Salve, caro lettore. Una piccola introduzione su ciò che troverai, e su come funziona il mio lavoro. 

1 - Disclaimer

Questa e’ una traduzione del lavoro di WhiteGloves compiuta su sua esplicita autorizzazione. I personaggi e i fatti da cui trae  ispirazione appartengono alla BBC e ai creatori Gatiss e Moffat, mentre la storia che state per leggere appartiene a lei. 

Io, PulvisetUmbra, non possiedo altro che la traduzione da me effettuata. 

2 - Traduttor non porta pena: ogni merito e colpa di questa storia sono responsabilità di chi l’ha scritta; le critiche sono ben accette, naturalmente, ma ricordate che la mia parte di responsabilità e’ minima.

3 - Tradurre e’ tradire, questa e’ la regola che chiunque si accinga a questo difficile compito conosce bene. Ho iniziato a farlo 7 anni fa, e vi assicuro che vi dedico impegno e pazienza, anche se si tratta di una fan fiction. Il mio intento e’ diffondere un lavoro che ho amato molto tra chi non potrebbe apprezzarlo nella sua forma originale, ed e’ dunque nel mio interesse rendere il più possibile giustizia con un lavoro accurato. 

4 - Ricordate che le lingue romanze e quelle anglosassoni sono profondamente diverse: ho fatto del mio meglio per trasporre la sintassi inglese in quella italiana, girando la struttura delle frasi, adeguando i tempi verbali e cercando accuratamente ogni possibile traduzione dei vocaboli per assicurarmi di mantenere il linguaggio e la forma utilizzati dall’ autrice. Tuttavia, inevitabilmente (non sono comunque una professionista) alcuni passaggi potranno risultare un po’ “pesanti” o intricati: non me la sono sentita di “italianizzarli” come avrei fatto in una trasposizione libera, per rimanere fedele al lavoro originale. 

5 - Ogni recensione sarà letta sia da me che da WhiteGloves: le ho promesso di tradurle e mandargliele. Dunque, se volete, esprimete pure i vostri pareri sulla storia, arriveranno a chi di dovere.
 

6 - Né io nè WhiteGloves siamo fan della Johnlock. Non ve ne troverete accenno alcuno, tanto vale che lo sappiate subito. 
 

In conclusione, un sentito grazie per essere qui sia da me che dall’ autrice. La pubblicazione vera e propria comincerà da domani e proseguirà ogni mercoledì.

Buona lettura, 

PulvisetUmbra

Il sepolcro

Prologo

Mycroft Holmes non aveva mai creduto nella possibile esistenza di “una buona giornata”, essendo sfortunatamente responsabile di un fratello minore combinaguai. Ciononostante, aveva deciso di impegnarsi per ottenerla.

Si era alzato prima del solito sentendosi di buon umore per una qualche ragione, cosa inconsueta per il possessore della firma “M” dei Servizi Segreti. Eppure eccolo lì, le spalle leggere, il cuore privo di pesi e la mente – senza dubbio brillante e perfettamente in grado di tracciare ogni strada d' Europa, come aveva già fatto una volta con la Gran Bretagna durante una lettura della mappa – sgombra. La causa di una simile trasparenza nei suoi sensi allenati rimaneva sconosciuta – anche se sospettava si trattasse del raffinato vino invecchiato attentamente per decenni datogli dall' ambasciatore francese; in ogni caso, aveva una mente da sfruttare, specialmente quel giorno.

Dopo aver scelto il suo completo migliore, Mycroft si stava sistemando la cravatta quando il primo ostacolo alla sua “buona giornata” si manifestò tramite tre squilli al telefono.

Sospettando che una qualche catastrofe di prim'ordine avesse sconvolto il Paese durante il suo sonno, Mycroft non fu sorpreso di vedere il nome di suo fratello minore sullo schermo.

Il maggiore degli Holmes gettò uno sguardo all' orologio che segnava le sei e un quarto e rispose al telefono mentre si abbottonava il colletto.

“Non è troppo presto per rovinare la giornata?” salutò così il fratello minore, potendone facilmente immaginare il cipiglio.

“E lo è anche per fare lo stronzo.”

“Il linguaggio, fratello.” Mycroft voltò le spalle allo specchio per indossare il panciotto. “Preferirei mantenere delle maniere adeguate anche quando parliamo al telefono cellulare. Non farò uso di alcuna facilitazione comunicativa, come quelle faccine tondeggianti. Sono sempre tuo fratello maggiore, in fondo.”

“Non usiamo mai le emoticons, Mycroft, perchè le odi così tanto? Tra l'altro, quelle “faccine tondeggianti” possiedono 101 espressioni migliori di quelle che tu potresti mai avere.”

“Sono comunque contrario ad esse. Telefona, sii gentile.”

“Disse l'uomo che salutava come una testa di cazzo castrata.”

“Chi credi abbia cominciato la seccante telefonata che ha guastato il mio mattino? Ho tutto il diritto di essere sgradevole, e anche peggio.”

“D' accordo – voglio avere una lista di tutti i principali sospettati dell' omicidio di Avery.”

“Non l' hai ricevuta da Scotland Yard?” si stava abbottonando il panciotto quando vide il suo volto accigliarsi nello specchio.

Era tipico di suo fratello essere divinamente preciso quando si trattava di crimini e simili. Mycroft non sarebbe mai stato avverso alla sua professione se solo Sherlock si fosse occupato di investigare appropriatamente come ispettore capo, ma no – aveva deciso di autoproclamarsi “l' unico consulente investigativo al mondo”. Un atteggiamento melodrammatico tipico di un Holmes.

“Ho detto “tutti” i sospettati, fratello. Incluso il capo della polizia di Avery, che come sai non puoi tenermi nascosto.”

“Non te l' ho mai nascosto, non ho neppure dato la minima occhiata al fascicolo.” Mycroft indossò la giacca e si fermò. “Qualunque sia la tua opinione a riguardo, la faccenda non mi è parsa affatto rilevante.”

“E' un omicidio, Mycroft.”

“Si, ed essendo morto, il povero diavolo può attendere nella tomba, non è vero? Non andrà da nessuna parte.”

“E' un modo brusco per dirlo... ma non posso -”

“Si, si, non puoi riposare finchè giustizia non sarà fatta. Benedetto ragazzo, la polizia si sta prendendo il suo tempo, questo non significa che non ci arriverà presto. Sei solo impaziente.”

“E tu stai intralciando la giustizia, ora mandami i file!”

Sherlock chiuse la telefonata senza una parola di più, lasciando Mycroft a roteare gli occhi e posare il cellulare sul tavolo mentre s' allacciava i polsini della camicia. Sapeva che una giornata perfetta era ormai impossibile ora che Sherlock ne aveva rovinato i primi istanti, e quando ricordò le altre tre grandi incombenze di quel giorno capì che sarebbe stato difficile anche solo mantenerla decente.

Dopo aver mandato i file a Sherlock si dimenticò presto di lui, non aveva altro tempo da dedicargli.

Controllando il programma con la sua segretaria pur ricordandolo perfettamente, ebbe conferma di avere appuntamento con il sindaco di una delle più grandi città del Paese, con il direttore della Banca Centrale e con il Segretario Parlamentare del Cancelliere dello Scacchiere.* Se ancora aspirava ad un giorno piacevole, avebbe dovuto occuparsi di tutto entro l' ora del tè.

E così fece.

*In Gran Bretagna lo Scacchiere (“Exchequer”) è il Ministero dell' Economia, e il Cancelliere (“Chancellor”) è l' antico titolo del Ministro delle Finanze, detto anche Segretario al Tesoro.

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Nota della traduttrice

Eccoci qui, questa prima avventura in cui mi impegno a diffondere i lavori di autrici straniere è cominciata. Spero che questo esordio vi sia piaciuto, che vi troviate d' accordo con me sul fatto che WhiteGloves sia straordinaria nel rendere i dialoghi tra i fratelli Holmes tanto IC da poterli benissimo immaginare recitati da Benedict e Mark, e che la mia traduzione sia risultata fluida da leggere.

In ogni caso per me è un onore e un piacere - non avete idea di quanto sia stato divertente far dire "faccine tondeggianti" al nostro elegante Governo Britannico - e mi auguro che la vostra lettura lo sia altrettanto.

Amerei leggere una vostra opinione, e ricordare che recensendo lascerete un messaggio anche all' autrice, poichè sarà mia premura tradurre le vostre parole e mandargliele. In conclusione, grazie per aver intrapreso questo viaggio con noi.

A mercoledì prossimo,

PulvisetUmbra

Capitolo 1

Tutti e tre gli incontri avvennero perfettamente e senza sforzo. Dovette solo ottenere l' accesso agli uffici privati dei suoi bersagli - il che non costituiva mai un problema -, sedere su una sedia dietro alla lampada - il che gli avrebbe dato un alone di mistero - e attenderli per appena un minuto, perchè Mycroft sapeva sempre tutto. Aveva ripetuto quella procedura così tante volte che le espressioni sui loro volti non lo divertivano più, nemmeno nell' ombra. Non notarlo era impossibile, a causa della pericolosa aura che emanava quando necessario. E quando i suoi obiettivi si accorgevano della sua presenza, esordiva con la consueta voce strascicata in tono di comando che non tollerava stupidità da parte del suo interlocutore.

“Mi rendo conto che tutto questo sia inaspettato, ma la prego, si sieda.” era la tipica frase che avrebbe spaventato a morte l'altro, “Il tempo è tiranno e preferirei concludere il più in fretta possibile. E no, niente tè, grazie.”

“Chi è lei? Sicurezza...!”

Mycroft in genere sorrideva, a quel punto. Si concedeva addirittura di studiare la sua vittima.

“Temo che la sua sicurezza dovrà rispondere ai miei ordini, dato che sono quella suprema di questo Paese. Le ho mandato una lettera, se non sbaglio, se solo fosse così gentile da ricordarla.”

Dopodichè in genere le vittime lo avrebbero guardato fulminati. E la faccenda si sarebbe conclusa.

Questo era il modo con cui Mycroft svolgeva la maggior parte dei suoi appuntamenti. Sovente lo schema usciva dai binari quando i bersagli si scagliavano alla scrivania per prendere la pistola, che naturalmente non avrebbero trovato. Mycroft non era un novellino.

E anche stavolta la procedura venne applicata per i tre obiettivi. Nel primo, tutto ciò che servì fu ricordare al sindaco che la sua debolezza per il casinò del Primo Ministro gli sarebbe costata la carriera in meno di due settimane se non avesse consegnato tutti i suoi beni alle autorità. Quando il sindaco chiese chi sarebbe stato capace di consegnarlo al Primo Ministro, Mycroft sorrise nell' ombra del suo ufficio e si dichiarò in grado di rovinare qualunque carriera, se si fosse dimostrato necessario. Non occorsero altre parole, e Mycroft seppe che il suo compito era finito. Si complimentò con il sindaco per la sua velocità di comprendonio e fece addirittura apprezzamenti sui dipinti costosi presenti nell' ufficio.

Quei quadri valevano una fortuna, e Mycroft sapeva che la somma superava quanto il sindaco avrebbe potuto guadagnare in un anno.

“Come funziona?” domandò sprezzante, già consapevole della risposta. “Non attinge alle tasse dei cittadini, no, me ne sarei accorto. Provengono da un' altra risorsa, ma nemmeno il suo gioco d' azzardo avrebbe potuto esserle così fruttuoso...” lanciò al sindaco uno sguardo penentrante che lo fece agitare sulla sedia. Mycroft sedeva sulla poltrona di fronte, le gambe incrociate, il volto impassibile. E poi vide la cassetta di beneficenza sulla scrivania e capì cosa aveva fatto la differenza.

“Ovviamente.” sussurrò Mycroft con una luce sinistra negli occhi. “E cos'altro?” A quel punto si alzò, afferrando l' indispensabile ombrello.

“Credo che sentirà presto parlare di me, signor sindaco. E mi creda, non è mai una buona cosa. Buona giornata..”

Lasciò l' ufficio, soddisfatto per il pallore del sindaco ma anche alquanto cinico per aver visto un uomo con la Bibbia sulla scrivania andare tanto contro ai suoi insegnamenti. Ma in fondo, lui stesso non era il migliore da quel punto di vista.

Il secondo incontro fu molto ardito; tutti i direttori di banca sono piuttosto sicuri di sé stessi. Dopo aver applicato il suo schema, Mycroft venne minacciato con spessi e voluminosi tomi delle avventure di Don Chisciotte, che il capo del Governo Britannico disapprovava. Per prima cosa, non gli era mai piaciuta l' irrazionalità del protagonista. Sherlock era stato così ostinatamente adorante dei suoi ideali da bambino, arrivando addirittura a convincersi di essere un vero pirata, da aver costretto Mycroft a liberarsi di tutti i libri di Cervantes presenti in casa – anche se sospettava che suo fratello minore l' avesse fatto solo per infastidirlo. Ma quella era una storia completamente diversa.

Mycroft non cominciava mai presentandosi, era un privilegio che lasciava fuori dal lavoro. Era, per dirla umilmente, sconosciuto a tutti coloro che non desiderava venissero a conoscenza della sua esistenza, non importava quanto alta fosse la loro posizione.

Gli concedeva comunque di intuire che dietro al Primo Ministro si celasse un potere che nessuno avrebbe mai potuto intaccare; praticamente chiunque capiva al volo e poco ma certo gli bastò annunciare la sua iniziale “M” per rendere il direttore più che disponibile ad ascoltare e più sulla difensiva di quanto ci si potrebbe aspettare da un colpevole.

Il capo del Governo Britannico lo informò senza giri di parole di come la contraffazione di sterline fosse considerato tradimento e che, se non avesse rivelato i nomi degli altri funzionari dietro all' operazione, lui, Mycroft, lo avrebbe mandato...

“In vacanza in Medio Oriente, nel bel mezzo del conflitto, e chissà... potrebbe diventare famoso per essersi unito alle forze ribelli. Credo che realizzerebbe un ottimo filmato in cui annuncia il suo tradimento.” Sorrise.

L' uomo rimase in silenzio, quasi terrorizzato.

“Le do tre giorni, Sancho Panza. Buona giornata..” Si alzò e se ne andò. Nel mentre si ricordò delle attività del fratello minore e appuntò mentalmente di chiamare la sicurezza non appena arrivato all' auto.

Così fece, e così scoprì che Sherlock era al sicuro nella sua tana al 221b.

Forse lui, Mycroft, in fondo avrebbe avuto una giornata tranquilla.

L' ufficio del Segretario Generale del Cancelliere dello Scacchiere era incredibilmente ordinato e con un tocco femminile. Dunque, il proprietario era una lei. Comunque, l' assenza di libri sugli scaffali poteva significare una notevole intelligenza che non necessitava di documenti, o una semplice mancanza di immaginazione. Era sicuro si trattasse della seconda.

Applicare lo schema fu semplice, come esso venne accolto fu una questione completamente diversa.

“Sa che questo è contro i miei diritti?” disse con enfasi, tamburellando impaziente le lunghe unghie rosse sulla scrivania. Era una donna di poco più di trent'anni, evidentemente una che aveva lavorato tanto a lungo sulla sua carriera da avere orgoglio e abilità per contestare il suo interrogatorio.

“Potrò anche essere un' impiegata governativa, ma detengo ancora il diritto della privacy e della giustizia, il che significa che posso portare in tribunale questa violazione di domicilio.”

“Sono tutto ciò di cui ha bisogno al momento.” bisbigliò Mycroft, convinto che la sua fortuna fosse finita. Dunque proseguì scegliendo accuratamente le parole ma mantenendo la stessa espressione impassibile e il tono di voce misurato. “Ma ciò che conta è questo: l' Ufficio del Cancelliere dello Scacchiere è responsabile della Tesoreria di questo stato, e il profilo che ho stilato negli ultimi due mesi – da quando lei è diventata Segretario Generale – è tanto inefficiente da risultare allarmante. Se si dovesse compiere un' ispezione...”

“Posso sapere chi è lei?” domandò scettica, ma Mycroft notò un cambiamento nella sua voce. Era all' erta, adesso. Mycroft sorrise a quel segnale e si appoggiò allo schienale della sedia.

“Temo che sia riservato. In ogni caso, dubito che lei abbia mai sentito parlare di me. La mia iniziale è “M”.”

La donna non diede segno di riconoscimento, e Mycroft non la biasimò. “Ascolti, signorina...”

“Hummel. Sa che ciò che sta facendo è pericoloso, vero?” domandò, con sguardo improvvisamente malevolo. “Spero, per la sicurezza di entrambi, che lei lascerà questo ufficio con le sue gambe. Lei non conosce le persone che lavorano qui. Sono molto più pericolose di quanto creda.”

Mycroft la fissò, per nulla impressionato. “Potrei credere a queste minacce solo una volta compiute. Ad ogni modo, non deve preoccuparsi di quanto loro siano pericolosi, quanto piuttosto di quanto posso esserlo io." Strinse gli occhi e concluse: “Dalle nostre finanze mancano milioni, il Cancelliere dello Scacchiere è stato destituito ieri, lo so perchè ero presente quando è stato processato davanti al Governo. Ah... vedo che ora capisce da quale settore provengo? Questo per dire che l' unica connessione che mi rimane con questa frode è lei. Tutto ciò che deve fare è darmi i nomi, prima che le cose le sfuggano di mano e che rimanga ancora più coinvolta di quanto già non sia, signorina Hummel. Sono certo che le gioverà molto, potrebbe addirittura alleggerire i suoi incarichi se venisse a lavorare per noi.”

Senza riflettere, la donna estrasse una piccola pistola dalla sua borsetta rossa e la puntò alla testa del capo del Governo Britannico, che non mosse un muscolo mentre ne osservava la canna.

A volte le cose prendevano questa piega, ma non era comunque abbastanza per cancellare la solita indifferenza dal volto di Mycroft. Non era nuovo alle più diverse tipologie di armi, non con un lavoro come il suo. Questa era una S&W body guard calibro 38 Special, ideale per l' autodifesa in quanto piccola e maneggevole. Anche Alicia Smallwood ne aveva sempre una con sé, almeno fino a quando Mycroft non le aveva suggerito che c'erano diversi modi per personalizzare le proprie forme di difesa, come il suo ombrello, per esempio. Così adesso Lady Smallwood non dimenticava mai un piccolo ombrello pieghevole, e sapeva farne buon uso. Mycroft aveva il suo tra le mani, quindi cosa sarebbe potuto andare storto?

“Dunque” esordì lei, con voce grondante veleno “ lei è dei Servizi Segreti?”

Mycroft sorrise e guardò il suo orologio da taschino. “Diventare consapevole di chi le è di fronte, le fa onore, lo ammetto. Ad ogni modo, ciò implica anche che lei ha contatti nelle più alte sfere, i quali l' hanno informata della mia esistenza. Non può più, quindi, fingere estraneità al suo crimine. E al loro. Ma la sua libertà è nelle sue mani.” La guardò negli occhi, uno sguardo calcolatore e significativo. “Non vorrei essere scortese, ma ho dei programmi e la sua pistola, semplicemente, non può fermarmi. Se possiamo tornare ai nostri affari, mi darà i nomi o no? In caso contrario, le assicuro che abbiamo dei modi per estorcerli.”

La risposta della donna fu evidente quando premette il grilletto della pistola e sparò – nello stesso momento in cui Mycroft apriva il suo ombrello – e il colpo rimbalzò sullo strato antiproiettile della tela cerata. Sparò molte altre volte fino a scaricare l' arma, dopodichè Mycroft chiamò la sua scorta e i suoi uomini irruppero nella stanza.

“Signor Holmes?” uno dei suoi uomini si voltò verso di lui, mentre chiudeva l' ombrello con noncuranza e la donna gli lanciava uno sguardo dapprima scioccato e poi rancoroso. Mentre veniva portata via Mycroft la congedò alzando un sopracciglio, ricordando come suo fratello lo definisse – a ragione – senza speranza con l' altro sesso.

Beh, se le donne dovevano sempre puntargli una pistola contro, le avrebbe ripagate con la stessa moneta.

Si rivolse alla sua guardia.

“Si?”

“La sua macchina è pronta.”

“Grazie.”

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Nota della traduttrice

In ritardo, e per questo vi chiedo scusa, ma ecco un altro capitolo. Per l' esattezza, quello che mi ha definitivamente convinto a voler tradurre questa storia, perchè cavoli... avete mai visto un Mycroft tanto IC in una fanfiction? Ho adorato leggere questa sua serie di impegni da “Governo britannico” gestiti in modalità bad ass. Mi sono venuti i brividi, e ho immaginato alla perfezione ogni scena, ogni dialogo. Era come avere Mark Gatiss davanti.

Spero davvero che sia piaciuto altrettanto anche a voi, e che vorrete lasciarmi una piccola opinione. Significherebbe molto, anche per Whitegloves. Alla settimana prossima,

PulvisetUmbra