PRELUDIO

When Dazai says “Trust me”

Let me go and I will run, I will not be silent
All this time spent in vain, wasted years, wasted gain
All is lost, hope remains, and this war's not over
There's a light, there's the sun, taking all shattered ones
To the place we belong, and his love will conquer all
[Shattered - Trading Yesterday]

Il cuore di Yokohama era avvolto dall’oscurità. 

Sotto il cielo di sole stelle, i palazzi della Port Mafia erano monoliti neri privi di luce. Il blackout in cui erano immersi era stato l’inizio di una fine preannunciata da settimane, che aveva avuto il suo apice nell'esplosione a uno degli ultimi piani, illuminando per un attimo la scena di quel tetro teatro.

Il fragore con cui i pezzi del palazzo piovvero sulla strada sottostante riempirono l’aria notturna, insieme alle urla di chi aveva ancora abbastanza fiato. Tuttavia, lì dove era, Chuuya non sentì nulla. 

Non sentì il panico negli schiamazzi dei suoi uomini, né il dolore in corpo. Era sospeso oltre il bordo del piano esploso, in balia del vento, svenuto. Due mani erano aggrappate ai suoi vestiti, impedendogli di volare nel vuoto privo di coscienza. 

Le dita di Dazai tremavano, come ogni centimetro del suo corpo, mentre si riempiva i polmoni di grandi boccate d’aria e teneva cementata la presa sul partner. Le cose non erano andate esattamente come aveva pianificato, ma, finché erano vivi, il margine di errore era accettabile. Doveva inventarsi qualcosa di nuovo, ora che tutte le sue strategie erano state annullate da quell’esplosione. Mancava poco. Mancava solo di sistemare la Regina. 

«Da… zai» rantolò Chuuya con uno spasmo. Gli fischiavano le orecchie. Aprendo gli occhi si rese conto del nulla sotto di sé e constatò la situazione con un tch infastidito. Raggiunse le mani dell’altro, registrandone la rigidità. «Dazai... lasciami andare.»

La presa si fece ancora più serrata, strattonandolo appena. Chuuya lo avrebbe allontanato scalciando, ma così il rischio era di sbilanciarli entrambi. Se fosse stato il solo a cadere non ci sarebbero stati problemi, ma se Dazai fosse andato giù con lui le possibilità di sopravvivenza avrebbero rasentato lo zero. 

«Molla la presa!» abbaiò di nuovo, più forte, più incazzato man mano che ricordava cosa fosse appena successo. La rabbia gli stava scaldando il sangue, oscurando il dolore. Poteva sentire la bestia nel suo corpo sobillare per emergere. Aveva bisogno di mettere le mani intorno al collo del responsabile. 

Al contrario, Dazai, facendo appello a ogni briciola di energia e lucidità, lo tirò su con le proprie forze, finché entrambi non furono sul bordo dell’ex ufficio.

Restarono fermi, l’uno ancora aggrappato all’altro, riprendendo fiato. Chuuya aveva perso il conto del tempo che era passato dall’inizio dell’attacco, ma quella esplosione era stata la goccia che aveva fatto traboccare la sua pazienza. Lo sguardo spaziò i detriti che li circondavano, senza trovare nulla di ancora integro. Il pavimento stesso sembrava rimanere saldo per miracolo. Poi si accorse del dettaglio più importante. 

«Merda.»

Il fautore di quella Notte Nera era dall’altra parte della stanza, riverso anche lui tra le macerie, e dava segni di ripresa. Chuuya scattò per mettersi in piedi e sfruttare il momento, ma le mani di Dazai, ancora una volta, lo trattennero. Erano entrambi esausti; Chuuya non si rese conto di quanto fosse all’estremo se non proprio dalla presa debole con cui Dazai lo rimise seduto in terra, poggiandogli la fronte sulla spalla. «Aspetta… Non puoi ucciderlo.» 

«Non hai ancora capito che quello ucciderà noi! Non mi suiciderò con te!» sbottò di rimando Chuuya, mentre i suoi tentativi di spingerlo via incontravano la sua resistenza e la sua testardaggine.

Dazai scosse la testa, nonostante il movimento gli provocasse delle fitte lancinanti e stesse cercando di concentrarsi. «Fidati di me. Ho ancora un piano.»

«No, Dazai, basta così!»

Il rumore dei detriti dall’altro lato della stanza fecero battere il cuore di Chuuya più velocemente. La gravità dentro di lui era come un accendino bagnato, aveva bisogno che Dazai lo lasciasse andare. 

«Cristo, levati di dosso!»

Una mano di Dazai gli strinse il braccio, mentre le dita dell’altra si aggrapparono alla sua camicia sgualcita sul petto. Il nemico barcollò, ma si rimise in piedi, recuperando una delle proprie pistole. 

«Chuuya...» ridacchiò Dazai, fuori luogo. «Di nuovo: ho mai sbagliato nel formulare un piano?»

«Smettila!» e la prima nota di supplica si mischiò alla richiesta. «Non sei lucido!» 

Il loro cacciatore li aveva individuati e stava alzando la pistola col braccio prostetico, in parte distrutto ma ancora funzionante. Oltre al senso di urgenza che Chuuya già provava, iniziò a percepire anche una spiacevole e fredda sensazione, simile alla paura, tendergli i muscoli. Aveva riconosciuto il tipo di pistola. Non era quella a proiettili. 

«Hai ragione» convenne Dazai, dopo una lunga pausa in cui aveva regolarizzato il respiro. «Ma, se il mio piano funziona, ti offrirò il miglior vino che conosci.» 

Chuuya era sul punto di tirargli un pugno, ma si irrigidì e un brivido lo percorse dall’alto verso il basso, quando sentì il fiato caldo del partner direttamente nell’orecchio. 

«Ora però ho bisogno di qualche secondo da solo con lui.»

Chuuya realizzò quando lo decise Dazai, ossia troppo tardi per permettergli di reagire. La mano che l’altro gli stava premendo sul petto si circondò di una famigliare luce azzurrognola, per poi spingerlo indietro, sfruttando, ironicamente, la gravità. Il pavimento del palazzo finì e Chuuya fu solo nel vuoto sotto di sé. 

No Longer Human lo avvolse, impedendogli di rilasciare la propria abilità. Dazai sparì alla vista prima che potesse gridargli contro. 

«Concentrare tutto quel potere è sfiancante, ma abbiamo pochi minuti» spiegò Dazai, rimettendosi in piedi a fatica e cercando un appiglio a cui reggersi. Si voltò, dando le spalle alla notte e al bordo del palazzo a pochi centimetri dai suoi tacchi. Sorrise al suo interlocutore come avrebbe sorriso alla morte. «Se ho calcolato bene i tempi, la mia abilità si dissolverà appena prima che tocchi il suolo. Si farà male, ma tornare qui sarà più forte di lui» proseguì, alzando lentamente le mani a resa mentre fissava il nemico. La maschera che portava era ammaccata, ma ancora integra, non lasciando trasparire alcuna espressione. La sua pistola era alta e, se avesse premuto il grilletto, l’ex detective non avrebbe avuto scampo. Dietro di lui c’era un baratro a cui non sarebbe sopravvissuto. 

Dazai stese le labbra in un’espressione da mediatore, rimarcando le proprie buone intenzioni. «Per te sono tornato a sedermi sulla poltrona da Dirigente della Mafia. Ho fatto in modo che potessi agire e infiltrarti a tuo piacere. Probabilmente sei anche riuscito a uccidere Mori-san. E tutto grazie a me.» Le parole di Dazai calarono di un tono, carezzevoli, come un invito, nonostante quella che seguì fosse una richiesta. «Penso di essermi guadagnato il diritto a un’ultima parola, prima di morire. Posso?»

Ricevette un cenno di assenso.

«Ho una proposta per te.»

Il sentimento che venò il grido di Chuuya quando volò verso quel piano del palazzo distrutto, circondato da una gravità così vibrante di collera da far tremare le finestre ancora integre, fu indecifrabile. 

Tuttavia, non poté sfogarlo né contro Dazai né contro il loro nemico.

Di entrambi non c’era più traccia. 

To be continued. 

A Shiroi_11,
madrina di questa storia.

A Ode To Joy,
oggi è il tuo compleanno
e rinnovo una tradizione.

A Europa91,
per la fame e l’amore
verso ciò che scrivo.

Importante,
al gruppo Bungou Stray Doggos.
per il sostegno e l’entusiasmo
dimostrati a questa storia.

Spazio autore 

Si ricomincia. 

Sono tornata nell’universo di Bungou Stray Dogs da circa un annetto, riscoprendolo interamente. Quest’opera ha davvero tante, tante potenzialità! 

Spenderò più righe man mano nei capitoli, perché sono logorroica e mi piace chiacchierare nello spazio autore. 

Intanto, una avvertenza: la storia conterrà degli SPOILER inerenti sia ai capitoli del manga (almeno fino al volumetto 18 in Italia e anche qualcosa in più), sia sulle Light Novel, con riferimenti sparsi qua è là. Metterò gli avvertimenti mano a mano se servirà! 

Detto questo, le dediche portano i ringraziamenti affettivi a questa fanfic *love* 

Spero che la copertina vi piaccia :D Il mio wannabe lavoro è nel campo della grafica e adoro perdere tempo a pasticciare con Illustrator per cose mie ~

Un ultimo ringraziamento ad Hanekoma, compagna di squadra del Cow-t, che ha proposto il titolo per un progetto e che ho potuto usarlo anche per questa fanfiction *love*

A presto!

Pagina autore: Nefelibata ~

Capitolo 1

Falling Camellia Blues

I feel like throwing up... everything's so out of place in this world!
Not to mention this foolish addiction to fantasy!
Imagine living in this world, free of delusion -
It's boring, isn't it? So how do you like this wild world we have now?
[Trash Candy - Granrodeo]

Diverse settimane prima della Notte Nera.

Per la seconda volta, la chiamata fu interrotto dalla segreteria telefonica. 

Hirotsu lasciò cadere in terra la sigaretta consumata e la schiacciò con la suola, osservando lo schermo del cellulare oscurarsi. C’erano solo due motivi per cui un agente della Port Mafia non rispondeva al telefono: o aveva tradito, o era morto. 

Accompagnato da un sospiro, Hirotsu fece un cenno a uno dei propri uomini. Un semplice gesto del capo. Questi entrò nel locale chiassoso davanti cui sostavano per avvertire gli altri membri della loro unità. Lo scompiglio provocato da una decina di uomini che si alzavano dai tavoli, lasciando birre e stuzzichini, non passò del tutto inosservato, nonostante fosse un locale appartenente alla mafia con un gran via vai.

«Ohi vecchio, che accidenti succede?» 

Tachihara uscì per ultimo, portandosi dietro il bicchiere di birra, chiudendo la fila di agenti che si rimettevano la giacca e sistemavano la cravatta. 

Hirotsu rimase in silenzio, contemplando il proprio portasigarette, ma lo ripose in tasca invece di accendersene un’altra. Constatò che la propria unità fosse al completo e iniziò ad avviarsi, rispondendo solo all’ultimo. 

«C’è un lavoro che necessita di essere concluso.»

«Eh?» Tachihara non capì e aggrottò la fronte. «Problemi? Serve-»

Hirotsu lo interruppe con il gesto indolente di una mano e il giovane tornò con un Bah nel locale, ordinando a gran voce una porzione di calamari fritti. 

La luna piena dominava la volta notturna. Una sera da whiskey e blues, pensò Hirotsu, fermandosi a osservare la porta chiusa della struttura a cui giunsero. Era uno di quei magazzini da cui si poteva godere la vista della baia, e dove la Port Mafia stava concludendo una vendita minore di armi a una seconda organizzazione. Tuttavia, dall’interno non proveniva nessun suono. 

Sempre tramite gesti misurati, Hirotsu fece in modo di disporre i propri uomini, per poi essere lui stesso ad appoggiare la mano sulla porta. Falling Camellia esplose all’istante in una luce violacea. La porta fu divelta e scagliata all’interno con un fracasso metallico. Gli uomini dell’unità della Black Lizard entrarono con le pistole spianate, puntate a coprire a raggiera tutte le direzioni. 

Non c’era nessuno da cui difendersi. L’attenzione dei presenti cadde sulla decina di uomini a terra, morti. Uomini sia della Port Mafia sia dell’organizzazione alleata, con le espressioni congelate dall’inaspettata ombra della morte, e il cui sangue si mescolava sul pavimento senza distinzioni.

La sorpresa di Hirotsu fu percepibile da appena un lampo nello sguardo. Anni in cui scene simili erano all’ordine del giorno gli avevano insegnato a trattenere per sé le emozioni. I suoi occhi si misero in cerca del minimo movimento, il più flebile respiro, ma sapeva bene che i morti non restituivano speranza. 

Un rumore, troppo netto per essere accidentale, attirò la sua attenzione e quella dei suoi uomini; le canne delle pistole scattarono come segugi che scovano la preda, puntate verso la cima di un container in fondo alla stanza. 

C’erano solo un paio di lampadine esauste che gettavano una luce calda nella zona dove sarebbe dovuto avvenire lo scambio e dove si trovavano loro; il resto del magazzino erano spigoli di casse e carcasse di container che sagomavano l’oscurità circostante. Da questo buio emerse la figura di un uomo. 

Ancora una volta, Hirotsu comunicò coi propri uomini con un gesto, ordinando loro di non sparare, ma restare allerta. In pochi passi si portò in testa, osservando il profilo dell’uomo. 

Era alto, fermo in una postura solo all’apparenza rigida, statuaria, in una sorta di riposo militare. Il viso era coperto da una maschera senza tratti che ne caratterizzassero l’espessione. La sua verniciatura vermiglia e opaca era una macchia di colore che si armonizzava con i toni di quella notte. 

«Rivendichi questo massacro?» chiese Hirotsu pacato, con una sorta di educazione nella voce che celava l’intento omicida, promettendo che qualsiasi fosse stata la risposta, quell’uomo mascherato non sarebbe uscito da quel luogo sulle proprie gambe. 

La replica fu un lento assenso col capo. Senza esitazioni o fronzoli, diretto, arrogante, tendente a una beffa. 

Hirotsu assottigliò lo sguardo e la sua mano alta, che teneva pronti i propri sottoposti, calò come una ghigliottina in un verdetto senza appello. Diede ordine di aprire il fuoco e il magazzino assistette all’ennesima sparatoria. 

All’ennesimo massacro. 

In pochi secondi, senza alcuna poesia, sotto una luna che osservava la scena dalle vetrate rotte sul tetto del magazzino, la prima avanguardia della Port Mafia cadde a terra come le tessere di un domino, uno dopo l’altro, avendo appena il tempo di contrarre i muscoli del viso in un’ultima maschera di stupore e terrore. 

Neanche Hirotsu poté nulla. Pochi, inarrestabili istanti, e fu messo in ginocchio, sconfitto, ma consapevole di essere ancora vivo, di non aver ricevuto lo stesso trattamento dei propri sottoposti. L’uomo con la maschera rossa troneggiò davanti davanti a lui, silenzioso quanto rapida e mortale era stata la sua offensiva. 

«Cosa… vuoi?» 

Le parole uscirono con difficoltà da Hirotsu. Non sarebbe morto, non se avesse avvertito qualcuno di lì a manciate di secondi. Osservare il proprio avversario gli fece capire che quello sarebbe stato il suo compito. Consegnare un messaggio.

Muovendosi senza alcun interesse tra i corpi esamini in terra, come fossero stati giocattoli abbandonati da un bambino, l’uomo con la maschera raggiunse una parete del magazzino e raccolse qualcosa da terra: una bomboletta spray che aveva l’aria di essere stata sistemata lì dall’inizio, passata inosservata rispetto ai cadaveri. Sull’intonaco scrostato del muro, usurato dal tempo e da fori di proiettile di altre trattative finite male, lo sconosciuto tracciò due tratti. Una diagonale dall’alto verso il basso e una dal basso verso l’alto. 

Quando si allontanò, uscendo dal magazzino senza voltarsi, Hirotsu mise a fuoco il messaggio che aveva lasciato. Rivoletti di vernice rossa scendevano lenti verso il basso, due tratti formavano una grossa V. Un’unica lettera come spiegazione a due dozzine di morti in terra. 

Hirotsu si portò tremante il cellulare all’orecchio. Non ascoltò chi gli rispose, ma fece solo quello per cui gli era stato lasciato fiato in corpo. 

«Abbiamo un problema.»

* * *

«Ahiahiahiahiahi-»

«Smettila di lamentarti!»

«Come posso se mi stai tirando un ore- AHIA!»

Atsushi si sentiva il solito, silenzioso e imbarazzato spettatore dell’ennesimo siparietto tra Dazai e Kunikida. Fermo con le mani a mezz’aria sulla tastiera del portatile, la giovane Tigre Mannara assistette al teatrino con un sorriso di circostanza e la voglia di alzarsi e uscire, ma sapeva che di lì a poco il tutto sarebbe tornato alla calma e avrebbe dovuto concludere il proprio rapporto. 

Kunikida aveva afferrato Dazai per l’orecchio dopo il suo terzo tentativo di fuga. Tentativo di fuga tramite la finestra del quarto piano. La giustificazione di Dazai era stata Guardate che magnifico pomeriggio di inizio primavera! Il sole è caldo, gli uccellini cantano, sarebbe un peccato non tentare di suicidarsi in questa atmosfera paradisiaca! 

Il tutto era finito con Dazai ributtato a sedere sulla sedia della sua scrivania, le mani a tenersi l’orecchio offeso e un labbro inferiore sporto in avanti come un bambino messo in punizione. Nulla mosse a compassione Kunikida; Atsushi lo osservò con un vago senso di turbamento quando abbatté sulla scrivania del partner una pila di fascicoli alta un metro. 

«Lavora.»

Diretto e conciso. 

«Sei un dittatore, Kunikida-kuuuuun!» si lamentò Dazai un’ultima volta, facendo capolino dal lato libero della pila che ostruiva la vista. Kunikida era già rientrato nella modalità lavoro frenetico e non gli prestò alcuna attenzione.

Anche se Atsushi aveva sulla punta della lingua la voglia di dire qualcosa, se la tenne per sé: avrebbe potuto dare un nuovo appiglio a Dazai per distrarsi e Kunikida se la sarebbe presa anche con lui. Fece quindi finta di nulla, anche se gettò un paio di occhiate curiose mentre il mentore iniziava ad aprire i fascicoli, dava loro una letta e poi li buttava di lato. 

La scrivania divenne presto un casino di fogli sparsi, cartelline reimpilate alla peggio, ma da Dazai non si sentì proferire parola per diversi minuti. A parlare sembrava essere il continuo aggrottarsi della sua fronte ogni tot documenti. 

«Atsushi-kuuuun~» esordì allegro col suo tono stucchevole, facendo trasalire il ragazzo. Aveva diviso dalla pila principale una più piccola, che continuava a risfogliare disordinatamente. «Mi porteresti una cartina di Yokohama?» 

Dopo l’iniziale disorientamento, Atsushi assentì e si alzò. 

Con la cartina spianata sulla scrivania, quello che Dazai iniziò a fare attirò più di uno sguardo. Atsushi era tornato seguito da Kyouka e dai Tanizaki. Kunikida non fu da meno a interessarsi alla situazione, anche se il suo cipiglio settico avanzava un chiaro Smettila di perdere tempo.  

«Kunikida-kun non ti impicciare! Sicuramente avrai cose più importanti a cui badare» cantilenò Dazai, pennarello in una mano, mentre con le dita dell’altra prendeva alcuni dei rapporti. Ricevette uno sbuffo alterato, ma questo non distolse il partner dall’osservarlo a braccia conserte e un’occhiata comunque curiosa, per quanto severa.

Il risultato fu una serie di luoghi cerchiati sulla cartina di Yokohama. Tutti in periferia, tutti distanti tra loro, che scendevano dalla parte Nord, passando ai moli a Est, poi a Sud, fino a risalire dalla zona Ovest. L’ultimo tratto che mise Dazai, però, fu la figura che se ne ricavava: tracciò una curva, unendo tra loro tutti quei posti fino a formare un cerchio. 

«Che cosa significa?» 

Kunikida fu il primo a esprimersi nel silenzio contemplativo generale. Dazai fece spallucce. 

«Immagino nulla, se a uno non piacciono le coincidenze.» 

Il guizzo degli occhi chiari di Kunikida lo esortò a continuare. «Che intendi?»

Con uno dei suoi sorrisetti divertiti dalla situazione, Dazai picchiettò con un dito sui fascicoli che aveva estratto dalla pila principale. «Vorrei sottolineare prima di tutto lo spreco di carta. Dovremmo convertire tutto al digitale. Ma prima che ti alteri» riprese, stirando ancora di più le labbra all’espressione contrita del partner. «Sono per lo più segnalazioni innocue.» 

Dazai prese in mano i fogli, si schiarì la voce e iniziò a leggere scimmiottando un tono serio che ricordava vagamente Kunikida, e che fece scappare un inizio di risata agli altri. 

«Appartamento disabitato con porta sfondata, mobili a soqquadro e distrutti, ma non manca nulla. Atto di vandalismo in un magazzino vuoto e principio di incendio sventato prima di danni seri, nessun ferito. Effrazione in un negozio chiuso da qualche anno… eccetera eccetera.»

«Quale dovrebbe essere la coincidenza?» incalzò Kunikida, col tono di qualcuno che pensa di aver perso tempo. 

Dazai sorrise, anche troppo allegro, abbandonando i fogli e puntando il dito su uno dei cerchietti segnati sulla cartina. Il suo tono cambiò in uno più dolce, sporcato di malizia. 

«Casa sicura per i gradi inferiori della Port Mafia, in caso di problemi con organizzazioni minori» iniziò, per poi spostare il dito al cerchietto successivo. «Magazzino con sotterraneo segreto adibito ad armeria. Non ha mai avuto una gran sicurezza perché lo si usa per lo più come deposito temporaneo per lo stoccaggio di armi di basso-medio valore e trattative veloci.» Di nuovo, seguendo la curva del cerchio più grande si spostò su un altro luogo. «Questo negozio è un avamposto di comodo per scambio di merci dal mercato nero, ma sempre di piccoli affari.»

Una serie di fronti aggrottate stavano fissando Dazai e il suo dito muoversi sulla cartina. Kunikida lo interruppe di nuovo, abbandonando lo scetticismo. «Stai dicendo che sono tutti posti legati alla mafia?»

«Aha. Per lo più di poco utilizzo e valore.»

Il partner afferrò i fogli dei fascicoli, dando loro una sfogliata veloce. «La polizia non ha trovato nulla, nessuna rivendicazioni, nessun oggetto mancante, tracce o...»

«La Port Mafia starà insabbiando gli accaduti. Queste rappresaglie non gli fanno una pubblicità positiva.»

«Dobbiamo andare a controllare.»

Dazai sbuffò, buttandosi contro lo schienale della sedia. «Sarebbe inutile, stancante e tremendamente noioso! La Port Mafia starà usando gli Spazzini, la sua unità per la pulizia profonda dopo casini o omicidi… dovresti chiedere alla polizia di prestarti la scientifica… altre scartoffie!»

«Dazai ha ragione.» 

Sorprendendo tutti, a parlare fu Kyouka, gli occhi fissi sui cerchietti della cartina. «Se la Port Mafia usa gli Spazzini non troveremo nulla. La tattica migliore è aspettare che facciano un passo falso, e allora...» 

Il suo discorso si concluse con un gesto secco: estrasse il proprio pugnale e simulò di conficcarlo in qualcosa. Al suo fianco, Atsushi trasalì, per poi pregarla di mettere via l’arma. 

«A volte dimentico che sei stata nella Mafia anche tu» ridacchia Dazai, per poi tornare a fissare il partner. «Dai retta almeno a lei, visto che non ti fidi di me!» e nel dirlo, fece tornare il suo labbro sporto e imbronciato. Durò il tempo di ricevere uno sbuffante «Va bene. Hai qualche idea in merito?» e Dazai si fece serio, contemplando la cartina. «Potrebbero essere atti di intimidazione di una qualche organizzazione periferica, non sarebbe la prima volta. Sono stati scelti tutti punti distanti dal centro dei traffici veri e più fruttuosi. Oppure...»

La frase, lasciata volutamente in sospeso, e l’espressione meditabonda di Dazai fecero cadere il piccolo pubblico di detective nella trappola del volerne sapere di più. «Oppure…?»

«Guardate meglio! È un cerchio! Potrebbe essere l’inizio di un pentacolo e di sacrifici umani!» 

Kunikida lo zittì con un pugno in testa, riprendendo subito dopo il proprio contegno e dando un’altra occhiata ai fascicoli, in cerca di qualcos’altro. 

«Se non ci sono stati morti non sarà nulla di grave, no…?» intervenne Atsushi, guardando gli altri. 

«Lavare il sangue non è facile» asserì Kyouka. 

«Ma fattibile» rincarò Dazai, picchiettandosi il mento col pollice. «Va bene, ho un’idea. Faccio una telefonata.»

«A chi?» Kunikida lo guardò senza capire, mentre Dazai aveva già incastrato la cornetta del telefono tra l’orecchio e la spalla e digitava un numero a memoria. 

«Alla Port Mafia, no? Chiediamo direttamente a loro se è solo una svista tra bande o se si stanno preparando a un rito satanico.»

Come il pomeriggio era iniziato con un siparietto nella norma tra Kunikida e Dazai, così finì allo stesso modo, con le mani del primo strette intorno al collo del secondo. 

«Come ti viene in mente di chiamare la Port Mafia dal telefono dell’Agenzia!?»

Dazai uscì dall’Agenzia con un lungo sospiro di stanchezza, stiracchiandosi in più movimenti che lo fecero scricchiolare. Dietro di lui, Atsushi e Kyouka lo seguivano in un silenzio altrettanto provato dalla giornata. 

Il sole era basso sull’orizzonte, irradiando Yokohama con gli ultimi raggi tiepidi e aranciati del giorno. Nell’aria si respirava già la frescura della sera e della notte in arrivo. Era una delle prime giornate primaverili di quell’anno e il tepore aveva coccolato i sensi intorpiditi dall’inverno uscente. Esclusa la parentesi sui casi sospetti scovati da Dazai, la giornata lavorativa era stata estenuante e ripetitiva nel compilare verbali, e il risultato erano due assonnati Atsushi e Kyouka che discutevano sulla cosa più veloce da cucinare per andare poi a dormire. 

«E chi ha voglia di cucinare» mugugnò Dazai, cercando di rilassare i muscoli del collo, muovendo la testa da un lato all’altro. «Il bello di essere adulti è fermarsi a mangiare in un posto qualsiasi e farsi servire tutto quello che non si ha voglia di cucinare!» E nel dirlo, indicò l’insegna di un locale su uno dei palazzi vicini. La sua espressione furba da piano geniale andò a cozzare con il viso statico di Kyouka e il sospiro sconsolato di Atsushi. 

«Quello è un locale dove si beve...» disse smorzato quest’ultimo, abituato anche a quelle uscite di Dazai sulla via del ritorno. «Kyouka non può entrarci.»

«Non è un problema» disse subito lei, alzando lo sguardo impassibile. «Quando ero nella Port Mafia lavoravo in un bordello nei weekend.»

«Che cosa!?» sbottò sconvolto Atsushi, arrossendo furiosamente. «In un… in un...»

Kyouka alzò le spalle con nonchalance. «Aiutavo al bar riempiendo le lavastogli e ritiravo il bucato.»

«Al Golden Pavillion o al Blue Fox?» chiese Dazai, curioso. 

«Al Rouge.»

«Ah, era ancora in costruzione quando me ne sono andato io, ma lo gestiva sempre Ane-san, quindi immagino che i comfort e gli standard siano gli stessi degli altri due. Sempre divani comodi per dormire?» 

Kyouka annuì. 

«Cucina giapponese e francese?»

Kyouka annuì di nuovo. 

«Sigh… mi è quasi venuta voglia di camuffarmi e imbucarmi, magari una delle ragazze vorrà suicidarsi con me, dopo avermi servito sake e granchio...»

«Basta così!» si intromise Atsushi, poggiando le mani sulle spalle di Kyouka e starnazzando come una chioccia, ancora rosso in faccia. «N-non si parla più di bordelli! Andiamo a casa!» E spinse Kyouka finché non superarono Dazai, che li salutò con la mano. 

Appena i due furono spariti alla vista, Dazai tenne fede alla propria idea ed entrò nel locale che aveva indicato. Si scelse un posto tranquillo, con una finestra da cui si vedeva il mare, e ordinò sia sake sia granchio, facendo due moine alla cameriera, che gli schiacciò le dita col vassoio. Quando fu solo tirò fuori il cellulare. 

Digitò di nuovo un numero a memoria, lo stesso che Kunikida gli aveva impedito di fare in Agenzia. Gli squilli si susseguirono tra di loro, ma nessuno rispose e questo insospettì Dazai. Se un agente della mafia non risponde, o ha tradito, o… pensò, fissando la linea dell’orizzonte dove mare e cielo si incontravano. 

Al secondo tentativo, la chiamata fu accettata. 

«Ehi, Hi-» tentò di dire Dazai nel suo tono gioviale, ma il suo interlocutore lo interruppe sul nascere. 

«Non so chi sei o dove tu abbia preso questo numero, ma dimenticalo e non ti succederà niente.»

La perplessità sbocciò sul viso di Dazai prima che il suo cervello elaborasse. 

«… Chuuya?»

«… aha? Dazai!?»

«Cos’è successo a Hirotsu?» 

Se per un attimo Dazai era rimasto interdetto, la sua postura si raddrizzò e il tono si fece più basso e serio. Il numero che aveva chiamato era di Hirotsu. Se non era lui a rispondere, doveva essere successo qualcosa. 

«Non sono affari tuoi» tagliò corto il suo ex partner.

«È vivo?»

«Sì. Non è messo bene, ma vivrà» sbuffò Chuuya in tono spazientito, senza alcuna voglia di sostenere una conversazione del genere. 

Dazai non lo lasciò continuare. «Qualcuno sta attaccando luoghi minori appartenenti alla Port Mafia. Ho contato dieci incursioni, ma probabilmente qualcuna siete riusciti a coprirla prima, ho ragione?»

«...»

Alla mancanza di replica del proprio ex partner, Dazai stirò le labbra, ma con scarsa soddisfazione. «Cosa sta succedendo?»

Dal ricevitore del telefono, Dazai avvertì Chuuya prendere un lungo respiro. «Sai stronzo, a me è chiaro da quattro anni che tu sei fuori dalla Port Mafia. Mi hai fatto saltare per aria la macchina, hai fatto in modo che nessuno potesse anche solo pensare di prendere il tuo posto e ti sei rifatto una vita all’Agenzia. A te invece è chiaro che non. Sono. Più. Affari. Tuoi?»

«Quando inizi a scandire le cose significa che la faccenda ti sta irritando e non ne hai il controllo. Che significa finirà col peggiorare. È uno scontro tra organizzazioni? Un’altra Testa di Drago nell’aria e Hirotsu ne è stato il messaggero?»

«Fottiti Dazai! Ma perché sto ancora parlando con te!?»

«Ci saranno dei morti.»

«Ci sono dei morti.»

Dazai chiuse gli occhi. Come lui e Kyouka avevano ipotizzato. Spazzini. 

«Capisco. Mi dispiace» disse ed era sincero. 

«Risparmiatelo e falla finita.» 

Chuuya imprecò di nuovo. Da come la sua voce giunse lontana, Dazai non faticò a immaginarlo sul punto di lanciare il cellulare di Hirotsu contro una parete. «Tra qualche giorno sarà tutto dimenticato» aggiunse alla fine, tra i denti. 

Dazai fece due più due. «Avete sguinzagliato Akutagawa.»

Chuuya riattaccò.

To be continued

Spazio autore 

Hello hello hello. 

Meditavo dall’inizio di aggiornare col capitolo uno presto e non aspettare una settimana e oggi è stata una giornatina importante, quindi festeggiamo! 

Questo è in assoluto il primo capitolo della storia che ho scritto - e si sente XD 

Un po’ il C’era una volta… di questa fanfic. Solo il primo pezzo del puzzle. Probabilmente anche uno dei capitoli più lentini perché è l’inizio. La storia in sé avrà dei ritmi abbastanza spediti.

Nota importante, perché me sa che l’altra volta mi sono scordata XD 

Questa fanfiction si svolge dopo la S3, ma è una sorta di alternativa all’arco narrativo attualmente on going. Ci saranno comunque molti dei personaggi spoiler (per chi segue solo l’anime) e riferimenti a quello che sta succedendo ora nel manga. 

Poche noie UU/

A presto!

Pagina autore su FB: Nefelibata ~ @EneriMess

Capitolo 2

The Lawbringer

«Si tratta di un giustiziere.»

Fu il buongiorno di Kunikida. 

In piedi, di fronte alla scrivania di Dazai, dove quest’ultimo si era appena seduto sbadigliando col caffè in una mano, il collega aveva spianato la prima pagina del Kanagawa Shinbun, puntando il dito alla foto che occupava mezza testata. Dazai assottigliò gli occhi, ancora assonnati; dopo una sorsata di caffè si sentì in grado di affrontare la questione. 

«Diamo retta ai giornali adesso?» commentò dubbioso, riferendosi al titolo dove la parola giustiziere svettava come sottotitolo a Il Robin Hood di Yokohama. Sotto, la foto ritraeva una figura in piedi in mezzo a una strada, circondata dal fumo di un incendio. Si distingueva a malapena il profilo. 

Kunikida picchiettò sulla colonna di testo.

«Con questo saliamo a più di dieci casi possibilmente collegabili tra loro» e nel dirlo afferrò dalla propria scrivania un’altra corposa manciata di fascicoli. «Mi sono fatto mandare tutte le segnalazioni di effrazione, vandalismo o simili degli ultimi giorni. Dobbiamo verificare che siano posti di comodo della Port Mafia. Potrebbe esserci uno schema.»

Dazai sospirò solo alla vista del mucchio di carta. Mandò giù il resto del caffè e prese meglio il giornale per guardare la foto, ma il suo tono scettico non mutò. «Non si vede nulla. Ha giusto una forma umanoide.» 

«Cosa intendono con giustiziere?» chiese Atsushi, chino sulla spalla di Dazai a guardare incuriosito il giornale. 

«È un guardiano della notte!» 

Tanizaki si unì al gruppo apparendo con un gesto plateale, come se si fosse appena tolto un mantello. Dazai alzò un pollice in segno di approvazione, mentre Kunikida lo guardò senza essere rimasto impressionato dalla sua entrata in scena; Atsushi apparve più dubbioso di prima. Ancora elettrizzato, Tanizaki si lanciò in una seconda spiegazione, più dettagliata ed eccitata. «Come nei fumetti americani, quelli con i supereroi! Alcuni di loro all’inizio sono dei giustizieri che vigilano i quartieri, sventano crimini e garantiscono la tranquillità dei cittadini!»

«Non ho mai letto un fumetto…» confidò Atsushi, ammirato e un po’ imbarazzato. Con un sorriso da ragazzino contento di condividere i propri interessi, Tanizaki tirò fuori dal cassetto della scrivania un esempio concreto, un albo di Batman, che iniziò a sfogliare vicino ad Atsushi come fosse l’ora di ricreazione. 

Kunikida si schiarì la gola, riportando l’attenzione su di sé. 

«Decidere di farsi giustizia da soli non porta mai a nulla di buono.»

«Come sei saggio, Kunikida-kun!» celiò Dazai, unendo le mani in una posa ammirata. «Secondo me da piccolo sognavi di fare anche tu il giustiziere della notte e riportare l’ordine a Yokohama!» 

Kunikida tossicchiò, stavolta per nascondere l’imbarazzo. «I casi, Dazai» lo rimbrottò, mettendogli sotto il naso i fascicoli. Dazai sbuffò, ma si riarmò di pennarello e riaprì la cartina di Yokohama dove il giorno prima aveva segnato i luoghi attaccati. 

«Dove è stato fotografato il giustiziere?» chiese, anche se sembrava del tutto concentrato a leggere alla svelta gli indirizzi dei casi, per scartarli o cerchiare i luoghi sulla mappa. 

«Davanti a un ristorante, il Suehiro.»

«Ah-» Dazai si bloccò con il pennarello a mezz’aria. «È stato distrutto? Era un buon posto dove mangiare. Sul retro si tenevano delle bische clandestine davvero tranquille, ci vincevo un sacco di soldi contro i vecchietti del quartiere.»

«...» 

Il resto dei colleghi si astenne dal commentare, per quanto fosse raro che Dazai indugiasse su storie del proprio passato. Si limitarono invece a osservarlo mentre finiva di fare la cernita dei luoghi colpiti e segnarli se li conosceva. Sulla cartina, ne risultò al termine un altro cerchio, inscritto nel precedente, che abbracciava anch’esso Yokohama. 

«La Port Mafia ha un problema» sancì Dazai. Anche se parve dirlo cantilendando, col tono di una battuta, la sua espressione era seria. 

«Ha fatto tutto questo in tre giorni?» domandò Atsushi sorpreso. «Deve essere… forte?»

«La mafia gli avrà fatto qualcosa per cui è, come dire... davvero motivato?» tentò Tanizaki, non più entuasiasta come prima. 

«Entrambe ipotesi valide» approvò Dazai, per poi rivolgersi al proprio partner. «Cos’è successo al Suehiro?»

Kunikida aprì uno dei fascicoli, il più spesso. «Il locale è stato dato alle fiamme verso le tre di mattina. Si contano quattro cadaveri di cui ancora non si conosce l’identità.»

«Sarà un vicolo cieco, a meno che non fossero i proprietari. A quell’ora lì girano solo mafiosi, verranno fuori identità fasulle. Come sono morti?»

«Un colpo di pistola in fronte.»

«… rapido e preciso. Sembra un regolamento di conti. È per questo che lo chiamano giustiziere?»

Kunikida mise giù il fascicolo e riprese il giornale, leggendo un trafiletto. «Prima di sparire nella notte, Red Hood ha lasciato dietro di sé i libri contabili del Suehiro, che inchiodano tutte le attività criminali e le scommesse illegali perpetrate nel locale.» 

«Chi?» fece eco Dazai, perplesso.

«Red Hood?» ripeté Atsushi. 

«Il nome del giustiziere!» esclamò di nuovo Tanizaki, riacquistando la precedente verve. 

Kunikida sospirò pesantemente e le spalle gli si afflosciarono per come quella storia alternasse tratti ridicoli a questioni serie. «Non si capisce dalla foto, ma uno dei testimoni afferma di avergli visto un qualcosa di rosso a coprirgli il volto, una maschera o forse un cappuccio.»

Ci fu un coro di Oh da parte di Dazai, Atsushi e Tanizaki. 

«Andiamo a indagare?» domandò quest’ultimo. 

«La polizia per adesso non ci ha chiesto supporto e la Divisione non si è espressa in merito» replicò Kunikida, scuotendo la testa. Si leggeva chiaro dal suo volto che disapprovava quella situazione, ma non poteva farci nulla. «Finché non sarà accertato l’uso di abilità, il caso non sarà di nostra competenza. Possiamo solo richiedere i fascicoli, farci un’idea e comunicarla come suggerimento esterno...» ma lasciò in sospeso la frase perché neanche lui era convinto. 

«È così preoccupante se c’è qualcuno che si occupa della mafia? Intendo… tutti quei posti sulla cartina, noi non sapevamo neanche che fossero compromessi. Non ci sta facendo un favore?» ragionò Tanizaki, spostando lo sguardo dalla mappa, al giornale e, infine, sugli altri. 

Kunikida si rabbuiò.

«Uccidere non è un favore.»

La sua replica fu concisa, ferma e leggermente alterata. Il suo sguardo era severo e inchiodò il più giovane per aver espresso un pensiero del genere. Tanizaki arrossì. 

«Non intendevo questo. Però-»

«Non sappiamo quante vittime ci siano state finora e, per adesso, questo Red Hood ha colpito solo posti minori. Ma ha mandato un avvertimento» intervenne Dazai, catalizzando tutti gli sguardi su di sé. Le sue dita erano intrecciate tra loro, il mento appoggiato su queste, mentre osserva la cartina di Yokohama stesa sotto di sé. «Invadendo Yokohama, Red Hood sta spezzando un equilibrio, e al Boss della Port Mafia non piace quando gli si tocca la città. Quello di cui dovremmo preoccuparci è la rapidità con cui si muove» e nel dirlo, sciolse una mano per poter tracciare i due cerchi che aveva disegnato sulla cartina, continuando a parlare. «Riesce a entrare, colpire e dileguarsi in troppi posti e in troppo poco tempo. Sa dove andare e come colpire e come non farsi beccare, se non volutamente, come nel caso della foto.» Il suo indice scorse sulla carta simile alla lama di un pattinatore sul ghiaccio, per poi colpire il centro di quello che sembrava a tutti gli effetti un bersaglio. Il centro corrispondeva ai cinque palazzi della mafia. «L’obiettivo finale è chiaro.»

«Ma è da pazzi» commentò Tanizaki con un sorrisetto poco convinto. «Una persona sola contro la Port Mafia intera?»

«Deve per forza avere un’abilità» rincarò Atsushi, cercando l’approvazione nello sguardo degli altri. 

«Un’abilità spiegherebbe come ha fatto in tre giorni ad attaccare più di una dozzina di posti diversi!» assentì l’altro ragazzo, dandogli ragione. «Potrebbe essere come Flash! Ha una super velocità che gli permette di andare da un luogo all’altro in pochissimi secondi!»

La faccia della giovane Tigre Mannara parlava chiaramente di quanto poco capisse il riferimento e quanta poca voglia avesse comunque di incappare in quel giustiziere. 

«Oppure potrebbe volare! Come-» 

«O usare il sistema fognario!» lo interruppe Dazai, con un entusiasmo uguale e contrario, atto a sgonfiare quello del giovane Tanizaki. Il suo sorrisetto era condiscendente, quello di chi ha una spiegazione più concreta e reale. «La maggior parte dei luoghi sicuri della mafia hanno dei condotti extra per assicurare delle vie di fuga rapide» concluse, facendo spallucce, per poi rivolgersi al partner. «Quindi? Che si fa?»

Kunikida scaricò sulla scrivania un’altra pila di documenti. 

«Lavoriamo.» 

* * *

«Kunikida-kuuuuuun!» 

Il detective tornò alla realtà quando Dazai gli urlò nell’orecchio. 

«Che diavolo-»

Dazai sospirò, piegandosi sulle ginocchia di fianco al partner. «Sei proprio tra le nuvole questi giorni.» Guardò in basso e individuò l’oggetto per cui Kunikida si era accovacciato e non si era più rialzato, anche dopo i ripetuti tentativi di avere la sua attenzione. «Aaah, ancora» sbuffò stanco. Si trattava di una pagina di giornale, schizzata di sangue, dove si poteva leggere chiaramente un articolo dedicato a Red Hood. «Terra chiama Kunikida, siamo qui per indagare!»

«Lo stavo facendo» rispose il partner di impulso, alzandosi di scatto e guardando altrove. La sua espressione era rigida; essere pizzicato da Dazai era tra le cose che più detestava, perché avrebbe dovuto ammettere che avesse ragione a vederlo distratto. Gli diede le spalle, risistemandosi i guanti con cui doveva analizzare la scena del crimine. 

Si trovavano in una via centrale di Yokohama e non c’era un vetro della gioielleria che non fosse stato distrutto. Il pavimento era un unico tappeto di frammenti che riflettevano la più piccola fonte di luce, come un prato di diamanti. Farsi largo per raggiungere il retro bottega, dove si trovava la vittima, non era stato facile e questo aveva mosso il primo quesito sul crimine: come aveva fatto il colpevole ad andarsene senza lasciare un’impronta del proprio passaggio? Motivo per cui la polizia aveva chiamato l’Agenzia: sospetto uso di abilità. Era ancora tutto da verificare, ma era il primo caso che arrivava alle loro scrivanie senza essere la scia di briciole di pane lasciata da Red Hood. 

Ciononostante, Kunikida aveva ancora tutti i sensi focalizzati sulla questione del giustiziere. 

Nei giorni seguenti il primo articolo con la foto, a ogni nuovo fascicolo portato in Agenzia la tensione era andata in crescendo. Sotto lo sguardo degli altri detective, Dazai aveva scartato le segnalazioni o le aveva segnate sulla cartina di Yokohama, sistemata per praticità su una delle pareti della sala riunione. Se il giorno era appannaggio delle nuove, miti giornate di sole primaverile, durante la notte le vie di Yokohama lasciavano posto a quel giustiziere che i giornali avevano ribattezzato Red Hood, il Cacciatore di Mafiosi. 

Non ci furono nuovi scatti a ritrarlo, nuove testimonianze rubate a una figura che non lasciava indizi, ma un’altra decina di luoghi furono smascherati come appartenenti alla Port Mafia. L’opinione pubblica aveva cominciato a scaldarsi; i social network si erano riempiti di commenti, di chi gridava che sarebbe stata fatta finalmente giustizia verso quell’organizzazione oscura che aveva da sempre avviluppato la città con mani simili alle radici di una pianta velenosa. 

Kunikida aveva iniziato a spegnere la radio e la tv per non sentire quel dibattito costante, ad abbaiare a chi scorreva i social nelle pause e la sua irritabilità stava raggiungendo nuovi picchi, tanto che gli altri impiegati giocavano a morra cinese per scegliere chi avrebbe dovuto avvicinarsi anche solo per chiedergli la firma su un documento. 

Un’altra persona che aveva dato l’idea di essere fuori dal proprio contesto quotidiano era Dazai. Atsushi aveva continuato a coglierlo in momenti in cui sembrava perso nei propri pensieri, con uno sguardo che pareva viaggiare tra informazioni e possibilità, vagliandole, destrutturandole e poi rimettendole in fila per ottenere un risultato diverso. Qualcosa che ad Atsushi aveva ricordato lo sguardo di Ranpo all’opera su un caso, anche se con una nota più rilassata, quasi Dazai stesse occupando del tempo in avanzo per trovare la soluzione di un rompicapo che nessuno gli aveva chiesto di risolvere. 

Più di una volta, Atsushi si era ritrovato a mordersi la lingua per non lasciarsi scappare un Sei preoccupato?, perché quello della Port Mafia era un pezzo della vita di Dazai che non conosceva davvero. 

Non era una cosa nuova che la mafia fosse nelle mire di qualcuno, ma Atsushi aveva dovuto fare i conti con se stesso: in più di un’occasione, in mezzo agli sconquassi di Yokohama, c’erano finite sia l’Agenzia sia la Port Mafia, e distinguere tra alleati e nemici era stato complicato. Ammettere lui stesso di essere preoccupato era, oltre che strano, forse soltanto la traduzione errata del senso di sospeso che le azioni di quel giustiziere stavano lasciando dietro di sé. Era facile pensare a un regolamento di conti, a una faccenda privata tra Red Hood e la Port Mafia, ma una sorta di fastidio allo stomaco insinuava in Atsushi il sentore che sarebbe potuto succedere altro. 

L’arrivo del caso di omicidio nella gioielleria sarebbe dovuta essere la piega per spezzare quella routine anomala fatta di attesa e senso di impotenza, ma anche con quell’omicidio tra le mani, Kunikida non sembrava in grado di concentrarsi sul lavoro. 

«Allora, ricapitoliamo» provò Dazai, trotterellando dietro a Kunikida tra i cocci di vetro in terra. La documentazione tramite foto era stata fatta, ormai era inevitabile non calpestarli. «L’unico ingresso è la porta che dà sulla strada» e la indicò con un pollice. «Il colpevole è entrato e uscito, presumibilmente, da lì... anche se la porta era chiusa dall’interno quando è arrivata la polizia. Ha poi ucciso la vittima...» Dazai piegò le dita a simulare una pistola verso la sagoma a terra tracciata dalla polizia. «E prima di andarsene ha spaccato ogni vetrina, ma senza rubare nulla.»

«Aha...» assentì Kunikida, guardandosi intorno e poi abbassando lo sguardo sul fascicolo che si era portato dietro. Ci mise più tempo del solito ad elaborare, ma Dazai pazientò. «Il colpo di pistola è stato sparato dal basso verso l’alto...»

Dazai si acquattò di nuovo di fianco al partner, l’indice puntato verso il petto di quest’ultimo, un occhio chiuso per permettere a quello aperto di visualizzare un’immaginaria linea di tiro. «Tipo… così?»

Kunikida lasciò andare un sospiro pesante che non si era accorto di aver trattenuto, portandosi le mani ai fianchi. «Il rapporto è incompleto. Manca ancora la traiettoria esatta e il resto della balistica. Non ha senso...»

«Magari stiamo dando la caccia a un nano» motteggiò Dazai con uno dei suoi sorrisi, per poi alzare lo sguardo verso il soffitto e indicare la grigia di un condotto di aerazione. «Potrebbe essere entrato e uscito da lì. Un’acrobazia et voilà! Vediamo se in città è arrivato il circo!»

Kunikida alzò a sua volta lo sguardo. «Potrebbe essere un’ipotesi...» mormorò piano, aggrottando la fronte. 

Dazai si rialzò, sbalordito. «Tu che dai credito a una mia supposizione… hai la febbre?»

«Stiamo perdendo tempo» tagliò corto l’altro, irritato, chiudendo il fascicolo. «Finché non avremo tutti i risultati dalla scientifica e dall’autopsia è inutile stare qui.»

Sorpreso, Dazai lo seguì nella zona del negozio. I frammenti di vetro scricchiolarono sotto le loro suole, accompagnandoli fino all’ingresso. «Non hai neanche una vaga idea su che tipo di abilità possa avere il nostro colpevole?»

«Non mi metterò a sparare congetture su super velocità o simili» sbottò, togliendosi i guanti e facendo un cenno di saluto ai poliziotti di guardia. 

Da parte di Dazai non ci fu insistenza. Continuò a seguirlo, camminandogli dietro di qualche passo, lo sguardo fisso sulla rigidità delle sue spalle. 

Non era la prima volta che Kunikida si lasciava coinvolgere da un caso, ma era la prima volta che si faceva trascinare più dalle chiacchiere che dall’accaduto in sé. Se poteva fargli onore essere così preso dal voler smentire e non dare alcun sostegno a quelli che rapidamente stavano diventando fan di un uomo senza volto, solo perché il suo intento pareva quello di voler ripulire Yokohama dalla criminalità, dall’altro questo suo accanirsi aveva appena influito negativamente su un’indagine. Non avevano tutti gli indizi, ma non ci avevano neanche provato, sospirò Dazai. 

Non che lui fosse esente. Conscio che Kunikida fosse troppo preso dai propri pensieri per prestargli attenzione, Dazai ne approfittò per dare un’occhiata al proprio cellulare. Era arrivato un messaggio. Lo aprì al volo. Dopo una sequenza di una dozzina di Come sta Hirotsu? da parte sua, finalmente era arrivata la risposta. Un semplice È ancora vivo. Perché tu non muori!? Considerando che fosse da parte di Chuuya, Dazai sapeva che non gli avrebbe mentito, neanche per farlo contento e farlo smettere. Anzi, doveva essergli costato non riempire l’sms di imprecazioni e insulti. 

Poter parlare con Hirotsu sarebbe stata un’opportunità preziosa. Se, come immaginava, era stato messo fuori gioco da Red Hood, avere qualche dettaglio da lui sarebbe risultato utile anche per la loro “non indagine”. Tuttavia, scoprire altro avrebbe dato a Kunikida ancora più margine di distrazione, se alla fine la polizia militare o la Divisione avessero deciso di non passare mai il caso a loro. 

I fattori a cui pensare erano così tanti che anche Dazai si distrasse, finendo con lo sbattere contro la schiena di Kunikida e quasi far cadere a terra entrambi. 

«Guarda dove cammini!» gli abbaiò il biondo, allungando un braccio per rimetterlo in piedi di peso. Dazai non aveva davvero scuse, ma un sacco di lamentele per aver picchiaro il naso. 

«Hai una schiena di pietra» gemette, massaggiandosi il setto a occhi chiusi, due lacrimucce pronte a cadere. «Sei troppo teso!»

Qualsiasi cosa Kunikida stesse per dirgli, gli morì in gola con l’ennesimo sospiro. Si grattò la nuca, guardando altrove. Erano arrivati davanti l’Agenzia. «Mi dispiace.»

Delle scuse da parte sua erano un evento più unico che raro, ma Dazai non ne approfittò. Riaffondò le mani nelle tasche del trench, lo guardò fisso e poi si decise a chiedere quello che gli frullava in testa da un paio di giorni. 

«Andiamo a fare un sopralluogo in uno dei possibili obiettivi di Red Hood.»

Kunikida gli dedicò tutta la propria attenzione, sorpreso. «Cosa hai detto?»

«Considerando come agisce, so quasi con certezza quali saranno i suoi prossimi obiettivi. Non in ordine, ma potremmo essere fortunati e anticiparlo.»

Il partner non replicò, non subito. Ci pensò su e, dalla linea sottile in cui chiuse le labbra, si percepì la lotta interiore. Tirò fuori dalla tasca la propria agenda e la contemplò per un lungo istante. 

«Le azioni sconsiderate finiscono male» disse in tono smorzato, sforzandosi di dare corpo a quel pensiero, per renderlo più concreto. Incrociò lo sguardo di Dazai e scosse la testa. «Non è un caso di nostra competenza. Non per adesso. Intrometterci potrebbe causare dei guai all’Agenzia.»

Dazai fece spallucce con un sorrisetto, incassando la risposta.

«Come vuoi» replicò leggero. Anche se da un lato l’idea di andare a cercare dell’azione con Kunikida lo intrigava, Dazai non rimase deluso dalla sua risposta. Era coerente. Coerente col tipo di persona che Kunikida si sforzava di essere, seguendo quei suoi ideali, a volte troppo affilati per non rimanerne ferito. Aveva fatto una scelta, dopotutto. Avrebbero potuto causare dei guai come Kunikida aveva detto, ma chissà, avrebbero anche potuto mettere fine a quella minaccia travestita da cappuccetto rosso in caccia del lupo cattivo. 

«Allora buonanotte, Kunikida-kun. Cerca di riposare o il problema dell’Agenzia sarà la tua irritabilità sconfinata!» 

Dazai evitò per un soffio un colpo di agenda sulla testa. 

* * *

Dazai non arrivò al dormitorio. Il suo cellulare squillò prima, con un suono breve che annunciava un messaggio.  

Al solito posto.
Per favore.
Ango

Dazai sospirò, contemplando la richiesta. L’ultima cosa che voleva era incontrare Ango, ma non ci provò neanche a fare i conti con la curiosità che lo spinse a fare dietro-front, fermare un taxi e farsi lasciare all’inizio della via del Bar Lupin. 

Il locale era deserto. Dietro il bancone mancava l’oste, ma un bicchiere di whiskey era sistemato al solito, vecchio posto a sedere di Dazai. Ango era già lì, la fronte accigliata; parve riprendere a respirare nel momento in cui vide il detective scendere le scale. 

«Un’accoglienza sospetta» commentò Dazai, rimanendo in piedi, mani in tasca, di fronte allo sgabello su cui avrebbe dovuto prendere posto, ma restò a fissare Ango con un sorriso provocatorio. «Stai per arrestarmi?» 

Ango non era in vena di battute. Aveva depositato la giacca sul posto libero alla sua sinistra e le maniche della camicia erano sgualcite e arrotolate ai gomiti di malagrazia. Ricambiò lo sguardo dell’ex amico, scuotendo la testa stancamente. «Avevo bisogno di privacy.» 

Alle sue parole seguì un fascicolo che poggiò tra i due bicchieri di whiskey. Dazai iniziava ad avere un po’ la nausea di quei documenti, ma quando l’altro lo aprì, una foto attirò subito la sua attenzione, facendolo sedere. 

Nella polaroid, vecchia di diversi anni, era stata immortalata la gioielleria del caso di cui si erano occupati quel giorno. 

«Le coincidenze non sono mai una buona cosa» esordì il detective, buttando un’occhiata alla parte cartacea del fascicolo, ma i fogli erano stati censurati e non restituivano un discorso sensato o informazioni utili. Dazai aggrottò la fronte. «Hai inviato tu il caso all’Agenzia?»

Ango fece segno di assenso, mandando giù un sorso del drink come a farsi coraggio. 

«Avete trovato qualcosa?» 

Dazai imprecò un po’ tra sé e sé, ripensando a che pessimo lavoro avevano fatto quel giorno per colpa della luna storta di Kunikida, ma più che giustificarsi, rigirò la questione. «Stai per dirmi tu cosa non abbiamo trovato, suppongo.»

«Questa» e nel dirlo, Ango sfilò dal fascicolo una seconda fotografia. Dazai la prese in mano per contemplarla, tuttavia non gli fece accendere alcuna lampadina in mente. 

«Una chiave apre qualcosa, anche quando è così logora. Immagino non sia nulla di buono.»

Nell’immagine era stata immortalata una chiave, lunga, in ferro, sbeccata sulla testa, ma per il resto integra, anche se sembrava avere come minimo un secolo. 

Nel mentre, Ango si tolse gli occhiali, passandosi le mani sul viso. 

«Fino a questa mattina non ne sapevo nulla e...» deglutì, ridandosi un tono per incrociare gli occhi di Dazai. «Sono qui di mia iniziativa.»

Dazai si decise a prestargli la propria completa attenzione, lasciando andare la foto. Ango riprese. 

«La chiave è stata rubata al proprietario della gioielleria, che ne era il custode. La sua identità è falsa, ma non ho idea di chi fosse realmente. Ma questa...» e appoggiò il dito sulla foto. «Serve per arrivare al Libro.»

Dazai riuscì a limitare la propria sorpresa a un guizzo dello sguardo. Un’altra buona notizia. 

«In quanti lo sappiamo?»

«Io, te e il capo Taneda. Anche lui ne è venuto a conoscenza questa mattina. Il numero di serie di questo fascicolo era inesistente finché non è stato immesso il nome della vittima nel sistema. È stata una sorta di password che ha attivato il rilascio di questo documento. Non è neanche bollato come top secret. Ho verificato ed è estraneo a qualsiasi registro o catalogazione.»

«Ce ne saranno altri così?» 

Ango appoggiò la testa alle dita di una mano, massaggiandosi una tempia. Era visibilmente prostrato. Si allentò la cravatta. «L’archivio generale è immenso e suddiviso in più sedi. Questo documento viene dalla quarta sede. Passare al setaccio l’intero archivio richiederebbe un’unità approvata per la segretezza e giorni, forse mesi...»

«Quindi ci accontentiamo di capire qualcosa da questo.» 

«Il capo Taneda sta cercando di fare pressioni sui superiori ed ex dirigenti per venirne a capo. Se esistono altre chiavi… e cosa dovrebbero aprire.»

Dazai tornò a osservare la chiave, in silenzio, concentrato a incrociare le poche informazioni disponibili. Il risultato furono solo un quantitativo di ipotesi non verificabili, non subito. 

«Non intendi coinvolgere l’Agenzia?»

Lo sguardo con cui Ango lo guardò parlava per lui e per quello che stava per dire. «Per adesso è troppo presto. Qualsiasi faccenda relativa al Libro ha dei protocolli di sicurezza vincolanti. Non dovrei essere qui.» Ango era visibilmente al limite, così agitato che non sembrava completamente padrone dei propri movimenti e si passò una mano tra i capelli. «Ti ho chiesto di vederci perché...» scosse la testa. «Forse la mia è presunzione… però credo che dietro ci sia di nuovo Dostoevskij.»

La confessione non sortì reazioni da Dazai e Ango continuò. 

«Ho esaminato per tutto il giorno gli effetti personali del proprietario della gioielleria ed è tutto troppo normale. Troppo perfetto, architettato ad hoc. Gli oggetti in suo possesso erano tutti datati non più di quattordici anni fa, come se l’uomo fosse comparso dal nulla e prima di allora non avesse un passato. Per il resto, ha avuto una vita tranquilla e appartata fino a ieri notte. Nessuna multa, nessun problema. Un cittadino modello inesistente. E poi c’è questo fascicolo, archiviato esattamente quattordici anni fa.»

«Ora capisco perché hai questa faccia cadaverica» lo blandì Dazai, rigirando il bicchiere del whiskey senza bere, ma continuando a processare le informazioni. Quattordici anni prima... «Dostoevskij è stato rinchiuso in una prigione di massima sicurezza e il Libro lo cercano in tanti. Se qualche mese fa ci ha provato la Gilda, questa volta potrebbe essere opera della Torre dell’Orologio.»

Ango scosse la testa ostinatamente. «Lo so che è illogico affidarsi alle sensazioni, ma sottovalutare le possibilità che sia tutto architettato da Dostoevskij, anche se è in custodia-»

«Sarebbe stupido. Lo so. Da quello che mi stai dicendo, l’azione alla gioielleria è stata mirata. Chi ha preso la chiave sapeva cosa stava cercando.»

«Potrebbe essere un altro suo piano. Il caso del Cannibalismo lo ha fermato, ma se avesse previsto tutto?»

Dazai lanciò una lunga occhiata ad Ango. «Sei davvero stressato e mi stai facendo passare la voglia di odiarti...» sospirò, grattandosi la testa. «Troppe coincidenze. Cosa mi sai dire di Red Hood, il giustiziere che cerca di farla pagare alla Port Mafia? Pensi che sia coinvolto?»

Il viso di Ango era smarrito e ci mise qualche attimo a collegare la domanda a una risposta. «Non ne so molto» replicò, afflosciando le spalle. «Non è stato rilevato alcun uso di abilità per adesso, o di un’organizzazione dietro le sue azioni. Sembra un indipendente che non ha ancora reso chiari i propri intenti.»

«È questo che non mi torna» spiegò Dazai, riportando lo sguardo sulle due fotografie. «Non sta attaccando posti così importanti per la Port Mafia, ma allo stesso tempo lo sta facendo meticolosamente, seguendo uno schema a cerchi. Sta solo avanzando, ma senza porre richieste o condizioni. O indizi. O rivendicazioni… sta stringendo un cappio.» Sul viso di Dazai si aprì un ghigno, ma non era divertito. «Non manca di stile. Tuttavia, più si avvicina al centro, più gli obiettivi che colpirà saranno sensibili. Anche se...»

«Anche se?» incalzò Ango. 

«Ho avuto una soffiata. Se ne occuperà Akutagawa. Quindi immagino che capiremo l’entità della minaccia di questo giustiziere dall’esito del loro scontro.»

Tu vedi i cadaveri, vedi il fumo,
ma il grande disegno non ti è ancora chiaro.
[Clyde Shelton - Giustizia Privata]

To be continued.

Spazio autore 

A qualcuno Red Hood suonerà familiare ~

Rivedere il film della DC Under the Red Hood mi ha fatto venire in mente qualche idea per questa storia. Spero che qualche fan non ne sia infastidito, anzi, se vi capita, guardatelo! *love*

Nel mentre, ancora qualche capitolo e si entrerà nel vivo della fanfic. Poche pretese, ma ho tanta voglia di scrivere, me la continuo a figurare in mente con i tempi e lo stile dell’anime e voglio continuare così per parecchio UU/

Che altro aggiungere… appariranno un sacco di personaggi di Bungou, perché seriamente ce ne sono giusto 3-4 che non mi piacciono… o che scrivendo rivaluto *fissa un certo clown. 

Alla prossima!

Pagina autore su FB: Nefelibata ~ @EneriMess

Capitolo 3

A dog with its tail between legs

Le prime gocce di pioggia avevano iniziato a bagnare il terreno verso le quattro di notte. Una pioggerellina leggera, insistente e che aveva riportato una ventata di inverno, spazzando via il sogno primaverile. 

Atsushi si era svegliato all’alba più intontito del solito. Detestava i cambi di stagione perché lo rendevano più sensibile e nervoso, soprattutto quelli repentini che accadevano di notte. La coperta leggera che aveva usato negli ultimi giorni era inutile con il fresco che stava penetrando dalle fessure dell’armadio; si ritrovò a raggomitolarsi in cerca di tepore, in un dormiveglia poco rilassato. 

A svegliarlo definitivamente fu il suo cellulare. 

«Pronto...» biascicò, stropicciandosi il viso. 

«Ohi, Atsushi.» Era Kunikida. «Prima di venire in Agenzia ho bisogno che passi a ritirare un pacco e i fascicoli dei nuovi casi presso la stazione centrale della polizia militare. Vai lì prima che inizi il traffico della giornata. Ti mando l’indirizzo per il pacco a breve. Tutto chiaro?»

«Sì...» assentì il ragazzo con la faccia premuta nel cuscino.

L’uomo riattaccò senza aggiungere altro e Atsushi si rigirò contro la federa ruvida, sospirando pesantemente. A volte succedevano quelle commissioni di prima mattina, nulla di nuovo, ma il tono di Kunikida era già scattante, teso e irritato e questo non preannunciava nulla di buono per il resto della giornata. 

Un leggero bussare lo distrasse. 

«Commissioni?» chiese Kyouka in un mormorio assonnato. Atsushi sorrise intenerito, immaginandola mentre si stropicciava un occhio. 

«Aha. Un pacco e i fascicoli dei nuovi casi. Quale dei due vuoi ritirare?»

Da oltre la porta dell’armadio ci fu solo silenzio, poi la ragazza aprì uno spiraglio. Aveva le dita chiuse a pugno e il cipiglio serio, dimentico del sonno. Atsushi si girò su un lato e alzò a sua volta il proprio pugno. 

«Sasso carta forbici!» dissero all’unisono. 

Kyouka scelse il sasso. Atsushi le forbici. 

Il sorriso spontaneo sul viso della ragazza valse l’aver perso, penso Atsushi con un finto sospiro di sconfitta. 

«Ritiro il pacco» disse Kyouka, alzandosi per andare a prepararsi.

Atsushi si stiracchiò di nuovo, raccogliendo le forze per fare altrettanto, ma i suoi muscoli si ostinarono alla letargia. Sarebbe stata una giornata davvero lunga.

* * *

Due ore dopo il cielo era rimasto di un grigio bianchiccio spesso e impenetrabile. La pioggia non mutò la propria intensità, rimase sottile e scivolò ovunque, in ogni lembo di stoffa o anfratto, con la propria fastidiosa umidità. Non si distingueva che ora fosse, ma controllando l'orologio Atsushi si accorse di essere in ritardo e ad attenderlo ci sarebbe stata la strigliata di Kunikida. Giustificarsi dicendo che all’ufficio della polizia militare c’era stata confusione per via dei recenti attacchi di Red Hood non lo avrebbe salvato. 

Meno che mai lo avrebbe salvato fare una deviazione, ma il suo istinto lo bloccò a un incrocio, facendogli sollevare il viso. Il fiuto della Tigre Mannara aveva colto qualcosa nell’aria, anche nel persistente odore della pioggia. 

Sangue. 

Atsushi tornò sui propri passi, incurante di urtare i passanti, scusandosi in modo sbrigativo, ma continuando a seguire la scia nell’aria finché questa non lo portò all’imbocco di un vicolo. Ci si addentrò senza indugiare, stringendo al petto la busta in cui c’erano i documenti e nell’altra mano il manico dell’ombrello. Il suo naso continuava a pizzicare e fremere, man mano che la traccia diventava più forte, mischiata agli odori stagnanti della stretta stradina. 

Per un attimo, la scisa si fece più flebile e Atsushi dovette fermarsi, tornando sui propri passi, guardandosi intorno. Non c’erano ingressi o finestre, solo le pareti dei palazzi su cui correvano cavi e tubi esterni, della street art sbiadita, casse e rifiuti di vario genere. 

Eppure l’odore di sangue proveniva da lì. Era forte.

I suoi occhi prestarono attenzione all’immondizia e il suo sguardo si spalancò. Tra i sacchi neri c’era una mano pallida. 

Ombrello e documenti caddero a terra, mentre Atsushi gettava di lato la spazzatura, portando alla luce un cappotto nero che aveva imparato a riconoscere. 

«A-Aku-» 

Il nome gli morì in gola quando rigirò il corpo inerte ragazzo. La sua camicia non era più bianca, ma umida di sangue. 

Tentando di reprimere il gelo che gli invase le vene, Atsushi cercò di ricordarsi cosa Yosano gli avesse insegnato su come constatare le condizioni di una vittima. Con dita tremanti gli tastò il polso alla ricerca della vena che avrebbe dovuto restituirgli delle pulsazioni. Si accorse a malapena di continuare a chiamare il nome dell’altro ragazzo; era troppo agitato per concentrarsi, così accostò direttamente l’orecchio al petto di Akutagawa, sfruttando i sensi della Tigre Mannara. 

Il battito c’era. Così flebile da essere appena il pigolio di un uccellino, ma c’era. 

I passanti di Yokohama videro sfrecciarsi di fianco un fulmine bianco, l’immagine residua di un giovane con gli occhi di una bestia, che correva con un ragazzo ferito verso l’Agenzia di Detective Armati. 

* * *

Cosa ti è saltato in mente!? Questi mesi a lavorare con noi non ti hanno insegnato nulla!?

Non potevo lasciarlo lì! 

Hai portato un agente della Port Mafia in Agenzia! Il più violento e sanguinario tra tutti! 

Mi dispiace, davvero, ma lui- 

In pieno giorno! Cosa credi che accadrà se si spargerà la notizia che curiamo esponenti della Port Mafia!? Se succederà qualcosa sarai ritenuto responsabile! Hai messo in pericolo l’incolumità non solo dei tuoi colleghi, ma anche di tutto il personale e di chi abita nel palazzo! 

Io- C’era sangue dappertutto…! Non potevo lasciarlo…! 

Kunikida. Basta così. 

Presidente-

Il suono delle voci era abbastanza nitido anche se lontano, ma Akutagawa distinse appena che una delle due fosse della Tigre Mannara; lo irritò sentire quanto esitante e debole fosse nel difendersi, ma il fastidio maggiore fu comprendere di essere stato salvato dalla propria nemesi. 

Tuttavia, qualsiasi reazione Akutagawa tentò di avere, fu solo in grado di muovere appena le dita. Il proprio corpo non gli rispose. Riusciva a respirare, ma solo perché l’aria gli veniva spinta direttamente nel naso da una cannula nasale. 

«Ah. Sei cosciente.»

Akutagawa non riconobbe la voce. Era vicina, di donna, priva di gentilezza, ma non ostile. La sua memoria non associò un volto a quelle poche parole, ma allo stesso tempo non si sentì minacciato, per quanto l’istinto gli stesse urlando di scappare. Di nuovo. 

Perché era ancora vivo? 

Quando aprì gli occhi, questi vennero feriti da una luce puntata direttamente addosso. Dopo una smorfia e un secondo tentativo, Akutagawa riconobbe la lampada da sala operatoria. Nel suo campo visivo, per quanto sfuocato, entrò anche la figura della donna che aveva parlato. Capelli scuri e qualcosa che brillava d’oro tra questi. 

«Non ti agitare» disse la voce, perentoria e vagamente seccata. 

I muscoli di Akutagawa reagirono facendo l’esatto contrario, irrigidendosi e tentando di muoversi. Non servì a nulla. La consapevolezza arrivava a pezzi, man mano che si sforzava di tornare padrone di sé. Registrò la presenza di cinghie a tenerlo legato al letto. Questo dettaglio fece deragliare qualsiasi parvenza di autocontrollo. Una restrizione e una sconosciuta. 

Akutagawa digrignò i denti, agitandosi ancora. 

«Oh, santo cielo! Stai fermo, ragazzino!» borbottò spazientita la donna, facendo un passo indietro e alzando le mani. Akutagawa non vedeva bene, ma riconobbe le macchie di sangue sulle sue mani dall’odore. La sua reazione si triplicò. 

«Rash… Rashou... Rashoumon…!»

Lo sguardo spalancato e fremente di Akutagawa era fisso nel volto impassibile della donna. 

«Fai il bravo cane. Yosano-sensei non ha neanche cominciato» disse una seconda voce in tono leggero.

Akutagawa voltò la testa di scatto. Non si era accorto di Dazai seduto di fianco al letto, il viso appoggiato a una mano, mentre l’altra tamburellava le dita sul suo braccio, vanificando la sua abilità. 

Nel mentre, Yosano si riavvicinò. «Vorrei finire prima di pranzo e far pulire per la puzza.»

«Non mi... toccare!» ruggì Akutagawa, la voce che raschiava dolorosamente la gola. 

La dottoressa arricciò il naso, infastidita, per poi sollevare un angolo della bocca. Nel suo sguardo cambiò qualcosa e brillò un barlume di follia; si passò la lingua sulle labbra. «Aha, è un po’ di tempo che non mi capita un paziente tanto testardo. Sei ridotto così male che dovrò guarirti almeno quattro o cinque volte...» e rise di gusto. 

Questo ebbe l’effetto solo di far agitare ulteriormente Akutagawa. «Lasciatemi andare!»

Dazai sospirò sconsolato, come un genitore col figlio che fa i capricci. «Basta così» disse perentorio, fissando l’ex pupillo con un’occhiata tagliente. 

Akutagawa reagì come se gli fosse appena stato urlato. Lo sguardo febbrile e il volto pallido restarono immutati, fissi nel guardare il proprio mentore. Si intuiva che i suoi pensieri fossero ridotti al minimo, più istinto che ragionamento. 

«Yosano-sensei deve finire di toglierti i proiettili che hai in corpo. Poi ti guarirà» spiegò Dazai, mentre la dottoressa riprendeva il proprio lavoro. Akutagawa non si mosse, come fosse stato ipnotizzato e Dazai non spostò lo sguardo dal suo. «Quando avrà finito sarai libero di andare.»

«Io… questo non è il posto giusto» farneticò il ragazzo, mentre il suo sguardo scattava intorno, per poi tornare su Dazai come punto di riferimento. «Non dovevo finire qui.»

Il più grande si lasciò andare a un sorrisetto conciliante, tornando ad appoggiarsi alla mano il cui gomito era puntellato sul letto. L’altra non si era mai mossa dal polso del cane della mafia. «Su questo siamo tutti d’accordo, ma hai sconvolto Atsushi-»

«Sono scappato.»

La fronte di Dazai si corrugò. «Sei scappato da Red Hood?» 

Akutagawa riprese ad agitarsi, la mandibola serrata. «Questo non è il mio posto! Questo non è il mio posto!»

«Dazai, tienilo fermo! Calmalo!» ordinò Yosano irritata.. 

Ci vollero una manciata di minuti, tra azioni di forza e parole, ma anche l’ultimo proiettile tintinnò nella vaschetta di metallo e i due membri dell’Agenzia poterono riprendere fiato per un attimo. Akutagawa, al contrario, sembrava in stato catatonico, lo sguardo spalancato, mentre ripeteva le stesse frasi a litania. 

«L’ultima volta che ho visto qualcuno in questo stato era il precedente Boss della Mafia e non è finita bene» commentò Dazai. 

«Non capisco se sta peggio per i dodici proiettili che si è beccato o lo shock. Quanto è melodrammatico?» sbuffò Yosano, togliendosi i guanti. 

Dazai accennò una risata, per poi fissare i proiettili menzionati nella bacinella il cui fondo ormai era rosso di sangue. «Non sembrava intenzionato a ucciderlo. Non sul momento.»

«I proiettili erano tutti in punti non vitali» spiegò Yosano, sciogliendosi la cravatta. «Ma allo stesso tempo punti troppo accurati. Pochi millimetri di scarto e starei facendo un’autopsia.»

Dazai rimase in silenzio, processando quelle informazioni mentre fissava il suo ex allievo, le cui dita scattavano nervose e le labbra continuavano a muoversi pronunciando parole senza voce. 

«Cosa pensi che volesse fare di lui?» domandò Yosano, che nel mentre si era liberata dei vestiti, restando in intimo nero. Afferrò la propria mannaia, osservando il filo della lama. 

Lo sguardo di Dazai aveva una risposta, ma non gli piacque esternarla. 

«Un messaggero.»

«Aha? Per dirci cosa? Che è forte?»

«Anche.» Dazai chiuse gli occhi, concentrato come cercasse di distinguere delle note in mezzo a una sinfonia caotica, ma senza carpirle. «Mi sfugge qualcosa.» 

Yosano fischiò, appoggiandosi alla mannaia puntata in terra. «Questo è davvero spaventoso. Vuoi chiamare Ranpo e fargli esaminare il ragazzo prima che inizi a curarlo? Abbiamo ancora tempo.»

«No, è più utile farlo tornare a ragionare» spiegò Dazai. «E Ranpo è uscito prima per un caso con i Tanizaki.»

«Ah, ecco perché non c’era il persistente odore di diabete nell’aria» borbottò la donna, agitando la mano. Poi tornò a fissare il collega. «A ogni modo, penso che puoi andare. Ridotto com’è non credo sarà una minaccia.»

«Lo sarà appena si riprenderà un po’» replicò Dazai serio, per poi cambiare completamente espressione in una totalmente opposta, sorridente e ammiccante. «Poi non vorrei perdermi in diretta l’uso del tuo potere! Quale occasione migliore! E stai molto bene in intimo nero. Quindi è per questo che i tuoi vestiti rimangono sempre lindi dopo che operi.»

Yosano accettò i complimenti con un occhiolino, completamente a proprio agio. «A volte fantastico su come sarebbe curarti come faccio con gli altri. È un vero peccato.»

Dazai fece spallucce, sollevando le mani con un sospiro sconsolato. «Concordo. Anche se so già com’è il sapore di quell’attimo prima della morte, ma esserci portato da una bella donna è in sé sempre un piacere a cui non dico di no.»

Yosano era sinceramente divertita. «Ma finiscila. Non sono il tuo tipo.»

Dazai aprì un nuovo sorrisetto. «Questo non toglie che io non abbia gli occhi per apprezzare.»

«Touché» concesse la donna facendo spallucce, prima di risollevare la mannaia. «Abbiamo chiacchierato abbastanza. Ti consiglio di levarti la giacca. Prendi il camice che c’è nell’armadio. Togliere-»

«Le macchie di sangue è una noia.»

Yosano ridacchiò.

Essere curato da Yosano Akiko fu tra le esperienze peggiori che Akutagawa sperimentò nella vita. Lo avrebbe ricordato come un incubo, dove il sorriso folle di quella donna - e a tratti quello di Dazai - baluginavano nel suo campo visivo, tra il vibrare delle chiacchiere sulle sue condizioni e la lama della mannaia che gli incideva la carne. 

Per tre volte sperimentò la sensazione di poter toccare con mano la morte. Per altrettante volte fu scaraventato tra le braccia della vita come se le mani di quella donna lo forzassero a riemergere da una vasca di acqua gelata, infrangendo la superficie per riempire i polmoni d’aria. Ogni volta la sofferenza inflittagli spariva come un cerotto strappato, lasciandogli dentro una innaturale sensazione di benessere. A questo, tuttavia, seguiva il dolore dei fori di proiettile, sordo e reminescente di una notte che Akutagawa avrebbe voluto cancellare. 

«Basta.»

«Aha? Non ti reggi ancora in piedi.»

«Taci donna!» abbaiò Akutagawa, tendendo il collo e tentando di forzare le cinghie, ignorando il dolore. Era tornato abbastanza in sé, senza più la sensazione ovattata di angoscia a imbottirlo di deliri.

Dazai alzò gli occhi al soffitto. «Non ti ho per niente insegnato le buone maniere. Ringrazia Yosano-sensei, ti ha salvato la vita insieme ad Atsushi.»

La risposta di Akutagawa fu un digrignare i denti spaventoso, come se avesse avuto una museruola a impedirgli di mordere, invece della sola mano del suo mentore, e No Longer Human, a fermarlo dal distruggere l’ambulatorio. 

«Sai che ti dico?» riprese Yosano, facendo un passo indietro e poggiando la punta della mannaia in terra. Era lorda di sangue su petto e addome, alcuni schizzi avevano raggiunto anche le cosce, ma da come si muoveva dava solo l’impressione di star indossando un abito da tutti i giorni. «Sei abbastanza in salute per arrivare ai palazzi della mafia, stramazzare all’ingresso e farti curare lì. Io ho finito.» Nel dirlo fece dietro front, alzando una mano. «Vado a farmi una doccia. Per quando torno lo voglio fuori dal mio ufficio o riprenderemo da dove abbiamo interrotto.»

Una volta soli, Akutagawa parve calmarsi, almeno dal dibattersi. Era ancora pallido e tremava leggermente, la mandibola serrata e lo sguardo iniettato di sangue. Dazai lo scrutò a lungo, prima di decidersi a parlare. 

«Vuoi raccontarmi cos’è successo o vuoi prima toglierti di dosso questo tanfo di immondizia?»

Le guance di Akutagawa si colorarono contro la propria volontà. 

«Il bagno è quella porta lì. Troverai asciugamani e un cambio nell’armadietto» disse Dazai, sciogliendo le cinghie. «Su, su» lo incalzò, agitando una mano. «Fai una doccia veloce ed evita di svenire, renderebbe tutto più imbarazzante.»

Dieci minuti dopo, mantenendo un equilibrio solo apparente, Akutagawa riemerse dal bagno. Oltre al dolore che sentiva ancora da ogni muscolo e parte del corpo offesa, c’era anche il peso dell’umiliazione di essere stato salvato da Jinko, curato dalla strega con la farfalla dorata e ora vestire dei pantaloni e una camicia che odoravano di Agenzia. Prima fosse uscito di lì, meglio sarebbe stato, anche se l’idea di tornare alla Port Mafia con un fallimento del genere gli faceva salire la nausea e l’odio verso se stesso. Tossì, e nonostante fosse abituato a quel semplice gesto, tremò di un dolore persistente ovunque, lì dove i proiettili avevano scavato dentro di lui, anche se a vista non appariva più alcun segno.

«Avresti dovuto permettere a Yosano-sensei di guarirti completamente.» Dazai si scostò dalla finestra aperta per arieggiare, malgrado l’umidità e il freddo della pioggia. In pochi passi raggiunse la scrivania di Yosano e recuperò una busta che cacciò in mano ad Akutagawa. «Quello che rimane del tuo cappotto. Mentre eri in bagno ho avvertito Gin che stai bene, tra poco sarà qui.» 

Le dita del ragazzo artigliarono la busta. Nelle sue orecchie c’era brusio e battiti cadenzati. Vergogna. Vergogna. Vergogna. Preferì restare in silenzio. 

Il sorriso accennato di Dazai e il suo sguardo erano qualcosa da cui gli occhi di Akutagawa stavano fuggendo. Avrebbe potuto imboccare l’uscita di quell’infermeria e congedarsi. Il solo pensiero di mettere un piede davanti all’altro lo fece barcollare. La mano di Dazai lo afferrò per il braccio, spingendolo a sedere su un letto libero. 

«Prima di andartene devi pagare l’onere delle cure con qualche informazione» iniziò Dazai, prendendo una sedia, ruotandola al contrario e sedendosi in modo da avere l’ex pupillo davanti a sé. Akutagawa ricambiò l’occhiata con una contrariata e feroce, ma la sua bocca non fiatò. Il detective continuò. «La polizia militare non ci ha dato il caso per ora, ma capisci che siamo tutti curiosi di sapere qualcosa su questo Red Hood che ha preso di mira la più grande organizzazione criminale di Yokohama.»

Il rumore della busta che veniva ciancicata dalle dita di Akutagawa era il principale veicolo delle emozioni del ragazzo. Dazai contò in silenzio i sentimenti che il suo volto pallido e tirato, gli occhi, la piega delle labbra comunicavano. Rabbia e odio. Verso se stesso. E poi, inquietudine. La tensione nelle sue dita era qualcosa di estraneo. 

Sono scappato. 

Dazai ricordò cosa avesse detto in preda ai deliri per mancanza di sangue. Assottigliò lo sguardo. Scappare non era un’opzione che Akutagawa aveva mai contemplato, se non costretto da terzi.  

«Cos’ha di particolare questo giustiziere? Cos’è successo?»

Akutagawa non aveva idea di che cosa significasse soffrire di vertigini, ma per la prima volta il terreno sotto i suoi piedi sembrò allungarsi e diventare uno strapiombo, dandogli la nausea. Si afferrò la testa con le dita di una mano, stringendo tanto da sentire l’imposizione del proprio cranio sotto la pelle e la voglia di frantumarlo. Flash di quella notte gli rimbalzarono in testa. Una danza fatta di lembi di stoffa che vorticavano a vuoto e proiettili che si conficcavano nel suo corpo cogliendolo impreparato, superando le sue difese come se il suo avversario stesse soffiando su un Dente di Leone. 

«N-Non lo so.»

Avrebbe preferito essere ovunque meno che lì, a rispondere a quelle domande, anche se era con Dazai. Sarebbe dovuto morire, non scappare. Ricordare il se stesso di quella notte riportava a galla sensazioni sbagliate ed estranee. Non si capacitava di cosa avesse fatto. Del perché. Il suo posto era in una tomba.

Dazai, nell’osservarlo in silenzio, sembrava in grado di leggere ognuno di quei passaggi mentali. Si schiarì la voce. 

«Tecnica di combattimento dell’avversario?» 

Il tono fu fermo, basso, netto. Un tipo di impostazione vocale che Dazai rispolverò, ricalcando frasi di quel passato che li aveva visti come maestro e allievo nel cuore dell’oscurità. 

Akutagawa reagì con un guizzo dello sguardo, nonostante i suoi occhi rimasero a fissare il nulla. Non si rilassò, ma nemmeno tornò ad agitarsi. 

«Media distanza e corpo a corpo. Ambidestro. Il braccio sinistro è una protesi in metallo. Una pistola per mano» replicò e la sua voce, per quanto rauca, parve tornare quella usuale. 

«Sfrutta ciò che lo circonda?»

«Sì.»

«Abilità?»

Le spalle di Akutagawa ebbero un sussulto. La sua fronte si corrugò. La risposta uscì pesante. «Nessuna...»

«Ne sei certo?»

Akutagawa non rispose e Dazai continuò. 

«Comparazione con qualcuno che hai già affrontato?»

«...»

«Questo è interessante e preoccupante» concluse Dazai, picchiettandosi il mento con il pollice. «Vi siete trovati un bel nemico.»

Akutagawa tornò a focalizzare l’attenzione sull’uomo, che a propria volta ricambiò l’occhiata con una incuriosita. La busta tra le mani del ragazzo scricchiolò di nuovo, fino a strapparsi e avere dei buchi dove i polpastrelli avevano ecceduto con la forza. 

«Dazai-san...» 

Di nuovo, Akutagawa provò una sensazione serpeggiante che lo paralizzò. Il dolore era lì, batteva di pari passo col suo cuore. La sua mente tentava di districarsi ed elaborare. Era già stato sconfitto in passato. Era già stato ridotto in fin di vita. Sapeva cosa fosse l’umiliazione. Quello che non capiva era perché stesse provando tutto come se non avesse mai sperimentato nessuna emozione simile prima. La sensazione di essere braccato. Di essere un trastullo alla mercé di qualcun altro. Qualsiasi passo era un passo falso. Qualsiasi attacco andava a vuoto. Qualsiasi difesa era vana. C’era solo sangue e morte in attesa. «... è come me.»

«Cosa intendi?» domandò di rimando l’altro, perplesso dall’affermazione. 

Akutagawa rimase in silenzio, contemplando la propria rivelazione con un nuovo senso di calma, più un sipario che si chiudeva su una tragedia che non aveva chiesto di vedere. 

Qualcuno bussò alla porta dell’infermeria. 

«Fine delle confessioni. È arrivata la cavalleria. Aspettano all’uscita di emergenza sul retro» notificò Yosano, senza entrare. «Prima se ne vanno tutti, meglio sarà per le coronarie di Kunikida e i nostri timpani» aggiunse, per poi incamminarsi e borbottare qualcos’altro che si perse nel corridoio dell’Agenzia. 

* * *

La pioggerellina di quella mattina si era spenta nel primo pomeriggio. Le nubi si erano schiarite e il sole aveva riscaldato l’aria, ma, complice l’umidità, non era stato piacevole. Soprattutto per Atsushi, il cui carico di lavoro quadruplicava di ora in ora ogni volta che passava davanti a Kunikida, il quale non lo aveva ancora perdonato per aver portato Akutagawa morente in Agenzia. Al contrario, Dazai continuava a complimentarsi battendogli pacche sulla schiena, finendo solo col far irritare di più Kunikida, che aggiungeva un’altra mansione, e un’altra ancora, e così via, alla lista di cose che Atsushi avrebbe dovuto fare quel giorno. 

Il risultato fu che a un quarto a mezzanotte, Atsushi finalmente riuscì a chiudere l’Agenzia, tirando un sospiro di sollievo. Era dolorante e sudato, neanche avesse passato la giornata in palestra. Il sogno di una doccia fu la motivazione che lo spinse a mettere un piede davanti all’altro per tornare a casa. Si fermò solo per recuperare dei nikuman per cena, troppo sfiancato per pensare anche di cucinare una volta rientrato. E, in un certo senso, voleva premiarsi. 

Per quanto Kunikida potesse essere arrabbiato, non pensava avesse avuto ragione di prendersela tanto. Akutagawa non aveva finto di essere ferito per fare il “Cavallo di Troia”, come lo aveva appellato Kunikida. Sia Yosano sia Dazai avevano riportato che le ferite erano vere - anche se non mortali - e che Akutagawa, per tutto il tempo, era rimasto in un parziale stato confusionale e di shock, nessuna finzione. Dal breve colloquio su quanto successo, Dazai aveva ricavato poco e niente, solo la conferma che Red Hood non fosse da sottovalutare. 

Atsushi era rimasto molto a pensare a quel particolare. Un uomo senza abilità in grado di ridurre in quello stato Akutagawa era spaventoso. Soprattutto, il modo in cui era riuscito a oltrepassare le difese di Rashoumon e colpirlo coi proiettili. A detta di Dazai non era impossibile, ma per nulla facile. Non era questione di precisione, ma di coglierlo di sorpresa. Superare l’istinto di Akutagawa e metterlo con le spalle al muro. 

Mentre camminava e mangiava la propria cena, Atsushi continuò a pensare e ripensarci. Lui e Akutagawa avevano affrontato avversari molto al di sopra delle loro capacità singole, come Fitzgerald o Ivan Goncharov. Era stato un lavoro di squadra non voluto a portarli a vincere. Ma in quel momento, con un giustiziere che aveva preso di mira solo la mafia, come si sarebbe dovuto comportare? Offrire il proprio aiuto ad Akutagawa? 

L’idea gli mandò quasi di traverso il boccone. Le circostanze contro la Gilda e contro il piano di Dostoevskij erano state straordinarie. E, in entrambi i casi, frutto di richieste di Dazai, ma per un bene superiore, per proteggere Yokohama. Ora, invece, la città aveva un proprio vendicatore, e, per una volta, la mafia era tornata ad avere il suo ruolo principale: essere il nemico. 

Nonostante questo ragionamento, Atsushi non si liberò della sensazione di inquietudine. Una viscida impressione che continuò a salirgli addosso, sussurrandogli fastidiosamente di guardarsi le spalle. 

E a rimarcare il consiglio, il suo sesto senso reagì in ritardo. 

Come quella mattina, la Tigre Mannara gli ruggì di fermarsi, ma il breve preavviso non lo salvò dall’essere trascinato di peso in un vicolo e sbattuto con violenza contro il muro di un palazzo. 

«Non ti dovevi intromettere!»

Atsushi riconobbe l’assalitore dalla voce, mentre lamentava il dolore improvviso alla schiena. Era Akutagawa. 

«Eri più morto che vivo! Prego!» biascicò, rimettendosi in piedi e guardando l’altro ragazzo con uno sguardo furioso. Non si aspettava un Grazie, ma nemmeno di essere tratto in un vicolo e picchiato per avergli salvato la vita. 

«È tutta colpa tua.»

Akutagawa non la pensava alla stessa maniera. Il suo sguardo mandava lampi di collera. Il pallore gli aveva scavato le occhiaie, rendendolo più spettrale e mitigando l’istinto di Atsushi di rispondere fisicamente alla provocazione. A guardarlo meglio, sembrava reggersi in piedi solo per la sua volontà testarda. Questo non sviliva però la frustrazione del più giovane. 

«Dovevo abbandonarti davvero in quel vicolo» si lasciò scappare Atsushi, per poi rincarare. Continuavano a rinfacciargli di aver salvato una vita e lui non lo accettava. «Perché dovrebbe essere colpa mia se qualcuno più forte di te riesce a batterti!?»

Rashoumon scattò intorno al collo di Atsushi, stringendo. In un primo momento, l’istinto gli disse di brandire gli artigli, ma la stretta si rivelò più debole di quel che voleva essere. Non piacevole, ma l’intento omicida era debole. Nel mentre, Akutagawa sembrava in bilico su un precipizio. 

«È colpa tua» rincarò, afferrandosi il viso con una mano, lo sguardo a un passo dalla follia. Era come se qualcuno gli avesse iniettato pensieri non propri e questi stessero vorticando nella sua testa ridendo di lui. «Sei tu che mi hai imposto di non uccidere nessuno! Non posso aspettare sei mesi ed essere un peso per la Port Mafia...» Stava rantolando e una parte di Atsushi si chiedeva che cosa avesse dovuto fare, ma se ne rimase ostaggio di Rashoumon, osservando la propria nemesi a un passo da un crollo psicologico. «Sono inutile così… Devo superarti adesso, Jinko!»

I fendenti di Rashoumon scattarono per trapassargli il petto, ma Atsushi si liberò un attimo prima. Non fu piacevole, ma il breve scontro fu inevitabile. Akutagawa non voleva ascoltare ragioni, non sembrava in grado di processare alcuna frase detta da Atsushi, mentre quest'ultimo salvata qui e lì per evitare i lembi di stoffa letali. 

La lotta fu breve perché il corpo di Akutagawa diede i primi segni di instabilità e cedimento. Atsushi abbassò la guardia quando si accorse che dal naso dell’altro stava colando del sangue. Fu una finestra d’attacco perfetta per il cane della mafia; Atsushi avvertì la famigliare e dolorosa sensazione di essere attraversato da Rashoumon all’altezza del fianco, ma divenne anche la goccia che fece traboccare la sua pazienza. 

Sfruttando uno dei due muri del vicolo e la potenza della Tigre Mannara, Atsushi saltò fulmineo contro l’altro ragazzo, troppo veloce anche per un Akutagawa in condizioni normali. Quest’ultimo non ebbe il tempo di reagire; avvertì una pressione così dolorosa allo stomaco che per un istante la sua testa andò in blackout. 

Quando Akutagawa riaprì gli occhi, una manciata di secondi dopo, si era schiantato contro la parete opposta, finendo seduto scomposto a terra come un giocattolo rotto. 

Atsushi era a pochi passi, ritto in piedi, la camicia sporca di sangue ma la ferita quasi del tutto rimarginata. Non era provato dallo scontro, non fisicamente; al contrario, la sua espressione faceva a botte con se stessa, tra irritazione e senso di colpa. Akutagawa sentiva parole di sdegno e sangue mescolarglisi in bocca, ma non proferì sillaba. Strinse i pugni. Più di questo il suo corpo non gli concesse. Doveva concentrarsi anche solo per rimanere vigile. 

«Tu non sei debole» affermò Atsushi arrabbiato, ma riuscendo a contenersi dall’alzare il tono di voce. «La colpa della tua sconfitta non è della promessa che mi hai fatto! Dazai-san ci ha raccontato cosa gli hai detto...» Dovette sforzarsi, stringendo le dita perché avrebbe voluto inculcare quelle parole nella testa della sua nemesi con veemenza. «Se c’è qualcuno che riesce a ridurti in questo stato è una minaccia seria.»

Akutagawa non riusciva più a distinguere le proprie emozioni. Erano tutte uncini aggrappati alla sua coscienza, intenti a reggere un peso che lo stava portando nell’oblio della stanchezza. «Sono inutile alla Port Mafia in queste condizioni» ripeté e, per la prima volta, suonò come un’affermazione priva di consistenza. 

Atsushi sospirò. «Dovevi farti guarire da Yosano-sensei completamente.»

«Non voglio più essere toccato da quella strega terrificante» mormorò di rimando Akutagawa, lo sguardo tipico di chi aveva sperimentato un giro della morte con contorno di risatine divertite. Al detective dell’Agenzia venne quasi da sorridere, ma si contenne. La tensione dava idea di essersi sciolta un po’. 

«Senti-» ricominciò Atsushi, grattandosi la testa. «Kunikida si è arrabbiato parecchio oggi e mi ha fatto lavorare fino all’ultimo. Sono stanco e tu non ti reggi in piedi, quindi… tregua? Almeno per stasera.» Non credette a quello che gli era appena uscito di bocca, ma era la pura e semplice verità. 

Akutagawa né rispose né lo guardò. Atsushi lo prese per un silenzio-assenso, sospirando. Con i sensi ancora allerta in caso fosse una trappola, tornò sui propri passi per recuperare la borsa e il sacchetto della cena. 

La quiete che era calata nel vicolo si fece un po’ pesante. Atsushi finì lentamente di sistemarsi, cercando di nascondere la macchia di sangue al fianco con la borsa, e nel mentre continuò a lanciare occhiate ad Akutagawa, fermo e immobile nella stessa posizione a terra. 

«Vuoi… che avverta qualcuno? La tua assistente?» tentò esitante, non sapendo come comportarsi. 

«No.»

Atsushi sentì il nervosismo mordicchiargli la nuca. Non voleva voltarsi e andarsene, avrebbe significato vanificare la decisione di salvarlo che aveva preso quella mattina. «Ok… potrei contattare tua sorella Gin?»

Akutagawa lo guardò sorpreso, per poi assottigliare l’occhiata. «Come sai di lei?»

«È una storia lunga...» borbottò Atsushi, frugando nella propria borsa mentre ricordava l’assurdità del pomeriggio in cui aveva conosciuto Katai. «Tieni» disse un attimo dopo, allungandogli un fazzoletto. Ovviamente rifiutato. Atsushi insistette. «Hai la faccia sporca di sangue… non puoi andare in giro così.»

Non c’era barlume di volontà da parte di Akutagawa a rialzarsi, ma alla fine strappò dalle mani del più giovane il fazzoletto, passandoselo sotto il naso e sul mento. Per Atsushi fu un primo passo sufficiente. 

«Ok… io ora andrei e, be’, dovresti andare anche tu… per, ecco, riposarti.» 

Anche se nella sua mente era suonato sensato, per Atsushi rimase un discorso allucinante da avere con Akutagawa. Un lieve imbarazzo lo colse, più simile a disagio, portandolo a schiarirsi la voce. «Devi riprenderti o non starai in piedi per quando quel giustiziere vi riattaccherà.» Era come se Atsushi potesse sentire da un orecchio i rimproveri urlati di Kunikida e dall’altro i complimenti smaliziati di Dazai. Dentro, Atsushi avrebbe solo voluto essere già a casa e chiudere fuori il mondo. 

«Sbagliate a pensare che sia un giustiziere.»

Furono le prime parole ferme che Akutagawa pronunciò quel giorno. Tornò a essere il cane della mafia che era di solito e questo fece scivolare in Atsushi un boccone di inquietudine non richiesto. Lo osservò, mentre a propria volta l’altro stava guardando di fronte a sé, senza vedere nulla. Riprese a parlare, sempre più calmo e composto. 

«Sta attaccando la Port Mafia, ma non è giustizia che cerca. Non fidatevi.»

Atsushi ingoiò di riflesso, sperando di mandare giù la sensazione sgradevole che stava facendo il nido nella sua gola. 

«Spiegati.»

Akutagawa chiuse gli occhi. «Oggi è la mafia, domani potrebbe essere l’Agenzia. O la polizia militare. O chiunque a Yokohama.» Le sue dita si chiusero a pugno, con troppa forza, facendogli tremare il braccio. L’attimo di lucidità fu come neve sotto la pioggia. Quando riaprì gli occhi, questi si spalancarono di nuovo, facendo trasalire Atsushi. «Non cerca giustizia» riprese, flebile e rauco. «È un assassino. Ho avuto paura e… sono scappato.»

Per la seconda volta, Atsushi sperimentò cosa significasse mettere da parte ogni ostilità e preoccuparsi per qualcuno che sarebbe dovuto essere il nemico. Era un pensiero che gli era ronzato in testa per tutto il giorno, ma che aveva strenuamente ignorato. Aveva salvato Akutagawa, sì, ma preoccuparsi era una parola troppo pesante e che male si incastrava nel loro rapporto. 

Tuttavia, in quel momento di confessione, Atsushi sperimentò di nuovo la stessa emozione. Era Akutagawa, ma era qualcosa di più profondo che stava emergendo. Red Hood aveva aperto una falla nella corazza del cane della mafia, e ora Atsushi si trovava inondato di frammenti troppo intimi e taglienti per poterli gestire così di impatto. E, probabilmente, Akutagawa non si stava neanche rendendo conto di quanta debolezza stesse mettendo a nudo. 

«Quell’uomo non cerca vendetta… non c’è odio, non c’è sforzo, non c’è ambizione» riprese Akutagawa, stringendo il fazzoletto sporco di sangue. «La sua sete di sangue è… È sufficiente a farti-» si interruppe, rifiutandosi di aggiungere un tremare. «Ma è vuota. Non ha volontà… è come se mi avesse visto appena. Dannazione!» esplose, picchiando un pugno in terra. «Ha giocato con me! Attaccarlo è stato inutile, difendersi è stato inutile!»

La frustrazione riecheggiò nel vicolo, spegnendosi con un silenzio grave. 

«Non capisco… perché siete voi il suo obiettivo?» sussurrò Atsushi, dando corpo a un pensiero che iniziò lentamente a scavargli la mente come un tarlo. 

Il sorriso di Akutagawa era guasto e sarcastico, riflettendo i contorni sfocati di quella situazione che non aveva ancora mostrato la bestia che celava. Una piega delle labbra che Atsushi aveva visto raramente, e più sul volto di Dazai che su quello dell’altro ragazzo, lasciandogli una sensazione sgradevole e fuori posto. 

«Ci attacca perché noi siamo i cattivi.»

Con quelle parole Akutagawa ricambiò il pugno allo stomaco ricevuto precedentemente. Atsushi ne sentì l’impatto come fosse stato un colpo fisico, ma non riuscì ad elaborare. Una cosa gli era però più chiara: la situazione era ben più grande di quello che i giornali o i fascicoli della polizia raccontavano. Non riuscì tuttavia ad afferrarla. Ne sentì il peso, come mani invisibili sulle spalle che si deliziavano nel tastarlo, ma che da un momento all’altro avrebbero potuto spingerlo contro il terreno. 

Nel mentre, Akutagawa si tirò in piedi a fatica, affannato, ma abbastanza stabile da riuscire a camminare. 

«O-Ohi!» lo richiamò Atsushi, basito dalla nonchalance con cui l’altro se ne stava andando dalla parte opposta senza aggiungere altro. 

In risposta, un nuovo lembo di Rashoumon scattò nella sua direzione. Atsushi si irrigidì, ma la bocca di stoffa nera si chiuse soltanto sul sacchetto di nikuman, strappandoglielo di mano. 

«Ehi! È la mia cena!» protestò il giovane detective. 

«Se racconti a qualcuno quello che è successo ti ammazzo davvero» lo minacciò Akutagawa, in un tono più stanco che pieno di odio. Tirò fuori un nikuman, per poi lanciarsi dietro le spalle il resto del sacchetto che Atsushi riacchiappò al volo. 

Quando rialzò lo sguardo, Akutagawa era sparito nell’oscurità del vicolo. 

Vendetta? Credi che lo faccia per questo motivo, per vendetta?
[Clyde Shelton - Giustizia Privata]

To be continued

Spazio autore 

Ultimo aggiornamento per Settembre ~

Un intero capitolo dedicato ai cuccioli, Atsushi & Akutagawa, che hanno bisogno di crescere il loro rapporto e farlo diventare qualcosa di bello UU/ Sorry not sorry. 

Non aggiungo nient’altro, il capitolo parla abbastanza da sé. Nel prossimo le cose inizieranno a movimentarsi. 

E il prossimo aggiornamento potrebbe avere un po’ di ritardo, o un po’ di anticipo…! 

Il primo Ottobre sarà una data importante- 

Lasciate qualche parere!

Pagina autore su FB: Nefelibata ~ @EneriMess

Prossimo capitolo → Divide et Impera

Capitolo 4

Divide et Impera

“Sottomettere l'esercito nemico senza combattere è prova di suprema abilità.”
Sun Tzu

Atsushi era stato l’ultimo a chiudere l’Agenzia la sera prima e fu il primo ad aprirla la mattina seguente. Corse a destra e a sinistra sistemando tutto quello che Kunikida gli ordinava, in un continuo di risposte sbadate che tradivano totalmente il suo avere la testa altrove, mentre pensava e riprensava alla conversazione avuta con Akutagawa la sera precedente. 

Quando Dazai mise piede in Agenzia, con un’ora di ritardo, sbadigliando e con un caffè in mano, fu travolto dall’impazienza di Atsushi. 

«Dazai-san, hai un momento!?»

Cinque minuti dopo erano sul tetto del palazzo e Atsushi non si era ancora calmato. Parlando, e gesticolando senza riprendere fiato, raccontò cosa Akutagawa gli avesse detto, glissando sulle parti di debolezza o come si fossero presi una tregua. Sorseggiando il caffè, Dazai si mostrò particolarmente interessato. 

«La storia del giustiziere va bene per i titoli dei giornali» commentò Dazai, poggiando il bicchiere vuoto in terra e stiracchiandosi. «In questo caso devo dare ragione a Kunikida quando dice che uccidere non è un favore.» 

«Quindi attaccare la Port Mafia è solo una scusa!?» 

Dazai alzò lo sguardo. Non c’era un singolo luogo da cui non si potessero vedere i palazzi della mafia. Erano perfettamente al centro della città, posti lì dove la loro presenza non sarebbe mai potuto essere ignorata. Il cuore nero e pulsante di Yokohama. Il bersaglio finale di quei cerchi di attentati che Red Hood stava collezionando. 

La conversazione avuta con Ango riaffiorò nella sua mente. Non era difficile immaginare che l’ombra di Dostoevskij persistesse ancora sopra le loro teste, ma che quel Red Hood ne fosse il complice era un tassello così ovvio da generare il dubbio. Il modus operandi non combaciava con le macchinazioni del ratto, ma questo non escludeva la loro collaborazione.

«Fino ad adesso Red Hood ha colpito obiettivi minori… anche se, sull’altro lato della bilancia, è riuscito a sconfiggere Akutagawa» riassunse Dazai. «Per quanto sia il primo a pensare che non si possa sconfiggere Akutagawa solo per un colpo di fortuna, questo non significa che Red Hood riuscirà ad avanzare ulteriormente.» Si fece serio, tornando a guardare i palazzi neri. «Quali vantaggi potrebbe avere un singolo individuo nel cercare di annientare un’organizzazione come la Port Mafia, Atsushi-kun?»

Atsushi cercò di trovare una risposta convincente tra tutte le informazioni che avevano raccolto fino a quel momento. Se doveva escludere la vendetta, l’unica altra idea che gli veniva in mente era la brama. «Vuole prendere il posto del Boss?» 

Il sorrisetto di Dazai era indulgente. «Molti pensano che essere a capo della Port Mafia dia un potere incontrastabile, ma come hai saputo dai recenti avvenimenti, esserne il Boss comporta una responsabilità che non tutti possono permettersi. Quel potere deriva da una gestione attenta, non è automatico. Mori-san ha scalato la vetta con un’idea precisa e non lascerà che il primo venuto distrugga quello che ha costruito.»

Da quando Atsushi aveva scoperto chi fosse il boss della mafia, il ricordo di quanto successo la prima volta nella Stanza di Lucy tornava a fargli visita di tanto in tanto. Un uomo che lo aveva spronato a non arrendersi, a non scappare, a usare la testa per uscire da una situazione disperata. Allo stesso tempo, un uomo che era rimasto a guardare, ad apprendere forze e debolezze del nemico. Gli ci era voluto del tempo, ma alla fine aveva capito perché Kyouka fosse rimasta paralizzata e spaventata dalla sua sola presenza. 

«Se Red Hood non vuole il posto da Boss… allora vuole distruggere davvero la Port Mafia? Perché?»

Dazai batté le mani, facendo sussultare Atsushi. L’immediatezza con cui Dazai era capace di mutare espressione da seria a faceta non prometteva nulla di buono. 

«Facciamo un test!» esordì leggero, strizzandogli l’occhiolino. «Immagina di possedere questo immeeeeeenso tesoro inestimabile! Un diamante! Un diamante grandeeeee cosìììì!» e nel dirlo, nell’aria disegnò con gli indici la forma di una gemma spropositata. «Dove lo nasconderesti?»

«… Eh?»

«Avanti! Usa l’immaginazione!» cinguettò Dazai. «Cosa faresti per tenerlo al sicuro?»

Atsushi fece uno sforzo per stare al gioco. 

«Lo metterei in una cassaforte…?»

«Perfetto! Dieci punti!» Le lodi furono strombazzate con un motivetto stile quiz televisivo. «E poi? Se qualcuno lo bramasse?» 

«Lo difenderei… credo.» 

Dazai assentì con una solennità teatrale, ma poi lo fissò dall’alto in basso con lo sguardo severo. «Lo difenderesti da solo? Non chiederesti a nessuno di aiutarti? Anche se eserciti di persone cercassero di sottrartelo? Non lo chiuderesti in un castello, se potessi?»

Il bandolo di quel discorso continuava a sfuggire di mano ad Atsushi. «Sì… sì, credo. Ma non capisco cosa c’entri.»

«Se una delle torri del tuo castello crollasse, cosa succederebbe alle tue difese?»

«Sarebbero più deboli e… ci sarebbe un varco per il tesoro.»

Dazai lo ricompensò della risposta con una pacca sulle spalle, superandolo per avvicinarsi alla ringhiera della terrazza e continuare a tenere lo sguardo fisso sui palazzi neri. «Ultima domanda e vinci! Cosa custodisce Yokohama?»

La comprensione fiorì nitida sul viso di Atsushi e nel suo sguardo sconvolto. «Il Libro!»

«Dlin-dlon, Atsushi-kun!» ridacchiò Dazai, mentre il ragazzo lo affiancava, fissandolo agitato. Il mentore si strinse nelle spalle. «Già. Credo sia ora di parlare con Fukuzawa-san per mettere mano a questo caso.» 

«Ma se Red Hood è qui perché vuole il Libro… perché cominciare dalla Port Mafia? Insomma loro… loro sono tanti e forti. Più di noi.»

«Questa è un’altra ottima osservazione» concordò Dazai, tenendosi una ciocca di capelli contro una folata di vento. «Potrebbe essere un diversivo per l’opinione pubblica? In fondo, da giorni i giornali dipingono Red Hood come un moderno Robin Hood che sta portando giustizia contro i soprusi della Mafia.» Rimase in silenzio, aspettando una contro risposta da Atsushi, ma questi aveva solo la fronte corrugata nel processare le opzioni messe sul tavolo, così Dazai proseguì. «Se però quello che abbiamo appena teorizzato è giusto, sulla linea di fuoco ci siamo anche noi, che a differenza della mafia siamo tutti concentrati in un posto piccolo e accessibile. Basterebbe una sola bomba ben piazzata a dimezzare le nostre capacità di risposta. Forse siamo rimasti a guardare troppo a lungo...» 

Inaspettati e funesti, i boati di tre esplosioni rieccheggiaro per tutta Yokohama.

* * *

La sala riunioni dell’Agenzia fu allestita con rapidità di tutto il necessario. Su tre schermi vennero proiettate le dirette dei giornali appena iniziate sui luoghi delle esplosioni; un portatile fu messo a disposizione per collegarsi con la polizia militare e un altro per monitorare i social network, in attesa di eventuali rivendicazioni o foto degli utenti online che avrebbero potuto catturare indizi inconsapevoli. 

Ranpo si era lasciato cadere su una sedia, finendo l’ultima patatina del sacchetto e iniziando a buttare un occhio alle informazioni, mentre Kunikida era al telefono con il loro referente presso le forze dell’ordine. Scrisse velocemente qualcosa su un foglietto e lo passò a Dazai. Di nuovo al suo fianco, Atsushi lesse tre indirizzi diversi, prima che Dazai li individuasse sulla mappa di Yokohama marcandoli con una X. Coincidevano con il nuovo cerchio di attacchi portato avanti da Red Hood.

«Quindi è opera sua!?» 

Tanizaki diede voce al pensiero che aveva attraversato la mente di ognuno dei detective, bloccandoli per un momento dalle rispettive mansioni. 

«Quattro anni fa erano tre società di facciata per la Port Mafia» spiegò Dazai serio, poggiando il pennarello sulla scrivania. 

«Non è ancora stata accertata l’origine delle esplosioni, se di natura terroristica o accidentale. I vigili del fuoco sono sul posto e si stanno occupando degli incendi» li aggiornò Kunikida, riagganciando il telefono per poi accettare da Haruno l’auricolare per continuare più liberamente. «Le informazioni sono poche, ma tre esplosioni in contemporanea danno addito all’intenzionalità» si interruppe, ascoltando cosa gli veniva comunicato attraverso la cuffietta. Annuì tra sé di riflesso, preso dalla situazione, per poi rivolgersi al Presidente, rimasto in attesa a braccia conserte sulla porta. «Abbiamo il via libera della polizia militare per agire da supporto alle operazioni.»

«Ci divideremo in tre squadre operative e una di comando» ordinò Fukuzawa, scorrendo lo sguardo sui propri sottoposti. «Dazai.»

Dazai ci pensò un’attimo, per poi guardare di rimando il Presidente. «Partecipa anche lei?» 

Fukuzawa annuì. 

«Perfetto» e levò un indice in aria. «Kunikida e Ranpo saranno il fulcro di comando per coordinare le informazioni. Kyouka sarà il loro backup.» Il primo assentì, mentre il secondo sbadigliò, accettando una bottiglietta di ramune da una delle segretarie. La ragazza si affiancò a Kunikida, mentre Dazai si rivolgeva ai restanti detective. «Io e Atsushi ci dirigeremo verso la prima esplosione. Tanizaki e Kenji andranno sul luogo della seconda. Il Presidente e Yosano-sensei sull’ultima.»

Ci fu un consenso unanime e in pochi minuti si divisero per raggiungere le rispettive mete. 

* * *

Quando Dazai e Atsushi arrivarono al palazzo della prima esplosione, le fiamme lo stavano ancora lambendo. La zona era trincerata dalle auto della polizia e dai mezzi di soccorso; i curiosi circondavano e riempivano la strada bloccata al traffico, scattando foto e girando video in un generale brusio di sottofondo il cui tono si alzava e abbassava ogni volta che succedeva qualcosa, come un vetro rotto o le urla di qualche persona ancora intrappolata. 

Che la società insediata nel palazzo fosse una facciata della Port Mafia, Atsushi lo aveva già dimenticato. Guardava febbrilmente ogni piano del palazzo; non si era neanche reso conto di come i suoi occhi fossero mutati in quelli della Tigre Mannara e stesse scalpitando per poter aiutare. 

Dazai non fece in tempo a trattenerlo che lo vide saltare con un balzo verso la finestra da cui si era appena sporto un uomo ferito per chiedere aiuto. 

«Sarà un modo per scoprire se guarisce anche dalle ustioni» mormorò tra sé e sé il mentore con un sospiro arreso. Le telecamere dei giornalisti, relegati oltre le transenne, seguirono l’azione di Atsushi e un attimo dopo Kunikida iniziò a sbraitare nell’auricolare. 

- Ohi, Dazai! Hai lasciato che il ragazzino entrasse in quel palazzo in fiamme!? 

«Sa quel che fa» replicò il partner con calma e fiducia. «Sarà più veloce dei pompieri a individuare e salvare le vittime.»

Kunikida incassò senza replicare e cambiò discorso. 

- Hai trovato qualcosa che ci sia utile? Indizi sull’artefice? 

«Per adesso regna ancora il caos.» 

Il cellulare di Dazai iniziò a suonare. Era Ango. 

«Kunikida-kun, chiedi rapporto alle altre squadre» e nel dirlo, si tolse l’auricolare per accettare la chiamata. 

«Ango, non è il momento buono. Sono davanti a uno dei palazzi esplosi.»

Dall’altro capo ci fu un attimo di silenzio, poi un sospiro stanco e costernato. «È successo di nuovo. Un’altra chiave. Per favore, vediamoci stasera al solito posto.» Ango non attese di avere una risposta e riagganciò. 

Dazai rimase con un’imprecazione sospesa in gola, ma gli eventi stavano correndo intorno lui. Atsushi riemerse dal palazzo in fiamme trasportando due persone, in braccio e in spalla, e ne aveva tre al seguito, che si gettarono a terra appena furono lontane dal pericolo. I soccorritori li circondarono per le prime cure, mentre Atsushi chiedeva se erano state avvistate altre vittime ancora intrappolate. 

Prima che potesse avvicinarsi, Dazai sentì il proprio cellulare squillare di nuovo. Era ancora Ango. Si assicurò con un’occhiata che Atsushi stesse bene e rispose. 

«Che altro succede?»

Dall’altro capo non ci furono repliche. Dazai controllò che la chiamata fosse stata accettata e si riportò il telefono all’orecchio. 

«Ango?» 

Concentrandosi, Dazai catturò dei rumori. Erano chiacchiere, basse e confuse, di una folla. Poi iniziò un rumore più acuto, una sirena. 

«Sei Red Hood?» chiese il detective, focalizzandosi per distinguere il minimo rumore che potesse essere il respiro o la voce. Non era stato Ango a richiamarlo, ma chiunque fosse si era agganciato all’identificativo dell’ultima chiamata ricevuta. Si voltò per avere una panoramica della folla, ma non era possibile distinguere nessun volto o individuo in particolare.

Dall’altro capo non ottenne risposte, ma carpì un nuovo rumore, il suono ripetitivo delle eliche di un elicottero. La chiamata fu riagganciata. 

Dazai si rimise al volo l’auricolare. 

«Kunikida!»

- Ohi, Dazai, non sparire! Che succede?

«L’artefice è in mezzo alla folla di una delle esplosioni. Su quale dei tre palazzi sta volando un elicottero?» 

Si intervallarono vari rumori frenetici e in pochi secondi Kunikida ebbe la risposta. 

- Sul luogo della seconda esplosione. È sopra Tanizaki e Kenji.

- Ranpo, cosa ne pensi?, si intromise Fukuzawa.

- Non ho informazioni sufficienti.

«Potrebbe essere una trappola» rincarò Dazai, muovendosi per raggiungere Atsushi. Gli fece cenno con un dito all’orecchio di riattivare l’auricolare per mettersi in ascolto. 

- Non c’è tempo, tagliò corto il Presidente. - L’obiettivo è bloccare l’attentatore o riuscire a identificarlo. 

- Se è in mezzo alla folla sarà senza maschera, fece presente Ranpo. Se da un lato era l’occasione perfetta per stanare Red Hood, dall’altra avevano ancora meno indizi per capire chi potesse essere. 

«Cerchiamo un uomo con una protesi al braccio» ricordò Dazai, rammentando il dettaglio dal resoconto di Akutagawa. 

- Io e Kenji iniziamo a cercarlo!

«Fate attenzione. È più probabile che sarà lui a riconoscere voi. Se estrae la pistola usate Sasame yuki per fuggire. Noi intanto vi raggiungeremo, riducendogli le vie d’uscita.» 

- Ricevuto. 

- Arriviamo, aggiunse Fukuzawa per sé e Yosano. 

* * * 

Dazai e Atsushi furono i primi a sopraggiungere sulla scena della seconda esplosione. L’incendio era stato quasi del tutto domato, i feriti trasportati via dalle ambulanze e chi era in grado di parlare stava rilasciando le prime deposizioni alla polizia. La folla si era parzialmente diradata, ma le persone rimaste si accalcavano ancora alle transenne per adocchiare qualche ultimo scoop da postare in rete. In mezzo a questi curiosi, Dazai e Atsushi trovarono Tanizaki e Kenji che si aggiravano guardinghi, scrutando i volti dei presenti tentando di non destare troppi interrogativi. 

«Kunikida-kun, ci sono novità?» chiese Dazai all’auricolare quando i quattro non vennero a capo di nulla. 

- I pompieri hanno gli incendi sotto controllo. Sono stati contati circa quaranta feriti, meno di una decina con lesioni gravi. Dai primi interrogatori nessuno ha notato qualcosa di anomalo. 

I quattro detective si guardarono. 

«Perché attirarci qui?» chiese Tanizaki, rivolgendosi a Dazai. 

«Ci sarà qualcosa nel palazzo?» continuò Atsushi, il volto ancora sporco di fumo, sudore e qualche macchia di sangue. 

Dazai si guardò intorno, misurando con gli occhi la strada, i palazzi, per persone. Si portò una mano all’auricolare per riattivarlo. 

«Presidente, Yosano-sensei, dove siete?»

- Arriviamo.    

Un presentimento attraversò Dazai. 

«State bene?» 

- Arriviamo.

Il dubbio in Dazai diventò un sasso pesante in gola. Fece un gesto affrettato agli altri per farsi seguire e iniziò a correre verso il luogo della terza esplosione. 

«Yosano-sensei, mi ricevi? Dove siete?» provò ancora, ma per l’ennesima volta fu Fukuzawa a rispondere con lo stesso, identico Arriviamo. 

La distanza tra i palazzi colpiti non era tanta, ma i quattro detective avvertirono ognuno di quei metri come chilometri; il tempo fu uno spiacevole battito nelle orecchie, mentre sentivano Kunikida incalzare la polizia militare per avere informazioni e Ranpo continuare a chiamare sia Fukuzawa sia Yosano. 

Quando arrivarono, l’incendio era spento. Erano rimasti solo pompieri, polizia e un ridotto assembramento di curiosi. Chiedere agli agenti dove fossero il Presidente e la dottoressa non fu fruttuoso: li avevano visti allontanarsi nella direzione da cui erano appena arrivati loro. 

«Atsushi-kun, fiuti qualcosa?» chiese Dazai mortalmente serio, mentre ripercorrevano la stessa strada, squadrando ogni anfratto. 

Fu la domanda giusta da porre, perché il ragazzo, per la seconda volta in due giorni, si ritrovò a seguire una traccia di sangue che conosceva. Il cuore gli balzò in gola e aumentò il passo così repentinamente che gli altri faticarono a stargli dietro. 

Si infilarono in una stradina che si ridusse in breve in un vicolo senza porte o finestre. 

- Li avete trovati!?

Dazai non prestò attenzione se a chiederlo fosse stato Kunikida o Ranpo. 

«Serve un’ambulanza. Subito.»

- Cosa è successo!?

Le suole delle scarpe di Dazai si erano macchiate pestando una pozza di sangue. Intorno a lui, gli altri giovani detective erano nel panico, schiamazzando nel tentativo di fare qualcosa di utile.

Fukuzawa era in terra, privo di sensi. Il suo kimono verde aveva assunto una tinta scura, umida, all’altezza dell’addome. Ciò che invece era rimasto di Yosano era una siringa vuota, che Dazai raccolse per sentirne l’odore. Nulla che riuscisse a identificare di preciso, se non un sentore famigliare di tranquillante. 

«Dazai-san!» 

Atsushi era spaventato. Tanizaki e Kenji erano corsi a chiamare aiuto, mentre lui era inginocchiato di fianco al Presidente, le mani sporche di sangue mentre tamponava la ferita. «Cos’è successo? Come… come è riuscito a sorprenderli? Come...» Il ragazzo non sembrava in grado di dare forma a una possibilità del genere. Lo shock sul suo volto era frenetico, rasentava l’isteria. 

Dazai si mantenne calmo. «Stanno arrivando i soccorsi, continua a premere» disse senza sfumature, mentre dall’imbocco del vicolo si sentiva la sirena di un’ambulanza e delle voci affrettarsi nella loro direzione. Tornò a fissare la siringa che aveva in mano, l’unica traccia di Yosano. La sua fronte si contrasse spiacevolmente.

«Daza-»

«Una delle torri del castello è stata compromessa, Atsushi-kun. Ci hanno giocato una mossa spietata. Divisi e conquistati.» 

To be continued.

Spazio autore 

Probabilmente il giorno di aggiornamento slitterà al weekend da adesso. O appena posso ~

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Capitolo 5

Truth O’Clock

(Parte 1)

Oh my God
Please help me, neck deep in the river screamin' for relief
He says, it's mine to give, but it's yours to choose
You're gonna sink or swim, you're gonna learn the truth
No matter what you do you're gonna learn the truth sayin'

[Bartholomew - The Silent Comedy]

C’era una seconda città riflessa nelle acque della baia. Bagliori che davano forma ai palazzi e alla ruota panoramica, ricreando una Yokohama placida e brillante, il ricordo di un sogno inafferrabile nei dettagli. 

Era l’una passata di notte e Dazai si trovava appoggiato al muro affianco all’ingresso del Lupin. La giornata si era protratta fino a poco prima e il locale aveva già chiuso, lasciando l’uomo a contemplare il punto più oscuro del cielo sopra di sé, uno spiraglio tra i palazzi in cui stava riversando i propri pensieri.  

Un leggero colpo di clacson dirottò la sua attenzione. Ango fece un cenno di saluto dal finestrino abbassato di un’auto scura.

«Novità sul Presidente?» 

Dazai si lasciò andare contro il sedile dell’auto in cerca di una posizione comoda, finché non appoggiò la fronte al finestrino e il tocco freddo gli diede sollievo. 

«L’operazione è andata bene, i medici sono positivi.»

Ango emise un sospiro di sollievo, ma non aggiunse altro. Per qualche minuto rimasero in silenzio, non più avvezzi a condividere tempo e spazio insieme, anche solo per lavoro. Il senso di disagio aveva più la forma spigolosa dei sensi di colpa, dal lato della ex spia, e un muro di vetro da parte dell’ex Dirigente della mafia. Tuttavia, la situazione era pressante sulle loro teste. Ango mise da parte i pensieri pungolatori e riprese la conversazione. 

«Sono emersi indizi sul rapimento di Yosano-sensei?»

Le dita di Dazai si chiusero a pugno, all’interno della tasca del trench. «Nulla.»

«Avete un rapporto su quanto successo?»

Le luci della città si diradarono, rimasero solo quelle dei lampioni; oltre il cono di luce che creavano c’era il buio e la percezione del mare. 

«Tre esplosioni in tre società legate alla Port Mafia. Gli ordigni erano fatti in casa, nulla di complicato, ma efficienti e sistemati nei punti ciechi delle telecamere di sorveglianza. Devono ancora fornirci i badge rilasciati a dipendenti e visitatori per fare controlli incrociati, ma non ne verrà fuori niente.»

«Pensate che sia opera di Red Hood?»

«Le esplosioni si collocano sullo stesso cerchio che ha iniziato due sere fa, anche se l’obiettivo della Port Mafia questa volta era solo una facciata.» 

Nel tono di Dazai, l’apparente indifferenza si mescolava con una rabbia tiepida. Erano caduti nella sua tagliola con una ingenuità imbarazzante. Le ultime parole che aveva rivolto ad Atsushi, quella mattina sul tetto dell’Agenzia, erano state fin troppo veritiere e funeste. 

«Per adesso pensiamo che Yosano sia viva. La sostanza trovata nella siringa era un composto di anestetico e paralizzante, studiato apposta per metterla fuori gioco. Hanno tenuto conto di quanto velocemente il suo corpo smaltisce tutto ciò che le è potenzialmente dannoso.»

Ango annuì, tenendo gli occhi sulla strada. Aveva una maschera di serietà, ma dalla rigidità della fronte corrugata traspariva la preoccupazione per tutte quelle notizie. 

«Ranpo-san non è riuscito a dedurre niente?»

Dazai chiuse gli occhi. «Il Presidente è stato operato d’urgenza e Yosano è stata rapita. Due delle persone più importanti per lui sono state prese di mire. Si è buttato a capofitto nell’indagine ed è stato impossibile trattare con lui. Forse domani avremo qualche novità.»

«Merda...» 

In una diversa circostanza, la sincerità con cui Ango imprecò avrebbe strappato a Dazai un sorrisetto. Il problema era che non riusciva a staccarsi dalla sensazione che la situazione li stesse ingoiando vivi. Il ricordo del Cannibalismo era ancora vivido e un’altra corsa in ospedale per il Presidente aveva messo alla prova il morale dei detective. 

«Ho una conferma però» riprese Dazai, mentre Ango fermava la macchina in uno spiazzo ghiaioso. Erano poco fuori il centro abitato e non c’era un’anima nei dintorni. Il rumore del mare contro la scogliera sostituì quello del motore. Dazai tirò fuori da un taschino interno del trench una fotografia. Ad Ango bastò un’occhiata per comprendere.

«Dopo che mi hai chiamato ho ricevuto una seconda telefonata. Alla luce di questo - Dazai diede una schicchera alla foto - non saprei dire se fosse Red Hood o un ratto. Ma la tecnologia di hackeraggio è la stessa usata sulla Moby Dick. Si sono agganciati al tuo ID nel mio telefono e poi all’auricolare del Presidente per attirarci in trappola.»

Nell’immagine c’era un piccolo microchip con stampata sopra la caricatura di un topo ridacchiante che si faceva beffe dell’osservatore. 

«Durante il caso del Cannibalismo siete riusciti a ottenere una pista facendo analizzare il dispositivo di controllo della Moby Dick.»

Dazai si strinse nelle spalle. «È già nelle mani di Katai-san, ma non freghi due volte la stessa persona, a meno che questa non voglia essere fregata» sentenziò Dazai, aprendo lo sportello dell’auto per scendere. 

Il vento gli scompigliò i capelli e l’odore di salsedine gli invase i polmoni prima che potesse inspirare pienamente. Sullo sfondo, Yokohama era una cartolina di luci arcobaleno, una città dei balocchi che nascondeva bene i propri segreti. Anche Ango scese dalla macchina, occhieggiando il panorama a propria volta; le sue dita si strinsero sullo sportello. 

«Se le bombe sono state messe da Red Hood e ha anche usato questo microchip, significa che-»

«Che Red Hood e Dostoevskij stanno dalla stessa parte» concluse Dazai, muovendosi verso il bordo dello spiazzo, gli occhi fissi sulle onde nere del mare. 

Il silenzio si protrasse il tempo che Ango ci mise a mandare giù l’ennesima, pesante verità. Si tolse gli occhiali, passandosi una mano sul viso tirato, per poi recuperare due fascicoli dal sedile posteriore, chiudere la macchina e avvicinarsi all’ex amico. 

«Red Hood è un diversivo? O è sempre lui a rubare anche le chiavi? Possibile che qualcuno da solo riesca a occuparsi di tutto questo?» 

Dazai iniziò la risposta alle domande di Ango con un’alzata di spalle. 

«Non sappiamo ancora quale abilità abbia Red Hood o se ne possieda una, ma escludo siano la stessa persona.» Nel dirlo, Dazai levò un indice, picchiettandosi la punta del naso. «Nell’omicidio della gioielleria siamo quasi certi che sia stato impiegato un qualche tipo di potere che il nostro finto giustiziere non ha ancora dimostrato di avere. Il calibro della pistola usata non corrisponde ai proiettili estratti da Akutagawa e Fukuzawa-san. In più, i modus operandi sono all’opposto: Red Hood è rapido e pulito, mentre l’assassino della gioielleria sembra essersi divertito.»

Ango porse a Dazai il primo dei due fascicoli che aveva portato con sé. Il documento era vetusto e consunto quanto il primo della sera al Lupin, senza alcun segno di riconoscimento immediato che lo classificasse come top secret. Dentro, la metà del rapporto era censurato e inutile. Questa volta, la prima fotografia ritraeva una galleria d’arte privata, mentre la seconda era stata strappata, e della chiave si vedeva solo l’impugnatura con delle decorazioni a foglia. 

«Non c’è stata effrazione» spiegò Ango. «La proprietaria abitava in un appartamento al piano superiore. Ci sono segni di trascinamento dalla camera da letto dove dormiva alla galleria, dove è stata uccisa.» Aprì il secondo fascicolo, nuovo e di un rosso mattone bollato in nero con un Confidential. Da questo estestrasse la foto di un cadavere di donna in camicia da notte, appeso al soffitto tramite dei cavi, come fosse stata un’installazione della mostra stessa. Dazai non si scompose, fissando la grottesca immagine con l’aria consumata di chi cose simili le ha già viste e riviste. 

«Identità fittizia?»

«Nome falso e vita costruita ad hoc» confermò Ango, richiudendo il file e consegnandoglielo con una rabbia impotente costretta a malapena sotto il tono serio. «Tornato in ufficio riprenderò ad analizzare gli effetti personali.»

«Il prossimo obiettivo potreste essere voi della Divisione. Il terzo tassello della struttura trilaterale di Natsume-sensei» meditò Dazai a bassa voce, le braccia in parte incrociate. La metà inferiore del suo viso era nascosta dietro i due fascicoli che stava inconsciamente tamburellando contro le labbra. Il suo sguardo stava vagliando le possibilità di un futuro prossimo. Un’espressione meditabonda che Ango aveva conosciuto ai tempi della Port Mafia, da cui era impossibile sfuggire, ma che gli anni avevano ammorbidito. 

«Se venissimo attaccati, forse il governo realizzerebbe l’entità della minaccia e la smetterebbe di tenere la testa sotto la sabbia...» commentò con sincerità e acredine Ango, serrando le dita a pugno. 

«Andiamo, Ango. Dov’è la fiducia verso i tuoi superiori? Hanno solo permesso a un’organizzazione americana di invadere Yokohama e quasi distruggerla» ridacchiò Dazai con un retrogusto cattivo. «Puoi sempre licenziarti e ricominciare in Agenzia. Kunikida-kun ti accoglierebbe a braccia aperte e potreste ammazzarvi di lavoro insieme.» Si fermò, ripensando a una cosa che aveva appena detto. «Abbiamo merce di scambio da offrire a Fitzgerald per utilizzare di nuovo Eyes of God?»

Ango scosse la testa. «Dalle ultime indiscrezioni che ho ricevuto, Fitzgerald è tornato in America. Sembra ci siano problemi interni alla Gilda.»

Le spalle di Dazai si sollevarono in un lungo respiro, per poi abbassarsi brutalmente nel rilasciarlo. «La conferma che non puoi fregare due volte la stessa persona con lo stesso metodo. Perché non c’è mai nulla di semplice?» si lamentò, il viso piegato da un lato con la prima espressione non contratta, anche se sconsolata, della giornata. 

Il suo cellulare iniziò a squillare. Sul display comparve l’identificativo di Kunikida. «Tch. Parli del dittatore… Ehilà, Kunikida-kun! A quanti caffé sei arrivato?»

«Dove sei?»

«A distrarmi con una donna, ma ha solo rimorsi da offrirmi» cincischiò Dazai, strizzando l’occhiolino ad Ango, che si massaggiò una tempia ingoiando la frecciatina. 

«Il Presidente ha lasciato l’ospedale.» 

«Se non fosse per il tuo tono lugubre direi che è una buona notizia» replicò il partner, più attento a come Kunikida avesse glissato completamente la sua battuta. La sua voce era pesante, al limite. 

«È sparito. Non ha lasciato detto a nessuno dove fosse diretto. Le sue condizioni non erano ancora stabili.»

Dazai si fece attento. «Non c’era nessuno con lui? Ha riferito qualcosa su quello che è successo oggi?»

«No.»

«Quindi sa effettivamente qualcosa...» constatò l’altro, assottigliando lo sguardo. 

«Non ho idea di dove potrebbe essere andato. Se si sentisse male...» 

Iniziava a esserci una sfumatura di panico nella voce di Kunikida, inquinata da uno sconforto spossato che si addiceva male al detective più ligio e retto dell’Agenzia. 

«Ranpo è quello che lo conosce meglio di tutti. Cerca di farlo ragionare. Io scarico la mia accompagnatrice e arrivo» e Dazai riattaccò. 

«Preferirei non ti riferissi a me così...» nicchiò Ango, ma il cellulare dell’ex Dirigente ricominciò a trillare. 

«Atsushi-kun, dammi buone notizie» sospirò melodrammatico Dazai, mentre si avviava alla macchina. 

«Ecco...» il ragazzo tentennò e, anche questa volta, non fu un buon segno. «Akutagawa pensa di sapere chi sia Red Hood.»

* * *

Qualche ora prima.

I segreti di Yokohama si snodavano tra le vie dove le luci magnetiche e brillanti non arrivavano. La notte stava scendendo lì col proprio manto e faceva sentire protetti nell’ombra quanti volevano muoversi indisturbati. 

All’interno della vecchia clinica medica, con una mano premuta sull’addome dove era stato ferito e operato, Fukuzawa stava misurando il proprio respiro, concentrandosi nel mantenerlo stabile. L’attesa stava scorrendo con un ticchettio indefinito, secondi troppo lunghi che l’uomo tentava di non contare. 

La prima voce che udì a spezzare la quiete fu di una bambina. Squillante e lamentosa del compito ingrato, si aggirò per le stanze della clinica, controllandole una a una. Fukuzawa ne seguì l’aurea violacea che emanava attraverso il vetro smerigliato dello studio, finché questa non si palesò sull’uscio. 

Il bagliore intorno alla sua figura sparì. Elise squadrò da capo a piedi il Presidente con uno sguardo sorpreso e, al contempo, più intelligente di una ragazzina della sua età. Gonfiò le guance. 

«Rintarou! Sei lento!» sgridò a piena voce nel corridoio vuoto, rivolta verso l’ingresso. Poi tornò a rivolgere la propria attenzione a Fukuzawa, le mani piantate sui fianchi. «Se stai male non dovresti andartene in giro così! Qualcuno si preoccuperà! Voi adulti siete tutti degli irresponsabili!»

Il Presidente chinò appena la testa in un assenso, seguito da un sospiro in cui liberò parte del dolore. «Hai ragione.»

«Via via, sii più gentile. Il nostro paziente è chiaramente provato.»

Mori Ougai apparve sulla soglia con un sorriso di sussiego. Aveva il suo camice bianco, i vestiti stazzonati, i capelli sciolti sulle spalle e una borsa da medico nera. Per la vista affaticata di Fukuzawa, vederlo conciato in quel modo tra quelle mura, fu un viaggio indietro nel tempo. 

«Su, Elise-chan, perché non vai a vedere se ci sono ancora dei pastelli in giro? Gli adulti devono parlare» esortò Mori, spingendo la bambina in corridoio con un’espressione instupidita. «Se mi fai un bel disegno dopo ti compro il gelato!» Elise lo guardò disgustata, ma fece lo stesso dietro-front, borbottando qualcosa che suonò come vecchio pervertito. 

«Non nascondo che la chiamata sia arrivata inaspettata» esordì Mori, addentrandosi nello studio e poggiando la borsa sulla sua vecchia scrivania. Nonostante il luogo fosse inutilizzato da anni, non sembrava aver patito troppo l’abbandono. Dava l’idea di essere stato messo in standby, con qualche telo bianco qui e lì, gli scaffali vuoti, ma non c’erano segni di vandalismo o di ricoveri occasionali per la notte. «È stata una giornata intensa per tutti.»

Fukuzawa fece per alzarsi dal lettino cui era appoggiato, ma Mori gli andò incontro rapidamente. «No, no, Fukuzawa-dono, niente sforzi inutili.» E con fermezza, lo costrinse a sedersi di nuovo. «Qualsiasi cosa voglia riferirmi, non riuscirà ad arrivare in fondo in queste condizioni. Mi faccia dare un’occhiata.»

Lo sguardo del presidente avrebbe voluto imporsi, ma le fitte di dolore gli toglievano il fiato. Restio, scostò la mano irrigiditasi nel tenere la ferita, lasciando campo libero al medicastro. 

«Lo sa che c’è una ragione se i pazienti vengono dimessi dopo l’autorizzazione del medico curante, sì?» sospirò Mori con quei suoi modi che facevano dimenticare che si trattasse del Boss della Port Mafia. Nel mentre, scostò i lembi del kimono per raggiungere i bendaggi macchiati di sangue fresco. «Non avrebbe dovuto lasciare l’ospedale in queste condizioni.»

La mano di Fukuzawa si aggrappò al suo bavero, in una stretta che nelle intenzioni era ferma, ma il tremolio dovuto alla sua salute la fece vacillare. Come anche il suo sguardo. 

«Yosano-sensei è stata portata via.»

Mori non si scompose. Sostenne lo sguardo dell’altro uomo, mentre con la mano scioglieva la stretta sul proprio camice. «Non faccia sforzi inutili e risparmi le forze» replicò, alzandosi per prendere quello che gli serviva dalla borsa e tornare verso il lettino; regolò un vecchio sgabello in modo da sedersi all’altezza giusta. «Avevo immaginato che le fosse successo qualcosa quando mi è arrivata notizia che la stessero operando» riprese il Boss della Mafia, sedendosi di fronte all’altro e mettendosi i guanti. «Ma le sorti della piccola Akiko non mi riguardano più da tempo, dico bene? È una donna adulta che sa a quali rischi va incontro.»

Per un istante, Mori poté sentire la rabbia di Fukuzawa investirlo, ma il sentimento non si evolse in azione a causa di una fitta di dolore provocata casualmente. 

«Ops, devo stare più attento a dove la tocco» si scusò leggero il medicastro, finendo di liberare la ferita dalle bende. «Lei però non si agiti. La situazione è ancora sotto controllo. Perdere un po’ di sangue fa parte di ogni guerra, dovrebbe saperlo meglio di chiunque altro» proseguì ambiguo, mantenendo la stessa aria sorniona, lo sguardo fisso sull’operazione. «Anche se, devo ammettere, il fatto che lei sia stato messo così velocemente fuori dai giochi un po’ di preoccupazione la solleva. L’hanno presa di sorpresa? O è l’età che avanza?» insinuò con un cenno di derisione smaliziata. 

Fukuzawa non abboccò. La sua mascella era serrata nel mantenere stabile la percezione del dolore. Respirava dal naso profondamente, così concentrato che Mori gli lanciò un’occhiata, chiedendosi se lo avesse ascoltato. Dato che il silenzio si protrasse e da parte del Presidente non sembrò esserci volontà di replicare, Mori riprese. 

«Ho fatto un po’ di ricerche, anche se la conclusione è stata inutile. Questo giustiziere osannato dalla stampa non ha un passato. Precedenti in altre città, affiliazioni a organizzazioni, motivi di vendetta… nulla. Un fantasma sbucato dalla notte. Persino l’amichetto russo di Dazai che ci ha dato tanto filo da torcere ha più tracce sporche di lui.» 

«Mi sono già scontrato con Red Hood in passato.»

Mori interruppe il proprio lavoro, fissando dal basso verso l’alto Fukuzawa. «Prego?»

«Quando… ero una guardia del corpo.» 

«Quindi è davvero qualcuno che abbiamo già incontrato?» 

Mori riprese a lavorare sulla ferita, ma continuando a lanciare occhiate all’altro, per non perdersi i dettagli. Fukuzawa scosse la testa. 

«È stato prima che Natsume-sensei mi incaricasse di proteggerla.»

Il sospiro di Mori fu sconsolato, così simile a quelli di Dazai. 

«Trovo ingiusto che per colpe di altri ci rimetta la Port Mafia. Se avete un conto in sospeso, sarebbe gentile da parte vostra risolverlo senza distruggere il lavoro che ho fatto negli ultimi otto anni. Ridare stabilità e credibilità alla mafia mi ha portato via il sonno e non sempre ho potuto svagarmi.» 

Le sue lamentele riempirono il nuovo silenzio, senza ricevere repliche. Il lavoro alla ferita era concluso e Mori si alzò per svolgere delle bende nuove intorno all’addome del Presidente, adocchiandolo in cerca di altre rivelazioni, ma l’uomo sembrava aver raggiunto il limite fisico. 

«Qui abbiamo finito» riprese il Boss, rimettendosi seduto sullo sgabello, analizzando i movimenti dell’ex guardia del corpo. Era pallido, teneva le palpebre serrate, nel probabile tentativo di racimolare le forze residue. Non sarebbe andato lontano, constatò. «Mi piacerebbe approfondire la questione sul giustiziere, ma prima vorrei che non vanificasse il mio operato. Si prenda dei giorni per riposa-»

Neppure Mori fu in grado di prevedere, o vedere, il gesto fulmineo con cui Fukuzawa lo riafferrò per il bavero, strattonandolo verso di sé. Le dita del medicastro si chiusero istintivamente sulle forbici che aveva appena finito di usare, ma non ci fu motivo di usarle. Il Presidente dell’Agenzia stava ansando pesantemente e il suo sguardo era vacuo, prossimo a perdere i sensi, ma sembrava impellente che dovesse aggiungere altro alla conversazione. 

«Il suo obiettivo… sei tu.»

Mori sondò il suo sguardo, mentre con le dita della mano libera tentava di allentare la presa sul proprio camice. Non riuscì a interpretare cosa si agitasse nello sguardo del Presidente dell’Agenzia, ma era qualcosa che lo stava facendo impensierire più di quanto fosse disposto a concedere. 

«Ogni tanto va di moda prendere la testa di un Boss della Mafia. Nulla di ingestibile» sdrammatizzò, nella speranza che questo smorzasse la tensione. 

Fukuzawa scosse la testa. La sua presa si stava indebolendo, ma le sue parole rimasero ineccepibili e vibranti di una verità scomoda. 

«Tu hai già ucciso Red Hood.»

E si accasciò contro Mori.

* * *

Di nuovo, qualche ora prima.

Le ultime punte di rosso del tramonto stavano scivolando via dalle facciate dei palazzi. Un fresco pungente, che nulla aveva a che fare con la giornata calda appena passata, aveva invaso le strade. Atsushi non fece attenzione né al buio che stava calando, né ai refoli che gli carezzavano le zone di pelle scoperta. 

Aveva la sensazione che fosse la giornata più lunga della sua vita e, allo stesso tempo, quella che gli era scivolata via dalle dita più rapidamente, come sabbia, senza possibilità di afferrare qualcosa. Kunikida gli aveva ordinato di tornare a casa e riposare perché le indagini erano a un punto morto. Il Presidente era stato operato d’urgenza, Yosano era stata rapita. Due realtà così pesanti da sfiorare quel lato della sua mente pronto a negare tutto. 

Nel giro di poche ore, l’Agenzia era stata messa con un ginocchio a terra e tutta la storia del giustiziere li aveva schiaffeggiati, facendosi beffe di loro. Avevano sottovalutato il pericolo. Erano scivolati nella sua trappola con le loro stesse mani. Nonostante gli avvertimenti di Akutagawa, non si erano svegliati in tempo dall’illusione creata da Red Hood nel far credere che il suo scopo principale fosse la Port Mafia. Ora non avevano idea di dove fosse Yosano, delle sue condizioni, se fosse viva. 

Atsushi era così rigido che dovette fermarsi sulla via del ritorno. Sentiva di non aver fatto abbastanza. La voce martellante nella sua testa gli diceva di tornare indietro e insistere nel trovare degli indizi, ci fosse voluta tutta la notte, tutto il giorno dopo. Qualsiasi momento sarebbe dovuto essere importante. 

Se non sei in grado di aiutare gli altri non meriti quello che hai. 

Non importava che il direttore fosse morto, la sua voce gli scivolò nella mente e chiuse una mano invisibile intorno al suo respiro, facendolo soffocare interiormente. Yosano-sensei era più di qualcuno. Era una di quelle persone a cui dava il buongiorno la mattina, che gli ricordava di bere di più e prendersi cura di sé. Non era solo una collega. Era un’amica.  

Atsushi si sentiva responsabile e in colpa di essere lì, per strada, sulla via di casa, mentre lei era da qualche parte, strappata alla sua vita quotidiana. Era consapevole che facendo quel tipo di lavoro rischiavano momenti del genere, ma quel sapere conscio non lo aveva preparato al trovarsi in una situazione sospesa.  

Fu in quella parentesi di pensieri stagnanti che le grida improvvise dei passanti lo destarono. Sconosciuti gli corsero di fianco. Qualcuno urlava di chiamare la polizia. Atsushi andò nella direzione da cui provenivano, veloce, il battito in gola per l’improvviso limbo spezzato. 

In una delle vie che portavano al mare, ora svuotata di gente, Rashoumon attraversò il suo campo visivo, inseguendo e attaccando Red Hood. 

Fu tutto improvviso e inaspettato. Il bisogno di fare qualcosa, iniettato di una rabbia sottile, dettata dall’impotenza, esplosero dentro Atsushi. I poteri della tigre lo pervasero e si lanciò al pieno della velocità contro il giustiziere. 

Red Hood stava sparando ai lembi neri e famelici di Akutagawa, ma questo non gli impedì di spostare una delle pistole contro Atsushi e aprirgli il fuoco dritto in faccia. 

L’effetto sorpresa di Atsushi rischiò di trasformarsi in un rapido k.o. se non fosse stato per il sesto senso della Tigre Mannara e la fulminea rapidità con cui evitò il proiettile. 

«Levati dai piedi, Jinko! Lui è mio!» gli gridò Akutagawa ansante, senza spostare l’attenzione da Red Hood. Ogni secondo era fatale, comprese Atsushi, ma si riprese velocemente, troppo nervoso e ostinato per mettersi da parte. Il pensiero martellante del Presidente e di Yosano mossero le sue gambe, buttandolo nello scontro. 

Gli attacchi di tutti e tre finirono col distruggere la fiancata di un palazzo e parte della strada. Nessuno prevalse e nessuno arretrò, nonostante Akutagawa si stesse spingendo oltre i propri limiti e avesse diminuito gli attacchi per proteggersi ed evitare di finire di nuovo con dodici proiettili in corpo. Dal canto suo, Atsushi non prestò attenzione alle ferite, tutte di striscio. La sua foga aumentava a ogni pugno o presa che andava a vuoto. Red Hood stava evitando gli affondi della Tigre con scioltezza, ma allo stesso tempo non pareva in grado di sfruttare la vicinanza per sparargli nelle zone scoperte. Erano troppo veloci, entrambi bloccati in una impasse. 

Una impasse che si risolse quando Red Hood, con la sua maschera senza tratti somatici a riflettere la sua percezione della battaglia, affondò a sorpresa  un calcio nello stomaco di Atsushi, direzionandolo contro Akutagawa e facendoli schiantare entrambi a metri di distanza contro un muro. Senza fermarsi, scaricò loro addosso una dozzina di proiettili. 

Nonostante il fiato mozzato per l’impatto, Akutagawa fu in grado di usare Rashoumon come scudo per entrambi. Questo però gli impedì di vedere la granata che seguì la sparatoria. L’esplosione coinvolse il palazzo contro cui erano finiti, seppellendoli tra i calcinacci. 

Dopo frenetici minuti di colpi di pistola e distruzioni, per lunghi minuti il silenzio calò vuoto, come se l’aria fosse stata risucchiata via. 

«Dov’è andato!?» sbottò Atsushi, riemergendo dal cumulo di macerie. Gli occhi della tigre spaziarono la strada deserta mentre il cuore gli martellava nelle orecchie. 

«Non dovevi metterti in mezzo!» gli abbaiò contro Akutagawa, ma senza rappresaglie, piegato in due dal dolore dell’ultimo impatto. Era pallido, col sangue a sporcargli il mento. Era un fascio unico di nervi e rabbia, ma, allo stesso tempo, sul suo viso si stava facendo strada una sgradevole sensazione. Atsushi non gli prestò attenzione. Anzi, lo ignorò, balzando fuori dai detriti come fossero stati trucioli, continuando a frugare il circondario. Di Red Hood non c’era traccia. 

«Non può essere andato lontano!» esplose in uno sfogo frustato, avvertendò la totale vanità di quello scontro diventare concreta. Pochi minuti, un’occasione, e questa si era volatilizzata. Non era cambiato nulla per Fukuzawa e Yosano. Deluso da se stesso, Atsushi picchiò i pugni a terra, ranicchiandosi per la stanchezza che prese il posto dell’adrenalina. 

Né lui né l’altro ragazzo si mossero, ognuno trincerato a fare i conti coi propri demoni del fallimento, finché non avvertirono l’arrivo delle prime sirene della polizia e dei soccorsi in lontananza. 

Senza fiatare, Akutagawa si alzò per andarsene. 

«È stato più veloce della tigre… come ci riesce!?» imprecò Atsushi, ma con meno mordente di prima. «È un’abilità!? Non ho percepito niente! Era troppo… troppo fluido nei movimenti! Come se sapesse! Come se...»

«Come se prevedesse l’attacco» concluse Akutagawa. Si era fermato, nonostante il suo intento di allontanarsi. 

Atsushi alzò lo sguardo stupito sulla sua schiena, per poi mettersi in piedi e avvicinarsi. Anche se le sirene erano sempre più vicine, lui le ignorò. 

«È possibile prevedere gli attachi? Quindi Red Hood ha davvero un’abilità?» insistette, portandosi davanti all’altro ragazzo e tagliandogli la via d’uscita. Si accorse che sul viso di Akutagawa c’era una lotta di emozioni che di rado aveva visto, come se i suoi pensieri fossero impegnati a combattere contro qualcosa di irreale, convincendolo che non fosse possibile. «Sai qualcosa!?» si accanì Atsushi. 

Akutagawa non negò, ma non verbalizzò neanche i propri pensieri. Fece per superare Atsushi e andarsene, ma questi lo afferrò per il cappotto con fin troppa forza e irruenza. 

«Se sai qualcosa devi dirmelo! Devo sapere dov’è andato! Dov’è la sua base!» gli urlò in faccia. Stava sragionando, ma non gli importava. Non se, di nuovo, un’occasione gli era a portata di mano. Non poteva sprecarne ancora. 

Per quanto Akutagawa fosse furioso di quelle mani addosso, digrignò solo i denti, piantando le dita nelle braccia del detective, ma senza reagire ulteriormente. Quell’idea martellante che gli si era formata in testa, quell’ipotesi che lo stava scavando dentro, era sufficiente a farlo desistere, a togliergli le energie residue con il solo pensiero delle implicazioni. Del rovesciamento che avrebbe significato. 

«Akutagawa!» lo strattonò Atsushi, frustrato dall’inseguire i pensieri che si riflettevano sul suo viso. «Rispondi! Sai chi è!?»

«È un fantasma» sussurrò gelido il cane della mafia. Sostenne lo sguardo collerico che gli era stato puntato addosso con uno granitico. Ciò che li lasciò in silenzio fu percepire la reciproca, sottile e infida angoscia. 

«Cosa intendi?» continuò Atsushi, allentando la presa e lasciandolo andare. 

Akutagawa non rispose, ma prese una decisione. 

«Devi portarmi dall’amico di Dazai-san.»

La temperatura era calata in modo drastico, ma Atsushi non era certo di avvertire gli spiacevoli brividi addosso per via del freddo. Il cancello che avevano di fronte era chiuso, tuttavia Akutagawa non si pose il problema, scavalcandolo con l’aiuto di Rashoumon. 

«Muoviti» ordinò secco, incamminandosi per il viale di pietra bianca. 

Atsushi imprecò a denti stretti. Non c’era nessuno in giro; da un lato un fattore positivo visto che si stavano introfulando in un luogo oltre l’orario di chiusura, dall’altro sarebbe stata una scusa per evitare quella gita sinistra. In entrambi i casi, Atsushi dovette mettere da parte il pensiero e saltare la cancellata. 

Raggiunse Akutagawa e questi lo giudicò con un’occhiata tagliente, le mani in tasca e ancora le tracce del recente scontro nel sangue rappresso agli angoli della bocca. La determinazione ad andare in fondo a quella storia era il motivo per cui sembrava non intenzionato a cercare un nuovo scontro, nonostante ogni fibra del suo essere emanasse agognasse di distruggere qualcosa. 

«Fai strada» ordinò ancora, con un cenno del mento in direzione del pendio discendente della collina. 

Non dovremmo essere qui. Non sono il tuo cagnolino. Ci cacceremo nei guai. 

Atsushi avrebbe voluto trovare la forza di rispondergli, ma ogni possibile replica gli si bloccò sulla lingua. Riuscì solo a scuotere la testa e superare l’altro ragazzo.  

L’odore dei fiori era pungente al suo naso, per nulla piacevole mescolato all’umidità tetra della sera. I colori erano smorti e l’unico che risaltava era il bianco dei marmi, spettrali contro il terreno scuro. 

Atsushi era stato lì poche volte e tutte per ripescare Dazai. Sapeva dove andare, ma la fastidiosa sensazione di star profanando un luogo importante senza la presenza del suo mentore gli stava rosicchiando la coscienza. Prima che potesse trovare una soluzione a quel disagio, arrivarono lì dove Akutagawa gli aveva chiesto di essere accompagnato. Non poté fare altro che ingoiare il groppo e lanciare un’occhiataccia al cane della mafia. 

«Contento?»

Akutagawa lo ignorò come non fosse neanche stato presente. I suoi occhi si fissarono per lunghi istanti sulla pietra davanti ai suoi occhi. 

S. Oda.

«Lo conoscevi anche tu?» Atsushi tentò la domanda interpretando l’espressione dell’altro ragazzo. Non sapeva dire con esattezza cosa stesse pensando, ma tutto gli stava dicendo che sapeva qualcosa. «Pensi sia collegato a Red Hood?» incalzò.

Akutagawa prese un respiro più lungo dei precedenti, chiudendo gli occhi. 

«Taci, Jinko. Fatti da parte.»

«Cosa-»

Rashoumon fendette l’aria e il terreno ai loro piedi. Prima che Atsushi riuscisse a processare cosa stesse accadendo, zolle di terra gli rotolarono addosso e la lapide perse la propria stabilità, inclinandosi all’indietro. L’odore di terra umida impregnò l’ambiente, man mano che la bara, stretta dai lembi di Rashoumon, emergeva. Il rumore con cui fu posata sul terreno fu sordo, attutito dall’erba. 

«Perché lo hai fatto!?» strillò Atsushi, dimentico completamente di essere in un cimitero. 

Ancora una volta, Akutagawa non stette a sentirlo. Circumnavigò la cassa per studiare come aprirla. Atsushi si frappose tra lui e la bara, spintonandolo con l’intento di fermare quella follia. 

«Ti ha dato di volta il cervello!?»

«Non hai neanche idea di chi ci sia qua dentro. Levati.»

«No!» Atsushi non demorse, dandogli una seconda spinta. «Se Dazai-san scopre cosa stiamo facendo-»

Akutagawa non lo stava più ascoltando. Che fosse vicino o lontano dalla bara non era importante. Quattro fendenti di Rashoumon superarono Atsushi, scivolando nella fessura sotto il coperchio. Pochi secondi e questo fu divelto, ricadendo nel nella buca del terreno da cui era stato estratto. 

Il verdetto, che lasciò senza parole entrambi i ragazzi, fu una cassa vuota. 

«Dazai-san deve saperlo» sentenziò Akutagawa e, col cuore in gola, Atsushi recuperò il cellulare. 

To be continued. 

Spazio autore 

Fremevo per postare questo capitolo. Amo Ango, come si capirà pian piano dalla storia. È un personaggio che mi ha sempre affascinato. Amo tanto metterlo nelle stesse scene di Dazai, per questo loro rapporto “non siamo più amici” che è sottile e profondo quanto uno strapiombo.
Fukuzawa e Mori sono quella Soukoku senior che il mio cuore non regge. Una scena con loro e addio.
I cuccioli stanno iniziando a cuccioleggiare (cit. socia), e lo faranno sempre di più UU Sorry not sorry. 

Non sto dicendo davvero cose utili, però sono contenta =)) 

Plus, siamo arrivati al primo clou della storia e, manco a farlo davvero apposta, ho giusto ricevuto ieri dal senpai Akai (@akai-koutei su tumblr) questo sprite dlkjfòlkgjdsfòlkgkldsjfgòsd 

Quindi niente, I’m in love. Spero che questa storia vi piaccia. 

Ringrazio il gruppetto di Bungou Stray DOGGOS su Discord e il loro sostegno, soprattutto quello di Europa91 che non mi fa desistere :°) 

Al prossimo weekend ~

Pagina autore su FB: Nefelibata ~ @EneriMess

Prossimo capitolo → Truth O’Clock (Parte 2)

Capitolo 6

Truth O’Clock

(Parte 2)

Say goodbye, as we dance with the devil tonight
Don't you dare look at him in the eyes
As we dance with the devil tonight
Hold on, hold on
Goodbye

[Dancing with the devil - Breaking Benjamin]

Erano le due di notte e le luci dell’Agenzia erano accese. 

Kunikida tornò dall’ufficio di Fukuzawa con un’espressione funerea. Il suo umore si era incrinato quando Atsushi era arrivato seguito da Akutagawa, ma se la sua prima reazione era stata quella di apostrofare il “cane della mafia” come ospite non gradito, ora sembrava più scioccato che propenso a sbraitare. 

«Il Presidente sta bene» disse, ma con un tono che trasmetteva quanto fosse lui il primo a non crederci, impostato come un telegramma. Nonostante nessuno dei presenti accolse la notizia con entusiasmo, o una qualche reazione, proseguì. «Non tornerà prima di domani. Al telefono era... il Boss della Port Mafia. Ha detto che si accerterà personalmente delle sue condizioni e che sia al… sicuro.» 

Di nuovo, nessuno sembrò impressionato dalla notizia. Kunikida continuò a parlare, sentendolo come un dovere rassicurante per non metabolizzare davvero quello che si era concretizzato con la sua stessa voce. 

«Ho chiamato Tanizaki e l’ho mandato a prendere Ranpo, verranno qui per esaminare le nuove prove.» 

Nel terminare la frase allungò la mano per riprendere la propria agenda dalle mani di Dazai, intento a giocherellarci. Davanti a quest’ultimo, seduto alla scrivania del partner, erano sparpagliate le foto che erano state fatte al cimitero dai due ragazzi.   

Il silenzio perdurò con l’astensione volontaria a interagire. L’atmosfera era densa, in attesa di una scintilla per scoppiare. Atsushi era vicino alla propria scrivania, troppo nervoso per sedersi; continuava a dividere le occhiate tra Akutagawa, in piedi a pochi passi da lui, a sua volta intento a guardare fuori dalla finestra come fosse stato un semplice cliente in attesa, e Dazai, in silenzio dall’ultima chiamata al cellulare e fisso sulle fotografie che avevano riportato. Appoggiato al muro dietro il posto solitamente di Ranpo, Ango era a braccia conserte, inquieto, le dita a stringere in una morsa le maniche del completo. 

Kunikida buttò fuori un respiro con cui sperava di distendere i nervi. I suoi timori si erano rivelati esatti su come quella storia del giustiziere si sarebbe presto ritorta contro di loro. Non aveva immaginato a quei livelli. Livelli che faticava ancora a comprendere dal primo rapporto ricevuto.

Era ora delle domande. 

«Questo Oda… chi è?»

Dazai non rispose. La sua espressione predicava una distrazione che Kunikida conosceva abbastanza bene da affermare che fosse intenzionalmente sviante. Fu Ango a prendere la parola. 

«Era un agente della Port Mafia, del rango più basso. Un tuttofare. Era…» lanciò un’occhiata a Dazai. «Era nostro amico, quando Dazai era Dirigente e io una spia infiltrata. È morto durante lo scontro tra la Port Mafia e la Mimic, un’organizzazione straniera.»

Lo sguardo di Kunikida cadde sulle fotografie sparse sopra la propria scrivania, sotto le dita del suo partner. «Quanto eravate certi che fosse morto?» chiese piano, ma ragionevole. 

«Ha esalato il suo ultimo respiro tra le mie braccia.»

La voce di Dazai vibrò nell’aria e arrivò a tutti come il piccolo impulso di una scarica elettrica. Atsushi lo guardò di sottecchi, sentendosi di troppo; Akutagawa gli lanciò invece un’occhiata da sopra la spalla. Ango aveva un’espressione indecifrabile in viso, mentre Kunikida rimase in attesa del seguito. 

«Lo scontro con la Mimic fu tutta una sceneggiata orchestrata da Mori-san per riuscire a ottenere il Permesso per l’uso delle abilità. Odasaku è stata la pedina sacrificale fin dall’inizio e io l’ho capito troppo tardi.» 

Non c’era alcuna inflessione particolare nel tono di Dazai. Dava l’idea che stesse leggendo gli appunti di un caso appena arrivato, qualcosa di neutro. Kunikida non commentò, ma registrò ognuna delle informazioni. Si rivolse poi ad Atsushi e Akutagawa. 

«Voi due…» Non riusciva a farsi andare giù il fatto che Akutagawa fosse in piedi nel loro ufficio come se stesse aspettando il tè. «Siete certi che Red Hood abbia un’abilità che gli permetta di anticipare le mosse dell’avversario?» 

Atsushi si torturò le mani, lanciando prima un’occhiata all’altro ragazzo, ma questo continuava a fissare poco velatamente il proprio ex mentore, ignorando Kunikida. Toccò a lui rispondere. «Lo abbiamo attaccato in due, in tutti i modi. Ho cercato di coglierlo di sorpresa… ma non sono riuscito a fargli neanche un graffio. Ha tenuto testa alla velocità della Tigre come se nulla fosse...»

Kunikida tornò a rivolgersi a Dazai. «Questa preveggenza... era l’abilità di Oda, giusto?» 

Dazai non replicò. Di nuovo, fu Ango a confermare con un cenno di assenso. 

«E ora scopriamo che la sua tomba è vuota» continuò Kunikida. Anche se cercava di mantenere un tono saldo e ragionevole, la stanchezza, le energie risucchiate da quella realtà surreale, che andava complicandosi, iniziava a mangiare terreno dentro di lui. «Com’è possibile? Se sotto la maschera di Red Hood c’è veramente questo Oda, in teoria morto, allora si sta davvero vendicando della Port Mafia?»

«Avrebbe più di una ragione per farlo» spiegò Dazai, riprendendo la parola di punto in bianco. «Quattro anni fa Mori-san passò alla Mimic l’informazione sul luogo in cui avevo nascosto gli orfani di cui Odasaku si occupava. Sono morti cinque bambini, saltando in aria davanti a lui senza che potesse fare qualcosa.» 

La professionalità sul viso di Kunikida si incrinò, colpito nel personale. La bambina che non era riuscito a salvare durante il caso del Cannibalismo era ancora un’ombra vivida nella sua memoria. 

«Dopo quanto successo stamattina, siamo ragionevolmente certi che dietro le azioni di Red Hood ci sia la macchinazione di Dostoevskij» intervenne Ango, riportando la conversazione sul piano dell’indagine. «Non posso scendere nei dettagli ora, ma siamo sicuri che Dostoevskij stia cercando di mettere di nuovo le mani sul Libro.»

Tra tutte le notizie, non fu la più allarmante per Kunikida. Incrociò le braccia, guardando seriamente Ango. «Se questo è lo scopo, l’identità di Red Hood passa in secondo piano. Anche se il tipo di abilità lo rende un avversario difficile. Potrebbe trattarsi di qualcuno con lo stesso potere? Anche se non spiegherebbe la tomba vuota...»

«Sì… ci sarebbe la possibilità che sia un individuo con la stessa abilità. André Gide, il capo della Mimic, era uguale a Odasaku, ma è morto scontrandosi con lui...» 

Ango fu interrotto da un sospiro rumoroso di Dazai. Si alzò dalla sedia, muovendo il collo irrigidito e stiracchiandosi in generale. «Prendo in prestito una cosa» disse con distacco, aprendo il cassetto della scrivania di Kunikida. 

Un secondo dopo, tre colpi di pistola esplosero nell’ufficio dell’Agenzia. 

Un bagliore rosso si irradiò per la stanza. Akutagawa, sconvolto, bloccò i proiettili con l’uso di Rashoumon. Il resto dei presenti si era pietrificato sul posto. 

«Te lo ricordi?» 

Se si fosse potuto attribuire un colore al tono di voce di Dazai, questo sarebbe stato il nero. Fermo, privo di vibrazioni o pietà. Nel suo angolo, Atsushi avvertì un brivido che lo fece trasalire, ma l’istinto gli impose di restare immobile, come una preda che si è accorta del cacciatore. 

«Te lo ricordi adesso?» incalzò Dazai, il sentore della minaccia che avrebbe potuto sparare di nuovo riecheggiò nelle sue parole. «So che all’epoca vi siete scontrati. Odasaku è venuto a salvarti e tu l’hai attaccato. Sforzati e dammi una risposta. È lui?»

I proiettili sospesi in aria caddero in terra con un tintinnio che rimbombò amplificato dal silenzio. Rashoumon sparì, nonostante la posizione difensiva del suo padrone. 

Akutagawa, rigidamente, annuì, confermando il dubbio. 

Dazai abbassò il braccio e poggiò la pistola sulla scrivania. «Visto? Non ci voleva tanto.»

Fu come se qualcuno avesse premuto play al resto dei presenti. Tornarono a respirare. 

«CHE COSA SIGNIFICA!?» urlò Kunikida, tremando di indignazione e dimentico di tutto. Dimentico di essere in Agenzia e che fossero le due di notte. Era livido. «È UN RAGAZZINO! CHE COSA TI SALTA IN MENTE!?»

Dazai sventolò una mano a scacciare l’accusa, incamminandosi verso l’uscita. Il suo sguardo era altrove. «Calmati. Ha solo due anni meno di noi e l’ho cresciuto così. Sì, non è il massimo. Odasaku avrebbe fatto di meglio.»

«Dove credi andare!? Non abbiamo finito!»

«Ho bisogno di schiarirmi i pensieri. Del resto si può occupare Ranpo. Buonanotte» e Dazai uscì dall’ufficio.

La tensione si frantumò del tutto come se i proiettili avessero infranto l’invisibile muro tra di loro. Kunikida rimase un blocco di nervi a fior di pelle. Sbraitò che Akutagawa dovesse andarsene immediatamente, poi anche lui sparì in corridoio, senza aggiungere altro. Ango si tolse gli occhiali, passandosi una mano sul viso mentre si appoggiava di peso contro il muro alle proprie spalle. 

«Non lo vedevo così da quattro anni...» mormorò a nessuno in particolare, con un iniziale sorriso amaro e stanco. Non disse più nulla e rimase dov’era, perso nei propri pensieri.  

Atsushi non sentì tornare il cuore battergli finché non avvertì la presenza di Akutagawa a un soffio dalla propria spalla.

«Capisci ora perché dico che tu sei stato fortunato?»

Atsushi non trovò nulla con cui replicare. 

* * *

«Kunikida-kun, hai un momento?»

Ango apparve dalla porta che dava sul tetto del palazzo dell’Agenzia. La notte era trascorsa fin troppo veloce e la mattinata era stata infruttuosa, pretendendo che ognuno tornasse a vestire i propri panni e riprendesse il lavoro. Dazai non si era presentato, ma nessuno aveva commentato la sua assenza dopo essere stato aggiornato su quanto fosse emerso, per quanto si trattasse di un puzzle con troppi pezzi mancanti. 

Era ora di pranzo, eppure la fame stentava a esserci. Kunikida era salito sul tetto per schiarirsi le idee e accettò con un cenno del capo la presenza di Ango, ringraziandolo dell’onigiri preconfezionato che gli allungò. Si conoscevano prettamente di nome, da firme su documenti, all’incidente con Shibusawa di qualche mese prima, ma non erano in confidenza. Tuttavia, quello che era accaduto la sera prima li aveva costretti sulla stessa barca. 

«Ho sempre avuto la curiosità di sapere come si lavorasse in Agenzia, ma speravo di scoprirlo per un caso meno...» Ango lasciò la frase in sospeso, non trovando un aggettivo che riuscisse a racchiudere in sé la minaccia e la pesantezza di emozioni che quella situazione creava al contempo. Preferì continuare. «Mi sono state raccontate grandi cose di Ranpo-san, ma presumo non sia al suo meglio.»

Il silenzio di Kunikida e il suo sguardo contratto avvalorarono quella constatazione, mentre ingoiava un boccone senza reale appetito. 

Ango si era ripresentato quella mattina con le informazioni che aveva potuto recuperare circa la morte di Odasaku: certificati vari tra obitorio e cimitero, documentazione del medico legale sull’autopsia e scartoffie delle pompe funebri. Il verdetto di Ranpo, dopo un’analisi di una manciata di secondi, era stato un semplice e lapidario «Sono falsi». Così veri da essere falsi, come era accaduto con i file del Cannibalismo su Puškin. 

Ango non pensava di poter sentir scendere nello stomaco un secondo peso del genere, ma non aveva ottenuto altre risposte da Ranpo, tornato a occuparsi del caso di rapimento di Yosano senza prestare orecchio a obiezioni. Erano passate ventiquattr’ore. Red Hood aveva attaccato due nuovi luoghi nella notte e il vicolo cieco era sempre più profondo.

«Appena avremo delle prove andrà meglio» commentò Kunikida piatto. Poteva essere convinto dell’affermazione, ma il suo tono non fu rassicurante. 

Ango assentì, senza alternative. «Vorrei parlare con te di Dazai. Della storia che è emersa questa notte.»

La plastica vuota dove era avvolto l’onigiri scricchiolò tra le dita di Kunikida. Il suo sguardo era rivolto verso l’orizzonte, anche se questo significava fissare quei palazzi neri irremovibili. 

«Prima o poi avrei dovuto chiederlo per le indagini. Ti ascolto.»

Per quanto Ango fosse conscio che si trattasse di una chiacchierata informale con una persona vicina a Dazai, che non aveva secondi scopi se non venire a capo di quella faccenda, si sentì lo stesso in difetto a parlare di quella vita che si era conclusa bruscamente quattro anni prima. 

«Non conosco tutti i dettagli» iniziò, non con la migliore delle premesse, ma con onestà. «Probabilmente nessuno, tranne loro, sa tutta la storia. Forse soltanto l’ex partner di Dazai, Nakahara Chuuya, ma per ovvie ragioni non possiamo parlargli.»

Un nome sospeso a cui Kunikida aveva pensato spesso da quando aveva saputo quale fosse l’impiego precedente di Dazai e gli altarini erano saltati fuori. 

«Non so di preciso quando si siano conosciuti. Dazai non era ancora Dirigente, mentre Odasaku era un tuttofare. Il legame tra di loro era molto forte. Odasaku aveva questa influenza su Dazai che… lo calmava. Non saprei come spiegarlo. Riusciva a tirare fuori da lui atteggiamenti che altrove non mostrava.»

La sua mano si frugò nella tasca interna della giacca e ne tirò fuori una copia della foto di quell’ultima serata al bar Lupin. La passò a Kunikida, per poi tornare al proprio resoconto. 

«Il loro legame è diventato più profondo, anche se hanno sempre mantenuto un’apparenza distante. Erano pur sempre un Dirigente della Mafia e un tuttofare. Non che a Dazai questo interessasse, ma conoscendoli credo che… neanche loro si fossero soffermati su cosa quel rapporto fosse.»

Kunikida aveva una domanda ferma in gola, ma la tenne per sé. Non pensava di potersi sentire così mentalmente stanco da non poter neanche fare il proprio lavoro e chiedere dettagli, ma preferì ascoltare. 

«Su Odasaku, col senno di poi, non so quasi nulla.» Ango si spinse gli occhiali sul naso, guardando oltre il bordo del palazzo, sulla strada brulicante di gente. «Ho fatto delle ricerche per conto mio, ma sono risalito davvero a poco. Aveva un passato di cui non parlava mai. La sua caratteristica più assurda era che non uccideva. Anche se era un membro della mafia, non ha mai ucciso se non all’ultimo, nello scontro contro la Mimic.» Fece un sorriso triste tra sé. «Aveva iniziato a occuparsi di questi bambini orfani. Ogni sua entrata finiva per loro. L’unico desiderio che aveva per sé era diventare uno scrittore.»

«La persona che mi stai descrivendo è l’antitesi di Red Hood» fu il primo commento, e anche il primo pensiero, di Kunikida. Riconsegnò la fotografia e si stropicciò gli occhi con le dita, senza preoccuparsi di togliersi gli occhiali. Anche se Dazai era in quella fotografia, per il detective quel diciottenne che vedeva era un estraneo. «Non mi fido di Akutagawa, ma di Atsushi sì. Quello che ha raccontato è vero. E Dazai ieri...» 

La scenata di Dazai della sera precedente non aveva ancora lasciato la sua mente. Aveva avuto davanti un’altra persona con le stesse fattezze di quello che credeva essere il proprio partner. Kunikida non aveva mai nascosto di faticare ad accettare Dazai e la sua indole, ma ora si chiedeva chi ci fosse sotto quei panni, sotto quegli strati di bende. Chi fosse davvero Dazai. 

«Ci sono cose di Dazai che ignoro e che non vorrei neanche conoscere» continuò, seguendo il flusso dei propri pensieri. «Già sapere che fosse nella mafia, per di più un Dirigente, lui che non riesce a scrivere mezzo rapporto in un pomeriggio perché non ha voglia e fa il ragazzino...» Scosse la testa e buttò fuori l’aria di un ennesimo sospiro, che però non alleviò il peso sulle sue spalle. «Sono preoccupato. Se da quello che dici Dazai è così coinvolto emotivamente, non avrà la lucidità per affrontare questa situazione.»

Quello di Ango fu un silenzio-assenso, anche se i suoi pensieri continuavano a vorticare. 

«Ho un immenso debito con Dazai e Odasaku. Ho mentito a entrambi quando loro mi hanno accettato come amico.» Strinse la ringhiera del palazzo tra le dita, insieme alla foto. «La loro amicizia per me valeva più di quanto potessi permettermi. Non ho mai capito quando Mori avesse scoperto che fossi una spia del governo, o se l’avesse sempre saputo, ma per colpa di questo, Odasaku… ha perso tutto. E Dazai ha perso Odasaku.» 

Anche se Kunikida non lo stava guardando apertamente, Ango percepì la sua coda dell’occhio fissarlo. Era la prima volta che metteva a nudo quelle verità. La prima volta, da quattro anni, che riapriva quella porta dentro di sé e lasciava parlare quanto aveva accatastato e nascosto sotto il peso del dovere e della quotidianità. Preferì essere sincero, nonostante Kunikida fosse poco più di un conoscente. 

«Sono vivo solo perché la mia incolumità è stata una delle condizioni nell’accordo tra la Port Mafia e il Governo. Non credo mi basterà una vita a ricevere il perdono che vorrei, ma su una cosa sono certo. Se ora Dazai è qui, e lavora dalla parte dell’Agenzia, è soltanto merito di Odasaku. E temo che questo sia alla base del piano di Dostoevskij. Non so come abbia fatto, ma Odasaku vivo è un asso nella manica che non potevamo in alcun modo prevedere.»

Ango tenne per sé un ultimo pensiero. Fugace, più con la forma di un sentimento che sarebbe dovuto essere bello, ma che la situazione gli stava ritorcendo contro. Dopo lo shock iniziale avuto nel sapere della tomba vuota, in lui si era fatto strada il sollievo. Un sollievo nella veste di una timida speranza, di una possibilità, riassunta in tre parole che non guardavano alla situazione in cui erano immersi. 

Odasaku è vivo. 

«Cosa dovrei fare?» Kunikida lo distrasse. Dopo la breve pausa riflessiva e stanca, stava tornando a rivestire i panni del detective intransigente. Si fece scivolare le mani nelle tasche dei pantaloni, dove tuttavia le dita artigliarono l’interno, perché gli strascichi di quella conversazione non programmata non lo avrebbero abbandonato facilmente. «Se non posso fidarmi di Dazai...»

«Non so come la situazione evolverà» cominciò un’ultima volta Ango, lasciando andare la ringhiera. «E, detto da una ex-spia che ha rischiato la vita, risulterà come un consiglio poco raccomandabile, ma credo che il culmine di un atto di fede stia proprio qui. Fidarsi quando tutto il resto ti dice di non farlo.»

* * *

La giornata era andata spegnendosi, lasciando di sé una percezione informe. Ogni minuto era stato infinito, ogni ora era durata troppo poco. Nessuna novità. 

Dazai non si era fatto vivo e il sentore che potesse essere successo qualcosa (o avesse potuto fare qualcosa di stupido), aveva spinto Kunikida a prendere il telefono e chiamarlo. Il suo cellulare era spento. 

Atsushi era saltato su a molla e si era proposto per andare a cercarlo, spinto dal senso di colpa per essere stato l’ambasciatore della scomoda verità sulla tomba vuota di Oda Sakunosuke. 

«Penso di sapere dove potrebbe essere» si era intromesso Ango. Aveva un’idea chiara e, ammise tra sé, la stessa che lui aveva intenzione di realizzare quella sera. Lasciò l’Agenzia lasciando detto che, nel caso si fosse sbagliato e non avesse trovato Dazai, avrebbe chiamato Kunikida per informarlo. 

Il bar Lupin diede credito alla sua intuizione. Dazai era seduto al solito posto, con l’eccezione che sul bancone non ci fosse solo il bicchiere del whiskey, ma l’intera bottiglia. 

«Ehi, Ango» mormorò il detective, accennando un saluto che spinse l’altro a prendere posto. 

Un secondo bicchiere di whiskey apparve sul bancone, prima che l’oste si congedasse, lasciandoli soli. L’odore che si respirava nel locale riportò alla mente di Ango sensazioni che in quattro anni aveva piegato e messo via. Anche se non era la prima volta che tornava al Lupin, l’atmosfera permise alla mente di correre e soggiogargli le percezioni, fondendo insieme presente e passato, facendola diventare una di quelle serate. 

Di fianco a lui, Dazai si riempì il bicchiere da solo, osservando come il ghiaccio mezzo sciolto si capovolgesse, perdendo il proprio equilibrio. 

«Ho passato la giornata a ipotizzare tutti i possibili scenari in cui Odasaku poteva essere vivo. Ho pensato a come fosse possibile, a come avessero fatto.» 

Dazai mandò giù un sorso corposo, poco elegante, e si leccò le labbra per togliere i residui. Il suo sguardo non era vacuo, ma distante. 

«Sono… ero certo di aver registrato ogni secondo di quello che era successo. I miei ricordi confusi iniziano dopo, nelle due settimane che hanno seguito la sua… non morte.» C’era una nota stonata, divertita, ma di una gioia finta che graffiava nell’essere ascoltata. «Ho abbassato la guardia. Dostoevskij, chiunque ci sia dietro, è riuscito a farmi piangere per quattro anni su una tomba vuota.»

L’ammissione penetrò in Ango come un’iniezione indesiderata. Era una confessione aperta, sincera, per quanto il tono avesse il retrogusto del sarcasmo verso se stessi. La bottiglia di whiskey era agli sgoccioli; Ango aveva già visto, in passato, Dazai ubriaco. Tuttavia, la soglia, in quel momento, era quella dei pensieri personali, qualcosa che Dazai raramente avrebbe ammesso senza giri di parole o doppi sensi sibillini. 

La tensione salì e annegò nell’odore dell’alcool e del tabacco stantio, in un ciclo continuo. Ango abbandonò subito i precari tentativi della sua mente di pensare in maniera logica al caso, a risposte concrete a quei come e perché rimasti a pungolarlo dalla sera precedente. 

Con un dito, Dazai percorse il bordo del bicchiere, il viso appoggiato all’altra mano. Il suo sguardo era per lo sgabello vuoto alla sua destra.

«Eravamo qualcosa senza il bisogno di definirci. Anche adesso non saprei dire cosa fossimo, ma… eravamo. Insieme.» 

Le sue parole erano come scarpe che camminavano sui cocci di qualcosa che non avrebbe dovuto rompersi. 

«Ci siamo adagiati su quella ingenuità acerba di chi condivide qualcosa e pensa di avere il tempo per dipanarla. Un errore stupido, considerando che ogni giorno nella mafia può essere l’ultimo.» I suoi occhi tornarono sul bicchiere e prese un altro sorso; il suo capo rimase inclinato, guardando un punto sulla parete del bar. «Forse il problema era che con Odasaku smettevo di pensare.»

Ango non aveva ancora toccato il proprio whiskey. Aveva continuato a fissare Dazai come uno spettatore la cui voce in gola moriva a ogni nuova battuta sentita. Il dolore di Dazai era tangibile, una presenza piena e reale che aveva ingombrato l’intero ambiente, dando a ogni particolare un ruolo, un ricordo legato a quattro anni prima. 

Prima ancora di rendersene conto, Ango sollevò una mano e la posò sulla spalla di Dazai. Non era pratico di gesti d’affetto. Gli unici che conosceva li aveva imparati proprio da Dazai e Odasaku, registrandoli distrattamente, ritenendoli un’estensione che non lo riguardava. Almeno, fino a quell’amicizia che aveva spezzato troppe convinzioni prive di esperienza. Un’amicizia che non sarebbe dovuta cominciare e che li aveva portati lì, con il filo tranciato del presente e gli spifferi di un passato che si stava insinuando nelle loro ossa. 

Rimasero così, senza dire o fare nulla. Dazai non scostò Ango, ma i suoi occhi vedevano solo lo sgabello vuoto affianco a sé. 

«Dazai...»

Le dita di Ango strinsero più forte. Si irrigidirono, piantandosi nella sua spalla. Dazai non capì finché non alzò lo sguardo.

Sull’ultimo gradino del Lupin, la pistola puntata contro di loro, c’era Odasaku.

To be continued.

Spazio autore 

Non so come, non so quando, ma a questo capitolo ne verrà collegato uno extra dedicato alla giornata che Dazai ha passato coi propri pensieri e il bisogno di parlarne con qualcuno. 

Nel mentre, una lettura che aiuta a capire i sentimenti dietro le sue parole, e che è un po’ il prequel di questa storia è una one shot che ho scritto qualche mese fa: 

» Dazai, please. 

Al prossimo weekend ~

Pagina autore su FB: Nefelibata ~ @EneriMess

Prossimo capitolo → The sky is falling apart [Parte 1]

Capitolo 7

The sky is falling apart 

(Parte 1)

Sometimes there's things a man cannot know
Gears won't turn and the leaves won't grow
There's no place to run and no gasoline
Engine won't turn
And the train won't leave

[Stay Alive - José González]

All’interno del Lupin era calato un silenzio così vuoto che il ticchettio dell’orologio di Ango risuonava come i rintocchi di un campanile. Per ognuno di questi, Dazai osservò un dettaglio nuovo su un volto che assomigliava a un ricordo. 

Odasaku era cambiato. 

Erano passati quattro anni anche per lui e avevano lasciato segni tangibili. Era cresciuto e il suo fisico lo rispecchiava. I suoi capelli erano più lunghi, raccolti sulla nuca. Una cicatrice gli attraversava l’occhio, ma non sembrava aver intaccato la sua vista. L’inespressività dei suoi sentimenti era rimasta, ma c’era una durezza di fondo che non trasmetteva più sicurezza. 

«Oda- Odasaku» chiamarlo fu più forte di Ango. 

Nessuna emozione si accese a quel nome, a malapena un battito di ciglia. Nessun sussulto, anche minimo o rassicurante. Niente. 

«Quando quella finta tomba fosse stata aperta, sarei dovuto venire qui e prendere la spia del governo e la spia della mafia» disse Odasaku di punto in bianco. La voce era rimasta la stessa, bassa, lenta, scivolò dalle orecchie al cuore in un veleno paralizzante. 

Odasaku era vivo. 

«Odasaku! Siamo noi! Siamo-»

«Sakaguchi Ango» lo interruppe lui, secco, interrompendo il suo slancio. «E Dazai Osamu. Due spie doppiogiochiste.» 

«Siamo-»

«Ango, lascia perdere» lo fermò Dazai. «Non si ricorda di noi.»

Le pareti del Lupin erano sfocate alla sua vista. L’uomo che aveva conosciuto come Odasaku era la parte più veritiera di quello che vedeva, ma allo stesso tempo anche la menzogna più crudele. Cominciava a capire le mosse sulla scacchiera, ma accantonò l’idea. Mise da parte la logica, anche se questa avrebbe potuto mitigare il dolore che sentiva all’altezza del petto. Un dolore che lo mantenne vigile. Una paura che si pose come filtro a una realtà ribaltata. 

Odasaku era vivo, ma non era Odasaku. 

Quegli occhi non gli stavano mentendo. Non stavano nascondendo qualcosa. Erano lo sguardo di una persona che Dazai non conosceva.   

«È pericoloso abbassare la guardia» riprese, riuscendo a mantenere la voce ferma. «È l’Odasaku che non abbiamo mai conosciuto, quello capace di uccidere senza pentimento.»

L’uomo non mosse un muscolo, imperturbabile, e Dazai tentò di fare lo stesso, svuotato di ogni pensiero o intenzione. 

La situazione si sbloccò, e peggiorò, quando Oda fece scattare il braccio con cui impugnava la pistola. Un proiettile lasciò la canna e riecheggiò nell’aria densa, sfiorando la guancia di Dazai. 

Sullo sgabello dietro di lui, Ango si lasciò sfuggire un gemito tra sorpresa e dolore. 

«Niente scherzi» commentò Odasaku, impassibile. «L’arma che hai nella fondina è inutile.»

Dazai lanciò un’occhiata sgranata ad Ango da sopra la propria spalla. L’ex spia era piegata su se stessa, le dita, macchiate di sangue, premute sulla parte alta del braccio destro. Digrignava i denti, a occhi chiusi. 

«Flawless» mormorò Dazai. Tornò a fissare il loro nemico. «L’abilità di vedere cinque secondi nel futuro.»

Fu impercettibile, ma un angolo della bocca di Odasaku ebbe un guizzo verso l’alto, simile a una nota stonata in una sinfonia. «Nove secondi» lo corresse. «Quasi dieci.»

L’accenno d’orgoglio fu così fuori luogo che, per un istante, la paura di Dazai assaggiò l’acre sapore del panico, il sentore che il baratro dell’amnesia fosse più oscuro e pieno di trappole di quanto stesse ipotizzando. Nell’autocontrollo che ostentava, Dazai avvertì tendersi ogni muscolo del proprio corpo, un elastico tirato all’estremo. Non mostrò nulla, continuò con la commedia. 

«Quindi è vero che le abilità possono evolvere.»

Era, tuttavia, un discorso che Odasaku aveva già deciso di accantonare. 

«Scegliete: potete venire via con me, senza opporre resistenza, o morire nel tentativo di scappare.»

Dazai sollevò le mani, i palmi bene in vista. Imbastì un sorrisetto. Doveva pensare. E guadagnare tempo. 

«Mi vanno bene entrambe le opzioni.» 

In risposta ricevette un’occhiata sottile, forse la prima vera reazione, a cui seguì un nuovo scatto della mano armata. Non sparò. Dazai stava abbassando un braccio, lentamente, verso la tasca del proprio trench. 

«Calma» disse il detective con una pacatezza lungi dal provare, ma registrando ogni reazione sul viso di Odasaku. Pensa. Pensa. Pensa. «Voglio prendere un fazzoletto. Se dobbiamo seguirti, Ango non può farlo in queste condizioni, seminando sangue in giro.» Suonò ragionevole persino alle proprie orecchie. Poi osò per tastare il terreno. «Se fossi una minaccia lo vedresti.»

Furono secondi che durarono il tempo di una marcia al patibolo. Un’ennesima scommessa. Dazai non aveva mentito sull’accettare entrambe le possibilità. Odasaku avrebbe potuto ucciderlo e tutto sarebbe finito. Non riusciva a percepire la scintilla a reagire, soffocata sotto gli strati di quella strategia montata nei suoi confronti.  

Dazai continuò il suo gesto con lentezza. Infilò la mano in tasca e tirò fuori un lembo del fazzoletto come prova. 

«Visto?» si concesse. Poteva ballare con la morte, se questa aveva la maschera di Odasaku. Forse, alla fine, sopravvivere era un’opzione a cui una parte del suo essere tendeva. 

Sempre sotto lo sguardo attento di Odasaku, Dazai si voltò, dandogli le spalle, per assistere Ango. 

«Lasciatelo dire da un aspirante suicida» sussurrò, premendo il fazzoletto sulla ferita, indifferente al sangue che gli imbrattò le dita o al sussultò di Ango per la sua poca delicatezza. «Il tuo istinto di sopravvivenza fa schifo.»

Il fatto che Odasaku non stesse in alcun modo reagendo, assistendo passivamente al tutto, diede una conferma a Dazai. Una conferma che sfruttò a proprio vantaggio, facendo scivolare nella mano di Ango un piccolo foglietto piegato in quattro. Questo sparì stretto nel palmo dell’agente del governo a una nuova fitta di dolore. Non si scambiarono sguardi per non destare sospetti, ma il detective sfruttò la propria posizione di spalle per mormorare una cosa. Due parole che avrebbero aumentato le loro possibilità di uscirne.

«Andiamo» ordinò Odasaku, accennando alle scale. 

Dazai non si staccò da Ango. Lo aiutò ad alzarsi dallo sgabello e lo sostenne, passo dopo passo. Superarono Odasaku e Dazai si concentrò solo su ciò che della realtà poteva controllare. Salire i gradini, uscire nell’aria pungente di un inverno che faticava ad andarsene, osservare il minivan dai vetri oscurati verso cui Odasaku li spinse a camminare e come la stradina, dalla parte opposta, fosse sgombra. Non c’erano persone in giro. Nessuno da coinvolgere. 

«Ango, ora.»

Dazai non lo gridò. Fu un segnale semplice, diretto. I suoi movimenti furono altrettanto precisi, nonostante il sangue gli rimbombasse nelle orecchie. Si staccò dall’ex amico e usò entrambe le mani per forzare Odasaku ad abbassare il braccio con cui teneva la pistola. Avvertì la protesi di metallo, ma non ci pensò. Odasaku era forte e Dazai dovette usare tutto il proprio peso per direzionare il colpo che partì verso l’asfalto. 

Nello stesso momento, Ango aveva aperto il foglietto con dita tremanti e sporche di sangue. 

«Granata accecante!»

I kanji vergati a penna ci misero un istante di troppo, ma reagirono. Una luce verde trasformò quanto descritto. 

Il bang risuonò tra i palazzi, il flash di luce fu breve, ma il fumo si alzò in una voluta grigiastra che inghiottì i tre in pochi istanti.

* * * 

«DOPPO GINKAKU!»

Kunikida era scattato in piedi, rovesciando la sedia. Era tardi ed era nella sala riunioni dell’Agenzia. Dall’altra parte del grande tavolo, Tanizaki sussultò, mentre Ranpo, dopo un’iniziale sorpresa, lo osservò al microscopio.  

Passato lo sbigottimento, Kunikida frugò in mezzo ai fogli e alle cartelline del caso, trovando la propria agenda verde. La sfogliò con dita rapide fino alle ultime pagine, dove aveva appuntato le “scorte in caso di emergenza”: pagine già segnate dalla sua calligrafia, con vari oggetti utili se non avesse avuto a portata di mano una penna. 

Vicino ai resti di una pagina strappata c’era un messaggio a matita. 

La prendo in prestito! 

Era la scrittura di Dazai, corredata anche di una sua caricatura minuscola che faceva la linguaccia. Una freccia che indicava la pagina mancante. 

«Maledizione a quell’idiota!» ringhiò Kunikida tra sé, richiudendo l’agenda con un colpo secco. 

«Non può averla attivata da solo» fece presente Ranpo, silenzioso e attento. 

«Sakaguchi deve averlo trovato.»

«Che cosa c’era scritto sulla pagina?» chiese piano Tanizaki. 

Kunikida si prese un momento per fare mente locale. «Una granata accecante.»

Il più giovane lanciò un doppio sguardo agli altri due. «Questo significa che qualcuno li ha attaccati!?»

«Red Hood.» 

«Ranpo-san, ne sei sicuro?» 

Nel tono di Kunikida non c’era reale scetticismo, più il desiderio che non fosse così. Iniziavano a esserci nuove ombre sul suo viso, ombre che rimarcavano una preoccupazione altrimenti repressa. 

«Dostoevskij è ossessionato da Dazai» disse Ranpo senza girarci intorno. «È il suo principale avversario. Possiamo continuare a revisionare tutti questi rapporti per ore, ma qualcuno sta cancellando le prove, mentre Dostoevskij usa la carta di Oda per abbattere Dazai. Perdere anche lui significa fine dei giochi per noi.»

Kunikida imprecò. Gli servì per buttare fuori il veleno che era diventato ogni pensiero relativo a quell’indagine. La situazione stava andando fuori controllo. Raddrizzò le spalle e si impose di tornare a essere il detective che era. 

«Non possiamo farci cogliere di nuovo in difetto» le sue parole suonarono ferme, più un’ancora per se stesso che un discorso rivolto agli altri due compagni. «Siamo in inferiorità numerica e non possiamo perdere nessun altro membro dell’Agenzia» e non sembrò mai essere stato più serio come in quel momento. 

«Tanizaki» chiamò e il ragazzo si alzò di scatto, pronto a eseguire le istruzioni. «Rimani qui con Ranpo e chiama Kenji. Avvisate la polizia militare se notate qualcosa di sospetto.»

«Ricevuto.»

«Io mi farò raggiungere da Atsushi e Kyouka e andremo a cercare Dazai e Sakaguchi.»

Ranpo approvò il piano con un assenso del capo e Kunikida andò a recuperare una fondina ascellare, la propria pistola e la giacca, dove sistemò l’agenda. Quando fu sulla porta, Ranpo lo fermò, allungandogli un post-it. 

«Vai a questo indirizzo. Troverai un posto chiamato Bar Lupin. Dazai sarà lì, o da lì potrai iniziare a cercarlo.»

* * *

Dazai aveva afferrato Ango e lo aveva trascinato via. Erano scappati sfruttando il diversivo della granata, ma Dazai era conscio che era stato dato loro solo del vantaggio. Quella non era altro che una caccia selvaggia. Loro erano le prede di quella notte e Odasaku era il loro cacciatore. 

Zigzagarono per varie stradine e vicoletti, in una delle parti meno affollate della città. I loro passi erano febbrili, come gli sguardi che continuavano a lanciare sopra le spalle. 

«Da-Dazai...»

Ango era senza fiato e incespicò. Il detective lo afferrò per il braccio sano, passandoselo dietro il collo, e svoltò di nuovo, in un vicolo più stretto e appartato. 

Dazai fece appoggiare Ango contro il muro e controllò la ferita. Continuava a perdere sangue e, con un’occhiata al terreno, si accorse che la perdita stava giocando a loro svantaggio, in una macabra scia di Pollicino. Si sfilò la cintura del trench e la legò alla spalla. L’occhio gli cadde poi sulla fondina di Ango e recuperò la pistola, sganciando il caricatore e contanto i colpi. 

«Vuoi... sparare a Odasaku?» 

L’occhiata che Ango ricevette per la domanda fu tagliente e piena di biasimo. 

«Tu non ti stavi facendo problemi al Lupin» replicò Dazai velenoso, rammentando l’intenzionalità stroncata sul nascere da Flawless. Con un colpo di palmo risistemò il caricatore e continuò a fissare solo l’arma. I secondi scorrevano a velocità raddoppiata e lui faceva ancora fatica a pensare. 

«Non gli sparerò se non sarò costretto» spiegò. Era una mezza verità, più il bisogno di fare il punto con se stesso. «Non è Odasaku. Non ho idea di cosa ricordi o che lavaggio del cervello gli abbiano fatto. Hai visto anche tu che è cambiato.» 

Nel dirlo, fissò negli occhi Ango, per leggerci i propri stessi timori, le sue stesse conclusioni. Erano davvero passati quattro anni anche per Odasaku. Dove e come erano domande per cui non avevano né tempo né energie.

«Comunque» riprese, alzando la pistola. «Questa è più utile se la uso io. La mia abilità mi rende invisibile alla sua. Non può prevedere quello che farò.» 

Era una magra consolazione, un’ennesima beffa in un teatrino di marionette di seconda mano. Dazai provava la sensazione di avere dei fili a direzionarlo - un sentore che aveva avuto anche durante lo scontro con la Mimic finché Mori non gli aveva sbattuto in faccia la verità. Ripromettersi di non cadere più nella tela di un ragno non era servito. Il problema era che Odasaku era l’unica variabile che andava oltre ogni sua previsione. 

«Che cosa facciamo?» 

Ango lo riportò alla realtà.

«Scappiamo e cerchiamo di seminarlo finché non ci viene un’idea migliore. E tu hai bisogno di andare in un ospedale, non svenire.» 

Dazai afferrò di nuovo Ango dal braccio sano per sostenerlo. Avevano sostato troppo.

Un proiettile gli sfiorò la testa. Un istinto che Dazai aveva ignorato per anni prese possesso dei suoi riflessi, facendogli rispondere al fuoco. Come predetto, l’invisibilità data da No Longer Human giocò a loro favore, facendo guadagnare una manciata di secondi al detective per riprendere a correre. Individuò un’insegna spenta e pericolante. Con due colpi mirati cadde alle loro spalle, spingendo Odasaku a balzare indietro. 

Prima di svoltare all’ennesimo angolo, Dazai incrociò lo sguardo con quello di Odasaku. Si era rimesso la maschera integrale vermiglia che gli valeva il nome di giustiziere e da cui non trasparivano emozioni. Il nulla totale, salvo l’avvertimento che il vantaggio stava per finire, come i granelli di sabbia in una clessidra. Dazai non aveva spazio anche per il timore.

Ricordi accantonati aiutarono Dazai a riconoscere, svoltare e correre per una serie di strade che il se stesso del passato aveva percorso per anni. Le luci erano poche, i locali avevano già chiuso, ma Dazai si accorse di uno spiraglio. 

Bloccandosi senza preavviso, con la conseguenza di trattenere Ango dal rovinare a terra, lo trascinò davanti a una porta di servizio. La spalancò con un calcio, puntando l’arma. Davanti a lui si aprì una cucina e lo sguardo sgranato di due sguatteri che interruppero l’opera di pulizia e le chiacchiere, pietrificandosi nel vedere la canna della pistola. A Dazai non passò inosservato come entrambi lanciarono uno sguardo sotto a uno dei banconi, dove dovevano aver lasciato le proprie armi.

«La parola d’ordine è Il sole si spegne. Non direte a nessuno di averci visto. Quando uscite andate a sinistra e non guardatevi indietro. Ora sparite» ordinò Dazai e i due ragazzi mollarono scopa e straccio senza una parola e si precipitarono fuori, passando loro a fianco. 

«Dove… siamo?» domandò Ango, reggendosi malamente in piedi. 

«Uno dei tanti locali facciata della mafia. È una fortuna che la mia parola d’ordine ancora funzioni» spiegò sbrigativo Dazai. Recuperò una pezza pulita e la lanciò ad Ango, per poi dedicarsi a sigillare la porta di servizio. 

«Questo non lo fermerà, ma dovremmo riuscire a guadagnare tempo. Se non ci ha visti.» 

Spinse poi Ango verso l’ingresso della cucina, guardandosi intorno. Era un locale piccolo, modesto, per una bevuta dopo il lavoro. La vetrina dava sulla strada principale, anche se in quel momento la saracinesca era calata ed entrava solo qualche sprazzo di luce. Dazai non si soffermò e imboccò una seconda porta, su cui era affisso il cartello bagno rotto. 

Non si trovarono in un vero gabinetto, ma in una seconda stanza, un ex magazzino rimesso totalmente a nuovo e lungi dall’avere l’aspetto dimesso del locale. Era, in una scala ridotta, la sala di un night club, con pareti insonorizzate, divanetti di lusso e una pedana centrale con un palo da pole dance. 

Dopo aver fatto sedere l’ex spia vicino al bancone del bar, il detective ispezionò velocemente la sua ferita. 

«Hai ancora il cellulare?» 

Ango scosse la testa. 

«È rimasto nella mia borsa al Lupin. Ma ho ancora...» 

Con la mano tentò di raggiungere una delle tasche del suo completo, ma le fitte di dolore lo bloccarono. Dazai fu più sbrigativo e frugò per conto proprio. 

«Fantastico» commentò, svuotato di entusiasmo ma colmo di disprezzo, rigirandosi un cercapersone tra le dita. «A voi del governo questi giocattoli retrò piacciono parecchio. Spero tu abbia il numero dell’esercito qui dentro, perché non basterà un’unità d’assalto contro Odasaku.»

Ango piegò la testa all’indietro in cerca di aria. Il suo viso sofferente si faceva sempre più pallido, ma tentò di trovare il fiato per spiegarsi. 

«Ha un raggio d’azione che copre tutta Yokohama e indica la nostra posizione al centimetro. Attiverà il cellulare scelto anche se è spento. Non si può ignorare. Seleziona il terzo contatto.»

Anche se dubbioso, Dazai non esitò a farlo. Avevano bisogno di aiuto per uscire da quella situazione, per quanto la richiesta avrebbe portato qualcuno di poco attento a lasciarci la pelle. Pensare a Odasaku con le mani sporche di sangue era un altro argomento che finì in fondo alla lista di cose di cui preoccuparsi in quel momento. Prima sarebbero dovuti sopravvivere alla sua caccia.

Il silenzio prolungato in cui la sala del night club si immerse lo portò ad alzare lo sguardo su Ango. Gli diede uno schiaffo leggero, per prendergli poi la testa tra le mani. 

«Rimani sveglio. Se svieni è la fine» e stanotte non posso perdere qualcun altro. 

Dazai si odiò per averlo pensato. Si sentiva emotivamente uno schifo e solo la tensione della situazione gli stava impedendo di fare i conti col reale significato di quanto stava succedendo. 

«Sarebbe ironico se morissi per mano di Odasaku» sussurrò Ango con voce rotta. «La giusta punizione da parte del karma.»

Dazai gli raddrizzò gli occhiali sul naso con un sospiro. Poteva concedersi di allentare un po’ la pressione, se questo fosse servito a mantenerli vigili. 

«Non lo dirò per farti stare bene. Prendila per una constatazione.» 

Abbassò lo sguardo sulla sua ferita. Alla fine, il sangue era indistinguibile. Rosso e caldo per ognuno di loro. La sua mano si era sporcata del sangue di Ango come quattro anni prima era successo con Odasaku. 

«Tu non c’entri con la morte di Odasaku. O quella che abbiamo creduto fosse la sua fine. Il fatto che tu fossi una spia non è stata una mossa leale, ma nel quadro generale degli eventi… sei stato solo la pedina giusta al momento giusto nelle mani di Mori-san.»

Forse avrebbe dovuto sentire quelle parole alleggerirgli la coscienza, ma riusciva solo a pensare ai ricordi di Odasaku seduto di fianco a lui al Lupin. Chiuse gli occhi. 

«Non hai nessun debito verso di lui, se non quello di avergli mentito. Ma ti avrebbe perdonato.»

Ango trattenne la commozione a fatica, scuotendo la testa, ignorando le fitte di dolore. 

«Ho capito troppo tardi che mi ero affezionato a voi due quando non avrei dovuto...»

Dazai non rispose, guardando altrove. Il devasto fisico ed emotivo di Ango scorreva quanto il sangue dalla sua ferita. Probabilmente quella conversazione sarebbe stata diversa in un altro frangente. O avevano avuto bisogno di trovarsi in una situazione del genere per aprire la porta su quattro anni prima. 

Il concetto di perdono era estraneo a Dazai, anche dopo anni in quel lato dove lo aveva spinto Odasaku. Come l’odio non era che un fastidio che lo portava a fare del male a chi lo provocava. La naturalezza con cui i suoi pensieri trovavano i punti deboli dove colpire era un processo che non gli aveva mai provocato troppi scrupoli. In fondo, Ango stesso era stato una sua vittima, nonostante una parte di lui continuasse a considerarlo importante. Ciò che Dazai realizzò in quel momento di confessione, fu come la presenza dell’ex spia stesse riaffiorando nei suoi ricordi legati al Lupin. 

Il rumore violento di una porta scardinata li colse nel momento di debolezza. Entrambi sussultarono, ma Dazai premette la mano sulla bocca di Ango, tirandolo in piedi per portarlo dietro il bancone del bar e nasconderlo. Impugnò di nuovo la pistola, contando mentalmente i colpi rimasti, e scelse l’angolatura migliore con cui tenere d’occhio la porta della sala. 

Era una stanza dove l’ingresso coincideva con l’uscita. Le probabilità che ne uscissero vivi erano minime e il pensiero gli provocò una sensazione che aveva sperimentato di rado, quella di voler sopravvivere. Odasaku era vivo e lui… non voleva morire.

L’uscio del night club segreto fu abbattuto con un calcio, volando addosso ai divani più vicini. 

«Dove cazzo sei quattrocchi!? Vieni fuori! Il mio cellulare non smette più di suonare per il tuo allarme di merda!»

Chuuya apparve sulla porta, mani in tasca ed espressione al limite dell’intento omicida. Sentimento che si stemperò quando incrociò gli occhi con quelli senza parole di Dazai. Di fianco a lui, Ango riuscì a mettersi in piedi a fatica. 

«Che cazzo significa?» sbottò Chuuya, marciando verso di loro con l’aria di qualcuno che non si sarebbe accontento delle spiegazioni. «Che cosa ci fate voi due qui!?»

Dazai lo ignorò, voltandosi verso il suo - un po’ meno - ex amico. 

«Perché Chuuya è nel tuo cercapersone?»

Ango riuscì ad abbozzare un sorriso di sollievo. 

«Volevi l’esercito…» e nel dirlo si accasciò contro il bancone. «Il resto è una storia lunga, non è il momento...»  

Chuuya annullò il resto della distanza in poche falcate, gli occhi fissi sulla ferita al braccio di Ango. 

«Che cazzo è successo!?»

«Red Hood ci sta inseguendo» replicò secco Dazai. Dare spiegazioni a Chuuya era complicato e non ne avevano il tempo. «Dobbiamo andarcene da qui. Subito. Ango non resisterà ancora a lungo.» Nel dirlo, lo sorresse per cercare di avviarsi verso l’uscita, ma Chuuya gli si parò davanti, premendogli una mano sul petto per fermarlo.

«Aspetta un momento. Quello stronzo è qui in giro!? È stato lui a sparargli!?»

«Dobbiamo andarcene» insistette Dazai, serrando le dita intorno al polso di Ango, che non protestò ma, anzi, comprese il gesto, la difficoltà a esprimersi. 

«Nakahara-kun, Dazai ha ragione… è meglio andare.»

«Col cazzo!» li liquidò Chuuya. «Dove diavolo è!? Così la finiamo una volta per tutte!»

Sottolineò la frase colpendosi un palmo con il pugno, il famigliare bagliore della gravità a circondarlo. 

Dazai liberò una mano per afferrare Chuuya e annullare l’abilità. 

«Non puoi ucciderlo.»

«Guardami farlo» ribatté il Dirigente, sostenendo il suo sguardo.

La dita di Dazai si conficcarono nel polso dell’ex partner. 

«Red Hood è Odasaku. È il mio amico.»

Le intenzioni di Chuuya persero di intensità. Dopo un iniziale momento di smarrimento, certo di aver capito male il nome, Chuuya si liberò con uno strattone e spostò lo sguardo dall’uno all’altro. Ango annuì debolmente, confermando le parole di Dazai. 

«Non è possibile» buttò fuori Chuuya, sconvolto. Un sentimento che fu presto inquinato dall’incazzatura. Anche se era la verità si sentiva preso in giro. «È morto. Cazzo, hai mollato la mafia per la sua morte!» 

Fissare in faccia l’ex partner, e ricevere solo silenzio in risposta, gli restituì un boccone più amaro. Dazai era concentrato sulla situazione, ma a Chuuya non era passato inosservato quello che si annidava nel suo sguardo. Scosse la testa. 

«Com’è possibile che sia vivo?»

«Dostoevskij.»

Un nome che ebbe il potere di aumentare il malumore di Chuuya. 

«’fanculo. Quel ratto di merda dovevate ucciderlo quando lo avete fregato.» 

«Ti assicuro che non andrà lontano la prossima volta» promise Dazai. «Adesso dobbiamo andarcene.» 

Chuuya non fu d’accordo. Non si spostò, nonostante l’occhiata combattuta che gli rivolse. 

«Non posso lasciare...» Imprecò. «Non posso lasciare che il tuo amico se ne vada in giro come se nulla fosse. Non con quello che ha combinato fino a ora. Degli agenti sono morti.»

Lo sguardo di Dazai promise una tempesta, ma non ebbe modo di discutere ulteriormente. L’ultimo granello di sabbia si era appena depositato nella parte bassa della clessidra. Il tempo a loro disposizione, il loro vantaggio, era finito. 

Ango fu il primo ad accorgersi dell’entrata silenziosa e distaccata con cui Odasaku mise piede nella sala. La sua espressione sconvolta fu l’allarme che fece scattare Chuuya. La prontezza con cui attivò la gravità li salvò dalla prima pioggia di proiettili e servì a Dazai e Ango per tuffarsi di nuovo dietro al bancone. 

«Non attaccarlo!» gridò il detective all’ex partner. «La sua abilità può vedere fino a dieci secondi nel futuro!»

«Figlio di puttana» digrignò tra i denti Chuuya, continuando a collezionare proiettili finché entrambe le pistole di Red Hood finirono i colpi. Fu il momento del contrattacco, ma Odasaku lo aveva già previsto e scartò dietro a una fila di divanetti, prima che i proiettili tornassero indietro potenziati dalla gravità. 

«Usa la Muraglia Cinese!» urlò Dazai, sovrastando il rumore frastornante. 

«Lo so!» replicò furioso Chuuya, sbattendo le mani sul pavimento. 

Dopo un secondo di puro silenzio, seguì un fracasso tale che difficilmente i muri insonorizzati arginarono. L’intera sala tremò e tutto quello che non era inchiodato alle pareti o a terra volò davanti a Chuuya, iniziando ad accatastarsi in un muro fatto di mobilio, bottiglie, elettrodomestici, tendaggi e qualsiasi cosa il richiamo della gravità riuscisse a trascinare con sé. 

Sforzandosi, Chuuya mantenne attivo il potere abbastanza da correre verso il bancone del bar, scivolarci sopra e atterrare davanti a Dazai e Ango. Senza perdere un secondo di quel nuovo vantaggio, colpì la parete con un pugno e aprì un varco. 

«Via! Ora!» urlò.

Lui e Dazai afferrarono Ango e scapparono via.  

To be continued.

Spazio autore 

Due settimane di pausa, ma ce l’ho fatta a correggere e postare ;) 

Il capitolo è dedicato a Europa91 che lo aspettava con tutta la passione che riesce a urlarmi in chat e che mi aiuta ad andare avanti con questa storia :°) Grazie! 

Al prossimo weekend col seguito ~

Pagina autore su FB: Nefelibata ~ @EneriMess

Prossimo capitolo → The sky is falling apart [Parte 2]

Capitolo 8

The sky is falling apart 
(Parte 2)

La fuga tra i vicoli fu serrata. 

Chuuya era finito a sorreggere Ango, mentre Dazai rallentava l’inevitabile esito di quella fuga, rimanendo l’unico punto cieco di Flawless. Tuttavia, i suoi non erano che proiettili di avvertimento e Odasaku lo aveva capito. Imprecando, Chuuya sfruttò di nuovo la gravità e accatastò tutto quello che poteva toccare e raggiungere, sbarrando l’ingresso della strada in cui stavano scappando e guadagnando del tempo prezioso. 

«’fanculo, Dazai!» 

Chuuya era fuori di sé. «Hai dimenticato come si mira!?»

«Non ho intenzione di fargli male.»

«Quello ci vuole ammazzare! Se almeno lo ferissi, potremmo prenderlo!»

«E poi cosa, Chuuya? La mafia se ne prenderà cura come l’ultima volta?» 

La frustrazione di Chuuya era densa e palpabile. Per avere le mani libere, scaricò Ango senza troppa premura contro il muro dell’anfratto che avevano trovato. Aveva bisogno di stringere le dita intorno al collo di Dazai, se fosse stato necessario.

«Il tuo amico si diverte a far saltare per aria gli uffici della mafia e ammazzare gente! Ha rapito uno dei vostri, ferito il vostro capo e in generale non mi sembra si preoccupi che tu sia vivo o morto! Non so che cazzo hanno fatto per incasinargli la testa, ma non è il tuo amico! Fattene una ragione!»

Se Chuuya era frustrato, Dazai era così saturo di emozioni che perdere il controllo non era più una scelta così criticabile. Si sfogò spintonando l’ex partner e inchiodandolo al muro con entrambe le mani. Per la prima volta da quando si conoscevano, si permise di sovrastarlo senza alcuna derisione o divertimento. Lo fece perché poteva, perché aveva bisogno che Chuuya avvertisse la soggezione, che sentisse la differenza tra loro. La dipendenza. 

«Ascoltami bene» sussurrò a un soffio dal suo viso. Lo fissò negli occhi carico di tutto quello che stava provando. Una parte di lui voleva esplodere. 

«Se fai qualcosa di irreversibile a Odasaku io non ci sarò più per annullare la Corruzione, hai capito?» 

Suonò cattivo al proprio udito e non se ne pentì.

«Potrai resistere, ma il giorno che dovrai cedere, io non ti aiuterò. Rimarrò a guardare finché non ti avrà consumato fino alle ossa.»

Lo shock sul viso di Chuuya durò qualche secondo di troppo. La sua mandibola era così serrata da tremare. Il suo sguardo cercò tracce di tentennamenti in quello di Dazai, nella sua minaccia, in quella promessa. Aveva di fronte di nuovo il Dazai quindicenne. Quello che avvertiva i nemici della fine che avrebbero fatto di lì a breve. Era appena stato posto dall’altro lato della barricata e fece male. Era così surreale che Chuuya faticò a realizzarlo. 

«Dazai...» 

Ango richiamò l’attenzione, interrompendo la tensione, il muro che si era creato tra i due. Faticava a tenere gli occhi aperti, ma si sforzò si mettersi dritto contro la parete, una mano stretta sulla ferita al braccio. 

«Dobbiamo fermare Odasaku. Pensare… a un modo per superare quei dieci secondi.»

Chuuya sfruttò il momento di distrazione per allontanare Dazai con uno spintone. Le mani gli tremarono e le serrò a pugno. Si concentrò su Ango per impedirsi di menare l’ex partner, di urlargli, anche se si trovò svuotato di insulti. 

«Che cosa intendi, quattrocchi?»

Ango si umettò le labbra. «L’abilità di Odasaku ha dei limiti… se il tempo tra l’innesco della trappola e la realizzazione di essere in pericolo è più lungo di dieci secondi, allora Odasaku non sarà il grado di sfuggire alla trappola...» Si fermò per riprende fiato. «Il problema è che… già con cinque, sei secondi era complicato elaborare qualcosa… ora che la sua abilità è evoluta a dieci… è un tempo infinito.»

«Niente più palla avvelenata» commentò Dazai con una sopita vena di scherno, ricordando come, quattro anni prima, Ango avesse fregato Odasaku. 

Chuuya non accolse quella spiegazione con positività. 

«Che cazzo di abilità ha che lo rende Dio!? Facciamo prima a continuare a scappare.»

«Dovresti seriamente portare via Ango» intervenne Dazai, le mani in tasca e un’aura di apparente calma. «Non potrà andare avanti ancora a lungo.»

Chuuya gli lanciò un’occhiata al vetriolo, ma distolse subito lo sguardo. La minaccia ancora scottava. 

«Sì, certo, ti lascio qui così puoi goderti la tua tragedia shakespeariana con il tuo amico redivivo. Non ci sperare minimamente. Taci e usa quel cazzo di cervello, non abbiamo più tempo.»

Dazai fece scena muta e questo diede tempo al suo ex partner di scrutarlo per qualche secondo. Dopo Ango, era quello messo peggio. I suoi nervi a fior di pelle si sentivano a distanza. Con sette anni di conoscenza alle spalle, Chuuya lo sapeva che non riusciva a pensare lucidamente. Come ogni volta che il suo amico era tirato in mezzo. 

«Un palazzo abbandonato...»

Ango parlò di nuovo, anche se più flebilmente, un mormorio come se fosse prossimo ad addormentarsi.  

«No» fu la replica secca di Dazai. 

«Cosa?» Chuuya spostò lo sguardo dall'uno all’altro, senza cogliere. «Che diavolo state blaterando!?»

Ango alzò una mano a mezz’aria, di piatto, per poi farla cadere in terra. Simulò un crollo. 

«Oh!» realizzò il Dirigente della Port Mafia. «Sì, posso farlo, è uno scherzo da ragazzi.»

Dazai si mise in mezzo. «No. Non rischieremo di ammazzarlo.»

«Senti, quello stronzo ha già dimostrato di avere più di una vita e quella sua abilità è una spina nel fianco» lo zittì Chuuya, calcando le parole, per poi buttare fuori un respiro pesante e ammorbidire il tono, per quanto restò scocciato. «Si farà male, ma scommetto quello che vuoi che domani ce lo ritroveremo di nuovo tra capo e collo. Per ora dobbiamo levarcelo di torno.»

«Starà bene» contribuì Ango, ma il suo tentativo di risultare incoraggiante si perse in una nuova fitta di dolore. 

Avevano di nuovo i minuti contati. La clessidra era stata capovolta una seconda volta e la sabbia stava scivolando via veloce, esaurendo quell’opportunità di scamparla che era arrivata insieme a Chuuya. 

«Va bene, ma alle mie condizioni.» 

Dazai tornò a fissare Chuuya dritto negli occhi. 

«Farai tutto quello che ti dirò e nei tempi che deciderò, intesi?»

Dal canto suo, Chuuya, col mento alto, sostenne il suo sguardo con freddezza. 

«Hai già specificato che cosa farai altrimenti.»

«Perfetto. Troviamo un posto dove nascondere Ango.»

«Un palazzo in costruzione!»

«...»

Chuuya ignorò il silenzio di Dazai e continuò a guardarsi in giro, piroettando su se stesso.

«È perfetto!» Guardò in alto, dove i pavimenti dei piani non erano ancora stati completati e si vedeva il cielo notturno. «Verrà giù in modo facile e veloce.»

«Prima di innescare il crollo devi contare almeno dieci secondi dal suo ingresso» gli ricordò Dazai, che, al contrario, stava fissando la parte da cui Odasaku sarebbe dovuto arrivare, se il piano fosse andato a buon fine. «Non un secondo di più.»

«Rilassati. Non so com’era prima, ma ora il tuo amico sembra una macchina da guerra. Avremo più problemi noi» e nel dirlo, si voltò a fissare l’ex partner con uno sguardo che avrebbe voluto scavargli dentro. 

«Niente colpi di testa o voglie improvvise di suicidio, chiaro? Le opzioni sono due: o ti trascino fuori di peso, o controllo il crollo. E per tutti e tre - ci tenne a specificare - è meglio che mi occupi dell’ultima. Poi dopo vedrai di spiegarmi che cazzo sta succedendo.»

Il sorrisetto di Dazai era una brutta copia del suo ghigno di finta intesa. 

«Potrebbe spararmi appena entra» fece presente con un’alzata di spalle. «O non seguirti qui. O ancora meglio, fiutare la trappola.» Si guardò in giro con aria critica. «È abbastanza palese.»

Chuuya ingoiò più di una rispostaccia insieme al vago senso di ansia che Dazai stava instillando. Anche un bambino avrebbe capito che era un piano fallace, ma l’altro non ci stava neanche provando. Il tempo, tuttavia, scarseggiava di nuovo. 

«Vedi di ricordarti che stiamo cercando di salvare la pellaccia dell’altro tuo amico» sbottò, riferito ad Ango, che avevano lasciato in condizioni pessime poco distante. Nel mentre, Chuuya si era avvicinato all’ingresso da cui la trappola sarebbe dovuta scattare. 

Dazai non replicò. Era rimasto fermo nella zona scelta come suo palcoscenico, fissando un punto imprecisato della struttura. Chuuya, dopo un sonoro tch, uscì dal palazzo per attuare la prima parte del piano. 

Il gatto e la carpa era una delle prime strategie che avevano ideato a quindici anni. Era un gioco elementare dove Chuuya, il gatto, ingaggiando brevi scontri, doveva attirare l’avversario, la carpa, in un punto preciso. Chuuya aveva l’agilità, la prontezza e le difese per giocare un ruolo del genere. Il suo problema con quel piano era sempre stata la frustrazione da fuga continua, ma quella notte la rogna era un senso di angoscia che gli stava stringendo la bocca dello stomaco. 

Senza Dazai a calamitare l’attenzione, i suoi pensieri ebbero finalmente il via libera per fluire e ed elaborare quanto aveva saputo in quella manciata di minuti frenetici. Realizzazioni che sembravano frutto del racconto di un ubriaco. 

Un uomo morto in realtà vivo. Tra tutti quelli che potevano emergere dal loro passato, proprio la persona per cui Dazai aveva cambiato vita. Quell’amico a cui Chuuya non aveva dato un volto e un nome se non quando aveva letto il resoconto dello scontro con la Mimic, cercando delle risposte alla scomparsa del proprio partner. 

Ed eccolo lì a sparargli dall’angolo del vicolo, il volto coperto da una maschera vermiglia per cui, nei giorni precedenti, Chuuya aveva bestemmiato per i danni che stava provocando. Quell’Odasaku. 

La rabbia deconcentrò Chuuya e due proiettili si fermarono uno all’altezza della gola e l’altro della fronte. Sarebbe morto se non avesse avuto dalla sua la gravità. Imprecò, facendo cadere i bossoli mentre si librava in aria, imboccando la stradina che li avrebbe portati al palazzo in costruzione. 

Non attaccarlo, è inutile. Tieni la gravità costante o ti ucciderà prima che tu abbia il tempo di realizzarlo.

«’fanculo» imprecò Chuuya, odiando la voce di Dazai echeggiargli nella testa. Odiando di trovarsi lì, invischiato in quel circo grottesco dove stava facendo la lepre invece del gatto, per un piano che li avrebbe seppelliti vivi. 

Il recinto edilizio apparve davanti a lui e accelerò, balzando oltre la rete. Sentì la pressione di un proiettile fermarsi all’altezza della caviglia, ma oltre a una bestemmia ingoiò la volontà di girarsi e far volare Red Hood nel quartiere vicino. 

Se succede qualcosa a Odasaku io non ci sarò più per annullare la Corruzione, hai capito?

«Vedi di far funzionare questa trappola o vi ammazzerò entrambi» ringhiò Chuuya in un sussurro contro le spalle di Dazai. 

Aveva coperto il resto della distanza con un ultimo sprint, sparendo alla vista di Oda per prendere posto in attesa di innescare la seconda parte del piano. Era in piedi, schiena contro schiena con Dazai, nascosto dalla sua figura e dal trench. Il semplice contatto tra di loro aveva annullato le sue intenzioni tramite No Longer Human. 

Dazai non diede segno di averlo sentito. Era una statua in attesa del proprio scultore. 

Non ci volle molto. Guardingo, le pistole alte, Red Hood entrò nel palazzo. Dopo una panoramica generale, la sua maschera puntò Dazai. 

Andiamo, muoviti!, pensò intensamente Chuuya, stringendo i pugni in attesa di sentire il rumore dei passi per iniziare a contare i secondi. Ogni attimo che scorreva a vuoto si rendeva conto di quanto quel piano fosse uno schifo. Stando immobile alle spalle di Dazai non poteva vedere nulla. Non poteva vedere se l’altro avrebbe sparato. Poteva solo sperare che qualcosa gli dicesse di non farlo. 

Oda fece un passo in avanti, e poi un altro. Chuuya, irrigidendosi, iniziò a contare. 

«Che cosa ti hanno detto di me?»

La domanda di Dazai riempì il silenzio. Red Hood non rispose; continuò a camminare, lanciando brevi occhiate intorno, in cerca di Chuuya. 

«Mi hai chiamato spia della mafia» riprovò Dazai. «Sarei una spia della mafia infiltrata nell’Agenzia di Detective? È questo che ti ha raccontato Dostoevskij?»

Al sentire nominare il russo, Odasaku si fermò, ricambiando l’attenzione del detective. Chuuya, al contrario, artigliò l’aria. C’erano quasi. Il suo livello di impotenza nella situazione lo stava saturando, soprattutto nel sentire No Longer Human addosso come una catena fredda e limitante. 

«Dostoevskij ti ha mandato a prelevarmi e non ti ha neanche parlato della mia abilità?»

Dazai non si arrese, anche di fronte a quel silenzio ronzante di pessimi auspici. 

«Cosa ti ha raccontato? O ha scelto di darti poche informazioni per non confonderti? Senza sapere tutta la storia, uccidermi è più facile? Ma non ti ha detto della mia abilità. Fyodor non è un capo che tiene molto ai propri sottoposti.»

«Non è il mio capo. Non prendo ordini da lui.» 

La voce profonda di Odasaku fu asciutta di ogni emozione, chiara anche attraverso la maschera. Eppure, penetrò dove faceva più male. Fece un altro passo, ora entrambe le pistole puntate su Dazai, e continuò.

«Siamo compagni.»

Chuuya avvertì la schiena di Dazai contrarsi. Rimanere fermo era sempre più un atto di volontà, ma sentire lo scricchiolio del terreno sotto i piedi di Red Hood lo riportò al proprio compito. Prima avesse compiuto quegli ultimi passi, prima quella nottata sarebbe finita. 

«Mi fido di Fyodor, non ho motivi per non farlo» proseguì Odasaku. «Mi ha raccontato di te. Stima molto la tua intelligenza e siete simili. A entrambi piace giocare e manipolare.» 

Un altro passo, un altro e un altro ancora. 

«Qualsiasi sia la tua abilità, Dazai Osamu, non mi spaventi. Non mi hanno addestrato per avere paura delle abilità. E, se dovessi ucciderti, non sarebbe un problema. Non sei indispensabile alla nostra causa.» 

«Dostoevskij è un figlio di puttana.»

A riempire il silenzio fu Chuuya, in un tono così vibrante di rabbia che fu un sollievo poter parlare. 

«Ma tu, amico, hai appena fatto la più grande cazzata del mondo non considerando Dazai una minaccia.»

Finalmente, anche Chuuya fece un passo, quello che servì per lasciare il freddo abbraccio di No Longer Human. Quando la sua suola toccò terra, la gravità si propagò come la scossa di un terremoto. Era così sovraccarico di incazzatura, di insulti ed emozioni sgradevoli che poteva sentire l’Arahabaki fremere per spezzare la sua gabbia. 

«Muoviti» lo minacciò Chuuya, apparendo da dietro a Dazai circondato da un alone rosso così denso da adombrargli il volto. Gli scricchiolii della struttura si trasformarono in tonfi rumorosi. «Corri veloce, se non vuoi che questo errore ti costi l’osso del collo» sibilò, mentre, ancora una volta, tutti gli oggetti, i laterizi, i tubi di metallo e quello che c’era in giro volavano tra Dazai e Odasaku, anche addosso a quest’ultimo per impedirgli di prendere la mira.

Ci furono degli spari, ma il palazzo iniziò a crollare su se stesso. Potevano solo andarsene il più velocemente possibile. 

Quando Dazai non diede segni di muoversi, nonostante di fronte a sé non ci fosse che una catasta informe e ovunque piovessero detriti, Chuuya dovette afferrarlo e portarlo via a mascella serrata. 

Il rumore del palazzo che crollava si riverberò per l’intera Yokohama col favore della quiete notturna. 

Per Dazai e Chuuya la fuga da Red Hood era conclusa, ma non quella per uscirne vivi. Chuuya corse il più rapidamente possibile dove avevano lasciato Ango senza mai lasciare Dazai e col sangue a rombargli nelle orecchie. Spinse il detective oltre il muro del nascondiglio per poi voltarsi e bloccare con la propria abilità tutte le schegge e i pezzi che piovvero addosso a loro come un’onda. 

Fu un disastro. 

La notte si riempì di allarmi, di vetri spaccati, di gente nelle abitazioni che urlava dalle finestre. La strada fu sommersa, ma questo impedì a Oda di raggiungerli. 

Chuuya non seppe se ci vollero manciate di secondi o minuti perché tutto si quietasse. Aveva il fiatone, era madido di sudore e ancora teso in ogni fibra di sé. Quando l’alone rosso sbiadì fino a sparire, si voltò verso Dazai. Era appoggiato al muro, la testa bassa e i capelli a oscurargli il viso. 

«… Odasaku?»

Il filo di voce di Ango palesò la sua coscienza ancora presente.

«Si è ritirato come previsto» replicò Chuuya, a pugni stretti, senza distogliere l’attenzione dall’ex partner. 

«Siete riusciti a parlarci…? A capire… qualcosa?» continuò Ango, spostando gli occhi su Dazai. 

Non ci furono risposte da nessuno dei due. In compenso, si iniziarono a sentire le sirene dei soccorsi avvicinarsi. Fu quasi un sollievo. 

«Il resto delle chiacchiere è rimandato a quando saremo al sicuro» sbottò Chuuya, chinandosi per tirare su Ango. 

«Dazai, cammina» ordinò secco, senza indugi nel tono. Aveva bisogno di vedere l’altro reagire. Anche solo camminare in automatico fu sufficiente. 

Una volta fuori dal vicolo, trovarono la strada principale bloccata dalle transenne e le luci delle sirene colorare di rosso e blu i palazzi limitrofi. La gente si era riversata sui marciapiedi, cellulari alla mano, fotografando qualsiasi cosa.

«Dazai-san!»

Atsushi fu il primo a individuarli. A seguirlo, Kunikida e Kyouka sopraggiunsero con due paramedici, una barella e un agente del governo, Murakoso. Nessuno disse nulla sulla presenza di Nakahara, la priorità fu sistemare Ango sul lettino mobile e portarlo all’ambulanza. 

Quando furono rimasti solo i membri dell’Agenzia, le domande furono inevitabili. Kunikida fece un passo verso il partner, ignorando il Dirigente.

«Che cosa è successo, Dazai!? Perché è crollato un palazzo!? È stato Red Hood?»

«È scappato» tagliò corto Chuuya, ignorando a propria volta il detective e occhieggiando Dazai e il mutismo in cui si era trincerato. La pessima sensazione che qualcosa non andasse gli stava stringendo la bocca dello stomaco. «Ha tentato di ucciderci e gli abbiamo fatto crollare addosso il palazzo. Avrete il resto della storia dopo che saremo in un posto non esposto e che abbia del buon vino.»

Kunikida pareva pronto a ribattere, forse anche a litigare col Dirigente della Port Mafia, ma Atsushi gli passò davanti. Si avvicinò al mentore, alzando una mano ma incerto se toccarlo. 

«Sei ferito, Dazai-san?»

Senza alcuna avvisaglia, Dazai si piegò su se stesso e vomitò. 

«Merda» imprecò Chuuya. 

Scattò per sorreggerlo, ma l’ex partner lo allontanò con un manrovescio. Gesto inutile quando un secondo conato lo colse, togliendogli l’equilibrio. Atsushi e Chuuya lo afferrarono da entrambe le braccia. 

Dal tremore violento, Dazai non diede segni di potersi reggere da solo, o che fosse anche solo conscio della situazione. Ciò che allarmò i due al suo fianco, prima che un terzo rigurgito scuotesse il suo corpo, fu vedere le lacrime rigargli le guance. 

Dazai stava piangendo. 

Now please don't go
Most nights I hardly sleep when I'm alone
Now please don't go, oh no
I think of you whenever I'm alone
So please don't go

[Please don’t go - Joel Adams]

To be continued. 

Prossimo capitolo → Untold Story

Capitolo 9

Untold Story

Honey, when I’m above the trees
I see this for what it is
But now I’m right down in it, all the years I’ve given
Is just shit we’re dividin’ up
Showed you all of my hiding spots
I was dancing when the music stopped
And in the disbelief, I can’t face reinvention
I haven’t met the new me yet...

[Happiness - Tylor Swift]

Atsushi rammentava il loro rientro in Agenzia come il momento in cui le cose avevano iniziato ad andare davvero male. 

Il telefono aveva continuato a squillare nonostante fosse l’una passata e non aveva dato segni di voler smettere, tanto che Kunikida stesso lo aveva staccato per ritrovare un barlume di tranquillità e riuscire a fare il punto della situazione. 

La ricostruzione degli eventi da parte di Dazai e Chuuya sulla fuga da Red Hood aveva portato diversi dettagli, ma nulla di davvero utile. Erano per lo più informazioni personali e la conferma che il nemico stava giocando con loro, senza alcuna paura di affrontarli. 

Chuuya stesso non aveva aggiunto nulla di nuovo. Era stato conciso nel proprio resoconto, limitandosi a definire quello che era successo una caccia in cui avevano dovuto salvarsi la pelle. Il perché Red Hood volesse catturare Dazai e Ango - o ucciderli - lo aveva liquidato come il passatempo sadico di un manipolatore qual era Dostoevskij. 

Altri particolari erano stati presto trascurati a causa del cozzare dei caratteri di Chuuya e Kunikida, che avevano scaldato l’ambiente iniziando a scontrarsi verbalmente. Avevano ostentato entrambi un menefreghismo che malamente nascondeva l’astio reciproco. Atsushi si era presto reso conto che il culmine dei loro sguardi, e dei loro discorsi, era riferito a Dazai. 

Quest’ultimo, tuttavia, era con la mente altrove, in uno stato che la Tigre Mannara non aveva mai visto: spento sulla sedia della propria scrivania, l’unica azione che aveva compiuto era stato andarsi a sciacquare la bocca dal sapore amaro del vomito, per poi lasciare che la discussione gli scivolasse addosso. 

Alla fine, era stato Atsushi stesso a mettere un fermo con un sonoro «Basta» a quelle che erano diventate chiacchiere sterili, insistendo sul portare a casa Dazai. Chuuya gli aveva piantato addosso una lunga e occhiata indecifrabile, per poi prendere la porta d’uscita e sbatterla con abbastanza violenza da far temere l’incrinatura del vetro. 

La mattina che era seguita, ad appena cinque ore scarse di distanza, stava dando loro il colpo di grazia. 

I giornali furono superflui nel far girare la notizia di quanto accaduto. Sui social network non si stava parlando d’altro dal momento in cui il palazzo era crollato: polemiche, ricostruzioni fittizie, testimonianze fantasiose. 

Tra le parole in rilievo rimaneva Red Hood, accompagnato da Ability Users e Port Mafia. Alle persone interessava continuare a seguire e dare per ovvia l’idea del Giustiziere che la faceva pagare alla mafia, ignorando qualsiasi altra possibilità. Il coinvolgimento dell’Agenzia o della Divisione non fu neanche preso in considerazione, nonostante la presenza di Ango e Dazai in alcune foto sul web. 

Atsushi, dopo aver raccolto l’ennesima deposizione, appoggiò il telefono con un sospiro, guardando con stanchezza il file che aveva appena compilato. Non faceva altro che rispondere al primo squillo, ascoltare discorsi sconnessi, prendere appunti, essere gentile e riattaccare. Poche manciate di secondi dopo il telefono ricominciava a trillare.

Era un continuo da quando era arrivato quella mattina, con alle spalle una notte passata sostanzialmente in bianco, dopo che Kunikida li aveva riaccompagnati in macchina al dormitorio intorno alle tre. Fino all’alba il suo cervello si era impegnato in elucubrazioni che si mordevano la coda. 

Non era il solo incastrato in quel loop di telefonate che stavano mettendo alla prova la pazienza e i nervi dei detective e del personale dell’Agenzia. Questo mentre ognuno di loro continuava a lanciare occhiate di sottecchi a Dazai, fermo immobile appoggiato a una delle finestre a guardare fuori, apparentemente refrattario alla confusione circostante. 

Il tempo si fermò quando a varcare la soglia dell’Agenzia fu il Presidente. 

Non guardò nessuno e non disse nulla, limitandosi a un cenno della testa quando il personale e la maggior parte dei detective scattò in piedi. Tralasciando Dazai, che dava l’idea ostinata di non essersi neanche accorto di quell’ingresso, chi non si sprecò in convenevoli fu Ranpo.

La sua occhiata perforatrice e ostile fu ricambiata da Fukuzawa con una consapevole, ma che non si scusava del proprio comportamento, dell’aver lasciato l’ospedale senza una parola e dell’essere sparito per quasi due giorni, con la sola rassicurazione da parte del Boss della Mafia che fosse in buone mani. 

«Dazai, una parola.»

Fu tutto ciò che ordinò, avviandosi verso il proprio ufficio con un’andatura più lenta del solito e indice delle sue condizioni ancora non stabili. Scivolando giù dalla cornice della finestra dov’era seduto, mettendosi le mani in tasca, Dazai lo seguì. 

Nel caos generale che riprese dopo quell’apparizione, perché nessun telefono diede loro tregua, anche il cellulare di Atsushi iniziò a suonare. 

«Pronto?» rispose distrattamente il giovane detective, incastrando il telefono tra orecchio e spalla, mentre raccoglieva una manciata di fascicoli e si chiedeva se le cose sarebbero potute peggiorare. 

«Jinko.»

Atsushi sussultò. Le sue dita sgualcirono i fogli nel riconoscere la voce di Akutagawa. Si guardò intorno per assicurarsi che nessuno gli stesse prestando attenzione, per poi spostarsi in un angolino in disparte. 

«Perché hai il mio numero!? Che cosa vuoi!?» 

Akutagawa non commentò la sua agitazione e andò al punto. 

«Esci dall’Agenzia, svolta a sinistra e vieni in fondo alla strada. Adesso. Cerca di usare un po’ di discrezione.»

Atsushi rimase senza parole. 

«Sto lavorando!» tentò, poco convinto da quell’assurdità, ma la curiosità lo pungolò rendendolo meno incisivo. 

Dall’altro capo del telefono, Akutagawa rimase statico nel tono. 

«Riguarda Dazai-san.»

Un brivido risalì la schiena di Atsushi. Si guardò di nuovo intorno, constatando che la confusione regnava sovrana. Gettò uno sguardo all’orologio: la pausa pranzo sarebbe iniziata di lì a pochi minuti. Poteva assentarsi il tempo di sapere di cosa si trattasse. 

«Va bene. Arrivo.»

Akutagawa era dove aveva indicato ad Atsushi.

In borghese, con gli occhiali da sole e le braccia incrociate, il giovane detective lo riconobbe solo per le punte bianche inconfondibili dei capelli. Vestito sempre di scuro, indossava vestiti molto diversi che lo rendevano irriconoscibile: una giacca più corta e dal taglio elegante, una camicia grigia e dei jeans scuri. 

«Sei imbarazzante, Jinko.» 

Il cane della mafia si staccò dal muro contro cui stava aspettando. Il suo tono e il suo atteggiamento confermarono oltre ogni dubbio che fosse Akutagawa. 

«Smettila di guardarmi come se non mi conoscessi. Non vi insegnano a passare inosservati all’Agenzia?» commentò disgustato, per poi prodursi in un cenno del capo nell’indicare la direzione in cui incamminarsi.

Atsushi si riprese dall’iniziale momento di confusione, piantandoglisi alle costole. 

«Dove stai andando? Cosa devi dirmi su Dazai-san!?»

Con un gesto del tutto naturale, mentre passavano davanti a un negozio di souvenir, Akutagawa prese con nonchalance un cappellino da baseball e lo infilò in testa ad Atsushi, senza fermarsi. 

«E-Ehi!»

«Passerai a pagarlo dopo. Ora zitto e seguimi.»

Atsushi era rosso di imbarazzo e disagio. Lanciò un’occhiata al negozio, ma Akutagawa lo stava lasciando indietro. 

«Hai detto che si tratta di Dazai-san... dove stiamo andando?»

«Vuoi metterti a discutere di una situazione delicata in mezzo alla strada?»

Atsushi si morse un labbro. 

«No, però...»

Akutagawa entrò in uno dei palazzi-centri commerciali di zona. C’era un via vai rumoroso, ma nessuno prestò loro particolare attenzione, nonostante il palese imbarazzo della Tigre Mannara. 

Salirono in ascensore con almeno altre dieci persone e Atsushi si sentì un pesce fuor d’acqua, mentre Akutagawa pareva a proprio agio, come se non fosse uno dei criminali più pericolosi della città.

Rimasero in quattro e l’ultima coppia scese al penultimo piano. Atsushi fece per seguirli, ma l’altro ragazzo lo fermò per il braccio con uno sbuffo al limite della pazienza. Le porte dell’ascensore si richiusero e salirono ancora, nonostante una voce continuasse ad annunciare che l’ultimo piano fosse chiuso per lavori. 

Quando le porte si riaprirono, davanti a loro comparve un uomo in livrea ad accoglierli. 

«Benvenuti. Il vostro ospite vi attende al tavolo.» 

Atsushi si ritrovò nella hall di un ristorante in stile europeo. Senza preavviso fu immerso in una realtà fatta di eleganza, cristalli, pareti affrescate e decorazioni preziose. Non aveva neanche idea che esistesse un posto del genere lì.

Titubante e incerto se potesse effettivamente calpestare il pavimento fatto di grandi piastrelle dipinte, il giovane detective seguì il cameriere fino all’unico tavolo apparecchiato, vicino alla parete in vetro da cui si poteva rimirare la città e il mare. 

Lì, seduto su una sedia a poltrona, Atsushi scoprì chi fosse l’ospite che li stava aspettando: l’ex partner di Dazai, Chuuya Nakahara. 

Allo stesso modo di Akutagawa - che nel mentre aveva preso posto a sedere - Chuuya era vestito per un pomeriggio pigro, con una felpa lasca, una giacca di pelle e dei jeans strappati che costavano quanto uno stipendio del giovane detective. Aveva tra le dita un calice di vino ancora intatto e osservava il panorama con l’espressione di qualcuno immerso in qualcosa di lontano. 

Quando si accorse di non essere più solo, i suoi occhi si posarono su Atsushi. 

«Jinko, giusto?»

Era molto diversa dall’occhiata che gli aveva rivolto la notte precedente, prima di sbattere la porta dell’Agenzia e andarsene.

«N-Nakajima Atsushi.»

Le situazioni di tensioni continuavano a essere una costante novità per Atsushi, che fosse il primo giorno di lavoro in Agenzia, il faccia a faccia col capo della Gilda, o il ritrovarsi da solo in un posto sconosciuto, con da un lato la propria nemesi, il ragazzo che cercava costantemente di ucciderlo, e dall’altra un Dirigente della Port Mafia, uno degli uomini più forti di tutta Yokohama. Dubitava che persino la Tigre Mannara potesse qualcosa contro la gravità. 

«Siediti» lo invitò Chuuya con un distacco che Atsushi fraintese, interpretandolo alla stregua di un ordine. Si sedette di botto, in automatico. 

«Cosa volete?»

Atsushi non capì la richiesta finché Akutagawa non prese in mano il menù. Si affrettò a imitarlo, ma frastornato dalla situazione non riuscì a tenere a mente un singolo piatto tra quelli in elenco, continuando a lanciare occhiate ovunque, ai due mafiosi, al locale, alle vetrate, indeciso se alzarsi e andarsene o aspettare che accadesse un inevitabile non ben definito. 

«Sei allergico a qualcosa? Sai usare le posate occidentali?» chiese Chuuya, richiamando con un cenno il cameriere. 

«Io… ecco...» farfugliò Atsushi, ricacciando il naso nel menù ma senza successo. Allo sguardo interrogativo di Chuuya fece un frettoloso segno di diniego. 

«Il menù del giorno per tre» concluse il Dirigente, rivolto al cameriere. «Porti delle bacchette.»

Una volta che furono di nuovo soli calò il silenzio. 

Il giovane detective si stava torturando le dita sotto il tavolo, senza più sapere dove guardare o cosa fare. La voce di Kunikida lo stava sgridando ripetutamente in testa, ma si sentiva bloccato sul posto. Al suo fianco, Akutagawa dava l’idea di essere infastidito dalla situazione, di essere stato sfruttato come tramite, ma se ne stava composto in attesa. 

Chi invece non dimostrava la solita verve - per quanto Atsushi lo avesse visto si e no mezza volta - era Chuuya. Il suo sguardo, la sua espressione tesa, erano di chi era ovunque meno nel luogo dove fisicamente si trovava. 

Per Atsushi era tutto così fuori dalla propria realtà che era in attesa del minimo rumore per saltare in aria come un gatto spaventato. 

«Dazai è in Agenzia?» chiese Chuuya di punto in bianco. 

Atsushi assentì prima di realizzare quante possibilità implicasse quella domanda. Mise su un’espressione guardinga e, vagamente, negli intenti, minacciosa. 

«Bene» continuò il Dirigente, con una mano a sorreggergli il mento mentre guardava fuori dalla vetrata, senza accorgersi dello sguardo ostile della Tigre Mannara. 

«Non perderlo d’occhio. Questa situazione lo porterà a fare qualche cazzata.»

Atsushi aggrottò la fronte.

«Intendi… provare a suicidarsi?» 

Ricevette un sogghigno ironico impastato con un velo di compassione. 

«Non hai mai trovato Dazai a tentare un suicidio vero, eh?»   

Il ragazzo abbassò lo sguardo di lato, sentendo l’imbarazzo lambirgli la base del collo e le orecchie. Ripensò alla volta in cui il suo mentore si era infilato in un bidone. Scosse la testa. 

«Prega che non succeda mai» proseguì Chuuya, riprendendo il calice e buttando giù il vino in un sorso per annegare pezzi indesiderati del proprio passato. 

«Un minuto prima ti sta prendendo per il culo al telefono, quello dopo lo trovi cianotico e appeso a una trave con un cappio al collo.» 

Piantò lo sguardo in quello del giovane detective, incidendogli nella mente ciò che seguì.

«Non pensare mai in quei momenti, Jinko. Agisci e basta.»

Il brivido che corse lungo la schiena di Atsushi fu spiacevole, ma lo tenne fermo dove si trovava. Da un momento all’altro era stato tratto via dalla propria routine, già messa a dura prova dagli eventi recenti, per ritrovarsi sulla soglia di ricordi e avvenimenti legati a Dazai. 

Voleva saperne di più.

«Comunque» riprese Chuuya, risistemandosi contro lo schienale della poltrona. «Suicidarsi adesso è l’ultimo dei suoi pensieri.» 

Se voleva suonare rassicurante, non funzionò, ma le intenzioni del Dirigente non sembravano avere come scopo tranquillizzarlo, né illuderlo con un andrà tutto bene. 

«Volevo parlare con te perché sembri l’unico in grado di ascoltare se si tratta di Dazai» e nel dirlo, Chuuya tornò a incrociare gli occhi col giovane detective, ponendo l’accento su ascoltare. «Devi tenerlo d’occhio, se non vuoi perdere il Dazai che conoscete ora.»

Nel suo angolo di silenzio attento, Akutagawa fu il primo a reagire, serrando la mandibola e voltando la testa di scatto, come se si fosse appena morso la lingua dal dire qualcosa. 

Atsushi passò lo sguardo dall’uno all’altro. La sensazione di essere tra due fuochi si era attenuata nel momento in cui era stato effettivamente nominato Dazai, quindi tornò a concentrarsi sul Dirigente. Aveva fame di informazioni. 

Sulla punta della lingua aveva un cosa intendi? pronto a essere tradotto a parole, ma la sua mente realizzò in quel momento che era davanti alla persona che più di tutte conosceva Dazai.   

«Tu eri il suo partner» disse, modulando male il tono tanto che non si capì se si trattasse di una domanda o un’affermazione. Voleva capire e l’opportunità di farlo era incarnata davanti a lui. 

«Quando Dazai-san era nella mafia... voi due eravate partner?»

Al giovane detective non passò inosservato il guizzo nello sguardo del Dirigente, anche se furono interrotti dall’arrivo degli antipasti. Quando il cameriere si congedò, Chuuya squadrò il ragazzo. 

«Cosa ti ha raccontato del suo periodo nella mafia?»

La sensazione sgradevole e imbarazzante di non possedere una risposta serpeggiò addosso ad Atsushi. 

«Niente...»

«E tu cosa sai di tuo?» incalzò Chuuya. 

Con la coda dell’occhio Atsushi adocchiò Akutagawa, ripensando a quanto il ragazzo lo odiasse per essere il nuovo pupillo di Dazai. Un secondo pensiero, prepotente, gli balenò in mente, portandolo a intraprendere un’altra direzione. 

«Quella tomba… Dazai-san ci andava spesso.»    

Chuuya sbuffò. Invece di rispondere subito si cacciò in bocca un boccone di antipasto, meditandoci su. 

«Vai dritto al sodo» commentò, puntandolo con la forchetta. «Ma prima di parlare di questo, mangiate» e sottolineò la cosa con un’occhiataccia ad Akutagawa. 

Il sapore delizioso del cibo non servì a distrarre del tutto Atsushi, anche se pulì il piatto come se non avesse toccato cibo per una settimana. Davanti a lui, Chuuya si riaccomodò sulla poltrona, piegando una gamba contro il bordo del tavolo, il calice di nuovo in mano. 

«Non so molto del passato di Dazai prima di conoscerlo. So che qualcuno lo portò da Mori-san il giorno in cui lui è diventato il nuovo Boss della Port Mafia. Aveva quattordici anni. È successo un anno prima che entrassi io.» 

Chuuya passò l’attenzione dall’uno all’altro ragazzo. 

«Voi due conoscete delle versioni di Dazai, come dire… tranquille» fece una smorfia alla definizione. «Non mi crederete, ma direi che avete avuto entrambi a che fare con un Dazai quasi ragionevole. Il Dazai di quindici anni era un demone che aveva perso le corna. Senza alcuna volontà di tracciare dei confini nelle proprie azioni. Giusto e sbagliato? Vita e morte? Erano la stessa cosa.»    

Akutagawa non fu minimamente d’accordo e il suo pugno chiuso sul tavolo, insieme a uno sguardo che mandava lampi, non passarono inosservati. 

Atsushi restò in silenzio, incuriosito dal vedere la propria nemesi rapportarsi con un superiore che non fosse il suo mentore, anche se non poté più permettersi di considerare quella descrizione come estranea, non dopo aver visto un frammento del Dazai del passato appena due giorni prima, e averne avuto paura. 

Chuuya, dal canto proprio, si concesse un sospiro pesante, riempiendo per metà di vino il bicchiere di Akutagawa. 

«Va bene, va bene. Credo che Jinko, qui, sia realmente il più fortunato e abbia conosciuto la versione migliore di Dazai.» 

Ci ripensò un attimo, con una seconda smorfia. 

«Anche se, a prescindere, non si è per nulla fortunati a conoscere Dazai. A ogni modo, non ti scaldare, Ryuu. Avrai passato un girone infernale - e la tua testardaggine non ha reso le cose più facili - ma Dazai ti ha tirato su al meglio delle sue possibilità dell’epoca, quando poteva distruggere la psiche di una persona in dieci parole.»

Ancora marchiati a fuoco, il ricordo di Dazai con la pistola in mano, i colpi sparati contro Akutagawa, il suo sguardo e le sue parole ripresero vita nella mente di Atsushi. Aveva la sensazione che quell’istinto di voler fuggire fosse ancora lì, presente, dita invisibili all’altezza dello sterno in attesa di scattare come una morsa. Persino l’espressione di dolore di Akutagawa non smetteva di balenargli davanti, lasciandolo esitante nei suoi confronti. 

Il cameriere tornò per sparecchiare e lasciare i primi.

«Se oggi Dazai si è messo a fare il diavolo con la maschera da buon samaritano è merito dell’uomo che avreste dovuto trovare in quella tomba vuota» raccontò Chuuya, ignorando la prima portata e di nuovo schiavo dei propri ricordi, che inasprirono il suo tono nonostante cercasse di mantenere la calma. 

«Oda Sakunosuke… Odasaku.»

«Che tipo era?» chiese Atsushi a bruciapelo, preso dalla discussione. 

Le dita del Dirigente strinsero il calice. Sbuffare fino a svuotarsi i polmoni non sarebbe bastato a togliere ossigeno al vortice di pensieri. 

«Non l’ho mai conosciuto» ammise e suonò come uno smacco. 

«Non direttamente. Dazai si è premurò di-» si morse la lingua prima di partire con le volgarità. «Rendermi partecipe dell’esistenza del suo amico a ogni ora del giorno e della notte.» 

Scosse la testa come se il gesto potesse liberarlo di quelle vecchie e scomode verità gratuite di cui avrebbe fatto volentieri a meno. Cercò di tornare serio. 

«Doveva essere un tipo dalla pazienza di ferro per sopportare di avere intorno Dazai. E doveva avere qualche...» 

Chuuya fece un gesto come ad afferrare qualcosa, non trovando le parole. 

«Hai presente le falene con una fiamma? Dazai era insopportabile quando attaccava col suo amico qui, il suo amico lì.»

«Dazai-san era… innamorato?»

Atsushi arrossì un secondo dopo essersi accorto di aver dato voce al pensiero che gli si era formato in mente, sgranando gli occhi. Akutagawa lo fissò sconvolto da dietro gli occhiali finti. 

«Cristo» disse tra i denti Chuuya, appoggiando il bicchiere del vino con un po’ troppa forza. Si frugò in tasca e recuperò il pacchetto delle sigarette. Se ne accese una e tirò una boccata senza guardare nessuno se non il fumo. Quella situazione lo stava portando fuori dai binari. 

«Cristo» ripeté, strofinandosi la fronte con la stessa mano impegnata dalla sigaretta, prima di riallacciarsi al discorso, inchiodando Atsushi con uno sguardo. Uno di quelli che voleva dire le cose come stavano, mentre la bocca cercava soluzioni alternative. 

«Accostare l’idea di amore a Dazai innesca una bomba. Finché si parla di vita e di morte puoi ancora ragionarci, districarti tra le sue filosofie insensate e machiavelliche. Ma l’amore...» 

Gli salì un risolino come se gli fosse appena stato detto che gli rimanevano tre giorni di vita, il che era un po’ nelle probabilità che quell’affermazione comportava. Tirò una seconda boccata di fumo. 

«So che scopavano.»

Entrambi i ragazzi trasalirono con le guance colorate da un pudore ingenuo. Chuuya li ignorò e continuò. 

«È un altro di quei dettagli con cui avrei vissuto bene senza, ma parliamo di Dazai, tormentare il prossimo è essenziale per mantenerlo in vita.» 

Poi imprecò, senza preavviso. 

«’fanculo. Sentire Dazai parlare di sesso ti fa riconsiderare ogni singola scelta di vita.» 

Nel mentre, con la mano libera si frugò in una tasca interna della giacca, tirando fuori una fotografia che, dopo una lunga occhiata a tu per tu, piantò di malagrazia al centro del tavolo. 

«Questo è Odasaku.»

Atsushi poté finalmente dare un volto a quel nome che in quei giorni era come un falco sopra le loro teste. 

«Non era nessuno nella mafia» puntualizzò Chuuya. «Era l’agente di più basso rango che potevi trovare. Un tuttofare, quello a cui scaricare i compiti più disparati. Da quello che so, non ha neanche mai aspirato a salire di posizione.» 

Si portò la sigaretta alle labbra e le sue sopracciglia si contrassero.

«E girava voce che non uccidesse.»

Atsushi era sorpreso, mentre Akutagawa sembrava aver appena masticato qualcosa di andato a male, nonostante nessuno dei tre avesse ancora messo mano al primo. 

«Di lui si diceva che fosse un agente inutile perché premeva il grilletto solo per intimidire e a volte neanche quello» sbuffò con stizza Chuuya, ciccando nel posacenere. Fissò la foto con una sorta di astio, di quelli nervosi che si rivolgono ai rompicapi di cui non si sta trovando la soluzione. 

«Immagino sia uno dei motivi che hanno affascinato Dazai.» 

«Dazai-san...» iniziò Akutagawa, prendendo la parola per la prima volta. Gli altri due gli dedicarono la propria attenzione, nonostante lui stesse fissando il piatto senza vederlo, le dita strette a pugno sul tavolo, come se si stesse trattenendo dall’esplodere usando Rashoumon.

«Dazai-san una volta disse di non farlo mai arrabbiare, per nessuna ragione. Se fosse successo… se si fosse veramente arrabbiato, chiunque dei presenti sarebbe morto prima di poter anche solo estrarre la propria arma.»

Atsushi si irrigidì sulla sedia a pensare a quel Dazai. Man mano che la conversazione andava avanti, sempre più elementi andavano a comporlo, restituendogli una persona per cui provare timore e la sensazione non gli piacque per niente. Davanti a lui, Chuuya soppesò quelle parole con fastidio. 

«Del passato di Odasaku non non sono venuto a capo praticamente di niente» rifletté, massaggiandosi una tempia. 

«Ho ascoltato le voci più allucinanti, ma dopo ieri notte do credito a quelle che dicono fosse un assassino su commissione. Se avessi dovuto giudicarlo quattro anni fa, dai racconti di quel cerebroleso di Dazai, avrei optato per un disgraziato che doveva sbarcare il lunario… ora sappiamo di cosa è capace quello stronzo.» 

Scegliere quale domanda porre tra le mille che aveva in testa non fu facile per Atsushi. 

«Lo credevate tutti morto… Dazai-san stesso… com’è possibile?»

«Ce lo stiamo chiedendo tutti, Jinko» sbuffò Chuuya, spegnendo la sigaretta e iniziando finalmente a spizzicare il primo. 

«Quattro anni fa a Yokohama arrivò un’organizzazione europea a rompere il cazzo. Si chiamava Mimic. Per farla breve, erano mercenari, ex soldati addestrati.» 

Prese un secondo boccone, portando lo sguardo verso il soffitto, sovrappensiero. 

«Io ero fuori città per altri cazzi, ma questi hanno fatto casino per qualche giorno e il tutto si è concluso con un regolamento di conti tra il capo della Mimic e Odasaku.» 

Il giovane Dirigente fece una smorfia, pulendosi la bocca col tovagliolo. 

«Quando sono tornato, Dazai era sparito e alla mafia era stato accordato il Permesso governativo per l’uso delle abilità. Puoi farti i conti da solo di cosa abbia significato.» 

Nella mente di Atsushi il discorso si ricollegò a quello che aveva ascoltato pronunciato da Dazai e da Ango. La morsa al petto si strinse di più e il giovane detective si sentì trascinato verso il basso, in un pantano sempre più oscuro. 

«Il Boss della Mafia passò alla Mimic l’informazione sugli orfani di cui si occupava Oda...» rammentò sovrappensiero, realizzando realmente cosa significasse. 

Chuuya sostenne il suo sguardo con durezza. 

«Detta in maniera spicciola, li ha venduti. Erano merce di scambio.»

Lo disse abbandonando di nuovo la forchetta e recuperando una seconda sigaretta, mascherando maldestramente il proprio disappunto. 

«Non starò qui né a spiegare né a giustificare le azioni del mio Boss. All’epoca Odasaku era ciò che il capo della Mimic desiderava ed era anche l’unico in grado di fermarlo, che invece  era ciò che voleva il governo. La Port Mafia ha condotto gli affari. Tutti si sono sporcati le mani e chi ne è uscito è andato avanti. Non avresti il tuo prezioso Dazai-san, ora, se non fosse successo ciò che è successo.»

Tuttavia, ogni parola fu venata di una pesantezza estranea al discorso in sé. Riaprire quella parentesi, a cui Chuuya non aveva partecipato neanche in prima persona, ma che aveva lasciato strascichi tali per cui ancora ne risentiva, era una sensazione con cui tornava a fare i conti ora che il passato sembrava riversarsi nel presente come un fiume che rompe gli argini.

Ci aveva riflettuto un miliardo di volte. Il conflitto con la Mimic sarebbe potuto finire in molti modi diversi, ma l’idea che in ogni possibile finale Dazai non sarebbe più stato il suo partner era un’idea conficcata a fondo. 

«Sentite, l’unica certezza che ho è che se quel bastardo di Dazai avesse avuto anche soltanto il sospetto che Odasaku fosse vivo, le cose sarebbero andate diversamente. Più che probabile non saremmo neanche qui a parlarne.» 

Il tiro di sigaretta successivo fu lungo e usato per soppesare i pensieri. 

«Non è andato all’Agenzia perché aveva bisogno di cambiare. Il sangue di Dazai è nero. Il cambiamento per lui è solo una pagina qualsiasi di un libro che sfoglia come gli pare. Se e quando ne avrà voglia, tornerà al capitolo della mafia, o si inventerà qualcos’altro.» 

Sul viso del giovane Dirigente si aprì una smorfia schifata. 

«Potevo pensare a un paragone migliore, maledetti libri.»

Atsushi si conficcò le unghie nel palmo, sopprimendo l’urgenza di ribattere a quella spiegazione. 

Dazai non era così. Nonostante a lui mancassero enormi pezzi della sua storia personale, l’uomo che lo aveva salvato dalla strada e da se stesso non era più la persona che Chuuya stava descrivendo. Ingoiò, in favore del discorso.

«Ango-san dice che dietro Red Hood c’è Dostoevskij. Dopo quello che è successo con Shibusawa...» e lo disse stringendo così forte i pugni da sbiancare le nocche. «È capace di tutto.»

«Non perderti nei dettagli, Jinko. Sapere come Dostoevskij sia riuscito a ingannare tutti sulla morte di Odasaku al momento è un trucchetto di magia che non ci interessa. È vivo, ma il punto è che non ricorda un cazzo. È solo una fottuta macchina da guerra fin troppo bene addestrata.» 

Le parole della sera prima, quelle con cui Odasaku aveva ferito Dazai, erano ancora impresse nella mente di Chuuya. Quel compagni riverberava nelle sue orecchie, facendolo incazzare per come tutta quella sceneggiata fosse stata costruita ad hoc, con l’intento di destabilizzare il suo ex partner. L’impulso di voler piantare la suola della scarpa in faccia a Dostoevskij stava salendo in cima alla lista delle sue priorità.

«Concentrati a impedire che Odasaku diventi lo strumento con cui quel ratto manipolatore riuscirà a ottenere il Libro. Saremo tutti fottuti se ci riusciranno.» 

Senza preavviso, Chuuya sbatté il pugno sul tavolo con frustrazione, per poi spegnere anche la seconda sigaretta con fin troppo trasporto. 

«Cazzo. Cazzo. Dazai è appena diventato una mina vagante. Farà sicuramente una cazzata e il tutto starà nel capire chi tirerà in mezzo. Chi deciderà di sacrificare.»

«No.»

Atsushi parlò di pancia, con altrettanta veemenza, tanto che persino Akutagawa, così silenzioso da aver quasi fatto dimenticare la propria presenza, alzò lo sguardo su di lui. Il giovane detective sostenne le loro occhiate con una probabilmente fin troppo testarda, come un bimbo capriccioso, ma non arretrò sulla propria decisione. 

«Dazai-san non sacrificherà nessuno. Lui...» 

Tento di pensare alla svelta come tradurre ciò che sentiva per suonare convincente, ma si rese conto di quanto fosse complicato a fronte di tutti quei pezzi mancanti e degli ultimi avvenimenti. 

«Penserà a un piano folle. Calcolerà i rischi e saprà che qualcuno si farà male… ma non sacrificherà nessuno.»

Lo sguardo del giovane Dirigente gli si piantò addosso, tanto che il detective si chiuse impercettibilmente nelle spalle, pronto a scattare nel caso le cose si fossero messe male. Chuuya allungò una mano e afferrò la bottiglia del vino, ma invece di versarlo nel proprio calice, riempì quello di Atsushi. Sul suo viso si aprì un ghigno divertito. 

«Questo si chiama scommettere, Jinko» disse, prendendo il proprio bicchiere e alzandolo.

«Se ne usciremo vivi, sapremo chi ha avuto ragione su quell’ingrato di Dazai. Per come la vedo, si comporterà da Re dispotico, disposto a rinunciare sia a pezzi bianchi che neri senza fare distinzioni. Spera di non essere tra questi.»

Atsushi prese coraggio e mantenne lo sguardo fermo, contratto, nonostante il cuore gli battesse forte nelle orecchie e tentennare fosse più facile che convincersi che tutto sarebbe andato bene. Afferrò il calice a propria volta e lo spostò in avanti, incontrando quello di Chuuya per siglare la scommessa. 

«Sai, sei più interessante di quello che descrive Akutagawa» rise il Dirigente della Port Mafia, facendo arrossire il proprio sottoposto. «Anche se, alla fine, sei stato incastrato da Dazai come tutti noi, quindi non sei molto intelligente.»

Prima di rimangiarsi quello che aveva appena detto, includendo anche se stesso, Chuuya buttò giù il resto del vino e intimò agli altri due di finire il pasto che stava offrendo loro.

«Listen, I’m telling you guys this for your own good.
Do not make Odasaku angry—no matter what you do.
If you were to anger him—truly, deeply upset him—
then all five people in this room would be dead
before anyone could even draw their guns.»

[Dazai Osamu and the Dark Era, Bungou Stray Dogs 2° Light Novel]

* * *

Dazai aveva seguito Fukuzawa nel suo ufficio e si era seduto sul divano, appoggiato tra schienale e bracciolo in una posa che avrebbe voluto essere annoiata, per celare quanto si agitava sotto pelle. Aveva le palpebre socchiuse, mentre le dita di una mano si gingillavano nell’arricciare ciocche di capelli.

«Non ci facciamo portare neanche un tè?» buttò lì, senza reale interesse. Non sapeva neanche che ore fossero. 

Il Presidente fece un cenno di diniego con la testa. L’atmosfera era immobile, anche con un leggero venticello che spirava dalla finestra. L’argomento che dovevano trattare era sospeso tra di loro, una lama invisibile che minacciava di intaccare un rapporto di fiducia maturato negli anni. 

Un fascicolo fu appoggiato sul tavolino da Fukuzawa. Non aveva il colore tipico di quelli appartenenti all’Agenzia: era di un grigio scuro, tanto che le scritte stampate sopra si potevano leggere solo da vicino. Dazai ebbe bisogno di appena un’occhiata per riconoscerlo. Era uno dei documenti archiviati della Port Mafia. 

«Come sta Mori-san? Sente il fiato sul collo?» insinuò Dazai con una cadenza maliziosa, pregna di veleno, mentre si sporgeva in avanti e sollevava la copertina del fascicolo. Era il resoconto dello scontro con la Mimic. Non aveva bisogno di sfogliarlo. 

«Se voleva sapere il passato di Red Hood bastava chiederlo a me» continuò, premendosi contro lo schienale e guardando altrove, il mento poggiato su un palmo, l’altro chiuso con troppa forza sopra il ginocchio. Non voleva stare lì. 

«Mori-san immagino trasudi orgoglio nel raccontare di come ha macchinato l’ingresso della Mimic in Giappone per piegare il governo alle proprie richieste. In pochi giorni ha ottenuto il Permesso per le Abilità, si è sbarazzato della minaccia che costituivo per il ruolo di Boss e si è divertito a fare il marionettista. Ha sulla coscienza due dozzine di agenti, un’intera organizzazione estera e cinque bambini. Normale amministrazione» riassunse con una piega così guasta delle labbra che avrebbe messo angoscia a chiunque, nonostante non stesse prestando attenzione neanche all’unico interlocutore nella stanza. 

«Sembra proprio una mossa del karma quella di riportare sulla sua strada l’uomo che più di tutti è stata la pedina sacrificale nella sua scalata alla vetta.»

«Oda» concluse Fukuzawa, fermo e senza essere intaccato dal tono del detective. «Oda Sakunosuke.»

«Sì. Lo chiamavamo Odasaku.»

«Ho conosciuto Oda. Tredici anni fa.»

Qualcosa nella maschera di Dazai si incrinò. 

«Cosa…?» 

La sua bocca parlò prima che la sua mente potesse processare l’informazione. Fece un calcolo veloce. Si parlava di prima della fondazione dell’Agenzia. Prima di… tutto.

«Odasaku aveva...»

«Quattordici anni» rispose il Presidente, senza smettere di fissarlo negli occhi, intuendo il suo ragionamento. 

«All’epoca lavoravo come guardia del corpo. Avevo un incarico presso una società qui a Yokohama, ma la persona che dovevo proteggere fu uccisa mentre non ero in servizio.»

Le dita strette a pugno di Dazai espressero i suoi timori. Non si sentì realmente pronto ad ascoltare, non un’altra faccia della verità da Fukuzawa, ma sapere era un istinto che non riuscì a mettere a tacere. 

«Cos’è successo?»

«Quando arrivai sul posto, l’assassino era stato catturato. Gli avevano legato i polsi, calato un cappuccio sulla testa e l’avevano costretto su una sedia al centro di una stanza, in attesa della scorta della polizia.» 

Fukuzawa chiuse gli occhi, rivedendo la scena nella propria mente e la sensazione di essere escluso da un ricordo simile creò un nodo di sentimenti dentro Dazai che non aveva mai provato. Tutto l’amaro gli si riversò in bocca, annegando quel e poi? che avrebbe voluto dire. 

«Era stata tesa una trappola a Oda per addossargli l’omicidio. Anche se giovane, era già un assassino famoso, chiunque avrebbe creduto che fosse il colpevole. Fu il primo caso risolto da Ranpo, tuttavia...» 

Fukuzawa incrociò lo sguardo con quello di Dazai. 

«Quando fu smascherato il vero fautore, io non riuscii a fermare Oda dall’ucciderlo per vendicarsi.»

Il silenzio echeggiò coi residui di quelle parole, come dopo un colpo di pistola. 

«Era un assassino capace, abilità o meno. Nonostante lo avessi bloccato con la schiena a una parete, fu in grado di sparare due colpi contro il vero colpevole. Due colpi precisi, al petto, senza poter vedere e con le mani legate.»

Più che ascoltare, Dazai avvertiva quel resoconto venirgli cucito addosso, sillaba dopo sillaba.

Le ultime parole che Odasaku gli aveva rivolto prima di morire - «Le persone vivono per salvare loro stesse» - per la prima volta vacillarono, senza restituirgli il conforto con cui le aveva ricordate negli anni e per cui ancora cercava un significato. 

Non si accorse di avere la mandibola serrata. Un no gli martellava in testa, tentando di arginare quel passato di cui aveva sempre sospettato, senza mai chiedere in merito.  

«Oda aveva quattordici anni ed era un assassino senza emozioni e rimorsi» riprese Fukuzawa, come un treno senza tappe. 

«L’ho guardato negli occhi e non ho visto nulla.»

Dazai trovò sconfortevole persino appoggiarsi allo schienale del divano. Scosse la testa, brevemente, senza controllarsi. Sentiva le proprie sicurezze venirgli strappate e il vuoto a cui cercava una risposta da tutta la vita tornare ad allargarsi dentro di sé.

«Odasaku era cambiato. Era diventato una persona diversa, anche se era nella Port Mafia» disse, ma senza riconoscere la propria voce. Era un tentativo patetico di giustificazione e, alle sue stesse orecchie, suonò come lo stridore delle unghie sulla lavagna. 

«Si prendeva cura degli orfani. Aveva smesso di fumare. Voleva diventare uno scrittore. Non uccideva.» 

Dazai si ritrovò con un sorriso sghembo a tirargli le labbra, come se avesse farfugliato una pessima battuta. 

«Odasaku era una barzelletta per gli agenti della Port Mafia. Il mafioso che non uccide… eppure era capace di risolvere qualsiasi conflitto senza che qualcuno si facesse male, a discapito di se stesso.»

I suoi occhi tornarono a focalizzarsi sul fascicolo scuro della Mimic e una rabbia gelida gli si riversò nelle vene, senza sbocchi. Odiare Mori era facile, troppo facile, e non portava ad alcun risultato. Odiare se stesso andava contro contro il lascito di Odasaku.  

«Entrambe le nostri visioni di Oda appartengono al passato» replicò Fukuzawa, chiudendo il discorso di Dazai. 

«Quello che ci troviamo ad affrontare oggi è un uomo di cui non sappiamo nulla e che non serba il ricordo di sé. O che ha deciso di abbracciare la causa del nemico, non è da escludere.»

Dazai tacque. Il solo menzionare quella possibilità gli spense i sensi. 

«Avete dovuto provocare il crollo di un palazzo per sfuggirgli. Di Yosano-sensei non abbiamo ancora nessuna certezza e Yokohama è diventata di nuovo un campo di battaglia in troppo poco tempo. Le azioni di Dostoevskij sono ancora fresche e averlo rinchiuso in prigione non sembra sia servito a fermarlo. Ricorrere ora a Oda-»

«Basta.»

Dazai si era preso la testa tra le mani. Il peso sulle sue spalle aveva vinto. Nella sua mente continuava a ripetersi l’immagine della morte di Odasaku, ancora e ancora, e ogni volta era una ferita che si riapriva e diventava più profonda. 

Quattro anni per avere la vita in cui Odasaku lo aveva spinto con le sue ultime parole, una vita che ora sentiva pericolante su una base non più stabile. 

Aveva rivisto Odasaku. Aveva sentito la sua voce. Per un breve istante lo aveva sentito reale. 

Era cambiato, ma era Odasaku. Era quel mondo, quella promessa mai pronunciata che gli si era spenta tra le braccia. 

Ci vollero diversi minuti perché la tempesta dentro di lui si quietasse. Fukuzawa fu paziente, rispettò il momento finché Dazai non si rimise seduto composto, per quanto sembrasse un giocattolo abbandonato. 

«Che cosa vuole che faccia?»

«Quanto sei coinvolto emotivamente?»

Dazai parlò con lo sguardo. Un’occhiata densa e pesante, che raccontava una storia che nessuno conosceva, ma che esisteva, sepolta, tra strati di realtà passati e presenti. 

Fukuzawa sospirò piano, controllato, annuendo. 

«Non posso toglierti dal caso. Sei una delle nostre risorse più preziose quando si tratta di Dostoevskij, ma questa volta sei anche la più fragile. Sono consapevole che se ti estromettessi continueresti l’indagine per conto tuo.» 

Dazai rimase a fissarlo, ascoltando, ma senza reagire o dissentire. Il Presidente riprese la parola. 

«Ho bisogno che aiuti Ranpo a trovare Yosano-sensei. È la nostra priorità.»

«Lo farò.»

«Fermerai Oda se l’occasione si presentasse?»

Il reale significato di quella frase rimase sospeso tra di loro. 

«Non posso prometterlo.»

«Ti metterai in mezzo se qualcuno cercasse di fermarlo?»

«Sì.»

«Capisco» concluse Fukuzawa, scrutandolo. 

Dazai spostò l’attenzione su qualsiasi altra cosa, per quanto tutto avesse perso di forma e consistenza. Riprese a parlare, senza sentire di avere controllo sulla propria bocca.

«Non so cosa Dostoevskij abbia fatto a Odasaku, ma so quanto lui tenesse alla vita che aveva. Alla vita che desiderava.»

«Se Oda continua a uccidere, i ricordi non basteranno a salvarlo.»

Dazai aveva bisogno di uscire da quella stanza, dall’Agenzia. Aveva bisogno di aria, di uno spazio dove non ci fosse nessuno per poter annegare nei ricordi che aveva avuto con Odasaku, fissi in un loop che continuava a graffiargli la mente. Tuttavia, il suo corpo non si mosse. Rimase fermo lì, a fissare Fukuzawa e a sovrapporci l’immagine di Mori. 

Era conscio che non fosse lui il nemico, ma il fascicolo della Mimic ancora aperto sembrava avere il potere di distorcere il velo della realtà. Quella morsa di ingiustizia che si era sempre fatta beffe di lui, che della giustizia non aveva mai saputo cosa farsene. Aveva visto altro però. Aveva visto come il cambiamento potesse essere uno schiaffo a un percorso già incasellato, più dell’attendere che la vita desse il resto. 

«Lo sforzo di cambiare...» 

Dazai parlò con una voce che stava raschiando il fondo, che prendeva forza dal centro del suo petto, scavando verso la superficie. 

«Lo sforzo di cambiare la strada in cui ci siamo ritrovati, o siamo stati costretti, non ha davvero alcun peso?»

Lo sguardo di Fukuzawa ebbe un guizzo. Comprese la vibrazione profonda che legava ogni sillaba. Lui stesso non era stato diverso da Odasaku, un tempo, o da Dazai, da quel poco che conosceva di lui. Ed entrambi, lì in quel momento, erano la prova vivente di una vittoria sul cambiamento. 

Le sue dita si strinsero involontarie sulle maniche del kimono, ma non ebbe tempo di elaborare una risposta che Dazai lasciò l’ufficio. 

«There’s no true forgiveness in this world. Only revenge. Revenge for betrayal.»

[The Untold Origins of the Detective Agency, Bungou Stray Dogs 3° Light Novel]

Il tempo passò senza che Dazai lo misurasse. Non aveva idea dell’orario, ma il cielo fuori dall’Agenzia restò pressoché lo stesso. Intorno a lui c’era un via vai di forme umane, un brusio costante che la sua mente stava associando alle cicale estive. Scrisse in automatico qualcosa su dei rapporti, ne scorse di altri, non capì nulla di quello che Kunikida gli disse, annuì e passò ad altro. 

Sempre in un orario imprecisato, Dazai si chiese da quanto tempo fosse sdraiato sul divano, e fu quando alcuni degli altri detective si affacciarono chiamando il suo nome.  

«Ti abbiamo portato la merenda» annunciò Naomi in un tono squillante e dolce, di quelli che avrebbero provocato tenerezza di riflesso. Dazai scostò l’attenzione dal panorama, ma fece fatica anche solo a distinguere le facce. Abbozzò qualcosa sul proprio viso, ricordandosi di tirare su gli angoli della bocca. 

Sul tavolo davanti a lui fu appoggiato un vassoio con tè e dolcetti vari. Molti dolcetti, dall’odore invadente. Non era cattivo o nauseante, ma Dazai lo avvertì fastidiosamente. 

«Non sappiamo dove sia finito Atsushi e Kunikida sta tardando con una chiamata, ma ha finanziato i dolci più costosi» spiegò sempre Naomi, mentre riempiva una tazza di tè. 

Dazai si ricordò di dire grazie, sempre con quelle labbra tirate che dovevano reggere il disfacimento del suo io. 

«Noi ci siamo.»

A parlare per il resto del gruppo fu Tanizaki, con un’occhiata convinta, ma che nascondeva quanto la sua sensibilità silenziosa comprendesse la situazione. Al suo fianco, Kenji fu concorde, annuendo con entusiasmo. Kyouka assentì senza distogliere lo sguardo da Dazai, porgendogli un dolcetto a forma di coniglio. Ranpo, trascinato dagli altri, non disse nulla, ma il suo sguardo era già molto più avanti di tutti loro. 

Dazai ringraziò, di nuovo. Era una parola facile da usare. Chiuse le mani intorno alla tazza di tè per avere una sensazione reale, diversa, anche se nel concreto quel calore cozzò contro il vetro dietro cui stava arginando la tempesta.  

Il momento durò qualche chiacchiera sparsa, finché le segretarie non arrivarono a interromperli. 

A uno a uno, gli altri detective salutarono Dazai e tornarono al lavoro. 

L’ultimo che rimase, trincerato in un silenzio interiore rumoroso non dissimile da quello di Dazai, fu Ranpo. 

«Aiutami a riportare a casa Yosano» disse secco, fissandolo con gli occhi verdi cupi. 

«E io ti aiuterò a riavere Oda e a fermare Dostoevskij. Una volta per tutte, se necessario.»

To be continued.

Spazio autore 

Ci ho messo davvero tanto, mi ero persa un po’ d’animo perché questo capitolo è stato molto ostico e l’ho dovuto in buona parte riscrivere. 

Grazie infinitamente a quanti hanno iniziato a commentare e seguire questa storia =) Il vostro sostegno è davvero una spinta ad andare avanti e progettare la seconda parte della storia *love* 

In questo capitolo di nuovo potrebbe essere utile la lettura di Dazai, please per comprendere un po’ i sentimenti di Dazai verso Odasaku =) 

Per quanto riguarda invece il riferimento di Chuuya a Dazai che tenta un suicidio vero, mi sono rifatta a un’altra storiella: I'll kill you if you don't kill yourself. 

Al prossimo weekend ~

Pagina autore su FB: Nefelibata ~ @EneriMess

Prossimo capitolo → Crawling in the past

Capitolo 10

Crawling in the past

Show me what it's for
Make me understand it
'Cause I've been crawling in the dark
Looking for the answer
Is there something more
Than what I've been handed?
'Cause I've been crawling in the dark
Looking for the answer

[Crawling in the dark - Hoobastank]

Haruno si chiuse la porta della sala riunioni alle spalle, dopo aver distribuito acqua e tè per tutti i presenti. La stanza era piena. 

Fukuzawa era seduto a capotavola, dal lato della porta, braccia conserte ed espressione attenta. Alla sua destra e alla sua sinistra erano distribuiti i detective ancora operativi, mentre all’altro capo, con un braccio fasciato al collo, Ango non era al meglio della propria forma. Le cattive notizie gli si leggevano in faccia. 

«Sono qui in via ufficiale per esporvi un caso della massima urgenza.»

Ai due fascicoli del caso delle chiavi se ne era aggiunto un terzo, durante la notte in cui lui, Dazai e Chuuya fuggivano da Odasaku. 

«Perdonate la brevità» iniziò, spingendosi gli occhiali sul naso. 

«Escluso il microchip che avete recuperato, non abbiamo altre prove del coinvolgimento di Dostoevskij in questi casi, ma tutto ci porta a credere che le azioni di Red Hood e questi omicidi siano collegati e abbiano come scopo ultimo impadronirsi del Libro.»

I detective si allungarono a prendere le copie dei fascicoli. Tanizaki, Kenji e Kyouka sfogliarono il primo, quello della gioielleria, con la foto della prima chiave rubata e della vittima. Di fianco a loro, Ranpo restò indifferente, lo stecco di un lecca lecca gli spuntava dalle labbra ma non dava l’idea di goderselo. Dall’altro lato del tavolo, Kunikida prese il secondo file, della galleria d’arte, e Atsushi si accostò a lui per guardare, anche se entrambi, con la coda dell’occhio, registrarono l’indifferenza di Dazai al loro fianco. Il caso più recente fu aperto da Fukuzawa. 

«A ogni omicidio corrisponde il furto di una chiave. Due sere fa è stato ucciso un impiegato di banca. Quando il suo nome è stato immesso nei nostri sistemi, quel fascicolo» e con un cenno si riferì al caso tra le mani del Presidente, «è arrivato sulla mia scrivania. Ancora non abbiamo capito lo schema con cui questi file sono stati archiviati e quanti altri ce ne siano» continuò con la frustrazione di chi si sente preso in giro. 

«Non abbiamo idea di quante chiavi esistano, né cosa aprano, ma sono connesse al Libro. Sono un modo per entrarne in posseso.»

«Cosa avete scoperto su questi» iniziò Kunikida, fermandosi a cercare la parola giusta per definirli. «Custodi di chiavi?»

L’espressione stanca di Ango mostrava pienamente il conflitto che aveva con quella domanda. 

«L’unica certezza che li accomuna è il loro passato inesistente. Sembra che la loro identità precedente ai quindici anni sia stata completamente cancellata. Nessuno di loro aveva un oggetto di infanzia, o riconducibile a un momento precedente. Quello che posso ricostruire con la mia abilità non porta comunque a nulla. È come se facessero tutti parte di un programma di protezione di cui non troviamo traccia in alcun archivio o database.»

«Possibile che nessuno al governo sappia o faccia qualcosa?» commentò Tanizaki sovrappensiero, in uno sfogo spontaneo che attirò più di uno sguardo, compreso quello di Ango. 

«Senza offesa» aggiunse imbarazzato, rivolto a quest’ultimo, incalzato da un'occhiata fulminante di Kunikida.  

«Compartimentazione» replicò Ango, appoggiandosi allo schienale e massaggiandosi il braccio bloccato. 

«Questa è la linea del governo. Nessuno condivide i segreti perché nessuno li conosce tutti. Non ho idea di chi sappia qualcosa di questa storia. Se è ancora vivo. Il Capo Taneda stesso non ha tutti i pezzi.» 

«Come è possibile?» 

La confusione di Atsushi era condivisa dalla maggior parte dei suoi colleghi. 

«Una questione così importante come quella del Libro è lasciata al caso?»

«È una scommessa» lo corresse Ango, per niente contento di spiegarsi. 

«Basata sui segreti. È scommettere sul fatto che questi terroristi non riusciranno a mettere mano a tutti gli indizi.»

«Ma se ci riuscissero, allora…?»

«Se loro sono in grado di farlo, lo saremo anche noi.»

Nessuno si aspettò che a recidere il discorso fosse Fukuzawa. Fermo e deciso, chiuse il fascicolo che aveva davanti, infilandosi le mani nelle maniche del kimono. 

«I cittadini di Yokohama si trovano di nuovo coinvolti in uno scontro che metterà a rischio le loro vite. Trovare il nemico e fermarlo è nostro dovere, anche se significherà cercare queste chiavi.» 

«Yosano-sensei ha la priorità.»

L’affermazione di Ranpo fu altrettanto secca e gelida. Seguì un silenzio denso e uno scambio di sguardi tra lui e il Presidente che mise sulle spine quasi tutti i presenti. 

«La vita di Yosano-sensei è la nostra priorità» concordò Fukuzawa, chiudendo gli occhi. 

«Ma per salvarla dovremo conoscere ogni dettaglio del nostro avversario ed essere pronti a fermarlo.» 

«Ciò che deve rimanere segreta è l’esistenza del Libro» sospirò Ango, intromettendosi. 

«La gente comune ha iniziato ad accettare la presenza di persone dotate di potere, ma siamo ancora lontani dall’equilibrio. Quelli come noi sono sempre stati visti come individui pericolosi, portatori di sciagura e morte, motivo per cui le organizzazioni segrete e criminali hanno proliferato, nutrendo le proprie schiere.» 

Il discorso toccò dei tasti che Atsushi non credeva di possedere, ma prima che potesse chiedere qualcosa, Ango riprese a parlare. 

«Non è facile cambiare una visione ancora oggi così consolidata, ma in questo l’Agenzia ha contribuito alla causa in larga scala, dimostrando che possono esistere utilizzatori di abilità capaci di agire per il benessere del prossimo. Portare alla luce un oggetto come il Libro creerebbe il panico e distruggerebbe tutto il lavoro fatto in questi anni.»

«Quindi torniamo al punto di partenza» sospirò Kunikida, incrociando le braccia. 

«Come facciamo a fermare sia Red Hood che il Ladro di Chiavi?»

«Interroghiamo Dostoevskij?» tentò Tanizaki, cercando consensi con lo sguardo. «Ci sarà un modo per farsi dire la verità.»

Sebbene Ango rivolse uno sguardo a Dazai, quest’ultimo rimase a fissare un punto imprecisato del muro, con l’attenzione annoiata di chi si fa scivolare i discorsi addosso. 

«L’unico che potrebbe parlare con Dostoevskij è Dazai.» 

Anche nominarlo non sortì alcun effetto, ma Ango continuò. 

«Non sappiamo quale sia la sua abilità, ma fino ad adesso si è dimostrata letale per chiunque. Tentativi di interrogatorio fino ad adesso non hanno portato da nessuna parte.»

L’ex spia si tolse gli occhiali, stropicciandosi gli occhi stanchi. 

«C’è anche da considerare che non è facile ottenere il permesso di incontrare un prigioniero rinchiuso a Mersault. È una prigione gestita da più nazioni e l’argomento Libro è un tabù. Rischieremmo di scatenare una guerra fredda.» 

Sul suo viso si aprì un’espressione ironica, mentre scuoteva la testa. 

«Paradossalmente, sarebbe più facile far arrestare Dazai e farlo chiudere nella cella davanti a Dostoevskij.»

«Non abbiamo neanche modo di capire come faccia a comunicare con l’esterno e coordinare Red Hood e il Ladro di Chiavi?» chiese Kunikida, anche lui rivolgendo uno sguardo di fianco a sé, a Dazai, ma senza aspettarsi una risposta. 

«Vi siete fatti un’idea di che abilità possieda?» domandò Ango, riferendosi al ladro e assassino. Si arrischiò a lanciare un’occhiata a Ranpo, ma come Dazai, anche lui non pareva interessato alla conversazione, come un bambino imbronciato in attesa della fine della punizione. 

«Ancora nulla» replicò Kunikida. 

«Il suo modus operandi è caotico, ma abbiamo escluso un complice per adesso. Anche se sono stati usati più tipi di armi, sembra che ad agire sia sempre la stessa persona. Ma è un vicolo cieco… le prove continuano a sparire.»

Ango guardò un’altra volta in direzione di Dazai, ma desistette subito, stringendo le dita a pugno. 

«Come facciamo a trovare Yosano-sensei?» chiese Atsushi. Avvertiva ancora sottopelle la sensazione di non star facendo abbastanza, che, come aveva sottolineato Ranpo, la dottoressa dovesse rimanere il loro primo pensiero. 

Con un po’ di difficoltà per colpa del braccio bloccato, Ango depositò sul tavolo un altro fascicolo. Era più spesso degli altri, con più di un rattoppo e qualche macchia. Ango lo fissò con un’occhiata combattuta, come se cedere quella manciata di fogli fosse qualcosa di molto importante. 

«Per chi di voi ancora non ne fosse a conoscenza, più di quattro anni fa mi fu chiesto di infiltrarmi all’interno della Port Mafia. Il mio obiettivo principale era riuscire a schedare gli utilizzatori di abilità ancora sconosciuti al governo. In quel periodo, durante il conflitto della Testa di Drago, ho conosciuto Dazai e Odasaku.»

Dover rimanere nei binari e rilegare le emozioni in fondo all’anima era qualcosa di cui Ango era capace, eppure non riusciva a distogliere gli occhi e le dita da quel fascicolo, da quell’Odasaku che aveva scritto a penna quattro anni prima sulla copertina. 

«Dopo che la mia copertura è saltata e sono tornato alla Divisione, ho sistemato tutte le informazioni ricavate. Quelle su Odasaku...» deglutì, avvertendo delle spine in gola. 

«Il report su di lui non era più indispensabile, ma avevo bisogno che non fosse solo un numero su un fascicolo.»

Aprì il plico. Una copia tagliata della fotografia scattata al bar Lupin era appuntata con una graffetta, ritraendo solo Oda. 

«Ho raccolto tutte le informazioni possibili, anche se in realtà sono davvero poche. Non sono riuscito a fare luce su interi pezzi della sua vita, del suo passato. E non so che utilità potrà avere...» 

Di nuovo, le sue dita di chiusero a pugno. 

«L’Odasaku che stiamo affrontando è una persona totalmente diversa da quella che ricordo. Ed è sfuggente. Non c’è nulla che attesti come sia sopravvissuto quattro anni fa, dove sia stato, cosa abbia fatto… cosa gli abbiano fatto. Il lavoro è stato meticoloso.»

«Il quadro non è incoraggiante, ma esamineremo la documentazione finché non troveremo qualcosa» ribatté Kunikida, accettando il fascicolo di Oda. 

Con la coda dell’occhio, Atsushi si accorse della rigidità nelle spalle di Dazai. Il suo senso di disagio si rimescolò nello stomaco. Se fosse stato nei panni del proprio mentore, sapere che la vita di una persona tanto importante stava per essere passata al microscopio gli avrebbe dato la nausea. 

«Se invece seguissimo la pista dei luoghi appartenenti alla mafia?» propose a bruciapelo, sperando di cambiare qualcosa. 

«Sono troppi» disse Kunikida, spegnendo le sue speranze. 

«Troppi per mobilitare pattuglie o agenti, e attaccare Red Hood in solitaria si è già rivelato rischioso.»

«Ma se… se...» 

Atsushi tentò di pensare in fretta, spinto dal bisogno di riempire quei vuoti in cui le sue mani continuavano ad affondare senza stringere nulla. 

«Se riuscissimo a seguirlo e… e capire dove si nasconde, dove sia il quartier generale dei terroristi, troveremmo anche Yosano-sensei...»

«E se Red Hood sfruttasse il posto dove viveva prima?» lo seguì Tanizaki con fervore. 

Il silenzio della risposta cadde addosso a Dazai, come tutti gli sguardi. Si apprestò a replicare, ma non senza un sorriso cattivo e amaro. 

«Odasaku teneva i bambini al piano superiore di un ristorante. Il proprietario è morto ed è abbandonato da allora» e nel dirlo si strinse brevemente nelle spalle. 

«Non è lì, ho già controllato.»

L’espressione allarmata che Kunikida gli lanciò parlava chiaramente per un Come ti viene in mente di andare in un posto del genere da solo!? 

«Lo stesso vale per casa sua» riprese l’ex Dirigente della Port Mafia, giocherellando con una penna. 

«Era in affitto. Il proprietario ha venduto l’appartamento un mese dopo la… be’, quella cosa che fino a due giorni fa era la sua morte» e accennò una risata che non divertì nessuno, prima di appoggiare i gomiti sul tavolo, intrecciare le dita e poggiarci sopra il mento con un’aria fintamente pensierosa. 

«Poi non sono dell’idea che mettere una base in un luogo che io conosco sia una mossa utile. A meno che lo scopo di Dostoevskij non sia prendere me? Ma Odasaku ha fatto intendere che non sono indispensabile al loro piano, quindi...» 

Lasciò la frase in sospeso, tornando a concentrarsi sulla parete di fronte. 

«Penso abbiano un quartier generale non facilmente riconducibile ai ricordi di Odasaku. Anzi, da come operano, direi che i nascondigli siano almeno due. Che ne pensi, Ranpo-san?»

L’atmosfera era una corda di violino. 

«Concordo con Dazai.»

Quest’ultimo fece un gesto vago, a sottolineare la validità della propria tesi appena approvata dal loro detective di punta. Finì poi con lo stiracchiarsi, continuando a esibire una presenza che cozzava del tutto con le vibrazioni che emanava. 

«Non sono davvero così utile. Ora avete anche il fascicolo di Ango, quindi penso che andrò a farmi una dormita.»

«Dazai» lo richiamò Kunikida, prima che potesse mettere la mano sulla maniglia. Il partner ci mise qualche istante di troppo a voltarsi, con un sorriso solo all’apparenza cordiale. 

«Sì, Kunikida-kun?»

«Come dovremmo muoverci?»

Era palese che a Dazai non importasse, ma finse di sì, picchiettandosi il mento con un dito e l’aria di chi sta vagliando delle opzioni. 

«Se fossi in Dostoevskij credo che avrei già raggiunto il mio scopo: far credere a tutti che ci sia un giustiziere in città, arrivare poi al colpo di scena in cui si scopre la verità e lasciare a brancolare nel buio i miei nemici, perché il mio campione non solo è forte, ma intacca anche la loro armonia.»

Le sue parole non erano che un altro vicolo cieco, stretto, soffocante e senza fondo. 

«Non penso che siamo neanche vicini al climax di questa storia. Probabilmente sarà quando Red Hood attaccherà e distruggerà del tutto una delle torri di difesa.»

Atsushi colse la metafora, memore della loro chiacchierata sul tetto. Il riferimento alla Port Mafia gli fece battere il cuore di una nota stonata. 

«Sappiamo chi è il campione, ma solo di nome, essendo una persona completamente diversa» proseguì Dazai, facendo scivolare le mani in tasca. 

«Sappiamo chi c’è dietro. Sappiamo che c’è un’altra pedina in gioco che sfrutta sia il diversivo, sia la testardaggine del governo nel non fornirci informazioni. Sappiamo qual è il loro scopo.» 

Ancora una volta, il sorriso di Dazai fu intriso di un veleno dolciastro. 

«In effetti, conosciamo davvero tutto il quadro generale, eppure è inutile e frustrante. Forse dovremmo solo aspettare e sperare di trovarci al posto giusto nel momento giusto? Oppure aprire delle trattative con la Port Mafia e collaborare, salvo che in quel caso il coltello dalla parte del manico ce l’avrebbero i nostri nemici, perché così porterebbero l’equilibrio dalla loro parte: un passo falso e, se saltasse fuori un nostro accordo con la mafia, dopo quello del Cannibalismo che siamo riusciti a insabbiare, manderemmo all’aria anni di reputazione… oh, potrebbe essere un altro tassello nella strategia del nemico.» 

I suoi occhi si fissarono su Fukuzawa per un momento, come un guanto di sfida che il Presidente non raccolse, restando impassibile. 

«Anche se ufficialmente chi ha il piede nella fossa è Mori-san, sono sicuro che, in un eventuale accordo, non si lascerebbe sfuggire l'occasione per calcare la mano e ottenere qualcosa da noi… o qualcuno, chissà?» e Dazai lo disse poggiandosi teatralmente la mano sul petto, in un gesto che ricordava l’uomo in questione. 

«In definitiva, penso che siano riusciti a incastrarci e a metterci in panchina in sole due mosse. Non c’è veramente qualcosa che possiamo fare. Insomma, Kunikida-kun!» vociò esasperato, ma ancora con uno sguardo troppo cupo per essere in linea con quell’allegria che millantava. 

«È davvero una domanda difficile a cui rispondere, dovrei proprio dormirci su.»

Con quelle ultime parole, Dazai abbandonò la sala riunioni, lasciando dietro di sé un’atmosfera pesante e sfiduciata. 

* * *

Dazai dormì davvero, crollando così profondamente sul divano degli ospiti che non ebbe neanche il sentore degli sguardi e della presenza degli altri quando passarono a fine riunione. La stanchezza accumulata negli ultimi giorni fu un insieme di dita strette intorno alla sua mente, in grado di soffocare la sua coscienza. 

Tra tutti, Atsushi fu quello più vigile, tendendo il proprio udito soprannaturale di tanto in tanto per ascoltare le variazioni di respiro e farsi trovare pronto quando Dazai si fosse svegliato. 

Questo nonostante la sua mente fosse occupata dalla discussione appena conclusasi. Non sapeva da quale punto iniziare, mentre sistemava fogli di segnalazioni e presunti indizi, ma era stata una delle riunioni più pesanti da digerire. E sentire Dazai dormire di un sonno così sincero gli diede un miscuglio di emozioni complicate tra cui scegliere. Si sentiva in una zona così sicura da poter riposare tranquillamente? Oppure era davvero così al limite che ogni posto andava bene? 

Quale delle due fosse l’opzione giusta, in entrambi i casi Kunikida non brontolò mai a un tono alto nemmeno una volta. Di contro, Atsushi lo aveva invece notato a fissare a più riprese la scrivania vuota del suo partner, mentre tra le mani aveva il fascicolo di Oda. 

Fu intorno all’ora di pranzo che Dazai riprese coscienza. L’Agenzia era immersa in un silenzio un po’ fuori luogo, ma, quando aprì gli occhi, Atsushi fu lì con un bicchiere d’acqua in mano. 

«Dazai-san» salutò, risparmiandogli qualsiasi convenevole che fosse un hai dormito bene? colmo di disagio. 

«Andiamo a prendere il pranzo insieme?»

Dazai rovesciò con le bacchette ul gyoza nel piattino, non mostrando alcuna intenzione di volerlo mangiare. Era seduto a uno dei tavolini del locale, in attesa che Atsushi finisse di comunicare gli ordini da asporto. Il proprietario - un uomo che avevano aiutato a uscire da un problema con la mafia - li aveva accolti con un gran vociare allegro, offrendo loro stuzzichini e sakè per ingannare l’attesa. 

Un’attesa incorniciata da un’altra giornata mite, dall’aria primaverile, che non aiutava i pensieri di Dazai a rimanere quieti e lontani dall’idea che Odasaku fosse in un raggio di appena qualche chilometro, senza memoria e compagno di Dostoevskij. 

«… dice che ci vorranno venti o trenta minuti.»

Atsushi scostò la sedia e si sedette, guardando per un istante il proprio piattino coi gyoza intonsi ed esprimendo una voracità che non avrebbe risparmiato neanche la ceramica, per poi accorgersi del proprio mentore e del raviolo rovesciato su un lato. 

«Non hai fame, Dazai-san?»

«Non adesso» fu la replica pacata e onesta, con un accenno di sorriso. Prendere una boccata d’aria non gli stava dispiacendo, e la presenza di Atsushi era lenitiva. 

«Quando sentirai i profumini buoni del pranzo ti verrà!» affermò il ragazzo con una genuinità spontanea che strappò una risatina a Dazai, mentre tornava a torturare il gyoza.   

«Chissà. Cosa avete ordinato?»

«Aspetta...» 

Atsushi si frugò in tasca, ritirando fuori il fogliettino stropicciato. 

«Del gyūdon, tempura di verdure, e poi… donburi, del curry...»

«Chi ha ordinato il curry?» lo interruppe Dazai. 

«Uhm… non ho segnato i nomi...»

«Capisco.»

«Dazai-san?»

«Era il piatto preferito di Odasaku.»

Atsushi continuò a guardarlo, impacciato, anche quando Dazai distolse gli occhi e fissò fuori dalla vetrata del ristorante con aria assente. 

«Io...» ricominciò il giovane detective dopo un po’, stropicciando nervosamente il foglietto con gli ordini. 

«Io non ho mai mangiato il curry.»

Sembrò essere la frase giusta da dire al momento giusto. Dazai riportò l’attenzione su di lui con una faccia incredula. 

«Scherzi? Mai mai mai?»

Le guance di Atsushi si colorarono di un rosa acceso. 

«In orfanotrofio mangiare era sempre una lotta e… uhm… non c’è stata mai occasione dopo.»

Dazai si alzò di scatto, spaventandolo, e si rivolse direttamente al proprietario, che spuntava dalla cucina a vista. 

«Ossan! Aggiunga una porzione extra di curry!» e non si preoccupò del tono di voce che attirò gli altri commensali. Atsushi si fece piccolo piccolo per l’imbarazzo. 

«Da-Dazai-san non c’è bisogno.»

«Sì, invece. Non sarà il curry preferito di Odasaku, ma da qualche parte bisogna iniziare» spiegò rimettendosi seduto, più leggero di prima, tanto da dare il colpo di grazia al gyoza con un unico boccone. 

«Terribile! Terribile!» cincischiò melodrammatico, masticando. 

«Com’è possibile che non hai mai mangiato del curry!? Devo prendermi meglio cura di te.»

Atsushi aveva la fronte corrugata, non sapendo da quale domanda iniziare. Nel mentre, l’espressione di Dazai tornò ad ammorbidirsi, con qualche punta di malinconia. Intinse un secondo raviolo nella soia, ma lo tenne sospeso a sgocciolare. 

«Una delle ultime cose che mi disse Odasaku era di prendermi cura degli orfani. Stare dal lato delle persone che aiutano gli altri significa anche questo, no? Un po’ quello che tu hai fatto con Kyouka-chan, senza battere ciglio.» 

La sua voce si fece più bassa, come a voler parlare di un segreto, di un desiderio fragile da mettere a parole. 

«Penso che tu e Odasaku sareste andati d’accordo.»

Dopo i discorsi sentiti quella mattina, e la discussione avuta con Chuuya, Atsushi avvertì uno spiacevole groppo in gola a sentire quanto fosse diverso il tono con cui Dazai parlava di Oda. 

«Sembra che lui fosse davvero… una brava persona» commentò la Tigre Mannara un po’ a disagio. 

I racconti di Chuuya del giorno prima ancora vibravano nella sua mente, ma riuscire a immaginare il rapporto di Dazai con quell’uomo che Atsushi aveva visto solo in foto, e che indossando una maschera rossa aveva tentato di ucciderlo, non era facile. Non era facile in generale pensare al suo mentore come Dirigente della Port Mafia. L’idea gli provocava in testa uno stridore fastidioso, totalmente sbagliato. 

Immaginare poi Dazai coinvolto in una relazione con qualcun altro aveva solo il potere di farlo morire di imbarazzo.

«Vuoi chiedermi qualcosa su Odasaku?»

Atsushi alzò di scatto le mani, scuotendo la testa, sentendosi colto in flagrante. 

«No! No, cioè… penso che, ecco, questa mattina sia bastato… con quel fascicolo.»

Avere un segreto da nascondere a Dazai era strano, soprattutto se questo riguardava una scommessa proprio su di lui. Tuttavia, per una volta, l’ex Dirigente della Port Mafia sembrava troppo distratto per subodorare che qualcosa gli veniva omesso. 

«Ce l’ho con Ango, ma per altri motivi» spiegò Dazai, riferendosi ai discorsi che aveva finto di ignorare per tutta la mattina. 

«Raccogliere e catalogare informazioni è il suo lavoro e una parte di me sapeva che doveva avere un fascicolo su Odasaku. L’ironia è che non pensavo che un giorno sarebbe servito… se servirà davvero a qualcosa.» 

Accompagnò la fine della della frase con un sorso secco di sakè. 

«Scavare nel passato sarà una perdita di tempo. L’Odasaku che conoscevamo noi… quello riportato nel report, non è lo stesso che ora ci spara addosso. Red Hood è un’altra persona.»

Il racconto del Presidente gli graffiò ancora una volta quel sentimento all’altezza del petto che aveva riposto quattro anni prima, e che ogni tanto si era sentito di toccare, per pochi istanti, solo nei momenti che passava al cimitero. Ripensare alla tomba su cui aveva trovato conforto anche interi pomeriggi gli faceva solo salire la nausea. 

«Lo salveremo, giusto?»

Dazai alzò gli occhi su Atsushi, senza capire la domanda. 

«Penserai a un piano per fermare Dostoevskij e per… ecco, fare in modo di allontanare Oda-san da lui, vero?»

Se la fiducia avesse potuto manifestarsi in un volto, avrebbe scelto quello di Atsushi. Fu quasi abbagliante, tanto che per un istante Dazai sentì il petto irrigidirsi, ma più per contenere un sentimento bislacco come la speranza. 

Ignaro, il proprietario arrivò a interromperli, lasciando che la risposta di Dazai si perdesse tra le chiacchiere.

* * *

L’apparente calma che l’Agenzia stava dimostrando nel gestire il caso delle chiavi, il rapimento di Yosano e l’avanzata di Red Hood subì un violento scossone circa due giorni dopo, quando la voce di Ranpo riecheggiò dall’ufficio di Fukuzawa per ogni stanza. Ignorarlo fu impossibile, persino per Kunikida che perseverò nel lavoro finché le sue dita non smisero di digitare sul computer. 

Stavano fallendo. 

Ranpo aveva ragione. 

Il suo sfogo stava dando corpo ai pensieri che fino a quel momento avevano cercato di mettere a tacere. Era passata troppi giorni dalle tre esplosioni nelle società di comodo della Port Mafia e dal conseguente rapimento di Yosano. Non avevano indizi, non avevano piste, non avevano niente, e nel mentre Red Hood aveva chiuso un altro cerchio di attacchi, guadagnando terreno. 

Kunikida aveva ormai imparato a memoria il fascicolo di Oda, ma nulla di ciò che c’era scritto si stava rivelando utile. Interpellare Dazai sulla questione era un campo minato. La tensione tra loro due si era dilatata, tanto che Atsushi era continuamente presente, pronto a mitigare l’una o l’altra parte, un groppo soffocante in gola nel sentirli discutere sfiorando la litigata. 

Nell’aria si respirava la cosiddetta calma prima della tempesta. 

Gli sguardi inseguivano le lancette degli orologi, aspettando che si manifestasse sotto qualsiasi forma la “prossima mossa”. Un’attesa inevitabile e sfibrante, deteriorata dalla mancanza di risultati.

Era una di quelle sere in cui non avevano stretto nulla. A mano a mano tutti stavano lasciando l’Agenzia, a cominciare da Naomi che si era impuntata per portare via il fratello, dopo che questo si era addormentato sul centesimo rapporto inutile della giornata. A loro erano seguiti Kyouka e Kenji, accompagnati da un Dazai che aveva appena accennato un saluto con la mano. 

Per quanto Atsushi avesse sentito forte l’impulso di alzarsi e seguirli, dando retta a quella sensazione nello stomaco che gli diceva di non perdere d’occhio il proprio mentore, era rimasto per finire di controllare i fascicoli che gli mancavano. 

Lui e Kunikida lavorarono in un silenzio privo di interazione, come due impiegati qualsiasi che condividevano le scrivanie per caso.

I segni della stanchezza erano ben visibili anche sul detective più retto dell’Agenzia. Il breakdown di Ranpo, insieme al sentire anche Fukuzawa alzare la voce, lo avevano scosso abbastanza da fargli fare errori di distrazione continui durante tutta la giornata. Unito all’aspetto più disordinato, con i capelli scarmigliati, senza gilet e con le maniche della camicia arrotolate ad altezze diverse, non restituiva la solita aura di sicurezza. 

La goccia colmò la misura quando prese la tazza di tè abbandonata vicina al pc. Ne sorbì un sorso, ma dall’espressione disgustata si accorse delle ore che erano passate da quando gli era stato portato caldo. 

«Atsushi, puoi andare a casa.»

Il ragazzo alzò di scatto la testa neanche fosse stato un ordine. 

«Ho quasi finito» assicurò, riprendendo a digitare più velocemente. 

Kunikida lo fissò con i suoi occhi segnati dal poco sonno, per poi spostare lo sguardo sulla scrivania vuota del proprio partner. 

«Ehi, ragazzo… come sta Dazai?»

Atsushi fu preso in contropiede dalla domanda. Ci mise qualche istante a elaborarla, per poi posare a propria un’occhiata alla sedia che ormai Dazai usava di rado. 

«Starà bene.»

Non seppe dire se fu una bugia detta con le migliori intenzioni, o solo la traduzione di un desiderio che sentiva dentro. 

Kunikida chiuse lo schermo del portatile, rabbuiato. 

«Non abbiamo nulla tra le mani e non sappiamo come e quando attaccheranno di nuovo… Dazai non-» si interruppe, stringendo le dita sul computer, lo sguardo fisso sulla miseria del loro stato attuale. Avrebbe potuto continuare la frase in cento modi diversi, dando sfogo alla frustrazione, alla rabbia, alla preoccupazione, ma nessuna di quelle emozione gli poteva restituire una risposta che valesse più di uno sfogo. Ranpo era crollato, Dazai non era più Dazai, Yosano poteva essere perduta, e lui- 

«Kunikida-kun» lo fermò Atsushi, privo di tentennamenti. Prese un lungo respiro.

«Troveremo una soluzione. Dazai-san penserà a qualcosa. Lo starà facendo anche ora, solo che… ecco, ha bisogno di più tempo questa volta, per capire come affrontare il suo amico senza che qualcuno...» 

Le parole di Chuuya riecheggiarono nella sua mente, ma lo aiutarono solo a essere più deciso in quello che voleva dire. 

«Senza che qualcuno si faccia male sul serio.»

L’espressione di Kunikida si ammorbidì per via della sorpresa. Si concesse qualche istante per riflettere, finché non buttò fuori una boccata d’aria che gli alleggerì il petto. 

«Come mai quando si tratta degli altri hai tutta questa fiducia, ma non per te stesso?» 

Atsushi restò interdetto e imbarazzato, non aspettandosi una replica del genere. 

«Io-» 

«Spegni tutto» lo interruppe il detective senior di nuovo, mentre si sistemava la camicia e recuperava il gilet. 

«Finirai domani, hai bisogno di riposare anche tu.»

«Davvero, mi manca-»

«In piedi e fuori di qui, ora.» 

Era tornato il vecchio Kunikida che non ammetteva repliche. 

* * *

L’aria pungente della sera non smorzò le energie di Atsushi. Si incamminò verso casa, ma senza la reale motivazione di tornarci. Sentiva di poter fare altro, di poter continuare a lavorare, ma Kunikida rimase fermo davanti all’ingresso dell’Agenzia, gli occhi fissi sulla sua nuca per assicurarsi che non tornasse in ufficio. Un comportamento paradossale dal più stacanovista dell’Agenzia, ma Atsushi poteva percepire la sua stanchezza come un oggetto fisico. 

Per questo procedette un piede davanti all’altro, per quanto la testa rimase a rimuginare come in ogni secondo libero in cui non si stava adoperando per riportare Yosano a casa. Le possibilità, le teorie, le piste. 

Aveva iniziato a sperimentare i mal di testa da stanchezza, lievi ma martellanti, la deconcentrazione quando si ritrovava a leggere lo stesso appunto tre volte senza riuscire a memorizzarlo. Era frustante quanto le ore che passavano senza risultati. Più accumulava pesi nella testa, più questi incrinavano le sue certezze, già poche di partenza, che si riducevano a spiragli da cui poi gli spifferi penetravano portando con sé la voce del Direttore dell’orfanotrofio. 

Era sovrappensiero e non si accorse della persona che aveva davanti e con cui finì a scontrarsi. 

«Mi dispiace!» esordì, massaggiandosi di riflesso il braccio. Sbarrò gli occhi quando si accorse chi avesse davanti. 

«Non fare casino.»

C’era poca gente per strada, ed erano così vicini che nessuno prestò attenzione ai lembi di stoffa nera che si avvinghiarono intorno ai polsi della Tigre Mannara e si strinsero sulla sua bocca, imbavagliandolo. 

Del tutto imperturbabile all’occhiata allarmata e poi combattiva del detective, Akutagawa iniziò a camminare verso un vicolo, mani in tasca. Atsushi fu costretto a seguirlo, tirato da Rashoumon. 

La stradina che stavano percorrendo era stretta, lunga e vuota, ma nessun tentativo fu sufficiente per liberarsi. Quando le mura dei palazzi finirono, davanti a loro si aprì uno spiazzo e una porzione di porto poco illuminata, ma da cui le luci della costa si vedevano nitidamente. Una visione appagante, se non fosse stato per i modi bruschi con cui Akutagawa lo aveva appena rapito. Senza smentirsi, per liberarlo usò la stessa delicatezza, sbattendo il giovane detective contro una parete. 

«Era necessario!?» 

Atsushi si massaggiò il retro della testa dolorante, sentendo le vene ribollire di frustrazione. 

«Nakahara-san mi ha detto di andarci leggero con te» spiegò il cane della mafia, guardandolo fisso e assottigliando lo sguardo. 

«Finché la vostra scommessa sarà valida.» 

Il famigliare tono disgustato e indignato si fece strada tra le sue parole, come se l’altro ragazzo gli avesse rubato qualcosa. 

«Perché mi hai portato qui?»

Il dubbio era lecito. Non c’era anima viva intorno a loro e sembrava il posto perfetto per ammazzarlo e buttarlo in mare. Non rispecchiava minimamente quell’andarci piano. 

La risposta tardò ad arrivare. Akutagawa si voltò verso il mare, ma senza dare l’impressione di riflettere su cosa potesse dire per giustificarsi. Le spiegazioni non erano il suo forte. Gli attacchi feroci e improvvisi sì, e Atsushi sentiva di essersi quasi abituato ad aspettarsi uno scontro. Così, quando vide Rashoumon animarsi, tese i muscoli e si preparò a parare, ma il fendente si piantò nel terreno, in un moto di frustrazione accompagnato da un vago ringhiare. 

«Devi annullare la promessa!» abbaiò Akutagawa, perdendo del tutto la compostezza e voltandosi con una minaccia precisa in faccia. 

«Oppure affrontami qui e ora!» 

Il sussulto di Atsushi si spense in fretta. 

«Ancora questa storia della promessa?» 

Il suo commento innescò la furia di Akutagawa. Due fendenti scattarono, ma la Tigre Mannara li evitò con un balzo, per poi bloccarli con le mani quando puntarono a inseguirlo. 

«Finché non potrò uccidere sarò inutile alla mafia!» 

Akutagawa non sembrava in sé, come ogni volta che l’argomento veniva fuori. Questo gli costò la concentrazione per mantenere l’attacco e permise ad Atsushi di liberarsi di Rashoumon. 

«Te l’ho già detto! La promessa che mi hai fatto non è una debolezza!» 

I lembi di stoffa si moltiplicarono e attaccarono alla rinfusa, ma anche se imprevedibili e scoordinati, Atsushi riuscì a vederli ed evitarli tutti, finché quel bisticcio insensato non li portò a separarsi col fiato corto. 

«Red Hood… Oda-san… è su un altro livello!» perseverò il giovane detective. 

«Non lo fermeremo solo scontrandoci con lui! E non possiamo ucciderlo! Dazai-san...»