Rimasugli di pensieri di alessandroago_94 (/viewuser.php?uid=742337)
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Lista capitoli:
Capitolo 1: *** Respiro ***
Capitolo 2: *** Vorrei essere con te ***
Capitolo 3: *** Nei campi di grano ***
Capitolo 4: *** Cuore pazzo ***
Capitolo 5: *** La canzone della notte ***
Capitolo 6: *** Qualcosa che manca ***
Capitolo 7: *** Solo vuote parole ***
Capitolo 8: *** La volontà ***
Capitolo 9: *** Solo ***
Capitolo 10: *** Nel cuore della notte ***
Capitolo 11: *** Forestiero ***
Capitolo 12: *** Percepisco solo gelo ***
Capitolo 13: *** Italia proletaria ***
Capitolo 14: *** Rosso ***
Capitolo 15: *** Nei bui cieli ***
Capitolo 16: *** Vecchi & ricchi ***
Capitolo 17: *** Ingiusto ***
Capitolo 18: *** Inferno personale ***
Capitolo 19: *** Al ristorante ***
Capitolo 20: *** Fine della crisi ***
Capitolo 21: *** Anni sabbatici ***
Capitolo 22: *** Il grido silenzioso dell'invisibilità ***
Capitolo 23: *** La percezione della plastica ***
Capitolo 24: *** Il muro di una chat ***
Capitolo 25: *** 24 ***
Capitolo 26: *** Il rumore della caduta ***
Capitolo 27: *** Quello che non ti dico ***
Capitolo 28: *** Dieci euro ***
Capitolo 29: *** Il pruno ardente ***
Capitolo 30: *** Furto con scasso ***
Capitolo 31: *** Il cappello ***
Capitolo 32: *** Inadeguato ***
Capitolo 33: *** Vuoto dentro ***
Capitolo 34: *** Il mio Natale ***
Capitolo 35: *** La verità ***
Capitolo 36: *** L'assenza ***
Capitolo 37: *** Dicevano ***
Capitolo 38: *** Profumo d'estate ***
Capitolo 39: *** Dipendente ***
Capitolo 40: *** Dinosauri vari ***
Capitolo 41: *** Freddo nel cuore ***
Capitolo 42: *** E' stato bello ***
Capitolo 43: *** Serpenti&delinquenti ***
Capitolo 44: *** Avrei bisogno ***
Capitolo 45: *** Lo strazio ***
Capitolo 46: *** Afa ***
Capitolo 47: *** Tu no ***
Capitolo 48: *** Albero umano ***
Capitolo 49: *** Dipingermi ***
Capitolo 50: *** Ultimo tifo ***
Capitolo 51: *** Grandine ***
Capitolo 52: *** L'eterna stazione ***
Capitolo 53: *** Quello che più temo ***
Capitolo 54: *** Una costante ***
Capitolo 55: *** Notti d'agosto ***
Capitolo 56: *** La vita ***
Capitolo 57: *** I miei giorni ***
Capitolo 58: *** Fuoco estivo ***
Capitolo 59: *** Album ***
Capitolo 60: *** Ciò che mi fa pensare ***
Capitolo 61: *** Il cuore che batte ***
Capitolo 62: *** Fari nella notte ***
Capitolo 63: *** L'altra faccia della medaglia ***
Capitolo 64: *** Il cuore ***
Capitolo 65: *** Evento inatteso ***
Capitolo 66: *** La mappa del tesoro ***
Capitolo 67: *** La caduta ***
Capitolo 68: *** Libero! ***
Capitolo 69: *** Felice ***
Capitolo 70: *** Le bugie ***
Capitolo 71: *** Un nuovo giorno ***
Capitolo 72: *** Apprendere ***
Capitolo 73: *** Nulla ci sfiora ***
Capitolo 74: *** Anno nuovo ***
Capitolo 75: *** La notte dei potenti ***
Capitolo 76: *** Ode al Decadentismo ***
Capitolo 77: *** Semplicemente te ***
Capitolo 78: *** Fare poesia al giorno d'oggi ***
Capitolo 79: *** Il calvario ***
Capitolo 80: *** Le rovine ***
Capitolo 81: *** Il sacchetto da abbandonare ***
Capitolo 82: *** Il voler naufragare ***
Capitolo 83: *** La sabbia ***
Capitolo 84: *** Scusa ***
Capitolo 85: *** Il secchio ***
Capitolo 86: *** Dei peschi in fiore ***
Capitolo 87: *** Amore ***
Capitolo 88: *** Le gabbie d'oro ***
Capitolo 89: *** Il tuo gesto ***
Capitolo 90: *** Figli degli altri ***
Capitolo 91: *** Claustrofobia ***
Capitolo 92: *** La primavera dei sentimenti ***
Capitolo 93: *** Essere fenici ***
Capitolo 94: *** Lasciami ancora sognare ***
Capitolo 95: *** Inseguire una cometa ***
Capitolo 96: *** Il frinire dei grilli ***
Capitolo 97: *** La Passione ***
Capitolo 98: *** Lettera a mio padre ***
Capitolo 99: *** Spirito libero ***
Capitolo 100: *** La radura ***
Capitolo 101: *** Quel tuo tatuaggio ***
Capitolo 102: *** Sono cresciuto? ***
Capitolo 103: *** Un numero ***
Capitolo 104: *** Malato d'amore ***
Capitolo 105: *** Volgere al termine ***
Capitolo 106: *** Nubi tossiche ***
Capitolo 107: *** Il dare ***
Capitolo 108: *** Cosa resta dell'Estate? ***
Capitolo 109: *** Bandiera bianca ***
Capitolo 110: *** Ancora e ancora ***
Capitolo 111: *** La Repubblica ***
Capitolo 112: *** Rime terapeutiche ***
Capitolo 113: *** Sabbia di vetro ***
Capitolo 114: *** Comacchio ***
Capitolo 115: *** Ritrovare parte di me ***
Capitolo 116: *** Il cimitero degli addii ***
Capitolo 117: *** I Giorni dell'Apparenza ***
Capitolo 118: *** Buoni propositi 2020 ***
Capitolo 119: *** Piange, la Regina di Saba ***
Capitolo 120: *** Poesia ai tempi del Coronavirus ***
Capitolo 121: *** Un colore a me ignoto ***
Capitolo 122: *** Un'anima nuova ***
Capitolo 123: *** Umori d'un giorno di Luglio ***
Capitolo 124: *** Meduse ***
Capitolo 125: *** Ho ragione ***
Capitolo 126: *** Mascherina, addio maschera ***
Capitolo 127: *** I buoi ***
Capitolo 128: *** Natale 2020 ***
Capitolo 129: *** Pandemia ***
Capitolo 130: *** Cosa resta dell'Impero? ***
Capitolo 131: *** Delirio da zona rossa ***
Capitolo 132: *** Pane quotidiano ***
Capitolo 133: *** Amor ***
Capitolo 134: *** Mi fai soffrire ***
Capitolo 135: *** Occhi di ghiaccio ***
Capitolo 136: *** Natale 2021 ***
Capitolo 1 *** Respiro ***
Respiro
RESPIRO
Respiro.
La camera
a fianco
è un cielo
in tempesta.
Ti sento;
mi senti;
non esisto;
non esisti.
Respiro.
La fiamma
ossidrica
disgela
il mio cuore.
Saldatrice,
salva e salda
i sentimenti
che non so di provare.
Respiro.
Dove sei?
Nevvero, io vivo,
e ad un passo da me
non ci sei.
Vivere così
distante da te
anche mentalmente;
distanza naturale.
Respiro.
Un cuore
che batte;
è il tamburo
della guerra.
Il tacco
di uno stivale;
suono ritmico
sulle scale.
Respiro.
Pugnale lucente;
la mia mente
ardente
brama l’eterno limbo.
Luce
scaturita da
un temporale;
forza massima.
Respiro.
Prendo fiato
prima della
mia morte
cerebrale.
Meno tre;
meno due;
meno uno;
morte.
Respiro.
Respiro soppiatto;
ultimo abbraccio d’aria
prima della
tanto attesa estinzione.
Ma la morte,
la morte è qui,
e allora che fu
di un inutile pensiero
rivolto a terzi?
NOTA DELL’AUTORE
Grazie a tutti per aver letto questa piccola poesia ^^ spero
sia stata di vostro gradimento.
Grazie per essere qui, vi sono tanto grato per tutto.
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Capitolo 2 *** Vorrei essere con te ***
Vorrei essere con te
VORREI ESSERE CON TE
Vorrei essere con te
in ogni momento della giornata;
vorrei essere con te
dalla mattinata alla nottata.
Vorrei essere chi tu vuoi,
senza farmi gli affari tuoi.
Vorrei essere con te,
ma tu stai meglio senza di me;
quante volte al dì mi penserai?
Io, credo, proprio mai!
Allora, è un fuoco di paglia
inutile, che al chiarore del sole si
squaglia.
Vorrei essere con te, al tuo fianco,
ad affrontare il tuo sorriso, alla
sera stanco;
vorrei credere che sì,
ce la farò, un bel dì,
a fare qualcosa di decente,
che non sembri fatto da un demente.
Vorrei essere con te,
alle cinque a sorseggiare un tè;
in pace, sul divano,
a tenderti amichevolmente una mano.
Vorrei credere di più nelle mie
potenzialità,
dalle quali non trapela alcuna normale
capacità.
Vorrei essere con te fino a domani
sera,
a guardare la notte, che si fa nera;
sfidare il buio con un accendino
e guardare il mondo che, attorno a
noi, si fa piccino;
e così si accendono le luci della
città,
e noi, finalmente, ad estraniarci da
questa realtà.
Vorrei essere con te,
sempre! Oh, mi crederei un re.
Vorrei guardarti mentre leggi,
e divertirmi a scrutare quando
rifletti.
Non esisterebbero momenti grigi o
mogi,
sarebbero solo fuochi d’artificio e
botti!
Vorrei essere con te, al di là d’un
impegno di lavoro,
vorrei mostrarti che anch’io, forse e
in fondo,
sono un osso duro.
Non saprei mai regnare sul mondo,
per carità, ma vorrei solo renderti
felice
e farti vivere un momento dolce.
NOTA DELL’AUTORE
Salve a tutti, e grazie per aver letto questo piccolo
componimento ^^
Spero sia stato di vostro gradimento.
Grazie a coloro che mi sostengono sempre, siete la mia forza.
Un grande, immenso grazie a tutti voi!
Grazie, di cuore. A giovedì prossimo ^^
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Capitolo 3 *** Nei campi di grano ***
Nei campi di grano
NEI CAMPI DI GRANO
Nei campi di grano
friniscono i grilli;
nei sogni lontani
del bimbo che fu,
un gran sole nel cielo
splendeva lassù.
Non c’era pioggia
o giorni bui,
il caldo vento dei forni
del morbido pane fatato
surriscaldavano gli animi
già sudati dell’estate.
Col sole in faccia
si andava a pesare
anche un sol misero bacio
che mesto s’appoggiava
sulla candida guancia
dalla pelle soffice.
Col rombo di un tuono,
però, serpeggia ora il malcontento;
la vita s’accascia, in un baleno.
Bugiardo è chi canta
che la morte è lontana,
poiché su di noi aleggia, vogliosa e
vana.
NOTA DELL’AUTORE
Ecco a voi questa piccola poesia, scritta qualche mese fa.
Non è niente di che, ma esprime solo un attimo di vita, un qualcosa che mi ha
colto mentre l’ispirazione del momento mi spingeva a scriverla.
Spero vi sia piaciuta.
Grazie per il supporto che mi offrite ^^
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Capitolo 4 *** Cuore pazzo ***
Cuore pazzo
CUORE PAZZO
Sento il mio cuore che batte;
è pazzo.
Sento il mio cuore che batte;
pare che nel mio petto sia esploso un
razzo.
Eppure è avvolto dalla nebbia,
oh, dalla nebbia,
che lo incanta, mollemente;
se vuol esser lieto, lieto sia,
ma sembra andar lontano da ogni mia
azione coerente.
È colpa della nebbia;
fuori è estate, oh, che caldo,
ma la nebbia, la nebbia è come un
dardo
conficcato lì, lì nel mio cuore,
che è in preda al terrore.
Se in amor non c’è prodezza,
non c’è neanche, nella vita, un po’
di destrezza;
che fatica cavalcare un asino
ragliante,
quando si potrebbe andar a dorso d’un
destriero scalpitante!
È la nebbia, sì,
è la nebbia, è proprio così;
la nebbia che avvolge il cuore, il
suo battito,
e io cosa faccio? Mi dibatto,
non sto fermo perché soffro, sono in
pena,
e come un bastone, nel petto, mi
mena.
La nebbia avvolge il cuore,
lo soffoca, lo ammortizza;
al di là del tempo e della mia consueta
timidezza,
c’è un qualcosa, come un’antica
fortezza;
lì è dove la nebbia mi condurrà,
quando la fine del mio ultimo giorno
verrà.
E allora il cuore non batterà più,
quel pazzo sanguinario;
non mi tormenterà più,
ed io, ormai valoroso cavaliere,
sguainerò una spada, e cambierò
scenario.
Non avrò più bisogno neanche di bere.
E quell’ultimo giorno, quando sarà?
Di certo, prima o poi, verrà.
La morte, preannunciata dalla nebbia,
con una falce s’accompagna, quella
mesta feccia!
Alla luce fioca di una Luna eterna,
la mia essenza si dissolverà,
e i miei sogni mai realizzati
cancellerà.
Nel frattempo, c’è la nebbia,
che le spighe mature, attorno a me,
trebbia;
io ho ancora un destino davanti e un
cuore matto,
un cuore che mi porta lontano, lesto.
E la nebbia, alla luce del raggio di
Sole dell’alba
che mi rischiarerà cuore e faccia, si
diraderà
e scomparirà, finalmente resa debole e scialba.
NOTA DELL’AUTORE
Grazie, come sempre, per il supporto che mi offrite. Grazie,
di cuore.
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Capitolo 5 *** La canzone della notte ***
La canzone della notte
LA CANZONE DELLA NOTTE
Mesto, mesto,
il buio arriva presto;
il gallo non canterà
per ore e ore,
il mondo si fa nero,
un nero accumulo di desiderio;
l’uomo e la sua realtà
nascosti in casa, a sognare.
È la canzone della notte
quella che rimbomberà
tra le porte
di una casa che, col buio,
si riempie di fantasmi del passato,
un passato sciagurato,
un passato che non è ancora passato,
un passato che non sa d’amato.
È la notte, che ci lascia soli
con i nostri sogni,
con i nostri desideri folli,
e l’incubo del sonno si tramuta
in grandi ragni,
in ragni neri,
in ragni come oscuri monili
che s’incendiano alla luce del sole.
La canzone della notte
non risuona nelle radio;
i mezzi ad elettricità giacciono
spenti, non sono più desti;
se cade la pioggia
sulle tegole si crea
un bassofondo che sa d’indefinito,
che sa d’infinito.
È l’infinito del buio,
è il buio che affonda l’universo,
è il cibo dei buchi neri,
è l’altra faccia della Luna,
quella che noi non vediamo mai,
destinata ad essere immaginata,
o ad essere coi satelliti osservata.
Ci sono quelle notti in cui nevica,
e il mondo par ovattato;
se si guarda dalla finestra,
parrà che il ciel d’un rossore arda,
e la terra che ormai è sepolta,
da una coltre bianca,
sembra che sia anch’essa stanca,
e che sotto una coperta riposi.
C’è la notte degli animali,
della schiera delle creature
notturne;
oh, Dio, che paure.
Bestiole nell’ombra,
nella penombra
di un faro solitario acceso,
che di buio vivono,
e nel frattempo si lamentano.
La notte degli spettri
è l’incubo dei viventi; mani,
corpi inconsistenti,
rumori molesti
e casuali, che obbligano gli
occhi a stare aperti,
a stare svegli,
a stare attenti.
C’è la notte delle auto,
dei bolidi che sfrecciano solitari
lungo le strade,
di chi si schianta, poi,
e di chi piangerà l’indomani.
Di chi i capelli si strapperà,
e che il dolore maltratterà.
La canzone della notte
accumuna tutte queste sorti;
oltre al buio, oltre alla natura,
qualcosa resta, qualcosa dura;
il seme del nuovo giorno germoglia
con il canto del gallo alle cinque di
mattina,
e allora il lato del mondo al buio
sospira,
addio agli spettri, ma buongiorno
alla fatica quotidiana.
NOTA DELL’AUTORE
Anche questa volta, una piccola poesia senza pretese. Spero
vi sia piaciuta.
Vi ringrazio di cuore, tutti quanti. Grazie!
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Capitolo 6 *** Qualcosa che manca ***
Qualcosa che manca
QUALCOSA CHE MANCA
C’è qualcosa che mi manca;
oppure sto solo battendo troppo
la fiacca?
Mi sento come un tamburo;
pressato, sbattuto,
peggio di un tratturo.
Mi sento come
se fossi vuoto dentro;
ci son giorni di sole
dove neanche le più belle parole
possono donare pace e amore;
ah, sogno irrealizzabile, l’amore!
Imperscrutabile,
un cielo di spine,
una croce di rime,
un fardello incomprensibile;
qualcosa mi assilla,
ma cosa, di preciso?
Solo lungo la mulattiera della vita,
ho capito che è solo una salita,
e che gran fatica
anche solo respirare,
prendere il respiro,
fermarsi a boccheggiare.
C’è qualcosa che mi manca,
e per questo non ho tregua.
Qualcosa che mi manca,
che dentro me urla e strepita.
Non capisco, non lo so;
non so che fare, però.
L’antidoto al male interiore dov’è?
O è una medicina amara,
in vendita in una comune farmacia?
A morire, spiaggiato
me ne sto,
e tutto il resto a vorticarmi attorno.
Quel qualcosa che mi manca
è ciò che non sconosco;
subconscio, inconscio,
paura, demonio,
senza ragione,
resta tanta tensione.
Mi si strappa l’anima,
non ho tregua, non ho pace,
non c’è più il dolce
lato dell’esistenza,
sembra solo
cupa dipendenza.
Dipendenza da qualcosa che non si
conosce,
da qualcosa che non so;
qualcosa d’indefinito si dipana
nella follia di alcuni giorni
tristi più del dovuto,
dove nulla par andare per il verso
giusto.
NOTA DELL’AUTORE
Continuo a ringraziarvi, tutti quanti ^^ grazie di tutto.
|
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Capitolo 7 *** Solo vuote parole ***
Solo vuote parole
SOLO VUOTE PAROLE
Sono solo vuote parole le nostre.
Ordini, perentori e non,
Ninnoli di seta scura, macchiata,
O mia giovane amica.
Sono solo parole, e in quanto tali
Oliano le nostre lingue,
Le lisciano come sciabole.
Orchidee sono, profumano ma tagliano.
Vuota il sacco, sanciscono.
Universo unilaterale,
Ottengono gradimento se sorridi,
Tagliano ed affettano l’animo del
confidente
E traggono forza dalle tempeste
dell’anima.
Parole, parole, parole… come un
cerchio.
Ascoltale, ma più le ascolti più
sembrano vuote.
Rieccole, come un serpente, come
Orche fameliche assalgono un cuore…
alcune
L’accarezzano, altre lo feriscono.
E sanno avere tutti i significati,
oppure nessuno… magiche.
NOTA DELL’AUTORE
Buon pomeriggio, e… ecco a voi questo piccolo acrostico ^^
Grazie per continuare a sostenermi, grazie di cuore.
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Capitolo 8 *** La volontà ***
La volontà
LA VOLONTA’
Aver la volontà di vivere,
la volontà di scrivere,
credere o non credere
in quel che si sente dire;
scegliere di fare
oppure di disfare,
di stenti morire
o dal troppo ridere perire;
la volontà di oggi
è nel credere nel futuro,
nel futuro,
e nulla è più sicuro.
Tra cent’anni
la vita migliore,
l’esistenza indistinta
di un dio minore.
Il programma dell’umanità
va oltre la realtà
delle cose, non vive nell’attimo in
cui
un cuore non batte più.
La volontà di credere nel prossimo
e di perdere l’attimo,
di cogliere lo squallido idolo
di un uomo totalmente solo;
solo, l’uomo è solo, abbandonato a
sé;
per questo mi vien da stringermi a
te.
Non mi scacciare, o mia cara sorella;
rendi la vita mia un po’ più bella.
Si crede nel futuro,
il missile nello spazio,
un vuoto nel dazio
che pur si deve pagare! Eh, futuro…
E si parla di futuro, di forza di
volontà
dei giovani, che in verità
non sanno manco uscire dal portone di
casa;
scatafascio, il convento più nulla
passa.
Se i conventi chiudono le porte,
addio, ferrosa botte
che conteneva i sogni di una gioventù
sciupata,
trasandata,
di una gioventù malmenata,
di una giovinezza scialacquata.
Piano, sul latte versato:
qualcuno, delle impronte ci ha
lasciato.
Il gatto del vicino?
O è tornato a farsi vivo Odino?
Passato e presente,
la pace è assente,
la volontà dell’uomo perì
in poco meno di un dì.
Distinzione;
passato e presente in fusione,
libertà di scelta,
e con i fiumi dalla foce a delta.
La volontà di scrivere cose a caso,
per riempire un foglio bianco.
Per chi ci crede ancora, vada pure
avanti a naso,
ma io mi fermo, ora, poiché sono
stanco.
NOTA DELL’AUTORE
Sinceramente, non ho idea di quel che voi possiate pensare di
questa poesia xD mi è venuta già spontanea, ha un qualcosa di rap, a mio avviso
xD
Grazie di cuore per il costante supporto che mi offrite ^^
|
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Capitolo 9 *** Solo ***
Solo
SOLO
Questa sera mi sento solo;
avrei voglia di una carezza,
di un po’ di dolcezza,
di una vita senza tristezza,
in cui ignota sia l’amarezza.
Mi sento solo, mi sento avvilito,
mi sento spossato,
a menadito;
mi sento ferito dalla realtà,
che funziona male, comunque va.
Vorrei qualcuno qui con me,
vorrei ascoltarlo mentre parla,
vorrei che mi dicesse che sono
importante
e che l’amore non è distante.
Vorrei cadesse la cupa nuvola
che nel cielo si staglia nervosa su
di me,
malinconica, laconica,
e se piango, chi mi consola,
e se grido per il dolore che provo,
chi mi conforta?
La mia mente contorta
non mi aiuta,
non mi basta,
non mi ascolta,
non mi bada,
lei mi tenta,
lei mi assilla,
io cedo, lei è la passione,
che del desiderio non è solo futile
estensione,
distorsione,
morte della ragione;
cadono dal cielo i goccioloni,
come scatoloni,
come vagoni,
sulle teste di chi lotta in
solitaria,
di chi non crede che la vita sia
varia;
che l’amore sia avaria
dei sensi, abbandono spirituale
dal sapore teatrale,
di maschere e di visi nascosti
dal piacere di un momento finto e
condiviso.
Tu ti sposti,
ma tu, poi, esisti?
Perché insisti?
Non mi importa,
mi sento comunque solo,
mi sento solo,
non sono in grado di spiccare il
volo.
Non ti ascolto,
taci e zitto.
Mi sento solo,
in mezzo alla festa della vita,
non mi basta la tua falsa compagnia,
vattene via!
Non ballo con nessuno,
vivo di solitudine, ormai,
e ti prego, ora resta,
se poi te ne vai anche tu,
della festa cosa rimane?
Miliardi di anime sulla Terra,
nessuna la mia gemella;
mi sento solo, anche se ti
percepisco,
ma tu forse non esisti, sei l’ignoto;
vattene via, di nuovo insisto.
Io di te ho paura,
paura che tu mi ferisca,
che tu a morte mi colpisca.
Son bigotto,
mi sono intestardito,
e non allungare verso di me neppure
un dito;
voglio, dopo tutto, restar solo.
NOTA DELL’AUTORE
Mi limito solo a ringraziarvi, questa volta, nella speranza
che il componimento sia stato di vostro gradimento. A giovedì prossimo ^^
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Capitolo 10 *** Nel cuore della notte ***
Nel cuore della notte
NEL CUORE DELLA NOTTE
Nel cuore della notte,
a volte,
è come se ci si fosse appena
riempiti di botte;
parte, in testa, una cantilena,
di quelle da nenia, triste;
sembra di essere con te… Elena.
Elena, tu di me ti sei dimenticata,
e non dico una stoltezza!
A me, nel cuore della notte
torni in mente, delicata
come solo i ricordi possono renderti,
sempre e a volte,
e forse questa è una sciocchezza.
Tu vivi vicino a me, ma le nostre
vite
sono lontanissime orbite
che s’incrociano poco, di rado,
ma ora vado…
c’è un ciclone immaginario che mi
aspetta,
e tu, per favore, scansati da quella
finestra!
Mi dispiace che non mi guardi,
neanche se ti dedicassi una di queste
nenie da bardi
tu mi doneresti un complimento;
sai, per te sono solo uno sfigato,
meglio che mi eviti, anche con lo
sguardo.
Aspetti che il tuo Lui passi a
prenderti,
Lui è bello, Lui è alto, Lui è
palestrato;
al mio corpo, poca bellezza Dio ha
donato,
e allora, sconfitto, non mi resta che
guardarti
da lontano, sconsolato.
Ma, poi, sono davvero uno sconfitto?
In campo non ci sono neppure mai
sceso!
Ah, la vita è grama per un povero
fesso,
destinato a non vincere neppure un
minimo conflitto.
Ad essere emarginato,
a combattere contro i mulini a vento.
Nel cuore della notte, i mulini a
vento
sono grattacieli di sessanta e più
piani;
un ciclone, un uragano li sferza, col
suo vento violento,
e non c’è modo di salvarli dal
crollo;
ma, ad occhi socchiusi, cullati dal
sonno,
ci puoi mettere le mani,
e i venti smetteranno di essere
titani;
così, solo nella notte puoi
raggiungere i tuoi obiettivi,
ma ora lasciami,
solo ad un triste sonno voglio
dedicarmi.
NOTA DELL’AUTORE
Salve a tutti ^^ dico già che questa poesia è stata scritta
solo in un momento di svago, e nonostante sia significativa, almeno per me, non
ha nulla di troppo serio tra le sue righe. Però, come sempre ho provato a
metterci il cuore.
Per la cronaca, Elena non esiste nella realtà xD
Grazie del sostegno, siete tutti gentilissimi ^^
|
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Capitolo 11 *** Forestiero ***
Forestiero
FORESTIERO
Non avevi il diritto di ferirmi;
non avevi il diritto di contraddirmi,
di aggredirmi,
e poi di sopprimermi,
di schiacciarmi,
di incatenarmi;
non avevi il diritto di dirmi
cosa avrei dovuto fare,
avresti solo dovuto lasciarmi andare.
Lasciami,
o divinità di un mondo che non è mio;
ingrato ed egregio
signore dei numi
di un reame celeste
che forse è sopra le nostre teste;
non dovevo crederti,
non dovevo lasciare che tu mi donassi
tormenti.
Dovevo ritrovare me stesso,
sotto un sasso,
sotto una roccia,
scoprire se la mia capigliatura è
davvero riccia,
oppure è liscia;
cosa so di me, realmente?
Credo in me, fedelmente?
Tu mi hai soppresso,
ora sono più sbatacchiato di un
cipresso
dai rami pendenti, di fronte a un
cimitero;
vivevamo in un bel maniero,
ma tu ci hai messo le mani,
destriero,
tu hai creato irreparabili danni,
forestiero.
Torna a casa tua, e che la Luna
illumini
la tua strada, e le stelle,
coi loro tenui lumi,
ti mostrino la via per tornare nelle
sacre calle
di una città lontana, che si affaccia
su un mare che sa di laguna meticcia.
Non credere, fratello forestiero,
di potermi asfaltare col tuo mero
dito affusolato puntato sotto al mio
mento;
vattene, non darmi più tormento,
vattene , almeno per un misero
momento.
Eri straniero, e ti abbiamo accolto.
Eri straniero, e sei stato nutrito.
Non avevi nulla, e sei stato
ingrassato.
Ma ora che sei in carne, con un fuoco
ignoto e bruto che ti arde dentro,
sfoga la tua passione su quel cumulo
di grigia cenere
che è stata la tua vita;
passala tra le dita,
assaporala per un istante,
e capirai che forse è meglio spegnere
tutto con un idrante.
NOTA DELL’AUTORE
Un altro piccolo componimento senza pretese. Grazie per
continuare a seguirmi ^^
|
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Capitolo 12 *** Percepisco solo gelo ***
Percepisco solo gelo
PERCEPISCO SOLO GELO
Percepisco solo gelo attorno a me;
e te,
pezzo di ghiaccio.
Io parlo a te,
e non fare il pagliaccio;
non rido alle tue battute,
sono pessime, sono scadute.
Non credo alle tue parole;
tu mi narri di un grande amore
che nella vita d’ogni giorno si
tramuta in rancore;
perché l’astio esiste,
è ciò che dentro ci logora,
ci sovrasta e ci distrugge;
l’odio c’è,
e si erge alle spalle dei fratelli,
sotto i pesanti mantelli,
nelle mani e nei coltelli;
l’odio umano è come droga,
puoi lottare, ma la dipendenza resta.
E son tutti dispetti i tuoi,
maschera d’acciaio,
sono tutti dispetti i tuoi,
volto pieno d’astio.
Tu ridi assieme a me,
ma mi faresti fuori al tuo tre;
il prossimo è carne da macello,
e tu credi sono in te stesso, fratello.
La tua maschera è sgargiante,
alla gente piace.
Sai far colpo, bel burlone,
ma sotto il mascherone
c’è solo un gran rancore.
Ridi per farti bello e singhiozzi per
far pietà,
nella realtà,
in una società
che corre,
e non ha tempo per chi non segue la
sua corsa.
Corri per te stesso,
non aver fardello,
il premio finale sarà tutto tuo,
fratello,
il premio finale non sarà suo,
fratello.
E allora come posso credere nel Bene,
quando in vita sono quasi tutte pene?
Tu credi in te,
io non credo in me,
tu sotto la tua aura mi schiaccerai,
e magari un giorno mi distruggerai.
Il mondo è tuo, predatore,
non è di chi si piega; plagiatore,
le tue parole pronunciate col sorriso
mediocre
ti nascondono, non ti rendono inviso
ai fratelli che ascoltano le tue
bugie avare,
che sanno solo di inganno, e di
lacrime imbevute di dolore.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia scritta durante cinque minuti di svago. E’ un componimento
senza alcuna pretesa, come sempre.
Grazie di cuore ^^
|
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Capitolo 13 *** Italia proletaria ***
Italia proletaria
ITALIA PROLETARIA
L’Italia proletaria
che si dà battaglia
tra i banchi dei tribunali,
con parole magistrali;
l’Italia dei ragazzi,
come razzi,
che s’impattano contro muri alti,
di borghesi ottocenteschi fatti e
finiti.
Una guerra senza confini,
tra finti vizi e vizi finti,
con macabri aguzzini,
la strada costellata da strozzini;
come un tour,
in giro, mon amour,
solo morte, pace falsa,
vita che collassa;
odio e rancore,
grigiore,
perduto splendore
affisso sui muri di case in
putrefazione;
come sgorbi,
botte da orbi,
paura di non restare a galla,
poiché prima o poi si esplode;
sia questione di un giorno, o poco
più.
Si vive attaccati alla tivù,
a credere che laggiù
la vita sia migliore,
quand’invece è pure peggiore.
Il vero è che si soffre,
si nasce e si muore,
nel frattempo son solo delusioni,
sono solo cicatrici e abrasioni.
L’Italia proletaria
è come burro che si squaglia,
nella teglia,
nella veglia,
c’è chi piange e chi non vuole,
a chi il cuore duole,
nella veglia di mezzanotte
sembra di vivere un sogno di mezza
estate.
C’è che fa caldo,
fa secco,
non piove; deserto,
arido di sentimento.
L’Italia proletaria
combatte con rabbia;
combatte una guerra sui social, sui
giornali,
nei più bui vicoli
della coscienza umana,
e par tutta una panzana,
a chi sullo scranno sta seduto,
muto,
a guardare il popolo che assorbe
tutto, quasi fosse una fossa piena di
mollicce torbe.
C’è che un’Italia proletaria,
per protesta, vorrebbe bloccare anche
la Salaria;
ma cosa cambia, tanto,
sembra che nulla abbia un senso;
e più ci penso,
meno sembra che tutto
abbia un qualcosa di arguto;
di riflettuto,
sotto i riflettori,
solo i veri signori,
i padroni,
soldi e anelloni
d’oro nelle dita delle mani,
adesivi e tatuaggi
d’alti e antichi lignaggi;
cadono le stelle,
e non solo parcelle,
particelle,
si spengono le luci, si ammutolisce
il cellulare,
il cane smette di abbaiare,
l’Italia proletaria durante la notte
se ne sta
nei propri letti senza se e senza ma,
e allora tutti sotto le coperte,
che domani è un altro giorno, pieno
di amare scoperte.
NOTA DELL’AUTORE
Ehm ^^ ah ah, questa volta non so neanch’io come commentare
per bene questo piccolo testo che avete appena letto xD
Spero non mi lapiderete. Comunque, questa poesia non ha
alcuna pretesa e non vuole assolutamente far politica o quant’altro; si tratta
solo di qualche verso che ho scritto due giorni fa, sempre in un momento di
svago, quando la mia testa va da tutte le parti, tranne quelle che hanno un
senso.
Nelle ultime settimane sono ancora in fissa con Comunisti col
Rolex, di J-ax e Fedez, e credo che ciò mi abbia un po’ influenzato nella
scrittura di questo componimento, anche se tutto quello che è scritto qui è
totalmente originale e indipendente da quest’opera.
Si tratta solo di un po’ di rime sparse e di giochi di
parole, nulla di più ^^
Grazie, carissimi amici, e grazie, carissime amiche ^^
|
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Capitolo 14 *** Rosso ***
Rosso
ROSSO
Sangue; sei rosso,
tu bruci, nelle vene;
l’ormone,
il dio dell’amore,
il coraggio di credere
nelle favole di un mondo
lontano che fu;
Condensante; appiccicoso,
sulle piastrelle della vita,
la morte,
la perdita,
un taglio sulla punta
delle dita;
disperazione passata;
Eppure, solo acqua,
solo piastrine,
solo globuli rossi e bianchi;
creazioni divine.
Sangue, che dà la vita,
sangue, che dà la morte
grazie a una profonda ferita.
Sangue; residuo di un
momento lontano,
di un giorno fatato,
di un anno incantato,
di un istante magico
in cui qualcuno decise
di offrire il suo circolo vizioso.
Vene, pompaggio;
drenaggio, tutto nei reni,
sangue di semidio,
sangue di uomo coraggioso,
sangue di chi in cuor suo è esploso,
sangue di chi morte s’é dato
e di chi vita ha donato.
Sangue di bestie, sangue blu
dei principi scomparsi,
dei numi ritrovati,
che scorre nei capi irrigati;
sangue e acqua,
una sola soluzione di base,
un solo ed unico punto di partenza.
Sangue di chi ha già dato tutto,
di chi, spompato, è distrutto;
sangue dei disfattisti nelle piazze,
di chi ha raccontato notizie false.
Di chi è svenuto per averlo visto;
il suo rossore, il suo ardore,
il suo profondo attaccamento al cuore
e al dolore.
NOTA DELL’AUTORE
Un’altra piccola poesia senza pretese, spero che vi abbia
offerto qualche minuto di piacevole lettura, nonostante tutto. Grazie a tutti ^^
|
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Capitolo 15 *** Nei bui cieli ***
Nei bui cieli
NEI BUI CIELI
Ti vedo sempre tanto solo;
in volo,
nei bui cieli
resi oscuri da nebbie e geli
che giungono all’improvviso,
sul nostro viso,
ormai con le labbra serrate, senza
alcun sorriso.
Io non sono nessuno,
ma ti vedo in chiaroscuro;
c’è dell’ombra, sul tuo volto,
che non so riconoscere; travolto,
travolto da qualcosa che non so
riconoscere,
sbaglio e cado, lasciandomi ferire,
lasciandomi intimidire
da qualcosa che non conosco…
inumidire.
Umido di nebbia,
non conosco la gioia,
non conosco la saggezza,
la mia vicina di casa è la tristezza.
E tu, perché sei solo e triste?
Non hai compagnia; meste
sono le tue occhiate,
come una poesia, in rime baciate,
sembri dire a caratteri cubitali
che non ti senti a tuoi agio, che hai
valori opinabili.
Una chiacchiera in qua e una in là,
quando è dura da accettare, la realtà…!
Tutti ti evitano, se possibile, ma
cos’hai che non va?
Inaccettabile,
indiscutibile,
inutile bile
lanciata contro di te.
A volte ti scorgo tra la folla,
ma non so perché sei così fragile;
di pasta frolla,
e il mondo non è un posto facile.
Perché sei solo, lo sai solo tu,
non ne voglio sapere di più.
Una curiosità profonda però mi resta,
e mi frulla per la testa;
mi chiedo perché
non ascolti il tuo cuore; ti senti
davvero una sorta di re?
Sei troppo snob per amare, o anche
solo per lasciarti avvicinare?
Non ti capisco, ma non ci penso più,
tanto, non mi va giù
di mio il fatto che una società
possa essere così chiusa; verità,
castigo e povertà,
ai margini,
i pargoli figli di genitori strani,
pacchiani,
non mi credi
perché ami puntare il dito contro chi
non vedi;
allora, mi lascio andare,
mi rilasso,
non penso al nostro salasso,
al prezzo che, nonostante le nostre
differenze,
pagheremo entrambi con mille sofferenze.
Tanto vale essere sereni,
ci penseremo domani, a tutti i nostri
vari problemi.
NOTA DELL’AUTORE
Grazie a tutti ^^
Questa poesia l’ho scritta qualche
giorno fa, così, spinto dall’ispirazione, durata qualche secondo.
Spero vi abbia intrattenuto
piacevolmente ^^
Grazie di cuore!
|
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Capitolo 16 *** Vecchi & ricchi ***
Vecchi e
VECCHI & RICCHI
Vecchi
e ricchi;
la vita, una roulette,
due mani, tre viaggi in auto blu,
e non ci si ferma più.
Vecchi e ricchi;
anelli d’oro luccicanti alle dita,
ogni domenica in gita,
la moglie,
l’amante,
spasimante,
lasciata in attesa, in un albergo a
cinque stelle;
dalle stalle fino a sfiorare il
cielo,
non sembra neanche vero;
a dieci anni manovale,
a venti caporale,
a quaranta generale,
a settanta signore universale
delle ville sulle placide riviere
italiane.
La moglie, controfigura;
l’amante, bella e giovane, ma che
scocciatura;
figli ormai adulti,
ma che vengono ricoperti d’insulti,
perché non si piazzano bene in
società,
ma il padre, in ogni caso, la
paghetta gliela dà.
Vecchi e ricchi,
in un Paese fatto di tirchi;
niente yacht, oh, no,
niente, altrimenti indagano
sui proventi;
soldi latitanti,
versati in conti
lontani,
in terre remote,
dalle cartine dimenticate.
Vecchi, eppure ricchi;
i soldi guariscono i malati
e pure se si è ormai sdentati;
dentiera,
d’argento puro la saliera,
la donna delle pulizie bella
scollata,
così candida che potrebbe diventare
una nuova amata;
l’amaca è in giardino,
un giardino che ha qualcosa di
contadino.
Uno zotico che lavora,
che puzza, che vergogna!
Vecchi e ricchi,
delle Dolomiti si vedono i picchi
innevati, che attendono i validi
pensionati;
ma per i loro nipoti cosa resta?
Oh, se ci si pensa, gira la testa…!
Niente casa, niente lavoro,
niente ristoro,
disordine e svogliatezza
immerse in un oceano di amarezza.
Tristezza, le giovani generazioni
alla deriva,
sulla battigia,
senza prestigio,
fino al giorno del Giudizio;
ma la maggior parte del popolo è
vecchio,
è ricco,
ha già dato;
sconsolato, senza più doti, a riposo
se ne sta,
e tutto il resto in sospeso rimarrà.
NOTA DELL’AUTORE
Altra piccola poesia senza pretesa
alcuna, se non intrattenervi qualche secondo.
Grazie per il fedele supporto che mi
offrite.
|
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Capitolo 17 *** Ingiusto ***
Ingiusto
INGIUSTO
Non vorrei che tu soffrissi.
Vorrei schermarti,
in modo che nessuno possa più
ferirti.
Vorrei raccoglierti
tra le mie braccia,
stringerti,
il sorriso sulla mia faccia,
dirti che non è giusto,
che il mondo è un posto ingiusto,
che non ci credo
a quello che vedo;
perché deridere una persona
innocente?
Incoerente,
vorrei solo dirti che
su questo mondo non ci siamo solo io
e te,
questo vuol dire confrontarsi,
e spesso odiarsi;
perché il male c’è,
e neppure nascosto è;
allora che si fa,
si piange ogni notte, forse?
Che esso diventi la nostra unica
costante?
No, no, ci si ribella,
mia cara amica e sorella,
non si sta
nel male, senza se e senza ma,
non si vive di rancore,
si deve anche provare amore.
Amore per le piccole cose,
quelle che non stanno, però, nelle
comuni borse;
si deve cogliere il frutto della
vita,
come Cita,
sull’albero a fianco del suo
inseparabile amico.
Oh, altro più non ti dico…
Fuori c’è bufera,
cala la sera,
inverno, cielo rosso
e buon tempo si spera.
Ma non su di noi,
ah, noi,
ahinoi,
l’aurora boreale
ci illumina a giorno;
emisfero australe,
al circolo polare
un giorno e una notte, di sei mesi
ciascuno;
vedi che se ti parlo
tu non ci pensi più?
Il male scompare,
non ci si odia più,
non si affonda, giù.
Si resta a galla,
si lotta, la plancia
della nostra barca è finta,
non siamo costretti a dirigerla
alla deriva… sui ghiacci,
fattacci,
prezzacci
delle boutique in centro,
e non ci credi?
Ascoltami, tutto passa,
non pensarci, rilassati;
la vita come un cerchio,
che si chiude,
socchiude,
piano e con leggerezza,
il tempo passa e dell’odio resterà
solo muschio e falsa vanità,
e allora, non ci pensare,
domani andrà meglio;
non affondare,
salva te stessa e il tuo profondo
coraggio.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia scritta col cuore qualche giorno fa, quando sono
venuto a conoscenza di eventi che mi hanno un po’ scosso, che non riguardavano
me, ma una persona a cui tengo molto. Questo è stato il mio modo per esternare
il senso di impotenza che ho provato sul momento, e quello che avrei voluto
dire per farla stare meglio, e magari consolarla.
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Capitolo 18 *** Inferno personale ***
Inferno personale
INFERNO PERSONALE
Che viene e che va,
in là,
solitario, per mare,
per cielo e per terre
emerse,
scommessa contro la sovranità
imposta dalla tirannia del tempo;
credi che non mi dispiaccia
di dovertelo dire in faccia,
che proprio non mi va giù
il tuo modo di fare le cose, laggiù?
È sbagliato,
profondamente sbagliato.
Lontano dai riflettori
sono solo i tuoi desideri, i veri
padroni;
nessuno ti osserva,
tu ferisci,
brandisci e conserva
la tua destrezza,
fortezza
inespugnabile, mura alte,
falsate.
Tutto costruito secondo uno schema
secolare;
hai solo copiato, altroché genialità,
non voglio credere
alle tue finte potenzialità.
Tu non mi dici che non è vero;
io sono l’incudine, e tu il martello;
levi i chiodi dalle assi,
finto menestrello
i cui suoni che sai emettere
sono solo quelli prodotti dai tuoi
passi,
passi che sanno fremere,
a prescindere,
che fanno tremare,
balbettare,
odiare,
non ti celo che
non ti sopporto più perché
tu ti credi un re;
ciò che era, è stato sublimato,
e nulla sarà più ciò che è da sempre
stato.
Io e te;
polpi che si avvinghiano in una lotta
sconosciuta,
in combutta
con le porte intarsiate
dell’inferno;
anche se è giorno,
la notte regna su di noi,
perché noi,
poiché noi,
impotenti siamo di fronte alla nostra
essenza,
senza prudenza,
non c’è scadenza
ai nostri freddi calcoli.
In principio era il Verbo,
e che Verbo sia;
ossia,
dall’alto di un cielo stellato
con il passaggio della cometa di
Halley a risollevare
gli umori altalenanti degli
astronomi, e ciò è perfetto,
codesto pensiero s’illumina come la
scia
infuocata della cometa,
l’ultima cometa.
Sulla Terra,
ciò che sopravvive al tempo è solo l’asceta;
per noi, discesa
agli inferi,
senza pace,
solo guerra,
condanna,
paura,
della vita solo la lordura
a imbrattare,
insudiciare,
fingere di lasciarci crepare
nel nostro infame inferno personale.
NOTA DELL’AUTORE
Grazie, come sempre, per il fedele supporto ^^
|
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Capitolo 19 *** Al ristorante ***
Al ristorante
AL RISTORANTE
Uomo di lusso
indiscusso;
tavolo per quattro,
quatto,
non si presenta;
moglie inquieta,
bambini agitati,
che in attesa di papà
con giochi infantili ingannano la
realtà;
aizzati,
strida contenute,
al ristorante,
rimbombante.
Ma il papà
ancora non ci sta,
non ci va,
non sta,
come sta?
Il padre al volante se ne sta,
distrattamente
dell’orologio da polso guarda il
quadrante,
sa che la sua famiglia lo attende al
ristorante.
Lo sa, ma si presenta in ritardo,
niente riguardo,
iracondo
l’uomo dai mille impegni
ha progetti e disegni
che gli frullano per la mente;
deve ideare delle bugie,
magari anche alla moglie deve
mentire,
ai figli un paio di cartoni in tv
possono bastare,
per quietare,
per non agitare;
non porre domande.
In quinta arriva al ristorante;
sabato sera,
la notte è buia e nera,
oscura,
ambigua e sa d’arsura;
decine gli altri avventori,
ingresso con vestiti nuovi e due
cellulari
pronti ad essere sfoderati,
come lame,
trancio di carne,
odore di rame
nell’aria,
di salvia
dalle vicine cucine.
La cena inizia,
in ritardo, comincia;
bambini, strida,
la moglie che grida
per non far afflosciare la voce
nell’ecatombe più dolce.
Attorno, gente che parla,
che puzza,
che sparla,
che alita,
che canta,
i figlioli che non stanno fermi,
fermenti,
la moglie che non tace,
uno dei cellulari che squilla,
e squilla,
quisquiglia,
e anche ciò basta per allontanarsi,
per tornare a distrarsi,
ad isolarsi,
tra le altre persone
solo chiacchierone e cialtrone.
Con un semplice scusa, amore,
se ne va fuori, il signore;
al telefono la segretaria
mormora ogni sorta di barbarie;
la sua voce riempie l’aria
della notte calda,
che riscalda
un cuore che nasconde qualcosa che
invalida.
L’altro cellulare squilla,
l’altra collega già lo attende
via, lontano da lì,
e fu così
che la serata si movimentò un po’;
il buon padre di famiglia si eclissò
dietro ad un lampo incompreso,
dalla sua consorte inatteso.
Addio alla famigliola al ristorante,
di ricongiungersi con l’amante
il bisogno è sempre più pressante,
e allora via, che si va,
si lascia qualche banconota per
pagare il conto,
e tutto il resto al volere del puro
desiderio si girerà.
NOTA DELL’AUTORE
Una piccola poesia scritta per puro svago, senza alcun
riferimento a fatti realmente accaduti.
Solo una piccola riflessione sulla mediocrità di chi si
nasconde dietro ad una maschera di perfezione, ed invece è un po’ mascalzone,
in realtà.
Dopo un pranzo al ristorante in cui tutti erano al cellulare,
un po’ forse mi sono lasciato suggestionare da questo xD
Grazie per l’attenzione, carissime amiche e carissimi amici
^^
|
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Capitolo 20 *** Fine della crisi ***
Fine della crisi
FINE DELLA CRISI
La crisi;
tutti delusi,
l’ecatombe economica
ci guarda, sardonica;
ci deride, ci dice
guarda, mio figliol dolce
e prodigo,
per te nessun prodigio,
gioca d’assi e d’istinto;
ma neanche il primo mutuo è stato
estinto.
Aria di recessione;
scissione,
il vento è carico di tensione,
l’inverno sembra estate,
l’estate sembra un mucchio di
baggianate,
in cui ci sguazziamo,
in cui ci ingozziamo,
la piscina c’è,
il ristorante è sempre prenotato per
tre,
per te,
per me,
per chi altro c’è,
e allora, forse, ci siamo arenati!
Arenati, la crisi economica
è finita;
non fare la sciocca,
la madre chioccia,
che per venti euro in più al mese
è pronta a scalare monti e spese.
Niente imprese,
fallite e incomprese,
solo false offese,
spergiuri
e mistici scongiuri.
Ma la crisi ora è improvvisamente
finita;
lo hanno detto in tv,
nel tg,
tutto quello che resta è rapida
ripresa,
niente più discesa,
solo ascesa.
C’è la discoteca,
di sabato e domenica
si spende,
si spande,
riempite tende e ristorante,
gli avventori sono ingordi,
che si facciano bagordi.
Ingorghi
nel traffico del fine settimana,
non c’è pace fin dal mattino,
le vacanze e le ferie
il nuovo cult
tutto il resto whiskey e rum.
Il cellulare che s’inceppa,
troppi messaggi di ripresa,
incappa,
incespica,
nella mollica di una società
che ha ancora molte difficoltà.
Adunata, fratelli;
in alto le mani,
fuori i gioielli,
niente alieni,
che ci salvino gli alieni,
i portafogli sono pieni
di pagherò e di falsi impegni,
solenni,
monelli,
fardelli,
spietati ma incredibilmente belli.
Io non ho voglia di far nulla,
sono giovane; brulla,
scotta il verdetto degli anziani,
i ragazzi le tengono in tasca, le
loro mani!
Ma, invece, tanti giovani le tengono
in mostra,
arrossate,
già stanche e provate,
dagli stenti della vita pressate,
dai geloni rovinate.
Mi dispiace, ciò che resta
non è una facile ripresa e tanta
festa,
ma solo l’amarezza
di un momento di continuo buio e di
profonda tristezza.
NOTA DELL’AUTORE
Altra poesia così… giusto per passare un po’ il tempo xD xD
Grazie, come sempre ^^ e auguri di buon Natale a tutti voi!
|
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Capitolo 21 *** Anni sabbatici ***
Anni sabbatici
ANNI SABBATICI
Ho trascorso il mio primo anno
sabbatico
affacciato sull’Adriatico,
a Cesenatico,
a pensare a quello che
avrei voluto fare, perché
in fondo non sapevo nulla di me,
volevo riflettere,
dovevo pensare,
volevo capirmi,
a tentoni intuirmi.
Invece il primo anno è corso via,
veloce;
ah, che sofferenza atroce!
Nulla avevo deciso,
inviso
alla vita,
ardua e ritrita.
Mi sono messo a riflettere durante un
secondo anno;
trascorso sugli Appennini,
tra le vette che hanno
qualcosa di dolce, e odorano di vini,
divini,
discese amorevoli
contro i miei piani deplorevoli.
Il secondo anno è corso via in
fretta;
ah, la vita, che maledetta!
Ancora nulla sapevo di me,
non mi conoscevo; per me,
solo per me,
castigo, per me,
gioco di parole,
che non sa di coccole,
che non mi fa pensare,
che alla notte mi faceva svegliare
e stavo in piedi a riflettere,
a fantasticare
su un futuro che sapevo di non amare,
che non sapevo già apprezzare,
e che non avevo la forza di
contrastare.
Tra notti insonni
e giorni monotoni,
il secondo anno filò via,
accettandone un terzo;
per il terzo anno ho soggiornato in
pianura,
credevo di aver trovato la cura
ad ogni male interiore,
esplosione e terrore
nel mio povero e provato cuore.
Avevo paura di osare;
paura che mi ferma,
che mi frena,
che mi sofferma,
osare come cadere,
parole sinonime,
pantomime,
e allora anche il terzo anno se ne
andò,
e pace all’animo mio, il che bastò
a prolungare la mia riflessione
per un altro anno;
quasi religione,
quattro e più anni di sospensione,
e non so ancora che dire,
che fare,
è forse meglio il mare?
Stare al mare,
sulla battigia
d’inverno grigia
ad attendere l’alta marea
affinché mi sommerga
e con sé per sempre mi tenga?
O stare in montagna,
che magagna,
d’inverno con la neve,
sempre lieve,
ma che ansia la possibile valanga.
A stare in pianura
sembra di vivere una grande
avventura;
troppa gente, troppe grandi città,
che dominano paesaggi e intere
realtà,
non mi piace, non mi ispira,
e allora
che fare?
Me ne starò ad aspettare il mio
giorno,
a volte tremo ancora, nel sonno,
nel sonno di mezza estate,
mille mancate risate,
nei miei falsi ricordi ormai
raffreddate.
La vita in fondo è solo un battito di
ciglia,
bisogna accontentarsi,
dalla sua fonte dissetarsi,
perché il tempo scorre e non ritorna
più,
così attenderò che la mia porzione di
tempo
scorra, lento,
e che io mi conceda a lui,
che viva fino in fondo,
non esibirmi in un girotondo
di cose fatte e di cose andate a
rotoli,
a giocare a monopoli
con i miei anni migliori,
rendendoli i peggiori.
Per questo mi accontenterò,
e ciò che il futuro mi passerà, lo
raccoglierò.
NOTA DELL’AUTORE
Una poesia che contiene molto di me, della mia lentezza
esistenziale e del mio sentirmi parecchio particolare. Naturalmente, non è del
tutto autobiografica, ma penso che contenga tantissimo della mia fragile e
marginale esistenza.
Spero vi abbia piacevolmente intrattenuto, nonostante tutto,
e grazie per gradire sempre i miei piccoli scritti ^^
|
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Capitolo 22 *** Il grido silenzioso dell'invisibilità ***
Il grido silenzioso dell'invisibilità
IL GRIDO SILENZIOSO DELL’INVISIBILITA’
*
Vorrei sentire la tua voce;
metterti in vivavoce,
distendermi sul letto,
ascoltare le tue parole,
le tue fole,
come se fossi magicamente su un
tetto,
della vita,
senza uscita,
il precipizio sotto e sopra di me,
ecco cosa sei te,
ma non ti sento,
perché non ti fai sentire tu?
In questo silenzio
io non vivo più,
mi sembra di sorseggiare assenzio
ogni volta che respiro.
Ogni volta che mi alzo
sento nell’animo un sobbalzo,
come quando vado a dormire,
come quando mi sento dire
che non devo dare
retta al cuore,
che il suo sentimento dominante
è qualcosa d’indefinito; latitante,
che non mi è dato comprendere,
che non posso sorprendere
così, mentre vivo,
così, mentre scrivo.
Ma se non posso cogliere niente,
dove riposa, la magia fervente?
Quella del cuor innamorato,
infervorato
di passione,
alla passione votato?
Ascolto tutti,
mi sembra solo di vedere muri e
lutti,
non sento che il ronzio di una
zanzara
che vortica per la stanza.
Vorrei ascoltare il mio cuore,
ma il mio amore
non è e non sarà ricambiato,
ben risposto,
ben piazzato,
ben stipato,
nelle stive
piene di pane e olive.
L’amore che non c’è,
ah,
vorrei percepire
la tua voce,
ah,
la tua voce dolce,
ah,
l’espressività,
ma non c’è più spazio per nulla,
nemmeno per la creatività.
Il sacrificio del cuore
per il denaro e l’onore;
non esiste insurrezione
dei sentimenti, ma solo rancore,
all’odio subordinazione,
alla paura di un cielo in tempesta
che rovini ogni nostra prezzolata
e misera e mortale festa;
ah,
ma se solo parlasse il cuore,
ah,
ma se solo potesse parlare,
ah,
potesse dirvi guardate, gente,
al cuor non comanda nulla e niente,
ah,
ma tutto tace,
l’animo resta silente.
Vivo allora di bugie,
a pane e biglie
colorate,
bugie mascherate,
la scacchiera è solo un fronzolo
che addormenta un intero popolo,
che anestetizza il mondo dei
sentimenti
e crea solo umani tormenti,
silenti,
silenzi,
silenziosi,
leziosi.
Ah,
ma se tutto smettesse di tacere,
capiresti il senso della vita e il
suo naturale volere?
Ah,
niente più occhiatacce,
ah,
niente più parolacce,
volgarità,
ah,
la società,
ah,
e così che tutto finirà,
immerso nell’oblio e nell’eterna
omertà.
NOTA
*titolo suggerito dalla gentilissima La luna nera, che
ringrazio moltissimo.
NOTA DELL’AUTORE
Vi ringrazio tantissimo, come sempre, per essere qui ^^
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Capitolo 23 *** La percezione della plastica ***
La percezione della plastica
LA PERCEZIONE DELLA PLASTICA
I sacchetti di plastica,
da pagare,
da scordare;
con il sacchetto di plastica
non ci si ferma alla fisica;
si procede alla biochimica,
si fa fronte all’inquinamento
e al portafoglio dà sollievo;
i due cent come rovina,
i due cent come una collina,
al di là di essa delusione,
frustrazione,
dei borsellini l’erosione,
unanime il grido di una Nazione.
Che fastidio parlare di sacchetti,
come fossero biscotti,
biscottini,
fronzolini,
che credono di prendere in giro
abiti firmati e facoltosi taccuini.
In Italia ci sono i fuoristrada
che alle due della notte rombano;
faida,
e sale il prezzo della benzina,
salta la china,
sale il prezzo dell’autostrada,
e c’è ancora chi ci crede, comunque
vada.
Si sta allora a parlare
del sacchetto di plastica da pagare,
più tasse da pagare,
più stipendi da dimenticare,
le imprese a fallire,
i giganti a poltrire,
a dormire,
chi li sveglia?
Il sonno dell’Italia
è come una massa di volubile
plebaglia,
sonno eterno,
soffocato,
appunto,
dal sacchetto di plastica;
biodegradabile,
riciclabile,
profumato e tascabile,
che si rompe appena lo sfiori,
e guai se lo usi fuori,
che il vento te lo porta via,
sulla scia
del cambiamento;
del firmamento ne parlano
sedicenti astrologi;
non si ascoltano i geologi,
che dei movimenti delle placche ci
avvisano,
ed io di notte ho paura,
che qualcuno bussi alla mia porta,
che qualcuno sfondi la mia porta,
di ladri ce ne sono ovunque;
increscioso, or dunque,
il commento per un sacchetto di plastica
biodegradabile,
che al popolo fa salire la bile;
sensibile.
Lo ascolti anche tu?
È il tuo cellulare che squilla,
che bisbiglia,
sai, se risponderai una voce ti dirà
quello che tu vuoi,
la tua verità,
ti inviterà
a passare una notte con lei.
Sei al ristorante
è lei, la tua amante
che ti chiama,
lascia figli e sacchetto di plastica
là,
corri, fratello, dimentica,
scordati la plastica,
non pensare alla fisica quantistica,
dimentica!
Perché il tuo sonno continuerà,
e i tuoi risparmi divorerà,
le sue grinfie allungherà
e di te nulla resterà,
perché il tempo è un amico che ti
prende per mano
e la tua vita divora, piano piano,
non senti dolore
perché il tempo è indolore,
incolore,
un giorno resterà
solo terra e pietà
per te,
per me,
per noi tre,
che pensiamo alla plastica,
una scoperta fantastica,
che pensiamo all’amante,
che ci attende, aitante,
che pensiamo al cellulare,
che è come un fratello maggiore,
viene percepito come un fardello
minore,
e che ci danniamo per i due
centesimi,
nemici infimi.
NOTA DELL’AUTORE
Ehm… non ho idea di cosa io abbia scritto
questa volta, ho solo lasciato andare la mia creatività, suggestionata dalla
questione che queste settimane sta facendo discutere un po’ tutti, e cioè
quella riguardante i sacchetti di plastica a pagamento xD
In questo testo sono presenti
riferimenti lampanti alle poesie precedenti, anche un po’ ironici, che mi hanno
fatto sorridere mentre scrivevo il componimento, se così si può definire.
E… niente, cari, grazie per essere
ancora qui, e scusatemi se la poesia non vi è piaciuta. Non è mia intenzione
far polemica o altro, assolutamente, mi sono lasciato solo trasportare
dall’ispirazione di un momento.
Grazie ancora, alla prossima ^^
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Capitolo 24 *** Il muro di una chat ***
Il muro di una chat
IL MURO DI UNA CHAT
Contro il muro
di un gruppo, in una chat,
da Facebook a Whatsapp,
mi sento disperso,
non so cosa dire,
non so cosa inventare,
leggo bestialità e parole vane,
mi sento perso,
perduto,
sconfitto,
inutile.
Mi avvilisco,
appassisco
interiormente,
flebilmente.
In ogni gruppo c’è
chi parla per tre,
chi parla per te,
vogliono avere sempre ragione,
comandano su ogni discussione,
al dibattito scelgono una piega
e guai se questa da loro non è
scelta;
chi non si fa sotto è emarginato,
ai margini lasciato
e chi se ne importa se uno è escluso…
muto,
muto il dolore,
il dolore che si applica con il
silenzio imposto
in ognuna delle sue molteplici forme.
Vorrei tanto scrivere la mia
opinione,
ma so che nessuno mi risponde,
tanto a nessuno importa;
se sei sfigato, nessuno ti ascolta.
Tutti ad additarti,
a emarginarti;
le nuove frontiere del sociale
attraversano un mondo tutt’altro che
reale,
qualcosa di sleale,
fatto di silenzi ancora più pesanti,
recalcitranti,
perché se pure su una chat nessuno ti
ascolta,
pensi che tu non vali nulla, che hai
la mente distorta,
che qualcosa in te non quadra,
e allora si getta la spugna,
e la testa si china.
Socializzare chattando,
la scoperta del nuovo mondo,
un mondo senza confini,
ma con leggi ancora più fini;
l’unica convinzione che ti fai
è che non devi neppure provare,
se interverrai
contro il silenzio di massa finirai,
nessuno ti leggerà, e se ti leggono
ti ignorano,
la massa cerca persone da sogno,
cerca ricconi,
cerca chi si spaccia per ricconi,
con i soldoni,
nelle tasche i dobloni,
i lingotti nelle banche,
le mani pronte ad arraffare,
affatto stanche.
Se la massa ti ritiene sfigato,
puoi anche morire crepato,
il silenzio della realtà virtuale
è volubile,
è indiscutibile,
ti avvolge se non sei nessuno
e ti abbandona in un vicolo buio.
Non sei affascinante;
non sei elegante,
l’eleganza la fa la tua vanità.
Giocando d’egoismo, giovani e adulti
si confrontano con un universo senza
scrupoli,
ma nessuno capisce che al di là di
uno schermo
c’è vita ed intelletto,
non ci sei solo tu,
non c’è solo il tuo parere,
non c’è solo ciò che tu hai da dire,
non c’è solo la tua opinione,
anche se ti credi un amatissimo
istrione.
Il mondo della chat è la realtà
che sta ingerendo l’umanità,
senza fine, senza meta,
tutti la seguono quasi fosse
una splendida cometa.
E il silenzio, eh,
il silenzio,
è quello che avvolge chi va
controcorrente,
chi afferma qualcosa di decente,
si adora però il futile,
il dilettevole,
ciò che è ingannevole,
le doppie facce e i doppi giochi,
alla fine sembra di aver a che fare
solo con un gran numero di piatti
sporchi,
luridi e senza speranze,
ormai imbrattati dalle continue e
stolte sregolatezze.
NOTA DELL’AUTORE
Una poesia sull’egoismo immenso, e spesso funesto, che molte
volte regna nelle chat, in modo particolare quelle comuni.
Grazie per il fedele supporto ^^
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Capitolo 25 *** 24 ***
24
24
Ogni mattina mi alzo che son già
stanco,
ogni mattina mi alzo già fiacco,
a ventiquattro anni mai avrò
autonomia,
alla mia età l’autonomia è solo una
bugia,
che poi parlano di matrimoni,
e chi vuoi che si sposi
se gli affitti sono esosi,
se la gioia ha il sapore dei sogni,
se sembra appartenere al mondo dei
sogni.
La nostra generazione sarà
l’ultima a ricevere qualcosa dai
propri genitori,
ma dimentichiamoci i valori,
tutto il resto cos’è, forse verità?
Una verità è che la mattina ci si alza
e prima ancora di bere il latte dalla
propria tazza
il padrone già ti chiama.
Ho un padrone che mi chiama,
ad ogni ora bussa nella mia testa,
la mente mi sta andando in fissa,
lesta,
che non sei indispensabile per
nessuno,
tutti ti butterebbero nel cestino di
turno.
La paranoia
come compagna, nella noia
di una società in cui non mi pare di
rispecchiarmi,
in cui non sono capace di adattarmi,
poi cominciano a parlarmi di
elezioni,
puntuali come se fossero lezioni,
tanto il mio voto a cosa conta?
Ogni politico che ha un vizio
poi se ne fa un bel vitalizio,
pago le tasse per incrementare la
rendita
di gente che vive a spese degli
altri,
a spese dello Stato,
a spese di ogni povero malcapitato
che alla mattina si alza con gli
occhi che sono come fari,
dal tanto che sono allucinati,
dal tanto che sono frustrati.
Il giorno in cui compio ventiquattro
anni
è anche quello in cui mi prometto di
non fare più danni,
che poi tanto non ho modo di firmare
un contratto di sei mesi,
sei mesi a cinquecento euro mensili,
come missili,
come il tempo necessario a far
crescere le messi,
e pensare che mi sento così solo,
che non ho voglia di fare niente,
che il mio sesto senso è così solo,
e non ho voglia più di fare un
accidente.
Alla mattina non mi vorrei svegliare,
a letto me ne vorrei restare,
ad ogni ora vorrei osservare il
cielo,
che di notte è così nero, bello,
limpido,
livido.
Il giorno che compio ventiquattro
anni
è anche quello in cui scopro i miei
limiti;
sono come cani,
nella mia mente si rincorrono e
scodinzolano, vani,
sono i miti
di un’esistenza pura e sincera,
quando il mio cuore è già una
pozzanghera di cera,
sciolta al calore delle menzogne,
che piovono dal cielo come castagne,
profumo di caldarroste,
carine e toste,
profumo di bignè
mentre si sorseggia un tè.
Ho il corpo da uomo e la mente da
ragazzino,
una testolina da ronzino,
da ronzio,
meriterebbe subito un vitalizio,
anzi, due vitalizi,
perché ho molteplici vizi,
e per mantenerli bisogna spendere,
e non lasciare sempre da pagare.
Quando mi sveglio
mi sembra suoni l’adunata,
radunata
nella mia testa
tutta la frivolezza del silenzio,
e se apro bocca mi dicono che devono
studiare,
e al loro futuro devono pensare,
e pure se mi viene da sbadigliare
sembra che il mondo intero si debba
arrabbiare.
Non suono alcuno strumento,
non mieto il frumento,
convivo solo con la noia
esistenziale,
che ha un sapore micidiale,
giuro che sa di bile.
Mi fa star male,
mi fa inabissare
nel mio dolore personale,
mi cullo su un dondolo,
tanto sono solo,
gli altri li ignoro
per il giorno intero.
Vorrei solo saper uscire
dal mio limbo di inerzia,
avere ogni tanto una buona letizia
che possa anche solo farmi
rallegrare.
NOTA DELL’AUTORE
Una poesia davvero triste, che ho
scritto qualche giorno fa, durante un momento di profondo avvilimento. Siccome oggi
è il giorno del mio ventiquattresimo compleanno, pensavo stesse bene
pubblicarla oggi, anche se non mi rispecchio già più nella valanga di parole
senza speranza di questo componimento.
Spero solo vi abbia tenuto compagnia,
a modo suo… grazie di cuore ^^
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Capitolo 26 *** Il rumore della caduta ***
Il rumore della caduta
IL RUMORE DELLA CADUTA
Il rumore della caduta;
quando scivolo, la testa penduta
verso il basso,
la paura di aver commesso un passo
falso,
il timore
provocato dalla consapevolezza
dell’errore
commesso,
concesso,
spietato,
spiritato.
Caduto, mi fan male i ginocchi,
ai piedi legati dei blocchi
di cemento che m’impediscono di
rialzarmi;
provo dolore, ma devo arrangiarmi,
nessuna mano amica ad aiutarmi,
soffoco e sopprimo un ardore
inconsueto,
generato da un dolore profondo e
pacato,
in qualche modo educato,
che nel mio cuore tanto spazio si è
procurato.
Cado, e in bocca mi sembra di avere
una manciata di sale,
dal tanto che provo disgusto e male,
male dentro,
male al centro
del petto, soffuso,
che si espande, generoso,
in un cuore tenebroso.
Non voglio ricordare il passato;
esso mi ha già plagiato,
condizionato,
se ricordo sto ancora peggio,
scivolo lungo il malevolo pendio,
se lo faccio sono spacciato,
ne esco devastato.
Meglio non ricordare,
e dal presente lasciarsi trasportare.
Allora sì,
così,
mi par di poter pensare meglio al
futuro
e il mondo sembra meno duro.
Quindi mi rialzo,
con un balzo,
sono di nuovo in piedi
e non mi limito ad affrontare pesi
medi,
vado sul tosto, sono pronto a tornare
per sfidare ogni genere di sfide
amare.
Quando cado, però, non è sempre
facile
rialzarmi da terra,
amabile,
un cervello chiuso in una serra,
nella sua umidità profonda,
da culla antica, rotonda,
cammino quasi fossi di ronda,
in trincea per combattere una lontana
guerra.
E se provassi a resistere?
A non cadere?
A cercare di lottare,
di dire no a ciò che mi fa star male?
No, un no a quel che mi fa soffrire,
un no a ciò che il fondo mi fa
sfiorare
con le dita delle mani,
dai miei polpastrelli vani,
dai sogni infranti
in una marea di sguardi sognanti.
Il rumore di una caduta
è pari all’effetto di qualche sorso
di cicuta;
a volte, un no può salvare una
giornata,
può donare un sorriso per una
mattinata,
può non lasciarci ferire,
marcire,
infliggere pene pari al flagello,
che nel cuore poi genera peso e
fardello.
Non voglio più cadere,
sono stanco di cadere,
il fondo è lì,
sì,
ad un passo,
ad un dito,
pare così inflitto,
colpo basso,
proibito;
e pensare che è come un panino
farcito,
non si sa mai quel che ci potrà
riservare,
non lo si può immaginare,
per comprenderlo bisogna soffrire,
prestarsi al suo gioco e al suo
aggredire
costante,
mutante,
senza timore
di essere mordace, di fare rumore,
perché la caduta stessa è rumore,
rumore interiore,
e quando a nulla si crede più,
ecco che si cade definitivamente giù.
NOTA DELL’AUTORE
Piccola poesia scritta puramente per svago, non porta alcun
significato importante con sé, è solo una sorta di descrizione di quel che
provo quando, a volte, deluso da qualcosa, mi sembra di toccare il fondo.
Grazie per l’attenzione, come sempre ^^
|
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Capitolo 27 *** Quello che non ti dico ***
Quello che non ti dico
QUELLO CHE NON TI DICO
Quello che non ti dico
ha il sapore di antico;
te lo celo solo perché
so che non ti stupirà, che non
piacerà,
ma in fondo è solo la verità;
ogni tanto penso a te,
tu non ci crederesti mai, vero?
Il mio cuore in fondo non è di
cemento,
del mio petto ne determina il
pulsante centro,
della mia mente spia ogni minimo
movimento,
sussulto,
singulto
di foriere emozioni,
come calabroni,
grandi vespe selvatiche che dentro di
lui
hanno costruito l’alveare nei suoi
angoli più bui.
A volte la verità è anche che ho
paura
di non essere all’altezza;
la parola come una fortezza,
dall’acqua di sorgente ne prenda la
purezza,
ho timore dell’arsura
che diventa placida brama, nella mia
forza di volontà
timida, nascosta, soppressa,
repressa,
maciullata,
smembrata
dalla razionalità.
A volte vorrei innamorarmi;
è questo quello che ti celo,
e cioè che forse mi piaci;
forse, perché i verbi sono loquaci,
mi sfuggono dalla bocca e salgono
fino al cielo,
e dopo non c’è più margine di
pentimento.
Ho paura anche della mia ombra, in
certi giorni
in cui tutto sembra di roccia lavica,
così porosa, così… pudica,
nelle sue vestigia rivestite da uno
splendore perduto.
Nel giorno dei giorni
io muoio e tu ritorni,
io mi nascondo, tu risplendi,
il cielo è tuo,
tu sei un astro, non c’è che dire,
peccato che la tua luminosità non sia
rivolta verso di me,
verso un Io che vorrei cancellare,
un me stesso che vorrei smantellare,
in una vita fatta di pentimento e di
dolore
solo perché non sono in grado di
provare amore.
È vero; dentro di me,
il siero della guarigione,
un cuore che non vuole sentire
ragione,
che da nulla si lascia colpire.
Vorrei alzarmi una mattina e dire
tutto quello che non ti ho mai detto
di fronte allo specchio, a fianco del
mio letto,
per sentirmi meno piccolo,
meno fragile, meno minuscolo
di quello che in realtà sono e mi
sento.
Quello che non ti dico
lo nascondo dietro ad uno stupido
sorriso,
di circostanza,
senza nessuna titubanza,
perché sono bravo a mentire, anche a
me stesso.
Mi preoccupo perché non so amare;
ma se sapessi farlo, ti sussurrerei
all’orecchio
tutto quello che non ti dico,
penso ti farebbe bene,
o magari ne avresti per male,
non lo so,
ma questo unico e solitario pensiero
mi svaga un po’.
Quello che non ti dico
ammazza, però, ogni mio sorriso
con il tempo che reprimo,
il che sarebbe il minimo,
eppure non vorrei ora fare la figura
del depresso,
della vittima di un complesso,
solo perché, ammetto, a volte mi
sembra di toccare il fondo.
Ma si sa, la vita è un cerchio
perfetto e rotondo;
quello che non ti dico forse sta bene
dov’è,
non andrebbe bene a te,
e allora lo tengo tutto per me.
Lo lascio lì,
così, nel cassetto,
oppure sotto
una pietra, lavica, pudica,
simile alla plastica.
Se fossi capace di amare,
sai quante cose potrei dire o fare?
Il problema è che saper amare è un
mio limite,
e contro di esso ci va a sbattere il
mio comportamento troppo mite.
NOTA DELL’AUTORE
Spero solo che questa poesia sia stata di vostro gradimento. Grazie,
come sempre ^^
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Capitolo 28 *** Dieci euro ***
Dieci euro
DIECI EURO
Per dieci euro
l’omertà,
per dieci euro
silenzio e finta carità,
per dieci euro all’ora
il miracolo dell’ultima mezz’ora.
Ti hanno detto che sta male,
ma tu mica ascolti;
orecchie fatte per promesse di
denaro,
orecchie sorde come quelle di un
somaro,
e d’altronde, tu non te ne importi,
che cada pure dalle scale.
Il miracolo di una banconota,
rosa e piccola,
la musica mancata
quando tutto scivola
verso il baratro.
La coscienza si nasconde,
vanitosa,
dietro un foglietto stropicciato,
ingloriosa,
e alla bontà chi ci crede
se chiunque si può mascherare dietro
la filigrana,
fine come i semini dolciastri
di una melagrana
cresciuta nell’Oriente, germinata nei
terreni salmastri,
insalubri.
Tu non ci crederai che qualcuno ti ha
scoperto,
non puoi più nasconderti dietro un
falso veto,
quello che dicevi che non andava
fatto
è stato reso realtà e falsificato;
la lingua è abile a dir bugie,
in menti fertili poi fa faville…
mi dispiace, un po’ per tutto,
eppure il tuo atteggiamento
mi ha anche un po’ confuso,
e a dir poco deluso.
Per dieci euro si vende il vicino,
per quei soldi si è disposti anche a
far un gran casino,
a vendersi anima e giardino,
anche se essi, in fondo, non servono,
e tanti altri non ci credono
a certe situazioni ambigue
e analoghe.
L’avarizia a sazietà,
e non ti fai neanche più problemi,
tanto…
lascia stare, guarda,
i dieci euro li hai intascati, salda
il conto che in sospeso hai lasciato
per fin troppo tempo.
Dieci euro però basteranno per lavare
la coscienza?
Per offrirti una finta penitenza?
Per poter affermare che della carità
hai ritrovato
la vera essenza,
e che il senso della verità
nel tuo cuore ha ripreso consistenza?
NOTA DELL’AUTORE
Poesia che boh, ho scritto semplicemente di getto. Lascio a
voi il giudizio.
Si tratta solo di un piccolo componimento che rivolge un
pensiero a chi, per dieci euro, anche se non ne ha bisogno, vende la propria
coscienza. Così, a volte anche solo per mero guadagno.
Grazie come sempre per l’attenzione, spero di non avervi
deluso con questa piccola poesia. Grazie ancora ^^
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Capitolo 29 *** Il pruno ardente ***
Il pruno ardente
IL PRUNO ARDENTE
Nelle notti d’Oriente
il pruno ardente,
a illuminare il cielo,
a renderlo meno nero,
dal rossore del fuoco sacro
che incendia le umane brame.
È l’odore delle città che bruciano,
il pruno ardente come il metano,
i combustibili fossili che si
esauriscono
e che nessuno è in grado di
rimpiazzare
in modo valevole, di ridestare
ciò che sembra per sempre perduto.
Il pruno ardente
incendia l’Occidente;
sono le grandi metropoli occidentali
che ogni notte s’accendono,
le loro strade illuminate a giorno,
la gente che non conosce più gli
orari della Natura,
le lunghe notti che non conoscono
l’ora
di andare a dormire,
e se si dorme lo si fa con la luce
accesa.
Nel mondo che ti fa sentire
incompresa,
anima,
stanca anima,
sangue animale,
il buio che prende fuoco
grazie al potere dell’energia
elettrica,
come se fosse un gioco,
energia prodotta dalle centrali
nucleari,
le cui radiazioni solcano oceani e
mari,
non conoscono confini naturali,
con l’estrazione del petrolio che non
si ferma,
pieni i barili e ogni cisterna.
È la linfa della natura che irrora
e irriga i nostri campi,
l’acqua condotta grazie alla forza
delle pompe,
e niente più limita le fontanelle
da cui l’acqua sgorga e si sciupa.
Il pruno ardente non serve più,
quando il buio è stato finalmente
sconfitto,
la notte a capofitto,
l’oscurità che scompare fin negli
angoli del soffitto.
Quando non esistono più Leggi,
se non il fine personale,
se non il bene materiale;
tutto il resto lo si vende,
lo si svende,
pochi euro fanno il buon
commerciante,
un paio di minerali generano la
moneta più sonante.
E’ nell’Occidente
dove niente ferma più la gente
a osservare un punto ardente,
un pruno ardente,
perché gli occhi sono accecati
dall’abuso elettrico,
e non esiste più alcun freno.
Appunto, quando sarà l’ora di tirare
il freno?
Quando il mondo sarà esaurito,
esausto,
e allora richiederà riposo a modo
suo.
NOTA DELL’AUTORE
Piccola poesia scritta di getto. Una minuscola riflessione
sui problemi generati dall’abuso delle risorse del nostro pianeta. Spero sia
stata di vostro gradimento!
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Capitolo 30 *** Furto con scasso ***
Furto con scasso
FURTO CON SCASSO
È stato un furto;
hai rubato
qualcosa dentro me,
qualcosa che non conoscevo di me;
non capisco come tu
abbia potuto far anche di più,
entrando nel mio cuore,
che tenevo sempre chiuso a chiave.
Furto con scasso,
con i prezzi al ribasso
che l’amore al giorno d’oggi costa
poco,
solo un addio dopo un paio di foto,
scattate come blanda testimonianza
di una relazione che non ha cambiato
nulla
nella nostra esistenza
solitaria, emblematica, brulla,
che conosce solo odio,
e le parole come lo voglio,
lo desidero,
e un sorriso pesa più di un brutto
pensiero.
E pensare
che non sono in grado di amare;
mogio e quatto,
alle diciotto,
occhi persi al di là di una vetrina,
con l’aria che si condensa a causa
della brina,
me ne sono rimasto imbambolato
a fissare quello che poi mi avrebbe
in aria librato.
Nella cassaforte
il mio cuore rinchiuso,
su di esso, la coscienza in abuso,
con la sua mania di controllo;
eppure esso era satollo
di voglia di prendere una boccata d’aria;
so che tu hai qualcun altro che a
casa ti aspetta,
anche se il mio cuore si affretta
a battere,
a produrre sorde botte
nel mio petto,
nel mio letto
quando vado a dormire,
quando non riesco più a poltrire
perché magari ti penso,
perché magari mi vieni in mente.
Ah, e tra tutta quella gente,
cosa ti ha reso speciale?
Nulla, la verità
è che è stata una rapina,
un furto con scasso,
un collasso
della mia intera e giovane esistenza
sempre pronta a lottare
pur di non amare.
Amare significa affezionarsi a
qualcuno,
pensare a quel qualcuno;
amare porta via forze mentali,
è una pozione dai componenti
elementari, ma letali,
ed io non ne ho voglia,
non ne ho il giusto tempo…
Via, che tanto l’amore non esiste
perché mai sarà davvero ricambiato;
la gente che si sposa così, tanto
per,
va in chiesa come andare all’Iper,
e a me non interessa
tutta questa futile ressa.
Furto con scasso,
il mio cuore mi hai rubato,
ora devo riprenderlo perché
non so stare senza lui, e pure senza
te…
cosicché una mattina mi sveglio,
il cielo è grigio,
al mio umore dà letteralmente
fastidio,
e ciò che voglio
è scordarti per sempre, come se non
ti avessi mai incontrato.
È quello che ho più desiderato.
Eppure, qualcosa in fondo è rimasto,
saldamente conficcato,
come un lembo di brace ancora accesa,
come un pensiero remoto, che non si
spiega,
o una freccia dorata, che non si
piega.
NOTA DELL’AUTORE
Niente… credo che questa poesia parli da sé xD
Grazie di cuore per il supporto ^^
|
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Capitolo 31 *** Il cappello ***
Il cappello
IL CAPPELLO
Il cappello
rimasto sul letto
intatto;
d’allarme campanello
di tragiche sciagure.
Eppure,
perché tutto sembra sconvolto?
Le cose sono ancora tutte lì,
così,
al loro posto,
senza che nessuno le abbia mosse di
un dito.
Eppure tu non ci sei più.
A casa non tornerai mai più.
Le tue cose sono rimaste immobili,
intatte,
immacolate
come tu le avevi lasciate;
ma questo è il vuoto,
qualcosa che non si può colmare
con parole o lacrime amare.
La morte ha sconfitto
la vita, nella lotta quotidiana
contro l’indifferenza sovrana
di una qualche entità
che dicono ci stia dominando da
sempre;
ma perché tutto mi sembra così
inverosimile?
Non c’è nulla al di là del placido
velo della morte,
dove l’esistenza cambia il suo corso,
il suo sentiero,
e si addentra in un territorio
forestiero,
ai vivi ignoto.
E perché a volte, a distanza di mesi,
mi alzo e mi torni in mente?
Sembra che io sia vittima di una
paresi
mentale,
di qualcosa di innaturale,
poiché par che io sia rimasto fermo
a un periodo di tempo che se n’è
andato,
lesto,
che è volato via,
lungo la scia
degli anni che corrono,
delle stagioni che scorrono
sui calendari
leggendari,
nelle canzoni antiche e secolari.
Le pietre miliari
dell’esistenza
sono ardore e rispettiva impotenza;
le mani giunte in preghiera,
alla sera,
quando il meriggio è come se si
annientasse,
ed ogni giorno che passa è un giorno
perduto,
il buio che inghiotte ciò che è,
per non lasciare che nessuno si chieda
mai un perché.
Ed io che mi struggo ancora,
perché mi vien da pensarti,
vorrei illudermi
che tutto come prima tornerà,
ma il prima è perduto per sempre,
ciò che era mai ritornerà;
chi ha detto che la vita è un cerchio
mente,
ha la favella e la menzogna solerte,
eppure esiste un qualche elisir che
contrasti
la sensazione di sentirsi piccoli?
Insignificanti?
Un giorno anche le mie cose
resteranno lì,
immobili,
e non potrò più toccarle;
a qualcuno il facile compito di
cestinarle,
di buttarle,
di dimenticarle.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia molto triste e molto sentita. Mi sono emozionato molto
sia mentre la scrivevo e sia quando la rileggevo.
Spero di non avervi rattristato.
|
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Capitolo 32 *** Inadeguato ***
Inadeguato
INADEGUATO
Sono stufo di sentirmi inadeguato;
sono stanco, perché quando mi guardo
allo specchio
e mi vedo riflesso,
non scorgo decisione nel profondo dei
miei occhi.
Sono stufo di sentirmi indesiderato;
in ogni gruppo, sembro un peso,
ciò che in fondo voglio
è non essere cibo per le bocche degli
sciocchi.
Ho provato a cercare
qualcosa che non sia più la mia unica
identità;
ho scoperto persone di tante età,
ma non erano le mie anime gemelle,
erano solo anime sorelle
anche loro in cerca di un posto nel
mondo.
E pensare che vedo gente che parla da
sola,
gente che si consola
gettandosi negli angoli più bui
dell’umana conoscenza,
al di là di ogni ragionevole
coscienza.
Di giovani al giorno d’oggi ce ne
sono pochissimi,
ma spesso non sono solo rarissimi;
purtroppo sanno rivelarsi pettegoli,
si mascherano dietro complimenti
lusinghevoli
ed invece ti vorrebbero vedere
rovinato;
distrutto,
ferito contro la selva di spine che
vogliono ergere
attorno a te, per farti sorgere
problemi di ogni genere.
Perché in fondo una mano allungata
al prossimo è anche una mano
mutilata;
essa non avrà più un particolare solo
tuo
ben stretto tra le dita.
Meglio tenersi le cose per sé,
che tanto tra me e te
non potrà mai esserci nulla di serio;
e allora ti guardo, ah, ti mangio
con i miei sguardi profondi che sanno
d’arsura,
non di bravura,
poiché la vita a volte ha il sapore
di una manciata di sale
che sulla lingua ti dà disgusto, e ti
fa stare male.
Tu preferisci stare con il tuo cane,
parlare con lui, pur di finire in
ospedale
giacché sei così superficiale
che non badi neppure a quello che ti
circonda.
Ti va di sederti assieme a me alla
tavola rotonda?
Se in fondo avessi voluto essere un
eroe,
e non mi fossi fermato ad essere un
errore,
avrei fatto il soldato,
la tua vita preservato,
sarei diventato militare
e avrei salvaguardato
armato
ogni misero ideale.
Sono stufo di arrossire;
a volte sento il mio volto avvampare,
ed ho paura di far vergognare
anche chi mi sta attorno,
bramoso di giudicare
e di ferire.
A volte sono stufo di tutto,
mi sento così sbagliato,
immerso in un limbo ingiusto…!
Che sia un supplizio?
È che se anche il mio corpo è da
giovane,
il mio animo è da ospizio,
e di questo non me ne so far una
ragione.
La verità è che non posso capire
finché di me stesso non mi posso
fidare;
sono capace solo di scivolare,
anche sulle bucce di banana
seminate in una qualsiasi promessa
che poi si rivela vana.
Basterebbe che tu solamente mi
ascoltassi,
ma siamo muri;
oltre di essi
non si può andare,
e alle loro basi
puoi solo vacillare.
NOTA DELL’AUTORE
Piccola poesia… che non so neanche io come definire. Un
piccolo momento di sfogo/riflessione, diciamo così. Grazie, come sempre ^^
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Capitolo 33 *** Vuoto dentro ***
Vuoto dentro
VUOTO DENTRO
Ti ho conosciuto
tramite la passione per i libri e la
lettura;
eri più grande di me di qualche anno,
forse per questo ti ho un po’
divinizzata.
Così, nella mia vita sei entrata
piano,
di soppiatto;
percepivo il tuo respiro
calmo, che s’irradiava fin nel mio
cuore.
E poi, cos’è successo?
Perché c’è stato questo brusco stop?
All’inizio ci capivamo,
ci intortavamo,
quasi a vicenda, ma tu di più,
sembrava ci tenessi a me.
Ma sul più bello è apparsa la fama;
la tua era fame
di successo,
era desiderio
represso.
Tutto il giorno con il cellulare tra
le mani,
anche di notte, senza eguali.
Era più vita, quella?
Conoscenti nelle chat,
tantissimi contatti nuovi su
Whatsapp,
migliaia di amici sui social più
famosi,
e tutti quanti, nel complesso,
apparivano così estroversi…
tra te e il mondo, all’improvviso, è
calato il sipario;
il cellulare, nuovo divario,
squillava sempre.
Tu rispondevi continuamente,
sembrava un incubo vissuto a palpebre
ben aperte.
Io stavo male, a volte speravo in un
tuo contatto,
anche solo in un tuo messaggio,
il tuo profilo attivo ormai giorno e
notte,
lo studio e gli impegni che si
scioglievano al sole,
come neve in primavera.
Lo sapevi che io stavo male?
C’erano mattine in cui mi alzavo
e finivo subito a chiudermi in bagno.
I conati mi percuotevano;
era l’ansia da prestazione,
che non sarebbe servita a nulla.
Non hai mai notato quando uscivo dai
locali affollati
e mi eclissavo all’improvviso?
Eppure ho passato un’ora intera
in preda ad una mia crisi, a soffrire
sotto un cielo
inerme.
E c’era solo lo sciabordio lento
dell’alta marea
che s’innalzava nel porto;
tu dov’eri?
Mi hai mai compreso?
Sei mai stata a mio fianco, anche
solo mentalmente?
Io mi limitavo a lottare contro me stesso
per non mostrare l’universo
che celavo dietro ad un velo di finta
felicità.
Un giorno, ti ho detto che eri
cambiata;
ma tu eri così lontana,
tu eri cosa vana.
I tuoi occhi erano bloccati sullo
schermo del cellulare,
e allora ho capito che la mia era
stata tutta fissazione,
una mai esistita emozione
che ha confuso la mia mente.
Mi chiedo come abbiano fatto, le
generazioni precedenti
alla nostra, ad avere amici, a scovare
l’amore e a sposarsi;
a crederci;
io non ci credo, come posso
se vedo solo sguardi persi, come il
tuo,
se non scorgo più nulla?
Ho lasciato perdere, fasulla
la mia finta cordialità,
era tutto fuorché la verità.
È che anche tu mi hai lasciato un
vuoto dentro;
un vuoto che mi ha lasciato
ogni persona che mi ha abbandonato
lungo il cammino della vita.
Mi hai anche detto che forse non mi
conoscevi tanto bene,
ed avevi ragione, perché se il
risultato è stato questo,
non c’eravamo mai davvero conosciuti
e capiti.
Mi chiedo se credo ancora nel
prossimo;
la verità la si trova solo tra due
opposti,
tra due pensieri contrapposti.
È che con il prossimo si deve stare
attenti,
altrimenti
ti prende per un braccio, ti rallenta
e poi ti cestina,
appena può.
Ora io percepisco solo il mio cuore
che batte a vuoto;
è mai cambiato qualcosa, d’altronde?
Gli alberi che scuotono le loro
fronde,
attorno a me, grazie all’aiuto del
vento,
creano un rumore così suggestivo…
Vorrei soffocare in questa natura
senza eguali;
lasciare che la mia parte di umanità
si fonda e si confonda
con animali, piante… forme di vita
che non siano umane.
C’è ancora lo spirito degli antenati
dentro di me,
e pulsa, per questo il mio cuore è
fiero, ora, d’esser vuoto;
il cellulare non riuscirà mai a
pensare il sopravvento,
il posto che spetta
a chi ancora sto aspettando
e che quasi di sicuro non incontrerò
mai.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia un po’ così… molto sentita, davvero. Molto. L’ho
scritta con passione, legata a qualche ricordo.
Spero non riderete di me, povero illuso che soffre
interiormente per ogni cosa.
Credo, questa volta, che tocchi a me ringraziare questa
poesia, per aver dato voce al mio animo.
E grazie anche a voi, carissime amiche, perché senza il
vostro sostegno, la vostra gentilezza e la vostra presenza, vi assicuro che
starei decisamente molto peggio. Grazie per esserci ^^
Un’ultima cosa; non fraintendete il testo, poiché esso tratta
solo di quella che sembrava, almeno all’inizio, una bellissima e sincera amicizia.
Grazie di tutto ^^
|
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Capitolo 34 *** Il mio Natale ***
Il mio natale
IL MIO NATALE
Oggi mi sento proprio scatenato;
mi sono guardato
nello specchio,
mi sono visto riflesso,
e non ho notato nulla di bello.
Non che sia una novità;
nella vita, non si può ingannare la
realtà
che fa i fatti,
alla mano i dati
di cui prenderne atto.
Che attrattive posso avere
nel falso mondo dell’amore?
Gente ai miei piedi per falsità,
oh, per carità,
ben lungi da me.
L’amore, forse, è il mondo della
menzogna,
quello che dove svanisce ogni
vergogna;
a volte è lecito giocare col compagno,
e tutto questo per tornaconto e
guadagno.
A me dispiace, ma non voglio cedere;
è guerra tra me e Amore.
Lui è sinuoso, entra di notte
nel mio cuore e par che bussi
a tutte le sue porte.
Io sono astioso,
mi chiudo dentro, a riccio,
non cederò fintanto che non voglio.
È forse una sirena, Amore?
Ha un gran bel canto,
se le porte non le apro lui si sfoga,
canta ogni melodia e ogni nota,
è qualcosa che non si ferma fino al
mattino presto,
quando, stanco di combattere, mi
alzo.
Amore bussa, poi canta,
poi cerca di confondermi con qualche
escamotage,
ma l’unica parola francese che mi
piace è dérapage;
io quindi non cedo e non mollo,
non me importa se poi affogo.
Affogo nel suo assedio;
possibile che la tentazione si celi
dietro ad ogni angolo?
Abbasso la guardia per un attimo,
ed eccola che appare, carnale.
Amore, lasciami stare.
Io e Amore al tavolo del compromesso;
non cedo, ma lo confesso,
a volte ascoltare il suo canto è
davvero molto bello.
Ma è illusione;
è tranello, e allora torno desto,
non ci saranno trattative,
saltano concili e improbabili
aspettative.
La verità è che dentro di me, a
volte,
mi sento ancora un bambino;
neanche ragazzino,
quando ormai alle anagrafe
sono un giovane uomo che potrebbe
diventare padre.
Amore che alza il suo dito
per far l’invito,
io non ci bado.
Che poi sono brutto io,
della bellezza di Amore che me ne
faccio?
Anzi, che se ne fa lei di me!
La farei solo sfigurare!
Perché sono un tipo che lascia
scorrere le ore,
che non si ferma mai a pensare
che se l’aria è pesante è meglio
cambiare
prospettiva,
trovarne una più produttiva.
Vorrei solo che il tempo si fermasse
in un lungo momento dal sapore
d’infinito;
il cielo sopra di me, mio soffitto,
il mio corpo abbandonato
su un tappeto di umido muschio,
ad aspettare il Natale; non quello di
tutti,
non un venticinque dicembre dove vive
la mediocrità,
e il povero lo si lascia a morire di
freddo ai margini della società,
ma un Natale che sia solo mio,
una sorta di mela matura
da raccogliere da un albero che non
sia dedito al peccato,
che mi aiuti a vivere davvero
e a non vedermi sempre troppo
sciupato e umiliato.
NOTA DELL’AUTORE
Non saprei come definire questa poesia xD ha una parvenza
giocosa, dietro la quale ho celato un po’ il mio mondo, credo che questo
trapeli abbastanza.
Grazie per l’attenzione. E buona imminente Pasqua a tutti ^^
E niente… alla prossima ^^ grazie, ancora!
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Capitolo 35 *** La verità ***
La verità
LA VERITA’
Adoro
quando mi dici la verità;
quando giuri che tu osservi
solo la realtà
dei fatti,
anche se sembriamo solo
due matti.
Ho ancora nelle orecchie
le tue strilla funeste;
di malaugurio,
in questa vita
trascorsa in un tugurio
fin dai primi passi,
per questo ci siamo mossi
assieme per migliorarci,
per non sfigurarci
anche più
di quel che già
siamo.
Perduti, siamo!
Anime disperse
nella disperazione più totale,
che è anche difficile da immaginare.
Mi dicevano; un giorno ti sposerai,
con la tua compagna te ne andrai,
e faville poi farai…
che io, nel frattempo, immaginavo
il giorno del mio matrimonio,
tu, io e il demonio,
tu in abiti da sera,
io in tuta nera,
e il demonio dei nostri peccati
che suona la campana della chiesa;
una chimera di pensieri
folli; sai, sono disperso lungo i
nostri sentieri,
quelli che conosciamo solo noi,
e quando non ci saremo più
diverranno cibo per gli avvoltoi,
come noi,
come noi
la vita che si giostra,
la vita così contorta;
e pensare che a volte sono stanco
di questi giri di parole.
Vorrei buttare via quel banco
da scolaro che ancora mi porto
appresso,
perché sono solo un po’ cresciuto,
fisicamente ma chissà con
l’intelletto,
e no, non sono mica un po’ depresso,
che dici, per carità?
La depressione giovanile dicono che
dilaga
in ambienti come i nostri,
pieni di mostri
che stanno chiusi nei display,
negli schermi dei televisori, schiavi
della play;
ma no, io ti garantisco che non l’ho
mai conosciuta,
con una cosa così, non potrei mai essere
in combutta.
Sento ancora le offese che mi hai
rivolto;
le riascolto
nella mia memoria,
che da quella del cellulare si
differenzia
perché non posso cancellare nulla.
Eppure, anch’essa è un po’ come il
nulla,
poiché ci aleggiano più pensieri,
e sono tutti neri,
come gli abiti da lutto,
come il giorno del nostro debutto
di fronte a chi riponeva grandi
aspettative
nelle nostre esperienze condivise.
Siamo zattere alla deriva,
soprattutto quando ti arrabbi, quando
strepiti,
quando il nervoso ti divora.
La notte non riesci più a dormirla,
dici che sei geniale,
in realtà sei solo un frontale
contro un palo,
e la vera vita non riesci più a
ghermirla
perché anche tu, come me, non riesci
più
a vedere questo cielo blu
e a giurare fedeltà alle persone
perché credi che siano tutte
cialtrone,
pronte a giudicarti;
pensi più agli altri che a te,
e questo capita anche a me,
tante volte,
ma sono tutte botte
che ricevi;
ed io ti ho visto mentre ti
arrendevi,
mentre avevi finalmente paura,
ma, sai, ci si abitua alla fine
ad essere perdenti,
senza lieto fine
le nostre esistenze si incontrano,
si incrociano,
poi periscono
nel loro abbraccio più misero.
NOTA DELL’AUTORE
Da brividi, questa poesia xD beh, mi è venuta spontanea così,
spero sia stata di vostro gradimento, nonostante la mia solita amarezza
esistenziale che traspare nei vari versi.
Vi giuro che non sono depresso, eh, o almeno spero xD anzi,
anche se può non sembrare, vi giuro anche che sono un tipo abbastanza
tranquillo e sorridente. Però, le mie poesie restano pur sempre parte dei miei
interiori tormenti.
Grazie di cuore, e alla prossima ^^
|
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Capitolo 36 *** L'assenza ***
L'assenza
L’ASSENZA
So che tu sei già lì,
in attesa;
resteremo così,
la nostra vita sospesa
su un fil di lana,
incompresa
come questa mia ultima lagna.
Io non verrò,
non so se ti mancherò,
poiché metto in conto pure
che starai meglio senza di me;
oppure, non te ne accorgerai neanche
della mia assenza, perché
in fondo le ultime volte non ci siamo
neppure guardati,
neppure salutati,
ma questa mattina mi manchi,
ed io posso far altro che dormire sui
miei fianchi,
riposarli, poverini, perché sono
stanchi,
ed oggi è domenica,
tutta quella gente mi stanca,
non so se lo sai.
Non so quello che tu mi dirai;
oppure, se la mia assenza noterai.
In fondo, sono uno tra tanti,
noi siamo schegge impazzite
e latitanti,
in un mondo di conflitti e di
sconfitte,
ed io avevo paura anche solo di
crederci,
ma noi già sappiamo che non potremo
più vederci.
Oggi era la nostra ultima occasione;
delusione,
inizia l’estate e tutti vanno al
mare,
solo io resterò a poltrire
e a godere
del silenzio degli altri.
Gli schiamazzi sono tutti verso la
costa,
ed è proprio vero che là la vita
costa,
le spiagge brulicano di ombrelloni,
il mare inquinato e sporco è pieni di
bagnanti
cialtroni,
che finite le brevi ferie torneranno
a lamentarsi
che in Italia si lavora troppo poco,
o troppo male,
che le sirene degli allarmi risuonano
sempre dalle
vetrine dei negozi in frantumi,
spariti abiti firmati e costumi,
perché quando il silenzio delle
vacanze estive cala sull’umanità
c’è sempre qualcuno che ne
approfitta,
ed arraffa senza pietà.
Intanto giocano in acqua con la
palla,
preparano nel frattempo la nuova
balla
da propinare al vicino d’ombrellone,
sotto il solleone,
la canicola d’agosto
è ciò che più vorrei evitare;
vorrei affrontarla in un altro posto,
magari in Lapponia,
in Estonia,
che il caldo sia ben lungi da me
e dall’assillare le mie giornate
fatte di ventilatore
e di sguardo perso oltre le semplici
ore.
Ma questa è l’estate,
ed è ciò che tu non sei;
non vorrei
mai divagare,
devo restare sul pezzo,
perché mi basta pensare
che un razzo
sanguinolento è uscito dal mio cuore,
e… aspetterò che torni di nuovo
settembre,
per rivederti al fuori di una stupida
estate fanfarona,
affinché mi sia tornata per bene la
voglia di rivederti,
tra dirupi scoscesi e apocalissi
immaginarie,
varie.
Intanto, lascerò che la mia mente si
apra a nuovi mondi,
non lascerò che i bagordi
di una società corrosa fino al
midollo
possano entrare a metter subbuglio
nel mio debolissimo e sommesso
orgoglio.
E tu, per questi quattro mesi
abbondanti,
sarai canzone,
sarai emozione
che renderà vivida
ogni mi esperienza,
ogni mia azione.
Ma a te che importa, intanto
siamo solo amianto
letale per le nostre anime;
la mia, che ho già iniziato ad
avvelenare,
la tua, che è qualcosa che si può
solo stimare e lodare.
NOTA DELL’AUTORE
Ehm… non so, spero che anche questa poesia sia stata di
vostro gradimento ^^
Grazie del fedele supporto!
|
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Capitolo 37 *** Dicevano ***
Dicevano
DICEVANO
Mi dicevano
se non vai in disco non sei nessuno,
se non credi alle mie parole
lascia che ognuno
vada per sé, prenda la sua strada,
mal che vada
tornerà indietro.
Ma a me che me ne frega delle
discoteche,
esse spesso sono
le nuove discariche
del nostro secolo,
un bordello
di idee traviate,
di futili baggianate.
Resterò a dipendere dai call center,
che chiamano continuamente,
forever and ever,
ma se poi mi disturbi troppo
sappi che ti verrò a cercare;
così, giusto per arrotondare.
Sono selvaggio,
mi dicevano di stare attento
ad andare all’arrembaggio,
che poi rischio ogni volta di restar
scontento
della piega degli eventi;
penitenti,
queste rime latenti
sono oscuri riflessi di tormenti
interiori,
di problemi maggiori
che a voce non so esprimere;
a cui non so dar colore,
sapresti aiutarmi tu,
a capirmi un po’ di più?
L’adolescenza è finita l’altro ieri,
ed io sono ancora in piedi,
non sono ancora andato a dormire,
per questo essa par non debba mai
finire.
Basterebbe chiudessi gli occhi
per rilassarmi un po’,
ma delle campane i rintocchi
mi fan sobbalzare e sbattere con la
testa
contro il comò
a fianco del mio letto,
per questo sono sempre così lesto
a non abbassar la guardia.
Se dormo, faccio come i gatti,
un occhio chiuso e l’altro che
sbircia avanti.
La gente ti sta vicino molto spesso
per guadagno,
la nostra vita è una battuta di
caccia,
il denaro la splendida beccaccia
che sfugge spesso al nostro tiro;
ma di tiratori scelti ce ne sono,
restano in disparte, bisbigliano tra
loro,
tramano;
mi dicevano non è normale
tutto quello che pensi, come ti
comporti;
per me è naturale,
elementare,
basilare,
sono una freccia nera scoccata da un
arco
teso all’inverosimile,
la punta lorda di acida bile.
Io volo in cielo tutto solo
e precipito in caduta libera;
cado, cado
senza sosta
nel precipizio
dell’oblio.
La sabbia rossa del Sahara
custodirà
la mia ultima e mesta eredità.
Ma non vorrei esistere,
a volte,
non vorrei sussistere,
resistere
agli urti della vita.
Mi dicevano; impara a camminare,
non guardare
sempre gli altri;
ma non siamo specchi,
siamo solo vetri
incapaci di catturare il riflesso più
nitido;
il mio animo spesso è nudo
nelle mie poesie;
lo si ritrova confuso,
nella notte delle stelle cadenti
la morte e il desiderio
a fondersi
in un effetto deleterio.
E un Io spiaggiato,
moribondo,
ferito ed autolesionista,
che vuole giocare da solista,
mentre trema sotto la luce fioca
di una luna che contiene qualcosa
di una realtà distopica.
NOTA DELL’AUTORE
Grazie di tutto, come sempre.
|
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Capitolo 38 *** Profumo d'estate ***
Profumo d'estate
PROFUMO D’ESTATE
Il profumo d’estate
regna già nell’aria rovente;
che barba, la gente
a cui non importa più niente
del lavoro,
la pelle già di un colore mogano
pronta per le spiagge color
oro;
ed io, che sono cresciuto con la tv
di San Marino,
un solo canale
nel mirino,
ogni giorno i programmi si ripetono
all’infinito,
ardito
il sogno
che tutto questo finisse,
la mia coscienza ambisse
ad acculturarsi.
Io odio le spiagge,
per questo mi sono ridotto a scoprire
da poco la Rai,
ma quando mai,
solo che ogni due minuti c’è la pausa
pubblicitaria,
che infonde la noia di una coda sulla
Salaria,
e mi fa rimpiangere l’austerity di
San Marino.
Solo pubblicità sui sofà,
i divani di qualità,
ed accendo la radio e anche lì
non c’è tregua, ed allora
mi sale la voglia di tramutarmi
in qualcosa che ancora non conosco;
aizzarmi
contro i divani,
lanciarmi sopra i divani,
restarmene disteso con l’aria
condizionata
che deride l’inutile finestra
spalancata;
che gli altri si prendano pure il
lettino,
io mi prendo divano
e l’unico canale di San Marino.
Che poi, la tv turba;
meglio se ogni programmazione è
ripetuta
all’infinito,
una roba
dal sapore d’indefinito,
e sale il sonno,
che importa dell’estate?
È una stagione in cui si raccolgono
pomodori e patate,
ma anche balene spiaggiate,
e che diamine,
tutti in coda delle ore
per vedere delle onde e un mare
che potete vedere anche in tv,
nei tg.
E guardate quante persone,
tutte già in spiaggia,
nude nonostante la brezza
fresca che sfiora i loro corpi,
e che per tirarsela mettono a bagno
bambini reticenti ad andare in acqua;
gelata ancora l’acqua,
anche se l’aria è calda;
la tela del ragno
che infesta il mio bagno
da mesi forse potrà essere levata
quando attorno a me ci sarà solo il
silenzio
di una estate che detesto.
Se penso all’estate e al suo profumo
ho uno spasimo,
provo al cuore un battito
accelerato;
ho paura, sai,
di essere giudicato
come sfigato,
ma questo lo sono sempre stato
agli occhi degli altri;
limitato,
l’estate non è la mia stagione,
ho caldo
e poca voglia pure di far colazione.
Ho sempre in gola un gran magone
che non passa,
non passa,
ed allora dicono che è nervosismo,
devo smettere di pensare
che tutto, ma davvero tutto, può
andare
solo male.
Devo dire; sì, gente, tutto a posto!
Vi lascio al vostro luogo losco,
io me ne vado
sul sofà,
la poltrona di qualità
che nelle pubblicità
va tanto di moda.
Che la tv, di notte,
mi salvi e mi metta in una botte
di legno e di salvezza.
Il profumo dell’estate
imminente
è così inebriante
che a tratti lo trovo alquanto
soffocante.
NOTA DELL’AUTORE
Ehm… boh, una poesia così. Spero vi abbia donato qualche
minuto di piacevole lettura ^^
|
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Capitolo 39 *** Dipendente ***
Dipendente
DIPENDENTE
Lavoro come dipendente;
dipendo dalle mie capacità.
Non c’è nulla di sorprendente,
che vada al di là della realtà
dei fatti,
tutti matti,
ho una gran paura
dei salti nel vuoto,
dell’estiva calura,
dei sogni
che superano ogni
possibile misura.
Perché non ho vere capacità;
tutti mi guardano, torvi,
sotto giudizio di una società
formata da corvi
del malaugurio.
Stanco di essere giudicato;
mi dicono: se ti accontenti…
e certo che mi accontento,
non ho divini portenti,
non sono nato per scalare l’Olimpo
ed andare oltre i confini del tempo;
perché io non sono una divinità come
i figli degli altri,
i cui genitori se la tirano perché
non conoscono neppure cosa sono gli
aratri,
poiché non sono come me,
poiché puntano a scalare la società,
la scalano con finte capacità
e tante belle parole, concentrato di
falsità.
Alla mattina si alzano e leccano i
didietro,
per i superiori fanno avanti e
indietro
a portare regali e offrire caffè,
e lo fanno perché
un giorno vorrebbero mirare al loro
posto;
io invece ho piantato un bosco,
nei miei anni più verdi
mi preparo da solo il pasto
con quello che da solo raccolgo;
non mi credi?
Alla mattina mi alzo alle sette
mi sporco le mani
non mi asciugo poi con gli
asciugamani
morbidi, di finissime sete,
sudo e poi
mi prende sete,
ho anche fame, ma poi
mi dimentico di tutto,
di tutti,
non mi fermerete,
giacché tanti vogliono fermarmi,
demoralizzarmi,
distruggermi;
anche in casa è una guerra senza
scampo,
non una guerra lampo,
e non c’è tregua né pace
che regga ai quotidiani problemi,
così la mia anima giace
sempre in mille frammenti…
i finimenti
della mia esistenza
erano fili irrisori,
delusori
di chi da me pretendeva qualcosa
che io non posso,
non posso,
non posso offrire.
Sai che se lo offro
poi soffro;
preferirei finire la mia onesta
carriera
da senzatetto,
senza neppure un letto,
ma voglio inseguire la mia felicità
foriera,
annunciatrice di mille fatiche,
ma senza fatiche si sa,
che poi sono solo ortiche.
Se è questo che vogliono sapere,
confermo che non diverrò mai ricco;
vivrò in povertà,
in castità,
e forse anche di elemosina e carità.
Cosa me ne faccio delle cose
materiali,
se sono così false?
Una sera ti addormenti
e al mattino dopo non ci sono più,
e fai i creditori contenti.
Non voglio soldi,
no,
no,
non ne voglio vedere più,
voglio solo inseguire la mia vita,
toccarla con la punta
delle dita,
accarezzarla,
stanarla,
costringerla
ad essere per sempre mia,
sulla scia
del credere in qualcosa
che non mi darà una casa,
bensì un attimo di pace
con me stesso.
NOTA DELL’AUTORE
Qualche giorno fa, una signora mi ha detto; se ti accontenti
di tutto questo…
Tutto quello che ho fatto finora, l’ho fatto con il cuore in
mano. Questa è la mia vita, non è la corsa ai soldi o alla carriera, non
m’importa, non concluderò mai nulla durante il misero corso della mia
esistenza. Ma ho piantato nuova vita; sarà vita che sopravvivrà ad ogni
banconota, ad ogni presidente, ad ogni dirigente…
Grazie per aver letto la mia stramba poesia ^^ e per il
vostro supporto. Grazie di cuore ^^
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Capitolo 40 *** Dinosauri vari ***
Dinosauri vari
DINOSAURI VARI
Non voglio invecchiare;
non voglio diventare
come tutti gli altri uomini,
la voce dello stesso rumore dei
tuoni.
In panciolle;
sembra che tutto il giorno lavorino
solo loro,
e che si accontentino delle nostre
briciole,
quando sono essi stessi a costruire
un muro
che li separi dalla realtà dei fatti;
con i dati
alla mano,
il sordo avvento
di un movimento umano,
gli artefatti
di costoro
non sono affatto oro
colato,
cioccolato,
ma hanno un sapore amaro.
La sera vanno a letto con le mogli,
ma se vai a vedere tra i loro
progetti, nei fogli
ci trovi scritto il numero
dell’ennesima amante;
eppure con moglie e figli
vogliono stappare lo spumante
a Capodanno;
oltre la beffa, anche il danno,
perché dopo i cinquant’anni diventano
tutti dinosauri.
Dinosauri vari;
il mio è un Brontosauro,
quello delle mie amiche un Tirannosauro…
con i nostri dinosauri
potremmo aprire un parco tematico;
altroché quelle fandonie plastificate
in mostra nei musei,
intrattenimento per plebei,
carini come un laccio emostatico
e racchiusi tra porte antipanico.
Fino a qualche mese fa, credevo che
fossi l’unico a dover fronteggiare un
dinosauro, perché
sembrano tutti così impeccabili,
quei signori di mezza età;
tutti che gironzolano racchiusi nei
loro impermeabili,
in quei vestiti antidiluviani,
che manco sospetti dei problemini
che turbano anche le altre famiglie.
Sono biglie
impazzite;
nessuno le ferma,
imbizzarrite.
Ringhiano, sbraitano,
dicono che del tempo non ce n’è,
quando per me ancora c’è un orizzonte
pieno
di storie da narrare,
cosa me ne frega del tuo inutile
blaterare…
il problema principale è che
con la loro mediocrità ti fanno
sentire incompreso;
e parlano,
e rompono…
povere mogli,
poveri figli,
ma per fortuna ci sono anche le
amanti
che se li barcamenano un po’;
ma loro no,
lo fanno per soldi,
sono giovani e in cerca di diamanti,
e allora che i loro letti
si riempiano pure di dinosauri.
Di sera, la mia mente solca mari
in tempesta,
ogni pensiero diventa balestra,
pronto a scoccare frecce e dardi
acuminati
e infine mi sembra
che essi, nel complesso, non mi siano
mai bastati.
Scontro generazionale;
ad ogni generazione le sue qualità,
le sue virtù,
ehm, pardon, alle virtù chi ci pensa
più?
Le nostre vite solcano
l’onda dei selfie sfocati,
dei bracci allungati
per scattare una foto
che sullo sfondo ha qualcosa di
remoto.
Dentro di noi abbiamo spettri,
al di là dei dinosauri
che tanto ci spaventano,
che tanto ci turbano;
ma io un giorno non voglio far parte
di questa categoria,
non voglio diventare un dinosauro a
mia volta.
Allegria!
I giorni scorrono, un poco alla
volta,
alla mia mente contorta
resti un pizzico di raziocinio,
affinché anch’io non diventi
arma di sterminio
per le creatività in fase di sviluppo
e di crescita.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia scritta con amarezza, ma anche per svagarmi un po’.
Queste giornate di tarda primavera stimolano in questo modo la mia creatività.
^^
La mia raccolta di acrostici sulle pietanze resta aperta; vi
invito a suggerire qualche piatto, se vi va, altrimenti anche quello sarà un
altro mio percorso che volgerà presto al termine.
Grazie di tutto ^^
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Capitolo 41 *** Freddo nel cuore ***
Freddo nel cuore
FREDDO NEL CUORE
Gelo;
ghiaccio;
sento freddo,
all’addiaccio
la notte,
sono solo
cadute
libere,
sconfitte
di sangue e sudore,
l’ardore
perduto
di un mondo
distrutto;
la rovina
degli astri celesti
che esplodono
su realtà agresti;
cadono
gli dèi,
le campane
suonano le sei,
le panzane
tue
grigliate
come melanzane;
il sangue di chi
si è sacrificato per chi
ha mentito
sulla verità dei fatti;
fatti insanguinati,
beffati
dall’amarezza
delle menzogne,
dalla dolcezza
di una mamma
che di sera
al bimbo canta una ninna nanna,
ma di sera
la vita oscura,
nera,
cupa di nuvoloni
neri come calabroni;
ed io,
io,
tu sai che ho paura,
lo sai,
perché tremo,
perché fremo
di arsura
e muoio
infranto,
oliva
al frantoio,
vitello
al mattatoio,
braciola
che si rosola
sui ferri
di una graticola;
meri
i pensieri
di un momento
in cui non mi sento
affatto un portento;
anzi, sono morte
interiore,
sono notte
in furore,
sono carte
misteriose
in mano a fattucchiere
tenebrose;
sono la gioia falsa
di un istante di rivalsa,
in cui tutto sembra possibile
e l’idea di vita
si fa labile
e le dita
non ti stringono più,
non hanno stretta,
orsù,
maledetta
la vigliaccheria
mia
che domina
conquista
spazio vitale
nel mio cuore;
temporale
di dolore
di rancore
di paure
dell’ignoto
del bigotto
del fagotto
con cui lascerò
alle spalle
l’ultimo no
raccolto dalle falle
di un mulino
in rovina,
di mattina
non c’è più il sole
la conta delle ore
si basa sull’unica
fatale
morte interiore.
NOTA DELL’AUTORE
Oddio.
Ecco cos’ha partorito la mia testolina ^^
Non so, quasi un esperimento, ma avevo voglia di sintesi, di
andare sempre direttamente al concetto, grazie ai miei versi.
Grazie di cuore ^^
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Capitolo 42 *** E' stato bello ***
E' stato bello
E’ STATO BELLO
È stato così bello rivederti;
è stato così bello saperti
in ottima salute,
non si sa mai,
è che siamo ormai in estate,
ma la salute, come sai,
è così precaria…
in avaria
il mio cuore;
lo è stato, almeno, per diversi mesi.
Poi ti ho rivisto; oh, che onore,
ma non dovevo fare passi falsi,
il cuore che mi martella nel petto
e che mi lascia distrutto…
un mondo senza te,
sarebbe un mondo anche senza me.
È che quando ti rivedo sei vita per
me,
mi basta solo vederti preda della
calma,
distante dalla fama,
con voglia di sorridere
e di guardare
le vetrine.
Io spero solo
che tu non senta i battiti del mio
cuore
che par voler prendere il volo
farsi venire le ali
per stati sempre accanto.
Io sono una nullità,
per carità,
e non so cosa voglia dire la parola
amare,
eppure mi voglio comunque innamorare
anche se penso sia impossibile.
Adoro fare squadra da solo, così,
al di là di ogni sì,
io non voglio gente che mi stia
troppo appresso
che mi faccia sentire oppresso
che non mi lasci neppure andare da
solo al cesso
perché sono stufo di tirannie
varie,
di tirannidi
che devastano i dolci nidi
che vorrei costruire
all’interno del mio flebile animo;
amo, vorrei dire,
amore, vorrei sussurrare,
ti amo, amami, vorrei gridare;
ah, ma io sono distante
da questa passionalità
che alla fine reprimo;
non sono fermo al primo
rapporto,
non sono fermo al primo
amore che mi ha lasciato sconvolto,
inebriato,
io vorrei tanto
stare solo con te
ma so che sei roba d’altri
e allora dimentico in fretta.
Poi non voglio illudere nessuno,
perché non so amare;
non lo so davvero fare!
Ho paura che chi è di turno
possa restarne per sempre ferito,
mutilato,
perché ho un animo errante
stancante
che le persone poi tende ad allontanare.
Vorrei custodirti in una teca di
cristallo,
dirti sempre che tutto è bello,
cullarti
apprezzarti
per quello che sei;
ma così saresti solo un giocattolo,
ed io desidero solo
la libertà,
una libertà
per entrambi.
Per ora resto a guardarti,
e probabilmente ti guarderò finché
potrò.
Fintanto che non me ne andrò
per la mia strada, stanco di sfidarti
di desiderarti.
Tu non sai quanto
io sia stanco di tutto:
vorrei solo lasciare,
andare via,
sparire…
sono tanto stanco
anche se sono giovane;
ma giovane dove, poi?
I giorni scorrono
e non tornano
più indietro,
ed io mi sento
molto indifeso.
Guarderò l’orologio appeso in camera
e dedicherò ogni mio pensiero a te.
NOTA DELL’AUTORE
Ho scelto di variare un po’. Ecco quindi questa poesia xD non
voglio pensarci perché altrimenti mi imbarazzo ^^
Spero abbiate gradito ^^
Grazie, alla prossima ^^
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Capitolo 43 *** Serpenti&delinquenti ***
Serpi
SERPENTI&DELINQUENTI
Leggo solo offese;
un popolo dalle mille pretese,
non si capisce più niente,
tutti con la lingua biforcuta come il
serpente.
E pronti a mordere;
terrore
finanziario,
terremoto
tutt’altro che bonario;
non scuote la Terra, bensì le borse,
e fermano anche le corse
in bicicletta,
poiché pare ci siano buche;
tornano di moda le mucche,
no, le pecore,
per pulire giardini pubblici,
poiché nessuno lo fa più.
Ma questo è l’inferno, forse?
Il caos?
Non ci capisco più niente,
ti bombardano in tv,
in ogni tg,
sui social poi la guerra
è multimediale,
nazionale,
la gara a chi la spara più grossa.
Han detto che è morto il fratello
sbagliato
solo perché non ha promosso un
aborto;
un aborto di governo,
in partenza già morto,
gridano
alla prevaricazione ogni benedetto
giorno,
ma che si vuole?
È che richiedono espulsioni,
cercano Alì Babà e i quaranta ladroni
tra squadriglie di cafoni
che gridano e poi si vendono
ai migliori offerenti,
ai migliori proventi;
guadagnano milioni
e magari si fingono laureati,
così fanno i trilioni
li vanno a spendere ad Antigua,
volo ai Caraibi
passando per l’Indonesia
e la Tasmania;
là ci sono bellissime ville
e i nomi di persone illustri non sono affatto
rari.
Polemiche;
esplodono
come le bandiere che vogliono fare
sventolare.
Giunoniche
le pretese,
non contarci che essere possano
uscirne
illese,
e c’è chi ha paura,
chi ha un risparmio deve nasconderlo
deve agguantarlo
perché c’è un qualche tarlo
che premedita di bruciarglielo;
c’è chi l’ha presa come un lutto,
chi grida assassini,
chi medita casini,
chi coltiva affari birichini
e chi si dedica ai vari giochini
di moda al momento,
perché un giorno ci si odia,
l’altro ci si innamora,
quello dopo finisce in tragedia;
dimora
in fiamme
la notte
oscura
Gerusalemme,
Betlemme,
non si conosce più
la retta via smarrita,
si prosegue la propria partita
personale
in solitaria,
perentoria
la richiesta di chi necessita
di una mano,
chi non ce la fa veramente più,
e nessuno che ti aiuta,
che ti ascolta,
che sia lì per te,
a risollevarti offrendoti un tè,
che ti porge una mano
o parole gentili.
È una realtà sanguinaria,
che vive nello spettro delle
recessioni,
delle retrocessioni,
delle distorsioni,
delle fatidiche illusioni;
ad ognuno di noi
il compito di districare il vero dal
falso,
ma non basta,
non basta la telecamera
in cui ci si riprende mentre
si urla,
si insulta,
si accusa liberamente
si cerca a tutti costi un delinquente
con fare impertinente
e ci si finge intransigente.
NOTA DELL’AUTORE
La poesia non vuole giudicare nulla e nessuno, né far
politica. Assolutamente.
La verità è che nei giorni scorsi ogni volta che accedevo ai
social era tutto pieno di insulti, di video aberranti, di discorsi senza capo né
coda portati avanti a caso da persone a caso, appunto.
Al di là di ciò che accade, sono rimasto sconvolto dalla
portata di tutta questa violenza verbale… una cosa allucinante. Imporsi sugli
altri urlando come pazzi, gridando nelle piazze contro i passanti, insultando gratuitamente
il prossimo… davvero terribile, a mio avviso. Mi sono vergognato io al posto
loro.
Ecco, la mia ispirazione poetica di questa settimana non è
riuscita ad andare oltre a tutto ciò. Perdonate e scusate la mia poesia, se la
ritenete biasimevole. Io stesso vi chiedo scusa. Ma tutto ciò mi ha lasciato
davvero molto scosso, talmente tanto da non riuscire a mettere una pietra sopra
a cose che sarebbe meglio non sapere o dimenticare subito.
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Capitolo 44 *** Avrei bisogno ***
Avrei bisogno
AVREI BISOGNO
Avrei bisogno
di vivere un sogno
a occhi aperti,
aperti,
tra splendidi deserti
di sabbie infertili
e mari cristallini
carini
che non resisterei
e alla fine finirei
per fare un tuffo.
Altroché la puzza di zolfo
che regna sovrana nei nostri ostelli;
vorrei solo librarmi,
liberarmi
da ogni catena,
essere finalmente un uomo
che smette di aver paura anche di una
amarena,
perché non mi piacciono,
non c’è verso di farmele piacere.
È che questa è la notte,
la mia notte,
quella mia
e solo mia,
privata,
incellofanata
apposta per me;
vorrei avvertire gioia;
dovrei proprio farlo,
ma provo noia per tutto
paranoia
persecutoria.
Dannate zanzare,
non si può neanche più dormire,
andare a nanna,
che il loro ronzio
dà il via alla loro manna;
dovrei essere sereno, almeno oggi,
ma io ho sempre paura del domani;
diceva il saggio che al domani
ci avrei pensato, perché in fondo
oggi è il domani di ieri
ed io sono ancora qua,
e la pausa chi se la fa,
non mollo,
non barcollo,
resto a galla
tra le mie fandonie e le mie finte
verità,
gioco a palla
coi miei sentimenti
latenti
penitenti
non so dove si nascondono i miei
interiori tormenti
perché sono bravi a celarsi
a non mostrarsi
in modo chiaro.
Il denaro?
Il denaro forse è un mio problema?
Io non vorrei alimentare tale
credenza oscena,
ma se non hai denaro
nessuno è disposto a darti una mano;
diventi qualcuno da evitare
diventi qualcuno che non potrà mai
remare
e scegliere il proprio percorso.
Il problema delle mie poesie
lo conoscono bene;
è quello che loro stesse contengono
ciò che a voce non so dire,
non so esprimere,
esse sono varie
e le paure intrappolano
e trattengono
giusto l’attimo che mi serve per
coglierle
e imprigionarle
per una frazione di secondo
su un misero pezzo di carta
che profuma di rose e di infantile
girotondo.
NOTA DELL’AUTORE
Una poesia così… così! Per svago. Spero possa esser stata di
vostro gradimento ^^
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Capitolo 45 *** Lo strazio ***
Lo strazio
LO STRAZIO
Stanco
di tutto questo
rivivo
nei ricordi
nei momenti
morti
l’insonnia
delle mie notti
le paure
di ogni giorno
che diventano
furie pure
e flagellano
il mio Io,
la particella di Dio
che è in me,
che è in te
tu non l’avverti
ma io so che c’è.
Guarda,
quanto sto male,
osserva le mie mani
piagate,
le mie braccia
spalancate
verso l’eterno inferno
che mi impongo
ogni giorno.
Il mio non è
uno strazio fisico,
bensì interiore,
faccio la conta delle ore
che scorrono
che se ne vanno
e io resto immobile
schiavo
del tempo
della mia dimensione
della mia illusione
della mia quotidiana tensione
delle sbarre che mi trattengono
e delle bugie
che mi raccontano.
Non basta
questo cielo azzurrino
a farmi sentire meglio,
perché io muoio
dentro e continuamente,
penso troppo
con la mente
rifletto e mi ammalo
virtualmente
coi virus che mi attaccano
che mi sfidano
in ambiti più o meno
reali.
È che manca un tassello
al mio animo
il che alleggerirebbe
il mio quotidiano fardello
ma non lo trovo
è un mosaico
rimasto incompleto
è qualcosa
che non è mai stato detto
che mi fa pensare
che non ce la faccio più,
vado giù
nel mio mare in tempesta
nel turbinio
di un dolore passeggero
su un veliero
che affonda
inghiottito dai flutti
di una rabbia ignota.
Al pianoforte
la mia ultima nota
poi la fine
la fine
che vorrei
che a volte desidererei;
essa è la fine,
la fine,
la fine verrà
ed io non me ne accorgerò;
affogherò nel male
che ho lasciato germinare
in un cuore
che un tempo era un parco,
ed ora io me ne sbatto
perché non mi riconosco più
nei riflessi prodotti
dagli specchi rotti
che in frantumi colgono
le mie poesie
e con me si dolgono.
NOTA DELL’AUTORE
A rileggerla, è una poesia da brivido.
L’ho scritta durante un breve momento di sconforto. Spero non
sia troppo triste ^^
Vi ringrazio per aver letto anche questo piccolo testo senza
pretese.
Grazie per essere qui ^^
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Capitolo 46 *** Afa ***
Afa
AFA
Afa e calore
un bagno di sudore
un bagno e una latrina
la lotta eterna e la turbina
del mio cuore che non funziona
che mi lascia a marcire
che mi lascia a morire
lo sai, io muoio ogni giorno
perché dentro me ho un buco nero,
ho la mania di vivere in un sogno,
soggiorno al suo interno,
ma ti giuro che non ne farò il mio
regno
perché c’è qualcosa che va al di là
di ciò che pare ultraterreno.
È come se avessi visto la verità,
ne ho già avuto a sazietà
se essa ha un sapore amaro
che sia dato in pasto ai leoni che
dilaniano
il mio animo, che lo possiedono,
ed io sono come un calamaro
butto il mio inchiostro nero
su questa pagina bianca e la rendo
fragile
come una foglia in autunno,
come la notte in cui la fanciullina
fu inseguita da un fauno,
rapita in riva al lago delle alte
quote
dove non vale l’amore, bensì solo le
botte.
L’estate per me significa amare
mi prendono sempre grandi cotte
ma io cuocio solo sotto il sole
oppure all’ombra dell’ombrellone
tra vari cocomeri a fette.
Amare che cosa?
Amare te, che non so chi sei,
che ti ho intravisto solo ieri
e non so neanche con chi eri
con chi stai
la tua solitudine
mi spaventa e mi illude
e so le risate che ti fai
se questo destino truce
rude
ti permetterà di vedere le mine
di passione
esplodere vicino a te.
E quanta passione hai già vissuto,
con l’occhio esperto
con cui mi hai fissato
mi è sembrato
di vedere quello che nessuno ha mai
colto.
È perché l’hai colto solo tu,
ed ho notato che sorridi quando gli
altri ti osservano,
con un mondo ai tuoi piedi composto
da poveri che soffrono,
che chiedono a gran voce una tua
stretta,
una tua carezza
polverizza la mia debolezza
io che non so camminare
stare sulle gambe
anche se sembrano ben salde,
è che ho paura di volare
resto ancorato alla mia voglia
disperata di sognare
posso sognare?
Ti vorrei sognare.
La brama estiva
muove i nostri destini;
ma tu il tuo fiore l’hai colto,
anzi, quante volte l’hai raccolto?
A soffocare nella stiva
l’ultimo poveretto
adagiato su una grande cesta di vimini
che lo scuote ad ogni onda
di questo mare che ormai è tropicale.
Il vento non scuote una sola fronda,
ma il mio cuore si scuote per te.
NOTA DELL’AUTORE
Piccola poesia scritta di getto ^^ spero vi sia piaciuta.
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Capitolo 47 *** Tu no ***
Tu no
TU NO
Scivolo via
durante le mie notti
di pura follia,
sudo e mi dimeno
la notte
il luogo ameno
mi sdraio
mi lascio
travolgere
avvolgere
le coperte del mio giaciglio
tra caldo
e infine freddo
mi sembra di ammalarmi
mi sembra di destarmi
in un mondo pazzo
nel mondo che aspetta solo il razzo
coreano
villano
che cade giù,
giù,
chi lo vede più
prima che esploda
che imploda
han detto che non ne lanciano più
mi sento più sicuro quaggiù
posso stare calmo
ehi fermati,
altrimenti abbocchi all’amo
che ho lasciato lì per altri
non voglio ferirti
tu no, tu no
non voglio segnarti
segnare la tua pelle,
tu no, tu no
lascia perdere le parcelle
lascia stare cielo e stelle
non ti montare la testa
non ti scordare mai che la vita
è una selvaggia foresta
devi difenderti
devi proteggerti
devi imparare a non lasciar correre
altrimenti tutti ti inseguiranno;
devi imparare a non lasciar conti in
sospeso,
così tutti gli altri cadranno;
non dimenticare mai chi sei
non attardarti all’appuntamento;
ehi, ci sei?
Non mi rispondi mai
quando ti chiedo dove vai
sono stanco di tutto questo
vorrei andarmene lesto
ma invece sto qui ad ammuffire
sto qui a poltrire
a marcire
non ho paura dei tuoi affondi
non lasciare che decidano per te
tu no, tu no
non lasciare che lo facciano
che poi gioiscono
tu no, tu no
devi imparare ancora a dire di no
il no lo dici solo a me
ma chi sono io per te?
Non ti chiedi mai un perché
sei uno sprovveduto
almeno ascolta il tuo cuore
che batte d’amore
ma tutto pare perduto
tu no, tu no
non lascerai la barca alla deriva
dove l’ultima onda ormai moriva
tu no, tu no
so che alla fine non mollerai
tutto per te terrai.
NOTA DELL’AUTORE
^^ spero solo che il componimento sia stato di vostro
gradimento.
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Capitolo 48 *** Albero umano ***
Albero umano
ALBERO UMANO
Ti rivedrò
tra corone di fiori
tra falsi splendori
tra mille e più onori
e pensare che mi mancherà il respiro
non ti dico
non ce la potrò fare
neanche a guardare
verso di te.
Ma intanto godiamoci solo questa
estate,
che finalmente si è fatta calda,
calda e accogliente,
ed io mi crogiolerò tra le sue
braccia
come se fosse una dolce mamma
che mi coccola da bambino.
Tutti in vacanza, io solo
ad ammuffire nella mia solita
quotidianità.
Tutti a passeggio,
ma sai quale è la verità?
È che fa troppo caldo, sudo e mi
sciolgo,
di uscire la voglia è nulla.
Lascerò
che siano i germogli delle mie
piantine,
delle nuove vite
a parlare anche per me;
sarò una sorta di albero umano,
con radici e rami,
e farò ombra alla miseria che mi
rimane,
per proteggerla
e per crederci fino in fondo
e fino all’ultimo.
NOTA DELL’AUTORE
Un immenso grazie a chi è ancora qui a sostenermi. Il vostro
sostegno ha un valore pressoché immenso.
|
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Capitolo 49 *** Dipingermi ***
Dipingermi
DIPINGERMI
Senza voglia
di far nulla
disteso me ne sto,
senza pensieri
senza falsi desideri
il mio domani accetterò.
Che domani sarà?
Sarà come la finale di un mondiale,
o come una bustina di plastica
spazzata via dal maestrale?
Lasciamo perdere,
che è meglio.
L’indolenza mia
potesse tramutarsi in un’eterna
amaca,
immersa in un eterna tarda primavera
quando l’estate ancora non appare
così vera,
e gli uccellini cinguettano d’amore
lontani dal solleone.
All’ombra di una palma da cocco
mi dolgo e mi raccolgo
in un attimo di profondo sconforto;
vorrei essere qui a morire,
che quest’ultima onda di un mare in
tempesta
mi lasciasse morto.
Sono senza una parte di me,
solo contro un intero reame
di buzzurri e di bugiardi
che vogliono regalare cose d’altri
per fingersi i migliori.
Sono su un atollo deserto, in fondo.
E lo sono, e lo fui,
e mai amore conobbi,
solo dire sì a quel che mi veniva
detto,
piegarmi al sistema come un inetto;
inetto che sono,
restano solo poesie e parole nascoste
a dipingermi.
NOTA DELL’AUTORE
Grazie di cuore per essere qui.
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Capitolo 50 *** Ultimo tifo ***
Ultimo tifo
ULTIMO TIFO
Ultimo tifo;
ora che sarà, senza di te?
Non ci saranno più attese,
più partite trascorse
con il fiato sospeso.
Non ci sarà più nulla
di sabato pomeriggio,
non ci saranno più trasferte
non ci saranno più campioni,
tutto disperso, trascinato via dal
vento.
È stato il vento del tempo
a beffarti;
ora mi restano solo striscioni,
poster e anche bustine di zucchero,
per addolcire quest’ultima amarezza.
Ero un bambino quando già il mio
cuore batteva per te,
ma ora non potrà più farlo,
è come se avessi un tarlo
nel mio petto
trafitto dalla terribile notizia.
Parlo solo grazie alla voce del
tifoso,
e adesso non c’è più niente
se non il baratro
ma non si può dimenticare,
un’altra squadra non si potrà mai
tifare.
Il tuo stadio,
uno dei più affollati del campionato
cadetto,
ora è vuoto come il mio letto;
siamo soli;
qualcuno ci penserà? Potranno mai
salvarci dall’oblio?
NOTA DELL’AUTORE
Chiedo scusa per questa poesia, ma è spontanea. Nei giorni
scorsi non ho pensato ad altro che alla fine della mia squadra del cuore, la
fine di un lungo amore che mi ha portato a raccogliere cimeli di ogni sorta, a
tenere in camera striscioni, poster dei giocatori e autografi. Ma ora restano
solo questi, assieme a sciarpe e gagliardetti ormai senza senso, se non dediti
al ricordo.
R.I.P. Cesena Calcio, 1942-2018.
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Capitolo 51 *** Grandine ***
Grandine
GRANDINE
Grandine invocarono
e grandine fu;
chiesero il buio
e il buio venne;
perché non c’è giorno in cui
il Sole non segue la Luna,
nella loro danza eterna,
nell’incarnazione di un balletto
ancestrale.
I tempi del male
sono ancora qui,
ma non ci fermeranno;
ho il diritto di credere,
di crederci fino all’ultimo,
di crederci per davvero,
e non lasciarmi sempre andare
al mio destino portatore di amare
novelle.
Ogni mattina,
a ogni risveglio
è come dover deglutire un amaro
sciroppo;
anche se ho il lavoro
a un tiro di schioppo
e faccio tutto per me stesso,
faccio ugualmente fatica.
E penso che no,
non ne ho voglia,
nulla che io desideri di più
se non la pace;
sarà che faccio troppe cose,
o taccio troppe volte,
ma ho sempre il timore
che questo silenzio che mi avvolge
possa tramutarsi in grandine e in
tempesta.
Ho paura dei forti venti
che spazzano i tetti delle case,
che schiacciano le fragili piantine
nei campi,
ma io sono come la natura mi ha fatto
e infatti non so proteggermi da essi.
Avevano chiesto grandine,
per porre fine ad ogni cosa
e grandine hanno avuto,
ma adesso c’è chi piange
ed io non voglio sentire più nulla.
Ciò che avevano desiderato e chiesto
l’hanno ricevuto;
ora sta a me mantenere il controllo
e sperare di non rimetterci a mia
volta il collo.
NOTA DELL’AUTORE
Grazie per essere giunti fino a qui ^^
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Capitolo 52 *** L'eterna stazione ***
L'eterna stazione
L’ETERNA STAZIONE
Sogno
o son desto?
Mi sentivo sbagliato,
represso;
ho sofferto
per quei no,
e li sento ancora
ad angustiare i miei sonni
che d’estate sono fatti
di sudore e di malessere.
E di sera fanno i party,
durano fino all’indomani mattina,
ma io non posso partecipare,
la mattina successiva devo essere in
ospedale.
Ah, la tristezza di questi fine
settimana
caldi solo d’afa, e senza amore!
Basterebbe così poco per risollevarmi
il morale,
basterebbe così poco
per farmi sentire meno male.
Vorrei sentirmi meno solo…
più compreso,
con qualcuno che sappia cos’è
un dialogo costruttivo.
Mi ritrovo invece nel mondo di chi
ti sbologna in fretta,
tanto lo so che alla gente non
interessa.
Gente volubile, che cambia spesso,
o troppo spesso,
il proprio numero di telefono.
Gente che sparisce,
in fondo vivo in un’eterna stazione,
dove tutti partono
e nessuno ritorna.
Quand’ero bambino
vedevo un me grande
circondato da amore e persone care;
ma adesso cosa resta?
Sta a me cambiare,
ma è inutile provare
se non ce la faccio
dovrei ritentare.
Perseverare
nel mio intento;
ma come,
ma dove,
qui è caldo più che nel deserto,
potrei morire solo per aver messo
il muso fuori dal cancelletto.
Ho infine scoperto
che tante altre persone avvertono
un vuoto dentro;
anche loro non si curano.
Che bello sarebbe
se noi tutti fossimo medicina per il
prossimo.
NOTA DELL’AUTORE
Grazie a tutti voi ^^
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Capitolo 53 *** Quello che più temo ***
Quello che più temo
QUELLO CHE PIU’ TEMO
Ho paura di dimenticare.
Temo, ho paura
di scordare
ciò che mi è rimasto di te.
La tua voce,
che non era nulla di che,
il rumore dei tuoi passi
che di notte si muovevano
decisi lungo il corridoio.
Me li ricordo, sai?
Ricordo ancora tutto,
per filo e per segno.
Ma nonostante il mio impegno
verrà un giorno
in cui i miei ricordi saranno
rimossi,
perché nulla resiste all’impeto del
tempo;
e allora, a chi potrò raccontarlo?
Come potrò tramandare la tua memoria?
Verrà un giorno in cui avrò
un urgente bisogno di ricordare,
ma non ci riuscirò.
Lo sai,
è tutto finito in uno scrigno segreto
nelle profondità del mio limitato
intelletto;
ma io non sono immortale,
io sono umano,
io sono il male;
e quando il male divorerà
i miei ultimi ricordi,
li sbranerà, fatti di carne,
io morirò con loro.
Lo senti anche tu?
Il battito del mio cuore,
l’ultimo;
e verrà il giorno in cui
non avrò più paura del buio
ma sarò dilaniato dal desiderio di
tornare
a rivivere quei giorni che ho tanto detestato
mentre li vivevo.
Ecco perché sono il male;
perché non ho saputo amare
il dolce che la vita mi ha dato,
e che ho interpretato
come se fosse stato veleno.
Dimmi, ora che tutto sai,
se c’è un rimedio ai ricordi confusi
e ai giorni perduti;
ora che per te il tempo non scorre
più,
mentre io sono ancora in balìa del
suo fiume impetuoso.
NOTA DELL’AUTORE
Grazie, all’infinito ^^
|
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Capitolo 54 *** Una costante ***
Una costante
UNA COSTANTE
Perché mi sento così solo?
Avverto il bollente vento estivo
come se fosse la brezza giusta per
spiccare il volo,
ma qui languisco,
perisco
senza alcun apparente motivo.
Forse avrei solo bisogno di cambiare
aria,
o di trovare un buon amico,
ma non fa per me la vita variegata e
varia,
ho una noia addosso che non ti dico.
Resto quindi in avaria,
aspetto la sera d’inerzia
ormai sembra non cambi mai nulla,
se cambia è sempre in peggio,
è un po’ come essere racchiusi dentro
una bolla
di sapone, tra profumo inebriante e
semi di miglio.
Semi su cui mi tocca star appoggiato
con le ginocchia,
che mi fanno poi male,
ma sorvoliamo,
tralasciamo.
Non ho più voglia di dettagli,
di cialtroni e saltimbanchi;
cerco la costante,
un qualcosa di antiossidante
che resista imperituro nel tempo;
il lavoro e l’impegno sono un conto,
la vita sociale un altro.
Due conti distinti che non
s’incrociano mai,
in certe esistenze davvero aride e
misere.
Forse anch’io, come l’ambiente che mi
circonda
sto diventando un po’ l’altra faccia
del Sahara,
quella nuova, che nessuno conosce
bene.
Perché nessuno si avventura lungo le
piste carovaniere
che solcano il mio animo?
Resto più povero del deserto,
se nessun esploratore coraggioso
vuole addentrarsi.
Questo è ciò che penso
e questa è la mia inutile vita;
son tutti rimasugli di pensieri
che svolazzano come belle farfalle
cavolaie,
destinate a morire dopo aver deposto
le loro gialle e piccole uova
che non si schiuderanno mai.
NOTA DELL’AUTORE
Beh, una poesia un po’ triste. Ma si sa; scrivo poesie solo
quando sono amareggiato, di solito xD
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Capitolo 55 *** Notti d'agosto ***
Notti d'agosto
NOTTI D’AGOSTO
E alla fine è già qui;
leggiadra,
la notte è insonne
col respiro pesante
col caldo asfissiante;
c’è una notte
che è come la morte
sa di sudore sulla fronte,
ho sete
ma non bevo alla sua fonte.
E ce ne sono molte, di notti così,
fatte per essere vissute su un letto
che sembra fatto di spine di agave,
e fa male tutto,
fa male il petto,
fa male lo stomaco.
Sono quelle notti che vengono vissute
più del giorno che le ha precedute;
perché di notte solo la mente
lavora e s’impegna,
i sogni si tramutano in incubi
e le gioie in lagna.
Sono le notti d’agosto,
fatte di meteore che infiammano il
cielo
e di afe che rubano ogni boccata
d’aria.
Sono notti ladre; indelicate,
sono le tristi compagne delle
riflessioni
e delle cupe emozioni.
NOTA DELL’AUTORE
Una poesia di puro intrattenimento, che però mi risulta molto
gradevole. Spero vi sia piaciuta ^^
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Capitolo 56 *** La vita ***
La vita
LA VITA
A volte mi chiedo perché,
ma non sai rispondermi neanche te;
è che la vita è così,
germina nel terreno fertile e diventa
potenza,
oh, sì,
potenza allo stato puro.
Chi la ferma la vita?
Non c’è riuscito l’uomo,
che ha ucciso Dio
e si è limitato a sostituirsi a lui;
le sue mani come grappini
a strappare dai propri simili gli
intestini.
È triste però venire al mondo senza
uno scopo,
sentirsi imprecisi, non trovare una
strada;
non siamo nati per essere giudicati,
dai nostri simili tormentati,
poiché non possiamo cambiare il mondo
e l’esistenza ci appare una voragine
senza fondo.
Se ci si pensa un attimo,
la natura ha fatto l’uomo,
ma l’uomo ha solo cercato di
piegarla;
ha piegato gli ecosistemi,
ha piegato le piante e gli animali,
li ha piegati e consegnati ai grigi
muri delle città.
Noi non amiamo dire la verità;
ci definiamo tanto buoni,
ma in realtà non lo siamo manco con
noi stessi.
È che la vita ci ha resi prigionieri
quando ancora
non conoscevamo la carne e la
materia,
ma quando ciò è avvenuto
abbiamo scelto la rovina,
la scelleratezza al pensiero
introspettivo,
l’odio premeditato al caritatevole
gesto impulsivo.
Non abbiamo capito il senso della
vita
ma siamo stati braccia utili per la
morte;
abbiamo interpretato il mondo
all’incontrario,
abbiamo scelto il nostro dio
dall’odore di carta filigranata,
abbiamo scelto di rovinarci con la
scoperta
della bomba e della granata.
NOTA DELL’AUTORE
Piccola riflessione, forse inutile. Grazie per essere qui ^^
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Capitolo 57 *** I miei giorni ***
I miei giorni
I MIEI GIORNI
I miei giorni;
essi scorrono in fretta,
e non li ho ancora afferrati.
Sono mesti calcoli d’aritmetica,
che la mia semplice mente non sa
affrontare.
Sono giorni fatti di amarezze,
di amarene,
di rare carezze
e di movenze leggere.
Sono giorni semplici nei contenuti,
anche se difficili poi da
interpretare;
ma a volte ci si deve accontentare.
I miei giorni a volte mi lasciano un
po’ scosso;
a sera mi chiedo come posso
continuare a resistere in questa
parte di mare mosso,
dove le onde sono alte
e io rischio di annegare.
Dai campi limitrofi
il pessimo odore dei pesticidi
invade l’aria che mi circonda,
e tutto mi sembra ancor più triste.
In realtà, è forte chi resiste,
giacché sappiamo che basta poco per
farlo.
Un sorriso, un dono al prossimo,
e a volte tutto sembra meno torbido.
Ma ci sono giorni lenti
come le notti di agosto,
e sono composti da rumori molesti
e da ronzii fastidiosi.
Sono quei giorni fatti per stare in
silenzio
e meditare, affinché
qualcosa dentro me si muova.
Non sono perfetto,
e i miei giorni indecifrabili se ne
approfittano;
sanno come fare,
io li lascio stare.
So che questi giorni
potrebbero diventare la mia stessa
gabbia,
ma non esiste null’altro che possa
tenere a freno
la mia ansia e la mia rabbia.
Sono giorni senza amore,
ma con il candore
di una terra innevata,
dal sole sempre baciata.
È tutto così splendente…
ma io, io,
io sono sempre più perso
tra calcoli impossibili e giornate
volubili.
I miei giorni sono così,
essi scorrono e mi privano di forze,
solo per riservarmene altre;
a me mietere il raccolto,
se c’è qualcosa di buono.
NOTA DELL’AUTORE
Grazie per essere qui ^^
|
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Capitolo 58 *** Fuoco estivo ***
Fuoco estivo
FUOCO ESTIVO
Un fuoco
sul finire della sera
sull’orlo del buio;
baratro
la notte incombe
esso non la teme;
rosso sangue
la sua danza pare eterna
sfida la sorte della luce diurna;
eppure, è tutta una messinscena
un attimo fugace
che resta impresso nell’occhio di chi
lo osserva;
è impellente
qualcosa di inebriante
sapere che ora arde;
tra un attimo il buio notturno
lo inghiottirà, lo finirà,
lo prederà;
io che osservo resterò solo
e non sono altro che miseria
come il tizzone spento rimasto al
suolo;
io non brucio
la mia carne è debole
ardo nello spirito;
l’anima è una fiammella
che non è momentanea
come un fuoco estivo;
io brucerò per sempre
a modo mio
piccolo frammento di Dio;
ma non brucerò per te
mi consumerò da solo
mi arenerò sulla sabbia;
a spegnermi un giorno
il fresco delle onde dell’oceano
dove tutto nasce e tutto finisce;
io in fondo sono la lunga notte
autunnale
dove la nebbia avvolge
dove anche un piccolo sogno opprime.
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Capitolo 59 *** Album ***
Album
ALBUM
Il tramonto nell’orto
è il momento perfetto;
si colgono i grilli nell’atto di
frinire,
le stelle nel cielo già fan capolino
tra le nebbie di giornate settembrine
macabre,
dal sapore vissuto,
false poiché calde
alla stregua di agosto.
È un settembre copione,
che non c’è.
All’inizio era il nulla,
e per tanto tempo c’è stato il vuoto
dentro di me.
A volte mi capita
di cogliere
di raccogliere
una spiga di grano maturo,
la raccolgo con le mani a coppa,
ma essa è sempre vuota,
i semi sono già spariti.
È che i semi li raccoglie chi ci sa
fare;
gli sciocchi e gli ingenui seminano,
gli astuti raccolgono,
chi è scaltro resta
chi non lo è, un po’ meno.
Chi non lo è si abitua, sai,
ci sono giorni in cui sai
che c’è qualcosa che non va.
E ti senti strano,
percepisci che nessuno ti capirà;
c’è qualcosa che non va in me,
io lo so, tu no.
Ma sarà un tramonto che sovrasta
l’orto
a fare capire che in fondo
posso raccogliere qualcosa anche io;
non saranno semi, né profitti,
ma saranno istanti,
porzioni di momenti
pronti ad andare perduti.
E se diventassi un album?
Se diventassi album, non sarei più
vuoto;
conserverei foto, foto scattate dalla
mia mente
a quegli istanti che scorrono lesti
come un tramonto.
Sarei album di ricordi,
ricordi inutili, eppure fragili nella
memoria;
nella loro fragilità,
il profumo della carta
l’odore degli mitici anni Sessanta.
NOTA DELL’AUTORE
Grazie per essere qui ^^
La poesia si è ispirata a un momento realmente vissuto,
qualche giorno fa, mentre ho fatto tardi nel mio orticello e mi ha sorpreso il
veloce tramonto di settembre.
Vi ringrazio per aver letto.
Ne approfitto anche per avvisare i lettori de Il Principe Azzurro
arrivò a Mezzanotte; a causa di alcuni problemi interni al sito, non ho potuto
aggiornare per diversi giorni. Credo che per questa settimana non pubblicherò
il capitolo, ma da lunedì tutto tornerà regolare. Se non ci saranno altri
problemi… speriamo di no ^^
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Capitolo 60 *** Ciò che mi fa pensare ***
Ciò che mi fa pensare
CIO’ CHE MI FA PENSARE
Ciò che mi fa pensare
è il tuo sorriso;
l’ho rubato con uno sguardo.
Ti ho scorto mentre canticchiavi in
solitudine,
anche allora eri qualcosa di sublime.
Mi chiedo; perché ti ho permesso di
volare via?
Perché non ho fatto nulla per donarti
ogni bene?
E pensare che adesso mi strapperei il
cuore per te!
Ho conosciuto la passione a scoppio
ritardato.
L’ho conosciuta un po’ a caso,
un po’ lì, un po’ là;
oppure è stato il tempo a bloccarmi?
Ah, tempo ladro.
Quante occasioni mi hai strappato
dalle mie mani callose e povere,
già abituate ad arrabattare
per sopravvivere alla giornata.
E lo sai cosa accadrà, alla fine?
Sarò il tizzone spento del fuoco
estivo
sarò così divorato dal buio della
sera.
Sai che un giorno saremo solo la scritta
su una lapide?
Sai che di noi tutti resterà solo
questa miseria?
Il mio lato catastrofista mi è
d’impiccio,
l’ho scoperto anni fa,
e all’epoca non ero neppure tanto
sveglio.
Cosa ti aspetti, una frase romantica?
Ma sai che non so parlare.
Sai che parlare con te significa
avere la lingua impastata,
altroché una dolce serenata.
Concordo; c’è caso che io sia nato
tardi,
anzi, che io sia nato tardo.
Per questo non mi degni più
di nulla,
ed io senza te sto male.
Non cambia molto; sono nato con una
parte mancante,
e non ho mai avuto la parvenza di
recuperarla
per davvero, sul serio.
Sono stato scoglio per altri
e mai roccaforte per me stesso;
sono stato il bottino dei barbari
sono stato sepolto in una spiaggia
deserta.
Non conosco ciò che mi manca,
per questo ho un cuore diviso a metà;
so che mi fa male guardarti da
lontano,
sapere della tua solitudine del
momento,
ma dell’istante solo, perché per il
resto esiste
un altro splendido amore.
Mi spieghi come posso fare a
dimenticare
se ti vedo così spesso?
Se nelle mie narici
regna ancora il tuo profumo?
NOTA DELL’AUTORE
Poesia scritta di sera, quando la mia mente è particolarmente
creativa xD xD
Grazie per essere ancora qui, a farmi compagnia e a
supportarmi ^^
|
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Capitolo 61 *** Il cuore che batte ***
Il ccuore che batte
IL CUORE CHE BATTE
Nella notte
singulto
il buio
ci avvolge
ci protegge
ma a modo suo.
Nella notte
un cuore che batte
martello pneumatico
nella stanza
nel petto
nel cuore del letto.
Una mancanza
assoluta
di amore e dolcezza
resta solo lussuria
falsa
d’ingiuria.
L’invocazione
d’amore
è il candore
degli occhi
che bramano
senza sosta.
Le lenzuola
sono braci ardenti
sono braccia
impertinenti
che stringono
e scaldano.
È una notte
che sa di cupidigia
d’invidia
verso coloro
che non sono soli
che vivono giorni migliori.
Quasi sembra estate
il ventilatore funziona
il caldo asfissia
ma fuori è freddo
al di là dei muri
ghiaccio agreste e selvaggio.
Ha tutto il sapore
della fantasia
della delusione
che provi quando ti senti debole
fragile
incapace.
Quando sai che il vento
sussurra ninna nanne
alle tempeste
e il calore che hai dentro
è destinato a dissiparsi
a non avere un futuro.
NOTA DELL’AUTORE
Altra poesia un po’ così ^^ spero vi sia piaciuta.
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Capitolo 62 *** Fari nella notte ***
Fari nella notte
FARI NELLA NOTTE
Di notte,
auto solitarie che arrancano
nelle salite
oscene
delle alte colline vicine.
Mi capita di chiedermi,
mentre osservo quei fari lontani,
cosa spinga la gente ad affrontare
così tortuose strade a quell’ora
tarda.
Mi perdo
in pensieri inutili,
nei miei viaggi mentali
che favoriti dal buio
pare funzionino così bene.
Così rimembro quel giorno a
Villafranca,
ove ho respirato il sole,
ove il sole mi ha sciolto
in un’eterna estate autunnale,
e ove ti ho visto per la prima volta.
Che occhi da schianto!
Sarà, sarà che le mie passioni
passeggere
si bruciano in mezz’ora;
sarà che io non riesco a essere
fedele
neanche a me stesso,
quando mi dico che devo smetterla.
Mi ricordo sempre un qualcuno
che mi narrava dei suoi amori
continui
e credo che non fossero mai
ricambiati.
Ricordo che non avrei mai voluto
che il nostro breve contatto si
interrompesse,
ma se non fosse stato così,
cosa me ne sarei fatto di te?
Io, che sono un gatto randagio
e vagabondo,
io, che sono solitario
e pure inetto alla vita.
È che in questo preciso istante
mi vieni in mente tu,
ma potrebbero venirmi in mente
anche le decine di altre fiamme
che nell’ultimo anno ho lasciato
ardere
per poi spegnerle con secchiate
d’acqua gelida;
sono un castello imprendibile,
io amo e non amo,
io sono un istante soave
che precede l’apice dell’uragano;
sono solo l’occhio del ciclone,
posso donare venti minuti di pace
solenne
e poi lascio che si scateni lo
scatafascio.
Però, negli ultimi due anni
sono stato preda del vortice delle
mie passioni,
sono vissuto grazie a loro,
sono sopravvissuto
anche quando mi sarei voluto fare del
male,
durante i momenti di sconforto.
Perché, mi ripeto, io sono la pace
momentanea
seguita da una lunga guerra;
io sono la breve passeggiata
prima di una brusca e dolorosa
caduta.
Sono caduto tante volte,
non avevo i parastinchi,
ne sono uscito con le ginocchia
sbucciate
e con le mani insanguinate,
anzi, una volta me ne sono pure
amputata una.
Mi sono rialzato solo perché amavo;
ho amato la vita, le mille fiamme che
mi offriva,
il fatto che non avessi regolarità,
il fatto che mi piacesse essere
veramente un randagio,
un senza patria,
o semplicemente un incapace che si
atteggia da profeta.
Ricordo l’orlo del precipizio,
ricordo
il sangue dai polsi,
dalla mia mano ormai a penzoloni,
ricordo che ho imbrattato i muri di
rosso vermiglio
che un giorno sono stato salvato in
extremis,
poiché era pure un festivo.
Ricordo, e gli spettri danzano
attorno a me;
ma ho un fuoco dentro che arde, è la
passione,
essi non possono lenirmi.
È la passione che mi tiene a galla,
anche quando ho quella voglia
perversa
di spegnermi
di lasciarmi andare.
E’ la passione che mi permette
di non sparire per sempre
di credere che un giorno
essa albeggerà nel medesimo modo
e in maniera condivisa e sincera
nel cuore di qualcun altro.
Che non sono solo,
anche gli altri soffrono.
E allora, quei fari sulle colline
possono acquistare un senso;
sono metafore della vita,
sono metafore dell’attaccamento
all’esistenza.
NOTA DELL’AUTORE
Beh… vi sorprenderà, ma tutto questo scritto è nato grazie al
fatto che, la sera e prima di andare a dormire, osservo per un po’ i rari fari
delle automobili che percorrono le colline poco distanti da me. Mi chiedo; a
quest’ora, cosa spingerà queste persone ad affrontare discese, boscaglia, il
buio? Le risposte possono essere molteplici, o semplicemente non ce ne sono. Io,
di sicuro, da solo non posso darmene nemmeno una.
Ecco, tutto è nato da qui ^^ grazie per aver letto.
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Capitolo 63 *** L'altra faccia della medaglia ***
L'altra faccia della medaglia
L’ALTRA FACCIA DELLA MEDAGLIA
C’è un’altra faccia
della medaglia;
quella che tutti nascondono,
nessuno ne vuole parlare.
Da quando l’ho scoperta,
mi sono reso conto che forse
anche io faccio parte di tutto ciò;
sono cambiato.
Non avrei mai creduto a una cosa
simile;
ho conosciuto l’altro volto
dell’umanità,
dove l’essere umano non è più entità
gentile
ma carne volgare.
Dove ci si vende,
un bel corpo giovane è l’equivalente
di contatti,
di contanti,
di soldi e auto sportive.
Anche io sono un brandello di carne
come loro?
Anche io, la mia volontà,
la mia dignità,
quanto vale?
Posso mettere un prezzo e un valore a
me stesso?
Ho visto… persone comuni tramutarsi
in spettri,
in macchine da incontri,
ma solo nell’altra faccia della
medaglia.
Persone sposate, con figli e una vita
perfetta,
esteriormente;
ma che effettivamente sta stretta,
se poi ci si riduce a cercare
altrove.
Di recente, con i miei occhi ho
seguito l’altra faccia
dell’essere umano, quella che non
cerca lo spirito
ma il nutrimento del corpo;
ghiottoni, golosi di ogni cosa…
E’ che quando ci si toglie la
cravatta
sembra che tutto cambi… resistono le
pulsioni,
le più materiali emozioni,
il ripudio di ogni moralità.
È solo seguire il proprio istinto,
mi spiegano. È normale.
Sarà anche normale, ma poi di giorno
è tabù, non se ne parla.
Ho capito che essere umani può anche
significare
non essere tanto dissimili dalle
peggiori bestie.
Chi vorrebbe che il proprio figlio, o
la propria figlia,
si riducesse in quello stato?
Eppure, di nascosto, lo richiedono…
NOTA DELL’AUTORE
Poesia… emblematica, diciamo così. Dovuta ad alcune recenti
(e spiacevoli) esperienze più o meno dirette.
Grazie per aver letto, e grazie per essere qui! ^^
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Capitolo 64 *** Il cuore ***
Il cuore
IL CUORE
Ho il cuore che sanguina,
è a pezzi.
Hai visto le ferite fresche,
quelle appena inflitte?
Possibile che non ci sia
anima simile alla mia?
Fratelli, io chiamerò a raccolta
i figli degli uomini
e cercherò ovunque la mia parte
mancante.
Lascerò che il mio sangue
il mio cuore pulsante
impregni le pietre che incontro
nel mio umile cammino.
Lascerò…
mi lascerò cadere.
A picco, crollare.
Lascerò che l’acqua di un torrente in
piena
mi porti fino al mare,
fino alla rabbia
delle onde di una bufera invernale.
Lascerò che la gelida neve
sgretoli la mia essenza.
Sarò acido
per le mie giornate.
Sarò bomba atomica
per me stesso.
Ma ora,
adesso,
fa tanto freddo;
lo senti anche tu?
Ascoltami.
Ascoltami per una sola volta.
Per una sola volta,
ma ascoltami.
Ascolta il mio canto solitario,
sono usignolo nel mezzo delle aquile,
sono il sogno di mezz’estate
nel mezzo dei più freddi incubi.
Ora mi sento meno solo.
di già,
meno solo.
Meno strano.
NOTA DELL’AUTORE
Altra poesia scritta per svago… ma intensa. Grazie per essere
qui ^^
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Capitolo 65 *** Evento inatteso ***
Evento inatteso
EVENTO INATTESO
Evento inatteso;
sai che le cose più belle
avvengono quando meno te l’aspetti?
Io stavo male. Come sempre.
La mia vita, un’esistenza precaria
sulla battigia di un mare sempre in
tempesta.
Poi qualcuno è entrato di soppiatto.
Sarà che io mi ammalo per poco,
o poco, o niente,
ma credo mi sia salita subito la
febbre.
Esiste una dolcezza più sopraffina?
Ho quasi paura di ciò,
mi verrà il diabete se è tutta la
verità.
Però c’è un passato con cui
confrontarsi;
ma noi tutti abbiamo un passato,
ti fa davvero paura?
Cosa ti spaventa?
Sai che i mostri vivono
solo negli angoli più reconditi
della nostra mente.
Noi abbiamo armi per sconfiggerli.
I mostri sono le nostre paure,
noi umili cavalieri, ma dotati di
armatura;
la nostra fine non sarà prematura.
Ho conosciuto le mie paure
durante un giorno invernale;
le ho saggiate, erano lame affilate.
Ora ho meno paura… ne ho meno!
Ci credi?
Però ho ancora un vuoto dentro.
A minuscole dosi,
a piccole gocce,
cerchiamo un rimedio utile.
Io spero che ci coglieremo,
almeno una volta nella vita;
a vicenda, come fiori di un prato
estivo,
avremo petali che cadranno al primo
freddo
ma saremo immortali per quell’istante
fragile, irrisorio
che la vita ci ha donato;
e noi lo raccoglieremo…
noi, lo spero, ci coglieremo a
vicenda.
NOTA DELL’AUTORE
Per una volta nella vita, ci tenevo a donarvi una poesia
piena di dolce speranza ^^
Grazie, mie carissime amiche ^^ grazie di tutto!
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Capitolo 66 *** La mappa del tesoro ***
La mappa del tesoro
LA MAPPA DEL TESORO
E’ l’autunno dei sentimenti,
quello che ci avvolge.
I nostri tormenti
come leggiadre foglie che si staccano
dai rami e volteggiano in cerchio
attorno a chi, ancora,
cerca qualcosa che non ha trovato.
Nell’autunno dei sentimenti,
brullo,
lungo,
indefinito;
ho trovato una mappa del tesoro
e l’ho seguita alla lettera.
Durante l’autunno dei sentimenti,
sai, ho incrociato per caso la tua
strada;
lungo la rotta verso l’isola che non
c’è,
dove il tesoro mi sta aspettando,
tu hai improvvisamente intralciato
il mio cammino affrettato.
Io ti voglio.
Me l’hai detto. Quel
tu devi essere mio, solo mio.
Secondo te io sono solo un tuo
oggetto?
Io sto cercando il tesoro, non te;
io sto cercando ciò che di più bello
mi può offrire l’esistenza,
non di certo te.
Tu per caso sei qualcosa di bello?
Come ti definiresti?
Il problema è che in fondo sono
solo una persona cattiva,
e lo sono perché sono avido,
avido di vita,
avido di libertà,
nessuno mi fermerà.
Perché mi hai detto quelle parole?
Così mi hai bloccato, lo sai?
Ora devo riflettere, non riesco più a
proseguire.
Il tesoro mi aspetta…
Mi aspetta ancora,
continuerà ad aspettarmi.
E allora dimmelo di nuovo,
sussurramelo in segreto,
scrivimelo, in modo che nessun altro
possa leggerlo;
se io devo essere tuo,
allora rubami alla vita e allo
strazio
della quotidianità e della mia
ricerca continua.
Le tue parole mi ricordano quelle
pronunciate da uno storico Generale…
Questo è l’autunno dei sentimenti,
ed io sento tanto freddo dentro me.
Accendi tu un fuoco nel mio cuore,
se ne sei capace.
Allora, col calduccio dentro di me,
potrei anche fermarmi una notte,
ma che sia una notte sola;
ho un tesoro che mi aspetta,
una vita intera davanti, che devo
ancora costruire.
Ho fretta, non ho tempo da perdere.
Questa notte, però,
mentre la frescura del buio autunnale
era tutta dentro di me, e anche
attorno,
mi è sorto un dubbio esistenziale;
e se la mappa fosse errata,
e il tesoro non fosse poi così tanto
distante?
NOTA DELL’AUTORE
Altra poesia di puro svago, ispirata ad alcuni momenti e
pensieri vissuti e provati di recente.
Tuttavia, non è finita qui; la poesia potrebbe avere un
seguito… xD xD pronti al peggio… xD xD
Scherzo, carissime amiche.
Grazie per la fedele e cortese attenzione che mi riservate ^^
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Capitolo 67 *** La caduta ***
La caduta
LA CADUTA
La vita è fatta di alti,
ed è fatta di bassi.
Profondi bassi.
Quando cadrò,
mi ritroverò ad affrontare
una caduta epocale.
Tu ci sarai a tendermi una mano?
O tornerò solo, come ero un tempo?
Ora solo non lo sono più.
Mi sento finalmente accettato,
amato da tutti.
L’odio, il rancore, la depressione,
essi non trovano più spazio dentro di
me.
Oggi mi sento bene.
Ho scritto questa poesia
tra un colpo di tosse e un altro,
come ogni fumatore per bene.
Però non ho mai fumato.
Ed io…
ho paura,
ho timore di cadere…
lo sento già il rumore della caduta;
è un sibilo lontano, in
avvicinamento.
Quando cadrò, tu ci sarai?
Quando le lacrime strazieranno
i miei lineamenti, tu le asciugherai?
Quando avrò dolore ovunque,
e passerò intere giornate in bagno
e piegato in due, dilaniato da
false paure e infondati sensi di
colpa,
tu cosa mi dirai?
Mi lascerai allo sbaraglio,
a morire come un pulcino nato malato?
Nessuno sa quanto in realtà
sono fragile.
Ho imparato a nascondere le debolezze
dietro un viso spento, che non
sorride mai.
Di pietra.
Mi sono nascosto dietro
un’espressione glaciale,
sperando che il prossimo non se la
prendesse a male.
Ora che nel mio piccolo sto toccando
il cielo con un dito,
consapevole che tra poco ci sarà la
caduta più profonda,
non mi sento neanche più uomo,
bensì spirito;
spirito di speranza, spirito
notturno.
Aleggio e volteggio per aria,
i dolori sembrano così distanti.
Ma il male fa parte della vita,
e presto tornerò a soffrire;
se questo è l’autunno dei sentimenti,
e l’autunno si è improvvisamente
acceso
coi suoi colori sgargianti
delle foglie morenti,
presto verrà un inverno lunghissimo,
ed io…
io non ho ancora una coperta,
nulla che possa proteggermi dal
freddo.
Sono rimasto preda di questo autunno,
in esso vorrei morire ed esser
seppellito.
Sarei finalmente un giovane
soddisfatto e contento.
Di me, di te,
ritratti che restano impressi
indelebili
nell’estate di San Martino.
NOTA DELL’AUTORE
Ultimamente, ogni volta che concludo una poesia provo una marea
di brividi e di emozioni.
Chiedo scusa se ho abbandonato totalmente le rime; ho scelto
di seguire le orme dei poeti dialettali della mia terra, saggi e di una volta,
che nella loro semplicità seguivano solo il loro cuore. La poesia, quindi,
donata ai sentimenti.
Vi ringrazio molto ^^
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Capitolo 68 *** Libero! ***
Libero!
LIBERO!
È arrivato infine l’inverno;
oggi, questo sabato diciassette di
novembre,
ha portato il primo freddo,
spazzando via l’ormai macabro autunno
dei sentimenti.
È sabato sera, ma tu non ci sei più;
ora sono libero da te.
Mai più.
Non cadrò più nelle tue grinfie,
non sarò più la tua scartoffia da
cestinare.
Durante l’autunno dei sentimenti
ho avvertito un tepore al cuore;
eri tu che bussavi, forse?
Due mesi, due mesi in cui abbiamo
fatto di tutto…
per poi chiudere per sempre.
Appena è giunto il primo freddo,
le tue parole mi hanno stancato;
ho ascoltato per troppo tempo le tue
fandonie
sulle tue fiamme,
ho passato troppo tempo a leggere i
tuoi stupidi messaggi
fatti di pura carnalità.
Quando ti ho detto; per favore,
ascolta
quello che ti devo dire,
puff, non c’eri già più.
Credevo tu fossi gentile,
animo nobile,
eri solo volgare…
non ho mai preteso nulla da te;
tu, invece?
Le tue futili richieste continue di
sesso…
non sono, non sarò mai una macchina,
la tua stupida bambola per il piacere
di un attimo di misero godimento;
mi hai chiesto di aver fretta,
che ne volevi fare molto di più,
che dovevo smettere, tagliare i ponti
con amici,
scrittura, lavoro, sogni e desideri;
avrei dovuto stringere tra le mani
solo le corna che mi mettevi.
Il tuo eterno prigioniero.
L’inverno è arrivato, lo senti?
Io sì.
Non ho più calore dentro al mio
cuore.
Ci credi che non ho sofferto,
quando ho detto basta?
Quando ho detto basta alla puzza di
fumo
che portavi in casa, che appestava la
macchina,
che riempiva ogni attimo di vita
condivisa… mi sono sentito
libero. Libero!
Non ci credevo più.
Adesso che il gelido vento del Nord è
giunto fin qui,
spero spazzi via anche i tuoi
messaggi,
le tue parole,
stupidaggini con cui ti riempivi la
bocca.
Ho cercato un dialogo,
ho ricevuto un monologo;
dovrei esserne soddisfatto?
Che il vento ti porti via, lontano da
me;
ti porti dai tuoi amanti,
mi hai sempre raccontato come sono
caldi.
Quei bei ragazzi che raccatti sui
peggiori siti d’incontro,
dove la carne la si cede a poco
prezzo.
Sapevi che questa porta l’avrei
sbattuta
alle tue spalle,
oppure credevi che avrei continuato a
subire?
Non ti ho mai giudicato…
perché ti ho amato.
Per poco, ma l’ho fatto.
Ci sono persone che sono eternamente
perdute,
senza rispetto, manco risolute.
E allora ti dico ciao tesoro, trova
chi ti va…
ma non tornare mai più qua.
Ora sono finalmente libero,
e posso aprire le imposte del mio
cuore;
via quel puzzo di fumo,
via quell’odore di marcio.
Domani è domenica,
e sarà un nuovo giorno;
festeggerò, mi divertirò,
banchetterò,
sarò…
sarò…
libero!
NOTA DELL’AUTORE
Poesia abbastanza delicata, questa volta. Uhm, non so neanche
io cosa dire… lascerò tutto al vostro giudizio ^^
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Capitolo 69 *** Felice ***
Felice
FELICE
Sai qual è stata la conseguenza?
Che non sono stato mai triste.
Come mai adesso mi sento felice?
Ora, solo per ora, mi sento completo.
Penso a quel che verrà;
il lugubre giorno del Natale,
le feste delle mediocrità,
il mio sogno non ancora infranto
che però è tentato dagli scogli;
s’infrangerà solo allora,
al contatto con la roccia aguzza,
o sopravvivrà quel tanto che basta
a lasciarmi galvanizzato ancora per
un po’?
Dio, concedimi ancora qualcosa.
Mi viene in mente quando, da
ragazzino,
sognavo di farmi prete.
Volevo poi diventare un eremita,
solo, in preghiera, lontano dalle
tentazioni del mondo.
Lo ricordo.
Adesso attendo il Natale
e il mio successivo compleanno,
quelle venticinque primavere che mi
porto addosso
come se fossi venuto al mondo solo
ieri.
Oggi sono felice,
ma anche malinconico.
Mi manca la mia mamma,
mi mancano tante cose.
Mi crogiolo nel pensiero
che forse è tutto a posto…
Le venticinque candeline che mi
aspettano;
se le tengano!
Venga la fine ora, adesso,
adesso che sono felice!
Il fine settimana mi attende,
tra gioie e angosce.
Prenderò tutto con simpatia,
non ascolterò le parole pesanti del
prossimo.
Adesso sono felice, ma solo per
questo istante
ben misero
ma almeno delineato.
Che Dio mi aiuti.
Ho udito le peggiori bestemmie
e le ho tramutate in canto divino;
che questo inverno sia lunghissimo,
che i giorni siano come macigni.
Ora sono felice,
questo è il mio attimo di felicità,
non penserò all’orrore del Natale,
a un compleanno che non vorrei,
a dire addio a un anno che ho amato
e che mi ha visto crescere ancora un
poco.
Ora sono felice
e mi basta così.
Raccoglierò i frutti di bosco
quando sarà stagione,
intanto aspetterò
con la vana speranza di una vita
ancora migliore.
NOTA DELL’AUTORE
Scusate. Ultimamente riesco a scrivere solo poesie dirette,
schiette. Non so se state gradendo, o se preferite poesie più ricche di
metafore o di riferimenti indiretti.
Ultimamente va così.
Grazie per l’attenzione, e grazie per essere qui ^^
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Capitolo 70 *** Le bugie ***
Le bugie
LE BUGIE
Ascoltare le tue bugie.
Le ho mangiate per pranzo,
le lo usate per fare il bagno;
mi ci sono immerso dentro,
speravo fossero verità,
erano solo odio represso.
Credo di essere l’unico, tra noi due,
ad avere sofferto un po’;
con quel tu sei uno dei tanti,
sì, come sempre sono una seconda
scelta,
l’optional perfetto per i momenti
vuoti della giornata.
Se fossi fuoco, avrei arso il mondo;
fossi acqua, sarei diluvio
universale;
fossi terra, sarei montagna
invalicabile;
fossi vento, sarei uragano.
Questa la tempesta di emozioni dentro
di me…
è inutile, inutile continuare ad
avere a che fare con te,
mi fa male, non lo capisci?
Lasciami andare…
Ti faccio schifo, ma non molli
l’osso;
io ti ho già lasciato,
adesso basta.
Basta, lascia libero almeno il mio
animo
che hai straziato con le tue bugie
inutili.
Adesso penso al suono della Natura,
e non a quello della tua losca voce…
Uccelli che cinguettano
in un inverno ormai avviato;
l’autunno dei sentimenti è finito,
adesso aspettiamo il gelo.
Le migrazioni dei pennuti
interrompono la monotonia di una
stagione
alquanto statica,
ove le foglie son cadute
e gli albero sono spogli.
Adesso
col grigiore delle nebbie gelide
che mi avvolge,
il loro inquinamento
è cappa d’ansia per i cuori solitari.
Il nuovo giorno
forse mi donerà ciò che ho perduto,
o forse no; il destino è ingiusto.
Io di certo ho peccati di un’altra
vita da scontare.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia triste, certo, ma sono cose già superate per fortuna
^^
Grazie come sempre per il supporto ^^
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Capitolo 71 *** Un nuovo giorno ***
Un nuovo giorno
UN NUOVO GIORNO
L’alba
di un nuovo giorno.
Le speranze di una vita migliore;
l’odio del prossimo,
il suo truce rancore.
Dicono sia umano
detestare,
sbagliare,
attaccare i propri fratelli,
gli innocui vicini,
persino i più indifesi e i bambini.
Ci sono volte in cui si prova
imbarazzo
anche per il prossimo…
con l’unica consapevolezza
che la vita li fa e poi li
accompagna.
In tv parlano solo di Natale,
in radio uguale;
il culto del Natale consumista,
dedito alla spesa per un pasto
e per un giorno assieme,
e il mattino dopo già si muovono
nuove guerre.
E se tutti i giorni fosse Natale?
Nella mia apatia per le festività
me ne sto fermo a osservare
ciò che di più mediocre può capitare.
Tristezza
dovuta alle feste imminenti;
noia
di sapere che non si ha mai
un momento libero o di relax.
Sono sbuffi d’ansia
quelli che lasciano le mie labbra.
Nessuna trepidante attesa
in un clima avverso
che domina i bassi strati del nostro
cielo.
NOTA DELL’AUTORE
Componimento che forse può sembrare più una riflessione che
altro.
Come sempre ci metto il cuore in quello che scrivo, e…
niente, ultimamente questo è l’ultima evoluzione del mio stile ^^
Grazie per essere qui!
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Capitolo 72 *** Apprendere ***
Apprendere
APPRENDERE
Era tutto più facile
quanto si credeva che i panzoni
travestiti
fossero veramente Babbo Natale.
Era tutto più facile
quando il cambiamento climatico
ancora non era giunto a guastare le
stagioni.
Nonostante tutto, pare che l’inverno sia
giunto;
non solo quello dei sentimenti,
col suo carico di paure di tristi
momenti.
Stare tutto il giorno all’aperto
con l’aria gelida sotto zero,
questa è vita?
La vita però insegna;
ogni giorno,
bisogna imparare a ogni costo.
Imparare
come crescere;
pane della vita e della mente.
Anche la vita ha le sue stagioni,
così come i sentimenti;
io vivrò tutti i suoi momenti.
Non voglio più ascoltare
chi augura il male,
poi se la tira di festeggiare il
Natale.
Che Natale è
se auguri la morte ai tuoi fratelli,
ai tuoi figli, ai tuoi nipoti?
Spiegami, ti prego,
cosa vuol dire; magari tu morissi!
Che significa?
Poi c’è quel panettone
e quel disgustoso alberello
illuminato…
oltre alla miseria dell’animo.
Che razza di cuore batte in un petto
del genere?
Ah, no, poi ci si vanta che si
festeggia,
si spende e si spande… per il Natale.
L’uomo ha inquinato tutto,
dal mondo alle festività;
eppure, nonostante tutto, qualcosa
rimane.
Spiegami, o Musa,
qual è la strada della saggezza
se non apprendere ogni giorno e amare
il prossimo.
Narrami, o Musa,
le gesta di chi al giorno d’oggi
ha ancora la mente lucida,
e ama,
e ama,
e sa voler bene al di là del corpo,
al di là di questa misera carne…
di questo futuro pasto per vermi.
Narramelo al cospetto di un focolare
acceso,
ove i nostri antenati si scaldavano
durante il lungo inverno.
Ricrea, o Musa, la magia
della semplicità perduta.
NOTA DELL’AUTORE
Premettendo che il Natale mi lascia del tutto indifferente,
questa poesia è stata influenzata da discorsi che ho udito in giro di recente…
riguardanti persone che odiano, detestano, augurano la morte.
Ah, poi naturalmente sono quelle che festeggiano il Natale
con più ardore.
Lungi da me giudicare qualcuno, ma credo che in certi casi ci
sia davvero poco da festeggiare, ma, addirittura, che il senso di alcune
festività tradizionali sia stato completamente travisato.
E niente, questa è solo una piccola poesia senza pretese ^^
grazie per aver letto!
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Capitolo 73 *** Nulla ci sfiora ***
Nulla ci sfiora
NULLA CI SFIORA
La gioia,
l’amore;
felicità
nel sorriso di una persona cara…
io e te
per mano,
questa è la nostra vita;
tu credi nei miracoli?
Il vento gelido che soffia
non scosta neppure i nostri vestiti;
il freddo non ci sfiora…
il nostro è un destino
unito in eterno.
E allora perché sei
così distante da me?
Perché sembri oltre questo
piccolo mare,
umile bacile
di acqua salata?
Perché…
perché questo strazio,
perché?
Un amore che non sarà mai
veramente ricambiato,
una relazione impari,
rapporti bipolari…
I nostri alti
e i nostri bassi,
come affreschi
in una Firenze post rinascimentale.
Questo è il nostro dipinto mai
concluso,
il nostro passo sbagliato.
Un passo falso nel vuoto,
un sogno morto
e poi risorto.
NOTA DELL’AUTORE
Tantissimi auguri di sereno anno nuovo! Il 2019 ci attende ^^
speriamo con atmosfere un po’ meno cupe.
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Capitolo 74 *** Anno nuovo ***
Anno nuovo
ANNO NUOVO
Anno nuovo
vita nuova,
dicono i saggi.
E gli amori impossibili,
be’, quelli restano sempre
gli stessi.
Mi han detto che dopo l’inverno
viene la primavera;
devo crederci?
Quando il ghiaccio si scioglierà,
io seguirò la Via della seta,
verso l’Oriente ignoto.
E non ci sarà diluvio universale
oppure ostacolo divino
a fermare un sogno.
La primavera metaforica;
so che in marzo non sarò ancora
pronto,
ho gli zaini ancora vuoti.
Verrà pure la mia primavera personale,
la primavera dei sentimenti;
verrà, deve venire, io l’aspetto.
L’aspetto ardentemente;
ventiquattro anni ed essere ancora
come un bimbo
è a volte umiliante.
Sentirmi dire; cresci!
Sentirmi dire proprio questo.
Non sempre capisco quel che vuol dire.
Chi è cresciuto ha imparato a odiare,
a fare del male;
anche io devo crescere così?
Oppure devo mettere dei paletti,
come agli alberi nei giovani parchi?
Affinché il mio tronco venga dritto
come un fuso.
Io non so quel che sarà di me,
so solo che un giorno seguirò
le orme di Marco Polo.
Lui è tornato indietro,
lui ha raccontato le sue avventure;
le mie moriranno con me.
Benvenuti, questo è il 2019
ed è un anno tutto nuovo;
gioite!
Il mio cuore di pietra lavica
è ossidiana tagliente
per chi allunga le mani con
imprudenza.
Da quest’anno sarò solo vetro,
ancor più fragile,
ancor più malleabile.
Che importa, in fondo?
Questo è il nuovo anno;
si gioisca, per favore.
NOTA DELL’AUTORE
Auguri di buon anno a tutti voi ^^ siate sempre sereni
d’animo, mi raccomando ^^
|
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Capitolo 75 *** La notte dei potenti ***
La notte dei potenti
LA NOTTE DEI POTENTI
La notte dei potenti;
singulti, lamenti,
nel denaro
immersi;
la notte non è mai
troppo profonda,
ove l’oro abbonda.
Nelle notti dei potenti
spesso regna l’ipocrisia;
tra tormente e turbamenti,
tra congiure e finti svenimenti.
Nelle lotte per il potere
ci si attacca anche con i denti.
Si morde,
si affonda;
chi di spada ferisce,
di spada perisce.
È l’eterna lotta
per i vertici della società.
La notte dei potenti
ha qualcosa di dolce;
il fruscio delle banconote
per il sonno fa portenti,
si sognano donnacce
che si strappano i vestiti,
si sognano diavoli
e fauni
che ballano sui tavoli.
Ma la notte dei potenti
ha il suo lato più amaro;
è quello stridio dell’acciaio
prodotto dalle segrete lame,
quello soffocato subito dopo
nella soffice pelle…
sono pensieri che tolgono la fame,
che a volte danno pene.
Sono pensieri che fanno paura,
ma cosa non si farebbe
per perseguire la propria natura?
La notte dei potenti
è quella dei predestinati.
Ci si sente fatti apposta
per comandare,
per dire, ordinare
e per disfare.
Chi ha il potere poi
presto non teme più nulla,
né il buio,
né il giorno,
né il sole che brilla
sulla neve accasciata al suolo.
La notte dei perdenti,
invece, è la notte delle pecore;
si bela nei letti proletari,
si gela quando fa freddo.
C’è chi sta in strada,
c’è chi dorme sui cartoni.
C’è chi è sfogliato dalla miseria
e chi muore nella solitudine.
O la solitudine è un fattore
che accomuna?
Tanto piangono tutti,
quei miseri omoni che si credono
divinità.
Non versano lacrime, o almeno non
sempre,
ma le loro anime sono così marce,
così putride,
che lanciano strida allucinanti.
Sono tanto soli;
hanno le donne,
ma le donne cercano
gioielli luccicanti.
Hanno le mogli,
ma dormono ormai in letti distinti,
le loro vite non s’incontrano più.
Hanno i figli,
che spesso finiscono nel limbo
dei miseri perdenti;
e i perdenti ridono, quando questo
accade.
Hanno i soldi, ma il cash
non lava la sporcizia.
In tutto questo, in fondo,
perdenti e potenti
si accomunano;
sono tanto soli, piegati
dal corso degli anni e degli eventi.
Che a sessant’anni se non hai
qualcosa di ben saldo tra le mani
è come se non contassi niente.
Il futuro passa tra le dita dei
giovani,
che non conoscono ancora questa
distinzione;
loro sono solo figli di..., non hanno nome,
non hanno ancora presunzione.
Nella notte dei perdenti
io mi sento un po’ chiamato in causa;
con il mio misero inchiostro
ho lasciato segni nel cuore di chi mi
ha amato
e di chi mi ha detestato.
Ho saputo perdere,
sono stato più volte derubato
nonché terra di saccheggio;
vorrei solo lasciare che il sole
sorga all’orizzonte
anche per me,
nella mia notte che in fondo
non sa di nulla,
non di schieramenti
o di ragionamenti,
ma solo di treni persi
e di paure emergenti.
NOTA DELL’AUTORE
Ho iniziato questa poesia per svago, ed è diventata un poema
xD
Niente, è solo un miscuglio di poesia e di contorti
ragionamenti serali.
Grazie a tutti ^^
|
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Capitolo 76 *** Ode al Decadentismo ***
Ode al decadentismo
ODE AL DECADENTISMO
Io e Pascoli;
nel nostro sangue
miscuglio di spiriti
d’una terra spesso ignota.
Nelle campagne
aria pura,
il fanciullino avanza,
nulla teme;
non teme lo sparo,
la fine dei sogni,
il dover riporre i giocattoli
di misero legno.
Un secolo
e l’ultimo dono
al Decadentismo;
infine, nei sogni
d’un vecchio malato,
alcolizzato,
il bambino fa ritorno
da un padre morto troppo presto.
Ode alla poesia decadente;
i secoli bui ci aspettano…
il saggio non ebbe previsione
della tempesta mondiale,
non aveva previsto
milioni di morti,
milioni di scheletri,
di pulviscolo e di ceneri.
Il saggio non aveva previsto
le persone in mare,
i barconi nel mezzo
dell’indifferenza totale.
C’è chi dice; fossero figli miei,
a nuoto li ripiglierei,
o la guerra mai più,
a queste bestialità
chi ci crede più.
Eppure, anche in quei cuori
lo spirito dell’indifferenza incombe;
è così rassicurante!
Aprire la bocca a vanvera.
Credere che si possa vincere
solo tramite la caduta altrui.
Se cadi mica c’è qualcuno
che ti aiuta a rialzarti.
Ode al decadentismo,
col suo canto da fine messa;
ove finisce il Natale,
la Pasqua s’avvicina
e preannuncia la fatidica
Resurrezione.
Giammai;
qualcuno mi accompagni
al mausoleo in cui hanno sepolto Dio!
Mi portino alla bara
dove la verità riposa il sonno
eterno!
Io, Giovanni
e la cavallina storna.
Nella novella notte,
gli zoccoli della povera bestia
su un selciato
di pietre e di gocce vermiglie.
Savignano,
Cesare ne attraversò il Rubicone,
e in seguito fu dimora di vasta
omertà.
Ode al decadentismo,
e che decadenza sia.
Nel sonno eterno di chi
non ha visto la recente alba
vien cullato quel segreto
mai svelato
e nel tempo custodito
dal mistero della morte.
Nel nido,
tutto riecheggia.
Quello sparo;
quel solo rumore che squarciò
il silenzio canzonatorio
di una giornata
che avrebbe cambiato per sempre
la storia di una famiglia.
NOTA DELL’AUTORE
Non so se questa è una poesia dedicata a me, a Pascoli o al
Decadentismo. No, a quest’ultimo no; è vero che io mi sento espressione
decadente di questo nostro presente, tuttavia io esprimo la mia poesia in una
libertà così totale che non può e non deve rientrare in nessuno dei generi
rimasti impressi sui libri. Non vorrei mai scoperchiare la bara d’inchiostro e
di memorie che ormai racchiude alcuni movimenti.
Forse mi piacerebbe scrivere una nuova pagina del
Decadentismo. Ma sarebbe un’interpretazione molto personale.
Lustro e onore al nostro Giovanni, grande poeta della mia
terra. Nella speranza che abbia trovato pace, il suo nido… la verità.
L’abbraccio del suo amato babbo.
Grazie per aver letto questi miseri versi, che non sono
all’altezza di nulla.
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Capitolo 77 *** Semplicemente te ***
Semplicemente te
SEMPLICEMENTE TE
Il tuo incedere,
la tua passione per l’arte.
Quando borbotti
qualcosa che non riesco a cogliere.
Raccolgo però
migliaia delle tue piccole sfumature,
credendo che tanti altri
l’abbiano fatto prima di me.
E adesso sei poesia!
Chi ama l’arte come te
potrebbe non esserne lusingato?
Non so, i miei versi
sono così poveri,
miseri di rime…
non riescono
a rispecchiarti!
Mi sento inadatto.
Come quella volta in cui ti ho visto
felice, tra le mani
un’opera d’arte
per te significativa.
Non credevo che un quadro potesse
assorbire la stanchezza di una vita
a scorrimento lento,
sempre uguale,
monotona.
Vero? Noi due nell’arte
ci sguazziamo.
A volte vorrei dipingere
tutti i dettagli di ciò che ho
dentro;
vorrei donarti la mia opera più
complessa,
so che gradiresti.
Sei speciale
anche quando sei triste;
non piangere, no,
non si deve piangere.
In fondo, non so se tu mi piaci
oppure no;
sono appena uscito dalla tormenta,
da qualcosa di fittizio
costruito solo per accontentarsi.
Sono giovane, no?
Perché dovrei già iniziare
ad accontentarmi?
Accontentarmi di bugie,
con lo squallore che aveva dentro…
un terremoto di ignoranza.
La sua cattiveria infinita,
la sua prepotenza;
le sue parole al vento,
la sua violenza.
Non ho mai cercato un padrone,
né lo desidero;
sono libero, ho i miei desideri.
Tu non lo sei,
sei amore platonico.
Migliorerò, ti raggiungerò…
Sarò come te.
Fosse per me,
ti farei dono del mio dipinto più
bello;
quello che ancora non è su tela,
e che riposa nel mio cuore.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia che… potete interpretare come preferite ^^
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Capitolo 78 *** Fare poesia al giorno d'oggi ***
Fare poesia al giorno d'oggi
FARE POESIA AL GIORNO D’OGGI
Fare poesia
al giorno d’oggi;
sciogliersi sotto ai soli estivi
del deserto decadente,
e lasciarsi cullare dai tiepidi
inverni
di un’atmosfera in mutamento.
Sentirmi come quando si è sotto la
doccia,
l’acqua che scorre,
lava, purifica
le imperfezioni
dei miei giorni peggiori.
E dei giorni peggiori ce ne sono
tanti;
sono quelli in cui, perlopiù,
mi sento un misero pezzo di carne.
Perché il mio animo
è fuso nella carne stessa?
Al diavolo tutto questo,
al diavolo i patimenti di un corpo
non voluto!
Se io non fossi un involucro,
se non fossi carne coperta da tessuti
sintetici,
sarei anima e mi fonderei
con la materia oscura e le onde
gravitazionali;
sfiderei il tempo
e la velocità della luce,
il solo pensare
sarebbe il senso di esistere.
Invece, Dio mio, guarda che miseria…
ossa, sangue, dolore;
malanni, raffreddori,
gola dai mille spilli conficcati
nelle tonsille.
Odori vani
e nessuna metamorfosi;
sono qui, racchiuso
in quello che non ho mai richiesto.
Se la morte fosse libertà garantita,
l’abbraccerei subito.
La verità è che non ho neanche il
dono
di essere crisalide;
siano beati i bruchi,
che son vermi striscianti
destinati a spiccare il volo.
E che volo;
si guardino le farfalle
nella loro infinita bellezza regale.
Nulla in confronto a peli e a corpi
che invecchiano.
questa è una corsa senza speranza,
poiché si va solo avanti
e non si torna più indietro.
A trent’anni vorrò tornare ad averne
venti in meno,
andare ancora a scuola a imparare le
tabelline,
giocare con l’abaco.
Leopardi piangerebbe assieme a me,
lo so;
noi siamo due condannati,
nella carne la condanna
che nasconde il nostro animo
e lo cela quasi fosse una farfalla
magnifica.
È che la farfalla l’abbiamo dentro,
siamo solo scorze che non si
squarceranno mai.
Nel mio stato,
mi sento alquanto miserabile;
fosse per me, starei tutto il dì a
raccogliere
rose d’inverno,
e la notte canterei fino a perdere la
voce,
per invocare lo spirito di una patria
andata perduta.
Invece di notte devo dormire,
ho il vincolo della carne stanca,
eppure non prendo sonno
e tribolo come se non ci fosse un
domani.
È l’insonnia donata dal malessere
diffuso dentro e fuori di me.
L’abbraccio di Morfeo
è caldo e spensierato;
a questo penso,
stanco, miserabile e ammaccato.
Fare poesia al giorno d’oggi
è il sonno di una notte mancata.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia scritta solo con passione ^^ spero vi abbia
intrattenuto piacevolmente, anche se come al solito tendo a concentrarmi su
argomenti miei e piuttosto strambi xD
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Capitolo 79 *** Il calvario ***
Il calvario
IL CALVARIO
Nelle notti dai mille tormenti
le coperte profumano di giorno e di
caffè.
Ho iniziato a dimenticare cosa vuol
dire
dormire serenamente.
E tutto questo a causa del dolore che
ho,
il dolore e lo strazio della carne.
La malattia che mi dilania,
bestia!
Potessi
dilanierei lei.
È l’insonnia mischiata al sangue
e al sudore,
tutto questo.
È il respiro che mi manca,
quegli spilli puntati lì,
a farmi impazzire.
Non ho mai cercato
né voluto tutto questo,
ma è ciò che il destino mi ha
riservato.
Fosse una ruota questa vita,
qualcosa cambierebbe, di tanto in
tanto.
Invece sono sempre nel lato oscuro
della Luna,
sempre lì,
non mi schiodo.
Se potesse farmi dispetto,
il mondo smetterebbe pure di ruotare.
Se solo mi importasse.
Invece, che cosa me ne importa?
Francamente, nulla.
Tanto sono tutti rifiuti,
le spiagge sono discariche
e i bagnanti non hanno etica.
È come vivere in una realtà
senza morale né senso.
Come fosse morso da un serpente
velenoso
ritiro questo braccio e urlo
nel silenzio assordante
di un’umanità da dimenticare.
L’unica gioia è che almeno tu stai
bene.
Almeno loro stanno bene.
I miei amici,
e chi mi vuol bene.
Almeno quello.
Durante la mia lunga insonnia
provocata dal dolore,
a volte ti penso.
Fossi qui con me, mi insegneresti
qualcosa,
invece chissà dove sei,
chissà con chi sei.
Sono stanco di vergognarmi di chi
sono,
di quello che sono,
di quello che faccio;
sono stanco del giudizio altrui,
che non è mai stato richiesto.
Fosse per me, mi alzerei in piedi
nel bel mezzo di una quieta assemblea
di uomini imbelli,
e griderei con tutto il fiato che ho
rimasto.
Griderei fino all’esaurimento dei
sensi,
sia per me nuova speranza.
Griderei fino allo sfinimento,
poiché è giusto che ogni calvario
abbia una fine;
una fine esiste per tutto,
almeno sia dignitosa,
almeno non sia silenziosa.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia scritta in un momento in cui non stavo tanto bene, per
via di un problema influenzale irrisolto, che si è protratto nel tempo.
Grazie per la lettura, vi prego solo di non prendere con
troppa drammaticità questo testo ^^ intanto, sto facendo tutto il possibile per
affrontare il problema, anche se non è facile.
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Capitolo 80 *** Le rovine ***
Le rovine
LE ROVINE
Ho guardato
le case dai muri sbiaditi.
Le loro crepe,
i crolli parziali
nelle dimore degli antichi;
ho notato questa miseria
della materia,
non solo umana.
I mattoni come le membra,
con il vento che li sbiadisce
e la pioggia che li corrode.
Ho visto questa miseria
e non solo nei corpi e nelle case,
ma anche nei cuori e nelle menti.
La gente vuole comprarti
come si fa al supermercato.
Bastano dieci euro
per avere il tuo corpo e la tua
anima?
Amor non è in vendita, villani!
Mascalzoni, non credo sia gentilezza,
questa.
Ma guardano il prossimo come se
fossero principi,
e principesse adagiate su materassi
di banconote false.
Falsa è quell’interiorità che codesti
soggetti hanno,
così come falsi sono i pregi che
sfoggiano.
Nella miseria della materia,
non ho visto solo case andate in
rovina,
o corpi invecchiati,
ma soprattutto anime logore.
Una gentilezza latitante,
tutto questo voler sapere sulla vita
degli altri,
tutto questo offendere in pubblico
per umiliare,
per mostrarsi forti.
Pretendere che il prossimo
possa ricambiare l’amore
perché essi lo amano.
Pretendere quindi di piegare i
sentimenti.
Pretendere di essere il ramo verde
rimasto impresso su un albero dal
tronco secco,
morto, ucciso dalla malattia dei tempi
che corrono.
Ed io che mi crogiolo nel limbo
malsano
di uno splendore perduto per sempre,
ogni loro parola è acido muriatico,
che sfregia il mio cuore
e mi fa intendere che l’Amor vero oggi giorno
non esiste più,
esiste solo il vantaggio economico,
materiale,
carnale.
Non sarò il pezzo di carne
in vetrina,
in vendita ad anime becere
in cerca di un conforto che io non
posso,
non voglio offrire.
Da quando mi sono accorto di ciò
mi sono fatto ancora più schivo,
furtivo,
spero di non legarmi a nessuno,
di non soffrire più.
Io non posso, non voglio donare
niente;
Amor non è regalo di soldi e materia,
ma è condividere, amare, sorridere.
In questo universo noioso e grigio
ciò che è rimasto sei tu.
Almeno tu ancora sai sorridere,
nevvero?
Che persona strana.
Io pure, sono strano.
Non venirmi più incontro quando mi
vedi,
non voglio farti soffrire.
Sempre se tu cerchi qualcosa nel mio
cuore;
forse anch’esso è in rovina.
La fortuna è che la rovina va
alquanto di moda,
durante questi giorni tristi.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia disillusa, credo dica tutto da sola.
Un altro testo che ha catturato e immortalato un momento in
cui il mio animo era piuttosto provato.
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Capitolo 81 *** Il sacchetto da abbandonare ***
Il sacchetto da abbandonare
IL SACCHETTO DA ABBANDONARE
Le notti di luna piena,
le erbacce coi fusti alti
elevati fino al ciel
fino alla morte dei rispettivi
boccioli
nella linfa l’orgoglio
d’essersi innalzati come palazzi.
Ed io, sì, anche io
mi sono sentito attratto
da questa luna
da questa forza gravitazionale
dall’impatto di un corpo celeste
che non mostra mai
il suo volto eternamente celato.
Come quando tu mi hai detto che sì,
in fondo sei stata più sfortunata di
me.
È vero; io sono solo un viziato
abituato a servire solo me stesso.
Mi sono venduto alla mia causa
e al mattino mi alzo per mangiare
non di certo per guadagnare.
Ho ripudiato i soldi quando ho
scoperto
di averne messi da parte quanto basta
per sopravvivere a rilento
tenendo stretto il portafoglio.
Ho ripudiato i successi
inseguendo i fallimenti,
forse ferendo il mio orgoglio.
Intanto, però, ho donato occasione
agli altri;
io non devo diventare nessuno,
e quante altre volte te lo dirò
sorridendo
perché a me non importa, sai
a me non importa.
Che senso ha diventare qualcuno
quando non si è nulla per sé stessi
devo ancora andare alla ricerca
della mia autostima perduta,
quella sconosciuta.
Tu davvero sei così sicura di te?
Tu mi spiazzi
mi cerchi e poi in pubblico mi tratti
con una sufficienza allarmante.
È vero, io non sono nulla.
Io non sono nessuno.
Non lo sarò mai neppure per me
stesso.
Ma l’essere trattato così
come qualcosa d’indefinito…
Dover soppesare ogni parola,
avere paura di dirne una sbagliata.
È così che era iniziata la mia vita,
la balbuzie imbarazzata
perché temevo il giudizio altrui.
Anche ora lo temo.
Lo temo perché sono lo spettro di un
animo ignoto
non sono uno scalatore sociale
io mi so accontentare,
e nel mio accontentarmi fallirò
morirò così, male e solo.
Avverto sul mio capo
la maledizione dell’artista;
per fortuna la mia musa non sei tu,
altrimenti mi sentirei ancora più
una ruota sgonfia,
il peso che ti fa barcollare.
Poi ti lamenti se ti rivelo che ho
paura,
e mi dici che non si può avere paura
di tutto.
Di questa luna
no, non ho paura.
Non ho paura di questi rumori
contatti tra radici
nel terreno arido di un’estate
arrivata ai primi giorni di febbraio.
Ho ancora paura dei vostri giudizi,
dei loro, dei tuoi,
ma soprattutto dei suoi;
potesse Dio rivelarmi
ciò che ha per la mente.
Se magari mi deride,
o vorrebbe a sua volta scaricarmi.
Come sempre, anche sotto questa
grande luna,
io sono il sacchetto da gettare
da abbandonare
lungo i margini delle strade.
NOTA DELL’AUTORE
Voi lettori, per favore, cogliete solo quel poco di buono che
appare in questo testo. Una buona base c’è. Un po’ nascosta.
Mi scuso come sempre per questa rassegnazione che traspare
dai miei testi; a mia discolpa, diciamo, posso solo dire che scrivo poesie
durante momenti tristi e che essi influenzano abbastanza le mie opere.
Grazie per continuare a leggere, seguirmi, sostenermi; siete
grandiosi e vi stimo tanto ^^
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Capitolo 82 *** Il voler naufragare ***
Il voler naufragare
IL VOLER NAUFRAGARE
Tutto questo morire dentro.
Questo voler naufragare, a tutti i
costi.
Nel sangue e con le ossa rotte,
aggrapparsi rabbiosamente all’inganno
visivo,
non ce la faranno a farmi perdere il
senso
di un orientamento che non sa di
vita,
che non segue una rotta
che mi lascia rollare senza sosta
su questa distesa di acqua sporca
dove la plastica galleggia
ahimè, galleggia.
Ed io galleggio con essa;
galleggio per inerzia, non c’è un
domani
che la sorte possa offrirmi, perché
in fondo
sono il naufrago che non desidera
i soccorsi,
sono il naufrago che cerca l’isola
deserta
dove vivere di cocco e di Natura.
Sono disidratato, ma non importa;
ai miei occhi appare solo la visione
lontana
del giorno in cui, deridendomi, mi
hai accusato
di non avere neanche lo spirito di
sopravvivenza.
Purtroppo ce l’ho, ma non è come tu
immagini.
La mia è quella voglia perversa
di lasciarsi coccolare da quei demoni
che vivono dentro,
nel cuore e nella mente,
nel buio degli angoli
dove non cammina mai la gente.
Non seguo una trama, non ho binari,
la vita è com’è e l’accetto come me
la vendono ogni dì,
nella mia deriva costante.
Alla faccia dei ghiacciai sciolti
dell’Artico
la notte qui resta bianca di brina
con il giorno che è vento rabbioso
che sferza questa mia povera pelle
arrossata
dalle intemperie e dall’addiaccio.
Ecco qual è il vero problema, la base
di tutto!
È che non ho la testa.
Non è vero che non ho spirito di
iniziativa,
di sopravvivenza,
ma solo che non so ragionare.
Se lo sapessi fare
avrei devastato questo mondo fatto di
quadri
e di ritratti vecchi e coperti dalla
patina
della polvere dei secoli e del nuovo
millennio.
Se avessi avuto il dono di una mente
geniale
avrei devastato l’idea di essere
umano,
l’idea di Dio;
avrei reso l’Umano un Dio,
robotica che si mischia con la
materia dell’anima,
meccanismi che non si inceppano nel
tempo
che non lasciano solo orme fugaci
intrappolate nel rapido scorrere di
un momento.
Se avessi una buona mente
non mi sarei limitato a restare
scintilla fugace
dopo oltre un quarto di secolo di
vita;
lo studio filosofico dei concetti,
la tua cattiveria bigotta
non mi aiuteranno.
È tutto questo sudiciume che cerco di
levarmi di dosso,
la noia stessa di chi mi ha generato.
La polvere della materia di cui sono
composto.
Non ho la testa per affrontare tutto
questo,
allora Dio mi lasci alla deriva,
io non pongo più alcuna sfida.
Confido nell’atollo deserto
senza fari né riflettori,
dove l’alba è un dono quotidiano
e la notte è una culla naturale.
NOTA DELL’AUTORE
Altra poesia un pochino drammatica, interpretatela voi come
preferite ^^ grazie ancora e di tutto.
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Capitolo 83 *** La sabbia ***
La sabbia
LA SABBIA
Mi culla il rumore delle onde.
È l’odore di un mare che si muove,
è vivo, ribolle
nelle sue onde schiumose
uniche desiderose di abbattersi
contro la dura battigia.
E sulla battigia
la gente passeggia;
siamo tutti sulla stessa spiaggia,
quella che non è più come una volta
quando di questi tempi c’era neve e
intemperie,
i gabbiani erano i padroni del Sale
e i giorni erano più corti.
Oggi in fondo siamo tutti alla
deriva,
ci portano a spasso i cani,
a frotte, con i loro guinzagli.
L’animale tramutato in giocattolo
su cui riversare gli umani patemi.
Ci si fida solo dei cani, ormai.
È questa l’idea di vita?
Siamo tutti più soli, direbbe
Cremonini.
Siamo soli, ma allo stesso tempo
i nostri corpi si incontrano su
questa spiaggia,
i nostri sguardi si incrociano,
i nostri sogni si intrecciano
in una trama che ha qualcosa in
comune.
Tutto ci unisce, nella carne e nella
materia,
ma noi siamo la deriva spirituale,
non c’è più nulla in cui credere.
Non credo in Dio, non credo
nell’Uomo,
non credo nell’Animale, non credo
della Pianta.
Ho imparato a seminare sulla
spiaggia,
tra la sabbia e le conchiglie
frantumate
dalle scarpe altrui.
Ho appreso che per avere un frutto
non bisogna perseverare nelle terre
povere,
senza speranza,
dove non c’è fiducia né un domani.
I terreni fertili sono molto pochi,
spesso sparsi qua e là, tra dune
sabbiose
e spiagge rocciose.
La ricerca di una speranza
è un viaggio molto lungo nel mezzo di
un deserto;
a un certo punto puoi incontrare una
spiaggia,
un mare, un oceano,
ma mai acqua dolce.
Ci si ritrova a boccheggiare
a tendere le mani
verso l’Infinito.
Mentre cammino su questa spiaggia
che raffigura il giorno d’oggi,
vedo cani, pellicce e maschere umane,
nessuna speranza.
La speranza la incontro quando
incrocio
gli occhi di una sola persona,
una sola,
che cercano i miei a tutti i costi.
E non badare se non riesco a
sostenere il tuo sguardo,
sono sfuggevole.
Se tu sei un terreno fertile,
in te seminerò qualcosa di buono,
che sia anche solo un sorriso,
una pacca, un buffetto nel viso.
Adoro seminare,
ma d’ora in poi lascerò perdere la
sabbia.
NOTA DELL’AUTORE
Perdonate la mia assenza, ma ho molto lavoro in questi
giorni. Sarò più attivo appena riesco ^^ vi ringrazio intanto per la pazienza e
per continuare a seguirmi ^^
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Capitolo 84 *** Scusa ***
Scusa
SCUSA
Scusa.
Per tutte le volte in cui ho chiesto
scusa.
Per tutte le volte in cui ho chinato
il capo,
inerme, sotto al peso della
spazzatura.
Scusa se ho ferito, non l’ho fatto
apposta,
scusa se ho copiato
nel fallimento, come avrei mai potuto
volerlo?
Scusa se mi sento sempre sbagliato,
sempre in fallo;
vorrei mordermi la lingua ogni volta
che apro la bocca,
vorrei avere il dono
dell’inconsistenza,
il non essere visto
l’essere un fantasma eterno.
Scusa.
Scusa per quello che sono,
non sarò mai abbastanza.
Scusa per ogni parola detta,
scusa,
scusa,
scusa anche per tutto questo,
scusa per la gioia
e per il pozzo senza fondo
che è il mio animo.
Quante volte ho chiesto scusa
durante la mia vita?
Mortificato, deluso, ferito.
Scusa.
Se mi fossi accorto di sbagliare
avrei mai sbagliato?
È logico cercare la caduta?
Scusa, ma non mi sento bene.
Scusa, ma sento che non ce la posso
fare.
Scusa, ma sento il mio mondo crollare
sotto il peso dei miei desideri.
E crollo anche io,
e ci mancherebbe che mi chiedessero
di scusarmi.
Piuttosto marcirò in eterno
all’inferno.
Scusa per come sono fatto
e scusa se non sono alla tua altezza.
Non lo sono.
Davvero, non lo sono,
e questo lo so bene.
Che io possa un giorno essere come te
lo dubito;
per me il futuro sarà il rimorso
di un passato perduto,
dell’amore ignoto e sconosciuto
mentre il presente è la condanna a
morte
e il passato un vincolo troppo
pressante.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia scritta durante un altro breve momento di sconforto,
già egregiamente superato ^^
Ormai i miei rimasugli sembrano tutti tristi… ahimè!
Un grande, immenso grazie a tutti voi, che non vi stancate
mai di questa raccolta ^^
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Capitolo 85 *** Il secchio ***
Il secchio2
IL SECCHIO
Dicevano che sarebbe stato un lungo
inverno,
il più lungo degli ultimi anni.
Ma il tepore,
la siccità estrema
hanno già invaso le nostre terre di
confine,
dove l’umanità languisce
e dove non ha importanza se c’è una
ragione.
L’importante è vincere.
Qui i fiori sono sbocciati da tempo,
in una primavera estetica,
che non è affatto interiore.
I fiori lasceranno presto il posto ai
frutti
ma non saranno frutti dell’amore;
i cuori sono solo tagliati da lame
affilate,
a fettine, sfilettati,
coi giorni che si allungano,
infiniti.
Qua, ove ormai splende sempre il
sole;
qua, ove la noia esistenziale prende
il sopravvento su ogni morale.
Qua, dove mi manca da tempo la tua
voce,
quel tuo sorriso che stende.
Avrei bisogno di un po’ di amore.
Nei giorni tutti uguali,
in una stagione che non ha senso,
in bilico tra la piena estate e una
falsa primavera,
io mi sento così perso!
Le amiche sono lontane,
tutto il resto sono inganni.
Sto perdendo l’inarrestabile filo del
tempo.
Chi dice che bisogna osare.
Io, invece, vorrei solo esplodere;
se Dio esiste, è stato saggio a
rendermi umano
in un carcere di carne, ossa e
materiale organico.
È come se fossi una bomba nucleare,
ormai,
vorrei solo varcare i limiti che mi
racchiudono qui,
che mi costringono.
Se avessi potuto scegliere, sarei
stato un buco nero.
Avrei divorato intere galassie, avrei
dilaniato l’universo.
L’avrei fatto solo perché sarei stato
alla ricerca di un senso.
È il senso che manca,
il senso dei miei futili problemi
interiori.
È incredibile constatare quanto sono
bravo
a rovinare ogni mio momento
spensierato.
Ho capito che forse ho sbagliato
tutto,
fin dall’inizio.
Vorrei cambiare, ma presto mi sono
reso conto
che il mio è un processo
irreversibile;
dentro me, da piccolo, ardeva la
fiammella di una candela,
che ora è diventata un grande
incendio.
Presto sarà un vulcano, che erutterà
lava incandescente.
Verrà qualcuno che mi aiuterà,
almeno gettando un paio di secchi di
acqua gelida
sulla brace rovente?
Ormai dentro sono solo l’incendio che
arde,
che non si ferma.
Sono stanco, dico.
Vado a letto stanco, mi sveglio
stanco.
Le alte fiamme corrodono e lambiscono
ormai
tutta la mia foresta interiore.
Giungi, o fatidico secchio,
a darmi un minimo di ristoro!
Spegni almeno una fiammella
marginale,
salva almeno una piantina
da questo disastro colossale.
Giungi, o Musa,
e ti prego, sorridimi;
ed io ti sorriderò, sì,
io che ardo, che brucio,
con il lezzo acre del fumo che
avvolge
la mia anima…
NOTA DELL’AUTORE
Poesia così…
Potente, la definirei. Non è totalmente negativa, ma neanche
positiva. In bilico, come il lungo periodo statico che sto vivendo.
A voi il resto dei giudizi ^^
Grazie di tutto!
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Capitolo 86 *** Dei peschi in fiore ***
Dei peschi in fiore
DEI PESCHI IN FIORE
I rami
dei peschi in fiore;
il gonfiore
delle fertili gemme
prossime allo sbocciare;
la notte,
le civette
e il loro verso lontano,
le stradine sterrate
e i borghi fuori mano;
la siccità
e il gran caldo;
afa a tratti,
sogni infanti,
il dado è tratto;
è la moria della vita
questo fiume in secca
ove gli argini non hanno
più senso né valore;
insignificanti, in un mondo di
squallore;
le giornate
sempre più lunghe,
le ore di sole s’accavallano,
i fiori sbocciano
e gli uccelli si accasano;
di dolce,
neanche il profumo
della cucina della nonna;
i giorni scorrono, tutti uguali,
non c’è verso di cambiarli;
noia meteo,
noia d’animo,
noia di vivere,
noia del sole
nel suo continuo splendere;
Amore in vacanza
in un vecchio sogno esotico,
speranze remote
perdute
e disciolte in un bicchier d’acqua;
tutta questa lista, in fondo,
è scritta per noia e per svago;
non ha un senso ben preciso,
se non esser poesia
nata da semplicità e da riflessione
elementare.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia originale, non so perché ma è venuta così e mi sono
accontentato, anche perché quando ho riletto ho notato che era differente da
tutte le altre scritte di recente. Quindi, ben venga un po’ di originalità ^^
Grazie a tutti!
Piccolo avviso; fintanto che non riprenderò la pubblicazione
de Il principe, c’è caso che mi concentrerò maggiormente sulle poesie. Quindi potrebbero
esserci due aggiornamenti a settimana, per quanto riguarda questa mia raccolta
^^
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Capitolo 87 *** Amore ***
Amore
AMORE
E tu che dicevi di amarmi,
cosa sei realmente?
Ora che sono cenere al vento,
che sono travolto dal flusso degli
eventi
e non so fare niente,
niente,
io inerme
nel mio sconforto,
nessuna buona parola.
Amici miei,
accorrete a frotte
a raccogliere il mio strazio.
Rendetelo più lieve,
solo voi potete.
E tu che dici di amarmi,
ma non ci sei mai quando soffro,
e pretendi il sesso,
il letto,
ma solo quando vuoi tu,
dimmi un po’
cosa devo pensare.
Ora mi sento più solo che mai,
e forse lo sono sempre stato.
Ho chiesto aiuto, l’ho elemosinato,
ma nessuno nel momento del bisogno
ha allungato una mano.
C’è chi è stato sveglio assieme a me,
a consolarmi fino a notte fonda,
ma non eri certo te.
Che il tuo sonno sia sereno,
che il tuo pensiero sia lieve.
E tu che guardi
cerchi tra le mie foto,
sono solo considerato un oggetto,
una valvola di sfogo.
Come sempre, come in ogni caso.
Ma vattene via,
dire amore è una parola grande,
impegnativa;
amore non si dice a caso,
amore è esserci, corteggiarsi,
ascoltarsi.
Ah, tu hai da fare.
Io non ti ho mai amato,
ma tu mi hai detto che nulla è
più importante di me.
E l’hai sparata grossa, lo sapevo,
lo so.
Se un fiume in piena mi travolge
sono consapevole che non avrò modo
di aggrapparmi a nulla.
La gente avvicina per scopi
personali,
e finita la tua utilità
ti cestina.
Quanto è leggiadra la mia vita nella
Natura,
tra piante e animali,
l’armonia del cosmo che vive;
quanto è greve, ristretta, monotona
quella tra gli esseri umani…!
La mia voglia di sparire dalla
società
si fa sempre più inebriante;
avere un’altra identità,
andarsene per sempre senza avere
scopo né obiettivo,
improvvisare e creare.
Questo carcere di parole di troppo
e di spensierate bugie
inizia a starmi troppo stretto;
soprattutto la mia cella, troppo
angusta.
Non mi resta altro, per ora,
che evadere con il pensiero.
NOTA DELL’AUTORE
Chiedo subito scusa. Mi sono ammalato e ho ancora la febbre,
e non mi sono fermato un attimo. Il risultato è che non ho scritto nulla.
Il Principe resterà in attesa ancora per un po’, spero
capirete e avrete pazienza.
Grazie a tutti!
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Capitolo 88 *** Le gabbie d'oro ***
Le gabbie d'oro
LE GABBIE D’ORO
Nelle mie gabbie
dalle rifiniture dorate
sfamo le mie creature
e trascorro il mio tempo.
Sono giorni,
settimane,
mesi,
anni,
questi che passano incalzanti,
questa prigionia
questo essere soli
questo…
ah, questo morire dentro!
E pensare che io adoro
queste catene;
se un pazzo o dir si voglia
venisse a togliermele,
griderei di dolore, lo metterei
all’angolo,
tornerei a indossarle.
Sono abituato all’oscurità
della mia prigione sotterranea,
non voglio più la luce,
non voglio cercare la salvezza.
Sono mani
queste ombre lunghe che rasentano
il mio profilo distorto
dall’oscurità opprimente.
Sono le mani di chi si è perso qui,
molto prima di me,
però mi ha trascinato
mi ha lasciato
troppo giovane e troppo solo
in un mondo così piccolo
che non può neanche essere esplorato.
Urlo, tra queste grate,
che voglio la libertà;
scuoto le catene, faccio baccano.
Per ripicca, non mangio.
Ma se mi fosse donato il piatto della
libertà,
ancora non oserei.
In fondo la vita è questione di
scelte,
ciò che perdi non lo riavrai più.
Non mi sento capace di tornare in
strada,
di fare i miei passi,
ho sempre bisogno di una spalla
altrui.
Spalla che non c’è mai.
E basterebbe solo che fossi ancora
umano,
e non uno spettro vivente
ancorato alle sue paure.
Vado a fondo, non galleggio mai.
Queste gabbie sono buie,
sento animali, creature viventi
assieme a me,
in fondo tutti prigionieri dell’altra
umanità.
L’umanità che ha vinto sui deboli
sui suoi simili.
Sono i vincenti a costruire le buie
gabbie.
Sono i perdenti ad abitarle.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia tragica, ma conto di superare presto questo periodo,
anzi… forse l’ho già superato ^^
Il Principe resta sospeso, sono ancora risucchiato da una
delle tre idee che mi stanno frullando per la mente. Appena le avrò rese realtà,
tornerò per concludere l’opera una volta per tutte.
Grazie a tutti ^^
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Capitolo 89 *** Il tuo gesto ***
Il tuo gesto
IL TUO GESTO
C’è qualcosa che ci separa,
ma credo che siamo molto simili.
Quando mi han detto che sono
solo un ignorante,
tu sei intervenuto subito.
Quante volte però devo ripetere che
io non sono inerme, so difendermi?
Sono una mente pensante,
ho dunque adorato
il tuo gesto carino,
protettivo,
immerso in un mondo in corsa
dove nessuno ha più un cuore.
È stato per davvero questo tuo gesto
a influenzare e plasmare
questa misera poesia.
Mi rendo conto di quanto tu sia uomo
e di quanto io sia ancora nullità.
Chi ha vissuto di più,
chi di meno,
ma a me manca ancora tutto;
non mi ritrovo, non mi capacito
di come farei a sopravvivere
al di fuori del mio misero nido.
È ora di volare,
di voltare pagina, mi dicono;
è ora di ricominciare,
ma non è poi così facile.
D’altronde,
cos’è facile, nella vita?
Io vivo immerso nei miei progetti,
nei miei sogni, e del mondo me ne
infischio;
sarò io stesso egoista,
peste per i sentimenti,
diserbante per i problemi inutili.
Eppure, tu mi hai dato una mano;
perché l’hai fatto?
Il tuo piccolo ma grande gesto
ha cambiato una mia giornata,
una mia settimana.
Ti vorrei dire
che ti voglio sinceramente bene.
Basta poco per cambiare qualcosa,
in fondo,
basta poco per sfidare
l’indifferenza,
l’odio,
la rabbia, il rancore;
ma siamo pronti a metterci in gioco?
Grazie per la lezione di vita che mi
hai dato.
NOTA DELL’AUTORE
Forse non è davvero una poesia, però l’ho impostata come
tale.
Il tutto è nato da un gesto carino, protettivo. Non essendo
abituato a premure, ispido come sono, devo ammettere che non me l’aspettavo.
Però ho gradito molto.
Grazie per aver letto, e presto (spero) avrete altre mie
notizie ^^
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Capitolo 90 *** Figli degli altri ***
Figli degli altri
FIGLI DEGLI ALTRI
I figli degli altri
sono tutti geni;
vanno bene ovunque,
frequentano le università,
sono dotti e gentili.
Al di là di ogni previsione,
di ogni ipotetica realtà,
essi sono sempre meglio
di me.
Ho passato una vita
all’ombra dei figli degli altri.
Una presenza costante,
anche a tavola,
a ogni ora.
I figli degli altri danno
soddisfazioni
non sono cialtroni come me,
studiano e sono geniali,
sono tutti all’estero
a fare bene
o in Italia
a ricoprire cariche prestigiose e
redditizie.
E io chi sono,
misero essere dalle unghie rotte,
infangate,
che non ho fatto carriera,
e che non la farà mai?
Complesso d’inferiorità;
sentirsi incapace di eguagliare
o quanto meno di tentare di
agguantare
chi sta davanti a te.
Ma qual è la verità?
I figli degli altri
sono tanti, numerosissimi,
sono una schiera robotica
che si muove all’unisono verso
l’unico obiettivo
di fare soldi, di scalare la società,
di essere famosi.
Io non ho mai cercato il vanto;
non ho mai cercato l’Eldorado,
a me non importa.
Si può essere diversi
senza essere inferiori?
Si può essere diversi
senza essere giudicati e derisi?
Chi sono io,
quell’anima perduta fin dalla
nascita,
oppure sono anch’io qualcuno
come i figli degli altri?
Posso essere comparato
a qualcun altro,
oppure sono un frammento originale
e insolito?
I figli degli altri
come ombre si allungano
sinuose
nei discorsi dei genitori
verso un figlio.
NOTA DELL’AUTORE
Fin da quando sono nato, mi sento sempre parlare dei
cosiddetti figli degli altri, e volano paragoni assurdi, esagerati… credo che
ciascuno di noi abbia il diritto di vivere la propria esistenza perseguendo i
propri sogni, ma soprattutto ciò che sente dentro.
Nella vita odierna manca molto la filosofia; sembra tutta una
corsa senza senso, senza logica.
Io non voglio correre come gli altri, come i figli degli altri. Non partecipo al
rally. Resterò sempre un fanalino di coda, però almeno di sera vado a letto
stanco, ma con la coscienza tranquilla.
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Capitolo 91 *** Claustrofobia ***
Claustrofobia
CLAUSTROFOBIA
Mi sento solo
quando non ti vedo.
I giorni scorrono lenti,
lentissimi,
sono fiumi dai letti insabbiati.
Sono argini inutili e vuoti,
sono momenti spenti;
quando mi manchi
mi sento claustrofobico,
all’improvviso
mi sento perso.
Quando ci vediamo
i nostri sguardi che si incontrano
i nostri occhi si cercano,
tacitamente,
siamo pacati.
I nostri sorrisi
poi si intrecciano.
È come se le nostre due vite
si fossero improvvisamente annodate;
mi chiedo dove sei
e ti ritrovo in giro,
nei fine settimana che scandiscono
una vita al limite,
un barcollare continuo
tra il buio e la luce.
Una vita che mi sta stretta,
ma nei fine settimana
ci si sente leoni,
si fa la scorta per quei giorni
dannati
che separano una domenica da quella
successiva.
Chissà tu cosa pensi di me.
Da quanto ci conosciamo?
Eppure nulla mi è mai
importato di te.
Eravamo perfette rette parallele.
E adesso?
Adesso non lo so,
perché ormai ci siamo incontrati,
incrociati…
non sono più lo stesso.
Io sono cambiato. E tu?
Non so cosa dire, cosa pensare.
Non so se questo è peccare,
o se il fuoco dell’amore
deve sempre bruciare questo cuore di
paglia e cartone.
Mi sento fragile.
Mi hai fatto capire tante cose,
in questi ultimi mesi.
Che posso migliorare, anzi,
che sono migliore di quel che credo.
Che posso amare,
ma soprattutto che amare
fa bene.
Adesso mi sento claustrofobico
se non ti penso, se non ti amo.
Mi sento soffocato,
la gabbia della vita mi sta così
stretta.
Per ora, sei il mio miracolo
perfetto.
Vorrei che tu lo fossi in eterno.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia che si commenta da sola, direi. Tratta di un
sentimento che mi ha coinvolto molto di recente, e che mi ha anche salvato da
alcuni dispiaceri di troppo. Una piccola cotta, diciamo, di certo non
ricambiata. Ma in fondo amare fa davvero bene xD amare sinceramente, senza
desiderare nulla in cambio. L’amore rende migliori.
Grazie per essere qui ^^
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Capitolo 92 *** La primavera dei sentimenti ***
La primavera dei sentimenti
LA PRIMAVERA DEI SENTIMENTI
Sono timidi giorni, questi.
Venticello fresco,
ma profumo di una primavera
inoltrata;
i grilli di notte conducono serenate
e il buio cala più tardi.
Sono anche lunghi giorni, quindi.
Lunghi, nell’attesa di rivederti.
Ormai queste sono settimane
troppo, troppo impegnative.
Mi manchi.
Mi manca la tua forza.
Ho notato che quando parli
mostri il tuo aspetto più
spensierato,
e poi i ecco, che torna la nebbia ad
avvolgerti…
vorrei proteggerti dai tuoi problemi.
Vorrei esserti accanto.
Mi dispiace per la nostra lontananza
che è solo geografica, pare.
Ci intendiamo a meraviglia, di
solito.
Durante i giorni festivi, che
svaniscono d’estate,
sciolti dal calore delle spiagge
infuocate.
Che sia giunta anche la primavera dei
sentimenti,
dopo un lunghissimo, interminabile
inverno?
Ho vissuto l’autunno e quel suo
barlume bugiardo
che ha cercato d’ingannarmi,
come fosse un riflesso perduto.
Ho vissuto l’inverno e ho visto
chi merita e chi meno;
ho lasciato che il male entrasse
nelle mie ossa
come il freddo.
Ho lasciato che il mio cuore andasse
in ipotermia.
Adesso la natura si è risvegliata,
tra alti e bassi,
e i miei resteranno solo sogni
e speranze destinate a frantumarsi.
Arriverà mai l’estate dei sentimenti?
Se mai dovesse arrivare,
temo possa perdere parte del suo
fascino,
come tutte le cose da troppo tempo
aspettate.
Forse è meglio questo limbo
primaverile,
d’attesa e di sogni infantili.
Forse è meglio non crescere mai,
non lasciare che la carne corrompa
l’animo,
non perdere il sentiero tracciato.
Adesso, durante questa primavera dei
sentimenti,
osservo i fiori e le foglie che
crescono
nel mio cuore, lo rendono verde di
vita e di gioia.
Adesso, almeno per un po’,
almeno per qualche ora,
posso concedermi anche di sognare.
Un sogno che dura fino all’alba,
quando la monotonia
della vita quotidiana
si tramuta in nuvoloni cupi, che mi
sovrastano.
Ma la primavera è così,
tra alti e bassi,
freddo tardivo e ondate di calore
premature.
C’è sempre quella paura
di restare scottati, in qualche modo.
Forse dovrei imparare a sentirmi meno
solo.
NOTA DELL’AUTORE
Forse, con questo ciclo poetico, ci muoviamo verso la
conclusione di questa immensa raccolta.
Non lo so ^^
Vi ringrazio per essere sempre qui, presenti e nel mio cuore
colmo di gratitudine nei vostri confronti.
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Capitolo 93 *** Essere fenici ***
Essere fenici
ESSERE FENICI
Si può essere fenici,
rinascere dalle proprie ceneri
durante un giorno di primavera?
Tra i fiori dei papaveri
rossi,
gocce di sangue vermiglio
impresse sul verde manto erboso.
Si può vivere per il sorriso
della persona amata?
Tra la moltitudine degli sguardi
umani
perdersi in uno di essi,
uno solo,
unico scopo di una noiosa esistenza.
Settimane e giorni e mesi
che scorrono tutti uguali
e ogni sera che giunge
è un giorno per noi perduto,
la vita che si rigenera
che cambia
che invecchia
che marcia verso la sua ultima alba.
Non incrocio mai lo sguardo
della persona amata;
distolgo gli occhi e sorrido
timidamente,
non ce la faccio a ricambiare
quegli occhi profondi.
Non ci riesco.
E anche quando ho snobbato tal
persona
causa la mia timidezza,
mi sono poi sentito un vermiciattolo
della Terra,
mi sono vergognato.
Che poi se non si riceve nulla
è soprattutto causa mia.
Dannazione!
E allora, si può rinascere
più forti,
essere un papavero glorioso che si
erge
sugli altri,
che sovrasta il suo piccolo mondo
nel bel mezzo di un verde prato di
campagna?
Mi sono reso conto che
non si può essere fenici.
A volte si è quel che si è,
e basta.
L’altra metà del cuore la si attira
solo con quel che si è, senza
inventarsi nulla.
Io, calamita delle calamità,
che tremo se penso a qualcosa di
positivo,
che ho navigato a lungo tra queste
bottiglie rotte, tra questi roghi
appiccati
da ignoti incendiari,
voglio provare a mia volta a sentire
qualcosa di nuovo dentro me,
che non sia più l’ebrezza di un
ultimo giorno,
il sogno della fine di un’era.
Sono come sono
e ti sorrido;
sii la mano
che si allunga nel vuoto.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia dal sapore di cambiamento, vero? ^^
Grazie per essere qui, a tenermi compagnia e a sostenermi in
questo lunghissimo viaggio poetico.
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Capitolo 94 *** Lasciami ancora sognare ***
Lasciami ancora sognare
LASCIAMI ANCORA SOGNARE
Spesso mi chiedono perché diffido.
Ho forse paura dell’umana incoerenza?
Ho riposto fiducia nella sicurezza,
ho visto morire grandi amori e rose
in fiore
solo per egoismo personale.
Sono stufo di sentirmi chiedere
perché diffido.
Posso non fidarmi?
Ho sofferto tanto e troppe volte.
E però tutte le volte ci ricasco,
come sono ricaduto nel desiderio
profondo di inseguire il tuo sguardo.
Dio mio, non guardarmi così.
Avverto i tuoi occhi su di me
anche a distanza,
desidero essere il tuo sole,
la forza gravitazionale
che ti spinge a ruotare attorno a me.
Mi sono ridotto a essere una stella
e tu un pianeta.
E perché diffido?
È ancora quel dolore tra le costole,
che mi manda in confusione.
Aspetta, almeno, prima di calare la
tua lama;
che la tua magari sia l’ennesima,
ma io so quel che provo per te,
e questa fine sarà dolcissima…
per una volta,
una piacevole fine!
Lo zucchero a velo
su un morbidissimo pandoro natalizio.
Per te io morirei anche sotto
l’albero di Natale,
potresti ferirmi anche durante quel
Santo giorno.
Per te, anche più d’una pugnalata.
Ho adorato la sua sincerità,
quando mi cerchi,
quando a volte mi vuoi.
A volte.
Noi lottiamo in assoluto silenzio,
sono passi felpati
di sguardi sottecchi,
perché quel che ci unisce
è solo nostro, e di nessun altro.
Non diciamolo,
lasciamoci morire nel dubbio eterno
affinché le parole un giorno
non si tramutino in fatti
e in dolorosi misfatti.
Solo tu puoi sfiorarmi con le tue
dita setose,
del resto del mondo diffido.
E con le tue dita, potresti farmi
ogni cosa.
Lo penso sempre; la tua pugnalata,
tra le tante,
sarà la più dolce in assoluto.
Per ora però tieni la lama ben
nascosta,
lascia che il nostro gioco di sguardi
e attenzioni
continui,
voglio crogiolarmi ancora in tutto
questo;
cala il colpo il più tardi possibile,
ti prego.
Lasciami ancora sognare.
NOTA DELL’AUTORE
Grazie per aver letto, e per essere qui!
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Capitolo 95 *** Inseguire una cometa ***
Inseguire una cometa
INSEGUIRE UNA COMETA
Ho sbagliato a non riconoscere
che in realtà sei tu il pianeta,
ed io solo un umile,
piccolo,
microscopico satellite.
Ora mi ritrovo impotente
presso la tua corte di marmo
splendente,
io non ho nulla se non le unghie
per provare a scalfire queste tristi
pareti buie.
Ed io mi sono sentito tanto solo
mi sento ancora tanto solo,
mi sento sciocco a pensare sempre a
te,
non sono più in grado di spiccare il
volo
sono come perso su un’isola sperduta,
non so come o cosa fare,
rivoglio la pace di un cuore che non
batte.
È veramente marmo ciò che ti circonda
i tuoi amici, tutto quello che hai
saputo creare;
io posso tramutarmi un un’onda,
sbattere contro queste pareti rigide,
ma non le so varcare;
io sono tuo, ma solo tu puoi
prendermi,
perché tu sei una roccaforte
fortificata,
io sono una casa di legno e di
campagna.
Posso solo infrangermi in eterno,
bussare, piano piano,
ma tu poi mi apri quando vuoi,
quando hai tempo
e questo mi strazia.
Ed io che mi vergogno
perché mi sono accorto che mi piaci,
finalmente qualcosa che mi piace,
e non mi rendo conto che i tuoi
sorrisi voraci
hanno già fagocitato tutta la mia
essenza.
In tutto questo sono io il perdente
assoluto;
straziami e non avere pietà di me!
Chi ama per primo è perduto,
chi non è ricambiato, poi, è
eternamente sconfitto.
Spero nel tuo colpo di grazia
e nel mio dispiacere successivo,
il ritorno al mio limbo grigio
un involucro di bambagia
dove sono solo cristallizzato
con il tempo che scorre attorno a me,
dentro di me
e non me ne accorgo…
che i miei giorni corrono via
e la mia vita scorre tutta uguale.
Tu hai mandato in frantumi questa
monotonia,
ma sei anche la mia condanna a morte.
Può Amore essere tanto spietato e
crudele?
Tutta colpa di quella luce che emani.
Forse ho sbagliato a seguirla,
io il Re Magio e tu la cometa;
perché finché inseguo la tua remota
scia
sarò intrappolato in un sogno che non
vedrà un domani,
sarò sempre sul lato oscuro del Mondo
dei Desideri
a lasciare la vita vera alla mercé
del Tempo…
sarò un Peter Pan che non cresce mai,
nel mio animo di pensieri e di
fragilità,
mentre la mia carne, implacabile,
invecchierà.
Temo infine di aver preso un
abbaglio.
Le luci sono poche, in questo mondo;
le stelle sono tante, ma alcuni sono
solo barlumi artificiali.
Ma tu lasciami ancora inseguire per
un po’ la tua scia,
ancora non voglio andare via
non voglio tornare a vivere nel buio
voglio alimentare la tua fiamma.
NOTA DELL’AUTORE
Ho scritto di getto questa poesia. Credo sia molto potente.
Almeno, per me lo è.
Grazie come sempre per essere qui ^^
|
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Capitolo 96 *** Il frinire dei grilli ***
Il frinire dei grilli
IL FRINIRE DEI GRILLI
In questo silenzio
immerso nel frinire dei grilli,
potrei fondermi con l’Universo.
Attorno a me,
solo le luci artificiali delle città
lontane.
Vedo quella macchina sperduta e sola
sui colli, in quelle stradine buie…
vedo San Marino, la Repubblica di
notte
brilla come una stella.
Non si spegne mai, implacabile nei
millenni.
Mi sento così
un tutt’uno con il Creato e il Creatore,
immerso in questa Natura sconfinata
potrei morire in pace.
O fondermi con il Tutto;
la materia che mi compone
è la stessa del pianeta.
Cosa mi scinde, durante il giorno,
dal vivere serenamente?
Troppi impegni, troppe corse…
fosse tutto più facile.
Ma nulla è facile;
io arranco e sono sudato, durante il
giorno,
e durante le notti estive rifiorisco.
Perdo anni e torno bambino,
i campi, l’odore dell’erba tagliata,
gli insetti, gli animali notturni.
Le luci accese, le città lontane,
i problemi che spingono le persone
a uscire di notte,
a non godersi il meritato riposo.
E poi i pensieri rivolti agli amici,
a chi mi manca,
a te,
a una persona speciale.
Io immagino i tuoi giorni,
i vostri giorni,
tra fatiche e delusioni,
tra gioie e grandi sogni.
Alla luce del buio mi sento forte,
non ho più il sole che mi arde la
pelle.
Con il buio rinasco e abbatto ogni
barriera,
nulla mi trattiene e il dolore è
nuova vita.
NOTA DELL’AUTORE
Non so perché, ma non mi ritengo soddisfatto da questa
poesia. Avrei voluto esprimere di più.
L’ho scritta dopo aver approfittato di queste prime notti
quasi estive, approfittando del buon tempo. Immerso nelle vastità di una
campagna che sembra sconfinata, di notte, ho lasciato che i miei occhi e la mia
mente andassero al di là delle barriere che il giorno impone.
Grazie a tutti per essere ancora qui a sostenermi.
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Capitolo 97 *** La Passione ***
La passione
LA PASSIONE
Questo
è il mio calvario;
l’ho detto all’Amica,
ricorda i giorni della mia Passione!
I giorni perduti della Passione
una rosa in fiore
un sogno mai vissuto
un desiderio perduto
e mai avverato.
Amica mia,
ricorda questa mia Passione;
quando saremo più grandi
ne rideremo assieme.
Mi hai detto
che narrerai di questi giorni
quando saremo sposati e felici;
io ho abolito da tempo i giorni
spensierati,
ma ora che sono giornate estive
lascio che il sole scaldi il mio
animo.
Amica, sai che ho paura
del ritorno dell’autunno?
Ricordi l’autunno dei sentimenti,
poi l’inverno,
poi la primavera,
ora l’estate?
È tutto un lineare ciclo poetico,
che sa lavanda in fiore.
Ti ricorderai di me
quando avrò raggiunto il Golgota,
e di me non ci sarà rimasto altro
che un corpo vuoto?
Vedrai la mia anima risorgere?
Amica, tu sai di questa Passione
che mi arde dentro.
Innaturale,
ferisce
la mia anima debole.
Ti ricorderai di questi Rimasugli di
pensieri?
E voi, li ricorderete?
Potrò io aleggiare in voi
anche quando il mio strazio interiore
mi avrà cancellato?
Potrò io vivere in eterno
tra questi miseri versi,
e ridere,
ridere di tutto questo,
delle stagioni dei sentimenti
dei giorni delle Passioni?
Io riderò di me;
lo dico all’Amica,
soccorrimi tu.
Sul calendario che mi hai regalato
scandisco le ore e le emozioni.
Scorre il tempo
e più mi accorgo che vivo nei momenti
più minuscoli,
nell’infinitesimale frazione
di un frammento di gioia perduta.
Ora io godo dei giorni concessi;
li vivo, sorrido,
e tu?
Amica, potrò per sempre starti vicino
grazie a ciò che ho impresso
con la magia dell’inchiostro?
NOTA DELL’AUTORE
A Letizia, mia cara Amica, che in questi anni è diventata
come una sorella. Lei mi ha fatto dono di questo fantomatico calendario, in cui
posso scandire le stagioni dei sentimenti, grazie a una matita.
A Cinzia, che conosco da relativamente poco, ma è un’Amica
che sa andare al di là di uno schermo. Una mano che si allunga a sfiorare il
mio animo.
Alle mie due amiche che conoscono i miei giorni della
Passione. Sperando che il Golgota sia ancora lontano.
Grazie a voi che avete letto, nella speranza eterna di non
aver annoiato.
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Capitolo 98 *** Lettera a mio padre ***
Lettera a mio padre
LETTERA A MIO PADRE
Lettera a mio padre;
nei sogni infranti ti ho incontrato,
tra un fallimento e l’altro.
Sono diventato un matematico
a furia di fare addizioni;
conto sempre tutto quello che mi hai
portato via.
Con mio padre ho imparato
cosa vuol dire avere Fame,
non sono di materia, ma anche di
spirito.
Mai un abbraccio,
mai un contatto o una gentilezza;
ho raccolto l’odio
una naturale repulsione
come quando si trebbia il grano
maturo.
Senza soldi, una sola maglietta
bucherellata,
il tuo bagaglio ti fece onore.
Sono nato sotto il segno
dell’Acquario,
segno d’acqua e di speranza,
ma tu che sei Pesci
io non so contenerti.
La tua furia senza senso
immotivata
le tue urla
i tuoi gesti di stizza
e di violenza;
il mio incubo personale,
gli accidenti che ti ho mandato,
le mie paure…
mi nascondevo sotto al letto, da
bambino.
Ora sotto i letti non ci sto più,
sto solo sopra e le mie lenzuola
sono fredde e confuse come i miei
desideri.
Quando rompevi i miei giochi,
e lo facevi perché ero piccolo e
indifeso, facile preda;
quando non hai voluto più che
studiassi
che ero un fallimento e una vergogna
per te.
Passando ore a fare il fantasma
perché
temevo di essere giudicato così come
facevi tu.
Quando ho scoperto che tanti altri
non sono come te
ho iniziato a ridere,
e tu con quegli occhiacci mi
guardavi,
in casa non si ride, si piange solo.
Il tuo godimento nel dolore altrui.
Tu, padre, avresti voluto anche
strapparmelo,
quel sorriso,
e lo so che vorresti ancora farlo.
Come potrai un giorno giudicarmi male
quando ti dirò che ho cercato un uomo
che stesse al posto tuo?
O che ho cercato un uomo che sapesse
darmi
ciò che tu non mi hai mai offerto,
per odio e dispetto?
E ora mi salgono le lacrime agli
occhi
la gente non capisce che ci sono
traumi
che restano dentro e che non si
superano
e sembra sempre di tornare al punto
di partenza
e ci si sente soli e incompresi,
prossimi alla follia
che io ho un vuoto dentro ed ho
cercato di colmarlo
inseguendo sogni e desideri,
amando, al contrario di te,
offrendo possibilità e tenendo le
porte aperte,
nonostante la mia nullità interiore.
Ognuno ha la sua storia, e tu, padre,
hai provato a scrivere la mia con la
forza.
Io ora barcollo perché sono fragile,
ma da te ho imparato solo una cosa;
come non vorrei mai diventare.
Io sono Poeta e imbratterò il mio
piccolo mondo
con versi poveri e senza rime,
ma ricchi di quel che mi manca
e di quel che mi hai portato via
negli anni migliori.
NOTA DELL’AUTORE
Rimasugli di pensieri è un percorso poetico, un insieme di
poesie scelte e scritte l’una dopo l’altra a creare una sorta di album. Questa è
una poesia che avrei voluto censurare e non pubblicare; però tratta uno dei
temi più importanti della mia fragilità, e cioè il difficile rapporto che ho
avuto con mio padre fin da quando sono nato.
Qualche momento assieme l’abbiamo anche passato ora che sono
cresciuto, ma si è sempre concluso con qualche litigio. Insomma, alla fine
siamo persone incompatibili, troppo diverse.
Non prendetemi per depresso, per favore xD e di non
giudicarmi male.
Tra l’altro queste sono cose che possono capitare, anche se
fa male. Ma ora sono adulto, la mia storia posso scriverla anche da solo, ma
soprattutto so come non devo mai comportarmi.
C’è caso che pubblichi un’altra poesia prima di giovedì
prossimo.
Grazie a tutti, di tutto.
|
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Capitolo 99 *** Spirito libero ***
Spirito libero
SPIRITO LIBERO
E adesso, che mi sono sfogato,
cosa mi è rimasto?
Vendo casa,
vendo tutto,
trovo tutto quanto brutto
a parte te,
tu sei la cometa
io il Re Magio,
io ti inseguirò al di là
dell’orizzonte
e del cielo stellato.
Ma quali stelle, poi?
Ora nello spazio
solo satelliti artificiali,
ombre infinitesimali
in un Universo in costante mutamento;
le stelle dal mio cortile non si
vedono più,
l’Uomo mi ha rubato anche il loro
lontano brillare.
Ma tu non sei artificiale,
sei luce vera, ne sono convinto.
Non mi spegnerà chi mi ha detto ti
amo,
io voglio andare oltre,
ai ti amo.
Sono stufo di vuote parole
e persone che cercano solo la carne;
io cerco il tuo spirito.
E fammi ridere,
fammi una sorpresa come solo tu sai
fare…
stella cometa
in un Natale che non c’è,
io seguo questo barlume
inseguo
ma tutto attorno a me resta fermo,
e poco importa se cambiano governi
o se ci sono rivoluzioni,
restano le solite corruzioni.
Sono stufo di questo marcio,
non voglio un lavoro ma solo la
libertà
da queste catene,
e se liberarmi vuol dire inseguire
una stella
nel bel mezzo di un deserto,
assetato, con la Fame dentro,
spasmodica,
io mi lascerò dissetare e sfamare
dalla tua luce distante e soffusa.
Tutto questo
io non l’ho voluto;
io non ho chiesto di venire al mondo
per essere giudicato,
io non voglio essere giudicato;
scagli la prima pietra
chi è senza peccato!
Io sono stanco di tutto questo,
di una famiglia, di ogni impegno.
Voglio mollare tutto e sognare
soltanto,
vivere sotto la luce della Luna,
inseguire una cometa.
Da quando sono nato
hanno deciso quale sarebbe stato il
mio posto,
ma io sono una creatura della Natura,
io appartengo al Creato, non
all’Uomo.
E pace, e bene, e che amore sia,
e per sempre sia così;
tempo fa mi sono detto
che questa vita non la voglio,
non mi appartiene, non è mia.
Il dono deve tornare indietro al
mittente,
io non sono all’altezza di tutto ciò.
Poi ho capito che se la vita mi ha
concesso
di incontrare qualche persona vera,
di avere la Natura attorno,
una mia cometa,
be’, non è poi un così brutto dono.
NOTA DELL’AUTORE
E il
percorso continua.
Credo si
noti il filo conduttore comune che lega tutte queste poesie.
Io stesso le
scrivo quasi componessero capitoli di un libro.
Tutto è
vero, sono i versi scritti da un me fragile… questa è l’immagine riflessa del
mio animo.
Grazie a
tutti, siete dei lettori speciali.
|
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Capitolo 100 *** La radura ***
La radura
LA RADURA
Ancora una volta
ho sbagliato;
io non ero un Re Magio,
e tu non eri una cometa.
Io sono un cavaliere,
e su un cavallo bianco mi sono
inoltrato
nella selva ignota,
come accade spesso nelle favole.
Ma io non sono in cerca della
fanciulla bionda,
e neppure di tornei ai quali
partecipare;
non sto cercando di rendere lustro ai
miei antenati,
né una nuova sfida da affrontare.
Semplicemente, mi sono perso.
E mi sono perso nei meandri
della tua vastità;
tu sei una vasta radura nel bel mezzo
del bosco più intricato,
io ho solo seguito un sentiero
dalla mia mente già tracciato.
Adesso sono qui,
il mio cavallo è stanco e proseguo a
piedi.
Mi sono perso;
non c’è nulla che mi orienti in
questa radura,
è vastissima,
io posso solo confondermi
tra questo verde accecante.
Il sole mi bacia la fronte.
Sono solo uno dei tanti cavalieri
rimasti intrappolati nella tua
radura;
se mi vuoi,
tu sai dove trovarmi,
io no.
Vienimi a prendere
oppure condannami per sempre
al vuoto eterno.
Il fatto che io mi sia perso
nella radura sterminata della tua
interiorità
complica le cose.
Ma sai, è tutto molto bello, in
fondo,
poiché qui mi trovo bene e a mio
agio.
Dopo tanto bosco, questo immenso
spazio verde
mi ha aperto nuovi orizzonti
che vanno oltre il buio prodotto
dalle alte
fronde degli alberi,
che finora mi hanno sovrastato.
Qui non mi sovrasta più nessuno.
Ho l’erba, certo, che mi lambisce le
gambe;
però mi va bene così,
è un piacevole solletico
mentre il mio cavallo bruca e si
riposa.
L’acqua c’è.
Potrei stare qui in eterno.
Se mi vuoi, fai un fischio ed io lo
seguirò.
Altrimenti lasciami qui, non voglio
uscire.
Voglio crogiolarmi in tutta quella
bellezza che hai dentro,
ora sono un cavaliere senza scopo,
ma anche senza testa,
perché l’ho persa a causa tua.
Ho lasciato alle spalle il buio
sottobosco,
ma adesso la pressione di questo
cielo
si fa sentire.
Mentre immagino questa stupida fiaba
e metto su carta questa poesia,
milioni di corpuscoli delle spighe di
grano mietuto
volteggiano attorno a me.
Ciò mi ricorda che ora,
adesso
sono nel cuore dell’estate dei
sentimenti.
E dopo, che ne sarà di me?
Cosa accadrà
quando l’autunno mi spazzerà via
con il suo vento gelido?
Anche la tua radura seccherà con il
freddo,
oppure sarà accogliente e saprà dare
conforto
a questo cavaliere inutile,
che non sa ancora nulla della vita
ma è abile solo a perdersi?
Salvami da questo oblio, se puoi.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia importantissima, poiché è la centesima di questa
raccolta.
Non solo, qui lascio andare altre mie esperienze recenti,
buttate giù in un determinato momento di sabato 29 giugno, nel pieno
pomeriggio.
So che forse il mio recente percorso vi starà apparendo
stupido, insulso, però… è stato molto terapeutico per me. Non ci crederete, ma
immaginare molti dei versi recenti mi ha aperto nuovi scenari.
La nostra storia continua. Forse presto avrà una nuova
raccolta, perché qui dopo tanto tempo trovo un divario immenso tra la parte iniziale
e centrale e quest’ultima. Ma continua.
Grazie a tutti ^^
|
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Capitolo 101 *** Quel tuo tatuaggio ***
Quel tuo tatuaggio
QUEL TUO TATUAGGIO
Se uscirò da questa radura
che per me è labirinto di sentimenti
sensazioni
interiori tormenti,
io prenderò la Via della Seta,
seguirò le costellazioni d’Oriente
fino ad arrivare a te.
L’odore tuo
il rumore dei tuoi bracciali,
dolce tintinnio dei monili e delle
collane,
gli anelli d’oro con le pietre
preziose
che troneggiano nelle tue dita tozze,
e infine quel tatuaggio
nell’avambraccio sinistro…
che vuol significare?
Lì c’è impressa la rotta per
raggiungere il tuo cuore?
In lingua orientale, la scritta
nera, pece,
il braccio marchiato come se fosse a
fuoco,
per sempre e in eterno.
Potrò mai tradurlo?
Sono un cavaliere e mi sono perso,
la radura sterminata
ma io ricordo quella scritta,
che indica la Via della Seta;
io seguirò la pista carovaniera,
non mi fermerò al cospetto della
fatica.
So della tua sofferenza,
la leggo sempre nei tuoi occhi.
Non voglio saperne nulla,
lascia che possa lenire questo
dolore,
questo strazio,
o per lo meno che io possa
raccoglierlo su di me,
vorrei soffrire al posto tuo.
Io muoio ogni sera
e risorgo tutte le mattine, all’alba;
non ti ho mai detto che io sono
l’unico cavaliere che si è stancato
di vivere
tante volte, con amarezza,
immerso nella mia solitudine dalla
quale
fatico a uscire.
E mi dà fastidio chi mi fa domande,
chi m’importuna;
io seguo la mia rotta, e lo faccio da
solo.
Tu però puoi chiedere quello che
vuoi.
Tu e le poche persone care che ho a
mio fianco.
Ma io, sai,
io un giorno seguirò la Via della
Seta,
perderò tutto e tutti;
ho paura di perdere anche te.
Il mio sarà un viaggio di punizione e
redenzione,
in cui smantellerò me stesso
mattone per mattone,
brandello per brandello.
Un anno fa, durante un duro momento,
avevo chiesto a Dio una sola cosa;
di donarmi qualcuno di amare.
Qualche mese dopo ho perso la testa,
e poi ho perso la rotta.
Sento che la sto ritrovando, ma…
è così tardi!
Ho perso.
Tu vali molto più di me,
divorami.
Mi hanno detto che devo essere felice
per me,
non per via di terzi fattori.
Ma che ci posso fare se sono
condannato,
se mi sono stancato di me stesso?
Sono stanco di me fin da quando sono
nato.
Con te, qualche speranza di salvezza.
Illusoria.
La vita è tutta una prova.
Non voglio perderti.
Non voglio perdervi.
NOTA DELL’AUTORE
Il bello della poesia è che può trasmettere… tutto ciò che il
lettore può interpretare. Prendete quindi questo brandello di me e se vi va
fatemi sapere le vostre impressioni, come fate di solito.
Nel mio viaggio interiore, avervi come fedeli compagni è per
me un grandissimo onore. Tra l’altro vi ho catapultato in un mondo ambiguo, di
luci e ombre, come se fosse una favola… ma è fiaba che rasenta la realtà. Nessuna
parola è inserita a caso.
E… non è vero, non seguirò mai la Via della Seta: ammetto che
ho timore.
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Capitolo 102 *** Sono cresciuto? ***
Sono cresciuto?
SONO CRESCIUTO?
Quello che ho dentro
è un mare in tempesta.
Fulmini e lampi
sulla mia testa,
vorrei scappare
ma
non me la sento.
Sono racchiuso in un incubo senza
fine,
la mia tribolazione
che perdura da quando sono nato,
da quando questo mondo ho varcato.
O, meglio, era.
Ciò che era, adesso non è più, pare.
Il sorriso è tornato
da mesi, forse troppi.
Sono diventato
chi non sono mai stato.
Questo sorriso però
credo sia il riflesso del mio animo:
non me ne voglio privare.
Ancora non mi sento nessuno,
ma l’increspatura sulle labbra dona
al mio volto un nuovo riflesso
più deciso.
Va a finire che sono diventato uomo
senza nemmeno accorgermene.
In verità non sono mai cresciuto,
forse anche tu l’hai notato.
Vorrei sfidare il tempo e le sue
componenti
per tornare indietro e rivivere
i giorni perduti,
che però mai saranno lieti come
quelli odierni;
allora, cosa è cambiato?
Qualcosa di certo.
La mia mentalità.
Sono stato chiuso,
una fortezza imprendibile,
adesso sono una fragile capanna
sul lento corso del Mississippi;
mi circonda una calma intangibile,
niente più impulsi giovanili.
Anni addietro mi divertivo a guardar
le tenzoni
dalle alte mura del mio castello;
li vedevo combattere, quei pezzenti
Umani,
io invece lontano
così lontano che non ne ero sfiorato.
Anche se ora sono cambiato
resto la Cenerentola di sempre,
colui che si piega al volere altrui
perché ci tiene a essere sempre
disponibile
e nel suo cuore conta più l’orgoglio
e l’onore
della libertà.
Sono ultimo tra gli ultimi.
Mi crogiolo un po’ nella mia nullità
interiore,
che esprimo tramite poesia.
Tante volte la scrittura ha lenito i
miei mali interiori,
non mi sento quasi degno di
utilizzare l’inchiostro.
Eppure vorrei scrivere ancora di più,
non fermarmi mai,
la mano salda che diventa lo
strumento più bello
per un animo tormentato.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia… boh, definitela voi ^^ ho solo intrappolato i
pensieri di un istante grazie all’infinito potere magico dell’inchiostro.
Sono davvero cresciuto, assieme al mio percorso poetico? ^^
Grazie infinite per essere qui!
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Capitolo 103 *** Un numero ***
Un numero
UN NUMERO
Come un Numero
io mi sento;
tradito, ferito;
come un Numero
io sono,
solo un Numero;
quando smetterò di
sentirmi una delusione altrui?
Mi hanno spiegato che devo prima
amare me stesso,
ma come posso fare ad amarmi
se nemmeno gli altri riescono ad
accettarmi?
In realtà, lo so, sono fatto bene;
un po’ originale, un po’ strambo,
ma se mi conosci
sai che ho senso e morale.
Abbatto i momenti di tristezza
tramite risate e sorrisi,
che mostrano quanto sono spensierato
dentro;
non penso nemmeno a chi non si è
sentito più,
a chi mi ha abbandonato…
dedico una poesia a chi mi ha
cestinato,
e a tutti quelli che mi hanno
scartato
senza preavviso,
poiché ero solo un Numero, in fondo,
un Numero solo nell’era dei social,
dove i Numeri sono tanti,
e contano solo loro, non le persone.
E pensare che quasi tutti detestano
la matematica.
Dedico una poesia al me stesso
ferito,
che anni fa ha creduto che il cestino
fosse il posto giusto per sé.
Tra la spazzatura, come mi sono
sentito.
Con il tempo ci fai il callo,
sai che chiunque può venderti e
tradirti.
E sono cattivi quando lo fanno;
c’è anche chi grida e chi strepita,
e chi insiste per aver ragione.
Nell’era dei social
cerco la vita e l’amicizia fuori
dallo schermo
luminoso,
ma non c’è nulla di interessante.
Solo gente assorbita da schermi
luminosi, appunto.
Forse sono solo un Numero, per gli
altri,
ma per me, almeno, posso essere
qualcosa di più.
Non è bello sentirsi soli.
Ma a volte ci si sente soli
anche nel bel mezzo di uno dei
momenti
più belli e intensi della propria
vita.
E se il meglio deve ancora venire?
Ben venga!
Ma quando l’estate dei sentimenti
svanirà,
spero di non perdermi di nuovo.
NOTA DELL’AUTORE
Perdonate il ritardo ^^
Sto vivendo giorni intensissimi e faccio fatica a star dietro
a tutto, però, ecco qui la consueta poesia settimanale. Grazie per aver letto e
per sostenermi ^^
|
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Capitolo 104 *** Malato d'amore ***
Malato d'amore
MALATO D’AMORE
E adesso
che ti penso giorno e notte,
continuamente,
come la mettiamo?
Con quegli occhioni e quel modo di
fare
potresti conquistare anche
uno sperone di roccia a picco sul
mare;
chissà quanta gente hai ai tuoi
piedi.
Adesso io sono pazzo di te,
consapevole che forse per te non sono
nulla;
una secchiata di benzina sul fuoco;
ho l’animo in delirio.
Però sei sempre con me,
nei miei pensieri;
non ti sogno mai,
però non ti lascio mai.
Quando sono stanco,
penso a te.
Quando non ho sonno,
penso a te.
Sei la mia droga,
la mia dipendenza!
Devo disintossicarmi.
Mi hanno consigliato di cambiare
aria,
ma come faccio? Sei sempre lì,
chiodo fisso nei miei ricordi
migliori.
È colpa tua.
Tu mi hai stregato,
non so come, ma l’hai fatto.
Io non avevo mai fatto caso a te,
poi quel giorno,
quella fatidica domenica…
con quel tuo sorriso, con la tua
allegria
mi hai fatto vivere un frammento di
paradiso.
E il paradiso esiste, è qui,
e quando sei a mio fianco
tutto diventa bellissimo.
Non c’è nulla di più bello
della tua voce, della tua risata,
dell’infinita gentilezza che hai,
in un mondo dove nessuno sa più
ridere
e i problemi sono ovunque.
Non ci si diverte più,
ma solo stare a tuo fianco per dieci
minuti,
e dico dieci soltanto,
è una scarica di adrenalina
che mi fa sentire invincibile.
Ora che non sei qui
mi manchi tanto.
Mi chiedo con chi sei,
cosa fai.
Se lavori anche oggi, che è domenica.
Potessi renderti felice in qualche
modo!
Sono ammalato,
malato d’amore.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia che parla da sé, ahimè ^^ ma per fortuna che amare è
sempre bellissimo xD in ogni caso.
Grazie a tutti ^^
|
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Capitolo 105 *** Volgere al termine ***
Volgere al termine
VOLGERE AL TERMINE
L’estate dei sentimenti
ha dato il via a un deserto,
che, arido,
si espande dentro di me;
che sia stato il vento caldo e secco
a generarlo?
O le tue fiamme, mio Leone?
Nel segno del Leone nascesti,
segno di fuoco
e io d’aria;
infatti sono come il vento,
un attimo lì, un attimo là.
Nel mio deserto interiore
inizio ad attendere nuove e fertili
piogge;
che le possa convogliare l’imminente
autunno?
Oppure chissà!
Forse anche questa estate inizia a
starmi stretta.
La mia fortuna è che, sotto sotto,
nessuno vuole passare del tempo con
me.
Sono utile quando serve,
altrimenti il mio posto è nella
spazzatura.
E pensare che non avrei molto di cui
lamentarmi,
lagnone che non sono altro;
resta un fiume dentro di me,
non ancora prosciugato,
ed esso rappresenta la mia unica
dipendenza; Tu!
Anche il tempo dell’amore
giunge in ritardo.
E sono cumulonembi quelli sopra la
mia testa?
Segni d’una imminente tempesta,
ma io sono stanco,
quest’acqua furiosa non spegnerà
l’arsura del mio deserto interiore.
Leone, salvami Tu!
Tu, unico che finora mi ha teso
realmente una mano,
e non come chi gridava
ehi, ci sono,
poi mi ha perso per strada.
In bilico
tra rassegnazione e speranza
tra amore e cupa realtà,
lascio che gli ultimi caldi intensi
proteggano deserto e interiorità.
E c’è ancora chi crede di avermi
compreso.
Che orribile disgusto
chi mi dice che mi ha capito
per poi donarmi consigli scontati!
I saldi sono ottimi per i negozi,
non per le persone.
Che le tue fiamme tornino
ad ardere il mio cuore.
Che il tuo calore sia per me
mortale abbraccio
e sinonimo di rinascita.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia scritta durante un momento di sconfortevole
riflessione, esattamente alle quattordici e trentatré minuti del sei agosto
2019.
Sono convinto che, un giorno, quando rileggerò queste poesie
mi metterò a ridere. Non so perché, ma ne sono convinto davvero.
La penultima strofa è riservata a chi, nella vita di tutti i
giorni, crede di potermi convogliare in binari già fin troppo trafficati. Le parole
di voi lettori invece sono per me lustro e gioia; probabilmente siete i soli ad
avermi realmente compreso.
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Capitolo 106 *** Nubi tossiche ***
Nubi tossiche
NUBI TOSSICHE
Migliaia di particelle radioattive
nella mia mente;
anch’essa è geneticamente modificata?
E mentre il mondo va in fiamme,
io me ne sto a lottare
per miriadi di piccole cose
insignificanti.
Tra gli Umani ho imparato il senso di
Ingiustizia
vivendo giorni bui e notti troppo
lunghe;
ho lasciato che la mia storia
fosse scritta dagli altri, e ancora
adesso è così.
La nube tossica si protende su di me
fin dall’alba;
il tramonto prende tonalità oscure,
non sa più infiammarsi d’arancione.
Non credevo che sarebbe stato
un disastro così completo,
ma tanto ormai cosa cambia?
L’artico in fiamme,
civili in fuga,
guerre ovunque,
anche nel mio cuore;
e mentre gli altri combattono,
armi in pugno,
io combatto per te;
e anche solo rivederti
è sempre più difficile.
Quando riesco poi a essere presente
avvengono calamità d’ogni tipo.
È dura la vita!
Questa nube oscura e immensa
mi ha fatto pensare a come dovevano
essere
i tristi giorni di Chernobyl;
a quello che è rimasto, in modo
particolare;
sarà che io sono
contaminato
sarà che io stesso sono stato
funestato
dalle radiazioni;
sarà per questo che
sono diverso da tutti gli altri.
Ed io che combatto per te,
che sono guerriero, ma solo per te,
per te che lo meriti,
per te, che so che ci sei;
e quando non ci sei ti sento a mio
fianco
e quando non ci sei ti sento qui,
presente;
e quando ci sei mi batte forte il
cuore
e mi sembra di correre da ore.
Che qualcuno mi salvi da questa
Umanità dalla deriva,
necessito di amore, di un luogo ameno
in cui poter vivere serenamente
quello straccio della mia esistenza;
al di fuori del tempo,
dei sogni,
dei piccoli problemi quotidiani.
NOTA DELL’AUTORE
11 agosto 2019, ore 14 e 25 minuti esatti.
Due giorni fa, un’alba surreale; una nube nera, densa, cupa
si protendeva dall’entroterra fin sul mare, con il sole che faticava a sorgere.
Poco dopo, la diffusione della notizia dell’immenso incendio che ha devastato
un impianto di stoccaggio presso Faenza, con una quantità elevata di sostanze
gravemente inquinanti in fiamme.
L’incendio ha durato per giorni, ancora questa mattina dopo
oltre quarantotto ore dal suo inizio, la nube era ben presente, questa volta
all’orizzonte, ma ancora protesa dall’entroterra verso il mare… un lunghissimo
binario oscuro.
Questi due giorni di crisi ambientale mi hanno fatto
riflettere su ciò che l’essere umano sta facendo al mondo. L’artico in fiamme,
la Groenlandia che sta perdendo rapidamente i suoi ghiacciai eterni. Le scene
delle nazioni del Centro-Nord Europa alle prese con ondate di calore
spropositate. L’utilizzo costante del nucleare. Gli incendi. Le notti in
bianco, anche qui, immersi nel sudore. E poi quelle tempeste fuori controllo,
improvvise, trombe d’aria e grandinate devastanti…
Mi fermo, altrimenti rendo le note più lunghe della poesia
stessa. Tutto questo solo per ricordare che in fondo il mondo è la nostra casa
e noi lo stiamo distruggendo a una velocità record, impressionante, senza che
nessuno se ne renda davvero conto.
(mi scuso per il ritardo nelle pubblicazioni, ma tra
Ferragosto e impegni vari è stato un disastro. Le note sono opportunamente
datate all’undici agosto.)
|
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Capitolo 107 *** Il dare ***
Il dare
IL DARE
Quanto è melensa
questa lunga attesa!
Attesa di cosa, poi?
Mi sono sentito dire
che avrei dovuto dare di più,
bastava solo una mano,
solo uno sforzo… grande.
Grande, per me.
E allora, cos’è l’amicizia vera?
Mi hanno risposto che è dare,
offrire,
saper dare.
Da bambino mi dicevano
che la vita è un dare e un ricevere;
dare una pacca amichevole
ricevere un sorriso;
dare una mano
ricevere un grazie;
adesso devo dare senza fondo,
il mio magazzino interiore ormai è
vuoto!
Altroché le razzie dei barbari.
E mi parlano di dare,
e mi dicono di fare.
Ma quando annego io, non c’è mai
nessuno;
quando urlo aiuto,
vedo solo spalle e nessun volto.
È finita l’era dei regali,
adesso donerò a chi merita.
E basta,
ciò che mi è stato scritto
mi ha sfinito;
mi parla di amicizia,
io direi più di furbizia,
e vuole insegnare che devo dare.
Io sono umano e sbaglio,
ma so che sono un buon amico,
anche se ho dei limiti,
anche se sbaglio e sbaglio e sbaglio
ancora;
ma sbaglio se non do,
allora sto bene anche solo.
Stufo di dare;
d’ora in poi vorrei rendere felice
anche me,
e non solo gli altri;
ho fatto tanto, troppo,
per tutti questi altri,
adesso basta.
Sono tornato a essere ispido
come ai vecchi tempi,
ma sbaglio se per una volta in vita mia
voglio sorridere anche io,
e non solo gli altri?
NOTA DELL’AUTORE
Poesia che mi arde dentro da tanto tempo, da un mese oramai.
Quasi uno sfogo, impotente.
Prendete queste parole per quello che sono, nella loro umile
nullità.
Anche qui ho sbagliato, vero? Sono sempre un disastro.
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Capitolo 108 *** Cosa resta dell'Estate? ***
Cosa resta dell'Estate?
COSA RESTA DELL’ESTATE?
Adesso che ogni dolce illusione è
svanita
faccio fatica pure a guardarti negli
occhi;
è come se… nulla sia più come prima,
almeno per me,
ma non voglio perderti,
non voglio.
Però…
È con il groppo in gola che ti guardo
adesso,
ed evito sempre i tuoi occhi,
nulla è più come prima.
Non voglio perderti,
non lo farò… spero.
Lascio che il freddo dell’autunno
inizi ad albergare dentro di me
mentre il giorno si fa più breve
e le notti più lunghe;
di questa estate ricorderò un sol
giorno,
di Lei, l’Amica,
che sugli scogli cammina;
temeraria, senza paura alcuna;
e il nostro non fu un addio,
ma solo un arrivederci.
E cosa sei tu, in fondo,
al cospetto della fedele Amica?
Io che mi ero lasciato ispirare da
te,
Musa distante,
Leone indomito che incendia le
costellazioni!
Invece sai, credo che in verità
tu fossi il nulla, il niente.
La sensazione che tu fossi il mio
tutto
era probabilmente falsa.
Io ti lascio qui,
ma non ti voglio perdere
ora che l’estate sta finendo
ed io ho di nuovo paura,
paura…
NOTA DELL’AUTORE
Poesia a due facce, dedicata a due persone molto speciali per
me.
La parte riguardante l’Amica è dedicata a Letizia, una
ragazza che ho conosciuto su questo sito quasi cinque anni fa. Il 21 agosto
abbiamo avuto modo di incontrarci di persona per la prima volta ed è stato
bellissimo. Grazie, mia carissima amica, per il tempo che mi dedichi e per
sopportarmi sempre ^^
Grazie come sempre per leggere le mie umilissime poesie ^^
|
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Capitolo 109 *** Bandiera bianca ***
Bandiera bianca
BANDIERA BIANCA
Bandiera bianca;
sui bastioni della mia fortezza
sventola impietosa.
I miei campi
ora sono cenere;
i fiumi sono in secca,
le mie città devastate dalla peste.
Ciò che resta del mio cuore
e del mio regno interiore
è rimasto sigillato dentro al mio
castello
di fragili pietre;
solo così è sopravvissuto.
Mi avresti preso anche quello, vero?
E sapevi che te l’avrei permesso.
Bandiera bianca che non sventola più,
non tira un filo di vento quaggiù
dove ormai è tutto morto,
bruciato e razziato.
Quando l’ultimo frammento di me
è uscito dal suo ultimo rifugio
ed ha osservato ciò che restava del
suo regno,
è rimasto sbigottito.
Qui si può solo morire,
morire male.
Mi hanno spiegato che dalla cenere
nasce nuova vita.
Aspetterò che questi campi distrutti
si ricoprano di nuovo di un fresco
manto verde,
e che le città si ripopolino;
e ciò accadrà,
è sempre così.
Nel frattempo,
bandiera bianca;
resa incondizionata al cospetto della
catastrofe,
raccolgo gli scheletri delle mie
speranze.
E fino a due settimane fa ti avrei
detto
amami, fa di me ciò che vuoi.
Adesso non ti parlo nemmeno più.
Non c’è più bisogno di parole,
nemmeno di salutarsi.
Ti ho perso per sempre.
Avevo creduto che la tua pugnalata
sarebbe stata la più dolce di sempre,
invece è stata da criminale.
Mi hai ferito così a fondo che oltre
al sangue
è fuoriuscita anche parte della mia
anima.
Leone, hai dilaniato me;
ora il mio vento non può più soffiare
su queste lande desolate,
poiché per giorni interi
nemmeno sapevo se esistevo più.
Mi hai annientato.
Bandiera bianca,
e non ne parliamo più.
Per adesso, che bandiera bianca sia,
nella mia resa incolore.
NOTA DELL’AUTORE
Le poesie proseguono, tutte unite da un filo conduttore
comune, come potete vedere. In effetti è come se vi stessi narrando una storia
tramite qualche misero verso.
Grazie per essere ancora qui a sostenermi.
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Capitolo 110 *** Ancora e ancora ***
Ancora e ancora
ANCORA E ANCORA
Abbasso la bandiera bianca.
Sto ricostruendo, pian piano,
come dopo un terremoto devastante.
E in effetti vivo tra le rovine,
adesso;
le rovine di ciò che era
e che adesso non c’è più.
Il peggio è che annego ancora
se mi sorridi,
io annego ancora nel tuo sorriso!
Forse sei dipendenza, come una droga.
E sto male se non mi guardi,
e sto male se non mi parli,
sotto sotto, i passi felpati
di un rogo mai spento.
Mi spiegavano che le scintille di
fuoco
si mantengono vive per giorni, in
estate;
e restano così, come sospese nel
tempo,
bruciacchiano attorno e non fanno
nemmeno fumo,
poi esplodono in un incendio
devastante.
Ecco, la scintilla dentro me non si è
spenta.
Mi dicono ci vorrà tempo,
ma in verità so che, nel bene o nel
male,
ti avrò sempre in mente.
E un po’ mi vergogno
perché dimenticare è sì difficile
ma anche simbolo di maturità.
Io non voglio dimenticare,
e in fondo i resti di questo incendio
estivo
resteranno intatti per tutto il corso
della mia vita;
posso imbiancare le pareti del mio cuore,
ma qualche segno di fuliggine, be’,
resterà sempre.
D’altronde io ho amato
e nessuno se n’è accorto.
Ma l’amore, quello vero, è silente.
E mi dispiace se adesso ti rispondo
male,
ma sei una spina nel fianco.
Una spina che voglio togliere.
Io ti amerò e se potrò ti farò del
bene,
ma non graviterai più attorno a me.
Adesso sono tornato a essere
il figlio tanto amato della Natura…
adesso torno a rivivere ciò che ho
trascurato un po’.
Adesso, adesso…
Io vivo di attimi
questa è la mia altalena;
ma cosa sarei senza il fantastico
dono della vita?
Riesco a immaginare un sol mio giorno
senza provare questo brivido,
doloroso o gioioso che sia?
Non ricordo nulla di com’era prima di
essere qui.
Ma ora me ne vado in pace,
non ti lascio nulla di me,
ti ho dato tanti sorrisi! Tieniteli!
E ti prego, non chiedermi altro.
NOTA DELL’AUTORE
La poesia si commenta da sé, credo; è molto chiara, almeno
per me.
Vi ringrazio molto per essere qui ^^ chiedo scusa per il
ritardo ma sono giorni impegnativi, ahimè.
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Capitolo 111 *** La Repubblica ***
La Repubblica
LA REPUBBLICA
Queste sono le prime notti fredde;
gelide,
quell’aria che ti resta in casa
pervade le mura
penetra nel cuore;
questo è l’autunno ed io brucio
ancora,
ma il fuoco estivo è ormai quietato.
Questo è l’autunno
e la fine dell’anno s’avvicina,
mesta e immeritata;
questi son giorni fatti di sfide
e c’è freddo anche se non esiste
un domani certo.
Ho ansia e non vorrei mai dirti
cose che non esistono,
ma come ben sai io impazzisco;
ci sono giorni che la ragione va
altri in cui viene
le notti sono lunghe
senza le stelle
senza stare sotto le loro piccole
luci naturali
le loro piccole luci solari.
Brucio di desiderio artistico;
vorrei leggere e scrivere
e crescere e migliorare
invece peggioro con il tempo;
non sono vino buono,
sono aceto.
Non ci sono le stelle
se la sera fa tempesta e bufera;
resti tu, Repubblica,
a brillare nei millenni;
la tua luce che domina eternamente
la terra dei galli che cantano
all’alba.
E questi galletti s’alzano presto
anche per te,
Repubblica,
che brilli da sempre,
nata dai resti dell’Impero romano in
rovina;
cantano e svegliano il tuo popolo
libero.
E presso di te vide l’alba Garibaldi
poco prima di tentar Venezia,
la marineria di Cesenatico temibile
ma in laguna il generale non giungerà
mai.
Quando gli stranieri stroncarono
i moti di rivoluzione, le urla e le
barricate d’Italia,
Repubblica,
tu innalzata verso il cielo hai
protetto i tuoi figli;
quando la marina austriaca e i
mercenari
facevano il buono e il cattivo tempo.
Allora, adesso, ti prego;
dimmi quel che resta!
Dimmi, o Repubblica, che la crisi
d’Europa
non ha intaccato i tuoi antichi
valori,
trasmessi al mondo.
Ma tu non hai paura della notte,
perché di notte il Titano s’incendia,
proprio come me,
e la sua luce tremula ci domina.
Quando smetterai di illuminare le
nostre notti di pianura,
allora saprò che della libertà non
v’è più traccia;
o Repubblica, costudisci i sogni per
un futuro migliore.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia per lo più dedicata a San Marino e alla sua millenaria
Storia. Quello che riguarda me passa in secondo piano. Boh, magari non è una
poesia “bella”, però mi è venuta spontanea così ed ho preferito lasciarla
intatta.
Come ho detto altre volte, mi capita di sera di guardare
dalla finestra la Repubblica che, lontana, si staglia sulla pianura. Le sue
luci di notte splendono come stelle. È una visione molto ispirante.
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Capitolo 112 *** Rime terapeutiche ***
Rime terapeutiche
RIME TERAPEUTICHE
Senti queste rime inesistenti
come crollano;
ascolta i loro tremolii,
barcollano
e poi mollano;
io sono così,
un tempo ero grattacielo, sì,
ora sono solo un falchetto
che dal primo volo cade a terra,
inetto;
peggio se cadevo in acqua,
ma sono incapace di volare,
almeno ci provo e ci metto la faccia;
se cado in un lago
muoio subito annegato,
fosse vero,
fosse un sospiro sincero!
Non mi dispiacerebbe morire in questo
modo,
il respiro che in gola mi fa nodo
mentre affondo;
oppure sì?
Oppure sono così codardo
da aver paura della morte, in ogni
sua forma?
E come un bambino,
nel suo lettino,
di notte sogna;
io sogno di volare
ma come dice il saggio
non saprei proprio come fare;
posso però sognare,
nella realtà onirica posso costruire
e disfare
mentre la mia vita è una città
medioevale
in rovina.
Ho ricostruito il mio castello
ma esso non è bello come quello
precedente,
da qui riparto, però,
da bravo perdente;
nella vita si impara di più arrivando
ultimi
piuttosto che primi,
ma da ultimi si piange,
e da primi si ride;
e saltano ora le rime,
senti, sentitele!
Muoiono qui,
su questa misera battigia
d’inchiostro!
E voi mi sentite?
In questa pagina virtuale,
mi udite?
L’avete sentito il mio urlo
solitario?
Ho imparato che nel momento del
bisogno
nessuno resta, tutti rifuggono;
non ho più voglia di chi fugge,
del tempo che passa
amo solo chi resta,
ma alla fine non resta nessuno;
la mia esistenza è come una splendida
festa,
a ora tarda gli invitati tornano
tutti a casa.
T’invoco!
Se tu mi stai ascoltando
se tu mi stai leggendo
avverti qualcosa tra questi miseri
versi?
E questa non è una poesia
interattiva,
no, è solo il preambolo della mia
rovina;
che se non metto a posto la testa
e non imparo ad amarmi da me,
allora non ci sarà più alcun giorno
lieto.
Come l’amore che sfiorisce.
È brutto vedere i propri petali
sparsi a terra,
ormai appassiti
ma la vita è così; triste,
per stare bene
ci si deve svegliare.
NOTA DELL’AUTORE
Come gran parte delle mie poesie, questo è un testo rapido e
scritto di getto, istintivo e impulsivo. Adoro quando scrivo così, lasciandomi
semplicemente andare. A modo suo vi garantisco che è terapeutico.
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Capitolo 113 *** Sabbia di vetro ***
Sabbia di vetro
SABBIA DI VETRO
Più il tempo passa
e più mi accorgo
che ciò che è rimasto di me
è lo spettro di quel che sognavo;
con la testa fasciata
da inutili garze sterili io procedo
tocco il mio fondo
sono una valanga di vetro in
frantumi.
Un camion senza meta
o meglio un camion vuoto
senza nulla da trasportare;
inutile e senza uno scopo
io resto fermo immobile
dalla furia della vita
mi lascio trascinare
a riva.
Sono un mosaico
a cui è stato strappato un tassello
centrale;
guarda cosa hai lasciato dopo al tuo
passaggio
uragano atlantico
io sono rimasto anche dopo lo tsunami
sono rimasto tra la schiuma di un
mare in burrasca.
Vivo nel mio nuovo castello senza
porte
se vuoi derubarmi ancora
rientra pure;
ti prego
questa volta vincimi definitivamente
piuttosto che lasciarmi languire
fammi a pezzi
e gettami ai pescicani.
Ora più che mai
sono l’Isola che non c’è
sono un promontorio solo nelle
burrasche
sono un’idea persa tra le nebbie
autunnali.
Guardo e riguardo le tue foto
quello che hai lasciato dietro di te
e che non potrò portare per sempre
con me;
vorrei essere un ghiro
ora andare in letargo
ora mollare tutto quanto.
Vedo i tuoi ultimi accessi sui social
le attenzioni che ora doni agli altri
e penso a me perdente
re solitario
dell’Isola che non c’è
dell’Isola dalle spiagge di tagliente
sabbia di vetro.
Eppure io ti amo
ancora e ancora
io ti amo
ancora e ancora;
e nonostante tutto io non ti temo
nonostante tutto io non mollo.
Se il tempo sa essere un bravo medico
e se i frammenti di vetro torneranno
a posto
io smetterò di tagliarmi
un giorno
e di stare male per te
che di me non meriti nulla.
NOTA DELL’AUTORE
Altra poesia spontanea, scritta così, durante un momento in
cui mi sentivo fragile.
Ho sempre pensato che sia il dolore interiore a farmi
scrivere poesie.
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Capitolo 114 *** Comacchio ***
Comacchio
COMACCHIO
Comacchio
e le sue grandi valli;
canneti immensi,
dal sapore d’infinito.
La strada in mezzo alle paludi;
gli uccelli, la vita che tutt’attorno
scorre, ignorando l’umano dolore;
che la nostra interiorità è spesso
solo
un sacco da boxe, sbrindellata,
e ci lasciamo morire giovani
aspettando un giorno che passa
aspettando un Natale che non arriverà
mai.
Tra tutto quel nulla,
eccola, Comacchio,
che emerge dalle nebbie e dalle
acque;
la Venezia ferrarese,
le barchette piccole lungo i canali
la città coraggiosa dai molteplici
ponti sospesi.
Eccola lì, nella sua maestosità;
non capisci ciò che dicono gli
abitanti,
non comprendi come si possa vivere
così.
E… vorrei tanto essere come tale
città,
sola soletta nel mezzo del niente
eppure così piena di vita e di sano
fascino,
con le genti contente che ne
percorrono le stradine
scattandosi a vicenda foto ricordo.
Nessuno che litiga,
ogni ospite è benvenuto e si sente a
casa;
accogliente.
Invece di avere delle rovine
al posto dell’anima,
vorrei avere una Comacchio forte e
ridente.
Dove la trovo la forza per
dimenticare
i cumuli di macerie lasciate dalle
razzie dei barbari?
Come posso ancora aggrapparmi a una
speranza
che eppure mi sembra così lontana,
ignota?
Dentro me voglio decine di canali
d’acqua,
pieni di vita;
i pesci che fan le bollicine, le
anatre domestiche.
Voglio esser non più una stazione,
ma una casa accogliente,
a pacifica disposizione di chiunque.
Ora capisco perché nessuno da me si
ferma;
chi vorrebbe un castello in rovina,
una terra distrutta dai roghi
e con i borghi desolati?
Ed è stata la mia furia, la mia
delusione
a ridurla così.
Vorrei essere come Comacchio, sì,
che nessuno in fondo conosce davvero
e si ha l’impressione che il visitatore
ci giunga un po’ per caso;
ma poi si resta stupiti, al cospetto
di un mondo
di una Venezia sconosciuta;
e anche se è stata saccheggiata e
distrutta più volte,
è rifiorita con maggior splendore.
Io… dove la trovo questa forza?
La forza necessaria a ricostruirmi e
a fortificarmi.
Ma so che qualcuno, qualcosa, c’è
riuscito;
ora sono certo che un punto di
partenza c’è stato.
Devo tornare a seminare, in questi
aridi campi,
e a poggiare nuove pietre dove
mancano da troppo tempo.
NOTA DELL’AUTORE
Un’uscita di qualche ora a Comacchio mi ha illuminato.
Piacevolmente.
Grazie per aver letto!
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Capitolo 115 *** Ritrovare parte di me ***
Ritrovare parte di me
RITROVARE PARTE DI ME
Basta;
l’estate è finita, e con essa ogni
sogno.
L’ultima spiaggia
è una marea di sabbia
senza alcun domani,
una duna che migra
senza più una meta.
Per un’estate sono stato un Re Magio,
per un inverno sarò l’eremita;
giuro che non inseguirò mai più
comete,
che non mi farò più illusioni;
al giorno d’oggi le comete vere
sono offuscate dall’inquinamento
luminoso,
e se par di vederne una a occhio nudo
essa non è altro che luce
artificiale.
Artificiale come chi si è mostrato
per chi non era,
per chi, ancora una volta, mi ha
ferito;
per chi pensavo di contare
e invece ero solo uno da fregare.
Per chi mi ha ferito e lasciato
sanguinante
lungo la strada della Vita.
Non voglio ora passar da martire,
senza colpe né macchie,
ma di certo nessuno mi ha mai voluto
capire,
nessuno mai mi ha ascoltato.
Ho imparato solo ora, a venticinque
anni,
che ti devi ascoltare da solo se vuoi
star bene;
che non devi lasciare che gli altri
si prendano parte di te
e poi se ne vadano, meschini.
E nessuno mai mi ha ascoltato o
capito per davvero;
solo le mie poesie, la mia arte
io con essa sono stato me stesso,
semplicemente me,
senza bisogno di dover parlare.
Finalmente stando solo con me stesso
ho capito molto del mio animo,
ma lo strazio, alcune ferite
non si curano.
Sono laceri profondi, insanabili
con esse morirò, solo come sempre.
Ma almeno sono soddisfatto
perché tra questa miseria umana,
questa solitudine e questo cuore a
brandelli
ho ritrovato un frammento di me
che credevo perduto o razziato;
posso ora, per un solo istante, essere
felice.
NOTA DELL’AUTORE
Grazie per essere qui,
perché so che voi mi ascoltate. Ne sono convinto.
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Capitolo 116 *** Il cimitero degli addii ***
Il cimitero degli addii
IL CIMITERO DEGLI ADDII
La mia poesia
è come una camera stagna;
io ci urlo dentro,
può ascoltarmi solo chi legge.
Le feste, certe feste
che si avvicinano,
fastidiose e leste;
altri giorni da trascorrere solo,
perché tutti in fondo hanno chi vuol
loro bene,
io sono solo;
eppure il Natale non mi spaventa più
come un tempo,
non mi fa più impressione, né mi dona
imbarazzo.
Ecco che ricado in questo limbo
dove ho sepolto tutti coloro che ho
perduto,
falsi amici che non sono rimasti,
chi mi ha detto ti voglio bene, poi è
sparito,
e le mie gioie.
Osservo le mie delusioni
dalla giusta distanza,
e alla fine mi sembrano tanto piccole.
Nel complesso,
piccole.
Anche il mio cuore ormai
non avverte più nulla, pugnalata dopo
pugnalata
non avverte più niente.
Penso ora a me stesso;
alla mia recente fissa,
ovvero quella di farmi un regalo.
Per farmi stare bene;
che sia anche sono scrivere due
righe,
o una poesia,
le mie cure fai da te.
Mi regalerò una poesia
e in essa lascerò un altro segno di
me,
che quando tutto sarà finito
non restino solo lapidi in un
cimitero di addii
ma anche qualche seme pronto a
germinare.
Tu non mi fai più stare bene,
ciò che provavo per te adesso è un
fiore appassito
e non posso metterlo in acqua per
rinfrescarlo;
anche tu, che tanto mi hai illuso,
adesso sei
componente del cimitero degli addii.
Adesso tremo al solo pensiero di
rivederti,
ma tu devi starmi alla larga,
tu non mi farai più male.
Sì, più ci penso e più ci credo,
mi convinco che mi farò un regalo,
e lo farò per me stesso;
un’intenzione,
un seme di bontà vale molto più
delle vuote passioni umane
in un mondo dove l’amore
è il vuoto riflesso di un passato
dalle fondamenta di sabbia giallastra.
NOTA DELL’AUTORE
Scrivere una poesia è per me sempre una lieta novella. Questa
la dedico a me, alle mie paure, ai sogni infranti. Tutto ciò però sento che si
sta modificando, che si sta evolvendo. Dalla fine, un nuovo inizio; non
materiale, anche solo di puro pensiero.
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Capitolo 117 *** I Giorni dell'Apparenza ***
I giorni dell'apparenza
I GIORNI DELL’APPARENZA
Non ho più reazione
nemmeno quando mi gridi contro;
non ho più reazione,
te ne rendi conto?
Che ne resta dei miei lati oscuri
aggressivi dell’adolescenza posticcia
quando ora sono un tappetino
e tu che mi gridi in faccia,
ed io che taccio,
e tu che ancora gridi
ed io ti ignoro.
Non ascolto più;
la stanza in cui mi sono chiuso
è quella del cuore
ed ho gettato via la chiave;
mi sono ritrovato
adesso che sono tutto d’un pezzo
mi sono nascosto
e chi mi vuole veramente
deve sapermi trovare
scavando
rompendosi le unghie tra pietre
aguzze
e rifiuti di un passato ingombrante.
In questi giorni in cui nessuno sa
ridere,
i Giorni dell’Apparenza, dove sono
tutti perfetti
e perfettamente competitivi,
mi tocca ridere da solo
per non andare a fondo;
forse è vero che bisogna essere un
po’ pazzi
per vivere bene,
o almeno scegliere di diventare tale,
quando ti accorgi che non c’è più
nulla
oltre a te stesso,
niente che vada preservato più del
tuo animo.
È che quando Amor se n’è andato
con sé ha portato una parte di me,
ed io ho brancolato nel buio per
mesi,
una fine di un’estate magnifica
sconvolta dal senso di smarrimento e
di inettitudine;
quella parte di me non l’ho trovata
più,
ma curandomi a dovere
l’ho ricreata, come clonata da ciò
che era rimasto.
Sono raccolto, adesso, sono un pezzo
intero
anche se tutto rattoppato;
le tue grida malvagie non mi
sfiorano;
è verità anche che il Male, alla
fine, trionfa sempre,
perché il Bene è troppo codardo per
imporsi.
Ho percorso tutta la scala del
dolore,
tranne i gradini più alti;
le tue urla non possono nemmeno
sfiorarmi,
idolatra e volgare,
a te il rogo dell’Odio;
e… ancora una volta,
vorrei dimenticare e sorridere
ma sorridere veramente, di gusto,
di quei sorrisi felici e spensierati
che donavo un tempo,
quando o era nero o era bianco
e la vita non era un continuo
vorticare
di tonalità di grigio.
NOTA DELL’AUTORE
Uhm, i momenti più tristi sono per me sempre fonte di
ispirazione poetica, non so perché.
Altro componimento che affronta il mio travaglio interiore,
ma soprattutto il come io stia cercando di curare ogni ferita del passato, per
rendere ogni dolore un’opportunità; il volermi bene.
Auguro a tutti voi un felice anno nuovo!!
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Capitolo 118 *** Buoni propositi 2020 ***
Buoni propositi 2020
BUONI PROPOSITI 2020
Tra i buoni propositi
l’essere una meteora;
ardere forte, un solo istante in
cielo,
per bruciare per sempre.
I meteoriti che per millenni
brancolano
nel buio dell’Universo
diventano torce che per un solo
istante
illuminano un intero emisfero.
Sprigionano la loro forza, sì,
e lo fanno in una volta sola, solo
per pochi istanti.
Ed io, che da sempre belo nell’ovile,
vorrei essere come un meteorite
e per un giorno soltanto ruggire come
un leone;
poi spegnermi,
perché quando hai ruggito una volta
nel gregge non ti riprendono più.
Un altro buon proposito
è pensare sempre a quanto ti ho amato
e a quanto il mio amore sia stato
puro e casto;
nemmeno con un dito ti avrei toccato,
mio dolce bocciolo di rosa.
A te ho dedicato storie per Contest,
a te ho dedicato poemi e poesie,
opere varie e pensieri benevoli;
ma tu non mi ami, né lo farai mai.
Perché? Perché siamo diversi.
Nell’anno del Signore duemila e
venti,
ancora la società ha paura della
diversità.
Da bambino, in chiesa, mi dicevano;
non frenare il tuo cuore, ama sempre,
ma come posso rendere verità il
messaggio divino
quando la società pone tanti limiti
all’amore?
E se l’amore è come una scala
e gli ultimi suoi scalini sono
proibiti,
dall’Uomo transennati,
come posso andare fino in fondo
e capire per davvero ciò che provo?
Ma, sai, io in poesia posso scrivere,
tra i vari versi, quello che ho
provato e che provo per te,
anche se nella vita non potrò mai;
solo su carta posso esser sincero,
eppure io sono sicuro d’aver amato,
d’aver conosciuto l’amore vero.
E tu che mi appari tra la folla
in un posto impensabile,
e mi doni un sorriso;
sorriso che ho raccolto e che ho
portato a casa,
che ho seminato e fatto germogliare
nel mio cuore.
Mi dicevano che le vie del Signore
sono infinite,
e che il Destino no, non esiste;
ma se il Destino non esistesse,
perché questo filo invisibile unisce
le nostre due esistenze?
Noi due, che siamo così diversi,
e che per te io sarò per sempre
quel dolce ragazzino con cui
condividere la caramella.
Non vedi che, mio malgrado, ora anche
io sono Uomo?
Eccoli, i buoni propositi;
amare e amare ancora,
e anche brillare, sia solo per una
frazione di secondo
prima di un oblio dolce e amaro.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia un po’ così.
Vi posso solo garantire che anche questo è un sincero
frammento del mio cuore, poiché le mie poesie sono l’unico mio modo più diretto
per sfogare la creatività e anche l’interiorità. Poesie terapeutiche, in un
certo senso.
Grazie mille e che il 2020 sia per tutti voi un anno
fantastico, pieno di gioia e di liete novelle!
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Capitolo 119 *** Piange, la Regina di Saba ***
Piange, la regina
PIANGE, LA REGINA DI SABA
Adesso piange, la Regina di Saba.
Piange, proprio lei che non ha temuto
le piaghe, il caldo rovente dei
deserti,
le tempeste di sabbia;
lei che ha amato nel luogo in cui il
cuore l’ha portata.
Aveva sentito parlare di un altro
sovrano
che viveva sotto il segno benevolo di
un unico Dio;
pellegrinando, la scoperta che quel
Dio
era anche dentro di lei,
era parte di lei.
E quel Dio
le fece i doni più belli del mondo,
dopo la sua assorta preghiera.
Per gli etiopi, anche un amatissimo
figlio,
futuro primo imperatore.
Ma adesso la Regina di Saba piange,
nel vedere la miseria umana;
l’amore, la voglia di mettersi alla
prova,
dove è finito tutto questo?
Se la Regina di Saba,
pellegrina in cerca di liete novelle,
giungesse presso le porte del mio
cuore,
le troverebbe divelte;
e piangerebbe ancor di più
al cospetto di una devastazione
completa,
dove niente alla fine è stato
ricostruito.
Prego, Regina, l’accoglierei;
non resta più niente qui,
non un seme da interrare,
non un fertile terriccio buono da far
letto alla vita;
mi guardi, anche io sono rattoppato.
E lei piangerebbe ancora,
perché la voglia di credere, di avere
fiducia,
di amare il futuro, la vita e il
prossimo
sono svaniti del tutto.
Il peggio è che io mi crogiolo tra
queste rovine,
mi fingo vittima e allo stesso tempo
anfitrione,
illustro tramite parole quello che mi
porto dentro,
e non ne piango, sapete? Ne rido.
Il mio è un teatro dal sipario
strappato,
ed io le catene me le metto da solo,
tutto pur di portare avanti lo
spettacolo!
Fossi un uomo diverso da quello che
sono,
o, meglio ancora, fossi un uomo…
e non sono nemmeno nato uomo
bensì pecora, per lo sterminato
gregge umano
che bruca e che sa tacere, e così
farà fino alla fine dei giorni.
Ma la Regina di Saba questo lo sa,
che ormai i figli non vogliono più
credere ai padri,
e che i padri stessi non sono più un
sostegno,
con le madri ci hanno lasciato soli
nelle culle.
Lei, nell’eternità, spera ancora,
anche se piange;
io non spero perché non sono forte
come lei,
ma forse in un certo senso sto bene
così,
immerso nelle mie sabbie mobili;
questo è il mio spettacolo e le
catene me le metto da me,
forse essere e fare la vittima
perpetua mi sta anche bene.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia tristissima. Però… l’ho letta con un sorriso. Tutto
passa e il male e la sofferenza fortificano l’animo.
L’ho scritta qualche settimana fa, durante un momento di
sconforto, tanto per cambiare.
La dedico a chiunque soffre, in qualunque modo.
E… tutto passa, ciò che resta alla fine è… forza. Non è vero
che non rimane nulla; resta tutto, dentro, se lo vogliamo.
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Capitolo 120 *** Poesia ai tempi del Coronavirus ***
poesia al tempo del coronavirus
POESIA AI TEMPI DEL CORONAVIRUS
Sono nostalgico
dei vecchi tempi;
desideroso
dei vecchi momenti;
sognavo un giorno lieto
invece fa solo grandine,
il clima impazzito
e un virus che impazza;
sono stanco,
mi sveglio stanco,
nel letto sono stanco,
in piedi sono stanco;
sono stanco di tutta questa tv
della gente che parla nei tg
di ascoltare tutte queste voci
registrate
di annoiarmi tra cartacce e
scartoffie;
un tempo pensavo a te
ma dalla diffusione del virus
non ho saputo più niente,
né ti è interessato far sapere
qualcosa;
i giorni scorrono tutti uguali
per fortuna ho molto da fare
per fortuna non ho solo la tv da
guardare,
un giorno mi chiederanno cosa vuol
dire
vivere ai tempi dell’epidemia,
io dirò; claustrofobia,
ma non so nemmeno
se al domani ci giungerò in vita;
per fortuna ho tanto da fare
e tra mille cose ti posso serenamente
dimenticare;
finalmente, come a te non frega
niente
a me anche, che il tempo affoghi i
nostri ricordi;
chi vivrà, vedrà,
chi vivrà, qualcosa prima o poi
meriterà.
Sono stanco di sentire di un virus in
tv
e per fortuna resta lì;
attorno a me tanti casi
per ora ho resistito come ho potuto
a questo assedio bruto;
gente che si accalca e resse senza
fine,
l’umanità allo sbando come in una
guerra
e le borse che affondano
e i prodotti che vanno a male,
nessuno li vuole.
Se ho mai vissuto un periodo peggiore
di questo?
No
no, non l’ho vissuto
ma nemmeno la catastrofe ho mai
immaginato,
sono vicino a chi soffre, a chi sta
male,
ma sono vicino anche a me stesso
stanco di tutto questo;
credo che basterebbe un abbraccio
per sciogliere un po’ di tensione,
ma è contro le regole
e nessuno lo vuole.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia boh, un testo scritto ai tempi del Coronavirus, senza
pretese e senza desiderio di far polemica.
Esprimo tutta la mia vicinanza per chi soffre. Spero che la
situazione possa migliorare, prima o poi.
Vi prego di non fraintendere la poesia, sono consapevole dei rischi, il testo è scritto solo per svago; limitate le uscite e seguire i consigli e le regole fornite dalle autorità, mi raccomando. Non peggioriamo la situazione.
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Capitolo 121 *** Un colore a me ignoto ***
Un colore a me ignoto
UN COLORE A ME IGNOTO
Color zafferano
quest’alba,
la primavera che preme;
come a ricordarci che,
il bulbo, della sua chioma
si spoglia;
è coraggioso
rinasce quando tutto muore,
è dormiente durante i periodi più
caldi
dove invece tutto il resto è
lussureggiante;
ricordo la prima volta
in cui ho percepito il suo odore,
intensa fragranza protetta dal
sottovuoto;
non l’avevo mai assaggiato,
non ne sapevo nulla;
quella busta grande
proveniente dalla Sardegna;
i bulbi, piccoli, pronti a spuntare
in attesa di mettere radici in un
terreno fertile;
le mie mani, frenetiche,
a lavorare la terra.
I primi risultati
dopo qualche giorno;
verdi foglioline coraggiose,
nel freddo autunno,
e tanti profumati fiori,
accompagnati dalla mia prima
raccolta.
Non posso nascondere nemmeno ora
questa bella soddisfazione!
Adesso i bulbi sardi
da due anni ormai riposano nella
terra,
mi accompagnano nello scorrere delle
stagioni,
amici che restano,
che non mollano
e non temono nemmeno le gelate;
vorrei tanto esser stato forte
e resistente come questi bulbi,
così da non ferire nessuno.
Avrei voluto essere l’amico perfetto,
quello che sa dare, quello che sa
mettere più di una manciata di parole
sulla bilancia;
ma la mia timidezza, la mia
incapacità
di vivere, di volare,
non mi porta altrove;
spero solo d’esser rispettato e amato
così come sono,
oltre la mia sostanza;
adesso, a ricordo dei bei tempi
passati,
mi restano questi bulbi
pieni di vita e coraggiosi,
resistenti a tutto;
mi ricordano appunto una bella
amicizia,
come qualcosa che non tornerà più;
sono una frana
e sono abituato a perdere;
questi zafferani però
sono sognanti,
così pieni di vita
che a ogni mio sguardo
mi rincuorano,
segni del passato
indelebile
che mi segna a ogni passo;
la vita mi ha fatto restare indietro
ed ho lasciato indietro tanto,
ho imparato a non piangere
anche se sono pessimista,
ho imparato a rialzarmi,
ma non ho imparato a sognare;
e ora, che li ho qui, davanti a me,
questi zafferani mi colmano il cuore
di gioia
oltre il virus, oltre la mancanza,
oltre la perdita;
un ricordo che vive, un ricordo
che nella mente è dolce, un gustoso
gelato
in piena estate.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia dedicata a Kim, e al suo decimo ‘’compleanno’’ qui su
Efp ^^
Lei e Soul, sua sorella, quasi due anni fa mi regalarono
(spedendoli direttamente dalla Sardegna, pensate un po’!!) un pacco contenente
una ventina di bulbi di zafferano. Che per fortuna si sono ambientati molto
bene qui da me e producono anche un sacco, quando è il momento.
Insomma, nonostante poi qualcosa sia passato, i bulbi sono
rimasti, così come i ricordi di un’amicizia molto intensa.
Questa è anche un’occasione per ringraziare ulteriormente per
questo gesto, molto apprezzato, e che porto sempre con me durante ogni giorno
della mia vita. Grazie, Kim e Soul!
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Capitolo 122 *** Un'anima nuova ***
Un'anima nuova
UN’ANIMA NUOVA
Adesso che tutto è finito
di tutto questo odio
mi sono lavato;
ho la pelle di un neonato,
e un’anima nuova
sembra brillare dentro me;
il virus mi ha liberato
del cancro di vivere,
a modo suo mi ha curato;
prima ero bendato
mi rodevo
dentro
morivo
ogni istante,
come se fosse un eterno tramonto;
adesso mi coccolo,
adoro dormire,
quando prima non dormivo mai;
adoro fare le piccole cose,
vivere l’attimo,
quando prima lo sciupavo;
e poi, quelle persone
di cui mi sono sbarazzato…
tutto il superfluo se n’è andato,
finalmente,
il niente
il male
è lontano,
il virus l’ha fatto emergere tutto
e l’ha purgato;
ora niente più falsi sorrisi,
che potevano confondere,
o telefonate per secondi scopi;
adesso o sei amico vero o non vali
più niente,
finalmente niente più tonalità di
grigio
ma solo bianco o nero;
o bianco, o nero,
niente mezza misura;
per la prima volta non mi ha ferito
chi è scomparso,
anche se all’inizio mi ha confuso,
così abituato a essere un pianeta
che ruota attorno a una stella;
mi sono tramutato in una stella
solitaria,
nella mia orbita non ho fratelli
se non i pochi cari e i pochi affetti
rimasti,
chi mi legge e chi mi supporta,
e sopporta,
ma non voglio di più,
quel poco che ho è vero, sincero,
e vale come miliardi;
adesso non inseguo più,
ho cestinato la mia veste di Re Magio
ed ho riso,
riso forte
in faccia al buio che aveva
conquistato
la mia interiorità;
ho vinto una grande battaglia,
quella contro me stesso,
quella che mi sarei aspettato di
perdere in eterno;
e l’ho vinta, ed ho alzato la mia
bandiera
fino al cielo, dove Venere e la Luna
s’inseguono,
verso l’infinito di un Universo senza
confini
circondato da altri infiniti
Universi;
so di aver vinto solo
momentaneamente,
crollerò di sicuro sotto i colpi di
armate peggiori,
i barbari premono alle porte dell’animo…
sono stati sconfitti,
repressi,
ma non sono svaniti;
sono lì, in qualche angolo,
che aspettano solo di tornare a
galla,
di ardere tutto…
di dilaniare il mio cuore.
Ma, sapete,
per adesso ho vinto
ho ricostruito il mio castello
e di questo gioisco;
un grande poeta scrisse;
chi vuol esser lieto,
sia,
del doman non c’è
certezza*,
ed io mi crogiolerò in questo momento
di vero splendore,
in cui finalmente mi voglio bene,
mi apprezzo,
consapevole dei miei limiti.
*Lorenzo il Magnifico.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia scritta così, sul momento.
Non prendetela come un’offesa ai tristi tempi che corrono. Sono
consapevole di ciò che accade, lo vivo sulla mia pelle ogni giorno. Però questa
triste esperienza, che avrebbe potuto cancellarmi per sempre o farmi crollare
nella depressione, mi ha fortificato. Credo.
Grazie per aver letto, a tutti voi, siete fantastici e mi
aiutate un sacco con i vostri preziosi pareri ^^ e grazie anche a Sakkaku,
coraggiosissima, che si sta addentrando in questa lunghissima raccolta,
ispirandomi molto.
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Capitolo 123 *** Umori d'un giorno di Luglio ***
Umori d'un giorno di luglio
UMORI D’UN GIORNO DI LUGLIO
Mi sono rivoltato
nei miei purulenti umori;
nel caldo di un giorno
d’inizio luglio,
come morire;
poi, risorgere,
ma gradualmente,
come fossi
pezzi di una vita frantumata,
un coccio a terra
riverso dal forte vento;
le campane di Sant’Andrea
a scandire le ore del dolore;
l’alta torre di Mercuriale
a far ombra al primo momento
ove il dolore lascia spazio
a un solo barlume di lucidità.
Ho raccolto i pezzi del mio animo,
ora raccolgo i pezzi del mio corpo;
li curo come parte di me,
con essi ne soffro e condivido.
Anche quando di te,
ormai, solo il silenzio eterno è
rimasto,
i tuoi sorrisi distanti
rivolti a tutti,
rivolti ai muri
pur di trarne profitto.
Ohi! Povero me,
mi risolleverò?
Sulle ginocchia mi sono piegato,
le mani callose sbucciate
a chiedere aiuto.
Adesso che ho provato
tutto il dolore in ogni sua forma,
potrò essere Uomo?
Quante prove ancora mi attendono?
Dentro me
il castello resiste,
ma adesso le mie guardie s’annoiano;
hanno bisogno di un po’ d’aria nuova.
Di nuovi nemici, forse?
Stupidi soldati di guardia,
che vi fingete impavidi
eppure tremate
se all’orizzonte scorgete anche solo
una parvenza d’un’ombra…
vorrei vedervi di nuovo assediati,
ma non è il momento
e nemmeno me lo auguro;
lascio alle spalle ogni sogno
e m’incammino piano,
gli scalini del mio castello sono
tanti
quanti queste speranze avvizzite
sotto un rovente sole estivo;
un’invocazione, infine, s’innalza;
cuor mio, torna a battere
prima che giunga l’autunno,
incendia questa estate,
prima che il freddo la fermi.
NOTA DELL’AUTORE
Con immenso ritardo, lo so. Purtroppo è stato un momento un
po’ delicato, soprattutto dal punto di vista fisico, che mi accingo a superare
a piccoli passi.
Vi ringrazio per essere ancora qui ^^
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Capitolo 124 *** Meduse ***
Meduse
MEDUSE
Meduse
a riva;
meduse grandi,
meduse che galleggiano,
che si lasciano trascinare dalle
correnti
di un mare finalmente cristallino;
assieme alle mascherine abbandonate
creano un paesaggio marittimo
surreale.
Un po’ come quei tempi
in cui credevo di amare;
ho mai amato? Cosa ho provato?
Qualunque cosa sia stato,
mi sono migliorato,
fortificato,
nonostante il vuoto successivo;
quel silenzio così assordante,
muto,
tagliente nel suo vuoto infinito,
illimitato.
Adesso, a distanza di mesi,
sono solo e amo solo me stesso,
mi curo di me
e dei miei desideri,
lascio che il resto scorra,
anche la rabbia,
anche se qualcosa va storto
alla fine tutto scorre,
perché il tempo a mia disposizione
è limitato
e nella mia infinita nullità umana
voglio goderne fino all’ultimo.
E mi ritrovo a guardare quelle meduse
bianche o marroncine,
piccole o grandi,
siano Polmoni di Mare o Mediterranee,
io ero come loro,
mi sento come loro;
i ragazzini che strillano ogni volta
che le vedono,
cosa ne sanno di tutto questo?
Di essere alla deriva,
di essere acqua immersa nell’acqua,
di essere trasportati fino alla meta,
a una morte infame sulla battigia.
Di tutte queste parole, io, umile,
che ne faccio?
Solo un burattino della vita,
in mano ad altri.
Solo il cuore
è pieno di Amore.
Per la vita, per me stesso.
NOTA DELL’AUTORE
Ehi, non sono sparito ^^ sto tornando, assieme a tantissimi
componimenti nuovi e freschi ^^
Vi ringrazio tanto se siete ancora qui a leggere, spero che d’ora
in poi la mia attività poetica possa continuare ad essere gradita così come lo
è stata fino all’inizio di questa intensissima estate ^^
Grazie infinite a tutti!
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Capitolo 125 *** Ho ragione ***
Ho ragione
HO RAGIONE
Nebbia
avvolge
la schiuma delle onde
che sulla battigia
s’infrangono;
mi sembra di essere avvolto,
di essere tornato
nel grembo di una madre,
soffice come un abbraccio,
gelido come le prove della vita;
e adesso, qui, ora,
ora, qui, adesso,
al cospetto di queste piccole onde
di una mattina nebbiosa d’autunno,
la prima cupa, eppure così tiepida,
avrei bisogno di qualcuno che mi
dica;
hai ragione;
solo questo,
almeno una volta nella mia vita;
ho ragione, perché ora più che mai
so di averla,
sono certo di possederla,
ch’essa sia dalla mia parte,
ch’io mi senta solo ostaggio,
ma non posso fare niente per
dimostrarlo;
non vorrei essere così solo
ma allo stesso tempo sono felice
di esserlo;
non mi giovano le altre persone,
dimenticano troppo in fretta;
sulla spiaggia
d’autunno
la nebbia cade a goccioline
che imperlano le mie ciglia,
sono come lacrime
per tutto quello che si deve subire;
ora voglio solo voltare pagina
e un foglio bianco
voglio farcire di inchiostro,
inciderlo a fondo,
ferirlo come ferito fu il mio cuore,
ma ora il cuore non l’ho più
e le ferite, razionali,
segnano solo la mia mente;
intanto, mi godo quest’ultimo attimo
di libertà, prima di tornare
in società;
i fratini,
piccini,
zampettano velocissimi
mentre i gabbiani
al di là della coltre di nebbia
stridono nella loro rauca lingua;
questo è un attimo di vita,
il mio fatidico e doloroso silenzio
contrastato dal rumore della natura.
NOTA DELL’AUTORE
Ingredienti di questa poesia; una mattina d’autunno, la
nebbia fitta, l’Adriatico calmissimo, dei fantastici uccelli marini e un
notevole pizzico di sabbia. Il tutto servito su un piatto di amarezza, una
sorta di sottofondo costante per quando il sabato si è a contatto con certa
gente.
Scusate la mia assenza, ma avevo un sacco di cose da mettere
a posto nella mia vita. Non sono ancora a metà, però un passo avanti l’ho fatto
e sono felice di questo ^^
Grazie per la presenza e per la pazienza.
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Capitolo 126 *** Mascherina, addio maschera ***
Mascherina, addio maschera
MASCHERINA, ADDIO MASCHERA
Dietro la mascherina
il tuo malefico ghigno;
dietro la mascherina
non serve più nemmeno la maschera
a nascondere le tue aggressive
fattezze;
e con un plico di fogli
fardello di burocrazia
mi liquidi;
affari tuoi, c’è il
Covid
io non posso;
e sbuffi,
stanca,
non vedi il disgusto che resta,
non vedi che tutto va a rotoli?
Chiusura serale
e ti salta l’aperitivo,
la tua anima vuota
perde tempo correndo in auto
con la circonvallazione che sembra
infinita;
la mascherina potrà permetterti il
lusso
di aver perso la maschera di falsità
che indossavi,
lo strumento ti copre, ti protegge e
non solo
dal virus,
ma io i tuoi occhi li vedo
e osservo il loro buio dilagante;
un buio che non è solo tuo,
ma di una società che si spegne;
nei tuoi occhi si rispecchia
la maggior parte dell’umanità,
quella che ancora crede che la Terra
sia al centro dell’Universo,
quando per l’Universo
la Terra non è nemmeno un granello di
sabbia;
a chi pensi che possa interessare il
tuo dolore,
quel fardello che getti addosso agli
altri
per ricreare lo scompiglio che ti
porti dentro?
Io adesso sto dentro la rocca
che ho costruito nel mio cuore di
ghiaccio,
da qui non esco;
non pensare che asciugherò una sola
tua lacrima,
non ho pietà,
non provo compassione per chi,
per brillare,
deve spegnere tante, troppe altre
stelle;
per chi, per farsi spazio,
deve dare lo spintone;
allo stesso tempo provo pietà
infinita,
amore incondizionato verso chi
trova la porta chiusa, verso la
vittima d’ingiustizia,
a te, fratello, io darò pane e
alloggio,
ciò che ti manca,
e di te solo mi fiderò, mendicante di
vita;
e con gli occhi spenti di chi ha
tutto
te ne vai,
ma tanto lo so che di rabbia brucerai,
i locali sono chiusi a quest’ora,
affronterai da sola un coprifuoco
che non vuoi condividere;
io, dal mio cuore di ghiaccio
osservo e lascio
scivolare
sgretolare
l’ultima immagine
di te,
che ti sei tramutata in uno specchio,
in un mero riflesso
di una società senza valori
che ogni sera muore
e ogni mattina risorge
con il sorriso, però, andato perduto.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia scritta qualche giorno prima della certezza che
saremmo diventati zona arancione.
La delusione provata per la solitudine di questa epoca, per
il fatto che di fronte alla difficoltà si pensa solo al proprio interesse
personale.
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Capitolo 127 *** I buoi ***
I buoi
Piccola premessa;
il testo tratta
tematiche delicate, come quelle del macello. Riporta a parole delle immagini
che potrebbero infastidire o impressionare. Mi scuso per tutto; purtroppo
questa volta non potevo omettere una triste verità, in modo particolare proprio
perché questo è un tributo a un animale fiero, maestoso, che per millenni ha
accompagnato attivamente l’umanità durante la sua evoluzione.
I BUOI
I buoi pascolano
nel verde del monte;
alta quota,
il rumore dei campanacci;
come vi siete ridotti,
perché ora siete carne da macello?
Voi, vittime inermi
della nuova società
basata sul consumo,
sul dispendio di energie,
sul bruciare combustibili fossili
senza futuro;
voi, vittime
quanto chi è perito
nelle guerre per il petrolio;
voi, che nei pascoli ruminate
ancora per qualche giorno,
avete già raggiunto il peso giusto;
presto vi porteranno via,
farete un lunghissimo viaggio
che vi porterà in pianura,
gli occhi sgranati,
i vostri muggiti di terrore,
pianti di un figlio innocente;
immersi nei vostri escrementi
che nel panico vi fate addosso,
poi il colpo della testa,
che chiamano pietoso;
ora, creature maestose e fiere,
siete la bistecca sulla tavola di
tutti,
valete solo per quel trancio di carne
che potete offrire;
l’Uomo vi ha tolto tutto,
l’Uomo vi ha distrutto;
vedo gli occhi grandi
un attimo prima dello sparo,
dello sparo che stordisce;
sono occhi consapevoli,
gli occhi di un animale che ha
accompagnato
l’evoluzione umana
e adesso vale tot monete al chilo;
siete solo il tintinnio metallico in
una cassa,
mentre il vostro sangue inonda
il pavimento del macello.
E li vedo, gli Uomini
che strattonano le vostre lunghe
corde,
in realtà sempre più corte,
vi spingono in spazi angusti
a uno a uno,
avvertendo l’odore ferigno
della morte del vostro fratello
che vi ha preceduto,
a piangere in silenzio,
gli occhi spalancati, dilatati,
fissi verso la mano che vi cancellerà
in un solo istante;
vi ho visto,
nella vostra impotenza assoluta;
infine vi ho visto nelle fiere,
a diventare fenomeni da baraccone
per bambini disadattati,
nati in città di cemento
dove i muggiti liberi non giungono,
ma regnano i rombi dei motori;
ho visto tutto questo
e ne piango, fratelli,
piango assieme a voi
per il tempo perduto
per un ricordo che sbiadisce
in un mondo triste,
dove regna il grigio
e il vostro impegno per l’Umanità
è stato dimenticato.
NOTA DELL’AUTORE
Correva l’anno 1968 quando Tonino Guerra dedicava per la
prima volta una poesia ai buoi. Probabilmente attonito dal rapidissimo
cambiamento dell’Italia, con le campagne che ormai brulicavano di trattori, e
le preziose bestie da soma diventavano tutto a un tratto carne da macello.
Tanta, tantissima carne destinata a riempire le tavole di un popolo ormai in
preda al suo più grande boom economico.
Ecco, leggendo quella poesia sono rimasto così tanto colpito
da voler scrivere anche io qualcosa a riguardo, ma con uno sguardo attuale…
purtroppo.
Spero di non aver ferito nessuno.
Vi propongo qui sotto la poesia (naturalmente nella sua forma
originale, in dialetto, ma a seguito è disponibile anche la traduzione in
italiano).
I BU (I BUOI)
Andé a di acsè mi bu ch’i vaga véa,
che quèl chi à fat i à fatt,
che adèss u s’èra préima se tratour.
E’ pianz e’ còr ma tòtt, ènca mu mè,
avdai ch’i à lavurè dal mièri d’ann
e adèss i à d’andè véa a tèsta basa
dri ma la còrda lònga de’ mazèll.
Ditelo ai miei buoi che è finita
che il loro lavoro non ci serve più
che oggi si fa prima col trattore.
E poi commoviamoci pure
a pensare alla fatica che hanno fatto per migliaia di anni
mentre eccoli lì che se ne vanno a testa bassa
dietro la corda lunga del macello.
Oggi
è giunta anche la tristissima notizia della scomparsa di Mario Bertozzi, uno
dei più grandi artisti romagnoli di sempre. Nella sua genialità, nella sua
infinita abilità artistica, ha modellato, disegnato, dipinto tantissimi tori. Che
questa umile e inutile poesia sia anche un ricordo nel nome di questo immortale
artista. Con immenso dolore.
Riposa
in pace, Ultimo romagnolo.
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Capitolo 128 *** Natale 2020 ***
Natale 2020
NATALE 2020
Dolce Natale
dai piatti vuoti;
dolce Natale
che i doni non porti;
piovono le ore
come paracadutisti
in preda a una tempesta,
atterriti e piangenti;
è un Natale che non passa,
di quelli che sai
resteranno impressi per sempre,
non solo nella mente ma anche nella
Storia;
è un dolce Natale
dove non vedi il mare,
dove i suoni sono attutiti,
dove non incontrerai nessuno;
è il Natale dove le strade sono vuote
e nessuno corre;
è in Natale dove non nevica,
anzi, fa caldo;
è il Natale dei controsensi,
della pandemia digitale,
tra news e immagini che si rincorrono
impresse sui vari schermi;
pandemia dei giorni nostri
dove tutti danno un loro parere
o una loro versione personale,
come fare un giro al luna park;
così, Natale e pandemia
fusi in un’unica cosa,
in un sol giorno,
con gente che, intanto, muore sola;
è il giorno della lontananza,
della paura,
delle camere d’ospedale
e delle macchine per respirare;
siamo al collasso ma la gente
si addensa nelle piazze,
non teme più la zona rossa;
situazione abitudinaria e fuori
controllo;
il bello di avere ancora
i propri genitori da abbracciare;
ma fuori fa caldo
e il clima è rovente;
l’inverno, in silenzio,
è lontano,
se non per qualche fiocco nell’Ovest
remoto;
un Natale senza magia,
magro, affamato di vita come i negozi
chiusi,
come i musei serrati,
affamato di affetto come chi è
lontano,
come chi è ricoverato e non può
incontrare nessuno,
come chi piange sugli scalini di casa
o davanti a una lapide;
ed anche io ho fame,
di affetto, di amore, di vita, di
libertà,
di lavoro, di gioia, di amicizia, di
sogni,
di desideri, di salute, di giustizia,
di mare,
di rumore delle conchiglie ormai
vuote
e di un anno di vita andato perduto,
il mio anno sospeso, come l’ho chiamato.
Eppure, nonostante tutto,
mi sento così profondamente
fortunato.
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Capitolo 129 *** Pandemia ***
Pandemia
PANDEMIA
Pandemia;
mangio un gelato,
poi vado via;
pandemia;
chiusi in casa
non si ritrova la retta via;
un anno di chiuso
e ancora nessun intruso;
pandemia;
mi scrivi per animali
senza sapere quanto vali;
mi chiedono l’autocertificazione
ma io non ho una valida motivazione;
pandemia;
i miei sogni si è portata via;
le notti insonni
portano a pessimi giorni;
il cattivo umore
a rabbia e odio per l’amore;
pandemia;
e tutti i miei sogni ti sei portata
via;
restano solo un paio di versi
peggio del rispecchiarsi;
chiudo gli occhi e fingo di dormire
ma il sonno su di me non ha mire.
NOTA DELL’AUTORE
Dopo tanto tempo pubblico qualcosa, e pure di insolito per
me. Una poesia breve, rapida, un po’ sbigottita come il me stesso che l’ha
scritta qualche giorno fa.
La mia lunga assenza dall’attività poetica è stata dovuta al
timore che il pessimo periodo potesse influire troppo negativamente sui miei
lavori. Alla fine sono riuscito a sbloccarmi lo stesso con una poesia che…
lascia poco. Ma… solo per apparenza! Ogni verso per me ha un significato
specifico di un fatto accaduto durante le nostre lunghissime chiusure(ancora in
corso, tra l’altro), durante le quali anche solo un gelato (per esempio) può
essere una vittoria.
Dopo un primo periodo di speranza, ora lo stantio della
situazione prende il sopravvento su di me; ma per fortuna non sulla vena
letteraria, diciamo così! Per chi fosse interessato a saperlo, prosegue senza
sosta la stesura del nuovo racconto, Attraversando
il Rubicone, conto di pubblicarlo in tempi non biblici, ma ancora sono a
metà stesura (chiedo scusa, il testo è molto intricato: prometto tuttavia molti
colpi di scena!)
Grazie di cuore per la pazienza, per la lettura e a chiunque
sia ancora qui a leggermi e a sostenermi con passione ed entusiasmo. Fate tanto
bene al mio cuoricino sbrandellato xD! Un abbraccio a tutti!
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Capitolo 130 *** Cosa resta dell'Impero? ***
Cosa resta dell'Impero?
COSA RESTA DELL’IMPERO?
Cosa resta dell’Impero
se non queste rovine?
Il bardo dice il vero,
al Male non c’è fine.
Sulla gloria degli antichi
camminiamo fingendoci ritti,
evoluti e tecnologici i nostri
maschi,
oltre la logica i nostri nuovi riti;
statuine di divinità perdute
decapitate dal tempo e dai trattori;
siamo in tempi di giornate infauste,
non controlliamo più i nostri umori;
i romani qui costruivano
terme, coltivavano terre,
adesso sono solo latifondi
di persone senza scrupoli;
dell’edilizia ormai involuta
restano mura spoglie di case vecchie,
la retta via è ormai perduta,
anche le nuove ville sembrano
catapecchie;
degli antichi splendori
restano queste pietre spezzate dagli
aratri
e dai trattori;
pezzi d’ossa di chissà chi,
di chissà cosa
riaffiorano assieme a frammenti di
mosaico
e di anfore ancestrali;
per le necropoli nessuna pace,
emergono distrutte e avvolte dalla
calce;
siamo una civiltà che, per il futuro,
ha deciso di perdere il proprio
passato;
siamo persone menefreghiste
che le cose d’altri spacchiamo;
siamo uomini che ci odiamo
e ci facciamo la guerra, come fauni
dispettosi;
guardiamo nel cellulare
e non il disastro che ci circonda,
una società senza fondamenta
è una realtà pronta a vacillare
al primo terremoto sociale;
e fin qui, tutto chiaro,
ma io tra questi campi
frutto del poco rispetto verso la
Terra
mi sono perso, come ho perso le rime
di questa poesia;
sarà che strada facendo
si cambia,
nulla resta come prima.
E la memoria resta qui,
perduta in questo sito archeologico
in malora,
dove gli aratri hanno fatto spazio
alle colture industriali,
ai veleni, ai mercenari odierni
dell’agricoltura;
eppure, duemila anni fa qui c’era
splendore,
vita,
nel vento quasi odo ancora le risate
degli antichi
tra anfore di vino, statue di
divinità,
con gli antenati sepolti a pochi
passi
e ormai nell’aldilà;
adesso non restano più nemmeno
gli uccelli migratori,
né verdeggianti giardini;
resta solo il pesante puzzo dei
veleni chimici,
intenti a produrre verdura fresca in
gran quantità
per le nostre tavole imbandite.
NOTE DELL’AUTORE
A un chilometro da casa mia, in un punto ormai di aperta
campagna dove adesso non c’è nulla se non la puzzolente e avvelenata verdura
prodotta in quantità industriale per le nostre tavole, riaffiorano rovine di un
antico sito romano. Si tratta probabilmente di una residenza tardo-imperiale,
dove riaffiorano pezzi di coccio, di anfore, di mosaico, di pavimenti, di vita
quotidiana di allora.
Il sito è andato in rovina, tempo fa alcuni archeologhi hanno
estratto diversi frammenti di statue e reperti vari ora conservati presso il
museo cittadino. Si tratta dei resti di Forum
Popili, quando la città sulla Via Emilia era uno splendore.
Ora non resta più molto altro, solo frammenti distrutti dai
lavori agricoli. La fine senza voce del patrimonio archeologico italiano, che
muore nel silenzio di una pandemia e nel completo disinteresse di una società
che guarda solo avanti.
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Capitolo 131 *** Delirio da zona rossa ***
Ddelirio da zona rossa
DELIRIO DA ZONA ROSSA
Sono stufo
dei contagi
voglio uscire
voglio andare
sono stufo dei sogni infranti
di aver perso amore e soldi
sono stufo della vita
sono stanco di tutto questo
sono stanco
fatemi uscire
sono più morto io
di un morto
date da mangiare
al mio animo
tutti parlano di crisi
di male
chi sta male
sento grida di protesta
mi scoppia la testa
tutti stanno male
dicono non ho più niente
dicono sono finito
aprite queste porte
maledette
voglio uscire
da questa porta
aprite questa cazzo di porta
voglio uscire e non tornare più
in questo incubo
dove danno dei numeri
contagi ogni giorno aumentano
da prima di Natale a ora
venti giorni di libertà sciupati
sempre chiuso
sempre qui
metto radici come le mie piante
ho voglia di vedere altri miei simili
sentirne il sapore
l’odore
io qui muoio
voglio tornare indietro nel tempo
o saltare avanti
io qui muoio
sono frastornato
mi dimentico le cose
i giorni della settimana
perché ogni giorno è uguale al
precedente
io muoio e nessuno se ne accorge
perché anche chi mi circonda
muore come me
muore dentro
io non ne posso più del sempre uguale
del sempre chiuso
dello stare in casa
dei contagi
io qui muoio
ogni giorno tanti numeri
ogni giorno
ogni giorno tanta sofferenza
ogni giorno
accendo la tv
Covid Covid Covid Covid
spengo la tv
Covid Covid
Covid Covid
sono diventato scemo ormai
io muoio perché cerco solo nuove
esperienze
di lavoro e nel sociale
voglio solo una nuova avventura da
affrontare
ma non c’è niente
i contagi sono aumentati ancora
come ieri
come l’altro ieri
come il mese scorso
come l’anno scorso
stai in casa
io qui muoio
che colore è oggi
arancio o rosso
sono larva
sono il lombrico ormai
vorrei essere un lombrico
NOTA DELL’AUTORE
ALT!
Prima di mettermi in croce, di darmi fuoco o di segnalarmi,
premetto e ammetto che il testo è solo frutto di un divagare mentale senza
pretese, dovuto al continuo, costante, imperituro peggioramento generale della
situazione nella mia regione. Da ieri siamo di nuovo rossi, si parla di
irresponsabilità dei cittadini, quando in realtà dal 23 dicembre 2020 fino al
21 marzo 2021 (per ora, ma in vista del nuovo lock down si dilungherà questa
data) ci sono stati nemmeno venti giorni di zona gialla, e siamo sempre stati
tutti chiusi in casa (a parte lavoro e necessità di stretta sopravvivenza)
senza un domani. Quindi, boh! Forse non è solo ed esclusivamente colpa nostra.
E niente, un testo caotico, che assolutamente NON è di
protesta o propaganda di chissà quali messaggi sovversivi, ma è solo un momento
di poetica confusione generata dall’incertezza, dal timore del futuro, dalla
continua sospensione.
Vi ringrazio per essere giunti fin qui. Chiedo scusa per la
punteggiatura mancante, ma mentre scrivevo ero proprio come un fiume in piena e
alla fine mi è piaciuto così, è un componimento che dona senso di immediatezza
e di spontaneità. Come cogliere un momento di paura, di stanchezza, di
esasperazione.
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Capitolo 132 *** Pane quotidiano ***
Pane quotidiano
PANE QUOTIDIANO
Voglio il mio
pane
in coda per il mio
pane
dicevano
il pane quotidiano
il mio
pane
la fila di un’ora fuori
ho passato un inverno
all’addiaccio
solo per avere il pane
raggiungere il pane
mamma vado a prendere
il pane
serve l’autocertificazione
perché è quasi sempre rosso da
ottobre
ho scritto più io di un amanuense
solo per il pane
mamma vado a prendere il pane
la coda davanti al panificio
arriva a metà piazza
guardo gli anziani davanti a me
distanziati
in muto silenzio
immobilità assoluta
manco sanno se dentro c’è qualcuno
cazzo
da dentro urlano
avanti
da fuori guardano
diffidenti
io guardo
tutti questi
sembrano mummie
il virus li ha già uccisi
solo sentendolo nominare
tutti in silenzio
tutti in fila
la distanza
di sicurezza
io voglio il pane
datemi il mio pane
quotidiano
c’è chi disse
avrete tutti il pane
quotidiano
io vedo solo la mia dose
di schifo quotidiano
se per errore cala la mascherina
altroché la lapidazione
mamma vado a prendere il pane
mi grida
scrivi l’autocertificazione di oggi
vado solo a prendere il pane
quotidiano
la stampante non mi va più
pane
grido andate avanti
che ormai è mezzogiorno
mi guardano come a dire
cosa me ne frega
tanto son pensionato
uno alla volta
quando è il mio turno
pane non ce n’è più
ne hanno fatto troppo poco questa
notte
cambia forno
tutto uguale
fila
pane
vento freddo
sacchetto profumato
ma mezzo vuoto
anche il pane ormai è Odissea
NOTA DELL’AUTORE
Vi prego di non interpretare male questa poesia, che ho letto
e riletto con profonda tristezza. E’ tutto molto triste.
Purtroppo non riesco a scrivere poesie distaccate da ciò che
sto vivendo, quando ero innamorato scrivevo d’amore, quando ero un ragazzino
scrivevo di rose e fiori, ora che sono un uomo nella tempesta della pandemia,
scrivo di ciò.
La fila di sabato mattina davanti al panificio mi ha
instillato questa poesia, la cosa triste è andare poi a cercare un altro forno
distante sette chilometri.
Il virus intanto dilaga tra le persone vicine, in aperta
campagna e in città. Non risparmia nessuno, un fiume in piena. Per la mia
regione è una campagna bellica.
Ringrazio Dio di essere ancora sano e in forze.
Un abbraccio virtuale e sicuro, cari amici e care amiche!
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Capitolo 133 *** Amor ***
Amor
AMOR
Amor, che tanto mi manchi;
amor, che aride sono le tue terre
dove il Nilo non scorre;
amor, che mai mi stanchi;
mi manca il tuo sorriso sincero
vorrei dire; t’amo!
Invece la mia vita è un sentiero
con tanti sassolini
e nessun sollievo.
Questa eterna stazione
dove me ne sto seduto a guardare
chi viene e chi va,
è una noia come una galera;
ci sarà qualcuno che resterà?
Sempre solo, triste e mogio,
ho mamma natura che mi offre
sollievo,
le sue infinite bellezze;
io amo, amo la vita,
nonostante le difficoltà,
amo l’universo, il mondo, il creato
intero,
ma con le persone non ci so fare
ed io, immacolato,
a fine giornata son sempre solo;
sono un diverso e questo lo so,
forse l’emarginazione è quel che mi
merito;
ma posso, con un cuore così pieno d’amore
per tutto,
restare così solo e senza futuro?
Costruirò le mie ali
come Icaro, poiché il destino non me
le ha offerte,
e volerò più in alto che posso,
che la mia esistenza non sia solo un
segno
rimasto impresso sul fango del tempo,
cancellato dalla prima piena;
dentro me ho una bella fortezza
ma in fondo a nessuno importa
vederla;
ma cosa mi spaventa di più?
Il mio amore ormai rivolto alla
solitudine
o l’aver compreso che mai sarò
ricambiato?
Molte volte, vorrei non essere mai
nato,
eppure l’amore che ho dentro
mi ricorda con costanza
che anche io ho un senso.
NOTA DELL’AUTORE
Riflessione post picco dell’emergenza, riguardante la
solitudine.
Sono felice di avere un mio (alquanto inutile) posto nel
mondo e di poter gironzolare liberamente nei posti che mi piacciono, ma questa
sera mi sono posto una domanda, ascoltando storie d’amore altrui; come mai io
non sono mai stato ricambiato? Perché la mia vita è una stazione in cui
chiunque entra se ne va, e alla fine resto sempre solo? Ma, ecco il clou della
crisi esistenziale, come mai ho pensato che in fondo sto bene anche così? Quanto
sono egoista!
Amo tutto e amo la vita. Le piccole cose. Con la certezza
però che nessuno busserà mai alla porta del mio cuore.
Amo, ovviamente, anche voi recensori, generosissimi nei miei
confronti. Amici lontani; ecco, se penso a voi, penso ad amici. Il resto è
niente.
Grazie di tutto ^^
Ora, che ho concluso il
Limbo, ci saranno novità importanti… finalmente, Attraversando il Rubicone non è più solo un miraggio e potrò curare
l’intera pubblicazione. Qui, su questo sito, per chi vorrà darci un’occhiata.
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Capitolo 134 *** Mi fai soffrire ***
Mi fai soffrire
MI FAI SOFFRIRE
Mi fai soffrire;
i tuoi ti voglio bene
sono falsi.
Mi fai soffrire
e le tue parole sono unghie
che strappano
dilaniano
feriscono a morte
la mia carne consenziente.
Mi fai soffrire
e se potessi
diventerei la gomma con cui
cancellerei le tue parole bugiarde
dal foglio bianco del mio cuore;
sei ferito,
Cesenatico ponente,
dilaniato,
frustrato,
addolorato.
Non è mia la colpa
e tu lo sai.
È il virus
è la pazza folla
è il mare sporco di
catrame
che non va più via.
È il mondo nel quale
più la pena non vale
vivere ancora.
Non resta che Amore.
Davvero non mi credi?
Davvero non cedi?
Indietreggi,
spaventato,
ma che male avrò mai
fatto?
Prenderò l’unguento sacro
dal piccolo recipiente che mi porgi;
due dita, unte,
da passare sul cuore,
le sue ferite insanabili,
il sangue sgorga ancora, ma con meno
foga;
dicono sia il tempo
il miglior curativo;
e tu mi parli,
parli ancora,
sono tutte botte quelle che mi dai;
ti fingi pane ma sei acqua gelida,
nel tuo sorriso non vedo Amore
e non lo scorgo tra le tue parole.
Lasciati curare.
Lasciati amare.
Nessuna ferita è
immortale
nessun dolore fatale
E dopo il pane
tu lo sai
bere dovrai.
Non condannare la fonte
che può spegner la tua
sete,
oh Amore irriverente
maschio sofferente
peccator impertinente.
NOTA DELL’AUTORE
Grazie all’immensa Baudelaire per aver sostenuto la solita
sofferenza della mia poesia. Si è inserita con una naturalezza senza eguali tra
i miei soliti versi graffianti, la carezza di una mano amica nel mezzo della
tempesta.
I suoi bellissimi versi sono quelli in corsivo.
Sono abbastanza inattivo a livello di pubblicazioni credendo
che i miei testi in fondo non valgano. È vero, non sono niente. Ma… non è del
tutto vero. Evitando paradossi, sto lavorando su tutti i fronti e passata l’estate
tediosa e i suoi caldi (tempo di ferie a metà) vedrò di tornare a pubblicare con
grande assiduità. Una parte di me scalpita, l’altra no, ma faranno pace.
Un abbraccio a tutti voi, cari lettori e care lettrici, vi
adoro e vi porto sempre con me!
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Capitolo 135 *** Occhi di ghiaccio ***
Occhi di ghiaccio
OCCHI DI GHIACCIO
Occhi di ghiaccio;
azzurro smeraldo
da sembrar cristallini
come l’acqua di fonte;
capelli biondissimi,
imbiancati in fretta,
candidi, setosi, abbondanti;
statura piccola,
camminata strana;
ci ridevano sopra e lo chiamavano
la ballerina,
ma lui era tutt’altro che dolce;
quegli occhi nascondevano
camuffavano
qualcosa di ineccepibile,
un odio viscerale,
un Male che da dentro logora e
divora;
mai una carezza,
mai una parola;
in sua presenza,
sempre in piedi
e mai alla sua tavola;
dargli del Lei,
mai confidenza,
mai un piccolo pensiero
nemmeno a parole;
freddo e distaccato,
egoista e prepotente
come i suoi figli;
arrogante, tirchio,
una lama che entrava
nel cuore;
un tempo vedevo i miei piccoli
compagni
mentre giocavano con il loro nonno,
amorevole e moderno,
mentre a me toccava solo
il suo gelido distacco,
una volta ogni tanto,
una volta che mi portavano a vederlo;
mai sia venuto a vedere me,
come se non esistessi.
Il Male in persona,
ed io da bambino
lo vedevo come un Diavolo;
paura dei suoi occhi,
del fatto che non sorrideva mai,
del fatto che, le poche volte in cui
parlava,
alzava la voce, dava ordini, imponeva
distacco.
Alla fine,
un brutto male se l’è divorato.
Urlava, in preda al dolore,
che il suo corpo era una macchina
e che le macchine non si decompongono
mai;
ma le macchine, povero vecchio illuso,
possono rompersi.
Non voleva vedere più nessuno;
chiuso in una camera buia,
la porta chiusa a chiave,
a ingurgitare l’amato alcol,
compagno di una vita,
fino ad esaurirne ogni riserva
domestica.
Urlava ordini come aveva fatto,
alla fine gli rimasero solo le
allucinazioni.
Forse,
il nonno dagli occhi di ghiaccio
non era roccia, ma più fragile di chi
ha il coraggio di curarsi e di
guardare
al futuro degli eventi;
occhi di ghiaccio
che incuteva timore e paura a tutti,
era solo un fantasma che viveva
nell’alcol e nella perdizione
pur di restare a galla;
una figurina in mano del Destino.
Io avevo paura di un fantasma,
nella mia infantile ingenuità.
Il giorno in cui morì,
non volevo vederlo…
un ragazzino, un adolescente,
che non l’ha mai sentito vicino,
un perfetto sconosciuto
e mi toccava vedere solo un cadavere;
incredibilmente composto,
il volto finalmente sereno
e le labbra piegate in una smorfia di
sollievo,
questa volta pietrificata e resa
esterna
dal rigore della Morte.
Ricordo questo contrasto di lui;
la sua cattiveria, la sua ira
isterica,
il suo silenzio, il suo disgusto, il
suo alcolismo;
e infine
la pace trovata nel riposo eterno.
In tutto questo,
io, becero nipote,
con il cuore di ghiaccio ho lasciato
una poesia impressa con l’inchiostro;
a un decennio abbondante dalla tua
morte,
so che sei qui con me
e ti dono una carezza,
perché so che ora più che mai ne hai
bisogno;
ora che il buio è sceso da tanto
tempo
il sipario è calato
l’eternità è infinita.
NOTA DELL’AUTORE
È una di quelle poesie che fanno male, a chi le scrive. Ma la
poesia è anche sincerità, spontaneità, quello che si sente dentro.
Dieci anni fa perdevo per sempre quel nonno di cui avevo
conosciuto solo la rigida scorza, e forse c’era solo quella. Un vero
spartiacque; morto l’anziano, tutti i parenti sono spariti. Puf. I cugini tanto
amati, coloro che erano i miei zii…
Ma si sa che ogni nodo che resta insoluto dev’essere sciolto,
prima o poi. E tutto torna a galla…
In queste ultime settimane, qualcuno di ormai remoto e
dimenticato ha bussato incessantemente alla mia porta chiusa ormai da tempo,
dai gangheri arrugginiti. E allora, sono stato costretto a ricordare con
dolore. Una tempesta…
Amici e amiche, preziosi doni della vita, sono tornato!
Ancora una volta con il cuore infranto (non nel modo delle precedenti...) e
tanta voglia di guardare il futuro e di amare in tutti i sensi. Scusatemi ma
tra impegni e poi la successiva e impegnativa vendemmia, sono stato latitante a
pubblicazioni. Un abbraccio a tutti, e scusate per la poesia, ma appunto è da
leggere solo come componimento poetico, per quanto mi riguarda è personale solo
in un certo senso. Il passato non si dovrebbe mai rimestare, a volte…
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Capitolo 136 *** Natale 2021 ***
Natale 2021
NATALE 2021
Scriverò la prossima letterina
chiedendo notizie sul vero Natale:
come si fa a festeggiare?
Ovunque guardo
vedo dolore, sofferenza,
ciascuno ha le sue croci.
Il mondo è pieno di spazzatura,
isole di plastica, deserti in
espansione,
il pianeta che muore;
guardo questo mondo e vedo rovine
persone dagli occhi lucidi che
perdono il lavoro,
che perdono la vita sul posto di
lavoro,
che vedono chiudere le loro attività;
vedo chi proprio il mangiare non ce
l’ha,
e nemmeno un bicchiere d’acqua;
animali e persone morte di stenti in
Africa,
crisi climatica in questo tiepido
Natale,
crisi sanitaria e paure di ogni
genere;
ringrazio di esser nato nel lato
migliore del mondo,
dove apro il rubinetto ed esce acqua,
apro lo sportello del frigorifero e
c’è cibo,
tutto comodo e già pronto;
eppure nemmeno questo basta per
essere felici,
tanti musoni e gente pronta ad
attaccare,
persone divise da anni, lontane
senza possibilità di ritrovarsi
solo perché hanno paura di parlarsi e
chiarirsi;
vecchie incomprensioni che annullano
il volere delle anime;
dicono che è Natale
la festa del sorriso e del bonario,
perché Gesù è nato,
ma su questa Terra, il dolore, non ha
alleviato;
la sofferenza ha infiniti volti e
infiniti risvolti,
ma alla felicità, alla gioia, alla
generosità,
quanti volti possiamo dare a loro?
Ne vedete in giro?
Mi parlano di Dio,
ma davvero può esistere un Dio così
buono
da lasciare i suoi figli in questo
pantano?
Mi dicono che è solo una prova,
ma davvero? La vita è un’occasione
unica,
siamo qui praticamente per caso, tra
illimitate possibilità
di non esser mai creati;
siamo qui per caso a corrucciarci;
un genitore dovrebbe volere il figlio
felice,
ma invece è un mondo che va
all’incontrario;
brancolando nel buio,
ho sentito di una bambina
che alla domanda; cosa desideri per
Natale?
Ha risposto; non ho niente da
chiedere, ho già tutto,
ed ha sorriso;
esiste risposta più bella?
Torno a guardare il mondo alla
deriva,
animali morti, foreste distrutte,
esperimenti su larga scala,
mi chiedo se tutto questo può essere
salvato;
e pensare che può bastare un sorriso
sincero
per migliorare una giornata,
può bastare un solo uomo volenteroso
per fare tanto Bene, anche solo nel
suo piccolo.
NOTA DELL’AUTORE
Poesia di Natale. Non so nemmeno io, avevo tante cose in
testa, tutte per lo più amare. In generale le cose non vanno bene, ma sono
felice perché nel mio piccolo per ora è tutto a posto, sono molto fortunato. Mi
distrugge tuttavia pensare a tutta la sofferenza che permea questo mondo. Mi
chiedo se esistano soluzioni. In realtà sì, ma non fa comodo applicarle.
Vi ringrazio per la lettura e vi auguro delle serene
festività! Buon Natale a tutti, un abbraccio ^^
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