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Il sonetto del noto poeta italiano era inciso sul piedistallo di pietra serena del sepolcro di mia madre e ricordavo bene che questa era la poesia che mio padre le aveva sempre dedicato, e che le avrebbe rivolto  anche oltre la vita mortale.

Guardai mio padre, era seduto su una panchina distante, forse in preghiera, o forse rimembrando il tempo trascorso con la donna amata.

Distolsi lo sguardo da lui e tornai ad osservare il monumento funebre. Dal cielo spuntavano vitali raggi di sole che illuminavano la bianca pietra e squarci celesti cominciavano ad allargarsi tra le nuvole, interrompendo  momentaneamente  la perpetua pioggerella inglese.

 Sul piedistallo, ornato a motivi  vegetali, era posta una statua in marmo raffigurante un angelo che teneva tra le mani una ghirlanda di fiori e farfalle. Quasi le somigliava…

Altri piccoli fiori selvatici sbucavano dal terreno ai piedi del blocco di marmo. Mi accovacciai e posai lì vicino il mio dono per la mamma: un bonsai di ciliegio proveniente dal Giappone.

Poi sedetti e carezzai la sua foto in un’ illusoria “corrispondenza di amorosi sensi" ed essendo ignaro di cosa ci fosse oltre la fine, mi piaceva immaginare che lei mi ascoltasse. 

-Ehi…alla fine sono tornato- cominciai, poi riguardai mio padre -ci siamo chiariti sai. Ho capito di non odiarlo, come dissi quella notte…e forse riusciremo a rispettare la promessa di restare uniti che ti abbiamo fatto prima che te ne andassi via. Almeno fino a quando le nostre teste troppo dure non si romperanno come le uova durante gli Egg tapping pasquali- risi piano, pensando a quando prendeva in giro la testardaggine mia e di mio padre, anche se la più caparbia tra noi era sicuramente lei.

Continuai a guardare intensamente la sua foto, ma non dissi più nulla anche se avrei avuto altre mille cose da raccontarle. Nel profondo, avevo la sensazione che lei le sapesse già e che le avesse vissute insieme a me.

Stetti per altri minuti, poi mi alzai e mi diressi verso mio padre pronto per ripartire.
Restammo taciturni per un po'. Il nostro amore verso quella che era stata la donna della nostra vita era il medesimo, e il dolore per la sua mancanza era pari a questo. Nessuna parola avrebbe potuto colmare il vuoto che ella ci aveva lasciato, mentre in quel placido silenzio si placavano tutti i nostri demoni.
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Durante il viaggio in auto, potei godere della vista della campagna inglese, ornata di dolci colline e infinite distese di prato verde, qua e là macchiato dai colori dei fiori di campo.
Godetti della pace di quei  luoghi, fino a quando il mio ameno idillio non fu bruscamente interrotto dallo squillo insistente del mio cellullare. 
Lo presi dalla tasca e controllai: Trixi Maekawa…

Silenziai la suoneria e lo riposi, ma non meno di dieci secondi dopo il mio iPhone tornò a squillare ripetutamente. Ripetei l'operazione per ben tre volte, stizzendomi alquanto per quella dannata insistenza e urgenza. Che diavolo aveva da dirmi di così importante quella schizofrenica?! 

 All'ennesima telefonata, che aveva destato anche l'attenzione di mio padre (il quale  si astenne dal chiedere chi fosse, per rispetto della mia privacy), decisi di spegnere definitivamente il cellulare e riporlo di furia nel cruscotto dell'auto. Non lo avrei acceso fino a quando non sarei ritornato a Londra. 

Sbuffai. Non volevo essere assolutamente  disturbato, per nessuna ragione al mondo! Avrei spaccato le ossa a chiunque si fosse azzardato a rompermi le scatole in quel paio di mesi di vacanza che mi ero concesso.

- Pull yourself together, Kevin- disse mio padre a mo’ di ammonizione, vedendo sbollire poco alla volta la mia rabbia.

-Non è colpa mia se alcune persone non capiscono il significato della parola “Ferie". Dal latino “feriae, feriarum" e  significa: “Non rompermi le palle quando non è il periodo”!- 

Mio padre sorvolando sull'imprecazione se la rise sotto i baffi –Sono quasi commosso dal fatto che tu ricordi ancora il latino studiato da piccolo- disse con una punta di ironia -Ma ti consiglierei, se me lo permetti -riprese enfatizzando sul mio “permesso" – di farci l'abitudine. La League e la tua posizione non si curano delle tue ferie. Quando il dovere chiama, bisogna obbedire…- non riuscii a decifrare il tono della sua ultima affermazione. Era molto combattuta tra la rigorosità di una legge imprescindibile basata sull'ipse dixit, e il seccato, a causa di un Ente, quale la Muscle League, guidata fin troppo spesso da un senso di opportunismo e parzialità, che non aveva mai rispettato i diritti e le priorità di molti dei suoi membri.

Non è che si deve salvare il mondo ogni giorno… dipende da quando i Macmad hanno necessità di far alzare gli ascolti, lo sanno tutti.

-Il mio dovere chiamerà a Settembre- risposi secco, senza aspettarmi una risposta -Ora pretendo il mio periodo di tregua…- terminai riprendendo un inflessione tranquilla. Tregua dalla League, tregua dalle discoteche, dalle donne (specialmente da quelle isteriche), dalle sbronze e soprattutto tregua dai giornalisti e fotografi.

Santo Dio…dal mese di ottobre a questa parte, giornalisti e media non avevano fatto altro che darmi, anzi, darci il tormento, giacché nel ciclone mediatico era finito anche papà, il quale si era ritrovato folle di  giornalisti stanziati in tende da campeggio fuori la porta della casa di Kensington che tentavano in ogni modo di strappargli un’intervista.

La mia vittoria era stata una notizia sensazionale e discussa per mesi sulle testate di tutti i media sportivi, e la mia vita sociale era contemplata dalla cronaca rosa dell'intero universo. Ma il vero scoop per i giornali di tutto il mondo era stata la riconciliazione con mio padre.

E tutto ciò era stato scaturito da una foto(o meglio, una serie di foto, dato che eravamo stati circondati dai fotografi) che era entrata nel mirino dei giornalisti, nella quale avevano immortalato una delle sensazioni più belle della mia vita: la sicurezza scaturita dall’amore incondizionato…

 

 
 

“I ragazzi di oggi non hanno più rispetto. Né delle persone, né dei sentimenti. Vogliono tutto e subito! Non ci sono più i valori di un tempo, quelli che mandavano avanti il mondo! Ah, che Dio ci salvi!”

Questi erano i petulanti pensieri di Meat. Insoliti per lui, che aveva donato la sua vita al servizio della Nuova Generazione, di cui andava fierissimo.

 

Adorava i ragazzi, tutti, indipendentemente dalla provenienza, dai costumi, dalla bravura , o dal carattere…soprattutto dal carattere.

 

Ma è risaputo che quando ci si trova in momenti di difficoltà che ci causano rabbia e malessere, spesso succede che si dicano o pensino cose che non crediamo davvero.

 

Meat in quel momento non sapeva se gli faceva più rabbia l'essersi perso nelle Highlands in groppa a un mini pony(unico mezzo adatto alla sua statura) , l'essersi perso nelle Highlands alla ricerca di quella testa calda di Kevin Mask, o l'essersi perso nelle Highlands in compagnia di Sweimi, primo maggiordomo della famiglia reale Kinniku, unico disponibile ad accompagnarlo in quella ricerca disperata!

 

No, forse la cosa che odiava di più erano le discordie e i dissapori all'interno della squadra, di cui lui era responsabile.

 

-Temo, signore, che ci siamo persi- fu l'evidente constatazione di servitore.

 

A tale ovvia e irrirante affermazione Meat preferì non rispondere e chiudere in sé la sua frustrazione.

 

Aveva urgente bisogno di trovare la famiglia Mask, li stava cercando da giorni ormai.

 

La sua ricerca era iniziata nel quartier generale di Ataru, dove aveva scoperto che si trovavano in Scozia, nel loro castello nel Nord delle Highlands. Nessun Chojin della Muscle League, pur nascondendosi, poteva non essere rintracciato dal super tecnologico sistema satellitare di Ataru Kinniku, che considerava tale macchina il suo fiore all'occhiello.

 

Il buco nell'acqua però lo avevano fatto quando erano arrivati nella proprietà dei Mask senza trovarli lì.

 

Come gentilmente aveva spiegato il maggiordomo di casa Mask, servendogli il thè in una grande sala coperta di arazzi medievali, il signorino Kevin e suo padre non risiedevano al castello, ma in un cottage a Nord-Est dell'edificio, intenti in una ricreativa battuta di caccia alla grouse.

Si erano dunque infrante le  utopiche speranze di Meat di trovarli seduti su un prato verde a prendere il thè su una tovaglia a quadri da pic-nic.

 

Pur implorando il maggiordomo di accompagnarlo dai Mask, insistendo sull'importanza della sua causa, non era riuscito a smuovere il fedele servitore che non avrebbe disturbato i suoi padroni per nessuna ragione al mondo, così come gli era stato comandato da Robin Mask.

 

Le uniche tracce  dell’ospitalità scozzese erano state il prestargli quei due  pony e dargli le indicazioni per trovare il cottage in mezzo alle infinite distese di brughiera e alle collinette rocciose.

 

Ora però due erano le cose: o il maggiordomo li aveva depistati, oppure il loro senso dell'orientamento era andato a farsi benedire già al primo kilometro dopo il castello.

 

Inoltre, le condizioni atmosferiche non li stavano aiutando. Il sole lo avevano salutato a Edimburgo e dopodiché il cielo si era coperto, e l'aria era diventata sempre più gelida.

 

Non che si aspettavano altro dalla Gran Bretagna, ma avevano comunque confidato in un tempo più benevolo, dato che si trovavano a inizio estate.

 

Le ombre cominciarono a calare, e mentre attraversavano un faticoso sentiero roccioso, cominciarono a sentire un'aria di pioggia, il vento si alzò , e i tuoni che l’accompagnavano non promettevano altro che tempesta.

 

“E ora cosa facciamo…” pensò Meat scoraggiato vedendo stagliarsi dinanzi a sé l'orizzonte di una terra selvaggia, e nemmeno l'ombra della civiltà.

 

Sospirò esausto, poi alzò gli occhiali e premette pollice e indice sugli occhi, allo scopo di scongiurare un forte mal di testa che si stava per abbattere su di lui. 

 

-Signore- lo chiamò il servitore Kinniku-la sente anche lei?-

 

Meat alzò la testa e guardò stanco il suo interlocutore – Cosa dovrei sentire, Swemi? Oltre al gran mal di schiena, dato che siamo a cavallo da tutto il giorno ormai!- urlò Meat, cercando disperatamente di mettere giù la sua mantellina che il vento stava cercando di portare con sé. 

 

- Viene da lontano, da ovest…- riprese il maggiordomo accostando una mano vicino all’orecchio. 

 

In effetti era vero. Il piccolo uomo avvicinò il suo shetland a quello del maggiordomo e concentrando la sua attenzione sui suoni, iniziava a sentire anche lui una melodia lontana proveniente da un pianoforte.

 

Decisero di seguirla, e qualunque fosse stato il posto dove li avrebbe condotti, sarebbe andato bene, perché in quel momento la necessità era trovare un posto dove ripararsi per la notte e dalla tempesta.

 

Avvicinandosi alla fonte, Meat, da buon suonatore di pianoforte abbastanza esperto, cominciò a riconoscere il brano, che era di Chopin. Un notturno, opera nove, numero due, in Mi bemolle maggiore.

 

Superarono una vallata, poi cominciarono a salire un'ennesima collinetta.

 

E quel tocco così sublime …inconfondibile!

 

“Caro Meat, suonare il piano è come carezzare il corpo di una donna, ci vogliono sicurezza, decisione ma per raggiungere l’armonia bisogna avere un tocco soave”

 

“Borioso di un inglese, Robin Mask!” balenò nella mente di Meat.

 

E non appena terminò di ripensare al ricordo di cotanta “perla” di saggezza, ai due pellegrini spuntò dinanzi la tanto agognata abitazione, che stando alla melodia che emetteva,  non poteva non essere la loro meta.

 

Spronarono i piccoli cavalli verso quell’elegante cottage a strapiombo sul mare, immerso nella brughiera fiorita e incorniciato da un tasso maestoso.

 

Il cottage, pur risalendo all'età georgiana, era tenuto in perfette condizioni.

 

Diviso in due piani, con ampio tetto a spiovente, il cottage era provvisto di un altro piccolo ambiente che doveva essere la stalla, da cui proveniva il nitrito e lo scalpiccio degli zoccoli dei due morelli frisone della famiglia Mask.

 

Dalla grande finestra ad aggetto, si intravedeva un sottile spiraglio di luce soffusa proveniente da un fuoco scoppiettante, mentre la musica continuava a danzare nel vento; stavolta stava suonando un’opera di Debussy.

 

 

Meat si fermò a metà del vialetto d'ingresso, costeggiato da roseti e cespugli, e prese un gran respiro. La gioia di essere giunto a destinazione e di non dover campeggiare  insieme ai lupi grigi della Scozia, non doveva distoglierlo dalla sua missione più importante.

 

Non aveva fifa, Meat era sempre un tipo coraggioso, ma non era tranquillo, per niente, perché non riusciva a immaginare il tipo di reazione che avrebbero avuto padre e figlio.

 

 

Scesero da cavallo, e Sweimi condusse i due animali nella stalla. Dopodiché, facendo un altro bel respiro e aggiustandosi gli occhiali, Meat picchiò alla porta con un batacchio dorato  e subito la melodia cessò in uno stridore di note, segno di una spaccatura nella concentrazione del musicista che non  credeva di dover  interrompere il proprio officio.

 

 

Robin Mask si alzò dalla panchetta del pianoforte e andò ad aprire la porta, non senza la leggera preoccupazione di chi non aspetta visite.

 

L'inglese dischiuse l'ingresso della sua abitazione e  il non vedere  (apparentemente) nessuno al di fuori di questa quasi lo impressionò.

 

Meat si schiarì la voce per attirare l'attenzione su di sé. Certo, una persona quando apre la porta guarda dinanzi a sé, e non i suoi stinchi…

 

Robin Mask calò lo sguardo e strabuzzò gli occhi, rimanendo ancora più stupito di aver trovato lui e non un'entità soprannaturale tipica di quei luoghi.

 

Forse l'entità sarebbe stata preferita a Meat…

 

 

Dopo un attimo di sbigottimento Robin Mask si ricompose,  riprese la sua impostatura austera e marziale, abbandonò  la cara rilassatezza che aveva avuto in quel breve periodo di vacanza, vedendo la presenza grave di quel piccolo ambasciatore che di pene ne portava e come.

 

-Alexandria Meat, che innegabile sorpresa…- artificioso galateo inglese – Accomodatevi- disse Robin e subito dopo si sentì un forte rombo di tuono che affrettò i due Kinniku a entrare.

 

Si ritrovarono in un’ambiente caldo e accogliente  ma tutti sentivano che la tensione correva sul filo di rasoio.

 

Come aveva notato da fuori, il fuoco era acceso in un caminetto in marmo intarsiato che all'interno dell’ampia stanza, al di sopra della quale correva il balconcino in legno che dava accesso alle altre stanze, donava una piacevole penombra nella quale Meat scorse l’inconfondibile  figura di un giovane uomo, con i capelli biondi semi raccolti e dallo sguardo celeste, con una piccola cicatrice sulla fronte che andava via via a schiarirsi, inferta molto probabilmente da Mantaro  durante la finale. L'ultima volta che aveva visto quel viso, non aveva di certo quelle fattezze eleganti e severe così simili a quelle di Robin da giovane, ma delle guance paffutelle e degli occhioni blu oltremare che lo guardavano incuriositi, e non  ostili come ora.

 

Kevin Mask, sconvolto tanto quanto suo padre, era rimasto seduto a squadrare il trainer del suo rivale ,e solo dopo aver scambiato un'occhiata con il genitore, consci entrambi della rottura della loro intimità, si era alzato per accogliere gli inattesi ospiti.

 

-Buonasera signori- salutò Kevin con un cenno del capo -Sedete, vi prego. Il viaggio per arrivare fin qui deve essere stato spossante.- disse con una punta di ironia, quasi a voler sottolineare che avrebbe preferito che fossero stati sbranati dai lupi, e non essere giunti fino al suo recondito  angolo di paradiso. “Ma come diavolo hanno fatto?” si chiedeva. Se non si era esperti di quella zona così impervia , era impossibile percorrerla…o quasi, come si stava dimostrando.

 

I due ospiti si tolsero le sopravvesti umide, e si andarono a sedere sul divano damascato di fronte al camino, calpestando tappeti persiani tessuti a fili d'oro con le scarpe sudice del viaggio. Meat pensava che se non fosse morto ora, ammazzato dal padre, e fatto a pezzetti dal figlio, sarebbe divenuto immortale.

 

-Posso offrirvi un whisky, prima che ci illuminiate del fine della vostra visita?- chiese Robin sardonico, ma non perdendo mai la sua integrità di perfetto padrone di casa inglese.

 

Una goccia di sudore scese dalla fronte di Meat, e non per il caldo del camino. Egli rifiutò l'offerta poiché era astemio, poi si guardò attorno, notando il pianoforte appena dietro il divanetto su cui erano seduti, e affianco a questo un tavolino di legno intarsiato, con un abat-jur sotto il quale giaceva un bicchiere di Whisky che Robin non aveva avuto il tempo di consumare, ma che andò a recuperare prima di sedersi di fronte a loro incrociando le gambe.

 

Kevin invece, riprese posto dietro al tavolo rotondo dove era seduto prima, e dove erano accatastate pile di libri che il giovane stava leggendo e studiando.

 

“Diritto intergalattico eh?Non basta per diventare Capitano della Muscle League!” pensava Meat, mentre lui e Kevin si guardavano come se si stessero studiando a vicenda.

 

Poi Meat guardò Robin, e solo scrutandolo senza maschera si accorse di quanto il tempo avesse inciso sulle vite dei suoi compagni. Aveva visto il viso di Robin Mask tempi addietro, quando per salvargli la vita e non farlo morire affogato nel suo stesso sangue gli aveva dovuto togliere (senza che nessuno vedesse) la maschera. Ricordava che il periodo dopo la perdita del 20th Chojin Championship era stato tutt'altro che roseo per Robin, tanto che dopo avergli salvato la vita, l'inglese gli aveva risposto che avrebbe fatto meglio a lasciarlo morire, perché era questo che un perdente si meritava. Nonostante ciò,  Meat non aveva dimenticato quel viso austero e quello sguardo fiero che aveva sempre sostenuto e che ancora oggi, con i dolori dell’età matura ,continuava a conservare.
 

-Ebbene…- riprese Robin Mask, dopo aver preso un sorso dal bicchiere.

 

Meat si aggiustò meglio sul divano, si sistemò gli occhiali e dimostrando ancora una volta di avere più forza di quanto uno come lui potesse averne, cominciò a parlare – Io sono qui per te, Kevin.- disse guardando il diretto interessato – Come coach della squadra, in assenza di un capitano ufficialmente investito, secondo il “Codice della Muscle League", che vedo lì aperto dinanzi a te – continuò Meat, facendo cenno al librone sul tavolo dove era seduto il giovane – tocca a me adempiere a questo spiacevole compito- 

 

Kevin Mask strizzò gli occhi e scrutò intensamente quelli di Meat. Non lo dava a vedere, ma cominciava a preoccuparsi.

 

-Terry Kenyon, appellandosi all'articolo numero 4739, ti sfida a duello, in un incontro di wrestling che si terrà ad Amarillo, il cinque agosto del corrente anno. Trovo che questo sia un fatto davvero spiacevole, soprattutto per te che sarai il nuovo capitano-

 

Kevin Mask stava disperatamente cercando di ricordare cosa dicesse l'articolo 4739, quando gli balenò alla mente una scena ben precisa che rivelò inutile tale sforzo.

 

“Terry non deve sapere niente”

 

“Dang…” fu l'imprecazione meno blasfema di Kevin Mask. Quella sciacquetta si era fatta scoprire, senza dubbio, ma la cosa che più gli faceva ribrezzo, era  che quello yankee senza cervello ci tenesse così tanto a sbandierare in diretta mondiale che ce le aveva più lunghe dei suoi buoi.

 

Prima che Kevin potesse parlare, suo padre risposte  allibito e cominciò a scomporsi -Ma quell'articolo arcaico riguarda il circuire le mogli dei propri compagni, cosa centra Kevin?! E da quando quel tale è sposato?- 

 

-Terry sostiene che Kevin abbia insidiato la signorina Maekawa, sua fidanzata ufficiale, il che dalle sue parti è come essere sposati…- rispose Meat paziente – ciò è stato provato dalla testimonianza di…Kid Muscle, che l'ha vista scendere dal tuo appartamento, Kevin- riprese Meat mordendosi la lingua. Conosceva il gesto che Kevin aveva fatto per Kid, e sapeva anche il piccolo germoglio che era la loro amicizia, dopo questo, era stato sicuramente schiacciato.

 

“Schifoso spione ficcanaso, e dire che gli ho offerto anche dodici ciotole di riso e manzo…” pensò Kevin mordendosi il labbro ma non rispondendo ancora.

 

-What kind of idiot…- sboccò Robin Mask. Kevin lo guardò e pensò che se ce l'avesse con lui, non avrebbe perso tempo a riattaccar briga  con suo padre, ma così non fu, anzi…

 

 Il giovane si stupì molto del fatto che suo padre lo difendesse a spada tratta- Un vero membro della Muscle League mette al primo posto la concordia tra i compagni, e poi dopo le donne, o meglio, le poco di buono! E poi sfidare il Capitano! God blind me, se ai nostri tempi ci siamo mai permessi di mancare di rispetto a King Muscle, nonostante tutti i suoi incalcolabili difetti! E voi anziani. Aprire una faida tra due famiglie per questi affari da donnicciole! Ci sono cose più importanti, for crying out loud!- poi si rivolse a Kevin con aria truce – E tu figlio, in tutta la grandezza del Commonwealth dovevi proprio virare la tua nave in quel porto!- sospirò dopo quel lungo sfogo. Poi quasi imbarazzato di aver perso così le staffe, bevve un altro  abbondante sorso di liquore e si massaggiò la fronte. -Ma come pretendiamo di salvare il mondo…- concluse sommesso a bassa voce.

 

Kevin si impose di non ridere  sull'ultima affermazione, rimanendo in uno stato di ascolto e di analisi di quella situazione alquanto kafkiana. Si accese poi una sigaretta, per riflettere meglio sulla questione, in effetti meno preoccupante di quanto si aspettasse, ma assolutamente tediosa .

 

Meat dal canto suo rimaneva in silenzio. Ciò che aveva fatto Kevin non era stato leale nei confronti di Terry, per quanto tra i due non ci fossero mai stati rapporti tranquilli. Ma era d'accordo con Robin. La pace nella squadra veniva prima di tutto, anche a costo di reprimere la propria rabbia e di sorvolare sulle offese ricevute, cosa che a dirla tutta, tra i membri della League ,quasi nessuno era mai riuscito a fare, tranne lo stesso Meat che ne sopportava di cotte e di crude…

 

 In ogni caso, la New Generation (a sostegno di Terry) aveva insistito così tanto, che la League non aveva potuto rifiutare di ascoltare il loro appello. Se avessero usato la stessa foga e ostinazione in allenamento, avrebbero potuto vincere non una, ma tre Corone Chojin!

 

-Non posso che essere d'accordo con te, Robin...- riprese Meat -ma per Terry, e per tutta la famiglia Kenyon diciamo che questa è…- quasi gli mancarono le parole – È una questione d’onore!- terminò Meat respirando profondamente. Cominciava a sentire tutta la stanchezza del lungo viaggio e il suo corpo cominciava ad allentarsi dopo quel grande sforzo che era stato parlare ai Mask.

 

Calò il silenzio, nel quale la tensione andò a stemperarsi ora che le carte erano state scoperte.

 

Kevin Mask prese l'ultima boccata di fumo, per poi alzarsi e andare a gettare la cicca nel camino davanti al quale si fermò, conscio che quella sarebbe stata l'ultima, poggiando poi un braccio sull'architrave. Ora toccava a lui parlare.

 

-Una questione d'onore dici…- cominciò pacato – A me sembra ben altro!- disse con forza. Ciò che  Kevin Mask aveva percepito (e anche Meat a dirla tutta), oltre all' “offesa” in sé da lui perpetrata, egli riconosceva un segnale molto forte da parte dei suoi colleghi: quello di esclusione dal loro gruppo e di rifiuto totale di essere guidati da lui, tanto che stavano cercando di farlo fuori mettendo in campo uno dei loro membri più forti dopo Kid Muscle, che guarda caso era anche la parte “lesa".

 

“Strano che conoscano così bene gli articoli, e io che credevo che a stento sapessero leggere. Mio padre deve averli istruiti bene… ” pensava ironico Kevin Mask, convinto inoltre che dietro di loro ci fosse sicuramente un burattinaio più esperto che li guidasse.

 

È difficile accettare che un ex D.M.P possa diventare Capitano della sua diretta avversaria…Intollerabile! Certe cose Kevin le conosceva bene, essendosi formato in parte con il codice della strada con il quale era cresciuto, e in parte con la “buona” società, fatta di apparenze, menzogne e pregiudizi, in cui era nato.

 

-Ma non starò qui a spiegare cosa penso davvero, perché tu negheresti, cercando di farmi cambiare idea- riprese. Kevin considerava Meat un tipo troppo attaccato alla squadra e troppo idealista per accettare l'esistenza di certi sotterfugi. Il piccolo Kinniku cercò di ribattere, ma fu fermato da un gesto della mano del rampollo di casa Mask -Accetterò, non ho altra scelta. Non vi temo, non temo nessuno di voi, e che vi piaccia o no, una volta schiacciato Terry Kenyon sotto i miei stivali, sarò il Capitano della squadra!- terminò veemente, quasi come se fosse una minaccia. Se non avesse combattuto o fosse stato sconfitto, sarebbe stato sollevato dal titolo di Capitano, e pur se questo gli pesava non voleva perderlo e non voleva coprire di vergogna il proprio nome.

 

Perché in fin dei conti, anche per lui questa era diventata “una questione d'onore"…