Fandom: Game of Thrones
Pairing: Arya/Gendry
Prompt: corsa per ripararsi dalla pioggia
Titolo: Idiota
Parole: 605

Arya stava tornando a casa, l’autunno le spazzolava via i peli di Nymeria dai vestiti con un soffio di vento.
Gendry, il suo stalker personale, la raggiunse correndo, come faceva ogni giorno.
“Sei in ritardo,” gli disse, fingendo di controllare un orologio che non aveva.
“Solo perché la biblioteca ti ha buttata fuori prima, stasera.”
Ed era vero. Non sapeva se fosse per le sue magliette piene di buchi e spille da balia o perché il custode, tale signor Tyrion, non sembrava badare particolarmente agli orari. Faceva un po’ come gli passava per la testa ogni giorno, cambiando di mezzore o a volte di ore gli orari di apertura o chiusura.
Secondo Arya, dipendeva molto da quanto aveva bevuto la sera prima. In ogni caso, questa imprevedibilità logistica la attirava e ormai quella biblioteca era la sua seconda casa.
E quel giorno, Tyrion era arrivato con una buona quarantina di minuti di anticipo a minacciarla di ritorsioni se non se ne fosse immediatamente andata, lei e tutti i suoi pendagli.
Gendry attirò la sua attenzione tossendo piano. “Ho letto quel libro che mi hai prestato, comunque.”
Arya inarcò un sopracciglio. Non gli aveva prestato nessun libro.
“Ok, quello che hai inavvertitamente lasciato in palestra perché lo trovassi.”
Beccata. Arya non amava l’ora di ginnastica. E non amava dover condividere lo spogliatoio coi maschi perché la scuola era troppo piccola per averne due.
Quello che amava segretamente, però, era trovare Gendry a petto nudo mentre si cambiava. Ovviamente roteava gli occhi e se ne andava blaterando dell’ingiustizia della condizione femminile, costretta a cambiarsi nei bagni mentre i maschi potevano usare il resto dello spazio, ma aveva notato perfettamente come quei muscoli sudati si flettevano sotto la luce giallastra dello spogliatoio.
Ma non aveva intenzione di lasciarsi attrarre dal fascino dell’atleta della squadra di basket. Non ora e non mai. Così aveva cominciato a disseminare libri, ogni volta su una panca diversa. Casualmente. Voleva vedere se avrebbe colto l’antifona. Lui, che aveva preso l’abitudine di seguire i suoi spostamenti e di accompagnarla a casa. Che diventasse un po’ acculturato, almeno.
“Ti è piaciuto?”, decise di ignorare l’accusa di sana pianta.
Gendry sorrise, interrompendo la camminata. Anche Arya si fermò, seppure un po’ confusa. Gli era piaciuto così tanto che doveva fermarsi per parlarne? Non si erano mai fermati, prima.
“L’avevo già letto. Ma hai indirettamente ammesso di averlo messo lì per me.”
Niente. Aveva aperto più volte la bocca ma non era uscito niente. Quando le guance presero a tingersi di rosso contro la sua volontà, gli prese a pugni la spalla.
“Sta’ zitto.”
Gendry si mise a ridere, coprendosi la spalla con la mano, mentre alcune gocce di pioggia avevano cominciato ad appiattirgli i capelli.
In pochi secondi si ritrovarono sotto uno scroscio incessante.
Gendry la infilò sotto la sua giacca - la giacca da giocatore di basket, dannazione – mentre correvano.
Sapeva un po’ di sudore, un po’ di lui. Un po’ di pioggia.
La pioggia, giusto. Si gettò di lato e spalancò le braccia, lasciando che le gocce le scivolassero addosso. Era come il suo cane, Nymeria, che si sdraiava a pancia in su durante i temporali.
Erano selvagge, un po’ pazze, estasiate dalla sensazione di bagnato sulla pelle.
“Sei matta, Arry?”
“Non chiamarmi Arry, idiota.”
“Ti chiamano tutti così.”
“Tu non farlo. È un soprannome stupido.”
Rimasero in silenzio, a fissarsi. Gendry si decise a lasciar ricadere la giacca sulle spalle e si unì a lei, aperto alla natura e alla broncopolmonite, probabilmente.
Alzarono entrambi gli occhi al cielo.
“Domani mi lascerai un altro libro, Arya?”
“Sì.”
“Perfetto.”
“E tu non fare tardi, idiota.”

Fandom: Game of Thrones
Pairing: Jamie/Brienne
Prompt: Una scena nella vasca, dopo che Jamie le ha raccontato del perché uccise il Re Folle
Titolo: Steam
Parole: 424
Note: ERMAHGERD

Il vapore rendeva tutto nebuloso, e Brienne ne era grata. Se esisteva un Dio del vapore, al momento era la donna più devota di tutti i sette regni. Jamie aveva smesso di parlare, di raccontare come aveva salvato la vita di milioni di persone, di come nessuno si sia preoccupato di nient’altro se non di accusarlo di aver ucciso un pazzo pluriomicida.
E poi era svenuto.
Brienne era corsa fuori dalla vasca. Lo aveva preso tra le braccia, cullandolo. Completamente nuda.
Jamie riaprì gli occhi proprio mentre finiva di elucubrare sul vapore. Due zaffiri le si piantarono addosso.
“Jamie…”
Il nome le sfuggì dalle labbra. Era la prima volta che lo chiamava per nome. La prima volta che non lo vedeva solo come lo Sterminatore di Re. La prima volta che lo vedeva come un uomo.
Gli sfiorò una guancia, come se fosse fatto di argilla. Come se stesse per andare in pezzi.
“Non sei male quando sei preoccupata, sai?”
Brienne mollò la presa e batté in ritirata, pensando al toc che la sua testa aveva fatto contro il pavimento e sperando che si fosse fatto veramente male. Sì lanciò al riparo dell’acqua e del vapore, arrossendo fino alla punta dei capelli perché sicuramente l’aveva vista nella sua interezza. Testa contro pavimento o meno, l’aveva vista nuda. E non nuda nel senso di senza vestiti, quello era passato da quando si era alzata in piedi senza pensarci qualche minuto prima, no, aveva visto lei. Senza difese, senza armatura. Vulnerabile.
E ovviamente avrebbe attaccato. Come tutti gli altri.
Jamie si avvicinò al bordo massaggiandosi la nuca, con sua somma soddisfazione, ma non aveva quel sorrisino, quello sguardo sadico di chi ha scoperto il tuo punto debole e ha intenzione di affondare.
Si immerse nell’acqua, mentre lei cercava di fare tutto tranne guardare nella sua direzione, come per esempio fissare le onde che si creavano al suo passaggio, e le si sedette accanto.
“Dicevo sul serio.” Le prese il mento tra le mani e la costrinse a guardarlo negli occhi. “Non sei affatto male, Brienne.”
Il messaggero scelse quel momento per irrompere nella stanza e comandare che si vestissero, erano richiesti al piano di sopra.
Si alzarono entrambi con una lentezza disarmante. Si vestirono da un capo all’altro della stanza, sotto lo sguardo severo dell’uomo. Ogni volta che Brienne si voltava nella sua direzione, come attirata da una calamita, Jamie stava facendo lo stesso.
Salirono le scale sfiorandosi appena le spalle per colpa del passaggio stretto.
Brienne si domandò in cosa si era andata a cacciare.

Fandom: Game of Thrones
Pairing: Arya / Gendry
Prompt: quella scalmanata di Arya è troppo occupata a tramar vendetta nei confronti di mezza Westeros per rendersi conto che i sentimenti di Gendry nei suoi confronti stanno prendendo una piega inequivocabile. Così, lui le forgia una nuova spada. (rating che vuoi)
Titolo: Still an idiot
Parole: 100
Note: sono riuscita a fare una drabble in un drabble event! Miracolo!







Clonk – clonk- clonk – clonk.

Il martello di Gendry si abbatte furioso sul ferro rovente.
Arya si allena davanti a lui con la spada di Jon, infilzando nemici immaginari.
“Li ucciderò tutti, vedrai.”
“Mmh, mmh.”
“Dico sul serio. Dal primo all’ultimo. Cersei.” Affonda. “Joffrey.” Schiva. “Il Mastino.”
Gli scappa uno sbuffo di risata. “Con quello stuzzicadenti?”
“Ago non è uno stuzzicadenti, idiota!”
“No, hai ragione. È peggio. Non lo graffieresti nemmeno, con quello.”
Sta per ribattere ma Gendry la anticipa. Le porge il suo ultimo lavoro.
“Cos’è?”
“La tua Spada, ser Arry. Quella forgiata per ucciderli tutti.”

(“Rimani comunque un idiota.”)

Fandom: GoT
Pairing: Arya/Gendry.
Prompt: Modern!AU, Arya va di nascosto a farsi fare un tatuaggio, Gendry è un tatuatore alle prime armi. Appena lo vede, la ragazza decide che forse il tatuaggio lo vuole subito sopra l'inguine. (le mie nozioni di anatomia sono abbastanza pessime: per capirsi, giusto sopra il bordo delle mutande.) La cosa mette tremendamente a disagio il malcapitato, che forse troppo malcapitato non è.

Titolo: Muses and Needles
Parole: 780

Note: I loved it! Grazie per questo bellissimo prompt *^*

“Lo voglio qui.”
Mi è uscito di bocca senza esitazione, sono fiera di me. Non mi tremano né le mani né la voce mentre alzo il bordo della maglietta.
Saranno i Muse in sottofondo che mi danno la carica, ho talmente tanto caldo che il lettino freddo sotto di me non lo sento nemmeno.
Il tatuatore fa una leggera pausa, prima di annuire e distogliere lo sguardo velocemente dal bordo delle mie mutande. Ha dei bellissimi occhi blu, ancora più belli da vicino.
Ha già i guanti e tutto, macchina in mano e pronta a colpire.
“Mi piacciono gli aghi,” gli dico, che non si sa mai. Magari uno pensa che una nana come me si spaventi per le cose appuntite, e non è così. “Quindi non ti fare problemi.”
“A-ha,” inarca un sopracciglio, come se non fosse convinto. Come se avesse visto milioni di persone arrivare baldanzose e poi piangere non appena l’ago tocca la pelle.
Si dovrà ricredere su di me, perché non sono così. Sansa, sicuramente, anche se ha già tre tatuaggi. Se li è fatti per quella bestia del suo fidanzato motociclistica, ma tanto lo so che ha pianto come una bambina. Me l’ha detto zio Petyr, e lui sa sempre tutto.
“Sono seria,” ribadisco. “Anzi, gli aghi sono la mia specialità. Mi sono fatta tutti i piercing da sola.”
“Ma davvero,” commenta, piatto, mentre mi stende qualcosa sulla pelle – odora di disinfettante.
“Davvero. E il tuo?”, punto il dito al cerchietto che porta al labbro. Che attira come una calamita, tra le altre cose.

“Me lo sono fatto da solo, ma è il mio lavoro. Ora sto per cominciare. Sta’ ferma, ok?”
“Ok.”
La macchinetta comincia a ronzare e l’ago comincia a bucare. Non fa male. Punzecchia.
Ok, un pochino fa male, ma è sopportabile.
“Ti piacciono i Muse?”, mi chiede di punto in bianco.
“Mh?”
“Stai canticchiando la canzone.”
“Ah, beh… sì. Alla gente che viene qui dentro piace, di solito, no?”
“Non proprio. Troppo fighetti per loro,” non distoglie mai lo sguardo dalle sue mani mentre parla. Peccato. “Conoscono solo i singoli più famosi, comunque.”
“E io stavo cantando qualcosa che non è Time is Running Out, capito.”
“Esatto.”
Non aggiunge altro. Il silenzio si protrae ancora un po’.
“Si da’ il caso che Absolution sia il mio album preferito, comunque.”, gli dico. Mi piace il suono della sua voce. E potrei parlare per ore di musica – tanto non è che abbia altro da fare per un po’, no?

“Miglior canzone?”
“Dell’album o in generale?”
La domanda gli strappa un sorriso. “Ho la sensazione che sarebbe una conversazione molto lunga se dovessimo parlare in generale.”
“Giusto. Di Absolution… Stockholm Syndrome.”
Si sposta leggermente, muovendo la sedia con le ruote per fare qualsiasi cosa stia facendo leggermente più a destra. Ho deciso di guardare il soffitto – o lui – per non rovinarmi la sorpresa fino alla fine.
“Banale. Prevedibile,” commenta, piatto.
“Mi stai prendendo per il culo?”
Alza lo sguardo su di me per farmi un sorriso di quelli grandi – di quelli che spingono le persone a entrare dentro un negozio e farsi un tatuaggio solo per vederlo. “Solo un po’.”
Alzo il dito medio, e lui torna al lavoro. Ci mette un po’ a smettere di sorridere, però.
“Qual è la tua preferita, allora?”
“Non è ovvio?”
“Se lo fosse, te lo starei chiedendo? Cosa sei, idiota?”
“Ti voglio ricordare che il futuro della tua pellaccia è nelle mie mani, al momento.”
“Fanculo. Giusto. Allora, qual è?”
“Hysteria.”
“Banale, prevedibile.”
Sorride di nuovo. Potrei anche abituarmici, peccato che non mi abbia guardato stavolta. Sono invidiosa del lavoro che sta facendo sul mio stesso corpo. Devo essere scesa a un nuovo livello di pazzia.
Il silenzio scende di nuovo. Cerco nella mia mente qualcosa da dirgli, ma non viene niente. Non posso usare di nuovo la scusa dei Muse…
“Perché ti stai facendo questa cosa?”, mi chiede, sorprendendomi in mezzo alla riflessione. Ho come l’idea che anche lui stesse cercando qualcosa di cui parlare, perché davvero… è un argomento idiota di cui parlare. E lui è il tatuatore di professione, lo sa che non gliene frega mai un cazzo a nessuno.
“Vuoi sapere perché mi sto facendo tatuare un lupo sopra le mutande?”
Ridacchia. “Sì, lo voglio sapere.”
Potrei dirgli la verità. Potrei dirgli che sono mesi che passo davanti a questo posto in cerca di un motivo per entrare. Potrei dirgli che non potevo chiedere una cosa idiota come una farfalla e che quindi avevo speso giorni a pensare e ideare il tatuaggio perfetto.
Ma non lo faccio.
“Perché mi piacciono davvero tanto i lupi,” rispondo. E in gran parte, è anche la verità.

Dal prompt: Jamie non capisce. Brianne non è neanche bella quanto Cersei, non ha la sua grazia, non ha la sua leggiadria e impugna una spada tanto bene quanto Cercei riesce ad essere bella. Eppure, Jamie non fa altro che pensare a lei.
Note: SPOILER  per chi non è in pari con la serie.
PS: ho divagato, ma mi è venuto questo. Hope you like it.

Jamie è sdraiato a letto, nella stanza padronale che prima apparteneva al Pesce Nero.
Ha conquistato il Castello, rinsaldato la presa del regno, e in più ha potuto pure prendere per il culo un paio di Frey. Non c’è quasi niente di meglio, al mondo.
Adesso dovrebbe dormire come un bambino, riposare dalla battaglia, seppure facile, seppur vinta prima di essere cominciata. Dovrebbe semplicemente chiudere le cazzo di palpebre e dormire.
I suoi occhi non sono d’accordo, e continuano a trovare il soffitto un’alternativa molto più invitante; il suo cervello a tormentarlo con un continuo bombardamento di immagini. Beh, di un’immagine sola, a dire il vero.
L’immagine di una barca che si allontana lentamente, inesorabilmente, lungo il fiume. Così Jamie sta lì, gli occhi spalancati verso un passato che gli mette più paura di quanto dovrebbe, perché potrebbe significare l’assenza di un futuro. Quel semplice saluto dalla distanza, potrebbe essere l’ultima volta che ha visto Brienne di Tarth. Stavolta per sempre.
Si stringe le nocche sull’incavo degli occhi, cercando di capire perché il pensiero lo lasci così… sconfitto.
Il sole si affaccia all’orizzonte, puntando l’alba e il suo sguardo sulla camera di Jamie, che ancora giace senza risposta.