Safiria corse in camera e sbatté la porta, in lacrime. Isobel stava ancora urlando, al piano di sotto, tra le grida concitate di suo padre. Saf tentò invano di ignorarle, gettando i vestiti a terra ed entrando in bagno. “La malattia mi costringerà a rimanere segregata in questa casa per il resto della mia vita! Possibile che non volete capire?! Uccidetemi ora!” Aveva gridato poco prima e ancora quelle dolorose parole le rimbombavano in testa. Voleva morire. Non poteva vedere il mondo da dietro un vetro per tutta la vita, non poteva aspettare cha sua sorella Isobel tornasse da scuola tutte le sere per farsi raccontare cosa volesse dire vivere davvero. Aprì il rubinetto d’ottone della vasca da bagno con un gesto secco, aspettando che si riempisse, picchiettando con il piede sulla zampa di leone. Nel grande specchio di fronte a se, Safiria si scrutò a lungo il volto a cuore incorniciato da un groviglio di boccoli neri come la pece, che le ondeggiavano sui fianchi. “Non posso più vivere così, non voglio più vivere così!” Quelli erano i pensieri che spesso si affollavano nella sua mente. Ma guardandosi adesso negli occhi azzurri umidi di pianto e freddi come il ghiaccio, sentiva solo silenzio, il vuoto incolmabile che aveva riempito le sue giornate da quella primavera di tredici anni prima. Fermò il getto d’acqua calda prima che straripasse fuori dal bordo della vasca antica e vi si immerse. Quel tepore la rilassò per qualche minuto. Singhiozzò, lasciando che ogni muscolo si sciogliesse dalla tensione. Le grida al piano inferiore erano cessate e nella vecchia villa era calato un silenzio ovattato, sempre più opprimente; nemmeno le foglie del giardino emettevano il minimo rumore. Safiria non si dava pace, non sopportava quell’innaturale silenzio. Adesso, quanto desiderava uscire e passeggiare all’aria aperta. La sua malattia, che anni fa fu scambiata erroneamente per Malattia del Sole, sembrava invece l’unico caso al mondo: qualsiasi medico di altissimo livello l’avesse visitata in tutti quegli anni, non aveva saputo diagnosticarle una vera malattia. Era solo destinata a rimanere lontana dai raggi del sole o la sua pelle avrebbe preso fuoco. Letteralmente. Safiria alzò una mano, ammirando la leggera ombra rosata dell’ustione coperta di schiuma bianca, e si perse nei ricordi.

“Fa caldo: -Mamma, vieni a vedere che bel fiore ha raccolto Isobel!- Safiria ha sei anni e sta correndo incontro alla madre, una donna dal volto sfocato, indistinto. Anche il paesaggio è distorto, nebbioso, confuso nei suoi ricordi. Lei sa però che è semplicemente il giardino di casa sua, della vecchia villa. La piccola Safiria alza gli occhi al cielo e scorge il sole dietro le nuvole. È così caldo e piacevole che si ferma per assaporare il suo tepore sulla pelle. Una figura attira la sua attenzione: alta, completamente vestita di bianco, così candido da accecarla. Da dietro un albero le tende una mano chiara, la invita a raggiungerla. Il volto è sfocato anch’esso, ma si riconoscono due affascinanti occhi dorati. Sembra un elegante angelo. Ma Safiria esita, sopraffatta dall’inquietudine: la figura trema e si dissolve, non prima di rivolgerle un sorriso. Un brivido di freddo attraversa Safiria, scuotendola. Alza nuovamente gli occhi al cielo: la figura bianca non è sparita, è sopra di lei. Le cala addosso ad una spaventosa velocità, le mani protese, ma l’impatto non avviene. Safiria è invasa da una sensazione di terrore quando la figura, diventata incorporea e nebulosa, la avvolge in spire di fumo biancastro. Questa volta il sole sembra brillare più intensamente. Il fumo penetra nella pelle della bambina, fino ad avvolgerle il cuore. La nebbia si dissolve solo quando Safiria cade in ginocchio, piangendo. Poi accade tutto molto in fretta. Una fitta lancinante agli occhi costringe la piccola a chinarsi in avanti, i pugni premuti sulle palpebre serrate; urla dal dolore, le fa male guardare. Sua madre accorre ma la pelle inizia a bruciarle terribilmente, come divorata dalle fiamme. Poi il buio. La mattina dopo si risveglia in una stanza d’ospedale piccola e buia, solo lo spiraglio della porta socchiusa le permette di scorgere le bende candide che la avvolgono e la flebo accanto al lettino, nella penombra.”

Il pianto di quel giorno, Safiria non lo dimenticò mai. E nemmeno quello della notte, molti mesi dopo, in cui fu dimessa dall’ospedale: la notte in cui scoprì che sua madre era morta avvolta dalle fiamme che si erano innalzate dal suo stesso corpo. Era davvero crudele, il destino. Safiria si alzò dalla vasca, scrollandosi l’acqua dai capelli e avvolgendosi nell’asciugamano bianco. Seppur insolitamente lievi, sulle braccia, le gambe, la schiena, il collo, il viso, ovunque sul suo corpo si allargavano chiazze rosate, visibili sulla pelle pallida e inconfondibili. Quelle tracce di ustioni erano il ricordo indelebile di quell’episodio e ovunque scappasse, Safiria non poteva nascondersi da esse. Si stese sul letto dalla testiera in ferro battuto e dal baldacchino leggero, semplice come la stessa stanza, avvolta perennemente da un manto di ombre scure. Le grosse finestre erano coperte da pesantissime tende azzurre, l’unico sipario che la sfuggiva alla morte. -Safiria. Apri, ti prego.- La voce di Isobel la raggiunse da dietro la porta di legno scuro. Safiria non si mosse, la mano serrata in un pugno. Quasi le si spezzò un unghia. -Safiria parliamone! Ti ho portato il the che ti piace, aprimi!- Safiria spalancò la porta, lasciandola entrare. Isobel corse nella stanza, come se temesse un ripensamento da parte della sorella. -Posa il vassoio e vattene, Isobel.- Sibilò lei. -Non ho nessuna voglia di parlare, ora.- Guardò a lungo la sorella, in silenzio. Si somigliavano innegabilmente: i capelli neri di Isobel, anche se corti, erano le stesse onde di Safiria; le stesse mani, le stesse gambe dritte. Il viso di Isobel però, Safiria lo considerava di gran lunga il più bello della famiglia: gli occhi neri come il carbone, affascinanti e misteriosi, gli zigomi alti, le lunghe ciglia nere e le labbra perfette. -Safiria, penso che tu debba delle scuse a papà.- Cominciò Isobel, incrociando le braccia al petto. Safiria rise, una risata cattiva, senza allegria. -Io? Io non devo chiedere scusa a nessuno.-                                                                                                                                                                                               -L'hai ferito gridando quelle cose.- L’apostrofò la sorella. Safiria continuò a ridere. -L'avrei offeso pregandolo di ammazzarmi? Non dovrei essere io quella offesa? Nessuno ha voglia di assecondare il mio unico desiderio realizzabile!-  Poi puntò uno sguardo glaciale in quello di Isobel, che arretrò automaticamente di un passo. -Non voglio litigare con te Bel, vattene.- Una lacrima silenziosa scivolò sulla guancia della sorella e Safiria si sentì crudele. Non era Isobel che doveva piangere, non aveva nessun motivo per farlo. O almeno lei non voleva esserlo. -Scusami. Lo sai come sono fatta. Ho solo voglia di restare sola.- Le diede le spalle. Sentì l’altra aprire la porta: -Saf, parla con papà. Ascoltatevi, anche se è difficile.- E uscì. Poco prima che la porta si chiudesse Mirtillo sgattaiolò in camera, miagolando. Seguì Safiria nel bagno illuminato dal lampadario barocco che pendeva dal soffitto. Anche lì, la finestra era coperta da una spessa tenda rossa. La giovane afferrò la spazzola sedendosi alla specchiera di legno e iniziò a pettinare i capelli bagnati come meglio poteva, districando nodo per nodo. Quella villa così grande e singolare racchiudeva lo spirito barocco e variopinto della vecchia Alsazia, con la facciata a graticcio di pietra grezza. Ogni arredo possedeva un fascino ottocentesco che le ricordava la pomposa Francia del diciannovesimo secolo. Mirtillo miagolò piano, attirando l’attenzione di Safiria. -Aspetta, adesso ti do da mangiare. Fammi mettere qualcosa addosso.- Gli grattò sotto il mento, tra le sue fusa. L’armadio a parete della stanza era quasi vuoto, tranne qualche mensola dov’erano stipati i pochi vestiti di Safiria. Erano davvero pochi poiché, comunque fosse, non avrebbe avuto nessuno a cui mostrarli. Infilò la biancheria, un paio di calzettoni di lana e un lungo maglione bianco e uscì dalla stanza, seguita da Mirtillo che miagolava allegro. -Non c'è da essere tanto allegri Mirtillo. Mio padre darà di matto di nuovo, vedendomi scendere.- Invece nel salone non vi era nessuno. Scrutò la penombra, le finestre serrate da spesse persiane. -Papà non c'è.- Concesse un mezzo sorriso al gatto, quasi invisibile nel buio della sala. I suoi occhi gialli la fissavano, mentre lei raggiungeva l’interruttore e illuminava la stanza.

-Due notti che perlustrate il villaggio, Damian, e ancora niente!- Rodolf si aggirava inquieto per la stanza. La vecchia canonica della chiesa di Turckeheim era il loro rifugio da solo un giorno, eppure Damian già la sentiva propria. -Pazienta, vecchio mio. Damian non si è mai sbagliato in fatto di presentimenti.- Sollevò lo sguardo, Aaron. Damian lo guardò negli occhi scuri, massaggiandosi il mento. -Invece di tediarti per questo, trovami un rasoio, caro zio Rodolf. Devo farmi la barba. E compra del vino! Siamo nella capitale del vino alsaziano o mi sbaglio?- Sentenziò. -Voi due siete troppo sicuri di voi stessi!- Scrollò la testa, lo zio. -Accidenti a voi... Ma perchè mai vi ho seguito?!- Nella stanza buia cadde il silenzio. Rodolf Lancaster appoggiava la ricerca dei due singolari nipoti per dovere, più che per affetto, ma non si era dimostrato un viaggio semplice per un essere umano come lui. Accampandosi dove trovavano rifugio o alloggiando in poveri motel, i tre erano giunti in Alsazia, spinti solo dall’importanza delle ricerche. Damian seguì con lo sguardo la luce del sole, che passando dai fori della tapparella si proiettava sul muro opposto in fasci lucenti. Bisognava coprirli meglio quella notte, subito dopo essere tornati dal giro di perlustrazione. Le “sensazioni” di Damian li avevano condotti in quel paesino, alla ricerca di un nuovo esemplare. Sperando nella buona riuscita dell’indagine, Damian e suo fratello sorrisero, i loro denti brillanti che luccicavano nel buio. Al tramonto, l’unico suono nella stanza era l’eco dei loro cuori che acceleravano accogliendo il buio.

-Ecco.- Mirtillo si gettò sulla ciotola verde. Safiria rimase a braccia conserte a guardarlo, pensierosa. Sarebbe stato bello nascere gatto: loro non avevano pensieri, erano liberi di fare ciò che volevano. Almeno il suo, pensò. Alzò la testa verso la finestra oscurata della cucina, mentre la luce del sole si attenuava. Dentro di lei il cuore prese a battere velocemente: tramonto. Ogni volta che il sole calava una strana agitazione, un’impazienza vertiginosa, le si insinuava nelle viscere e spariva solo con gli ultimi bagliori, quando il buio della notte avvolgeva la villa. -Oh, sei tu.- Sentendo la voce, Safiria si voltò. -Ora me ne vado.- Disse, sostenendo caparbiamente lo sguardo di suo padre. -Safiria. So che per te è difficile…- Safiria lo incenerì con lo sguardo: -No, non lo puoi sapere.- L'avvocato di successo Morgan Hall, nel suo elegante pigiama blu, camminò per la cucina con sguardo assorto: -Hai ragione, non lo so.- La ragazza rimase stupita dalla franchezza del padre. Scrutò i suoi corti capelli brizzolati, la barba ben curata, il portamento disinvolto. -Ma so cosa vuol dire essere tuo padre, e non pensare che per me sia facile. Tantomeno per tua sorella.- Il suo tono era calmo ma severo. -Sei vittima, è vero. Ma questo non ti giustifica a comportarti come tale, non nella mia famiglia.- La guardò negli occhi, dello stesso azzurro ghiaccio. -Non puoi passare tutta la vita a piangerti addosso!- Safiria batté un pugno sul tavolo: -Cosa dovrei fare!? Uscire e bruciare!? Invitare dentro una casa buia qualche amica che non ho? Non capisci che così non vivrò mai?!- Morgan rimase zitto a guardarla. Le lacrime presero a scivolare sulle guance della giovane, ansimante di rabbia. -Safiria.- Il padre si avvicinò a grandi passi. Lei chiuse gli occhi, pronta a ricevere lo schiaffo che meritava. Invece si sentì avvolgere da un abbraccio gentile. Rimase immobile, gli occhi sbarrati. -Mi dispiace, dimmi tu cosa fare.- Disse lui, con voce strozzata. -Io non pretendo che tu sia felice, ma quantomeno serena. Non sai cosa ho provato quando oggi mi hai gridato di ucciderti.- Safiria non lo abbraccio ma affondò il viso nel suo pigiama blu. Isobel, sentendo le grida, era accorsa al piano di sotto: ferma sulla soglia, sorrideva. Mirtillo le si strusciò sulla caviglie: -Vieni, lasciamoli soli.- Lo prese in braccio e sparì in camera sua. -Non puoi aiutarmi…- Col viso premuto nel petto del padre, la voce di Safiria ruppe il silenzio, soffocata. Le lacrime non si fermavano e tenne lo sguardo fisso difronte a se. -Nessuno può aiutarmi. La mamma voleva aiutarmi. Ed è morta.- Morgan l’afferrò per le spalle, esclamando concitato: -No Safiria! Non puoi vivere con questo peso! Non è stata- -Colpa mia?- Safiria lo interruppe ridendo sommessamente. Lasciò ricadere la testa sul braccio del padre e continuò. -Si invece, la colpa è mia. Non posso vivere con questo peso? In effetti non vivo, hai ragione. La mia vita è finita quel giorno e quando mamma ci ha… mi ha lasciata.- Morgan le prese il viso ma lei non lo guardò. -Lasciami stare papà.- Gli scostò le mani con freddezza e se ne andò. Si ritrovò chiusa in camera, nel silenzio più assoluto. I calzettoni verdi scivolavano sul pavimento di legno mentre raggiungeva lentamente la portafinestra. Con un gesto secco allontanò le pesanti tende e lasciò che la pallida luce della luna invadesse la stanza, tingendo tutto di un bagliore argenteo: una magnifica notte di luna piena. Aprì la porta a vetri e scivolò sulla terrazza, respirando a pieni polmoni la brezza notturna che scompigliava le fronde degli alberi. Sulle loro cime, le foglie iniziavano a tingersi di rosso e di giallo, Safiria le distingueva bene anche al buio. La luna si rifletteva nel laghetto a pochi metri dalla villa e l’intero giardino sembrava danzare tra le ombre nere. Con un agile balzo, Safiria scavalcò la balaustra e si lasciò cadere.

Damian alzò lo sguardo verso la collina su cui svettava Villa Hall. Le sue sensazioni si erano acuite nell’avvicinarsi a quel luogo, doveva essere poco distante. Con passo felpato si incammino nel bosco silenzioso, fino ai cancelli di un grande giardino rigoglioso. Nonostante le erbacce crescessero tutt’intorno al cancello, l’interno era ben curato e gli giungeva alle narici un profumo di erba appena tagliata. Il suo olfatto sensibile identificò d’un tratto un profumo diverso, più intenso. Sapeva che un odore del genere poteva giungere solo dall’essere che stava cercando. Ma c’era qualcosa di diverso. Alzò un sopracciglio incuriosito, strisciando nell’ombra, fino a scorgere la facciata della villa. Un rampicante verde ne ricopriva due lati, arrivando fino al tetto di tegole scure. Il profumo si fece più forte quando Damian voltò l’angolo, sul retro della casa. Alzò lo sguardo giusto in tempo per vedere una figura scavalcare la balaustra di ferro battuto della terrazza e saltare nel vuoto. Fece un passo avanti istintivamente, quasi scoprendosi alla luce della luna. Ma la figura non atterrò pesantemente a terra come credette: con un fruscio sparì, inghiottita dalle fronde dell’albero sottostante.                                                                                                           


Safiria tese le mani e afferrò il robusto ramo della quercia sotto la terrazza. Dondolò per qualche secondo e lasciò a presa, atterrando agilmente su di un ramo più basso. Con un balzo fu a terra, le gambe piegate e le mani nell’erba fresca. Alzò la testa in un nugolo di onde nere e setose, tirandosi in piedi. Damian si nascose dietro un albero, il respiro sospeso. Si affacciò per guardarla: era una ragazzina dai capelli scuri. Seguì i suoi movimenti mentre si spazzava il terriccio dai fianchi morbidi. Safiria godette della sua misera libertà temporanea. Le calze di lana non coprivano abbastanza i suoi piedi da impedirle di sentire la terra fredda del giardino. Una lacrima sola le rigava una guancia. L’asciugò con un gesto rabbioso e inspirò velocemente. Dopo aver dato uno sguardo alle finestre della casa, alzò le braccia e si stirò con un gesto felino, riprendendo a camminare nella notte. Il giardino aveva nuove meraviglie da mostrarle ma il suo posto preferito era il laghetto delle ninfee, che riluceva come uno specchio d’argento nelle tenebre. Damian si premette un pugno sullo stomaco: l’aveva trovata, probabilmente. Era un giovane e forte esemplare, le sue sensazioni non avevano mai mentito. Ma era femmina. La seguì nell’ombra, accompagnato dal particolare profumo di lavanda: si dirigeva verso un laghetto. La ragazza si passò una mano tra i ricci, pensierosa e i suoi occhi acuti studiarono le calle bianche sulla sponda. Si sedette sulla roccia a pochi passi dall’acqua cristallina. Un gatto nero dagli occhi gialli superò Damian, accoccolandosi sulle ginocchia della giovane. -Buona sera, Mirtillo.- Fece lei con voce calda e malinconica. Il gatto miagolò. -Stasera mi fai compagnia? Insolito.- Lo accarezzò. In quell’attimo, Mirtillo lanciò uno sguardo severo a Damian che serrò la mascella. Ci mancava il gatto da guardia a tenerlo d’occhio, pensò. Nel laghetto un pesce guizzò sulla superfice, creando una decina di anelli concentrici. Un soffio di vento delicato ne increspò la superficie, trasportando un sensuale profumo di gelsomino vicino alla ragazza. Safiria ne rimase incantata, poi aggrottò la fronte: non c’erano piante di gelsomino fiorite in quella parte del giardino. Si alzò di scatto e scrutò il buio alle sue spalle, drizzando le orecchie. Mirtillo, seduto sulla roccia, continuava a fissare il ragazzo, con insistenza. Damian si immobilizzò: lei l’aveva visto? Di certo, se era un esemplare già maturo, aveva sentito il suo odore. Perché non ci aveva pensato? Di solito era estremamente più efficiente durante la caccia. Imprecò mentalmente, arretrando il più silenziosamente possibile. La guardò ancora, constatando che si era accorta di lui: si avvicinava con indecisione tra i cespugli: -C’è qualcuno?- Damian inghiottì a vuoto: perché esitava? Avrebbe potuto prenderla adesso, come aveva sempre fatto! Se fosse stata ragionevole poteva spiegarle chi era e perché fosse li, convincerla a seguirlo. Ad ogni modo sapeva che non gli avrebbe creduto, si sarebbe sicuramente spaventata e lui non era certo il tipico gentiluomo che ispira fiducia. No, non doveva farsi scoprire. Come potrebbe una ragazzina sopportare un peso simile? Era la prima volta che aveva a che fare con una giovane femmina e si sentì improvvisamente impreparato. Si appiattì contro il cancello nero e trattenne il fiato, in attesa. Safiria continuò a cercare con lo sguardo nell’ombra ma era troppo buio anche per lei e a malapena riusciva a individuare i contorni degli alberi. Sospirò e tornò sui suoi passi, scuotendo la testa. Per quella notte ritenne più saggio tornare in casa e magari dormire un po’. Il micio la seguì con lo sguardo e lanciò un’occhiataccia a Damian, per poi sparire nel portico della villa. Sbuffando, il ragazzo sgattaiolò davanti alla terrazza, guardando la giovane. Prima di arrampicarsi nuovamente sulla quercia, lei diede un ultimo sguardo al giardino. Damian ammirò i suoi occhi azzurri, brillanti alla luce della luna argentata, prima che lei si issasse sul ramo nodoso della quercia e raggiungesse la portafinestra della villa, lasciandolo solo nella notte. Ancora con la mente annebbiata, Damian scavalcò i cancelli e corse alla canonica, convinto solo di dover tenere quella ragazza lontana dagli affari dei Cacciatori il più a lungo possibile.


​Salve! Grazie a tutti i lettori arrivati fino a qui, spero di trovarvi nei prossimi capitoli :D Alla prossima, Baci!

Safiria chiuse a chiave la porta finestra e tirò le tende, accuratamente. Indossata la sottile camicia da notte di seta rosa antico si lasciò cadere sul letto, semi nascosto dalle tende azzurre del baldacchino. Rimase sveglia a scrutare il soffitto per interminabili minuti, addormentandosi solo un’ora dopo. Sognò quell’intenso profumo di gelsomino, quasi lo sentisse realmente. E sognò di trovare un fiore nero ad emanarlo: quando sfiorò i suoi petali setosi questo si trasformò in una spaventosa serpe nera, pronta ad avvolgerla nelle sue spire. Si svegliò con un urlo alle prime luci dell’alba, sudata e scossa dai brividi. -Safiria?- Isobel entrò nella stanza, sedendosi sul letto della sorella. La sua borsa piena di libri giaceva sulla soglia della stanza.                               -Buon giorno.- Si tirò a sedere, Safiria. -Ti ho sentita urlare. È successo qualcosa?- La guardò preoccupata la sorella maggiore. -Un incubo, Bel. Niente di che.- Deglutì lei, passandosi una mano nei capelli umidi. Si alzarono e scesero le scale, senza parlare. Al tavolo del salone, Morgan stava spalmando della marmellata sul suo toast: -Buon giorno ragazze.- Sorrise, affascinante come sempre. -Buon giorno signor avvocato.- Isobel lo baciò sulla guancia. -Nuovo completo papà? Più bello di quello di ieri.- Commentò Safiria, cercando di mascherare il risentimento del giorno prima. -Grazie piccola. Ti ho lascato il caffè sul bancone.- Baciò la figlia sulla fronte e afferrò la ventiquattrore. Isobel tenne lo sguardo incollato alla sorella, mentre questa accompagnava il padre alla porta e lo salutava con la mano; era sollevata, padre e figlia erano tornati quelli di sempre. Ma sapeva anche che quella pace sarebbe finita molto presto: il loro orgoglio non facilitava di certo le cose. Mirtillo apparve in quel momento, miagolando affamato. -Oh no, mio caro. Devo andare a scuola!- Corse verso la sorella che le teneva la porta aperta, nascosta nell’ombra del corridoio. Fuori il sole brillava e il vento trasportava i caotici suoni del paese. -Divertiti all’università.- Provò a sorriderle, Safiria. -Grazie Saf. Ho comprato un nuovo film horror ieri. Lo trovi in camera mia accanto al televisore. Guardalo se vuoi!- E raggiunse il padre in macchina. Safiria chiuse la porta con un calcetto e il sorriso le morì sulle labbra: di nuovo sola, al buio. Mirtillo miagolò arrabbiato. -Insomma, gatto egoista! Non vedi che sto tentando di deprimermi!- Lo fulminò con lo sguardo. In cucina, afferrò le crocchette e le versò nella ciotola verde di Mirtillo che rizzò la coda soddisfatto. -Non c’è di che.- Mormorò Safiria. Una volta in camera si sfilò la camicia da notte e infilò la tuta da ginnastica, correndo nel seminterrato. Là sotto aveva creato una piccola palestra per allenare i muscoli: per non ammalarsi il dottore le aveva detto di muoversi. Negli anni si era accorta di quanto fosse portata per l’esercizio fisico: veloce, precisa, agile. A volte si stupiva di sé stessa e per quanto sua sorella fosse convinta che non fosse del tutto normale, non poteva farne a meno. Iniziò svogliatamente a sciogliere i muscoli, uno a uno. Con agilità si issò sulla trave e svolse gli esercizi di equilibrio, rilassata. Quasi due ore dopo giaceva sul tappetino, ansimante dopo l’intensa attività fisica che si era imposta. Non le pesava: un po’ della sua rabbia si placava in quel modo, ormai aveva imparato. Saf guardò l’orologio: da li a poco sarebbe arrivato il Professor Cloude a farle lezione, come ogni settimana. Doveva assolutamente lavarsi e cambiarsi, per poi ripassare la lezione di fisica del giorno precedente.

-Dove sei stato ieri notte? Ti avevo detto di limitarti alla zona est del paese, io avrei fatto quella a ovest. - Chiese Aaron, vedendo il fratello assorto nei suoi pensieri. -Oh, sulla collina, non mi sono allontanato molto.- Rispose vago. Rodolf rientrò in quel momento, reggendo un sacchetto della spesa. -Ottimo zio, gran bella mossa.- Sviò il discorso, Damian, afferrando un panino dalle mani dello zio. Aaron lo guardò di sottecchi, sospettoso. -Ebbene, Damian?- L’altro alzò lo sguardo, piantando gli occhi grigi in quelli neri del fratello: -Che vuoi che ti dica?- Lo zio si sedette senza fiatare, in soggezione: pregò che i due non cominciassero a litigare. -Hai trovato qualcosa, vero? Te lo leggo negli occhi.- Ringhiò Aaron. Damian mostrò i denti, i canini gli graffiavano il labbro inferiore: - Fatti gli affari tuoi.- Aaron si alzò in piedi, gli occhi luccicanti di sfida: -Non osare parlarmi in questo modo! Dimmi ciò che hai visto!- Damian si voltò di scatto: -Ho trovato una femmina!- Nella canonica piombò un silenzio teso. Il giovane imprecò tra sé e sé. Aaron lo fissò a lungo prima di sedersi e addentare il suo pezzo di pane. Rodolf sorrise, incoraggiante: -Bene! È rarissimo trovare una femmina, siamo stati fortunati. Allora si va da lei, domani notte?-. Damian strinse i pugni: -Lasciatela in pace, è troppo giovane. Voglio aspettare. Tra qualche anno magari…-                                                                                                                                           -Tu vuoi aspettare?- Lo interruppe Aron. -Tu, Damian, devi fare ciò che è giusto. Più tempo passa più lei diventa forte, rischierebbe di fare del male alla sua famiglia. Come pensi sia meglio comportarsi? È pur sempre una Bestia della Luna.- Damian si morse le labbra e aggrottò le sopracciglia a disagio. Sentire quelle parole gli diede una fitta. Era vero, lei era una Bestia della Luna come tutti gli altri esemplari: una creatura semiumana, maledetta sotto la luce della luna. –Fratello, è così giovane. Non avevamo mai trovato un esemplare tanto immaturo, fino ad ora. Nessuno diventa forte in così pochi anni.- Aron scosse la testa: -Non ha importanza. Se il suo odore per noi è già chiaro e percepibile vuol dire che è già matura. Non possiamo permetterci scrupoli.- Damian non avrebbe fermato il fratello, non poteva: la speranza che lei potesse rimanere fuori da tutto era morta con la sua rivelazione. Aron, come fratello maggiore, assumeva tutte le decisioni e per Damian era impossibile opporsi, tantomeno riusciva a mentire. -Però, lasciami qualche notte. Fammi comunicare con lei in modo meno traumatico.- Sentenziò. Aron sospirò scuotendo la testa. -Insomma, fai come vuoi. Ma tra una settimana noi ripartiremo e lei verrà con noi, che ti piaccia o meno.- Damian annuì. Prima dell’alba di quel piovoso lunedì, la giovane avrebbe scoperto chi era veramente.

Il professor Cloude, elegante e raffinato come sempre, si risedette davanti a Safiria, nel tavolo del soggiorno. -Non ti stai concentrando, Safiria. Che cos’hai?- Lei lo guardò sospirando: -È troppo difficile questo capitolo.- Voltò pagina, sospirando. –Mh. Non ci capisco niente.- Lui sorrise: -Non ho più dubbi a riguardo.- Si lisciò la barba bionda, sistemandosi gli occhiali sul naso. Era un uomo piacevole: sulla trentina, sorridente, ordinato e rassicurante nella sua semplicità. La luce delle lampadine si rifletteva sulla sua capigliatura rossiccia che sembrava prendere fuoco. -Mi concentrerei meglio studiando letteratura, però…- Cloude rise: -Solo perché sei brava nelle lingue non significa che tu debba trascurare la fisica.- La ammonì. Safiria annuì e provò a rileggere il paragrafo che aveva davanti agli occhi. Si massaggiò le tempie e lanciò uno sguardo al pendolo della biblioteca della villa, che segnava mezzogiorno. -Sei di nuovo distratta.- La sgridò con fare severo il professore. -Lo so, scusi.- Cloude incrociò le braccia al petto, osservandola con dolcezza: -Avanti, sputa il rospo. Perché oggi sei così sovrappensiero?- Safiria incrociò le braccia a sua volta: -Ho litigato con mio padre, di nuovo. Soddisfatto?-               -Litigate sempre, cosa è cambiato dalle altre volte?- Saf sospirò: -Non è cambiato nulla, solo mi sento estremamente stanca.- Guardò il soffitto bianco perdendosi nei propri pensieri. –Prima mio padre mi portava in centro, dopo il tramonto. Dopo che conobbi Irina e cercai di scappare per vederla, mi impedì ogni altro contatto con il mondo esterno. Ma questo lo sai già.- Stettero in silenzio poi Cloude le scompigliò i ricci e quel tocco la fece lievemente sobbalzare: -Per oggi basta così allora. So che per domani saprai questo paragrafo a memoria!- Lei rise, sprezzante della minaccia sottointesa: -Proverò a dormire con il libro sotto il cuscino, se la rassicura.- Lo sguardo del giovane professore si fece eloquente e lei sbuffò. Lo accompagnò alla porta, riparandosi dietro l’ombra del portico e socchiudendo gli occhi per non essere accecata dalla luce. -Per qualsiasi cosa Safiria, puoi parlarne con me.- Le sorrise. Lei si perse per un secondo nei suoi occhi castani, sentendo la gola seccarsi. -Lo so, grazie.- Sussurrò, perdendo momentaneamente la sua sfacciataggine. -Vorrei che cercassi di considerarmi un amico, non solo un noioso professore.- Lei sorrise tra sé e sé: di certo aveva pensato parecchie volte a lui come qualcosa di più. -Non è niente davvero, mi passerà.- Liquidò la faccenda. Lui la scrutò per un attimo e poi si voltò, salutandola con una mano. E per la seconda volta, quel giorno, lei richiuse la porta con un calcetto. Si sistemò il maglioncino azzurro e stette qualche secondo in uno dei suoi soliti momenti di immobilità. Poi si riscosse e corse in camera, quasi volando sulle scale. I jeans neri si impigliarono nel corrimano e finì quasi per cadere: -Dannazione! Per poco non mi rompevo i pantaloni buoni.- Mirtillo le si parò di fronte, gli occhi gialli e intelligenti fissi nei suoi. -Beh? Che c’è?- Lo guardò lei. Nello sguardo del gatto, qualcosa la turbava profondamente, come se lui sapesse un segreto che lei ignorava. Scuotendo la testa lo prese in braccio e filò in camera sua, ignorando la suoneria del suo telefono al piano di sotto.

-Safiria non risponde al cellulare.- Sussurrò Isobel. La pausa pranzo stava per terminare e la sorella ancora non rispondeva. Julien la raggiunse, sbattendo la borsa a destra e a manca: -Bel, stiamo per andare in classe, vieni?- Lei sorrise, chiudendo il cellulare e ficcandolo nella tasca. -Certo Julien, arrivo subito.- Prese il caffè e la seguì nei corridoi di linoleum della scuola. -A proposito Bel, come sta la tua sorellina? È da Marzo che non la vedo.- Isobel la prese a braccetto: -Sta bene per quanto può star bene. Vivere nell’ombra non è particolarmente divertente.-                                                                                                                                          -Le piace ancora leggere romanzi?-                                                                                              
-Oh si. Legge continuamente! Sa così tante cose… A volte riesce a stupirci con la sua arguzia.- Julien rise: -Immagino come possa essere conversare con una persona che vive di cultura!- Il viso della bella Isobel si incupì: -D’altronde, che altro potrebbe fare?- Stettero in silenzio ed entrarono in classe, accolte dal rumoroso chiacchiericcio degli studenti. Un bel ragazzo sorrise a Isobel che ricambiò cortese, prendendo posto con il blocco per gli appunti in mano. Quando entrò il professore di estetica, Bel non ebbe più il tempo di pensare alla sorella e si concentrò sulla lezione.

Mirtillo agitò la coda contrariato, seduto sul letto di Safiria. La ragazza tese nuovamente la mano verso la tenda, tremante. Anche questa volta la ritirò poco prima di sfiorarla. -Dannazione! Codarda che non sei altro!- Si rimproverò. Allungò la mano e finalmente riuscì ad afferrare un lembo di tenda: con delicatezza lo scostò leggermente, non senza un lieve tremore. Un sottile fascio di luce si proiettò sul muro. Safiria sospirò e sbirciò nello spiraglio: il giardino era un’esplosione di colori vivaci. Riuscì ad intravedere la macchina blu del professore che scompariva dietro gli alberi. Sorrise ma gli occhi cominciarono a lacrimarle all’istante. Resistette per un minuto poi ributtò la tenda al suo posto, gemendo. -Non guardarmi con quel muso, gatto!- Ordinò a Mirtillo, che non si mosse. Le sarebbe piaciuto vedere il professor Cloude sotto i raggi del sole ma era ovvio che non ci sarebbe mai riuscita: doveva essere bellissimo. Afferrando un libro, Safiria si preparò a passare un altro pomeriggio nella solitudine della villa. Era trasportata nella lettura quando, dopo nemmeno un paio d’ore, il suo cellulare riprese a suonare. Con un sospiro, posò il libro aperto sulla scrivania di legno e corse in salone. -Pronto?- Rispose al telefonino nero. -Safiria, insomma! Non si risponde?- Isobel la sgridò con voce acuta.                   -Ah, eri tu a disturbarmi.- Fece lei, con fare annoiato.                                                                       -Bell’ingrata, io ti chiamavo per sapere se stavi bene!-                                                                     -Non c’è pericolo che mi investano o mi borseggino, Bel.- Rispose ironica. Per tutta risposta Isobel le riattaccò il telefono in faccia. -Stupida!- Commentò Bel. Julien la guardò ridendo: -Che caratterino!- Isobel non capì a chi delle due si riferisse.

La sera sembrava non arrivare mai e Safiria si rigirò nel divano del salone, impaziente. L’orologio batté le cinque ma suo padre e Isobel non sarebbero tornati prima delle sei. Stufa di starsene seduta, la ragazza si alzò di colpo e decise di apparecchiare tavola. Sistemò bene posate e bicchieri e per ingannare il tempo, iniziò a cucinare. Già si immaginava la faccia di suo padre nel vederla. Avrebbe detto di sicuro: -La scansafatiche della casa si è degnata di muovere il deretano!- E lei lo avrebbe guardato male. Chiuse il forno proprio quando la porta di casa si aprì. -Buona sera. Ben tornati.- Guardò appena i due. Isobel la guardò senza rispondere e lei si ricordò della telefonata. La raggiunse e le diede un leggerissimo bacio sulla guancia, cosa davvero insolita: -Suvvia, sorella maggiore, non avrai intenzione di tenermi il broncio.- Bel la spinse via ridendo: -Per tua fortuna no! E comunque posso tranquillamente comportarmi da bambina! Ho solo ventitré anni!- Poi si girò stupita: -Papà, hai visto? Tua figlia cucina!- Il padre posò la valigetta, correndo in cucina a controllare. Safiria preparò la battuta ma, con sorpresa delle due ragazze, Morgan sorrise commosso. -Grazie, Saf. Significa molto per me.- Safiria evitò il suo sguardo. La cena si rivelò deliziosa e i tre chiacchierarono per tutto il tempo. Al tramonto, Safiria si premette una mano sul cuore per reprimere la sensazione di agitazione che le soffocava il petto: -Di nuovo quella strana sensazione?- Domandò il padre. Saf annuì, sovrappensiero, osservandosi la mano dalle macchie rosate. Si accarezzò il contorno della bruciatura sulla guancia con l’indice, seguendone il profilo da sotto l’occhio destro fino al collo, per sparire nel maglioncino azzurro. –Sicura che non sia la tua immaginazione?- Saf alzò un sopracciglio, eloquente. –Guarda che non ci sarebbe nulla di strano! Da piccola dicesti che un angelo bianco ti aveva fatto un incantesimo per farti vivere al Chiaro di Luna.- La guardò Bel, seria. Safiria deglutì e non rispose. Il silenzio invase la stanza, fino a che la giovane non posò le proprie stoviglie sul lavandino. -Penso che andrò a letto, domani il professor Cloude mi deve verificare su storia.- Salutò con la mano e corse in camera. Fuori era buio e, stranamente, Mirtillo non era in casa.

Safiria arretrò verso la quercia e si appiattì contro il tronco ruvido. -Non ti spaventare per favore.- La pregò, Damian. Saf deglutì, tirandosi indietro i capelli con un gesto nervoso. Dall’ombra, avanzò una figura alta e scura. -No-Non ti avvicinare!- Balzò lei, come una gatta spaventata. La luce bianca della luna colpì Damian, offrendolo agli occhi spalancati della ragazza. -Chi sei? Cosa vuoi da me?- Incrociò lo sguardo di due penetranti occhi grigi come un cielo carico di pioggia. Tra la barba scura di lui fece capolino un sorriso storto: -Sono Damian. Damian Lancaster. Non volevo spaventarti.- Lei sostenne a malapena quello sguardo e si fece forza, anche se la sua voce doveva tradire innegabilmente il suo sgomento: -Come sei entrato? Lo sai che questa è proprietà privata?- Lanciò uno sguardo all’abbigliamento di Damian e sbarrò ancora di più gli occhi. In effetti quella giacca vecchia e consunta e quei logori jeans scuri non dovevano sembrarle molto rassicuranti, pensò lui. -Sei un vagabondo?- Damian scoppiò a ridere: i denti bianchissimi fendettero il buio. Safiria deglutì nuovamente.                 -Si, sono una specie di vagabondo, ma non sono qui per chiederti soldi o ospitalità. Vorrei solo parlare con te.- Safiria soppesò la richiesta senza battere ciglio: -E di cosa dovrei mai parlare io, Safiria Hall, con un vagabondo come te?- -Scortese da parte tua trattare così un gentiluomo.- Damian soffocò una risata: la ragazza era una testa calda. -Non ti ho proposto nulla di osceno.-  -Non ancora.- Aggiunse Safiria sibilando.                                                                                                                        Lui lasciò cadere anche quella frecciatina: -Safiria, un nome particolare. Ha un significato?-                                                        -Fatti gli affari tuoi.- La ragazza sentì montare dentro un forte nervosismo. Quel profumo inebriante di gelsomino doveva provenire per forza da quell’uomo e la distraeva. -Se non mi ascolti non potrò aiutarti.- Damian si fece serio. Non aveva tempo di giocare, aveva cinque notti e poi lei non avrebbe più avuto pace.                                                                                          -Aiutarmi? Tu?- Safiria alzò un sopracciglio, piegando le labbra in un sardonico sorriso. -Cosa sai?- Damian la scrutò un istante, ammirando quella fredda maschera di disprezzo che le si dipingeva lentamente sul viso. La spontaneità della paura apparsa poco prima nei suoi occhi si stava spegnendo. Non sembrava avere più nulla di vero, di umano. -So che il sole non è il tuo migliore amico.- Le sorrise. Safiria distolse lo sguardo storcendo la bocca in una smorfia di dolore. -Sei venuto qui per vedere questo singolare scherzo della natura?- Lo sguardo di lui si addolcì. Lei lo vide avvicinarsi con fare rassicurante e arretrò bruscamente. -Safiria, posso spiegarti cosa ti è successo.- Safiria irruppe improvvisamente in una cristallina risata senza sentimento e Damian rimase interdetto. -Spiegarmi cosa è successo…- Continuò a ridere. -Centinaia di medici in decine di paesi hanno provato a spiegare ciò che è accaduto tredici anni fa. Ma vuoi sapere la verità, Damian Lancaster?- Piantò quegli sconvolgenti occhi azzurri bagnati di lacrime in quelli di lui: -Io non voglio spiegarmi cosa accadde. Io non lo voglio sapere.- Damian deglutì: -Safiria devi ascoltarmi…-                                                                                                             -Vattene da casa mia.- Le parole lo colpirono come stilettate di ghiaccio. -Vattene e non azzardarti a tornare. Chiunque tu sia, non mi importa, sparisci.- Lui avanzò verso di lei e Safiria iniziò ad urlare: -Vattene, vattene! Tu non sai niente di me! Tu non sai quello che ho passato! Non sai com’è la mia vita!- Singhiozzò spingendolo via tra una nuvola di capelli color cenere. Le piccole mani bianche di lei si infransero contro Damian con una forza inaspettata e lui finì contro la vegetazione dietro di lui. Lei gli diede le spalle, scossa da tremiti incontrollati. -Se tu mi permettessi di raccontarti il mio passato, la mia vita, forse non mi cacceresti più così!- Le gridò di rimando. Strinse i denti e cercò di calmarsi: -Safiria, io sono come te.- Lei si voltò di scatto, lo sguardo perso. -Sono come te.- Ripeté lui avvicinandosi. -Cosa?- Farfugliò incredula, Safiria.

Lui sospirò, cercando di riordinare i pensieri: -Ho visto la stessa figura bianca che hai visto tu, avevo solo tre anni, e da quel momento il sole mi è diventato fatale.- Safiria lo fissò, rapita e sconvolta e si fece inconsapevolmente più vicina: -Come sai della figura bianca?-                                                                                                                                                                          -L’abbiamo vista tutti, è lui a trasmetterci questo stato.-                                                                                                                  -Tutti? Tutti chi? Cosa vorresti dire? Chi è lui?!- Quasi urlò, lei. Il cuore le batteva velocissimo e la testa aveva cominciato a girare talmente forte da farle perdere l’orientamento. A malapena capiva dove si trovasse e iniziò a temere che quell’uomo fosse solo un miraggio. Lo vide passarsi una mano sugli occhi: -Siamo più numerosi di quanto tu possa immaginare, Safiria.- Lei non sapeva se crederci; se l’avesse fatto senza che quelle parole fossero state vere, ne sarebbe morta. Damian la guardava in silenzio, ammirando il suo viso che mutava espressione con la marea di emozioni che l’attraversavano. -Tu… Tu…- Balbettava lei, affondandosi una mano nei capelli. Damian sapeva che conquistare la sua fiducia sarebbe stato arduo, ma aveva solo cinque notti e doveva farsele bastare: -Puoi credermi, Safiria? Mi permetterai di spiegarti?- Le chiese, cercando il suo sguardo. Saf si riscosse, fissandolo negli occhi e mordicchiandosi il labbro inferiore: -Io non lo so. Non posso ma… Devo… Devo pensare.- Balbettò. Domani, pensò lui, domani mi crederà. -Va bene. Me ne vado.- Dichiarò con un tono fin troppo sbrigativo. Fece per voltarsi quando sentì le dita calde e sottili di Saf chiudersi intorno al suo polso. Si fermò, tornando a guardarla: era ferma, il viso nascosto dai capelli scuri, le spalle rigide. Damian percepì l’odore delle sue lacrime e si sentì tremendamente in colpa. -Se tu sparisci, sono sicura che non tornerai mai più.- Damian spalancò gli occhi ma la lasciò continuare: -Sparirai e mi convincerò che è tutto frutto della mia immaginazione e che la solitudine mi sta facendo diventare pazza.- Inspirò profondamente, scossa da singhiozzi silenziosi. -Ma se sei quello che dici di essere e se ciò che mi hai raccontato è vero…- E alzò lo sguardo su di lui: -Allora aiutami.- Damian rimase a fissare quegli occhi azzurri per infiniti secondi, colpito da quelle parole: lei gli aveva comunicato tutta la sua sprezzante diffidenza indossando una maschera, per poi mostrargli la sua profonda fragilità con due semplici parole. -Io non ti sto mentendo e voglio dimostrartelo.- Le rispose, con voce pacata. Safiria sentì il suo cuore mancare un battito per l’emozione. Lasciò la mano dell’uomo, ritirandosi come se si fosse scottata. Quegli occhi grigi la rassicuravano, nonostante ciò che stava intorno non paresse affatto affidabile, e gli credette. Forse gli avrebbe creduto in qualsiasi caso, tanto era il suo bisogno di cominciare a sperare. Poi lo vide voltarsi inquieto verso i cancelli della villa e, non senza una nota di panico, si accorse che se ne sarebbe andato a breve dal suo giardino. -Devo andare.- Sussurrò lui, confermando i suoi timori. Damian vide lo smarrimento in quegli occhi azzurri e velocemente aggiunse: -Parleremo domani notte. È una promessa.- E senza darle la possibilità di rispondere corse via. Aveva fiutato Aron minuti prima ma non si era accorto di quanto si stesse avvicinando a Villa Hall. Si era distratto e non poteva permetterselo proprio adesso. Solo pochi metri oltre il cancello, nel bosco, raggiunse Aron prendendolo per il braccio con forse troppa foga: -Ti avevo chiesto di lasciarci stare.- Gli ringhiò, senza comunque aggredirlo. Aron non si scompose e lo scansò senza tanti complimenti: -Parli al plurale adesso? È già nel gruppo?- Chiese, sollevando un sopracciglio. Damian socchiuse gli occhi, fissandolo di sbieco: -Ancora non sa nulla. Ma alla partenza verrà con noi, te lo garantisco.- Aron non rispose ma la minaccia era sottintesa nel suo sguardo perentorio: o la convinci tu, o lo farò io. E Damian sapeva che non sarebbe stato altrettanto gentile. Si avviarono entrambi lontano dalla collina, diretti alla vecchia canonica. Per un secondo, ad Aron parve che il fratello si trattenesse dal voltarsi a guardare la villa.

Safiria rimase ferma immobile nel giardino per lungo tempo. Le gambe le si erano incollate al suolo e i suoi occhi scrutavano frenetici le ombre del giardino, aspettando che quello strano individuo tornasse per assicurarle che non era stato un sogno. Solo quando Mirtillo cominciò a miagolare insistentemente, Safiria si riscosse. Si passo le mani sul viso, cercando di regolare il respiro, ignorando il lieve profumo di gelsomino che ancora aleggiava nell’aria fredda della notte. -Non avere paura Mirtillo, sto bene.- Sussurrò, più a se stessa che al micio. I brividi le incresparono la pelle quando, abbassandosi per prendere il suo gatto imbraccio, sfiorò la terra bagnata. Si voltò lentamente e si diresse alla grossa quercia, lasciando che Mirtillo salisse sui rami per precederla. Anche se ancora scossa e tremante, Saf riuscì a issarsi fin sul balcone, entrare in camera e chiudere la portafinestra. Chiuse accuratamente a chiave tutte le porte e tirò metodicamente le tende a coprire il vetro. Quando la stanza fu avvolta dal buio e dal silenzio, pianse. Non emise un fiato mentre sentiva le lacrime calde caderle dagli occhi e scivolarle sulle guance e sul collo. -Mamma, se ci sei, dimmi cosa fare…- Gemette, stendendosi sul letto. L’orologio in soggiorno batté l’una di notte e lei chiuse gli occhi, girandosi su un fianco e rannicchiandosi al centro del grosso letto, tra i cuscini morbidi. Non si addormentò fino a quando non vide la luce del sole contornare i lembi della tenda della stanza, rassicurandola anziché irrigidirla. Sognò un grosso corvo nero che, spalancate le ali lucenti, irradiava quell’intenso odore di gelsomino e quella sensazione di pericolo del sogno precedente. Al suo risveglio, le era chiaro chi fosse quella presenza scura nel suo inconscio e allontanò dalla mente quel sinistro presagio. -Saf?- Esclamò Isobel da dietro la porta. Safiria non rispose e si diresse lentamente in bagno. La sorella provò ad aprire ma la porta era ancora accuratamente chiusa a chiave: -Safiria, perché ti sei chiusa dentro?- Le urlò, incuriosita e preoccupata. -Arrivo. Cinque minuti e scendo.- Rispose Saf, atona. L’altra si accontentò e scese le scale verso la cucina. Safiria si guardò allo specchio e faticò a mettere a fuoco l’immagine: aveva la testa pesante, gli occhi che bruciavano e profonde occhiaie scure. Aveva dormito si e no due ore e non era mai stata così scossa. Si lavò il viso con l’acqua gelata e si legò i capelli in alto sulla testa, in uno stretto chignon. -Mirtillo?- Chiamò, non vedendo il micio. Questo sbucò da dietro le tende, senza spostarle di un centimetro, come fosse conscio della situazione di Safiria. Lei si sedette sul pavimento, al centro della stanza, accogliendo Mirtillo tra le braccia e affondando il viso nella pelliccia nera: -Tu l’hai visto vero? Quell’uomo là fuori era reale.- Gli sussurrò, cercando risposte negli occhi gialli del gatto. Mirtillo si allungò per leccarle il naso, facendo le fusa. Saf gli sorrise, improvvisamente tranquilla. La giornata era cominciata come tutte le altre e la routine rassicurò la giovane che, infilandosi la vestaglia bianca, aprì la porta e raggiunse la sua famiglia in cucina. -Buon giorno.- La salutò il padre, alzando lo sguardo dal giornale. -Vuoi il caffè, Saf?- Le si rivolse Isobel, tranquilla. Safiria si sedette al tavolo, rannicchiandosi sulla sedia di legno e annuendo allo sguardo interrogativo della sorella. Quasi non toccò cibo, mentre ascoltava il quotidiano chiacchiericcio dei due familiari. -Non ti senti bene, tesoro?- Le chiese il padre, notando il suo umore. -Non molto. Ho mal di testa.- Si giustificò, lei. Sentiva il bisogno di stare sola nonostante la paura: una parte di lei desiderava che il sole tramontasse all’istante, mentre l’altra pregava che la giornata fosse più lunga possibile. -Allora chiamerò il professor Cloude per dirgli che oggi starai a riposo.- Le sorrise il padre. -Non c’è bisogno, lo chiamerò personalmente.- Isobel le si avvicinò, sorridendo: -Per oggi hai il permesso di prendere tutti i film che vuoi dalla mia stanza, Saf!- Safiria non era una vera amante di film ma aveva capito che condividere una passione faceva stare bene Isobel. Quindi si limitò a ringraziarla. Quando il signor Hall e sua figlia furono lontani dalla villa, Saf si stese sul divano e accese il televisore. Non lo faceva spesso quando era sola ma aveva bisogno di dormire e il sottofondo creato dalla tv le conciliava il sonno come nient’altro. Prima di addormentarsi afferrò il cellulare e compose il numero del professore. -Pronto?- Lei sorrise alla voce calda del professore.       -Ciao.- Lo sentì ridacchiare: -Fammi indovinare: hai tanto mal di testa.- Saf alzò gli occhi al cielo. -Sono stato perspicace?- Continuò l’altro. -Si professore. E perspicacemente avrà capito che oggi non faremo lezione. Vero?- Lui sospirò: -Va bene, va bene. Però cerca di studiare almeno l’ultimo capitolo di storia dell’arte. E devi esercitarti con il pianoforte.-                                 -Evviva.- Fece lei, con falso entusiasmo. -Sei sicura che non vuoi che vanga lo stesso?- Le chiese, premuroso. -Ho solo tanta voglia di dormire.- Rispose in fretta. -Mhm… Per qualsiasi cosa chiamami. E… Hai bisogno di parlare?- Safiria non rispose. -A presto, professore.-                                                                                                                                                                         -A presto, Safiria.- E la conversazione si concluse. Nonostante tutto, Saf non resistette e fantasticò sulla bella voce del professore ancora qualche minuto, poi si addormentò.

Damian non riusciva a prendere sonno. Guardò ancora una volta l’orologio sulla parete e sbuffò: mezzogiorno. Doveva dormire o quella notte non sarebbe stato sufficientemente in forma. -Rodolf?- Bisbigliò per non svegliare il fratello maggiore. Lo zio si riscosse e quasi cadde dalla sedia su cui stava sonnecchiando: -Damian, cosa c’è?- Chiese allarmato. L’altro si alzò agilmente dalle coperte e sgattaiolò al suo fianco, leggero come un’ombra. -Fa silenzio e ascoltami. Mi serve uno spettro di luce. Credi di riuscire a prenderlo per me?- Rodolf sgranò gli occhi: -Razza di nipote degenerato, non vorrai per caso uccidere tuo fratello?- Damian alzò gli occhi al cielo e scosse la testa. -In nome di tuo padre non permetterò che vi facciate del male!-    -Zio ascolta! Non ho intenzione di fare niente ad Aron!- L’altro sollevò un sopracciglio ma si alzò, facendo per uscire: -Senti ragazzo, non ho intenzione di finire male, quindi vedi di non mettermi nei guai con tuo fratello.-                                                -Hai la mia parola che non ti accadrà nulla, Rodolf.- E finalmente Damian lo vide uscire chiudendo la porta dietro di se. Aron si mosse appena, ancora immerso nel sonno. Damian aveva nostalgia di casa da molti giorni ormai e sperava, infondo, che la giovane Safiria accettasse di seguirlo. Da quando l’aveva lasciata in quel giardino, non aveva smesso per un secondo di chiedersi se i suoi compagni Cacciatori l’avrebbero mai accettata nel loro piano e se, in un lontano futuro, lei stessa si sarebbe abituata al suo destino. Ma quando lo scoprirà, penso Damian, sarà più difficile di quanto si possa temere. Quella notte però, l’avrebbe convinta a fidarsi di lui, ne era certo. Gli serviva solo uno spettro di luce e un aspetto un po’ più rassicurante. Si avvicinò di soppiatto allo specchio a parete, si cosparse il viso di schiuma e, nella penombra, sfoderò il sottile rasoio che Rodolf teneva nella borsa. Guardando il suo volto riflesso digrignò i denti: una vera bestia, ecco cosa sembrava, cosa sembravano lui e suo fratello. Erano macchiati da colpe imperdonabili, da azioni terribili. Il loro corpo forte era forgiato dai combattimenti del passato e i loro lineamenti erano induriti dalla solitudine della notte e dal tempo. Ripensò al viso candido ed etereo di Safiria e si rilassò. Si ripromise di impedire a quella ragazza di assomigliargli. Impiegò poco tempo a radersi e una volta terminato si squadrò, sorridendo appena. -Ma come sei affascinante. Ti fai bello per la tua dolce fanciulla?- Ghignando, Damian ricambiò lo sguardo del fratello attraverso lo specchio: -Con una faccia come la tua potrei solo farla scappare.- Aron scosse la testa, sorridendo e tornando sotto le coperte. Se avesse anche solo immaginato che piano stupido avesse in mente il suo giovane fratello, l’avrebbe rivoltato come un calzino.


​Ciao a tutti! Chiedo venia se purtroppo ho dovuto caricare il capitolo di venerdì, la connessione internet aveva deciso di abbandonarmi per un pò! Spero seguirete questi personaggi nei capitoli avvenire ;)
​Vostra, 
​Frida

Morgan Hall rientrò velocemente in camera, chiudendosi la porta alle spalle. Sospirò, premendosi le dita sulle tempie. Il viso curato non rivelava i suoi cinquant’anni, solitamente: quella sera invece, li dimostrava tutti. Raggiunse il telefono poggiato sulla scrivania e compose quel numero che ormai conosceva a memoria. –Pronto?- La voce attenta e calma di Cloude lo raggelava ogni volta. Era sempre sveglio, anche quando lo chiamava a notte fonda. –Cloude, anche questa notte Safiria è stata fuori a lungo. Ho cronometrato, un’ora e ventitré minuti.- Lo sentì sospirare. –Questo pomeriggio ho installato una videocamera di sorveglianza dietro le tende della sua stanza. L’ho osservata uscire e rientrare.- Morgan raggelò: -I patti non erano questi… Non voglio che sia messa in gioco anche la sua privacy, non è affatto corretto.- -Signor Hall, lei mi ha chiesto di aiutarla a sorvegliare Safiria e visto che vostra figlia mi sta particolarmente a cuore, lo sto facendo nel modo più accurato possibile.- Morgan non poté contraddirlo. –Se davvero qualcuno sta comunicando con lei, non posso tralasciare l’ipotesi che ci siano i Cacciatori dietro tutto questo.- Quello che Morgan temeva di più stava accadendo? I Cacciatori gli avevano trovati? -E cosa possiamo fare per impedirgli di avvicinarsi ancora?- Cloude stette in silenzio per qualche minuto e nella stanza il tempo sembrò dilatarsi. Morgan sapeva cosa avrebbe voluto rispondere Cloude: portare Safiria lontano, nascosta e… Imprigionata. La sicurezza di sua figlia era la priorità dopotutto, la libertà le era stata negata tempo addietro. Quale sarebbe stata la cosa giusta da fare? –Per adesso, non le permetta più di uscire da quella stanza. Con una certa discrezione, ovviamente… Io proporrei di scovare chi la sta importunando e fare in modo che non sia più una minaccia.- Rispose Cloude, infine. –Stai dicendo che vorresti far fuori tutti i Cacciatori della Gilda? Sai bene quanto sia vasta, eliminerebbero te prima di farti trovare una pista.- Cloude sospirò: -No, certo non posso attaccare la Gilda li dov’è più forte. Però posso colpire i loro seguaci uno ad uno.- -Risaliranno a te. Lo scopriranno.- Cloude rise sprezzante: -Mi sta sottovalutando, Signor Hall. Lei pensi a finanziarmi, il resto lo lasci a me. Safiria è l’unica cosa che conta, per me. L’unica cosa che conta.- E riattaccò. Morgan si sedette sul letto tenendosi la testa tra le mani. Quell’uomo era un folle ma mai come in quel momento aveva bisogno di lui.

Safiria non dormì affatto, quella notte. La mattina non provò neppure ad alzarsi dal letto, la testa pesante e le gambe rigide. Isobel bussò a vuoto parecchio prima di stancarsi e lasciar perdere la sorella. Safiria sentì i due uscire di casa, rumorosamente, poi il silenzio. Si rigirò fino a quando il suo stomaco non la costrinse a scendere in cucina. Mirtillo la seguì paziente, questa volta senza insistere per avere il cibo. La giovane, chiusa in se stessa, era riuscita a zittire ogni pensiero fino a quel momento.  La vista del suo riflesso nel grande specchio del soggiorno, però, la riscosse. Corse in cucina, una mano premuta sulla bocca, sconvolta. Poi, come il rompersi di una diga, tutta la tensione di quelle notti le rovinò addosso. Il peso era insopportabile, aveva la nausea. –Dannazione, dannazione!- Safiria sbatté le mani sul bancone, le lacrime che le sgorgavano copiose dagli occhi azzurri. Si accasciò al suolo, piangendo come da tempo non faceva. I singhiozzi erano così forti da scuoterle il petto, fino a farlo dolere. Perché succedeva? Perché la sua vita non poteva essere come quella di tutti gli altri? Chi doveva ascoltare? Cosa doveva fare? Il senso di solitudine e smarrimento la schiacciava: sola, sola contro tutto il mondo. Da una parte la sua famiglia, l’uomo che amava, la sua casa, i ricordi di sua madre; dall’altra uno sconosciuto, un mondo di cui non sapeva nulla, in cui non sapeva se credere, un’illusione che diveniva una strana realtà. Quando sarebbe arrivato il momento, cosa avrebbe fatto? Che strada avrebbe intrapreso? Lasciare ogni sua certezza, il luogo che le aveva permesso di vivere… Per cosa? Anche se cercava di negarlo sapeva, nonostante tutto, che l’avrebbe fatto: avrebbe lasciato tutto pur di vivere una vita diversa. Anche se dovesse attenderla la morte, alla fine della strada. Quando le lacrime smisero di uscire e il suo corpo si fermò dal tremare, Saf si alzò, come un automa, si pulì il viso e si apprestò a svolgere le sue mansioni quotidiane. Quel pomeriggio rimase seduta sul divano, fissando la televisione accesa senza vederla. Avrebbe atteso Cloude per la lezione delle cinque, avrebbe finto che tutto andasse bene. Ma quando il professore suonò alla porta, non riuscì a muoversi. Perché avrebbe dovuto? Come poteva fingere quando quell’uomo meraviglioso le donava il suo tempo? Tanto, se ne sarebbe andata, non meritava la sua attenzione. Cloude continuò a suonare per alcuni minuti. Poi Saf sentì un rumore di chiavi e si alzò di scatto. Cloude spalancò la porta, il volto adombrato dalla preoccupazione. Quando i suoi occhi incontrarono quelli di Safiria sembrò rilassarsi ma non accennò a muoversi. Safiria lo fissò: -Perché lei ha una chiave di casa mia? Da quando ne ha una?- Cloude si morse l’interno della guancia, a disagio: -è una precauzione, nel caso accadesse qualcosa…- Safiria indietreggiò involontariamente: -Mio padre non me ne ha parlato. Me lo avrebbe detto, sono sempre sola in questa casa, per la mia sicurezza il patto era che solo lui e Isobel avessero una copia della chiave.- Safiria sentiva che qualcosa non andava. Cloude le nascondeva la verità e questa era una certezza che la feriva. –Non farne una tragedia, è solo una chiave!- Sorrise il professore. Safiria alzò il mento: -Oggi non voglio fare lezione.- -Non sei malata, questo è sicuro. Non vedo perché non dovremmo fare lezione.- Alzò un sopracciglio lui. Quando chiuse la porta dietro di se, Safiria deglutì, a disagio. –Questa è casa mia. Vorrei essere io a decidere, per favore.- Cloude si avvicinò, lo sguardo dolce. Safiria si sentì avvampare: quegli occhi non avrebbero mai smesso di farle quell’effetto? Lui le prese la mano, avvicinandosi ancora. –Non essere così arrabbiata con me, mi ferisce profondamente.- La sua voce era miele. Saf annuì, incapace di muoversi. Lui continuò con quel tono dolce, come se parlasse ad un bambino: –Andiamo a fare lezione, poi non mi avrai più fra i piedi.- Saf si sentì stupida. Si stava comportando come una pazza, sicuramente Cloude non avrebbe mai avuto cattive intenzioni, lui non sapeva nulla di tutta questa storia, voleva solo il suo bene. Saf sospirò, passandosi le dita tra i capelli: -Mi scusi, non so cosa mi sia preso. Sono solo molto stressata.- Cloude si avviò verso il salotto, senza dar peso a tutto ciò: -Non ti preoccupare, le giornatacce capitano a tutti. Ora veloce! Prendi il libro di letteratura inglese, ultimo capitolo.-

Damian si svegliò di soprassalto, invaso da un senso di pericolo come da tanto non lo sentiva. Aron era sdraiato accanto a lui, addormentato. Doveva essere tardo pomeriggio e da li a poco il sole sarebbe calato. Si tirò a sedere, madido di sudore. Nella stanza non c’era nulla di anomalo. Scrutò con non poca difficoltà l’esterno della canonica dalle fessure delle finestre, tutto era al suo posto. Tornò a sedersi, scolando mezza bottiglia d’acqua in una sorsata. Probabilmente stava sognando, si disse. Non riuscì più a prendere sonno e aspettò l’arrivo della notte. Rodolf rientrò poco dopo il tramonto, portando la colazione ai due nipoti. Damian scosse Aron con poca gentilezza e questo lo fulminò con lo sguardo: -Sono sveglio, non c’è bisogno che mi stacchi una spalla.- Come se fosse possibile. Aron era molto più grosso di lui. E più forte. Mangiarono in silenzio, poi Damian si apprestò ad uscire, diretto a villa Hall. Aron lo osservò: -Fai il tuo dovere. E non deludermi, fratello.-