Una figura si mosse rapida e silenziosa nella notte, avvolta nel suo mantello scuro che la rendeva quasi indistinguibile dai possenti alberi che regnavano tutto intorno. Il tessuto scuro faceva sì che fosse quasi irriconoscibile tra gli alti tronchi, rendendolo poco più che una macchia nella notte.
Sopra il suo cappuccio, i ponteggi più bassi di Gerala risultavano silenziosi e vuoti, illuminati fiocamente dai lampioni accesi poche ore prima che seguivano il reticolo stradale come centinaia di piccole lucciole fisse tra i lontani rami.
Una notte perfetta.
La bianca luce lunare non riusciva a raggiungere il terreno se non come un pallido ricordo di sé stessa, gettando l’ambiente e la figura nell’oscurità quasi totale.
Un pugnale lucente scivolò nella manica della figura, per essere preso dalla stretta sicura della mano sottostante. Le dita percorsero il profilo dell’impugnatura, assicurandosi una presa sicura sul ferro che la componeva.
Pochi metri più avanti, un uomo camminava velocemente sul sottobosco, come se i suoi occhi riuscissero a distinguere le forme sul terreno anche con quella poca illuminazione. La borsa che teneva stretta al petto sobbalzava al ritmo del suo passo, una banale ventiquattrore in pelle, null’altro.
La punta della sua scarpa sinistra faticò per un attimo a trovare il terreno, un’incespicazione dovuta a una radice troppo sporgente, quell’attimo bastò alla figura ammantata alle sue spalle per raggiungere l’uomo e superarlo.
L’inseguitore, quindi, si voltò verso la sua preda.
Il suo volto era piatto, affusolato ed appuntito, assolutamente non umano. Così come non erano umani la sua carnagione bianco-grigiastra, il sorriso sottile come una fessura che gli tagliava il volto da una guancia all’altra e gli occhi, piccole ferite socchiuse e spigolose.
Furono proprio le ferite posizionate al posto degli occhi e della bocca come un ghigno malefico a risplendere per una frazione di secondo di un’abbagliante luce blu, tanto intensa da costringere l’uomo ad alzare la borsa per coprirsi gli occhi da quella luce innaturale.
Pochi attimi dopo, un coltello dalla spessa lama si faceva largo tra le costole del malcapitato, trafiggendogli il cuore e costringendolo a cadere scompostamente a terra.
- Spero di non averla spaventata troppo. – disse con voce ovattata la figura, sciogliendo la salda presa sul manico dell’arma.
Alti guizzi fiammeggianti si attorcigliarono lungo l’impugnatura metallica del coltello, nascendo direttamente dal petto immobile dell’uomo e rischiarando così con la loro luce rossastra le tenebre che dominavano nel sottobosco, facendo nascere dalla sua calda luce tremolante centinaia di ombre danzanti.
La figura incappucciata riprese la sua arma non appena il metallo si fu raffreddato, riponendola nel fodero che portava appeso alla cintura. Su diresse quindi rapidamente verso il montacarichi più vicino, in modo da raggiungere il cuore pulsante di Gerala prima che un’improbabile girovago notasse il cadavere per terra ed avvertisse le autorità.
Lungo la strada, non perse l’occasione di strappare un manifesto di cattura inchiodato al tronco di un albero.
Cento monete d’oro offerte dall’attuale Giudice Maggiore per la cattura, vivo o morto, dell’uomo nelle cui vene scorre il sangue di Reis. Ricercato per sovversione, omicidio e istigazione alla rivolta.
Non era suo compito, quello. Quell’uomo non era una preda nel suo mirino.


Noir venne svegliato a notte fonda dal latrare dei cani.
Non appena i suoi occhi si furono aperti scattò in piedi, conscio di quello che poteva perdere se si fosse attardato.
La sua mano si allungò meccanicamente sotto il letto, per prendere il grosso zaino che lì, pieno degli oggetti necessari a una fuga rapida, riposava.
Con le spesse scarpe infilate nei piedi si precipitò verso il retro della casa, inciampando su di una sedia fuori posto che, però, non frenò la sua corsa.
Dall’esterno, ora, passi umani si sovrapponevano al verso dei cani, diventati paurosamente forti e vicini.
Con un balzo felino l’uomo dai capelli neri si issò sulla sella già stretta del suo cavallo, che fino a pochi minuti prima riposava legato ad una mangiatoia di fortuna.
Con uno schiocco di redini, gli zoccoli cominciarono a battere ritmicamente sul terreno, lasciandosi alle spalle il villaggio in subbuglio.
Solo quando le verdi spighe appena nate si sostituirono alle case, l’uomo osò voltare lo sguardo alle sue spalle.
Il villaggio che lo aveva ospitato per ben dieci mesi era illuminato a giorno, un’enorme lucciola splendente nella notte. Decine di torce si muovevano nell’aria, dirigendosi nella sua direzione precedute da altrettanti cani.
L’uomo si calò il cappuccio, coprendo la lunga frangia che gli cadeva sugli occhi.
Un cane, più veloce del resto del branco, si riuscì ad avvicinare al cavallo galoppante. La sua mandibola si aprì, per poi chiudersi rapidamente sulla gamba del cavaliere.
I denti dell’animale cozzarono contro qualcosa di più duro dell’acciaio, una lancia, poi, nacque da quella superficie trafiggendo il cranio della bestia, per poi svanire lasciandola cadere priva di vita a terra.
L’uomo diede un fugace, triste sguardo alla carcassa che si era lasciato alle spalle, per poi spronare il suo destriero a correre ancor di più per scomparire nella notte.
Entrarono per un breve tratto nelle propaggini della Grande Vivente, per poi immergersi ed oltrepassare uno dei rami più bassi del Vrag settentrionale che lì scorreva, in modo da far perdere le loro tracce ai segugi che, sicuramente, erano ancora alle loro calcagna.
Non avrebbero mai smesso di inseguirli, finché avessero avuto anche una sola traccia della via che avevano percorso.

Solo dopo due giorni dopo l’uomo osò fermarsi in una radura lontana da qualsiasi forma di civiltà per riposare il corpo e la mente spossati.
Immerse le mani nell’acqua che in quell’ansa rallentava la sua corsa, portandosela al viso con un gesto deciso.
Il suo riflesso, per un attimo, comparve sulla superficie cristallina, per poi venire ferocemente cancellato dalle gocce che, compiuto il loro dovere di pulizia, ricadevano nel luogo da cui erano state prelevate.
La fronte era insolitamente rugosa per un uomo di trent’anni, caratteristica accentuata dalla lunga frangia che gettava la sua ombra su di questa. La folta e disordinata barba nera ricopriva quasi interamente la parte inferiore di quel viso, lasciando unicamente una piccola parte scoperta per permettere alle sottili labbra  di vedere la luce.
Un coltello affilato corse lungo la gola dell’uomo.



Angolo dell'Autore:

Sono in ritardo. Che strano.
Beh, almeno quel venerdì è arrivato, finalmente.
Davvero, non pensavo che le revisioni mi potessero portare via così tanto tempo. Certo, avessi considerato che preparare un paio di esami richiede buona parte della voglia di vivere di una persona, non avrei mai dato delle scadenze.
Ma non guardiamo troppo al passato.
Ho un paio di informazioni di servizio da lasciare.
Scrivendo, procedendo con questa storia, mi sono reso conto che sta uscendo strana, o, per meglio dire, diversa da quelle che ho concluso. I capitoli sono corti, quasi fossero degli episodi. Il fatto di avere tre personaggi che si muovono indipendentemente l'uno dall'altro, poi, non aiuta.
I capitoli, quindi, almeno per ora, saranno brevi. Ho bisogno di procedere ancora un po' per capire se è una condizione temporanea o più duratura, nel secondo caso, potrei anche pensare di pubblicare due capitoli a settimana o tre ogni due settimane. Ma in tutto questo c'è una quantità di forse tendente all'infinito.
Passiamo a qualcosa di più certo.
Avete appena conosciuto due dei tre personaggi di cui narrerò il fato in queste settimane. Li avete riconosciuti?
Beh, ovviamente non entrambi, dopotutto Noir non lo avevate mai incontrato... Ma l'assassino demoniaco?
Vi lascio pensare un po' a queste domande.
Intanto, ultima informazione di servizio. Come vi avevo anticipato, il Viandante sarà, finalmente per lui, un protagonista della storia, questo implicherà una quantità smodata dei capitoli X.5 a cui vi ho abituati con il Ritorno dell'Ombra.
Bene, vi ho intrattenuti fin troppo.
Al prossimo venerdì.
Vago 

 È tutto sbagliato.
Innanzitutto sono un falco, ora. E le rondini mi disgustano, per giunta.
Questo dovrebbe farvi capire che, finalmente, riesco di nuovo a leggere la Trama del Reale, o almeno il suo strato più superficiale.
Mi ci saranno anche voluti vent’anni per guarire dalla ferita che mi inflisse quel pezzente di Follia, però ho per lo meno la certezza che prima o poi mi riprenderò completamente.
La seconda cosa sbagliata è questo, tutto questo.
La Trama non si era mai concentrata intorno a me così tanto da… da mai. Nemmeno quando seguivo quei cinque araldi mi sentivo così oppresso dal suo intreccio.
Perché lo fa? Perché gli eventi mi vogliono ingabbiare così tanto?

Un falco dal piumaggio scuro sfrecciò nel cielo, apparentemente ignorando i piccoli animali che si muovevano spaventati sul terreno sotto di lui.
La piuma candida che svettava sulla sua coda fremeva sotto l’incedere del vento che avvolgeva lei e le sue gemelle dal colore brunito.
Lepri, serpenti ed altri piccoli animali correvano a ripararsi nelle rispettive tane, per poi tornare alle loro quotidiane attività quando il predatore si allontanava a sufficienza non rappresentare più un pericolo per loro.
Le ultime colline coperte di vitigni si trasformarono nelle pedici dei Monti Muraglia. Non un singolo vegetale copriva le pareti rocciose della catena, i cui pendii avevano assunto una colorazione nera, carbonizzata, apparendo così ancor più inospitali di quanto già non fossero.

Non è un bello spettacolo. In effetti non lo fu nemmeno quando Loro lo ordinarono.
Avvenne poco dopo la sconfitta di Follia, quando il palazzo di giustizia, così come i principali organi governativi di quella che adesso chiamano Terza Era, vennero spostati nuovamente sulla vetta mozzata del Flentu Gar.
Ragioni di sicurezza, dissero. Che scusa patetica, mi chiedo come possa ancora funzionare dopo tutto questo tempo.
Ovviamente, per rendere meno appetibile un nuovo ripopolamento di quella che fu la Terra degli Eroi, l’allora in carica e attuale re dei draghi Vanenir II ordinò a dei suoi sottoposti di incenerire qualunque cosa fosse presente su quei monti. Non so cos'altro potevo aspettami da lui, dopo la fine che ha fatto fare ai suoi fratelli.
Fu un rogo indiscriminato, nulla sopravvisse a quell’inferno.

Il paesaggio desolato si stendeva per chilometri in tutte le direzioni.
Il falco continuava a prendere quota, superando il muro di nuvole che nascondeva le vette alla vista degli uomini e portandosi poco più in alto dello spiazzo pianeggiante sulla sommità del re di quei monti.
Nessuno si era preso la briga di rimuovere le macerie lasciate da un’epoca passata, macerie che ora continuavano a ricoprire quel terreno infertile.
L’unica struttura ancora utilizzabile era una piccola casupola in mattoni, minimale, che era stata fatta costruire tra ciò che erano stati gli uffici del primo governo e i Palazzi che ospitarono prima l’Ordine, poi la Setta dei Sei.
Il volatile scomparve in un turbinio di piume a meno di un metro da terra.
Un paio di scarpe nere si appoggiarono al suolo, sovrastate da un pantalone scuro e da una lunga giacca che svolazzava alle spalle dell’elfo che copriva.
Uno sbuffo di fumo si levò dalle spalle dell’elfo con il tatuaggio romboidale sulla guancia, ma apparì più come un colpo di tosse, che subito si dileguò nell’aria.

No, ancora non ci siamo.
So che è stupido continuare a provarci, ma non posso farne a meno.
Voglio tornare a disgregarmi, voglio tornare quello che ero prima di essere immischiato dagli affari dei mortali. Ma, soprattutto, voglio che il buco che mi trapassa ancora da parte a parte si rimargini.

L’elfo percorse tutto il diametro della vetta mozzata a passo spedito, fermandosi solo quando i suoi piedi non trovarono più del terreno davanti a loro sul quale poggiarsi.
Lontano, a oriente, la porzione di continente che era stata allontanata dal potere di Terra appariva come una linea scura sull’orizzonte, appena visibile agli occhi di chi sapeva cosa cercare, invisibile a chi non ne fosse stato a conoscenza.

Non mi hanno ancora convocato, ufficialmente per lo meno.
Ancora vent’anni di questo schifo e poi ho finito. Non sembra quasi vero.
Dovrei ripetermelo più spesso.
…
Potrei farci un salto, una campata veloce, giusto per fargli pesare un po’ la sua condizione.
E poi gliel’avevo promesso.

L’elfo fece un’ulteriore passo avanti, lasciandosi cadere verso il mare che, centinaia di metri più in basso, infrangeva le sue onde sull’alto muro di roccia.
Il corpo magro, avvolto dalla giacca svolazzante, oltrepassò come un proiettile la porzione della meravigliosa Izivay Magnea rimasta nella porzione occidentale.
Nulla raggiunse mai i flutti.
Un falco sbattè più volte le ali per riprendere quota, destreggiandosi sicuro tra le correnti, con il sole pomeridiano alle spalle. 

 Tredici camerieri in tenuta elegante entrarono a passo sicuro nella sala dove si stava svolgendo il ricevimento, dividendosi come le venature di una foglia per coprire tutto l’ambiente con le portate che tenevano in mano.
Le pareti in legno scuro erano state impreziosite da fiori che correvano dal giallo canarino al rosso intenso, colori che parevano resi ancora più intensi e gioiosi dalle lampade ad olio che illuminavano l’ambiente dalle loro nicchie.
Un gran vociare degli invitati riempiva l’atmosfera di un’aria festosa.
In fondo alla sala, su di un piccolo palco rialzato sul quale era stato predisposto un tavolo, gli sposi del giorno scambiavano poche parole con coloro che erano riusciti a raggiungerli facendosi largo nella folla che li precedeva e circondava.
La sposa portava i lunghi capelli corvini raccolti dietro la nuca, poche ciocche, lasciate sapientemente sciolte, ricadevano sul lungo abito celeste che avvolgeva il suo corpo sensuale. Lei sorrideva raggiante alle persone che le sostavano dinnanzi e, in quel sorriso, i suoi denti candidi parevano scintillare. Tra questi, i canini pronunciati svettavano.
Al fianco della donna stupenda, un uomo in abito elegante le teneva la mano. I suoi occhi azzurri si spostavano in continuazione dagli invitati al viso della moglie.
Dieci vassoi di antipasti uscirono dalla cucina, seguiti da altri tre sui quali erano stati disposti con cura alti bicchieri di cristallo nei quali danzava, al ritmo dei passi, un vino chiaro.
Quelle ventisei suole battevano leggere sul pavimento legnoso, sul quale era stato inciso da mani abili il logo del ristorante, due tralci di una vite rigogliosa si intrecciavano circolarmente, al suo interno, una volpe di profilo si ergeva sulle zampe posteriori, fiera.
Le ore passavano, ma la festa pareva appena accorgersene. Il vociare si era smorzato, nonostante questo, però, non sembrava che nessuno dei presenti avesse intenzione di lasciare il proprio calice o il proprio posto.
I dieci vassoi rimasti serpeggiavano tra gli invitati stanchi, portando i piatti principali, profumate e calde leccornie che la cucina aveva appena sfornato. I bicchieri non riuscivano a rimanere pieni a lungo e l’allegria della serata non poteva che giovarne.
La luce che filtrava dalle finestre quadrate si fece rossastra con il sopraggiungere della sera, la volta verde che sovrastava la città sospesa assunse toni sempre più caldi man mano che il sole andava a concludere il suo cammino giornaliero.
Il rumore di sottofondo si fece più intenso nella sala per coprire lo sferraglio che dai locali destinati ai dipendenti si stava alzando. Nessuno, però, si scomodò per far presente il suo fastidio ai cinque camerieri che ancora turbinavano nella sala con i rispettivi vassoi, tutti quasi completamente depredati di ciò che avevano contenuto.
Quando le lampade della stanza furono l’unica fonte di luce e all’esterno una manciata di elfi procedevano lenti per accendere i lampioni che costellavano i bordi dei ponti sospesi, la frutta di stagione che avrebbe dovuto concludere il banchetto venne introdotta ai commensali da un unico cameriere.
Buona parte degli invitati all’interno della sala si erano abbandonati alla stanchezza, lasciandosi cadere flosci sulle rispettive sedie. Anche i festeggiati, appagati dalla giornata, si erano seduti comodamente, aspettando di potersi congedare dai loro invitati.
I passi del cameriere falciarono la stanza rapidi in direzione della coppia appena sposata, solamente un mormorio lo accompagnava in quella marcia.
Il lucido vassoio venne appoggiato sul tavolo sopraelevato con un gesto elegante, sopra a questo, frutta di stagione dal colore acceso era stata disposta come una composizione artistica.
Il cameriere, quindi, seguì il profilo della tovaglia candida con le dita magre, finché le sue mani non raggiunsero le spalle della sposa, che reagì a quel contatto con un mormorio privo di alcun significato.
- Gerala è una città meravigliosa, non trova? È incredibile cosa possano nascondere le sue vie e i suoi ristoranti. –
Le mani del cameriere si strinsero sull’abito della donna, facendo increspare il tessuto chiaro sotto i suoi polpastrelli.
- Mi ci sarebbe potuta volere una vita a trovare tutte queste… cose, se avessi dovuto scovarle una per una. – riprese l’uomo avvicinando le proprie labbra all’orecchio della sposa ed abbassando la voce, come se le stesse confidando il più intimo dei suoi segreti – Lei, invece, le ha riunite tutte assieme, qui, oggi, mia dolce ed ignara aiutante.  Nemmeno riesco a dispiacermi per quest’uomo, qui, al nostro fianco, raggirato al punto da chiedere la sua mano. Lo sa anche lei che nessun uomo sano di mente vorrebbe mai legare il suo futuro ad un abominio quale lei è. –
Il cameriere si allontanò nuovamente dalla guancia della donna, i cui occhi appannati erano persi nel vuoto davanti a lei.
-  Spero che il vino sia stato di vostro gradimento e che la mia piccola aggiunta non ne abbia alterato il dolce sapore, sarebbe un peccato. Non avremo modo di vederci ancora, temo, quindi colgo l’occasione per ringraziarla del grande servigio che sta per farmi. –
Dalla manica destra dell’uomo scivolò un paletto in legno, che, con un movimento fluido del polso, venne piantato poco sopra il seno della fanciulla, trafiggendone il cuore in un unico, sicuro colpo.
La sposa ebbe appena il tempo di boccheggiare prima che dal suo petto sgorgassero fiamme danzanti.
- Lascerò che sia il tuo fuoco a purificare tutte queste cose. –
La mano dell’uomo di posò sulla schiena lasciata scoperta del corpo ormai morto dinnanzi a lui, spingendo il cadavere in avanti, verso il tavolo imbandito.
L’ultima cosa che l’assassino vide prima di chiudersi la porta d’ingresso alle spalle fu la tovaglia prendere fuoco, fungendo da base per l’incendio che, di lì a poco, si sarebbe appiccato e avrebbe consumato tutto ciò che gli stava intorno.
Un sorriso soddisfatto si disegnò sul suo viso, mentre le sue gambe lo portavano lontano da quell’edificio.
La città scorreva rapida intorno a lui, con i suoi ponti sospesi e le case costruite con il legno degli alberi circostanti.
Ne aveva prese altre venticinque.
La caccia a Gerala si era rivelata più fruttuosa del previsto.
Un colpo di fortuna assistere a una discussione riguardo quel matrimonio, quella mattina.
No, non era stata fortuna. Il Fato lo doveva aver guidato poiché potesse procedere con la sua missione.
L’uomo si fermò in un angolo non illuminato dai lampioni di una piazza laterale, situata ai piani bassi della città. Nessun occhio indiscreto sembrava poterlo vedere.
La sua mano sicura si intrufolò in un’imperfezione del legno, che gli permise di accedere al buco sottostante. Ne tirò fuori una borsa di pelle consumata, dalla quale prese abiti più comuni rispetto a quelli eleganti che aveva dovuto indossare fino ad allora.
Sistemò meglio la maschera chiara tra le poche cose che aveva e si rimise in cammino, cercando di distinguere tra i rumori della notte le urla delle prime persone accortesi dell’incendio appena nato.