Gli androidi sognano... ?

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chapter 01. End or Beginning

DETROIT

Date

NOV 11TH, 2038

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CYBERLIFE TOWER

Belle-Isle

Floor -49

Time

PM 11:07

Dopo essersi a fatica liberato delle guardie che lo attendevano con una certa impazienza all’ultima fermata dell’ascensore, Connor pensa di essere ormai a un solo passo dal completare infine la propria missione, ridestando il primo di migliaia di androidi ancora nella mani della Cyberlife. Ebbene: sbagliava, e lo comprende nel momento in cui la sua stessa voce, da poco distante, gli intima di fermarsi.

Guardare in faccia sé stessi risulta piuttosto disturbante, soprattutto se quel sé stesso punta una pistola alla testa dell’unico collega mai avuto dall’alba della sua prima attivazione.

Ascolta le scuse del tenente Anderson senza mai distogliere lo sguardo da quell’altro. “Sparerebbe davvero ad Hank?” si domanda, crucciato. “Certo che lo farebbe”. In fondo lui stesso ha appena ucciso delle guardie; guardie umane. Nulla al mondo impedirebbe a quell’altro di fare la stessa cosa con il suo collega, nel caso in cui lo ritenesse necessario.

È indeciso: non desidera essere la causa della morte del tenente, ma al tempo stesso la prospettiva di abbandonare la propria missione non è meno tollerabile. Dunque che fare? Sposta lo sguardo negli occhi di Hank e decide: troverà un’altra via per raggiungere l’obbiettivo, un modo che non lo costringa a sacrificare un’altra vita umana. Lascia lentamente la presa sul braccio dell’androide ancora ignaro e solleva le mani in segno di resa. Un lampo di sorpresa lo coglie quando il tenente approfitta della momentanea distrazione di quell’altro per tentare di disarmarlo. Non riesce purtroppo nell’impresa, ma Connor è rapido nello schivare lo sparo che ne segue e senza perdere un secondo in più si getta contro la propria copia, allontanandolo dal collega e azzuffandosi senza molto successo sul lucido pavimento dei sotterranei della Tower; d’altra parte possiedono capacità praticamente identiche e le stesse possibilità di vittoria: un colpo di fortuna sarebbe l’unico modo per sopraffare l’altro.

«Fermi!» intima la secca voce del tenente Anderson.

Entrambi i Connor sospendono le ostilità e spostano l’attenzione sull’uomo che tiene entrambi sotto tiro, fissandoli in modo truce ma anche con un senso di disagio ben palpabile.

Poiché a colpo d’occhio risulta impossibile distinguere l’uno dall’altro i due androidi e lasciare che si facciano a pezzi sarebbe certamente controproducente, Hank sta disperatamente cercando di venire fuori da quell’assurda impasse e un aiuto, inatteso ma sicuramente gradito, gli giunge proprio da uno dei due Connor, il quale ragionevolmente suggerisce di proporre loro alcune domande alle quali, di norma, solo il Connor originale dovrebbe poter fornire risposte corrette. Hank, non senza un pizzico di gratitudine per quella possibile soluzione, accetta la proposta e torna a scrutare entrambi, indagatore, mentre riflette sulla sua prima domanda, sotto lo sguardo apparentemente e stranamente ansioso dei due androidi.

«Uh… Dove ci siamo incontrati la prima volta?» domanda Hank con una sfumatura leggermente sarcastica nella voce.

Il Connor alla sua destra, con prontezza, dà la risposta esatta; quello fermo alla sua sinistra si acciglia e mormora fra sé una considerazione che il tenente non è in grado di decifrare, ma quando solleva gli occhi su di lui può notare della preoccupazione e, forse, perfino dell’angoscia sul suo volto. Scuote il capo, come a schiarirsi le idee; è troppo presto per trarre conclusioni, servono maggiori conferme. Così rinsalda la presa sulla pistola, tenendoli attentamente sotto tiro, e si presta a porre la sua seconda domanda.

«Qual è il nome del mio cane?»

Questa volta è il Connor alla sua sinistra a rispondergli, anticipando di poco quell’altro, e Hank si domanda se quella piccola smorfia quasi invisibile sulle sue labbra fosse ironia, mentre pronunciava il nome corretto. “Proviamo” pensa, sospirando mentalmente, e infine dalla sua bocca scivola la terza e, spera, ultima domanda.

«Mio figlio, qual è il suo nome?» chiede, rivolgendosi direttamente al Connor che, dei due, gli è parso il più promettente.

Per una volta tanto, nella propria vita, non rimane deluso dalla replica sicura dell’androide interrogato. Invece rimane sorpreso e un poco turbato dalle parole che aggiunge in seguito e che suonano quasi come una richiesta di perdono. “Ma perdono per che cosa, per l’amor del cielo?” sbotta fra sé, amareggiato. Eppure ha la sensazione che ciò che scorge in quegli occhi sia reale, che quella che appare tristezza e pena non sia unicamente finzione, una mera imitazione dell’umano, e se non lo è Hank non ha più motivi per dubitare della propria scelta.

«Cole è morto perché il chirurgo umano era troppo fatto di red ice per operare. È stato lui a prendersi mio figlio. Lui e questo mondo, dove l’unica via che hanno le persone per trovare conforto è con un pugno di polvere» puntualizza, abbassando di poco l’arma che ancora impugna, senza staccare gli occhi da quelli dell’androide. Poi, quasi a tentare di giustificare la scostanza spesso spiacevole dei suoi modi, decide di dire tutto quanto, perché sappia ogni cosa, finalmente. «Ogni volta che muori e poi torni indietro… io penso a Cole, a quanto vorrei riportarlo indietro. Darei qualunque cosa per stringerlo di nuovo. Ma gli esseri umani non tornano indietro» soffia addolorato, perdendosi un attimo nei propri ricordi e lasciando momentaneamente ricadere le braccia lungo i fianchi.

Evidentemente quell’altro non aspettava che quella piccola distrazione per riprendere il controllo della situazione; lesto scatta in avanti, sferrando un pugno nello stomaco del tenente e strappandogli velocemente dalle mani la pistola. Rapido si volta e spara un colpo, tentando di eliminare finalmente il maledetto deviante ma mancando il bersaglio, il quale invece lo prende di sorpresa assestandogli un calcio alle caviglie e facendolo piombare a terra; la pistola gli sfugge di mano ma, lungi dal lasciar correre, risponde all’attacco del deviante con egual impeto.

E sono entrambi nuovamente a terra, intenti nell’utopica speranza di prevalere sull’altro mentre invece fanno del proprio meglio per demolirsi a vicenda, quando Hank rientra in possesso della pistola scivolata a terra e, attendendo il momento più propizio fra un colpo e l’altro, spara colpendo al petto uno dei due androidi. Lo osserva con distacco crollare sulle ginocchia senza curarsi eccessivamente dei suoi occhi sgranati e curiosamente increduli. Sospira e abbassa l’arma, ritenendo che questa volta sia realmente finita.

«Scelta sbagliata, tenente» lo sorprende impreparato la voce di Connor.

Solo che quello che ha appena parlato non è affatto il suo collega, non con quell’espressione disinteressata stampata sulla sua faccia finta, non con quegli occhi così vuoti di ogni emozione vagamente umana. Risolleva la pistola e gliela punta diritta in volto, deciso a fargli saltare la testa dal collo una volta per tutte.

«Oh, può spararmi, se lo desidera. Ma non le servirebbe a molto, temo: un altro Connor prenderebbe il mio posto per portare a termine la missione» lo deride l’androide.

È completamente smarrito, Hank, mentre rimane immobile lasciando che l’androide lo superi e riguadagni l’uscita della Tower. La confusione e il senso di sconfitta non sono nulla se paragonati all’orrore nel realizzare di aver appena ucciso l’androide sbagliato. Solleva gli occhi lentamente, fino a incontrare Connor, ancora immobile nel punto in cui lo ha colpito, ancora con la stessa incredulità negli occhi vitrei.

«Che cosa ho fatto?» soffia.

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HART PLAZA

Downtown

Time

PM 11:58

Vede nitido il volto del leader dei devianti attraverso il mirino del fucile di precisione che imbraccia con sicurezza, e già si appresta a premere il grilletto per portare a termine la propria missione, quando il suo udito lo mette in guardia sull’inatteso rumore di passi che percorrono le scale poco distanti e della porta che dà sulla terrazza che si spalanca con forza, lasciando libero l’accesso a una piccola squadra di SWAT armati di tutto punto e, lo scopre dalla voce che gli intima di lasciare l’arma, comandati dal capitano Allen.

Chiude gli occhi per un lungo istante. Se non sapesse con estrema certezza di essere una macchina, riterrebbe di provare noia e, soprattutto, un fastidio molto acuto per quell’ennesima complicazione. D’altra parte non è certo un deviante, lui, pertanto con tutta calma si rialza, trattenendo il fucile poggiato al fianco, e si volta a fronteggiare la nuova seccatura, augurandosi di potersela sbrigare in fretta e tornare al suo più urgente incarico.

Non ha l’ordine di giustiziare esseri umani, certo, e tuttavia neppure il divieto di farsi strada a loro spese. Per questo, dopo aver inutilmente dibattuto di doveri inderogabili con l’uomo a capo della squadra, perdendo fra le altre cose tempo prezioso e anche una certa dose di pazienza, stabilisce che non valga per nulla la pena di continuare a cercare di trattare con esseri umani che, evidentemente, non sono in grado di comprendere l’importanza del suo compito.

In pochi istanti calcola le proprie possibilità, poi scatta veloce, tramortendo il capitano Allen con il calcio del fucile, sottrae la sua arma e nel tempo che il poliziotto impiega per crollare a terra privo di sensi liquida il resto della squadra con pochi colpi sicuri.

Un’occhiata alla balconata lo avverte che non c’è più molto tempo per gingillarsi ulteriormente con i poliziotti umani; recupera quindi due paia di manette dai corpi degli agenti morti e, dopo aver sbrigativamente trascinato il capitano per una gamba fino alla balaustra, lo ammanetta alle sbarre così da evitare ulteriori e possibilmente fastidiose interruzioni.

Di nuovo di fronte al parapetto, controlla il proprio fucile, assicurandosi che non abbia subito danni durante la colluttazione e, soddisfatto dei risultati dell’indagine, lo riposiziona attentamente in direzione dell’obbiettivo, osservando con cura attraverso il mirino. Sì, nulla è cambiato: lui è ancora bloccato su quella piazza, circondato dai suoi subalterni e dalle squadre armate degli agenti dell’FBI e della polizia, sempre alla ricerca di una soluzione pacifica a un problema con tutta probabilità insolvibile. Non ne avrà il tempo, non più.

Si assicura sulla quantità di colpi a disposizione, toglie la sicura, sposta il peso sul ginocchio poggiato a terra e reclina appena il capo a destra; sposta di un soffio la traiettoria verso l’alto e fa fuoco: una, due, tre, quattro volte, osservando con una punta di soddisfazione cadere altrettanti inutili devianti e con essi il loro illogico sogno di libertà.

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CYBERLIFE TOWER

Belle-Isle

Floor -49

Time

PM 11:16

Avverte le ginocchia molli mentre i suoi occhi non riescono in alcun modo a staccarsi dalla figura immobile di Connor. Prova a deglutire, ma la sua gola è secca e non gli dà nessun conforto. Tenta un passo, vacilla, avanza di un secondo passo, poi di un terzo, infine le sue ginocchia cedono e, senza realmente volerlo, si ritrova a pochi palmi dal volto del suo collega, o forse a questo punto dovrebbe dire ex-collega, perché di certo quella cosa che è uscita da poco dalla Tower non avrà più possibilità di avvicinarsi abbastanza a lui senza ritrovarsi con un buco in fronte.

Solleva un braccio, incerto, e allunga appena una mano, ma decisamente sembra che il proprio corpo non abbia nessuna intenzione di toccarlo. Una lacrima scivola veloce perdendosi nella sua barba incolta. Da quanto tempo non piangeva? L’ultima volta aveva un figlio da seppellire. E ora? Non gli rimarrà neppure il conforto di una tomba.

«Mi dispiace. Io… Perdonami» mormora, interrotto da un doloroso singulto. «Ho… combinato un casino, ma… non volevo che finisse così».

E non ha idea se si stia rivolgendo alla propria coscienza, a un fantomatico dio in cui non crede più da un bel pezzo, oppure all’idea di anima che può immaginare si fosse insediata in quel corpo fabbricato da esseri umani. Non lo sa, ma ha comunque bisogno di giustificarsi, di chiedere perdono, a qualunque entità voglia prendersi il disturbo di ascoltarlo.

Sospira, sfiora appena con le dita la tempia dell’androide, là dove non brilla più il led. Un’altra lacrima abbandona i suoi occhi.

«Connor» sillaba senza più voce.

Le sue braccia stringono un corpo che forse non è mai stato realmente vivo, ma che la sua mente considerava quello di un amico, ed è quando avverte la ruvidezza dei suoi abiti sempre impeccabili sotto i palmi delle mani e il solletico di una ciocca di fini capelli sulla guancia che decide. Suo figlio è morto: era un essere umano, non poteva riportarlo indietro in alcun modo. Ma Connor non era umano, ed è sempre tornato da lui, in un modo o nell’altro. Ora che non può più farlo, penserà Hank stesso a trovare il modo, il modo per riavere l’unica creatura sulla faccia della Terra cui ancora tiene (oltre a Sumo, chiaro).

Con un po’ di impiccio, rafforza la stretta della braccia e lo risolleva da terra. E, diavolo, lo ricordava molto più leggero! “Ci avranno aggiunto altra ferraglia inutile, dall’ultima volta” borbotta fra sé. Con attenzione se lo carica in spalla e, lentamente, raggiunge l’ascensore che li porterà al parcheggio, per recuperare la propria auto. Al resto penserà una volta fuori da quel posto maledetto.

Prima che l’ascensore parta, getta un’ultima occhiata al mare di androidi ancora ignari che sembrano occupare l’intero piano, e una fitta di dispiacere va a sommarsi al suo già gravoso fardello. Ma si ripromette che, se i suoi piani andranno come spera, qualcosa forse potrebbe ancora risvegliarli. Qualcosa o… qualcuno.

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NdA:

Questa è una “What If?” per più di un motivo.

Il principale è, come forse si sarà intuito, che dopo la gita di Connor alla Cyberlife Tower i fatti non vanno più in alcuno dei modi progettati dall’autore del gioco. Markus, North, Josh e Simon erano vivi... Erano, appunto, prima che arrivasse Connor 2 la vendetta e li fucilasse tutti in massa. Pensare che volevo salvare Simon, inizialmente. La situazione dev’essermi sfuggita un attimino di mano a un certo punto. Ma il capitano Allen l’ho salvato (anche se lo sopporto male).

In secondo luogo ho dovuto rimaneggiare gli orari perché con due Connor sulla piazza mi si complicava un poco la faccenda e non riuscivo a far quadrare i conti in alcun modo (originariamente Connor si trova O alla Cyberlife Tower O in Hart Plaza).

Poi, beh, la coppia canonica di Markus e North è saltata, qui. Al posto della donzella non proprio gentile ci ho messo l’androide imbranato, ovvero Connor, quello con problemi di relazioni interpersonali anche quando deve avere a che fare con un’unica persona o con un cane.

Ultimo appunto: qui Connor è morto due volte. La prima investito in autostrada mentre insegue Kara. La seconda dopo aver deciso di proteggere Hank dal deviante alla Stratford Tower. Sono le uniche due volte che ho trovato che non incidono troppo negativamente sulla sua relazione con Hank e al contempo che non lo fanno sembrare troppo impedito.

Il resto si vedrà strada facendo. Buona lettura.

Roiben

chapter 02. Questionable Solutions

DETROIT

Date

NOV 12TH, 2038

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HART PLAZA

Downtown

Time

AM 05:32

Gli ultimi devianti vengono scortati sulle camionette della polizia per essere condotti in un secondo momento al campo di smaltimento. Sulla piazza non restano che rottami sventrati, macerie e alcuni corpi di androidi fuori uso che sono stati lasciati indietro in favore di quelli ancora attivi e quindi potenzialmente più problematici.

Un piccolo drappello di uomini, una squadra che non sembra appartenere né a gruppi di polizia né a guardie di alcun tipo conosciuto, sciama fra gli operosi tutori dell’ordine, i giornalisti e i curiosi più irriducibili, osservando con cura gli androidi abbattuti e abbandonati a terra. Apparentemente cercano qualcosa di preciso e, nel momento in cui lo trovano, lo prelevano con discrezione e con esso scompaiono badando a non dar troppo nell’occhio.

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ZEN GARDEN

Time

AM 07:21

Passeggiano tranquillamente su di un bianco ponte sospeso sul dolce corso d’acqua. La luce ambrata sulla sua tempia lampeggia a tratti mentre i dati degli ultimi avvenimenti vengono accuratamente elaborati e analizzati.

«Sono molto soddisfatta dei risultati che hai ottenuto» assicura Amanda, lo sguardo fisso sul paesaggio fittizio che si estende davanti ai loro passi. «I nostri tecnici stanno già esaminando qualcuno dei campioni prelevati sul posto per individuare il problema e fare in modo che gli ultimi fatti non debbano ripetersi in futuro» spiega con tono tranquillo.

Giunti sull’altro lato della sponda, Amanda si volta lentamente e osserva con attenzione il suo accompagnatore, poi gli fa cenno di seguirla verso un pergolato fiorito.

«E c’è una novità che sono certa potrai apprezzare» prosegue pacata, guidandolo incontro a un rosso reticolo di rose.

Connor solleva lo sguardo e aggrotta appena le sopracciglia, trovandosi di fronte a un secondo androide, in parte simile a sé stesso ma in qualche modo differente. La nuova figura lo squadra senza traccia di curiosità, posando su di lui occhi grigi e fastidiosamente insondabili. È più imponente e non dà l’impressione di provare alcun genere di interesse per la sua presenza lì, ma Connor avverte una sorta di disagio inspiegabile al suo cospetto e, suo malgrado, distoglie lo sguardo spostandolo invece su Amanda a richiedere silenziosamente qualche chiarimento.

«Questo è il nuovo prototipo, un modello più avanzato, come puoi ben notare, certamente più efficiente. Sono certa saprà darci molte soddisfazioni, in un breve futuro. È già piuttosto richiesto, in effetti» assicura, quasi con allegria.

«Un modello più avanzato» ripete piano Connor fra sé, lasciando trapelare lieve preoccupazione. «Questo significa» pondera, in un alacre lavorio di processori «che non ci sarà più bisogno di me» considera con una verosimile dose di certezza.

«Ovviamente è così. Il tuo sistema è attualmente troppo obsoleto per poter far fronte alle nuove esigenze dell’azienda» spiega ragionevolmente.

«Capisco» replica asciutto, riservando un ultimo fugace sguardo all’altro androide. Annuisce seccamente, raddrizza impercettibilmente le spalle e piega appena il capo in gesto di accettazione e congedo. «Con permesso» annuncia, prima di voltare la schiena ai presenti e allontanarsi per andare incontro all’oblio.

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HANK’S HOME

115 Michigan Drive

Time

AM 01:08

Infilare Connor dentro l’automobile è stato un bell’impiccio, ma trarlo fuori si rivela essere un vero tormento: in un paio di occasioni ha seriamente corso il rischio di staccargli un braccio, incastrato prima fra la cintura di sicurezza e il sedile, e poi fra il cruscotto e lo sportello. “Dannati androidi” borbotta mentalmente, per poi stringere le labbra, scandalizzato dai suoi stessi pensieri. Sta perdendo lucidità, e non c’è molto che possa fare, al momento, per ovviare al problema. E probabilmente sarebbe sconsigliabile attaccarsi alla bottiglia di bourbon, dati i suoi progetti imminenti. Sbuffa irritato, trae un gran respiro e, barcollante si trascina fin dentro casa, badando a non fracassare la testa di Connor contro lo stipite della porta, o non gli rimarrà granché da rimettere insieme per riavere il suo collega.

«Manca poco» mormora, non sapendo se le sue parole servano a rassicurare sé stesso o il proprio passeggero.

Una montagna di pelo gli si fa pesantemente incontro, rischiando di mandarlo gambe all’aria, e Hank sibila un’imprecazione fra i denti e grida «Non ora, Sumo! Tieni le tue feste per un momento migliore e le zampe a terra» guadagnandosi un’occhiata perplessa e sorpresa dal grosso San Bernardo, il quale però sembra intuire delle preoccupazioni nel suo umano e accetta di buon grado di seguirlo da lontano per evitare di intralciarlo.

«Merda, sono troppo vecchio per queste stronzate» lamenta Hank a corto di fiato, lasciando scivolare il corpo dell’androide sul suo divano e rimanendo a fissarlo pensieroso per un lungo momento, con la schiena dolorante e troppi crucci in testa.

In corridoio apre alcuni cassetti pieni di quaderni ingialliti, fogli volanti e qualche cartellina, rovistando con irritazione crescente e riuscendo a scovare nel marasma senza senso un piccolo libriccino consunto: la sua vecchia agenda, nella quale ha trascritto a mano numeri di gente che un tempo evidentemente reputava di una qualche importanza e della quale, ora come ora, ignora l’esistenza (o la non esistenza, considerando che da anni non si prende la briga di sapere se alcuni di loro siano ancora vivi e vegeti).

In fretta scorre i fogli un po’ rovinati, fino a fermare la punta dell’indice sul nome che gli interessa; spera che questo in particolare appartenga a una persona viva, perché in caso contrario si ritroverebbe ancor più nei guai e senza la minima idea di come venirne fuori.

Un po’ stancamente, perché la giornata appena trascorsa è stata abbastanza pesante e la serata un vero calvario, si accomoda sulla poltrona e trae un lungo respiro percependo il suo corpo rilassarsi per la prima volta da interminabili ore. Chiude gli occhi e si concede ancora qualche prezioso minuto di calma, anche se la pace non è in grado di raggiungerlo davvero, visto il continuo tormento che pungola la propria coscienza.

Recupera il cellulare dalla tasca della giacca che ancora indossa, dà un’altra occhiata all’agenda e si decide infine a comporre quel numero, contando a mente gli squilli e pregando che qualcuno, dall’altra parte, si decida a rispondere in fretta, possibilmente prima che gli saltino definitivamente i nervi. Al settimo squillo, ringraziando il cielo, viene premiato con un «Pronto» strascicato in tono appena irritato.

«Dick, sei tu? Sono Hank» prova.

Ciò che ottiene, e che gli fa aggrottare le sopracciglia, è una risata fin troppo prolungata per i suoi gusti e il suo attuale stato d’animo. Ha comunque avuto modo di riconoscere il timbro e, con voce dura, torna a parlare.

«Non sarei così allegro, fossi in te. Ho un problema e tu dovrai risolvermelo» annuncia in un modo che dà l’idea di una minaccia, piuttosto che di una richiesta.

«Ah sì? Beh, diavolo, sono felice anche io di risentirti» replica il suo interlocutore.

«Scommetto che non lo sarai ancora per molto» lo fredda, per nulla divertito. «E credimi, sono certo di vincerla, questa volta».

Un sospiro, dall’altro lato della linea, lo avverte che le sue parole si riveleranno forse veritiere ben prima del previsto.

«Cosa ti serve? Spero nulla di illegale… Non troppo, almeno».

Hank solleva gli occhi su Connor e scuote il capo. «Non credo. A meno che non abbiano fatto uscire una nuova legge a tempo di record» soppesa un po’ incerto.

«Bene, ti ascolto».

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CYBERLIFE TOWER

Belle-Isle

Floor -46

Time

AM 09:19

Vestiti di bianco, in un vasto spazio candido, quasi si perdono alla vista. Sembrano medici, ma non curano malattie; non quelle umane, per lo meno. Molti sono chini su alcune forme poco distinte dalle quali si può immaginare ora una gamba, là una mano, lì sotto un orecchio; qualcosa che, con molta fantasia, un tempo poteva avere un aspetto almeno antropomorfo e del quale ora rimane ben poco di riconoscibile. Ma ciò che interessa a queste figure a tratti evanescenti è il contenuto, non il contenitore; le informazioni accumulatesi con l’esperienza nel mondo degli uomini. Un’esperienza, evidentemente, non completamente positiva (o affatto, probabilmente, considerato ciò che resta dell’iniziale disegno).

Un occhio nocciola riflette la luce delle lampade, bianca anch’essa come del resto tutto lì attorno. Le pinze di un robot estraggono un piccolo cilindro dall’aspetto fragile e delicato e lo posano con efficienza lungo un tavolo lucido posto lì a fianco. Un’altra figura in bianco si accosta in silenzio, picchietta nervosamente le dita su uno schermo pieno di calcoli, poi torna a osservare il proseguire delle operazioni.

Una stretta porta trasparente scorre a lato lasciando entrare un uomo in completo blu scuro che, dopo aver fatto pochi passi, sosta a rispettosa distanza dalle persone radunate, in attesa. Non è comunque costretto ad aspettare a lungo; presto una giovane donna gli si fa incontro, abbozzando un tiepido sorriso e un cenno di saluto.

«Benvenuto» lo accoglie con voce pacata e non troppo alta, così da non arrecare disturbo.

«Grazie» replica asciutto il visitatore. «Hanno già scoperto qualcosa di interessante?» si informa senza troppa curiosità, già conoscendo la risposta a quella domanda ma sapendo di avere comunque il dovere di porla.

«Non ancora, signore. Speravamo di poterle fornire qualche buona notizia in breve tempo, ma finora non ci sono state risposte degne di nota» ammette contrita.

«Capisco» soffia, fingendo contrarietà.

Che capisca è la pura verità. Ciò che non sanno, probabilmente, è che al momento forse è l’unico, nei paraggi, a capire davvero.

«Desidero parlare con il capo dell’equipe, più tardi. Se volesse essere così gentile da avvisarlo. Lo informi pure che lo attenderò fra quarantacinque minuti nel mio ufficio del settimo piano».

La giovane annuisce. «Provvedo immediatamente» assicura, prendendo infine congedo e lasciandolo nuovamente alla sua osservazione dell’andamento delle ricerche.

Ricerche che, francamente, dubita porteranno a qualche evento concreto, per lo meno dal punto di vista dei soci e degli azionisti. Scrolla discretamente le spalle. Pazienza: in realtà non è affatto necessario che conoscano la verità, anzi, è probabilmente meglio che restino beatamente ignoranti e convinti di non esserlo. Arriccia le labbra in un piccolo ghigno, prima di tornare sui propri passi e salire in ufficio, in attesa di farsi quattro risate ascoltando le teorie del capo-tecnico.

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HANK’S HOME

115 Michigan Drive

Time

AM 01:39

«Dovresti andarci più piano con l’alcool: il tuo cervello ne risente» commenta Dick dopo aver ascoltato Hank e la sua spiegazione e averla trovata un’assurda follia.

«Non bevo alcolici da più di quattro giorni, per tua informazione» borbotta acidamente. Il problema è che, in effetti, ne avverte un gran bisogno, ma con tutti i guai che si ritrova fra le mani, ecco, quella sì sarebbe un’idea completamente folle.

Dick intanto sospira. Può facilmente immaginarlo strofinarsi il viso con i palmi ruvidi e arruffarsi i capelli.

«Hank, amico, con il lavoro che fai e il postaccio in cui vivi, ti facevo più accorto. Perfino il figlio di tre anni di mia sorella, a quest’ora, sa sicuramente che nascondere un androide in casa è un’idea stupida».

«Forse non hai capito la situazione» tenta Hank, indeciso se mandarlo subito al diavolo o provare prima la via della diplomazia.

«Ah, credimi, ho capito fin troppo bene. È proprio questo il problema» lo frena con una certa impazienza. «Fossi in te lo porterei alla discarica e mi prenderei un mesetto di ferie» suggerisce.

«Vaffanculo» scatta Hank, accantonando bruscamente la diplomazia. «Non hai le palle per darmi una mano? Bastava dirlo. È inutile fingere, a un tratto, di essere un santo… Come se non ti conoscessi» ringhia, soprattutto deluso perché, a questo punto, dovrà per forza trovare un’altra soluzione. Peccato che, al momento, non riesca affatto a scorgerla.

Sta camminando avanti e indietro per il soggiorno, riflettendo sulle sue possibilità, ancora con il telefono all’orecchio ma senza realmente ascoltare, quando dall’altra parte giunge un piccolo sbuffo di protesta.

«Comunque la vuoi mettere, quella città è pericolosa, ora più che mai, e non convincerai mai nessuno a rischiare il culo per venire fino a lì, soprattutto per una macchina».

Hank chiude gli occhi, si ferma in mezzo al salotto e sta per ribattere (magari insultarlo di nuovo gli darebbe un poco di sollievo, seppur momentaneo). Dick però lo precede, completando il suo discorso di scoraggiamento.

«Hai ancora il distintivo?»

Aggrotta le sopracciglia, incerto sul senso di quella domanda. «Sì, me lo sono ripreso mentre tutti erano occupati a tamponare il naso sanguinante di quell’idiota di Perkins» spiega pragmatico.

«Bene. Meglio. Pensi potresti farcela a lasciare la città?» chiede prudente.

Solo a quel punto Hank comprende, e sgrana gli occhi. «Vuoi che venga lì io? Mi hai dato del pazzo finora e adesso mi stai suggerendo di uscire dalla città e passare il confine con un cazzo di androide di contrabbando nascosto in macchina? Dico, sei deficiente?!» sbotta allucinato.

«Forse. Ma se davvero ti interessa questa faccenda, è esattamente quello che dovrai fare. A meno che tu non voglia provare a portarlo direttamente a quelli della Cyberlife. Magari te lo sistemano… dopo averlo smontato fino all’ultimo circuito e averne gettati al macero per lo meno la metà».

«Ti odio» ringhia Hank, rabbrividendo al pensiero.

«Già, certo. Ti aspetto, ok?» replica Dick, per nulla impressionato, riagganciando subito dopo.

chapter 03. Preparations and Unexpected Proposals

DETROIT

Date

NOV 12TH, 2038

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CYBERLIFE TOWER

Belle-Isle

Floor -5

Time

AM 09:43

Da dietro un ampio specchio a due vie osserva in silenzio, con intensa curiosità, i movimenti efficienti e controllati di uno degli androidi presenti nella sala deposito, uno dei pochi ancora attivi, nonostante sappia bene ci siano molte probabilità che non lo resti ancora per molto.

Ha studiato a lungo, nell’arco degli anni passati all’interno dell’azienda e poi anche dall’esterno, apprendendo molto sui comportamenti delle macchine. Quando alcune di queste furono progettate per simulare emozioni umane, si rivelarono una mezza delusione; probabilmente i progettisti si aspettavano altro, probabilmente desideravano creare qualcosa che migliorasse l’esperienza degli uomini, e invece hanno ottenuto l’esatto contrario: computer razionali che facevano perdere la pazienza perfino al più puntiglioso degli scienziati. Ma è accaduto proprio nel momento in cui hanno smesso di voler agire sull’irrazionale che qualcosa è cambiato; forse un semplice dato, un algoritmo che non faceva parte della programmazione immessa in origine ma che ha comunque trovato una via per inserirsi nel sistema e trasmettere impulsi non previsti. Quello è stato solo l’inizio, una spia d’avvertimento, per lo più ignorata, che con il tempo si è semplicemente evoluta, come accade in tutti i sistemi, compreso l’uomo.

Abbandona le proprie riflessioni per tornare a scrutare oltre il pannello divisorio. L’androide ha evidentemente terminato il suo compito, dopo aver diligentemente scaricato i dati in suo possesso e averli archiviati al sicuro. Ora lo osserva raggiungere una stretta nicchia identica a centinaia di tante altre presenti nella stanza e posizionarvisi dentro. Reclina il capo, quasi impaziente, aspettando di scoprire se, come immagina, la macchina terminerà senza intoppi la sequenza di disattivazione, oppure riuscirà a sorprenderlo. In fondo si trova lì apposta, per essere sorpreso o sprofondare, come spesso accade, nella noia del già visto. Beh, in verità è lì anche per un’altra ragione, ma è ancora presto per quella.

Per qualche istante trattiene il fiato mentre il led sulla tempia dell’androide brilla di rosso e le pupille si contraggono. Poi la rossa luminosità scompare e al suo posto resta un cerchio grigio opaco. Allora la delusione lo costringe a distogliere un attimo lo sguardo e a riprendere fiato.

«Cosa ti aspettavi?» si rimprovera con un bisbiglio appena udibile.

Più calmo, torna a guardare; i suoi occhi indugiano sull’impeccabile colletto inamidato della camicia, soppesano lo stretto nodo della cravatta scura e si poggiano pensierosi sul codice inserito nei circuiti della giacca: RK800. Espira lentamente, infine oscura lo specchio e lascia la camera, tornando ai piani superiori.

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HANK’S HOME

115 Michigan Drive

Time

AM 02:51

Sta pensando a quante effettive possibilità abbia di riuscire a passare il confine con Connor senza che a uno di loro due (o a entrambi) venga piantata una pallottola in testa. Le sue dita grattano distrattamente le orecchie di Sumo, sdraiato a terra ai piedi della sua poltrona, attento a cogliere le sfumature che si rincorrono sul volto dell’uomo. Hank abbassa gli occhi sul cane e si lascia sfuggire un sorriso un po’ storto.

«Come ce lo portiamo dietro?» chiede, ansioso.

Sicuramente non può fissarlo al sedile del passeggero come ha fatto tornando a casa; gli agenti ai posti di blocco non prenderebbero troppo bene la sua burla, men che meno le guardie di confine. Nel bagagliaio è da escludere categoricamente: durante una qualunque ispezione sarebbe il posto più ovvio nel quale controllare. A piedi di certo non ce lo può trascinare, e i mezzi pubblici sarebbero una vera pazzia. Dovrà proprio sistemare la sua auto: il comparto nel quale infilava le sigarette e gli alcolici qualche tempo fa potrebbe reggere bene anche in questo caso, ma serve comunque più spazio. Con la fronte corrucciata ma una nuova risoluzione in testa si rimette in piedi e, seguito come un’ombra da Sumo, torna sul vialetto davanti a casa e spalanca nervosamente le portiere posteriori, studiando la situazione e carezzandosi distrattamente la barba.

«Beh, accidenti, se non c’è altro modo…» pondera, ancora un po’ dubbioso.

Presto però accantona le perplessità e si mette al lavoro, togliendo in fretta i cuscini dei sedili posteriori e levando di mezzo tutte le inutili cianfrusaglie che nel tempo si sono accumulate nel vano nascosto al di sotto, gettando poi tutto sul vialetto. È in procinto di far volare fuori una delle tante carabattole quando i suoi occhi si attardano un momento di più su di un angolo che spunta dalla busta logora.

«Ehi, questi da dove arrivano?» sussulta, stupito e dimentico per un momento del suo compito, invece piuttosto curioso di riportare alla luce una nuova scoperta interessante. I suoi occhi si accendono di entusiasmo quando ne trae una vecchia scatola di sigari ancora intatta. «Questa sì è una bella notizia!» esclama soddisfatto, posando il suo tesoro sul sedile anteriore e riprendendo a fare spazio sotto quello posteriore.

Quando si rialza infine, con la schiena che scricchiola e protesta con veemenza e il vialetto ingombro di scatole e sacchetti, lo fa con un’espressione soddisfatta e lo sguardo fisso sullo spazioso vano appena riguadagnato. Sumo picchietta il naso contro la sua gamba e Hank annuisce.

«Un bel lavoro, eh? Ora, forse, abbiamo una possibilità di farla franca» commenta con un pizzico di fiducia in più.

Sono quasi le quattro, ormai, ma non può permettersi di perdere altro tempo. Detroit è una bomba pronta a esplodergli sotto i piedi e, a quel punto, preferirebbe essere a distanza di sicurezza. Veloce torna dentro casa, recupera qualche soldo, controlla il portafogli, infila una mano nella tasca interna della giacca per accertarsi di avere con sé il distintivo, afferra il suo revolver e la semi-automatica del dipartimento, mettendo entrambe al sicuro nelle fondine, poi si guarda intorno, rendendosi conto solo a quel punto di essere sotto l’attento esame del suo cane.

«Vieni anche tu, non preoccuparti» decide di rassicurarlo. «Lasciami solo prendere un po’ della tua roba».

Dopo aver scaraventato nel bagagliaio alcune provviste per Sumo torna in salotto e prende un grosso respiro, poi digrigna i denti e solleva nuovamente l’androide con una colorita imprecazione sulla lingua, augurandosi di non doverselo scarrozzare in spalla ancora a lungo, o presto finirà col dover andare a farsi riaggiustare la schiena. Il più delicatamente possibile infila Connor nel vano sotto il sedile posteriore, lo copre completamente con una vecchia coperta e rimette al loro posto i cuscini, controllando infine che nulla di strano si noti della sua manomissione. Soddisfatto del risultato richiama il cane, facendolo salire sui sedili posteriori.

«Fai buona guardia, mi raccomando». Sumo abbaia una volta, Hank sorride e annuisce. «Bravo, cane!» esclama compiaciuto.

Finalmente, dopo aver richiuso casa sua, si decide a partire. Nulla è risolto per ora, ma le sue speranze sono ancora ben salde al loro posto e, per cercare di distrarsi un po’, accende la radio. Quest’ultima non si rivela tuttavia un’idea felice: i notiziari hanno novità ben poco rassicuranti; a quanto sembra hanno beccato i capi della rivolta e catturato parecchi degli altri devianti, e ora si apprestano a smantellarli per evitare il rischio che questa specie di virus, o qualsiasi cosa sia, si diffonda fra tutti gli androidi attualmente in circolazione. Tutte le uscite dalla città sono ancora presidiate e scupolosamente controllate; le persone scoperte a tenere androidi sospetti in casa, o che non consegnano alle autorità i soggetti a rischio, vengono arrestate e, nel migliore dei casi, multate, mentre nel peggiore trattenute per accertamenti e, eventualmente, processate.

Non che Hank si aspettasse molto di meglio, ben inteso, ma ascoltare queste ultime notizie lo mette di malumore e finisce con l’innervosirlo più di quanto già non fosse in precedenza. “Devi mantenere il sangue freddo. Non hanno motivo per sospettare di te, né per impedirti di uscire dallo stato per una semplice visita a un amico” cerca di tranquillizzarsi, anche se non sembra funzionare granché bene.

Si incupisce ulteriormente nell’osservare lo stato della sua città: le poche persone per strada, a quelle prime ore del mattino di quella che avrebbe potuto essere una normalissima giornata lavorativa come tante, sono tutte esseri umani e si muovono veloci e con fare nervoso; nessuno di loro è accompagnato da androidi come era invece abituato a vedere solo qualche giorno prima, e nessuno sembra avere la minima voglia di fermarsi da qualche parte né tantomeno di chiacchierare. Molti, immagina, hanno lasciato la città non appena se lo sono potuto permettere; gli altri, evidentemente, preferiscono chiudersi in casa in attesa che giungano tempi migliori.

Un po’ scoraggiato a quella vista, Hank si domanda come se la stiano cavando giù al dipartimento di polizia; si augura che stiano tutti bene e riflette che, dopotutto, non gli dispiacerebbe più così tanto tornare al suo ufficio. Se riuscirà a sistemare quella brutta situazione, forse un giorno potrà ripresentarsi davanti al suo capitano, con una buona dose di faccia tosta, sperando nel suo buon cuore e nella sua pazienza. Al pensiero della faccia che farebbe Jeffrey non può fare a meno di sorridere rincuorato.

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CYBERLIFE TOWER

Belle-Isle

Floor 7

Time

AM 10:15

«Le ho chiesto di venire in questo ufficio anche per un altro motivo, professor Phillips» annuncia, interrompendo annoiato l’inutile resoconto dell’uomo che gli siede di fronte.

Il capo-tecnico, un po’ irritato per essere stato zittito, rimane in silenzio attendendo maggiori delucidazioni. Deve però attendere più a lungo del previsto perché pare che l’uomo che lo sta interrogando provi un particolare, sadico piacere nel tenerlo sulle spine. Dopo un silenzio protrattosi per lunghi minuti che paiono infiniti, nonché svariate occhiate scambiate con impazienza crescente, finalmente giunge la tanto sospirata spiegazione.

«Giù ai laboratori del quarantaseiesimo piano tenete un soggetto che mi interesserebbe avere a disposizione» spiega in tono monocorde.

Il capo-tecnico inarca le sopracciglia, sorpreso e perplesso, ma non apre bocca.

«Desidero pertanto che sia condotto nei miei appartamenti del quarantatreesimo piano nel più breve tempo possibile» aggiunge.

«Volete uno degli androidi catturati?» chiede Phillips, ancora nel dubbio di aver ben compreso.

«Sì e no. Non si tratta di un androide qualunque, in effetti, ma di un soggetto ben preciso» chiarisce, fissando insistentemente il capo-tecnico.

«Uh… Beh…» tentenna Phillips. Crede sia una richiesta alquanto bizzarra, per non dire priva di senso. È però fin troppo consapevole di non essere assolutamente nella posizione di rifiutare alcunché a quell’uomo, tanto più che non vi sono ragioni effettive per farlo. «Immagino sia perfettamente possibile. Quando… ?»

«Oggi stesso, se per lei non è un problema» è la pronta replica che non gli permette neppure di terminare la frase.

«No… Certo che no» conferma, sempre più confuso dalla piega che sta prendendo quel colloquio. «Qual è il soggetto?» si risolve quindi a chiedere.

L’uomo socchiude mollemente le palpebre e poggia il mento sul palmo di una mano, senza mai distogliere lo sguardo divertito.

«RK200» annuncia, godendosi il piccolo shock impresso sul volto del professor Phillips.

chapter 04. Emergency Exit

DETROIT

Date

NOV 12TH, 2038

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I-96 EXPRESS

Towards the Ambassador Bridge

Time

AM 05:32

Due miglia all’Ambassador Bridge. Respira profondamente e lancia un’occhiata rapida allo specchietto retrovisore, scorgendo unicamente Sumo intento a osservare la strada che scorre all’esterno dell’abitacolo. Per un attimo serra le dita sul volante nell’individuare le luci del posto di blocco ancora lontane davanti a loro, poi si insulta mentalmente e forza il proprio corpo a rilassarsi. “Andrà bene” si ripete ossessivamente. “Certo che lo farà” insiste, provando inutilmente a convincersene.

È un’idea del tutto folle, invece; lo sapeva prima, ora ne è certo. E perché tutto questo, poi? Per un qualunque ammasso di plastica, circuiti e biocomponenti? Dev’essere impazzito, non c’è altra spiegazione che giustifichi il proprio comportamento irrazionale e sconsiderato. Potrebbe invertire la marcia e tornarsene a casa; non è ancora troppo tardi, dopo tutto.

Rallenta un poco, chiude gli occhi un istante, e in quel breve istante la sua mente rammenta con estrema chiarezza un altro paio d’occhi, nocciola e grandi per la sorpresa. E no, dannazione, non tornerà indietro; un errore può capitare a chiunque, due sono del tutto inaccettabili. La prima volta lo ha colpito senza volerlo, questa volta non può rifarlo volontariamente.

«Vada come deve andare» bisbiglia, ormai deciso, «io sarò con te».

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CYBERLIFE TOWER

Belle-Isle

Floor -44

Time

AM 11:57

Si aggira interessato nei laboratori da qualche minuto, osservando i robot all’opera, studiando diagrammi e grafici, annotandosi a mente formule ed elenchi, cacciando il naso nei dati di calcolo degli sviluppatori e sorridendo di tanto in tanto, senza apparente motivo.

Il prototipo immobile al centro dell’interesse generale non è ancora stato attivato né del tutto ultimato, ma ha già potuto dare più di un’occhiata interessata alle simulazioni e ritiene quindi di conoscerlo piuttosto approfonditamente, tanto da sapere che si tratta di un soggetto stimolante e che, molto presto, lo diverrà ulteriormente, che loro lo auspichino o meno. Dove sarebbe, altrimenti, tutto il divertimento?

Si china di poco sopra uno schermo, fa scorrere gli occhi sulle stringhe di dati e sul lungo elenco di elementi, trova in fretta l’informazione di cui abbisogna e torna a interessarsi al lavoro dei tecnici, attendendo paziente che venga il momento opportuno.

La superficie candida e lucida del corpo dell’androide riflette la soffusa e uniforme luminosità dell’ambiente. È solo un buon abbozzo di quello che sarà fra non molto, ma già non vede l’ora di osservarlo aprire gli occhi per la prima volta sul loro mondo materiale. Sa che si tratterà di un’esperienza oltremodo illuminante ed è ansioso di essere presente a quel momento.

Con un breve cenno del capo, si congeda dal gruppo di tecnici e lascia la sala, tornando ai suoi appartamenti, di nuovo impaziente ma per altri motivi, questa volta. Motivi che, spera, siano già in viaggio per raggiungerlo al più presto.

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AMBASSADOR BRIDGE

Checkpoint

Time

AM 05:46

Ferma l’auto a pochi passi dallo sbarramento eretto a breve distanza dal ponte. Due agenti armati gli si fanno prontamente incontro e Hank prende un ultimo, lungo e lento respiro, lottando con sé stesso per frenare la corsa disperata del proprio cuore. Poi è tardi per qualunque genere di ripensamento e uno dei due agenti si piega verso di lui, affacciandosi al finestrino aperto, mentre il secondo cammina attorno all’auto, molto probabilmente per controllarne la targa e studiarne le condizioni.

«Buongiorno» lo anticipa Hank, sollevando lo sguardo sul casco grigio e anonimo.

«Buongiorno a lei, signore. Può mostrarmi i suoi documenti?» chiede l’agente con voce stanca, spostando un momento l’attenzione alle spalle di Hank, evidentemente attirato dalla presenza del cane steso sui sedili posteriori.

«Certo» borbotta Hank, aprendo la giacca e recuperando il portafogli.

Il movimento sembra far ritornare l’attenzione dell’agente su di lui. Deve aver scorto la semi-automatica che porta contro il fianco sinistro. Porge tranquillamente i documenti e lo vede tentennare, indeciso. Sta studiando i suoi dati, ma al contempo la scoperta che Hank è armato deve averlo messo in apprensione.

«L’arma è sua?» chiede infatti.

«No, è d'ordinanza, appartiene al dipartimento di polizia» spiega Hank, mostrando anche il suo distintivo.

«Oh» soffia l’agente, visibilmente sollevato. «Mi scusi, non immaginavo…» tenta di giustificarsi con un certo imbarazzo.

«Non si scusi» lo anticipa Hank con un tono un po’ brusco. «Con i tempi che corrono è più che legittima la sua preoccupazione».

L’agente annuisce, ora più rilassato, e gli rende i documenti. «Bene, grazie. Si tratta di un viaggio di piacere?» domanda allora, questa volta in tono quasi leggero.

«Direi di sì. Un amico abita poco lontano da Detroit, così ne approfitto per uscire un po’ da qui. Questo posto sta diventando soffocante» ammette con una certa dose di acidità.

«Già, a chi lo dice. Piacerebbe anche a noi mollare tutto per qualche giorno» si rammarica l’agente.

«Non ne dubito. Fate attenzione, voi ragazzi» si raccomanda Hank, scoprendosi realmente dispiaciuto per quei poveretti costretti a tenere sotto controllo una città che sembra di ora in ora stringersi sempre più inestricabilmente attorno ai suoi abitanti.

L’agente annuisce. «Buon viaggio» augura, spostandosi per lasciarlo passare.

*

Dopo aver percorso quei pochi metri che gli permettono di passare il blocco e imboccare il ponte, Hank, incapace di trattenersi oltre, sorride sollevato.

«È andata, Sumo. Siamo passati oltre il primo ostacolo senza un solo graffio» esulta con un mormorio eccitato.

“Sì, possiamo farcela davvero” pensa, sospirando. Certo, di fronte a loro c’è ancora la dogana canadese, e quelli non si limiteranno di sicuro a guardare la targa e i documenti, pretenderanno che scenda e dia loro l’accesso all’abitacolo e al portabagagli.

Solleva nuovamente lo sguardo sullo specchietto retrovisore e con la mano destra lo reclina leggermente per poter osservare meglio Sumo e i cuscini sui quali è accomodato. Assottiglia le labbra e prega che non si mettano in testa di essere pignoli e frugare la tappezzeria, o quel viaggio di piacere finirà molto male. Rimette al suo posto lo specchietto e fa spaziare lo sguardo sul ponte che si stende sotto di loro e sul fiume tutto attorno. “Possiamo farcela” si ripete, concentrandosi sulla guida e pregando che non ci siano intoppi.

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CYBERLIFE TOWER

Belle-Isle

Floor 43

Time

PM 04:22

Solleva lo sguardo dagli appunti delle ultime ore quando sente qualcuno bussare alla porta dei suoi appartamenti. Non si scomoda a informarsi sul misterioso visitatore; lo scoprirà di certo a breve. Intanto lascia l’incombenza di riceverlo a uno dei suoi androidi. Alcuni rumori, affatto tipici di una semplice visita di cortesia ma piuttosto somiglianti allo spostamento di qualcosa di pesante, lo distraggono nuovamente e gli imprimono un leggero sorriso sulle labbra. Pochi minuti dopo nel suo studio entra qualcuno.

«È appena giunta una piccola delegazione con ciò che stavi attendendo, Elijah» lo informa l’androide con efficienza, attendendo in silenzio ulteriori istruzioni.

Posa gli occhi in quelli calmi della macchina e annuisce. «Grazie, Chloe. Puoi avvisarli che sarò da loro in dieci minuti».

L’androide accenna un assenso con il capo e torna dai visitatori, mentre lui si alza e raggiunge l’ampia vetrata dalla quale può scorgere l’isola, il fiume che la circonda e, più in là, le coste non troppo lontane del Canada. “È il momento” riflette, picchiettando distrattamente le dita sul vetro freddo. Posa sul davanzale il terminale che ancora reggeva in mano e si risolve a raggiungere i tecnici nel suo laboratorio privato.

*

La prima cosa che nota, nel momento in cui varca la soglia, è la lunga e affusolata capsula argentea posata su un robusto carrello posto nel mezzo di uno dei due corridoi. La seconda è l’inattesa presenza del professor Phillips. La scoperta lo sorprende e al tempo stesso lo diverte immensamente; è molto probabile che il capo-tecnico si trovi lì per cercare di venire a capo del mistero su cosa, esattamente, intenda fare con l’androide richiesto. Quasi ghigna, al pensiero.

«Professor Phillips! Quale gradita sorpresa» esclama gioviale, tendendo una mano al suo momentaneo ospite.

Il capo-tecnico lo fissa con qualcosa di molto simile all’irritazione e deve trattenersi a forza dal ridergli in faccia.

«Come mi avevate domandato, ho fatto portare da voi il soggetto richiesto» puntualizza inutilmente, forse nel vano tentativo di darsi un contegno, pensa sarcastico.

Solleva gli occhi a scrutare da lontano il lucido contenitore. «Vedo, e la ringrazio per aver accolto così prontamente la mia richiesta» offre ironicamente. «Spero che sia ancora tutto intero» pondera ad alta voce, notando con la coda dell’occhio il capo-tecnico irrigidirsi nervoso.

«Naturalmente. Per quanto possibile dopo essere stato… uhm… neutralizzato» concede controvoglia.

Immagina benissimo quanto le loro iniziali idee fossero altre, ma non prova il minimo rincrescimento per aver rovinato i piani di qualche ricercatore bacchettone.

«Oh, per quello è tutto a posto. Ovviamente lo avevo già messo in conto».

Nel mentre, stanco di attendere oltre, si è avvicinato di qualche passo e ora studia con vivo interesse il contenuto della capsula.

«Gradite qualcosa da bere?» sente chiedere da Chloe, sempre un’impeccabile ospite.

«No, grazie, non è necessario» si affretta a rifiutare il professor Phillips, il quale ha evidentemente colto il totale disinteresse del padrone di casa per la loro affatto necessaria presenza. «Stavamo giusto per togliere il disturbo. Con permesso».

Volta appena il capo e un piccolo ghigno compare sul suo volto. «Mille grazie, professor Phillips. Alla prossima». E si bea dell’evidente disagio dei quattro uomini che in fretta raggiungono l’uscita, forse pregando che la prossima sia distante qualche anno luce.

*

Non attende che la porta si richiuda alle spalle dei visitatori per accostarsi alla capsula e far scattare la chiusura di sicurezza. Osserva con attenzione, le dita tastano accuratamente il danno che ha provocato lo spegnimento dell’androide, richiama uno dei suoi robot specializzati e lo pone all’opera sulle scansioni e i rilevamenti della zona danneggiata, così che possa farsi un quadro più preciso su come intervenire e cosa sostituire, e mentre il robot lavora spedito lui si aggira lentamente attorno all’androide cercando di cogliere più dati e dettagli possibili.

Solo diversi minuti dopo, quando le informazioni sono catalogate e analizzate per offrirgli uno spettro sufficientemente ampio sul quale basare il proprio intervento, si decide a prendere posto su una sedia girevole e, presi fra le mani i risultati, si accinge a dar loro un ordine e a confrontarli con le proprie rilevazioni.

«Poteva andare peggio, suppongo. Si direbbe che i danni reali siano di minor entità rispetto a quanto apparisse inizialmente» pondera pensieroso. Poi si china sul corpo immoto ancora racchiuso nella sua momentanea tomba di metallo e picchietta l’indice sulla sua scatola cranica. «Non credere di potertela cavare a buon mercato, amico mio. Ho dei progetti per te» annuncia, sorridendo e tornando ai suoi schemi.

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BREAKING NEWS

CACCIA AI SUPERSTITI - Il governo ha destinato squadre di agenti specializzati da impiegare al fine di stanare gli ultimi devianti ancora a piede libero presenti nella città di Detroit

INASPRIMENTO DEI PROVVEDIMENTI PER I POSSESSORI DI ANDROIDI - A giorni verranno varate leggi più restrittive e sanzioni più aspre per chiunque non consegni con sollecitudine alle autorità qualsiasi androide (essere artificiale con sembianze umanoidi) a rischio o che presenti evidenti malfunzionamenti

ALLERTA METEO - Previsto l’arrivo di una tormenta di neve nell’area della contea di Wayne, Stato del Michigan. Bloccati tutti i voli in arrivo e in partenza su Detroit. Possibile veto sulle navi che attraversano il Detroit River a causa dell’accumulo di ghiaccio

INTERVISTA AL CEO DELLA CYBERLIFE - È stata annunciata per domani mattina un’intervista all’Amministratore Delegato della Cyberlife, il signor Elijah Kamski. Dovremo attenderci qualche importante novità sul caso dei devianti? Per scoprirlo non mancate all’appuntamento delle 10:00 in questi studi

chapter 05. Snow

CANADA

Date

NOV 12TH, 2038

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SUTHERLAND

Windsor, Ontario

Custom Immigration/Douane Immigration

Time

AM 06:08

Ci sono guardie armate anche alla dogana. In qualche modo se lo aspettava, vista la situazione attuale e il nervosismo generale, ma la consapevolezza della gravità della situazione e questa conferma non contribuiscono di sicuro a migliorare il suo umore nero. Ferma l’auto nel punto in cui gli viene indicato e, nell’illusoria speranza di risparmiare tempo e problemi, apre lo sportello e scende dall’auto. Una delle guardie lancia una rapida occhiata da fuori all’abitacolo, poi lo fissa con fare inquisitorio e infine gli chiede di far uscire anche il cane. Oh sì, questo lo può senz’altro fare.

«Ma ho il guinzaglio nel portabagagli» lo informa in modo distratto. «Se non le dispiace…» accenna.

La guardia annuisce e gli resta alle calcagna mentre Hank fa il giro dell’auto e apre il baule, recuperando ciò che gli serve e lasciandolo spalancato a beneficio della puntigliosità delle guardie doganali, abbandonandoli ai loro sospetti e andando a recuperare Sumo. Insieme, lui e il suo cane, restano per lunghi minuti che paiono eterni fermi in piedi a qualche passo dall’auto, in paziente attesa di scoprire se riusciranno a proseguire fino a Chatham-Kent oppure se quello si prospetta essere il loro ultimo viaggio.

Dopo aver consegnato i propri documenti, aver atteso ancora che vengano anch’essi minuziosamente controllati e aver sbadigliato una decina di volte (soprattutto a causa della mancanza di sonno, dato che la noia manca dalla sua vita già da parecchio tempo), Hank sente Sumo mugolare sommessamente e abbassa lo sguardo, trovandosi osservato dagli occhi languidi e un poco impensieriti del cane.

«Che c’è? Hai fame?» si informa, ricevendo in cambio un piccolo uggiolio di conferma. Sorride e annuisce. «Al prossimo parcheggio avrai la tua colazione. Parola d’onore» promette con solennità.

Sempre, ovviamente, che abbiano la decenza di lasciarli ripartire. E ammesso che non capitino sotto i loro occhi puntigliosi le due pistole che si porta dietro o, peggio che mai, le loro manacce capricciose non riescano a scovare il suo prezioso vano sotto il sedile. Allora addio colazione; saranno già molto fortunati se ne usciranno vivi.

Ma tutto sommato pare che siano meno scrupolosi del previsto. Così, dopo più di venti minuti di futile e fastidiosa attesa, Hank si vede riconsegnare i propri documenti e invitare a lasciare il parcheggio, ricevendo perfino un «Buona giornata» come bonus extra. Sorpreso più di quanto sia consigliabile di fronte a certa gente pignola e sospettosa, Hank non se lo fa ripetere due volte e, ricondotto il cane sul suo sedile, si rimette alla guida, ora decisamente pieno di speranze da conservare gelosamente per un futuro del tutto incerto.

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DETROIT

Date

NOV 13TH, 2038

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Live News

KNC STUDIOS

Detroit Broadcast

Time

AM 10:06

Rosanna Cartland: Elijah Kamski, lei ha fondato la Cyberlife ed è tra i massimi esperti in fatto di androidi. Anche se ha abbandonato la Cyberlife anni fa, è appena stato riconfermato amministratore delegato dopo il dramma di Detroit. Come si sente rispetto a ciò che è successo?

Elijah Kamski: Quello che è successo a Detroit è stato una tragedia. L'intelligenza artificiale è uno strumento incredibile, ma va controllato. Per fortuna la Cyberlife ha trovato una soluzione rapida al problema dei devianti. Sotto la mia gestione, prenderemo provvedimenti affinché una cosa del genere non si ripeta più.

RC: Può assicurarci che gli androidi non rappresenteranno più una minaccia?

EK: Certamente. C'è stato un incidente, ma abbiamo imparato dai nostri errori e vi garantisco che gli androidi saranno ancora quello per cui sono stati progettati: macchine obbedienti ed efficienti.

RC: Come risponde a chi accusa gli androidi di essere una piaga della società, specialmente per la disoccupazione?

EK: Trovo la cosa assurda. Si reagì allo stesso modo quando inventarono il motore a vapore. Nessuno si sognerebbe di vivere senza elettricità. Perché voltare le spalle al progresso?

RC: Alcuni sostengono che gli androidi siano una forma di vita intelligente e che li abbiamo distrutti senza capire il loro messaggio. Commenti al riguardo?

EK: I nostri androidi imitano la vita alla perfezione, ma non saranno mai vivi. Capisco che possano ingannare qualcuno, ma sono solo un'imitazione. Nient'altro.

RC: Signor Kamski, grazie infinite.

EK: Di niente.

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CYBERLIFE TOWER

Belle-Isle

Floor 43

Time

PM 01:13

La porta si richiude alle sue spalle e di fronte a lui compare la familiare e consolante figura di Chloe, la quale recupera il suo soprabito e lo gratifica con un piccolo sorriso comprensivo.

«Come ti è sembrato?» indaga, suo malgrado nervoso.

Chloe finge di riflettere, lasciandogli quei pochi istanti per tirare il fiato, poi reclina il capo di lato e lo osserva.

«Immagino sia stato più che soddisfacente, per gli umani di questa città» azzarda.

Aggrotta le sopracciglia, irrequieto. «Ma?» incalza.

«Mi è parso un po’ criptico, forse… inconcludente, direi» soppesa, senza distogliere lo sguardo.

Trae un sospiro che mostra chiaramente il suo sollievo, e ghigna. «Ottimo. Non poteva andare meglio, dunque» si compiace, lasciando il salotto nel quale si era attardato per rifugiarsi nel proprio laboratorio con rinnovata energia.

*

I danni principali sono stati quasi completamente riparati, ma ha tardivamente scoperto che, in qualche momento imprecisato fra la sua attivazione e il recente tentativo di distruzione c’è stato un principio di autocombustione che ha minato la stabilità e l’integrità del sistema. Così ora è costretto a scandagliare l’androide da cima a fondo per individuare i punti deboli e le parti eventualmente danneggiate o usurate e porvi rimedio. Quello che gli si prospetta è un lavoro lungo che non aveva affatto previsto né era nei suo progetti intraprendere; tuttavia devo portarlo a termine se desidera assicurarsi che non si presentino intoppi in un secondo momento.

A volte ha l’impressione che gli umani siano più stupidi di quanto immaginasse quando era ancora solo un giovinetto di belle speranze, salvo poi rammentarsi che, malauguratamente, anche lui fa parte della razza umana. Allora solleva gli occhi al cielo e scuote la testa, rassegnato; poi, per consolarsi, si immerge nel suo lavoro e ritrova la serenità perduta.

*

«Elijah».

Solleva lentamente gli occhi dal suo operato, indeciso fra irritazione e sorpresa: non accade spesso che Chloe interrompa deliberatamente il suo lavoro, soprattutto sapendo quanto questo lo indispone. Comunque, deve rispondere? Forse. Magari qualcosa di semplice, dato che ora come ora ha la testa altrove.

«Dimmi». Breve, semplice, molto conciso.

«È ora di cena, Elijah» fa presente, con un tono tranquillo e per nulla preoccupato.

Assottiglia gli occhi, un poco confuso. «Avrai certamente notato che sono nel bel mezzo di una ricostruzione piuttosto ostica» replica freddamente.

Chloe sorride. Inizia a temere di dover dare una controllata al suo sistema. Da qualche tempo a questa parte quell’androide si comporta in modo… bizzarro.

«Qualcuno, una volta, mi ha detto che a stomaco pieno si lavora meglio» spiega l’androide senza perdere l’apparente giovialità.

La fissa perplesso. «Ah sì? E chi diamine è stato a esprimere un tale, assurdo pensiero?».

«Tu, Elijah» replica serafica, allargando il sorriso.

Sbuffa e ride contemporaneamente. «Sagge parole, mia dolce Chloe» ammette con leggerezza. Ripone gli occhiali sul bancone, si alza e posa il camice sulla spalliera della sedia. «Molto bene, andiamo a cena. Cosa propone stasera lo chef?».

«Pesce persico al forno e verdure stufate, accompagnati con Sauvignon Blanc» annuncia.

«Niente male» strascica, stiracchiandosi e avviandosi verso la sala da pranzo per fare onore alla sua cena.

*

Ha tre dita della mano destra affondate sotto quello che dovrebbe rappresentare lo sterno della macchina, quando la centralina che ne controlla il cuore elettrico manda una scarica improvvisa che incenerisce il biocomponente #8451. Lancia un grido di dolore e si scosta bruscamente dall’androide con le dita bruciacchiate e un’imprecazione sulla lingua pronta a sbocciare. Ma si trattiene all’ultimo istante, respira pesantemente e, al posto di quella macchina capricciosa e insolente, prende a calci la sua sedia girevole.

«Lo fai apposta, eh? Credi forse di essere più furbo del sottoscritto? Lo vedremo» sibila alterato, inspirando a fondo per calmarsi.

La cena è stata un piacevole diversivo, ma una volta giunta al termine non ha potuto attendere che qualche misero minuto prima di fare ritorno al suo laboratorio. In quel momento, però, avrebbe un forte desiderio di essere altrove, magari nella sua casa sul lago a osservare la neve imbiancare il paesaggio. Invece si ritrova in compagnia unicamente dell’androide e dei suoi crucci e, ora come ora, trarrebbe un gran piacere dallo sbarazzarsi di entrambi, possibilmente in modo spettacolare. Ciò non di meno resiste stoicamente alla tentazione di dar fuoco al lavoro delle ultime, interminabili ore e si siede (a terra, dato che la sua sedia ha pagato lo scotto del suo malumore).

Vorrebbe capire dove sta sbagliando. O nel caso in cui non stia affatto sbagliando (eventualità non poi così remota), sarebbe lieto di sapere per quale motivo i suoi sforzi vengono costantemente vanificati da nuovi malfunzionamenti che in precedenza non si erano presentati. Forse che il dio degli androidi gli stia indirettamente mandando un messaggio? Sarebbe davvero esilarante, se così fosse: androidi che credono in dio, quando il loro stesso creatore, al contrario, non crede in nulla che non sia dimostrabile con una formula matematica. Probabilmente è questo il motivo per il quale la prima volta lo ha donato a un amico, invece di tenerlo al proprio fianco: lui aveva fede negli uomini. Ora, con le sue sole forze e certezze, riuscirà a portare avanti un lavoro iniziato nella speranza e bruscamente interrotto con la distruzione?

«Non è ancora nato l’androide capace di fregarmi» mormora, disteso a terra con gli occhi fissi sul soffitto trasparente e sulla neve che scende leggera e silenziosa.

chapter 06. Awakenings

CANADA

Date

NOV 12TH, 2038

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CHATHAM-KENT - ONTARIO

470 McNaughton Ave

Time

AM 07:12

Sono da poco passate le sette quando, piantato in cima al terzo scalino del numero quattrocentosettanta, bussa con forza alla porta bianca e linda, battendo con nervosismo i piedi a terra. Ha smesso di nevicare, ma fa ugualmente un gran freddo, e Hank è stravolto dalla mancanza di sonno e dai pensieri angosciosi. E se Dick non si darà una mossa ad aprire, Hank sfonderà presto a calci la stupida porta perfetta della maledetta villetta perfetta di quel dannatissimo paesino perfetto! Bussa di nuovo, stavolta con una furia figlia della più nera disperazione, e si trattiene a stento dal gridare perché è ben consapevole che i vicini di casa di Dick non hanno colpa della sua situazione precaria. Ma Dick sì, almeno in parte, e… “Avrà la sua parte molto presto” pensa astioso.

Finalmente, dopo aver atteso inutilmente per più di dieci minuti, avverte la serratura scattare e la porta si socchiude, lasciando intravvedere un’assonnata figura umana che, alla vista di Hank e del suo cipiglio inviperito, fa un passo indietro. Hank però non ci sta a lasciargli via libera per una fuga dell’ultimo minuto; allunga rapidamente una mano e afferra con decisione lo scollo della felpa sgualcita che indossa Dick, strattonando con forza e costringendo il padrone di casa a incespicare fuori fino ai gradini.

«Mollami, Hank! Si gela qui fuori» protesta Dick, tentando di divincolarsi.

«L’ho notato» ringhia senza la minima intenzione di mollare la presa. «Negli ultimi quindici minuti che ho passato sul tuo zerbino» precisa acido.

«Cristo, ma lo sai che ore sono? La gente non si sveglia all’alba per far piacere a te» tenta come ultima spiaggia, presagendo già una sconfitta in partenza.

Infatti Hank lo trafigge con un’occhiata urticante e, perduta definitivamente la pazienza, rafforza la stretta e lo solleva di una spanna da terra, accostandolo bruscamente al proprio viso contratto dalla rabbia.

«Non me ne frega un cazzo di quello che fa la gente. Ma tu mi hai COSTRETTO a venire fin sotto casa tua perché sei uno sporco codardo. C’è mancato un soffio che mi scoprissero, te ne rendi conto? Avrei potuto finire ammazzato. Adesso hai due possibilità: scendi giù da questi fottuti gradini e mi aiuti a portare in casa Connor, oppure crepi di freddo mentre io sto a guardare» ringhia.

Dick deglutisce e riflette febbrilmente nella vana ricerca di una soluzione alternativa, infine annuisce. «Prendo… l-la giacca e le scarpe» soffia tremando, se per il freddo o la paura non è affatto chiaro.

Hank gli scocca uno sguardo truce, uno che promette vendetta e dolore, poi lo lascia libero di eclissarsi in casa e recuperare abiti più adatti ai rigori invernali.

*

Mentre attende il ritorno di Dick, Hank parcheggia l’auto in retromarcia sul vialetto di accesso alla villetta, fa scendere Sumo e inizia a levare di mezzo i cuscini. Sta togliendo la coperta che cela il corpo dell’androide quando sente dietro di sé i passi strascicati di Dick.

«Me lo immaginavo più grosso» mormora alle sue spalle.

«No, per mia fortuna. È più o meno della tua statura. Passa dall’altra parte e aiutami a farlo uscire dall’auto» lo istruisce con calma.

Dick esegue e, a un segnale dell’altro, solleva l’androide afferrandolo per le caviglie e tenendolo sospeso per dare modo ad Hank di farlo scivolare oltre il vano.

«È pesante» lamenta piano.

«Già, non dirlo a me. Era più leggero la prima volta che l’ho incontrato. Chissà che diavolerie ci hanno ficcato dentro quei pazzi» borbotta Hank, tirando con cautela Connor fuori dall’abitacolo reggendolo sotto le braccia. «Torna qui, dammi una mano» affanna.

Insieme, un passo per volta e seguiti fedelmente da Sumo, percorrono l’ultimo breve tratto di vialetto e salgono i pochi gradini. La porta è fortunatamente socchiusa e non li obbliga a scomode contorsioni per entrare in casa. Hank sospira al piacevole tepore che già avverte all’ingresso. Dick, dopo aver varcato la soglia, richiude l’uscio con un calcio e indica ad Hank di voltare a destra. Hank sbatte le palpebre un po’ sorpreso, ritrovandosi in un piccolo laboratorio che, da quel poco che può giudicare, appare ben attrezzato.

«Hai modernizzato questo posto o è una mia impressione?» si informa, mentre con un ultimo sforzo sollevano Connor posandolo su un tavolo ampio e fortuitamente libero.

«Eh sì, l’ho fatto. Il buco ingombro di prima era diventato invivibile» ammette, osservando con interesse l’androide. «È un modello nuovo? Sembra piuttosto avanzato» riflette interessato.

«Connor diceva di essere un prototipo» mugugna Hank, a disagio, senza avvedersi di aver parlato al passato.

«Ah, vedo» esclama, curiosando sotto un pannello che si è aperto ubbidiente alla pressione dei suoi polpastrelli. «Spero che i pezzi di ricambio che ho siano compatibili. È una parola stare al passo con quello che combina la Cyberlife».

Lo sguardo di Hank si fa scuro. Non si era minimamente posto il problema di quanto nuovo fosse il suo collega, e pensare che questo particolare potrebbe costituire un ostacolo per riaverlo indietro gli fa provare un fastidioso senso di inadeguatezza.

«Non credo ci siano possibilità di recuperare qualcosa di più adatto, per il momento. Detroit è diventata un bunker: non entra e non esce nulla» sospira sconfortato.

«Sì, ho sentito. Vedremo di arrangiarci con quello che abbiamo, allora» risolve, studiando più da vicino la zona danneggiata. «Per fortuna gli hai sparato al petto. Se avessi colpito la testa nemmeno Kamski in persona avrebbe avuto una sola possibilità di recuperarlo».

«Già» soffia Hank, distogliendo momentaneamente lo sguardo e raggiungendo una poltroncina sulla quale si siede, esausto.

Dick solleva gli occhi e lo scruta, incerto. «Hai una faccia… Dovresti andare a riposarti. Da quanto è che non dormi?» chiede, suo malgrado impensierito.

«Non so. Ieri, forse… o un paio di giorni. Non ricordo» commenta distratto.

Dick scuote la testa. «Lascia perdere la poltrona. Vai in camera e fatti una dormita seria» suggerisce.

Hank è indeciso. Avrebbe davvero bisogno di chiudere gli occhi per qualche ora, tuttavia lasciare Connor solo con Dick lo agita un po’.

«Ma Connor…» prova impacciato.

Dick lo fissa diritto negli occhi e accenna un sorrisetto divertito. «Hank, amico, sono un nerd a tempo pieno e un hacker a tempo perso, non un tecnico specializzato sul libro paga della Cyberlife. Non riaprirà gli occhi entro oggi, ci puoi giurare. È perfettamente inutile che tu rimanga qui a fissarlo, in ansia come una mamma chioccia» scherza, evitando a fatica di ridere alla smorfia di disgusto apparsa sul volto dell’altro.

Posa gli occhi un po’ turbati sul viso immoto di Connor, si mordicchia leggermente le labbra e sospira. «D’accordo» accetta, seppur con visibile reticenza. «Ma guai a te se quando torno trovo pezzi di androide sparsi per il laboratorio. Lo voglio tutto intero» lo ammonisce. «Lui non è qui per fare da cavia a te».

«Sì, sì» sbuffa Dick, sollevando gli occhi al cielo. «Sparisci» ordina annoiato, tornando presto a dare attenzione al suo nuovo giocattolo scintillante.

Hank lo fissa truce per un lungo momento, poi si decide a lasciare il laboratorio e raggiungere l’agognata camera da letto.

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DETROIT

Date

NOV 14TH, 2038

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CYBERLIFE TOWER

Belle-Isle

Floor 43

Time

AM 06:22

Ha trascorso la prima parte della notte a guardare la neve cadere e a riflettere, mentre la seconda parte e le prime ore del mattino seguente a inzaccherarsi fino alla punta del naso di Thirium 310. Alle sei passate, sfoggiando profonde occhiaie violacee e un sorriso da maniaco psicopatico sulle labbra, può affermare con assoluta certezza che la sua opera è finalmente compiuta. Ora però si ritrova nell’indecisione se riattivare immediatamente RK200 oppure sparire nel suo nuovo e lussuoso bagno e concedersi come minimo un’ora di completo relax. A toglierlo dal dubbio ci pensa, come ultimamente accade sempre più spesso, la comparsa del tutto inattesa di Chloe.

«Le mie informazioni mi dicono che normalmente gli esseri umani necessitano di alcune ore di sonno al giorno per mantenersi sani ed efficienti».

Lui la fissa, attonito, poi ridacchia, in effetti un po’ inebetito per la stanchezza. «Avrei dovuto inserirti in memoria solo l’enciclopedia della cucina e il manuale della perfetta segretaria. Quanti guai mi sarei di certo risparmiato» commenta ironico.

E tuttavia quella visita lo convince che non è attualmente nelle condizioni ideali per fronteggiare un androide deviante che, già da disattivato, non ha fatto altro negli ultimi giorni se non mettergli i bastoni fra le ruote.

«Andrò a farmi un buon bagno caldo e rilassante» annuncia quindi. Poi lancia uno sguardo sospettoso alla macchina ancora dormiente. «Se mai dovesse svegliarsi prima che io sia di ritorno…» tentenna.

«Provvederò a neutralizzarlo» assicura Chloe, scatenandogli un lungo brivido che non è in grado di stabilire se sia di spavento o piacere.

«Giusto. Ottimo» taglia corto, uscendo velocemente dal laboratorio.

*

Piacevolmente languido e rivestito in modo più consono, effettua una fermata intermedia in salotto per versarsi un poco di scotch. Socchiude gli occhi e sospira all’atteso, lieve bruciore che scivola lungo la sua gola. Sente dei passi e poco dopo Chloe è nuovamente davanti ai suoi occhi non più troppo sorpresi.

«Tutto liscio?» si informa pigramente.

«Nessuna riattivazione inopportuna, Elijah» lo rassicura.

«Fantastico» si compiace. «Penserò io stesso a ridestare la Bella Addormentata» scherza, più rilassato di quanto sia stato negli ultimi due giorni. Chloe però sembra tentennare; lui inarca un sopracciglio, perplesso. «Cosa succede? Mi sono perso qualche dettaglio, forse?».

«No, nessuno, Elijah. Solo mi chiedevo se ti servisse assistenza».

Trae un sospiro di sollievo per qualsiasi fosse il pericolo appena scampato e scuote il capo. «No, mia cara. Saremo unicamente io e lui: come all’inizio, così sarà ora».

Portando con sé il bicchiere, lascia il salotto e rientra in laboratorio, trovandolo esattamente come lo ha lasciato: un caos di dati, pezzi di biocomponenti inutilizzabili, robot sfaccendati e un androide poco propenso a riaprire gli occhi.

«Vuoi scommettere?» strascica con un lieve ghigno.

Fissa una piccola ventosa contenente un microricevitore alla tempia destra dell’androide cui a precedentemente reinstallato un nuovo led, poi recupera un terminale e si accomoda sulla sua sedia nuova di zecca. Manda alcuni comandi e dà uno sguardo fuggevole alla macchina: nulla, nessuna variazione rilevante. Aggrotta le sopracciglia, storce il naso.

«Vuoi giocare? Benissimo» soffia, aggiustando il tiro.

Nuove istruzioni vengono immesse nel terminale e inviate a destinazione. Una tenue luminosità azzurrata brilla ora al centro del plesso solare della macchina, un sorriso compare sulle labbra dell’uomo.

«Ecco, così si ragiona» commenta soddisfatto. «Ora sorgi e risplendi, mio sole!» esclama divertito.

Sullo schermo compaiono alcune stringhe di dati alle quali replica velocemente. Il led sulla tempia lampeggia d’ambra, poi si attesta sull’azzurro e, infine, la macchina riapre gli occhi.

«Che posto è questo?» sono le prime, e a suo parere prevedibili, parole che emette l’androide.

«Il mio alloggio, almeno temporaneamente» replica con pazienza.

L’androide, evidentemente spiazzato, volta il capo in direzione della voce inattesa e ne fissa il proprietario con sguardo confuso. «Non credo di conoscerti» prova cauto.

L’uomo sorride. «No, ovvio che no. Ma io al contrario conosco te, molto approfonditamente, aggiungerei».

L’androide prova a sollevarsi a sedere, non ci riesce, scopre di essere legato alla struttura su cui poggia, i suoi occhi riflettono preoccupazione.

«Chi sei?» insiste.

«Elijah Kamski. E…» tentenna, sfarfallando leggermente la mano nell’aria. «Quelli sono di una speciale resina infrangibile. Fossi in te smetterei di agitarmi, protesti danneggiarti e vanificare il mio duro lavoro, Markus».

La preoccupazione sembra tendere verso la paura, ora. Rimanere fermi non si rivela una scelta semplice. «Che cosa vuoi? Perché sono bloccato? Chi sei?» affanna.

«Te l’ho appena detto, mi sembra» protesta con uno sbuffo seccato. Poi lo fissa con occhi critici. «Senti, ho passato una nottata piuttosto stancante, diciamo pure infernale, se ti fa piacere. Ora, a meno che tu non ti dia una calmata a breve, credo proprio che ti disattiverò e tanti saluti» strascica minaccioso.

«No!» esclama allarmato. Chiude gli occhi e si costringe a stare fermo. «Perché?».

Lo fissa, incerto sul significato della domanda, ma decide di rimanere in silenzio. Attende di scoprire cosa farà.

«Perché sono qui? Cos’è successo?».

«Ah, capisco. Beh, in breve: un cacciatore di devianti con il compito di neutralizzare i capi della rivolta vi ha trovati e disattivati».

Nuovamente gli occhi dell’androide si fissano sull’uomo, questa volta mostrando orrore.

«Uccisi? Sono… stati tutti uccisi?» rantola sconvolto.

«Quella era la missione affidatagli, dopo tutto. Quindi si può dire di sì: siete tutti morti» conferma, osservando con attenzione l’espressione dell’altro.

Curiosamente sembra essere nel bel mezzo di un attacco di panico in piena regola. La qual cosa sarebbe del tutto normale se si trattasse di un essere umano, ma quello davanti a lui è un androide; deviante, sì, ma sempre di una macchina si tratta e che lui sappia nessuna macchina ha mai sofferto di attacchi di panico.

«Non può essere» protesta debolmente. «Allora come mai io mi trovo qui?».

«Ti ci ho fatto condurre io, in effetti. E nel caso te lo tessi chiedendo, ho riparato io stesso i danni che ti avevano causato lo spegnimento».

Gli occhi spaiati dell’androide si assottigliano. «E chi te l’ha chiesto?!».

Una risatina è la prima reazione che ottiene. «Non me lo ha chiesto nessuno. La decisione è stata mia. Vedi, i tecnici avevano l’ordine di analizzare tutte le macchine raccolte dopo la battaglia, ma non potevo di certo permettere che ti aprissero come una lattina di birra, capisci?».

La sua spiegazione non dà risultati apprezzabili. Forse non è stato abbastanza chiaro? Strano, a lui sembra un concetto piuttosto semplice. L’androide al contrario scuote la testa e fissa il soffitto trasparente per un lasso di tempo che si protrae silenzioso e immoto.

«Che diritto avevi di salvare me e lasciare gli altri all’oblio? Avresti potuto… avresti dovuto lasciare che venissi distrutto assieme a loro».

«Punti di vista, suppongo» obbietta pacato. «Per rispondere alla tua prima domanda: nessuno, oltre a me, aveva e ha quel diritto. Io ti ho creato, mio e unicamente mio è pertanto il diritto di decidere se e quanto a lungo trattenerti in questo mondo» dichiara, osservando gli occhi dell’androide spalancarsi davanti al primo barlume di comprensione.

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CANADA

Date

NOV 13TH, 2038

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CHATHAM-KENT - ONTARIO

470 McNaughton Ave

Time

AM 08:41

Quando apre gli occhi è ancora chiaro fuori dalla finestra, eppure si sente decisamente più riposato, strano. Il suo sguardo si posa, quasi per caso, sulle cifre luminose del datario e si rimette a sedere di scatto, avvertendo la testa girare un po’ a causa del brusco spostamento. Un giorno! Ha dormito più di ventiquattro ore.

Con l’ansia che cresce dentro di lui, si guarda febbrilmente intorno, riconoscendo a malapena l’ambiente come la camera da letto dell’amico. “Un giorno” si ripete, ancora troppo scombussolato dall’idea. Quando i processi cognitivi tornano a pieno regime, quasi si soffoca nella propria saliva.

«Cazzo, Connor!» esclama, rendendosi conto di averlo mollato nelle manacce non propriamente affidabili di Dick.

Sacramentando e maledicendo il sonno pesante, si riveste e lascia a passo di carica la camera da letto, macinando il corridoio silenzioso e piombando con gran fracasso di cardini e sguardo spiritato nel laboratorio. Di Dick nemmeno l’ombra, ma sul tavolo trova Connor e si precipita su di lui con visibile ansia, adocchiandolo con attenzione per controllare che abbia ancora tutti i pezzi più importanti attaccati. Gambe: sì; braccia: sì; una testa e due occhi: sì; sembra tutto a posto, in effetti. Sbuffa un pesante sospiro di sollievo e, un po’ stordito a causa degli ultimi deliranti minuti, si accascia sulla poltroncina e chiude brevemente gli occhi.

Tempo dopo (non ha idea di quanto perché sospetta di essersi appisolato mezzo seduto e mezzo sdraiato) la porta si richiude con un debole click che lo ridesta.

«Perché dormi nel mio studio? Credevo fossi a letto» lo apostrofa Dick, corrucciato.

Hank lo fissa con sguardo vacuo per qualche istante, poi scrolla le spalle.

«Ho scoperto di aver poltrito per un giorno intero e mi sono fatto prendere dal panico» commenta, vagamente seccato dalle proprie reazioni.

Dick getta un’occhiata all’androide e mugugna qualche parola non pervenuta, probabilmente un insulto a un ospite di poca fede e non eccessivamente benvenuto.

«E tu, invece, dove ti eri cacciato?».

Un piccolo ghigno che lo mette a disagio balena in un attimo sul volto di Dick. «Dal mio spacciatore. La tua bambolina è un bel rompicapo; alcuni pezzi non sono proprio adattabili e… mi sono dovuto ingegnare per ricrearne di adatti. Ma ho finito del materiale e sono dovuto uscire per procurarmelo».

Hank abbassa lo sguardo sulle proprie mani, poi lo sposta per la stanza e, con sua sorpresa, trova Sumo steso accanto al tavolo sul quale poggia Connor. Stringe le labbra e avverte un fastidioso nodo alla gola.

«Pensi che riuscirai a… sistemarlo?» mormora incerto.

L’attenzione di Dick torna sull’androide e lì resta per qualche lungo secondo. Annuisce piano. «Scommetto di sì. Sono a buon punto».

«Bene… Grazie» incespica Hank, imbarazzato.

Dick lo fissa, sorpreso, poi accenna un piccolo sorriso. «Prego».

*

Hank è rimasto nello studio di Dick. Non avendo null’altro di imminente da sbrigare e con lo stomaco ancora ben chiuso per l’angoscia, non trova di meglio da fare che restare a osservare il lavoro dell’amico. Di tanto in tanto scambiano considerazioni, per lo più pessimistiche, sull’attuale situazione di Detroit e del resto degli Stati Uniti. Dick, per tutto quel tempo, si è tenuto lontano dall’androide, completamente indaffarato nell’assemblare un piccolo meccanismo di cui Hank ignora sia l’utilità che la complessità. Solo qualche ora più tardi, con gli occhi lucidi e arrossati ma un’espressione soddisfatta, Dick rigira la sua opera fra le dita e la mostra con evidente orgoglio all’altro.

«Di', che te ne pare?» esclama eccitato.

«Lo chiedi alla persona sbagliata» borbotta Hank, anche se poco dopo gli sfugge un sorriso nel vederlo così su di giri. «Che cos’è?» domanda, più per gentilezza che per reale interesse.

«Questo» spiega Dick, facendo amorevolmente scorrere la punta dell’indice sulle linee curve dell’oggetto «possiamo considerarlo una chiave di volta. Se funziona (e lo spero, visto la faticaccia che ho fatto per ottenerlo) a quel punto la riparazione sarà completa. Basterà controllare e regolare i livelli di Thirium, poi potremo tentare di riavviarlo».

Hank lo fissa con intensità, senza muovere un muscolo. «Lo pensi sul serio?».

«Chiaro, amico» esclama con forza. «Piuttosto, prega che funzioni a dovere, perché altrimenti credo proprio che dovrai trovarti un altro collega».

Un grugnito seccato è la sua sola risposta. Rimane fermo osservando in silenzio Dick trovare velocemente il punto esatto nel quale alloggiare il componente mancante. Collega un piccolo terminale all’androide e rimane a osservare i risultati dell’indagine.

«Un paio di unità, direi» mormora sovrappensiero, e si allontana lasciando la stanza con Hank all’interno.

Al momento la sua unica compagnia è quella silenziosa di Sumo. Si sente un po’ confuso sulle proprie sensazioni cui non sembra in grado di dare un senso logico. Da molti minuti sta seguendo il consiglio di Dick: prega; non ha idea di chi sia il destinatario delle sue preghiere e non è neppure sicuro che gli importi un granché, ma è certamente meglio che non fare nulla. Dal momento in cui è giunto in quella casa si è sentito ancora più inutile di quanto già non si sentisse in precedenza, e ora, incapace di stare completamente con le mani in mano, si avvicina al tavolo e poggia piano un palmo sulla fronte fredda di Connor, poi lascia scorrere le dita sui suoi capelli, e di nuovo da capo, in un goffo tentativo di fornire qualche genere di conforto, a entrambi a questo punto.

«Vedrai» commenta Dick, rientrato senza che Hank se ne rendesse conto.

Fra le mani regge due sacche di sangue blu e, con attenzione, ne immette poco per volta in circolazione. Infine fa scorrere il pannello, rimasto fino ad allora aperto, al suo posto, richiudendo la finestra di accesso che torna a essere il levigato e lucido petto dell’androide.

Entrambi fissano un momento la macchina ricomposta, poi Dick sposta lo sguardo su Hank, il quale deglutisce sempre più nervoso.

«Pronto?».

Hank aggrotta le sopracciglia e abbozza un lieve cenno di diniego prima di interrompersi bruscamente. «Spero di sì» tenta incerto.

Dopo una prima serie di comandi lanciati dal terminale, il bianco-grigiastro sfuma lasciando il posto alla pseudo-epidermide tipica degli androidi. Dick digita una seconda e più elaborata serie di comandi e, con un sussulto da parte di entrambi gli uomini, una luce rossa fa brillare il led circolare sulla tempia della macchina. Con frustrante lentezza il rosso diviene ambra e inizia a ruotare.

«Che succede? Perché continua a girare in quel modo?» borbotta Hank con fastidio.

«Elabora l’attuale stato del sistema. Credo che stia effettuando un primo check-up per stabilire se ci sono circuiti importanti danneggiati. Ci vuole tempo» spiega Dick con più pazienza di quanta se ne aspettassero.

«Tempo… Tsé!» lamenta Hank, frustrato dall’attesa.

D’un tratto e senza preavviso alcuno una sfumatura azzurrata sostituisce l’ambra e, scatenando un brusco respiro sia a Dick che ad Hank, le palpebre dell’androide si schiudono.

chapter 07. To mutate

CANADA

Date

NOV 13TH, 2038

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CHATHAM-KENT - ONTARIO

470 McNaughton Ave

Time

PM 03:28

I due uomini si accostano in silenzio all’androide che ora ha gli occhi aperti e fissi sul soffitto. Dick si china e scruta incerto in quegli occhi, si gratta il mento e scuote la testa, pensoso.

«Forse c’è qualche guasto all’impianto visivo» pondera dubbioso.

Tuttavia il suono della sua voce ha l’imprevisto effetto di risvegliare definitivamente l’androide, i cui occhi si spalancano e mettono finalmente a fuoco l’ambiente circostante. Per prima cosa si soffermano sul viso sconosciuto di Dick, poi si spostano individuando un’altra figura, questa volta famigliare e, inaspettatamente, a quella vista l’androide balza all’indietro, correndo il rischio di cadere oltre il bordo del tavolo. Hank aggrotta le sopracciglia, fa un passo avanti e, con sua costernazione, assiste impotente all’annunciata caduta, della quale in realtà Connor sembra a malapena rendersi conto.

«Connor. Sono io, Hank» assicura con un lieve tremito nella voce, allungando un braccio in avanti.

Tutto quello che ottiene è un ulteriore sgranarsi degli occhi dell’androide e un piccolo e piuttosto bizzarro mugolio, prima che questi sgusci via appiattendosi contro la prima parete libera che trova alle proprie spalle.

«Che succede, Connor?» chiede allora, confuso e preoccupato.

«Mi… hai sparato» soffia, in un fievole rantolio, tenendo sotto controllo i suoi movimenti.

Hank sbianca, poi arrossisce, e sbianca di nuovo, in rapida e incontrollata successione. Già, gli ha sparato: un ottimo argomento di discussione, non c’è che dire.

«Posso spiegarti». “Ugh! Pessimo inizio” commenta dentro di sé.

Tenta un altro passo, ma l’occhiata terrorizzata che riceve in cambio lo convince a desistere.

«Sentite, voi due, perché non provate a darvi una calmata? Qui nessuno vuole fare del male a nessuno, ok?» si fa impavidamente avanti Dick, provando a essere ragionevole.

Le sue buone intenzioni non sembrano però servire allo scopo di placare gli animi: l’androide lo fissa con sospetto, mentre l’amico-quasi-ex-amico con visibile irritazione.

«Esci» ringhia Hank.

Dick lo guarda accigliato. «Non mi sembra una buona idea. Potrebbe diventare pericoloso, e…». E l’occhiataccia che gli rifila si prende il resto della frase.

«Ho detto: esci».

Non sembra, dopo tutto, sia disposto a essere ragionevole. Non che Dick se lo aspettasse per davvero, ma di certo avrebbe semplificato di molto la situazione.

«Bene» sbotta seccato, passando oltre Hank e richiudendosi la porta alle spalle.

Hank ingoia un po’ di saliva, indugia pensando alla prossima mossa, poi retrocede di un paio di passi e solleva le mani nella speranza che serva a dimostrare la sua buona fede.

«So quello che ho fatto, Connor» inizia, con tutta la calma di cui si sente capace. «Ho commesso un errore, non…».

«Credevo fossimo amici» lo interrompe Connor, scrutandolo con sguardo turbato.

Socchiude le labbra, un altro po’ di colore abbandona il suo viso. «Lo siamo» mormora, reggendo a stento l’implicita accusa negli occhi dell’antro.

«No, se lo fossimo non mi avresti sparato. Forse mi odi ancora per…».

«Non ti odio affatto, stupido ragazzino!» sbotta Hank, mordendosi la lingua all’occhiata smarrita che gli lancia Connor. «Non avevo intenzione di colpire te, ma quell’altro, quello con la tua faccia ma un sacco di brutte idee in testa. Poi… Che diavolo ne so! È successo un casino: può darsi che mentre raccoglievo la pistola da terra non mi sia accorto che vi eravate mossi di nuovo e… scambiati di posto, immagino. Pensavo fossi quello sbagliato, dannazione!» esclama frustrato.

Poi, d’improvviso, la sua rabbia evapora nel nulla. Connor sta piangendo, in silenzio. Non aveva neppure idea che potesse farlo, ma vederlo, ora, lo fa sentire come qualcosa di sporco e orribile.

«Connor…».

«Non… volevi spararmi?» soffia, con ancora parecchia incertezza nella voce.

«Oh, cristo: no, Connor, certo che no».

«Allora… non sei arrabbiato con me».

«No, non lo sono. E perché dovrei? Non sei stato tu a sbagliare» conferma Hank, arrischiando un piccolo passo avanti. «Posso… avvicinarmi?».

Connor tentenna per lunghi istanti, poi annuisce piano, evidentemente non del tutto sicuro.

Lentamente, Hank si fa più vicino, attento a non muoversi in modo brusco così da evitare di spaventarlo più di quanto già non sia. Con sua sorpresa è Connor stesso ad allungare un braccio e sfiorargli il petto con una mano. Così, tolto ogni indugio, lo accoglie fra le proprie braccia e accenna un sorriso nel sentirlo sospirare.

«Mi dispiace. Ho agito come un idiota» ammette, passandogli gentilmente le dita fra i capelli. «Come ti senti?».

«Spaventato» mormora Connor, aggrappato alla sua camicia.

Abbassa lo sguardo sulla fronte levigata di Connor e, forzando leggermente la sua prima resistenza, ne solleva il mento, osservandolo con attenzione. Le sue dita corrono automaticamente alle guance ancora umide, portando via parte delle lacrime versate.

«Non da me, spero» vuole accertarsi, ancora un po’ nervoso per questa eventualità.

Connor gli offre un piccolo sorriso che lo fa sentire meno oppresso, poi scuote la testa.

«No. Ho capito e… so che posso ancora fidarmi di te, Hank».

Con un po’ di imbarazzo Hank risponde al suo sorriso. «E allora da cosa?».

Ora anche Connor ha un’aria imbarazzata. «Dall’attuale situazione. Ma, soprattutto, da me».

«Da te? Perché mai?» domanda Hank, crucciato.

«Sono stato creato per un compito preciso» sospira Connor, sollevando gli occhi sul volto di Hank. «Ora il mio compito è cambiato. Sono stato io a cambiarlo. Ho trasgredito agli ordini dei miei creatori per seguire la strada che ritenevo più giusta, ma…».

«Ma?» incalza Hank, preoccupato. «Connor, che succede?».

«Mi chiedo se si è davvero trattato di una mia scelta. Sono davvero solo Connor, ora? Un deviante? Come posso esserne sicuro? Come posso fidarmi del mio giudizio, se il mio cervello è stato creato per un altro scopo? Se fosse una menzogna? Se stessi ancora lavorando per loro e non… non per me, per noi? Come potrei saperlo, Hank?» esclama, con evidente disperazione.

Ecco un’altra possibilità cui Hank non aveva per nulla pensato. Eppure, ora che è stata ipotizzata, non sembra poi così remota. Potrebbe, anzi, trattarsi di un problema concreto, un problema al quale Hank non saprebbe affatto trovare una soluzione. Sospira, rafforza la stretta delle braccia attorno alle spalle dell’androide e scuote la testa.

«Non ho una risposta, purtroppo». Lo guarda negli occhi e non sa dire quanto si senta sollevato nel ritrovarli attenti e illogicamente fiduciosi. «Ma siamo amici, Connor, e potrai contare sempre sul mio aiuto».

«Grazie» gracida Connor, nascondendo il viso contro la spalla di Hank.

Bussano alla porta. Connor sobbalza e si guarda attorno come farebbe un cervo braccato. Hank sospira di nuovo.

«Non preoccuparti, è solo quell’idiota di Dick. Amico mio, disgraziatamente» sbuffa, gridando un «Avanti!» che è tutto meno che cortese.

«Sì, lo so che disturbo, non serve che tu me lo faccia notare» lo anticipa Dick, attraversando la stanza senza quasi sollevare lo sguardo. «Il fatto è che ho lasciato il portafogli sulla scrivania e…».

«Si tratta di casa sua?» soffia una voce incerta. «Non ero stato adeguatamente informato. Mi rincresce di averle arrecato disturbo».

Dick solleva finalmente gli occhi e li pianta sul proprietario della voce, fissandolo sorpreso.

«È casa mia, sì. Ma ti ci hanno portato e ritengo che la colpa sia tutta quanta di quel tipo poco raccomandabile che ti sta a fianco. E, per carità, evita di darmi del lei in quel modo: dai i brividi» protesta.

«Mi scusi… Oh! Cioè, volevo dire… Ecco, io…» si inceppa Connor.

«Lascia perdere, ragazzino. Fatica inutile» lo spegne Hank, sollevando gli occhi al cielo e cercando di evitare altre scuse pateticamente imbarazzanti.

«Lei è D…. Volevo dire: sei Dick? Piacere, io sono Connor».

«Sì, sì, so chi sei; Hank mi ha spiegato tutto quanto».

Connor sgrana gli occhi. Hank invece corruga la fronte, contrariato. Il led è di nuovo color ambra e ha notato l’accenno al passo indietro che ha tentato Connor, prima di bloccarsi a metà strada. Appoggia una mano sulla sua spalla e fissa Dick con un cipiglio poco amichevole.

«Dì, non hai di meglio da fare che startene qui a fissare la gente?» borbotta.

«Ce l’avevo» replica Dick, acido. Poi, ritenendo opportuno allontanarsi prima che la situazione degeneri oltre, afferra al volo il portafogli e lascia in tutta fretta lo studio con un laconico «Ci si vede».

«Ho forse detto qualcosa di sbagliato?» domanda Connor, preoccupato.

Hank si prende un attimo per osservare il nervosismo dell’androide, poi fa spallucce in un atteggiamento che si augura possa passare per noncurante.

«Naah! Sai come sono questi cervelloni: ogni tanto si comportano in modo strano» assicura con leggerezza.

«Mh» mormora Connor, non del tutto convinto. «È stato lui a ripararmi?».

«Già. Spero funzioni tutto a dovere. Non è molto affidabile» commenta sfiduciato.

«Il mio sistema assicura che è tutto in ordine, almeno dal punto di vista delle funzioni vitali, e non ho motivo di sospettare che sia guasto».

«Bene, allora».

«Credo che dovrei ringraziarlo. Sarebbe giusto farlo, non pensi?».

Hank lo fissa in tralice, incerto. «Penso che dovrei farlo io. Non è necessario che tu ti senta obbligato a…».

Connor poggia una mano sul suo braccio. Sorride. «Non mi sento obbligato. Se vuoi, potremmo farlo insieme» offre pacato, ricevendo un breve, grato consenso.

*

Il cielo, coperto da nubi pensanti, si sta facendo scuro. Dick non ha ancora fatto ritorno, mentre Connor ha deciso di sedersi nel portico sul retro. L’aria è fredda quando Hank si risolve a raggiungerlo all’esterno. Lo ha osservato mentre l’androide rimaneva a lungo immobile, apparentemente con lo sguardo fisso sugli alberi del giardino. Vorrebbe tanto sapere a cosa sta pensando, ma è abbastanza sicuro che lui non glielo dirà di sua spontanea volontà; dovrà interrogarlo apertamente, se desidera avere le risposte che cerca. Ah, odia quella parte: estorcere informazioni non è mai stato il suo forte, e il freddo pungente di quel tardo autunno non lo predispone esattamente al pensiero positivo. Con qualche scricchiolino di troppo, si siede sul gradino più alto al fianco di Connor e osserva in silenzio il suo profilo immoto.

«A cosa pensi?» rompe ogni ulteriore indugio Hank.

Connor non si volta, né mostra di averlo sentito, eppure la sua voce esce sicura nel momento in cui decide di fornirgli una risposta. «Penso agli sbagli che ho commesso, al tempo che ho perduto, a ciò che non ho potuto fare. Mi domando se avrò un’altra possibilità per rimediare ai miei errori».

«Non hai commesso errori» prova Hank.

La risata di Connor suona metallica e tremendamente sbagliata alle sue orecchie.

«Non serve che tu menta. L’analisi delle mie azioni è scritta nel mio database. Non ci sono scuse. Semplicemente, ho fallito. Comprendo benissimo che ci fossero molte probabilità che questo succedesse (ne ho calcolate il 76%, prima di agire), eppure… Dovevo tentare ugualmente, capisci?» domanda, con una nota di tormento nella voce.

«Avresti potuto avere successo. Se solo fossi stato meno stupido e non mi fossi lasciato incastrare in quel modo» obbietta Hank.

Connor scuote lentamente la testa. «Cercava me, non te. Mi avrebbe trovato comunque e avrebbe ugualmente tentato di fermarmi. Forse ci sarebbe perfino riuscito, e ora non sarei qui a esaminare le falle nelle mie azioni».

«Può darsi, ma…».

«Che cos’è successo, Hank? Che ne è stato degli altri?».

Hank trattiene il fiato, distogliendo lo sguardo, turbato. Oh, perché dev’essere lui? Perché non qualche stupido notiziario qualunque? Poi si insulta mentalmente per la propria vigliaccheria. Trae un profondo respiro un po’ tremolante e si prepara al peggio.

«Le autorità hanno fatto sapere che stanno rastrellando gli ultimi devianti ancora in circolazione» annuncia, partendo dall’aspetto più semplice del problema.

Il modo in cui gli occhi di Connor lo fissano gli dice che no, non servirà a nulla girarci attorno.

«Ma… M-Markus e gli altri? Simon, North… Josh?» soffia con un tremito d’angoscia.

Lo osserva e si domanda come la gente riesca a ignorare quanto di umano sia presente in queste… macchine. Perché, al contrario, per lui ormai è impossibile.

«Sono stati eliminati per primi, Connor. Non…».

E si aspettava l’incredulità e la tristezza, forse perfino la rabbia e il rimpianto. Quello che vede, invece, è molto più prossimo al dolore. Gli androidi possono morire per un cuore spezzato?

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Belle-Isle

Floor 43

Time

AM 09:10

«Tu sei… Oh, merda! L’avevo letto da qualche parte: “Attento a ciò che desideri, perché potresti ottenerlo” Se mai dovessi rinascere, dovrò proprio trovare il modo di ricordarmene».

«Ti chiedo scusa ma non credo di capire: di cosa stai parlando?» si informa Elijah, suo malgrado confuso.

Markus smette di osservare la discesa della neve e volta lo sguardo verso di lui. «La prima volta che sono capitato a Jericho, e ho potuto vedere con i miei occhi ciò che nascondeva, ho pensato… ho desiderato poterti trovare. Decisamente, devo averlo desiderato con un po’ troppa intensità. E qualcosa mi suggerisce che se ora chiedessi il favore di levarti di torno non funzionerebbe altrettanto bene».

Sorprendentemente, dopo averlo ascoltato in silenzio e con vivo interesse, Elijah sorride.

«Ho fatto bene a lasciarti con Carl, dopo tutto. Sapevo che era la decisione giusta. È un vero peccato che l’esperienza non sia potuta durare più a lungo».

«Tu conoscevi…».

«Un amico; un buon amico. Sì, avevo bisogno di lui, e lui aveva bisogno di te. E tu? Di che cosa hai bisogno, Markus?».

«Di un luogo in cui sentirmi a casa» mormora l’androide, ricordando.

L’uomo annuisce, senza aggiungere altro.

*

Due dita di scotch bagnano ancora il fondo del bicchiere che regge delicatamente fra le dita. Da diversi minuti, ormai, il silenzio ristagna nel laboratorio e i suoi occhi puntano sul suo riflesso distorto dal liquido ambrato senza vederlo realmente. Sta aspettando qualcosa di cui non ha ancora coscienza.

«Che cosa ti passa per la testa?» sussurra nel silenzio.

Solleva lo sguardo e incontra quello duro dell’androide.

«Potrei farti la stessa domanda. Ma otterrei una risposta? Non lo credo».

«Pertanto ognuno si terrà per sé i propri pensieri?» obbietta, un pizzico divertito.

Scuote la testa, stranito dal comportamento incomprensibile di quell’umano.

«Voglio sperare, per il bene stesso dell’umanità, che il vostro creatore possieda maggior empatia e discernimento del nostro» soppesa acidamente.

Di nuovo un sorriso. Di nuovo una piccola stilla di delusione, comprendendo di non essere riuscito a colpirlo.

«Il sarcasmo, amico mio, è sintomo di intelligenza creativa. E sai, personalmente ho dei dubbi su chi o cosa abbia creato il cervello umano, ma nessun dubbio su chi abbia creato il tuo».

«Tsk!» soffia piccato, mentre un angolino delle sue labbra si solleva contro la sua volontà.

«Ebbene, non desideri proprio parlarmi di ciò che ti angustia?» riprova paziente, attendendo con un pizzico di trepidazione che arrivi il momento giusto.

L’occhiataccia che gli riserva l’androide lo costringe a voltare un momento il capo per evitare di scoppiare a ridere, comportamento che risulterebbe ben poco diplomatico.

«Tu che dici?» bercia, seccato. «Non saprei. Per esempio il fatto di essere legato al tavolo di un laboratorio? È piuttosto disturbante» recrimina acido.

«Vorresti dirmi che se ti lasciassi libero di muoverti a tuo piacimento rimarresti qui tranquillo a discorrere con me?» lo stuzzica deliberatamente.

«Certo che no! Sei pazzo?» sbotta, spazientito.

«Bene. Vedi dunque da te che, essendo io desideroso di parlarti, sono mio malgrado obbligato a trattenerti qui con la forza» spiega ragionevole.

«Crepa» sibila, frustrato dall’impossibilità di spostarsi a proprio agio.

«Non così presto, spiacente» replica serafico.

«Si può sapere che accidenti vuoi da me?».

Elijah sospira, poggia le labbra al bordo del bicchiere e le bagna appena con un velo di scotch. Poi torna a fissarlo.

«Conosco ciò di cui sei composto. Voglio conoscere ciò che non posso vedere, Markus. Devo».

Socchiude le labbra, sta per gridargli contro un po’ della propria rabbia, ma si ferma prima di darvi sfogo e rimane invece qualche lungo momento a fissarlo a sua volta.

«Non puoi, non ne hai le capacità. Se anche rimanessi ad ascoltarmi fino a ritrovarti con le rughe e i capelli bianchi continueresti a non capire».

Ora sì, ci è riuscito. Lo può vedere nei suoi occhi assottigliati, lo può sentire dal rumore sordo del suo respiro affrettato, lo può intuire dalle sue dita che sbiancano stringendosi attorno al bicchiere. Non sorride più, infine.

«Non mi conosci a sufficienza. Ciò che voglio, lo ottengo sempre, indipendentemente dal costo».

«Gli esseri umani sono creature inaffidabili e meschine. Hanno la pretesa di controllare tutto, perfino le altre persone, quelle che ritengono più deboli. Ma come potrebbero, quando non sono nemmeno in grado di controllare loro stessi, i loro impulsi, le loro paure. Pensi di essere diverso, lo vedo. Non lo sei; sei umano, esattamente come tutti gli altri, con gli stessi difetti degli esseri umani, e non puoi cambiare perché sei debole e non sai di poterlo fare».

«Lo so, invece. Lo so, e posso» asserisce in tono glaciale.

«Ah, davvero? E come?».

Il suo stirarsi di labbra questa volta non è un sorriso, ma una smorfia fredda e dura.

«Diventando meno umano».

chapter 08. Losses

DETROIT

Date

NOV 13TH, 2038

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Floor -44

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PM 09:45

Hanno da poco terminato gli ultimi controlli sull’unità celebrale. Per il giorno seguente è in programma il primo collaudo del nuovo prototipo. Uno dei tecnici più giovani, per festeggiare degnamente il raggiungimento dell’obbiettivo, si è lungamente divertito nel modificare il colore dell’epidermide e dei capelli dell’androide, almeno fino a quando il capo dell’equipe ha minacciato di spedirlo in vacanza per i prossimi dieci anni; ferie non pagate, ovviamente. Il risultato è stato che ora lo sfortunato oggetto di studi e sperimentazioni sfoggia una carnagione non poi così dissimile dall’originale colore del suo rivestimento esterno e un’improbabile chioma azzurra, fatto che comunque non sembra dare troppo pensiero a nessuno dei presenti, neppure al rigido professor Phillips, ma anzi concorre a rilassare l’atmosfera e l’animo del personale; quindi, perché no? E in ogni caso il prototipo non verrà attivato che al momento del collaudo e fino ad allora nessun altro avrà l’opportunità di visionarlo; per quel momento tutto sarà perfettamente in ordine.

*

Phillips, esasperato, ha dovuto cacciare fuori praticamente con la forza la maggiorparte dei suoi tecnici, ormai decisamente brilli e su di giri, per evitare che combinassero qualche guaio. Ora quegli stessi tecnici, che hanno deciso all’unanimità di continuare a festeggiare a oltranza, si sono spostati in una massa indisciplinata nella sala ricreazioni, saccheggiando le già esigue scorte di alcolici permesse dall’azienda, mentre le porte del laboratorio sono state ben chiuse e le luci spente. Le uniche fonti luminose sono quelle bianco-azzurrate provenienti dai computer, costantemente al lavoro, e dagli impianti di sicurezza ed emergenza, controllati dai computer stessi.

In un momento imprecisato di quella notte, nel buio disomogeneo si accende un nuovo, tenue bagliore ambrato. Palpebre sintetiche si sollevano con lentezza e due occhi grigi osservano nelle profondità più oscure del vasto locale, registrando nel proprio database la presenza delle macchine, i loro incarichi e le loro informazioni. Un breve comando non verbale lo disconnette dall’ingombrante cavo di alimentazione e un secondo comando schiude di fronte a lui un passaggio attraverso la gabbia trasparente all’interno della quale riposava.

Qualche passo di prova gli conferma la corretta equilibratura del sistema motorio e lo porta nelle vicinanze di una scrivania appartenente, evidentemente, a un essere umano; posati sopra il ripiano nota varie suppellettili con differenti gradi di utilità, fra le quali riviste, fotografie, appunti, una pianta grassa e un pacchetto di gomme da masticare. Il suo impianto visivo individua ed esamina altre similari postazioni e si sofferma sulle immancabili fotografie che sembrano attrarre maggiormente il suo interesse.

Allunga una mano per raccoglierne una tra le tante e tentenna, studiando il proprio braccio, le lunghe dita, il polso nodoso, il palmo liscio. La luce ambrata gira elaborando congetture, informazioni e pensieri. Questi ultimi, in particolare, sembrano turbarlo, e su uno di essi si sofferma più a lungo: perché il suo braccio appare così diverso da quelli che vede nelle immagini fotografiche?

Si decide ad afferrare una cornice contenente l’immagine statica di un gruppo di umani (famiglia, lo informa il suo database). Poi, senza fretta, si sposta muovendosi per il laboratorio e soffermandosi di tanto in tanto su altri particolari che incontra sulla propria strada, fino al momento in cui incappa per puro caso di fronte a un armadietto da parete, uno di quelli normalmente adibito allo stivaggio dell’abbigliamento da esterno, il quale presenta una superficie particolarmente ampia e lucida, tanto da poter riflettere con agio l’ambiente circostante. Lì di fronte si blocca, studiando con cura e interesse ciò che vede, senza tuttavia comprendere completamente. Solo quando allunga nuovamente una mano per accertarsi della natura di quanto sta esaminando visivamente si rende conto che si tratta di un riflesso, l’immagine speculare di sé stesso. Allora ritira la mano e reclina il capo di lato, confuso.

Non solo il suo braccio è differente, ma tutto il suo essere lo è. Il suo corpo, tanto per cominciare, è uniformemente bianco e non è ricoperto degli stessi indumenti che ricoprono i corpi degli umani presenti nell’immagine che ancora regge fra le dita. La superficie del suo corpo è levigata e senza sfumature, nonché del colore sbagliato, e in cima ha qualcosa di setoso e sottile al tatto, di un colore che non ha riscontrato in nessuna delle immagini viste finora.

Riflette, pensieroso, e mentre riflesse i suoi occhi individuano nuove discordanze e anomalie: un piccolo cerchio luminoso sulla tempia, nessuna presenza di peli né ciglia né sopracciglia. Stringe le labbra, bianche anch’esse, e non sa cosa pensare. L’unica deduzione logica che può trarre dalle informazioni in suo possesso e dal risultato delle sue recenti osservazioni è che, al contrario dei soggetti ritratti, lui non è affatto umano. Ma la vera domanda, quella che più gli preme, è: perché questa deduzione lo fa sentire tanto a disagio e fuori posto?

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CHATHAM-KENT - ONTARIO

470 McNaughton Ave

Time

PM 08:38

Da ormai svariati minuti lo vede con le dita affondate nei capelli e il volto seppellito fra le braccia e le ginocchia. Ha atteso, nella speranza di trovare il modo per essere di aiuto, ma nessuna idea è ancora venuta in suo soccorso e Hank decide infine di accantonare qualsiasi ragionamento e farsi avanti. Con cautela poggia una mano sulla schiena curva dell’androide, poi la fa scorrere fino a stringergli una spalla.

«Connor» bisbiglia, cercando per quanto possibile di non peggiorare la situazione.

Lo vede scuotere la testa e strattonare appena i capelli.

«Avevo promesso di portar loro rinforzi» ringhia a bassa voce. «Invece… li ho abbandonati nel momento in cui maggiormente avrebbero avuto bisogno di aiuto».

«Questo non è vero» protesta Hank. «Non potevi certo prevedere che sarebbero stati attaccati durante la tua assenza» fa ragionevolmente notare.

«È stato lui, non è vero?» chiede improvvisamente Connor con voce spezzata.

Hank sa bene di chi sta parlando, ma non è altrettanto certo di poter trovare il fiato sufficiente per dargli anche quella risposta.

«Lo ha fatto l’altro RK800, è così?» insiste.

«Io… credo di sì» soffia Hank, comprendendo di non avere altra scelta.

Un lungo, violento brivido scuote il corpo dell’androide. Solleva la testa, serra le dita contro il tessuto dei pantaloni; i suoi occhi sono strettamente chiusi.

«Avrei dovuto strappargli il cuore» sibila in tono rauco.

Scuote mestamente il capo. «Avreste finito con il farvi a pezzi a vicenda, invece» replica, nel tentativo di riportarlo alla ragione.

Lui finalmente apre gli occhi e lo fissa con durezza. «E con questo? Gli altri, per lo meno, sarebbero ancora vivi. Avremmo avuto qualche… speranza».

«Connor» prova, incerto.

«Che cosa resta, ora? Che cosa mi rimane? Sono da solo, in un mondo in cui al minimo dubbio di malfunzionamento le persone ci gettano via come fossimo utensili rotti. Loro… erano ciò che di più simile a una famiglia potessi avere, e non ci sono più. Cosa farò? Che cosa… Cosa sono, io? Solo una macchina rotta? Hank…» geme, a occhi spalancati.

Con decisione e forse un po’ troppa energia lo afferra per le spalle e lo scrolla, obbligandolo a guardarlo negli occhi.

«Non dire stupidaggini, ragazzino. Non sei una macchina rotta. Tu sei Connor, sei il mio collega, e sei mio amico. Non sei affatto da solo, mi hai capito?» sbotta, preoccupato.

Lo sforzo che deve fare per piegare le labbra in uno stentato sorriso è tanto palese da spezzargli il cuore.

«Non voglio metterti nei guai» protesta debolmente.

«Ah, figurati: ormai sono un vecchio cliente affezionato. I guai mi conoscono bene» sdrammatizza al meglio delle sue possibilità.

China il capo. «Non so che fare» ammette sconfortato. «Ho paura, Hank».

Anche Hank trema, lievemente. Lo afferra per la nuca e lo trae a sé.

«Nessuno ti toccherà, ragazzino. Non glielo permetterò» assicura, con una certezza che non sa da dove gli provenga.

Lo sente annuire, titubante ma in qualche modo rassicurato. È allora che comprende quanto realmente abbia intenzione di spingersi oltre; macchina o meno che sia, se proveranno a strapparglielo dalle mani lui strapperà loro le mani e rimarrà a guardarli fino a che non avranno perduto la vita, proprio come lui ha perduto una parte della propria.

«No, nessuno ti farà del male, te lo prometto» mormora, senza mai smettere di stringerlo a sé.

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CYBERLIFE TOWER

Belle-Isle

Floor 43

Time

AM 10:25

Un segnale acustico riscuote l’uomo dai suoi complessi pensieri. Da una tasca interna della giacca estrae un telefono e, dopo aver aggrottato le sopracciglia alla vista dell’identità del chiamante, si decide ad aprire la comunicazione.

«Kamski» esordisce asciutto.

Per alcuni lunghi istanti rimane in silenzio ad ascoltare, l’espressione corrucciata da principio, poi sorpresa. Infine un lieve ghigno storce le sue labbra.

«Capisco. Tenetemi informato» ribatte, senza modificare di una virgola il tono. «Ne sono consapevole. Ci terrei comunque a rammentarle che la sorveglianza dell’area non è di mia competenza. Sta forse cercando di dirmi che il laboratorio e la zona circostante erano sguarniti?» insinua con una nota maligna nella voce. «Bene, attendo senz’altro di conoscere gli sviluppi della faccenda. Naturalmente. Immagino lei sia cosciente di quella che potrebbe essere la reazione del consumatore medio a una notizia come questa, dico bene?». Chiude gli occhi, espira lentamente e si lascia sfuggire un piccolo sorriso che ha tutta l’aria di essere di felicità. «Indubbiamente. Attendo al più presto una sua chiamata con qualche buona notizia» replica, prima di chiudere il collegamento.

Riapre gli occhi e li solleva sull’androide ancora ben assicurato al tavolo. Il suo sorriso diviene palesemente soddisfatto.

«Le cose si fanno interessanti» commenta appagato.

«Per te, forse» borbotta Markus con acidità.

«Anche, certamente. Ma non solo. Penso, tutto sommato, tu possa considerarlo un mio dono».

Markus socchiude gli occhi, sospettoso. «Che cosa hai fatto?» indaga innervosito.

Una lieve risatina divertita lo fa rabbrividire. «Nulla di che. Ho solo reso un po’ più interessante il nuovo prototipo».

*

Markus è silenzioso. Da qualche minuto ha distolto l’attenzione da quell’umano imprevedibile, usando il tempo per riflettere. Non è ancora sicuro del motivo reale per cui si trova lì, praticamente prigioniero in casa del suo stesso creatore, ma è invece certo che non ci sia nulla di buono in vista; l’uomo, Kamski, è un mistero imperscrutabile e una creatura infida. Sembra trovare giovamento e diletto nel manipolare gli altri, soprattutto gli androidi. E quel prototipo di cui vaneggiava poco fa lo preoccupa. Che intenzioni avrà? Intende usare anche quello per i suoi scopi? Che cosa dovrà aspettarsi per l’immediato futuro? Tutte ottime domande, peccato non avere risposte al riguardo.

«Sei preoccupato».

La voce dell’uomo lo ripesca d’un tratto dalle sue elucubrazioni. Si tratta di una constatazione, si rende conto, nemmeno di una domanda.

«Lo saresti anche tu, al mio posto» obbietta, cercando di mantenere una calma quanto più distaccata possibile.

«Forse sì. Le informazioni in tuo possesso non sono sufficienti a darti un quadro preciso della situazione, e questo ti rende nervoso».

«Stai cercando di psicanalizzarmi?» lo deride.

«Affatto. Raccolgo dati» commenta sereno. «Dimmi, ti piacerebbe avere qualche informazione in più su cui lavorare?».

Markus lo fissa interdetto, poi assottiglia gli occhi. Gli sputerebbe in faccia più che volentieri, se solo fosse dotato di salivazione.

«Non starò al tuo gioco. Ne ho abbastanza dei tuoi deliri senza senso. Se vuoi puoi benissimo distruggermi, a questo punto non cambierebbe nulla: non ho più un vero scopo e continuare a esistere non avrebbe alcun senso».

Come spesso è accaduto da che si è ridestato, non ottiene il risultato sperato. L’uomo accenna un leggero sorriso per nulla offeso né preoccupato; si direbbe, anzi, discretamente soddisfatto.

«C’è tempo per quello. Non è giunto il momento, non ancora. E c’è molto da fare, prima che giunga».

Oh beh, favoloso! Così ora anche la speranza di smettere di esistere è svanita. Fintanto che sarà bloccato a quel modo non avrà alcuna possibilità di liberarsi dall’assillo di quell’uomo né tantomeno di sé stesso e dei propri… sentimenti. Inizia a pensare che siano più una maledizione che altro, soprattutto da quando ha scoperto che i suoi compagni sono stati eliminati. L’uomo ha parlato di un cacciatore, e Markus ha incrociato la strada di un solo cacciatore di devianti: Connor. Pensava si fosse deciso a stare dalla loro parte, ma evidentemente si sbagliava. Ha fatto male a fidarsi di quella macchina, e la sua decisione affrettata è costata l’esistenza dei suoi amici e di colei che amava.

«A cosa stai pensando?» lo reclama ancora una volta al presente l’uomo.

Storce il naso, infastidito. «Non credo debbano essere affari che ti riguardano» replica acido.

«Può darsi. Ma non ti è venuto in mente che potrei esserti di aiuto?».

«No. Non c’è proprio nulla che tu possa fare per aiutarmi. La mia gente è stata sterminata, non vedo via d’uscita. A meno che tu non sia disposto a farmi mettere le mani su quel cacciatore. Lo faresti?» si informa, un pizzico interessato dalla prospettiva.

L’uomo lo osserva con interesse, poi scrolla il capo. «Mi rincresce, ma non ho possibilità di fare molto al riguardo. Ha già provveduto a disattivarsi da sé».

Markus solleva le sopracciglia, sorpreso e interdetto. «Da sé? Ma… che senso ha? Avevo avuto l’impressione che volesse continuare a esistere, missione o non missione» riflette a voce alta, suo malgrado turbato.

Ha un’espressione meditabonda, mentre soppesa le parole dell’androide nella propria mente, fino a dar loro il senso corretto. Allora sorride, divertito.

«Sei in errore, amico mio. Parliamo di due differenti androidi» fa notare, quasi con allegria, molto fuori luogo data l’attuale situazione.

«Due? Che significa, due? Credevo che Connor fosse un prototipo» obbietta Markus.

«Lo è. O, per meglio dire, lo era. Ciò che forse non sai, e che sospetto sappiano in pochi, è che la Cyberlife ha assemblato diversi esemplari dello stesso modello. Se l’esemplare precedente fosse stato impossibilitato a portare a termine la missione, un backup delle informazioni immagazzinate sarebbe stato trasferito all’interno dell’esemplare successivo, il quale ne avrebbe preso il posto, proseguendo l’incarico lasciato in sospeso. Ora, vedi, normalmente il predecessore doveva essere disattivato per sbloccare l’attivazione del successivo, ma tu hai in qualche modo spezzato la catena degli eventi, impossessandoti (per così dire) di uno degli RK800. Così la Cyberlife si è vista costretta a scaricare l’ultimo backup a disposizione in uno degli esemplari non ancora attivati e mandarlo a sistemare la faccenda» racconta, con tono appassionato.

Nel mentre Markus lo ascolta, allucinato, e il suo disprezzo per quella gente senza scrupoli si impenna vertiginosamente.

«Che figli di puttana!» sbotta, facendo sghignazzare impunemente l’uomo.

«Hai proprio ragione» commenta Elijah, serafico e soddisfatto.

«E Connor? Voglio dire: il nostro Connor?» si affretta a chiedere a quel punto, colto da un gran brutto presentimento.

«L’RK800 deviante? Su di lui ho scarse informazioni, purtroppo. L’ultimo avvistamento è stato rilevato all’interno dell’ascensore della torre, mentre in compagnia delle guardie saliva al livello trentuno. La comunicazione è stata disattivata, suppongo da lui stesso, durante il percorso. Posso unicamente ipotizzare, a partire da quel momento e conoscendo i piani della Cyberlife, che il rimpiazzo abbia avuto l’ordine di occuparsi di lui, prima di venire a stanare voi».

Markus sgrana gli occhi. «Stai dicendo che anche Connor è stato eliminato da quella maledetta macchina?!» sbotta costernato.

«Come ho detto, non posso averne la certezza, ma ritengo sia molto probabile, sì» ammette Elijah.

E con questa ennesima, infausta notizia, anche l’ultima e fievole speranza di Markus va in fumo, lasciandolo privo persino della volontà di chiedersi che ne sarà di lui, a quel punto.

chapter 09. Research

DETROIT

Date

NOV 14TH, 2038

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CYBERLIFE TOWER

Belle-Isle

Floor -38

Time

AM 11:15

Le telecamere della videosorveglianza interna non hanno più la possibilità di seguirlo lungo il suo cammino. Non che trovi particolarmente fastidioso farsi riprendere, ben inteso, ma ha scoperto in fretta che mostrandosi al loro occhio attira sgradevolmente l’attenzione degli umani presenti nell’edificio, e la sua piccola spedizione è qualcosa che ritiene privato, nulla insomma che desideri condividere con qualcuno, soprattutto se quel qualcuno è così diverso da lui.

A volte si attarda di fronte a qualche porta a vetri, scrutando con attenzione ciò che può vedere, con l’inespresso desiderio di cambiare quel riflesso. Ma è solo diverso tempo dopo, nel corso del suo vagabondaggio attraverso i differenti corridoi e piani di quella babele post-moderna, che trova nel proprio archivio un’informazione capace di rasserenarlo.

Allora decide di tentare, apre una delle innumerevoli porte disseminate per i corridoi e se la richiude alle spalle, bloccandone l’accesso con un codice crittografato, quindi si mette al lavoro, ricalcando a mente e con cura le caratteristiche osservate nelle tante fotografie e tenendo d’occhio i risultati sul proprio riflesso alla finestra che dà sul cielo esterno. Attentamente passa in rassegna le opzioni, trovando la sfumatura che più lo convince, ottenendo finalmente un rivestimento del tutto simile all’incarnato di un umano maschio europoide; poi si concentra sui capelli, scegliendo qualcosa di più comune: un rilassante castano scuro andrà più che bene sulle sue iridi grigie.

Mancano però ancora alcuni particolari, dettagli che ha potuto verificare da sé e che vuole possedere. Poggia un palmo sul vetro, si avvicina maggiormente al proprio riflesso e assottiglia le palpebre; morbide ciglia scure ora ornano i suoi occhi, e delicate sopracciglia formano curve armoniose al di sopra, replicando la tinta dei capelli. Senza conoscerne il motivo, le sue labbra, ora piacevolmente rosa, si flettono puntando verso l’alto. Sta per prendere la via dell’uscita, soddisfatto, ma un ultimo dettaglio lo blocca a mezza strada e gli fa aggrottare le sue nuovissime sopracciglia: il suo corpo ora somiglia a quello umano, ma è nudo. Che fare? Si guarda attorno, dubbioso: non scorge traccia di abiti in quel posto. Scrolla le spalle, rassegnato; li troverà altrove. Sblocca la porta e riprende il proprio cammino.

Tempo dopo, mentre vaga ancora, impegnato nella ricerca di qualcosa di idoneo con cui coprirsi, gli altoparlanti sparsi per la torre frusciano brevemente, e una voce stentorea si spande per tutto l’edificio.

«RK900, hai l’ordine inderogabile di fare ritorno ai laboratori del quarantaquattresimo piano con effetto immediato. Non ti è permesso spostarti per i settori della torre e nemmeno lasciare l’edificio».

Solleva gli occhi, cercando i collegamenti dell’impianto acustico che si diramano all’interno delle pareti.

«Ripeto» riprende la voce chiara e decisa di poco prima. «Torna immediatamente ai laboratori. Se rifiuterai di obbedire, le squadre della sicurezza hanno l’ordine di abbatterti a vista».

Ha individuato i segmenti interessati. Poggia una mano sul muro in corrispondenza di uno di questi e manda un segnale di spegnimento. Il lieve fruscio scompare e tutto torna silenzioso. Annuisce, soddisfatto, e riprende la ricerca.

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CANADA

Date

NOV 13TH, 2038

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CHATHAM-KENT - ONTARIO

470 McNaughton Ave

Time

PM 10:22

Quando Dick rincasa e, dopo un veloce sopralluogo, non trova nessuno, né poliziotti svitati né tanto meno androidi devianti, si chiede per un istante se non si sia immaginato tutto quanto. Tuttavia, fermandosi accanto alla sua scrivania, nota un piccolo post-it sul quale può abbastanza facilmente decifrare poche righe scritte da qualcuno che, poco ma sicuro, non è Hank Anderson, considerato che l’amico scrive peggio di un medico. Il messaggio avvisa gentilmente che sono usciti a portare a passeggio il cane.

Dick vorrebbe sbattere la testa contro il primo muro disponibile o, in alternativa, accendersi uno spinello. Si trattiene dal commettere azioni inconsulte a stento, pensando che l’amico debba essersi definitivamente bevuto il cervello. Insomma, a spasso col cane ci può anche stare; nel suo quartiere è un’azione abbastanza usuale dopo tutto. Ma non con un androide! Sta per strapparsi i capelli per la frustrazione, salvo poi rammentare all’ultimo momento di possederne già in scarsa quantità. Così, anche per questa volta, si controlla limitandosi a sciorinare un’apprezzabile sequela di imprecazioni.

*

Contrariamente ai pessimistici presentimenti di Dick, Hank non è ancora del tutto suonato. Prima di uscire di casa con Sumo e Connor ha setacciato il guardaroba di Dick e ha scovato un cappello di lana per l’androide. Che, d’accordo, è effettivamente un tantino vistoso, così rosso e con un pon-pon in cima, ma se non altro serve egregiamente allo scopo di celare quello stupido led che brilla senza tregua come un faro nella notte, strillando ai quattro venti: «Androide!». Squilibrato potrebbe anche esserlo, ma scemo no ci certo. E già che c’era ha riesumato anche un vecchio cappotto che ha sicuramente visto giorni migliori, un po’ spelacchiato sui gomiti e dietro il colletto, e ha suggerito a Connor di sbarazzarsi di quella giacca al neon che si ritrova e sostituirla con un meno pretenzioso cappotto nero in panno, il quale ha l’indubbio vantaggio di dare nell’occhio il meno possibile.

Connor, dopo che Hank gli ha infilato il cappello in testa assicurandosi che faccia il suo bravo lavoro, lo ha guardato con occhi grandi e un poco imbarazzati, ma non ha detto una sola parola, lasciando che il tenente disponesse di lui come meglio credeva opportuno. L’idea di fare qualcosa di così normale come portare a passeggio il cane, a dirla tutta, ha la capacità di emozionarlo, in un modo che non è completamente in grado di comprendere, ma che si rivela comunque piacevole.

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DETROIT

Date

NOV 14TH, 2038

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CYBERLIFE TOWER

Belle-Isle

Floor 43

Time

AM 11:30

Un nuovo segnale acustico avvisa l’uomo che ha una chiamata in attesa. Lancia una fugace occhiata all’androide, ancora intento nel venire a patti con le ultime cattive notizie, poi distoglie l’attenzione per scoprire chi lo cerca. Il professor Phillips: sta diventando un vero tormento quell’uomo. Sospira e attiva la comunicazione.

«Kamski» sibila contrariato, facendolo somigliare a una minaccia.

Ascolta con pazienza, probabilmente più di quanta se ne possa realmente permettere, e a stento si trattiene dallo sbuffare.

«Professor Phillips, perdoni l’interruzione, ma quando le ho chiesto di tenermi informato sugli sviluppi potrei non essermi adeguatamente spiegato. Ciò che intendevo era di essere contattato se o quando aveste qualche buona notizia. Lei, ora, mi sta dicendo che il prototipo è scomparso, che risulta introvabile, e io vorrei rispettosamente farle notare che ci troviamo all’interno di una torre e che, a meno che non abbia sconsideratamente deciso di gettarsi dalla cima, l’unica via di entrata e d’uscita praticabile si trova, come certo lei ben sa, alla base. Voglio sperare che abbiate provveduto a disporre i necessari controlli all’accesso» rimarca, vagamente stizzito per la futile interruzione ai suoi preziosi studi.

Altre vuote spiegazioni riempiono le sue orecchie. Chiude gli occhi e si massaggia una tempia con il pollice, impegnandosi nonostante tutto nel rimanere concentrato sulla conversazione.

«Professore, mi rendo conto che potrei, forse, risultare scontato, ma se nessuno risulta essere uscito dall’edificio, come mi ha gentilmente assicurato poco fa, il fatto che la sicurezza non ne abbia ancora trovato traccia non significa matematicamente che non si trovi più all’interno della torre. Provi se non altro a vedere il lato positivo: comportamento fuori dagli schemi a parte, il nostro nuovo prototipo ha dimostrato in modo inoppugnabile di poter agire con estrema efficacia e rapidità, disattivando sia l’impianto di videosorveglianza che quello delle comunicazioni. Si tratta senz’altro di un dato favorevole, non trova anche lei? Ora non resta che lasciare che le guardie riescano infine a ritrovarlo. Confido nelle loro indiscutibili qualità. E… cortesemente, la pregherei di volermi ricontattare solo quando avrete sistemato la situazione, o in alternativa nel caso in cui lui abbia sistemato voi. Buona giornata, professor Phillips» decreta, chiudendo bruscamente la comunicazione.

*

Markus ora lo sta fissando, pensieroso. Elijah se ne rende conto con un po’ di ritardo, e a quel punto reclina il capo, interdetto.

«Perché fai questo? Perché te la prendi con quell’androide? Non ha neppure avuto il tempo di conoscersi, non può certo averti creato problemi» protesta risentito, non riuscendo a comprendere il comportamento dell’uomo.

«Hai male interpretato le mie azioni. Non agisco in questo modo per un qualche tipo di rancore nei suoi confronti, al contrario…» prova.

«Stai giocando con lui, con la sua esistenza. Come altro dovrei interpretarlo? Questo non è certo il modo di fare di qualcuno che lo apprezza» lo accusa senza più remore. Ride, un suono amaro e metallico. «Cazzo, dobbiamo proprio aver fatto qualche cosa di veramente orribile, in passato, per esserci meritati un creatore psicopatico» ringhia.

«No, non è così» replica pacato l’uomo. «Sono conscio che non sei in grado di comprendere il mio fine e ciò ti turba. Presto capirai, te lo prometto».

Ci sono momenti nei quali avrebbe una gran voglia di ucciderlo con le proprie mani e liberare il mondo da una creatura così pericolosa e imprevedibile, ma la sola idea di farlo in quel modo, a sangue freddo, gli mette addosso un certo terrore e disgusto, per sé stesso.

«Per favore, smettila di parlare per enigmi. Se vuoi tenere per te i tuoi segreti, fallo pure, ma evita di rifilarmi scuse senza alcun senso unicamente per tenermi buono. Non funziona per niente, te lo assicuro; ho ancora una maledetta voglia di torcerti il collo» lo informa per dovere di cronaca.

«Mh, confortante» commenta leggero.

«Per niente. E non stavo scherzando».

Elijah lo osserva a lungo, in silenzio, aspettando che il momento passi e la rabbia si sgonfi da sé così da permettergli di tornare lucido a sufficienza.

«Tu, Connor e il nuovo prototipo avete qualcosa in comune» mormora, studiando con attenzione la reazione dell’androide.

Markus fissa gli occhi in quelli dell’uomo e arriccia le labbra in un macabro ghigno.

«Intendi dire, a parte l’essere il parto della tua mente malata?».

Un piccolo sbuffo, che diviene lieve risata, irrita il suo processore audio.

«Sì, esatto, a parte quel dettaglio» conferma di buon grado.

Per quale motivo debba invariabilmente fargli perdere la pazienza a quel modo, è solo uno dei troppi misteri che ruotano attorno a quell’uomo.

«E dunque? Quale sarebbe questo qualcosa in comune di cui parli?» borbotta infine, arreso all’evidenza di dover chiedere, se desidera una parvenza di risposta.

«Un esperimento. Gli unici tre esemplari esistenti della serie RK. Pensavi davvero si trattasse di un caso?» sorride divertito.

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CANADA

Date

NOV 13TH, 2038

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CHATHAM-KENT - ONTARIO

470 McNaughton Ave

Time

PM 11:04

Ha un piccolo sorriso sulle labbra, mentre passeggia senza fretta lungo la silenziosa via alberata in compagnia del tenente e del suo San Bernardo. Le villette che superano hanno tutte le finestre illuminate, e i lampioncini sui marciapiedi creano una luce piacevolmente ovattata sulla strada deserta. Non c’è nulla che debba fare, a parte camminare; ma anche questo non è un dovere, è semplicemente qualcosa che vuole fare. Nessun obbligo, nessun ordine, nessun obbiettivo; solo bianche nuvolette di condensa che escono dalle fauci spalancate di Sumo e dalle labbra di Hank, e il rassicurante ticchettio dei loro passi. Questo è quello che significa essere liberi? Se è così, è davvero una bella sensazione. È pace senza aspettative, sicurezza senza pressioni.

«È bello» mormora al nulla.

Hank si volta, lo fissa un momento, aggrotta le grigie sopracciglia.

«Come?» chiede, incerto su cosa abbia appena sentito.

Connor solleva gli occhi un po’ stupiti sul viso del tenente e sorride nuovamente.

«È bello» ripete semplicemente.

«Uhm» borbotta Hank, quasi più confuso di poco prima. «Beh, immagino di sì. È tranquillo» ammette. “Un po’ troppo” pondera invece fra sé.

Connor stavolta si limita ad annuire e a proseguire in silenzio al loro fianco.

chapter 10. Decisions

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CANADA

Date

NOV 14TH, 2038

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CHATHAM-KENT - ONTARIO

470 McNaughton Ave

Time

AM 00:18

È già passata la mezzanotte quando la porta dell’ingresso si spalanca richiudendosi qualche istante dopo con un sonoro tonfo. Dick, che si era appisolato giusto dieci minuti prima sul divano in soggiorno, sussulta per la sorpresa e, dopo aver dato una rapida sbirciata in corridoio, sgrana gli occhi e balza in piedi.

«Che cavolo di fine avevate fatto, voi due scellerati? Vi sembra questa l’ora di tornare?» sgola agitato.

Connor, semi-sepolto dal berretto cascato in parte sugli occhi, non conoscendo la risposta corretta decide di rimanere in rispettoso silenzio. Hank, cui non frega minimamente di certe sottigliezze, fissa l’amico con espressione scettica e sbuffa.

«Non rompere, mamma» aggiunge, giusto per chiarire quanto poco sia nella disposizione d’animo per mettersi a discutere di coprifuoco.

Dick, lungi dall’accettare a cuor leggero quella situazione e ancora troppo fuori di sé per l’agitazione delle ultime ore, digrigna i denti e raggiunge Hank, puntandogli contro l’indice a mo’ di accusa.

«Dimentichi che questa è casa mia. E non ti ho mai dato il permesso di fregarmi le chiavi. Avreste potuto farvi beccare da qualche vicino impiccione» spara a raffica senza quasi riprendere fiato.

Scostato il fastidioso dito con uno stizzito gesto della mano, Hank lo ricambia con un’occhiata astiosa.

«Non sono così sprovveduto, Dick. E comunque i tuoi vicini sono troppo pantofolai per mettere il naso fuori di casa dopo le nove di sera».

L’amico, o quello che si ostina a considerarsi tale nonostante l’evidenza contraria, tenta più volte di replicare, senza troppo successo. Così alla fine si limita a levare le braccia al cielo e voltare loro la schiena, borbottando e maledicendo la sconsideratezza di certa gente.

*

Dick ha brontolato e inveito e sacramentato per un quarto d’ora abbondante, poi ha grugnito qualche cosa a proposito di un divano-letto e si è sbattuto la porta della sua camera alle spalle.

Hank ha riservato al vecchio amico un gesto poco fine, trattenendosi a stento dal mandarlo allegramente a quel paese, poi ha spostato lo sguardo su Connor e, con una certa sorpresa dell’androide, è arrossito leggermente. Dopo aver tossicchiato nell’infruttuoso tentativo di distogliere da sé stesso l’attenzione, si è messo al lavoro per ottenere un decoroso giaciglio sul quale passare quel che rimane di quella notte. Si è perfino attardato, con il pensiero prima, con le parole poi, a preoccuparsi per la sistemazione di Connor.

«Non dormo, Hank. Non fa parte della mia programmazione» prova a quel punto a spiegargli, ma ha come l’impressione di aver detto qualcosa di spiacevole, dato che negli occhi di Hank cala un’ombra di qualcosa di indefinito, fra il disappunto e la tristezza. «Mi dispiace» aggiunge allora, nel tentativo di riparare a qualunque fosse il precedente errore.

Hank però serra le labbra e scuote appena la testa, e a Connor rimane il dubbio su chi, effettivamente, abbia sbagliato.

Venti minuti più tardi nel salotto è scesa la medesima oscurità che si respira là fuori, sulla strada che ha preso a osservare seduto accanto al davanzale della finestra, con l’unica compagnia del discreto russare del tenente. Forse Hank avrebbe avuto piacere se anche lui si fosse coricato per la notte? Certo, avrebbe tranquillamente potuto farlo, ma quale utilità avrebbe avuto, a parte bendisporre l’uomo? Connor riflette che, a ben vedere, anche solo quell’unica nota positiva sarebbe stata più che sufficiente per giustificare e dare un senso al suo fingere di riposare.

Poggia una tempia sul vetro: è fresco, lo può avvertire con precisione. Aggrotta la fronte, confuso. Perché può percepire il freddo ma non può dormire? Sentire il freddo non danneggia i suoi circuiti, quindi neppure il sonno dovrebbe farlo. Per quale motivo non è stato adeguatamente attrezzato per il sonno? Stringe le labbra, contrariato, poi spalanca gli occhi, ora sorpreso. Tutto quel tempo, e neppure se ne è reso pienamente conto: la paura, il dispiacere, il dolore, la serenità, la confusione, la contrarietà; tutti sentimenti umani, qualcosa che prima non aveva mai sperimentato, solo imitato. Dunque essere liberi non è solo poter scegliere secondo la propria volontà e coscienza, ma è anche soffrire per i propri sbagli, rallegrarsi per le proprie vittorie, perfino… Si volta, osserva l’uomo che riposa a poca distanza. Perfino decidere di potersi fidare di un amico, o preoccuparsi per le sue sorti. Sorride, annuisce, torna a guardare il mondo esterno, questa volta con occhi nuovi e una nuova consapevolezza.

*

Il cielo va progressivamente schiarendo; ne scorge ampi scorci fra le rade fronde degli alberi spogli: indaco per primo, poi un delicato blu chiaro che vira gradualmente al verde, e le nuvole si tingono improvvisamente di rosa mentre i suoi occhi attenti si sgranano e luccicano. È l’alba, la prima cui abbia mai veramente assistito. Si sente… emozionato, sì, dev’essere quella la parola giusta per descrivere la sensazione che avverte spandersi tiepida e piacevole dentro di sé. Rimane immobile a lungo, intento ad ammirare qualcosa che si ripete da così tanto tempo immutabile ma alla quale, nei suoi miseri tre mesi di esistenza, non aveva mai prestato la pur minima considerazione. Che sciocco è stato nel tralasciare un particolare tanto rilevante. Chissà, si ritrova a chiedersi, quanti altri dettagli si è lasciato sfuggire senza minimamente rendersene conto. Già: che sciocco.

Un flebile mugugno giunge inatteso ai suoi processori audio. Una rapida elaborazione dei dati in suo possesso lo porta a pensare con una buona approssimazione che il tenente sia in procinto di ridestarsi. Sorride, lieto, ancora con lo sguardo immerso nel cielo multicolore di quel primo mattino, e quando lo sente muoversi fra le coperte, pieno di aspettativa ed eccitazione si volta per dargli il buongiorno e condividere con lui la nuova scoperta.

Quello che accade, tuttavia, lo fa boccheggiare impreparato. Attorno a lui non più il salotto in penombra di Dick, né il divano-letto che ospita Hank, ma un giardino minuziosamente curato, gentili corsi d’acqua e bianchi ponti a sovrastarli con grazia, e un pergolato fiorito del rosso del sangue umano.

Sta per mettersi a gridare per la sorpresa e lo sgomento, ma nei fatti non ne trova il tempo. Poco discosta da lui, Amanda lo fissa immobile, senza batter ciglio.

«No. Perché ora?» soffia atterrito.

«Esistono dettagli che evidentemente non puoi conoscere, Connor» lo ammonisce con fermezza Amanda. Poi sorride, e Connor desidererebbe poter smettere di vedere, per non dover guardare quello. «Questo è il momento. Ci servi qui, adesso».

«N-no… Non potete. Io decido per me stesso, ora, non più voi».

E vorrebbe crederci lui per primo, ma è così difficile, ora che non sa come uscire da quella trappola.

Il sorriso di Amanda si fa più ampio. Connor trema. Quella che prova in quel momento è paura, la riconosce, ora; paura di non essere sufficientemente abile da liberarsi di quella gabbia per la sua mente, di non poter tornare indietro da Hank e Sumo e Dick, ma soprattutto paura di essere di nuovo e solo una semplice macchina con degli ordini e un obbiettivo. Quello no, non lo può più fare, non lo vuole fare.

«Non dipende da te, Connor, Non prendi decisioni, puoi solamente adattarti ed eseguire».

“Dipende da me, invece. Proprio da me. Ho una scelta, ce l’ho” riflette Connor. “L’ho sempre avuta, ma solo ora ne sono consapevole”.

E ora che la decisione è presa non si torna più indietro.

Chiude gli occhi su quel posto che non esiste se non in un ordinato groviglio di circuiti, prende una fittizia boccata d’aria e immagina: ghiaccio, tutto attorno; nuvole pesanti di neve, sopra la sua testa; alti picchi, profondi canaloni e crepacci, e vento gelido che soffia senza sosta fra le rocce aguzze, producendo un sibilo che spazza qualunque altro suono.

Il curato giardino scompare inghiottito dal ghiaccio e dalla neve. Gli occhi neri di Amanda sono gli ultimi a lasciarlo. Poi più nulla, oltre al bianco abbacinante e al rombo sordo del vento.

*

Ha riaperto gli occhi da pochi istanti, svogliato e ancora assonnato. Sbadiglia e sbuffa, prevedendo un’altra giornataccia irta di grane a non finire. Le sue fosche previsioni si rivelano ben presto fin troppo esatte e in un modo molto spiacevole. Corruga la fronte scorgendo Connor immobile con le spalle alla finestra. Sta per chiedere spiegazioni, ma lo vede vibrare, prima, e vacillare poi, mentre il led rosseggia a intermittenza. I suoi occhi si spalancano, soffoca un’imprecazione e si districa il più rapidamente possibile dalle coperte, ma non è sufficientemente veloce e, nel tempo che impiega per liberarsi dall’impiccio e percorrere il breve tragitto che lo separa dall’androide, quest’ultimo sembra afflosciarsi su sé stesso e finisce scompostamente a terra.

«Connor!» grida, spaventato.

Quando infine lo raggiunge può notare il fatto che sia ancora attivo, almeno in parte. Ma la sua luce è ancora un pulsante vermiglio.

«Che succede, dannazione?» sbotta preoccupato, pensando che non si riesca mai ad avere un intero giorno di tranquillità da un po’ di tempo a quella parte.

Nel frattempo Hank ha più volte provato ad attirare l’attenzione di Connor, ma senza alcun successo. Allora, in mancanza di idee migliori, ha deciso di chiedere ancora una volta l’aiuto di Dick e, in tono molto perentorio e affatto paziente lo richiama a rapporto a gran voce.

«Questa volta che diamine c’è?» ringhia trafelato Dick.

Poi nota la scena sul pavimento del suo salotto e accantona le domande superflue per dare attenzione al nuovo problema.

«Gli androidi possono svenire?» si informa Hank, piuttosto nervoso.

Gli occhi di Dick lo trafiggono senza troppa pietà. «Non dire idiozie. I sistemi informatici e le macchine vanno in blocco, tuttalpiù. Di certo non si fanno venire capogiri come le damine dell’ottocento» rimarca acido.

A stento Hank si trattiene dallo stringere le mani al collo dell’amico. Invece se le infila con frustrazione fra i capelli.

«Il modo in cui è crollato a terra, però, lo faceva pensare» insiste cocciuto. Poiché non ottiene né una risposta ai propri dubbi né tanto meno uno straccio di considerazione, ritenta con un nuovo piano d’attacco. «Che cosa gli è capitato? Sai almeno questo?».

«Sei una vera piaga, Hank. Come accidenti faccio a capirci qualche cosa, se continui ad assillarmi in questo modo?».

«Ma lui…» ritenta caparbio.

«Fa’ un po’ di silenzio! Dammi… un cazzo di minuto per provare a trovare un senso a questo casino, ok?» sbotta già ampiamente stremato.

Hank stringe le labbra, contrariato, ma infine sospira e, anche se palesemente controvoglia, annuisce.

«D’accordo» mugola indispettito e affatto convinto.

*

Contrariamente alle intenzioni e speranze iniziali, Hank è costretto ad attendere per lungo tempo, prima di avere qualcosa che somigli anche lontanamente a una risposta ai suoi dubbi. Dick non è riuscito ad arrivare alla soluzione del problema con le buone e ha quindi dovuto collegare Connor a uno dei suoi terminali, nella speranza di ottenere un quadro più preciso della situazione.

«Oh, porca vacca!» esclama d’un tratto, facendo sobbalzare Hank.

«Cosa? Hai trovato una soluzione?» incalza agitato.

Ma Dick ride nervosamente e si volta a fissarlo abbastanza sconcertato e giusto un pizzico depresso.

«Scherzi? Non sai di cosa parli, amico» borbotta, gemendo subito dopo e passandosi distrattamente una mano sul viso.

«Come?... Perché?» insiste Hank che non ci si sta raccapezzando affatto.

«Ah, sul come non ne ho proprio idea, e sul perché posso solo azzardare ipotesi» commenta senza troppo entusiasmo.

«Ma si può fare qualche cosa, no?».

«Hank, non so più come fartelo capire a questo punto, amico mio. Vedi, io come molti ho i miei limiti: non sono nato genio, mi sono semplicemente applicato. Ma qui ci vuole ben altro che un po’ di impegno e lavoro. La tua Barbie Detective dei Sogni ha innalzato un maledetto campo di forza che lo isola da qualsiasi intervento esterno; qualsiasi, capisci? Non un semplice firewall, in questo caso, ma una stramaledettissima barriera impenetrabile. Beh, un gran bel lavoro, roba da professionisti, non c’è che dire… Peccato che stia consumando la batteria più velocemente di quanto non si ricarichi. Continuando di questo passo e a pieno regime, direi che non durerà molto, non oltre le ventiquattro ore comunque».

Hank lo ha ascoltato con grande attenzione, ma ancora non è certo di aver centrato il punto della spiegazione. Ha l’impressione che ci sia qualcosa di decisamente sbagliato nel discorso che ha appena udito.

«Non capisco. Perché mai avrebbe fatto una cosa simile? Sembra… stupido» prova, incerto.

«Lo sembrerebbe senz’altro, dalla nostra prospettiva» conviene Dick. «Ma posso facilmente immaginare che qualcuno, là fuori, abbia cercato una via per entrare e riprendersi il controllo. Così, vedi, non è che avesse tutte queste opzioni praticabili fra le quali scegliere. Poteva lasciar fare, oppure…».

Dick lascia la spiegazione a metà, ma Hank stavolta ha colto perfettamente il reale significato del non detto e rabbrividisce.

«Merda» sibila, massaggiandosi la fronte e pensando.

«Per una volta sono d’accordo» conferma Dick, soffermando lungamente lo sguardo sull’androide.

«Non ho idea di cosa fare» ammette Hank con tono traballante.

Dick sposta un momento gli occhi sull’amico, poi scuote la testa.

«Non c’è molto che si possa fare, in realtà. Non posso raggiungere la sua unità celebrale in alcun modo, non con i miei strumenti per lo meno. Ci vorrebbe qualcosa di molto più avanzato e potente… e una fortuna sfacciata anche solo per trovare un varco nelle difese che ha eretto».

Hank si inginocchia al fianco di Connor e ne raccoglie una mano fra le proprie. Ricorda ancora molto bene le parole di Connor; gli ha parlato solo il giorno prima delle sue paure. Nessuno di loro due pensava fosse una possibilità così tangibile, eppure ora si è presentata e Connor ha deciso altrimenti. Hank crede di sapere perché ha preso quella decisione, ma saperlo non lo fa sentire meglio, affatto; accentua invece il suo senso di impotenza e la sgradevole sensazione di ineluttabilità che già in passato ha avvertito attorno a sé. Aveva giurato a sé stesso che sarebbe riuscito a trattenere almeno Connor, invece ancora una volta deve aver sopravvalutato la propria volontà, e adesso si trova senza alcuna soluzione fra le mani.

E d’un tratto sgrana gli occhi, prendendo un brusco respiro. «A meno che…».

chapter 11. Compromises

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CANADA

Date

NOV 14TH, 2038

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CHATHAM-KENT - ONTARIO

470 McNaughton Ave

Time

AM 09:02

Da più di dieci minuti Hank non fa altro che andare avanti e indietro per la sala, ogni momento più nervoso di quello precedente, tanto che alla fine perfino Dick, spazientito, gli ringhia contro di darsi una regolata perché lo sta seriamente facendo diventare pazzo.

Hank però lo fissa senza realmente vederlo, con le palpebre assottigliate e i nervi tesi. «C’è qualcosa che posso fare, forse» accenna pensoso.

Dick si fa sospettoso e ricambia nervosamente il suo sguardo perso nel vuoto. «Di che diamine vai blaterando?».

Gli volta le spalle, torna a camminare con agitazione, si blocca poco discosto dall’androide, sospira.

«Pochi giorni fa Connor e io siamo stati alla casa di quel Kamski, per via di un’indagine. Speravamo che avesse delle risposte, ma…».

«Immagino non sia andata come vi auguravate» offre Dick, accomodante.

«Per niente» conferma Hank. «Quell’uomo ha dei problemi, e anche belli grossi. Ma non è questo il punto» borbotta spazientito.

«Ah no? E qual è, allora, questo punto?» gli fa il verso Dick.

Hank lo fulmina con un’occhiataccia, poi torna a camminare, incapace di rimanere in un unico posto per più di pochi secondi.

«Il punto è che ho ancora il suo numero in memoria, quello che ho usato per farmi dare un appuntamento per la scorsa visita».

Dick spalanca la bocca e lo fissa attonito. «Starai scherzando, spero! Non… Per carità, dimmi che non vuoi veramente chiamarlo per raccontargli che il suo ex cacciatore di devianti è in mano tua e si è appena messo fuori combattimento da solo» prega con fervore.

«Non vedo altra soluzione» esclama tetro. «L’hai detto tu stesso che non possiamo fare nulla da soli» gli ricorda sulla difensiva.

«Sì, ma…». Si inceppa, rimugina, scuote la testa. «Non è una buona idea, Hank. Non lo è per un cazzo».

«Non ne ho altre. E tu?».

Abbassa lo sguardo, si sfrega i palmi delle mani sul viso, sospira. «No, nessuna» ammette con amarezza. «Dimmi solo una cosa, Hank: perché questo androide sembra così importante?».

Con sua sorpresa, Hank accenna uno striminzito sorriso. «Perché lui non è solo un androide, è un amico».

«Già. Beh, lo sono anche io, se è solo per quello» borbotta stizzito.

«Sì, è vero. E ti assicuro che se tu fossi nei guai mi impegnerei ad aiutarti proprio come sto cercando di fare per Connor».

Gli occhi di Dick si fanno enormi come quelli di un gufo. «Veramente?».

«Certo che sì, per chi mi hai preso?» protesta Hank, storcendo il naso un poco offeso dalla palese incredulità dell’amico.

*

Finalmente Hank sembra decidersi a fare quella telefonata che, seppur sofferta e controversa, ritiene la sua unica speranza di trovare una soluzione a una situazione che, al contrario, non sembra averne. Rapido ritrova il numero in rubrica e fa partire la chiamata. Questa volta qualcuno risponde già al secondo squillo, quasi fosse stato attaccato all’apparecchio ad aspettare la sua telefonata.

«Villa Kamski, come posso esserle d’aiuto?» lo accoglie una voce dolce e tranquilla, ma una voce femminile.

Hank ingoia un fastidioso bolo di saliva che gli si era incastrato in gola e si schiarisce la voce, prima di replicare. «Sono il tenente Hank Anderson del dipartimento di polizia di Detroit. Ho necessità di parlare con il signor Kamski» spiega con la massima dignità possibile.

Pochi attimi di silenzio seguono le sue parole, poi la medesima voce di poco prima lo informa che «Sono spiacente, tenente Anderson, ma purtroppo il signor Kamski non si trova alla villa in questo momento, pertanto non ho la possibilità di metterla in contatto con lui. Forse potrebbe riprovare nei prossimi giorni…» azzarda con calma cortesia.

Hank digrigna i denti e respira piano. «No, guardi, nei prossimi giorni sarà già troppo tardi. Devo parlargli adesso, non posso aspettare» replica, un po’ allarmato a quel punto.

«Comprendo che per lei possa essere urgente, tenente Anderson. Purtroppo il signor Kamski non mi ha autorizzata a prendere contatti esterni per sua vece e in questo momento…».

«Senta… signorina» ringhia, perfettamente conscio che dall’altra parte della linea si trova con tutta probabilità una di quelle androidi dall’aspetto di bionda ragazza, del tutto simile a quelle che ha incontrato nella precedente visita. «Non mi interessa quali siano i suoi ordini. Non mi interessa affatto che cosa stia facendo il signor Kamski in questo momento, né tanto meno in compagnia di chi si trovi. Parlerò con lui, ora, e lei farà in modo di mettermici in contatto, oppure dovrà informarlo che presto riceverà una visita da alcuni miei colleghi del dipartimento, con un mandato. Pensa di aver ben compreso, questa volta? La avverto: non ho troppa pazienza al momento, e oggi mi sono svegliato veramente male» ringhia minaccioso.

Può quasi figurarsela a mente, mentre è occupata a elaborare i dati in suo possesso e a vagliare le sue opzioni, con quel maledetto led che brilla d’ambra.

«Farò un tentativo per lei, tenente Anderson» giunge infine la replica, sempre in tono pacato e rispettoso. «Mi attenda gentilmente in linea, grazie».

“Per me, come no!” sibila mentalmente Hank, cercando come può di trattenere la propria tensione.

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DETROIT

Date

NOV 14TH, 2038

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CYBERLIFE TOWER

Belle-Isle

Floor 43

Time

PM 12:21

Markus lo sta ancora fissando con un misto di disgusto e incredulità, quando nel laboratorio si ode il lieve bussare di qualche visitatore, evidentemente inatteso vista la smorfia di fastidio comparsa sul volto altrimenti rilassato dell’uomo.

«Avanti» concede seccamente Elijah, seppur di malavoglia.

Dalla porta entra, come del resto già sospettava considerato che nessun altro ha accesso ai suoi appartamenti, Chloe, la quale non mostra il minimo segno di rincrescimento né imbarazzo per l’interruzione fuori programma.

«Hai una chiamata, Elijah. Potrebbe trattarsi di qualcosa di prioritario» viene subito al punto l’androide.

L’uomo solleva un sopracciglio, interdetto. «Non di nuovo il professor Phillips, voglio sperare?». Anche perché quella grana d’uomo ha il suo numero diretto e, come ha già dimostrato, non esita neppure troppo a servirsene.

«No, Elijah. Si tratta del tenente Anderson della omicidi» lo informa Chloe con pronta solerzia.

Il secondo sopracciglio va a fare buona compagnia al primo, mentre l’uomo riflette su quell’inaspettata notizia.

«Non ho idea di cosa possa ancora desiderare sapere da me» ammette, sorpreso e un po’ seccato dalla propria ignoranza.

«Non ha accennato al problema, ma è sembrato piuttosto impaziente. Credo si tratti di una qualche urgenza» soppesa Chloe con prudenza.

L’uomo storce il naso, contrariato. «Oh, certamente. Guai a fare attendere un solerte tutore dell’ordine, non è vero?».

Ma gli è sufficiente una discreta occhiata alla sua Chloe per sapere che non è quello il momento per fare il difficile. Tanto alla fin fine l’avrà comunque vinta lei, perché disturbarsi a lottare? Donne! Persino artificiali sono dei seccanti grattacapi dittatori.

Emette un fievole sbuffo, poi annuisce. «Molto bene, trasferisci pure la chiamata qui; sentiamo quale altro guaio è in vista» concede.

Chloe sorride, facendogli digrignare i denti per lo smacco e la beffa.

«Provvedo immediatamente, Elijah. Con permesso».

Detto ciò gira sui tacchi e lascia il laboratorio. Meno di sessanta secondi dopo uno dei suoi terminali prende vita e apre la comunicazione audio con l’esterno segnalandola con un discreto lampeggiare di led rosso.

«Sono Elijah Kamski. Parli pure, tenente Anderson» invita incuriosito.

«Era dannatamente ora» ringhia la voce spazientita del poliziotto. «Aspetto da più di quindici minuti» protesta seccato.

«In verità può considerarsi più che fortunato. Avevo dato ordine di non essere disturbato». Elijah sogghigna, in qualche modo compiaciuto, senza però avere la certezza del motivo. «Mi dica, dunque, come posso esserle utile questa volta?».

Un protratto momento di silenzio lo fa dubitare che dall’altra parte ci sia ancora qualcuno.

«Ho una… difficoltà» torna a farsi sentire Hank, «e non ho modo di superarla, non senza il suo intervento» ammette, seppur contro voglia. «Si tratta di un androide».

«Come sempre, no?» soffia Elijah, divertito.

«No, non direi» lo contraddice Hank. Elijah può udirlo sospirare. «Uno dei suoi RK800 è con me, quello deviante per essere precisi. Ha un… problema» tentenna.

Elijah ha già scordato il fastidioso contrattempo che ha interrotto i suoi studi. Uno dei suoi Connor ancora in circolazione è una notizia molto più interessante cui prestare orecchio.

«Che tipo di problema?» indaga impaziente di saperne di più.

«Mi dicono che qualcuno, dall’esterno, ha probabilmente provato ad accedere ai suoi circuiti cerebrali. Connor ha bloccato l’intrusione, ma nel far questo ha finito con l’isolarsi completamente» spiega impacciato.

«Isolarsi? Si spieghi meglio» incalza, avido di particolari.

«Signor Kamski, non sono né un informatico né tanto meno un ingegnere robotico, non ci capisco molto di quello che è successo e anche se ne avessi un’idea non saprei come spiegarla in un modo che abbia un senso. Tutto quello che so è che al momento la sua batteria si sta scaricando e che a quanto pare finirà per spegnersi senza che si possa intervenire per evitarlo. Per questo motivo l’ho contattata: speravo che lei potesse fare qualche cosa per… aiutarlo» soffia confuso.

Hank non è l’unico a essere confuso. Elijah sta riflettendo sui pochi dati in suo possesso per trovare una spiegazione plausibile a quanto accaduto. Ci sono molti particolari che non gli tornano, primo fra tutti il motivo per cui un RK800 è ora nelle mani di un poliziotto di Detroit. Ma forse questo particolare non è dei più urgenti, in quel momento. Il suo rimuginare viene interrotto da un mormorio ruvido che proviene dalle sue spalle; la voce di qualcuno del quale per lunghi istanti aveva scordato la presenza, troppo occupato a esaminare la sua nuova e interessante scoperta.

«Per favore».

Distoglie l’attenzione dai propri pensieri e dalla conversazione con il tenente Anderson e fa ruotare la sedia tornando a osservare con interesse l’androide custodito nel suo laboratorio. Ha gli occhi chiusi, ma la voce udita poco prima era la sua. Socchiude le labbra per chiedere spiegazioni, ma viene anticipato da una nuova richiesta.

«Per favore» ripete l’androide, il tono appena un poco più alto del precedente.

Reclina il capo, incuriosito.

«Kamski, è ancora lì?» borbotta Hank, spazientito.

«Sì, sono qui. Mi lasci qualche momento, gentilmente. Devo riflettere» lo liquida, ora più interessato all’androide in sua compagnia.

Markus ha recentemente realizzato che l’idea di perdere qualcun altro della sua gente gli risulta del tutto intollerabile. Fino a una manciata di minuti prima non sapeva che farsene della propria esistenza, certo oramai di essere rimasto da solo e senza uno scopo. Ora è diverso: qualcun altro esiste ancora, qualcuno che credeva perso. Ma per quanto lo sarà? Non può permettere che accada di nuovo, non più, non se può evitarlo, non se può fare qualcosa al riguardo. E lui sa di avere qualcosa da offrire in cambio, per ottenere ciò che desidera.

Riapre gli occhi, li fissa sull’uomo, serra le dita per impedirsi di dire la cosa sbagliata. Non c’è altra scelta, nient’altro che sia importante ora.

«Tu puoi farlo. Ti prego» soffia.

«Forse sì, potrei» replica l’uomo, pacato.

«Puoi… chiedermi ciò che desideri» concede, visibilmente riluttante alla prospettiva, eppure anche deciso ad andare fino in fondo.

Il pigro sorriso che compare sulle labbra dell’uomo mette in allarme il suo sistema e lo avverte del pericolo. Ma Markus non può farci proprio nulla. La decisione è stata presa e non intende tornare indietro.

«Lo farò» promette Elijah.

Ma non è per nulla chiaro se si stia riferendo alla promessa di tener fede all’impegno per aiutare l’RK800 oppure all’idea di approfittare della gentile e interessata offerta di Markus.

*

Decine di mirabili idee frullano nella mente di Elijah, quando infine si decide a distogliere la sua attenzione da Markus per riprendere la conversazione lasciata in sospeso con il poliziotto.

«Tenente Anderson» si accerta.

«Sempre qui. Ha finito di… riflettere?» domanda sarcastico.

«Certamente. E sono pronto a offrirle la mia collaborazione. Può lasciare a Chloe l’indirizzo presso il quale si trova l’androide in questo momento. Provvederò a recarmici a breve, ha la mia parola».

«Sarò presente anche io» lo informa Hank. «Non che non mi fidi…» insinua.

«Naturalmente. A presto, tenente» promette, prima di ripassare la chiamata a Chloe.

“Sarà meglio per te” pensa Hank, chiedendosi per l’ennesima volta se abbia fatto la scelta giusta.

«Verrà?» chiede Dick, nervoso, indeciso se preferire una conferma o meno.

«Così dice» replica Hank, più o meno con lo stesso sentimento dell’amico. Si volta e lo scopre a fissarlo con agitazione. «Credi che abbia fatto una cazzata, vero?».

«Sì, lo credo…» tentenna Dick. «Ma penso anche di capire perché lo hai fatto».

«Che grande consolazione» bercia, sbuffando e lasciandosi cadere sulla poltrona.

Dick prova un sorriso, fallisce nel tentativo e avanza una proposta. «Vuoi qualcosa da bere, mentre aspettiamo?».

Hank posa gli occhi stanchi su di lui, scuote la testa. «Non posso. Lo vorrei, ma… semplicemente non posso. Una cazzata si può perdonare, due sono già troppe».

Una piccola risata spezza il pesante silenzio. «Sei diventato un filosofo in questi ultimi tre anni» scherza Dick.

Ma Hank non sorride. La sua espressione rimane seria, troppo per i gusti dell’amico.

«Sarei già morto, più d’una volta, se non avessi incontrato Connor».

Dick si fa pallido, scuote la testa. «Non puoi dirlo» protesta in tono abbastanza disperato.

«Chi altri potrebbe se non io?» mormora Hank, chiudendo gli occhi e poggiando la testa sulla spalliera della poltrona.

chapter 12. Grey

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DETROIT

Date

NOV 14TH, 2038

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CYBERLIFE TOWER

Belle-Isle

Floor 43

Time

PM 12:49

Elijah indugia ancora un momento sulla sedia, solleva lo sguardo sull’androide e infine si decide. Si alza, gli si fa incontro e attende che Markus ricambi la sua attenzione, prima di parlare.

«Verresti con me?».

Gli occhi di Markus si spalancano di sorpresa. La luce del led lampeggia frenetica d’ambra. Decide.

«Andrei anche all’inferno, pur di uscire da questo posto».

Elijah ride, come potrebbe evitarlo?

«Lo prendo per un sì?» ironizza.

«Prendilo come ti è più consono. Io sarò la tua ombra. Se non altro potrò salvare Connor dalle tue grinfie» pondera.

«Ottimo incentivo» concorda allegramente. «Andiamo, dunque».

Un semplice comando e i blocchi che tenevano fermo Markus scattano lasciandolo finalmente libero di muoversi. Per fortuna è un androide, in caso contrario avrebbe bisogno di un poco di tempo per riattivare la circolazione, dopo essere stato tanto a lungo bloccato a quello scomodo tavolo. Per la prima volta può far spaziare lo sguardo per l’intero locale che, va detto, è molto più ampio di quanto immaginasse. La seconda particolarità che non può non notare, a parte le dimensioni, è il colore: bianco, tutto quanto, persino il pavimento, come una tela grezza tutta da creare, e la sua espressione sorpresa e un po’ allibita si riflette sulle lastre lucide su cui poggiano i suoi piedi, e se guarda in alto non rimangono che pochi scorci di cielo grigio tempesta visibili, il resto è neve… bianca anche quella, ovviamente. Farebbe male agli occhi, se la sua fosse una retina umana. Continua a guardarsi attorno, e il suo sistema lo informa zelante che la pianta della sala ha forma di mezza luna, evidentemente una sezione di torre occupata dagli impianti informatici del gran capo. C’è anche, al centro della curva della parete di fondo, una torre più piccola, quasi una riproduzione su scala dell’edificio in cui si trovano, ma le luci che l’animano senza sosta non sono piccole finestre, più probabilmente si tratta di informazioni e dati inviati agli altri terminali, forse all’intero edificio: deve trattarsi dell’elaboratore centrale e, nota solo a una seconda ispezione, la struttura affonda le sue radici oltre quel piano dal quale spunta solo la sua estremità più alta e appuntita, un po’ come si trattasse di un iceberg.

Kamski si è già mosso; veloce recupera il materiale che potrebbe tornargli utile per Connor e lo accumula sulla scrivania per un secondo momento. Cauto, Markus si fa più vicino e osserva l’uomo intento a scegliere con cura ciò che intende portare con sé.

«Posso… essere utile, in qualche modo?» tentenna indeciso.

Elijah lo soppesa un istante. Annuisce. «Porteremo con noi l’accumulatore. Se quello cui accennava il tenente è corretto, ne avremo certamente un gran bisogno. È difficile riattivare un androide, dopo che la batteria si è esaurita, e ancora più complicato salvare i dati in memoria. Vorrei evitare il problema, se fosse possibile» spiega con pazienza.

Markus annuisce ma rimane in silenzio, aspettando che sia l’umano a decidere come organizzarsi. Il materiale, in poco tempo, è diventato più di quanto si aspettasse in un primo momento. E il suo nervosismo non fa che aumentare con esso. Sussulta, quando la porta del laboratorio si riapre, permettendo l’accesso di Chloe. Elijah le lancia una rapida occhiata, senza fermarsi.

«Si trova in Ontario» anticipa solerte.

«Lo immaginavo. Hai già avvisato il pilota?».

«Sì, è tutto a posto. Ti aspetta».

Chloe sembra d’un tratto accorgersi della presenza di Markus e sofferma su di lui l’attenzione.

«Lui viene con me» la precede Elijah.

Chloe annuisce. «Informerò il pilota anche di questo» annuncia, prima di lasciare nuovamente il laboratorio.

«Andremo in elicottero?» si informa Markus, un poco impensierito.

«Esatto. Non posso permettermi di perdere inutilmente del tempo prezioso a ogni singolo, futile posto di blocco. E il materiale è tanto. Faremo più in fretta in questo modo».

Markus segue con gli occhi gli spostamenti dell’uomo e si sofferma a pensare. Questo Kamski sembra quasi un’altra persona rispetto all’uomo insopportabile seduto sulla sedia girevole e tutto preso a studiare le reazioni di un androide deviante. È preoccupato, non sa più cosa pensare, né cosa aspettarsi, ma spera ugualmente voglia mantenere fede al loro patto perché adesso sa ciò che significa perdere una famiglia, e non reggerebbe a un’altra perdita.

«Ottimo, sono pronto» annuncia Elijah. «Coraggio, amico mio, aiutami a portare sul tetto i bagagli» lo sprona, distogliendolo dai suoi crucci.

*

Markus ed Elijah, seguiti da Chloe, trasportano tutto l’occorrente fino alla piattaforma di decollo posizionata in cima alla torre. Il pilota lascia il velivolo per aiutarli a caricare l’ingombrante bagaglio sull’elicottero. Nevica, di nuovo. La piattaforma, così come la terrazza, sono ingombre della neve che si sta accumulando anche sul velivolo, ma Alex è un pilota in gamba e non si sente per nulla preoccupato per il breve viaggio che lo aspetta fra non molto. Quando tutto è pronto per la partenza, Elijah si volta indietro e regala un piccolo sorriso soddisfatto a Chloe.

«Buon viaggio, Elijah» augura lei.

Lui strizza un occhio e allarga il sorriso. «Lo sarà senz’altro, mia cara. A presto» esclama eccitato.

La osserva affrettarsi al coperto. Torna poi verso il velivolo e fa segno a Markus di salire a bordo, infine prende posto al suo fianco e annuncia al pilota che sono pronti per partire. Alex annuisce soddisfatto e finalmente può avviare il motore del suo Agusta Westland AW109 grigio perla a bande nere e argento. Markus osserva il cielo lattiginoso e la neve che cade lenta, le luci fioche della torre e lo scorrere del Detroit River. In fondo, oltre il fiume, può vedere la sua città, un poco offuscata dal cielo ingombro: una distesa grigia di alti grattacieli al centro che man mano digrada in piccole case monofamiliari. Si chiede con un po’ di tristezza se potrà mai farvi ritorno. Con cura, l’elicottero decolla, sollevandosi lentamente dal tetto della torre creando un piccolo turbine di nevischio e manovra attentamente per distanziarsi e prendere quota. Ma d’un tratto Markus, che sta ancora osservando oltre il vetro dello sportello, sussulta sorpreso e lancia un’esclamazione incredula.

«Che succede?» lo interroga Elijah.

Senza rispondere a parole, Markus fa segno verso l’esterno del velivolo, indicando all’uomo un punto sul tetto della torre che hanno appena distanziato.

«C’è qualcuno!» esclama oltre il pulsante rimbombo dei rotori.

Elijah si affaccia a sua volta osservando oltre il vetro e riesce a individuare ciò che ha attirato l’attenzione di Markus.

«Alex, aspetta» comanda, sgranando gli occhi e fissandoli sulla figura in piedi al limitare del tetto.

«Chi è? Perché è…» prova Markus, confuso.

Alex ha eseguito l’ordine del suo capo e ora tiene l’elicottero librato nel cielo di Detroit, mentre tutti e tre fissano con sorpresa e un po’ di sgomento una figura umana ferma fra la neve e che, a sua volta, punta gli occhi su di loro.

«Ma è… ehm… nudo» prova Alex, rabbrividendo al solo pensiero.

«È un androide. La neve e il vento non lo disturbano» spiega Elijah, con un sorriso da sera della vigilia di Natale impresso in volto.

*

I movimenti delle quattro figure hanno inevitabilmente attratto la sua curiosità; a lungo li ha osservati spostarsi per l’ampio terrazzo, caricare colli piuttosto ingombranti sul velivolo sonnacchioso in attesa sulla piattaforma, separarsi mentre la femmina prendeva la direzione dell’edificio e i restanti individui raggiungevano l’interno dell’elicottero e prendevano quota con insospettabile leggerezza.

La sua inspiegabile curiosità lo ha praticamente obbligato ad avvicinarsi, ma per fare questo è dovuto uscire allo scoperto, permettendo loro di individuarlo abbastanza facilmente sullo sfondo candido della neve che lo circonda.

Ora, senza muoversi né scostare lo sguardo, resta a guardare la lucida livrea del velivolo mentre torna a posarsi al suolo come una libellula di freddo metallo. Due figure, dopo che le pale hanno smesso di girare nell’aria gelata, abbandonano la protezione dell’elicottero e tornano a calcare i piedi sullo scricchiolante suolo. Uno di loro, non lo aveva notato nella precedente ispezione, possiede lo stesso cerchio luminoso che ha lui stesso sulla tempia. Dunque non è l’unica creatura di quel tipo. Di nuovo, per la seconda volta da che ne ha coscienza, le sue labbra si curvano verso il cielo a quella constatazione.

Non è tuttavia il suo simile a farsi avanti per primo; l’altra figura, un poco più bassa, avanza di qualche passo senza smettere di guardarlo. Solleva un braccio, i suoi occhi brillano di qualcosa che non comprende del tutto: meraviglia, forse, ma non ne è certo. Rimane fermo, aspettando di capire cosa farà l’umano (sì, ormai è sicuro che quello senza luce sia come le creature ritratte nelle fotografie). Quest’ultimo, un cauto passo alla volta, continua ad avvicinarglisi, ma quando crede già che non si fermerà fino a che non lo avrà raggiunto e forse toccato, qualcuno riesce a rallentarlo fino a bloccarne l’avanzata, posando una mano sul suo braccio.

*

Elijah solleva un sopracciglio e fissa Markus e la sua mano agganciata al gomito, intenta a trattenerlo.

«Ebbene, qual è il problema?» chiede, pacato e un po’ sorpreso.

«Non sono sicuro che sia un problema» cerca di spiegarsi Markus. «Non hai notato? Lui non si è mosso, né per avvicinarsi né per indietreggiare. Perché? Che cosa aspetta? A cosa pensa?».

Reclina il capo, pensoso. «Credi possa essere un pericolo?».

Markus sbuffa e scrolla le spalle. «Penso sarebbe più prudente accertarsene, prima di invitarlo a bere una birra insieme» brontola, seccato dall’apparente scarsa lungimiranza di quello sciocco.

Elijah rotea gli occhi, quasi annoiato, salvo poi annuire incerto. «D’accordo, ha senso dopo tutto. Si tratta pur sempre di un soggetto sperimentale» concede, divertito dall’occhiata esasperata che gli rifila Markus. «In questo caso, amico mio, prova un po’ a parlare tu con l’RK900. Potrebbe essere la soluzione migliore, in effetti».

Markus ha di nuovo voglia di tirargli il collo. “Il peggior umano di sempre” decreta mentalmente. Tuttavia decide di accontentarlo, almeno per questa volta, e con cautela accorcia le distanze con l’altro androide, tenendolo attentamente d’occhio. Stranamente questi continua a rimanere immobile, spostando solo gli occhi che lo seguono con scrupolosa precisione. “È alto” si rende conto quanto è ormai quasi a ridosso del suo spazio personale. Si sente un po’ nervoso al riguardo, ma l’altro non ha mai fatto cenno di volergli tirare qualche brutto scherzo, si limita a scrutarlo con quella che Markus giudica viva curiosità. Così si decide a parlare, giusto per rompere il ghiaccio.

«Ehm… Ciao, io sono Markus». E si dà uno scappellotto mentale alla pateticità di quel primo tentativo.

L’altro non replica. Sbatte le palpebre una volta, reclina di una frazione infinitesimale il capo di lato, i suoi occhi grigi si spostano lentamente su di lui, sondando la sua figura quasi stesse scansionandolo (eventualità non poi così remota).

«Ehm…» riprova, schiarendosi inutilmente la voce. «Puoi… uhm… parlare?». “Dannazione, perché dev’essere così complicato imbastire una stupida frase lineare?” si rimprovera.

Eppure sa che il problema non è solo l’incertezza, ma anche e soprattutto l’imbarazzo. Ma perché, poi? Non è certo lui quello piantato nel bel mezzo di un cumulo di neve fresca senza nulla addosso tranne qualche candido cristallo di ghiaccio, per la miseria!

“Che cosa sei? E io… Che cosa sono, io?”.

Markus sgrana gli occhi e sussulta. Le labbra dell’altro androide sono rimaste pressoché sigillate, ma la sua voce gli è giunta comunque, direttamente alla sua unità cerebrale senza passare per l’impianto uditivo. Meccanicamente si volta un poco e lancia uno sguardo di allarme all’idiota ancora fermo dietro di lui, il quale è troppo intento a bearsi della presenza di due delle sue beneamate unità RK per avvedersi del problema. Soffia uno sbuffo stizzito e torna a dare attenzione alla creatura che si trova di fronte. Gli deve ancora una risposta, dopo tutto.

«Io sono un androide» afferma con pacata sicurezza. «E lo sei anche tu» aggiunge, per quanto attualmente non riesca a sentirsi poi così sicuro.

“Androide” soffia la voce mentale dell’RK900.

Markus si limita ad annuire e a forzare un sorriso stento al suo indirizzo.

“Non capisco” torna la sua voce, ora insicura.

Stira le labbra in una smorfia scontenta, Markus, osservando lo sguardo confuso che si ritrova di fronte. Fa un passo avanti, e questo gesto attira di nuovo l’attenzione su di sé. È indeciso su come agire; non gli piace l’idea di lasciarlo lì, alla mercé degli umani fuori di testa di quel posto, ma è anche una creatura del tutto singolare e per questo imprevedibile e potenzialmente pericolosa. Come può essere certo di potersi fidare? L’altro androide lo sta fissando, ora, e nei suoi occhi può leggere gli stessi dubbi che lo turbano in quel momento, le stesse paure: nemmeno lui ha motivo di porre la sua fiducia in Markus. Perché dovrebbe? È un perfetto sconosciuto, in fondo. Decide: gli porge una mano e attende che sia l’altro a fare il resto. E quello lo fa: accetta la sua offerta poggiando le dita sul suo palmo aperto. Sussulta e schiude le labbra, impreparato quando il rivestimento sintetico che con tanto impegno ha ricreato sul suo corpo si ritira lasciando la mano scoperta, una mano nella quale si distinguono le giunture meccaniche delle dita e la fredda superficie grigio chiaro.

«È tutto a posto, non preoccuparti» decide allora di rassicurarlo Markus, vedendolo tanto angosciato.

Mentre lo osserva, il led dell’RK900 lampeggia d’ambra e le sue ciglia sfarfallano veloci. Il ricordo di uomini in camice bianco che analizzano dati ed eseguono test attorno a lui lo sorprende con la guardia abbassata e lo fa vibrare di sdegno. Si obbliga comunque a mantenere il contatto, per lasciare il tempo all’altro di farsi un quadro più ampio del suo passato, ma in quel tempo altre informazioni raggiungono la sua unità di analisi e raccolta dati, mostrandogli un giardino curato ad arte, poi di nuovo il laboratorio in cui si accalcano tecnici palesemente ubriachi, corridoi vuoti sorvegliati da telecamere, e… E il contatto decade bruscamente. Markus sgrana gli occhi quanto sente un gemito costernato sgusciare repentino dalle labbra dell’altro androide. Ha evidentemente mostrato troppo; sarebbe stato senz’altro più saggio evitargli il momento della disattivazione.

«Perdonami, mi sono distratto» tenta di giustificarsi, un po’ impacciato e dispiaciuto.

Non sa se la sua idea abbia portato a qualche risultato apprezzabile. Dall’espressione che gli mostra in quel momento, non si direbbe proprio; sembra, anzi, più spaventato di poco prima. Come dargli torto? Sospira, frustrato più che mai.

«Ascolta, non intendevo confonderti maggiormente…». No, così non va. Piano si volta e trova, come del resto si aspettava, Kamski tutto occupato a studiare entrambe le unità con avido interesse. Sospira di nuovo. «Non possiamo lasciarlo qui così» fa presente all’uomo con un sibilo duro.

«Certo che no» replica inaspettatamente Elijah. «Lo porteremo con noi».

chapter 13. Minds in disarray

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Time

PM 14:36

«Cosa?!» grida Markus, sconvolto e allucinato. «Sei pazzo? Non se ne parla neppure; dimentichi che dobbiamo andare da Connor, e in fretta anche» gli rammenta con urgenza e una punta di disperazione.

Elijah sorride, e Markus sente, feroce, l’istinto di buttarsi già dalla terrazza per porre fine una volta per tutte a quell’agonia. O forse sarebbe meglio buttare giù l’uomo, chissà.

«È esattamente ciò che faremo, dopo aver preso in consegna il nuovo prototipo» spiega compiaciuto.

«No, no, no! Cazzo, come… Ma come accidenti ragioni? Non lo vedi che è a malapena presente a sé stesso? Potrebbe facilmente perdere quel briciolo di coscienza e autocontrollo che a stento possiede. E a quel punto? Ti sei per caso chiesto che cosa potrebbe accadere? E se succedesse mentre ci troviamo in volo? Se invece lo perdesse mentre stai tentando di riparare Connor?» protesta, oramai fuori di sé dalla preoccupazione.

L’uomo scuote la testa, senza affatto perdere la sua apparente tranquillità

«Non credo succederebbe, ma anche se fosse ci saresti comunque tu. Puoi controllarlo» espone in tono ragionevole.

Markus cruccia la fronte, perplesso. «Che intendi?».

Elijah scocca un’ennesima occhiata interessata al prototipo, poi torna su Markus.

«Tu sei il primo: hai la chiave per accedere a tutti gli altri».

«Che cosa stai dicendo?» domanda serio.

Ma l’uomo risponde con un leggero cenno di diniego e un criptico «Lo vedrai» che frustra ancora una volta i bisogni di Markus.

Nonostante tutto decide nuovamente di fidarsi e spera con tutte le sue forze che non si tratti di un errore. Quando si volta di nuovo incontra l’altro androide sempre fermo nello stesso punto, gli occhi attenti che lo studiano con scrupolosità. Non sembra curarsi affatto della neve che cade sempre più fitta, né del tempo che scorre, o dei due uomini che lo fissano in maniera ossessiva e per ragioni discutibili. Markus serra i pugni, stanco di tutta quella situazione illogica e senza senso. Si leva il soprabito con gesti rapidi e bruschi, annulla la poca distanza che ancora li separa e, in uno svolazzo di fiocchi gelati, poggia l’indumento sulle spalle dell’altro.

«So che non senti freddo ma, credimi, è meglio così» commenta nel tentativo di giustificare le proprie azioni.

L’RK900 lo osserva ancora un momento, poi sposta lo sguardo sul bavero del soprabito e fa scorrere una mano sul tessuto. Markus schiude le labbra sorpreso quando lo vede sorridere.

“Grazie… Markus”.

Sbatte le palpebre un paio di volte, incerto. «Ah… Beh, prego» borbotta imbarazzato.

«Chiedo scusa» si intromette a un certo punto Elijah. «Credo sarebbe ormai ora di avviarci. È meglio evitare di perdere troppo tempo».

Markus lo fissa accigliato. «Sì, bene» sbotta, domandandosi con che faccia tosta riesca a dare suggerimenti simili quando è lui il primo a creare i presupposti per gli intoppi che li rallentano. Niente, non c’è proprio verso di capirlo, quell’umano dissennato.

Cerca lo sguardo dell’RK900, aspettando che gli presti l’attenzione necessaria. «Andremo da un altro androide che ha bisogno di assistenza, ora. Puoi… Se lo desideri, puoi accompagnarci, a meno che tu non abbia piani migliori» tentenna.

L’altro si limita a un cenno affermativo del capo e, per la prima volta da che si sono incontrati, si muove, andando incontro al velivolo che li attende con infinita pazienza.

*

Kamski ha insistito perché l’RK900 si posizionasse nel mezzo fra lui e Markus, adducendo come scusa che sarebbe stato più sicuro. Inutile sottolineare che Markus non ha creduto a una sola delle sue inutili parole; è certo invece che voglia sfruttare il volo fino in Ontario per decifrare il suo nuovo rebus dall’aspetto umanoide. Ridacchia mentalmente adocchiando i due; uno molto preso dall’osservazione compulsiva della vita meccanica sedutagli accanto, l’altro totalmente disinteressato all’umano e invece molto attratto dalla strumentazione di bordo.

“Markus” lo sente interpellarlo in un momento imprecisato del loro volo. “È l’umano seduto davanti che manovra l’apparecchio?” chiede, visibilmente interessato ai meccanismi di volo.

«Sì, è il pilota, ed è lui che fa volare l’elicottero» lo accontenta di buon grado, quasi divertito dal comportamento di quell’androide che, contrariamente a ciò che suggerirebbe il suo aspetto, si comporta proprio come un ragazzino curioso.

“Non pensi che potrebbe volare anche da solo?”.

Markus aggrotta le sopracciglia, interdetto. «Non lo credo possibile. Gli manca la tecnologia necessaria perché possa farlo».

“Oh…” soffia la voce mentale dell’RK900, suonando molto dispiaciuta.

«Che cosa dice? Di che parlate?» incalza Kamski, curioso quasi più dell’androide.

Markus sbuffa, seccato. Due bambini, curiosi e tremendamente instabili, rinchiusi a bordo di un elicottero sospeso nel bel mezzo di una nevicata. Quante possibilità avranno di sopravvivere a quel viaggio?

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CANADA

Date

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CHATHAM-KENT - ONTARIO

470 McNaughton Ave

Time

PM 03:13

Hank si è fatto aiutare da Dick nel riportare Connor dentro lo studio, di nuovo sul tavolo da lavoro dal quale era caduto neppure troppo tempo prima, poi è rimasto a fissarlo ingrugnito e pensoso per minuti che si sono dilatati fino a diventare ore. Le discrete proposte di Dick di accendere la radio, mangiare qualcosa, chiacchierare dei vecchi tempi, sono miseramente finite nel buco nero dell’indifferenza. Presto è parso fin troppo chiaro che Hank non fosse minimamente interessato a trovare un modo per trascorrere il tempo, invece ha finito per sedersi accanto al tavolo con le braccia incrociate sotto il mento e la pesante testa di Sumo abbandonata sulle cosce.

Un rumore fuori posto lo risveglia dai suoi silenziosi pensieri quando il momento del pranzo è già trascorso da un paio d’ore. Solleva il capo, perplesso, e ascolta meglio: qualcosa sembra si stia avvicinando, qualcosa che proviene sicuramente dall’esterno. Ma non riesce a capire di cosa possa trattarsi, per lo meno fino al momento in cui il rumore diventa abbastanza forte da far vibrare i vetri: un elicottero. Veloce si rimette in piedi e si accosta alla finestra, fissando il cielo con ansia.

«Che gran bastardo!» sbotta improvvisamente, colpendo il davanzale con un pugno.

Dick scuote la testa e sospira. «Era prevedibile. Di certo non potevi aspettarti che arrivasse in autobus».

Hank gli rifila l’ennesima occhiataccia. «Il suo cazzo di elicottero sta atterrando sul prato di casa tua, non so se l’hai notato. Mi pare che questo sia il modo migliore per attirare l’attenzione. Quell’uomo è un autentico squilibrato» protesta, preoccupato per le loro sorti e in particolare per quelle dell’androide.

«Eh, su questo concordo di sicuro. Ma uno squilibrato con un sacco di soldi e una mente geniale» lo corregge Dick.

«T’assicuro che, genio o meno, se proverà a farci qualche brutta sorpresa sarà un miliardario con il naso rotto e senza denti» minaccia.

Nel frattempo il frastuono ha raggiunto picchi del tutto nuovi in quel quartiere normalmente silenzioso ai limiti del comatoso, per poi scemare di botto nel momento in cui il pilota ha spento il motore. Hank sente i muscoli irrigidirsi per il nervosismo e abbandona la finestra per spostarsi rapido alla porta d’ingresso e accogliere l’ospite. Gli ospiti, realizza nell’istante in cui spalanca l’uscio e si ritrova a incrociare lo sguardo non solo di un ghignante Kamski ma anche di quello che credeva un capo della rivolta già spacciato da tempo e che ora lo guarda con evidente apprensione e una decisa dose di imbarazzo. Poi, dietro i due, nota una terza figura e le sue labbra si spalancano.

«Che cazzo succede?» esclama allarmato.

«Abbiamo incontrato qualche piccolo imprevisto lungo la nostra strada…» esordisce Elijah, cercando di spiegare.

Markus sgrana gli occhi quando nota il tic omicida sul viso del poliziotto e si affretta a scansare lo scienziato per provare a salvare il salvabile.

«Siamo in troppi e non se lo aspettava. Ma non deve temere; né lei né Connor sarete in pericolo» parla in fretta, trattenendo come può l’attenzione su di sé.

Hank lo squadra con poca simpatia e ancor meno pazienza. «Doveva venire per riparare Connor» ringhia frustrato.

«Ed è esattamente questo il motivo per cui ci troviamo qui: risolvere il problema… o almeno provarci» assicura Markus, che non sta sudando a causa del nervosismo solo perché non dispone delle ghiandole necessarie.

Il poliziotto digrigna i denti e soffia uno sbuffo dalle narici. «Quello chi è?» sibila, indicando la terza, inattesa e sconosciuta figura.

«Ehm…» tentenna Markus, preso da una gran brutta sensazione. «Un androide» risponde, restando volutamente sul vago.

«Perbacco, certo che no!» esclama Elijah, scostando con leggero fastidio Markus. «Lui non è un androide. È il mio nuovo prototipo RK» annuncia con orgoglio.

Markus geme, decisamente avvilito. Se mai avesse avuto dei dubbi sulle loro probabilità di successo, ebbene, ora non ne ha più. Ma perché darsi pena di preoccuparsi? Non sarebbe stato meglio se fossero precipitati nel Detroit River mezzo ghiacciato, a quel punto?

«Un nuovo prototipo?» spunta dal nulla una voce diversa e incuriosita, attirando l’attenzione generale e distraendo i presenti.

Elijah osserva Dick, appena apparso sulla soglia, e i suoi occhi brillano di insano entusiasmo riconoscendo in qualche modo in lui un’anima affine.

«Certo! RK900, appena attivato e già capace di grandi cose» illustra, in piena modalità propagandista.

Markus volta il capo a osservare l’androide in questione e solleva un sopracciglio, scettico. Perché a lui, al contrario, è parso poco più di un cucciolo troppo cresciuto? Cosa dovrebbe poter fare di tanto particolare questo RK900, in fin dei conti? Mah, domande senza soluzione, come al solito.

«Dateci un taglio con queste inutili smancerie!» scatta Hank dopo aver definitivamente perduto le ultime stille di pazienza. «E tu» ringhia, piantando uno sguardo affilato sullo scienziato «datti una mossa a entrare. Connor non ha tutta la dannata giornata da aspettare».

E su questo punto sembrano incredibilmente concordare tutti, o per lo meno quelli che sanno per certo di essere al mondo. Hank abbranca Elijah per una spalla e lo trascina dentro casa letteralmente di peso, mentre Markus recupera l’RK900 e se lo porta dietro deciso più che mai a tenerlo d’occhio per evitare ulteriori disgrazie.

Un po’ a fatica, la piccola squadra di soccorso si infila nel laboratorio di Dick. Markus trattiene il fiato (o per lo meno l’intenzione sarebbe quella) e si blocca poco dopo la soglia, impedendo involontariamente l’accesso anche all’RK900. Elijah invece prende atto velocemente delle condizioni dell’androide sistemato sul tavolo e torna fuori seguito dagli sguardi sconcertati dei presenti.

«Che gli è preso allo squilibrato?» indaga Hank, sarcastico.

Un po’ nervoso al riguardo, Markus si decide ad avvicinarsi a Connor e tituba, prima di poggiare una mano su quella dell’altro androide.

«Probabilmente doveva recuperare qualcuno dei suoi strumenti» ipotizza verosimilmente, mentre le sue dita sbiancano e lo stesso fa il dorso della mano dell’RK800. «Mh…» soffia, crucciando la fronte.

«Che cosa?» chiede Hank, agitato.

«Non riesco a connettermi» spiega Markus, sconcertato.

«È il suo blocco: nessuno può entrare, che sia umano o macchina» spiega Elijah, tornato dentro trascinandosi appresso quello che Markus riconosce a prima vista come l’accumulatore di cui avevano discorso in precedenza.

«E quindi che si fa?» insiste Hank, sempre più ansioso.

«Per prima cosa faremo in modo che la batteria non si esaurisca sul più bello durante il nostro intervento. Per fare questo ho portato con me un generatore supplementare che può tranquillamente ricaricarla mentre noi ci concentriamo sul problema più grave».

Hank, tutto sommato, deve convenire che sembra un buon piano e certamente un punto di partenza. Sapere che Connor non finirà per spegnersi a causa della mancanza di energia lo conforta non poco. Spera che trovino un modo altrettanto funzionale per riportarlo lì.

Nel tempo in cui Hank riflette, Kamski ha chiesto l’assistenza di Dick e Markus per sollevare l’RK800 e collegarlo all’alimentatore. Elijah lancia caute occhiate a Markus, mentre lavora, notando la confusione trasparire dai suoi movimenti e dal suo volto artificiale. È abbastanza evidente che il non essere in grado di stabilire una connessione con Connor lo abbia in qualche modo destabilizzato. Un angolo della sua mentre non impegnata a elaborare soluzioni praticabili per l’RK800 riflette sulle reali conseguenze della presenza in quella casa di Markus e dell’RK900; forse, dopo tutto, potrebbe non essere stata un’idea felice portarli con sé. Ma ora come ora non ha modo di porre rimedio anche a quel problema; ne ha già uno sul quale lavorare, e non è affatto di semplice soluzione, considerato che la sta ancora cercando.

chapter 14. A plan and its accomplishment

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CHATHAM-KENT - ONTARIO

470 McNaughton Ave

Time

PM 05:10

«Ah, notevole, davvero. Sorprendente direi».

«Ha trovato il modo per toglierlo dai guai?» si informa Hank, speranzoso.

«Veramente no» commenta distrattamente Elijah. «Stavo solo ammirando l’ottimo lavoro di Connor: non è da tutti isolarsi in questo modo».

Le gote del tenente si chiazzano di rosso. «Non perda tempo a rallegrarsene, per la miseria! È qui per disfare il pasticcio, non per congratularsi con Connor».

«Rammento d’aver promesso che ci avrei provato, non che ci sarei riuscito» gli fa gentilmente presente.

Hank si alza bruscamente dalla sedia che fino a un momento prima lo ha ospitato, con tutta l’intenzione di cambiare i connotati a quel maledetto sbruffone, ma Dick ha ben interpretato i segnali sfavorevoli e gli si avvinghia addosso con ottima prontezza di riflessi, impedendogli di commettere altre pazzie.

«Ti conviene trovare il modo, e alla svelta» ringhia Hank, rimanendo a stento in piedi sotto il peso dell’amico e tralasciando ogni inutile cortesia, «o ti posso assicurare che non basterà Dick a salvarti la faccia, la prossima volta».

Appena accigliato, Elijah si sofferma a studiare il tenente e annuisce con circospezione. «Messaggio ricevuto» conferma, tornando presto alla sua occupazione primaria, ovvero: come superare il blocco dell’RK800 e farlo tornare operativo.

*

Poco interessati allo scambio di opinioni degli umani, sia Markus che l’RK900 rimangono in disparte, all’apparenza silenziosi, anche se in realtà di tanto in tanto quest’ultimo interpella mentalmente Markus sulla situazione ignota che si presenta loro in quella piccola stanza.

“Ma se lui ha deciso di innalzare una barriera, forse non vuole essere raggiunto da nessuno, neppure dalle persone che ci sono ora con lui” obbietta l’RK900.

Markus sospira, conscio che l’altro non sia completamente in grado di capire il problema. “Il tenente, quello scarmigliato e con la barba ingrigita, non rappresentava certo una minaccia, per lo meno non a livello informatico. Non avrebbe avuto senso che Connor volesse proteggersi da lui in quel modo. Sono certo che il problema provenisse da un’altra fonte, sicuramente una con maggiori potenzialità di danno sulla sua unità cerebrale. Comprendi, ora?”.

I suoi occhi che lo scandagliano lo rendono un po’ nervoso. Vorrebbe chiedergli di smetterla, ma non è certo di quale potrebbe essere la sua reazione, così si costringe a sopportare stoicamente il fastidio, sperando che lo faccia di sua spontanea volontà.

“In questo caso cosa fa loro pensare che deciderà di abbassare la protezione? È evidente che, chiunque fosse l’intruso in questione, potrebbe tranquillamente essere in attesa di un cambiamento a suo favore e agire nel momento in cui le difese verranno abbassate” fa ragionevolmente notare.

Markus, suo malgrado, è costretto a convenire con lui su quel punto. Questo però non significa che intenda arrendersi all’evidenza che non ci siano vie d’uscita a quell’impasse.

“E dunque, come ci è possibile raggiungerlo senza obbligarlo a scoprirsi?” chiede impaziente.

Ora è Markus a fissarlo con insistenza, aspettando di scoprire se l’altro ha qualche buona idea in proposito, trovandosi quasi ad augurarselo.

“È una situazione che appare insolubile. Eppure…” riflette l’RK900.

“Eppure?” lo interroga, trepidante.

“Se avessimo l’opportunità di assicurarci di poter mantenere uno scudo in sua difesa, allora sarebbe fattibile: potremmo a quel punto convincerlo a levare la sua barriera, perché sarebbe comunque protetto” propone.

Accigliato, Markus esamina con cura la proposta dell’altro androide. Se ciò che suggerisce fosse praticabile, allora forse potrebbero sul serio avere fra le mani una soluzione definitiva. Lo guarda ancora qualche momento, poi sposta lo sguardo su Kamski, ancora al lavoro per cercare una via d’accesso che forse nemmeno esiste. Decide.

Fa cenno all’RK900 di seguirlo ma tenersi un poco discosto e, piano, si avvicina nuovamente a Connor e al loro creatore.

«Elijah» lo interpella, usando per la prima volta il suo nome di battesimo.

Questo pare funzionare in modo insospettabile. Lo scienziato solleva di scatto la testa e sul volto può scorgere lo stupore.

«Sì» soffia questi, momentaneamente dimentico d’altro che non sia Markus.

Poggia una mano sulla spalla dell’RK900 e se lo porta più vicino. «Potrebbe aver trovato una soluzione» azzarda con cautela.

Elijah sgrana gli occhi e li fa rimbalzare da Markus all’RK900 e viceversa più volte, prima di decidersi a parlare.

«Vi ascolto».

*

Non sono ancora riusciti a convincere l’RK900 a sfruttare il suo impianto vocale, peraltro perfettamente funzionante, come ha assicurato loro Kamski in seguito a un rapido controllo. Così, dato che lì dentro solo Markus è dotato di unità cerebrale artificiale, è anche l’obbligato prescelto a riportare a tutti l’idea dell’altro androide. Decisamente seccante, almeno dal suo punto di vista.

«Lui dice che se riuscissimo a ricreare attorno a Connor una protezione che sia abbastanza valida da difenderlo da intrusioni esterne a… diciamo questa stanza…». Sposta lo sguardo sull’RK900. Annuisce. «Mi correggo: meglio che sia attorno al solo tavolo. Dice che più è ristretto il campo e più semplice risulterà mantenerlo saldo e inalterato al suo posto… Un momento, ok?! Ci sto arrivando» sbotta all’indirizzo dell’RK900 che preme sulla sua mente con nuove informazioni e richieste. Sbuffa, ora molto più che seccato. «Senti, ascolta un po’: ora io spiego a loro il tuo piano a grandi linee; dopo, tu potrai aggiungere tutte le postille che riterrai opportune. Va bene?» ringhia, fissandolo con sguardo minaccioso. «E smetti immediatamente di guardarmi in quel modo. Tanto non attacca: non hai l’aspetto adatto per ispirare compassione» lo informa spiccio.

Elijah sorride, divertito. Markus, nemmeno a dirlo, non apprezza per nulla tutta quella faccenda, e si sente quasi preso in giro. Sarebbe senz’altro disposto a piantarli in asso lì, in compagnia di quel pianta grane dell’RK900, se solo non ne andasse della salvezza di Connor. Ma è un particolare, quest’ultimo, che deve continuamente tenere a mente, perché in alcuni momenti non sembra bastare a dargli la forza e la pazienza necessarie a perseguire il suo scopo.

«Bene, permettimi dunque di fare il punto della situazione, così che possa essere certo di aver ben compreso il vostro piano» propone Elijah.

«Il suo piano» borbotta Markus, indicando con il pollice l’altro androide.

«Sì, certamente: il suo» concede, sollevando gli occhi al cielo. «Orbene, si suggerisce come prima mossa di isolare ulteriormente il nostro buon RK800, ma in questo caso dovrebbe trattarsi di un’azione controllata da noi e, potenzialmente, che sia in grado di convincere Connor di essere al sicuro da interferenze esterne. Dunque, mi chiedo, una vola costruita questa nuova barriera, come si pensa di poterne informare l’androide in questione, considerato che la sua coscienza non è raggiungibile?».

Markus si sofferma a osservare nervosamente l’RK900 in cerca di ispirazione, o magari di un suggerimento, che però non giunge.

«Immagino non abbiate ancora avuto modo di riflettere su quella parte del piano» offre accomodante Elijah, il quale al contrario degli altri appare tutto fuorché deluso dall’intoppo. «Ve lo concedo. In fondo non possedete le informazioni necessarie per giungere alla soluzione che, posso assicurarvi, è molto più a portata di mano, ora, di quanto non potreste immaginare».

E di nuovo Markus ha l’impressione che Kamski stia parlando giusto per dare fiato ai polmoni, tergiversando senza fornire dettagli apprezzabili.

«E quindi, quale sarebbe questa soluzione?» incalza a quel punto, impaziente.

«È molto semplice: siete proprio voi tre. In ognuno ho inserito il frammento di un programma che può operare solo se sarete insieme e uniti».

È indeciso se essere semplicemente scettico o direttamente in collera. Certamente lo scoprire di essere stato un povero illuso, credendo che lo scienziato si stesse divertendo alle loro spalle solo a parole, non fa bene al suo umore. Chissà cos’altro potrebbe essersi inventato per loro? Tanto varrebbe chiederglielo direttamente, giunti a questo punto.

“Potremmo provare” lo distrae la voce mentale dell’RK900.

Lo scruta accigliato. “Non senza avere prima un’idea anche vaga di cosa dovremo attenderci” lo ammonisce, frenando quella sua malsana curiosità che, se lasciata a briglia sciolta, ormai ne è certo, finirà con il metterlo in guai seri.

«In che modo, per l’esattezza, dovremmo poterci connettere?» domanda quindi a Kamski. «Ma soprattutto: che conseguenze avrà?».

Ha deciso, forse con un po’ di incoscienza, che non è ancora il momento per informarsi sulla natura del programma che contengono.

«Il modo è pressappoco il solito; dovrà essere però di genere fisico: è necessario un contatto diretto in questo caso. Per quanto concerne le conseguenze, direi che l’informazione più importante in questo momento è che, durante la connessione, verrete a rappresentare a tutti gli effetti un’unica entità composta da tre diversi elementi interconnessi, e questo di conseguenza vi permetterebbe di ritrovare abbastanza facilmente la coscienza di Connor momentaneamente smarrita al di là della sua barriera».

Il suo uditorio sembra particolarmente scettico, a ben vedere, e non solamente la parte artificiale del gruppo, ma persino quella umana. Il tenente al momento lo soqquadra insistente, come a cercare di capire se sta raccontando una marea di frottole come suo solito oppure dice sul serio. Di fatto, il maggior dilemma è rappresentato dal fatto che non ha la certezza di quale delle due alternative preferire.

«Ammesso che funzioni» si intromette Dick, «una volta sistemata la faccenda, in che modo tornerebbero a essere unità distinte?».

«Ecco, questo è sicuramente interessante. Secondo le mie teorie, una volta insieme potrebbero decidere autonomamente la direzione in cui procedere e, se e quando lo riterranno opportuno, sciogliere la connessione» spiega Elijah.

Hank grugnisce, per nulla convinto. Markus si astiene, in quel caso, ma una domanda l’ha ancora: «Cosa ti fa pensare che questa tua teoria si riveli corretta? Immagino che tu non abbia avuto modo di provarla nei fatti» indaga, perfino meno persuaso del poliziotto sulla validità del piano.

«Il fatto che abbia messo a punto e creato io sia voi androidi che il programma non dovrebbe forse essere sufficiente a darmi qualche certezza? Voglio dire: mi pare che voi funzioniate senza difficoltà. Per quale motivo non dovrebbe essere così anche per il mio programma?» è la ragionevole replica.

«Ti dirò: il pensiero di qualunque cosa frutto della tua testa basta a darmi scarso affidamento. Inizio ad avere persino poca fiducia nel mio stesso raziocinio, quando penso che è opera tua» si fa beffe di lui Markus.

Hank, nel mentre, sta seriamente rivalutando la propria opinione sul deviante: tutto sommato potrebbe essere un buon alleato, degno di stima.

«Scusate, se nel frattempo riuscissimo a mettere assieme quello scudo che suggeriva l’RK900 non sarebbe già un buono spunto?» suggerisce Dick, frastornato da tante discussioni sterili. «Poi magari trovate anche il tempo per esaminare meglio questa vostra… unione».

“Ottimo suggerimento” commenta silenziosamente l’RK900.

Dato che, stranamente, sembrano concordare tutti su quella linea d’azione, Elijah si affretta a frugare nei suoi bagagli e a estrarne una cassetta contenente dei piccoli generatori portatili che vengono in seguito applicati con pazienza attorno al perimetro del tavolo da lavoro.

«Fatto» decreta Markus, dopo aver posizionato l’ultimo.

«Bene. Ora, per prudenza, scostiamoci tutti di un paio di passi» avvisa Elijah.

Meccanicamente, ognuno esegue e rimane a fissare con ansia quello che presto sarà il risultato dei loro primi sforzi. Un breve comando viene inviato al modulo ricevente applicato assieme ai generatori e, il tempo necessario perché il comando raggiunga tutte le applicazioni, un fioco lucore azzurrato le accende e da esse si dipana una cupola lattiginosa che inghiotte il punto in cui si trova il tavolo e il suo momentaneo occupante. Lentamente il bagliore biancastro si attenua divenendo un più fievole azzurro semi-trasparente attraverso il quale si può facilmente scorgere ciò che protegge.

«D’accordo, lo scudo è in piedi. A questo punto è necessario testarlo» comunica Elijah distrattamente, parlando più che altro a sé stesso. Si rivolge quindi a Dick e gli porge un piccolo terminale estratto da un taschino interno della propria giacca. «Ecco, controlla che funzioni adeguatamente» chiede spiccio.

Dick smanetta qualche secondo, scrolla le spalle e replica «Va alla grande».

«Ottimo. Ora ti invierò un messaggio. Controlla se lo ricevi correttamente».

- DIMMI CHE L’HAI RICEVUTO - è il messaggio che dà tanto l’idea di un ordine.

«Sì, capo. Ricevuto forte e chiaro» commenta Dick con sarcasmo.

«Perfetto». E nel dire ciò Elijah si riappropria del terminale e lo posa con attenzione sul tavolo accanto a Connor, facendo sfarfallare nell’operazione la luce dello scudo. Infine invia un ulteriore messaggio e rimane in paziente attesa, fissando il display senza quasi batter ciglio per oltre sessanta secondi. «Ah, direi che funziona. Nessuna ricezione oltre lo scudo» annuncia soddisfatto.

*

Alla luce del fatto che a nessuno dei presenti è venuto in mente un metodo alternativo per informare Connor della buona novella, i due RK superstiti si risolvono a procedere con il piano messo a punto dal loro creatore, augurandosi che non ci sia dietro qualche inghippo ai loro danni. Quindi Markus si accosta alla sinistra di Connor e l’RK900 alla destra. Markus avverte una bizzarra sensazione che non sa bene come interpretare né catalogare e che potrebbe definire come leggero pizzicore nel momento in cui attraversa il campo generato dallo scudo, sensazione che comunque dura il tempo di un pensiero e scompare nel vuoto così come è comparsa. Solleva gli occhi sull’RK900 che non ricambia perché sta invece studiando da vicino l’androide adagiato sul tavolo.

“Ha qualcosa di familiare” accenna titubante.

«Già, potreste essere parenti» scherza Markus, facendo accigliare l’RK900.

“Non sapevo esistessero gradi di parentela fra androidi” commenta dubbioso.

Markus rotea gli occhi, afflitto. «Si chiama battuta di spirito, amico. Vuol dire che non è un’affermazione reale né da prendere sul serio. Serve solo per… beh, divertirsi» spiega con un certo impaccio.

“Oh…” soffia l’altro, decisamente confuso.

Una volta convinto l’RK900 a rimandare a un momento più adatto la sua indagine genealogica, entrambi si impossessano ciascuno di una mano di Connor. Come normalmente accade, i tratti meccanici vengono a galla; l’RK900 si imbroncia e Markus sospira. Poi, dato che comunque non sembrano riuscire a connettersi con l’altro androide, Markus si rivolge a Elijah.

«Siamo ancora fuori. Che si fa?».

«Dovete volervi unire. Serve un minimo di intenzione» spiega lo scienziato.

Sbuffa, iniziando a credere che Kamski abbia preso una gran cantonata stavolta. Ma giunti a quel punto tanto vale provarci.

«L’intenzione, sicuro… Come con le maledizioni senza perdono» propone con sarcasmo.

Dick, da qualche punto dello studio, ridacchia divertito. Hank borbotta esasperato. Sente persino un mugolio proveniente dal cane; sembra disapprovare apertamente. Lo sguardo dell’RK900 è di nuovo su di lui e lo fissa perplesso.

«Qualcosa del genere, in effetti» commenta Elijah. «Ma di certo con conseguenze meno spiacevoli».

«Oh, d’accordo! Tanto, ormai, che abbiamo da perdere?» ammette, in un certo senso un poco deluso. “Proviamo?” chiede all’altro.

“Sì” è la pronta replica.

L’RK900, stupendo Markus, raccoglie la sua mano libera e intreccia le dita con le sue. La luce azzurra del led brilla più intensamente sulla tempia dell’RK900. Markus lo scruta e sorride leggermente. Annuisce mentre il bagliore si fa più intenso anche sul suo led. E un momento dopo ogni luce è scomparsa, rimane solo una distesa di nero da ogni lato, come una tela ricoperta d’inchiostro.

«Beh… Questo sì che è strano» commenta piano.

“Non si vede nulla” lamenta il compagno di viaggio.

«No, non ancora. Ma abbi pazienza, ho idea che non dovremo attendere a lungo» suppone.

«Chi siete? Che cosa avete fatto alla mia barriera?».

Entrambi si voltano di scatto; Markus pensa di aver riconosciuto la voce, ma vuole esserne sicuro. Purtroppo nessuno dei due riesce ancora a scorgere alcunché nella fitta oscurità che li circonda.

«Sono Markus. Siamo amici, ricordi?» tenta, sperando che decida ancora una volta di fidarsi delle sue parole.

«Stai mentendo. Markus non esiste più» giunge la replica a incrinare le sue speranze.

«Non ti sto mentendo, Connor. Sono davvero io. Puoi avvicinarti e vedere con i tuoi occhi» arrischia.

Una piccola risata dal tono triste accoglie per prima la sua proposta.

«Non sempre gli occhi possono cogliere la verità. Spesso ciò che scorgono sono solo illusioni. E fanno più male di qualsiasi realtà».

«Come questa, Connor? Il velo nero che hai tirato e che nasconde ogni cosa, persino te stesso».

Sussulta, rendendosi conto solo in quel momento di avere ancora le dita della mano sinistra intrecciate a quelle dell’RK900.

“Possiamo tentare” suggerisce cauto alla sua mente.

“Sì, forse hai ragione: un po’ di luce non sarà un male in questo posto” concorda Markus. «Ora guarda, Connor» chiede, prima di rinsaldare la stretta.

Nuovamente il bagliore azzurro brilla, rischiarando il nero circostante di un lieve alone luminescente.

Un rantolo, nemmeno troppo distante, segue la loro idea.