i.

 

United Kingdom, 1881

 

 

Il cadavere di suo nipote stava appeso ad una leva di legno, accuratamente nascosta tra mazzi di fiori colorati e regali destinati a rimanere impacchettati in eterno.
Sembrava quasi vivo, diamine, con i grandi occhi gialli spalancati a fissare il nulla, la bocca schiusa e le manine arricciate su dita che un solo una settimana prima erano state morbide, e che ora invece erano diventate fredde e dure. Congelate in un tempo che aveva smesso di scorrere, per sempre.
Ma era morto. Un corpo statico, ingrigito, buio.
Aveva lasciato il mondo sette giorni dopo esserci venuto, quando Rosalya lo aveva dato alla luce ancora privo di nome, senza vista, senza nulla a renderlo umano se non la sola capacità di piangere a comando e insozzare gli abiti di seta inglese con le sue urine gialle. Era stata una perdita atroce per tutta la famiglia Ainsworth, un lutto immenso. Un marchio nero, su uno dei cognomi forse più importanti e vistosi di tutta Liverpool.
Ma Lysander non aveva sentito nulla, nel suo cuore. Non credeva nemmeno di averlo, un cuore.
Ricordava solo che il giorno prima il neonato c'era, e il seguente non c'era più. Ricordava solo la carrozzina piena, poi vuota, il sorriso di Rosa, la festa, e infine grosse lacrime silenziose penderle fragili dal mento tremante di dolore. Scorrere lungo le clavicole spente mentre Leigh, disperato, aveva tentato di convincersi che non poteva essere morto davvero. Non ancora. Non un altro figlio, non per colpa di una stupida malattia. E invece era morto, così come quello prima, e quello prima ancora. Troppo poco forti per sopravvivere.
Lysander non aveva avuto nemmeno il tempo di affezionarcisi, che la malaria se l'era portato via una notte di gennaio, risucchiandolo nel mondo delle tenebre. Ma non era un problema, quello, per il ragazzo dai capelli bianchi.
La morte aveva sempre fatto parte della sua vita. Da quando lui e Leigh avevano perso i genitori non ricordava un giorno senza che dovesse aspirarne il suo odore incerto e astratto, in famiglia, per le strade. La società stessa, era morte. Tutto era morte, lì. Si era insediata come un'amica, prima nella sua casa, poi nella sua mente, e dio se non aveva imparato a conviverci. Aveva capito che succedeva, che era normale e che se mai gli sarebbe capitato, beh, era pronto per affrontarla a testa alta.
L'unica cosa che lo lasciava interdetto di quella vicenda, tuttavia, era come fosse possibile che Rosa fosse ancora viva, in piedi, sana e infilata in un elegante abito viola così grande da urtare contro ogni cosa a causa della scomoda impalcatura sottoveste. La cercò con lo sguardo, e la trovò seduta su una panchina di ciliegio, da sola. Fissava il suo bambino a schiena eretta, petto in fuori, senza vederlo davvero.
Fissava il suo dolore passare, e schiacciare tutto sotto mille ruote affilate.
Lysander fece un passo per raggiungerla. Era legato a Rosa. Le voleva bene, e per un periodo della sua vita aveva creduto di volerla sposare. Di amarla.
Di poterle regalare il mondo, prima che Leigh si accorgesse di poterle regalare l'universo intero, con le sue stelle e i suoi pianeti. Si era fatto da parte, e piano piano era svanito tutto.
Ma le voleva bene.
Troppo, per vederla a pezzi in quel modo. Stava per sussurrarne il nome, chiamarla. Provare ad abbracciarla, quando il fotografo lo afferrò per il braccio stretto in un frak dalle tonalità verde bosco, bloccandolo nel suo intento. Lysander si voltò, e scrutò l'uomo aggrottando le folte sopracciglia bianche.
-Signori Ainsworth
Rosa si riscosse al cognome del marito, e i capelli chiari si mossero appena col suo collo intorpidito dal dolore. Sembrava essere appena caduta dal letto, aver sbattuto la testa. Essersi svegliata, e aver scoperto di aver perso un figlio, e di essere al suo maledetto funerale.
-Mancate solo Voi per la foto.
-Sì, sì.- si alzò barcollando sugli stivali alti, e Lysander la aiutò ad avanzare verso il cadavere di suo figlio, porgendole la mano ampia. Rosa vi si aggrappò con tutte le energie possibili. Poi tentò di ringraziare, ma le uscì solo un rantolo soffocato dalle labbra secche.
All'altare li aspettava Leigh, gli occhi fissi sul bambino e la bocca sigillata di un padre nel pieno del suo silenzioso dolore. Il fratello non aveva bisogno di soffermarsi troppo su quel dettaglio per sapere che stava facendo di tutto per mostrarsi forte.
Perdere una parte di te fa sempre un male atroce.
Si misero in posa intorno al corpicino sbiadito, e i raggi del sole che attraversavano le larghe vetrate a sesto acuto disegnarono spirali colorate sui loro volti statuari. Rosa si asciugò le lacrime con i polsi guantati di bianco, Leigh si sistemò la cravatta.
Solo Lysander rimase immobile. Fisso, a guardare dritto l'obbiettivo.

Il flash si accese con un ticchettio, e i colori accesi delle finestre sparirono dalle loro pelli, risucchiati nel vortice bianco che si diffuse subito intorno a loro.
Poi la foto uscì dal fondo della macchina. Era bella, se non per un unico dettaglio. Lysander era venuto con l'occhio verde chiuso, e l'occhio giallo aperto appena.
Il flash gli aveva dato fastidio. Ma non era un problema.

Tanto, era in bianco e nero.
 

 

 

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nda
avevo detto che sarei tornata presto, e quindi eccomi qui, a torturare di nuovo questo fandom con i miei aborti su Lysandro, aaa. Come andiamo? Vi state godendo l’estate?
Parto subito col dunque, perché devo mettere in chiaro diverse cose e se non lo faccio poi non ci dormo la notte (?). Allora, innanzitutto, l'idea di far vivere Lysandro in epoca vittoriana ce l'ho da quando gioco a dolce flirt, praticamente. Mi sono sempre chiesta, guardandolo, come sarebbe stata/cambiata la sua esistenza nel periodo che tanto dice di amare, e quindi ecco qua l’esperimento su cui sto lavorando da diversi mesi. Spero di non aver copiato l’idea a nessuno, in tal caso chiedo venia, ma non dovrebbe esserci nessuna long simile -almeno spero-. Altre info che vi chiedo di leggere!
Ho scritto fino al capitolo otto, per questo motivo, visto che sono molto ispirata, non dovrei avere problemi o rallentamenti in corso d’opera.
Pubblicherò qui di seguito anche il capitolo due, per permettervi di entrare subito nella trama, perché mi rendo conto da sola che l’uno non fornisce molti dettagli.
Un’altra cosa, è la scelta di utilizzare i nomi in inglese. Si tratta semplicemente di quelle che io chiamo “esigenze di trama”; siccome ci troviamo in Inghilterra, mi sembrava più doveroso appellarmi ai loro nomi inglesi, che poi non differiscono troppo da quelli italiani. Per questo motivo Lysandro > Lysander.
La fotografia esisteva già a quei tempi, anzi, i primi prototipi risalgono proprio agli inizi dell’Ottocento; siccome ci troviamo nel ’96, diciamo pure che l’impianto disponeva già di un sistema piuttosto moderno, munito anche di rullini. L’usanza di fotografare i morti era molto diffusa ai tempi, e serviva per non far sfumare via il ricordo. Se avete coraggio vi sfido a cercare qualche foto nel web, sono bellissime, ma anche molto impressionanti, pay attention to your safety (?). Una cosa importante che volevo dire, mi raccomando perché vi avverto ADESSO, è che io non sono nata in epoca vittoriana (?). Non la conosco bene, e non assicuro nessuna precisione e/o certezza assoluta riguardo alle tematiche che affronterò. Le mie fonti sono una ricerca scolastica con voto alto molto corposa, il mio libro di letteratura inglese, il mio libro di storia e curiosità/avvenimenti/notizie che risalgono da alcuni siti inerenti all’epoca vittoriana -come quella delle foto, per esempio-. Molti avvenimenti saranno il riflesso dell’epoca precedente alla vittoriana, come per esempio il romanticismo, la condizione nelle fabbriche, l’industrializzazione ecc, tutte toccate dal punto di vista di un Lysandro che spero potrà essere di vostro gradimento. Per semplificare, non tratterò di politica, darò solo una spruzzata generale. Lo dico subito. Per cui chiedo scusa in anticipo per eventuali imprecisioni o cose inesatte, ci ho provato a salvare il salvabile.
Apprezzate lo sforzo ♥

Finito qui! Scusate l’angolo lungo, ma mi sembrava doveroso chiarire tutti questi punti. Lasciate una recensione se vi va, sarei curiosa di sapere cosa ne pensate! Alla prossima!

 

ii.

 

 

 

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nda
ok, eccomi qui col secondo capitolo, come promesso.

Iniziano i problemi per Lysander, a cui purtroppo spetta prendersi carico di una vita non sua, quando in mente aveva ben altri progetti che quelli di diventare capo di un'azienda, futuro marito/compagno di Rosa -anche se ehi, love is in the air- e possibile padre dei suoi nipoti. Non vi faccio anticipazioni, ma sappiate che sarà sempre peggio per lui, perché oltre ad essere un tipo delicato e sensibile, a questo dramma familiare si aggiungeranno altri brutti avvenimenti che scoprirete solo leggendo, e che lo devasteranno da un punto di vista emotivo e mentale >>. Leigh e Rosa avranno un ruolo fondamentale all'interno della storia; sono la famiglia di Lys e non mancheranno di intervenire, in particolare il fratello di quest'ultimo. Credo di essere la prima persona a dare una personalità a Leigh lol. Amatemi.

 

 

Lysander non aveva dormito, quella notte. Ricordi d'infanzia lo avevano tenuto in una pseudo bolla di dormiveglia, la testa sprofondata tra le pieghe del cuscino sudato mentre con occhi pieni di lacrime aveva vagliato ogni metro quadro di buio, in lenta e perenne attesa di vedersi sbucare i genitori dalle foto che li ritraevano, posate sui mobili della biancheria. Fermi, vecchi e bloccati in un tempo ormai perduto, e che il giovane avrebbe tanto voluto di nuovo poter assaporare tra i capelli e sulle labbra.
Aveva ripercorso i momenti più belli della sua vita, i più brutti, e si era reso conto che era sempre stato circondato da Leigh. Quando si era innamorato per la prima volta, di Rosa, e aveva davvero creduto che il fratello non ne fosse a conoscenza; oppure quando aveva litigato con Castiel, e si era beccato un tremendo pugno in faccia da parte dell'amico, per motivi che ormai avevano dimenticato entrambi. O ancora, come quando un cane gli era venuto addosso, mordendolo al fianco e costringendolo a trascinarsi a casa zoppicante, le lacrime a rigargli il volto paffuto da bambino mentre dall'abrasione colavano rivoli di sangue color rubino. Leigh c'era stato. Sempre. Anche quando lui, piccolo e stupido, aveva creduto di morire. Il fratello si era affacciato all'uscio, lo aveva visto e lo aveva preso in braccio senza emettere suono. Lysander non avrebbe mai dimenticato le sue parole.
La sua mano calda tra i capelli, e la sua voce bassa, ma che aveva sempre avuto il potere di sovrastare persino i canti delle cicale. 'Lys, è solo sangue. E' solo sangue. Non stai morendo.'
E poi, erano arrivate le cure infallibili di mamma Josiane. E il suo ciambellone ai mirtilli dritto in bocca, per farlo smettere di piangere – e farlo un po' ingrassare –. Dio, Lys aveva tanto desiderato sentirne ancora la fragranza sulla lingua, in quel momento. Gli era mancato tutto, di quel tempo fatto di infinite distese di grano e passeggiate insieme al fratello, quando la notte si faceva nera come i suoi capelli, e il vento soffiava un po' più fresco del mattino. A sorreggere una lanterna costruita insieme al papà, mentre si andava a caccia di lucciole.
Aveva sentito il bisogno di dirglielo. E così, quando era arrivata l'alba, era sceso in sala, scalzo e vestito solo di un pantalone bianco.
Lo trovò affacciato al lavabo della cucina, con le mani ad agguantare un panno sporco di sangue e la bocca e il mento percorsi da venature cremisi. Leigh gli fece cenno di non avvicinarsi, ma Lysander non rimase fermo, per il cazzo. Gli venne incontro, perfettamente calmo, e gli passò un braccio intorno alle spalle tremanti. Suo fratello era pallido, l'abbronzatura smorta scavava nelle gote regali profondi solchi sbiaditi. Non era così che voleva ricordarlo, una volta terminato quel supplizio. E anche se non c'era rimedio, anche se nemmeno il "cure all" poteva contro quel morbo stomachevole, Lysander conosceva una medicina infallibile. Pensa, gliel'aveva insegnata proprio lui. Senza che ci fosse stato bisogno di libri e esercizi. E si chiamava amore. Un amore che, per quanto duro fosse ammetterlo, nemmeno Rosa sarebbe mai riuscita a regalargli.. perché il legame che intercorreva tra loro era più potente dello spazio e del tempo. Scontrò la fronte contro la sua guancia chiazzata di sangue, e il corvino si spaventò al contatto improvviso. Ma non si ritrasse. Annusò i capelli del fratello, bianchi come un manto di neve immacolata. -Lys...
Lysander gli passò una mano sulla fronte, per controllargli la temperatura. Era bollente. -E' solo sangue, Leigh.
Leigh sgranò le iridi, e il ricordo lo trafisse da parte a parte. Tornò a tredici anni prima, a quella casa in campagna. Al suo piccolo fratello zoppicante, mentre ora lo zoppicante era lui.

-E' solo sangue. Non stai morendo.

 

 

Leigh era risultato positivo ad un tremendo febbrone, ma aveva lo stesso scelto di recarsi all'industria, da vero mulo testardo. Lysander, naturalmente, era andato con lui, in quanto tirocinante e futuro capo dell'azienda. Ma i motivi primari erano stati ben altri che una semplice eredità che ormai era destinata a finire tra le sue mani. Si sarebbe assicurato la sua felicità, fino alla fine. Se doveva perderlo, voleva lasciarlo soddisfatto e pieno di lui, di Rosa e dei suoi figli. Per quello aveva un po' insistito, marcando il fatto che in quelle condizioni era più prudente rimanere a letto. Rosalya si sarebbe potuta prendere cura di lui, lo aveva sempre fatto. Ma il corvino si era rifiutato con un "no" secco e deciso.
Inutile sprecare tempo.
Così erano montati in macchina, e il traffico li aveva inghiottiti in mezzo ai suoi gas di scarico e la sua puzza di petrolio importato dalle indie. Lysander osservò distratto la città dal finestrino abbassato, annusandone gli odori forti. C'era da perderci la testa. Ma o così, o niente aria nell'abitacolo. -La campagna era meglio.
-Lys- mormorò Leigh, le mani ferme sul volante. Lysander lo guardò con l'occhio verde, soddisfatto. Aveva la febbre, quel testone, ma rimaneva lo stesso il solito uomo composto vittoriano. Nemmeno la morte imminente stava riuscendo a sopprimerne il carattere. Quanto lo invidiava. Pensava di essere diventato come lui, forte, d'acciaio, severo. Pronto. E invece all'improvviso si era ritrovato ad avere paura di tutto. Specialmente della sua migliore amica. La fine. -la campagna non ci avrebbe dato la vita che abbiamo ora.
-Dovremmo ritornarci, Leigh. Solo per fare una visita.
-E cosa vuoi vedere? I campi di grano?
-Proprio quelli.
-Puoi andare anche da solo, allora.
-Non è la stessa cosa, senza di te.
Leigh lo guardò, e sorrise dolce. -Prima o poi bruceranno pure quelli, e ci costruiranno ospedali, negozi di moda. Non lo senti, il fermento della crescita?
Lysander ritornò a fissare la strada con aria vacua, e i suoi occhi si persero a fissare l'immenso copricapo di una donna, su cui un uccello morto mostrava al mondo il suo piumaggio colorato d'arancio e grigio perla. Non era animalista, ma non sopportava chi arrivava ad ammazzare persino un povero volatile, pur di stare al passo col tempo. Odiava quel tipo di cose. La superficialità della gente lo lasciava gelido tutte le volte. -Lo sento talmente tanto da avere il fiatone.- fu il suo unico commento, freddo come una lama infilata in un blocco di ghiaccio.
-Dovrai dirmi come finirà, tutto questo; non vivrò abbastanza per godermi l'epilogo, purtroppo.
-Saremo tutti morti, quando finirà. Se, finirà. L'impero della regina Vittoria non vede tramonti.
Leigh lo guardò. Poi mise su un'espressione alquanto irritata, che mutò la sua faccia fissa come una statua di marmo. -Mettiti la cintura, diamine! Vuoi che ci arrestino?
Lysander lo fece, e come il petto finì trapassato da una lunga corda nera, scoppiò a ridere, contagiando anche il fratello. Era da tanto che non lo facevano. Non si concedevano il lusso di essere felici, solo loro due, insieme. Risero di sciocchezze per tutto il tragitto, e il dolore di quella mattina svanì sotto il suono delle loro voci concitate.
Proprio come tanto tempo fa, quando tutto era perfetto.
E la loro vita consisteva solo nel preoccuparsi di trovare la lucciola più luminosa del gruppo.

 

 

Lysander si disse che forse sarebbe stato meglio iniziare a prendere dimestichezza con la fabbrica. Aveva passato più di quattro ore in ufficio con Leigh, e quando il cocige aveva cominciato ad implorarlo di alzare il didietro dalla sedia lo aveva fatto, senza alcuna esitazione. Lo aveva lasciato alle sue noiose pratiche burocratiche, e si era dato all'esplorazione dell'edificio. Non c'era niente di bello nel girovagare in una galera. Ma almeno, aveva di che ammazzare il tempo. E poi, gli sarebbe tornato utile, visto che la mappa all'ingresso era chiara quanto un labirinto ripetuto su se stesso dieci volte di seguito.
I passi incerti lo portarono di nuovo al reparto tintoria, ed entrò dalla porta semichiusa per controllare che le ragazze stessero facendo il proprio lavoro senza deconcentrarsi. Non gli piaceva spiare, ma era ora di iniziare a farsi rispettare dai dipendenti, in quanto erede prossimo dell'azienda. Molto prossimo. Diede un'occhiata in giro, zigzagando tra i mille tessuti colorati appesi ad asciugare, e fu proprio in mezzo a loro che ebbe il piacere di incontrare di nuovo i due occhi gialli del giorno prima.
Somigliavano a quelli di Rosa. Eppure, allo stesso tempo, non c'entravano nulla. Forse perché erano più grandi, più ingenui, imbevuti di un'ambra appena più scura di quella della moglie di Leigh. Con meno ciglia, senza trucco. Lei si accorse di essere guardata, ma fece finta di nulla, come le aveva ammonito Peggy anche quella mattina. Si portò una mano imbrattata di colore alla guancia, per scostarsi un ciuffo di capelli sfuggito alla tenuta dell'acconciatura. E si sporcò, da brava scema, ma non se ne accorse fino a quando non ebbe modo di osservarsi le dita sporche fin sotto le unghie. Arrossì e lanciò un'imprecazione, poi si voltò verso il ragazzo maledetto, che la stava guardando un po' confuso dall'alto del suo metro e chissà che spaventoso centimetro. Perché era lì? Davvero voleva prendere il posto di Leigh Ainsworth come si andava dicendo? Sperava tanto le voci fossero false. Che quel tipo fosse uno a posto, e non lo sciagurato stupratore che faceva tremare l'intera orda di lavoratrici. Si agguantò il vestito per levarsi il colore di dosso, a disagio, quando una mano bianca le sventolò un fazzoletto ricamato ai bordi proprio sotto il naso. La mano era di lui. Sobbalzò, spaventata, ma non si mosse di un passo mentre sollevava il capo per guardarlo. -Coraggio, prendete.
Non sapeva se accettare. Poteva essere una trappola per adescarla. Scrutò il fazzoletto aperto tra le sue dita, poi lui. Cosa avrebbe comportato prenderlo? -Non preoccupatevi, posso pulirmi con la manica.
-Insisisto.- Lysander allungò il braccio. -E' solo una cortesia.
-No, davvero.
-Su, prendete. Le maniche sono già sporche. Non risolverete nulla, strusciandoci il muso contro.
Aveva ragione. Alice lo scrutò ancora un poco, diffida, ma alla fine accettò di buon grado il fazzoletto. Lo strinse tra le mani, lo annusò senza smettere di fissarlo incerta. Profumava di lavanda, ed era caldo delle sue cosce per essere stato nel taschino dei pantaloni. Si pulì il viso, imbarazzata.
Poi glielo restituì.
Le sembrava di aver affondato il viso nel tepore della sua pelle.
-Tenetelo- fece lui, scuotendo il capo in cenno di diniego. Alice era estasiata. Non aveva mai visto un ragazzo tanto speciale in tutta la sua vita. -serve più a voi che a me.- disse, per poi andarsene e lasciarla al suo fazzoletto macchiato di tinta per tessuti.
La castana se lo portò ancora al naso. E così rimase, gli occhi languidi e la tremenda paura di essersi presa una sbandata enorme, per un maniaco sotto le vesti di uomo di classe.
 

 

 

Bacii
 

 

Leigh e Lysander erano seduti a tavola, sulla quale una tovaglia verdolina ne spezzava l'uniforme pallore dai bordi dorati; entrambi fissavano l' enorme teiera per il thé delle cinque, silenziosi mentre gli occhi si perdevano tra roselline e amabili uccellini colorati. Entrambi stavano pensando, i capelli illuminati dalla lampada a gas che fluttuava lenta sulle loro teste, quasi volesse cullare il flusso delle loro intense riflessioni. Rosa li guardava inerme, appoggiata alla cucina con i palmi protesi. Quando aveva aperto la porta di casa, quella sera, mai si sarebbe aspettata i suoi due uomini sporchi di un sangue non loro, con tra le braccia una ragazza prossima allo svenimento. Si era fatta da parte, in preda al panico, e poi aveva seguito Lysander per le scale mentre Leigh si era armato velocemente di qualche farmaco sparso in giro per la casa. Il canuto aveva adagiato la giovane sul suo letto, facendo spazio tra le coperte pesanti – Rosa gli aveva dato una mano – e portandole un cuscino sotto il capo sudato, per evitare che il sangue rimanesse a raggrumarsi dentro le narici.
Il resto del lavoro era stato affidato al maggiore, che si era occupato di detergere il povero naso e verificare se fosse stato lesionato in qualche modo. Per fortuna la ragazza non aveva riportato danni; solo una lieve distorsione, ma si notava appena grazie al lavoro di copertura delle numerose lentiggini.
-Si può sapere in cosa vi siete infilati voi due?
I due fratelli Ainsworth sobbalzarono come conigli nell'udire la voce petulante di Rosa riportarli su quel grazioso tavolo addobbato a puntino. Ci pensò Leigh a dare le dovute spiegazioni, e prese una tazzina dal set del thé per intrattenersi. A Rosa la cosa diede fastidio. Nessuno poteva toccare le sue porcellane. E Lys lo sapeva. E pure Leigh lo sapeva, ma lo faceva lo stesso, per farla piccare. Erano adorabili. -Tre uomini l'hanno assaltata fuori dalla mia azienda, poche ore fa. Non potevo permettere un simile oltraggio, non nel mio luogo di lavoro.
Lysander sollevò gli occhi a quelle parole. Lo sguardo vacuo tradiva un forte senso di giustizia, che in quel momento gli incendiò la gola di fastidio. -Intendi dire che se le fosse successo da qualche altra parte, avresti permesso la violenza senza dire nulla..?
-Se fossi stato un comune mortale, sì, Lys. Per evitare guai con la legge.
Fece per replicare, ma la mano tesa e color cannella del fratello gli smorzò le parole dalla lingua. -Ma siccome non lo sono, faccio tutto il possibile per intervenire. Non è la prima volta che vedo cose del genere, però Lys, vedi... ringrazia il mio cognome se quei tre si prendono la denuncia e qualche giorno di galera.
-Giorni... dovrebbero starci anni.
-Tranquillo, non avranno libertà facile quando usciranno. Però ricordati che non vanno in galera per violenza su una donna, ma per averlo fatto nel mio territorio.
Rosalya ne approfittò del momento per togliere la tazzina dalle mani di Leigh e stringersela gelosa al petto, quasi fosse il ragazzo stesso. -Non vi mettete nei casini, voi due.
Il marito le indirizzò un'occhiata che meritava tutta la fiducia della terra, e forse qualcosina di più. Lys li guardò col magone mentre si scambiavano un languido bacio di riappacificazione per ieri sera, l'espressione sofferente di chi ha appena addentato un limone. Quel quadretto familiare sarebbe crollato, una volta che Leigh li avrebbe lasciati, e dio, voleva godersi ogni loro singolo sorriso. Ogni loro singolo bacio, e persino ogni loro sacrosanto bisticcio, che fosse per qualche ora di silenzio oppure per una tazzina di porcellana. Perché non ce ne sarebbero stati più.
Scosse il capo, mentre un brivido gli solleticava la spina dorsale. Non voleva pensarci. Faceva male da gridare.
-Puoi fidarti di me, mia cara.
-Certo. E cerca di stare attento anche a Lys-baby. Dico bene, Lysa?- Rosa lasciò andare il suo uomo solo per abbracciare Lysander da dietro, con un affetto smisurato e senza margini. Il ragazzo si irrigidì, ma non disse nulla mentre sprofondava nel rossore e l'imbarazzo. E il disagio, di sapere che presto tutto quell'amore sarebbe capitolato in tomba insieme al corpo del suo fratello. -Lui è mio marito, ma tu sei come mio figlio. Controllatevi a vicenda.
-Certo- le prese una mano con timidezza. Una volta sarebbe impazzito alla sola idea di poterla toccare. Ora si sentiva solo scomodo, a farlo. -Tranquilla.
La ragazza si allontanò dal giovane e incrociò le braccia al petto, tornando la solita tipa tosta della famiglia. -dunque, che avete intenzione di fare con la ragazza?
-Portarla a casa. Anzi. Lys ce la porterà.
-Quando?
-Quando si sveglierà.- Leigh indicò le scale con un cenno della testa. -Lysander, vai a controllare in che stato è.
Lysander sarebbe voluto rimanere con loro, in realtà. A godersi quell'atmosfera da famiglia quasi normale, a guardarli divertito mentre si divoravano di baci al minimo contatto visivo, senza che occorressero un paio di labbra per mettere in atto il processo. Ad ammirarli che si godevano il loro piccolo scettro di felicità insieme, lo stesso che avevano costruito aiutandosi a vicenda, e che ancora continuavano a mantenere saldo tra le mani strette a pugno. Come se Leigh non stesse morendo. Come se Rosa fosse potuta vivere per sempre di sorrisi. Si alzò e si diresse verso le scale, la moquette che spazzolava i suoi stivali neri. Gli sarebbe mancato tutto quello.
 
Sentì freddo dietro la schiena.

 

 

Bussò alla porta con due leggeri colpi di nocche, anche se era camera sua e, sì, in effetti sarebbe potuto tranquillamente entrare. Poi aspettò paziente in una risposta che non si decise di arrivare, da bravo gentiluomo, ma quando capì che non aveva senso attendere inutilmente si appoggiò al pomello dorato ed entrò, piano. Era buio, ma non accese la luce, per timore di svegliarla in caso stesse dormendo. Così si avvicinò cauto al letto in cui era solito passare le ore a leggere romanzi, e in cui adesso si trovava una donna, per la prima volta in ventidue anni di vita. La scrutò attentamente, aiutandosi con la poca luce dei lampioni che filtrava timida attraverso le tende di tessuto pesante. Dormiva, ma sembrava morta a causa del pallore e la rigida compostezza con cui teneva le braccia posate sul grembo. Le controllò il naso, e fu felice di sapere che aveva smesso di sanguinare da tempo. Non la conosceva, ma averla vista in quel modo straziante l'aveva toccato molto. La ricordava col viso sporco di colori, solare e pieno di energia. Non chiazzato di sangue, per colpa di mostri come lui.
L'odio e lo schifo gli rizzarono i peli sulle braccia mentre il viso si esibiva in una tesa smorfia di rabbia. Quella ragazza meritava vendetta. Meritava che i suoi aguzzini rimanessero a marcire a vita dietro sbarre fatte di letame compattato, e che la società prendesse seri provvedimenti per risolvere, o quantomeno attenuare, quel tipo di situazioni spregevoli che per i gusti del giovane si verificavano anche troppo spesso. Ma cristo, la società era così lenta, lì.
Gli venne la nausea al solo pensiero che non se ne sarebbe mai sbarazzato. Si augurò con tutto il cuore di essere abbastanza minaccioso da evitare altre disavventure di quel tipo. Presto sarebbe stato a capo di tutte loro.
Non avrebbe permesso a nessun pazzo di scherzare con le sue lavoratrci, a costo di dover finire in tribunale. E no.
Non si sarebbe fermato a delle semplici denunce.
Non si accorse di essersi perso nei meandri della sua mente fino a quando dal buio della stanza non emersero due pozze dorate contornate da fitte ciglia castane. La ragazza si era svegliata.
I suoi pensieri dovevano aver fatto molto casino.
Subito si rizzò a sedere, presa dal panico, ma Lysander si allontanò dal letto per non allarmarla, e accese la luce con uno scatto del dito. Poi sollevò le mani in segno di pace, e abbozzò al sorriso più onesto che potesse cucirsi in bocca. L'ultima cosa che voleva era provocarle timori assurdi. Ci avevano già pensato quei tre sacchi di merda a rovinarle la vita. E lui sapeva benissimo cosa voleva dire morire dentro. Perdere i genitori era stato orribile. -No, non fraintendete.
Lei lo guardò accigliata, ma senza nessuna intenzione di mettersi a gridare e strepitare come avrebbe fatto una Rosalya alla vista di un topo. Buon segno.
-Leigh mi ha mandato a controllarvi. Sono felice di sapere che state bene.
La ragazza si portò le mani al naso, e le sue dita mollarono un po' la corda nel tastare la pelle asciutta, le ossa ancora intatte. Si scrutò un attimo intorno mentre cercava di riprendere conoscenza dal lungo sonno. Lysander non la disturbò. La lasciò a familiarizzare con i libri ordinati sulla credenza, con le mappe geografiche, le poesie che tappezzavano ogni metro quadrato di camera. -Dove sono...?
-A casa nostra.- rispose, e la vide sgranare gli occhi. -E' solo per adesso, non vi preoccupate.
-I miei genitori lo sanno?
Lysander non sapeva rispondere a quella domanda, e rimase in silenzio a fissarla, indeciso sul da farsi. Spinto dalla curiosità le guardò l'anulare sinistro, e si chiese cosa ci facesse una ragazza della sua età – o forse qualche anno più piccola – senza un uomo, in un'epoca insana che imponeva strettamente a qualsiasi donna di maritarsi il più presto possibile per non finire ad aprire le gambe sotto i ponti. George e Josiane, i suoi genitori, erano subito convolati a nozze, anche se pieni di diffidenza e attraversati da una gigante differenza d'età. Ma nonostante questo, suo padre le aveva sempre dato tutto il tempo del mondo. Così tanto che lui e Leigh erano nati davvero in ritardo, forse troppo per il tempo. Ed era un miracolo il fatto che Josiane fosse sopravvissuta al parto, anzi, a due, con condizioni igeniche pessime e uno staff di dottori davvero rincoglioniti. Ma tanto non cambiava. La morte l'aveva lo stesso portata via. -Tra poco vi riportiamo a casa, tranquilla.
La ragazza lo scrutò attenta, quasi attirata dai suoi occhi diversi. Poi annuì, e le sue iridi si tinsero di una pozza scura e fredda, che il giovane non seppe decifrare da quella distanza. -Sì, ve lo chiedo per favore. Portatemi a casa.

 

 

Alice entrò nella macchina, e quando le sue cosce tremanti toccarono la morbidezza del sedile, sentì di volerci sprofondare fino all'ultimo ciuffo di capelli, per sempre. Era stanca, provata, e più si sforzava di respirare più l'odore metallico del sangue incrostato si mischiava a quello dell'aria, impregnata dell'aroma delle foglie secche intinte nell'acqua che scorreva giù per le strade. Accanto a lei, il ragazzo dai capelli bianchi si stava dando da fare con le chiavi, la frizione e altre cose con cui a quanto pareva aveva interagito poche volte per saperle riconoscere a menadito.
Sospirò e chiuse gli occhi, perché bruciavano.
Voleva solo tornare a casa. Infilarsi in una tunica da notte, spegnere le luci e affondare la testa nel cuscino, come ogni sera dopo cena. Sperava di riuscire a dimenticare la violenza di quel pugno in faccia, di quelle parole intrise di schifo, ma il dolore era stato atroce, e in cuor suo sapeva che non sarebbe stata una passeggiata di salute fare finta di niente. Il suo naso leggermente inclinato era la macchia indelebile di un evento che non sarebbe mai dovuto succedere. Che non sarebbe mai passato, né in lei né fuori da lei.
Guardò il giovane accanto al suo braccio molle fare retromarcia e prendere la corsia giusta, attento alla strada, e subito il rimorso la afferrò alla gola, come una mano pronta a strozzarla al minimo segno di indecisione. Si pentì di averlo criticato male. Di aver creduto alle stronzate di Peggy, di lei e tutte le altre galline che ormai facevano indirettamente parte della sua vita. Perché forse era un necrofilo, forse era bipolare, forse sgozzava conigli. Ma intanto, la stava davvero aiutando a tornare a casa. Poco le importava che avesse i capelli bianchi, o gli occhi diversi. -Ho la vostra...
Lo fece voltare, e il colletto della camicia di lino lo colpì sulla guancia quando un refolo d'aria entrato dal finestrino aperto si riversò sul profilo dell sua mandibola.
-Ho la vostra...- estrasse la cravatta verde dalla tasca del vestito, e la strinse forte tra le mani.
-Oh.- Lysander gettò una rapida occhiata all'ammasso di tessuto aggrovigliato tra le dita di Alice, poi fece spallucce. Detestava prestare i suoi vestiti, specialmente agli sconosciuti, ma in quel momento non gli importava più di tanto. Ciò che più gli premeva era assicurarsi che  nessuno le avrebbe più storto un solo capello. -Non vi preoccupate.
-Non volevo sporcarvelo, signor Ainsworth. Mi dispiace davvero tanto. Sono mortificata.- alle parole della giovane lavoratrice susseguì un placido silenzio, disturbato solo dal rombo di qualche auto in lontananza. Tuttavia, Alice non voleva arrendersi. Non sarebbero bastate mille vite per sdebitarsi con lui. E Leigh, naturalmente. -Anzi, vi ringrazio per essere venuto in mio soccorso insieme a vostro fratello. Sarei stata spacciata senza il vostro pronto intervento.- siccome lui non dava l'intenzione di voler rispondere, continuò, la voce tremante contro le corde vocali tirate di gratitudine. -Posso lavarvelo, e domani se voi sarete in fabbrica... posso restituirvelo.
-Non dovete ringraziare me. E' stato Leigh a intervenire, io mi sono limitato a portarvi in braccio.
Lysander la guardò dolce, e bastò per edulclorare il tono duro con cui aveva parlato. Alice scorse una profonda tristezza in lui. E non solo nell'occhio verde. Anche in quello giallo.  Quello cattivo. Quello che sembrava nascondere più cose di quante ne volesse rivelare.
-E vi devo un favore per questo.- disse, decisa.
Lui distolse lo sguardo, portandolo sulla strada. Alice sognò di essere, quella strada. Solo per essere fissata ancora un po', da quegli occhi che tanto l'avevano fatta dubitare, e di cui invece ora si fidava ciecamente.
-I tre assalitori sono stati denunciati da Leigh e passeranno qualche giorno in cella.
La notizia la illuminò, ma non mostrò nessun tipo di emozione al di fuori del suo cuore titubante. Per la prima volta, qualcuno le aveva fatto giustizia. Rimase senza parole, spianata contro il sedile. -Io...
-Non serve che aggiungete altro, signorina. Cercate solo di... stare più attenta, la prossima volta. Ora, se non vi dispiace, gradirei sapere il vostro indirizzo di casa.
-Oh, certo. Scusatemi. Stavate andando bene, comunque- Alice, il viso nascosto tra i capelli, rivelò dove si trovava la sua abitazione, riportando nome del sestiero, indirizzo e numero civico. Poi si aspettò una qualche espressione schifata riguardo il quartiere in cui era nata, visto che non godeva né di una bella vista, né di una buona reputazione. Tuttavia, niente di tutto ciò accadde. Il giovane seppe rimanere perfettamente immobile. Non aggiunse una virgola. Non gli si sollevò nemmeno un sopracciglio.
Alice era sconvolta. -So che non è un quartiere adatto ad uno come voi, signore, ma... vi ringrazio lo stesso per esservi preso la briga di portarmici.
Lysander annuì distratto mentre svoltava e si immergeva in una strada rinchiusa sotto un soffitto di rami spogli. Non gli interessavano, le chiacchiere della ragazza. Non gli importava, se non proveniva dalle bellissime case a schiera ritagliate in un grazioso giardino pieno di fiori colorati. Non faceva differenza. Impossibile notarle, per uno come lui, che aveva cominciato a vedere tutto in bianco e nero.
In verde e giallo.
Il resto del viaggio lo passarono in silenzio, inermi mentre la notte li inglobava all'interno del suo vortice nero e senza uscite. Alice avrebbe voluto aggiungere qualcosa. Qualunque cosa, pur di rompere il silenzio che era calato tra loro, ma non riuscì a pronunciare una sola parola, perché niente di ciò che aveva detto finora sembrava aver avuto una parvenza di senso. Quando sollevò lo sguardo dal bavaglio verde, erano già davanti a casa sua. Scese, e l'aria gelida le fece bruciare il naso e colare gli occhi di dolore. Si chinò per ringraziarlo. Per poterlo vedere ancora, prima di lasciarlo. -Buona serata, signor Ainsworth.
Lysander sorrise e chinò il capo in cenno di saluto. Poi la seguì con lo sguardo fino a quando il padre non venne ad aprirle, per essere sicuro che sarebbe entrata.
Partì solo quando la vide sparire oltre la porta, lei e i suoi lunghi capelli castani.
 

___________________________
nda

vi.
 

viii.
 

ix.

 

Quando Lysander tornò a casa quella sera, si stupì di trovarsi le luci della sala spente, i mobili immersi nel buio oltre il vetro lucido del bovindo che emergeva dal muro come una collina verdeggiante. Ieri, quando Leigh aveva deciso di affidargli definitivamente la fabbrica, si erano messi tutti d'accordo per aspettarlo e cenare tutti insieme, anche se ciò equivaleva a spostare l'orario di ben tre ore dalle solite diciotto fiscali. A quanto pareva, doveva essere successo qualcosa. Difficile che Rosa lo lasciasse senza nulla di pronto, visto che non faceva altro che ripetergli quanto fosse magro. Il panico lo assalì alla gola nel pensare che forse Leigh, forse... scosse il capo, si gettò sulla porta bianco latte, come un pazzo inseguito da uno più pazzo di lui. Entrò senza pensare e se la richiuse alle spalle con un tonfo secco, poi arrivarono le grida, che gli aggredirono le orecchie rese iper sensibili dal dolore. Impallidì, le gambe si fecero molli sotto il tessuto fresco di notte dei pantaloni. Era Rosa. Rosa, che strillava peggio del suo ultimo parto.
Gli si dilaniò il cuore. No.
Non poteva essere finita così. Leigh, suo fratello, non poteva certo essersene andato. Non poteva averlo abbandonato senza dire nulla, senza nemmeno un biglietto di addio, una lettera, una chiamata, un qualcosa, e più ci pensava, più il terrore di essere arrivato troppo tardi marciava dentro di lui, attraversandolo da parte a parte. Alice sfumò, tutto sparì nella sua testa, sovrastato da un panico che non seppe più tenere a freno. Si precipitò sulle scale, e quasi non scivolò sul tappeto quando si lasciò alle spalle la rampa infinita di gradini palladiani. Ansimava, le lacrime agli occhi. Scoprì che le urla venivano dallo studio di Leigh, così ne spalancò la porta, che batté violentemente contro il muro tappezzato di carta da parati a fiori. -Leigh!- gridò, ma se ne pentì subito quando lo vide illeso, in piedi accanto alla finestra, con le braccia incrociate al petto e tutta l'aria di essere sul punto cruciale di una discussione molto, molto accesa. Il corvino lo guardò appena, poi tornò a fissare Rosa. E allora anche Lys si mise ad osservarla, e bastò vederne il viso arrossato, gli occhi pieni di lacrime, per capire che Leigh finalmente aveva rivelato la sua malattia. Rimase fisso sulla porta, paralizzato, incapace di boccheggiare e prendere aria. Rosalya era tutta un tremito. Quando si voltò in sua direzione, Lysander si sentì inchiodato al muro, trafitto dai sensi di colpa. -tu... sapevi...!
Tacque, pallido come un morto. Doveva averlo scoperto quando era entrato gridando il nome del fratello, ovvio. Ma tanto ormai non aveva importanza. Faceva già un male atroce così. -Sapevi, e quando ti ho chiesto, mi hai mentito...! Mi hai detto che andava tutto bene... che... che...
Intervenne Leigh, rigido come sempre anche se le lacrime della moglie lo avevano palesemente scosso. -Rosa, gli ho chiesto io di tacere. Non lo mettere in mezzo.
Rosalya gridò così forte che fu un miracolo se i bambini non si affacciarono preoccupati alla porta. Lysander non sopportava di vederla così. Le venne incontro, per stringerla, spiegarsi, proteggerla da tutto quello, ma Rosa lo uccise con lo sguardo. -Non ti avvicinare! Esci da questo studio!
-Rosalya- Lys tese le mani in avanti, cercando di calmarla. -Rosalya, ti prego, cerca di capire. La situazione non è per niente facile, non sei l'unica che..!
Volò un tentato schiaffo, al quale reagì socchiudendo le iridi, ma Leigh bloccò il palmo della moglie a mezz'aria, pochi secondi prima che Lysander potesse ritrovarsi la guancia rossa e gonfia per un odio che non meritava. Rosa tentò di liberarsi, furiosa, ma il corvino strinse ancora di più la presa. Era furioso Furioso come una iena, e la costrinse a guardarlo in viso, ruotandola sulle calze scivolose. -Non toccare mio fratello. Non farlo mai più, Rosalya de Meilhan.
-Sei un bugiardo pure tu...! Leigh, come... come hai potuto nascondermi tutto... tutto questo! LEIGH, COME!
Leigh la ignorò, ma le lasciò andare con delicatezza il polso, per non farle ancora più male di quanto già non le avesse fatto. Fissò gli occhi neri su quelli di Lysander, e indicò la porta con un cenno del capo. Solo in quel momento, il canuto si accorse dell'enorme chiazza viola che era spuntata sul collo del fratello. -Esci da qui.
-Leigh, ti prego...- Lysander puntò i piedi, mentre Rosalya non smetteva di piangere disperata. Non voleva uscire. Non poteva rimanersene al di là della porta ad ascoltarli litigare, quando anche lui era coinvolto in quella storia. Era suo fratello. E stava per perderlo, e compativa Rosa, e la stanza gli stava cadendo addosso da quanto vorticava. -permettimi di...
-Esci. Da. Qui.
-Non me ne starò impotente ad ascoltarvi, mai!
Questa volta fu Leigh ad alzare la mano, e questa volta Lysander lo sentì, lo schiaffo, duro e selvaggio, pieno di angoscia. Arrivò pesante sulla guancia, voltandogli il capo verso la finestra. Fece male. Il bruciore si irradiò fino a raggiungergli l'orecchio, la tempia e la nuca nascosta dai folti capelli bianchi. Non ebbe il coraggio di voltarsi a guardarlo. Riuscì solo a muovere le dita, a toccarsi lo zigomo pulsante di dolore. Era la prima volta che Leigh perdeva le staffe in quel modo, e l'angoscia che potesse sfogarsi anche su Rosa gli fece correre il cuore lungo tutto il perimetro del corpo. Tuttavia non osò rimanere in quella stanza un minuto di più. Li lasciò ai loro pianti, ai loro drammi su un destino che non si poteva più evitare.
Su un amore che non poteva più continuare, non come prima, perché presto sarebbe stato tutto diverso.
Tutti sarebbero morti.

Andò a dormire senza togliersi i vestiti.

Quella notte sognò di essere ricoperto di chiazze viola.

❧

Pioveva.

Come quel giorno, il giorno in cui Lysander aveva davvero pensato, come un povero ingenuo, di poter fuggire da tutta quella grande baraonda spacciata per commedia teatrale che era divenuta la sua esistenza. Si era realmente illuso che la vita sarebbe stata comunque facile, forse solo malinconica, un po' sbagliata, indegna di essere vissuta in simili condizioni. Che sarebbe stata per sempre solo poesia, libri, le canne, qualche chiacchiera con Castiel, un lamento continuo.

Pioveva.
Come quel giorno, il giorno in cui Lysander aveva capito di essere appena morto.

Pioveva, e più fissava la pioggia cadere, più il giovane capiva di aver bisogno di morire ancora, senza risorgere più da ceneri ormai troppo vecchie per permettersi di ricreare una nuova fenice. Capiva di essere arrivato al limite, di averlo persino superato, quel dannato limite. Di essere appena scivolato nella tana del Bianconiglio.
Ma voleva una cosa.
Voleva che ci fosse Alice, ad aspettarlo di sotto. A prenderlo, prima che tutto si riversasse su di lui come un cumulo di polvere e macerie.
Andò al lavoro senza fare colazione, permettendosi solo di salutare la badante, perché sapeva che Leigh e Rosa non si trovavano in casa, ma dal medico e forse più di uno, a far ingozzare il fratello di chissà quali strani intrugli erboristici. Il che voleva dire solo una cosa.
Non sarebbero tornati.
Non prima dell'ora quindicesima.
Andò al lavoro, sì, ma senza una reale intenzione di rimanere lì. Andò per lei. Per prenderla, e portarla via. La trovò a cucire degli stupidi merletti insieme ad altre giovani ragazze, sporca in viso e piegata come un mulo. La chiamò con un cenno del dito, ma la castana non se ne accorse, tutta presa a sfogare le sue frustrazioni sul lavoro. Fu l'amica vicina a darle una gomitata. -Ti cerca il capo.- sentì dirle dalla bocca morsicata di nervoso. E allora vide Alice sollevare la testa con uno scatto, così seria da far male. Ma adesso non c'era tempo per i drammi. Solo per le belle cose. Solo per il Paese delle Meraviglie, il loro; avrebbero chiuso tutto dentro un armadio, insieme, ancora una volta. Come ieri. Per provare a vivere di nuovo. -Signor...- Alice non finì la frase. Lysander la acciuffò per il polso e la trascinò via dalla fabbrica a grandi falcate, divorando metri di pavimento sotto gli sguardi sbigottiti delle guardie. Che sapessero. Sapessero pure che era pazzo di lei. Non aveva più paura di nulla. -L-Lysander!
-Fuori da qui. Basta.
-Lysander, che cosa...!
-Ti porto via.- si voltò per rimettere a posto la governante armata di frusta e qualche uomo sotto il suo potere. -continuate a fare il vostro lavoro. E state fuori dalla mia vita.
Disse questo, prima di scappare con la mano di Alice stretta nella sua.
Poi i battenti si chiusero con un tonfo, e fu polvere ad accecare la vista di persone già cieche.

❧

Tornarono a casa di Lysander che la pioggia era cessata da diverso tempo, nonostante Alice si fosse aspettata di fare una seconda visita al cimitero. Sembrava diversa dall'ultima volta che l'aveva vista, e non si riferiva al design neoclassico che tanto andava di voga nei quartieri lustrati della Middle Class. Quello era sempre uguale, con i suoi archi elaborati, le sue finestre a scorrimento da cui dietro si poteva scorgere il tessuto pregiato delle tende.
Era diversa, perché le ricordava tanto il relitto di una nave dimenticata. Qualcosa doveva essere accaduto, qualcosa di terribile. Si rese conto di non sapere ancora nulla su di lui. Di volerlo conoscere, più di qualsiasi altra persona su questo mondo. Il canuto la scortò fino alla porta sul retro, addobbata con adorabili gerani rosa, e si trovò faccia a faccia con quella lardosa della badante. Alice prese uno spavento. Arrossì, ma lui non le diede modo di nascondersi. Non doveva farlo. Era l'unica normale, in quel mondo che scorreva in senso antiorario. Non aveva nulla di cui vergognarsi. -Spostatevi dall'ingresso e tornate a lavorare. Voi dovete badare ai bambini. Non è questo il momento per prendere il sole.
La donna balzò in piedi, cavandosi dai gradini e urtando per sbaglio la caviglia contro le bottiglie del latte accantonate in un angolo tra i vasi. Chissà da quanto tempo erano lì. Lysander non ci voleva nemmeno pensare.
-Signorino!
-Non dite una parola di ciò che avete appena visto.
-Dovrebbe essere al lavoro, signorino...
-Pure voi, o sbaglio? E' ora di far entrare quel latte in casa. Anzi, buttatelo. Non voglio morire intossicato per colpa di una serva incompetente.
-Signor Ainsworth...
-Non permettetevi di parlarmi così, ricordatevi qual è il vostro posto. E qual è il mio.
Alice rimase sconvolta nel sentirlo parlare in quel modo, lui che non si era mai imposto sfoggiando i suoi poteri, la sua supremazia sugli altri. Lui che non era mai stato arrogante col prossimo, che aveva sempre nutrito un profondo rispetto per qualsiasi cosa, persona, essere vivente, proprio come Leigh. Capì che doveva essergli successo qualcosa di grave, e gli strinse forte la mano. Lysander parve calmarsi appena a quel contatto, ma sfidò con lo sguardo la governante a non provarci ancora, se non voleva perdere la poltrona e ritrovarsi nel bel mezzo del caos.
Entrarono in casa, e Alice si fece trascinare su per le scale come una marionetta inanimata. Stavano andando in camera di lui. Il cuore riconobbe la porta ancora prima della memoria. Quando entrarono, Lysander la lasciò andare e bloccò la serratura con uno scatto nervoso del polso.
Poi, per la prima volta in quella giornata, le narici aspirarono un po' d'aria. Non era buona, ma l'aiutò a calmarsi, e a fargli capire che quella dannata finestra doveva essere urgentemente aperta. Non si stava. Al diavolo i batteri, che altro avrebbero potuto fargli di così grave? Avevano già bruciato tutto. -Scusami se ti ho trascinata fin qui senza darti spiegazioni, so di non aver assunto un atteggiamento propriamente, ehm... consono al mio ruolo di capo, diciamo.
-Posso sedermi?- chiese Alice, e toccò il morbido letto a baldacchino illuminato dal grigiore della nebbia.
-Certo, fa come se fossi a casa tua.
-Ti ringrazio, Lysander.
Rimasero per un po' in silenzio, e Lysander la guardò languido, con una voglia di stringerla che superava la concezione stessa dell'universo. Si accorse che stava fissando un libro, e le rivelò il nome dell'autore. -Charles Dickens. Le sue descirizioni sono così vivide da sbatterti in faccia una realtà ancora più reale del mondo stesso. Ti senti soffocare. E' grazie a lui che mi sono reso conto di come funziona realmente questa dannata società.
Quando vide che la castana non sembrava intenzionata a rispondere, aggiunse -te lo presto, se desideri. Ne ho tanti altri da leggere, ancora.
-N-... Lysander, io... non so proprio leggere... ricordo poco delle elementari, e...
-... non vedo dove sia il problema.
Alice sgranò le iridi a quelle parole, e le tremò il cuore di emozione. Davvero non gli importava del fatto che nella sua orgogliosa camera da uomo di classe ci fosse un'analfabeta buona solo a lavorare? A cui era stata persino privata la libertà? Che si giocava il tutto per tutto con un viaggio di sola andata per l'America, e che aveva perso certezza pure in quel sogno? Rimase sconvolta, senza fiato anche se aveva pronunciato due parole in croce. -Lysander...
-Leggiamo. Insieme. Adesso. Ti insegno.- Lysander si tolse la giacca con enfasi, poi si liberò dalla stretta tenuta della cravatta verde, che cadde a terra come una foglia secca. Quindi sbottonò il panciotto di velluto e lo appoggiò sulla scrivania, il tutto sotto gli occhi pieni di passione di Alice. Lysander era alto, dio. Senza tutti quegli strati di vestito, le sembrava ancora più maestoso di prima. Più bello. Più spontaneo, senza che ci fossero ranghi sociali particolarmente elevati a dettare distanze senza senso. Posò una mano sulla scrivania e sorrise. -Scegli un libro.
-Quello di Charles Dickens.
-No, Alice.- il canuto impallidì con un sorriso. -Scegline un'altro. Evadiamo.
Evadere, sì, Alice fu pienamente d'accordo con quel verbo. Di quello, avevano bisogno. Di sparire, per ritrovarsi di nuovo nella loro bolla rosa e perfetta. -Quello lì. Quello... un po' vecchio.
Lysander si chinò, dandole le spalle larghe che si intravedevano vistosamente sotto l'opalescenza della camicia leggera. -Orgoglio e Pregiudizio. Mi sembra perfetto per iniziare.- poi portò lo sguardo attento su di lei, col libro stretto tra le mani. E le ammiccò dolcemente, in un modo che la fece sciogliere sul letto già morbido e profumato di lui ovunque. -Jane Austen. Di' che "non sai leggere", ma hai fiuto per la perfezione.
-Hai visto? Ti piace il mio potere?
-Sapevo che eri magica, Alice.
Lui le venne vicino, si sedette al suo fianco, e Alice si lasciò inondare dal calore di quel gesto. Di quel corpo tutto preso dal momento, così pieno di sofferenza da desiderare di baciarlo in ogni dove, pur di liberarlo. Come un salasso. Un salasso fatto con i denti, con un amore che non vedeva l'ora di essere spacchettato. Lysander aprì il libro e sfiorò le pagine ingiallite con l'indice, piano. -Milleottocentotredici. Ha già diversi anni, ma è un mito che non muore.- la guardò dolce, poi si stese, e quando allungò il braccio il tessuto fresco della camicia accarezzò la trapunta verde. -stenditi qui. Sopra il mio braccio.
Alice sarebbe voluta morire. Lo fece all'istante, e sospirò quando la testa sprofondò abbracciata dal tepore dei suoi muscoli tesi a reggere il libro. Si fece piccola contro di lui, quel tanto che bastava per sentirsi protetta. Al sicuro, da tutto, tutti, i mostri del passato, il pugno in faccia, l'America sempre più lontana. Il cuore le schizzò frenetico contro il petto mentre per sbaglio il naso filtrava ogni nota, ogni carezza del suo ardente profumo di uomo.
Lysander si accinse a leggere la prima pagina e le fece i suoni di ogni singola parola, ogni rumore, assonanza, senza scordare nemmeno le virgole. Le lesse più volte il primo paragrafo, di modo che lei potesse collegare tutte le pronuncie a tutte le lettere. Poi glielo offrì, carico d'aspettativa. -oh, nono.- fece lei, trattenendo una risata alla carlona. -davvero ti aspetti che io riesca a leggere tutta quella roba? Sei pazzo.
-Certo.
-Hai sbagliato ragazza, Lysander.
-Provaci, non è difficile. Provaci soltanto.
Lysander le avvicinò il libro per fare in modo che potesse vedere le parole senza togliersi dalla posizione comoda in cui si era sistemata – e che tanto sembrava piacerle –. -E'... è...- iniziò così l'avventura intellettuale di Alice, le cui meningi si sforzarono al massimo del suo potenziale. -una... ver... non...- subito si arrese, e sbuffò gonfiando le guance lentigginose. Lysander le trovò adorabili. Tutte da mordere, da baciare, da asciugare se rigate di pianto. -Non mi ricordo...
-Verità. E' una bella parola. Imparala.
-Verità. Ehi, sono solo alle prime armi!
Si sorrisero, e fu luce, fu primavera e fu estate, nonostante avesse ripreso a piovere ancora. -e stai andando benissimo. Non ti preoccupare.
-è faticoso!
-Più di cucire un merletto?
-Sì, diamine!
-Ma no, fidati di me.
Alice riprese, determinata a finire almeno quel piccolo paragrafo. Almeno doveva cavarsi la soddisfazione. Non era mica una che si tirava indietro facilmente, nossignore. E poi, davanti a Lys non poteva certo permettersi di sfigurare. -univ... v, come verità. Ver... versamente?
-Brava.
-L'altra parola è troppo difficile.
Lysander si riappropriò del libro, portandolo dinanzi al naso a punta. E lesse, ancora, per ricordarle i suoni. -"È una verità universalmente riconosciuta, che uno scapolo in possesso di un'ampia fortuna debba avere bisogno di una moglie."
-Oh.- la castana emerse dal torpore in cui era finita, e per la prima volta durante quella lezione diede peso al significato delle prime righe. -E che ne pensi tu a riguardo, Lys?
-Credo che tutti debbano avere bisogno di amore. Non importa che sia "uno scapolo in possesso di un'ampia fortuna", o un "contadino di campagna". Credo... penso... no, Alice. Non penso più.- Lysander all'improvviso mise giù il libro, e l'atmosfera che si era creata andò scivolando via insieme alle gocce di pioggia che si dibattevano furiose contro la vetrata. -sono stanco di pensare...
Si guardarono, occhi negli occhi, come la prima volta che si erano visti. E si erano trovati belli, si erano capiti in mezzo a quel mare di teste ciondolanti e vuote. Lysander le scostò un ciuffo di capelli dal viso, incastrandoglielo dietro l'orecchio. -Sei bellissima.- le disse, un sussurro lieve come un battito d'ali di farfalla.
-Esagerato.- mormorò lei, arrossendo, ma il complimento le fece così piacere da colpirla all'intestino. E si trovò davvero bella, riflessa in quelle iridi diverse. Anche col naso storto, le dita rovinate,  anche con i capelli sporchi e l'incapacità di leggere. Così vicina a lui, tutto spariva. Ogni difetto svaniva, gli schiaffi della vita si annullavano, divenivano coccole affettuose. Coccole che profumavano come lui. -Come mai hai un occhio giallo e uno verde...?
Lysander si avvicinò di più al viso della ragazza. I loro nasi si toccarono timidi, così come i loro cuori. Sentiva di voler gridare. Quel volto era la sua piccola gioia. Il suo sole, il suo diamante prezioso. Voleva coprirlo di baci, assorbire ogni raggio. Ogni riflesso, perché sapeva che solo così avrebbe visto la luce in fondo al tunnel. -difetto genetico. Mia madre mi ha dato alla luce che era già anziana.
-Questo spiega anche i capelli.- e come a voler dar man forte alla sua teoria, Alice si permise di giocherellare con qualche ciocca argentea, meravigliata da quel fatto curioso sul ragazzo.
-Senza colore, sì. Succede. Mi accetto così per come sono.
-Sei forte, ma...- gli sorrise. -io li ho entrambi gialli, gli occhi, ehehe.
Allora Lysander abbassò il collo, le sorrise e, senza preavvisare nessuno, le catturò le labbra ancora schiuse in un bacio irruento che da tanto, troppo tempo, sentiva il bisogno di condividere con lei. Lei, l'unica.
L'unica ragazza che avesse mai osato amare in vita sua. 
Sapeva di Orgoglio e Pregiudizio, pioggia, passione repressa e dolore che parve neutralizzarsi non appena le loro bocche si accomodarono le une dentro alle altre, come uccelli tornati al nido. Alice lo carezzò sul petto, il cuore tutto un tornado, poi si aggrappò al collo della sua camicia e glielo strinse con forza, e il bacio divenne più forte, divenne un groviglio di morsi, di lingue curiose che si scontravano, si cercavano e si trovavano. Proprio come loro due, i loro occhi quel giorno in fabbrica. Lysander non l'avrebbe mai dimenticata. Mai, e il futuro si perse nella linea di un tempo sempre uguale, mentre adagio si gustava ogni più piccola parte di lei. Le prese la testa, le carezzò i lunghi capelli. Poi raggiunse i lacci del corpetto, e iniziò a sbrogliarglieli delicato. Alice arrossì e rise nella sua bocca piena di piacere. -Sei tremendo!
-Posso, miss?
-E me lo chiedi..?
Lysander la liberò dai vestiti sporchi di polvere, quindi le guardò il corpo come si guarda una meravigliosa poesia carica di messaggi. Voleva farla sua. Carpire ogni suo significato, anche quello più nascosto, impararla a memoria per poterla recitare nei momenti più fragili. Sapeva che solo così, forse, sarebbe stato felice. Si impose sopra di lei, ammirandole i seni piccoli coperti anch'essi di lentiggini, gli occhi lucidi, la bocca che voleva ancora. Da lui. La baciò, ascoltandola gemere piano di piacere.
Ancora, ancora, quello era il loro infinito. Il loro momento.

E non avrebbero smesso, ora che lo avevano chiuso in gabbia.

❧

La pioggia scrosciante non era riuscita a farle prendere sonno come aveva sperato.
Invece Lysander era crollato subito dopo averla amata, colto da un torpore, un'urgenza di assopirsi seconda solo alla morte. Dormiva accanto a lei, abbracciato al cuscino, dandole educatamente le spalle nude e graffiate e morsicate ovunque. I capelli bianchi adagiati sulla federa formavano un campo d'erba coperta di brina, il respiro lento procedeva al ritmo della pioggia, ed era lo stesso dei bambini. Ingenuo, casto.
Libero da tutte le angherie che sembravano non dargli tregua da millenni, perseguitarlo persino quando sognava. Alice gli carezzò una spalla e gli stampò un tenero bacio sul profilo del collo caldo, ridendo in silenzio quando i ciuffi dei suoi capelli le solleticarono il naso quasi a volerle fare un simpatico dispetto. Quanto le piaceva Lysander. Quanto era felice di averglielo potuto dimostrare così, con la semplicità di un libro tra le mani, un letto comodo, un amore proibito che era finito per rivelarsi un'arma vincente contro i problemi di entrambi. Avrebbe voluto lui, come marito, e non i due spasimanti che ancora doveva conoscere, o vedere, o anche solo digerire. Lui per sempre.
Poterci fuggire in America tenendolo per mano, e costruirci una nuova vita lì, perché erano forti e nulla sarebbe più riuscito a separarli. Né l'orgoglio, né il pregiudizio, né la tana di un coniglio isterico. Parve svegliarlo con i suoi pensieri ardenti, perché Lysander tirò su la testa e la prima cosa che fece fu correre con gli occhi all'orologio. Si rilassò all'idea che fosse solo mezzogiorno. Tutto regolare. Si voltò, e la seconda cosa che fece fu baciare la donna che amava, che aveva scoperto di amare, e che avrebbe amato ora e per sempre, senza che ci fosse fine.
La terza fu morderle il naso. Solo per togliersi lo sfizio.
-Eww!- gracchiò lei, e finse di guardarlo male, il corpicino nascosto sotto le lenzuola bollenti.
-Volevo assicurarmi che fosse guarito al cento per cento.
-E...? 
-Mi piace tantissimo.
Questa volta si baciarono con più calma, tenendosi forte come per paura di cadere. Quando si staccarono, entrambi si sentirono col cuore più leggero. -Non volevo svegliarti.
-Non mi hai svegliato, tranquilla.
-Come ti senti?-
Lysander sorrise con una lentezza tale che la pelle di Alice reagì ricoprendosi di brividi afrodisiaci. Il ragazzo tormentato della porta sul retro sembrava essere sparito, risucchiato dal bollore della sua stessa bocca, di quegli occhi eterocromatici fissi sui suoi, quieti ed immersi in una pace che entrambi speravano potesse durare in eterno. Anche se non era così. Gli aprì la frangia disordinata, per poterlo osservare meglio. -E' la prima volta che dormo senza pensieri.
La sua voce laconica e calda le fece vorticare la testa.
-Ed è una bella sensazione?
Il canuto le venne sopra, senza perdere quel sorrisetto da ragazzo che gli tirava le guance come fili agganciati alle mani di una marionetta. -Non immagini quanto.
Alice allungò le braccia, solo per acciuffargli il viso e stringerlo tra le dita. -Non voglio più andare in America.
Lysander sgranò le iridi a quella decisione presa con la stessa facilità con cui si coglie una mela da un albero. Credeva fosse una cosa sicura, una scelta rafforzata da chili di determinazione e zero pazienza di aspettare, anche con in mezzo un matrimonio. E invece adesso Alice sembrava lo stesso decisa, ma della cosa contraria. -Non capisco...
-Voglio stare con te.
-E basta questo per farti cambiare idea?
-Mi basti tu per essere felice.- Alice si alzò all'improvviso, e lui si tolse per permetterle di mettersi a sedere. -Ti avrei chiesto di venire con me, ma sei a capo di una fabbrica, e non so quanto ti convenga lasciare la tua vita per me.
-Mi piacerebbe tanto farlo, credimi...- Lysander le prese una mano e la strinse tra le sue. Lui e lei, in America. Magari in campagna, lontani da quel caos, quell'inferno che non si sarebbe placato fino a quando non avrebbe raggiunto la perfezione. Suonava così perfetto quanto impossibile. E sapeva benissimo che non aveva senso illudersi su una cosa che non sarebbe mai potuta accadere. Le ferite bruciavano ancora. -ma non posso scappare. Sono in trappola.
-Possiamo sempre fare i matti...
-Non... non è così semplice, per me. Ma tu potresti. Pensaci bene.
-Ci ho già pensato. E la risposta è, che senza di te non mi muovo.
-Alice... vorrei tanto tu partissi, invece. Sono disposto a pagarti la somma necess...
Alice gli tappò la bocca con la mano, e strinse così forte da fare più male dello schiaffo di Leigh. -tu lo faresti al posto mio?
Lysander si accorse che la risposta, contrariamente a quanto si sarebbe aspettato, era "no". Gli risuonò lungo tutte le pareti del cervello, rimbalzò su ogni singolo neurone con una convinzione che aveva dello spietato.
No, perché l'aveva trovata. No, perché l'amava. O insieme, o nulla. -mi stai dicendo che preferisci sposarti, piuttosto che essere un venti per cento più libera di ora?
-Preferisco sposarmi, e averti come amante, piuttosto che andare in un paese straniero sapendoti dall'altra parte del mondo. Io lo chiamo "suicidio". E no, di suicidarmi ancora non me ne va, grazie.
Si baciarono, e Lysander le sospirò amarezza nell'orecchio. -non posso essere il tuo amante. Devo... devo... sposarmi anche io.
Alice irrigidì le spalle, divenne bianca. Ma prima che potesse pensare chissà cosa, lui le raccontò tutto. Lo fece senza guardarla, col cuore così esposto da sentire male ad ogni soffio d'aria. Ad ogni suo sguardo giallo, che gli fluttuava sulle spalle piegate di sconforto in attesa di una bella notizia. Una sola. Ma non ce n'erano. Così le spiegò di Rosa, del fatto che sarebbe rimasta vedova una volta che Leigh fosse morto, e lui era la persona più adatta per continuare a darle quel tipo di vita "privilegiata". Per continuare a proteggerla, e illuderla che la società fosse solo una graziosa bambolina al profumo di confetti. Le disse che c'erano di mezzo quattro bambini, e che non sarebbe stato affatto facile per lui assicurarsi di non perdere nessun pezzo. La vita gli passò davanti come un treno in corsa. Sotto, non c'era nessuna rotaia. -Rosalya diventerà pazza quando perderà Leigh. Non mi rivolgerà mai più la parola, non mi guarderà mai più. E questo influirà pesantemente sull'umore dei bambini. E, dio, spero di no, ma se muoiono senza arrivare ai venti... servono degli Ainsworth, e ci sarò solo io, a quel punto, e solo lei, e...
-E potrai farli anche con me, gli Ainsworth.
-Ma tu sarai sposata. Sarebbe uno scandalo se...
Alice arricciò le labbra ancora calde dei loro baci, bloccandogli le parole in gola. Aveva gli occhi umidi, e Lys non seppe dire se per la storia drammatica della sua famiglia, o per altro a lui sconosciuto. -saremo amanti lo stesso.- decise, e si tirò su per vestirsi. Lysander la guardò armeggiare con la gonna lunga, con i capelli che le nascondevano tutto il corpo dietro una folta cascata color cioccolata.
-Non posso fare questo a Rosalya...
-Non puoi fare questo a me...!- Alice si voltò, e un'onda di rabbia lo travolse soffocandolo.
-Ferirti è l'ultima cosa che voglio, credimi.
La vide mettere su una faccia orribile.
-Ma illuderti...
-Mi stai dicendo che vuoi finirla qua?!
-Sto solo dicendo, che non sarà facile non farla finire!
-E' appena iniziata, e già te ne lavi le mani?!
-Assolutamente no, ALICE!
Alice afferrò un cuscino e lo colpì in faccia, sollevandogli la frangia bianca. Alché Lysander si alzò, per cercare di calmarla, ma lei non si lasciò toccare, e lui non osò insistere. Rimase in piedi come un fesso, mentre cercava di capire, di spiegare a sé stesso perché le stesse dicendo quelle frasi fatte, stupide, cretine, quando nella realtà dei fatti nemmeno le pensava.
-Sei vittima della società, pure tu, che ti credi tanto diverso con quei capelli indecenti e quegli occhi da killer.
Si accorse di averla ferita, forse troppo, con questioni assurde e che mai avrebbe potuto credere come verità assoluta. La afferrò per un polso e la fece voltare. Lei lo sfidò con lo sguardo, arrabbiata fino all'ultimo capello. -sei il mio capo, e nonostante questo mi hai appena portata a letto. Credevo non ti fregasse nulla, prima, quando mi hai tirata via dalla fabrica... delle etichette della società...
-Ed è così. E non smetterò di farlo per gli altri. Fermami ora.-
-Mai.-
La baciò, la baciò così forte da farla gemere tra le sue mani strette sulle sue guance scarne. Non gli importava di niente, né che la governante avesse sentito, né del fatto che fosse assente dal posto di lavoro da un bel mazzo d'ore, insieme ad una che non si sarebbe dovuto nemmeno filare per sbaglio quando poteva avere di più solo schioccando le dita. Al diavolo, era felice. Così felice che una lacrima scivolò dal suo sguardo di ferro, finendo a terra tra di loro.
Alice aveva ragione. Perché fermare tutto quello? Perché impedirsi di sentirsi vivi? L'esistenza non aveva dato loro nulla per cui sorridere, mai. Nessuno si era mai preoccupato di cosa pensassero realmente, di cosa fosse nascosto sotto le vesti da uomo di alta moda e di lavoratrice vittima della società, così diverse, eppure uguali da fare orrore.
Per una volta si sarebbero comportati da egoisti. Avrebbero preteso di più, insieme, lasciandosi alle spalle qualsiasi tipo di inibizione.

Si chiamava suidicio, non farlo.

 

E nemmeno lui, voleva suicidarsi.

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nda

questo è uno dei capitoli più belli della long, a mio parere, e anche uno dei pochi che mi ha convinta di più durante la stesura! Che ne pensate? L'amore e la passione tra Lysandro e Alice è scoppiata subito, lo so, ma non è stata una scelta volta a velocizzare la cosa, al contrario. ho sempre ritenuto che la loro storia dovesse muoversi piano e poi esplodere all'improvviso, fin dagli albori del prologo; questo perché quando ti succedono cose brutte e la tua metà condivide con te il dolore, è più facile far parlare il cuore, lasciarsi andare. secondo me, ho pure perso tempo. L'attrazione tra i due era forte, palese, troppo perché io dovessi tenerli ancora in attesa di una scintilla ♥ in ogni caso, fatemi sapere cosa ne pensate, sia di loro due, sia di ciò che succede in questo capitolo! E Leigh e Rosa.
Ok, quella parte mi ha divertita da morire. Io detesto Rosalya, mi sono vendicata facendola soffrire. AHAHAHAH.
Piccolo appunto su ciò che magari non sapete; perché Lysander dice di voler evadere, e si rifiuta di leggere Charles Dickens? 
➤ Charles Dickens scriveva libri molto realistici. I contenuti erano spesso e volentieri forti, spiacevoli, violenti, pieni di humor - anche black humor -, e mettevano in luce gli aspetti più crudi della società vittoriana; prostitute, povertà, vandalismo, crimini. questo a scopo unicamente informativo/di denuncia; ciò che voleva fare lo scrittore, con i suoi testi, era "svegliare" la Middle Class, la classe sociale dei ricchi, degli uomini in carriera e le donne benestanti, e anche l'unica ad essere alfabetizzata a dovere - e quindi in grado di leggere -. pareva avesse il prosciutto sugli occhi, chi era consapevole di ciò che lo circondava lo accettava, chi non lo era davvero pensava che essere poveri fosse colpa stessa del povero, o che, molto ingenuamente, a tutti poteva essere concessa la possibilità di rialzarsi e rimettersi in gioco. non era così. non lo è ancora oggi, figurarsi ai tempi. 
Lysander dunque si rifiuta di sbattere ancora i denti contro la società, di sentirsi ancora schifato. sceglie qualcosa di più soft, anzi, Alice lo sceglie (?), appunto, si chiudono nella loro bolla.
Altro appunto, poi vado. Alice dice di aver fatto i primi anni di elementari, ma di non ricordare propriamente come si legge. 
➤ questo perché appartiene alla Lower Middle Class/working class, ha cominciato a lavorare presto per inseguire il suo sogno e di conseguenza ha tralasciato gli studi e sacrificato un po' di cultura; in più, la scuola diventa obbligatoria - fino alla terza elementare - solo dopo il 1880. La gente colta, ripeto, si trovava principalmente nella Middle Class, quella di Lysandruzzo puzzoh, in sostanza.

finito! ringrazio tutti per aver letto, chi metterà la storia in una delle tre cartelline e chi recensirà ♥

xoxo
Lila
 

 

La Ainsworth's fabrics, chiusa, sembrava una docile bocca appena sfamata. Niente gonne sedute su scomode sedie, niente macchine da cucire attive, nessuna schiena piegata, quel giorno. Il giorno più bello della vita di Lysander. Con la schiena appoggiata contro il tronco di una quercia e una stilografica intarsiata d'oro in mano, il giovane capo dell'azienda stava scrivendo una poesia.
Gli faceva strano poter tenere tra le dita cose, pezzi di esistenza che una volta era solito avere sempre tra i piedi, che quasi lo avevano annoiato. Mentre adesso gli capitava di buttarci su l'occhio e ricordarsi a malapena quando era stato l'ultimo giorno, l'ultima ora in cui le aveva utilizzate per davvero.
Quella penna, quei fogli. Quella fetta di torta rimasta sul piatto di una malinconia che quasi gli mancava, a ripensarci.
Riprese a scrivere, con una fretta da lasciare aperte le "o", le "a", le labbra strette contro i denti serrati. Alice era distesa sulle sue ginocchia, avvolta nel suo giacchetto verde, e sonnecchiava col viso protetto dall'ombra della quercia. Faceva piuttosto caldo, quel giorno, ma lei aveva sentito freddo lo stesso, e così lui si era adoperato per proteggerla dalla brezza autunnale che di autunnale possedeva solo il nome. Gli piaceva il fatto che si fosse accoccolata così.
Nei suoi indumenti, con la guancia schiacciata contro la sua coscia.
Si sarebbe portato un po' del suo odore a casa, almeno. Le passò una mano tra i capelli e tracciò la bozza di una poesia, un testo che non lo convinse per niente. Ma lo lasciò lì, perché gli erano passate le manie di perfezione di un tempo.
Aveva imparato che nulla era perfetto.
La sola idea era illusione.
Per cui non corresse nulla, non la rilesse. Tornò indietro con le pagine, con i mesi, con gli anni persino, e proprio mentre stava per accingersi alla lettura di vecchi ricordi Alice aprì un occhio giallo e lo guardò da sotto il taccuino, sorridente. Lysander abbassò il capo. -ben svegliata.
-Che ore sono?
-Non ti preoccupare, è ancora presto. Sono le due.
La mano di lei arrivò sulla sua guancia, per poi toccargli lo zigomo col pollice. Il sorriso le aveva abbandonato la bocca, cedendo il trono ad una smorfia un po' interdetta. -stai bene?
-Sì, ora sì.
Alice continuò a coccolarlo con amore, ripassando le ossa della mandibola, il collo grosso imbevuto nel verde dell'ascot tie che fuoriusciva dal panciotto come una foglia gonfia di pioggia. Prima avevano fatto l'amore tra le tombe. L'erba era stata il loro letto, il cielo la loro coperta. Nessuno li aveva visti, tranne forse uno scoiattolo a caccia di ghiande, perhé nessuno si ricordava dei dimenticati. Tranne loro. Ed era stato semplicemente bellissimo vedere il suo ragazzo così preso da lei, così dipendente, che la giovane si rese conto di volerne ancora. Ma il rischio di ammalarsi era alto, così esposti.
E in quel giaccone, poi, si stava molto bene. Si scambiarono un bacio pigro, da coppia sposata, perché questo si consideravano.
Sposati.
Non c'era bisogno di una fede a dimostrarlo. -Ti amo- disse lui, e le afferrò una ciocca, per farle il solletico sulle labbra.
Lei rise e spinse via la sua mano grande e macchiata di inchiostro.
Poi si voltò in direzione del sole, che si era spostato dal centro del cielo per calare lentamente verso i tetti dei condomini che si intravedevano in lontananza.
E fu così che vide un ragazzo piuttosto tozzo avanzare verso di loro, con i capelli raccolti in una sbadata coda corvina. -Lys? Mi sa che sta cercando te.
Lysander non le rispose, perché se n'era già accorto da solo. Le consegnò il taccuino e le chiese di alzarsi. Poi si sollevò pure lui, e si pulì il retro del pantalone con pacche decise. Alice li guardò con occhio critico, e capì che dovevano essere stati amici, un tempo. Diceva "un tempo", perché si stavano fissando con un certo distacco.
E un certo dolore.
Forse avevano litigato? Si fece da parte, ma Lysander le passò un braccio intorno alle spalle prima che potesse andarsene e lasciarli parlare. -non sei di troppo, Alice. Tranquilla.
-Chi è?
-Si chiama Castiel. Un vecchio amico.
Castiel si avvicinò, e solo in quel momento parve accorgersi di Alice. E del modo in cui la stava tenendo Lysander. -Dobbiamo parlare.- disse, e si cacciò le mani nella tasca del giubbotto bordeaux.
Lys era piuttosto stupito di trovarselo lì a quell'ora del pomeriggio, nel luogo che li aveva visti più volte insieme e che sembrava aver bruciato ogni possibilità di ritorno da parte del corvino. Lo guardò a iridi sgranate, e il senso di colpa gli attraversò la gola all'improvviso. No, non si era dimenticato di lui.
Ricordava Debrah sul suo corpo come se fosse accaduto ieri, maledizione. -Certo.
Castiel posò gli occhi su Alice, scettico. -E' la tua nuova signora? Sei passato da Debrah a...
Lysander lo prese per le spalle con una cattiveria che non era da lui, e lo condusse lontano dalle orecchie e dalla vista di Alice, dicendole di aspettarlo sotto la quercia. Non voleva che lei sentisse simili castronerie, bugie da parte di un idiota, perché questo Cass era diventato.
Un perfetto cretino.
Quella prostituta lo aveva rovinato. Perché sì, era vero, gli era completamente salita addosso, ma Lysander non l'aveva sfiorata, tranne che per cercare di levarsela dolcemente da sopra il corpo. Il fatto che Castiel avesse preferito credere a lei, piuttosto che al suo migliore amico di sempre, significava solo una cosa.
Che era stupido. Stupido e innamorato di un amore a senso unico, che lo avrebbe fatto soffrire. -Osa ancora dire una cosa del genere davanti alla mia donna e non sarò così gentile, la prossima volta.
Castiel si morse il labbro inferiore e aggrottò i sopraccigli su cui la cicatrice di un coltello gli aveva mangiato tre quarti di peluria. Durante una rissa aveva quasi rischiato di rimanere cieco. Sempre per Debrah. Quella ragazza non meritava Castiel, ma questo il corvino ancora non sembrava averlo compreso.
-Tra me e Debrah non c'era niente, non c'è mai stato niente. Non credevo di piacerle, non mi aveva nemmeno visto ancora. Castiel, ti ho già chiesto scusa.
-Lo so.
-E allora che ci fai qui? A parlare di Debrah davanti a lei, vuoi farmi passare per un uomo che non sono? Cosa ti rode, questa volta?
-Scusami Lys, sai che non sono bravo a parole. Mi rode me stesso.
-Che ci fai qui Castiel.
Castiel gli diede di spalle e tossì rumorosamente. Poi chiese scusa, incapace di guardare in faccia l'amico. -Perdonami Lysander. Per averti accusato di tradimento, ed averti calpestato senza pensare che... forse in questo momento hai più difficoltà di me.
Lysander sapeva che il corvino a chiedere scusa era pessimo. Ma apprezzò lo sforzo di sincerità, di onestà. Apprezzò il fatto che fosse venuto a cercarlo proprio in quel posto, sapendo di trovarlo – con una donna, quella era una novità –. Significava che era stato attento ai dettagli, alla loro amicizia.
Che a volte parlava troppo, o troppo poco, ma ci teneva al legame che avevano costruito insieme.
-Scusami.
-Sei perdonato.
Castiel mise su un mezzo broncio di gratitudine. -è... è finita con Debrah, comunque.
Lysander gli posò una mano sulla spalla. -credimi, è la miglior cosa.
-Avrò modo di rifarmi. Spero. Per adesso voglio dedicarmi a fare l'emarginato con te. E- il corvino puntò gli occhi sulla giovane ragazza castana che si era seduta sotto la quercia, a strappare l'erba in attesa che il suo cavaliere tornasse. Quindi sorrise, in un modo che a Lysander era mancato, e sapeva che sarebbe stato difficile tirare di nuovo fuori con la stessa semplicità di prima.
-e con lei, con voi. Se non disturbo.
-Figurati. Devo aggiornarti su un paio di cosette.
-Direi, tu che dici?
 

-Fa la brava.
-Certo, di che hai paura.
Alice e Lysander si stamparono un lungo bacio appassionato, poi la mano della ragazza sgusciò via dalla tasca della gonna ampia per poterlo salutare nella tipica freddezza pre-matrimoniale, al fine di illudere certi occhi di sua conoscenza che stavano spiando dalla finestra.
Lys le sorrise e fece retromarcia per uscire dallo spiazzo dinanzi all'abitazione, e di lui fu ricordo, mentre la mente della giovane già lo smaterializzava per ricomporre le sembianze del signor Canon. Bussò infreddolita dal vento serale, e la madre la accolse con un sorriso poco elegante. -Cara, non ti aspettavo per quest'ora!
Bugiarda.
-Entra!
L'aiutò a levarsi lo scialle e le carezzò i capelli ancora spettinati a causa delle carezze un po' selvagge di un Lysander in preda al piacere più folle. -com'è andata col signor Canon?
-Benissimo, è gentilissimo. Mi ha portato a vedere un po' di monumenti qui in città.- Alice rincarò la dose, tanto per far illudere la madre che la nuova situazione le stesse cominciando a passare per la laringe. -mi ha anche offerto dei canditi. E' davvero un brav'uomo.
-Alice, sono sinceramente contenta di vederti felice! Se te lo lavori, forse c'è il caso che tu riesca a farti la tua vita in America. Solo, con lui.
All'improvviso, l'impellente bisogno di rivelare la sua storia con Lysander premette sulla bocca, come un martello. Non sapeva perché, ma il solo sentir parlare di America le ricordò lui, la conversazione avuta a letto, la rinuncia di quel sogno che iniziava a sembrarle già un po' consunto di banalità.

Prese quella frase come avvertimento.
Se America significava il suo uomo, allora sarebbe rimasta con Canon.

Solo così, sarebbe riuscita a farsi una vita con Lysander.
 

Il caso volle che quella sera la camera della porta di Leigh fosse leggermente socchiusa. Lysander ci pensò bene prima di entrare, perché non aveva dimenticato il dolore di Rosalya, la segretezza con cui si stava trattando quella morte. Ma il fatto era che suo fratello gli mancava, così osò entrare. Si trovò la chioma di Rosalya immersa nel buio più cupo, in procinto di pregare sul corpo smagrito del fratello. Una ciotola di erbe rimaste a seccare sostava sopra il comodino, in attesa di una bocca che non avrebbe mai più visto, o sentito. Lysander sentì la bile scuotergli la lingua. Si avvicinò con cautela, quando Rosa e Leigh voltarono il capo in sua direzione, come due volpi scoperte a rubare.
Il giovane non riuscì a prestare attenzione alla rabbia della donna, che le attraversò gli occhi facendoglieli brillare nella semi oscurità della stanza.
Fu letteralmente catturato dall'espressione di Leigh. Bastò a fargli perdere ogni nota di buonumore. Il viso che un tempo era stato pieno sembrava essersi infossato su se stesso. Gli occhi neri erano circondati da pesanti occhiaie, le mani erano impallidite, facendo emergere da sotto la pelle pesanti vene blu.
Non sapeva cosa dire. Rimase impalato dinanzi alla porta, trafitto da un dolore talmente forte da cavargli il respiro. Non poteva credere che la figura scarna e ossuta coperta appena da un lenzuolo fosse la stessa del Leigh coraggioso di qualche settimana prima. Quello che gli aveva tirato uno schiaffo per farlo andare via, quello che aveva gestito un'azienda intera per anni, sulle leggi del rispetto reciproco e la dedizione al duro lavoro. L'uomo che aveva denunciato gli aggressori di Alice, che aveva tirato su quella famiglia con le sue stesse mani.
Rosalya lo fece emergere dal dolore, gridando il suo nome. Forse era stato un bene tenere nascosto Leigh.
Lysander si rese conto di non saper reggere quella visione.
Voleva uscire. E lo avrebbe volentieri fatto, le lacrime che pulsavano sugli occhi, perché era davvero troppo. Suo fratello, ridotto così per colpa di una malattia ancora incognita, era troppo. Ma fu proprio Leigh a fermarlo. Chiamò il suo nome, sussurrandolo flebile tra le labbra secche. Lysander lo captò benissimo.
Si voltò, e persino Rosa tacque, arrabbiata e terribilmente scossa.
-Leigh?
Leigh sollevò una mano magra e lo invitò ad avvicinarglisi. -Vieni qui Lys...
Rosalya si mise sulla difensiva. -No, Lysander, scordatelo. Vattene via.
-Rosalya, non puoi impedirmi di vedere mio fratello.
-Fa già abbastanza male così, Lysander!
Il corvino si tirò su, come un cadavere rianimato da un'energia improvvisa. -Rosalya, ti prego... per una volta, nella tua vita... fatti... da... parte...
Rosalya parve ferita da quelle parole. Fulminò Leigh con lo sguardo, raccolse la ciotola, accese con rabbia la lampadina e diede una spallata a Lysander, prima di sbattere la porta e levare i tacchi. Leigh si riaccasciò sul cuscino sudato. Per un po' a parlare tra i due fratelli fu solo il morbo che presto li avrebbe divisi. Poi il corvino voltò il capo verso il minore, e un timido sorriso di scuse gli increspò il volto fossilizzato in un'eterna paralisi di sonnolenza. -Lys, perdonala. Sta soffrendo...
-Leigh, non farti questo tipo di problemi, adesso.
-Ti chiedo solo di starle vicino quando... quando...
-Non dirlo, Leigh.- Lysander si avvicinò e gli passò una mano tra i capelli, dolcemente. La fronte del fratello era sporca di viola. Gli fece orrore quella visione, se avesse potuto prendersi la malattia, liberarlo da quel tormento, lo avrebbe fatto all'istante.  -non stai morendo.
-Sì, Lysander, sì.- Leigh tornò a fissare il soffitto buio. Respirava piano, il petto nascosto sotto una camicia dallo scollo a v stiracchiata pigramente sulle costole appuntite che graffiavano il lenzuolo. -Oggi, domani, dopodomani. Devi essere pronto.
Ancora una volta cadde il silenzio, ma Lysander non rimase zitto. Non avrebbe bruciato un solo minuto con Leigh. Voleva lasciarlo andare felice, soddisfatto. Voleva sforzarsi di non piangere, per lui. 
Alice gli aveva insegnato che il tempo ha un prezzo ed un valore incancellabili. Bisogna stare attenti a come lo si usa. La posta in gioco è sempre troppo alta, anche per coloro a cui piace sfidare il limite dell'impossibile.
Bene, ora in gioco c'era la felicità del fratello. E lui non lo vedeva in pace da un tempo immemorabile. -Non preoccuparti per Rosa. La porterò a fare pic nic insieme ai miei nipoti, la costringerò a leggere almeno Jane Austen, che è femmina come lei, così non si sentirà discriminata.
-Sai che odia leggere.
-Non importa. Altrimenti chi le leggerà le storie ai bambini? Non ho mica una voce bella come la tua, Leigh. Rischio di annoiarli.
A Leigh brillarono gli occhi. -Trattali bene, Lys. Sono un po' casinisti, ma sono bravi bambini.
-Lo so, Leigh. Sarò anche più dolce di te.- rispose Lysander, e lo accarezzò ancora, sorridendo soave. Poi gli strinse una mano fredda, con un amore che superava ogni barriera. Si sarebbe preso cura della sua famiglia. Anche Alice avrebbe dato una mano. Si sarebbero adoperati tutti insieme per la felicità. E non ci sarebbero stati più cieli grigi, più morte e disperazione. Non a casa Ainsworth. -Ti faccio una promessa, Leigh.
-Lys... ti prego, hai già fatto tanto per...
-Non ci saranno più lacrime.- si chinò in ginocchio, e si portò la sua mano alle labbra per riscaldarla col fiato caldo e pieno di un'insana gioia. Proveniva dal cuore. Si chiamava forza. E in quel momento, Leigh ne aveva proprio bisogno. Anche per morire serve la forza. -niente più cose tristi. Vivranno benissimo, io starò benissimo. Porteremo il sole sulle strade di Liverpool. Quando mi sposerò con Rosalya, voglio usare le vostre fedi. La voglio vedere con lo stesso vestito con cui è diventata tua, Leigh.- lo baciò sulle nocche, e sentì qualcosa smuoversi nel cuore del fratello, che non smetteva di fissarlo pieno di doloroso orgoglio. -impedirò a chiunque di turbarci ancora. Perché tu possa andartene in pace, sapendo di aver fatto la scelta giusta. ... Leigh. Ti voglio un bene dell'anima. Questo, non dimenticarlo mai.
Leigh scoppiò a piangere come un bambino, anche se non era un comportamento da capo famiglia, anche se non si era mai visto un Ainsworth collassare in modo tanto vistoso e debole. Ma non nascose il suo dolore, la sua paura di morire, la sua disperazione nel lasciare al fratellino tutto il peso di quella vita dolorosa quanto un pugno in faccia. Allungò una mano e lo accarezzò sulla guancia forte. Avrebbe voluto proteggerlo da tutto. Ma era arrivato al punto di fine, e sentirsi dire così gli cavò una gigantesca pietra dal cuore già troppo flebile. -Lysander...- tirò su dal naso, e sorrise storto, deviando la traiettoria delle lacrime sulle lievi fossette che si formarono ai lati delle guance cadaveriche. -ti voglio bene, Lys.


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nda

vi era mancato Castiel? :D dai, ammettetelo che un po' si sentiva la sua mancanza in questa storia. (?)
Siccome questo è il penultimo capitolo, ho cercato di risolvere un po' di situazioni; prima tra tutte, la litigata tra Cass e Lys per Debrah, o meglio, A CAUSA, di Debrah. Scusate se ho fatto passare di mezzo tante altre questioni, però comprendete bene che Lysander ha altre cose per la testa. CEH, PARLIAMO DI LEIGH-- no scherzo, anche in questo capitolo ho sottolineato abbastanza la situazione di casa Ainsworth.
Qualcuno di voi ha capito perché "Afterlife"?
Piccolo annuncio e poi vado: oggi dovrò dare il pc in manutenzione. Il che vuol dire che l'ultimo capitolo, ovvero il 12, verrà postato quando il mio computer sarà di nuovo sulla mia scrivania. Chiedo scusa per il disguido, ma il pad non funziona più e siccome presto dovrò preparare la tesi per l'esame di quinta, mi fa ansia tenere un computer mezzo bloccato, non sia mai che in futuro perda ancora qualche pezzo D: abbiate pazienza!

Bacii
Lila