La matriosca

Sherlock ha passato i giorni dopo quell'evento seduto sul tavolino del salotto con le gambe incrociate, lo sguardo fisso sulla mappa del caso appesa sopra al divano. La sua espressione vuota, nessuna emozione a trapelare sul suo viso.
In più credo sia peggiorato. Si confonde spesso, dimentica le cose e i suoi attacchi di panico sono aumentati, così come quelli d'ira. L'ultima volta che ne ha avuto uno stava suonando il suo violino. Si è dimenticato le note e continuava a sbagliarle. Ha provato e riprovato così tante volte che alla fine ne ha avuto abbastanza. Lo ha scaraventato sul pavimento con tutta la forza che aveva e lo ha praticamente distrutto, facendomi sobbalzare dallo spavento mentre ero intento a preparare la cena. Subito dopo si è lasciato andare a un pianto disperato. Quella scena mi ha spezzato il cuore in mille pezzi.

Io non l'ho mai lasciato solo.

Quel caso significava molto per lui, avrebbe dimostrato che poteva guarire, che la sua mente non era del tutto danneggiata. Invece le sue speranze si sono sfumate in un attimo, e ora credo che quelle speranze le abbia perse definitivamente.
Ma lui non è l'unico a sentirsi uno straccio. Io, dal mio canto, mi sento il marito più inutile sulla faccia della terra. Certo, riesco a calmarlo, a rilassarlo quando non è del tutto in grado di controllare i suoi sbalzi d'umore, ma a parte questo resta il fatto che non posso fare di più, e darei la mia vita perché lui si senta meglio.
A volte mi ritrovo sveglio durante la notte a osservarlo. Si addormenta tardi perché non ci riesce, e il suo volto è sempre stanco e spossato, e nel vederlo in quelle condizione non riesco a trattenermi. Piango per lui, gli accarezzo i capelli pieni di riccioli ribelli e continuo a ripetere a bassa voce:
"Andrà tutto bene, sistemeremo tutto."

Ma cerco di convincere più me stesso che lui.

Oggi è la vigilia di Natale, e anche se so che questo evento non servirà a tirarlo su più del dovuto, spero solo che riesca a dimenticare i suoi problemi almeno per qualche ora. Abbiamo invitato a cena tutti i nostri amici e la sua famiglia. Mycroft ha stranamente accettato di venire, seppure odiasse il Natale tanto quanto lo faceva suo fratello, e immagino abbia accettato per controllarlo più da vicino. Avere un cognato che gli passa le informazioni tramite SMS non gli basta di certo.
Ho scelto un posto speciale, e quando l'ho detto agli altri non hanno esitato un momento a dare la loro approvazione. Di fatto, tutti hanno notato il repentino calo di umore e autostima di Sherlock e la mia idea, hanno detto, potrebbe aiutarlo a stare bene. Lui non sa niente e spero solo che con le sue doti deduttive non riesca a scoprirlo, seppure non siano funzionanti come ogni volta al cento per cento.
Quando mi sveglio non lo trovo accanto a me, e per un momento mi viene il panico perché nelle sue condizioni non so mai cosa potrebbe fare. Indosso una vestaglia e raggiungo il salotto, sbattendo gli occhi per la troppa luce improvvisa, tanto che sono costretto a portare una mano davanti agli occhi per non accecarmi. Non appena metto a fuoco riesco a vederlo: in mano ha una cartellina di plastica, si trova in piedi sul divano e con una lentezza disumana sta staccando dalla parete tutti gli indizi inerenti al caso per conservarli all'interno. A quanto pare ha deciso di darci un taglio, o almeno di provarci.
Annodo il laccio della vestaglia alla vita, poi mi passo una mano fra i capelli arruffati e mi avvicino solo di qualche passo. Sta osservando la foto di Ellen e la mano gli trema appena mentre la mette via.
- Tutto bene? -

Ovvio che non va tutto bene, che domande inutili fai, dottor Watson?

È colto di sorpresa, infatti sobbalza poco prima di voltarsi e guardarmi. Emette un sospiro e si limita ad annuire mentre si stropiccia gli occhi con il pugno chiuso.
Non faccio domande, non voglio chiedergli perché ha deciso di mettere via tutto proprio adesso, allora mi limito a raggiungerlo. Mi posiziono in piedi accanto a lui e comincio a staccare le foto dalle puntine, conservandole una ad una nella sua cartellina di plastica trasparente.
Sento il suo sguardo addosso per un paio di secondi, ma poi riprende da dove si è interrotto, facendo scivolare le puntine usate in un contenitore di vetro sul tavolino.
- Prima ha chiamato Lestrade e ha dato la conferma per stasera. - Mi dice ad un certo punto, dopo qualche secondo di assoluto silenzio.
- Bene! - Rispondo mentre metto via l'ultima foto. Adesso la parete è occupata soltanto dalla mappa di Londra. Lui getta via la cartellina, mancando il tavolo e facendola finire sul pavimento. Conoscendo il suo stato attuale, per un attimo ho creduto se la prendesse anche per questo, ma mi stupisce restando calmo e facendo come se non provasse alcun interesse su dove sia finita. - Dovrai dare una mano a me e alla signora Hudson con la cena, o credo che quella donna ti lascerà a digiuno. - Riesco a strappargli un piccolo sorriso, e per me significa già tanto. La stanza è piena di addobbi natalizi che ho in parte messo da solo. Lui non se la sentiva, a volte non riusciva nemmeno ad alzarsi dalla poltrona. Sta perfino evitando le sue sedute dallo psicologo, dice che non gli servono a nulla per il momento, che vuole stare per conto suo senza raccontare i suoi disagi a un tizio il cui unico scopo è infastidirlo con i suoi tic nervosi con la penna, almeno è così che ha detto Sherlock.
- Il digiuno è l'ultimo dei miei problemi ma... potrebbe anche rifiutarsi di prepararmi il tè. - In effetti non mangia molto, lo fa ma non quanto dovrebbe. Non è una novità per lui, ha sempre detto che mangiare lo rallenta, ma questo caso è diverso, non è un suo solito capriccio.
- Oh, non sia mai! - Esclamo, facendolo ridacchiare. Sento la sua mano nella mia e la stringo con dolcezza, poi mi decido a girarmi verso di lui. Mi guarda come se volesse dirmi qualcosa ed io sollevo confuso un sopracciglio. Apre la bocca, come per iniziare a parlare, ma poi sospira e poggia la fronte contro la mia spalla, chiudendo gli occhi e leccandosi piano le labbra. - Tutto ok? -
- Sì, io... ti volevo ringraziare. - Mi dice senza muoversi di un millimetro.
- Per cosa? -
- In questi giorni non sono in me, ti sto facendo uscire di testa e continui a sopportarmi comunque. - Quella sua affermazione mi fa sorridere intenerito, poi decido di girarmi verso di lui completamente, e di conseguenza lo costringo a sollevare la fronte dalla mia spalla e a nascondere il viso nell'incavo del mio collo. È alto, ed io sono basso, lo ammetto, ma non perde ugualmente l'occasione di farlo, incurvando la schiena quanto più possibile. Le mie dita si immergono fra i suoi ricci corvini e lo sento sospirare automaticamente, come se si stesse rilassando.
- In salute e in malattia, l'ho giurato. - Dico a bassa voce, e subito dopo la sua mano si sposta sulla mia schiena e stringe la mia vestaglia. Quel semplice gesto mi fa capire quanto mi consideri la sua roccia in un periodo del genere. - E non mi stai facendo uscire di testa. -
A quel punto solleva del tutto il viso e mi guarda negli occhi, la fronte pian piano si poggia contro la mia e dopo neanche qualche secondo le sue labbra sono sulle mie. È un bacio a stampo, e le nostre bocche premono fra di loro fino a quasi farmi male, trasmettendomi tutta la frustrazione, la rabbia, la tristezza che Sherlock ha provato in questi giorni, ma anche l'amore, quello che sta provando e che non si è mai affievolito, poi tanta gratitudine, come se fosse un altro modo per ringraziarmi, e mentre le nostre labbra si schiudono lentamente e avverto la sua lingua chiedermi il permesso di procedere, le sue mani affusolate mi incorniciano il viso con dolcezza.
L'impeto e la passione di quel bacio mi fanno indietreggiare di un passo e per poco non precipito sul pavimento, Sherlock però ridacchia e mi afferra appena in tempo dal laccio della vestaglia, impedendomi di cadere. Mi stacco dalla sua bocca con una risata e sposto le braccia attorno al suo collo, poi ci stringiamo e in questo momento non abbiamo bisogni di fare altro se non chiudere gli occhi e godere del calore del corpo dell'altro.
Il resto della giornata lo passiamo a preparare ogni sorta di leccornia per la serata. O meglio... io e la signora Hudson, Sherlock ha preferito "supervisionare". Ci ha provato a fare qualche piccolo passaggio da solo, come tagliare le verdure o preparare il tacchino. La cucina non fa proprio per lui, alla fine si è limitato a passarci qualche utensile, a fare domande sull'improponibile colore del maglioncino a fantasie natalizie della signora Hudson e ad assaggiare per verificare la "commestibilità".
Quando abbiamo impacchettato tutto il cibo ci ha guardati come se fossimo pazzi.
- Mangeremo fuori. -
Gli ho detto io con un'alzata di spalle non curante. Lui è sembrato all'inizio abbastanza offeso per non averlo saputo prima, ma poi ha deciso di mettersi addosso qualcosa di decente, invece dei pantaloni della tuta e quella t-shirt larga che non toglie da un pezzo.
L'ho aiutato con la doccia. In realtà l'abbiamo fatta insieme ma Sherlock aveva davvero bisogno d'aiuto. Era determinato sul fatto che volesse cavarsela da solo, ma quando per l'ennesima volta ha sbagliato bottiglietta del sapone o ha rovesciato sul pavimento di ceramica della doccia tutto il bagnoschiuma, mi ha chiesto con occhi lucidi e voce tremante e frustrata di aiutarlo.

Non mi abituerò mai a vederlo in questo stato.

L'ho aiutato a vestirsi, con il suo bel completo nero abbinato alla camicia bianca. Io ho voluto far contenta la signora Hudson e ho indossato il maglione che lei stessa aveva passato la settimana a fare. Sherlock mi ha guardato con un'aria divertita per tutto il tempo ma ha preferito non dire nulla durante il tragitto in taxi.
Ci saremmo ritrovati tutti quanti lì. Ho anche invitato mia sorella Harriet ma, come mi aspettavo e come sempre, ha rifiutato. Si è inventata una scusa, una di quelle che non reggono per niente, ma dalla sua voce avevo capito quanto fosse ubriaca. Sarebbe stato bello averla qui questa sera. L'unica ricorrenza in cui siamo stati tutti insieme è stato il mio matrimonio, Sherlock l'ha conosciuta quello stesso giorno e ogni volta che ci ritrovavamo insieme c'era così tanto di quell'imbarazzo che perfino mio marito trovava scuse banali per allontanarsi, dato che conoscendolo non mi avrebbe mai chiesto di ballare così tante volte per evitare di interloquire con lei. Adesso lui nemmeno se lo ricorda, ma mi chiedo davvero se stesse cercando di allontanarsi per evitarla o se stesse cercando di non vedermi con quell'aria delusa per il comportamento sbagliato di Harry durante un avvenimento così importante per me.

Immagino la seconda opzione, eh?

Anche se fosse, non potrei chiedergli una conferma.

Siamo arrivati in una manciata di minuti e ci siamo ritrovati davanti a una villa incantevole, con un giardino esterno, una maestosa fontana all'ingresso e delle rose bianche che adornavano il portone di legno. Una lunga scalinata ci separa dall'entrata e io afferro la mano di mio marito, sperando che la vista di quel luogo faccia riaffiorare qualcosa nella sua memoria, ma quando lo guardo in faccia vi trovo solo uno sguardo confuso.
Non dico nulla e mi limito a sospirare mentre iniziamo a salire i gradini a due e due.
- Non pensavo che avremmo festeggiato il Natale in grande stile. - Mi dice non appena apro la porta. Ad accoglierci è un'ampia sala sui tenui colori dell'azzurro. Al centro per l'occasione era stato sistemato un grande albero di Natale, così altro da toccare il soffitto con la punta della stella in cima. Attorno a esso, una decina di tavoli bianchi, con tanto di sedie abbinate. Sono tutti vuoti, meno uno, dove seduti ai rispettivi posti ci sono Molly, la signora Hudson, i genitori di Sherlock, Mycroft, Lestrade e perfino Mike Stanford e Sarah.
Sherlock ha un sopracciglio sollevato nell'osservare tutta la scena, poi mi lancia un sguardo un po' smarrito quando tutti si alzano dalle rispettive sedie e ci guardano con un sorriso smagliante, a parte Mycroft che non si è nemmeno degnato di mettersi in piedi.
- Benvenuto all'ultima tappa del gioco! - A quel punto realizza immediatamente e si guarda intorno con aria sorpresa, mentre io e gli altri lo guardiamo con la speranza dipinta in volto.
Rimane un attimo in silenzio, poi mi rivolge un'espressione delusa e triste che non fa altro che allarmarmi.
- Avrei dovuto riconoscerlo dalle foto. - Mormora abbassando la testa per guardarsi la punta dei piedi. - Ho guardato le foto del nostro matrimonio quasi ogni giorno e non ho riconosciuto il posto... - Mi si stringe il cuore e tutti gli altri adesso hanno smesso di sorridere, ma io mi faccio coraggio e mi sposto davanti a lui. Le mie mani si poggiano sulle sue spalle e la sua fronte si poggia contro la mia mentre la sua testa è ancora rivolta in basso.
- Va tutto bene, ok? Quando ci siamo sposati era mattina, la sala era illuminata dal sole, c'era un'altra luce, era tutto diverso. - Al posto della luce del sole avevamo messo dei magnifici candelabri su ogni tavolo, la luce era certamente diversa... no? - I tavoli erano disposti diversamente e non c'era l'albero di Natale. - Finalmente i suoi occhi incontrano i miei e sono felice di notare che ha una luce diversa. - Va bene? - Chiedo per averne la conferma. Lui annuisce e si lecca le labbra per un momento, e mentre spolvero le sue spalle con le mani e riaggiusto la sua giacca nera, Sherlock si rimette dritto sulla schiena e cerca di accennare un leggero sorriso.
Poco dopo siamo tutti attorno al tavolo, ad assaggiare felici gli antipasti che avevamo preparato insieme alla signora Hudson. L'episodio di poco fa sembra non essere più tra i pensieri di Sherlock, perché lo vedo felice e non smette di sorridere. Il fatto che però abbiamo affittato la sala non ci ha permesso di avere dei camerieri questa sera, quindi dobbiamo fare tutto da soli, e sono disposto anche a raccogliere i piatti vuoti per riportarli in cucina, così da prendere quelli puliti per la prossima portata. In realtà l'ho voluto io, volevo che la serata fosse una cosa intima, fra amici, che nessun cameriere ci venisse a disturbare durante la cena. E forse così Sherlock si sarebbe sentito un po' più a suo agio.
Sì, è vero. Quale sala ricevimenti potrebbe lasciare tanta libertà a dei semplici clienti? In realtà, beh... i proprietari avevano un debito con Sherlock per un caso che lui gli aveva risolto tempo fa.
Sto portando una pila di piatti vuoti verso la cucina, e quando accendo la luce quasi non rovescio tutto sul pavimento dallo spavento. 
Mycroft era in piedi, appoggiato con le gambe al bancone e con le mani al fidato ombrello.
- Cristo! - Mi sfugge mentre la sua espressione non cambia di un filo. Ha sempre quell'aria fastidiosamente annoiata, mi verrebbe voglia di spremerlo come una spugna fino a fargli uscire anche un semplice sorriso, chiedo troppo? - So che ami le entrate a effetto, ma cavolo! Potevi semplicemente avvisarmi. - Dico con una mano sul petto all'altezza del cuore, poi prendo un respiro profondo e quando mi riprendo abbandono i piatti accanto al lavello.
- Volevo solo parlarti in privato. -
- Di solito questo non include il rischio d'infarto. - Lui non ha reazioni alla mia accusa, allora mi limito a sospirare. - Che succede? -
- Mi chiedevo solo come stesse andando la sua ricaduta. - Cerco di leggere il suo sguardo. La sua espressione seria e tranquilla mi ricorda una di quelle matriosche, perché so che dentro di lui ci sono mille emozioni che in tutti i modi cerca di nascondere, il problema è forse cercare di capire quali siano. Rabbia? Frustrazione? Illusione? Malinconia? Nostalgia? Tristezza? Di sicuro una di queste, ma è ostinato a tenerle dentro di sé. Mi chiedo anche se mai qualcosa lo farà crollare.
Però lo vedo il modo in cui deglutisce appena, il modo in cui le sue palpebre tremano leggermente quando le sbatte.
- Come procedeva la prima volta, Mycroft. È stato lo shock, e per colpa di questo la confusione è tornata... ma immagino che ci vogliano un altro paio di mesi perché tutto torni come prima, come quando stava migliorando. - Dico con un sospiro. Mycroft non cambia espressione e dal suo sguardo sento che deve dirmi qualcosa che sa che io non approverei, ormai lo conosco abbastanza bene da capirlo. Le sue mani torturano il manico dell'ombrello, poi lo sento schiarirsi la gola.
- Se Sherlock non riacquista velocemente il suo solito potenziale, vorrei portarlo in una struttura che si occuperà di lui per farlo stare meglio. - Il mio sguardo si incupisce e c'è un momento di silenzio prima che il maggiore degli Holmes riprenda a parlare. - Una struttura in America. - Stringo forte il pugno quasi rischiando che le unghie mi penetrino nella pelle, e le sento, mi fanno male, probabilmente avrò quattro piccole mezzelune rosse non appena rilasserò le dita, ma al momento non m'importa, non dopo l'assurdità che ho appena sentito.
- Che cosa? -
- È un'ottima struttura, recupererebbe velocemente, e dato che la prima volta non ce n'è stato bisogno... - Lo interrompo alzando una mano e lui smette di parlare.
- La prima volta? - Chiedo confuso, ma sentendo il sangue ribollire nelle vene. - Fammi capire bene, signor Governo inglese, da quanto tempo lo volevi spedire in America? - Lui sospira e non si affretta a rispondermi, il che mi rende ancora più nervoso e impaziente mentre inizio ad avere un insistente tic al piede destro.
- Da subito dopo l'incidente. - La sua risposta mi stravolge a tal punto che mi giro di spalle e poggio le mani segnate dalle unghie sul bancone nel tentativo di calmarmi. Essere di spalle mi aiuta a non volergli mettere le mani intorno al collo per strangolarlo. - Ho temporeggiato, per vedere se avrebbe davvero recuperato, e ho cancellato la totale possibilità di trasferirlo quando ha iniziato a stare meglio, ma poi si è fissato con quel caso e quando non l'ha risolto e si è di nuovo smarrito... -
- I vostri genitori lo sanno? - Chiedo senza neanche farlo finire di parlare, interrompendolo nuovamente.
- Come? -
- I signori Holmes, loro lo sanno? - Io sono ancora di spalle, non voglio veda la rabbia trasparire dai miei occhi, dato che immagino già la risposta a questa domanda.
- No, non lo sanno. - Scuoto la testa e mi lascio sfuggire una risata amara e rabbiosa prima di voltarmi verso il suo viso che è ancora fastidiosamente calmo. - Quindi tu volevi dirlo prima a me così che io li avrei convinti a lasciarlo partire per la tua stramaledetta struttura! - Esclamo, e dato che non ricevo alcuna reazione in cambio deduco che la mia affermazione sia esatta, tremendamente esatta. Mycroft sapeva che i signori Holmes, e nemmeno Sherlock stesso, avrebbero voluto lasciarlo partire. Era questo il suo scopo dal principio? Mandarlo in un luogo senza la sua famiglia e lasciarlo impazzire da solo circondato da dottori che lo avrebbero ritenuto solo uno fuori di testa? - Stammi a sentire, Mycroft! - Dico, e facendolo mi avvicino pericolosamente a lui, e solo così mi rendo conto che gli occhi di mio cognato sono lucidi, ma ciò non mi addolcisce affatto la pillola. - Sherlock non va da nessuna parte, e come ha recuperato prima recupererà anche adesso, sono stato chiaro? -
- Credeva di aver recuperato ma quel caso... -
- Qui non stiamo parlando del caso! - Sbotto a voce più alta, facendogli morire le parole in bocca. La tiene leggermente schiusa, ma poi serra le labbra e mi guarda quasi indispettito. - Stiamo parlando del fatto che tu vuoi chiudere Sherlock in una struttura in America, lontano da me e dai suoi amici, credi gli farebbe bene? Fin'ora è riuscito ad andare avanti solo con il nostro appoggio e tu glielo vuoi strappare dalle mani. Ma ti senti quando parli? Sherlock resta qui, e quando starà meglio ti sbatterò il resoconto del dottor Portman in faccia. - E sono le mie ultime parole prima di fare retro front, prendere i piatti puliti che avevamo portato da casa, e dirigermi all'uscita della cucina.
- Voglio solo che stia bene. - Parla all'improvviso e io mi fermo poco fuori dalla stanza senza girarmi. Sono quasi sicuro di aver sentito tremare la sua voce. - Non ce la faccio a vederlo così e mi sto solo occupando di lui. Ti sembra davvero che io voglia portarlo in America di punto in bianco? Perché avrei chiamato il dottor Portman, secondo te? Io volevo restasse qui fin dal principio, per questo ho chiamato lo psicologo migliore di Londra, perché volevo evitare quell'opzione! - Fa una pausa, ha alzato la voce per dirmi quelle cose, e in quel momento di silenzio mi giro a guardarlo con un'espressione severa e di rimprovero. Seppure le sue intenzione fossero buone io non smetto di pensare a come avrebbe reagito Sherlock nel sapere che suo fratello voleva allontanarlo. - Ma poi è peggiorato... - Mycroft fa un sospiro pesante e tremante che mi lascia senza parole.

La matriosca ha tolto il primo strato, poi il secondo, il terzo... è venuta allo scoperto.

- Voglio il meglio per lui. - Detto ciò smette di parlare e evita il mio sguardo, lo fa vagare piuttosto su ogni cosa futile in quella stanza meno che sul sottoscritto.
- Ha già il meglio. - Dico io, improvvisamente calmo nel notare che sta facendo di tutto per non esplodere. I suoi occhi lucidi e sofferenti mi hanno un po' ricordato Sherlock. - Per questo ti prometto che starà bene. - Mi guarda senza dire nulla, io annuisco in sua direzione per rassicurarlo delle mie parole, poi mi giro e lascio la stanza, sentendo il palmo delle mani prudere dove le unghie vi si sono conficcate.
Non so per quanto tempo Mycroft rimane da solo in cucina, ma mi accorgo che è di nuovo al tavolo quando arriviamo al dolce, e la sua espressione è tornata quella di sempre, anche se mi accorgo che guarda suo fratello continuamente, studiando ogni sua reazione, proteggendo il sangue del suo sangue solo con lo sguardo.

Le sue intenzioni erano buone e nobili. Solo non ha considerato cosa ne avrebbe pensato Sherlock.

La serata passa velocemente, a un certo punto Molly ha deciso di mettere su un paio di canzoni al vecchio stereo nella sala, così mi sono alzato e ho chiesto a Sherlock di concedermi un lento. Ha protestato un paio di volte, diceva che non si sarebbe mai messo in ridicolo davanti a tutti in questo modo, che certe cose con me le avrebbe fatte solo se fossimo stati da soli, io e lui nel salotto del 221 B, come la prima volta che abbiamo improvvisato quel lento dopo uno dei suoi attacchi di panico.
Mi ha ricordato il giorno del matrimonio. Anche allora era un po' contrariato, ma era il nostro matrimonio, si è sentito costretto, così come oggi che ha afferrato la mia mano con un sospiro e si è diretto al centro della sala con me.
- Questa me la paghi. - Mi sussurra facendomi ridacchiare, portando le braccia attorno al mio collo. Io le porto sui suoi fianchi e faccio spallucce, accennando un sorriso innocente al quale lui scuote la testa volendo apparire arrabbiato ma lasciandosi ingannare da una risatina.
- Allora? - Chiedo a un certo punto. - Non ti ricorda nulla? -
- No... - Mi risponde leggermente deluso mentre porta la fronte contro la mia, ma poi sospira. - Ma qui e ora è tutto perfetto. -

E non posso che esserne d'accordo.

Nota autrice:

Buonaseraaaaa. Ve lo aspettavate questo ritorno?
Nemmeno io... ma eccomi qui, non solo con questo capitolo ma con il piacevole annuncio che gli ultimi capitoli di questa storia usciranno nell'arco di questa settimana. Non aspetterete secoli, promesso.
Intanto godetevi questo capitolo, noi ci risentiremo prestissimo.
Baci!

La polaroid

La serata alla fine è andata abbastanza bene. Siamo rimasti alla villa fino a oltre la mezzanotte. Ci siamo tutti spostati sulle scalinate a osservare i fuochi d'artificio che alcuni del ristorante vicino avevano deciso di sparare in cielo. Sui nostri visi risplendono le luci dei fuochi, risaltando la lucentezza dei nostri occhi felici per la serata appena trascorsa.
Ci siamo salutati tutti e poi ci siamo ridiretti a casa. Sherlock è particolarmente silenzioso sul tragitto verso il 221 B. Quando mi giro a guardarlo lo trovo intento a giocherellare con uno dei bottoni del suo lungo cappotto, anche se il suo sguardo è perso a guardare qualcosa fuori dal finestrino. Non so bene a cosa stia pensando ma non riesco ad attaccare un argomento così delicato con il tassista e la signora Hudson seduta accanto a noi.
Scendiamo davanti all'ingresso ed io lascio una considerevole mancia prima che il taxi parta. La nostra padrona di casa sbadiglia stancamente mentre cerca le chiavi nella sua borsetta di pelle. Quando le trova e apre la porta, si limita a un "buonanotte cari", prima di sparire all'interno del suo appartamento. Io e Sherlock raggiungiamo il nostro salotto e mio marito si lascia subito dopo cadere sul divano, senza togliersi né il cappotto e né la sciarpa blu elegantemente allacciata intorno al collo.
- Ti ricordi cosa avevamo detto? Quando ti ho chiesto se ti piaceva il Natale mi hai risposto che ne avresti avuto la conferma solo oggi. - Inizio io mentre mi accorgo di come di sfuggita abbia lanciato un'occhiata alla mappa di Londra ancora appesa sopra al divano.

La delusione è per un momento nei suoi occhi.

- Perciò cosa puoi dirmi adesso? - Chiedo mentre mi sfilo la giacca e la appendo all'attaccapanni, lasciandomi ricadere di peso sulla mia poltrona. Il contatto con il cuscino morbido è un grazie da parte della mia schiena dolorante.
- La trovo una festa inutile. - Dice mentre con uno strattone deciso della mano la sua sciarpa scivola sul tappeto. - Però ho passato una bella serata. - L'angolo delle mie labbra si solleva per un momento e poggio comodamente la nuca alla spalliera della poltrona, chiudendo gli occhi rilassato. - Tranne il momento in cui ho sentito te e mio fratello parlare dell'America. Ecco, lì non è stato poi il massimo. - Alle sue parole sbarro gli occhi e raddrizzo la schiena, rivolgendogli uno sguardo dispiaciuto e terrorizzato allo stesso momento. - Ah, non fare quella faccia. - Dice lui mentre si sfila il cappotto e lo lascia ricadere sul pavimento assieme alla sciarpa.
- Ci hai sentiti? -
- Ogni parola. - Deglutisco, forse troppo rumorosamente dato che attiro la sua attenzione verso il mio pomo d'Adamo.
- Sherlock, io... -
- Non devi giustificarti, John. Mycroft è assillante e ha questo strano modo di proteggermi, lo capisco. Certo, io non sarei mai voluto andare in America senza di te. - Il modo in cui mi parla e calmo, anzi accenna un sorriso, anche se piccolo, che mi porta ad appoggiare nuovamente la schiena alla poltrona, un po' più rilassato questa volta. - E il modo in cui gli hai risposto è stato... -
- Intimidatorio? - Dico, cercando di andare a indovinare. Mi aspetto mi dica qualunque cosa, del come "tosto", "forte", "convincente", ma mai quello che dice in realtà, rivolgendomi subito dopo un sorrisetto che la dice lunga.

Sexy.

Sì, ha detto proprio sexy.

- I tuoi atteggiamenti da bravo soldatino sono il mio punto debole. - La sua affermazione mi rende stranamente imbarazzato e il mio istinto mi spinge a spostare lo sguardo sulla poltrona di Sherlock, come se la vedessi per la prima volta e prestandovi talmente tanta attenzione da notare particolari che prima d'ora non avevo mai notato. Sento gli occhi di Sherlock addosso e so che ancora sta accennando quel sorriso malizioso.
- Ricordamelo la prossima volta che vorrò provocarti. - La sua risata affettuosa e spontanea arriva alle mie orecchie come fosse musica, una dolce musica che mi costringe a guardare il suo viso rilassato mentre si lascia andare a quell'emozione liberatoria.

È bellissimo.

- Lo dirai a Mycroft? - Gli chiedo a un certo punto, mentre guarda fisso il soffitto sopra di sé. In risposta fa spallucce e porta elegantemente un braccio sotto alla nuca per stare più comodo.
- Che so del suo malefico piano? Nah! In fondo il primo a non volermelo dire è stato lui. - Il mio sorriso è soddisfatto, volevo proprio rispondesse in questo modo. Non mi aspettavo che la prendesse così, come se non gli importasse, non dopo i comportamenti dell'ultimo periodo. Mi aspettavo piagnucolasse, che avesse qualche sbalzo d'umore seguito da un attacco di panico. Ma non è questo il caso. È così tranquillo che quasi mi fa paura. Sarà che la serata e l'ultima tappa del nostro "gioco" lo hanno rasserenato a tal punto? Non posso che essere felice del fatto che io sia in grado di farlo sentire così, la mia autostima stasera non è ai livelli pietosi delle ultime settimane.

A proposito di questa sera!

- Oh, quasi dimenticavo! - Dico alzandomi di scatto dalla poltrona. A passo svelto mi avvio verso la cucina sotto il suo sguardo confuso. Apro uno degli armadietti sopra al lavello e recupero un pacco regalo dalla carta dorata e il fiocco rosso, poi torno in salotto, dove Sherlock si è messo seduto e mi guarda con un sopracciglio sollevato finché non gli sono proprio di fronte. Con un'alzata di spalle gli porgo il regalo e lui lo fissa per dei secondi che sembrano interminabili, con un'aria smarrita e decisamente adorabile per i miei gusti. Lo afferra con entrambe le mani e lo poggia sulle sue gambe, infine solleva lo sguardo verso di me.
- Mi hai fatto un regalo... - Dice, e per un po' mi stupisco sia lui stesso, Sherlock in persona, ad affermare l'ovvio. In risposta mi faccio sfuggire una risatina.
- Buon Natale, Sherlock. - Lo vedo accarezzare la carta lucente con entrambe le mani, e spero che dalla forma del pacco non abbia già intuito che cosa ci sia dentro.
Fargli delle sorprese è sempre stata un'impresa. Negli ultimi anni ha sempre indovinato tutti i miei regali, perfino quando decidevo di cambiare scatola per confondergli le idee. Mi sono sempre chiesto come diavolo facesse. Una volta gli ho anche chiesto di fingere almeno di non sapere, ma il risultato era stato pessimo. Quando li scartava e fingeva di essere sorpreso, con la sua scarsa capacità di esprimere sorpresa, veniva voglia di strangolarlo.

"Oh, ma che bello, John. Ti ringrazio, non me lo aspettavo."

Insopportabile.

- Prima che arrivi il prossimo Natale. - Dico a un tratto, risvegliandolo da quello stato di trance. Lentamente le sue mani iniziano a strappare la carta dorata, lasciandola ricadere sul pavimento, fino a che non è a stretto contatto con una custodia di pelle nera che apre, con le mani quasi tremanti. Rimane pietrificato quando ne capisce il contenuto e finalmente posso notare della reale sorpresa nei suoi occhi, non sta fingendo per farmi contento.
Prende il violino fra le mani come fosse fatto di vetro e lo osserva finché per necessità non sbatte le palpebre e solleva la testa per guardarmi.
- Allora? - Chiedo, ansioso di una risposta plausibile che mi faccia capire cosa vuol dire quello sguardo smarrito sul suo volto.
- Io... John, è... bellissimo, non so che dire. - Dice sinceramente commosso mentre afferra l'archetto e lo scruta attentamente. 

Non è cosa di tutti i giorni lasciare Sherlock Holmes senza parole.

- Mi dispiaceva non sentirti più suonare dopo che hai distrutto il tuo. - Un leggero sbuffo ironico gli sfugge dal naso mentre ripone tutto nella custodia, senza però chiuderla, cercando di godersi con lo sguardo ogni particolare del nuovo strumento che ho scelto meticolosamente con l'aiuto del commesso del negozio di musica. Un negozio che Sherlock frequentava spesso quando ancora se lo ricordava. Mi aveva detto fosse uno dei migliori della città e nonostante ci volesse un bel po' per raggiungerlo con la metro, per lui l'ho fatto senza esitare.
- Credevo non sopportassi il violino. -
- No no, non mettermi in bocca parole che non ho mai detto. Non sopporto che tu lo suoni a ore improponibile della notte, quello sì. - L'angolo delle sue labbra si solleva appena divertito, poi sposta la custodia dalle sue gambe al divano e si alza in piedi per poter essere faccia a faccia con me.
- Grazie, John. Grazie davvero. - Non faccio nemmeno in tempo a rispondergli "Figurati!" che vengo letteralmente travolto dal suo bacio candido e lento. Le sue labbra carezzano le mie con dolcezza e la sua mano stringe in un pugno il mio maglione fatto a mano, proprio all'altezza del fianco, sgualcendolo. La sua bocca sa di mele per colpa del dolce che aveva preparato la signora Hudson, e di champagne. È piacevole e rilassante il movimento della sua lingua contro la mia, tanto che sto quasi per approfondire il tutto, quando improvvisamente non lo sento più sulle mie labbra. Si è allontanato da me come se lo avessi scottato, e ora mi guarda con terrore.
- Cosa... che c'è? - Chiedo improvvisamente preoccupato.
- Mi hai fatto un regalo di Natale. -

Di nuovo afferma l'ovvio.

- Sì, e allora? -
- Io non ti ho preso nulla. - I suoi occhi trasmettono una nuova consapevolezza, trasmettono delusione, ma non nei miei confronti, piuttosto nei suoi. Si sente, oserei dire, preso alla sprovvista da quella nuova informazione. Le sue palpebre iniziano a tremare e così fanno anche le sue mani mentre sono poggiate ai miei fianchi. Vedo le sue iridi riempirsi di lacrime, lucidi come una superficie di ceramica. - Ecco cosa avevo dimenticato. - Dice, anche la sua voce subisce le conseguenze di quel tremore improvviso.
- Sherlock. - Cerco di richiamarlo con calma, ma dà ancora segni di panico, perché abbassa la testa e la scuote in un cenno negativo.
- Volevo farlo ma l'ho dimenticato. - Continua cercando di divincolarsi dalla mia presa ai lembi della sua giacca nera. - In questo periodo sentivo che... che dovevo fare qualcosa ma... -
- Sherlock, non fa niente. - Una lacrima sgorga dal suo occhio destro e finisce oltre il mento, rigando perfettamente il suo zigomo spigoloso e subito dopo la sua guancia liscia.
- No, John io... io non sono uno di quelli bravi, io... - Sento che sta per avere un attacco anche dal modo in cui respira nervosamente, come se stesse per perdere la capacità di farlo, in più sembra quasi si sia dimenticato il vocabolo che avrebbe voluto usare.
- Cosa non sei? - Chiedo immobilizzando le sue braccia, tenendo stretti i suoi polsi con le dita e riuscendo a impedirgli di muoversi.
- Non sono un buon... un buon... - Strizza gli occhi, come se facendolo quella parola sarebbe fuoriuscita dalla sua testa per dare senso alla sua frase.
- Sherlock, respira. Non è successo nulla. - Gli dico con voce carezzevole, nel disperato tentativo di calmarlo. Lui emette uno, due, tre sospiri profondi ma non accenna a voler sollevare la testa, continua a guardarsi la punta delle scarpe. Quando mi assicuro che è più tranquillo gli prendo il viso fra le mani e carezzo con dolcezza le sue guance. - Cosa volevi dirmi? Non sei un buon...? -
- Io non... - Cerco di sforzarmi in tutti i modi, voglio proprio capire a cosa si stia riferendo, voglio dire quel vocabolo in modo che si tranquillizzi. Allora mentre gli accarezzo piano le braccia ci penso e a un certo punto ho un'illuminazione. La più terribile delle illuminazioni.
- Marito... - Dico a bassa voce, e lui smette di tremare. - Non sei un buon marito? - Chiedo a bassa voce, mentre finalmente solleva lo sguardo verso il mio. Le sue pupille si muovono velocemente sul mio viso fino a fermarsi in direzione dei miei occhi, poi annuisce e sospira.
- Sì, quello... - Dice con voce ancora turbata. Io scuoto la testa in risposta e gli prendo il viso fra le mani. - Sono un pessimo marito. - Continua lui imperterrito.
- Un regalo mancato non ti rende un pessimo marito. - Gli dico, e c'è un attimo di silenzio in cui mi osserva ancora impaurito dalle reazioni del suo corpo al precedente attacco di panico che ora andava scemando pian piano. - Ci vuole ben altro per esserlo e tu non lo sei. Non fa niente se non mi hai preso un regalo, davvero. - Ed è così vero, il mio unico pensiero al momento è solo che lui stia bene, non desidero altro. Questo sarebbe un regalo di Natale perfetto.
- Avrei dovuto ricordarmelo, è questo il punto. -
- Sherlock, è tutto a posto. - Adesso è tranquillo, i suoi occhi sono lucidi ma almeno ha smesso di balbettare, di tremare e di dimenarsi dalla mia presa. L'unica sua risposta è un sospiro frustrato e pesante mentre si raddrizza sulla schiena. - Per me non fa differenza, credimi, non sono uno che si sofferma su queste cose - Gli dico, sistemandogli la giacca, stirando le pieghe visibili con le dita. Lui annuisce e accenna un sorriso sollevando solo un angolo delle labbra.
- Già... è anche per questo che ti amo. - Quelle parole stupiscono Sherlock stesso, non si è reso subito conto di averlo detto finché non mi ha guardato negli occhi e ha notato il mio sguardo sorpreso. È la prima volta che lo dice da dopo l'incidente, ed è sembrato come trattenere il respiro fino a questo esatto momento, forse per entrambi. Avrei voluto dirglielo per primo ma credevo che non fosse ancora pronto, che una confessione del genere lo avrebbe spaventato o chissà che altro.

Mi faccio solo troppe paranoie, vero?

Me lo ha appena detto ed è tranquillo, ma cosa vado a pensare?

Sulle mie labbra spunta un leggero sorriso che lui non ricambia, ancora insicuro su quello che io posso dire in risposta.
- Sherlock Holmes, l'uomo privo di sentimenti che ama qualcuno? - Dico cercando di prenderlo in giro, lui scuote la testa divertito e si permette di pizzicarmi un fianco per dispetto al quale fingo un'espressione sconvolta.
- Finiscila, non sai quante ho volte ho pianificato di dirtelo. - Dice lui poggiando la fronte contro la mia e ridacchiando. - Ma non dovevo pianificare nulla, per questo non riuscivo a dirtelo. Dovevo solo essere spontaneo, credo. - Mi dice con voce più ferma.
- Ti amo anch'io. - Dico nell'esatto momento in cui Sherlock sta per continuare a parlare. Rimane con le labbra schiuse, poi sorride quando si rende conto di ciò che ho detto, e non perde un momento per avvicinarsi e baciarmi. Mi aggrappo ai suoi fianchi e stringo la stoffa nei pugni, mentre lui mi incornicia il viso con le mani. All'inizio è solo un toccarsi di labbra, ma poi quel bacio si trasforma in qualcosa di più intenso e deciso. Le nostre lingue si cercano con fare quasi disperato, la foga è così tanta che non mi rendo conto di essere stato spinto contro la parete, me ne accorgo solo quando la mia schiena ci si poggia contro in un modo... non molto delicato, ecco.
Fra un bacio e l'altro riesco a percepire Sherlock che si sfila la giacca e la lancia contro una delle due poltrone. Sinceramente non so se l'abbia beccata o se sia finita sul pavimento.
Sta per mettere le mani sul mio maglione, quando si stacca all'improvviso dalle mie labbra e si porta il palmo aperto sulla fronte con un'imprecazione a denti stretti. Stringe gli occhi ed io mi lascio sfuggire un sorriso rassegnato. È stanco, vorrebbe riposarsi, non l'ha fatto per giorni e adesso ne sta subendo le conseguenze.
- Dovresti andare a letto. -
- No, no... sto bene. - In risposta sollevo entrambe le sopracciglia mentre i miei occhi si posano sulle sue occhiaie evidenti e sul suo viso spossato e letteralmente esausto.
- Oh, certo, come no! Vai a letto, ordini del medico. - Si limita ad aprire gli occhi e a guardarmi, forse per vedere se sono realmente serio, infine sospira e si strofina un occhio con un pugno chiuso prima di lasciarmi un leggero bacio a stampo sulle labbra. Quando si stacca, però, è ancora a pochi millimetri da me, e nei suoi occhi oltre alla stanchezza c'è un leggero accenno di malizia che per un attimo mi fa tremare.
- Va bene, ma non ho finito con te. - Mi sussurra, lasciandomi poi contro la parete con lo sguardo perso per quel suo tono di voce sensuale e quel suo respiro che mi ha sfiorato la pelle, facendomi rabbrividire sul posto.

Dannazione, dovrò farmi una doccia fredda prima di andare a letto.

***

Quando apro gli occhi, accanto a me non c'è nessuno. Il sole mi ha accecato nel sonno e mi ha svegliato con cautela, facendomi mugolare ancora assonnato. A poco a poco riesco a percepire anche i rumori nell'ambiente, e la prima cosa che sento è il rumore del getto della doccia che proviene dal bagno. Sorrido al pensiero che Sherlock oggi sembra essersi svegliato di buonumore, poi finalmente apro gli occhi e la prima cosa che vedo è il soffitto, più i granelli di polvere che luccicano alla luce del sole.
Mi metto seduto e mi stiracchio, poi mi passo una mano sugli occhi per stropicciarli e mi alzo dal letto per recuperare la mia vestaglia e indossarla. Con uno sbadiglio mi reco in salotto. Rimango fermo sullo stipite della porta quando noto il pacchetto regalo sul tavolino. C'è un biglietto poggiato sopra e la carta che ricopre il regalo non è stata messa nel migliore dei modi, il che mi fa sorridere come un imbecille non appena mi avvicino per afferrarlo.

"Ho improvvisato. Meglio tardi che mai."

Dice il biglietto.
Curioso mi metto seduto sul divano e inizio a scartare il pacchetto, rivelando quello che sembra un piccolo diario. Somiglia molto a quello che utilizza per le sedute con Portman, ma so perfettamente che non si tratta di quello, perché la copertina di pelle è di un altro colore ed è leggermente più grande rispetto all'altro. Me lo rigiro confuso fra le dita per cercare di intuire di cosa si tratti, ma sono ancora intontito dal sonno e per capire non mi resta che aprirlo.
La scrittura è quella di Sherlock, la riconoscerei ovunque.

GIORNO 1

Mi sono risvegliato solo due giorni fa ed è strano, è come se fossi nato proprio nell'esatto momento in cui ho aperto gli occhi. Sono consapevole di aver avuto una vita prima che tutto questo accadesse, ma la cosa straziante è non sapere quale vita io abbia vissuto.
Il mio trauma deve essere stato più grave del previsto.
C'era una persona accanto a me, quando ho aperto gli occhi, dice di chiamarsi John. Era piuttosto sconvolto quando ha capito che non mi ricordavo di lui. Ha detto di essere un amico, il mio coinquilino, ma ho notato nei suoi occhi che mi nascondeva qualcosa.
È stato naturale per me parlare con lui, sfogarmi. Era come se qualcosa ci legasse.

Leggo il tutto trattenendo il fiato. Sono incredulo perché non avevo idea stesse tenendo un diario dal momento in cui si era svegliato in ospedale. Forse ne aveva bisogno, in effetti, forse doveva parlare con qualcuno e ha pensato che il modo migliore per farlo fosse scriverlo. Certe cose in fondo non puoi spiegarle a uno psicologo, altre sono difficili da raccontare.
Giro la pagina, poi le altre per dare un'occhiata veloce, e la parola più frequente tra quelle scritte dalla sua calligrafia tremante è "John".
Sono convinto di sentire gli occhi pungere.

È il miglior regalo che mi abbia mai fatto.

A un tratto vengo colto di sorpresa da un rumore alle mie spalle. La mappa di Londra era rimasta attaccata alla parete per tutto questo tempo, ma adesso è scivolata dietro il divano. Le puntine da disegno non avevano più retto il suo peso e la carta era troppo bucherellata.
Poggio il diario sul tavolino e mi alzo in piedi, poi sposto il divano e vedo la mappa sul pavimento. Quando la afferro mi accorgo che non è l'unica cosa che giace lì dietro. Assottiglio lo sguardo e mi rendo conto che si tratta di una polaroid. I buchi sulla parte superiore mi fanno intuire che nemmeno per quella le puntine avevano retto. La afferro, credendo sia sfuggita a Sherlock quando aveva deciso di mettere via tutto, ma quando guardo meglio di cosa si tratta, la mappa mi sfugge dalle mani per la sorpresa e cade nuovamente sul pavimento freddo.
L'immagine ritrae un uomo brizzolato sulla quarantina, Sherlock lo ha cerchiato con un pennarello rosso, sotto a caratteri cubitali aveva scritto "BECCATO!". E solo leggendolo mi rendo conto che ha avuto ragione per tutto questo tempo. Sherlock non sta impazzendo. Ellen non c'entra davvero.

Sto stringendo tra le dita tremanti la foto del vero colpevole.

Nota autrice:

Visto? Ve l'avevo detto che in settimana avrete avuto altri capitoli.
Vi volevo informare che comunque il prossimo sarà l'ultimo, e successivamente ci sarà un breve epilogo per concludere la storia.
Che ve ne pare del finale di questo? Ve lo aspettavate?
A prestissimo!

Hiram Brown
 

Quando Sherlock ha visto la foto, dopo essere uscito gocciolante dal bagno con un asciugamano intorno alla vita, non ha capito subito di che cosa si trattava. Poi, dopo la mia spiegazione, i suoi occhi si sono inumiditi e per tutto il tempo non ha fatto altro che dire "avevo ragione, John".
La foto era rimasta dietro al divano probabilmente dal giorno dell'incidente. Rare volte lo spostavamo, la signora Hudson non ci riusciva, era troppo pesante per lei, e a me e a Sherlock non era mai venuto in mente di farlo. Cosa potevamo saperne in fondo?
Adesso siamo su un taxi. È Natale e non è facile trovarne, ma per una cosa del genere abbiamo deciso di partire in quarta verso casa di Lestrade. Non so esattamente che programmi abbia oggi, non ce ne ha parlato ieri sera, non ha nemmeno accennato a cosa avrebbe fatto tutto il giorno, ma è ovvio non si trovi a Scotland Yard in un giorno come questo.
Sherlock continua far tamburellare le dita sul sedile da quando il taxi è partito, e anche se lo amo con tutto il cuore non posso far altro che trovare insopportabile quel tic nervoso, così porto una mano sulla sua e la stringo, riuscendo a fermare le sue dita e facendogli sfuggire anche un lungo sospiro nervoso.
- Non agitarti. - Gli dico senza spostare lo sguardo dal suo viso teso. - Greg è sicuramente a casa. - Continuo mentre con la mano libera tengo ancora stretta quella foto fra le dita.
- Conoscendo la sua vita sociale probabilmente sì. - Dice lui in risposta mentre si allarga la sciarpa che porta al collo, quasi come se gli desse fastidio e fosse sul punto di soffocare. - Ma se non ci fosse? Dovrei aspettare la fine di questa giornata, rimandare tutto a domani? Io rimarrei con questo pensiero fisso e non sarei per nulla tranquillo, John. - Guarda fuori dal finestrino con attenzione, è come se stesse cercando l'uomo della foto tra la gente comune in giro per Londra.
L'unico dubbio che è sorto dopo aver capito la verità è stato uno solo. Perché Ellen avrebbe dovuto difendere questo tizio al punto da farsi incarcerare al suo posto? Ci teneva così tanto a quest'uomo da spingerla a un gesto così folle? E poi cos'era? Un fratello, un amico, un fidanzato, un marito... poteva essere chiunque, e sicuramente Sherlock lo sapeva prima dell'incidente, mentre adesso non ne ha la più pallida idea.
- Andrà tutto bene, vedrai. Tu rilassati. - Il pollice inizia ad accarezzargli il polso con dolcezza e il sospiro che gli sfugge questa volta sembra più rilassato, guardandolo mi sembra anche di aver notato che ha chiuso gli occhi per godersi quella piccola attenzione al meglio. - Ehi, per il regalo... - Dico, approfittando di quel momento di silenzio per tirare fuori quell'argomento di cui non avevamo avuto il tempo di discutere. Lui mi interrompe quasi subito.
- Una sciocchezza, lo so... -
- No, affatto. È bellissimo, il miglior regalo che tu mi abbia mai fatto. - Sul suo viso compare un sorriso riconoscente, poi abbassa lo sguardo, guardando le nostre mani unite sul sedile. In poco tempo afferra la mia e la stringe, lasciando che le dita si intreccino. - Ma il fatto che tu non mi abbia parlato di questo diario... - Lasciò la frase in sospeso e ridacchio leggermente, scaturendo la stessa reazione anche a Sherlock, che scuote appena la testa.
- Meglio tardi che mai, no? - Io sorrido e annuisco, sembra più tranquillo e questo mi rasserena. Se fosse arrivato da Lestrade sull'orlo di una crisi di nervi non voglio nemmeno immaginare come sarebbero andate le cose.
Il taxi si ferma davanti all'abitazione di Greg. La sua auto è parcheggiata lì, quindi è a casa, per fortuna. Sherlock non perde tempo e raggiunge la porta d'ingresso a grandi falcate, lasciandomi indietro come sempre pagare il tassista, con una somma considerevole di mancia per averlo disturbato nel giorno di Natale. Bussa freneticamente e di continuo, cosa che mi fa roteare gli occhi. Smette solo quando sente dei passi avvicinarsi e ad aprire la porta è proprio Lestrade, vestito di tutto punto e con un odore di colonia così nauseante che entrambi ci lasciamo sfuggire una smorfia infastidita. Ha perfino il gel ai capelli, e dal suo sguardo scocciato intuisco che abbiamo interrotto qualcosa. Infatti, dietro di lui scorgiamo il tavolo da pranzo abbellito a festa, delle candele accese al centro color rosso fuoco, e infine una donna seduta a un capo della tavola con un vestito verde e una lunga chioma bionda che arriva fino a sotto la schiena. Ci guarda confusa, ma resta composta al suo posto senza fiatare. Questa è una novità, sia per me che per Sherlock, che sembra altrettanto sconvolto.
- Che cosa volete? - Chiede quasi bruscamente. Sherlock mi strappa la foto dalle mani, noncurante di aver disturbato quello che sembra un pranzetto molto intimo, e la mostra a Lestrade che corruga la fronte senza capire. Mio marito sospira e si affretta a spiegare.
- È l'uomo che Ellen sta difendendo. - Dice infine. Greg afferra la foto e la osserva con attenzione, poi scuote la testa mentre guarda il tizio raffigurato in essa.
- Sherlock, mi sembra che ne abbiamo già discusso il giorno dell'arresto. Perché continui a insistere? -
- Stavolta ha ragione. - Mi affretto a dire. - È la foto per cui quel giorno Sherlock si è quasi fatto ammazzare da quel camion. - Il mio tono deciso sembra averlo convinto, almeno un po'. Si gira a guardare la donna seduta al suo tavolo, che in quel preciso momento sembra non fare tanto caso a noi, ma piuttosto al suo cellulare.
- Ragazzi, ascoltatemi. Una foto non può provare niente. Mi servono delle prove più concrete. - Dice mentre restituisce la polaroid a Sherlock. - Insomma, sai come si chiama? Sai perché hai capito si tratti di lui e non di Ellen? - Quelle parole zittiscono mio marito, che fa saettare nervosamente gli occhi su ogni dettaglio della polaroid. Deglutisce rumorosamente e mi soffermo a guardare il suo pomo d'Adamo andare su e giù per un attimo. La sua fronte è già imperlata di sudore e la sua mano trema.
- No... non me lo ricordo. - Dice dopo un po', facendo sfuggire a Greg un sospiro pesante.
- Per questo ho le mani legate, ragazzi. Ne riparliamo domani, va bene? Come avrete notato sono un po' occupato adesso. - Lestrade sta per chiudere la porta, ma prontamente Sherlock la blocca con il piede e afferra la manica della giacca elegante dell'investigatore per trattenerlo. I suoi occhi sono imploranti e supplichevoli. Stavolta so che non si lascerà convincere a lasciar perdere perché sa di aver ragione.
- Lasciami interrogare Ellen. - Gli dice affievolendo la presa sulla sua manica, ormai sgualcita per quel gesto inaspettato. Greg guarda prima lui, poi me, come a cercare una conferma nel mio sguardo. Io annuisco leggermente in risposta. - Ti prego. -
- Diamine, va bene! - Esclama portandosi una mano in tasca e tirandone fuori un mazzo di chiavi, lo lancia verso di me e io lo afferro con i miei riflessi pronti. - Aspettatemi in macchina, vado a spiegare a Samantah cosa sta succedendo. -
- Grazie Greg. - E finalmente Sherlock lo lascia andare, facendo in modo che la porta si chiuda alle spalle dell'ispettore.
Pochi minuti dopo siamo già in viaggio sui sedili posteriori dell'auto di Greg. Non so di preciso cosa abbia detto a Samantah per andare via, ma non sembrava tanto arrabbiata quando è uscita di casa, stampandogli un bacio delicato sulla guancia sbarbata. Sembrava una donna molto paziente e comprensiva. Magari questa è la volta buona che Greg si sistemi e sia felice una volta per tutte.
Per tutto il tragitto Lestrade non ha fatto altro che ripeterci che gli dovevamo un favore, e non lo biasimo affatto, soprattutto nel giorno di Natale.
Adesso Sherlock si trova nella stanza degli interrogatori insieme a Lestrade, io sono dietro al vetro e aspetto che Ellen faccia il suo ingresso, accompagnata dagli agenti. Indossa la divisa arancione e porta le manette ai polsi. Il suo viso non è per niente contento mentre si siede di fronte all'ispettore.
- Credevo avessimo già fatto questo. - Dice lei dopo che i due agenti hanno lasciato la stanza. Probabilmente si riferisce all'interrogatorio, dove lei ha confessato il falso per proteggere un uomo come quello.
- Ellen, ti ricordi di Sherlock Holmes, vero? - Sherlock inarca un sopracciglio. Probabilmente si sta chiedendo il perché di quella domanda assurda di cui la risposta è così ovvia.
- Certo. - Dice lei, e dal suo viso non trapela alcuna emozione.
- Beh, lui... - Sherlock sospira pesantemente e interrompe Greg lasciando scivolare la foto sul tavolo in direzione della donna, che mi è sembrato di vedere deglutire.
- Perché lo sta coprendo? - È la domanda che le rivolge mio marito, suscitando l'esasperazione di Lestrade che voleva arrivare pian piano a quella domanda per fare in modo fosse più collaborativa. Ma Sherlock è fatto così, lo sanno anche i muri, soprattutto quelle quattro pareti in cui adesso è chiuso, che ne hanno visti già tanti dei suoi interrogatori.
- Io... - La sua voce sembra tentennare, ma con un finto colpo di tosse ritorna alla normalità.

Credo sia un elemento che Sherlock ha trovato sospetto.

- Non ho idea di cosa lei stia parlando. - Dice infine, allontanando con un dito la foto e poggiandosi con naturalezza sullo schienale della sedia.
- La sua esitazione mi dice il contrario. - Ellen distoglie lo sguardo verso il vetro, sembra quasi mi stia guardando ma non può vedermi, solo che io posso notare lei e i suoi occhi che mascherano un'improvvisa nuova realtà, probabilmente sul fatto che era stata appena smascherata da un individuo affetto da amnesia totale retrograda.
- Le ho già detto come sono andate le cose, signor Holmes. Avevo bisogno di quei soldi per i debiti così li ho presi. Non so chi sia quell'uomo. - La sua voce è fastidiosamente calma. - Sono stata io. - Tutto ci saremmo aspettati, ma non quella reazione da parte di Sherlock. Nel giro di pochi secondi ha sbattuto i pugni sul tavolo così forte da farlo tremare e far sobbalzare Lestrade, che ha strisciato la sedia all'indietro dallo spavento. Ellen ha solo sgranato gli occhi e spostato le braccia dal tavolo.
- Mi stia bene a sentire. - Nemmeno il suo tono è tanto calmo. - Ne ho abbastanza di sciocchezze, mi hanno ritenuto un pazzo con una ricaduta per colpa sua, quest'uomo è il responsabile, non so come, non so perché, non me lo ricordo, ma è per colpa sua se mi sono fatto investire, mia cara Ellen. - So cosa sta facendo, sta giocando sul punto debole di Ellen, la sua sensibilità. Sa che se tira fuori questioni come la sua condizione e tutto ciò che ha passato per colpa di quel maledetto caso lei si sentirà in colpa, e non posso far altro che pensare che quella sia un'ottima mossa, una geniale.
- Sherlock... -
- Sta' zitto, Lestrade! - Esclama senza nemmeno girarsi a guardarlo. - Lei adesso mi dirà chi diavolo è quest'uomo e perché lo sta coprendo. - C'è un momento di silenzio che che sembra durare un'infinità, poi tutti si accorgono che Ellen ha silenziosamente iniziato a piangere.
- Io... - Cerca di dire, mentre Lestrade intima a Sherlock di allontanarsi un po' da lei per non metterla ancora in soggezione, infatti teneva ancora i pugni sul tavolo così come li aveva sbattuti. Io sento lo stomaco in subbuglio e so che non è per la fame, ma perché finalmente stiamo per sapere tutta la verità di quel dannato caso che ci perseguita da mesi, da quel terribile giorno. Ellen si lascia andare a un pianto disperato, scuotendo più volte la testa. - Ho dovuto coprirlo. - Dice disperata. - Ha minacciato la mia famiglia. - Sherlock a quella nuova consapevolezza assume un'espressione quasi sorpresa. - Lui ha detto che... che se lo avessi accusato avrebbe fatto in modo che la mia famiglia finisse nei guai. - E poi si lascia andare a una serie di singhiozzi, portandosi le mani sulla fronte e facendo tintinnare le manette.

Sento una fortissima stretta al cuore. Forse tutti la sentiamo.

- Ellen, deve stare tranquilla, non succederà nulla alla sua famiglia, ha la mia parola. - Dice Lestrade con voce calma e rassicurante. La donna prende qualche respiro profondo e Sherlock prende posto accanto a Greg, non è più arrabbiato, ma vuole sapere e non esita a comunicarglielo.
- Ci dica chi è. - Dice infatti.
- Si chiama Hiram Brown. - Lestrade le passa un pacco di fazzoletti e lei ne estrae subito uno per asciugarsi le lacrime. I suoi occhi sono rossi adesso, e lucidi. - Era il mio fidanzato. Ma vi giuro che non avevo idea dell'uomo che era finché non ha fatto quello che ha fatto. Quando l'ho scoperto mi ha messo le mani addosso. Mi ha picchiata così forte che... - Non riesce a trattenersi e singhiozza di nuovo. Io ho bisogno di sedermi per non crollare esausto sul pavimento. - Dopo mi ha detto che avrebbe fatto del male ai miei genitori, e sono arrivata al punto di credergli dopo quello che mi aveva fatto. Ha sistemato il bottino nel mio scantinato, poi è come sparito. Da un giorno all'altro non si è più fatto vedere. Si è limitato a telefonarmi un paio di volte, per ricordarmi che dovevo tenere la bocca chiusa e per dirmi che prima o poi sarebbe passato a prendersi i soldi. Dovevo tenerli sotto controllo, diceva. - Sherlock si fa più avanti con il busto e la guarda dritto negli occhi.
- Ha detto dove è andato? - Le chiede con calma e scandendo bene le parole. Lei scuote la testa in un segno di negazione, per la quale sia io che Lestrade ci portiamo una mano sulla fronte. - Ma lei lo sa, non è così? - Ellen lo guarda in silenzio, sentendosi gli occhi speranzosi di tutti su di sé, probabilmente riesce a percepire anche i miei.
- Sì, lo so. -

***

- Andremo io e John. - Dice Sherlock quando scende dalla macchina. Ellen è stata in grado di fornirci l'esatto indirizzo, e subito dopo l'interrogatorio ci siamo precipitati sul luogo da lei indicatoci. Si trova un po' fuori dalla città, per non dare nell'occhio. E quando vediamo l'abitazione e ci rendiamo conto che si tratta di una lussuosa villa. Inizio a pensare che il tipo in questione sia abbastanza ricco. - Tu stai pronto con le manette, e nasconditi. - Lestrade si limita a sospirare e ad annuire, ormai credo senta di non avere più voce in capitolo per questa situazione.
Il cancello che precede il viottolo verso l'entrata è aperto, noi lo attraversiamo con calma. Il piccolo giardinetto che vediamo è ben curato, perfino le siepi sono simmetriche e tagliate in modo da creare diverse figure geometriche. C'è perfino una fontana sulla destra che ritrae un delfino.
- Se la passa bene, questo tipo. - Dico mentre arriviamo davanti alla porta d'ingresso.
- Non è casa sua. - Dice Sherlock dopo aver dato una breve occhiata attorno a sé.
- Ah no? - Lui scuote la testa deciso.
- C'è una finestra rotta al piano di sopra, mentre la porta è rovinata all'altezza della serratura.

Sorrido, perché sembra essere tornato in perfetta forma.

- E i veri proprietari? -
- È una casa affittata per le vacanze, la posta nella cassetta delle lettere si è accumulata troppo per essere stata imbucata in un giorno solo. - Non ho nemmeno notato la buca delle lettere al cancello, non credo di avere lo stesso radar così attento di mio marito in questo momento. Lui è sempre stato più bravo, e in più sono curioso di sapere se questo Hiram sia in casa.
- Bussiamo? - Chiedo. Lui nemmeno risponde e lo fa al posto mio, battendo il pugno ricoperto dal guanto nero sulla porta di legno. Ci vuole circa mezzo minuto prima che essa si apra, rivelando lo stesso uomo che avevamo visto sulla polaroid, solo un po' più trasandato, con le occhiaie ben marcate e i capelli spettinati. Ci guarda dubbioso per un attimo, poi indietreggia di un passo, come per mettersi sulla difensiva.
- Che volete? -
- Hiram Brown? - L'uomo strabuzza gli occhi, poi il mio sguardo cade per un attimo sulla sua mano e vedo che sta stringendo il pugno fino a far diventare bianche le nocche. Quando presto nuovamente attenzione ai suoi occhi sono furiosi.
- Ho detto... cosa volete? -
- È bella la sua casa, signor Brown. Da quanto tempo si è intrufolato? - Guardo Sherlock con stupore. Perché probabilmente non si è reso conto di quanto abbia azzardato con quelle parole. Infatti non ci vuole molto prima che l'uomo diventi rosso dalla rabbia.
Nel giro di soli pochi secondi, Hiram è scappato dentro casa e Sherlock è partito immediatamente all'inseguimento. Cerco di fermarlo in tutti i modi, chiamandolo a gran voce, ma lui non mi sente e l'unica cosa che posso fare è avvertire Lestrade con un cenno. Con quel gesto gli dico esattamente di correre dietro alla casa e di vedere se ci sono uscite secondarie. Poi inizio a correre anche io.
Si precipitano su per le scale e mentre raggiungo il corridoio al piano di sopra sento una porta di una delle stanze spalancarsi e sbattere rumorosamente contro la parete. La raggiungo e Sherlock e lì, sta per uscire dalla finestra per inseguirlo fuori, sul terrazzo.
- Fai il giro! - Mi urla poco prima di sparire dal mio campo visivo. Borbotto un paio di maledizioni prima di raggiungere un'altra stanza che affaccia sullo stesso terrazzo. È una cameretta, tutta sui toni del rosa, con decorazioni principesche e un maledettissimo giocattolo a forma di carrozza sul pavimento che quasi mi fa ruzzolare per terra. Apro la finestra di colpo, facendomi spazio fra la tenda fastidiosamente rosa, poi esco sul terrazzo e la scena che mi ritrovo davanti ha come protagonista Hiram, intento a scavalcare la balaustra mentre mio marito gli si avvicina con cautela. Mi sporgo un po' e noto Lestrade, nascosto dietro un muro nel giardino di sotto, la pistola ben tesa e pronto a intervenire non appena Hiram avesse toccato il terreno. - Arrenditi, Brown! - Nella corsa deve essersi ferito, perché Hiram non riesce a scavalcare con facilità e si tiene forte un punto della gamba. - Non puoi fare più niente adesso. - L'uomo guarda dall'altra parte, giù nel giardino, mentre io mi avvicino lentamente, ricevendo però un'occhiataccia da mio marito che mi intima di stare indietro con un cenno della mano. - È finita, Hiram! -
Succede tutto così velocemente che non ho il tempo di capire cosa stia realmente accadendo. Hiram porta una mano dentro alla giacca ed estrae una pistola. La punta dritta verso Sherlock e il cuore mi si ferma in gola, mentre sopra di me sento un elicottero avvicinarsi e un agente al megafono urlare all'uomo di mettere giù la pistola.

Lestrade ha chiamato i rinforzi.

Inizio ad avvicinarmi velocemente, ma mentre quell'uomo con le braccia tremanti tiene ancora l'arma sollevata, Sherlock non demorde e mi urla di stare indietro.
- Metti giù la pistola! - Dico io, ma in tutta risposta non fa altro che togliere la sicura e puntare proprio verso di me. Il colpo parte e io lo guardo come se stesse arrivando a rallentatore. In un attimo mi sembra di essere stato catapultato al giorno in cui mi hanno sparato in guerra. Mi ricordo il dolore del foro di una pistola, mi ricordo ogni cosa, le mie mani tremano al solo pensiero, e chiudo gli occhi, pronto a ricevere quella tortura per la seconda volta.
Vengo strattonato via, mi ritrovo catapultato sul pavimento e sento le orecchie fischiare, mi fanno perdere l'orientamento per un po' ma poi sento il suo urlo, sento Sherlock gemere di dolore e quando mi giro è disteso sul pavimento del terrazzo con un buco sulla spalla. Non faccio caso a quello che sta succedendo intorno a me, sento solo dei frammenti confusi.

"Hiram Brown, ti dichiaro in arresto per..."

Sherlock...

Mi precipito su di lui e faccio pressione sulla ferita con entrambe le mani. Sembra grave, e io no... non posso perderlo ancora.
- Non ci provare, Sherlock, non di nuovo! - Urlo mentre lui mi guarda smarrito, ha perfino smesso di urlare e la cosa non fa altro che spaventarmi. Si aggrappa a me con il braccio sano e mi guarda disperato. Io sollevo lo sguardo. Un paio di agenti stanno portando via Hiram, non so nemmeno da dove siano sbucati. Greg è al telefono, sta chiamando un'ambulanza mentre guarda la scena sbigottito. - Continua a guardarmi, hai capito? - Gli dico mentre continuo a fare pressione e sento il suo corpo iniziare a tremare.
- John... -
- No, non dire nulla. - Una lacrima scorre fino alle mie labbra, e solo in quel momento mi rendo conto di aver iniziato a piangere
- John... io non ti lascio più... - Mi dice prima di chiudere gli occhi lentamente.

Nota autrice:

Ebbene sì, questo è l'ultimo capitolo. Ci credete?
Wow, non ci credo sia già finita, ma vi ringrazierò a dovere all'epilogo, perché state tranquillissimi, c'è un epilogo, che pubblicherò anche questa volta molto presto.
Che ne pensate?
Fatemelo sapere.
Baci!

Epilogo

 

Il legame che ho con John si è spiegato solo adesso, dopo tanto tempo a rifletterci su e a sviluppare teorie su teorie. L'anello che ho trovato nel cassetto è il mio. È stato nel mio dito prima che io venissi investito. John lo ha messo al mio dito il giorno del nostro matrimonio, e io ho fatto lo stesso con lui.
Come ho fatto a non capirlo prima?
L'uomo che si è preso cura di me per tutto questo tempo... non poteva essere solo il mio coinquilino. Forse non volevo crederci, ho pensato che, da come mi descrivono tutti, siccome non ero una persona tanto amichevole allora lui non mi avrebbe mai visto sotto quel punto di vista.
Mi sbagliavo.
Ma sono felice di essermi sbagliato.

Sollevo lo sguardo dal diario e guardo Sherlock disteso sul letto di ospedale. La pallottola lo ha preso alla spalla.

La stessa in cui in guerra hanno sparato a me.

Ha perso molto sangue ma i medici hanno detto che è stabile. Aspetto solo che si svegli mentre sono seduto accanto al suo letto. L'operazione è andata bene e non dovrebbe volerci molto. Ero così sollevato quando mi hanno detto che si sarebbe ripreso senza problemi, per un momento ho temuto il peggio. 
Le sue parole prima di chiudere gli occhi...

"Io non ti lascio più"

Le ho ripetute nella mia testa finché non ho saputo che non era nulla di grave.
Hiram, comunque, è stato arrestato. Greg è ancora a Scotland Yard a occuparsi di lui, ma al telefono mi ha detto che è crollato poco fa. Non ce l'ha più fatta e ha confessato tutto, incluso il piano che aveva escogitato per rubare tutti quei soldi. La povera Ellen non c'entrava nulla, era solo una sua pedina, ma anche lei dovrà rispondere delle sue azioni. Sapeva dei soldi in casa, ha dato false informazioni alla polizia, ma resterà dentro solo per qualche altro mese. Spero che dopo riuscirà a trovare un uomo che la ami e soprattutto la rispetti, ognuno se lo merita.
- La mia testa... - Quelle parole mi distraggono dai miei pensieri. Sherlock si è svegliato e si sta massaggiando le tempie con le dita, gli occhi chiusi e stretti dal fastidio, i capelli scompigliati dal cuscino e le mani tremanti.
- La morfina sta finendo, dovrebbero cambiarti la flebo a momenti. - Dico alzandomi e prendendo posto sul letto accanto a lui. Sherlock mi guarda confuso, ha un sopracciglio alzato e le dita si sono spostate dalla sua fronte, adesso le tiene a mezz'aria. - Sherlock Holmes, non provare mai più a farmi prendere spaventi del genere, sono stanco di vederti in queste condizioni. - Continua a guardarmi confuso, e a quel punto la mia testa si riempie di dubbi.

Cosa c'è che non va, adesso? Ho messo il maglione alla rovescia? No no, è a posto. Probabilmente non capisce cosa ci fa lì, forse...

- Sherlock chi? Scusi, lei chi è? - Quelle parole mi fanno boccheggiare incredulo. Lo guardo dall'alto e i suoi occhi smarriti mi fanno tremare. Mi alzo di scatto e mi porto una mano al petto. Il cuore mi batte all'impazzata.

No, non può succedere di nuovo...

- Cosa...? - Riesco a dire dopo dei secondi che sembrano interminabili, la mano ancora immobile sul petto, all'altezza del cuore. Lo sento pompare ad una velocità impressionante.
- Cavolo, John, stavo scherzando, non fare questa scenata! - La mia reazione è immediata, se avessi potuto lo avrei preso a pugni lì su quel letto, ma per mantenere la calma mi sono limitato a sfilargli il cuscino da sotto alla testa e a colpirlo ripetutamente in faccia (evitando la spalla, questo è ovvio).
- Fanculo. - Gli dico dopo un'ultimo colpo per il quale lui ride sonoramente. I miei occhi sono rossi di rabbia e dalle mie orecchie potrebbe uscire fumo, ma poi Sherlock mi guarda, quella risata ancora lì che non si affievolisce, e riesce a strapparmi un sorriso appena accennato, un po' come quando ha finto di non sapere come disinnescare la bomba nella carrozza del treno, facendomi credere che saremmo entrambi morti.

Non se lo ricorda, ma il modo in cui adesso sta ridendo mi fa ripensare a quella volta.

È bellissimo quando ride.

- La tua faccia, avrei dovuto scattarti una foto. -
- Non è divertente! -
- Perché sorridi, allora? - Scuoto la testa rassegnato e prendo nuovamente posto sul letto, raggiungendo la sua mano e stringendola.
- Sbruffone. - Mi sorride soddisfatto, poi si porta la mia mano alle labbra e ne bacia ogni dito prima di stringersela sul petto, all'altezza del cuore.
- Mycroft è qui, immagino. -
- Già, è fuori. - È arrivato di corsa, quando l'ho chiamato. Era molto arrabbiato e frustrato dalla notizia di quella sparatoria, mi ci è voluto un po' per tranquillizzarlo senza che andasse su tutte le furie. Si è calmato solo quando l'infermiera ci ha detto che era andato tutto bene.
- John... -
- Sì? -
- Io non ti lascio più davvero. - Lo guardo negli occhi, non ride più, è serio e soprattutto sincero mentre stringe la mia mano possessivamente. - Non ricorderò più niente di prima, questo è un dato di fatto, ma... posso superare tutto se ci sei tu. E alla fine, mi va bene anche così. - Sorrido, stavolta non per il divertimento, ma per il fatto che riesco a vedere che nonostante tutto ha accettato la sua condizione, che vuole andare avanti, che anche se ha dimenticato tutto, Sherlock non è cambiato. È lo stesso che la mattina mi sveglia con il suo violino a orari improponibili, lo stesso che ritiene stupida la gente normale, lo stesso che per salvarmi la vita farebbe di tutto, lo stesso uomo che ho sposato e che mi ama.

Lo stesso Sherlock Holmes di sempre.

- Lo so. - Dico, poco prima di abbassarmi per lasciargli un delicato bacio sulla fronte. Nello stesso istante la porta si apre. Greg è lì e ci guarda sollevato... ma come sempre ha un tempismo perfetto.
- Scusatemi, non volevo interrompervi, mi avevano detto che Sherlock dormiva ancora. - Dice lui, scostando lo sguardo da noi per l'imbarazzo e puntandolo su qualsiasi altra cosa. Mi rassegno, avrò un momento da solo con mio marito più tardi, immagino. Sospiro e scuoto la testa in risposta alle sue parole.
- Tranquillo, Greg. - Gli dico. Lui annuisce e sposta l'attenzione su Sherlock.
- Sei bravissimo a cacciarti nei guai, dovresti ricevere un premio. - Esordisce facendomi ridacchiare, mentre Sherlock si limita a roteare gli occhi esasperato.
- Com'è andata? - Chiedo.
- Hiarm è dove dovrebbe stare. Ho dovuto lasciare il caso a un mio collega, mi hanno contattato per un suicidio e stavo giusto per andare a controllare... diamine, penavo avrei vissuto le feste in un altro modo. - Sherlock drizza le orecchie come un cane non appena sente il fischio del padrone. So cosa ha appena pensato. Un nuovo caso fra le mani, e so già che vorrebbe mettervi il naso per risolverlo al più presto.
- Chiamano la polizia per un suicidio? - Chiedo confuso, cercando di ignorare le frecciatine che mi lancia Sherlock.
- La vittima è stata trovata in una piscina, ma non c'è acqua nei suoi polmoni secondo Molly Hooper, quindi... -
- L'assassino ha inscenato un suicidio... interessante. - Dice Sherlock, portando le mani giunte davanti alle labbra e guardando Greg di sottecchi, lui scuote deciso la testa.
- Non ti faccio collaborare ad un caso dopo quello che ti è successo, sei in ospedale, per diamine! -
- Oh certo, lo capisco. - Dice lui poggiando la testa sul cuscino che fino a quel momento era rimasta dritta e sull'attenti. - Non preoccuparti, ero solo curioso. Sono sicuro che lo risolverai da solo. - Lui chiude gli occhi e io e Lestrade ci scambiamo un'occhiata insicura. Quel momento di silenzio sembra eterno e io so già cosa passa nella testa di entrambi, quindi mi lascio andare a una leggera risata quando noto come Greg cerca di ignorare il disinteresse di mio marito. Alla fine però sbuffa frustrato.
- E va bene, ti farò avere i fascicoli. - Sherlock resta con gli occhi chiusi, ma sulle sue labbra compare un sorrisetto soddisfatto.
- Eccellente. - Dice, poi Greg scuote la testa e con un gesto di noncuranza lascia la stanza. Non riesco a trattenermi oltre. Scoppio a ridere e lui fa lo stesso, tenendosi la pancia con il braccio sano.
- Per l'amor del cielo, sei proprio un idiota. -
- Nah! - Esclama guardando la porta da dove l'ispettore è appena uscito. - Solo uno sbruffone. -

Nota autrice:

Ebbene sì, gente. La storia è ufficialmente finita.
Non posso credere di essere arrivata a questo punto, e invece eccomi.
Adesso partono i ringraziamenti e le comunicazioni, quindi tenetevi pronti e sorbitevi queste ultime parole.
Innanzitutto ringrazio chiunque mi abbia fatto sapere con le recensioni quanto questa storia sia piaciuta. È la prima volta che ricevo tutto questo sostegno per una storia per cui purtroppo vi ho anche fatto attendere molto (sorry for this).
Poi vorrei ringraziare il bellissimo film "Recovery" di David Tennant, che mi ha ispirato tutto questo. È grazie a lui che ho scritto questa storia.
Infine passiamo alle comunicazioni:
So che la storia è finita ma ho in mente di scriverne un'altra, completamente diversa da questa, ambientata in un universo alternativo, con i nostri Johnlock protagonisti. È un'idea che ho in testa da tantissimo tempo ma che non ho iniziato a scrivere per evitare di accavallare tutti questi lavori, ma ora che Recovery è conclusa potrei farci un pensierino, quindi restate connessi (?) che probabilmente arriverà altro.
Ancora grazie di tutto per la vostra pazienza.
Un bacio grandissimo.