Storia modificata in data 18/12/2016 rispetto alla sua prima versione del 2010. Enjoy :)

ALL I WANT FOR CHRISTMAS IS...

********Deck the Halls********

ALL I WANT FOR CHRISTMAS IS...

********Broken Photo, Broken Heart, Broken Nose********

Mattia sospira, concentrato, cercando di capire come ovviare il problema.
“Intanto è inutile che ti copri le tette.” posa la mano sul mio avambraccio e mi esorta a rilasciare la mia posizione a riccio, ma io gli oppongo resistenza.
“Ti vuoi rilassare un secondo?” domanda, spazientito.

“Ehi, mister addominali.” dico, riferendomi alla sua totale tranquillità nel rivelarsi al mondo a torso nudo. “Qui ci sono delle aree private da mantenere tali, ok?”

“Non ho mai detto di voler violare la tua privacy.” mi tranquillizza. “E poi, sto solo cercando di farti stare meglio più in fretta. Ti ricordi quando ti sei gentilmente presa cura della mia allergia con metodi nazifascisti? Ecco, sono sicuro che preferiresti che non lo facessi anch'io.”

ALL I WANT FOR CHRISTMAS IS...

********Everybody's Fault********

L'effetto dell'alba sulla neve era sempre spettacolare nel Cotswolds, ma quella mattina era addirittura mozzafiato.

Jeremy guidava osservando la campagna imbiancata, mentre Alex, seduto di fianco a lui, dormiva beatamente con una mano dietro alla testa. Il silenzio che avvolgeva il loro viaggio era quasi celestiale, perfetto in abbinamento all’atmosfera color pastello e al profumo di freddo che entrava dai finestrini. Peccato solo per la vecchia Betsie, che, con ben sei ore di strada sulle ruote, si faceva sentire sferragliando di tanto in tanto.

Sebbene tutto sembrasse incantato e ipnotizzante lungo quella solitaria strada, Jeremy non riusciva a godersi il paesaggio, perché la sua mente non la smetteva di produrre pensieri.

Era la mattina del 15 dicembre, dunque mancavano solo dieci giorni a Natale. Questo significava che non gli rimanevano che dieci giorni per concludere il ricatto. Doveva riuscirci per forza, perché era la sua unica possibilità di sanare il debito con Cordano e, ovviamente, di rimanere vivo.

Come si era ridotto, pensava tra sé. Aveva già infranto la legge prima, ma questa volta era decisamente più pericoloso del solito e, sì, aveva paura. Paura di non farcela, paura di sbagliare, paura di avere a che fare con qualcosa di più grande di lui, paura di morire.

Accese la radio per distogliersi da quei pensieri e subito la voce di Michael Bublé riempì l'abitacolo. Si domandava perché quel cantante dovesse continuare a incidere brani natalizi quando ce n'erano già migliaia in circolazione e cambiò stazione, annoiato.
Buongiorno, Cotswolds, vi auguriamo un caldo risveglio in questa gelida mattinata di lavoro. Mancano solo dieci giorni alla nascita del Messia e-

Spense definitivamente la radio e sospirò tastandosi il naso, ormai insensibile alle sue dita. Se era pallido come un cencio, era solo colpa della bella addormentata sul sedile dietro che, con il suo dimenarsi spastico, gli aveva quasi rotto il setto. Aveva perso un bel po’ di sangue e ora sembrava uno spettro con le occhiaie e il naso viola. Forse c'entrava anche il fatto che fosse anemico e che avesse saltato la cura di quel mese per racimolare i soldi di Cordano, ma dettagli. Preferiva dare la colpa a quella mocciosa. Gli stava già antipatica.

Cordano, in ogni caso, era una vera catastrofe. Una maledizione, una piaga, un'oscura presenza che lo assillava ogni giorno della sua vita, psicologicamente e fisicamente.

 
Una mattina, circa sei mesi prima, aveva violato la sua proprietà di Bourton per rubare qualche soldo. La sua anemia aveva bisogno di essere controllata con apposite medicine, cure costose e necessarie come l'acqua, così si era visto costretto ad attuare quella soluzione. Dei soldi e un lavoro, purtroppo, non li aveva. Certo, nei mesi prima aveva lavorato per un po' da un suo amico meccanico, ma la sua cattiva fama e il suo stato cagionevole non l'avevano aiutato a mantenere la sua posizione. In più, lo stipendio non bastava comunque.

Dopo che fu licenziato, era ritornato a vivere di debiti e favori, per le strade e nel B&B della città. Di furto, nelle grandi ville della Bourton bene, si serviva solo quando le cose si mettevano male.

Quel giorno di giugno aveva scelto la casa di Cordano, sapendo che il residente lavorava come amministratore alla Money House. Date le premesse, doveva per forza essere uno di quei personaggi abbienti che circolavano per Bourton con la Jaguar e dunque era proprio quel che faceva al caso suo. Gli avrebbe rubato giusto un gruzzolo e lui non se ne sarebbe nemmeno accorto, dato che le persone ricche tendevano a perdere il conto di ciò che possedevano.

Non sapeva di sbagliare, non sapeva di aver scelto la casa di un mafioso e di aver così firmato la sua condanna. Era entrato e aveva preso solo poche sterline, ma era stato scoperto dall'amante dell'uomo, che aveva avvertito le autorità con il disappunto del losco Cordano. La polizia lo aveva arrestato, ma il proprietario di casa aveva troppa strizza di essere scoperto, così aveva preferito pagare personalmente la cauzione di Jeremy e far dimenticare la faccenda, senza processi o procedure analoghe.

Jeremy sospettava di essersela cavata troppo bene e non si sbagliava. Cordano gli si era messo alle costole, minacciandolo per riavere tutti i soldi rubati più quelli della cauzione. Quando, tuttavia, aveva realizzato che con lui le sole minacce non bastavano, aveva sguinzagliato la sua arma segreta: il famoso Richard, di cui Jeremy ignorava ogni cosa eccetto il nome. Lo scimmione gli aveva fatto visita spesse volte per dargli una ripassata, ma anche quel metodo era risultato inefficace. Cordy e la sua arguzia, allora, avevano ben pensato di unire l’utile al dilettevole e avevano forgiato la vendetta più disumana della storia. Violenza, ricatto e rapimento, il tutto tenuto insieme da una pistola ben carica, puntata dritta al suo cuore.

A quel punto era arrivato al capolinea, non poteva più trovare strade alternative: ci era dentro fino al collo e, volente o nolente, ci sarebbe uscito. Vivo o morto, quello era tutto da vedere.

Dei colpi di tosse dal retro lo riscossero bruscamente dai pensieri. Si girò e vide il suo ostaggio muovere impercettibilmente le palpebre.

Preso da una leggera agitazione, tentò di svegliare Alex, ma il suo amico dormiva di sasso, beato come un angelo. Così decise di prendere dei respiri profondi e affrontare la situazione con fermezza. Dopotutto, lui era un rapitore.

La ragazza si mosse ancora un po’, poi schiuse faticosamente gli occhi, mugolando qualcosa di incomprensibile. La luce, anche se debole, le diede subito fastidio e si rese conto che la testa le faceva male come se avesse bevuto troppo la sera prima.

Dopo aver verificato di essere tutta intera e di avere ancora mobilità negli arti, si liberò del cappotto che le faceva da coperta e cercò goffamente di mettersi a sedere. Si guardò intorno, una vaga sensazione di nausea e di vertigini che rendeva tutto molto sfocato e difficile.

"Dove sono?" chiese, stordita.

Non sapeva nemmeno a chi si rivolgesse, ma in quel momento realizzava a stento chi fosse se stessa, quindi non era un gran problema.

"In una macchina." rispose Jeremy.

"Chi sei?"

"Un ragazzo."

Lei sembrava confusa, si portò una mano alla testa e la massaggiò: "Non capisco."

"Ti garantisco che non è così difficile da capire. Un po' di anatomia ed è fatta." la prese in giro il biondo, giovando del suo stato di intorpidimento.

Lei lo guardò meglio, non riuscendo a identificare quel volto pallido e lentigginoso, poi guardò la strada dal finestrino: "Si può sapere dove stiamo andando?"

"Gita fuori porta. Sei mai stata nelle campagne del Cotswolds?"

"Chi sei tu? Chi è lui?" indicò il moro sul sedile del passeggero, senza dargli retta. "Dov'è Allyson? Chi mi ha portata qui? Mia mamma lo sa?"

"Vuoi sapere anche la targa dell'auto, già che ci sei?"

"Jeremy, si è svegliata!" esclamò Alex in quel momento, rizzandosi sull'attenti e pulendosi la saliva che gli era scesa sul mento durante la dormita.

Entrambi gli puntarono lo sguardo addosso.

"Davvero? Grazie per avermi avvisato." commentò il biondo.

"Ma chi diavolo siete voi due?" la ragazza perse la pazienza, cominciando a sentire una sensazione di panico alla bocca dello stomaco. Adesso era leggermente più lucida e ricordò a tratti quello che era successo la sera prima. "Dove mi state portando? Cosa volete da me?"

"Non ti vogliamo fare del male, Tessy." spiegò Jeremy, immaginando con un vago senso di colpa come potesse sentirsi.

"Però sappi che se proverai a scappare te ne faremo molto." aggiunse Alex, imitando un'espressione minacciosa.

Jeremy lo guardò alzando un sopracciglio, domandandosi se quelle uscite fossero davvero pensate. 

"Lo dicono sempre nei film." si difese l'amico a bassa voce.

"Tessy?" domandò la ragazza, sempre più confusa. "Io non sono Tessy."

Jeremy e Alex si voltarono di scatto, il primo quasi perdendo il controllo dell'auto, il secondo sinceramente sconcertato.
Dai loro volti non si intuiva nulla di buono.

"Cosa significa 'non sei Tessy'?" chiese il biondo con voce strozzata.

"Significa che non sono Tessy." ripeté spazientita, iniziando a intuire qualcosa di quell’assurda situazione. "Ti garantisco che non è così difficile da capire."

"Ma ieri notte tu...io…"

"Ieri notte?" un flash apparve alla mente della ragazza, e allora ricordò finalmente quel volto. La scorsa notte, la festa, la fotografia, le lacrime e poi lui.

Si ricordò che nel buio attorno a quella panchina lui l’aveva chiamata ‘Tessy’ e lei non aveva detto nulla, perché era sconvolta e sopraffatta dalla paura. Avrebbe dovuto rispondere ‘Non sono io’ e correre via, ma capì di aver fatto un errore. Anzi, capì che un errore ancora più grande l’aveva commesso quel ragazzo con gli occhi di ghiaccio.

"Oh, merda." mormorò lei.

"Sì, infatti." concordò Jeremy. "Tu chi cazzo sei?"

"Io sono Taylor e tu, caro idiota, hai rapito la persona sbagliata." rispose lei, inquadrando al volo come fossero andate le cose.

"Merda!" esclamò Jeremy, colpendo il volande.

"Sei sicura di chiamarti Taylor?" le domandò Alex in un impeto di speranza.

"Direi di sì."

"Tessy soprannome?"

"No."

"Tessy nickname sui social network?"

"No."

"Tessy per gli amici?"

"E piantala, idiota!" esclamò Jeremy, furioso.

Inchiodò bruscamente a lato della strada, facendo stridere la povera Betsie e provocando un sussulto generale.

Tirò il freno a mano, estrasse la foto dalla sua tasca e la confrontò dal vivo con ragazza seduta sul sedile dietro. Per la prima volta poteva scrutarla alla luce del sole e dovette ammettere che di somiglianze con quell'immagine ne rilevava fin troppo poche.

C'erano le orecchie a sventola, quelle che l'avevano depistato in primo luogo, i lunghi capelli castani e il naso leggermente a punta, ma...nient'altro. Niente che avrebbe potuto notare la scorsa notte, perché era buio e lei aveva avuto il viso coperto per tutto il tempo. In più, la fretta non gli aveva di certo fatto un favore.

"Sono un imbecille." mormorò, fortunatamente senza accorgersi che Alex stava annuendo.

Taylor riuscì a sbirciare la foto e le sue ipotesi furono confermate: era tutta colpa della sua sorellastra. Di nuovo. Sempre, come una maledizione.

Un moto di frustrazione e rabbia scosse tutto il suo corpo e non riuscì a trattenere la lingua. Spiegò a quel ragazzo come stavano le cose, in un tono sprezzante che non si addiceva al suo viso bambinesco, mentre Jeremy capiva di aver avuto tutt'altro che fortuna, la sera precente.

"Non mi avevano detto di te." commentò quasi a se stesso, quando lei ebbe finito di parlare.

"Non me ne meraviglio."

"Cosa facciamo, Jerry?" chiese Alex a quel punto.

Il biondo ci pensò su per qualche istante, massaggiandosi la guancia con il palmo della mano e fissando Taylor con sguardo perso: "Tu e Tessy Heavens siete sorelle." ricapitolò.

"Sorellastre."

"Quindi Oliver Heavens è anche tuo padre."

Lei annuì mestamente.

"Perfetto." dichiarò. "Allora non cambia nulla, si segue il piano come stabilito."

"Quale piano?" domandarono Taylor e Alex all'unisono.

"Tu non te ne devi preoccupare per ora." Jeremy si rivolse a Taylor e poi ad Alex. "E tu sei veramente scimunito."

"Ma, mia madre? Cosa avete intenzione di farmi?" la ragazza prese a tremare, avvolta improvvisamente dal panico e dalla preoccupazione per la povera Amanda Vallet. Il suo cuore si sarebbe spezzato, se non avesse avuto sue notizie al più presto.

"Ti ho detto che non ti faremo male, se eviterai di scappare. Vogliamo- voglio solo qualche soldo, tutto qua. Ma devi stare ai miei ordini, capito?"

Quel tono la spaventava, come anche quella situazione, così prese d’istinto il suo cappotto e infilò la mano nelle tasche, sperando di trovare il cellulare.

"Ferma." Jeremy allungò un braccio e le bloccò il polso. "Inizi male, Lor. Non troverai niente in quelle tasche, ho pensato personalmente a svuotarle."

Lei incrociò quegli occhi così freddi e così...azzurri. Pensò che fossero i più gelidi e severi che avesse mai visto, provò a tenervi testa esplorando quei crepacci nel ghiaccio attorno alla pupilla, ma poi non riuscì più a sostenere il contatto e abbassò i suoi.

"Bene." disse lui, mollando la presa. "Sono Jeremy e lui è-"

"Il tuo peggiore incubo." concluse Alex con sguardo minaccioso.

Jeremy si sbatté una mano sulla fronte e poi partì con destinazione Cirencester. 

Taylor avvertì un senso di nausea a qualche chilometro dall'arrivo. Troppe sensazioni insieme: l'agitazione, la paura, il mal di testa.

Dallo specchietto retrovisore, Jeremy notò che la ragazza aveva uno strano colorito, probabilmente si sentiva male e pensò che essendo in macchina da più di cinque ore, avrebbe ben presto vomitato sulla tappezzeria di Betsie. E quell'auto era già abbastanza sporca di suo.

"Ci fermiamo." annunciò, appena vide una stazione di servizio.

Parcheggiò in un'area piuttosto spoglia e le intimò, per l'ennesima volta, di non provare a scappare. La tenne sotto stretto controllo visivo mentre scese, chiedendosi se fosse saggio ammanettarla, e la seguì, finché non la vide appoggiarsi al muro del piccolo bar, evidentemente stanca. Alex era andato a pagare il benzinaio e la strada era completamente deserta.

"Come stai?" chiese Jeremy, notando l'espressione nauseata di Taylor.

Lei si strinse nel cappotto: "Ti interessa davvero?"

"No, ma non vorrei che sporcarsi la tappezzeria o che mi toccasse tenerti la fronte mentre vomiti."

Taylor sbuffò: "Mi sento come appena scesa da una montagna russa."

"Era solo una macchina." minimizzò Jeremy. "E non ho mai fatto più dei novanta."

Lei non rise, ma si massaggiò la testa facendo una smorfia di dolore.

"È l'effetto del cloroformio." le spiegò lui, allora. "Entro stasera sarà passato."

La ragazza sgranò gli occhi: "Cloroformio? Tu mi hai dato del cloroformio?"

"Come pensi che abbia fatto a calmarti?" le fece notare con una mezza risata. "Cantandoti una dolce ninna nanna? Scaldandoti una camomilla?"

"Mi hai drogata!" esclamò lei, indignata e preoccupata allo stesso tempo.

"Perspicace."

"Tu sei pazzo!" sbottò, incredula, portandosi le mani alla testa. "Mi hai drogata! Finiresti in prigione per questo!"

"E non solo. Ti ho derubata, sequestrata, rinchiusa in un luogo circoscritto e minacciata. Se in Inghilterra esistesse la pena di morte, dovrei iniziare a cercarmi un cimitero carino. Non ho soldi per l'avvocato."

Taylor trattenne un gemito di orrore. Con chi diavolo era capitata? Cosa diavolo le sarebbe capitato?

Osservò il profilo del ragazzo al suo fianco, in controluce, cercando di capire qualcosa sul suo conto.

Aveva un naso dritto e proporzionato, bello, si sarebbe detto, se non fosse stato leggermente viola. Qualcuno doveva averlo picchiato, pensò, ma questo non la sorprese, perché aveva già comprovato di aver a che fare con un pericoloso malvivente dai metodi violenti.

Aveva i lineamenti simmetrici; la bocca, le sopracciglia e le orecchie, tutto era perfettamente spartito sul suo viso serio e squadrato. Uno così avrebbe potuto fare il ragazzo immagine o essere un figlio di nobili, forse anche membro della famiglia reale. Invece sapeva di strada, di aperto, di pioggia.

Gli occhi, poi, erano davvero incredibili. Così limpidi come due tondini di cielo, senza nuvole, né imperfezioni. Quelle erano tutte sulle guance. La miriade di puntini che costellava il suo viso lo rendevano effettivamente più giovane, simile a un bambino, a dire la verità. Chissà quanti anni aveva, si chiese Taylor. Non poteva averne meno di diciotto, ma neanche più di venticinque. Ma non osava chiederglielo, né tanto meno conversare con lui. E che cavolo, l'aveva rapita e drogata!

Se l'avesse visto camminare per Bourton, in condizioni diverse, avrebbe sicuramente sognato di poterlo fare, perché era bello e intrigante. Ma, date le circostanze, il suo aspetto non l'avrebbe mai potuto salvare; ormai si era guadagnato un posto di tutto rispetto nella sua lista nera, giusto un gradino più in su di Oliver e Tessy Heavens.

Anche se forse fino a quel momento non era stato quel che si diceva un cattivone, restava il fatto che l'avesse rapita. E drogata.

"Non ti lamenti più? Ti arrendi di già al destino?" la voce del ragazzo interruppe definitivamente i pensieri di Taylor. "Mi stavo quasi abituando alla tua disperazione da donzella mancata di rispetto."

Tirò fuori dalla tasca un pacchetto di sigarette e ne accese una: "Vuoi?"

Taylor scosse la testa, domandandosi a che gioco stesse giocando. Perché la trattava abbastanza normalmente, se la stava rapendo?

"Ah, ho capito. Non fumi perché sei contraria alle emissioni di gas nocivi nell'atmosfera, vero?"

"Non fumo perché sono contraria alle emissioni di gas nocivi nei miei polmoni."

"Oh, non sai quanti ne ha emessi Alex di gas nocivi mentre dormivi."

Taylor aggrottò le sopracciglia: "Chi è Alex?"

Jeremy assunse un'espressione misteriosa e strafottente allo stesso momento: "Potrebbe essere chiunque."

La giovane capì di non essere stata molto logica. Alex non poteva che essere l'altro ragazzo, quello che si era presentato come 'il suo peggiore incubo'. Purtroppo per lei, tutta la situazione e il cloroformio che aveva in corpo la rendevano meno lucida e reattiva.
Sarebbe già stata a casa sua altrimenti, tra le braccia di sua madre, riuscendo a fare fessi quei due dementi.

"Non c'è bisogno di prendermi in giro." si lamentò. "Mi sento già abbastanza mortificata."

"E perché mai?" ghignò Jeremy sbuffando una nuvoletta di fumo.

"Beh, forse perché non so dove mi trovo, con chi e perché. E, soprattutto, non so quando ritornerò a casa."

"Se ritornerai a casa."

Taylor ammutolì, quel tono le era sembrato fin troppo serio. 
Jeremy la guardò negli occhi, assumendo all'improvviso una finta aria affabile: "Stai meglio, adesso?"

"Una meraviglia."

Tessy si soffiò il naso rosso e gonfio per la milionesima volta e poi, con lo stesso fazzolettino, si asciugò il viso bagnato.

Guardò in basso, sconsolata. Aveva già finito una vaschetta di gelato alla vaniglia e non era che alla metà del film. Avrebbe voluto andare in frigo e procurarsene un'altra, ma pensò che poi avrebbe dovuto considerare la palestra di Bourton come sua seconda casa.

"Tessy, amore, non dovresti guardare Titanic in queste condizioni." Martha Gellerd entrò nel salone vestita di tutto punto, la mani impegnate nella chiusura di un orecchino.

"Sono maggiorenne, mamma. Posso fare quello che voglio."

La donna scosse la testa, finendo di sistemarsi mentre afferrava la pelliccia dall’appendi abiti. Si fermò davanti al grande specchio per darsi un’occhiata e decise che era meglio ritoccare il rossetto.

Mentre affrontava la difficile operazione con esperienza, lanciò un’occhiata al riflesso di sua figlia. Solo a vederla di spalle, dava un’impressione di tristezza e decadenza che le fece provare un’enorme pena: "Ho sempre pensato che non valesse abbastanza per una come te."

"Se ti riferisci a Eric, sappi che per me valeva, invece." ribatté la ragazza, con voce tremante. "Era figo e venivamo divinamente nelle foto."

Martha roteò gli occhi: "Come se contasse qualcosa."

"Conta eccome." piagnucolò, affondando ancora di più nel divano.

Sua madre la raggiunse, allungando la mano verso il suo fortino di coperte e scoprendole il viso: "Oh, perlina." le disse, compassionevole. "Non puoi stare così."

"Non capisci, mamma." tentò di bardarsi ancora di più mentre la vaschetta vuota cadeva a terra assieme alla miriade di fazzolettini.

"Certo che ti capisco." le appoggiò una mano sulla spalla: "Non si tratta solo di venire bene in foto. Tu a quel ragazzo volevi davvero bene."

"Lo amavo." precisò la ragazza. "A modo mio, ma lo amavo."