6.

Give me the burden, give the blame
I'll shoulder the load, I'll swallow the shame

 

           



L’ora del martedì era la più facile di tutte, per Meg.
Dei pazienti che si susseguivano giorno dopo giorno alla sua scrivania, vomitandole addosso lacrime da coccodrillo e insulti, Castiel era il suo preferito. Veniva ogni settimana in perfetto orario, si sedeva al suo posto, si metteva in quella che lui probabilmente riteneva una posizione comoda, e fine. Non parlava. Non proferiva parola. A niente erano serviti i suoi tentativi di fargli dire anche solo ‘Buongiorno’ quando entrava dalla porta. Sembrava un automa, il soldato perfetto, come diceva la sua cartella clinica. Col passare dei mesi ci aveva dato su, e quando arrivava il loro appuntamento, si accomodava felicemente coi piedi sulla scrivania e si dedicava a fare quello che non riusciva a fare durante le altre sue ore come Dottoressa Masters, per poi accompagnarlo alla porta e rimettere su le sue vesti ufficiali alla fine dell’ora. Non si aspettava niente di più, da lui, se non completo ed inesorabile silenzio. Castiel aveva anche assistito ad innumerevoli telefonate con quello stronzo dell’avvocato di Crowley (e con l’ex marito in persona, in un paio di occasioni, e Meg doveva ammettere di aver urlato almeno una di quelle volte) ma lui niente, non batteva mai ciglio e rimaneva imperterrito a fissare il vuoto.
Quel martedì, però, qualcosa la turbava. Forse era il fatto che Castiel fosse in ritardo di 10 minuti e non era mai successo, o forse era quello che le aveva detto il Dottor Milton: Castiel gli aveva parlato.
Meg aveva fatto di tutto per rimanere impassibile davanti alla notizia, ma si era fatta ripetere parola per parola quello che si erano detti. Per motivi terapeutici, chiaro, non perché fosse curiosa come una gatta. Fece una smorfia, doveva smetterla di fare così. Non vedeva l’ora che arrivasse il momento in cui le frasi di Crowley (“Sempre curiosa come una gatta, eh?”) le scivolassero via dall’inconscio. Avesse potuto, le avrebbe spellate via lei stessa.
Al rintocco del dodicesimo minuto, la porta si aprì su di un Castiel scompigliato, con le spalle cadenti, la faccia livida dalle occhiaie. Meg lo fissò con sorpresa senza riuscire a proferire parola lei stessa.
Lo osservò richiudersi la porta alle spalle e sedersi al suo posto, stavolta scomposto, con il gomito sul bracciolo e il mento sul palmo, pensieroso. Preoccupato.
Aveva a che fare con quel Winchester? Dopo la conversazione con Milton era andata a spulciarsi la sua cartella clinica. Un caso da manuale di schizofrenia paranoide, quello. E chiaramente il suo muto con PTSD doveva collidere con una personalità del genere. Un classico, il salvatore e il salvato che non vuole essere salvato. Non avrebbero mai dovuto farli incontrare, due così.
La curiosità professionale le solleticò un po’ la gola. Avrebbe volentieri ceduto il mutismo per la schizofrenia, doveva chiedere a Milton di fare a cambio.
“Castiel,” esordì. Visto che sembrava fuori dalla sua membrana, doveva provare a fare breccia pure lei.
Il paziente si voltò a guardarla con uno sguardo di confusa disperazione. Almeno era qualcosa.
“C’è qualcosa di cui vorrebbe parlarmi, per caso?”
E incrociò le dita. Era una ‘fredda stronza malefica’ (con perfetto accento British di Crowley a risuonarle in testa) ma ciò non voleva dire che non le piacesse fare il suo lavoro. Voleva, doveva far parlare il suo paziente e rispedirlo più o meno funzionante in società, a metter su una famiglia e fare danni anche in quella, creando un’altra generazione di pazienti e via dicendo. Ok, forse era davvero una fredda stronza malefica.
Castiel sembrò accogliere la domanda con gioia. Sì, c’era qualcosa di cui voleva parlare. Con estremo fastidio di Meg, si scoprì che non voleva affatto parlare di se stesso e della propria terapia.

La prima volta che Castiel parlò, fu di un’altra persona. Parlò di Dean Winchester. Prevedibile, certo, ma comunque una sorpresa. Si sporse in avanti, incrociò le dita tra le ginocchia e le piantò addosso uno sguardo blu e tormentato.
“John Winchester è tornato,” asserì, come se questo significasse qualcosa. Come se per tutti dovesse avere lo stesso peso che gliene dava lui.
“È imparentato con il suo amico Dean?”, tentò Meg. Castiel annuì, ancora rigido. Sembrava deciso a parlare ma contemporaneamente a mantenersi placido, come un’esplosione che si rifiuta di accadere. La sua tranquillità era disarmante, così scoordinata dal suo aspetto e dal subbuglio che doveva avere dentro.
“Si è avvicinato al nostro tavolo come se niente fosse. Come se non fosse una bomba appena caduta in un campo profughi.”
Meg annotò mentalmente l’analogia militare.
“E la faccia di Dean. Lui era… completamente perso. Non l’avevo mai visto così, con l’espressione di un bambino sperduto.”
Sospirò. Meg non avrebbe voluto niente per paura di fermare il miracolo, ma non si trattenne.
“Era la prima volta che questo parente veniva a trovarlo, quindi.”
Castiel sembrò quasi stupito che lei non sapesse di chi stessero parlando. “Padre. È suo padre.”
Problemi col padre, un classico.
“No, non era mai venuto. Non si faceva vivo da quasi un anno.”
Paura dell’abbandono, chiaro.
“Ha detto il motivo del suo ritorno al suo amico?”
Castiel chiuse brevemente gli occhi, prese un altro lungo sospiro. “Sì. È nel programma degli alcolisti anonimi.”
Quindi i 12 passi, chiedere scusa. Niente di nuovo. Meg era sempre più intrigata, soprattutto dal perché la cosa avesse spinto Castiel a rompere quel lungo silenzio, a sconvolgerlo così tanto.
“Penso sia un passo importante per Dean,” azzardò. “Sarà stato un momento topico, per lui. Rivedere il padre, ricevere le sue scuse. Magari riuscire a perdonarlo.”
Si allungò contro la sedia, pensieroso. “Sì. Sì, lo è stato. Dean era… molto sorpreso. E credo che John… sì, John gli ha fatto capire molte cose.”
Forse stavano andando da qualche parte.
“Cosa pensa gli abbia fatto capire?”
“Che non era colpa sua. Che niente di tutto quello che gli aveva fatto credere era vero. Che non è pazzo.”
Meg intrecciò le gambe sotto la scrivania, pendendo dalle sue labbra. “Pensa che possa succedere anche a lei? Che qualcuno entri qua dentro a dirle quello che vorrebbe sentirsi dire?”
Castiel scosse piano la testa, sembrava in un luogo lontano, come se l’ascoltasse solo in parte. “No, non è… A me non succederà.”
“Ne è così sicuro? Potrebbe ricevere questa certezza anche da qualcuno che non si aspetta. Qualcuno al di fuori della sua famiglia.”
Il ragazzo la incenerì con lo sguardo. “Non è della mia famiglia che sto parlando. E non ho bisogno che mi dicano che non sono pazzo, per saperlo.”
“Quindi crede che Dean non fosse in grado di saperlo da solo?”
“Dean… è diverso.”
Non aggiunse altro, non addusse spiegazioni. Meg cominciava a dubitare che qualunque cosa stessero dicendo, gli sarebbe stata utile per aiutarlo nella terapia.
“Quindi si sono parlati, chiariti. Lei cosa ha fatto?”
“John ha parlato. Ha porto le sue scuse. Dean ha ascoltato e poi…”
“E poi?”, lo incalzò.
“E poi me ne sono andato,” ammise, sempre più affranto.
“Perché?”
“Perché ho visto il sollievo sul suo volto. Perché Dean starà meglio.”
“Bene. È un bene per il suo amico, no?”
Castiel annuì, lentamente. “Per lui, sì.”
“E per lei no?”
Finalmente il bandolo della matassa stava arrivando al termine.
“Non proprio, no.”
“E perché?”
“Perché tutto questo vuol dire che Dean… se ne andrà.”
Si schiacciò contro la sedia, come sconfitto di fronte a quell’improvvisa realizzazione.
“Certo, e questo è un po’ il punto, non crede? È anche il nostro obiettivo.”
Ma Castiel aveva smesso completamente di ascoltarla. Si era raccolto nella sua posizione standard da appuntamento del martedì, e aveva ripreso a fissare il vuoto di fronte a sé.
Meg provò a richiamarlo al qui e ora, ad attirarlo con domande su questo Dean Winchester, a sventolargli sotto il naso interpretazioni sulle analogie tra la sua situazione e quella del suo amico, ma niente. Castiel era tornato il suo muto paziente di sempre.
Lo osservò per i rimanenti dieci minuti mentre si limava le unghie, pensando e ripensando alle cose che le aveva detto, a come utilizzarle per elaborare una strategia di successo.
Allo scoccare della fine dell’ora, si alzò come un automa e si diresse verso la porta. Meg gliela aprì e lo lasciò uscire, come da prassi. Si richiuse dentro a pensare nei 10 minuti di tempo prima del prossimo paziente. L’unica soluzione che le venisse in mente, era quella di provare a parlare con questo Dean Winchester.



Note dell'autrice:
Capitolo corto, ma necessario. Scusate per le lunghe pause, sono una necessità dettata dalla mia nuova abitazione DOVE NON PRENDE INTERNET MA TE PARE CHE SIAMO NEL 2016 ED ESISTONO ANCORA POSTI DOVE NON PRENDE INTERNET ok mi calmo. Anyway... lancio la campagna #saveCas perché è un cutie pie e... ecco. Buonanotte.
solito link alla mia pagina Autrice: cliccate qui

10.

Ask me why
There's pain and there's lies
Don't always have the answer but I'm happy to try
Ask me how
There's you and there's now
I'll share it with you soon as I can figure it out

“Dean,” disse John Winchester. “Ciao.”
Dean avrebbe riconosciuto la sua voce ovunque, e suo padre era proprio lì, di fronte a lui. Un po’ stropicciato, la barba non fatta da giorni, un sorriso teso e gli occhi nascosti da un paio di spessi occhiali neri. Dean si ritrasse istintivamente, cozzando con le spalle lo schienale della sedia. “Cos-“
John non si prese la briga di aggiungere altro o chiedere il permesso prima di afferrare una sedia e aggiungersi al loro tavolo, una nota di tensione a fare a pugni con la finta tranquillità che mise nel gesto.
Dean lo guardò continuando a battere le palpebre, una marea di domande che gli si formavano nel petto. ‘Cosa ci fai qui’, ‘Dove sei stato tutto questo tempo’, ‘Perché mi hai abbandonato’.
“Come mi hai trovato?”, fu quella che trovò l’uscita giusta fuori dalla gola.
John sorrise, l’implicazione che per lui fosse difficile trovare chicchessia semplicemente divertente. Si schiarì la voce, si voltò verso Castiel ed allungò la mano. “John, piacere di conoscerti.”
Si scambiarono una stretta veloce prima che John lo escludesse completamente dal suo campo visivo, voltandogli le spalle. Dean si soffermò sugli occhi spalancati di Cas, che doveva aver capito chi si trovava davanti ed era stupefatto tanto quanto lui. Beh, almeno non era solo.
John adesso lo stava guardando con un’espressione strana, come se stesse aspettando qualcosa, quella tensione ancora più palpabile nell’aria. Dean si guardò intorno furtivamente, colpito da un’improvvisa realizzazione, e si avvicinò chinandosi in avanti. “Sei a caccia?”, sussurrò. Era un motivo più che plausibile per rispuntare così dal nulla. E per chiedere che Dean lo aiutasse a finire il lavoro, come tutte le altre volte. Ma le cose non stavano più così, non per Dean almeno.
“No,” John ridacchiò di nuovo. “Sono qui per vedere te.”
Si allacciò le mani in grembo e continuò a guardarlo con quel sorriso spiazzante, e quella strana espressione di attesa.
“Me?”, riuscì a chiedergli.
John si strofinò brevemente il naso con le dita. “Sei sempre mio figlio, Dean. Sei davvero così sorpreso?”
“Oh, andiamo. Smettila con la recita e dimmi cosa cazzo sei venuto a fare. Non mi bevo la sceneggiata paterna, signore.”
John contrasse la mascella. Un gesto che Dean conosceva bene, e che gli mandò delle immediate scariche di paura e senso di colpa giù nello stomaco. Se papà era arrabbiato era un male, il suo compito era quello di obbedire e compiacerlo, nient’altro. Ricacciò tutto indietro, stringendo i pugni.
“Io, uh…”, John perse d’improvviso tutta la sua patina di invincibilità. “Sono venuto… a chiederti scusa, a dire il vero.”
Dean mandò a volare le ciglia su e giù un altro paio di volte. “A chiedermi scusa?”
“Sì, sono uh… sono nel programma. Sono entrato nel programma degli alcolisti anonimi da uh… qualche mese ormai.”
Si strofinò di nuovo il naso.
“Mi ha aiutato una vecchia amica, Missouri, te la ricordi? No? Non importa. Lei uh… mi ha ripescato da un brutto baratro e… mi spiace di averti lasciato da solo, Dean. So quanto dev’essere stata dura, per te.”
Il cervello di Dean si riattivò di colpo. “Dura? Mi prendi per il culo?”
“No, lo so, io… con tutta quella roba dei demoni…”
“Tutta quella roba?!”, Dean stava praticamente urlando. Qualcuno nella saletta lo ammonì di abbassare la voce, ma non lo registrò nemmeno.
“Quello che sto cercando di dirti è che… è colpa mia.”
“Ma non dirmi!”
“Dean…”
“No, Dean un cazzo! Pensi di poter piombare qui, sventolarmi le tue scuse del cazzo e pace fatta? Puoi prenderti i tuoi cazzo di 12 passi di merda e infilarteli su per il culo. Abbiamo finito.”
“Dean…”
“Abbiamo finito!”
Dean non rilasciò la mascella, tenendo i denti serrati mentre suo padre lo scrutava in volto per cercare una qualche apertura. Non trovandone nemmeno una, si alzò lentamente, come un vecchio ex alcolizzato qualsiasi. Sconfitto e perso. Si allontanò con un passo più pesante di quel che Dean ricordava, ricurvo su se stesso. Provò quasi pena per lui.
Si ricordò che Castiel aveva assistito a tutta la scena, e si voltò a guardarlo, un insulto scherzoso verso il padre per allentare la tensione già sulla lingua.
Ma l’espressione di Cas glielo fece morire in gola. Era piatta, vuota, immota. Dean si era aspettato la sua compassione, che per qualche motivo era l’unica al mondo a non metterlo a disagio, invece si era ritrovato davanti il niente. E non c’era bisogno di scherzare per scacciare il niente, no?
“Cas?”, disse invece.
“Sì?”, rispose, tranquillo.
“Tutto okay, amico?”
“Certo, Dean.”
Cas si strofinò brevemente i palmi sulle cosce. “Credo che andrò nella mia camera, ora.”
“Uh, okay. Certo. Ci vediamo-“
“Buona giornata, Dean.”
Dean guardò per la seconda volta allontanarsi qualcuno da lui nel giro di 5 minuti. Questa volta era diverso, certo. La schiena di John erano sensi di colpa, dolore, altre emozioni che non sapeva spiegarsi bene, essendo collegate a suo padre. Quella di Cas gli mandava un senso indefinito di allarme, e anche di dispiacere. Avrebbe voluto parlargli di quello che era appena successo.
Forse Castiel era scombussolato quanto lui, però. I suoi rapporti con la famiglia erano più complicati di quanto desse a vedere, Dean ne era sicuro. Di certo aveva solo bisogno di un momento per schiarirsi le idee. La cosa importante era che fosse sempre lì, che gli avesse parlato e non si fosse ritirato in se stesso.
L’indomani sarebbe sicuramente stato meglio.
E poi aveva sempre Sam, con cui parlarne, no? Ecco, chiamarlo adesso era la cosa migliore, così non avrebbe dovuto aspettare domani per dirgli tutto. Si mosse verso il telefono ancora con la sensazione che qualcosa non quadrasse, ma la cacciò via per premere i pulsanti di chiamata.


Cas era silenzioso.
Un po’ troppo, anche per lui. Era un silenzio con un peso diverso. Non era fuori di sé, non guardava fuori dalla finestra, era proprio perso tra i suoi pensieri. Dean poteva quasi vedere le rotelle che giravano, là dentro.
Immaginava che non avesse ancora avuto tempo di digerire l’improvvisata di John. Cavolo, nemmeno lui ci era riuscito. Si era girato e rigirato nel letto senza riuscire a dormire quasi nulla – e no, non ammetterà di aver sperato in una delle visite notturne di Cas.
Pensò comunque che fosse meglio non disturbarlo, e lasciarlo ponderare le sue cose da solo. Era assolutamente certo che Cas sapesse di poter parlare con lui, se lo avesse voluto. Quindi non doveva far altro che aspettare che si sentisse pronto a farlo, e nel frattempo poteva continuare a parlare di cazzate come stava facendo (qualcosa riguardo ad un film che aveva visto un weekend in cui era rimasto da solo tanti anni fa, una di quelle volte in cui John era andato a caccia e Sammy era già al college)  per ingannare l’attesa.
Sam entrò finalmente nel suo campo visivo, affannato e impaziente davanti alla fila dei visitatori. Non si fermò a salutare l’infermiera di turno come faceva sempre, praticamente correndo verso Dean, che gli andò incontro – non poteva sopportare di vederlo così in ansia. Si abbracciarono un po’ più a lungo del solito, prima che Dean lo pilotasse al tavolo vicino a Cas e Sam si sedesse pesantemente sulla sedia vuota.
“Raccontami tutto,” ordinò senza preamboli. Bisognava riconoscergli il pregio di andare dritti al sodo.
“Papà è venuto, ha chiesto scusa, e se n’è andato. Fine.”
“Sì, è quello che mi hai detto al telefono. Dettagli, prego.”
“Beh, non c’è molto da dire. Non è stata una lunga conversazione, vero Cas?”
Ma Cas non li stava ascoltando, stava guardando fuori dalla finestra. Brutto segno. Dean alzò le spalle.
“Dean…”, Sam lo sollecitò ad andare avanti, esasperato.
“È negli alcolisti anonimi, ci credi?”
“Oh. Quindi era parte del programma, chiedere scusa eccetera?”
“Esatto. Figuriamoci se mi potevo beccare delle scuse sincere.”
“Beh…”, Sam si aggiustò sulla sedia, a disagio. “Magari erano sincere.”
“Sì, certo. E gli unicorni scoreggiano arcobaleni. Andiamo, Sam. Ha cercato di tirare fuori la storia dei demoni, di dirmi in pratica che è solo colpa sua se mi trovo qui.”
Sam allargò gli occhi dalla sorpresa, e aggrottò la fronte. “Wow. Questa è una cosa buona, Dean.”
“Una cosa buona? Col cazzo! È solo ed esclusivamente colpa mia se sono qui. Facile buttare tutta la colpa su di lui. Io gli ho creduto, io gli sono andato dietro per tutti questi anni. E se adesso sto meglio, non è certo perché lui è piombato qui a chiedermi scusa!”
Sam sorrise. “No, certo che no. Non era questo che intendevo. Stai andando alla grande, qui. Sono… sono davvero fiero di te.”
“Beh, grazie,” Dean gli piazzò un calcio deciso contro la sedia – che si spostò di nemmeno due centimetri, dannato gigante. “Sono fiero di me anch’io.”

Era passato pochissimo dalla visita di John, e dalle successive di Sam.
Dean e Cas stavano pranzando come sempre al loro tavolo – zuppa, e anche se non era uno dei suoi piatti preferiti, era proprio buona e Dean se la stava mangiando con gusto.
Castiel era sempre assorto tra i suoi pensieri, ma ormai non ne poteva più. Voleva parlare con lui. Gli mancava. E aveva anche delle ottime notizie che non vedeva l’ora di dargli da giorni.
Quindi, stufo del suo silenzio, gli schioccò le dita davanti agli occhi. Sapeva che avrebbe funzionato, in quei giorni di contemplazione misteriosa Cas era stato comunque presente. Un automa, che rispondeva a malapena, ma presente.
“Cas,” gli disse. “Dove sei, amico?”
Castiel lo mise a fuoco, ma non si degnò di dire nulla.
“Andiamo, parlami.”
“Cosa vorresti che ti dicessi?”
Wow, quel cretino era veramente… beh, cretino. “Dove te ne vai con la testa? Sono giorni che ci sei a malapena. Va tutto bene?”
Cas rimase immobile mentre Dean mangiava. “Non vado da nessuna parte.”
“Certo,” si lasciò sfuggire. Non voleva allontanarlo, né litigare. Non quando aveva un pezzetto della sua attenzione. "Ora che ci sei, ne approfitto. Volevo darti una buona notizia.”
Lo guardò battere le palpebre una volta, poi accigliarsi, senza dare altri segni di voler partecipare alla conversazione. Dean continuò comunque a parlare, sapendo che in qualche angolo di quel cervello, Cas stava registrando tutto.
“Sam e io… abbiamo deciso di cercare casa insieme.”
BOOM.
Perché questa era una notizia bomba, no? Lui e il suo fratellino, di nuovo insieme. Con un tetto sopra la testa, una casa, come due persone normali.
“Oh.”
Okay, non era proprio la risposta che Dean si aspettava. Ma era meglio di niente, no?
“Sai,” continuò, incapace di fermarsi, “visto che quando uscirò di qui non ho intenzione di andare a vivere in quel buco di Motel di merda. Voglio una casa vera e propria. Con un divano, una cucina, una lavatrice… tutta quella merda lì.”
“Certo.”
Castiel era più immobile che mai. Lo stomaco gli stava dicendo di smetterla, di prendere fiato, di ascoltare quel campanello d’allarme, ma Dean non ci riusciva, era lanciato.
“Quindi ho pensato… perché no? Ci prendiamo un appartamento in affitto. Da qualche parte vicino a Stanford, così può tornarsene a scuola. E in due si spende decisamente meno. Certo, sempre che non si rimetta con Jess.” Bevve una sorsata d’acqua. “Quello sarebbe il massimo.”
E lo sarebbe stato davvero. Avrebbe lasciato Sam tornare a casa a Stanford già da subito, ma quel maledetto testardo non ne voleva sapere. Dean sospettava che c’entrasse anche la paura di affrontare Jess, ma non poteva ribattere. Aveva davvero bisogno di Sam. Non ce l’avrebbe fatta a ricominciare da solo.
Il panico, l’allarme, così come erano arrivati se ne scivolarono via. Sarebbe andato tutto bene. Con Sam al suo fianco avrebbe potuto affrontare ogni cosa. E poi, quando si fossero sistemati, avrebbe preso a calci il culo di Sammy fino allo zerbino di casa di Jess, e ce lo avrebbe lasciato.
C’era solo una cosa in sospeso.
“Lo sai… potresti venire a trovarci.”
Azzardò un’occhiata, e Cas aveva una faccia comicamente sorpresa. E la sorpresa non era male, anzi, andava benissimo.
“Quando uscirai anche tu, voglio dire. Sarai… sei sempre il benvenuto.”
Per qualche secondo Dean sospettò che Cas non avesse nemmeno preso un respiro.
“No.”
“No?”, risputò subito. Questo non era il tipo di sorpresa che andava bene. Non andava bene per niente. Si era aspettato tante cose, ma un rifiuto? Così netto? Cosa diavolo c’era che non andava in quel piano?
Uscire da quel posto era un sogno, l’unico problema era non vedere più Cas, e lui aveva appena fornito ad entrambi una dannatissima soluzione!
“Cas, come sarebbe a dire ‘No’?”
Con estremo sgomento, guardò Castiel tuffarsi con lo sguardo nella finestra. Conosceva bene quell’espressione. Lo stava perdendo.
“Cas! Cas!”
Lo chiamò ancora e ancora, provò a scuoterlo per le gambe da sotto il tavolo, ma senza risultato. Non poteva credere che stesse succedendo di nuovo. Per che cosa, poi?
“CAS!”


Dean chiuse la zip del borsone con un gesto secco.
Doveva essere una bella giornata – c’era pure il sole fuori, l’estate al suo picco e tutta quella merda lì – e invece era anche la peggiore. La solita infermiera, quella che veniva a dargli le pillole della colazione ogni mattina, picchiettò le nocche contro lo stipite della porta.
“Sei pronto, Winchester?”
“Sì, sì, arrivo.”
Si sistemò la tracolla sulla spalla e diede un’ultima occhiata veloce alla stanza. Quasi gli dispiaceva lasciarla. Sammy lo aspettava nell’entrata davanti alla reception, e Dean affrettò il passo per andargli incontro. Dio, com’era diverso camminare con i jeans, dopo tutto quel tempo. Si scambiarono un abbraccio veloce ma strettissimo, prima che Sam tentasse di prendergli il borsone – cosa che Dean accolse con uno sguardo assassino, e Sam lasciò perdere alzando le mani. Come se non si sapesse portare da solo la sua merda, Cristo! Non disse niente, alla fine non era colpa di Sammy se era di cattivo umore. (Anche se andiamo, portargli il borsone? Cos’era, una ragazzina?)
“Hai sbrigato tutte le scartoffie?”, chiese. Voleva mettersi alle spalle quell’Ospedale una volta per tutte.
“Sì, tutto a posto. Dobbiamo solo andarcene.”
Dean annuì, teso. Era il giorno del suo rilascio, doveva esserne contento, no? Eppure…
Eppure qualcosa continuava pungolarlo e dirgli di rimanere, qualcosa chiamato Cas.
“Okay,” mollò il borsone tra le mani giganti di Sam. “Tieni questo. Torno subito.”
Sammy piegò le sopracciglia all’ingiù nel suo solito modo implorante. “Dean, non credo sia il caso…”
Ma Dean non lo stava ascoltando. “Ho detto che torno subito. 5 minuti.”
In un attimo era sulla porta della saletta comune, e non doveva cercarlo, sapeva benissimo dove fosse Cas; dove era sempre stato dalla prima volta che lo aveva visto: davanti a quella fottuta finestra.
Si riempì i polmoni d’aria con un gran respiro ed imboccò il cammino verso il suo, il loro, tavolo. Cas, come previsto, non batté ciglio. Da quella loro ultima conversazione, settimane prima, Castiel non era mai più tornato. Non una parola, non uno sguardo. Dean entrava in sala comune, a volte lo trovava già lì, altre lo guardava arrivare, sedersi e poi guardare fuori – per tutto il cazzo di giorno. Una regressione totale, dopo mesi di progressi. La sua dottoressa – Masters? – era venuta a parlargli, ma Dean non era dell’umore e l’aveva mandata a quel paese in modo molto colorito. Cosa ci poteva fare, lui, se Cas non parlava? Che altro poteva avere da dire, da offrire, se tutto quello che aveva fatto non era servito a niente?
Arrivò di fronte a quella dannata sedia, ma non si sedette. Rimase in piedi, a fissare Cas. Nessuno lo avrebbe più fatto sedere lì in tutta la sua vita.
“Beh, eccoci qua.”
Cas rimase immobile, come se Dean non fosse lì, come se non esistesse. O peggio, come se non fosse mai esistito.
“Il grande giorno è arrivato.”
Già, grande giorno una sega. Strofinò i palmi sulla camicia verde, il tessuto ancora alieno sotto le dita.
“Sto andando via.”
Degli uccellini volarono dall’altra parte del vetro e Cas non diede segno di aver registrato nemmeno quelli.
“Dannazione, Cas. Potresti almeno dire qualcosa, qualsiasi cosa!”
Il silenzio che seguì era più pesante di mille parole. Più forte di mille mattoni nello stomaco. Alzò lo sguardo al soffitto, e si rimangiò il vaffanculo. Non aveva senso dirlo a qualcuno che non ti stava ascoltando.
Girò i tacchi di scatto, senza guardarlo un’ultima volta, ma con l’immagine di Cas seduto su quella seggiolina impressa a fuoco sulle retine.
Sammy lo aspettava sulla soglia, stretto al borsone consunto che Dean era solito portarsi dietro nelle spedizioni con papà. All’epoca aveva tenuto i suoi vestiti, e quel poco che rimaneva di lui. Lo sfilò dalle braccia del fratello, buttandoselo sulla spalla. Era quasi vuoto, proprio come Dean, mentre infilava la porta d’ingresso, senza voltarsi indietro.






Note dell'Autrice:

sono le 3, non so se sono in grado di rileggerlo ancora per vedere se ci sono degli errori, perdonatemi se ne trovate. Ma dovevo pubblicare. Condividere il mio dolore con voi. Help.
Il link alla pagina autrice lo metto domani. Notte a tutti, e grazie di avermi seguita fin qui.

Dean sciacquò le mani nel lavello e le asciugò con lo straccio a righe della cucina.
Della cucina, perché al momento ne possedevano solo due – di cui uno stava in sala – ma era abbastanza. La vita in casa Winchester era piatta e serena, così come Dean supponeva dovesse essere – soprattutto se vivevi con tuo fratello.
Si appoggiò contro il bancone e osservò il suddetto fratello mentre leggeva un plico enorme di fogli dell’esame che stava preparando. Ebbene sì, Sammy era tornato al college. Non si era ancora voluto ritrasferire a Stanford, ma Dean ci stava lavorando su. Al momento faceva avanti e indietro con la California per dare gli esami, ma entrambi sapevano che prima o poi sarebbe dovuto tornare a frequentare le lezioni. Nel frattempo il secchione studiava da casa – anche troppo, a dire il vero – e il patto era che gli lasciasse fare almeno la maggior parte dei lavori, tipo lavare i piatti come aveva appena finito di fare.
Tornare a Lawrence era stata più una necessità che una vera e propria decisione, ne avevano a malapena parlato. Quando si erano messi a cercare casa era stato semplicemente naturale farlo lì, dove c’era stata l’unica che avessero veramente avuto.
Bobby era accorso subito, aiutandoli nel trasloco dal motel in Oklahoma fino a quel piccolo appartamento di periferia, e gli aveva trovato lavoro in un garage in città. Il meccanico era comunque l’unica cosa che Dean sapesse fare a parte cacciare con papà, quindi non si lamentava. Non avrebbe voluto fare nient’altro in ogni caso. Il cameriere, il lavapiatti? Troppe persone intorno. Potevate lasciarlo sotto il cofano di una macchina per ore, e lì sì che sarebbe stato contento.
“Ehi, Sammy,” lo apostrofò finendo di strofinarsi le mani con lo straccio.
Sam era talmente concentrato che non alzò lo sguardo dal suo plico. “Mh?”
“Stavo pensando… Jess?”
Questo attirò la sua attenzione, e uno sguardo nervoso che in realtà copriva l’allarme. Dean conosceva suo fratello come le sue tasche. “Jess cosa?”
“Quando hai intenzione di chiamarla?”
“Non ho intenzione di chiamarla.” Tornò a guardare il foglio, come se quella risposta determinasse la fine della conversazione. Sì, certo.
“Perché no?”
“Perché non sono affari tuoi, Dean.”
“Lo sono perché staresti ancora vivendo con lei, se non fosse per me.”
Lo disse così, semplice e diretto, senza fronzoli. Era vero e non vedeva perché doverci girare intorno. Ogni tanto la schiettezza era la cosa migliore. Sam, più che grato della mancanza di giri di parole, sembrava addolorato.
“Non dire così,” mormorò.
Dean alzò le spalle. “È la verità, pura e semplice.”
“Senti, non… non voglio parlarne. E poi non è colpa tua, ma di papà.”
Cazzo se questa cosa lo faceva imbestialire. Strinse le labbra, lanciando via lo straccio. “Non è tutta colpa di papà. Ne abbiamo già parlato!”
“Sì, beh,” Sam fece roteare il suo evidenziatore, infastidito. “È così e basta. E poi non mi sembra di vederti correre al telefono per chiamare Cas, o sbaglio?”
Quella era una risposta che Dean decisamente NON si aspettava. “Cas? Cosa diavolo c’entra Cas?” Che non si aspettava e che faceva un male cane.
Sam ridacchiò. “Cosa diavolo c’entra Cas, certo.” Scosse la testa tornando sui suoi appunti.
“E questo cosa cazzo vorrebbe dire?”
“Gesù, Dean. Non lo so. Quello che ti pare. Non chiamerò Jess, fine della storia.”
“Perché?!”, Dean sbottò, esasperato.
“Perché tu non chiami Cas?”, ribatté Sam con lo stesso tono.
“Io non DEVO chiamare Cas! Cas ha fatto check-out, se n’è andato, finito. Sua scelta. Con Jess avete finito per altre cose, hai ancora una possibilità.”
“No, IO,” Sam lo sorprese alzandosi in piedi di scatto. “Io decido se ho ancora una possibilità con Jess, non tu. E quella di Cas è una cazzata bella e buona, se volessi chiamarlo lo chiameresti, senza piagnucolare come stai facendo.”
“Quando mai ho piagnucolato su Cas!”
“Oh, per favore,” Sam era veleno puro, non gli sembrava di averlo mai visto così; si pentì quasi di aver tirato fuori Jess, forse doveva essere ancora troppo doloroso. “Non hai bisogno di parlare per piagnucolare. Lo so che ci stai di merda ma non hai le palle per affrontarlo.”
Dean ricacciò subito i sensi di colpa in un luogo molto, molto lontano. “Ah, sì? Come tu hai le palle di affrontare lei? Fottuto ipocrita.”
“Mh,” Sam fece il suo sorriso finto pieno di rabbia e amarezza. “Sai una cosa? Non ho tempo per queste cose.”
Raccolse i suoi fogli dal tavolo e se ne andò in camera sua, sbattendo forte la porta.
“Bella chiacchierata,” disse Dean alla cucina vuota.

**

La rabbia continuò a ribollirgli nel petto per giorni.
Sam si era chiuso in camera a studiare, usciva solo per i pasti, duranti i quali si scambiavano solo monosillabi. Avevano avuto miliardi di liti simili in passato, e si sarebbero risolte, prima o poi, come sempre. Non chiamò Bobby stavolta, gli sembrava stupido e immaturo, ma gli sembrava ugualmente stupido e immaturo non voler almeno riallacciare un rapporto con la propria ex.
Non si erano lasciati per incongruenze o litigi, si erano lasciati per colpa sua! Cosa diavolo serviva a Sam per convincerlo a muovere il culo e tornare da lei? Forse doveva essere Dean a farlo per conto suo. Quasi quasi avrebbe potuto farlo davvero. Quello stronzo non l’avrebbe ringraziato, ma quando mai l’aveva fatto. Anche la conversazione di quella sera era a suo beneficio esclusivo, invece aveva reagito come se Dean lo avesse accusato di qualcosa.
E poi tirare fuori Cas così, dal nulla! Non solo era fottutamente ingiusto, era anche fuori contesto, completamente. Come se Cas avesse nulla a che vedere con quello che avevano Sam e Jess. E no, non parlava di una casa, parlava di un rapporto. Una relazione. Dean non sapeva nemmeno cosa fossero le relazioni, ma sicuro come il diavolo che non ne aveva avuta una con Cas. Non era certo di cosa avessero avuto. Qualcosa di molto strano, soprattutto in quel contesto, ma non era una relazione del genere.
Non c’erano nemmeno arrivati lontano, a uno stadio simile. Non aveva mai neanche avuto il tempo di pensarci, quindi Sam poteva ficcarsi le sue cazzate dove non batteva il sole.
Strinse il cuscino quando andò a dormire, ricolmo di legittima rabbia.
Per la prima volta, sognò Cas, anche se al mattino non ne ricordava i dettagli.

**

Il sole stava tramontando all’orizzonte, Dean lo guardava sparire dietro i tetti delle case seduto sul divano.
Aveva mollato il libro che aveva in grembo da tempo, annoiato come non mai. Aveva dei turni molto blandi, sicuro zampino di Bobby che voleva prendesse il ritmo piano piano, ma passare a casa così tanto tempo lo stava facendo impazzire. Non avere niente da fare era quasi come stare all’Ospedale. Solo che là aveva compagnia, mentre qui…
Guardò Sam che metteva su un caffè sulla moka macchiata che avevano trovato al mercatino dell’usato. Sam era di compagnia, e lo sarebbe stato anche di più quando avessero ricominciato a parlare, ma non era la stessa cosa. Era pur sempre suo fratello, e soprattutto era temporaneo. Dio gli era testimone, avrebbe fatto in modo che tornasse dalla sua fidanzata, anche se avesse dovuto portarcelo trascinandolo per quei capelli perfetti.
Il gorgogliare tipico della macchinetta avvisò Sam che il caffè era pronto, e bussarono alla porta.
“Vado io,” borbottò Dean alzandosi, più che altro per avere qualcosa da fare. L’appartamento era così piccolo che in un attimo era alla porta, che aprì sul tramonto del Kansas, una strada deserta, e Castiel sullo zerbino.
Dean aprì la bocca. Gli si formarono talmente tante domande che nemmeno una riuscì ad avere la meglio sulle altre e farsi sentire. Vagò con lo sguardo su Cas, impettito come non mai, in un trench logoro buttato semplicemente sopra la divisa dell’ospedale, e una barba incolta riccioluta.
“Ciao, Dean.”

**

“Ciao Dean… wow,” riuscì a dire.
“È ancora il termine esatto, giusto?”, chiese aggrottando la fronte come Dean gli aveva visto fare un miliardo di volte.
“Sì… sì è ancora in voga.”
Dean aveva il cervello ancora in fase di assestamento. Continuava a pensare: ‘E poi un giorno mi sono alzato, ho aperto la porta, e c’era Cas.’
Il silenzio si protrasse. Castiel sembrò ancora più a disagio, se possibile, ma Dean lo sapeva perché conosceva il significato di quel suo sguardo immoto. La sua mente non aveva dimenticato niente.
“Ehi, chi c’è?”, domandò Sam, che comunque non aspettò risposta da quel ragazzino che era e si affacciò.
Appena vide Cas si illuminò come un sole a ferragosto. “Cas! Ciao!”, si spinse fuori ad abbracciare Cas, che rimase in un immobile imbarazzo. Sam non se la prese, gli diede due pacche sulla schiena e sciolse l’abbraccio, voltandosi a guardare Dean e forse notando che non aveva ancora lasciato la maniglia.
“Posso… posso entrare?”
Sam cadde dalle nuvole. “Ma certo!”, cominciò a gesticolare e si fece di lato. Dean lo imitò per inerzia, fissando Cas varcare la soglia ed essere preso sotto braccio da Sam, pilotato in cucina e fatto sedere pesantemente al tavolino di legno ammaccato, e finalmente poté richiudere la porta e riprendere possesso della sua mano. E un di un pochino della sua prontezza mentale.
“Allora hai trovato il mio biglietto,” stava dicendo Sam mentre apriva e chiudeva le ante, posava un bicchiere vuoto e lo riempiva d’acqua.
“Sì, l’ho trovato molto utile,” rispose Cas.
“Bene, bene,” commentò Sam soddisfatto.
Dean collassò su di una sedia dall’altra parte del tavolo, così rumorosamente che entrambi spostarono lo sguardo su di lui.
“Come…? Chi…”
Sam lo fissò con un mezzo sorriso di scherno e Dean ebbe la risposta a entrambe le domande. Biglietto e Sam. Ne rimaneva una importante.
“Perché?”
Cas strinse forte il bicchiere, inspirò e il suo sguardo blu si fece improvvisamente contrito.
“Mi spiace, Dean.”
“Ti dispiace?”
Gli sembrava di stare rivivendo la conversazione con suo padre. Ormai alle persone bastava chiedere scusa e tutto era perdonato. Sam si schiarì la voce. “Vado a fare un po’ di spesa,” e con quella bugia sfacciata si levò di torno, lasciandoli soli in qualche nanosecondo.
“Cas, non mi basta un fottuto ‘mi dispiace’. Non stavolta.”
“Ma è vero,” ribatté Cas, confuso. Dean sospirò. Doveva fare alla vecchia maniera, diretto ed efficace.
“Perché sei qui?”
“Mi…,” deglutì. “Volevo vederti.”
“Ok, è bello vedere anche te. Sei scappato?”
Cas batté le palpebre. “No, certo che no. Mi sono dimesso.”
“Huh.”
“Ho sentito che fosse arrivato il momento.”
“Certo. Dopo una ricaduta allo stato comatoso, sono sicuro che adesso stai benissimo.”
Dean si alzò a prendersi una birra. Stava cominciando a odiare questa conversazione.
“Mi rendo conto del dolore che ti ho causato…”
“No, non penso che tu te ne sia reso conto,” affermò, e subito dopo trangugiò un notevole fiotto di birra.
Si appoggiò contro il bancone, pronto a battersi esattamente come aveva fatto con Sam.
“Dean…”, e non c’era solo dispiacere nella voce di Cas, ma anche compatimento, e Dean lo odiava, il che lo sorprese, perché non l’aveva mai odiato prima. “Non c’era niente che tu potessi fare.”
“Ah, no? E chi lo dice?”
“Io lo dico,” il suo sguardo era blu e fermo come l’oceano. “Non potevi salvarmi perché non volevo essere salvato. Stavo scontando la mia penitenza, Dean, e non aveva niente a che fare con te.”
Dean vacillò sotto quella forza, ma solo per un attimo, poi il fuoco che gli ardeva lo stomaco ebbe la meglio.
“Ah, sì? E perché non potevo fare quel fottuto viaggio con te? Mi hai lasciato solo! Di punto in bianco!”
“Mi dispiace…”
“Smettila di dire che ti dispiace!”
Castiel richiuse la mandibola, ma il suo sguardo diceva ben altro. Era ferreo e duro, militare. Non aveva concluso, semplicemente stava andando dietro all’umore infantile di Dean.
Dean lo osservò a lungo, sorseggiando. C’era tempo per risolvere la questione, dopo tutto. Non dovevano dissezionare tutta la faccenda in quel preciso momento. Castiel ricambiava lo sguardo in intensità ma non proferì parola. Dean buttò giù l’ultimo sorso di birra e non si vergognò di essere il primo a spezzare il silenzio.
“Seguimi.”
Castiel obbedì, un’ombra silenziosa alle sue calcagna, mentre entravano in camera di Sam e Dean puntava all’armadio in fondo, appoggiato alla parete. Aprì l’ultimo cassetto e cominciò a prendere delle lenzuola e ficcarle in braccio a un Cas molto confuso.
“Che c’è,” chiese dopo avergli dato la federa verde stinta di un cuscino, “hai un altro posto dove dormire?”
Cas gli regalò un sorriso sottile e scosse la testa.
“Bene, allora aiutami a farti il divano letto e non rompere.”

**

Sam rientrò mentre finivano di sistemare gli angoli, il divano letto aperto in mezzo alla sala, e sorrise.
Dean cominciò ad avere il sospetto, con tutto questo buon umore e bigliettini, che avesse insistito per averne uno non solo per le visite dello zio Bobby, come aveva proclamato. Appoggiò il sacchetto di carta che aveva in mano sul tavolo e si diresse in bagno, per poi uscire poco dopo con un paio di asciugamani grigi. “Tieni,” li porse a Cas. “Immagino vorrai rinfrescarti un po’.”
Cas annuì con gratitudine, e si allontanò mentre Sam si premurava di dirgli che poteva usare il suo rasoio, qualora gli fosse servito.
Dean intanto era entrato in cucina e si era stappato la seconda birra nel giro di mezz’ora. Sam lo raggiunse e lo guardò subito storto.
“Cosa? È un’occasione particolare, me la merito.”
“Come ti pare, aprine una anche a me.”
Dean obbedì e gli lanciò una birra, che Sam prese al volo e si portò alla bocca. Durò esattamente 5 secondi prima di schiarirsi la voce e rovinare il perfetto silenzio che era sceso in cucina.
“Allora…”
“No.”
“Andiamo…”
“No. Non ho intenzione di parlarne.”
Sam scoppiò a ridere. “Beh, almeno adesso sai come mi sono sentito io.”
Dean prese un altro po’ da bere per infondersi il coraggio di dire quello che aveva da dire. “Sì, a proposito…”
“Non ti preoccupare. So perché mi dicevi quelle cose. E hai ragione, ma non sono ancora pronto.”
Si sedette al tavolo e Dean lo imitò. “Ehi, lo capisco. Ma potevi dirmelo, anzi che saltarmi alla gola.”
“Sì, beh. Tasto dolente. Scusa.”
“Nah, non ti preoccupare,” alzò le spalle. “E poi, a quanto pare te ne devo una.”
Fece cenno verso il bagno, dove l’acqua aveva appena smesso di scorrere. Sam sorrise come un bambino.
Cozzarono le birre con uno sguardo d’intesa, e Dean sperò di non dover affrontare altri discorsi seri per il resto della giornata.
Cas fece il suo ingresso con addosso un paio di pantaloni di cotone del pigiama e una maglietta dei Led Zeppelin – entrambi di Dean, che si dovette sistemare meglio sulla sedia e gli parve di sentire Sam ridacchiare al suo fianco.
“Meglio?”, chiese Cas, finendo di asciugarsi le mani con l’asciugamano. Dean annuì brevemente, e non risposte, sentendosi addosso anche lo sguardo di Sam.
“Ho preso queste,” stava continuando Cas. “Erano le uniche cose in bagno. Spero non sia un problema. Non… volevo rimettermi i vestiti dell’ospedale.”
“Certo, Cas, va bene,” si alzò di scatto e si piazzò ai fornelli, mettendosi tutto quanto alle spalle. “Chi ha fame?”

**

Dean fece un semplice purè di patate e mise sulla piastra le bistecche che Sam aveva deciso di comprare ‘per festeggiare’ – quel dannato sentimentalone.
Mise tutto sul tavolo e stappò una birra per tutti e tre, godendosi l’espressione scocciata di Sam. Si poteva bere tre bottiglie se voleva, era un adulto e nessuno poteva fermarlo. Oltre al fatto che la giornata sembrava appropriata per tre birre, se non di più. Cas fissò la propria con sospetto.
“Non penso che dovrei bere.”
“Oh, andiamo, Cas,” disse Dean sedendosi al suo posto. “Vivi un pochino.”
“Dean, penso che voglia dire che è ancora sotto… lo sai…. Farmaci.”
“Oh.”
Giusto. Anche Dean per un po’ aveva tenuto a bada la voglia di alcool, appena fatto il check-out. Alzò le spalle e piazzò la bottiglia di Cas accanto alla propria, ignorando le proteste di Sam di sana pianta.
Tagliò la carne e cominciò a mangiare ignorando anche il “Buon appetito” indispettito di Sam, e osservò Cas affettare con cura la sua bistecca e portarsela alla bocca, per poi scegliere una piccola porzione di purè. La scena aveva un che ipnotico. Dean aveva visto Cas mangiare miliardi di volte, ma non era mai stato il suo cibo, preparato con le sue mani. Sperava di ottenere qualche reazione, ma Cas si limitò a mangiare come faceva sempre, meticolosamente e in silenzio.
Silenzio che nessuno dei presenti aveva intenzione di rompere.
A fine pasto Dean si sentiva piacevolmente brillo, quasi in fondo alla quarta birra della giornata – grazie psicofarmaci di Cas.
“Ok, allora,” disse Sam all’improvviso, dandosi una vistosa pacca sulla pancia. “Io mi devo alzare presto domattina. Buonanotte, ragazzi.”
Un pretesto davvero sottile, Sam. Castiel mormorò un ‘buonanotte’ mentre Dean non disse nulla, ancora nascosto dietro il collo ambrato della Ceres. Non parlò nemmeno quando Cas gli piantò addosso uno sguardo carico di aspettativa.
‘Non stasera’, pensò Dean. Era stanco, brillo, e non aveva in sé le forze per affrontare una litigata, perché di questo si trattava. Non gli andava ancora giù che Cas lo avesse escluso dal suo viaggio o quello che era, e un fottuto mi dispiace non lo aiutava per niente a fargli bruciare di meno il petto.
Finita la quarta birra incominciò a sparecchiare, e Cas lo aiutò in silenzio. Sapeva di dover aspettare che fosse Dean a iniziare il discorso, in qualche modo.
Messe le ultime cose nel lavello, fece per voltarsi e si ritrovò piantato a terra dallo sguardo intenso di Castiel, a una manciata di centimetri da lui. Gli occhi gli scivolarono solo un attimo sulle labbra di Cas, solo un istante, un nanosecondo.
“Dean…”
“Sono molto stanco. Ne parliamo domani, okay?”, interruppe il contatto visivo, e al cenno secco di Castiel, gli diede una pacca sulla spalla e si andò a rifugiare in camera sua.

**

Come prevedibile, non riusciva a dormire.
Le lenzuola gli stavano troppo appiccicate, ma se le toglieva aveva freddo. Il pigiama gli sembrava una camicia di forza. Forse perché aveva dovuto cambiarlo, visto che Cas al momento indossava il suo.
Cas, che in quello stesso istante sicuramente dormiva sogni beati nel divano letto del salotto. Ma chi voleva prendere in giro? Cas era sempre insonne, dormiva pochissimo, probabilmente stava sdraiato là a fissare il soffitto.
“Ok, fanculo.”
Si alzò e passò silenziosamente davanti alla porta di Sam, affacciandosi sulla sala cercando di fare meno rumore possibile nello strano caso fortuito in cui Cas stesse davvero dormendo. In realtà, come previsto, era sveglio, e fissava davvero il soffitto, sdraiato tanto rigido come stava da in piedi, le mani intrecciate sulla pancia.
“Ciao, Dean.”
Dean trasalì un poco, e ridacchiò quando Cas mosse gli occhi per guardarlo, rimanendo però immobile.
“Che diamine di udito hai?”, borbottò, avvicinandosi.
Si sedette sul bordo del letto, mentre Cas non lo mollava un attimo. Si sentiva stranamente esposto, ma contemporaneamente sapeva che non c’era modo di ritirarsi nella sua stanza, adesso.
Con un sospiro si voltò a mezzo busto per reciprocare lo sguardo apparentemente impassibile di Cas. Buffo, ormai sapeva che non c’era niente in Cas che fosse apparente. E lui era l’unico a saperlo.
“Mi dispiace, Dean. So che non vuoi sentirtelo dire, ma è vero.”
“No, lo so. Lo so che ti dispiace.”
Si grattò il collo, e poi si fermò prima di continuare combattendo un prurito che sembrava esserglisi espanso per tutto il busto.
“Sono solo… perché non…”
Non riuscì a finire, incapace di formulare una domanda coerente. Non lo sapeva nemmeno lui, perché era ancora così arrabbiato. Così ferito.
“Dean…”, lo sguardo contrito di Cas lo ferì ancora di più, rifacendogli gorgogliare lo stomaco di rabbia.
“Ho fatto tutto quello che ho potuto. Tutto quanto. E non ho bisogno di sentirmi così di merda per averti deluso, così come ho deluso tutti quelli a cui tengo. Non ne ho bisogno!”
Cas sospirò, e si sdraiò di fianco, infilando una mano sotto il cuscino, lasciando uno spazio vuoto evidente di fronte a sé. Dean si lasciò andare lentamente all’indietro, finché la schiena non toccò il materasso, e la testa il cuscino accanto a quello di Cas.
“Non mi hai deluso, mai,” cominciò Cas lentamente, e lo bloccò quando Dean aprì la bocca per ribattere. “Non è mai stato tuo compito salvarmi. Non è tuo compito salvare nessuno. Anche se ci provi sempre.”
Gli regalò un sorriso affettuoso che gli torse le budella. Il calore gli salì forte al petto, su per la gola, inondandogli la testa. Non c’erano parole con cui rispondergli, e seguì la voce di quel calore, avvicinandosi a Cas strisciando sulle coperte, aspettando un segno, un rifiuto, e non trovandone, esitò un secondo a un centimetro dal suo naso per coprire quella piccola, enorme distanza e premere le labbra su quelle di Cas.
Dean tenne gli occhi bene aperti, spalancati, per osservare le reazioni di Cas, che invece chiuse i suoi e inspirò lentamente e a pieni polmoni, allargando completamente la cassa toracica.
Li riaprì quando Dean si allontanò al rallentatore, conscio di avere l’espressione spaventata di un bambino, ma senza riuscire a fare niente a riguardo. Cas tolse la mano da sotto il cuscino, cercò la sua e gliela strinse. Dean reciprocò la stretta buttando giù litri di saliva.
Non seppe per quanto tempo osservò Castiel in silenzio, che lo osservava di rimando, guardandolo combattere con il sonno e perdere, e poi contemplare l’alzarsi ed abbassarsi ritmico del suo petto.
Più avanti, Sam gli avrebbe detto che la mattina dopo li aveva trovati così, per mano, che dormivano fronte contro fronte.

 
 
 
 
 
 
Spazio autrice:
‘This is the end… my only friend, the end.’ Sto praticamente urlando con il male alla pancia e il fangirlamento alle stelle. Non vedevo l’ora di darvi questa scena, questo finale. Lo so che non è un “finale”, perché è aperto, ma a me piacciono le cose così. Non mi piace darvi la pappa pronta e dirvi cosa succederà. Preferisco lo immaginiate voi. Io, certo, ho le mie idee, ma questo è un altro discorso XD
Vi dico solo che non penso Cas continuerà per molto a dormire su quel divano letto… credo che si trasferirà molto presto in camera di un certo ex-cacciatore dagli occhi verdi. E che cercherà di capire con loro cosa diamine fare del resto della sua vita, esattamente come stanno facendo i Winchester. E con queste ultime, tristissime, parole, vi saluto. Ho un’altra destiel in corso, e altra roba, se vi interessasse. Basta cliccare sulla mia pagina. Dio, quant’è difficile mettere la parola fine….
Un bacio a tutti, grazie di essere stati con me fin qui.

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