la notte e' per i balordi, per gli amanti senza tempo, per le conquiste e le sconfitte
la notte e' fine e principio, e poi di nuovo fine
la notte e' quel vento che ti rinfresca dopo l'arsura del giorno
quella svolta emozionale che collega anima e corpo

Nera, informe, da plasmare
cala il silenzio, solo il battito
irrompe nella montona agonia.

Foglio bianco, puro, intonso.
Pronto per essere usurato dal tempo
scandito, battito dopo battito, da un ritmo frenetico.

China la matita sul foglio.
China nera su foglio bianco.
Il gioco dell'arte inizia così.

Bianco impuro prende forma
sotto mano esperta e condizionata dall'esperienza.
Mano ferma, china sul foglio.

Forme diverse da mani diverse.
Forme armoniose o distorte corrono,
veloci, su autostrade bianche, limitate nello spazio,
ma infinite nel tempo 

Cadi, tra mille abbracci sordidi e irreali, per girarti indietro, nella solitudine mondana.
Ricordi lui, lei, i loro e i vostri abbracci.
Non siete nulla di più, nulla di meno del resto del mondo,
eppure il resto del mondo non è nulla rispetto a voi.
La vostra noncuranza nell'amarvi, e nel ferirvi, non vi ha mia lasciati atterriti.
Vi siete trovati, sempre.
Dietro ogni ostacolo, la forza di continuare ad andare avanti.
Dietro ogni sorriso maligno, la stretta dell'altro, vi ha tirato fuori dal buio.
Così umani e così codardi, da non finire mai un giorno senza pensarvi reciprocamente,
fino a farvi sanguinare le giunzioni, chiedendovi disperatamente perché
non siete riusciti a stringervi ancora, anche solo per l'ultima volta,
come l'ultima volta che vi siete uniti.
Nudi e consapevoli, della vostra forza, del vostro spirito, del vostro sesso.
Tanto da lasciare il mondo invidioso di Voi.
E ora, ora stringetevi, anche solo per un secondo, 
unitevi nella carne, e non mancate di possedervi.
Con la forza e le paure dell'uno,
e la volontà e la codardia dell'altra.

Notte di luci, di spavento, di orrore celato dalle risa e dolcetti.
Incubi infernali, tornano scherzosamente tra le strade, bussando, porta dopo porta, scatenando l'insopportabile stornello.
Noi, eremiti, ci rinchiudiamo celando vere maschere, veri scheletri nell'armadio.
Non ridiamo, non ci travestiamo.
É il giorno in cui noi possiamo essere noi, senza veli.
E allora? Mi tuffo in una notte docile, gelata ma rassicurante, perché é,la notte dei mostri.
La nostra notte.

Già.. tutto rincorre un già nella vita.
Un attimo di consapevolezza,
un sussulto di realtà.

La vita, va e viene, scorre, imperterrita.
Non si ferma ad aspettarci.
Corre e noi la rincorriamo,
mai padroni del tempo,
ma solo suoi dannati adepti.

Domenica: riflesso e parvenza di riposo.
Fittizio, fallace, giorno di noia.
Raggiungimento dello scopo,
Morte dell'Io.

E' dura e ardua.
Ma siamo qui,
siamo a lottare per raggiungere,
sconvolti,
un attimo di noia.

Di volta in volta,
distacchiamoci dal concetto,
soffermiamoci sulla forma e contenuto.
Amiamo, perdiamo, incrociamo vite.

Ansia, 
la si vive nell'arco eterno fra un duro lavoro e l'altro.
E sia, sia così.
In fondo l'ansia costella la nostra attesa,
rendendoci succubi di un distillato di felicità.

Perché è tutto così reale, 
tutto così profondo,
tutto così dannatamente lontano.
Spirito e corpo, un semplice distacco.

Già ritorna,
come una lama,
la peritura voglia del susseguirsi perenne,
fino all'ultimo sospiro.

Pensi che tutto passa.
Eppur scorrendo, 
l'ansia torna e ritorna.
Sempre li.
Come  un incubo che non ti lascia mai.
Il fardello che sempre devi portare.

Al dì, alla notte, ogni ora, d'ogni minuto.
Spera.
Spera di non perdere mai la speranza.

Lunedì,
arriva la sconfitta del riposo,
e l'ansia si rilassa, 
pronta a ritornare al prossimo 
appiglio di serenità.

scopre il mondo.
Non è la prima volta, ma è come se lo fosse.
Le luci, il baratro della vita,
il continuo oscillare fra un sorriso e una valle di lacrime.
Una donna controlla la sua follia con la forza del suo cuore.
Vacilla, cade, si sbuccia le ginocchia, piange, e poi si rialza.
Afferra il fazzoletto più vicino, si asciuga le lacrime,
si cura le ferite, cicatrizzandole.
Grida dentro, sente dolore, ma nel dolore non vacilla.
E' ferma, è sicura.
Una donna si affaccia alla finestra, non scopre il mondo,
scopre se stessa.
Osserva la città, la faccia uguale, un volto nuovo.
E' caduta, si è rialzata.
Adesso le luci della città sono più belle di prima.

Spirito di carezza,
cuore leggero.
Sereno attimo di gioia e letizia.
Catturi la mia libidine nel tuo attimo ludico.
E si, giocosa sei
bella e delicata
nella tua pelle d'ambra,
nei tuoi veli così poco velati.
Dafne,
dannata, maledetta Dafne.
Anche per te Troia sarebbe bruciata,
i venti avrebbero continuato a sospingere 
la mia anima negli Inferi, per sempre.
E l'avrei fatto, pur di continuare a rimirarti.
Dafne,
quanti attimi, 
momenti di delirio e confusione.
Nel tuo primo contatto pudico,
nel tuo primo gemito,
non dimenticherò la tua pelle profumata,
i tuoi occhi smeraldo,
i lunghi capelli neri, avvolgenti come la notte,
delicati come le note della nostra melodia,
oramai interrotta dal dissidio e dall'odio.
Dafne,
rimembrerò le urla e il dolore della tua perdita,
ma continuerò a farti vivere nelle mie gioie,
nei miei successi.
Ogni donna avrà un po' di te,
e ogni Dafne di questo mondo 
avrà il suo dannato primo amore.

Mi sono sempre piaciuti i numeri.
Perché possono essere razionali e irrazionali, come le persone,
come te.

La continua classificazione in ordine crescente, mi ispira
a tendere verso il massimo, ma questo è infinito.
Non ho limite nell'evoluzione, quindi.

Mi chiedi come sto.
Esattamente, sto nel centro essenziale di un'esistenza
che pendola fra senso e dissenso,
fra orgoglio e la meta irraggiungibile del calpestarlo. 

Sei metà e sei doppio,
una frazione infinitesimale delle cose che mi rendono me,
e l'infinito che smuove ogni singola parte.

Sei debole e forte,
accudita e riparata. 
Sei una imperatrice di soldi spicci,
perché sono il quarto di dollaro.
Magari potessi essere banconota, invece no.

Sono moneta: tonda, liscia, equilibrata.
Ho due facce, come il mare:
una in tempesta e una placida.

A te do' la placida, perché mi nutro delle tue tempeste.
A te do' la tempesta, perché rivivo nelle tue memorie placide.

E sei 1 e 2, e ti guardo.
Quando sei 1, ti sento parte di me,
perché sei solitaria, triste, ma unica.
Quando sei 2, ti osservo da lontano,
ti ammiro e passo più tempo nel silenzio dei miei disordini.

Che tu sia 1 o 2, che tu sia infinitesimale o infinita,
non fa differenza per me, perché ho accettato l'idea che tu sei un numero,
indipendentemente dal fatto che io sono moneta.

E come rette parallele, ci incontreremo alla fine del viaggio.
Non ora, ma all'infinito, quando tutte le cose avranno perso di senso, 
tutte le cose, eccetto noi.

Siamo bilancia, io e te.
Pendiamo, da lati opposti, uniti in un punto.
Così diversi, così lontani, eppure uniti.
Io, pendo basso, ti trascino nel mio lato oscuro, dannato
e tu, ti innalzi, limpida, senza macchia, pura.
Dov'è la giustizia se sono condannato a vederti sopra di me
per vederti in alto?
E non importa quanto soffra, o pianga, nulla può cambiare.
Ti ammiro dalla profondità del mio essere,
e come bilancia soppesiamo la verità e le menzogne.
Io le creo, tu le pesi,
io le propongo, tu le contesti.
Come le fiamme che bruciano negli inferi, siamo condannati
in questo calore brutale, non smettiamo di amare, 
o almeno di pensare a come sarebbe se succedesse davvero.