Titolo: Ringing
Personaggi: Derek Hale, Stiles Stilinski, Un po’ tutti
Pairing: DerekxStiles [Sterek]
Rating: Verde
Genere: Sentimentale, Soprannaturale, Generale
Avviso: AU, Slash
 
 
 

 
1° Capitolo

 
Ogni scuola è sempre in continuo fermento ed in ognuna di esse vi è un particolare.
«Credi che ad Allison potrebbero piacere?» domandò il messicano con una piccola nota indecisa, ma trepidante, come se non riuscisse più a contenersi.
Stiles si sentì chiamare in causa ed osservò la mano del suo migliore amico che gli veniva mostrata, in cui erano ben visibili due anelli uguali al centro del palmo, lucenti e placcati in argento. «Sei davvero intenzionato a darglielo?».
«Può sempre rifiutarmi» disse con semplicità Scott, annuendo con convinzione alle proprie parole. «In più vedo come guarda con invidia quello di Lydia».
Lydia, colei che portava un anello in coppia con Jackson Whittemore da mesi, colei che Stiles amava dall’età di otto anni. «Ragazze» proferì senza alcun entusiasmo, sordo al significato di quei simboli.
«È diventata una tradizione, Stiles. Nessuno può essere accusato di questo» dichiarò pragmatico il moro, cogliendo i pensieri della sua controparte.
«Come se fosse importante» proferì il castano con noia, tamburellando con disinteresse le dita sul banco.
«Stai scherzando?» chiese il messicano con tono retorico, ingrandendo gli occhi e guardandolo quasi allucinato. «Tutti controllano chi sta indossando quale anello su quale dito».
Da diversi anni si era diffusa una strana mania nel liceo di Beacon Hills, una a cui nessuno sembrava voler rinunciare. Nessuno sapeva come fosse cominciata e quando, ma la storia degli anelli si era espansa a macchia d’olio, prendendo sempre di più il sopravvento e diventando quasi essenziale, perché il suo linguaggio era esplicito ed evidente.
Esistevano tre tipi di collocazioni per gli anelli, ognuno con il suo simbolo specifico: due anelli uguali sull’anulare destro indicava amicizia, due uguali sull’anulare sinistro indicava coppia, un singolo anello sul medio destro indicava l’essere single.
Poco importava mettere in evidenza che Stiles possedesse proprio un anello sul medio destro. «Non perdo il mio tempo in questo modo».
«Come se non sapessi che se un giorno l’anulare sinistro di Lydia fosse sprovvisto di anello, tu ti esibiresti in piroette sgraziate» disse con divertimento crescente il messicano, con aria saputa e di chi lo stava prendendo bonariamente in giro. «E vuoi o non vuoi, anche tu stai comunicando qualcosa» annunciò schiettamente, alludendo all’oggetto che si trovava sulla sua mano destra.
Stiles gli scoccò un’occhiata risentita, guardandolo con giudizio pressante. «Ho questo anello da anni, senza che sia collegato a queste frivolezze; non ho intenzione di toglierlo per qualche congiunzione mistica».
«Lo so bene» affermò convenevole il moro, ben consapevole di che cosa rappresentasse per il ragazzo.
Delle voci più alte sovrastarono le loro, portando l’attenzione degli studenti alle spalle del castano, indirizzata verso il fondo dell’aula. Un tintinnio argentato e tondo riecheggiò tra le pareti con un nuovo rifiuto chiaro e preciso, che non ammetteva alcuna replica.
«Ho la vaga sensazione che qualcuno sia appena stato respinto e che la motivazione sia sempre la stessa» annunciò Scott al suo migliore amico, indicando con gli occhi la coppia che si era appena divisa e il ragazzo che raccoglieva l’anello che accidentalmente era caduto per terra; proprio quello regalato.
«Derek Hale» dissero in coro, consapevoli che quella fosse ormai l’unica risposta.
«Quell’Hale non deve nemmeno impegnarsi» disse con stizza il nuovo membro che si aggiunse alla conversazione, osservando la ragazza che si scusava con il malcapitato, esponendogli le sue motivazioni.
«Il fascino che comporta l’essere il capitano della quadra di basket» proferì Stiles con un sorrisetto saccente, rifilando un’occhiata affilata al loro disturbatore. «Non sei tipo in competizione con lui, Jackson?».
«Se non l’avessi notato, io ho una ragazza» graffiò con abilità il biondo, disegnando un ghigno vittorioso sulle labbra.
«Fidati, l’ho notato» rispose prontamente il castano, senza dargli alcuna soddisfazione.
«Non ci sarebbe comunque partita, lui è dell’ultimo anno, noi del secondo. Capitano o non capitano» affermò il messicano con un’ingenuità genuina, ma che metteva in risalto le differenze ben visibili tra le situazioni, bocciando il fatto che Jackson fosse a capo della squadra di lacrosse.
«Se fossi in loro gli starei alla larga» disse Stiles sovrappensiero, componendo un ritmo muto con la punta delle dita. «Ha un non so che di animalesco».
Scott e Jackson gli dedicarono la loro totale attenzione, dimenticando la conversazione che avevano tenuto fino a qualche secondo prima. «Una creatura della notte, davvero, Stiles?».
«Perché no. Magari ulula alla luna» proferì con sottile divertimento, curvando gli angoli della bocca e rilasciando una risata cristallina che si diffuse in tutto l’ambiente. «E magari è proprio lei ad essere il suo unico anello».
 
Per Stiles era difficile dimenticare una conversazione e non rimuginarci su, a volte passava ore sullo stesso argomento senza che ci fosse una reale ragione e si soffermava su parti che tutti gli altri ignoravano o lasciavano perdere. Era più forte di lui e scacciare quei pensieri era quasi impossibile, ci fantasticava sopra e spesse volte trovava la soluzione, ma subito dopo se ne dimenticava.
I suoi pensieri erano rimasti fermi a quel nome che era stato pronunciato quella mattina, in una risposta che spiegasse le dinamiche che si aggiravano intorno ai continui rifiuti che da anni caratterizzavano quella scuola: Derek Hale.
Freddo, calcolatore, con lo sguardo che gelava il sangue e che fin troppe volte impediva la classica azione di respirare, costringendo chi lo incontrava a trattenere il fiato.
Il suo volto era sempre una maschera priva di espressioni, se non quella costantemente arrabbiata ed infastidita, di chi trovava noia in tutto quello che lui non identificava come interesse. A tutto si accompagnava il suo essere uno studente poco sopra la media e l’essere l’elemento fondamentale della squadra di basket, in cui ricopriva il ruolo di playmaker e capitano, un vero fuoriclasse; senza però dimenticare l’appartenenza alla famigerata e facoltosa famiglia Hale di cui faceva parte, la più abbiente dell’intera città. Le ragazze sembravano impazzire per lui, e non solo loro, e non vedere oltre la sua figura. Se solo avessero smesso di alitare sul suo collo, Derek avrebbe potuto anche prenderle in considerazione, ma lui non prestava attenzione a nessuno. Stiles non ricordava di averlo mai visto in compagnia di una persona in particolare da quando aveva messo piede nell’istituto scolastico l’anno prima.
Ma i brividi di allerta che si diffondevano nel suo corpo forgiato dagli scarsi allenamenti di lacrosse portavano Stiles ad ignorare la sua presenza, preferendo sopra ogni cosa stargli lontano; in linea di massima.
Quando entrò nel bagno degli studenti, togliendosi il prezioso anello ed adagiandolo con cura sul lavabo – perché non avrebbe mai permesso che si ossidasse o rovinasse –, si gettò nel flusso d’acqua fresca che fuoriusciva dal rubinetto, bagnandosi i polsi e sfregando le dita, sciacquando il viso in mosse tonificanti.
«Tieni» pronunciò una voce calda e profonda – una che era sicurissimo di aver già sentito, ma che i sensi annebbiati dall’acqua non colsero – mentre sgocciolava le mani sul lavandino e le stille rimanevano incastonate tra le ciglia lunghe, portandolo a chiudere le palpebre più volte per cancellarne buona parte e girandosi per incontrare ciò che gli veniva offerto – che non erano altro che salviette di carta con cui asciugarsi –, incrociando due gemme boscose che lo piantarono sul posto.
«Derek» proferì in una nota sfuggita, rimanendo fermo dov’era e senza sbilanciarsi per prendere quello che gli serviva.
Il moro inarcò un sopracciglio con scetticismo, aggrottando la fronte. «Ci conosciamo?».
«No» geniale, Stiles. Non potevi presentarti in modo migliore. «Certo che no».
«Allora non dovresti permetterti certe familiarità» annunciò nefasto il maggiore, glaciale e per nulla tollerante.
Familiarità? Aveva solo detto il suo stupido nome per sbaglio, lasciandoselo scappare senza nemmeno farci caso; certamente non poteva rivelargli che stava pensando a lui fino ad un secondo prima e che l’inevitabilità del suo infame fato glielo avesse parato davanti. «Sia mai che non si porti rispetto al re della scuola».
Derek sembrò piccato da quelle parole e dal tono di sarcasmo pungente che era stato usato, irrigidendo la schiena e sembrando improvvisamente più alto di quanto fosse apparso da quando gli occhi si erano posati sulla sua figura. «Rispetto? Proprio quello che ti manca. Le nuove generazioni non usano più ringraziare?».
Ringraziare per cosa? Soltanto in quel momento si rese conto di che cosa gli venisse ancora porto, messo in evidenza e per nulla intenzionato a sfuggire dalla sua vista finché non l’avrebbe afferrato con le mani. Era un gesto di carineria? Derek Hale non era conosciuto per la sua gentilezza, ma per il suo essere distaccato con il mondo, senza prestare particolare interesse a qualcosa che andasse oltre la sua cerchia privata, come Erica Reyes, Isaac Lahey e Vernon Boyd – sua sorella Cora e sua cugina Malia erano obbligatorie, insieme alla squadra di basket. Perché aveva scelto proprio lui per mostrargli quella caratteristica? L’aveva scambiato per qualcun altro? «Se fossi meno saccente e dominante sarebbe più facile».
«Modera i termini, ragazzino. Non ti conviene» disse ammonitore il capitano, con fermezza ed evidente minaccia.
«Altrimenti? Mi mangerai?» lo sfidò il minore con le perle ambrate che brillavano nefaste, guardandolo fiero.
Derek gli si avvicinò di un passo e Stiles indietreggiò malamente di conseguenza. «Non provocarmi, so quanta paura hai di me».
Stiles irrigidì la schiena, piantando i piedi ben saldi sul pavimento e lanciandogli uno sguardo piccato, fronteggiandolo. «Non ho paura di te».
Derek era ad un soffio dal suo viso ed una mano si strinse attorno alla sua mandibola, tenendolo fermo ed inchiodato esattamente dov’era, senza dargli alcuna possibilità di scampo, obbligandolo a guardarlo dritto nelle iridi verdi, da cui Stiles giurò di veder emergere piccoli ed incontrollati riflessi blu metallico. «Ne sei sicuro, Stiles?» pronunciò con scherno direttamente sulle sue labbra nel momento in cui un brivido incontrollabile percorse tutta la colonna vertebrale del giocatore di lacrosse, ingoiando un nodo di saliva di un fremito terrorizzato ed a disagio.
Stiles detestava il potere che stava mostrando avere su di lui.
Si divincolò dalla presa ferrea, agganciando una mano sul suo polso e circondandoglielo per allontanarlo e liberarsi. «Ciao, Derek» proferì con lascività ed astio, prendendo l’anello dal lavabo ed uscendo dalla porta del bagno senza degnarlo di alcuna occhiata. Se prima il suo istinto lo invitava a stargli lontano, adesso si sarebbe mosso di conseguenza consapevolmente.
Come d’abitudine infilò l’anello sul solito dito, il posto a cui apparteneva, ma quello non riuscì ad entrare in alcun modo e Stiles lo guardò senza capire, ma come colpito da un fulmine a ciel sereno si accorse di un dettaglio che gli urlava a squarciagola nelle orecchie: Derek Hale conosceva il suo nome.
 
Stiles non riusciva proprio a capire e durante tutta l’ora di chimica era rimasto ad osservare l’anello che si presentava improvvisamente estraneo ai propri occhi.
Nel palmo teneva in mostra l’oggetto cilindrico, placcato in argento e nel cui centro vi era una striscia di uguali dimensioni placcata in oro rosso, in cui emergeva una singola triscele intagliata nel metallo; spiccava fiera tra i due colori, richiamando la sua attenzione. Stiles ne era certo, era la sua, unica ed irripetibile, eppure lo stava rifiutando.
«Mi sento respinto» proferì a se stesso con tono provato, rigirandosi tra le dita il cilindro, osservando ogni suo particolare e trovandolo stranamente rinvigorito. Gli oggetti non possono rinvigorirsi.
«Qual è il problema?» domandò Scott seduto davanti a lui, poco attento alla lezione, ma chiamato in causa dai pensieri poco chiari del suo migliore amico.
«Non riesco più ad indossarlo» rispose in un’unica spiegazione, perché continuava ad esserne sprovvisto.
«Magari ti è solo ingrassato il dito» esordì il messicano nella più convincente delle teorie che era riuscito a concepire.
Stiles alzò il capo, guardandolo allibito e stralunato, giudicandolo apertamente. «Scott, le dita non ingrassano in meno di cinque minuti» né gli oggetti cambiano la loro dimensione, apparendo come immacolati.
«Ma possono gonfiare, prova tra un po’» convenne il moro, non del tutto pronto a lasciare la sua idea che riteneva, tra l’altro, geniale.
«No, è come se non fosse il mio» strascicò il castano con voce profonda e rivelatrice, incredibilmente tradita. Quell’anello era troppo perfetto, non presentava nemmeno un graffio casuale ed era come se fosse appena uscito dal negozio o quasi, era ben curato e protetto e per quanto Stiles tenesse a quell’oggetto, prestandogli le sue continue attenzioni e mostrandosi meticoloso, il suo era vissuto e attraversato dalle intemperie che l’avevano rincorso nell’arco della sua breve vita, composta da tre anni.
Scott si girò verso di lui dubbioso e la campanella che annunciava la fine di quell’ora riecheggiò in tutto l’edificio. «Forse l’hai scambiato».
Scambiato? Scambiato con chi? Era un anello che apparteneva ad un passato prossimo, una linea che non esisteva più e che aveva trovato con casualità. Aveva quella sensazione che fosse un pezzo unico, nessuno in quella scuola poteva possedere il suo gemello.
La porta dell’aula improvvisamente si spalancò e parte degli allievi era già fuori le mura, poi una figura alta, scura e prestante la varcò ed un piccolo mormorio di sorpresa si diffuse tra le mura, finché l’ombra si fermò davanti al suo banco e Stiles non ebbe nemmeno il tempo di realizzare cosa stesse accadendo; l’anello con cui giocava gli scivolò sull’anulare sinistro e vi si incastrò perfettamente.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Ebbene sì, a distanza di quasi un anno ritorno a popolare questo fandom che di idee me ne dà anche troppe ed a volte non è molto salutare; la Sterek rimane troppo radicata in me e poi mi costringe a darle voce.
Lavoro a questa storia da più di un anno e anche se per un periodo è stata posata per protesta, dopo qualche mese ha bussato molto forte nella testa e ha urlato per farsi sentire ed alla fine l’ha avuta vinta, ottenendo tutta la mia attenzione e il mio tempo e quello della mia Beta(EarthquakeMG) e della mia terza voce (kira_92), che ringrazio con tutto il cuore – anche se prima o poi la mia Beta smetterà di rispondere ai miei messaggi seccanti.
C’è da aggiungere che questa storia è ispirata ad un manga che ho amato diversi anni fa, Only Ring Finger Knows, e che, prendendo alcuni elementi chiave, poi prosegue per la sua strada, senza guardarsi indietro.
Credo sia, anzi, è il progetto più lungo a cui abbia mai lavorato e spero vogliate continuare questo viaggio insieme a me ed a questi due che amo con tutta me stessa. Ci faranno vivere numerose e, spero vivamente, imprevedibili avventure ed a qualcuno di loro vorrete sicuramente tirare le orecchie, trascinandoli per tutte le vie delle vostre città.
Alla prossima settimana,
Antys

 

2° Capitolo

 

Nell’aula cadde un silenzio agghiacciante ed assordante e il tempo si congelò all’istante.

Stiles guardava con sorpresa ed orrore l’anello che capeggiava con la sua maestosa presenza su quel dito sbagliato, in cui troneggiava indiscusso e faceva bella mostra di sé, togliendogli il fiato e schiacciandogli il cuore quando riuscì ad indentificare la figura oscura, che lo metteva a terra con una sola occhiata, come Derek Hale.

Quello che non si aspettava di vedere era l’eguale sorpresa che si dipingeva nelle sue gemme di smeraldo, attraversate da una scarica elettrica che riuscì a contenere con maestria. Sembrava restio dal distogliere lo sguardo dal luogo in cui si era incastrato l’oggetto d’argento e scosso da ciò che rappresentava.

«Quello è mio» disse glaciale il diciottenne, gutturale e fulminandolo a vista, esigendo quello che gli apparteneva indietro. Forse quello che vi aveva visto se l’era immaginato, perché sparì in una frazione di secondo decisiva.

Stiles lo guardò per un attimo senza che riuscisse ad inquadrare la situazione e quando la consapevolezza lo colse, il cuore perse vari battiti e il respiro divenne pesante, perché non poteva essere. «Questo avrebbe il suo senso» proferì con gli occhi quasi annebbiati, osservando l’anello perfettamente lucido ed improvvisamente consono di quanto gli fosse estraneo.

Derek gli rifilò un’occhiataccia spazientita e per nulla comprensiva. «E tu dovresti essere quello brillante. Non hai minimamente pensato che fosse quello sbagliato?».

Brillante? «Certo che l’ho fatto» esclamò adirato ed infastidito il castano, guardandolo torvo. «Stavo anche cercando di capire a chi appartenesse».

«Lo vedo» disse il playmaker tagliente come una lama affilata e di burla, indicando con evidenza il gioiello che sferzava sull’anulare sinistro affusolato e lungo, com’erano tutte le dita del più giovane. «Vuoi restituirmelo o preferisci che te lo strappi?».

Restituirlo. Non l’aveva già fatto? Gli occhi ambrati tornarono sul cilindro argentato, trovandolo ancora annidato dove l’aveva lasciato, comodo ed a suo agio. Perché non se n’era ancora sbarazzato? «Brutale come sei non stenterei a crederci, ma ci tengo ai miei arti» proferì con sarcasmo pungente, procedendo a togliere l’anello e provando un brivido d’incompletezza quando l’estrazione avvenne. Tutto il suo essere gli urlava che era quello il luogo a cui apparteneva, che non doveva separarsene e che era nelle mani ideali.

L’oggetto tornò nelle grinfie del suo padrone e Stiles ebbe compassione per esso.

Ora era stranamente nudo senza che alcun ornamento di metallo lo coprisse. Si sentiva abbandonato ed era una sensazione peggiore dell’essere rifiutato da qualcosa che credeva appartenergli e che poi si era rivelato l’esatto opposto, facendo subentrare il sentimento di essere voluto e ricercato. Atteso trepidamente. Doveva togliersi quell’idea sconcertante dalla mente.

«Questo non lo rivuoi?» domandò il capitano con una mola sottile e calda che Stiles non riuscì ad interpretare.

Il castano fu richiamato in causa, risvegliato dai suoi pensieri e dalle strane sensazioni che si erano impadronite del suo corpo, posando le iridi di miele sulla mano destra del giocatore di basket che si apriva mostrando un anello identico a quello appena restituito. Sembrava essere stato protetto fino a quel momento. «Ce l’hai tu?» era una domanda molto stupida che poteva risparmiarsi, ma l’impeto e lo sconcerto di vederlo proprio lì, tra le mani dell’ultima persona che si sarebbe aspettato di scorgere, lo guidarono senza freni inibitori.

«Sì, Stiles» asserì con una strana riverenza che accompagnava chi doveva essere guidato.

Ancora? Il modo in cui Derek pronunciava il suo nome aveva una cadenza speziata e scivolava sulle sue labbra come se fosse naturale e giornaliera la formulazione di quell’insieme di suoni un po’ ostici. Sembrava quasi non rendersene conto. «Credevo di… averlo perso».

«No e posso assicurarti che è il tuo» dichiarò il moro con sicurezza certa, quasi onirica, come se non potesse essere altrimenti e avesse le prove di quanto affermasse. «Li hai scambiati quando sei corso via».

«Oh, grazie» grazie di che, se è per colpa sua se ti sei allontanato in fretta e furia. Ma per quanto la propria mente lo stesse rimproverando, mettendogli davanti la realtà dei fatti, quella parola fu pronunciata con riconoscenza autentica e possedeva un peso enorme.

Le dita affusolate del minore percorsero l’aria, titubanti ed indecise se potessero prendere l’oggetto direttamente dalle mani del capitano – quelle stesse mani che l’avevano stretto ed imprigionato e di cui sentiva ancora la presa bollente sul mento –, ma l’anello sembrò avvicinarsi e le falangi si mossero autonomamente, sfiorando con le punte il suo palmo ed agganciando il cilindro.

Quando lo prese tra le mani fu come se avesse dimenticato tutto il teatro che si stava rigettando tra quelle pareti e lo indossò lasciandolo scivolare sul dito corretto, dove trovò la sua perfetta collocazione. «Ciao» pronunciò con amorevolezza e nostalgia ritrovata, salutando un vecchio e fedele amico che gli era terribilmente mancato e che adesso poteva riabbracciare.

Derek lo guardò per tutto il tempo con il fiato trattenuto in fondo alla gola e soltanto con la coda dell’occhio Stiles notò che si fece scivolare l’anello gemello sul medio destro.

Possedevano lo stesso oggetto nel medesimo luogo.

 

«Amico, ma che diavolo è successo?» domandò uno Scott spiazzato e confuso con le iridi castane enormi, guardandolo fisso.

«A che proposito?» chiese in risposta il suo migliore amico del tutto estraneo ai fatti e concentrato soltanto a raggiungere la prossima aula.

«Tu e Derek Hale» disse il messicano con poche parole che racchiudevano tutto quello che era avvenuto solamente pochi minuti prima. «Un attimo prima vi stavate per sbranare – letteralmente, Stiles. Letteralmente – e quello successivo… non so nemmeno a cosa ho assistito».

«Non spremerti troppo le meningi, Scott» proferì benevolo e con una punta di sarcasmo morbido, accarezzando istintivamente la triscele dell’anello.

«Devi credermi, Stiles. È stato strano» dichiarò con un’insolita sensazione al petto e un mormorio soffuso che prendeva un’inconsueta nota nella voce. «Era come se per lui esistessi solo tu».

«Comprensibile. Era me che stava cercando e voleva qualcosa che gli apparteneva indietro» gli fece ben presente la sua controparte, riflessivo e con la risoluzione del caso ben visibile davanti agli occhi. «Non se ne sarebbe andato senza».

«Era molto più di questo» rivelò il moro, fermando il passo e bloccandosi davanti alla porta della classe appena raggiunta. «Non riusciva a distogliere lo guardo da te. Fino all’ultimo».

 

«Avanti, Stilinski, non ti costa nulla dirmelo» lo esortò la ragazza che gli si parava davanti e che non aveva alcuna intenzione di lasciarlo andare finché non gli avesse rivelato ciò che pretendeva.

Erano stati giorni pieni ed estenuanti in cui file interminabili di ragazze gli avevano rubato ogni attimo di respiro, tormentandolo con le domande e supplicandolo con tutte le armi che avevano a disposizione, cercando di farlo cedere e cadere dalla loro parte almeno per un momento. Stiles ne aveva odiato ogni minuto. «La risposta è sempre la stessa per te e le altre: non ricordo dove l’abbia preso».

«Pensi davvero che ti creda?» domandò retorica la bionda ossigenata che lo squadrava dall’alto in basso, fulminandolo ad ogni secondo e probabilmente maledicendolo in tutte le lingue esistenti.

«Non ho nulla per te» disse esaustivo e caparbio nell’ultima risposta che le avrebbe dato, invitandola cortesemente a togliere il disturbo ed a lasciar perdere quella storia, mettendovi la parola fine.

La ragazza lo penetrò con sguardo assassino fin dentro le pupille e borbottò un insulto poco lusinghiero quando uscì dall’aula. Lei non sarebbe stata l’ultima.

«Non ce la faccio più. Ho bisogno di una vacanza» esclamò esausto e quasi privo di energie vitali, accasciandosi sul banco e sospirando amaramente.

Da quando una settimana prima era accaduto quel siparietto pittoresco tra lui e il capitano della squadra di basket tutta la scuola appariva in agitazione crescente, senza che si potesse arrestare o quantomeno placare e tutto era accompagnato dall’immagine che gli studenti si erano costruiti di lui e Derek Hale che avevano incontri clandestini e si scambiavano anelli come la grande coppia da fiaba che rappresentavano; come se il destino li avesse uniti e fosse impossibile separarli: una coppia scelta dal fato.

Quello stesso giorno, dopo nemmeno un’ora, tutto il liceo era a conoscenza del fatto che Stiles Stilinski e Derek Hale possedessero il medesimo anello. Era stata una voce che si era espansa come una macchia d’olio letale e crudele, ma era stata placata dalla rivelazione che i due oggetti fossero nelle dita sbagliate e per Stiles era cominciato l’inferno. Perché ogni ragazza interessata al diciottenne si presentava alla sua porta pretendendo di sapere dove avesse comprato quell’anello, desiderosa di avere lo stesso identico gioiello del playmaker.

«Tieni duro, Stiles. Presto le voci si affievoliranno e smetteranno di tormentarti» proferì Allison candida e con comprensione, accarezzandogli i capelli castani amorevolmente con il tocco di una madre che era in grado di cancellare le pene più grandi. Sull’anulare sinistro faceva la sua bella comparsa l’anello d’argento regalatole da Scott, lo stesso che portava quest’ultimo.

Il sedicenne mugolò in approvazione, abbandonandosi a quell’unico gesto affettuoso e rilassante che gli veniva concesso in quei lunghi giorni di agonia. «Non sapevo nemmeno ne portasse uno» ad un primo approccio, Stiles non ci aveva fatto caso; non aveva pensato che in realtà tutta quella storia comportasse il fatto che Derek Hale possedesse un anello, un anello che teneva sul medio destro e che probabilmente tutti avevano adocchiato, ma allora perché la bufera si era scatenata soltanto quando si era scoperto che il suddetto anello aveva un gemello?

Stiles l’avrebbe notato, avrebbe visto che su una qualsiasi falange di Derek Hale vi era un cerchio argentato che portava fieramente ed invece, in tutto quel tempo, per quanto passasse i propri pomeriggi in un’area isolata e delimitata, all’interno della palestra di basket, sugli spalti e sommerso dai libri, non aveva mai adocchiato quel particolare ornamento. Non aveva neanche fantasticato sulla possibilità che il playmaker ne potesse possedere uno, condividendolo con qualcuno.

Ma era sul medio destro ed era esplicito e chiaro che in realtà non lo condividesse con nessuno e, se davvero lo indossava, voleva dire che durante gli allenamenti lo riponeva nell’armadietto assegnatogli negli spogliatoi per non perderlo. E se anche fosse stato vero e logico, davvero non l’aveva mai incrociato da nessun’altra parte per potersene accorgere?

«Lo porta, invece» rivelò il capitano della squadra di lacrosse, apparendo dietro le loro spalle con le orecchie tese e il riguardo che dopotutto prestava ad ognuno di loro, menefreghista in superficie, ma conscio di ciò che gli girava intorno.

Il gruppo si voltò interamente verso di lui e Jackson si ritrovò tutti i loro occhi su di sé, attenzione che in un contesto diverso ed in un’occasione completamente differente avrebbe apprezzato e di cui avrebbe beneficiato, esaltando maggiormente se stesso, ma non quando riceveva degli sguardi interrogativi ed indagatori ‒ soprattutto quello dello Stilinski, a cui non sfuggiva mai nulla ‒ che apparivano chiaramente chiedergli come facesse a saperlo; avrebbero nuovamente ripuntato il dito sul fatto che fosse in competizione con il diciottenne ‒ benché quest’ultimo non ne sapesse nulla ‒ e che lo studiasse in modo quasi ossessivo. «Lo indossa, a volte. Tiene il simbolo rivolto verso l’interno, in modo che possa vederlo soltanto lui» non aveva proprio voglia di giustificarsi e spiegare perché avesse notato quei particolari; in realtà si domandava come potesse non essersene accorto nessuno di loro. L’anello saltava spesso fuori, senza una regolarità o un motivo preciso; non c’era nessun intervallo in mezzo. Appariva quasi come per magia e lo accarezzava distrattamente come se fosse l’oggetto più importante dell’universo e non potesse mai separarsene. «Ma la maggior parte delle volte lo tiene al sicuro».

«Al sicuro?» gli fece eco Stiles, strabuzzando gli occhi e sentendo l’anulare sinistro formicolare. «Perché dovrebbe tenerlo al sicuro?».

«Dovresti immaginarlo» proferì l’Argent, immedesimandosi nella posizione in cui si trovava il capitano della squadra di basket. «Se davvero ha un rapporto particolare con quell’anello, non avrebbe mai voluto condividerlo con il mondo e soprattutto con la schiera di ragazze che gli ronza intorno».

Era un ragionamento ovvio e razionale, quasi elementare, lui era il primo a ritrovarsi in quella situazione ed a provare quel medesimo desiderio, soprattutto con quella caccia alle streghe che si era aperta e che prevedeva l’estrazione forzata del proprio prezioso anello con tanto di amputazione di dito o, nel peggiore dei casi, con il taglio netto della mano o del braccio ‒ no, grazie.

La cura e la meticolosità che Derek aveva messo nel proteggere l’esistenza di quell’ornamento, non doveva apparirgli così folle e senza senso, soprattutto se preveniva quella pazzia che si era abbattuta su di loro ‒ anche se probabilmente Stiles non era implicato nell’equazione ‒ ed improvvisamente tutto quell’esercito di ragazze esageratamente esagitate sarebbe andata in giro con una copia di quell’anello senza che ne conoscessero il significato e la possibile importanza che Derek Hale gli infondeva. «Tutto finirebbe prima se lui si decidesse a sceglierne una» ma lo lascerebbero in pace a quel punto? Si arrenderebbero all’evidenza che il diciottenne avesse finalmente qualcuno al suo fianco?

«La vedo ardua, le ha sempre rifiutate tutte» riferì Allison meditando sull’ipotesi appena presentata dal ragazzo, scostandogli una ciocca castana dagli occhi ambrati.

«Davvero?» domandò sorpreso il messicano, seduto davanti alla sua controparte e testimone di tutti gli avvenimenti che si abbattevano su di lui senza esclusione di colpi. Voleva davvero aiutare il suo migliore amico, ma non aveva idea di come muoversi.

«Sì, almeno per gli ultimi due anni ne ho la certezza» asserì la mora con convinzione, tornando indietro con i ricordi fino a dove ne avesse accesso.

«Deve essere un’esperienza orribile essere rifiutate da quello scorbutico musone, ho quasi pena per loro» disse Stiles con un tono quasi rammaricato e di chi si immaginava perfettamente la scena, ma tutto era offuscato dall’avversione che provava per loro in quel momento. Un giorno gli sarebbe passata.

«Ti sbagli, Stiles» fece la sua comparsa la bionda fragola, intromettendosi nella discussione e facendo primeggiare la sua persona – lei si era unita al gruppo dopo l’arrivo di Allison ed il suo evidente coinvolgimento con Scott. Il sedicenne notò quanto fosse differente il suo nome pronunciato dalle labbra di ciliegia di Lydia e da quelle di Derek, ma preferì scacciare quel pensiero. «Le rifiuta con garbo e gentilezza».

«Gentilezza? Derek? Non credo che possano coesistere queste due parole nella stessa frase» sproloquiò il castano con poca convinzione nata dall’incredulità dell’esistenza di tale personalità nel più grande.

Lydia sbuffò seccata, roteando gli occhi. «Forse non la gentilezza classica che intendiamo noi, ma a loro basta» riferì con convinzione come se fosse in possesso delle prove che avallassero la sua causa. «Fa presente l’impossibilità e il perché non può ricambiarle e loro si ritrovano il cuore meno ferito».

«Deve essere uno che sa far valere le sue ragioni ed un buon oratore» sentenziò Allison con un piccolo cipiglio sul volto, scavando nella mente parole e possibilità che potessero permettere qualcosa del genere.

Stiles avrebbe voluto ribattere che Derek non è per niente un buon oratore.

«Fa molto di più» affermò Lydia con una strana aura intorno a lei ed uno scintillio affascinato nelle iridi verdi. «Le ragazze passano dalla sua parte e lo sostengono silenziosamente».

 

Stava decisamente scappando, scappando a gambe levate perché non sarebbe più riuscito a reggere quella situazione per altri due minuti.

Le ragazze che aveva affrontato erano una più spaventosa dell’altra, insistenti ed ossessionate e poche di loro apparivano controllate e propense ad abbandonare quella battaglia, dedicandosi ad altre risoluzioni per il problema.

Stiles voleva soltanto essere lasciato in pace, almeno durante l’ora della mensa, visto e considerato che durante tutta la giornata quella fila di svitate non ne voleva sapere di smorzarsi.

Era stato trattenuto fino al minuto precedente e nel momento in cui aveva risposto nuovamente con una negazione, si era ritrovato ad essere fissato da due gemme ferite. Insomma, non è certo colpa mia. Non era riuscito a reggere e prima che una nuova combattente gli tagliasse la strada, aveva fatto inversione ed era corso su per le scale anti-incendio poste al lato dell’edificio e le aveva percorse tutte, fino ad arrivare sul tetto. Era solito rifugiarsi lì durante quella lunga ed estenuante settimana.

«Sono innamorata di te» pronunciò una voce femminile con tono sommesso, facendo ricadere tutta l’attenzione su di lei proprio nel momento in cui Stiles giunse all’ultimo gradino metallico, fermandosi di botto ed accucciandosi contro la scala, spalmandosi addosso al muro per quanto gli fosse concesso per non essere visto. Oh, ma andiamo, non è possibile. Stava davvero assistendo ad una dichiarazione? Quella dichiarazione?

Derek era proprio a pochi metri da lui, vigile e si ergeva in tutta la sua stazza, fronteggiando la ragazza che gli stava aprendo il suo cuore, speranzosa e carica di aspettativa. Era davvero bella, fresca e del tutto devota a lui, come avrebbe potuto rifiutarla? Com’era anche solo stato capace di rifiutarne una?

«Mi dispiace, ma non posso corrispondere i tuoi sentimenti» pronunciò Derek con una cadenza speciale e calda, una che scaldava il cuore e rasserenava come un morbido abbraccio, liberando dai pensieri negativi lentamente.

Stiles doveva essere accidentalmente caduto in un universo parallelo, perché quello non poteva assolutissimamente essere il Derek che aveva incontrato.

La ragazza sembrò colpita in pieno petto in un primo momento, ferita e quasi distrutta, ma in fondo agli occhi poteva vedere la consapevolezza che non sarebbe andata diversamente e che l’avrebbe accompagnata per tutto il tempo. Stava cercando solo conferme? «C’è qualcun altro?» domandò con la certezza che quella fosse l’unica motivazione per quella sfilza di rifiuti che si accumulavano uno dopo l’altro.

Gli occhi di Derek erano sempre stati impenetrabili ed impossibili da decifrare, vi era sempre uno scudo a proteggerli e non lasciavano mai trasparire nulla. Erano insondabili e perfetti. Ma in quel momento, proprio in quello, il verde delle sue iridi si accese. «Sì».

Stiles si sentì soccombere, con un peso eccessivo sul petto, per l’intensità con cui fu pronunciata quell’unica affermazione. Era inviolabile ed eterna e faceva male.

«Perché non è con te?» chiese la ragazza guidata da una missione di cui si stava facendo carico o soltanto dalla curiosità che la spingeva ad indagare sulla sua rivale in amore.

«A differenza tua, non mi è neppure permesso di fantasticare su un’ipotetica dichiarazione» annunciò il moro con nessuna sfumatura nella voce, ma che raggelò comunque il sangue di Stiles, perché era carica di rammarico e mancata occasione. E sembrava soffrine molto.

Lei apparve soppesare le parole e gli occhi le caddero sul lato destro del ragazzo, osservando un punto che il sedicenne non seppe identificare, e riportando lo sguardo sulle sue gemme boscose. «Se è chi penso io, dovresti provarci».

Derek abbozzò un sorriso di circostanza quasi nostalgico, mentre la mano destra si chiudeva in un pugno. «Forse. Un giorno».

Lei annuì in risposta e forse lo stava rimproverando per quella mancanza di coraggio che stava dimostrando, ma si congedò subito dopo senza pronunciare più alcuna parola e Stiles la vide sparire dietro la porta che conteneva le scale interne.

«Esci fuori o hai ancora intenzione di rimanere nascosto?» domandò il diciottenne al vuoto con una nota piccata e derisoria.

Poteva essere così sfortunato? Com’era possibile che avesse percepito la sua presenza, era stato così attento e meticoloso e lui voleva soltanto andarsene e dimenticare quel momento imbarazzante.

«Stiles» esclamò in un richiamo obbligato ed un chiaro ordine imposto.

A-ah, e ora come ne usciamo fuori? «Non volevo origliare, sono qui per caso e non mi interessa nulla di questa storia, ne ho abbastanza delle tue ragazze» gracchiò in una parlantina fluida ed accartocciata, investendolo con le sue parole nel momento in cui ebbe l’audacia di uscire dal suo nascondiglio ed affrontarlo, salendo l’ultimo gradino e poggiando i piedi sul tetto.

«Ti credo» disse il moro come un’onda anomala e fredda, investendolo all’improvviso, sorprendendolo.

«Sul serio? Perché?» chiese stralunato e basito il sedicenne. C’era qualcosa di diverso in lui e Stiles stava divenendo testimone di troppi aspetti.

«Perché sei qui?» domandò a sua volta Derek, ignorandolo bellamente.

Stiles lo guardò dritto nelle iridi di giada, osservandolo per scovare una spiegazione a quello strano dialogo. «Volevo soltanto due minuti di tregua, quindi sì, sono letteralmente scappato».

«Lo fai spesso» dichiarò il maggiore a se stesso con una sfumatura soffusa.

«Scappare?» chiese il sedicenne con una nota piccata ed offesa, ma era come se si fosse intromesso in una sua riflessione privata.

«Venire qui» proferì in un’unica nota. E lui come fa a saperlo? «Ti danno molto fastidio?».

«Il tuo fanclub di scalmanate? Che sarà mai essere odiato da tutto il popolo femminile della scuola perché impedisci il loro sogno d’amore» proferì il castano con sarcasmo ed ironia pressante, sorridendo di sbieco e con stanchezza.

«Sogno d’amore?» domandò l’altro poco convinto, aggrottando le sopracciglia scure.

«Sei tu, Derek» annunciò Stiles con evidenza e con voce convenevole. «Sono un po’ ossessionate e spaventose. Davvero spaventose e metà di loro non le avevo nemmeno mai viste – forse più di metà».

Derek annuì come se avesse compreso, ma era probabile che se la stesse ridendo sotto i baffi. «Ed in che modo glielo staresti impedendo?».

Ahi. Stiles si accarezzò d’istinto l’anello, improvvisamente più pesante del quotidiano. «Non ricevono la risposta che vorrebbero e la storia degli anelli le ha fatte impazzire».

«Non solo quella» rivelò il playmaker con una nota piccata, ma ancora una volta sembrava che stesse parlando tra sé e sé.

Stiles lo capì al volo che si stesse riferendo a loro due e alle voci che li circondavano. «Perché non hai scelto lei?» Derek lo guardò spaesato e con espressione interrogativa e lui sbuffò interiormente. «La ragazza di poco fa».

«Ti farebbe molto comodo, liberandoti da tutto questo» e lo disse con un astio premente e quasi arrabbiato, come se lo stesse tradendo.

Stiles lo guardò di rimando e con le gemme d’ambra che brillavano intensamente. «Sì, mi aiuterebbe. Smetterei di essere il nemico delle donne e mi lascerebbero finalmente in pace, invece di essere accusato di essere quello che ti porta via da loro. Ne basterebbe una, una soltanto di loro».

«Nessuna di loro è quella giusta, Stiles» ed era nefasto ed imperativo e non ammetteva alcuna replica.

Perché sembrava che fosse colpa sua? Perché ogni colpa ricadeva su di lui? «Tu conosci il mio nome» appariva come un’accusa, una forte, una che indicava che non sarebbe dovuto esserne in possesso.

Derek innalzò un sopracciglio, guardandolo criptico e c’era il lieve luccichio di chi fosse appena stato messo nel sacco. «È un reato?».

Avrebbe voluto rispondere di sì, perché l’aveva quasi sbranato quando si era fatto scappare il suo nome al loro primo incontro ufficiale. «No, semplicemente sorprendente» ed era sincero e stupito, ma era certo che tutto quello nascondesse qualcosa e che qualsiasi scusa gli avesse propinato non sarebbe stata creduta.

«Sei il figlio dello sceriffo» e quello doveva valere come ogni motivazione possibile, che suonava tanto: tutti sanno chi sei.

«Tutti si limiterebbero ad indentificarmi con il mio cognome, non come Stiles» e lo sapeva bene, perché lui era quello che passava inosservato in mezzo alla folla anche se aveva il potere di risultare unico ed irripetibile. Perché era quello che era cresciuto senza una madre e che era il piccolo figlio amato dello sceriffo della contea, quello che era cresciuto in fretta e si era preso carico della famiglia rimastagli, quello intelligente che spiccava nei test attitudinali, ma possedeva un nome soltanto nella sua piccola cerchia ristretta, che una volta si limitava a soli tre membri – suo padre, Scott e Melissa, la madre di quest’ultimo – e che lentamente si era allargata grazie alla presenza di Allison – Jackson continuava imperterrito a chiamarlo Stilinski.

«Non è così che ti fai chiamare?» ed il sedicenne sentì un brivido percorrergli tutta la colonna vertebrale per l’allusione fondata che l’altro aveva lasciato trapelare, con guardo tagliente e conoscitore e Stiles ebbe la certezza che Derek Hale possedesse fin troppe informazioni su di lui, fino ad arrivare ad un nome che in realtà era fittizio e che nascondeva quello reale, ma che non riconosceva come tale. «Sono il re della scuola, ricordi?» doveva avere un’espressione al limite del ridicolo e completamente basita se Derek sentì il bisogno di dovergli dare ulteriori spiegazioni o forse voleva soltanto depistarlo e salvarsi. E si stava beffando di lui.

«Quello era un insulto» puntualizzò il figlio dello sceriffo.

«In effetti mi sono sentito profondamente insultato» dichiarò il moro con ilarità piccante, convenevole e fintamente provato.

«Era sarcasmo? Derek Hale sa fare del sarcasmo?» domandò retorico e con un’incredulità premente nelle iridi poco abituate, mentre il suo schema continuava a modificarsi e ad aggiornarsi.

Derek aveva una strana piega sulle labbra che assomigliava un po’ troppo ad un sorriso trattenuto e non si era neppure accorto che si era avvicinato così tanto a lui. «È colpa tua» un sussurro, un mormorio così indefinito che Stiles non seppe nemmeno come riuscì a percepirlo e ad identificarlo.

«Derek» proferì con il fiato in gola in una domanda silenziosa e confusa, mentre una mano dell’altro si avvicinava al suo viso e lo sfiorava, proprio quella dove faceva mostra di sé l’anello d’argento; riusciva a sentire il metallo carezzarlo.

«Puoi dirglielo» acconsentì il diciottenne, alzandogli il mento ed incastrando le perle di smeraldo in quelle d’ambrosia. «A tutte loro. Dagli la risposta che vogliono e smetteranno di girarti intorno. Non mi importa se possiederanno quest’anello».

Era strano il permesso che gli stava concedendo, aveva un sapore concentrato e con la missione di liberarlo, eppure trapelava quanto per lui valessero poco quelle copie e che confluisse il reale significato soltanto in quelli che appartenevano a loro due. «A me sì» il tocco di Derek sembrò vacillare e tremare, ma era così impercettibile che pensò di esserselo sognato. «Per me è importante e non ho mai sopportato chi possiede le mie stesse cose; non ci rinuncerò per causa loro» proferì con quella convinzione che gli attraversava tutto l’organismo, guardandolo dritto negli occhi. «Condividerlo con te è già abbastanza, soffocante e schiacciante. Mi fa sentire circondato».

Le iridi di Derek si tinsero di una nuova sfumatura, piccole pagliuzze di blu elettrico, e il sangue di Stiles gelò, perché non poteva seriamente esserselo fatto scappare.

Derek gli afferrò la mano destra e la imprigionò tra le dita, mentre le labbra si posarono sulla triscele rossa dell’anello di Stiles, schioccando un bacio incandescente. «Se questo è quello che provoco in te dovresti rifletterci, perché non rinuncerò al mio».

Dietro le spalle lasciò uno Stiles al limite dello sbigottimento, con il cuore a mille e l’ossigeno assente nei polmoni, con l’anello che si stringeva sempre di più sul dito medio, circondandoglielo e bruciandolo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Povero Stiles, quante probabilità potevano esserci che l’anello che accidentalmente aveva scambiato, fosse proprio quello della persona da cui stava fuggendo? La dea bendata deve divertirsi molto con lui.

Nessuno si immagina un Derek gentile, è un’idea insostenibile e Stiles ne è pienamente testimone, peccato che ci sia sempre qualcosa che glielo presenti in modo differente e per quanto sostenga la sua visione, con Derek che non fa nulla per cambiarla, poi inevitabilmente scopre un mondo nuovo a cui non può credere e ci sono fin troppe cose a cui non può credere e molte si sono già manifestate in questo secondo capitolo.

La battaglia tra loro due è molto ardua e particolare, testarda e con una supremazia non esattamente identificabile. E come se non bastasse c’è ben altro in mezzo a loro e quell’esercito di ragazze un po’ fissate ed esagerate crea, a loro insaputa, un canale diretto tra Stiles e Derek; anche se Stiles ne farebbe volentieri a meno e Derek… è Derek, un’incognita.

Ringrazio chiunque stia dando una possibilità a questa storia, che ha ancora tanta strada davanti e che è soltanto all’inizio; chi l’ha messa, dal suo primo capitolo, tra le preferite, ricordate e seguite, chi ha lasciato un commento e chi si limita semplicemente a leggere in silenzio.

Al prossimo venerdì,

Antys

 

 

3° Capitolo

 

«Un amore impossibile dici?» ripeté Lydia in forma di domanda, sovrappensiero e con la mente che raccoglieva informazioni – quindi le ragazze passano dalla sua parte e lo sostengono perché si trovano nella sua stessa situazione.

«È un’ipotesi» rispose Stiles prontamente, giocando distrattamente con il cibo non bene identificato che si ritrovava sul vassoio. «Ha detto che non potrebbe nemmeno ambire a dichiararsi, anche se non credo lo farebbe comunque».

A volte lui e Lydia si ritagliavano una quantità di tempo notevole per confrontarsi, per mettere le nozioni che avevano guadagnato a disposizione e permettere alle loro menti affini, che erano dotate di particolarità diverse, di scovare cavilli e risolvere misteri, accrescere la loro conoscenza e dilettarsi con argomenti che al resto del gruppo erano estranei e ostici. Altre volte avevano semplicemente bisogno di vedere con gli occhi dell’altro, poter scorgere ciò che uno dei due dava per scontato o che non notava neppure. Il loro acume ed intelligenza procedevano su binari differenti e il più delle volte si rivelavano essere delle risorse preziose ed essenziali.

Quella volta il bisogno di misurarsi con Lydia era stato un richiamo troppo forte e durante lo spazio di tempo dedicato alla mensa era stata messa al corrente di tutto quello che passava per la mente del ragazzo, con dettagli accurati, accresciuti dalla curiosità insaziabile della sedicenne.

Quello era il tipo di rapporto che loro due avevano instaurato, leale ed amichevole, di pari e complici e Stiles sapeva molto bene che non sarebbe mai sfociato in nient’altro e che il grande amore fanciullesco ed adolescenziale che provava per lei sarebbe rimasto per sempre dentro di lui, senza mai avere la possibilità di essere esternato e che, al contrario, con il tempo sarebbe potuto crescere o scemare. Stiles non sapeva proprio in cosa dover sperare.

«Non sarai troppo duro con lui?» gli fece presente la bionda fragola, addentando la sua pietanza con grazia.

«È Derek Hale, quello che non si piegherebbe mai davanti ad una cosa del genere e che ha il mondo ai suoi piedi» le rammentò il sedicenne con tutte le prove a testimoniarlo, facendo riferimento alla memoria che possedevano entrambi ed ai dettagli che non si lasciavano sfuggire.

«Forse è proprio questo il problema» annunciò pragmatica la ragazza. «Magari desidera qualcuno che sappia fronteggiarlo e tenergli testa e non qualcuno che bacia la terra dove cammina».

«Allora gli auguro tanta fortuna» sentenziò con scherno il figlio dello sceriffo, addentando una patata al forno che era, tra l’altro, l’unica cosa commestibile.

«Qualcuno a cui non può dichiararsi» ripeté a se stessa la Martin, come se fosse essenziale quel particolare. «Magari è una donna sposata».

Stiles per poco non si strozzò con l’acqua di quell’inconsistente bottiglietta, che sarebbe stata comunque fatale. «Ma con tutte le donne che ci sono al mondo per forza una sposata?».

Lydia lo guardò per niente scomposta, abbozzando un sorriso malizioso. «Derek è prestante, dannatamente bello e attira gli sguardi di chiunque quando cammina. Ed uno come lui, che si ritrova tutte le porte aperte, potrebbe ambire a qualcosa di pericoloso ed eccitante. Quindi sì, una donna sposata è una buona candidata».

«Non sono convinto» la interruppe il giocatore di lacrosse, prima che lei si lasciasse andare a chissà quale grande descrizione con protagonista il capitano della squadra di basket. Lydia amava quel genere di cose. «Lei, la ragazza della dichiarazione, sembrava sapere chi fosse. Quindi o sono tutte delle grandi stalker o è in questa scuola».

«Un’insegnante? Un’insegnante sposata?» gettò la Martin, riprendendo subito la palla al balzo e non lasciandosi scappare l’occasione.

«Questo argomento ti entusiasma esageratamente» la rimbeccò esausto il castano, prendendosi i capelli tra le mani, inorridito dall’immagine che gli si stava dipingendo davanti agli occhi. «Ma appoggio qualsiasi donna sposata se togli dall’elenco la Blake».

La bionda fragola arricciò il naso indispettita, correndo alla sua bottiglietta d’acqua. «Quella donna è stucchevole e fa una corte spietata a Derek».

«Già» articolò l’altro con i brividi che gli percorrevano tutto il corpo e che lo costrinsero ad abbracciarsi d’impeto.

La professoressa Jennifer Blake insegnava letteratura e sapeva sempre come rapportarsi con i suoi studenti e come lasciare impressa la propria materia, ma possedeva anche quella carta che giocava per via della sua veemenza e magnifica presenza. La sua bellezza spesso faceva da padrona e, la maggior parte delle volte, non tratteneva il suo essere civettuolo e provocante. Derek Hale era la sua preda preferita. «Derek la detesta» ma a volte Stiles conosceva troppe cose che aleggiavano attorno al diciottenne.

Lydia rimase con la bottiglia sospesa in aria, con la presa morbida e salda, e lo guardò per un lungo momento, studiando i lineamenti del suo viso. «C’è qualche altra nozione che non mi stai riferendo?».

Stiles riemerse dal suo guscio protettivo, lasciando le braccia incrociate sul tavolo della mensa vuoto che ospitava soltanto loro due e sbattendo le palpebre più volte come a voler fuggire o risvegliarsi, mostrando le iridi di miele puro. Che mi ha baciato? Non baciato, baciato, ma mi ha baciato, era qualcosa, che a distanza di un giorno, non riusciva ancora a rimuovere dalla mente. «Lei l’ha incitato a provarci e per quanto le sue parole sembrassero di sostegno, i suoi occhi dicevano ben altro» si fermò e prese un lungo respiro, guardandola attentamente. «Lo stava rimproverando, rimproverando per la sua mancanza di coraggio e come può essere possibile se Derek appariva così perso quando parlavano di questa persona».

«Stiles» lo richiamò all’attenzione la ragazza, risvegliandolo da un’immagine che non riusciva a scrollarsi di dosso e l’anello prendeva a stringersi, diventando incandescente, ricordandogli dove le labbra dell’Hale si erano posate. «Hai mai pensato che potrebbe trattarsi di un ragazzo?».

«Un ragazzo?» le fece eco lui, annebbiato ed offuscato, completamente in balia delle onde. «Un ragazzo e Derek Hale?» era troppo assurdo per le sue orecchie. Ma era davvero così assurdo se accompagnava il gesto di dispetto e sfida che gli aveva lanciato, marchiando l’anello con l’impronta della sua bocca? Stiles non riuscì a non lanciare un’occhiata all’ornamento d’argento, stringendo le dita tra loro e sentendo la sua consistenza farsi sempre più prossima e calda. Era una maledizione, solo una maledizione dettata dalla sua mente facilmente suggestionabile.

«Riflettici» lo esortò la rossa, mettendosi dritta sulla seduta. «Lui ti ha detto che nessuna di loro potrà mai essere quella giusta, forse perché non esiste alcuna lei. E la ragazza della dichiarazione ha parlato di qualcuno, non qualcuna. È andata dritta al sodo» fece una pausa e le iridi verdi – erano troppo diverse da quelle di lui – si specchiarono in quelle d’ambra. «Aggiungici tutto il resto e colma le parti mancanti».

«Sono solo prove circostanziali» asserì il ragazzo, entrando in un campo che conosceva come i palmi delle proprie mani. «La scelta di pronomi non esclude nulla e se davvero fosse un ragazzo, non dovrebbe trasformarlo in un problema inaffrontabile».

Lydia rimase immobile per un tempo incalcolabile, la bottiglia d’acqua sospesa e le gemme di smeraldo fisse sulle sue. «Come?».

«Non è indifferente ai ragazzi» la sua convinzione era concreta e non tentennava, poiché aveva tutte le prove che potevano testimoniarlo, decine di momenti e situazioni, un pubblico vasto e la certezza di aver visto gli occhi del panorama maschile indugiare troppo sul capitano della squadra di basket. Per lui non era nemmeno così strano.

«È molto più complicato di così» rivelò la ragazza piena di conoscenza. «Esiste l’invidia, l’odio e la poca tolleranza. Derek non è davvero amato da tutti ed è circondato da molte insidie. Come potrebbe isolare tutto questo?».

Stiles scosse l’aria con un movimento musicale sordo creato con precisione dalle sue dita, appesantendo l’ambiente con le sue certezze. «Può farlo».

Era strabiliante ed intossicante come Stiles credesse nelle potenzialità di Derek, come se vedesse qualcosa che era precluso a tutti gli altri, come se conoscesse delle caratteristiche che erano permesse solo a lui. Lydia adorava poterli studiare. «E se fosse qualcuno che non prova alcun interesse?».

«Ti direi che è un masochista cronico» rivelò il figlio dello sceriffo con ironia svezzata, ma che poteva essere reale.

«Sarebbe da lui» meditò la ragazza, portandosi una ciocca rossa dietro un orecchio e guardandosi furtiva in giro. «Conosci la sua storia tragica?».

«Quale storia?» domandò il castano con sorpresa e smarrimento, non afferrando a cosa si stesse riferendo la sua interlocutrice.

«Derek al primo anno aveva una ragazza. Lei studiava il violoncello e non c’era verso che prestasse attenzione ad altro se non al suo strumento» dichiarò la sedicenne con leggerezza programmata e con cura, ricevendo uno sguardo interrogativo da parte della persona seduta di fronte a lei che sembrava chiederle delucidazioni. «Erano una coppia molto chiacchierata» si giustificò senza aggiungere spiegazioni, infastidita dalla perplessità del suo ascoltatore.

«Non eravamo nemmeno qui tre anni fa e sono terrorizzato dalle tue capacità di cacciatrice di gossip» chiarì turbato lo studente del secondo anno. «A cosa mi serve conoscere questa storia?».

«Potrebbe aiutarci a comprendere meglio i suoi comportamenti» semplificò spicciola la bionda fragola, senza tergiversare e camuffando abilmente la febbricitante voglia che aveva di raccontare i fatti.

Stiles parve a disagio e si passò una mano tra i capelli con la vana speranza di scacciare via quella sensazione sgradevole che l’avvolgeva e che gli suggeriva di non approfondire. «Non credo di volerla conoscere».

Lydia l’osservò per diversi momenti, pigiando sulla chiusura a scatto della bottiglietta d’acqua. «Lei è morta».

La testa di Stiles scattò nell’immediato, sgranando gli occhi all’inverosimile e rimanendo con la mano sospesa nel vuoto. «Come?» non era certo di aver capito.

«Tre anni fa, dopo qualche mese che avevano iniziato la frequentazione e vivevano il loro momento idilliaco e di scoperta reciproca. L’ha trovata Derek stesso al limite della foresta, aggredita da una belva che non è mai stata identificata» raccontò la rossa con tono moderato ed attento, calamitante ed ipnotico.

Stiles era sconcertato e depistato ed un’inquietudine malvagia si annidò intorno al suo cuore. «Era con lei?».

Lydia esitò e si morse accidentalmente le labbra scarlatte. «Non lo so, possibile. Esistono molte versioni, ma non conosco quella vera».

Stiles sospirò ed avvitò definitivamente il tappo nella sua bottiglietta. «Sei convinta che non voglia qualcuno per non rivivere l’esperienza?».

La ragazza negò con un unico gesto del dito indice, socchiudendo appena la bocca in un no silenzioso. «Se esiste davvero questa persona tanto speciale per lui, credo voglia proteggerla da se stesso».

 

Il suo nome era Paige. Per tutto il giorno Stiles aveva continuato a ripensare alle parole di Lydia ed a ciò che rivelavano, non era riuscito a togliersele dalla testa nemmeno per mezzo secondo e in seguito, la storia era stata narrata, ma erano poche le nozioni che aveva estrapolato e che avevano davvero importanza.

Derek aveva amato una sola ragazza, aveva avuto occhi solo per lei e ritagliato ogni momento per passarlo in sua compagnia. Dopo la sua morte il comportamento del ragazzo era variato e benché frequentasse ancora il suo gruppo selezionato, che Stiles aveva etichettato dal primo minuto come branco, il suo coinvolgimento con le persone era diminuito sempre di più e l’aura di mistero ed intolleranza l’aveva circondato anno dopo anno.

Il figlio dello sceriffo non ci aveva messo molto a ricordarsi di quel caso di cui si era occupato suo padre diversi anni prima, delle circostanze misteriose in cui era morta la quindicenne, aggredita da un animale non bene identificato, ma che analizzando i morsi ritrovati sul suo corpo corrispondevano a quelli di un lupo e non era affatto fattibile, perché non se ne vedeva uno in California da oltre sessant’anni.

Ricordava anche che, sì, Derek Hale era stato trovato sul luogo del ritrovamento, ma anche che era sporco del suo sangue dappertutto, come se l’avesse stretta a sé per tutto il tempo e fosse rimasto con lei fino alla fine, aspettando che emettesse l’ultimo respiro; l’ipotesi che lui fosse stato con lei fin dall’inizio, e che magari fosse stato testimone dell’accaduto, non era qualcosa che sarebbe mai potuto essere scartato, ma Derek non ne parlò mai e farfugliò poche parole che le autorità si fecero bastare; i dettagli di un attacco animale erano poco importanti se non si aveva un colpevole da inseguire. Il caso fu semplicemente archiviato e chiuso.

Derek non aveva tutti i torti per essere quello che era diventato.

«So che non vuoi rivelarlo a nessuno, e riuscirei a tenerlo segreto, ma puoi confidarlo almeno a me» disse con accuratezza e moderando come meglio poteva le parole la ragazza biondo cenere che gli si parava davanti, con un piccolo sorriso timido e di incitamento.

«Heather, anche tu?» domandò con spiazzamento e scoraggiamento, rimanendo con il tomo di chimica appena poggiato sul bordo dello scaffale dell’armadietto, lontano perfino dalla metà del suo percorso per tornare al proprio posto ed essere sostituito da un nuovo libro.

Heather arrossì completamente, apparendo imbarazzata e beccata in flagrante. «È un bell’ornamento».

Certo, ornamento. Possibile che tutti volessero quel maledetto anello? «E lo possiede Derek».

La ragazza sembrò pizzicata sul viso ed arretrò di scatto con la testa, causando non intenzionalmente l’allargamento delle pupille. «Derek? No- cioè, sì. Derek. Certo!».

Stiles era perplesso e disorientato, colpito dalle numerose variazioni di tono della ragazza con cui era cresciuto e con cui condivideva i parziali ricordi di sua madre. «Heather, ti voglio bene, ma davvero, non ricordo affatto dove l’ho acquistato».

«Oh» soffiò scoraggiata e delusa la ragazza, abbassando gli occhi sull’oggetto placcato in argento che emergeva tra le dita del suo interlocutore. «Certo, scusa per il disturbo».

Il figlio dello sceriffo la osservò allontanarsi con la testa china e raggiunta subito dopo da un’amica, che aveva tutta l’aria di volere degli aggiornamenti; gli dispiaceva molto per lei, in un altro contesto e con un'altra storia, una che non implicava lui stesso, l’avrebbe sicuramente aiutata.

In realtà non aveva veramente mentito, non ricordava davvero dove avesse acquistato il suo prezioso anello, ma a quanto pareva nessuno in quell’edificio voleva credergli.

«Lei non è interessata a me» rivelò una voce maschile, calda e profonda, che gli penetrò il nervo acustico, insinuandosi sotto l’epidermide.

Stiles sussultò nell’esatto momento in cui la voce si scontrò con il suo orecchio sinistro, prendendolo alla sprovvista di spalle e l’enorme volume di chimica, che non era ancora stato riposto, gli cadde dalle mani, atterrandogli su un piede. «Derek, dannazione! Potresti evitare di causami infarti con le tue capacità sovrannaturali» sbraitò con un tumulto nel cuore e lo spavento a chiare lettere, aggrappandosi all’anta di metallo, causando la caduta di tutti gli altri libri e mordendosi le labbra per non lasciarsi scappare un urlo di dolore per il peso eccessivo che si era depositato sul piede.

«Capacità sovrannaturali?» gli fece eco il capitano della squadra di basket con scetticismo ed innalzando un sopracciglio.

«Sì. No. Lascia perdere» ciarlò il castano con stanchezza, chinandosi per recuperare tutti gli averi persi e scaraventarli dove trovava posto.

«Vuoi una mano?» chiese Derek con tono vagamente disinteressato, ma pronto per entrare in azione.

«Per carità. Mi mancherebbe soltanto che mi aggrediscano perché ci sono le tue impronte sui miei libri» straparlò il giocatore di lacrosse con isteria sfinita, prendendo gli ultimi volumi da terra. «O forse no, aiutami, così magari me li rivendo e almeno guadagno qualcosa. No, col cavolo, c’è tutto il mio lavoro qua dentro, che se li scordino».

«Stiles» lo ammonì il ragazzo più grande, ordinandogli di fermarsi.

Stiles sospirò stordito, completamente alla mercé delle forze che gli venivano meno e che lo costrinsero ad appoggiarsi al braccio piegato ed incollato all’armadietto aperto. «Potremmo andarcene via» propose con stanchezza, girando il capo alla sua sinistra per incontrare la figura dell’altro che si era sistemato vicino a lui.

«Insieme?» domandò Derek con un’esitazione che venne subito mascherata, aggrottando le sopracciglia e guardandolo a lungo.

«Perché no, Der. Io e te» rispose bonariamente il figlio dello sceriffo, illuminandosi di un sorriso che si proiettava nel futuro e che preannunciava avventure fantastiche. «Potremmo girare il mondo, arrivare dove nessuno potrebbe trovarci ed incontrare personalità bizzarre e affascinanti. Potremmo arrivare fino in Transilvania».

«Quindi vuoi scappare da ragazze assatanate per affrontare vampiri?» chiese il capitano con scetticismo evidente e pressante, innalzando le sopracciglia con fare allusivo e fissandolo come se non fosse davvero sorpreso della cosa.

«Certamente» assicurò il ragazzo iperattivo con entusiasmo, nell’atteggiamento che lo caratterizzava perfettamente, e strizzandogli un occhio con complicità assicurata. «Troverei anche la dimora perfetta per te, insieme ai tuoi simili».

Derek roteò gli occhi annoiato ed infastidito, come se fosse stato offeso e la sola idea lo disgustasse. «Non sono un vampiro».

Un risolino leggerò si alzò dalla parte di Stiles e le labbra rimasero curvate verso l’alto, scuotendo la testa con fare negativo. «No, certo che no. Nemici mortali».

Le perle di giada si soffermarono sul sedicenne per un tempo notevole, sondandolo e scandagliandolo a fondo, cercando una risposta ad una domanda che conosceva soltanto lui e rimanendo nel silenzio più assoluto.

«Ci stanno osservando?» domandò lo studente del secondo anno ad un certo punto imprecisato, mentre continuavano a fissarsi indisturbati, con un tono che andava dal curioso alla consapevolezza di conoscere già la risposta.

Derek si riprese con un secondo di ritardo di troppo e dovette immediatamente ritornare sul canale corretto che gli permettesse di seguire il flusso dei pensieri di Stiles ed i suoi cambi repentini. «Possibile» non gli serviva chissà quale indizio per capire che si riferisse agli studenti che li circondavano e che mascheravano le proprie conversazioni per guardarli, inventando nuove teorie e fantasticando su di loro.

Stiles mugugnò sofferente, spalmandosi meglio sul braccio ancora piegato e soffiando come un gatto braccato. «È come essere osservati da lupi famelici con i loro grandi occhi infuocati che aspettano soltanto di cibarsi delle mie carni».

«Occhi infuocati?» ripeté l’altro in una domanda sottile e quasi trattenuta, come se il respiro fosse incastrato in gola.

«Occhi rossi, come quelli degli Alpha» specificò con accuratezza il figlio dello sceriffo, senza badare troppo all’attenzione del suo interlocutore.

Le iridi di smeraldo tornarono a scrutarlo allo stesso modo di poco prima, quando gli argomenti vampiri e nemici mortali erano venuti a galla. Quasi tutti sapevano, secondo le leggende classiche, chi erano i nemici mortali dei principi della notte. «Non leggerai troppi libri?» gli domandò con scherno ed astuta noia sull’argomento, facendo riferimento anche agli evidenti gusti del minore.

«Oh, leggo sicuramente tantissimo e- aspetta. Leggere? Libri?» Stiles si voltò verso di lui con lo stupore evidente dipinto sulla sua espressione, scostandosi automaticamente dall’armadietto.

«Ti ho insultato per caso? Una mente brillante come la tua non si abbassa a leggere libri? Meglio fumetti?» la derisione maligna nella voce del giocatore di basket era chiara e definitiva, ma Stiles vedeva soltanto uno scudo che era stato alzato nell’immediato.

«No, che cosa? No, i libri vanno bene, vanno benissimo» Stiles sentiva un’ondata di terrore e fame di sapere che in quel momento lo stavano divorando. Fumetti. Ho la faccia di uno che legge fumetti? «Solo che-» si fermò di botto, mordendosi a sangue le labbra. Lui possedeva talmente tanti libri e fumetti che non avrebbe più saputo dove metterli e non era così strano che la gente presumesse che si dilettasse con tali passatempi, ma sentirli nominare da Derek Hale facevano suonare diversi campanelli d’allarme.

«Hale. Stilinski» lì richiamò all’attenti la figura autoritaria che apparve dietro di loro e che dedicò una nota speciale e diversa per i due cognomi. Per il primo speziata e lasciva e per il secondo di vera avversione e fastidio.

«Professoressa Blake» la salutò con garbo e cura il capitano della squadra di basket, riservandogli un pio sorriso di circostanza, ma che dava la giusta allusione.

Stiles si limitò a trattenere lo sbuffo infastidito ben evidente e ad accennare un gesto netto del capo per convenevolezza.

«Le lezioni sono ricominciate, non bighellonate nei corridoi e lei, Stilinski, farebbe meglio a darsi una mossa considerati i suoi numerosi ritardi alle spalle» li rimproverò candidamente la professoressa, aggiungendo un richiamò speciale per il minore dei due.

«I migliori si fanno attendere» rispose con pura ironia dovizia il figlio dello sceriffo, sfoderando un sorriso furbo che si dipinse sull’intero viso.

«Non sfidi la sorte, Stilinski e non influenzi negativamente il nostro capitano» l’apostrofò per bene, lanciandogli un’occhiata velenosa e una ammiccante al moro, dandogli successivamente le spalle e proseguendo verso la sua classe.

«Influenzare negativamente. Fa la smemorata per dimenticarsi che sono il migliore nei suoi corsi» la rimbeccò, facendole il verso il sedicenne, evidentemente infastidito dalla sua presenza.

«Ignorala» gli suggerì caldamente l’altro, apparentemente poco interessato alla vicenda e probabilmente ritenne che fosse arrivato il momento di allontanarsi e ritornare alla sua lezione, proprio quella con la Blake, ma quando provò a muoversi, la maglia scura che portava fu tirata indietro, costringendolo a fermarsi.

«Non andare da lei» gli intimò il castano, trattenendo l’indumento dalla mano sinistra ed ancorandolo al posto dov’era rimasto per tutto il tempo.

«Non mi mangerà» lo disse con un tono così indefinito che Stiles ebbe l’impressione che Derek potesse leggergli dentro e sentire tutte le sue emozioni contrastanti.

«Non ne sono così sicuro» proferì con voce soffusa e ilare, aumentando la presa sulla maglia.

«Ritira gli artigli, volpe. So gestirla» gli fece ben presente Derek, chiara allusione agli anni passati.

Volpe? Soltanto suo padre tendeva a chiamarlo in quel modo, articolandolo per bene quando voleva fargli notare la similitudine del suo comportamento con quello del mammifero, quando la sua furbizia e scaltrezza uscivano fuori anche nei momenti più quieti e Stiles non aveva mai saputo dire se fosse un complimento o un’offesa; per lui era semplicemente il suo modo di essere. Ma dalla parte di Derek cos’era? Era una parola del tutto casuale o avrebbe dovuto indagare? «Sei troppo gentile con lei» era impossibile non notare il rimprovero che il giocatore di lacrosse gli stava rigettando contro, additandolo pesantemente.

Derek sembrò scottato e l’espressione dura che gli si dipinse sul viso non placò lo studente del secondo anno. «Si chiama buon viso a cattivo gioco».

Stiles indugiò con la presa che si faceva sempre più sentire e l’incapacità di lasciarlo andare tra le grinfie di una gatta oscura e astuta. «Non mi piace. Non mi piace come ti guarda, come ti gira intorno e come ti corteggia. È disgustoso».

«Stiles, puoi lasciarmi» il suo nome era una confortevole coperta che lo circondava in ogni dove e la morbidezza della voce con cui lo invita a lasciarlo, assicurandogli che nulla sarebbe accaduto, era come acqua di un ruscello depurato da ogni intervento esterno.

La mano destra si posò sulla sua a sottolineare che andava bene, che poteva farlo e Stiles si ritrovò ad osservare quell’arto da cui emergeva in tutta la sua fierezza l’anello identico al proprio, quello che Derek gli aveva baciato con dispetto e burla, giocando con lui, soltanto due giorni prima; l’anello che sentiva ancora bruciare dopo quel gesto.

Stiles si tirò indietro di scatto, lasciando immediatamente la presa e scrutando con orrore la sua stessa mano che agiva con vita propria e desiderosa di tornare dov’era un attimo prima. «Sì, certo, scusa» nell’ingarbugliamento delle sue parole, sparate a manetta, estrasse libri casuali – materie che quel giorno non avrebbe avuto – e sbatté l’anta metallica dell’armadietto in un tonfo assordante, procedendo a passo spedito, fin troppo veloce e pressante nella direzione opposta a quella del capitano della squadra di basket.

Se avesse provato a voltarsi, una sola occhiata sfuggente, avrebbe trovato Derek Hale ad osservarlo svoltare l’angolo nell’identica posizione in cui l’aveva lasciato.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Certe cose Stiles riesce a tenerle per sé, senza svelarle a nessuno e perfino a se stesso, ma altre deve quasi sbandierarle; anche se Lydia è una persona fidata e sa che sillaba non sarà pronunciata oltre quel tavolo.

C’è qualche spunto interessante qui ed i ragionamenti di Stiles sono appena iniziati, l’amo che Lydia gli lancia è solo un assaggio e sì, la morte di Paige ha dei risvolti importanti, che ci accompagneranno per un po’.

Al momento i capitoli fungono solo da parte introduttiva, che segue i due protagonisti nel loro percorso che costruirà il loro rapporto o quello che sarà; quindi sono solo piccoli passi a cui dovremmo assistere con pazienza. In realtà credo che avremo molto bisogno di pazienza in generale.

Stiles mostra degli strani atteggiamenti verso Derek, che non comprende nemmeno lui stesso, ma è così istintivo e guidato degli impulsi e dalla sua iperattività che spesso comanda per lui, che è inevitabile che si spinga oltre, per poi pentirsene e chiedersi il perché.

E Derek è semplicemente Derek e non lo è. Una scatola dei misteri.

Nuovamente ringrazio chi segue questa storia, chi lascia un piccolo commento – che sono sempre graditi –, chi legge e chi l’aggiunge alle preferite/ricordate/seguite.

Appuntamento fra sette giorni,

Antys.

 

4° Capitolo

 

Stiles possedeva un’abitudine che era iniziata un anno prima, poche settimane dopo l’inizio del suo primo anno al liceo di Beacon Hills, che manteneva costante e di cui aveva imparato a non fare a meno.

All’interno della palestra, durante gli allenamenti di basket, passava i suoi pomeriggi di studio intensivo, trascinandosi tutti i libri e gli appunti che gli sarebbero potuti servire e trafficando con il cellulare quando gli serviva una spiegazione in più o un anello di congiunzione.

Si ritirava nel suo mondo privato dove nessuno vi aveva accesso e dove non avrebbero potuto trovarlo, accompagnato soltanto dalle voci dei giocatori e dal palleggio continuo della palla che si era trasformata nella sua personale e rasserenante colonna sonora.

Quando era lì dava il meglio di sé come se niente avesse potuto toccarlo e difficilmente alzava il capo per lanciare un’occhiata fugace al campo, estraniandosi completamente da ciò che accadeva fuori dalla sua bolla protettiva.

«Attenzione!» a volte capitavano invece incidenti non prevedibili – anche se lui era uno sfigato cronico e non era estraneo a certi tipi di avvenimenti.

L’enorme pallone da basket di seicento grammi si schiantò ad una velocità stratosferica sul viso di Stiles, costringendolo a lasciar cadere tutto quello che aveva in mano e ad emettere un urletto di dolore non propriamente virile. Sentiva il naso pressato e schiacciato, quasi come se non l’avesse più e faceva un male cane.

«Boyd, vuoi per caso farti uccidere dal nostro capitano?» lo rimproverò abilmente e con una sfumatura di malizia provocatoria l’unica ragazza che seguiva regolarmente gli allenamenti con lui, ma che rimaneva sempre vicina al campo, a differenza sua che soggiornava sugli spalti più alti. «Ehy, Stiles, fammi vedere. Stai bene?» partì nell’immediato, avvicinandosi in un balzo che Stiles credette essersi immaginato nella confusione e nello scombussolamento dei sensi offuscati dalla pallonata.

Il figlio dello sceriffo inspirò dal naso ed il dolore crebbe maggiormente, accrescendo lo schiaffo di cuoio dal peso considerevole. «Se sposto le mani sono sicuro mi cadrà».

La bionda lo guardò con attenzione perforante, arricciando il setto nasale con grazia e scrutandolo attraverso il passaggio lasciato dalle falangi affusolate del ragazzo. «Avanti, Cappuccetto Rosso, fammi vedere il danno».

Stiles non ebbe nemmeno il tempo di spostare le mani e rimproverarla nuovamente per quel soprannome che gli aveva appioppato l’anno precedente per una motivazione a lui estranea – e non poteva essere così banale da riferirsi soltanto al suo abbigliamento composto da felpe rosse con completo di cappuccio –, che lei gli stava già toccando la parte lesa, infierendo. «Ahi, Erica, fa male!».

«Non sembra rotto» semplificò lei senza alcun pizzico di scuse, sfiorandolo con le punte delle dita e giurò di vedere le vene abilmente nascoste dalle maniche lunghe tingersi di puro inchiostro nero. «Ma forse dovrai metterci del ghiaccio».

«Grazie, dottoressa Reyes. E dove lo troverò mai del ghiaccio qui?» pronunciò con sarcasmo sofferente il sedicenne, roteando gli occhi e tornando a constatare con le proprie mani in che condizioni fosse il setto nasale.

Le labbra rosse della bionda si tinsero di un sorriso malizioso e predatorio che Stiles non apprezzava particolarmente, soprattutto considerando che Erica trasudava pericolo da ogni poro e no, grazie non era quello che gli serviva in quel momento. «Se vuoi posso-».

«Me ne occupo io» la interruppe il capitano con voce baritonale ed imperiale, fermandola all’istante. «Stiles, vieni con me» e l’ordine era assoluto anche per lui.

Il sedicenne spostò lo sguardo da Erica al ragazzo per riportarlo indietro e ricominciare da capo, non si sentiva al sicuro con nessuno dei due, ma Derek lo guardava con durezza, lasciando trapelare che non avrebbe accettato un rifiuto e la diciottenne per un momento era apparsa sgomenta e poi aveva sorriso ilare, cedendogli il posto.

Stiles sbuffò sconfitto e si alzò dagli spalti, superando di poco la bionda e lanciandole un cenno di saluto. «Ciao, Erica».

«Ciao, Cappuccetto Rosso; attento a non farti mangiare dal lupo cattivo» ricambiò abile e furba, dedicandogli un nuovo sorriso di scherno sopraffino e di sfumature variopinte, scuotendo la mano in un gesto aggraziato di ulteriore saluto.

Da Derek ricevette un’occhiata tagliente che la inchiodò sul posto e che lei accolse con aria compiaciuta.

«Voi continuate il vostro allenamento senza ulteriori interruzioni» impartì letale il diciottenne, rimproverandoli in anticipo con gli occhi di ghiaccio che non accettavano discussioni.

Poi Stiles fu costretto a seguirlo negli spogliatoi della squadra.

 

Non vedeva Derek da due settimane, da quando la sua parte apprensiva e protettiva era venuta fuori senza che ce ne fosse alcun motivo e Stiles ancora non riusciva a spiegarselo. Se non si fosse risvegliato cos’altro si sarebbe lasciato sfuggire?

Rivederlo gli causava emozioni che non era capace di raggruppare e la tensione che gli cresceva dentro non l’aiutava in alcun modo.

Derek si diresse verso la zona di pronto soccorso immediato, prendendo da una valigetta colorata un sacchetto di ghiaccio secco, da cui ne erano visibili molti altri, e rompendolo, per passarlo successivamente nella mano tesa del sedicenne ed aspettare che lo poggiasse sulla parte lesa.

«Grazie» proferì il figlio dello sceriffo nel momento in cui lo accettò e lo portò sopra il setto nasale, sospirando di sollievo quando il contatto avvenne. «Molto meglio».

«Starebbe meglio se evitassi di tornare qui» lo riprese il capitano della squadra di basket, poco incline alle sue scelte.

«Non è certo la prima volta» lo smontò il castano, mettendolo al corrente delle sue disgrazie sportive.

«No, decisamente non è la prima volta» c’era solo consapevolezza e conoscenza nella sua voce profonda, come se sapesse esattamente di cosa parlasse e avesse bene in mente le immagini che ritraevano tutto quello.

Possibile che Derek Hale avesse notato in quell’anno e in quello appena cominciato tutto quello che era accaduto intorno a lui? «Mi piace stare qui, mi rilassa e studio meglio».

Le sopracciglia del diciottenne si aggrottarono in simultanea e lo sguardo era più perplesso che mai dietro quella corazza di impassibilità. «Credo che tu abbia preso un colpo più serio di quello che pensavo».

Stiles ridacchiò consapevole delle follie che uscivano dalla sua bocca e la risata riecheggiò nello spogliatoio, lasciando una traccia evidente sulle labbra piegate. «No, Der. Non so come spiegartelo, ma è così. È stato così dall’inizio, da quando casualmente sono entrato in palestra e voi vi stavate allenando. Ero stracolmo di compiti e non avevo un attimo libero, non sapevo nemmeno da dove iniziare, ma poi è cambiato tutto ed ero talmente immerso nei libri che non notavo nulla, se non la semplicità con cui mi stavo muovendo, la calma nella mia mente e il gioco di palla».

«Il gioco di palla?» gli fece eco Derek assorto nelle sue parole che ad orecchie esterne avrebbero equivalso a pazzia genuina.

«Mh, sì» annuì sovrappensiero il minore, sporgendosi meglio sulla panca in cui era seduto ed avvicinandosi maggiormente al suo interlocutore, togliendo accidentalmente il ghiaccio secco dalla parte del viso ancora arrossata e costellata di punti bianchi. «Ogni giocatore, anche le riserve, ha un tocco ben preciso, soprattutto nel palleggio, uno che lo identifica e che lo rappresenta e tra una materia e l’altra ho imparato a riconoscervi tutti da quel singolo movimento. È diventato un sottofondo fondamentale e ce n’è uno specifico che riesco ad individuare ed a isolare rispetto agli altri».

L’espressione di Derek era indecifrabile e Stiles si preoccupò così tanto che pensò di aver commesso un errore. «Qual è? Qual è quello che riconosci meglio?» alle orecchie allenate di Stiles suonava come un bisogno fisiologico conoscere la risposta a quella domanda, una lunga tortura che fremeva di cessare, ma che quasi sperava non arrivasse mai la sua fine.

«Oh» accidentaccio alla sua boccaccia che parlava sempre a sproposito e che non si fermava mai, straparlando talmente tanto da sfuggire continuamente al suo controllo. Perché riusciva sempre a parlare così tanto senza darsi un limite? E proprio con Derek Hale. «Il tuo» l’imbarazzo e la consapevolezza di aver rivelato qualcosa che possedeva una consistenza enorme lo invasero all’istante.

Le perle di smeraldo si ingrandirono incautamente e piccole pagliuzze di blu elettrico comparvero. «Perché?».

Lo sgomento e lo sbigottimento in Derek non sarebbero stati evidenti agli occhi di esterni, ma Stiles riusciva a vedere quella singola piega scura che lo smascherava e l’agitazione in lui non poté che aumentare. «Non ha importanza. È un dettaglio che non ha rilevanza».

«Stiles, dimmi perché» era perentorio, autoritario ed intransigente e non era una buona combinazione.

«Combacia con il mio battito cardiaco, sempre» era la cosa più intima e segreta che si fosse mai lasciato scappare. «Però è una cosa buona, perché mi permette di regolare il respiro e non lasciarmi trascinare dall’ansia o dal nervosismo».

Il diciottenne non appariva per nulla convinto del lato positivo appena espresso e guardava le sue mani come se si stesse domandando è questo che faccio? «Accade anche durante le partite?».

Le iridi d’ambrosia si aprirono splendendo nefaste e Stiles si sentì intrappolato. «Non lo so, forse. C’è troppo rumore, urla e schiamazzi e sono troppo sovraeccitato per concentrarmi su me stesso».

«Stiles» lo riprese con ferocia, esigendo la verità.

Il figlio dello sceriffo era seccato ed infastidito dal fatto che Derek non dovesse credergli e fosse in grado di smascherarlo senza fatica. «È possibile, è molto possibile».

Derek si alzò in una frazione fulminea, dandogli le spalle ed imprecando sottovoce e Stiles fu costretto a seguirlo. «Derek, aspetta» l’aveva superato senza sapere come ed improvvisamente si trovava con le spalle al muro e con il ragazzo davanti a sé, in una trappola casuale. Non sapeva nemmeno perché fosse così importante riparare ad un danno di cui nessuno aveva colpa, ma la reazione del diciottenne era troppo eccessiva e lo preoccupava oltremisura; tutto quello lo metteva a disagio ed aveva un pessimo senso di autoconservazione. «Non voglio che quando giochi pensi che qualcosa non vada e che non devi fare quel qualcosa in un certo modo, cambiando il tuo gioco. E non voglio neppure essere etichettato come visionario ed uno che ha troppo fantasia. Mi sta bene, mi sta bene così com’è» era fondamentale, era una piccola tacca della sua vita e Derek Hale c’era sempre stato nelle retrovie del suo mondo fatato; non avrebbe mai accettato che cambiasse e si modificasse e non avrebbe mai permesso che il playmaker perdesse la sua firma; una firma indelebile per le proprie orecchie.

Sulle labbra del capitano si disegnò una piega triste ed esausta, respirando direttamente dalla bocca del sedicenne posta vicino alla sua. «Non potrei cambiarlo nemmeno volendo e sì, Stiles, hai tantissima fantasia, ma non è questo il caso».

«Mi credi?» chiese con sgomento e stupore l’altro, schiudendo le labbra per la sorpresa.

«Sì» e l’intensità con cui lo disse lo annebbiò all’istante.

«Oh, bene» bofonchiò appena Stiles, rilassando le spalle e poggiandole leggermente sulla parete dietro di sé.

Nel momento in cui socchiuse gli occhi, Derek gli sfiorò con i polpastrelli il setto nasale con cura, procurandogli un repentino brivido che gli partì dal fondo della colonna vertebrale fino a raggiungere la cima. «Dovresti rimetterci del ghiaccio».

«Mh» brontolò il figlio dello sceriffo con sofferenza e dolore riacquistato, soccombendo alla morbida carezza del ragazzo dinnanzi a sé. «Non dovevi ricordarmelo, pessima mossa».

Un sorriso di sbieco si dipinse sul volto del capitano della squadra di basket e il divario tra loro diminuì ancora. «Vuoi che ti distragga?».

Stiles era troppo incantato e rilassato per dare un effettivo significato alla scena pittoresca in cui si trovavano, precipitandovi senza alcun freno. «Sarebbe un’ottima idea».

Il respiro di Derek lambiva le sue labbra e la punta del naso sfiorava il suo, mentre le dita bollenti toccavano appena il mento, alzandoglielo verso l’alto per permettergli di vederlo meglio ed a Stiles poteva andare bene anche così. Poteva stare bene. «Dovresti andare, gli allenamenti stanno per terminare» ma la magia poteva essere spezzata e Stiles riportato con i piedi per terra.

Derek era già più lontano e con lui anche il suo calore e Stiles doveva ammettere di sentirsi smarrito e destabilizzato, soprattutto perché non riusciva ad inquadrare cosa fosse successo. No, è impossibile. «Sì, hai ragione» proferì con voce ovattata, graffiandosi accidentalmente il setto nasale e mal trattenendo un lamento di dolore. «Mi dispiace di averti interrotto».

«Avevo finito» era una bugia, Stiles sapeva bene quanto tempo Derek rimanesse sul campo, anche dopo che l’orario degli allenamenti si era concluso e la squadra era tornata negli spogliatoi per lavarsi e sistemarsi. Soltanto il suo branco tornava indietro per un po’ di tempo, ma quello che solitamente rimaneva fino alla fine, insieme alle numerose materie, era proprio lui.

Stiles annuì soltanto, anche se entrambi erano a conoscenza della verità, e si avviò per andarsene via prima che potesse cambiare idea ed esporre domande che non avrebbe dovuto fare.

«Stai attento a dove metti i piedi» proferì il diciottenne con una nota snodata e forte che voleva essere disinteressata, ma che non suonò come tale.

Come Stiles non avrebbe dovuto guardarlo così intensamente, fermando la sua avanzata verso l’uscita. Chi dei due stesse fremendo per non separarsi dall’altro non era ancora chiaro. «Non posso promettertelo» e l’ironia dolce, insieme al divertimento che lo caratterizzavano, la fece da padrone, spezzando una situazione confusionaria.

Ma forse c’erano tante e troppe cose che non avrebbe potuto promettergli.

 

«Gliel’hai chiesto?» domandò Lydia con moderata cura quando arrivò dietro le sue spalle, sedendosi precipitosamente, ma con eleganza, sulla panca della mensa, accanto a lui.

Stiles ingoiò il suo pasticcio di carne confezionato e la guardò con un interrogativo ben stampato in faccia. «Cosa dovevo chiedere ed a chi?».

«A Derek, della sua persona speciale» disse la ragazza con disinvoltura, come se fosse la cosa più ovvia del mondo e non esistessero altre alternative.

«Perché dovrei chiedergli una cosa del genere?» domandò con sgomento e perplessità, fissandola con fare allusivo. «E perché presupponi che abbia avuto occasione di farlo?».

La rossa scosse le spalle con classe, guardando un punto oltre la sua schiena. «Intuito».

«Il tuo intuito è pericoloso e spesso mi mette nei guai» articolò il figlio dello sceriffo per nulla convinto e preoccupato dalle ripercussioni – anche se il proprio intuito aveva messo in situazioni assurde Scott e continuava a farlo.

«Però non sbaglia mai» gli fece ben presente la bionda fragola con fervore genuino, enfatizzando la sua superiorità. «Quindi?».

«Forse mi ci sono imbattuto qualche volta» e ho ancora impressa l’ultima volta in cui sembrava volesse baciarmi – e non aveva nulla a che vedere con il bacio che gli aveva stampato sull’anello. Ma Stiles scacciò immediatamente l’immagine perché era troppo assurda e fuori discussione e mai parola doveva uscirne, men che meno con la numero uno del gossip incallito.

Lydia lo guardò sbalordita e delusa, come se avesse tradito se stesso e non lo riconoscesse. «E non l’hai sommerso di domande».

«No» confermò il sedicenne con una sfumatura che Lydia non riuscì a definire.

«Stiles-» ma non riuscì mai a chiedergli cosa la tormentava in quel momento e uno scenario terribile e crudele le si parò davanti le gemme di smeraldo.

Stiles non credeva di aver mai esagerato quando definiva le ragazze di Derek maniacali, folli e fuori controllo e di essere melodrammatico quando si lasciava andare con il diciottenne alle sue lamentele sulla loro pericolosità e con il possibile agguato sempre dietro l’angolo. Non diffidava dalla concretezza con cui gli avrebbero strappato gli arti e se lo sarebbero mangiato, ma credeva che esistesse un limite anche per loro. Le aveva sottovalutate.

L’intera capienza di un vassoio contenente i cibi più liquidi e ripugnanti della mensa gli fu versato in testa nella sua interezza, scivolandogli sugli occhi ed in tutto il viso, riducendo i vestiti in un colabrodo, mentre i rimasugli cadevano a pezzi condensati sul pavimento lercio. I mormorii ed i sussurri striduli dei presenti echeggiavano per tutta la sala.

«Vuoi ancora mentirci, Stilinski?» domandò retoricamente e con cattiveria suprema la più accanita tra le ragazze di Derek, quella che con uno sguardo ben assestato suggeriva di fuggire a gambe levate se si teneva alla pelle e che teneva tutte le altre sull’attenti, con la probabilità che si sarebbe cibata anche di loro: Kate Argent; purtroppo imparentata con l’adorabile Allison, sua compagna di malefatte sotto lo sguardo rassegnato di Scott McCall.

Le perle ambrate di Stiles erano sgomente e sotto-shock, non aveva nemmeno la capacità di parlare e doveva ancora registrare ciò che era appena accaduto, isolare il cattivo odore che sentiva su di sé e dare un senso alle avversità che si stavano abbattendo senza che lui comprendesse nulla.

Lydia era saltata sulla seduta, alzandosi immediatamente in piedi e schivando l’ondata di cibo che si era riversata al suo affiancato. Gli occhi verdi precipitarono su di lei con la rabbia e la ferocia che urlavano il suo sdegno e l’incredulità del gesto. «Sei impazzita?».

Kate gli lanciò un’occhiata di sfida, intimandole di starne fuori e di averne anche per lei in caso contrario. «Il tuo amichetto deve solo stare al suo posto».

Ma di cosa stavano parlando? Che cosa avrebbe dovuto fare lui?

«Stiles» una mano gentile e confortevolmente calda, che gli sembrava vagamente conoscente, gli rimosse quel che poteva dagli occhi, scostandogli i capelli appiccicati e pieni di residui disgustosi, buttandoli per terra mentre il mormorio intorno a lui cresceva a dismisura, senza riuscire a classificarlo.

«Der» soffiò il figlio dello sceriffo quando si rilassò a quel contatto, normalizzando il battito cardiaco e riprendendo possesso del respiro rimasto congelato, immobile ancora sulla panca in cui era e voltato di qualche grado verso la postazione in cui si trovava la bionda fragola che aveva lasciato il posto per affrontare il diavolo squilibrato in persona – Derek si era avvicinato con passo così felpato e silenzioso, destreggiandosi nello schiamazzo con maestria ed era giunto subito da lui, occupando, ancora in piedi, il luogo che era appartenuto precedentemente alla Martin.

Derek gli accarezzò piano uno zigomo, rispondendogli con il tocco e continuando la sua ispezione. «Va bene, ci penso io a te».

«Che cosa stai facendo?» domandò con spiazzo ed ira la bionda che teneva ancora il vassoio del crimine tra le mani, curate minuziosamente e con le unghie laccate di rosso sangue.

Derek non la degnò di alcuna occhiata e l’aria intorno a loro si fece pesante ed irrespirabile. «Rimedio ai tuoi casini».

La bocca di Kate si schiuse appena con sorpresa ed incredulità e la presa sul rettangolo di plastica dura divenne più premente, tanto che poteva essere spaccato con un ulteriore pressione leggera. «Stai preferendo lui a me» il veleno nella sua voce era letale e lo sguardo più maligno e minaccioso che mai.

Il capitano della squadra di basket invitò uno Stiles ancora inebetito ad alzarsi ed a seguirlo, ignorando la sua molestatrice e gli sguardi di tutta la mensa su di loro.

«Derek, fermati subito» ordinò con stizza l’Argent maggiore, sbattendo il vassoio sul tavolo sporco dei residui dell’arma usata sul figlio dello sceriffo e muovendosi per seguirlo e toccarlo.

«Non provarci nemmeno» l’intimò il diciottenne per tempo, un secondo prima che lei provasse a bloccare la sua avanzata poggiando una mano sul suo braccio. «Dovresti essere tu ad imparare a stare al tuo posto» gli occhi di giada erano furenti e pietrificanti e non lasciavano via di scampo. «Avvicinati a lui, respira la sua stessa aria, e non mi riterrò responsabile delle mie azioni» la minaccia era pesante e burrascosa, non ammetteva scivolate ed errori casuali, neppure un colpo d’occhio accidentale.

Si voltò con aria circospetta tutto intorno, scrutando alcuni volti ad uno a uno e rincarando la dose. «Questo vale per tutte voi».

Nello sgomento della sala Derek Hale trascinò Stiles Stilinski con lui.

 

Stiles fu portato negli spogliatoi della squadra di basket, benché lui appartenesse a quella di lacrosse e con tanto di armadietto al suo interno con le proprie cose, anche se era vuoto e privo di ricambi perché quel giorno non aveva alcun allenamento.

Derek lo posizionò davanti il soffietto della doccia, deponendo alcuni vestiti di sua proprietà sul muretto lì vicino, con accanto un telo-doccia asciutto e pulito, sparendo subito dopo dal suo campo visivo e lasciandogli la sua intimità.

Quale intimità? Cosa doveva fare?

Guardò appena le maniche della sua felpa, impregnata di brodaglia inodore e zuppa di funghi essiccati o chi faceva per loro.

Nella nebbia in cui era caduto convenne che fosse il caso di toglierla, lanciandola per terra, seguita dal resto dei vestiti e dalle scarpe.

L’acqua calda e meticolosa si aprì immediatamente e si immerse sotto il suo getto con trepidazione instabile, lasciandosi accarezzare lentamente e ripulire dalla cattiva sorte che era precipitata su di lui e che appariva vogliosa di macchiarlo.

Pian piano il liquido trasparente lavò ogni traccia del sudicio che gli era caduto addosso, accompagnato dal suo sfregare che era iniziato lentamente, ma che poi aveva dominato, lasciando che alcuna traccia fosse più visibile. Che cosa stava usando? Erano i prodotti di Derek quelli con cui si stava lavando? Avrebbe avuto il suo odore?

Quando lo scorrere dell’acqua fu chiuso, l’enorme asciugamano fu preso e se l’avvolse tutto intorno, fin sopra la testa, abbracciandosi di conseguenza e stringendosi forte, confortandosi tacitamente. Poteva essere che anche quello possedesse l’odore di Derek? Stava uscendo completamente fuori di testa? Cosa sarebbe accaduto una volta indossato i suoi vestiti?

Rimase a crogiolarsi nei suoi pensieri avvolto dal telo-doccia per qualche minuto, finché l’esigenza di vestirsi non fu imminente e le mani andarono a prendere ciò che gli occorreva, facendogli indossare i pantaloni della tuta blu notte di Derek, che dovette stringere notevolmente con il laccio elasticizzato incorporato, contro la sua volontà e una maglia più scura di qualche taglia più grande, priva di alcun disegno e che gli arrivava a metà coscia. Il suo essere ridicolo poteva solo aumentare.

Raccattando ed arrotolando i suoi averi sporchi, uscì dalla zona riservata alle docce e trovò il diciottenne che lo stava ancora aspettando. L’aveva ascoltato per tutto il tempo?

«Grazie» mormorò monocorde, abbassando di poco il capo troppo abbattuto e mortificato per poterlo guardare negli occhi, rimanendo nella penombra della stanza e permettendo a piccole gocce non ancora asciugate di irrigargli il viso, causate dai capelli asciugati a tentoni.

«Stai bene?» domandò il capitano quando lo vide arrivare, stretto in se stesso e con un rotolo di abiti ammucchiati che frapponeva tra sé e chiunque vi fosse davanti, trasformandolo in uno scudo precario.

«Umiliato, ma dovrei averci fatto l’abitudine. Non che non mi aspettassi che un giorno qualcosa del genere sarebbe accaduto, ma ignoravo che ne saresti stato la causa» sproloquiò il figlio dello sceriffo con amarezza dominante e sospirando internamente.

Derek gli si avvicinò lentamente, parandosi davanti a lui e scrutandolo con attenzione dovizia. «Nessuno ti ha mai fatto questo».

«Non importa» affermò il sedicenne con una cadenza forte e lontana che dissolveva gli avvenimenti accaduti alla propria persona. «Ho solo abbassato la guardia».

«Non dovresti nemmeno tenerla alzata» rettificò il maggiore con poca indulgenza, adombrando lo sguardo ed indurendo i tratti del viso.

La mano di Stiles si mosse in un gesto che sembrava imitare la cancellazione di qualcosa, qualcosa di poca importanza e quello stesso qualcosa che a Derek non piacque molto. «Lei lo sa?».

Il moro non dovette metterci molto per capire a chi si stesse riferendo l’altro, l’insistenza e l’ossessione di Kate Argent era conosciuta a tutti. «Che cosa?».

Le spalle del giocatore di lacrosse si incurvarono, ma si abbandonarono parzialmente alla parete posta dietro di sé, anche se il suo istinto lo incitava ad andar via. «Che sei seriamente interessato a qualcuno» non avevano mai toccato quell’argomento, entrambi erano consapevoli che l’altro sapesse e viceversa, ma da muto accordo, dopo che Stiles inconsapevolmente e senza alcuna intenzione ne era venuto a conoscenza e Derek si era semplicemente limitato a far finta di nulla, ignoravano la cosa.

«Lo sanno quasi tutte» affermò il capitano con assenteismo, raggruppando tutte coloro che gli correvano dietro.

«E ancora non si rassegnano?» domandò il sedicenne con stupore vivido, sgranando gli occhi di miele e alzando la testa per poterlo guardare.

«Alcune sono più temerarie di altre» semplificò il playmaker, sottolineando l’ovvio.

«Mh, sicuramente Kate Psicopatica Argent lo è» sbuffò con divertimento e pericolo in agguato, ma l’espressione di Derek cambiò e Stiles lo guardò con un interrogativo enorme impresso sul viso. «Che c’è?».

«Ho avuto qualcosa con lei» rivelò Derek alla fine con una nota stonata ben controllata e Stiles non sapeva bene come avrebbe dovuto interpretarla.

«Oh» mormorò con stupore autentico, cogliendo nell’immediato il significato di quella rivelazione e cosa comportasse effettivamente qualcosa. «Pessima scelta, Der».

Derek mugugnò in approvazione, poggiandosi appena alla parete adiacente con la spalla, così vicino a Stiles da poterlo sfiorare. «Ero al secondo anno e non era il mio periodo più florido. Ed onestamente non mi importava con chi ero e cosa facevo».

Le perle d’ambrosia erano totalmente catturate della figura del capitano e l’attenzione era tutta radicata su di lui. Stiles sapeva esattamente il perché dell’indifferenza verso il mondo e delle conseguenze che per Derek sembravano non esistere, l’inesistenza degli eventi e l’assenza di sapore nelle cose; la morte di qualcuno che hai amato è devastante. Ma com’era quando l’hai tenuta tra le braccia fino al momento dell’ultima espirazione? «E poi?».

«Le cose sono cambiate» anche quello era evidente, ma a Derek sembrava piacere eccessivamente sottolinearlo, risparmiandosi di pensare e formulare nuove parole.

Stiles esitò e si morse le labbra per reprimersi, perché sapeva esattamente che stava entrando in un campo minato, uno in cui aveva tacitamente promesso di non addentrarsi. «Ti sei innamorato».

Le iridi di smeraldo si depositarono in quelle di miele puro ed il respiro di Stiles si mozzò. «Sì» confermò con voce morbida e devota e Stiles desiderò che non lo guardasse in quel modo così speciale e pieno di significato, come se il diretto interessato fosse lui e faticasse sempre di più a tenerlo per sé. «L’ho fatto».

Avrebbe voluto chiedergli quando, in quale anno fosse, com’era avvenuto e chi fosse, ma avrebbe dovuto far morire tutte quelle domande dentro di sé. «È una buona cosa» ma a volte si chiedeva se Derek non si sentisse in colpa nei confronti di Paige.

L’intensità dello sguardo del moro divenne così affilata e tagliente che avrebbe potuto infilzargli il respiro e strappargli il cuore. «Sei ancora dell’idea che dovrei sceglierne una tra loro?».

Le sue ragazze. Poteva esisterne almeno una in tutta quella cerchia di sciroccate e fissate, una che avrebbe saputo come trattarlo e cosa dirgli, allietandogli le giornate e risollevandolo dalla sua cupezza, far scomparire il senso di colpa del sopravvissuto e far sparire la convinzione di non essere all’altezza della persona di cui era realmente innamorato? «No, meglio tenerle alla larga, a costo di immolarmi per la causa».

Le labbra di Derek simularono uno sbuffo di risa e Stiles avrebbe pagato oro per non perderselo. «Non dovresti farlo, non dovresti nemmeno essere qui» quello non era un rimprovero da parte del capitano, ma nascondeva un’amarezza sofferta che soffocava dentro di sé.

«Oh, va bene. Meglio io che la tua persona speciale» disse con leggerezza e spensieratezza, senza notare di aver pronunciato con facilità le parole con cui identificava quello specifico individuo astratto per cui il playmaker provava qualcosa.

Derek non disse niente in proposito e passò oltre, senza distogliere lo sguardo da lui per un solo secondo. «Vuoi fare il martire?».

«No, ma perché dovrebbe affrontare quella massa di scalmanate, quando la sua unica colpa è quella di essere amata da te» proferì il sedicenne con solennità e dovizia, abbassando piano la testa e riportando gli occhi sugli indumenti ancora imbrattati e maleodoranti. Quasi si pentì di aver parlato tanto, di aver espresso ad alta voce sentimenti che Derek non aveva nemmeno suggerito tacitamente. Amare qualcuno era qualcosa di immenso e totale e non aveva alcuna prova che fosse già in quell’ultima fase.

«E la tua? Qual è la tua colpa?» domandò il capitano della squadra di basket con un tono così profondo, radicato ed intimo che Stiles tremò tutto.

Probabilmente il non sbarazzarmi di questo anello. «La testardaggine e cocciutaggine» pronunciò sornione con un sorriso così largo ed accattivante che non lasciava indice di dubbio, stringendo sotto il mucchio di vestiti sporchi quell’oggetto metallico che bruciava come fuoco sul suo dito.

La mano destra di Derek si posò sulla sua guancia, risalendo verso l’attaccatura dei capelli ancora umidi e ricoprendogli l’orecchio, lasciando percepire il freddo metallo del suo anello gemello sulla pelle e costringendo Stiles ad alzare il volto per renderlo più vicino al proprio. «Sì, ne hai da vendere» soffiò con voce forte e compatta, sfiorandogli con la punta del naso la tempia e soffermandovisi per un tempo eccessivamente prolungato. «Questo odore andrà via presto».

Stiles per tutto il tempo l’aveva guardato con occhi giganti e così pieno di interrogativi da non farne emergere nemmeno uno, con il battito talmente accelerato e sconclusionato che aveva la certezza che gli sarebbe scoppiato nel petto senza che se ne accorgesse, scappando dai segnali confusi che Derek continuava a lanciargli, mettendolo in situazioni equivoche che possedevano significati ben precisi.

La vicinanza con Derek non faceva altro che metterlo in crisi, dubitando di tutto quello che aveva intorno. «Non usare i tuoi super sensi lupeschi su di me» mugolò scontento quando una via d’uscita gli fu presentata, permettendogli di rallentare il battito cardiaco e riprendere possesso di se stesso. Ma nell’esatto momento in cui pronunciò quella frase, il tormento a quale dei due odori si riferisse lo sovrastò: l’evidenza dello sfortunato incidente o la sua essenza?

«I miei cosa?» chiese stralunato ed incerto il diciottenne, innalzando le folte sopracciglia scure e scostandosi dal suo tepore per poter incontrare i suoi immensi occhi comunicatori.

Stiles avvertì immediatamente il calore dell’altro allontanarsi e l’interrompere del loro contatto, contatto che veniva mantenuto dalla mano ancora premuta contro di lui. «Der, dovresti ignorarmi quando dico queste cose, non darmi corda».

«Mh» meditò il moro, accarezzandogli con il pollice lo zigomo e soppesando le parole appena udite. «Ti ignorano spesso?».

«Dovrei dirti di no, che sono osannato e che tutti pendono dalle mie labbra, che sono fantastico e meraviglioso. Ma no, non attiro molte attenzioni» corse come un fiume, riempiendolo di parole e concetti senza valore ed ipotetici, quelli che gli avrebbe confidato per pavoneggiarsi. Ma Derek era troppo bravo a smascherarlo ed era inutile provarci.

«È un vero peccato» gli confidò ammaliatore direttamente nel nervo acustico che lo attraversò completamente, offuscandogli il cervello. «Non sanno quello che si perdono dal tuo straparlare».

Stiles soffiò offeso, assestando un colpo privo di forza sul torace del ragazzo, rubandogli un secondo sbuffo di risa e costringendolo a rompere completamente il contatto fisico tra loro. «Nessuno ti costringe ad ascoltarmi».

Nel momento in cui Derek avrebbe dovuto rispondere, la campanella che informava della fine dell’ora ricreativa risuonò rombante in tutto l’edificio, cogliendo i due completamente impreparati e sovrapponendosi tra loro.

Immediatamente Stiles ricadde nella realtà della vita ed in tutto quello che gli era accaduto soltanto mezzora prima, la consapevolezza che avrebbe dovuto affrontare un intero istituto che aveva la sua storiella sulla punta della lingua, parlandone a ripetizione e cambiando i fattori, finché la storia non si sarebbe trasformata del tutto, dipingendolo come un mangiatore di uomini che aveva stregato ed incantato il loro beneamato capitano, sottraendoglielo. Che sciocchezze. «La pacchia è finita».

Derek parve intercettare ciò che si nascondeva nel suo animo e la concretezza che avrebbe dovuto affrontare una volta uscito da quel luogo sicuro ed appartato. «Sono certo che riuscirai a gestirle, ma puoi riferirmi ogni cosa».

«Non ce n’è bisogno, non vorrei che le divorassi e distruggessimo il loro sogno idilliaco» scherzò il figlio dello sceriffo con una conca gravosa che si creava intorno al cuore, semplificando tutto con un gesto della mano di sufficienza.

«Verrò a saperlo comunque» sottolineò Derek caldamente, con precisione e l’evidenza della cosa.

Le labbra di Stiles si curvarono verso l’alto, scuotendo la testa rallegrato e conoscitore delle sue grandi doti di raccoglitore di informazioni. «Non mi aspetterei nulla di diverso, re della scuola» proferì con scherno leggero, strizzandogli un occhio con complicità e divertimento, congedandosi con un cenno appena visibile ed uscendo dal suo campo visivo.

Quando rientrò nei corridoi affollati dell’istituto e gli occhi dei presenti si piazzarono tutti nella sua direzione, l’odore intossicante e rassicurante di Derek lo avvolse completamente ed i loro sguardi e bisbigli non filtrati divennero un sottofondo incorporeo ed inconsistente, scivolandogli addosso senza possedere alcun potere.

 

 

 

 

 

 

 

Questo capitolo è stato scritto mesi prima che avvenisse il fatidico incidente a Dylan e per un momento ho pensato: uao, certo che gliele auguriamo proprio le cose; poi penso sia semplicemente la sfiga di Stiles e quindi si va avanti.

C’è un fattore che urla davvero molto in questo quarto capitolo, anche se negli altri si è mostrato comunque in qualche modo; questi due flirtano in modo spietato, senza nemmeno sbattere ciglio e ci porta a chiederci se se ne rendano conto o se sia completamente privo di malizia. Continueranno anche in futuro?

Per quanto riguarda il discorso “gioco di palla”, possiamo paragonare il modo in cui un giocatore palleggia come il tipo di passo che una persona possiede; con il tempo si impara a distinguere le persone che ci stanno più intorno, senza vederle, con il rumore dei loro passi. In questo caso è stata applicata la stessa logica, anche se probabilmente dice molto sui nostri protagonisti.

La burrasca con cui le ragazze di Derek si abbattono su Stiles si rivela ancora una volta essere quel legame un po’ forzato che unisce Stiles e Derek e che è contro la loro volontà; in tutta onestà se lo sarebbero risparmiati volentieri e Stiles non sarebbe soggetto di bullismo come in realtà accade. Derek ha molti motivi per cui dovrebbe essere furioso con loro, finché lo esterna completamente. Ma esisteranno altre conseguenze?

Mi piacerebbe conoscere la vostra opinione e teoria e magari potreste anche sfogarvi su qualche personaggio in particolare.

Al prossimo venerdì,

Antys

 

5° Capitolo

 

La situazione non era poi cambiata molto, l’aria era sempre incredibilmente pesante ed elettrica, per quanto le cose sembrassero quiete e parzialmente tranquille, ma Stiles veniva attanagliato dalla sensazione di essere costantemente sotto osservazione e da quel momento di stasi pronto ad esplodere in qualunque istante. Aveva come la certezza che qualcosa dovesse ancora scatenarsi o forse stava semplicemente diventando paranoico.

«Sei sicuro di star bene?» domandò Lydia con una leggera sfumatura di apprensione e preoccupazione, osservando i suoi movimenti studiati e quanto mai impacciati con cui si destreggiava nel suo armadietto per prendere l’occorrente che gli sarebbe servito nell’ora successiva.

«Ancora, Lyds? Sto bene, come due giorni fa, un’ora fa e cinque minuti fa appena scattati» la rassicurò il figlio dello sceriffo con sana esasperazione genuina ed un sorriso criptico sulle labbra.

La ragazza indugiò sullo studio del suo viso che gli suggeriva ben altro, inclinando di un millimetro il capo e stringendo meglio su un fianco l’unico libro che si portava dietro. «E Derek?».

Stiles si strozzò con la sua stessa saliva, ruotando la testa e sgranando gli occhi allucinati. «Cosa c’entra Derek?».

«È qualcosa che tocca entrambi, tormentano tutti e due e hanno preso di mira te, quindi come sta Derek?» articolò minuziosamente la rossa con faccia tosta e senza scomporsi, ripetendo con chiarezza la domanda.

«Perché sei convinta che io sappia sempre cosa gli ronzi nella testa?» chiese retoricamente, ma con sincero interesse il giocatore di lacrosse. «E perché credi che questa storia lo turbi?».

«Perché a differenza di tutti noi, tu sai decifrarlo, anche quando non vi rivolgevate la parola» asserì serafica la ragazza, testimone oculare delle sue prodezze e perfettamente conscia di ciò che affermava.

«Non siamo dei gran chiacchieroni, Lyds» sbuffò annoiato il sedicenne, roteando gli occhi ed ignorandola volontariamente.

«Sono sicura che riesci comunque a sfinirlo» ammiccò con portamento perfetto la bionda fragola, curvando le labbra in una piega che Stiles descrisse come terrificante e poco rassicurante.

Stiles la guardò con durezza e giudicandola severamente, per niente incline alla sua fantasia troppo sbilanciata e che vedeva lui come protagonista, qualunque fosse il senso delle sue continue frecciatine. «Non hai risposto alla mia domanda e sei pregata di farlo».

Lydia seccata soffiò una bolla d’aria, perfettamente conscia che per pregata intendesse malvagiamente obbligata. «È intervenuto per soccorrerti, ha mosso pesanti minacce a chiunque fosse in quella stanza ed altrove e la sua ira era palpabile, quindi direi che la parola turbato è un eufemismo».

«Si sentirà soltanto responsabile di una storia che nessuno ha capito e di cui si stanno creando castelli che non esistono» semplificò nei minimi termini il figlio dello sceriffo, scrollando le spalle e dando poca importanza a fatti che la ragazza elevava.

La sedicenne negò vistosamente con il capo, annullando le sue parole. «Tu non hai visto com’era. Hai visto soltanto la parte che si è presa cura di te, quella che ti ha portato via con sé e che ti ha fornito i propri indumenti per proteggerti» l’intensità della voce crebbe e il ragazzo si vide completamente riflesso nelle iridi di smeraldo della sua interlocutrice. «Non hai assistito a quella parte che sarebbe capace di radere al suolo l’intero istituto se qualcuno osasse anche soltanto sfiorarti con la mente».

Stiles fu avvolto da un velo che lo intrappolò totalmente, mentre una scarica elettrica gli attraversava tutta la colonna vertebrale e la mente collocava il giusto significato nel luogo apposito. «Non è così».

Lo sguardo di Lydia si fece limpido e pieno di così tante verità e spiragli da fargli girare la testa, sottraendogli una bolla d’ossigeno che si incastrò nella trachea. «Ne sei convinto?».

Nel momento in cui la sua mente tentava di partorire una risposta sensata e che non lo portasse a picco, il figlio dello sceriffo fu attaccato da una piovra bionda ed avvenente, incredibilmente bella, che gli avvolse le braccia al collo, stringendoselo contro e stroncandogli il fiato. «Vieni alla partita stasera?» domandò con voce velata, ma perfettamente studiata direttamente nel nervo acustico.

«Ciao, Erica» salutò come unica risposta il ragazzo, voltando di poco la testa per poterla guardare e farle intendere di averla riconosciuta senza alcun problema, abituato alle sue strane manie di protagonismo e al suo essere amante di ogni possibile contatto umano, espansiva e senza alcun pudore, ma usando quella spolverata non proprio sorda che metteva in evidenza il modo corretto in cui due persone normali si salutano quando si incontrano. Era una battaglia un po’ persa, ma Stiles era temerario e ad Erica piaceva stuzzicarlo.

«Dai, Stiles. Non puoi perdertela e non puoi lasciarmi da sola. Sei l’unico che mi fa compagnia in queste occasioni» perseverò la bionda con tono lamentoso ed abbagliante, cercando di ammaliarlo e portarlo dalla propria parte.

Il sedicenne roteò gli occhi verso l’alto, ormai – quasi – immune alle tecniche di conquista della ragazza e conoscitore della verità. «C’è Isaac».

Erica brontolò, scuotendo la testa con fare negativo ed imbronciandosi teneramente, anche se l’aggettivo tenero era l’ultimo che le si potesse associare e il solo averlo pensato traumatizzava Stiles. «Isaac sta sempre con la squadra di lacrosse a spettegolare».

«Non credo che Scott sappia cosa significhi spettegolare» intervenne il sedicenne con perplessità ed orrore, ingrandendo leggermente gli occhi e rendendosi conto di essere stato magicamente estratto dall’appartenere alla squadra di lacrosse; non che fosse un problema, fare la riserva era il massimo delle sue ambizioni in quel momento.

«Ti prego, Stiles» piagnucolò la diciottenne, mettendo maggiormente e con classe in evidenza il labbro imbronciato e stringendolo ancora più forte. A volte sapeva essere così infantile che era impossibile gestirla. «Ti prego, ti prego, ti prego».

«Va bene, verrò» asserì sfiancato, ma allo stesso tempo energicamente, rispondendo al suo bisogno di compagnia che consisteva soltanto nel torturarlo e divertirsi con lui a sue spese – non era vero, lui non riusciva a resisterle.

«Sapevo di poter contare su di te» proferì Erica languidamente e con perfetto controllo, ritornando padrona di se stessa in meno di una frazione di secondo e dedicandogli un sorriso accattivante e provocatorio, schioccandogli un bacio pieno di implicazioni sulla guancia sinistra e pasticciandola di un rossetto rosso così evidente che emergeva in modo destabilizzante sulla carnagione nivea di Stiles, mettendo in mostra la perfetta impronta delle sue labbra. «Derek sarà entusiasta» dichiarò con vigore tra sé e sé, ma con la chiara intenzione di farsi sentire dai suoi interlocutori, sciogliendo la presa dal ragazzo ed accennando un gesto di saluto ipnotico. Erica era sparita com’era arrivata.

In quale universo? Stiles sospirò, ignorando le strane allusioni che Erica continuava a lanciargli, e si tastò la guancia dove era stato depositato il bacio, provando a cancellare la macchia di rossetto che gli aveva lasciato in eredità, ma con scarsi risultati. «Grandioso, adesso avrò una tresca con lei e sarò il mostro che spezza il cuore di Derek Hale».

«E tu mi hai nascosto una vita amorosa così interessante?» chiese fintamente offesa ed oltraggiata la rossa che era rimasta in silenzio a gustarsi la scena, traendo più informazioni possibili.

Stiles le lanciò una tale occhiata di fuoco, così risentita e profondamente tradita che avrebbe dovuto farla ritornare sui suoi passi, cosa che ovviamente non sarebbe accaduta. «Sei una pessima amica, Lydia».

Lydia ammiccò sopraffina, strizzandogli un occhio compiaciuta e tendendogli un fazzoletto di carta pulito. «Vedi di non spezzarglielo davvero il cuore».

Il figlio dello sceriffo lo prese tra le mani, passandoselo sul viso e cancellando come meglio poteva l’impronta cremisi che piano piano sfumava. «Sarebbe più facile il contrario».

«Sei più forte di lui» asserì come unica verità la sedicenne, con una profondità così abissale che avrebbe potuto perdersi.

Stiles indugiò scioccato e stupito, bloccandosi a metà strada e guardandola come se fosse la prima volta. «Forse non sei così pessima».

La ragazza roteò gli occhi per nulla sorpresa, ma quasi come se avesse arrecato offesa al suo onore, e lo spinse verso la porta del bagno come unico messaggio, che non ammetteva molte interpretazioni.

Stiles le dedicò un ghigno furbo ed accattivante, con la vittoria nelle tasche, come una vera volpe e Lydia si ritirò per non mostrare la sconfitta.

 

Non era una gran novità, ma faceva sempre un grande effetto vedere la palestra dove si rintanava per sfuggire al mondo ricolma di urla e schiamazzi portati dalle persone pronte per il tifo ancor prima che iniziasse la partita. Eppure da due anni faceva quella vita e il palcoscenico era lo stesso ogni volta ed il popolo femminile e maschile diventava un tutt’uno e non era bene identificabile chi urlasse di più, ma era evidente che non esistessero nemmeno posti in piedi e lui aveva costantemente la fortuna di averne qualcuno già preso, quasi vicino al campo, ma con la visuale più alta.

La prima volta non era stato così fortunato, aveva dovuto costringere Scott ad andare con lui, promettendogli mari e monti, perché la curiosità era troppo alta ed aveva perfino partecipato ai loro allenamenti e non poteva proprio perdersi la prima partita di campionato; se si fosse annoiato, avrebbe cambiato i suoi piani.

E non poteva certo lasciarsi sfuggire l’occasione per vedere il famoso Derek Hale stracciare la squadra avversaria ed anche capire perché il mondo lo amasse.

Gli allenamenti non erano propriamente elettrizzanti e Derek si impegnava molto poco in quei momenti, come se fosse una tranquilla passeggiata nel bosco in primavera. Era legittimo, non doveva giustificarsi con nessuno.

Ma Scott era stato lento ed avevano perso tempo e di certo lui non si aspettava una cosa del genere, non tutta quella confusione e le grida esagerate, l’ammasso di persone accalcate e la visuale quasi inesistente. Era certo che ad un concerto della band del momento ci fossero meno ragazzine urlanti.

Non aveva visto quasi niente, aveva fatto di tutto per sfruttare la sua corporatura mingherlina ed ancora non forgiata dagli allenamenti di lacrosse – non che fosse uno sportivo e dedito alla forma fisica, e parecchi allenamenti li aveva anche saltati, ma avevano comunque dato i loro frutti – e si era districato tra i corpi delle altre persone, passando in mezzo alle gambe, saltellando e facendo dei sorpassi, ma non ne aveva tratto molti risultati e comunque il suo migliore amico era rimasto indietro, poco interessato ed anche sorpreso e scoraggiato dalla folla.

Era stato un vero disastro e si era dovuto accontentare dei vari spirargli che riusciva a scovare, ma anche quelli a lungo andare non erano bastati e Scott, spuntato chissà dove e quando, l’aveva afferrato dalla maglia con la stampa della primissima locandina del primo film di Star Wars e l’aveva guardato eloquentemente e con un messaggio ben chiaro e Stiles dovette arrendersi e ritornare sui propri passi, senza neppure aver potuto dare uno sguardo al tabellone e scoprendo soltanto il giorno dopo chi avesse vinto. Loro.

La seconda volta era andato da solo – Scott l’avrebbe raggiunto insieme a tutta la squadra di lacrosse –, un po’ timoroso ed insicuro; forse era arrivato troppo presto e la palestra era ancora vuota, benché tutta la squadra fosse negli spogliatoi, e vicino agli spalti e sul campo c’era soltanto Erica Reyes.

All’epoca non si erano mai rivolti la parola, Stiles nei pomeriggi degli allenamenti arrivava in silenzio, trascinandosi lo zaino ed i numerosi libri, e si sedeva sul penultimo gradino degli spalti, mentre Erica era sempre in prima linea a vederli giocare. Isaac la raggiungeva quasi alla fine o a volte non si faceva proprio vedere.

Stiles era rimasto a metà della soglia, dentro la sua enorme felpa rossa con il cappuccio calato a metà, non sapendo se potesse entrare e prendersi il suo meritato posto e quando si era avvicinato alle gradinate senza aver ancora deciso, lei furtivamente era giunta e se n’era uscita con ma guarda chi abbiamo qui. Ciao, Cappuccetto Rosso, gli aveva ammiccato e contemporaneamente gli aveva indicato il posto accanto al suo.

Finalmente si era goduto la partita come avrebbe voluto ed in quel primo anno e in quello che era appena iniziato, Erica glielo aveva sempre riservato, occupandone dei nuovi per ogni membro che si aggiungeva a quella combriccola di tifosi improvvisati. Ma spesso si chiedeva come fosse prima che scoppiasse l’innamoramento di massa per Derek Hale.

La partita era avviata ed erano già all’inizio del terzo periodo, gli schiamazzi di incitamento erano sempre nell’aria e dietro di lui persisteva il brusio portato dalla sua squadra di lacrosse, con tanto di Scott ed Isaac che commentavano allegramente, mentre Jackson continuava a proferirsi migliore di Derek – Stiles c’era abituato e ormai più nessuno ascoltava i lamenti del loro capitato, Lydia più di tutti, che lo ignorava bellamente e si accostava a Stiles insieme ad Allison.

Ma ad un certo punto l’esito della partita divenne incerto.

Derek si era lasciato sottrarre la palla più di una volta ed i suoi giocatori non ricevevano più alcun passaggio corretto, gli avversari sembravano confusi come chiunque di loro e quelli più svegli e pronti all’azione sfruttavano quel momento di debolezza, quella falla portata da Derek Hale.

Erica si sporse eccessivamente dagli spalti ed aguzzò la vista, pensierosa e criptica. «C’è qualcosa che non va».

Stiles la intercettò immediatamente e gli occhi tornarono sulla figura del diciottenne che rimaneva in piedi sul campo come se in quel momento gli fosse estraneo. Sembrava quasi come se fosse in ascolto di qualcosa, con le orecchie tese e la capacità uditiva portata al massimo.

Ad un certo punto riprese possesso della palla, ma rimase fermo nella sua posizione a palleggiare senza superare il suo avversario per più di ventiquattro secondi, finché il segnalatore acustico a sirena riecheggiò per tutto il capo, costringendolo ad interrompere la sua azione per aver lasciato scadere il tempo.

Subito dopo seguirono dei falli uno dietro l’altro e l’allenatore fu costretto a chiamare un time-out, interrompendo il gioco e costringendo la squadra di Beacon Hills ad avvicinarsi e richiamando i giocatori all’ordine.

«Le cose si complicano» proferì Erica a se stessa con preoccupazione e disagio, lanciando un’occhiata ad Isaac che le si avvicinò lentamente con la stessa espressione.

Sotto lo sconcerto vocale e collettivo, Derek Hale lasciò il campo senza voler ascoltare nient’altro e sparendo dentro gli spogliatoi.

Erica guardò la scena sbigottita, lanciando un lungo sguardo ad un Boyd sudato e con la stessa identica loro espressione, che si avvicinava a bordo campo per risponderle con un solo cenno di incomprensione. Evidentemente nessuno di loro tre sapeva cosa stesse accadendo.

La partita ricominciò immediatamente, nonostante l’assenza del loro capitano.

«Devi andare da lui» disse la bionda con decisione e senza tergiversare, sicura che fosse l’unica soluzione.

Stiles si guardò intorno per capire con chi stesse parlando, ancora piuttosto provato dalle azioni errate del diciottenne che mai a sua memoria aveva commesso. Ma poi intercettò i suoi occhi seri e l’illuminazione lo colse. «Vorrai scherzare. Non ho alcun motivo per cui dovrei andare da lui».

«Sì, invece» asserì poco pragmatica la diciottenne, incalzando con fierezza. «Dobbiamo indagare e capire cosa sia successo e con te è più incline al dialogo».

«Quale dialogo? Questa parola non è nemmeno presente nel vocabolario di Derek» enfatizzò il figlio dello sceriffo con tutte le prove a carico e con la poca esperienza che gli gravava sulle spalle.

Erica negò vigorosamente con il capo, oscillando i suoi lunghi capelli dorati. «Ti darà ascolto».

Stiles la guardò allibito e corrucciato, poco convinto delle sue parole e poco propenso a volerne sapere di più di quella storia. «Siete voi il suo branco».

Le iridi della Reyes slittarono stupefatte verso quelle chiare di Isaac, trovandole adombrate e sbigottite, per poi riportarle su quelle ambrate del suo giovane interlocutore, cacciando via quell’apparente scivolata nel suo viso perfetto. «Il suo cosa?».

Al sedicenne non era sfuggito quello scambio frazionato dei loro sguardi, ma in quel momento poco gli importava, non poteva discutere di quello anche con loro – soltanto perché Derek glielo lasciava fare, rafforzando i suoi concetti fantasiosi, non voleva dire che altri esterni a loro due avessero lo stesso spirito di accondiscendenza e malcelato divertimento. «Senti, sono l’ultima persona che vorrebbe vedere. Anzi non sono nemmeno presente nella sua lista, non sono niente per lui».

L’espressione di Erica cambiò ancora, ma fu talmente repentina la sua cancellazione che credette di aver assistito ad un’allucinazione. «Forse è vero, ma hai un potere incredibile e riusciresti a far crollare chiunque, perfino lui. È di questo che ha bisogno adesso».

Il giocatore di lacrosse sbuffò risentito e non particolarmente colpito, ma non era carino farglielo notare. «Non è un gran bel complimento».

«Non ho mai detto che lo fosse» ammiccò impudica la diciottenne, entusiasta di aver raggiuto il suo obiettivo. «Ti ascolterà. Derek lo farà» era una carezza morbida ed ammaliante, che riusciva a penetrare fin dentro la sua coscienza, stuzzicando la natura curiosa e dedita al prossimo del ragazzo.

A Stiles non rimasero molte alternative.

 

Era una pessima idea. La più pessima che potesse mai essere concepita ed ancora non capiva a chi fosse venuta in mente e come fosse riuscito a farsi incastrare in quel modo.

Andare da Derek Hale. Che cosa c’entrava lui con quella storia e quale grande sollievo poteva dare all’altro se le uniche occasioni in cui si rivolgevano parola erano sempre critiche e piene di problemi, mai semplici e disinteressate. C’era sempre qualcosa di negativo in mezzo a loro, eppure continuavano ad esserne attratti per crearne delle nuove.

Era davvero la cosa più pessima a cui potesse partecipare e doveva imparare a dire di no ad Erica.

Quando la diciottenne ottenne quello che voleva con l’approvazione di Isaac, che non fiatò completamente, e uno strano sguardo incomprensibile di Lydia, Stiles fu costretto ad abbandonare la propria postazione, addentrandosi tra le fila di persone mai viste ed a cui non aveva rifilato alcuna occhiata, uscendo indisturbato dalla folla senza che nessuno si accorgesse di lui e proseguendo verso l’ingresso della palestra che lo avrebbe riportato nei corridoi della scuola, per fare il giro lungo e raggiungere gli spogliatoi dove Derek si era rintanato. Sperando fosse ancora lì.

Da dentro lo spogliatoio non proveniva alcun rumore, era come se al suo interno non ci fosse nulla e nemmeno le urla del pubblico riuscissero a perforare le mura di quel luogo immacolato.

Era stato lì dentro per ben due volte e non gli aveva mai dato quella sensazione di brividi scaturiti dalla sua spettralità, al contrario, con la presenza di Derek accanto a lui era sempre un posto piacevole dove stare e sentirsi al sicuro – magari quando era gremito di ragazzi sudati e nudi non era proprio il massimo.

Percorrendo i corridoi creati dagli armadietti e districandosi tra le panche poste in mezzo, della traccia del playmaker non vi era accenno e Stiles cominciava seriamente a dubitare dell’azzardo che aveva fatto.

Soltanto quando giunse vicino alle docce, agli armadietti più vicini, riuscì a trovare qualcosa.

Derek era privo di maglietta ed a petto nudo, con il telo-doccia già in mano e pronto per metterselo in spalla e di certo la sua presenza non era gradita. «Stiles, che cosa ci fai qui?» domandò non particolarmente entusiasta di vederlo e, come preventivato, piuttosto seccato ed adirato.

Da dove poteva cominciare? «Beh, sono successe tante cose una dietro l’altra ed i tuoi lupacchiotti erano un po’ preoccupati, ma non così coraggiosi da affrontare il grande Alpha scorbutico e non proprio in sé, quindi hanno mandato l’agnello sacrificale per il lavoro sporco. O per salvarsi la pelliccia, una delle due» sproloquiò senza freni il figlio dello sceriffo, non impressionato dall’avversione che Derek mostrava nei suoi confronti e non particolarmente colpito dal suo astio. Forse era davvero un martire.

«Due secondi e ho già mal di testa» disse secco il capitano della squadra di basket, con sguardo torvo e nauseato.

«Oh, Derek, non farmi sentire così amato, ti prego» proferì il sedicenne con sarcasmo puro e viscerale, tirando verso l’alto un angolo della bocca in una smorfia da vera volpe rossa.

Derek roteò gli occhi in chiaro segno di mancanza di pazienza, benché si fosse soffermato per un tempo notevole a guardare la capacità della sua natura di mostrarsi. «Veloce, Stiles» e sbatté in un tonfo l’anta metallica dell’armadietto, dandogli le spalle e mettendosi il grande asciugamano su una di esse, cadendo a picco su un lato della larga schiena, e lasciando intendere che gli concedeva soltanto il tempo che ci avrebbe messo per percorrere il tragitto che lo separava dalle docce.

A Stiles il fiato si ghiacciò e si intrappolò al centro della trachea, impedendogli di respirare.

Derek si fermò improvvisamente, come se avesse percepito tutto quello che stava avvenendo nell’organismo del sedicenne, e si girò subito dopo per controllare le sue condizioni e comprendere quel cambiamento improvviso, trovandolo perfettamente immobile dove l’aveva lasciato e con gli occhi talmente grandi e acquosi come non li aveva mai visti. «Stiles» chiamò soffice e guardingo, attirando la sua attenzione e cercando di riportarlo al presente.

Stiles inspirò forte e sbatté le palpebre più volte, facendo mente locale e ravvedendosi da ciò che aveva visto. «Non-» scosse la testa sommerso dalle miriadi di emozioni contrastanti che si abbattevano su di lui, procedendo in avanti di un passo, sentendosi chiamato e guidato – era così simile al richiamo che aveva sentito tempo addietro, da esserne terrorizzato. «Posso vedere?» domandò con voce interrotta e sopraffatta, senza esserne padrone ed indicando un punto imprecisato dietro le spalle del diciottenne.

Il capitano non aveva la più pallida idea a cosa Stiles si stesse riferendo ed i suoi occhi verdi erano quasi del tutto sprovvisti della maschera di controllo che costantemente portava addosso. «Cosa?» ma non gli diede nemmeno il tempo di far attecchire quella parola, ricevendo la sua risposta, che Stiles era già di fianco a lui, con movenze che non aveva nemmeno notato, e gli stava scostando il telo-doccia dalla schiena, scoprendola.

L’asciugamano cadde a terra e la schiena fu completamente in bella vista, mostrando orgogliosa e fiera l’enorme triscele tatuata e nera che sferzava sulla porzione di pelle, indelebile ed immune ad ogni intemperia; quella stessa triscele che continuava a chiamarlo imperterrita. «Il sole, la luna, la verità» recitò in modo soffuso ed ammaliante, con una tale intensità da costringere chiunque fosse nei paraggi a chinarsi al suo cospetto, e sfiorando con la punta delle dita la spirale più vicina a lui, quella destra, seguendo imprudentemente la sua forma.

Derek si scostò immediatamente a quel contatto, attraversato da un brivido pericoloso, e voltandosi al contempo per guardarlo dritto negli occhi, freddi e penetranti, non proprio rassicuranti per la persona di Stiles.

Il figlio dello sceriffo si svegliò all’istante, con la mano ancora sospesa nel vuoto e le lunghe falangi ancora snodate, ma una volta riacquistata la padronanza di sé ed incontrato le severe iridi di giada, non sapeva bene che cosa volesse dire quello sguardo duro in cui era magistralmente nascosto lo sbigottimento dell’altro, ma era certo che non fosse nulla di buono. «Mh, no, forse per te sarebbe meglio qualcosa come: Alpha, Beta, Omega. O qualsiasi altra cosa, va tutto benissimo».

«Come conosci questi mantra?» domandò Derek con un’unica voce poco interpretabile, ghiacciando il sangue del suo interlocutore ed irrigidendo le enormi spalle.

Stiles si sentì molto a disagio, perché non aveva mai avvertito quella sensazione di doversi scusare perché conosceva determinate cose e la curiosità la faceva da padrone, proprio quel tipo di informazioni che non potevano nuocere a nessuno; non come quando bighellonava tra i casi di suo padre, leggendo i fascicoli di nascosto ed entrando in possesso di dettagli delicati che non avrebbe nemmeno dovuto sfiorare – a volte ne rubava qualcuno e li portava perfino in classe. «Ne possiedo una anch’io» disse con risolutezza, alzando la mano destra e mostrando l’anello che entrambi conoscevano fin troppo bene, chiaro riferimento alla triscele che vi era incastonata. «Non è mia abitudine indossare simboli senza conoscere quanti più significati possibili e soprattutto quelli che dovrebbero rappresentarmi».

«Hai conoscenze che non dovresti avere» proferì imperiale il diciottenne, risuonando come un’accusa solenne e così austera ed intransigente che non ammetteva alcuna via di scampo.

La reazione di Derek era talmente esagerata e fuori controllo che sembrava quasi gli avesse sottratto un segreto che aveva celato con tutte le sue forze. E non solo le sue.

Nel bel mezzo della loro conversazione sempre più spinosa, il segnalatore acustico a sirena annunciò la fine del terzo periodo e l’inizio della rispettiva pausa di due minuti, che avrebbe anticipato l’arrivo del quarto ed ultimo periodo, avvicinandosi sempre di più alla conclusione della partita.

«Torna a casa» disse con tono fermo il capitano della squadra di basket, che suonava più come un ordine che come una cortesia, rendendosi conto del reale trascorrere del tempo.

«Lo farò dopo la conclusione della partita» rispose irremovibile il sedicenne, senza vedere il motivo per cui avrebbe dovuto obbedirgli e seguire le sue parole. Qualcosa era cambiato, Stiles lo sapeva, tutto l’assetto di Derek era cambiato da quando la sirena era arrivata fin alle loro orecchie, come se si fosse improvvisamente accorto che il tempo a sua disposizione stesse per scadere.

«Torna a casa, ora» intimò ferreo e glaciale, per nulla intenzionato a scendere a compromessi e del tutto sordo all’ostilità del minore.

Stiles lo guardò colpito e seriamente offeso, implacabile davanti alla brutalità dell’altro. «Mi stai davvero dando degli ordini? E speri davvero che io ti dia retta?».

«Tu non dai mai retta a nessuno» ringhiò esasperato il moro e, sempre più autorevolmente, meno propenso al dialogo, trafiggendolo con i suoi occhi glaciali. «Devi tornare a casa, adesso».

«Perché?» chiese con evidenza il figlio dello sceriffo, del tutto estraneo alle motivazioni del capitano. «Che cosa potrebbe accadermi se non lo facessi?».

Le labbra di Derek si serrarono nell’immediato, mentre dalle iridi di smeraldo trapelava più di quanto avrebbe dovuto.

Stiles si irrigidì e la sua memoria tornò all’intervallo tra il secondo ed il terzo periodo durante la partita, quella che il maggiore aveva giocato meravigliosamente poco prima ed in cui subito dopo era subentrata la sua distrazione, portandolo a commettere numerosi errori ed a lasciare il campo nei minuti successivi per sua scelta, qualcosa che lui non avrebbe mai fatto se nulla l’avesse turbato. Il suo atteggiamento durante quella serata era cambiato totalmente e non aveva fatto altro che prestare orecchio ad un qualcosa che soltanto lui poteva sentire. «Sono io? Tutto quello che è accaduto stasera è a causa mia?» domandò rauco, puntando gli occhi d’ambra in quelli di giada e cercandovi la risposta che tenevano serrata. «Che cosa hai sentito?».

«Niente» proclamò Derek con un’unica voce, con l’intenzione di smentire qualsiasi teoria la mente del sedicenne stesse analizzando.

«Sei un pessimo bugiardo, Derek» soffiò univoco, tirando le labbra in una linea appena accennata e forse c’era un po’ di scoraggiamento in quella smorfia.

«Allora va’ via» proferì il diciottenne come ultimo tentativo, senza delicatezza o rimpianto per le azioni commesse, ma indirizzato verso un unico scopo.

«Accidenti» bofonchiò Stiles, portandosi una mano tra i capelli castani, disarmato e privo di difese e facendola ricadere sul volto, coprendogli metà viso e lasciando libero un solo occhio che illuminava tutta la stanza, ricevendo dall’altro un’occhiata interrogativa ed un sopracciglio innalzato. «È proprio per questo tuo modo d’agire che questa storia non finirà mai».

«Quale storia?» non che Derek avesse davvero bisogno che qualcuno gli spiegasse passaggio per passaggio, ma evidentemente trovava gratificante ignorare qualcosa che era palese ad entrambi.

«La nostra, Derek» sottolineò con ovvietà il figlio dello sceriffo, mentre la parola nostra echeggiava per tutto lo spogliatoio, prendendo una cadenza distorta che non avrebbe dovuto possedere, facendo rabbrividire il loro animo. «Le tue ragazze non mi lasceranno mai in pace se continuerai a mostrarti protettivo nei miei confronti. Gli stai dando quello che vogliono, la certezza che ti importa di me ed il motivo per cui possono continuare a tormentarmi».

Lo sguardo di Derek era una maschera di tutti i sentimenti negativi e furiosi che Stiles conosceva in minima parte, gli altri gli erano del tutto estranei. «E cosa dovrei fare? Lasciarti alla loro mercé?».

«Sì, Derek. Sì» esclamò energicamente, alzando la voce e lasciando che gli arrivasse chiara e decisa fin dentro al nervo acustico. «Lasciale sbollire, permettigli di progettare tutti i piani che vogliono, lascia che mi ridicolizzino e che diano fiato a tutti gli insulti che immaginano ed alla fine la smetteranno e si dimenticheranno di me. Di tutta questa storia pazzesca».

«È ridicolo» proferì austero e severo il diciottenne, per niente persuaso dalla sua teoria strampalata ed escludendo categoricamente di permettere uno scenario simile.

«No, è follia. Pura follia» enfatizzò Stiles stremato e al limite della sopportazione, investito da quel mondo che gli cadeva addosso e che non sapeva gestire, che non capiva e di cui non ne comprendeva l’esistenza. «Sei andato via ed io ti ho seguito. Questo, tutto questo, ci sta sfuggendo di mano» l’episodio appena vissuto poteva essere isolato ed archiviato, un solista fuori dal coro, ma la verità era che quel tipo di avvenimento si stava ripetendo sempre più spesso e l’evidenza di quante volte si ritrovasse a seguirlo era imbarazzante.

«Ti stai colpevolizzando quando sono le azioni degli altri a creare problemi?» era un’accusa bella e buona, Derek non poteva proprio tenerla per sé, l’irragionevolezza di quel pensiero era un’assurdità colossale.

Stiles intercettò immediatamente la missione di cui si stava facendo carico il diciottenne, completamente sordo all’invito obbligato che gli stava estorcendo con la forza. «Stanne fuori» gli ordinò senza controllo, fendendo una mano tra loro a sottolineare il concetto ed a non oltrepassare quella linea invisibile che stava costruendo. «Non intervenire. Non dire niente. Non fare niente. Non pensarlo nemmeno» era categorico e stava esagerando, ma non aveva alcuna alternativa se voleva sopravvivere in quella gabbia di matti. «Devi starne fuori».

«Cavatela da solo, allora» dichiarò il capitano senza alcuna sfumatura nella voce, così sottile ed indifferente

da creare una spaccatura nel cuore di Stiles. «Non voglio saperne niente».

Derek con quelle ultime parole gli diede le spalle, agguantando al volo un altro asciugamano che emergeva da una pila precaria di simili, lasciando quello che aveva perso per terra, davanti ai piedi del figlio dello sceriffo, ormai sporco ed inutilizzabile.

Stiles rimase soltanto un minuto nel silenzio tombale dello spogliatoio della squadra di basket, esattamente al centro, dove Derek l’aveva lasciato, gelandolo.

Alla fine tornò a casa prima che il segnale acustico della sirena annunciasse la fine della partita, stremato ed a corto di forze, con la mente talmente piena di ogni possibile pensiero da farla surriscaldare, temendo nella sua ingenuità immaginaria che potesse esplodere.

Scott lo tempestò di messaggi per tutta la sera, ma Stiles non gli rispose mai.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Se qualcuno li capisce faccia un fischio.

In questo capitolo la presenza di Derek è molto minima, quasi contata minuziosamente, ma è ingombrante e in qualche modo il suo nome esce sempre come se lui fosse lì e fosse vitale che Stiles ne prendesse coscienza. Ma Stiles lo vedrà in quel modo?

Per quanto Lydia corrisponda alla voce della sua coscienza sapiente ed Erica sia quella che lo incastra in vie senza uscite, lui ne esce piuttosto indegne e senza ammaccature, come se non lo riguardasse; il che è vero.

Ma forse questo suo disinteresse e il potere di esserne immune sta collassando e le increspature cominciano a mostrarsi.

Che coincidenza pazzesca, questo sabato ho finalmente battezzato kira_92 a Star Wars (doveroso episodio IV) e questo è il primo capitolo dove salta fuori. Star Wars è un perno nella vita di Stiles e nella mia ed io ho delle pessime amiche che devo istruire e prima o poi riuscirò nella mia missione. Con la mia Beta ho fatto un ottimo lavoro in cui ci siamo immerse per un intero Capodanno a recuperare sei film – poi ci siamo strappate i capelli una volta uscito l’episodio VII (nonno) e comprati i biglietti del cinema un mese prima.

E niente, presumo(?). Ci rivedremo tutti qui per sapere come procederà la vita dei nostri protagonisti dopo questo sconvenevole avvenimento. E potremmo avere qualche risposta o magari ci prendono solo in giro.

Alla prossima settimana.

Che la forza sia con voi,

Antys

6° Capitolo

 

La vita trascorreva normalmente, tra una corsa e l’altra per giungere nell’aula corretta all’orario più appropriato, serpeggiando tra le fila di alunni che si accalcavano davanti agli armadietti e chi periodicamente gli rubava minuti per due chiacchere.

Alla fine non era successo nulla, niente era accaduto. Era stato momentaneamente dimenticato, permettendogli di prendere un respiro d’aria pura e tirare un sospiro di sollievo. Non che avesse abbassato la guardia o fosse diventato paranoico, ma forse perfino le ragazze di Derek avevano un limite ed una perseveranza che diminuiva a poco a poco, lasciando perdere l’interesse e dimenticando qualsiasi loro piano malefico. Ma era quasi certo che se fosse avvenuto qualcosa di diverso, qualcosa di più, un semplice nuovo contatto, l’incubo sarebbe ricominciato e non ci teneva particolarmente a testarlo.

«Lo stai evitando?» domandò Lydia con un tono non del tutto casuale, quando lo raggiunse nei corridoi, alla fine della lezione appena conclusa.

«No» rispose senza nemmeno pensarci, schivando un ragazzo con la testa tra le nuvole e cieco a chi gli si parava davanti.

La bionda fragola lo guardò dubbiosa, accelerando il passo e portandosi immediatamente al suo fianco. «Non ho nemmeno specificato di chi si trattasse».

«Non ce n’era bisogno» proferì il figlio dello sceriffo con non curanza, girando l’angolo e percorrendo un nuovo corridoio.

Era passata una settimana, un’intera settimana dalla sera della partita, da quando era andato a cercarlo spedito da Erica senza nemmeno sapere il perché ed incastrandosi in una conversazione che avrebbe soltanto dovuto aiutarlo, mettere le cose in chiaro e cessare quel loro strano modo di fare, ma alla fine, quando aveva avuto la situazione sotto controllo, e forse lo stava perfino rimproverando senza alcun motivo, era stato lui stesso ad uscirne ferito e sconfitto, ma almeno quell’ambiente irrespirabile era diventato più sopportabile.

«Sapevo che non saresti durato. È dura essere scaricati da Derek Hale» subentrò una voce arcigna e malvagia, così carica di veleno e compiacimento che avrebbe fatto raggelare chiunque si trovasse di fronte alla sua presenza, portandolo ad allontanarsi da Kate Argent.

«E tu lo sai meglio di tutti» ma Stiles non aveva mai fatto parte del gruppo dei chiunque, non era qualcuno che si tirava indietro anche se professava il contrario e sapeva mettersi contro chi non avrebbe dovuto. Aveva una tale capacità dell’uso della parola che era quasi impossibile poterle usare contro di lui e chi ci provava ne usciva totalmente sbaragliato.

Le spalle di Kate si irrigidirono ed uno scintillio inquietante si rifletté nei suoi occhi freddi e omicida, piccata e colpita fin nel profondo. «Non giocare con il fuoco, Stilinski».

«Buffo» le labbra di Stiles si curvarono in quella piega sinistra che ricordava sempre un po’ troppo quella di una volpe che stava giocando con la sua preda, pregustandosi una vittoria schiacciante. «Mi hai rubato le parole di bocca, Argent».

Lydia assisté a tutta la scena impotente, guardando sgomenta ed inorridita il capovolgimento delle parti e trovandosi uno Stiles in testa ed una Kate Argent che non riuscì a reagire in tempo, prima che il sedicenne la sorpassasse a testa alta senza dare alcun segno di averla percepita, evitando con classe perfino di sfiorarla e la rossa dovette muoversi in fretta per non perderlo e ritrovarlo chissà dove e quando. «Smettila».

Stiles si voltò appena verso la sua direzione, lanciandogli un’occhiata interrogativa e dubbiosa. «Di fare cosa?».

«Di combattere per lui» rivelò a tutta voce, nel modo più evidente che potesse, mettendo in vista i fatti.

Il figlio dello sceriffo si fermò a metà passo, scrutandola come se improvvisamente fosse diventata pazza. «Non è quello che faccio».

Lydia aveva tutto il diritto di sentirsi offesa e provata in quel momento, Stiles non l’aveva mai guardata in quel modo e non aveva mai dubitato di lei, soprattutto senza argomentare e vedere il punto di vista dell’altro. Stiles era quello che la conosceva meglio, quello che rimaneva in religioso silenzio – qualcosa di totalmente ostico per lui – a studiarla ed ammirarla, memorizzando a pelle tutto quello che la riguardava e rispettandolo sempre. Le cose potevano essere cambiate tra loro ed avevano creato un rapporto d’amicizia di pari, ma l’amore che Stiles provava per lei non era mai cessato e si era evoluto, cambiato. Ma fino a che punto era cambiato? Chi aveva la priorità adesso per lui? «È esattamente quello che fai».

Stiles era totalmente girato verso di lei, muovendo un passo impercettibile nella sua direzione. «Quindi lo starei evitando e starei combattendo per lui allo stesso tempo, senza far niente per me stesso» la minaccia e la brutalità non erano caratteristiche che gli appartenevano, ma ognuno dentro di sé possedeva la sua buona dose di lato oscuro che usciva quando più serviva, soprattutto se sott’attacco o mentre gli stavano sottraendo qualcosa, e Stiles aveva il lato oscuro più misterioso di tutti e che quasi nessuno riusciva a vedere, ma quando emergeva, erano guai per tutti. «Credi che mi piaccia essere nel mirino di ragazze che si raccontano una storia per non ammettere di essere state rifiutate senza mezze misure, lasciando ricadere la colpa su qualcuno che non c’entra niente?».

«Non intendevo questo» l’istinto di retrocedere era troppo forte, ma Lydia era troppo testarda ed orgogliosa per mostrare cedimenti, mostrare che Stiles poteva vincere anche su di lei. Non l’avrebbe aiutato, non in quel momento.

«È esattamente quello che intendevi, soprattutto se credi a quella storia» la certezza nella voce del ragazzo era inequivocabile e Lydia si sentì smascherata e senza via d’uscita per rivoltare la situazione dalla sua parte.

Ed anche se ne avesse avuto l’opportunità non significava che Stiles avrebbe aspettato che trovasse le parole. Lo capì nel momento in cui le diede nuovamente le spalle, procedendo verso una nuova meta che lei non seppe interpretare. «Dove stai andando?».

«A combattere per Derek Hale» rispose con sarcasmo lascivo in una burla premente, colpendola in pieno petto.

Lydia rimase esattamente al centro del corridoio, intralciando chiunque dovesse passare e portandoli a scansarla ed a sbuffare scocciati della sua presenza non molto sveglia, richiamando tutto il brusio che prese vita intorno a lei e che le fece presente di dove in realtà si trovasse, riportandola indietro e suggerendole che non aveva alcuna idea con chi si fosse confrontata fino a quel momento.

Poi sentì la suola di una scarpa posarsi sul pavimento gremito di ragazzi, proprio dietro le sue spalle e spinta dalla sensazione di riconoscere la presenza che sostava proprio lì, si girò meccanicamente, incontrando due gemme di smeraldo completamente diverse dalle proprie, ma che aveva cominciato ad individuare senza problemi.

Lei e Derek Hale si guardarono per un tempo incalcolabile ed in entrambi era riflesso qualcosa a cui non poteva ancora essere dato voce.

Se lei credeva a quella storia? Sì.

Aveva capito che non poteva essere ignorata e che una base di fondo doveva essere reale, che era ben visibile e che si doveva imparare a guardare nel modo e nel posto giusto.

Credeva a quella storia, ma nessuno aveva detto che fosse scaturita dalla parte di Stiles.

 

Stiles stava pranzando ai tavoli all’aperto da solo, a volte accadeva, se il suo umore era altalenante e la sua voglia di relazionarsi fosse sotto zero, tendeva a mangiare isolato e lontano dagli altri, non che Scott lo permettesse tanto spesso, perché la solitudine era qualcosa con cui il figlio dello sceriffo doveva avere a che fare il meno possibile, ma a volte nemmeno lui riusciva in quell’intento e Stiles era così bravo da raggiungere la mensa troppo presto o ritardare di proposito. O andare nei luoghi meno affollati.

Era inverno e solitamente era aperta soltanto la mensa interna, ma era una gran bella giornata e la temperatura non era così terribile, ma erano pochi coloro che si avventuravano fuori e lui ne faceva parte.

Lydia gli scivolò proprio di fronte, depositando il vassoio pieno sul tavolo ed accomodandosi come se nulla fosse, trascinando un piatto ricolmo di patatine fritte fumanti e calde accanto a lui, dipingendosi addosso una maschera da cui non traspariva nulla se non la nonchalance. Stiles guardò il piatto e poi lei, adocchiandola studiosamente. «Credevo fossero terminate».

«Ho corrotto l’addetta alla mensa» sorrise felina la bionda fragola, strizzandogli un occhio di complicità fraterna.

Le labbra del sedicenne si curvarono in risposta, scuotendo la testa ed addentando una patatina. «Donna subdola» la bionda fragola riusciva sempre ad ottenere quello che voleva, che fosse con la sua aria da leader indiscussa o con quella con cui si mostrava caritatevole e gentile con il mondo, mostrando un broncio ed un’afflizione impossibili da cancellare se non veniva esaudita anche la sua più piccola richiesta. Sia quel suo modo d’agire che il piatto fumante di patatine fritte erano la sua richiesta di pace ed il tentativo di riconquistarlo, non che ce ne fosse davvero bisogno – anche se nemmeno lei poteva fare magie per reperirgli della maionese.

La ragazza sembrò soddisfatta e compiaciuta, svitando la sua bottiglietta d’acqua e procedendo per saziare l’appetito che reclamava energicamente. «Stasera c’è il concerto, hai intenzione di raggiungerci?».

Stiles le lanciò un’occhiata piena di domande e quando inghiottì la terza patatina, il ricordo riaffiorò. «L’avevo completamente rimosso» la professa Blake aveva avuto la brillante e fantasiosa idea di dedicare un’intera serata ad un concerto di musica classica, la cui orchestra era totalmente formata dagli alunni che frequentavano il corso di musica, seguiti e diretti dai loro professori che li avevano accompagnati passo dopo passo. La presenza degli altri studenti era quasi obbligatoria, come la partecipazione dei rispettivi genitori. Stiles non ricordava nemmeno perché era stata indetta – il raccogliere fondi per chissà quale progetto –, ma la riteneva una seccatura, anche se poteva aiutarlo a distrarsi un po’ ed a non passare l’ennesima serata a casa da solo.

«Stiles, dove sei stato in questi giorni? Mi sei mancato così tanto» piagnucolò provata e sofferta la bella bionda che gli si parò dinnanzi, poggiando i palmi aperti sul tavolo e mostrando le lunghe unghia perfettamente laccate di nero.

C’era sempre qualcosa di animalesco in lei, anche quando mostrava quel broncio che gli dedicava sempre quando non otteneva quello che voleva o quando sembrava che avesse mancato un appuntamento – anche se l’appuntamento non era esattamente con lei. «Sono stato impegnato».

La bugia era palpabile, benché lui fosse un ottimo attore e la menzogna fosse il suo pane quotidiano, ma Erica sembrò percepirlo ugualmente e nei suoi occhi castani prese vita una sfumatura più oscura, irrigidendo appena i lineamenti del viso. «Ma tornerai, giusto? Perfino Isaac ha avvertito la tua assenza».

«Ti ricordi che siamo nella stessa squadra di lacrosse?» gli fece ben presente il sedicenne con la giusta dose di retorica ed uno sbuffo di ironia, guardandola con aria bonaria.

«Ma è diverso» si intestardì la diciottenne, sintetizzando tutto il suo modo di vedere con quelle poche parole che riteneva indiscusse e difficili da ribattere.

Stiles tirò le labbra in una linea piatta, sventolando appena un paio di dita e solleticando l’aria che si smosse impercettibilmente. «Non lo so, Erica».

Erica capì subito che quella sarebbe stata l’unica risposta che avrebbe avuto da lui, che assomigliava molto di più ad una negazione totale che ad un ripensamento ed a lei non piaceva per niente. «Qualcun altro ha avvertito la tua assenza, molto più di noi» se ne andò senza aggiungere una parola in più, tamburellando con le unghie sul tavolo in un ultimo saluto.

Stiles doveva scacciare in ogni modo possibile il reale suono di quella frase, quello che gli urlava nelle orecchie e che graffiava per prendere dominio: qualcun altro ha sentito la tua mancanza; follia. E doveva ignorare che quel noi implicava semplicemente lei, Isaac e Boyd, perché Derek prendeva uno spazio così enorme ed assoluto che niente poteva contenerlo se unito a qualcos’altro. Era devastante e distruttivo.

«Avevi detto che non lo stavi evitando» lo rimproverò caldamente la rossa che aveva taciuto nel momento in cui Erica si era unita a loro, totalmente concentrata su Stiles e del tutto disinteressata a lei.

Il figlio dello sceriffo fu subito risvegliato e riportato alla realtà, aiutandolo per un momento a mandar via quei pensieri molesti, ma Lydia sembrava davvero furiosa per quella mancanza di veridicità e onestamente non sapeva bene quale delle due cose era meglio affrontare. «Ed è così».

«Se fosse così, non avresti rinunciato a quel posto. Nemmeno per Derek Hale» Lydia sapeva bene dove si rintanasse il sedicenne tutte le volte che non si avevano notizie di lui, dove studiava indisturbato e fuori dal mondo, il luogo che aveva tenuto segreto e che conoscevano soltanto i membri della squadra di basket che poco si curavano di lui, procedendo indisturbati nei loro allenamenti.

Stiles era iperattivo, rumoroso e con una scarsa capacità di concentrazione – benché avesse dei voti ottimi quasi quanto i suoi –, ma quando entrava nella palestra dedicata al basket, le cose cambiavano e si attivava qualcosa che riusciva a far convivere tutti quegli estremi. Stiles aveva bisogno di sentire il mondo e la vita intorno a sé, di allontanare il silenzio e la solitudine, riempiendolo con il rumore ed un ritmo costante e ripetitivo. La sua concentrazione aveva individuato un filtro che poteva lavorare al posto suo, permettendogli di controllare la sua iperattività e l’inutilità di creare nuovo caos da sé.

Con un mondo concentrato dentro un solo luogo, con le varianti che voleva lui e le giuste porte lasciate aperte, Stiles poteva quasi studiare senza stress ed ansia, prendendo un respiro dalla propria vita priva di suoni. Sapere che si fosse rifiutato di tornare nella sua oasi casinista personale per più di una settimana era impensabile.

Stiles sospirò amaramente, spostando il piatto di lato ed allontanandosi dal tavolo in cerca di nuovo spazio, tamburellando nervosamente le dita di una mano sulla superficie di legno. «Ho solo ritenuto fosse la scelta migliore».

Lydia non capiva, proprio non riusciva ad arrivarci ed era un affronto alla sua intelligenza caparbia; cos’era che stava tenendo per sé? Quei due non riuscivano nemmeno più a guardarsi e l’abilità di evitarsi non era tutta farina del sacco del sedicenne. «Migliore per chi?».

Le perle d’ambrosia si alzarono verso l’alto, incontrando la distesa azzurra limpida e sgombra da qualsiasi filtro potesse nasconderla, non vi era una sola nuvola in cielo, nemmeno la più piccola ed innocua né uno sprazzo appena accennato ed in un angolo in disparte, misterioso e fiero di sé, figurava l’unico satellite della Terra, completamente visibile in piena luce solare. «C’è la luna piena».

La bionda fragola sbatté le palpebre con confusione, disorientata da quel cambiamento di argomento. Non era qualcosa di nuovo o a cui non era preparata, con Stiles era facile perdere il filo del discorso, catturato da qualcos’altro che attirava la sua attenzione. Era facile per lui disorientarsi o perdere interesse per ciò a cui si era precedentemente dedicato, mettendolo nel dimenticatoio; proprio per questo chi gli girava intorno doveva trascinarlo nelle direzioni giuste, ricordandogli dov’era rimasto, il più delle volte, e doveva imparare ad avere tanta, ma tanta pazienza. «Potrai giocare con i tuoi amici licantropi più tardi».

Uno sbuffo di risa uscì dalle labbra di Stiles, rimanendo curvate all’insù e scuotendo appena la testa. «Potresti rimanerne sorpresa».

«Stiles» lo richiamò all’attenti, esigente e poco propensa ad addentrarsi nel suo mondo immaginario, popolato di creature mitologiche e leggendarie. Voleva una risposta e la voleva subito.

«Avevi ragione» l’aria si fece pesante e carica di tensione e Lydia rimase in ascolto come se fosse stata catturata; aveva mille motivi per cui avrebbe dovuto avere ragione. «È turbato».

Il fiato le rimase incastrato in mezzo alla gola e lo sguardo di Stiles era indecifrabile, non le fu nemmeno permesso di prendere coscienza di sé e di interpretarlo, perché lui tamburellò un’ultima volta sul tavolo, con un ritmo preciso e melodioso, in perfetta sincronia con la campanella che annunciava la fine del tempo ricreativo e l’inizio delle nuove lezioni, lasciandola da sola con i suoi pensieri.

E tu perché sei turbato?

 

L’aria circostante l’auditorium presentava ancora poche figure che non vi erano entrate, parlottando tra loro o fumando l’ultima sigaretta prima della pausa a metà concerto, gli altri erano tutti a prendere posto, occupando il numero per ogni membro che contenesse un gruppo o una coppia. Alcuni venivano fatti slittare con parole educate come potreste e per favore per rendere quell’operazione più facile ed altri non si muovevano di un solo millimetro, rimanendo fermi nei posti che si erano accuratamente scelti e che avevano preteso un orario anticipato e meticoloso, un po’ come faceva lui durante le partite di basket, mentre gli altri si accontentavano come potevano.

A lui non importava granché dove sarebbe finito, tanto Lydia sarebbe riuscita a far smuovere l’intero auditorium se le andava ed a Stiles importava soltanto sedersi e poter bisbigliare senza interferenze; solo se si fosse annoiato avrebbe ascoltato il concerto.

Ma quando entrò, alla sua sinistra vi era Derek Hale che veniva investito dal fiume di parole di Erica, che lo teneva per un polso e lo tirava nella direzione opposta, mentre lui non muoveva un muscolo e lei cercava rinforzi da un Boyd che scrollava le spalle e da un Isaac che se ne lavava le mani. Erica era davvero agguerrita, ma anche scoraggiata e sembrava essere prossima a cedere.

Stiles si bloccò appena proprio sull’uscio dell’enorme portone, superato da Scott ed Allison che si guardavano intorno mano nella mano, e Lydia, insieme a Jackson, che perlustrava l’ambiente in cerca di posti quantomeno decenti.

Per un momento temette che Derek fosse riuscito ad intercettarlo, e non sarebbe stato carino farsi trovare mentre lo osservava, ed Erica si sarebbe girata per accoglierlo nel suo modo espansivo e malizioso, ma nessuno dei due gli prestò attenzione e continuarono la loro discussione che veniva portata avanti interamente dalla bionda ed a cui il capitano rispondeva freddamente, poco propenso a collaborare. Erica lo scuoteva perfino – o almeno ci provava – e lui rimaneva fermo ed immune a qualsiasi stimolo. La curiosità di Stiles crebbe così tanto che mancava davvero poco che si intromettesse o si avvicinasse per origliare. Derek gli avrebbe spezzato l’osso del collo, assicurato.

E in più che diritto aveva adesso? Quando mai ne hai avuto? Stiles si spaventò pericolosamente a quel pensiero e l’unico istinto che aveva era quello di fuggire, anche se era pietrificato esattamente dove si trovava e non riusciva a scollarsi da lì. Lydia fu una benedizione quando tornò indietro per riprenderlo, ma non gli sfuggì l’occhiata che lanciò al diciottenne quando giunse da lui e comprese perché non si fosse mosso.

Non parlò, non emise neppure un fiato, ma Lydia lo guardò dritto nelle iridi ambrate con una consapevolezza e con un significato così pieno che Stiles li soppresse con tutto se stesso, lasciandosi guidare da lei che lo prese per mano, portandolo nel lungo corridoio davanti a loro creato dalla posizione delle poltrone e facendolo sedere tra lei e Scott.

Non si dissero nulla per minuti interi e toccava a Scott ed Allison argomentare qualsiasi cosa gli passasse per la testa, mentre Jackson sbuffava e proferiva parole infastidite, ma almeno riempivano il vuoto.

Di tanto in tanto Stiles buttava un’occhiata dietro di sé, superava le tre file che si frapponevano tra lui ed il suo obbiettivo e sbirciava con moderazione; non era cambiato molto da quando si era allontanato, Erica era ancora lì, che lo teneva più saldamente di prima e Derek continuava imperterrito a non darle ascolto. L’unica cosa che era cambiata era Isaac che si era allontanato per prendere tre posti, suo compreso.

Quando fu annunciato l’inizio del concerto, non si trattenne per gettare un’ultima occhiata e vedere la bionda che si arrendeva e lo lasciava, sembrava rammaricata e sconfitta, mentre una mano dell’afroamericano le si poggiava su una spalla, spostandosi e scortandola verso il corridoio per raggiungere gli unici posti liberi. Derek rimase esattamente dove l’aveva visto per tutto il tempo, da solo e con le spalle al muro, in posizione d’ascolto.

Poi le luci calarono e gli fu quasi difficile poterlo scorgere, ma questo non fermò il pianoforte che aprì il concerto, seguito dai violini e poi dalle trombe.

Stiles sapeva che avrebbe dovuto smettere di guardare e dedicarsi ad altro, era lì proprio per quello, per staccare la mente e passare qualche momento in compagnia; invece il suo cervello non smetteva di lavorare e non faceva nemmeno caso a chi avesse intorno.

Ad un certo punto un nuovo strumento a corde si insidiò nell’orchestra e lo identificò come un violoncello.

Non avrebbe dovuto, non aveva alcun motivo per cui avrebbe dovuto girarsi e vedere cosa stesse facendo Derek lì in fondo tutto da solo, il perché Erica avesse insistito tanto senza avere alcun risultato, ma quando l’archetto premette contro le corde, una scarica che partì dall’anello gli investì tutta la mano, attraversandogli la colonna vertebrale e gli occhi d’ambrosia si posarono immediatamente sulla figura del capitano della squadra di basket, trovandolo pallido e sgomento.

L’orchestra proseguì indisturbata e il violoncello emergeva più di qualunque altro strumento. Derek apparve completamente distrutto e sopraffatto, le spalle si irrigidirono e le braccia si contrassero, portando le mani a pugno, stringendole così forte da farle diventare completamente bianche.

Lo stomaco di Stiles ebbe un singulto e la preoccupazione crebbe immediatamente, aveva così tanti pensieri nella testa che non riuscì a focalizzarne nemmeno uno e con un blocco del genere non aveva alcuna idea di come avrebbe dovuto agire.

Derek si morse le labbra a sangue e quando premette maggiormente le unghie sul palmo della mano, si tirò indietro, aprendo metà portellone ed uscendo dall’auditorium, lasciandolo chiudersi dietro di sé.

Che cos’era appena successo? Che cosa si era perso?

Il nuovo accordo del violoncello echeggiò per tutto l’ambiente e Stiles tremò appena.

Il violoncello. Non poteva essere casuale quel cambiamento con quella sincronia perfetta; aveva visto esattamente quando l’espressione del playmaker era mutata, quanto fosse peggiorata e quanto poco riuscisse a rimanere bloccato lì dentro in mezzo a tutti loro.

Il violoncello. Il violoncello. Stiles sbarrò gli occhi e l’anello prese a scottare. «Paige» realizzò soltanto in quel momento, con un turbine di emozioni contrastanti che si abbatterono su di lui.

Non resistette nemmeno cinque secondi e già si era alzato per superare i due posti che lo dividevano dall’accesso verso il corridoio per correre verso l’uscita.

Lydia lo afferrò per un braccio, tirandolo indietro e bloccando la sua corsa. «Dove stai andando?».

«Devo allontanarmi per cinque minuti» rispose immediatamente, rifilandole l’unica scusa patetica che gli venne alla mente – non che fosse esattamente una bugia.

La bionda fragola lo tenne più stretto, guardandolo attentamente negli occhi per leggervi le sue intenzioni e la veridicità di quell’affermazione, girando di poco la testa per occhieggiare la posizione dov’era certa avrebbe trovato Derek Hale. Ma lui non era lì e Lydia non impiegò molto per trarre le somme. «Stiles, cosa stai facendo?».

Il tono di Lydia era molto preciso e Stiles sapeva interpretarlo molto bene, ma come aveva fatto prima, lo ingabbiò per sopprimerlo; non aveva tempo per quello. Doveva soltanto seguire il suo istinto, quella preoccupazione che gli tamburellava dentro le orecchie. Doveva soltanto agire. «Devo prendere aria, Lyds. Devo andare».

Erano due cose completamente diverse, la sedicenne lo sapeva bene; sapeva anche quanta premura Stiles stesse rilasciando, insieme a molte altre cose che si scontravano tra loro e che erano quasi impossibili da catalogare e contare.

Lasciò la presa senza staccare gli occhi da lui e Stiles non perse una frazione di tempo e si fiondò verso l’uscita, accompagnando il portellone per non creare rumore, permettendo che il concerto continuasse senza interruzioni o fastidi.

Lydia sperò che nessuno si fosse accorto di ciò che era successo e della loro scomparsa simultanea.

 

Stiles si confrontò con la notte, il sole completamente calato ed il tramonto un ricordo lontano, mentre il cielo scuro dominava incontrastato, tempestato di piccoli vortici di luce brillante che insieme ad una sfera perfetta, che viveva di puro riflesso, illuminavano il pianeta sottostante.

Non aveva mai visto una luna piena come quella, unica protagonista nell’enorme distesa blu scuro, completamente esposta senza che nulla potesse mascherarla o coprirla, sfocandola anche per un solo secondo. Era raggiante e suprema, attirava tutta l’attenzione su di sé ed era talmente luminosa e grande che era impossibile cercare di distogliere lo sguardo da lei.

Ma Stiles aveva una missione e non poteva contemplarla per tutta la vita.

Si guardò attorno per capire la situazione e cercare di individuare dove fosse finito Derek, in che condizioni fosse e cosa aleggiasse nella sua mente, ma di lui non vi era alcuna traccia. Ci aveva messo troppo tempo, aveva perso minuti – secondi – preziosi e adesso non possedeva alcun indizio che potesse suggerirgli dove potesse trovarsi, come trovarlo.

Ma doveva farlo? Ne aveva il diritto? Una volta che si fosse presentato davanti a lui che cosa sarebbe successo? Come avrebbe reagito? Tutto sommato avrebbe potuto sbranarlo senza problemi, ne aveva tutte le ragioni, buone motivazioni e Derek era un tale lupo scorbutico, acido e musone che non avrebbe sentito ragioni.

Era un lupo. Un lupo. Dove vanno i lupi?

Per quanto Stiles ci scherzasse sopra e lo riempisse di ogni riferimento possibile, ci credeva davvero alla sua natura canide, a quella parte animale che in lui sfociava incontrastata, manifestandosi e rendendolo quello che era. Stiles l’aveva vista, l’aveva percepita, aveva perfino notato come Derek rizzasse le orecchie, irrigidendo le spalle e prodigandosi all’ascolto, mettendo in secondo piano ciò che gli girava intorno e prestando attenzione a qualcos’altro. A qualcun altro. A chi?

Derek era un lupo e nel cielo c’era la luna piena più maestosa che mai, all’interno dell’auditorium procedeva indisturbato il concerto, quel concerto che aveva scombussolato il diciottenne; il violoncello che l’aveva fatto tornare indietro.

Da dove si osserva la luna per maledirla, continuando a prestare orecchio, torturandosi, e allontanandosi quanto basta dalla presenza soffocante delle persone?

Poteva sbagliarsi o avere ragione, magari Derek era tornato perfino a casa sua e volendo avrebbe potuto controllare se al parcheggio vi era ancora l’adorata Camaro, ma poteva anche averla abbandonata, proseguendo a piedi; per quanto Derek amasse la sua auto, non disdegnava le lunghe camminate, quelle che facevano riflettere e stemperare i disordini interni. E c’erano tante variabili, così tante che non avrebbe avuto il tempo di calcolarle tutte, perché doveva darsi una mossa ed il suo istinto non vacillava mai, era sicuro di sapere dove trovarlo, quindi alla fine non gli importò molto delle variabili e si diresse verso l’entrata principale della scuola, fiondandosi per le scale per raggiungere il tetto.

Il tetto era il posto giusto, nella giusta ubicazione ed era perfetto per rintanarsi, aveva abbastanza esperienza sulla propria pelle per poterlo ignorare.

Sbatté i piedi sull’ultimo gradino, spintonando con forza la porta d’acciaio e trovandola stranamente, e incoraggiantemente, aperta, sbucando energicamente ed ansiosamente dall’altra parte. La lastra di metallo fece un tonfo e Stiles si sporse per rendersi reattivo ed individuare la figura che cercava o qualunque cosa potesse aiutarlo.

Poi la sorpresa e lo sgomento si impadronirono di lui, costringendolo a trattenere una nuova ondata di ossigeno a metà trachea, suggerendogli di inghiottirlo e tentare di razionalizzare la cosa.

Stiles e la razionalità avevano un rapporto strano e controverso, disambiguo e fuori dall’ordinario. La sua razionalità non aveva nulla a che fare con quella classica ed era per quel motivo che riusciva a pensare ed a metabolizzare le cose in modo diverso dal consueto.

Derek si trovava in fondo, nella parte più scura del tetto, lì dove vi era un’ombra che lo riparava dalla luce del plenilunio per quanto gli fosse possibile, di qualche centimetro alla sua sinistra. Era rannicchiato, buttato per terra, si contorceva su se stesso e ringhiava piano, cercando di contenersi e riprendere il controllo; quando il rumore scaturito dalla porta sbattuta dal figlio dello sceriffo lo investì e la sua presenza si palesò, non ebbe modo di impedirsi di alzare lo sguardo ed incontrare il suo.

Fu in quel momento che Stiles le vide, due gemme fredde di un blu metallico, sferzare l’oscurità ed emergere; erano le uniche cose che riusciva a mettere a fuoco.

La sua mente non impiegò molto ad assimilare la stranezza che si trovava dinnanzi, a riprendere possesso di una buona respirazione ed a raccogliere il coraggio per avvicinarsi e aiutarlo.

Derek ringhiò, questa volta in modo nitido ed udibile, mostrando i denti appuntiti ed i canini notevoli, facendo brillare maggiormente gli occhi azzurri. «Vattene via».

Era un’intimidazione, un’autentica intimidazione, e Stiles poté comprendere quanto del vero Derek ci fosse lì in quel momento, di quanto fosse dura quella battaglia contro se stesso e di quanto si stesse sforzando di non balzargli addosso e strappargli la carotide. «No» pessima idea, Stiles, ma non era propriamente conosciuto per far funzionare il suo sorprendente cervello nei momenti più disparati, quelli più critici. O meglio, funzionava eccome, ma tendeva a mettersi nei guai comunque.

Le iridi blu brillarono rabbiose ed un nuovo ringhio echeggiò nel vuoto dell’aria che li circondava, serrando le spalle e stringendosi sempre di più su se stesso. «Ti ucciderò».

Non che fosse una grande sorpresa, il figlio dello sceriffo aveva fantasticato anche troppo su quell’eventualità; in realtà si aspettava che Derek compisse quella deplorevole azione fin dal loro primo ufficiale incontro, ma così non era stato. Fortuna, immaginava. Ma adesso era diverso, adesso qualsiasi azione Derek avrebbe commesso non se lo sarebbe perdonato mai, avrebbe continuato a reprimersi ed a torturarsi, ad inveire contro di sé, odiandosi più di quanto non facesse già.

Ti ucciderò. Derek era un lupo, un lupo che si nascondeva dalla luce della luna piena, un lupo che combatteva contro se stesso, usando tutte le sue forze. Era un lupo che stava soffrendo, un lupo dagli occhi di un blu metallico, freddo ed incandescente. Non erano gialli come quelli di un Beta e non erano rossi come quelli di un Alpha, erano blu come quelli di un Beta che aveva stroncato una vita innocente.

Una vita innocente. Quale vita poteva essere stata? Quale aveva strappato? Non aveva nessun motivo per credere che il playmaker avesse messo fine ad una vita per capriccio, per la sola voglia di sangue, per assecondare la sua natura di primate e predatore.

Derek soffriva, con ogni particella del suo essere, si malediceva e si nascondeva dalla luna odiandola, ma amandola sopra ogni cosa. Reprimeva la sua natura per averne il controllo, un controllo che aveva perso quando il violoncello aveva preso vita.

Il violoncello. La vita di un innocente.

Le immagini, i pezzi di un puzzle scoordinato e privo di classificazione, le voci che si accalcarono tutte nella sua testa in un nano secondo. L’autoflagellazione che Derek si imponeva e la scomparsa di quello che era un tempo e che Stiles non aveva mai conosciuto.

Uccidere era già terrificante, distruttivo e lacerante, soprattutto per un animo come quello di Derek tempestato dai sensi di colpa. Soprattutto quando dentro di sé si possiede un’altra natura, un altro aspetto di se stessi, l’anima di una creatura della notte. Un’anima che aveva spezzato quella che amava.

Il violoncello l’aveva soltanto riportato indietro, indietro ad un tempo in cui si era macchiato le mani del sangue della ragazza che aveva amato. Perché? Perché avrebbe dovuto sporcarsi per sempre, mettendo fine all’esistenza di qualcuno a cui teneva così tanto? Era perfino rimasto con lei, con Paige, fino alla fine, fino al momento della sua esalazione. Ne era uscito distrutto, devastato e rotto, frammentato in mille pezzettini che nessuno riusciva a rimettere a posto.

Stiles si avvicinò lentamente, chinandosi e portando le mani ai lati del suo viso, incorniciandolo ed obbligandolo a guardarlo dritto nelle iridi d’ambra, mentre Derek latrava e mostrava i denti, lamentandosi ed intimandogli ancora di andarsene, di star commettendo un terribile errore. «Sono bellissimi» soffiò ad una spanna da lui, con tutta la convinzione del mondo e la pura ed autentica sincerità. «Sono davvero bellissimi, Der».

Derek sembrò quasi annaspare a quelle parole, al loro significato, alla scoperta e rivelazione che Stiles conoscesse il reale significato del colore dei suoi occhi, gli occhi di un assassino, e si tirò indietro a quel contatto, dalle sue mani che lo circondavano e che non ne volevano sapere di lasciarlo andare. «Non sei al sicuro qui».

Il sedicenne abbozzò una piega saputa, che assomigliava tanto ad un morbido sorriso. «Non lo sono mai» ma era palese che quella frase conteneva un per te specifico, oltre a tutti i guai in cui Stiles si andava a cacciare quotidianamente e che attirava come un faro luminoso che segnalava la sua ubicazione.

«Devi andare via di qui» sottolineò ancora il lupo, come se non si fosse spiegato abbastanza e non fosse evidente in che condizioni fossero, a che turbine folle e pazzesco corrispondesse la sua vita. «Non riesco a controllarmi, non ho pieno controllo su di me, non oggi» le mani erano chiuse in un pugno che si strinse ancora di più, conficcando maggiormente gli artigli da licantropo che aveva in dotazione nel palmo, infierendo sulla ferita già creata e facendo sgorgare nuovo sangue.

Stiles le aveva notate precedentemente, le falangi erano fin dall’inizio sporche di liquido vermiglio quando era arrivato da lui, le unghie erano già conficcate e Derek stava cercando di non farsi sopraffare dalla sua parte animale. Il dolore rende umani. «Lo so, non è un problema. Possiamo risolverlo» le mani si separarono dal volto del mutaforma e si andarono a dedicare alle sue, toccandole con un movimento soffice ed inserendosi tra loro con le dita, trovando il modo di farle aprire lentamente, permettendo agli artigli di liberarsi dalla carne e di non infierire più, facendo combaciare i loro palmi ed intrecciando le falangi. Gli arti di Stiles erano tutti sporchi del sangue di Derek.

«Perché devi sempre essere fuori dall’ordinario?» la domanda di Derek era legittima e vera, sentiva davvero il bisogno di chiederglielo, di avere una risposta, era qualcosa che sembrava turbarlo nel profondo e da tempo.

Stiles lo guardò dubbioso, forse perché era concentrato nel trovare una soluzione e perché dopotutto si trovava davanti ad un lupo mannaro. Uno vero, con tanto di artigli e denti, pieno di peli e con il ringhio facile. Uno vero che poteva toccare, con cui poteva conversare – anche se non era proprio il momento più adatto – e da cui poteva apprendere molti segreti; non uno di quelli che popolava i suoi libri, quelli da cui aveva appreso tutto e che in quell’istante gli stava tornando stranamente utile, anche se non sapeva quali delle tante cose che conosceva fossero veritiere. Come poteva essere lui quello fuori dall’ordinario se si ritrovava davanti ad un licantropo in carne ed ossa? «Per sorprenderti e conquistarti» ammiccò con ironia melensa, regalandogli un occhiolino giocoso.

Le dita di Derek si strinsero alle sue e Stiles sentì la pressione aumentare ed il dolore che lo attraversava, ma serrò forte le palpebre, arricciando le labbra senza protestare. «Peggiorerà, Stiles» lo stava rimproverando, era evidente, mettendolo allo stesso tempo in guardia, rabbuiandosi per quello che gli stava provocando.

Il figlio dello sceriffo scosse la testa, irremovibile sulle sue decisioni. «Devi solo concentrarti sulla tua àncora».

Le iridi di Derek si illuminarono come mai quella sera e la stretta vacillò, si sarebbe disfatta se Stiles non l’avesse tenuta in piedi. «Cosa credi che abbia fatto finora?» era spinoso ed irritato, ma era chiaro che la domanda fosse un’altra, indelebile nei suoi occhi: come puoi saperlo?

«Sì, giusto, hai ragione. Ma non funziona» l’occhiataccia che ricevette dal lupo fu eloquente ed infastidita, era ovvio che non funzionasse, altrimenti sarebbe andato tutto bene.

Che cosa avevano? Cosa potevano usare che andasse bene e potesse aiutarli?

Le dita si strinsero, legandosi ancora di più, ma non avvertiva alcun dolore, perché Derek si stava reprimendo, di nuovo. Poteva ancora sentire il sangue su di sé e le ferite che non sembravano intenzionate a rimarginarsi. Non andava bene, per niente. Derek doveva ritornare ad averne il controllo. «Concentrati su di me».

Il licantropo lo guardò come se lo incontrasse per la prima volta e fosse un folle da cui era meglio tenersi alla larga. «Sei un aspirante suicida?».

«So che puoi farlo» negò vistosamente il sedicenne, avvicinandosi di un ulteriore centimetro, evidenziando quanto ci credesse. «So che non mi toccherai, che non permetterai che mi accada nulla».

«Posso ucciderti, senza che tu te ne accorga» era veritiero, i fatti dimostravano esattamente quella prospettiva, la mancanza di padronanza dell’altro gli suggeriva allarmatamente di fuggire ed andare il più lontano possibile.

«Non lo farai» ma era difficile avere la meglio sulla testardaggine di Stiles, quasi impossibile.

«L’ho già fatto» il ringhio era impetuoso e ridondante e la rabbia era funesta e spaventosa.

«Mi fido di te, Derek» proferì come unica verità, ineguagliabile conoscenza. «Mi fido di te e non ti lascio» slegò la mano destra, quella dove emergeva l’anello che li univa, e la poggiò sulla guancia del lupo, con il metallo che veniva a contatto con la pelle, concedendogli di avere una presa leggera su di lui che gli permettesse di far congiungere le due fronti, di fargli sentire la sua completa presenza ed il totale credo che gli riversava. «Non ti lascio».

Non fu una notte tranquilla, fu tortuosa e senza fine, con alti e bassi continui; fu la notte più lunga che avesse mai vissuto – e di notti orribili ne aveva conosciute tante –, rimanendo per quanto ne avesse le facoltà in quella posizione, a sussurrare continue parole che calmassero l’animo di Derek, a limitarsi semplicemente a fargli percepire tutto se stesso, la sua persona. A non abbandonarlo mai.

Le ferite si rimarginarono sotto il suo tocco, il sangue sparì completamente, rimanendo testimone solo nelle mani di Stiles e dopo ore intere ed interminabili, crollò, esausto e con la mente completamente devastata di pensieri.

Ebbe l’impressione che Derek l’avesse seguito, ma la mattina, quando il sole era già alto e la sveglia era prossima a suonare, si ritrovò disteso nel suo letto, perfettamente accomodato e rimboccato fino alla punta del naso; le mani erano completamente pulite e l’odore del lupo era tutto su di sé.

Più in là, alla sua destra, proprio dalla finestra, era individuabile uno spiraglio lasciato aperto, un pollice di differenza, ma Stiles era così protetto dalle folte coperte che lo riscaldavano completamente, che non percepiva il piccolo soffio d’aria fredda che penetrava nella camera.

Ma qualcosa lo disturbava e lo lasciava inqueto.

Non era l’essere entrato a conoscenza della vera natura di Derek, dell’esistenza del sovrannaturale e dei lupi mannari, ma, come quando si rese conto che il mutaforma conosceva il suo nome e le piccole cose che aleggiavano intorno a lui e che si lasciava sfuggire, Derek Hale conosceva la perfetta ubicazione di casa sua. Derek Hale sapeva dove abitava.

Sentì l’insano e rassicurante bisogno di nascondersi radicalmente sotto le coperte, tirandole fin sopra la testa per sprofondarvi totalmente, fuggendo dalla luce solare e da tutto quello che rappresentava, sospirando devastato e sopraffatto, avvertendo una fitta all’altezza del petto ed ignorando la sveglia che prese a suonare ossessivamente, bucandogli i timpani.

Gli diede le spalle, facendo scivolare il cuscino al suo fianco e stringendoselo forte contro, portandosi in posizione fetale e serrando le palpebre, divenendo sordo alla verità.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ebbene sì, la vera natura di Derek, tanto sospettata da Stiles, è stata svelata ed è reale.

Devono essere davvero poche le probabilità in cui Stiles sia così fortunato da incontrare una delle creature di cui si ciba con i suoi libri e immaginario ammesso; ottimo lavoro, Stiles. Forse, però, un po’ te la sei cercata.

Tornando all’inizio del capitolo, sì, Stiles è intrattabile e guerriero e questo spaventa parecchio Lydia, perché il lato oscuro di Stiles esce soltanto in determinati momenti e in quelli più inaspettati e certo, non avrebbe mai pensato che potesse mostrarsi proprio nella direzione di Derek Hale. Il che ha una certa implicazione davanti ai suoi occhi.

Di conseguenza tutto gira intorno al malcontento ed a tutto quello che Stiles non esprime a voce e che Lydia comprende e che Stiles non vede o non accetta.

Le sue ragazze preferite riescono a conquistarlo in fretta, a loro modo, ma perdono nettamente davanti al mistero che rappresenta Derek Hale e il cercare di accertarsi che tutto vada bene. Forse per ricambiare il favore? O forse semplicemente perché quello è Stiles e, in un modo o nell’altro, sia lui che Derek sono quasi costretti ad inseguirsi, come se fosse un bisogno fisiologico. Mi chiedo dove potrebbe mai portarli tutto questo e fin dove possa spingersi.

Ma la vera domanda è: quanto potrà incidere la vera natura sovrumana di Derek nel loro rapporto?

A venerdì, nella speranza di avere qualche delucidazione,

Antys

 

7° Capitolo

 

Alla fine la sveglia fu zittita dallo sceriffo che entrò diversi minuti dopo, spalancando la porta e sbraitando qualcosa su rumori molesti e crimini perseguibili, sulle orecchie che gli stavano esplodendo e sull’inaffidabilità del figlio, soprattutto sull’impossibilità che Stiles non l’avesse sentita per tutto quel tempo.

Ma Stiles non riemerse nemmeno quando fu spenta e l’uomo rimase interdetto e senza parole, osservando la figura che rimaneva raggomitolata sotto le coperte, senza che un solo accenno venisse fuori. «Stai bene?».

Il ragazzo si morse le labbra, sopprimendo quel sospiro burrascoso che gli invadeva la gola. «Sì» la risposta fu accompagnata da un cenno appena visibile, che fece muovere a stento le coperte, ma che non si scossero, rimanendogli incollate. A proteggerlo.

Lo sceriffo lo guardò dubbioso, poco convinto da quella risposta pacata e senza la solita vitalità a caratterizzarlo; non che Stiles fosse immune all’annebbiamento mattutino, ma era in grado di sovrastarlo e gestirlo. Era, però, sicuro che in quel momento ci fosse qualcosa a bloccarlo ed il fatto che si nascondesse sotto il piumone sosteneva la sua tesi. «Sei sicuro?».

Stiles abbracciò d’istinto il suo cuscino, più forte di quanto non avesse fatto in quei minuti e durante il suo risveglio, premendogli contro la testa come se potesse liberarlo. Sarebbe rimasto in quella posizione per ore, nascondendosi alla luce del mondo e alla valanga di pensieri disturbanti che gli inquinavano il cervello. «Sì, papà. Va tutto bene» dovette prendere coraggio per uscire dal suo antro protettivo, abbandonare il conforto dato dalle lenzuola, ripiegare le coperte e far emergere la testa per sottolineare quanto fosse vera la sua affermazione e sfuggire all’interrogatorio del padre. «Non ho dormito molto».

L’uomo sembrò tranquillizzarsi quando incontrò gli occhi assonnati del figlio, per quanto fossero già vigili e coscienti di primo mattino, ma anche quella era una sua caratteristica data dall’iperattività e dal suo modo di relazionarsi con l’universo. «Sei rientrato tardi? Non ti ho sentito».

Nemmeno lui si era sentito. Non aveva la più pallida idea di come ci fosse arrivato e quando, di come avessero fatto ad entrare dalla finestra senza emettere un solo rumore. Derek doveva saper gestire bene le sue abilità da licantropo e se c’era qualcosa di positivo in tutto quello, era la conferma che fosse riuscito a riprendere il controllo di sé, non cedendo agli istinti animali e alla trasformazione che sembravano avere la meglio.

Dio, Derek era un lupo mannaro; uno autentico, uno che poteva staccargli la testa come niente ed invece si era abbandonato a lui, alle sue mani e alle sue parole. E l’aveva perfino riportato a casa senza un solo graffio, ripulendolo dal proprio sangue ed adagiandolo sul letto senza svegliarlo. «Ero abbastanza cotto, sono crollato subito» disse con evidenza, indicando gli abiti della sera precedente che ancora indossava – gli aveva persino tolto le scarpe.

La sua non era nemmeno una bugia. Aveva passato l’intera notte con Derek sul tetto della loro scuola, a farsi sentire in ogni modo possibile, a trasmettergli la totale fiducia che aveva in lui ed aveva accantonato la paura nel momento in cui aveva capito cosa in realtà fosse, la creatura che rappresentava ed il mondo del sovrannaturale che si mostrava a lui, facendo subentrare l’ansia e la preoccupazione nei suoi confronti, la certezza che avrebbe dovuto fare qualcosa, senza scappare dagli incubi delle persone comuni.

Era rimasto con Derek per ore infinite, quelle più scure e fredde, e se non fosse stato circondato dal calore emesso dal lupo mannaro, sarebbe congelato senza possibilità di fuga.

«Va bene» proferì convenevole e comprensivo lo sceriffo, perché conosceva abbastanza bene quelle occasioni in cui Stiles si stremava così tanto da non connettere più, poggiandogli una mano sulla fronte e scompigliandogli i capelli – una mano amica, soprattutto quella di suo padre, era quello che serviva a Stiles in quel momento. «Ma ti conviene alzarti se non vuoi fare tardi e questa volta non ti abolirò nessuna multa per eccesso di velocità».

«M-mh» mormorò il sedicenne, godendosi quella piccola attenzione e chiudendo gli occhi per assaporarla completamente –  poteva evadere totalmente, poteva dimenticare Derek Hale e le verità schiaccianti che si abbattevano intorno a lui ogni volta che il mannaro diceva o faceva qualcosa in sua direzione –, ma fu un attimo fugace. Multa. Eccesso di velocità. Auto. Dov’era la sua auto? «Forse dovrai darmi un passaggio».

La mano dell’uomo si allontanò, lasciando scoperto il suo unico figlio. «Perché?».

Grandiosa domanda. Certamente Derek non aveva potuto pensare anche a quello; probabilmente era ancora nel parcheggio della scuola, esattamente dove l’aveva lasciata. «Ho prestato la Jeep a Scott; sai, un po’ di galanteria ogni tanto con Allison non gli fa male. Non può vivere facendosi scarrozzare da me o lei e purtroppo per noi, Scott ha una buona spalla che si sacrifica per lui».

La parlantina di suo figlio era decisamente tornata, come tutti i giri di parole che facevano confondere la gente. «E tu come sei tornato?».

Sulla spalla di un lupo mannaro con problemi di autocontrollo. «Lydia, sì, con grande scontento e vari sbuffi poco graditi da parte di Jackson».

«E lui non ha bisogno di fare il galante?» domandò retoricamente l’uomo con occhio critico, indagando con discrezione e conoscendo perfettamente i pensieri della sua progenie.

«Pff, figurati» proferì annoiato e seccato, agitando pigramente un braccio. «Avrebbe bisogno di un corso di buone maniere, ma sa come tenersela stretta».

Lo sceriffo indugiò appena, conoscitore dei sentimenti che suo figlio provava per la ragazza dai capelli rossi – biondo fragola, papà! – e dell’astio che riversava contro Jackson Whittemore, la gelosia che con gli anni era cresciuta insieme all’insoddisfazione e alla profonda tristezza.

Non era stato facile per Stiles rincorrere qualcuno che non riusciva a vederlo minimamente, che a stento sapeva della sua esistenza – anche se per anni l’aveva ignorata – e che non riconosceva minimamente. Ma non era stato altrettanto facile quando il cambiamento avvenne e la conoscenza arrivò, l’inizio della loro amicizia e il ruolo di migliore amica che lei si era ritagliata, imponendolo senza che Stiles potesse ribattere e meditarci su.

Stiles era rimasto destabilizzato per diverso tempo, senza capire a pieno cosa fosse successo e cosa fosse mutato, come avesse fatto a non accorgersi del cambiamento e come si fosse trasformato da uno spasimante incallito, con l’abilità di essere un osservatore attento e acuto – si dice stalker, Stiles –, al prolungamento del suo cervello, entrando a far parte completamente della sua vita. Non avrebbe mai risolto l’arcano, ma Stiles gli sarebbe stato sempre devoto. «Allora datti una mossa» disse semplicemente, tirandogli le coperte per gioco e lasciandolo al freddo della stanza, uscendo come se nulla fosse dalla porta.

Stiles fissò il punto dove sparì suo padre e prese un profondo respiro, gettando la testa all’indietro e puntando le perle ambrate sul tetto immacolato.

Era completamente incapace di reagire con il turbine disturbante di pensieri che gli girava per la testa, ma dal cellulare, dentro la sua tasca – insieme alle chiavi dell’auto –, provenne il suono dell’arrivo di un nuovo messaggio e lo estrasse con lentezza, non particolarmente interessato dal mittente – che non era nient’altro che Scott, come ogni mattina –, fissandolo con non curanza e adagiandolo sul comodino quando ebbe il coraggio di alzarsi ed affrontare la giornata.

I suoi occhi caddero sulla finestra lasciata lievemente aperta e la guardò per così tanto tempo da perdere ogni cognizione, sfiorando appena con la punta delle dita il bordo di legno e picchiettando incerto con l’altra mano sul davanzale.

Dovette tornare completamente padrone di se stesso per farsi forza ed abbassare il vetro, chiudendo l’imposta e lasciandola dietro di sé.

 

La sua preziosa auto, la sua bambina, era esattamente dove l’aveva lasciata la sera prima, impeccabile e senza un graffio e lo reclamava a gran voce, offesa per averla abbandonata lì tutta la notte. Ma era meglio averlo fatto, che essere vittima della guida di una creatura della notte che non riusciva ad avere padronanza di sé.

Padronanza di sé. Derek stava bene?

Non si rese minimamente conto di quanto velocemente quella giornata scorresse, dell’impossibilità che gli si era presentata nello scorgere il mannaro tra la folla, cercando il suo viso, i suoi occhi; accertarsi che andasse tutto bene.

L’unica cosa che lo rasserenò fu la tranquillità di Erica che prestava particolare attenzione al capitano della squadra di basket, sembrava sollevata e meno apprensiva di quanto non fosse apparsa quella sera, ma per quanto Stiles fosse rimasto ad occhieggiarli tra i corridoi con tutta la discrezione che possedeva e che forse non voleva nemmeno nascondere, Derek non aveva mai alzato lo sguardo su di lui ed aveva proseguito la sua mattinata scolastica senza impedimenti o indugi. Lo sapeva, sapeva che poteva sentirlo, ma il lupo lo ignorò comunque.

«Non sei più tornato ieri sera» elargì la rossa quando lo raggiunse davanti all’armadietto, lo stesso dov’era rimasto davanti per un quarto d’ora buono, senza muoversi e lasciando l’anta semplicemente aperta.

Stiles la percepì appena, troppo concentrato sul gruppo di quattro persone che stava al di là del corridoio, impegnati a dialogare tra loro – cioè Erica, Derek era sempre impassibile ed Isaac semplicemente disinteressato, appoggiato ad un armadietto qualsiasi, mentre Boyd si limitava a rimanere al fianco della bionda. «Mh, sono tornato a casa» ad un certo punto.

«Quando, esattamente? La tua auto era ancora lì quando il concerto è terminato» accurò meticolosamente Lydia, fissandolo attentamente ed intercettando a chi erano rivolte le sue attenzioni.

«Sul tardi» molto tardi, aveva perso completamente la cognizione del tempo.

La ragazza metabolizzò l’informazione, meditandoci su e lanciando un’occhiata furtiva alla direzione dove le iridi ambrate di Stiles continuavano a tornare. «L’hai trovato, quindi».

«Sì, l’ho trovato» non aveva bisogno di concretizzare o confermare la notizia che Lydia sembrava aver colto, ma non si trattenne comunque dal farlo.

«E come sta?» stava diventando un po’ ripetitivo, Lydia si lasciava sfuggire spesso quella domanda, come se fosse qualcosa di cruciale ed importante, come se potesse risolvere tutti gli arcani del mondo. O quanto meno quelli che giravano intorno a Derek e Stiles.

«Sta bene, credo» soppesò mentalmente il figlio dello sceriffo, partendo da una nota certa fino a sfumare ad una malferma.

Quello era sicuramente un passo avanti dopo le settimane precedenti, dove vi era tutto tranne quella condizione. «E non te ne sei ancora accertato personalmente?» era evidente, si vedeva dal comportamento di Stiles, da come reagiva il suo corpo e da come fosse proteso totalmente verso quello di Derek.

Stiles posò per la prima volta gli occhi su di lei da quando le si era fiondata accanto ed avevano iniziato quella conversazione a cui aveva prestato poca attenzione. «No, mi sta evitando».

Lydia ne rimase visibilmente sorpresa, altalenando lo sguardo da una parte all’altra, tra le due figure dove vi era un divario insostenibile. «Siete ridicoli, non è possibile. Vi date il cambio, per caso?».

L’umano roteò gli occhi esasperato, quasi immune alle parole della ragazza. «Ha le sue ragioni» proferì semplicemente, poco propenso a voler fornire dettagli. «E va bene così».

Le perle di smeraldo si ingrandirono stupefatte ed era come se Stiles fosse a conoscenza di qualcosa, qualcosa di profondamente intimo e prezioso per Derek, qualcosa che non poteva essere divulgato, ma protetto. Qualcosa a cui Stiles non avrebbe mai dato voce. O forse erano molte di più. «Per ora».

Il quartetto si allontanò sotto le gemme ambrate, con Erica visibilmente entusiasta aggrappata al braccio del playmaker e sotto il suo sguardo scocciato, ma da cui lei non si sarebbe separata. «Posso lasciargli un margine di tempo».

 

La sera arrivò cogliendolo irrequieto e Stiles sentì il bisogno di affacciarsi per osservare la luna piena che si mostrava, magnifica e bellissima come il giorno precedente, ma appariva meno imponente, meno maestosa, come se avesse compiuto l’incarico che si era prefissata e che aveva portato a compimento.

Era sciocco, ridicolo, ma non riusciva a togliersi quell’idea pazzesca dalla testa, come non riusciva a distogliere lo sguardo dalla sfera luminosa. Ebbe perfino l’impressione di sentire un ululato in lontananza ed altri in risposta, e la sua ansia e preoccupazione crebbero all’unisono, perché l’unica cosa che riusciva a pensare era in che condizioni fosse Derek, se stesse bene e se l’episodio della scorsa notte fosse solo passeggero, che non avrebbe portato ad un’ulteriore ricaduta ed a varchi insuperabili.

Ma tra quegli ululati non vi era quello di Derek, ne era quasi certo, avrebbe potuto scommetterci su – con quali prove? –, come la convinzione che non fosse con il suo branco.

Dov’era?

«Dove sei, Der?» domandò in un mormorio ad una stanza vuota, con il fiato caldo che si scontrava con il vetro freddo della finestra a ghigliottina, creando un velo sottile di condensa. «Stai bene?».

Quando tornò tra le sue coltri, immergendosi nelle lenzuola e coprendosi – le stesse con cui Derek si era preso cura di lui meno di ventiquattro ore prima –, avvertì una risposta sottile, una sensazione morbida che partiva dall’anello, la stessa che provava quando il lupo mannaro era nelle vicinanze.

Ebbe l’illusione che fosse lì con lui, da qualche parte, per rassicurarlo e tranquillizzarlo.

O forse era Derek stesso ad averne bisogno.

 

Il suo margine di tempo scadde proprio il giorno dopo, la pazienza e l’attesa non erano le doti migliori che lo caratterizzavano, anche se aspettava la stessa ragazza da otto anni.

Per tutta la mattinata scolastica, come quella precedente, Derek non diede alcun segno di notarlo o qualunque altra cosa ed a Stiles non rimaneva che guardarlo da lontano, cercando di capire se fosse una sua impressione o se stesse impazzendo del tutto.

Aveva una sola idea ed una sola possibilità per intercettarlo, se l’avesse lasciata sfuggire non sarebbero mai tornati indietro e Stiles avrebbe dovuto tenere quel segreto per sé per sempre, senza nemmeno poter proferirne parola con lui.

Quando le lezioni volsero al termine e ciò che rimaneva erano soltanto i vari laboratori e gli allenamenti giornalieri delle squadre, non gli restò che aspettare dove sapeva avrebbe trovato il playmaker, senza che avesse una reale scusa per non presentarsi e sviarsi da lui.

Stiles aspettò per quasi mezz’ora appoggiato al muro del corridoio ombrato che dava sugli spogliatoi della squadra di basket, con lo zaino buttato per terra ed il picchettare continuo delle dita sulle tasche per la noia e l’agitazione.

Era ironico e burlesco, gli aveva intimato di non immischiarsi, di non immergersi nella faida che le sue ragazze stavano creando con lui, di stare praticamente fuori dalla sua vita – era implicito, gli era sfuggito, non lo pensava nemmeno – ed adesso stava disubbidendo alle sue stesse parole e l’unica cosa a cui riusciva a pensare era proprio il lupo.

«Mi stai tendendo un agguato?» era una domanda buttata nel vuoto, qualcosa che doveva semplicemente rompere il silenzio e richiamare Stiles dai pensieri in cui era caduto; onestamente a Derek non sembrava interessare un granché, ma pareva molto infastidito e nemmeno tanto sorpreso di trovarselo lì.

Derek arrivava sempre prima di tutti gli altri agli spogliatoi, una delle sue tante abitudini che l’umano aveva imparato a registrare stando al di là del bordo campo, e gli altri lo raggiungevano molto più in là, prendendosela comoda.

A differenza di Stiles, Derek aveva bisogno di silenzio e di tempo per se stesso e quello era soltanto uno dei modi con cui poteva ottenerli.

Quasi saltò in aria quando la sua voce lo riportò nel mondo reale ed i suoi occhi ambrati si voltarono subito per incontrare quelli di giada, per accertarsi che fosse proprio lui, che fosse lì e che non stesse fuggendo – da lui? Improbabile. «Non ne sarei capace, dovresti essere tu l’esperto» il sarcasmo ilare che rendeva il figlio dello sceriffo quello che era difficilmente faticava ad affiorare e sapeva sempre dove colpire, anche se Derek riusciva a gestirlo al meglio.

«Lo sono, infatti» disse tagliente il moro, con l’aspetto da predatore che viveva in lui.

Sottile minaccia, sì, il sedicenne poteva riuscire a percepirla senza difficoltà ed il mannaro poteva portare chiunque a credere di essere caduto in un tranello – avrebbe potuto farlo –, ma il modo con cui gli stava tenendo testa, senza abbassare il capo e distogliere lo sguardo, sembrava consumargli molte energie. Era così difficile guardarlo? «Continuerai ad evitarmi?».

Le iridi verdi brillarono appena, come se fossero state stuzzicate dalla sua domanda e le pupille si dilatarono impercettibilmente. «Sai cosa sono, non c’è altro da aggiungere».

Non era proprio la risposta che si aspettava, era consapevole che sarebbe stato liquidato immediatamente, senza aggiungere chissà quali parole o creare una situazione di stallo, ma il modo in cui il licantropo riusciva a tagliarlo fuori lo angustiava un po’ e non lo liberava dalle sue preoccupazioni. «C’è ancora la luna piena».

Il diciottenne lo guardò in modo strano, un modo che Stiles non riuscì bene ad identificare – che avesse detto qualcosa di sciocco? Di sbagliato, prendendo un enorme abbaglio? «La luna piena dura soltanto una notte».

«Sì, è vero, ma…» una volta al mese la luna si mostrava nella sua forma completa, durava soltanto un millesimo di secondo – anche meno –, ma i suoi effetti persistevano per molto più tempo e ad occhio umano manteneva quella forma per qualche giorno; quattro, per l’esattezza – tre; la notte prima dell’effettiva luna piena non contava. «Oggi ha il 98% di visibilità e credo abbia comunque degli effetti su di voi».

Derek apparì meravigliato e stupito, quasi come se non avesse calcolato che Stiles fosse in grado di avere accesso a quelle informazioni o anche la sola curiosità di consultarle. Ma le aveva addirittura apprese e sapeva sostenerle. «Nessuno ti strapperà la gola con i denti».

L’umano rabbrividì appena quando quella rappresentazione fotografica entrò a far parte del suo immaginario – non era difficile rendere protagonista di quell’azione Derek –, senza che la sola idea l’avesse accarezzato, ma dopotutto si trovava dinnanzi ad un lupo mannaro ed avrebbe dovuto metterlo in conto. «Non è questo che mi preoccupa».

Derek raddrizzò le spalle e le riportò indietro, quasi scottato da quella rivelazione che l’attraversò in pieno. «Sei preoccupato per me?» fu pronunciata a metà di una domanda trattenuta, troppo assurda per essere anche solo pensata ed ancora di più per prestarle voce.

Era così assurdo? Era così assurdo che pensasse a lui in quel modo, che cercasse di trovare una soluzione e tentasse di aiutarlo? Derek doveva viverla così male? «Potresti venire da me, a casa mia, ed affrontarla insieme» forse lo era davvero, una volta data forma concreta ai suoi pensieri.

«Hai idea di cosa stai dicendo? Di cosa stai proponendo» lo riproverò il mannaro con voce pressante, facendo esaltare la follia che andava comunicando. «Posso ucciderti in qualsiasi momento».

Stiles si sentì punto sul vivo, messo con le spalle al muro ed accusato di essere un vero pazzoide suicida. Non gli piaceva essere ripreso in quel modo. «Non rifilarmi la solita manfrina».

Il capitano sospirò esausto, scrollando le spalle ed avvicinandosi di un passo. «Tu vuoi chiuderti in una stanza non attrezzata, con un lupo mannaro e la luna piena alta nel cielo».

Forse così suonava un po’ pazzesco e da veri squilibrati, ma non aveva bisogno di Derek per sapere come stavano i fatti. «Esattamente».

«Hai davvero istinti suicidi» sentenziò il licantropo in conclusione, ma non suonava affatto come una risposta positiva ed appariva sempre più propenso a non avvicinarsi troppo.

La conversazione sembrava essere terminata, proprio lì, proprio con quelle parole e loro non avevano più alcun motivo per intraprendere qualsiasi tipo di interazione o qualsiasi altra cosa che potesse legarli. Ma non era Stiles a mettere dei paletti e dei muri chilometrici che avrebbero dovuto separarli, senza neppure dare la possibilità di guardarsi ed adocchiarsi, nessuno sguardo accidentale di sfuggita. Forse era proprio quello che Derek voleva, far cessare qualsiasi rapporto tra loro e non doverlo guardare; d’altronde non l’aveva evitato per due giorni per niente, senza essere capace di alzare gli occhi sui suoi. Era della sua natura che si vergognava? Del fatto che si fosse mostrato per quello che era? O semplicemente di essersi fatto scoprire, per poi essere stato aiutato proprio dall’essere umano più fastidioso dell’intero istituto?

Aveva svelato il suo mondo, non era qualcosa di poco conto e Stiles riusciva a capirlo, anche lui probabilmente avrebbe agito di conseguenza, ma a differenza del lupo, nessuno doveva strappargli le parole di bocca. «Hai paura che sveli il tuo segreto? Che non sappia mantenerlo?».

Derek intercettò subito la sua voce, la conversazione che era appena ripresa ed il timore della sfiducia che il figlio dello sceriffo si sentiva addosso. «Sai mantenerli. Almeno quelli importanti».

Oh, eccolo di nuovo. Il Derek che sembrava conoscerlo così bene, che si lasciava scappare le cose senza nemmeno rendersene conto; il lupo che aveva prestato orecchio. «E allora cosa c’è che non va? Perché non riesci a guardarmi?».

La testa del mannaro fece un unico scatto, uno scatto in avanti per poi tirarsi indietro, colpito e preso in contropiede. La rigidità del suo corpo si mostrò all’istante.

Non sei l’unico a saper osservare. «Der» chiamò piano e con parsimonia, prestando ascolto ed aspettando con pazienza.

«Non sono un Alpha» disse come unica e sola risposta, quella che gli avrebbe dato ciò che voleva, quella che lo mortificava, ma che non poteva cambiare perché non era nella sua natura. Era solo un Beta, un Beta dagli occhi blu metallici; gli occhi di un assassino.

A Stiles parve come se l’avesse deluso, come se le sue aspettative e l’averlo sempre associato ad un grande Alpha fossero andate in frantumi. Sembrava colpevolizzarsi di averlo ingannato, di non essere come si era immaginato, affidandogli un ruolo a cui credeva ciecamente.

Pensava di avere un grande capo, un Alpha con il comando, che sapeva prendersi cura del proprio branco, mettendolo al primo posto e con dei grandi occhi infuocati, quelli che sembravano piacergli tanto. Invece si ritrovava soltanto un lupo che valeva poco, che non figurava nemmeno nei primi tre posti più vicini alla successione, e che aveva unicamente le mani sporche di sangue, sangue innocente.

Stiles agì d’istinto, non poteva proprio vedere quello sguardo che fuggiva da lui, che si puniva per qualcosa che non aveva nemmeno fatto, per delle aspettative che non erano mai esistite. Stiles vedeva solo quello che c’era. «Lo sei» disse con totale convinzione, allungando il braccio destro ed afferrandogli la mano che gli era di fronte e che ricadeva abbandonata lungo il corpo. «Lo sei per me» proferì in una cantilena premurosa che invase il nervo acustico del mutaforma, mentre l’umano l’attirava a sé, portandolo sempre più vicino e toccandolo maggiormente ad ogni attimo. «Sei un Alpha per me».

Derek era completamente soggiogato, abbandonato nuovamente alle mani dell’umano che lo stavano vezzeggiando, intrecciando le dita e limitandogli ogni via di fuga. Era lui il predatore, era compito suo mettere alle strette gli altri, ma la delicatezza e la testardaggine del figlio dello sceriffo erano ineguagliabili e non gli permettevano alcuna salvezza.

«È solo una proposta, Der» soffiò con raffinatezza ed accuratezza, incendiandogli i timpani e portandolo indietro. «Puoi stare con il tuo branco, puoi affrontarla con chiunque vorrai e quando lo desidererai» articolò con maestria, sottolineando punti cardine e le abitudini che probabilmente il moro già possedeva. «Ma la mia porta è sempre aperta e puoi raggiungermi in qualunque momento ne avrai bisogno. Devi solo sapere che sono lì, per te».

Il lupo mannaro soppresse il respiro affranto che gli bruciava i polmoni, rispondendo alla stretta che Stiles gli infondeva e che accentuava. «Ti metterai in un mare di guai».

«Sono la mia specialità» ammiccò da vera volpe predatrice, curvando le labbra nella piega che più la caratterizzava, insinuandosi totalmente in lui. «Non farmi aspettare troppo».

L’attesa era l’ultimo dei problemi, perché da Stiles Stilinski non si scappava.

 

La luna era già alta nel cielo, con la stessa luminosità dei giorni precedenti ed agli occhi di Stiles appariva completamente piena e tonda, ben sapendo che non era possibile. Era comunque il suo ultimo giorno del mese in quella forma, poi avrebbe dovuto attendere prima di rincontrarla. Come sarebbero state le cose per allora?

L’anello d’argento mandò una scarica tiepida lungo il dito, scemando successivamente in tutto il corpo e poco dopo un tenue rumore appena accennato gli arrivò all’udito.

Sorrise di sbieco quando aprì la finestra a ghigliottina, piegando un gomito che premeva sul davanzale e poggiando una guancia sulla mano aperta, curvando tutto il corpo. «Gentile da parte tua passare di qui».

Derek lo guardò accigliato e per nulla convinto delle sue scelte, perfettamente a suo agio in piedi su un tetto nel cuore della notte. «Mi avresti dato il tormento».

Le labbra dell’umano si curvarono in una linea felina, quasi ad accogliere e confermare quanto detto, come se non ci fosse nulla di più vero. «Mi conosci proprio bene».

Il mannaro lo ignorò volutamente, sorpassando alla velata allusione che lo stuzzicava oltremodo, sbuffando scocciato con classe.

Stiles era davvero deliziato, quasi euforico e vincitore, perseverando ad osservarlo dal basso della sua posizione con occhi maliziati e sopraffini, senza togliere il sorriso da volpe furba che tanto lo caratterizzava. «Cosa stai aspettando?» domandò quando lo vide ancora immobile sul suo tetto, con le mani dentro le tasche del giubbotto di pelle nera e senza accennare ad un solo passo verso la sua direzione. «Hai bisogno che ti inviti ad entrare?» lo derise bonariamente, allargando il suo sorriso saccente e pizzicandolo su ciò che gli dava fastidio. «Puoi entrare».

«Non sono un vampiro» lo riprese con assenza di carineria, irritato dalle continue frecciatine dell’altro che lo associavano a creature disgustose e che non avevano nulla da spartire con lui.

Il figlio dello sceriffo ridacchiò trionfale, divertito ed orgoglioso del potere che aveva sul lupo. «Non ne sarei così convinto».

Derek lo fulminò volutamente e severamente, prima di attraversare la finestra una volta che il sedicenne si fu scostato, lanciandogli un ulteriore invito a varcarla con un unico gesto della mano.

Stiles era già seduto a gambe incrociate in bilico sul bordo del letto, ma sembrava mantenere l’equilibrio con calma perfetta, incurante della totale mancanza di controllo del proprio corpo, come se non esistesse il suo essere scoordinato per natura e fosse pronto ad affrontare chiunque obiettasse su quello.

Derek era ancora restio ad avvicinarsi. Per quanto avesse compiuto il grande passo di entrare in casa alla luce del sole e con tanto di testimoni ed avesse accettato in silenzio la sua compagnia, gli era ancora difficile completare il cerchio. Non aveva idea di cosa fare, perché fosse lì, come avrebbe dovuto comportarsi. L’unica cosa che gli rimaneva da fare, era restare esattamente dov’era in quel momento, un po’ spostato verso il centro della stanza, ma più vicino alla finestra, come se fosse ancora in tempo per tornare indietro ed uscire; come se potesse ancora scappare. Stiles non l’aveva nemmeno chiusa, soltanto abbassata un po’, giusto perché fuori faceva un freddo cane e lui non era propriamente immune alle basse temperature né riusciva a gestirle come i licantropi.

«Non devi davvero farlo» esalò Derek di punto in bianco, persistendo nel rimanere esattamente dov’era, senza accennare un solo movimento che potesse scuoterlo.

Stiles notò come non si stesse guardando intorno, lanciando occhiate furtive ad angoli casuali della sua stanza o lasciando emergere un vago sentore di curiosità. Derek guardava solo lui, esattamente davanti a sé, senza mai staccargli gli occhi di dosso o farli scivolare giusto un po’; sapeva esattamente dove dovesse guardare e non è che credesse alla sua natura interessata, stuzzicata appena dal voler conoscere chi lo circondava – Derek era pur sempre un pezzo di ghiaccio indifferente –, ma era qualcosa che stimolava il continuo girare dei suoi ingranaggi, senza che potesse fermarli e non si cullava nella semplice spiegazione che il lupo fosse entrato tra quelle mura esattamente quarantotto ore prima ed avesse taciuto la sua parte non discreta – non che sapesse quanto tempo Derek fosse rimasto lì dentro con lui –; era qualcosa di diverso, qualcosa al di là del coro, quasi come se conoscesse già tutto quello che si trovava tra quelle pareti, a menadito. «Voglio farlo».

«È stato soltanto un episodio isolato» specificò e chiarì il mannaro, senza che volesse ci fossero fraintendimenti e lui fosse così sciocco ed inesperto da non saper controllare la sua parte animale, il suo lupo, il suo stesso io.

Aveva superato da tempo quel momento della sua vita, quando la luna aveva completo controllo su di sé ed era quasi impossibile reprimersi. Quando aveva bisogno di sua madre, il suo Alpha, o di suo zio per imparare a controllarlo, facendo sacrifici immani ed urlando nel cuore della notte per il dolore. Quando doveva stringersi a sua sorella maggiore che aveva imparato a gestire la sua natura soltanto da poco e che cercava di spronarlo a fare lo stesso. Quando lui stesso aveva presenziato alla lotta che Cora e Malia avevano affrontato, identica, nel momento in cui era diventato sicuro di sé ed il controllo gli scorreva nelle vene come sangue. Era lontano dall’essere un lupo mannaro alle prime armi.

«Ne sono certo» Derek era un lupo, un lupo in ogni suo aspetto; era quello che aveva sempre visto in lui. Stiles confidava nella sua natura e nel suo essere, nell’avere completa padronanza di sé e nell’aver affrontato un trauma così grande come quello della perdita di Paige, che ancora si trascinava dietro e che in occasioni estreme lo faceva perdere. Tutto quello che era accaduto due sere prima, era soltanto il connubio di più fattori messi insieme, qualcosa che aveva fatto scattare la scintilla e che aveva premuto lì dove la cicatrice non si era ancora sanata totalmente; era bastato semplicemente un punto scoperto. Stiles non aveva alcun motivo per giudicarlo.

Il lupo mannaro lo guardò ancora per un momento, un lungo e prolungato momento, e Stiles arretrò, scivolando verso il centro del materasso fino ad arrivare a poggiare la schiena semi curva sul muro, lasciando l’altra metà del letto completamente libera e pronta per essere occupata da chiunque volesse raggiungerlo.

L’esitazione di Derek la vide chiaramente, insieme al groppo in gola che tratteneva e che poi ingoiò, seguito dal movimento fluido del suo pomo d’Adamo. Dopo poco il mutaforma lo seguì, togliendosi solamente le scarpe ed irremovibile dal disfarsi della sua giacca di pelle.

Stiles non disse niente stretto nel suo pigiama vissuto, si limitò unicamente a scostare le lenzuola dalla propria parte ed a seppellirsi per metà, incitando l’altro a fare lo stesso.

Tra un movimento e l’altro, lento e calcolato, alla fine entrambi furono sotto le coperte, con Derek coricato di schiena a fissare il soffitto e Stiles posizionato di lato verso la sua direzione.

«Non mi chiederai nulla?» domandò il capitano della squadra di basket quando il silenzio tra loro calò per troppo tempo.

«Dovrei?» chiese di rimando il padrone di casa, sollevando appena il capo per posizionarsi meglio sul cuscino, dandogli la possibilità di ampliare il suo campo visivo.

«Dovresti» sentenziò il mannaro con voce cruda, senza alcuna possibilità di scampo e doveroso che dovesse conoscere come stessero le cose.

«Goditi questo momento, Derek; ad un certo punto sarai sommerso dalla mia sete di conoscenza» rivelò con leggerezza e quel segno distintivo di divertimento, curvando appena le labbra verso l’alto.

Derek rilasciò uno sbuffo appena trattenuto, dedicandogli un’occhiata di sbieco. «Esistono solo estremi con te».

«Io sono un estremo» convenne il sedicenne, ammiccando deliberatamente ed orgoglioso del suo essere. «Lo sei anche tu».

«E a te sta bene, quello che sono, quello che rappresento» suonava come una mezza domanda piena di consapevolezza, ma anche come l’assurdità che una cosa del genere potesse essere vera e che Stiles non avrebbe mai dovuto accettarla; soprattutto non con quella spiccata fiducia in lui ed il suo essere così sereno.

Non era difficile capire a che cosa si stesse riferendo, alla parola assassino che si tatuava automaticamente negli occhi pieni di sensi di colpa e vergogna, con tanta rabbia verso se stesso. «È solo un colore, Derek. Pigmenti, chimica, una reazione che è accaduta, non rappresenta quello che sei».

Derek fu accecato dalla certezza e dalla concretezza che Stiles sapesse esattamente cosa indicava il colore dei suoi occhi da lupo e per quanto ne avesse avuto un assaggio pochi giorni prima, aveva ancora un forte ascendente quella consapevolezza totale. «È così che funziona».

«No» asserì assoluto il figlio dello sceriffo, allungando la mano destra per prendere quella dell’altro, l’incontro per la prima volta dei due anelli gemelli che rilasciarono un tintinnio ultraterreno, come se si fossero riconosciuti. «Tu combatti per dimostrare il contrario, per non essere qualcuno che viene identificato da un colore, per non piegarti ad una sete di sangue che potrebbe vincerti».

Il mannaro fu apertamente colpito dalle sue parole e le iridi verdi si illuminarono appena, ma ricaddero subito nella penombra, con la verità che si dimenava dentro di sé. «Sai così poco. Le tue sono solo supposizioni».

Le dita di Stiles si intrecciarono a quelle di Derek e gli anelli si toccarono e rimasero in contatto. «Non sbaglio mai un colpo, Der. E domani potrai raccontarmi a monosillabi tutto quello che vorrai» era un domani simbolico, Derek avrebbe potuto non raccontargli mai la verità, non prendere mai l’argomento. Stiles poteva perfino aver perso l’unica occasione in cui avrebbe parlato, ma sarebbe stato forzato e pieno di dolore e non voleva che fosse così. Sarebbe comunque stato dispendioso e la verità era che nessuno dei due era ancora pronto per affrontare la realtà dei fatti, ciò che si sarebbero ritrovati dinnanzi e senza sapere se fossero stati in grado di superarlo.

Stiles si limitava a vedere ciò che era messo in vista, le azioni che Derek compiva ed il suo modo di rispondere al mondo. Al momento non gli serviva nient’altro e non voleva cadere nello sconforto di non poter essere di alcun aiuto al mutaforma, di non poter tenere in piedi i pezzi che si andavano staccando. Non voleva vederlo crollare e doveva tenersi in allerta per poter raccogliere i cocci. Almeno per quella sera si sarebbe accontentato di condividere il letto con lui.

Derek rimase in silenzio per un attimo incredibilmente longevo e poi le sue sopracciglia si contrassero. «Sarebbe la tua buonanotte?».

Stiles soffiò una risata delicata, alleggerendo e ripulendo tutta l’aria pesante ed irrespirabile che si era creata intorno a loro. «Dipende. Ti troverò al mio risveglio?».

«Non credo» suonava molto di più come un te lo puoi scordare, ragazzino. Stiles apprezzò comunque.

«Buonanotte» proferì in un sospiro morbido e caldo, circondandolo tutto, portando le mani intrecciate in una trama sconosciuta esattamente in mezzo a loro, ad equidistanza. «E buongiorno, lupastro».

Prima che Morfeo lo accogliesse completamente tra le sue braccia e la coscienza di se stesso andasse perduta, sentì Derek girarsi verso di lui, in un fruscio appena udibile e così impercettibile da non far muovere le coperte dove si trovavano, ricambiando la stretta alle dita.

Entrambi gli anelli rilasciano la dolce temperatura tiepida che prendeva vita quando erano nelle vicinanze, annunciando la presenza dell’altro, e fondendosi in un unico calore complementare che emergeva soltanto quando erano insieme.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Non credo di avere molto da aggiungere, insomma, Stiles è in bilico dal voler essere sordo a qualcosa che riguarda Derek, ma dall’altra parte è del tutto reattivo ad ogni aspetto dell’altro, tanto da dargli del tempo per assestarsi e comprenderlo, rimanendo un po’ ferito dal fatto che lo ignori. Ma siccome Stiles è Stiles, le sue parole valgono molto poco quando ha ben altre intenzioni e quelle riguardano il licantropo di cui ormai è a conoscenza. Quindi questo tempo che voleva concedergli si è assottigliato notevolmente e… se lo porta a casa, nemmeno fosse un randagio che ha trovato per strada ed a cui vuole dare un tetto sulla testa.

E Derek, mh… Derek sembra aver bisogno di quello, anche se vorrebbe tirarsi indietro, ma poi resta, resta eccome.

Lo scorso venerdì non ho nemmeno avuto il tempo di aggiungere qualche parola sull’inizio della sesta stagione di Teen Wolf e adesso siamo addirittura al secondo episodio e… il tema dei ricordi, del cancellare una persona è qualcosa che mi tocca parecchio, soprattutto considerando che gli ho dedicato un’intera storia lo scorso anno e sì, voglio proprio vedere quanti frame avremo in tutta la stagione di Stiles.

Al prossimo venerdì,

Antys

 

8° Capitolo

 

La mattina successiva, quando le iridi d’ambrosia si aprirono al nuovo giorno, incontrò il letto sfatto e vuoto; non vi trovò nemmeno il calore restante. Si chiese da quanto tempo fosse andato via.

Passarono due giorni prima che poté adocchiarlo, sabato e domenica, ed un altro ancora per condividere le stesse mura.

«Sei tornato» disse Erica con una nota onirica, sul penultimo gradino che conduceva agli spalti prediletti dal figlio dello sceriffo.

Stiles sollevò la testa dal libro di economica su cui stava scribacchiando, aggiungendo annotazioni varie e bigliettini colorati ed adesivi che ampliassero l’argomento, attaccandoli meticolosamente nei posti corretti. «La routine mi reclamava» enfatizzò con un sorriso affabile.

Erica lo guardò di traverso, inclinando appena il capo e scrutandolo attentamente, era sicuro che potesse sentire ciò che l’animava dentro. «Non ho avuto occasione di farlo, ma ti ringrazio per quello che hai fatto per Derek».

Un brivido gli attraversò tutta la colonna vertebrale e le immagini di quei tre giorni l’assalirono immediatamente, insieme alla conferma di ciò che lei era ed erano forse anche tutti gli altri che giravano intorno a Derek proprio come un branco. «Non ho fatto nulla».

«Hai fatto molto, più di quanto credi» rettificò la bionda, certa e fiera delle sue parole. «Noi… non avevamo capito in che condizioni fosse» appariva quasi rammaricata e combattuta, con una nota speziata di risentimento verso se stessa.

«Sta bene» disse soltanto il sedicenne, scacciando le brutte emozioni che la ragazza stava provando, prendendosela con la sua stessa persona. «È un lupetto acido sorprendente».

Fu immediato, i loro occhi che si posarono sulla figura che adempiva ai suoi allenamenti programmati, senza saltarne uno e continuando ad essere d’ispirazione per la sua squadra; era tutto nella norma. «Ai suoi occhi qualcun altro è sorprendente» Erica non si astenne dallo spostare l’attenzione su di lui.

Stiles la percepì bene quell’attenzione nei propri riguardi con una sfumatura che gli avrebbe tolto il fiato se non l’avesse scacciata dalla mente. «La sua àncora funzionerà?» sviò con abilità, incentrandosi su qualcosa che lo incuriosiva e preoccupava molto.

La lupa sgranò gli occhi e le pupille si dilatarono coprendo quasi a metà le iridi castane. «Sai anche di quello?» che cos’altro sai? Quanto conosci? Stiles riusciva a sentirle.

«Non dubito di Derek ed ho piena fiducia in lui» così tanta da rimanere tutta la notte legato a lui, con la sua forma mezza incompleta e con gli occhi blu che Derek tanto odiava. «Ma la sua àncora è abbastanza forte?» l’aveva visto perderla, allentarsi e soffrirne per non riuscire a prenderla, ad afferrarla, costringendosi a causarsi dolore fisico per sostituirla e richiamarla. Forse quello che causava maggior dolore al licantropo era la separazione che si stava creando con essa.

«L’àncora di Derek è tra le più forti esistenti» dichiarò Erica con una profondità devastante, avvicinandosi di un passo e concentrandosi su di lui, vedendolo tramutarsi. «Dubiti di questo?».

«Credo sia collegata ad una persona» al ricordo di Paige? Alla sua persona speciale? «E non so quanto sia funzionale» non era mai un bene quando un’àncora era legata ad una persona, l’aveva letto tante volte nei suoi libri, era maledettamente facile che sfuggisse via.

La sorpresa in Erica era molto evidente, senza che riuscisse a nasconderla e lo guardava per la prima volta con occhi nuovi. «È vero, è così» confermò senza giri di parole, accostandosi a lui. «Ma è molto più di questo. È quello che prova per quella persona, insieme al suo desiderio di proteggerla» proteggerla dal mondo, dal dolore e da lui stesso, Stiles riusciva a percepire la spiegazione che continuava nel silenzio perpetuo. «Ma anche se è così forte, rendendola speciale ed unica, può tentennare se si è in conflitto con se stessi ed aveva solo bisogno di qualcosa che sanasse quella discordia» la voce soave gli invase tutto l’apparato uditivo, arrivandogli dritta come una lama nel cervello. «Aveva bisogno di te».

Le iridi di ambrosia si legarono a quelle della lupa ed il sospetto crebbe così tanto che faticò notevolmente per cacciarlo nelle retrovie, per non illudersi e cadere in qualcosa che in realtà non esisteva.

Si sentì un tonfo più alto del solito, un passaggio che Boyd stava mancando – e non ne mancava mai uno, creando il duo perfetto Boyd-Hale – e l’attenzione di entrambi gli spettatori si incollò alle due figure che si allenavano e all’ostinazione di Derek di non voltarsi, irrigidendo le ampie spalle.

Boyd mandò un’occhiata di rimprovero alla bionda, invitandola caldamente a tacere come se avesse parlato troppo e rimandando la palla al capitano; lei non sembrò scomporsi, ma batté in ritirata. «Solo…» provò prima di andarsene, indecisa e pensierosa, incidendosi il labbro inferiore calcato di rossetto rosso. «Averti intorno gli fa bene, spero possa ancora beneficiarne».

Stiles tamburellò sul libro con la parte superiore della penna che teneva in mano, ondeggiando ad un ritmo preciso e sconosciuto, appuntandosi qualcosa ad un angolo della pagina che stava studiando. «Sa quello che deve fare».

Le pupille nere di Erica serpeggiarono dall’uno all’altro, cercando chissà quale segreto tra loro che le stavano omettendo e poi fu colta da un dettaglio che fino a quel momento aveva scartato. «Non hai paura di noi» era tornato dopo che aveva scoperto la natura di Derek, che aveva dato per scontato anche quella di chi lo circondava, non si reprimeva né li evitava ed invece, instaurava delle vere e precise interazioni con loro, mettendo in campo le nozioni che possedeva sulla licantropia. Manteneva il segreto e si lasciava circondare dalla loro presenza.

Il figlio dello sceriffo era quasi sicuro di aver affrontato quell’argomento, di aver già rassicurato chi gli aveva posto un simile quesito, ma d’altronde si era dedicato solo a Derek su quel fronte. «No».

La certezza e la sicurezza dell’umano le alleggerirono il cuore ed una sorta di speranza crebbe esponenzialmente. «Non potevi essere che tu» disse più a se stessa che al suo interlocutore, curvando le labbra scarlatte in un sorriso incoraggiante, voltandogli le spalle nello stesso medesimo momento e scendendo le scale degli spalti, ritornando a bordocampo.

Stiles non aveva idea di cosa stesse parlando.

 

Stiles trafficava dentro il suo armadietto personale, spostando libri da una parte all’altra e vari quaderni pieni fino all’ultima riga, comprese le copertine dal lato colorato, e buttando gli oggetti senza importanza dove capitava; non era mai stato tanto disordinato, ma per quanto cambiasse le loro posizioni, prendendoli in mano ed esaminandoli, mettendoli di lato e trovandogli nuove ubicazioni, non riusciva a trovare quello che stava cercando e ci aveva lavorato così tanto il giorno prima – giusto mezz’oretta scarsa con interruzioni varie e distrazioni annesse, ma a Stiles bastava eccome ‒ e non poteva proprio inimicarsi troppo il professore di economia, nonché coach della squadra di lacrosse, perché ne avrebbe risentito durante gli allenamenti, in qualche modo; aveva abbastanza pensieri per la mente e gatte da pelare per tenere testa anche a lui.

«Sei proprio un disastro ambulante» disse una voce con vile sarcasmo, irrompendo nella sua ricerca e distraendolo così tanto, prendendolo alla sprovvista, da tentare con scarso successo di non far cascare tutto quello che teneva in bilico dentro il suo armadietto; alla fine perfino il suo zaino messo precariamente su una spalla raggiunse il pavimento dell’istituto scolastico e ricevette un’occhiata che confermasse quanto detto prima.

«Smettila di attentare alla mia vita, Derek!» esclamò piccato e con risentimento, afferrando tutto quello che era riuscito a bloccare con la caduta della cartella, infilando tutto alla meno peggio dentro l’armadietto.

Derek se la rise sotto i baffi, compiaciuto e fiero di se stesso, allungandogli un libro a cui Stiles non aveva nemmeno rifilato uno sguardo. «Se proprio devi studiare in palestra, non disseminarla delle tue cose».

Stiles lo guardò senza capire, abbassando gli occhi verso il tomo che gli veniva offerto e che la sua mente registrò immediatamente, riconoscendo l’oggetto della sua faticosa e lacera ricerca. «Sono salvo» proferì con sollievo, accettando il libro di economia che gli veniva riconsegnato e guardandolo ancora con incredulità.

«Il tuo posto fisso come scaldapanchina è assicurato» lo derise con sopraffino divertimento, quello nascosto sotto la sua facciata impassibile e che concedeva a pochi eletti; ergo Stiles Stilinski.

Il figlio dello sceriffo gli rifilò un’occhiata torva e poco amichevole, aprendo il volume e facendo scorrere le pagine sotto le dita, prendendo quella da cui aveva studiato il pomeriggio prima durante gli allenamenti di basket e ritrovandola esattamente come l’aveva lasciata, con le sue annotazioni ed i foglietti colorati incollati con gli ulteriori approfondimenti. Era un lavoro minuzioso e prezioso, com’era tutto quello che faceva. «Quindi dov’era, tra gli spalti?».

«Sì» confermò il lupo mannaro, poggiando appena una spalla all’anta di metallo che confinava con quella di Stiles. «Non è la prima volta, dovresti fare più attenzione alle tue cose».

Mh, era vero, nell’anno precedente ed in quello attuale spesso dimenticava le cose in palestra, esattamente nel posto nel quale aveva studiato durante le ore in cui si radunava la squadra di basket, ma solitamente era Erica a riportarglieli indietro, quella svolta aveva dell’incredibile e gli metteva una nuova pulce nell’orecchio. «Erica tende a distrarmi» si giustificò, come se quello contenesse tutte le spiegazioni del mondo e fosse legittimo che accadesse.

«Ho una vaga idea di quanto ti distragga» lo fulminò sul posto il licantropo, con una sfumatura pressante ed allusiva.

L’umano arrossì senza controllo, ben consapevole che quel pomeriggio lui ed Erica si fossero concentrati esclusivamente sulla persona del playmaker, dando vita a parole e fatti che dovevano rimanere secretati ed aveva il vago sentore che il suo attuale interlocutore li avesse ascoltati. «Scusa».

Derek si accigliò, guardandolo con fare interrogativo. «Perché ti stai scusando?».

Il sedicenne spostò lo sguardo da lui al suo libro di economia, stringendoselo di riflesso al petto. «Abbiamo parlato di te».

«Quindi?» incalzò il capitano, innalzando un sopracciglio con eloquenza.

«Forse abbiamo parlato troppo e sono emerse cose che magari non volevi emergessero» annunciò in una cavalcata di parole agitate, una sopra l’altra, facendo nascere nuovo scompiglio dentro di sé.

«Non sono responsabile di ciò che dice o fa Erica» rivelò spensierato il lupo, per nulla turbato da quel fiume di parole accidentate.

Stiles inghiottì un groppo in gola con disagio, alzando nuovamente le iridi di miele in quelle di giada e trovandole in attesa di lui; continuava a fare male. «Ha risposto solo a delle mie domande».

«Non mi aspetto che tu non faccia domande, soprattutto se trovi qualcuno così bendisposto con te» disse con semplicità il diciottenne, corrispondendo il suo sguardo e conoscitore della sua curiosità.

Forse era vero, d’altronde l’ultima notte di luna piena, quando Derek aveva accettato di raggiungerlo a casa per affrontarla insieme, gli aveva dato quasi carta bianca su quel fronte e qualsiasi altro e lui aveva rimandato ad un futuro prossimo. «Dovrei farlo con te» forse era disposto a condividere certe realtà con lui, rispondere ad ogni curiosità che gli veniva alla mente e stemperare la sua sete di sapere, ma non toccava ad esterni quel compito.

Derek espirò forte nella sua pacatezza, come se dovesse prendere un profondo respiro per riuscire a gestire ciò che Stiles rilasciava ai quattro venti. «Lo farai» hai così tante cose da chiedermi continuò per lui il figlio dello sceriffo, mentre il mannaro faceva schioccare due dita della mano destra a contatto con la sua fronte, pizzicandolo e rendendo frivole le sue preoccupazioni, alleggerendogli l’animo.

Stiles la scostò da sé prima che il braccio dell’altro ricadesse al suo fianco, bloccandola a mezzaria e stendendo del tutto le falangi incurvate, dedicando un’attenzione scrutatrice al palmo aperto, studiandolo meticolosamente e trovandolo perfetto, senza alcuna cicatrice o ricordo delle notti precedenti, senza alcuna ferita che si era autoinflitto con i suoi stessi artigli, mettendo ancora una volta in mostra la verità della sua natura sovrannaturale. «Stai bene?».

Derek lo osservò dall’alto della sua posizione, mentre l’umano era concentrato a studiare la sua mano, sfiorandogli con la punta delle dita il palmo steso da lui stesso. «È evidente».

L’umano rialzò le iridi ambrate, tentando di leggere l’autenticità di quella risposta. «Intendevo in generale».

L’arto si curvò appena intorno a quello di Stiles, sfiorandogli le falangi ed il sedicenne accarezzò le sue di conseguenza. «Sì».

Stiles non apparì molto convinto della cosa e percorse ancora la conca del palmo ricurvo, incontrando solo pelle liscia. «La tua àncora è la tua persona speciale?».

«Ti piace proprio chiamarla così» realizzò il mutaforma con una cadenza speziata.

Il figlio dello sceriffo tentò di trattenere il nuovo imporporare che minacciava di tingere i suoi zigomi. «È un modo per darle un nome» si giustificò girandoci intorno, imbarazzato più che mai. «Nel caso dovessimo parlarne per richiamare la tua àncora o qualsiasi altra cosa».

«Ho tutto quello che mi serve» rivelò il lupo mannaro con una profondità disarmante, bucandogli il timpano e Stiles non riusciva a capire se si riferisse a qualcosa di astratto o alla concretezza che stringeva tra le mani e si sentì incredibilmente male quando si accorse di quanto i loro arti si attirassero rispettivamente.

«Mi dirai se c’è qualcosa che non va?» chiese l’umano con moderazione, ma con vera preoccupazione e voglia di conoscere.

«Ancora così ostinato a volermi nella tua vita» non era una domanda, non risuonava come tale, anche se era abilmente camuffata, ma era qualcosa a cui bisognava dare risposta.

«Scherzi?» esalò Stiles con gli occhi giganti e le iridi che brillavano di eccitazione e contentezza. «Ho sempre voluto incontrare un lupo mannaro e adesso ne ho uno di fronte a me, con cui interagire – più o meno; diciamocelo, Derek, non sei il miglior conversatore del mondo – e tormentarlo con tutto quello che mi passa per la testa. È tipo il sogno della mia vita».

Derek roteò gli occhi per niente sorpreso, investito totalmente dall’entusiasmo del ragazzino iperattivo che non aveva limiti. «Attento a ciò che desideri».

Stiles lo guardò stralunato, per nulla intenzionato a lasciarsi scoraggiare dal lupone accigliato e brontolone che si prendeva gioco di lui con leggerezza ed abilità. «Sei proprio un sourwolf» dopo tutti i vari vezzeggiativi, Derek meritava un soprannome che lo identificasse in pieno.

Il lupo gli rifilò un’occhiata giudicante e Stiles sorrise trionfante, lasciando collidere ed intrecciare le loro dita, lambendo l’anello che lo richiamava a sé, che continuava a chiamarlo da quando arbitrariamente si era depositato, incastrandosi perfettamente, sul suo anulare sinistro e di cui lui persisteva a cacciare via la sensazione. «Me lo dirai?» ritentò con più parsimonia, lasciandosi vezzeggiare dalla sua temperatura corporea.

Derek lasciò che le loro falangi si incontrassero e rispose in egual misura alla sua stretta, senza rivelare niente di sé. «Ti dirò tutto ciò che vuoi sapere».

E gli anelli gemelli presero a scaldarsi.

 

Stiles era da solo seduto ad uno degli ultimi tavoli della mensa, quelli più lontani e riservati, mentre scribacchiava e riempiva le pagine di un foglio protocollo, con un libro aperto da un lato ed un altro a facilitargli la scrittura, sbirciando al suo interno di tanto in tanto e spostandolo a seconda della sua comodità.

Non vi era alcuna traccia dei suoi compagni d’avventura.

«Sei troppo pigro per metterti in coda?» domandò con malcelato interesse il capitano della squadra di basket che si era avvicinato al luogo del delitto con passo silenzioso e felpato, poggiando il vassoio pieno di leccornie sulla lastra di legno e sedendosi senza chiedere il permesso.

Il figlio dello sceriffo curvò le labbra sapientemente, in un ghigno camuffato, continuando la sua stesura senza alzare il capo. «Devo terminare questo saggio entro la prossima ora» spiegò spicciolo e con tranquillità, azzardando un’occhiata alla fila che persisteva a sostare davanti al banco della mensa, non annunciando il suo termine. «Scott dovrebbe occuparsi del mio pranzo, ma probabilmente sarà un miracolo se si ricorderà di se stesso» tra l’altro di Scott non c’era nemmeno l’ombra.

Derek non disse nulla e non emise nemmeno un fiato, ma allungò un piatto ricolmo di patatine fritte – aveva un che di déjà-vu –, mettendolo proprio vicino al suo interlocutore, accompagnato da alcune bustine gialle contenente maionese. «Prendi» disse soltanto come unica spiegazione ai suoi occhi ambrati allibiti e confusi.

Stiles dovette metterci alcuni momenti per far riprendere a girare i suoi ingranaggi e metabolizzare ciò che era appena accaduto, la reazione che aveva ottenuto dopo che implicitamente aveva fatto capire che probabilmente quel giorno non avrebbe addentato un granché e quello strano allarme che riecheggiava nella testa con l’aspetto di patatine fritte e maionese.

Maionese. Niente Ketchup nascosto sotto piatti o tovaglioli o qualsiasi altra cosa potesse esserci. C’era solo maionese. Bustine singole di plastica gialla contenente un intruglio di bianco sporco e giallastro. «Cosa dovrei farci?» domanda stupida, Stiles.

«Mangiarle» proferì con ovvietà il lupo mannaro, innalzando giudicante un sopracciglio nero e folto; stava probabilmente rivalutando la sua intelligenza e perspicacia.

«Insieme a te?» chiese con la stessa sfumatura e oddio, suonava davvero molto male.

Derek lo guardò in modo strano, probabilmente stava ancora rivedendo quella cosa sulla perspicacia e l’intelligenza, non era molto lusinghiero. «Puoi tenertele».

«Non ne vuoi nemmeno un po’?» domandò il sedicenne di rimando, perplesso da quel modo di fare.

«No» sillabò il mannaro con tono asciutto ed inflessibile.

«Perché?» chiese l’umano di conseguenza, rifiutandosi ancora di appropriarsi del piatto.

«Non sono di mio gusto» riferì il diciottenne con distacco, con la pazienza che pian piano scemava.

Stiles lo guardò senza capire, osservando le gustose ed untuose patatine fritte e le bustine gialle, erano troppo evidenti per poterle ignorare. «Perché le hai prese allora?».

«Stiles, mangiale e basta» ringhiò tra i denti, dissolvendo completamente il suo grado di tolleranza e lanciandogli un’occhiata di rimprovero.

L’aria intorno a loro divenne improvvisamente pesante e Stiles si tirò quasi indietro, una retrocessione impercettibile delle spalle e gli occhi di miele che rimanevano legati a quelli di giada.

Il figlio dello sceriffo distolse l’attenzione dal suo interlocutore e la dedicò al piatto che si presentava davanti a lui, ancora fumante e caldo – erano state preparate appositamente? Aveva aspettato che arrivasse l’ultima sfornata? –, richiamato prepotentemente da quelle singole bustine giallo acceso che sostavano ad un soffio dalle proprie dita. «Maionese, eh» non sapeva nemmeno perché lo stesse sottolineando tanto.

«L’ho trovata» pronunciò il mutaforma con immediatezza, allontanando quella reazione fuori controllo che era scattata.

Stiles allungò le dita, toccando le bustine e prendendole tra loro, conversandovi silenziosamente per conoscere il loro segreto. «Non si trovano quasi mai qui, si avvicinano alla rarità».

«Lo so» e Stiles non poteva ignorare quella retrovia che parlava per lui: ti lamenti sempre di questo. Nessuno, quasi nessuno, eccetto Scott, che tendeva a dimenticarlo, ed Allison accompagnata da suo padre, conoscevano l’amore incondizionato che provava per quella strana accoppiata creata dal connubio perfetto di patatine fritte e maionese, che la maggior parte delle genti del mondo disdegnava. Era qualcosa che proprio non riusciva a rimandare nelle retrovie del suo cervello per scappare a quella rivelazione disturbante, a quell’aspetto così palese che si mostrava davanti ai suoi occhi e che era firmata e controfirmata. E bollata con cera calda e rossa con annesso di sigillo reale.

«Stiles, hai finito?» chiese la bionda fragola che si avvicinava lungo il corridoio creato dal posizionamento ordinato dei tavoli, priva di qualsiasi vassoio o simile. «Jackson ha preso un tavolo con gli altri, Scott sta terminando ed Allison si è occupata del tuo pranzo».

«Sia benedetta quella donna» esclamò entusiasta e rincuorato il figlio dello sceriffo, tamburellando contento con le dita e trascrivendo una nuova frase nel suo saggio. «Ultimi ritocchi e vi raggiungo».

«È maionese quella?» domandò Lydia una volta giunta davanti alla lastra di legno a cui erano seduti Stiles e Derek, impegnati in attività del tutto differenti ed improvvisamente consapevole di aver interrotto una delle loro interazioni che si contavano sulla punta delle dita, notando le bustine monoporzione della salsa creata dall’emulsione di tuorli d’uovo ed olio. «Non sapevo nemmeno ce ne fosse».

Stiles interruppe a metà la parola che stava scrivendo, lasciando la penna sospesa ad un millimetro dal foglio e quasi restio ad alzare gli occhi verso la figura della ragazza, che implicitamente aveva sganciato una nuova bomba. «Evidentemente non sei l’unica ad avere una tresca con la cuoca» scherzò con leggerezza, dedicandole un occhiolino di gioco.

Lydia lo guardò attenta, reclinando di poco la testa e notando quanto i due ragazzi si stessero evitando intenzionalmente, ben sapendo che fino ad un attimo prima erano impegnati in una conversazione o qualsiasi cosa facessero; quella battuta non poteva essere riferita che al moro dagli occhi verdi e Lydia realizzò soltanto in quel momento cosa ci fosse su quel tavolo e cosa mancasse sul vassoio del diciottenne, chiaro segno lasciato dalla circonferenza fantasma sul rettangolo di plastica. «Maionese, eh».

Stiles dovette trattenere un brivido che gli avrebbe percorso la schiena, vertebra per vertebra, ignorando il tono lascivo ed allusivo usato dalla bionda fragola e l’occhiata significativa che gli lanciò prima di andarsene per sedersi accanto a Jackson.

Erano di nuovo loro due, solo lui e Derek, piombati in un silenzio che non avrebbero rotto se non costretti ed era pesante ed orribile e Stiles non sapeva gestire la mancanza di suoni.

Con un sospiro incastrato a metà trachea, si apprestò a riporre uno dentro l’altro gli oggetti che stava utilizzando per studiare, facendo schioccare la punta della penna verso il massimo esterno, per ritrarsi dentro la sua corazza di plastica dura. Era finita, stava andando via senza aver proferito una sola sillaba, lasciandoli al loro silenzio schiacciante e privo di spiegazioni, con la prova evidente di quanto Derek sapesse di lui.

Quando si fu alzato dalla sedia con quel terribile peso sul cuore, mettendosi al lato del tavolo per raggiungere il suo gruppo e sorpassarlo, indugiò, rimanendogli di fianco e tamburellando frenetico ed indeciso sul legno liscio, con un ritmo fuori sincrono ed impercettibile.

Ributtò i libri uniti a formare un unico tomo sul tavolo con un sospiro grave e combattuto, afferrando il piatto di patatine fritte che stavano iniziando a raffreddarsi e poggiandolo sopra quel vassoio improvvisato, sbracciandosi per prendere le bustine di maionese e mettersele in tasca; non poteva lasciarle lì quando Derek le aveva prese per lui, facendosi un turno che non doveva, rimanendo in fila ad aspettare che fossero pronte, invece di proseguire ed andare avanti, gustarsi il suo pranzo senza troppe attese e giri di parole poco graditi e scomodi.

Derek l’osservò nella sua pratica per tutto il tempo rimanendo immobile, con le braccia abbandonate sulla lastra di legno ai lati del suo vassoio ancora intoccato e Stiles con un movimento leggero e calcolato, gli toccò le dita della mano destra, quella più vicina a lui, accarezzandole con un tocco soave e morbido, di puro apprezzamento ed affetto. «Grazie, Der».

Derek strinse le falangi tra le proprie in un gesto appena accennato in risposta, frenetico e di sfuggita, prima che la trama si sciogliesse e Stiles scivolasse via da lui.

Subito dopo Erica, Boyd ed Isaac lo raggiunsero e Stiles dovette reprimere il suggerimento che quello non fosse altro che un salvataggio disperato.

 

Stiles se l’aspettava.

Non poteva proprio negare che quella situazione non si sarebbe ripresentata, ma certamente non immaginava che sarebbe accaduto così presto.

Venne agguantato e sbattuto contro un muro, con la testa che collideva all’indietro con la parete, creando un tonfo sordo che riecheggiò nell’aria, lasciando i testimoni di quell’azione con gli occhi preoccupati e le labbra socchiuse, mentre Stiles tratteneva il lamento di dolore tra i denti, sbarrando le palpebre nel momento dell’impatto e serrando la bocca, senza volerle lasciare quella soddisfazione.

«Hai ripreso a gironzolare attorno a Derek» disse Kate Argent con astio e rimprovero, il veleno che le scendeva dalla lingua biforcuta, gli occhi ostili e malvagi, pressandolo con forza contro il muro che gli bloccava qualsiasi via di fuga.

Lui non gironzolava intorno a nessuno, ma doveva essere un concetto piuttosto complicato e complesso per le ragazze di Derek Hale. «Ancora con questa storia, Kate?» si burlò con il suo stesso veleno, guardandola del tutto indifferente, come se tutto quello non lo toccasse minimamente e gli fosse estraneo.

Kate aumentò la presa, spingendolo maggiormente ed in malo modo sulla parete, rifilandogli un’occhiata da pazza omicida. «Eri stato avvisato, Stilinski».

«Eri stava avvisata anche tu» sopraggiunse spietata e calcolatrice la voce maschile che proveniva da dietro di lei e Kate la riconobbe subito, costringendosi a voltarsi per incontrare le gemme di smeraldo che la guardavano con disapprovazione e per nulla propense al perdono. Erano pericolosi quegli occhi e facevano male, soprattutto se accorrevano per Stiles Stilinski.

«Vieni a salvare la tua donzella in pericolo?» domandò la ragazza con malvagia ironia e perfida allusione annessa, regalandogli un ghigno infame.

Derek la guardò dall’alto in basso, senza mai distogliere le pupille da lei ed il suo sguardo rimaneva inflessibile e non turbabile. «Non ti darò un secondo avviso».

Cavolo, faceva sul serio e Stiles, dalla sua posizione non tanto vantaggiosa, da dove aveva un pessimo punto d’osservazione, poteva vedere quella battaglia di sguardi che si stavano scambiando, la lotta che stavano sostenendo ed una guerra silenziosa e micidiale che avrebbe mietuto molte vittime.

Kate allentò la presa, sciogliendo le dita che si erano aggrappate alla maglia sformata del sedicenne, abbandonandolo completamente e scostandosi da lui. Nel momento in cui lo fece, benché Derek rimanesse una macchia di espressioni inesistenti e restasse immobile nella sua posizione, notò quanto si stesse trattenendo dal correre dal sedicenne per accertarsi delle sue condizioni. Nessuno era riuscito a smuoverlo tanto in quegli anni.

«Se non vuoi che lo salvi» articolò il lupo mannaro quando lei era già diretta verso la direzione opposta. «Smettila di dargli il tormento».

Era chiaro, era un ragionamento logico e facile, quasi meccanico e non faceva acqua da tutte le parti, non serviva un genio per arrivare a quella conclusione, ma tutto quello veniva messo nel dimenticatoio quando si veniva sconfitti ancor prima di iniziare a gareggiare. «Magari fosse così semplice».

Stiles intercettò subito quella strana cadenza, quel tono che lasciava trapelare più di quanto volesse dire, le implicazioni nascoste e mute che non venivano rivelate e la vera natura che faceva muovere Derek Hale verso di lui.

Non saprebbe dire se Kate Argent avesse finalmente cominciato a lasciarlo in pace, ma era certo che lei non si riferisse alle sue stesse azioni, ma alle priorità del mannaro, in qualsiasi situazione.

«Stai bene?» chiese il lupo quando la maggior parte del pubblico si fu dissolto, insieme alla creatrice dello spettacolo.

«Magnificamente» esclamò con finto entusiasmo il figlio dello sceriffo, mostrando un sorriso a trentadue denti sbarazzino. «È sempre un’esperienza fantastica avere così tante attenzioni dalle tue ragazze».

Derek l’osservò di sbieco, dedicandogli un’attenzione falsamente disinteressata. «Non posso controllarle».

Stiles sgranò le iridi d’ambrosia, scostandosi dal muro e guardandolo fisso. «Non devi farlo, va bene così» ed improvvisamente le labbra si curvarono in una piega soave, ridipingendo tutto l’ambiente circostante. «Un po’ le capisco, sai. Vado dietro alla stessa ragazza da otto anni; confrontate a me, le tue ragazze sono delle vere dilettanti».

«Non hai mai torturato nessuno» precisò il licantropo, mettendo in evidenza la chiara distinzione che esisteva tra lui e loro, il differente modo di agire e la correttezza del modo di fare. Certamente non aveva mai rincorso qualcuno per estorcere informazioni legate a quella specifica persona ‒ quelle riusciva benissimo a reperirle da solo, senza nemmeno farsi scoprire ‒, non aveva bersagliato qualcuno con atti crudeli e denigranti e non aveva messo nessuno all’angolo, sbattendolo contro un muro per arrecargli dolore fisico.

«Ehy, con la mia parlantina potrei stendere un elefante» o un lupo, esclamò l’umano fintamente provato, indispettito dalla mancanza di riconoscimento delle sue incredibili doti e dall’inesorabile e disturbante potere di cui si lamentavano tutti quelli che lo circondavano.

Derek lo ignorò come se non avesse proferito alcuna parola, del tutto immune a quel decantato potere a cui alludeva ed allungò un braccio verso di lui, portandolo dietro la sua testa separata di qualche centimetro dalla parete e toccando la parte lesa, da cui Stiles si scostò, avvertendo il risveglio di quel dolore lieve e quasi inconsistente, che sarebbe sparito nel giro di pochi minuti.

Fu costretto ad avvolgergli il polso in risposta, impedendogli di avvicinarsi ulteriormente. «Niente vene nere, Der» non c’era alcun motivo per cui Derek avrebbe dovuto assorbire un dolore inesistente; non c’era alcun motivo per cui Derek avrebbe dovuto assorbire qualunque cosa in qualunque momento.

L’arto del mutaforma rimase a mezzaria, bloccato dalla mano di Stiles e Derek lo ritirò ed il suo sguardo sembrava dirgli: sai anche questo? «Non accetti ancora il mio aiuto?».

Il tono del mannaro era ferito ed oppresso e Stiles riusciva a sentirlo così bene che una parte di lui soffrì di riflesso. Derek credeva davvero nel suo perpetuo rifiuto ed era come se lo stesse respingendo concretamente. «È solo un mini bernoccolo che avrò dimenticato tra due secondi» chiarì cauto e con una nota dolce, poggiando il pollice sulla vena più grande che pulsava vigorosamente. «Non sprecare i tuoi doni lupeschi per così poco».

Gli occhi del mannaro caddero sulla presa che aveva creato l’umano e che persisteva a mantenere, entrando in possesso dell’accesso al suo battito cardiaco. «Non andrebbero sprecati».

Stiles pressò sulla vena in evidenza in automatico, senza nemmeno rendersene conto ed incapace di controllarsi; Derek Hale l’avrebbe fatto ammattire. «Sourwolf, così non mi aiuti» disse laconico e sbuffando lievemente, lasciando scivolare la mano verso le sue dita, abbandonando il polso ed intrecciandole appena, senza chiudere la stretta. «È un segreto. Il nostro segreto» e di tutto il tuo branco e dei licantropi mondiali. «Non puoi svelarlo a nessuno. Non puoi mostrarlo a nessuno» tanto meno ad un corridoio gremito di adolescenti che credono a qualsiasi cosa.

Derek lo sapeva bene, Stiles ne era consapevole, non aveva bisogno di ricordarglielo e di mettergli in mostra la realtà del mondo in cui vivevano, il mannaro apparteneva a quell’universo da sempre per quanto ne sapesse e lui non era altro che un ragazzetto appassionato di sovrannaturale, fantasy e fantascientifico che aveva appena mosso un passo in punta di piedi. Derek non aveva bisogno della sua voce, ma a volte aveva l’impressione che il lupo avrebbe fatto di tutto per lui, incurante di qualsiasi conseguenza, ed era estenuante e pericoloso e Stiles non riusciva davvero a capire come si sentisse a riguardo.

Il playmaker annuì di riflesso, un gesto quasi invisibile ed il figlio dello sceriffo gli sorrise incoraggiante e contento, azzerando quasi il divario che li separava e sfiorandogli la fronte con la propria; se fossero stati soli, lontani da occhi indiscreti e fantasiosi, le avrebbe congiunte. «Bravo il mio lupone».

Derek chiuse definitivamente la trama delle loro dita.

 

Erano passati quattordici giorni da quando Derek Hale aveva dormito con lui l’ultima notte di luna piena e non pensava di vederlo tornare quanto prima, al contrario credeva che non si sarebbe più fatto vivo, che avrebbe tentato di tagliare i ponti con lui, ma erano quasi due settimane che si incontravano ogni giorno, scambiandosi un mezzo saluto o solo un accenno, intavolando conversazioni vere e proprie e passando quei dieci minuti insieme; l’ultima cosa che Derek voleva era separarsi da lui.

Ma valeva anche per la condivisione dello stesso letto?

Derek sostava davanti alla finestra quasi del tutto chiusa, se non fosse stato per quello spiraglio da cui fuoriusciva l’aria e Stiles si spaventò e preoccupò nel vederlo così sconfitto ed addolorato, un pallido riflesso di se stesso.

Abbandonò tutti i suoi molteplici evidenziatori di vari colori e il libro di storia, fiondandosi verso l’imposta e spalancandola, facendo entrare tutto in una volta il freddo di metà novembre; fu colpito in pieno dal gelo, ma l’unica cosa che gli importava era accertarsi delle condizioni del lupo. «Derek, che succede? Va tutto bene? Stai bene? Entra immediatamente».

Ma il lupo non si mosse, restò impalato esattamente dov’era, rigido ed estraneo a qualsiasi cosa lo circondasse, con gli occhi vitrei e spenti.

Stiles dovette quasi uscire completamente dalla finestra a ghigliottina per afferrarlo e portarlo dentro con sé, prendendogli la mano ed aspettando che l’accettasse; sembrò rendersi conto della sua presenza soltanto quando il calore umano entrò a contatto con la sua pelle.

«Non posso tornare a casa» rivelò monocorde, atono e frammentato nel momento in cui Stiles lo condusse all’interno della sua camera di adolescente, lasciando la finestra ad un lontano ricordo, insieme al freddo polare che vi entrava.

Stiles non l’aveva mai visto così distrutto come in quel momento, così piegato ed incapace di reagire; non aveva nulla a che vedere con la battaglia a cui aveva assistito quando la prima luna piena di quel mese si era mostrata e Derek aveva combattuto per non cedere alla sua parte animale; erano due cose che non si sfioravano nemmeno e che mostravano la complessità di cui era composto. Derek non si sarebbe mai eclissato in quel modo senza una motivazione valida, cedendo allo sconforto e al dolore. «Rimani qui. Puoi rimanere qui» pronunciò a raffica, tirandogli la maglietta all’altezza delle spalle, suggerendogli concretamente quanto quello fosse possibile. «Questo è il tuo porto sicuro».

Derek indirizzò il suo sguardo intenso verso gli occhi d’ambrosia pura e la mano destra, da cui era visibile l’anello che li accomunava, come se le fosse impossibile separarsi, si immerse nel lato sinistro dei suoi capelli castani, tenendogli morbidamente ferma la testa e lambendogli la fronte aperta con le labbra bollenti ed asciutte, accarezzandola con il respiro infuocato e sostituendo quel contatto fantasma con la congiunzione delle loro fronti, dalle temperature corporee completamente differenti.

Sembrava dirgli grazie e sei tu il mio porto sicuro e Stiles si sentì morire dentro.

 

Fu complicato aspettare che Derek si lasciasse guidare da lui, che gli permettesse di toccarlo a sua volta e gli desse il consenso di liberarlo dalla giacca di pelle nera, posandola sulla spalliera della sedia, e di togliergli le scarpe una volta arrivati al letto senza aver compreso bene come.

Dovette salire sul materasso, rimanendo sulle ginocchia e prendendolo per mano per incitarlo ad imitare il suo comportamento, invitandolo a stendersi accanto a lui – aveva già fatto una cosa simile due settimane prima, ma in quel caso era stato di una facilità disarmante – e Derek ancora lontano da lui e con gli occhi persistentemente persi, lo lasciò fare, senza emettere un solo respiro di dissenso.

L’attenzione del mannaro, una volta che si distese sul materasso, fu catturata nuovamente dal soffitto bianco ed immacolato, senza mostrare alcun segno che gli suggerisse che Stiles fosse lì con lui.

Stiles non sospirò, non diede vita ad alcun fiato e cercò di controllarsi il più possibile, ben sapendo che Derek poteva sentire tutto quello che si agitava in lui e tutto lo scompiglio che avvertiva dentro doveva rimanere fuori da quella situazione ingestibile, senza urtarlo e dargli nuovi impicci.

Rimase lì, con la schiena ricurva e poggiata al muro, le ginocchia piegate e strette al petto, le braccia allacciate tra loro senza sapere cosa farci, se gli fosse stata data la possibilità di toccarlo o se potesse indisporlo ulteriormente. Non gli rimaneva che aspettare un qualunque segno, uno anche solo accennato che gli suggerisse cosa fare.

«Il branco periodicamente si riunisce con gli alleati» rivelò Derek in un momento imprecisato con voce grave, rimanendo imperturbabile nella sua posizione e quello sembrò bastargli, come se avesse terminato e lì fosse compresa la risposta ad ogni domanda silenziosa del figlio dello sceriffo, ogni spiegazione possibile e l’umano seppe che quello sarebbe stato tutto ciò che avrebbe lasciato trapelare.

Stiles non fece domande.

 

Quando la mezzanotte fu scattata e la stanchezza ed il sonno di Stiles si fecero più evidenti e pressanti, allungò un braccio per afferrare il suo cuscino libero, portandoselo sopra le ginocchia ancora piegate e stringendolo forte a sé, immergendoci la testa e traendo un beneficio fulmineo; avrebbe anche potuto addormentarsi così se fosse stato necessario, lasciando tutto il letto al licantropo ed accontentandosi di quel quadrato ristretto; lui riusciva a dormire in qualsiasi posizione.

«Amavo davvero Paige» disse Derek ad un tratto, senza aver lasciato alcun segno che indicasse l’intenzione di voler iniziare una qualsiasi conversazione. «L’amavo come un quindicenne assolutistico e pieno di sé poteva fare».

Stiles fu richiamato immediatamente all’attenzione, scacciando il sonno ed alzando la testa verso di lui, abbassando il guanciale per poterlo guardare meglio, senza avere barriere che potessero impedirglielo o offuscarlo.

«Desideravo ardentemente averla con me sempre, senza che nessuno potesse separarci» continuò il lupo, completamente sordo a ciò che lo circondava. «Avevo scelto per lei la vita che avremmo dovuto percorrere, la decisione di trasformarla senza interpellarla, senza che lei avesse il minimo cenno della mia reale natura» Stiles trattenne il fiato e Derek persistette a non guardarlo. «C’era quest’Alpha, Ennis, che aveva appena perso un membro del suo branco ed era in cerca di uno nuovo; io la vidi come una buona opportunità e, benché fossi diviso a metà, gli proposi Paige e lui accettò. Accettò anche di lasciarci stare insieme» si zittì, socchiudendo le labbra e chiudendo per un attimo le palpebre. «Mia madre non avrebbe mai accettato, Ennis era l’unico Alpha a cui potessi rivolgermi» chissà perché, Stiles riusciva a sentire l’amara ironia che tratteneva nel suo racconto, le labbra che si piegavano appena in una smorfia; Derek avrebbe sofferto sempre per quello. «Quando arrivò il fatidico momento e capì di aver commesso un enorme sbaglio, li cercai dappertutto, mi scontrai con Ennis per impedirgli di toccarla, ma era troppo tardi e lei non stava reagendo bene al morso» Derek trattenne il sospiro opprimente che gli torturava l’esofago, mordendosi le labbra. «La portai dove riuscì ad arrivare e lei stava soffreddo ed agonizzando, non riuscivo a toglierle il dolore in alcun modo, non riuscivo nemmeno ad allievarlo, non ero abbastanza forte. Stava morendo per colpa mia, in un concentrato di dolore e stava rassicurando me, perdonandomi, nei suoi ultimi momenti» l’aria nella camera si fece più pesante ed il dispiacere dilagava in entrambi, ma Stiles rimaneva immobile. «Sapeva chi ero, proprio come te, ma non aveva mai detto niente, mi accettava e basta» gli sarebbe bastato, Stiles era quasi sicuro di quello, ma la crudeltà della vita non glielo aveva permesso. «Mi ha chiesto di aiutarla, di risparmiarle tutto quel dolore. Mi ha chiesto di aiutarla a morire» Derek tacque e Stiles morì ancora un po’ dentro di sé. Aveva letto quel rapporto quando fu stilato e lo rilesse qualche giorno prima, cercando qualcosa che confermasse il suo credo smisurato nel licantropo, la certezza della sua innocenza e la realtà dei fatti.

Contusioni, graffi causati da artigli, morsi animali vari su tutto il corpo ed uno davvero brutto, proprio sul fianco, che le aveva portato via parte della carne. Il reperto tossicologico non aveva riscontrato nulla di identificabile, ma era certo che qualcosa la stesse uccidendo dall’interno, come un parassita o un virus. Il reperto parlava dello spezzamento del collo, causa finale della morte; un atto di carità o d’amore, era l’unico modo in cui poteva essere classificato ‒ non aveva mai saputo se Derek fosse stato perseguibile. «Dovevo scegliere se vederla morire agonizzare, lentamente ed atrocemente o liberarla» liberarla, amandola fino alla fine, quella era la risposta giusta. Scegliere di macchiarsi per sempre le mani e rinunciare alla propria innocenza; lasciare che il colore dei propri occhi cambi, permettendo che parlino da soli, creando pregiudizi senza che nessuno sappia la verità. «Sono rimasto con lei finché non ci hanno trovati».

Derek aveva stretto il corpo senza vita della ragazza che amava per ore, nel gelo della notte e non stava aspettando nulla; semplicemente era così vuoto ed in balia di se stesso che non aveva notato il trascorrere del tempo, la realtà che era caduta su di lui e la devastazione che l’aveva accompagnata. Era soltanto lui con un corpo morto e Stiles stava soffrendo, perché non poteva fare niente.

«Non è stata colpa tua» esalò il figlio dello sceriffo nel silenzio della camera da letto, frastornato da tutto quello che il ragazzo idolatrato dall’intero liceo aveva passato, le emozioni che aveva vissuto e l’anima che si era spezzata.

Derek si voltò verso di lui ed era la prima volta che lo guardava da quando l’aveva condotto su quel materasso, aiutandolo a distendersi. «L’ho uccisa nel momento in cui ho preso quella decisione».

Un tuffo al cuore lo colpì, investito dall’odio verso se stesso che il lupo stava provando, quello che provava da quel fatidico giorno e che con il trascorrere del tempo peggiorava, logorandolo e cambiandolo; cosa sarebbe rimasto con tutto quell’accanimento verso la propria persona? «Hai fatto una scelta azzardata, egoistica, ma avevi quindici anni, Derek; nessuno pensa lucidamente a quindici anni ed hai capito il tuo errore, hai cercato di rimediare. È stata una tragedia, è questo il suo nome».

Derek lo fulminò all’istante con quella tempesta boscosa che aveva negli occhi e Stiles deglutì con difficoltà. «Tu non l’avresti fatto».

Stiles fu colpito in pieno, perché quell’uscita nascondeva più di quanto in realtà volesse comunicare e celava un passato, uno studio meticoloso dietro e qualcosa su cui non doveva proprio indagare. Sai com’ero a quindici anni, Der? «Non puoi saperlo, prendo anch’io delle pessime decisioni».

«Nelle sciocchezze, nelle piccole cose che poi dimentichi, ma mai nelle decisioni importanti» replicò il lupo mannaro, rimettendolo al suo posto e guardandolo bene. «Hai più buon senso di me, perfino adesso».

Porca miseria, perché doveva sempre sapere tutte quelle cose su di lui? «Derek» proferì in una nota soffusa e decisa, snodando le lunghe gambe e scivolando verso il mutaforma. «Non è stata colpa tua» disse di nuovo ad un passo dal suo corpo, prendendogli il viso tra le mani e facendo incontrare le iridi dorate con quelle di giada. «Non è stata colpa tua» ripeté ancora con morbidezza e determinazione, scandendo bene le parole tra loro e permettendo alle loro fronti di congiungersi e respirare l’uno nella bocca dell’altro. «Avevi quindici anni, a quell’età tutti si credono immortali e tu hai più ragioni di sentirti in quel modo; credevi che per Paige fosse lo stesso, che poteva funzionare, che l’avrebbe accettato per l’amore che provava per te, che sarebbe stata più forte e meravigliosa, brillante e fiera» Derek lo guardava con gli occhi sgranati ed incandescenti e Stiles aumentò semplicemente la presa. «Sarebbe andato tutto bene e lei sarebbe stata per sempre con te, con la sicurezza che lei potesse difendersi da sola e superare tutto quello che per gli umani è più difficile e complicato; nessun graffio, nessuna infezione, niente che potesse arrecarle dolore e che te la portasse via prima del tempo. Era stupendo e straordinariamente facile e tu avevi tutto a portata di mano, non avevi alcun motivo di credere che per lei non andasse bene, che potesse rifiutare o che non potesse farcela. Non potevi sapere che il veleno dell’Alpha sarebbe stato deleterio per lei» Derek tremò, leggero e quasi impercettibile, ma Stiles teneva le mani su di lui, la fronte che premeva in una carezza per tenerli uniti e poteva sentire tutto quello che si ostinava a tenere per sé, quel controllo disumano che non crollava mai; poteva sentirlo disfarsi sotto le sue dita. «Lui, in quanto Alpha, in quanto adulto, avrebbe dovuto dissuaderti, rifiutare la tua offerta, farti capire il perché e il pericolo, il dolore, che sarebbe nato. Invece si è approfittato di te, ha colto l’occasione al volo e non gli è importato di nessuna conseguenza. Chi è che ha sbagliato, Der? Chi è il vero colpevole che possiede le mani sporche di sangue innocente?».

Derek espirò sulle sue labbra, agganciando le mani intorno ai suoi polsi ed allontanandoli dal proprio viso. «Lui è qui» disse soltanto, interrompendo il contatto che il figlio dello sceriffo aveva creato, ma tenendo gli arti vicini e sospesi in aria, mantenendo la presa su di loro. «Ogni volta che lo sento arrivare devo allontanarmi il più possibile. Potrei scoppiare e non finirebbe bene».

Stiles comprese il perché Derek si trovasse lì, che cosa significasse il branco periodicamente si riunisce con gli alleati e lo stato comatoso ed irriconoscibile con cui se l’era trovato dinnanzi; si riduceva sempre in quelle condizioni quando vi era una riunione tra branchi? Era così distrutto ed ingestibile, abbandonato a se stesso? Nessuno notava la sua assenza o semplicemente facevano finta di nulla? «L’hai dimenticato? La mia porta è sempre aperta. O nel tuo caso, la finestra» gli ricordò con un sorriso sopraffino, facendogli un occhiolino di complicità e divertimento. «Non hai dei limiti, non hai dei giorni definiti; hai carta bianca, hai ogni singolo giorno dell’anno, hai la mia completa disponibilità ogni volta che ne avrai bisogno».

«Sei davvero assurdo» dichiarò il mutaforma, nemmeno tanto impressionato, ma quasi arreso; era un dato di fatto. «Dopo quello che ti ho raccontato, dopo tutto quello che sai di me, tu mi vuoi ancora qui».

«Forse non ho tutto questo buon senso» rettificò sarcasticamente e con ironia delicata, piegando le labbra in una curva scaltra.

Derek pizzicò la fronte del sedicenne con lo schiocco dell’indice e del pollice, innalzando gli occhi al cielo e Stiles agguantò quella mano, legando le loro falangi come facevano ormai troppo spesso. «Vuoi andartene?».

«No» certo che no, Stiles sentiva anche quello nella voce della creatura della notte, come la stretta che lo ricambiava.

Stiles si coricò al suo fianco, costringendo Derek a seguirlo di nuovo, che a sua volta tirò le coperte per coprirli e la mezzanotte era passata da un pezzo ed il padrone di casa aveva riacquistato tutta la sua sonnolenza ed aveva un peso più leggero sul petto, con Derek che era pronto a schernirlo come d’abitudine; non stava bene, ma era un segno di ripresa, un segno che il lupo stava uscendo dalla caterva di sentimenti burrascosi che l’aveva accompagnato per tutta la sera.

«Non era lei» proferì Derek nel cuore della notte, con Stiles che era sempre più vicino a cadere tra le braccia di Morfeo più che incline a ciò che lo circondava.

L’umano aprì le palpebre, rivelando occhi ambrati umidi portati dalla sonnolenza e nelle iridi verdi vedeva Derek riflettersi nelle proprie e la sua domanda era lì.

«Se avessi aspettato, l’avrei saputo» disse il lupo mannaro, rispondendo alla sua domanda inespressa, senza realmente dire nulla, ma per Stiles si aprì il cielo ed una nuova consapevolezza lo investì come un treno in corsa, sprovvisto di freni funzionanti. La persona che reclamava il suo cuore? Colei con cui avrebbe voluto passare il resto della sua vita? La compagna e l’amore con cui avrebbe voluto conoscere il mondo?

Non era lei.

Per la prima volta Stiles si chiese per cosa realmente si colpevolizzasse Derek: di aver contribuito alla morte di Paige o di aver scelto la ragazza sbagliata, condannandola senza alcuna motivazione.

 

 

 

 

 

 

 

 

Credo che in questo capitolo si accaduto di tutto.

Abbiamo avuto un incontro consapevole tra Stiles ed Erica che mette tutto nero su bianco, come se l’avessero sempre fatto e non ci fossero segreti e proprio perché parliamo di Erica, lei non ha peli sulla lingua e sa sempre come colpire per lasciare il segno.

C’è da chiedersi se sia Stiles che non sappia stare lontano da Derek o se sia una cosa inversa; magari anche reciproca. Ma tra questi due, quando si incontrano, nascono costantemente delle strane conversazioni di promesse solenni ed è tutto molto più pesante, più reale, come se esistesse qualcosa che conoscono solo loro, ma che non riveleranno mai a nessuno, nemmeno all’altro.

E poi accadono avvenimenti in cui il nostro lupetto preferito si allarga anche un po’ troppo e si scopre quanto in realtà sappia di Stiles, anche nelle piccole ed insignificanti cose che quasi nessuno conosce. E Stiles è talmente combattuto che non sa cosa dovrebbe fare e cerca di non ferire nessuno e fare uscire interi entrambi. Anche se parliamo semplicemente di patatine fritte e maionese.

Ed infine le bolle scoppiano e ci sono cose che nemmeno Derek Hale può controllare e che lo conducono in una strada ben precisa, venendo accolto a braccia aperte dall’unico figlio dello sceriffo.

C’è tanto, c’è davvero tanto di cui parlare.

A venerdì,

Antys

 

 

9° Capitolo

 

Stiles doveva cominciare ad abituarsi all’idea che la mattina si sarebbe risvegliato da solo, mentre la notte avrebbe avuto un corpo caldo accanto al proprio.

Nemmeno quella seconda mattina Derek era lì ed il materasso era nuovamente freddo al tatto e lui accuratamente rimboccato; Derek fuggiva prima che lui si svegliasse, prima che tutto prendesse una piega più reale, perché il risveglio del giorno dopo avrebbe avuto un sapore diverso ed avrebbe messo più carte in tavola, completamente scoperte, ma non andava via se prima non lasciava un segno della sua premura; se lo facesse volontariamente o senza nemmeno rendersene conto, al sedicenne non era dato saperlo.

Stiles sbadigliò per tutta la prima ora di lezione, sotto l’occhio curioso ed impensierito di Scott, che non riusciva a capacitarsi di quel comportamento anomalo e raro; che avesse avuto una notte agitata?

Poi Scott lo vide sparire all’improvviso e quello era, a differenza, un comportamento molto normale; era la sua firma indiscussa, anche se non lo faceva mai di proposito, ma era uno spirito libero ed indomabile, una volpe acuta e sempre in cerca di avventure, costantemente alla ricerca di qualcuno che riempisse il vuoto che aveva dentro e che non sapeva colmare, buttandosi a capofitto nell’aiutare il prossimo; era impossibile stargli dietro.

Le sparizioni di Stiles non erano mai volute o programmate, ma sempre più spesso Derek Hale era con lui.

«Hai squartato qualche animaletto?» chiese il figlio dello sceriffo con bonario sarcasmo, ammiccandogli impudicamente.

Il messicano vide perfettamente come Derek lo guardò impassibile, roteando appena gli occhi e mostrando tacitamente quanto lo urtasse la sua presenza invasiva. «No, Stiles» strascicò tra i denti, dandogli corda.

Un po’ era strano, per Scott sicuramente, non riusciva a capire e ad abituarsi al rapporto che quei due stavano creando, alla chimica e all’intesa che avevano. A volte facevano dei discorsi totalmente a sé stanti che non potevano essere compresi a meno che non si parlasse il loro linguaggio cifrato e nessuno sembrava capirlo.

«Devo andare a controllare? Informarmi?» rincarò la dose il castano, senza abbandonare la sua posa divertita.

«Magari dovrei squartare te» gli rispose prontamente il capitano della squadra di basket, minaccioso e pronto per rendere concreata quella possibilità.

Stiles non apparve intimorito o pronto a scappare per togliersi dalla sua vista, come invece aveva professato prima dell’episodio dello scambio degli anelli; al contrario, gli sorrise, di cuore. Era un sorriso così luminoso e dedito soltanto a Derek, che Scott sentì un languore allo stomaco.

Poi non seppe cosa accadde, cosa si fosse perso nella sua visuale seminascosta ‒ e non stava spiando o origliando, semplicemente si era ritrovato vicino al loro casuale punto d’incontro ‒, ma all’improvviso sembravano più vicini, più intimi, come se si dovessero confessare un segreto tutto loro e nessuno aveva il privilegio di poter entrare in possesso di una sola parola. Poteva quasi vedere le teste congiungersi, le fronti sfiorarsi.

«Quindi, stai bene?» chiese l’umano con voce decisa, prima di sfumare in una interrogativa e titubante, seriamente interessata alle sue condizioni.

Scott non si aspettava in alcun modo quel tipo di domanda tra loro.

Derek lo guardò in modo strano, un modo che il messicano non riuscì ad identificare, ed era intenso e magico e non poteva credere che il suo migliore amico non se ne accorgesse. «Sì» Scott riusciva a sentire una marea di significati in quella semplice e concisa affermazione positiva e portavano ognuno il nome di Stiles.

«Sei tornato a casa?» domandò allora il minore degli Stilinski, incatenandolo con le sue iridi dorate.

A Scott sembrò strano anche quello; perché mai Stiles avrebbe dovuto porre una domanda simile? Dove sarebbe dovuto essere il diciottenne? Era così importante quella risposta?

«Sì» disse di nuovo il moro, dandogli la risposta che voleva senza guardarlo male o giudicarlo apertamente per quell’intrufolarsi nei suoi affari privati senza inibizione; Derek odiava chi troppo voleva sapere, soprattutto se riguardava la propria persona. L’invadenza era qualcosa che non sopportava minimamente.

«Nessuna conseguenza?» chiese con più moderazione ed apprensione il suo migliore amico, come se quella confidenza fosse fondamentale.

«No» sillabò Derek, scandendo la negazione e rendendola più vera e certa, senza che l’altro dovesse preoccuparsi ulteriormente, alzando gli avambracci ed aprendo completamente i palmi delle mani, mettendogliele davanti.

Scott non comprendeva il gesto, era inconsueto e fuori contesto, non riusciva a dargli una spiegazione; era come se lì fosse contenuto un significato segreto e supremo, uno che attestasse il loro essere immacolate, l’inesistenza di gesti avventati e non c’era alcun motivo per cui una cosa del genere potesse interessare al suo migliore amico, ma Stiles le seguì con le pupille d’inchiostro nero e le osservò bene nel momento in cui avvicinò le sue dita e tracciò un segno immaginario sulla pianta delle mani, finché non le unì tra loro, legate dall’intreccio delle loro falangi di tonalità diverse, accostando ed unendo le fronti e curvando le labbra in un sorriso pieno quando avvenne il contatto, chiudendo per un secondo le palpebre in quel preciso momento, per poi mostrare delle perle ambrate brillanti e fiere che si incatenarono a quelle magnetiche di smeraldo. «Sei un bravo lupone».

Era impossibile non capire cosa stesse accadendo.

Derek era malleabile tra le mani di Stiles, bisognoso del suo contatto, di rassicurarlo e di alleviarlo da più preoccupazioni possibili, anche se era impressionato e compiaciuto da quell’interesse senza alcun secondo fine. Era facilmente propenso ad ascoltarlo e a lasciarsi riempire dalle domande che Stiles gli gettava a raffica, rispondendo a tutte, in tutti i modi in cui era capace di farlo, che fossero vocali o espressive, parole o ringhi camuffati, consapevole che il sedicenne avrebbe saputo interpretarli e farseli bastare. Ed era propenso a lasciarsi toccare da lui, a non possedere uno spazio personale, a lasciarsi sopraffare dall’uragano gesticolante che era il figlio dello sceriffo; non lo schivava mai e non gli lanciava alcuno sguardo severo che avrebbe dovuto sollecitarlo ad allontanarsi e a non riprovarci; al contrario, se non era Stiles a toccarlo, era proprio lui a creare il contatto tra loro.

Derek non era mai stato così, non permetteva a nessuno di avvicinarsi, se non alla sua stretta cerchia e nemmeno quella poteva avere chissà che privilegi con lui ‒ tranne Erica, ma lei se li prendeva arbitrariamente e poco le importava e gli sguardi severi e poco raccomandabili di Derek se li guadagnava tutti ‒; se qualcuno lo sfiorava doveva correre lontano e sperare che non gli accadesse niente; chi lo tempestava di domande non otteneva niente da lui, se non il suo disinteresse ed il suo sguardo di fuoco che lo giudicava inflessibilmente e non mostrava alcun tipo di interesse per il prossimo ‒ per il suo gruppo era quasi obbligato.

Quindi sì, Scott aveva capito molte cose in quel momento fatidico.

Si chiese se Stiles l’avesse notato o se ci stesse passando sopra.

Anche se, dal modo in cui Stiles sapeva gestire Derek, la consapevolezza era presente.

 

Stiles era affacciato al cornicione del tetto, stando bene attento a non sporgersi troppo, sia perché era una pessima idea, sia perché non era propriamente permesso frequentare quel particolare luogo del liceo; quel tipo di regole se l’era sempre lasciate scivolare addosso.

Non era con nessuno e semplicemente lasciava vagare lo sguardo nel vuoto infinito, fin dove potevano arrivare i suoi occhi e scrutare quello che di Beacon Hills poteva vedere, accompagnato dal freddo dell’ultimo giorno di novembre ed affrontandolo con un abbigliamento poco consono e leggero; ottimo per la sua distrazione e la poca cura di sé.

La porta che conduceva al terrazzo si aprì e Stiles non si voltò nemmeno a controllare chi fosse, continuando a fissare l’orizzonte. «Una nuova dichiarazione?» chiese soltanto con divertimento leggero ed un sorriso abbozzato quando la figura del nuovo intruso gli si avvicinò.

«Continuano a tormentarti?» domandò invece Derek, senza rispondere alla sua richiesta, anche se Stiles poteva trarre le sue conclusioni senza problemi.

«No» riferì immediatamente il figlio dello sceriffo, un po’ spensierato, ma pronto a bloccare qualsiasi missiva il lupo si stava prefissando ancor prima di conoscere il suo verdetto. «Le tue ragazze sono calme. O arrese. O entrambe le cose» sconfitte, forse. Era un po’ di tempo che non accadeva nulla, che nessuna lo stuzzicasse o lo cercasse per avere informazioni su quell’anello, che non lo accerchiassero o gli tendessero un attacco a sorpresa; niente più brutti episodi e momenti imbarazzanti, momenti in cui avrebbe voluto scusarsi senza sapere il perché.

Girava una strana aria, non la classica aria da la quiete prima della tempesta, ma un momento di stallo, un’alzata di bandiera bianca, innalzata e sventolante; il massimo che riusciva ad incontrare erano sguardi ostili o accomodanti. Quello però non le avrebbe fermate dal continuare a tentare di dichiararsi a Derek Hale ed avere una risposta diversa dal fatidico e ripetitivo no.

«Perché sei qui, allora?» chiese il licantropo di riflesso, osservandolo attento con le sopracciglia aggrottate.

Stiles scrollò le spalle senza una reale risposta, poggiando il mento sulle braccia incrociate adagiate sul cornicione, curvando la schiena e lasciando scivolare i piedi per terra per una posizione più comoda e con meno pieghe. «Si avvicina il plenilunio» proferì con una cadenza dolce ed univoca, indicando la luna, che emergeva dal cielo diurno, nell’ultima fase di Gibbosa Crescente.

Derek non pronunciò alcuna parola a riguardo e si limitò ad osservare il punto indicatogli dall’umano, porgendogli un sacchetto di carta marrone, uno strappato alla mensa chissà come.

Il figlio dello sceriffo si voltò appena quando intercettò quel nuovo oggetto entrare nel suo campo visivo, frapponendosi tra loro e, con una certa diffidenza e sorpresa, l’afferrò con la mano destra, scostandosi dal muretto che lo divideva dal vuoto e lo reggeva ed aprendolo subito dopo. All’interno c’erano quattro panini imbottiti, ognuno con un contenuto diverso e tutti nelle grazie del suo palato, con annesso di bottiglietta d’acqua.

Spostò gli occhi dal contenuto a Derek, per poi riportarli indietro e vide l’immagine, stampata nella mente, del lupo che si accorgeva della sua assenza all’interno della mensa e nei dintorni, della sua mancanza d’intenzione di raggiungere i suoi amici e mettersi in coda per prendere il suo pranzo, accomodandosi ad un qualsiasi tavolo già occupato dagli altri del gruppo; probabilmente non avrà nemmeno sentito il suo odore, scartando la possibilità di esserci già stato tra quelle mura. Doveva aver dedotto che era altrove, proprio dove si rifugiava per scappare all’esercito esagerato di ragazze, e non solo, che lo infastidiva.

Aveva fatto una fila diversa, aveva preso tutti condimenti che a lui piacevano ed aveva afferrato i primi quattro panini, uno per ogni tipo, facendoseli mettere proprio in quella busta che gli stava porgendo, senza dimenticarsi dell’acqua, perché era molto probabile che si sarebbe strozzato tra un morso e l’altro. «Tutti per me?».

«Non so cosa ti piaccia» rispose disinteressato il diciottenne, senza scomporsi.

Era una bugia, Stiles lo sapeva bene, Derek non aveva sbagliato un colpo su quel fronte; dubitava che sarebbe accaduto in futuro. «Non butto mai niente» qualsiasi cosa si trovasse al suo tavolo e fosse destinato a lui, automaticamente sarebbe entrato nel suo stomaco; non poteva permettersi di giocare con il cibo, di fare lo schizzinoso e di scartare le cose; ciò che rimaneva, sarebbe stato consumato il giorno dopo.

In più, era proprio lui ad occuparsi della dieta di suo padre, a selezionare ciò che poteva mangiare e cosa dovesse essere comprato: il tipo di carne, rossa o bianca, il taglio, la verdura più appropriata, i giusti carboidrati e frutta a volontà; aveva una tabella, a cui aveva cominciato a lavorare dopo il primo principio d’infarto del padre, aveva nove anni e non era un periodo florido per loro, erano soli, erano soltanto loro due ad un anno dalla scomparsa della madre; Stiles non poteva permettersi di perdere un altro pezzo della sua anima.

Si sedette per terra, tenendo il sacchetto in alto ed incrociando le gambe, appoggiando la schiena al muretto; dall’altro lato c’era solo una rete che li divideva dal vuoto, era facile guardare il panorama da lì anche da seduti. «Mangiali insieme a me, non possiedo il tuo stomaco da predatore nella vetta della classifica della catena alimentare» disse sornione, mettendogli sotto gli occhi la busta aperta, da cui era visibile l’interno ed era facile estrarre ciò che catturava la sua attenzione. Era sicuro che Derek non avesse messo nulla sotto i denti per premurarsi di raggiungerlo.

«Mangi anche più di me, volpe» dichiarò il mannaro con una ripresa sottile e peculiare, storcendo la bocca in una smorfia felina, pallido sorriso che prendeva vita soltanto alla presenza del sedicenne.

Stiles gli dedicò quella curva magistrale delle sue labbra carnose che si stendevano esattamente nella forma della volpe scaltra citata e Derek gli si sedette accanto come unica mossa da fare davanti a quello scacco, afferrando il primo panino imbottito che gli capitava e che sicuramente era guidato dal suo naso di lupo; l’umano lo seguì subito dopo. Era la prima volta effettiva che mangiavano insieme, dopo che Stiles era praticamente scappato nell’unica occasioni che si era presentata.

«Mancano due giorni alla luna piena» gli ricordò il figlio dello sceriffo, ben sapendo che non ce ne fosse alcun bisogno. Era passato quasi un mese da quell’episodio, da quando aveva visto Derek per metà trasformato, lottando contro la sua natura animale e se stesso. Un ciclo di ventotto giorni; ogni ventotto giorni il plenilunio si mostrava, attivando maree e la natura sovrannaturale nascosta; ne erano passati solo ventisei. «Verrai da me?» dopo l’episodio in cui Derek era fuggito da casa propria per non incontrare il colpevole della dipartita di Paige, era tornato a trovarlo soltanto una notte, senza alcuna parola o spiegazione, nessuna scusa o reticenza. Aveva attraversato la finestra, lasciata aperta di qualche centimetro, e se l’era richiusa dietro. Era tardi, il cielo quasi nero ed era vicino all’ora fatidica delle streghe; non avevano proferito parola e Stiles era a letto già da un bel pezzo, l’aveva accolto a mezza dormiveglia e si era scostato d’istinto, riconoscendo la sua presenza e calore; Derek si era semplicemente infilato sotto le coperte e si erano addormentati quasi subito.

«Forse» pronunciò, addentando il suo panino con classe, criptico e sospeso, come se dovesse seriamente pensarci su e valutare i pro ed i contro, se valesse davvero la pena e non ci fossero complicazioni scomode.

Stiles sbuffò spigliato attraverso gli angoli della bocca tirati verso l’alto, lanciandogli un’occhiata di sbieco e mordendo il suo pranzo per fargli verso. «Muoio di freddo, io».

Derek roteò gli occhi con noia, percependo una duplicità in quell’affermazione scontata che aveva solo il pretesto di riportargli alla mente che di sovrannaturale non aveva niente e che sarebbe rimasto ad aspettarlo con la finestra aperta agli inizi di dicembre, con la temperatura che andava sempre di più ad abbassarsi. Ma anche in quel momento l’aria era pungente ed invasiva, pizzicando la pelle e procurando tagli di gelo, e Stiles manteneva i brividi a stento.

Il lupo si scosse un po’, sciogliendo il lieve intreccio delle sue gambe mai chiuso e poggiando il ginocchio sulla coscia del figlio dello sceriffo con nonchalance, come se fosse un gesto del tutto casuale ed improvviso, dovuto alla scomodità della posizione acquisita. Stiles fu subito colto dal calore che partì da quel preciso punto, fino ad espandersi in tutto il suo organismo, abbracciandogli il cuore.

Sorrise grato, nascosto nel nuovo morso che strappò al panino che era stato espressamente preso per lui.

 

«Hai un libro sulla licantropia sul comodino?» chiese Derek con la meraviglia nascosta nel suo solito tono di voce controllato ed impassibile, quando entrò dalla finestra durante la notte del primo plenilunio e vide un tomo scuro, consumato e piuttosto datato, sul mobile vicino al letto.

Stiles scosse le lenzuola, afferrando i vari libri e quaderni che aveva buttato lì in quel pomeriggio di studio e che stava ancora usando nel momento in cui il lupo era entrato in casa. «Come credi che sappia tante cose sull’argomento?».

«Passando ore davanti al computer» elargì il moro con ovvietà, lanciando un’occhiata accennata e scrutatrice al volume messo in bella vista.

«Faccio anche quello» confermò il padrone di casa, poggiando tutti i libri scolastici sulla scrivania e facendo attenzione a non urtare il portatile. «Mi avvalgo di ogni fonte possibile».

Era inequivocabile, gli occhi boscosi di Derek si posarono sulla libreria posta sulla stessa parete della porta, attaccate e permettendo lo spazio soltanto agli infissi per facilitarne l’apertura; era piena di ogni argomento riferito al mondo del sovrannaturale: streghe, fate, leprecauni, folletti di ogni specie, vampiri, banshee, un dizionario contenente ogni creatura esistente o solo nominata da deliri, in ordine alfabetico e con tanto di immagine raffigurativa, ed un discreto numero di volumi, che superava tutti gli altri, dedicati alla licantropia. Erano un tesoro inestimabile per Stiles e li trattava tutti con cura.

Derek distolse la sua attenzione da quella pila infinita e le sue mani sfiorarono la copertina del libro che per qualche ragione sembrava avere un trattamento speciale, un occhio di riguardo; non era al massimo della sua forma, era macchiato e consumato, strappato un po’ sui bordi e con un piccolo buco sotto il titolo, a spezzare il sottotitolo e il nome dell’autore quasi completamente cancellato; le pagine erano giallicce e non combaciavano perfettamente, i vari moduli erano tutti divisi in modo netto, e la rilegatura presentava delle macchie ancora più gialle delle pagine in sé, il dorso era quasi completamente andato. Era un vero disastro, uno di quelli il cui unico posto era il cestino della spazzatura, sommerso di tutto il resto che si poteva gettare per fare in modo di tenerlo il più lontano da sé e dimenticarsene; non avrebbe avuto ancora lunga vita, ma lì era contenuto il cuore di Stiles. «È piuttosto vecchio» disse invece senza alcuna sfumatura nella voce, aprendo appena un capitolo qualsiasi e rubando giusto due parole; l’inchiostro nero era stranamente stabile, duraturo ed irremovibile, come se avesse tutta l’intenzione di narrare le sue storie e la sua conoscenza per molto tempo; forse finché il piccolo umano ne avrebbe avuto bisogno.

«Perché lo è» confermò il figlio dello sceriffo con accondiscendenza ed un sorriso accattivante, avvicinandosi al letto e prendendo il libro tra le mani, strappandolo al vago interesse del lupo. «Avevo uhm… sei anni forse; mamma mi aveva trascinato a questo mercatino dell’usato vicino al confine della città. Si riunisce ogni sei mesi nello spiazzo libero che conduce alla foresta, ha un che di atmosferico; fa un po’ il giro della California, le piccole cittadine con un po’ di storia e mistero, è come se avesse un tema ben preciso e non volesse tradirlo mai; non lo troveresti mai in una grande città» cominciò a raccontare, immergendosi nella sua capacità di narrazione che partiva appena vedeva uno sbocco e lui ne individuava sempre uno, la differenza stava nel fatto che Derek l’ascoltava davvero. «Siamo capitati davanti questa bancarella strapiena di libri, tutti vecchi e tutti polverosi, non nelle migliori condizioni» ed era evidente, ma lui sfiorava le sue pagine ingiallite comunque con affetto. «E c’erano tutti i più svariati argomenti senza limiti e senza riserve; questo era aperto su una pagina casuale probabilmente, ma era sommersa da molti altri libri ed era nascosto e messo un po’ di lato. Non so bene perché li abbia spostati tutti ‒ ed erano volumi anche più grandi di me ‒, staccandomi da mia madre, ma cercai di arrivarci e capire cosa fosse raffigurato su quella pagina ed era un disegno immenso che si estendeva in entrambe le due pagine, e c’era questo enorme lupo grigio dagli occhi rossi, i denti digrignati e la bava alla bocca, feroce e spietato, immensamente bello ed attrattivo, sembrava che stesse per alzarsi in piedi, tenersi saldo solo su due gambe ed affrontare il mondo; lo trovavo stupendo e il timore che avrebbe dovuto suscitarmi non c’era, ero solo ammaliato e rapito e lo volevo disperatamente» il volume si aprì magicamente proprio su quell’immagine quando le sue dita arrivarono al centro e Derek poté vedere con i suoi occhi di cosa parlasse e cosa l’avesse attirato tanto; c’era una fitta boscaglia dietro di lui, da cui usciva il lupo mannaro, gli artigli bene in vista, pronto a colpire la nuova minaccia o bersaglio, la nuova possibile preda; per Derek sarebbe stato ragionevole chiudere il libro ed allontanarsi, ma agli occhi curiosi ed attenti del piccolo e forse non tanto ingenuo Stiles, quello doveva essere uno spettacolo senza eguali. «Mamma l’ha guardato con diffidenza e scetticismo, studiando bene le condizioni in cui fosse e trovandole davvero pessime, ma io non riuscivo a vedere alcun difetto, era bellissimo così com’era ed avrei fatto di tutto per prendermene cura ed imparare ogni parola di quelle pagine, immagazzinare tutte le figure che vi erano stampate. È un libro per grandi, diceva, sarà molto difficile per te leggerlo, forse dovrai aspettare di crescere un po’, forse voleva davvero che aspettassi o forse voleva che me ne dimenticassi; era davvero titubante, questo lo ricordo, ma lo posò e per lei era come se ci avesse messo una pietra sopra. Guardammo altre bancarelle e lei comprò qualche oggetto che attirava il suo interesse ed io le calavo semplicemente la testa o la indirizzavo verso qualcos’altro di più sbarazzino; comprava anche quello, ma la mia mente era sempre rivolta a quella bancarella ed a quel lupo grigio dagli occhi di fuoco, era un pensiero che non riuscivo a togliermi e spesso mi incantavo e mi fermavo di punto in bianco, mamma veniva sempre trattenuta dal mio braccio teso che faceva un po’ di resistenza senza che me ne accorgessi» la pagina cambiò e mostrò la figura di un uomo nella sua trasformazione beta, gli artigli, il volto cambiato e simile ad una bestia, ma sempre legato alla sua forma umana ed aveva gli occhi dorati di un Beta non contaminato dall’azione di un omicidio. «Quando le fu evidente che non riuscissi a pensare a nient’altro, tornò indietro e lo comprò. Il mio primo libro sui licantropi e su qualsiasi creatura sovrannaturale» si esaltò a quel ricordo, manifestando tutto il suo entusiasmo e sfiorando in una carezza accennata lo spessore del numero sproporzionato di fogli macchiati che conteneva quel tomo. «Ero così eccitato che presi a sfogliarlo in macchina ed a decifrare le parole scritte, ma mamma me lo sequestrò, perché non fa bene agli occhi leggere in movimento; mi sentì un po’ vuoto e scontento, ma avrei potuto riprendermelo una volta arrivati a casa, ma lei non era molto entusiasta dell’idea e sapeva benissimo che l’avrei buttato sul letto, sporcando tutte le lenzuola di polvere sconosciuta e raccolta nel tempo. Cercò di pulirlo il più possibile, di togliergli tutti quegli strati e di fargli prendere un po’ d’aria ed io non riuscivo a stare fermo, trottolavo nella cucina insieme a lei e l’asfissiavo. Pensavo che una volta che avesse finito di fare quello che stava facendo, me l’avrebbe restituito e per quanto lei mi spiegasse perché ancora non potevo averlo, io diventavo un po’ sordo; alla fine cedette e me lo restituì prima di cena, confidando in un linguaggio ostico che avrebbe potuto scoraggiarmi» Stiles abbozzò un sorriso nostalgico e lieto, aprendo la pagina sul primo capitolo del libro. «Povera donna, non li raggiunsi mai per cena e furono costretti a salirla fino in camera mia. Avevo già letto più di trenta pagine con il mio piccolo vocabolario accanto e non contento, mi ero arrampicato per prendere quello grande, nella più probabile possibilità che lì vi fossero più parole che potessi trovare» il suo vocabolario personale era già ricco di parole ostiche e gigantesche, con la conoscenza del giusto significato e la capacità di cercare quasi con precisione le parole che non conosceva; aveva iniziato a leggere a cinque anni, divorando tutto quello che tenevano in casa e che la sua mente riusciva ad immagazzinare. Era partito dalle letture più elementari fino a quelle più complesse, con i suoi limiti ovviamente; il suo primo libro sulla licantropia era il più difficile e per adulti su cui avesse posato le mani fino a quel momento; non volle mai l’aiuto di sua madre per decifrarlo, ma la informava di tutto quello che vi era contenuto e lei l’ascoltava paziente, senza sminuirlo, anche se cominciava ad essere distratta e con la testa da un’altra parte. A volte doveva richiamarla e riattrarla a sé e come risposta si ritrovava degli occhi vacui che poi riprendevano colore; ancora non sapeva quale processo fosse iniziato all’interno di quel cranio, il cervello che avrebbe smesso di funzionare entro un paio d’anni, consumandola. «In pochi giorni l’avevo divorato e appena concluso, ricominciai a leggerlo diverse volte».

Stiles si abbandonò sul letto una volta terminato il monologo, sedendosi a gambe incrociate sul bordo del materasso ed adocchiando le prima parole di quel capitolo, le prime che aveva letto dieci anni prima. Terminato il periodo, occhieggiò Derek con titubanza e curiosità, come se si fosse dimenticato che stesse parlando di licantropi proprio con un licantropo in carne ed ossa. «Che c’è?».

Gli occhi verde foresta erano seri ed inespugnabili e rimanevano a guardarlo dall’alto della sua posizione. «Un fissato» solo a me poteva capitare un fissato di lupi mannari era quello che in realtà era contenuto in quella dichiarazione e che a Stiles arrivò dritto e chiaro.

Le labbra del sedicenne si imbronciarono offese e gli scoccò un’occhiataccia arrabbiata ed era evidente il sorriso sotto i baffi che il lupo nascondeva. «È un bene che ti abbia trovato questo fissato quella notte».

La mano calda e grande del mannaro si immerse tra i suoi capelli castani e Stiles sentì perfettamente il metallo freddo del suo anello gemello accostarsi alla cute. «Sai perché mi hai trovato quella notte?» domandò solennemente e criptico, alzandogli la testa per incontrare le sue gemme d’ambrosia, premendogli le dita e trattenendo le ciocche. «Perché conoscevi già la mia natura. Chi fossi. Cosa fossi».

Il fiato dell’umano si spezzò in piccole porzioni di frammenti e la gravità della sua voce gli entrò tutta dentro, portandolo sempre un po’ di più a cedere. «Non è mai stato un segreto, Derek. Sei un lupo».

«Sì» confermò il diciottenne, curvandosi un po’ ed accorciando la distanza che li separava. «Ai tuoi occhi» un lupo solitario, uno che stava lontano dagli altri, che non voleva rapporti e relazioni umane, fuorché quelle obbligatorie, e che aveva sempre uno sguardo di sufficienza e poco interessato; quello era il tipo di lupo che gli altri vedevano, che osservavano da lontano e che idolatravano.

«Avevo ragione» rettificò il figlio dello sceriffo, facendosi valere e mettendo in evidenza quanto vera fosse quell’affermazione. «Eri un lupo, avevi un branco. In ogni tua espressione, movimento, l’aria che aleggiava intorno a te urlava quanto lupo fossi; era quello che vedevo, era quello che percepivo da te. Sapevo per certo cosa del lupo ci fosse in te, ma non sapevo fino a che punto».

Derek lo fissò ancora, non abbandonando la posa perfetta, lasciando scivolare il pollice fino all’attaccatura dell’orecchio. «Fantasticavi su di me?».

«Sì» rispose Stiles senza alcuna esitazione, ma si rese immediatamente conto di cosa avesse detto e dell’espressione compiaciuta ed allusiva che si dipinse sul volto del capitano della squadra di basket, cambiando tutto il suo assetto. «No, no, no. Derek! Non in quel senso» sbraitò incespicando, agitato e preso in contro piede, scivolando dalle dita ancora legate ai suoi capelli e spostandosi verso il muro, la parte ufficiale del suo letto ‒ l’altra era evidente che fosse diventata di Derek.

Derek ammiccò vittorioso e Stiles lo guardò furioso e teatralmente tradito, ma si era spostato comunque, lasciandogli il suo spazio ed il licantropo non perse tempo a seguirlo.

«Eri uguale alle raffigurazioni dei miei libri» si giustificò il figlio dello sceriffo, benché non ce ne fosse alcun bisogno, nel momento in cui Derek si stese vicino a lui, senza scarpe e la fedelissima giacca di pelle.

Il diciottenne si voltò verso di lui, dedicandogli un’occhiata indicativa ed amara e Stiles capì subito cosa stava per dire. «Non sono un’Alpha» gli ricordò atono, pur sapendo che per entrambi non era necessario, facendo chiaro riferimento all’immagine che prima gli aveva mostrato e che dieci anni prima l’aveva incantato. «Né l’altro» non era un Beta dagli occhi dorati, puro e senza alcuna macchia che sporcasse la sua anima, come quello che si era mostrato nella seconda illustrazione che si era aperta sotto i polpastrelli.

Stiles non sperava di certo che Derek l’avesse superata, che avesse smesso di colpevolizzarsi e di odiare la sua natura da Beta dagli occhi blu metallici, ma confidava che non fosse così distrutto quando quella realtà emergeva fuori, quando trovasse qualsiasi riferimento che colpisse la sua vera indole.

Stiles non voleva nemmeno riferirsi a quello, voleva semplicemente fare presente quanto dei tratti dei lupi, i suoi lupi, quelli con cui era cresciuto e che aveva amato, trovasse in Derek; non aveva alcuna importanza la distinzione di Alpha, Beta ed Omega. Derek era un lupo, il suo primo lupo, il suo lupo dagli occhi blu elettrico che sferzavano l’oscurità. «Ci sei anche tu qui» rivelò con tutta l’intenzione di smentirlo, facendo scorrere le pagine tra le sue dita ed aprendo il libro ad un punto preciso, poco dopo la metà della sua capienza.

Fu in quel momento che agli occhi di Derek si parò una tavola che prendeva tutta la pagina, dipinta con i colori ad olio.

Era un grande lupo nero, il pelo folto e morbido, le zampe forti e solide, il muso minaccioso e fiero, insieme alle grandi e sferzanti iridi blu metalliche, abbaglianti ed uniche, così vive e sfavillanti da dare l’illusione che l’intero animale potesse uscire dal suo involucro di carta e diventare reale. Un vero e concreto lupo completo.

«È così che ti vedo» bello e dannato, grandioso ed incomparabile, ma quello, considerò Stiles, era meglio che lo tenesse per sé. «È così che appari ai miei occhi. Sempre» dal primo giorno, dal primo giorno che ho capito chi sei.

Le falangi di Derek si piegarono su se stesse e sembrava come se volessero propendersi ed afferrare qualcosa, qualcosa che avevano già toccato, qualcosa da cui tornavano sempre; Stiles sapeva che Derek voleva toccarlo, semplicemente. Voleva tenerlo con sé. «Sono lontano dall’essere un lupo completo».

I lupi completi erano una rarità, una manifestazione a tutto tondo del loro io, la forma massima che un licantropo poteva raggiungere; chi riusciva ad ottenerlo, a conquistare quella forma, veniva ricoperto di grande rispetto e la sua parola aveva un livello del tutto diverso, questo Stiles l’aveva imparato quasi subito leggendo quel libro e Derek non era proprio il tipo che gliela desse vinta e che si accontentava di quello che era, benché avesse la sensazione che la sua unica prerogativa e preoccupazione fosse data dal timore che potesse deluderlo, che fosse già una delusione. «Cosa importa, tu sei questo» quando in realtà gli aveva regalato la cosa più grandiosa che potesse capitargli.

Alla fine le dita di Derek tornarono tra i suoi capelli, le due teste premute sui rispettivi cuscini, ma erano così vicini che li separavano soltanto due soffi. «Ti basta?».

Come poteva chiedergli una cosa del genere? Come poteva chiedergli se gli bastasse avere a che fare con un vero lupo mannaro, uno di quelli che l’avevano accompagnato per quasi tutta la sua vita e che l’avevano portato a collezionare svariati volumi che trattassero di loro, ad inondarsi di fumetti e romanzi, a girovagare per ore tra internet, biblioteche e mercatini dell’usato; tutto il resto era stato consequenziale. «Sei la cosa più fantastica che potesse piovere nella mia vita».

Le labbra di Derek si curvarono verso l’alto, appena visibile, ma sul suo volto sempre serio e privo di espressioni emergeva in modo distinto, ed era una piega un po’ dolce ed un po’ rasserenata, ma aveva quel retrogusto di presa in giro che doveva nascondere la nota lieta. «Sei proprio un fissato».

Stiles gli sbuffò contro risentito, ma gli si accostò un po’ di più, portando le rispettive fronti a sfiorarsi; probabilmente e sicuramente si sarebbero addormentati in quel modo e non avrebbero fatto nulla per separarsi.

Ci tieni a questo fissato, ma non lo disse mai.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Perfino Scott, se pur con fatica, si accorge delle cose e queste cose riguardano il suo migliore amico; nulla di poco conto.

In più abbiamo un lupetto che gira intorno al nostro logorroico preferito e capisce quando non c’è e dov’è e lo nutre perché Stiles fa cose strane e passa dall’abbuffarsi al digiunare, immerso nei suoi molteplici pensieri di cui, uhm… qualcuno di nostra conoscenza ne fa certamente parte.

Panini, dopo le patatine fritte con tanto di maionese, spuntano i panini farciti con i condimenti preferiti di Stiles. Ahi, ahi, Stiles, ma quanti allarmi staranno risuonando dentro di te.

E sì, Stiles possiede dei libri, dei libri sul soprannaturale e in particolare sulla licantropia ed in un monologo riassume tutto quello che di più prezioso esiste per lui a Derek.

Ma c’è molto di più, c’è sempre molto di più tra loro.

A venerdì,

Antys

 

10° Capitolo

 

«Sei un nato lupo?» chiese il figlio dello sceriffo la seconda notte di luna piena.

Derek l’aveva raggiunto il giorno successivo al primo plenilunio senza nemmeno farselo ripetere, senza aspettare una mezza parola da Stiles e subito dopo cena, quando figlio e sceriffo ebbero finito e rimesso tutto a posto, dividendosi nelle attività che solitamente svolgevano a tarda sera, con il sedicenne già avvolto nel suo pigiama e concentrato a scrivere l’ultima osservazione sul libro di chimica, insieme a foglietti svolazzanti con esercizi più o meno svolti ‒ quella era la materia che più gli andava di traverso e soltanto se costretto si applicava seriamente; aveva comunque il secondo miglior voto del suo corso, ovviamente dopo Lydia Martin.

«Sì» rispose il licantropo privo di ulteriori indugi, già psicologicamente pronto a vedersi protagonista delle numerose domande dell’umano.

Stiles si voltò un po’ di più dal lato di Derek, sbucando dalla punta del cuscino per avere una visione più libera, senza stoffa che potesse dimezzargli la visuale. Era estasiato ed euforico e benché l’avesse intuito, era comunque strabiliante averne una conferma ed avere un vero licantropo di sangue puro accanto a lui; nessun morso e nessun graffio, ma solo generazioni e generazioni di autentici licantropi. «Sono tutti lupi mannari nella tua famiglia?».

«Solo dalla parte di mia madre» rivelò il diciottenne, che automaticamente implicava i figli a carico, lui, Laura e Cora. «Malia è un coyote mannaro».

Stiles balzò sul letto, sgranando i grandi occhi ambrati ed alzando la testa per vederlo meglio, mostrando la sua completa incredulità. «Davvero? Un vero coyote mannaro?».

Derek lo guardò di traverso, investito da tutte le emozioni eccitate e di sgomento che si scatenarono dentro l’umano e quasi voleva rimetterlo sull’attenti, ma era una battaglia persa a priori con lui. «Sai anche di loro?».

«Un po’» dichiarò il figlio dello sceriffo, tamburellando con le dita sulle coperte e risistemandole dopo aver scomposto tutto il letto. «Le dinamiche sono più o meno simili alle vostre».

«Sì, stessa luna, stessi occhi, stessa capacità di guarigione ed assorbimento del dolore; stesso valore del branco» elencò Derek con voce lontana, come se non lo riguardasse e semplicemente si limitasse a dargli le dovute conferme. «Ma lei può trasformarsi in un coyote completo».

Stiles stava per rimbalzare nuovamente sul materasso, facendo cadere tutte le coperte dal letto e scoprendo entrambi, ma Derek non avrebbe apprezzato e gli avrebbe assestato un’occhiata assassina che era meglio evitare quando nel cielo vi era ancora una luna piena al 99%. Ma cavolo, un vero coyote mannaro, nemmeno nei suoi sogni più proibiti si immaginava una cosa simile. «Mi piacerebbe vederla».

Derek rimase immobile dal suo lato e Stiles si sentì improvvisamente richiamare, con la sensazione che avesse detto qualcosa di sbagliato; che si fosse esaltato troppo per una versione che Derek non poteva o non era ancora riuscito ad ottenere. «Scusa, so che non mi è permesso vederla» d'altronde non faceva parte del branco, probabilmente nessuno sapeva che lui era a conoscenza del loro mondo e nel caso l’avessero scoperto, Derek sarebbe stato nei guai? La prima regola del mondo del sovrannaturale era di non svelare mai la sua esistenza agli umani, doveva rimanere nascosta e protetta.

«Non esistono regole scritte, Stiles» affermò il mutaforma, ruotando di alcuni gradi verso la sua figura, incontrando i suoi occhi bassi mortificati. «Nessuno ti verrà a cercare per farti tacere e non mi aspetto che nascondi i tuoi desideri; è un mondo che ti affascina molto e la tua natura curiosa ed assetata di conoscenza freme per poter apprendere ancora di più, sempre di più; non c’è alcun motivo per cui debba frenarti» continuò con tranquillità, perforandogli il timpano ad ogni parola e mettendo ancora una volta in rilievo quanto sapesse di lui, di chi era, di come agiva, di cosa gli piacesse e come vi si relazionasse. «Ma per lei è complicato; non sa relazionarsi al di fuori del branco e non ha mai incontrato qualcuno di esterno, umano, che sapesse di noi; non so come reagirebbe».

Non sapeva molto di Malia Hale, anzi, non sapeva proprio nulla; la vedeva sempre in compagnia di Cora, sua cugina e unica compagna con cui si intratteneva, al di fuori di quel duo, raggiungeva soltanto Derek, insieme ad Erica, Boyd ed Isaac; per il resto delle attività la si doveva trascinare e doveva sempre esserci uno di loro cinque per rasserenarla; le bastava semplicemente vederli, sapere che erano lì, non doveva essere per forza attaccata a loro, l’importante era che rimanessero nel suo campo visivo o di percezione. Ma Malia non era sempre appartenuta al nucleo Hale, quella era l’unica cosa di cui era a conoscenza.

«L’argento non ha alcun effetto su di te» disse invece, dirottando la conversazione e lasciandosi quella precedente dietro le spalle; evidentemente era un discorso che doveva essere affrontato con le pinze e probabilmente non era corretto che se ne occupasse proprio Derek. «Altrimenti non potresti tenere l’anello e se è uguale al mio, è composto da argento e oro rosso».

«L’anello è identico al tuo» disse con voce profonda e peculiare ed era la semplice conferma che no, l’argento non aveva alcun effetto su di lui.

«Quindi niente proiettili d’argento» rifletté il figlio dello sceriffo tra sé e sé, cancellando una voce dalla sua lista astratta ed una delle idee con cui era cresciuto che si svelava errata.

«Volevi spararmi?» domandò Derek con un sopracciglio inarcato di perplessità, dedicandogli un’occhiata oblunga.

«No» negò il giocatore di lacrosse, dimenando le mani per sottolineare il concetto. «Voglio solo capire cosa c’è di vero nelle informazioni che ho appreso e cosa c’è di sbagliato».

Derek si limitò a guardarlo per attimi di troppo, come se lo stesse studiando e cercasse di capire se le sue parole fossero vere, sincere, anche se era propriamente quello che si aspettava da lui; si limitò semplicemente ad annuire ed a lasciargli carta bianca.

«Lo strozzalupo può ucciderti?» chiese allora, stimolato a continuare con le sue domande.

«Sì» confermò il lupo mannaro, imperturbabile ed indifferente a tale proprietà.

«Soltanto il morso o il graffio di un’Alpha può trasformare?» domandò con più moderazione, anche se era già entrato in possesso di quella nozione nel momento in cui Derek gli aveva raccontato di Paige.

«Sì» confermò ancora il licantropo, rispondendogli pazientemente, anche se aveva già fornito quella risposta.

Stiles quella sera, con lo sceriffo già a letto e loro due avvolti nelle coperte, incuranti del resto, si perse nella continua formulazione di domande, a cui Derek non si sottrasse, rispondendo ad ognuna e colmando le sue lacune. Chiese del sorbo, delle sue proprietà e del potere che aveva di fermare le creature sovrannaturali, chiese se potesse trasformarsi in lupo mannaro al di fuori della luna piena, della capacità di guarigione e dell’assorbimento del dolore altrui, se i colori degli occhi che potevano assumere fossero soltanto i tre di cui avevano parlato, cosa sentisse quando il plenilunio si avvicinava e quali forme poteva prendere un’àncora. Chiese tanto e molto, completamente a ruota libera e Derek non sbuffò mai o trattenne le risposte, gli dava semplicemente ciò che voleva.

«A quale conclusione sei arrivato?» domandò allora il diciottenne, quando Stiles cadde in un silenzio ristagnante in cui stava riflettendo sulle risposte che aveva avuto e le stava inglobando in se stesso, riflettendo su di esse e vedendole da una nuova prospettiva.

«Che la maggior parte dei miei libri dice fandonie» rivelò l’umano con risentimento, profondamente tradito da quei volumi così cari a lui e raccoglitori di frottole; non glielo avrebbe mai perdonato.

Derek ridacchiò leggero al broncio provato e risentito di Stiles, così rancoroso verso gli oggetti inanimati con cui era cresciuto ed a cui aveva creduto, che l’avevano formato e portato a quel mondo fantastico e al di fuori della natura classica. «Non ne sono così stupito» affermò per niente colpito, conscio di quanto fosse impossibile che il reale vivere della sua gente fosse messo su carta. «Ma hai un buon libro guida».

Stiles lo guardò di riflesso e subito dopo spostò gli occhi sul libro vecchio e malridotto, quello che Derek aveva adocchiato il giorno prima e di cui l’umano aveva cantato le lodi.

Durante quel periodo di continue domande ed altrettante risposte, avevano sfogliato il libro insieme, soffermandosi sulle immagini datate e dipinte ad olio, così incredibilmente realistiche da sembrare vere; tutto ciò che vi era riportato era corretto e Derek ne era rimasto straordinariamente colpito, benché tendesse a non darlo a vedere, ma se il lupo era capace di smascherarlo e mettere a nudo le sue bugie, Stiles era capace di leggere benissimo le sue espressioni facciali, anche quelle che mutavano in modo quasi invisibile e gli sorrideva contro da volpe sapiente e vittoriosa, perché Derek non era l’unico a saper interpretare l’altro. «Il primo amore non si scorda mai» enfatizzò con fare birichino, distendendo le labbra in un sorriso a trentadue denti e sfiorando una pagina in una carezza affettuosa, proprio la pagina dove affiorava il disegno del lupo nero dagli occhi blu metallici.

Derek gli sbuffò quasi addosso, questa volta sì, del tutto rassegnato al suo modo di fare.

Ma era evidente che il momento delle chiacchiere e del confronto stava volgendo al termine e Stiles chiuse il tomo in un tonfo sordo, stringendolo a sé e portandoselo al petto, affondando il viso sul cuscino, mentre Derek tirava verso l’alto le coperte, sistemandole al meglio e provvedendo a rimboccarli il più possibile ‒ poco importava se il lato di Stiles fosse quello che riceveva maggiori cure.

Il figlio dello sceriffo sbadigliò a bocca aperta, chiaro segno di quanto la sonnolenza stesse avendo la meglio su di lui, e si impedì di coprirlo, lasciando che la mano destra si legasse, come da prassi, a quella del mannaro, permettendo ai due anelli gemelli di incontrarsi, mentre l’altra rimaneva avvolta al volume schiacciato contro il suo corpo. «Derek» chiamò a mezza voce, facendo morire un nuovo sbadiglio contro il guanciale.

«Mh» mormorò il licantropo in assenso, pronto a seguirlo a ruota nel mondo di Morfeo.

Stiles scivolò un po’ sul suo cuscino, avvicinandosi alla trama formata dalle loro dita incrociate e avvolgendole con il respiro bollente. «Puoi amare come un lupo?».

La presa di Derek si allentò ed un brivido non identificabile attraversò il medio, circondando tutto l’anello; se non fosse stato per la fermezza data dalle falangi di Stiles, l’intreccio si sarebbe sciolto. «Cosa intendi dire?».

Stiles si morse immediatamente le labbra, rendendosi improvvisamente conto di cosa avesse lasciato trapelare, a cosa avesse dato voce sotto forma di domanda, il tormento che a volte non gli dava tregua, insieme ad un’altra che teneva segretamente nascosta nell’oscurità della mente. «Lascia perdere, è una sciocchezza».

Si stava tirando indietro, era lampante ed intuitivo e Derek poteva captarlo bene. «Stiles» chiamò con voce modellata, scivolando sul cuscino come aveva fatto prima l’altro e prendendogli il viso con la mano libera, alzandolo verso di lui per richiamare la sua attenzione ed impedirgli di fuggire. «Lo sai che posso sentire il battito accelerato del tuo cuore? Quando rallenta, tentenna e si velocizza tutto insieme; quando menti o dici la verità, quando sei preoccupato o sicuro di te» proferì in una domanda a metà retorica, osservando le sue grandi iridi ambrate allargarsi maggiormente e inoltrandosi nella ricerca di capire dove volesse andare a parare. «Posso sentire l’odore delle tue emozioni, la costante contraddizione che ti assale, l’ansia perpetua che impregna i tuoi vestiti e che trasuda anche in questo momento; posso sentire la tua agitazione e tutto quello che ti affligge anche a chilometri di distanza» Stiles espirò quasi a corto di energie su di lui e quell’indomabile istinto di ritrarsi e fuggire via si stava manifestando in tutta la sua pienezza. «Non puoi

nascondermi niente».

Il figlio dello sceriffo lo fissò per un momento, assorbendo tutte le sue parole e dovette prendere un lungo respiro, uno che gli riempisse completamente i polmoni e che calmasse la battaglia interiore che si stava svolgendo all’interno del suo organismo, abbassando gli occhi sull’unica fuga che gli era concessa, il massimo che gli era consentito per ritornare padrone di se stesso. «Ho fatto un pessimo affare» disse con uno sbuffo mal controllato, con una nota speziata di divertimento precario, inclinando la fronte verso di lui, mentre Derek permetteva che vi si abbandonasse, lasciandole incontrare e toccare.

La mano del diciottenne si fece più morbida nella curva della sua guancia, e, continuando a rimanere aderente alla sua pelle nivea, la portò tra i suoi capelli castani e lisci, vincitori della battaglia contro il gel che utilizzava e che si disputava ogni giorno, immergendo le dita completamente, tanto da vederle inglobate in quella matassa indomabile. «Sì, l’hai fatto».

Stiles curvò le labbra in un sorriso di apprezzamento e concorde con lui e Derek poteva quasi sentirlo sulla propria pelle per quanto fossero vicini in quel momento. «I lupi scelgono un compagno tra tanti, uno soltanto e sarà quello per tutta la vita; non vedranno mai qualcun altro» argomentò il sedicenne quando ritrovò il coraggio, materializzando un’altra delle sue conoscenze sulla natura di quei canidi specifici. «Un solo compagno che ameranno per sempre».

«Sì» confermò il mutaforma, senza girarci intorno ed accarezzandogli con movimenti accurati la cute, un massaggio leggero attraverso i capelli. «Nessuno è più fedele di un lupo».

Stiles rialzò lo sguardo, percorrendo quell’ascesa a contatto con la fronte di Derek e guardandolo dritto nelle gemme di giada. «Puoi amare come un lupo?».

«Non siamo lupi fino a questo punto, Stiles» dichiarò il capitano della squadra di basket, specificando per bene la differenza che c’era tra loro e la natura dei licantropi; una differenza fondamentale.

«Non era questa la domanda, Der» intercettò il figlio dello sceriffo, richiamandolo per riportarlo nella via indicata e non verso un cambiamento di rotta.

Derek rimase in silenzio per diversi attimi e perfino il suo respiro era inudibile, l’unica cosa che accertava che fosse ancora lì, era la stretta quasi nulla delle loro mani destre e quella sinistra che rimaneva ramificata tra i capelli castani del minore, la fronte che combaciava ancora con la sua e gli occhi seri che lo ricambiavano. «Non darti queste pene» disse soltanto il mannaro, univoco e glaciale, mentre i suoi arti scappavano dall’umano, sciogliendo le prese.

«Derek» chiamò con voce spezzata nel momento in cui avvertì la divisione e corse per muoversi a fermarlo e ripristinare il loro contatto, il legame che li teneva uniti, quello di cui avevano un disperato bisogno. «Lo faresti? Ameresti la tua persona speciale come un lupo?».

Derek non rispose, lo guardò e basta e quel tipo di sguardo, quello in cui era tutto impenetrabile e non vi era alcuna via d’accesso, conteneva talmente tante risposte che probabilmente non avrebbe mai condiviso con lui; mille discorsi e spiegazioni, centinaia e centinaia di segreti che teneva per sé e che non avrebbe mai esternato. Se esisteva una risposta a quella domanda, una di quelle che lo angustiava di più, Derek non gliel’avrebbe rivelata. Forse mai, forse soltanto per quella sera. Forse Derek non gli avrebbe mai detto la verità; qualunque essa fosse. Chiunque ne facesse parte.

Ma era chiara una cosa, per quella notte la conversazione era finita, volta al suo termine e nulla sarebbe valso a riprenderla, ad insistere. Non ne sarebbe uscito nulla di buono e Derek comunicava con lui più di quanto facesse con chiunque altro.

Okay, Stiles si sistemò con fare definitivo sul suo prezioso cuscino, accarezzando con il pollice la copertina del libro che teneva stretto ancora a sé e schiacciando con la mano destra il guanciale, proprio il lato che si affacciava davanti agli occhi di Derek.

Gli diede la buonanotte con un ultimo sguardo carico di significato ed un respiro profondo, pronto per cadere tra le braccia di Morfeo, com’era prima che la sonnolenza venisse messa in secondo piano.

Derek ricambiò nel suo silenzio perpetuo e per quella notte le loro dita non tornarono ad intrecciarsi.

 

Stiles era convinto che Derek non sarebbe tornato la notte successiva, che l’ultima luna piena di quel mese l’avrebbero passata separati, lontani l’uno dall’altro e, a buon intendere, non gliene avrebbe fatto alcuna colpa se avesse agito in quel modo, soprattutto e ben calcolando, quanto si fosse intromesso nella sua sfera privata, portandolo ad ammettere più di quanto gli fosse congeniale.

Derek aveva dei limiti, limiti che nessuno avrebbe dovuto mai superare, confini che non potevano essere sorpassati, dei blocchi enormi e dal peso eccessivo che non potevano essere scavalcati o spostati; semplicemente nessuno aveva accesso a chi fosse veramente, ai pensieri che gli vorticavano nella testa e ai problemi che li accompagnavano, alle sue opinioni ed idee; all’occasione di poter instaurare un dialogo con lui. Derek non permetteva nulla di tutto quello, ad eccezione del suo branco che riusciva comunque a capirlo con un increspamento delle sopracciglia e dall’odore che rilasciava; magari riuscivano perfino a trascinarlo in qualche discussione, ma loro erano speciali ed appartenevano ad un mondo a se stante.

Stiles si era arbitrariamente inserito nella lista dei tipi che non avrebbero mai fatto parte della vita di Derek Hale, sia fisica che mentale, figurarsi la sola idea di potersi intrattenere in una qualsiasi conversazione con lui o porgergli una domanda. Lo sconvolgimento e l’arbitrariamente stava proprio nel fatto che il lupo gli avesse permesso molto altro e gli avrebbe concesso altro ancora.

Stiles apparteneva ad una lista diversa da tutti gli altri, separata dai tipi qualsiasi ed opposta a quella del branco; Stiles apparteneva ad una lista in cui figurava il suo solo nome, ma non aveva ancora accesso al suo titolo, alla sua definizione. Stiles era semplicemente Stiles per Derek ed aveva paura di aver osato troppo e di aver perso quel privilegio.

Con arrovellanti pensieri inutili ed uno scontento mal calcolato, rimanendo sulle spine tutto il giorno, Derek si presentò quella sera come se nulla fosse, coricandosi al suo fianco sotto gli occhi vigili e sbigottiti del padrone di casa, che lo seguì a ruota.

Derek non si limitò a quella singola sera, al contrario le sue visite si fecero più costanti e l’una di seguito all’altra, senza alcuna spiegazione che potesse giustificarle; Stiles le accettò di buon grado e si rincuorò ad ogni nuova notte.

«Sei qui anche oggi?» domandò la voce disinteressata del licantropo che proveniva stranamente da vicino a lui, cosa che perplesse non poco il giocatore di lacrosse.

Stiles alzò gli occhi dal libro di letteratura che stava evidenziando con un azzurro acceso, inglobando tutte quelle parole e frasi che servivano al suo apprendimento, e trovandosi davanti la figura del capitano della squadra di basket, situato sulla gradinata poco più bassa alla sua. «È ancora il mio posto preferito» proferì con un sorriso pieno sulle labbra carnose, sottolineando, stavolta, con l’evidenziatore verde un nuovo periodo.

Non c’era nessuno oltre loro due nell’ala dedicata al basket, il campo era vuoto come lo spogliatoio e non vi era neppure Erica ad osservarli giocare, mentre Stiles si intratteneva con il suo studio, accompagnato dal brusio del gioco e dal palleggiare del pallone.

Era l’ultima settimana prima delle vacanze natalizie, prima dell’avvento della grande vigilia e dello spacchettamento compulsivo dei pacchi regalo; le attività venivano annullate e rimandate alla metà della terza settimana di gennaio, poco dopo il rientro a scuola; quindi non vi era nessun laboratorio pomeridiano o allenamento di qualche tipo, niente nuoto, lacrosse o basket, tutti i campi erano del tutto sprovvisti dei loro giocatori e le aule si svuotavano in fretta, senza che quasi nessuno rimanesse all’interno dell’istituto scolastico.

Era tutto una desolazione, un po’ deprimente in effetti, ma sia Stiles che Derek continuavano a rispettare le loro abitudini, come l’anno o gli anni precedenti, rimanendo gli unici abitanti sul campo da gioco; uno persistendo nell’allenamento e l’altro immerso nei suoi libri.

«Funziona comunque?» chiese il diciottenne con scetticismo, riferendosi agli strani bisogni che Stiles manifestava, rintanandosi come se nulla fosse cambiato nel luogo dove si rifugiava durante tutto l’arco scolastico.

Il figlio dello sceriffo tracciò una freccia con la matita che collegava una frase finale ad un concetto già superato ed evidenziato di arancione, appuntando un numero minimo di due parole che legasse il tutto, ed alzò i suoi occhi ambrati per posarli in quelli boscosi, per poi spostarli sul campo da basket vuoto e sprovvisto di tutti quei suoni che solitamente l’accompagnavano, senza alcuna palla che venisse lanciata da una parte all’altra ed il canestro che rimaneva immacolato. Il suo sguardo tornò in quello di Derek. «Mi stai chiedendo se mi basti?» di lì a poco l’unico suono che avrebbe impregnato l’aria sarebbe stato il gioco solitario del lupo mannaro, l’unico che l’avrebbe accompagnato in quell’ultima settimana prima delle vacanze natalizie e al rientro, esattamente com’era avvenuto un anno prima.

L’espressione immutabile del mutaforma vacillò per un momento fulmineo e Stiles si rese conto delle possibili implicazioni che potessero essere contenute in quella domanda che gli era uscita di getto. «Sappiamo entrambi di quanto rumore ti circondi».

La matita di Stiles picchiettò sulla pagina su cui stava studiando un attimo prima e le sopracciglia si inarcarono di riflesso. «Proprio per questo dovresti sapere quanto tempo io abbia passato da solo con te, con il tuo gioco; proprio qui, seduto in questo posto tre volte a settimana, ben oltre l’orario concordato per gli allenamenti. Soltanto tu ed io» non era mai andato via prima. Gli allenamenti terminavano e la squadra si ritirava negli spogliatoi, sotto abbondanti getti d’acqua e vestiti puliti; perfino Erica levava le tende dopo un po’ ed in palestra rimanevano solo lui e Derek Hale.

La prima volta si era svuotata in fretta, in campo non era rimasto più nessuno e la lupa si era volatilizzata, il silenzio era calato come un fantasma ed era stato fastidioso e lacerante; tornare a casa sarebbe stata la mossa più saggia per lui e la sua psiche, ma era così vicino a finire di studiare l’ultima materia che si sarebbe ritrovato il giorno dopo, che rimase comunque, il tempo sufficiente che gli sarebbe servito per terminare. Ma un pallone palleggiò nel silenzio perpetuo, rompendolo e districandolo, echeggiando in tutta l’aria circostante e Stiles alzò immediatamente gli occhi colpito e frastornato, incredibilmente curioso di capire cosa fosse successo e chi avesse prodotto quel suono che stava cominciando ad imparare.

Per la prima volta incontrò gli occhi verdi di Derek Hale rivolti verso di lui, consapevoli della sua presenza e carichi di quella scintilla lupesca che riconobbe all’istante e che gli attribuì da lì in poi, benché fosse un immaginario già radicato in lui.

L’attimo dopo la palla riecheggiò nuovamente ed il diciasettenne gli diede le spalle, ignorandolo ed estraniandolo dalla sua bolla privata.

Stiles rimase in quell’eccezione che classificò come tale, ma che si ripeté nell’allenamento successivo ed in quello dopo ancora, fino a ricoprire un anno intero e perdurare in quello che gli susseguì e che stavano ancora vivendo. «Sei molto più di abbastanza, Der».

Derek lo guardò fisso, irremovibile e statuario com’era sempre stato, da cui era difficile riuscire a scorgere qualcosa, i veri pensieri e gli stati d’animo in cui si trovava; sarebbe rimasto sempre un enigma finché non avesse svelato tutti i suoi segreti. «E come farai, una volta a casa?».

Stiles fu incredibilmente colpito da quella domanda, dal modo sinceramente interessato e da quell’alone sbiadito che mostrava, ancora una volta, quante cose conoscesse di lui, il silenzio minaccioso della casa che l’avrebbe accolto. «So cavarmela» quasi tutta la sua vita era incastonata tra quelle mura; la scuola, gli allenamenti di lacrosse, i lunghi pomeriggi con Scott e quelli riservati alla squadra di basket erano soltanto la via per fuggire un po’, il caos di cui aveva bisogno per sentirsi parte del mondo.

Il mutaforma non apparve entusiasta di quella risposta e probabilmente non si aspettava nemmeno qualcosa di diverso, ma nella sua posa austera e controllata, poteva vedere riflessa la sua immagine sconsolata e solitaria che veniva avvolta dal silenzio, la percezione che Derek aveva di lui.

«Tu, invece, potrai rilassarti un po’ lontano dalle tue ragazze» scacciò immediatamente quella diapositiva di se stesso, sperando di cancellarla anche nel diciottenne, rifilandogli una curva saputa sulle labbra carnose.

«Non credo proprio» rettificò il lupo mannaro, accigliandosi vistosamente, per nulla soddisfatto dal siparietto che gli attraversò la mente. «La mia famiglia è piuttosto rumorosa e le mie sorelle fanno concorrenza a qualsiasi esercito di ragazze; vincendo, tra l’altro».

Stiles ridacchiò deliziato ed immediatamente si immaginò un Derek corrucciato e per nulla ben disposto alla confusione che si creava in casa, all’invadenza della famiglia e alle molteplici domande con cui l’assalivano, mentre le voci acute del popolo femminile lo sovrastavano.

Si chiese che ruolo avesse Malia in tutto quello, se si estraniasse, rimanendo in un angolo o se partecipasse attivamente; doveva essere divertente mettere in imbarazzo quel lupone acido e sempre sulle sue. «Dev’essere bello avere una famiglia numerosa. Niente segreti e spazi privati, l’impossibilità di nascondere le bugie e i rapporti personali costretti, urla in tutta la casa e porte che sbattono con furia per l’ennesimo, inutile e piccolo litigio» anche se probabilmente, con la forza sovrumana che si ritrovavano, era meglio evitare di sbattere le porte.

«Desideri una famiglia numerosa?» domandò il licantropo con incrinatura sospesa, quasi trattenuta, come se gli facesse male conoscere il responso di quel desiderio e gli fosse costato tutto l’autocontrollo di cui disponeva per chiederlo.

«Sì. No. Forse» il figlio dello sceriffo fu riportato immediatamente con i piedi per terra, strappato al vortice fantasioso in cui era caduto.

Sospirò, lievemente confuso, non conoscendo perfettamente il responso di quell’ipotetica possibilità. Non se l’era mai domandato, aveva sempre preferito passarci sopra. «Probabilmente non saprei gestirla, non saprei starle dietro. I componenti della mia famiglia non si contano neppure in tutte le dita di una sola mano e alcuni dei suoi membri sono stati acquisiti senza alcun legame di sangue, conosco solo questo. Ma immagino che, sì, mi piacerebbe averla».

«Bambini che scorrazzano sull’erba rigogliosa, con la pelle pallida ed i capelli rossi?» ipotizzò Derek per lui, con le labbra tirate che mantenevano la sua corazzata di disinteresse, imperturbabile a quella vignetta pittoresca.

«Sono prevedibile, eh» Stiles abbozzò un sorriso sbarazzino, quasi timido ed un po’ imbarazzato ‒ imbarazzato perché Derek Hale sembrava conoscere il suo amore non tanto segreto per Lydia Martin? ‒, ma nella semplice leggerezza con cui il diciottenne aveva dato voce a quella fotografia così surreale e sempre più prossima dall’essere abolita, non poté non notare la scintilla quasi piegata che macchiò quelle iridi boscose, quelle che ad ogni nuovo passo gli erano dedite. «Ma potrei benissimo accontentarmi di soli occhi verdi».

Com’era già successo, il fiato di Derek scomparve, intrappolato dentro di lui o era così leggero che non gli era data la possibilità di sentirlo, di percepirlo; se fosse stata una pallida illusione creata dal suo cervello, non avrebbe potuto saperlo. «Niente di pretenzioso, quindi».

No, niente di pretenzioso, gli occhi verdi di Lydia sarebbero bastati, sarebbero stati un buon risultato, la prova che ci fosse riuscito e cosa c’era di più bello di quelle gemme brillanti?

Forse soltanto gli smeraldi incastonati sul viso di Derek, quelle iridi magnetiche che nascondevano così tante sfumature da confonderlo, quelle da cui poteva ancora estrarre il vecchio bagliore ambrato dei suoi occhi di Beta, quelli che non avrebbe mai conosciuto, e da cui poteva scorgere, quando erano incredibilmente vicini e sembravano attivarsi davanti quella barriera che spariva, le pagliuzze blu elettrico che splendevano nefaste, senza che si rendesse conto di quanto sfuggissero al suo controllo.

Gli occhi di Derek erano superiori a qualsiasi altro. «In realtà andrebbe bene qualsiasi cosa» esordì il sedicenne, accogliendo tutto quello che potesse capitargli, il tipo di vita che avrebbe affrontato e le sorprese che aveva in serbo per lui.

Una volta aveva dei progetti, dettagliati e scritti su carta; li aveva stilati in una notte dei suoi otto anni e mezzo, quando non riusciva a togliersi dalla testa quella bellissima bambina dai capelli biondo fragola e le iridi di giada pura; era la persona più stupefacente e meritevole di attenzione che avesse mai visto ed il suo amore fanciullesco non faceva che crescere e l’unica cosa a cui riusciva a pensare, era condividere la propria vita per sempre con lei; tutta una vita.

Erano iniziati i piani di conquista, quelli che servivano semplicemente per rivolgerle il primo saluto, la prima parola e che lei ignorava stabilmente, sorda e cieca alla sua presenza ed insieme a tutto quello c’erano i progetti della loro vita insieme, che avrebbe portato a compimento quando l’avrebbe finalmente conquistata. Ma mentre gli anni passavano e lui cresceva ed in contemporanea i piani di vita si allungavano e diventavano sempre più fantasiosi e strampalati, quel loro avvicinarsi non era mai avvenuto e quando le cose erano cambiate, non vi era alcuna possibilità di apparire agli occhi della ragazza diverso dall’essere un solo amico.

Anche l’ultimo progetto era andato in malora e la sua sfiducia era scesa così in basso, che semplicemente aveva cominciato a farsene una ragione, ma ancora non era pronto ad abbandonare il suo antico primo amore e tentare di guardarsi intorno. Dubitava fortemente che qualcuno l’avrebbe aspettato, che qualcuno lo stesse già aspettando; finché… «Qualsiasi tipo di famiglia è perfetta» finché due paia d’occhi verdi non si erano sovrapposti a quelli di Lydia Martin.

L’aria ricadde spaventosamente pesante intorno a loro, con le iridi di Derek che lo scrutavano con delle sfumature ed un’intensità che non aveva mai incontrato prima e Stiles non poteva credere di aver dato vita proprio a quell’insieme di parole, a quella frase che conteneva troppi significati impliciti, alle miriadi di implicazioni che vi erano contenute e alla buonissima possibilità che sarebbe stato disposto a creare una famiglia con lui, una famiglia con Derek Hale, che l’avrebbe accolta e che sarebbe stata perfetta.

Una famiglia perfetta con Derek Hale. Una famiglia perfetta con una volpe malandrina ed un lupo scorbutico.

Non poteva davvero credere di aver commesso un passo falso come quello.

Le dita della mano destra di Derek solleticarono l’aria, un gesto incredibilmente simile a quello che compiva lui quand’era sovrappensiero o semplicemente quando gli era impossibile rimanere fermo ‒ quasi sempre, quindi ‒, e si tesero verso di lui, insieme a tutto il braccio, come se volesse toccarlo, sfiorarlo e scostagli le ciocche ribelli con cui costantemente si intratteneva; dalle sue iridi di smeraldo si vedeva quanto si stesse trattenendo dal proferire qualcosa, qualsiasi cosa e Stiles ne fu distrutto, perché aveva appena perso ciò che aveva guadagnato. «Passa delle buone vacanze, Stiles» disse soltanto, con la voce quasi atona e buia, riportando la mano esattamente dov’era e mantenendola immobile.

Con il respiro incastrato dentro la trachea, l’umano lo vide allontanarsi, dirigendosi verso gli spogliatoi e sparendo al loro interno, uscendo poco dopo con indosso la divisa della squadra ed un singolo pallone da basket che l’avrebbe accompagnato finché non si sarebbe sentito soddisfatto del proprio gioco, coincidendo sempre con il tonfo sordo dei libri di Stiles che si chiudevano per annunciare la conclusione di quella sessione di studio.

Quella era la routine che avevano instaurato un anno prima e con tacito accordo, senza mai rivolgersi la parola e che pensava sarebbe rimasta finché Derek Hale non si sarebbe diplomato proprio quell’anno; ma in quel momento si chiese se per quel giorno le cose sarebbero cambiante, se ad un certo punto uno dei due si sarebbe tirato indietro, battendo in ritirata e rendendo vano il primo contatto che avevano creato, la prima abitudine che li aveva resi consapevoli l’uno dell’altro, persistendo nell’ignorarsi al di fuori di quella bolla eccezionale nata dal nulla.

Il pallone riecheggiò nella palestra, scontrandosi sul parquet e ridondando di nuovi palleggi, per poi essere lanciato ed uscire vincitore da un canestro perfetto e di cui solo lui era stato il testimone.

La palla balzò ancora, in un ritmo perfetto e fin troppo conosciuto, e gli occhi di Derek furono di nuovo nei suoi, con l’illusione che non si fossero mai separati ed il cuore riconobbe il tocco gemello di quel battito, così in simbiosi da non poter essere un errore, un mero scherzo creato dalla propria mente.

All’ennesimo palleggio, quando ne fu certo e non ci fu alcun margine di equivoco, Stiles ritornò padrone del suo respiro, ispirando nuovo ossigeno.

Derek tornò a rivolgergli le spalle e Stiles riprese confidenza con i suoi libri.

 

Era il ventiquattro dicembre, la vigilia di Natale, e Stiles era chiuso da solo tra le mura domestiche, completamente nella sua solitudine con niente e nessuno che gli facesse compagnia.

Lo sceriffo aveva il turno di notte ed a Stiles toccava passare l’ennesima vigilia da solo – non era propriamente esatto, ma le cose erano cambiate dall’ultimo Natale e lui non aveva ancora trovato un sostituto, un rimpiazzo, qualcosa o qualcuno con cui intrattenersi in quelle specifiche giornate.

Aveva fatto di tutto per tenersi impegnato quel giorno, si era perfino portato avanti con i compiti lasciati per le vacanze ‒ cosa inaudita ‒ ed aveva trafficato per casa comportandosi come una perfetta casalinga ‒ poco lusinghiero ‒ ed aveva risistemato la libreria in ordine di argomento, perché a volte si annoiava davvero e si stufava in fretta delle cose che lo circondavano, ma continuava a non trovare il suo prezioso libro antico e mal conservato sulla licantropia ed era convintissimo di averlo sempre lasciato sopra il comodino, soprattutto considerando che da quando Derek Hale versione lupo era entrato nella sua vita tendeva a ripassare un po’ tutto quello che aveva sempre saputo sulla tematica ed a ampliare e ad immergersi in nuove ricerche, rileggendo i libri che conosceva a menadito ed a passare delle ore davvero considerevoli davanti al computer.

A volte chiedeva semplicemente a Derek, perché poteva fare tutte le ricerche che voleva e trovare un intero universo contenuto in un altro, ma non aveva alcuna prova che attestasse che tutto quello fosse vero, che corrispondesse alla realtà, e il suo licantropo personale poteva fornirgli tutte le risposte che desiderava e colmare le sue lacune, anche se Stiles non amava per niente essere impreparato e proprio per quella ragione si affaticava nelle sue ricerche e quindi era tutto un enorme circolo vizioso di cui Derek rideva, meschinamente.

Morale della favola? Il libro non c’era e se per un momento era andato in panico ‒ cosa che gli riusciva particolarmente bene ‒, successivamente l’aveva classificato come la sbadataggine del suo disordine e chissà dove l’avesse lasciato; prima o poi sarebbe saltato fuori.

C’era, però, qualcosa che non si aspettava saltasse fuori.

«Derek?» chiamò in una domanda intontita e dubbiosa, con in mano l’ultimo libro che doveva riporre e che era stato accatastato insieme agli altri sulla scrivania ‒ erbe e rimedi, con un notevole elenco delle facoltà dello strozzalupo ‒, mentre il cui citato l’osservava dalla finestra, seduto comodamente sul davanzale.

«Pulizie di primavera?» chiese il lupo mannaro con nessuna sfumatura particolare, guardandolo senza battere ciglio dalla sua postazione.

Stiles ci impiegò diverso tempo per afferrare quella domanda e dargli un senso; per un momento era apparso completamente smarrito e proprio non capiva a cosa l’altro si riferisse, poi era subentrato quel brivido che scaturiva quando Derek faceva una battuta, anche se non era mai quello lo scopo e non era mai intenzionale, ma era il suo solito modo di beffeggiarsi con stile di lui. «Uhm, immagino di sì, anche se non so se sono in anticipo o spaventosamente in ritardo» rispose con una leggera nota di ironia, fissando il volume che ancora teneva tra le dita e passandosi la mano libera tra i capelli in un gesto distratto.

«La seconda» dichiarò certo il mutaforma senza scomporsi e privo di titubanza.

Anche quelle risposte erano tipiche di Derek, così da lui e conformi alla personalità che vedeva nel sedicenne. Il colpo di scena? Stiles corrispondeva perfettamente alla visione che Derek Hale aveva di lui. «Che ci fai qui, Der?».

Il capitano della squadra di basket fece spallucce, del tutto disinteressato a quella forma di interessamento ed interrogatorio. «Non avevo molto da fare».

Le pupille nere di Stiles si dilatarono completamente per l’incredulità, accompagnata dalla perplessità di trovarlo lì senza una vera ragione valida. «Tu, la notte della vigilia di Natale che trascorri con la tua numerosa famiglia, nonché branco, rumorosa ed invasiva, probabilmente anche festaiola, con tanto di super cenone e carne al sangue, che si concluderà con lo scartare dei regali allo scoccare della mezzanotte, non avevi molto da fare?».

«Non scartiamo i regali allo scattare della mezzanotte» lo corresse il lupo mannaro, persistendo nel suo comportamento statuario.

L’umano lo guardò quasi con la bocca aperta e dovette aspettare prima di rendersi conto che null’altro sarebbe stato aggiunto. «È tutto quello che hai da dire?».

«Sì» confermò il mutaforma con semplicità e fermezza.

Stiles sospirò esasperato, inserendo il libro, che ancora si poneva tra loro, nell’apposita sezione, la sua nuova casa che non sarebbe stata nemmeno l’ultima, prima di girarsi completamente verso di lui e prestargli la sua totale attenzione. «Non c’è la luna piena nel cielo, non sei fuori di te e spero vivamente non ci sia un’emergenza. Non è un giorno qualsiasi in cui puoi e vuoi infilarti nella mia camera perché preferisci un ambiente diverso da casa tua o qualsiasi altra ragione di cui al momento sono sprovvisto e non voglio insistere sul perché non dovresti essere qui durante la vigilia di Natale, ma…» sospirò ancora, prendendo un lungo respiro prima di mettere tutto sul fuoco. «Tra meno di un’ora scoccherà la mezzanotte e sarà il tuo compleanno; che cosa ci fai qui, Derek?».

Derek trasalì vistosamente e le gemme di smeraldo si posarono fisse su di lui, improvvisamente non certo di chi avesse dinnanzi. «Hai letto il mio fascicolo?».

Il rubandolo era sottointeso, chiaro e nitido, e non era per nulla lusinghiera l’allusione di volpe ladra che gli stava affibbiando. Anche se spesso si intratteneva nella conoscenza di fascicoli scolastici o cartelle private dei casi del padre, irrisolti o meno, lui prendeva semplicemente in prestito e poi restituiva. Se poi nessuno era a conoscenza di quel prestito, era un altro discorso. «Sì. Cioè no. Cioè sì; voglio dire-» si incartò com’era tipico di lui, soprattutto quando veniva smascherato, ma solitamente riusciva a cavarsela molto meglio di così, specialmente quand’era lontano da Derek; quelle battaglie perse in partenza erano un duro colpo per la sua abilità di salvarsi dai guai. «Le tue ragazze parlano molto e sono sempre lì a lamentarsi sull’impossibilità di non poterti dare il loro regalo di compleanno, perché cade proprio il giorno di Natale e… sono cose che, se continuamente ripetute, apprendi senza volerlo» in realtà Derek Hale era ancora un diciassettenne, sempre più vicino ad entrare nel suo diciottesimo anno che gli veniva impropriamente affibbiato. Quell’errore banale veniva creato non perché non si conoscesse la sua effettiva data di nascita, ma perché si aveva quella convinzione che il capitano della squadra di basket fosse tra i membri più grandi del suo corso di studi – dimenticando invece che era tra i più piccoli –, accompagnata dal suo fisico statuario e ben piazzato che traeva in inganno. Ad ogni nuovo anno scolastico, benché il suo compleanno fosse lontano, entrava automaticamente a coincidere con l’età che doveva ancora raggiungere e si portava quell’appropriazione non voluta fino al nuovo rientro scolastico.

Il mannaro era scivolato dal davanzale della finestra durante il monologo del padrone di casa e si era portato davanti a lui che teneva la testa china, postura incondizionata che chiedeva tacitamente delle scuse, e non si trattenne dall’immergere le dita della mano destra nella chioma folta e sbarazzina del suo interlocutore. «Sei il male minore».

Il capo di Stiles scattò verso l’alto e si scontrò con le sue iridi boscose, serie ed imperscrutabili, completamente concentrate su di lui; riuscivano a stordirlo come niente. «Cosa? Che intendi dire?».

«La confusione, il rumore, gli schiamazzi ed i festeggiamenti; tu sei il male minore» proferì Derek in un elenco dettagliato, conoscitore di tutto quello a cui aveva dato voce.

Stiles indugiò un momento, guardandolo in tralice e riconoscendo un enorme difetto in quelle parole, in quel concetto che voleva soltanto Derek lontano dalla ribalta e da ciò che ne conseguiva. «Sono piuttosto certo di essere molto rumoroso».

Derek si avvicinò di un nuovo passo e le dita si immersero ancora di più, con il palmo aperto che si poggiava sul viso, proprio all’altezza dello zigomo. «È quello intorno a te ad essere privo di suono».

Stiles trasalì vistosamente, tremando tutto da capo a piedi, e fu completamente tramortito dalle moltitudini di parole che Derek non gli stava comunicando, dalle motivazioni che teneva per sé, da quel pizzico fastidioso e malvagio che premeva nella sua mente e che puntava a mostrare la sua vita com’era, scialba e vuota; era così che Derek la vedeva? «Derek» era tutto quello che riusciva a dire, tutto quello che riusciva a formulare, le domande che erano tutte racchiuse in quell’unico nome che prendeva una connotazione enorme e che lo schiacciava. Aveva sempre più bisogno di risposte.

«È per questo che non vuoi mai tornare a casa, soprattutto quando non sei costretto» gli allenamenti di lacrosse, l’intrufolarsi nella palestra di basket ed assistere ad un gioco che nemmeno conosceva, ma di cui aveva appreso tutti gli orari e gli schemi, una palestra in cui tornava quando non c’era nessuno e l’unico altro abitante, che arrivava dopo di lui, non era nient’altri che Derek Hale, a fargli compagnia, ad alleviare il vuoto. «Non vuoi tornare in una casa dove ti accoglierebbe il silenzio; un silenzio che non riesci a riempire per quanto ti sforzi a farlo. Ad aspettare qualcuno che tornerà tardi o il mattino dopo, ma da cui corri quando sai di trovarlo già qui».

Stiles era disorientato, completamente succube e privo di vocaboli, talmente compresso da quella nuova rivelazione che Derek gli aveva fatto, che gli era nuovamente scappata come tutte le altre; l’ennesima testimonianza di quante cose sapesse di lui, di quanto riuscisse a leggergli dentro e di quanto l’avesse osservato. No, l’aveva osservato? Quando? Come? Dov’era lui? «Sei qui per me» proferì spiazzato ed illuminato, la voce ovattata e piena di incredulità; lo guardò come se l’avesse incontrato per la prima volta. «È per questo che continui a tornare? Perché non vuoi lasciarmi da solo?» nella sua immensa solitudine solitaria, con fin troppa assenza di rumori e presenze e da quel poco che aveva, ne prendeva tutto il necessario, facendo scorta per i tempi morti, ma non bastava mai. Non bastavano mai.

«Lo faccio perché mi va» specificò il mannaro, scacciando le azioni buone e altruiste che Stiles gli stava attribuendo.

Le labbra dell’umano si curvarono verso l’alto e quello era così da Derek che non avrebbe dovuto sorprendersi, che non c’era niente di nuovo nell’abitudine che aveva di nascondere chi era davvero, quali fossero le sue intenzioni e la predisposizione a preoccuparsi per gli altri. Cora, Malia, il branco e la famiglia, Derek era molto di più dell’apparente corazza inviolabile che si portava addosso, quella che tagliava fuori chiunque non gli importasse e benché la scala fosse molto ristretta ed i muri molto alti, Stiles non sapeva ancora come avesse fatto ad entrare nel mondo selezionato e ritagliato di Derek Hale, ma aveva tutta l’intenzione di non uscirne mai più. «Manterrò il tuo segreto, Sourwolf» disse con una nota allietata e la piccola piega divertita che macchiava un angolo della bocca, e, approfittando del divario che si azzerava sempre di più, scivolò verso di lui, incastrando la testa sotto l’incavo del suo collo e vi trovò il grande calore che l’accoglieva sempre, l’odore della sua pelle che inspirò a pieni polmoni, accompagnato dalla mano del lupo che spostò sopra il capo, permettendo a quell’incontro di avvenire e di non avere alcun ostacolo che rendesse fastidiosa quell’azione. Era la cosa che più si avvicinava ad un abbraccio ed era così stupefacente ed inaspettato; la facilità con cui riuscivano ad unirsi, il bisogno che avevano di cercarsi e toccarsi e non c’era niente che potesse torturarlo e tormentarlo perché si era arreso così facilmente a lui.

Poteva farlo, poteva lasciarsi viziare un po’ da quel lupo brontolone che lo metteva su un piedistallo senza proferire mezza parola, senza mai farglielo sembrare strano o fuori luogo. Era un bene averlo nella sua vita, era un bene che gli occupasse le giornate ed era tonificante averlo lì, perché probabilmente avrebbe trascorso la sua serata a pulire la grondaia, per quanto fosse disperato. «È un buon regalo di Natale» per la grondaia un po’ meno.

Derek accompagnò quell’incontro, quella piccola oasi pacifica, con una presa più morbida tra i capelli, solleticandogli la cute con i polpastrelli che la sfioravano appena; era un vizio che probabilmente non si sarebbe più tolto. «In realtà, ho qualcosa per te».

La voce di Derek gli attraversò immediatamente il nervo acustico e gli occhi si spalancarono, era quasi sicuro di essersi perso qualche pezzo per strada, di aver saltato parte delle loro conversazioni, di aver fatto un balzo per arrivare in un punto di cui non conosceva nulla. «Hai qualcosa per me?» ripeté in una domanda arrancata, con la gola quasi strozzata per quel dolore latitante che non riusciva nemmeno a capire da dove provenisse.

Si scostò da lui, uscendo da quell’antro protettivo, costringendo l’altro ad abbandonare la presa tra i suoi capelli, che un attimo prima l’aveva avvolto e che stranamente combaciava con le sue esigenze, come tutto il resto, e le gemme di ambra pura corsero immediatamente in quelle di giada.

Il mannaro non si mosse, nemmeno un singolo movimento del capo per rispondere tacitamente a quella domanda ridondante che conteneva già il responso; l’unico gesto che si permise di fare, fu mettere in mostra il braccio sinistro che per tutto il tempo era rimasto dietro la schiena o parzialmente nascosto, dettaglio che era sfuggito del tutto ad uno Stiles concentrato solo sulla presenza fisica e materialista di Derek, del significato che l’aveva portato fin lì.

Nella mano era trattenuto un parallelepipedo rettangolare che a quegli occhi mielati appariva del tutto sconosciuto, benché le dimensioni gli erano spaventosamente familiari ed al suo interno vi era contenuto un ulteriore parallelepipedo rettangolare bianco; dalla base fuoriusciva la parte finale di un laccetto largo un paio di centimetri e dallo spessore sottile. «Mi hai preso un libro?» non era una vera domanda, era così confuso e costernato che non riusciva a capire cosa avrebbe dovuto dire, con quale intonazione si sarebbe dovuto esprimere. Era completamente in alto mare e sentiva di stare per annaspare.

«Guarda meglio» disse il licantropo, allungando il braccio e portandolo proprio sotto gli occhi del sedicenne.

Stiles lo guardò dapprima completamente smarrito e quando l’oggetto inquisito gli si avvicinò, le pupille non riuscirono a restare ferme e caddero su di esso, per poi saettare ancora una volta verso le iridi boscose senza sapere esattamente cosa fare.

Avvicinò le mani di poco, tremanti e titubanti, sospese in aria e vicine a quel regalo del tutto inaspettato e il cui significato era sconosciuto.

Quando riuscì a prenderlo tra le proprie dita, permettendo a Derek di lasciarlo, l’incertezza di aprirlo ed esaminarlo era ancora troppo grande. Al centro della copertina verde scuro, di pura pelle, vi era incisa un’unica lineare ed essenziale parola che aveva letto per anni e che da qualche tempo era entrata completamente nel suo ordinario giornaliero: licantropia.

Era il titolo più semplice e banale che potesse esistere, talmente superficiale che era estremamente facile passare avanti e dedicarsi ad altro; non aveva nulla di speciale rispetto a tutti gli altri che avevano trattato tale argomento. Per Stiles non era mai stato così.

Poggiò i polpastrelli sulla pelle scura, sentendo sotto di essi il rilievo del titolo, era come se apprendesse soltanto in quel momento l’esistenza di quella specifica parola ed era quasi tentato di non andare oltre, che quell’unica cosa gli sarebbe bastata. Ma le dita avevano vita propria ed il suo corpo spasimava, la sua mente era divisa in due come il suo cuore; la differenza era che la curiosità ed il bisogno di sapere erano tutto ciò che dominava in lui e che lo portavano ad essere quello che era, quindi fu inevitabile aprire il volume appena ricevuto e trovarvi dentro tutto quello che i suoi occhi avevano incontrato per anni, bevendone ed ingurgitandone avidamente, tentando di imprimersi ogni singola lettera e concetto, perdendosi nella contemplazione di quelle illustrazioni dipinte con colori ad olio che erano incastonate nella retina. Era tutto quello che aveva conosciuto ed amato. «È il mio libro» no, come poteva esserlo? Il suo libro era un ammasso di pagine che manteneva la rilegatura con chissà quale miracolo, i fogli erano completamente gialli e macchiati, i colori erano vicini a spegnersi e la copertina era quasi distrutta. Quello non assomigliava per niente al suo libro.

Sembrava appena uscito dalla stampa, l’odore era incantevole, le pagine erano più bianche che gialle ed erano pulite, i colori erano così vivi che non poteva distogliere lo sguardo nemmeno volendo; ed aveva una copertina in pelle. Vera pelle, verde come le foglie degli alberi, delle foreste, l’ambiente naturale dei lupi, il colore più adatto che potesse esistere ed era del tutto intatto.

Era maestoso ed era bellissimo e probabilmente sarebbe stato quello l’aspetto del suo prezioso libro nei suoi giorni di gloria.

«Ho pensato che non sarebbe sopravvissuto ancora a lungo» dichiarò il lupo mannaro, rispondendo ad una domanda che Stiles non aveva nemmeno elaborato perché nella sua mente non aveva ancora preso una forma; forse non l’avrebbe presa mai perché gli appariva troppo lontano da loro. «L’ho portato da un rilegatore».

Un tuffo al cuore pervase senza alcun avviso il figlio dello sceriffo e fu inevitabile che gli occhi saettassero in quelli di Derek con lo sgomento e la confusione che, invece di scemare, si dilatava, aumentando il suo smarrimento. «Un rilegatore?» era qualcosa di più grande, di più immenso, di talmente importante e pieno di significato che se non avesse avuto i piedi ben piantati a terra, sarebbe caduto in un imbarazzante tonfo, sotto gli occhi scrutatori del suo lupo.

Dovette guardarlo meglio quel libro, accertarsi di non star volando troppo con la fantasia e di non star prendendo una batosta.

Conosceva così bene quelle pagine, quelle parole, quelle che l’avevano accompagnato per una buona fetta della sua vita, il momento in cui il sovrannaturale era diventato il migliore dei suoi amanti; nulla sarebbe mai stato messo a paragone, nessuno avrebbe retto. «È davvero il mio libro».

Soltanto in quel momento Derek sembrò rendersi conto da quale animo fosse stato investito il corpo dell’umano, di quali incertezze e dubbi l’avessero accerchiato; forse, nella parte più nascosta e buia, si era sentito tradito. «Sostituirlo non era considerabile».

Stiles dovette sedersi sul letto, posizionandosi proprio sul bordo e permettendo alle gambe di toccare il pavimento per continuare a prendere coscienza di quello che lo circondava. «Hai fatto rilegare il mio libro» proferì con la voce più modulata e ragionevole che riuscisse a possedere in quel momento, continuando a sfogliare il volume ed a sentire la consistenza della carta rinata, il suo spessore e la pesantezza, il nuovo odore che lo rivestiva completamente. «È pulito, le immagini sono come nuove e ha una copertina di pelle» non aveva mai avuto un libro rivestito di vera pelle, pelle animale, quella estremamente costosa e che lo accostava a quei libri incredibilmente antichi e preziosi.

Lui l’aveva cercato per più di una settimana, senza sapere più dove guardare e setacciando ogni angolo della casa, e mentre lui era immerso in quella ricerca, Derek l’aveva preso con sé da chissà quanto tempo, senza che lui se ne accorgesse minimamente, ed intenzionato semplicemente a restituirglielo una volta che il lavoro sarebbe stato portato a termine, nel modo più appropriato. «Io non ho niente per te» disse con mortificazione, abbattuto ed affranto, rigirandosi il libro tra le mani e chiudendolo con un colpo sordo, mentre la testa si chinava per la seconda volta in quella serata ad indice di scuse.

Derek si avvicinò di qualche passo, portandosi esattamente davanti alle sue gambe, ma rispettando il suo spazio personale. «Sai benissimo che non mi occorre niente».

«Sì, lo so, ma…» sospirò abbattuto, quasi con il senso di colpa che cresceva inevitabile, adocchiando la sveglia che sferzava sul comodino, l’orologio digitale che si avvicinava sempre di più e pericolosamente alla mezzanotte. «Ancora pochi minuti è sarà Natale e, come se non bastasse, anche il tuo compleanno ed io non ho niente per te, mentre tu avrai speso una fortuna per rimettere in sesto un mio libro» perché non se lo poteva permettere ed era qualcosa che aleggiava tra di loro, ma a cui nessuno avrebbe dato voce.

Derek si inginocchiò davanti a lui, prendendogli il mento tra l’indice ed il pollice, alzandogli il viso per poterlo guardare dritto negli occhi e distruggere quel muro che inconsciamente stava creando per poterli separare. «Non l’ho fatto perché volessi qualcosa in cambio da te, ma perché è qualcosa a cui tieni e che ami. Avresti preferito vederlo distruggersi completamente davanti ai tuoi occhi?».

«No. Forse. Non lo so» l’umano sospirò completamente affondato, colpito in pieno petto e conscio che quell’eventualità era più vicina di quanto avesse mai immaginato; non avrebbe potuto fare nulla per salvarlo, per quanta cura ci mettesse nel tentare di stabilizzare la sua condizione e per quanto cercasse di conservarlo nel modo più appropriato, le cose non sarebbero migliorate e sarebbero solo peggiorate. Prima o poi non avrebbe più potuto sfogliare quelle pagine di cui amava tanto deliziarsi. «È la prima vigilia che passo completamente da solo» disse invece, cambiando completamente rotta ed entrando in un territorio che non avevano ancora esplorato. «Papà tenta sempre di prendersi questo turno, così possiamo passare il Natale indisturbati ed a volte lo chiamano, altre no; cerco sempre di stare al mio posto e di lasciarlo libero di svolgere il suo lavoro e rispondere alle sue responsabilità. Proprio per questo passo sempre la Vigilia con Scott ed il giorno di Natale raggiungiamo lui e sua madre dopo pranzo. Ma le cose sono cambiate nell’ultimo anno ed adesso c’è Allison e io l’adoro, davvero, ma non mi piace fare il terzo incomodo, soprattutto quando è così evidente, quindi ho preferito rimanere a casa mia, da solo».

«Ma domani starete tutti insieme» affermò il diciottenne, ricordandogli quel passaggio che era stato saltato, ma che rimaneva presente.

«Sì» confermò il padrone di casa, accarezzando il bordo di quel libro appena ricevuto. «Una strana famiglia allargata» papà, Melissa, Scott ed Allison. «È molto bello così, proprio per questo avevo accettato l’idea di starmene un po’ da solo; l’indomani avrei fatto indigestione di gente e compagnia» le iridi d’ambrosia si alzarono verso quelle di smeraldo ed improvvisamente le mani erano più nervose del solito e doveva trattenersi dal pasticciare con quel volume che Derek si era premurato di rimettere a nuovo. «Ma adesso tu sei qui e non c’è prova più concreta che attesti quanto io abbia sbagliato» dovette prendere un profondo respiro, svuotare e riempire i polmoni, liberare quella trachea che graffiava e che lo torturava lentamente. «Tu metti in discussione tutta la mia vita» qualunque parte della sua vita. Sperava soltanto di essersi spiegato bene, di non aver detto parole contrastanti, concetti che in realtà volevano dire l’esatto opposto, ma era così stanco e stremato e Derek gli aveva fatto un regalo ‒ benché il lupo non l’avrebbe mai chiamato in quel modo ‒ così enorme e gigantesco, e forse era più di uno, ma il mannaro lo scombussolava così tanto e gli faceva abbassare tutte le difese senza che se ne rendesse minimamente conto ed era sfiancante e liberatorio e non avrebbe mai barattato il modo, i modi, in cui Derek lo faceva sentire con niente al mondo.

La fronte del lupo si congiunse alla sua, spostando la mano sulla sua guancia, e quella era la vetta massima che poteva raggiungere in quel momento, la congiunzione finale che li caratterizzava tanto e li lasciava completamente in balia di se stessi. «Va tutto bene, Stiles».

Stiles espirò sollevato, annuendo contro di lui e curvando appena le labbra in una piega allietata. «Resti a dormire qui stanotte?».

«Sì» rispose con fermezza il mutaforma, senza tergiversare o prendere tempo; riflettere sulla proposta era stato scartato a priori. Probabilmente perché l’intenzione era quella fin dal primo momento.

Il silenzio cadde per qualche secondo, interrotto solo dai loro respiri regolari che si mescolavano incessantemente, rimanendo in quella posizione scomoda che sorvolavano entrambi, senza avere alcuna intenzione di spezzarla e dividersi.

All’improvviso i numeri sull’orologio digitale cambiarono completamente e la sveglia suonò in un unico segnale acustico, echeggiando per tutta la stanza ed annunciando lo scoccare della mezzanotte piena e il subentrare del giorno di Natale. «Buon compleanno, Derek».

Derek gli rispose con un mormorio secco e Stiles gli sorrise di conseguenza, accontentandosi di quella minima reazione.

Forse il suo regalo per Derek consisteva proprio in quello e forse il suo lupo scorbutico preferito non desiderava nient’altro.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ahi, Stiles, hai questo brutto vizio di cominciare bene e poi giungere ad argomenti spinosi e scomodi che potrebbero rivelare un po’ troppo e che lasciano Derek nudo. Il tema dell’amare come un lupo è pesante.

E non potendoci dimenticare che parliamo di Stiles e si faccia abbastanza problemi sulle cose, soprattutto quando sbaglia e pensa di aver perso Derek, ricalca la dose ed esce altro. Come se già non fosse sufficiente quello che accade intorno a loro e all’intimità che stanno raggiungendo. La famiglia è un altro argomento delicato.

E poi, nemmeno a farlo di proposito, arriva il Natale – un Natale scritto a Pasqua, ma chi fa caso a queste cose – ed è, tra l’altro, anche il compleanno del nostro lupone preferito e questo giustamente Stiles lo sa, perché quando mai il caro figlio dello sceriffo non sa le cose? E sì, Derek quelle prime ore le passa con Stiles. Sceglie di trascorrerle con Stiles. E non contento, gli fa perfino un regalo. Uno di quelli enormi, costosi e preventivati e davvero mia cara volpe, come fai ancora a non crollare?

Ma forse dovremmo chiederlo anche a quell’altro, che si limita a dormigli a fianco.

A venerdì,

Antys

 

 

11° Capitolo

 

«Ammettilo» esclamò il figlio dello sceriffo, balzando sul letto e smuovendo tutte le lenzuola.

«Stiles» lo richiamò il lupo mannaro tra i denti, con la pazienza che scemava sempre di più e la tolleranza che minacciava di togliere i battenti.

«Avanti, ammettilo» ripeté il sedicenne, del tutto propenso a voler ottenere la risposta che desiderava. «Eri quel tipo di bambino» lo punzecchiò con un sorriso sornione e fatiscente, smuovendo ancora il letto con il suo mancato senso del controllo. «Eri quel tipo di bambino che si imbronciava perché riceveva i regali una sola volta l’anno».

Era ancora il giorno di Natale, il compleanno di Derek, un Natale piuttosto inoltrato di un tardo pomeriggio e le cose più o meno si erano svolte come aveva elencato la sera prima Stiles stesso. Lo sceriffo era rincasato presto, poco dopo l’alba ed aveva abbozzato un’occhiata alla camera del figlio, per accertarsi che stesse bene e se dormisse ancora; aveva preferito rimandare il loro incontro mattutino ad un’ora più congeniale e si era buttato sul materasso in un tonfo morbido, arrancando nel cercare di afferrare le coperte e buttarcisi sotto.

Soltanto dopo mezzogiorno si era alzato, con Stiles già fuori dal letto e con la colazione già fatta.

Si erano scambiati reciprocamente i loro regali e preparandosi in fretta, si erano accinti ad uscire di casa per giungere in quella dei McCall e passare il tradizionale pranzo di Natale tutti insieme, con la straordinaria presenza di Allison Argent, presenza che, probabilmente, sarebbe diventata fissa; in svariate occasioni.

Ma com’era più volte accaduto, e come aveva preventivato Stiles, lo sceriffo fu richiamato a correre alla centrale poco dopo aver terminato il pranzo e Stiles, consapevole del riserbo che desiderava la coppietta e del suo posto che si faceva sempre più stretto e piccolo, aveva preferito tornare a casa, da solo ed a piedi.

Poco dopo che si fu cambiato e che ebbe digitato qualche parola sulla tastiera, facendo partire la ricerca, Derek fece il suo ingresso trionfale, quelli che amava tanto fare, presentandosi davanti alla finestra e scivolando sul davanzale con classe; Stiles avrebbe cominciato a stupirsi sempre meno.

«Troppo rumore in casa, Sourwolf?» domandò il padrone di casa con sarcasmo velato alla sua figura che entrava dentro casa, senza nemmeno più aspettare il permesso o un invito.

«Ne avranno ancora per molto» riferì il mutaforma con una spruzzata poco entusiasta, sedendosi sul bordo del letto.

Aveva il sentore che una famiglia numerosa con tanto di branco al seguito prolungasse i festeggiamenti più di quanto fosse lecito e non era affatto un luogo dove Derek avrebbe volentieri passato il tempo; non più del dovuto, perlomeno. «Per tua fortuna hai un terzo di letto tutto per te» ed avrebbe scacciato quella vocina cattiva e perfida, molto giocherellona, che gli ricordava che Derek si prendeva molto più spazio di quello citato e che l’equidistanza che una volta esisteva tra di loro, dividendo il materasso in due perfette metà e gestendoselo come meglio volevano, stava diminuendo sempre più. L’annullamento di un divario che cessava di esistere.

Stiles aveva dimenticato il portatile, che poi si era spento da solo, raggiungendo il lupo ed avevano passato quel pomeriggio, divenuto sera, nel classico modo in cui passavano il tempo, senza nemmeno rendersene conto; finché Stiles non aveva monopolizzato la conversazione, dirottandola da tutt’altra parte e torturando il povero sventurato.

Derek roteò gli occhi seriamente seccato, rifiutandosi di rispondere e Stiles ammiccò deliberatamente, trionfante. «Eri proprio quel tipo di bambino» dichiarò con entusiasmo, liberandosi in una risata fragorosa e percuotendo il suo interlocutore.

«No» negò vigorosamente il capitano della squadra di basket, rifilandogli un’occhiata severa e per nulla propenso a quel gioco infantile.

«Sì» persistette il sedicenne, buttandosi a peso morto proprio al centro del materasso, a completo contatto con la coscia del mannaro. «Ho quest’immagine di te, con annesso di broncio e sopracciglia aggrottate» cominciò a raccontare, prendendo la posa e l’aria di un cantastorie. «Un piccolo lupacchiotto dagli occhi verdi che fremeva per avere il suo giorno speciale, un’intera giornata a lui dedita, pieno di regali e dolci, manifestazioni di allegria ed affetto e auguri a tempesta. Ma quando si svegliava dal suo bel lettino, con la passata esperienza degli altri familiari, compresa di sorella maggiore, la sua giornata speciale era un giorno di festa per tutti gli altri e non perché fosse il suo compleanno, le candeline che aumentavano e le dita delle mani che si alzavano per formare un nuovo numero, ma perché era un giorno di festa in tutto il mondo, da duemila anni a quella parte ed il piccolo lupacchiotto riusciva a contare fino a venti e non aveva idea di quanto grande fosse il numero duemila, di quante dita ci volessero per arrivare a contarlo» fece ondeggiare le falangi, muovendole a turno e formando numeri casuali. «Ma era il giorno di Natale e tutti si scambiavano auguri e spacchettavano regali di ogni dimensione, perfino la sorella maggiore, e cosa c’era di speciale nella sua giornata speciale, se tutti ricevevano qualcosa e festeggiavano tra loro, senza metterlo per una volta al centro dell’attenzione quando tutte quelle persone avevano avuto una giornata tutta per loro? Dovevano per forza prendersi la sua giornata di tante che ne esistevano?» i suoi tratti si piegarono un po’, prendendo connotazioni tristi ed abbattute, manifestando parzialmente i sentimenti che quella situazione potesse suscitare. «Quindi il piccolo lupacchiotto con il suo broncio si nascondeva nell’ultimo angolo della grande casa, uscendovi di tanto in tanto, giusto una toccata e fuga per agguantare qualcosa da mettere sotto i denti, e veniva assalito da nuovi scambi di auguri a lui riferiti, auguri generali. Soltanto dai membri familiari più stretti ed intimi riceveva quelli che contavano davvero, ma erano sempre messi per secondi; prima venivano quelli per il Natale e poi successivamente, specificando, arrivavano quelli del suo compleanno, come se lo ricordassero soltanto all’ultimo momento» Stiles scivolò dalla sua postazione, portandosi davanti alle gambe serrate del mutaforma e poggiando la mano destra da cui era ben visibile l’anello con la triscele su un ginocchio. «Il lupacchiotto è cresciuto sapendo che le cose non sarebbero cambiate mai, che sempre meno gente si sarebbe ricordata del suo compleanno e che non avrebbe mai avuto una giornata tutta per sé, niente doppi regali o festeggiamenti. Il broncio sarebbe persistito e tutto il suo viso sarebbe stata una maschera di impassibilità, con tanto di sopracciglia tese e giudicanti».

«Voli troppo con la fantasia, Stiles» lo riprese il lupo mannaro, smontandolo lentamente ed assorbendo del tutto il suo entusiasmo, cestinando quella versione.

Stiles non si sorprese della cosa, non sarebbe stato Derek altrimenti, e con un piccolo broncio, quasi a fargli verso, che gli increspò le labbra rosee, si abbandonò a quella mano che persisteva a rimanere sul ginocchio dell’altro, poggiandovi la testa. «È difficile vivere con qualcuno che costantemente può fiutare ciò che provi davvero?» era sicuro della sua versione, almeno una buona parte, ed era quasi certo che tutti quelli che possedevano le abilità da licantropo, potessero sentire cosa vivesse davvero nel piccolo Derek che non avrebbe mai avuto un vero compleanno e che nella sua ingenuità fanciullesca, in cui le priorità erano le piccole cose che alimentavano il cuore di un bambino, non avrebbe mai ricevuto regali in un giorno diverso da quello in cui il mondo intero poteva scambiarseli. Qualcuno se n’era mai accorto? Qualcuno aveva fatto qualcosa di speciale solo per lui? O aveva dovuto aspettare di crescere e decidere di passare quel particolare giorno con chiunque volesse?

Derek scosse lievemente le spalle, abbandonandole subito dopo contro muro e rilassandole. «Ci fai l’abitudine. È naturale per noi e non siamo attivi tutto il tempo».

Forse no, ma quant’era difficile per un bambino nato lupo riuscire a gestirlo ed a comprenderlo? Sapere costantemente che chiunque ci fosse a circondarlo, gli odori delle sue emozioni sarebbero sempre state a portata di naso e che, per quanto le si volesse nascondere, era quasi del tutto impossibile.

C’erano un’infinità di episodi in cui l’unico desiderio era non rivelare niente a nessuno e tenere determinati segreti per sé, non avere sempre qualcuno che ne sapesse più di se stessi e che volesse sempre mettere bocca su tutto o mostrare la sua espressione comprensiva senza che si fosse proferito parola. Doveva essere frustante e soffocante e spesso l’unico desiderio poteva essere quello di allontanarsi da quei poteri invadenti che non avevano un limite. Era quello uno dei motivi che spingevano Derek a passare più notti con lui di quante fossero necessarie? «Faccio impazzire il tuo olfatto?» domandò con una leggera piega spensierata che si dipinse sulle labbra, ben conoscendo la moltitudine di emozioni che lo investivano e la costante ansia che lo avvolgeva.

«A volte» proferì il lupo mannaro con voce profonda, senza soffermarsi un secondo sull’esito di quella risposta e confermando l’esistenza dell’iperattività perfino nelle emozioni del figlio dello sceriffo e Stiles gli sorrise quasi vittorioso, come se fosse entrato in possesso della conoscenza di un’arma di distruzione e lui potesse essere classificato come un essere unico e raro, ma, insieme, mimò delle parole di scuse. «Hai più fiuto di molti di noi» disse invece, annullando quelle scuse che non erano necessarie.

Stiles strusciò il capo sulla gamba del lupo, poggiando il gomito libero sull’altro ginocchio ed alzando appena la testa dalla sua posizione comoda e calda, guardandolo meglio con un piccolo accenno di ghigno sulle labbra carnose. «Vuoi dire che ci ho preso?» chiese con il chiaro riferimento al ruolo di cantastorie di cui si era appropriato incautamente.

«Può darsi» proferì il licantropo senza alcuna flessione nella voce, rimanendo vago ed altisonante.

Stiles si inserì tra le gambe di Derek che quest’ultimo aprì immediatamente, lasciandogli completo campo libero ed il sedicenne accostò la schiena su una di esse, mentre abbassava la propria e la infilava sotto l’arco creato da quella del mannaro, sfiorandogli con le dita dei piedi il tallone. «Non ho ancora un regalo per te, ma…» sovvenne con tono sospeso e quasi meditativo, picchiettando nervosamente sul proprio ginocchio semi-piegato, guardandolo di sottecchi, come in cerca di qualcosa. «Auguri di buon compleanno, Der» quella era la combinazione perfetta, l’esatto augurio che doveva e voleva ricevere. Niente generalizzazioni o auguri esclusivi al Natale ‒ probabilmente di quelli gli importava molto poco ‒, ma la giusta specificazione del coretto augurio per quella giornata, la sua giornata, che non poteva e doveva essere confuso con nessun altro. Probabilmente il piccolo Derek si sarebbe accontentato di quello, di quella piccola attenzione riservata soltanto a lui in quella montagna di confusione, dove badavano poco alla sua presenza e dove non gli riservavano il giusto posto nemmeno per pochi minuti. Era arrivato tardi, ma avrebbe fatto di tutto per dargli quella piccola soddisfazione, quel piccolo tassello di appartenenza.

La gamba a cui era poggiato Stiles si irrigidì e gli occhi di giada lo scandagliarono attentamente, senza lasciarsi sfuggire alcun particolare. «Non sei obbligato».

«Lo so» proferì il figlio dello sceriffo, alzando di poco la testa e di conseguenza anche lo sguardo, incrociando quello del suo interlocutore. «Ma ho ancora un po’ di tempo e posso darti una parte di quella giornata che doveva essere solo tua, dedicata soltanto a te».

Gli occhi verdi di Derek si accesero e quelle pagliuzze blu metallico, che a volte si materializzavano nel cuore della notte, si mostrarono, pretendendo di emergere in tutta la loro completezza e Stiles sempre più spesso si chiedeva se il mannaro se ne rendesse conto, se comprendesse che quella parte del lupo che voleva nascondere usciva senza il suo permesso quando erano insieme. Poteva contare le volte in cui accadeva, il numero che superava le dita di due mani; forse molte di più. «Non ho più cinque anni, Stiles».

L’umano ammiccò deliberatamente, la volpe che prendeva il proprio posto e che annullava il suo nascondiglio con maestria, avvolgendo con le braccia la gamba davanti a sé che apparteneva al mannaro e poggiando la testa esattamente sul ginocchio, rigorosamente riversa verso di lui. «Continuerò a ripetertelo fino allo scattare della mezzanotte» disse disinteressato e per nulla abbattuto da quella mancanza di partecipazione, scrollando le spalle e procedendo di iniziativa propria; non avrebbe potuto dire o fare nulla per scoraggiarlo ed impedirgli di proseguire nella nuova missione che si era prefissato. Nell’unico regalo che poteva fargli. «Auguri di buon compleanno, Sourwolf».

Derek sbuffò indispettito, ma lo lasciò fare e Stiles continuò a ripeterglielo per tutta la sera, nei momenti più impensabili, interrompendo di punto in bianco una qualsiasi conversazione che stavano intrattenendo, o nei momenti morti.

Lo fece fino alla fine, nel dormiveglia della notte e dopo che lo sceriffo rincasò e Derek si allontanò il tempo necessario per permettere ai due di passare le ultime ore del bianco Natale insieme.

Erano le 23:59 ed erano accoccolati sul letto, con la sveglia che troneggiava sul comodino, le coperte quasi del tutto rimboccate e le teste poggiate sullo stesso cuscino, benché ve ne fossero di diversi e Stiles odiava separarsi dal proprio, e le braccia di Morfeo erano più vicine di quanto non lo fossero mai state, ma Stiles glielo ripeté ancora una volta, un’ultima volta, e Derek allungò un braccio, avvolgendogli le spalle ed avvicinandoselo ancora un po’, immergendo il viso tra i suoi capelli castani.

Quello, per Stiles, era la cosa che più si avvicinava ad un grazie da parte sua.

E forse stava comunicando molto di più di quello che avrebbe voluto.

 

«Quindi tua madre è l’Alpha» realizzò Stiles ad un certo punto, benché di indizi lungo il percorso ne avesse incontrati a dozzine.

«Sì» confermò il lupo mannaro, leggendo l’ultima riga del suo libro di economia e commercio e voltando la pagina per iniziare un nuovo capitolo.

Lui e Derek avevano aggiunto qualcosa di nuovo nella loro quotidianità, portata specificatamente dal mutaforma, e durante quelle vacanze natalizie avevano passato diversi pomeriggi insieme a studiare, ognuno le proprie materie del corretto anno di frequentazione.

Derek passava di lì ogni volta che Stiles non era con Scott o Lydia o chiunque altro potesse esserci nella sua vita, trascinandosi dietro il libro della materia scelta e sistemandosi su qualsiasi superfice gli fosse congeniale; non avevano posti fissi e ruotavano inesorabilmente.

La prima volta che Derek si era presentato di primo pomeriggio, cambiando completamente le abitudini del loro orario fisso, che era sempre dopo cena e tralasciando i giorni del Natale, che non erano compresi nel conto, Stiles era rimasto piacevolmente sorpreso e stordito, perché aveva quel leggero timore che ci fosse sempre qualche brutta notizia dietro, ma il diciottenne era semplicemente lì per lui e per nessun’altro e Stiles cominciava seriamente a capire che Derek fosse lì per entrambi, che non si limitava semplicemente ad appagare un proprio bisogno non bene classificato e nemmeno quello di colmare il silenzio che circondava il figlio dello sceriffo. Erano uno strano connubio che riusciva a stabilirsi quando erano insieme nello stesso luogo ed andava bene. Quindi, in effetti, non c’era voluto molto prima che quel singolo pomeriggio della prima settimana delle vacanze invernali, si estendesse a quello successivo e quello ancora dopo; così come non erano cessate le notti che passavano nello stesso letto, sotto le medesime lenzuola; quelle al contrario, potevano solo aumentare.

Stiles lo guardò pensieroso ed assorto, seduto sulla sua bella poltrona girevole che restava voltata per metà verso il letto in cui soggiornava l’altro, quasi indeciso se porgere o meno quella domanda che gli balzava nella testa e rendendo rumorosi e visibili i suoi pensieri, gli ingranaggi che ruotavano instancabili. «Ha ucciso qualcuno per diventare un’Alpha?» ma si sa, Stiles non era proprio un portento nel tenere determinati pensieri per sé.

Quasi il libro di economia non cadde dalle mani del mannaro ed i suoi occhi verdi ed inquisitori si incupirono e c’era traccia di allarme e turbamento. «No» forse non era proprio ottimo accusare la madre di qualcuno di essere un’assassina a sangue freddo che uccideva per ottenere potere. In verità, nessuno vorrebbe mai che la propria madre fosse accusata di omicidio. Soprattutto se si ha a che fare con Derek Hale che aveva un rapporto davvero conflittuale con quel tipo di circostanza. «Non è così che funziona nella mia famiglia. L’ha ereditato».

«Oh, scusa. Non volevo dir-. Cioè non intendevo… non volevo fare accuse» sapeva così poco di quel mondo, l’unica cosa che gli veniva alla mente, l’unico modo che conosceva con cui si poteva ottenere quello stato, era uccidere un altro Alpha. Quello e il Vero Alpha, ma quante probabilità aveva di incontrare un caso così eccezionale?

Derek l’osservò di sottecchi, scrutando l’ennesimo episodio di mortificazione del padrone di casa, che era consapevole di aver commesso un nuovo errore e che sarebbe stato difficile ritrattare.

Il lupo soppresse lo sbuffo disinteressato che minacciava di prendere vita. «Sarà Laura il nuovo Alpha dopo di lei».

Laura. Laura. Laura era sua sorella maggiore, quella che mancava all’appello e all’albero genealogico di Derek Hale che aveva stilato nella mente. Si chiese se fosse simile a lui e Cora o se fosse completamente diversa. «Vuoi dire che lo stato di Alpha passa da generazione in generazione?».

«La famiglia Hale è molto antica ed è nata come un branco, lo stato di Alpha è sempre passato da un primogenito ad un altro. È così che funziona nei branchi veterani» spiegò il lupo mannaro con poche parole e sintetizzando il concetto, era quasi sicuro che Stiles avrebbe colmato le lacune da solo.

Stiles meditò silenziosamente, fissando un punto fermo sul volume che teneva tra le gambe piegate malamente e picchiettando distratto con le dita. «Quindi funziona come qualsiasi eredità, deve sopraggiungere la morte».

Il diciottenne percepì subito il cambiamento d’atmosfera nella stanza che li circondava, l’aria che si faceva più fitta e fastidiosa, gravosa, quasi propensa a pizzicargli il naso, torturando il suo olfatto. I cambiamenti d’umore in Stiles erano sempre imprevedibili e non era possibile schivarli. «Molto meglio di un brutale omicidio».

«Immagino di sì» Derek non era l’unico ad avere un pessimo rapporto con quel tipo di situazioni, la morte era un tabù per entrambi e Stiles sapeva bene cosa volesse dire crescere senza madre, non averne più una. Sperava con tutto se stesso che il lupo avrebbe conosciuto quel tipo di dolore il più tardi possibile.

«Stiles» ma i sensi da lupo erano troppo sviluppati e Derek era sempre e comunque troppo attento a lui, alle sue agitazioni e ai suoi turbamenti, al suo modo di muoversi e rispondere con il linguaggio del corpo. C’erano cose che non avrebbe mai potuto eclissare.

Il figlio dello sceriffo agitò le mani in senso di diniego, sminuendo ed appiattendo la situazione, invitandolo a rimanere al suo posto. «È solo una questione personale, non ha alcuna importanza» probabilmente non aveva mai detto una bugia tanto grossa, ma era qualcosa che non voleva affrontare e di cui non voleva minimamente parlare.

Derek lo guardò in silenzio, mentre Stiles evitava il suo sguardo e si buttava a capofitto su quella pagina che dovette leggere nuovamente e di cui aveva afferrato a stento due parole in croce.

Per quanto fosse evidente che Derek volesse dire qualcosa, alla fine lasciò correre e Stiles lo ringraziò silenziosamente un po’ per quello.

 

«Sarai il braccio destro di tua sorella» dedusse il sedicenne, girando e rigirando il foglio degli esercizi di chimica che gli apparivano come un puzzle irrisolvibile, monopolizzando il letto in cui si trovava.

«Mh» mormorò il lupo mannaro con apparente distacco, voltando una pagina del suo libro di letteratura e imperturbabile a tutto lo spazio che l’altro si prendeva senza alcun controllo del corpo.

«È una buona cosa, Der» dichiarò il figlio dello sceriffo, captando immediatamente la nuova battaglia interiore che si stava dibattendo al suo interno, il ruolo che pensava di non meritare, di non esserne all’altezza. «Sarai fantastico come comandante in seconda e rimetterai in riga gli indisciplinati».

«Se saranno tutti come te, mi aspetta un ingrato lavoro» proferì il mutaforma con noia, rubando una delle matite che Stiles aveva abbandonato tra le lenzuola ed apportando una modifica sul libro di testo.

«Io sono una specie a parte» rivendicò il giocatore di lacrosse, abbozzando un sorriso felino e combina guai, non lasciando presagire nulla di buono. «Le volpi sono indomabili».

Derek alzò lo sguardo verso di lui, non terminando l’ultima parola che stava trascrivendo ed incatenando gli occhi ai suoi e Stiles sentì perfettamente l’anello riscaldarsi e trasformarsi in un principio di brivido incontrollabile. «Purtroppo» e Derek lo stava spietatamente prendendo in giro.

Stiles sbuffò offeso e gli fregò la matita dalle mani con dispetto, del tutto intenzionato a non restituirgliela e ad impedirgli di usufruire di qualunque cosa gli appartenesse; l’unico difetto in quel piano infallibile stava nel fatto che Derek passasse più tempo con lui e nel suo letto che in qualunque altro luogo.

Derek gli dedicò un ghigno tutto suo e riservato alla sua sola persona e Stiles lo ignorò indispettito, rituffandosi negli esercizi di chimica che tanto detestava.

Ma Stiles non era proprio un campione nel tenere il muso a qualcuno per più di qualche secondo, forse soltanto nelle cose veramente serie, e la sua mente era sempre un fiume in piena nella tempesta più rumorosa e florida che potesse esistere. «Non ce l’avevi» ed a volte era il primo a non usare soggetti e complementi.

Il capitano della squadra di basket dovette abbandonare nuovamente la sua lettura ed alzare il capo per guardarlo, aggrottando le sopracciglia, e capire a cosa si riferisse ed in quale nuova conversazione si stesse lanciando. «Che cosa?».

Il figlio dello sceriffo fece un mentale calcolo veloce, abbozzando il risultato di quel nuovo quesito di chimica su un angolo e dedicando un’occhiata veloce verso la mano destra del suo interlocutore, lasciando bene intendere a cosa alludesse. «L’anello. Prima non lo indossavi» anche se Jackson non era esattamente di quel parere.

Il lupo intercettò subito il soggetto a cui si stava riferendo, all’argomento che non avevano mai preso. Chiuse le dita quasi a pugno, come se dovesse nasconderlo. «Sì» confermò senza sbilanciarsi, tenendo i grandi segreti per sé, non sembrava particolarmente contento di voler condividere quell’informazione. «Ma lo portavo sempre con me. Soltanto a volte lo indossavo, quando ne sentivo l’esigenza» quella precisazione, quel continuare a condividere qualcosa che teneva per se stesso, sembrava importante. Stiles sentiva che era un’informazione di vitale importanza.

«Perché soltanto a volte?» domandò il sedicenne con curiosità sempre più evidente e con un nuovo campanello d’allarme che risuonava nel suo timpano.

«Non conosci la risposta?» chiese retoricamente il licantropo, con gli occhi verdi più eloquenti di quanto non fossero mai stati. «Abbiamo avuto prove visive e fisiche che tenerlo per me era la scelta migliore».

«Oh, sì» fu istintivo per Stiles portarsi una mano tra i capelli castani ed intrecciarvi le dita, come se il terribile episodio in cui Kate e tutte le altre si erano accanite contro di lui si stesse ripetendo. Probabilmente se le ragazze di Derek ne fossero venute a conoscenza molto prima, la caccia sarebbe iniziata da tempo ed in giro ci sarebbero state mille copie diverse dei loro anelli. E forse, la cosa che più premeva in Derek, era mantenere il segreto. «È colpa mia se non puoi più tenerlo nascosto».

Derek aveva guardato senza battere ciglio quel gesto casuale che Stiles aveva commesso, il ricordo di un brutto episodio che tornava in superficie e che forse non se ne sarebbe più andato via. E per cosa? Perché qualcuno non sapeva ricevere delle risposte negative? «Non ha importanza. Adesso non c’è più alcun motivo per cui non dovrei indossarlo».

«È importante?» domandò di getto, senza controllare la lingua e dando voce alla prima cosa che gli veniva alla mente. «Cioè, certo che è importante. Ma la triscele è il simbolo della tua famiglia, giusto? È per quello? L’appartenenza al branco?» anche se era piuttosto sicuro che né Cora né Malia ne avessero uno simile; che ne avessero proprio uno, di qualsiasi specie.

«No, non è collegato ad esso» rispose negativamente il licantropo, accarezzando distrattamente il metallo dell’anello con il pollice con l’affetto più grande che Stiles gli avesse visto mostrare. «È stato creato per me. Chi l’ha fatto pensava ne avessi bisogno».

Stiles sentì la trachea contrarsi ed un piccolo capitombolo all’altezza del petto e non poté non domandarsi se fosse stata la sua persona speciale a crearlo o se ci fosse qualcos’altro dietro. «Ed era così? Ne avevi bisogno?» quell’anello era stato perfino creato. Creato. Di iniziativa di qualcuno e per chissà quale motivo. Era stato creato per Derek, solo per Derek. Il suo impallidiva al confronto.

Derek lo guardò dall’alto verso il basso, distogliendo lo sguardo dal gioiello che aveva adocchiato per qualche minuto, come se stesse tacitamente comunicando con esso. «No, per molto tempo non ne ho voluto sapere nulla».

«E poi?» lo incitò Stiles, piegando appena la testa verso la sua direzione e mostrando l’interesse lampante nelle iridi d’ambrosia che brillavano nefaste. Era così sicuro che ci fosse dell’altro, che fosse lì a portata di mano e che doveva soltanto chiedere per avere tutte le sue lacune colmate.

Derek richiuse la mano a pugno e l’anello poteva apparire scomparso o nascosto, protetto in quell’involucro di carne, ma la triscele intagliata nell’argento e nell’oro rosso brillava senza riserve, manifestandosi in tutto il suo splendore, dominando e pretendendo l’attenzione che si meritava. «Le cose sono cambiate».

C’era così tanto in quelle parole, in quegli innumerevoli significati, che Stiles non riuscì neppure a contarli tutti e molti continuarono a sfuggirgli, senza che riuscisse ad afferrarli in alcun modo e scivolando perfidi dalle sue grinfie. Ma era quasi sicuro, ancora una volta, che lui rientrasse nell’equazione e la sola idea gli spaccava il cervello.

«Il mio non ha alcun significato» toccava a lui confidare qualcosa, contraccambiare quello scambio di informazioni e tendergli la mano. In realtà non aveva la più pallida idea di cosa stesse facendo. «Quando l’ho comprato era solo un oggetto inanimato senza alcun significato, senza alcuna storia. Credo che fosse la prima volta che vedessi una triscele e non conoscevo praticamente niente di essa» Stiles abbassò gli occhi sull’anello in questione e le spalle del playmaker si irrigidirono. «Ma sai, era in questo negozietto un po’ ignorato da tutti; gli passavano tutti davanti e nessuno gli prestava particolarmente attenzione ed io invece stavo aspettando che Scott mi raggiungesse, ma è un vero asso nel farmi aspettare, e quindi non avevo granché da fare. Sono entrato solo per curiosare e sono uscito con un anello» prese un respiro corto, sfiorando con i polpastrelli il simbolo inciso e sorpassando sugli occhi verdi che non volevano saperne di staccarsi da lui. «Non sono mai stato interessato a questo tipo di oggetti, ma lì ce n’erano davvero tanti e tutti un po’ anonimi o troppo sfarzosi, ma c’era questo, unico e solo in mezzo a tutti gli altri. Era diverso e singolare e per quanto dovesse passare inosservato e alla prima occhiata saresti andato avanti, improvvisamente era come se ci fosse soltanto quello. Un unico anello in tutto il negozio. Forse in tutto il mondo» abbozzò un sorriso velato e nostalgico e la piega dei fatti appariva sempre più grande ed enorme e completamente incontrollabile alle sue azioni. «Era come un richiamo. Mi sono sentito chiamare e sapevo che ai miei occhi ci sarebbe stato soltanto quello, che non potevo lasciarlo lì e che era doveroso che lo prendessi con me».

«Ti sei sentito chiamare?» domandò Derek in un eco spento e frastornato, le spalle sempre più rigide e negli occhi quel luccichio appena visibile di sconcerto e turbamento.

Stiles aprì e chiuse le dita per ripristinare la circolazione sanguigna e annuì in risposta. «Sì, è un pensiero degno di me: un oggetto che mi aspettava e reclamava» mai quanto l’anello gemello che apparteneva a Derek Hale. Non si era mai sentito chiamare in quel modo, voluto e desiderato come quell’unica volta. L’incredibile appartenenza che aveva sentito nel momento in cui l’anello gli era caduto nell’anulare sinistro, calzandogli come un guanto.

Sentiva quello stesso richiamo tutte le volte che erano insieme, tutte le volte che si toccavano ed era frustrante e lo faceva uscire fuori di testa. «Ma è stato un bene. Sai perché ci affezioniamo agli oggetti?» domandò retoricamente, senza aspettarsi davvero una risposta e lanciandogli distrattamente un lungo sguardo, trovandolo un po’ più pallido e con il viso leggermente più contratto di come l’avesse lasciato. «All’inizio non sono niente, ma con il tempo iniziano ad entrare nel tuo quotidiano e piano piano non puoi più farne a meno e se li perdessi o non riuscissi più a trovarli, sarebbe come se una parte di te fosse stata strappata. Gli conferisci le tue storie e i tuoi momenti, gli attribuisci significati che in realtà non hanno e diventano dei compagni da custodire gelosamente» Stiles lo sfilò per la prima volta, passandoselo tra le dita e mettendolo in evidenza completamente, mostrandolo nella sua interezza. «È questo. È un compagno, è una parte di me ed è per questo che non ho mai voluto condividerlo con nessuno, soprattutto con qualcuno che mi molesta per averlo» aveva difeso così tanto il suo anello dalle ragazze di Derek, ma aveva sempre il terrore che trovassero il modo di averlo, anche a costo di strapparglielo dalle dita o di tagliargli quello in cui lo indossava. Adesso lo avrebbe difeso per motivi del tutto diversi o meglio, sommati a tutti quelli passati. «Lo trovi sciocco?» l’anello ruotò e tornò al suo posto.

«No» proferì il lupo mannaro, sfiorandogli la mano che tratteneva la matita – che dalla destra era passata alla sinistra, permettendo all’anello di essere sfilato e mostrato –, che precedentemente gli aveva rubato e riprendendosela per sé, strappandogliela con condiscendenza. «È degno di te».

Stiles aprì le dita per lasciargliela prendere senza troppi impedimenti e gli sorrise grato, gustandosi i momenti in cui il mannaro riusciva davvero a capirlo a dispetto di tutti gli altri.

E benché pensasse che la questione fosse finita lì, Derek non si rilassò mai durante quel pomeriggio e, nell’apatia delle sue emozioni, si dimostrò molto distratto, tagliandolo fuori.

Stiles pensò che la questione fosse appena iniziata.

 

Stiles non l’aveva mai fatto di proposito o per avere un secondo fine, in realtà non ci aveva mai pensato ed agiva semplicemente come gli suggeriva la mente, anche se era più il suo essere impulsivo ed istintivo a metterlo in moto.

Aveva cominciato per caso, in un giorno comune e senza alcun significato; semplicemente si era fermato al tavolo di Derek e del branco, che fosse per salutarlo quando non si vedevano per tutta la mattinata o per punzecchiarsi com’era di rito; la motivazione non era importante, ma il risultato sì.

Le sue soste si erano protratte e le volte in cui accadeva si erano ripetute spesso, fin quasi a sfiorare il quotidiano e soltanto dopo tutta quella recita si dirigeva verso il tavolo occupato dai suoi amici, che ogni tanto gli lanciavano delle occhiate interrogative, ancora increduli di quella situazione, con i loro vassoi già quasi svuotati o in procinto di allontanarsi; difficilmente lo aspettavano. Forse l’unica era Allison che sfiorava il suo piatto soltanto per riempire un po’ lo stomaco ed alleviare la presa di vuoto, ma si riattivava a mangiare quando Stiles prendeva il suo posto. Probabilmente fu per quello che ad un certo punto e senza alcun preavviso, Lydia si sedette con tutto il vassoio appena riempito al tavolo del capitano della squadra di basket, trascinando Jackson, Allison, Scott e pochi altri, con disinvoltura e senza battere ciglio, come se fosse una cosa assolutamente normale e ripetuta nel tempo.

Stiles fu il primo a guardarla interrogativo e confuso e Derek innalzò così tanto un sopracciglio da arrivare all’attaccatura dei capelli, Cora e Boyd rimasero imperturbabili, Isaac accettò di avere parte della sua squadra di lacrosse con lui ed Erica sorrise felina in direzione di Stiles e Derek. Con Malia fu un po’ più complicato.

Non che guardasse tutti con astio ed insopportazione, ma era la cosa più vicina che potessero trasmettere i suoi occhi. Probabilmente era quella più a disagio tra tutti a quel tavolo che mai aveva visto tale composizione.

L’ironia della situazione? Stiles era l’unico ad essere rimasto in piedi e senza posto in cui sedersi.

Non proprio una cosa positiva e rimase per un minuto buono esattamente dov’era: in piedi e con il vassoio sospeso in aria, accanto alla postazione di Derek che solitamente si trovava vicino al confine della panca.

L’espressione del figlio dello sceriffo era smarrita ed una vocina in fondo alla testa gli suggeriva che probabilmente avrebbe fatto meglio a cercarsi un altro tavolo e mentre lanciò uno sguardo vago ed indeciso, il lupo scivolò dal suo posto, prendendo tutta la parte finale della panca e creando un posto a misura di Stiles tra lui e Malia.

Il sedicenne, guardando tutta la scena con un certo languore nel cuore, comprese immediatamente il messaggio ed un attimo dopo aveva già poggiato il vassoio sulla sua parte di tavolo e stava scavalcando la panca per sedersi.

Fu strano e d’impatto vederli tutti lì, riuniti intorno alla stessa lastra di legno, due mondi completamente differenti che non si erano mai incontrati prima che Stiles e Derek li congiungessero.

«Oh, questo sì che sarà un bel pettegolezzo» esultò Erica con entusiasmo frizzante, ammiccando ad un tavolo vicino, in cui tutti i suoi occupanti distolsero lo sguardo immediatamente. «Siamo già sulla bocca di tutti».

L’umano si irrigidì a quella rivelazione e gli occhi vagarono ai tavoli confinanti ed a quelli un po’ più distanti; Erica aveva ragione su quella visione. «Scusa, Der. Non è stata una mia idea».

«Non importa» dichiarò il lupo mannaro del tutto indifferente alla situazione ed ingoiando un sorso d’acqua dalla sua bottiglietta. «L’importante è che non si verifichi alcuna molestia» e non era difficile capire a chi si stesse riferendo in particolare ed una piccola postilla gli suggeriva che forse, il mutaforma aveva scelto quella particolare assegnazione di posti perché sarebbe stato molto più facile individuare minacce future ed intervenire per tempo, appianando le discordie e riducendo gli incidenti; se Stiles fosse stato nuovamente preso di mira, sarebbero dovuti passare prima su di lui.

«Se prendi Stiles, prendi tutto il pacchetto, mio caro Derek Hale» rivelò la bionda fragola con perfidia calcolata ed un sorriso criptico che si dipinse sulle labbra di ciliegia.

«Quando avrei firmato questo contratto?» domandò Derek con glacialità, per nulla propenso ad ascoltare le battutine della sedicenne.

«Questo dovresti dircelo tu» proferì Lydia in una stoccata vincente, allargando quel ghigno trionfante che la portava in testa e che alludeva a qualcosa di non espresso.

Stiles raggelò e Derek la guardò in cagnesco.

«Mi piace questa ragazza» esclamò colpita ed ammirata Erica, scatenando un sorrisetto furbo sul viso di Cora ed una finta posa statuaria da parte di Boyd. «Possiamo tenerla?».

Stiles si schiaffò una mano sul volto, dimenando il capo e tentando inutilmente di nascondersi. «Ci sarà qualche allineamento astrale da qualche parte, l’apocalisse sta arrivando».

Derek spinse il piatto più vicino al figlio dello sceriffo, addentando indisturbato il suo pasticcio di carne. «Mangia e non pensarci».

Era tutto troppo strano per Stiles e gli suscitava delle sensazioni che non riusciva ad identificare; era lo scenario più assurdo a cui avesse partecipato, l’incontro di due mondi completamente opposti e che non si erano mai cercati, il completo ignorarsi gli uni con gli altri. Erano pochi gli anelli di congiunzione, ma improvvisamente si rendeva conto del passo enorme che aveva fatto, che avevano fatto e di quel passo indietro che non poteva più essere compiuto. Dove stavano andando? Cosa stava accadendo?

Se li guardava adesso, tutti insieme allo stesso tavolo, studenti dell’ultimo anno conversare con quelli del secondo e mangiare insieme, c’era una pittoresca fitta che gli stringeva il petto e che lo faceva sentire fuori posto, emarginato e totalmente estraneo, come se non avesse compreso una risposta lampante che si manifestava davanti agli occhi.

«Stai ancora pensando» proferì Derek poco dopo, osservando con la coda dell’occhio il vassoio dell’umano che non era stato toccato, mentre il proprio si svuotava velocemente.

Stiles sbatté le palpebre intontito, ticchettando con la punta delle dita sulla lastra di plastica rigida e guardando davanti a sé con sguardo assente. «È solo-» indugiò, non sapendo cosa avrebbe dovuto effettivamente dire e trafficando distrattamente con le posate usa e getta. «E come se due famiglie fossero venute a conoscenza l’una dell’altra, sembra… sembra una presentazione ufficiale» non voleva nemmeno dare un nome alla sensazione e al riferimento che gli era sfuggito, ma era difficile ignorarlo e passare oltre. La vita con Derek aveva anche quel retrogusto.

Il playmaker volse la testa verso di lui, ignorando il suo piatto ancora fumante e dedicandogli la totale attenzione che nascondeva con maestria. «È solo una sensazione e sarà soltanto per oggi».

Stiles si girò verso di lui con un sorriso mesto e pio, come se apprezzasse quell’ingenuità e ne avesse compassione, non sapendo cosa lo aspettasse. «Ne sei convinto? Non si schioderanno mai più da questo tavolo».

«Possono benissimo prenderselo» era difficile capire se fosse una battuta da parte del lupo o un disinteresse che non aveva alcuna conseguenza davanti alle sue iridi verdi. Forse a quel branco di traditori e doppiogiochisti avrebbe permesso tranquillamente di sedersi al loro tavolo, di unire tutte le volte che lo desideravano quei mondi che non avrebbero dovuto incontrarsi. Forse per Derek non esisteva alcuna differenza con o senza di loro.

«Mh» Stiles era pensieroso e poco convinto, non completamente propenso a quel tipo di convivenza, di scenario, era qualcosa che ancora gli era ostico e che non riusciva bene ad inquadrare senza cadere in un attacco di panico da cui non sarebbe uscito.

Il mannaro spostò la gamba verso la sua direzione, facendole congiungere ed investendolo con il suo calore che Stiles sapeva riconoscere ad occhi chiusi e quello era l’unico contatto che potevano permettersi davanti quel popolo di occhi indiscreti e curiosi, sempre alla ricerca di nuovi fatti di cui spettegolare. «Va tutto bene, Stiles».

Le perle ambrate si specchiarono in quelle di giada e le labbra del figlio dello sceriffo si curvarono in una piega lieve, quasi riconoscente ed un po’ rinvigorita.

Essere salvato da Derek Hale sarebbe sempre stato qualcosa di stupefacente.

 

Va tutto bene un corno, soprattutto se al suo fianco vi era Malia Hale che guardava tutti con sguardo torvo e che appariva più smarrita e fuori posto di quanto si sentisse lui.

Era quasi certo di essere entrato con la forza nel suo territorio e di averlo invaso, insieme a tutti gli altri e per una coyote mannara non era esattamente il massimo, soprattutto se aveva problemi con i rapporti sociali di cui suo cugino Derek era un campione.

«Ciao Malia» salutò con un gran sorriso incoraggiante e trasportatore quando si rese conto di chi avesse esattamente di fianco dall’altro lato, incontrando le sue spalle rigide ed il tentare di ignorare chiunque di nuovo si fosse unito a loro. «Sono Stiles, noi frequentiamo lo stesso corso di-» era sicuro che ce ne fosse almeno uno di corso in comune, forse storia o matematica o tutt’e due o molti altri; Malia era quel tipo di persona che se ne stava per i fatti suoi e che non voleva attirare l’attenzione, in alcun modo. Il suo strano modo di rapportarsi era soltanto qualcosa che la caratterizzava, ma di cui non conosceva le ragioni ed onestamente non si era mai preso la briga di indagare, i suoi pensieri erano sempre rivolti ad altro ed in classe era costantemente richiamato dai professori per il suo chiacchiericcio perpetuo con Scott e la sua disattenzione; probabilmente quello non sarebbe stato un punto a suo favore per istaurare un qualsiasi dialogo con la coyote se non ricordava nemmeno quali corsi avessero in comune.

«So chi sei» sbottò fredda la ragazza, indifferente ed indispettita, guadagnandosi una lunga occhiata severa dalla figura che soggiornava a contatto con Stiles, spostando le iridi castane su quelle di giada per dedicare un’attenzione precaria al sedicenne che le rivolgeva la parola.

«Sì, certo, scusa» bofonchiò il figlio dello sceriffo, incartandosi con le lettere e muovendo scompostamente il corpo, guadagnandosi un sopracciglio contratto da parte della ragazza. «Mi dispiace per questa invasione e confusione».

Le sopracciglia di Malia si aggrottarono ancora di più ed una strana espressione indecifrabile le si disegnò sul viso. «Sei strano» disse con naturalezza, senza soffermarsi sul vero significato che quella parola rappresentava e voltandosi per tornare al suo vassoio e ad interagire, in minima parte, con Cora.

Le iridi di Stiles si ingrandirono notevolmente e lo sgomento si estese su tutto il volto, scaturendo una risata grave e quasi silenziosa da parte di Derek. «Vuoi ingraziarti mia cugina, Stiles?» domandò con malizia e con una strana implicazione nella voce che era del tutto fuori luogo.

Fu questa volta Stiles l’artefice di quello sguardo torvo che colpì in pieno il licantropo, senza comunque riuscire a togliergli quella curva divertita che rimaneva stampata sulle sue labbra; alla fine lo ignorò deliberatamente. «Mi sembrava fuori fase, cioè…» sospirò abbattuto, non sapendo bene come spiegarsi e mettergli in mostra la situazione, giocando con la forchetta nell’insalata di pollo che non aveva ancora toccato. «Non è abituata agli estranei e gli unici con cui ha un minimo di relazione siete voi ed improvvisamente si è vista arrivare questo esercito sgangherato che prende posto in quella che dovrebbe essere la sua aria riservata, dove nulla può toccarla ed in cui può stare tranquilla» spostò uno dei pezzetti più grandi della carne bianca con i denti della posata di plastica, creando un piccolo vortice con le foglie di lattuga, completamente immerso nei suoi pensieri. «È stata una vera invasione e si è ritrovata spaesata nel suo stesso territorio. Si è vista portare via una cosa che le apparteneva e… volevo soltanto distrarla un po’».

L’attenzione di Derek era sempre molto accurata nei riguardi di Stiles, ma a volte era così evidente la sua sorpresa ed il modo in cui quest’ultimo lo stupiva, che gli era quasi impossibile riuscire a nasconderlo, a celarlo. Diventava sempre più facile riuscire a leggerlo attraverso quelle piccole pieghe che si dipingevano sul suo viso, rivelando ciò che il lupo teneva dentro. «Non devi farti carico di tutti i problemi degli altri, di trovare soluzioni e di salvare situazioni scomode causate da terzi» proferì dopo un’attenta analisi, percependo perfettamente ciò che viveva nell’animo dell’umano e cosa lo smuovesse tanto, cosa lo portasse ad agire e ad immolarsi per chi lo circondava. «Ogni tanto puoi mettere in pausa il cervello, rallentare i pensieri e prendere le cose così come sono».

Stiles appariva ancora poco convinto ed il ritratto che Derek aveva fatto di lui gli calzava a pennello. Era così facile da comprendere? Da decifrare? E benché Derek fosse provvisto di doni su cui la maggior parte dell’umanità fantasticava soltanto, gli risultava davvero così facile comprenderlo come se lo conoscesse meglio di se stesso? «Trasversalmente è un problema creato da me» che i suoi amici agissero come meglio volevano era un dato di fatto.

Quelli erano sensi di colpa, Derek riusciva a fiutarli come se nei pressi più vicini vi fosse una fonte d’acqua potabile, pulita e priva di qualsiasi inquinamento. Nessuno più di lui aveva affinità con quel tipo di nemico interiore. «Prima o poi sarebbe comunque accaduto, non vivrà per sempre sotto la nostra ala protettiva» dichiarò come unica voce profetica, ben consapevole delle proprie parole e conoscitore del tempo che sarebbe giunto, delle difficoltà che nel futuro si sarebbero presentate. «E poi non siamo così territoriali come credi».

L’umano indugiò per un momento, addentando per la prima volta i suoi bocconcini di pollo e disegnando sulle labbra un ghigno malizioso e doppiogiochista, così simile alla volpe che lo rappresentava. «Tu sei territoriale, Derek».

Senza alcuna previsione calò uno strano silenzio tra loro, accompagnato dai mormorii del nuovo gruppo che si era creato e che iniziava ad interagire; quelli servivano molto poco a spezzare quel pittoresco avvenimento, eppure era sicuro che fossero passate soltanto innocue frazioni di secondo. «Sì, lo sono».

Stiles notò innumerevoli dettagli in quell’affermazione che gli dava totalmente ragione, mettendo inchiostro su carta, sbilanciandosi ancora una volta e rendendo concreti fattori che non erano mai stati rivelati.

Il modo in cui Derek tornò alle sue occupazioni, distogliendo lo sguardo da lui ed impegnandosi nel tenere le mani occupate, risuonò ancora una volta come un campanello d’allarme.

E gli venne naturale accostare quel suo essere territoriale, ammettendolo e costruendo un nuovo tassello, alla sua scelta di amare come un lupo.

Stiles era sconvolto e terrorizzato.

 

 

 

 

 

 

Questa cosa dei capitoli dedicati al Natale non erano per nulla programmati che coincidessero con l’arrivo delle nostre effettive feste natalizie, soprattutto a due giorni da quello reale, ma evidentemente Stiles e Derek volevano augurarvi un buon Natale a modo loro. Che dolci creature.

Peccato che il loro rapportarsi come una coppia persista, ma non ne vogliano proprio sapere di renderlo concreto.

E poi c’è Stiles che fantastica un po’ troppo su un piccolo lupetto e Derek che fa fatica a trattenersi dal mangiarselo vivo.

Successivamente il tema del magico mistero dell’acquisizione del ruolo di Alpha salta fuori, come la grande bomba che contiene in sé l’anello di Derek. Stiles si sente sminuito da un oggetto che è stato creato per Derek stesso, quando quello suo gli è capitato per caso. Non li ritiene alla stessa altezza. Ma Derek ha uno strano potere e… sei troppo fortunato Stiles.

E oh, due famiglie si sono appena unite ed arrivederci a tutti. Stiles, ormai, non puoi più scappare.

Buon Natale a tutti voi ed alla settimana prossima,

Antys

 

12° Capitolo

 

Con il tempo era diventato meno traumatico sedersi allo stesso tavolo e scambiarsi aneddoti ‒ chi più di altri ‒ e Stiles aveva lasciato correre, lasciandola trasformarsi semplicemente in una nuova abitudine.

Non era niente di incredibile alla fine, cercava di convincersene, e le grandi bocche che non sapevano farsi gli affari propri dopo un po’ avevano smesso di parlare. Forse un giorno avrebbero smesso anche di lui e Derek.

Quando il figlio dello sceriffo si sedette al suo posto ormai assegnato, tra Malia e Derek, vide la ragazza con un enorme broncio ed un’Erica divertita che sembrava più punzecchiarla che venirle incontro, mentre Cora cercava di rimediare alla situazione con scarso successo.

«Che succede?» domandò a bassa voce, ben sapendo che era fatica sprecata con un tavolo abitato per metà da creature leggendarie, a Boyd, che gli sedeva proprio di fronte, intento a mangiare il suo pasto e quasi indifferente alla scenetta che si stava svolgendo a pochi centimetri da lui.

«Malia non si era accorta che oggi c’erano i cupcake alle carote e quando l’ha notato erano già finiti» riferì l’afroamericano con tono pacato, spicciolando un’unica frase che sintetizzasse tutta la situazione, indicando il suo cupcake al caramello e burro d’arachidi.

«Oh» sillabò l’umano con una piccola nota sorpresa e rammaricata, osservando la smorfia della coyote che non accennava a diminuire e che si impuntava a fissare con astio il suo vassoio traditore. Appariva come una bambina a cui avevano sottratto il suo giocattolo preferito, o in questo caso, il suo dolce preferito, con la consapevolezza che sarebbe stato difficile far sparire quella piega curva sulle labbra, sostenuta dai suoi capricci che difficilmente emergevano. Forse Malia era semplicemente quello, qualcuno che non aveva vissuto come avrebbe dovuto la sua vita e che improvvisamente si vedeva trasportata nel mondo degli adulti, saltando tutte le tappe e ritrovandosi a volte ad inciampare, perché non sapeva come comportarsi o rapportarsi, facendo uscire quella parte infantile che la caratterizzava tanto e che probabilmente non sarebbe scomparsa facilmente. Forse era quello il suo unico capriccio.

Stiles osservò il proprio vassoio, con la torta salata di zucca al centro, le patate al forno per contorno e il cupcake alla carota che troneggiava indisturbato; non aveva nemmeno notato quali altri gusti fossero stati presentati quel giorno, si era fiondato immediatamente su quello color arancione di cui facevano pochi esemplari per scarsa richiesta; lui era uno dei pochi che lo prendeva ogni volta, senza mai optare per altro, tranne quando arrivava troppo tardi e Scott o Allison non erano riusciti a prenderlo prima.

Una volta ogni due settimane veniva allestita una speciale vetrina dedicata interamente ai dolci, portata avanti dalla pasticceria più famosa della città che era anche lo sponsor maggiore della squadra di basket: il New Moon ‒ ed aveva un che di ironico, perché proprio all’interno della squadra vi erano due lupi mannari che idolatravano quel satellite che illuminava la Terra nelle notti scure.

Il tema cambiava periodicamente, permettendo di fare un panorama sui vari tipi di dolci, senza scontentare nessuno ed i cupcake ritornavano in esposizione ogni tre mesi. Stiles aveva un dolce preferito per ogni occasione. «Puoi prendere il mio, se vuoi» propose senza soffermarcisi più di tanto, richiamando l’attenzione della ragazza ed indicandogli il dolcetto decantato.

Malia ci impiegò qualche attimo a comprendere a chi il sedicenne si stesse riferendo, voltando la testa verso di lui e seguendo il movimento della mano che puntava verso il cupcake arancione ed ancora intoccato ‒ in realtà l’intero vassoio era immacolato. «Perché?» perché me lo stai offrendo, decifrò Stiles; aveva una discreta conoscenza del linguaggio degli Hale.

Le dita affusolate dell’umano solleticarono l’aria, non sapendo bene come rispondere e preso leggermente in contropiede, si aspettava più una contrattazione che una spiegazione; quant’erano complicati gli Hale. «Perché non sei riuscita a prenderlo» e sei triste e scontenta.

«Rimarrai senza» Malia, impegnandosi a guardare attraverso i suoi occhi, non comprendeva l’utilità di quella proposta, di quell’offerta che non avrebbe visto due vincitori o uno scambio, ma semplicemente la privazione di uno dei due e per la sua mente da predatore incallito era qualcosa che non si sposava bene con la sua natura. A quello si era unito il fatto che Stiles era dopotutto un estraneo e non aveva alcun legame con lei.

«Non è un problema» la rassicurò il figlio dello sceriffo, placando le acque e rivelandogli un sorriso ampio. «Riesco a mangiarlo molto spesso, le occasioni non mancano e lo sceriffo è, mio malgrado, un cliente affezionato della pasticceria che li prepara» per quanto Stiles fosse sempre attento e con gli occhi aperti, vigile ed intransigente sulla dieta del padre, l’uomo riusciva sempre a trovare un modo per fare un salto alla pasticceria, prendendo tutto quello che più lo pizzicava ed invogliava. A volte Stiles riusciva a prevenirlo, altre trovava la scatola in auto, per metà già svuotata, ed altre volte entrava direttamente in casa, come a sfidare la sorte e non potevano mancare le innumerevoli occasioni in cui lo beccava in ufficio. Sull’espressione del padre compariva sempre quella piccola vergogna di un bambino trovato con le mani nel vasetto della marmellata, con il dolcetto già tra i denti e pronto per essere masticato. La maggior parte delle volte Stiles sequestrava tutto quello che aveva comprato dietro le sue spalle e in alcuni casi lasciava correre, quando il suo buon cuore era particolarmente ispirato. All’interno della scatola della pasticceria più famosa della città c’erano sempre uno o due cupcake alla carota, particolare dolciume che non entrava nelle grazie dello sceriffo, ma che non mancava mai; Stiles lo interpretava come un tentativo di armistizio, arruffianandoselo un po’, mischiato ad una piccola attenzione che aveva per il suo unico figlio.

No, i cupcake arancioni alla carota non mancavano mai alla sua tavola.

Malia non sembrava particolarmente convinta e persuasa e quindi si concentrò per diversi momenti, momenti molto lunghi che accrebbero l’imbarazzo in Stiles, a fissarlo scrupolosamente, senza mai sbattere le palpebre e valutando le implicazioni delle sue parole. Poco dopo se lo lasciò semplicemente scivolare addosso, come se non fosse successo niente e del tutto disinteressata alla questione; pareva aver cancellato l’intera conversazione e si prodigò semplicemente ad allungare il braccio ed afferrare il dolce con una mano dal vassoio ancora impeccabile di Stiles, spostandolo nel proprio e ritornando a mangiare con tranquillità. Non una parola né un grazie sussurrato, sul suo viso non vi era alcuna emozione particolare che potesse tradirla, né di gioia né di fastidio, senza accennare un’ultima occhiata verso la persona che aveva rinunciato al suo cupcake preferito per renderglielo. Ma Stiles seppe che era contenta.

«Siete davvero interessanti da guardare» enunciò con sarcasmo perfido il suo vicino, la creatura infame imparentata con la cucciola smarrita.

L’umano rizzò la schiena colto sul fatto e completamente inconsapevole di avere avuto uno spettatore che li avesse ascoltati ed osservati per tutto il tempo, voltandosi immediatamente sulla sua seduta e guardando con le sopracciglia inarcate il suo vicino molesto. «Ti stai divertendo, Sourwolf?».

«Moltissimo» dichiarò con divertimento serpeggiante il mutaforma, freddandolo all’istante sul posto.

Stiles lo guardò male, davvero malissimo e Derek ne rise volutamente, portando l’altro ad ignorare il più possibile la sua presenza.

Ma era difficile per entrambi compiere tale azione.

Stiles tentò di mangiare in santa pace la sua torta salata alla zucca, addentando qualche pezzo di patata tra un morso e l’altro e qualche minuto dopo si accorse di Malia che mangiava piacevolmente colpita ed entusiasta il cupcake alle carote, senza perderne una sola briciola e rincorrendole nel caso ne sfuggisse qualcuna. Era una scena piacevole dopotutto, benché lanciando un’occhiata distratta alla sezione dedicata al dolce nel proprio vassoio la trovò vuota e senza alcuna traccia del suo dolce preferito.

Trattenendo un sospiro sofferto, adocchiò Derek trafficare nella sua postazione, prendendo il coltello di plastica e tagliando in due metà perfette il suo cupcake alla Red Velvet, di un perfetto color rosso ciliegia, porgendogliene una parte. «Non sarà il tuo preferito, ma puoi accontentarti».

Gli occhi del figlio dello sceriffo si fecero enormi e gli fu quasi impossibile distogliere lo sguardo da quel gesto che non comprendeva a pieno e Derek glielo consegnò direttamente sul vassoio, con un tovagliolo che separasse il dolce della superficie di plastica dura. «Non dovevi farlo».

«Ormai l’ho fatto» semplificò il lupo mannaro, rifiutandosi di riprenderlo indietro e scartando la possibilità di farlo. «Sei soddisfatto del tuo gesto?» non servivano chissà quali parole per spiegare a cosa si stesse riferendo e verso quali scelte si fosse mosso.

Stiles guardò la sua metà del cupcake alla Red Velvet che faceva la sua bella figura nella nuova postazione e arrischiò un’occhiata finale al dolcetto alla carota quasi del tutto divorato. «È contenta».

«Allora va bene» annunciò il licantropo con fare conclusivo, calando il sipario su tutto il resto.

Il cupcake alla Red Velvet non era un gusto che lo entusiasmava particolarmente, ma aveva un sapore del tutto diverso una volta che gli era stato donato da Derek Hale.

Non si lamentò nemmeno quando il mannaro gli rubò parte delle patate al forno direttamente dal piatto.

 

«Sei davvero qui» proferì la coyote mannara nel frastuono della palestra creato dal continuo palleggiare dei palloni da basket.

Il figlio dello sceriffo rizzò la schiena e spostò lo sguardo alla sua destra per individuare a chi appartenesse quella voce, guardandola con sorpresa. «Ciao, Malia».

Malia lo guardò di traverso, inclinando la testa per una prospettiva diversa e salì di un nuovo gradino che dava sugli spalti su cui sedeva l’umano, avvicinandosi un po’ di più ed alzando la visuale. «Cosa fai?».

Stiles lanciò un’occhiata obliqua e veloce al volume di biologia che teneva tra le mani e benché la risposta fosse evidente e la ragazza non fosse estranea a captare gli indizi, seppe che era una domanda a più spessori, con diverse direzioni e che doveva suonare più come cosa fai qui tutto il tempo. «Studio per lo più, qualsiasi cosa ed a volte mi limito a guardarli giocare».

«Guardi mio cugino?» domandò la ragazza senza peli sulla lingua e nell’ingenuità tipica che la contraddistingueva.

Stiles sbarrò gli occhi, non sapendo bene come rispondere e come sarebbe stata interpretata, ma l’unica azione che si manifestò fu il suo ridacchiare indistinto. «Sì, immagino di sì; suppongo che guardi anche tuo cugino» forse era meglio omettere che era molto più facile per lui concentrarsi su Derek, d’altronde era la star della squadra e non si era guadagnato quel titolo e tutti gli altri per un passaparola.

Malia si sedette sulla panca occupata dal sedicenne e lo fissava con una tale intensità da cui era difficile scappare, lo scrutava con un’attenzione così accurata e diffidente che gli era vietato nascondersi e lei appariva come la bambina di nove anni a cui era rimasta bloccata, che ancora doveva scoprire il mondo, che aveva bisogno delle sue classificazioni e che si fidava soltanto dei propri sensi. Era come se dovesse imparare tutto dalla vita, a riconoscere chi e cosa la circondasse. «Sai davvero di noi?».

Oh, quello Stiles proprio non se l’aspettava, non per la domanda diretta in sé, ma per il retroscena che doveva esserci dietro e che l’aveva portata ad accertarsene. Sapeva benissimo che Malia non aveva mai avuto a che fare con qualcuno di completamente umano che sapesse della natura sovrannaturale della sua famiglia e la sua curiosità era del tutto legittima. Ma voleva anche dire che non era la sola a sapere di lui e che la voce si era sparsa. «Sì».

«E non hai paura?» domandò la coyote di conseguenza, come ovvia risposta a quella rivelazione confermata.

«No» affermò sicuro il figlio dello sceriffo, senza battere ciglio e del tutto sicuro della sua risposta. Passava fin troppo tempo con un lupo mannaro in carne ed ossa, trascorrendovi diverse lune piene da quando il segreto era stato svelato e le loro vite si erano unite del tutto. L’astio che era esistito tra loro era svanito nel nulla nella famosa notte del concerto e non era più tornato. A volte si chiedeva se non fosse svanito troppo presto, se c’era altro dietro il loro modo di rapportarsi, qualunque fosse.

Lo sguardo di Malia si fece più serio ed i suoi caldi occhi nocciola si tinsero di un azzurro freddo e metallico, quasi identico a quello di Derek, se non fosse che ognuno di loro trasmetteva tutto il rimpianto che avevano in corpo, un rimpianto ed un senso di colpa del tutto differente e che rispecchiava la loro anima. Era forse un peccato capitale che preferisse sempre e comunque quelli di Derek a qualunque altro?

Per quanto Stiles rimase stupito dalla vera natura delle iridi della ragazza, non si scompose minimamente e le sue espressioni rimasero invariate. Attimi dopo l’azzurro fu inglobato dal castano e la magia svanì. «Non mi giudichi» non era una domanda né un accenno di incredulità, era un dato di fatto, un fatto che le era estraneo e che non aveva conosciuto lontana dalla famiglia che l’aveva salvata e guidata. Chi era fuori dal branco non possedeva quella delicatezza.

«Dovrei farlo?» domandò retoricamente l’umano, indurendo i tratti del viso che si fecero seri e morbidi allo stesso tempo. «Non so chi sei, non conosco la tua storia e non ho alcun diritto di giudicarti. Non ne avrei a prescindere».

Malia inclinò di nuovo la testa, tendendo meglio le orecchie ed ascoltando qualcosa che era udibile soltanto a lei e che a Stiles sarebbe sempre stato celato. «È questo quello che hai fatto con Derek?» era una domanda molto dolce e modulata ed era un tono che non si sarebbe mai aspettato prendesse vita da una ragazza così chiusa e guardinga com’era lei, ma Derek sembrava essere un pezzo prezioso del loro branco ed avere un riguardo che tutti gli altri gli cedevano senza farne parola.

Non aveva idea di che cosa avesse fatto con il lupo, come si fosse sbilanciato e come l’avesse portato a fidarsi di lui, l’accusa che non aveva mai provato verso i suoi riguardi ed un giudizio che non gli era mai passato per l’anticamera del cervello. Non se li era nemmeno posti questi quesiti, Derek non gli era così estraneo come potevano esserlo tutti gli altri. Era stato così facile e così naturale che, se c’avesse riflettuto prima, ne sarebbe stato terrorizzato. «Io… l’ho solo capito».

«Sei diverso» e oh, un passo avanti dall’accusa di essere strano. «Forse è per questo che sei così speciale per lui».

Speciale era un aggettivo un po’ particolare per Stiles, gli aveva dato un valore che forse non avrebbe dovuto attribuirgli ed era sempre stato messo in mezzo tra lui e Derek. Ma sentirlo accostato alla propria persona gli scatenava uno spavento incontrollato ed uno scompenso nel suo stato emotivo.

«Perché sei qui, Malia?» era un buon modo per cambiare argomento e non mostrare quella parte di se stesso che veniva continuamente scombussolata, in più era quasi lecito chiederlo, perché non l’aveva mai vista da quelle parti in nessuna occasione in cui era presente e al contrario, la sua figura si mostrava soltanto durante le partite del cugino, estraniandosi anche molto. Di certo non poteva nemmeno ignorare la scatola rettangolare che teneva tra le mani, accuratamente protetta, in cui vi era impresso il nome della pasticceria più famosa della città a caratteri verdi e gialli. «Cercavi Derek?».

«No, cercavo te» dichiarò la sedicenne immediatamente, ignorando tutte le presenze che vi erano nella grande stanza. «Mi hanno riferito che è il posto più facile in cui trovarti» si guardò intorno, trovando tutti gli spalti vuoti e desolati, ad eccezione della postazione occupata da Erica e da loro; doveva ancora apparirgli ostica quella scelta del luogo di riserbo. «L’altra volta non ti ho ringraziato e mi hanno spiegato che avrei dovuto farlo. È ancora qualcosa di nuovo per me, sono abituata a prendere e basta» spostò le iridi sulla scatola elegante e con il simbolo della fase di luna nuova che compariva in varie parti, insieme al nome del negozio, creando un’armonia spensierata. «Pete-… mio padre mi ha accompagnata alla pasticceria e mi ha riportata qui» nascondendo il suo errore iniziale, gli porse la scatola.

Una vera predatrice in vetta alla catena alimentare che inciampava in un ambiente che le era ostica ed in cui cercava di mettere piede, uno dopo l’altro. «Tu sei quella ragazza, quella che hanno trovato un paio di anni fa nel bosco. La figlia ritrovata» pessimo, pessimo argomento di conversazione, ma gli era sfuggito così facilmente dopo quell’uscita che una persona normale ed abituata all’interagire con il mondo esterno non avrebbe mai detto. Malia appariva davvero come una bambina a cui doveva essere insegnata ogni cosa, a partire dalle basi per un corretto confronto con il mondo esterno ed il galateo più semplice per interagire con le persone esterne al suo branco.

Le pupille di Malia si dilatarono e l’espressione per nulla contenta prese vita sul suo viso. «Leggi davvero i rapporti di tuo padre».

In realtà non avrebbe avuto bisogno di leggere i rapporti di suo padre, quella notizia sensazionale e fuori dagli schemi era stata stampata su ogni pagina della regione ed aveva preso la prima pagina del giornale locale. Ma i dettagli sì, erano nel rapporto e lui l’aveva letto semplicemente spinto dalla curiosità irrefrenabile.

Aveva letto ogni singolo foglio, fin dalla scomparsa di una bambina di nove anni coinvolta in un incidente stradale in cui era morta tutta la sua famiglia; madre, padre e sorellina minore, ma di cui non era mai stato ritrovato il cadavere della più grande. Le ipotesi erano tante ed una più mostruosa dell’altra, ma Stiles ricordava bene i morsi di un animale identificato come un coyote che aveva dilaniato i loro corpi e le tracce sul terreno che erano sparite con il sorgere del sole. Soltanto quando Derek Hale era entrato nella sua vita aveva collocato quella terribile notte alla prima luna piena di quel mese.

Malia, nel momento della sua ricomparsa, era stata riconosciuta da Peter Hale come sua figlia, data in adozione in segreto da una donna, la madre biologica, che non voleva saperne niente di lei, nascondendo la sua esistenza al padre che ne avrebbe reclamato i diritti. Dopo quattordici anni di ricerche e tragedie annesse, era riuscito a ritrovarla e portarla a casa, entrando a far parte del grande nucleo familiare targato Hale.

Stiles arrivò alla conclusione che a quei tempi Malia non conosceva la sua natura di coyote mannaro, patrimonio genetico di uno o entrambi i suoi genitori biologici ‒ ma essendo Malia l’unica coyote nel branco Hale, era facile supporre, e si andava per esclusione, che la madre biologica possedesse quella natura ‒, e che quella natura nascosta e celata si fosse risvegliata all’età di nove anni in quella prima notte di plenilunio.

Era convinto che non si fosse resa conto di cosa le stesse accadendo intorno, della trasformazione che era avvenuta in lei e degli omicidi che inconsapevolmente aveva commesso. «Hai vissuto da coyote in tutto quel tempo?».

«Sì» non sembrò stupita che lui sapesse della sua capacità di trasformarsi in un coyote completo e si chiese quanto parlassero di lui in quella famiglia. «Ricordavo a stento di essere stata umana».

Era la cosa più triste e crudele che avesse mai sentito e benché non possedesse alcuna parola che potesse esserle di conforto, prese la scatola di dolci che gli era stata appena regalata e la aprì, rivelando all’interno otto cupcake alle carote tutti uguali e tutti appetitosi. Ne estrasse due con delicatezza e ne porse uno alla ragazza e li fece scontrare come se fosse un brindisi. «È un bene che tu sia qui, umana e mannara».

Stiles morse il suo dolcetto terminando quelle parole e sfoderando un sorriso dolce e complice e Malia, benché apparisse titubante ed un po’ confusa, lo seguì a ruota.

Un’ulteriore mano, apparsa da chissà dove ed in religioso silenzio, si materializzò tra loro, estraendo un terzo cupcake arancione, addentandolo davanti ai loro occhi stupiti. «Non so proprio come facciate a mangiarlo» disse un Derek un po’ stizzito dal sapore, che si era allontanato dal campo di basket e che appariva fin troppo poco sudato, aiutato dalla sua natura sovrannaturale che lo metteva sempre nelle condizioni migliori.

«In realtà siamo degli adorabili coniglietti» rivelò con sarcasmo divertito il figlio dello sceriffo, dando un nuovo morso, più corposo e grande, al suo cupcake alle carote, masticando con gusto evidente e prendendolo giocosamente in giro.

«Io caccio i conigli» annunciò la coyote mannara con reale intenzione, non riuscendo proprio a vedersi come un coniglietto. «È divertente».

Derek la ignorò volutamente e Stiles sgranò gli occhi, immaginandosi uno spietato coyote che rincorreva dei teneri coniglietti bianchi per divertimento nel bosco ed uccidendoli. 

L’umano preferì dare il penultimo morso al suo dolcetto e cancellare l’immagine che si era figurato. «Era il preferito di mia madre» confessò senza rendersene conto, con l’amaro in bocca che si prodigava dopo averlo rivelato, ricadendo nei ricordi.

Il lupo mannaro rimase in silenzio e Malia ritornò cosciente della completa presenza del sedicenne tra loro e della storia che c’era in lui. «La tua mamma è morta?».

«Sì» affermò il figlio dello sceriffo con tono asciutto, fissando con sguardo vuoto l’ultimo boccone del cupcake arancione che era rimasto.

«Anche la mia» rivelò la mannara con voce monocorde, rendendo tutto più reale.

Stiles si risvegliò, consapevole della grossa perdita subita da parte della ragazza e di cui era stata involontariamente la colpevole, macchiando per sempre la sua anima e con la colpa sempre presente nelle sue iridi da beta.

Era uno strano trio maledetto quello e le loro rispettive famiglie non brillavano di fortuna.

Stiles e Malia passarono quel pomeriggio nella palestra di basket a svuotare la scatola di cupcake che era stata comprata per lui, instaurando un particolare legame e Derek per dispetto rubò un secondo dolcetto, ghignando vittorioso verso le loro espressioni contratte che lo rimproveravano per delle papille gustative scadenti e per la cattiveria dimostrata che li privava di un dolcetto in più che potevano condividere insieme e che lui non apprezzava.

 

Stiles percorse tutto il corridoio creato dai tavoli della mensa fino ad arrivare all’ultimo della grande stanza, lontano dalla luce e vicino alle porte che davano all’aperto, da cui entravano spifferi e che tutti ignoravano, preferendo scegliere altri posti dove sedersi e mangiare, più caldi e riparati.

Era da solo e guardava soltanto dritto davanti a sé, senza percepire nulla del brusio che non smetteva mai di accompagnare la sala durante il pranzo.

«Cos’ha Stiles?» domandò Malia confusa, guidata dallo strano odore che accompagnava l’umano e dal fatto che li avesse ignorati senza nemmeno farci caso, superando il loro tavolo ormai designato ed un po’ troppo affollato, senza degnarlo di alcuna occhiata e con la testa altrove. Non aveva nemmeno balbettato una mezza parola di saluto o ritrovo, inquadrando lo strano gruppo che si era coeso e dando inizio realmente al loro pranzo in compagnia; era una cosa che non si sposava per niente con l’animo animato di Stiles.

Allison sembrò l’unica ad aver sentito la domanda e distolse lo sguardo dal suo piatto, oltrepassando Scott, per intercettare la figura di Stiles che si allontanava e si accomodava nel posto più isolato della intera mensa, dove si andava a rintanare in particolari giorni dell’anno o quando aveva uno stato d’animo non esattamente luminoso. «Non è un buon giorno per lui» spiegò senza scendere nel dettaglio, sintetizzando tutto con quell’unica frase.

«Oh» soffiò la coyote mannara, ricordando quell’essenziale tassello che faceva parte della vita del figlio dello sceriffo.

«Non dovrebbe andare qualcuno da lui?» chiese Erica con preoccupazione, abbandonando l’aria maliziosa e giocosa che la caratterizzava sempre, puntando il suo sguardo sulla figura isolata che mangiava distrattamente in completa solitudine. Non era uno spettacolo a cui le piaceva assistere.

«Non è particolarmente loquace in questi momenti» riferì Lydia, smontando ogni futura proposta o soluzione, armeggiando con distacco con l’insalata che aveva smesso di mangiare.

Derek per qualsiasi altro sarebbe stato sordo e cieco, del tutto disinteressato a quello che lo circondava e che non lo riguardava, eppure fu ben visibile quella gamba che si muoveva e si irrigidiva per darsi forza ed aiutarsi con la spinta per alzarsi dalla panca e raggiungere il sedicenne logorroico.

«No» lo ammonì Scott nell’immediato, alzandosi completamente ed afferrando il proprio vassoio con le mani, pronto per trascinarselo via. «È ancora un mio compito questo» disse con durezza, la frecciatina precisa che arrivò dritto alle fattezze del lupo mannaro, la consapevolezza del ruolo di migliore amico che andava sempre più ad accorciarsi.

Ma tutti loro sapevano che non era il ruolo di amico che Derek stava andando ad occupare.

Scott scavalcò la panca e sollevò il vassoio senza aspettare mezza parola e si avviò verso il tavolo occupato dal figlio dello sceriffo, sedendoglisi proprio di fronte e prendendo a mangiare insieme a lui.

Stiles lo occhieggiò per qualche attimo, pizzicando il piatto con la forchetta di plastica e ricalando la testa, senza scacciarlo in alcun modo.

Su entrambi i tavoli perdurò il silenzio.

 

Stiles era buttato a peso morto sul letto, nella penombra della sua camera, con la testa leggermente reclinata sul cuscino e lo sguardo vuoto che aleggiava in un punto fisso senza guardarlo davvero.

Era in quella posizione da quando si era separato dal padre, poco dopo l’ora di cena, infilandosi svogliatamente il pigiama e collassando sul materasso; non aveva toccato una sola materia scolastica e non si era fatto vedere agli allenamenti di basket. Aveva mangiato pigramente con suo padre e borbottato poche parole dei tempi che furono.

Ogni anno era diverso ed ogni anno lo vivevano in modo differente, a volte non faceva così male da sentirsi strappare il cuore dal petto, pulsante e gocciolante di sangue vermiglio. A volte era fattibile, nostalgico e ricordavano con il sorriso sulle labbra. Se c’era una causa scatenante per i diversi modi di rapportarsi, Stiles non l’aveva ancora individuata.

Derek entrò silenziosamente in quella camera priva di suoni ed in cui non era presente alcuna fonte di luce se non una piccola lampadina di atmosfera, bianca e leggera che lasciava individuare cosa ci fosse all’interno delle quattro mura; sembrava quasi che non vi fosse nessuno, per l’immobilità del suo abitante e non era un aspetto molto confortante di benvenuto, ma la finestra era stata lasciata aperta ed aveva ancora un suo significato quel piccolo spiffero dalle dimensioni delle dita del lupo.

L’umano non mosse neppure la testa quando lo sentì entrare, scendendo dal davanzale con maestria e grazia, senza provocare un solo tonfo sordo, ed individuò la sua figura soltanto quando nella penombra si materializzarono gli occhi ambrati e vacui, spostandosi senza forze verso la propria metà del letto e lasciando l’altra al suo non tanto nuovo proprietario acquisito.

Derek tentennò per un solo momento, accertandosi che fosse davvero quello che Stiles voleva, ma egli era già da un’altra parte, con il cuscino stretto al petto ed il viso parzialmente nascosto da esso e non invadeva nemmeno per sbaglio il lato che era stato destinato al licantropo. Derek era già con lui senza lasciargli il tempo di sbattere le palpebre.

«Lo sai» quelle erano le prime parole che sentiva pronunciare al sedicenne da ore, forse da tutto il giorno; lì dentro vi erano contenuti tutti i grandi discorsi e le domande con cui in un momento diverso, in un giorno diverso, lo avrebbe ricoperto.

«Sì» affermò il lupo mannaro, senza negare l’evidenza.

«Quante cose sai di me, Der?» non era un’accusa per segreti che a quanto pareva non esistevano, ma una domanda così legittima e candida che andava posta da tempo, fin dagli albori del loro strampalato rapporto, da quando Derek l’aveva chiamato per la prima volta con il suo nome, senza che si fossero mai presentati. E poi era stata una corsa in discesa, senza freni e precipitando senza che si potesse rallentare in qualche modo. Quello era solo il momento sbagliato in cui quella domanda fu formulata, ma era anche l’unica occasione in cui non sarebbe riuscito a tenerla per sé.

«Abbastanza» non era una bugia, non era un’omissione, era qualcosa che stava a metà, qualcosa che per una volta dava una mezza risposta alle miliardi di domande che infestavano la mente dell’umano, qualcosa che, se affrontato in un contesto differente, in un momento del tutto diverso, avrebbe scatenato un putiferio. Ma Stiles era senza forze e completamente passivo per sottostare agli eventi del mondo ed a realtà solo immaginate che aveva scartato. Non voleva nemmeno pensare alle probabili implicazioni che quella risposta vaga e netta possedeva.

Il figlio dello sceriffo sospirò lentamente, stringendo un po’ di più il cuscino a sé ed immergendovi del tutto il viso, sparendo alla vista del diciottenne. «Avevo otto anni ed era appena arrivata questa bambina bellissima dai capelli rossi, fiera ed autoritaria, quella che avrei desiderato per altrettanti otto anni e proprio in quel periodo fu dato il nome al malessere che affliggeva mia madre da qualche tempo» la voce era incolore, eppure era piena di sofferenza e rammarico, nascondendosi come meglio poteva dietro quel piccolo oggetto rettangolare su cui riposava ogni notte e da cui era impossibile separarlo. «Demenza Frontotemporale. Non è nemmeno un nome così ostico ed incomprensibile come lo sono tutte le altre» sbuffò con un mezzo sorriso di divertimento spento ed amaro. Forse non era così ostico perché era sempre stato il più sveglio tra i suoi conoscenti, fin dalla tenera età. «Iperattività, insonnia, deliri, allucinazioni, sono solo alcuni dei sintomi che si possono manifestare e lei ne aveva un bel po’; era difficile non vederli ed ignorarli, erano a portata di mano e non passò molto prima che papà la spingesse ad accertamenti e controlli, medici qualificati ed esperti. L’accompagnava ogni volta ed ogni volta risultava difficile e lei peggiorava ed era sempre più complicato riportarla da noi» si dondolò un po’ sul posto, trafficando con la federa del cuscino e sistemando orli che non dovevano essere sistemati. «Hanno provato a non farmi notare niente, a tenermi lontano dall’orribile verità ed a non farmi mai sentire il nome del malessere che la tormentava, ma era quasi impossibile nascondermi qualcosa, che dei sussurri sfuggissero alle mie orecchie. Ero quel bambino che durante una telefonata tra adulti prendeva la cornetta da un’altra stanza ed ascoltava le loro conversazioni e questo dovrebbe dirla molto su di me, perché illegalmente mi sintonizzo sulla radio della polizia, soprattutto nei momenti di noia» stava sdrammatizzando, ma era un comportamento che si era sempre portato dietro e che avrebbe continuato ad accompagnarlo per il resto della vita. «Dopo un paio di mesi non era nemmeno più pensabile provare a nasconderlo, le cose erano peggiorate e mia madre era sempre meno cosciente di chi fosse e di dove fosse. Urlava, piangeva e si dimenava; papà non poteva più lasciarmi con lei da solo ed io non potevo fare niente per aiutarla o darle un po’ di sollievo, il mio essere bambino non le serviva a niente».

Derek fu costretto ad afferrare il cuscino che veniva usato come barriera, abbassandolo delicatamente e riscoprendo i suoi occhi di miele sofferenti ed in balia dei ricordi dolorosi. Era una barriera, che per quanto pensasse di aiutarlo, era solo d’intralcio e non aveva alcun senso quel monologo triste e distruttivo se non lo guardava neanche.

Stiles sbatté più volte le palpebre disorientato e completamente smarrito, sprovvisto dell’unico oggetto di conforto che si era permesso di tenere e di usare, il muro che Derek stava abbattendo perché lui non ne era capace, rintanato nel nero abisso che lo reclamava.

«Puoi smettere quando vuoi» gli riferì il lupo mannaro, che era molto diverso dal non devi raccontarmelo, non devi farlo se non vuoi. Non erano nemmeno passati da quella casella che solitamente presenziava in confidenze personali e dolorose come quelle, l’avevano semplicemente ignorata ogni volta, perché loro dovevano mettere al corrente l’altro di ciò che era capitato nel passato prima che entrassero a far parte delle attuali e rispettive vite. Non era esattamente un dovere, ma era quello che si sentivano di fare e di cui avevano bisogno, era il loro modo di dividersi il peso senza ipocrisie, caratteristica che non li rappresentava.

Stiles non sapeva più come sistemarsi, come sfuggire alla tenue luce che illuminava la sua stanza e agli occhi verdi di Derek che non l’avevano mollato un attimo; anche attraverso il cuscino poteva sentirli su di sé. «Non ti stancherai di ascoltarmi?» non era un’allusione circoscritta a quel momento, era una domanda che puntava a spazi più grandi, ad un futuro più prossimo e al di là del tempo. Aveva avuto diversi ascoltatori nella sua vita, ognuno con un modo tutto loro di prestargli attenzione, ma era molto difficile che perdurasse per tutta una conversazione, senza piccole distrazioni dovute, ma Derek era un caso del tutto diverso; per quanto fosse stoico e poco propenso al dialogo ed alla confusione intorno a lui, era il miglior ascoltatore che Stiles avesse mai avuto e che non si lasciava distrarre da niente se non da Stiles stesso. Era qualcosa a cui non avrebbe rinunciato per nessuna ragione al mondo.

«No» rispose nettamente il lupo mannaro, era del tutto fuori questione quell’ipotesi. «Qualcuno deve farlo. Qualcuno deve prendersi cura di te».

Lo sgomento prese possesso di tutto il corpo dell’umano e le iridi ambrate minacciarono irremovibilmente di traboccare d’acqua, manifestando quanto quelle parole lo stendessero completamente. «Mi ha rifiutato» disse d’impeto, in risposta a quella forma di affetto, molto più vicino all’amore, con cui Derek l’aveva rimboccato, facendolo precipitare ancora di più.

Gli occhi di Derek lo guardarono interrogativi ed interdetti, non comprendendo proprio a cosa si stesse riferendo, in quali acque stessero navigando e se avessero cambiato, senza rendersene conto, argomento.

«Mia madre, mi ha rifiutato» chiarì il figlio dello sceriffo, con il cuore spezzato e tenuto insieme da ciò che il mutaforma gli trasmetteva. «Quando la malattia è cresciuta e si è prodigata, non mi riconosceva più come suo figlio, mi identificava come un essere malvagio che voleva ucciderla lentamente. Non ero più suo figlio, la sua progenie, ero un’entità malvagia che doveva estirpare» Stiles tremò vistosamente e le iridi si riempirono di lacrime non versate e Derek gli si avvicinò un po’ di più, sfiorandogli con il ginocchio una coscia, senza sbilanciarsi troppo, non sapendo come comportarsi. «Era il principale motivo per cui non potevo più rimanere da solo con lei e con la malattia che avanzava, fummo costretti a passare del tempo considerevole in ospedale, finché smettemmo di portarla a casa e lei tentò spesso di togliersi la vita, perché-» un singhiozzo spezzato e distinto gli sfuggì dalla bocca, graffiandogli la trachea ed una lacrima solitaria gli rigò il viso, cancellata immediatamente dagli arti torturati del sedicenne. «Perché preferiva scappare in quel modo dall’essere malvagio che la stava uccidendo. Preferiva scappare da me che passare un altro minuto della sua vita su questa terra. Preferiva scappare che affrontare il demone che vedeva dentro di me».

«Non era lei, questo lo sai» disse il licantropo con serietà e severità, non permettendogli in alcun modo di crollare, immergendo le dita della mano sinistra tra i suoi capelli castani e costringendolo a guardarlo dritto negli occhi, impedendogli qualsiasi via di fuga.

«Sì, lo so, erano le allucinazioni, ma…» era il primo a non avere lucidità in quei momenti, a non riuscire a liberarsi dalla gabbia in cui si era rinchiuso. «Ero così insistente, le occupavo tutto il tempo, io ero la sua unica occupazione e se la mia iperattività, il continuo starmi dietro e la mia logorrea infinita l’avessero fatta regredire più velocemente? La malattia che le consumava il cervello, che avanzava senza freni perché ero impossibile? Se fossi stato più composto e calmo e meno rumoroso ed impegnativo, magari non sarei diventato il grande mostro che lei vedeva, la causa del suo peggioramento così repentino» era una pazzia, una follia, non era nemmeno pensabile una cosa simile, ma era quello che l’aveva torturato per tutta la vita, i sensi di colpa che l’avevano accompagnato fino a quel giorno, logorandolo lentamente ed ammaccandolo ad ogni nuovo inciampare.

«Non lo pensi davvero» proferì Derek con sgomento ed irritazione, il malcontento a cui si stava abbandonando Stiles senza combattere, la tristezza che gli riempiva il petto, offuscandogli il giudizio. «Dovresti essere il primo a non credere a queste cose» tutto il percorso che avevano fatto non poteva essere vano e non poteva essere cancellato.

«Avevo otto anni, Derek. Mia madre stava regredendo e mi accusava della sua malattia. Mio padre era l’unico che riusciva a riportarla indietro, a farla ragionare, e nel frattempo doveva anche occuparsi del suo stupido figlio iperattivo che stava vedendo la sua famiglia andare in pezzi ed una madre rifiutarlo, disprezzarlo. Nessuna ricerca che avevo fatto mi preparava al disastro e all’orrore che avrei visto» sbottò in difesa, attaccato da quella severità dell’unica persona amica che voleva soltanto riportarlo da lui. Non era davvero arrabbiato o fuori di sé, ma era una situazione così fragile ed irrespirabile che Derek stava cercando di affrontarla come meglio poteva, con il tatto di cui era sprovvisto.

«Non è stata colpa tua» soffiò candido e nitido il mutaforma, intrecciando maggiormente le dita tra le ciocche dei suoi capelli e sfiorandogli la fronte con la propria. «Non è stata colpa tua».

Stiles si abbandonò a lacrime silenziose, impossibili da fermare ed arrestare, la voce e la presenza di Derek erano qualcosa di inestimabile per il suo cuore spezzato. «L’ho vista morire. Giorno dopo giorno l’ho vista morire, ma quando ha emesso il suo ultimo respiro, l’unico presente ero io; papà, come era giusto che fosse, stava svolgendo il suo incarico da vice sceriffo e certamente non si aspettava che la fine fosse così vicina, soprattutto quando lui non era lì» per quanto cercasse di non farsi travolgere da quel passato che stava riportando a galla, lo sconforto e le immagini nitide che lo inseguivano erano difficili da gestire. «C’ero soltanto io con lei, a tenerle la mano, in una stanza bianca ed incolore, spoglia e senza anima. Era uno dei pochi momenti di lucidità in cui ero soltanto Stiles, il suo bambino che frequentava la terza elementare, e in cui mi permetteva di prendermi cura di lei come potevo, lasciando che la toccassi ogni volta che ne avevo bisogno. È stato anche l’ultimo».

Derek gli depositò un bacio caldo sulla fronte aperta, dolce e confortevole, una carezza voluttuosa che estirpava il malcontento che viveva nell’animo dell’umano. «È ancora con te. Nei modi in cui la ricordi» il libro sulla licantropia rimesso in sesto ed il continuo mangiare cupcake alla carota erano solo gli esempi più visibili e rumorosi.

Stiles accettò di buon grado quel bacio che gli veniva donato, il secondo che riceveva da lui ‒ con motivazioni del tutto opposte ‒ ed il primo che avveniva completamente a contatto con la propria pelle. Era un’attenzione piacevole e liberatoria e non dovette pensarci molto prima di far congiungere completamente le loro fronti in risposta. «E se capitasse a me?» Derek riattivò i sensi, riaccendendo l’attenzione ed il suo sguardo interrogativo parlò per lui. «La Demenza Frontotemporale, sono predisposto. È molto facile che si manifesti in altri membri della famiglia e la mia famiglia termina con me, non c’è nessun altro».

«È questo che ti spaventa così tanto?» realizzò il lupo mannaro per la prima volta, dilatando le pupille e guardandolo con occhi nuovi.

«Non ho nessuna abilità e non eccello in nulla, tutto quello che sono, tutto quello che di più prezioso c’è in me, è il mio cervello, la mia capacità deduttiva ed intellettuale, i miei ragionamenti veloci e la capacità di cogliere i dettagli» elencò meticolosamente, mettendo bene in mostra la pasta di cui era fatto, le doti che possedeva, l’affanno che gli viveva dentro. «Se… se perdessi il mio cervello non sarei più io, non rimarrebbe niente di me e se mi riducessi nelle condizioni in cui era mia madre, chi… chi riuscirebbe a riportarmi indietro?» era quello che lo consumava dentro, che lo tormentava e che gli lacerava il fegato. «Mio padre era il grande amore di mia madre e lei era il suo, io non ho nessuno».

«Esistono diversi tipi di amore» gli ricordò il diciottenne con premura e con la missione di aprirgli gli occhi.

Stiles curvò le labbra in un sorriso spento e sinistro, così raccapricciante e sofferto da far male al suo interlocutore. «Quello materno non è servito».

«La troverai» dichiarò risoluto il mannaro, convinto fino al midollo e conoscitore di qualcosa a cui Stiles era estraneo. «Troverai una persona che saprà amarti e che saprà riportarti indietro».

Stiles lo guardò a lungo con i suoi grandi occhi d’ambra, specchiandosi completamente in quelli di giada e vedendovi l’assolutezza di quella verità che sapeva gli sarebbe appartenuta.

Il figlio dello sceriffo scivolò un po’ di più sotto le coperte, abbandonando la testa contro il petto muscoloso del lupo ed annuendo impercettibilmente contro di lui; per quella sera sembrava aver finito le parole e le forze per affrontare un qualsiasi argomento e Derek lo strinse di riflesso a sé, acconsentendo al suo tacito silenzio.

Vorrei che qualcuno mi amasse come tu ami la tua persona speciale, ma non seppe mai se lo disse ad alta voce o se rimase un pensiero incastrato nella mente, collassata in un sonno profondo tra le braccia di Derek Hale.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

O grande e dolce Malia, siamo lieti di averla tra noi e di averla osservata mentre istaura un rapporto da colpo di fulmine con il nostro Stiles. I cupcake sono potenti, diffidate, diffidate o nasceranno amicizie lodevoli.

Stiles è un grande altruista e si preoccupa per tutti, perfino per qualcuno che non ha mai provato a rivolgergli la parola e che capisce perfino; si sacrifica così tanto, rinunciato a ciò che gli piace. Forse ha solo una prerogativa per i cuccioli mannari, altrimenti non si spiega.

E in più ha un lupo acido che condivide con lui il suo cupcake per non lasciarlo a bocca asciutta. Tutto nella norma, insomma.

Ma ciò che Stiles fa non si perde e non viene dimenticato ed al contrario viene ricambiato ed apprezzato e poi nascono e si fortificano nuovi legami e sopraggiunge Derek nemmeno dovesse marcare il territorio.

O forse sì.

Il tema della scomparsa della madre di Stiles prima o poi doveva toccarci e si conosce una parte di lui più oscura e abbattuta, in cui tutto il suo carisma e la sua forza si disperde e non vuole nessuno vicino a sé. Scott è un punto fisso della sua vita che conosce tutto di lui, ma Derek… Derek è qualcuno che non potrebbe mai cacciare dalla sua vita e averlo con lui perfino in un giorno tanto orrido come quello è importante e curativo ed a Stiles basterebbe, se Derek non si prolungasse su di lui, arrivando molto più in là di dove riescono a spingersi tutti gli altri. Se poi a tutto quello si aggiungono i vari terrori di Stiles e Derek si muova per tranquillizzarlo, è tutto un altro paio di maniche dove sopraggiungono nuove verità inespresse in Stiles.

Quante cose devono ancora venire fuori.

Vi auguro un buon anno ed a settimana prossima,

Antys

 

13° Capitolo

 

Quando Stiles aprì gli occhi la mattina dopo quella nottata riversa di ricordi spossanti, incontrò per la prima volta le iridi di giada del lupo accanto a lui, che gli riservava ancora una stretta leggera, ma tonificante. Probabilmente non l’aveva lasciato per tutta la notte, benché l’umano fosse scivolato dal suo petto possente al cuscino morbido da cui era impossibile separarlo.

«Sei rimasto» disse con un’inclinazione tra lo stupito e la fermezza, cercando di mettere a posto la mente ed inquadrare per bene la figura che aveva aspettato il suo risveglio, rimanendogli accanto e non abbandonando le coltri con l’arrivo dell’alba.

Lo sguardo di Derek era intenso e non sembrava in alcun modo offuscato dalla sonnolenza di chi si fosse appena affacciato al mondo dei ridestati, al contrario era reattivo e nitido e non si faceva piegare da raggi solari dispettosi; i suoi occhi si erano abituati alla luce mattutina. Era scomodo pensare che Derek avesse passato il tempo a guardarlo in attesa che abbandonasse il regno di Morfeo? «Stai bene?» che aspettasse di accertarsi delle sue condizioni?

«Mh, sì, va molto meglio» proferì il figlio dello sceriffo con voce riposata e pulita, libera dalla negatività che l’aveva afflitta per tutto il giorno precedente. «Grazie» e quel ringraziamento ne conteneva così tanti che era davvero difficile riuscire ad individuarli tutti. Grazie per essere con me, grazie di capirmi sempre, grazie di ascoltarmi e grazie per essere rimasto. In cuor suo sapeva che Derek aveva gli stessi pensieri.

Le dita del mannaro gli scossero i capelli che gli ricadevano selvaggi sul viso, scomposti ed indomabili, e Stiles risalì piano con la mano, intrecciando le falangi tra loro e lasciandole lì dove sembrava piacere tanto al licantropo.

Derek gli accarezzò con il pollice la tempia scoperta e Stiles gli sorrise caldamente, permettendosi di essere viziato un po’. «Che ore sono?» domandò l’umano attimi dopo, notando l’innalzarsi sempre maggiore del sole, chiaro invito ad abbandonare le comodità e la piacevole quiete in cui erano caduti.

«L’ora della sveglia» rispose prontamente il mutaforma, anticipando l’allarme che prese a risuonare per tutta la stanza.

Stiles mugugnò sconsolato, incastrando le testa nel collo del diciottenne e nascondendosi ai suoni molesti, mentre Derek scioglieva la trama delle loro mani e spegneva alla cieca, ma guidato argutamente dall’udito, la sveglia.

Benché fosse evidente che nessuno dei due febbricitasse per alzarsi ed abbandonare il letto, alla fine vinse il buon senso e l’avanzare delle lancette, più la chiara e rumorosa presenza dello sceriffo che si arrangiava per preparare la colazione.

Stiles strisciò sul materasso, gattonando a metà e raggiungendo il bordo, per scendere sgraziatamente intrecciando gli arti in una matassa irrisolvibile e catapultandosi davanti ai cassetti, aprendo distrattamente l’armadio ad angolo, mentre Derek si portava in posizione seduta senza alcuna fatica. «Hai il tempo di passare da casa?».

«No» negò senza alcuna bugia il lupo mannaro, senza nemmeno aver bisogno di guardare l’orologio, ma buttando un’occhiata veloce alla sveglia digitale poco lontana.

Chissà quanto tempo ci impiegava ad arrivare alla grande e sfarzosa villa Hale da casa sua a piedi. Era un licantropo, su questo non c’erano dubbi, e la supervelocità non gli mancava, ma era piuttosto certo che anche provvisto di quella, Derek ci impiegasse comunque una ventina di minuti ed a quello doveva aggiungere il sistemarsi ed apparire come nuovo, fresco e riposato, senza che suggerisse di aver passato la notte in una casa ed in un letto non suo. Ma spesso si chiedeva se nella casa abitata da mannari si accorgessero della sua assenza e sapessero dove passasse la notte per buona parte della settimana. Era sicuro che sentissero perfettamente un odore sconosciuto sul corpo di Derek, lo lasciavano fare comunque? «Forse non è il caso che ti ripresenti con gli stessi vestiti di ieri» non che avessero fatto nulla e nessuno poteva davvero sapere con chi il lupo avesse passato la notte o cosa avesse fatto, ma le malelingue erano sempre in agguato e sia lui che Derek erano sempre e comunque sulla bocca di tutti, sia che fossero separati sia che fossero insieme ‒ quando erano insieme raggiungevano vette stratosferiche ‒, aggiungere ulteriori argomenti che accrescessero qualsiasi tipo di voce non era il massimo.

Stiles aprì completamente l’anta dell’armadio ed estrasse una maglietta nera priva di stampa, quella che Derek gli aveva prestato quando ogni traccia della sua dignità era svanita e la cattiveria si era abbattuta su di lui. «Credo che questa basterà. Cioè penso di sì, no?» si era già incartato di prima mattina, inciampando nei suoi pensieri e stringendo la maglia a sé senza sapere bene cosa fare, come non apparire patetico e con uno strano e particolare imbarazzo che lo investiva in pieno. Che fosse perché l’aveva tenuta per tutto quel tempo in camera sua? «Mi dimentico sempre di restituirtela, scusa» e chi ci pensava più, era diventato un oggetto d’arredamento dentro l’armadio, sempre presente ed al sicuro, come testimonianza che le cose potessero andare bene e rimanere invariate, variando al tempo stesso.

Derek si era alzato dal letto con passo felpato, senza lasciarsi sentire e si era avvicinato alla figura del padrone di casa in religioso silenzio, senza commentare in alcun modo la valanga di pensieri e la strana cura attenta che l’altro stava dimostrando. «Può andare» disse soltanto, acconsentendo senza fare storie e prendendogliela dalle mani con delicatezza, aspettando che Stiles gliela restituisse completamente con una convinzione più profonda. Ma la sua espressione cambiò quando la prese e l’aprì, sciogliendola dalla piega ordinata in cui era rimasta per tutti quei mesi, trovandola perfetta e magistralmente stirata.

«Cosa c’è?» domandò il figlio dello sceriffo con preoccupazione ed incertezza quando vide le pieghe del suo viso cambiare e le pupille nere dilatarsi leggermente, mentre piccole ed invisibili pagliuzze di blu elettrico facevano la loro presenza indisturbate nelle iridi di smeraldo.

«Ha il tuo odore» proferì il lupo mannaro con una strana cadenza speziata ed una pittoresca consapevolezza che prendeva coscienza soltanto in quel momento.

E oh, non andava bene. No, no, vero che non andava bene? «L’ho lavata e stirata. L’ho fatto, giuro che l’ho fatto» esclamò con un’ottava troppo alta ed un leggero panico che si impadroniva di lui, muovendosi scompostamente ed agitando gli arti con un ritmo scoordinato e troppo veloce. Non voleva, non voleva proprio che pensasse che ci avesse fatto qualcosa di strano; lui l’aveva accuratamente messa a posto, in attesa di restituirla al padrone. Non era colpa sua se poi Derek gli era piombato completamente in casa e nella vita ed avesse del tutto rimosso quel particolare.

«Ehy» soffiò Derek, poggiando la mano destra tra i suoi capelli ed immergendovi completamente le dita, facendogli toccare quel metallo freddo che gli circondava il dito medio, prodigandosi per calmarlo ed appianare i suoi movimenti convulsi. «È qui da tanto tempo, è normale. Non agitarti».

Nemmeno avessero una tresca. O forse l’avevano? Che cosa erano esattamente loro due? Che cosa avevano? «Tu mi agiti, tantissimo».

«L’ho notato» dichiarò risoluto il mannaro con un accenno di ghigno predatore e divertito.

Stiles sospirò sconfitto ed un po’ risentito, scostandolo un po’ senza riuscirci, ma azzerando quasi completamente il piccolo divario che si parava tra loro. «Non compiacertene».

La curva sulle labbra di Derek si fece più evidente ed ampia e la sentì anche quando gli scoccò un bacio morbido e vellutato sull’attaccatura dei capelli, lasciandolo risuonare come unica risposta. Niente riusciva a farlo sentire così amato come ogni piccolo e singolo gesto che Derek Hale gli dedicava.

Ed era scioccante quanto facilmente si abbandonasse al lupo, pur consapevole di quella sensazione e di quella fastidiosa e dispettosa pulce nell’orecchio che non l’abbandonava da quando il mannaro era entrato a pieno titolo nella sua vita. «Vuoi anche questi?» domandò come a stemperare l’atmosfera idilliaca in cui si stavano cullando, pregustandola sempre un po’ di più ed allungandola ad ogni nuovo secondo.

Derek si scostò appena ed individuò i pantaloni della tuta che gli aveva prestato insieme alla maglia completamente nera e che erano rimasti in egual tempo nell’armadio dell’umano, senza che gli venissero mai restituiti. Anche quelli avevano l’odore di Stiles. «No, potrebbero servire».

Fu repentino l’arrossamento delle gote del figlio dello sceriffo, la mente che si domandava il perché Derek Hale avrebbe avuto bisogno che i pantaloni della tuta rimanessero a disposizione per un futuro prossimo all’interno della casa e il perché avrebbe dovuto cambiarsi proprio quelli in un momento non identificabile.

Derek sogghignò da essere infame qual era e gli sfiorò con i polpastrelli il lobo dell’orecchio imporporato, prima di separarsi completamente da lui e cambiarsi deliberatamente davanti ai suoi occhi, senza alcuna timidezza o impaccio, gustandosi le reazioni esagerate ed agitate che provenivano dal corpo di Stiles ed abbandonando la maglia che si era appena tolto sul letto, tra le coperte sfatte e l’ombra del risveglio congiunto che li aveva accompagnati.

Si diresse direttamente davanti alla finestra quando indossò la maglietta nera che era appartenuta anche all’umano e che conservava il suo odore, come se non avesse alcuna intenzione di separarsene, aprendo le imposte, pronte per saltarci dentro e abbandonare l’abitazione.

«Vuoi un passaggio?» domandò Stiles d’impeto quando si rese conto che Derek stava andando via e che quello era il loro arrivederci; molto tipico del lupo in effetti. Ma quell’offerta comportava che il diciottenne sarebbe dovuto rimanere nascosto finché lui e suo padre non avrebbero concluso la loro colazione e Stiles fosse pronto per avviarsi verso la scuola. Forse non era un piano perfetto e parlava molto a sproposito.

«Sono molto più veloce della tua carretta» rispose il licantropo con un velo di saccenteria ed una presa in giro leggera, benché fosse la pura verità.

Le iridi dell’umano si ingrandirono ed una rabbia risentita emerse senza eguali, facendo uscire il suo lato protettivo verso le cose a cui teneva. «Tu, essere immondo, non ti permetto di parlare così della mia bambina».

Derek ne sembrò sinceramente divertito, tutto quello che Stiles faceva creava degli effetti mai visti in Derek Hale ed era sicuramente e principalmente per quello che si impegnava, ma nemmeno con tanto sforzo, a turbarlo e scatenarlo. «Ci vediamo a scuola, Stiles» proferì in tutta risposta, congedandosi e sparendo dalla visuale del sedicenne.

Stiles sospirò già esausto e quando gli occhi caddero sull’orario della sveglia, che minacciava diffusamente la prossimità di un ritardo cronico, la maglia abbandonata sul letto richiamò la sua attenzione ed avvicinandosi per esaminarla e studiarla, identificandola seriamente per quello che era, la prese tra le mani, ritrovandosi improvvisamente a non sapere cosa farci. Fantastico, ho un uomo che mi dissemina la casa delle sue cose; ma seppure se ne lamentasse, nella strana inquietudine che gli accompagnava l’animo per il pensiero appena scaturito, la piegò accuratamente, riponendola nell’armadio sopra i pantaloni della tuta blu notte.

 

«C’è qualcosa che vuoi raccontarmi?» domandò Lydia con falso disinteressamento e nonchalance, quando il professor Harris formò le coppie per un lavoro in comune, con tanto di ampolle e materiali chimici.

«Cosa dovrei raccontarti?» chiese a sua volta il figlio dello sceriffo, guardandola senza capire ed intento ad interpretare la consegna che era stata assegnata ed a decifrare gli elementi chimici negli appositi contenitori.

«Ad esempio del perché Derek Hale indossi la maglia che fino a due giorni fa era nel tuo armadio» propose con maestria e del tutto intoccata da quel pittoresco dettaglio che non le era sfuggito.

«E da quando curiosi nel mio armadio?» domandò invece il sedicenne, inarcando un sopracciglio e guardandola con giudizio evidente.

«Hai aperto le ante ed ho visto che era ancora lì» spiegò con semplicità la bionda fragola, per niente colpita da quell’accusa impertinente che l’altro gli stava rivolgendo, sventolando una mano con leggerezza ed unendo due elementi chimici che Stiles non aveva ancora individuato, agitando l’ampolla e mescolandoli.

«È sua» si limitò a riferire il ragazzo, ricordandole senza alcun problema chi fosse il proprietario dell’indumento trattato.

«Questo non risponde al quesito» ribatté invece la rossa, del tutto intenzionata a scoprire la verità ed a non demordere. «E il perché indossi gli stessi vestiti di ieri, eccetto la maglia».

«È diventato un reato?» chiese un po’ scocciato il figlio dello sceriffo, prendendo una nuova ampolla e versando un liquido alla volta.

«Stiles» lo richiamò chiara e nitida, intimandogli di parlare alla svelta prima che la parte peggiore di se stessa potesse mostrarsi e la sua autorità diventare fatale.

Stiles la guardò attentamente, riconoscendo lo sguardo sveglio ed autoritario che pretendeva di conoscere come stavano i fatti, tutto quello che girava intorno a loro, e che non avrebbe ceduto mai, continuando a tormentarlo fino allo sfinimento; non c’era scampo per lui. «Ha dormito da me» ammise alla fine, non particolarmente entusiasta di doverlo rivelare. «Ed eccezionalmente è rimasto anche la mattina».

Lydia sgranò gli occhi, non sbalordita ed illuminata dal fatto che avessero dormito insieme, gli indizi erano abbastanza evidenti, ma era qualcos’altro a pietrificarla. «Che vuol dire eccezionalmente?» c’era qualcosa di enorme in quell’unica parola e Stiles impallidì all’istante, nel momento in cui capì l’errore che aveva commesso e quanto avesse parlato. Parlava sempre troppo. «È rimasto la mattina» gli fece eco con la consapevolezza degli avvenimenti che prendevano più consistenza e che mettevano in campo più di quanto era stato effettivamente detto. «Tu, voi, da quanto tempo dormite insieme?».

Stiles voleva tanto schiaffarsi una mano in faccia ed evaporare in qualche modo. Com’era possibile che riuscisse ad incastrarsi così maledettamente bene, proprio lui che smascherava tutti gli altri? «Qualche mese» sembrava davvero una valanga di tempo.

Non erano un paio di mesi, era qualche mese ed era molto, ma molto più tempo, un’infinità per due tipi come loro che negavano di avere qualcosa. Con Stiles che negava ci fosse qualcosa. «Ed esattamente dove dorme? Mi ricordo abbastanza bene che non c’è una stanza degli ospiti o un secondo letto in camera tua. Lo lasci dormire per terra?» era una domanda più che legittima, anche se ne aveva trilioni e trilioni che le frullavano nella mente e che andavano da quando avevano iniziato a quante volte Derek si fermasse da lui e soprattutto alla motivazione che li spingeva a farlo.

Era caduto nella tela del ragno e non ne sarebbe più uscito vivo. «Dorme con me».

Semplice e lineare e Lydia non poteva credere che Stiles fosse così tranquillo sotto quella luce dei fatti. «Nello stesso letto?».

«Sì» affermò positivamente il sedicenne, rispondendo immediatamente e togliendosi il dente per non soffrire troppo.

«Questo è pazzesco» sentenziò sbalordita la rossa, un po’ frastornata e molto confusa; all’improvviso non sapeva più se vedesse cose che non ci fossero o se loro stessero facendo uno strano gioco di cui ignoravano le regole. «Perché non me l’hai detto prima?».

Stiles sbuffò e roteo gli occhi, immaginandosi perfettamente la scena che si sarebbe scatenata se una mezza parola fosse uscita fuori; in più lui e Derek avevano i loro segreti sovrannaturali da proteggere. «Perché stai facendo una tragedia per un ragazzo che dorme con me, quando ho condiviso il letto con Scott per una vita e continuo a farlo».

«Scott è tuo fratello, non può essere preso come campione di paragone» smorzò semplicemente la sedicenne, facendo valere le sue motivazioni e mettendo bene in risalto il ruolo che rivestiva il messicano nella sua vita. «Derek è Derek Hale».

«Molto esaustivo, Lyds» confutò sarcasticamente il figlio dello sceriffo, appuntando il risultato degli esperimenti svolti sul foglio che era stato loro consegnato.

«Sai quello che voglio dire, non farmelo dire ad alta voce, perché non ti piacerebbe affatto la risposta» prima o poi i nodi vengono sempre al pettine e prima o poi lo strano rapporto che Derek e Stiles stavano costruendo sarebbe saltato ed esploso ed avrebbe comportato delle vittime e dei problemi irrisolti e la verità consisteva nel fatto che nessuno dei due era pronto per affrontarli, ma vi si stavano spingendo senza frenare un momento, buttandovisi a pesce.

«A proposito di voce alta, potresti tenerlo per te, non vorrei ritrovarmi le ragazze di Derek sotto casa armate di forconi e torce» ed era uno scenario molto, molto plausibile. Se solo una mezza parola fosse arrivata ad una soltanto delle ragazze scalmanate di Derek, si sarebbe scatenato un putiferio peggiore di quello che aveva già affrontato e non ci sarebbe stato alcun modo per ritornare indietro, quando le prove del loro spettegolare e delle loro teorie romantiche su di lui e il playmaker si fossero rivelate fondate. Era uno scenario che lo faceva rabbrividire e che voleva a tutti i costi evitare, gli bastavano le occhiate astiose che continuava a beccarsi ad ogni nuovo passo, sia che fosse da solo, sia che fosse con il lupo in persona.

«Te lo meriteresti» elargì la bionda fragola con un piccolo broncio offeso sul volto, rubandogli il foglio dalle mani per dispetto ed inserendo i suoi di risultati ottenuti.

Stiles le dedicò un piccolo sorriso di comprensione ed affetto, lasciandola fare. «Mi dispiace non avertelo detto, ma non l’ho fatto per cattiveria; è solo successo» con una luna piena alta nel cielo e l’ululato di un lupo a fare da colonna sonora. Era iniziata così e si era prodigata per molto altro, non aveva idea di dove sarebbe finita. «È qualcosa che ci fa stare bene» e Stiles cominciava ad avere problemi ad addormentarsi quando Derek non era con lui e le sue visite diventavano sempre più frequenti e le motivazioni che portavano ad avere bisogno l’uno dell’altro aumentavano e prima o poi Derek sarebbe entrato da quella finestra ogni giorno per rimanere al suo interno.

Lydia non poté proprio ignorare l’implicazione di quelle parole e il tono dolce ed affettivo con cui le avvolgeva, c’era una luce così splendente nei suoi occhi ed un sorriso così vero, che avevano tutta un’altra musica rispetto a tutto ciò che lo separava dal capitano della squadra di basket. «Non scottarti».

Era troppo tardi.

 

Quando Stiles raggiunse il tavolo fin troppo popolato e pieno di brusio, con scambi arbitrari di piatti e bottigliette di tutte le bevande possibili, si sedette al solito posto tra Derek e Malia, scavalcando la panca e prendendo in mano la forchetta ed il coltello di plastica per tuffarsi sulla cotoletta di pollo fritta e nel purè di patate, sarebbe anche riuscito ad addentarlo quel primo boccone di carne bianca se due occhi castani ed insistenti avessero smesso di prestargli attenzione. «C’è qualcosa che non va?» domandò allora di riflesso, abbassando le posate, ma lasciando per aria la forchetta e riponendo il coltello sul piatto, incontrando le iridi attente della coyote che non aveva ancora proferito parola.

«Stai bene adesso?» chiese invece la ragazza con una leggera apprensione nel portamento statuario e senza sbavature, del tutto disinteressata a quello che la circondava e con la priorità di nutrirsi messa in secondo piano.

Stiles rimase così sorpreso da quella domanda che per alcuni momenti non aveva idea di cosa avrebbe dovuto rispondere ed il motivo per cui gli era stata posta con così tanta importanza da diventare essenziale il responso.

Dovette metterci qualche secondo a carburare, a ripercorrere il giorno precedente, l’apatia che l’aveva colto ed il distacco con cui aveva trattato tutti, senza nemmeno individuarli nella propria bolla privata, escludendoli ed optando per un isolamento totale. Li aveva completamente tagliati fuori ed a nessuno di loro aveva dato una spiegazione, ripresentandosi al solito posto come se niente fosse accaduto.

Per Stiles non era quasi esistito il giorno prima, il giorno della ricorrenza della morte della madre, e non aveva considerato che qualcuno potesse essere stato turbato dal suo comportamento o, da chi possedeva dei sensi che andavano oltre quelli umani, dall’afflizione e dal dolore che emanava sotto forma di odori e palpitazioni. Malia, cresciuta come coyote nel sottobosco, era la più sensibile di tutti alle sensazioni di chi la circondava, non doveva apparirgli così astratto quell’interesse e quella forma di apprensione che la ragazza stava mostrando nei suoi confronti ed i sensi di colpa nell’umano crebbero un po’ di più.

Senza rendersene conto scalpitava con le dita e senza sapere esattamente cosa fare e come scusarsi, l’avambraccio gli scivolò un po’ di lato, sotto al tavolo, proprio di fianco a Derek, incontrando il suo e sfiorandogli il palmo con i polpastrelli, mentre il lupo apriva totalmente la mano e permetteva al ragazzo di intrecciare le dita alle sue, stringendogliele un po’ più forte per serrare la presa.

Stiles ricominciò a respirare più tranquillamente ed il leggero senso di colpa sparì lentamente, lasciando emergere soltanto la premura e l’interesse che gli altri provavano verso di lui.

Malia era davvero preoccupata, non le interessava se l’umano avesse escluso quelli che considerava parte della sua famiglia ed avesse preferito affrontare gli eventi da solo, voleva soltanto conoscere la verità del suo stato d’animo, anche se era capacissima di scoprirlo da sola. «Sì, sto bene» confidò veritiero il figlio dello sceriffo, con un sorriso caldo e di apprezzamento che si disegnò sulle sue labbra. «Grazie, Malia».

Malia lo guardò ancora per un po’, come se stesse tastando il terreno e dovesse accertarsi delle sue parole e mentre tentava di scoprire ciò, le iridi nocciola le caddero sulla trama delle dita dei due ragazzi che ancora non avevano disfatto e, riportando lo sguardo sul sedicenne, annuì lievemente, ottenendo la risposta che l’ebbe soddisfatta.

«Sei sicuro che mi sia risvegliato nell’universo giusto? Potrei aver sbagliato bivio durante il sonno» domandò il giocatore di lacrosse al suo vicino, ancora intontito da quella forma di attenzione che Malia gli aveva prestato.

«Sei solo entrato nelle sue grazie» gli rivelò semplicemente il capitano della squadra di basket, sintetizzando la situazione con maestria.

«Avrei dovuto offrirle prima il cupcake» realizzò il sedicenne, sminuendo con dolcezza divertita il percorso che avevano compiuto insieme.

Derek lo ignorò bellamente e bevve dalla sua bottiglietta senza lasciarsi toccare dai pensieri sconclusionati dell’altro. «Perché mi guarda in quel modo?».

Stiles corrugò la fronte, puntando gli occhi su di lui che non dava alcuna indicazione e rimaneva immobile nella sua posizione senza dare alcun suggerimento e come se non avesse proferito nulla; Derek Hale era il peggior soggetto da cui trarre degli indizi. «Chi?».

«La Martin» disse il licantropo con ovvietà, limpido come l’aria che non potesse riferirsi a nessun altro.

L’umano si voltò verso la persona citata con gli occhi vigili e spietati che scrutavano il moro. «E come ti starebbe guardando?».

«Come uno che ti ha sottratto l’innocenza» e c’erano davvero tanti tipi di innocenza che poteva avergli sottratto e su alcuni punti era anche vero; Stiles non era più l’adolescente sognante e fantasioso che cercava il sovrannaturale e le sue amate creature mitologiche, con i lupi mannari in vetta alla classifica; lui vi era proprio dentro e quasi ogni notte condivideva il letto con uno di loro. Quel tipo di innocenza non sarebbe più tornata.

Ma era ad un altro il tipo di innocenza a cui si riferivano il diciottenne e la bionda fragola. «Ehm… perché crede che tu l’abbia fatto» quasi non si strozzò nel dirlo ad alta volte, preferiva proprio che quel tipo d’argomento non si toccasse mai, soprattutto se implicava lui e Derek e già erano implicati un po’ troppo per negare l’evidenza.

Derek si voltò di scatto, gli occhi verdi impenetrabili che lasciavano fuoriuscire lo sgomento che lo stava cogliendo; era difficile scombussolare Derek Hale e pietrificarlo, ma i momenti in cui lo vedeva in quel modo si stavano moltiplicando senza eguali. «Come sarebbe giunta a questa conclusione?».

Stiles sospirò internamente e le iridi gli caddero sulle mani ancora intrecciate, il contatto fisico che aveva cercato senza rendersene conto e che gli era stato concesso, quello che non avevano ancora interrotto. Forse non erano così assurdi i pensieri di Lydia. «La maglia» disse come unica risposta, disgregando la loro stretta e tirandogli l’orlo dell’indumento citato proprio con la mano appena liberata, da cui emergeva in modo nitido ed inequivocabile, attraverso lo sfondo nero, l’anello d’argento con la triscele rossa. «L’ha vista qualche giorno fa nel mio armadio e si è chiesta come potessi averla riavuta in così poco tempo e tra una presa di posizione e l’altra, sa che dormiamo insieme».

Derek continuò a guardarlo impassibile, senza proferire parola e Stiles si ritrovava in una situazione di imbarazzo e completo smarrimento, aveva delle scuse sulla punta della lingua che non riusciva a frenare ed in realtà non vi era alcun motivo per cui dovesse sentirsi così, ma non riusciva proprio a farne a meno. «Possiamo… possiamo parlane in un secondo momento?» era un argomento spinoso che sarebbe degenerato e non era proprio il caso di affrontarlo in mensa davanti a tutta la scuola, in più si chiese di cosa avessero davvero dovuto parlare.

Derek gli dedicò ancora il suo sguardo e poi ritornò al suo pasto, lasciando le cose a metà.

Stiles prese un lungo respiro e sperò che Derek non si innervosisse troppo per l’invadenza senza freni della bionda fragola.

 

Stiles era seduto sul pavimento della propria camera da letto, con la schiena poggiata al bordo del materasso e con il libro di letteratura sulle gambe incrociate, a scarabocchiare parole chiave sull’analisi del testo che stava studiando, mentre Derek gli sedeva accanto con le gambe dritte ed il quaderno di matematica su cui stava lavorando su di esse.

Il padrone di casa stava curiosando da qualche minuto, cercando di individuare a quale argomento il lupo si stesse dedicando e si avvicinò con circospezione, guardando attraverso la sua spalla. «Ti conviene usare questo metodo per dimostrare il teorema» gli suggerì candidamente, indicando il metodo consigliato che si trovava in uno dei fogli svolazzanti che fuoriuscivano dal quaderno ed a cui Derek aveva dato un’occhiata approssimativa, scegliendo di testa sua.

Derek fermò la matita, smettendo di scrivere sul foglio a quadretti e lanciandogli un’occhiata riluttante ed intensa. «È programma dell’ultimo anno» gli ricordò, non tanto perché non credesse nelle capacità di Stiles di vedere più lontano di lui, ma perché materialmente non poteva possedere le conoscenze per arrivare a quella soluzione senza conoscere l’argomento.

«Lo so» convenne il sedicenne, senza scomporsi più di tanto e conscio dei due anni di differenza che si ponevano tra loro, dei programmi completamente opposti a cui erano soggetti i loro studi ed a quel lieve richiamo che gli consigliava di stare un po’ al suo posto; fatica sprecata. «A volte quando finiamo i compiti in anticipo e Lydia si annoia più del solito, ci imbarchiamo in qualche nuovo argomento dei futuri programmi scolastici; ci portiamo un po’ avanti per non essere completamente a bocca asciutta» spiegò velocemente, senza soffermarsi sui dettagli e su come reperissero certe informazioni, su quanto si fossero portati avanti. «Lydia ha un particolare rapporto con la matematica ed abbiamo affrontato quest’argomento diversi mesi fa» meglio non dire che conoscevano tutto il programma del terzo anno di quella materia e l’avessero concluso l’anno prima, perché la bionda fragola lo riteneva troppo semplice. Procedendo di quel passo sarebbero passati direttamente ai programmi universitari.

Derek non fiatò e corrugò soltanto le sopracciglia e forse li considerava un po’ fuori di testa, perché nessuno sano di mente che si annoiasse, invece di limitarsi a studiare le materie che già avevano nel loro orario scolastico, portandosi, al massimo, un po’ avanti con quelle suddette materie, si sarebbe imbarcato in uno studio totale di qualcosa che li avrebbe toccati soltanto nel futuro. «Sempre la Martin» e Stiles non poteva proprio ignorare il modo astioso che predominava quando si parlava di lei, quel tipo di fastidio e sentimento che si avvicinava pericolosamente alla gelosia.

Stiles non disse niente e preferì non indagare, tornando al suo testo poetico e lasciando Derek al suo teorema, teorema che risolse con il metodo consigliatogli.

«Mi dispiace per oggi, per Lydia» proferì poco dopo il figlio dello sceriffo, sottolineando un verso che lo colpiva particolarmente.

«Non c’è alcun motivo per cui dovresti dispiacerti» soprattutto perché Stiles aveva la strana tendenza a scusarsi ed a prendersi sensi di colpa che in realtà non esistevano e si faceva carico di pesi che non erano necessari. Derek doveva ricordarglielo ogni volta.

«Non le ho detto niente, proprio niente, è questo che non sopporta» rivelò l’umano, mettendolo al corrente di una conversazione lasciata a metà e senza spiegazioni, di motivazioni che non le sarebbero state concesse. «E quindi trae conclusioni errate» anche se tutti in quella scuola traevano conclusioni errate quando si parlava di lui e Derek Hale.

«Vorresti dirglielo?» domandò Derek con cautela, guidato dalla strana afflizione che prendeva vita dalla voce seminasale del sedicenne.

Stiles si voltò di botto ed ingrandì i suoi giganti occhi d’ambra, guardandolo senza conoscerlo. «Del sovrannaturale, di te e del branco? Ci resterebbe secca e sicuramente nemmeno mi crederebbe» elargì sbracciandosi, scartando del tutto tale possibilità. «Va bene così, Der. E poi non voglio condividerlo con nessuno; è nostro, solo nostro» ed era sicuro di averlo già detto una volta o qualcosa di molto simile. Non c’era alcuna ragione per cui quel segreto sarebbe dovuto essere rivelato, al contrario si impegnava molto per proteggerlo e tenerlo celato. Stiles era come un eletto a cui era stato permesso di conoscerlo e non aveva alcuna intenzione di tradirlo e sventolarlo ai quattro venti. L’esistenza del sovrannaturale, la verità sulla natura di Derek erano un qualcosa che doveva custodire gelosamente. «E poi non ha mai avuto una buona opinione di te, con tutti quei cuori che spezzi ogni giorno» rivelò con divertimento pungente, burlandosi affettuosamente di lui e mostrando il sorriso da volpe scaltra che usciva fuori nei momenti propizi.

Derek sbuffò accigliato e per nulla sorpreso, ma non lo aggradava proprio quella visione che avevano di lui. «Non è intenzionale, io sono chiaro».

Il sedicenne ridacchiò spensierato, divertito dalle pecche che esistevano nella vita di Derek e che lo alleggerivano molto, soprattutto davanti alle sue reazioni; se poi esistevano dei risvolti negativi anche per lui, era un’altra storia. «Dovresti camminare con un cartello con su scritto: già mentalmente impegnato. Lasciatemi in pace».

«Mentalmente?» gli fece eco il lupo mannaro, guardandolo con un sopracciglio innalzato.

«Sì» confermò il padrone di casa, ammiccando con grazia. «Molto meno romantico di: il mio cuore è già impegnato e non vedo nessun altro. Non ripassate mai più».

Derek rimase per alcun attimi in silenzio, senza obiettare e Stiles non sapeva bene su quale parte del suo annuncio strampalato si fosse fermato l’altro, ma la sua mente caparbia e la consapevolezza degli occhi di Derek su di lui, costanti ed inarrestabili, gli suggeriva che fosse proprio la parte del non vedo nessun altro. «E tu sei mentalmente impegnato?».

Stiles si mostrò impressionato e colpito, soprattutto perché era un argomento che non avevano mai toccato, ma che era stato vagamente accennato da lui stesso, senza mai approfondirlo o soffermarcisi. «Con Lydia, intendi dire?».

«Sei innamorato di lei» proferì in punta di piedi il lupo mannaro, dando voce a qualcosa che avevano solo bisbigliato. «Da otto anni» e quello era una piccola ripassata per l’unico sbilanciamento a cui si era lasciato andare il minore.

«Sembrano tanti, vero?» domandò retoricamente, lasciandosi andare ad un sospiro trattenuto, liberando l’aria dai polmoni. «Era la mia isola felice quando la malattia di mia madre si è manifestata e lei non sapeva nemmeno della mia esistenza» sbuffò un po’, non risentito per la sua presenza invisibile, ma per il destino avverso. «Ho preso coscienza per lei soltanto dallo scorso anno, quando Allison è entrata nelle nostre vite e Scott si è innamorato al primo sguardo. Ognuno ha messo qualcosa di se stesso con la formazione della loro coppia e Lydia era già diventata la sua migliore amica, quindi ci siamo trascinati tutti a vicenda» posò la matita al centro del libro ed abbandonò la testa sul bordo del letto, ritrovandosi a fissare il soffitto – era così pericolosamente vicino a quello che era accaduto tra lui e il licantropo. «Siamo amici».

«Non è così che si comincia?» lo incitò il mannaro, quasi a consolarlo ed a lasciargli uno spiraglio aperto e Stiles si chiese se stesse confortando lui o se stesso.

«No, dipende dalle persone, dalle situazioni e dal percorso che fanno» lo smorzò il padrone di casa, mettendo in ballo varianti ed opzioni, la complessità degli individui e della vita che affrontano. «Per noi è il capolinea, è l’unico traguardo che potevo raggiungere».

«Sei cinico» rivelò il mutaforma con un’osservazione che forse gli era sfuggita e che apprendeva per la prima volta, era come se avesse ancora tante cose da imparare su di lui.

Stiles ridacchiò deliziato e strusciò il viso contro la sua spalla, lasciando viaggiare la mano sinistra alla ricerca di quella destra dell’altro, dove spiccava l’anello che li accomunava, e prendendogliela tra le dita. «Sai qual è la verità, Der? Non provo più le stesse cose» era una confessione che non aveva mai fatto nemmeno a se stesso, tenendola radicata nei posti più nebulosi della mente, dove poteva ancora illudersi e fantasticarci sopra. «È la mia migliore amica, sto bene con lei e provo ancora un fortissimo sentimento nei suoi confronti, ma non credo sia più il sentimento romantico che era una volta» giocherellò con le loro falangi, permettendo loro di toccarsi e rincorrersi, accarezzando distrattamente l’anello che Derek portava sul medio, ricalcando l’incisione della triscele rossa con cui si teneva impegnato. «Ho avuto così tante cose per la testa che ho smesso di pensarci ed a volte ritornava, lo ammetto, ma era qualcosa di fumoso senza troppa consistenza» sospirò un po’ frastornato e malinconico, gli occhi un po’ opachi e lontani, un turbine di pensieri che lo stavano abbandonando. «È strano realizzare di aver perso il tuo primo amore» ed aveva un che di amaro rivelarlo proprio al licantropo che conosceva bene quella perdita, benché fosse di fattezze completamente diverse e distruttive.

Derek allargò le dita, creando il vuoto tra una e l’altra, permettendo al figlio dello sceriffo di fare qualsiasi cosa gli passasse per la mente, consentendogli di giocare come meglio desiderava. «Ti innamorerai ancora». La voce era calda e vellutata come una coperta morbida ed accogliente, una di quelle che proteggeva dalle intemperie e che avrebbe affrontato qualsiasi male per tenerlo al sicuro. Mi basteresti tu e il mondo potrebbe anche scomparire, Stiles non riusciva più a controllare bene i suoi pensieri e prendevano accesso alla sua mente come meglio volevano, mettendo tutto a fuoco e rendendolo più concreto. «Ti ritroverò al mio risveglio domani?».

«Vuoi che ci sia?» chiese in risposta il mutaforma, sbirciando dall’alto della sua posizione, senza scostarsi o invitare Stiles a mettersi in una posizione differente.

«Sì» affermò l’umano con convinzione morbida, inserendo le dita capricciose tra gli spazi che Derek gli aveva creato per accontentare il suo divertimento. «È molto più bello risvegliarsi con una persona accanto, soprattutto se ti eri addormentato con lei. È davvero orrendo trovare il letto vuoto» e lo era per davvero, Stiles cominciava a rendersene conto mese dopo mese, giorno dopo giorno, la presenza di Derek era così vitale per lui che non ritrovarlo la mattina successiva corrispondeva ad un abbandono in piena regola, come uno strano scherzo della mente che prima lasciava comparire qualcosa e poi gliela portava via, senza dare la certezza che fosse vero.

Ogni mattina doveva accertarsi che il rapporto che lui e Derek Hale avevano creato fosse reale e che quasi ogni notte condividesse le lenzuola con il lupo, cadendo nel più soporifero e meraviglioso sonno restauratore.

«Non ti starò viziando troppo?» domandò retoricamente il capitano della squadra di basket, accettando le falangi che si incastravano alle proprie e corrispondendo la stretta, creando definitivamente la trama tra le loro mani. Aveva uno strano modo di smentire la cosa.

«È questo il bello» annunciò il figlio dello sceriffo con una curva abile e birichina sulle labbra, rigirando la testa sulla spalla del mannaro ed incontrando le iridi verdi che lo guardavano dall’alto, captando all’istante i suoi movimenti. «Derek Hale, il ragazzo più corteggiato dell’istituto, idolatrato da fanciulle e fanciulli che si prostrano ai suoi piedi, vizia Stiles Stilinski, il ragazzino sfigato e logorroico invisibile a tutti gli altri. Il grande lupo cattivo, feroce ed acido vizia una piccola volpe indifesa».

«Sei una volpe ammaliatrice» lo corresse il grande lupo cattivo, parando il tiro e smontando la visione che aveva appena creato di loro.

Stiles mostrò quella piega furba ed accattivante che spesso Derek descriveva, con gli occhi vispi ed attenti, ammiccanti e travolgenti, come la grande volpe rossa furba quale era. «Resta con me».

Fu impegnativo ritornare sui libri scolastici, con Stiles abbandonato contro di lui e Derek a reggerlo impassibile.

 

Stiles aprì gli occhi con difficoltà poco dopo l’alba ed accanto a lui vi era il corpo solido del capitano della squadra di basket, caldo e confortevole, riparato dal freddo dell’inverno dalle coperte che cadevano su entrambi, fasciandoli per bene.

Strisciò verso di lui, nei pochi centimetri che li dividevano, appiattendovisi contro, mentre Derek si muoveva di conseguenza per permettergli di accoccolarsi meglio. «Grazie per essere rimasto» proferì l’umano a contatto con la pelle del mannaro, lasciandosi avvolgere completamente dalla sua temperatura corporea.

Derek mugugnò nel dormiveglia, allargando le lenzuola e provvedendo a ricoprire al meglio il padrone di casa, aprendo gli occhi soltanto per incontrare quelli di ambrosia prima di ritornare a dormire. «Viziato» bofonchiò con voce roca, mettendo nero su bianco la vera condizione in cui si trovava il sedicenne.

Stiles gli sorrise sull’epidermide contento e compiaciuto e Derek lo avvolse con un braccio, tirando le lenzuola, mentre l’umano mugolava in apprezzamento.

Sei l’unico al mondo a viziarmi.

Aveva ancora qualche altra ora di sonno, ore di sonno da condividere con il suo lupo, prima che la sveglia suonasse e li riportasse con i piedi per terra, a correre per raggiungere in tempo la struttura scolastica.

Era certo che al suonare della sveglia Derek sarebbe stato ancora lì con lui, a tenerlo stretto contro di sé, avvolgendolo totalmente ed aspettando il suo completo risveglio.

Quello sarebbe stato il loro nuovo buongiorno e non era altro se non la conferma confortante che, ogni volta che se ne sarebbe presentata l’occasione, Derek sarebbe rimasto, affacciandosi al mattino insieme a lui.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Prima o poi doveva capitare che questi due si svegliassero insieme la mattina, affrontando insieme il nuovo giorno e incontrando un certo imbarazzo. Cosa che non è successa, ma Stiles qualcosa l’ha provata nel momento in cui Derek si è preso in qualche modo gioco di lui; ma è un tenerello, gli passano strane idee nella testa e adesso Derek corrisponde a: ho un uomo che mi dissemina la casa delle sue cose, il che è tutto dire.

Mai che si possa nascondere qualcosa a Lydia, santissimi dei del cielo!

Povero Stiles, non può nemmeno tenere segreto il fatto che abbia un uomo per casa con cui condivide il letto ed i vestiti; povero caro.

Ciao, Malia, ti voglio bene.

Oh, il triangolo LydiaxStilesxDerek si fa sentire finalmente e mette in luce scomode verità che non affrontano e poi affrontano e poi dicono cose a metà fino a risolvere teoremi di matematica e rivelare di non essere più innamorati del loro primo amore. Okay, perfetto. Ma possiamo dire le cose come stanno, per favore?

E concludendo in super sintesi… sì, Derek. Stai proprio viziando tanto il nostro Stiles.

E oggi è l’Epifania quindi sotto con il cioccolato!

A venerdì,

Antys

 

14° Capitolo

 

«Non sbranare nessuno» si raccomandò il figlio dello sceriffo, riprendendo un tratto tipico che rimproverava spesso nel lupo con sarcasmo.

Non vi era nessuno negli spogliatoi, non ancora, e gli unici abitanti di quel luogo erano lui e Derek che si preparavano alla nuova partita di basket come se scendessero in campo entrambi.

«Solo se qualcuno mi ruberà una palla di troppo» lo rassicurò tremendamente il licantropo, godendo giocosamente delle precauzioni e dell’elenco che l’altro stava stilando.

«Derek» sospirò il sedicenne quasi esasperato, guardandolo torvo. «Dico sul serio».

«Andrà bene» disse soltanto il mutaforma con la sicurezza nella voce ferma.

Stiles si abbandonò contro la fronte del lupo, osservandolo di sottecchi. «Starai bene? Stai bene?».

«Sì» convenne il capitano della squadra di basket, persuadendolo a mollare la presa. «Non è la prima partita che gioco con la luna piena».

«Lo so» era il primo giorno di plenilunio, la luna era alta e completa, splendente ed unica protagonista del cielo stellato. La sua ascesa era iniziata da qualche ora e gli effetti sui lupi mannari erano già cominciati il giorno prima e sarebbero perdurati per altre due notti. «Ma vorrei che pensassi solo a giocare, non a contenere la tua natura».

«Anche questo fa parte della mia natura» e per Derek era sempre più facile controllarla ed averne la supremazia, la preoccupazione era l’ultimo dei suoi pensieri, ma non era lo stesso per Stiles. Stiles era sempre preoccupato, per qualsiasi cosa.

L’umano alzò gli occhi e Derek si ritrovò completamente specchiato nelle iridi di caramello. «Mi fido di te, Derek Hale, ma non fare l’orgoglioso in campo» era un messaggio non tanto criptato in cui l’invitava a lasciare la partita se le cose fossero degenerate, anche se la percentuale era pari quasi a zero.

Il diciottenne annuì a contatto con la sua pelle e, facendolo contento, acconsentì alle sue parole. «Ne ho già persa una».

Sembrava passata una vita intera, una vita passata con il suo lupo, ed ancora non poteva dimenticare il gesto avventato che Derek aveva compiuto, l’abbandonare il campo perché non poteva sopportare le voci che progettavano piccole e tremende vendette verso il figlio dello sceriffo per quella stessa sera; vendette che erano evaporate nel momento in cui l’umano non era stato più presente all’interno dell’istituto scolastico al termine della partita. Stiles spesso si chiedeva se avessero davvero rinunciato, mettendo da parte il colpo per occasioni future o se Derek avesse fatto valere la sua voce pericolosa – certe retrovie non le avrebbe mai scoperte. «Lo so, c’ero anch’io» e ti ho quasi perso.

Derek portò la mano destra sopra la sua guancia, tenendolo fermo e permettendosi di schioccare un nuovo bacio tra la radice dei capelli castani, rincuorandolo ancora un po’. «Non perderò il controllo e non cederò al lupo» strusciò la fronte contro di lui, riportandolo nella posizione precedente, incollando le iridi di giada a quelle di miele. «E tu sarai lì».

Era troppo facile, troppo facile per Stiles abbandonarsi ai tocchi delicati di Derek, all’attenzione che aveva per lui, al suo metterlo al primo posto occupandosi dei suoi bisogni invece che dei propri, ed era qualcosa che gli faceva scoppiare il cervello, ma che gli colmava il cuore, sentendolo sempre più pieno e pronto a straripare. «Non ho mai perso una partita».

«Lo so» c’era solo certezza e consapevolezza nel tono del mannaro, la sicurezza che Stiles fosse sempre stato lì e fosse stato in grado di percepirlo fin dalla prima partita di campionato l’anno prima.

Derek era sempre stato a conoscenza di lui?

«Piccioncini, potreste amoreggiare più tardi? Abbiamo una partita da vincere» si intromise Boyd senza alcun problema, senza una sfumatura particolare nella voce che attestasse con che tono avesse pronunciato quella frase; ma era una sua caratteristica rimanere disinteressato ed incline ad essere all’oscuro delle cose.

Boyd fu il primo ad entrare nello spogliatoio, seguito da tutto il resto della squadra, che poggiava i borsoni nelle varie panche ed apriva gli armadietti assegnati per sistemarsi, rivolgendo parole di saluto al figlio dello sceriffo. Per nessuno dei membri della squadra era una sorpresa ritrovarlo lì, in atteggiamenti intimi con il capitano che aumentavano ad ogni nuova occasione ed in cui si accorciavano definitivamente le barriere che esistevano tra loro.

Stiles era sempre il primo ad arrivare negli spogliatoi, anticipando tutti gli altri ed entrando quasi in contemporanea con Derek Hale, come se avessero un casuale e stabilito appuntamento. Raggiungeva Erica soltanto quando si dividevano e ritornavano alle rispettive mansioni.

La squadra non si era mai lamentata di averlo in giro e Stiles non aveva retrocesso, al contrario avevano stabilito un buon rapporto di convivenza.

Stiles sbuffò tra le labbra di Derek e si scostò appena, indirizzando gli occhi verso il nuovo arrivato, mentre il capitano lasciava ricadere a peso morto il braccio sul fianco, togliendo la mano dal viso del sedicenne. «Ciao, Boyd. Tempismo perfetto» proferì con sarcasmo pieno di malizia, sfoderando il suo ghigno da volpe rossa pieno di sfaccettature. «Hai appena interrotto il nostro momento idilliaco».

«Partita. Priorità» tagliò corto l’afroamericano, senza lasciarsi incantare dalle sue fattezze e giochi di parole.

«Va bene, va bene, vado via» proferì poco accettato l’umano, sbuffando ancora una volta ed avviandosi per allontanarsi, separandosi dal suo lupo. «Tu stai bene?» chiese invece, rimandando i saluti e guardandolo con attenzione, seriamente interessato.

Gli occhi di Boyd si ingrandirono un po’ e dovette seriamente guardarlo bene per capire se l’avesse chiesto realmente a lui e se si stesse riferendo alla luna che sovrastava il cielo, manifestando il potere che aveva su di loro. Dovette distogliere lo sguardo per incontrare quello di Derek, non particolarmente stupito di quella manifestazione che si presentava nel figlio dello sceriffo, preoccupandosi di ogni creatura sovrannaturale che lo circondava e di cui era a conoscenza. Lo sguardo di Derek era eloquente e non lasciava spazio a perplessità o dubbi, c’erano anche tracce di orgoglio e fierezza nelle sue iridi verdi e non esistevano altre possibilità oltre a quella.

In Derek c’era qualcosa che vedeva soltanto quando Stiles era nelle vicinanze ed era quello che il branco intero proteggeva. Stiles era unico. «Sì, sto bene» e l’unico.

 

Stiles era disteso scompostamente sul letto, a pancia in giù e con le gambe che solleticavano l’aria, continuamente scomposta dai suoi movimenti che la fendevano, mentre leggeva avido le nozioni del libro di sociologia, corso extra che era iniziato da qualche settimana, che si teneva nell’ora dei laboratori pomeridiani e di cui lui era l’iscritto più giovane. «Quando hai iniziato a spedire le lettere d’ammissione al college?».

Derek sedeva sul pavimento, una gamba distesa e l’altra piegata che teneva in equilibrio perfetto il volume di storia contemporanea, con la schiena poggiata al bordo del materasso da cui faceva capolino il padrone di casa. «È un po’ troppo presto per pensarci» che non era esattamente la risposta alla domanda postagli, ma a quella intrinseca e sottintesa che non era stata emessa, quella ansiosa e precoce che caratterizzava perfettamente colui che l’aveva formulata.

«Sto solo chiedendo delle dritte, sei all’ultimo anno, sei la persona più adatta» si giustificò prontamente il sedicenne, sbuffando un po’ offeso per quella piccola ripresa che gli aveva fatto.

«Sono sicuro che hai tutte le tue risposte» proferì semplicemente il lupo mannaro disinteressato, voltando pagina e continuando la lettura.

«È sempre un piacere parlare con te, Derek» lo pungolò con stizza l’umano, con tono velenoso e risentito, soffiandogli contro come un gatto offeso e togliendogli la sua attenzione.

Il lupo non sembrò badarci e perseverò nel suo studio.

«Le hai spedite almeno?» ritentò il castano, non contento della risposta ricevuta e propenso a scavare ancora.

«Sì» lo accontentò con distacco, rubando uno degli evidenziatori colorati di Stiles ed inglobando dei concetti chiave.

«Dove? A quale college hai fatto domanda?» era un argomento che non avevano mai tirato in ballo, che non era mai esistito, che non era mai stato considerato benché fosse risaputo ed evidente che Derek fosse all’ultimo anno e che quando Stiles avrebbe frequentato la terza classe, lui non sarebbe più stato nell’istituto. Niente più Derek Hale tra le mura, niente eserciti di ragazze esagitate che lo tormentavano con una dichiarazione al giorno, a volte all’ora; non l’avrebbe più visto giocare, allenarsi e vincere. Non l’avrebbe più visto e basta.

Le labbra del diciottenne si sigillarono per un istante, guardando a disagio un punto alla sua destra e scacciando tutto con la sua impassibilità, cancellando quell’unico momento di umanità. «Uno vale l’altro».

Le iridi d’ambra si ingrandirono e la sua attenzione fu completamente riposta sulla figura del mannaro, abbandonando il tomo della nuova materia acquisita e spostando la parte superiore del suo corpo verso quello dell’altro, girando la testa verso la sua per guardarlo e strappargli le risposte. «Uno vale l’altro? Vuoi dirmi che non ce n’è uno che ti attira particolarmente?».

«No» ricalcò la dose il mutaforma, lievemente esasperato da quel concetto già espresso.

«Quindi ti andrebbe bene qualunque ti accettasse?» chiese con un leggero sconcerto che comprendeva soltanto a metà, non particolarmente affine con la sua politica.

«Sì» convenne il licantropo con distacco, sottolineando ancora una volta la sua risposta.

Stiles non poteva crederci, era una cosa che lo lasciava di stucco e senza parole. «E i corsi? I dipartimenti? In cosa vorresti laurearti?».

«Deciderò in base al college» rivelò atono il capitano della squadra di basket, mostrando ancora una volta il disinteresse per quella parte futura della sua vita.

«Che sciocchezza è mai questa?» lo riproverò astiosamente l’umano, irrigidendo il corpo ed investendolo con la sua aura nera, balzando sul letto e mettendosi in posizione di seduta, richiamando la sua attenzione. «Non è così che funziona, non è così che si sceglie e si affronta il futuro. Solo i disperati lo fanno, chi non riesce a vedere ad un palmo dal proprio naso, ma tu…» l’ira ed il turbamento crebbero di diverse ottave e se avesse fatto un passo falso ed avventato sarebbe ruzzolato giù dal materasso. «Tu potresti entrare dovunque vorresti, ogni college farebbe carte false per averti, per averti nella loro squadra. Riusciresti a vincere una borsa di studio per il basket e potresti seguire i migliori corsi del paese. Non posso credere che tu non abbia minimamente pensato a questo».

«Non mi serve una borsa di studio» ribatté Derek per niente colpito e sordo alle parole del sedicenne che si battevano per una causa persa.

Stiles tacque e lo guardò allucinato. «È tutto quello che hai da dire?».

«Sì» confermò freddamente il lupo mannaro, tagliando corto.

Per qualche minuto il silenzio cadde su tutta la stanza e l’unico suono era il loro respirare, uno meno regolare dell’altro.

Poi Stiles si alzò all’improvviso, sbattendo i piedi nudi sul pavimento e dirigendosi verso la scrivania, aprendo uno dei cassetti della cassettiera incorporata e spostando qualche foglio protocollo, afferrando successivamente un raccoglitore con anelli di medie dimensioni dal colore blu elettrico e facendo dietrofront, piantandosi davanti alle gambe del lupo mannaro e piazzandogli il suddetto raccoglitore già aperto sotto gli occhi. «Questa è L’Hofstra University, si trova a New York, precisamente a Long Island. È piccola ed intima ed hanno dei programmi sensazionali. È selettiva e scrupolosa, ma i loro corsi sono i migliori e formano le persone più capaci del paese. Hanno un programma di criminologia che non ha eguali, ma… ma questo non c’entra niente con te» frenò, inciampando nei pensieri e sfogliando le pagine, estraendo gli opuscoli che aveva collezionato negli anni. Ne aveva uno di ogni anno da quando ne aveva undici ed aveva le idee già chiare sul suo futuro; erano tutti correlati e non ne mancava nessuno.  «Il loro programma sportivo è qualcosa di eccezionale e hanno le migliori squadre dello stato; i biglietti per le partite di basket terminano dopo qualche minuto ed il loro simbolo è un leone, ma possiamo accontentarci, giusto?» un lupo che gioca con i leoni, come poteva venirgli in mente? «Ti prenderebbero ad occhi chiusi ed hanno perfino uno Starbucks e un supermercato al loro interno, non che sia importante, ma è una lode in più».

«Conosco il loro programma» rivelò Derek, interrompendo il suo monologo e le intenzioni che stava manifestando.

«Oh, sì, certo» si fermò come se fosse stato bloccato e dovesse ricollegarsi per seguire il giusto fiume di pensieri e capire cosa avrebbe dovuto fare. Saltò la sezione dedicata all’Hofstra e si buttò a capofitto su tutte le altre possibilità. «C’è la Suny, è sparsa per tutta la città, ma è un ottimo college. C’è anche la St. John's University e Le Moyne College. Ma forse non ti interessano, hanno tutti il programma di criminologia» sfogliò ancora il raccoglitore, scartando tutte quelle che aveva scelto per quel particolare tipo di dipartimento. «Ma ce ne sono così tante, la Columbia, Stanford e Preston. Non ho niente su di esse perché non hanno la facoltà di criminologia, ma posso trovarli, posso trovarli» tremò quasi, in modo evidente ed indistinto, con quel nuovo attacco di panico che minacciava di prendere vita e che gli urlava il pessimo stile di vita che Derek aveva deciso di percorrere. «Scegline uno, puoi sceglierli tutti; li condivido tutti con te» e gli donò tutto il prezioso raccoglitore a cui aveva lavorato per anni, tracciando i piani del proprio futuro.

«Stiles, basta» esclamò imperativo il lupo mannaro, fermando le sue mani agitate e mettendo fine alla discussione. «Conosco i loro programmi» ripeté, scandagliando bene le parole ed inglobando tutti i nomi che il sedicenne aveva nominato. «E ho già il mio piano da seguire».

Stiles sospirò esausto e per niente arreso, guardandolo con durezza ed accusatorio. «È un piano penoso. A undici anni avevo un piano migliore».

«Perché parti in anticipo» gli fece presente il licantropo, ben sapendo che non ce ne fosse alcun bisogno, ma sottolineando ancora una volta la sua vera natura.

Il figlio dello sceriffo lo guardò in tralice, sporgendosi su di lui per afferrare il libro che era stato abbandonato sul letto, spostandosi al suo fianco per mostrarglielo meglio, costringendo l’altro a lasciargli le mani. «È un libro di sociologia, frequento un corso di sociologia e sono il più giovane» disse come se fosse la cosa più importante del mondo, mostrandogli la strada che stava compiendo e quanto si stesse impegnando. «Criminologia è una branca della sociologia e sarà la mia materia di base per tutti e quattro gli anni, qualunque college io sceglierò. E sono il più giovane del mio corso e nessuno dei frequentanti è interessato a criminologia».

«È il mio piano, Stiles, solo mio» lo ammonì caldamente il mutaforma, non contento del giudizio che l’altro aveva di lui.

Il sedicenne abbassò il volume che minuti prima stava studiando, curiosando avido e lo abbandonò tra le sue gambe semi aperto, inclinando appena la testa e cercando di mantenere la calma, di vedere attraverso i suoi occhi. «Quindi sceglierai la facoltà in base al college che ti accetterà» fece mente locale, ignorando tutto il resto ed immedesimandosi, ricevendo un cenno positivo dal lupo. «Ma non c’è una facoltà che ti piacerebbe frequentare? Lasciando perdere le risposte che riceverai. Non ce n’è una che ti fa pensare: è questa?».

Derek indugiò, trattenendo la risposta e quasi sperando di dimenticare la domanda, ma Stiles non avrebbe demorso ed avrebbe continuato a presentargli programmi su programmi, finché probabilmente non avrebbe scatenato il predatore che viveva dentro di lui. «Astronomia».

«Astronomia?» ripeté a se stesso il figlio dello sceriffo con sorpresa e stupore, piegando le labbra in una piega accondiscendente e piena di rivelazione. «Un lupo tra le stelle, è una bella immagine».

Derek non disse niente, non lo corresse e non parò il tiro; non gli disse che le avrebbe soltanto guardate da lontano e che non doveva scambiarlo per uno che ambiva a diventare astronauta; era certo che Stiles conoscesse bene le differenze, ma si divertisse solo a fantasticarci sopra.

Stiles lo guardò bene, voglioso di tamburellare le dita su qualsiasi superficie possibile, ma contenendosi per quanto gli fosse permesso, per quanto riuscisse a controllarsi. «Se ti piace astronomia, perché non puoi puntare direttamente a quella?».

Il mannaro sembrò colpito in pieno petto e si ritrasse, abbassando erroneamente la guardia. «È complicato».

Stiles percepì in pieno ciò che in realtà Derek gli stava nascondendo, le motivazioni che l’avevano portato a puntare ad un futuro così precario e nebuloso. «Quando hai spedito le lettere d’ammissione?».

Derek lo guardò di sbieco, benché fosse la domanda che gli era già stata posta, era stata pronunciata con un’inclinazione particolare e che sondava il terreno in modo diverso. «Lo scorso anno».

Il figlio dello sceriffo si fece più guardingo ed il sospetto crebbe inesorabilmente. Quasi nessuno spediva anticipatamente le domande d’ammissione; soltanto chi ambiva ai più prestigiosi ed importanti prendeva l’iniziativa, lavorando affannosamente per il suo biglietto da visita. «Tutti i college a cui hai fatto domanda hanno la facoltà di astronomia?».

Il licantropo esitò per piccole frazioni di secondo, lanciando uno sguardo al raccoglitore ancora aperto del padrone di casa e chiudendolo automaticamente. «No».

Tutto il corpo di Stiles si irrigidì ed una rabbia mai provata prima lo invase; il sospetto prese il sopravvento. «Chi stai inseguendo?».

Tutta la stanza si raggelò e le pupille di pece del lupo si dilatarono, rifiutandosi di rispondere, ma Stiles riuscì a trarre comunque le sue conclusioni.

«Derek» la voce era dolce e comprensiva, quasi come se capisse quello che stava vivendo nell’animo tormentato del suo lupo mannaro. «Ne vale la pena? Vale davvero il tuo sacrificio?» non c’era bisogno di specificare o fare nomi, era chiaro e lampante che tutto ruotava intorno alla tanto decantata persona speciale che faceva battere il cuore rotto del mutaforma.

«Non sacrifico nulla» ed eccola lì la risposta che tutti stavano aspettando, quella che conosceva, ma che ignorava e quella che Stiles aveva voluto strappargli; la conferma a gran voce delle scelte che Derek stava compiendo, del perché e soprattutto per chi.

Stiles si sostenne con una spalla al bordo del materasso, poggiando la mano destra, in cui brillava l’anello identico al capitano, sul viso del licantropo e sfiorandogli i capelli corvini con la punta delle dita. «Non pensi a me?» chiese retoricamente, con una morbidezza ed una latenza che annebbiarono le membra del diciottenne. «Andrai via per inseguire qualcun altro».

«Stiles» Derek tremava lievemente sotto il suo tocco e Stiles poteva quasi giurare che, sotto la sua scorza intaccabile, fosse perso e sconvolto, completamente incapace di reagire e decifrare ciò che il sedicenne gli stava riferendo.

Il figlio dello sceriffo abbandonò la fronte contro quella del mannaro, diventando un tutt’uno ed i polpastrelli scivolarono tra i suoi capelli scuri, immergendo parzialmente le falangi. «Sono gli ultimi mesi insieme, Der e poi andrai via e non avrò nemmeno la consolazione di sapere che stai percorrendo la strada che vorresti intraprendere, gli studi che vorresti seguire e la facoltà che vorresti frequentare» sospirò afflitto e lontano dalle risposte che voleva sentire, guardandolo intensamente negli occhi senza abbassare lo sguardo. «Come farò a sapere se stai bene?».

«Starò bene» disse il lupo mannaro, limpido e pulito, accarezzandogli il profilo del naso con il proprio.

Quella sarebbe stata l’unica risposta che avrebbe ricevuto da Derek e che avrebbe colmato tutte le vicissitudini che c’erano, la certezza che il lupo stesse commettendo un errore per inseguire qualcuno che non riusciva a vederlo e per cui avrebbe annullato se stesso. Che cosa ne avrebbe ricavato se non provava nemmeno ad aprirsi con la sua persona speciale? «Spero che sceglierai il college con la facoltà di astronomia, se proprio devi fare questa stupidata».

Non era un lascia passare, ma a Derek sembrava andargli bene lo stesso. «Vuoi andare a New York?».

Stiles si staccò da lui, abbandonando la fronte e separandosi completamente, lasciando ricadere le mani sul proprio ginocchio. «Perché me lo chiedi?».

«Tutti i college che hai nominato sono lì» e si riferiva a quelli che contenevano il dipartimento di criminologia e non a quelli che aveva elencato per persuaderlo a scegliere un percorso come si conveniva, degno di quel nome.

«Voglio andare all’Hofstra University, ovunque si trovi» indipendentemente da dove si trovi. Era stato amore a prima vista quando undicenne trafficava sul portatile del padre e cercava tutto quello che fosse affine con la sua carriera. Le parole criminologia e college si erano digitate da sole dopo ore di ricerche incrociate e l’aveva trovata, in tutto il suo splendore. Per anni aveva visitato il loro sito per rimanere costantemente aggiornato e con il tempo aveva capito che era lì che voleva terminassero i suoi studi. Le altre università di cui raccoglieva il materiale, erano soltanto il suo cuscinetto di sicurezza, nel caso non sarebbe riuscito ad entrare.

«È il posto per te» la convinzione nella sua voce era ridondante ed univoca e appariva anche certo della risposta che l’umano gli avrebbe dato, senza tentennare.

Stiles venne colpito da un nuovo sospetto e si chiese quanto bene Derek conoscesse l’Hofstra University.

 

«Davvero Derek non accetterebbe la borsa di studio?» erano solo lui e Malia, rinchiusi in biblioteca a studiare matematica, in un angolo deserto ed appartato, benché la sala dei libri fosse semi deserta e vi fossero una manciata di studenti sparsi e tutti a conversare tra loro.

Da quando era nata l’amicizia tra il figlio dello sceriffo e la ragazza mannara, due volte a settimana ed ogni volta che ne aveva bisogno, Stiles si impegnava nell’aiutarla a recuperare dov’era più calante, cercando di insegnarle quelle basi che le erano mancate per la sua vita forzata nel bosco sotto forma di coyote completo.

Malia era ingenua e diffidente in tutte le cose, la maggior parte delle volte si sentiva così sopraffatta e stordita da tutto quel cumolo di nozioni da imparare che gettava la spugna prima del dovuto, certa di non riuscire ad ottenere il risultato desiderato. Stiles doveva riprenderla con delicatezza, guidandola con i mezzi giusti verso la risoluzione; non aveva importanza se impiegava il triplo del tempo, riusciva comunque ad ottenere dei risultati e lentamente Malia cominciava a camminare da sola.

«Ti ha detto così?» domandò la sedicenne con postura, senza staccare gli occhi dal suo quaderno degli esercizi.

«Ha detto che non gli serve» non era esattamente la stessa cosa, ma nel linguaggio stretto e contato del lupo mannaro poteva lasciare spazio a numerose interpretazioni.

«È vero» confermò la ragazza, scarabocchiando sulla pagina bianca per metà riempita ed allungandosi per afferrare la calcolatrice.

Doveva smetterla di intraprendere delle conversazioni che bisognavano di un numero concreto di parole con i campioni del mutismo. «Quindi la rifiuterebbe?».

Malia si fermò, distolse lo sguardo dagli esercizi di matematica e lo rivolse attenta in quello ambrato. «Se lui accettasse, ce ne sarebbe una in meno per chi ha seriamente bisogno».

Stiles era consapevole di quella verità, del fatto che potesse permettersi di pagarsi l’università senza battere ciglio e senza nemmeno porsi il problema, ma era quella la risposta giusta? «Derek otterrebbe una borsa di studio per lo sport non perché ne abbia bisogno, ma perché se lo merita. È come una qualifica, la sua qualifica. È un premio per il suo talento e le sue capacità».

«È così importante che lui l’accetti?» chiese la coyote con moderazione, percependo l’agitazione e l’appassionata battaglia che Stiles stava compiendo per il licantropo.

«Sì» confermò l’umano con immediatezza, senza soffermarcisi per un solo attimo. «Smetterebbe di sminuirsi e punirsi».

Malia abbassò gli occhi, ben conoscitrice a cosa il ragazzo si stesse riferendo e della piega che stava prendendo quella conversazione. Le scelte che Derek aveva fatto e doveva ancora compiere nel campo riguardante il college erano un argomento che il branco conosceva bene. «Non condannarlo prima di aver ascoltato le sue ragioni».

«Mi ha fatto ben presente le sue ragioni» esclamò con il rimprovero netto nella voce, spalancando le braccia ed agitandole energicamente.

«Conosci solo metà della storia» gli riferì la sedicenne con una nota un po’ più dura del normale, che si pentì immediatamente di aver emesso.

Stiles ne fu vistosamente colpito e per quanto fosse pronto a ribattere ed a smentire quanto detto, si rese conto di quanto fosse vero.

Benché lui e Derek avessero affrontato molte cose e conoscessero molte parti l’uno dell’altro, comprendendosi e facendosi forza, scambiandosi le energie per affrontare il mondo e divenire persone migliori, accettando se stessi ed i propri errori, i demoni che vivevano dentro le loro anime, ci sarebbe sempre stato qualcosa che Derek non gli avrebbe mai riferito, che avrebbe tenuto per sé, custodendolo gelosamente. Derek non avrebbe mai condiviso con lui ciò che si nascondeva dietro la sua persona speciale, che cosa lo bloccasse e l’enorme muro che aveva innalzato per non arrivarci.

Potevano unirsi quanto volevano ma Derek non sarebbe mai stato completamente sincero con lui, mettendolo all’oscuro di qualcosa che evidentemente aveva più importanza di tutto il resto che avevano già condiviso, ed era qualcosa che lo lacerava e lo straziava.

Malia rimuginò a lungo silenziosamente, osservatrice del turbine tenebroso in cui si stava gettando l’umano, non ritenendosi all’altezza del lupo; era qualcosa che dava dell’incredibile. «Il tuo anello è identico a quello di Derek».

Il figlio dello sceriffo fu ripescato agilmente dalla voce profetica della coyote mannara, attirando tutta la sua attenzione e rivolgendole uno sguardo interrogativo, spiazzato da quell’osservazione su un argomento che non avevano mai trattato e che pensava si fosse concluso tempo addietro. «Sì».

La ragazza sbatté sul foglio, in un unico gesto non ripetuto, la parte superiore della penna, quasi pensierosa ed indecisa se proseguire o lasciar cadere l’argomento. «Sai nulla del suo anello?».

«Soltanto che è stato creato per lui» non aveva bisogno di pensarci su, era una cosa che gli era rimasta impressa e che non si era più tolto dalla mente, come il fatto che fosse stato creato per lui perché ne aveva bisogno. Il pollice si mosse all’istante ad accarezzare il gioiello.

Malia annuì a confermare, sbattendo un altro colpo con la penna distrattamente. «È stata Laura, lei si diletta in queste cose; è molto brava» Stiles aveva pensato a tutto, ad ogni genere di persona, ma non si sarebbe mai aspettato che fosse stata la sorella maggiore a creargli l’anello; quella che un giorno sarebbe divenuta l’Alpha, quella di cui Derek sarebbe diventato il braccio destro. «Non so molto, non ero ancora arrivata; ero ancora un… animale» la mannara si fermò, raccogliendo le idee e cercando di metterle a fuoco. «Glielo diede quando iniziò il pessimo periodo di Derek, non so per quale motivazione, ma c’era una piccola speranza e promessa che aveva tramutato in un oggetto. In oggetti» lo sguardo si fece intenso e carico di significato ed il cuore dell’umano perse vari battiti. «Gli anelli erano due».

«Due?» due anelli identici o due anelli e basta? Stiles rischiava di perdersi seriamente in un nuovo attacco di panico che non lo coglieva da anni, ma che da quando Derek Hale era entrato nella sua vita, non faceva altro che minacciarlo. «Dov’è adesso il secondo?».

«Non lo so» rispose la sedicenne, riprendendo in pugno la biro e ritornando a cimentarsi nei suoi esercizi di matematica. «Laura l’ha portato via con sé».

Laura aveva quattro anni in più di Derek ed era all’ultimo anno di college, a New York. Questo era tutto quello che Stiles sapeva su di lei, oltre alla sua natura mannara e al futuro ruolo che avrebbe avuto.

Se davvero Laura aveva fabbricato quegli anelli e glieli aveva dati nel periodo più nero della vita del lupo, le uniche cose che gli venivano alla mente erano la morte di Paige ed il consequenziale intrattenersi in ogni modo possibile con qualunque essere umano che provasse attrazione per lui ‒ particolare che Derek gli aveva lasciato semplicemente intendere, non approfondendo mai il discorso.

Derek era al suo primo anno di liceo e Laura gli aveva creato un anello con una speranza e una promessa.

Chi l’ha fatto pensava ne avessi bisogno.

Derek aveva quindici anni ed aveva ricevuto quell’anello tre anni prima.

E tre anni prima Stiles aveva comprato il suo in un piccolo negozietto invisibile agli occhi dei passanti e si era sentito chiamare.

Laura l’ha portato via con sé.

Stiles aveva il terribile sospetto di sapere esattamente dove Laura Hale avesse portato il secondo anello e dove si trovasse.

L’anello d’argento e oro rosso con la triscele incisa sul metallo prese a scaldarsi velocemente, scottandogli e bruciandogli il dito medio; il figlio dello sceriffo fu costretto a chiudere la mano a pugno e sopportare il dolore e l’allarme incessante che risuonava nel nervo acustico.

 

Stiles era stato irrequieto ed irruente per tutta la sera, quasi impedendo a Derek di addormentarsi accanto a lui e allo stesso tempo aveva proferito poche parole, cadendo nella sua fase taciturna e meditativa che escludeva tutti quelli che lo circondavano.

«Vuoi che vada via?» domandò costretto il lupo mannaro, percependo quell’ostilità ed inquietudine che convergeva su di lui.

Il figlio dello sceriffo era completamente in un altro mondo pieno di soluzioni ed alternative, possibili scenari e teorie campate nel vuoto, ma quando Derek aveva dato vita a quella domanda l’aveva riportato indietro, ancorandolo alla realtà e Stiles non sapeva bene quale fosse la migliore situazione. «Perché dovrei volerlo?».

«Sei agitato e non dormi» gli fece ben presente il diciottenne, corrugando le sopracciglia e dedicandogli uno sguardo grave.

In poche parole la sua presenza non serviva a nulla se il padrone di casa non provava nemmeno a prendere sonno. «Non voglio che tu vada via, Der» Stiles era completamente voltato verso il licantropo, guardandolo intensamente negli occhi e comunicandogli le sue vere intenzioni. «Non voglio mai che tu vada via».

Le iridi di Derek brillavano nefaste ed erano così improntate su di lui che non sarebbe mai riuscito a resistergli ed a negargli qualcosa. «Qual è il problema?» chiese allora il mutaforma, non riuscendo a vedere quale fosse la ragione che turbava tanto il sedicenne, impedendogli di accoccolarsi contro di lui privo di pensieri.

Le labbra di Stiles si socchiusero e non passò un solo filo d’aria, ripromettendosi di non dare voce a nessuna parola che potesse affondarli e mettere nero su bianco tutto ciò che aleggiava nella sua mente; erano pensieri pericolosi e catastrofici. E la confusione era tutto ciò che riempiva gli ingranaggi interni.

«Stiles» lo esortò il mannaro quando diversi momenti erano passati e l’umano non aveva borbottato alcuna parola ‒ si sarebbe accontentato anche di quello ‒, sfiorandogli il viso con la punta delle dita ed immergendole completamente tra i capelli setosi che lo inghiottirono. 

Le palpebre calarono sulle iridi d’ambrosia quando il contatto avvenne, leggere e spensierate, senza alcun pensiero disturbante che potesse toccarle e sconsacrarle, gettandole in qualcosa che ancora non sapevano gestire. Il tocco di Derek era sempre dolce e protettivo, calmante e rassicurante e non poteva accadere nulla di male se stavano insieme, se niente poteva separarli e dividerli.

La fronte combaciò con quella del diciottenne, respirando la sua epidermide e sfiorandogli il setto nasale in una soave carezza con la punta del naso. «Resta semplicemente con me».

Derek restò muto, senza voce, con la mano sinistra catturata dalle ciocche castane del figlio dello sceriffo, mentre quest’ultimo legava le loro reciproche mani destre, lasciando incontrare gli anelli come ogni notte, con le tenebre che calavano inesorabilmente, lasciando i loro segreti sospesi nell’aria.

 

Era molto raro, non accadeva quasi mai, di solito la prima cosa che incontrava la mattina erano le iridi smeraldo di Derek che aspettavano il suo risveglio, augurandogli a suo modo un buongiorno tacito ed impeccabile, prima di alzarsi dal letto ed aprire l’armadio, prendendo una delle sue maglie che aveva cominciato a lasciare lì, per permettersi di cambiarsi, almeno in parte, in tutte quelle occasioni in cui rimaneva con Stiles fino al suono della sveglia.

Ma Stiles non incontrò le gemme di giada, non c’era Derek ad aspettare il suo risveglio ed a valergli come sveglia umana che lo incitava ad alzarsi ed a ricordargli i doveri scolastici.

Il lupo mannaro stava ancora dormendo, bello e beato, senza che nulla potesse toccarlo, senza che nulla potesse sottrargli quell’angolo di paradiso che aveva trovato e che non voleva più lasciare; quello era il luogo in cui Derek era più felice.

Forse non era il luogo a rendere Derek Hale felice.

Stiles sospirò silenziosamente, incassando il viso sul cuscino e nascondendosi al mondo; che cosa stava combinando?

Un occhio gli cadde sul lato sinistro su cui si era addormentato, quasi spalmato completamente contro il corpo del più grande e lì, proprio lì, all’altezza dei loro cuori, vi era la trama delle loro mani destre che era rimasta immutata, perfetta ed impossibile da mettergli fine. Non c’era nulla che lo destabilizzasse più di quello.

Aprì leggermente le dita della mano incriminata, avvicinandosi un po’ di più e portandosi all’altezza dell’anello che gli aveva sconvolto la vita.

La triscele intagliata sul metallo, che racchiudeva entrambi i colori in un solo simbolo, si ergeva incontrollata, brillando senza tregua e ridendogli beffarda, conoscitrice di qualcosa che gli era stato negato.

La sfiorò proprio con il polpastrello del medio destro, assorbendo il calore dell’argento riscaldato dalla temperatura corporea sempre elevata del lupo mannaro, sperando di entrare in possesso della grande verità che non gli era concessa.

Derek si svegliò proprio in quel momento, quando le grandi domande di Stiles non facevano che crescere, e lo illuminò con i suoi occhi verdi, entrando nel suo scenario giornaliero e beccandolo sul fatto.

Stiles lo notò con qualche attimo di ritardo, con le iridi color miele che erano state chiamate da quel nuovo dettaglio periferico per caso, facendo crescere l’esigenza di accertarsi di quel nuovo fattore che si era aperto alla mattina.

Ritirò le dita d’istinto, con il fiato corto e le palpitazioni più veloci, l’ossigeno che gli creava scherzi e la mente che urlava di essere stato smascherato e di correre ai ripari. Ma dove poteva correre? Come poteva correre? Quella era casa sua, la sua camera da letto, il suo regno indiscusso che nessuno avrebbe dovuto toccare, il posto in cui era più al sicuro.

Ma quel posto era stato toccato, quel regno era stato condiviso e non aveva più un luogo dove andarsi a nascondere, un luogo dove poteva proteggersi da Derek Hale.

Derek intercettò subito le sue azioni e frenò la sua corsa fuggiasca, bloccandogli le falangi con le proprie, impedendogli di sciogliere la presa che avevano mantenuto per tutta la notte e tutte quelle precedenti. «Stiles».

Quella voce era così soave e così carica di qualcosa che Stiles non era ancora pronto ad identificare, che lo fece raggelare sul posto con un tono che aveva più consapevolezza e che sembrava aver capito cosa lo tormentasse. «Torna a dormire, Der. È ancora presto».

«Chiedimelo» disse invece il capitano della squadra di basket, ignorando spietatamente quella mossa astuta che voleva semplicemente depistarlo e far cadere qualsiasi discorso avrebbero potuto intraprendere.

Stiles tremò e sbiancò nell’immediato e non era propriamente certo di cosa volesse che gli chiedesse; c’era così tanto e così ben protetto e riparato che esprimerlo finalmente a parole lo sommergeva completamente di paura; diventava la paura stessa.

Derek scivolò maggiormente verso di lui, ostruendogli qualsiasi possibilità di una futura fuga ed obbligandolo a rivolgere lo sguardo soltanto a lui; era l’unico raggio d’azione che gli permetteva. «Chiedimelo».

Sei innamorato di me?

Stiles era nel panico più totale, completamente andato ed impossibile da andare a recuperare. Non c’erano strade, non c’erano scappatoie e non c’era alcun modo per scappare da tutto quello.

Pungolò sull’anello, proprio dove si trovava la triscele intagliata, imprimendosi la sua forma sotto i polpastrelli. «I nostri anelli hanno un segreto?» ignorò completamente la domanda che Derek avrebbe realmente voluto sentire, quella che aleggiava tra loro da quando lo scambio degli anelli era avvenuto, dal momento esatto in cui il gioiello appartenuto a Derek si era incastrato sul proprio anulare sinistro, aderendo perfettamente e con l’unico desiderio di non sfilarsi mai più.

Da quel momento, da quel singolo ed unico momento in cui le strade si erano incrociate e Stiles era venuto a conoscenza totalmente di Derek Hale, l’anello di proprietà del lupo mannaro non aveva fatto altro che chiamarlo, costantemente ed incessantemente, reclamandolo ed esigendolo, invogliandolo e pregandolo e Stiles stava annaspando ed affogando e non sapeva come salvarsi e riemergere, tornare completamente in possesso delle proprie facoltà mentali; rientrare in possesso di se stesso e non del desiderio di legarsi a quell’anello per fondersi unicamente con Derek Hale.

«Sì» confermò univocamente il licantropo, radendo al suolo tutte le speranze poco concrete che il figlio dello sceriffo aveva creato nella propria mente, indicendosi a farsi forza.

Non esisteva più il singolare, non esisteva più l’unicità e non esisteva più la perfetta distinzione tra di loro. Ma era mai esistita? Erano sempre state due entità uniche e separate? Stiles ricordava di aver usato in modo sproporzionato il plurale e di averli uniti più volte in un noi; erano sempre stati un noi. «Mi è dato conoscerlo?» sono pronto? era la vera domanda che si nascondeva dietro quelle parole, le reali intenzioni e ciò che risuonava nel silenzio della camera, isolata dal mondo intero.

«No» rispose sfavorevolmente il lupo mannaro, certo e conoscitore di quella negazione. Non ancora. Forse mai.

Stiles si sentì dilaniato e straziato, una pugnalata al cuore da dove sgorgava sangue ferito ed impuro. Era la persona più terribile che potesse esistere.

Derek inspirò candidamente dai suoi capelli castani, sfiorandoli con il naso e circondando parzialmente con un braccio il corpo dell’umano, attutendo la sua afflizione. «Va tutto bene, Stiles».

Stiles soffocò un singhiozzo con fatica e si ritrovò ad affondare il viso nel collo del mannaro, trovandolo già pronto e predisposto per accoglierlo; per prendersi parte delle sue sofferenze.

Non andava bene, non andava bene proprio per niente.

Derek avrebbe continuato a metterlo al primo posto a prescindere da tutto quello che sarebbe potuto accadere e lui avrebbe continuato ad impersonare l’antagonista della storia.

Era la persona più orribile che potesse esistere.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ebbene, da dover partiamo?

Sì, loro amoreggiano negli spogliatoi e sì, lo fanno davanti a tutta la squadra di basket e Boyd è l’unico che dice le cose come stanno, prendendosi un po’ gioco di loro nei suoi modo molto alla… Boyd, insomma.

L’argomento college è molto, molto importante. Diciamo che la storia è stata fondata anche su questo principio e alla fine ci ha messo più tempo del previsto ad arrivare. Ma… non dimenticatene. E un po’ di ragione Stiles ce l’ha nel reagire in quel modo, lui che è una pietra miliare dei piani, soprattutto quelli a lungo termine; che Derek non ne abbia e che al contrario si basino sull’inseguire qualcuno, beh… lo destabilizza molto e gli fa giudicare malamente il lupo.

Stiles e Malia studiano insieme e fin qui tutto okay, ma va a finire sempre che si parla di Derek in qualche modo e poi boom! Una bomba viene lanciata dalla nostra adorabile coyote che tutto sa e tutto dice, ma si trattiene come può.

Se non ci fosse stata lei, Stiles non avrebbe nemmeno mai pensato di chiedere qualcosa di quel particolare argomento a Derek, figurarsi La domanda che continua a tenere per sé, ma che finalmente ha formulato almeno nella mente.

Povero, povero Derek; sei diventato un santo per Stiles.

Chissà se le cose diventeranno più strette.

A settimana prossima,

Antys

 

15° Capitolo

 

«Ciao, Stiles. Potresti-» Heather era quel tipo di ragazza che sapeva stare al suo posto, il più delle volte, quando flirtava con ragazzi diversi senza mai lasciarsi andare veramente e senza perdere completamente se stessa. La sua mente e il suo cuore erano sempre da un’altra parte, a pensare a qualcun altro e ad immaginare quel qualcun altro; non c’era mai stato realmente posto per qualcuno diverso da lui o quantomeno non ci aveva mai riflettuto davvero, benché di occasioni ne avesse avute molte e diverse ed almeno quelle ricambiavano il suo interesse, la guardavano con occhi diversi da quelli che sprigionavano amore fraterno o quello che gli si avvicinava di più.

Era vista dagli altri, ma non dal suo qualcun altro.

E la guardava sempre meno da quando lui era entrato nella vita del suo qualcun altro.

«Quando andrai via, dove passerò i miei pomeriggi di studio?» chiese il figlio dello sceriffo con la voce mascherata dalla spensieratezza, la domanda posta come un gioco, distante e senza che davvero potesse toccarlo, come se Derek Hale l’anno successivo non sarebbe stato al suo primo anno di college e si sarebbe dimenticato della sua esistenza.

Dimenticato? Heather lo sapeva benissimo, era così chiaro e visibile, che Derek Hale non avrebbe mai dimenticato Stiles Stilinski.

«La squadra ti conosce» quindi non ti butterà fuori come farebbe qualsiasi persona sana di mente, quello era il tipo di pensiero che Stiles avrebbe tratto dalle quattro parole che il diciottenne aveva pronunciato con distacco e senza increspature, con quella spolverata di noia, di qualcosa che non lo toccava e non lo riguardava.

Se fosse stato vero, se davvero Derek Hale fosse stato immune a tutto quello che rappresentava Stiles Stilinski, alle sue problematiche, ai suoi tormenti, alle mille chiacchiere e parole da cui veniva sommerso, le teorie ed i piani ben strutturati e meticolosi che progettava continuamente e la solitudine che gli viveva dentro, non avrebbe mai ricambiato la stretta delle loro mani intrecciate davanti al suo armadietto, raggiunto dal sedicenne alcuni istanti prima, ed immersi nel corridoio affollato del liceo durante il cambio d’ora.

Sarebbe stato immune, implacabile, una roccia ferma sul letto di un fiume in tempesta che si affaccia su una cascata in picchiata.

Derek Hale la tempesta ce l’aveva dentro ogni volta che il figlio dello sceriffo gli girava intorno.

«Le squadre cambiano ogni anno, non è detto che sia così fortunato» i provini per formare nuove squadre si tenevano ogni anno, regolarmente, ma i giocatori più forti, i titolari, che nelle passate stagioni avevano dato prova di sé e lo confermavano, venivano presi senza giri di parole.

«Li conquisterai con le tue molestie» proferì Derek beffardamente, senza scomporsi e senza rovinare l’espressione controllata che si prendeva gioco del sedicenne.

Stiles sbuffò risentito, rifilandogli un’occhiata di disapprovazione e pronto per obiettare ed urlargli che lui non l’aveva mai molestato, che era un po’ una bugia, ma forse era stato vero prima che le loro vite si incrociassero con lo svelarsi degli anelli gemelli. «Nessuno di loro è sincronizzato con me» pronunciò invece, scartando del tutto quella difesa verso la propria persona e rivelando qualcosa che conoscevano soltanto loro due.

Il cuore di Heather aveva smesso di battere per qualche secondo ed una bolla d’ossigeno si era incastrata nella trachea, impedendole di respirare per qualche attimo.

Non era inusuale che quei due si scambiassero quel tipo di confessioni e che le reciproche mani fossero alla costante ricerca l’una dell’altra, unendole in un intreccio obbligatorio che li soddisfaceva; ma era per quella leggera pressione da parte di Derek sulle dita di Stiles, quella piccola carezza fatta con il pollice sul dorso della mano, quello sguardo significativo, morbido, caldo e pieno d’amore che gli rivolgeva, confermando tacitamente quello che Stiles blaterava, rimanendo sempre stupito dalle sue parole e dalla considerazione che aveva per lui; quella piccola vittoria che rappresentava per se stesso.

Forse Heather ne avrebbe gioito, rinunciando a Stiles, se la gelosia non fosse stata così nera e cieca e se lo stomaco non si fosse rivoltato.

Heather si era fermata di botto, con la frase a metà ed assistendo a tutto quello e Derek Hale sembrò intercettarla soltanto in quel momento. «Qualcuno ti cerca» disse al figlio dello sceriffo con lo sguardo rivolto verso di lei ed il mancato significato di entusiasmo.

Stiles lo guardò perplesso, non riuscendo a capire a chi si riferisse ed a chi potesse cercarlo in quel momento davanti agli armadietti del lupo mannaro. «Oh. Ciao, Heather» salutò quando si girò verso la direzione indicatagli dagli occhi del licantropo e rivolgendole un sorriso ad accompagnare il tutto. «Ti serve qualcosa?».

Era inammissibile, davvero inammissibile che si rivolgesse a lei quando ancora teneva la mano di Derek Hale stretta nella sua, senza mostrare alcuna vacillanza da parte dei suoi tessuti muscolari che volessero lasciarla. «No, me la caverò da sola» proferì con glacialità e stizza, una lama che poteva nuocere al suo interlocutore.

Ma quando Stiles era con Derek non c’era nulla che lo potesse nuocere ed il suo cuore spezzato doveva farsene una ragione, ma per orgoglio e per la sua anima ferita, portargli rancore ed andarsene via con sdegno era la miglior ritirata che potesse fare.

Stiles assistette alla scena senza riuscire a spiegarsela e dovette voltarsi dal playmaker al punto in cui si era volatilizzata la ragazza per rendersi seriamente conto che se n’era andava via, ben avendo una richiesta d’aiuto per lui, con una rabbia profonda e lesa. «Mi è sfuggito qualcosa, non è vero?».

«Davvero non l’hai capito?» domandò retoricamente il mutaforma, con quella freddezza e lieve irascibilità che sembrava aver preso in prestito dalla figura femminile che si era appena disciolta.

Il sedicenne si voltò completamente verso di lui, lasciando indietro il luogo incriminato e rivolgendogli un’occhiata confusa e perplessa, captando all’istante il cambiamento d’umore nell’altro. «Capito cosa?».

«Non posso crederci» affermò il lupo mannaro con repulsione e scetticismo, l’ingenuità non era una caratteristica che si associava alla figura del figlio dello sceriffo.

«Perché ti stai arrabbiando?» chiese l’umano irrigidito dal comportamento che il mutaforma stava sviluppando e dall’amarezza che riversava in lui.

«Non sono arrabbiato» dichiarò tra i denti il capitano della squadra di basket.

«Sì che lo sei. Sei una furia» ribatté il sedicenne con prontezza, mettendo ben in evidenza ciò che Derek gli stava trasmettendo ed il nuovo muro che stava costruendo tra loro. «Che cosa ho fatto?».

Derek ruppe l’intreccio creato dalle loro dita e lo sguardo divenne penetrante ed affilato, una falce di ghiaccio puro. «Ti accorgi sempre di tutto, ma non di quello che le persone provano per te».

Persone. Persone, plurale. Quante ne aveva individuate il licantropo in tutto quel tempo? «Soltanto perché non dico niente, non vuol dire che non me ne accorga» no! No, no, no. Era la cosa più sbagliata che avesse mai potuto dire in quel momento, in quel momento così precario e fallace, un momento in cui erano stati ad un passo dal mettere tutto sul tavolo, alla luce del sole ed a dare un taglio netto alla cosa. Qualunque sarebbe stato, qualsiasi responso sarebbe uscito fuori, qualsiasi risposta positiva o negativa sarebbe emersa, ma avevano nascosto la testa sotto la sabbia e, in quel preciso istante, le avversità stavano sorgendo e l’irascibilità delusa di Derek era palpabile.

In un primo momento lo sguardo di Derek era apparso ferito e sorpreso, come se non si aspettasse una mossa così scorretta da parte sua e che in realtà fosse a conoscenza di quello che gli girava intorno, ma la sua rabbia, che si sentiva giocata e manipolata, prese il sopravvento e tutto quello che aveva per lui in quel momento, oltre all’amaro rammarico, era la sola e pura ostilità nei suoi confronti.

Derek sbatté l’anta metallica del suo armadietto in un rumore assordante ed atroce, con tutta la delusione e il risentimento che echeggiavano nei corridoi dell’istituto scolastico, sotto gli occhi sgomenti degli studenti e del figlio dello sceriffo.

Lo sorpassò volutamente, evitando accuratamente di sfiorargli la spalla o qualsiasi arto potesse bloccare la sua avanzata e lo lasciò lì in mezzo ai brusii dei loro compagni di scuola, febbricitanti di dare un contesto a quella scena pietrificante di cui avevano afferrato poche parole.

Stiles restò impalato, fermo ed immobile davanti all’armadietto del capitano della squadra di basket, con gli occhi vitrei e spenti, incapace di capacitarsi di cosa fosse accaduto.

Scacco, un’ultima mossa sbagliata ed avrebbe perso il suo re.

 

Per i successivi due giorni non si guardarono neanche e quando uno incrociava l’altro nelle arie comuni, con maestria cambiava strada senza dare nell’occhio, benché tutti all’interno dell’istituto scolastico l’avessero notato.

Non sedevano nemmeno più allo stesso tavolo; Stiles tendeva ad andare in mensa il prima possibile, trascinandosi chiunque volesse seguirlo ed occupando uno dei tavoli più lontani da quello di cui ormai si era impadronito il branco Hale.

La prima volta erano rimasti interdetti e chi si era diretto verso il solito posto, aveva dovuto fare retromarcia una volta che aveva individuato tutto il gruppo e la mancanza totale nel nuovo vecchio tavolo.

Improvvisamente il grande gruppo del secondo e dell’ultimo anno era separato, come lo erano sempre stati prima che Derek Hale e Stiles Stilinski si rivolgessero la parola.

Il figlio dello sceriffo aveva mancato uno degli allenamenti della squadra di basket e l’unico contatto era rimasto con gli appuntamenti settimanali con Malia, nel solito luogo e alla stessa ora; ma lei non proferiva alcuna sillaba e Stiles non prendeva mai l’argomento e non chiedeva del mannaro.

Per due intere notti Derek non si fece vedere e non era una grossa sorpresa da parte dell’umano, ma in cuor suo sperava sempre di vederlo comparire, spalancare la finestra e riprendersi il suo posto nel letto accanto a lui.

Alla terza notte Stiles era appena uscito da una doccia tonificante e restauratrice, gocciolante e zuppo d’acqua, avvolto nel grande asciugamano e propenso ad asciugarsi.

Raggiunse la propria camera da letto con indosso uno dei suoi pigiami preferiti appena estratto dal cassetto e con un asciugamano azzurro sulla testa, a tamponare i capelli per far smettere di scendere le gocce d’acqua e renderli asciutti prima di gettarsi sotto le lenzuola e superare quel nuovo giorno, seppure fosse quasi impossibile addormentarsi separato da Derek, con tutti quei pensieri che gli vorticavano nella mente ed il loro ultimo incontro che si ripeteva a rotazione davanti ai suoi occhi.

Quasi non urlò spaventato e d’orrore quando socchiuse con una spinta la porta dietro di sé, trovandosi davanti le iridi blu metallico di Derek, gli occhi del lupo che squarciavano le tenebre, e lui completamente rivestito da brandelli di abiti tutti ricoperti di sangue, lo stesso sangue che gli sporcava la pelle e da cui spiccava, con le ferite che andavano a rimarginarsi, lasciando le loro tracce di liquido vermiglio. L’aveva dappertutto, ovunque Stiles riuscisse a posare gli occhi; perfino tra i capelli corvini vi era sangue secco che gli colpiva il volto in uno schiaffo spietato.

«Derek» esclamò allarmato, lanciando l’asciugamano bagnato sul letto e correndo verso di lui, frenando nel momento in cui se lo ritrovò ad un palmo dal viso, sotto la luce del lume che si trovava sul comodino e con la finestra lasciata aperta e l’impronta rosso cremisi della grande mano del mutaforma sui rivestimenti di legno bianco. «Che… che cosa è successo?» non sapeva se poteva avvicinarsi, se poteva toccarlo e se si fosse lasciato toccare. Non aveva alcuna idea di cosa avrebbe dovuto fare e il panico cresceva, opprimendogli l’aria con cui respirare.

Derek non fiatò, non emise una sola vocale e rimaneva imbambolato esattamente dove l’aveva trovato, con gli occhi spenti e vuoti su di lui.

«Derek» ripeté ancora una volta con preoccupazione rumorosa, notando la mancanza delle scarpe ai piedi del mannaro e l’inesistenza della luna piena alta nel cielo; era così lontana, non poteva in alcun modo avere effetti sul capitano della squadra di basket, eppure Derek era completamente soggiogato dal lupo che viveva dentro di lui e che combatteva per uscire ed adempiere al suo compito. Ma c’era ancora qualcosa che lo teneva al suo posto. «Derek, ti prego» lo stava supplicando in modo inaudito, aveva bisogno di capire cosa fosse accaduto, in quale guaio si fosse cacciato, se potesse aiutarlo e doveva in tutti i modi accertarsi delle sue condizioni.

Non esitò troppo a scivolare su di lui, portando entrambe le mani sul volto pieno di cicatrici che si stavano curando automaticamente, ma che lasciavano le tracce di sangue, sporcandolo tutto. Era uno spettacolo agghiacciante.

«È qui» gracchiò il licantropo con la voce arrocchita e tirata, completamente persa e deturpata, il terrore e la ferocia che gli vivevano dentro. «È qui. Senza… senza aver avvisato» e Stiles non dovette metterci molto a capire a chi si stesse riferendo, all’incubo che rappresentava l‘Alpha Ennis per Derek, alle continue riunioni di branco che si tenevano ogni due mesi, lontane dal plenilunio, ed a tutte quelle che evitava per non incontrarlo perché non sapeva come avrebbe reagito. Ma alla fine aveva reagito; male, immensamente male, probabilmente perché l’aveva sentito arrivare senza alcun annuncio, senza una ragione valida che motivasse la sua presenza lì, una visita che non aveva nulla a che vedere con le riunioni dei branchi alleati che si tenevano con regolarità.

Derek doveva essere impazzito per esserselo ritrovato lì privo di avvisaglia. «Vuole portarsi via le persone a cui tengo» le persone che amo, completò Stiles per lui.

Era il delirio, era la paura a parlare per Derek, la costante angoscia di vedere la storia ripetersi; il vedersi sottratto atrocemente tutto quello che per lui contava, tutto quello che proteggeva e che metteva prima di se stesso. «Vuole portarti via da me».

Il cuore di Stiles scoppiò, un tuono che echeggiò nel petto, investendo tutti gli organi vitali e procurandogli brividi in tutto l’apparato scheletrico ed il fiato gli si incastrò in fondo alla gola, impedendogli di respirare e di proferire qualunque parola e Derek nello sconvolgimento del suo essere e nel terrore che lo stava investendo in tutto il corpo, lo circondò con le braccia, stringendolo forte a sé e nascondendo il viso illuminato dagli occhi blu elettrici, così accesi e luminosi, nel collo dell’umano. «Non gli permetterò di portarti via da me».

Stiles stava annaspando, non riusciva a prendere possesso del suo respiro e la trachea si stringeva e bruciava, gli arti formicolavano e lo stomaco si contorceva, pizzicandogli le budella; il tepore che gli attaccò gli organi lo lasciava completamente senza forze, con l’ignoranza di non sapere come reagire, di come avrebbe dovuto reagire, del pessimo momento in cui quella rivelazione era stata mostrata al mondo ed a lui. Era una verità che era sempre esistita tra loro e non poteva più ignorarla.

Ma non era quello il momento per lasciarsi prendere dal panico e dimostrarsi del tutto incapace di fronteggiare quella verità che Derek aveva costantemente cercato di nascondergli con scarsi risultati. Doveva essere forte, doveva reagire e sostenere Derek; doveva farlo uscire da quel vortice di emozioni esasperanti e distruttivi che scatenavano il suo lupo e che lo portavano a buttarsi nella mischia, scatenando lotte per proteggere ciò che amava. Per proteggere lui. Da una minaccia che probabilmente non esisteva, ma che era radicata nella mente e nei ricordi deturpati del lupo mannaro. La figura di Ennis sarebbe sempre stata associata a tutto quello che sentiva gli sarebbe stato strappato. «Nessuno mi porterà via da te».

 

Derek era creta tra le sue mani e doveva toccarlo con tutta la delicatezza di cui era disposto, sfiorarlo con leggerezza e prendersi cura di lui come se fosse la cosa più fragile del mondo; e lo era, lo era davvero ed era la cosa più spaventosa a cui avesse mai assistito.

Corse in bagno per prendere una bacinella qualsiasi, quella che gli capitava tra gli arti, riempiendola d’acqua e fiondandosi, di ritorno, nella propria camera, munito di tutti quei vecchi asciugamani che avevano fatto il loro tempo e che potevano essere dimenticati e gettati nella spazzatura.

Dovette con accuratezza togliere i brandelli di vestiti che erano rimasti appiccicati al lupo, che ricadevano come unica veste e che non sarebbero più stati recuperabili. Stiles avrebbe dovuto buttare molte cose quella sera.

Derek era nudo, completamente nudo e senza veli, con il mucchio del ricordo degli abiti gettati ai loro piedi, seduto sul letto e Stiles a ripulire ogni escoriazione e traccia di sangue, la pelle completamente rigenerata e privo di qualsiasi cicatrice futura, se non quella nella mente e nel cuore.

Gli pulì il viso, completamente imbrattato, pieno di schizzi di liquido vermiglio che gli incrostavano le ciglia e le sopracciglia, che gli scurivano la pelle e che venivano illuminati dagli occhi ancora di quel blu metallico che Derek odiava con tutto se stesso; non aveva nemmeno provato a riportarli indietro, a mostrare quelle straordinarie iridi verdi che Stiles tanto contemplava, era ancora troppo frastornato dal fare qualsiasi cosa che non implicasse seguire le mani del figlio dello sceriffo.

Stiles tamponò i capelli corvini con l’asciugamano bagnato, tentando invano di togliere le incrostazioni del sangue che li macchiavano, asciugandoli con uno nuovo quando sembrò averli tolti tutti.

Ne immerse un altro nella ciotola il cui liquido trasparente si era colorato di rosa scuro, strizzandolo e privandolo di troppo concentrato d’acqua e passando a ripulirgli le braccia e, ad una ad una, le dita.

Notò soltanto in quel momento che sulla mano destra, sul dito medio, non vi era più alcun anello che facesse coppia con il proprio, quell’anello che nascondeva così tanti segreti e sussurri nell’oscurità che gli erano stati negati; era sparito, lasciando un piccolo cerchio più chiaro nella pelle scura del mannaro, unica testimonianza della sua esistenza. Un richiamo per un anello che non c’era più, il rammarico dell’anello che era sopravvissuto e la nostalgia che era già iniziata.

Avrebbe voluto chiedergli dove fosse finito, dove l’avesse perso, fargli notare che l’oggetto a cui era tanto legato non era più lì, volatilizzato, ma non era qualcosa che avrebbe potuto dire ad un Derek Hale conciato in quel modo, incapace ancora di riprendersi.

Sarebbe impazzito del tutto se l’avesse saputo e passò avanti.

Sottrasse ogni traccia del liquido di rubino secco su ogni parte del corpo del licantropo, mischiato a residui di terra nera che si trovavano sugli arti superiori ed inferiori, sui palmi delle mani e sulla pianta dei piedi.

Gettò tutti gli asciugamani accanto alla pila dei filamenti di vestiti sporchi, mentre l’ultimo ricadeva nella ciotola piena d’acqua rossastra, e strofinando le mani macchiate sul pigiama ormai sporco di sangue a causa dell’abbraccio di Derek, si diresse verso l’armadio, aprendo le ante e prendendo quei pantaloni di tuta blu notte che il diciottenne gli aveva prestato mesi passati e che gli aveva permesso di tenere. Afferrò anche una delle maglie in disuso che Derek regolarmente gli portava e che servivano da cambio quando la mattina restava da lui. Un quinto del suo armadio apparteneva agli averi di Derek Hale.

Lo vestì con cura, una gamba alla volta, con i suoi tempi e nei modi che il lupo preferiva, distese la maglia rossa appena estratta dalle ante e gliela infilò dalla testa, prendendo un braccio dopo l’altro e guidandolo lui stesso verso le maniche corrette, lasciandola ricadere sul torace possente.

«Derek» disse con dolcezza e comprensività, ma con tono deciso; arrivava la parte più difficile. «Ora devi sdraiarti e provare ad addormentarti» era quasi certo che sarebbe crollato all’istante, nel momento in cui sarebbe entrato a contatto con la morbida superficie del cuscino, come voleva crollare lui stesso.

Doveva esserci qualcosa di sbagliato in quello che aveva detto, perché i sensi del lupo mannaro si attivarono e le iridi blu si incollarono a quelle d’ambra pura. «Dove vai?».

«Da nessuna parte» era la mancanza di plurale che metteva in agitazione il mutaforma? Il non aver detto ora dobbiamo sdraiarci e provare ad addormentarci? Era così sensibile a quelle distinzioni ed a capire le sue intenzioni? «Devo soltanto sistemare la stanza» doveva sbarazzarsi di tutto quello che aveva tra quelle quattro mura, buttare ciò che rimaneva degli indumenti e degli asciugamani sporchi di sangue, molto sangue che ancora non sapeva a chi appartenesse e se fosse tutto di Derek. Non poteva far trovare quella situazione disperata ed equivoca a suo padre che si trovava soltanto al piano inferiore. Sarebbe stato il caos, sarebbe entrato nel panico e non avrebbe saputo cosa dire per spiegare quella situazione, ma la sua stanza era piena di cose sporche di sangue e vestiti ridotti a filamenti e la parola pericoloso gridava in tutta la casa.

Derek l’afferrò per un polso, trattenendolo nella posizione accucciata in cui era per essere alla sua altezza ed interagire da pari. La presa era forte e non ammetteva repliche e c’era tanta paura e possessività in quel gesto. «Non andare via».

Il fiato gli si bloccò in gola. «Non devo…» che pessima, pessima situazione; nelle condizioni in cui era, nel terrore di perderlo che si manifestava in ogni sua mossa, Derek non avrebbe mai permesso che si allontanasse da lui. Lo voleva lì, esattamente al suo fianco ad accertarsi che fosse incolume e presente. E Stiles era nei pasticci. «Ci metterò pochi minuti» gettò un’occhiata veloce al disastro e alla scena scabrosa che gli stava di fianco; avrebbe gettato tutto dentro un sacchetto e lo avrebbe nascosto da qualche parte, aspettando di poterlo buttare prima che passasse il camion della raccolta dei rifiuti.

«No» era imperiale ed univoco, non c’era possibilità di scelta e nemmeno il tempo di cercare una soluzione.

Stiles sospirò internamente, esausto e provato, portando la mano libera sul viso e con la punta delle dita che si intrecciavano alle ciocche scure del mannaro, appoggiando con meticolosa dolcezza la fronte sulla sua, respirando il suo stesso ossigeno. «Lascia almeno che mi cambi».

Derek non si mosse per qualche attimo e non emise alcun fiato, si limitò a recepire la richiesta e ad annuire impercettibilmente contro di lui, dandogli campo libero.

L’umano non perse tempo, non lasciandosi scappare l’unico lasciapassare che avrebbe avuto in un momento tanto delicato, in cui l’unico desiderio e briga che aveva il mannaro era quello di saperlo esattamente accanto a lui, lontano da qualsiasi pericolo ed a portata dei suoi sensi; soprattutto del suo corpo che sarebbe entrato in azione al minimo segnale di allarme.

Si sfilò da lui, tentando di ignorare quella pila color porpora che compariva vicino al letto, dirigendosi verso la cassettiera vicino l’armadio ed aprendo il penultimo cassetto, quello dei pigiami.

Si tolse in fretta quello che meno di un’ora prima aveva estratto proprio da lì, che profumava di pulito e dell’ammorbidente alla lavanda; lo buttò ai suoi piedi, calciandolo in un angolo ed indossando un nuovo pigiama immacolato, poi ritornò di comune accordo.

Salì direttamente sul materasso, avvicinandosi al punto in cui aveva lasciato Derek e trovandolo esattamente nella posizione in cui era stato per quasi mezz’ora. «Sono qui».

Derek lo percepì bene, il materasso che si abbassava sotto il suo peso e il camminare a gattoni per raggiungerlo, sfiorandogli una spalla.

Si girò verso di lui quando sentì la sua voce e lo avvertì dietro di sé. «Sei qui» proferì sommessamente, completamente in balia delle emozioni che gli vivevano dentro e del tutto fuori dal suo controllo.

Gli lambì uno zigomo con la punta delle dita, delicatamente e prestandogli massima cura, ricoprendolo totalmente con la mano ed alzandogli il viso per poterlo guardare meglio, scrutare nelle sue iridi d’ambra ed accarezzargli amabilmente il setto nasale con il proprio, inspirando parte del suo odore ed azzerando la distanza tra le loro fronti, socchiudendo infine gli occhi.

Davanti ad una scena come quella, se si fosse presentata durante un contesto diverso, una crisi tachicardica non gliel’avrebbe risparmiata nessuno e sarebbe rimasto lì, come uno stoccafisso, incapace di respirare e muoversi, con le gambe bloccate ed incapace di capire dove si trovasse e cosa stesse accadendo.

Derek non era in grado di controllare ciò che provava per lui, la manifestazione di ciò che provava per lui, ed ogni gesto e le poche parole che riusciva a pronunciare, rivelavano soltanto quanto in realtà gli fosse caro; quanto fosse importante. Se Derek fosse stato consapevole di ciò che stava accadendo, non si sarebbe perdonato. E forse avrebbe odiato entrambi.

«Dormi con me, Der» disse con voce calda e pacata, confortevole e pieno di premura, con il battito cardiaco leggero e sincero, la coperta su cui il lupo mannaro poteva raggomitolarsi. «Siamo soltanto tu ed io» il mondo esterno non esisteva, non vi era alcun licantropo malvagio con cui si era scontrato per difendere ciò che amava, che potesse sottrargli ogni cosa. Non vi era nessuno che l’avrebbe reclamato e l’avrebbe portato via di lì, lontano dal suo porto sicuro, lontano dall’unica persona che sapeva prenderlo e renderlo docile.

Derek trasse un profondo respiro, uno vero, uno pulito, uno che lo liberasse dalla completa angoscia e dal senso di pericolo che sentiva tutto intorno a sé.

Annuì ancora una volta contro di lui, sulla sua pelle, sulla sua anima e sotto le palpebre socchiuse.

Il bagliore blu metallico venne inglobato da una luce più tenue e boscosa, mettendo a riposo il lupo territoriale, il grande lupo Alpha che Stiles continuava a vedere in lui, che aveva difeso ciò che contava davvero per se stesso; era a casa e stava bene.

Stiles poté rientrare in possesso di nuovo ossigeno fresco, restauratore e pacificatore, scongiurando la catastrofe che si era abbattuta su di loro, lasciandoli senza via di scampo e ad un passo dal non tornare più indietro.

 

Derek si addormentò dopo una mezz’oretta abbondante, ancora guardingo, ma abbandonato al tocco delicato del sedicenne che gli scompigliava le ciocche corvine. Stiles non aveva idea, benché fosse stremato, se l’avrebbe raggiunto.

Ma uno spiraglio della porta si aprì, lasciando entrare un raggio della luce che proveniva dal corridoio acceso e da cui compariva la figura severa del genitore, eloquente all’inverosimile.

Stiles fu costretto a correre ai ripari, lanciando un’occhiata veloce al licantropo ed accertandosi che stesse ancora dormendo e che l’entrata in scena dello sceriffo non lo turbasse.

Scivolò con attenzione fuori dalle coperte, gattonando alla meno peggio sul materasso e scendendo a piedi nudi sul pavimento freddo, attento a non fare rumore e precipitandosi davanti alla porta con l’ansia costante che il padre si fosse accorto del mucchio di roba da buttare macchiata di sangue e dell’impronta scarlatta stampata sulla finestra.

Gli si parò proprio davanti, limitandogli il campo visivo, uscendo parzialmente dalla camera e fermando la chiusura totale della porta con una spalla.

«Perché Derek Hale è in casa nostra e nel tuo letto?» nessuna sorpresa che il padre sapesse esattamente chi fosse, come sceriffo della contea conosceva quasi tutti, almeno di vista, ma con Derek Hale c’erano dei trascorsi ed erano molto poco felici. Era un punto a svantaggio di entrambi, ma ancora di più c’era l’ignoranza del padre su come le loro due vite si fossero congiunte; non sapeva nemmeno se si fossero mai visti e ancora meno, se si fossero mai rivolti la parola e senza sapere nulla, Derek Hale era in casa sua e nel letto del figlio.

«Lui…» che cosa doveva dire? Che cosa doveva dire? Non aveva alcuna idea di come spiegare le cose a suo padre e cercare di non risultare fuori di testa. «Aveva bisogno di un posto in cui rifugiarsi» o grandioso, pessima mossa, Stiles. Rifugiarsi da cosa? Non c’era cosa peggiore da dire ad un pubblico ufficiale, soprattutto se era la più alta carica della città ed era il proprio genitore ed unico.

«Tutte le volte deve rifugiarsi in casa nostra?» chiese l’uomo con sguardo lungo, impeccabile nella sua posa perfetta da alto ufficiale ed ottimo genitore.

Stiles sbiancò all’istante, frastornato e sbalordito ed in quel momento ebbe paura, seriamente molta paura, perché poteva gestire lupi mannari incontrollati con la luna piena alta nel cielo, ma un genitore consapevole di non essere partecipe dei segreti del figlio, era tutta un’altra storia. «Come? Di che parli?».

«Credi davvero che non sappia che dorme quasi tutte le notti qui?» domandò retoricamente lo sceriffo, per nulla propenso a quel gioco in cui il figlio mostrava di essere innocente ed all’oscuro dei fatti, completamente in buona fede. «Per mesi è entrato dalla tua finestra, addormentandosi accanto a te e non lasciandosi trovare la mattina dopo. Sono lo sceriffo di questa città, non puoi nascondermi cose del genere».

«Noi non facciamo niente» disse il ragazzo in sua difesa, scuotendo braccia e mani e parando qualsiasi colpo gli sarebbe stato assestato. Gli mancava soltanto che suo padre pensasse che avesse rapporti di qualsiasi genere con un ragazzo, nel proprio letto e sotto lo stesso tetto, con lui dentro casa.

«Lo so, è per questo che vi ho lasciato fare» rivelò lo sceriffo con una tonalità più morbida e comprensiva che stonò con quello che Stiles aveva classificato come ramanzina. «Era qui la notte di Natale, probabilmente anche quella della vigilia, ed era qui per la ricorrenza della morte di tua madre» quelle erano le occasioni che più gli erano rimaste impresse, quelle più importanti, ma era certo ce ne fossero molte altre che tenevano per sé e certamente lui non aveva passato tutto il suo tempo a controllarli quando erano tutti e tre insieme nella stessa abitazione. «Tu eri distrutto ed io avevo il cuore spezzato per questo, ma lui ha un’influenza positiva su di te, come tu l’hai su di lui. Benché sia un ragazzo complicato e con una tragedia alle spalle, che tutt’ora lo segna, passa volentieri il suo tempo con te» il discorso si interruppe, dando l’illusione che fosse concluso, che non avesse nient’altro da dire e che non ci fossero future ripercussioni, ma quello era suo padre e lo conosceva fin troppo bene. «Che cosa sta succedendo?».

Il tra te e lui era implicito e risuonava a grandi lettere, ma quella era la domanda che più lo spaventava, ed onestamente non sapeva se preferisse dargli una risposta o rivelare che Derek Hale era un lupo mannaro, compreso di tutto il pacchetto: lunghi peli, artigli e denti affilati, facendosi rinchiudere in qualche manicomio.

Sospirò, quasi privo di forze e con tutto quello che era accaduto nel giro di due ore scarse, non sapeva più come reggere la serata ed affrontarla, uscendone incolume.

Aveva un licantropo nel letto, uno vero e reale, che aveva avuto una brutta nottata e che aveva affrontato il suo incubo più grande, che consisteva nella paura di vedersi strappato ciò che amava; che consisteva nella paura di perdere lui.

Aveva un licantropo sul letto con cui condivideva un anello gemello, che nascondeva un segreto che probabilmente li univa indelebilmente e di cui il superstite avvertiva la sua assenza nel corpo del mannaro, come se fosse stato reciso violentemente dalla metà che lo rendeva intero. «Non lo so, papà. Proprio non lo so» ed era così frustrante ed inaccettabile, ed era così confuso e provato, che non riusciva in alcun modo ad identificare una risposta, una risposta che tutti si aspettavano di ricevere. «Sto cercando di capirlo».

Lo sceriffo vide bene la difficoltà in cui si trovava il figlio, la domanda scomoda che gli aveva fatto e che lo metteva in crisi; era qualcosa di più grande di lui. «Non può stare qui, Stiles» annunciò di netto, rompendo il momento di confessione reciproca, che metteva al corrente entrambi dei fatti che li circondavano e che non erano tanto segreti.

Stiles sgranò gli occhi, colpito da quella parte che era apparsa così semplice e che aveva sempre permesso di mantenere la presenza del lupo in casa. Sembrava avere la soluzione, il non dover davvero nascondere tutto a suo padre, seppur gli impedisse di vedere la montagnetta di vestiario distrutto ed asciugamani vecchi ormai color porpora stagno. «Non mandarlo via» esclamò nel panico, partendo subito in quarta e pronto a battersi a spada tratta. «Ti prego, lascia che resti qui. Ha bisogno di stare qui, non può andare da nessun’altra parte e se davvero apprezzi quello che fa per me, permettimi di ricambiare il favore. Permettimi di aiutarlo».

Lo sceriffo sospirò, suo figlio non avrebbe reso le cose facili e sarebbe stato difficile fargli capire le sue motivazioni. «Ha una casa, Stiles. Se ha bisogno d’aiuto, è lì che deve trovarlo».

«No» tuonò a gran voce il ragazzo, impuntandosi e facendo valere le sue ragioni. «Non può andare a casa sua. Non capisci, papà? È proprio da lì che deve stare lontano oggi. Lascialo qui soltanto per un giorno. Permettigli di restare».

Non si sarebbero mossi di un passo, non sarebbero andati avanti ed avrebbero passato tutte le ore notturne a discutere di quello, finché il sole non sarebbe sorto e Derek Hale avrebbe comunque passato la notte da loro, ma lontano dalla persona che cercava disperatamente e da cui trovava sollievo. «Vi concedo una notte» perché era una cosa che facevano insieme e non avrebbe avuto alcun senso non includere entrambi nell’equazione.

Stiles emise un lungo respiro sollevato, pronto a ringraziare suo padre per quella concessione che gli aveva strappato, ma dall’interno della camera provenne un movimento più accentuato, segno che l’occupante del letto sentiva le loro voci e si stava ridestando per quella confusione.

Mise un piede dentro la propria camera, pronto a raggiungere Derek in un istante, per tranquillizzarlo e riportarlo tra le braccia di Morfeo, ma si rese conto di non essersi congedato e di non aver pronunciato alcuna parola di apprezzamento verso il genitore. Si girò per dire qualcosa, ma la sua espressione era piuttosto eloquente, come il corpo completamente propenso verso l’interno della camera da letto, nella direzione in cui si trovava il lupo mannaro.

«Vedi di capirlo» disse invece lo sceriffo, sbalordendolo del tutto e lasciandogli intendere a cosa si stesse riferendo. Evidentemente la questione tra lui e Derek era qualcosa che, tutti coloro che li circondavano, volessero che si risolvesse.

Stiles annuì in risposta, non del tutto certo, ma con la briga di ritornare da Derek e quando lasciò uno spicchio di porta aperta, da cui continuava a filtrare la luce del corridoio, lo sceriffo seguì il suo percorso, con il figlio che si districava tra gli ostacoli della stanza, raggiungendo il materasso e riacquistando il suo posto accanto all’Hale.

«Stiles» chiamò con voce impastata dal sonno il licantropo, a mezza veglia e con la sensazione che l’umano non fosse più accanto a lui, aprendo un mezzo occhio e tastando il letto con una mano.

«Shh, sono qui» lo tranquillizzò il sedicenne, scivolando nuovamente tra le lenzuola e rispondendo alla ricerca della mano che lo stava cercando, intrecciando le dita con le sue ed avvertendo perfettamente l’assenza del cerchio metallico che per mesi aveva incontrato sul medio destro; era una privazione che lo logorava. «Non vado da nessuna parte».

Derek si rasserenò all’istante, riconoscendo il calore del suo corpo ed il suono della sua voce, ricongiungendosi completamente con lui.

Stiles lo guardò rassicurarsi ed immerse la mano libera nelle ciocche scure, aumentando la calma nel lupo, e distanziando le loro teste di pochi millimetri, tanto che le due fronti, ad un occhio esterno, sembravano più unite che separate.

Lo sceriffo, testimone di quella scena riposta ed affine, era convinto che suo figlio avesse capito perfettamente.

 

Ad un orario non bene identificato il campanello della porta d’ingresso suonò, riecheggiando in tutta l’abitazione e riportandolo nel mondo dei vivi.

Stiles era esausto, spossato e si reggeva in piedi per un miracoloso miracolo.

Aveva passato quasi tutta la notte a vegliare su Derek, accertandosi che stesse bene e che continuasse a dormire senza ripercussioni e controindicazioni.

A metà della notte si era alzato per far sparire tutti gli oggetti che riportavano le macchie di sangue, pulendo l’impronta vermiglia, svuotando la bacinella piena d’acqua nel lavandino scuro ed inserendo il pigiama con evidenti tracce di liquido color porpora tra la biancheria sporca, benché non nutrisse grandi speranze nella sua salvezza, ed aveva messo tutto il resto in un sacchetto di plastica che sarebbe stato gettato poco dopo il loro risveglio, nascosto in un angolo buio ed appartato della camera, quando lo sceriffo sarebbe uscito di casa per dirigersi verso il comando di polizia.

Era riuscito a chiudere occhio soltanto dopo le quattro del mattino.

Suo padre aveva gettato un’occhiata veloce al letto prima di uscire, scambiandosi un cenno d’intesa a metà veglia e poi Stiles si era stretto a Derek, tornando a dormire.

Si era svegliato così, con la testa sul petto del lupo mannaro e con il braccio di quest’ultimo che lo circondava completamente, proteggendolo da qualsiasi catastrofe potesse abbattersi su di loro.

Quando arrivò davanti alla porta principale, che dava sul soggiorno, non aveva alcuna idea di chi si sarebbe trovato davanti.

«Mio fratello è qui?» domandò Cora Hale con immediatezza, senza convenevoli e dritta al punto.

Stiles fu accecato dal sole già alto nel cielo, ancora assonnato ed impastato dal sonno, incontrando l’espressione accigliata della sorella minore del ragazzo che dormiva nel suo letto e quella impenetrabile di Malia che sembravano scalpitare per irrompere in casa e raggiungere le scale.

Si passò una mano sul viso, tentando inutilmente di scappare ai sensi offuscati portati dalla sonnolenza, scompigliandosi i capelli e sbadigliando a metà bocca. Dubitava che avessero seriamente bisogno di chiedergli se Derek fosse lì, probabilmente avevano seguito la scia del suo odore e molto più possibile, sapevano esattamente dove trovarlo.

Annuì in assenso, rispondendo tacitamente alla sua domanda e spostandosi di lato per lasciare passare le ragazze.

Dopo aver chiuso la porta, le superò, anticipandole sulle scale e facendo loro strada, benché fosse certo che non necessitassero di quella formalità. «Sta ancora dormendo».

Non dissero niente, ma procedettero con calma e quando arrivarono davanti alla camera da letto e lui entrò per primo, loro rimasero sulla soglia ad aspettare che lo svegliasse.

Stiles si inginocchiò per terra, appoggiando il petto sul bordo del materasso, proprio dove si trovava la figura del playmaker, accostandosi un po’ di più e sfiorandogli con le dita le ciocche di capelli che sfuggivano al suo aspetto impeccabile.

Il mannaro si mosse nel suo sonno immacolato e, accompagnato dalle morbide carezze che lo attiravano nel mondo reale, cominciò ad affacciarsi al mattino inoltrato, specchiandosi come primo impatto nelle iridi di miele che lo aspettavano. «Ciao» proferì con voce tirata e roca, allietato dal suo buongiorno e lontano dalla terribile notte che aveva affrontato, che avevano affrontato.

«Ciao» soffiò candidamente il figlio dello sceriffo, curvando le labbra in una piega soffice ed accogliente, abbandonando parzialmente il capo pesante sul letto, vicino alla testa del lupo e sfiorandogli il naso con il proprio, come ulteriore saluto affettivo e complice. «Hai intenzione di sbranare qualcuno nell’immediato futuro?» chiese con una leggera nota di divertimento, calda e venerata.

«No» bofonchiò il licantropo, con l’unica intenzione di rassicurarlo anche nell’innocente domanda che gli era stata posta.

«Allora sono un ragazzo fortunato» proferì con ancora quella voce leggera, sorridendogli sornione e continuando a scostagli, in tocchi studiati, le ciocche corvine che ricadevano davanti alle gemme di smeraldo.

«Spaventosamente» convenne il mutaforma, rispondendo in egual modo a quel gioco e lasciandosi vezzeggiare dalle mani del ragazzo. «Che ore sono?» chiese quando si rese conto che vi era troppa luce nella stanza e che il sole era eccessivamente alto per l’orario mattutino che doveva essere.

«È tardi» rispose l’umano, avendo riconosciuto la posizione dell’astro solare e, una volta entrato nella camera da letto, aver incontrato parzialmente la sveglia digitale che segnava mezzogiorno passato. «Abbiamo boicottato entrambi la scuola, siamo dei pessimi soggetti».

Derek non proferì parola, probabilmente ripercorrendo mentalmente tutti gli avvenimenti della sera prima, lo scontro che aveva avuto luogo e le ripercussioni che l’avevano condotto lì, proprio nella casa del figlio dello sceriffo, che si era occupato di lui per tutta la notte. Era consapevole di tutto quello che era accaduto e delle cose che aveva detto? Il modo in cui si era comportato?

«Der» lo chiamò delicatamente, attirando la sua attenzione e riportandolo da lui, senza che dovesse crogiolarsi nei sensi di colpa. «Ci sono delle persone per te».

Le pupille di Derek si dilatarono, dando un’occhiata interrogativa al padrone di casa e lasciando vagare gli occhi verso la porta aperta dove figurava parte della sua famiglia che lo guardava reciprocamente in religioso silenzio.

Stiles picchiettò con i polpastrelli su una tempia del mannaro, dandogli un’ultima carezza di ben svegliato ed alzandosi dalla sua postazione, scostandosi e lasciando libero accesso alle due ragazze, mentre il mannaro si portava in posizione seduta, accogliendo le sue visite.

«Non potevi andare da nessun’altra parte, eh» disse Cora con tono screziato ed ovvio, comprendendo le dinamiche che vivevano nel fratello ed avvicinandosi lentamente al letto. «Non farlo mai più» lo riproverò seduta stante, uscendo dal suo temperamento calmo e colpendolo violentemente con un pugno su una spalla.

Stiles era sicuro che quel colpo l’avesse sentito eccome.

Derek non mormorò parole di scuse né ci provò, ma la sua espressione colpevole e mortificata era evidente e alla lupa sembrava andar bene anche così.

Malia invece rimaneva ai margini, osservando la scena e il cugino che si trovava ancora a letto, senza accennare a volersi avvicinare e Derek spostò immediatamente la sua attenzione su di lei, in attesa ‒ forse di un’altra manifestazione violenta ‒, dandole il suo tempo.

Da una tasca la coyote estrasse un piccolo oggetto cilindrico argentato, tenendolo dalla punta delle dita e mostrandolo chiaramente. «Ho il tuo anello».

Conseguentemente le iridi boscose del lupo caddero sulla mano destra, sprovvista di qualsiasi ornamento che solitamente emergeva incontrastato, circondandogli il dito medio. Si rese conto della sua sparizione soltanto in quel momento a causa della grande confusione che aveva affrontato e che l’aveva colto e il senso di colpa ed il sollievo si percepirono all’istante. «Grazie» di averlo recuperato.

Le iridi di Stiles si illuminarono ed un profondo affetto scaturì per la sua piccola coyote.

Malia avanzò il minimo indispensabile, la giusta distanza che le permetteva di restituirgli il gioiello, bramato dalle mani del ragazzo che impercettibilmente ed in modo controllato, si tendevano per rientrarne in possesso. Derek lo indossò all’istante, senza rifletterci un solo attimo ed entrambi i possessori degli anelli gemelli ritornarono a sentirsi completi.

«Mamma ti rivuole a casa, prima dell’ora di cena» rivelò la lupa mannara, interrompendo il momento idilliaco che era durato anche troppo per i suoi gusti. «Peter ha cacciato Ennis fuori dalla città senza aspettare il consenso dell’Alpha».

«Peter?» chiese il diciottenne facendole verso, non credendo minimamente alle sue orecchie.

«Già, incredibile» rispose in egual modo Cora, sorpresa e scettica quanto lui.

Stiles ritenne che fosse necessario uscire dalla stanza ed andare in qualunque altra parte della casa, lasciando i mannari presenti a ritrovarsi ed a colmare le lacune dovute alla fuga di Derek; probabilmente c’erano fattori che per lui era troppo presto ascoltare e, in ogni caso, non faceva parte del branco e non poteva entrare a far parte della loro politica. A Stiles bastavano quelle poche parole che il licantropo aveva pronunciato nell’intorpidimento della sua mente nella sera trascorsa.

Quando raggiunse la cucina, allontanandosi quanto bastava dal piano superiore, fu seguito da Malia che lo scrutava ostentatamente, come se volesse comunicare con lui in qualche modo. «Devi chiedermi qualcosa?».

«Cosa sai?» domandò senza peli sulla lingua la ragazza, tendendo bene le orecchie.

«Quasi niente» rivelò l’umano, aprendo il frigorifero ed afferrando una bottiglia d’acqua minerale, raggiungendo lo stipetto accanto, che conteneva i bicchieri di vetro. Aveva così tanta sete ed un bisogno primario di schiarirsi le idee, che avrebbe ingurgitato tutto il contenuto della bottiglia. «Derek l’ha sentito arrivare e l’ha attaccato».

«Lo stava uccidendo» rivelò diretta la ragazza coyote, intensificando il suo sguardo. «E si stava facendo ammazzare» se nessuno fosse intervenuto a fermarli.

Per quanto Stiles fosse arrivato a quella conclusione più di quattordici ore prima, avere la conferma dei suoi timori, espressi a gran voce e proprio da un tipo istintivo e propenso all’azione qual era Malia, gli chiuse lo stomaco, gelandogli la testa e la bottiglia d’acqua che poteva rappresentare il suo unico sollievo fu dimenticata. Non riuscì a formulare una sola parola.

Malia si guardò attorno circospetta, come se stesse cercando qualcosa e dovesse accertarsi di essere libera di parlare. «È successo qualcosa in quello scontro» svelò con circospezione, richiamando tutta l’attenzione del suo interlocutore ed invitandolo a prestarle ascolto. «Si è trasformato».

E non c’era nulla di strano in quello, Stiles aveva visto parzialmente la forma che Derek assumeva quando la natura mannara che era in lui prendeva il sopravvento, amplificando i sensi ed aumentandogli la forza; la forma che lo contraddistingueva da qualsiasi essere umano.

Trasformarsi durante uno scontro che metteva in ballo due vite era la cosa principale e più istintiva che si potesse fare. Ma nel modo in cui si stava porgendo Malia, così circospetto ed inquieto, c’era qualcosa che andava ben oltre quello. «Non ti riferisci alla sua forma beta, vero?».

L’espressione di Malia divenne mortalmente seria e priva di fraintendimenti e Stiles sentì i polmoni esplodergli ed il fegato contrarsi. «È un lupo completo adesso» per te.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ebbene, non ho proprio idea di dove dovrei cominciare.

Diciamo soltanto che questo, tutto questo, è sempre stato un caposaldo della storia, fin dagli albori e che ci ha messo un po’ ad arrivare, anche se era progettato da tanto tempo.

Loro si comportano da coppietta quale sono, ma non dicono e poi scoppiano le cose, perché una diga non può reggere per sempre.

Succede ciò di cui Derek ha più paura al mondo e l’unico posto in cui riesce ad arrivare, ridotto a brandelli com’è, è solo da Stiles, che è tra l’altro tutta la gran motivazione di quegli incresciosi avvenimenti, di quella battaglia interiore e corporea in cui Derek si è gettato per proteggere ciò che ama, ciò che ha il terrore di perdere e che gli venga sottratto come è già accaduto. Ma è più forte e deleterio e… avviane un cambiamento sostanziale.

Davvero, Stiles non poteva farla in barba al proprio padre e perfino lo sceriffo sa cosa sta accadendo tra loro e Stiles… beh, è difficile ignorarlo adesso. Prima o poi dovrà prenderne coscienza.

Derek è un lupo completo e questo è tutto.

A venerdì prossimo

Antys

 

16° Capitolo

 

Stiles non sapeva bene perché, ma Malia gli aveva dato appuntamento ai confini della tenuta Hale, spiccicando una materia qualsiasi ‒ chimica, aveva detto lei. Ma non abbiamo il corso di chimica insieme, aveva ribattuto lui ‒ e chiudendogli il telefono in faccia senza aggiungere altro. Non aveva avuto molta scelta. 

Quindi adesso si trovava lì, proprio davanti all’inizio dei territori della famiglia Hale, con la Jeep azzurra abbandonata sul ciglio della strada ed una tracolla troppo vissuta contenente ciò che sarebbe servito loro per studiare.

Peccato che la coyote mannara avesse altri progetti per il loro intenso pomeriggio di studio e, quando lo vide arrivare e scendere dall’auto, si precipitò verso di lui, trascinandoselo via per mano, senza nemmeno dargli il tempo di prendere la borsa che aveva preparato in due minuti, cronometrati e molto frettolosi, dovuti allo scarso tempo di preavviso.

«Malia, dove stiamo andando?» domandò lui disorientato, non capendo le intenzioni della ragazza e sballottato da una parte all’altra, senza curarsi minimamente della sua persona.

«Penso che dovresti vederlo» disse invece la mannara, non lasciandosi scoraggiare e fermare dall’ostilità dell’umano.

«Cosa dovrei vedere?» chiese allora il figlio dello sceriffo, prendendo fiato ogni volta che pensava di poterlo fare, ma venendo tirato in malo modo ad ogni occasione ed aguzzando la vista per intravedere una qualsiasi cosa a cui si riferisse la sedicenne.

«Sta imparando a controllarlo» proferì lei, ignorandolo ancora una volta e rispondendo a domande che Stiles non aveva mai formulato, soprattutto perché non aveva la più pallida idea di cosa stesse parlando e dove lo stesse conducendo.

«Questa conversazione mi lascia perplesso» ed insoddisfatto e lo faceva credere un po’ fuori di testa, perché non potevano seriamente essere così incompatibili ed incomprensibili.

Malia si fermò di botto, senza avvisare il suo interlocutore che le andò a sbattere contro, ma lei non sembrò notarlo né si infastidì. «È qui».

Stiles, una volta che si fu scostato dall’ostacolo su cui aveva urtato, aprì malamente le palpebre, incontrando un’enorme distesa verde, piena di fiori di campo ed alberi sempreverdi di ogni forma e dimensione, così alti ed imponenti da toccare il cielo con le loro cime. Era uno spettacolo ed era una parte di foresta che apparteneva alla famiglia del sovrannaturale. «Cosa c’è qui?» perché per quanto fosse maestoso e pazzesco, non riusciva proprio a capire l’urgenza della ragazza coyote, costringendolo quasi con la forza a trovarsi lì proprio in quel momento, come se potesse scappare.

Ma si dimenticò immediatamente della sua domanda nel momento in cui capì cosa ci fosse lì.

«Derek?» proferì alla sommità della natura quando vide un enorme e splendido lupo nero che si aggirava nel verde della privatissima tenuta Hale, con imponenti ed enormi occhi blu metallico. Era il lupo che compariva nelle sue raffigurazioni, nel libro che sua madre gli aveva comprato anni prima e che era abbellito di ogni metamorfosi che un lupo mannaro potesse affrontare. Era il lupo che guardava nelle notti, sotto il chiaro di luna, nel suo letto e nell’immaginario che l’aveva accompagnato per tutto quel tempo. Quello era il lupo nero dagli occhi blu metallico di cui si era innamorato. «Derek, sei tu?».

Il lupo parve percepire la loro presenza soltanto in quel momento, alzando di qualche centimetro il muso e rivolgendolo verso di loro, richiamato dal suono che proveniva dalla sua sinistra.

Annusò l’aria e le iridi blu elettrico incontrarono quelle di ambrosia pura e si tirò indietro.

«Derek, aspetta» non ci pensò un secondo di più a lasciare la presa della ragazza e fiondarsi nella direzione presa dal nuovo lupo completo, che scappava innegabilmente da lui, sottraendogli la possibilità di farsi guardare in quella forma. «Aspetta».

Il richiamo per l’animale doveva essere troppo forte, perché si fermò proprio quando fu pronunciata l’ultima preghiera disperata e supplichevole, voltandosi circospetto verso il ragazzo, non ancora convinto di quella scelta e quasi costretto a doverlo fare.

Stiles rallentò, incespicando sui passi fino ad arrestare la corsa completamente, ritrovandosi faccia a faccia, scrutandosi negli occhi. «Der, sei davvero tu?» non aveva bisogno di certezze o prove, conosceva perfettamente quegli occhi blu così provati e sofferti, quelli che riuscivano a scavargli l’anima e che rispecchiavano tutta quella di Derek Hale.

Aveva passato un’ora intera, tre giorni prima, con quelle iridi che ripudiavano se stesso, ma che si erano manifestate quando il suo incubo aveva attraversato i territori dell’unico branco presente a Beacon Hills, scatenandosi e svegliando completamente il lupo che giaceva in lui.

Derek non aveva mai affrontato l’argomento quando era tornato a casa sua, dopo che Malia gli aveva confidato la verità e lui non aveva osato chiedere, ma ora quel lupo l’aveva davanti e non poteva ignorarlo.

Uno scintillio provenne da sotto la testa del quadrupede, rievocato e stuzzicato dal sole che procedeva nella sua discesa, per completare il suo giro orbitale alcune ore più tardi.

Stiles lo notò subito e ne fu attratto, riconoscendo il piccolo cilindro metallico che veniva trattenuto da un lungo laccio marrone scuro, appeso al collo. La triscele d’oro rosso ed argento si mostrava indisturbata. «Sei tu» Derek non avrebbe mai sopportato di essere nuovamente separato dal suo anello, non dopo averlo perso una volta ed in quel momento gli mostrava il suo totale attaccamento ed il desiderio e l’impegno di non smarrirlo mai più e di portarlo con sé in ogni forma che avrebbe assunto.

Il canide indietreggiò di un passo, non confermando o negando nulla, ma la certezza nella voce di Stiles era predominante e non lasciava spazio alle incertezze; era la sola verità che potesse esistere.

Com’era vero che il lupo completo non si sarebbe avvicinato, più propenso a volersi allontanare il più possibile che ad affrontare il figlio dello sceriffo e ciò che aveva da dire.

«Va bene» disse l’unico umano a distanza di miglia, sedendosi per terra ed incrociando le gambe sull’erba verde ed incolta, accerchiato dai fiori di campo e con vari tronchi d’albero a fargli da sfondo. «Aspetterò qui finché vorrai» e Derek poteva anche decidere di non raggiungerlo mai, di ignorarlo, guardarlo un’ultima volta e battere in ritirata, dedicandosi al resto della tenuta Hale che aveva a disposizione.

Entrambi si erano dimenticati completamente della presenza della ragazza coyote.

Il lupo gli fu davanti agli occhi diversi minuti dopo, a distanza di sicurezza, annusando l’aria con il naso bagnato ed indeciso se proseguire, studiando ciò che si trovava dinnanzi.

Stiles lo guardò un po’ sorpreso, non aspettandosi che la sua attesa fosse così breve, ma non poteva cantare vittoria finché non avrebbe azzerato completamente la distanza che si poneva tra loro, rendendo completamente reale l’esistenza della sua forma da lupo completo, quella che si era manifestata quando il desiderio ossessivo e vero, totalmente dedito a ciò che amava, aveva sopraffatto ogni logica, dandogli la forza e la potenza di non farsi più sottrarre ciò che gli era più caro.

L’umano mosse le dita, tendendo la mano destra annessa di anello, sporgendola oltre il ginocchio e lasciandola a mezz’aria, sotto le iridi blu elettrico che non si staccavano guardinghe da lui.

Il naso nero si mosse, riconoscendo l’odore che proveniva da quell’arto che si faceva più intenso, le lunghe dita affusolate che aspettavano di essere riconosciute e di poterlo toccare, affondare nel suo pelo folto e morbido.

Il lupo si avvicinò, odorando la mano di Stiles quasi a contatto con la pelle, con una zampa non completamente avanzata e sicura della sua scelta, lasciandosi un ultimo margine di fuga nel caso non fosse stato convinto e volesse tirarsi indietro, non permettendo quell’incontro.

Ma la zampa si mosse in avanti e le dita del figlio dello sceriffo scivolarono sul lato della testa dell’animale, pizzicate dal pelo scuro che lo invogliava, lasciando poggiare la mano direttamente sulla pelliccia, entrando finalmente a contatto e lasciando cadere qualsiasi reticenza.

Stiles trattenne il fiato stupito e folgorato, muovendo appena le falangi non totalmente certo delle proprie azioni e del completo lasciapassare del licantropo. «Ciao, Sourwolf» lo salutò con ardore e sentimento, immergendo tutta la mano ed assaporando la magnificenza che era quella pelliccia, morbida al tatto e confortevole. «Sei bellissimo» disse con l’autenticità premente nella voce, unica verità ed accettazione, un balsamo eterno per il tormento del lupo che si fece circondare da entrambi gli arti dell’umano, che presero ad accarezzarlo amorevolmente, prima di sbilanciarsi ed abbracciarlo, poggiando il capo su quello dell’animale. «Davvero bellissimo».

Derek non lo scacciò minimamente, ma l’accolse come nella forma umana non avrebbe mai fatto, lasciandosi vezzeggiare e corteggiare dall’apprezzamento che Stiles gli stava infondendo, l’affetto e l’accettazione con cui lo inondava sempre, accompagnato dall’enorme entusiasmo ed eccitazione costante che non l’abbandonavano mai.

«Sei il lupo dei miei sogni» rivelò il figlio dello sceriffo con una nota dolce e scherzosa, burlona e leggera, quella che sapeva avrebbe indispettito il mutaforma, portandolo a roteare gli occhi e a guardarlo giudicante, perseguitato dalla fissazione perenne per lupi e lupi mannari che Stiles aveva sempre dimostrato. Purtroppo per Derek, corrispondeva perfettamente all’immaginario di Stiles.

Dopo una quantità di tempo minima, il lupo completo tese le orecchie e si mosse appena, chiamando il corpo di Stiles che rispose all’istante, allargando le braccia e scostandosi appena, mentre Derek si rivolgeva alla loro destra ed il sedicenne lo imitava.

«Malia?» davanti a loro vi era uno splendido coyote con varie sfumature, il pelo alternava tra grigio scuro, grigio chiaro e bianco, dagli occhi blu metallico come quelli di Derek ed uguali a quelli che più di una volta si mostravano sul viso della ragazza quando ringhiava verso qualcuno o qualcosa che le faceva un dispetto e tutto il branco, più Stiles, doveva correre ai ripari per salvare la situazione.

Malia era proprio lì, nella sua forma da coyote completo, esposta e messa sotto lo sguardo di un estraneo, di un ragazzo non appartenente al branco che l’aveva presa con sé, reintegrandola nella famiglia e prendendosene cura, dandole tutto quello che le era stato sottratto e quello che aveva perso.

Al di fuori della famiglia Hale e dei branchi alleati, non si era mai mostrata e mai nessuno si sarebbe aspettato che l’avrebbe fatto proprio dinnanzi ad un ragazzo umano, invaghito del loro mondo. Quella era la piena fiducia che riponeva in Stiles Stilinski.

Ma nella mente di Malia, ancora ingenua e diffidente al mondo, viveva l’immagine di uno Stiles che accettava tutto ciò che vi era in Derek Hale, dalla sua parte più mostruosa ed omicida a quella più premurosa e paziente.

Accettava la sua natura di lupo mannaro, accettava i suoi occhi blu metallici testimonianza dell’abominio di cui si erano macchiati ed accettava la sua ultima forma di lupo completo.

Non solo le accettava, ma le esaltava.

E faceva lo stesso con lei e sperava che continuasse a farlo.

La coyote rimase a pochi passi dal ragazzo con il suo lupo nero e, mentre Stiles continuava a circondare con un braccio il collo del quadrupede, sfiorandogli un orecchio, tese la mano libera verso di lei, muovendo le dita ed incitandola a raggiungerli.

Malia non aveva bisogno di accertarsi dell’odore buono e genuino del figlio dello sceriffo, quello stesso odore che non avrebbe arrecato alcun danno a nessuno di loro, quello che li avrebbe amati per ciò che erano e per le fantastiche creature che rappresentavano; Malia semplicemente si lasciò sedurre dal tocco leggero dell’umano, quello pieno di sentimento e meraviglia. «Sei bellissima anche tu».

Derek strusciò il muso sul collo di Stiles e Malia si fece più vicina, lasciandosi catturare completamente dall’abbraccio del ragazzo che li conteneva entrambi, senza avere alcuna intenzione di lasciare che uno dei due si allontanasse.

Quelli erano i suoi mannari, quelli erano il suo lupo e la sua coyote che si mostravano a lui in tutta la loro forma, con tutte le loro difficoltà e complessi. Si mostravano a lui sapendo di essere giudicati e con il timore di essere rifiutati, ma Stiles provava soltanto profondo amore per quelle creature straordinarie ed uniche; quelle creature che si fidavano ciecamente di lui. «Siete bellissimi tutti e due».

 

L’allarme della sveglia risuonò nefasto per tutte le quattro mura, entrando con perfidia dentro il nervo acustico, assordandolo e lasciandolo dimenarsi tra le lenzuola.

Stiles mugugnò offeso e colpito a tradimento, proprio dietro le spalle e precisamente in mezzo alle scapole, scappando ai raggi solari che lo bersagliavano proprio all’altezza degli occhi e che gli bruciavano la retina, costringendolo ad alzarsi e ricordandogli di correre.

Stiles non aveva alcuna intenzione di abbandonare quel letto, le sue belle e confortevoli lenzuola che lo proteggevano dalle temperature ancora gelide, benché la primavera fosse sempre più prossima, e si appallottolò contro il torace del lupo mannaro che gli dormiva a fianco, intrecciando le gambe con le sue ed incastrandosi nell’antro caldo fatto su sua misura, creato dal corpo del capitano della squadra di basket.

Sulle labbra del figlio dello sceriffo vi era una curva lieta e benevola, completamente assuefatto dalla posizione perfetta in cui si trovava, che l’accoglieva come se lo aspettasse da tempo immemore.

«Dobbiamo alzarci» ma Derek Hale aveva un talento innato per distruggere tutto quello che di buono Stiles trovava.

Gli sbuffò contro, ignorandolo deliberatamente e divenendo sordo alla sua voce, raggomitolandosi meglio su di lui.

«Stiles» lo ammonì il lupo completo, riportandolo alla realtà e conscio del tempo che stava scorrendo e che si sarebbe fatto sempre più corto per quel ritardatario cronico che era Stiles Stilinski.

«Non mi va» bofonchiò l’umano con fare infantile, immergendo la testa nell’ascella del licantropo e sfuggendo alla luce mattutina che penetrava nella stanza. «Voglio rimanere qui, si sta così bene. Posso anche perderlo un altro giorno di scuola».

«Sono piuttosto sicuro che hai un esame oggi» lo riprese il mutaforma, spegnendo i sogni proibiti e casalinghi del sedicenne, che desiderava semplicemente rimanere accoccolato contro di lui e continuare a dormire per tutte le ore mattutine.

Il figlio dello sceriffo piagnucolò sconsolato, trascinato contro la sua volontà verso la perfida realtà che l’attendeva, la dura vita da studente che gli rodeva gli organi, annientando la sua felicità spensierata e genuina. «Che importa, posso recuperarlo un altro giorno» tutto da solo, ma non gli cambiava granché.

Derek gli solleticò la cute, scompigliandogli i capelli e depositandogli un debole bacio tra di essi, prima di alzarsi e raggiungere l’armadio, aprendo le ante ed afferrando una nuova maglietta pulita e stirata, liberandosi di quella con cui aveva dormito, che lanciò ai piedi del padrone di casa, ed indossando la nuova arrivata; in tutto quel percorso era stato accompagnato dai mormorii sconsolati del sedicenne. «Avanti, o farai troppo tardi».

Stiles non era entusiasta per niente, era ancora bloccato nell’offuscamento che gli dava il risveglio, il terribile trauma che aveva subìto nel momento in cui la sveglia aveva suonato e l’aveva strappato al magnifico ed adorante mondo dei sogni; avrebbe carburato con molta difficoltà quel giorno ed una sola colazione non sarebbe servita. Ma, a differenza sua, Derek Hale aveva già tutti i sensi attivi, nessun annebbiamento o riluttanza, nessuna incapacità motoria o intorpidimento dei muscoli. Era sveglio e pronto ad affrontare il nuovo giorno con la sua cupezza ed era già davanti alla finestra, appena aperta e pronta per essere varcata. «Non c’è bisogno che levi le tende» lo fermò un attimo prima che Derek fosse pronto a scavalcare il davanzale e trasformarlo nel saluto che li rimandava ad ore più tardi. «Puoi rimanere».

Rumori molesti di posate e porcellana provenivano dal piano di sotto, stipetti che si aprivano e sportelli che sbattevano, uniti al passo pesante dello sceriffo che si aggirava per tutta la cucina, non lasciando equivoci alla mattina che si era appena affacciata.

Derek si permise di ascoltare quei suoni così casalinghi e di quotidianità per qualche secondo, giusto il tempo di imprimerli nella mente e definirli. «Ci vediamo a scuola, Stiles» aveva l’incredibile abilità di svanire in un turbine di nuvole.

Stiles sospirò rassegnato, totalmente immune alle sue uscite e rimase altri cinque minuti buttato a letto, con le lenzuola che lo ricoprivano fino alla testa.

 

Stiles scese al piano di sotto ancora assonnato, nemmeno l’abbondante acqua che si era gettato in faccia aveva avuto effetto e si era rassegnato decidendo di raggiungere direttamente il padre, sperando di riempirsi lo stomaco e di scacciare via quella malia che gli offuscava le membra.

Si strinse nel suo pigiama, cercando riparo dal freddo e sedendosi svogliatamente e senza forze su una sedia, afferrando la tazza che l’uomo aveva riposto sul tavolo e che riempì di latte caldo, passandogli la scatola dei suoi cereali preferiti al miele.

Benché fosse una pessima idea per la sua iperattività che quella mattina scarseggiava, si permise di macchiare il suo latte bianco ed immacolato con del caffè nero ed amaro ‒ il miele dei cereali avrebbe addolcito l’insieme appena creato.

«È andato via?» domandò con disinvoltura lo sceriffo, porgendogli un cucchiaio appena estratto dal cassetto delle posate.

«Sì» confermò la sua progenie, sbadigliando incontrollatamente a bocca aperta e tuffando il cucchiaio nel latte, versando una dose considerevole di occhielli al miele.

«Potresti anche informarlo che può rimanere a fare colazione» lo sceriffo si era ormai arreso; in verità non ci aveva nemmeno provato seriamente, qualunque cosa avesse fatto o impedito, Derek Hale avrebbe continuato ad entrare dalla finestra della camera di suo figlio come se fosse la porta principale, in piena notte ed incurante della situazione incresciosa che poteva creare, infilandosi dentro il letto ed addormentandosi con Stiles spalmato su di lui e la sua volpe astuta, che corrispondeva alle fattezze del suo unico figlio, avrebbe permesso quelle continue visite senza vederne alcuna ripercussione e lasciandogli completamente campo libero, sordo al rimprovero del padre che gli aveva concesso un’ultima notte due settimane e mezzo prima.

Lo sceriffo poteva anche provare a controllare le volte in cui era presente, le visite che Derek Hale faceva alla sua casa ‒ quelle pomeridiane non avevano restrizioni ‒, ma una volta crollato sul materasso, non aveva modo di scoprire se il tenebroso diciottenne irrompesse nella camera di Stiles, ristabilendo la loro quotidianità notturna e scomparendo alle prime luci dell’alba com’era stato agli inizi e per mesi interi. Ma non poteva nemmeno sapere se, una volta che aveva il turno notturno, quei due si fossero comportati come meglio credevano.

Alla fine si era dato costretto a lasciarli fare e ad essere messo minimamente al corrente delle loro mosse.

«Mh, la prossima volta» proferì Stiles con la mente altrove e distante mille miglia, prendendo la sua bella tazza che raffigurava un lupo nero dagli occhi di rubino su sfondo bianco ‒ se n’era innamorato all’età di sette anni e lo sceriffo si era visto obbligato a comprargliela, come la madre che ogni mattina doveva fargli trovare la tazza perfettamente pulita e pronta per contenere il suo latte caldo; quell’accuratezza ricadeva sull’unico genitore che gli era rimasto ‒ e bevendo il liquido caldo che gli riscaldò la gola e tutti gli altri organi, cullandolo dolcemente. «La prossima volta rimarrà».

 

Il figlio dello sceriffo si sedette a peso morto sulla panca che solitamente occupava, privo di vassoio e leccornie al seguito e poggiando la testa cadente sulla spalla di Derek, abbandonandosi completamente, senza che quello lo scacciasse infastidito.

Era un gesto insolito, che non manifestava mai in pubblico, ma la mente continuava ad essere offuscata ed a pulsare, impedendogli di pensare lucidamente e di controllare la familiarità che aveva con il corpo di Derek Hale.

«Hai in programma uno sciopero della fame?» domandò con sorpresa Erica, vedendo tutta la scena e trovando la postazione di Stiles ancora vuota e senza nemmeno una bottiglietta d’acqua.

«No, in realtà ho molta fame o qualcosa di simile» mugugnò l’umano con un lamento debole in fondo alla gola, la bocca secca e gli occhi che faticava a tenere aperti. «Non ho le forze per mettermi in fila» e la coda alla mensa era sempre molto lunga, indipendentemente dall’ora e Scott, Allison e tutto il gruppo del secondo anno non era ancora arrivato e non poteva delegare quell’ingrato compito a nessuno di loro.

«Stai male?» chiese Malia dritta al punto, che si era appena seduta al suo fianco, con il vassoio pieno di ogni squisitezza che forniva la cucina della scuola.

«Ho solo sonno» la rassicurò il sedicenne, abbozzando un pio sorriso e sminuendo la cosa.

«Chi ti ha tenuto sveglio, Stiles?» si intromise la bionda con una cadenza maliziosa ed allusiva, rivolgendo un ghigno pieno di doppi significati al lupo mannaro che sosteneva la figura del figlio dello sceriffo.

«Ha studiato fino a tarda sera» spiegò brevemente il capitano della squadra di basket, rivolgendo alla lupa un’occhiata di sdegno per quel riferimento inesatto e che lo accusava di colpe inesistenti.

«Vado io» tutti erano sicuri che Erica ne avrebbe sparata un’altra delle sue, ma fu interrotta da un Boyd che si alzò dalla panca e si allontanò velocemente.

Stiles lo vide avviarsi in lontananza, strizzando gli occhi e tentando di focalizzare la figura che si era separata dal gruppo. «Dove va?».

«A prenderti qualcosa da mangiare» rispose la lupa mannara per tutti, una carezza morbida ed affettuosa che racchiudeva tutta l’essenza di una famiglia, quella che Stiles aveva acquisito da quando Derek Hale era nella sua vita.

«Oh» soffiò l’umano sbalordito ed intontito, strusciando una guancia sulla spalla del diciottenne. «Grazie. Siete tutti così carini con me».

Improvvisamente tutto il tavolo smise di far rumore e di mangiare, spostando tutta l’attenzione sul figlio dello sceriffo che era sempre più propenso a lasciarli per raggiungere le braccia di Morfeo.

«Come puoi avere ancora così tanta sonnolenza?» domandò Derek per il branco intero, benché lui fosse stato presente al risveglio di Stiles, dandogli il suo buongiorno ed invitandolo a rivedersi più tardi all’istituto scolastico dov’erano attesi.

«Oh, uhm. A volte succede. Non ricarico le pile» ed era un’eresia sentire una cosa simile dalle labbra del logorroico iperattivo per eccellenza, che perfino alle prime luci del sole poteva conquistare il mondo.

Derek si girò con circospezione, senza muoversi troppo e sballottolarlo o indurlo a scostarsi da lui, chiara evidenza che fosse l’unica cosa a reggerlo. «È soltanto questo, bisogno di dormire?» era troppo strano per il mutaforma, Stiles riusciva a studiare per notti intere di fila; quella sera non era certo stata la prima e non sarebbe stata l’ultima ed ogni mattina, benché ci mettesse qualche attimo di troppo a carburare, saltava giù dal letto pronto per investire con il suo eccessivo entusiasmo e vitalità chiunque incontrasse. Quella reazione così pacata e spenta non lo rispecchiava in alcuna maniera.

Stiles lo guardò senza capire, senza riuscire a cogliere l’allarmismo che sprigionava la sua voce controllata che non si lasciava dominare dalle emozioni. «Sto bene, Der».

Lo sguardo di Derek era dubbioso e poco propenso a credergli, anche se le pulsazioni che arrivavano dall’umano sembravano sincere, ma non per quello dovevano essere veritiere. «Quando hai il tuo compito in classe?».

«Alla prossima ora» rispose svogliatamente il sedicenne, sentendo tutto il peso delle ore del giorno precedente passate a studiare sulle spalle.

«Quando avrai finito, ti riaccompagnerò a casa» disse assoluto il lupo completo, senza ripensamenti o trattative, ma in un chiaro ordine che non lasciava spazio ad ulteriori possibilità.

Stiles si scostò immediatamente dal corpo di Derek, abbandonando il suo caldo e pacifico sostegno, sbattendo ripetutamente le palpebre e guardandolo come se fosse un alieno. «Cosa? No. C’è ancora tutta la giornata davanti e ci sono gli allenamenti. Non posso lasciare la scuola così» anche se quella stessa mattina era proprio quello il suo magnifico piano per la giornata.

L’espressione del mutaforma si fece più dura e severa, sempre più vicina all’autorità, girandosi completamente verso di lui. «Ti riaccompagnerò a casa. Non dovevo nemmeno permetterti di alzarti dal letto» e forse, forse, c’era un senso di colpa in agguato, pronto ad emergere ed a prendersi responsabilità che non erano sue.

«Ma sto bene, sto bene» farfugliò l’umano, agitandosi sul posto e lasciando vagare gli arti in ogni direzione possibile, ma i suoi occhi erano vitrei e pieni d’acqua.

Derek gli prese il viso con entrambe le mani, fermando all’istante le movenze confuse ed ingarbugliate del figlio dello sceriffo, costringendolo a guardarlo dentro le iridi ed a prestargli ascolto. «Andremo a casa» ed era imperativo ed univoco e non avrebbe mai dato retta alle pessime decisioni del sedicenne.

Stiles spostò le pupille da una parte all’altra, come se cercasse delle risposte indelebili impresse in quelle del lupo mannaro e l’unica certezza che poteva trovargli, era la testardaggine con cui Derek avrebbe compiuto quell’unica azione. «E la mia bambina? Non voglio lasciarla un’altra volta qui» erano passati secoli da quell’unica volta, quell’unica volta in cui la Jeep azzurra era rimasta al parcheggio per tutta la notte e Derek l’aveva condotto tra le mura di casa senza nemmeno conoscerlo ‒ o era quello che si raccontava in un primo tempo. Quell’unica volta accaduta quasi cinque mesi prima, la luna piena che l’aveva condotto a quel tetto specifico della scuola, trovando un Derek rannicchiato contro se stesso, combattendo ciò che gli viveva dentro, reprimendolo e causandosi dolore volontario. Quella era stata la prima volta che aveva incontrato i suoi occhi da lupo, quelli blu metallici che Derek tanto odiava, ma che Stiles amava in modo quasi disperato. Ed era stata la prima luna piena che avevano affrontato insieme.

«La porteremo con noi» Stiles non era lucido e non connetteva com’era solito fare, ma se l’avesse fatto, si sarebbe ricordato che l’amata Camaro che Derek Hale sfoggiava in ogni occasione possibile e che sostava costantemente al parcheggio della scuola, testimonianza della sua presenza lì, era ormai più di un mese che non si faceva viva, se non in rare occasioni, proprio perché il mannaro non aveva più il tempo materiale per ritornare a casa e cambiarsi, prendendo le sue cose e raggiungendo l’istituto scolastico con la sua auto.

Derek restava il più possibile dentro la camera del figlio dello sceriffo, in sua compagnia sul letto che ormai condividevano regolarmente; il tempo che gli rimaneva, una volta varcata la finestra, era necessario a raggiungere in tutta calma il liceo, entrare in palestra e cambiarsi completamente con ciò che lasciava dentro l’armadietto. Si cambiava tutto, eccetto la maglia che era impregnata dell’odore di Stiles.

La Jeep azzurra era l’unico mezzo che avevano a disposizione in qualunque caso.

Le iridi d’ambrosia si ingrandirono, stuzzicate dalla luce elettrica che illuminava la grande sala e che gli urtava la vista. «Tu la disprezzi, non hai mai voluto che ti dessi un passaggio e adesso vuoi guidarla?» Stiles poteva anche essere poco se stesso e con la reattività sotto zero, ma aveva quei barlumi di lucidità che potevano spaventare e allo stesso tempo far tirare un sospiro di sollievo.

Derek appoggiò la fronte contro quella dell’umano, irradiandolo con il suo calore ed avvolgendolo, intensificando l’intreccio dei loro sguardi che si scrutavano da due altezze quasi identiche. «Mi dispiace» Stiles non se la prendeva seriamente perché il mannaro si burlava spesso della sua adorata auto, nessuno l’apprezzava seriamente a parte lui stesso ed era qualcosa a cui aveva fatto il callo, seppur la difendesse sempre a spada tratta, facendo riecheggiare la sua voce; ma era il rifiuto implicito da parte del lupo che l’urtava ad ogni nuova occasione, ogni volta che la proposta veniva rinnovata e che semplicemente veniva lasciata aperta, pronta per essere accolta in ogni momento. Ma Derek non si muoveva mai verso quella direzione e per Stiles era una piccola scheggia incastrata in mezzo al petto.

Stiles annuì contro di lui, non ancora convinto, ma completamente con la testa da un’altra parte, annebbiata ed immersa in una foschia confusa e poco chiara. «Va bene» acconsentì alla fine, consapevole che non sarebbe riuscito ad uscire vincitore da quella battaglia, era nettamente in svantaggio.

Derek gli scompigliò i capelli, trattenendosi dallo scoccargli un nuovo bacio sulla fronte e Boyd arrivò nell’immediato, depositando il vassoio appena riempito davanti alla postazione del sedicenne.

L’umano lo guardò un po’ di traverso, non riuscendo a capire che cosa gli sfuggisse ad una prima analisi, sfiorando il bordo del piatto e trovando tutte le cibarie che in un altro momento avrebbe scelto. «Come mai tutto il branco sembra sapere cosa mi piace mangiare?».

«Siamo degli impeccabili osservatori» rivelò Erica con una buona dose di divertimento mascherato e leggerezza, sorridendogli cordiale e complice.

«E perché dovreste osservare proprio me?» domandò con ingenuità, guidato da quella foschia che non gli permetteva di ragionare e di trarre le soluzioni autonomamente com’era abituato a fare, senza porre davvero quesiti che in un contesto e momento diverso, con il controllo delle sue facoltà mentali, non avrebbe mai formulato.

Un silenzio attanagliante scese su tutto il tavolo, molto diverso dal primo che era avvenuto durante l’ora del pranzo, interrompendo il loro pasto. Tutto intorno a lui era immobile.

Stiles si girò con circospezione, incerto di essere stato ascoltato e che avessero davvero una risposta. A volte buttava lì delle domande senza che avessero davvero bisogno di una replica.

«Ho preso la torta alle carote, vuoi assaggiarla?» gli propose la coyote mannara con nonchalance, mostrandogli il piattino in cui era stata adagiata la fetta del dolce in questione ed appoggiandola in mezzo ai loro vassoi per condividerla meglio.

Stiles la guardò in un primo momento senza riuscire bene ad identificarla, accertandosi di cosa realmente Malia gli stesse offrendo, ed una volta che l’ebbe inquadrata e che il profumo gli invase le narici, corteggiandolo, sorrise alla ragazza in apprezzamento, pronto a fare quella nuova esperienza in due e dimenticandosi completamente della reazione pittoresca che aveva scatenato con quel quesito innocente di cui non aveva più memoria.

 

Il viaggio in macchina fu estremamente silenzioso, così lontano dalla realtà che solitamente li coglieva quando Derek ascoltava nel suo mutismo l’irrefrenabile Stiles, avendo già perso la battaglia in partenza.

Ma Stiles non era irrefrenabile e non aveva nulla da dire a Derek; era seduto sul sedile del passeggero anteriore, la cintura allacciata e la testa abbandonata contro lo sportello chiuso, con le palpebre abbassate ed il respiro sereno e profondo di chi fosse prossimo ad addormentarsi.

Il lupo cercò in ogni modo di non disturbare la sua quiete.

Quando giunsero alla casa del figlio dello sceriffo, Derek parcheggiò nel vialetto, dove mancava l’auto della massima autorità della città e scese dal mezzo, precedendo il sedicenne, ed andandogli ad aprire lo sportello, per scortarlo dentro l’abitazione, ma quando Stiles riaprì gli occhi ed incontrò le gemme boscose di Derek, riconoscendole con distanza, si avviò da solo, aprendo distrattamente la porta e fiondandosi traballando verso le scale per raggiungere la propria stanza da letto ‒ quella era la prima volta che Derek usava l’ingresso principale e vedeva un ambiente diverso dalla camera di Stiles.

Avrebbe quasi mancato il materasso se il licantropo non fosse stato più veloce di lui, riuscendo a fargli centrare l’obiettivo.

Si arrampicò con fatica, lasciando i piedi a penzolare nel vuoto senza nemmeno togliersi le scarpe, scarpe di cui si occupò il mannaro, seguendolo a ruota subito dopo.

«Tu stai covando qualcosa» sentenziò il lupo completo, osservandolo scrupolosamente dalla sua postazione e trattenendosi dall’ispezionarlo come si conveniva.

L’umano ridacchiò deliziato, strusciando una guancia tra le coperte e girando il capo verso di lui. «Ti preoccupi troppo, Der. Devo solo farmi una bella dormita. Ho davvero tanto, tanto sonno».

Non aveva bisogno di vedere l’incredulità e la diffidenza di Derek per sapere che era lì, impressa nel suo volto che non si permetteva nemmeno di sbattere le ciglia per non perderlo di vista. Di fatti, il mutaforma scivolò verso di lui, scostandogli le ciocche con la punta delle dita e scoprendogli la fronte, dove vi depositò le labbra, imprimendole per bene. «La tua temperatura è più alta» che nel linguaggio del lupo cattivo per eccellenza voleva dire che l’influenza e la febbre erano in agguato.

«Avrò preso un colpo di freddo, passerà in fretta» sintetizzò in breve il figlio dello sceriffo, senza dargli la giusta importanza ed ignorando il malessere che lo portava ad un letargo in ritardo.

«Se non ti ostinassi a tenere la finestra aperta in pieno inverno, questo non accadrebbe» lo rimproverò poco magnanimo il licantropo, descrivendogli una diapositiva chiara e d’impatto che riassumeva le avventatezze dell’altro.

Stiles mugolò in diniego, scuotendo la testa negativamente, bocciando nell’immediato quell’accusa che gli veniva impartita. «Devo tenerla aperta, altrimenti come entreresti con le tue entrate ad effetto portandomi sempre più vicino ad un principio d’infarto?».

Derek sbuffò a quell’uscita, perfino quando la lucidità era l’ultima cosa presente nel ragazzo iperattivo, il sarcasmo pungente la faceva da padrone. «So aprirla dall’esterno».

Stiles lo sapeva bene, se lo ricordava perfettamente, non aveva mai dimenticato la prima volta che Derek era stato lì mentre lui era incosciente, abbandonato alle braccia di Morfeo e trasportato da quelle di un lupo mannaro. Derek l’aveva condotto fin dentro casa sua con il presente ostacolo di una finestra chiusa, una finestra chiusa di cui non avrebbe dovuto conoscere la sua ubicazione. «Voglio tenerla aperta. Devo tenerla aperta» rivelò nella nebbia che lo avvolgeva, con l’ansia ed il timore che crescevano a dismisura, senza che il mannaro potesse capirne la ragione. «Se… se un giorno tu dovessi trovarla chiusa, potresti fraintendere. Potresti pensare che non ti voglia qui, che non sei gradito, che non c’è posto per te e che non ti voglia in giro. Non voglio che tu trovi una finestra chiusa che ti sbarri le porte e che ti tenga lontano da me».

Derek rimase per alcuni momenti completamente ammutolito, investito in pieno dalle parole del sedicenne che avevano abolito qualsiasi filtro e lo toccò con le falangi, facendogli sentire la sua presenza ed il suo calore vivo e pulsante, accarezzandogli uno zigomo con le nocche. «Non lo penserei, perché posso sentire ciò che provi. Lo saprei immediatamente se non mi volessi».

Stiles sospirò stremato e rincuorato, con un enorme peso che gli gravava sul cuore e che si andava lentamente ad alleggerire, vezzeggiato dalle movenze del diciottenne che lo tenevano ancorato a sé. «Non riesco più ad immaginare la mia vita senza di te, Der. Sei troppo importante per me».

Derek respirò direttamente nella sua bocca, lambendogli le labbra e facendo congiungere le loro fronti; quello era il contatto più intimo a cui si lasciavano andare. «Lo sei anche tu».

Il figlio dello sceriffo mugugnò in apprezzamento contro di lui, chiudendo le palpebre ed incastrandosi perfettamente con il suo corpo. «Potremmo trovare un compromesso, per quanto riguarda la finestra».

«E sarebbe?» domandò il capitano della squadra di basket guardingo e sospettoso, percependo una nuova proposta improbabile e che non gli sarebbe piaciuta.

Stiles strusciò il naso contro quello del mannaro, sorridendogli con quella sfumatura scaltra che ricordava spaventosamente una volpe rossa, una volpe che aveva la situazione in pugno. «Potrei essere protetto da un bellissimo e caldissimo manto nero».

Derek gli schioccò due dita davanti gli occhi, colpendogli parte del setto nasale e della fronte, indispettendolo non poco, ma scatenandogli una risata leggera. «Ed io dovrei trasformami per compiacerti e provvedere ai tuoi capricci?».

«Amo quel lupo» proferì Stiles con un piccolo broncio che si disegnava su tutte le labbra carnose, provando ad ingraziarsi il suo interlocutore con scarsi successi. «Amo davvero quel lupo».

«Lo so» sovvenne il mutaforma, conoscitore dei sentimenti positivi che l’umano manifestava ogni volta che il lupo nero compariva o si parlava di lui; era un amore sconfinato e perpetuo ed era evidente il desiderio di Stiles di incontrarlo più spesso. Il lupo nero si lasciava andare a gesti più plateali che sembravano piacergli molto, lasciandosi viziare dalla cura e dall’affetto che il bipede gli dava; erano delle osservazioni che Derek non avrebbe mai dovuto tenere sottogamba.

«E mi piaci anche tu» dichiarò il figlio dello sceriffo senza accorgersi di cosa stava rivelando, con la piccola malia portata dalla sonnolenza che gli ingarbugliava i pensieri e la lucidità. «Amo quel lupo, lo amo davvero, ma anche tu mi piaci. Mi piaci tantissimo, forse anche più del lupo e… tu sei Derek. Sei il mio Derek».

Il corpo di Derek che tremava era percepibile a contatto con il suo, Stiles non avrebbe potuto ignorarlo in nessuna circostanza, nemmeno se si fosse tappato le orecchie ed avesse serrato gli occhi, allontanandosi da lui così tanto da non avvertire più la sua presenza. Ma avrebbe percepito sempre la sua presenza, perché Derek era nella sua testa, era in ogni cosa che faceva e diceva, era in ogni suo gesto e parola ed era sempre al suo fianco, indipendentemente dalle circostanze avverse che potevano abbattersi su di loro.

«Stiles» era l’unica cosa che la creatura della notte riusciva a pronunciare, un richiamo che voleva quasi imporre un punto, un allarme, un freno che l’umano avrebbe dovuto sentire e tirare; qualcosa che lo svegliasse da quella mente intorpidita che stava giocando un brutto scherzo ad entrambi.

«Mi dispiace, non è quello che avresti voluto sentire» espirò affranto, il diaframma che si incendiava ed il bisogno di ricevere nuovo ossigeno che si faceva sentire, implorando di cercarne ancora, di prendere nuove boccate d’aria e di spegnere tutto, di darsi una calmata e di cedere alla sonnolenza che lo stava reclamando. «Stai aspettando da così tanto ed io continuo a non avere una risposta. Sono così confuso, Der; ho così tanti pensieri nella testa ed in ognuno ci sei tu» strizzò gli occhi, aprendoli subito dopo come se si aspettasse una rivelazione, una visione diversa e più chiara, la risposta che tutti e due stavano attendendo. «Non riesco ancora a visualizzarla, è così intricata e sfuggente, ma ci sono quasi, Der. Sono così vicino».

«Stiles, non devi darmi alcuna risposta» la menzogna nella sua voce era qualcosa che perfino uno Stiles a metà tra il mondo dei ridestati e dei dormienti poteva udire, classificandola per quello che era e con l’unica scappatoia che Derek si permetteva ancora di tenere a disposizione, tentando di salvare sia lui che l’umano.

La mano destra di Stiles saettò sul letto, cercando quella del suo interlocutore che si parava ancora dalle sue parole e dalle sue rivelazioni, sfiorandogli le dita ed accarezzandogli con il polpastrello del pollice il cilindro d’argento da cui non si separava in alcun caso, perfino quando era sotto le vesti di un lupo completo. «Aspettami ancora un po’».

Le dita del mannaro si aprirono, creando gli spazi tra una falange e l’altra, dando l’opportunità al figlio dello sceriffo di fare quello che riteneva opportuno, mettendo un cancelletto nell’unica via d’uscita che gli era rimasta. «Aspettarti è quello che faccio» era fregato.

Ogni singola cellula dell’umano vibrò tutta e le gemme ambrate si accesero, concentrandosi unicamente sulle perle di giada che aveva di fronte e che cedevano ad ogni suo mormorio contorto, a quella mancanza di controllo che aveva avuto per tutto il tempo sul definire il loro rapporto, senza mai permettersi di cadere in domande scomode; ma alla fine aveva ceduto, alla nebbia che gli offuscava il cervello e il senso critico, il buon senso e il riconoscimento del momento più adatto per rivelare quello che c’era sempre stato tra loro.

Stiles sfilò l’anello dal dito medio di Derek, facendolo oscillare e strofinare contro la punta delle sue dita, come se non fosse ancora certo di poterlo fare e toccandolo, come se potesse andare a fuoco, senza alcuna via di salvezza.

Lo accostò alla mano sinistra, sfiorando il polpastrello dell’indice che si attivò, defibrillando tutto ed arcandosi verso l’oggetto che gli veniva posto, precipitando verso la falange ed incastrandosi perfettamente.

A distanza di quel primo mese del suo secondo anno, l’anello tornò ad impossessarsi del suo posto sull’anulare sinistro di Stiles Stilinski. «È questo il loro segreto?» che segreto non era, perché tutti quelli che avevano assistito al loro primo incontro ufficiale erano stati testimoni di quell’incidente che non si era più ripetuto.

Derek non rispose e Stiles era troppo in là per insistere, troppo provato e corteggiato dalle braccia di Morfeo per costringere il mannaro a confessare ed a dirgli tutto, a mettere in chiaro le cose, cancellando tutti i segreti che girano intorno alle loro vite.

Stiles si abbandonò completamente al proprio cuscino, afferrandolo dall’alto e portandolo giù, ancora privo della forza di ricoprire tutto il materasso nella posizione più comoda, e socchiuse le palpebre, lasciandosi vezzeggiare dall’esperienza confortevole che il suo letto poteva dargli e di cui necessitava con ogni atomo del corpo.

La mano che si era impadronita dell’anello di Derek stringeva il guanciale, mostrando tutta l’essenza di quel piccolo cilindro metallico, mentre la mano destra sostava sul materasso, accanto al corpo nel mannaro, trattenendogli parte della maglia con il mignolo piegato.

Derek sfiorò le dita con delicatezza, partendo dal più piccolo per arrivare a quello centrale che conteneva l’anello d’argento di Stiles, gemello al proprio. Lo toccò appena, quasi incerto di poterlo fare seriamente e scoccando un’occhiata veloce alla figura incosciente che gli stava a fianco; gli sfilò l’oggetto, guardandolo con occhi nuovi e con una nuova consapevolezza, facendolo ruotare tra le falangi come aveva fatto il sedicenne.

Ma lo studio di Derek era molto diverso da quello più attento ed interrogativo del figlio dello sceriffo che aveva domande che gli risuonavano, echeggiando nella scatola cranica, bersagliandolo così tanto da fargli scoppiare il cervello.

Era uno studio approssimativo, di chi conosceva già ogni risposta e lato nascosto. Assomigliava molto di più ad un bentornato a casa.

L’anello appartenente a Stiles Stilinski, che indossava sul medio destro, gemello ed affine a quello del lupo mannaro, fu indossato egregiamente e con portamento perfetto sull’anulare sinistro di Derek Hale, calzandogli a pennello. «È questo».

Stiles assistette inerme ed attonito davanti a quella rivelazione, strappato alla coscienza dalla divinità greca dei sogni.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ebbene, qui abbiamo il primo incontro tra Stiles il nostro lupetto preferito.

Siccome Malia si è sentita tanto invogliata e incoraggiata dalla reazione di Stiles alla vista di Derek, ha voluto provare anche lei e… Stiles accetta tutti.

Accadono piccole cose qui, un padre che si è arreso a voler separare quei due, ma che vorrebbe Derek a colazione perché non ha senso andarsene via prima, un branco che sa anche troppe cose intorno al piccolo Stiles ed un Derek eccessivamente iperprotettivo – ah, ma quella non è una novità.

E poi… arrivano parole pesanti, confessioni a metà da mezzo ubriaco di sonnolenza e verità che tutti conoscono, ma a cui nessuno a voluto dare voce, perché… sono tanto complicati. E confusi. Indecisi e non sicuri.

A quanto pare il segreto degli anelli è appena stato svelato, siete riusciti a coglierlo completamente?

Le lancette stanno per arrivare al rintocco dell’ora fatidica, non c’è più molto tempo per temporeggiare.

A settimana prossima,

Antys