Lo Specchio delle Anime.

 

I want to heal,

I want to feel,

Like I’m close to something real,

I want to find something I’ve wanted all along,

Somewhere I  belong.

[Somewhere I  belong – Linkin Park]

        

         Atto I – Tantalos.

 

Operazione Tantalos: Battuta d’arresto al Governo Shacklebolt?

 

Hermione Granger mise da parte il giornale, sbuffando spazientita. Era il terzo articolo in meno di una settimana che Rita Skeeter pubblicava, andando spudoratamente contro la politica che il Ministero stava supportando negli ultimi anni. Già al primo lei aveva provato a far valere l’antica minaccia di rivelare il suo essere Animagus, vedendosi però sbattere in faccia una lettera di garanzia da parte del Ministro in persona.

Ecco cosa si ottiene, quando si scende a patti con il diavolo.

Il suo caffè si stava velocemente raffreddando a causa del clima rigido che sferzava Londra in quel periodo. In pochi minuti sarebbe diventato a dir poco imbevibile, ma, sinceramente, Hermione sentiva lo stomaco completamente chiuso. Non aveva necessità di leggere l’articolo, sapeva bene che sarebbe stato uguale agli altri due: speculazioni sull’operato del Ministero, indizi su possibili talpe, dubbi sull’operato generale di Shacklebolt.

«Fra tre minuti sarai ufficialmente in ritardo, sicura di voler distruggere il tuo record?» le chiese una voce roca, vagamente rasposa, un attimo prima che il suo migliore amico si accomodasse davanti a lei, con gli occhi iniettati di sangue ed i capelli ancora più incolti della barba. «Jerry Stamp, dell’Ufficio per la Cooperazione Magica Internazionale, non aspetta altro che l’occasione di riprendersi il suo vecchio titolo»

La giovane alzò gli occhi in quelli verdi dell’uomo, inarcando le sopracciglia. «Oggi inizio un’ora dopo, il Signor Hicklebottom è impegnato ad una riunione privata, prima» gli disse, nascondendo malamente un sorriso. «Jerry Stamp ormai ha perso il suo primato, non ha saputo ordinare bene le sue priorità» aggiunse, ridendo sotto i baffi, poggiando le spalle allo schienale della sedia di ferro della caffetteria.

Harry rise, allungando la mano per prendere la tazza di caffè ancora intatta. «Ha fatto tardi perché sua moglie era in travaglio, Herm. Forse sei tu che devi rivedere le tue priorità» le disse, divertito, prima di bere un sorso dalla tazza e mandare giù il liquido con una smorfia terrificante. «Per il perizoma maculato di Godric! Cos’è questa robaccia?» le domandò, restituendole la tazza come se all’improvviso fosse diventata l’incarnazione di Satana.

«Ah, sai com’è. Amo il caffè proprio come amo i miei uomini…» gli rispose, sibillina, facendogli un occhiolino complice, prima di riappropriarsi del suo carburante mattutino. Assaggiando, si rese conto di quanto effettivamente fosse nauseabondo. Dovevano aver sbagliato miscela.

«Tiepidi e con la capacità di intossicare il resto della tua vita?» continuò il Capo Potter, facendo ancora le smorfie come un bambino. Poi alzò la mano per richiamare l’attenzione della vecchia cameriera. «Milly, per favore, un caffè ristretto, amaro come il veleno» chiese quindi, sorridendo quando la donna gli soffiò un bacio, sparendo all’interno.

Harry Potter, con la fine della guerra, aveva perso l’aria da bambino sperduto ed aveva iniziato a mietere vittime nell’altro sesso con una ritrovata sicurezza. Naturalmente, la vecchia Milly era soltanto intenerita da quei suoi occhi verdi e dall’aria trasandata, ma molte altre non facevano che buttarsi ai suoi piedi, a prescindere dall’età.

Fra queste, non c’era Hermione Granger, che lo conosceva più di quanto si conoscesse lui stesso. Caffè amaro poteva significare soltanto che il Signor Potter stesse sopportando i postumi di una terrificante sbornia. Cosa che spiegava anche il colorito tutt’altro che sano, barba e capelli da senzatetto e gli occhi iniettati di sangue.

«A che ora hai smesso di bere?» gli chiese, mettendo su il suo peggior cipiglio severo, quello che da ragazzi sapeva costringere lui e Ronald a studiare. Incrociò le braccia al petto, con uno sbuffo scontento. «Gin ti ha visto?»

Colpevole, Harry si grattò distrattamente il mento. Il modo in cui evitava lo sguardo dell’amica era un’implicita ammissione di colpevolezza. «Ho finito il turno alle tre. Gin è uscita di casa alle sei. Non ci siamo incrociati» mormorò, accettando con un sorriso la tazza che la vecchia cameriera gli stava porgendo. «Non guardarmi così, Hermione, non ho bisogno del tuo biasimo. Non sarei riuscito a dormire, quindi meglio ubriaco che impazzito per gli incubi» sbottò, prendendo poi una lunga sorsata. «Ha messo lo zucchero, come temevo. Quella donna mi tratta come se fossi un bambino»

Hermione non perse lo sguardo carico di disapprovazione, nonostante si fosse velato di una certa apprensione. Accavallò le gambe, restando poggiata allo schienale, nella posizione che solitamente assumeva durante i processi, quando toccava a lei fare le domande. «Quanti ne hai persi, ieri?»

L’Ex Bambino Sopravvissuto scosse il capo, sospirando. Le smorfie continuavano a deformargli il viso, man mano che beveva il suo caffè. «Non è morto nessuno, ma ci sono andati vicino» disse, posando la tazza vuota a metà. «Ormai succede ogni volta che mi agito molto e, considerato il mio lavoro…»

Hermione si accigliò. «Da quanto tempo non dormi come si deve, Harry?» gli chiese, piegando il capo nel tentativo disperato di incrociare il suo sguardo sfuggente.

Potter strinse le labbra, infossandosi di più nella sedia di ferro. Il lungo cappotto nero oscurava parzialmente il suo viso, ma non abbastanza e, sicuramente, non ad Hermione. «Che giorno è oggi?» rispose, retorico, sospirando e rialzandosi quando l’altra lo fulminò. «Herm, non lo so, ok? Per adesso riesco a tenere tutto sotto controllo, non devi preoccuparti».

«Un Capo Auror con i riflessi distrutti dal sonno non è utile. Soprattutto non adesso, con questo processo che pende come una Spada di Damocle su tutti noi» lo riprese la donna, seria, allungando la mano per afferrare quella dell’amico. «Devi andare a farti visitare da un Guaritore, Harry, non puoi continuare così».

Potter sbuffò, come quando era ragazzino. «Ti ho detto che ho tutto sotto controllo, va bene? Non è niente di grave, davvero» tentò di rassicurarla, con un sorriso stiracchiato. La rigidità dei suoi muscoli urlava proprio il contrario, Harry Potter non aveva mai imparato a mentire. Non con lei.

«Sta peggiorando» lo riprese lei, incrociando nuovamente le braccia la petto. «Prima ti capitava saltuariamente quando perdevi qualcuno in missione. Adesso ti capita almeno due volte alla settimana. La frequenza è aumentata e non puoi negarlo».

Il Bambino Sopravvissuto abbassò per un attimo lo sguardo smeraldino, rialzandolo poi con fare nervoso e sconfitto. «Sto perdendo molte più persone in missione. Sono il più giovane Capo Auror della storia, sento molto la pressione. Con gli articoli della Skeeter, oltretutto…»

Hermione espirò pesantemente dal naso, spingendo verso l’amico il giornale. «Ne ha scritto un altro. Questa volta se l’è presa con Winston Heautcourt, il Presidente del Winzegamot» spiegò, a denti stretti. I suoi occhi scuri lanciavano scintille, cosa che fece sorridere l’Auror.

«Coraggio, almeno non ce l’ha più con te» provò a rassicurarla, nonostante neppure lui fosse pienamente convinto. «Ci ha dedicato tutto il primo articolo. Come ci aveva chiamati?» domandò, retorico, alzando gli occhi al cielo alla ricerca della risposta. «Ah, sì! Progenie di un governo Corrotto».

Hermione chiuse gli occhi, presa dalla stizza. «Quell’insulsa Banshee marcia, sapevo che sarebbe tornata alla ribalta. Come si permette?» sibilò, stringendo le mani a pugno. «Se solo riuscissi a scovare un qualche collegamento con le indagini… Neppure il lasciapassare del Ministro potrebbe aiutarla» aggiunse, con un ringhio, sbattendo il pugno sul tavolo, così forte da attirare l’attenzione di alcuni babbani che facevano colazione.

«Miss Granger?»

La vocina delicata e spaventata che interruppe lo sproloquio della giovane donna arrivò dalle sue spalle, facendola balzare per lo spavento. Con un colpo della mano, fece cadere la tazza di caffè gelido – Harry aveva prontamente salvato la sua, stupidi riflessi da Auror – che si rovesciò sul suo nuovo tailleur. L’unico bianco nella lunga schiera di abiti da lavoro.

Meraviglioso.

«Daisy, per Merlino! Ti sembra il modo di arrivare?» le domandò, nervosa, afferrando una manciata di fazzoletti dal dispenser sul tavolino, cercando di salvare il salvabile. L’occhiata divertita che Harry le lanciò, sorseggiando il caffè salvato, le fece fortunatamente realizzare il tono che aveva usato. Voltandosi, si rese conto di aver terrorizzato la ragazza. «Scusami, Daisy, mi hai solo presa di sorpresa. Cosa succede? Dimmi tutto» le domandò, pacata, imponendosi una calma che Rita Skeeter le aveva sottratto a forza.

«Il Ministro vuole vederla, Miss. Dice che è una questione della massima importanza» pigolò la segretaria, una donnina sulla trentina, così posata e docile da sembrare uscita da una pubblicità sessista degli anni sessanta. Parlandole, non la guardava negli occhi, concentrandosi sul torturarsi le mani perfettamente curate. «Mi ha detto di dirle che riguarda Tantalos».

L’attenzione di Hermione era stata catturata con quella semplice parola. Per un attimo aveva temuto si trattasse ancora di sciocche carte da firmare, invece… «Vado subito da lui» disse, balzando in piedi, prendendo la borsa per pagare il suo caffè.

«Va’ pure, faccio io» la rassicurò Harry, apparentemente tranquillo. In realtà, i suoi occhi vincolavano quel caffè offerto ad un successivo resoconto dell’incontro, nonostante dubitasse che, se fosse stato qualcosa di pericolo, Kingsley non sarebbe andato direttamente da lui.

Hermione gli sorrise leggermente, ringraziandolo con un cenno. «Ci vediamo dopo» salutò, toccandogli la spalla mentre gli passava accanto, seguita dalla silenziosa Daisy.

La donna la tallonava come un’ombra, ma era evidente il suo disagio. La giovane donna, comunque, poteva dirsi soddisfatta: solitamente la segretaria tremava, incontrando altri impiegati. Il Ministro le aveva spiegato che fosse tutto a causa di un incidente di guerra, però non le aveva mai spiegato cosa, di preciso, e lei non se l’era mai sentita di indagare. Tutti avevano cicatrici, che fossero più o meno profonde era poco rilevante.

Giunte davanti alla cabina telefonica per l’ingresso visitatori, Daisy si fermò sul posto, sgranando gli occhi. Hermione la vide distintamente torturarsi le dita dal nervoso. «Miss… temo di non poterla seguire da questo ingresso» esalò, impallidendo. «Non… non potremmo smaterializzarci?» propose quindi, incrociando per un momento lo sguardo dell’altra strega e distogliendolo subito, spaventata. Quegli occhi fantasma, così chiari da sembrare bianchi, trasmettevano un’angoscia indescrivibile.

Mossa da un istinto irrefrenabile, Hermione allungò la mano per sfiorarle la spalla, ma lei arretrò di scatto, trattenendo il respiro. «Va bene, Daisy, non preoccuparti. Possiamo andare in quel vicolo laggiù» dicendo questo, indicò un vicolo cieco a pochi metri di distanza. «e smaterializzarci. Non è un problema» la rassicurò, accennando un lieve sorriso. Il modo in cui si era ritirata l’aveva preoccupata molto.

«Grazie, Miss» le rispose, emettendo un lieve sospiro di sollievo. «Sono mortificata, Miss, davvero. Soffro di vertigini, l’ultima volta che sono passata dall’ingresso visitatori ho dato di stomaco. I custodi temo abbiano una mia foto appesa nel loro ufficio, per perseguitarmi» confessò, abbassando il capo per fissarsi le graziose scarpette a punta, di un bianco così immacolato da far invidia al tailleur di Hermione prima dell’incidente col caffè.

Quell’immagine la fece sorridere, più tranquillamente di prima. «Un po’ come Gazza, il custode di Hogwarts» le disse, alzando gli occhi al cielo, mentre la precedeva verso il vicolo appartato. «Conoscevo dei ragazzi, sai. Avevano un cassetto interamente dedicato alle loro malefatte» raccontò, sentendo il cuore pesante al pensiero di Fred e del modo in cui era stato strappato alla sua famiglia. Quella stessa famiglia che poi aveva rifiutato anche lei.

«Mi dispiace, Miss, non so di cosa parla» si scusò la segretaria, dispiaciuta. «Io non ho frequentato la scuola, i miei genitori mi hanno fatta studiare da privatista» spiegò, stringendo le labbra rosa acceso, senza smettere di torturarsi le mani. «Qui possiamo smaterializzarci» comunicò quindi, nascondendosi all’ombra del vicolo, il nasino arricciato a causa della puzza che aleggiava in quello spazio non arieggiato.

Prima che Hermione potesse dire alcunché, la donna scomparve in un pop leggero. Sparita lei, fu come se un peso si fosse sollevato dallo stomaco della giovane strega, facendole finalmente riprendere fiato. Una volta un Guaritore le aveva detto che coloro che avevano subito profonde ferite riuscivano a far innervosire chi stava loro intorno, senza dire una parola. La loro stessa anima conteneva così tanto dolore e disperazione da intaccare quelle degli altri. Lei, inizialmente, aveva liquidato la faccenda come fandonie da psicologi, ma in quel momento non riusciva più ad esserne certa.

Qualcosa aveva distrutto l’anima di Daisy Bellefleur. O forse era stato qualcuno.

Sei inutile, Hermione! Cosa credi di fare? Sei niente, senza di noi.

No, non era il momento di rivangare il passato. Erano trascorsi sei mesi dal giorno infame. Sei mesi e quasi trecento galeoni d’oro in sedute psichiatriche, decisamente non poteva permettersi di soffermarvisi ancora di più. Il suo conto alla Gringott non era ancora abbastanza solido, se proprio doveva essere sincera con se stessa.

Doveva raggiungere il Ministro, ecco qual era il suo compito. Doveva fare l’unica cosa che le riusciva perfettamente, cioè il suo lavoro.

Chiuse gli occhi, sospirò e, con un pop, sentì il solito strappo all’ombelico tirarla verso un luogo completamente diverso. Dai cassonetti rovesciati e dalla puzza d’urina, passò all’affollato Ingresso profumato di carta e inchiostro, sballottata avanti ed indietro dagli impiegati ritardatari.

L’unico luogo in cui, ormai, riuscisse a sentirsi a casa.

Il rumore dei suoi tacchi – definirli tacchi, in realtà, sarebbe stato un eufemismo – si confuse nell’accozzaglia dell’ampia sala, il calore del cappotto, confortante quando esposta al terribile clima londinese, cominciò a soffocarla. Prima di entrare in ascensore le sovvenne quanto Kingsley fosse freddoloso: non avrebbe potuto nascondere in alcun modo l’orribile macchia di caffè che deturpava il tailleur bianco. Poco male, avrebbe avuto tutto il tempo di usare un incantesimo, prima di essere ricevuta. Doveva soltanto raggiungere un luogo abbastanza libero dalla calca da poter tirare fuori la bacchetta senza accecare nessuno.

Harry l’aveva fatto, durante i suoi primi mesi al Ministero. Troppo imbarazzo da sopportare, per lei che non era una “Bambina Sopravvissuta”.

«Buongiorno, Hermione»

Entrata nell’affollato ascensore, la strega venne accolta dal saluto gentile di un mago dai capelli rossi e con tondi occhiali di corno. Per un attimo pensò di aver incrociato Arthur Weasley, a causa della stessa leggera calvizie, ma le spalle troppo magre e l’assenza di rughe le impedirono, fortunatamente, di trasalire.

«Buongiorno, Percy. Credevo avessi la giornata libera» rispose allora, con un leggero sorriso, spingendo il pulsante per il Primo Livello. Il terzogenito dei Weasley lavorava nell’Ufficio per l’Applicazione della legge sulla magia, nella sezione Amministrativa. Tutti credevano aspirasse a qualcosa di più, ma Hermione, con il resto della sua famiglia, sapeva bene che la Guerra lo aveva sconvolto così tanto da non voler più raggiungere le vette più alte. Il potere non era adatto a lui, se concesso con troppa rapidità.

Il mago si strinse nelle spalle, spingendosi sul naso gli occhiali. «Devo solo consegnare dei documenti. Oggi c’è la festa di Dominique, la figlia di Bill» le disse, vagamente imbarazzato. Alle loro spalle, dei maghi mugugnarono riguardo il caldo che faceva in quello spazio ristretto. «Credo ti abbiano mandato un… un invito» aggiunse, grattandosi la tempia. Le orecchie erano diventate rosse più dei capelli, come accadeva a tutti i membri della sua famiglia se colti in fallo.

Hermione aveva ricevuto, in effetti, un invito. Ma le era bastato leggere Weasley nel frontespizio per decidere di buttarlo direttamente nell’immondizia.

«Fai i miei auguri alla bambina» gli rispose, fissando in modo vacuo le porte dorate dell’ascensore. Dentro di sé non faceva che ripetersi il mantra insegnato dallo psicologo: tu sei abbastanza forte, tu sei abbastanza forte, tu sei abbastanza forte… «Manderò un regalo, questa sera, non appena finirà il mio turno»

Al suo fianco, Percy Weasley sospirò. «Ho provato a convincere mia madre che non fosse il caso, ma lei non ne ha voluto sapere nulla. Mi dispiace che quelle sue attenzioni ti turbino»

Hermione gli lanciò soltanto un’occhiata in tralice, stringendosi la borsa al fianco, pur di tenere le mani occupate. «Molly Weasley non si lascia convincere neppure dall’evidenza»

Percy aprì e chiuse la bocca un paio di volte, come un pesce fuor d’acqua. Fra tutti, lui era l’ultimo che lei avrebbe voluto mettere in difficoltà, visto il supporto che le aveva dato. Ma non poteva proprio farne a meno.

«Hermione…»

“Primo Livello, Ufficio del Ministro della Magia” disse la voce meccanica, salvando entrambi i giovani impiegati da una discussione tutt’altro che proficua.

Hermione si affrettò ad uscire, voltandosi soltanto un attimo per assicurarsi che lui non la seguisse. «Buona giornata, Percy. Fai i migliori auguri alla bambina»

Le porte dorate si chiusero sullo sguardo azzurro del terzo Weasley, sconfitto e mortificato. Hermione cercò di non pensare a quante fatiche le sarebbero state risparmiate, nel caso in cui quegli stessi occhi fossero appartenuti ad un altro fratello.

«Miss Granger! Miss!» la vocina stridula di Daisy la raggiunse un minuto prima che le sue dita dalle unghie perfettamente curate le artigliassero il braccio, strattonandola con violenza verso l’ingresso dell’Ufficio. Era decisamente più forte di quanto il suo metro e sessanta non lasciasse intendere. «Il Ministro non fa che sbraitare, deve vederla immediatamente!»

Nel silenzio del piano – Kingsley era un ex auror in tutto e per tutto, odiava la confusione – i tacchi delle donne facevano un rumore paragonabile agli spari di un cannone. Un paio di impiegati le osservarono, mentre una trascinava l’altra, ma si limitarono a sorridere sotto i baffi e tornare al proprio lavoro. La stessa Hermione, col fiato corto per quella corsa fuori programma, sapeva bene quanto il Ministro facesse correre i suoi sottoposti, Daisy più di tutti. Quella non doveva essere una scena così fuori dal normale.

«Non si spaventi se lo sente urlare, Miss» le disse la segretaria, correndo, senza avere neppure un accenno di fiatone. «Il suo ospite lo ha fatto molto innervosire, potrebbe volerci un po’ prima che riesca a recuperare la calma» aggiunse, fermandosi davanti alla grande porta in legno intarsiato, con inciso “K. Shacklebolt – Ministro della magia”. Mollata la presa sulle braccia della ragazza, le tirò via il cappotto senza troppe cerimonie e, con un’ultima occhiata che doveva essere incoraggiante, socchiuse l’entrata. «Miss Granger, Ministro»

Hermione era troppo sconvolta da quella dimostrazione di forza, per reagire. Si limitò quindi a fissare il retro del suo vestitino rosa, la bocca spalancata, imponendosi il minimo di contegno necessario per non fare la figura dell’idiota davanti al Ministro ed al suo ospite, quando l’assistente la spinse dentro, senza tante cerimonie.

«Bella macchia, Granger. Fammi indovinare, è una moda babbana?»

Un brivido corse lungo la spina dorsale di Hermione, sentendo quella voce. I suoi occhi si posarono lentamente dapprima su un paio di scarpe nere, eleganti, più costose di sei anni di terapia dallo psicologo, poi su gambe lunghe e sottili, fasciate da pantaloni di un completo più costoso delle scarpe, infine, dopo un torace magro ma non più scheletrico, arrivarono ad un viso affilato ma non troppo, coperto da un filo di barba bionda come i capelli perfettamente ordinati, e a degli occhi di diamante.

«Malfoy, cosa accidenti fai qui?» ringhiò, stringendo i pugni ai fianchi, prima di ricordarsi della terribile macchia di caffè sul completo. Allora incrociò le braccia al petto, nel tentativo di salvare il salvabile.

L’uomo sorrise – un accenno di movimento delle labbra, un lieve piegarsi che lei interpretò come un sorriso di scherno, ma che sarebbe potuto essere qualsiasi cosa – mentre la squadrava. I suoi occhi indugiarono su tutta la sua figura, per poi soffermarsi sul suo viso. «Anche per me è un piacere, Granger, sono estasiato all’idea di lavorare insieme».

 Hermione fu tentata di scoprire i denti come un gatto infuriato, ma le ultime parole del giovane la fecero immobilizzare.

Lavorare insieme?

Il Ministro dovette percepire la sua tensione, perché si schiarì la voce. «Signor Malfoy, la contatterò non appena avremo maggiori dettagli» disse, alzandosi in piedi e porgendo la mano all’ex Serpeverde, in un chiarissimo invito a levarsi dai piedi. «Al momento, l’appuntamento resta fissato per venerdì dieci settembre alle otto»

Malfoy, impeccabile, si rialzò, abbottonandosi la giacca elegante, da vero gentiluomo. Spostando solo allora gli occhi da Hermione, strinse la mano al Ministro e disse qualche parola di commiato, che la strega non riuscì ad udire, tanto forte era il rumore del battito cardiaco nelle orecchie. Con la sua cadenza elegante, la fronteggiò e, estraendo la bacchetta dalla manica, con un gesto così veloce che lei faticò quasi a scorgerlo, gliela puntò contro, mormorando «Tergeo».

Insieme alla macchia, Hermione sentì sparire anche tutto il sangue dal suo cervello.

«A venerdì, Mezzosangue» la salutò quindi il mago, con lo stesso sorrisino sottile, superandola ed uscendo dall’Ufficio, chiudendosi delicatamente la porta alle spalle.

Gli occhi scuri della strega, così asciutti da bruciarle, si puntarono allora sul Ministro, tornato a sedere dietro la sua massiccia scrivania di legno. Shacklebolt ebbe il buongusto di mostrarsi imbarazzato, mentre le indicava la poltroncina accanto a quella che era stata occupata fino a quel momento da Malfoy.

«Stava scherzando, giusto?»

«Il signor Malfoy sarà il tuo collega e consulente nelle indagini, iniziate venerdì alle dieci»

Non stava scherzando.

 

 

*** *** *** ***

 

»Marnie’s Corner

 

Questa è una storia di supporto a Draco Malfoy. Fai un’opera buona ed adotta anche tu un povero Serpeverde Incompreso.

 

Prima di tutto, coordinate generali:

» Ci troviamo a sei anni di distanza dalla Battaglia di Hogwarts, naturalmente i primi sette anni scolastici hanno seguito il loro corso esattamente come previsto dai libri.

» Hermione ed Harry lavorano al Ministero, lei è sottosegretario alla Sezione Inquisitoria (L’ho inventata io, non preoccupatevi se non la ricordate, si occupa di svolgere le Indagini per i processi più importanti) del Winzegamot, lui, invece, è un Capo Auror.

» Se amate Ron Weasley, mi dispiace, avete sbagliato totalmente fan fiction. Ancora non è stato detto nulla, ma la Donnola avrà una parte importante, andando avanti. E no, non in senso positivo. Perdonatemi, ma io non lo posso soffrire.

» Ci sarà la comparsa di vari personaggi presenti nella saga, sia Harry che Ginny avranno ruoli fondamentali. Quanto agli altri, sono i miei bambini.

 

Grazie infinite se siete arrivati fin qui, per me significa molto.

Mi rendo conto che sia un incipit trito e ritrito, la solita Dramione che inizia con loro che si detestano ma devono lavorare insieme e tante belle cose. Sono caduta nel clichè, lo ammetto. Ma ci sono tante altre cose che spero di poter trasmettere, andando avanti.

Vi chiedo una possibilità, tutto qui. Fatemi sapere cosa ne pensate ed io mi prostrerò ai vostri consigli, con tutta l’umiltà possibile.

 

Come ho già detto, questa è una storia nata per esprimere il mio amore per il povero Draco, che però non sarà mai trattato con i guanti. Hermione è una donna con attributi, non si fa mettere i piedi in testa da nessun Malfoy.

 

Attendo vostre notizie,

 

-Marnie

Lo Specchio delle Anime.

 

Truth is singular.

Lies are words, words, words.

[Madam Vastra, Doctor Who – The Snowmen S07E06]

        

        

Atto II – Parte I

Verità sepolte.

 

«Scherzava, vero?»

Il Bambino Sopravvissuto a Colui Che Non Deve Essere Nominato rischiava di non sopravvivere a quel brutto colpo basso giocato dal Ministro della Magia.

Una volta uscita dall’Ufficio del suo superiore, circa quattro ore dopo lo shock, Hermione si era affrettata a spedire un gufo all’amico e chiedergli di vedersi per pranzo, nel ristorante più babbano e isolato di cui fossero stati a conoscenza. Lì, come facevano sempre da quando la Tana aveva chiuso loro la porta in faccia, avrebbero avuto modo di scambiarsi le notizie di cui erano stati messi a conoscenza e lavorare come una squadra. Come parte della squadra, quella sopravvissuta all’incidente.

Hermione scosse leggermente il capo, osservando quasi con disgusto la zuppa di pesce che aveva ordinato. Aveva preso qualcosa soltanto per non destare sospetti, ma il suo stomaco sembrava non voler collaborare.

«A quanto pare, Malfoy è uno stimato e rispettabile collaboratore del Ministero, con tutta la fiducia del Ministro in persona, oltre che di una lunga schiera di pezzi grossi del Governo» gli spiegò, spostando col cucchiaio il contenuto del suo piatto. Alzò gli occhi sull’amico, trovandolo intento a fissare corrucciato la pinta di birra scura che aveva davanti, ancora intatta. «Dobbiamo iniziare venerdì».

Potter fece una smorfia, scuotendo il capo. «Potrebbe aver corrotto i pezzi grossi, ma Kingsley…» espirò dal naso, avvicinandosi ad Hermione. Il suo modo di gesticolare era nervoso, tradiva malamente le sue emozioni. Un temperamento che nessun buon Auror avrebbe dovuto e potuto permettersi. «No, lui non è stato corrotto. Crede seriamente che Malfoy sia… utile» sbottò, afferrando il bicchiere e bevendo d’un fiato almeno metà del contenuto, pulendosi poi le labbra con la manica del maglione nero.

Hermione lo fulminò con lo sguardo, intimandogli con un gesto di non continuare. «Hai avuto i postumi della sbornia per tutta la mattina, Harry. Non credo sia il caso di continuare ulteriormente» sibilò. «Non costringermi a parlarne di nuovo con Ginny, l’ultima volta è stata malissimo»

Harry fece una smorfia. «Anche il mio naso. Il guaritore non è riuscito a farlo tornare dritto come prima del suo pugno» borbottò, trattenendo a stento un sorriso. Mise giù il bicchiere, spingendolo verso la compagna in un chiaro invito a finire per lui. «Ma non distrarti. Dimmi di questa missione e del ruolo di Malfoy»

-Non distrarti, Hermione.

-Lasciami andare.

Con un sospiro, la donna spostò la birra nel tavolo affianco, senza accennare ad assaggiarne neppure una goccia. Ignorò tranquillamente il tentativo di protesta dell’altro, zittendolo con un gesto. «Dei Mangiamorte catturati hanno confessato qualcosa di molto vago su degli oggetti antichi in mano ai pochi rimasti liberi» cominciò a spiegare. «Il mio compito è scoprire di che oggetti si tratta, il piano e le persone coinvolte»

«Ed in tutto questo cosa c’entra Malfoy?» domandò l’Auror, accigliato, staccando un pezzo enorme dal suo panino, con un morso che avrebbe fatto piangere di gioia un basilisco. Hermione fu tentata di riprenderlo per quel comportamento al limite della decenza umana, ma, infondo, non le dispiaceva poi così tanto.

«A detta di Kingsley, è diventato uno degli esperti in artefatti antichi più rinomato d’Europa»

Harry inarcò le sopracciglia. «Puttanate»

Hermione ridacchiò, scuotendo il capo. «Oh, no, ho controllato. Negli ultimi cinque anni ha pubblicato più di sei libri su manufatti antichi e maledizioni. I folletti della Gringott, che già veneravano la sua famiglia, stendono il tappeto rosso ogni volta che fa ritorno da uno dei suoi viaggi all’estero» spiegò, divertita. Lo shock negli occhi dell’amico rispecchiava perfettamente quello che lei aveva visto nello specchio, un paio di ore prima, leggendo la firma del “Dottor D. Malfoy”.

«Accipicchia» commentò alla fine il Capo Auror, annuendo fra sé e sé, mettendo da parte il suo panino orribilmente pieno di schifezze. Da sorpreso, il suo viso attraversò una serie di emozioni, velocemente, soffermandosi poi sulla preoccupazione. «Sei sicura di voler lavorare con lui, Herm? Non sono sicuro sia una buona idea» mormorò, indeciso, arretrando fino a poggiare le spalle allo schienale della sedia di legno. «Dopo…»

Lei lo fermò con un gesto della mano, sentendo un improvviso gelo alle ossa. Quel pensiero l’aveva tormentata nelle ultime ore, costringendola anche ad una telefonata d’emergenza all’unico uomo sulla faccia della terra capace di aiutarla. Non era il momento di tirare fuori vecchi incubi, nessuno di loro poteva permetterselo.

«Non ho una scelta, da questa missione dipende la mia carriera, oltre che il destino del Ministero» provò a rassicurarlo, consapevole di non avere l’espressione di qualcuno nella posizione di tranquillizzare un qualsiasi essere dotato di occhi per vedere la sua espressione. Sospirò, raccogliendo tutto il suo coraggio. Era una Grifondoro, per l’amor di Dio. «Ascolta, io… non potrò per sempre rifiutare incarichi solo perché non voglio un collega. Voglio andare avanti e questa è la scelta migliore che ho»

«Ma Hermione… è Malfoy. Se dovesse scoprire qualcosa, non perderebbe l’occasione di umiliarti e… Merlino! Cos’altro potrebbe dire o fare, solo per distruggerti?» esalò, cercando di farle comprendere il suo punto di vista. «Non puoi lavorare con lui. È un Mangiamorte».

«Era un Mangiamorte» lo fermò immediatamente lei, cupa. «Non dimenticare che avrebbe potuto venderci a sua zia e non l’ha fatto. Quantomeno, non finché gli è stato possibile negare»

«Solo perché è un vigliacco. Resta comunque un Mangiamorte che doveva uccidere Silente»

«Ma non l’ha fatto, Harry. Lo stesso Winzegamot ha riconosciuto che il suo ruolo è stato semplicemente quello di marionetta…»

«Hermione, è Malfoy» sbottò alla fine, dando un pugno al tavolo.

I pochi avventori del ristorante si voltarono a fissarlo, sconvolti da tanta irruenza, per poi iniziare a bisbigliare furiosamente fra loro. Hermione sperò vivamente che non ci fosse alcun mago, soprattutto non uno dalla lingua lunga. La sua missione era segreta ed il Bambino Sopravvissuto che sibilava il nome di un ex Mangiamorte, parlando con un sottosegretario giovane del Winzegamot, poteva essere un succulento pettegolezzo.

«Harry»

Il Capo Auror chiuse gli occhi, pizzicandosi con due dita la radice del naso. Il suo sguardo sofferente spezzò il cuore dell’amica. Il dolore fisico si era sommato all’ansia per la sua sicurezza, il risultato lo stava distruggendo.

«Perdonami, sto esagerando» si scusò, con voce debole. Allungò la mano per prendere quella dell’amica, stringendola leggermente. «Dopo quello che è successo, dopo… quello, ho paura all’idea di quello che potrebbe succederti. Potrei non arrivare in tempo questa volta, Hermione. Se Ron è riuscito a… e quello è Malfoy»

«Ed io sono Hermione Granger. L’ho schiaffeggiato una volta, posso farlo ancora»

 

***

 

Il minuscolo studio del Dottor N. Crave si trovava in un meraviglioso angolo di Piccadilly, proprio affacciato su Hyde Park. Era una stanzetta che sarebbe sembrata angustiante e soffocante a chiunque, per via delle grandi finestre perennemente chiuse e delle grandissime cataste di libri polverosi sparse un po’ ovunque, oltre che per le piantine sospette sparse per tutta la stanza.

Ma Hermione Granger non era chiunque e non smetteva di ringraziare la sua buona stella per aver portato sulla sua strada un dottore amante dei libri quasi quanto lei. Quell’ambiente chiuso non la irritava, al contrario: la faceva sentire rilassata come non poteva essere neppure a casa sua. Il conforto che molti avrebbero trovato nell’aria fresca e profumata di fiori, lei l’aveva dalla polvere e dall’odore di libro antico.

«Spero ci sia un motivo più che valido per questa visita… come hai detto alla mia segretaria? D’emergenza» iniziò lo psicologo, entrando nella stanza ed aggirandola, senza darle la mano, per poi accomodarsi nella sua solita, vecchia e polverosa poltrona. La scrutò attentamente da sopra gli occhialini tondi, assottigliano per un momento lo sguardo. «Ebbene? Cosa può aver turbato la mia paziente più reattiva al punto da richiedere nuove sedute?»

Hermione dovette ripetere a se stessa il solito mantra, quello che le aveva concesso di aprirsi a quell’uomo senza farsi prima soffocare dai pregiudizi.

Ho bisogno di aiuto. Ho bisogno di aiuto. Ho bisogno di aiuto. Lui può aiutarmi.

«Un… un incarico di lavoro. Il mio Capo ha deciso di darmi fiducia e affidarmi un incarico della massima importanza e massima segretezza» iniziò, senza guardarlo in viso. Il cuore batteva così forte, nel suo petto, da farle venire la nausea. «Sono molto onorata»

Sentì un grugnito, così si decise ad alzare gli occhi sul medico, trovandolo accigliato in maniera quasi comica.

Il dottor Newton Crave era un rinomato psicologo nel mondo babbano, ma un altrettanto rinomato Guaritore nel mondo dei maghi, nonostante i motivi della sua fama variassero di caso in caso. Per i babbani – le babbane, piuttosto – era un avvenente studioso sulla cinquantina, amante dei metodi poco ortodossi ma così affascinante da arsi perdonare tutto. Per i maghi, invece, era un eccentrico senza rimedio, incapace di guarire il corpo invece che lo spirito e con un caratteraccio tale da non poter restare presso un ospedale o una clinica qualunque più di una settimana.

Per Hermione, era il miscuglio perfetto dei due mondi. L’unico capace di capirla davvero. L’unico capace di…

«Per Merlino, ragazza, che porcherie hai fumato?»

…essere abbastanza schietto da farla ragionare in modo lucido.

Lo fissò, quasi interdetta, chiedendosi come sempre se stesse buttando altri trenta galeoni dalla sua camera blindata. Come sempre, non trovò una risposta.

«Mi scusi?»

Con una risata di scherno, il dottore allungò la mano verso una scatola poco lontana, estraendone delle cartine ed un po’ di tabacco dall’aria sospetta. Doveva essere anche alticcio, visto il vago colorito sulle guance lievemente barbute.

«Ti offrono un lavoro, uno d’enorme importanza, e tu vieni da me?» le chiese, esasperato, rollando la sua sigaretta. «Perdonami, mia cara, ma credevo che il tuo scopo fosse proprio quello di fare carriera e dimostrare a tutti di essere abbastanza forte. Ottenere il risultato sperato ti ha costretta a tornare in terapia. Se non fossi così sicuro di me, comincerei a dubitare della mia bravura».

Hermione strinse le labbra, imponendosi di trattenere i commenti velenosi. L’ultima volta che aveva risposto con vago tono da maestrina, l’uomo l’aveva costretta a rivangare tutti gli episodi più umilianti della sua adolescenza, comunicandole, solo infine, che fossero stati utili solo al suo personale diletto.

«Il problema non è il lavoro» gli disse invece, con un sospiro cupo. «Il mio Capo mi ha dato un compagno».

Le sopracciglia scure del dottore raggiunsero l’attaccatura dei capelli brizzolati, tanto scattarono in alto. La sigaretta perfettamente rollata attendeva fra le sue labbra di essere accesa. «Ed il problema sarebbe? Se non sbaglio, abbiamo superato l’ostacolo del rapporto con esponenti del gentil sesso due mesi dopo l’inizio delle sedute» domandò, sinceramente confuso, afferrando la bacchetta dalla tasca interna della giacca ed evocando una minuscola fiammella. In pochi secondi, la puzza dolciastra del tabacco speciale del dottore invase la stanza.

«Per caso sta fumando erba, dottore?» gli domandò, allibita, la strega, chiedendosi se davvero l’uomo fosse arrivato a quel punto, nel mese e mezzo in cui non si erano incontrati. «Si rende conto di quante regole sta infrangendo? Se si venisse a sapere la radierebbero dall’albo! È… è una cosa così immorale che io-»

«Oh, per l’amor di Merlino! Silencio»

La voce di Hermione semplicemente sparì nel nulla, esattamente come la sua tolleranza.

Ma che razza di…

«Non sforzarti, Fior di Loto, tanto non posso sentirti. E se ti stai chiedendo che razza di psicologo sia quello che non ti fa parlare dei tuoi problemi, ti rispondo immediatamente dicendo: uno psicologo con un terribile post-sbornia» le disse, aspirando una boccata dalla sigaretta e lasciando uscire il fumo dalle narici, come un vecchio drago brontolone. «Venendo al tuo problema, immagino ci sia un problema proprio con il compagno in questione» mugugnò, accavallando le gambe con una tale virilità da sembrare un modello a riposo.

Come diceva la medimaga? Se solo non fosse un bastardo, non ci penserei due volte…

Non potendo rispondere direttamente alla domanda, Hermione si limitò ad annuire.

«Lo conosci?»

Altro cenno affermativo.

«Era un tuo compagno di scuola?»

Alzando gli occhi al cielo, nervosa, Hermione annuì.

«Lo odiavi?»

Quella era una gran bella domanda, la strega dovette ammetterlo a se stessa. Senza pensarci due volte, cominciò a parlare, dimenticando completamente l’incantesimo che l’aveva colpita.

- Il mio rapporto con lui è sempre stato conflittuale, mi odiava, ma io ho sempre pensato…

«Hermione» la riprese il dottore, duramente, fermando quel fiume in piena. Il suo sguardo, per quanto arrossato dal fumo e dai postumi della sbronza, era diventato duro, fermo, uno sguardo che non ammetteva repliche. «Tralasciando l’assenza di voce, che può non rappresentare un problema per me, ti ho spiegato più volte come funzionano i nostri incontri»

-Io faccio le domande, tu rispondi con una sola parola.

Nervosa, sbuffò, allargando le braccia con fare esasperato. Dal suo punto di vista, era impossibile trovare una parola per spiegare il rapporto che la legava al suo futuro compagno. Oltretutto, non era lui nello specifico il problema, come avrebbe voluto far capire anche al dottore. Che fosse o meno Malfoy, per lei, non era così rilevante.

Essendo ancora senza voce, ma consapevole che lui potesse leggerle le labbra, si limitò a mimare ciò che passava per la sua mente al momento.

- Non posso.

«Esiste sempre una sola parola per rispondere ad una domanda. La verità è una, le bugie sono parole, parole, parole*…» le disse, serio, raddrizzandosi sulla poltrona. «Ed io sono consapevole che tu ricordi la mia prima spiegazione, tu ricordi sempre ogni cosa. Devo dedurre, quindi, che questa persona ti renda molto nervosa»

- No.

«Sei sicura, Fior di Loto?»

Hermione esitò, indecisa. Dopotutto, Draco Malfoy l’aveva sempre resa nervosa.

-No.

Il dottore annuì fra sé e sé, sbuffando un po’ di fumo. I suoi occhi arrossati si puntarono ancora una volta sulla strega, fissandola come se avessero voluto e potuto leggerle l’anima.

«Lo odiavi, durante la scuola?»

- Sì.

«Lo odi adesso?»

Hermione si morse il labbro, sospirando.

- No.

«Era cattivo con te, durante la scuola?»

- Razzista.

Il dottore annuì leggermente, spegnendo la sigaretta nel vecchio posacenere che teneva sul bracciolo della poltrona. Era pieno fino all’orlo di vecchi mozziconi, così come gli altri dieci in giro per la stanza. Newton Crave era il prototipo d’uomo che invece di svuotare un cestino per la spazzatura, ne comprava altri dieci, cosa che Hermione non riusciva a sopportare.

«Ma adesso hai smesso di odiarlo. Perché?»

Non sapendo come rispondere, la giovane si limitò a scrollare le spalle. Poteva valere come una parola, dal suo personalissimo punto di vista. Non aveva la più pallida idea del motivo per cui aveva smesso di odiarlo.

«Concentrati, Fior di Loto»

Gli sguardi scuri – quello confuso della giovane e quello curioso del dottore – si incrociarono e si squadrarono per parecchi minuti. Hermione credeva che non ci fosse alcun motivo, il dottore, invece, sapeva bene di poterne trovare almeno uno. Alla fine, fu lei a cedere.

- Pietà.

«Provi pietà per lui»

- Sì.

Il dottore la fissò per qualche momento, gli occhi ridotti a due fessure. La strega sembrò scorgere un lampo di divertimento, in lui, ma sparì troppo velocemente per assicurarselo. Lui, semplicemente, si alzò in piedi per recuperare un nuovo posacenere da dentro un cassetto.

«In questo caso, Hermione, lavorare insieme è la cosa migliore che potesse capitarti. Torna per farmi sapere com’è andata» le disse, tornando al suo posto. Notando che lei non sembrasse intenzionata ad alzarsi, però, allargò le braccia. «Cosa c’è, ancora? Non ti chiedo di tornare per pura curiosità, ma perché ritengo che serva alla tua terapia» sbuffò, accigliato.

- La voce, dottore.

«Ah, giusto. Finite Incantatem»

«Grazie» sospirò lei, rialzandosi e riassettandosi il tailleur bianco, tornato immacolato dopo l’intervento del suo nuovo collega. «Dica la verità, zittire i suoi pazienti le piace da morire, per questo vieta sempre di portare bacchette qui dentro, vero?» gli chiese poi, incrociando le braccia e guardandolo con aria esasperata.

L’uomo rise – una risata così roca e sensuale da far venire i brividi a qualunque essere dotato di ormoni funzionanti – mentre rollava un’altra sigaretta. Hermione lo osservò passare la lingua sulla cartina, chiedendosi se ci fosse qualcosa di irrimediabilmente storto, in lei, non riuscendo a trovare niente di minimamente sensuale in quel movimento. Sapeva di pazienti arrivate al punto di spendere centinaia di galeoni, per il puro gusto di sedurlo.

Conoscendolo, dubitava lui si fosse fatto pregare più di tanto.

«No, so come impedire a qualcuno di spezzare i miei incantesimi silenziatori. Li ho perfezionati negli anni di tirocinio al San Mungo» ammise, divertito, mettendosi la sigaretta fra le labbra per avere le mani libere e potersi slacciare il polsino sinistro della camicia. Sollevata questa, Hermione vide chiaramente una brutta cicatrice deturpare tutto l’avambraccio del dottore. «Questa,» disse, togliendosi la sigaretta dalle labbra «me l’ha fatta un paziente, quattro anni fa. Non tutti amano sentirsi dire chiaro e tondo qual è il loro problema. Da quel giorno gli ho vietato la bacchetta, ma per amor di coerenza ho preferito vietarla a tutti».

Hermione ridacchiò, afferrando il proprio cappotto dal retro della poltrona. «Immagino gli abbia caldamente consigliato un nuovo specialista» disse, divertita, cominciando ad avviarsi alla porta. Sapeva benissimo che il dottore non l’avrebbe accompagnata per puro spirito di cavalleria. Dopotutto, non poteva far colpo su di lei.

«In realtà no» rispose l’uomo, con il suo miglior sorriso enigmatico. «Ho appuntamento con lui questo pomeriggio alle diciassette».

 

 

*** *** *** ***

 

»Marnie’s Corner

 

Il servizio adozioni per Giovani Malfoy Maltrattati è attivo e funzionante.

 

Ed eccomi qui, con il secondo capitolo. Come avrete notato, è stato un po’ un capitolo di passaggio, come temo che sarà il prossimo. Vi giuro che sono fondamentali per la storia, abbiate un po’ di pazienza. Oltretutto, ho presentato il Professor Crave, il primo dei miei OC.

 

Veniamo ai punti importanti:

» Prima di tutto, la citazione contrassegnata dall’asterisco. Si tratta della stessa citazione all’inizio del Capitolo, presa da Doctor Who. Forse il Dottor Crave è un fan della serie, chi lo sa!

» Il titolo della Prima Parte riprende un film (Verità Sepolte, appunto) che però io non ho guardato. L’ho scoperto per caso, immagino sia giusto specificarlo!

» Io AMO Newton Crave e, almeno lo spero, dal prossimo capitolo lo amerete anche voi. Lui ha aiutato Hermione negli ultimi sei mesi, facendola riprendere dal misterioso incidente che riguarda anche Ronald. Già dalla prossima pubblicazione dovreste capire perché lo reputo importante per la narrazione.

» Per amor di chiarezza: Harry sta davvero male e vi assicuro che andando avanti non migliorerà.

 

Grazie infinite a tutti coloro che hanno commentato, i vostri pareri sono il cibo della mia ispirazione, senza di voi non so neppure se avrei avuto il coraggio di pubblicare ancora. Grazie, davvero.

 

Il Club “Donnola Impagliata” attende con impazienza altri membri per sparlare e maledire Ronald. Unitevi al lato oscuro, abbiamo biscottini, bei ragazzi ed i soldi dei Malfoy!

 

Grazie a chiunque leggerà,

-Marnie

 

 

Lo Specchio delle Anime.

 

One of the most difficult things to think about in life is one’s regrets.

Something will happen to you, and you will do the wrong thing,

and for years afterward you will wish you had done something different.

[Lemony Snicket – Horseradish]

        

        

Atto II – Parte II

Ossimoro.

 

Dicasi Ossimoro la figura retorica che consiste nell’accostamento di termini in antitesi fra loro. Ossimoro poteva essere l’accostamento calda neve, oppure dolce veleno. Meglio ancora, ossimoro era l’accostamento Granger-Malfoy, che al Ministro della Magia era sembrato così vincente.

«Se me l’avessi raccontato… diciamo otto anni fa, avrei dato per scontato che qualcuno ti avesse scagliato un Confundus, sai?» rise il mago stravaccato sull’elegante divano stile Luigi XIV.  Il velluto rosso dei cuscini si sposava meravigliosamente col verde del suo maglione, quasi avesse scelto i suoi abiti proprio per quel pezzo di mobilio.

«Nessun Confundus, posso assicurartelo» disse lui, con una risata secca, osservando con cupo piacere le sfumature ramate che il suo Whisky incendiario assumeva riflettendo le fiamme dell’enorme camino di marmo. «Shacklebolt si è detto entusiasta, questa mattina. Secondo il suo modesto parere, la mezzosangue non si sarebbe certo rifiutata di collaborare con me e, unendo le nostre immense capacità, potremmo ottenere abbastanza risposte da mettere fine a questa combutta infinita contro lui e contro tutto il nuovo Governo».

Blaise Zabini scoppiò in una risata assolutamente inarrestabile, ad un passo dal mettersi a piangere. Il suo migliore amico lo fissò per tutti i tre minuti che gli servirono per smetterla di chiocciare come una gallina e ritrovare quel minimo di dignità che gli consentisse di rapportarsi con lui o, più in generale, con qualunque essere umano.

«Immagino che la Granger fosse estasiata all’idea, vero?» gli domandò, con la voce ancora tremolante, le labbra strette per tentare invano di contenersi. «Secondo te lo ha schiantato? Oppure è arrivata subito ad una Maledizione Senza Perdono?».

Malfoy alzò gli occhi al cielo, liquidando il piccolo elfo che tentava invano di fargli mangiare dei biscottini alla cannella. Anni addietro l’avrebbe schiantato, dopo la terza offerta, ma aveva perso interesse nella sofferenza delle creature più deboli.

- Eri tu il debole, quella volta, non è vero?

«Quando sono andato via, era troppo sotto shock per avere delle reazioni vere e proprie. Ma il suo sguardo è stato impagabile» ammise, con un ghigno. I suoi occhi di ghiaccio si posarono nuovamente sul contenuto del bicchiere. «Avresti dovuto vedere la sua faccia, Blaise. Boccheggiava come un pesciolino fuor d’acqua».

Il giovane uomo davanti a lui si raddrizzò sul divano, fissandolo accigliato. «Da quando paragoni la Granger ad un pesciolino?» chiese, allibito, per poi sbuffare. «Non rispondere, non mi interessa. Chiedevo soltanto per amor di pathos».

Draco alzò gli occhi al cielo, incurante del commento fatto dall’amico. «Non è per questo che ti ho chiesto di venire, lo sai» sbuffò quindi, lanciandogli uno sguardo storto, per poi sollevare leggermente il braccio destro. Il dolore era aumentato al punto da non farlo dormire per due notti di seguito, stava iniziando a risentirne.

Il lavoro stava iniziando a risentirne.

Blaise fece una smorfia preoccupata, alzandosi svogliatamente dal divano e facendo segno all’altro di raggiungerlo nell’unica poltrona vicina alla borsa da Guaritore poggiata sul tavolino. Sembrava molto leggera, nonostante fosse piena di pozioni e scorte medicinali di ogni tipo, legali o meno.

«Non dovresti aspettare di raggiungere livelli critici, lo sai» lo rimproverò Zabini. «Serve sempre una dose maggiore ed io potrei non procurarmela tanto facilmente»

Draco lo guardò sconcertato, prima di tirare fuori il migliore fra i suoi sorrisini soddisfatti. «Amico, contrabbandi pozioni fin dal terzo anno di Hogwarts. Negli ultimi anni le più assurde sembrano arrivare prima nelle tue scorte che nelle farmacie».

«Questo è perché io, mio caro, ho intenzione di sposare questa mia passione per le pozioni» ammise l’altro, con un sorriso ancora più enigmatico. Tirate fuori un paio di boccette dalla borsa, gli fece cenno di avvicinarsi, l’ilarità quasi completamente sparita dal suo viso. «Quando ha ricominciato a far male?».

Il biondo si strinse nelle spalle, iniziando a sollevare la manica della camicia. Come sempre, quel semplice gesto gli provocò delle fitte così dolorose da fargli quasi lacrimare gli occhi. Se non avesse sopportato di peggio, nella sua giovane vita, non avrebbe retto quelle sensazioni. Non avrebbe retto alla vista di quel simbolo.

Dove un tempo la pelle era immacolata e bianca come il latte, da oltre otto anni viveva – perché era vivo, Draco non aveva il minimo dubbio al riguardo – il marchio della vita che per poco non aveva rovinato tutta la sua esistenza, quella vita che era stata scelta per lui e che, alla fine, lui si era deciso a mettere da parte.

Il marchio nero.

Blaise emise un fischio sconcertato, notando il serpente d’inchiostro muoversi come in agonia. La pelle tutt’intorno sembrava ustionata, completamente coperta di vesciche e carne viva.

«Deve farti un male dell’Inferno. Mi chiedo ancora per quale motivo tu non sia andato al San Mungo» sbottò il Guaritore, stringendo le labbra con disapprovazione. Le sue dita abili sfiorarono la ferita con una delicatezza quasi incredibile, considerata la stazza dell’uomo, ma il dolore che l’altro provò fu comunque inimmaginabile.

«Al San Mungo quelli come me finiscono fra le mani degli inetti» sbuffò Malfoy, sospirando quando la presa sulla ferita si allentò. «L’ultima volta che Goyle ha provato a farsi curare un braccio rotto, ne è uscito con tre litri di sangue in meno» spiegò, mogio, accomodandosi sulla poltrona quando cominciò a sentire le gambe tremare. «Piuttosto, quanta di questa robaccia credi di potermi procurare? Non ho la più pallida idea di quanto possa durare questa missione»

Blaise fece una smorfia, iniziando a far cadere qualche goccia di pozione puzzolente sul braccio dell’amico. «Te ne farò avere un bauletto, pomeriggio» gli disse, tutt’altro che contento. «Ripetere quanto ritengo stupido tutto questo non ha senso, giusto?».

«Ti ripeterei soltanto di non avere altra scelta» Draco allungò il braccio sano per afferrare la bottiglia di Whisky sul tavolino. Bevve una lunga sorsata, nel disperato tentativo di diminuire il male che stava provando. «Questo è il prezzo da pagare»

«Per cosa?»

«Per il rimpianto, Blaise. Per il rimpianto»

 

***

 

C’era una puzza soffocante di erba, quel pomeriggio. Avrebbe dovuto convincere la segretaria del dottore a lasciare la porta aperta, fra un appuntamento e l’altro, così da far cambiare un po’ l’aria lì dentro. Alcune persone avrebbero potuto non sopportare quella cappa.

«Sigaretta, Draco?»

«Sì, grazie»

Non che a lui importasse più di tanto, in realtà.

«Allora…» iniziò il dottore, passandogli una sigaretta appena rollata ed una scatola di fiammiferi. Raramente tirava fuori la bacchetta, quando c’era lui in giro. Draco non poteva dargli tutti i torti. «Cos’è successo di nuovo, nell’ultima settimana?»

Il giovane mago sprofondò nella poltrona, dopo aver acceso la sigaretta. Il fumo dolciastro gli fece bruciare gli occhi, ma la terribile emicrania che l’aveva preso dopo l’incontro con Blaise si alleviò un po’, facendogli tirare un sospiro di sollievo. Dal tavolino accanto a lui, afferrò lo stesso libro che aveva iniziato nella scorsa seduta, ritrovando addirittura il segnalibro – l’involucro di una caramella mou – che lui stesso vi aveva lasciato.

«Mi è stato proposto un nuovo lavoro. Questa volta dai piani più alti» gli disse alla fine, dopo aver fatto un paio di tiri. Guardò l’uomo, quando lo sentì ridacchiare come una vecchia comare, ma decise di non approfondire. Non dubitava che quel tizio avesse problemi ben più grossi dei suoi, ma era grazie a lui se era riuscito a rifarsi una vita, dopo la guerra.

«Da solo?» chiese quello, allora, fissandolo con la coda dell’occhio mentre sistemava dei fogli su un mucchietto preesistente. «Oppure ti hanno dato compagnia, questa volta?».

Draco si accigliò. «Perché me lo chiede?»

Il dottor Crave si strinse nelle spalle, con un’aria incurante fasulla quanto i capelli rossi della sua segretaria. «Solitamente non tiri in ballo il tuo lavoro fin quando non l’hai portato a termine. Ho dedotto sia cambiato qualcosa e, visto che stimi così tanto la tua solitudine, ho optato per la compagnia forzata» spiegò, con un sorrisino rilassato. «Ho ragione, vero?»

Dal canto suo, il giovane non era affatto convinto di quella spiegazione, ma se la fece bastare. Non era il medico quello in cura e non era lui a tirar fuori trenta galeoni d’oro alla settimana. Per questo, si limitò ad un gesto vago della mano, accavallando elegantemente le gambe. «Non mi chiede come mi sento al riguardo?»

Il dottore lo guardò da sopra le piccole lenti rotonde, le sopracciglia così sollevate da raggiungere l’attaccatura dei capelli. «Sembri smanioso di raccontarmelo. Come mai?»

«Perché lei mi spaventa» ammise lui, tranquillo, guardandosi le unghie perfettamente curate della mano sinistra. «Rappresenta tutto ciò da cui sono scappato e da cui avrei preferito continuare a scappare, nonostante non sia possibile»

«Perché impossibile?» il dottor Crave sembrò improvvisamente incuriosito dalle sue parole. Fin dalla prima volta in cui si erano incontrati, Malfoy non aveva fatto altro che sbandierare il suo essere capace di realizzare qualsiasi cosa. «Non eri tu quello del “Impossibile è il mio secondo nome”?» aggiunse infatti, ironico.

«Uno dei tanti, in realtà» convenne Draco, stringendosi nelle spalle, dopo aver aspirato un altro po’ di fumo. «Draco Impossibile Infallibile Lucius Malfoy» si vantò, nonostante fosse evidente l’ironia nelle sue parole. C’era stato un tempo, anni addietro, in cui avrebbe creduto ciecamente nella realtà di quegli appellativi. Ma quel tempo era passato, cancellato da una maschera bianca riposta nel più piccolo, vecchio ed inaccessibile baule del Manor.

«E questa infallibilità da cosa dipenderebbe? Illuminami»

Il giovane ghignò, raddrizzandosi leggermente sulla poltrona. «Un nomignolo che si è diffuso fra le mie numerose amanti, prima, e poi nel mio ambiente lavorativo. Sa, io non fallisco mai un colpo» si pavoneggiò, prima di sospirare, sarcastico. «Naturalmente, queste persone non sapevano nulla del mio fallimento più grande»

«L’assassinio del Preside?» tentò l’uomo, assottigliando lo sguardo. Spesso anche lui trovava difficile seguire il filo dei pensieri di quel giovane, che tante pene aveva avuto nel suo passato. Da quando gli aveva raccontato l’episodio in questione – dietro un voto infrangibile, tanto era terrorizzato – lui non aveva fatto altro che tentare di riportarlo a galla. Solo in quel modo, infatti, credeva di poterlo aiutare ad affrontare i suoi fantasmi.

E forse esorcizzare anche i suoi.

«No. Ma non voglio parlarne»

Non che Malfoy collaborasse, ovviamente.

«Vuoi dirmi perché è impossibile continuare a scappare, secondo te?» gli domandò allora, afferrando una penna a sfera dalla scrivania vicina, scribacchiando qualcosa sul suo taccuino. «Dopotutto, è da questo che siamo partiti. Un amante delle sfide che si da per vinto deve avere una ragione molto più che buona, non credi anche tu?»

Il giovane fissò con aria torva il tavolino che aveva davanti ed il dottore si ritrovò a ringraziare di avergli vietato la bacchetta. Continuando su quella strada, avrebbe fatto saltare in aria qualcosa per il solo piacere di infastidirlo.

«Non posso scappare dal mio passato. Tornerà sempre a farmi visita» ammise controvoglia, tornando a stravaccarsi sulla poltrona, improvvisamente dimentico di ogni buona maniera insegnatagli da sua madre. «Non che io possa permettermi di sperare in qualcosa di diverso. Ho una ricordella ancorata al braccio» sbuffò, sollevando svogliatamente il braccio destro, su cui, sotto la camicia bianca, spiccava una fasciatura molto recente.

Newton Crave si accigliò, improvvisamente preoccupato. «Ha ricominciato a far male? Credevo avesse smesso, dopo l’incantesimo di cura» disse, raddrizzandosi.

La sua preoccupazione era più che altro legata al fatto che lui stesso avesse partecipato alla preparazione di quell’incanto, capace di far sbiadire il Marchio Oscuro con una somministrazione regolare nell’arco di sei settimane. Tutti i pazienti – Mangiamorte di Azkaban, Mangiamorte pentiti – sembravano aver reagito positivamente al trattamento, arrivando alla guarigione completa anche in tempi più brevi rispetto a quelli previsti.

Draco fece un altro tiro, inspirando il fumo. Poi, con uno sbuffo, alzò gli occhi in quelli del suo psicologo. «Con me non ha mai funzionato, dottore» ammise. «Il mio Marchio si è ribellato, si è rifiutato di andare via. Ancora oggi non fa che distruggermi dall’interno, una lotta senza fine fra ciò che sono e ciò che ero»

Il dottor Crave lo fissò, sconvolto, per poi massaggiarsi gli occhi con pollice e indice della mano destra. Sembrava improvvisamente stanco, deluso. Draco non sapeva se l’ultima emozione fosse riservata a se stesso o a lui.

«Dottore?»

«Questo significa che non sono serviti a niente» ammise alla fine, cupo, alzandosi in piedi per afferrare una bottiglia di Rum da sopra la mensola del camino. Non si disturbò a prendere un bicchiere, bevendo direttamente da lì. «Tutti i nostri incontri… sono stati assolutamente inutili».

«Cosa vuole dire?»

«Voglio dire, Malfoy, che il mio compito era quello di farti accettare te stesso, per farti andare avanti. Ma tu…» sospirò ancora, nervoso. «Tu non sei cambiato. Ti sei semplicemente rassegnato» sbottò, guardandolo come se gli avesse assassinato il gatto.

Gatto che, giusto per chiarezza, adorava Draco. Anche in quel momento, il vecchio blu di Russia – chiamato Schopenhauer, nome che Malfoy proprio non riusciva a comprendere – si trovava fra i suoi piedi, piuttosto che sotto la poltrona del suo padrone, dove risiedeva durante tutte le sedute. Era una bestiola di oltre quindici anni, a detta del medico, magro come un asticello ma pigro come un bradipo. Draco sospettava che avesse inalato così tanti fumi alternativi da essere diventato stupido. Oppure un drogato cronico.

O magari entrambi.

«Cosa sta cercando di dirmi, dottore?» domandò alla fine, non avendo il minimo interesse a fare il solito giochino per indovinare cosa stesse passando per la mente di quell’uomo. «Abbiamo solo un’ora, se vuole passarla fissandomi in cagnesco posso togliere subito il disturbo. Mi basta andare a trovare mio padre, per questo»

Il medico digrignò i denti, fissandolo malamente. «Tu non ti rendi proprio conto, vero?» gli domandò, con un sibilo, per poi passarsi una mano fra i capelli e sospirare. «Bene, non importa. Non esiste il tempo perso, solo quello speso in modo alternativo. Risolveremo tutto, in qualche modo».

Draco inarcò le sopracciglia. «Tempo alternativo? Ha inventato questa definizione per giustificare la pigrizia?».

«No, l’ho trovata quando passato i pomeriggi in compagnia, piuttosto che studiare per i miei esami».

Si guardarono entrambi con un ghigno complice, stemperando ancora di più la tensione che si era creata nella stanza. C’era così tanto testosterone, fra quelle quattro mura, da far venire il mal di testa a qualunque animale dotato di un fiuto più affilato del normale. Tranne per Schopenhauer, lui era ridotto troppo male per poter sentire qualunque cosa.

«Quindi l’incantesimo su te non ha mai fatto effetto, dico bene?» chiese lo psicologo, riaccomodandosi sulla sua vecchia poltrona e fissando il suo paziente da sopra le piccole lenti rotonde. Quel suo sguardo inquisitore aveva sempre infastidito l’altro, che però era riuscito, col tempo, ad abituarsi. Il dottor Crrave aspettò che annuisse, prima di continuare. «Certo, un caso più unico che raro. Ha sempre funzionato. Ma tu mi sembri tranquillo, come mai?»

Draco emise una risatina sarcastica, sollevando appena gli occhi di ghiaccio sul suo psicologo. «Come ho detto, niente è impossibile, per me. Non c’era modo che l’incantesimo fallisse? Beh, io ho dovuto confermare il contrario» disse, tornando a guardare le pagine del libro che aveva preso ma non ancora iniziato a leggere. Aveva dimenticato di aver scelto una storia babbana, un certo Macbeth, costretto dalla moglie ad andare contro le più basilari regole della società per ottenere potere e fama.

Senza sapere perché, Draco sperò che quel tipo avesse ottenuto un lieto fine.

«Non prendermi in giro, Malfoy. Sono quattro anni che sopporto te ed il tuo insopportabile sarcasmo, dacci un taglio» lo rimproverò l’uomo. «Non costringermi a toglierti la voce e farti rispondere con una sola parola. Non saresti il primo» minacciò poi, puntandogli contro il dito.

Il gatto, dalle gambe del giovane, sgusciò via e si rifugiò sul vecchio poggiapiedi, grattando un po’ il cuscino con le unghiette, per poi rilassarsi ed iniziare a ronfare.

«Sa, dovrebbe farlo vedere ad uno specialista. Non è normale che si addormenti così velocemente… sembra morto».

«Non cambiare discorso, ragazzo».

Draco alzò gli occhi al cielo, sbuffando sonoramente.

«Ho una teoria» ammise soltanto, scorrendo un altro paio di righe nel libro. «Ma non ho voglia di parlarne adesso. Diciamo soltanto che, se ho ragione, probabilmente convivrò con questo dolore finché l’universo non mi farà un favore e mi manderà nell’inferno che mi merito».

Il dottore non gli staccò gli occhi di dosso, increspando leggermente le labbra. Nei suoi occhi, Draco riusciva a notare tutte le macchinazioni che quel suo bizzarro cervello stava elaborando. Continuò in quel modo per almeno due minuti interi e, alla fine, si voltò per afferrare due bicchieri dal tavolino alle sue spalle. Ne porse uno al ragazzo e, un momento dopo, appellò una nuova bottiglia di Scotch.

«Non dirmi nulla, d’accordo» disse alla fine, riempiendo di liquido ambrato entrambi i calici. «Se non vuoi parlarmene, è inutile insistere. Inizieresti a mentire come sempre e perderemmo tempo prezioso».

Il giovane si accigliò. «Rinuncia? Davvero?» chiese, sinceramente confuso. «L’ultima volta che non ho risposto alla sua domanda ha minacciato di mettermi il veritaserum nello-» si fermò, abbassando gli occhi sullo Scotch che aveva già assaggiato. «Sta cercando di avvelenarmi di nuovo? Non avevamo detto basta a questi trucchi da Auror?» sbottò, irritato, spingendo di alto il bicchiere.

Il dottore scoppiò in una risata allegra, per poi alzare gli occhi al cielo. «Bevi e prova a dire una bugia, ma posso assicurarti che stavolta non ti ho avvelenato. Voglio soltanto andare avanti con le sedute, senza perdere tempo».

Naturalmente, Draco non si fidò. C’era una foto di Newton Crave nei sotterranei, lo stesso Piton aveva spesso confermato quanto quell’uomo fosse stato d’esempio per i veri Serpeverde: studente modello, Prefetto e pure Caposcuola, senza mai perdere fascino o il primato nella vita sociale di Hogwarts.

Mantenendo lo sguardo corrucciato, sorseggiò ancora un po’ di liquore, per poi guardare il medico negli occhi. «Io ritengo che lei sia un grande mago ed un gentiluomo impeccabile… è vero, non mi ha avvelenato» constatò, mentre l’altro gli lanciava un’occhiataccia. «Ma io ancora non mi spiego per quale motivo ha deciso di lasciar perdere. Non è da lei» assottigliò lo sguardo. «Cos’è, l’andropausa sta iniziando a colpire? Crisi di mezz’età che lo rende meno paziente? Oppure ha un appuntamento galante con qualcuna delle sue prostitute e vuole raggiungerla prima? Le fa un buon prezzo?».

Se lo scopo del giovane era quello di provocare l’altro, non sarebbe servito un genio per comprendere che non l’avesse avuta vinta. Il dottore si limitò ad inarcare le sopracciglia, con un ghignò compiaciuto, e bevve d’un colpo tutto il contenuto del bicchiere. «Posso giurare di non aver mai pagato per avere compagnia. Di solito sono loro a pagare me»

Il giovane rise, gettando il capo indietro. «Mi sta dicendo di aver fatto la prostituta, dottore?».

L’uomo si strinse nelle spalle, noncurante. «Mi annoiavo facilmente, da giovane. Ed ho mantenuto gusti costosi anche dopo esser stato cacciato di casa».

«Dottore!»

Crave alzò le mani, arretrando contro lo schienale della poltrona. «Ero una sgualdrina d’alta società, solo le migliori signore purosangue potevano permettersi il sottoscritto».

Dopo quell’affermazione, entrambi restarono in silenzio per qualche istante, squadrandosi a vicenda. Infine, fu il dottore stesso a cedere, con un sospiro.

«Tu e questa tua nuova collega… quando inizierete?» domandò, accavallando le gambe elegantemente.

«Venerdì inizieremo il programma, abbiamo una visita da fare. Dovremo girare un bel po’ per trovare la soluzione giusta» rispose il giovane, con un ghigno. «Una parte di me è terrorizzata all’idea, l’altra, invece, non vede l’ora».

«Come mai?»

«Ah, dottore… ho passato i sei anni della mia formazione scolastica a tentare di infastidire quella donna. Immagini la faccia che potrebbe fare, dall’alto della sua carriera al Ministero, scoprendo di essere lei la mia assistente e non l’opposto» si pavoneggiò, con un ghigno sardonico.

«Potrebbe anche metterti i bastoni fra le ruote, non credi?»

Draco si strinse nelle spalle, con l’aria soddisfatta di un gatto accanto ad una ciotola di latte. «Potrebbe, ma sarà troppo impegnata a tentare di non uccidermi».

 

 

*** *** *** ***

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati, voi che avete aspettato una settimana, e benvenuti, voi che siete appena giunti!

Come avevo preannunciato, anche questo è un po’ un capitolo di passaggio, ma con più informazioni.

Prima di tutto: sorpresa! Crave è lo psicologo di entrambi! Non è curioso?

Vi assicuro che lui adora questa cosa.

 

Punti importanti:

» La citazione è di Lemony Snicket, autore che io adoro. Il fatto che riguardi il rimpianto non merita spiegazioni, credo. Malfoy rimpiange il suo passato e questo sembra influire sul suo presente.

» Crave è un Guaritore a dir poco geniale. Ha partecipato a questa cura, ma nessuno ospedale riesce a tollerarlo. Diciamo pure che si considera uno spirito libero.

» Blaise Zabini è un Medimago ad un passo dal concludere gli studi. Draco chiama lui perché i pregiudizi verso quelli come lui sono troppo forti per garantirgli un’assistenza adeguata.

 

Grazie infinite a tutti coloro che hanno commentato, i vostri pareri sono il cibo della mia ispirazione, senza di voi non so neppure se avrei avuto il coraggio di pubblicare ancora. Grazie, davvero.

 

Grazir ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

Lo Specchio delle Anime.

 

 

Il posto migliore per nascondere qualsiasi cosa è in piena vista.

[Edgar Allan Poe – La lettera rubata]

        

        

Atto III – Parte I

Nascosto in piena vista.

 

 

Il concetto di “essere in ritardo” era assolutamente assente nella visione del mondo che Hermione Granger aveva sviluppato, fin dal primo giorno di cui aveva memoria. La puntualità, negli appuntamenti così come nei compiti da consegnare, era ciò che l’aveva sempre contraddistinta dalla massa degli sfaticati che aveva intorno.

Compreso Jerry Stamp, che aveva perso il suo record di puntualità per assistere la moglie in travaglio.

Quella mattina, però, Hermione non aveva avuto la minima intenzione di essere puntuale. Per assicurarsi di arrivare in elegante ritardo, la sera si premurò di spegnere la sveglia, contando sulla stanchezza e sull’istinto di autoconservazione del suo corpo. Nella sua visione delle cose, in seguito, avrebbe fatto un bel bagno rilassante, nutrito il gatto, fatto lei stessa una lunga e sostanziosa colazione per poi, solo alla fine, presentarsi all’appuntamento con il suo nuovo collega.

Naturalmente, il suo piano non funzionò.

Sveglia alle cinque del mattino, la giovane restò a fissare le stesse fosforescenti che aveva fissato al soffitto, considerando ogni variazione di luminescenza con l’aumentare del chiarore fuori dalla finestra. Alle sei e quarantacinque, una volta che il sole fece la sua comparsa oltre il muro di palazzi che le impediva di vedere l’orizzonte, il miagolio insistente di Mittens la costrinse ad alzarsi dal suo enorme, freddo e ruvido letto per riempirgli la ciotola di latte.

Le lenzuola di cotone che sua madre le aveva regalato per l’ultimo compleanno, quasi un anno addietro, erano così fastidiose che ancora si chiedeva per quale motivo le avesse usate. Le ricordavano moltissimo quelle che la sua prozia Jeanne era solita propinarle quando era costretta a passare il weekend da lei, a Brighton. Sua madre le diceva sempre di non lamentarsi, perché la prozia era anziana, sola e non accettava le critiche. Non accettava neppure i complimenti. Sostanzialmente, non accettava nessuna manifestazione di volontà umana, a prescindere dalla tipologia.

«Oh, per Merlino, Barty Poplar e la sua mania di protagonismo» sbuffò, lanciando un’occhiata alla prima pagina del giornale. Il signor Poplar era un opinionista molto famoso, quel giorno aveva riempito il suo trafiletto con uno sproloquio sulla necessità delle streghe di iniziare ad indossare ancora una volta i capelli a punta. Hermione odiava tutte quelle sciocchezze.

Ovviamente, si stava trasformando nella Prozia Jeanne.

Erano le otto e quarantadue, lei era già rimasta a mollo nella vasca per un tempo a dir poco improponibile e stava giusto versando il suo caffè mattutino nella vecchia tazza a forma di gufo che i suoi genitori le avevano regalato dopo aver ricevuto la lettera da Hogwarts. Accanto a lei, sul bancone della minuscola cucina, giacevano tre lettere, due aperte ed una ancora sigillata con ceralacca.

La prima era una lettera babbana, una semplice bolletta della luce arrivata tramite posta; Hermione avrebbe dovuto ridurre notevolmente l’utilizzo del phon o dei vari aggeggi che sua madre le aveva regalato per aiutarla a tenere sotto controllo i suoi ricci ribelli, soprattutto perché in linea generale erano inutili. La seconda era una missiva del suo capo, il Signor Hicklebottom la informava che tutti i suoi soliti incarichi erano stati trasferiti ad un altro sottosegretario, così da lasciarle campo libero per le indagini. Inoltre, si premurava di farle sapere di aver scelto un sostituto organizzato e puntuale quasi quanto lei, così che potesse mantenere un’organizzazione quantomeno decente fino al suo ritorno.

Adalbert Hicklebottom era un uomo sulla sessantina, molto alto e non particolarmente in carne, con un amore sfegatato per tre cose: i suoi papillon colorati, i dolcetti babbani ed i casi proposti al suo dipartimento risolti senza complicazioni. Si occupava della Sezione Inquisitoria da quasi venti anni, dopo una lunga carriera dapprima come Auror e successivamente come sottosegretario, sopravvivendo egregiamente alle due guerre e facendosi un nome nello scenario giudiziario internazionale. Molti dei casi di cui si era occupato erano finiti nei libri di preparazione che Hermione aveva dovuto studiare, facendole sviluppare un’immensa ammirazione per quell’uomo.

Ma era un tale disordinato cronico da farle venire mal di testa.

La terza lettera, quella ancora sigillata, era di Ginny, cosa che spaventava la strega non poco.

La sua migliore amica, che negli ultimi sei mesi era diventata molto più che una sorella, era solita presentarsi direttamente nel suo salotto, usando la metropolvere, qualora avesse avuto una qualche notizia da comunicarle. Le lettere erano utilizzate da entrambe soltanto in casi di particolare urgenza, come questioni di lavoro o, più in generale, questioni del fattore P.

La P, naturalmente, indicava Potter. Questioni riguardanti Harry James Potter, per essere ancora più precisi, il Bambino Sopravvissuto a Voldemort ma che sembrava non riuscir a sopravvivere al terremoto mediatico che stava investendo il Ministero della Magia, oltre che agli incubi ed ai problemi di evidente alcolismo non più controllato.

Per questa ragione, Hermione aveva deciso di non aprire la lettera finché non avesse preso il suo caffè, magari aggiungendoci una ciambellina zuccherata che aveva acquistato la sera precedente al forno vicino.

Le servivano zuccheri, oltre che energia.

Un miagolio leggero le fece spostare lo sguardo dall’orologio sulla parete alla minuscola palla di pelo che tentava disperatamente di arrampicarsi sulle sue gambe. Le unghiette erano affilatissime, nonostante Mittens non avesse più di due mesi di vita, e le calze di nylon indossate da lei non fecero che aiutarlo a graffiarla con maggiore facilità. Guardandolo per la prima volta, sarebbe sembrato una creaturina adorabile, con un folto pelo tendente al rosato – forse era troppo piccolo per essere rosso? – e dei grandi occhi gialli. In realtà era un essere crudele, che sembrava tollerare Hermione solo perché era la mano che lo nutriva, oppure per rispetto alla memoria del defunto padre, il caro Grattastinchi.

Hermione ancora non si capacitava di come quel suo vecchio amico fosse riuscito a convincere una gatta a fare cuccioli.

Un cucciolo, ad essere precisi. Un singolo cucciolo dall’aria angelica, che il padrone della gatta le aveva consegnato dentro un guanto da forno, “Mitten”, appunto. L’uomo, disperato, le aveva consegnato l’unico frutto di quell’amore bizzarro, affermando che fosse troppo insopportabile per una casa rispettabile come la sua.

Lei non si era opposta, Grattastinchi era morto da pochissimo e non si sentiva ancora abbastanza forte da poter vivere da sola. Per quanto pestifero, Mittens era tutto ciò che era disposta a sopportare fra quelle quattro mura rosa pallido.

«Cosa c’è, mostriciattolo? Hai già finito il tuo latte?» gli domandò, con un leggero sorriso, chinandosi per acciuffarlo da sotto il pancino e lasciandolo andare sopra il bancone. Una parte di lei si lagnò per il pelo che avrebbe dovuto pulire prima di uscire, così da non scordarsene, ma il resto le ricordò che difficilmente si sarebbe messa a cucinare qualcosa, il takeaway italiano era sempre aperto per lei.

Mittens zampettò allegramente sul bancone, decidendo, infine, di accomodarsi sulla lettera che ancora non era stata aperta. Fissò la sua padrona con i suoi grandi occhi gialli, senza fare più un suono. Fu come se avesse iniziato a giudicarla per quel suo procrastinare.

Con uno sbuffo, la ragazza sfilò la lettera da sotto il suo sederino peloso, aprendola con degli scatti veloci delle dita. Le mani le tremarono, mentre gli occhi scorrevano le poche linee:

 

Cara Hermione,

Harry è quasi andato al lavoro ubriaco, ieri. Fortunatamente me ne sono resa conto prima che potesse farsi licenziare, costringendolo a darsi malato. Ti scrivo perché temo che Kingsley potrebbe chiederti conferma delle sue condizioni di salute e vorrei che tu ci reggessi il gioco. Come sempre.

Ho già informato il mio ragazzo che la prossima volta che succederà verrò a dormire a casa tua, ordinando a Kreacher di tormentarlo.

Tranquilla, oggi non è ubriaco e non credo avrà modo di esserlo, ho requisito tutte le bottiglie ed ho ordinato all’elfo di non farlo uscire di casa.

Ti aspetto per il tè, questo pomeriggio,

Ginny.

 

Hermione sospirò, mettendo da parte la lettera. Ancora una volta, il suo migliore amico aveva fatto prevalere il suo lato oscuro. Forse avrebbe fatto bene a parlare con qualche collega, per scoprire quanto fosse stata dura l’ultima missione. In base al numero di morti, avrebbe potuto prevedere quanto tempo Harry avrebbe impiegato a riprendersi.

Sperò qualche giorno fosse sufficiente.

“Appuntamento al Kensington Cafè, ore nove” canticchiò l’orologio che aveva al polso, un gentilissimo regalo di Harry stesso. Era dorato, molto fine, parlava con una voce che somigliava a quella della strega, ma molto più snob. Lui le aveva detto di averlo scelto per ridere. Hermione lo detestava.

«Ho capito, sto andando» sbuffò, con una smorfia, avvicinandosi all’uscita per osservarsi al grande specchio ovale accanto alla porta. La sua camicetta azzurra la faceva sembrare grassa ed i suoi capelli sembravano pronti a scappare dalla crocchia strettissima.

“Farai tardi” insistette la voce, pedante.

«Lo scopo era quello».

 

***

 

Victoria Sponge, dolcissima pasta morbida e spugnosa con ripieno di crema e confettura di lamponi, servita con lamponi freschi e zucchero a velo.

Hermione odiava i lamponi. Ancora si chiedeva per quale motivo avesse ordinato proprio quel dolce, considerata l’enorme scelta che le cinque pagine di menù offrivano. Avrebbe potuto prendere i bigné alla crema, oppure i biscotti al miele. Il crumble di mele sarebbe stata la sua prima scelta, ne era assolutamente convinta, ma…

«Signori, una fetta di Victoria ed un crumble di mele» disse la giovane cameriera, posando i due piatti davanti a loro e lanciando uno sguardo di fuoco al giovane mago, che però sembrava troppo preso dal contemplare il suo squadernino di pelle nera.

L’aveva preso lui, il maledetto crumble.

«Grazie» sibilò la strega, alla fine, quando la ragazza non sembrò interessata a lasciarli in pace. Le dedicò anche un’occhiataccia – una di quelle che in ufficio aveva fatto tremare molti novellini – e fece un gesto imperioso della mano per convincerla ad alzare i tacchi.

Non le erano mai piaciute le smorfiose.

«Mezzosangue, per Merlino, avresti potuto lanciarle direttamente una Cruciatus, saresti sembrata più magnanima» la riprese l’uomo, senza alzare gli occhi dal suo quadernino. Il solito sorriso sardonico non si mosse dalle sue labbra, facendola innervosire ancora di più.

«Dobbiamo parlare di lavoro, furetto» gli sibilò, incrociando le braccia al petto. «Il fatto stesso che tu abbia spostato l’appuntamento qui, quando doveva essere nel mio ufficio, è già inaccettabile di per sé, che tu addirittura lasci una ragazzina a sbavarti sulle scarpe mentre fingi di ignorare non solo lei, ma anche me, è addirittura vergognoso».

Malfoy alzò gli occhi dal suo quadernino solo per un secondo, prima di sospirare – come se lei lo stesse annoiando – e riporlo nella tasca interna della sua giacca, raddrizzandosi sulla sedia. Con un gesto elegante, intrecciò le dita sul tavolo, piegando leggermente il capo mentre osservava la sua collega come se le avesse fatto un enorme favore.

«Bene, Mezzosangue. Adesso hai tutta la mia attenzione, sei contenta?» le domandò, sfrontato, tirando fuori lo stesso strano sorriso che le aveva dedicato durante il loro primo incontro, al Ministero. Quel sorrisino capace di far rabbrividire Hermione per lo sdegno.

«Tu, insulso…»

Lui la fermò, alzando la mano per intimarle il silenzio. «Sì, lo so. Insulso furetto, maledetto egocentrico, Purosangue dei miei stivali. Queste deliziose parole d’amore le ho già lette nei sei gufi che mi hai mandato quando ti ho chiesto di incontrarci qui» le disse, esasperato. «Devo dire che sei ripetitiva, Granger» aggiunse, divertito. «Domandami il perché di questa scelta, invece di insultarmi. Non l’hai fatto nelle lettere, nonostante io credessi che sarebbe stata la prima cosa a venirti in mente».

Effettivamente, quella era stata la prima domanda a passare per la mente di Hermione. Aveva proprio voglia di chiedergli spiegazioni, ma temeva che lui…

«So per certo che avresti scritto qualche bugia» gli disse, raddrizzando le spalle ed incrociando le braccia al petto. «Ho preferito farti sapere subito cosa penso di te, così da impedirti di prendermi per i fondelli. Cosa che, faccia a faccia, sarà molto più difficile da fare» gli rispose, cercando di mantenere un atteggiamento il più orgoglioso ed elegante possibile.

Eleganza che semplicemente moriva, davanti al portamento del dannato Purosangue.

«E come mai ritieni di essere abbastanza brava da comprendere se sto mentendo, Mezzosangue? Vuoi usare la legilimanzia?» le domandò lui, divertito, osservandola col capo piegato di lato. Ridusse gli occhi grigi a due fessure, il sorrisino nuovamente evidente. «Oppure è qualcuna di quelle stronzate babbane sul guardare le persone negli occhi?».

Hermione accennò un sorriso, sentendosi improvvisamente più sicura di sé. «Interrogare le persone e capire se sono sinceri è il mio lavoro, Malfoy. Non hai idea di quanti siano immuni al Veritaserum o Occlumanti capaci» gli disse, orgogliosa. «Tu non puoi essere più complicato da capire».

Anche se su questo aveva i suoi dubbi.

«Su questo ho i miei dubbi, Granger». Draco sorrise, grattandosi il profilo della mascella. Aveva un velo di barba, forse aveva evitato di radersi per qualche giorno. «Comunque non c’è bisogno di mentire, il motivo è molto semplice e credo tu lo sappia, nel profondo del tuo cuoricino di Mezzosangue» disse poi, stringendosi un momento nelle spalle. «Al Ministero c’è una talpa, vista la gravità della nostra missione è il posto meno sicuro in assoluto» spiegò, prendendo in mano il suo cucchiaino ed immergendolo nella piccola coppa con il suo dolce. «Oltretutto, qui fanno il crumble migliore di tutto il sud dell’Inghilterra. La prossima volta dovresti provarlo».

Hermione serrò i denti, irritata. Negare che ci fosse una talpa sarebbe stato ingenuo, da parte sua, ma sentirselo sbattere in faccia così, soprattutto da lui, l’aveva fatta innervosire come mai.

Oppure era stata la storia del crumble, non lo sapeva.

«Bene, la tua motivazione regge, per quanto avrei ritenuto più accettabile un qualsiasi altro luogo appartato, vista la delicatezza dell’argomento» gli rispose, socchiudendo gli occhi per tentare disperatamente di darsi una calmata. La fetta di torta che aveva davanti le sembrò improvvisamente disgustosa. Il rosso dei lamponi nella crema sembrava sangue. Sangue su delle lenzuola.

«Ah, Mezzosangue. Nascosti in piena vista, non l’hai capito? Quale modo migliore per seminare una talpa, che restare in un luogo pubblico, dove nessuna persona di buon senso discuterebbe una missione così fondamentale?»

Maledizione, Malfoy 1 – Granger 0.

«Stai implicitamente affermando di non essere una persona di buon senso, Malfoy?» gli domandò, forse sperando di sembrare intelligente. La necessità di denigrarlo per tenerlo sotto controllo era diventata impellente.

«Certo che no, Mezzosangue, non implicitamente. Quale ex Mangiamorte di buon senso accetterebbe di lavorare con te? La migliore amica di Potter?» disse, divertito, portandosi un cucchiaio di dolce alle labbra. Hermione dovette sbattere un paio di volte le palpebre, sorprendendosi a fissare quel gesto. Probabilmente il movimento elegante l’aveva incantata. «Mi sorprende che lui o la Donnola non siano venuti a farti da scorta» aggiunse poi lui, con il suo solito ghigno.

Lei si irrigidì, quando lo sentì fare riferimento a Ronald. La ferita nella sua anima cominciò a pulsare, come succedeva ogni volta, ma ormai era diventato un dolore sopportabile.

«Non ho bisogno di guardie del corpo, Malfoy. Adesso, per piacere, possiamo parlare della missione?»

«Come la signora desidera».

 

***

 

«Speculum Animarum» lesse Malfoy, allontanando leggermente il suo quadernino. «Noto volgarmente come Specchio delle Anime, nonostante non siano molti i popolani a sapere qualcosa della sua esistenza» strinse un momento le labbra, alzando gli occhi verso Hermione. «Quantomeno, non con quel nome, viste le varie storie in cui è apparso».

«Principalmente favole, oppure romanzi epici, lo so» aggiunse lei, con un gesto annoiato della mano. «Ma i più illustri ricercatori sostengono che si tratti solo di una leggenda. Se davvero questo specchio è esistito, dovrebbe avere molto più di duemila anni, oltre ad aver girato tutto il Vecchio Continente» protestò, accigliandosi. Rischiò di arrabbiarsi, quando notò lo sguardo divertito ed il sorriso compiaciuto dell’altro, ma decise di soprassedere. I loro guai erano ben altri. «Non possiamo fidarci delle parole di quei detenuti, soprattutto perché la confessione è stata fatta senza veritaserum e davanti dei comunissimi Auror, non Inquisitori».

Malfoy inarcò le sopracciglia. «Potter è a conoscenza della considerazione che porti alla sua squadra?» le chiese, tornando quasi immediatamente a concentrarsi sul suo quadernino. Sfogliava le pagine con disinvoltura, probabilmente cercando solo qualche parola chiave. «Comunque, l’interrogatorio è più che accettabile, considerando le conferme raccolte da uno studioso estremamente competente».

«E chi sarebbe?» domandò lei, noncurante, essendo certa di non aver trascurato nessuno degli esperti più importanti. Con molti di loro aveva intrattenuto una breve corrispondenza, nella settimana trascorsa in attesa di quell’appuntamento. Tutti avevano concordato nel non considerare valida la teoria dell’esistenza dello specchio. Chiunque Malfoy avesse contattato, si sarebbe dimostrato facilmente uno sciocco.

«Io, Mezzosangue».

Le sopracciglia di Hermione non sarebbero potute andare più in alto, senza schizzare via dalla fronte. Una parte di lei fu tentata di scoppiare a ridere, l’altra, semplicemente, pensò che sarebbe stato più saggio dargli un altro cazzotto per pretendere un minimo di serietà. Poi, però, si rese conto che fosse assolutamente serio, quindi si limitò ad aprire la bocca per rispondergli, senza tuttavia riuscire ad emettere un suono.

Quell’insopportabile…

«Non guardarmi in quel modo, Mezzosangue» la riprese Malfoy, dedicandole solo uno sguardo veloce. «Sono certo tu abbia già verificato le mie credenziali. E non c’è bisogno di specificare che, diversamente da tutti gli studiosi che ti sei premurata di contattare, sono in possesso di contatti molto più affidabili».

«Contatti affidabili?» lo scimmiottò la strega, le sopracciglia inarcate ed un sorriso di scherno sulle labbra. «Modo carino per parlare di delinquenti, Mangiamorte non esattamente pentiti e… e…» non riuscendo a trovare appellativi peggiori di quelli già usati, gonfiò leggermente le guance. «Insomma, gentaglia inaffidabile».

Con uno sbuffo divertito, Malfoy mise da parte il suo quadernino, concentrandosi nuovamente sul suo dolce di mele. «Gentaglia di cui ho fatto parte, Mezzosangue. Non è carino da parte tua» le disse, pacato, mescolando il contenuto del suo piatto con la punta del cucchiaino, l’aria da principe elegantemente annoiato. «E comunque, parlo di gente tutt’altro che inaffidabile. Fra le mie conoscenze ci sono collezionisti d’arte di tutto il mondo, studiosi delle migliori università… L’uomo con cui abbiamo appuntamento questo pomeriggio, ad essere precisi, è Augustus Rochester, ordinario alla St. Andrews, esperto in Arte Medievale ed Arte Esoterica» le spiegò, passandole da sopra il tavolo un fascicoletto estratto dalla tasca interna della giacca.

Hermione era ammirata, inutile negarlo. Ammirata ed un po’ imbarazzata, per essere precisi. Il suo non era stato davvero un tentativo di sminuirlo, associandolo a quel gruppo tutt’altro che ammirabile, però non era riuscita a far diversamente.

- Non sminuirti Hermione. Hai sofferto, ma non sei una stupida.

No, non doveva pensarci. Avrebbe avuto modo di parlare con il dottor Crave nel giro di qualche giorno, nel suo appuntamento settimanale. Non poteva permettersi di mostrarsi debole. Non davanti a Malfoy.

Cercando di distrarsi, la giovane afferrò il fascicolo, scorrendo velocemente le poche pagine. Notò che i caratteri fossero più grandi del normale, probabilmente per lo stesso motivo che costringeva Malfoy ad allontanare il quadernino per leggere chiaramente. Era ipermetrope, lo spocchioso bastardo. Probabilmente non voleva che degli occhiali rovinassero il suo aspetto da principino delle fiabe.

Un principino verde e argento capace di far morire le principesse, piuttosto che svegliarle.

«Ha studiato alla Sorbonne» disse, ammirata, scorrendo la lunga lista di meriti del professore. «Massimo dei voti, tre dottorati… Ufficiale dell’Ordine Nazionale al Merito in Francia, Ordine dell’Impero Britannico… Ha pubblicato oltre centotrenta saggi!»

«Possiamo quindi concordare sul fatto che sia estremamente affidabile, non è vero?» le chiese lui, malizioso, portandosi alle labbra un altro cucchiaino di crumble. Per un attimo, Hermione pensò che l’avesse fissata ad occhi socchiusi per provocarla, poi si rese conto che, semplicemente, fosse impossibile.

«Come vuoi, sì» gli disse lei, con un gesto della mano, posando nuovamente gli occhi sui fogli. Sentì un calore sospetto al collo e sperò sinceramente di non essere arrossita. Avrebbe fatto bene a portarsi sempre dietro un foulard, quel giovane aveva la capacità di farle andare il sangue alla testa per la stizza. «Dice di avere delle informazioni per noi, ma non ha scritto nulla. Non poteva farci risparmiare un po’ di tempo?».

«Mezzosangue?» chiamò Malfoy, distraendola. Quando si voltò, pronta a dirgli di non disturbarla, lui le infilò di prepotenza un cucchiaino di torta fra le labbra, facendola spaventare a morte. «La tua torta stava andando a male. Comunque, come noterai questo pomeriggio, il Professore è un po’… prudente»

Mandato giù il boccone, solo per non rischiare di soffocare, Hermione si tolse il cucchiaino dalle labbra e lo fulminò. Fu solo per amore della missione che non lo uccise con una Maledizione.

«Cosa vuol dire prudente?»

Malfoy ridacchiò, afferrando il Times abbandonato sul tavolo accanto. Si chinò leggermente  verso di lei, come se avesse voluto rivelarle un segreto importantissimo. «Con prudente intendo che, se messo a confronto, Malocchio Moody, che riposi in pace nel suo inferno personale, era un allegro giovanotto dalla testa calda»

La mascella di Hermione rischiò di sfracellarsi per lo shock.

«Il male è sempre in agguato!» recitò lui, proprio mentre lei leggeva l’ultima riga della lettera che il professore aveva inviato al suo compagno.

Il male è sempre in agguato, nascosto in piena vista.

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Questa settimana, ho deciso di aggiornare un po’ prima. Non so il perché, forse la notizia di dover rimandare il mio esame di oltre dieci giorni mi ha stordita al punto di non voler aspettare per altre cose. Ha senso? Per me neppure rimandare un esame ce l’ha.

Scusatemi, sono solo stanca, pedante ed in una brutta crisi di “Grangerite”.

 

Punti importanti:

» La citazione è di Edgar Allan Poe, poiché è proprio a lui che ho pensato, scegliendo il titolo. In particolare, il mio pensiero è andato al racconto “Il cuore rivelatore”, nonostante non ci sia effettivamente un collegamento logico. Semplicemente, è uno dei miei preferiti.

» Il Signor Hicklebottom è un altro dei miei OC, non credo che farà un’apparizione prima della fine della fanfiction o, comunque, qualche presenza momentanea qui e lì. È un uomo di grande conoscenza e cultura, cui è stato anche proposto di fare il Ministro, prima di ricorrere a Caramell (nonostante nessuno l’abbia mai saputo). Hermione lo stima molto ed il sentimento è reciproco.

» Rochester farà la sua apparizione nel prossimo capitolo, portando molte notizie e, forse, un bel po’ di azione. Finalmente, mi verrebbe da dire.

 

Grazie infinite a tutti coloro che hanno commentato, i vostri pareri sono il cibo della mia ispirazione, senza di voi non so neppure se avrei avuto il coraggio di pubblicare ancora. Grazie, davvero.

 

Grazie ancora a chiunque leggerà, ci becchiamo lunedì (o nel weekend!) prossimo,

-Marnie

 

Lo Specchio delle Anime.

 

 

Fear is the main source of superstition, and one of the main sources of cruelty.

To conquer fear is the beginning of wisdom.

[Bertrand Russel]

        

        

Atto III – Parte II

Il Professore sopravvissuto.

 

 

L’Università che sorgeva nel cuore di St. Andrews, in Scozia, era un adorabile scenario da cartolina, che Hermione avrebbe volentieri immortalato in una fotografia da mostrare a sua madre, quando avesse trovato abbastanza tempo da farle visita.

­ Bugiarda.

L’odore di terra umida e mura antiche – non c’era altro modo per identificare quel profumo particolare, che l’aveva sempre incantata tanto – le solleticò le narici, mentre si avviava velocemente lungo il viale principale. Intorno a lei, la vita dell’Università continuava come sempre, indisturbata, fra lamenti e risate.

Sembrava di essere ad Hogwarts, senza la paura della guerra.

L’assistente del Professor Rochester era immobile davanti al portone d’ingresso, con i capelli impomatati praticamente incollati alla testa, dei grossi occhiali che continuavano a scivolargli sul naso e l’aria di qualcuno decisamente infelice del compito che gli era stato affidato.

«Ginger e Malfy?» disse, non appena lo raggiunsero, squadrandoli dall’alto in basso nonostante non superasse il metro e mezzo d’altezza. Quando la strega fece per correggerlo, lui alzò la mano per impedirle di aprire bocca. «Lui vi aspetta nel suo ufficio» comunicò, dando loro le spalle e risalendo i pochi gradini, senza neppure curarsi che lo stessero seguendo.

Il mago e la strega si guardarono, lei corrucciata per esser stata zittita e lui accigliato per quello strano modo di comportarsi.

Nel frattempo, l’assistente senza nome era già arrivato alla fine del salone d’ingresso, se non si fossero sbrigati li avrebbe semplicemente abbandonati lì. Per quanto l’idea fosse stimolante, vista l’antichità della struttura, decisamente non c’era il tempo per fare i turisti.

«Ginger, dopo di te» commentò Malfoy, con le sopracciglia inarcate, facendole cenno elegantemente di precederlo. Il fatto stesso che avesse deciso di soprassedere a quella storpiatura del suo nome aveva lasciato la giovane totalmente basita.

«Grazie, Malfy».

Seguirono l’ombra del giovane assistente lungo un paio di corridoi affollati, oltre delle scalinate e, infine, lungo un corridoio dalle infinite porte. Quando lo raggiunsero, lui li squadrò ancora una volta con i suoi occhietti scuri, per poi dar loro le spalle, bussare tre volte e spalancare la porta.

Sul legno chiaro, incisa sopra una placca d’oro, c’era l’iscrizione “Professor A. Rochester – Storia dell’arte Medievale”, accompagnata da un post-it che invitava chiunque a non disturbare.

«Sono arrivati, professore. Avverto il Suo sostituto che è impegnato e non potrà raggiungerlo» disse il giovane, chinando leggermente il capo,  prima di uscire e far cenno ai due ospiti di accomodarsi. Dall’interno della stanza non era arrivato alcun suono, forse il professore si era limitato ad un cenno.

«Mezzosangue» le sibilò Malfoy, richiamando la sua attenzione prima che lei potesse irrompere nella stanza. «Qualunque cosa succeda, non fissargli le gambe e non cedere alle sue provocazioni» l’avvisò, serio, indicando con un cenno l’interno della stanza. «È un tipo un po’ suscettibile».

Hermione si accigliò. «Cosa vuoi dire?» ebbe appena il tempo di sussurrare, prima di essere malamente spinta all’interno.

Bastò uno sguardo per capire cosa intendesse Malfoy.

Il professor Augustus Rochester era un uomo che aveva abbondantemente superato la sessantina, senza capelli e con il viso estremamente rugoso. I suoi occhi erano piccoli e azzurri, si muovevano nervosamente per la stanza, tornando molte volte alle finestre. Ma ad attirare l’attenzione erano le sue gambe o, per essere ancora più precisi, ciò che restava delle sue gambe. La destra era irrimediabilmente storta, contorta su se stessa come se qualcuno l’avesse tenuta ferma dopo aver fatto ruotare tutto il corpo; alla sinistra mancava il piede, sostituito da una protesi, ed era piegata in modo tutt’altro che naturale.

Se Malfoy non l’avesse avvisata, Hermione si sarebbe ritrovata a fissarlo senza il minimo ritegno. Invece, spostando immediatamente gli occhi sul suo viso, riuscì a cogliere perfettamente la sua espressione contrariata. Lui voleva che lei lo fissasse. Voleva trovare una scusa per aggredirla e farla sentire a disagio: per quel motivo non si era nascosto dietro la scrivania, preferendo accomodarsi accanto al camino acceso.

Vecchio bastardo.

 

«Tornerò fra un’ora per il tè, professore» disse, pedante, l’assistente, chiudendo la porta con tale violenza da far quasi inciampare Malfoy, non ancora entrato. Il giovane si voltò e dedicò al legno uno sguardo irritato, senza tuttavia aprire bocca.

«Draco Malfoy» chiamò il Professore, dedicandogli uno sguardo che avrebbe dovuto essere di benvenuto, ma che, in realtà, non fece altro che trasmettere stizza. «Credevo non saresti venuto, considerato il terribile ritardo» commentò, voltando poi gli occhi verso la strega, con un sorriso affilato. «E voi dovete essere la Signorina Granger. Molto piacere di conoscerla».

Con un riflesso incondizionato, Hermione gli porse la mano, che però lui non strinse, fissandola come se avesse avuto paura che potesse rivoltarsi contro di lui e bruciarlo. Solo dopo vari secondi, imbarazzata, si ritirò, raccogliendo le mani in grembo.

L’uomo sorrise, assolutamente non imbarazzato. «Perdonatemi, Signorina, ma io non tocco mai nessuno» spiegò, con tranquillità. «Inoltre, pregherei entrambi di lasciare le bacchette magiche e tutte le possibili armi sulla mia scrivania, dove nessuno potrà raggiungerle» nel dirlo, indicò il tavolo alle sue spalle. I suoi occhietti chiari indugiarono su Hermione finché lei non fu costretta ad alzarsi e riporre la bacchetta, ricevendo in cambio solo un cenno stizzito ed un cenno ad accomodarsi su una delle due poltrone, disposte il più lontano possibile dalla sedia a rotelle e dalla scrivania. Subito dopo, gli occhi dell’uomo si posarono sul giovane mago, ma, una volta che lui ebbe deposto la bacchetta, non fece altro che inarcare le sopracciglia. «Tutte le armi, Malfoy, non credere che non abbia visto il resto» sibilò quindi il vecchio, con crudeltà.

Hermione si accigliò e fece per intervenire, ma, in quel momento, Malfoy ridacchiò, tirando fuori dalle tasche quelli che avevano proprio l’aria di essere diversi coltellini svizzeri, oltre che strumenti mai visti prima d’allora.

Posato l’ultimo oggetto nelle sue tasche, il giovane mago si accomodò accanto alla collega, accavallando elegantemente le gambe sotto lo sguardo compiaciuto ma ancora preoccupato del Professore.

«Benissimo» mugugnò il vecchio, soddisfatto, prendendo a fissarli entrambi con maggiore interessamento, una volta completamente disarmati. Il punto in cui erano seduti, così lontani da lui e dalle bacchette, avrebbe impedito qualsiasi movimento imprevisto. «Beh? Devo anche farmi le domande da solo?» sbottò quindi, con tono antipatico, allargando le mani come se tutto il tempo perso fino a quel momento fosse stato esclusivamente causa loro.

Il primo a riprendersi fu Malfoy. «Ci stavamo semplicemente sottoponendo al vostro esame, professor Rochester» disse, sarcastico. «Non vorremmo mai che le sfuggisse uno stuzzicadenti nascosto sotto la suola delle scarpe, potremmo tentare di accecarla» aggiunse, alzando gli occhi al cielo, mentre Hermione, al suo fianco, tentava disperatamente di intimargli il silenzio.

«Siamo spiacenti del ritardo, signore, ma siamo stati trattenuti» si scusò immediatamente, con un sorriso gentile.

«È stato lei a dirci di venire, Professore. Sa cosa ci interessa, prima parlerà e prima potremo togliere il disturbo, non crede?».

«Malfoy».

Il professore rise – una risata roca, graffiante e fastidiosa – impedendole con un cenno di continuare. «Lo lasci stare, Signorina Granger. Sono abituato a questi modi prepotenti, lui non è diverso dagli altri studiosi alle prime armi che si presentano alla mia porta, credendo di conoscere tutto» la rassicurò, mentre il giovane commentava con un verso sprezzante. «E lei non grugnisca, non è certo un maiale» aggiunse, divertito. I suoi occhi sembrarono brillare, per un singolo momento. «Siete qui per lo Specchio delle Anime, se non sbaglio. Il gioiello di Luigi XIV o, com’era conosciuto altrove, l’Occhio di Dio».

«I suoi appunti sono stati sufficienti a convincere la mia scettica collega» Malfoy indicò Hermione, con un cenno del capo. «Ma, adesso, dobbiamo sapere tutto. Non bastano informazioni estrapolate qui e lì. Avremmo preferito saper tutto via lettera, ma, poiché ormai siamo qui, immagino che pretendere tutte le informazioni che sono in vostro possesso non sia così irrazionale».

L’uomo grugnì, probabilmente non notando l’aria ancora scettica assunta dalla strega. «Il male è nascosto in piena vista, Signor Malfoy. Dovevo assicurarmi che le informazioni giungessero a voi ed a nessun altro. Per questo vi chiedo di non divulgare quello che scoprirete, so bene che al vostro Ministero c’è una talpa non ancora individuata» borbottò, fermandosi a causa di un brutto colpo di tosse. Estrasse un fazzoletto dal taschino, asciugandosi un po’ di sangue dall’angolo delle labbra.

Hermione fu tentata di chiedergli se si sentisse bene, ma un’occhiata del collega la bloccò sul posto.

Non aspetta altro che una scusa per trattarti male – sembrava voler dire, con quell’occhiata. – Non dargli una scusa per massacrarci di sensi di colpa.

«Stando alle mie ricerche, lo Specchio delle Anime ha fatto la sua prima comparsa in alcuni geroglifici egizi, in una piramide minore di Menfi» cominciò l’uomo, indicando il primo plico di fogli che aveva posizionato davanti a lui, su un grazioso tavolino da salotto. Sporgendosi, Hermione riuscì appena a notare dei simboli che, però, non erano comprensibili a lei.

Conosceva l’antica lingua celtica, conosceva il latino ed il greco. Ma i Geroglifici restavano ancora un mistero, per lei.

«Era chiamato Occhio di Osiride» continuò il professore. «Delle iscrizioni riportano che l’Occhio era utilizzato dai Sommi Sacerdoti per conoscere l’avvenire e la volontà degli Spiriti del Passato. Sembrava, infatti, che lo specchio riuscisse a mostrare la volontà dei Morti, tenuti, naturalmente, in altissima considerazione dal grande popolo» sorrise, sarcastico. «Alcuni passaggi dei papiri ritrovati appartenevano a dei nobili, convinti che i consigli dei Saggi fossero dei trucchi»

«Cosa ovviamente reale» convenne Malfoy, divertito. «Anche i bambini sanno che non bisogna fidarsi delle anime perdute. Se sono buone, allora si arrabbieranno per essere state disturbate, se, invece, sono crudeli, faranno di tutto per restare in contatto con il mondo umano e distruggere le vite dei mortali».

«Sta zitto» sibilò Hermione, con un’occhiataccia. «La prego professore, continui».

L’uomo annuì, scosso da un altro piccolo colpo di tosse.

«Ebbene, sembra che lo specchio sia rimasto nei Palazzi Reali d’Egitto fino all’Età d’Oro di Atene, quando un banale ladro di tombe la consegnò a Pericle» continuò, indicando il secondo plico. «Lì, lo Specchio venne chiamato Porta dell’Ade e divenne uno dei simboli del Potere Divino tenuti in maggior riguardo e maggior riservatezza. Sono state trovate pochissime iscrizioni che vi fanno riferimento e tutte sono zeppe di spergiuri».

«I Greci rispettavano il Dio Ade» intervenne Hermione, quando notò che Malfoy avesse già aperto la bocca. Qualcosa, dentro di lei, sembrava volerla riportare ai tempi della scuola. «Ma, pur rispettandolo come fratello di Zeus, tremavano all’idea di entrare in contatto con lui. Chi si avvicina all’Oltretomba, di solito ne viene risucchiato».

Come se non se ne fosse quasi reso conto, il Professore si portò le prime tre dita della mano destra al cuore, come se avesse voluto artigliarsi il petto. Hermione riconobbe quel gesto come un modo per allontanare il malocchio, usato proprio nell’Antica Grecia*.

«Ha ragione, Signorina Granger, e si può dire che avessero ragione nel volerlo tenere nascosto. Come accaduto in Egitto, dopo i primi anni di saggi consigli e bellezza, la storia sembrò ripetersi e lo specchio condusse Atene sull’orlo del collasso. Almeno, finché non venne condotto, nel 336 prima di Cristo, presso la corte di Alessandro il Macedone».

Un altro colpo di tosse gli fece interrompere il racconto e, allora, Hermione non riuscì più a impedirsi di avvicinarsi per assicurarsi che stesse bene.

L’uomo, però, sembrò stare meglio di quanto lei pensasse, vista la velocità con cui estrasse una pistola da dietro le sue spalle, puntandola contro la strega.

Con un gesto brusco, Malfoy afferrò Hermione per la giacca e la tirò al suo posto, fulminandola malamente con lo sguardo. La pistola del professore, allora, piuttosto che abbassarsi si posò su di lui.

«Non ho bisogno del vostro aiuto, Mostri» sibilò, pallido, mentre l’arma tremava nella sua fragile mano. I suoi occhietti erano sgranati, animati da una furia cieca. C’era un terrore tale, nel suo viso, da far tremare anche l’animo della giovane strega che per prima era stata minacciata. «Se ho accettato di farvi entrare è stato solo perché sono stato costretto. Ma credetemi, non ho nulla da perdere. Un solo movimento e sarò felicissimo di macchiare la mia preziosa moquette con il vostro sangue».

Hermione era atterrita.

Pallida, contro lo schienale della poltrona, si sentì improvvisamente debole.

-Il tuo stupido sangue… credi mi faccia schifo?

«Non facciamoci prendere dal panico, adesso» con una calma che quasi stonava in quella situazione, Malfoy alzò la mano destra verso il Professore, guardandolo dritto negli occhi. L’altra mano, invece, si strinse al braccio della sua collega, tenendola più indietro possibile. «Vogliamo soltanto le nostre informazioni, professore. Finisca di raccontare, ci consegni il fascicolo e toglieremo il disturbo» provò a dire, pacato, stringendo la presa sul braccio di Hermione quando la sentì tremare.

«Creature infide, voi maghi. Volevate prendermi in giro, eh? Qual era il suo intento? Eliminare l’unico testimone? Io non dimenticherò» ringhiò il vecchio, con la mano tremante ancora puntato verso i due. Un rivolo di sangue colava dal suo naso, ma lui sembrava non volersene curare.

«Tutto ciò che Miss Granger voleva fare era aiutarla, infido vecchio che non è altro» gli sibilò contro l’ex Serpeverde, probabilmente rimpiangendo il momento in cui aveva deciso di partecipare a quell’incontro. «Siamo disarmati e la mia collega non è decisamente capace di far del male a qualcuno, soprattutto non un vecchio paraplegico. Ho ragione, Granger?».

Dal canto suo, Hermione sentì di concordare con lui, pur non avendo la forza di aprire bocca. Si limitò ad annuire nervosamente, infossandosi nella poltrona. Si sentiva colta da un freddo gelido alle ossa, il petto stretto in una morsa. Tutto ciò che avrebbe voluto fare, in quel momento, era rannicchiarsi su se stessa e mettersi a piangere.

Maledizione, non davanti a Malfoy.

«Non ho bisogno dell’aiuto di quelli come voi» ringhiò il professore, con l’espressione di qualcuno che avrebbe volentieri sputato loro contro, se ne avesse avuta la forza. Poi, con disprezzo, abbassò l’arma, indicando i fogli sul tavolino. «Alessandro Magno tenne di gran conto lo specchio, ci sono numerosi reperti che fanno pensare al fatto che lo portasse sempre con sé, ma durante la spedizione in Asia qualcosa andò storto».

Il modo in cui aveva semplicemente ricominciato a raccontare fu quasi preoccupante. Parlava velocemente, mangiandosi delle parole, ma stando bene attento a farsi comprendere. Non voleva essere accusato di averli ostacolati, forse? Oppure non voleva che tornassero a disturbarlo, dopo?

«Gli uomini improvvisamente si stancarono di combattere e Alessandro iniziò a decadere» continuò, imperterrito il professore, con la pistola ancora bene in vista, sulle sue gambe. I suoi occhietti saettavano dalla posa ancora difensiva di Malfoy a quella terrorizzata di Hermione. Non era intenzionato a tranquillizzarsi. «Alcuni testi rinvenuti nell’Altopiano del Gange fecero pensare che avesse lasciato lo Specchio in India, dove passò di Principato in Principato. Da quel momento in poi, la storia è estremamente confusa. Si pensa sia passato in Italia, forse in Germania. L’ultimo luogo certo in cui è stato individuato è stato Parigi. Versailles, per essere precisi, alla corte di Luigi XIV prima e, infine, presso Luigi XVI e Maria Antonietta d’Austria, nel 1789».

«Fatemi indovinare, è andato perduto dopo la Rivoluzione?» tentò il Mago, probabilmente tentato di alzare gli occhi al cielo. «Non ci sono altre notizie?»

Il professore assottigliò lo sguardo, negando leggermente. «Niente di certo, ma vi dirò una cosa… ovunque sia stato, lo Specchio ha lasciato una traccia. E la traccia è sempre un indizio».

«Un indizio su cosa?»

«Un indizio sul luogo in cui si trovava prima di giungere nel nuovo nido. Lo specchio lascia sempre una traccia. Seguitela e giungerete alla fonte» disse l’uomo, serio. «Le leggende vogliono che esista un collegamento, fra la fonte e lo Specchio… andate lì e saprete dove si trova lo specchio».

«L’avete detto anche a loro?» chiese, all’improvviso, Malfoy, serio. La sua mano era stretta a pugno, il nervosismo evidente nella postura delle spalle.

Loro?

Il vecchio ghignò. «Certo che no. Loro hanno già lo specchio, hanno soltanto bisogno della prima luna d’inverno per farlo funzionare. Adesso, per piacere, uscite dal mio ufficio».

«Cosa intende con-?»

«Uscite!»

 

***

 

Ciò che più attrae, nei resoconti che sono stati tramandati al riguardo, è l’attenzione maniacale che è stata posta nello specificare la negatività che derivava dall’uso [dello specchio].

Nell’Antico Egitto si parlava della Maledizione di Osiride, in Grecia della Furia dell’Ade. Alcuni storici arrivarono ad ipotizzare che la stessa Rivoluzione Francese fosse stata una conseguenza dell’uso smodato che dello specchio fecero i Borboni.

Dalle infinite Ricchezze alle piaghe della carestia, l’Oggetto seminò distruzione in tutto il Vecchio Continente, portando con sé il nefasto consiglio dell’Aldilà. I più autorevoli conoscitori dell’Epoca, suggerirono che non potesse viaggiare per mare, poiché il riflesso di un riflesso avrebbe imprigionato le anime in fuga in un oblio senza fine.

Quanto alle descrizioni, nessuno conosce con certezza la sua forma originaria. Gli egizi parlavano di una Sfera Riflettente che riversava sul Mondo la Saggezza di Osiride, i Greci parlavano di uno scudo dalla lucentezza mai vista, capace di mostrare le anime sfuggite dall’Ade, ancora gli Artisti Rinascimentali Italiani parlavano di uno specchio riccamente decorato, con la cornice incisa dagli angeli.

Nonostante il dubbio sulla forma materiale, tutte le fonti si guardano bene dal consigliarne la ricerca. Grandi cose, sembra abbia fatto, chiunque ne sia entrato in possesso. I segreti della Vita e del Trapasso, aperti a costui come le pagine di un manuale, la Gloria Eterna una promessa ad un passo dall’essere mantenuta, crollarono tutti con la fragilità del volo di un pettirosso ferito e fu Disgrazia su loro e su quelli che li seguirono.

Perché nulla vuole la morte, se non Morte stessa.

 

Theodore F. Witherspoon, Anima Mundi – Il Mondo Occulto;

Edizione Originale 1939.

 

***

 

Ebbene, erano ben poche le cose capaci di irritare a morte Hermione Granger.

La prima era l’ignoranza gratuita. Hermione detestava con tutta se stessa le espressioni della cosiddetta beata ignoranza che la maggior parte dei suoi amici e colleghi tollerava con graziosa benevolenza. Naturalmente, Hermione non incolpava nessuno per i propri deficit di educazione, lei stessa era ben consapevole di peccare in molti ambiti e di non poter risolvere tutte queste mancanze nel tempo che la vita umana le metteva a disposizioni. Ma l’esaltazione dell’ignoranza in quanto tale, la presunzione di conoscenza senza alcuna base razionale… quella era la prima delle poche cose che irritavano Hermione.

-Io lo so che è stato il tuo stupido gatto a mangiare Crosta!

La seconda era la crudeltà gratuita verso gli esseri più deboli ed indifesi. Dall’essere lei stessa una creatura che necessitava protezione, aveva acquisito abbastanza conoscenze da poter agire contro chiunque usasse la prepotenza per vincere. Il C.R.E.P.A. era stato la sua più grande conquista, il suo più grande vanto. Niente la infastidiva più del vedere un piccolo elfo domestico costretto a torturarsi per piacere altrui.

-Stupido idiota, dovremmo ordinargli di chiudersi le dita nel forno.

La terza cosa, una novità che aveva appena scoperto, era il mutismo ostinato in cui Draco Malfoy si rinchiudeva quando rifletteva su qualcosa di più complesso di un brano di Rune da principianti.

«Malfoy» chiamò, per l’ennesima volta, cercando di ottenere l’attenzione del collega, senza il minimo successo. Il biondo era rimasto chino sul plico di fogli ottenuti dal professor Rochester dal momento in cui si erano accomodati nell’angolo più sperduto della biblioteca universitaria, per poterli studiare.

Di positivo c’era che avesse lasciato leggere prima lei.

«Malfoy» provò ancora, spazientita, cominciando a battere leggermente l’indice sulla superficie del tavolo.

Il biondo si limitò ad un grugnito ed a qualcosa di simile ad un “shh”.

Ad Hermione andò il sangue al cervello.

«Malfoy» disse alla fine, a voce alta, sbattendo il pugno sul tavolo con tutta la forza che aveva in corpo e cercando di metterci dentro tutta la rabbia accumulata negli ultimi venti minuti.

Proprio quando lui alzò gli occhi dal plico, con la migliore fra le espressioni atterrite, arrivò il richiamo furioso della bibliotecaria, che le intimò il silenzio.

«Si comporti bene, signorina, o dovrò chiederle di uscire! Questa è una biblioteca, faccia come il suo amico!» le ringhiò contro, fulminandola dall’alto dei suoi occhialini dal bordo coperto di strass, indicando poi il biondo come se fosse stato un’apparizione miracolosa.

Per la prima volta in vita sua, forse a causa della stizza per il rimprovero o forse per la considerazione di Malfoy come qualcuno degno di stima, Hermione fu tentata di fare la linguaccia alla nuca di un rappresentate dell’istituzione scolastica.

«Mezzosangue, contieniti» le sussurrò Malfoy, ancora con l’espressione da nobile principe cui qualcuno aveva sgualcito il mantello. «Siamo in una biblioteca, non credevo che proprio tu potessi essere così indisciplinata» la rimproverò, senza tuttavia nascondere un sorriso sarcastico. «Ah, dev’essere colpa di Potter e Weasley, ho sempre pensato che fossero una pessima compagnia, con la loro mania di protagonismo e quel loro essere così… pezzenti».

Fu solo lo spettro del rimprovero appena subito che le impedì di mettersi a urlare un’altra volta. Si limitò a stringere i denti, lasciandone uscire un sibilo minaccioso.

«Non parlare così di Harry, Malfoy. Ricordati che ti ha salvato la vita» gli sibilò contro, godendo nel vederlo irrigidirsi. Si vergognò subito di quell’emozione, ma non ebbe tempo per pensare di scusarsi.

«E la donnola? » le chiese, con l’intenzione manifesta di metterla in difficoltà. «Perché non difendi lui? C’era, nella Stanza delle Necessità».

«Lui è così abituato ai tuoi insulti sciocchi da non aver più bisogno di essere difeso» liquidò in fretta la questione, incrociando le braccia al petto. «Adesso che ho la tua attenzione, ti dispiace dirmi come sei arrivato al Professore e cosa accidentaccio gli è successo? Stava per spararmi» sbottò, a bassa voce, sentendo perfettamente gli occhietti scuri della bibliotecarie sulla schiena.

Malfoy inarcò le sopracciglia, poggiandosi allo schienale della scomoda sedia di legno.

«Ignorerò, per questa volta, il tuo terribile tentativo di cambiare discorso, Granger» commentò, esasperato, prima di riavvicinarsi a lei, per evitare che potessero sentirlo ed invitandola a fare lo stesso. Se lei lo accontentò, fu solo perché sapeva di non poter fare altrimenti. La vicinanza a quell’uomo le metteva ancora i brividi, nonostante conoscesse bene la sua storia. «Augustus Rochester è l’unico Babbano sopravvissuto alle torture di mia zia» la informò.

L’immagine di Bellatrix fece capolino nella mente di Hermione, lasciandole un fastidioso senso di nausea.

«Lo hanno catturato qualche mese prima della caduta del Sign-» si fermò, scuotendo lievemente il capo. «Di Tu-Sai-Chi. Lui temeva per la propria sopravvivenza e voleva lo specchio. A quanto pare, il maggiore esperto era proprio Rochester» spiegò, velocemente, guardandosi nervosamente intorno. «È stato il Ministro a convocarlo, su mia indicazione. Sapevo il motivo per cui era stato condotto da noi e sapevo che mia zia l’aveva risparmiato, perché poteva esser loro utile».

«Tu non hai assistito?» gli domandò Hermione, nervosa.

«No, lui non si fidava di me» disse, per poi sorridere, sarcastico. «Non possiamo dargli tutti i torti, dopotutto, no?» aggiunse, con un divertimento apparente che però non contagiò il suo sguardo. «Alla fine della guerra ho continuato a tener d’occhio il professore, ma non mi sono avvicinato. Ha troppa paura di chiunque, come hai potuto notare»

«Possiamo fidarci?»

«Dobbiamo, Mezzosangue» sospirò lui, scuotendo lievemente il capo. «Loro hanno lo specchio, ma soltanto al primo plenilunio d’Inverno potranno utilizzarlo. Se riusciremo a trovare la fonte, allora troveremo loro e li fermeremo».

Hermione strinse le labbra, puntando gli occhi sul plico di fogli che si trovava fra lei e Malfoy. Qualcosa non quadrava.

«Perché hanno aspettato oltre sei anni, per usarlo? Cosa credono di fare?».

«Questo non posso dirtelo, Mezzosangue» le rispose, raddrizzandosi sulla sedia. «Ma credo che un viaggio in Francia non ce lo risparmierà nessuno» aggiunse, con un ghigno divertito e complice. «Stando agli appunti del Professore, l’ultimo avvistamento dello specchio risale alla Rivoluzione Francese…»

«Vuoi andare a cercare la Traccia? A Versailles?»

«Tira fuori il vestito della festa, Granger, dobbiamo andare a palazzo».

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Come ogni lunedì, rieccomi su efp per presentarvi un altro capitolo di delirio. Sono sempre più felice ed emozionata, notando il modo in cui il numero di preferiti/seguiti/ricordati aumenta.

Grazie, davvero.

A questo punto, però, mi sembra opportuno chiedere: vi piace come si sta evolvendo la storia? Banale? Complicata? Sono aperta a tutte le critiche.

 

Punti importanti:

» * Questo gesto scaramantico appartiene davvero alla cultura della Grecia classica. Inizialmente credevo fosse frutto dell’ingegno dell’autore di Percy Jackson, ma ho fatto le mie ricerche e l’ho trovato in più fonti. Quindi, eccovi serviti! Il professore ha paura della morte, ma, infondo, di cosa non ha paura?

» Il professor Rochester è un mio OC, come al solito, vedete di non metterlo in mezzo senza avermi avvisata! Come avrete notato, il vecchietto non mi sta affatto simpatico. Diciamo che, dal mio personale punto di vista, credo che Bellatrix non l’abbia ucciso per dispetto, vincolandolo ad un’esistenza di dolore. Lui vuole morire, ma ne ha paura. Diciamo che è un po’ fuori di zucca.

»Prossima tappa, Versailles! Il prossimo sarà un capitolo carico di azione (almeno spero), quindi no disperate, la noia non sarà eterna.

 

 

Grazie infinite a tutti coloro che hanno commentato, i vostri pareri sono il cibo della mia ispirazione, senza di voi non so neppure se avrei avuto il coraggio di pubblicare ancora. Grazie, davvero.

 

Grazie ancora a chiunque leggerà, ci becchiamo lunedì (o nel weekend!) prossimo,

-Marnie

 

 

 

 

Lo Specchio delle Anime.

 

 

Per la sua luce, che illumina i corpi celesti che lo circondano come una corte,

per i suoi raggi, che distribuisce equamente a tutti,

per il bene che porta in ogni luogo, generando vita, gioia, azione,

per la sua costanza che non muta mai,

io scelgo il sole come l’immagine che può più magnificamente rappresentare un grande condottiero.

[Luigi XIV]

        

        

Atto IV – Parte I

Il gioiello di Luigi XIV.

 

 

Stando alle cronache del Tempo, lo Specchio possiede una carica magica pari ad altri grandi manufatti della storia, come il Labirinto di Minosse o l’Arca dell’Alleanza. Molteplici, infatti, sono state le testimonianze di eventi inspiegabili nei luoghi e nei Tempi di cui lo Specchio è stato protagonista. L’avvertimento che ne deriva è sempre lo stesso, un monito al futuro ed a coloro che ne desiderano il potere. La Morte protegge se stessa, suo interesse è preservarsi nel Tempo e preservare il suo dominio.

Cercarlo conduce alla rovina, antica è la Magia che lo protegge.

Perché niente può vedere la Morte, se non Morte stessa.

 

Theodore F. Witherspoon, Anima Mundi – Il Mondo Occulto;

Edizione Originale 1939.

 

***

 

Quel giorno, lo studio puzzava di gardenie, il che, per Hermione, fu un immenso miglioramento.

Il dottor Crave era stravaccato sulla sua poltrona, quando lei entrò, e non la degnò del minimo sguardo, tanto sembrava preso dalla lettera che aveva fra le mani.

«Buongiorno, dottore» salutò allora la strega, sperando di essere educata e convincerlo a dedicarle un minimo d’attenzione. «Spero di non essere arrivata troppo presto» si scusò poi, con un leggero sorriso, nonostante il suo tono fosse tutt’altro che dispiaciuto.

«Non scusarti, se in realtà sei convinta di aver ragione» la riprese infatti il dottore, sollevando lo sguardo dal suo foglio solo un momento, per poi indicarle la poltrona. «Trovo che la falsa educazione sia più insopportabile del falso buonismo».

«Immagino sia per questo che si sforza tanto di essere un terribile padrone di casa» ribatté lei, alzando gli occhi al cielo ed accomodandosi, senza sembrare intenzionata a lasciargliela passare liscia. A dirla tutta, le sembrava di aver infierito poco. «Non le sembrerebbe più corretto mettere da parte le sue cose, ora che sono qui? Non sono in anticipo e pago sempre l’ora completa, immagino sia quantomeno giusto, da parte sua, fare il suo lavoro, come ogni persona degna di questo nome» sputò infatti, velenosa, incrociando le braccia al petto e fissando ostentatamente il camino spento.

Dietro le sue carte, il dottore sospirò.

«Dimmi un po’, mia Fior di Loto… com’è andato il tuo primo incontro di lavoro con il nuovo collega?» le domandò, mettendo da parte i documento per lanciarle una lunga occhiata inquisitrice. Sembrava annoiato da lei, o, per essere più precisi, più annoiato del solito. «Immagino che tu ti senta molto felice, non è così?»

Hermione avrebbe voluto intavolare una discussione adulta, seria, basata su presupposti oggettivi ed innegabili.

«Quel dannato furetto!».

Ma non ci riuscì.

«Naturalmente no, hai qualcosa di cui lamentarti» sospirò il dottore, mettendo da parte i suoi poveri documenti per dedicarle tutta la sua attenzione. Non sembrava affascinato, probabilmente perché consapevole che lei non avrebbe fatto altro che lamentarsi, lamentarsi e lamentarsi. «Qual è stato il problema?» chiese infine, scoraggiato.

«Non mi guardi come se fossi una bambina viziata, dottor Crave» lo riprese la strega, incrociando le braccia al petto. Era così nervosa che se avesse avuto Malfoy fra le mani lo avrebbe volentieri ridotto ad una poltiglia gelatinosa. «Quell’incommensurabile idiota mi ha quasi fatta uccidere, durante la missione! E tutto perché non se l’era sentita di raccontarmi la verità, come invece avrebbe fatto ogni persona dotata di buon senso, etica del lavoro e-».

Con un gesto brusco, Crave la fermò. «Dimmi la verità, mia cara… al suo posto, tu ti saresti avvisata?» le chiese, accigliato. I suoi occhi scuri brillavano di ilarità. «Mi hai detto che siete stati a scuola insieme, non è così?» le chiese allora, forse nel tentativo di aggirare il discorso.

«Cosa c’entra questo? Eravamo bambini, anni fa non mi rendevo conto…».

«Silencio!» sbottò il medico, muovendo appena la bacchetta, estratta dalla tasca senza che la strega riuscisse anche solo a rendersene conto. «Devo farlo subito, la settimana prossima. Mi risparmierò un gran mal di testa, non lo credi anche tu?» le disse poi, allegro, nonostante lei stesse mimando delle minacce abbastanza chiare e coincise. «Adesso, rispondi pure alla mia domanda».

Con una faccia scura degna della Professoressa McGranitt, Hermione si limitò ad annuire.

«Benissimo, benissimo… eravate compagni di scuola e lui era un razzista purosangue, esatto?».

Annuì ancora una volta, più arrabbiata di prima.

«Quindi si può dire che abbia patito, come tutta la scuola, la maledizione della compagna so-tutto-io, esatto?».

Un ostinato silenzio fu l’unica risposta che ottenne da Hermione.

«Non biasimarlo, Fior di loto, non puoi avere la certezza che al suo posto non ti saresti comportata in quel modo. Tutto, pur di avere un vantaggio. È sempre così, quando esistono vecchi scontri mai risolti» le disse il dottore, con un sorrisino enigmatico.

-Scontri?

Per un attimo, Crave sembrò sulle spine, come se avesse rivelato qualcosa  che sarebbe stato molto meglio tenere per sé. Poi, con un sorriso ed un sorso dal bicchiere che aveva poggiato sul tavolino, si riprese. «Mia cara, come potresti non aver avuto scontri? Eravate a scuola insieme, lui era un purosangue razzista e tu una Nata Babbana che di certo non ha paura a far valere le sue opinioni» spiegò, inarcando le sopracciglia. «Non esiste nessuna giustificazione al mondo che mi farà ricredere sul fatto che, come minimo, gli avrai assestato un cazzotto sul naso».

Vagamente compiaciuta di se stessa, Hermione alzò l’indice.

«Una volta sola, eh? Secondo me lo ricorda alla perfezione» ridacchiando, l’uomo la indicò con un cenno del capo. «Quelle mani sono abituate a sollevare libri pesantissimi, come minimo gli avrai lasciato un segno».

Il compiacimento di Hermione aumentò a dismisura.

«Quindi ti hanno quasi uccisa?».

-Sparato.

«Insolito che un mago voglia usare una pistola» commentò il dottore, stingendosi nelle spalle. «Ma non mi interessa davvero, volevo solo capire se ti fossi calmata un po’» la fermò, con un gesto elegante. «Voglio sapere… cosa pensi, ora, del tuo collega?».

Hermione non dovette riflettere molto, sulla risposta.

-Borioso.

Il dottore sorrise, come se concordasse. «E poi?».

-Presuntuoso.

«E poi?».

Questa volta, Hermione si fermò per qualche istante, riflettendo su come le fosse apparso Malfoy. Infine, accigliata, puntò lo sguardo sul dottore.

-Solo. Debole.

«Non lo sei pure tu, dopotutto?».

 

***

 

 Uno dei sogni che Hermione Granger non era ancora riuscita a realizzare era quello di poter viaggiare per il mondo. Certamente, grazie al lavoro le occasioni non erano mancate: aveva visitato il Ministero francese, quello tedesco, quello Bulgaro. Anche Ronald, nei pochi anni di tranquillità, l’aveva portata fuori: a casa dei genitori di Fleur per il compleanno di Victoire, a casa di Charlie per il suo fallito fidanzamento con una strega rumena, in una prigione belga per pagargli la cauzione dopo un’ubriacatura molesta all’addio al celibato di George.

In poche parole, Hermione Granger aveva girato il mondo. Ma non a modo suo.

Perché, sì, forse era un po’ un clichè, ma lei desiderava davvero visitare i tipici centri di attrazione delle città storiche, tutte quelle località più adatte ad un manuale di storia piuttosto che ad una brochure da agenzia immobiliare.

E Versailles – oh, Versailles! – era la prima fra quelle località. Niente le avrebbe potuto rovinare quell’esperienza, neppure le orde di turisti che soffocavano il castello per tutto il giorno. Sarebbero stati solo lei, i quadri, i giardini e…

«Granger, ti avevo detto di prendere il vestito della festa! Non ti avevo detto certo di svaligiare l’armadio di tua nonna!».

E Malfoy.

Una vena iniziò a pulsarle nella tempia destra, mentre il biondo le girava attorno con il suo elegantissimo completo dall’aria straordinariamente babbana, fissando il suo semplice vestito rosa come se fosse stato cucito unendo insieme brandelli di carne umana ancora sanguinanti.

«Il mio vestito non ha niente che non vada» provò a dirgli, con una calma che, davvero, non le apparteneva, incrociando le braccia al petto e ringraziando di avere ancora addosso il cappotto. Sotto quello sguardo accusatore, pur essendo davvero convinta che il vestito andasse bene, le sembrava di non valere più di uno zellino.

«Per il club del libro, magari» ribatté Malfoy, con una smorfia. «E questo colore, Granger! Sei forse diventata pazza, oltre che cieca?» continuò, con una smorfia, fermandosi davanti a lei per guardarsi intorno ed assicurarsi che nessuno li stesse fissando. «Mi aspettavo qualcosa di meglio, dal modello di riferimento delle giovani streghe di oggi…».

«Malfoy» il suo tono sfiorò note particolarmente minacciose, con quel singolo avvertimento.

«No, non va assolutamente bene, Granger. Dobbiamo andare sotto copertura, in una festa cui parteciperà la vecchia nobiltà di sangue e di portafogli di mezz’Europa, con questo vestito ti scambieranno per una cameriera» stava dicendo intanto lui, scuotendo ancora la testa, sempre più corrucciato. Le sue dita sfiorarono per un attimo la leggera gonna rosa, facendo frusciare il tessuto certamente non degno delle mura del castello.

  «Non avevo niente di più elegante, d’accordo? Non sono un tipo che va alle feste e… e… » strinse le labbra, piena di stizza. «Mi hai detto della festa solo poche ore fa, non ho avuto modo di organizzarmi» ammise, con un sospiro sconfitto, pronta a ricevere la valanga di derisioni che, sicuramente, ne sarebbe seguito.

«Granger…» Malfoy la fissò come se fosse impazzita. Il cuore della strega precipitò fra i suoi piedi, assolutamente impreparato all’umiliazione.

-Sei una stupida, sciocca ragazza… Cosa vali, senza di me? Nulla…

«Granger, sei una strega o cosa?» disse invece Malfoy, inarcando le sopracciglia, prima di sollevare la bacchetta e puntargliela contro. «Direi che il color pervinca ti dona di più. E chiffon, non quel… coso» rifletté ad alta voce, mentre lei lo fissava senza saper cosa dire. Semplicemente, era troppo sconvolta anche solo per pensare.

Un gesto della bacchetta di lui, ed il suo vestito si trasfigurò in una riproduzione quasi perfetta dell’abito che lei stessa aveva indossato al ballo del ceppo, quasi dieci anni prima.

«Molto meglio, Granger. Ho scelto l’unico abito decente che tu abbia mai indossato in mia presenza, non prendertela se suona ripetitivo» le spiegò, raddrizzando le spalle, incurante degli occhi ancora spiritati di lei. «Adesso, ricorda: io sono Bryce Morgersten e tu sei la mia fidanzata, Margot Sinclair. Comportati come un’ereditiera degna di questo nome e nessuno ci scoprirà» la avvertì, afferrandole la mano sinistra per far scivolare un anello all’anulare, mentre, davanti a loro, le porte scelte come ingresso per quella serata venivano spalancate. Prima di voltarsi, le prese il braccio, gonfiando il petto. «Calati nella parte, Granger».

Come riscuotendosi all’improvviso, Hermione lo fissò, indignata, puntandogli contro l’indice della mano destra. «Io non mi spaccerò per la tua stupida fidanzata, Malfoy! Quando hai ideato questa copertura? Perché ci serve una copertura?» sbottò, irritata, girandosi per fissarlo come se le avesse appena assassinato il gattino.

Anche se con ogni probabilità sarebbe stato il gattino ad uccidere lui.

Malfoy la fissò con disprezzo per qualche istante, prima di sospirare. «Quanto credi ci metteranno a scoprire che il Ministero trama qualcosa, se ti presenterai ad una festa in cui ovviamente non c’entri nulla?» le disse, con tono di prepotente superiorità. «Non ci sono maghi, questa sera, ma qualcuno di loro potrebbe avere familiari invischiati nel nostro mondo… Hermione Granger e Draco Malfoy non sono nomi che si dimenticano facilmente» spiegò, come se lo stesso fatto che lei avesse chiesto fosse stato un insulto. «Oltretutto, Granger, di certo non puoi spacciarti per mia sorella, non credi? Ed è più facile giustificare l’improvvisa sparizione di una coppia di fidanzati, specialmente in un castello come questo». Assottigliò lo sguardo, fissandola con divertimento e malizia. «Tu e la donnola siete stati insieme per anni, possibile che non vi siate mai defilati da una festa?».

Hermione si irrigidì, fissando il vuoto oltre il capo biondissimo di lui. «Chi ti dice che non lo facciamo ancora?» gli chiese, stizzita, nascondendo i pugni fra le pieghe dell’abito. Non avevano mai annunciato pubblicamente la separazione, proprio per evitare domande e curiosità. Motivo per cui Molly Weasley si sentiva ancora autorizzata ad invitarla alle riunioni di famiglia.

«Non sono stupido, Mezzosangue» le disse lui, divertito, prendendole la mano sinistra su cui brillava l’anello. «Primo punto, non è apparso per minacciarmi di comportarmi bene, è solo arrivata una lettera di Potter ed un bigliettino amichevole della sua ragazza Weasley» cominciò, mantenendo il suo ghigno sardonico. «Oltretutto, qualche anno fa tutti i giornali hanno proclamato il vostro fidanzamento, mentre qui, a questo bel ditino, non ho mai visto alcun anello. E non solo oggi. Quindi, per piacere, non insultare la mia intelligenza e neppure la tua. Se finalmente hai capito di aver sempre avuto a che fare con un pezzente, buon per te».

Detto questo, sollevò la mano sinistra di lei, lasciandole un bacio leggero all’altezza dell’anello.

Hermione lo fissò, prima di guardarsi la mano. Il solitario era almeno due volte grande quello che Ron le aveva scelto, più di tre anni prima, e lei non era neppure certa che fosse falso. «Non è piccolo, per essere il solitario di un’ereditiera?» domandò quindi, con la voce ridotta ad un pigolio.

«Adesso sì che mi piaci, Granger».

 

***

 

La Sala degli Specchi si sviluppava davanti ai suoi occhi, come un lungo corridoio affollato. Uomini e donne dagli accenti stranieri si accalcavano negli angoli, ballando qui e lì e fissandosi l’un l’altro con reciproco interesse e disprezzo. Le candele donavano all’ambiente una barocca sfumatura dorata, gli specchi riflettevano fra loro le fiammelle come mille e mille soli, mentre un leggero valzer danzava nell’aria.

Per un momento, Hermione pensò davvero di essere nella Parigi del Re Sole.

Erano arrivati alla festa da poco più di due ore, eppure lei non era riuscita a scorgere nessuna delle bellezze del palazzo. La strada per il salone era stata praticamente oscurata, lasciando che fossero maggiordomi con candelabri ad aprire la via. Delusa, non era riuscita a far altro che accettare i cocktail leggeri serviti da giovani cameriere e fingere di interessarsi al chiacchiericcio che li circondava.

Ma la noia durò soltanto finché non raggiunsero il centro della Sala, dov’era raccolta la creme de la creme dei partecipanti.

«Ah, il caro Lord Morgerstern!» chiocciò una donna estremamente grassa ed incredibilmente truccata, scansando giovani ballerini colpendoli alternativamente con pancia o sedere. I gioielli che indossava – a partire dalla collana con zaffiro fino alla tiara intonata – dimostravano con assoluta chiarezza quanto importante fosse la sua pozione in una qualche monarchia europea. Il suo accento faceva pensare al mondo germanico, ma Hermione non l’avrebbe giurato. «Mio caro, mio caro… credevo non sareste più arrivato, ja» continuò, piazzandosi davanti a loro con un gran sorriso incoraggiante.

A quella distanza, quella donna le ricordò incredibilmente lo zio di Harry. Stesso collo taurino, grossi occhi sporgenti ed il naso più simile a muso di un porcello che ad una qualche appendice umana. Anche la mano che porse a Malfoy, affinché lui la baciasse, sembrò più simile ad una zampa che ad un arto.

«Mia cara contessa Von Harrach» la salutò lui, professandosi in un inchino con baciamano degno della miglior educazione purosangue. «Vi trovo strabiliante, questa sera. Da togliere il fiato» la adulò, con un sorriso delizioso.

Il modo in cui lei arrossì fece venire la nausea alla povera Hermione.

«Non ci vediamo dalla festa di Baronessa De Berger… brutto mascalzone, scommetto che tu è andato via con la figlia dell’arcivescovo, ja? Mentre tutti si spaventavano per ladro!» lo rimproverò, bonaria, dandogli delle pacche compiacenti sulla mano che ancora non gli aveva mollato. Allora, come se l’avesse appena notata, puntò gli occhi su Hermione, sgranandoli. «Ma dico… tu sei forse venuto con fidanzata? Perché non me l’hai detto, io non voleva metterti nei pasticci…» disse, sbattendo le sopracciglia con l’aria di qualcuno che fosse davvero tanto dispiaciuto di aver fatto un guaio.

Che stronza.

«Contessa, mi permetta di presentarle la mia fidanzata, Lady Margot Sinclair» presentò, indicando la giovane strega con un cenno elegante della mano, il sorriso affabile per nulla intaccato. «Tesoro mio, ti presento la Contessa Hildegarde Von Harrach, di Vienna» continuò, facendo un cenno ad Hermione affinché anche lei sorridesse e rispondesse alla vigorosa stretta di mano della vecchia grassona.

Le mani sudaticce, che orrore.

La donna non si curò di lei più di tanto. Ritirata la mano, guardò nuovamente Malfoy, riporgendola a lui affinché la baciasse nuovamente. «Io devo andare, ospiti stanno aspettando, voi mi scusate» disse, parlando al plurale pur ignorando la giovane strega. Allora, senza attendere oltre, sparì nuovamente fra la piccola folla, spingendo qui e lì i poveri partecipanti.

Uno strano silenzio sconvolto aleggiò fra Hermione e Malfoy, mentre entrambi fissavano il vuoto lasciato dal sederone bardato di seta e chiffon della Contessa. Poi, senza poterne fare a meno, lei scoppiò a ridere, tentando disperatamente di nascondersi dietro la mano per non essere additata come stracciona e poveraccia.

Fortunatamente, Malfoy non sembrò sorpreso da quella reazione. Anche lui, senza pensarci due volte, si sciolse in un sorrisino divertito.

«Andiamo a ballare, Granger, fermi qui potremmo farle credere di voler ancora parlare» le disse, afferrandola per un braccio e trascinandola, seppur delicatamente, fra il piccolo gruppo danzante. Non le chiese se fosse capace, non le chiese il permesso: semplicemente, Malfoy decise di ballare e lei non poté far altro che assecondarlo.

Se solo non avesse avuto così tante domande per la testa, non gli avrebbe di certo permesso di comportarsi in modo tanto villano e presuntuoso. Poteva fingere di essere una sciocca ereditiera fidanzata con un campione di salta fra le lenzuola – come un giorno sua madre aveva definito un attore famoso – ma restava comunque Hermione Granger.

Oppure – le suggerì una voce nella sua testa, terribilmente simile a quella del dottor Crave – stava morendo dalla voglia di ballare come una vera principessa francese e neppure il fatto che il suo accompagnatore fosse Malfoy avrebbe potuto scoraggiarla.

«Ti conosceva già come Lord Morgernstern, com’è possibile?» gli chiese a voce bassa, dopo essersi integrati perfettamente nel gruppo danzante.  I suoi occhi corsero velocemente alle persone intorno a loro, disinteressati come non sarebbero mai potuti essere, se effettivamente la presenza di entrambi fosse stata inaspettata. «E non tergiversare, Malfoy, ricordati che io so quando menti».

Il giovane rampollo Malfoy sorrise, facendola volteggiare in quella sala come se avesse avuto la scopa sotto i piedi. «Il mio lavoro mi ha portato spesso ad usare quel particolare pseudonimo» rispose, dopo qualche istante, gli occhi fissi nei suoi. Lui non aveva bisogno di guardarsi intorno o di guardarsi i piedi, non aveva paura di investire con altre coppie o, peggio, pestarle i piedi.

Dannato Malfoy.

«Sei un esperto d’arte» ragionò lei, accigliata. «Per quale motivo hai dovuto inventarti uno pseudonimo? Se solitamente recuperi arte magica antica, allora il nome dei Malfoy avrebbe potuto soltanto giovarti» aggiunse, guardandolo in viso abbastanza a lungo da notare, con curiosità, il formarsi di una piccola ruga fra gli occhi.

Non le piacque quell’espressione contrariata, le venne un’insopportabile voglia di allungare la mano per spianare le pieghe e farla sparire. Fortunatamente fin da ragazza aveva imparato che il controllo di se stessa fosse l’unica strada per sopravvivere in situazioni emotivamente e psicologicamente stressanti.

E Draco Malfoy era estremamente stressante.

«Generalmente devo recuperare artefatti magici dai babbani e, per loro, il nome dei Malfoy non rappresenta nulla, non abbiamo più un titolo nobiliare dalla fine dell’Ottocento» le disse, mantenendo quell’irritante espressione. Questa, anzi, peggiorò, prima di essere sostituita da un sorriso sarcastico. «Quanto ai maghi… dubito di ottenere più di qualche porta in faccia ed una sequela di insulti, Mezzosangue, dopo quello che è successo».

Dopo la guerra. Dopo essere stati salvati dalla prigione grazie all’intervento di Harry.

Imbarazzata, Hermione decise di non continuare su quella strada. Ricordare a lui ed a se stessa il passato da cui stavano tentando disperatamente di fuggire non avrebbe risolto molto, lasciandoli semplicemente in preda al rimpianto ed al dispiacere.

Si schiarì la voce, volteggiando con lui lungo la sala. «La figlia di un arcivescovo, Malfoy?» chiese allora, inarcando le sopracciglia. Era stato uno dei quesiti che la contessa aveva sollevato e, in quel momento, sembrava l’unico relativamente innocuo.

Lui si accigliò, fissandola come se avesse appena chiesto una sciocchezza. Poi, decidendo forse che non ne valesse la pena, si strinse nelle spalle. «Marygold Miller, figlia illegittima dell’arcivescovo di Canterbury» spiegò, tranquillo. «Una ragazza scialba, senza alcun interesse particolare e con la sfera emotiva di un cucchiaino» disse, separandosi dalla stretta per far girare Hermione su se stessa.

Lei, tornata al suo posto, lo fissò fra l’irritato ed il confuso. «Una babbana, per lo più insignificante» iniziò, con il tono di voce più dispregiativo – verso lui, naturalmente – di cui fosse in possesso. «Per quale motivo ti saresti allontanato con lei?».

Questa volta, Malfoy la guardò con sincera delusione, come se quelle domande, alle sue orecchie, fossero suonate assolutamente inappropriate. «Il fatto che fosse babbana non mi avrebbe fermato, se fosse stata interessante. Un vecchio amico ha già provveduto ad istruirmi al riguardo» le disse, accigliato. «Era così scialba che nulla mi avrebbe spinto ad allontanarmi con lei, quella sera, se non per accompagnarla alla sua auto e far sì che tornasse a casa sana, salva e vestita».

«Ma la Contessa sostiene che tu sia sparito nel nulla» ribatté lei, bene intenzionata a non farsi prendere per i fondelli. Per quanto le sembrasse assurdo, pareva proprio che Malfoy volesse farsi bello ai suoi occhi, mostrandosi come il gentiluomo che certamente non era.

A quel punto, lui scoppiò a riderle in faccia. «Ah, Mezzosangue, devo dire che per essere la strega più brillante della nostra generazione a volte sei decisamente tonta» le disse, zittendola quando la vide gonfiare le guance per ribattere. Sembrò anche sul punto di spiegarle il motivo, ma il suo orologio da taschino vibrò leggermente, facendoli trasalire entrambi. «Sono le undici, Mezzosangue» la avvertì allora, danzando verso il bordo dello spazio lasciato ai ballerini.

Fermatasi, lei lo guardò accigliata. «E allora?».

«Gli ospiti sono abbastanza ubriachi da notare la nostra fuga ma non così tanto da dimenticarsi di averci visto insieme. Se tutto andrà come previsto, crederanno in una nostra fuga romantica in qualcuna delle stanze» le disse, velocemente, prendendola per mano e trascinandola dietro una colonna, sorridendo poi malizioso ai curiosi lì intorno.

Il modo in cui annuirono e si allontanarono convinse Hermione che quell’allontanamento fosse procedura consueta per le coppiette altolocate.

«E adesso?» gli chiese, nervosa.

«Adesso farai quello che ti dirò e, forse, riusciremo a completare la missione senza farci ammazzare o, peggio, arrestare».

O peggio, arrestare? Quell’uomo doveva decisamente riordinare le sue priorità.

 

***

 

Vai nella camera della Regina, io andrò in quella del Re.

Così le aveva detto quello spocchioso idiota, accompagnandola fuori dalla Sala degli Specchi. Doveva cercare tracce dello specchio nella camera di Maria Antonietta, mentre lui si sarebbe dedicato a quella appartenuta a Luigi XIV. Erano loro due, infatti, i migliori candidati al possesso del peggior strumento nella storia dell’umanità.

Il sovrano che visto risplendere la Francia, la Regina che l’aveva vista cadere.

A rigor di logica, uno di loro avrebbe dovuto possedere l’artefatto maledetto, tenendolo, come avrebbe fatto chiunque, nel luogo più intimo e più inviolabile possibile. Per quanto affollate, le camere da letto reali erano come dei sancta sanctorum.

Quantomeno, quella era stata l’opinione di Malfoy, prima che si smaterializzasse con un po’, forse senza neppure accertarsi se qualcuno fosse a portata d’occhio e potesse scoprirlo.

Fra la Sala degli Specchi e la camera della Regina, c’era la Sala della Pace, completamente al buio, silenziosa, un vuoto fra il nulla assoluto delle stanze chiuse al pubblico e la festa rumorosa. Una parte di Hermione – quella più coraggiosa – le intimò di correre, di trovare la porta e recarsi immediatamente nel luogo indicato. L’altra – quella vigliacca che, per tutta la durata della guerra, aveva fatto sentire la sua vocina nei momenti meno opportuni – le ordinò di andare piano ed utilizzare l’incanto Lumos, per essere certa di non inciampare.

Fu quest’ultima a vincere. Dopotutto, nessuno degli ospiti si sarebbe avventurato lì o avrebbe potuto scorgerla, viste le tende pesanti che separavano gli ambienti.

Un movimento del polso, e la luce azzurrognola che scaturì dalla bacchetta illuminò l’intera stanza come se fosse stato pieno giorno.

Ciò che vide, fece tremare le ginocchia alla strega.

Le decorazioni in oro rilucevano di uno splendore antico, meraviglioso, i visi dipinti sembrarono vibrare di vita. La storia racchiusa fra quelle quattro mura quasi la soffocò.

Se avesse potuto, Hermione Granger si sarebbe sciolta in un mare di lacrime.

«Mezzosangue».

Rettificando: se avesse potuto, Hermione Granger avrebbe ucciso Draco Malfoy con incredibile efferatezza ed utilizzando esclusivamente le proprie mani.

«Sei forse impazzito?» gli sibilò contro, dandogli un pugno sulla spalla e portandosi poi la mano al cuore. «Se avessi avuto problemi di cuore, probabilmente sarei morta, dopo lo spavento che mi hai fatto prendere! È normale, questo tuo apparire alle spalle delle persone? Non hai nulla da fare? Hai già controllato le stanze del Re? Io non sono riuscita neppure ad arrivare in quella della Regina» sbottò, borbottando le domande una dopo l’altra, senza quasi riprendere fiato.

Per qualche motivo, si sentì in colpa.

Diversamente da quanto si sarebbe immaginata, Malfoy la fissò preoccupato, allungando la mano per fermarle il braccio. In silenzio, la fissò per qualche istante, avvicinandosi al suo viso per avere una migliore visuale dei suoi occhi. Dovette notare qualcosa di preoccupante, perché le posò anche l’altra mano sulla spalla.

«Hermione, io sono stato via per oltre un’ora e tu sei nella stanza della Regina».

Qualcosa, dentro di lei, scattò sentendo quelle parole.

Più di un’ora. Ma lei era rimasta da sola soltanto pochi minuti, no? No?

«Cosa sono questi?» le chiese Malfoy, abbassando gli occhi sul suo braccio scoperto. Seguendo il suo sguardo, Hermione vide chiaramente una linea rossa fatta col rossetto che teneva sempre nella borsa. Rossetto che, in quel momento, giaceva accanto ai suoi piedi. «Mezzosangue? Devi forse dirmi qualcosa?» tentò ancora Malfoy, decisamente più preoccupato, stringendo la presa sulle sue braccia.

Il cervello cominciò a ronzarle a tutta velocità, le informazioni che si accavallavano fra loro e si consumavano nel nulla, come se qualcosa le stesse impedendo di ricordare.

«Hai detto di non essere andato via con la figlia dell’arcivescovo» disse invece, alzando gli occhi in quelli del mago. Era confusa ed arrabbiata perché non riusciva a comprendere cosa le stesse sfuggendo, concentrarsi su altro l’avrebbe soltanto aiutata.

Probabilmente preoccupato per la sua salute mentale, Malfoy annuì.

«Però sei sparito nel nulla, mentre gli altri si preoccupavano per il ladro».

Con un sorrisino, Malfoy annuì nuovamente.

Hermione si accigliò. «Ho motivo di credere che il ladro non sia mai stato trovato?» chiese, sperando dentro di sé di sbagliarsi completamente e di aver semplicemente scelto una delle tante teorie assurde che ronzavano per la sua mente.

Ma il sorriso di Malfoy parlò per lui.

«Sei tu!» sbottò allora lei, gli occhi sgranati per l’orrore e l’indignazione. Si separò dalla sua stretta, facendo un balzo indietro, la bacchetta ancora illuminata puntata contro il suo petto. «Brutto… brutto mascalzone! È per questo che sei qui? Vuoi rubare lo specchio?» gli chiese, con un balbettio nervoso, trattenendo l’istinto di schiantarlo e calpestarlo ripetutamente con i tacchi a spillo. «Tu… tu… tu sei un ladro! Draco Malfoy, il riccastro dei miei stivali, che ruba manufatti! Devo avvertire il Ministro! Non ti permetterò di ostacolare la missione!».

Lui sembrò divertito da quella reazione. «Sono uno studioso d’arte, Mezzosangue, ed il Ministro sa benissimo qual è il mio lavoro. Per questo motivo mi ha assunto» le disse, allegro come una comare impicciona. «Quanti babbani sarebbero disposti a cedere manufatti antichissimi, altrimenti? E, prima che tu possa iniziare con la tua inutile diatriba, sappi che generalmente lavoro proprio per conto del Governo, per recuperare tesori perduti, non sono un banale ladruncolo da quattro zellini!».

Il Ministro sapeva.

«Mi stai prendendo in giro?» gli sussurrò in risposta, arretrando di un altro passo. «Perché mai il Ministero dovrebbe chiedere aiuto ad uno come te?».

Malfoy sorrise. «Perché, mia cara Mezzosangue, sono quelli come me che consentono a quelli come te di restare comodamente seduti alle proprie scrivanie, senza preoccuparsi di un babbano improvvisamente maledetto o di un castello infestato da un oggetto demoniaco» spiegò, alzando la mano per impedirle di ribattere.

Hermione era intenzionata ad ignorarlo, davvero, ma poi i suoi occhi si sgranarono e quella stessa mano indicò qualcosa alle sue spalle.

Ed allora Hermione ricordò.

A guardia della Traccia lasciata dallo specchio c’era una creatura quasi sconosciuta, pur essendo una delle peggiori mai esistite.

Il verme della memoria.

 

***

 

Che Draco Malfoy non avesse mai amato le lezioni di Cura delle Creature Magiche non era mai stato un mistero. Dall’incidente con quello stupido ippogrifo, i suoi rapporti con gli animali erano stati limitati a qualche cagnolino di tanto in tanto ed ai pavoni albini di Villa Malfoy.

Quello che aveva davanti non era sicuramente un cane.

Alto il doppio di una persona normale, grosso quando una mucca, il verme della memoria li fissava facendo sibilare le tenaglie che aveva ai lati della bocca. Era verde, viscido e silenzioso come poche cose al mondo.

Doveva esserlo, per attaccare le sue vittime alle spalle e cibarsi dei ricordi.

«Granger… cosa facciamo?» domandò alla strega, ancora impalata davanti a lui, la bacchetta alta. La osservò tremare leggermente ed arretrare, mantenendo però il contatto visivo con la bestiaccia.

«Il verme della paura attacca alle spalle» gli rispose lei, con voce tremante. «Oppure quando non lo si guarda. Se gli terrò gli occhi puntati addosso, tu potresti arrivare alla Traccia» propose, nonostante non sembrasse molto convinta.

«Potresti distrarti un attimo e farti divorare, Granger. Ed io potrei benissimo lasciarti qui e darmela a gambe, lo sai?» mormorò lui, cominciando tuttavia ad aggirare la bestia. Forse tenerla impegnata avrebbe aiutato entrambi ad uscirne vivi. «Ti fidi di me a tal punto, Mezzosangue?» le domandò quindi, osservandola con la coda dell’occhio.

La vide tremare leggermente, ma mantenere lo sguardo fisso. Per evitare di cedere alla tentazione di sbattere le palpebre, ne chiudeva prima uno e poi l’altro.

«Non mi fido di te, Malfoy» gli rispose, con voce ferma ma carica di terrore. «Ma, in questo momento, sei l’unica speranza che ho per sopravvivere. Quindi, maledizione, prendi quella Traccia e scappiamo» aggiunse, con un sibilo, tenendo la bacchetta immobile fra i grandi occhi rossi della creatura.

Draco si chiese, in quell’istante, se fosse stata così coraggiosa anche durante la guerra. Non era forse stata così, quando Bellatrix l’aveva torturata davanti ad i suoi occhi, lasciando gocciolare quel suo sangue impuro sul vecchio tappeto della bisnonna Malfoy?

La macchia non era andata via per settimane.

«Touchè, Mezzosangue» ribatté lui, con un sorriso nervoso, aggirando la creatura per osservare l’alcova da cui era appena uscito.

Nascosta sotto al baldacchino, una piccola cornice a forma di sole d’oro – il sole che era il simbolo del grande Re -  quasi si confondeva con gli ornamenti floreali del letto appartenuto a Maria Antonietta. Era ricoperto di ragnatele e polvere per almeno trecento anni, segno che nessuno l’avesse più avvicinato dopo la Rivoluzione Francese.

Questo – pensò Malfoy – dimostra che il vecchio antenato Napoleone abbia fatto tutto da solo.

Un buon motivo per essere orgoglioso della stirpe dei Malfoy, discendenti diretti del grande condottiero. Discendenti che avevano onorato la tradizione di famiglia, raggiungendo la cima della catena sociale purosangue, prima di crollare giù come un castello di carte.

«Malfoy, sbrigati» agitata, la voce della Granger arrivò insieme ad un movimento nervoso della creatura. Forse la sua resistenza stava iniziando a cedere, forse la bestia, per quanto affamata, non sarebbe stata tanto semplice da aggirare. Suo compito non era, forse, proteggere la Traccia?

«Resisti, Granger» le rispose lui, secco, scavalcando agilmente il muretto che separava il letto dal resto della camera. La bacchetta della strega illuminava malamente il luogo, ma lui se lo sarebbe fatto bastare, la sua sarebbe servita per liberare l’oggetto dalle catene che il tempo aveva creato.

Le ragnatele, infatti, erano ben più resistenti di quanto lui avesse prospettato: dure, appiccicose, di una consistenza ben più densa delle ragnatele normali. Quelle, decisamente, non erano frutto di un ragno come tanti.

Ed il ticchettio proveniente dalle sue spalle lo confermò.

Acromantula.

«Granger! Non muoverti!» avvisò, nervoso, voltandosi giusto in tempo per notare la strega completamente accerchiata. Il suo sangue freddo fu vitale, in quel momento. Non tutti avrebbero mantenuto la piena immobilità, con un ragno grosso quanto un drago appostato alle spalle. Il suo veleno gocciolava dalle piccole zanne, gli occhi rossi erano tutti puntati su di lei.

«È colpa della luce» gli sussurrò Hermione, cercando di mantenere la sua immobilità. «Hagrid… Hagrid mi ha detto che spesso, se tenuti in cattività, perdono quasi completamente l’uso di vista ed olfatto. Prendi la Traccia, adesso, a loro ci penso io» tentò di ordinargli, nonostante la voce non sembrasse particolarmente sicura.

Come darle torto?

«Hermione» era la seconda volta che Draco la chiamava per nome, rischiava di diventare una pessima abitudine. «Non fare la sciocca grifondoro, adesso, d’accordo? Io mi occupo dell’acromantula, tu del verme. Se saremo abbastanza veloci…».

Lei scosse leggermente il capo, causando un movimento di riflesso nelle due creature. «Potremmo distruggerli, certo, ma chi ci assicura che faremo in tempo a liberare la Traccia? L’acromantula avrà usato le sue ragnatele quasi indistruttibili. Uccidendoli, non avremo il tempo di liberarlo, senza far precipitare qui metà della nobiltà babbana europea» spiegò, espirando poi lentamente. «Quindi, adesso, tu prendi la traccia e la prendi in fretta, così potremo avere qualche speranza di non fallire la missione».

Draco strinse i denti, assolutamente non convinto di quel piano. Per quel motivo non amava lavorare in squadra.

«Se senti di non farcela più, avvertimi per tempo e faremo fuori queste bestiacce» la minacciò, arrendendosi, nonostante il suo tono avesse mantenuto l’inflessione di un ordine. «Non farmi incazzare, mezzosangue, perché ti assicuro che Draco Malfoy infuriato non è uno spettacolo delizioso» aggiunse, con un borbottio, tornando a concentrarsi sul piccolo specchietto sulle coperte.

Dalle sue spalle, giunse una risatina nervosa.

«Quando mai Draco Malfoy è stato uno spettacolo delizioso?».

Dannati Grifondoro – pensò il mago, dedicandole solo un’occhiata in tralice, mentre cominciava ad eliminare i fili resistenti della ragnatela – Sono sempre incapaci di restare seri davanti al pericolo.

«Diffindo» sussurrò, osservando con cupa soddisfazione il modo con cui quel tessuto maledetto cedeva alla magia, rilasciando un liquido verde dall’aria decisamente non salutare. Continuò con le altre catene, velocemente ma prestando attenzione, l’orecchio pronto a registrare ogni movimento.

«Malfoy» esalò la Granger, decisamente più preoccupata di prima. «Comincio a non sentire il braccio, sbrigati» gli intimò, mentre le due creature sibilavano, nervose per quei movimenti non abbastanza pronunciati da lasciare loro il via libera per l’attacco.

«Resisti».

Mancava poco, così poco.

Ancora due catene.

Una catena.

Sì!

«Granger, adesso! Arania Exumai!»

«Bombarda!»

Tutto ciò che Draco riuscì a comprendere, poi, fu una sostanza lattiginosa e puzzolente spalmata su tutto il suo corpo, un attimo prima di perdere i sensi.

 

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Poiché domani sarò impegnata quasi tutto il giorno, ho deciso di anticipare la pubblicazione a questa sera. Questo capitolo è stato un parto. Sembrava quasi che io non finissi mai di scrivere! Ho anche pensato di dividerlo in due parti, ma non credo che avrebbe avuto lo stesso effetto.

Finalmente Malfy e Ginger hanno avuto il loro primo momento di vera azione, che continuerà nelle prossime tappe. Spero davvero di non aver deluso le aspettative di nessuno!

 

Punti importanti:

» Morgerstern è un cognome preso direttamente dalla serie di libri Shadowhunters, di Cassandra Clare. Mi è sembrato un nome molto regale, considerando che Malfoy si stia spacciando per un qualche nobile inglese.

» Margot Sinclair, invece, è ispirato al mio OC nel fandom di Black Friars. La adoro al punto di aver deciso di dare il suo nome ad Hermione. A livello caratteriale, comunque, le due non potrebbero essere più diverse.

» Ronald, Ronald... fa sempre guai, anche quando non c’è. Provo un certo piacere nel non rilevare cosa realmente il rosso preferito abbia combinato. Si vedrà, prima o poi.

» Il dottor Crave, naturalmente, sa benissimo del passato che Hermione e Draco condividono. Draco è stato molto dettagliato, con lui. Quel furbacchione, a quanto pare, li shippa quasi quanto me. Oppure no? Non fatevi ingannare, quei riferimenti al passato di Hermione (e di Malfoy) che sembra indovinare, in realtà sono informazioni ottenute da tutti e due. Non è un uomo adorabile?

 

 

Grazie infinite a tutti coloro che hanno commentato, i vostri pareri sono il cibo della mia ispirazione, senza di voi non so neppure se avrei avuto il coraggio di pubblicare ancora. Grazie, davvero.

 

Grazie ancora a chiunque leggerà, ci becchiamo lunedì (o nel weekend!) prossimo,

-Marnie

 

Lo Specchio delle Anime.

 

 

La Dignità e l’Amore non si mischiano bene,

e nemmeno vanno a lungo d’accordo.

[Ovidio]

        

        

Atto IV – Parte II

L’inizio della fine.

 

«Malfoy… Malfoy, maledizione! Draco!»

Quando riprese conoscenza, probabilmente non più di due o tre minuti dopo, la Mezzosangue era china verso di lui, gli occhi colmi di terrore. Stava chiamando il suo nome come se avesse davvero temuto che non ce l’avesse fatta.

«Rilassati, Granger, ci vuole ben altro per far fuori un Malfoy» la rassicurò, cercando di sollevarsi a sedere. Quel movimento gli provocò un dolore atroce al busto, che però sopportò da vero uomo: lamentandosi e facendo smorfie. «Mi hai fatto la respirazione bocca a bocca?» le domandò poi, una volta seduto, dedicandole un sorrisino malizioso che la fece arrossire fino alla radice dei capelli.

Se avesse saputo che per metterla in difficoltà sarebbe bastato fare lo splendido, ci avrebbe provato già ai tempi della scuola.

«Va’ al diavolo» fu la delicata risposta della strega, accompagnata da un doloroso cazzotto al braccio, capace di fargli lacrimare gli occhi.

«Maledizione, Granger, ammettilo che ti piace farmi del male!» le sibilò in risposta, cupo, massaggiandosi la parte lesa. «Credo di avere qualche costola incrinata. Cos’è successo?» aggiunse poi, confuso, rendendosi conto di non essere a Versailles, ma nascosto fra i giardini intorno al castello.

La Mezzosangue ebbe la decenza di mostrarsi almeno un po’ imbarazzata. «Forse sono stata troppo entusiasta» smozzicò, abbassando lo sguardo. «L’onda d’urto dell’esplosione ti ha sbalzato contro il muro, hai sbattuto la testa e sei rimasto svenuto per un po’».

Colpito, Draco inarcò le sopracciglia. «Dimmi la verità, Granger… da quant’era che non usavi incantesimi del genere?» le chiese, divertito, trattenendosi a stento dal farle i complimenti.

Non era da tutti usare una tale forza nell’incanto Bombarda.

Lei si strinse nelle spalle, nascondendo malamente un sorriso. «Da un po’. Ho sempre chiesto al mio capo di non partecipare alle perquisizioni, meglio il lavoro d’ufficio» gli disse, stringendo le labbra. I suoi occhi brillavano di entusiasmo, nonostante cercasse di limitarsi con le parole.

Le era piaciuto.

«E perché mai l’avresti fatto?» le chiese quindi, confuso, piegando leggermente il capo di lato. «Non fingere che non ti importi, si nota lontano un miglio quanto tu ti sia divertita».

Troppo tardi Draco si rese conto di aver sbagliato domanda. Vide chiaramente i suoi occhi spegnersi e le mani stringersi a pugno sull’erba gelida sotto di loro.

«Diciamo che Ron si preoccupava molto per la mia incolumità. Non volevo dargli preoccupazioni» sussurrò, vagamente insicura delle sue stesse parole. Il modo in cui spostò lo sguardo fra gli alberi fece intendere quanto l’argomento non le piacesse.

Meglio non infierire.

«Ma ora il pezzente non c’è più e, te lo assicuro, io non ho la minima intenzione di limitarti, quindi potrai sbizzarrirti a tuo piacimento. Nel frattempo…» disse, mettendo la mano nella tasca interna della giacca. «Meglio concentrarsi su questo».

E tirò fuori la Traccia.

 

***

 

Il Bambino Sopravvissuto, sembrava non poter più sopravvivere.

Ginevra Weasley, non ancora futura Signora Potter, fissava con aria contrita il corpo quasi esanime del fidanzato, abbandonato al centro del letto e attorcigliato alle lenzuola stropicciate. I capelli neri erano ancora più disordinati del solito e la barba lunga lo stava facendo somigliare, giorno dopo giorno, ad un esemplare poco nutrito di castoro.

Non poteva continuare così.

Hermione Granger, al fianco della suddetta signorina Weasley, aveva l’espressione di qualcuno che avrebbe volentieri dato di stomaco in un angolo, piuttosto che restare lì un momento in più. Avrebbe fatto di tutto, pur di non essere costretta a sentire quella puzza nauseante di alcol e solo Merlino sapeva cos’altro.

«Non va bene, Gin» disse alla fine, senza riuscire ad impedirsi di sventolare la mano davanti al viso, nel tentativo disperato di prendere un po’ d’aria. «Possibile che tu non sia riuscita a fermarlo, stanotte? Qui dentro c’è un’aria viziata che farebbe invidia ad una distilleria» .

Ginny grugnì – una fedele interpretazione del grugnito made in Weasley che di solito faceva venire i brividi ad Hermione – e le indicò le grandi finestre della camera. «Le abbiamo tenute aperte tutto il giorno, Kreacher è disperato. Credo sia andato a consultarsi con altri elfi per trovare una soluzione a questa puzza nauseante» le rispose, cupa, lanciando un ultimo sguardo al giovane uomo incosciente, prima di voltargli le spalle ed uscire dalla camera. «Vieni, altri cinque minuti qui e saremo ubriache come lui».

Abbandonando la camera padronale di Grimmaul Place, Hermione sentì un moto di angoscia opprimerle il petto. In quella stanza, ai tempi dell’ordine, aveva riposato Fierobecco. In quel momento, invece, vi dormiva Harry Potter, l’ex Salvatore del Mondo che si era ridotto ad una creatura ben più incivile dell’ippogrifo.

L’ambiente un tempo sporco e polveroso della vecchia casa, che aveva ospitato il cuore della ribellione contro Voldemort, era diventato caldo ed accogliente, un perfetto nido d’amore. Per Hermione, era come assistere alla bugia che era diventata la loro vita. Tutta la perfezione promessa dalla vittoria era stata spazzata via, lasciandosi alle spalle uomini e donne distrutti dal dolore e dalle perdite.

Sospirò, perché era tutto ciò che il suo cuore sembrò consentirle. Un tempo avrebbe fatto irruzione nella stanza ed avrebbe tirato via il suo migliore amico, ma, dopo gli ultimi mesi, non credeva di essere abbastanza forte. La cosa, naturalmente, la faceva sentire malissimo: Harry le era sempre rimasto accanto, dopo quello che le era successo.

Ma lei non era Harry Potter. Se qualcosa lo stava turbando a tal punto, chi le assicurava che non avrebbe lasciato lei completamente interdetta?

«La zia di Harry ci ha mandato dei biscotti» le disse Ginny, interrompendo le sue elucubrazioni mentre entravano nella piccola ma oramai accogliente cucina. Indicò un contenitore metallico al centro del tavolo, proveniente da una pasticceria a lei sconosciuta. «Sono deliziosi con il tè» aggiunse, con un sorriso, facendole cenno di accomodarsi.

Dal canto suo, Hermione si era fermata alle parole “zia di Harry”.

«Quale zia? Credevo che lui fosse l’ultimo Potter» le chiese, confusa, sedendosi ed allungando le mani verso i biscotti. Ce n’erano di vari gusti, molti alle nocciole o coperti da cioccolato. Trovarne uno che fosse semplicissimo fu un’impresa, ma Hermione ci riuscì. «Sono deliziosi» esalò, dopo aver dato un morso. «Non ne mangiavo di così buoni da…» dall’ultima volta che era stata alla Tana. «…da mesi».

Ginny, che le dava le spalle, non diede cenno di essersi innervosita. Diversamente da lei, sembrava aver accettato con tranquillità devastante quella nuova situazione. «Infatti è l’ultimo Potter» le rispose, tranquilla, voltandosi per accomodarsi davanti a lei. Il bollitore era stato messo sul fuoco, ma non c’era bisogno di controllarlo: Ginny Weasley era un talento con gli incantesimi domestici. «Quelli li ha mandati sua zia Petunia, la sorella di sua madre».

«Petunia?» il biscotto, forse sbigottito quanto lei, decise di prendere la strada per i polmoni, piuttosto che quella per lo stomaco. Le briciole tentarono di soffocarla, mentre il respiro le si mozzava. Dovette cambiare colore in modo preoccupante, vista la rapidità con cui l’altra le procurò un bicchiere d’acqua.

«Per le mutande a fiori di Merlino!» sbottò la rossa, dandole delle pacche sulla schiena, mentre bevevo. «Si può sapere cosa ti è passato per la testa, Granger? Vuoi forse completare l’opera che Tu-Sai-Chi non è riuscito a portare a termine?».

Hermione non se la sentì di risponderle subito, preferendo assicurarsi di non morire in modo totalmente assurdo. Solo quando le molliche vagabonde ritrovarono la loro strada ed il suo colorito tornò ad essere quantomeno umano, si decise ad alzare gli occhi sull’amica.

«Petunia Dursley vi ha mandato dei biscotti?» le chiese, scandalizzata, accettando la tazza di tè che le stava porgendo solo perché temeva di farsi andare ancora qualcosa di traverso. «La stessa Petunia Dursley che a Natale dell’anno scorso vi ha mandato un terrificante quadro dai grandi magazzini?» insistette, fissando l’amica come se avesse paura di esser presa per i fondelli.

Ginny sorrise, serafica. «Proprio quella Petunia Dursley, sì» confermò, cinguettando ed allungando la mano verso la scatola dei biscotti, pescandone due al cioccolato e mangiandone uno sotto lo sguardo sempre più allibito di Hermione. «Oh, insomma!»  sbottò, esasperata. «Non c’è bisogno di reagire così, dopotutto è sua zia».

Le sopracciglia di Hermione raggiunsero l’attaccatura dei capelli. «L’ultima volta che vi ha scritto, la casa sembrava infestata da un poltergeist! Non posso credere che vi abbia mandato dei biscotti buonissimi senza che… non so… senza che a Kreacher spuntasse un’altra testa!» sbottò, scuotendo il capo. Il suo sguardo si fece improvvisamente più attento. «Cosa c’è sotto, Gin?» chiese quindi, piegando leggermente il capo di lato.

La rossa rise, mescolando il proprio tè. «Hai presente la figlia di Dudley, Jane?» iniziò, posando il cucchiaino al lato del piattino ed osservando di sottecchi l’amica.

Hermione annuì, accigliata. «Se non sbaglio ha fatto tre anni, poco tempo fa. Perché me lo chiedi?» domandò, curiosa, prima che un pensiero la fulminasse.

Se Malfoy poteva essere un ladro, la figlia di Dudley Dursley poteva benissimo essere…

«Ha fatto levitare i suoi giochi per tutta la stanza, a Petunia è venuto un colpo» rispose Ginny, allegramente, per poi sorseggiare il suo tè. «E così il nipotino strambo è diventato l’unico capace di aiutarla. I casi della vita sono fantastici, non credi?»

«Come Malfoy diventato un ladro».

Quella volta, fu Ginny a strozzarsi.

 

***

 

 

«Davvero, Gin» ammonì ancora una volta Hermione, guardando l’amica con severità. «Nessuno deve venire a saperlo».

Il modo in cui le labbra le tremarono, pronunciando quelle parole, avrebbero rischiato di rovinare la portata di quell’ordine. Da quando era tornata dalla Francia, due giorni prima, non era riuscita a smettere di ridacchiare all’idea di Draco Malfoy nei panni di un moderno ed aristocratico Lupin.

Ginny mise un leggero broncio, gli occhi illuminati d’entusiasmo. «Neppure ad Harry? Sono sicura che lui si farebbe delle sane risate» propose, indicando con un cenno del capo il piano di sopra. Prese un altro biscotto dalla scatola inviata da Petunia, osservandolo come se fosse stato il centro delle loro discussioni. «Malfoy un ladro. Posso dirglielo? Ti prego».

Hermione scosse il capo, cercando di mantenere la serietà. «Non devi dirlo a nessuno. Soprattutto ad Harry!» disse, stringendo le labbra in una fedele imitazione della professoressa McGranitt nel pieno di una dimostrazione d’irritazione. «Se lo sapesse, cercherebbe di mettersi in mezzo alla missione, dicendo in giro che Malfoy sia un banale ladruncolo pronto a vendermi alla prima occasione».

La rossa aprì la bocca, probabilmente per ribattere a quella sua affermazione. Prima di farlo, però, sembrò ripensarci, limitandosi a stringersi nelle spalle. «D’accordo, immagino tu abbia ragione. È stato il primo pensiero che ho avuto anch’io». I suoi occhi si puntarono in quelli scuri dell’amica. «Ma tu ti sei fidata. Perché?» domandò, curiosa, spingendo verso l’altra i biscotti.

Se credeva che facendola mangiare avrebbe ottenuto risposte migliori, aveva assolutamente ragione.

Con un sospiro, Hermione afferrò un altro dolcetto, cercando la risposta adatta. «L’altra mia opzione era scappare via come una ladra e lasciarlo morire» mormorò, accigliata. Qualcosa, dentro di lei, si opponeva a quella confessione. «Sono una Grifondoro, non posso semplicemente abbandonare qualcuno».

Le bugie sono parole, parole, parole.

Ginny non si preoccupò, annuendo leggermente. «Sì, questo è un comportamento da te» concordò, tranquilla. «Neppure lui ti ha abbandonata, però, e questa è una vera sorpresa, non credi?»-

Dubbiosa, Hermione si limitò a scuotere le spalle. «Forse, oppure no. La guerra ci ha cambiati tutti, immagino che non volesse avere anche me sulla coscienza» mormorò, fissando il tè che ancora non aveva bevuto.  Il colorito troppo chiaro lasciava intendere la quantità di limone che dovesse avervi infuso, senza neppure rendersene conto. «Oltretutto, io gli servo».

Ginny annuì, sorseggiando il contenuto della sua tazza. «Gli hai salvato il regale fondoschiena, me lo stavi giusto accennando» concordò, vagamente accigliata. «Davvero era ricoperto da interiora di verme? Puzzava come si dice in giro?» chiese, con una risatina, allungandosi per afferrare un pacchetto di sigarette dal mobile alle sue spalle.

Hermione annuì, con una risatina. «Era completamente ricoperto, dalla punta dei suoi capelli da biondo principino fino alla punta delle scarpe firmate» fece una smorfia. «E la puzza… Gin, davvero, sembrava di essere entrati nel deposito di caccabombe che Gazza teneva al castello!».

Ginny scoppiò a ridere, facendole l’occhiolino. «Ah, mia cara, io non dovrei sapere nulla di quel deposito, sai? Non sono stata nominata prefetto, non avevo il permesso di conoscere quel postaccio» spiegò, porgendole una sigaretta e l’accendino.

Una risatina scosse Hermione, mentre accettava l’offerta. «Potrei chiederti come mai tu ne sia a conoscenza, ma sarebbe stupido, oltre che una perdita di tempo» commentò, tranquilla, avvicinandosi affinché l’altra potesse farle accendere la sigaretta. «Potrei, ma non ne ho intenzione. Il mio animo da Caposcuola insorgerebbe e tenterei di toglierti punti».

Le giovani si guardarono per qualche istante, scoppiando a ridere.

«Comunque» Hermione si asciugò una lacrima sfuggita al controllo, raddrizzandosi sulla sedia, per poi portare la sigaretta alle labbra ed aspirare un po’ di fumo. «Sono appena riuscita a pulire tutto e tirarci entrambi fuori dai guai, non ho neppure pensato a controllare che ci fosse la Traccia» rilassò le spalle, espirando una boccata di fumo. «Per fortuna Malfoy ha avuto i riflessi pronti, o non avremmo saputo dove andare».

«E dove dovrete andare, stavolta?»

 

«Allora, Mezzosangue?»

Ancora una volta, Malfoy le pungolò la spalla, cercando di spiare oltre l’ammasso di capelli ormai libero dalle forcine. Erano passati solo dieci minuti da quando avevano comunemente deciso che lei avrebbe capito il funzionamento della Traccia, ma lui sembrava essersi già stancato.

«Malfoy, per favore, sto tentando di comprendere qualcosa» gli rispose, pacata, per l’ennesima volta. Il suo proposito di non strangolarlo – sarebbe stato ipocrita, dopo avergli salvato la vita – sfumava secondo dopo secondo, in favore di un fastidioso tic all’occhio. Se avesse continuato, Hermione non avrebbe risposto di sé.

Il purosangue sbuff, come un cavallo nervoso. La strega lo sentì distintamente armeggiare con qualcosa, prima che una scintilla illuminasse per un attimo gli alberi ed uno strano odore di cannella si diffondesse nell’aria.

Quando, confusa, si voltò, trovò il giovane intento a fumare una strana sigaretta dal colore scuro, con lo sguardo perso verso il profilo illuminato di Versailles.

«Cosa accidenti stai fumando, Furetto?» gli chiese, curiosa, tornando tuttavia a controllare la piccola superficie riflettente che aveva davanti.

Lo specchietto – un piccolo sole che rientrava perfettamente nel palmo della mano della strega – era poggiato sull’erba, poiché nessuno di loro aveva avuto il coraggio di tenerlo in mano durante i tentativi di azionamento. Non sapevano cosa sarebbe successo e, di certo, non avrebbero rischiato di essere inceneriti per scoprirlo.

«Sono sigarette aromatizzate, Granger» le rispose lui, alzando gli occhi al cielo, l’espressione quasi disgustata. «Possibile che tu sia così ignorante sul mondo magico? Sono la soluzione migliore per poter ottenere tutti i vantaggi del fumo, escludendo il peggiore fra gli effetti collaterali».

«Il cancro ai polmoni?» azzardò la strega, sentendo in un altro sperduto della propria testa la voce di sua madre, in un lamentoso memento della fine che lei stessa avrebbe fatto, se avesse continuato su quella strada.

«Certo che no» scandalizzato, Malfoy le dedicò un verso sprezzante. «I veri Purosangue non si ammalano, noi ci limitiamo a diminuire lo standard ottimale della nostra salute e decidiamo quando porre fine alle nostre sofferenze» rispose, tranquillo, aspirando un’altra boccata di fumo.

Confusa, Hermione si voltò a fissarlo. «Mi stai forse dicendo che per i Purosangue è prassi affermata l’eliminazione fisica degli ammalati? È un atteggiamento da barbari!» sbottò, scandalizzata. «Se il Ministero sapesse… praticamente fate dell’eutanasia! È disgustoso!» continuò, furiosa, sentendo l’indole da paladina della legge insorgere nel proprio petto, insieme ad una sequela di insulti che una signorina non avrebbe mai dovuto proferire.

Malfoy, dal canto suo, non fece una piega. «Io definirei disgustoso privare una persona della dignità, Granger» le rispose, glaciale. «Ho visto come i babbani trattano i loro malati senza speranza. Quell’abbandono… quello non è disgustoso?» le chiese, senza sembrare particolarmente interessato. «Pensala come vuoi, Granger, ma i Purosangue, piuttosto che trascorrere mesi o anni in un letto, preferiscono prendere una pozione e morire da veri signori».

Hermione scosse il capo, ancora sconvolta. «Voi purosangue! La considerazione che avete di ciò che non è perfetto  è il riflesso della considerazione che avete della vita» sbottò, con un borbottio, tornando a concentrarsi sulla Traccia. «Se solo aveste-» si fermò, trattenendo bruscamente il respiro.

Alle sue spalle, Malfoy si fece improvvisamente più attento, buttando di lato la sigaretta ed inginocchiandosi al suo fianco. Entrambi fissarono, interdetti, la leggera cornice d’oro. Al centro, la superficie riflettente era mutata, ora sciogliendosi ed ora  addensandosi, trasformandosi in nebbia sotto i loro occhi.

«Come hai fatto, Mezzosangue?» le domandò, sottovoce, senza staccare gli occhi dalla meraviglia che si stava realizzando davanti a loro.

La strega si strinse leggermente nelle spalle, confusa. «Credo sia stata la parola riflesso. Mi sembra  di aver letto di oggetti magici che rispondono a diversi comandi, in base al diverso luogo ed al tempo in cui vengono ritrovati. Riflesso è simile al francese réflexion, probabilmente per questo ce l’ho fatta. Ero così irritata da aver usato magia accidentale» spiegò, sempre con lo stesso tono di voce, osservando affascinata il movimento delle nebbie davanti a lei. Sembrava volessero comunicare, danzando e creando ombre dalle forme quasi antropomorfe.

Malfoy non era più così rapito dallo spettacolo, i suoi occhi grigi erano fermi su di lei, stupiti. «Sei riuscita a risolvere un problema che altrimenti sarebbe stato irrisolvibile, il tutto mentre tentavi di far valere le tue idee incomprensibili con me» disse, ammirato. «Sei una fonte di sorprese, Granger, dico davvero» borbottò, incurante della rigidità che colpì l’altra.

«Potrai farmi pervenire i tuoi complimenti sottoforma di un mazzo di fiori recapitati al mio ufficio» gli rispose, con uno sbuffo irritato. «Abbiamo attivato la nebbia, ma adesso cosa dobbiamo fare? Il professore ha parlato di un collegamento con la Traccia precedente, ma…» Hermione assottigliò lo sguardo, sospirando.

«Come accidenti facciamo a trovare il collegamento? Non ne ho idea» disse lui, stringendosi nelle spalle. «Prova con un incantesimo di rivelazione, uno di quelli semplici» propose, indicando con un cenno la bacchetta che lei ancora teneva in mano. «Hai presente, Revelio» tentò ancora, quando la vide esitare.

Lo sguardo che Hermione gli dedicò lo fece ridere, ma soltanto per qualche istante. Quando lei eseguì l’incantesimo, la tensione fu troppa per mantenere il tono leggero dell’ilarità.

All’inizio non cambiò nulla.

Poi, come se la nebbia avesse acquistato consapevolezza della loro disperazione, sette minuscole figure si formarono dalla materia inconsistente, ruotando intorno ad una figura centrale, più grande. Le figurine ruotarono e la centrale cadde. Le figurine si fermarono e si unirono alla centrale, disegnando la forma di un altro specchio, all’apparenza ben più maestoso, sormontato da una corona.

Infine, lo specchio si ruppe ed il suono ovattato del vetro infranto dilagò fra gli alberi, facendo venire la pelle d’oca ai due maghi che, impotenti, avevano assistito allo spettacolo.

Restarono in silenzio per qualche secondo, fissando la bruciatura nel terreno dove, fino a poco prima, era stato lo specchietto. Poi, lentamente, Malfoy si voltò a guardarla.

«Cosa cazzo significa, Granger?» chiese, mantenendo il tono di voce soave.

«Sette piccole persone ed una grande» ragionò lei, ad alta voce. «La piccola persona cade ed uno specchio è alla base di tutto. Uno specchio coronato» continuò, stringendo le labbra.

«Perfetto, sarà sempre così? Dovremo sperare nel colpo di fortuna ogni maledetta volta?» sbottò Malfoy, sedendosi per terra con l’espressione di qualcuno che aveva voglia di prendere a pugni il primo albero disponibile. «Tanto vale morire qui! Sarà più veloce ed indolore, come addormentarci».

Come addormentarci.

Hermione spalancò gli occhi, voltandosi verso il collega. C’era una certezza, nel suo sguardo, capace di far impallidire anche Lord Voldemort nei suoi tempi d’oro.

«Mezzosangue?»

«So dove dobbiamo andare».

 

***

 

«In Germania? Come hai fatto a collegare la Germania?» domandò Ginny, accigliata, spegnendo la sigaretta nel posacenere vicino. Raramente Ginevra Weasley ne fumava una intera: le piaceva credere di poter controllare la dipendenza. Almeno, era quello che ripeteva a chiunque le chiedesse informazioni al riguardo.

Hermione sorrise, sbuffando il fumo verso il pavimento, per non colpire in viso l’amica. «Mai sentito parlare di Biancaneve ed i sette nani, Gin?» le domandò, retorica, avendo già potuto accertare, con Malfoy, che i purosangue non conoscessero la fiaba. «La Regina Cattiva usa uno specchio per realizzare i suoi piani malvagi» spiegò subito, con un sorriso. «E la storia è stata scritta dai fratelli Grimm, che vivevano in Germania» si strinse nelle spalle. «Ho ipotizzato si fossero ispirati ad una storia vera».

Ginny annuì, vagamente soddisfatta. «Quindi tu e Malfoy state per addentrarvi in una fiaba babbana, eh? Avete lo specchio ed immagino che troverete la strega cattiva a guardia» mormorò, con le sopracciglia inarcate e l’espressione maliziosa. «Chi di voi sarà la principessa e chi il principe azzurro?» chiese, in un cinguettio.

Hermione sorrise, facendo l’occhiolino alla migliore amica.  «Naturalmente io sono il principe».

 

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Ormai la storia è entrata nel pieno dell’azione! Il primo indovinello è stato risolto, ma i prossimi? Hermione ha dimostrato ancora una volta di essere una Grifondoro in piena regola, coraggiosa e pronta ad aiutare gli altri. Qualcosa le ha impedito di esprimersi al massimo, negli anni precedenti, e la colpa sembra essere di Ronald. Caso strano, eh?

Questo capitolo ed il prossimo mancano un po’ d’azione, me ne rendo conto, ma sono fondamentali. Nel prossimo ci sarà il ritorno del caro Dottor Crave, che scoprirà un po’ delle sue carte, ma non anticipo altro!

 

Per la comprensione della citazione, faccio riferimento in uno dei punti sotto! Ho evidenziato l’inizio, per renderlo facilmente individuabile!

 

Avviso: La settimana entrante ho esami, quindi potrei non avere modo di portarmi avanti con la scrittura ed il capitolo potrebbe slittare un po’. Per favore, pregate per me se credete in qualsiasi entità superiore, oppure tenetemi nei vostri pensieri. Sono terrorizzata.

 

Punti importanti:

» Il titolo è stato scelto sia in relazione alla loro avventura, che ha davvero inizio con il ritrovamento della prima Traccia, sia in relazione alle condizioni di Harry.

» La squadra di cui fa parte Hermione – gli Inquisitori – ha sia una sezione d’ufficio che una d’Inchiesta, che si occupa di ricercare le prove e, spesso, catturare i fuggitivi. Non confondeteli con gli Auror, il loro scopo è arrivare ad un processo, non buttare la gente in prigione. Semplicemente, le prove spesso non possono essere ottenute con le buone.

» Harry, Harry, cosa ti sta succedendo? Le condizioni del Bambino Sopravvissuto sembrano proprio non voler migliorare! Che sia stress post traumatico? Chi lo sa! La povera Ginny fa di tutto per aiutarlo, ma sembra non essere sufficiente.

» Ebbene, la figlia di Dudley è una strega. JK Rowling ha detto di aver pensato a questa possibilità, ritenendo impossibile che un gene magico possa sopravvivere allo scontro con il DNA di Vernon Dursley. Io non sono d’accordo. Dopotutto, in queste ultime settimane ho avuto la certezza che la cara Jo abbia iniziato a sparare baggianate, spinte soltanto dal fanservice. Perché non posso essere felice con qualcosa di comprensibile? I Dursley faranno una comparsa? Non credo, ma non si può mai sapere.

Se proprio vogliamo essere pignoli, l’idea di dare una nipote strega a Petunia è tornata a galla grazie alla fanfiction di Poison Spring, “Gli eredi del Crepuscolo”. Ve la consiglio, è favolosa.

» La discussione di Draco ed Hermione sull’eutanasia e sul diritto al suicidio forse è stata un azzardo, me ne rendo conto. In un certo senso, è una questione molto attuale e ho pensato di trattarla, seppur in modo estremamente superficiale. Qual è il mio punto di vista? Ah, non credo di doverlo dire, non vorrei influenzare nessuno. Comunque il discorso non si concluderà qui, la questione si ripresenterà già a partire dal prossimo capitolo. La citazione ad inizio capitolo riguarda quelle che si ritengono essere le due fazioni di questo scontro: l’Amore che impedisce di lasciar andare il malato e la Dignità di quest’ultimo, che viene messa a rischio dalla sua condizione. Oppure l’Amore che consente alla famiglia di lasciar andare il malato e la Dignità che viene a mancare quando si toglie il primo valore indisponibile, la vita.

» Prossima tappa, Germania! È stato un azzardo, secondo voi? Fatemi sapere! Non vedevo l’ora di usare Biancaneve nella storia! Parlando di specchi e magia non era forse ovvio?

 

 

Grazie infinite a tutti coloro che hanno commentato, i vostri pareri sono il cibo della mia ispirazione, senza di voi non so neppure se avrei avuto il coraggio di pubblicare ancora. Grazie, davvero.

 

Grazie ancora a chiunque leggerà, ci becchiamo lunedì (o più avanti!) prossimo,

-Marnie

 

Lo Specchio delle Anime.

 

 

Ci si chiede qual è la differenza tra un leader ed un capo.

Un leader guida, un capo dirige.

[Theodore Roosevelt]

        

        

Atto V

Di errori e autorità.

 

 

Il dottor Crave, quel giorno, non sembrava intenzionato a parlare.

Aveva ascoltato tutto il racconto di Draco, sorridendo qui e lì ogni qualvolta lui avesse fatto riferimento alla sua collega, ma non si era espresso neppure una volta e neppure con un semplice grugnito. Semplicemente, Newton Crave si era limitato a fissare il suo paziente, scribacchiare qualcosa sul suo quadernino ed accarezzare il suo povero ed apparentemente svenuto gatto.

Quel silenzio stava facendo innervosire Draco oltre ogni immaginazione. Il desiderio di alzarsi in piedi e lanciare il libro in testa al dottore era quasi fastidioso, tanto era forte dentro di lui. Non sborsava certo trenta galeoni alla settimana per osservarlo farsi i fatti suoi.

Aspettò un minuto, sperando che parlasse.

Due minuti.

Tre minuti.

Cinque.

Il libro venne sbattuto con violenza sul tavolo, ma l’uomo si limitò soltanto a lanciargli un’occhiata esasperata, le sopracciglia inarcate.

«Hai bisogno di qualcosa, Draco?» gli domandò l’uomo, serafico, tornando ad abbassare gli occhi sui suoi appunti, il viso nuovamente rilassato. «Sembri alquanto nervoso, oggi, non è da te» aggiunse, pacato.

Draco non apprezzò quell’affermazione. Per niente, davvero. La apprezzò così poco da alzarsi in piedi come una furia ed avviarsi alla porta, intenzionato a non prendere alcun appuntamento per la settimana successiva. Aveva trascorso anni a farsi spillare soldi da quel cialtrone e lui stesso aveva ammesso che le condizioni del suo braccio testimoniassero che non fosse guarito.

Nessuno poteva prendersi gioco di un Malfoy.

La porta dello studio, però, non si aprì. A prescindere da quanti tentativi stesse facendo, Draco non riuscì ad abbassare la maniglia neppure di un millimetro, lasciando che l’irritazione crescesse, crescesse all’infinito, come un fuoco sul punto di mangiargli le viscere.

«Apra questa dannata porta!» sbottò alla fine, voltandosi verso il medico e trovandolo con la bacchetta ancora puntata nella sua direzione. Aveva sigillato la porta per impedirgli di uscire, il bastardo. «Se non ha intenzione di staccarsi da quegli appunti, per quale motivo dovrei restare qui a perdere tempo con lei?» chiese alla fine, stizzito, quando l’altro non accennò a volerlo accontentare. Avrebbe sbattuto il piede per terra, se non avesse avuto un briciolo d’amore per il suo orgoglio.

Crave inarcò un sopracciglio, fissandolo con l’aria più sarcastica che il giovane mago avesse mai visto in faccia a qualcuno che non fosse un Malfoy.

«E sentiamo…» iniziò il dottore «dov’è che vorresti andare, una volta lasciato il mio studio? Pensi che qualcun altro possa aiutarti più di me?» chiese, piegando la testa di lato, come se si stesse interessando ad una qualche bestiola curiosa.

L’immagine di se stesso con una coda da pavone fece rabbrividire Malfoy, impedendogli di sputare la risposta velenosa che aveva sulla punta della lingua. Persa l’occasione, deglutì e si sforzò di non far fuggire la lunga sequela di imprecazioni che scorreva nella sua mente.

«Ha detto lei stesso di non poter fare nulla per me. A questo punto, risparmierò i galeoni e vedrò di parlare davanti allo specchio. Probabilmente otterrei più reazioni» mugugnò quindi, risentito, incrociando le braccia al petto per resistere alla tentazione di cercare la bacchetta nelle tasche.

Ancora una volta, Crave aveva dimostrato d’essere un passo avanti a lui. Sapeva che presto o tardi la tentazione di incendiargli lo studio l’avrebbe colto di nuovo, quindi si era premurato di vietargli la bacchetta a tutti gli incontri.

Bastardo.

«E da quando Draco Malfoy si preoccupa dei soldi?» chiese il dottore, ironico, sghignazzando nel notare un vago rossore colorare le orecchie dell’altro mago. Gli impedì di parlare, quando fece per rispondergli. «Lo so che non è per i galeoni, Malfoy, non sono un idiota. E, poiché non credo lo sia tu, mi farebbe davvero piacere se ti sedessi e la smettessi di comportarti da bambino viziato» disse allora, alzando gli occhi al cielo e mettendo da parte il suo quadernino, mentre il suo paziente, tornato pallido come un cadavere, si accomodava nuovamente sulla poltrona.

I due si guardarono, come a squadrarsi a vicenda.

«Perché ha aspettato che io provassi ad andarmene, prima di intervenire? Era un test?» domandò Malfoy, gli occhi ridotti a due lame argentee fra le ciglia. Indicò con un cenno la porta. «Ha messo del veleno sulla maniglia? Veritaserum che fa effetto grazie al tatto?» disse allora, sempre più accigliato. «Sul serio, dottore, se sta ancora tentando di usarmi per i suoi esperimenti…».

Crave sbuffò, stravaccandosi nella poltrona. «Non voglio avvelenarti, Malfoy. Da come ne parli, sembra quasi che io non faccia altro che usarti per i miei esperimenti. Quante volte posso averlo fatto? Una o due…»

Malfoy assottigliò di più lo sguardo. «Dieci, dottore».

«Dieci? Davvero?» chiese, con un’espressione fra l’ammirato ed il divertito. «Significa che le tue reazioni mi sono sembrate affidabili. Comunque non temere, non ho messo del veleno sulla maniglia. Non ne avrei avuto motivo» lo tranquillizzò, con un gesto vago della mano.

Malfoy non seppe se credergli oppure no, ma a quel punto sentì di non avere molta scelta.

«Ebbene? Sono rimasto per consentirle di fissarmi in silenzio un altro po’?» gli chiese, dopo altri minuti di calma opprimente. «Faccia il suo lavoro, per Merlino!».

«Cosa vuoi che ti dica, Draco?» disse il dottore, apparentemente tranquillo. «Mi hai raccontato i fatti con una dovizia di particolari invidiabile al migliore fra i cantastorie… devi essere tu a indicarmi da dove vorresti far iniziare la nostra discussione. Se iniziassi io, probabilmente decideresti di non volerne parlare per pura ripicca».

Draco avrebbe voluto negare, ma non seppe cosa dire. Dopotutto, il dottore aveva ragione. Per questo, si strinse nelle spalle e diede uno sguardo ai libri che lo circondavano, cercando uno spunto per parlare di qualunque cosa tranne quella che, davvero, lo stava assillando.

«Sputa il rospo, Malfoy, si vede lontano un miglio quanto tu stia cercando di evitare un argomento, pur volendo disperatamente aprirti con me» gli disse il dottore, esasperato. Un sorrisino gli curvò le labbra. «Naturalmente, nel tuo caso dubito che aprirsi a me possa essere interpretato alla lettera».

«Dottore!»

Crave rise, elegante come un felino. «Non scandalizzarti Malfoy, dubito che qualche baldo giovane non si sia proposto a te, come succede a me ancora oggi. Ai tempi della scuola era decisamente frequente, ma, dopotutto, ero uno spirito molto libero…» gli rispose, allegro come una comare impicciona. Il suo sorriso da gatto si fece più ampio quando vide un leggero colore tornare sulle guance del biondo.

«Lei è una vergogna per tutta la categoria dei guaritori, lo sa?» ribatté il giovane, mettendo il broncio quando il dottore rispose con una risata. «Mi faccia una domanda ed io risponderò sinceramente, lo giuro. Sarebbe inutile girare intorno alla questione» si arrese alla fine, con un sospiro rassegnato.

Prima ancora che Crave parlasse, Draco aveva intuito quale sarebbe stata la sua domanda.

«Per quale ragione ti sei impegnato tanto per salvarla, Draco?».

«Perchè anni fa avrei dovuto farlo e non ci sono riuscito» ammise lui, tirandosi le parole dalla bocca come se fossero state incastrate fra i suoi denti. «Perché quel giorno lei mi ha salvato ed io adesso devo ripagare quel favore».

Il dottore annuì fra sé e sé, grattandosi distrattamente il mento barbuto. Draco lo vide scribacchiare qualcosa sul quadernino, ma non gli sembrò intenzionato a chiedere qualcos’altro.

Alla fine, lo vide rilassarsi contro lo schienale, con un sospiro stanco. «Perché credi che lei ti abbia salvato la vita, Draco?» gli chiese, accavallando le gambe. «Dopotutto, l’hai sempre trattata male. Avrebbe potuto lasciarti lì, da solo» spiegò, inarcando le sopracciglia. Allungò la mano per afferrare il bicchiere di scotch sul tavolino, così da portarselo alle labbra.

Malfoy si accigliò, confuso. «Lei non è mai stata crudele, dottore» mormorò, infossandosi di più nella poltrona. «Non si dimentichi chi era l’idiota, in tutta questa storia» aggiunse, con un sorriso ironico. «Immagino che avrebbe potuto lasciarmi lì, così che gli altri mi scoprissero, ma dubito sarebbe stata bene con la sua coscienza, dopo».

«Ma tu» cominciò Crave, gli occhi scuri ridotti a due fessure. «Tu ci saresti riuscito, eppure hai detto che l’hai salvata per ripagare un debito, nonostante… beh, diciamo il tuo curriculum» sorrise leggermente, ironico. «Perché proprio lei, Draco? Perché hai sentito di dover pareggiare i conti? I tuoi genitori si sono addossati molte colpe per proteggerti, eppure insisti a non volerli incontrare» disse infine, puntando gli occhi sul fondo del bicchiere, ormai vuoto.

Draco si irrigidì, improvvisamente sulle spine. «Io non ho alcun problema con mia madre, dottore. L’ho incontrata non più di tre giorni fa ed intratteniamo una fitta corrispondenza. Non le permetto di insinuare che io non abbia rispetto per lei» sbottò, raddrizzandosi sulla poltrona, come se qualcuno avesse trasformato i morbidi cuscini in spine e frammenti di vetro.

«E tuo padre? Non mi pare che lui sia mai stato presente agli incontri con la signora Malfoy» ribatté, pacato, il dottore, appellando con un gesto la bottiglia di Scotch rimasta nell’angolo per riempirsi il bicchiere. Non accennò ad offrirne un bicchiere al ragazzo, forse perché consapevole che, se lasciato a se stesso, Draco l’avrebbe prosciugata nel giro di pochi minuti.

Il giovane strinse i denti, nervoso. «Per quanto mi riguarda, mio padre ha tirato le cuoia il giorno della Battaglia di Hogwarts» sibilò, mostrando i denti. «Se vogliamo essere pignoli, mio padre ci ha tragicamente lasciati il giorno in cui è stato rinchiuso ad Azkaban. L’uomo che ha accettato la mia nomina a Mangiamorte e che io uccidessi Silente non potrebbe mai essere considerato un padre degno di questo nome».

Qualcosa – qualcosa di oscuro, di pericoloso – apparve per un momento negli occhi del dottore e la difficoltà a scacciarlo fu evidente anche a Draco, che non era mai stato bravo a leggere e comprendere le persone.

«Un padre, spesso, fa qualcosa che ritiene sia giusta, sbagliandosi» gli disse semplicemente, riempiendo ancora una volta il bicchiere fino all’orlo. Sembrava fosse affascinato dai riflessi che il liquore assumeva, a contatto con la luce del camino. «Sbagliare non significa non potersi pentire. Io proverei a parlare con lui, fossi in te» sorrise leggermente, ma senza allegria. «Fare un tentativo non costa nulla».

Draco assottigliò lo sguardo, confuso. «Stiamo ancora parlando di mio padre, dottore?» chiese, piegando leggermente la testa di lato, come se, da quella prospettiva, fosse più semplice comprenderlo. «Spero non stia usando me per farsi i passare i sensi di colpa verso suo padre» disse, senza riuscire a trattenere l’ironia. «Isaac Crave, dico bene? Era un grande guaritore, decisamente più benvoluto di lei» aggiunse, incrociando le braccia al petto e rilassandosi di nuovo contro lo schienale.

Il dottore non si lasciò abbindolare. «Mio padre, che riposi in pace, non ha mai avuto nulla da dirmi, dopo avermi tanto gentilmente cacciato di casa. Ed io non posso portargli rancore, so bene di aver meritato tutto» gli rispose, calmo. Poi gli dedicò uno sguardo intenso. «Non so se sentirmi lusingato o offeso dal fatto che tu non abbia pensato che potessi essere io il padre».

Quella era una rivelazione che Draco non si aspettava.

«Mi prende in giro?» chiese, allibito.

Il dottore sorrise, malinconico, indicando una fotografia solitaria sulla mensola del camino. Una ragazza, non avrebbe potuto avere più di sedici anni, sorrideva all’obiettivo, scuotendo la mano in un saluto allegro. I grandi occhi azzurri certamente non appartenevano al dottore, ma i capelli scuri e l’espressione esasperata erano esattamente le stesse.

La figlia del dottore.

«Rosemary Crave, la mia unica figlia» disse l’uomo, senza tuttavia voltarsi a guardare la fotografia. «Quella foto risale ai tempi della scuola. Ha frequentato il quinto anno, quando c’è stata la battaglia» spiegò, sfiorano il bicchiere con la punta delle dita.

Una terribile sensazione fece gelare il petto di Draco, quando il sospetto si insinuò sotto la sua pelle come tanti, fastidiosi spilli.

Che fosse…

«È morta, dottore?» chiese, mostrando una delicatezza ed un tatto che non credeva di possedere. Il terrore di aver raccontato gli errori del suo passato al padre di una delle vittime di coloro che aveva considerato famiglia gli impediva di mantenere l’atteggiamento da sbruffone.

Crave espirò dal naso, bevendo metà del contenuto del bicchiere. «No, non è morta» chiarì, senza tuttavia mostrarsi abbastanza tranquillo da risollevare il morale di Draco. «In un certo senso, è sana come un pesce» continuò, sempre con la stessa espressione. «Fatta eccezione per le occasionali emorragie interne, l’incapacità di camminare ed il fatto che sia stata usata come cavia da laboratorio per oltre due mesi. Sono sciocchezze» sibilò infine, con una smorfia. Le nocche della mano con cui teneva il bicchiere erano sbiancate, tanto forte era la pressione.

«Cavia da laboratorio?» chiese il giovane, raddrizzandosi. Provò a ricordare se i Mangiamorte avessero mai parlato di esperimenti in sua presenza, ma senza alcun successo. Forse non avrebbe dovuto addossare a suo padre un’altra colpa. Forse non avrebbe avuto quel dolore sulla coscienza.

«I Mangiamorte stavano sperimentando nuove pozioni» disse invece in dottore, distruggendo in un momento ogni sua speranza. «Mi chiesero di aiutarli ed io rifiutai» bevve un altro sorso di scotch, riempiendo nuovamente il bicchiere. «Ho scoperto cosa le avevano fatto soltanto dopo mesi, quando l’Ordine della Fenice l’ha salvata. Oltre due mesi senza che io mi rendessi conto di cosa le avessero fatto. Oltre due mesi senza ricevere notizie, ma io quasi non me ne resi conto».

In quel momento, Draco immaginò per quale motivo la questione del perdono e dei padri gli stesse a cuore. Lui era un padre che doveva essere perdonato.

«Non poteva sapere che se la sarebbero presa con lei» provò a rassicurarlo, senza esser certo di avere buoni risultati. Non era bravo con le persone. «Ha evitato di aiutare degli assassini, sua figlia non può davvero biasimarla».

Crave emise uno sbuffo di risata, nonostante sembrasse particolarmente furioso con se stesso. «Mia figlia non mi odia, Signor Malfoy» lo rassicurò, sarcastico. «Lei non mi rinfaccia assolutamente nulla, anzi, sembra quasi che la prigionia l’abbia convinta a volermi ancora più bene».

Draco si accigliò. «Allora…?».

«Io non mi sono perdonato, Malfoy, e non credo che potrò mai farlo» sputò infine il dottore, mettendo da parte il bicchiere. «Se potessi tornare indietro aiuterei i Mangiamorte, anche a costo di resuscitare personalmente Voldemort» ringhiò, balzando in piedi e fronteggiando, per la prima volta, la fotografia. «Farei qualunque cosa, per impedire che la mia Rose possa esser presa di mira. Qualunque cosa, Malfoy, pur di vederla camminare ancora una volta e per sentirla minacciarmi di dare il mio nome al suo primogenito» esalò, con la voce improvvisamente tremante.

Draco non alzò lo sguardo, preoccupato all’idea di cosa avrebbe visto. La cicatrice al braccio gli faceva abbastanza male senza trovarsi davanti gli occhi di un padre distrutto dal dolore. «Non si può fare nulla, per lei?» chiese quindi, sperando di poter aiutare, in un qualsiasi modo. Nonostante non l’avesse mai conosciuta, la ragazza era comunque la figlia dell’uomo che lo aveva aiutato a superare quei sei anni. Glielo doveva.

Crave, gli occhi ancora puntati sulla foto della sorridente figlia, rise senza la minima allegria. «Sono il miglior guaritore degli ultimi anni, Malfoy, credi che se ci fosse stato un antidoto io non l’avrei già trovato?» domandò, sarcastico, per poi passarsi la mano fra i capelli. «Non c’è più nulla che io o chiunque altro possa fare per Rosemary. Nulla mi consentirà di guardare negli occhi mia figlia e non provare l’istinto di uccidermi» continuò, la voce ridotta ad un sibilo carico di odio e ribrezzo per se stesso. «Se ti ho chiesto di parlare con tuo padre, Malfoy, non è perché credo che tu abbia bisogno di perdonarlo, ma perché sono certo che lui abbia bisogno di perdonare se stesso, prima di morire».

Colpito da quelle ultime parole, Draco strinse i braccioli della poltrona così forte da farsi quasi del male. «Lei come lo sa? Siamo stati bene attenti a non diffondere la verità sulle sue condizioni» domandò, nervoso, ripetendosi l’elenco di tutte le persone che avrebbero potuto davvero tradirli.

«Sono il migliore, Malfoy, te l’ho detto» gli rispose il dottore, sospirando. «Tua madre si è subito rivolta a me, quando hanno scoperto la malattia» disse, lanciandogli uno sguardo in tralice.

Il giovane deglutì, sforzandosi di far uscire le parole con un tono che non sembrasse troppo preoccupato o interessato. «E cosa ha scoperto, nella visita?» domandò, con la voce ridotta a poco più di un sussurro.

Crave sospirò, dedicandogli un sincero sguardo di commiserazione. «Va’ a parlare con tuo padre, Draco, concedi almeno a lui di morire con l’anima in pace. Dubito vedrà l’anno nuovo».

 

***

 

«Si rende conto dei danni che avete causato?».

Ancora una volta, Kinglsley Shacklebolt sbatté il pugno sul tavolo, trattenendosi dall’urlare soltanto per evitare di far diffondere troppo la notizia. Aveva gli occhi spalancati in modo quasi anormale, il viso coperto da tante goccioline di sudore. Hermione non ne era assolutamente certa, ma le sembrò di poter scorgere l’arteria sul collo pulsare furiosamente.

Il ministro si era infuriato.

«Mi rendo conto, ma…» tentò, ancora una volta, ritrovandosi interrotta da un altro pugno sulla scrivania. Quella volta, almeno, non trasalì. «Ministro, mi rendo conto che i danni siano stati particolarmente gravi, ma se esaminasse il rapporto…» continuò, testarda, allungando la mano per poter indicare il punto preciso in cui l’uomo avrebbe potuto trovare la spiegazione dettagliata di ciò che erano stati costretti a fare pur di portare a casa la Traccia e, soprattutto, la pelle.

«Tu non ti rendi conto, signorina Granger» le sibilò contro l’uomo, con una smorfia furiosa. «Il Ministro della Magia francese mi alita sul collo, li avevo avvertiti che ci sarebbero potuti essere problemi, ma non… non questo» aggiunse, furioso. «Hanno chiesto i danni per quello che avete combinato e il Governo non ha abbastanza fondi per permettersi queste sciocchezze».

Ad Hermione la parola sciocchezze non piacque affatto. L’irritazione crebbe dentro di lei come un fiume in piena, riportandole alla memoria tutto ciò che di orribile aveva visto negli anni di fedele servizio al Ministero. Ogni sciocchezza, ogni quisquilia che aveva pensato semplicemente di scordare per amore della pace comune… ricordò tutto.

«Questa è una sciocchezza, Ministro?» sbottò allora, incrociando le braccia al petto. «Distruggere creature pericolosissime, nascoste fra i babbani, per recuperare un artefatto di fondamentale importanza ed evitare che Voldemort torni in vita è una sciocchezza?» sibilò ancora, alzandosi in piedi, l’indice puntato contro il petto dell’uomo. «Vuole sapere una vera sciocchezza, Ministro? I regali assurdamente costosi fatti ai Capi di Stato stranieri, quelli sono sciocchi! Oppure le cene di lusso! Oppure le interviste con il Profeta che il Governo finanzia, per coprire un po’ lo schifo generale!» iniziò a sbraitare, sentendo la rabbia infiammarle il viso. Avrebbe voluto tirar fuori la bacchetta, puntargliela contro e fargli rimpiangere l’ultima mezzora di rimproveri che era stata costretta a sopportare. Ma lui era il Ministro, lei non poteva permettersi certe libertà.

«Signorina Granger, queste non sono questioni che…».

«Non mi dica signorina Granger!» sbottò ancora, furiosa. «Ci ha dato una missione e noi l’abbiamo portata a termine! Cosa vuole di più? Stiamo già facendo il lavoro di cui lei dovrebbe occuparsi, Ministro» sputò l’ultima parola come se fosse stata un insulto. «Posso accettare che il nostro modo di gestire la situazione non sia stato dei migliori. Posso accettare l’ammonimento a stare più attenti, la prossima volta» si fermò un momento, abbassando il dito e sospirando, nel tentativo di recuperare la calma. «Ma non può accusarci di mandare in bancarotta il Ministero, Signore. Non siamo noi a dissipare tutto per mantenere l’illusione che vada tutto bene. Non siamo noi gli incapaci».

Si rese conto di aver esagerato un istante troppo tardi, quando notò la rabbia tornare prepotentemente ad affacciarsi negli occhi scuri dell’uomo, dove un attimo prima sembrava voler vincere la vergogna.

L’avrebbe fatta arrestare?

Shacklebolt aveva l’espressione di un lupo affamato cui era stata malamente sottratta la preda. Puntò il dito contro il rapporto che la giovane gli aveva consegnato quella mattina, colpendolo più volte. Se avesse usato più forza, avrebbe lasciato un buco nel legno.

«Ho sbagliato la prima volta a coprire le spalle a lei ed a Malfoy» le sibilò, mostrando i denti. «Non sbaglierò più. Il Ministero, da oggi in poi, si limiterà a tirarvi fuori di prigione, qualora fosse necessario. Si ricordi che tutta la sua carriera dipende da questa missione, Granger, e che sono io il vero capo della missione» con fare minaccioso, girò intorno alla scrivania, fronteggiandola. «La prossima volta che mi metterete in imbarazzo davanti ai Ministeri stranieri, non esisterà bettola del mondo magico pronta a darle un lavoro» si fermò, ma solo per riprendere fiato. «Quanto a Malfoy, gli ricordi chi è che gli copre le spalle» aggiunse infatti, indicando nuovamente i fogli. «Trovate quello Specchio e state bene attenti, se il Ministero non paga, i responsabili sarete voi».

L’istinto ribelle che Hermione non sapeva neppure di possedere insorse. «E se non volessimo continuare la missione?» domandò, impertinente. «Chi altri vorrebbe mandare, eh? Chi potrebbe avere più esperienza di noi?» sbottò, forse peccando un po’ di egoismo. «Voldemort è una minaccia ben più importante della caduta del Governo e mi rifiuto di credere che proprio tu non te ne renda conto, Kingsley» disse infine, cercando di ergersi in tutta la sua modesta altezza.

L’uomo non si fece intimidire, tutt’altro. Il fatto che lei si fosse presa quella confidenza, come se fossero stati ancora nell’Ordine, doveva averlo irritato ancora di più.

«Non mancarmi di rispetto, signorina Granger. Sono io che impedisco alle autorità babbane di arrivare al tuo collega» minacciò, lasciando bene intendere che l’attività illecita di Malfoy fosse, in un certo senso, appesa al filo di un rasoio.

Nonostante l’istinto le ordinasse di tacere, poiché quella minaccia era sufficiente a mettere a repentaglio la missione, qualcosa la spinse a ribellarsi ancora.

Nessuno l’avrebbe più sottomessa.

«Beh, questo potrebbe fermare Malfoy. Senza di me, lui non potrebbe portare a termine un bel niente» ribatté quindi, l’espressione vincente.

Kingsley sorrise.

«Quanto credi che durerebbe il tuo amico Potter, se si venisse a sapere dei suoi problemi con l’alcol?» le disse, le sopracciglia inarcate ed un sorriso di trionfo stampato in viso. Lui sapeva che niente le avrebbe impedito di aiutare Harry. Sapeva che lei  fosse ben più che consapevole del fatto che l’amico, lasciato a se stesso, non avrebbe resistito molto.

Con le spalle al muro, Hermione capitolò.

 

***

 

«Beva questo, Miss» con voce gentile, Daisy le porse una tazza fumante di tè. «Ho messo un bel po’ di zucchero, è così pallida che sicuramente ne avrà bisogno» aggiunse, dolcemente, aggirando la scrivania del Ministro per sistemare i documenti sparsi un po’ ovunque.

Dopo averle dato quell’ultimatum, Shacklebolt era praticamente scappato dal suo ufficio, abbandonando la giovane strega a tutti i suoi pensieri. Doveva essere totalmente fuori di sé, altrimenti non avrebbe mai lasciato tutto quel disordine sulla scrivania. Era stato un Auror, l’ordine era un modo di essere.

Hermione, da quando la porta si era chiusa violentemente alle sue spalle, si era limitata ad accomodarsi in una delle sedie davanti alla scrivania. Non era neppure riuscita a sentire Daisy, prima che le mettesse davanti la tazza.

Doveva ringraziarla, era stata gentile, nonostante nessuno la stesse obbligando. Di certo il Ministro non le aveva chiesto di portarle il tè.

«Grazie, Daisy» mormorò, schiarendosi la voce per eliminare il tremore fastidioso. «Tolgo subito il disturbo, mi dispiace di non essere andata via immediatamente» si scusò, imbarazzata, mescolando leggermente il contenuto della tazza. Il colore rosato del liquido le fece venire i brividi: era la stessa qualità che Dolores Umbridge beveva ad Hogwarts. Qualcosa di irrazionale, dentro di lei, le urlò di non bere, per evitare di diventare a sua volta una rospa in rosa.

La giovane assistente sorrise, tranquilla, senza tuttavia sollevare lo sguardo dai documenti. Il rapporto che con tanta cura Hermione aveva preparato era quasi totalmente stropicciato. «Non si preoccupi, Miss Granger, so bene quanto il Ministro possa spaventare» mormorò in risposta, con tono leggero e tranquillo. Le sue dita fragili erano velocissime nel rassettare i fogli.

Hermione si sentì punta da quell’osservazione. «Io non ho paura di lui» disse quindi, accigliata, raddrizzando le spalle per recuperare un po’ dell’orgoglio che temeva di aver perso. Era un’eroina di guerra, nessuno avrebbe potuto più spaventarla davvero.

Più o meno.

Daisy sorrise di più, comprensiva, sollevando un attimo lo sguardo per rassicurare l’altra strega. «Naturalmente, Miss» mormorò, pacata. «Intendevo dire che so bene quanto il Ministro possa perdere le staffe, quando qualcuno gli fa notare i suoi errori» strinse per un momento le labbra dipinte di rosa chiaro, indicando una delle finestre – magia, naturalmente, si trovavano sottoterra – alle sue spalle. Il vetro dell’infisso in questione era leggermente diverso dagli altri, come se fosse stato sostituito da poco. «Almeno questa volta non è stato violento».

Hermione si accigliò di più, cercando di far conciliare l’immagine del Kingsley che lei aveva conosciuto durante la guerra con quella del Ministro Shacklebolt, sommerso da critiche, debiti ed incapace di reagire con calma.

Non ci riuscì.

«Daisy, ti ha mai fatto del male?» domandò all’improvviso la più giovane, colta da un orribile dubbio. Aveva detto di averlo visto nei suoi momenti peggiori, aveva detto che spesso era stato violento. Possibile che la sua follia fosse arrivata a quel punto? «Non preoccuparti, puoi dirmelo…» aggiunse, temendo che la bionda avesse paura ad aprirsi a causa delle possibili ritorsioni.

Il suo sguardo sconvolto fu sufficiente a dissipare tutte le preoccupazioni di Hermione.

«Oh, no, Miss! Il Ministro è sempre molto gentile con me» assicurò Daisy, portandosi una mano a coprire le labbra. La sorpresa nel suo sguardo era genuina, fortunatamente. Hermione dubitava che stesse mentendo: dopotutto, scovare i bugiardi era il suo lavoro. «È molto suscettibile, ma di solito si sfoga lanciando cose contro il muro e si interrompe sempre quando si accorge di me» le spiegò ancora l’assistente. «Una volta, per paura di avermi spaventata troppo, mi ha dato dei giorni di riposo ed ha mandato dei fiori con un biglietto di scuse».

Ecco – pensò Hermione – quello era un comportamento degno del Kingsley Shacklebolt che aveva conosciuto.

Sollevata, la strega più giovane annuì. «D’accordo, Daisy, scusa se ti sono sembrata inopportuna» le disse, con un sorriso, sorseggiando il suo tè. La dolcezza la colpì allo stomaco come un pugno. «Mi rendo conto che il Ministro sia molto stressato, volevo essere certa che fossi al sicuro».

Daisy sorrise, ma qualcosa di oscuro, di triste, le annebbiò lo sguardo solitamente limpido. «Non si preoccupi, Miss, con il Ministro io sono perfettamente al sicuro» la rassicurò, mettendo a posto anche l’ultimo foglio. Intrecciò le dita, guardandosi intorno con aria leggermente imbarazzata. «Quindi avete trovato la prima Traccia, giusto?» chiese alla fine, mascherando malamente una certa curiosità.

Hermione si accigliò, osservandola con vaga curiosità. «Ci hai per caso spiati, Daisy?» le domandò infatti, preoccupandosi leggermente di aver fatto sapere a tutto il Ministero che ci fossero dissapori fra lei ed il Ministro.

La giovane assistente arrossì, sbrigandosi a negare. «Oh, no! Certo, che no, Miss… ma tutti i documenti per il Ministro passano prima da me… ho letto qualcosa della sua relazione e ne sono rimasta affascinata. È stata davvero molto intelligente e coraggiosa, Miss» spiegò, imbarazzata, abbassando lo sguardo sul plico di fogli che ancora aveva davanti. «Ha davvero un sangue freddo invidiabile».

A quel punto, fu Hermione ad arrossire. «Oh… scusami ancora, è naturale che tu controlli i documenti» disse, scuotendo il capo, con un sorriso imbarazzato. «Ti ringrazio, ma più che coraggiosa sono stata umana. In certi casi, l’istinto di sopravvivenza ha la meglio» spiegò, con un sorriso di circostanza, finendo di sorseggiare il tè ormai tiepido. «Dovevamo prendere quella Traccia, non avevamo scelta. Ho solo fatto il mio dovere».

Daisy annuì, con uno sguardo perso in pensieri troppo gravi e troppo cupi per un viso dolce e fresco come il suo. La sensazione di oppressione che Hermione provava in sua compagnia si fece ancora più insopportabile del solito.

«Quindi dovete andare in Germania, adesso?» chiese allora l’assistente, prendendo la tazza vuota che Hermione teneva ancora fra le mani, dopo averle chiesto con un cenno se avesse finito. «Non mi sembra ci siano state vere indicazioni geografiche, come saprete dove cercare?».

«Quello che lo specchio ha mostrato è stata la fiaba di Biancaneve» rispose Hermione, pratica. Notando lo sguardo confuso della strega e rammentando il suo essere purosangue, sorrise. «È una fiaba babbana che parla di una ragazza vittima della sua matrigna strega che possedeva uno specchio magico» spiegò. «Immagino che quello specchio sia proprio ciò che cerchiamo noi e che i Fratelli Grimm abbiano trascritto qualcosa a cui devono aver assistito personalmente. Mi sono ricordata di una ricerca di alcuni studiosi di Cambridge* e della loro convinzione che la fiaba di Biancaneve si sia tenuta nelle foreste intorno il loro luogo natale, così…» si strinse nelle spalle, trattenendosi a stento dal complimentarsi con se stessa. Era stata davvero geniale a fare quel collegamento.

Daisy si accigliò. «E qual è il loro luogo natale?» chiese, apparendo sinceramente curiosa.

«Hanau, nel nord dell’Assia».

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Avrei dovuto aggiornare direttamente lunedì, ma ho preferito anticipare. Ho praticamente scritto un capitolo in poco più di quarantotto ore e, per me, è davvero una conquista. Dopo aver finito gli esami ed aver ripreso un po’ di fiato – avrei potuto iniziare a scrivere già sabato e, forse, postare in tempo, ma ero davvero troppo sconvolta. Ho avuto bisogno di tempo per me, ma sono tornata!

Grazie a chiunque mi abbia tenuto nei suoi pensieri, la settimana scorsa.

 

Punti importanti:

» I miei titoli stanno diventando banali, me ne rendo conto. Perdonatemi, mi sto ancora riprendendo.

» Ta-daaaaan, il dottor Crave è tornato con il botto! Il rapimento di sua figlia non è stato notato da Draco ed Hermione perché, naturalmente, erano via da Hogwarts in quel periodo. Draco, oltretutto, non sapeva nulla di quel reparto di ricerca dei Mangiamorte, perché, naturalmente, i pezzi grossi non si fidavano dei Malfoy. E ne avevano tutte le ragioni.

» Ho esagerato con Kingsley? Mi dispiace, ma vi assicuro che tutto ha un senso.

» Daisy è tornata ed ha tranquillizzato Hermione, almeno in parte. Un capitolo di ritorni, non vi pare?

» * Non esiste alcuna ricerca degli studiosi di Cambridge, ovviamente. Diciamo che ho dovuto lavorare un po’ di fantasia.

 

Mi sembra giusto, a questo punto, ricordare due fra i migliori scrittori al mondo, entrambi fondamentali per la mia formazione culturale ed entrambi scomparsi di recente. Sto parlando di Harper Lee – autrice de “Il buio oltre la siepe” – e di Umberto Eco, autore di così tante opere da richiedere un capitolo intero. Questo 2016 sta facendo una strage.  

 

Grazie infinite a tutti coloro che hanno commentato, i vostri pareri sono il cibo della mia ispirazione, senza di voi non so neppure se avrei avuto il coraggio di pubblicare ancora. Grazie, davvero.

 

Grazie ancora a chiunque leggerà, ci becchiamo lunedì (o più avanti!) prossimo,

-Marnie

Lo Specchio delle Anime.

 

 

        

        

Atto VI – Scena I

Requiem for a dream.

 

Morire, dormire… nient’altro,

e con un sonno dire che poniamo fine al dolore del cuore e ai mille tumulti naturali di cui è erede la carne:

è una conclusione da desiderarsi devotamente.

Morire, dormire.

Dormire, forse sognare.

Sì, qui è l’ostacolo, perché in quel sonno di morte quali sogni possano venire dopo che ci siamo cavati di dosso questo groviglio mortale deve farci riflettere.

[W. Shakespeare, Amleto – Atto III, Scena I]

 

 

Harry Potter si era sempre considerato un uomo dal sangue freddo.

Fin da ragazzo, era riuscito a mantenere la calma in situazioni che sarebbero state ingestibili per qualsiasi adulto dotato di un minimo di buonsenso. Aveva visto morire Raptor fra le sue mani, aveva sconfitto un serpente più grande di un drago ed aveva spesso e volentieri salvato l’intera comunità magica.

Naturalmente, sapeva bene di non essere perfetto. Ricordava alla perfezione come si era sentito dopo la morte di Cedric o quando la Umbridge lo aveva sottoposto ad ogni genere di tortura psicologica pur di piegarlo. E ricordava quanto era stato male dopo la morte di Sirius.

E poi Lupin, Tonks, Dobby, Fred…

Però era sempre riuscito a riprendersi. Sempre. Cosa che lo aveva convinto di poter sopportare tutto, di essere abbastanza forte per sopportare tutto.

Evidentemente si era sbagliato.

Il corpo senza vita di Ginny giaceva al centro della loro camera da letto, riverso per metà sulla poltrona che proprio lei aveva preteso di spostare dal soggiorno. I capelli rossi, solitamente lucenti e morbidi, sembravano steppa arida. Gli occhi erano ancora spalancati, il castano solitamente caldo e confortante era diventato gelido, spaventoso, colmo d’accuse.

Era colpa sua.

«Sensi di colpa, Harry?» come sempre, la voce sembrò giungere direttamente da dentro la sua testa, quasi avesse iniziato improvvisamente a parlare con se stesso. Ma Harry sapeva che non fosse così e gli bastò voltare leggermente la testa per trovarsi faccia a faccia con il proprietario di quel sussurro. «Non sei riuscito a salvarla, come tutti gli altri…».

A parlare era stata una creatura scheletrica, con la pelle sottile ed irritata come se avesse strisciato sul cemento grezzo. I grandi occhi neri erano illuminati dall’entusiasmo, la voce quasi incrinata dall’aspettativa.

Era tornato.

«No, mio caro, non sono tornato» rise ancora la creatura, artigliandosi più forte alle sue spalle. «Ma sto tornando… e verrò a prendere tutti coloro che ami».

No, non l’avrebbe permesso. Non avrebbe più toccato la sua famiglia.

La creatura rise ed Harry sentì la sua lingua biforcuta sfiorargli la nuca. Se non fosse stato pietrificato dalla paura, avrebbe tremato. L’istinto gli suggeriva di scappare via, la razionalità gli rammentava che dovesse necessariamente essere un altro dei suoi sogni.

Gli occhi di Ginny gli perforavano l’anima, consumandolo.

«Ah, ormai è tardi, è quasi fatta… mancano poco più di due mesi… nulla, per me. Io posso aspettare in eterno» gli disse la creatura, aumentando ancora la presa sulle sue spalle.

Il dolore delle unghie contro la pelle lo spinse a stringere i pugni per reprimere la tentazione di scrollarsi di dosso quel mostro.

Sapeva che sarebbe stato perfettamente inutile. Non si può toccare uno spirito.

«Inizi a capire, giovane Harry» la creatura rise. «Non combattere, non serve più. Per cosa dovresti farlo? Guarda, guarda la tua fidanzata! Lei sarà la prima a cadere, lo sai. Ed il tuo amico… Ronald, non è vero? Dov’è lui?» chiese, crudelmente, lasciando strisciare una delle mani ad artiglio sulla gola del giovane uomo, soffocandolo.

Harry lottò, si divincolò, ma ebbe alcuna speranza di liberarsi.

«Ah, Ronald non c’è più, non è vero? Non sarà con te… e quali saranno le tue speranze? Il trio non esiste più, i tuoi amici sono tutti condannati…».

Accanto al cadavere di Ginny, ne apparvero molti altri.

Hermione, Teddy, tutti i colleghi che aveva perso in quegli anni come Auror.

«Sai di non avere speranze, Harry» cantilenò la creatura, aumentando la presa sul suo collo.

Harry lo sapeva.

«Sai di non poter più combattere».

Harry si sentì improvvisamente esausto, come se gli occhi di Ginny avessero iniziato a succhiargli via ogni forza, ogni respiro stentato.

«Arrenditi» ordinò la voce, perentoria, stringendo ancora di più la presa sul suo collo.

Sfinito, Harry si arrese.

 

«Harry! Harry svegliati! HARRY!»

***

 

Atto VI – Scena II

Lo specchio e la Regina.

 

 

C'era una volta una deliziosa principessina chiamata Biancaneve.

 La sua vanitosa e perfida matrigna, la Regina,

temeva che un giorno la bellezza di Biancaneve potesse offuscare la sua.

Perciò vestì di stracci la Principessina e la costrinse ai servizi più umili.

Ogni giorno la vanitosa regina consultava il suo specchio magico:

 «Specchio, servo delle mie brame: Chi è la più bella del reame?»

 e sinché lo specchio rispose "Tu sei la più bella",

 la gelosia crudele della Regina risparmiò Biancaneve.

 

 

 

Il castello appariva molto più diroccato di quanto Hermione avesse mai sperato.

Le mura erano spoglie, scure, in più punti ridotte ad un banale cumulo di macerie. C’erano enormi buchi nel tetto, gli infissi avevano perso le vetrate, lasciando entrare il vento nelle stanze, così che fischiasse tutto il suo disappunto per il macabro destino toccato ad una struttura un tempo tanto meravigliosa.

Malfoy sembrava affascinato: i suoi occhi chiari osservavano ogni minimo dettaglio come se lui fosse stato un guaritore e quelle mura una ferita. Stranamente, Hermione percepì lo stomaco contrarsi. Le piaceva quello sguardo, lo faceva sembrare umano. E l’umanità era proprio ciò che lei non aveva mai voluto scorgere dietro quelle iridi di ghiaccio. Non avrebbe potuto affrontarlo, altrimenti.

Ma lei non c’era mai riuscita.

«Sono rovine del tardo dodicesimo secolo» commentò l’uomo, avvicinandosi al muro diroccato più vicino. «È incredibile che si sia conservato in questo stato, pur essendo stato abbandonato a se stesso per almeno…» si fermò, osservando il calcinaccio raccolto da terra. «Direi più di duecento anni, sì».

L’indole saccente di Hermione insorse, senza che lei potesse far nulla per fermarla. «Stando alle mie ricerche al Ministero tedesco, il castello è appartenuto alla famiglia Von Teufel fino alla fine del diciannovesimo secolo, quando Gertrut Von Teufel morì senza eredi, bruciata sul rogo dalle famiglie magiche del luogo per aver assassinato la principessa» spiegò, con il tono da prima della classe che le avrebbe fatto guadagnare un’occhiataccia da Harry. «Duecento anni all’abbandono raramente portano a queste condizioni, Malfoy. Reperti molto più antichi hanno resistito senza restauro per ben più tempo».

Draco le lanciò un’occhiata con la coda dell’occhio, senza nascondere un ghigno compiaciuto. «Vedo che la mia cara Mezzosangue ha fatto i compiti» disse, malizioso, accosciandosi davanti al muro. «I luoghi protetti da antica magia tendono a dissolversi molto prima degli altri. Secondo i miei calcoli, non sarebbe dovuto sopravvivere che qualche brandello di muro» le comunicò, senza guardarla, ma facendole cenno di avvicinarsi ed osservare a sua volta. «La magia a protezione del castello si è dissolta con la morte dell’ultima proprietaria… eppure, qualcosa ha impedito che le mura si sgretolassero del tutto».

Hermione ricordò improvvisamente ciò che era rimasto della casa dei Potter a Godric’s Hollow. Certo, aveva dato la colpa della rovina all’esplosione causata da Voldemort, ma il resto non era stato forse troppo abbandonato, essendo passati solamente sedici anni?

«Quel calcinaccio sta forse brillando?» domandò al suo collega, accigliata, fissando il frammento di muro che aveva preso a luccicare fra le mani dell’altro. Quando lo sentì imprecare, si voltò a fissarlo. «Malfoy? Che accidenti…?»-

«A terra!».

Senza sapere come o perché, Hermione si ritrovò con le spalle sull’erba ed il corpo di Malfoy sopra il suo, come se avesse voluto farle da scudo.

Ma da cosa?

Prima che potesse chiedere spiegazioni o urlargli contro le peggiori maledizioni, i frammenti di muro alle loro spalle iniziarono a sfrecciare velocemente sopra le loro teste, volando verso le rovine del castello con una violenza tale da poterli uccidere entrambi, se Malfoy non fosse stato pronto a spingerli al suolo.

«Incantesimo di Renovatio» le urlò lui all’orecchio, per tentare di sovrastare il caos davanti a loro. «Avrei dovuto pensarci prima! Tutti i castelli ne hanno uno, ha riconosciuto la presenza di maghi e si è attivato» sbottò quindi, incurante di essere praticamente sdraiato sopra la giovane, con le mani ad un passo dal suo corpo ed il viso a pochi centimetri dal suo.

Possibile che solo lei si sentisse a disagio?

Forse si trattava di pura stizza. Dopotutto – razionalmente parlando – sapeva bene che lui si fosse avvicinato solo per evitare ad entrambi una brutta e dolorosa morte. Doveva sentirsi così nervosa perché non aveva la più pallida idea di quale accidenti di incantesimo lui stesse parlando. E non esistevano incantesimi che lei non avesse studiato, prima o dopo la scuola.

«Incanto che cosa?» sbottò, spostando il viso di lato per osservare la velocissima ricostruzione del castello. Era strabiliante come si stesse ricostruendo, mattone dopo mattone. Sembrava di assistere alla sua decadenza accelerata, ma al contrario.

«Renovatio» ripeté Malfoy, vagamente divertito. «Non preoccuparti, è più che normale che tu non lo conosca. Si tratta di un incanto segreto che viene tramandato nelle migliori famiglie purosangue, per salvaguardare il Maniero» spiegò, voltando il viso abbastanza da poter notare l’andamento della ricostruzione. «Serve a far tornare le abitazioni allo splendore in cui erano al momento della morte dell’ultimo proprietario, così da essere adeguate ad accogliere il nuovo erede».

«Ma noi non siamo gli eredi, Malfoy» sbottò allora lei, seguendo il percorso di una finestra dal piano terra all’infisso vuoto dell’ultimo piano. «Non ha senso!».

Lui rise, divertito. «Parla per te, Granger. Non hai ancora capito che i purosangue d’Europa sono tutti imparentati?».

 

***

Il castello sembrava appena uscito da un romanzo horror, in perfetto stile Mary Shelley. Hermione ricordò la descrizione del castello di Frankenstein che aveva letto da ragazzina e, all’improvviso, temette di doversi guardare le spalle da uno zombie con delle viti infilate nelle tempie.

«Accogliente» commentò invece Malfoy, sarcastico, indicando le teste di cinghiali, orsi e – strano a dirlo – anche procioni appese alla parete dell’ingresso. «Le teste impagliate sono fuori moda dalla fine del diciottesimo secolo, immagino che la vecchia antenata Gertrut non sia mai stata una appassionata delle mode» aggiunse, con una smorfia nauseata, muovendo la bacchetta in direzione del grande lampadario che sovrastava la scala centrale.

Nonostante fossero ridotte ad un cumulo di cera sciolta – come aveva potuto mantenersi tanto a lungo? – si accesero contemporaneamente, rischiarando la vista sull’ampio salone. Se la luce del sole era riuscita appena a mostrare la grandiosità della scalinata centrale, in quel momento alla strega sembrò davvero di essere stata proiettata indietro nel tempo di almeno duecento anni. I tappeti erano perfettamente puliti e spazzolati, non c’era una singola ragnatela sui quadri vuoti e non c’era una sola finestra col vetro incrinato.

Quadri vuoti?

«Malfoy, dove sono i quadri?» domandò, cauta, tenendo la bacchetta alzata per paura di doversi difendere all’improvviso. L’esperienza di Versailles l’aveva segnata più di quanto avesse voluto ammettere. Aveva sempre paura di essere attaccata… e desiderava ardentemente tornare in azione.

Lui si strinse nelle spalle, calmo ma non rilassato. «Avranno doppioni in molti altri Manor, in oltre duecento anni si saranno annoiati» le rispose, avvicinandosi ad una cornice vuota. «Questo risale al tardo quindicesimo secolo, intarsi d’oro» commentò, vagamente ammirato, sfiorando il decoro con la punta delle dita. «Alta classe, non c’è che dire. Ne avevamo alcuni al Manor, ma mia madre li riteneva altamente detestabili».

Hermione lo fissò per qualche istante, indecisa se sorridere di quella scena quasi assurda o sentirsi ammirata. Malfoy era davvero un conoscitore dell’arte, difficilmente avrebbe potuto metterlo in dubbio. E lei era quasi ignorante al riguardo, sempre che non le si chiedessero informazioni sul trasferimento dei beni di valore tramite testamenti e cessioni onerose.

«Non siamo qui per commentare i quadri, Malfoy» lo riprese alla fine, indicando le scale con un cenno della bacchetta. «Credi che dovremmo separarci ancora una volta? È già pomeriggio inoltrato e preferirei non restare qui totalmente al buio, sai» ammise, con una smorfia preoccupata, lanciandosi uno sguardo alle spalle. «Per quanto impressionante, questo posto mi mette i brividi».

Malfoy la osservò in silenzio, prima di seguirla ed avviarsi verso la grande scala centrale. Il fatto che non si fosse lamentato e non l’avesse presa per i fondelli la fece accigliare.

«Malfoy?» chiese quindi, crucciata, raggiungendolo ed afferrandolo per il braccio, tentando di ottenere la sua attenzione. Se quello era un trucco per farle abbassare le armi, di certo lei non si sarebbe fatta abbindolare. Era molto più intelligente di così.

Oltretutto, quel luogo era così inquietante da farla sentir male al solo pensiero di doverla attraversare da sola. Se lui le avesse giocato qualche tiro mancino, probabilmente si sarebbe nascosta nel primo angolo disponibile, incapace anche di smaterializzarsi. Era come se qualcosa – o qualcuno – fosse stato con il fiato sul suo collo dal momento stesso in cui aveva messo piede nell’androne.

«Granger» il tono di Malfoy era serio, forse addirittura nervoso. «Se tu sei spaventata di un vecchio castello, significa che deve esserci qualcosa di davvero inquietante» le disse, fermandosi ad un passo dalla scala per lanciare un’occhiata tutt’intorno. Aveva la mascella contratta e le spalle tese quasi quanto quelle di Hermione. «Se devo essere sincero, anch’io sento puzza di guai. Dobbiamo sbrigarci» aggiunse, fissandola negli occhi come se si aspettasse qualcosa da lei.

«Cosa?»

Vederlo alzare gli occhi al cielo le fece venire mal di stomaco. «Dove dobbiamo andare, Granger? Sei tu l’esperta in fiabe babbane, io non saprei come muovermi in questo postaccio».

«Oh!» dandosi dell’idiota, Hermione si prese il labbro inferiore fra i denti, alzando lo sguardo verso l’alto soffitto. C’erano molte opzioni ma non aveva la più pallida idea di quale potesse essere quella giusta. «Le diverse versioni sono contrastanti al riguardo» iniziò a spiegare, nervosa. «Alcuni ritenevano che la strega avesse lo specchio al sicuro nelle proprie stanze, altri ritenevano che fosse nei sotterranei, al sicuro dallo sguardo del marito babbano» nel dirlo, colse appena la smorfia fatta da lui. «Qualcosa non va?» domandò, tentata terribilmente di assumere lo stesso cipiglio che era solita rivolgere ad Harry.

«Una mia antenata sposata con un babbano? Impossibile» le rispose lui, dandole le spalle ed avviandosi a passo di marcia verso una porta laterale, seminascosta dietro un enorme arazzo. Un arazzo raffigurante un albero di mele con un solo frutto visibile. Ironico.

«Dove accidenti stai andando, adesso?» gli chiese allora, inseguendolo di corsa nel tentativo di non essere lasciata indietro. «Cosa c’entra in tutto questo il marito babbano?».

Lui si strinse nelle spalle, tirando fuori dalla giacca degli strani strumenti appuntiti ed iniziato ad usarli sulla serratura della porta nascosta. «Il marito? Nulla, naturalmente. Sono solo sconvolto dal fatto che una purosangue del diciottesimo secolo avesse pensato di tradire la sua dinastia» le spiegò, senza degnarla di uno sguardo. «Quanto alla prima domanda, Mezzosangue, è risaputo che i maghi tengono tutto ciò che esiste di valore nei loro sotterranei» le spiegò, vagamente allegro.

Nei sotterranei, come i Dormitori Serpeverde.

Che bastardo.

Hermione decise di ignorarlo, non erano nel luogo adatto per delle schermaglie da bambini. «Il marito babbano era un nobile, Malfoy. Immagino abbia ritenuto quel matrimonio un sacrificio necessario per il potere» disse, sprezzante, raddrizzando le spalle e tirando su il naso, come se avesse voluto lanciare un guanto di sfida proprio alla strega.

Malfoy si irrigidì, dedicandole un verso di scherno. «Perché un Serpeverde non può certo sposarsi per amore, eh, Granger?» le chiese, ironico, lanciandole un solo sguardo affilato prima di spalancare la piccola porta su un corridoio lungo, stretto e buio. «Da qui si va direttamente ai quartieri dei domestici e, da qualche parte, dovremmo riuscire a trovare le scale per i sotterranei» aggiunse, tranquillo, raddrizzandosi e riponendo i suoi attrezzi nella tasca interna della giacca.

Hermione era rimasta a fissarlo completamente atterrita dalla vergogna. Naturalmente lei non credeva davvero che i purosangue non fossero capaci di sposarsi per amore. Alcuni certamente l’avevano fatto, come i signori Weasley. Naturalmente, non potevano proprio essere considerati fra i migliori purosangue in circolazione, ma, insomma…

Anche lei era una razzista.

«Malfoy, io…» iniziò, allungando la mano per afferrargli il braccio. Lui non glielo lasciò fare, continuando verso l’oscurità appena illuminata dalla bacchetta. «Aspettami!».

Quando lo raggiunse, notò che lui sembrasse sul punto di sorridere. «Non scusarti con me, Granger, nessuno potrebbe capire meglio cosa significa realizzare improvvisamente di credere in qualcosa di sbagliato» le disse – forse per rassicurarla? – indicando con un cenno la piccola scala che si intravedeva alla fine del lungo e retto corridoio. «Da lì arriveremo di sotto, cerca di tenerti pronta. Non possiamo sapere cosa ci sarà a guardia della Traccia».

Lei si limitò ad annuire, bacchetta in mano e sensi all’erta. Dietro ognuna delle porte che superavano sembravano agitarsi delle ombre inquiete, con scricchiolii improvvisi e sussurri inspiegabili. L’inquietudine di Hermione crebbe a dismisura. Era come se la cosa che l’aveva seguita fino a quel momento si fosse moltiplicata, nascondendosi nelle zone buie, pronta ad attaccare.

Un momento troppo tardi, si rese conto di avere ragione.

 

***

 

Bluatsauger, creatura umanoide dalla pelle diafana tendente al grigio, profondi occhi scuri, corpo solitamente esile ma dalle movenze attraenti.

E con una dentatura capace di far perdere i sensi a qualsiasi dentista dotato di buonsenso.

La creatura che li osservava dal grande trono di pietra ed ossa era rimasta immobile, non sembrava neppure aver preso un respiro. Il lungo abito di pizzo nero le cadeva sul corpo esile con una studiata eleganza, come se fosse stata una delle meravigliose statue del Bernini. Lei era reale – i brividi che percorrevano la schiena della strega al solo osservarla non lasciavano spazio ai dubbi – eppure sembrava non essere lì, come se fosse un’opera d’arte.

Malfoy stava ancora tentando di riprendere fiato, piegato in due dopo il colpo ricevuto a tradimento da uno dei servi della creatura. Lei non aveva visto l’attacco – era troppo buio ed era stato troppo veloce – ma considerata la sua espressione, non c’era dubbio che stesse temendo per la futura discendenza dei Malfoy.

Gli schiavi, legati i polsi dei prigionieri, si inginocchiarono davanti alla loro meravigliosa regina, il capo chino fin quasi al pavimento. Erano sette, nessuno di loro più alto di cinquanta centimetri, con folte barbe brizzolate e cattivi occhi neri.

Ebbene, Hermione aveva guardato spesso Biancaneve ed i sette nani, eppure non ricordava che qualcuno di loro sembrasse appena uscito da un film dell’orrore.

«Si stavano dirigendo da voi, Maestà» parlarono insieme, come una sola persona, le vocine gracchianti e perfettamente coordinate echeggiarono fra le pareti spoglie del sotterraneo. «Abbiamo pensato di aiutarli».

La Regina non sembrò essere impressionata. Si limitò ad un leggero movimento del capo, così aggraziato da far lacrimare gli occhi della strega, tornando alla sua immobilità immortale.

«Vostra Maestà desidera altro dai suoi umili servitori?» quella volta, a parlare fu il più vecchio del gruppo, l’unico la cui barba sfiorava il terreno e tendeva più al bianco che al nero. Dentro di sé, Hermione lo inquadrò come il Dotto della situazione, trattenendosi a stento dal sentirsi male all’idea dei bambini costretti a guardare un film con quei protagonisti.

«Preparate l’uomo».

Se non l’avesse vista aprire la bocca, Hermione avrebbe pensato che a parlare fosse stato un angelo del Cielo. Non era nulla di umano, nulla di vivo: la perfezione di mille campanellini in un’orchestra voluta da Dio in persona. Si ritrovò incantata a fissarla, implorandola mentalmente affinché parlasse ancora e ancora e ancora. Se gliel’avesse chiesto, si sarebbe buttata da un ponte per lei.

Fortunatamente, Malfoy, accecato dal dolore, non era dello stesso avviso. «Granger, la Traccia» le sibilò, mentre due nani lo afferravano per le braccia e lo trascinavano via, come se non pesasse più di un giunco di bambù. Probabilmente preso dallo sconcerto per la mancanza di reazioni della strega, prima di esser troppo lontano le assestò un calcio nello stinco.

Fu come riprendere fiato dopo averlo trattenuto per oltre un minuto. La vista tornò limpida, nonostante Hermione non si fosse resa conto di averla appannata, il controllo su braccia e gambe fu nuovamente suo. Tornata in possesso della sua razionalità, vide la creatura per quella che era.

Era stata bella, non c’erano dubbi al riguardo. La struttura ossea lasciava intendere che un tempo dovesse essere stata una di una bellezza pari a quella di una divinità. Ma era quello il punto, la sua struttura ossea era fin troppo distinguibile. Dove un attimo prima Hermione aveva visto guance morbide, c’era solo un teschio coperto da un sottile strato di pelle. Gli occhi, luminosi nella loro oscurità, erano diventati pozzi senza fondo, ammalianti come quelli di un serpente. I denti erano ben visibili fra ciò che restava di quelle che dovevano essere meravigliose labbra.

Vampiro.

Prima che realizzasse cosa stesse succedendo, la creatura si portò alle sue spalle, le mani ad artiglio piantate sulla sua gola per limitarle i movimenti. Stretta in quell’inquietante abbraccio, la strega sentì ogni calore defluire dal suo corpo. L’avrebbe morsa? L’avrebbe uccisa?

«L’odore del tuo sangue mi disgusta, strega» le disse all’orecchio, con un sussurro glaciale che le fece accapponare la pelle. «Sei della mia discendenza, non posso toccarti» aggiunse, quasi arrabbiata, stringendo la presa su di lei. «Ma, fortunatamente, ho già uno spuntino ad attendermi».

La lasciò andare con una velocità che di umano non aveva nulla, scaraventandola ai piedi del trono. Quando Hermione si voltò, la vide china su Malfoy, il volto glaciale sconvolto dall’impazienza e dalla fame. Se lo avesse morso, lo avrebbe forse trasformato? Lei non ricordava molto di quella lezione seguita durante i primi anni al Ministero, quando il professor Van Helsing – discendente di quel Van Helsing – aveva trattato superficialmente dei vampiri nati da una maledizione.

Gertrut non era stata morsa, aveva semplicemente maledetto se stessa prima di essere bruciata dagli altri maghi. Cosa le impediva di dannare anche Malfoy?

Doveva fare qualcosa. Ma cosa? Come avrebbe potuto impedire ad una creatura ultracentenaria di consumare un pasto che doveva aver atteso per così tanto tempo? Come poteva, lei, impedirle di realizzare il suo piano, rovinando non solo l’esistenza di Malfoy ma, soprattutto, l’intera riuscita della loro missione?

Fu allora che lo vide, come se avesse risposto al suo richiamo disperato con uno scintillio d’emergenza.

Nascosto dietro un pesante tendaggio oscuro, lo Specchio attendeva soltanto di essere consultato. La decorazione barocca splendeva quasi di luce propria, la superficie centrale rifletteva un’oscurità che non apparteneva al mondo dei vivi. La stava chiamando, Hermione non aveva dubbi al riguardo. Era come se delle gelide dita di nebbia si fossero aggrappate al suo collo per trascinarla lì, al cospetto di una magia che mai nessuno avrebbe posseduto. Nessuno tranne lei, se solo si fosse donata ad essa con tutta l’anima.

Specchio, specchio delle mie Brame…

Nessuno le impedì di avvicinarsi, nessuno la fermò quando allungò la mano e scostò il pesante panneggio nero, fronteggiando il nulla dell’abisso. E lì, nascosti fra le ombre, Hermione vide volti, vide mondi nascere e crollare, vide la conoscenza umana sorgere e raggiungere il suo picco. E vide se stessa, circondata da tutto quel sapere, protetta da tutti i mali del mondo. Lei era la conoscenza, lei era il sapere e nessuno avrebbe più potuto farle del male.

Chi è la più bella del Reame?

Ma, ecco, un altro volto accanto al suo, gli occhi coperti da un mantello dello stesso colore della notte, le braccia nude strette intorno a lei. Un marchio nero bruciava sulla sua pelle candida, a contatto con il suo cuore di Mezzosangue. Stringeva forte, ma lei non sentiva nulla. Stringeva e la conoscenza intorno a lei si faceva più fitta, soffocante. Mondi nascevano e crollavano, il fuoco distruggeva l’universo, eppure l’uomo col tatuaggio restava lì, impedendole di crollare con tutto ciò che la circondava.

Aiutami, Hermione.

La conoscenza svanì. Restò solo il riflesso di Hermione, circondato dal nulla dell’oscurità, nonostante intorno a lei le candele stessero bruciando tutta la loro luce. Un uomo vestito di una lunga toga rossa apparve dal nulla, il sorriso accennato ed il capo cinto d’alloro.

“Distruggi lo specchio, ragazza” le intimò, bonario, occhieggiando a qualcosa alle sue spalle, come se lo specchio fosse diventato un portale. “Gertrut ha abusato del potere per troppo tempo ormai. È ora che paghi per ciò che ha fatto in misura pari all’entità dei danni che ha causato”.

Hermione trattenne bruscamente il respiro, sentendo quelle parole. Gli occhi dell’uomo non la rassicuravano, quasi avesse causato egli stesso infinite pene a molte, moltissime persone. Ma il vampiro aveva la precedenza su tutto. Doveva distruggerla, o lei avrebbe distrutto Malfoy.

«Lo specchio ti sta parlando, nipote?» come un’ombra, Gertrut aveva abbandonato la sua vittima ed era tornata da lei, posandole le dita ossute sulle spalle. Non l’aveva uccisa, non l’aveva allontanata: era felice che fosse arrivata allo specchio. «Dimmi se ti sta parlando!» insistette, improvvisamente nervosa, scuotendola con violenza. Possibile che lei non sentisse? Che lei non vedesse?

Il sorriso macabro dell’uomo confermò la sua teoria. Gertrut aveva perso l’abilità di parlare con il suo Specchio da molto, moltissimo tempo.

“Distruggi lo Specchio, strega”.

Con un sorriso di circostanza, Hermione si voltò per un momento verso la sua ava, mostrandosi incantata come se fosse ancora stata posta sotto il dominio dell’illusione.

«Sì, ho sentito lo Specchio» le rispose, gentilmente. La sua mano sfiorò la cornice d’oro, quasi fosse stata persa in contemplazione.

«Cosa ti ha detto? Chiedi come tornare in vita, presto!» le intimò il vampiro, fremente d’eccitazione ed incurante delle imprecazioni che, alle loro spalle, Malfoy stava urlando nonostante i colpi dei nani da compagnia.

«Lo Specchio dice che devi pagare, Gertrut» il sorriso si allargò, la presa della mano sulla cornice si strinse. «E pagherai tutto».

Lo schianto del vetro infranto risuonò per tutto il sotterraneo, facendo tremare le fondamenta. Gertrut urlò, si scagliò contro Hermione e con le unghie affilate le lacerò la pelle all’altezza dello stomaco, snudando i canini per nutrirsi di lei, nonostante avesse ella stessa affermato di non trovare appetitoso l’odore del suo sangue.

Ma lo Spirito dello Specchio la fermò prima che potesse mettere in atto il suo piano.

“Così s’osserva in me lo contrappasso” recitò la creatura, avanzando lentamente verso la Vampira, crollata in ginocchio alla sua sola vista. Improvvisamente tornò alla sua originaria bellezza, l’orrore dipinto su degli occhi scuri, ma non più immortali.

Non ci fu pietà per lei, esattamente come lei non ne ebbe per le sue vittime. Il suo urlo si unì a quelli dei suoi servitori, pietrificati e ridotti lentamente in cenere mentre ancora i loro occhietti neri si muovevano nervosi nelle orbite.

Della Regina Cattiva e dei suoi sette nani non restò che polvere e, fra la polvere, otto piccoli semi.

Semi di mela, notò Hermione con ironia.

«Mezzosangue» Malfoy era comparso al suo fianco, il viso pallido ma fortunatamente illeso. Sembrava preoccupato, nonostante Hermione non riuscisse a comprendere il perché.

«Prendi la Traccia, Malfoy» gli rispose, secca, indicando la piccola cornice nascosta dietro lo specchio più grande. «Perché mi stai guardando così, maledizione? Prendi la Traccia!».

Lui non la prese, limitandosi ad inginocchiarsi davanti a lei. «Hermione, stai sanguinando» le disse, mortalmente pallido, indicando lo squarcio che Gertrut aveva aperto nel suo stomaco. «Adesso ti porto al San Mungo, va bene? Ma tu non devi agitarti» aggiunse, deglutendo. «Hai la bacchetta? La mia è stata spezzata da quei nani maledetti».

Abbassato lo sguardo, Hermione si rese finalmente conto di quanto grave fosse la sua ferita. Non sentiva alcun dolore, ma sapeva con certezza che un altro centimetro di profondità e la vampira avrebbe potuto saltare la corda con le sue budella. Confusa, alzò gli occhi sul mago, indicando la bacchetta che le era caduta durante l’attacco. Osservò Malfoy prenderla, lo fissò mentre mormorava incantesimi per fermare l’emorragia. Forse le avrebbe salvato la vita, forse avrebbe solo ritardato la sua morte.

«Dobbiamo andare al San Mungo» le comunicò, stringendo i denti con rabbia, portandole un braccio sotto le ginocchia e l’altro dietro le spalle, per sollevarla. «Non preoccuparti, ci penserò io» tentò ancora di rassicurarla, nonostante lei fosse tutto tranne che preoccupata per se stessa. Probabilmente era colpa dello shock.

«La Traccia…».

«Questa la prendiamo noi, mia cara».

Una voce maschile, cavernosa ma elegante, li fece immobilizzare.

Immobilizzare letteralmente.

«Incantesimo della Pastoia, Manuale degli Incantesimi del primo anno» aggiunse la stessa voce, con una risata macabra, un attimo prima che un uomo mascherato sbucasse dalla porta di accesso al sotterraneo, con la bacchetta ancora alzata. La tunica era risalita lungo il braccio, mostrando chiaramente un tatuaggio sulla parte interna.

Il Marchio Nero.

Chi era? Cosa voleva da loro? Erano tante le domande che Hermione avrebbe voluto porre. L’emorragia non rispondeva all’incantesimo, il sangue continuava a colare fuori da lei, rendendola sempre più debole, sempre meno legata alla vita.

Il Mangiamorte rise più forte. «Non provare a riconoscermi, Malfoy, non potresti. Io ero nulla per quelli come te» disse, allegro, avvicinandosi al piccolo specchio ed allungando la mano per staccarlo dal muro. «Siete stati bravi, l’altra volta. Non avevamo idea che sareste arrivati così lontano con la vostra ricerca» aggiunse, prendendo lo specchietto e nascondendolo nella tasca interna del mantello.

Uno sguardo allarmato fu tutto ciò che ricevette in risposta.

«Adesso non potrete più ostacolarci. Il Padrone conquisterà il suo corpo mortale e tornerà fra noi» comunicò infine il Mangiamorte, stringendosi nelle spalle. «Granger, quella ferita sembra davvero brutta. Spero sinceramente che tu muoia senza troppo dolore, non eri una cattiva ragazza» rise più forte, indicando il sangue per terra. «Sì, insomma… pur essendo una Mezzosangue».

Intorno a loro risuonò un boato, le mura iniziarono a tremare.

«Beh, ragazzi, buona fortuna» si congedò il Mangiamorte, tirando fuori la bacchetta. «Con il crollo, intendo».

E si smaterializzò.

 

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Vi sto scrivendo praticamente dormendo! Questa notte, come credo sappiate, c’è stata la cerimonia degli Oscar ed io dovevo assolutamente assistere. Questo è stato l’anno del mio adorato Leo, se non avesse vinto non so cos’avrei fatto.

Oltretutto è stata una notte importantissima per il Maestro Morricone, un vero orgoglio italiano, dovremmo esserne fieri.

Comunque, per chiudere la parentesi, ho dormito solo tre ore e sento il cervello galleggiare nella scatola cranica, abbiate pietà.

 

Punti importanti:

» In questo capitolo ci sono due scene, quindi, due titoli. Requiem for a dream è il titolo di un film dei primi anni duemila che io, sfortunatamente, non ho ancora visto. Essenzialmente, traducendo, è “funerale per un sogno” ed ho ipotizzato che fosse perfetto per Harry. Quanto al secondo titolo, immagino non servano grandi spiegazioni!

» Harry, Harry, cosa ci combini? Cosa ti è successo? Il signor Potter è ufficialmente fuori dai giochi? Quanto è grave la sua condizione? Chi lo sa...

» La strega cattiva non è mai morta ed i nani erano i suoi servetti! I fratelli Grimm si staranno rivoltando nella tomba, ma questa versione mi attirava decisamente di più. Hermione voleva tanto fare il principe azzurro, ma ho idea che ci sia riuscita solo in parte. Dopotutto, non è stato Draco a venir affettato come un salame.

» Chi sarà mai l’uomo con il tatuaggio ed il mantello nero? Qualcosa, nella psiche di Hermione, comincia davvero a muoversi!

» I nostri eroi hanno perso la traccia, ed ora? Chi era il Mangiamorte apparso dal nulla? Come ha fatto a conoscere i loro piani? E, soprattutto, i nostri giovanotti sopravvivranno al crollo del castello?

 

Piccola comunicazione di servizio: Ho intenzione di pubblicare al massimo questo venerdì, se riuscirò, perché nel weekend dovrò sottopormi ad un piccolo intervento chirurgico (help!) e non avrò proprio modo di pubblicare. Portate pazienza, vi assicuro che eviterei volentieri!

 

Grazie infinite a tutti coloro che hanno commentato, i vostri pareri sono il cibo della mia ispirazione, senza di voi non so neppure se avrei avuto il coraggio di pubblicare ancora. Grazie, davvero.

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

 

Lo Specchio delle Anime.

 

 

Dirgli che la notte che Lord Voldemort cercò di ucciderlo e Lily interpose la propria vita tra di loro come uno scudo, l'Anatema che Uccide gli rimbalzò addosso: un frammento dell'anima di Voldemort fu violentemente separato e si agganciò alla sola anima vivente rimasta nella casa che crollava. [...]

E finché quel frammento di anima, di cui Voldemort non sente la mancanza, resta aggrappato a Harry e da lui protetto, Lord Voldemort non può morire.

[Albus Silente – Harry Potter e i Doni della Morte]

        

        

Atto VII.

Il Destino della Cicatrice.

 

 

 

Sua madre era china sul Settimanale delle Streghe, lo sguardo rapito da qualche articolo così zeppo di termini magici da essere, probabilmente, incomprensibile. La fronte leggermente aggrottata lasciava trasparire una curiosità che Hermione conosceva fin troppo bene – la stessa espressione che assumeva lei davanti ad un nuovo libro – ma la piega delle labbra mostrava quanto se la stesse spassando.

«Mamma?» chiamò lei, confusa, cercando di allungare la mano per attirare la sua attenzione. Sapeva bene quanto Guinevere Granger fosse difficile da distrarre, quando presa dalla lettura. Quella volta, comunque, la sua reazione fu pronta.

Pessimo segno.

«Hermione, tesoro, finalmente ti sei svegliata! Frederick! Fred! Vieni!» balzò subito la donna, voltandosi verso la porta per richiamare il Signor Granger. Le accarezzò il viso ed improvvisamente la giovane realizzò di sentire molto freddo. Sua madre se ne accorse e, con un gesto gentile, le rimboccò le coperte. «Ci hai fatto preoccupare così tanto…» le mormorò, dolcemente, mentre anche suo padre irrompeva nella stanza, il volto immensamente sollevato. E, dietro di lui, con degli occhiali da vista, c’era nientemeno che Malfoy.

Draco Malfoy, che era in ospedale per lei ed attendeva fuori insieme a suo padre, un babbano. Malfoy il purosangue.

Malfoy il Mangiamorte.

«Hermione, non farci mai più uno scherzo simile! Il dottore ha detto che ti sei salvata per un pelo» la rimproverò Fred Granger, avvicinandosi per lasciarle un piccolo bacio sulla fronte. Le accarezzò i capelli, spostandole un riccio ribelle dietro l’orecchio. «Ci hai fatti preoccupare così tanto».

Stordita, lei accennò un leggero sorriso. «Mi dispiace, io… in realtà non ricordo molto» si voltò verso Malfoy, rimasto nell’angolo più lontano dal letto con l’espressione neutrale di un critico d’arte preso dal proprio lavoro. «Per quanto tempo sono stata senza sensi?» chiese allora, quando da lui ricevette soltanto un’alzata di sopracciglia.

Sua madre sospirò, chiudendo la rivista con un gesto brusco e riponendola sul comodino. «Per tre giorni, Hermione! Tre giorni!» le disse, furiosa. «Come hai fatto a ridurti in quel modo? Avevi lo stomaco nelle condizioni di un arrosto il giorno di Natale!» praticamente le urlò contro, incrociando le braccia al petto. I suoi capelli, così diversi da quelli della figlia, erano raccolti in una crocchia stretta, dandole un’aria molto più severa del solito.

Hermione si sentì ancora una bambina scoperta con le mani nella marmellata.

«Mi dispiace molto, davvero» si scusò, con gli occhi bassi. «Non volevo farvi preoccupare, sono i rischi del mestiere» smozzicò, stringendo la mano che sua madre le aveva posato sul braccio. Per un attimo le sembrò di rivivere i primi tempi dopo la guerra, quando i Signori Granger erano tornati dall’Australia in preda all’ansia ed alla furia.

«Per fortuna c’era questo bravo giovanotto con te!» le rispose sua madre, con un tono improvvisamente più mite, lanciando un’occhiata colma di gratitudine e benevolenza verso Malfoy, rimasto ancora nel suo angolo, con l’espressione divisa fra il curioso e lo sconcertato. «È stato lui a farci chiamare! Se fosse stato per i tuoi medici, non saremmo neppure entrati in questo curioso ospedale» aggiunse, perdendo qualsivoglia dolcezza nel tono della voce e sostituendolo con astio ed apprensione.

Naturalmente, i Babbani non erano ammessi al San Mungo. Malfoy li aveva fatti entrare?

«Forse è il caso che li lasciamo parlare, Gwen cara» intervenne il signor Granger, probabilmente notando il modo in cui la figlia avesse iniziato a fissare il collega. Nella sua inconsapevolezza, avrebbe potuto vedere di tutto in quello sguardo. Cose che non ci sarebbero mai state, a giudicare dal sorrisino divertito che dedicò alla figlia, dopo aver preso la moglie per le spalle. Si chinò proprio verso Hermione, lasciandole un bacio sulla fronte. «Noi aspettiamo fuori» le comunicò, facendole un occhiolino complice per poi sparire oltre la porta.

I due rimasti si guardarono in silenzio per un lungo momento, poi, Hermione sbuffò.

«Davvero li hai fatti entrare tu?» gli chiese, con le sopracciglia aggrottate. «Perché?» aggiunse, piegando la testa di lato. Si sentiva nervosa, non le piaceva essere costretta ad osservarlo attraverso quei maledetti occhiali. Era come aggiungere un ulteriore schermo fra lei e la verità delle sue parole.

Lui si strinse nelle spalle, tranquillo. «Sono i tuoi genitori, è ridicolo che non possano vederti» le rispose, pacato. Prima di indicarla. «Come va la ferita? Sei rimasta senza sensi per giorni, i Guaritori temevano che non riuscissi a svegliarti più» aggiunse, passandosi una mano fra i capelli. «Credevano fossi stata avvelenata».

Un morso alla mela e la ragazza avrebbe dormito per sempre in un sonno simile alla morte.

Malfoy la fissò come se, improvvisamente, fosse diventata pazza. «Granger, per quale motivo sorridi in quel modo? Ti ho detto che hai rischiato la morte per giorni e tu ridi? Fai sul serio?» le domandò, accigliato, allontanandosi dal suo angolino per raggiungere la sedia accanto al letto, dove fino a pochi istanti prima c’era stata la signora Granger.

La strega scosse lentamente il capo, lasciandosi andare contro i morbidi cuscini. Prima non se n’era resa conto, ma le fodere erano quelle che sua madre le aveva comprato prima che andasse a vivere da sola. Doveva averle cambiate per aiutarla a sentirsi più a suo agio.

«Non è nulla di importante» spiegò, sistemando le pieghe del lenzuolo con la punta delle dita. «La fiaba… quella scritta dai fratelli Grimm, hai presente?» chiese, lanciandogli un’occhiata di traverso per giudicare, in base alla sua espressione, se la ritenesse pazza o semplicemente sotto shock. «La principessa viene avvelenata da una mela e giace come morta finché il suo principe azzurro non arriva per darle il bacio del vero amore e salvarla» spiegò, pacata. «A quanto pare, ho fatto la fine di Biancaneve e non quella del principe».

La risata di Malfoy la fece accigliare e, per un istante, si chiese se avesse detto qualcosa di sinceramente assurdo senza rendersene conto.

«Sta’ tranquilla, Mezzosangue» la rassicurò invece, accavallando le gambe con una grazia che Hermione gli invidiò. «Nessuno ha provato a baciarti mentre eri incosciente».

Purtroppo.

Il pensiero la fulminò, paralizzandola. Cosa significava purtroppo? Cosa le stava passando per la mente? Che cosa purtroppo? Un attacco di nausea non avrebbe saputo stringerle lo stomaco come l’ansia che la prese in quel momento. Voleva essere baciata da qualcuno? Era pronta a lasciare che qualcuno le prendesse il viso fra le mani e controllasse tutti i suoi movimenti? Era quello che desiderava inconsciamente?

No, naturalmente no, la sola idea di mettere se stessa nelle mani di qualcuno la fece rabbrividire. Ma peggiore fu la realizzazione che lei non avesse mai pensato a qualcuno di generale, ma, piuttosto, ad un soggetto molto più che specifico.

«Granger?» la mano di Malfoy era gelida contro la sua pelle bollente. Il suo polso sembrava così minuscolo, in quella stretta, da sparire. Ma le sue mani erano delicate, fragili. Erano mani d’artista, non mani d’Auror.

«Scusa, Malfoy, sono ancora un po’ intontita» si scusò, scuotendo leggermente il capo e tirando fuori un sorriso di scuse che lui, a giudicare dall’occhiata scettica, non apprezzò. «Non guardarmi così! Piuttosto, dimmi, in questi giorni hai cercato informazioni? Siamo praticamente punto e da capo, con la nostra missione»  cambiò immediatamente discorso, con le labbra strette in una smorfia contrariata.

Improvvisamente, il ricordo di quel Mangiamorte aveva spazzato via tutti gli imbarazzi e tutti i dubbi. Erano stati gabbati ed avevano perso l’unica possibilità di seguire il filo conduttore fino alla Fonte. Non avrebbero avuto modo di impedire il ritorno di Voldemort.

«Dici sul serio, Mezzosangue?» domandò, sinceramente confuso, piegando lievemente il capo come se avesse temuto di non aver sentito bene. «Dici sul serio?» aggiunse, prima di restare qualche secondo in silenzio e, infine, in una mossa che fece trasalire Hermione dallo shock, scoppiare a riderle in faccia, come se lei avesse appena rivelato la barzelletta del secolo.

Se avesse potuto, lei lo avrebbe arrostito come una patatina al forno.

«Puoi condividere il motivo di tanta ilarità o è qualche stupida ragione da purosangue che non consente a noi poveri mortali di comprendere?» sbottò allora, a denti stretti, trattenendosi a stento dal dargli un pugno in faccia per la stizza. L’aveva già fatto una volta ed aveva capito di non trarre grande soddisfazione dalla violenza. Molto meglio trascinare la fonte della propria ira in tribunale e distruggerla tassello dopo tassello, fino a lasciare davanti ai propri occhi un verme ricoperto di colpe.

Hermione amava davvero tanto il suo lavoro.

Malfoy non si fece influenzare dalla sua aura negativa. Lasciò, infatti, che le risate si esaurissero naturalmente, fluendo da lui con tranquillità e naturalezza, per poi rilassarsi di più contro lo schienale della sedia e fissare la collega come se fosse stata qualcosa di estremamente raro, buffo e prezioso.

In un certo senso, Malfoy la stava guardando come lei avrebbe guardato un cucciolo di panda dello zoo rotolare giù da uno scivolo.

«Ebbene?» gli sibilò quindi, stringendo le dita sul lenzuolo per placare il proprio desiderio di affondargliele nel collo e stringere fino a fargli implorare pietà. «Se preferisci posso farti un incantesimo della tranquillità, non vorrei mai che a forza di sogghignare come una iena ridens tu lasciassi libertà alle viscere» aggiunse, sperando di suonare almeno lontanamente minacciosa e sarcastica com’era suonata la stessa frase nella sua mente. Le speranze non erano molte.

Il biondo inarcò un sopracciglio, guardandola ancora una volta divertito. «Farmela sotto per le troppe risate? Ti piace così poco divertirti, Mezzosangue, da non voler concedere neppure agli altri di farsi quattro risate?» le domandò, ironico, facendole cenno di non rispondere con un gesto della mano. «Non scomodarti ad insultarmi, temo tu abbia finito il repertorio ed odierei doverti accusare di essere ripetitiva. Vuoi sapere perché sto ridendo?».

La rabbia di Hermione, a quel punto, era assai difficile da controllare. Se riuscì a non afferrare il vaso di fiori al suo fianco – qualcuno le aveva portato delle pervinche – e scagliarglielo contro fu soltanto per amore degli elfi che avrebbero dovuto ripulire i cocci ed il sangue dal pavimento.

«Se sua maestà lo desidera» gli rispose allora, in un sibilo furioso, praticamente mostrando i denti in un ringhio che avrebbe fatto miagolare di orgoglio il defunto Grattastinchi. «Malfoy, io sono ancora convalescente, non dovresti giocare così con i miei nervi» lo ammonì poi, ricordando la propria condizione grazie al pulsare fastidioso della ferita quasi totalmente guarita. Fortunatamente avevano usato la magia, su di lei, altrimenti avrebbe passato mesi preziosi ancorata al dannato letto.

Il giovane mago, ancora ghignante, scosse il capo, gli occhi al cielo. «Mezzosangue, sei tu la babbana della situazione. Possibile tu non abbia riconosciuto l’entità nello Specchio?» le domandò, quasi incredulo. Non ottenendo risposta, scoppiò in un’altra breve risata. «Ah, Granger! Si tratta di cultura babbana… immagino tu non abbia avuto modo di approfondire, tanto presa dalla magia» le disse allora, infilando la mano nella tasca interna della giacca e tirandone fuori il suo vecchio taccuino. Sfogliò un paio di pagine, prima di porgerglielo. «Da’ un’occhiata. Mi rifiuto di credere che tu davvero non lo conosca. Preferisco dar la colpa allo shock» aggiunse, divertito.

Confusa e, sì, imbarazzata da quella pecca che non aveva mai capito d’avere, Hermione guardò il piccolo ritratto che era stato magicamente incollato alle pagine. Lo stesso uomo incontrato nello specchio la fissava immobile, cosa non assurda considerando che quella fosse la replica di una rappresentazione babbana. La tunica rossa era identica a quella della visione, così come l’alloro nei capelli ed il curioso naso adunco. Sotto i suoi piedi, infine, vi era l’indicazione della sua identità.

Dantes di Alighieri Fiorentini.

Per lo shock e la vergogna, per poco Hermione non lasciò cadere il taccuino di Malfoy. Resistere alla tentazione di nascondersi il viso dietro le mani fu difficile quasi quanto lo era stato non prenderlo a pugni. Seppe di essere arrossita quando sentì l’altro sogghignare.

«Già, Granger, Dante Alighieri» le confermò, ridacchiando, pronunciando il nome del Sommo Poeta con un accento italiano impressionante, tanto simile all’originale. Naturalmente, Malfoy doveva parlare perfettamente quella lingua, come ogni bravo purosangue capace di ostentare la propria ricchezza e le proprie parentele internazionali. «Naturalmente non possiamo averne la conferma, ma è comunque qualcosa da cui partire, no?» disse, facendole cenno di voltare pagina. «In questi giorni mi sono informato un po’» le spiegò, mentre lei osservava le tre pagine di appunti fittissimi ed ordinati che aveva raccolto in quei giorni. C’erano moltissime citazioni in italiano che Hermione faticò a comprendere. «A quanto pare ci sono riferimenti ad uno specchio».

Annuendo leggermente, la strega continuò a tentare di districare qualche parola da quell’ammasso di lettere confuse ed in più lingue che si era trovata davanti. Una parte di lei provava una certa stizza all’idea di esser costretta a richiedere l’aiuto di Malfoy per interpretare un testo, quando era stata lei stessa a fare da tramite fra i suoi amici ed il mondo della cultura. Un’altra parte, invece, era incredibilmente ammirata.

«In un certo senso, Dio stesso, nella concezione Dantesca, è riflesso della sua Creazione» concordò Hermione, annuendo leggermente. «Ma immagino sia più un’idea metafisica che un riferimento ad un vero e proprio specchio, tu non credi?» gli domandò, sinceramente interessata alla sua opinione. Per la prima volta – forse a causa degli occhiali – vide oltre il biondo dei suoi capelli e l’espressione spavalda.

Draco era un suo collega, qualcuno al suo livello.

Il mago annuì, alzandosi in piedi ed avvicinandosi, così da poter vedere a sua volta gli appunti presi in quei giorni. La spalla della strega praticamente gli toccò il petto e, per un istante, lei si sentì mancare il fiato.

Ma non era il momento adatto.

«Nel sedicesimo canto del Paradiso, Adamo rivela a Dante che la realtà si riflette in Dio, ma non è capace di rifletterlo completamente» le disse, indicando i versi in italiano che erano stati riportati fra gli appunti. «Il Riflesso della realtà è parziale, non riesce a coprire tutta l’immensità del Creatore» spiegò meglio, allontanandosi nuovamente per guardarla negli occhi. «Naturalmente è stato tutto interpretato in chiave filosofica, come un monito all’umiltà e non alla superbia. Io, tuttavia, credo di potervi scorgere qualcosa in più» disse, indicando l’ultima pagina degli appunti, piena di date e riferimenti storici.

Hermione non dovette leggere molto, prima di potersi sentire nuovamente pronta a rientrare in gioco e farsi valere. Lui poteva averla spiazzata a causa della lingua, ma la storia babbana era il suo forte.

«In effetti, la questione dell’umiltà e della superbia potrebbe tornarci molto, molto utile» ragionò, scorrendo velocemente le date che erano state segnate. «Dante fu uno dei più acerrimi oppositori di uno dei papi più contestati della storia, Bonifacio VIII» gli disse, raddrizzando la schiena e continuando a controllare gli appunti.

«Uno dei più contestati ed uno dei più forti, Mezzosangue» specificò Malfoy, annuendo leggermente. Con un gesto secco spinse gli occhiali sul naso, provocando una serie di reazioni contrastanti nella sua collega ancora incredibilmente provata dall’incidente.

Doveva essere tutta colpa delle pozioni.

«Fammi indovinare… anche lui era un Purosangue?» azzardò quindi lei, inarcando le sopracciglia. Lui aveva tirato fuori la stessa espressione compiaciuta di quando, una volta scoperta la seconda meta, le aveva rivelato che il Re Sole fosse stato fra gli antenati dei Malfoy. Lui, Napoleone, solo Merlino sapeva quanti altri personaggi storici! Quanti altri suoi antenati avrebbero incontrato nel loro viaggio? Quante volta l’avrebbe dovuto sentire vantarsi di parentele difficili da provare?

Poi, l’illuminazione.

«Mezzosangue, perché sorridi in quel modo?».

Hermione ridacchiò, guardandolo con la coda dell’occhio. «A quanto pare, Malfoy, non è grazie a te se il Castello ha reagito» gli comunicò, forse vantandosi un po’ troppo. Dopotutto, quale orgoglio c’era nell’avere, fra gli antenati, una strega psicopatica e non-morta? «Gertrut ha detto chiaramente di non poter bere il mio sangue perché eravamo imparentate» spiegò, comunque, incrociando le braccia al petto. «Quindi, se fossi in te eviterei di vantarmi tanto. Potrebbero essere molto più parenti miei che tuoi».

Un lampo indefinito attraversò gli occhi grigi di Malfoy e, per un istante, le sembrò quasi che volesse dirle qualcosa. Poi, come se nulla fosse, si strinse nelle spalle.

«Essere sua nipote ti ha quasi uccisa, Mezzosangue. Se fossi in te non mi vanterei molto» le disse, ironico, accennando alla lunga schiera di pozioni che, sul tavolino, attendevano solo di essere somministrate. «Comunque sì, era un purosangue, ma non eravamo imparentati» le spiegò, allegro. «Sono imparentato con i suoi discendenti, se proprio vuoi saperlo, ma non credo potrebbero esserci molto utili».

Naturalmente era imparentato con i discendenti di Bonifacio VIII.

«Sappiamo che Dante non lo ha mai apprezzato» continuò quindi lei, preferendo non soffermarsi su questioni familiari. «Lo ha inserito nell’Inferno, nel Canto dei Simoniaci, ritenendo che la sua elezione fosse stata comprata».

Malfoy annuì, indicando un altro passaggio dei propri appunti. «Il Gran Rifiuto di Celestino V sembra capitato fin troppo a fagiolo, non credi, Granger? Un attacco di viltà da parte dell’uomo che, in quel periodo, poteva tranquillamente affermare di gestire le sorti di tutta l’Europa. Gli uomini davano l’anima per raggiungere quell’obiettivo ma Celestino decise di rifiutarlo» ragionò, passandosi una mano fra i capelli. «Non ti sembra strano che dopo di lui sia stato eletto un personaggio tanto controverso e con tale desiderio di grandezza? Nessuno lo apprezzò mai sinceramente, neppure a quei tempi».

Hermione annuì, fissando le pagine con aria assente. I collegamenti che si susseguivano nella sua testa erano veloci, spesso non razionali, ma dopotutto era difficile trovare logica nel Trecento Europeo, soprattutto negli scontro fra Papato ed Impero.

«Un potere smisurato, che poi, con la sua morte, è declinato terribilmente» ragionò, cercando di ricordare le vicende successive alla morte del Papa. «Un Pontificato di appena otto mesi e poi il trasferimento ad Avignone. Con la morte di Bonifacio VIII la Chiesa Cattolica ha conosciuto uno dei momenti di maggior divisione» mormorò, per poi fermarsi un secondo. «Come…»

«Come Gertrut, passata dall’essere Regina dei maghi e delle streghe del suo piccolo Regno all’essere completamente dimenticata, bloccata in un limbo fra la vita e la morte» continuò subito Malfoy, avendo compreso il filone dei suoi pensieri. «E come la Francia del Re Sole».

I due si guardarono, leggendo negli occhi dell’altro la stessa speranza.

«Bonifacio VIII aveva lo Specchio e Dante, durante il periodo di prigionia precedente all’esilio, è riuscito a scovarlo, facendo riferimenti continui nella Commedia.» disse infine lei, distogliendo lo sguardo e puntandolo sul quadernino. «Deve averlo considerato un dono di Dio da usare con umiltà, mentre il Papa, evidentemente, ne stava abusando. Da qui l’accusa di simonia… ha comprato la carica barattando la propria anima» aggiunse, tornando per un momento ad osservare il collega, con una nuova determinazione nella voce. «A Roma troveremo la Traccia».

Con un sorriso soddisfatto, Malfoy si sollevò e riprese possesso dei suoi appunti. «Tu continua a riposare, i Guaritori dicono che entro pochi giorni potrai tornare a casa» le comunicò, avvicinandosi all’appendiabiti per prendere il proprio cappotto. «Nel frattempo, io organizzerò una visita guidata nei luoghi più importanti per Bonifacio, sperando di trovare qualcosa di utile» le comunicò, avvicinandosi alla porta.

Hermione si limitò ad annuire, voltando nuovamente lo sguardo verso i fiori. Allora, prima che lui potesse uscire, un pensiero la fulminò.

Non c’erano girasoli, Ginny ed Harry non erano andati a trovarla.

Il timore rischiò di farla strozzare con il proprio cuore e, quando si voltò a fissare Malfoy, il suo orrore dovette essere così chiaro da far preoccupare anche qualcuno disinteressato alla sua salute mentale come lui. Si avvicinò velocemente, piegandosi per essere alla sua stessa altezza, e le poggiò le mani sulle spalle, per costringerla a guardarlo.

«Granger! Che accidenti ti prende? Sei diventata pallida come uno spettro…» esalò, controllandola come se avesse temuto che qualcuno le avesse fatto il malocchio.

Lei lo guardò in silenzio per qualche istante, mentre il terrore continuava a farsi strada nel suo corpo come se, lentamente, qualcuno avesse provato ad immergerla in una vasca di cubetti di ghiaccio. Alla fine, con il magone, palesò i propri dubbi.

«Dov’è Harry?»

 

***

 

Le era bastato vedere il colore defluire dalle guance già pallide di Malfoy per capire che qualcosa fosse andato terribilmente storto. Fu evidente che avesse tentato in tutti i modi di tenerla impegnata per evitare la questione “Harry” ma, come lui stesso ammise, una volta amica dello Sfregiato era impossibile non percepire la puzza di guai intorno a lui anche a distanza.

Aveva preteso di accompagnarla personalmente nel reparto di lunga degenza, non fidandosi delle sue precarie condizioni fisiche e mentali, ma Hermione aveva preferito mandarlo al diavolo e chiedergli di cominciare subito le ricerche. In realtà, la sua compagnia non le avrebbe dato davvero fastidio, tutt’altro. Ma non sapeva bene cos’avrebbe trovato, una volta raggiunto il migliore amico, e l’idea di avere un crollo davanti a lui non le sembrava particolarmente allettante. Oltretutto, Harry e Ginny avrebbero potuto reagire male alla sua presenza.

Dopotutto era un Mangiamorte.

L’infermiera che si era decisa ad accompagnarla – Hermione sentiva puzza di minaccia da parte del Signor Malfoy – aveva rivelato soltanto qualcosa delle condizioni di Harry. Aveva accennato ad uno stato fortemente confusionale ed alla preoccupazione dei medici, ma era stata così vaga da inquietare terribilmente la giovane.

La presenza del Dottor Crave, davanti alla piccola vetrata che consentiva di tenere sotto controllo il paziente senza tuttavia disturbarlo, fu l’ennesima conferma che le condizioni del suo migliore amico fossero ben più gravi di quanto l’infermiera non avesse tentato di farle credere.

«Dottore?» sfuggita al controllo della sua accompagnatrice, Hermione aumentò il passo e raggiunse il suo psicologo, distogliendolo dalla contemplazione del paziente. Lei non si avvicinò troppo alla vetrata, non era certa di essere già in grado di guardare le condizioni di Harry. Meglio essere preparata, prima.

Per la prima volta, Newton Crave trasmise alla sua paziente una forte sensazione di ansia. Naturalmente, il suo sguardo si calmò, quando si rese conto di chi l’avesse chiamato.

«Hermione, cara, credevo dovessi stare a riposo» le disse, facendo un paio di passi nella sua direzione e congedando l’infermiera-mastino con un gesto della mano. La giovane non si sarebbe sorpresa se, voltandosi, avesse notato uno sguardo d’invidia dell’infermiera verso la mano che il medico le aveva poggiato sul braccio. «Ho parlato con i tuoi Guaritori, hanno detto che hai rischiato tantissimo».

Lei liquidò la propria situazione con un gesto del capo, indicando piuttosto la vetrata. Dalla sua posizione, poteva scorgere soltanto un angolo della stanza buia. Le fu sufficiente, il cuore iniziò a palpitare come se avesse già compreso di dover fronteggiare una situazione mai vissuta prima.

«È qui per Harry?» domandò all’uomo, che nel frattempo aveva a sua volta voltato lo sguardo sulla stanza. Non le piaceva quella ruga preoccupata fra i suoi occhi. Non le piaceva il modo in cui stringeva i denti prima di risponderle. «Dottore, cos’ha?».

«È stato ricoverato il tuo stesso giorno» la informò, passandosi una mano sul mento ispido. «Io ero qui per…» esitò, forse cercando le parole adatte. «per questioni personali. Mentre andavo via ho visto un capannello di Guaritori ed uno di loro mi ha riconosciuto, eravamo insieme al corso di formazione. Mi hanno chiesto di visitarlo, ma io non ho potuto far altro che confermare una condizione momentaneamente irreversibile» le spiegò, afferrandola poi per un braccio, con una presa infinitamente delicata. «Guarda con i tuoi occhi, negare non ti servirà a nulla» le disse infine, tirando leggermente e costringendola a fronteggiare la realtà.

I suoi occhi impiegarono qualche istante ad abituarsi alla semioscurità della stanzetta. In un primo momento, grazie alla tenue luce di una piccola lampada, riuscì a riconoscere il profilo addormentato di Ginny, con i lunghi capelli rossi raccolti in una treccia quasi totalmente disfatta e dei profondi cerchi scuri intorno agli occhi. Era raggomitolata su se stessa, il viso abbandonato contro lo schienale della poltrona. Al suo fianco c’era una ragazza che Hermione non conosceva, con capelli scuri ed espressione preoccupata. Era un cipiglio familiare, nonostante la strega fosse certa di non averla mai incontrata prima.

Solo alla fine, probabilmente a causa di un meccanismo di difesa azionato involontariamente, la strega iniziò a distinguere i tratti tesi e la pelle pallida e sudata dell’uomo disteso sul lettino al centro della stanza. I capelli, di norma sparati in tutte le direzioni, erano stati rasati quasi a zero, la barba incolta era sparita. Nonostante stesse dormendo, le sue occhiaie erano paragonabili a quelle della fidanzata e le sue membra di muovevano a scatti, impedendogli di trovare pace.

Di Harry Potter sembrava non esser rimasto più nulla.

«Cos’è successo ai suoi capelli?» chiese Hermione, senza trovare la forza di staccare gli occhi da quel corpo in agonia ma, tuttavia, senza neppure trovare il coraggio per porre la domanda che davvero necessitava di una risposta. Per la prima volta, la strega più brillante aveva paura di conoscere la verità.

Il medico sospirò, esitando un momento prima di passarle un braccio intorno alle spalle. Lei non si chiese come avesse fatto a capire che lei avesse bisogno di sostegno. Dopotutto, era lo psicologo più famoso di tutto il mondo magico.

«Hanno dovuto tagliarli, continuava a strapparseli» la informò, stringendo leggermente la presa. «Stando a quello che ho potuto riscontrare, sembra che qualcosa l’abbia attirato in uno stato di trance perpetua. Il signor Potter, da tre giorni, è intrappolato in un incubo che non gli permette di fuggire in alcun modo. Abbiamo provato di tutto per entrare nei suoi sogni e liberarlo, ma…» scosse il capo, sospirando. «Credo sia qualcosa che vada ben oltre i limiti della mente umana» ammise infine, mentre Ginny, improvvisamente sveglia, asciugava il viso del suo fidanzato con una pezzuola e, poi, sorrideva gentilmente alla giovane al suo fianco.

Hermione era troppo piena d’orrore per poter davvero comprendere la situazione. Le informazioni si accumulavano nella sua mente, ma lei non riusciva a decifrarle davvero. Se riuscì ad annuire ed a mettere insieme una domanda razionale, fu solo grazie ad un sangue freddo che non credeva di possedere.

«Cosa intende dire, dottore?» domandò infatti, incrociando le braccia al petto. Il dolore allo stomaco aveva iniziato a farsi sentire nel momento esatto in cui si era rialzata dal letto, ma, in quel momento, le sembrò una cosa così insignificante da non meritare più di un pensiero. «Oltre la mente umana?».

Crave annuì, mostrando tutta la sua preoccupazione. «Io sono il massimo esperto sulle malattie della mente, Hermione, eppure non sono riuscito a comprendere cosa stia torturando il tuo amico. Per questo credo che l’infezione sia andata oltre e abbia colpito qualcosa di ben più profondo» spiegò, seguendo con lo sguardo il percorso che la giovane dai capelli scuri stava facendo nella stanza. Hermione si rese conto solo in quel momento che fosse seduta su una sedia a rotelle spinta da un vecchio elfo dall’aria burbera.

«Che cosa?».

Separandosi dalla stretta, Crave la costrinse a guardarlo negli occhi, come se avesse temuto che la notizia potesse stravolgerla al punto da causarle un trauma. «Credo che qualcosa abbia intaccato l’anima del Signor Potter, Hermione. E, non vorrei causare allarmismi, entrambi sappiamo bene quanto siano state gravi le vicende in cui l’anima del nostro Capo Auror è stata coinvolta».

La realizzazione del pericolo fece tremare Hermione. Se non fosse stata tanto terrorizzata, si sarebbe chiesta quanto il dottore comprendesse il rischio che stavano correndo, considerando che lei non avesse mai parlato espressamente dello specchio.

Il sorriso inquietante del Mangiamorte che per poco non aveva ucciso sia lei che Malfoy fece capolino nella sua mente.

Il Padrone conquisterà il suo corpo mortale e tornerà fra noi.

«Hermione?» il tono con cui il Dottor Crave pronunciò il suo nome era carico di ansia, come se avesse scorto qualcosa, nel suo sguardo, di così terribile da farlo sinceramente temere per la sua salute. Alle sue spalle, la ragazza con i capelli scuri era stata sul punto di salutarla, ma si era improvvisamente zittita ed aveva fatto cenno all’elfo di arretrare un po’.

«Mi scusi, Dottore, credo di dover raggiungere i miei migliori amici» si scusò invece Hermione, arretrando di un passo. «Spero non le dispiacerà confermare il mio solito appuntamento del venerdì mattina» aggiunse poi, allungando la mano affinché lui la stringesse. «Arrivederci, Dottore» si congedò quindi, senza sorridere, voltandosi per entrare nella stanza.

Doveva parlare con Malfoy. Il tempo stava davvero per scadere.

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Prima di tutto, perdonatemi per i possibili errori. Ho pubblicato senza rileggere, perché riesco a stare seduta al pc solamente per poco tempo a causa della recente operazione. Proprio per questo motivo, i prossimi aggiornamenti potrebbero ancora ritardare. Sono mortificata, farò il possibile, ma la salute prima di tutto!

 

Punti importanti:

» BOOM, fantasia portami via! Avevo avvisato che ci sarebbe stata una rivisitazione storica da mettere i brividi. Perdonatemi, una mia cuginetta sta studiando la Commedia ed io ero a portata d’orecchio, i ricordi di scuola si sono fatti sentire!

» Hermione è viva e sta bene, almeno fisicamente. Si inizia a comprendere QUANTO è grave la condizione del povero Harry?

» Il dottore mostra un po’ di cuore con Hermione, ma solo per dirle che non c’è stato nulla da fare. È davvero finita?

» Guinevere e Frederick sono due nomi che, al tempo stesso, mi piacciono e non mi piacciono, perfetti per dei dentisti, che ne dite? Draco è riuscito ad essere civile con loro, in quei giorni in cui Hermione è stata fuori combattimento. Non merita forse un premio?

 

Perdonatemi ancora per i possibili errori dovuti ad una mancata rilettura e portate pazienza se i capitoli tarderanno ad arrivare (non è detto), ma vi assicuro che sto facendo del mio meglio.

 

Grazie infinite a tutti coloro che hanno commentato, i vostri pareri sono il cibo della mia ispirazione, senza di voi non so neppure se avrei avuto il coraggio di pubblicare ancora. Grazie, davvero.

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

 

 

Lo Specchio delle Anime.

 

 

In ogni situazione ciascuno assume un contegno ed un atteggiamento esterno per sembrare come vuole che lo si creda.

Perciò si può dire che il mondo è composto soltanto da maschere.

[François de La Rochefoucauld]

        

        

Atto IX – Parte I

Do ut des.

 

 

«Sono rimasta venti minuti chiusa in un camerino con una donna che non conosce la differenza fra mettere due gocce di profumo dietro l’orecchio e usarlo al posto dell’acqua per il bagno» si lamentò per l’ennesima volta, osservando con disgusto la vetrina del negozio d’alta moda da cui era uscita solo dopo ore ed ore di torture.

Avrebbero dovuto assumere quelle donne ad Azkaban al posto dei Dissennatore. Stesso effetto ma con meno implicazioni a livello etico. Avrebbero succhiato via l’anima dei condannati uno spillo alla volta, tailleur griffato dopo tailleur griffato.

«Non puoi certo negare la sua competenza, Granger, suvvia» la rimbeccò il biondo, con una risatina appena accennata, osservandola da sopra le lenti che era stato costretto ad indossare per leggere il menù microscopico del ristorante. «Ti ha proposto degli abiti perfetti per te, sia dal punto di vista del colore che del taglio. Servono così poche modifiche da rendere addirittura inutile un aiutino da parte dei miei elfi per averli domani mattina».

I suoi elfi, naturalmente.

«I tuoi elfi fanno anche i sarti, adesso?» gli domandò, sarcastica, scorrendo velocemente i nomi dei piatti fra cui scegliere. Erano così tanti e di così tante nazionalità diverse da farle quasi girare la testa. Non avrebbe trovato un piatto di pesce e patatine neppure se l’avesse esaminato da cima a fondo.

Malfoy la guardò come se fosse impazzita. «Ovviamente fanno anche i sarti, Mezzosangue. Mi credi forse così incivile da scomodare gli stilisti per ogni microscopica modifica ai miei vestiti? Dovrei essere uno schiavista, davvero!» sbottò, sinceramente sconvolto, azzardandosi addirittura ad alzare gli occhi al cielo quando lei lo fulminò. «Davvero, Mezzosangue, non capisco che educazione devi aver avuto, fra i babbani».

Un colpo di tosse improvviso impedì alla strega di sputare fuori la sequela di insulti e minacce che, ormai, scorreva liberamente nel suo cervello ogni volta in cui era costretta a rapportarsi con quello spocchioso ereditiere.

Lo sguardo del giovane in questione – divertito ma curioso – anticipò di una frazione di secondo l’arrivo di una giovane coppia che lei credeva di non aver mai visto prima ma che, evidentemente, doveva conoscere abbastanza bene sia lei che il suo collega.

L’uomo era molto alto, pelle scura ed occhi neri, con il portamento distinto di un gentiluomo consumato ed il sorriso da mascalzone che, più di una volta, Hermione aveva visto anche sul viso di Malfoy. La donna, invece, era il suo esatto opposto. Pallida, bassa e con penetranti occhi verdi, sembrava preferire l’incontro con dei dissennatore piuttosto che con loro due.

«Cosa ci fate qui?» sbottò Malfoy, senza alzarsi in piedi ma, comunque, mantenendo un tono al limite del cordiale, una novità per lui. Dovevano essere suoi amici.

«Non preoccuparti, Malfoy, non ti stiamo pedinando».

L’uomo doveva essere suo amico, lei sembrava condividere la stizza di Hermione.

Draco sorrise, divertito. «È un piacere rivederti, Laurie» salutò, piegando leggermente il capo, per poi voltarsi ancora una volta verso l’uomo. «Blaise? A cosa devo questa visita? Tu detesti questo ristorante» aggiunse, con le sopracciglia inarcate ed un ghigno appena accennato. Hermione riconobbe quella tattica: non inventare bugie, so che sei qui per me.

Un momento più tardi, anche lei riconobbe l’uomo: Blaise Zabini, ex Serpeverde ed amico di Malfoy, attualmente uno degli apprendisti Guaritori più promettenti del San Mungo. Al suo fianco, di conseguenza, doveva esservi Lauren Jones, sua fidanzata ed alchimista molto competente.

Una coppia talentuosa, senza orma di dubbio.

«Prima di tutto, Draco, lasciami salutare la tua accompagnatrice. Io non sono un cafone come te» rispose Zabini, alzando gli occhi al cielo prima di votarsi verso Hermione. Le porse la mano, da vero gentiluomo, e le sorrise quando lei la strinse. «È un piacere rivederti, Miss Granger. Ti trovo in splendida forma» le disse, quando la lasciò andare, per poi voltarsi verso l’altra donna, rimasta in silenzio dietro di lui, con gli occhi che sembravano pronti a sputare fiamme. «Le presento la mia fidanzata, Laurie». Lauren Jones non sembrò interessata a stringerle la mano o a fare qualunque gesto nei suoi confronti, oltre ad un lieve cenno del capo. «La perdoni, non è un tipo di molte parole».

Divertito, Draco ridacchiò, attirando su di sé lo sguardo furioso della donna.

«Dagli quello che gli serve, Blaise, facciamo tardi al pranzo con mia madre» rispose le invece, tornando a concentrarsi sul suo fidanzato, poggiandogli la mano sul braccio per attirare la sua attenzione. All’anulare le brillava un solitario abbastanza grande da fare invidia a quello che Hermione aveva lasciato a casa, ben nascosto nella cassaforte dal momento in cui ne aveva scoperta la vera origine.

Non era per il possibile valore affettivo che il gioiello avrebbe potuto portare con sé, naturalmente, ma per una questione di pura razionalità. Si era sempre considerata una donna intelligente, farsi rubare un’inestimabile pezzo di geologia da sotto al naso sarebbe stato troppo per chiunque.

Quella riflessione aveva distratto Hermione per un tempo sufficientemente lungo da impedirle di vedere l’oggetto di tanta fretta, ma non abbastanza da non notare lo sguardo nervoso che Malfoy dedicò all’amico.

Qualunque cosa fosse, Hermione non avrebbe dovuto saperne nulla.

«Il nostro lavoro qui è concluso» annunciò Blaise, un momento prima che lei potesse sguinzagliare la lingua e riempirli di domande. Dedicò un cenno del capo all’amico ed un sorriso alla donna, prima di liquidarsi con fidanzata al seguito. Lei, in particolare, dedicò un’occhiata colma d’astio proprio ad Hermione, ignorando completamente Malfoy. Lei ne restò così sconvolta da fissare il punto in cui si era dileguata con aria vaga per almeno tre minuti.

«Non prendertela, Laurie ce l’ha con il mondo intero. L’unico immune alla sua furia è il suo fidanzato» le disse il mago, scuotendo la testa e mascherando lo sguardo allarmato dietro un sorriso divertito. «Oltretutto, credo tu le stia particolarmente antipatica».

Hermione si accigliò. «Per quale motivo?» domandò, ringraziando il cameriere per averle portato la sua tanto attesa tazza di caffè. Prese un sorso e fece una smorfia, avevano dimenticato di aggiungere la panna liquida.

«Perché tutti i Corvonero ti odiavano, Granger» le rispose Malfoy, guardandola come se le fosse improvvisamente uscita un’altra testa. «Tu eri la migliore in tutto» aggiunse, sperando, forse, di chiarire il suo punto di vista. Senza che lei dicesse nulla, oltretutto, le avvicinò lo zucchero.

Doveva aver notato la sua smorfia.

«Non riesco a comprendere, davvero» il suo cipiglio peggiorò, mentre riversava due abbondanti cucchiaiate di dolcificante nel suo caffè. «Non ho mai parlato con lei, non ricordo di aver mai fatto più che incrociarla… qual è il problema?».

Malfoy ridacchiò in un modo così naturale ed inconsapevole da far venire la pelle d’oca ad Hermione.

Naturalmente, si trattava certamente di una reazione nervosa. Quel suo modo di fare la innervosiva terribilmente, il solo guardarlo in faccia le faceva venire la nausea.

Ed una insopportabile sensazione di calore alla bocca dello stomaco.

«Quanto sei… Grifondoro» le rispose lui, mantenendo l’espressione divertita ed alzando gli occhi al cielo. Disse quella parola come se fosse stato il peggiore fra tutti gli insulti. «Ricordi il periodo in cui Potter ti rubò il titolo di migliore della classe in Pozioni? Ricordi la sensazione provata in quel periodo?» le domandò, fermandola con un gesto prima che potesse ribattere. «So benissimo che ti ha infastidita tantissimo, Granger, non mentire».

Hermione strinse le labbra, picchiettando nervosamente il piede al suolo. Lei non era mai stata gelosa di Harry. Assolutamente no.

«Harry è sempre stato il migliore in Difesa, non mi sembra ci sia mai stato un lamento da parte mia. Oltretutto, la sua bravura ha salvato il mondo magico più di una volta» rispose, secca, sorseggiando il suo caffè senza osare alzare gli occhi sul collega. Sapeva benissimo dove sarebbe andato a parare, ma senza guardarlo in faccia sarebbe riuscita a mantenere un minimo di contegno.

«Non metto certo in dubbio la bravura di Potter nel salvarsi il deretano, Granger. E tu stai evitando la mia domanda» le disse, con una risata nella voce. La strega lo vide allungare la mano verso il bicchiere di vino rosso che il cameriere aveva consegnato insieme al caffè ma che lui non aveva ancora toccato. «Potter ha un talento naturale per Difesa, è risaputo. Ma riguardo al resto, tu sei sempre stata imbattibile. Sempre, tranne quell’anno».

Il piede della strega batté il terreno con più forza.

«Sono questioni che non ti riguardano, Malfoy. Non ti permetto di sputare sentenze su cose che non conosci, non quando tu, proprio quell’anno…».

Il mago le impedì di continuare, alzando la mano. I suoi occhi erano chiari, tranquilli, nonostante l’argomento che lei avesse tentato di opporgli. Era una calma rassegnata, una calma che Hermione non aveva mai conosciuto.

La calma che il dottor Crave aveva sempre tentato di instillarle.

«Non voglio sapere perché Potter era più bravo di te. Voglio solo sentirti dire quanto questa cosa ti abbia infastidita. E, forse, farti capire perché gli altri cervelloni della scuola ce l’hanno tanto con te. Non è bello sapere di non essere mai abbastanza, di avere sempre qualcuno sopra di te» le disse, pacato, sorseggiando poi il suo vino. Quelle parole sembrarono risvegliare qualcosa, in lui, qualcosa di oscuro ma sufficientemente lontano da non fargli perdere la testa.

«Quindi la fidanzata di Blaise mi odia perché sono sempre stata la migliore?» chiese lei, schiarendosi la voce. Meglio allontanarsi dal campo minato.

«Laurie, non fidanzata di Blaise» la corresse Malfoy, con una risata. «Odia essere definita in quel modo. Blaise, invece, adora quando lei lo chiama futuro signor Jones» aggiunse, rendendo ben chiaro quanto trovasse ridicola tutta quella sceneggiata. «Comunque sì, Granger. Lei è la migliore alchimista dai tempi di Isaac Burke, eppure tu sei sempre stata un passo avanti a lei ed a tutti gli altri. Alcune persone non prendono bene la sconfitta e tu dovresti saperlo bene, considerando quello che hai fatto alla Donnola».

Io ti rovinerò, fosse l’ultima cosa che faccio.

Hermione si irrigidì. Che lui sapesse qualcosa? Che avesse scoperto il segreto che si era premurata di rendere inaccessibile a chiunque non fosse direttamente coinvolto?

«Cosa intendi dire?».

Lui si accigliò, notando la sua reazione. «Hai portato McLaggen alla festa di Lumacorno, al sesto anno. Non vorrai dirmi di averlo fatto per reale interesse e non per far un dispetto a lui, spero!».

Il sospiro di sollievo che premeva sul suo petto venne fermato appena in tempo. Non gli avrebbe mai rivelato nulla, non avrebbe mai alimentato i sospetti che sapeva bene lui avesse.

Mai.

«La sconfitta è dura da accettare, te lo concedo, ed io non amo non ottenere ciò che voglio» ammise, cupa, indicando la tasca dentro cui lui aveva fatto sparire la pozione consegnata da Zabini. «Per questo motivo dovrai concedermi qualcosa, per evitare che io ti torturi per scoprire cosa vuoi tenermi nascosto».

Gli occhi di Malfoy sembrarono mandare fiamme. «Chi ti dice che io ti stia nascondendo qualcosa, Granger?» le domandò, senza tuttavia mostrarsi troppo convinto delle proprie parole.

Bastò che lei sollevasse le sopracciglia per rendere chiaro il suo pensiero al riguardo. «Il mio lavoro è capire quando qualcuno ha un segreto. Ed ho lavorato con gli Inquisitori per un tempo sufficientemente lungo da sapere bene di non poter ottenere una risposta da te, oggi. Quindi devo essere ripagata, do ut des».

Lui sorrise, alzando gli occhi al cielo. «Va bene, Mezzosangue, ti devo un favore».

«Ovviamente, il discorso è solamente rimandato. Scoprirò cosa mi stai nascondendo» lo avvertì, con un sorriso malandrino, sollevando la tazza di caffè come a voler proporre un brindisi.

Malfoy non si fece scoraggiare, naturalmente. Alzò anche il suo bicchiere di vino, facendolo scontrare con la tazza.

«L’intento è reciproco, Mezzosangue. Non credere di poter tenere i tuoi segreti solo per te».

 

 

***

 

«Granger, per l’amor di Merlino, vai piano».

L’urlo angosciato di Draco Malfoy fu musica per le orecchie di Hermione, nervosa e carica di rabbia repressa dopo il ricovero forzato in ospedale. Scoprire che non solo lui non avesse la minima idea di come si guidasse un’auto, ma che fosse assolutamente terrorizzato da queste l’aveva immediatamente riempita di gioia infinita.

Era un atteggiamento meschino, probabilmente. Sfruttare le insicurezze e le paure di qualcun altro – soprattutto di un alleato – per ottenerne un qualche piacere personale era decisamente un comportamento non da brava Grifondoro e, sicuramente, non da brava Inquisitrice.

Perseguire la giustizia non significava perseguitare le persone, era una lezione che il suo Capo le aveva impartito il primo giorno in cui avevano lavorato insieme.

«Granger!».

Ma il tono allarmato di Malfoy valeva ogni futuro senso di colpa.

«Non essere così piagnone» lo riprese per l’ennesima volta, decelerando leggermente così da evitargli un attacco di panico. «Ti ho già detto che so guidare benissimo, non c’è bisogno di allarmarsi in questo modo» aggiunse, con una risata sadica, mentre la campagna romana sfrecciava dietro di loro con i suoi mille e mille colori diversi.

Erano partiti quella mattina presto da Londra, con l’intendo di smaterializzarsi direttamente a pochi metri da Villa Aura. Naturalmente, Hermione aveva saputo come giocarsi le sue carte e, soprattutto, come ottenere una vendetta adeguata al supplizio che era stata costretta a sopportare il giorno precedente.

Quindi, lei era riuscita ad ottenere l’arrivo in auto. Una Lamborghini rossa, la stessa che Ronald, quando ancora era Ron, aveva criticato tanto aspramente, facendola sentire una ragazzina viziata per aver anche solo pensato di affittarla per il matrimonio.

Malfoy non si era lamentato della spesa eccessiva, assolutamente no.

Malfoy si era lamentato perché lei aveva rifiutato l’autista.

«Stai sbandando come un’ubriaca, Granger! E non mi piace il rumore che questo trabiccolo sta facendo» mugugnò ancora il purosangue, con un tono così infantile che, se fosse stato in piedi, sarebbe stato accompagnato da un piede pestato con forza.

«Sei incredibile! Preferisci viaggiare su di un manico di scopa, piuttosto che su una delle migliori auto in circolazione! Non vi capirò mai, voi maghi!» sbottò lei in risposta, con una risata di cuore che la fece sentire leggera come non accadeva da tantissimo tempo. Era così libera, in quell’istante, da non percepire neppure l’occhiata penetrante che il biondo le aveva dedicato, sentendola. «Secondo il navigatore satellitare, manca poco alla Villa… sei sicuro che ci stanno aspettando?» chiese quindi, voltandosi a guardarlo solo per un attimo, prima che lui impallidisse e le urlasse di tenere sott’occhio la strada.

«Posso sopportare che tu rinunci alla bellezza del mio viso, Mezzosangue, a patto che tu faccia in modo di non farci sfracellare sull’asfalto come gli idioti convinti di poter cavalcare i draghi!» il tono di Malfoy doveva essere ironico, ma, improvvisamente, sembrò ricordarsi qualcosa. «Naturalmente, si dice in giro che tu sia un’esperta in quest’ultima attività».

Hermione sorrise, maliziosa. «Non saprei, Malfoy» iniziò a dire, osservando con la coda dell’occhio il ghigno vittorioso spuntato sul suo viso. Credeva che la fuga dalla Gringott fosse una montatura, eh? «Non ci siamo sfracellati sull’asfalto, abbiamo deciso di saltare dentro un lago» specificò quindi, ridacchiando. «E tu non hai risposto alla mia domanda. Ci stanno aspettando o dobbiamo imbucarci?».

Lui scosse il capo, stringendo la presa sulla cintura di sicurezza che aveva indossato in fretta e furia pochi secondi dopo la partenza. «Abbiamo un invito. Lord Morgerstern non ha bisogno di imbucarsi, di solito mettono il tappeto rosso» la guardò male per un istante, indicando il solitario che le brillava all’anulare. «E stanno tutti morendo dalla voglia di conoscere la fortunata… o sfortunata».

«Non passerò per l’allegra cornuta di turno, Malfoy, sappilo» lo ammonì, cominciando a scorgere, in lontananza, una villa a dir poco strepitosa. «Che sia reale o finta, la nostra relazione dovrà essere basata sul reciproco rispetto» aggiunse, con un tono ben più serio di quanto la situazione stesse richiedendo. Dopotutto era una finzione, nessuno conosceva Hermione Granger e Draco Malfoy e, nel caso qualcuno avesse conosciuto quei nomi, non avrebbe potuto mai collegarli alla giovane e ricca coppia in procinto di celebrare un matrimonio.

Ma la ferita era troppo profonda e fingere non le era più possibile.

«E questo cosa significa, Mezzosangue?».

«Che se tu credi di poter fare lo splendido con le signore presenti, niente mi impedirà di fare altrettanto con i gentiluomini».

Il modo in cui Malfoy digrignò di denti l’avrebbe fatta accigliare, in una situazione normale, ma in quel momento diede la colpa alla curva stretta che aveva appena percorso a velocità sorprendentemente alta.

«Siamo arrivati, questa è Villa Aura».

 

***

 

L’edificio era di pianta quadrata, magnifico nel suo genere, circondato da giardini e vigneti che in nessun angolo d’Inghilterra sarebbe stato possibile riprodurre. I colori caldi della campagna romana si riflettevano in ogni aspetto della Villa, così che questa potesse entrare in armonia con l’atmosfera e sembrare appena uscita da un libro di fiabe.

Appena arrivati, avevano consegnato l’auto ad un valletto in livrea bianca, impeccabile nell’espressione e nella posa rigida delle spalle, non avevano lasciato una mancia e Malfoy le aveva lanciato un’occhiata storta quando lo aveva ringraziato con un sorriso.

«Siamo nell’alta società, Mezzosangue» l’aveva ammonita, allontanandola dallo sguardo sconvolto del giovane. «Qui non si dice grazie a qualcuno pagato per fare il suo lavoro. Tutto ti è dovuto, tutto dev’essere naturale. Lord Morgerstern si vanta d’essere uno degli uomini più facoltosi d’Inghilterra, è impensabile che la sua fidanzata abbia degli standard più bassi».

Lei l’aveva guardato con sfida, stringendo le labbra. «Lord Morgerstern o Lord Malfoy? Il confine mi sembra davvero sottile, sai? Perché io sono costretta a recitare, mentre tu puoi sentirti perfettamente a tuo agio per tutto il tempo?».

Lui scosse il capo, afferrandole la mano così da poterla prendere a braccetto in modo più naturale ed affettuoso. Erano una coppia, non dei colleghi. «Credimi, Lord Morgerstern è completamente diverso da Lord Malfoy. La mia carriera è basata su una finzione continua» le disse, sorridendo con aria che Fleur avrebbe definito charmant ad alcune signore in abito pomposo ed elegante.

«Ad esempio?» chiese Hermione, ignorando l’istinto di far smorfie a dette nobildonne e ricambiando, invece, la loro occhiata curiosa con una benevolente.

«Lord Morgerstern adora passare il suo tempo con questi boriosi, esagerati, banali babbani nobili» fu la risposta, accompagnata da un sorriso tanto falso quanto convincente. Sembrava avesse fatto un complimento agli altri ospiti. «Soprattutto quando le frustrate donnine di mezza età fanno cadere accidentalmente la loro mano grassoccia e sudata sulla mia coscia».

Quelle parole, quasi fosse stato fatto di proposito, vennero accompagnate dall’occhiolino che una donna pesantemente truccata, adornata di pellicce e gioielli e con almeno ottanta chili di troppo dedicò al giovane Malfoy. Hermione rabbrividì e strinse leggermente la mano del suo accompagnatore.

«Hai ragione, forse posso fingermi un po’ più snob».

«Ti ringrazio».

Avviandosi lungo il corridoio profumato di fiori e vino, incrociarono molte persone dall’aria distinta ed elegante, molte delle quali sembrarono sul punto di avvicinarsi per chiacchierare, nonostante Malfoy non avesse accennato a fermarsi più di un secondo.

Dovevano prima presentarsi alla padrona di casa, le aveva detto, altrimenti avrebbero fatto la figura dei cafoni.

In un certo senso, quella era una regola abbastanza sensata se presa in se stessa. Ma considerando le dimensioni della villa e la posizione remota in cui avrebbero potuto trovare la proprietaria le sembrò tutto un po’ troppo forzato. Non che avesse sinceramente voluto fermarsi a chiacchierare con qualcuno, dubitava che quelle persone fossero più simpatiche dei nobili incontrati a Versailles.

«Il cuore dell’edificio è la zona sud, dall’altra parte del cortile» le disse lui, trascinandola lungo un salone a dir poco meraviglioso, adornato di affreschi e statue probabilmente più antiche di molti degli edifici visitati dalla strega stessa. «Quella era la vera residenza del vecchio Papa, prima che venisse ampliata dai suoi discendenti. Questa zona è stata costruita nel periodo Rinascimentale…» le indicò un quadro raffigurante una Madonna con Bambino, meraviglioso nella sua semplicità e nella perfezione dei suoi colori. «Quello è di Michelangelo, lo stesso autore dell’affresco alla Cappella Sistina… immagino tu la conosca, no?» le domandò, tranquillo, strappandola immediatamente allo spettacolo cui l’aveva appena introdotta.

Per Draco Malfoy non era una gran cosa, l’essere posto dinnanzi ad un quadro quasi sconosciuto del Maestro Buonarroti.

«L’ho vista su dei libri, ma non l’ho mai visitata» ammise lei, sentendo una morsa al petto. «Avevo intenzione di fare un viaggio per visitare Roma, un po’ di tempo fa, ma ho preferito cambiare meta» spiegò, senza dare via troppi dettagli.

Il viaggio in questione doveva essere una prova generale per il viaggio di nozze, giusto pochi giorni per festeggiare la proposta tanto attesa.

«Dove sei andata, alla fine?» le domandò lui, probabilmente inconsapevole di aver rigirato il dito in una piaga ancora molto, molto dolorosa. «Venezia? Firenze? Oppure hai cambiato proprio stato?» aggiunse, tranquillo, come se stesse riflettendo su qualcosa di particolarmente difficile. «In Spagna ci sono monumenti e chiese a dir poco mozzafiato, oltre che musei incredibili. Ma niente vale la bellezza di Roma, dopotutto è Caput Mundi da oltre duemila anni».

Hermione si sentì morire, rendendosi conto di voler rispondere alla domanda. Di volergli dire cos’era stato del suo intento, nonostante fosse consapevole che, così facendo, avrebbe rivelato qualcosa del suo passato, del suo segreto, che aveva ripromesso a se stessa di tenere nascosto.

«No, sono andata in Galles. C’era la partita dei Cannoni di Chudley» ammise, sentendo freddo a livello dello sterno. Era un freddo diverso dal solito provato nel ripensare al periodo trascorso con Ronald, quando era ancora pronta a tutto per far funzionare il loro rapporto.

Non era tristezza e non era risentimento.

Era vergogna.

Si stava vergognando orribilmente della sua debolezza passata, dell’essere stata così sottomessa da non voler far valere le proprie idee e le proprie opinioni.

E temeva che Malfoy avrebbe preso la palla al balzo.

«Se riusciamo a finire velocemente qui» disse invece lui, tranquillo, come se lei gli avesse appena rivelato una motivazione incredibilmente seria riguardo quel cambio di direzione inaspettato. «possiamo fare un salto in città. Non credo di poterti mostrare tutta Roma in un pomeriggio, ma almeno le tappe più importanti…».

Se non l’avesse visto parlare, Hermione non avrebbe creduto alle sue orecchie.

«Vuoi portarmi a visitare Roma, Malfoy?» chiese, allibita, mentre lui continuava a trascinarla fuori dal salone, in un cortile dall’aria meravigliosamente curata, al cui centro svettava un tendone bianco in cui veniva servito un leggero aperitivo.

Lui le dedicò uno sguardo confuso. «Naturalmente, Granger. Io sono uno dei migliori esperti d’arte del mondo magico, è inaccettabile che la mia collega non conosca le bellezze di Roma».

La risposta di Hermione venne fermata da un fulmine in bianco precipitato quasi in braccio a Draco, squittendo in quello che lei credeva fosse italiano e spingendola via con una mano adorna di anelli di brillanti e bracciali preziosi.

Il fulmine in bianco si rivelò essere una donna sulla trentina, bionda, perfetta in ogni minimo particolare, con degli occhi azzurri incantevoli ed un sorriso da vipera. Baciò sulle guance Malfoy, scambiando con lui qualche frase in italiano, e sembrò non rendersi conto di averla spinta via malamente.

Fu Malfoy ad allontanarsi di un passo dalla bionda, dedicando ad Hermione uno sguardo che all’apparenza era gioviale ma che, in realtà, sembrava nascondere un orrore profondo. «Mia cara, lascia che ti presenti la mia fidanzata, Miss Margot Sinclair» disse, in inglese, affiancando la sua accompagnatrice. «Tesoro, lei è Beatrice Caetani, la padrona di casa».

Lo sguardo che le lanciò la bionda avrebbe fatto impallidire qualunque donna con problemi d’autostima. Fortunatamente, non era il caso di Hermione Granger. Per quanto potesse essere bella ed elegante, la Signora non avrebbe mai avuto nel suo curriculum l’aver salvato il Mondo Magico.

«Incantata, signora Caetani. La sua Villa è incredibile» salutò quindi la strega, con un sorriso falso quasi quanto quello di Malfoy. Ma come presentazione non bastava, doveva integrarsi all’ambiente. «E adoro il suo vestito».

La donna sembrò illuminarsi all’ultimo commento. «Fatto su misura, naturalmente» disse, con un accento molto forte. Le si addiceva, non stonava con l’aria da nobile abituata al lusso con cui si era presentata. «Mi auguro che resterete per cena! Ho intenzione di chiedere a Lord Morgerstern di esaminare alcune opere entrate in mio possesso… la Baronessa Duclaise mi ha raccontato che siete un incantevole critico».

Hermione e Draco si guardarono per un istante, come a cercare un punto d’accordo per rifiutare la gentilissima offerta. Ma non ne ebbero il tempo.

«Meraviglioso!» si esaltò subito Beatrice, battendo allegramente le mani e voltandosi verso un uomo decisamente più vecchio di lei ma con l’aria ancora parecchio avvenente. «Augusto, tesoro, accompagna il signor Morgerstern alla galleria, io intratterrò la sua adorabile fidanzata!».

Prima che potesse dire qualunque cosa, Hermione si ritrovò coinvolta in un’assurda conversazione su gioielli, uomini ed eredità macchiate di sangue.

Per l’ennesima volta si sentì male all’idea di esser stata separata da Malfoy.

 

***

 

«Non sono mai stata più felice di vederti» sbottò quando, dopo ore ed ore di insulse chiacchiere, si ritrovò nella stessa stanza di Malfoy. Che fosse una camera da letto era irrilevante. Semplicemente, lei era contenta di avere davanti un viso conosciuto.

Con uno sbuffo di risata, lui si sedette sul letto, allentando il nodo alla cravatta. Aveva l’aria distrutta, i capelli non erano più perfettamente sistemati. Sembrava che avesse passato il pomeriggio a zappare, piuttosto che ad ammirare opere d’arte.

«Granger, posso dire lo stesso, per quanto sembri assurdo» disse, con voce roca, lanciandole un’occhiata in tralice. «Quel folle di Augusto Caetani mi ha trascinato per tutta la galleria e poi si è convinto che avrei trovato il suo vigneto avvincente» spiegò, allungandosi sul letto con uno sbuffo. «Mi ha fatto rovinare le scarpe nuove, quell’idiota».

Curiosa, Hermione gettò un’occhiata alle scarpe in questione, trovandole, effettivamente, coperte di polvere e terra. Si ricordò di quanto fossero costate le sue scarpe e si rese conto che quelle di lui non dovessero distare così tanto da quella fascia di prezzo. Si sentì quasi male all’idea.

«Avrei preferito rovinare le scarpe che sentire tutti quei fastidiosi discorsi» ribatté Hermione, con un sospiro stanco. «Non credevo che potessero essere tutte così superficiali. Eppure fra loro c’erano tantissime laureate con lode alle migliori università europee» rifletté ad alta voce. «Alcune di loro hanno detto di essere ingegneri chimici e nucleari».

Malfoy sorrise, rialzandosi e sfilandosi dal collo la cravatta. «Ti ho già detto di non fare la razzista, Mezzosangue. Per esperienza, posso assicurarti che non porta mai a nulla di buono. Queste donne sono costrette a fingersi delle idiote per tenere buoni i mariti e sopravvivere in quest’ambiente. Per vincere bisogna conoscere le debolezze. Per conoscere le debolezze, bisogna conoscere i segreti».

«E i segreti vengono rivelati esclusivamente se si crede che le altre siano troppo stupide per capire» concluse Hermione, annuendo leggermente. «Hai ragione. Dopotutto, è una tecnica che usiamo anche in ufficio. Sono riuscita a sventare un attentato facendo credere al terrorista di essere anch’io una Mangiamorte nostalgica del passato».

Lo sguardo che Malfoy le lanciò la fece arrossire senza che potesse avere neppure il tempo di rendersene conto. «Sorvolando sull’evidente ignoranza del soggetto in questione, devi essere stata incredibilmente convincente. Mi sorprendi, Granger, non credevo fossi così brava a mentire» ammise, avvicinandosi alla finestra della camera e spalancando i battenti sul giardino.

Dal piano di sotto arrivavano i rumori del salone che veniva allestito per la cena, borbottii dei camerieri vestiti di bianco tutti presi nel trasportare piatti e bicchieri dall’aria incredibilmente preziosa. Ad illuminare lo spazio erano solo le lanterne che – a detta della signora Beatrice – davano all’intera proprietà un’apparenza di incredibile magnificenza, il profumo della campagna si univa alla brezza fresca che entrava dalla finestra aperta, inondando la stanza del suo aroma particolare e rilassante.

Draco Malfoy le sembrò molto più affascinante di quanto non fosse mai stato.

Doveva essere colpa del vino… che non aveva bevuto.

«Non sottovalutarmi, te l’ho già detto. Il mio non è un lavoro per molti e di certo non lo è la mia carriera scolastica. Ricordi al primo anno, quella storia del Troll?» gli chiese, schiarendosi la voce e cercando di darsi un tono. Si alzò dalla poltrona, spostandosi verso il lato opposto della stanza. Aveva tolto le scarpe, il freddo pavimento di pietra contro la pianta nuda del piede sembrò ridarle lucidità.

Lui annuì leggermente, allungandosi per afferrare un pacchetto di sigarette dal mobile vicino. Beatrice le aveva detto, in effetti, di aver convinto il suo fidanzato a fermarsi per la notte e di averlo già accompagnato in camera da letto per posare i loro bagagli.

Che questi bagagli fossero solo due valigie vuote – fatta eccezione per gli strumenti da lavoro di Malfoy – era irrilevante. Probabilmente lui si era messo a suo agio, prima di partire per la scampagnata nella vigna.

«Quando hai pensato di andare a caccia e ti sei fatta salvare dal magico duo, no?» chiese conferma, offrendole il pacchetto più per cortesia che per altro. Quando lei accettò una sigaretta si mostrò sorpreso, ma seppe mascherare il tutto dietro un’espressione neutra.

«In realtà ero in bagno a…» non gli avrebbe mai detto di essere andata a piangere, meglio la morte. «A fare quello che generalmente viene fatto in bagno. Harry e Ron sapevano che sarei stata da sola e sono venuti ad avvisarmi. Se non avessi mentito alla McGranitt, probabilmente la loro carriera scolastica sarebbe davvero iniziata col botto» raccontò, con un sorrisino divertito.

Malfoy ghignò nella sua direzione, mentre si accendeva la sigaretta. «Mentire alla Vecchia a soli undici anni… devi essere stata un vero talento precoce, Granger» la scimmiottò, facendole cenno di avvicinarsi così da accendere anche la sua. «Ma io ti ho già vista all’opera, non c’è bisogno di rivangare il passato».

Ma certo, ricordò Hermione, al quinto anno aveva convinto la Umbridge di conoscere l’arma segreta di Albus Silente.

Lo stesso anno in cui si erano davvero trovati ai capi opposti di una stessa battaglia. L’anno in cui erano state gettate le basi degli schieramenti che, nei due anni successivi, avevano spinto lei a diventare un’eroina di guerra e lui un pentito redento solo parzialmente.

«Comunque ho qualche notizia che potrebbe interessarti» comunicò, avvicinandosi a sua volta alla finestra, accomodandosi sul davanzale. Quel momento di sbandamento sembrava passato, non aveva più i brividi al solo guardarlo.

Si rese conto di aver calcolato male l’influenza che lui aveva sul suo corpo nel momento stesso in cui lo osservò espirare il fumo. La curva presa dalle sue labbra attirò tutta la sua attenzione, costringendolo a richiamarla un paio di volte prima di farla uscire da quella trans in cui era caduta.

«Se sei stanca puoi riposare un po’, Mezzosangue» le disse, accigliato, indicando il letto con un cenno del capo. «Mancano due ore alla cena e tu sei appena stata dimessa dall’ospedale» aggiunse, vagamente preoccupato.

«No, sto bene, ero solo…» si scusò lei, schiarendosi la voce. Non continuò, non avendo la più pallida idea di cosa accidenti avrebbe potuto dire per discolparsi. Non avrebbe mai ammesso la verità.

«Come desideri» si arrese lui, nonostante non sembrasse affatto convinto. «Cos’hai scoperto?».

«Una marchesa mi ha raccontato che esiste un’ala della casa che è perennemente chiusa al pubblico. I padroni di casa lasciano sempre delle guardie per controllare che nessun ospite si avventuri da quelle parti» spiegò, indicando l’altra parte del cortile, nella zona più vecchia della villa. «Sembra che i Caetani si rechino lì ogni notte. Molti credono che si tratti della cappella di famiglia, ma…».

Malfoy annuì, puntando gli occhi nella direzione da lei indicata. «Neppure a me sembrano tipi particolarmente devoti. Stanno nascondendo qualcosa» concordò, per poi lanciarle un’occhiata divertita mentre aspirava un’altra boccata di fumo. «Hai visto? Fare la sciocca ci ha aiutati nella ricerca».

Hermione rise, poggiandosi al davanzale ed avvicinandosi, seppur impercettibilmente, a lui. «Qui ti sbagli, mio caro» gli rispose, mantenendo un sorriso affascinante. «Lei è rimasta affascinata dal mio acume ed ha ritenuto che io potessi aiutarla a risolvere il mistero. Il mio cervello riesce ad affascinare le persone, visto?».

Malfoy si accigliò, accostandosi ulteriormente e prendendole delicatamente il mento fra pollice e indice. «Non ho mai detto il contrario, mia cara» le sussurrò, a pochi centimetri dal viso, abbastanza vicino da farle percepire il profumo delle sue sigarette tanto particolari ed un vago sentore di vino.

Hermione voleva morire e non per la vergogna o per la stizza, quella volta non avrebbe potuto trovare una giustificazione per se stessa.

Ron non si era mai avvicinato a lei in quel modo. Ron non era mai stato tanto delicato e, al tempo stesso, affascinante, con lei.

Non potrai mai avere di meglio. Io sono tutto ciò cui potrai mai aspirare.

Hermione, per la prima volta, stava provando del reale desiderio. Ed era merito di Draco Malfoy, l’ultima persona in tutto in mondo con cui lei avrebbe mai voluto trovarsi in quella situazione.

Non poteva permetterlo. Non poteva sopportarlo.

«Raggiungo gli altri uomini nella sala da biliardo» disse improvvisamente Malfoy, allontanandosi da lei ed avvicinandosi alla porta. «Tu riposati, tornerò a prenderti per la cena. Una volta che andranno tutti a dormire, dovremo pedinare i nostri ospiti» le disse, tranquillo, uscendo.

Hermione, semplicemente, restò a fissarlo in silenzio. Ed il silenzio riguardava anche la mente, non soltanto la lingua. Non riusciva a pensare a nulla di coerente, quindi si limitò ad annuire.

«Mezzosangue…» disse infine, con un sorriso appena accennato, indicando qualcosa che lei teneva in mano. «La tua sigaretta si è consumata, se non stai attenta rischi di bruciarti con la cenere. Prenditene un’altra, ti aiuterà a rilassarti».

Quando lui si chiuse la porta alle spalle, la cenere le cadde sul piede nudo, bruciandola e risvegliandola dallo shock in cui era caduta.

Aveva già provato una morsa allo stomaco come quella che percepiva in quel momento, ma il contesto era totalmente diverso.

Non hai bisogno di nessuno, solo di me. Non vedrai nessuno.

Non era più paura.

Non ho mai detto il contrario, mia cara.

Hermione Granger era davvero in un mare di guai.

 

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Come ho anticipato l’ultima volta, questo capitolo non finisce mai. Avevo deciso di dividerlo in due parti, com’è già successo altre volte, ma credo proprio che ce ne sarà una terza.

Troppi avvenimenti in un capitolo solo non vanno bene, confondono le idee!

La prossima parte, vi avverto, sarà un po’ particolare.

 

Punti importanti:

» Blaise è tornato e, con lui, la sua fidanzata. Lei è presente anche nella mia “Danse Macabre”, che naturalmente fa parte dello stesso universo e che si è appena classificata PRIMA nel contest Sette Colori di erzsi sul forum di EFP. So che si tratta di autocelebrazione inutile, ma sono troppo felice!

» Laurie odia Hermione ed io, per quanto possa amare la nostra genietta, non posso che condividere il suo sentimento. Anche io l’avrei odiata, se mi avesse rubato ogni possibilità di brillare in classe.

» Hermione Granger pirata della strada! Ronald le toglieva la gioia vivere, farle rinunciare a Roma per una partita di Quidditch... imperdonabile! Forse sono troppo dura con lui? Ma temo che questa sia la realtà del loro rapporto, almeno dal mio punto di vista. Hermione è sprecata con uno come lui.

» Beatrice ed Augusto fanno la loro prima comparsa, ma nel prossimo capitolo giocheranno un ruolo fondamentale.

» Il muro fra i nostri due eroi inizia a crollare, io non dico altro.

 

Ho già fatto questa domanda in un’altra fanfiction, ma credo sia opportuno chiedere qui. Sarebbe preferibile una pagina facebook per eventuali comunicazioni e/o anticipazioni? Ditemi voi, potrebbe essere inutile. Dopo la malattia, però, ho capito che non avere un modo per contattare tutti e giustificare il ritardo potrebbe essere un problema. Fatemi sapere!

 

Grazie infinite a tutti coloro che hanno commentato, i vostri pareri sono il cibo della mia ispirazione, senza di voi non so neppure se avrei avuto il coraggio di pubblicare ancora. Grazie, davvero.

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie

 

Lo Specchio delle Anime.

 

Vieni, vieni, mortifera creatura:

sciogli di colpo, coi tuoi denti aguzzi, l’aggrovigliato nodo di mia vita.

Povero velenoso stupidello, accanisciti, sbrigati a spacciarmi! 

 [Cleopatra, Atto V, Scena II – W. Shakespeare, Antonio e Cleopatra]

        

        

Atto IX – Parte II

Il morso dell’aspide.

 

 

Draco Malfoy era sempre stato una persona sicura di sé.

Anche quando il suo mondo era stato capovolto e la sua vita era stata gettata in pasto ai lupi, lui non aveva mai smesso di mostrarsi sicuro della propria strada e sicuro delle proprie capacità.

Esisteva solamente una persona capace di togliergli quel controllo che tanto faticosamente tentava di imporre a se stesso. Ed era la stessa persona che lui era stato sul punto di baciare non più di quindici minuti prima.

Baciare Hermione Granger, che cosa assurda. Com’era potuto passargli per la mente? Il dottor Crave si sarebbe messo a ridere ed avrebbe citato le teorie di un qualche filosofo morto fissato con il voler avere relazioni sessuali con sua madre*. Avrebbe trovato da solo una qualche ragione difficilmente comprensibile per spiegare quell’improvvisa attrazione.

No, non era davvero inspiegabile.

Se non fossero stati da sempre su fronti opposti, Hermione Granger l’avrebbe affascinato fin dai tempi della scuola. In un certo senso l’aveva fatto, durante il primo viaggio verso Hogwarts. L’aveva affascinato, per poi spingerlo ad allontanarsi con poche e semplici parole.

I tuoi genitori sono maghi, vero?

No, sono dentisti.

All’epoca la sola idea di avere rapporti con una bambina Mezzosangue gli faceva ribrezzo. All’epoca, era abituato a difendere in qualunque modo ed a qualunque costo gli stessi ideali assurdi che gli erano stati impartiti nella prima infanzia.

Non era inspiegabile, soltanto impossibile.

Impossibile è il mio secondo nome.

Draco si trattenne a stento dal mettersi ad imprecare. Colpito ed affondato dalle sue stesse vanterie.

Per quanto gli dispiacesse ammetterlo, l’impossibilità non era tale con Hermione Granger. Non se avesse saputo giocare a dovere le sue carte.

Non se avesse deciso a rinunciare completamente al proprio passato.

«Ha davvero un’espressione desolata, signor Morgerstern».

La voce di Augusto Caetani lo fece balzare, vagamente spaventato. Gli occhi scuri dell’uomo sembrarono attraversarlo, come fosse fatto di semplice carta trasparente.

Per un istante, Draco si sentì davvero insignificante, una sensazione del tutto nuova per lui. Gli sembrò d’esser improvvisamente diventato leggerissimo, le ossa ridotte a semplice cenere intrappolata fra i suoi muscoli, il battito cardiaco veloce nelle vene, il fiato intrappolato nella sua gola.

Era ansia.

E la fonte erano gli occhi verdi dell’uomo che aveva di fronte.

«Mi dispiace» si scusò, quando si rese conto che l’altro avesse parlato e che fosse giunto il momento di rientrare in possesso delle proprie facoltà mentali. «Ero soprappensiero, non mi sono accorto della sua presenza, altrimenti mi sarei fermato».

Il sorriso comprensivo ma stranamente divertito dell’uomo l’avrebbero fatto accigliare, se non si fosse reso conto del rischio che avrebbe corso, inimicandoselo. Doveva mantenere la sua copertura, per non attirare troppo l’attenzione e mandare all’aria il lavoro di quelle settimane.

«Non si preoccupi, non si preoccupi» con un  gesto elegante della mano, l’uomo gli fece cenno di seguirlo in quello che, Draco se ne accorse in quel momento, doveva essere il suo studio. Senza sapere bene come, era giunto davanti alla sua porta e lì si era fermato, come una mosca attirata dal miele. «Venga con me, credo le farebbe bene un bel bicchiere di prosecco. Viene direttamente dalle mie vigne, una delizia» aggiunse, esprimendo l’ultimo commento in italiano.

Augusto Caetani, nato Malatesta, era un uomo sgradevole, all’apparenza troppo alto e troppo muscoloso rispetto alla testa piccola, tonda e quasi completamente pelata. Aveva sposato Beatrice quasi dieci anni prima, assumendo il controllo delle proprietà di famiglia ed i vari titoli nobiliari a quelle annessi, diventando, grazie anche al tesoro che la sua famiglia portava con sé, uno degli uomini più ricchi ed influenti d’Europa. Tutti erano rimasti molto sorpresi che avesse scelto di prendere il cognome della moglie, ma la sorpresa era svanita quando lo scandalo sui suoi fratelli era venuto allo scoperto.

Fratello e sorella, un amore proibito ed una famiglia distrutta.

Lo studio in cui lo guidò aveva le pareti quasi interamente coperte da dipinti.

Dipinti erotici.

Draco non aveva mai avuto problemi con la sua sessualità o con le varie sfumature che questa aveva nelle altre persone. Non avrebbe potuto, vivendo a stretto contatto con degli adolescenti per sei anni della sua vita e trascorrendo i successivi con critici d’arte più o meno espansivi al riguardo. Aveva ammirato opere d’arte di ogni risma, aveva studiato nudi appartenenti ad ogni epoca. Aveva addirittura sperimentato buona parte delle posizioni illustrate in quel libricino indiano che tanto faceva parlare i babbani!

Ma quei dipinti riuscirono a fargli sentire una stretta allo stomaco a causa del disagio.

«Ah, sta ammirando la nostra collezione» commentò Augusto, con un sorriso, accomodandosi alla sua scrivania ed indicando a Draco la poltroncina libera, davanti a lui. «Mia moglie preteso di esporla qui, sa. Io ritenevo che fosse un po’ troppo spinta per uno studio, considerando il via vai di uomini d’affari ed ecclesiastici che passano fra queste quattro mura, ma lei ha insistito».

Per una qualche ragione, Draco non riuscì a credere che stesse mentendo. Beatrice Caetani aveva proprio l’aria di qualcuno appassionato a quel genere d’arte. Nonostante le parvenze d’angelo, la sua reputazione nella buona società la precedeva ovunque si recasse.

Bella come un angelo, ma incline al peccato come Satana in persona.

«Sono dell’idea che ognuno abbia il sacrosanto diritto di esporre ciò che desidera, in casa sua» gli disse quindi il giovane, accomodandosi ed accennando un sorriso gentile. I muscoli delle sue spalle erano stranamente tesi, come se parte di lui stesse percependo un pericolo che il resto, invece, non riusciva a comprendere. Qualcosa gli stava urlando di scappare, mentre altro lo supplicava di restare. Quella tensione stava diventando sempre più insopportabile.

«Sono lieto che condividiamo lo stesso pensiero» si complimentò Caetani, annuendo leggermente mentre preparava due flute e si allungava per tirar fuori da un mobiletto – probabilmente nascosto sotto la scrivania – una bottiglia di vino bianco. «Questa è una delle migliori annate. Sono certo che la farà impazzire».

La tensione alle spalle stava uccidendo Draco, lentamente e con parecchio dolore.

«Non sono un grande amante del vino, purtroppo» si scusò in anticipo, allungando comunque la mano per afferrare il bicchiere che gli era stato porto. Mai rifiutare, diceva l’etichetta, nonostante non provasse il minimo desiderio di avvicinare le labbra al cristallo immacolato. Annusò leggermente il profumo del liquido, sentendo le narici pizzicare. Era insolitamente dolce, ma, dopotutto, lui davvero non ne sapeva molto, soprattutto non di vino bianco.

«Lo assaggi, Morgerstern» insistette l’uomo, senza tuttavia accennare a prendere il suo bicchiere. «Le prometto che non è avvelenato!» aggiunse, con una risata divertita ed estremamente genuina, come se avvelenare qualcuno fosse stato uno scherzo. Come se la sola idea fosse stata assurda.

Come se qualcuno non avesse già tentato di avvelenare Draco. Più di una volta.

Il sapore, esattamente come il profumo, era incredibilmente dolce. Così dolce da far dolere i denti di Draco e fargli stringere la gola in una morsa, quasi come se il suo stesso corpo si stesse rifiutando di assorbire quella sostanza. Era forse veleno? No, Blaise gli aveva insegnato a riconoscere i sintomi immediatamente seguenti all’ingestione di sostanze tossiche e lui non sentiva formicolio alla lingua o dita fredde. E comunque sapeva bene che molti vini erano caratterizzati da una dolcezza fuori dal comune.

Forse era solo troppo ansioso e prevenuto nei confronti di quell’uomo.

«Ha un buon sapore, glielo concedo» disse infine, con un vago sorriso, raddrizzandosi contro lo schienale della poltrona. «Ma continuo a preferire il whisky».

Augusto scoppiò a ridere, rilassandosi a sua volta. «Voi inglesi avete una predilezione per quel particolare liquore, dico bene? Noi italiani, invece, siamo legati al nostro vino» gli spiegò, prendendo il bicchiere ma solo per far oscillare il contenuto al suo interno. Alla luce del grande lampadario, sembrava aver assunto un colorito rosato, decisamente più scuro di quanto Draco avesse visto poco prima.

Per sicurezza, sollevò anche il suo calice, notando quella strana colorazione.

Forse non aveva guardato bene, la prima volta, troppo spaventato all’idea di esser avvelenato per l’ennesima volta.

Prese un ulteriore sorso, chiedendosi se sarebbe stato ancora tanto sgradevolmente dolce.

La risposta fu positiva, naturalmente. La dolcezza, forse, era addirittura aumentata.

«Immagino sia una questione di culture diverse» gli disse, forse per impedire a se stesso di fare smorfie proprio davanti al proprietario della vigna. «Il vino fa parte della vostra tradizione, mentre per noi è comunque qualcosa di estraneo, di importato. Siamo famosi per una bevanda molto meno…» si accigliò, cercando la parola adatta. «Diciamo meno eleganti».

Augusto sorrise, annuendo leggermente. «Ah, sì, non posso darle torto» concordò, posando nuovamente il bicchiere e rilassandosi contro lo schienale della sua poltrona. «Il vino è bevanda degli dei, dopotutto, e Roma è stata la casa delle più grandi divinità. Bacco ne è stato l’inventore».

«A detta del mito» precisò subito Draco, con un ghigno. «Probabilmente Bacco era solo un contadino annoiato ed amante degli esperimenti. Ma immagino che, oggi, sia giusto ricordare la sua memoria in modo più divino» scherzò, alzando gli occhi al cielo.

Vide, comunque, lo sguardo irritato del padrone di casa, un attimo prima che si rilassasse nuovamente e tornasse a puntare gli occhi scuri su di lui.

Guai.

«Il mito, naturalmente» concordò, nonostante non sembrasse poi così convinto. «Bacco è stato accolto fra le divinità, grazie al suo talento. Ma quel mondo ultraterreno non gli è mai appartenuto particolarmente. Preferiva passare il suo tempo sulla terra, con i suoi seguaci, godendo di quei piaceri che nel Regno Celeste gli erano preclusi». Puntò i suoi occhi su Draco, improvvisamente divertito. «Immagino lei ne abbia sentito parlare».

«Naturalmente» confermò, vagamente preoccupato. «Le baccanti ed i loro rituali, sono in pochi a non conoscerli. Attraversavano le campagne organizzando rituali depravati che mettevano al centro il piacere dei sensi, sessuale e non solo». Restò in silenzio per quale istante, improvvisamente indeciso su come comportarsi. «Hanno rappresentato un bel grattacapo, in Grecia».

«Non soltanto in Grecia» Augusto indicò la scena erotica dipinta alle sue spalle. C’erano tante donne con maschere ed in posizioni promiscue, al centro un uomo con un mantello di leopardo. «Anche a Roma si diffuse il culto, naturalmente, ma gli adepti si mostrarono molto più intelligenti» disse quella parola come se fosse stato tutto merito suo. «Dopo il Senatus consultum de Bacchanalibus** il culto venne abolito ufficialmente, ma gli adepti non si dimenticarono della loro religione. Evitarono di dare troppo nell’occhio e fecero in modo che la conoscenza si tramandasse di genitori in figli e così per anni ed anni».

Le dita di Draco sembrarono improvvisamente troppo fredde. «Interessante. Immagino abbia le prove di quest’affermazione… sono certo che molti studiosi pagherebbero dell’oro sonante per poter scrivere qualcosa al riguardo».

«Diciamo che ho i miei agganci» lo rassicurò l’uomo, sfiorando con la punta del dito il bordo del suo calice rimasto intonso. «Mi piacciono le sfide, signor Morgerstern» disse, poggiando i gomiti al tavolo e congiungendo le punte delle dita poco sotto al mento. La sua espressione era feroce, quasi come quella di un lupo a caccia, ma, stranamente, Draco non riuscì a preoccuparsene. «E sono certo che lei sarà un’aggiunta incredibile alla nostra collezione».

Quelle parole avrebbero dovuto turbarlo, ma non ci riuscirono. La consapevolezza di quella sua anormale rilassatezza lo fece irrigidire leggermente, ma nulla di più.

«Signor Caetani?».

«Dopo cena, venga nell’ala vecchia» gli disse, alzandosi in piedi, in un chiaro invito a lasciare il suo studio. «Naturalmente, la sua fidanzata potrà aspettarla in camera, non credo sarà un grande dispiacere, per lei. Non con la reputazione che si porta dietro, Signor Morgerstern».

Il lord inglese capace di affascinare ogni donna nell’arco di un chilometro, incapace di essere fedele alla sua innocente fidanzata.

«Naturalmente» fu tutto ciò che disse, mentre una parte di lui – molto debole, ma anche estremamente testarda – combatteva per ribellarsi a quel torpore forzato. C’era un pericolo in agguato, ma lui non riusciva ad inquadrarlo. E non gli piaceva affatto. «Immagino che ci vedremo a cena» disse poi, rialzandosi e sforzandosi di apparire meno rilassato di quanto fosse in realtà. Era un mondo di rigidità, quello, non c’era spazio per i sorrisi.

«Non credo, signor Morgerstern» gli rispose il padrone di casa, con un sorriso malandrino. «Io ho degli impegni improrogabili, ma sono certo che ci vedremo dopo» il sorriso si allargò, inquietante. «Nell’ala vecchia, dopo cena. Si assicuri di mettere a cuccia la sua fidanzata, non vogliamo certo che rovini la nostra serata, con tutte le sue domande inopportune».

«No, certo che non lo vogliamo».

Mantenendo la postura il più rigida possibile, Draco diede le spalle al padrone di casa ed uscì dalla stanza, chiudendosi la porta alle spalle.

Fu in quel momento che la lingua iniziò a pizzicare.

 

***

 

Che ci fosse qualcosa di orribilmente sbagliato, in lui, Hermione l’aveva capito nel momento stesso in cui si era accomodato al suo fianco, poco prima che venisse servita la cena. Era più bianco del solito, fatta eccezione per le guance accese di un rosa tutt’altro che naturale, ed aveva le mani sudaticce. Quando si chinò verso di lei per dirle qualcosa, si irrigidì e si allontanò, restando poi in un silenzio di tomba.

«Per Merlino, vuoi dirmi cosa ti succede?» gli chiese, nella pausa fra il primo e l’insalata. Si riavvicinò a lui, stando bene attenta a non farsi sentire dagli altri ospiti seduti al loro stesso tavolo. Il gran numero di persone presenti lasciava intendere che la festa si fosse estesa a molti degli invitati del mattino, seppur non a tutti. «Se continuerai a stringere quella forchetta fra le mani rischierai di rovinarla e dovremo ripagare l’intero servizio ai Caetani».

Lui non la guardò e non accennò neppure a rilassarsi, tutt’altro. I suoi occhi guizzarono verso Beatrice, attorniata da ragazzi anche più giovani di loro, tutti presi nel decantare le sue lodi, e poi scattarono verso la porta d’ingresso alla Sala, quasi avesse voluto cercare una via di fuga. Lei, allora, gli posò la mano sul braccio, con l’intenzione di tenerlo fermo fin quando non si fosse deciso a parlare.

«Mia cara» la voce preoccupata di una vecchietta seduta con loro la fece voltare nella sua direzione, tirando fuori il sorriso falso più convincente di cui fosse in possesso. «Il suo fidanzato si sente bene? Sembra accaldato».

In effetti, nel momento stesso in cui l’aveva toccato, Hermione aveva sentito un fiotto di calore superare anche i due strati di pesante stoffa con cui il suo braccio era coperto, come se qualcuno gli avesse acceso un fuocherello sotto al sedere e lui avesse iniziato a cuocersi come un tacchino al forno.

Non era il più gentile dei paragoni, in effetti.

«Ho assaggiato del peperoncino» disse Malfoy, impedendo ad Hermione di far sentire quella orribile bugia che il suo povero cervello aveva iniziato a mettere insieme. «Non sono abituato, perdonatemi» aggiunse, cercando di suonare il più rassicurante possibile. La presa di Hermione si strinse sul suo braccio, ma lui si irrigidì di più. «Credo che tornerò in camera nostra, mi sento particolarmente indisposto» aggiunse, deglutendo con l’aria più preoccupata e ansiosa che Hermione aveva mai visto sul suo viso. «Tu resta pure a finire la cena, tesoro, non preoccuparti per me».

Non muoverti da qui, Granger.

Controbattere, davanti a tutte quelle persone, era certamente fuori discussione, lei lo sapeva bene. Se lasciò andare la presa sul braccio del suo accompagnatore e si limitò a fulminarlo con un’occhiata, fu solo per non mandare al diavolo la copertura che aveva funzionato tanto bene fino a quel momento. Osservò Malfoy rialzarsi in piedi e sistemarsi la giacca con aria particolarmente impacciata, voltandosi velocemente per dirigersi fuori dalla sala, ignorato da tutti.

Quasi tutti. Beatrice Caetani seguì la sua figura come se lui fosse stato un uccellino e lei un gatto affamato. Hermione sentì qualcosa di gelido nello stomaco, ma non osò pensarci più di tanto. Non era il momento e non era certo il luogo per cominciare a sputar cattiverie sulla padrona di casa.

Non quando c’era il quasi fondato sospetto che lei ed il marito trafficassero con magia arcana ben al di sopra della loro comprensione.

Restare seduta per il resto della cena fu straziante, per i nervi della strega. Passò dal non riuscire ad ingerire neppure una foglia di insalata o un pezzetto di carne allo spazzolare via una decina di dolcetti alla crema e vari assaggi di almeno sette torte diverse. La vecchietta seduta al suo stesso tavolo le fece addirittura i complimenti per il modo in cui riusciva a mantenere la sua linea, mangiando in quel modo.

Lei non aveva idea delle pozioni per bruciare i grassi in eccesso che non uscivano mai dalla borsetta di Hermione.

Quando molti degli ospiti si alzarono dai propri posti, chi per tornare a casa e chi per raggiungere la camera da letto che i padroni di casa avevano generosamente offerto, anche lei si sentì finalmente libera di scappare via e torturare Malfoy finché non le avesse detto la verità.

I suoi tacchi ticchettavano contro il pavimento di immacolato marmo, ma nessuno le prestò attenzione, mentre si dirigeva di corsa al piano di sopra. Molti degli ospiti, però, le lanciarono occhiatine divertite, quasi di pietà. Che fosse buffa, con quel vestito elegante e truccata come se fosse stata invitata a cena dalla Regina d’Inghilterra? Che fosse evidentemente come un pesce fuor d’acqua, in quel mondo di belletto e lustrini?

Francamente, non le importava. Tutto ciò che voleva era aprire la porta della camera – come fece – e trovare Malfoy, per tirargli fuori ogni minima cosa che avesse pensato di nasconderle.

Quando entrò, si rese conto che Malfoy non stesse nascondendo poi molto.

Draco Malfoy, l’uomo di ghiaccio che per anni aveva meritato un posto d’onore nella classifica delle dieci persone che le stavano più antipatiche, era in piedi, nell’angolo della stanza più lontano dalla porta, con gli occhi sgranati e lucidi e le guance rosse.

Ed era quasi completamente nudo.

Solo un asciugamano a separarla da una visuale da giornaletto pornografico.

Mostrando una calma che, davvero, Hermione aveva sempre creduto di non possedere, chiuse la porta e vi poggiò contro le spalle, restando per qualche istante a fissare il suo collega in quelle condizioni a dir poco sconvenienti. Diversamente da quanto avrebbe pensato lei stessa, non lo fissava per desiderio o lussuria.

Era soltanto sotto shock.

«Granger… va’ via» la ammonì lui, cercando di farsi ancora più piccolo nell’angolo della stanza, le guance sempre più rosse e gli occhi sempre più sgranati.

Aveva l’aria di qualcuno che si era divertito parecchio, fino a quel momento. E fu proprio quell’aria a far insorgere in Hermione la peggiore delle emozioni.

La gelosia.

«Chi diavolo c’era qui con te, Malfoy?» gli chiese, furiosa, incrociando le braccia al petto. «Credevo di essere stata chiara! Non ho intenzione di passare per la cornuta contenta, neppure per finta! Cosa accidenti ti è saltato in mente, eh?» gli sibilò contro, avanzando di un paio di passi. Sentiva una vena pulsare in modo sinistro nella sua tempia, ma non vi prestò molta attenzione. Erano ben altri i pensieri che la torturavano, in quel momento. L’idea che Malfoy se la fosse spassata mentre lei, al piano di sotto, si preoccupava per la sua condizione…

«Non c’è nessuno, Granger, e faresti bene ad andartene subito» le ripeté lui, con un tono preoccupato, ma anche oscurato da qualcosa che lei non riusciva a comprendere. «Nasconditi e, quando nei corridoi non ci sarà nessuno, raggiungi l’ala vecchia. Renditi invisibile, se necessario. Se non credi di poter prendere lo specchio, smaterializzati via. Questa gente è pericolosa».

L’urgenza nel suo tono la preoccupò non poco.

«Cosa ti hanno fatto?» chiese, in un sussurro preoccupato, iniziando seriamente a credere che qualcosa di molto importante le stesse sfuggendo da sotto al naso. «Malfoy?» chiamò, quando lui chiuse gli occhi, come se qualcuno gli avesse appena dato un pugno nello stomaco. Non ottenne risposta e la sua preoccupazione schizzò alle stelle. «Draco?».

Si rese conto di aver detto la cosa sbagliata quando lui rialzò la testa di scatto, puntandole addosso gli occhi d’argento puro, molto più scuri di quanto non fossero solitamente.

Hermione sentì un brivido lungo la spina dorsale e, non c’erano dubbi al riguardo, non era un brivido causato dalla paura.

«Augusto mi ha dato un potentissimo afrodisiaco, Granger» le disse, con la voce resa roca da qualcosa che Hermione ancora non riusciva – oppure non voleva? – comprendere. «Credo che lui e sua moglie siano adepti al culto… al culto di Dioniso» spiegò, a fatica, senza staccarle gli occhi di dosso. Sembrava facesse fatica anche a respirare.

Un afrodisiaco.

«Ti senti male? Posso… posso fare qualcosa per aiutarti? Io…» in difficoltà, Hermione si guadò intorno. Tutto, pur di non fissare lui. Tutto, pur di non cedere alla tentazione. Tutto. Non si rese neppure conto di aver chiesto ad un uomo sotto l’effetto di quel genere di pozione se si sentisse male. «Se vuoi andiamo via. Sono certa che al San Mungo sapranno come aiutarti».

Malfoy strinse gli occhi, ormai ridotti a due fessure di argento liquido e denso. «Sto troppo bene, Granger, ma grazie per l’interessamento» la disse, sarcastico. «Non hai sentito cosa ti ho detto? Quei due sono come due fottute baccanti, Granger. Hai capito?».

L’improvviso ricordo di alcuni racconti piccanti letti durante un’estate parecchio calda le tornarono alla mente. A lei erano sempre piaciuti i racconti dell’antica Grecia, quindi leggere di riti orgiastici non era poi così difficile.

«Ma sono discendenti di un Papa».

Malfoy riaprì gli occhi, vagamente sconvolto. Il calore sulle sue guance non sembrava voler diminuire, tutt’altro. «Granger, buona parte dei nobili italiani discende da qualche Papa, questo non credo possa fermarli» le disse, con voce roca, attraente. «Smettila di sconcertarti per cose così ridicole, fai quello che devi. Devi trovare lo Specchio e ricordare dov’è collocato, domani mattina torneremo per rubarlo. Quei due saranno troppo sconvolti dalle emozioni della serata».

«Tu non sarai troppo sconvolto?» gli chiese lei, dandosi mentalmente dell’idiota. Porgendo quell’involontaria domanda, aveva condannato se stessa ad immaginare cosa avrebbe fatto Malfoy, per sopportare quella smania che, com’era evidente, lo stava torturando al punto da farlo spogliare e da non riuscire a trattenere i sospiri davanti a lei.

Idiota, Hermione, ricordati perché hai giurato di non avere mai più un uomo nella tua vita!

Ricordarsi del passato l’aiutò a ritornare in se stessa per qualche momento, un brivido di orrore ad offuscare l’immagine di devastato tormento sessuale che Malfoy stava trasmettendo. Un brivido per ricordarle chi era lei, chi era lui e ciò che, in fazioni opposte, avevano vissuto.

«Io starò bene, ma devi assicurarti di essere al sicuro a tua volta» le disse, trattenendo a stento un sorriso. «Ricorda, sii invisibile e scappa via una volta vista la Traccia. Probabilmente loro non saranno lontani. Cerca…» dovette fermarsi, come se qualcosa lo avesse colpito nuovamente allo stomaco. Con la coscienza chiara, Hermione si rese conto che non fosse proprio allo stomaco, il fastidio. «Cerca di non scandalizzarti e scappa via, velocemente. Io ti raggiungerò a Londra domani mattina, non sono in condizione di… di viaggiare, adesso».

Il suo tono sembrava non ammettere repliche, ma lei era Hermione Granger e non avrebbe mai preso ordini da lui.

«Troverò la Traccia e la prenderò, poi ti raggiungerò e ti smaterializzerò via di qui. Cerca solo di resistere fino al mio ritorno, poi potrò anche sedarti» ribatté infatti, fiera. «Non preoccuparti, non sono così stupida da mettere in pericolo la mia vita. Se mi renderò conto di non potercela fare, tornerò qui e ce ne andremo via».

«Granger…» Malfoy fece per protestare, poi chiuse gli occhi e sospirò, un’emozione indecifrabile negli occhi. «Cerca solo di non farti scoprire, non mi piacerebbe saperti violentata quando avremmo dovuto lavorare insieme» si raccomandò, passandosi una mano fra i capelli sconvolti. «Ma non tornare a prendermi, davvero… io sto esaurendo il mio controllo» ammise poi, deglutendo rumorosamente. «Va’ via di qui, adesso, e resta intera».

Sentendo la pelle d’oca, Hermione si limitò ad annuire e dargli le spalle, pronta ad uscire.

Fece in tempo a mettere la mano sulla maniglia della porta, prima di sentire un’imprecazione ed il rumore dei passi veloci alle sue spalle.

Un momento dopo, si rese conto che Draco Malfoy la stesse baciando.

Un bacio appassionato, un contrasto di labbra, denti e lingua cui lei non era assolutamente preparata ed a cui sapeva di non aver dato alcun consenso. Sentì le mani di lui fra i capelli, sciolti mentre tornava in camera, e la pressione del suo desiderio contro il ventre.

E, così com’era iniziato, tutto finì. Lui si allontanò da lei, continuando tuttavia a guardarla negli occhi, sconvolti quanto probabilmente erano anche i suoi.

Come il morso dell’aspide, il veleno di quel bacio si irradiò in tutto il suo corpo.

Si fissarono sotto shock, per qualche secondo, ognuno immaginando ciò che probabilmente stava attraversando la mente dell’altro.

Mi hai baciata.

Tu hai risposto.

«Vai, Granger» la voce di Malfoy era più roca di prima, quando fece un passo indietro. «Sto per perdere tutto il mio autocontrollo e questo non è il modo in cui avrei voluto baciarti per la prima volta» le disse, dandole le spalle e mettendo in bella mostra il fondoschiena che madre natura ed una frequente attività fisica intensa gli avevano donato.

Hermione, sotto shock, si rese conto solamente di due cose.

Il modo in cui avrei voluto baciarti.

Malfoy era nudo.

Lasciò la stanza il più velocemente possibile, sbattendo la porta alle proprie spalle e poggiandosi contro il legno per riprendere fiato. Sentiva la testa in fiamme ed il cuore non aveva mai battuto così velocemente.

Neppure durante la sua prima volta, con Ron.

Neppure durante la proposta di matrimonio.

Quando si diresse nell’ala vecchia, era ancora così sconvolta da non aver realizzato la cosa più importante di tutte.

Malfoy aveva il braccio destro bendato.

 

 

»Marnie’s Corner

 

Bentrovati e bentornati, cari amici di EFP!

 

Prima di tutto, ho una pagina facebook! Seguitemi per futuri aggiornamenti! [NB: è ancora in fase di allestimento, non è proprio perfetta!]. Presto aggiungerò anche un’anteprima del prossimo capitolo!

 

BOOOOOOOOM! E NON DICO ALTRO! Ho dovuto tagliare il capitolo qui, non potevo certo perdere l’occasione di tenervi tutti col fiato sospeso!

 

Punti importanti:

 

» *Draco sta facendo un riferimento a Freud. Il Dottor Crave è anche esperto in psicologia babbana, come credo di aver precisato.

» **La delibera del Senato Romano in questione esiste davvero, risale al 186 a.C. (Scusate, ma sono una giurista, non potevo permettermi di ignorare il Senato).

 

» I Caetani sono persone strane, io ve l’avevo detto. Non me ne vogliano possibili soggetti imparentati con le famiglie che ho citato, si tratta di nobili e, come Malfoy ha sottolineato, quasi tutti discendono da Papi. Non scandalizziamoci, suvvia.

 

» I fratelli di Augusto sono stati scoperti in flagranza d’incesto. Diciamo, però, che i due erano adepti allo stesso culto del fratello e che non hanno saputo mascherare le prove. Oppure Augusto li ha fatti scoprire per tenere tutta l’eredità per sé, quando i due si sono suicidati per la vergogna? Impossibile saperlo!

 

» Il povero Draco viene ancora una volta avvelenato. Immagino che quando lo racconterà al Dottor Crave anche lui si farà una bella risata. Draco Malfoy è la nuova cavia di laboratorio! Essere in condizione imbarazzante davanti a tutti deve essere stato molto traumatico, per lui.

 

» Hermione, Hermione, ti piace proprio mettere il dito nella piaga, vero? Quel poverette sta già male di suo, tu che lo chiami per nome e fai la preoccupata di certo non aiuti!

 

» Sia il titolo che la citazione fanno riferimento al momento del bacio, ovviamente. Perché il veleno? Perché questo bacio porterà parecchi danni, anche se non immediatamente. Dopotutto, lui l’ha baciata mentre era sotto l’effetto di un potente afrodisiaco. E comunque, Hermione è rimasta totalmente paralizzata! Cleopatra che vuole farsi mordere rispecchia un po’ le emozioni di Hermione, che avrebbe fatto volentieri un altro giro sulla giostra, chi vuol capire che capisca.

 

» Per evitare dubbi, i Caetani non sono magici. Quello che il marito ha rifilato a Draco è un afrodisiaco babbano, magari un concentrato di viagra, ostriche e cioccolato (che cosa disgustosa!).

 

 

Il prossimo capitolo sarà molto HermioneCentrico, ci saranno nuovi dettagli riguardo ciò che è successo fra lei e Ron. Per varie informazioni, immagini e altro rimando alla pagina Facebook! (Ancora non c’è nulla, è un po’ sciocco visto che non l’ha ancora vista nessuno!).

  

Grazie infinite a tutti coloro che hanno commentato, i vostri pareri sono il cibo della mia ispirazione, senza di voi non so neppure se avrei avuto il coraggio di pubblicare ancora. Grazie, davvero.

 

Grazie ancora a chiunque leggerà,

-Marnie