.
Non ci vuole molto perché Harry si addormenti. E Louis sa che dovrebbe svegliarlo, sa che dovrebbe portarlo a casa in questo preciso istante.
Ma, come sente il calore premere contro i suoi muscoli, sorseggiando gli ultimi residui di tè mentre osserva il sole sorgere e sente i profondi sbuffi del respiro di Harry contro di sé… Non riesce ancora a trovare la forza per farlo.
Lo farà tra un attimo, lo farà. Quando finirà il suo tè. Ma.
Non ancora.
 
**
 
“Okay, piccolo, siamo arrivati,” Louis annuncia, la voce pacata ma terribilmente alta nel silenzio della macchina.
Tutto sembra un po’ surreale e ronzante – è sempre così quando sta sveglio tutta la notte. La macchina è fredda, la pelle dei sedili non ancora totalmente scaldata dal riscaldamento, e le ombre all’interno sono scure abbastanza da silenziare i contorni nonostante la luce che li circonda all’esterno. Il cielo è di un vibrante blu e porpora, intriso di giallo e bianco. Non c’è una nuvola in vista.
Harry sbadiglia, la bocca larga e spalancata come un felino, raggomitolato sul sedile del passeggero. Sbatte le palpebre in direzione di Louis, gli occhi confusi e teneri, un piccolo sorriso a imbronciargli le labbra. È rimasto in questo stato di semi-veglia sin da quando Louis è riuscito finalmente a svegliarlo e a trascinare il suo culo in macchina. Aveva cercato di iniziare una conversazione per tutta la strada, chiedendo a Louis delle sue cose preferite prima di cominciare a russare leggermente, la bocca socchiusa, la testa poggiata contro il finestrino appannato. Sarebbe dovuto essere fastidioso ma era Harry, quindi era adorabile, e Louis aveva potuto solo scuotere la testa e sorridere mentre guidava, lanciando di tanto in tanto qualche occhiata al suo compagno addormentato con fin troppa attenzione per i suoi gusti.
E poi avevano parcheggiato e Harry si era svegliato sorpreso, e ora eccoli qui – nel quieto ronzio della macchina mentre Louis lo osserva orientarsi, Harry che sbatte le palpebre assonnato. Vuole allungare una mano e passare le nocche sul suo mento, sulla sua guancia. Vuole far scorrere le dita lungo il suo braccio e stringere di nuovo la sua mano.
Vorrebbe tanto farlo, ma è mattino e le cose sembrano un po’ più complicate ora, quindi invece sorride e poggia nuovamente la testa contro il sedile, limitandosi ad osservarlo.
“Mi sono divertito un sacco,” Harry mormora, le labbra gonfie che sbattono tra loro mentre sta sdraiato lì, il mento sul petto. Non accenna a muoversi per sedersi o andarsene. Louis non vuole che se ne vada.
“Bene,” Louis annuisce, abbassando lo sguardo sul suo grembo prima di tornare a fissarlo, compiaciuto. “Sono felice.”
Harry rimane in silenzio per un momento prima di chiedere, “Davvero?”
Louis sorride, sentendo il calore pizzicare ogni punto del suo corpo. “Sì,” annuisce. “Ovvio che sì.”
Deglutendo, Harry annuisce, apparentemente appagato. “Magari potremmo farlo di nuovo?”
E questa è la parte dove Louis dovrebbe fingere indifferenza, apparendo seducente e totalmente insensibile a tale prospettiva, lasciando il suo accompagnatore con provocazioni e curiosità e intrighi…
E invece, sta annuendo con impazienza, come un cartone animato di un golden retriever, e lasciandosi scappare un “Sì, assolutamente,” con tutto l’entusiasmo appassionato di un’adolescente innamorata che abbraccia la foto del suo cantante preferito. È umiliante, ma il viso di Louis è troppo stanco per arrossire e il sole si sta riflettendo sul metallo della macchina, quindi si limita a strizzare appena gli occhi e scrollare le spalle, sorridendo un po’ imbarazzato mentre Harry si scalda in un bellissimo sorriso.
“Okay. Figo. Uhm, sì, anche io, ovviamente,” si impappina, schiarendosi la gola mentre finalmente si mette a sedere. Il suo collo sembra caldo e i suoi capelli sono schiacciati da un lato e annodati, ma è così… è davvero bello, okay?
Louis lo fissa, sentendo la vena pulsare nel collo.
“Presto,” dice, e Harry sorride maggiormente, chinando la testa.
“Bene. Me lo prometti?” Gli lancia un’occhiata attraverso i capelli.
A quello, Louis alza gli occhi al cielo. “Sì, te lo prometto, scemo. Te lo assicuro. Discuteremo i dettagli domani. Lavori al negozio?”
“Sì,” Harry annuisce, spostandosi i capelli da un lato mentre si slaccia la cintura. “Inizio alle quattro. Possiamo incontrarci dopo la scuola. Se ti va. Se sei libero. Tu lavori?”
“Nah,” Louis scuote la testa. “Non fino a giovedì. Stan ha preso un paio dei miei turni perché vuole portare la sua ragazza in vacanza. Sono altruista, lo sai.”
“Così magnanimo,” lo prende in giro Harry.
Louis sorride.
E poi cala il silenzio.
“Fatti una bella dormita,” Louis lo esorta con voce roca, trattenendo un altro sbadiglio mentre Harry continua a fissarlo. “Ti scrivo prima di andare a letto.”
“Okay. Va bene. Ti scrivo anche io,” Harry sorride, ma sembra un po’ nervoso, gli occhi improvvisamente più luminosi, le sue gambe un po’ più rigide. “Uhm. Buonanotte, Louis. Grazie di tutto. È stato – è stato davvero fantastico. Tipo, davvero. Probabilmente, uhm, tipo, la notte più bella della mia vita.” Ridacchia appena nell’ultima parte, arrossendo in maniera brillante e sorridendo asimmetrico, e Louis sta per ridacchiare e salutarlo, quando improvvisamente Harry si slancia in avanti, premendo le labbra fredde contro la guancia di Louis.
Louis si blocca, lo stomaco che piomba da qualche parte vicino all’intestino, il cuore che si ferma nella cassa toracica.
Harry a quel punto si tira indietro, gli occhi spalancati e nervosi mentre mostra per un attimo un altro sorriso. “Buonanotte,” dice di nuovo, in un morbido sussurro, ma non si muove, e Louis quasi sicuramente è stato saldato permanentemente sul sedile da delle forze crudeli e misteriose. Non è rimasto neanche un briciolo d’aria dentro di lui, neanche mezzo, quindi tutto quello che può fare è rimanere immobile e senza parole mentre osserva gli occhi di Harry tornare sulla sua bocca, le labbra determinate, una scintilla di elettricità nei suoi occhi.
E improvvisamente le labbra di Harry sono sulle sue, rapide e umide e morbide, che premono delicatamente sulla sua bocca, facendole scorrere contro la linea dei suoi denti e l’intera composizione di Louis crolla, come una torre di dannati stuzzicadenti, ed è in procinto di allungare un braccio e premere le dita nel punto più morbido della nuca di Harry (sa già esattamente dove, potrebbe averci pensato una volta o due)…
Quando improvvisamente Harry si allontana, sembrando selvaggio e un po’ terrorizzato e completamente cotto, gli occhi scuri come biglie.
Louis sbatte le palpebre, stupito. Così stupito in effetti che, in un gesto di terribile cliché adolescenziale, porta stupidamente i polpastrelli delle dita sulle sue labbra. Giungendo alla conclusione che, in effetti, è il peggior genere di persona esistente. Se lo rinfaccerà per sempre.
Ma seriamente, porca puttana. Harry l’ha baciato. Harry l’ha baciato. Come potrebbe essere responsabile per le sue azioni?
Merda, è fottuto. Debole e sottomesso e completamente fottuto.
Avendo chiaramente notato lo sguardo vitreo di Louis e la reverenza che preme sulle sue labbra, l’ansia di Harry si scioglie in felicità, ogni linea dura placata in qualcosa di vellutato.
“Ci vediamo domani,” dice alla fine, quieto e compiaciuto, sorridendo abbastanza da far sorgere il sole per conto suo. E con quello, scende dalla macchina, avendo cura di chinarsi e salutare Louis con la mano un’ultima volta prima di percorrere il vialetto, guardandosi indietro di tanto in tanto, prima di sparire infine dietro la porta, un sorriso nascosto dipinto sulle sue guance.
Il sole è sorto del tutto quando Louis finalmente si allontana. Le labbra ancora in subbuglio, il profumo di Harry impresso nelle sue narici, e con ogni pensiero su Liam spinto via con fermezza, si domanda se riuscirà mai più a dormire.










Buongiorno!
Ho fatto il più in fretta possibile perché questo capitolo è uno dei miei preferiti (anche se mai, MAI supererà quello del ballo, che per me è l'inizio della consapevolezza di Louis).
Vi ringrazio per l'attesa, vi ringrazio per aver letto anche questo, e in generale per il supporto. Oggi è una giornata un po' così, quindi non farò elenchi, ma sapete chi siete. Vi voglio bene, grazie per essermi sempre vicine.
Martedì parto per Londra e torno domenica prossima, quindi per il prossimo dovrete aspettare un po' di più. Per fortuna non finisce con un cliffhanger, no? :P
Buon fine settimana!
All the love,

Giulia

Capitolo XIV

   
 





 

Capitolo XV
   

Capitolo XVI
   

 

Capitolo XVII

Made to Love---John Legend;
Nights in White Satin---The Moody Blues

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‘La prossima settimana saremo in Aprile. Mancano solo tre settimane all’annuncio di Brenton.’
Louis fissa il messaggio, gli occhi inespressivi mentre i raggi del sole esitano sullo schermo del telefono.
Sono solo parole. Può cancellarle. Può bloccare il telefono e silenziarlo e può distogliere lo sguardo tutte le volte che vuole.
Perché sono solo parole.
Ma comunque le fissa, il suo corpo immobile e stanco e veramente freddo nonostante il bel tempo, mentre sta sdraiato sul divano di Stan. O è da Anthony? No… no, è da Stan.
A volte è difficile ricordarsi a casa di chi si trovi. Cose del genere diventano un po’ complicate quando tutto quello che fai è essere ospitato perché sei un casino nomade e incostante. E diventa molto, molto stancante dopo un po’…
Un altro messaggio in arrivo.
Dice ‘Chiamami stasera’.
Si acciglia, gli occhi che guizzano sulle parole più e più volte. È stufo di chiamare Liam.
Negli ultimi mesi, Louis ha adottato un nuovo approccio: comunica periodicamente con lui pur mantenendolo costantemente a debita distanza. Questo comporta chiamate sporadiche nel cuore della notte durante la settimana, solitamente quando Louis sta tornando da casa di Harry, il vento che sussurra contro la sua pelle secca, il colletto tirato su. Si tratta principalmente di “Ti spiego dopo, Liam. Ma è tutto a posto” ed è accompagnato da una piacevole e ricolma porzione di senso di colpa e panico insieme, perché ha ancora addosso il profumo di Harry e la sua immagine sul retro delle palpebre.
Lascia poco margine al sonno, non lascia spazio ai sorrisi sinceri, e spiana la strada per un sacco di ansia, un crudo tormento che in questi giorni sembra essere sempre presente nello stomaco di Louis. Quando fissa i libri senza vederli. Quando guarda fuori dalle finestre con occhi spenti. O, più frequentemente, quando conta i secondi nella sua testa come una condanna a morte mentre riempie i boccali di birra, apparentemente senza un motivo valido.
Ma. Ma non sa cos’altro fare. E sa che non gli resta molto tempo, vedete. Lo sa. Ne è consapevole. È solo che… è solo che non ha il coraggio di fare niente.
Sa che deve dirlo ad Harry. Ci ha anche provato. Non funziona mai, però. Se sia per colpa sua o di Harry, non lo sa… Ma non funziona mai.
E quindi adesso, mentre fissa le parole di Liam, tutto quel che sente è solo un po’ più di ansia, e tanta realtà.
È un modo di merda per iniziare la giornata, davvero.
Quindi Louis si limita a bloccare lo schermo mentre fa scivolare una mano fredda sugli occhi, ficcando il cellulare dove non può vederlo.
“Sei sveglio, amico?” lo chiama Stan dalla cucina. La voce suona molto alta nelle prime luci del mattino, quando tutto è immobile e inondato di giallo.
“Sì,” risponde Louis mentre qualcosa, da qualche parte, scrocchia nel suo corpo quando si stiracchia.
“Figo. Ricordati di chiudere a chiave la porta quando esci, okay?” Stan appare all’improvviso, la giacca chiusa, mentre si avvia verso l’uscita. Lancia uno sguardo a Louis, un sorriso amichevole sul viso che Louis ricambia mentre sfrega via il sonno dai suoi occhi. E poi Stan posa la mano sulla maniglia, pronto ad uscire.
“Oi, aspetta,” lo chiama Louis alzando una mano, mentre si alza dal divano, sbadigliando mentre cerca il suo portafogli nella tasca posteriore dei suoi nuovi jeans. (Ahah, sì, vi rendete conto? Nuovi jeans. Harry l’ha letteralmente costretto a comprarli, insistendo che gli altri puzzassero di cane bagnato. Non aveva torto.) Si trascina verso Stan, tirando fuori un paio di banconote e posandole sul suo palmo ignaro.
Per qualche secondo, Stan rimane a fissarle, preso completamente alla sprovvista.
Quindi Louis scrolla le spalle con nonchalance, rimettendo in tasca il portafogli mentre si volta e si muove verso le sue scarpe. “Quelli sono per aver ospitato il mio culo per tutto questo tempo,” mormora un po’ in imbarazzo. Non è mai stato bravo a… ringraziare, o quel che è. Tipo, ringraziare a voce. “Io, uh, ti ringrazio per avermi lasciato dormire qui.”
“Sì, amico, nessun problema,” dice Stan lentamente, quasi sospettoso. Fa una pausa. “Ma Louis, davvero, non è necessario…”
“Sì, lo è,” insiste Louis, fissandolo abbastanza a lungo per zittirlo. “È più che necessario. E, uh. Be’, se non è un problema, stavo pensando…” si muove appena per la stanza, temporeggiando perché non è bravo a chiedere le cose. La sua nuca prude e le mutande cominciano a stargli strette. I suoi piedi sono freddi. La moquette sotto di lui ha una chiazza arancione sopra.
Stan attende, impaziente, le sopracciglia ancora perse tra i suoi capelli, i soldi ancora accartocciati sulla sua mano.
Louis si schiarisce la gola, assumendo una postura decisa. Sputa il rospo e basta, Tommo. “Mi chiedevo, se, magari, questo potrebbe diventare un po’ più regolare. Il dormire qui ogni notte, ecco. Se per te va bene. Inizierò a pagare metà dell’affitto, ovviamente…”
“Metà dell’affitto? Porca troia, Lou, non è…”
“Pagherò metà dell’affitto,” continua Louis, più deciso, “e ti darò una mano con… lo sai. Quelle robe di casa. O quel che è. se vuoi. Decidi tu.”
Cristo, fa schifo con le parole. Forse ha davvero bisogno di tornare a scuola, dopotutto…
Passano alcuni secondi di silenzio, trasportati dalla brezza all’esterno che scuote leggermente le finestre. Produce un suono che Harry probabilmente insisterebbe a chiamare “il vento che fa le fusa” o qualche cazzata simile. Dice sempre cose come quella, dice tutte quelle piccole cose preziose. Louis le scrive tutte nel suo diario perché lo divertono un sacco. Il che è alquanto buffo, considerando il fatto che Harry gliel’ha regalato affinché Louis potesse scrivere i suoi pensieri; e lo fa, non fraintendetelo – ma Harry ne occupa gran parte al momento. Quindi il suo diario è tanto suo quanto di Harry e pensa che probabilmente questo significhi tanto, significhi tutto, ed è qualcosa che stranamente non gli dispiace.
Alla fine, Stan parla.
“Va bene, amico. Va bene. Sarebbe figo, sì,” annuisce, ancora palesemente scioccato, i suoi occhi più grandi di quanto Louis sia abituato a vedere. Gli fa sbuffare una risata il che, a sua volta, fa ridere anche Stan. “Va bene,” dice di nuovo, questa volta un po’ meno sconcertato. “Sembra divertente, Louis. Apprezzo l’aiuto, amico. Puoi rimanere per tutto il tempo che vuoi. Posso sgombrare la stanzetta che uso come armadio…”
“Nah, il divano andrà bene,” gli assicura Louis, mostrandogli il pollice in su mentre si infila le scarpe. “Sul serio. Mi basta un divano. Dormo meglio lì dopo tutti questi anni, in ogni caso.”
Ma Stan lo sta guardando con aria incerta. “Sei sicuro?”
“Assolutamente.” Fa una pausa. “Ma ti ringrazio.”
Stan sbuffa un’altra risata mentre si volta verso la porta. “Figurati.” Scuote la testa, aprendola. “Sei diventato davvero un piccolo e nobile gentiluomo ultimamente, eh? Dev’essere la vita coniugale. Ti ha sistemato.”
Vita coniugale, Cristo.
Ma Louis riesce con successo a buttare giù i suoi accenni di imbarazzo, adottando invece un sorriso sereno accompagnato da un cenno della testa. “Sono solo un noioso anziano adesso,” sogghigna, proprio mentre Stan esce di casa.
Riceve una risata allegra in risposta prima che la porta si chiuda.
 
**
 
È tutto un casino, al momento.
Consiste tutto esclusivamente in Louis che sta lentamente andando in frantumi. In Zayn e Niall che sono esattamente gli stessi, tutto serenità e profezie e luce-e-buio. In Harry che va a scuola e studia e farnetica sulle sue passioni mentre Louis lavora al pub, si riempie di mance e si fa il culo perché lo fa sentire bene. Negli orologi che ticchettano in ogni cazzo di stanza in cui entra. Nel sole che è sempre alto nel cielo, solitamente quando Louis è a casa degli Styles, calzini puliti ai suoi piedi. In Harry che è… tutto. La parte essenziale di Louis, almeno. E il tempo sta scadendo.
C’è tensione dell’aria. Ci sono le sabbie mobili da qualche parte. C’è Louis nel mezzo, che finge silenziosamente di stare davvero bene quando non è davvero così. Ci sono notti insonni e ansiose torsioni delle mani e unghie smangiucchiate e piedi che battono a terra e ginocchia che si scontrano e occhi che guardano il cielo per innumerevoli ore. C’è una voce stanca e tranquilla, una risata triste, uno sguardo latente ogni volta che Harry non sta guardando. Ci sono mani disperate e baci senza intenzioni e abbracci iniziati solo perché Louis ha bisogno che le sue ossa siano plasmate a quelle di Harry, ha bisogno di memorizzare completamente il suo corpo e come i suoi angoli si incastrino nei propri.
Perché ha paura che tutto stia giungendo a una fine. E vuole aggrapparsi a tutto ciò che può.
“Cosa hai intenzione di fare dopo il diploma, Zayn?” Harry gli chiede un giorno al negozio, tutto innocenza e curiosità mentre se ne sta lì nella sua maglietta gialla sbiadita e nei suoi skinny jeans. Tiene in mano un album dei Turtles perché Louis ha detto che li ama e vuole sentirli.
La domanda, comunque, strattona i nervi di Louis. Si raddrizza impercettibilmente, le orecchie dritte mentre finge di esaminare dei dischi hair metal degli anni ottanta.
“Io e Niall vogliamo viaggiare per il mondo,” mormora Zayn, giocando con le spille sopra il bancone. Le sta disponendo nel segno della pace.
Accanto a lui, Niall annuisce vivacemente nel suo maglione bianco e pulito. “Assolutamente. Abbiamo intenzione di viaggiare per almeno un anno. Forse sistemarci da qualche parte lungo il tragitto e costruire un impero.”
“Già,” concorda Zayn, serio. “Credo che lo faremo. Potremmo sposarci. Ma non so ancora se mi piaccia la prassi.”
L’ha detto con tale naturalezza.
“Potremmo organizzare noi il nostro matrimonio,” suggerisce Niall con un’alzata di spalle, sedendosi sul bancone e facendo dondolare le gambe. Picchietta le spille con le dita mentre guarda Zayn. “Per conto nostro, tipo. Al diavolo le tradizioni.”
Ovviamente, gli occhi di Zayn si illuminano come stelle a quelle parole, fissando Niall come se fosse la più grande montagna d’oro del mondo. Il che potrebbe essere, a dirla tutta. “Niall. Sì, amico. Sì, facciamolo,” sussurra in estasi.
Si scambiano sorrisi e il gesto porta Harry a nascondere il sorriso sul petto prima di lanciare un’occhiata a Louis.
 Louis ricambia il sorriso, sentendosi ancora leggermente a disagio riguardo l’argomento in questione. Sta sperando che lo chiudano lì, che la conversazione sia chiusa lì, ma poi Niall continua, cazzo, e chiede, “Tu cosa farai, Harry? Andrai a Brenton, no? Se non prendono Liam?”
E, merda. Se il mondo intero non sta collassando per quella manciata di parole, allora Louis non sa cosa voglia dire collassare.
Ma Harry si limita a mormorare e fare spallucce, la risposta vaga mentre sistema il disco sul piatto. “Non lo so. Ora vedo le cose in maniera diversa rispetto a prima…” Lancia nuovamente un’occhiata a Louis, dolce. “Ma sì. Staremo a vedere, suppongo,” è quel che dice, abbinato a un sorriso che lampeggia sul suo viso, e Louis sente il suo battito nella sua maledetta gola mentre agisce con disinvoltura, finge indifferenza, le orecchie che fischiano.
Lasciano poi cadere l’argomento, passando oltre con naturalezza, e Louis può respirare di nuovo.
Ma. Non è mai completamente chiuso, vero? L’argomento? Non se ne va mai del tutto. È sempre lì, in silenzio. In attesa di essere colpito, di essere innescato.
‘3 settimane’ riceve di nuovo via messaggio un paio di notti più tardi mentre sta guardando qualche schifoso film su Jane Austen con Harry appiccicato al suo fianco, mormorando le battute sottovoce perché è Harry ed è sentimentale e dolce.
Il messaggio fa inspirare Louis bruscamente, spegnendo immediatamente lo schermo del telefono mentre un blocco di cemento cade nel suo stomaco.
Harry si volta verso di lui, le sopracciglia inarcate. “Tutto bene?” domanda, gentile, curioso.
Louis deve fissare la tivù per un secondo in più, giusto il tempo di deglutire e placare il suo battito. Abbastanza perché Harry passi gentilmente le dita lungo la sua mascella.
“Sì, certo,” sorride mentre si volta verso di lui.
E se Harry vede qualcosa che non va nei suoi occhi, non dice nulla, limitandosi invece a baciarlo.
“Lo sai,” sussurra un paio di minuti dopo, la fronte premuta contro il collo di Louis. Il battito di Louis è ancora un po’ sfasato. “Mamma e Gem non ci sono questo weekend. Vanno a trovare mia nonna.”
Louis annuisce, gli occhi ancora sulla tivù. “Tu perché non vai, cucciolo?”
Sente Harry alzare le spalle. “Ho chiesto se potevo rimanere a casa.”
Accigliandosi, Louis gli lancia un’occhiata dall’alto. “Perché? Tua nonna è cattiva, o…?”
Harry ridacchia, scuotendo la testa nel sollevarla, incontrando gli occhi di Louis con i suoi, caldi e velati. “No, per niente. È una nonna adorabile. La nonna migliore che un giovane fiorellino con me possa desiderare.” Sorride, sghembo.
“Giovane fiorellino?” ripete Louis in tono impassibile e Harry ride, forte e luminoso. Una minuscola esplosione nella stanza buia. Louis sorride da un orecchio all’altro, tirandoselo ancor più vicino.
“Sì, sono un giovane fiorellino,” soffia Harry, la sua risata che ancora colora le parole. Ma si tranquillizza un po’, il viso che si calma mentre torna nuovamente a guardare Louis. Gli occhi fissi negli occhi. “Ma, uhm. Sì. Ho chiesto di stare a casa. Perché, uhm. Be’. Ho pensato che magari…” Fa spallucce, imbarazzato, senza battere ciglio. “Magari potresti… rimanere qui? Saremmo… solo noi.”
Le parole sono silenziose, davvero silenziose, e sono le più forti che Louis abbia mai sentito.
Il suo cuore batte una, due, tre volte come un fottuto tamburo.
“Solo noi?” domanda, la voce troppo acuta. Si schiarisce la gola.
Harry annuisce lentamente, gli occhi che non sbattono mai. Un grande vecchio gufo. “Sì,” bisbiglia. “Da soli.”
Sesso.
È letteralmente tutto ciò a cui Louis riesce a pensare in questo momento. Sesso. Harry gli sta chiedendo di rimanere per il weekend, in questa casa, da solo con lui, così possono fare sesso. Per la prima volta. Sesso. Sesso con Harry.
Porca puttana. Questo è…
È terrificante. E, sicuro, Louis è lungi dall’essere qualsiasi tipo di verginello, ma… Merda. Non ha mai, tipo, fatto sesso con qualcuno a cui tiene, prima d’ora. Non ha mai… guardato negli occhi di qualcuno o quelle stronzate lì. Non ha mai… Non è mai stato importante. Quello che facevano, come lo facevano, come Louis lo faceva… Non è mai stato importante.
Sarà importante con Harry.
E porca puttana, è terrorizzato. Elettrizzato, eccitato, addirittura grato. E assolutamente terrorizzato.
“Sì,” annuisce ancor prima di riuscire a ricomporsi. “Sì, assolutamente.” Suona come se ci fosse un gabbiano nella sua gola.
Ma Harry non deve averlo notato perché sta annuendo a sua volta, un debole rossore sulle sue guance, e il sorriso catturato tra i denti. “Bene,” sorride lentamente, le parole intrappolate tra loro. Il film è debole e molto lontano, la stanza è essenzialmente un abisso. “Sono felice.”
“Sì,” mormora Louis, annuendo ancora. “Anche io.”
E poi Harry arrossisce ancora di più prima di lasciare un timido bacio a stampo sulle labbra di Louis e sistemare nuovamente la testa sulla sua spalla.
E Louis Tomlinson è terrorizzato da morire.
 
**
 
“Sono terrorizzato,” dice a Zayn mentre beve un altro sorso della sua birra.
È mezzogiorno e il cielo sembra troppo luminoso, il vento troppo forte, quindi si sono ritirati in un pub poco illuminato dall’altra parte della città. Harry sta facendo qualche progetto musicale con alcuni ragazzi del coro. Era un po’ riluttante ad andare (“Perché non vuoi venire con noi?” aveva chiesto a Louis, imbronciandosi. “Be’, per iniziare, io non canto, Harry.” “Ma dovresti! La tua voce è meravigliosa.”) ma Louis aveva insistito, promettendogli che avrebbero avuto tutto il tempo del mondo durante il weekend e questo li aveva zittiti entrambi, sul serio. Perché Harry aveva sorriso e si era colorato di un’incantevole sfumatura di vermiglio mentre Louis si era ritrovato a ospitare un calamaro davvero gigante nel suo stomaco. Si era allontanato un po’ tremante, sentendo gli occhi di Harry su di lui per tutto il tempo, e anche ora, due ore dopo, si sente ancora come se fosse composto di tentacoli e membra viscide.
In un certo senso è regredito, ed è umiliante e molto stressante. Tutto a causa del sesso, tra tutte le cose.
“Non esserlo,” lo rassicura Zayn, piegando il suo tovagliolo in un piccolo triangolo. Si è già bevuto tre pinte. Non è uno che beve a sorsi – gli piace trangugiare, i suoi occhi che sfrecciano nei dintorni con leggera paranoia. Sempre in allerta. Eppure mai in allerta. Quello è Zayn in sintesi. “È naturale voler fare l’amore con la tua anima gemella.”
Louis appoggia il suo bicchiere con un tonfo, causando un po’ di sciabordio dai lati. Prova a non lanciargli un’occhiataccia. “Devi sempre parlare come una canzone dei Moody Blues?”
Zayn scrolla le spalle, indisturbato. “Le parole sono parole.”
Mh. Profondo.
“Be’, ad ogni modo,” continua Louis, curvando appena le spalle. “Sono… sono comunque terrorizzato.”
“Perché?”
“Cosa vuol dire ‘perché’? Questo weekend è il… Harry mi ha invitato a… Probabilmente faremo… lo sai…” Sarebbe splendido se la pelle di Louis non fosse al momento rossa. Sarebbe splendido. Ma il suo corpo negli ultimi mesi è stato proprio un piccolo traditore.
Sorridendo, Zayn lo guarda da dietro il boccale che sta stringendo tra le sue dita, osservandolo attraverso il vetro appannato e catturando i prismi con i suoi occhi. “Non hai mai avuto problemi a dirlo prima d’ora,” riflette.
Louis arrossisce. “Be’, questo è perché non l’ho mai fatto con Harry prima d’ora,” sibila in difesa e questo fa brillare gli occhi di Zayn come perle nere, tutto intenerito e solidale.
“Non essere nervoso,” dice dopo un attimo prima di tornare a ispezionare il suo bicchiere con riverenza.
“Perché?” grugnisce Louis, un occhio ancora su Zayn. A questo punto, non riesce davvero a seguire i suoi saggi consigli dato che il suo punto di vista esiste da qualche parte lontano dai confini dell’universo. Dice cose come “fare l’amore”, per l’amor del cielo.
“Perché,” continua Zayn, le parole che si riversano dalle sue morbide labbra. Gli occhi sono ancora persi nel boccale. “Lui ti ama. Tu ami lui. È naturale e i vostri corpi diventeranno uno solo, amico. Il sesso è come un altro piano dell’esistenza. È raggiungere un altro livello dentro di te, è vivere davvero nel presente.”
Come ha detto – Zayn esiste da qualche parte lontano dall’universo.
Louis si limita a fissarlo. “Ho fatto un bel po’ di sesso nella mia vita, Zayn, grazie,” borbotta sarcasticamente. “Eppure non penso di aver ancora raggiunto nessun nuovo piano dell’esistenza finora. Sai com’è.”
Ma Zayn respinge la frase con un movimento della mano. “Quello non era sesso. Quello era solo… usare qualcuno per masturbarti.”
Louis ride, sorpreso.
“Il sesso è più, tipo, un’unione,” continua Zayn, lo sguardo che vaga lontano. “Di anime.” Annuisce a se stesso, apparentemente soddisfatto del suo discorso.
Il che non riesce assolutamente a placare il terrore cieco nello stomaco di Louis.
“Giusto. Grazie, amico,” soffia comunque, tamburellando le dita sul tavolo e alzando gli occhi al soffitto in una preghiera silenziosa. Una preghiera a se stesso.
Datti una cazzo di calmata, Tommo.
“Figurati,” risponde Zayn con saggezza, posando finalmente il bicchiere. Muove le mani per appoggiarle sul tavolo, fissandole, segnalando così la fine della conversazione, di ogni conversazione.
“Già. Be’, andiamo, Fratello Carissimo?” domanda Louis, scorrendo già fuori dal tavolo, i nervi che ancora tintinnano dentro di sé. Li ignora, comunque. perché ovviamente non smetteranno, quindi… Quindi ’sti cazzi.
Zayn mormora il suo assenso, seguendolo con tre secondi di ritardo, com’è consuetudine.
Escono nella strada calda e soleggiata, il vento che frusta allegramente i loro capelli, Zayn che biascica qualcosa su Niall. E Louis finge di ascoltare, prova ad ascoltare, davvero.
Il problema è che è troppo impegnato a essere fottutamente terrorizzato.
 
**
 
Toc, toc.
Louis abbassa la mano, le nocche che formicolano. Il suono sembra più forte oggi, sembra in qualche modo brutale nella quiete della giornata.
Deglutisce, spostando il peso da un piede all’altro. La borsa che ha preso in prestito da Stan sta scavando la sua spalla – è appesantita da un paio di jeans extra, un’altra maglietta, alcuni boxer, del tè. Giusto le solite cose. Se ci sono altri, uh, rifornimenti, allora… be’, ha portato anche quelli.
Louis deglutisce, rabbrividendo per una folata di vento.
Sta per bussare di nuovo quando improvvisamente la porta si spalanca. Dall’altro lato c’è un Harry Styles dai capelli arruffati e un sorriso enorme sul viso. Il suo cardigan è verde pisello e sgualcito, poggiato sulle sue spalle larghe e appare peloso e di lana e bellissimo e Louis lo fissa, fissa il dannato cardigan invece del viso di Harry, perché è improvvisamente colpito da un’ondata di timidezza.
Sembra tutto così… grande. Un sacco.
“Sei qui!” trilla Harry, il sorriso a riempirgli le guance, ed è rosso e luminoso ed eccitato. È giovane, è bellissimo.
Ci siamo. Questo è il loro weekend. Ci siamo. Tutto ciò… tutto ciò che ha costruito… questo è ciò in cui culmina. Innamorarsi e…
E Liam voleva che Louis andasse a letto con Harry. Questo era uno dei suoi obiettivi. Era parte dell’accordo.
Il pensiero è brusco e spaventoso.
È così inaspettato che coglie Louis di sorpresa, colpendo i suoi polmoni. Merda.
Liam. L’accordo. Harry. Liam…
Ma Harry sta ancora inconsapevolmente sorridendo e improvvisamente tutto sembra meno amaro.
Deglutendo, Louis raduna tutta la forza che ha per sorridere. “Sono qui,” ripete a pappagallo, stringendo la cinghia della sua borsa, e Harry ride, senza un motivo particolare, mentre continua a fissarlo.
Passano un paio di secondi, il sole che risplende. E poi Harry si riprende di scatto, sbattendo le palpebre più volte mentre indietreggia appena.
“Scusa,” biascica, arrossendo, facendo cenno a Louis di entrare. “Ho solo un po’, uhm. La testa da un’altra parte, credo?” Ride non appena Louis attraversa la soglia, chiudendo la porta dietro di sé.
“Allora,” dice Louis, una volta all’interno, dove c’è silenzio. Molto silenzio. Appoggia la borsa per terra con un tonfo, togliendosi le scarpe. Sorride a Harry e ignora lo strisciare della sua coscienza. “Che facciamo?”
Harry sorride immediatamente. “Be’. Hai fame?”
Louis sbuffa. “Io ho sempre fame, cucciolo.”
“Oh, bene!” Harry batte le mani (batte veramente le mani) prima di trovare le mani di Louis, trascinandolo immediatamente verso la cucina. I loro piedi scivolano sul pavimento e i loro sorrisi crescono ad ogni passo, le dita intrecciate insieme. “Perché ho preparato la cena. Come si deve,” aggiunge, fiero, facendo ridere Louis. “E ci sono le candele e tutto il resto.”
“Candele?” domanda Louis, il cuore che si stringe. “Che cosa potrei mai aver fatto per meritare delle candele?”
A quel punto si fermano, Harry che si arresta di colpo, facendo saltare Louis. Senza una parola, lo attira a sé, avvolgendogli le lunghe braccia attorno al collo in un modo che sente più familiare contro la sua pelle rispetto a un qualsiasi indumento. Profuma di cucina – profuma di spezie e burro e calore. Sorride dolcemente a Louis, sfiorando il suo naso col proprio, un gesto che Louis desidera non aver trovato così adorabile.
“Tu sei tu,” biascica Harry, premendo rapidi baci sulla bocca di Louis. “E per questo ti meriti un intero mondo di candele.” Louis si sente sorridere, il petto caldo. “Ma. Ahimè. Purtroppo ne ho solo due e una cena per iniziare. Quindi spero che ti piaccia.”
“Ovvio che mi piacerà,” bisbiglia Louis immediatamente, le mani premute sulla schiena di Harry, ed è perso, non è vero? È perso, perso, perso. “Potresti infilare la tua scarpa in una friggitrice e mangerei con piacere fino all’ultimo pezzo, lo mangerei ogni giorno per sempre. Questo è il prezzo che pago per essere debole con te. Goditi il potere, ragazzino.”
Harry sorride a trentadue denti, ridendo sotto i baffi. “Non debole,” afferma. “Forte.”
Ovvio che l’avrebbe detto. Louis può solo sorridere.
“Ora vieni,” continua Harry, trascinandoselo dietro. “È ora di cena.” Sorride sghembo, i suoi ricci che tremano con i suoi movimenti, e le sue dita si aggrappano a quelle di Louis con calore e ferma intensità.
E, improvvisamente, Louis non è più così terrorizzato.
 
**
 
È stata una cena eccezionale. Il che non sorprende – Louis non ha mai avuto dubbi al riguardo.
Ma ora è fin troppo pieno e sazio e caldo, le gambe sollevate mentre si distende sul divano; Harry è sdraiato sul pavimento accanto a lui, gli occhi chiusi con un sorriso ad aleggiare sul volto. Le luci sono soffuse, le ombre sono calde, e il silenzio riecheggia piacevolmente, inframezzato dal crepitio del fuoco nel caminetto.
“Mi sento grasso,” grugnisce Louis, osservando Harry.
Le labbra di Harry si piegano ancora di più. “Bene,” mormora lentamente, il corpo pesante e assonnato. “Voglio farti ingrassare. Renderti un bellissimo marito grassottello.”
Oh Gesù.
Malgrado il torpore del suo corpo, Louis scoppia a ridere. “Bene, allora. Almeno finalmente stai rivelando le tue vere intenzioni,” lo prende in giro, cercando svogliatamente di colpirlo da dove si è accovacciato. “Cosa stai cercando di fare… farcire il maiale prima di cucinarlo? Hai dei piani, Mr. Styles?” Sogghignando, si volta sul fianco per fronteggiarlo.
Harry apre un occhio. “Ce li ho, ce li ho,” borbotta, sorridendo ancora di più. “Tutti i piani con te.”
“Mh.” Louis chiude gli occhi, lasciandosi cullare dal momento di quiete, respirando soddisfatto e tranquillo, il corpo completamente rilassato. “Bene. Organizzeremo dei bei piani.”
“Sì…”
C’è una breve pausa prima che Harry apra nuovamente un occhio.
“Potremmo, uhm… Sai, potremmo organizzare dei piani adesso…” suggerisce.
“Certo,” mormora Louis, gli occhi di nuovo chiusi. “Perché no?”
Crede di sentire Harry deglutire prima che continui. “Okay. Be’, magari… Magari la prima cosa che dovremmo programmare è, tipo… Far visita a qualcuno. Sai… Insieme? O da solo, se vuoi.”
Eh?
Inarcando le sopracciglia, Louis sorride, incapace per il momento di aprire gli occhi. “Far visita a chi? E perché dovrei voler andare da solo? Non mi piacciono le persone, Harry, ho bisogno di te per intrattenerle.”
Passa un secondo di silenzio.
“Be’, tipo. Magari potremmo far visita… alla tua famiglia.”
Gli occhi di Louis si spalancano all’istante.
“È che, tipo, pensaci, okay?” si affretta a dire Harry, tirandosi a sedere e sollevando le mani per tranquillizzarlo, il suo viso scolpito con cauta apprensione. “Prova solo a considerarlo. Perché lo so che ti preoccupa ed è, tipo, una di quelle cose nella tua stanza metaforica, ricordi? Quella che è tutta buia e piena di tutte le opportunità che non riesci a vedere? In effetti, penso che potrebbe essere l’interruttore, Louis. Penso che sia quel di cui hai bisogno per voltare pagina e–”
“Harry,” lo interrompe con decisione, ma Harry continua a parlare.
“Lo so che ti fa paura e lo so che non capisco ma so anche che devi almeno provarci, Louis, perché non ti perdonerai mai se–”
“Harry,” ripete con più fermezza e, fortunatamente, questo chiude la bocca di Harry. Sospira, sedendosi a sua volta. “Senti, ho capito cosa stai dicendo, okay? E lo apprezzo. Ma non ho intenzione di discutere di questa cosa con te.”
“Oh.” L’espressione di Harry si sgretola.
“Non… non perché sei tu, o qualcosa di simile. È solo che… è solo che non voglio parlarne. Non questo weekend. Okay? Non voglio…” Sospira di nuovo. “È solo che è davvero complicato e non voglio parlarne.”
Alle parole segue un silenzio pesante, abbastanza per Louis per sentire un senso di colpa fastidioso nel suo stomaco. Ma, il fatto è che non ha intenzione di discuterne. Non ne ha assolutamente intenzione.
Tuttavia, lancia un’occhiata a Harry. Il ragazzo è triste, i suoi occhi sono rivolti verso il basso sulla moquette, le mani flosce sul suo grembo. Le sue gambe sono allungate di fronte a lui e sembra il ritratto di un bimbo sconsolato. Louis vuole arrampicarsi sulle sue ginocchia.
Quindi lo fa.
“Ehiii,” strascica, in una pessima imitazione della voce di Harry mentre cade goffamente di peso sul pavimento e comincia a gattonare. Straordinariamente, il gesto fa fremere le labbra di Harry e permette a Louis di sistemarsi sopra di lui, facendosi piccolo e carino così da accomodarsi meglio. Solitamente a Louis non piace essere piccolo. Ma non gli importa con Harry. “Non sto cercando di fare lo stronzo. Scusa se sono uno stronzo. Ma mi piaci veramente tanto. Quindi ti chiedo scusa. Apprezzo che ti preoccupi abbastanza per me da pensare a queste cose, figurarsi parlarmene. Scusami.”
Ma Harry sta già scuotendo la testa, le mani sistemate sui fianchi di Louis. “No, scusami tu,” biascica, chinando la testa. “Devo smetterla di impicciarmi.”
“Non ti stai impicciando,” puntualizza Louis. “Per niente.”
Harry scrolla le spalle. “Qualsiasi cosa io stia facendo, allora. Scusami. Devo rispettare il fatto che tu abbia dei limiti e… cose così.” Si acciglia. “A volte mi faccio coinvolgere troppo. A volte esagero.”
“No, no, no,” lo zittisce Louis, avvolgendo le braccia attorno al collo di Harry così intensamente da schiacciarlo contro il suo petto. Harry soffia un sorpreso “oof!” ma Louis lo ignora, trattenendo una risata mentre lo blocca nel suo abbraccio, facendoli dondolare per quanto riesce in questa posizione. “Mi piaci esattamente come sei. Non sei per niente esagerato, sciocchino. Sciocco cucciolino.”
“Io sono il tuo cucciolo e tu sei il mio musling,” dice la voce ovattata di Harry da qualche parte lì sotto.
Louis alza gli occhi al cielo. “Mi piaci, ma. Fottiti.”
Harry ridacchia sotto i baffi.
Rimangono così per un po’, attorcigliati e in silenzio, le pance ancora piene, prima che Harry alla fine si scosti appena, gli occhi assonnati che incontrano quelli di Louis.
“Ti amo, Louis,” dice sottovoce, dal nulla, le parole che suonano graffiate.
E una parte di Louis vuole rispondere…
Quasi quanto non vuole. È solo che…
È solo che non gli piace davvero quella frase, okay? E non solo perché è apparentemente impossibile da dire (sarà mai pronto? Probabilmente no, decisamente non ancora), ma nella sua vita, per le poche persone che ha amato (Zayn, Jo, le sue sorelle…) non ha mai usato quelle parole prima. Non le ha mai sentite usare nei suoi confronti prima.  Quelle parole non significano niente e Louis…
Perché dovrebbe dire qualcosa che non ha assolutamente nessun cazzo di valore per lui? Sì, ama Harry. Ma perché deve dirlo, se può provarlo? Sono solo parole, dopotutto.
Quindi Louis si limita a sorridere prima di baciarlo, tutto latente e dolce e totalmente non-nel-suo-stile.
Allora Harry lo approfondisce, lo approfondisce sempre.
E Louis è ancora sulle sue gambe, sapete. È ancora lì, che scivola per sistemare le sue ginocchia su entrambi i lati dei fianchi di Harry mentre regola il suo peso in maniera differente, sentendo concentrarsi ogni cosa mentre la bocca di Harry si aggancia alla sua, le mani che vagano, vagano, vagano. È tutto molto abituale – qualcosa che hanno già fatto prima.
Ma è il modo in cui Harry respira che lo tradisce. È il leggero tremore delle sue mani, l’insistenza dei suoi movimenti…
Ogni gesto è significativo. Ogni gesto ha uno scopo preciso.
Harry lo vuole. Anche Louis vuole Harry.
E dovrebbe essere così semplice.
Ma. Ma è in quell’esatto cazzo di momento che Louis improvvisamente sente la voce di Liam rimbombare nel suo cervello, un’eco acquosa.
“Il suo nome è Harry Styles.”
Lo sente come una scossa dentro di sé, gli fa frenare i suoi movimenti. Harry lo nota, inarcando appena un sopracciglio prima di rituffarsi nel bacio. Le sue mani scendono sui jeans di Louis, incendiate e intenzionali. Ha un profumo meraviglioso, familiare, bellissimo… Louis lo ama, ama il modo in cui sente la sua bocca morbida e aperta e… il modo in cui riesce a sentire il sapore di Harry.
Quindi chiude gli occhi, desiderando che il suo corpo dimentichi. Che si concentri sul presente. Su Harry. Il suo Harry.
Ma le parole striscianti continuano ad arrivare, rimbombare, scorrere nella sua testa, verso la sua nuca; la sua coscienza e il suo senso di colpa stanno ruggendo, creando piccoli squarci sulle sue labbra e nel suo cuore…
“Non sta frequentando nessuno – a proposito, è vergine…”
Lo stomaco di Louis si contrae, le parole di Liam forti. Harry lo stringe più forte.
E poi. Poi Louis sente la sua stessa voce, l’increspatura delle sue stesse parole. Brevi, irritabili, arroganti. Vuote.
“Non ci credo. È vergine? Quanti anni ha? Diciassette?”
“Qualcosa del genere, sì. È un bravo ragazzo, il nostro Harry Styles.”
Cazzo. Cazzo.
Trasalendo, Louis si tira indietro, coprendosi il viso con le mani.
“Louis?” domanda Harry, sorpreso. “Lou, cosa c’è che non va?”
Ha detto lui stesso quelle cose. L’ha fatto, ha parlato di Harry in quel modo. Ha detto quelle cose e ha riso di lui e…
E Liam. Continua a chiamare Liam. Parla con lui ogni settimana e gira attorno alla fottuta questione e sta per andare a letto con Harry, sta per prendere la sua fottuta verginità, porca puttana, e continua a parlare con Liam.
Tutto questo è ancora parte del gioco. Anche se non lo è, lo è, cazzo.
Gesù Cristo, ha la nausea.
“Louis?” insiste Harry con ansia e le sue mani sono dappertutto, cercando di staccare quelle di Louis dal suo viso. “Louis?” suona quasi terrorizzato, nel silenzio.
Louis vuole vomitare. O forse piangere. Fare qualcosa.
“No,” si sente dire, molto, molto piano. Delle macchie lampeggiano dietro le sue palpebre quanto più forte spinge le sue mani contro di esse.
“Che succede?” domanda Harry, avvicinandosi appena per sentire. “Cosa c’è che non va?”
“Io non ti merito,” biascica Louis sui suoi palmi; parte di lui spera che Harry non lo senta. Non vuole discutere su questo, non vuole attirare l’attenzione su quella che è solo una semplice affermazione. Un dato di fatto. I suoi occhi si stringono più forte mentre il suo stomaco ruggisce le sue proteste. “Mi dispiace. Mi dispiace così tanto.”
“Louis,” continua Harry, gentile e lento nel rimuovere con delicatezza le mani di Louis. Lo fissa, spostando i capelli di Louis dalla fronte con dita attente, un sorriso paziente ma preoccupato sul suo viso.
Louis può solo guardarlo, il cuore che batte all’impazzata, tutto che sembra pesante e freddo. Lo ama davvero, profondamente, ecco il punto.
Ma non può farlo. Non così. Non quando c’è un Liam che aspetta ancora una chiamata.
Eppure Louis non riesce a muoversi. Non quando Harry sta facendo scorrere delicatamente le dita sulle linee tese del suo viso, rallentando il suo respiro, distendendo i suoi muscoli. Non riesce a muoversi.
“Louis,” sussurra di nuovo, il nome totalmente intriso di adorazione. “Ti amo. Da morire.” Le dita tracciano il suo zigomo. Louis respira, dentro e fuori. “E voglio farlo. Voglio te. Lo voglio davvero, davvero tanto. Ti amo e voglio… voglio ogni cosa con te.”
Le parole sono tutto ciò che vuole sentire, tutto ciò che sente a sua volta. ma in qualche modo sono ancora taglienti e Louis sa il perché.
Sa cosa deve fare. Sa come risolvere il problema, anche se risulta solo caos e panico.
Lentamente, Harry afferra una delle sue mani, posandola delicatamente sul suo cuore. Louis può sentire il battito sotto il suo palmo, può sentire il calore del suo petto attraverso la sua maglietta.
“Hai già questo,” continua Harry a bassa voce, con entusiasmo. I suoi occhi sono spalancati e luminosi, così luminosi, proprio come quando Louis l’ha incontrato quel primo giorno in biblioteca. “Anche tutto il resto è tuo. Voglio che tu ce l’abbia. Ti amo e voglio–”
“Non posso.”
Le parole gli scappano di bocca prima che Louis possa anche solo realizzare che si siano formate nella sua testa. Sbatte le palpebre, sorpreso da se stesso, ma realizzando che non può rimangiarsele.
Harry si immobilizza. Le sopracciglia sono completamente corrucciate. “Eh?”
“Io…” Louis si interrompe, fissando Harry con un battito che è, ancora una volta, alle stelle.
Non può più scappare dai suoi cazzo di problemi. Non può continuare a comportarsi così.
Deve sistemare le cose se ha intenzione di fare questo passo. Deve fare le cose nel modo giusto, deve smetterla di prendere per il culo Harry.
Deve sistemare le cose. Sa come farlo.
“Devo andare,” farfuglia, sbattendo le palpebre più veloce di quanto respiri, e incespica mentre si alza in piedi.
“Eh? Louis, dove stai…” lo chiama Harry, il viso pallido mentre cerca di alzarsi.
E, merda. Non vuole che Harry pensi che… Cristo. Sta rovinando tutto, vero?
Louis si blocca, girando sul posto per osservare Harry che appare piccolo e terribilmente fragile, le braccia avvolte attorno al petto. Cercando di tenere insieme tutti i suoi pezzi. I suoi occhi cercano quelli di Louis, quasi imploranti, ma non tenta di avvicinarsi, non tenta di colmare le distanze o raggiungerlo. Appare piccolo e tradito e imbarazzato e…
No. Louis non può andarsene così.
È un groviglio confuso quando si muove verso di lui, stringendo le sue guance e premendo ferocemente la bocca sulla sua. E Harry si lascia baciare, allungando una mano incerta per sistemarla sul braccio di Louis, gentile e speranzosa.
Ma Louis si tira indietro prima che questo possa condurre da qualche parte.
“Tornerò. Tornerò presto,” promette con fermezza, senza mai distogliere lo sguardo dagli occhi di Harry. “Ti prometto che tornerò presto. Devo solo… devo andare adesso, devo… Tornerò. Te lo prometto, Harry.”
“Ma dove stai andando?” domanda Harry, la voce rotta, e Louis sente qualcosa vacillare dentro di sé.
“Tornerò,” è tutto quel che risponde, suonando disperato e folle mentre indietreggia verso la porta, gli occhi ancora su Harry. “Ti prego… Devo solo… Tornerò, Harry. Mi dispiace tanto, ma tornerò e… andrà meglio.”
“Cosa andrà meglio? Louis, di cosa stai parlando?”
“Ti prego non chiudere la porta,” è tutto quel che dice prima di chiudersela alle spalle.
E quando i suoi piedi colpiscono l’asfalto mentre corre nella notte, i passi risuonano attraverso l’aria come crepe, spaccandosi dritte nel suo cuore.
 
**
 
Le porte dell’ascensore si aprono con un ding. Il suono è terribilmente pesante nel silenzio della notte e coglie di sorpresa Louis, facendolo sobbalzare, prima che assimili le stanze buie e vuote di fronte a sé.
Le sue scarpe strisciano sul pavimento mentre compie un passo all’interno. Le ombre sui muri sono immobili, l’arredamento è freddo e rigido. È così silenzioso da essere fragoroso.
Continua a camminare, gli occhi saldamente di fronte a sé. Il suo battito è di nuovo aumentato – se mai si è placato, insomma.
Ce la può fare, okay? Ce la può fare. Deve farlo. Non può passare un giorno di più con Harry mentre questa cazzata è in corso.
Ha intenzione di finirla. E ha intenzione di finirla in questo cazzo di istante.
La luce che passa attraverso lo spiraglio della porta di Liam guida il resto del tragitto di Louis. Sente i palmi appiccicosi e sudati, gli occhi asciutti da far schifo, ma ignora tutto questo mentre bussa, il suo respiro incastrato nel profondo del suo petto.
Calmati, Tommo. Calmati.
Non aspetta la risposta di Liam prima di aprire la porta.
Com’era prevedibile, Liam è lì, disteso sul suo letto, stringendo il telefono con una mano mentre fissa il soffitto con aria assente. La stanza odora di erba e sigarette e calzini con una sfumatura di patatine alla cipolla. Si soffoca.
Sobbalza quando vede Louis, mettendosi immediatamente a sedere.
“Tommo?”
Louis rimane lì in piedi, in silenzio, respirando. È fin troppo consapevole dei suoi muscoli mentre Liam lo fissa, gli occhi che scattano sul suo petto.
“Hai una giacca nuova,” osserva, quieto.
Louis annuisce, la testa piena d’aria. “Me l’ha regalata Harry.”
La risposta fa contrarre le labbra di Liam, qualcosa di cupo ad avvolgere i suoi lineamenti. Passa un altro momento di silenzio prima che parli di nuovo. “Che ci fai qui–”
“Ho chiuso.”
Liam lo fissa. Lentamente, scivola fuori dal letto. “Hai chiuso?” domanda con cautela ma è chiaramente confuso, perplesso addirittura. Le sue larghe sopracciglia si uniscono lentamente, i suoi movimenti prudenti.
Louis annuisce solo una volta, senza battere ciglio o distogliere lo sguardo dall’uomo che una volta desiderava così tanto. Ora, non prova niente. Disgusto, al massimo. Rancore. Forse pietà. “Ho chiuso,” ripete, lento. “Con i tuoi giochi del cazzo. Ho chiuso. Quella cosa con Harry? È fuori discussione, Liam. Lo è da molto tempo. Dall’inizio, in realtà. Ho chiuso.”
Le parole sono melodiche, costanti. Viaggiano attraverso la stanza come un ronzio e ogni cazzo di respiro dona libertà al petto di Louis, ai suoi polmoni, alla sua fottuta coscienza, e persino le sue articolazioni sembrano un po’ meno rigide.
Ce la può fare, lo sta facendo.
Andrà tutto bene.
Allora respira, dentro e fuori mentre gli occhi di Liam si scuriscono, immobili nei movimenti ma calanti nel colore. Il suo viso sembra fatto di pietra in questo momento; Louis si chiede se gli tirerà un pugno, se gli romperà qualcosa. Se lo farà in mille pezzi per poi lasciarlo sul pavimento.
Alla fine però, Liam parla.
“Pensavo… pensavo di averti dato qualche incentivo,” dice piano, le parole polverose, che lasciano cenere nell’aria tra loro. “Avresti avuto me, Louis…”
“Ormai non ti voglio più,” dice Louis, lento, agitato, triste. Senza fiato. “Voglio solo lui.”
Liam sembra fisicamente malato. “Styles?”
“Sì,” annuisce Louis, chiudendo gli occhi al nome. “Styles. Harry Styles. Il mio Harry Styles.”
“Il tuo Harry Styles?” Liam solleva un sopracciglio, incredulo, il dolore sul suo volto che muta rapidamente in un ghigno. “Tuo? Cazzo, Louis, ma sei serio?”
Ma Louis ignora gli spilli nel suo respiro, focalizzandosi invece sulle parole e continua, imperterrito. “Ho chiuso, Liam. Non sono più il tuo cagnolino. Ne ho abbastanza di tutto questo, cazzo. Ne ho abbastanza di te.”
“Di me?!” ruggisce Liam all’improvviso, scettico, il viso che riguadagna il suo colore. È rosso e infuriato, qualcosa di rabbioso e terribile che colpisce la sua espressione.
Louis non fa una piega, il suo corpo inflessibile nel mantenere la sua posizione. Annuisce bruscamente, gli occhi che penetrano negli occhi.
Allora Liam si fionda in avanti, perdendo il controllo nell’avvicinarsi, i pugni stretti ai suoi fianchi. “Tu eri d’accordo, Louis!” urla, la voce frantumata in ogni sillaba. “Tu eri parte di tutta questa cazzo di storia tanto quanto me! Siamo uguali, Louis Tomlinson, uguali. Pensi di essere migliore di me? Solo perché ti sei scopato un cazzo di ragazzino dal bel visetto…”
“Chiudi quella cazzo di bocca,” ringhia Louis, i muscoli che si irrigidiscono.
Liam lo ignora completamente. “Pensi di essere cambiato? Pensi di valere finalmente qualcosa? Be’, ti sbagli di grosso. Sei come me, proprio come me. Sarai sempre come me. Siamo uguali, Louis. Siamo sbagliati e non abbiamo nient’altro in questo mondo di merda che noi stessi e tu non chiuderai mai definitivamente con me…”
A quello, Louis ride, esageratamente e istericamente e più feroce che può. Perché queste sono stronzate, queste sono… queste sono… no. Non lo farà di nuovo, non si farà influenzare da Liam. Ha chiuso con tutto questo. Per sempre.
“Ho scelto lui,” dice con calma, articolando ogni lettera mentre scuote la testa divertito, osservando dilatarsi le pupille di Liam, i suoi pugni che tremano. Sta cercando con tutte le sue forze di rimanere aggressivo, dominante, tirannico. Ma Louis conosce Liam – riesce a vedere quando comincia a incrinarsi. “Pensa quello che ti pare, amico. Ma ho scelto lui. E ho chiuso.”
Con quello, Louis comincia a indietreggiare ed è come se stesse spezzando i cavi con ogni movimento, ogni singolo groviglio nelle sue cellule improvvisamente sbrogliato.
È come aria, come ossigeno, come libertà.
È così patetico quando ci pensa – ecco, ha sempre sostenuto di essere così vivo, così diverso da tutti gli altri. Libero dal peso della società e dalle sue pretese e disposizioni. Si è sempre vantato della sua autoproclamata libertà e ha indossato il suo egoismo come una medaglia eppure, tutto questo cazzo di tempo, non è stato altro che un prigioniero. Di se stesso, di Liam Payne, del mondo che lui ha sempre lasciato vincere lasciandogli deformare ogni parte di se stesso.
Ha lasciato che il mondo forgiasse armi che Louis ha usato contro se stesso.
E ora? Ora è finita.
Ora sa cosa sia la libertà. Cosa sia davvero.
È proprio quando sta raggiungendo la porta che Liam grida, incauto e in preda al panico come un animale in trappola nei suoi ultimi istanti di vita. Fottutamente debole.
“Glielo dirò,” grida, le parole che tremano contro le finestre. “Gli dirò ogni cosa – lo sai che lo farò. Lo tormenterò, tormenterò te, farò… farò tutto quel cazzo che posso e quando saprà la verità, ti lascerà, Louis. E allora rimarrai solo…”
Qualcosa di strano, affilato e intenso riempie improvvisamente il petto di Louis quando si volta, le parole che si riversano dalla sua bocca prima che possa anche solo registrarle. “Gliel’ho già detto.”
La bocca di Liam si chiude immediatamente.
Il cuore di Louis batte forte, forte, forte, ma il suo viso non lo tradisce mai nonostante il ronzio dei suoi pensieri, il panico della sua bugia. “Ne abbiamo parlato, Liam. Ecco perché sono qui. Sa tutto. Sa tutto di te, di noi. E sa che non lo lascerò mai. Buttaci addosso tutto quel cazzo che vuoi – non mi interessa. Vincerò io. Vinco sempre io. Sono l’unica persona a non aver paura di te, Liam Payne. Non hai munizioni. È finita.”
“Non ti credo,” gracchia Liam, l’intero corpo che si sgonfia. Sembra così piccolo. Louis aveva sempre pensato che sembrasse enorme, ricco, potente. Sexy. Aveva sempre pensato che fosse forgiato in acciaio e platino.
Liam era importante. Il pensiero diffonde qualcosa di sgradevole e affilato dentro di lui. Forse è senso di colpa o sentimentalismo. O disgusto.
Ma, qualsiasi cosa sia, è abbastanza da far deglutire Louis mentre fissa l’ombra del ragazzo di fronte a sé, indugiando sulla porta.
“Mi dispiace, Liam,” si trova a gracchiare inaspettatamente, e le parole suonano tristi quando strisciano sulla lingua di Louis e fuori dalla sua bocca. “Ma è finita.”
Liam lo fissa, le mani ora mosce e pallide. Il suo orologio è largo, brillante, sembra che lo stia trascinando a terra. I suoi occhi sono stanchi e annebbiati, le ombre profonde. I suoi capelli sono spettinati. I vestiti non sono più immacolati, solo sgualciti e troppo larghi. Le sue labbra sono socchiuse sulle parole che non riesce ad esprimere mentre lo fissa, sta in piedi e lo fissa.
Passa un momento di pesante silenzio, la mano di Louis ancora ferma sulla maniglia. Liam lo sta ancora fissando.
“Addio,” dice Louis alla fine, deciso e a denti stretti, un mix di rabbia e tristezza, di senso di colpa, di indignazione e sollievo, mentre gira sui tacchi ed esce.
Liam non lo segue, non lo chiama. Lascia semplicemente che Louis se ne vada, lascia che strisci ogni passo verso l’ascensore, passando oltre la stanza silenziosa di Zayn e il soggiorno vuoto e in ombra, oltre il balcone che si affaccia sulla città, oltre il corridoio che conduce alla camera di Martha e Ray, più lontani che possono dai loro figli.
Louis cammina fino a che non raggiunge l’ascensore, premendo il pulsante freddo e immacolato.
E se ne va, lasciandosi Liam alle spalle, il suo battito finalmente sereno.
 
**
 
È sollievo accecante e irrefrenabile quello che riempie Louis quando scopre che la porta di casa degli Styles è effettivamente aperta.
È aperta. Harry non l’ha chiuso fuori, è aperta.
Grazie a Dio.
Louis espira profondamente.
La casa è silenziosa quando entra, appena illuminata dagli sporadici lampioni e dalle braci nel camino. Non vede Harry da nessun parte, però. E il pensiero strattona Louis ma è così sollevato, libero, felice in questo momento per fregargliene qualcosa.
Perché ora ha Harry. Per sempre. Non c’è più niente a trattenerlo e ora può amarlo incondizionatamente, prendersi cura di lui, stare con lui.
Non sa perché non ci abbia mai pensato prima – mentire a Liam, dirgli che Harry sapesse. È geniale, cazzo. E dato il talento di Louis nel mentire (o, il passato talento, semmai) è sorprendente, quasi scandaloso, che non gli sia mai passato per la mente prima d’ora.
Oh be’. Non importa.
Tutto quel che conta adesso sono Louis e Harry. E basta.
Incapace di tenere a bada il sorriso, Louis sale le scale, ogni passo saltellante e leggero, significativo. Ogni cosa sembra al posto giusto adesso.
Harry è suo. Louis sorride, raggiante.
Trova il ragazzo in questione nella sua stanza, avvolto nel suo piumone a fissare fuori dalla finestra, una piega triste sulla sua bocca, le dita intrecciate sul suo stomaco. Si volta quando sente Louis; è triste, gli occhi vigili, i capelli spettinati e crespi. Sono arricciati in strane direzioni e scendono in maniera irregolare e i suoi occhi sembrano disegnati e c’è un brufolo vicino alle sue labbra.
Ed è perfetto e Louis vuole venerarlo.
Vuole prenderlo tra le sue mani, nella sua bocca, nella sua anima, e vuole divorarlo e lasciarsi divorare a sua volta perché è innamorato di Harry e non è mai stato innamorato prima e ora che lo è, si appartengono.
Il pensiero rende respirare molto più semplice.
“Harry,” quasi sospira, fermandosi e limitandosi a fissarlo.
“Lou,” mormora Harry in risposta, ma è cauta, quasi una domanda. “Va tutto bene?”
Louis si concede di sorridere. “Sì,” annuisce in modo esaltato, precipitandosi immediatamente in avanti mentre si inginocchia sul letto di Harry, avvolgendo le braccia attorno al ragazzo più forte che può. “Sì,” respira tra i suoi capelli. “Va tutto bene. Benissimo, addirittura. Andrà tutto bene.”
Riesce a sentire la confusione nelle braccia di Harry mentre gli respira addosso, sentendo le sue mani poggiarsi con esitazione sulle proprie.
“Cos’è successo?” domanda, sottovoce.
Louis scuote la testa. Non c’è bisogno che Harry lo sappia. Non più. Lo ferirebbe e basta, giusto? Giusto. Quindi. Non c’è bisogno che lo sappia. Louis non vuole ferirlo e ormai non ha più importanza.
Solo un’altra minuscola bugia. Una piccola bugia innocente per l’ultima volta.
“Avevo solo bisogno di riflettere un po’,” dice lentamente, chiudendo gli occhi. “È solo, uh, è solo che mi sentivo così in colpa a stare con te. Perché non ti merito. Quindi avevo solo bisogno di… schiarirmi un po’ le idee. Prendere un po’ d’aria e pensarci su. E, Harry?”
Harry si tira indietro, sbattendo le palpebre mentre incrocia lo sguardo di Louis. Deglutisce, gli occhi che guizzano sul suo viso, la sua presa ferrea.
“Harry, io voglio solo te. Voglio che tra noi funzioni. Non mi sento più in colpa ormai, okay? Sono… sono completamente, tipo, preparato per questo adesso, okay? Nel senso, non sono bravo, tipo, con i sentimenti e cazzi vari” – Harry ride, il viso che si scalda e si apre nel più meraviglioso e delizioso sollievo – “ma sarò la versione migliore di me stesso che posso. Ed è perché tu mi fai desiderare di esserlo. E lo voglio. Voglio te. E possiamo averlo, okay? Possiamo averlo e me ne assicurerò io stesso. Non ti farò mai soffrire, Harry.” Le parole sono veloci e appassionate, sgorgando dalla bocca di Louis mentre stringe intensamente le sue mani, ma dice sul serio, okay?
Ha bisogno che Harry capisca.
“Va bene,” Harry sorride, annuendo mentre attira Louis più vicino, sempre più vicino. “Va bene,” sussurra contro le sue labbra, ed è come se l’ossigeno venga riversato direttamente nei polmoni di Louis quando Harry lo bacia.
Il mondo è buio ed è notte e il calore dei loro respiri inumidisce le loro labbra e le loro guance, e il letto cigola quando ci si sdraiano sopra, cigola quando le loro ginocchia sbattono e premono sul materasso, le mani che scivolano, vagano, scorrono sulla pelle.
“Ti amo,” soffia Harry nell’orecchio di Louis.
Louis annuisce, può solo annuire perché la sua gola è piena fino all’orlo di qualsiasi cosa, di Harry, mentre sfiora con il naso le delicate curve delle sue clavicole, venerando Harry nel modo che finalmente gli è permesso. Perdendosi. Perdendosi nelle mani di Harry e nella sua pelle e nelle scosse del suo petto e nei sospiri che crepitano dalla sua gola mentre il mondo si confonde lungo i margini e mette a fuoco solo i confini di Harry.
Louis pensa che potrebbe perdersi per sempre.
Ed è l’unica cosa che vuole.









Buongiorno! <3
Non ho idea del perché, ma mi è sparito l'header. Cercherò di farne uno nuovo a breve. <3
Come avevate già intuito dal rating, questa fanfiction è smut-free. L'autrice non descrive mai, ma sono dell'idea che sia oltremodo superfluo ai fini della storia. Voi che ne pensate? :)
Siamo quasi alla fine, mancano due capitoli, e l'ultimo è... lunghissimo. Più del doppio di tutti gli altri. La settimana prossima dovrei anche iniziare a lavorare, quindi forse potrei metterci un po' più del solito. Sorry, I love you <3
Fatemi sapere se vi sta piacendo, sì? Ho avuto un po' di problemi a tradurre alcune parti di questo capitolo, ma Sole mi ha tolto dall'inghippo. Grazie amica <3
Buon weekend! :)
All the love,

Giulia

Capitolo XVIII
 

Behind Blue Eyes---The Who

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Louis non ha mai creduto nella felicità.
L’idea gli è sempre sembrata frivola ed eccessiva. La felicità, per lui, significava mantenere uno stato di comfort. Più di quello gli sembrava solo una stronzata. Qualsiasi altra cosa gli sembrava intangibile e sconvolgente, vagamente disgustosa. Qualsiasi altra cosa sembrava lontanissima.
Ma probabilmente era solo perché non sapeva nemmeno che Harry Styles esistesse in mezzo a tutte queste cose.
Non sapeva nemmeno cosa si provasse a chiudere gli occhi e sentire il respiro di qualcun altro danzare ritmicamente sulle sue palpebre. Non sapeva nemmeno cosa si provasse ad addormentarsi con la pelle imbevuta del calore di qualcun altro, o che avrebbe potuto sorridere al semplice suono di un’altra voce, respiro, sospiro. Non sapeva nemmeno che avrebbe potuto vivere e mangiare e respirare assieme ad un altro essere umano che, in qualche modo, avrebbe dato importanza a tutto, avrebbe fatto funzionare tutto. Non sapeva che sarebbe comunque potuto rimanere se stesso pur dando tutto se stesso e non sapeva assolutamente, assolutamente che il suo mondo non era mai stato un mondo prima d’ora e che lui, Louis Tomlinson, sarebbe potuto essere felice.
Non aveva mai saputo cosa si stesse perdendo.
Ma adesso che lo sa? Ora che ha Harry, avvolto nel suo corpo e nella sua testa e nel suo spirito? Ora che sa cosa si provi a trasportare aria nel petto e luce negli occhi al posto di tutto quel piombo, del cemento, delle notti silenziose… Ora che lo sa, non pensa che potrebbe mai tornare indietro.
C’è Harry adesso, ci sarà sempre Harry.
E Louis Tomlinson è felice.
“Perché mi stai fissando?” chiede Harry, le labbra piegate in una smorfia curiosa e imbarazzata mentre osserva con un sguardo confuso e di giada il viso di Louis. Le pieghe da sonno sulle sue guance sono accentuate dalle luci del mattino, i suoi capelli arruffati e caotici, sparsi sul cuscino. Le caviglie sono premute tra quelle di Louis, la pelle calda e liscia. Harry è così bello.
“Perché,” bisbiglia Louis, la voce mattutina gracchiante mentre sfiora la fronte di Harry con le mani sgraziate dal sonno, spostando delle ciocche vagabonde. Le lenzuola frusciano con il movimento. “Non riesco a smettere di guardarti.”
Le parole suonano confuse e piene di elio, fluttuando sempre più in alto perché Louis si sente ubriaco anche se si è appena svegliato. Non sa cosa significhino, solo che suonano giuste.
Harry capisce, però. Sorride contro il cuscino e capisce mentre un rossore si spande sul collo, mentre le sue mani cingono i fianchi di Louis.
Non vuole mai più un altro paio di mani su di sé. Non vuole che nessuno lo tocchi più, non vuole sentire palmi che non siano di Harry, non vuole pelle d’oca che non sia data da Harry. È solo Harry, sarà sempre e solo Harry.
“Non voglio che smetti di guardarmi,” mormora Harry, la voce così profonda mentre avvicina sempre di più il suo viso sorridente e arrossito. Il suo respiro sa di gesso e a Louis non potrebbe fregargliene di meno mentre allaccia le dita tra suoi capelli. “Anch’io sono fissato con te, Louis. Tutto il resto non conta.”
Suona così giovane e impertinente ed egoista. Louis lo ama. È quel tipo di frase fatta apposta per lui.
“Tutto il resto non conta,” annuisce, tirandosi Harry più vicino, connettendo le loro labbra.
Hanno ancora due giorni di tutto questo – solo loro. Solo loro, la loro pelle, i loro occhi assonnati e le mani che si sfiorano, e una casa che possono fingere sia loro prima che Anne e Gemma tornino. Ancora due giorni interi.
Louis è così felice; è felice.
“Ti amo,” sospira Harry contro la sua bocca socchiusa e Louis approva nella sua gola, facendoli rotolare e sentendo le lenzuola attorcigliarsi attorno a loro, assicurandoli al letto.
Ancora due giorni. E tutto il resto non conta.
 
**
 
“Lo sai che mancano solo due giorni all’annuncio della Brenton, vero?”
Louis deglutisce, strofinando il boccale opaco tra le sue mani dal suo posto dietro il bancone, le parole di Zayn che lo raggiungono a malapena sopra il brusio del pub. Sente comunque il suo sguardo su di lui, nascosto dietro ai suoi capelli e a strati di patchouli. Da qualche parte nelle vicinanze, Niall sta giocando a freccette con un quarantenne scozzese in tuta da lavoro.
È passata più di una settimana dal giorno in cui Louis e Harry sono stati a letto insieme, dal giorno in cui Louis ha troncato con Liam, dal giorno in cui ha trovato finalmente la felicità. Da quel momento, è stato troppo occupato dalla sensazione della pelle di Harry contro la sua per collegarsi al mondo esterno, per concentrarsi sulla realtà o sui dettagli di qualsiasi cosa. A parte lo stare qui al pub, da Stan, o a casa di Harry, Louis non è davvero andato da nessuna parte, visto nessuno, o fatto granché. È stato tutto tranquillo e semplice. Spontaneo. Bello.
Il che probabilmente è il motivo per cui Zayn ha insistito a portare qui Niall stasera, in un messaggio striminzito che diceva solo, ‘Mi manchi e stiamo venendo a trovarti’.
E ora eccoli qui. E le cose sembrano già un po’ meno semplici.
Louis rimane comunque impassibile alle parole di Zayn. Ora è felice – ha Harry, sono innamorati, e tutto è più meraviglioso di quanto Louis avrebbe mai osato sperare. Non ha parlato o sentito Liam dalla notte in cui ha chiuso con lui. È tutto perfetto. Non deve più avere paura.
Si limita allora ad osservare Zayn in modo sereno. “Sì? E allora?” Appoggia il bicchiere, afferrandone un altro. “Non ha più niente a che fare con me.”
Ma Zayn continua a fissarlo, le mani sul bancone. “E se Harry venisse preso?”
Scrolla le spalle. “Allora ci inventeremo qualcosa,” risponde semplicemente. “Dio solo sa quanti pochi legami abbia in questo posto. Andrò con lui. Ne abbiamo parlato. Non siamo preoccupati né niente.”
Ed è la verità; ne hanno parlato, hanno discusso sulle diverse alternative. Hanno discusso sul futuro – qualcosa che una volta sarebbe stato impossibile. Ora, sembra improvvisamente inevitabile.
Louis sorride tra sé al pensiero.
“Va bene,” Zayn annuisce, senza distogliere lo sguardo. Fa una pausa. “E Liam?”
La presa sul bicchiere si stringe per un attimo. “Liam cosa?”
“Cosa farà se non lo prendono?” domanda lentamente, le parole vellutate e la voce bassa.
La testa di Louis scatta verso l’alto, il suo sguardo duro come marmo graffiato, la mascella rigida. “Non è un mio cazzo di problema, no?” sente se stesso scattare, accompagnato da un afflusso di sangue alla testa.
Liam non c’è più adesso, Liam non è importante. Louis è felice e Liam non è più importante.
Potrebbe anche non esistere.
Zayn rimane in silenzio, le labbra contratte. “Non se la sta passando bene, Lou,” mormora dopo un attimo, osservando ancora con attenzione i movimenti di Louis mentre ritorna al bicchiere tra le sue mani, il calore ad accumularsi alla base della sua gola. “Sono preoccupato. Temo che abbia perso se stesso.”
Louis sbuffa. “Tanto per cominciare, lo ha mai trovato?”
E a quello, Zayn si acciglia, le labbra a piegarsi aspramente verso il basso, sposando la simmetria del suo volto felino. “È mio fratello, Louis,” dice lentamente, le sopracciglia unite. “Sono preoccupato per lui. Gli voglio bene e posso dirti che c’è qualcosa che non va.”
Ma Louis si limita a continuare a lucidare il bicchiere, la mascella serrata.
“Credo che dovresti chiarire con lui.” Le parole di Zayn sono calme. “O almeno provarci. Gli farebbe piacere. Credo che ne abbia bisogno.”
Ma la frase ha a malapena lasciato le sue labbra prima che Louis scuota la testa. “Assolutamente no. Scordatelo.”
Perché no, Liam non ha più importanza. Louis è felice, maledizione.
“Perché?”
“Ho detto di no, Zayn,” scatta Louis di nuovo e Zayn si acciglia ancora di più mentre qualcosa di torbido comincia a stabilirsi nell’aria tra loro.
Il che, merda. Deve darsi una calmata. Non c’è bisogno di comportarsi così, di attaccare Zayn, tra tutti. Cristo. Andrà tutto bene – deve ricordare a se stesso che è tutto a posto, che non c’è più niente di cui preoccuparsi.
È solo che… Sembra tutto così… giusto? È giusto, sì. È una sensazione meravigliosa, perfetta, addirittura. Louis non si è mai sentito così prima d’ora, non si è mai sentito libero e capace e felice e semplice in questa vita prima d’ora. Non gli manca Liam, non gli manca la vita legata a quel ragazzo, ed è così… Louis è protettivo, okay? È protettivo nei confronti della propria felicità, di Harry, della felicità di Harry… è protettivo nei loro confronti. Perché, nonostante il fatto che tutto questo casino sia finalmente concluso, la sua relazione con Harry sembra ancora… precaria, in qualche modo. Sembra ancora intrappolata tra le ragnatele. Come una bomba ad orologeria pronta ad esplodere. Come un vaso delicato appoggiato sul bordo di un alto scaffale, che rischia di cadere e frantumarsi sul pavimento ai suoi piedi.
Perché, nonostante tutto al momento sembri così meraviglioso, non riesce ancora a non avere paura – più di ogni altra cosa in tutto il fottuto pianeta – che tutto potrebbe ancora essergli strappato via.
Non può succedere. Non può. Non succederà.
Quindi evita gli occhi di Zayn mentre lavora, imponendosi di calmarsi mentre butta giù i suoi pensieri paranoici e il veleno.
“Okay,” borbotta il suddetto alla fine, scivolando giù dallo sgabello, la maglietta psichedelica a pendergli dalle clavicole. Louis segue i movimenti di sbieco, al momento troppo in imbarazzo per incrociare il suo sguardo. “Come ti pare. Ma non la stai gestendo nel modo giusto. Sono felice che la relazione tra te e Harry stia funzionando… ma non stai facendo la cosa più saggia, Lou. Non in questo momento.”
Non aggiunge nient’altro mentre si allontana per raggiungere Niall.
Louis sospira nell’attimo in cui se ne va, lanciando lo straccio sul bancone con più forza di quella strettamente necessaria, sentendo all’improvviso l’intero corpo inspiegabilmente teso, la pelle tirata sulle ossa.
Mancano solo due giorni alla proclamazione. Andrà tutto bene. Non ha nessun motivo di preoccuparsi. È tutto perfetto. Rimarrà perfetto.
Andrà tutto bene.
Tutto.
Recupera lo straccio e comincia a lucidare un altro boccale.
 
**
 
Più tardi, quando Louis arriva a casa di Harry, saluta Anne e Gemma agitando la mano e con caldi sorrisi. Sono entrambe mezzo addormentate sul divano, raggomitolate mentre guardano qualche programma di danza in tivù. È una visione stranamente dolce, quella di loro due, con le loro coperte lavorate a maglia tirate fino al mento, i visi illuminati dalla luce dello schermo. Louis sorride e sente un moto d’affetto tirargli nel petto mentre si leva le scarpe e si avvia su per le scale.
In silenzio, raggiunge la porta di Harry, aprendola con delicatezza mentre abbassa la cerniera della sua giacca, la pelle che ancora formicola per la fredda brezza primaverile della notte.
“Ehi,” bussa, il sorriso che già comincia a sbocciare quando Harry si volta dal pavimento. È a gambe incrociate, che sistema i suoi dischi per nome, o qualcosa del genere. Indossa un maglione largo e nero, il suo beanie color pesca infilato sulla testa, e i calzini viola sono tirati sopra gli skinny jeans, fino alle ginocchia. Appare ridicolo e delicato e irrompe in un sorriso nel momento in cui posa gli occhi su Louis, il che gli provoca crampi di piacere alla base dello stomaco.
Harry lo ama, Harry è suo. Il pensiero non smetterà mai di farlo vacillare.
“Lou!” lo saluta, forte e infantile, riempiendo la stanza con la sua voce.
Dio, anche una misera stronzata come Harry che dice il suo nome è abbastanza per smontare Louis, Cristo.
“Ehi, tu,” mormora, sorridendo mentre Harry ricade sul pavimento, allargando le braccia come un bambino. Sta ancora sorridendo e Louis non riesce a trattenersi dal ridere mentre si trascina dentro la stanza, chiudendo la porta dietro di sé e lasciando cadere la giacca su una sedia. “Come sta il mio bellissimo cucciolotto oggi?” cinguetta in modo scherzoso, abbassandosi sulle ginocchia e stringendo le mani di Harry nelle proprie.
Dalla sua prospettiva, Harry è sottosopra, sdraiato sul pavimento con il suo beanie pendente da un lato. Sta ridacchiando in silenzio, le guance accaldate e i ricci tutti storti. Ridicolo, adorabile imbecille.
Louis si china e lo bacia immediatamente. Harry si aggrappa al suo collo, tirandolo giù senza mai lasciarlo.
“Ehi,” protesta Louis, incespicando in avanti e fermandosi appena in tempo, le mani aperte sulla moquette. “Stavo per caderti addosso!”
“Non mi sarebbe dispiaciuto,” Harry gli strofina il naso sulla pelle, rannicchiandosi come un bambino. “Mi sei mancato. Per favore, non andare mai più a lavorare. Per favore, licenziati e passa tutto il tuo tempo con me.”
Louis si limita a ridacchiare, lasciandosi baciare.
“Ehi,” mormora dopo un attimo, mentre Harry sembra che stia annusando la sua mascella. Le parole di Zayn al pub gli tornano in mente, riaccendendo il lieve formicolio d’ansia che sembra portare sempre con sé. “Ehi, uhm. Lo sai… lo sai cosa succederà tra due giorni, vero?”
“Mh?”
Louis deglutisce. “Annunceranno la scelta per Brenton.”
“Mmhm,” Harry mormora distrattamente, sfiorando ancora con il naso la pelle di Louis, il calore del suo collo.
Louis sbatte le palpebre, arricciando il naso. “Non sei preoccupato?” domanda, vagamente perplesso. “Per il tuo futuro?”
Ma Harry sembra impassibile. “Nuh-uh.”
“Eh? Perché no? Hai studiato abbastanza? Sei preparato? Sei pronto?” domanda Louis preoccupato mentre si allontana appena per guardare Harry negli occhi. Brenton non è il suo sogno? Non vuole intraprendere una carriera come medico per la sua famiglia? “Lo so che è importante per te, quindi se vuoi che stanotte me ne vada così hai più tempo per, tipo, organizzarti, o che ne so–”
Ma Harry sta scuotendo la testa, tirandosi a sedere e guardando Louis negli occhi con qualcosa di elettrico nel suo sguardo. “No, non te ne andare,” brontola, calmo e affettuoso. “Sono totalmente preparato, Louis.” Sorride, però, chiaramente felice. “Sei sempre così attento nei miei confronti, non è vero? Grazie.”
Louis arrossisce.
“Sì, be’,” borbotta, piegando la testa. “Voglio solo assicurarmi che tu stia bene, tutto qui.”
“Sto bene,” lo rassicura Harry, guardandolo con dolcezza.
“Okay,” annuisce Louis, nascondendo il sorriso. “Bene.”
“Bene.”
Si scambiano sorrisi.
“Inoltre,” continua Harry lentamente, afferrando la mano di Louis e giocando delicatamente con le sue dita. I suoi occhi si abbassano sui movimenti. “Anche se prima ero nervoso riguardo tutta questa storia… Ehm. Credo che ora… veda le cose in maniera un po’ diversa.” Alza momentaneamente lo sguardo prima di tornare sulle loro mani. “Hai cambiato la mia prospettiva su un sacco di cose, Louis.”
Sbatte le palpebre, sorpreso. “Oh, davvero?” domanda con calma, i polpastrelli che formicolano contro quelli di Harry.
Harry annuisce. “Sì. Mi fai venir voglia di… vivere per me stesso, presumo. Mi fai venir voglia di vivere davvero, in realtà.” Ridacchia prima di sorridere timidamente. “Non so. Credo che tu mi abbia semplicemente ispirato ad inseguire le cose che voglio davvero, capisci? E a non aver paura delle conseguenze, o cose del genere. Solo… semplicemente vivere la mia vita.”
Mi fai venir voglia di vivere davvero, in realtà.
Cazzo.
Louis deglutisce mentre fissa il ragazzo di fonte a sé, chiedendosi se sia stato spazzato via, se sia disperso nel mare. Un marinaio annegato.
“E questo da dove ti è venuto?” domanda commosso, tirandosi Harry sul grembo mentre sente un’ondata di orgoglio sgorgare nel suo petto. Lui ha fatto sentire Harry così? Harry? Quando Harry è quello ad aver fatto lo stesso per lui?
Le sue labbra si piegano all’insù; si chiede se smetterà mai di sorridere.
Ma Harry si limita a scrollare le spalle. “È solo che…” alza la testa da dove è appollaiato sulle gambe di Louis, le mani che ora giocano con il colletto della sua maglietta. “Non so. Volevo solo che lo capissi. Prima dell’annuncio.”
Louis annuisce in modo contemplativo, principalmente a se stesso, mentre osserva Harry continuare a giocare con i buchi nella sua maglietta. “Lo sai che, qualsiasi cosa accada, sarò al tuo fianco, vero? Ovunque andrai, ti seguirò?” gli ricorda con gentilezza.
L’affermazione fa sorridere Harry a trentadue denti. “Sì, ovvio,” replica in un sussurro, addolcendosi all’istante mentre la sua mano si blocca e i suoi occhi incontrano quelli di Louis. “Lo so. E lo stesso per me, lo sai sì?”
E Louis sente qualcosa, in quel momento. Sente qualcosa forte e potente, qualcosa di incredibile; è abbastanza da portare le sue mani e le labbra a piegarsi dalla felicità, forse gioia, prima di ritrovarsi a stritolare Harry contro il suo petto mentre emette un ruggito da leone, ridicolo e stupido. Qualcosa che suona così totalmente non da lui, eppure così tremendamente sincero. “Non ti lascerò mai andare,” lo prende in giro ruggendo, giocoso ed esuberante. “Mai e poi mai, cucciolo. Sei mio!”
“Sono tuo, sono tuo!” Harry ride, felice come non mai mentre finge di liberarsi dalle braccia di Louis strette attorno al suo corpo, le dita premute sulle sue costole.
 Allora si fermano, osservandosi con risate silenziose e sorrisi catturati nei loro occhi prima che Harry all’improvviso si sporga in avanti, senza preavviso, per leccare la guancia di Louis.
“Oh, Gesù,” geme Louis, “dimmi che non mi hai appena–”
“L’ho fatto.”
Louis gli lancia un’occhiataccia. “Ti odio.”
Riceve un sorriso a trentadue denti in risposta. “Ti amo.”
Sorridono, si baciano, e il mondo si dissolve.
 
**
 
È proprio mentre Harry si sta addormentando, al buio, accoccolato sul letto tra le braccia di Louis, che mormora qualcosa sottovoce.
“Mh?” domanda Louis, avvicinando l’orecchio. Deve andarsene a breve – non ha ancora le chiavi dell’appartamento di Stan e non vuole che quel poveretto lo aspetti sveglio.
“Magari quando comincerà l’estate potremmo andare a trovare la tua famiglia,” ripete Harry, mezzo addormentato.
Come al solito, Louis si irrigidisce.
“Harry…”
“Vorrei solo che ci provassi, Lou,” farfuglia, le parole appesantite dalla stanchezza. “Desidero più di ogni altra cosa che ci provassi…”
“Harry, dormi,” lo zittisce, sentendo formicolare l’ansia. “Va tutto bene, cucciolo, dormi.”
“Vorrei che mi permettessi di aiutarti…”
Louis deglutisce. “Shh,” dice dolcemente, carezzando i suoi ricci. “Riposa le tue labbra.”
Ma Harry continua.
“C’è una parte di te…” mormora, pianissimo, le labbra soffocate dal cuscino, “che credo tu tenga sotto chiave. Che tieni lontana da me. Non mi dai tutto te stesso. Io ti do tutto me stesso.” Le parole suonano oniriche e fluttuanti, strisciando lungo i canali uditivi di Louis e stringendo la base della sua spina dorsale. Si blocca, ascoltando le parole di Harry lente, metodiche, tranquille. “Ma tu non mi dai tutto te stesso. Vorrei che lo facessi. Vorrei che mi permettessi di aiutarti. Se solo provassi a contattarli, se solo facessi quel passo nella tua vita… Forse allora potrei averti. Forse riusciresti ad accendere la luce.”
Il silenzio riempie la stanza, fatta eccezione per il respiro di Harry e il cuore di Louis.
“Forse a quel punto mi permetteresti di averti completamente.”
È l’ultima cosa che Harry dice prima di addormentarsi, finalmente, stretto tra le braccia di Louis che ora sono diventate fredde.
 
**
 
Domani è il grande giorno.
Brenton annuncerà il suo nuovo membro. E Louis vuole che Harry ottenga quel posto, vuole che lo ottenga così, così tanto.
Ma una parte di lui, quella parte di lui silenziosa, tesa e fredda che esiste nel fondo del suo stomaco e nel retro del suo cranio, sussurra il nome di Liam al solo pensiero. Non sa perché. Non lo capisce.
Ma il nome di Liam sembra essere sempre ad un soffio, ricoprendo la sua coscienza e premendo contro le sue ossa.
Perché, cosa farà se Harry verrà preso? Che cazzo farà Liam Payne?
Louis non l’ha visto, non ci ha parlato, ha a malapena sentito il suo nome da quella notte e… Non ha la più pallida idea del suo status mentale, salvo per le rare briciole di informazione che Zayn gli lancia di tanto in tanto. Non sa se Liam stia tramando vendetta, se abbia superato l’intera faccenda, o se si sia semplicemente… arreso? Se abbia trovato qualcun altro per fare il lavoro sporco? Louis non lo sa.
Quello che sa è che Liam non ha provato a fare niente con Harry. Non ha fatto cazzate a scuola, non ha neanche cercato di tormentare Louis. Non ha fatto praticamente nulla di quello che ci si aspetterebbe da Liam Payne.
Ma, d’altronde, Harry ha anche accennato che ultimamente non si è fatto vedere in giro. Il che è… strano.
“Lo sai, non vedo Liam da un po’,” aveva detto, raggomitolato sul fianco di Louis mentre stavano sdraiati sul divano al buio, pelle contro pelle, respiro contro respiro.
Louis aveva cercato di non irrigidirsi, aveva cercato di non lasciare che il suo sangue si scaldasse. “Oh?” era riuscito a dire in modo noncurante.
Aveva sentito Harry annuire. “Credo sia malato o qualcosa del genere… Non è venuto a lezione.”
“Oh,” Louis aveva tossito. “Strano.”
“Spero che stia bene,” aveva mormorato Harry. Louis aveva percepito un tintinnio nel suo petto, perché Harry è troppo compassionevole per il suo stesso bene. “So che anche lui sta provando ad entrare alla Brenton. Spero che lo stress non l’abbia buttato giù, o qualcosa di simile.”
Louis si era limitato a rimanere in silenzio, le labbra strette mentre Harry si sollevava sul gomito, alzando il collo per osservarlo.
“Desidera così tanto essere preso? È, tipo, stressato? Ne sai qualcosa?”
Per un attimo, Louis aveva pensato di ignorare la domanda – magari cambiando argomento o archiviandolo. Ma invece, si era trovato ad annuire in maniera asciutta, solo una volta, i suoi occhi intrappolati in quelli spalancati e preoccupati di Harry.
“Oh,” Harry aveva sbattuto le palpebre, accigliandosi appena. “Mi sento in colpa. Teoricamente, sono il suo rivale.” Aveva sollevato lo sguardo, preoccupato. “Spero che non la pensi in questo modo? Spero che non pensi di dovermi, tipo, temere, o qualcosa di simile? Non voglio che pensi che io sia una minaccia… non è così. È molto più intelligente di me. Decisamente più popolare. Ha anche un sacco di soldi. È la scelta ovvia… Lo sa, vero?”
Qualcosa di pesante si era sistemato all’interno di Louis, qualcosa che si era aggrappato alla sua lingua mentre fissava Harry senza vederlo, osservava la preoccupazione sul viso del ragazzo e sentiva il lento gocciolio delle sue parole. Era tutto troppo personale e faceva venire a Louis voglia di ridere tanto quanto gli faceva venir voglia di vomitare. Si sentiva intrappolato tra le ragnatele. Tutto sembrava essere intriso di bugie, inganni, segreti. Non sarebbe dovuto essere così, però, dal momento che aveva sistemato ogni cosa.
Ma si sentiva comunque in quel modo, si sente tuttora in quel modo, e quel giorno la sensazione era rimasta in maniera nauseante all’interno di Louis.
“Tu te lo meriti,” era riuscito eventualmente a dire in risposta, la sua voce rotta in un sussurro mentre carezzava la guancia di Harry con la mano. Non si era dilungato, non aveva pronunciato un’altra parola, e sebbene l’affermazione avesse creato una rughetta tra le sopracciglia di Harry, il ragazzo non aveva insistito, sistemando invece la sua testa sul petto di Louis.
“Grazie per essere sempre così meraviglioso con me,” aveva sospirato Harry contro di lui.
Louis l’aveva stretto più forte, pregando la sua gola di buttar giù l’ondata di senso di colpa indesiderato.
Vorrebbe non sentirsi in colpa. Vorrebbe aver risolto la questione un pochino meglio, essere stato un po’ più onesto con Harry.
Ma il fatto è che, l’ha detto Harry stesso – non voleva sapere la verità, non voleva conoscere il passato. Non aveva importanza, aveva detto, quindi è tutto a posto. È tutto meraviglioso. E domani sarà pure il giorno in cui Brenton annuncerà chi frequenterà la loro scuola. Sarà pure il giorno che Louis, Harry e Liam hanno atteso fin dall’inizio. Sarà pure il giorno che potrebbe potenzialmente distruggere le fondamenta di Louis…
Ma andrà tutto bene.
Louis ha bisogno che vada tutto bene.
Andrà tutto bene.
 
**
 
“Andrai alla cerimonia stasera?”
Zayn alza lo sguardo dal disco di Aphex Twin tra le sue mani, gli occhiali che gli scivolano sul naso. “Sì. Liam, ricordi? È la sua serata.”
Oh. Giusto.
Louis annuisce, continuando a camminare in maniera irrequieta tra le corsie di innumerevoli vinili.
Sono al negozio di musica, Louis sta tenendo compagnia a Zayn durante il suo turno mentre Harry sta finendo le sue riunioni con gli insegnanti. Niall è impegnato ad aiutare le preparazioni per stasera con sua mamma, probabilmente costretto a socializzare con gli sciocchi snob del quartiere. Sarà gentile con loro, però – Niall è bravo a conciliare i suoi mondi. È sempre sincero ma sempre molto bravo a mantenere le distanze, giocando secondo le regole in modo sicuro. È giovane e brillante e ingenuo, però. Louis sospetta che sia probabilmente più facile quando hai la fortuna di avere tutto quello.
“A che ora, uh, hai intenzione di andare? Domanda Louis, il più disinvolto possibile, mentre si ferma di fronte ai Doors. Li ama, ama ancora di più quando Harry li canta. Louis era solito dire che Jim Morrison ha la seconda voce più bella di tutti i tempi, ma crede che Harry possa fargli il culo senza problemi fino a spedirlo nel dimenticatoio.
“Now, I'm gonna love you till the heavens stop the rain... I'm gonna love you till the stars fall from the sky for you and I...”
“Non so. Sette o giù di lì?” Zayn scrolla le spalle, tornando a fissare i suoi dischi. “Perché?”
Louis scrolla le spalle a sua volta, mangiucchiandosi le unghie. “Così. Andrò con Harry, quindi volevo solo… capire com’eri organizzato.”
Zayn alza lo sguardo, osservandolo oltre la spessa montatura dei suoi occhiali. “Vuoi sapere quando Liam sarà lì.” Non è una domanda.
Louis distoglie lo sguardo, raddrizzando le spalle. Non lo ammetterà mai.
Sente Zayn sospirare. “Non farà niente, Lou. Te l’ho già detto, non è in sé. Non ha detto una parola. Non si è mosso neanche dalla sua stanza.” Louis prova a non alzare gli occhi al cielo. “Martha e papà si sono incazzati con lui e l’hanno rimproverato. Ma non gli interessa.” Zayn si acciglia alle sue stesse parole, gli occhi che divagano nello spazio. “Non so neanche se gli importi più entrare a Brenton. Credo che sia depresso.”
“È Liam,” lo corregge Louis, irritato. “Sta bene. È incapace di provare emozioni o sentimenti, non è depresso. Smettila di giustificarlo, Z.”
“Non lo sto facendo,” insiste. “Ti sto solo dicendo di non preoccuparti. Non dirà niente. Non ha intenzione di rovinarti. Inoltre, non è così male. È mio fratello… Gli voglio bene, lo sai. Siamo legati per la vita. Come le radici a un albero.”
Oh Gesù.
“Be’,” Louis cerca di non schernirlo. “Per quanto sia affascinato dal tuo confrontarti a delle radici, adesso sarò costretto a cambiare educatamente argomento.” Contrae le labbra, cominciando a sfogliare alcuni dischi. “Sono più preoccupato per Harry, sinceramente. Non sta studiando molto e si comporta in modo strano ogni volta che provo a nominare la Brenton. Continua a evitare l’argomento, tipo.” Si morde il labbro, sentendo gli occhi di Zayn sfarfallare su di lui. “Spero che sia tutto okay. Spero che non sia, tipo, preoccupato o qualcosa del genere.”
“Sono sicuro che non lo sia, amico,” dice Zayn come se niente fosse, totalmente indisturbato. “Harry te lo direbbe se ci fosse qualcosa che non va. Probabilmente sta solo facendo quel che deve.”
“Ma ci si sta impegnando da quando si è trasferito,” insiste Louis, accigliandosi. “È solo che… non lo so. È strano, tutto qui. È tutto così… strano.”
“Mh,” mormora Zayn, annuendo a se stesso mentre si muove sullo sgabello dietro al bancone. Sì, lo è. Ma si sistemerà tutto. L’universo mantiene il suo equilibrio.”
Ahah. Magari.
Ma Louis annuisce, offrendo un mezzo sorriso mentre incrocia lo sguardo mistico di Zayn. “Speriamo, Z. Speriamo.”
 
**
 
La cerimonia è più o meno come Louis l’aveva immaginata – boriosa, scintillante e opprimente.
Quando Louis, Harry, Anne e Gemma arrivano, il posto è illuminato e rumoroso. È tutto cravatte nere e camice inamidate, pesanti Chanel No. 5, e sorrisi che appaiono potenti. Tutti gli studenti viziati e i genitori sono sparpagliati per la stanza, i coglioni arroganti della società.
Louis li disprezza ancora, non riesce a non alzare gli occhi al cielo nel vederli osservare l’ambiente circostante con occhiate calcolate e sopracciglia depilate. Falsi, tutti quanti.
Il suo colletto prude. Ha preso uno di questi nuovi vestiti – qualcosa che Gemma ha insistito per comprare. È andato a fare shopping con lei, vedete. Lei sostiene che dovrebbe cominciare a vestirsi come un uomo ora che ha vent’anni e, apparentemente, questo include possedere almeno un completo. Dato che Harry è stato impegnato a finire il suo ultimo semestre a scuola, Gemma ha deciso di sottoporlo agli orrori dello shopping, rifiutandosi di lasciarlo andare fino a che non avrebbe fatto un acquisto “maturo”.
Quindi adesso ha indosso un completo nero, una cravatta nera, e scarpe che luccicano tanto quanto gli scavano sui talloni. Si è pettinato i capelli, lavato i denti, e si è addirittura rasato per stasera, avendo cura di apparire al meglio per quando chiameranno il nome di Harry. Sembra adulto e pulito. Quasi professionale.
Sembra un perfetto idiota.
“Sei davvero bellissimo,” Gemma aveva sorriso, fiera, mentre esaminava il suo operato all’ingresso di casa degli Styles. Lei stessa era bellissima nel suo vestito lilla, i suoi morbidi capelli castani raccolti. È davvero adorabile nonostante le sue smorfie incessanti e il suo iniziale atteggiamento sarcastico e diffidente.
Accanto a lei, Anne aveva sorriso, stringendosi il viso tra le mani ingioiellate. “Oh, Lou,” aveva sospirato come fa una mamma. Aveva scosso la testa, gli occhi che quasi brillavano con commozione materna. “Sei così elegante, tesoro. Vieni qui, forza.” L’aveva stretto in un abbraccio che gli aveva fatto schiarire la gola mentre cercava di contenere il suo sorriso felice, lasciandosi sprofondare nell’abbraccio caldo che era arrivato ad amare.
Ma era la reazione di Harry che gli interessava di più.
Il momento in cui aveva sceso le scale e posato gli occhi su Louis, il suo intero corpo si era immobilizzato – o meglio, tralasciando gli occhi che si erano spalancati e la bocca che si era dischiusa. Era stato comico, davvero, e ampiamente superfluo, considerando il fatto che lui stesso era totalmente mozzafiato – tutto adornato nel suo semplice completo grigio e il piccolo e incantevole papillon, i ricci lucenti e ordinati. Sempre il solito dolce ragazzino. Louis stava proprio per dire qualcosa di simile, ma in quel momento Harry si era spostato verso di lui, gli occhi quasi lucidi, la pelle arrossata.
“Sei così meravigliosamente bello, Louis,” aveva proferito in tono sommesso, le parole che fuoriuscivano in un’insolita e rapida successione, apparentemente rapito dal momento. I suoi occhi avevano osservato il corpo di Louis con venerazione, e lui aveva sentito quest’ultimo fremere di soddisfazione, assaporando il modo in cui Harry pareva divorarlo. Alla fine, aveva incontrato gli occhi di Louis. “Sei così perfetto.”
Arrossendo, Louis aveva scosso la testa. “Nah, cucciolo. Sei tu quello perfetto qui. Solo tu.” E per fermare i sobbalzi del suo cuore, aveva premuto un bacio sulle labbra del ragazzo (era quasi riuscito a sentire Gemma alzare gli occhi al cielo) mentre stringeva la mano di Harry nella propria. Si era tirato indietro, incrociando il suo sguardo. “Pronto?” aveva sussurrato, sentendosi stranamente agitato.
Era così strano. Ogni cosa sembrava memorabile, tutti loro insieme sulla soglia in procinto di uscire, e non sapeva il perché.
Allora Harry aveva sorriso, stringendo appena la sua mano. “Pronto,” aveva sussurrato in risposta, gli occhi dolci e sicuri, prima di condurre Louis fuori casa.
E ora eccoli qui. In mezzo al branco luccicante.
“Andiamo a cercare un posto, okay?” suggerisce Anne, una mano sulla schiena di Harry. “Voi due andate a socializzare un po’. E fate i bravi.” Dimena un dito in maniera scherzosa nella loro direzione, un gesto che fa alzare gli occhi al cielo a Harry e strizzare gli occhi a Louis.
“Ai suoi ordini, capo,” Louis sogghigna, al che Anne scuote la testa, divertita, mentre Gemma sbuffa.
“Sei proprio un imbecille,” lo prende in giro, mostrandogli un pollice in su.
Louis ricambia con il medesimo gesto. “Sono fighissimo, in realtà. Non è vero, Harry?”
Ma Harry pare che stia facendo il broncio, osservando il loro scambio con le sopracciglia aggrottate. “Perché voi due fate sempre questa cosa? Perché noi non abbiamo un segnale? Perché Gem ne ha uno e io no?”
E, oh. Sia benedetto il suo cuore giovane, ossessivo e geloso. A volte Louis dimentica quanto sia giovane, quanto siano entrambi giovani. Sia benedetto migliaia di volte.
Ride mentre Anne e Gemma si allontanano, sporgendosi per lasciare un bacio a stampo sulle piccole labbra gonfie di Harry. “Sei ridicolo, lo sai,” commenta affettuosamente, osservando distendersi il viso di Harry. “Geloso di tua sorella? Seriamente, cucciolo.”
“Non sono geloso,” brontola senza convinzione. “Penso solo che sia stupido, tutto qui.”
Di nuovo, Louis ride mentre cominciano a spostarsi in avanti, incerti su come fare esattamente a ‘socializzare’. Quindi invece dà una gomitata a Harry, un sorriso pigro sul volto.
“Non hai niente di cui preoccuparti, tesoro mio,” sorride e non gli sfugge il modo in cui Harry abbassa la testa per nascondere un sorriso vittorioso. È proprio un’anima adorabile. Louis sarà sempre inevitabilmente affascinato e conquistato e debole per lui.
Sopprimendo un sorrisino, riporta lo sguardo sulla scena di fronte a loro. Socializzare. Giusto.
“Alloraaaa,” dice a quel punto, gli occhi che analizzano le varie facce nella stanza. Nessuno di loro sembra particolarmente allettante. O interessante, per quel che conta. Lancia un’occhiata di sbieco ad Harry che pare più o meno ugualmente sconcertato e annoiato. “Dovremmo…” bofonchia, setacciando attraverso lo scarso mucchio di opzioni di fronte a loro.
Niente sembra interessante.
Quindi, sorridendo, torna a osservare Harry, mantenendo il suo sguardo. “Ti va di trovare il tavolo degli stuzzichini e ignorare tutti per un po’? Bere qualcosa gratis? Questa è la mia idea di socializzare… va bene, giusto?”
E, all’improvviso, Harry sboccia in un sorriso. “Assolutamente sì,” annuisce, i denti che sbucano fuori dalle labbra incurvate. “Possiamo farlo? Per un po’ più di un po’?”
“Ovvio che possiamo,” mormora Louis, appoggiando una mano sulla schiena di Harry. “Possiamo farlo per quanti ‘un po’’ tu voglia, cucciolo.”
E con quello, si trascinano in mezzo alla folla di fronte a loro.
 
**
 
Non passa molto tempo prima che individuino Niall, diligentemente al fianco di sua madre. Tiene in mano un bicchiere d’acqua e indossa un completo blu scuro, una mano in tasca mentre ride a qualche battuta fatta da un uomo con i capelli bianchi e gli occhiali dalla montatura sottile. Sua madre gesticola in continuazione nella sua direzione, chiaramente vantandosi apertamente di lui. Niall comunque è proprio un gentiluomo – non fa una piega, sorridendo ad ogni parola e sorseggiando la sua acqua con nonchalance. È così semplice.
“Non ho davvero intenzione di farmi coinvolgere in qualsiasi cosa stia succedendo laggiù,” mormora Harry, gesticolando verso la scena. “Sembra imbarazzante.”
“Concordo,” annuisce Louis, una mano ancora sulla schiena di Harry, l’altra che stringe il suo drink. “Continuiamo a cercare, che ne dici? Sono sicuro ci sia uno stanzino da qualche parte. O, tipo, un balcone? Qualcosa?”
“Troviamolo,” Harry sorride, voltandosi completamente verso di lui per sorridere mentre i suoi occhi, ovviamente, cadono sulle labbra di Louis. “Troviamo qualcosa e fingiamo di non essere qui. Non mi piace questo posto… è tutto così freddo e opprimente.” Sorride ancora di più, gli occhi che brillano. “Voglio solo baciarti e mangiare un po’ d’uva. Possiamo farlo, per favore?”
Baci e uva? Ugh, questo ragazzo.
Louis sta per ridacchiare e annuire ma poi improvvisamente Harry si avvicina ancora di più, il suo soffice respiro che si scontra con la pelle del collo di Louis, sullo spazio sotto la sua mascella. “Sei così perfetto stasera,” mormora in un sospiro, le parole ruvide e pesanti. “Voglio solo toccarti, sempre…”
Gesù.
Louis manda giù la sua risata, gli occhi che si spalancano impercettibilmente, la mano che si stringe sul bicchiere di champagne rubato.
“Voglio toccarti anche di fronte a tutti,” continua Harry, ma il tono è ora intriso di risate e malizia infantile. “Perché non me ne frega un cazzo di niente di tutto questo.” Si tira indietro allora, sorridendo quasi con orgoglio mentre incrocia lo sguardo di Louis. Louis non l’ha mai sentito dire parolacce prima d’ora, non con tale disinvoltura, ed è abbastanza sconvolgente da lasciarlo momentaneamente senza parole. “Voglio solo stare con te, Lou. Tutto il resto è solo finzione. Voglio essere reale con te.”
È tanto dolce quanto eccitante ed è tutto quello che Louis prova e molto di più.
“Idem, cucciolo,” riesce a rispondere con affetto prima di lasciare che un sorrisetto dipinga le sue labbra. Strizza la mano di Harry prima di cominciare a guidarli in una direzione casuale, agitando le sopracciglia. il suo cuore sta battendo forte nel petto. Lo ama così tanto. “Troviamo una via di fuga per un po’, ti va?”
Harry lo segue, incespicando sui propri piedi mentre ridacchia sotto i baffi, gli occhi brillanti e fissi su di lui. “Sì,” soffia, i ricci sistemati perfettamente contro la sua fronte. Bello, bellissimo.
Allora Louis analizza lo spazio attorno a loro, lo sguardo che guizza nelle diverse stanze piene di professori e persone apparentemente importanti che chiacchierano, cercando qualcosa un po’ più isolato con un po’ più d’aria – quando improvvisamente nota con la coda dell’occhio un piccolo gruppo di persone, che si scambiano strette di mano e elargiscono mezzi abbracci.
Ci vuole solo un attimo affinché Louis registri lo sguardo freddo di Martha Payne. O il sorriso forzato di suo figlio – che si trova accanto a lei, scuotendo la mano di un uomo. Cazzo. Zayn non è molto distante, ingiustamente bellissimo nel suo completo nero che sembra di una taglia più grande. (Solo lui riesce ad apparire sempre uno schianto.)
Ma è solo Liam che Louis vede davvero, è Liam che ferma Louis nei suoi passi, impennando il suo battito cardiaco per nessun motivo prevedibile. Forse è solo paranoia? Forse è solo suggestione? In ogni caso, Louis non vuole vederlo adesso. Sta cercando di trovare aria, non di soffocare.
Sta proprio per voltarsi, per trascinare Harry nell’angolo più lontano dell’edificio, lontano da questo, lontano da loro… quando improvvisamente gli occhi di Liam si allontanano dall’uomo di fronte a lui e ovviamente, cazzo, trovano Louis.
Tutto si ferma.
Louis si gela all’istante, gli occhi catturati nello sguardo sorpreso e cupo di nientepopodimeno che Liam Payne. E non sa cosa aspettarsi… Non sa cosa cos’abbia paura di trovare lì, ma…
Ma è tranquillo. È solo che Louis lo sta osservando da molto lontano.
Sembra diverso, davvero; è palese. Forse assomiglia a tristezza. Sembra che non abbia dormito, come minimo. Sembra un po’ più magro e scavato del solito. Sembra sconfitto, quasi.
La vista fa deglutire Louis, ancora bloccato sul posto.
“Louis?” sente domandargli Harry, apprensione ai margini della sua voce. Lo sente avvicinarsi, sente il suo petto premere contro la sua schiena. “Cosa stai–”
Ma poi Harry si interrompe, trovando l’oggetto dello sguardo di Louis, e allora tutto torna alla realtà.
Liam distoglie lo sguardo immediatamente, triste e turbato, ma non fa nessun movimento verso di loro, non dà segno di riconoscerli, salvo per la smorfia latente sulla sua bocca. Invece, si sposta al lato di Zayn e la coppia si allontana fino a che non sono fuori dalla visuale.
“Non avete ancora chiarito?” Harry chiede gentilmente dopo qualche attimo di silenzio. E Louis lo sa, riesce a sentirlo nella sua voce – Harry sta cercando di non essere geloso, sta cercando di non impicciarsi troppo, sta solo cercando di offrire la sua dolce e sincera preoccupazione.
E... Dio lo benedica. Benedica questo ragazzo per il suo cuore d’oro e la sua virtù di platino. Lo benedica per avere tutto ciò che manca a Louis.
“Già,” dice Louis, la voce asciutta. “Qualcosa del genere.”
 Guarda dritto davanti a sé con sguardo assente per qualche secondo in più, intenzionato a rallentare il battito del suo cuore mentre si raccoglie prima di prendere un profondo respiro e voltarsi finalmente verso Harry, un sorriso incollato sul volto.
“Ad ogni modo. Dov’eravamo rimasti?”
Per un attimo, Harry rimane in silenzio, gli occhi che sfarfallano sul viso di Louis. Ma poi le sue labbra si dischiudono e la sua mano è solida e calda in quella di Louis. “Stavamo cercando una via di fuga,” mormora con un sorriso sbilenco, ed è abbastanza per alleggerire il peso nel petto di Louis.
“Ah, sì,” sorride. “Certo.” Tocca la guancia di Harry con una mano, solo una carezza leggera come una piuma. “Andiamo, allora, che ne dici?”
E Harry sorride con dolcezza nell’annuire, lasciando un bacio sul palmo di Louis prima di guidarlo in avanti.
 
**
 
Fortuna ha voluto che siano riusciti a trovare una stanza guardaroba deserta, salvo per una manciata di giacche beige.
La stanza è piccola, silenziosa e non ammobiliata, eppure sembra ossigeno in confronto allo sciame di aria viziata accademica che riempie tutte le altre stanze. È perfetta e consente loro semplicemente di sedersi contro il muro, l’uno accanto all’altro, gambe premute insieme mentre intrecciano le loro mani e fissano il soffitto, facendosi ridere a vicenda, parlando di assolutamente nulla di rilevante.
Louis ama parlare del nulla con Harry. Potrebbero stare in una scatola di cartone per cinque giorni e si divertirebbero comunque un mondo – è per questo che sa di essere innamorato. È per questo che sa di essere rovinato per l’eternità.
“Tu non sei Mick Jagger,” sbuffa Louis, alzando gli occhi al cielo mentre Harry rimane a bocca aperta, sconvolto. In qualche modo, hanno finito per discutere su quale icona musicale siano. (Ovviamente.)
E, francamente, è esilarante.
“Sì che lo sono!” rivendica Harry, a voce alta, articolando le parole con le sue mani impacciate. “Gli assomiglio e ho delle pose straordinarie! E indico un sacco con le dita! Sono Jagger, Louis, lo sono!”
“No che non lo sei,” ride Louis, scuotendo la testa. “Decisamente no. Sei più tipo… Sonny Bono.”
La conseguente espressione di Harry fa quasi scoppiare a ridere Louis in maniera isterica.
“Eh?!” starnazza, gli occhi che quasi scappano fuori dalle orbite. “Non credo proprio!”
“No, ma lo sei, decisamente,” Louis ride, il polso premuto contro la sua bocca. Sono così rumorosi.
“Oh? Davvero? E tu sei Cher, allora?” domanda Harry, in modo falsamente gelido.
Ridacchiando, Louis scuote la testa. “Nope,” replica semplicemente, apparendo molto fiero di sé. “Io sono Ozzy Osbourne.”
“Oh mio Dio,” strascica Harry, ma sta cercando di non sorridere. “Sei serio? Non sei Ozzy Osbourne, Louis. Sei David Bowie. Forse.”
“Bowie?” domanda, pensieroso. Mh. “Okay, allora. Lo accetto.” Si volta verso Harry, esaminandolo con le labbra leggermente arricciate. “Mh… Be’. Forse non sei proprio Sonny Bono, dopotutto…” Sorride al sollievo nell’espressione di Harry. “Suppongo tu possa passare per… Jim Morrison. Sei il tipo profondo e vellutato, credo. Riesco a immaginarti scrivere poesie e indossare pantaloni in pelle. Ed essere arrestato per oltraggio al pudore.”
“Ehi!” Harry ride, appoggiandosi maggiormente a Louis mentre urta con delicatezza il suo corpo contro il suo. Ma sta sorridendo, chiaramente felice. “Non sarei arrestato! Ma il resto, forse. Sì. Credo.” Sorride, più dolce.
È proprio mentre stanno bellamente ridendo, tutta la tensione e la noia finalmente rilasciate dai loro corpi, che una voce improvvisamente parla dagli altoparlanti fissati in ogni stanza, l’interfono che si accende.
“Vorremmo cogliere l’occasione per annunciare che la cerimonia inizierà tra venti minuti,” recita una voce femminile. “Vi preghiamo gentilmente di iniziare a prendere posto, cominceremo a breve. Grazie.”
Con quello, gli altoparlanti si spengono e il suono leggero di violini riempie ancora una volta il silenzio. All’unisono, sospirano entrambi, incrociando gli sguardi.
“Che lo spettacolo abbia inizio,” sorride Louis, dando una strizzata eccitata alla mano di Harry. Ma Harry sembra tutto tranne che nervoso – al contrario, sembra sereno, svogliato quasi mentre annuisce. “È meglio se andiamo a cercare Anne e Gem, che ne dici?”
Harry annuisce ancora una volta. “Sì. Chiudiamo questa storia.”
Il che è… una strana cosa da dire. Ma Louis non insiste, limitandosi ad alzarsi e offrire a Harry la sua mano.
Si alzano entrambi, pulendo i loro pantaloni e allisciando le loro giacche, Louis che dà una spolverata alle spalle di Harry e aggiusta il suo papillon mentre Harry lo osserva con amore, la fossetta da baciare che giace nell’ombra delicata della sua guancia. Si scambiano allora un ultimo sorriso, premono i loro palmi insieme, e stanno per uscire dalla stanza…
Quando improvvisamente, apparentemente dal nulla, sbuca Liam, camminando verso di loro con gli occhi lucidi, la bocca contratta e le guance rosse. Arriva troppo velocemente per Louis per registrare qualcosa.
“Liam?” è tutto quello che riesce a dire, sbattendo le palpebre sorpreso mentre si blocca sui suoi passi. Accanto a lui, Harry si blocca a sua volta, osservando i due con cautela, stringendo forte la mano di Louis.
Ma Liam.
Liam sembra… quasi maniacalmente depresso, una traccia di esasperazione e di ironia ad inondare i suoi occhi mentre si accorge dei due ragazzi, chiaramente sorpreso di essersi imbattuto in loro.
“Porca puttana,” biascica, lanciando in aria le mani prima di attorcigliarne una tra i suoi capelli. Il suo corpo è completamente teso, agitato. I muscoli sembrano fremere sotto la sua giacca immacolata e stirata.
Louis deglutisce, sentendo un peso sullo stomaco.
Questo non va… bene.
Devono andarsene. Ora.
È in procinto di tirarsi dietro Harry, superare Liam senza un’altra parola, quando improvvisamente Liam alza lo sguardo, gli occhi rosa e quasi bagnati.
“Me l’hanno detto, sapete,” dice, e suona a metà tra incredulo e distrutto. Ma energico, quasi. Inspira bruscamente attraverso il naso mentre fissa Louis, lasciando che le sue mani cadano pesantemente ai suoi fianchi. “Me l’hanno detto. Proprio ora.”
Ma Louis si limita a rimanere in silenzio, sentendosi catturato, in trappola – come un animale selvatico. Non può spiegarlo, ma non riesce a respirare, il suo cuore sospeso per l’ansia. C’è qualcosa nell’aria, qualcosa che non comprende ma che sembra strattonarlo dall’interno. Qualcosa che sembra pericolosamente simile a un vaso pronto a frantumarsi al suolo.
Rimane in silenzio, immobile. Stringe solo la mano di Harry.
Poi, lentamente, gli occhi di Liam si trascinano su Harry. Si restringono su di lui, apparendo feriti e stanchi e totalmente esausti e Louis non è sicuro su come interpretarli ma stringe comunque Harry più forte, pronto a tentare la cazzo di fuga se necessario.
“Ce l’hai fatta,” sussurra Liam, la voce rotta. Sbatte le palpebre, i suoi occhi ancora più rossi. Deglutisce. “Sei entrato alla Brenton. Me l’hanno appena detto. Hanno scelto te.”
Silenzio.
Dovrebbe essere un momento felice. Dovrebbe essere gioioso, davvero. Dovrebbe essere Louis che si gira verso Harry, stringendolo in un abbraccio mentre blatera su quanto sia davvero orgoglioso, di quanto se lo meriti…
Ma tutto rimane silenzioso e calmo e immobile; ogni cosa sembra sospesa. Louis è congelato. Anche Harry sembra congelato.
È tutto congelato, a parte Liam.
“Cosa diranno i miei genitori?” chiede in un sussurro angosciato, le parole tremanti, ma è più una domanda a se stesso malgrado il suo sguardo sia ancora cementato su Harry. “Cosa farò?”
Ancora silenzio. Louis riesce a sentire solo il suo respiro, riesce a sentire solo la mano di Harry.
Devono andarsene. Devono andarsene ora.
Louis comincia a muoversi…
“Non doveva succedere,” dice Liam, voltandosi ora verso Louis, gli occhi più luminosi, più consapevoli. Si fissa su di lui, la pelle accaldata. “Ti ho mandato a occuparti di lui” – indica Harry con un dito tremante – “in modo che tutto questo non accadesse, cazzo. Avresti dovuto distruggere le sue possibilità di entrare in quella cazzo di scuola…”
No.
No, porca puttana, no.
“Liam, smettila…” ringhia Louis, deciso, e il suo corpo reagisce all’istante mentre comincia ad allontanarsi, cercando di tirarsi dietro Harry…
Ma la mano di Harry lo trattiene.
Cazzo. No, no, no.
Deglutendo, Louis si volta, trovando Harry piantato sul posto, a osservare Liam con un sopracciglio inarcato, confuso.
“Eh?” domanda, la voce sollevata in una domanda.
No no no no no, per favore, no.
“Harry, andiamo,” lo tira Louis, la voce supplichevole mentre il panico comincia a impossessarsi di lui, ma Harry si limita a lanciargli un’occhiata confusa prima di tornare su Liam.
“Che cos’hai detto, Liam?”
Liam, che appare più perso in se stesso che altro, sbatte le palpebre nella sua direzione, il viso scolpito di agitazione. “Scommetto che vi siete fatti grasse risate alle mie spalle, vero? Tutti e due?”
“Liam, basta…” tenta Louis disperatamente, spostandosi in avanti e implorandolo con gli occhi, ma ora Liam appare semplicemente confuso tra i brandelli della sua angoscia, osservando i due.
“Hai vinto, Harry,” continua, gli occhi che alla fine si posano sul ragazzo prima che un improvviso scroscio di risate fuoriesca dalla sua bocca. È privo di umorismo, è freddo, è vuoto… manda brividi lungo la fottuta spina dorsale di Louis. “Hai vinto, cazzo. Ti sei preso la scuola, il ragazzo… hai vinto. Louis avrebbe solo dovuto scoparti per farmi ottenere il posto alla Brenton, noi avremmo dovuto vincere, ma hai vinto tu. Ho sprecato il mio tempo e tu me l’hai sbattuto in faccia e vorrei capire…”
Non sta succedendo davvero.
Le parole rimangono sospese in aria, in procinto di schiantarsi ai piedi di Louis.
La mano di Harry è molle nella sua.
Non sta succedendo davvero, cazzo.
Non riesce a guardarlo.
Non riesce a guardarlo, cazzo. Non sta succedendo davvero. No, no.
“Cosa ti ha spinto a rimanere con lui?” Liam chiede a Harry, assottigliando gli occhi mentre lo osserva, infuriato e calcolatore. “Lo sai che ti stava solo usando perché gliel’ho chiesto io. Lo sai. Eppure… sei rimasto. Cosa ti ha detto per farti rimanere, Harry?” Deglutisce, gli occhi arrossati. Sono umidi agli angoli. “Perché non l’hai lasciato tornare da me?”
Le parole suonano spezzate e fragili. Sono brandelli, brandelli fatti a pezzi, messi lì per rovinare la vita di Louis.
L’intero dannato mondo sembra che stia scivolando via. È come acqua che ostruisce le orecchie di Louis. Le parole di Liam sono ovattate, distanti. Una cascata fuori controllo a riempire la stanza di acqua, acqua, acqua. Louis sta annegando.
E non può farci un cazzo.
Il danno ormai è fatto.
È distrutto.
Tutto. È distrutto.
Louis sarebbe dovuto essere al sicuro, era tutto perfetto, sarebbe andato tutto bene e, in un attimo, è tutto distrutto, cazzo.
La mano di Harry scivola via dalla sua. E, Gesù Cristo. Se è possibile per un cuore umano frantumarsi in pezzi, sbriciolarsi letteralmente nelle caverne scure del petto di qualcuno, allora il cuore di Louis l’ha appena fatto.
Porca di quella puttana. Sapeva che avrebbe fatto emotivamente male. Lo sapeva.
Ma non sapeva che avrebbe fatto fisicamente male. Porca puttana.
“Vi siete coalizzati contro di me?” domanda Liam, piano. Perché sta ancora parlando? Dio.
Non sa nemmeno cosa sta facendo, questa è la cazzo di cosa più divertente di tutte. Liam non sta neanche distruggendo tutto di proposito perché pensa che Harry sappia. Pensa che lo sappia già e…
Louis si sente stordito, respirando dentro e fuori, con un’asprezza che stringe dolorosamente i suoi polmoni, premendo un peso insostenibile contro il suo petto. Qualcosa lo sta tagliando dall’interno.
“È così che hai vinto?” continua Liam a bassa voce, fissando ancora Harry con occhi persi, con una postura debole. Sembra accartocciato e piccolo e Louis lo odia. Lo detesta, lo disprezza, lo odia così tanto, cazzo.
E non riesce a guardare Harry. Non riesce a farlo in questo momento. Sta tremando come una fottuta foglia, il suo intero corpo che sussulta, quasi ansimando perché l’adrenalina sta scorrendo attraverso il suo fottuto corpo perché qualcosa si sta rompendo dentro di lui e Harry…
“Louis?”
È la voce di Harry.
È la voce incrinata di Harry, sollevata nei rimasugli fragili e deboli di una domanda che stringe il più piccolo briciolo di speranza.
È la voce di Harry e sta chiedendo a Louis se è la verità. Gli sta chiedendo se Liam stia dicendo la fottuta verità.
Louis potrebbe mentire.
Potrebbe mentire in questo istante come ha mentito quasi ogni cazzo di anno della sua miserabile esistenza e potrebbe farlo ancora e funzionerebbe. Harry gli crederebbe, lo farebbe. E sarebbe una spiegazione convincente – Liam è chiaramente fuori di testa, chiaramente impazzito dalla disperazione o dall’alcool o dalle droghe o da tutte le suddette, che non sarebbe inaspettato se Louis dichiarasse che si sta solo inventando cazzate per sabotare il vincitore.
Louis potrebbe risolvere tutto in questo istante. Potrebbe fermare la spaccatura del suo cuore, interrompere il tremito delle sue ossa rotte e l’agonia dei coltelli che gli stanno facendo a pezzi lo stomaco. Potrebbe tenere l’unica felicità che abbia mai avuto e potrebbe respirare di nuovo, potrebbe sentire di nuovo se in questo momento mentisse.
Può mentire e può tenere l’unica cosa che importa per lui; l’unica cosa che lo fa sentire come se fosse importante.
Può risolvere tutto in questo istante con una frase. Sarebbe sufficiente.
Ma Harry lo sta guardando.
Harry, con i suoi boccoli brillanti che si arricciano sulle sue tempie. Con la sua pelle soffice e pallida, sempre calda al tocco di Louis. Con le sue labbra rosse e curve che hanno toccato ogni minima parte della pelle e dell’anima di Louis. Con i suoi grandi occhi verdi che hanno tenuto Louis prigioniero dal momento in cui si è ritrovato catturato nella loro gabbia, che ora lo stanno fissando con sguardo vitreo, terrorizzati e sconcertati e increduli, con quel piccolo frammento di speranza.
Il suo ragazzo, il suo Harry Styles, il suo cucciolo, la sua… fottuta anima gemella. L’unico essere umano che abbia mai amato, l’unica persona di cui si sia mai innamorato…
Lo sta guardando e, nonostante possa effettivamente ucciderlo, Louis sa che preferirebbe morire piuttosto che mentire di nuovo a questo ragazzo.
Lo distruggerà. Lo sa. Sa che, essenzialmente, una parte di lui morirà con le sue successive parole.
Ma non mentirà a Harry. Non più. Merita la verità. Merita di sapere. Merita di sapere che, fin dall’inizio, si è innamorato di un codardo. Un traditore. Un demone.
“È vero, Harry,” riesce a dire a malapena in un sussurro, le parole che suonano incorporee e molto lontane.
Uno strappo spezza le corde legate tra loro due, in un attimo.
Ogni cosa si frantuma. Il vetro ai suoi piedi. Il vetro nei suoi polmoni. Non ha più un cuore.
“Mi dispiace, mi dispiace così tanto,” sussurra ancora più piano, la voce che lo abbandona mentre Harry si sgretola visibilmente, il suo viso scioccato e a bocca aperta che si abbassa, gli occhi che sprofondano sul lussuoso tappeto sotto di loro. “Ma non è così semplice, non–”
“Mi hai mentito?” domanda Harry, ma non alza la testa per guardare Louis, gli occhi ancora sul pavimento. “Mi hai mentito per tutto il tempo?”
Louis respira, riesce solo a sentire il suo respiro.
“Solo…” il viso di Harry si contrae ancora di più, le sopracciglia sottili che si inarcano, la bocca ricurva. “Per una… scuola? Hai finto di innamorarti di me per una scuola?”
E, Dio, le parole suonano molto più dure nelle sue labbra. Suonano feroci nell’aria, sono una fottuta beffa, sono tutto quello che non avrebbe mai, mai voluto sentire.
Louis chiude gli occhi per un momento, ordinando a se stesso di non cedere; tutte le sue parti stanno minacciando di separarsi. Scuote la testa con veemenza, compiendo un passo in direzione di Harry. “No, non ho mai finto–”
Ma Harry sta ancora parlando, principalmente a se stesso, mentre fa un rigido passo indietro, il petto che si espande. I suoi occhi sono rossi, increduli, impazziti dallo shock. Il suo viso è bianco come un fantasma e sembra così piccolo e giovane, così distrutto ma allo stesso tempo esplosivo. “Tu… tu…” soffia a voce alta, scuotendo la testa mentre compie un altro passo indietro, alzando finalmente lo sguardo su Louis.
E Louis desidera che non l’avesse fatto, perché il modo in cui lo sta guardando…
Distrugge l’ultimo pezzo rimasto.
“Mi hai mentito,” dice di nuovo, ma la sua voce sputa la frase, gli occhi pieni di lacrime. “Non sei mai stato reale, sei stato solo falso, mi hai ment–”
“Ho cercato di dirtelo!” implora Louis, avvicinandosi. Pura disperazione. “Ci ho provato, Harry, ma non mi hai mai lasciato–”
Ma Harry si scansa da lui, terrorizzato e inorridito. Louis non l’hai mai visto così prima d’ora. Sta succedendo tutto così in fretta, così fottutamente in fretta. “No!” urla, infantile e distrutto. “Non… solo… smettila! Non osare… non… Smettila cazzo, vattene e basta… lasciami–” Dice cose senza senso, incespicando sui suoi piedi nell’indietreggiare, mentre Louis sente il suo stomaco cadere sul pavimento, sente collassare la sua intera struttura.
Ha mandato tutto a puttane. È distrutto. È tutto distrutto. L’ha perso.
Ha perso Harry.
E tutto quello che Louis può fare è guardare mentre Harry solleva una mano pallida e tremante sulla sua bocca, trattenendo quello che può essere solo un singhiozzo inaspettato, sopraffatto dalle emozioni.
Ma prima che Louis possa raggiungerlo, raccogliere quel che è rimasto di lui e raggiungerlo, solo provare, solo cercare di farlo, Harry compie un altro malfermo passo indietro, le sue gambe che improvvisamente riprendono vita, e i suoi occhi si distolgono, il suo corpo freme, e si volta e incespica in avanti, quasi scappando dalla stanza. Sembra quasi come se stia per vomitare. E potrebbe farlo.
Anche Louis potrebbe. Ma non vuole far altro che inseguire Harry, inseguirlo e aggrapparsi alle sue caviglie e costringerlo ad ascoltare, maledizione, perché Louis può spiegare, può giustificare ogni singolo cazzo di momento perché neanche una volta è mai stato tutto fuorché sincero – non quando contava. Non per Harry.
Lui ama Harry. Lo ama così tanto, troppo. E Harry lo sa e…
E. E…
Il suo cuore rallenta il suo ritmo. Il sangue defluisce dal suo corpo.
Non l’ha mai detto.
Louis deglutisce, il suo battito debole che rimbomba nelle sue orecchie mentre si raddrizza, oscillando sui suoi piedi. Vagamente, è conscio del fatto che Liam sia ancora lì. Da qualche parte. Forse.
Louis non ha mai detto a Harry di amarlo. Mai. Neanche una volta.
E Harry… Harry gli ha fatto quella domanda. Harry non si è mai lamentato, non davvero, ma gliel’ha chiesto, l’ha fatto, si è interrogato sull’amore di Louis perché Louis non gli ha mai detto un cazzo e…
Sta per vomitare.
Inciampando, si ritrova contro il muro, la sua schiena ad appoggiarsi con un tonfo. È stordito, così fottutamente stordito. La stanza sta oscillando, allo stesso modo in cui oscillerebbe se fosse ubriaco. Ma non lo è e sta oscillando e Liam è di fronte a lui, in qualche modo, apparso dal nulla. Il suo viso è confuso, lucido, poco a fuoco. Cazzo.
Sembra triste, nota Louis. Sta cercando di regolare il suo respiro e Liam sembra triste.
“Non lo sapeva,” è tutto quel che dice è non è una domanda. Fissa Louis, un cipiglio profondo sul volto.
Tutto sembra così silenzioso. Così silenzioso che fa rumore. Assordante.
“No,” Louis si sente bisbigliare, scuotendo la testa. “No, non lo sapeva.”
Silenzio. Battiti, battiti, battiti. Ispirare, espirare.
“Io… pensavo che lo sapesse,” balbetta Liam e il suo viso è ancora il ritratto dell’angoscia, quasi della follia. Ma le sue sopracciglia sono unite in un qualcosa che sembra terribilmente apprensione mentre fissa Louis con attenzione, facendo un incerto passo in avanti. “Tu… mi hai detto di averglielo detto… io…”
Ma quelle parole non significano niente per Louis, non significano un cazzo di niente, e tutto quello che riesce a cogliere è la sensazione di cieca furia che ha cominciato a impossessarsi di lui. Alza lo sguardo, un ringhio nella sua voce, odio improvviso a ricoprirlo per intero. “Vaffanculo.”
Gli occhi di Liam si spalancano. “Eh? Te l’ho detto, non sapevo–”
“Vaffanculo!” grida Louis, e di colpo la rabbia lo avvolge completamente, l’unica cosa che riesce a sentire e su cui riesce a concentrarsi.
Perché è tutta colpa sua, no? Louis sente questo dolore, questo terribile dolore del cazzo per colpa di Liam.
Si spinge via dal muro, l’adrenalina che ancora scorre mentre si scaglia su di lui, oscillando alla cieca. “Questa è tutta colpa tua,” grida, la voce esile e scricchiolante sulle vocali, grattata via dalla sua gola. “Tutto questo è successo a causa tua! Hai rovinato tutto, mi hai portato via tutto, vaffanculo, Liam Payne…”
Ma Liam non sta reagendo. I suoi occhi lampeggiano, pieni di rabbia e shock mentre si protegge, cercando di bloccare le braccia di Louis. E quando parla, la sua voce è quasi calma, eccetto per un fremito che giace appena sotto la superficie.
“Non osare dare tutta la responsabilità a me,” ringhia, scansandosi nel riuscire finalmente ad afferrare uno dei polsi di Louis. Lo guarda aggressivamente negli occhi, le unghie che scavano nella carne. “Non osare dipingermi come il mostro quando sei stato al mio fianco per tutto il fottuto tempo. Lo volevi tanto quanto me, eri d’accordo, eri parte del gioco. Non sono un mostro, cazzo!” urla, e se Louis non lo conoscesse bene, giurerebbe che quelle agli angoli dei suoi occhi siano lacrime.
Ma Louis riesce a malapena a comprendere qualcosa, riesce a malapena a sentire le parole sopra il suo battito. Il suo corpo si contrae con energia crescente e torrenziale; non sa cosa farsene, non sa come porre fine al dolore straziante. In qualche modo, si sente debole nonostante lo scatto di elettricità sulle sue membra. Si sente fottutamente vuoto e disperato. Riesce a malapena a stare in piedi, porca puttana.
Con una mano tremante preme il palmo sui suoi occhi, sussultando quando lo trova bagnato. Sta… sta piangendo? Cazzo… Non era neanche sicuro di poterlo ancora fare. Non se n’era neanche accorto.
In qualche modo, la consapevolezza lo fa piangere di più. È patetico, cazzo. E non riesce a fermarsi.
Liam deve vedere quanto sia distrutto. Deve vedere quando tutto questo sia colossale perché la sua presa sul polso di Louis si allenta, i suoi occhi rossi e amareggiati si abbassano su di lui.
“Louis…” mormora, provato. Suona come una resa.
“Vattene,” riesce a dirgli Louis, abbassando il mento sul petto, cercando di nascondersi, sentendosi accaldato dalla vergogna. “Vattene, vattene e basta.”
Silenzio. Nessun movimento.
“Adesso, Liam,” singhiozza per davvero, forte, stridulo, infuriato, e il suono fa contrarre la sua pelle.
È così umiliato. È così stanco.
È tutto distrutto.
Ma Liam non si muove. “Louis…” prova di nuovo, piano, ma Louis quasi esplode al suono della sua voce.
“Vattene!” grida, strattonando il polso.
Ma non aspetta di sentire i passi di Liam.
Invece, si ritrova a voltarsi e allontanarsi. Ha bisogno di stare da solo. Ha bisogno di raccogliersi, decidere cosa fare perché ha bisogno di sbrigarsi. Ha bisogno di…
“Attenzione, gentili ospiti,” dice la voce gradevole dagli altoparlanti. “Prendete posto, la cerimonia sta per iniziare. Grazie.”
Cala il silenzio e Louis si appoggia al muro più vicino, indebolito.
 
**
 
È solo quando Louis sente chiamare il nome di Harry che alla fine riesce ad entrare nella sala.
Non sente niente di specifico, sente solo chiamare il suo nome al microfono, seguito da un brusio di applausi. Si chiede cosa stiano pensando Anne e Gemma. Si chiede se Harry sia ancora nell’edificio.
Si chiede cosa stia facendo quando si ritrova a fissare dal fondo della stanza, osservando mentre Harry emerge apparentemente dal nulla, facendosi strada verso la donna al microfono.
Si stringono la mano e sembra tutto innaturale. Il sorriso di Harry è forzato, il viso pallido. I suoi occhi sono ancora rossi. Le spalle stanno tremando.
Ogni cosa di lui è così bella e improvvisamente così intangibile. Così tragica. Louis non può più andare da lui, spazzare via la tristezza.
È un pensiero orribile e giace nel profondo.
Non sente niente mentre osserva Harry accettare il premio. Questo è quel che dovrebbe essere? Un premio? O è una ricompensa? Cos’è? È meglio che sia qualcosa, considerando che è ciò che l’ha portato e poi strappato via da Harry.
Rimane lì nel retro, moscio, in silenzio, osservando mentre Harry parla con parole tremanti e la voce rotta.
Poi. Per un straziante momento, Harry lo vede. I loro occhi si incrociano attraverso tutta l’estensione della stanza, oltre tutte le teste sedute, oltre ogni cosa. Solo per un momento. Harry incespica su quello che sta dicendo, qualsiasi cosa sia – Louis non riesce a sentire. Ed è seguito da una brevissima e insignificante pausa.
Ma poi Harry distoglie lo sguardo, qualcosa di infranto nella sua espressione, e Louis sa che è morto. Suona così drammatico, così shakespeariano. Ma è vero, è completamente vero, e questa è la parte più triste di tutte.
Perché la sensazione più devastante del mondo è guardare qualcuno che ami distogliere lo sguardo da te con disgusto. Nessuno può sopravvivere a una cosa del genere.
Eppure Louis non riesce neanche a trovare la forza di piangere la sua stessa morte mentre osserva Harry da lontano, lo osserva fino a che alla fine non scende dal palco, prendendo posto vicino a Anne e Gemma. Accanto a lui c’è una sedia vuota. Dove dovrebbe essere Louis.
È troppo per lui.
È quell’immagine, quel fottuto simbolismo, che gli fa perdere la testa.
Deve levarsi dai coglioni. Deve andarsene. Adesso.
E mentre una parte di lui lo implora di rimanere – più di ogni altra cosa, vuole rimanere e implorare il perdono ai piedi di Harry, vuole spiegargli ogni singola cosa e rassicurare Anne e Gemma che le adora, che ama Harry, che è sempre stato solo se stesso e nessun altro… Mentre una parte di lui lo supplica di fare questo, lui lo sa. Non aiuterebbe in questo momento. Harry è ancora sotto shock. Cazzo, Louis è ancora sotto shock. Questo non è il momento. Non è il posto. Louis potrebbe essere fuori di testa, sull’orlo di un fremito emotivo, della rovina, della distruzione… ma ne è consapevole, okay? Ha ancora il senno, sepolto da qualche parte sotto le macerie.
Quindi si volta. Si allontana. Se ne va.
Be’, più o meno.
In realtà, l’unica parte di lui che rimane è ancora seduta in quella sala. Divertente. Molto divertente. Tutto quello che è davvero rimasto di Louis, questo Louis, sono i vestiti che ha addosso.
E così un fantasma torna a casa di Louis al suo posto.










Buongiorno! (o forse no...)
Lo sapevate che questo momento sarebbe arrivato.
Lo sapevo io e lo sapevate voi.
Eppure sto frignando lo stesso, come la prima volta che l'ho letto :(
Non mi dilungherò oltre, tra una settimana avrete l'ultimo capitolo (sigh...) che è diviso in due parti, ed è lunghissimo. Non so ancora se pubblicare tutto insieme o in due parti separate (ma comunque a distanza di pochi giorni, non vi preoccupate!)
Grazie a Sole per il betaggio <3
All the love,

Giulia

Part One
Will Call (Marfa Demo)---Grizzly Bear

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Il sole arde di arancio contro i muri sporchi e grigi dell’appartamento di Stan. Louis lo osserva, osserva come tinge ogni oggetto nella sua traiettoria con luce inarrestabile e colori.
Il divano sotto di lui è freddo, storto. Scomodo. Non riesce a sentire le sue gambe. È abbastanza sicuro che stia indossando le mutande ma non ne è certo al cento percento.
Ogni cosa è silenziosa. Tutto è immobile. Fatta eccezione per il sole – traccia una rotta lungo la stanza, diffondendosi con indefinibile incremento. E Louis lo osserva.
A un certo punto, la luce intensa si dissolve nell’oscurità. Louis non ha ben chiaro quando sia successo, ma sbatte le palpebre, forse per la prima volta da ore, e nota che l’intera stanza è improvvisamente buia e vuota. Quando è successo? È così buia.
Non si muove, però. Non accende nessuna luce, non si preoccupa di controllare l’ora.
Sta semplicemente sdraiato lì, ascoltando l’aria nei suoi polmoni mentre le tenebre lo inghiottiscono.
 
**
 
Di notte, è peggio.
Durante il giorno, è necessaria ogni briciola di forza rimasta in lui per rimanere composto di roccia impenetrabile, per superare i suoi turni al pub, per incrociare gli occhi degli estranei per strada. Gli costa tutto quello che ha e quindi, di notte, rimane a secco. Non sa cosa fare di notte.
Come dovrebbe passare il tempo? Cosa faceva prima? Nell’ultimo anno, si è abituato a passare ogni ora del giorno a casa di Harry, con Harry…
Deglutisce, i coltelli dietro i suoi occhi.
Non riesce ancora a dire il suo nome, riesce a malapena a pensarci senza sentire qualcosa di doloroso squarciare qualche parte del suo corpo.
Vaga infelicità… ecco cosa prova.
 
**
 
Non ha dormito il mattino dopo l’accaduto. Zayn l’aveva chiamato e gli aveva scritto – nonostante non usi il telefono. C’erano anche un paio di messaggi da Niall. Due chiamate perse da Liam. E niente da Harry.
Si era limitato a stare nell’appartamento di Stan, sentendosi uno schifo. Triste e vuoto ma principalmente arrabbiato con se stesso. Perché è stato così stupido, cazzo. Come ha potuto non dirgli niente? Tutte quelle volte in cui ha approfittato del fatto che Harry avesse sostenuto che il loro passato non era importante – lo sapeva che avrebbe dovuto dirglielo, ecco il fatto. Lo sapeva bene, cazzo, eppure ne ha comunque approfittato, è comunque arrivato a questo punto. Su uno schifoso divano con pensieri tossici, senza anima e un sole morente.
Avrebbe semplicemente dovuto dire qualcosa. Avrebbe dovuto mettere a tacere tutti i dubbi di Harry, avrebbe dovuto combattere di più. Perché forse allora Harry ci avrebbe pensato due volte, gli avrebbe dato una seconda possibilità.
Ma ora?
Ora Louis non se lo merita.
Sdraiato lì, aveva cercato di evocare tutti gli scenari in cui, forse, avrebbe potuto riprendersi Harry. Ma il fottuto problema è che, semplicemente, non se lo merita più. È la pura e semplice verità. È tutto finito ora, It’s all over now, proprio come cantava Mick Jagger.
Fanculo Mick Jagger. Fanculo tutto.
Più di tutto il resto, quella mattina, Louis voleva solo che Harry sapesse che non c’era mai stato niente di falso. Che ogni singolo sentimento era sincero. Ogni tocco era stato magnetismo e vulnerabilità e necessità e adorazione. Voleva solo che Harry lo sapesse. Quindi doveva provarci. Cazzo, Harry avrebbe potuto picchiarlo a sangue se avesse voluto, Louis gliel’avrebbe lasciato fare; ma non poteva lasciargli pensare che era stata tutta una messinscena, che non fosse importante. Che non era nulla se non la cosa più sincera che Louis avesse mai provato, e quindi Louis doveva alzare il culo e provarci, cazzo.
Ogni cosa nel suo corpo gli stava gridando di cadere in un coma autoindotto per il mese successivo o più. Ogni cosa in lui gli stava gridando di nascondersi, immergersi nell’autocommiserazione e nella tristezza, sparire per sempre e dimenticare il mondo che l’ha bruciato lasciando che si desse fuoco da solo.
Ma non poteva farlo. Per quanto lo volesse, per quanto facesse male e bruciasse e l’avesse ridotto in brandelli, non poteva stare sdraiato lì e accettarlo come avrebbe fatto normalmente. Non poteva incolpare il mondo per sempre. Se Louis aveva fatto questa cazzata, il minimo che potesse fare era spendere ogni briciolo di energia per tentare di far capire la situazione a Harry. Era letteralmente il minimo che potesse fare. Ed era patetico ed era debole e non aveva mai pensato di poter diventare una persona del genere, ma non gliene fregava un cazzo.
Perché Harry era l’unico ad avergli dato un po’ di luce, la realtà o la vita o la felicità o la gioia, e non aveva intenzione di mancargli di rispetto rannicchiandosi in se stesso e desiderando che la vita gli scorresse davanti mentre il sole ritagliava percorsi attraverso le orrende persiane di Stan.
Quindi si era alzato dal divano, quella mattina. Non aveva pensato. E si era detto che sarebbe andato tutto bene.
 
**
 
Louis si ritrova di fronte alla porta d’ingresso di Harry.
È probabilmente la cosa più stupida che ha fatto da… be’… due giorni fa, quando è andato tutto a rotoli. Louis ha un talento per l’idiozia.
Il sole brilla nel cielo. L’aria è tiepida ma con una leggera brezza fresca; scivola attraverso la sua giacca e le sue braccia smorte e rallenta il suo battito ancora di più, ogni pelo rizzato in aria. Louis sta congelando. I gradini sotto di lui sembrano freddi, la porta sotto le sue nocche sembra fredda… Persino il sole sembra freddo, il suo calore riservato a qualcun altro.
Quando Anne apre la porta, sembra triste. Louis sente un dolore sgorgare nel petto al semplice vedere il suo viso, così familiare eppure in quel momento così scollegato da lui. Non sapeva che sarebbe stato così.
Lo saluta impietosita, le sue parole dispiaciute e affrante. “Non so cosa sia successo, Louis,” dice in risposta, quando Louis le domanda con voce gracchiante di vedere Harry, gli occhi che non riescono a incontrare i suoi. “E mi dispiace per qualsiasi cosa stia succedendo, ma… Non posso lasciarti entrare.” Le parole sono afflitte, quasi esitanti.
Louis può solo rimanere lì, fissando i suoi piedi. Sente il suo viso come se fosse stato forgiato nell’acciaio. Come se non potesse muoverlo mai più.
“Devo rispettare i suoi spazi, tesoro,” continua, dolce. “Mi ha quasi implorato di farlo. Non so niente, davvero, e non voglio immischiarmi – lo sai – ma è mio figlio.” Si morde le labbra, gli occhi provati. “Mi dispiace tanto.” È chiaramente distrutta, gli occhi pieni di lacrime mentre sta lì sulla soglia, metà dentro, metà fuori, gli occhi fissi su di lui in una maniera così compassionevole da dargli quasi la nausea.
Ma Louis non vuole farla sentire così. Cazzo, ha causato abbastanza sofferenza in questa casa.
Annuisce, distogliendo il suo sguardo fisso dai suoi piedi. “Va bene,” dice, privo di emozioni. “Ma ho intenzione di tornare domani, okay? Puoi rifiutarmi di nuovo, lo capisco, puoi dirmi di andarmene. Ti ascolterò, Anne. Lo farò. Non ti coinvolgerò in questa storia, te lo prometto. Ma ho intenzione di tornare domani, anche se non servirà a nulla.” Deglutisce, colla a ricoprire la sua gola. “Non… non devi neanche aprirmi la porta se preferisci non–” La sua voce si incrina come fragile pergamena, disintegrandosi e scricchiolando verso la fine. “Ma tornerò, okay?”
Gli occhi di Anne sono arrossati di lacrime, i suoi lineamenti emanano una tristezza che fa sentire Louis completamente vuoto. Non avrebbe mai voluto essere guardato da lei in quel modo. Non aveva mai immaginato niente di simile. È orribile ed è terrificante.
Ma lei annuisce una volta, l’affetto ancora visibile attraverso il malessere e il senso di colpa. Allungando una delle sue piccole mani, gli stringe il bicipite. “Va bene, tesoro,” dice, leggera come il vento.
E Louis è abbastanza stupido da sentire una piccola scintilla di speranza, che porta dietro con sé mentre torna all’appartamento di Stan.
 
**
 
Passa troppo tempo da Stan. È di nuovo sul divano, osservando ancora una volta il sole attraversare il salotto. Tracciando il modo in cui si separa attraverso le ombre e si divide lungo il muro bianco e sporco prima che si dissolva nel viola e nel blu polvere. Passa troppo tempo con lo sguardo perso di fronte a sé, il suo corpo una tomba intagliata.
Deve smetterla. Deve ricomporsi. Non può solo… arrendersi in questo modo, cazzo.
Ce la può fare. Alzarsi, cominciare da quello. Solo da quello.
Chiudendo gli occhi, inspira una volta, espira un’altra. Lo ripete. Lascia che l’aria fluttui nelle sue narici e vortici nella parte più profonda del suo stomaco prima di fuoriuscire dalle sue labbra e perdersi nel buio.
Harry non c’è più. È una realtà. Rimarrà una realtà.
Ma.
Ma Louis ce la può ancora fare. Harry l’ha ispirato a tal punto da fargli venir voglia di fare di più per se stesso. Gli ha fatto venir voglia di voler sistemare tutte le cose rotte e di pulire tutte le cose sporche e… Harry gli ha fatto venir voglia di provarci. Forse per la prima volta nella sua vita.
In un certo senso un po’ patetico, può ancora vivere per Harry. Nel senso che può raccogliere i pezzi della sua vita infelice e di merda e rimetterli insieme perché è stato abbastanza fortunato da aver incontrato un ragazzo che gli ha fatto capire il suo valore.
Ce la può fare. È ancora Louis, è ancora forte, e dimostrerà a se stesso quanto vale. E migliorerà. Per Harry.
Con quel pensiero, si alza e ignora i dolori e gli scricchiolii del suo corpo mentre procede a passo lento verso il bagno per prepararsi per il lavoro.
 
**
 
Il giorno dopo, arriva a casa di Harry alla stessa ora.
Di nuovo, Anne lo saluta con un sorriso triste.
“Suppongo non abbia cambiato idea?” domanda Louis con una smorfia debole delle labbra mentre sale lentamente i gradini di cemento. I fiori che decorano i lati stanno cominciando a sbocciare, i loro petali addormentati che si svegliano. Si stanno prendendo gioco di lui, ma non riesce neanche a curarsene.
“No,” dice Anne a voce bassa, le braccia avvolte attorno a se stessa. “Mi dispiace, tesoro.”
Un’altra giornata persa.
Butta giù l’ondata di panico, tristezza e sconforto. Angoscia. Tutte quelle cose. Butta giù tutto mentre la sua speranza si affievolisce e offre il suo miglior tentativo di un sorriso.
Inspira ed espira, Tommo. Ce la puoi fare.
“Va bene,” annuisce, ritirandosi già. I talloni dei suoi piedi sembrano di piombo e incerti, sassolini che scavano nelle suole di gomma delle sue nuove Converse. Non le ha indossate abbastanza. Sono ancora rigide. “Tornerò domani, allora.”
Osserva il suo viso con attenzione per cercare segni di fastidio o irritazione. Ma tutto quel che fa lei è annuire, un sorriso che spinge sulla bocca mentre lo osserva andar via.
Allora Louis respira e se ne va.
 
**
 
Il giorno dopo, Louis ha il giorno di riposo. L’istinto gli dice di passarlo a devastarsi in maniera disperata, con erba e alcool e… be’, qualsiasi cosa a portata di mano, in realtà. L’istinto gli dice di avvolgersi nelle coperte e chiudere gli occhi e compiacere il buco che pare si stia formando nella caverna tra le sue costole. L’istinto gli dice di andarsene a fanculo e rotolarsi nel suo stesso dolore, ma no.
No, non farà nessuna di queste cose, poco importa quanto la sua memoria muscolare stia gridando. Non starà sdraiato sul divano tutto il giorno, non annegherà in se stesso mentre ascolta “All Things Must Pass” a ripetizione.
Quindi si arrampica fuori dalla sua caverna, si veste, e va a parlare con Stan in cucina mentre aspettano che il bollitore difettoso cominci a bollire. Non ci sono tende sull’unica finestra della stanza, quindi ogni cosa è terribilmente luminosa e gli fa venire la nausea mentre si costringe a ingurgitare un toast freddo con le mani fredde.
“Devo trovarmi un appartamento,” mormora, le briciole che gli cascano dalle labbra.
Stan alza lo sguardo dal suo telefono, sorpreso. “Lo sai che puoi rimanere qui quanto ti pare, vero? Non è un problema, amico.”
Ma Louis scuote la testa. “Devo farlo. Per me, tipo.”
Il silenzio si insedia tra loro mentre Stan annuisce, sbattendo le palpebre mentre processa l’informazione. Louis mastica il suo toast. I suoi piedi sono scalzi e appiccicati al pavimento.
“Ti serve una mano?” offre Stan, le sopracciglia appena corrucciate, chiedendolo con tutta l’esitazione di un amico che non sa dove siano i suoi limiti. È tenero ed è dolce e Louis sente srotolare una piccola palla di sollievo. “Tipo, per cercarlo? E cazzi vari?”
“Sì, per favore,” mormora a voce bassa, esibendo un mezzo sorriso prima di concentrarsi nuovamente sull’ultimo pezzo di toast tra le sue mani. Sta mangiando la crosta questa volta – Harry diceva che è la parte migliore ma Louis non si era mai preoccupato di provarlo in prima persona, principalmente per testardaggine. È venuto fuori che non è male – il sapore è uguale al resto.
Il pensiero strattona qualcosa tra le sue costole, ma Louis lo spinge via, focalizzandosi sulla luce bianca della cucina, sul toast, su Stan. Su tutto fuorché i suoi pensieri.
“Okay,” dice Stan con semplicità, mettendo via il telefono. “Magari domani. O anche oggi va bene. Ti va oggi?”
Louis annuisce, prendendo l’ultimo morso. “Non lavoro. Quindi, sì.” Si pulisce le mani sui pantaloni della tuta prima di avvolgersele attorno, le braccia incrociate. Di nuovo, alza lo sguardo su Stan. “Grazie. Sul serio.” Un altro mezzo sorriso. “Dico davvero, amico… Grazie.”
Le parole fanno sorridere appena Stan, divertito dall’insolita gratitudine verbale. “No problem, Tommo. È meglio se ti vesti però. Se vuoi andarci oggi.”
Louis offre un ultimo sorriso di ringraziamento prima di trascinarsi fuori dalla stanza, le braccia ancora incrociate strettamente sul suo petto.
 
**
 
Trovano un buco relativamente squallido che risulta essere più perfetto che losco. L’affitto è ottimo e la posizione è abbastanza decente e, la parte migliore, è che potrebbe essere di Louis.
La possibilità è sufficiente per suscitare terrore, inquietudine, orgoglio e trepidazione in lui.
Un posto tutto per sé. Nessuno con cui condividerlo. Nessuno a disturbarlo. Il suo spazio con le sue cose dove può fare tutto quello che vuole. Suona più come responsabilità e monotona età adulta, ma è più un sollievo che una seccatura. È strano. Bello, però.
Se ne vanno solo dopo che Louis è riuscito a contattare il proprietario. Si incontreranno la prossima settimana per discutere i dettagli. Poi firmeranno qualche stronzata, controlleranno qualche altra stronzata e bam – sarà di Louis. Così semplice.
“Così semplice,” Stan sorride, dandogli una pacca sulla schiena mentre tornano a quella scatoletta arrugginita che chiama macchina.
Louis riesce appena a sorridere in risposta. Non si adatta al suo viso, però, quindi crolla rapidamente.
 
**
 
Il giorno seguente è un po’ più nuvoloso. Il sole non splende così tanto sulla casa degli Styles.
“Non oggi, caro,” dice Anne con tristezza.
Di nuovo, Louis esibisce un mezzo sorriso, sentendo il peso morto del suo telefono muto nei suoi jeans. Ormai non riceve quasi più nessun messaggio. Ma probabilmente è meglio così – non risponderebbe a nessuno, in ogni caso.
“Okay. Buona giornata, Anne.”
Quando la sua voce incespica sulle parole e si incrina in modo evidente, nessuno dei due dà segno di averlo notato.
 
**
 
È tardi, molto tardi.
L’unica luce accesa nell’appartamento è quella sopra il traballante tavolo della cucina che Stan deve aver recuperato da un cassonetto. Puzza anche di spazzatura. O forse quello è solo tutto il fumo di cui si è impregnato.
Comunque, dovrà bastare, dato che è attualmente utilizzato da Louis come scrivania improvvisata, contenendo mucchi di giornali sparsi, tutti aperti e ritagliati, sovrapposti e stracciati. Sta tenendo alcune pagine in una mano, stringendo un giornale nell’altra. Ha un taccuino e una penna che attendono diligentemente accanto al suo gomito, dove sono scritte con precisione tre offerte di lavoro, accompagnate da numeri telefonici trascritti con cura. Responsabilità.
Non si sta concentrando sul silenzio nella stanza. Non si sta concentrando sull’eco della risata di Harry che scroscia ostinatamente attraverso i suoi ricordi in momenti come questo. Di certo non si sta concentrando su come il ricordo si trasformi nel terribile, terribile suono della sua voce quando ha scoperto…
No. No, Louis non percorrerà quella strada e non ha intenzione di cedere. Ha intenzione di fare un po’ di ordine nella sua cazzo di vita, rimettersi in sesto. E allora potrà avere una settimana di lutto auto imposto. Ma solo allora.
Quindi continua a fissare le parole di fronte a sé, mordendosi l’interno delle labbra, e rifiutando di lasciar tremare la sua mano mentre scrive numeri su numeri su numeri.
 
**
 
Anne apre la porta ancor prima che Louis bussi, accompagnando il gesto con un prevedibile e triste scuotimento della testa.
Louis deglutisce, come al solito, e mantiene il controllo con qualche difficoltà (non dovrebbe diventare ogni giorno più difficile – dovrebbe diventare più semplice, no?) mentre si ferma sui suoi passi e annuisce in risposta.
Gira sui tacchi e si allontana, la schiena rigida.
 
**
 
Lo sa che ha bisogno di più soldi. Servire birre di merda in un pub di merda solo per un numero esiguo di ore settimanali non è sufficiente. Specialmente se ha intenzione di prendere davvero l’appartamento – che sembra piuttosto promettente al momento.
Quindi fa domanda a diversi ristoranti – alcuni di questi schifosamente lussuosi ed eleganti – nella speranza di ottenere un lavoro come barman o cameriere che potrebbe veramente assicurargli mance eccellenti. È bravo a dire cazzate e socializzare e Dio sa quanto abbia utilizzato il suo aspetto fisico a suo vantaggio prima d’ora. Questo non dovrebbe essere diverso, giusto?
Almeno, questo è quello che si dice quando consegna i curriculum, le ossa dolenti.
Non è tanto. Ma è un inizio.
 
**
 
Dormire è diventato quasi un concetto estraneo. Sul serio, non riesce a dormire. E sta diventando veramente terribile perché, durante il giorno, Louis si regge a malapena in piedi. È così esausto che riesce a stento a respirare attraverso tutti i suoi sbadigli e deve fare affidamento su muri e banconi perché sente il suo corpo davvero pesante. Ogni cosa è cadente e appesantita e fiacca e le sue tempie pulsano costantemente e il suo collo è rigido e i suoi occhi sono incavati e velati.
Ma di notte? Cazzo, di notte, il suo corpo si tramuta in insonnia e, nonostante il perenne dolore nei muscoli e nelle ossa, non riesce a dormire. È completamente sveglio nel buio, ascoltando gli scricchiolii del divano ogni volta che si azzarda a respirare, ascoltando il silenzio, cercando di non ascoltare i suoi pensieri. A volte sfoglia il suo diario con mani incerte. Ma poi vede troppo Harry e sente spezzarsi quella dolorosa parte di lui che si rifiuta di toccare, allora lo rimette giù con il cuore che batte forte e sbatte le palpebre finché non sente di nuovo niente.
Ma presto avrà bisogno di dormire. Il suo corpo ne ha un disperato bisogno. Deve. E allora perché non ci riesce? Perché non riesce a dormire la notte?
È sufficiente per far impazzire un uomo. Cazzo.
Si alza, il divano che cigola in protesta, le molle che tornano al loro posto. La moquette è ruvida al tocco mentre incespica al buio, illuminato solo dalla ridicola luce del suo telefono.
È decisamente uscito di senno, considerando cos’ha in mente al momento.
È assolutamente uscito di senno, considerando cosa sta per fare.
Ma comunque, entra in cucina, accendendo la luce. Viene momentaneamente accecato mentre sfrega i palmi sugli occhi gonfi. Con decisione, va dritto verso l’armadietto dall’altra parte della stanza – l’armadietto “delle cianfrusaglie”, per così dire. Contiene un sacco di stronzate utili, però – come apri-bottiglia e tagliaunghie e elastici di riserva…
E l’elenco telefonico.
Per Dio solo sa quale cazzo di ragione, Stan possiede davvero un elenco telefonico. Probabilmente è solo per il cibo da asporto, ma in quel momento fa rimanere Louis di sasso. Probabilmente perché, avere quel cavolo di fottuto elenco qui, averlo proprio qui in questo armadietto, non gli dà ufficialmente nessuna ragione per tirarsi indietro su quello che sta per fare.
È uscito di senno a causa dell’insonnia. Ha passato troppo tempo sveglio. Troppo tempo a non pensare a Harry – quindi deve pensare a qualcos’altro. Deve passare tutte le innumerevoli ore di silenzio a distrarsi con qualcos’altro, quindi…
Quindi, ovviamente, è passato a questo.
Il fatto è che non sa cosa cercare, esattamente. Ma ci prova comunque. Apre l’elenco, sniffa l’odore di plastica e di pagine inutilizzate, e sta in piedi al bancone con il telefono stretto tra le nocche bianche mentre cerca, il silenzio che tintinna nelle sue orecchie. Sente gli occhi pesanti ma insonni. Che sensazione di merda.
C’è solo un cognome sotto ‘Deakon’. È accompagnato dal nome ‘Joanna’.
Joanna Deakon.
Il silenzio, incredibilmente, diventa ancora più forte nelle sue orecchie mentre fissa quel nome. Non muove un muscolo, non sbatte nemmeno le palpebre. Fissa e basta.
È aggiornato? Sarà ancora lo stesso? Sinceramente, è sorpreso che non abbia un cognome differente. Ma eccole qui, piccole lettere bianche, fatte di inchiostro, premute sulla pagina. Sono lì. In silenzio. Sono state nell’appartamento per tutto questo tempo. Eccole qui.
Ed eccola qui. Esiste. E quello è il suo numero.
Louis lo fissa.
Sono passati trenta minuti quando Louis chiude l’elenco con un tonfo, gli occhi che bruciano dal sonno, prima che lo rimetta nell’armadietto ed esca dalla stanza, sentendosi come se stesse camminando sui trampoli. Si arrampica nuovamente sul divano, sistemandosi nell’oscurità che sembra infinitamente nera, e respira mentre aspetta che il suo cuore rallenti, che le sue membra si distendano. Non lo fanno.
Non ci riesce. Sul serio, non…
Non ci riesce.
 
**
 
Il giorno successivo va più o meno come al solito. Si ritrova a casa di Anne attorno alle quattro, come sempre, e lei scuote la testa, facendo precipitare le viscere di Louis. Più o meno come al solito.
Proprio mentre sta per ritirarsi, però, sente delle calde dita sfiorare appena la sua pelle e lo coglie di sorpresa – è passato un po’ dall’ultima volta in cui è stato toccato ed è stranamente scioccante. Non ha parlato con Zayn o Niall o Liam, non ha davvero interagito con nessuno a parte Stan e la clientela del pub. Quindi si ferma sui suoi passi e si volta, preso alla sprovvista quando Anne lo avvolge in un muto abbraccio.
Sbatte le palpebre, sentendo le sue braccia stringersi attorno a lui con sicurezza. Non è mai stato un tipo da abbracci. La sensazione di essere intrappolato gli è sempre sembrata sgradevole. Eppure, gli piacciono gli abbracci di Anne, li adora perché sono familiari e, be’, piacevoli. Confortanti, presume. Ma nonostante questo, qualcosa deve essersi davvero incasinato dentro di lui perché, in qualche modo, per qualche apocalittico motivo del cazzo, sente i suoi occhi cominciare a inumidirsi mentre avvolge allo stesso modo mani incerte attorno a lei, sentendo qualcosa di grande e ruvido riempire la sua gola. Qualcosa di informe e doloroso e… Dio, da dove viene tutta quell’acqua? Perché gli esseri umani piangono?
Non si azzarda a muoversi, nella speranza vana che nessuna dannata lacrima scenda. Non piangerà.
“Domani torna a scuola,” dice lei piano, enfatizzando le parole con una stretta.
Il respiro di Louis si blocca.
“Sarà lì. Quindi…” Anne sospira, tirandosi indietro mentre solleva una mano sulla fronte, spostandosi ciuffi di capelli dal viso. “Non lo so, forse non dovrei neanche dirtelo. Non lo so.” Sospira di nuovo prima di alzare lo sguardo, incontrando gli occhi di Louis con una fermezza che non le ha davvero mai visto prima. “Ma quello che so è che non ho mai visto nessuno di voi due così triste, non ho mai visto Harry–” Si interrompe allora, come se fosse insicura se quello che sta dicendo è troppo, le sue emozioni che stanno evidentemente prendendo il sopravvento.
Allora Louis si limita ad annuire, quasi freneticamente, mentre le lacrime miracolosamente cominciano ad asciugarsi, la gola ad aprirsi di nuovo e accogliere un piccolo respiro di speranza. Afferra con mani fredde quelle di Anne, delicatamente. “Grazie,” sussurra, per paura che la sua voce possa incrinarsi se provasse ad alzarla. “Mi dispiace.”
Lei non sa cosa significhi, ma lo accetta comunque, carezzando il suo viso con una mano calda. “Andrà tutto bene, Louis.”
Lui annuisce, terrorizzato quando il suo corpo lo tradisce e comincia a piangere di nuovo.
Fortunatamente, se ne va prima di fare qualche danno, riuscendo a salvare la faccia più che può mentre si allontana con un sorriso indecifrabile. Sembra che il sole stia tramontando quando torna verso casa, asciugandosi con rabbia le fottute lacrime del cazzo, che improvvisamente non smettono di sfuggire dai suoi occhi, con la manica della sua giacca – quella che gli ha regalato Harry. Cazzo.
Il pensiero manda un’altra ondata di calore per tutto il corpo, e lui si tampona, ancora e ancora mentre i suoi piedi strisciano sull’asfalto, per tutta la strada verso casa.
 
**
 
La fragile speranza che potrebbe vedere Harry domani sta assillando il retro della mente di Louis. È terrificante quanto meraviglioso.
Perché, vedete, Louis fa cagare con le parole. Non è bravo ad usarle, non lo è. Quindi cosa dovrebbe dire? Cosa potrebbe mai dire per esprimere tutte le intricate puttanate dentro di sé? Fallirà miseramente, ecco cosa farà. Farà…
Cazzo. Tutta questa storia rischia di mangiarlo vivo.
Deve concentrarsi. Deve concentrarsi su se stesso se vuole uscirne tutto intero.
Quindi scuote la testa nella speranza di schiarirla, inspirando, espirando, e focalizzandosi su una cosa alla volta.
Ha ricevuto risposta per un paio di lavori – uno di questi era uno dei ristoranti lussuosi. Hanno richiesto un colloquio ed è letteralmente l’unica cosa a cui Louis si concede di pensare perché ne ha bisogno. Ne ha bisogno per diversi motivi e ne ha solamente davvero bisogno.
Sta anche considerando l’idea di tornare a scuola – ha addirittura chiamato oggi, qualche ora fa, chiedendo informazioni su dove e come cominciare. Pare che ci sia tutta una procedura; deve incontrarsi con gli insegnanti, deve finire il programma e così via, ma sembra un inizio – anche solo prendere l’iniziativa e valutare tutto quell’enorme baratro che è il suo futuro. È un inizio e si sente vagamente fiero di sé nonostante il caos nel suo cuore, nel corpo e nella testa. O nella sua anima mutilata.
Merda, sta diventando drammatico. Ma, sul serio… Probabilmente non è tutto così drammatico. Probabilmente è pateticamente accurato.
Quindi, quando esaurisce le cose su cui concentrarsi, apre di nuovo l’armadietto. Apre di nuovo l’elenco. Le sue dita scorrono sugli innumerevoli nomi, sulle innumerevoli macchie d’inchiostro, fino a che non si stabiliscono su uno, sul suo nome, e lui lo fissa. Proprio come ha fatto la notte precedente, lo fissa, incollato sul posto.
Deglutisce.
Potrebbe vedere Harry domani. O non potrebbe. Potrebbe non vedere Harry mai più. O potrebbe vederlo di nuovo e potrebbe essere peggio che non vederlo. Potrebbe essere l’esperienza più dolorosa della sua vita – non sa cosa cazzo succederà.
Ma sa che deve iniziare a compiere scelte difficili. Sa che deve smetterla di evitare i problemi e metterli in secondo piano. Sa che deve crescere e ammettere i propri sbagli. Per cominciare, il motivo per cui è in questo terribile e caotico disastro è perché non ha fatto niente. Il motivo per cui ha perso Harry è che non ha mai provato a sistemare niente, l’ha solo ignorato. Si è sempre nascosto. Ha sempre finto.
E in questo cazzo di momento, ha il numero di sua madre tra le sue mani eppure non la sta chiamando. Perché si sta comportando come un bambino, ha paura, è a disagio – non ha intenzione di farlo sembrare più di quel che è questa volta, okay? Ha solo tanta paura. E basta. Proprio quando se n’è andato di casa, tanto tempo fa. Ha paura perché non conosce più le sue sorelle, non dopo che ha deciso di abbandonarle all’improvviso.
E Louis deve crescere.
È con un allarmante panico e adrenalina e coraggio dell’ultimo momento (se si può chiamare così) che digita le cifre sul suo telefono, una per una, le sue dita che tremano come foglie morte su un albero. Sta respirando, sta digitando il numero, la stanza è silenziosa e il suo cuore è nelle sue orecchie.
Solleva il telefono all’orecchio. Squilla tre volte.
Squilla una quarta, fino a che non sente un piccolo click, una pausa, e poi una voce di donna.
“Pronto?”
 
**
 
È una bellissima giornata quella in cui Louis si ritrova a camminare verso la scuola di Harry.
Sta congelando, però. Il suo corpo è così freddo e non riesce a tenerlo caldo, nonostante tutte le volte in cui ha sfregato i suoi palmi sulle braccia. Sente la gola stretta, non è neanche sicuro di riuscire a tirare fuori qualche parola.
Ma continua a camminare, il corpo rigido e in procinto di spezzarsi in qualche maniera – lo sente teso e basta. Come se fosse a metà tra piangere e urlare o qualcosa del genere. Il che… non dovrebbe davvero essere così insolito per lui ultimamente. Dio, non ha parlato molto nei giorni scorsi. Non ha riso… forse per nulla? È meglio non pensarci, davvero.
Scorge la biblioteca in lontananza, fermandosi sui suoi passi.
È il posto dove ha parlato per la prima volta con Harry. Non sarebbe poetico se fosse anche l’ultimo posto in cui ci parlerà?
Il pensiero, macabro e doloroso com’è, lo spinge ad avanzare fino a che non si trova a salire i larghi gradini e aprire la pesante porta. Cammina fino al retro, proprio come la prima volta, quando era ancora un predatore, ancora pieno di irritazione e inquietudine e nicotina e noia… era così sicuro di sé al tempo. Così fottutamente vuoto. Era proprio uno zimbello – nonostante fosse così dannatamente figo.
Ora è solo patetico e sente le scarpe strette ed è tutto così schifoso. Eppure, anche così, è più vivo ora di quanto lo fosse al tempo. È un pensiero buffo. Divertente. Hah-hah.
È perché è perso nei propri pensieri che ci mette un po’ a registrare che Harry è lì.
Perché è proprio lì – allo stesso dannato tavolo. Non sta mangiando carotine come faceva una volta, però. Niente è come una volta, probabilmente. Louis ricorda che al tempo volesse sapere cosa Harry stesse ascoltando nelle sue cuffiette. Ora? Ora conosce le sue canzoni preferite dei suoi artisti preferiti. I suoi testi preferiti. Le sue playlist preferite. Le canzoni che preferisce cantare e quelle che preferisce canticchiare sottovoce. I suoi ritmi preferiti, le sue voci preferite… conosce ogni singola canzone in quel cazzo di iPod. Conosce ogni singola cosa di Harry.
È buffo.
Deglutisce, fissandolo, i piedi piantati a terra e le mani flosce.
Non riesce davvero a pensare. Il suo cervello è completamente sottosopra – non è sicuro che sia per lo stress o per la mancanza di sonno o perché ieri notte ha chiamato Jo (sua madre, la sua cazzo di madre, hanno parlato, e ha in programma di chiamarla di nuovo), ma il suo cervello è un casino. Ed è probabilmente il motivo per cui si ritrova a camminare verso Harry senza pensarci due volte, il corpo a prendere il controllo.
Harry non ha le sue cuffiette oggi. Louis lo sa perché si trova esattamente dietro di lui, a fissarlo impassibilmente perché è troppo stordito e caotico e confuso per realizzare che non dovrebbe. Sta fissando le mani di Harry, il modo in cui sono poggiate sul tavolo, a incorniciare un libro. Sembrano pallide. La visione fa espirare bruscamente Louis, qualcosa di tagliente a premere nei suoi polmoni – ed è apparentemente abbastanza forte da spaventare Harry. Perché si gira sulla sua sedia.
Quando gli occhi di Harry si fissano in quelli di Louis, tutte le particelle dell’aria si dissolvono.
Tutti gli atomi nelle vicinanze si disintegrano, lasciando nulla a parte uno spazio vuoto, Harry e Louis. Non si dice che prima dello spazio e del tempo ci fosse solo il Caos? E dal Caos siano nate la Luce e il Buio? Be’, Louis ha appena assistito all’inverso del Big Bang, a come ogni cosa si sia dissolta di nuovo nel Caos. Lui è il Buio, Harry è la Luce. Il mondo è finito.
Oppure, in effetti. Forse è iniziato. Forse è la nascita di un nuovo mondo?
Certamente non sembra così, però. Non con il modo in cui Harry lo sta fissando. I muscoli di Louis si contraggono alla vista dei suoi occhi infossati, la stanchezza a pesargli sulle spalle. Appare fragile, spento. Insonne. E così infinitamente triste. Appare proprio come si sente Louis ed è così sconvolgente, così doloroso, che tutto quello che Louis riesce a fare è fissarlo, sentendosi come se stesse fluttuando nello spazio con nessun controllo del suo corpo. Come se non riuscisse a trovare la sua gravità.
Quindi non si sorprende quando il viso di Harry si indurisce dopo tre lunghi secondi di quiete e silenzio. È men che inaspettato quando le sue labbra si stringono in una linea sottile mentre distoglie lo sguardo e si alza bruscamente, quasi ribaltando la sedia. Ogni parte di lui è avvolta saldamente da quella che sembra essere rabbia repressa, le scintille che praticamente fuoriescono dalle sue dita per quanto la sua schiena sia tesa e rigida; si sta ingobbendo, il che è un male per la sua postura – la sua postura fa già abbastanza schifo.
Nonostante il panico stia rimbalzando nel suo cuore, Louis vuole appianarlo con il palmo della sua mano, spazzare via il buio di Harry in modo che possa tornare ad essere la fottuta luce. Ma invece, Louis si limita a fissarlo.
E poi Harry si volta e le cose diventano un po’ più terrificanti.
Eppure, nessuno parla. Si limitano a respirare. A fissarsi.
Louis dovrebbe dire qualcosa.
“Cosa ci fai qui?” domanda Harry nello stesso esatto momento in cui Louis chiama il suo nome con dolcezza – “Harry.”
Le sopracciglia di Harry si ravvicinano al suono, deformando il suo viso. Il suo atteggiamento sembra così aggressivo, così tenace e forte, deciso a odiare Louis, ed ecco Louis – così fragile, così vulnerabile, così totalmente rotto e debole, barcollando sui suoi piedi. Come se fosse un cumulo di rametti e una folata di vento lo potesse spazzare via. Mentre Harry rimane lì, come una tempesta.
Alla fine, Harry parla, di nuovo.
“Cosa ci fai qui?” ripete.
Louis non lo sa. Il suo cervello è completamente vuoto. Tutto quello che riesce a fare è guardare Harry, questo ragazzo, e vuole soltanto migliorare la situazione ma non sa come. Non sa se può riuscirci. Non riesce a parlare. Non riesce a pensare, cazzo.
Quindi tutto quello che esce fuori è, “Cercavo te.”
È confuso e accidentato e Harry sta già scuotendo la testa, sta già finendo di raccogliere le sue cose.
Louis può solo guardare impotente, lente gocce di panico che cominciano a piovere nel suo petto. Anche se vuole piangere (e, cazzo, non piangerà anche se fa male e c’è di nuovo quella cosa nella sua gola), riesce a mantenersi tutto intero, volendo raggiungerlo ma sapendo che non può. Stringe i pugni, stretti quanto i suoi muscoli glielo permettano.
“Non puoi farmi questo,” dice Harry con fermezza, l’emozione a gorgheggiargli in gola. C’è rabbia mischiata a un lieve isterismo e Louis respira incessantemente mentre osserva le sue braccia muoversi a scatti e i suoi occhi lucidi. “Io deciderò quando parleremo. Non puoi farmi questo, cazzo. Spetta a me.”
Louis inspira bruscamente, spiazzato. Harry è sempre così calmo, così gentile, non parla così, non ha mai parlato così…
Ma poi Louis deglutisce, interrompendo i suoi pensieri.
Ovvio che Harry non sarà più lo stesso. Ovvio che Harry diventerà crudele. Dovrebbe esserlo. Ne ha bisogno.
Quindi Louis si raccoglie, mantenendo la sua voce ferma. “Lo so,” dice, più piano di quanto intendesse. Sente la sua gola lacerata. “Scusami.”
Questo induce Harry a lanciargli un’occhiata, sorpreso e rallentando momentaneamente i suoi movimenti – probabilmente scioccato da quanto Louis sia incredibilmente debole. È probabilmente brutto e patetico ma Louis crede che Harry si meriti di vederlo in tutta la sua onestà, giusto? È tutto quello che può fare in questo momento, è tutto quello che ha.
“Sono venuto qui solo perché dovevo provarci e… Lo so che non avrei dovuto, ma… comunque. È solo che… non preoccuparti, non ti seguirò, tipo, come ho fatto quando ci siamo incontrati la prima volta,” continua Louis senza pensarci, debolmente, ed è stata la cosa sbagliata da dire. Ma è scivolata dalle sue labbra prima che la potesse fermare, cazzo, e Harry sembra quasi scosso come Louis.
Perché ora fa solo male dire cose come quella e fa trasalire Louis perché gli ricorda il fatto che tutto è iniziato proprio qui. Ed è iniziato perché era un gioco. E Harry ora lo sa. E, improvvisamente, sembra tutto così falso; ogni sensazione, ogni ricordo.
Louis abbassa lo sguardo sui suoi piedi, sentendo smontarsi una parte di sé. Riesce a sentirsi addosso lo sguardo di Harry.
“Lo sai…” dice Harry un istante dopo, improvvisamente calmo, improvvisamente tranquillo. Le parole sono rivestite di tristezza. “Mi ero sempre chiesto perché mi stessi seguendo ancor prima di avermi mai parlato.”
La testa di Louis scatta verso l’alto.
Harry incontra i suoi occhi, indistinti e distanti e insoliti in modo straziante. “Sapevo che mi stessi seguendo,” continua, la voce aspra, irregolare. “E all’inizio mi confondeva e, tipo, mi spaventava, quasi.”
Cazzo. Cazzo, Louis non lo sapeva e lui… cazzo. Imbarazzato, distoglie lo sguardo, incapace di guardare ancora quello di Harry, intenso e doloroso. Sembra così malridotto, così tradito.
Ed è stato Louis.
“Ma, lo sai Louis, non hai mai veramente… fatto qualcosa. Tipo, non hai mai fatto scattare veri campanelli d’allarme in me. Quindi, alla fine, non ho più avuto paura.” Louis respira bruscamente attraverso le narici, la voce di Harry ferma e velenosa, che fluttua attraverso i suoi orifizi. “Ma mi ero sempre chiesto perché non ti fossi arreso. Perché mi erano arrivate voci, sai. Avevo sentito cosa avevi fatto prima, ad altri… Le voci che ti circondavano.” Harry deglutisce e distoglie lo sguardo e Louis sente il suo stomaco crollare, la vergogna che lo punzecchia sulla fronte e dietro gli occhi. “Ma non ho mai… non lo so.”
Cade brevemente un silenzio tra loro.
“Ma ora ha senso,” dice Harry piano, forse a se stesso. “Ora tutto ha un senso.” Torna a guardare Louis. “Non so perché non l’abbia mai capito. Nel senso, a volte all’inizio ho avuto dubbi. Ma solo all’inizio. Non dopo…” Si interrompe, il viso che perde un po’ della sua compostezza, e deglutisce visibilmente.
Louis osserva i movimenti della sua gola. Conosce la sensazione di quella gola contro la sua bocca e… non avrebbe dovuto pensarci, perché il pensiero fa salire la bile attraverso la propria gola. Chiude gli occhi. Respira. Vagamente, si rende conto che Harry non è ancora scappato via, non se n’è andato. È una rivelazione orribile quanto meravigliosa, con l’aria pesante tra loro apparentemente irreparabile.
Ma Louis deve provarci, deve risolvere questo casino del cazzo, perché Harry è ancora lì e Louis deve provarci. Ma non riesce ancora ad aprire gli occhi, non riesce ancora ad alzare la testa. Un passo alla volta, deve solo provarci, cazzo.
“Harry, non ti seguirò come facevo prima,” ripete, ma questa volta prova ad essere più incisivo, meno tremante, tenendo i suoi occhi fermamente chiusi. “E ti rispetterò quando mi dirai che non vuoi vedermi… al massimo delle mie capacità. Ma voglio davvero solo parlare con te. Ci sono cose che voglio che tu sappia. E non so come fare o come comportarmi–”
Harry lo interrompe. “Deciderò io quando parleremo di nuovo,” ripete, inflessibile. “E non ho intenzione di parlare con te molto presto, Louis. Se davvero mi rispetti, allora smettila. E lasciami uscire da questa biblioteca. E non seguirmi” – la voce di Harry si incrina, Louis trasalisce – “E non voglio vederti per… per molto tempo.”
Il silenzio che segue è riempito solo con il suono di passi che si allontanano.
Quando Louis apre gli occhi, Harry non c’è più.
 
**
 
Non va da Anne il giorno dopo.
Invece, si sveglia tardi, osservando il sole viaggiare attraverso l’appartamento di Stan fino a che sbiadisce più verso l’oro che verso il platino. Ieri notte al pub ha fatto la chiusura e le sue ossa gli fanno ancora male, proprio come la mancanza di sonno. Ma deve alzarsi.
Ha intenzione di dare le dimissioni oggi. Subito dopo essersi gettato dell’acqua sulla faccia e aver infilato i jeans, ci si fionderà immediatamente. Forse è sciocco considerando che non ha ancora ottenuto un altro lavoro e forse sta correndo un po’ troppo. Ma immagina sia meglio fare qualcosa piuttosto che non fare niente; come dice un vecchio detto – quando si chiude una porta, si apre un portone. È tempo di rimettere insieme la sua vita.
Senza una parola, scivola giù dal divano e afferra i suoi jeans.
 
**
 
Più tardi, quel giorno, torna a casa quando il sole è già alto nel cielo e tutto sembra troppo caldo.
Malgrado abbia consegnato le sue dimissioni al pub (suona molto più prestigioso quando la mette in questo modo, è ridicolo) si sente ancora, allo stesso tempo, agitato e smorto, un grande vuoto a riempire completamente il suo corpo. Le sue mani si dimenano sulle cosce, cercando una distrazione, cercando un calore che non sente da quando le mani di Harry sono state lì per l’ultima volta.
È un pensiero allarmante, un ricordo nauseante, e gli fa annaspare il cervello in cerca di una distrazione.
Dopo solo qualche attimo, tira fuori il suo cellulare. Non vuole pensare adesso, non quando tutto è così silenzioso. Stan è ancora fuori e Louis si sente come se avesse solo bisogno di ammazzare il tempo fino a che un altro corpo non riempirà la stanza, portando via un po’ di soffocamento e il vuoto allarmante.
Apre le chiamate recenti, inespressivo mentre fissa il primo numero – quello di Jo. Osserva la durata della chiamata: un’ora e sei minuti.
È tutto così strano ora; non sa ancora come sentirsi riguardo a tutta questa cosa con lei. Stordito, forse? Non è proprio felicità, non è rabbia. Si sente solo un po’ scombussolato, come se stesse accadendo qualcosa di importante ma non se ne sia ancora reso conto. O forse non riesce semplicemente a raggiungerlo dietro questo muro di incertezza e desolazione che si è creato da solo.
Chiudendo gli occhi, ripensa alla conversazione, cercando di mettere insieme gli eventi recenti di quel fottuto circo che è la sua vita.
Ha parlato con sua mamma per la prima volta in quattro anni. Dio, solo sentire la sua voce l’ha incasinato. Louis ha visto abbastanza film da conoscere lo stereotipo dove una persona ne chiama un’altra durante un momento drammatico e intenso. La voce della Persona Uno viaggia attraverso il ricevitore, rispondendo ingenuamente, “Pronto? Pronto?” mentre la Persona Due si limita a respirare con difficoltà, respira e ascolta l’altra voce in quell’istante congelato, aggrappandosi al piano della cucina con le nocche bianche. Ha visto quel tipo di film un sacco di volte ed è esattamente quello che ha fatto. Si è comportato come ogni cliché cinematografico immaginabile, solo respirando e ascoltando la sua voce. E, Dio, il suo corpo gli stava urlando di agganciare il telefono, la sua intera esistenza lo stava implorando di dimenticare di averlo persino fatto; ma aveva ignorato ogni singola protesta e aveva strappato tutta la sua energia fuori dal corpo, lanciandola nella sua voce.
“Parlo con Jo?” aveva chiesto con voce raschiata.
C’era stata una pausa. Un folle attimo in cui Louis si era chiesto se forse lei avesse riconosciuto la sua voce.
Ma non era possibile. Era passato troppo tempo. E la voce di Louis era decisamente più profonda dall’ultima volta in cui avevano parlato. Quindi probabilmente non era quello il motivo. Ma c’era stata quell’unica decisiva pausa prima che lei alla fine parlasse.
“Sì. Sono io.” Un respiro prima che parlasse di nuovo, cauta. “Chi parla?”
E come avrebbe dovuto rispondere? Come avrebbe dovuto affrontare la risposta a quella domanda? ‘Sono tuo figlio, sono io, sono il tuo cazzo di primogenito,’ è quel che la sua testa gli stava fornendo, la logica a scontrarsi contro la ragione. ‘Ci conosciamo molto bene eppure per niente. E ho mandato tutto a puttane.’
Ma non poteva assolutamente dire una cosa del genere, quindi aveva detto la prima cosa che gli era venuta in mente.
“Sono Louis.”
Erano solo due parole ma sembravano così enormi. Era una frase così piccola e la sua voce era ammorbidita dalla trepidazione ma era quasi riuscito a sentire il macigno che aveva appena sganciato su di lei.
O, forse, non aveva avuto nessun effetto su di lei. Forse era tutto nella testa di Louis.
Ma Louis aveva davvero avvertito qualcosa e c’era stato un altro silenzio, più lungo.
Molto, molto più piano, Jo aveva parlato. “Lou?” aveva chiesto, quasi come se sesse testando il suono nella sua bocca. “Il mio Lou? Mio figlio?”
Erano state domande strane e Louis non se le aspettava. Aveva annuito anche se sapeva che lei non potesse vederlo. “Sì,” aveva esalato, incerto. “Sono Louis. Tuo figlio.”
Ancora silenzio.
Poi, “Dove sei in questo momento?”
Così tante strane domande. Ma d’altronde, quale sarebbe una domanda normale in questa situazione? Non ci aveva davvero pensato molto.
“In un appartamento,” aveva risposto, vacuo e vibrante di adrenalina. Era così assurdo, cazzo. “Ho lasciato la città… ovviamente. Non sono più… lì ormai.” Si era portato una mano sul viso, frustrato dalla sua mancanza di fluidità orale, frustato per la sua franchezza.
Stava usando la sua arma migliore, allora.
“Lo so,” aveva detto lei, piano.
Louis aveva solo potuto farsi piccolo. “Già.”
Era terribile e impacciato e sembrava che, forse, non fosse stata una buona idea.
Forse sarebbe stato meglio tenere qualche libro chiuso, qualche storia incompleta. Forse aveva solo bisogno di questa conversazione formale e imbarazzante come una semplice chiusura, in modo da poter finalmente andare avanti. Forse non aveva bisogno di una famiglia, dopotutto.
Ma poi.
“Come stai, Lou?” aveva chiesto lei, un’ondata di emozione a riempire la sua voce rotta. Era un tono che Louis non aveva mai sentito prima. “Va tutto bene?” Una pausa. “Ti serve qualcosa?”
E, Dio. Si era sentito così egoista in quel momento.
“Non ti sto chiamando perché mi serve qualcosa,” si era accigliato, giocando con l’orlo della sua maglietta. Aveva fissato la mattonella scheggiata sotto i suoi piedi. “Ti sto… ti sto chiamando perché ho avuto il bisogno di chiamarti negli ultimi quattro anni.”
La linea era rimasta muta.
“Senti, ehm. Non… non so cosa sto facendo.” Aveva espirato, le spalle curve mentre si passava un palmo sulla fronte. Era così stanco. “Non so cosa sto facendo, ma so che avevo bisogno di chiamarti. Ma non so cosa dire. Ma sono io, Louis. E mi dispiace. E non è tanto e probabilmente è troppo presto per iniziare questa cosa, ma non so come affrontarla. Potrei aver fatto un gran casino con te. Ma ho fatto peggio con me stesso. E non… non me la sto passando molto bene. E non sto cercando aiuto, davvero,” si affretta ad aggiungere. “È solo che… non lo so, pensavo che forse ti saresti sentita meglio a sapere questa cosa? Che non sono, tipo, felice? Perché lo so che ho mandato tutto a puttane e ho fatto delle cose sbagliate. Lo so che tu, tipo, probabilmente mi odi, o qualcosa del genere.” Le parole erano state veloci, troppo veloci da afferrare.
Poi un momento era passato, abbastanza pesante per Louis da sentire le membra come una poltiglia. Ma il respiro di Jo filtrava ancora oltre la linea fino a quando, alla fine, anche la sua voce.
Quando aveva parlato, sembrava che fosse in lacrime. “Io non ti odio, tesoro,” aveva detto, più gentile di quanto Louis si ricordava che fosse. “Non ti odierei mai, Louis. Sono felice che tu abbia chiamato, okay? Ci sarà tempo per il resto più in là. Sono solo felice che tu abbia chiamato, piccolo. Mi sei mancato. Lo sai che mi sei mancato.”
Gli sembrava tutto così familiare, tutte le sue maniere e i modi di parlare che lentamente tornavano alla mente quanto più lei parlava.
Louis aveva fatto una pausa, insicuro. “Non capisco perché ti sia mancato.” Si era mordicchiato il labbro prima di parlare. “Non mi hai mai cercato.”
Un’altra pausa. “Lo so,” aveva detto lei alla fine, la voce più chiara. “Ma tu non volevi che ti cercassi, non è vero.” Non era una domanda.
Louis aveva inspirato bruscamente.
“Ti ho lasciato andare, Louis,” aveva detto Jo, così debole che Louis aveva dovuto premere maggiormente il telefono contro l’orecchio. “L’avevo capito.”
Qualcosa stava sfrecciando dentro di lui – probabilmente altre emozioni.
“Oh.”
“Ma, Lou,” aveva continuato, la voce sicura, suonando come se avesse parlato con lui solo qualche giorno prima. “Ho pensato per tanto tempo a quello che ti avrei detto. E non so perché mi stai chiamando ora e di certo non mi aspetto niente. Non so neanche se ti vedrò mai più.” Le sue parole erano caute. “Ma ho pensato a questa conversazione per molto tempo e ho sempre voluto che sapessi che mi dispiace, lo sai. Perché ora capisco cosa è andato storto. Come io abbia rovinato tutto.”
Merda, questo non era quel che si aspettava.
“Quindi mi dispiace, mi dispiace davvero,” aveva continuato, mentre Louis poteva solo ascoltare. “Come tua madre, mi dispiace. Capisco perché l’hai fatto e credo che sia il motivo per cui ti ho lasciato andare. Ma mi dispiace per tutto quello che ti ho fatto passare. Ero molto giovane quando ti ho avuto. E potrei essere più grande e non molto più furba ora,” aveva riso, asciutta, “ma, quando perdi un figlio, per così dire… ti porta a rimetterti in carreggiata, presumo.”
Louis non aveva saputo cosa dire. In quel momento, era troppo. Era come se il suo cervello avesse tirato le cuoia, il suo cuore che batteva ad un ritmo incerto, e così il silenzio si era allargato mentre le sue sopracciglia si univano, mentre si leccava le labbra e si spremeva alla ricerca di parole.
Forse non era pronto per questa conversazione. Ma non era neanche pronto a mollare del tutto.
Quindi tutto quel che aveva detto era stato, “Ho notato che hai sempre lo stesso cognome.”
“Già,” aveva riso lei brevemente, ma non era infastidita. “Non ho sposato nessun altro. Per ora.” un’altra risata, ma era delicata. “Sto frequentando una scuola, però. Ho intenzione di diventare un’infermiera, Lou. Charlotte è abbastanza grande da badare alle bambine adesso; è diventata una ragazza così brava. Responsabile.”
Charlotte. La sorella più vicina alla sua età. La sua sorellina. Piangeva sempre troppo facilmente e seguiva sempre Louis come se fosse il Pifferaio Magico. Louis era sempre infastidito da lei ma aveva un debole perché era stata la sua prima sorella. Una cosina dolce e bionda. “Quanti anni ha?”
“Tredici, ora,” aveva risposto Jo.
Oh, wow. Un’adolescente.
Era una… dura verità.
Era rimasto in silenzio, cercando di raccogliere tutte le informazioni a cui non si era permesso di pensare per molto tempo.
Sulla linea del telefono, il respiro di Jo si era scontrato con il suo, le sue parole delicate quando aveva pronunciato un, “Mi manchi, Lou.”
In qualche modo sopraffatto, si era limitato ad annuire; non era ancora del tutto pronto a dire quelle parole. Cazzo, non era pronto a dire nessuna parola in quel momento.
“Va bene se non ti senti a tuo agio a parlare di queste cose,” aveva detto lei, come se gli avesse letto nel pensiero. “Ma mi piacerebbe sapere qualcosa di te. Come vanno le cose? Com’è la tua vita?”
Era tutto così gentile e caricato di impegno che Louis aveva sentito le vertigini, appoggiandosi al muro e scivolando verso il pavimento, ascoltando la voce di sua madre che sembrava così dolorosamente familiare eppure così estranea. Si sentiva totalmente stordito.
Ma aveva risposto alla domanda. L’aveva fatto. Aveva risposto a tutte le domande, in realtà. E nonostante non fosse sempre totalmente sincero, evitando la maggior parte degli squallidi dettagli, quella notte aveva parlato senza pensare, aveva semplicemente lasciato che le parole si rovesciassero dalla sua bocca mentre Jo nel mentre mormorava assensi, suonando come qualcosa simile all’essere realmente interessata.
Non aveva nominato Harry. Non ancora.
Ma aveva detto brevemente, “Ho fatto un casino.” Era stata una debole confessione. “Ho fatto un casino enorme. Ma sto cercando di sistemare le cose, ed è il motivo per cui ti ho chiamata stasera, in realtà. Ma, uh… Già. Sapevo di dover cominciare da qui.” Si era zittito un attimo. “Perché è come se la mia vita fosse questa grande stanza, piena di tutte queste cose. Ma la luce non è accesa quindi non posso vedere niente, capisci? Ma una volta che la luce sarà accesa, riuscirò a vedere cosa c’è attorno a me, quali sono le mie opzioni e le mie possibilità, capito? E, tipo, non lo so… questo è l’interruttore, presumo.”
Era suonato così stupido dalle sue labbra; suonava molto meglio da quelle di Harry. Ma era stata l’unica cosa che era riuscito veramente a pensare di dire.
Aveva sentito Jo mormorare. “Già,” aveva detto, contemplativa. “In effetti, lo capisco. Davvero.”
Per un attimo, si era chiesto se forse loro due fossero molto più simili di quanto avesse mai realizzato.
Eventualmente, la conversazione era giunta al termine.
“Mi ha fatto piacere parlare con te, piccolo,” aveva detto Jo. “Lo so che sei impegnato. Ma se mai vorrai chiamare di nuovo, anche presto… Mi piacerebbe sentirti. Farci di nuovo due chiacchiere.”
Louis aveva deglutito, arricciando una mano tra i suoi capelli. “Ti posso chiamare domani?” aveva chiesto, piano. Si era morso il labbro. “Tipo, se non sei impegnata?”
“Sì, certo,” aveva detto con dolcezza, un sorriso nella sua voce. “Sì, mi piacerebbe molto. Tornerò a casa tardi, domani, dopo che le ragazze saranno già a letto. Così saremo solo noi due. Nel caso tu voglia tenerlo per noi, per ora.”
Le era grato per questo. Tutta la situazione era un gran casino, un tale percorso, ma erano le piccole stronzate come questa che la facevano sembrare molto più comprensibile di quanto lo fosse prima.
“Sì, lo apprezzerei molto.” Una pausa. “Grazie, Jo.” Aveva deglutito. “Ti, uh, ti chiamo domani.”
Era stata una cosa strana da dire, una cosa strana, eppure anche stranamente facile.
Dopo, non si era sentito più leggero o più pesante; solo come se si trovasse all’inizio di qualcosa.
E ora, mentre sta seduto, aspettando la fine delle lezioni, aspettando il momento in cui si alzerà e andrà da Harry (perché deve provarci, deve comunque provarci, cazzo, e Harry deve sapere), si chiede se anche questo sia l’inizio di qualcosa.
Probabilmente è un pensiero pericoloso, però. Più doloroso che altro. Così decide di non pensare.
Lascia l’appartamento con l’intenzione di comprare dei vestiti nuovi – il suo colloquio è domani. Potrebbe almeno vestirsi bene.
 
**
 
Finisce per non comprare niente. Si limita a camminare senza meta tra gruppi di sconosciuti sotto un sole insignificante fino a che non si ritrova a scuola, osservando gli studenti sciamare fuori dagli edifici con passo risoluto.
Harry gli ha chiesto di stargli lontano. E Louis lo sa, lo sa.
Ma il fatto è che Harry deve sapere la verità. Non lo inseguirà se se ne andrà, non sarà invadente, ma vuole solo… non può non provarci. Perché questo è tutto per il bene di Harry e solo per il suo bene.
(Ah, cazzo, chi vuole prendere in giro. Questo, più che altro, è il suo istinto di sopravvivenza che sta partendo in quarta. Ma. In ogni caso… metterà sempre Harry al primo posto per quanto riesca. Lo farà, è una promessa.)
È una giornata bellissima, con tutta questa luce che regna incessantemente dappertutto, l’infinito cielo blu lassù. È il tipo di giornata che attirerebbe immediatamente Harry al laghetto dopo le lezioni, dove si siederebbe con un libro aperto sulle gambe, i ricci scompigliati dalla brezza, la pelle chiara accesa sotto i raggi del sole.
Quindi, ovviamente, è esattamente il modo in cui Louis lo trova.
Eccolo lì, il suo Harry.
A dire il vero, forse non dovrebbe più dire cose come questa. Perché Harry non è suo, non ora, e Louis se n’è assicurato mediante i suoi colossali errori del cazzo; quindi tanto vale stare al passo con i tempi e assumersi le proprie responsabilità.
Si stravacca sull’erba senza nessuna pretesa di essere furtivo, osservando la figura curva di Harry fissare il libricino sbiadito sulle sue gambe. Le sue mani sono premute per terra, le dita perse tra l’erba e i fiori che sbocciano, ma ogni cosa è un’immagine totalmente contraddittoria – Harry sembra così smorto, rannicchiato tra il verde primaverile in fiore e sembra tutto così sgradevolmente sbagliato da guardare. Louis si lascia assorbire completamente, limitandosi a fissarlo con tristezza, sentendo stringere i muscoli del petto.
Si tiene a distanza, le mani nelle tasche. Incapace di tirare fuori mezza maledetta parola, continua a osservare Harry, aspettando che lui alzi lo sguardo perché Louis non riesce a parlare.
E Harry lo fa. Ovviamente. Alza lo sguardo su Louis poco dopo, troppo appassito per spaventarsi; al contrario, Louis osserva la vacuità della sua espressione trasformarsi in qualcosa di così doloroso ed esausto che essere dall’altra parte fa davvero fisicamente male.
Louis è fatto di pietra, ne è certo, ma stare con Harry l’ha spaccato irreparabilmente. Ogni dannata volta che guarda in quegli occhi grandi e ombreggiati di lilla, la pietra si spacca e rivela qualcosa e lascia Louis un po’ più piccolo, un po’ meno intatto, un po’ meno stabile. È straziante (sotto tanti punti di vista) ma Louis è del tutto impotente al riguardo, quindi si limita a stare lì e reggere lo sguardo di Harry.
Allora, senza una parola, Harry chiude il suo libro con un tonfo e comincia a raccogliere le sue cose, distogliendo lo sguardo, le braccia che si irrigidiscono con decisione. La sua maglietta nera è troppo grande per lui e gli scivola sul collo, rivelando la tenera pelle chiara da cui Louis vorrebbe riuscire a distogliere lo sguardo; non è neanche un desiderio sessuale quello che sente – è più simile alla sensazione della nostalgia di casa.
Deglutisce nell’avvicinarsi, raccogliendo i suoi pensieri sparsi mentre Harry armeggia di fronte a sé.
Quindi è così che andrà d’ora in poi. Ovviamente. Ovviamente finirà così. Harry scapperà sempre da lui, senza voler mai sentire quel che Louis ha da dirgli.
Ma. Ma non può non provarci, non può.
Debolmente, Louis lo chiama, tirando fuori la sua voce dal nulla. “Devo provarci, Harry,” grida, ma suona disperata quanto lo è realmente.
Harry alza lo sguardo, solo per un momento, le labbra sigillate.
Allora Louis continua, inerme nell’osservarlo, desiderando che voglia solamente ascoltarlo. “Lo so che non dovrei rincorrerti. E non ti seguirò, tipo, fisicamente. Ma devo provarci.” Mette tutte le emozioni che riesce a raccogliere nelle parole, sentendosi all’improvviso inspiegabilmente di nuovo esausto e completamente sopraffatto.
Perché fa così schifo a parole?
Ma in quel momento Harry lo guarda, i suoi stessi occhi annebbiati e spenti; un torbido blu-verde. “Hai un aspetto di merda.”
Louis è preso alla sprovvista. Questo è qualcosa che non si sarebbe mai aspettato che Harry dicesse.
Dio, questo è così… sembra tutto così sbagliato.
Tutto quello che Louis riesce davvero a fare è distogliere e abbassare lo sguardo, annuendo, perché ha davvero un aspetto di merda, maledizione. Si sente di merda. “Lo so,” offre, a voce bassa.
I macigni lo stanno trascinando verso il basso mentre Harry continua a raccogliere le sue cose.
“Senti, io… non ho niente da dirti, okay?” dice Harry, e suona disperato, quasi nel panico, e Louis vede l’elettricità frenetica e i movimenti insicuri delle sue mani. “Smettila di… fare così. Ti prego.”
Suona come se lo stesse implorando e Louis trasalisce visibilmente.
“Harry, lo so,” ci prova, con delicatezza, le emozioni che cominciano a tingere la sua voce mentre compie un esitante passo avanti. “Ma–”
Ma si interrompe. Perché, cosa dovrebbe dire? ‘Lo so che non vuoi parlare con me, ma indovina un po’? Stiamo ignorando questo dettaglio perché devo parlare con te’? Non può dirlo ma è quello che ha bisogno di dire e, è solo che, cazzo.
“È solo che… non l’ho fatto per gioco,” sbotta, la testa che gli gira. Si sente precipitoso, come se avesse i minuti contati. “Non era un gioco, okay? Non per me.”
Lo osserva mentre il viso di Harry diventa completamente rosso, il suo corpo che si immobilizza; le parole hanno un effetto totale su di lui e Louis non sa se sia un bene o un male, ma Harry è fermo ora, fermo e intenso e concentrato, stringendo la sua borsa con le mani pallide mentre fissa Louis.
Louis mantiene lo sguardo, sentendosi contemporaneamente spronato e fottutamente terrorizzato.
Allora continua. “Voglio solo che tu sappia…” si ferma, espira, si ricompone e prova di nuovo. “No, ho bisogno che tu sappia che era tutto reale e che niente è mai stato falso–”
“No,” lo interrompe a quel punto Harry, scuotendo la testa con veemenza. Comincia a muoversi di nuovo, tutto il suo impeto riportato in vita. Le spalle di Louis crollano. “Non ti credo. Come potrei? Dopo che… quando… Non ti credo.” Le parole sono tese quando comincia ad allontanarsi, rapido e sicuro – prima che si fermi un’altra volta. Lentamente, si volta verso Louis, che intravede uno strato di lacrime nei suoi occhi, una fragilità delicata che compone la sua espressione; sembra sull’orlo di una frattura e, ad essere onesti, Louis è sulla stessa barca. “Non ti credo,” grida di nuovo, ma è più debole. “Non riesco a crederti.” Scuote la testa, incredulità e tristezza a inondarlo così apertamente che Louis deve tornare a guardare i suoi piedi, la vergogna a consumarlo. È così difficile, cazzo. “Mi fidavo così tanto di te” – Louis chiude gli occhi – “e ti amavo e… Come è possibile che niente di questo sia stato reale?”
Louis non sa cosa dire. Tutte le sue rocce sono state spazzate via.
“Ho sempre saputo che ci fosse qualcosa di strano tra te e Liam.” Continua Harry, la voce tremante e trasportata da lontano. “C’era sempre qualcosa. C’era sempre qualcosa con te.” Scuote la testa. “E ora torna tutto. Ogni singola parte.” Le parole sono feroci, e Louis si sente così in colpa, cazzo, perché Harry probabilmente sta riconsiderando ogni singolo aspetto della loro relazione, sta dissezionando ogni momento e lo sta inserendo in un puzzle differente. Probabilmente combacia tutto anche nella testa di Harry.
Ma non è così. È questo il fottuto problema – non è così. Non è mai, mai stato così, niente di tutto questo.
È sempre stato reale, più reale di quanto Louis riuscisse a gestirlo gran parte del tempo.
Allora ritrova la sua voce, alzando lo sguardo e pregando di riuscire a mantenere il suo contegno. “Ma cosa ci guadagnerei da tutto questo?” tenta, disperato, azzardandosi a fare un altro passo avanti. Le sue mani sono fredde mentre accompagnano le parole. “Se tutto fosse stato falso, perché sarei qui ora? Non avrei niente da guadagnarci, Harry! Perché sarei qui?”
“Senso di colpa,” offre Harry smorto, scrollando debolmente le spalle. “Ti senti stupido perché sei stato beccato.”
“No,” protesta Louis con fervore, scuotendo la testa. “No, non è così. Non è così.”
Ma Harry sta già scuotendo la testa e voltandosi, un senso di finalità in ogni suo passo, rimarcando la linea dura delle sue labbra.
Di nuovo, si allontana, lasciando Louis sotto un sole che non riesce a sentire.
 
**
 
Non sembra che stia migliorando.
Ma Louis continua a provarci.
 
**
 
Louis abbassa lo sguardo sul suo cellulare. Ha appena concluso una chiamata con Jo e, fortunatamente, sta diventando sempre più semplice parlare con lei.
È così strano quanto in fretta non sembri più colossale. Ma è bello perché ha qualcuno con cui parlare, qualcuno che permette a Louis di essere in gran parte se stesso, ed è quasi lusinghiero perché Jo ci sta provando, davvero, e non è come Louis se la ricordava. Non dice le cose che si ricorda dicesse. A volte le ricorda Anne – materna. È strano ed è diverso e Louis non si vuole dare false speranze.
Non hanno ancora parlato di incontrarsi. Non hanno ancora parlato delle sue sorelle. Ma stanno costruendo qualcosa ed è bello.
Louis ha anche ottenuto il lavoro al ristorante di lusso. E, in un paio di giorni, avrà firmato il contratto d’affitto per il suo nuovo appartamento. Sta prendendo in mano la sua vita, si sente come se stesse finalmente cominciando a stare a galla invece che annegare.
Ma c’è un tassello fondamentale che non è ancora al suo posto e, per quanto tutto in teoria sembri bello, Louis si sente ancora come se fosse composto solo da ossigeno e sangue raffermo e pelle secca e nessuna anima.
Deve solo continuare a provarci con Harry.
Esausto, apre il suo diario per la prima volta dopo tanto tempo. Scrive solo una cosa, troppo stanco per altro.
‘Andrà tutto bene.’
Chiude il libricino, ripete le parole, e, alla fine, si addormenta.
 
**
 
In qualche modo, si sveglia sentendosi più depresso di quando era andato a letto. Ma certo, è così fortunato.
Vuoto e confuso dal sonno, si veste, barcollando perché il suo equilibrio è completamente sfasato. Una volta assemblato (più o meno), dà un’occhiata al suo cellulare, le montagne di messaggi non letti ad attenderlo.
È passato tanto tempo dall’ultima volta che ha parlato con Zayn. Non ha davvero voglia di parlare con nessuno, neanche con lui.
Ed è il motivo per cui sa che dovrebbe chiamarlo.
“Ciao,” mormora, la gola secca.
“Sei vivo?” chiede la voce di Zayn attraverso il telefono, preoccupata ed esitante, con un velo di interesse.
Louis sbuffa. “Be’, stiamo parlando, no?”
“Non sono sicuro che significhi qualcosa, comunque,” dice Zayn lentamente. “Penso che i fantasmi possano parlare. Le voci non sono necessariamente legate al corpo. Almeno, non credo.”
Gesù. Siamo già a questo punto.
Impercettibilmente però, Louis sente l’eco di un sorriso attraversargli le labbra. “Giusto. Quindi. Vuoi pranzare con me, Zayn? A meno che tu non sia a scuola?”
“Nah, non ci sono andato,” dice Zayn con calma. C’è un suono distante del vento dall’altra parte della linea. “In realtà sto facendo una passeggiata con Niall. La lezione era soffocante oggi.”
“Okay. Be’, tu e Niall volete pranzare con me?”
“Sì, assolutamente,” acconsente Zayn con semplicità.
Miracolosamente, qualcosa si alleggerisce nel corpo di Louis.
“Okay. Bene.”
È un inizio.
 
**
 
Louis si lascia andare facilmente. Zayn è tranquillo come se niente fosse nello studiare sporadicamente le sue mani e addentare il suo cibo con determinazione mentre Niall sembra imbarazzato da morire, lanciando occhiate a Louis con occhi nervosi e compassionevoli. Non sembra per niente a suo agio.
 Al momento però, Zayn sta fissando in maniera estremamente snervante Louis, che punzecchia il suo cibo, evitando visibilmente di alzare lo sguardo. Ha paura che Zayn possa diventare Ciclope e farlo schizzare via dalla sedia con tutta quell’intensità.
Nessuno parla dell’elefante nella stanza. Nessuno parla di Harry o di Liam o…
Cazzo. Liam.
Ad essere sinceri, lo stesso Louis non pensava a Liam da… Merda.
“Devo parlare con Liam,” grugnisce, pugnalando una patatina con la sua forchetta.
Zayn annuisce, mentre Niall sembra particolarmente a disagio. “Devi. Si sente in colpa.”
“È giusto che lo sia,” grugnisce Louis, cercando di non fissare il suo cibo. “È un bastardo.” Però all’affermazione segue un cipiglio, il riflusso della sua rabbia che svanisce così velocemente come è arrivato lasciando spazio alla logica. Sospira, il corpo che crolla. “Questo casino non è colpa sua, vero?” È più una constatazione che una domanda.
“Sì e no,” risponde Zayn, senza smettere di fissarlo, e Louis alza lo sguardo. “Avete fatto un bel casino entrambi. Comunque dipende dalla tua prospettiva, presumo. Ma non è questo il punto.” È così calmo. “Credo tu debba ricominciare a parlare con le persone, Louis. Sarebbe più semplice se tu parlassi.”
Louis si pulisce minuziosamente le dita sul tovagliolo sudicio. “In realtà, uh. Ho parlato con mia mamma, quindi credo di essere stato piuttosto loquace negli ultimi tempi, grazie.” Lo dice piano, evitando gli occhi di Zayn.
Forse per la prima volta oggi, Zayn sbatte le palpebre. “Eh?”
Louis si schiarisce la gola. “Ho chiamato Jo.”
“Porca puttana.”
“Lo so.”
Un breve silenzio cade tra loro prima che Niall alzi lo sguardo, esitante e un po’ nervoso, mentre Zayn continua a fissare Louis a bocca aperta.
“Allora, uh… Come sta?”
È così imbarazzato e forzato che Louis non riesce a trattenersi dal ridere, facendo sì che Zayn distolga lo sguardo da lui, e rompendo la tensione che si era insediata tra loro.
Da quel momento, l’aria si rischiara appena e diventa un po’ più facile per Louis parlare, rivelare facilmente e apaticamente i dettagli, prima che la conversazione finisca di nuovo su Liam.
“Cercherò di parlargli domani,” dice Louis con un sospiro, sfregandosi una mano sul viso.
“Sì,” annuisce Zayn saggiamente, sbattendo le palpebre con quelle sue ciglia da ragno. “Buona idea.”
Niall si limita ad annuire, apparendo un po’ pallido.
“Che fai ora?” domanda allora Zayn mentre si alzano, scorrendo fuori dal tavolo.
“Uh. Vado a scuola,” tossisce Louis, il collo che prude al solo pensiero. “Proverò a parlare con Harry.”
“Ah.”
Non una parola in più è detta sull’argomento e Louis è così, così grato.
Così tutti se ne vanno, il silenzio sistemato sulle loro spalle come un mantello.
 
**
 
Il cielo è davvero blu. Gli uccelli cinguettano. Le persone sembrano molto felici.
È irritante da morire.
Perché il clima di ogni giornata deve essere strappato via direttamente da un film Disney? Perché questa cosa deve succedere durante la settimana peggiore nella vita di Louis?
Arriva a scuola, solo per scoprire che Harry non è da nessuna parte. Grandioso. Non è totalmente inaspettato, ma lo uccide comunque un pochino. Un sacco, in realtà. Forse totalmente. È stanco però, è tutto affondato, e sta per arrendersi per oggi quando improvvisamente guarda dall’altro lato della strada e vede, da lontano, il negozio di musica.
Cazzo. Il negozio di musica. Louis se n’era completamente dimenticato.
Zayn ovviamente non lavora oggi. Quindi questo significa… che Harry probabilmente sì. Harry è probabilmente lì in questo momento, quasi sicuramente. Proprio laggiù. Cazzo.
Forse può solo limitarsi a parlargli. Forse può limitarsi ad entrare, dire la sua e andarsene, e allora Harry saprà.
Comincia a camminare, lo stomaco che si aggroviglia.
Il negozio di musica è il loro posto. Di sicuro, Harry lo lascerà parlare. È dove si sono dati il loro vero primo bacio, per l’amor del cielo.
Cammina e cammina e cammina. Quando alla fine lo raggiunge, il cuore che batte alla base della sua gola, apre la porta con le mani tremanti; il campanello trilla come fa tutte le volte.
E, proprio come tutte le volte, Harry è seduto lì.
Sta seduto lì, piccolo e silenzioso, un libro aperto di fronte a lui, e quando alza lo sguardo, il suo viso sbianca completamente. Si dissolve poi velocemente in rabbia, come al solito. Prima che Louis possa solo aprire la bocca, Harry salta giù dal suo sgabello, voltandogli le spalle verso la stanza nel retro.
Non c’è da stupirsi minimamente, considerando che ultimamente ogni singola interazione tra loro è avvenuta in questo modo.
Tuttavia, Louis in questo momento è disperato, il panico che comincia a scoppiare dentro di lui. Sta perdendo, okay, sta perdendo, sta perdendo Harry ogni singolo giorno in cui non migliora niente, e non può semplicemente stare a guardare Harry che esce dalla sua vita, non può lasciargli pensare che Louis non l’abbia mai amato…
Ha intenzione di chiamare il suo nome.
Ha intenzione di chiamare il nome di Harry quando apre la bocca. Ma, in qualche modo, qualcos’altro fuoriesce al suo posto, qualcosa che non si sarebbe mai aspettato di sentirsi dire.
“Sono innamorato di te.”
E, merda. Si sente mancare un po’ il respiro perché non l’ha mai detto prima. A nessuno. Mai. Non ha mai usato queste parole in quest’ordine prima d’ora, mai ad alta voce.
Harry si blocca all’improvviso. Ha la schiena rivolta verso Louis; riesce a vedere la tensione nelle sue linee, il taglio freddo delle sue ossa. Ma Harry si è fermato. E Louis non sa se è per la rabbia o per lo shock o cosa, ma Louis coglierà quest’opportunità, maledizione.
“Mi dispiace tanto,” dice, per qualche ragione già senza fiato, il suo corpo che si allenta. Ogni nodo si scioglie, ogni spirale di tensione; si lascia semplicemente andare, lascia che il suo esaurimento, la sua tristezza, il suo dolore, la sua rabbia, la sua fottuta disperazione sgorghino attraverso la sua voce, il suo viso, la sua postura. Non si trattiene, non cerca di nasconderlo o scacciarlo; lascia che se stesso senta. Ed è orribile. Ma continua. “Mi dispiace così tanto di averti lasciato pensare che fossi stato tutto tranne che sincero.”
Cazzo, non è facile.
Ma continua.
“Non so cosa sto facendo e non so cosa dire e ho cercato di non inseguirti per tutta la settimana,” ride senza umorismo, quasi istericamente, sfregandosi una mano sugli occhi stanchi, così stanchi. “Ma il fatto è che, ho bisogno che tu lo sappia, Harry, ho bisogno che tu sappia la verità perché lo so come sembra e lo so come suona e lo so cosa stai pensando e ho bisogno che tu sappia che non è così.”
Harry rimane immobile. Muto.
Quindi Louis continua, espirando in maniera tremante mentre tira fuori ogni pezzo di sé che riesce, ignorando le fitte di imbarazzo e terrore cieco. Deglutisce prima di parlare, la voce alta nella stanza silenziosa e vuota.
“Mi hai reso la persona che sono oggi,” comincia debolmente, sentendo qualcosa afferrare la sua gola. Cazzo, non vuole piangere. Ma succederà comunque e riesce a sentirlo ed è indipendente dalla sua volontà perché si è lasciato andare; si è lasciato trascinare via e si è lasciato andare. “Non sarei niente senza di te, Harry. Niente. Lo so che non ho nessun diritto di essere qui adesso e lo so che mi odi, giustamente, e se fossi stata una persona più forte, migliore, l’avrei rispettato e ti avrei lasciato per sempre perché non ti ho mai meritato… neanche una volta. Ma non sono migliore o più forte e ho bisogno che tu sappia che mi hai reso qualcuno che non avrei mai pensato di poter essere.”
I suoi occhi traboccano di lacrime, la vista annebbiata; eppure, oltre le onde, riesce a vedere che Harry è ancora lì.
Nonostante il tremore nella sua voce, le parti dove si incrina e diventa incerta, continua.
“Non ero niente prima di incontrarti,” soffia, scuotendo la testa a se stesso, perso. “Ero senza casa e solo e arrabbiato e infelice e pensavo di essere così potente, migliore di chiunque altro, perché facevo questo dannato gioco con Liam – una delle uniche persone che avevo nella mia vita. Ero tutto quello che non sei tu, Harry… ero odioso e miserabile e… crudele, cazzo. Ripugnante. Ma da quando ti ho incontrato…” Scuote nuovamente la testa, le lacrime scorrono sul suo viso e non gliene frega un cazzo. “È stata l’unica cosa reale che abbia mai provato.”
Respira, strofinando le mani sulle guance anche se le lacrime continuano a scorrere.
“Mi hai portato a prendermi cura di nuovo di me stesso.” Le parole sono smorzate dai suoi palmi, i suoi occhi serrati perché non riesce a smettere di piangere e brucia tanto quanto è umiliante. “Mi hai fatto desiderare di prendermi di nuovo cura di me stesso perché sei così dannatamente meraviglioso, Harry. Sei tutto ciò che pensavo non esistesse. Sei tutto.” Respira con difficoltà mentre la sua voce si spezza sull’ultima parola, rimuovendo le mani. “Sto cercando con tutte le mie forze di prendermi cura di me stesso in questo momento perché tu mi invogli a farlo, mi fai desiderare di vivere invece di esistere… cazzo, perché tu mi hai fatto vivere per la prima fottuta volta, Harry. Mi hai fatto realizzare così tanto, mi hai aperto gli occhi, tu sei… sei la ragione per cui io abbia mai fatto qualcosa di cui essere remotamente fiero. Sei la ragione per cui sono qualcuno e sei la ragione per cui sto lottando e sei l’unica dannata ragione per cui sono qui in questo momento. È grazie a te. Sono innamorato di te, così tanto da far male, e lo so che non mi vuoi qui ma ho bisogno che tu sappia che non è mai stato falso. Neanche una volta è stato altro che reale. E lo odiavo all’inizio, odiavo il fatto che non ti capissi e non sapessi come giocare con te, okay? Odiavo il fatto che fossi attratto da te e avevo una paura fottuta di star diventando qualcun altro. Ma sai una cosa?”
Respira, tremando attraverso il silenzio.
“Il fatto è che, è che non avevo realizzato che stavo cambiando in meglio. Stavo diventando qualcun altro… stavo diventando me. E devo ringraziare solo te per questo. Sei la ragione per cui ho un lavoro migliore adesso. Sei la ragione per cui voglio tornare a studiare. Sei la ragione per cui mi sono trovato un appartamento per la prima volta nella mia cazzo di vita, una casa vera. Perché fino ad ora ho vissuto in una stanza buia, incapace di trovare qualsiasi cosa… E tu mi hai aiutato a trovare la luce.”
Sta piangendo di nuovo, di più. Non gli importa.
“Sei l’unica luce nella mia vita, Harry,” dice piano, consapevole di quanto suoni patetico e insulso. Non gli importa, non gli importa. “E mi dispiace così, così tanto di aver mandato tutto a puttane. Mi dispiace così tanto di averti fatto credere di non averti amato fin dal primo momento, quando ho sbattuto inavvertitamente contro il tuo tavolo e spedito il mio cuore e la mia testa sul tuo grembo. Mi dispiace così tanto di non essere mai stato abbastanza forte da dirti del gioco – ma era già finito molto tempo fa, lo era. E lo so che ho tradito la tua fiducia e lo so che non mi vuoi più ormai. Sono qui senza intenti, okay, te lo prometto. Ma ho bisogno che tu lo sappia.” Rabbrividisce mentre espira, le spalle che si curvano con fatica. Si sente svuotato. “Ho solo bisogno che tu sappia la verità.”
Silenzio.
Più a lungo si trascina, più forte Louis strizza gli occhi.
Parla un’ultima volta, le parole che scivolano fuori dalla sua bocca e cadono ai suoi piedi. “Mi dispiace di essermi innamorato di te,” sussurra. “Mi dispiace di essermi innamorato della tua famiglia. Mi dispiace di aver accettato il gioco. Ma la sai una cosa? Non è così. Non mi dispiace per un solo istante. Perché anche se ho mandato tutto a puttane, non cancellerei mai quello che mi hai dato. Mai, cazzo.”
Sta malissimo. In qualche modo, è ancora più disperato. Ad essere onesti, si sente solo egoista.
Quindi si limita a fissarsi i piedi, strofinando i palmi contro le guance bagnate.
Forse dovrebbe solo voltarsi. Dovrebbe solo andarsene.
Si sta per voltare, per uscire. Ma poi alza lo sguardo. Harry si sta girando, così lentamente, e Louis è bloccato sul posto.
Harry sta piangendo. Il suo viso trema per lo sforzo di mantenere un contegno, ma le lacrime stanno scorrendo lungo le sue guance pallide e lisce e l’immagine manda un’altra ondata lungo quelle di Louis. Dio. Stanno piangendo entrambi in un negozio di musica, fissandosi attraverso la fottuta stanza.
“Non credo tu ti renda conto quanto mi abbia ferito,” dice Harry alla fine, attraverso i muri di sale che li separano.
Louis si limita ad ascoltarlo, respirando immobile. Nota che Harry non lo sta guardando con odio. Solo sofferenza.
“Non voglio che tu dica che mi ami, se non lo pensi davvero,” mormora Harry, la voce che si blocca mentre deglutisce. “Ma solo… solo se lo pensi davvero.”
Qualcosa di estremamente e stupidamente simile alla speranza scoppia nel petto di Louis mentre compie un passo avanti, le mani di fronte a sé.
“Sono fottutamente innamorato di te, Harry Edward Styles,” dice con fermezza, senza esitazione. “Ti amo. Follemente. Se non vuoi che lo dica, non lo farò. Non voglio oltrepassare i miei limiti perché sono qui per te, in ginocchio, per te. È tutto per te e voglio solo rispettarlo. Non farò niente che tu non voglia, te lo prometto. Ma è la verità, ti amo, e lo dico sul serio, più di quanto pensavo ne fossi capace. Ti amo e mi dispiace, ma è la verità.”
“Ma…” comincia Harry, ed è visibilmente combattuto ora, la compostezza che scivola via dai suoi lineamenti. “Ho così tante domande. Sono così confuso… Non…” Si interrompe, fissando Louis, perso.
“Lo so. Mi dispiace,” dice Louis di nuovo, sincero e stridulo. “Lo so.”
“Harry, senti,” continua Louis, espirando pesantemente attraverso le parole. Stringe insieme i pugni, forte, perché è tesissimo e sente come se i suoi muscoli e i tendini possano strapparsi da un momento all’altro. “Non voglio darti fastidio. Non so bene cosa fare adesso. quindi. Se vuoi, ti lascerò in pace. Okay? Pensavo che forse, se avessi saputo…” Si interrompe, scuotendo la testa per schiarirsi prima di continuare. “È solo che non volevo che pensassi che non ti amassi veramente, okay? Perché è così. Lo capisco che mi odi ma io ti amo. Il modo in cui ci siamo incontrati non era, sfortunatamente, reale, ma tutto il resto lo è stato. È stato così naturale ed è tutto per me. Ma ti lascerò andare, Harry, se è quello che vuoi. Uscirò da quella porta e ti starò lontano. Ti rispetterò, Harry, ma devo lasciare a te questa decisione perché non posso prenderla per me stesso. Te lo chiederò e farò quello che mi dirai, ma non posso prendere questa cazzo di decisione.”
Di nuovo, Harry non proferisce parola ed è così sconvolgente e apparentemente interminabile che, ancora una volta, Louis fa per andarsene, il cuore ficcato nelle suole delle sue scarpe.
Ma poi, proprio mentre Louis si volta per aprire la porta:
“Torna domani.”
È tutto quello che Harry dice, la sua voce indecifrabile, gli occhi lucidi fissi su di lui.
Ma Louis l’ha sentito, l’ha sentito dritto nel suo cuore grigio e pulsante, e annuisce, le dita che si contraggono. “Ci sarò,” promette senza esitazione.
E Harry annuisce senza un’altra parola prima di osservarlo andarsene, ancora in piedi dietro il bancone, le lacrime a segnare ancora il suo viso.
 
**
 
Quando Louis arriva al negozio di musica il giorno dopo, i palmi delle sue mani sono sudati, le sue ginocchia continuano a sbattere l’una contro l’altra, e il ritmo irregolare del suo cuore gli sta riempendo le orecchie. Le nuvole nel cielo sembrano soffici cuscini, sembra che tutti attorno a lui stiano ridendo, e il mondo sta andando avanti come se oggi non fosse, potenzialmente, il momento più decisivo della sua vita. E non è neanche un’esagerazione.
Non può mandare tutto a puttane, vedete. Questo è tutto quello che ha e non può mandarlo a puttane.
Quando apre la porta, ha il suo diario in mano (magari aiuterà? Forse?) e la campanella suona delicatamente prima che si chiuda, silenziando efficacemente il forte frastuono del mondo esterno, e azzerando tutto a qui e ora. E lì, come previsto, c’è Harry.
Nel momento in cui alza la testa per incontrare gli occhi di Louis, la sua postura cambia completamente, i suoi muscoli facciali si inaspriscono in indifferenza. Dove pochi secondi prima era seduto piccolo e affranto, si pone ora con determinazione, forza, potere quasi. È una recita così palese, una determinazione per farsi forza, e sgretola qualsiasi cosa sia rimasta in Louis perché non sarebbe mai dovuto essere così tra loro. Harry non avrebbe mai dovuto indurirsi per guardare Louis negli occhi; sarebbe dovuto rimanere sempre dolce, imprudente, se stesso.
Il pensiero brucia e Louis lo butta giù, dirigendosi con esitazione verso di lui.
Harry lo osserva con attenzione, le labbra che si contraggono appena.
“Ho delle domande,” dice poi piano, gli occhi che non lasciano mai Louis.
Louis annuisce mentre si posiziona direttamente di fronte a lui, posando il diario per terra con delicatezza, prima di infilare le mani nelle tasche della giacca. Non si azzarda a parlare, la distanza tra loro in qualche modo tangibile. Harry sembra così lontano, eppure Louis potrebbe allungare una mano e toccarlo, se volesse.
Harry continua a fissarlo per qualche altro secondo, senza battere ciglio. Poi improvvisamente il basso rombo della sua voce sgorga nell’aria. “Sei mai andato a letto con Liam mentre stavi con me?”
La domanda fa uscire un soffio dalle narici di Louis, ma non trasalisce. Non può mandare tutto a puttane.
“No, mai,” replica con fermezza, le parole molto morbide. I suoi occhi sostengono quelli di Harry il più possibile, perché è fottutamente determinato a far sì che Harry legga la verità in essi. Perché è tutto quello che Louis ha… la verità. Non ha più se stesso ma ha la verità. “Non sono mai, mai andato a letto con Liam. Tempo fa, anni fa, gli ho fatto un pompino,” ammette, concreto e distaccato mentre Harry a stento trasalisce; è solo un tic del suo occhio destro ma Louis lo vede. “È stata la notte in cui l’ho conosciuto. È venuto al mio pub con i suoi amici, è rimasto nei paraggi, e l’abbiamo finita a spassarcela nel vicolo. Da quel momento siamo diventati amici, per così dire, ma nulla più.”
Si lecca le labbra, raddrizzandosi appena mentre il silenzio cade tra loro, il viso di Harry indecifrabile. È spaventoso non sapere cosa stia pensando, è spaventoso sapere che Louis potrebbe già aver mandato tutto a puttane, ma rimane in silenzio, pronto alle parole successive di Harry.
Deve fare questa cosa per bene, okay? Non c’è tempo per crollare o andare nel panico.
Allora Harry parla. “Cosa intendeva Liam quando ha detto che avresti ‘avuto lui’ se avessi vinto?”
Okay, quindi questo è un interrogatorio in piena regola. Okay. Bene. Louis può sostenere un interrogatorio. Okay.
Deglutisce, immergendosi a fondo senza pensarci due volte. “Quando il gioco è stato proposto per la prima volta, Liam mi aveva detto che, se fossi andato fino in fondo con te, la mia ‘ricompensa’ sarebbe stata lui. Perché al tempo lo desideravo.”
Le parole rimangono pesantemente tra loro, ma Louis non batte ciglio, neanche quando le labbra di Harry si piegano verso il basso, qualcosa di un po’ più reale a trasparire oltre la sua determinazione.
“Provi ancora qualcosa per lui?” domanda Harry, ma non è distaccato, non è irritato; è solo calmo, quasi implorante, e molto, molto triste.
Louis stringe più forte i pugni, i suoi bicipiti che fremono leggermente dallo sforzo. Non c’è tempo per le emozioni ora, deve solo parlare con Harry. Non può perdere la testa, deve concentrarsi.
“Per niente,” scuote la testa, reprimendo la sua disperazione. “Sinceramente, non sono sicuro di aver mai provato qualcosa per lui. Ma è stato il giorno del gala di beneficenza che ho capito che le cose stavano… cambiando. E che provavo qualcosa solo per te.”
A quello, Harry deglutisce e distoglie lo sguardo, i suoi occhi che appaiono improvvisamente tristi e infossati. O forse è solo il modo in cui la luce li sta colpendo. “Non so,” parla tra sé, quasi troppo piano per essere sentito. Ma poi si volta, ricomposto e impassibile. “Mi puoi dire quale fosse il gioco?” domanda con una torsione della bocca. “Devo sapere ogni cosa. Mi hai mai fatto qualcosa?”
“No,” Louis scuote energicamente la testa. “No, mai. Il gioco era che Liam mi chiedeva di occuparmi di alcune persone, e io lo facevo. Perché quando tutto questo è iniziato, ero un pezzo di merda, okay? Ero amico di Liam Payne e facevo tutto quello che mi diceva di fare. Quando non gli piaceva qualcuno, mi chiedeva di andargli dietro, scoparmelo, o quel che era.” Accompagna le parole con i gesti delle mani, l’energia che scatta attraverso le sue dita perché è così fottutamente nervoso, così fottutamente irrequieto, e non c’è abbastanza saliva nella sua bocca. “E io lo facevo, senza fare domande. Perché era eccitante per me quanto per lui. Mi faceva sentire più forte perché ero sempre stato quello ridicolo, l’idiota, lo schifo, e mi faceva sentire meglio. Mi faceva sentire potente,” si deride da solo. Harry sbatte le palpebre, osservandolo in silenzio, le sopracciglia che cominciano lentamente a unirsi. “Pensavo di essere vivo quando avevo il controllo su qualcun altro. Ma non lo ero.”
“Poi mi ha mandato appresso a te, Harry…” Fa una pausa, le mani che crollano. Per un attimo, i suoi occhi cadono sulle punte delle sue Converse bianche prima di tornare su e incontrare l’espressione corrucciata di Harry, le mani immobili ai suoi fianchi. La sua voce si addolcisce mentre continua, l’energia che diminuisce. “E l’ho fatto. Ti sono venuto a cercare, immediatamente, ma sai una cosa? Non era per niente come con gli altri; tu non eri per niente come gli altri. Potrei dirti pezzo per pezzo, attimo dopo attimo, come hai smantellato tutta la mia vita, Harry. Ogni singolo momento è stato reale. Non sapevo cosa fare con te, non eri per niente quello che mi aspettavo. Liam ti ha fatto apparire l’opposto di quel che sei veramente. Ti ha descritto come un campione di calcio, un coglione…”
Harry inarca un sopracciglio a quell’affermazione, continuando comunque ad ascoltare con attenzione.
“Lo so,” Louis fa un mezzo sorriso, prima che svanisca dal suo viso, tornando neutro. Sospira. “Sinceramente, ripensandoci, credo che lui sapesse il potere che esercitava su di me. Sapeva quel che poteva ottenere da me, credo. Si divertiva a manipolarmi, a rendermi le cose difficili. E io che pensavo di essere furbo, ma in realtà mi teneva sul palmo della sua cazzo di mano. Ora me ne rendo conto.” Sospira, pesante ed esausto. “Quindi ti sono venuto a cercare. E tu eri così imprevedibile. Ogni giorno in cui ci incontravamo, mi sentivo sempre più scombussolato… e Liam continuava a scrivermi, a tormentarmi, a rincorrermi, a cercare di farmi coinvolgere da te…”
“Intendi fare sesso con me,” interviene Harry, bruscamente, e il suo viso si piega di dolore con le parole, proprio insieme alla torsione nello stomaco di Louis. Il suo viso è accartocciato, quasi intimorito, ed è orribile, è terribile cazzo, ma Louis deve continuare a parlare perché questo è il motivo per cui è venuto qui. Non verrà distratto dagli occhi stretti di Harry o dalla sua bocca piegata, o dal colletto della sua maglietta che si posa in maniera non uniforme sulle sue clavicole. Non spazzerà via l’elettricità nei ricci di Harry o distenderà le sue linee corrucciate.
  Invece annuisce, sentendosi piccolo. “Sì. Voleva che ti spezzassi in modo tale da sviarti dalla Brenton e lasciare il posto a lui. Questo era il piano,” ammette, un po’ debolmente. Il silenzio che segue la confessione gli fa abbassare la testa, imbarazzato. “Non… non sono una bella persona, Harry,” ammette, ancora più debole di prima. “O almeno, non lo ero. O forse sono ancora una merda, non lo so. Forse sono davvero, tipo, una brutta persona.” Si sfrega una mano sugli occhi, improvvisamente sopraffatto, improvvisamente esausto. “Sono un casino. È tutto così… Sul serio, non dovremmo neanche avere questa conversazione, Harry, non dovremmo. Non ha senso. Cazzo, non dovresti neanche parlare con me–”
“Smettila di prendere decisioni per me,” lo interrompe Harry con fermezza, gli occhi del colore del vetro, e questo azzittisce Louis in modo efficace. Harry è ancora seduto, tutto appollaiato e piegato, ma le sue mani sono bianche e strette tra loro e le sue sopracciglia sono corrucciate così tanto che appare feroce e intangibile, tutto ciò che in realtà non è. Le sue labbra sono pallide. “Io prenderò questa decisione. In questo momento sei proprio una merda, sì, ma io deciderò tutto da solo.” Le parole risuonano nell’aria, dure e decise. “Ora. Va’ avanti.”
Louis china la testa, chiudendo gli occhi mentre continua. Le sue guance sono in fiamme, le estremità delle dita gelide.
E sente che sta fallendo. Che sta mandando tutto a puttane.
“Ho continuato a seguirti,” continua, la voce lontana, godendosi la momentanea oscurità dei suoi occhi chiusi. “Era divertente. Suppongo che mi piacessi ancor prima di riuscire a capirne davvero il motivo. È stato il giorno del gala però, che le cose hanno raggiunto il culmine, quando ho iniziato a capire. È stato quando Liam mi ha mandato a occuparmi di Niall.”
All’istante, Harry rabbrividisce, le mani che si allentano. “Niall?” chiede incredulo, il tono troppo forte. Louis si morde l’interno del labbro. “Te la sei presa con Niall, tra tutti? Seriamente, Louis?”
È così deluso, così disgustato.
Louis sta mandando tutto a puttane.
“Lo so, lo so,” si affretta a dire debolmente, alzando il viso con una smorfia che riflette quella di Harry. “Ma non sono andato fino in fondo, non ce l’ho fatta.”
Harry rimane in silenzio, gli occhi ancora affaticati. Ripiega le mani ma non dice niente, quindi Louis continua.
“Liam era sicurissimo che sarebbe successo perché non avevo mai fallito prima, mai. Ero una certezza, Harry, e Liam era così convinto, anche se era frustrato dal fatto che ci stessi mettendo troppo tempo con te. Ma mi ha comunque mandato a occuparmi di Niall senza la minima esitazione, eppure… Eppure, ci ho a malapena provato. Perché non facevo altro che pensare a te.”
C’è abbastanza silenzio che Louis riesce a sentire Harry inspirare.
“Mi ricordo solo che stavo cercando di scriverti. Ero, tipo, incollato al mio cellulare mentre avrei dovuto tenere compagnia a Niall, sedurlo, tipo, e invece continuavo a controllare se mi avessi scritto. In effetti,” aggiunge, una risata priva di umorismo a sfuggirgli dalle labbra, “è così che si sono conosciuti Zayn e Niall. Ho costretto Zayn a sedersi con lui in modo che io potessi chiamarti perché volevo solo che venissi quella sera. Al tempo, pensavo che fosse per Liam, per il piano; perché non mi era mai capitato niente di simile in vita mia, non mi ero mai sentito così. Ma poi quando hai provato a baciarmi quella sera… sapevo che qualcosa era cambiato. Lo sapevo.” Le parole si affievoliscono mentre Louis deglutisce, osservando il modo in cui gli occhi di Harry crollano, fissandosi da qualche parte sul pavimento. Il suo viso è meno indurito ma ancora inespressivo e le sue mani non sono più così strette.
Quindi Louis continua.
“Liam aveva grandi aspettative quella sera. Ci stava osservando tutto il tempo. Ecco perché, quando hai cercato di baciarmi, non… non ho potuto. Non ho potuto, Harry. Perché improvvisamente sembrava così sbagliato.” Gli occhi di Harry guizzano di nuovo verso di lui; una patina delicata li ricopre, attirando tutta la luce. “Non volevo che quel bacio fosse per lui, non volevo che lo vedesse. Sarebbe dovuto essere per noi, Harry, sarebbe dovuto essere nostro. E allora ti ho fermato. Perché era per noi, solo per noi, e non volevo che fosse parte di… quello.”
Harry si limita ad annuire, gli occhi ancora lucidi. L’immagine colpisce il cuore di Louis. “Okay. Va’ avanti.”
E Louis lo fa. “In seguito, mi sono sentito un po’ incasinato, confuso,” dice piano. “Mi sono tirato indietro… ricordi? Quando sono sparito?”
Senza parlare, Harry annuisce.
“Be’, l’ho fatto perché sapevo di provare qualcosa per te. Qualcosa di autentico con cui non avevo familiarità. Ma sapevo di aver imboccato una strada buia e non sapevo quale fosse la direzione giusta perché Liam mi teneva ancora in pugno, in un certo senso. Ero ancora… perso, presumo. Non sapevo cosa volessi. È stato così fino a che non ci siamo rivisti.” Sorride al ricordo, lasciando che i suoi pensieri tornino a quel momento, a quando aveva visto Harry vicino al laghetto. Era così bello, così dolce e pieno di vita, offrendo a Louis tutto il suo mondo. “Mi è bastato uno sguardo, seguito solo da una minuscola conversazione, ed ero asservito, andato, intrappolato, forse.” Scuote la testa con affetto, perso nei ricordi. “Mi hai portato qui quel giorno. Ricordi? Quando ero stato il tuo randagio? Siamo rimasti qui tutta la sera e non abbiamo fatto niente e non ho mai riso così tanto, Harry. Non mi sono mai divertito tanto. Non abbiamo fatto letteralmente niente e non mi sono mai divertito tanto.”
Sente Harry tirare su col naso, un terribile promemoria del fatto che ogni cosa è diversa da come fosse, molto più rovinata, e sbatte le palpebre tornando alla realtà, lo sguardo concentrato su Harry. Sta piangendo. La vista gli fa distogliere immediatamente lo sguardo, il cuore che si contrae.
Cazzo. Sta mandando tutto a puttane.
“Non ho mai voluto ‘conquistarti’ per il gioco,” continua piano, un dolore nel petto. O nel suo cuore, forse. “Non ho mai voluto conquistarti ma non ero abbastanza forte per starti lontano.” Fissa i suoi piedi. “Ho provato con tutte le mie forze ad evitare di correrti dietro. Ho cercato di non baciarti, ho cercato di non prendere nessuna iniziativa–”
“Ti ho chiesto io di uscire,” mormora Harry all’improvviso, le parole un po’ bagnate quando lasciano le sue labbra. Louis alza la testa, sorpreso. Harry appare quasi stordito, perso nei suoi pensieri, la bocca ancora leggermente piegata in una smorfia. “Sono io che ti ho baciato. Sono io che ti ho chiesto di uscire. Tu non hai mai… Al tempo, non ero neanche sicuro di piacerti. Ero così confuso…”
Corrucciandosi, Louis scrolla le spalle, osservando l’umidità raccolta negli occhi di Harry e sentendola risuonare nel suo battito. “Non ero abbastanza forte per dire di no, ma non potevo…” Distoglie lo sguardo. “Non potevo farlo, non importa quanto lo desiderassi disperatamente.”
Harry rimane in silenzio, seduto come il bellissimo ed educato uccellino che è; tutto occhi grandi e lucidi e labbra tristi e mani pallide. Tutto quello che Louis vuole e tutto quello che Louis desidera di poter guarire.
Si sente accigliarsi quando parla di nuovo. “Ma poi quella sera mi hai chiesto di uscire e non sono riuscito a dirti di no,” dice, l’imbarazzo che fuoriesce attraverso le sue parole. “Perché volevo solo stare con te. Ero egoista ed era quello che volevo. Nonostante parlassi ancora con Liam, volevo comunque averti tutto per me, e continuavo a cercare di convincere sia me che Liam che era ancora, almeno in parte, a causa del gioco.” Le parole sembrano dannatamente pesanti mentre rimangono sospese a mezz’aria, sembrano così orribili, cazzo, e Louis non riesce a guardare Harry ora. “Non sapevo cosa stessi facendo, Harry. Non ne avevo la più pallida idea. Perché, vedi. Stavo cercando così tanto di essere chi pensavo che fossi, capisci? Stavo cercando di essere tutto figo e insensibile e tutte quelle stronzate lì, ma in realtà, non ero niente di tutto quello. Stavo già cominciando a detestare Liam, odiandolo per aver incasinato tutto, incolpandolo di tutti i miei errori. Eppure. Tuttavia. Ho cercato di convincermi che non fossi attratto da te, che fossi ancora lo stronzo che ero stato. Fino a…” Si interrompe, lo stomaco che sobbalza al ricordo.
Dio, suona tutto molto peggio quando lo dice ad alta voce. Vuole fermarsi, vorrebbe non parlare mai più. È così incapace in queste situazioni.
Si strofina una mano sugli occhi, accasciato. Sta mandando tutto a puttane, è tutto quello a cui riesce a pensare.
“Fino a cosa?” dice una voce incerta.
Sbattendo le palpebre, Louis piega la testa, voltando uno sguardo sorpreso verso Harry, che sta seduto in silenzio e incuriosito, una fragile intensità impressa nelle linee del suo viso. Non sta battendo ciglio, limitandosi a fissare Louis, e Louis sente la sua mancanza, lo ama, lo desidera così tanto che rimane momentaneamente in silenzio, incapace di richiamare la sua voce.
Poi si schiarisce la gola, respira, e continua a parlare.
“Fino alla notte del nostro primo appuntamento,” soffia, osservando Harry che lo osserva a sua volta. Si sta aggrappando ad ogni parola. L’immagine fa pompare il sangue di Louis ma non vuole pensare, parla e basta. “Liam aveva pianificato tutto in anticipo. Gli avevo detto che saremmo usciti insieme perché ero ancora un fottuto idiota al tempo, anche se mi faceva star male. Tutta la faccenda mi faceva star male; mi sentivo bene solo quando stavo con te. Quando eravamo solo noi. Ma non avevo ancora compreso del tutto i miei sentimenti, quindi gliel’ho detto e lui ha organizzato tutto e… Ti ricordi? Ricordi quel ristorante?”
Harry annuisce, e i suoi occhi sembrano un po’ più asciutti, il suo viso più composto. Bene.
“Be’, Liam aveva scelto il posto.” Senza parlare, Harry inarca le sopracciglia. “Voleva che mangiassimo lì, giusto il tempo necessario per sedurti o farti ubriacare, o qualcosa del genere. Non lo so. Poi avrei dovuto riportarti in macchina e… fare quello dovevo fare.”
A quello, Harry rabbrividisce visibilmente, distogliendo lo sguardo con così tanta asprezza che spacca completamente in due il petto di Louis, sgretolando la compostezza che aveva finto internamente.
Deglutisce, stringendo i denti con determinazione, sentendo ogni cosa torcersi dentro di sé, agitarsi perché sembra tutto in frantumi. “Aveva intenzione di beccarci sul fatto,” dice, tremando solo a fior di pelle. “Riprenderci con la telecamera, filmarci o quel che è. Condividerlo su tutti i social. Aveva intenzione di distruggere la tua reputazione e te insieme ad essa, e questo gli avrebbe dato la strada spianata verso quella scuola del cazzo. Questo era il piano, Harry. Questo era quel che voleva che io facessi.”
Harry deve sapere. È terrificante da dire ad alta voce. È orribile e deplorevole e quasi raccapricciante ma Harry ha il diritto di sapere la fottuta verità, per quanto questo uccida Louis, per quanto questo sia contro di lui.
Ma comunque… lo fa star male.
“E poi ho incontrato la tua famiglia,” continua Louis, e ora la sua voce comincia a tremare perché Harry ancora non lo guarda e lui non riesce a vedere la sua espressione. I ricordi lo inondano alla pari del panico interiore ed è come se stesse avendo un sovraccarico sensoriale in questo istante, sembra tutto troppo pesante. “E non potevo credere a quanto fossero gentili con me. Quanto fossero buone. Tu avevi una casa, una vera casa, e avevi una vera mamma e una vera sorella e ti amavano così tanto e mi guardavano come se fossi un essere umano, non un fottuto ratto, e… Ero lì solo da… quanto? Dieci minuti? Eppure volevo già rimanere, Harry. Non era mai stato così prima, non ero mai piaciuto ai genitori… cercavano sempre di sbarazzarsi di me, e a me piaceva essere trattato così. Ma loro, proprio come te, erano così diverse e mi sono affezionato, Harry, mi dispiace, cazzo, ma mi sono affezionato. E, pur sapendo che non sarei mai riuscito ad andare fino in fondo con quella storia, è stato allora che l’ho compreso veramente; non c’era mai stata nessun’altra opzione. Mai.”
Un altro silenzio si insinua tra loro, interrotto solo dalle sporadiche chiacchierate degli studenti all’esterno e dagli scricchiolii dell’edificio. Louis si accorge solo ora che oggi non c’è musica nel locale, rendendo ogni cosa più forte e più vuota; lo fa sentire più nervoso, più conscio del suo respiro.
“Mi ricordo come sei scappato,” dice Harry piano, voltandosi lentamente verso di lui. Sembra ancora impassibile, ma quello non è odio, okay? Non è odio e Louis esala un respiro che solo ora realizza che stesse trattenendo. “Quando ce ne siamo andati così velocemente dal ristorante, è stato così… strano, credo. Tipo, al tempo, pensavo che fossi pazzo,” riflette, osservandosi le mani. “Ha senso ora. Tipo… Sembrava che avessi… cambiato idea, presumo.”
Dio. Sì. Cazzo. Il sollievo che Louis sente è intenso, quasi travolgente. E Harry non ha neanche veramente detto qualcosa che dovrebbe ispirare speranza e pura gioia in lui ma gli crede. E, in questo momento, questo è più di quanto Louis avesse mai potuto sperare.
“Sì, avevo cambiato idea. Ufficialmente, tipo,” Louis annuisce, cercando di tenere a bada le sue emozioni. Le sente in gola e i suoi palmi formicolano. “E dopo quella notte, ho smesso di parlare con Liam, quasi completamente. Perché avevo capito tutto, avevo preso la mia decisione… Avevo scelto te, Harry. Nel senso, ho sempre saputo che fossi tu, ma dopo quella notte ho abbandonato ogni scusa e ho scelto te, completamente, anche se ero comunque un codardo. Perché allora sapevo che volevo solo te. Nient’altro. Sapevo che non c’era nient’altro, nessun altro. Solo tu.” È quasi rimasto senza fiato per le parole, impappinate e precipitose, e le sue guance sono rosse, ma incontra gli occhi di Harry ed è la verità. Più esposto di come lo sia mai stato.
Neanche una volta Harry batte ciglio mentre cerca i suoi occhi, le labbra delicatamente dischiuse in un respiro. “Hai smesso di parlare con Liam dopo il nostro primo appuntamento?”
Louis annuisce, deciso. “Sì. Quasi del tutto. Nel senso, c’erano le telefonate occasionali, i messaggi occasionali. Lui continuava a cercarmi. Ma io non volevo avere più niente a che fare con lui, volevo solo tenerlo lontano da te. Non volevo che si arrabbiasse o se la prendesse con te, quindi ho continuato a seguire la via del codardo e a mentirti, a mentire a lui quando dovevo. Ma, per quanto mi riguardava, il gioco era finito. Se ce n’era mai stato uno.”
Harry rimane in silenzio, un singolo boccolo che scivola davanti al suo occhio destro. Non accenna a spostarlo dal viso.
“Ho cercato in tutti i modi di aiutarti dopo quel momento,” aggiunge piano Louis, smarrito mentre lo fissa. Un improvviso senso di nostalgia lo riempie. È terribilmente simile alla sensazione di sconforto. “Ho fatto del mio meglio per incoraggiarti a studiare, per far sì che tu avessi successo in… qualsiasi cosa. Volevo solo aiutarti, per quanto probabilmente suoni ridicolo adesso.”
“Flash card,” biascica allora Harry, e Louis annuisce, incrociando il suo sguardo per un attimo prima che Harry lo distolga di nuovo. “Mi chiedevi sempre se avessi bisogno di aiuto…”
“Volevo solo che fossi felice,” sospira Louis debolmente, le spalle che si curvano. Vuole sedersi, ogni parte di lui dolorante. “Volevo così tanto che ce la facessi.” Si zittisce, perso nei suoi pensieri prima di continuare. “E poi, nel frattempo, Zayn mi stava addosso per Liam perché stava messo male. E nonostante Zayn sapesse di noi…”
“Zayn lo sa?” domanda Harry, la testa che scatta immediatamente verso l’alto. La sua bocca è aperta dallo shock, le spalle improvvisamente tese. “Zayn sa di tutta questa storia?”
Il terrore si insinua nello stomaco di Louis. “Sì,” dice debolmente mentre qualcosa lampeggia negli occhi di Harry. “Ma non te l’ha mai detto perché era convinto che avrebbe funzionato tra noi. Diceva che se lo desideravo così tanto allora avremo avuto il nostro lieto fine perché me l’ero guadagnato e… E l’universo era dalla nostra parte. Tutte quelle scemenze.” Deglutisce, quieto e spaventato mentre studia la miriade di espressioni che appaiono sul viso di Harry. “Per favore non arrabbiarti con lui,” si affretta a dire Louis, accaldato. “Per favore. Tutto questo è colpa mia, non di Zayn. Lo sai com’è fatto… è un idealista. O un mistico. O quel che è… ma non ha mai cercato di ferirti volontariamente, o cose del genere. Non è così, non è come me e Liam–”
“Tu non sei–” comincia Harry, ma poi si interrompe, mordendosi il labbro e distogliendo lo sguardo.
Louis trattiene il respiro. Cosa stava per dire? Era una cosa buona o cattiva?
“Non sono arrabbiato con Zayn,” dice Harry alla fine, biascicato e abbattuto mentre torna a studiare le sue mani. “Sto solo cercando di capirci qualcosa.”
“Ed è giusto così, va bene,” lo tranquillizza Louis con tono più rassicurante possibile, sentendosi come se fosse sul filo del rasoio. “Volevo solo esserne sicuro perché… lo sai. Zayn è un buon amico. E non volevo metterlo in cattiva luce…”
“No, ho capito,” annuisce Harry, le parole morbide.
“Okay,” annuisce Louis di rimando. “Ehm. Bene.”
Cade un momento di imbarazzo tra loro, i pensieri di Louis che frullano nella testa.
“Uhm, quindi. Zayn stava cercando di convincerti a parlare con Liam?” offre Harry, cominciando a giocare con un pezzo di carta tra le sue mani, ed è cauto ed esitante, eppure sinceramente interessato e questo slega tutte le membra attorcigliate di Louis, alleggerisce il piombo sulla sua lingua.
“Sì,” comincia Louis, riassemblando i suoi pensieri. “Uhm, sì, Liam stava messo male, suppongo. Probabilmente lo è ancora, in effetti, nonostante non possa dire di conoscerne con certezza il motivo.” Le labbra di Harry si contraggono ma non dice niente. “Ma, in pratica, Zayn era preoccupato per lui e voleva che gli parlassi, gli chiedessi scusa, o cose del genere. È stato pochi giorni dopo che ho cercato di dirti tutto–”
“Hai cercato di dirmelo?” Di nuovo, Harry alza la testa, sorpreso. Gli occhi spalancati. Le mani immobili.
“Uhm. Sì,” Louis annuisce in imbarazzo, sentendo ancora una volta scaldarsi la carne. “È stata… è stata quella sera in cui ti ho parlato della mia, uhm, della mia famiglia. Ricordi? Quando mi hai chiesto di passare il Natale con te. Mi hai chiesto perché non parlassi con la mia famiglia e te l’ho raccontato, ricordi?”
Harry annuisce lentamente, i suoi occhi persi nei ricordi. “Sì… Mi hai detto…” Si interrompe, la bocca che si chiude di botto, gli occhi che istantaneamente si schiariscono e tornano al presente. Sbattendo le palpebre, guarda Louis, qualcosa di incomprensibile scritto sulla sua bocca. “Ti ho detto che il passato non era importante.”
Louis si acciglia. “Be’, sì. L’hai fatto. Ma–”
“Stavi cercando di dirmi qualcosa,” dice Harry, lentamente e a voce bassa, qualcosa di triste che spunta sul suo viso. “E io… sono stato io a dirti che non era importante. Sono stato io–”
“No,” lo interrompe Louis con fervore, compiendo un passo avanti e trattenendosi dall’allungare una mano. Il viso di Harry ha cominciato a sgretolarsi di nuovo, la postura che si allenta mentre fissa Louis con disperazione, come se avesse appena distrutto il suo sogno con le proprie mani. Il che. No. “No, non è colpa tua, Harry. Non lo è. Sono stato io ad essermi approfittato della situazione, okay? Sapevo che una cosa così grande non era esclusa da quel che stavi dicendo… Ho semplicemente usato le tue parole come una scusa per essere un codardo, okay? Okay?”
Ci vuole un momento per Harry per annuire, lento e incerto mentre fissa Louis. Ogni cosa in lui è indecifrabile.
“Non è colpa tua, Harry,” dice di nuovo, più piano ma altrettanto deciso, resistendo al bisogno di posare una mano su quella di Harry. “È solo mia. Non è mai stata tua.”
Harry rimane in silenzio.
“Mi dispiace di averlo usato come motivo per giustificare, a me stesso, che non era necessario che tu lo sapessi. Perché Harry, onestamente? Avevo una paura fottuta, ero così debole, cazzo, che non ho mai pensato di dirtelo. Dopo aver detto a Liam che era finita, non avevo alcuna intenzione di dirtelo perché avevo troppa paura.”
“Hai detto a Liam che era finita?” domanda Harry, e di nuovo, sembra essere preso alla sprovvista. I suoi occhi sono così intensi, smontando ogni pezzo di Louis, ma sembra che non riesca a distogliere lo sguardo, lasciandosi prendere fino alle ossa.
“Sì. Sì, è stata la notte in cui abbiamo–” Louis fa una pausa, incerto perché ogni cosa bella sembra così lontana da tutto questo orrore. Non vuole rovinare tutti i suoi ricordi migliori con l’orrore del presente e non riesce quasi a esprimerlo a voce, non subito. “La notte che sono rimasto da te. Quando Anne e Gem non c’erano… quando me ne sono andato…”
“Sei andato da Liam?” domanda Harry, la voce improvvisamente forte, ma è bilanciata tra indignazione e disperazione, e Harry respira bruscamente attraverso il naso, appollaiato sul bordo del suo sgabello mentre aspetta la risposta di Louis.
Louis annuisce. “Non potevo… stare con te. Non finché ci fosse stato ancora il gioco. Non finché non avessi tagliato più legami possibili. Perché non mi sembrava giusto toccarti quando– con tutto quello che stava succedendo dietro le quinte. Allora, quella notte, sono andato da Liam e gli ho detto che ti amavo e–”
“Ma tu non mi hai mai detto di amarmi,” protesta Harry, e sta tremando adesso, esitante e acceso mentre fissa Louis, sembrando sopraffatto e devastato, parlando più velocemente di quanto Louis possa rispondere. “Non me l’hai mai detto, perché non me l’hai mai detto?”
“Perché sono un egoista!” Louis quasi grida, imbarazzato e frustrato con se stesso perché non ha nessuna risposta valida, non ha alcuna difesa. “Non te l’ho mai detto perché non l’avevo mai detto prima, non l’avevo mai sentito prima, e pensavo che quelle parole non significassero niente per me. Pensavo di potertelo dimostrare semplicemente… stando con te e prendendomi cura di te, ma la sai una cosa, Harry?”
Harry lo osserva, in silenzio, assorbendo ogni parola con le labbra tra i denti e gli occhi impauriti. Fa male, fa male, fa male. È bellissimo e così lontano e fa male.
“Avrei solo dovuto dirlo ad alta voce, cazzo, perché non lo dovevo dire per me, vero? Avrei dovuto dirlo per te. L’ho pensato ogni giorno.” Harry inspira bruscamente. “Non te l’ho detto neanche una volta quando stavamo insieme eppure ho pensato quelle parole ogni cazzo di giorno. Ecco quanto sono stupido. Ecco quanto sono egoista.” Chiude gli occhi.
Dio, ha mandato tutto a puttane.
“Non volevi venire a letto con me a causa di Liam?”
Qualcosa pugnala lo stomaco di Louis quando apre gli occhi, trovando Harry a fissarlo in modo implorante, apparendo molto più piccolo di quel che è. “No,” quasi sibila, intenso, mentre compie un altro passo in avanti. “Harry, no. Quello non aveva niente a che fare con Liam ed è il motivo per cui ho voluto prima chiudere con lui. Era per noi, solo per noi, e volevo che lui non ci avesse niente a che fare.”
“È per questo che prima mi avevi sempre fermato?” La sua voce è piccola ma, cazzo, suona quasi speranzosa e… E probabilmente non lo è, Louis non dovrebbe leggere tra le righe, ma suona quasi speranzosa e fa balzare alle stelle i polmoni di Louis, sta sollevando la sua carcassa dal fottuto pavimento. Dio.
“Sì,” ammette piano, addolcendosi. “Sì, è per questo. Mi sentivo troppo colpa.”
Segue un altro silenzio ed è così quieto da far rumore. Abbastanza per Louis da sprofondare la testa tra le mani, esalando attraverso i palmi.
“Ho fatto un casino,” mormora tra sé. “Ho affrontato tutto come uno stupido, cazzo. Mi dispiace, Harry. Mi dispiace così tanto. Vorrei che queste parole fossero più di quanto sono, ma sono tutto ciò che ho, e mi dispiace tanto.”
Si aspetta quasi che Harry pianga, che magari sia davvero infuriato – che magari rimanga addirittura seduto in uno stupore silenzioso.
Ma invece, Harry sospira, alzando il suo sguardo calmo e muovendosi sullo sgabello, incrociando le braccia al petto. “Ha senso, però,” dice, dopo qualche secondo di silenzio contemplativo. Le parole sono lente, monotone. Esitanti. Ma le sta dicendo. “Ora che me l’hai spiegato, ha molto più senso.” I suoi occhi si abbassano, si morde nuovamente le labbra. Le sue braccia sembrano stringersi attorno a sé. “Vorrei che mi avessi detto di amarmi, però. Perché allora non mi sarei sentito…” Sospira, passandosi una mano tra i capelli. “Continuavo a pensare… che a causa di Liam, tu non mi–”
“Lo so,” esala Louis, sentendo scosse nelle sue braccia mentre il suo sguardo piomba lungo la linea della mandibola di Harry, attraverso la piega dei suoi occhi insonni. “È che… Pensavo, stupidamente, che tu lo sapessi. Pensavo che fossimo al sicuro. Cazzo, a un certo punto ho pensato che, se mai te l’avessi detto, non ci avresti badato perché sapevi già che ti amavo.” Ride privo di umorismo, scuotendo la testa. “Quanto cazzo ero stupido. Quanto sono stupido.”
Eppure Harry non risponde, si limita a stringere le labbra in una smorfia profonda, una ruga a formarsi tra le sue sopracciglia. È torvo, sta chiaramente pensando a un milione di cose diverse, e Louis si sente a disagio ed estremamente conscio della situazione; non sa cosa fare con le sue braccia.
“Ieri te l’ho detto prima ancora di realizzare cosa stessi facendo,” aggiunge piano, strisciando la punta delle scarpe sul pavimento per distrarsi. “Ma non lo dirò più se non vuoi. È solo che… non lo so. Mi è scappato. Avevo intenzione di chiamare il tuo nome ma invece, mi è scappato. Mi dispiace.”
“Non devi scusarti per questo,” dice Harry in un sussurro, e nonostante suoni lontano, Louis alza comunque lo sguardo per trovarlo concentrato su di lui, focalizzato. “Per le altre cose, sì. Ma non per questo.”
Un altro afflusso di sangue inonda la carne di Louis. “Va bene,” mormora, non sapendo cosa dire. “Quindi. Altre domande?”
“Non lo so,” mormora Harry, alzando entrambe le mani a massaggiarsi le tempie. Espira, lasciandole poi cadere. “Uhm. Sì. Probabile.” Espira di nuovo, chiudendo gli occhi. “È solo che ora non riesco a pensare come si deve. Sono… tante cose.”
“Be’. Vuoi che me ne vada? Così puoi rifletterci su? Schiarirti le idee?” Offre Louis, spostando il suo peso da un piede all’altro. Lo angoscia pensare che questa potrebbe essere l’ultima volta che vedrà Harry ma… Ma il ragazzo è chiaramente esausto, sopraffatto dall’intensità della loro conversazione, e Louis semplicemente non può essere la causa di ulteriore stress. Non lo sarà.
Per un lampo di un istante, sembra quasi che un timido sorriso sfiori le labbra di Harry.
Ma poi non c’è più, sostituito dal nulla, e Louis scuote la testa al pensiero.
“Sì, per favore,” concorda Harry a bassa voce, tutto mormorii e agitazione. “È solo che ho mal di testa e… Credo di aver bisogno, tipo, di pensare un po’ da solo.”
“Sì, no, nessun problema,” annuisce Louis, deglutendo mentre indietreggia di pochi passi, offrendo l’ombra di un sorriso. Infila le mani nelle tasche, cercando di apparire disinvolto. “Mi dispiace di averti, ehm, bombardato con tutta questa storia.”
“No, no. Volevo sentirla. Ne avevo bisogno.”
“Oh, be’. D’accordo. Okay. Bene. Cioè…” Si interrompe, desiderando di potersi fisicamente prendere a calci da solo. “Io, uh, vado, allora,” e si gira sui suoi tacchi prima che le sue guance possano diventare ancora più pateticamente rosse, il suo sangue che pulsa calore. Accaldato, afferra il diario da terra, pronto a sfrecciare dritto fuori dalla porta prima di fare qualcosa di imbarazzante come piangere o implorare perdono in ginocchio come un folle…
“Quello cos’è?”
Sorpreso, Louis si ferma, lanciando un’occhiata alle sue spalle.
Gli occhi di Harry sono sul diario, le sopracciglia unite.
“Oh, questo?” chiede, indicandolo. Harry annuisce. “È il diario che mi hai regalato a Natale.”
Per un attimo, Harry si limita a fissarlo, muto e inespressivo, prima che finalmente parli, le parole morbide. “Immaginavo.” Alza lo sguardo. “Perché l’hai portato?”
Un’altra ondata di calore. Louis si sente così stupido. “Oh. Be’, pensavo solo… Be’, immagino di aver pensato che, se tu avessi letto i miei, ehm, pensieri, o quel che sono, le cose avrebbero potuto avere un po’ più senso. Ma so che ti ho già gettato addosso troppe informazioni e, davvero, è stata un’idea piuttosto stupida–”
“Posso vederlo?”
Louis lo fissa. “Sì,” annuisce dopo un attimo. “Sì, certo.” Gli ci vuole un momento per trovare le sue gambe. Ma poi va verso di lui, ogni passo scricchiolante, posando con grande cura il diario sul bancone.
Harry incrocia il suo sguardo solo per un momento, apparendo quasi timido mentre un angolo delle sue labbra guizza in un ringraziamento esitante, prima che allunghi con delicatezza la mano verso il diario. Ma appena prima di afferrarlo, si ferma. “Lo sai, non voglio immischiarmi nei tuoi pensieri personali, o cose del genere.”
“Voglio che tu lo faccia,” si affretta a dire Louis, serio.
Gli occhi di Harry trovano i suoi. Poi annuisce.
“Non sei costretto a leggerlo se lo trovi noioso, o che ne so,” Louis scrolla le spalle, sentendosi nervoso e irrequieto. “Probabilmente è davvero stupido, ma… forse aiuterà? Non lo so. È solo che faccio davvero schifo ad esprimermi e non sono sicuro di averti spiegato tutto molto bene. Quindi forse quello sarà… meglio. O qualcosa del genere.”
È proprio un idiota, cazzo. Ha bisogno di una bocca nuova.
Ma Harry non sembra turbato o irritato o critico quando annuisce, prendendo il diario tra le mani e sfregando un palmo sulla copertina. “Grazie,” dice ed è così strano sentir uscire quella frase dalla sua bocca, date le circostanze.
Louis sente una scossa attraversarlo.
“Te lo restituisco domani?”
Domani. Cazzo.
Il cuore di Louis accelera il battito mentre la sua testa scatta verso l’alto, lottando per mantenere un contegno. “Sì,” esala con voce strozzata mentre Harry lo fissa. “Sì, andrebbe bene. Più che bene.”
“Okay,” annuisce Harry in modo conclusivo, e poi i suoi occhi tornano a osservare il diario, terminando effettivamente la conversazione.
Il che va bene perché Louis al momento sta avendo un fottuto attacco di cuore.
Con cautela, si dirige verso l’uscita, la testa che ronza e l’adrenalina che ribolle, un orrendo e crudele pizzico di speranza che si avvolge sulla sua spina dorsale. Ha la mano sulla maniglia, pronto ad aprire la porta e fare un passo verso l’ossigeno, quando…
“Louis?”
Si volta immediatamente.
Harry ha il diario sulle sue gambe, le spalle morbide. Lo sta osservando.
“Torna domani.”
 
**
 
Quando Louis varca di nuovo la soglia, l’indomani alla stessa ora, Harry è ancora una volta seduto sul suo sgabello, il diario tenuto contro il suo petto. Appare tenero e assonnato nella sua maglietta grigia sgualcita e nella felpa aperta ma il suo atteggiamento sembra contemplativo e pensieroso, meno duro e agitato.
È solo apparenza, ma Louis osa sperare.
Chiude piano la porta dietro di sé; Harry non batte ciglio quando alza lo sguardo su di lui.
“Stai lavorando parecchio, eh?” gli chiede Louis, nervoso. Non entra del tutto, non ancora; si limita a infilare le mani nelle tasche e rimanere lì, esitante.
“Già,” annuisce Harry e il gesto è più sciolto di quanto lo sarebbe stato ieri. La sua voce è bassa, evasiva. “Domani ho il giorno libero, però.”
“Oh. Bello.”
Yep, questo è imbarazzante. Ogni giorno è imbarazzate. Ma almeno Louis sente che oggi riesce a respirare e Harry appare dieci volte meglio che nei giorni scorsi, quindi. Non è tutto perduto.
“Allora, uh,” comincia Louis, tossendo appena nel pugno prima di compiere un passo avanti. “Quindi hai letto il diario?” Indica il libricino, il cuore che batte forte contro il petto. Si sente esposto.
Harry annuisce, le mani che ancora tengono la presa. “Sì, l’ho letto.” Ha lo sguardo fisso su Louis, le labbra che si muovono lente. “È quasi tutto su di me.”
Louis distoglie lo sguardo, la pelle che si scalda. Dio, sta arrossendo così tanto, sta arrossendo. “Sì.” È tutto quello che può pensare di dire.
Ma Harry continua comunque, la voce del calibro della lana. “Sono tutte cose che ho detto. Cose che ho fatto. Solo… Cose su di me…” Quando Louis non risponde, abbassa il diario, armeggiandoci prima di sfogliarlo. “In alcune pagine, ci sono più cose su di me che su di te, Louis, e ci sono tutte questi schizzi senza senso – come qui, guarda, cos’è questo? Il disegno di un cigno in una vasca? E hai scritto tutte le nostre battute e le nostre cose e, tipo, le nostre canzoni preferite e tu…” Alza lo sguardo, apparendo un po’ smarrito. “Hai scritto su di me.”
È inaspettatamente commovente, qualcosa che Louis non aveva previsto, e sente la sua gola chiudersi un po’, i suoi occhi cominciare ad appannarsi mentre fissa l’espressione trasparente di Harry, i pensieri di Louis letteralmente sul palmo delle sue mani. Aperti ed esposti al mondo. Per Harry. “Sì, be’,” riesce a dire dopo un attimo, “eri parte di me quanto lo ero io, quindi…”
Harry non dice niente a quello quindi Louis continua, facendo spallucce.
“Hai dato alla mia vita qualcosa che non sapevo mi mancasse,” dice, incapace di incontrare gli occhi di Harry un secondo di più, lo sguardo che cade sul pavimento. È così fottutamente imbarazzato, si sente così stupido in questo momento. Probabilmente appare piuttosto patetico, eh? Oh be’. “Hai dato sostanza alla mia vita. Eri la cosa più importante, sai. Eri tutto, in realtà.”
Harry allora si morde il labbro, gli occhi che si riabbassano sul diario. Comincia a sfogliare di nuovo le pagine, questa volta più lentamente, più ponderato. “Ho notato che non hai mai scritto niente di troppo specifico. Non hai mai raccontato niente, hai solo, tipo, scritto citazioni e cose varie. Ma sembrava tutto così… positivo, presumo. Felice. E poi hai smesso.” Apre l’ultima pagina, la voce strana.
C’è scritto ‘Andrà tutto bene.’, chiaro come il sole. Entrambi fissano le parole.
“Era più una nota per me stesso,” mormora Louis. “Solo un piccolo… mantra che avevo. Stavo solo cercando di convincermi a scendere dal cornicione.” Louis fa una mezza risata, priva di umorismo.
“Non hai scritto nient’altro? Da quando…?” domanda Harry, alzando lo sguardo su di lui.
“No, ovvio che no,” risponde Louis, le sopracciglia inarcate in confusione. “Come avrei potuto? Ti basta guardare quel dannato diario per capire quanto io sia incasinato, Harry. Eri il mio tutto. Ti ho perso, io–” Si interrompe, imbarazzato, ma Harry non sembra turbato o arrabbiato, non distoglie lo sguardo. Louis si lecca le labbra prima di proseguire, spedito. “Non avevo più tanto da scrivere dopo aver perso sia te che me, capisci?”
Harry non distoglie ancora lo sguardo, non parla ancora.
“Ma sto solo facendo quel che devo,” continua Louis, accaldato. “Ci sto… provando.”
“Provando?” domanda Harry, delicato.
“Sì,” annuisce Louis. “Sì. Ho un nuovo lavoro e ho appena preso un appartamento e…” Si interrompe, per un attimo insicuro.
Dovrebbe dirglielo?
“E cosa?” insiste Harry, ma non è brusco o esigente. Suona quasi rassicurante, incoraggiante, i suoi occhi che quasi implorano mentre cercano di catturare quelli di Louis.
Ma ci vuole un attimo per Louis prima che possa voltarsi a guardarlo davvero, estraendo ogni residuo di sicurezza rimasta in lui. Questa è una conversazione difficile, una strada accidentata, e la colonna sonora della vita di Louis è “The End of the World”.
Louis fissa Harry, risoluto quando espira. “Ho chiamato Jo l’altro giorno.”
Harry si immobilizza, gli occhi che si spalancano. “Cosa hai fatto?”
“Ho chiamato Jo. Mia–mia mamma.” Deglutisce, osservando Harry fare lo stesso, osservando il modo in cui le sue morbide e bellissime labbra si dischiudono scioccate. Ama quelle labbra. “Abbiamo parlato per un’ora,” continua e la sua voce suona come quella di qualcun altro, è così strano, cazzo. “L’ho chiamata tutti i giorni da quel momento e abbiamo parlato un sacco. Su cose strane, su cose stupide, niente di estremamente serio, ma… Ma stiamo andando verso qualcosa, sai?” Allora ride, stanco e privo di umorismo. “Non so cosa sto facendo,” mormora, sfregando un palmo sudato lungo il sopracciglio, nervoso. Vorrebbe quasi avere prurito, così da avere qualcosa da fare con le sue mani. “Ed è davvero difficile, ma ci sto provando e penso che anche lei ci stia provando. È migliore di come me la ricordassi. Non mi odia, almeno. Credo… non voglio portare sfiga.” Sposta lo sguardo sui suoi piedi, muovendoli. “Stiamo pensando di incontrarci. Ti rendi conto? Siamo pensando, tipo, di provare a parlare presto anche con le ragazze. È una situazione strana, davvero assurda. Ma ce la sto facendo.”
Ancora, Harry rimane in silenzio e Louis giura di riuscire a sentire la polvere accumularsi.
Alza lo sguardo, sfidandosi a non essere un codardo, a guardare Harry negli occhi quando dice le parole successive. “Harry, non ce l’avrei mai fatta, neanche in un milione di anni, senza di te. Ho bisogno che tu lo sappia, okay?” Harry deglutisce. “Non ce l’avrei mai fatta, dico sul serio… E non so come possa ringraziarti come si deve ma… comunque. Grazie. Grazie mille. Ne avevo bisogno, avevo bisogno di fare questo passo e mi sento… Non lo so. Immagino che le cose mi sembrino meno deprimenti e terrificanti ora.”
Harry è immobile come una roccia, gli occhi così attenti, il viso così bloccato, ogni fibra unita e fatta a pezzi.
“Anche se ti ho perso,” continua Louis, le parole che scricchiolano appena mentre enfatizza ogni suono, ogni sillaba, compiendo un passo in avanti e guardando Harry dritto negli occhi. “L’influenza che hai avuto su di me è incredibile. Perché mi sento come se ti stessi ancora portando sempre con me, ogni parte di te. Tutto ciò che mi hai inspirato. È come se fossi questo piccolo zainetto che è sempre qui, sempre sulle mie spalle. E sto prendendo decisioni più sagge, sono più forte per questo motivo. Per merito tuo, perché tu sei sempre con me. Anche se…” si interrompe, la voce che si spezza alla fine. “Probabilmente non vuoi più esserlo.”
“Louis…” mormora Harry, a voce bassa e triste, gli occhi che cominciano a riempirsi di nuovo di lacrime, ma Louis è così stanco di piangere che si schiarisce la gola, scuotendo via l’ondata di emozioni che minaccia di annegarlo in questo minuscolo negozio, di fronte al ragazzo che ama.
“Altre domande?” chiede in modo burbero, lottando per riacquistare un contegno.
Harry si limita a scuotere la testa. Non aggiunge altro.
Louis dovrebbe andarsene. È giunta l’ora. Ha detto quello che doveva, Harry gli ha fatto tutte le sue domande… Dovrebbe andarsene.
Ma poi Harry parla, leggero. “La scuola è quasi finita,” dice. Non c’entra nulla con il resto, ma Louis prende quel che gli viene dato, stringendolo contro il petto e infilandolo nelle sue orecchie. “Ci sono le vacanze estive.”
Louis annuisce, un po’ troppo entusiasta, buttando giù i residui di troppe emozioni. “Hai qualche programma, allora?” domanda.
L’atmosfera è improvvisamente così strana, così difficile da decifrare; tutto ha preso una svolta casuale ma non sembra male, in senso stretto, quindi Louis ci si lascia trasportare, sforzandosi a non sperare.
“Non proprio,” risponde Harry lentamente. Sta ancora fissando Louis, il diario ancora aperto tra le sue mani. “Voglio fare qualcosa, però. È solo che non so cosa.”
“Be’,” Louis prova a ridacchiare, prova a sciogliere la sua postura. “Il mondo è ai tuoi piedi, cucciolo.” All’istante, fa una smorfia al vezzeggiativo.
Ma… In qualche modo, un timido sorriso appare sul viso di Harry. È leggero, è un fantasma, è a malapena lì – ma lo trafigge, e Louis lo vede e anche il suo fottuto battito lo vede. “Lo so,” mormora Harry. “Mi hai insegnato a pensare in quel modo. Potrei averti insegnato delle cose ma anche tu l’hai fatto con me.”
Insegnato. Passato. Okay.
Una sensazione agrodolce penetra attraverso Louis mentre abbandona la sua postura. “Oh. Be’, mi fa piacere. Bene.”
Sembra un addio. Gli occhi di Louis cominciano a pizzicare.
“Non lavoro domani,” continua Harry, all’improvviso, mentre osserva Louis con attenzione, lo osserva andare in pezzi. “Non ho neanche più così tanti compiti, dato che ho finito gli esami. Magari…” Fa una pausa, mordendosi il labbro per un attimo mentre Louis trattiene il respiro, la testa che pende verso il basso. “Magari potremmo fare una passeggiata?”
Immediatamente, la testa di Louis scatta verso l’alto. “Una passeggiata?” ripete, quasi allibito.
“Sì,” risponde Harry con delicatezza, ma è ancora indecifrabile. “Una passeggiata. Magari potremmo parlare ancora un po’?”
“Parlare?” E ora Louis sta solo ripetendo parole, allentato e stordito.
“Sì…” continua Harry, lento e cauto come la tartaruga che è. Sbatte le palpebre un paio di volte prima di chiudere delicatamente il diario, posando piano un dito sulla copertina. “È solo che… è strano. Sapere tutto. Mi fa ancora strano…” Si zittisce. Quando sbatte le palpebre, incontra gli occhi di Louis. “Ma ti credo,” dice sottovoce e il suono è sincero. “Davvero. E torna tutto.”
È una frase immensa. È una frase immensa, cazzo, e Louis si sente quasi perforato, tutta la sua aria pronta a sgusciare fuori…
Eppure. C’è sempre un ‘ma’.
“Ma mi sento ancora veramente… sopraffatto,” si affretta a dire Harry in un soffio, ed ecco qui. Appare fragile e ancora leggermente smarrito quando i loro sguardi si incrociano. I suoi capelli sono arruffati e mosci, non sistemati e pendenti irregolarmente attorno al suo viso pallido, la sua bocca non allineata, i suoi occhi offuscati. In un certo senso, è la cosa più bella che Louis abbia mai visto. “Capisci? Ho bisogno di tempo per pensare a tutto questo e… Non so dove ho la testa, sinceramente.”
Louis può solo chiudere gli occhi. Non è autorizzato a sentirsi deluso, non lo è. Questo è più di quanto avesse mai potuto sperare e…
“Mi manchi, Louis.”
Le parole sono totalmente inaspettate e il cuore di Louis si ferma mentre i suoi occhi si spalancano, immobilizzandolo sul posto.
“Sono ancora arrabbiato con te, mi vergogno ancora per… Quello che è successo. Ma mi manchi, davvero. E leggere il tuo diario e sentire quello che mi hai detto in questi giorni… è da te. Ha molto più senso ora, sai? E, non ti posso promettere niente, non posso, non quando è tutto così… difficile da elaborare in questo momento.”
“No,” Louis scuote la testa, il cuore che accelera nuovamente mentre compie un passo in avanti, implorante. “No, non ti chiederei mai di promettermi nulla. Mai, Harry. Lo so che non mi merito–”
Harry solleva una mano. “Decisione mia,” gli ricorda, ma è dolce.
Louis annuisce, acquietandosi.
“Senti, non so neanche io cosa sto facendo. Ma non ti odio, okay? Non ti odio. Prima, sì. Ma ora…” Espira, le sopracciglia inarcate, le labbra a formare e riformare parole mentre cerca di mettere insieme i pensieri. “Ora ti vedo diversamente, è vero.” Il cuore di Louis sprofonda. “Ma, sapere tutto di te adesso, sapere tutta la storia…” Alza lo sguardo, mordendosi le labbra. “Magari potremmo… Cioè, forse potremmo ricominciare, più o meno? Tipo, come amici?”
Oh, grazie a Dio. Grazie, grazie, grazie.
“Mi piacerebbe molto,” sussurra Louis senza esitazione, un’inondazione a scoppiargli dentro. Porca puttana porca puttana porca puttana non riesce a credere alla sua fortuna porca puttana. Harry vuole vederlo, Harry vuole essere suo amico. Non riesce a… Cazzo, è tutto così… Louis annuisce, sentendo i suoi occhi inumidirsi impercettibilmente e pregando che Harry non lo noti. “Mi piacerebbe molto, Harry, sì. Mi piacerebbe molto.”
Si sente vivo.
“Sono felice che sia ancora tu,” continua Harry, piano. “Per tutto questo tempo, ho avuto paura che fossi qualcun altro, un estraneo. Sono felice che sia ancora tu.”
“Sì,” Louis riesce solo a bisbigliare perché la sua voce è deceduta. “Sì, sono ancora io.”
“E non ci posso credere che hai davvero chiamato tua mamma.” Questa volta c’è un sorriso nella voce di Harry. Louis vorrebbe quasi chiamarlo orgoglio ma non si azzarda, non ancora. “L’hai fatto davvero. Pensavo ci sarebbero voluti anni prima che tu… Considerando che non volevi mai neanche parlarne.”
“Be. Devo ringraziare te per questo,” Louis sorride ironicamente, ma Harry scuote la testa.
“No, hai fatto tutto da solo, Lou.” Lou. “Non posso prendermi il merito per questo.”
“Mi hai aiutato a trovare la luce, però.”
Appare un sorriso appena percettibile, esitante. Quasi come se le labbra di Harry lo stessero sperimentando di nuovo. “Forse. Ma anche tu mi hai aiutato a trovare la mia luce.”
Louis vuole decisamente piangere. E Louis sta decisamente già piangendo.
Apparentemente sorpreso, Harry lo osserva, la sua stessa compostezza che comincia a sciogliersi. “Pensavo che mi avessi detto che tu non piangi,” mormora, gli occhi umidi.
È assurdo perché stanno piangendo entrambi, ma non è neanche tristezza, in realtà. Potrebbe essere speranza o promessa o forse solo sfinimento, ma stanno lì, Louis che si avvicina lentamente, entrambi che piangono, ed è tutto sincero e bizzarro ed è tutto quello con cui Louis non ha mai osato sperare di essere ricompensato.
“Lo so,” sbotta Louis in una risata acquosa, strofinandosi gli occhi con la manica. “Non lo facevo da anni, a dire il vero. È stato un errore in buona fede.” Ride di nuovo, imbarazzato.
Anche Harry ride, ma è basso e silenzioso e suona come pioggia che sbatte su un tamburo.
“Ma, ehm, Harry? Se lo vuoi davvero, mi piacerebbe ricominciare. Quest’estate, potremmo… annoiarci insieme, se vuoi.”
Sembra un rischio, sembra come se Louis si trovasse su un precipizio da qualche parte, incerto su come sarà la caduta.
Fortunatamente, non deve preoccuparsi troppo per quello perché Harry allora sorride davvero, per quanto piccolo sia.
“Sì,” annuisce con dolcezza, porgendo il diario a Louis. Per un attimo, lo stringono entrambi. “Mi piacerebbe.”