Del divertimento di Crowley e dell'imbarazzo di Aziraphale
Di libri sbagliati al posto giusto

La vita in Inghilterra trascorreva tranquilla dopo l’Apocalisse non avvenuta; uragani, incendi autostradali e motociclisti demoniaci erano ormai un lontano, ma neanche tanto ricordo.

Nessuno si ricordava di quei due giorni concitati e paradossali che avevano quasi causato lo sterminio dell’intero genere umano, a parte una manciata di persone che si contavano sulle dita delle mani…

Anatema, Newton, Madame Tracy, il Sergente Shadwell, il gruppetto di ragazzini con a capo l’Anticristo, ed ovviamente Crowley ed Aziraphale.

Dopo la distruzione e la successiva miracolosa ricostruzione della sua biblioteca, Aziraphale aveva deciso di godersi quei nuovi momenti in compagnia dei suoi libri, prendendosi dei giorni di riposo; infondo sentiva di meritarselo.

Salvare il mondo non era stato un gioco da ragazzi ed il suo corpo mortale aveva risentito dello stress, ma specialmente dell’adrenalina di quei giorni così concitati.

Il Paradiso era un luogo idilliaco, ma nonostante tutto si finiva pur sempre per annoiarsi.

Gabriel lo aveva rimproverato molte volte per i suoi pensieri riguardo la noia; sebbene fosse un angelo modello, seguace fidato del Signore, non aveva mai apprezzato la poca diversità dei tomi celestiali, che lo avevano reso curioso ed impaziente. Così, quando fu mandato sulla Terra, pensò che se doveva vivere in mezzo agli umani, sarebbe stata una permanenza più piacevole se si fosse circondato di fogli scritti e rilegature in pelle.

Quel pomeriggio stava catalogando dei nuovi tomi apparsi dopo l'Apocalisse mai avvenuta, in bilico sulla scala e con entrambe le mani occupate e tremanti; era così concentrato nel metterli nel posto giusto che nemmeno si accorse del trillo del campanellino d'ingresso.

Crowley fece la sua comparsa con la sua solita andatura strascicata e serpentina, abbassandosi di poco gli occhiali in modo da scrutare l'ambiente intorno a sè. Sorrise divertito nel trovare il suo amico a diversi metri di altezza.

- Angelo! - urlò, con un sorriso sghembo.

- Ah! - il povero angelo sobbalzò sul posto, sbilanciandosi ed attaccandosi alla scala come una scimmia, facendo cadere tutti i libri sul pavimento con un sonoro tonfo - Per l'amor del cielo Crowley! Si può sapere che ci fai qui? Perchè non sei entrato dall'ingresso?! - disse spazientito il biondo, toccandosi per un attimo il petto, deviando poi per sistemarsi il farfallino storto.

- Sono entrato dalla porta - disse - ma tu non mi hai sentito. Dai la colpa alla tua distrazione- allargò le braccia, alzando un sopracciglio.

Lentamente Aziraphale ritornò con i piedi per terra, chinandosi a raccogliere i libri, mortificato per quella rovinosa caduta che, a sua difesa, non era stata per niente volontaria - oh mi dispiace.. vi rimetterò a posto.. - accarezzò le copertine scollate con preoccupazione, sentendo un sonoro sbuffò arrivare dal suo amico.

- Sono solo dei libri, con un miracolo tornano come nuovi - disse annoiato il demone.

Dopo averli posati sulla scrivania barocca, l'angelo si avvicinò minacciosamente verso di lui, puntandogli il dito - questi libri hanno solo 300 anni, sono pezzi unici! - esclamò, quasi in preda ad una crisi nervosa.

- Ehi angelo rilassati - si corruccicò, schioccando le dita. Miracolosamente i libri, un momento prima ridotti male, erano tornati come nuovi, con tanto di rilegatura a mano - prego, non c'è di che -

Aziraphale sospirò di sollievo, senza però dargliela vinta - non ti devo nessun grazie, hai rimediato ad un tuo spregevole gesto -

- Posso farmi perdonare con un pranzo al Ritz? - tentò lui - ho saputo che hanno messo nel menù delle ottime aragoste -

Gli occhi dell'angelo si illuminarono - se però mi tenti così.. -

- Oh angelo, io adoro tentarti - nel suo volto magro spuntò un sorriso degno dei peggiori demoni - e sto imparando a capire come farlo -

Dopo il giorno non avvenuto molte cose erano rimaste identiche: Aziraphale amava ancora circondarsi del profumo più o meno antico di carta stampata e del suo amato cibo; Crowley passava il tempo a prendersi cura delle sue piante, minacciandole ancora, ma aveva diminuito lo stress psicologico da tiranno; inoltre la sua dipendenza dall'alcool era rimasta invariata.

Le abitudini cambiate riguardavano invece il tempo che passavano assieme; se prima si davano appuntamento diversi giorni a settimana al parco per discutere di lavoro, adesso passavano quasi tutte le giornate in compagnia dell'altro. Crowley aveva accettato di buon grado di provare cibo solido, oltre alle bottiglie di vino, rimanendone piacevolmente colpito. Era stata una dura battaglia, Aziraphale aveva dovuto spiegargli decine di volte che la bottiglia di vetro non poteva essere considerato cibo, perchè anche se era solido.. non era commestibile.

D'altro canto, adesso l'angelo si concedeva più momenti in compagnia di un bicchiere di Scotch o di uno Chardonnay invecchiato di qualche centinaio di anni, non ubriacandosi mai, al massimo arrivava fino al punto da sentirsi la testa leggera.

Il loro rapporto si era rafforzato, specialmente dopo che le rispettive fazioni li avevano quasi uccisi e successivamente cacciati. Non erano umani, ma non dovevano più sottostare ad un ligio regolamento fatto di miracoli e tentazioni.

- Posso offrirti una tazza di thè? Sono ancora le 10 del mattino - disse l'angelo, vedendo svolazzare la mano dell'amico in modo annoiato - lo prendo come un sì - gli diede le spalle e si incamminò verso il retro, dove mise sul fuoco la teiera con l'acqua, preparando due tazze con il filtro.

Crowley nel frattempo si aggirava curioso tra gli scaffali, notando molti titoli a lui sconosciuti - ne sono spuntati di nuovi eh - urlò allungando il collo per farsi sentire.

- Sì, devo aggiornare tutto il mio inventario - fu la risposta dell'angelo.

Il demone non stava facendo particolare attenzione, finchè una copertina nuova e lucente lo fece fermare. Nei suoi occhi balenò una saetta di divertimento e malizia. Prese quel libro, avvicinandolo alla scrivania di Aziraphale.

Pochi minuti dopo l'angelo tornò con due tazze fumanti tra le mani - ecco a te - gliela porse gentilmente al demone, che la prese. Quando poggiò le labbra sulla ceramica il suo viso si contorse in un'espressione di disgusto - ma che roba è?! -

L'angelo gli sorrise, vecchio marpione, pensò Crowley - è un tè peculiare, si chiama Pu'er ed è originario della Cina, in particolare della provincia delli Yunnan¹ - spiegò in modo quasi lezioso, mescolando la sua miscela e bevendola con gusto - è della migliore qualità -

- Ha un sapore terribile - controbattè l'amico, continuando a berlo per cortesia, ma facendo comparire nella sua mano una fiascetta di vodka, versandone una generosa quantità, sotto gli occhi sconvolti del suo angelo.

- Crowley! Hai rovinato il tè! - disse esasperato, battendo il piede a terra, offeso - non te ne offrirò più! -

- Te ne sarei grato Aziraphale - sorrise, riprovando a berla, trovando il sapore più gradevole - ecco, ora va molto meglio -.

Conclusero le rispettive bevande e si accomodarono sulle sedie di pelle presenti in libreria, guardandosi.

- Angelo, toglimi una curiosità - iniziò Crowley - hai già catalogato tutti i libri presenti qui? -

- Non ancora - ammise afflitto - sono davvero tanti ed non usando nessun aiuto ci vorrà del tempo -

- Potresti usare i miracoli -

- Non vorrei fare irritare più di quanto non siano i miei Superiori -

- Angelo, ormai a nessuno interessa di noi - spezzò il momento dei pensieri di Aziraphale, che fu riportato in modo violento alla realtà - oh si, già - fu il suo unico commento - ad ogni modo non me la sento Crowley, quanto ci impiegherò non ha importanza, ho il da fare per le prossime settimane -

Il demone vide il volto dell'angelo rattristarsi e spegnersi. Quando aveva capito che erano stati scaricati entrambi si erano sentiti disorientati, ma se il demone si era ripreso dopo qualche ora, l'angelo non era stato della sua stessa idea. Aveva servito per più di 6 millenni coloro che credeva senza macchia e leali, specialmente perchè erano stati creati prima di lui e si sentiva un continuo allievo che cercava di imitare il professore per impressionarlo. Ma Aziraphale non aveva mai ricevuto nè una pacca sulla spalla nè un grazie, soprattutto dopo avere salvato il pianeta, rovinando i piani di Dio, o di Satana.

- Ehi angelo, senti - cercò di distrarlo - se questa libreria è frutto di un miracolo, puoi spiegarmi questo libro? - si alzò per prenderlo dalla scrivania, porgendolo.

Oh, adorò la reazione dell'angelo, diventando improvvisamente paonazzo e balbuziente - D-dove l'hai preso? -

- Esattamente lì - glielo indicò con l'indice, inaspettatamente accanto alla prima Bibbia che il mondo avesse avuto l'onore di possedere.

L'angelo inghiottì a vuoto e rilesse il titolo: "L'iniziazione del sesso esoterico". Dove se ne era uscito quel libro blasfemo? Ed ora che ne doveva fare? Gettarlo era fuori discussione, un albero era stato maltrattato per produrlo, e lui, come creatura amante della natura, non poteva commettere questo peccato. Dopo qualche colpo di tosse allungò il braccio verso di lui - Te lo regalo Crowley -

Il demone l'osservò ancora rosso in viso, ma deciso a liberarsi di quel fardello piuttosto imbarazzante - Oh angelo, ma non c'è bisogno. Sono abbastanza istruito in questa materia - sorrise diabolico, riaccendendo quell'adorabile rossore nel viso del biondo, che abbassò il braccio - in che senso? -

Crowley si passò la mano tra i capelli rossi, di nuovo lunghi - vuoi che ti faccia un disegnino o passiamo direttamente alla pratica? -

- CROWLEY! -

Oh si, erano cambiate tante cose dall'Apocalisse che non fu.

¹: fonte presa da Wikipedia.

Angolo dell'autrice:
Ehm.. salve! Non so bene cosa ne sia uscito fuori, ma so per certo che è un delirio.
Personalmente mi sono innamorata così tanto di questi personaggi che non potevo non scrivere su di loro, ma non mi aspettavo una long, almeno, lo spero.
Non sarà una storia molto "pesante", perchè di angst ne ho letto anche troppo, ma qualcosa che forse farà sorridere o divertire.
Ringrazio Nao Yoshikawa per sopportare sempre i miei scleri e le mie idee pazze all'1 della notte, ti voglio bene <3
Spero che questo capitolo sia stato di vostro gradimento e se voleste farmi sapere cosa ne pensate beh, ne sarei felice!
 

Delle sofferenze di Crowley e dei ricordi di Aziraphale

Di mosse affrettate

Dopo quell’imbarazzante e disastrosa parentesi a casa del suo migliore amico, Aziraphale aveva deciso di riaprire la libreria, in modo da tenersi occupato per quelle poche ore che lo separavano dalla chiusura.

Aveva avuto l’amaro in bocca per tutto il tempo, avvertendo il senso di colpa farsi via via sempre più insistente, risalendo dallo stomaco, fino alla gola, impedendogli di pensare liberamente.

Non era mai stato un tipo svogliato, l’angelo, eppure quella giornata aveva rovesciato un’intera pila di libri antichi sul pavimento ed aveva alzato la voce con un cliente molto pressante riguardo la vendita di un tomo molto raro, proprio il The Bay Psalm Book¹, a suo parere incedibile; lo aveva senza molte remore spedito a quel paese fuori dal suo negozio.

Alle 19 in punto affisse il “Chiuso” dietro il vetro, lasciandosi andare ad un sospiro di sollievo; non ne voleva più sentire per quella giornata, di nulla.

Si preparò al suo tanto agognato tè, mettendo su la teiera e nel frattempo riordinò quel poco scompiglio che si era creato. Prese dei libri, impilati uno sopra l’altro, in equilibrio precario, per spostarli in fondo alla stanza, nella sezione “Storia e Cultura”, ma inciampò su qualcosa, cadendo rovinosamente al suolo con un tonfo secco.

- AAAAAH! – i libri volarono non molto lontani, ognuno in una posizione diversa. Si massaggiò il fondoschiena dolorante – ma porca…- si voltò, guardando su cosa era inciampato, smettendo di respirare. Cosa ci faceva lì? Quella scatola non l’apriva da molto, molto tempo. Si rialzò piano, raccogliendo i libri e poggiandoli sul bancone, lasciandosi andare ad un sospiro, voltando lo sguardo: forse era arrivato il momento di rivangare il passato.

Il demone aveva camminato per molto, senza una méta.

Aveva provato a calmare i nervi col giardinaggio, ma sembrava che nemmeno le sue piante volessero dargli un aiuto, ignorando bellamente le sue minacce. Stupidi vegetali, li chiuderò in cantina, altro che fotosintesi!

Aveva bevuto qualche bottiglia di vino, lungo la strada, infischiandosene che fossero appena le 17 del pomeriggio di quella giornata grigia.

Si poggiò alla ringhiera del Westminster Bridge, osservando il Tamigi, con la sua acqua scura e il London Eye che dominava la vista e perfino tutta Londra.

Forse era stato troppo duro con Aziraphale. Lo aveva ferito cacciandolo in quel modo, ma gli sembrava la cosa giusta da fare in quel momento. Bevve un altro sorso, sbuffando. Si sentiva in colpa. E lui non lo era mai, a meno che la vittima del suo brutto carattere non fosse niente popò di meno che il suo angelo.

Prese l’ultimo sorso di vino, buttando la bottiglia nel cestino pubblico accanto a lui, riprendendo a camminare. Si era terribilmente rammollito e la colpa era soltanto sua.

Con la tazza fumante accanto a lui poggiò l’antica scatola sulla scrivania, accarezzandola delicato, togliendo il coperchio e mettendolo accanto a sé.

Guardò quelle lettere ingiallite, ognuna con un simbolo, un indirizzo, una storia.

Erano un viaggio nel passato che lo riportava indietro nel tempo, lasciandogli una sensazione di dolce malinconia.

Prese uno di quei fogli accuratamente piegato e rilegato, rabbrividendo appena.

Tutto d’un tratto si ritrovò catapultato nel passato, rivedendosi in quello studio, con foglio e calamaio, l’atmosfera soffusa data da una candela accesa, tremante e con il cuore in gola per l’emozione.

Accarezzò leggero le parole scritte con quella calligrafia inconfondibile e confusionaria, quasi dispersiva, tremando appena. Gli mancava, terribilmente.

Come amico, come confidente. Era stato un uomo straordinariamente colto e brillante, molto eccentrico e stravagante, che lo aveva semplicemente conquistato con le sue parole.

Se ne era innamorato, negarlo sarebbe stato stupido e incosciente, ma il suo cuore, così come la sua testa, erano sempre appartenuti a lui.

Rimase a leggere per qualche ora, finendo con l’addormentarsi, stretto in quel calore romantico.

Le 20. Crowley se lo appuntò, sistemandosi gli occhiali sul naso, accigliato. Perché gli umani avevano il vizio di urlare, quando parlavano al cellulare? Non ci teneva a sentire parlare dei loro insulsi problemi, facilmente risolvibili, se avessero avuto meno orgoglio e più coraggio per affrontarli. Almeno aveva rimediato l’orario.

Era finito a passeggiare tra le vie della città, svogliato e di cattivo umore. Si era appellato a tutta la pazienza che aveva per non incenerire un ragazzo in bicicletta, sicuramente un corriere, che gli era finito addosso.

Basta, decise. Sarebbe andato a trovarlo, non per chiedergli scusa ovviamente, perché se lo era meritato, ma per accettarsi che non si fosse offeso, certo. Non sentiva la necessità di vederlo, proprio no.

Pochi minuti dopo si ritrovò davanti la libreria. Fece una smorfia, leggermente alterato dall’alcool, sistemandosi i capelli. Entrò dall’ingresso, sentendo la campanella suonare, ma non vide il solito viso sbucare dal bancone. Cominciò a cercarlo con lo sguardo, togliendosi gli occhiali neri e riponendoli in tasca, trovandolo poco dopo addormentato sulla sua scrivania.

Sospirò, avvicinandosi piano, cercando di non sorridere alla scena che gli si era presentata davanti: l’angelo era poggiato sul suo braccio destro, con la bocca socchiusa e lo sguardo rilassato. Sarebbe stato tutto molto tenero se una grande chiazza di bava sulla sua manica non avesse rovinato tutto. Si prese qualche secondo per osservarlo: i suoi capelli chiari si stavano allungando, ma stranamente non li aveva ancora tagliati; sperava che non lo facesse, perché gli donavano; il viso rilassato, con quelle sue piccole rughe, che si accentuavano quando sorrideva, erano distese. Distolse lo sguardo dal suo viso per concentrarsi sulla mano stretta intorno ad un foglio. Guardò con interesse quelle lettere, avvicinandosi appena per sbirciare. Si trovò ad irrigidirsi, serrando la mascella. Cosa significava tutto quello?

Lo lasciò cadere senza cura, voltandosi ed accomodandosi sulla poltrona di fronte a lui. Si toccò la tasca, estraendo i suoi ormai vecchi amici, il blocchetto di cuoio ed una matita.

Aziraphale si ridestò appena, muovendo la bocca secca per cercare di svegliarsi. Aprì appena gli occhi, cacciando un urlo ed indietreggiando con la sedia, che si impigliò sul tappeto, facendolo cadere rovinosamente a terra – Ouch che male! -

- Buon risveglio, angelo – ghignò divertito Crowley, accavallando le gambe.

- Santo cielo, Crowley! Mi hai terrorizzato! Come sei entrato? –

- Dalla porta, è ovvio –

- E come ho fatto a non sentirti? –

- Dormivi. E sbavavi pure, per essere precisi –

L’angelo avvampò, alzandosi impettito, massaggiandosi il fondoschiena, per la seconda volta in poche ore – Potevi svegliarmi! –

- E perché mai, stavi solo riposando. Ed io non sono così malvagio da svegliare un povero angelo che si addormenta mentre legge delle lettere–

Se fosse stato possibile, il rossore delle gote del biondo si fece più forte, mandandolo a fuoco – Non... non dovevi leggere –

- Ma l’ho fatto – si alzò dalla sedia con un unico slancio, avvicinandosi a lui – Vuoi punirmi per questo? –

- Oh cielo… io non punisco! – alzò la sedia da terra, rimettendola all’impiedi – e non credo che tu abbia fatto qualcosa di così… terribile da essere punito –

- Perché non me ne hai parlato? – allo sguardo confuso dell’angelo continuò – di quello. Hai avuto una relazione –

- Oh.. è stato molto tempo fa –

- Poteva essere stata nel Medioevo, ma scoprire che risale quasi al 1900.. mi lascia, come dire, sorpreso –

- E’.. complicato – cercò di dire l’angelo, riordinando le lettere, che rimise dentro la scatola.

- Cosa c’è di complicato, angelo? – si avvicinò a lui, guardandolo in viso – che ti eri invaghito di un uomo? –

- Non ero invaghito – disse basso, sostenendo il suo sguardo.

A quel punto qualcosa in Crowley si lineò, sentendo quasi quel fastidioso crack all’altezza del petto – tu.. ti eri innamorato? –

Aziraphale non rispose, ma il suo silenzio fu abbastanza esaustivo per zittire Crowley.

- Capisco – il demone si sentiva a disagio, ma quella domanda gli premeva sulla punta della lingua – lui ricambiava? –

- Sì – il modo in cui lo disse fece scattare qualcosa dentro il demone.

- Ci sei andato a letto, Aziraphale? –

Quella domanda sorprese l’angelo, sia per il modo in cui era stata detta, quasi con sofferenza, sia perché Crowley aveva usato il suo nome; raramente lo diceva.

- Sì –

Quella crepa che il demone aveva sentito divenne profonda, provando, forse per la prima volta in tutta la sua esistenza, la sindrome del cuore spezzato.

Non poteva credere che si fosse concesso al primo uomo che lo aveva preso a cuore; il suo angelo.

Allora tutti quei discorsi sul sesso, sulla sua vita sregolata, piena di eccessi, erano stati una paternale scritta, priva di significato.

Tutto l’imbarazzo che provava quando si divertiva a stuzzicarlo descrivendogli le sue posizioni preferite, era falso.

Le battute, le frasi ambigue, i libri blasfemi, ogni cosa, era una copertura, per proteggere la sua immagine pudica.

Rabbia. È quello che provò a quella rivelazione. Lo aveva tenuto allo oscuro di tutto, lui, il suo migliore amico.

Aziraphale notò la tempesta interiore di Crowley, poggiandogli una mano sulla spalla – non puoi biasimarmi, caro. Noi non ci vedevamo mai, al massimo qualche volta a secolo. Tu eri in Italia in quel periodo, col tuo amico Gabriele²; vivevamo due vite separate, da conoscenti –

- E poi? Nel 1941 ti ho salvato la vita angelo, a te ed ai tuoi stupidi libri, rischiando la vita, entrando in una Chiesa. Neanche allora ti è venuto in mente di dirmelo? –

L’angelo in quel momento aveva capito tante cose, più importanti di quello.

- Ho pensato che non fosse più rilevante che tu lo sapessi –

Il demone sospirò, deluso dal suo comportamento. Da un lato poteva quasi percepire il suo imbarazzo nel parlarne, anche dopo il loro patto durato 11 anni, l’Apocalisse scampata e lo scambio di corpi per scampare alle punizioni delle rispettive fazioni, ma il Crowley umano si rifiutava di crederci. Doveva sapere adesso.

- Chi era? –

- Come? –

- Lui, chi era? – lo vide distogliere lo sguardo – Oscar? –

L’angelo si voltò di scatto, con gli occhi sgranati – come.. come fai a saperlo? –

- Era scritto fuori – alluse alle lettere – quindi, vuoi dirmelo tu o devo andare a controllare io stesso in quello scatolo ammuffito? –

- Non ci provare! – si parò davanti, poggiando le mani sulla scrivania.

- Dimmelo! –

- Oscar, Oscar Wilde, dannazione Crowley! – soffiò nervoso, avvampando, rigido come se fosse stato appena colto con le mani dentro la marmellata.

Crowley assottigliò le sue pupille da rettile, sconvolto. Oscar Wilde, lo scrittore famoso in tutto il mondo per le sue opere ed i suoi eccessi, che lo avevano portato ad una morte prematura.

Il suo amico Gabriel e lui non erano stati molto diversi: entrambi esteti, amanti del piacere in tutte le sue forme e con vite libertine: avevano messo da parte la moralità per qualcosa di più travolgente: il piacere.

Doveva aspettarselo Crowley, in qualche modo. Se lo sentiva, infondo. Un uomo così colto, generoso, di bell’aspetto, agli occhi degli altri definito adorabile, non poteva essere stato per più di 6 millenni legato solo ai suoi libri.

- Crowley..?-

Il demone distolse lo sguardo dal fiume di pensieri per dedicarsi a lui – Mh? –

- Io.. ho chiesto che ci fai qui –

- Nulla, ho pensato solo di controllare che non ti fossi offeso – fece spallucce.

Lo vide rilassarsi, accennando un sorriso – no, non mi sono offeso.. avevi ragione, non dovevo entrare come un ladro in casa tua –

- Già, non dovevi proprio –

Le guance dell’angelo si colorarono di un rosa delicato, che illuminarono il suo viso

- Non succederà più caro – tossì appena – vuoi.. del tè? –

- Basta che non è quella schifezza dell’altra volta –

- Oh cielo, caro! – borbottò – non sprecherò ancora quelle bustine per un.. bongustaio di vino! –

- Oh angelo, così mi commuovi – disse in modo teatrale – quindi accetto del buon vino, magari molto, molto invecchiato – si beccò un lungo sospiro rassegnato.

- E sia –

- E tutto quello scotch! Non capivo che cosa dovesse fare! Pensavo si fosse dato al fai da te, capisci?! – scoppiò a ridere l’angelo, rosso in viso.

- Al fai da te? Ma sei serio angelo? Si intuiva! – prese un altro sorso – e con le corde che hai pensato? Che volesse crearsi un’altalena? -

Anche Aziraphale aveva rinunciato al tè, alla fine.

- Oh.. no di certo, non sono così rimbambito! – posò il suo terzo bicchiere vuoto sul tavolo, o era il quarto? – ma non quello! –

- Beh, era quello invece! Piaciuto? – domandò sornione il rosso, sdraiandosi sul divano rosso.

Avvampò – n-non direi piaciuto, ma.. accettato, va bene? –

- Lo hai letto tutto d’un fiato, ammettilo –

- …. –

- Lo immaginavo –

- Sei tu che me l’hai regalato! –

- Potevi anche non leggerlo, non ti ho mica costretto! – si difese, sedendosi velocemente, stringendo la spalliera del divano – come gira.. – si tenne la testa, ridestandosi poco dopo – ad ogni modo angioletto, ti va di vederlo? –

- Eh..? Cosa? –

- Come cosa, il film! – esclamò con ovvietà, alzandosi – dove tieni la televisione? –

- Eh..? non la posseggo –

- COME FAI A NON POSSEDERLA! SIAMO NEL XXI SECOLO, PER SATANA! –

- Shhhh non urlare! – si alzò, sistemandosi il papillon – non ne vedo, io conduco una vita.. –

- Noiosa! –

- Incentrata sulla cultura – lo corresse.

- Quindi noiosa.. vabbè rimedio io – schioccò le dita, facendo materializzare un televisore al plasma, sopra un tavolino con le rotelle – così puoi portartelo in giro –

- Oh.. Grazie – gli sorrise, con gli occhi lucidi dati dall’alcool in corpo.

- Aspetta a ringraziarmi.. – sventolò tra le dita un cd – Il bello inizia adesso –

Si erano accomodati sul divano, abbastanza lontani da non toccarsi, ma vicini da sentire l’uno il calore dell’altro; con la luce spenta avevano avviato il DVD materializzato dal demone, facendolo partire.

Aziraphale era teso; se n’era accorto Crowley, che da più di dieci minuti, invece di guardare il film, studiava ogni movimento dell’angelo, scoprendolo quasi a disagio.

- Angelo? –

- Si caro? – si era voltato verso di lui, cercando di scorgere il suo viso grazie al poco chiarore che mandava lo schermo.

- Tutto okay? –

- Certo! Perché me lo chiedi? – sorrise nervoso, con un tono di voce più acuto.

- Sembri nervoso – lo scrutò, osservandolo girarsi verso lo schermo e sgranare gli occhi, tornando a guardarlo subito – non.. non sono nervoso –

Il demone guardò nella sua direzione, spuntandogli un sorrisino mellifluo – oh guarda qui Angelo, le attività ludiche! –

- Crowley smettila! Blocca il film! – si lamentò, terribilmente imbarazzato, iniziando a muoversi e voltare il capo in giro, cercando qualcosa con lo sguardo.

- Cerchi questo? – agitò il telecomando in aria, scansando un gesto veloce dell’angelo, che cadde in avanti.

- Oh dannato demone, dammelo! –

- Prova a prenderlo, se hai il coraggio! – esclamò divertito, saltellando sul divano, evitando ogni attacco celestiale.

- CROWLEY! –

- Scordatelo angelo, non mi fai paura! – sorrise sornione, un attimo prima di venire scavalcato con una mossa molto agile da Aziraphale, che finì per sovrastarlo. A quel punto sia il sorriso del demone, che le proteste dell’angelo scomparirono, finendo per ascoltare solo il rumore dei loro respiri.

Anche se non potevano vedersi, entrambi avevano gli occhi sgranati, per quella situazione imbarazzante e compromettente in cui si erano andati a cacciare.

Crowley perse un battito in quel frangente, accorgendosi di avere aspettato quel momento da tutta la sua esistenza; non poteva farsi scappare un’occasione del genere, non ora che le labbra del suo angelo preferito erano a pochi centimetri di distanza dalle sue.

Allungò il viso verso di lui, sfiorando le labbra con le sue.

Adesso poteva essere suo.

¹: fu il primo libro stampato in America, nel 1640. Contiene tutti i salmi tradotti in inglese; attualmente è il libro più costoso mai venduto al mondo.
²: Ovviamente Gabriele D’Annunzio, poeta del ‘900 conosciuto per le sue opere e per la sua vita molto movimentata.


Note dell'autrice:
Salve!
Ed anche oggi la felicità slitta a domani. Sono finita nel vortice dell'angst ed è difficile uscirne, tutto questo grazie a Nao, vero amica? A parte tutto, spero che il capitolo sia di vostro gradimento e che non mi tiriate i pomodori per dove l'ho fatto finire. Sono sicura che al prossimo aggiornamento riceverò tante di quelle parolacce che potrò scrivere un libro.
Bando alle ciance, al prossimo mercoledì!
R.

Della lontananza di Crowley e della determinazione di Aziraphale

Di segreti svelati

- Ehi bellezza, il solito? –

Crowley annuì, aspettando il suo drink.

Erano ormai passate diverse settimane da quando aveva deciso di prendersi una pausa, allontanandosi da tutto. Miami gli era sembrata la méta giusta: calda, accogliente, sempre frenetica e lui aveva proprio bisogno di quello, per non pensare.

Era partito col suo borsone, preferendo l’aereo al solito schiocco per materializzarsi direttamente lì; sentiva di tenere a quei gesti umani più di quanto era disposto ad ammettere: comprare il biglietto, attendere il proprio volo e poi trovarsi sopra le nuvole… erano azioni che poteva svolgere anche da solo, spiegando le proprie ali, ma si era accorto ben presto che erano attività che non amava fare da solo, bensì in compagnia ed alla fine ci aveva rinunciato.

- Ecco il tuo Bloody Mary – si sentì dire da Ramòn, il barman di quel locale della movida in cui andava ormai ogni sera, da quanto era arrivato.

Mentre prendeva in mano il suo cocktail si vide poggiare uno shot davanti – e questo? – alzò un sopracciglio.

- Offre la casa – ammiccò Ramòn – il girone dei dannati –

Crowley strabuzzò gli occhi – come scusa? –

- lo shot – rise – è questo il suo nome –

Il demone lo guardò, prendendolo tra le dita. Che nome beffardo… mandò giù in un unico sorso, tossendo appena – cazzo, questa roba è forte! –

Aziraphale ebbe bisogno di un attimo per riprendersi. Era quello il segreto inconfessabile di Crowley? Dovette prendere fiato per qualche minuto, confuso e scosso.

Tutti quei disegni avevano un unico soggetto: lui.

Quei tratti precisi, leggeri, senza sbavature, che lo rappresentavano durante un qualsiasi momento della giornata: mentre leggeva, sorrideva o.. dormiva. Avvampò al solo pensiero che il demone si era infiltrato in casa sua come un ladro, spiandolo. Perché, tu cosa stai facendo angelo? Ancora quella voce!

Li sfiorò con le dita, ammaliato da tanto talento. Quand’è che Crowley aveva iniziato a disegnare? Aveva proprio un talento innato.

Un profondo senso di colpa lo percosse. Se lui aveva fatto tutto quello per lui forse.. quella nuova consapevolezza mista a speranza lo fece balzare all’impiedi, rinvigorito, sistemando quei fogli e stringendoli con delicatezza tra le mani.

Adesso era il tempo di reagire.

Crowley raggiunse la sua stanza, chiudendosi la porta alle spalle. Quel monolocale era ormai la sua casa: arredamento minimal e pochi quadri anonimi; l’unico oggetto distintivo era il grande letto con le lenzuola rosse che rendeva l’ambiente un po' più caldo, nonostante le pareti fossero già di un arancione opaco.

Si buttò a peso morto tra le morbide lenzuola, respirando l’odore del detersivo. Erano le 4 del mattino ed aveva fatto after, come ogni sera. E come ogni sera, decine di persone, sia uomini che donne, gli andavano dietro sbavando come tanti leoni in cerca di carne fresca. Sospirò, togliendosi gli occhiali, inutili per il buio che regnava nella stanza. Aveva provato a lasciarsi andare con qualcuno, ma ogni volta che si avvicinava ripensava a quell’angelo da strapazzo, finendo per fare la figura dell’idiota, scappando come un ragazzino; schioccò le dita per cambiarsi, chiudendo gli occhi. Infondo un po' di riposo non gli avrebbe fatto male.

- Forza andiamo.. rispondi! –

Ancora quella dannata segreteria. Stava finendo per odiare quasi la sua voce, che ripeteva sempre la solita frase. In più di 30 anni non l’aveva mai cambiata, confermando la sua idea di quanto fosse megalomane, egocentrico e narciso.

Crowley era un demone fuori dal comune. Spietato senso dell’umorismo e fortemente ironico, sapeva colpire il punto giusto per far cadere il suo interlocutore, sia per imbarazzo o vergogna, altre volte per stizza o irritazione, ma non lo aveva mai visto fare male davvero a qualcuno, nel vero senso del termine. Si era sempre tenuto lontano dalle idee drastiche dei suoi colleghi, anche quando glielo chiedeva la stessa Belzebù. Aveva visto il suo disappunto e lo sgomento quando Dio aveva dato l’ordine di costruire l’Arca a Noè, facendo morire tutta la popolazione, molti innocenti, tra cui i bambini. La prova che le sue ali erano cambiate, ma dentro di lui rimaneva una sfumatura dell’angelo che era stato, anche se per poco tempo.

Come potevano essere uscite dalla sua bocca quelle parole cariche di menzogne? Lui era un angelo, non avrebbe dovuto nemmeno pensarle. Solo in quel momento si accorse davvero quanto era cambiato anche lui, in quei millenni. Aveva imparato a mentire, a sé stesso, a Crowley. La sua esistenza era ruotata per millenni intorno al grande Piano Ineffabile, ma col tempo si era accorto che senza quel compagno, all’inizio fastidioso e difficile da accettare, non ce l’avrebbe mai fatta. Non solo perché gli aveva salvato la vita diverse volte, per colpa della sua ingenuità; ma specialmente perché era diventato la sua luce. Ironica, la vita, certe volte. Un angelo che dì per sé è portatore di luce, trovava la sua pace e la protezione in un demone, abitante dell’Inferno per propria scelta.

Doveva trovarlo. Era stanco di scappare.

I raggi del sole che filtravano dalle tende leggere gli accarezzarono il viso, portandolo a mugugnare. Adorava il sole, era in fondo un rettile, ma quando dormiva preferiva il buio più totale.

Strinse le lenzuola tra le dita, portandosela fin sopra la fronte, borbottando. Perché non poteva semplicemente piovere?

Perché Miami è la città dove splende il sole tutto l’anno, amico! Ricordò le parole di Ramòn, pronunciate settimane prima, al suo arrivo.

Era già stato in quella città caotica e piena di turisti, ma nel 1960. Se la ricordava molto diversa, con meno smog e tavole da surf, ma con la stessa musica ad ogni angolo delle strade, affollata di ragazzi sorridenti con la voglia di socializzare, magari per trovare qualche amico di bevute o semplicemente per divertirsi un pomeriggio a colpi di pallone.

Aveva girato tutta la città, con quelle biciclette elettriche che venivano date in affitto, rimpiangendo la sua piccolina ferma da troppo tempo ormai. Al mio ritorno ti farò correre baby, come non mai.

Ma aveva davvero voglia di tornare?

Sbuffò ancora, interrompendo i suoi pensieri, fatti troppo pesanti già di prima mattina. Socchiuse gli occhi, osservando la sveglia. Altro che mattina, erano le 4 del pomeriggio! Aveva dormito per 12 ore filate, senza interruzioni. Non si ricordò quando era stato l’ultimo periodo in cui si era lasciato andare così al sonno, a quell’abitudine umana… magari era il 1600? Periodo noioso, se non per qualche rivoluzione o guerriglia, il solito insomma. Forse l’unica vicenda che aveva attirato la sua attenzione era la testardaggine di Galileo nell’affermare le sue teorie che scienza e matematica andavano a pari passo.. tutto per un paio di stelle, pff! Lui, che le aveva inventate¹. Potrebbe aver suggerito qualche piccola idea a quell’astronomo, solo per curiosità nel vedere come il mondo si sarebbe affacciato a quella realtà.

Aveva dormito circa 50 anni, risvegliandosi alla fine di quel secolo.

Decise di alzarsi, alla fine, trascinandosi ancora addormentato in bagno, per sciacquarsi il viso. Una volta arrivato alzò lo sguardo verso lo specchio del lavandino. Aveva un aspetto orribile; il viso era sciupato e due grosse occhiaie violacee facevano capolinea sotto gli occhi. Era forse più magro di quanto già non lo fosse? Non sapeva dirlo con esattezza, ma pensò ad un detto umano, che non poteva essere più azzeccato: quando l’anima soffre, il corpo paga.

Dannazione. Non si era mai ridotto in quel modo, manco quando sopra la sua testa pendeva una sentenza di morte, ed una vasca di acquasanta.

Aziraphale camminò per tutta la libreria, ispezionando tutti i libri che potevano sembrargli utili, sbuffando di frustrazione. Niente, proprio un bel niente!

Aveva letto libri celesti, esoterici, addirittura demoniaci, per cercare di trovare una soluzione. Anathema non aveva potuto dargli nessun aiuto, aveva le mani legate più di lui. Erano affari troppo più alti di lei.

Non gliene dava una colpa, lo stesso lui non sapeva come darsi aiuto. Pensa Aziraphale, pensa, puoi contare solo sulle tue forze e di nessun altro. Come puoi rintracciarlo?

Rimase minuti interi poggiato al bancone, con le mani strette sul piano, concentrato nel trovare una veloce soluzione a quel grande problema che gli pesava come un macigno nel cuore.

E se forse… sgranò gli occhi, colto dall’illuminazione. Fece un balzo in avanti, sentendo gli ingranaggi del proprio cervello lavorare ad un ritmo serrato.

Se avesse provato… no, non era sicuro che avrebbe funzionato.

Ma avrebbe potuto… ma Gabriel avrebbe potuto accorgersene.

Gabriel, Gabriel ed ancora Gabriel. Quell’Arcangelo gli aveva condizionato tutta la sua esistenza, non avrebbe manipolato anche la sua volontà quella volta. Al diavolo quel damerino!

- Ti prego Signore… aiutami… - mormorò, chiudendo gli occhi; congiunse le dita, in preghiera.

Crowley si era rivestito di tutto punto, col suo solito outfit scuro, fatta eccezione per una collanina dorata che portava al collo; un souvenir comprato in una delle tante bancarelle sul lungo mare.

Allungò la mano verso il cuscino con l’intento di sistemarlo, bloccandosi di scatto. Qualcuno lo stava chiamando.

Sentì un forte calore vicino all’orecchio, che non dava dolore, al contrario; era piacevole. Corse in bagno, voltando lo sguardo. Per tutti i demoni dell’Inferno, in suo tatuaggio brillava, di un bianco acceso!

Se lo sfiorò, rapito da quel colore così raro in lui. Aziraphale lo stava chiamando. Aveva violato le regole del Paradiso: gli angeli non potevano invocare i demoni, per nessun motivo. Potevano essere severamente puniti, ma il suo angelo lo aveva fatto lo stesso, solo per lui. Per lui, davvero? Il suo cuore ferito provava a trattenerlo, ma il suo orgoglio innamorato gli urlava di correre da lui. Spense la luce del bagno, dirigendosi a grandi falcate verso la camera da letto, dove raccolse quel poco dei suoi effetti personali. Osservò la stanza un’ultima volta, schioccando le dita.

Aziraphale aveva invocato Crowley, col suo potere. Se lo avessero scoperto lo avrebbero senza alcun dubbio privato delle ali, facendolo sprofondare negli Inferi. Non doveva farlo, eppure non riusciva a pentirsi del suo gesto. Aveva seguito l’istinto per una volta, permettendogli di compiere quella prima trasgressione. In realtà era la seconda, se si contava il thermos di acquasanta nel 1960. Lì però nessuno si era accorto di nulla.

Adesso la faccenda era più complicata e come se non bastasse il demone non dava segni di avere ricevuto il messaggio. Il suo potere si era indebolito o semplicemente lo aveva ignorato? Non ne aveva idea. Con quell’umore decise di fare una passeggiata, per calmare i nervi. Un angelo così nervoso non si era mai visto.

Non riuscì nemmeno ad arrivare al Saint James Park, per la frustrazione. Non andava più lì da quando avevano litigato, perché tornava continuamente l’immagine dei suoi occhi feriti che si allontanavano da lui.

No, non poteva finire così… doveva trovare il modo! Fece dietrofront, ripercorrendo i suoi stessi passi, verso la libreria. Il cielo terso della mattina aveva lasciato posto a dei pesanti nuvoloni carichi di pioggia, che avevano deciso di corrergli un brutto scherzo, iniziando a piovere, ma a lui non importò. Anche con il viso e gli abiti bagnati non rallentò di un passo, nemmeno per miracolarsi un ombrello. Il panciotto gli stringeva e la camicia si era attaccata al suo petto, infastidendolo. Si allentò il papillon, camminando veloce sul marciapiede londinese, tra ragazzi che correvano sotto le traversine per proteggersi dalla pioggia ed adulti che continuavano il loro passeggio, con l'ombrello alla mano.

Li invidiava, tutti loro. Avevano una sola vita, ma potevano crescere, avere amici, innamorarsi. Invecchiare, magari lamentandosi per la casa sempre in disordine per i nipoti, ma orgogliosi della vita che si erano creati.

Nessun regolamento da rispettare, nessuna paura di perire solo per aver amato.

Erano liberi, da quel punto di vista, molto più di lui, che era eterno e costantemente infelice.

Arrivato davanti la libreria si fermò, sbarrando gli occhi per la sorpresa, o per lo shock.

- Ciao Aziraphale -

Crowley era lì, davanti a lui, bagnato come lui e dell'umore identico al suo. I capelli lunghi rossicci erano appiccicati al viso, così come i vestiti erano diventati più aderenti, risaltando ancora di più il suo corpo magro.

- Crowley - disse con un sussurro, avvicinandosi di poco. Adesso erano ad un metro di distanza - allora mi hai sentito -

- Come potevo non farlo? Questo coso si è illuminato a giorno! - indicò il tatuaggio.

L’angelo non poteva crederci. Ci era riuscito veramente. Dio… lo aveva ascoltato, per quanto quella scelta fosse sbagliata.

- Ti ho cercato per settimane –

- Ho fatto una vacanza –

- Ma perché non hai tenuto il cellulare acceso? – adesso la sua voce era più seria.

- Perché evidentemente non volevo essere disturbato –

- Sei un bastardo, Crowley –

Il demone sgranò gli occhi, togliendosi gli occhiali bagnati – come hai detto, angelo? –

- Hai sentito bene – accorciò le distante, permettendosi di puntargli il dito contro, picchiettando sul petto – sei un dannato bastardo, demone! Hai idea dello sconforto in cui mi hai fatto cadere? – il suo tono di voce era arrabbiata, veramente.

Crowley ammise che lo aveva visto davvero raramente in quel modo. Aziraphale era riuscito sempre a mantenere quel tono pacato che lo contraddistingueva, mettendo da parte l’irritazione ed il nervosismo, per tornare al solito angelo calmo e sorridente.

Ed invece il quel momento vedeva dell’angelo che conosceva ben poco. Il volto tirato e contratto, gli occhi blu scuriti dalla rabbia e la sua aurea che trasmetteva una forte tensione.

Il demone finì per sorridere, ma amaramente – Proprio tu hai il fegato per dirmi dello sconforto, davvero angelo? O dovrei dire demone? – vide l’angelo bloccarsi, abbassando lentamente il dito – non ti riconosco più. E se prima ci avrei scherzato su adesso... non posso, perché non ti accorgi nemmeno che le parole che pronunci pesano come macigni, per me. Potevo sorvolare sul fatto che mi hai rifiutato, ma il resto? – si avvicinò al suo viso, a pochi centimetri – io non sono malvagio e non lo sarò mai. Sono un miliardo di cose, ma ti ho salvato il culo, insieme al mondo, per Satana! – quegli occhi blu lo guardavano, spalancati, in tempesta; il grigio- blu aveva lasciato posto ad un tornado di emozioni, facilmente leggibili per Crowley – e mi hai ferito, profondamente. Sarei dovuto andare via e non tornare più, invece ti sono corso dietro come un cagnolino al primo richiamo – per un attimo chiuse gli occhi – sai cosa significhi per me starti così vicino e non poterti nemmeno… - sfiorare. Sospirò, togliendosi i capelli dal viso – lascia perdere, è tempo perso. Me ne torno a casa – fece un passo indietro, dandogli le spalle.

Aziraphale era rimasto silenzioso per tutto il tempo, più per lo shock di quelle parole che per la vicinanza a lui. Lui non era un demone e non si comportava nemmeno da tale. Aveva agito per paura, allontanandolo nel modo più sbagliato possibile, solo questo. Sicuro che sia solo questo, Aziraphale? Avrebbe potuto reagire in modo diverso, invece aveva voluto volontariamente ferirlo. Era cambiato.

I suoi pensieri furono però interrotti da Crowley, che si era allontanato. Sentiva terribilmente freddo adesso.

I suoi sensi si accesero, facendolo scattare in avanti, allungando il braccio per stringergli il polso – Tu non vai da nessuna parte – a stento riconosceva la sua voce, così bassa e roca. Lo vide voltarsi lentamente, sorpreso da quel gesto – Aziraphale, io vado dove vog..-

- Stà zitto per una volta – lo interruppe, tirandolo a sé; fece scontrare le loro labbra in un bacio ruvido, passionale. Il demone gemette di sorpresa, sentendo l’angelo aggrapparsi a lui, quasi con bisogno, mentre approfondivano quel contatto.

Aziraphale schioccò le dita, aprendo la serratura della libreria, portandosi dietro un demone sconvolto da quel gesto impulsivo ed impetuoso. Entrambi erano bagnati fradici e piccole, ma numerose gocce, finirono sul pavimento antico di quel luogo.

Si staccarono solo per riprendere fiato, rimanendo vicini, respirando uno l’aria dell’altro.

- Aziraphale.. –

- Shh –lo zittì, portando un dito sulle sue labbra – ho commesso un grave errore e ti chiedo scusa Crowley. Sono stato spregevole, ma non le ho mai pensate davvero quelle parole – gli accarezzò i capelli rossi – spero che tu possa perdonarmi… e se non sarà così sono pronto a farlo per il resto della mia esistenza –

Ecco, l’aveva detto. Il resto della mia esistenza era un periodo relativamente lungo, ma era convinto e deciso a farlo, solo per lui, solo per il suo demone.

- Crowley? Puoi per favore dire qualcosa? – dopo le sue parole non si era sentito più nessun rumore, se non del temporale che imperversava fuori. Le sue pupille da rettile erano dilatate ed il fiato era corto, prova anche del suo petto che si muoveva veloce.

A quel punto Aziraphale pensò di averlo scioccato, o peggio, traumatizzato.

- Crowley..? –

Quella domanda, soffiata in quel modo, lo aiutò a ritornare in sé, spingendosi verso di lui, riprendendo quel bacio, soffocando un gemito d’apprezzamento del suo compagno. Lo spinse verso il bancone, senza staccarsi, stringendo la sua nuca verso di sé, sentendolo annaspare; l’angelo afferrò la superficie chiara, urtando una pila di libri che cadde rovinosamente a terra.
Si sarebbe preso ciò che desiderava: il suo corpo, il suo cuore. E quella volta non lo avrebbe fermato neanche la furia di Dio.

¹: appoggio la teoria che Crowley da angelo fosse Rafael, colui che ha inventato le stelle e la galassia.


Angolo dell'autrice:
Ma salve! Ho fatto salti mortali per riuscire a pubblicare questa mattina, l'università non aspetta che pubblichi il capitolo xD
Comunque, passando al capitolo.. è stato un pò difficile scriverlo, perchè non ero sicura di riuscire a fargli avere un senso, ma sono abbastanza soddisfatta del risultato.
Vi avverto già da ora, il prossimo capitolo si alzerà di rating, quindi se non siete amanti del genere vi consiglio di passare oltre, all'altra metà del capitolo.
Detto ciò, spero che a voi sia piaciuto e grazie per tutto il supporto che mi date! Se volete farmi sapere cosa ne pensate beh, mi farebbe molto piacere!
Al prossimo mercoledì!
R.