CAPITOLO SETTIMO: HIGH EXPECTATIONS

Don't you try to hide with those angel eyes
(If you let me inside, I wont hold back this time)
Such a deep disguise, the devil's right inside
(More than paralyzed, oh its the chase you like)

[New Years Day ft. Chris Motionless – Angel Eyes

-Avrò un solo di ballo all'Opera di Krasnojarsk.

Eleanora guardò Denis e lui la fissò con occhi stralunati.

-Mi sembra stupendo.- le rispose, accendendosi una sigaretta.

-Lo è.- lei accavallò le lunghe gambe e gli prese delicatamente una mano.

Erano a casa di lui, in salotto, con la finestra aperta nonostante il freddo, una canzone ucraina nelle casse, e due tazze di the davanti, insieme a un pacco di biscotti. Fuori nevicava e qualche fiocco cadeva anche dentro la stanza, ma ai due non sembrava importare. Se ne stavano lì, le ginocchia che si sfioravano, a fumare e a guardare il nulla. Lo stesso nulla che animava i loro occhi malati.

-Vorrei che tu venissi a vedermi.- continuò Eleanora, passandosi una mano tra i capelli bianchi. Lo guardò, con quelle gemme viola che aveva al posto degli occhi. - Tu e Demian.

Denis deglutì rumorosamente ma annuì, bevendo un sorso di the per nascondere il rossore. Immagini straordinariamente erotiche di quel triangolo malato che si era andato a formare gli danzarono davanti agli occhi. Immaginava a stento la bellezza che avrebbe emanato Eleanora danzando all'Opera. E lui e Demian, sporchi ucraini di periferia, cosa avrebbero fatto? Si sarebbero abbeverati del suo sapore perverso? Avrebbero danzato anche loro con lei?

-Vengo volentieri.- esalò, quando lei gli poggiò la testa sulla spalla e le sue narici si riempirono del suo profumo conturbante. - Cosa ballerai?

-Petrouska.

Eleanora sorrise appena e gli posò la mano curata sul ginocchio ossuto. Una strana pienezza la stava rinvigorendo da quando l'avevano scritturata per quel solo di ballo. Lei e i suoi demoni avrebbero riportato in vita la marionetta che tanto la dannava, lei, il Re dei Topi, avrebbe sparso il suo mortifero incantesimo sulla sala e se ne sarebbe andata in mezzo a rose e a sangue fresco. Avrebbe ballato fino a cadere morta per terra e avrebbe lasciato che Denis e Demian raccogliessero il suo cadavere e lo bruciassero come incenso mentre erano impegnati in un amplesso perverso. Le sarebbe piaciuto vedere Denis vestito da donna.

-Mi piacerebbe che ti vestissi da donna per me.- gli disse infatti.

-Perché?

-Perché sei stupendo.- gli accarezzò il viso angoloso con un'unghia lunga e perfettamente smaltata di nero.

Denis non rispose, ma dentro di sé sapeva che se lei, o Demian, o addirittura Yurij glielo avessero chiesto, non avrebbe aspettato un secondo a fasciarsi in abiti femminili.

-A me piacerebbe fotografarti nuda.- disse invece Denis, voltandosi verso di lei e fissandola nel profondo degli occhi.

Eleanora ridacchiò e strinse le ginocchia al petto, guardandolo con aria maliziosa.

-Perché no. Fallo. Vuoi che mi spoglio?

-C'è la mamma di là.

-E' più divertente.

-No, mi vergogno.

Eleanora sorrise ancora e fece per togliersi la maglietta ma Denis la fermò.

-No, ti ho detto. Non con la mamma di là. Andiamo a casa di Demian e facciamolo lì.

-Facciamo così. Io ti lascio fotografare quello che vuoi, ma poi tu assisterai a un amplesso mio e di Demian. Ci guarderai e ci fotograferai.

Lei aveva un sorriso malandrino e malizioso e Denis sentì il sangue andargli al cervello. Avrebbe potuto farlo davvero? Avrebbe davvero potuto fotografare i suoi due diavoli impegnati in una relazione malata e sporca? E di quelle foto cosa avrebbe fatto? Le avrebbe messe in un album insieme a fiori secchi.

-Okay. Okay, facciamolo.- balbettò e lei lo abbracciò di slancio.

-Così mi piaci, Denisoch’ka.

Lui sospirava pesantemente, e annusava il profumo di lei, cercando di figurarsela a ballare all'Opera. Sarebbe stato un giorno traumatizzante per la sua povera mente stuprata dai demoni e dalle sue ossessioni. Ma sapeva che avrebbe potuto fotografarla nuda. E avrebbe avuto lo spettacolo di Demian. E poi c'era Yurij, con i suoi occhi grigi e la sua gentilezza un po' melancolica.

-Ora io devo andare a fare le prove. Tu vai da Demian e diglielo.- concluse lei, alzandosi.

Lui annuì freneticamente e si baciarono tre volte sulle guance, prima che lei uscisse, in una sventagliata di pelliccia di astrakan e di profumo alla vaniglia. Denis rimase a lungo a fissare la porta dalla quale lei era uscita.

Ma ora, lo aspettava Demian.

Demian, che in quel momento gemeva ad alta voce ed accarezzava la schiena tatuata di Yurij, le gambe avvolte attorno al suo bacino e la testa rovesciata sul cuscino. Stava risentendo addosso tutte quelle sensazioni che pensava fossero state cancellate dalla guerra, ma no, no, erano ancora lì, era tornato tutto il piacere di avere Yurij tutto per sé. Qualcosa che nemmeno Eleanora poteva dargli, una felicità più appagante, più piena, che lo riempiva nelle profondità recondite dell'animo. Era di Yurij e Yurij era suo, come ai tempi dell'Ucraina, quando erano ragazzi giovani e spensierati. L'uomo era sprofondato dentro di lui e spingeva delicatamente, come se volesse di nuovo scoprire quel corpo amico, come se fosse terrorizzato dal fargli male e dal farlo scomparire. Gli baciava il collo, e si ricordava perfettamente dove leccare e mordere, lo stringeva in quel modo, lo faceva stare bene.

-Yura … Yura … - ansò appena Demian, perchè lui voleva di più, aveva sempre voluto di più.

Yurij ansimò, gli baciò le labbra piene, aumentò le spinte e pensò che sentire Demian gemere di piacere fosse il suono più bello di tutti. Lo aveva desiderato per anni, cercandolo in tutti i suoi amanti, senza mai trovare qualcosa di meraviglioso come il soldato del Donbass.

-Io … Dyoma … Dyoma, ti amo … - gemette, e Demian sorrise, baciandolo e graffiandogli la schiena. Sorrise, con quel suo meraviglioso sorriso ucraino, luminoso e spezzato dagli incubi della guerra.

Vennero, prima Demian e poi Yurij, stretti uno all'altro come se non si dovessero più lasciare andare. Avvinghiati, di nuovo aggrappati a quell'amore che li aveva tenuti in vita anni e anni addietro, si rotolarono su quel letto sfatto e sporco, baciandosi ancora.

-Yuroch'ka, perché te ne sei andato?- mormorò Demian, accarezzandogli il petto nudo.

-Adesso sono tornato, Dyoma. Pensiamo al presente.- ribatté Yurij, baciandogli la fronte e stringendogli un braccio attorno alle spalle. - Ma non mi hai detto di avere una ragazza?

-Ho te, Yura. Mi basta questo.- Demian si alzò, nudo, tatuato, sottile e bellissimo. Si muoveva con la grazia di una pantera, silenzioso e letale, e Yurij avrebbe voluto bere per anni di quel corpo perfetto. - Vado a fare il the. Te ne porto una tazza.

-Arrivo anch'io, amore.

-Adoro quando mi chiami “amore”.

-Io adoro quando mi chiami “signore”.

-Ai suoi ordini, signore.

Risero entrambi come non avevano riso da anni e si abbracciarono, caracollando in cucina ancora stretti l'uno all'altro, sbaciucchiandosi e mettendosi le mani tra i capelli. E Demian era felice, di una felicità nuova che non provava da tempo, felice di aver ritrovato l'uomo che lo aveva salvato, per quell'anno passato a Kiev. E Yurij era felice, perché il suo cuore di pietra aveva ripreso a battere, e sentiva che era tempo per lui di rivoluzionare la sua esistenza con l'uomo che amava. Ed erano felici, anche se di una felicità forse effimera, forse spenta, forse semplicemente vuota ma abbastanza forte per tenerli in vita e per avere dipinto sorrisi sinceri sui loro visi scavati dalle sofferenze psicologiche.

-Ti amo, Dyoma.

-Anche io Yura, non ho mai smesso.

Un bacio. Una carezza. Una risata spezzata. E il campanello che rovinò quel dolce momento di affetto.

Demian sbuffò, si drappeggiò addosso una vestaglia e andò ad aprire. Si trovò davanti Denis.

-Oh, Denis. Ciao. C'è qualche problema?

-Io … aehm … mi manda Elya. Ti … ti disturbo?

-Affatto. Accomodati.

Demian si fece da parte e Denis entrò. Guardò l'ex militare, con quella vestaglia malamente sistemata addosso e si sentì andare in fiamme. Perché a lui, dannazione, a lui piaceva Demian, sin dal primo momento in cui lo aveva visto nel negozio. Gli piacevano i suoi occhi così maledettamente chiari, i suoi capelli lunghi, la sua espresione arrogante ma contemporaneamente spezzata. E quel sorriso che in quel momento aveva dipinto sul viso.

-Cosa vuole Elya?- Demian lo fece sedere sul divano e si sedette accanto a lui.

Le narici di Denis vennero invase dal suo odore, di fumo, colonia, fumo e … sesso.

-Vuole invitarci all'Opera. Farà un solo di ballo.

-Carino. Sarà molto interessante.

Una strana luce luccicò negli occhi dell' uomo.

-Chi è Elya? La tua ragazza, Dyoma?

Denis rischiò di soffocare quando vide entrare Yurij, completamente nudo, anche lui tatuato, bello, dannato. Era così diverso da quando lo aveva visto quella notte, con una fascia arancione in fronte, l'aria stanca e la voce triste. In quel momento invece sembrava una pantera, sensuale, sfacciato, affascinante.

-Elya è una ragazza meravigliosa, tesoro.- Demian sorrise e si allungò a baciare Yurij. Denis arrossì selvaggiamente. - E' una rusalka. Ti piacerebbe. Vero, Denisoch’ka?
Denis annuì, e si passò una mano tra i capelli, scostandosi il ciuffo dalla fronte.

-Ne sono sicuro.- Yurij sorrise e poi si rivolse a Denis – E noi? Noi ti piacciamo, Denis?

Denis li guardò con quei suoi grandi, folli, occhi ambrati e sentì un forte senso di nausea attanagliarlo. Si alzò, barcollando, e si chiese perché dovesse essere così. Perché non potesse essere normale, perché dovesse essere folle, perché dovesse essere anoressico.

-Non mangio.- rispose.

-Perché?- Demian si tolse la vestaglia e rimase nudo. - Perché non mangi?

-Non lo so. È un modo per espiare.

-Cosa devi espiare?- Yurij si alzò e gli si avvicinò, accarezzandogli la guancia liscia col dorso della mano ossuta. - Sei un peccatore, ragazzo?

-Volevo sporcare lei col mio sangue e il mio sperma.- ansimò Denis, sentendo l'odore di Yurij addosso e chiudendo per un attimo gli occhi quando sentì le mani dell'uomo toccarlo. - Quindi sì, sono un peccatore.

-Oh, interessante.- anche Demian si era alzato e gli era andato vicino, mordendogli il lobo dell'orecchio e sollevandogli la maglietta per toccargli i fianchi ossuti. - Magari in un letto di rose, magari sentendola ridere.

-Volevo fotografare te che la possedevi.

-Che cosa eccitante.- grugnì Yurij – E io? Io che ruolo potrei avere?

-Tu?- Denis spalancò gli occhioni e sentì un fastidioso pulsare in mezzo alle gambe. Era tutto troppo travolgente per i suoi sensi. Guardò con orrore e fascinazione Demian toccarsi con una mano mentre si inginocchiava per terra e gli baciava la pancia, lasciata nuda dalla maglia che a un certo punto gli avevano tolto. - Tu potresti sporcarli di sangue. Il mio sangue. E … e … uhm …

Demian gli aveva slacciato gli skinny jeans e gli baciava il rigonfiamento nei boxer. Per un attimo, Denis desiderò che qualcuno lo baciasse sulle labbra.

-Terribilmente perverso e adorabile, Denisoch’ka.- mormorò Yurij, leccandogli il collo. - Vuoi dirmi di più?

-Io … uhm … non ce la faccio … - ansimò Denis, sentendo le gambe tremare quando Demian gli prese il membro duro in bocca e cominciò a succhiare, con quei modi adulti, convinti.

-Sforzati di pensare, pasticcino.- Yurij gli baciava il collo e gli abbassò del tutto giù i boxer, infilandogli delicatamente un dito dentro. Denis sentì una singola lacrima di eccitazione bagnarli la guancia mentre Yurij lo apriva con un gioco di dita che lo mandava fuori fase.

E così Denis rimase lì, sorretto dai due uomini, le dita di uno dentro e l'altro inginocchiato ai suoi piedi e si chiese perché tutto quello, di nuovo. Cosa stava succedendo nella sua vita per averlo trascinato in quel gioco al massacro di perdizione, di amore, di morte, di sangue, di rose scarlatte, di balletti maledetti. Era tutto così terribilmente difficile per lui. Lo stavano facendo impazzire, completamente. Il baratro della follia si era aperto sotto i suoi piedi, e sapeva che forse, quella volta, non ne sarebbe uscito vivo.

CAPITOLO OTTAVO: DANCE, BLACK SWAN

So hurt me again, it's not worth saving
The heart that I've spent my whole life breaking
The windshield cracks through the cloak of the fog
Concealing in silence, I've been stung by the wasp

[Motionless In White – Wasp]

Il Re dei Topi. Il Moro. Rothbart. Le Villi. Eleanora sentiva tutti quei personaggi fluire dentro di sé in quel momento, seduta sul letto di Demian, ancora vestita come una principessa gotica, come uno dei demoni dei suoi balletti. Investita della carica di essere la regina di quella notte ai limiti dell'umana perversione, osservava i tre uomini che aveva davanti e li divorava con gli occhi. Lei si sentiva il diavolo inguaiato in volgari vestiti di pelle e lacca, il diavolo che voleva trascinare all'inferno i tre uomini belli come angeli caduti, angeli ai quali erano state strappate le ali e poi incendiate, angeli senza casa e senza destinazione. Lei li avrebbe accolti in lei, ognuno di loro, per bagnare le loro ali e farle diventare nere e sanguinanti, avrebbe succhiato loro la linfa vitale per farli discendere all'inferno con lei, li avrebbe fatti danzare fino a vederli stramazzare morti per terra. Si, avrebbero ballato quella notte, li avrebbe stancati così tanto da spingerli al suicidio. Un suicidio di massa, sì, tra sangue, rose, vomito e sperma. Un tripudio di amore, sesso, distruzione e Chajikovskij.

Li guardò uno per uno, un sorriso bellissimo dipinto sulle labbra spennellate di rosso carminio – li voleva, disperatamente, per nutrirsi di loro come i personaggi dei suoi balletti si nutrivano dell'anima degli spettatori incauti. Danziamo, danziamo, e poi moriamo nella cornucopia della perversione.

-Sei stupenda, Eleanora.- disse Yurij, avvicinandosi a lei e accarezzandole i lunghi capelli bianchi.

-Ti ringrazio, Yurij.- lei gli prese una mano e se la premette sulla guancia pallida – Cosa desideri da me?

-Il tuo sangue.

Yurij si chinò su di lei e le soffiò un bacio nel collo. Lei sorrise, deliziata dalle attenzioni dello scrittore. Yurij era un personaggio potente, l'aveva capito dal momento in cui Demian glielo aveva presentato. Nascondeva un mondo enorme dentro di sé, un mondo fatto di devastazione, di dolore, di lacrime e lei non vedeva l'ora di tingere di rosso quelle lacrime di cristallo.

-Bevi, allora.- mugolò, e lui le posò le labbra sul collo, cominciando a succhiare delicatamente, con una dolcezza nuova per una come lei, abituata alla violenza di Demian. Si chiese se le sarebbe piaciuto che lui bevesse il suo sangue e decise che sì, assolutamente, avrebbe tanto voluto nutrire l'uomo con i suoi liquidi interni.

Eleanora sospirò rumorosamente quando le mani di lui le sfiorarono la vita sottile e tremò, perchè aveva le dita fredde e leggere.

Poi alzò lo sguardo su Demian, con i suoi capelli lunghi e quegli occhi chiari, quei tratti slavi simili a quelli di Denis, entrambi cosacchi, entrambi ucraini, entrambi eroi a modo loro di un mondo prossimo al macero. Era a torso nudo e li guardava con fame, le pupille dilatate e un sorriso appena accennato dipinto sul viso. Si avvicinò e le si inginocchiò ai piedi, accarezzandole le ginocchia e sollevandole la gonna.

-Toccala, Dyoma.- sussurrò Yurij e Demian non se lo fece ripetere due volte, toccandole i fianchi con le sue mani volgari, facendole scivolare giù le mutandine di pizzo. Lei sorrise e si sdraiò sul letto, poggiando la testa sulle gambe di Yurij. L'uomo le mise un dito in bocca, toccandole le labbra e Demian le sfilò anche la gonna, baciandola in mezzo alle gambe e strappandole un gemito. Demian adorava sentirla gemere. C'erano delle rose, su quel letto, un mare di rose rosse che cominciavano a sfiorire, e poi c'era Denis. Sì, c'era anche Denis, con una telecamera in mano, che tremava e filmava. Si sentiva la febbre, una febbre tremenda che lo aveva catturato e lo stava facendo sudare. Li filmava, esattamente come nei suoi sogni, e osservava i due uomini possedere la ragazza. Il sudore gli colava dalla fronte mentre stringeva la telecamera e guardava le rose che cadevano dal letto mentre i tre danzavano su quel letto sfondato. Avrebbe voluto partecipare anche lui a quel gioco malato, ma sapeva che non gli era ancora permesso entrare in quel triangolo. Ne restava fuori, e filmava, con la testa che girava come una trottola.

Ed Eleanora, Eleanora rideva. Rideva mentre i due uomini la toccavano, si toccavano, erano travolti dalla passione insalubre di quella notte ai limiti della follia. Li avrebbe distrutti, Yurij e Demian, e quella distruzione iniziava proprio da quella notte di sesso. I piccoli seni arrossati, le gambe avvolte attorno al bacino di Demian, le bocca di Yurij attorno al membro del soldato. Era tutta una danza, quella, una perfetta danza che li avrebbe trascinati all'inferno e lei avrebbe architettato ogni singola giravolta, plié o salto per tentare il Demonio e farlo innamorare di loro. Di tutti e tre. E poi, quando sarebbe stato pronto, avrebbe afferrato Denis e l'avrebbe soffocato con i suoi capelli tinti di bianco e di baci al rossetto.

Ballarono ancora, tra le rose, e i gemiti, le strilla, il piacere cresceva esponenzialmente. Eleanora lasciò il suo spirito animalesco uscire, mentre divorava i due uomini di baci e di pura furia sessuale. Li voleva disperatamente, li desiderava, non avrebbe mai voluto che quell'amplesso folle finisse perché ormai era più di sesso, era diventato un passepartout per l'inferno, era una via per la perdizione più assoluta.

E Denis continuava a filmare, il sudore ormai copioso, l'eccitazione alle stelle, gli occhi gonfi di pianto. Li voleva così tanto, voleva ballare anche lui, non voleva dirigere la musica senza poter toccare lei e loro. Aveva la gola riarsa, il membro duro negli skinny jeans, i capelli appiccicati alla fronte. Gli veniva da vomitare, da svenire, da piangere. Era disperato.

Continuò a filmare anche quando i tre stramazzarono distrutti sul letto, ormai vuoti, sporchi di seme e di rose. Avrebbe tanto voluto tagliarsi i polsi e vedere il suo sangue colare sui loro corpi eburnei. Sì, voleva tagliarsi i polsi. Voleva morire. Dopo aver visto l'inferno non avrebbe più potuto vivere in quel mondo infame.

Spense la registrazione e posò tremebondo la telecamera. Era l'unico ancora vestito, ancora eccitato, ancora aggrappato a quel mondo dei vivi che non dava soddisfazione a nessuno di loro. Ci sarebbe voluto un niente per lasciarsi andare e donarsi a quella rusalka folle che come le Villi lo avrebbe fatto danzare fino alla morte. Ma Denis voleva morire, disperatamente.

Demian si alzò dal letto e lo raggiunse, pieno di graffi, morsi, succhiotti, sudato e meraviglioso come un angelo caduto. Aveva gli occhi stanchi e i capelli spettinati. Eleanora si era addormentata, ebbra dell'anima dei due uomini, ormai sazia del loro dolore e delle loro paure. Yurij era seduto sul bordo del letto, con gli occhi chiusi e le mani tra i capelli, come se fosse pentito. Pentiti, pover'uomo. Pentiti, bastardo. Pentiti, angelo.

-Den, come stai?- disse Demian, con la voce roca. Sembrava spento.

Denis non rispose, ma lo abbracciò, premendogli il viso contro il petto. Demian rimase un secondo perplesso ma poi lo strinse forte e sé e gli accarezzò i capelli.

-Sei stanco?

Denis annuì.

-Non avresti dovuto farlo.

Denis sentì le lacrime premere per uscire. Poi alzò lo sguardo sul soldato e gli posò un delicato bacio sulle labbra gonfie

-E tu non ti saresti dovuto unire con Elya. È … è un diavolo.

-Ormai la mia anima non è più candida come la tua, Denisoch’ka. Posso farmi uccidere milioni di volte da lei perché sono già morto.

-Mi racconti la tua storia?

-E' brutta, Denis.

-Non mi importa.

Denis lo prese per mano e guardò ancora Eleanora che dormiva beata tra le coperte e i petali di rosa. Pareva ancora più bella del solito, ancora più piena, come fosse un vampiro gonfio di sangue, ancora più diabolica con quel sorriso che le distendeva il viso nel sonno profondo che l'aveva colta. Danza, Odile, danza, cigno nero maledetto.

Poi guardò Yurij che era caduto in ginocchio per terra e pregava un dio verso il quale aveva smesso di credere a sedici anni. Pregava per cercare un riscatto che pensava di non poter più ricevere, ma in quel momento così dannato, in quella Siberia così marcia non gli rimaneva altro che confidarsi a qualcuno che non fosse umano e che forse esisteva solo nella sua testa.

Denis e Demian scivolarono in bagno e si misero nella vasca da bagno, troppo piccola per entrambi, stretti come bambini, i due ucraini, i due cosacchi, i due eroi. Faceva molto freddo ma non lo sentivano, uno nudo e uno vestito, uno distrutto dal demonio e uno salvo per miracolo.

-Ho ucciso, Denis.- disse Demian, e parlò ucraino.

Denis lasciò qualche lacrima scorrere a sentire la sua lingua madre, che non era il russo, maledizione, ma era quella lingua così simile eppure dannatamente diversa.

-Chi, Demian?

-Dei bambini. Laggiù, in guerra. Ho ucciso dei bambini, Denisoch’ka, e per il mio crimine non c'è redenzione.

L'uomo nascose il viso nei capelli del ragazzo, stringendolo a sé come se fosse uno di quei bambini che lui aveva ammazzato. Lo strinse e Denis si appoggiò a lui, sentendo la nausea placarsi e le lacrime scorrere cristalline sulle sue guance pallide.

-Perché non mangi, tesoro?

-Non lo so, Dyoma. Ho semplicemente smesso. Mi odio, Dyoma, mi odio.

-Sei bellissimo.

-Non ho ancora trovato il mio cosacco, per ora resto giglio. Voglio qualcosa che non potrò mai avere.

-E cosa vuoi, benedetto ragazzo?

-Voglio essere salvato.

I due ucraini si guardono a lungo negli occhi, intrecciati uno all'altro, in quella notte di orrore e di perversione. Sentirono Yurij singhiozzare, qualche camera più in là. Eleanora, presumibilmente, continuava a dormire.

-Scappa da qui, Denis.- disse infine Demian – Scappa, torna in Crimea, torna a casa. Qui non c'è spazio per te. Sei troppo puro per questo inferno, vola via finché sei in tempo, non lasciare che ti torcano le ali. Le mie sono bruciate laggiù, nella polvere, ma le tue sono ancora bianche. Preservale, angelo mio.

-Ma io voglio sprofondare all'inferno, Demian! Voglio morire, voglio suicidarmi, voglio defungere in un tripudio di rose e sangue scarlatto lavato via dalla pioggia acida di una Siberia non mia.

-Non morire lontano dal mare, cosacco. Torna a casa, te ne prego. Bagnati ancora una volta nelle acque sacre del Mar Nero che ci ha cresciuti, bacia il suolo ucraino che ci ha dati alla luce, prega il nostro dio, Denis! Non farti uccidere da Krasnojarsk!

Denis si alzò di scatto e barcollò fuori dalla vasca, il viso stravolto dal pianto e il sudore che continuava a colare copiosamente lungo la spina dorsale, impregnadogli i vestiti.

-No, Demian, è troppo tardi! È troppo tardi!

Corse fuori, seguito dall'uomo, e Yurij continuava a pregare in mezzo alle rose che gli ferivano le gambe, e Demian lo inseguiva urlandogli di tornare a casa, e lui correva per casa, cercando di uscire, di scappare da quel girone infernale ed Eleanora … Eleanora dormiva serena.

CAPITOLO NOVE: THE CURTAIN HAS FALLEN

So let the first snow fall and bury me under 6 feet of regret
You've got your trophy now leave me to my hate with no regrets
I am the deepest shade of Jaded
This is a love song, a threnody for these years of worthless waste
And now my hatred's all I fucking have left
[Motionless In White – Puppets (The First Snow)]

Erano passati tre mesi da quella notte, e Demian aveva capito che non avrebbe potuto continuare a vivere così. Sarebbe scappato di nuovo in Europa, lontano dalla Siberia. Forse sarebbe tornato in Ucraina, forse sarebbe andato a Berlino, a Londra, magari a Parigi. Ma non poteva rimanere in Russia. Non dopo quello che era successo, non dopo essere finiti macellati dalle grinfie smaltate di Eleanora, non dopo tutto quello. Era stato tutto uno sbaglio enorme, e se ne rendeva conto solo in quel momento a conti fatti. Si passò una mano tra i capelli corvini e istintivamente prese tra la sua la mano di Yurij. Erano seduti sul divano, in silenzio, perché in quel maledetto dopo i silenzi erano aumentati esponenzialmente. Non erano più riusciti a fare l'amore. Non erano più riusciti nemmeno a guardarsi propriamente negli occhi. Era caduto tutto a pezzi e loro erano le vittime sacrificali di una dea bastarda che se li era divorati vivi.

-Dyoma, come stai?- sussurrò Yurij, la voce sfibrata dai sonniferi di cui si imbottiva per combattere gli incubi e la depressione che ormai lo consumavano.

-Voglio andarmene, Yura.- Demian lo guardò di sottecchi, portandosi la sua mano tatuata alle labbra e baciando ogni singolo dito per ricordarsi di essere vivo – Il senso di colpa, amore, il senso di colpa mi distrugge.

-Non è stata colpa tua.

-Avremmo potuto salvarlo.

Yurij lo abbracciò, posandogli la testa nell'incavo della spalla e Demian gli accarezzò la schiena ossuta, pensando a lui e ai suoi occhi ambrati. Lo sapevano entrambi, che forse quel ragazzo era segnato da un dolore più assurdo, ma non potevano fare a meno di pensare che se fossero riusciti a opporsi, forse Denis non sarebbe morto. Demian si svegliava di notte urlando, i bambini del Donbass sovrapposti al viso angoloso di Denis, lo schiocco del mitragliatore contro le strilla in ucraino. Non dormiva più bene, tormentato dagli incubi delle vite spezzate per colpa sua. Aveva seriamente meditato di andarsene anche lui da quel mondo, ma era stato l'amore per Yurij a tenerlo ancorato alla terra. Quel mostro di Eleanora avrebbe vinto su tutta la linea se anche lui e Yurij fossero spariti. Tanto valeva vivere col senso di colpa, ma vivere, vivere e scappare lontano a cercare di ricostruirsi una vita sulle macerie della prima.

-Andiamo via, Dyoma.- mormorò Yurij – Andiamo via da Krasnojarsk. Non c'è più niente qui per noi. Torniamo a Kiev.

-Dobbiamo farlo.- asserì Demian, alzando lo sguardo e guardando Yurij negli occhi per la prima volta dopo mesi. I suoi occhi grigi erano offuscati da lacrime mai piante, il dolore sordo si era ancorato come un cancro dal quale liberarsi era diventato impossibile. Se non lo avesse portato via in fretta dalla Siberia, probabilmente avrebbe perso anche lui e quello, quello non lo poteva accettare – Ti salverò, almeno te, amore mio.

Yurij sospirò e gli accarezzò il viso con mani tremanti.

-Non so come siamo finiti all'inferno, amore.

-Non lo so nemmeno io, ma ormai è arrivato il momento di tentare la fuga. Londra, Berlino, Parigi, Stoccolma: va bene tutto, ma scappiamo da qui.

I due uomini si accoccolarono uno contro l'altro, come due gatti senza casa, come due bambini spaventati e fissarono la neve che turbinava fuori dalla finestra. Anche la notte in cui era morto Denis c'era una tempesta di neve che infuriava sulla città. Yurij non avrebbe mai dimenticato l'urlo della madre del ragazzo, il suo precipitarsi fuori di casa e sorreggere la donna semisvenuta. Il vedere Denis riverso sul letto, in un lago di sangue e vomito. Era nudo, e c'erano delle rose sparpagliate sul pavimento. Yurij aveva guardato con orrore il computer acceso, dove girava il video di quella notte. Non poteva credere che l'ultima cosa che Denis avesse deciso di guardare fosse stato quello sporco menage à trois. Era già morto quando avevano chiamato l'ambulanza, ma Yurij era stato rapido a far sparire il video prima dell'arrivo di qualcuno. Le rose e il corpo ossuto del ragazzo erano ricoperti di vomito quasi secco e di sangue, tanto sangue che sgorgava dai polsi tagliati. Era stato uno spettacolo raccapricciante e Yurij ne era ancora tormentato, perché quel ragazzino non doveva morire così. Non doveva finire vittima di loro, dei diavoli della Siberia. Aveva solo vent'anni, dannazione. Era solo un bambino finito in un gioco più grande di lui.

-Dyoma … perché abbiamo lasciato morire Denis?

-Non lo so, Yura. Siamo stati troppo deboli. Noi. Lui, che non era scappato. È stato tutto un maledetto sbaglio.

Rimasero in silenzio a lungo, ascoltando i rispettivi respiri pesanti, persi nei loro cupi pensieri. C'era Yurij, che desiderava solamente lasciarsi alle spalle tutti i loro errori, l'immagine di Denis riverso nel sangue, le sue paure ancestrali, l'odore di Eleanora dal corpo. C'era Demian, che voleva smetterla di vivere nei sensi di colpa di morti in guerre nelle quali si trovava continuamente coinvolto, che voleva una vendetta per Denis, che voleva morta la ragazza che li aveva trascinati nell'oscurità. C'erano due uomini, due amanti, due diavoli, due angeli caduti che speravano di salvarsi dalla perdizione delle anime dove erano sprofondati. Quel balletto maledetto doveva avere fine. Un ultimo salto, un ultimo inchino, un'ultima rosa e poi addio, per sempre, il sipario sarebbe dovuto calare nel bagno di applausi per una nuova Petrouska.

Yurij era chino sulla tomba di Denis, con in mano un mazzo di rose rosse e la fascia arancione che aveva indosso la prima volta che si erano conosciuti. Accarezzò delicatamente la fotografia di quel ragazzo bellissimo e anoressico che sorrideva dolcemente e trattenne un singhiozzo.

-Ciao, Denisoch’ka.- sussurrò, sostituendo i fiori marciti con quelli nuovi e sistemando la lucina – Volevo dirti che questa sarà l'ultima volta che vengo a trovarti. Io e Demian ce ne andiamo via. Non sappiamo ancora dove ma … abbiamo bisogno di cambiare aria. E tu … oh, tesoro, mi dispiace così tanto.

Era sera, e faceva un freddo infernale, ma Yurij non lo sentiva mentre accarezzava metodicamente la tomba gelida.

-Io … non avrei mai voluto che finisse così. Quando ti ho visto per la prima volta, con la tua bellezza anoressica, con il tuo accento ucraino, con i tuoi occhi splendidi, pensavo che avresti dovuto meritare il mondo. Eri così dolce, Denisoch’ka, tesoro. Non ti chiedo perché l'hai fatto, lo so il motivo, e mi odio per non esserti stato accanto, per non averti aiutato a scappare dalla Siberia prima che tu decidessi di morire. Hey, cucciolo, mi ascolti? Sei stato forte, quando eri qui, ma non è stata colpa tua. Sei finito in un gioco al massacro dove nessuno ne è uscito davvero vincitore. Sì, forse lei. Forse Elya ha vinto, ma io, te, Dyoma, noi tre abbiamo perso qualunque cosa. Tu più di tutti. Ascoltami, tesoro, serberò per sempre nel mio cuore il tuo ricordo. I tuoi occhi splendidi, il tuo sorriso spezzato, la tua voce dolce, il tuo corpo da efebo, i tuoi drammi, la tua storia, le tue paure. Non mi dimenticherò mai di te, Denisoch’ka delle steppe. Eri un cosacco, bambino mio, eri un eroe ma a volte anche gli eroi crollano a pezzi e mi sento così tanto in colpa di non essere stato con te in quel momento. Dovevi sentirti così solo, piccolo mio, cucciolo spaventato da tutto. Io e Demian ti amiamo ancora. Dovunque andremo, dovunque tenteremo di fuggire, porteremo con te il tuo ricordo, il tuo odore, la tua voce. Sei tornato dagli angeli, bellissimo ragazzo. Sei un angelo, dopotutto. Spero che adesso tu sia di nuovo in Ucraina, nella terra dei tuoi padri. Ti voglio bene, Denis, splendore. Perdonami per tutto quello che ti ho fatto.

Baciò la lapide fredda e lasciò una singola lacrima cadere e bagnare le rose scarlatte che cominciavano a sporcarsi di neve. Si rialzò, tremando, lanciò un ultimo sguardo alla foto di quel ragazzo meraviglioso e si voltò, senza voltarsi indietro. Quella sarebbe stata l'ultima volta che avrebbe visto la tomba di Denis, quello era il suo ultimo addio. Per un attimo, gli venne voglia di tornare indietro, ma si trattenne e uscì dal cimitero.

-Addio, bambino mio.- sussurrò al cielo, e alcune lacrime gli ferirono le guance mentre si avviava verso casa, lasciandosi alle spalle la tomba di un innocente che non sapeva ballare e che era stato scaraventato giù dal palcoscenico.

-Sei venuta.

Demian guardò Eleanora, sempre più bella, sempre più mefistolefica, togliersi la pelliccia e sorridergli con quei suoi sorrisi liquidi.

-E' tanto che non ci vediamo, Dyoma. Dal funerale di Denis, mi sembra.

-Non dire il suo nome.

Eleanora rise e gli si avvicinò, ancheggiando sui tacchi vertiginosi. Lui non faticò a ricordare come aveva fatto a cadere nelle sue trame. Lei era il diavolo incarnato, la bellezza fatta persona, la perdizione fatta donna. Era una rusalka, ed era stata la loro fine. Si chiese se fosse la regina delle Villi, che li aveva costretti a una danza che cominciava a mietere vittime innocenti.

-Ti ricordo che sono stata io a portarlo a te, Demian. Il fatto che lui abbia preferito morire non fa di me un'assassina. Ha scelto la sua strada.- Eleanora sorrise, posandogli le mani eburnee sulle spalle. Demian tremò sotto il suo tocco leggero, sotto quegli artigli che gli sfioravano la pelle. C'era stato un tempo nel quale non aveva potuto fare a meno di lei, un tempo nel quale pensava che sarebbe morto per quella ragazza stupenda. Ma adesso no. Adesso la odiava. Dopo quella notte infernale, che ancora sognava, dannazione, che ancora risentiva sulla pelle, dopo tutto quello non poteva fare a meno di provare disgusto nei suoi confronti.

-Cosa vuoi ancora da noi, Eleanora?

-Volere? Io? Nulla, tesoro. Siete sempre stati voi che volevate qualcosa da me, che desideravate disperatamente possedermi, amarmi, toccarmi. Io mi sono concessa a voi in un gioco che non sapevate controllare. È finito in tragedia, ma non per colpa mia. Dovevate rendervi conto prima di non essere in grado di giocare.

Demian la sentì ridere, con la sua risata splendida e trascendentale, quella di un angelo caduto, quella di una marionetta superstite all'incendio. Si chiese se forse non fosse che loro erano stupide marionette e lei un burattinaio malvagio che aveva tagliato i fili del povero Denisoch’ka. La odiava, e si odiava per non essere ancora in grado di dominare l'attrazione naturale che aveva per lei. Contro la sua volontà, le strinse un fianco e si inebriò del suo profumo.

-Hai ballato?

-Ho fatto il solo di ballo più squisito che puoi immaginare. Il pubblico era in deliquio. Un gioco di sangue, rose, e musica classica. Mi guidavano gli spiriti, ero diventata Petrouska, ho consumato le anime ignare degli spettatori e me ne sono ubriacata con una danza dannata e sensuale. Grondavano fame, gli occhi di quegli innocenti.

-Tu uccidi, Eleanora.

-Io non uccido, Dyoma. Io invito a ballare con me, e nessuno, nessuno, sa reggere il mio ritmo indiavolato. Nessuno è abbastanza scaltro, coraggioso, geniale per potermi tenere testa e far stramazzare morta al suolo me. Invito molti a danzare. Nessuno è all'altezza.

Si guardarono nel profondo degli occhi, viola e ghiaccio, e si girarono in tondo, sempre tenendosi le mani, rotearono in un inizio di ballo per quella casa maledetta dove si era consumato l'orrore. Lui la fissava, e si imprimeva nella mente ogni singola sfumatura della sua bellezza demoniaca. Lei lo guardava, e si beava della distruzione in cui lo aveva lasciato. La neve turbinava, fuori dalla finestra.

-Mi vuoi ancora una volta, Demian?- mormorò lei, accarezzandogli il petto – Desideri un'ultima danza prima che cali il sipario?

E lui rimase di stucco, perché voleva ballare ancora, voleva averla un'ultima volta, ma contemporaneamente la voleva nel sangue, la voleva morta e sepolta, voleva la vendetta per quell'angelo disperato di Denis. Cosa farai, Demian, soldato, eroe del Donbass? Darai un'ultima volta te stesso alla rusalka dai capelli candidi o scapperai lontano mille miglia dalle sue grinfie?

Le accarezzò il viso, sfiorandogli le labbra col pollice, le stesse labbra che conosceva alla perfezione. Scese a toccarle il collo, le spalle, il fianco, i capelli, il seno. La toccò tutta un'ultima volta, guardando i suoi occhi colmi di desiderio, sentendo la sua voce mormorare qualcosa che non riusciva a intendere. Poi, poi la spinse lontano da sé.

Lei inciampò all'indietro e rise, recuperando l'equilibrio.

-Cosa c'è, cosacco? Non ce la fai? Non mi vuoi più?

-Scompari dalle nostre vite, Elya.

-Ma se mi volete, se mi anelate, se …

-Ti ho detto, scompari.

Lui si voltò, e aveva la pistola in mano. La sua pistola, quella che per anni aveva rischiato di prendersi la sua vita, ora lui la puntava nuovamente verso di lei, come era successo mesi prima. Questa volta, però, non tremava. Era concentrato, era in guerra. Era pronto alla vendetta.

-Dyoma, Dyoma, mio adorato Dyoma. Vuoi veramente farlo?- Eleanora rise e sbatté le lunghe ciglia – Sei davvero convinto di voler chiudere qui il balletto?

-Deve calare il sipario una volta per tutte. Hai già ricevuto abbastanza fiori, abbastanza applausi.

Lei dondolò, muovendo la lunga coda di capelli bianchi. Era meravigliosa.

-E questa volta ti senti pronto? Allora va bene, cosacco, fallo. Sparami. Uccidimi. Vendicati. Ma ricordati che il balletto non finisce qui. Il sipario non si chiude mai del tutto, il pubblico vuole di più, vuole sempre di più. E ti renderai conto che tu non riuscirai mai a soddisfarlo.

-Eleanora …

-Spara, Demian. Ti sfido. Un'ultima giravolta, un ultimo salto. Sei in grado di farlo, cosacco?

Lei sorrideva, aveva gli occhi liquidi, completamente liquidi e lui si sentiva annichilito da quella bellezza, da quel diavolo, da tutto. Tremava, disperatamente. Ma il sipario doveva calare. Doveva chiudersi. Il pubblico doveva tornare a casa. Sarebbe stato lui l'ultimo ballerino che avrebbero visto. Strinse i denti.

-Addio, Eleanora.

-Addio, Dyoma, mio Dyoma. Avanti, che aspetti?

Demian chiuse gli occhi. Li riaprì.

Sparò.

Конец - THE END

Grazie mille a tutti quelli che hanno letto, seguito e recensito, spero che la storia vi sia piaciuta come è piaciuto a me scriverla. Scusate se è stata così corta ma non sono un'amante delle storie lunghe.
Un bacio e grazie ancora, Eleanora mi mancherà!
Charlie xx