NOTA AUTRICE: Salve, cari lettori. Vorrei iniziare con una breve premessa per avvisare che questa è la prima ff riguardante JoJo che scrivo, ho cercato di informarmi il più possibile e di mantenere lo stile quanto più simile a quello adottato dall'anime e dalla light novel PHF. La protagonista di questa storia sarà un mio personaggio OC, Irene, che ho plasmato all'interno dell'universo di Araki e in particolar modo di Vento Aureo, la mia stagione preferita dell'opera. Questo capitolo, dunque, sarà più che altro introduttivo e presenterà il personaggio, tuttavia vedrete anche qualcuno di familiare, consideriamolo un prologo. Non so ancora se manderò avanti l'opera, vedrò in base ai risultati ottenuti dalla pubblicazione e al mio approccio alla storia, sperando che mi soddisfi. Nel frattempo vi auguro buona lettura e vi chiedo, se ne avete voglia e se ne avete il tempo, di recensire questo primo capitolo con le vostre opinioni, positive o negative che siano. Enjoy!

[ CHILDREN OF THE DAMNED ]

La pioggia scrosciante cadeva a dirotto su asfalto ed edifici. Un plic plic incessante, invece, riecheggiava brevemente dopo il rimbalzo delle gocce d'acqua sugli ombrelli.
Il cielo era grigio. Le nuvole temporalesche avevano avvolto ogni centimetro della volta celeste, ammantandola con crudeltà.
Tutto era in trambusto. Le persone correvano per raggiungere in fretta macchine e abitazioni. Il rumoroso fragore dei clacson proveniente dalla strada era così acuto da far dolere i timpani.
Le onde si infrangevano con forza contro i moli e le sponde dell'isola di Ortigia, a Siracusa, e il mare era nero come se fosse fatto d'inchiostro. Il vento ululava correndo sull'acqua e trasportando schizzi salati nell'aria.
Dalla scuola media situata nella zona Sud dell'isola, difatti, era possibile udire quell'orchestra selvaggia della natura. Si sommavano al resto gli schiamazzi delle bambine che venivano trascinate via dai genitori, sollevate per evitare le pozzanghere di fanghiglia su cui ancora pioveva a catinelle.
La Federico II era proprio una scuola media tutta al femminile, frequentata da studentesse che rientravano nella fascia d'età compresa fra i dieci e i quattordici anni. Non era stata diramata un'allerta meteo ma, per sicurezza, ora che la campanella dell'ultima ora era suonata, le alunne erano state portate via dal cortile dell'istituto in fretta e furia. Tutte tranne una.
Con i capelli castani scompigliati e legati da elastici viola in due codini calanti sulle orecchie ai lati della testa e le braccia conserte attorno alle ginocchia tirate al petto, una delle bambine del secondo anno attendeva seduta sulle scale davanti al portico, fortunatamente all'asciutto, l'arrivo di un familiare che la venisse a prendere.
La sua casa non era esattamente nei paraggi. Per arrivarci avrebbe dovuto attraversare il ponte Umbertino o quello di Santa Lucia, accanto alla statua di Archimede che torreggiava su una piattaforma di cemento circondata dall'acqua nel centro delle due strade, e procedere per circa venti minuti fino alle Catacombe di San Giovanni. Lì vicino si trovava la villa dove aveva abitato in quei suoi pochi anni di vita. Il luogo dove avrebbero dovuto portarla. Ci sperava.
"Se ne sono dimenticati di nuovo", realizzò all'improvviso.
Non era affatto una novità, quella di essere abbandonata a se stessa, specie quando si trattava di essere prelevata da scuola. Non aveva mai potuto chiamare a casa quando stava male, né partecipare alle gite in città organizzate per la sua classe.
Le ultime famiglie sfilarono accanto a lei, lasciando il cortile e superando il cancello di ferro nero, andando via raccontandosi come fossero andare le loro mattinate. La piccola avrebbe voluto far cadere quell'enorme cancello del parcheggio e bloccare loro la strada. Costringerli a farle un po' di compagnia, a non lasciarla sola. Ma non poteva. Sarebbe stato egoista, malvagio, pericoloso e soprattutto impossibile. Era una normale bambina, solo un po' troppo triste e sola.
Dopo quasi mezz'ora di attesa in totale solitudine, sprecata a pensare che magari quel ritardo dei genitori fosse dovuto al traffico caotico causato dalla tempesta, si alzò in silenzio e si assicurò meglio lo zaino in spalla. In mancanza di un ombrello, tirò il cappuccio della felpa bianca sulla fronte e abbassò lo sguardo. Iniziò a camminare.
Nulla l'avrebbe riportata a casa, quel giorno, se non le sue gambe.

[ • • • ]

Irene Cacciatore nacque il sei giugno del 1983 a Siracusa, una città piuttosto tranquilla situata sulla costa ionica della Sicilia, sotto il segno dei Gemelli. Fin da neonata venne marchiata con una colpa ben più grande di lei, qualcosa che andava oltre la sua comprensione a quei tempi.
Sua madre, Valeria Cacciatore, tradì occasionalmente il marito, trascorrendo una notte con un uomo sconosciuto, un teppista di passaggio in città che incontrò una sera in un bar dopo aver bevuto troppo. Quella notte, però, fu sufficiente a generare la sfortunata Irene.
Suo padre sparì nel nulla, non lo incontrò mai e sua madre faceva a stento il suo nome, sempre ammesso che fosse quello giusto. La famiglia pretendeva che Valeria non portasse avanti la gravidanza, eppure lei decise di dare alla luce la bambina e di tenerla con sé, convinta che avrebbe imparato ad amarla. Questa cosa, però, non accadde: Irene, pur portando il nome della dea greca della pace, attraversò sin dalla nascita un periodo infinito di guerra. I suoi familiari non tenevano realmente a lei, esattamente come sua madre, da cui ereditò il cognome.
Il marito della donna, se avesse potuto, avrebbe forse divorziato da lei, ma non poteva permettersi un simile sfregio. Nonostante ciò impedì a Irene di prendere il suo cognome, ovvero Alloro, non avendo alcun legame di sangue con la bambina e vedendo il lei, ogni volta che la incontrava, il tradimento della moglie.
Questo fu uno dei motivi per i quali Irene non incontrò quasi per nulla il suo patrigno. Vivevano in una grande villa, gli Alloro erano una famiglia piuttosto importante in città, in quanto il nonno era stato un componente politico regionale di grande prestigio, e Irene non riuscì mai nemmeno a visitare tutta la casa. Restava nella sua stanza, senza nessuna voglia di studiare, e di tanto in tanto scappava dalla finestra e si arrampicava sugli alberi per correre in strada a divertirsi. Le bastava giocare a pallone con i ragazzi, o anche a braccio di ferro. Aveva imparato persino le regole di Briscola, Scopa e del Poker, ogni tanto puntando anche qualche spicciolo rubato dal portafoglio di Valeria, e con ciò che guadagnava comprava ciò che le serviva: vestiti, cibo, giocattoli. Non aveva molto, ma se lo faceva bastare.
Da quando era stata iscritta alla scuola media, però, tutto andava storto. La Federico II era importante, molto, a Siracusa. Sua madre Valeria aveva studiato lì prima di lei, venendo ammessa al collegio con i voti più alti della sua classe all'esame di fine percorso. Le ragazzine che frequentavano quella scuola erano ben diverse da lei, le tipiche figlie di papà, come soleva etichettarle, proprio lei che un papà avrebbe tanto voluto averlo.
La scuola non era per lei, e questo lo aveva capito alle elementari, uno scapaccione dopo l'altro ogni volta che non risolveva un'espressione o scriveva un tema perfetto. Non era stupida o incapace, affatto, era decisamente intelligente e astuta per qualcuno della sua età, solo non riusciva ad applicarsi nello studio. Favoriva alcune materie, ad esempio la lingua inglese, lo sport e la bella grafia, odiando al contrario la matematica o le scienze.
Anche alle scuole medie, dunque, venne spesso tirata dalle orecchie dall'insegnante o messa in castigo, con le ginocchia sui ceci o un colpo di bacchetta di legno sulle dita. Ma non se ne lamentò mai.
Era avvezza a quel tipo di comportamento da parte dei più adulti: la odiavano. Non gli importava nulla di lei, del suo futuro, al quale non aveva mai neppure pensato. Non riusciva nemmeno a credere che sarebbe diventata adulta. Non lo credeva possibile. Era arresa a quello stile di vita, una schiava sopita del proprio destino.
Finché non si risvegliò.
Accadde proprio in quell'anno. Benedetta era una sua compagna di classe, una delle poche con le quali fosse mai riuscita a instaurare un rapporto, a dialogare. Eppure non era affatto sua amica, non lo sarebbe mai stata. Benedetta credeva che Irene fosse il bersaglio perfetto per le proprie angherie, si divertiva a farle i chiodi, a incastrarla in problemi che non aveva neppure causato.
Irene cercava di ignorarla, benché desiderasse ardentemente prenderla per i capelli e lanciarla a terra di peso. Respirava a fondo e rimediava, sempre.
Poi un giorno, all'uscita di scuola, Benedetta esagerò e superò il limite della pazienza di Irene. Quest'ultima stava per tornare a casa da sola, un'altra volta, ma fortunatamente non pioveva ancora. A un tratto, mentre attraversava il parcheggio dell'istituto, si ritrovò circondata da tre ragazze capeggiate da Benedetta.
«Te ne vai senza salutare, Irene?» le rise in faccia la figlia di papà.
Lei non rispose. Sapeva cosa volessero ma rimase ugualmente a guardare, le mani strette attorno alle bretelle dello zaino rosso.
Quella mattina aveva fatto visita alla scuola un professore universitario piuttosto celebre in città, un uomo giovane e bello. Tenne una lezione speciale di costituzione e poi andò via. Chissà perché, aveva deciso di fare alcune domande alle studentesse e fra loro aveva scelto proprio Irene, che aveva saputo rispondere correttamente, per fortuna o per merito. L'insegnante le aveva sorriso e si era complimentato. Benedetta non l'aveva presa affatto bene.
«Non parla, se la sta facendo sotto.» grugnì una delle altre ragazzine, che si era avvicinata e l'aveva spintonata per poi pizzicarle un braccio.
«Oggi hai fatto gli occhi dolci al professore. Cos'è, hai già pensato al metodo perfetto da usare per entrare in qualche facoltà, dato che sei stupida come una capra?» continuò Benedetta. Senza pensarci due volte, la raggiunse a grandi passi e le sollevò la gonna con un gesto brusco, strappandone persino un lembo. «Ti serve mostrare cosa c'è quaggiù, per andare avanti?» rise insieme alle altre, «O hai paura di fare la stessa fine di tua madre?»
Irene non s'interessò all'insulto nei suoi confronti o in quelli di Valeria, al contrario, fu il suo gesto troppo audace a mandarla su tutte le furie. Indietreggiò e si abbassò la gonna della divisa scolastica mentre le altre ridevano, nera in viso.
«Ti metterai a piangere adesso?» le fece il verso una delle altre bulle.
Affatto. Non era triste, solo furiosa. Irene prese una gran rincorsa e afferrò Benedetta dal colletto della maglia, sbattendola al muro esterno della palestra. Un secondo dopo la colpì con un pugno così forte da romperle un dente. Continuò a colpirla, mentre lei le metteva le mani in faccia e le urlava di smetterla e le altre ragazzine correvano via urlando.
Irene aveva i denti scoperti e respirava nervosamente.
«Non toccarmi mai più.» sillabò tra un cazzotto e l'altro. La tirò dai capelli per impedirle di scappare e le assestò una ginocchiata nello stomaco che le tolse il fiato.
Mentre il pestaggio procedeva, le urla della malcapitata attirarono l'attenzione della docente che corse in cortile e strattonò Irene, tirandole anche un orecchio e dandole uno schiaffo sul collo.
La ragazza, però, era così furiosa che non si astenne dal colpire anche lei, facendola cadere a terra. Non la ferì ma riuscì a rendersi conto di cosa avesse fatto: Benedetta era irriconoscibile, una sacca di sangue malconcia che respirava a fatica e si contorceva senza riuscire più a parlare.
La famiglia di Benedetta denunciò l'accaduto e gli Alloro dovettero pagare una somma consistente per rimediare al guaio scatenato da Irene, che per giunta fu espulsa. Fu chiaro, a tal punto, che la scuola non le avrebbe concesso nessun futuro, così i suoi genitori le ordinarono di trovarsi un lavoro o di non farsi affatto rivedere. La giovane, però, aveva appena dodici anni e non riuscì a farsi assumere nemmeno come cameriera. Quando Valeria ebbe un secondo figlio, questa volta legittimo, Irene fu letteralmente sbattuta fuori di casa, non mise più piede in quella villa. E iniziò così la sua vita di stenti. Di solitudine.

[ • • • ]

Irene non viveva, sopravviveva. Andava avanti grazie a furtarelli, gioco d'azzardo, e a soli sedici anni cominciò ad aiutare altri delinquenti e criminali di piccolo conto, rubando persino auto di tanto in tanto e rivendendone i pezzi. Lasciò Siracusa, si spostò spesso per evitare che la polizia la seguisse. Ancora giovane arrivò a Napoli, dove proseguì con la sua vita di sempre, di tanto in tanto costretta a fare a pugni per un pezzo di pane o per dei vestiti. La centrale di polizia, oramai, la conosceva bene.

Un giorno le capitò di nuovo di non passarsela bene come avrebbe voluto. Aveva incontrato, la mattina presto, due teppisti come lei che aveva conosciuto in un bar qualche mese prima. Li aveva poi aiutati a scacciare uno spacciatore che si era preso la "loro zona". Ora che era stato arrestato, lei e i suoi amici avrebbero potuto compiere tutti i piccoli crimini che volevano, purché la polizia non li beccasse.
«Irene, ce ne hai messo di tempo!» le urlò uno di loro, di qualche anno più grande, vedendola arrivare in ritardo.
Lei si grattò la testa e rispose. «Dammi tregua, Rob, non è facile attraversare la città a piedi in pochi minuti.»
I due delinquenti stavano armeggiando con la serratura di un'Alfa Romeo 164 di colore rosso, una buona macchina benché non fosse esattamente l'ultimo modello.
Irene si avvicinò e portò le mani sui fianchi.
«Sul serio? Stavolta volete rubare una macchina?» chiese con uno sbuffo sorpreso.
«Perché, hai paura?» ridacchiò come una iena l'altro ragazzo, un ventitreenne di nome Vincenzo.
«Fottiti. Io non ho paura.» gli rispose lei.
Rob, cioè Roberto, si fece una bella risata.
«Questa ragazzina ha una lingua davvero tagliente!»
«Piantala, non sono una ragazzina!»
«Come ti pare, in ogni caso...»
La serratura della macchina scattò e Vincenzo fece in maniera tale che potesse essere messa in moto.
«Devi portare quest'auto nell'Arenella, sul retro della scuola elementare Alighieri. Lì ti aspetta un nostro contatto, ti darà dei soldi e si prenderà la macchina. Ci incontreremo dopo lo scambio al ristorante sul lato opposto di questa strada.» le spiegò Roberto, per filo e per segno.
Irene sussultò. Non che non fosse capace di fare quanto richiesto, solo che il luogo dello scambio non le sembrava particolarmente favorevole.
«Come, scusa?» esclamò all'improvviso, «Davvero... davvero devo portare fin lì l'auto?»
«Allora è vero che hai paura.» sghignazzò ancora Vincenzo.
«Considerala una prova di fiducia.» continuò al suo posto Roberto, «Ora che questa zona di Napoli è nostra, dobbiamo capire se possiamo fare affidamento su di te oppure no.»
Irene alzò gli occhi al cielo. Quella situazione le puzzava, tuttavia non poteva astenersi dal lavoro.
«D'accordo, prenderò quei soldi, però voglio il cinquanta percento del totale.» disse allora.
Questa volta, entrambi risero.
«Sei pazza, ragazzina.» mormorò Vincenzo senza più fiato nei polmoni.
«O alzate la paga, o non si fa nulla.» ribatté lei.
«Allora... facciamo il trenta.» provò a contrattare Roberto.
«Quaranta.»
«Va bene, va bene... avrai il quaranta percento del malloppo. Ora sbrigati, però.»
Contenta, Irene strattonò Vincenzo per farlo uscire dall'auto e prese il suo posto.
«Fai in fretta, Irene, o pranzeremo senza di te.» continuò poi il ragazzo.
«Non ci vorrà molto, vedrai.» gli rispose, poi mise i piedi sui pedali e partì nel giro di qualche secondo. Raggiungere il quartiere interessato non fu difficile, così parcheggiò sul retro della scuola, in un piccolo vicolo, e notò un uomo appoggiato alla parete che fumava una sigaretta in tutta tranquillità. Irene scese dalla macchina e lo osservò.
«Cacciatore?» le chiese.
Lei annuì.
«È questa la macchina?»
«Sì, l'ho presa qualche minuto fa. Hai i soldi?»
L'uomo affondò una mano in una tasca e le parlò senza guardarla direttamente.
«È stato difficile rubarla così, alla luce del giorno?»
Irene incrociò le braccia, non vedendo l'ora di poter girare i tacchi e prendere il primo autobus per tornare da dove era venuta. Pensò anche di escludere Roberto e Vincenzo dalla storia, per ingraziarsi l'uomo in maniera tale che sganciasse qualche banconota in più.
«Una passeggiata. Perché me lo chiedi?» chiese dopo, non comprendendo il motivo di quella curiosità.
Lui trovò ciò che cercava e sospirò. «Anche questo è stato più facile di quanto mi aspettassi.» commentò, totalmente fuori dal contesto. Poco dopo aprì la mano davanti agli occhi stupiti della ragazza, che si ritrovò di fronte un distintivo della polizia.
L'uomo strinse il viso ai vestiti, dove probabilmente era nascosta una cimice, e parlò. «Allora, avete sentito tutto?»
Una voce meccanica rispose subito. «Affermativo. Procediamo con l'arresto.»
Irene sbiancò di colpo. Si rese conto di aver confessato il furto direttamente a un poliziotto in borghese.
"Maledizione!" pensò trasalendo, "Quei maledetti lo sapevano?"
Due autovetture della polizia sbucarono dalla strada alle sue spalle e bloccarono l'ingresso del vicolo.
Il poliziotto provvide subito a prendere due manette dalla cintura legata al contrario, sulla sua schiena, e le strinse attorno ai suoi polsi. Irene era così sconvolta che non provò nemmeno a ribellarsi.
«Abbiamo ricevuto una soffiata anonima, piccoletta. Dev'essere il tuo giorno sfortunato.»
Altri poliziotti, questa volta in divisa, si avvicinarono a loro per prendere in custodia la ragazza.
«Irene Cacciatore, diciassette anni, nata a Siracusa... qualche precedente di poca importanza, tra cui un'aggressione ai danni di una coetanea a soli dodici anni. Sì, pare proprio che sia tu.» Il poliziotto in borghese lesse con calma quanto ricavato dalle ricerche, vicino alla macchina. «Tutto sommato non sembri un individuo pericoloso, non in confronto agli altri che sono dentro in questo momento. Un annetto in riformatorio ti basterà, vedrai.»
Le parlò come se non fosse altro che una dei tanti. Una di quei ragazzini senza futuro, cresciuti per strada, buoni a nulla. Esattamente come tutti le avevano parlato dal giorno in cui era nata.
«Sovrintendente, dobbiamo indagare sulla vettura. Cosa facciamo con la ragazza?» esclamò di colpo un agente.
«Mh... lasciatela al nuovo arrivato. Può benissimo scortarla in centrale da solo.»
L'agente sussultò.
«Parlate di Abbacchio, signore? Ma... ne siete sicuro?»
«Poche storie, stiamo già perdendo tempo. Abbacchio è un uomo grande e grosso, non credo proprio che avrà problemi a far stare buona una bambina.»
Irene strinse gli occhi. Non le piaceva essere considerata una bambina, capì però di non essere nelle condizioni adatte per lamentarsi.
L'agente tacque e la portò a una delle vetture, facendola salire nella zona posteriore. Bastò poco a capire che fosse un vecchio modello, uno di quelli dove non era nemmeno presente il separatore tra i sedili posteriori e quelli anteriori, o forse non era un'auto adatta agli arresti. In ogni caso, chiunque fosse l'autista, sicuramente si trovava in condizioni simile alle sue: qualcuno stava cercando di metterlo in difficoltà.
L'agente spiegò al collega quanto richiesto e poco dopo la macchina partì.
Irene trascorse il tempo del viaggio a pensare e, quando fu un po' più lucida, osservò lo specchietto retrovisore per dare un'occhiata al poliziotto alla guida. Forse poteva ancora tirarsi fuori da quel guaio. Pensò a un'idea e si lasciò sfuggire un sorriso.
«Cos'hai da guardare?» la rimbeccò poco dopo l'agente. Irene notò i suoi occhi gialli, tendenti al viola, scrutarla attraverso il vetro dello specchio.
Irene si guardò attorno. Notò accanto al volante un lettore CD e, sotto di esso, un libretto pieno di dischi con su scritto un nome a pennarello indelebile.
«Leone Abbacchio...» lesse ad alta voce, con un tono volutamente provocatorio. «Un nome un po' controverso, considerato che l'abbacchio è carne d'agnello...»
«Piantala.» la zittì l'uomo, molto giovane ma dall'aria severa, di nuovo con lo sguardo fisso sulla strada. «Non ho voglia di chiacchierare, quindi fai silenzio e torna a guardare fuori dal finestrino, o dove ti pare.»
Irene sollevò un sopracciglio. Era un tipo difficile, poco ma sicuro. L'impresa si rivelava più ardua di quanto immaginato.
«E perché no? Nessuno di noi due ha di meglio da fare, potremmo parlare un po'.» Strinse le labbra, preparandosi. «Qui, oppure... potresti fermare la macchina...»
Abbacchio non smise di guardare la strada ma, notando il cambiamento di voce della ragazza, parve quasi che una goccia di sudore freddo gli bagnasse la fronte.
"Ottimo", pensò Irene, che poco dopo si sporse in avanti senza smettere di sorridere.
«Pensaci bene. Un poliziotto ha sicuramente di meglio da fare che arrestare una ragazzina come me. Non ho mica ucciso qualcuno.» proseguì, «E potrei anche farmi perdonare, chi lo sa...»
Nel pronunciare quell'ultima frase, addirittura, arrivò a sfiorare il lobo dell'orecchio del poliziotto con le labbra tinte di rosso scuro.
Sapeva essere provocante con un minimo impegno: la aiutavano i suoi vestiti, la maglia corta piuttosto scollata e i pantaloni attillati, tutto di un color nero pece. I capelli, anch'essi tinti di rosso, incorniciavano il viso magro e facevano risaltare gli occhi allungati, truccati con una matita scura, dalle iridi del colore dell'oro.
Anche Abbacchio, d'altronde, era un bell'uomo, dai capelli bianchi e ben curati e l'aria da adulto nonostante avesse per certo pochi anni in più della ragazza. Irene provò vergogna nel tentare di sedurlo ma, nonostante ciò, non sarebbe mai arrivata fino in fondo. Le bastava distrarlo un po' e infine, alla prima occasione, darsela a gambe levate. Tra l'altro non vedeva l'ora di prendere a pugni in faccia i suoi due colleghi traditori.
Leone strinse gli occhi. Alla fine dei conti era un uomo, per cui non riuscì a restare impassibile in quella situazione. Irene continuò a guardarlo attraverso lo specchietto, calando man mano il viso verso il suo collo, convinta che stesse funzionando, finché i suoi occhi non la folgorarono di nuovo con un singolo sguardo.
«Non ci provare nemmeno, andrai dritta in centrale.» alzò la voce il poliziotto, scrollandosela di dosso con un movimento brusco del collo.
Irene tirò indietro la schiena, appoggiandola al sedile e sospirando. Il suo tentativo era fallito, per cui abbandonò l'aria da seduttrice per assumere un'espressione da ragazzina furente.
«Accidenti, agente. Dammi un'occhiata, ti sembro una criminale?»
«Hai rubato una macchina in pieno giorno e la tua fedina penale non è esattamente immacolata. Quindi sì, mi sembri una criminale. Una pessima criminale...» si beccò in risposta.
Stizzita, le lanciò un'occhiata. «Ho sbagliato, è vero, ma sono stata incastrata. Due idioti mi hanno chiesto di consegnare l'auto a una loro conoscenza. Perché non arrestate anche loro?» domandò come se pretendesse giustizia.
Abbacchio sollevò le spalle. «Non è a me che devi raccontare la tua storiella. In centrale avrai tutto il tempo di incolpare chi ti pare.»
Irene comprese che l'agente non le credeva. Probabilmente non le avrebbe creduto nessuno.
Infatti, una volta raggiunta la questura, venne interrogata ma nessuno la prese sul serio, come se stesse costruendo una storia con la quale tirarsi fuori dal problema, arrampicandosi sugli specchi senza risultati positivi.
Irene si arrese all'idea che ben presto ci sarebbe stato un processo e che, senza la presenza di valido avvocato, sarebbe stata sbattuta nel carcere minorile per un bel po'. La sola idea di essere reclusa in una zona di sole ragazze, obbligata a studiare e a lavorare sul suo comportamento, la fece star male. Le sembrava di dover rivivere il periodo della sua infanzia che odiava di più: quello della scuola. Quello in cui la sua vita era andata a rotoli.
E poi, quasi per miracolo, mentre attendeva in una cella provvisoria in attesa di una sentenza, un agente aprì la porta.
Irene sollevò gli occhi e poco dopo li spalancò, riconoscendo il volto di Leone Abbacchio.
«Tu...?» sorpresa domandò, sicura che non fosse una visita di cortesia.
Lui si fece da parte, sgombrando il passaggio.
«È il tuo giorno fortunato, ragazzina», esordì dopo, contraddicendo quanto detto dal poliziotto in borghese quella mattina. «La tua cauzione è pagata, sei libera di andare.»
Irene scattò in piedi, confusa.
«Cosa?» A grandi passi raggiunse il poliziotto e lo osservò dal basso della sua statura. Era una ragazza piuttosto alta, ma Leone Abbacchio la superava di netto. «Non conosco nessuno che sarebbe disposto a pagare per tirarmi fuori. Di chi tratta?» chiese.
Abbacchio le lanciò un'occhiataccia. Evidentemente non lo sapeva e non gli importava.
«Perché non lo scopri da sola?» la invitò.
Irene calò la testa e lo seguì dopo che richiuse la porta della cella. Poco dopo si ritrovò all'ingresso della questura.
«Cacciatore...» la chiamò Abbacchio prima di aprire la porta e lasciarla andare.
Lei si voltò a guardarlo con fare interrogatorio. Lui non la stava osservando direttamente, come se fosse un po' imbarazzato nel rivolgersi a lei.
«Non capita tutti i giorni di essere aiutati in questo modo. Pare proprio che tu abbia un santo in paradiso.» le spiegò con cura, «Quello che sto cercando di dirti è... non sprecare questa occasione. Dubito che chiunque abbia pagato per te lo rifarebbe di nuovo, quindi sta' attenta e medita sulle tue azioni.»
Irene non riuscì a reprimere un piccolo sorriso. Leone aveva ragione, certo, ma era stato carino da parte sua darle quella lezione di vita. La aiutò a riflettere.
«Perché mi dici questo? Se anche facessi di peggio una volta uscita, non causerei guai a te.» chiese dopo, per curiosità.
Lui le voltò le spalle, tenendo con una mano la visiera del cappello dell'uniforme.
«È solo un consiglio, non fraintendere. Scegli tu se seguirlo oppure no.»
Irene trattenne una risatina.
«Be', ti ringrazio. Proverò a fare come mi hai detto.»
Abbacchio le rispose con un singolo "mpf", un verso di congedo, e camminò via.
Irene ebbe l'impressione che prima o poi l'avrebbe rivisto. Chissà come, dove o quando. Il mondo è un posto piccolo e sicuramente sarebbe riuscita a incontrarlo di nuovo.
Uscì dalla centrale senza più guardarsi attorno, pronta a incontrare chiunque l'avesse salvata da una pena che le avrebbe causato più danni di quanto avrebbe potuto giovarle.
Eppure, incredibilmente, si ritrovò da sola sul marciapiede della strada. Chiunque fosse il suo benefattore, non era rimasto per incontrarla.
Nonostante ciò non si lasciò abbattere: la persona che aveva pagato per lei e Leone Abbacchio, quel giorno, le lasciarono un insegnamento fondamentale, più importante di tutto ciò che aveva appreso a scuola da piccola.
Da quel giorno si apriva un nuovo capitolo della sua vita, tutto cambiava. In meglio, in peggio... questo sarebbe dipeso da lei.
C'era un solo fattore certo: ben presto avrebbe vissuto una fantastica quanto bizzarra avventura.

[ THE EVIL THAT MEN DO ]

Trascorse più di un anno dalle vicende dell'auto rubata e dal rilascio di Irene dalla questura.
Furono mesi in cui cercò di vivere al meglio delle sue possibilità: non aveva intenzione di tornare a scuola e non avrebbe comunque avuto senso tentare, ora che era così grande, per cui si limitò a lavorare onestamente ogni volta che ne aveva l'occasione. Durante l'estate riuscì a farsi assumere come barista nel locale di una sua conoscenza a Napoli. Con il ritorno delle stagioni fredde, invece, si occupò di vendere giornali presso un'edicola non lontana dal luogo dove abitava: era un monolocale piuttosto sgombro, però almeno l'affitto non aveva un prezzo alto e lei poteva avere un tetto sulla testa.
Arrivò la primavera e, a quel punto, riuscì a farsi assumere in una tabaccheria in un quartiere tranquillo della città.
Finalmente aveva l'impressione di poter ricominciare da capo, di essere diventata una persona migliore. Stava bene con se stessa e aveva lasciato il passato alle spalle, tutto ciò finché una sera non accadde qualcosa che parve trascinarla brutalmente nell'abisso dal quale era riuscita a sfuggire dopo tanti stenti.

Era una calma serata di inizio aprile. Faceva abbastanza caldo, benché l'inverno fosse finito da poco. Irene era in servizio al tabacchino e, dopo aver servito una donna che le chiese un pacchetto di Marlboro e le lasciò un paio di lire, lieta di donarle il resto. Era una cliente abituale e una volta aveva comprato un gratta e vinci fortunato grazie alla ragazza, che aveva quindi preso in simpatia.
Rilassata, Irene sistemò tutto in cassa e andò a sedersi in un angolo del bancone, leggendo in tutta tranquillità un giornalino, occupata nel risolvere un cruciverba che, al 13 orizzontale, le chiedeva cosa si prendesse dopo il decollo. Mentre scribacchiava distrattamente la parola “quota” con la bic nera sulla pagina, un uomo alle sue spalle incrociò le braccia.
“La signora Nocetti non ha comprato nessun gratta e vinci, questa volta?” le domandò in tutta calma.
Irene, dando una sistemata ai lunghi capelli rossi legati in uno chignon dietro la testa, rispose senza voltarsi.
“No, pare proprio che avesse finito le monete per stasera, ha chiesto solo le sigarette.” raccontò prima di continuare con il suo passatempo. “Mh... “Copricapo con visiera frontale”. Otto lettere. “Cappello” non corrisponde.”
“Hai provato con “berretto”?”
Irene inserì subito la parola.
“Ber - ret - to. Entra perfettamente, tra l'altro era più facile di quanto pensassi. Grazie, Sergio!”
L'uomo si fece una risata, divertito. Irene non represse un sorriso.
Da quando aveva iniziato a lavorare lì, aveva stretto un'amicizia sincera con Sergio Canestrelli, il proprietario un po' anziano del negozio. Era un uomo beneducato e gentile con tutti, in zona era molto conosciuto e tutti lo rispettavano: quando lei si era presentata nella speranza di poter occupare il posto vacante come dipendente e aveva dovuto rivelare di avere dei precedenti penali, lui non l'aveva respinta come altri avevano fatto subito. Al contrario, l'aveva tratta come una normalissima persona e l'aveva aiutata a migliorarsi e a tornare sulla retta via. Ormai Irene lo considerava un caro amico, nonostante l'incredibile differenza d'età.
Sergio diede un'occhiata alla strada prima di voltarsi.
“Pare che non ci sia nessuno. Si è già fatto tardi e ormai arrivano solo pendolari in cerca di ricariche telefoniche o pacchetti di sigarette. Sei sicura di non voler tornare a casa? Posso cavarmela per qualche ora anche da solo, lo sai.” le propose.
Irene scosse una mano e alzò il viso per guardarlo.
“Non c'è bisogno di preoccuparsi! Lo sai che per me aiutare è un piacere, preferisco fare gli straordinari gratuitamente che starmene chiusa in camera senza far nulla.”
Sergio sospirò e passò accanto a lei, tornando indietro e dandole una pacca sulla spalla prima di osservare gli scaffali dietro la ragazza.
“Accidenti... le Marlboro in esposizione sono finite. Ti dispiacerebbe andare a prendere qualche altro pacco in magazzino?” domandò, un po' stanco a causa dell'orario.
Irene, energica, mise da parte il cruciverba e saltò giù dalla sedia. Memorizzò l'esatta marca da dover prendere e anche quelle che stavano per finire.
“Ci penso io, non preoccuparti!” rispose serena, avvicinandosi verso la porta sul retro.
“Grazie mille, sei davvero gentile. Attenzione però, fuori tira un po'di vento.” l'avvertì Sergio, massaggiandosi i baffi grigi e folti.
Irene afferrò la giacchetta di jeans prima di uscire. Era lieta che finalmente soffiasse un po' di brezza, l'aria ultimamente era piuttosto calda e dentro il tabacchino i riscaldamenti erano ancora accesi poiché Sergio era molto freddoloso.
Per raggiungere il magazzino doveva solamente uscire sul retro, attraversare una stradina erbosa ed entrare in una seconda struttura più piccola, dove il signor Canestrelli aveva sistemato la merce di rifornimento che gli giungeva dalle aziende dedite alla diffusione dei prodotti.
Entrò, trovò le sigarette e le ripose in uno scatolo di cartone per trasportarle meglio. Ci mise meno di due minuti e si fermò solo per inspirare a fondo l'aria primaverile del luogo. Una pianta di gelsomino cresceva accanto all'uscio del negozio e il venticello le trasportò il dolce profumo dei suoi fiori. Fu una splendida sensazione, tuttavia dovette presto ridestarsi e tornare al suo lavoro. Quando aprì la porta sentì due voci scambiarsi qualche battuta e così pensò che fosse arrivato un altro cliente. Stava per attraversare il piccolo corridoio per tornare al bancone quando, all'improvviso, non comprese e sentì meglio cosa stava accadendo.
“Sei sordo, vecchiaccio? Ti ho detto di mettere i soldi nella borsa!”
Irene strabuzzò gli occhi e smise istintivamente di respirare, sentendo il cuore battere sempre con più forza nel suo petto. Quella non era la voce di Sergio. Non era una voce amichevole.
“Ehy, ascolta... non farlo, ragazzo, questi soldi mi servono...” provò a convincerlo Sergio.
Lei sapeva che stava dicendo il vero: la moglie di Canestrelli era molto malata e lui utilizzava il ricavato delle vendite per pagarne le cure mediche. Aveva assunto Irene proprio perché aveva bisogno di qualcuno che lo aiutasse in tabaccheria da quando la coniuge si era dovuta ritirare a una vita domestica.
“Credi che possa fregarmene qualcosa? Muoviti o ti ritroverai una pallottola nel cranio!”
Irene udì quelle parole e strinse le dita, accucciandosi contro la parete del corridoio e posando a terra lo scatolo. Avrebbe tanto voluto intervenire ma, in quel momento, pensò alle conseguenze che quell'azione avrebbe comportato ed ebbe paura. Il rapinatore era armato e lei non avrebbe certo potuto sconfiggerlo con un pacco di Marlboro.
“Ti prego di ascoltarmi. Se cambierai idea non chiamerò nemmeno la polizia. Non posso darti questi soldi.” Sergio tentò di far ragionare il giovane criminale.
“Zitto! Fa' come ti ho detto!”
“Mia moglie è malata. Il ricavato mi serve per comprare i farmaci necessari.”
“Non m'importa! Sbrigati o ti ammazzo!”
“Cerca di ragionare...”
Irene si sporse da un angolo della parete, vedendo a stento la scena.
Il criminale non sembrava particolarmente lucido. Aveva gli occhi arrossati e la pelle molto pallida. Le mani gli tremavano compulsivamente. Non fu difficile comprendere che fosse un tossicodipendente in cerca di soldi per acquistare un po'di droga. Probabilmente era in astinenza già da un bel po'.
Sergio avrebbe voluto aiutare anche lui. Era una persona buona come il pane e, ritrovandosi davanti un ragazzino dell'età di Irene, decise di provare a fargli cambiare idea.
“Ciò che cerchi ti farà stare solo peggio. Non vedi cosa ti sta facendo fare proprio adesso? Abbassa la pistola, parliamone con calma...” mormorò appena, con voce calma.
Lo sconosciuto, però, afferrò l'arma con entrambe le mani e lanciò un urlo così imbestialito che una piccola schiuma si formò ai lati delle sue labbra.
“Non sai stare zitto, vero vecchio? E allora va' al diavolo!” strillò prima di premere il grilletto con un altro grido.
Irene si coprì la bocca con entrambe le mani, pietrificandosi sul posto.
Sergio non urlò ma emise un verso dolorante: si portò entrambi le mani al torso e indietreggiò fino a sbattere la schiena contro gli scaffali. Da lì, poi, cadde accasciandosi al suolo mentre il criminale continuava a tremare.
Irene sentì le lacrime pizzicarle gli occhi ma non ebbe l'istinto di piangere, l'adrenalina glielo impedì. Piuttosto, un montante di furia cieca la attraversò come una scarica elettrica.
Il tossicodipendente si gettò sulla cassa nell'esatto momento in cui lei, senza pensare ai rischi della sua mossa, gli si parò davanti per gettarsi al suolo e controllare le condizioni in cui versava Sergio. 
Nel vederla, l'aggressore sussultò e indietreggiò spaventato finché non capì che si trattava di una ragazzina. A quel punto sollevò di nuovo la pistola, respirando con affanno ma pronto a ripetere lo stesso errore.
Irene tentò di parlare con il vecchio proprietario che stava per perdere i sensi. Una macchia rossa si allargò sulla sua spalla, sporcando la sua maglia bianca e la giacchetta sopra di essa.
“Sergio! Sergio, non chiudere gli occhi!” provò a dire con voce spezzata, finché non si girò in preda al panico e si ritrovò l'arma da fuoco a pochi metri di distanza.
Senza esitazioni, il rapinatore sparò per uccidere anche lei, che chiuse gli occhi senza neppure realizzare cosa stesse accadendo. Il suo movimento era stato istintivo.
Sentì un click poco rumoroso. Poi un alto. E un altro ancora.
“Eeehhh?!?”
Il criminale sembrava deluso.
La ragazza aprì gli occhi e sudò freddo ma sospirò di sollievo nel vedere la pistola fuori uso. Sembrava che si fosse inceppata e, per quanto egli provasse a cliccare il grilletto, questo non si abbassava e il proiettile in canna non veniva sparato, come se fosse scarica.
A quel punto, le espressioni dei due cambiarono del tutto. Il criminale si ritrovò con le spalle al muro e disarmato, mentre Irene si sentì pervadere dall'ira e realizzò di avere letteralmente il coltello dalla parte del manico. Infatti portava un piccolo coltellino sempre con sé, nella tasca dei pantaloni sulla sinistra, e lo afferrò per l'occasione. Non l'aveva mai usato contro qualcuno prima d'allora ma lo teneva a portata di mano per qualsiasi emergenza. Questa era una di quelle emergenze.
“Hai ferito Sergio…”
Quasi soffiò aria dalle narici.
“Perché lo hai fatto, maledetto? È un brav'uomo! Non hai sentito cosa ti ha detto?!?”
Il criminale indietreggiò.
“Stai… stai indietro! Ti ammazzo se ti avvicini, i- io ti ammazzo!” prese a balbettare.
Nera in volto, la ragazza dimenticò qualsiasi buon proposito imparato il giorno in cui era stata salvata dal processo che l'avrebbe spedita in un carcere minorile.
Aggirò il bancone e lo osservò con il veleno negli occhi.
“Non te lo perdonerò. Adesso proverai il peso delle conseguenze delle tue azioni…”
Terrorizzato, il tossicodipendente su di giri lanciò a terra la pistola e, facendo un mezzo giro su se stesso, corse a perdifiato verso la porta del tabacchino, uscì fuori quasi rompendosi una spalla contro un muro e cominciò a correre.
Irene avrebbe tenuto fede alla promessa fatta. Si voltò a guardare l'anziano, che tese docilmente una mano verso di lei.
“Irene…”
“Non preoccuparti, Sergio. Gli restituirò il favore con gli interessi.”
Dopo aver risposto, senza neanche attendere una replica, si gettò alle calcagna del rapinatore con l'intenzione di fargli davvero molto male. In quel momento finire in carcere non le interessava, ci sarebbe andata volentieri pur di vendicare il signor Canestrelli che, nel frattempo, cercò di impedirle di andare e rovinarsi con le sue stesse mani. Purtroppo, Irene non udì mai le sue parole.
Aveva lasciato la giacchetta nel tabacchino, per cui fuori sentì più freddo di quanto avesse pensato, eppure ciò non fu sufficiente a impedirle di inseguire a perdifiato l'uomo che avrebbe voluto ridurre in brandelli su quel marciapiede sul quale stava correndo. Era piuttosto lontano ma non lo perse di vista neanche per un attimo, con i nervi a fior di pelle.
Lo rincorse per le strade e per i vicoli, urlandogli dietro e, per sicurezza, afferrò anche il telefono e chiamò subito un'ambulanza. Non rilasciò altre informazioni se non il tipo di ferita che stava per uccidere Sergio e il luogo in cui si trovava. Era sicura che l'avrebbero trovato e che lei avrebbe fatto i conti con le autorità più tardi. Forse addirittura con un’accusa di omicidio.
Svoltò l'angolo per l'ennesima volta dopo la telefonata e vide l'aggressore arrampicarsi su una rete all'interno di un vicolo e rintanarsi all'interno di un campetto da calcio. Imperterrita, Irene lo seguì mimando i suoi spostamenti, senza riuscire neppure a pensare. Riusciva solo a vedere il suo obiettivo: raggiungerlo e fargliela pagare a tutti i costi.
Quando svoltò per l'ennesima volta, infine, si ritrovò in un vicolo cieco.
Il criminale era davanti a lei, spalle al muro, e la osservò con aria fin troppo tranquilla.
Irene rigirò il coltellino tra le dita.
"Hai ferito un uomo innocente!" gli urlò contro, furibonda. "Per cosa, poi? Un po' di soldi per comprarti della droga? Quella roba ucciderà anche te!" sbraitò.
Il tossicodipendente si grattò il mento, divertito, e si fece una risatina.
Irene si sentì pervadere da un'altra ondata di furia cieca.
"Ti sembra divertente, maledetto?!?" si avvicinò a lui, pronta a colpirlo.
"Non è quel che hai detto a essere divertente," le rispose lui mentre la osservava avvicinarsi con cattive intenzioni, "Ma quello che ti faranno i miei amici ora che ti ho portata da loro..."
E scoppiò in un'altra risata.
Questa volta, la ragazza trasalì nel sentire un rumore alle sue spalle.
Fece appena in tempo a voltarsi quando qualcuno la colpì con una gomitata in pieno viso. L'attacco fu così improvviso che non ebbe tempo di pararsi o di realizzare cosa stesse accadendo. Volò a terra, inerme, e sentì un forte bruciore espandersi in tutto il viso, che si tastò quando un lamentò le sfuggì di bocca. Sangue caldo scorreva sulle sue dita.
"Una ragazzina?" domandò un uomo che non aveva mai visto prima, "Sul serio? Hai portato fin qui una ragazzina? Che intendevi farci?"
Il tossicodipendente si rigirò la pistola inceppata tra le mani, poi la gettò a terra.
"È stata lei a inseguirmi. La rapina è andata male e quell'idiota del tabaccaio si è beccato una pallottola..."
"Idiota. Così hai attirato l'attenzione su di noi!"
"Calma, calma... non è detto che morirà! Potrebbe... guarire, no?"
"In ogni caso risalirebbero a noi. Complimenti, ci hai messo in un bel guaio. Specie ora che questa paladina della giustizia ha visto la tua faccia. Sai cosa ci tocca fare adesso?"
Un piede toccò il viso di Irene e lo colpì di nuovo, obbligandola a stendersi a terra sulla schiena e a rivolgere il volto al cielo notturno. Naso e labbra erano pesti, il coltello era caduto lontano e lei era stata confusa da quel colpo inaspettato.
Notò almeno altre quattro persone accanto a lei, tra cui l'uomo che aveva parlato con il rapinatore.
Era un colosso di muscoli alto almeno un metro e novanta, con i capelli lunghi e la barba folta, ricoperto di tatuaggi anche sulla faccia. Gli altri stavano alle sue spalle come fedeli scagnozzi. Alcuni avevano in mano tubi di ferro o mazze di legno.
"Quanti anni avrà? Sedici o diciassette? Che spreco." sputò a terra l'uomo barbuto. "Comunque sia non possiamo lasciarla andare. Non è tanto della polizia che mi preoccupo, quanto di Passione..."
Passione?
Irene non capiva a cosa si riferisse, non riuscì a trovare il senso di quella frase e diede la colpa ai suoi sensi annebbiati.
"Che vuoi che importi se è giovane o no? Facciamola fuori e poi torniamo a finire il vecchio. Sarà un problema in meno per tutti." tornò a parlare l'aggressore della tabaccheria, avvicinandosi pericolosamente a Irene.
Lei non riusciva a muovere un muscolo, come se gli arti non rispondessero più ai comandi del cervello.
Sprofondò nel panico, non sapendo che fare. Temette che sarebbe finita lì la sua breve vita: lontana dalla sua città natale, senza una famiglia, in una strada sperduta della periferia di Napoli, per una stupida azione impulsiva che in condizioni normali avrebbe certamente evitato di compiere.
Chiuse gli occhi, ricevendo un altro calcio, questa volta dritto alle costole.
"Bah. La colpa è tua, occupatene tu. Non voglio avere una bambina sulla coscienza." annunciò l'uomo barbuto, come se l'evitare di ucciderla restando però a guardare mentre qualcun altro sbrigava il compito al posto suo fosse più onorevole.
Irene pregò per la prima volta in vita sua. Non credeva in un Dio specifico, si ritrovò solo a domandare al cielo di aiutarla in qualche modo. Anche perché non solo lei era in pericolo, ma anche Sergio.
Il criminale raccolse il coltello della ragazza da terra e le si avvicinò.
"Sei il solito fesso. Ti mostro come si fa, dato che non hai le palle di occupartene da solo!" sghignazzò sollevando le braccia, pronto a colpire.
Irene chiuse gli occhi e strinse i denti. Non aveva fiato e la paura l'aveva congelata. I suoi capelli rossi e disordinati erano sparsi per terra tutt'attorno al suo volto e uno zigomo aveva iniziato a tingersi di una tonalità livida.
Continuò a pregare. E avvenne un miracolo.
Di colpo, qualcuno urlò e cadde a terra. Era uno degli uomini alle spalle del delinquente con la barba. Irene diede una sbirciata e riuscì a notare che una gamba gli era stata strappata ed era adesso a terra, dove stava perdendo sangue. I suoi margini erano costeggiati da qualcosa che aveva tutta l'aria di essere una cerniera.
Irene si chiese come fosse possibile e se non stesse delirando, già tra le fredde braccia della morte.
"Ma che diamine...?" urlò uno dei restanti, che venne subito trascinato nelle ombre del vicolo e gridò di paura.
L'uomo con la barba indietreggiò, raggiungendo il tossicodipendente, e parve alquanto spaventato.
"Chi diavolo c'è?!?" sussultò furente.
Il criminale rivolse il coltellino alle tenebre.
"G... Guarda che sappiamo che sei lì! Fatti avanti, così posso affettarti come un pesce!" minacciò inutilmente.
Non ci fu altro che silenzio. Solo, all'improvviso, qualcosa sferzò l'aria.
Qualcosa che aveva tutta l'aria di essere un braccio, legato a un filo identico alla cerniera sulla gamba dell'uomo, ora scomparso nel buio come il compagno.
I tre criminali rimasti erano tutti ammassati in un unico punto e il pugno volante arrivò dritto in faccia a uno di loro, per poi ritirarsi di colpo.
"Cosa?!?" gridarono i due rimasti in piedi, rispettivamente il rapinatore e il capobanda barbuto.
Irene non riuscì a seguire tutta la scena, sentendosi ancora disorientata a causa del colpo ricevuto in pieno mento. Comprese solo che qualcosa, o qualcuno, le aveva salvato la vita.
"Allontanatevi dalla ragazza." ordinò una voce ferma e determinata, dotata di una certa autorità. "Se lo farete, non vi farò del male."
Di nuovo, l'aggressore si guardò attorno impugnando la piccola lama.
"Ah!" rise sfacciato, "Chi ti credi di essere? Fatti vedere, se ne hai il coraggio!"
Seguì un breve silenzio, poi lo sconosciuto tornò a parlare.
"Tempo scaduto. Avete fatto la vostra scelta."
Un rumore di suole contro la strada riecheggiò più vicino e, in breve, un uomo dall'aria insolita apparve accanto a Irene, in piedi e dalla postura composta. Aveva l'aria di essere un giovane intelligente e audace, ma la ragazza non riuscì a vederlo bene in volto.
"Sei tutto solo, poverino..." rise ancora il criminale.
"E-Ehy...! Aspetta, io so chi sei tu!" balbettò di colpo l'altro, iniziando a preoccuparsi.
"...Eh? Che intendi dire?" gli chiese il compagno.
"Butta via quel coltello, idiota! Dobbiamo andarcene!"
Immediatamente l'uomo barbuto voltò le spalle al misterioso eroe e tentò di scappare e, a quel punto, accadde qualcosa che cambiò la vita di Irene per sempre.
Accanto al soccorritore si materializzò una strana figura antropomorfa, uno strano essere che sembrava l'unione tra un umano e una macchina da guerra. La sua pelle era bluastra e portava in viso un curioso elmetto argentato che gli copriva tutti il volto eccetto le labbra. Vari tiretti uguali a quelli delle comuni cerniere lampo adornavano il suo corpo come accessori dorati, esattamente come facevano con l'uomo accanto alla creatura, vestito quindi in maniera alquanto bizzarra.
Lo strano guerriero apparso dal nulla sollevò in aria i pugni mentre l'uomo guardava impassibile la scena, dopodiché si avvicinò al fuggitivo.
"Ariii!!!" urlò prima di colpirlo con un pugno dritto alla schiena che lo fece cadere a terra. Incredibilmente, sul dorso gli si creò una zip che lo divise a metà da una spalla al fianco opposto.
Il criminale armato sussultò, senza far cadere il coltellino. Messo alle strette non poté che decidere di attaccare a sua volta, così prese la rincorsa e si gettò sull'estraneo.
I suoi movimenti sembravano una registrazione al rallentatore al confronto di quelli dell'eroe senza nome, che in meno di mezzo secondo sollevò il braccio e lo colpì allo stomaco con forza tale da farlo barcollare all'indietro e vomitare.
"Sparisci dalla mia vista." intimò all'aggressore che, però, non si diede per vinto e tornò alla carica non appena ebbe di nuovo l'aria nei polmoni.
Affatto indulgente, il soccorritore mantenne la parola data e lo colpì un'altra volta, poi un'altra ancora.
Il criminale barcollò all'indietro, martoriato, e perse i sensi cadendo a terra.
Nessuno dei nemici era più in piedi, e tutto grazie a quell'eroe misterioso.
La strana creatura scomparve come per magia, fondendosi con l'uomo come se tramontasse alle sue spalle, ed egli si avvicinò alla ragazza a terra, portando due dita gelide alla sua gola per controllare il suo battito. Parve sospirare nel sapere che stava bene e che era intervenuto appena in tempo.
"Ragazzina, riesci a sentirmi?" chiese poi calandosi su di lei. Delicatamente la afferrò per le spalle e, messa una mano sulla sua schiena, la aiutò ad alzarsi.
Irene sputò un fiotto di sangue che le macchiò i vestiti e mancò per miracolo il ragazzo.
"Non sei nella migliore delle condizioni..." commentò tristemente il giovane uomo, "In ogni caso non devi preoccuparti. Adesso sei al sicuro."
Irene volse appena la testa per osservarlo: aveva un insolito taglio di capelli, con una frangia nera aperta sulla fronte che aveva l'aria di essere stata tagliata di recente, e una treccia percorreva il capo in alto, sostenuta da due fermagli dorati. I suoi occhi erano di un profondo azzurro e ricordavano tanto le acque del golfo napoletano nei giorni d'estate.
Quella fu l'ultima immagine che impresse nel suo pensiero prima di chiudere gli occhi, esausta, e di lasciarsi andare tra le braccia del suo salvatore, il quale provò a richiamarla più e più volte prima che perdesse i sensi.
Da quella sera, la sua vita sarebbe di certo cambiata. Non restava che affidarsi al destino.

 

***

Nota Autrice: Salve cari lettori! Sono tornata con questo nuovo capitolo, un altro pezzo che non rientra tra i miei preferiti fra quelli che ho immaginato di preparare ma che mi serviva per aprire realmente la storia e presentare finalmente... il caro Bruno, il mio personaggio preferito! Non ho potuto descriverlo benissimo in quanto si tratta del suo primo incontro con Irene, tuttavia nei prossimi capitoli vi assicuro che vedrete non solo lui ma anche gli altri membri della sua banda e conoscerete le loro condizioni in quest'AU dove tutti sono sopravvissuti allo scontro con Diavolo. La nota si chiude qui, spero di postare presto un nuovo capitolo, intanto se vi va lasciate pure una recensione, le apprezzo molto! Un saluto ^^

(un rapido bozzetto di Irene da me realizzato)

 

[ HUNGRY PLANET ]

Il capannone era buio, cigolante, e tutt'altro che ospitale. Era esso stesso una porzione di tenebra, capace di nascondere qualsiasi insidia e pericolo. Effettivamente, le figure che s'immersero nelle sue ombre non erano esattamente pure e innocenti.
Si muovevano come gatti dal passo felpato, gli occhi bassi e le spalle un po' ricurve, quasi come se non avessero una meta precisa.
Erano tre in totale, tutti maschi. Si trascinavano dietro le gambe in silenzio, come morti viventi. A tratti erano abbastanza spaventosi.
«Che notizie ha portato Ferdinandi?» chiese uno di loro, la voce roca che sorgeva come un lamento dal buio.
«Love On The Air ha visto tutto. Quell'idiota di Ferragamo si è fatto ammazzare.» rispose un secondo. Sputò immediatamente a terra, nervoso.
Occhi luminosi fendevano la penombra vicino a una vecchia finestra. Con gli alberi oltre le pareti, nemmeno il sole pomeridiano filtrava a dovere.
«Ha agito imprudentemente, lo conosciamo bene. Non gli è mai piaciuto stare a sentire gli ordini del Padre.»
«Com'è successo?»
«Ferragamo ha avuto una discussione con gli altri fratelli. Ha detto di voler eliminare la ragazza e ha iniziato a cercarla almeno una settimana fa. Oggi l'ha trovata ma non ha atteso gli ordini.»
«E lei? Ha visto Hungry Planet?»
«Poteva già vederlo. Sì.»
«Allora stiamo impiegando troppo tempo...»
Un altro lamento. Come di sconforto, o di fastidio. Poi lui ricominciò a parlare.
«Nostro Padre ha detto che la vuole viva e che non deve manifestare lo Stand. Non sappiamo che tipo di potere possa avere.»
«Non le va bene morta?» aggiunse a quel punto il terzo, che non aveva ancora parlato.
«No, se non vuoi fare la fine di Ferragamo.»
L'altro ridacchiò sottovoce. Sembrava che l'idea della morte non lo spaventasse.
«Comunque, un ragazzino l'ha aiutata. Aveva uno Stand. Una sorta di aeroplano, dice Ferdinandi...» riprese il primo, accanto a quello che rideva.
«Avrebbe dovuto seguirlo. È Narancia Ghirga.»
«E tu come lo sai?»
«Facevo parte di Passione e conoscevo molta gente, lo sai. È uno degli scagnozzi di Bucciarati.»
Alcune voci si levarono preoccupate.
«Bucciarati è vivo?» domandò quello che aveva riso.
«Dove sei stato per tutto questo tempo? Sì, è vivo, e aggiungerei per miracolo, considerata la sua battaglia con il vecchio Boss di Passione. Adesso è il secondo in carica.»
«Si hanno notizie del Boss attuale?»
«So solo che è un ragazzino. Comunque sarebbe meglio non sottovalutarlo, ho sentito che è un portatore di Stand molto pericoloso. E nulla vieta a Irene Cacciatore di diventare come lui, o di allearsi con lui.»
«Siamo sicuri che nostro Padre la voglia viva? Sembra un ostacolo più che un vantaggio per noi.» si lamentò l'ultimo.
«Gli ordini sono precisi. Possiamo uccidere chiunque si metta in mezzo, ma lei deve sopravvivere.»
Un'altra mezza risata.
«Pare proprio che dovremo contenerci... chi attaccherà per primo?»
«Chiunque riesca a trovarla e possa agire senza rischi. Ci incontreremo di nuovo quando l'avremo catturata. Saluti, fratelli. Avvisate anche gli altri. E buona fortuna.»
Quello più isolato si alzò dall'ammasso di scatoli su cui aveva trovato posto e si allontanò.
Quello che aveva riso, invece, cercò l'amico nell'ombra.
«Possiamo collaborare, non è vero?»
«Rilassati, Michele. Non l'abbiamo sempre fatto?»
Lui rise.
«Giusto. Magari la troviamo prima degli altri!»
Il raduno terminò così. Fu rapido ma coinciso. I piani non erano cambiati.

Irene seguiva Narancia tenendosi lo stomaco con le mani. Aveva una fame da lupi e il solo pensiero che si stessero dirigendo verso un ristorante la rendeva oltremodo contenta. Quello di essere quasi stata uccisa da uno gigantesco Stand roccioso e di stare per incontrare Bucciarati per raccontargli per filo e per segno quanto accaduto, però, le faceva puntualmente passare la fame. Per questo motivo preferì discutere con il ragazzo piuttosto che sprofondare in un silenzio imbarazzante.
Scoprì che Narancia frequentava la terza superiore in un istituto tecnico nei paraggi del ristorante Libeccio, non troppo lontano dal mare e situato in una bella zona di Napoli, piena di negozi e scuole. A dir la verità aveva solo un anno in meno di Irene, benché ne dimostrasse non più di quindici, ma aveva lasciato la scuola tempo prima per motivi che non le vennero spiegati subito. Irene comprese solo che Narancia era tornato a studiare da meno di un anno, a partire dall'ultimo settembre. Parlava con estrema euforia dello studio, era chiaro che si stesse impegnando seriamente per riuscire a rendere orgoglioso Bucciarati e questo suo amico di nome Fugo che lei non conosceva.
«E tu? Dovresti aver già finito la scuola, no?» le domandò a un tratto.
«No, io...» Irene esitò per un momento e si pizzicò un braccio, «A dire il vero non ho mai finito gli studi. Non amo molto la scuola.»
Narancia sollevò le spalle.
«Magari è perché non hai trovato la scuola giusta.» si sentì di commentare,  senza nemmeno giudicarla.
Irene fu profondamente colpita da quella sua reazione. Era abituata a essere guardata dall'alto in basso da persone che si erano sempre credute migliori di lei. Adesso, però, stava parlando con qualcuno che si era ritrovato sicuramente nella sua stessa situazione e che si era rialzato a testa alta.
Prese a domandarsi se anche lei c'è l'avrebbe mai fatta. Non trovò risposta. Non era ancora pronta.
Intanto, una porta si aprì davanti a lei.
Narancia si schiarì la voce, un po' in imbarazzo.
«Ah... Irene... posso chiamarti Irene, sì?»
La ragazza annuì.
«Ecco, non offenderti ma... forse è meglio se prima entro solo io e avviso Bucciarati. Non ti lascerà qui fuori, tranquilla, ma l'ultima volta che abbiamo accettato un novellino non tutti l'hanno presa subito bene. Specialmente uno dei miei compagni...»
Irene comprese che si trovava alquanto a disagio a dire una cosa del genere. Annuì senza preoccuparsi ma cambiò idea non appena il ragazzo ringraziò e sparì oltre la porta: e se avesse fatto il suo nome a Bucciarati e lui si fosse rifiutato di accoglierla?
Spaventata, si accostò alla finestra e provò a scorgere qualcosa ma Narancia aveva appena svoltato un angolo della parete dopo la quale supponeva vi fosse un tavolo. Il locale per fortuna era quieto e le voci dei clienti si udivano ben distinte.
«Buongiorno ragazzi.»
«Narancia, ben tornato.» esclamò una voce lieta ma anche pacata. Era un ragazzo molto giovane, senza dubbio, esattamente come gli altri che parlarono dopo di lui.
«Finalmente! Adesso non siamo più in quattro! Io lo dico sempre, che quel numero porta sfiga...»
«Solo perché hai perso a carte non puoi dire che sia una questione di sfortuna. Qualsiasi gioco da tavolo è basato sulla strategia.»
«Strategia un corno! Non mi è capitata una sola carta buona negli ultimi turni! Mi stai dissanguando!»
«Ragazzi, fate un attimo di silenzio.» aggiunse una terza voce.
Irene trasalì. Lo riconobbe. Era lui.
«Narancia, va tutto bene?» chiedeva Bucciarati, «Hai un taglio sul braccio e sei coperto di polvere. Cosa ti è successo?»
Il più giovane si trovò in difficoltà. «Eh... come dire... potrebbe essere una storia lunga e credo ci sia qualcosa di più urgente per il momento. Bucciarati, ho incontrato una ragazza che sembra ridotta in pessime condizioni, a dir la verità parlandole mi è sembrato di rivedere il me di qualche anno fa... non potremmo invitarla a entrare e mangiare qualcosa con noi?»
«Grandioso.» tuonò un'ultima persona. Incredibile ma vero, il suo era un timbro vocale alquanto familiare. «Ci hai portato un altro idiota come Giorno?»
«Sii rispettoso. Giorno è il Boss, adesso, e sono stato io ad accoglierlo e presentarvelo.» lo riprese il capo, per poi tornare a parlare con Narancia. «Non voltiamo le spalle ai bisognosi, mai. Ma evitiamo di parlare di Passione e di lavoro mentre mangia con noi, d'accordo?»
«Oh- ehm... sì, direi di sì...» balbettò Narancia, «Allora vado a chiamarla!»
Qualcuno rise in sottofondo e abbassò la voce.
«Oi, Fugo...»
«Mh?»
«Chissà... magari è anche carina!»
«...Sei incorreggibile, Mista.»
Irene sussultò quando la porta si riaprì a qualche passo da lei. Narancia non se la ritrovò davanti e si guardò attorno, confuso, finché non la rivide intenta a ricomporsi dopo aver sbirciato dalla finestra.
«Oh, sei qui.» la richiamò. «Puoi entrare. Solo... meglio se non fai troppe domande.»
Lei annuì e lo seguì. Non appena mise piede nel Libeccio, un inebriante odore di cibi italiani la circondò e fece tuonare il suo stomaco dalla fame.
Quando raggiunse il tavolo, alle spalle di Narancia, strinse le mani tra loro alquanto insicura.
«D'accordo, ragazzi... vi presento Irene Cacciatore!» la presentò lui, facendosi da parte.
Ed ecco ben quattro sguardi puntarsi su di lei, chi più interrogativo chi meno interessato.
A partire dalla sinistra, al tavolo erano seduti un uomo dai lunghi capelli bianchi e un giaccone nero, uno con indosso un particolare cappello e un maglioncino corto dai colori brillanti, un altro ancora con un ciuffo biondo e una maglia bucherellata e, infine, il povero Bucciarati che osservava Irene come se avesse appena visto un fantasma.
Il ragazzo con addosso il maglione sollevò una mano e strinse gli occhi, gettandosi a capofitto nella speranza di poter parlare con una bella coetanea.
«Ehylà, Irene, piacere di conoscerti! Io sono Guido Mis-»
«Tu?!» lo interruppe Bucciarati, sollevandosi dal suo posto e guardando sorpreso la ragazza.
Irene si sentì tremare sotto il suo sguardo severo.
Di nuovo, tutti gli altri fecero silenzio.
L'uomo dai capelli bianchi, che aveva rivolto alla ragazza giusto un'occhiata e poi era tornato a badare al suo piatto, guardò il capo.
«Che succede, Bucciarati? Conosci questa ragazza?» gli domandò. Bastò quell'idea a fare irrigidire tutti i presenti, Narancia compreso, che non capiva cosa stesse succedendo. In effetti Irene non gli aveva detto di conoscere già il suo capo.
«Cosa...?» mormorò infatti, boccheggiante.
Irene si strinse nelle proprie braccia.
«Già. Lo so, è curioso incontrarci così, ma non ho potuto farne a meno... non ci siamo salutati nel migliore dei modi e da quel momento le cose non sono andate affatto bene.» mormorò prima di rivolgersi a Narancia, «Scusami se non ti ho detto tutta la verità. Aspettavo il momento giusto per...»
«Mi hai preso per i fondelli?!» urlò il ragazzo più giovane, puntando i piedi a terra. «Sei una nemica? Bada bene, rivela tutto o ti riduco a un colabrodo con il mio Aerosmith!»
«Narancia, siediti e abbassa la voce.» esclamò Bucciarati, respirando a fondo e calmando i bollenti spiriti. «Non è una nemica, al contrario. Possiamo definirla una mia conoscenza.» spiegò con calma. «E a questo punto immagino sia legittimo chiedervi cosa vi sia accaduto, dato che non avete affatto una bella cera.»
Irene provò a parlare ma un brontolio proveniente dal suo stomaco la fece vergognare.
I due ragazzi davanti a lei, quello con il cappello e quello con il ciuffo, si scambiarono un'occhiata e il primo di loro si lasciò sfuggire un sorriso.
Bucciarati tornò a sedersi e invitò Irene a fare lo stesso, sospirando.
«Ho capito. Narancia ha detto la verità, dopotutto, stai davvero morendo di fame. Avrai modo di raccontarci tutto prima che la tua portata venga servita.» consentì.
Bastò uno schiocco di dita e qualche breve frase per ordinare un intero pranzo a Irene, che si sentì subito in debito. Un mese prima aveva rifiutato persino un caffè e ora sopravviveva grazie a un pranzo pagato dalla stessa persona con cui aveva litigato prima di finire nei guai.
Con l'aiuto di Narancia, Irene spiegò cosa fosse accaduto quella mattina, raccontò di Hungry Planet e del comportamento del suo portatore, spiegò come Narancia lo avesse sconfitto con il suo Stand. Dimenticò, però, di accennare alla trasformazione dei macigni in ferro liscio. O magari evitò volontariamente di parlarne.
«Un portatore di Stand ostile?» si domandò quello dalla maglia piena di buchi, massaggiandosi il mento, «Non va bene, Bucciarati. Ero convinto di aver fatto fuori gli ultimi traditori rimasti quando Giorno mi ha dato l'opportunità di tornare nella squadra. Chiunque fosse questo portatore, non faceva parte dell'organizzazione.»
Irene si sentiva girare la testa. Non aveva ancora mangiato, non conosceva nessuno lì dentro e capiva metà dei loro discorsi.
Bucciarati la osservò con aria comprensiva quanto combattuta: aveva chiaramente detto di non volerla trascinare in problemi che non fossero suoi, ma adesso non aveva più senso. Erano stati i problemi ad andare da lei.
«Capisco, sei confusa. Tutto questo è nuovo per te e, a questo punto, non credo abbia più molto senso avere segreti. Ti spiegherò meglio le condizioni in cui ci troviamo.» promise.
Irene riuscì finalmente a sorridere.
«Sì, immagino potrebbe far comodo.» commentò prima che Bucciarati continuasse.
«Iniziamo dal principio. Noi non siamo persone comuni, Irene, ma dei gangster. Facciamo parte di un'organizzazione chiamata Passione, che si divide in diverse squadre con vari incarichi sparse in tutta Italia. Ogni squadra risponde ai comandi di un Capo Regime, legato direttamente al Boss. Nel nostro caso, io stesso sono un Capo Regime e loro sono i miei compagni di squadra.» li guardò, aspettando che si presentassero da soli.
Quello con il ciuffo biondo sollevò appena il mento, ancora abbastanza sospettoso.
«Sono Fugo... Pannacotta Fugo.» disse solamente.
Accanto a lui, il ragazzo con lo strambo maglione rosso e blu sorrise e si accasciò contro la sua spalle.
«E io mi chiamo Guido Mista, come cercavo di dire prima. Mi fa piacere che tu conosca Bucciarati, sai? I suoi amici sono anche miei amici.» la accolse calorosamente.
Irene si sentì subito ben accolta, specialmente da Mista, e non poté nascondere un sorriso.
Mancava solo che si presentasse l'ultimo, più a sinistra. Lo guardò interessata mentre sollevava di nuovo lo sguardo su di lei e, a quel punto, si paralizzò.
I suoi occhi gialli e violetti, una sfumatura che non avrebbe mai dimenticato... lo conosceva. Ne era sicura. Non ricordò subito di chi si trattasse ma, quando ci riuscì, le parve che le si fosse aperto un mondo davanti. Sconvolta, strabuzzò gli occhi e non poté distrarsi per un po'.
L'uomo sbuffò, circondando la spalliera della sua sedia con un braccio e sollevando un lato delle labbra mentre dirigeva la propria attenzione su di lei.
«Tagliamo corto. Io sono...»
«Leone... Abbacchio?» pronunciò quindi la ragazza, con abbastanza sicurezza.
Questa volta, tutti quanti tacquero e la osservarono come se avessero davanti un'indovina. Nemmeno Bucciarati capiva cosa stesse accadendo.
L'uomo con cui stava parlando piegò la testa e alzò un sopracciglio, confuso e schivo.
«Come diavolo fai a sapere il mio nome? Non mi ero ancora presentato.» domandò mentre Fugo iniziava a tamburellare le dita sul tavolo, inquieto.
Irene realizzò cosa avesse appena fatto. Scrollò le spalle e scosse la testa, desiderando solo di potersi pizzicare un braccio e giudicandosi come una stupida.
«No, io... devo averlo sentito prima di entrare, quando stavate parlando tra di voi. Diciamo che ho tirato a indovinare.» si giustificò in un attimo, stringendo i denti.
Abbacchio, il poliziotto che in centrale, tanto tempo prima, aveva deciso di darle un consiglio di vita quando a nessun'altro era mai importato di lei. Un piccolo gesto che però, per lei, significava tanto. Le sue parole erano diventate un'ispirazione per Irene, che giorno dopo giorno cercava di fare della sua vita qualcosa di buono, pur fallendo di continuo. Era grazie a lui se non aveva ancora toccato davvero il fondo senza possibilità di ritornare a galla, di vivere davvero.
Eppure, lui non sembrava ricordarsi di lei. Certo, aveva sicuramente incontrato un sacco di persone in questura e non mancavano i giovani sciocchi che combinavano bravate e finivano lì per qualsivoglia motivo, esattamente come lei. Nulla le vietava di credere che, magari, il poliziotto dicesse la stessa cosa a tutti gli altri, per assicurarsi che non commettessero lo stesso errore una seconda volta.
Avrebbe fatto luce sulla questione più tardi, possibilmente in privato. Per il momento doveva ancora capire il perché lui si trovasse là, insieme a dei malavitosi, se era un poliziotto. E ancor di più, giudicò ironica la scelta del destino di farli incontrare così all'improvviso.
«Comunque sia», sviò Pannacotta Fugo, alquanto distaccato e impassibile, «Stando a quanto riportato da Narancia e Irene, il nemico cercava di catturare o uccidere lei.» portò all'attenzione di Bucciarati, parlando direttamente con lui.
Il capo annuì.
«Cacciatore, per caso conoscevi il nemico? Hai mai avuto discussioni con lui, o fatto qualcosa che possa averlo portato a prendere questa scelta?»
«No, a dire il vero non sapevo nemmeno chi fosse finché Narancia non ha trovato il suo documento. Non so cosa volesse.»
Mista incrociò le gambe e si grattò il mento, confuso.
«Caspita. E se fosse stato solo uno squilibrato?»
«Nemmeno un folle attaccherebbe il suo obiettivo all'impazzata in pieno giorno e nei pressi del centro città. Più che matto, sembra che fosse frettoloso.» ribatté il capo.
Narancia si schiarì la voce, deciso a intervenire a sua volta nella discussione dopo aver smaltito il broncio.
«Non credo che fosse da solo, quel maledetto. Prima di togliersi la vita ha detto che "la sua fedeltà" andava oltre la morte. O qualcosa del genere. In ogni caso, se ha detto di essere fedele a qualcuno allora significa che non lavora da solo, giusto?» analizzò bene la situazione.
Fugo sorrise e ammiccò in direzione del compagno dall'altro lato del tavolo. «Ottima osservazione, Narancia, congratulazioni. Per non parlare della capacità di memoria.»
«A furia di studiare ho imparato a ricordarmi le cose importanti...»
«Tornare a scuola è stata una scelta più che giusta. Sono felice che si sia rivelato un successo.»
Mista quasi cadde dalla sedia, ricordando qualcosa.
«Ah! A proposito, Narancia, oggi il professore di matematica non doveva consegnarti i risultati della verifica della settimana scorsa?» domandò. Immediatamente l'attenzione del gruppo ricadde sul ragazzino.
«Già, ce le ha restituite e stavo per portarla a voi, ma quel bastardo di Hungry Planet ha fatto a pezzi il foglio nel combattimento. Il professore mi farà una bella lavata di capo...» sospirò per poi riprendersi, «Però ho preso un bel sei, questa volta!»
«Sei?!» esclamarono in coro Fugo e Mista. Quest'ultimo continuò subito dopo. «Cavolo, hai davvero preso sei? Complimentoni, Narancia, sei davvero migliorato!»
«Vedi? Te lo dicevo che il tuo duro lavoro prima o poi sarebbe stato ricompensato.» sorrise ancora Fugo.
«Non viziatelo troppo o non s'impegnerà oltre.» li riprese pacatamente Abbacchio, appoggiando la guancia a una mano e probabilmente trattenendo un'espressione lieta da quando aveva udito la notizia.
Narancia si passò una mano fra i capelli, imbarazzato quanto contento di tutte quelle attenzioni.
«Ah ah... sempre se deciderà di non abbassarmi il voto quando gli dirò che non ho più il foglio della verifica...»
A questo punto fu Bucciarati a parlare.
«Sono molto orgoglioso di te, Narancia. Sono sicuro che a fine anno otterrai dei voti ancora più alti e che il tuo professore ti lascerà quel sei anche senza il foglio. In caso contrario andrò a parlargli per chiederglielo di persona, dopotutto adesso sono il tuo tutore legale.» sorrise con la stessa espressione che avrebbe avuto un reale genitore.
Irene lo osservò quasi rapita: aveva davvero firmato le carte per diventare il responsabile di un ragazzo più piccolo? Non che non ne fosse capace, data la sua influenza in città, ma si rivelava comunque una scelta alquanto doverosa e che necessitava attenzioni particolari, e lui era un ragazzo giovane come gli altri, forse addirittura più di Abbacchio, anche se circondato da quella speciale aura di maturità ed educazione che lo rendevano simile a un adulto.
Poco dopo l'espressione del giovane uomo tornò a essere pragmatica come quella di sempre e la magia svanì.
«Per il momento, però, non perdiamo di vista la tematica principale. A quanto pare questo Gabriele Ferragamo rispondeva a degli ordini che gli imponevano di rapire o uccidere Cacciatore. Dovrò chiedere alle autorità di permetterci di fare delle indagini per conto nostro, così potremo scoprire qualche indizio che possa rivelare di più sulla faccenda.»
Irene cacciò subito una mano in tasca e afferrò il cellulare, quasi scarico ma per fortuna ancora acceso. Frettolosamente, pigiando i pesanti tasti e le frecce, trovò in galleria la foto del segno marchiato a fuoco sulla pelle di Ferragamo.
«Il nemico aveva questo simbolo sul collo. Non so cosa possa significare, ma non ha l'aria di essere un tatuaggio.» disse mentre mostrava la foto al capo della squadra. Tutti gli altri si sporsero per dare un'occhiata e, a quel punto, Fugo s'irrigidì.
«Credo di aver già visto qualcosa di simile altrove...» si tastò la fronte, sforzandosi di ricordare, «Sì, ho trovato! È un sigillo esoterico. L'ho letto in un libro molti anni fa. Se non erro, questo si riferisce all'Arcangelo Gabriele della religione ebraica. Sono sigilli che derivano dalla formazione del nome ebraico sulla Croce di Rose e che vengono impressi su talismani o strumenti religiosi per la preghiera o le invocazioni. Non capisco, però, come possa essere collegato al nemico...» spiegò per filo e per segno, abbastanza sicuro di sé e dimostrando di essere un grande studioso.
Mista emise un lungo verso pensieroso.
«Magari faceva parte di una setta religiosa o una scemenza simile?» propose.
«Sembra la soluzione più plausibile. Oppure potrebbe essere una scelta personale, per quanto insolita possa apparire.» giudicò Bucciarati.
Narancia borbottò sottovoce.
«Be', detto da qualcuno che ha tutto il torso tatuato...»
«Hai detto qualcosa, Narancia?»
«Nulla, capo!»
Irene non poté trattenersi dal lanciare un'occhiata a Bucciarati e, in particolar modo, al curioso scollo sul suo vestito bianco puntellato da segni neri a forma di goccia, che lasciava intravedere i pettorali allenati e, come aveva detto il giovane studente, anche un interessante rete di linee nere che quasi sembrava un ricamo.
Prima che qualcuno si accorgesse di dove fosse caduto il suo sguardo, riportò gli occhi sul piccolo schermo del telefono e si trattenne dal fare una battuta sul fatto che Bucciarati non sembrasse affatto un "tipo da tatuaggio", considerata la sua perenne serietà e il grande segno di responsabilità.
Pannacotta Fugo sospirò.
«Potrei fare ricerche e cercare di scoprire qualcosa in più, ma mi ci vorrà del tempo. Sorge il problema che potrebbe trattarsi di un componente di una squadra, come gli assassini che l'anno scorso hanno cercato di rapire Trish.»
Mista intervenne di nuovo.
«In tal caso ci basterà tenere d'occhio Irene, no? Se stanno cercando lei, prima o poi qualcuno salterà fuori.»
Abbacchio mostrò una smorfia poco convinta. A quanto pare l'idea di avere una novellina fra loro non lo entusiasmava troppo. Anche Fugo gli lanciò una sorta di occhiataccia, mentre Bucciarati si limitò a rinchiudersi in una profonda riflessione.
Narancia alzò gli occhi su una finestra poco lontana, forse un po'imbarazzato.
«Ecco... passare il tempo con Trish non è stato male, e da quando è diventata una cantante famosa non abbiamo più avuto occasione di vederla molto.» iniziò quindi, attirando su di sé l'attenzione.
«Insomma... quello che sto cercando di dire è che magari ci farebbe comodo una ragazza in squadra.»
«Una ragazza?» gli fece eco, scettico, Abbacchio.
Mista ridacchiò. «Dillo che ti piace essere coccolato, Narancia! Con quell'aria da piccoletto le conquisti tutte.»
«Ripetilo e ti massacro!» alzò la voce il ragazzino, benché avesse chiaramente le guance più rosse.
«Smettetela di litigare.» li riprese Bucciarati. Irene si chiese come facesse a mantenere quella pazienza con un gruppo di sottoposti tanto chiassoso.
Bastò quella semplice frase e tutti tacquero e lo osservarono in silenzio, come in attesa di un'ordine o di una sua decisione. Sembravano tutti molto leali al loro capo. Tutti molto uniti. Una vera famiglia. La ragazza percepì un clima di fiducia e unione mai respirato prima in vita sua.
«Narancia,» chiamò poi l'uomo, «Stai suggerendo di far entrare in squadra Cacciatore?» chiese. Non sembrava arrabbiato, affatto.
«È un'idea.» rispose Narancia sollevando le spalle, «Dopotutto è una portatrice di Stand, no? Uno in più potrebbe farci comodo. E questa ragazza ispira fiducia, anche se mi ha nascosto una parte di verità.» sospirò.
Irene calò la testa. «Ho chiesto scusa... e non è una cosa che faccio tutti i giorni.»
Fugo intervenne. «Uno Stand? E che potere ha?» domandò, schivo.
Bucciarati stava per parlare, ma Irene fu più rapida.
«Non lo so ancora. Non ho mai visto il mio Stand, ma riesco a vedere l'Aerosmith di Narancia e lo Sticky Fingers Di Bucciarati.» rivelò ricordando ancora il nome pronunciato dal capo.
Quest'ultimo non sembrava contento e Irene capì perché: non avrebbe dovuto rivelare la sua condizione a Fugo. Lui non voleva sapere nulla del suo Stand, solo metterla alla prova, e quella prova l'aveva fallita.
«Che ce ne facciamo di qualcuno che non sa nemmeno come usare il suo Stand?» chiese Abbacchio, pronto a coprirsi di nuovo le orecchie con un paio di cuffie per isolarsi un po'e ascoltare della musica.
Bucciarati non apprezzò il suo commento. «Qualcuno di voi sapeva anche solo cosa fosse uno Stand, prima di diventare un gangster?» lo riprese con aria più nervosa ma affatto scomposta. «Cacciatore è proprio come Trish. Il suo è uno Stand innati che ha iniziato a risvegliarsi solo di recente, mentre noi abbiamo dovuto acquisirne uno tramite l'uso della freccia posseduta dal precedente Capo Regime, Polpo. Questo mi porta a pensare che, una volta rivelato e domato, il suo potrebbe essere uno Stand potente. Quello di Trish, ad esempio, è dotato di un intelletto proprio.»
Le sopracciglia di Fugo si abbassarono. «Bucciarati, perché riveli così tanto davanti a questa ragazza? Non sappiamo ancora se fidarci o no. A meno che...»
«A meno che io non abbia già deciso di accoglierla in squadra.» fu lui a completare la frase.
Vi fu un sussulto generale e Narancia arrivò persino a sorridere.
Irene era la più allibita di tutti. Non credeva a quanto aveva udito. Non le sembrava vero. Aveva chiesto all'uomo di prenderla nell'organizzazione un mese prima e lui aveva rifiutato. Ora, però, stava cambiando idea.
«Ma... credevo che avessi detto...» balbettò, senza finire la frase.
«Lo so. E continuo a pensare che sarebbe stato meglio per te evitare tutto questo e tenerti lontana da noi e dalla nostra vita spericolata. Però adesso sappiamo che sei il bersaglio di un gruppo avversario che opera nello stesso territorio di Passione senza alcuna autorizzazione e per motivi sconosciuti. Il mio proposito era quello di tenerti al sicuro ed è esattamente ciò che intendo far tutt'ora.» spiegò a occhi chiusi e braccia conserte, accavallando le gambe con una certa compostezza, «Abbandonarti a te stessa ora che non hai modo di difenderti contro dei nemici possessori di Stand equivarrebbe al condannarti a una fine terribile. Non permetterò che accada, anzi, ti aiuterò a sviluppare il tuo Stand e a controllarlo a tuo piacimento. Fino a quel momento, se non ti dispiace, devo chiederti di restare vicina alla nostra squadra in maniera tale che possiamo agire in situazioni d'emergenza. Un trasloco sarebbe un problema per te?» domandò in tutta sicurezza.
«Bucciarati!» Abbacchio intervenne di nuovo, «Lo stai facendo davvero? Sai benissimo che chiunque sia questo nemico non ha interesse nell'inimicarsi Passione. Vogliono solo lei. Non siamo obbligati ad attirare su di noi una nuova minaccia proprio ora che abbiamo fatto fuori Diavolo.»
Narancia sussurrò a Irene una spiegazione in tempo reale. «Diavolo era il Boss di Passione prima di essere sconfitto. Il nome gli calza a pennello, era un tiranno e un assassino. Una vera carogna, insomma.»
Irene annuì comprendendo, ma restando preoccupata per la disputa tra Abbacchio e il capo della squadra, che controbatté immediatamente.
«Come ho già detto, Abbacchio, non abbandonerò Cacciatore al suo destino. E l'unico modo per proteggerla è tenerla sotto controllo.», tornò a guardare Irene, «Quindi?» le ripropose la domanda.
Irene viveva in uno squallido monolocale al piano di sopra rispetto a un bar particolarmente chiassoso. A volte non funzionava bene la luce, altre volte l'acqua. E riuscire ad addormentarsi nel fine settimana era un vero incubo. Avrebbe fatto ciao ciao con la manina a quella catapecchia più che volentieri.
«E dove dovrei trasferirmi?» chiese incuriosita.
«Ho una casa nella periferia di Napoli, in una zona tranquilla e vicina alla spiaggia. Te ne avevo già parlato, ricordi?» le spiegò tranquillamente.
Quella domanda non piacque all'uomo dai capelli bianchi e le labbra tinte di viola, che con un borbottio mostrò il suo disappunto.
Irene annuì.
«Da qualche settimana, anche Fugo e Narancia abitano lì, ma c'è ancora spazio per qualcuno. Abbacchio e Mista possiedono degli appartamenti altrove, in città. Ritengo che trasferirti con noi sia la scelta più sicura. Se una volta debellata la minaccia vorrai tornare a vivere da sola sarai libera di farlo, ovviamente.» illustrò quindi lui, in attesa di una conferma.
Irene non aveva mai vissuto con nessuno. Persino quando abitava nella grande casa della famiglia del suo patrigno non aveva mai avuto davvero qualcuno con cui condividerla: sua madre non le dava mai particolari attenzioni e il marito, che non era davvero suo padre, faceva di tutto per evitarla, ritenendola insopportabile. Non aveva mai avuto fratelli o sorelle prima che sia madre partorisse di nuovo, ma non aveva nemmeno avuto modo di conoscere il piccolo Ezio, suo fratellastro nato da pochi anni, in quanto venne mandata via di casa alla sua nascita. L'idea di trasferirsi in un appartamento con altri tre uomini era una scelta ardua da compiere. Avrebbe dovuto dire addio a una parte della sua libertà, ad alcune abitudini e ai suoi ritmi. Avrebbero davvero pranzato e cenato assieme? Quasi non ci credeva. Tutto sommato, però, l'idea non le dispiaceva affatto. Ciò che Bucciarati le stava offrendo era anche una buona compagnia, a giudicare dalla sua protettività benché si conoscessero appena e la simpatia di Narancia. Fugo, invece, sembrava un ragazzo calmo e intelligente, ma non poteva ancora formulare un'idea precisa su di lui.
La risposta fu spontanea, quasi disperata, dopo anni e anni di solitudine.
«Sarebbe... un piacere, immagino.» pronunciò ancor prima di riflettere sulle proprie parole. Per un attimo volle maledirsi, ma il pentimento durò ben poco.
Bucciarati sorrise proprio come Narancia e Mista. Fugo e Abbacchio sembravano quelli meno convinti dalla scelta del capo.
«Allora è deciso. Oggi ti aiuteremo con il trasloco, Cacciatore, ma domani, se non ti dispiace, vorrei presentarti al nostro Boss.» propose.
Mista sussultò. «Aspetta, Bucciarati, vuoi davvero portarla da...?»
«Sì. Ripongo assoluta fiducia in lui e voglio che sappia dell'aggiunta di questa ragazza alla nostra squadra. Sono sicuro che capirà. E poi devo avvisarlo della nuova minaccia...»
«Se sapessimo chi è il nostro nemico, potrebbe eliminarlo in un istante.» sospirò Narancia.
«Dobbiamo prima valutare la sua pericolosità. Non credo sia necessario scomodare qualcuno come lui.»
«Questo è tutto da vedere, purtroppo.» commentò infine Fugo.
Quando la conversazione finì, a completare l'opera fu l'arrivo di un enorme piatto di pasta: una montagna di spaghetti al nero di seppia dall'odore invitante che fece venire l'acquolina in bocca ad Irene solo a vederlo.
«Questa volta lo offro io, sul serio.» riferì Bucciarati, aprendo una mano e usandola per indicare il piatto. «Non preoccuparti. D'ora in poi non farai più fatica a trovare qualcosa da mangiare. Buon appetito.»
Irene sentì gli occhi pizzicare. Non le sembrava vero... nessuno era mai stato così gentile con lei. Mai.
Aveva subito e subito e subito... ed era sempre stata sola. Senza una via di fuga. Le tornarono in mente le parole di Sergio, il suo caro amico: "Troverai le persone giuste."
Ecco, in quell'istante pensò davvero di averle trovate. La sua vita aveva subito una svolta e lei sarebbe andata contro al proprio destino senza paura. Perché non era più sola.
In un attimo afferrò le posate e si tuffò affamata sul piatto. Nessun pasto le era mai sembrato così buono, prima d'allora.

[ GANGLAND ]

[ REMEMBER TOMORROW ]

Una sera più tardi dall'incontro tra Irene, Bruno e Giorno, la ragazza si trovava nella sua nuova casa, seduta tranquillamente nel salone al piano terra, accanto alla sala da pranzo, con la televisione accesa che non prendeva bene qualche canale. Poco importava, perché Irene non la stava né ascoltando né guardando: i suoi occhi erano persi al di fuori di una delle finestre luminose, da cui ora filtrava la calda luce del crepuscolo, e sulla strada al di fuori di essa, in quel momento poco affollata. C'erano solo i soliti passanti, abitanti che avevano deciso di fare una passeggiata, turisti oppure fotografi volenterosi di catturare nelle macchine digitali un ritratto della splendida costa dall'altro lato del viale.
Non era triste né pensierosa, nemmeno agitata per lo stato in cui si trovava. Aveva elaborato in fretta l'idea che qualcuno, là fuori, la stesse cercando per far di lei chissà cosa. Non era la prima volta che finiva nei guai e, benché questo fosse un problema ben più grande, non era sola. Stavolta aveva con sé degli alleati. Un gruppo di persone che, con il tempo, sperava di poter chiamare amici. O famiglia. Si sentiva tremendamente bene quando era con loro.
Per cui non stava affatto male, se ne stava lì a guardare un punto indefinito realizzando soltanto di essere calma e in pace con se stessa. Un evento più unico che raro, perciò sperò potesse durare per sempre.
Si distrasse solo quando sentì la porta principale aprirsi. Quel pomeriggio era in casa con Narancia, che da circa un'ora si era praticamente rinchiuso in camera sua ad ascoltare musica con un piccolo stereo e un paio di cuffie. Ogni tanto, dalla porta chiusa, si sentiva arrivare un qualche assolo stonaticcio che cantava in preda all'emozione, per lo più si trattata di parole inglesi a casaccio.
Il rumore della porta presagiva che qualcuno fosse entrato e, considerato che bisognava avere delle chiavi per accedere all'atrio, Irene pensò di alzarsi dalla poltrona dove si era accomodata e, senza spegnere la TV, di andare a dare un'occhiata in tutta cautela.
Bucciarati le aveva spiegato che, quando la gang era occupata in altri affari come ad esempio la riscossione delle tasse di protezione dai cittadini, lei sarebbe rimasta in casa con almeno uno di loro, in questo caso per l'appunto Narancia, ma ora il rumore di passi sembrava appartenere a una singola persona.
Fece capolino dall'angolo del soggiorno e, con un sospiro di sollievo, scoprì che nessun nemico aveva trovato la casa di Bruno, era solo Fugo che faceva ritorno dai suoi impegni.
«Ehylà, Fugo.» salutò allora con più calma, appoggiandosi a uno dei lati di una grande porta scorrevole che garantiva il passaggio dall'atrio al salotto.
Per poco il ragazzo non sobbalzò e le urlò contro. Non l'aveva vista arrivare e dovette respirare a fondo prima di risponderle.
«Dov'è Narancia?» chiese secco.
Neanche un saluto. Non un minimo riguardo.
Irene sollevò un sopracciglio, poco contenta. Si era già fatta una mezza idea di quel Fugo: aveva due anni in meno di lei ma era già un piccolo genio, lo si vedeva semplicemente notando la facilità con la quale offriva sostegno come tutor di studio di Narancia in materie complesse quali l'algebra e la geometria o addirittura la fisica, benché fosse più piccolo d'età. Se non aveva capito male, Mista e Narancia avevano accennato al fatto che avesse anche frequentato l'università ma lei non aveva chiesto dettagli in più. Non si spiegava, quindi, come mai avesse abbandonato gli studi e scelto di entrare a far parte di Passione pur avendo un brillante futuro da intellettuale davanti. Altra cosa che non comprenda, oltre alla sua irrazionale quanto palese poca tolleranza nei confronti delle donne all'interno della squadra se non forse in generale, era ciò che Bucciarati e Giorno avevano accennato durante il loro incontro: Fugo si sentiva in colpa per qualcosa e, a quanto pareva, aveva trascorso un notevole periodo di tempo da solo, voltando le spalle alla loro squadra. Sicuramente era stata una decisione dovuta al conflitto con il precedente Boss, tuttavia avrebbe voluto saperne di più per curiosità. Il problema era che Pannacotta Fugo non le avrebbe mai e poi mai parlato a cuore aperto delle sue vicende passate.
«Al piano di sopra, in camera sua.» rispose con altrettanta impassibilità lei, facendosi da parte.
«Allora vado ad avvisare anche lui.» sospirò Fugo togliendosi le scarpe.
«Avvisare? Di cosa?»
«Giusto... Bucciarati non te lo ha ancora detto. Stasera ha deciso di invitare tutti a casa sua, faremo una cena con la squadra al completo.»
Irene batté le ciglia, confusa.
«Perché, fa il compleanno qualcuno?» domandò indiscreta.
«Al capo non servono inutili pretesti per riunire il gruppo. Ha sempre avuto un dono nel creare legami fra le persone...» riferì l'altro, passandole accanto e perdendosi con lo sguardo nel vuoto per qualche secondo. «Ad ogni modo, dai una sistemata al salone intanto. Alla cena ci penseremo noi due, ho portato qualcosa.»
Fugo fece dondolare una busta che pendeva dal suo braccio. Era senz'altro la spesa. Irene la prese per ordinare gli elementi nel frigo e nel congelatore, notando una significante quantità di lattine di birra all'interno, nonché una di vino.
"Scommetto che questa è per Abbacchio." pensò tra sé e sé la ragazza, ricordando come quell'uomo avesse sempre portato con sé, da quando lo aveva incontrato due giorni prima.
Come aveva fatto quell'uomo a ridursi così? Irene ne era sicura, era lo stesso Abbacchio che l'aveva scortata fuori dalla centrale di polizia tempo prima. Era stato un poliziotto, uno fedele alla sua causa, quindi perché adesso era caduto così in basso?
Quella riflessione la portò ad avere un'idea brillante. Quella sera avrebbe trovato il momento adatto per parlare con lui e avrebbe risolto questo suo dubbio. Sempre che lui avesse collaborato...
Quel pomeriggio trascorse in fretta. Fugo e Narancia prepararono la cena in attesa del rientro degli altri, Irene diede loro una mano e riuscì anche a dare una sistemata alla casa.
Quando voltò le spalle ai fornelli, Narancia afferrò un cucchiaio e in tutta furtività rubò un po' di riso da un piatto che la ragazza aveva preparato, assaggiandolo. Un secondo dopo mandò giù e i suoi occhi brillarono.
«Cavolo! Non sapevo che cucinassi così bene, René!» esclamò massaggiandosi lo stomaco per enfatizzare il concetto.
Irene batté le ciglia. Non riuscì a essere arrabbiata con lui, quindi si soffermò su quel soprannome molto curioso.
«René?» ripeté quasi a voler provare a nominarlo anche lei.
«Ah, scusa! Se ti dà fastidio, posso sempre chiamarti-»
«No, no. René va benissimo.»
Le piaceva quel soprannome. Le dava l'impressione che appartenesse a una nuova Irene.
Fugo colpì le nocche di Narancia con un cucchiaio di legno.
«Ahia! Ma che fai, imbecille?»
«Non toccare il cibo nei piatti finché non saranno arrivati tutti. È disgustoso.» lo riprese il più giovane.
Narancia si difese subito, a mani alzate. «Ma non potevo resistere! La cena ha un profumo meraviglioso. La colpa è della bravura della cuoca.» ridacchiò guardando la ragazza, «Allora? Hai seguito qualche corso di cucina o roba del genere?»
Lei quasi si abbandonò a una piccola risata.
«No, nulla di simile. Ho vissuto da sola per molto tempo quindi ho imparato a cucinarmi il pasto da me. Quello... o il digiuno.» sospirò poi.
«Allora mi dispiace per te, perché dovrai assolutamente insegnarmi a cucinare.» Narancia incrociò le braccia e Fugo sbuffò.
«Così potrai dare fuoco alla cucina? Lo sappiamo tutti che sei una frana ai fornelli.»
«Solo se non mi viene spiegato quel che devo fare! Fidati un po' di René!»
Fugo storse il naso, tutto meno che convinto. "Fidati" era una parola che non gli piaceva affatto se attribuita a un estraneo. Irene aveva l'impressione di non stargli affatto simpatica, al contrario: la sua presenza in casa di Bucciarati era per lui fonte di fastidio. A quanto pare la sua aggiunta alla squadra gli ricordava un evento passato. Un'altra ragazza lo aveva diviso dai suoi compagni. Una ragazza l'aveva segnato a vita, non perché vi fosse stato qualcosa tra di loro, ma perché non avevano mai sviluppato un legame.
Per ripicca, quello fu proprio l'argomento che Irene scelse di trattare mentre tornava a controllare che l'acqua per la pasta stesse bollendo.
«Allora, Narancia, l'altro giorno hai nominato una certa Trish. Posso chiederti chi è? Non sarà mica la tua ragazza?»
Fugo s'irrigidì nel sentire quel nome e Irene sogghignò nascondendosi dietro una tendina di capelli rossi.
Narancia invece divenne di colpo più rosso.
«No che non è la mia ragazza! Trish è solo la mia migliore amica!»
«La tua unica amica, vorrai dire.» lo corresse l'altro.
«Almeno io ci ho fatto amicizia invece di abbandonarla al suo destino.»
Il cucchiaio cadde dalle mani di Fugo, colpendo il ripiano di marmo sottostante e rimbalzando fino a finire a terra, sporcando il pavimento e facendo un fracasso incredibile.
Narancia si morse la lingua e poi riprese a parlare.
«Fugo... non volevo, scusami, non intendevo...»
«Lascia perdere.» sospirò lui, sistemando il casino creato.
Narancia tornò a guardare Irene e abbassò la voce.
«Meglio se non parliamo di Trish, okay? Fugo non va molto d'accordo con lei. In ogni caso lei non vive più qui, si è trasferita in Calabria ed è in tour all'estero al momento...»
Irene si cucì le labbra, capendo di aver esagerato un po'. Si pentì di aver toccato quel tasto dolente solo per fare un torto a quello che ormai era diventato un suo alleato e, come se non bastasse, uno dei suoi protettori. Avrebbe dovuto essergli grata e non prendersela con lui.
Continuarono a cucinare parlando d'altro e, quando il sole tramontò del tutto, rincasarono i restanti membri della squadra.
«Bucciarati! Ragazzi!» Narancia corse a salutarli all'ingresso, «Puntuali come la morte, la cena è pronta!»
«Lo immaginavo, c'è un profumo delizioso qui in casa.» sorrise Bruno, poggiando una mano sulla sua spalla per ricambiare il saluto, dopodiché raggiunse la cucina con gli altri.
Mista era tranquillo alle sue spalle, iniziò subito a parlare con gli altri del menù, mentre Abbacchio si lasciò letteralmente cadere su una sedia e, incrociate le braccia e le gambe, rimase in silenzio ad aspettare di essere servito, senza neanche salutare.
Irene gli lanciò un'occhiata preoccupata. Non lo conosceva bene, ma quello non era più l'uomo di una volta. Del Leone che aveva incontrato lei non vi era più la minima traccia, il che le fece stringere il cuore.
«Ciao, Cacciatore.» Bucciarati si avvicinò a lei, strappandola ai suoi pensieri. Per un attimo seguì il suo sguardo e strinse le labbra, probabilmente condividendo il suo stesso pensiero. Quando si fu ripreso tornò a guardarla, più sereno. «Narancia dice che è opera tua. Ti ringrazio per aver aiutato i ragazzi. E i miei complimenti.» commentò.
Irene abbassò il viso. «Ma no, figurati... aiutare mi sembrava il minimo, considerato che mi avete ospitata in casa vostra. E che mi avete probabilmente salvato la vita, certo.» sospirò. «Allora? Com'è andata oggi?»
«Un giorno come un altro. Non c'era l'ombra di un possibile portatore di Stand, in città.»
Mista s'intrufolò tra i due, mostrando di aver rubato qualche arachide da una ciotolina. Poggiò un gomito sulla spalla della ragazza e parlò mentre ancora aveva le guance piene, senza farsi alcun problema.
«In cofpenso... affiamo fovuto fare i confi con un ladronfolo da nienfe.» deglutì e si massaggiò la pancia, «Quel furbastro ha scippato la borsa di una nonnetta ed è praticamente andato a finire contro Abbacchio mentre scappava a gambe levate. Potremmo dire che si è lanciato dalla padella alla brace.»
Irene sollevò un sopracciglio. «Fatemi indovinare, al momento è all'ospedale?»
«Ha avuto quello che si meritava.» commentò gelidamente Abbacchio dall'altro lato della stanza.
Bruno respirò a fondo. «Starà bene, non è conciato troppo male. L'anziana ha riavuto la sua borsa ed è tornata a casa sana e salva.» assicurò.
Mista ridacchiò. «È stata parecchio fortunata, Abbacchio è il più calmo di solito... ma quando si infuria non lo ferma più nessuno!» raccontò come fosse un vanto, «Comunque adesso mettiamoci a tavola e ceniamo. Ho una fame da lupi. Narancia, porta qui quei piatti!» continuò dopo.
Tutti andarono a cercare il proprio posto a tavola. Quando Bruno si mosse a sua volta, Irene tirò piano una delle sue maniche.
«Bucciarati, aspetta...» mormorò appena, avvicinandosi per non essere sentita. «Scusami se te lo chiedo ma... Abbacchio è sempre stato... così?»
Lui la osservò per un attimo confuso, dopodiché si rabbuiò notevolmente. Sembrava che le sue iridi azzurre fossero diventate di un blu più scuro all'improvviso.
«Posso solo dirti che ne ha passate di tutti i colori. Non lo biasimo per il suo carattere, non ha avuto una vita facile. In ogni caso, se vorrà, un giorno sarà lui a raccontarti la sua storia.» si mantenne vago, rispettando l'amico e non scendendo nei dettagli.
Irene annuì, pensierosa.
«Allora? Vi sbrigate o no?» li richiamò Mista dal tavolo, scuotendo una mano.
«Tanto hai già iniziato a mangiare!» rispose Irene provocatoria.
«Io l'ho detto che la colpa è della cuoca. Il cibo è troppo invitante. Vi conviene darvi una mossa o vi resteranno solo le briciole.» gli diede man forte Narancia.
«E tu non dargli ragione!» rise Irene, andando a sedersi accanto a lui.
La cena iniziò in un'atmosfera calorosa. La squadra era un'unica, bizzarra famiglia riunita finalmente a tavola. Vennero raccontate storie e battute, si rise e si mangiò a volontà.
Irene non aveva mai provato quella sensazione. Non era mai stata così bene con nessuno. Non aveva mai avuto amici o parenti che la facessero sentire a casa. 
Quando a Bruno venne chiesto di fare un breve discorso, sentì quasi di stare per piangere.
«È difficile spiegare quanto io sia contento di vederci riuniti stasera, tutti insieme, dopo tanto tempo e dopo tutto quello che abbiamo affrontato nell'ultimo anno.» aveva esclamato alzando un bicchiere di vino, «Ne approfitto per ringraziarvi di essere sempre al mio fianco, di non temere mai nulla e di seguirmi in qualsiasi decisione, non importa quanto essa sia rischiosa. Sono fiero di tutti voi.» I suoi occhi si erano poi posati sulla ragazza, guardandola come nessuno aveva mai fatto prima. Come se anche lei fosse parte di quella famiglia. «E voglio ringraziare anche Irene che, in un certo senso, ci ha riuniti in una nuova missione e non ci ha giudicati come invece molti altri hanno fatto. Ti proteggeremo, è una promessa, perché adesso fai parte della nostra squadra.» terminò.
A quel punto Mista sollevò la sua lattina di birra con talmente tanta forza da far volare sul tavolo alcune gocce della bevanda. «A Irene, allora!» propose il brindisi.
«A Irene!» gli fece eco Narancia.
Fugo e Leone non si unirono al coro, ma sollevarono i bicchieri e bevvero senza fare polemica.
"A me?" pensò lei con gli occhi lucidi.
Si coprì il viso fingendo di nascondere un sorrisetto. "Sono io che non vi ringrazierò mai abbastanza..."
Bevve un sorso dal suo bicchiere quasi come stesse singhiozzando, mascherò bene le sue intenzioni.
La cena procedette. Venne chiesto a Narancia del suo percorso scolastico e lui spiegò come stesse migliorando notevolmente in alcune materie. Fugo gli spiegò con calma l'importanza dell'educazione e dell'apprendimento e lo fece in maniera così convincente da far pentire Irene di non aver proceduto con gli studi liceali quando ne aveva avuto l'occasione.
In seguito Bruno domandò ad Abbacchio e Mista di raccontare quanto successo il giorno precedente, quando erano andati a svolgere le loro mansioni in città, ma fu praticamente solo il secondo di loro a parlare. A Napoli sembrava andare tutto bene: a parte la minaccia che incombeva su Irene, non vi erano stati crimini degni di nota in città.
La discussione riprese normalmente e Narancia decise di fare qualche domanda a Irene per curiosità.
«René, hai detto di non essere di Napoli, giusto?»
«Esatto.»
«Allora da dove vieni?»
Irene si massaggiò il collo, ricordando per un momento la sua infanzia.
«Siracusa, in Sicilia.»
Fugo parve stringere le labbra per un momento, come se rimembrasse qualcosa.
«Siracusa...» sorrise Bruno, in tutta tranquillità, «Dicono sia una città bellissima.»
«È un luogo molto bello, ma la gente che la abita non lo merita.» chiarì lei, ricordando sua madre e il suo patrigno, nonché le sue compagne di scuola e le maestre.
«Mi spiace per te, ma Napoli non è da meno!» la mise in guardia Mista prima di divorare un altro boccone della cena.
«Non è così male, qui.» ribadì Irene, «Insomma... voi non sembrate cattive persone.»
Di nuovo il silenzio. I ragazzi si lanciarono qualche occhiata furtiva, senza fiatare. Era chiaro però cosa intendessero: "Non siamo dei santi. Siamo gangster. Abbiamo ucciso, rubato e commesso molti altri atti orribili". Irene si domandò se fosse possibile essere buone persone anche con un passato del genere alle spalle. Strano ma vero, non le sembrava affatto strano.
Senza dire nulla, Abbacchio si alzò dalla sua sedia e sempre in religioso silenzio uscì dalla cucina, poi dalla porta principale.
Irene lo guardò confusa, finché Bucciarati non abbassò gli occhi e le spiegò meglio la situazione.
«Non preoccuparti per lui. A volte ha bisogno di stare un po' da solo. So che può sembrare scontroso, ma...»
«No, non lo sembra affatto.» lo interruppe lei, aggrottando le sopracciglia. "Anzi, lo capisco eccome", avrebbe voluto aggiungere, ma tacque.
Due minuti più tardi al massimo, si alzò anche lei e con la scusa di dover usare il bagno lasciò la cucina, per poi raggiungere l'atrio. Era il momento perfetto per parlare con Leone, o almeno credeva che lo fosse. Voleva essere sicura di non aver sbagliato persona. Voleva sapere se lui aveva memoria del loro incontro.
Spinse piano la porta e uscì a sua volta di casa, notando subito Abbacchio nel cortiletto, appoggiato con le spalle e un piede a una delle pareti dell'edificio. Non aveva con sé le cuffie né la fedele bottiglia di vino, solo una sigaretta che fumava con lo sguardo perso nel vuoto.
Non si accorse della ragazza finché lei non mosse un passo avanti, calpestando la stradina dinnanzi a lei.
A quel punto gli occhi dell'ex-poliziotto, a metà tra il violaceo e il giallino, la inchiodarono infastiditi.
«Ehi...» salutò lei, cauta.
«Cosa vuoi, novellina?» rispose lui brusco, abbassando il braccio destro e irrigidendosi di colpo.
Irene piegò la testa. Fosse stato qualcun altro, avrebbe risposto a quella scortesia per le rime. O con un bel pugno in viso o allo stomaco.
«Magari ho solo pensato che avessi bisogno di un po' di compagnia.» replicò sarcastica.
«Ma per favore.» continuò lui, «Come se ne avessi bisogno. Torna dentro a parlare con gli altri, sembra che la maggior parte di loro ti trovi simpatica.»
«Tu no?»
«Se c'è una cosa che ho imparato negli ultimi tempi è che non sopporto i nuovi arrivati.»
La ragazza sospirò con forza e si appoggiò a sua volta al muro, incrociando le braccia.
«Ho capito. Non ti vado a genio.»
Abbacchio tacque. Chiaro segno che le stava dando ragione.
E lei sbuffò.
«Almeno dimmi perché. Non mi sembra di aver mai fatto qualcosa per infastidirti.»
«Te l'ho detto,» riprese Leone, cercando di non innervosirsi, «Non tollero i novellini.»
Irene finì per brontolare sottovoce.
«Non ti stavo troppo antipatica tempo fa, però.»
«Hai detto qualcosa?» chiese lui, drizzando improvvisamente le orecchie.
La giovane si maledì per essersi fatta scappare quel dettaglio. Non voleva necessariamente spiegargli il loro primo incontro, avrebbe preferito scoprire qualcosa su di lui in tutta calma.
«Nulla.»
«Che intendi dire con "tempo fa"? Ti ho conosciuta solo avantieri.» pretese però il giovane uomo, mostrando di aver sentito ciò che gli conveniva.
Lei sospirò, capendo che cercare di aggirare l'argomento non avrebbe fatto altro che innervosirlo ancor di più.
«Non te lo ricordi proprio, eh?» chiese guardando la luna che, in lontananza, si rifletteva sulle acque del golfo.
Abbacchio strinse gli occhi come un felino interessato. Il fumo della sigaretta sparì confondendosi con un rapido soffio di brezza primaverile.
«Cosa dovrei ricordare?» domandò, forse curioso, forse arrabbiato. Sembrava perennemente infuriato, il che rendeva difficile riconoscere i suoi stati d'animo e i suoi toni di voce.
Non era uno a cui piacesse tirare a indovinate. Essere vaghi nel dargli una risposta avrebbe solo aggravato la situazione.
«Ci siamo conosciuti molto prima dell'altro giorno. Tu... eri un poliziotto, dico bene?» domandò cercando di porre con una certa delicatezza l'interrogativo.
Incredibile ma vero, parve che Abbacchio avesse la pelle d'oca. Il suo sguardo cambiò completamente una volta che lei gli pose la domanda, sbalordendola.
«Una volta mi venne chiesto di rubare una macchina da due piccoli criminali che credevo miei compagni. In realtà volevano liberarsi di me, quindi mi incastrarono mandandomi incontro a un poliziotto in borghese. Dopodiché fui portata in centrale...»
«E con questo? Mi hai riconosciuto dopo avermi visto in centrale?»
«Sei stato tu ad accompagnarmi fin lì. E a scortarmi fuori, quando poi qualcuno pagò la mia cauzione.» sospirò Irene, stringendosi nelle proprie spalle.
Abbacchio lasciò cadere la sigaretta e la calpestò, trattenendo un colpo di tosse e infilando le mani nelle tasche del giaccone nero che arrivava al di sotto delle ginocchia. Si morse il labbro inferiore e le sue lunghe ciglia nere tremarono.
«Prima di lasciarmi andare mi hai rivolto delle parole che non scorderò mai.» continuò poi lei, tornando a osservarlo, «Mi hai detto "Non sprecare questa occasione". Nessuno si era mai preoccupato per me o per il mio futuro, prima d'allora. Se non fosse stato per quelle parole, probabilmente adesso sarei ancora un reietto della società, occupata a menare le mani in qualche vicolo di periferia pur di avere un po' di soldi con cui mangiare.»
Abbacchio separò lentamente le palpebre, realizzando quanto gli veniva raccontato.
«Tu...» fiatò poi, «Sei quella ragazzina che provò a convincermi a lasciarla andare prima di arrivare in centrale. Con metodi alquanto discutibili.»
Irene si sentì piovere un macigno addosso e avvampò da capo a piedi per la vergogna. Leone non si sbagliava: lei lo aveva dimenticato, ma aveva provato a sedurlo pur di distrarlo e riuscire a scappare a gambe levate.
«E- ecco... non fraintendere, non sapevo che fare... s- sono molto cambiata da allora, in ogni caso...»
«Bah, lascia perdere.» la interruppe lui, allontanandosi dalla parete. «In ogni caso non è quello il motivo principale per il quale ho ricordato il nostro incontro.» continuò poi, «In realtà quello fu un giorno molto importante per me. Il primo giorno... in cui incontrai Bucciarati.» rivelò.
Irene sbarrò gli occhi, confusa.
«Cosa? Ma... tu eri un poliziotto e lui un malavitoso! Come è possibile che vi siate conosciuti?»
«Non ti sei mai chiesta chi abbia pagato quella cauzione pur di salvarti dal riformatorio?» sbuffò lui, come se fosse ovvio.
E all'improvviso, come se qualcuno avesse spalancato una finestra luminosa davanti ai suoi occhi, Irene comprese cosa Leone intendesse dire.
«Stai... stai dicendo che quella volta, a pagare per la mia scarcerazione, fu proprio...»
«Non dovresti sorprendertene. Bucciarati è sempre stato un uomo fin troppo buono. Se vede qualcuno nei guai, anziché puntargli il dito contro, lo aiuta a redimersi.» sospirò l'altro, «Come ha fatto con tutti noi, d'altronde...»
Irene quasi non lo sentì. Era semplicemente sconvolta. Aveva trascorso anni a domandarsi chi fosse il suo salvatore. A volte, la notte, era rimasta sveglia per ore e ore a pensarci. Si rivoltava fra le lenzuola fredde del suo monolocale e, intanto, sperava di poter un giorno incontrare quella misteriosa persona. Quell'eroe nelle tenebre. Voleva ringraziarlo e mostrargli di essere diventata una persona migliore, chiunque esso fosse.
E quella sera scoprì che, per tutti quegli anni, era stato Bruno Bucciarati ad averla salvata da un destino inesorabile. Ad averle cambiato la vita.
Non sapeva chi lei fosse, non la conosceva affatto e non poteva essere sicuro che avrebbe colto il suo messaggio, ma lei l'aveva fatto. Era cambiata: per lui, per il poliziotto che le aveva regalato quel prezioso consiglio e per se stessa.
Aveva cambiato il suo fato. Quello stesso fato che, adesso, l'aveva condotta fino a loro. Come poteva non credere nel potere del destino, adesso?
«Quando accadde, Bucciarati preferì restare anonimo. Non voleva che lo rincorressi per "essere come lui", diventare come lui, sai come la pensa. Ma ora fai comunque parte della squadra quindi non ha più senso nascondere la verità.» raccontò Leone per concludere la storia. Subito dopo fu chiaro che stesse per andar via, tornando a tavola prima di finire la cena e tornare a casa. «Se non altro abbiamo qualcosa in comune. Bucciarati ha salvato anche te. Almeno non sei come quell'idiota di Giorno, con i suoi sogni bizzarri...»
Ancora Irene non riusciva a prestargli la dovuta attenzione. Fissò il vuoto per un minuto intero, riflettendo sulla scoperta appena fatta. E, finalmente, si sentì libera di un peso che gravava sulle sue spalle da troppo tempo. Ora poteva ripagare il suo debito servendo e aiutando chi l'aveva salvata.
Abbacchio notò quanto fosse assorta nei propri pensieri e per questo pensò di allontanarsi senza aggiungere altro.
All'improvviso, poi, lei girò su se stessa e lo chiamò a gran voce.
«Abbacchio?»
Lui si fermò senza voltarsi. La stava ascoltando.
«Perdonami se te lo chiedo in modo così diretto, ma... cosa ti è accaduto dopo? Perché non sei più nella polizia?»
Per un momento l'unico rumore a risponderle fu il vento leggero e lo sciabordare delle onde contro la spiaggia in lontananza. Qualche voce nei paraggi, di passanti spensierati, e le macchine che sfrecciavano sulla strada in tutta fretta.
Leone incurvò le schiena per un momento, non mostrando a Irene la sua espressione, nascondendo quell'esplosione di emozioni che lo investì di colpo.
«Perché...» respirò a fondo, «...ho scoperto di non essere in grado di cambiare il mondo da solo. E i sogni sono sono delle idiozie che ci vengono insegnate da piccoli. Ecco cosa succede, a inseguire le proprie ambizioni...»
Senza aggiungere altro si ritirò all'interno della casa, lasciando la porta aperta alle sue spalle, non sapendo se Irene volesse entrare a sua volta o meno.
Lei, però, rimase lì dove si trovava, con il cuore spaccato a metà.
Da una parte riuscì a cogliere la sofferenza caratterizzante la vita di quel pover'uomo, il fardello che si portava dietro, qualunque esso fosse. Dall'altra, si sentì riscaldare da una gioia mai provata prima. Aveva forse trovato il suo posto del mondo? Non lo sapeva ma, in quell'istante, non avrebbe voluto essere da nessun altra parte. Era proprio lì dove desiderava trovarsi: con le persone che si erano prese cura di lei, in silenzio e a distanza, per tutto quel tempo. E nulla le era mai sembrato più simile alla sensazione di aver trovato finalmente la sua famiglia, le "persone giuste" che da tempo cercava.

***

[ LONDON DUNGEON & DARK SIDE OF THE MOON - PRIMA PARTE]

[ LONDON DUNGEON & DARK SIDE OF THE MOON - SECONDA PARTE ]

Irene si sentiva ancora girare la testa. Il cielo davanti ai suoi occhi era stato sostituito da un abisso oscuro. Non vedeva neppure il nero delle proprie palpebre, né la più flebile luce, solo il nulla. In sé, sapeva che quella non era una conseguenza del colpo che aveva subito quando era atterrata al suolo, di quello non restava altro che il dolore alle tempie e alle braccia. Ne era certa: il potere del nemico aveva colpito anche lei.
Non riusciva più a vedere London Dungeon o Dark Side Of The Moon, così come non poteva vedere i suoi compagni di squadra.
La voce di Guido, però, le giunse sempre più distinta e concisa alle orecchie.
«Irene!» gridò preoccupato il ragazzo. Un rumore di passi si avvicinava a lei.
«Cacciatore, stai bene? Cosa è successo?» chiamò intanto Bucciarati, nelle sue stesse condizioni. Era molto più lontano dell'altro.
«Dovrai scegliere chi salvare, caro mio...» rise qualcuno alle sue spalle.
Non era la voce di Guido, né di Bruno. Non era neanche quella di Michele Fendi. Capì dunque che si era trattato dell'avversario dalla testa a forma di mezzaluna.
Guido si bloccò a metà strada, guardandosi attorno: aveva capito che, inserendosi nel ritaglio di chi era stato colpito, poteva annullare l'effetto dell'accecamento. Purtroppo Bruno e Irene erano molto distanti fra loro e, come se non bastasse, lui non era neanche lontanamente veloce quanto Dark Side Of The Moon. L'avversario non aveva tutti i torti: doveva scegliere.
Sapeva di non poter perdere tempo, quindi si affidò all'istinto. Irene era più o meno a quattro metri da lui, Bruno leggermente più vicino. Un po' per scaramanzia nei confronti di quel numero per lui molto sfortunato e un po' per convenienza in fattori di distanza, decise di non sprecare altri istanti preziosi e si lanciò contro il capo, sperando di raggiungerlo prima di essere attaccato a sua volta.
«Dove cerchi di andare, ragazzino?» tuonò Dark Side Of The Moon, correndo alle sue spalle.
Guido strinse i denti e lo maledisse in silenzio.
"Se possono attaccarci solo uno alla volta, l'importante è che almeno uno di noi non resti solo e possa combatterlo." comprese astutamente, "Spero vivamente che lo Stand valga come estensione del proprio possessore. Sex Pistols, non deludetemi!" invocò.
Improvvisamente il suo cappello si sollevò e due minuscoli esserini gialli dalla testa molto grande fecero capolino, cadendo sulle sue spalle.
«Abbiamo capito, Mista! Facci partire!» lo invitò con determinazione uno di loro, avviandosi verso la rivoltella.
Guido sorrise, girò il tamburo della pistola non appena i due piccoli Stand raggiunsero l'arma e mirò dritto davanti a sé.
«Number 1, Number 6!» invocò, «Raggiungete Bucciarati. Aiutatelo a sconfiggere questi maledetti e a salvare Irene!»
Premette due volte il grilletto, mirando a un punto indefinito sopra la testa del caporegime.
I proiettili volarono con un sibilo e i due esserini li cavalcarono ridacchiando, atterrando poi sulle spalle di Bruno.
«Bucciarati! Bucciarati!» chiamò Number 1, «Siamo qui! Riesci a vederci?»
L'uomo schiuse di nuovo le palpebre, battendole per qualche attimo. La luce gli sembrò di colpo abbagliante e per questo impiegò un po' a riprendersi. A quanto pareva, anche solo essere affiancati dallo Stand di un alleato poteva liberare dalla buia prigione imposta da Dark Side Of The Moon, e quello di Guido era perfetto per l'occasione: diviso in varie parti indipendenti con un intelletto proprio.
«Pistols... sì, vi vedo. Mista ha avuto un'idea saggia...» commentò, cercando subito l'amico con lo sguardo.
Quel che vide lo fece infuriare: Mista era stato trafitto dai lunghi spuntoni affilati di London Dungeon e la ferita alla schiena, essendo stato colpito alle spalle, non sembrava una sciocchezza.
«Mista!!!» gridarono i Pistols, tendendo le piccole braccia verso il loro giovane padrone.
Guido cadde, stringendo gli occhi.
«N- non ci vedo più!» si lamentò per poi alzare la voce, «Bucciarati, devi fermarlo! Ora non può più accecarti!»
Bruno avrebbe voluto raggiungerlo, ma la velocissima creatura gli si piazzò di fronte.
«Dove pensi di andare, Bucciarati?» lo chiamò quasi sorridendo. Un braccio nero scattò verso di lui e London Dungeon si arrampicò come un'edera su esso, allungando le ossa verso di lui.
L'uomo aggrottò la fronte, rispondendo prontamente.
«Sticky Fingers!»
Lo Stand rispose prontamente, materializzandosi di fronte a lui e colpendo all'improvviso London Dungeon con un gancio alla mascella, lanciando un urlo di battaglia: «Ariii!!!»
Dark Side Of The Moon reagì con un verso furibondo e corse a recuperare l'alleato.
Bruno strinse un braccio attorno al vita del proprio Stand, usando la mano per indicare i due nemici mentre i Pistols si accomodavano sul suo completo bianco.
«Mi dispiace per te, ma non sei di certo il primo nemico che mi tocca affrontare. Ho dovuto subire di peggio che qualche secondo senza vista.» esordì allora, a testa alta, «Una volta recuperata la capacità di vedere, inoltre, non sei più tanto pericoloso. Ho capito perché lavorate assieme: il tuo potenziale distruttivo è molto basso, mentre London Dungeon non è affatto veloce. Insieme vi completate. Ma ho una brutta notizia per voi...» avvisò infine, «Il mio Sticky Fingers è sia veloce che forte. Se riesco a vedervi, non avete più possibilità di ferirmi.»
«Questo è tutto da vedere.» sfidò Dark Side Of The Moon, tornando alla carica come impazzito.
Eppure, una volta raggiunto Bruno, gli spuntoni di ossa del suo compagno vennero distrutti con un pugno ancora prima di aver raggiunto la massima estensione. Questa volta, prima che London Dungeon cadesse al suolo, il braccio di Sticky Fingers si rivestì di una cerniera che subito di aprì e il pugno venne scaraventato metri più avanti. Afferrò il fragile Stand, lo tirò a sé e lo investì con una raffica di colpi. Tutte le sue ossa sembrarono frantumarsi come granelli di pane raffermo e, una volta toccata la strada, di London Dungeon non restava che un cumuletto pesto e dolorante che a stento riusciva a muoversi. Lo Stand di Michele Fendi era stato annientato.
Bruno non perse tempo e iniziò a correre verso Mista. Lo raggiunse mentre il nemico sconvolto tentava di riprendersi e subito gli sfiorò una spalla.
«Mista, stai bene?»
«Una favola...» rispose l'altro con pungente sarcasmo, «Almeno ci vedo di nuovo.»
Dark Side Of The Moon si lamentò a gran voce, gridando un'imprecazione dopo l'altra. Un attimo dopo si chinò a raccogliere un osso spezzato dello Stand alleato e in meno di un secondo fu accanto a Irene, rimasta sola e priva di difese, nonché della vista.
La strattonò verso di sé, serrando un braccio attorno al suo collo e usando la mano opposta per puntare alla gola l'osso.
Irene, dimenandosi come un serpente in un sacco, affondò le unghie corte nel braccio dell'avversario, senza ottenere però grandi risultati. I suoi occhi gialli guardavano senza vedere, puntati sul cielo. Erano opachi e spaventati.
«Adesso mi avete stancato! Credete forse che io sia uno sciocco?» sghignazzò follemente, «Porterò via con me la ragazza, fate un solo passo e la uccido. Giuro che lo faccio.»
Irene non sembrava contenta della situazione.
«Lasciami andare, idiota!» lo offese cercando di liberarsi. Lo spuntone d'osso, però, scavò nella pelle della sua gola finché una minima goccia di sangue non volò fino alla scollatura della sua maglia. «Aghh-!» si rese conto del pericolo allora, «B- Bucciarati, Mista!» chiamò allora nella speranza di essere aiutata. O che scappassero.
Guido abbassò la voce, sudando freddo. 
«Bucciarati, che facciamo? Non la raggiungeremo mai in tempo...» dovette confrontare l'avversa verità.
Gli occhi di Bruno si fissarono su quelli di Irene, anche se lei non poteva accorgersene.
Non poteva lasciarla nelle loro mani. Lo aveva capito da quando l'aveva vista presentarsi al Libeccio, qualche giorno prima. La sua ambizione, la sua forza... non si erano spente neanche quando lui le aveva negato di unirsi a loro, prima di conoscere la sua condizione. Non si spiegava il motivo per il quale tenesse a quella ragazza esattamente così come teneva agli altri suoi sottoposti, che conosceva da decisamente più tempo di lei. Di una cosa era certo, però: non avrebbe mai lasciato che la fiamma in lei si spegnesse. Un tempo aveva investito su Giorno garantendo per lui e adesso quel ragazzo era diventato il capo indiscusso di Passione. Poteva fare lo stesso con lei, non gli costava nulla, e chissà quali soddisfazioni avrebbe donato a Passione. Era parte della sua squadra. Della sua famiglia. Doveva e voleva proteggerla a ogni costo, non le avrebbe permesso di soffrire più di quanto non avesse già fatto in passato a causa della sua sfortunata vita.
Per questo motivo decise di sussurrare a Guido: «Ricarica la rivoltella.», dopodiché si rialzò con fredda compostezza, uno dei Pistols ancora sulla spalla per sicurezza, iniziando a camminare verso lei e Dark Side Of The Moon.
«Oi, sei sordo per caso?! Ho detto che la ammazzo!» gridò ancora, serrando la presa attorno alla gola di Irene.
Bruno stava scommettendo su di lei. Non la stava salvando, stava facendo in maniera tale che imparasse a salvarsi da sola, forse solo con un piccolo aiuto. Puntò lo sguardo dello stesso colore del mare sulle mani della ragazza quando queste, improvvisamente, parvero sfuocarsi e iniziò a formarsi un alone grigiastro attorno alle sue dita. Una mano scura, diversa da quella di Irene, si strinse a sua volta attorno al polso del nemico, che neanche se ne accorse. Toccò la sua pelle e immediatamente fu possibile udire uno strato ticchettio, uno soltanto, a cui Uriele Cucinelli nemmeno badò.
«L'hai voluto tu, maledetto! Un altro passo ed è morta!»
«Non le torcerai un solo capello.» assicurò Bruno, gelido come sempre, «La verità è che hai già perso. Arrenditi, e forse avremo un po' di pietà per te. Ucciderti non è più necessario.»
«Cosa? Stai delirando, per caso?»
«Niente affatto, ti sto offrendo una possibilità. Non farmelo ripetere, lasciala andare. Irene ti ha sconfitto nell'esatto momento in cui hai deciso di prenderla come ostaggio.»
A quel punto fu lei a battere le ciglia rapidamente, non comprendendo cosa intendesse. Pensò si trattasse solo di un bluff e, per evitare di mandare a monte il piano di Bruno, non fece domande e cercò di non dare a vedere la sua perplessità. Cieca e spaventata, non poteva che affidarsi ai suoi compagni.
Dark Side Of The Moon rise a crepapelle, senza rendersi conto che in realtà stava facendo solo il suo gioco.
«Mi eri stato descritto come un tipo in gamba e intelligente, Bucciarati, ma inizio a pensare di aver sbagliato persona! A me sembri solo uno stupido!»
Bucciarati si fermò, smettendo di camminare, un piede posto sul bianco tratteggio segnato dal suo passaggio.
«A quanto pare non sei disposto ad accettare la nostra misericordia. Allora mi dispiace, ma la nostra sfida si chiude qui.» alzò la voce.
A quel punto sollevò un braccio, dando il segnale. «Mista, sparagli!» comandò.
Uriele trovò la sua convinzione molto divertente. Sapeva benissimo quali fossero le proprie capacità e una sparatoria non lo spaventava affatto: il suo Stand equipaggiabile, Dark Side Of The Moon, era ben più veloce di qualsiasi proiettile. Afferrò saldamente Irene per trascinarla via con sé e, a quel punto, mosse le gambe per fuggire prima ancora che Guido potesse premere il grilletto.
O almeno, provò a muoverle, ma non si spostò di mezzo centimetro.
Improvvisamente sentì una carica di terrore pervaderlo da capo a piedi e puntò la sua attenzione proprio su quest'ultimi.
«Ma cosa...? Quando...?» provò a domandare ma era così sconvolto che non riuscì neppure a formulare una frase completa.
I suoi piedi, e dunque anche quelli del suo Stand, si erano come pietrificati. Ma non era roccia, quella, peggio ancora. Erano solidi e lucidi, pesanti come il metallo. Più precisamente, le sue gambe si stavano trasformando in piombo.
«Cosa mi hai fatto, Bucciarati?!» gridò impaurito.
«Io? Assolutamente nulla. Il merito è di Irene, te l'ho già detto.»
A quel punto, René non poté più trattenersi. Appena Cucinelli mollò la presa attorno alla sua gola, strisció sugli avambracci e si allontanò, in cerca anche di spiegazioni.
«Cosa sta succedendo?» domandò confusa e spaventata anche lei. Non vedeva altro che il buio e non si era mossa da quando era stata colpita: com'era possibile che avesse fatto qualcosa?
«Avevano detto che non aveva ancora manifestato il suo Stand, è impossibile! Neppure l'ombra di uno Stand... non sa neanche lei cosa stia accadendo!» continuò a insistere Uriele.
«Narancia mi ha raccontato cosa è successo durante lo scontro con uno dei vostri compagni, Gabriele Ferragamo e il suo Hungry Planet. Irene ha toccato uno dei macigni da lui scagliati e questo si è trasformato in metallo. Era impossibile che ci fosse un altro portatore di Stand nei paraggi, quindi il merito non poteva che essere il suo. Il suo Stand potrà anche non essersi ancora manifestato, tuttavia il suo potere è già attivo: Irene può trasformare qualsiasi oggetto in qualsiasi metallo!» spiegò.
La ragazza si sentì mancare il fiato. Poteva davvero? Era questo il suo potere? Non sapeva nemmeno come funzionasse. Non era stata lei a chiedere a quella roccia di diventare di ferro.
«Ammetto di aver rischiato molto, comunque. Non ero certo che il suo potere si sarebbe attivato, né che avesse effetto sulle persone, ma siamo stati anche abbastanza fortunati.» continuò Bruno, «Tu non potrai più muoverti, per cui non ha senso neppure interrogarti. Il tuo compagno avrà perso i sensi quando ho ridotto a pezzi il suo Stand, quindi ci serviremo di lui. Come ho già detto, avete perso.»
Guido intanto aveva preso la mira.
«Eh eh... mica male questo potete!» commentò prima di far partire i proiettili. Non aveva bisogno dei Sex Pistols per il momento, quindi non li spedì in battaglia. Solo, rapidamente, quei proiettili si conficcarono nell'armatura di Dark Side Of The Moon e, di conseguenza, nelle carni del suo portatore. Un colpo al petto, due a ciascuna gamba.
Uriele gridò ma non poteva liberarsi. Come un soldatino di piombo, era legato alla sua pesantissima piattaforma e non aveva modo di scappare.
«Avresti dovuto pensarci due volte prima di affrontarci.» commentò ancora Bruno, per poi concludere, «Arrivederci.»
Cucinelli continuò a urlare e, ora che era troppo tardi, iniziò persino a invocare perdono. Ben presto il piombo continuò a inghiottire il suo corpo. Persino i fiotti di sangue e i fori d'entrata dei proiettili si trasformarono in metallo, finché il potere di Irene non raggiunse la sua testa a forma di luna, che rimase impressa nel metallo con un'espressione straziata. Infine non urlò più.

[ 3 maggio 2002. Uriele Cucinelli, Stand: Dark Side Of The Moon ... Sconfitta totale. Ritirato. ]

[ 3 maggio 2002. Michele Fendi, Stand: London Dungeon ... Ritirato. ]

Irene non riuscì quasi a crederci quando i suoi occhi tornarono a vedere. Non fu mai così contenta di poter scorgere il cielo su di lei, l'erba verde dei prati del parco, e soprattutto il viso di Bucciarati, che l'aveva raggiunta e si era chinato su di lei per soccorrerla.
«Cacciatore, riesci a vedermi? Come ti senti?» domandò con tono premuroso. Uno che Irene non aveva mai sentito prima.
Con la testa che le girava un po', rispose. «S- sì, ora la vista mi è tornata, anche se non capisco cosa sia successo...»
«L'hai sconfitto.» spiegò lui, sorridente. «Il tuo Stand ti ha protetta non appena hai iniziato ad avere paura. Sei stata molto brava.»
«Brava?» ridacchiò, «Non so neanche cosa ho fatto, ma grazie del complimento.»
Sorreggendosi al suo braccio, si alzò pian piano tenendosi la testa. Aveva fatto un bel volo a causa del forte attacco dei due, cadendo proprio sulla strada. I suoi avambracci erano ridotti abbastanza male, le maniche strappate e graffi dappertutto.
Guido corse da loro, riponendo la rivoltella nell'insolito luogo dove usava custodirla: il lembo del largo pantalone rosso tigrato di nero.
«Accidenti, Irene... non credo che ti sfiorerò mai più senza essere sicuro che non ti spaventerai, o rischi di trasformarmi in un'opera d'arte classica.» rise un po' a disagio.
Irene abbassò lo sguardo.
«Non hai tutti i torti... sarà meglio che io impari a controllare questo potere e a manifestare il mio Stand in forma fisica, o rischio di ferire uno di voi. Sembra che possa tramutare tutto in qualsivoglia metallo, ma non ho idea di come invertire il processo o fermarlo una volta che è già partito.»
Al sentire quella frase, Mista arretrò di un passo. Se prima stava scherzando, ora era decisamente impaurito.
«Non hai nulla da temere. Imparerai a controllare il tuo Stand prima di quanto immagini e, fino a quel momento, ti proteggeremo noi.» le assicurò Bruno, per poi dare un ordine a Mista con un gesto della mano.
«Immagino che Fendi sia ancora vivo e privo di sensi nei paraggi. Mista, trovalo e portalo da noi. Lo trascineremo subito da Giorno.»
«Sissignore, ma prima si beccherà qualche bel pugno dritto sui denti. Il suo dannato Stand mi ha bucherellato dappertutto!» si lamentò lui, allontanandosi mentre i Pistols lo raggiungevano e parlavano con lui.
Nel frattempo, Irene si tamponò come possibile alcune ferite.
«Cosa farà il Boss quando lo porteremo da lui?» chiese, forse un po' ingenuamente.
Bucciarati abbassò lo sguardo su di lei.
«Non mi sembra il caso di scendere nei dettagli. Un interrogatorio non è mai una scena piacevole. Fatto sta che sapremo qualcosa in più e Giorno potrà decidere che farne di lui.» si spiegò, «Inoltre gli chiederò di guarire le nostre ferite. Non hai avuto modo di vedere come opera il suo Stand, ma spero si fidi di te almeno quanto mi fido io.»
Irene rabbrividì alla sola idea di sapere quale potere potesse avere lo Stand del Boss. Era un uomo potente, senza dubbio, e aveva sconfitto il vecchio capo di Passione a soli quindici anni. Poi, una domanda le spese spontanea.
«Il Boss... era un tuo sottoposto una volta, non è vero?»
«Sì, faceva parte della mia squadra. Era chiaro che però avrebbe risalito i gradini dell'organizzazione molto velocemente.»
«Ma, se eri il suo capo, perché non sei diventato tu il Boss dell'organizzazione?» domandò allora.
Bruno incrociò le braccia, senza esitare. «Non sono tagliato per un ruolo del genere. Ho voluto scommettere sul suo sogno d'oro perché avevo fiducia nelle sue buone intenzioni e non mi ha mai deluso. Ho imparato molto da lui, ed è stato grazie a lui se Passione è diventata ciò che è oggi. Essere un caporegime, il braccio destro del Boss per giunta, mi basta e avanza.»
Irene non fece altre domande. Le bastò quella singola risposta per capire quanto Bucciarati fosse dedito al suo compito: non era un malavitoso come quelli che si vedevano in televisione, capaci solo di violenza e interessato al denaro. Chissà perché e come, era entrato nell'organizzazione perché voleva rendere il suo paese un posto migliore. Era una brava persona, un ragazzo dal cuore d'oro. Non aveva dubbi al riguardo.
Ben presto Mista tornò trascinandosi dietro quello scricciolo di Fendi, ridotto a un punching bag da Sticky Fingers che, peraltro, utilizzò una cerniera per separare temporaneamente il suo corpo dalla stanza per impedirgli di scappare nel caso in cui avesse ripreso i sensi.
Era la prima volta che Irene vedeva il potere dello Stand di Bucciarati e trovò la sua abilità abbastanza curiosa.

Nel giro di un'ora o poco più, avvisati anche i restanti membri della squadra, i tre si recarono alla villa di Giorno per consegnare il nemico di Passione direttamente al Boss. Lì, i suoi uomini lo avrebbero fatto confessare per benino.
Una volta arrivati, Giorno li aveva subito ricevuti e visitati da sé. Gli bastò sfiorare le loro ferite per guarirle completamente. Irene pensò che il suo fosse un potere incredibile.
Circa tre ore più tardi, oramai superato mezzogiorno, l'attesa non era ancora finita. I tre sedevano in una saletta all'interno della villa, al secondo piano della residenza di Giorno.
Uno dei Pistols scivolò giù dal cappello di Guido e iniziò a picchiettargli una tempia, nervoso.
«Mista! Mista! Abbiamo fame, dannazione!»
«Oi, oi! Datti una calmata, Number 3!» ribatté lui.
«È già passata l'ora di pranzo! Stamattina ti abbiamo aiutato e non ci hai dato nemmeno un po' di salame ungherese per ricompensarci!»
«Quando torneremo a casa vi preparerò un pranzetto coi fiocchi e vi lascerò fare un riposino. Per ora siate pazienti, stiamo ancora lavorando.»
A interrompere il battibecco ci pensò la porta che collegava la sala a quella accanto, che si spalancò all'improvviso.
Bucciarati e gli altri si alzarono di scatto, sapendo che stavano per avere delle risposte.
Dalla sala uscì Giorno, circondato da una schiera di sottoposti in completo scuro che lo accerchiava in qualità di guardie del corpo. Il ragazzo era maestoso: era vestito di nero, elegante e formale, e i suoi biondi capelli lisci ricadevano sciolti sulle spalle. Un passo dopo l'altro, raggiunse i tre compagni e si fermò.
«Ha detto qualcosa?» domandò subito Bruno, di colpo più serio che mai.
«Era un osso duro...» commentò Giorno prima di incrociare il suo sguardo, «Ma sì, con la giusta leva ha cantato. Non mi ha voluto rivelare per chi lavora o chi siano i suoi superiori, ma ha detto che il suo compagno si chiamava Uriele Cucinelli. È un collega di Ferragamo. E non sono i soli della loro squadra...»
«Cioè anche loro fanno parte di una squadra?!» alzò la voce Mista.
«Di una vera e propria organizzazione, si direbbe.» Giorno si massaggiò il collo prima di tornare a rivolgersi a Bucciarati. «So che ti farà infuriare, ma non posso lasciarti all'oscuro di questo.» Affondò una mano nella piega della giacca nera e ne cacciò fuori una bustina di plastica che conteneva una curiosa polvere bianca. «Aveva questa con sé. Dubito vivamente che l'abbia comprata qui a Napoli.»
Bucciarati s'irrigidì di scatto. Irene lo osservò sbalordita: all'improvviso sembrava davvero nero di rabbia. Eppure, il suo tono di voce non mutò minimamente, glaciale e severo.
«Un motivo in più per scoprire chi lo ha assoldato e farlo fuori.»
Giorno annuì. «Aveva anche uno strano simbolo sotto al colletto della maglia, simile a una bruciatura. Non gli ho dato troppa importanza ma è giusto informarvi.»
«Anche Ferragamo...» fece notare Irene.
«Ferragamo?» la interpellò il Boss, incuriosito.
Irene sudò freddo. Il suo sguardo la faceva sentire a disagio.
«Ecco... anche Ferragamo aveva una strana bruciatura sul collo. Fugo ha fatto delle ricerche e ha scoperto che si trattava di un simbolo angelico. Più precisamente mi pare fosse quello riconducibile all'arcangelo Gabriele, che peraltro era il suo nome.»
«Allora sono sul serio un manipolo di pazzi religiosi!» esclamò Guido.
«Allora si spiega tutto.» Giorno si sfiorò il mento. «Fendi ha rivelato due dettagli ancora più importanti: i nomi di due dei suoi compagni di squadra e la loro locazione attuale.»
«Ottimo! Così potremo raggiungerli e farli fuori prima ancora che possano fare loro il primo passo.» considerò il caporegime.
Il Boss continuò, d'accordo con lui, «Barachiele Zegna e Geudiele Bulgari. Nomi di angeli, immagino che siano fittizi...» esordì, «A quanto pare attendevano l'arrivo di Fendi e Cucinelli a Salina, nell'arcipelago delle Eolie, per poter scortare altrove Irene una volta catturata. Purtroppo Fendi non ha aggiunto altro.»
«Perché no? Poteva rivelare altro, già che c'era...» si lamentò Irene senza pensarci troppo.
«Temo che non sarà più in grado di parlare per un bel po'. Non vi causerà più problemi, in ogni caso.» spiegò il Boss.
René rabbrividì. Sarebbe stato meglio se non avesse chiesto.
«Salina...» gli fece eco Bruno, «Partiremo per l'isola il prima possibile, così potremo scovare Zegna e Bulgari il prima possibile.»
Mista sospirò. 
«Di nuovo in viaggio, dunque... mi ricorda qualcosa, non è vero, Giorno?» ridacchiò avvicinandosi all'amico e dandogli una leggera gomitata.
I malavitosi che circondavano il Boss gli lanciarono un'occhiata torva. Se non si fosse trattato di lui, avrebbero già fatto fuori chiunque avesse toccato il capo di Passione, era certo.
Giorno, però, non si scompose, anzi sorrise e poggiò una mano sulla spalla di Guido.
«Vorrei davvero poter venire con voi. Ho una certa nostalgia delle nostre avventure... mi intristisce il fatto di dover partire mentre voi sarete via.»
«L'importante è rivederci tutti! Anche se sentiamo la tua mancanza, sai?»
«Come io sento la vostra.» Giorno respirò a fondo per poi allargare le braccia. «Se non altro, questa volta ci sarà Irene con voi, dico bene?»
René sussultò e si sentì rabbrividire. Era imbarazzante sapere che Giorno la spaventava.
«Già...» riuscì a stento a pigolare, quasi eclissandosi alle spalle di Bucciarati.
«Non ti deluderemo, Giorno. Chiunque sia il nostro nemico, si è rivelato essere anche un nemico di Passione. E per questo verrà sconfitto.» giurò il caporegime, ancora abbastanza rigido. Gli era bastato vedere quella minima quantità di droga per cambiare totalmente stato d'animo. A quanto pare vi era una storia non raccontata dietro quel suo cambio repentino.
«Non ne dubito. Solo, siate prudenti, vi prego. Ho già rischiato di perdervi una volta.» implorò il più giovane, i suoi occhi verdi di colpo più preoccupati. «Quando tornerò, prometto di passare più tempo con voi. Se la questione non si sarà risolta, mi unirò alla missione con il mio Golden Experience Requiem.»
Irene drizzò le orecchie all'improvviso. Requiem... Bruno gli aveva spiegato cosa significasse. E questo la portò a essere letteralmente terrorizzata dal giovanissimo Boss.
Se fosse intervenuto lui, probabilmente nessuno avrebbe avuto speranza di vittoria.
In seguito a quella promessa, il gruppo fu costretto a dividersi: era tempo di tornare a casa e prepararsi a un viaggio che non avrebbero dimenticato facilmente.

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Angolo Autrice
Felice giornata a tutti! Ho voluto pubblicare questo capitolo oggi in onore del compleanno di Abbacchio (25 marzo) anche se non l'ho potuto includere in questo combattimento, ma lo rivedremo presto!
Altri due nemici sono stati sconfitti e il team è pronto a salpare per Salina, una bellissima isola delle Eolie dalla spiaggia nera e dal mare mozzafiato.
Cosa accadrà sull'isola? Irene riuscirà a scoprire chi la sta cercando e per quale motivo?
Mentre i suoi rapporti con la squadra diventano sempre più importanti, la nuova avventura ha inizio.
Per adesso vi mando un abbraccio, vi auguro una buona giornata o nottata e vi saluto. Arrivederci al prossimo capitolo!

[ RUNNING FREE ]

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SPAZIO AUTRICE

Questa volta ho impiegato un po' di più a scrivere il capitolo e ho dovuto tagliarlo in maniera tale da inserire più d'una singola scena: la squadra è finalmente partita alla volta dell'isola di Salina ma un nemico ha già fatto la sua comparsa sulla nave, prendendo Irene in ostaggio. Cosa accadrà adesso? L'unica cosa certa è che vedremo finalmente Moody Blues in azione nel prossimo capitolo. Vi ringrazio per la lettura fin qui! Se volete lasciate una recensione e fatemi sapere cosa ne pensate, lo apprezzerei molto. Per adesso vi saluto, Arrivederci!

[ DAYSLEEPER ]

[ 6 maggio 2002. Raffaele Marzotto, Stand: Daysleeper ... Ritirato. ]

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