Quella mattina aveva creduto che sua madre fosse morta. Se n'era convinto davvero, Tobio, quando, una volta uscito dalla propria camera, aveva trovato il resto della casa al buio, una pila di piatti sporchi nel lavello della cucina e il tubetto degli antidepressivi sul tavolo. Dopotutto era sempre sua madre la prima ad alzarsi, si svegliava molto presto per lustrare casa da cima a fondo.

    Era rimasto per almeno un paio di minuti in cucina, a fissare il tubetto bianco degli antidepressivi e a chiedersi quale fosse la scelta più saggia da prendere, poi – in realtà senza pensarci troppo – aveva fatto dietrofront ed era entrato in punta di piedi nella camera di sua madre.

    Aveva scorto le forme esili sotto le lenzuola chiare, illuminate a intervalli orizzontali dalla luce arancione dell'alba che filtrava attraverso le veneziane semiabbassate. Inizialmente non era riuscito a cogliere alcun fiato, così, fermo sulla soglia, si era sentito stringere il cuore e si era detto: “Ci siamo: mia madre è morta. Si è lasciata andare, o forse sono stati gli antidepressivi”, ma poi aveva scorto un leggero movimento e aveva tratto un sospiro di sollievo. Non riusciva proprio ad accettare l'idea che sua madre potesse fare la fine di una drogata, morire di una morte squallida come quella da overdose di farmaci.

    Se poco più di un anno prima gli avessero chiesto di ipotizzare la morte di sua madre avrebbe risposto che se ne sarebbe andata in tarda età, con il sorriso sulle labbra e senza rimpianti, perché per una donna premurosa e forte come lei non avrebbe mai potuto immaginare conclusione differente, tuttavia quella prospettiva era cambiata drasticamente con la morte di suo padre.

    Sua madre si era lasciata schiacciare dal dolore, si era licenziata dal suo incarico di segretaria presso uno dei migliori studi legali di tutto il Giappone e si era chiusa in un mondo di scope, detersivi e aspirapolvere a cui lui non poteva accedere.

    La madre che gli preparava la colazione intonando melodie sconosciute non esisteva più, adesso era solo uno scheletro vivo che consumava convulsamente antidepressivi, spugne e detergenti e che non aveva altri interessi all'infuori degli specchi lucidi o degli abiti stirati e ben stipati negli armadi. Instaurare un dialogo con lei era diventato praticamente impossibile.

    Tobio chiuse gli occhi, appoggiando il mento sulle mani congiunte, i gomiti saldi sul banco. Schiuse appena le labbra e sospirò piano, per poi risollevare le palpebre e osservare la lavagna, il sunto di una lezione che non gli interessava minimamente.

    Abbassò lo sguardo sul quaderno, soffermandosi sull'unica scritta che alterava la superficie immacolata della carta: era il suo compleanno. Il suo ventesimo compleanno e il secondo come orfano di padre.

    Ciò che lo avviliva di più era che sarebbe stata una giornata come tutte le altre: cinque noiosissime ore di lezione all'università, un pranzo sciatto, un pomeriggio chiuso in camera a occupare il tempo con un assortimento di attività improvvisate che ovviamente non avrebbero incluso lo studio e sei ore di servizio serale al pub, distante appena dieci minuti a piedi da casa sua. Non aveva amici che potessero festeggiarlo e con ogni probabilità sua madre non sapeva neppure che fosse il ventidue dicembre. O forse lo sapeva, ma tale data — come ogni altra da un anno a quella parte — non le comunicava più nulla.

    Quando risollevò lo sguardo molti degli studenti stavano già abbandonando i posti e il professore era intento a cancellare i segni del pennarello sulla lavagna bianca, lentamente e meticolosamente.

    Tobio sfiatò dalle narici, chiuse il quaderno e lo infilò con disattenzione nel borsone, dunque si alzò, recuperò il piumino appeso all'attaccapanni e uscì dall'aula senza guardare in faccia nessuno.

    Scese le scale della facoltà destreggiandosi fra borsone e piumino, riuscendo a indossarlo appena prima di raggiungere l'uscita: faceva anche più freddo di quando, alle sette del mattino, si era incamminato verso l'università. A giudicare dal cielo bianco non era da escludere la possibilità di una nevicata.

    Mentre schioccava la lingua contro il palato in segno di disappunto verso quel clima troppo umido, Kageyama riprese a camminare, lo sguardo basso, le spalle e la schiena leggermente ricurve e il borsone malamente imbracciato.

    Sotto il cielo bianco le costruzioni squadrate di Shibata — alti palazzi grigi alternati ad abitazioni basse di colore chiaro, verdi o di mattoni marroni — apparivano ancora più tristi del solito. Le strade erano vuote, ma oltre i perimetri dei parcheggi segnati da alte reti metalliche, auto di ogni genere e colore si affiancavano, per non parlare delle lunghe file di bici che, a intervalli irregolari, si trovavano allineate ai bordi dei marciapiedi.

    Tobio lasciò scivolare entrambe le mani nelle tasche del piumino, guardandosi intorno con circospezione, poi, dopo qualche istante di esitazione, estrasse una sigaretta.

    Non avrebbe dovuto fumare mentre camminava per strada, rischiava una multa salata, ma d'altro canto lo aveva già fatto e sapeva che in quel lasso di tempo le volanti della polizia si palesavano solo per le emergenze, per altro segnalando immediatamente la loro presenza tramite le sirene spiegate.

    Aveva comprato quel pacchetto di Winston Blue da dieci pezzi due settimane dopo la morte di suo padre, ripromettendosi che le sigarette al suo interno le avrebbe fumate solo nelle occasioni speciali e in effetti quella che si stava portando alla bocca in quel momento era soltanto la quinta nell'arco dell'anno.

    La sera doveva lavorare fino a tardi per ovviare alla falla economica creata dal licenziamento di sua madre, perché dopotutto i risparmi dei suoi genitori non erano poi molti e la retta universitaria comportava una spesa piuttosto sostanziosa, perciò aveva deciso di concedersi solo un pacchetto di sigarette all'anno. Le aveva rese un vero e proprio lusso, guardandosi bene dal consumarne tre o quattro al giorno come la maggior parte della popolazione.

    Non era sicuro che quel giorno potesse considerarsi speciale, ma ne aveva consumate meno del previsto e in quel momento sentiva di averne davvero bisogno. Il suo compleanno sembrava il miglior pretesto per giustificare una necessità che in cuor suo detestava – dopotutto non voleva che, come per sua madre, il suo umore e il suo benessere dipendessero da qualcosa di nocivo.

    Si guardò di nuovo intorno, poi strinse la sigaretta fra le labbra, soffiando appena. La sigaretta si accese pochi secondi dopo, senza che vi fosse bisogno di un accendino.

    Fumò a piccole boccate, perché quel momento potesse durare il più possibile, perché in quei cinque minuti potesse trovare nella nicotina una consolazione che la realtà oltre quella temporanea bolla di vapore non gli avrebbe mai concesso. Il fumo alleviava facilmente il suo dolore, gli permetteva di dimenticare la sua situazione, ma durava sempre troppo poco.

    Tobio svoltò l'angolo di un negozio di alimentari imboccando una via secondaria che si estendeva fra due caseggiati grigi, allietata a intervalli irregolari da piccoli giardini. Giunto al limitare di un vicolo, quello sempre in ombra ma non troppo lungo che lo separava da casa, spense la sigaretta contro la superficie fredda di un palo della luce e riprese a camminare, il mozzicone stretto nella mano destra.

    Dopo aver compiuto una decina di passi, Kageyama rallentò: c'era un silenzio surreale fra le alte mura delle case, una quiete mai manifestatasi prima di allora. Non si udiva un fischio di vento, né il cinguettio degli uccelli, i latrati dei cani, i motori delle auto o le grida entusiaste dei bambini del quartiere. Perfino a l'una di notte, quando tornava da lavoro, c'era più rumore di adesso.

    Assottigliò lo sguardo, continuando ad avanzare: c'era un'ombra proiettata sul muro alla sua destra e lui era ormai prossimo, seguendo l'imprecisa parabola del vicolo, a scoprire a chi appartenesse.

    La sua ombra si sovrappose a quella dell'estraneo, poi la sorpassò.

Kageyama si fermò, trattenendo il respiro. Si sentì stupido per aver immaginato un pericolo reale, oltraggiato da quel ragazzino con i capelli arancioni che, immobile, lo fissava senza battere ciglio.

    Non poteva negare che ritrovarsi i suoi occhi puntati addosso gli desse fastidio; in effetti l'altro lo fissava così intensamente che in un primo momento lo credette intenzionato a domandargli qualcosa, ma il ragazzino non si mosse, come se fosse pietrificato.

    Tobio cercò di passargli accanto, ma ecco che all'improvviso l'altro si spostò sbarrandogli la strada. La scena si ripeté una seconda volta, innervosendo ulteriormente Kageyama, che riuscì a sorpassarlo al terzo tentativo.

    Mentre si allontanava pensò che quel ragazzino doveva avere qualche rotella fuori posto. Non lo aveva mai visto prima di allora, ma non gli importava poi molto.

    «Kageyama Tobio.»

Kageyama si fermò immediatamente. Sentì il sangue gelarsi nelle vene.

    Si voltò lentamente, ritrovandosi di nuovo bersagliato dallo sguardo fermo e insistente del ragazzino.

    «Come sai il mio nome?» chiese a denti stretti, la fronte leggermente aggrottata.

    «So molte cose sul tuo conto.»

    Kageyama restò a fissarlo impietrito e confuso. Forse gli mancava davvero qualche rotella, ma restava comunque l'interrogativo del nome: come lo conosceva? Che quel ragazzo fosse un amico d'infanzia il cui ricordo era stato stipato in qualche angusto spazio dell'inconscio e del quale, di conseguenza, aveva dimenticato nome e aspetto?

    «È meglio se ti togli di torno» Tobio non aveva alcuna intenzione di fare a botte e a dire il vero avrebbe evitato volentieri anche lo scontro verbale, ma in quel momento cercò comunque di apparire più minaccioso possibile.

    «Oggi è il tuo compleanno, vero?» il ragazzo dai capelli arancioni sorrise, mostrando appena i denti. Kageyama, di contro, si sentì nuovamente gelare il sangue nelle vene.

    «O-ohi! Ma tu chi cazzo sei?! Uno stalker?!» sentì di non potersi trattenere ancora, così strepitò contro il ragazzo, arretrando di un paio di passi.

    «Sono una persona di cui puoi fidarti, Kageyama» il ragazzo restò impassibile: continuava a fissarlo e ancora non aveva battuto ciglio. «So quello che sei in grado di fare.»

    Tobio spalancò gli occhi, ritrovandosi a boccheggiare: voleva uscire da quel vicolo il prima possibile, ma allo stesso tempo non poteva negare una sana curiosità nei confronti di quello strano ragazzo, soprattutto dopo le sue ultime parole.

    «Tu mi sei destinato, Kageyama Tobio» il ragazzo tese il braccio destro verso di lui, indicandolo con l'indice.

    Kageyama avrebbe voluto crogiolarsi ancora nell'idea di aver avuto la sfortuna di incontrare un pazzo, ma più l'altro parlava più diventava facile convincersi del contrario: quel ragazzino era perfettamente lucido, sapeva quello che diceva e, a quanto pareva, anche molte cose sul suo conto.

    «Per voi umani sono Hinata Shouyou,» il ragazzo abbassò il braccio, increspando le labbra in un nuovo sorriso «ma nel posto da cui provengo sono uno shinigami.»

❋ ❋ ❋

    Kageyama gettò il borsone a terra e si stese sul letto, esalando un sospiro nervoso: si era allontanato in fretta dal ragazzo pazzo del vicolo, ma questo lo aveva inseguito blaterando qualcosa sul “regno dei morti”, così non ci aveva pensato due volte a sbattergli la porta in faccia.

    Forse era davvero pazzo. Insomma, come si poteva considerare sano di mente qualcuno che sosteneva di essere uno shinigami venuto da una dimensione parallela?

    Tobio alzò lo sguardo, soffermandosi sulla plafoniera spenta. Solo allora si rese conto di non essersi levato il piumino ed esordì in uno sbuffo esasperato: non aveva intenzione di rimettersi in piedi per toglierlo, lo avrebbe tenuto addosso ancora per un po', tanto faceva freddo anche dentro camera sua.

    Il suo stomaco brontolò vigorosamente, così portò una mano sotto i pettorali, come se la pressione del palmo avesse potuto arrestare le proteste interne del suo organismo.

    Sua madre stava preparando il pranzo e molto presto avrebbe bussato alla porta per esortarlo a uscire dalla stanza. Come previsto sembrava non aver fatto caso al calendario, aveva dimenticato che venti anni prima aveva dato alla luce il suo unico figlio, quello che diceva essere “un bambino speciale in grado di fare cose speciali”. Era stata una brava madre, si era impegnata per non fargli mancare nulla e soprattutto per non farlo sentire diverso, ma ora lo aveva completamente abbandonato a se stesso.

    In un certo senso i ruoli si erano invertiti: lui era l'adulto che faceva il possibile per darle un'esistenza dignitosa e lei la creatura debole, da proteggere e bisognosa della supervisione altrui. Era come se sua madre avesse disimparato tutto quello che aveva appreso in quarantasei anni.

    Tobio si coprì gli occhi con una mano e strinse i denti fintantoché le sue gengive non cominciarono a pulsare: per quanto ancora poteva resistere? C'era una possibilità di uscire da quella situazione? Aveva trascorso un anno in quella condizione, come cristallizzato nel tempo, ma la comparsa di quel ragazzino lo aveva indubbiamente scosso. La sua immagine stava risvegliando in lui la volontà di destare sua madre dall'incubo, strapparla dalle braccia della depressione, il desiderio di fare un altro tentativo senza temere di fallire ancora.

    Forse aveva fatto bene a fumare la quinta sigaretta del pacchetto: in qualche modo sentiva che il ragazzo del vicolo aveva reso il suo compleanno un'occasione davvero speciale, quella giusta per assumere un'insignificante eppure necessaria dose di nicotina.

    «“So quello che sei in grado di fare”, ha detto» Kageyama sussurrò a fior di labbra, scostando la mano dagli occhi e ritornando quindi a osservare la plafoniera spenta.

    Lo sapeva meglio di chiunque altro che non aveva senso pensare a quell'accadimento come qualcosa di surreale. Lui, meno di tutti, aveva il diritto di reputare pazzo un ragazzino che si autoproclamava shinigami.

    Nel mondo che conosceva niente era impossibile: lui stesso ne era un'inconfutabile testimonianza.

    Kageyama sollevò la mano sinistra e divaricò le dita. La osservò mentre la sovrapponeva alla plafoniera, concentrandosi sul forte calore al centro del palmo, poi, quando pensò fosse sufficiente, inarcò leggermente le dita.

    Una scintilla arancione crepitò nel ristretto spazio vuoto creato dalle sue dita, come un caldo raggio di luce fra i rami gelidi dell'inverno.

    Restò a osservare la piccola fiammella che ardeva sospesa a pochi millimetri dal palmo della mano, la testa affondata al centro del cuscino e gli occhi socchiusi, rassicurati da quel tepore luminoso che non poteva ferirlo in alcun modo.

    Tobio era un diverso ed era a conoscenza dell'esistenza di altri esseri come lui già da qualche anno, ecco perché non trovava del tutto assurde le parole che il ragazzino del vicolo gli aveva rivolto, ma cosa poteva volere da lui uno shinigami? Quel ragazzino era forse venuto a prendere sua madre?

    Le dita si ripiegarono sulla fiamma, che si spense immediatamente contro la pelle: sua madre aveva bussato. Il pranzo era pronto.




L'angolino della piantina autoritaria
(You should read this):
Buongiorno a tutti! Oggi sono molto felice perché finalmente riesco a pubblicare il primo capitolo di questo progetto molto insolito per me!
Scrivere le AU mi piace moltissimo perché mi permettono di spaziare con la mente e sviluppare trame molto diverse dall'opera originale (anche se ci tengo a precisare che i riferimenti all'anime/manga non mancheranno).
Ci lavoro da un bel po' di tempo, almeno tre mesi, ma attualmente sono ancora alle prese con il secondo capitolo, che è davvero molto lungo, perciò vi dico subito che pubblicherò un capitolo al mese (precisamente l'ultimo giorno di ogni mese).

    Sugawara stava finendo di sistemare le tazzine da caffè nell'apposito ripiano quando udì una serie di passi pesanti all'interno del locale. Si voltò con l'ultima tazzina stretta nella mano sinistra e il panno umido sorretto dalla destra, ma quando vide il suo cliente non si preoccupò dell'ordine approssimativo del ripiano.

    «Buongiorno Sawamura-san» sorrise senza alcuno sforzo: era una reazione naturale e immediata che si manifestava tutte le volte che l'altro entrava nella caffetteria – dopotutto, pur trascorrendo soltanto un quarto d'ora al giorno nel locale, quell'uomo aveva la capacità di rallegrargli la giornata con la sola presenza. Il lavoro diventava molto più leggero quando c'era lui.

    «Buongiorno a te Sugawara-san» Sawamura ricambiò il sorriso, seppur con una breve e quasi impercettibile contrazione delle labbra, in completa antitesi con la spontaneità espressiva del barista.

    Sugawara lo vide posare un giornale arrotolato sul bancone di marmo scuro e aspettò che si sistemasse su uno degli sgabelli in pelle prima di riprendere a parlare.

    «Cosa dice?» indicò il giornale, per poi voltargli le spalle e riporre l'ultima tazzina da caffè sul ripiano in legno. «Oggi non sono riuscito neppure a guardare il telegiornale, solo il meteo. Dicono che nell'entroterra di Miyagi e in quello di Yamagata potrebbe nevicare.»

    «Sì, fa piuttosto freddo ultimamente» Sawamura rispose con un cenno del capo, poi picchiettò il dito sul bancone. «Dunque, vediamo...» mormorò, rivolgendo una rapida occhiata al giornale arrotolato di cui, a dire il vero, aveva letto solo pochi articoli «pare che ieri in tarda serata ci sia stato un terremoto in Hokkaidou.»

    «Perdonami Sawamura-san,» Sugawara lo interruppe a voce bassa «il solito, vero?»

    Sawamura annuì appena.

    «Un terremoto, eh?» il barista staccò il gruppo portafiltro dalla macchina del caffè e lo ripulì dai rimasugli dell'ultimo utilizzo. «Magnitudo?»

    «Tre. Non ha causato molti danni» l'altro rispose prontamente.

    «Meglio così» Sugawara sistemò il portafiltro sotto il dosatore, tirando la leva per riempirlo della polvere di caffè presente al suo interno. «E sui missili balistici? Ci sono novità?»

    «Pare che l'ONU prenderà provvedimenti. Sembra sia in programma un incontro fra il nostro primo ministro e il presidente americano.»

    «E con le indagini sui portatori del cromosoma Z?» Sugawara compattò la polvere di caffè con il pressino a mano, per poi agganciare il portafiltro al gruppo erogatore. «State facendo progressi?»

    «Non molti a dire il vero» Sawamura lo osservò sistemare una tazzina sotto il gruppo e premere il pulsante dell'erogazione, dunque ascoltò a braccia conserte il flebile gorgoglio del macchinario, riprendendo a parlare una trentina di secondi più tardi. «Sugawara-san, potresti darmi anche una fetta di torta?»

    «Certo» Sugawara non si voltò verso di lui, ma sorrise ugualmente. Ripose la tazzina fumante al centro di un piattino bianco e subito dopo sollevò la cloche di plastica trasparente sotto la quale, poche ore prima, aveva sistemato la crostata ai lamponi.

    «Comunque sembra che la maggior parte di loro viva proprio qui a Tokyo» aggiunse Sawamura, che tuttavia smise di parlare non appena vide l'altro sussultare. Sollevò entrambe le sopracciglia, stranito, per poi protendere leggermente il viso nel tentativo di sbirciare al di là del bancone «va tutto bene?»

    Sugawara ripose lentamente il coltello, osservando il taglio profondo appena procuratosi lungo il pollice sinistro: non era uscita una sola goccia di sangue, ma il rosso della carne viva era perfettamente visibile sulla pelle bianca.

    «Sì,» la sua risposta a voce bassa faticò ad arrivare alle orecchie di Sawamura, che però tornò alla postura iniziale non appena lo vide annuire con un vigoroso cenno del capo.

    «Ecco qui» Sugawara posò il piattino contenente la tazzina di caffè e quello con la fetta di crostata proprio sotto il naso del suo cliente più affezionato, il quale non poté fare a meno di soffermarsi prima sulle dita pallide e affusolate del barista e poi sul suo sorriso gentile.

    Adesso sarebbe calato il silenzio: succedeva sempre così quando Sawamura Daichi, vice capitano dell'Unità Speciale di Polizia di Tokyo, entrava nel suo locale per bere un caffè e mangiare qualcosa.

    Come sempre Sugawara si sarebbe appoggiato alla lavastoviglie e sarebbe rimasto a fissare in silenzio i dettagli della divisa nera indossata dall'altro, in particolare gli inserti d'oro sul colletto della camicia, che raffiguravano una Z stilizzata.

    L'Unità Speciale era stata istituita a metà degli anni Settanta, quando, due giorni dopo una grande frana, il corpo senza vita di Nakamura Akihiko, giovane impiegato presso una ditta edile, fu ritrovato sulle pendici sud orientali del Monte Fuji.

    Due testimoni oculari riferirono che era stato lo stesso Nakamura a provocare la frana e ciò incuriosì i medici dell'obitorio, che rivoltarono il cadavere come un calzino. La mattina dopo riferirono che non era stata rinvenuta alcuna anomalia, salvo poi dichiarare appena ventiquattro ore più tardi che l'esame del cariotipo li aveva condotti a un risultato a dir poco straordinario. Il dieci agosto 1975 divenne, quindi, la data di scoperta del cromosoma Z, successivo alla ventitreesima coppia, ovvero quella determinante il sesso dell'individuo.

    Chi era in possesso del cromosoma Z aveva capacità particolari, differenti rispetto al resto della popolazione, ma soprattutto era considerato estremamente pericoloso.

    Il venti agosto di quello stesso anno nacque l'Unità Speciale di Polizia di Tokyo e nel giro di poche settimane si formarono diversi gruppi straordinari di forze dell'ordine anche a Kyoto, Yokohama, Nagoya, Sapporo, Osaka e ancora in altre città fra le più popolate.

    L'obbiettivo della polizia e dello Stato era quello di sensibilizzare le masse alla pericolosità e alla bestialità dei portatori di cromosoma Z, oltre a persuadere la popolazione a denunciare famigliari e amici che ne erano in possesso.

    Non era questione di genetica, ma non si sapeva neppure da cosa fosse determinato. Tanti lo credevano un effetto delle radiazioni causate dalla bomba atomica.

    La caccia all'uomo, comunque, si rivelò più complicata del previsto, questo perché, anche se nella maggior parte dei casi si era capaci di usare i propri poteri fin dalla nascita, il cromosoma Z non compariva immediatamente nell'esame del cariotipo, ma era individuabile soltanto a partire da una certa età – solitamente non prima dei cinque anni. Chi era capace di controllare il proprio potere fin da appena nato spesso non lo rilasciava, continuando a tenerlo segreto anche durante l'adolescenza, per cui era difficile avere la sicurezza che il proprio figlio, amico, fratello o nipote fosse in possesso di speciali capacità come lo era stato Nakamura.

    Alla fine degli anni Novanta la scarsa presenza di tali soggetti – o più probabilmente la loro difficile individuazione – determinarono tagli ingenti nelle forze di polizia di ogni città, di conseguenza il Governo decise di investire solamente nell'Unità Speciale di Tokyo, a cui divenne sempre più difficile accedere e che nel corso degli anni aveva finito per imporsi come una vera e propria potenza d'élite.

    Pur essendo una forza di prestigio, però, l'Unità Speciale non aveva conseguito molti successi. L'unico risvolto interessante si era delineato un paio di anni prima, quando due medici dell'Aiiku Hospital, nel quartiere speciale di Minato, avevano denunciato un giovane dotato di cromosoma Z. Giovane di cui, però, si erano presto perse le tracce.

    «La crostata era ottima come sempre, grazie» Daichi posò sul bancone sei monete da cento yen, distogliendo il barista dai propri pensieri.

    Sugawara accennò un sorriso, poi prese i soldi e li sistemò nella cassa, preparando infine lo scontrino.

«Allora a domani, Sawamura-san.»

    «A domani e buon lavoro» Sawamura infilò lo scontrino nella tasca della divisa e si congedò con un sorriso appena accennato; Sugawara, dal canto suo, se ne rimase immobile, impegnato a scrutare l'arma appena sporgente dalla grossa fondina in pelle.

    L'Unità Speciale di Polizia di Tokyo aveva in dotazione un'arma altrettanto unica, la testimonianza di un progresso tecnologico senza pari, un vero e proprio vessillo per tutti coloro che erano determinati a eliminare i “diversi” dalla società. L'Exterminator, quello era il suo nome, era una grossa pistola nera dotata di intelligenza artificiale grazie alla quale era in grado di riconoscere il proprietario e di entrare in funzione solo se puntata contro un portatore di cromosoma Z.

   Quando Daichi chiuse la porta un soffio d'aria fredda colpì le guance del barista. Subito dopo, Sugawara udì un leggero rumore di tacchi contro il pavimento e il tintinnio di un cucchiaino in una tazza.

    «La mano?» riuscì a distogliere il proprio sguardo dalla porta trasparente solamente quando la voce flebile di una donna risuonò a pochi centimetri da lui.

    «La mano...?» ripeté a voce bassa, rivolgendo una rapida occhiata al pollice sinistro: la pelle era bianca e liscia. «Va tutto bene, perché me lo chiede?» quando Sugawara la guardò scoprì di avere di fronte a sé una creatura graziosissima: aveva i capelli neri e lisci, sopracciglia fini e lineamenti molto delicati; lo scrutava oltre le lenti sottili degli occhiali, le labbra rosee serrate in un'espressione seria.

    La ragazza abbassò lo sguardo, per poi indicargli la mano sinistra.

    «Ti sei tagliato, Sugawara-san» rispose con lo stesso tono pacato. Sembrava molto timida.

    «Io non...» il barista deglutì a fatica «non mi sono tagliato, probabilmente da dove era seduta‒»

    «Sugawara-san,» la ragazza posò sul bancone la tazza che fino a quel momento aveva tenuto fra le mani ed estrasse un sottile quaderno con la copertina nera dalla borsetta «non mi devi spiegazioni.»

    Sugawara deglutì ancora, soffermandosi sulle linee argentate al centro della copertina scura, le quali formavano una stella a cinque punte contornata da piccoli rombi stilizzati e irregolari.

    «Che cosa.... cos'è?» chiese poi. Non riusciva a capire cosa stesse succedendo, stava sudando freddo.

    «Un quaderno» la ragazza rispose immediatamente, ma subito dopo la vide boccheggiare e poi mordersi il labbro inferiore, probabilmente imbarazzata per avergli dato una risposta così ovvia.

    Sugawara non riusciva a percepire alcun pericolo in quella ragazza, ma quel quaderno lo inquietava, gli bastava vederlo con la sola coda dell'occhio per sentirsi soffocare.

    «Lei come si chiama?» cercò di ignorare il quaderno, rivolgendosi con gentilezza alla ragazza che, inaspettatamente, gli tese la mano.

    «Shimizu Kiyoko» quando lui le strinse la mano, lei risollevò lo sguardo e lo scrutò nuovamente oltre le lenti degli occhiali. «Sono uno shinigami.»

❋ ❋ ❋

    Kenma e Akaashi avevano da poco lasciato l'auditorium Yasuda, l'imponente costruzione color mattone che svettava al centro del campus Hongo dell'Università Imperiale di Tokyo, dove frequentavano entrambi l'ultimo anno della facoltà di Lettere. Si stavano dirigendo verso il Tempio Nezu, che distava appena un quarto d'ora dall'università e presso il quale si fermavano spesso a pranzare. Quel giorno, però, si sarebbero limitati a transitargli accanto, siccome faceva troppo freddo per poter pensare di trascorrere le due ore di pausa che si concedevano prima dello studio seduti sulle scalinate di pietra.

    Si sarebbero invece fermati entrambi a casa di Akaashi, che si trovava proprio di fronte al tempio, e lì avrebbero mangiato qualcosa. Dopo pranzo Kenma avrebbe continuato la partita a Monster Hunter, interrotta quella stessa mattina appena prima di entrare in università, mentre Keiji avrebbe ripreso la lettura de Il padiglione d'oro di Mishima.

    Quando transitarono accanto al tempio, Kenma rivolse una rapida occhiata al ponticello verde, ripensando con nostalgia alle giornate assolate trascorse seduti vicino al laghetto delle carpe koi, a osservare da lontano le azalee fiorite.

    Si chiese se la sua carpa preferita, l'unica Yamabuki Ogon, stesse soffrendo il freddo, ma la sua curiosità svanì immediatamente, spazzata via dagli sguardi insistenti di due ragazzi dall'altra parte della strada.

    Kozume li guardò per pochi secondi, poi rivolse una rapida occhiata ad Akaashi, tornando infine a osservare la strada di fronte a sé senza dire una parola quando capì che l'amico non si era accorto di nulla.

    Quando sorpassarono il tempio, Kenma prese un bel respiro profondo e si impose di non pensare più ai due ragazzi dall'altra parte della strada – con ogni probabilità erano soltanto due amici impegnati a chiacchierare e ridacchiare fra loro. Fortunatamente c'era Akaashi accanto a lui: la sua presenza lo aiutava moltissimo, lo confortava e lo faceva sentire al sicuro.

    Kozume aveva abitato a Osaka con la famiglia fino a quattro anni prima, quando i suoi genitori avevano acquistato un piccolo appartamento a Bunkyou per permettergli di frequentare l'Università Imperiale di Tokyo. Anche se la capitale giapponese non era poi tanto diversa da Osaka gli era risultato molto difficile ambientarsi, inserirsi all'interno di una moltitudine di facce nuove e, soprattutto, abituarsi all'idea che il suo negozio di videogiochi preferito non fosse più a due passi da casa sua – il più vicino distava due fermate di metro e non era neppure ben fornito.

    Akaashi era stata la prima persona con cui Kenma era riuscito a stringere amicizia, e dopo quattro anni era ancora l'unica – non che avere un solo amico fosse un problema, anzi era molto legato a lui ed era convinto che non avrebbe mai trovato altri che potessero metterlo a suo agio in quel modo. Keiji non gli faceva pressioni di alcun tipo, era una persona tranquilla, riservata e intelligente e per tale motivo Kenma lo ammirava, si fidava di lui.

    Ciò che li legava maggiormente, comunque, era la complicità che si era creata nel momento in cui avevano scoperto di essere entrambi in possesso del cromosoma Z.

    La scoperta era avvenuta a maggio del primo anno di università, scaturita da un eccesso di fiducia da parte di entrambi. Per un qualche motivo che Kenma non ricordava, il loro professore di letteratura angloamericana aveva menzionato il cromosoma Z, così alcuni dei ragazzi del corso avevano reso l'argomento il più gettonato durante le pause fra una lezione e l'altra. Lui e Akaashi sembravano gli unici a non preoccuparsi dell'esistenza di uomini più forti, più veloci o intelligenti di altri, difatti nessuno dei due partecipava ai pretenziosi e assurdi dibattiti che si creavano fra i loro compagni.

    La prima volta che ne avevano parlato lo avevano fatto da soli, seduti vicino al laghetto delle carpe koi.

    “Tu credi che i dotati di cromosoma Z siano un pericolo?”: Keiji aveva rotto il silenzio con una domanda simile e Kozume era rimasto a fissarlo senza dire una parola.

    Quel giorno Kenma aveva percepito qualcosa di diverso nello sguardo del compagno, aveva capito immediatamente che dietro la sua domanda c'era molto più di una legittima curiosità.

    Akaashi aveva continuato a guardarlo in silenzio, in attesa di una risposta, e tale era la sua serietà che Kenma aveva perfino pensato che fosse disposto a restare così per sempre pur di conoscere la sua opinione.

    Kozume fu colto – non di certo per la prima volta – dal sospetto che Akaashi fosse proprio come lui, ma non aveva risposto subito. Aveva fatto qualcosa di più drastico, che da quando era arrivato a Tokyo si era categoricamente vietato: era sgusciato solo per un istante nella mente dell'altro, aveva sentito un ammasso di pensieri confusi e fra questi aveva cercato una frase in particolare.

    Gli aveva risposto, subito dopo essere tornato in sé, che i dotati di cromosoma Z gli piacevano ancora meno delle persone normali, eccezion fatta per lui, e Akaashi, che non si era neppure reso conto della breve visita di Kozume nella sua testa, aveva sbarrato gli occhi e sussultato appena.

    Forse era stato proprio quel pomeriggio di maggio a consacrare la loro amicizia, la cieca fiducia che li legava e li rendeva l'uno lo scudo dell'altro. Non avevano mai corso pericoli reali, ma in definitiva sapevano entrambi che avrebbero sempre potuto contare l'uno sull'altro per qualsiasi cosa.

    «Kozume, credo di avere solo del riso a casa. Va bene comunque?»

    Kozume sollevò entrambe le sopracciglia, fissandolo con aria stranita, la mente ancora intorpidita dai ricordi. Quando annuì, Akaashi parlò di nuovo, ma Kenma non riuscì a sentirlo: i ragazzi dall'altra parte della strada avevano attirato ancora una volta la sua attenzione; li vide ridacchiare e darsi gomitate, il tutto mentre osservavano lui e Keiji.

    «Ohi, Kozume, mi ascolti?»

    Kenma avrebbe voluto annuire, ma in effetti non lo stava ascoltando. Non poteva, non ci riusciva. Continuò a guardare i due ragazzi dall'altra parte della strada, aggrappandosi alla manica della giacca dell'amico.

    «Kozume?»

    «Quelli dall'altra parte della strada...»

    Akaashi lo guardò con la fronte aggrottata, per poi rivolgere una rapida occhiata alla propria sinistra. «Due cretini,» constatò senza particolare emozione nella voce, l'espressione facciale completamente distaccata «non farci caso.»

    «Stanno venendo qui.»

    Keiji, che era già tornato a guardare altrove, dovette nuovamente rivolgere la propria attenzione ai due ragazzi, e questa volta smise perfino di camminare, assumendo un'espressione piuttosto severa.

    «Ci penso i‒»

    «Akaashi!» prima ancora di riuscire a finire la frase si ritrovò con entrambe le mani intrappolate da quelle leggermente più grandi di uno dei due sconosciuti. «Finalmente ci conosciamo!»

    Keiji ritirò le mani in assoluto silenzio, ammonendo il ragazzo dai capelli grigi con lo sguardo. Kenma, dal canto suo, fece un piccolo passo per rifugiarsi dietro l'amico, nascondersi dallo sguardo magnetico del ragazzo con i capelli neri, quello che ancora non aveva proferito parola. Il modo in cui lo guardava e il suo sorriso lo avevano gettato in uno stato di profondo imbarazzo mai sperimentato prima.

❋ ❋ ❋

    Per la prima volta in tutta la sua vita, Kageyama si ritrovò a considerare la possibilità di avere doti telepatiche. Nemmeno era capace di dare una definizione di “telepatia”, sapeva di cosa si trattava solo a grandi linee e pertanto non sarebbe mai riuscito a spiegare a parole un fenomeno simile, tuttavia avvertiva una strana sensazione, come se – volente o nolente – fosse entrato in simbiosi con il ragazzino pazzo del vicolo.

    Nonostante non conoscesse quel ragazzino e lo avesse visto per un brevissimo lasso di tempo, Tobio si sentiva sempre più legato a lui. Era convinto fosse ancora dietro la porta di casa sua, ad aspettarlo; era quasi certo di poterne rilevare la presenza in ogni momento, come se riuscisse a sentirlo pur senza l'ausilio di suoni o di particolari odori.

    In cuor suo, Kageyama sperava si trattasse soltanto di un presentimento dettato da una suscettibilità recondita, ma forse l'istinto aveva ragione. Ciò di cui era certo, comunque, era che non aveva alcuna intenzione di alzarsi dal letto e uscire dalla propria camera.

    Immerso nella penombra, osservava la plafoniera spenta nel silenzio più assoluto, la testa sul cuscino, le mani congiunte sul petto e la gamba sinistra leggermente piegata. Si potevano cogliere soltanto il movimento lento e regolare del suo petto e il sibilo sottile del suo respiro.

    Kageyama chiuse gli occhi per qualche secondo, poi increspò le labbra e le protese in una piccola smorfia, sospirando rumorosamente. Pensò al ragazzino pazzo davanti alla sua porta, poi a sua madre che strofinava un canovaccio umido e profumato sul tavolo di cucina, già pulito e lucido da ore.

    Dovevano essere le sedici e trenta – lo sapeva perché non molto tempo addietro aveva sbirciato la sveglia digitale –, quindi mancava ancora qualche ora prima che fosse costretto a uscire per andare a lavorare, ma questo pensiero non fu sufficiente a distogliere la sua attenzione dall'immagine fissa del ragazzino con i capelli arancioni. Forse era meglio andare a controllare, altrimenti avrebbe trascorso l'intera giornata in preda ai tormenti.

    Scoprire che oltre la porta che lo proteggeva dal mondo esterno non c'era nessuno lo avrebbe aiutato sicuramente ad affrontare con più facilità la monotonia e l'apatia.

    Kageyama sospirò ancora, poi lasciò scivolare entrambe le gambe lateralmente e si mise seduto. Rivolse una rapida occhiata alle forme spigolose della finestra chiusa, fumosa oltre le sottili tende arancione chiaro: non c'era il sole, ma la luce sprigionata dal cielo bianco era davvero molto forte.

    In quel momento rimpianse moltissimo la decisione di fumare la Winston Blue di ritorno dall'università. Ne aveva molto più bisogno in quel momento, e se lo avesse saputo l'avrebbe conservata più che volentieri.

    Tobio uscì da camera sua qualche minuto più tardi. Attraversò in fretta il corridoio centrale, una smorfia fissa in viso a causa del frastuono dell'aspirapolvere proveniente dal salotto, poi, arrivato all'ingresso, aprì la porta senza indugi, sicuro che non avrebbe trovato nessuno – d'altronde il ragazzino pazzo poteva essere solo frutto della sua immaginazione.

    «Kageyama! Finalmente!»

    Le dita di Tobio furono attraversate da uno spasmo, una scossa leggera che le distese e poi le costrinse a impugnare con più forza la maniglia.

    «Devi ascoltarmi, Kageyama! È pericoloso!» era ancora il ragazzino pazzo, che adesso gesticolava e strepitava di fronte a lui come se fosse stata la cosa più naturale del mondo. Probabilmente non riusciva a mettersi nei suoi panni, mancava di empatia, difetto che poteva confermare realmente il suo essere pazzo.

    «Vattene,» Kageyama sibilò, già pronto a chiudere la porta «non ho tempo da perdere dietro alle tue fesserie.»

    «Kageyama!»

    Tobio sentì i nervi della fronte pulsare a fiori di pelle: non riusciva a sopportare la voce acuta e leggermente stridula dell'altro, lo faceva sentire quasi soffocato, oppresso, come se una forza invisibile gli stesse impedendo ripetutamente di fare qualcosa di assolutamente legittimo e innocuo.

    Kageyama spinse la porta in avanti, ma trovò immediatamente una forza opposta di una potenza tanto inaspettata che, almeno in un primo momento, gli fece perdere il contatto dei piedi sul pavimento.

    «Se ti trovo ancora qui» sbottò, i denti stretti, i muscoli delle braccia tesi e duri «giuro che ti ammazzo. E adesso» Tobio inspirò con forza, inarcò ulteriormente la schiena e fece leva sui piedi, riuscendo finalmente a chiudere la porta «vattene!»

    Restò fermo per qualche secondo, gli occhi chiusi, i piedi puntati saldamente a terra, le spalle leggermente sollevate e le braccia distese lungo i fianchi, le dita delle mani raccolte in due pugni tremanti.

    Quel ragazzino, Hinata, aveva nelle proprie braccia molto più forza del previsto. Che provenisse davvero da un altro mondo? Tobio aprì gli occhi e guardò il pavimento: magari gli aveva detto così perché era un po' stupido, ma ciò non escludeva che potesse essere in possesso del cromosoma Z proprio come lui.

    Avrebbe fatto bene a cacciarlo via, se lo avesse trovato nuovamente di fronte a casa sua? Questo si chiedeva Tobio, le labbra increspate verso il basso, contratte in una smorfia di tristezza, le palpebre leggermente abbassate, gli occhi vuoti ancora rivolti al pavimento lucido.

    Si voltò lentamente, pochi istanti dopo, e si sorprese nel trovare sua madre che, in fondo al lungo corridoio, lo fissava con le mani bianche strette attorno a un canovaccio bagnato. A quanto pareva il suo breve diverbio con Hinata era servito a distoglierla dalla pulizia per qualche minuto, ma la tristezza nello sguardo di Kageyama non scomparve, anzi si intensificò non appena la donna rientrò in salotto senza dire una parola. Il rumore dell'aspirapolvere tornò a martellargli le orecchie pochi istanti più tardi.

❋ ❋ ❋

Seppur balbettando e boccheggiando, Moniwa era riuscito a convincere i propri genitori riguardo l'identità di Aone.
Aveva detto loro che Takanobu stava facendo un master post-laurea come lui, ma che, pur vivendo nella prefettura di Kyoto, era stato assegnato al suo stesso ufficio legale in seguito ad alcuni problemi burocratici e – per quel momento – non aveva ancora abbastanza denaro per permettersi una camera di albergo, né amici o parenti a cui chiedere ospitalità.
Detestava mentire, specie ai suoi genitori, persone di buon cuore e onesti lavoratori. Ovviamente avevano accolto calorosamente Aone, ma l'espressione con cui sua madre li aveva bersagliati nel corso della cena aveva fatto cadere Kaname in un profondo stato di imbarazzo.
Sua madre era una donna buona e molto tranquilla, ma nel suo silenzio celava una mentalità spesso contorta e piuttosto diffidente. Era palese che avesse dei sospetti, che non credesse del tutto a quello che le aveva detto il figlio. Probabilmente pensava – ed era questo a imbarazzarlo maggiormente – che in realtà Aone fosse molto più di un collega appena incontrato; magari, essendo a conoscenza dell'orientamento sessuale del figlio e considerando che Kaname non insisteva per ospitare qualcuno dai tempi delle medie, si era convinta che fosse il suo fidanzato o qualcosa del genere.
Che sua madre gli credesse o meno, comunque, avevano ricevuto la sua benedizione, e questo era un motivo sufficiente per stare tranquilli.
Come sempre, una volta uscito dallo studio legale, Moniwa era tornato a casa in fretta. Anche se adesso c'era Aone ad assicurarsi che Tetsuko tornasse a casa sana e salva – chiedergli di andare a prenderla direttamente a scuola gli sembrava ancora inappropriato –, Moniwa non si era soffermato neppure per un secondo sul profumo invitante proveniente dal ristorante Ohayou Ramen ed era rientrato perfino prima del previsto.
Tetsuko doveva essere arrivata da pochi minuti, perché venne a salutarlo con ancora il piumino rosa ben abbottonato.
«Com'è andata a scuola?» Moniwa le sorrise e le accarezzò la testa, scompigliandole leggermente i capelli.
«Bene!» Tetsuko ridacchiò. «Ho risolto un problema alla lavagna e la maestra mi ha detto che sono stata bravissima!»
«Ah sì?» Moniwa non poté che ampliare il sorriso. «E brava la mia sorellina!» le accarezzò nuovamente la testa, fermandosi non appena avvertì un profumo delicato proveniente dalla cucina.
«Tetsuko, va' in camera a cambiarti.»
Tetsuko annuì appena e corse verso la propria camera, mentre Kaname si diresse nella direzione opposta.
Appena Moniwa varcò la soglia della cucina, Aone lo salutò con un leggero inchino, provocandogli una vaga sensazione di imbarazzo che però fu subito spazzata via dalla tavola imbandita.
«A-Aone-san, hai fatto tutto questo per noi?» Kaname non poteva credere ai suoi occhi. In realtà non c'era una grande quantità di cibo in tavola, ma la varietà era impressionate, così come l'attenzione nella presentazione di ogni pietanza.
Al centro della tavola spiccava un'insalata di granchio e code di gambero, circondata da piatti più piccoli contenenti alghe in aceto di riso, germogli di soia alla piastra, zenzero in salamoia e tempura di verdure. C'erano poi tre piatti di udon ai frutti di mare e ancora un vassoio contente temaki e onigiri.
In quel momento, Moniwa fu certo che non avrebbe trovato qualcosa di tanto bello e impressionante neppure all'Ohayou Ramen.
«Non avresti dovuto. È tutto... così bello» Moniwa era ancora in piedi, immobile ed estasiato. Tetsuko, al contrario, urlò di gioia non appena entrò in cucina e prese subito posto a tavola, esortando gli altri due a fare lo stesso.
Moniwa fu l'ultimo a sedersi, mentre Tetsuko aveva già infilzato due gamberetti con la forchetta.
«Tetsuko, ringrazia Aone-san.»
«Uh?» Tetsuko richiuse la bocca, un po' indispettita per non essere riuscita a assaggiare nulla prima che il fratello la interrompesse.
«Grazie, Aone-san!» congiunse le mani senza lasciare la forchetta, chinando il capo in segno di gratitudine, poi riaprì la bocca, pronta a divorare i gamberetti.
«Prima di iniziare...»
«Onii-chan!» la bambina esordì in uno strepito lamentoso, accendendo un'espressione rammaricata sul volto del fratello.
«Scusami, Tecchan,» Kaname infilò la mano in tasca, poi la estrasse e tese il pugno chiuso verso la sorella «devo darti una cosa.»
«Un regalo?» Tetsuko avvicinò le mani a quella del fratello, ritirandole soltanto quando avvertì qualcosa di liscio e tiepido sul palmo.
«Non devi aprirla assolutamente, Tetsuko.»
La bambina osservò la piccola boccetta di plastica, chiusa da un tappo di sughero al quale si congiungeva una cordicella nera.
All'interno della boccetta vi erano un sottile strato di terra e un germoglio minuscolo, di un verde chiaro e brillante.
«Se dobbiamo difenderci, vorrei iniziare dalla tua salvaguardia» Kaname si voltò verso Takanobu, che annuì energicamente, poi tornò a fissare la sorella, sorridendole. «Non devi aprirla, a meno che non si tratti di un'urgenza reale. E con urgenza non intendo un brutto voto a scuola o papà che mangia l'ultimo budino.»
«Lo so, onii-chan» Tetsuko sembrò essere diventata improvvisamente triste. Si rigirò la boccetta fra le mani, guardandola assorta, per poi tornare a rivolgere la propria attenzione al fratello.
«Può fare fiori?» chiese riferendosi al germoglio.
Moniwa negò con un lieve cenno del capo, allora Tetsuko serrò le labbra con forza, indossando la collana con un movimento lento e preciso.
Recuperò la forchetta e guardò con estrema tristezza i gamberetti infilzati. Non c'era più un briciolo di entusiasmo nei suoi occhi, neppure una singola scintilla, e così il pranzo proseguì in totale silenzio.

❋ ❋ ❋

«Ho fatto qualche ricerca» nonostante avesse libro e quaderno spalancati sotto al naso, e la penna stretta fra le dita affusolate e pallide, Akaashi aveva capito già da qualche minuto che non sarebbe riuscito a seguire la lezione, dunque esordì a bassa voce, osservando Kenma con la coda dell'occhio.
Non dovette dargli ulteriori informazioni: Kenma vide da sé che l'altro aveva passato l'intero pomeriggio del giorno prima a fare ricerche su Internet; aveva trovato un archivio contenente alcuni vecchi articoli di giornale molto interessanti, ma nessuno che potesse davvero spiegare ciò che stava accadendo.
«Anche io ho fatto qualche ricerca» Kozume rispose a bassa voce, gli occhi fissi sul gatto appena scarabocchiato sul quaderno.
Questa volta Akaashi girò il viso per guardarlo, fulminandolo con un'occhiataccia colma di disappunto: il “fare ricerche” di Kenma equivaleva molto probabilmente all'insinuarsi di nascosto in qualche cervello, un metodo poco ortodosso e soprattutto decisamente più efficace del trascorrere un pomeriggio intero a consultare Internet.
«Hai trovato qualcosa?»
«Ricordi che...» Kenma si fermò, osservando di sottecchi il professore, che per una qualche ragione aveva appena alzato la voce «che qualche tempo fa ero riuscito a localizzarne uno?» riprese a parlare pochi istanti dopo, non appena constatò che l'insegnante stava rimproverando una studentessa in prima fila.
«Sì» Akaashi rispose immediatamente, accompagnando la propria voce con un lieve cenno del capo.
Kenma si riferiva a un dotato di cromosoma Z che era riuscito a localizzare per puro caso; gli era entrato nella testa quasi senza rendersene conto, e ciò significava che in passato doveva averlo incontrato – questa era la condizione per accedere alla mente altrui, il suo limite. Un limite mastodontico, considerando la quantità smisurata di persone che abitavano il mondo.
«Credo di essere riuscito a individuare la zona in cui potrebbe vivere.»
Keiji restò a guardarlo in silenzio. Era sollevato e allo stesso tempo inquietato da quella notizia, ma Kozume era stato bravo e sembrava davvero interessato a trovare il dotato di cromosoma Z intercettato tanto tempo prima.
«Non rischiamo di farci scoprire?» azzardò poi, la voce sempre più bassa.
«Non mi ha mai dato l'impressione di essere una persona aggressiva,» Kenma cominciò a tracciare altre linee brevi con la punta della penna «credo preferisca collaborare, piuttosto che combattere.»
Akaashi rivolse la propria attenzione alla lavagna, quindi incrociò le braccia al petto sospirando sommessamente.
«Lo spero» borbottò poi, un po' angosciato all'idea che la sua alleanza con Kenma potesse subire un'alterazione in seguito all'ingresso di un terzo elemento.
«Kenma,» dopo qualche istante passato a cercare inutilmente di ascoltare la lezione, Keiji richiamò nuovamente l'attenzione dell'amico «come sta andando con Kuroo-san?»
Kenma sollevò leggermente le sopracciglia, sorpreso da quella domanda, poi accennò un sorriso a malapena percettibile.
«È molto gentile con me.»
«Sono contento.»
«E Bokuto-san? Com'è?» sopraffatto dall'irrequietezza che gli derivava dal fare domande, Kozume si concesse più confidenza del solito. Akaashi, dal canto suo, non rispose immediatamente, ma soltanto dopo aver voltato la testa verso di lui, lentamente e con un movimento ingessato che, sommato allo sguardo trafelato, lo aveva reso a dir poco inquietante.
«È un inferno.»

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