Buon compleanno… Ivanoeuf
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Lista capitoli:
Capitolo 1: *** Prologo ***
Capitolo 2: *** Primo capitolo ***
Capitolo 1
*** Prologo ***
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Buon compleanno… ❄ prologo ❄ Ivan
fin dal suo abbandono davanti alla porta di un disadattato monastero aveva
compreso la bellezza dell’ignoranza, c’erano domande di cui non era necessario
conoscere le risposte. Per tal motivo a gambe incrociate continuava a ruotare
il cucchino nel caffè osservando silenziosamente Boris al capo opposto del
tavolo. Ogni domenica il suo compagno di squadra perdeva la testa per qualcosa
di diverso assumendo i connotati di uno scienziato pazzo alle prese con
esperimenti dalla dubbia utilità. Due settimane prima sfamando gattini randagi
di passaggio fino al creare una colonia felina sul davanzale dell’appartamento,
la settimana prima mettendo su un folle sistema con il filo da pesca fatto
passare attorno al corrimano del vano scala, nelle porte e nelle rientranze dei
muri del condominio pur di riuscire a staccare il contatore della corrente al
cinese del pian terreno. «Perché stai tormentando Xiao Yuhan?» aveva allora chiesto saggiamente Yuri sulla
soglia spalancata dell’appartamento all’ennesimo viaggio del povero uomo in
cantina. «Crede di farmi fesso ma si sbaglia!
Nessuno può ostacolare Boris Kuznestov!» era stata la psicotica risposta
di Boris sul pianerottolo mentre il filo da pesca con l’uncino legato
all’estremità scorreva febbrilmente fra le dita attraverso la tromba delle
scale «Gliela faccio vedere io a quel mangia gatti e al suo stupido
nuovo doberman chi comanda nel condominio!» Yuri
non aveva nemmeno provato a farlo ragionare, rientrato in casa si era immerso
nel lavoro contabile ignorando completamente il compagno chiuso fuori e la
scarica di imprecazioni cinesi proveniente dal portone del palazzo. Almeno
finché l’araba della porta accanto non aveva bussato lamentandosi delle “brutte
parole” straniere che la figlia di cinque anni aveva iniziato a ripetere. Dati
i presupposti Ivan si era preparato al peggio per quella domenica ma l’ingegno
mal applicato di Boris l’aveva stupito ancora una volta cogliendolo
impreparato. Il numero verde della ditta di derattizzazione accuratamente
salvato in rubrica non era servito, anziché dover vedersela con una mandria di
topi attirata nel cortile (per richiamare i gatti) avrebbe dovuto fare i conti
con il diabete precoce. La cucina era diventata
la sede distaccata di un negozio di prodotti da forno alle prime luci
dell’alba, quando Boris rientrato da una delle sue vaganti e abituali
passeggiate notturne aveva portato con sé sacchetti ricolmi di cornetti dalle
più improbabili farciture. Boris, il ragazzo che odiava anche la
più piccola briciola di zucchero nel suo caffè. Ivan contemplò il cornetto al
pistacchio allungato davanti a lui, il quarto da quando aveva messo piede in
cucina, chiedendosi perché in primo luogo si fosse alzato così presto. Era il
suo unico giorno libero dai corsi scolastici e finché avrebbe rifilato tale
scusa, Yuri non avrebbe provato a svegliarlo. Quando si parlava di scuola il
suo capitano incarnava i panni del genitore perfetto dilungandosi in
osservazioni serie su quanto l’equilibrio fra istruzione e riposo fosse
importante. Al contrario dei commentini sarcastici sussurrati da Boris su tale
insolita parlantina, lui non aveva mai provato a contraddirlo non solo per
paura di una delle occhiate gelide alla Ivanov ma per il motivo nascosto per
cui Yuri continuava a insistere affinché finisse gli studi. Era il più piccolo,
l’unico ancora non coperto da responsabilità lavorative che gli altri tre si
erano addossati, l’unico a poter scegliere liberamente il suo futuro senza essere
condizionato. «Non sarà di certo peggiore del primo
che mi hai fatto assaggiare…» mormorò con tono sconfortato dopo un
profondissimo sospiro «La mia mente ha fortunatamente rimosso quel sapore
orrendo» Boris
chinato a degustare con la grazia di un uomo del paleolitico il suo cornetto al
cioccolato bianco fu però di tutt’altro avviso tra i bofonchi sconnessi «Bufono quelfo là!» e il
sorriso sornione enfatizzato dalle guance abbuffate. Ivan
alle ditate di zucchero a velo lasciate sul suo maglioncino blu in uno scatto
isterico strappò il cornetto dalla mano dell’amico schiaffandoglielo in faccia. «Buono un corno!» sbottò
inginocchiandosi sul tavolo con l’intento di infilarglielo di forza giù per la
gola. «Ivan torna al tuo posto!» intervenne
Sergej afferrandolo per il colletto della maglia. «È lui che ha iniziato!» Ivan
si ritirò seduto sulla sedia controvoglia, il gomito inchiodato sul tavolo e il
volto stizzito voltato nella direzione opposta al nuovo arrivato. Sergej non si
faceva mai gli affari propri neanche quando sosteneva di volersi rinchiudere
nella sua camera a studiare nell’unico giorno libero della settimana. Finiva
sempre così, attendevano con ansia la domenica per stare tutti insieme “come
una famiglia” per poi finire a litigare inevitabilmente o per una cosa
o per un’altra. Erano
solo ad inizio giornata e già non ne poteva più di Boris e il suo insistere nel
mangiare i dannati cornetti che lui invece non si stava facendo problemi a
ingurgitare. «Ehi Ivan» voltatosi verso Sergej
sedutosi stancamente a capotavola come arbitro della situazione restò in attesa
del proseguo «Prima parlavi dell’abbinamento: cioccolato piccante fondente con
crema alla banana e ricotta?» Annuì
schifato al saporaccio risalitogli sulla lingua e fortunatamente per lui
l’occhiataccia di Sergej placò il nuovo possibile apprezzamento positivo di
Boris che con una scrollata di spalle tornò a sorridere schizzato – gli
zuccheri erano sicuramente il male per la sua sanità mentale – addentando
l’ennesimo cornetto della giornata. Ivan
suppose che l’inquietante ammasso rosso sgocciolante dalla mascella fosse
marmellata alla ciliegia e riluttante prese il proprio pregando di non morire. «Perché devi essere verde come il
veleno?» Sergej
sembrò voler dire qualcosa ma richiuse la bocca guardando confusamente Boris e
qualunque domanda Ivan avesse voluto porre finì in secondo piano ai passi
strascicati proveniente dal corridoio. L’orologio segnava le otto e mezza
sottolineando silenziosamente quegli insoliti ritardi che Yuri aveva iniziato
ad avere da un mese a quella parte. Il loro capitano era sempre stato il primo
a svegliarsi non oltre le sei del mattino e seppur non vi fosse necessità di
vederlo in piedi prima delle nove, restava comunque un comportamento strano.
Apparentemente non vi era nulla di sbagliato in qualche ora di sonno aggiuntiva
ma Ivan aveva incominciato a dubitare che Yuri dormisse. Lo stesso Sergej aveva
fatto notare le occhiate violacee sempre più pronunciate ricevendo in cambio
una rispostaccia dall’interessato. Boris che condivideva la stanza con Yuri
aveva però compiuto l’azzardo peggiore, gli aveva somministrato delle gocce per
il sonno a sua insaputa. Per oltre due settimane i due non si erano rivolti la
parola spingendo lui e Sergej a temere di lasciarli dormire all’interno della
stessa camera. Ivan
addentò insicuro la sfoglia masticando il pistacchio interno come un composto
pronto a esplodergli in bocca, sbiasciando un buongiorno all’ingresso del
capitano, stentatamente ricambiato nonostante lo stato di zombie vagante. Sergej
arricciò le labbra contrariato all’uso spropositato che Yuri aveva iniziato a
fare del caffè senza voler dar voce a dei rimproveri che sarebbero caduti nel
vuoto. Ivan lo vide alzarsi e recuperare dal ripiano più alto della cucina
l’involucro rossiccio con la miscela prima che Yuri intuita l’ubicazione del nuovo
nascondiglio iniziasse ad arrampicarsi sul ripiano marmoreo. Erano
passati sette mesi dallo scontro contro l’organizzazione professionistica folle
messa su da Vorkov e nessuno di loro voleva vedere la testa del loro capitano
battere per una stupida caduta. Boris l’aveva definita una “paura
irrazionale” ma nonostante l’ostentata spensieratezza era sempre stato il
primo ad entrare in apprensione, come in quel momento. L’occupazione
mangereccia era stata messa da parte finché Sergej non era intervenuto. Ivan
si ritrovò ad apprezzare il suo cornetto più di quanto inizialmente supposto,
la scusa perfetta per nascondere l’attento studio diretto allo spettro
appoggiatosi stancamente al bancone della cucina con le braccia incrociate.
Yuri ancora nel suo pigiama bianco somigliava ad uno dei fantasmi dei film
horror che tanto piacevano a Boris, la pelle si confondeva con il tessuto e se
non fosse stato per i capelli sgargianti sarebbe parso un’apparizione mistica
in piena regola. La
caffettiera gorgogliò diffondendo l’aroma della caffeina. «Stamattina sei libero, perché non
torni a dormire?» Ivan
smise di masticare imitato da Boris in apprensione. Sergej aveva posto la
domanda tabù afferrando la caffettiera prima delle dita pallide, brandendola
come merce di scambio per una risposta che altrimenti non sarebbe arrivata. Gli
occhi azzurri restrinti indispettiti provocarono un brivido lungo le loro
schiene senza sortire lo stesso effetto sul biondo. «No, non posso. Sono alla BBA» fu la
glaciale risposta che non ammise le repliche nascenti «A mezzogiorno scaricano
i materiali per la sala di monitoraggio e devo firmare per la consegna,
catalogare e controllare che tutto sia arrivato, oltre a terminare una serie di
altre pratiche. Ora, posso avere il mio caffè?» Sergej
non del tutto soddisfatto riempì per metà una tazzina portando il restò con sé
al tavolo lasciando Yuri ad afferrare l’aria dove prima c’era la caffettiera. «Sergej» lo richiamò imperioso il
ragazzo con una vena pulsante. «Non puoi vivere solo di caffè» Sergej
ondeggiò uno dei libri sulla corretta alimentazione raccolto dalla poltrona
aggirando il tavolo «Devi mangiare qualcosa, la colazione è il pasto più
importante della giornata e non deve essere tralasciato!» «Non mettere di nuovo in mezzo al
discorso i tuoi studi per diventare pediatra!» ciocche di capelli cremisi
sfuggirono alla stretta dell’elastico ricadendo sul volto contratto. «Perché no? Ti comporti esattamente
come un bambino» Yuri
non digerì l’accusa serrando i pugni lungo i fianchi in una visibile emozione
di rabbia, nemmeno la maschera imperturbabile rimasta sul posto nei momenti
cruciali riusciva a stare al passo con la stanchezza. Sergej sollevò
sfrontatamente un sopracciglio invitandolo a controbattere, in una palese
provocazione che se avesse visto Boris come destinatario si sarebbe conclusa
con una rissa. Ma, era di Yuri che si stava parlando, neppure nel suo stato più
folle avrebbe mai provato ad ingaggiare una lotta corporea contro di lui,
avrebbe preferito sempre quella verbale. Ed era proprio quella mancanza di
botta e risposta sprezzante che caratterizzavano l’amico a confermargli quanto
non stesse bene. «Senti Yuri, non voglio litigare con
te. Non sei stupido e sai bene che continuando così ti autodistruggerai. Lo so
che salti spesso il pranzo e no, non fulminare Boris, non ci voleva la sua
conferma per vedere quanto peso hai perso» raggiunse l’amico e con un sospiro
adagiò la caffettiera «Ti sei sempre preso cura di tutti noi, ora lasciaci fare
lo stesso, non può andare Boris al posto tuo?» «No, sono doveri che mi competono» Sergej dichiarò la sua resa affogando
il proprio dispiacere in uno dei cornetti, Yuri in mezzo secondo aveva
trangugiato un’intera tazzina di caffè sembrando un drogato in astinenza. La
marmellata all’albicocca gli allietò però la vista della sconfitta ricevuta a metà, il
resto del liquido dipendente era stato lasciato intoccato. Yuri gli aveva
scoccato un’occhiata risentita incrociando le braccia per non bere la seconda
tazza e Sergej per il bene della sua vita aveva evitato di sottolineare come gli
sembrasse un bambino messo in punizione. Il telefono squillò smorzando la
pesantezza caduta nella cucina. Boris
continuò a mangiare, Ivan punzecchiò la sfoglia come se potesse muoversi da un
momento all’altro e Yuri guardò lui con un sopracciglio inarcato prima di
sbuffare mormorando epiteti non proprio carini. Non erano esattamente persone
socievoli circondate da amici, il loro numero fisso era conosciuto da quattro
persone contate, di cui tre vivevano in Giappone e una in Spagna. L’unica
a poter chiamare tanto presto era soltanto una, Hiwatari. L’asociale
per eccellenza avrebbe parlato solo con Yuri. «Cribbio, Ivan! È pistacchio non
plutonio radioattivo!» «Se ci tieni mangialo tu allora!» «Mi hai preso per un cane? Non mi avvicinare
i tuoi avanzi!» Sergej
masticò tra un sospiro e l’altro ignorando i due sbraitanti accanto a lui che
gli impedivano di ascoltare la conversazione telefonica. La cornetta era stata
stretta spasmodicamente e per impedire alla sua curiosità di prendere il
sopravvento aveva dirottato tutta la sua frustrazione sul vassoio d’ardesia a
centro tavola. L’aveva comprato alcuni mesi prima ad un mercatino dell’usato
per via dei ghirigori intagliati: un lupo, un falco, una balena e una vipera.
Associazione animalesca apparentemente orribile per chiunque ma non per lui che
ad ognuna di quelle figure aveva associato uno degli inquilini della casa.
Probabilmente era il risultato di qualche strana – e fallimentare – idea
di merchandising per omaggiare la loro squadra, finito abbandonato nel
dimenticatoio di una polverosa scatola in un altrettanta polverosa bettola in
cui l’aveva acquistato. Per
mantenere intatta la sua virilità aveva tenuto per sé il dettaglio di aver
dovuto lottare con un’arzilla signora di settanta tanni invaghita del loro
capitano per accaparrarselo, soprattutto perché all’arrivo a casa Ivan aveva
fin da subito espresso il suo sdegno per la vipera troppo piccola, Boris gli
aveva detto che faceva schifo provando a lanciarlo dalla finestra e Yuri era
rimasto a fissarlo assorto senza dire alcunché. Nessuno
l’aveva apprezzato, eppure, non c’era giorno in cui non finisse sul tavolo. Grattò
via dalle linee raffiguranti la coda della balena tracce di zucchero incrostato
irritandosi all’idea di dover passare più tempo del previsto per ripulirlo. La
cornetta sbattuta ferocemente sull’apparecchio telefonico inchiodato al muro, una,
due, tre, quattro volte interruppe i suoi tormenti
congelandolo sul posto insieme agli altri. Il primo pensiero fu l’ennesima
conferma dei timori sull’instabilità emotiva e psichica in cui Yuri versava
dalla fine del campionato, il secondo invece, il volerlo aiutare a rimettere
insieme i pezzi della sua persona sull’orlo dell’autodistruzione. Il
pugno adirato abbattuto sul ricevitore seguito dal ringhio strozzato esacerbò
quella rabbia repressa che Yuri da qualche mese a quella parte non riusciva più
a controllare. Sergej
osservò la schiena del suo amico immaginando facilmente i lineamenti del viso
contratti. Il suo aiuto sarebbe stato scacciato come uno di quei fastidiosi
volantini pubblicitari piazzati tra le mani in mezzo alla strada. Il mucchietto
pelle e ossa ambulante avrebbe fatto prevalere il proprio stramaledettissimo
orgoglio ancora una volta, dimenticandosi di non dover più dar conto della sua
vita e dei suoi comportamenti a nessun altro se non sé stesso. Vorkov aveva
fatto un lavoro certosino su quel fronte, la fortuna l’aveva assistito
concedendogli un bambino fortemente indipendente e fiero di sé fin dalla tenera
età. Aveva trasformato il punto di forza di Yuri nella sua più grande
debolezza. Tutti
loro avevano orgoglio in gran quantità ma dopo aver riottenuto la libertà tanto
ambita avevano imparato a metterlo a tacere fra quelle quattro mura, tranne
Yuri. A muoverlo non era la smania di prevalere come al Monastero né
l’inclinazione caratteriale odiosa mostrata da Hiwatari, erano piuttosto le
migliori intenzioni applicate nel modo sbagliato. Yuri
non avrebbe chiesto aiuto per mostrarsi capace di risolvere tutto, di
addossarsi tutti i loro problemi, continuando ad assumere il ruolo di punto di
riferimento costante attribuitogli ai tempi della creazione della squadra. Yuri
si era assunto responsabilità extra di sua iniziativa, diventando quella figura
stabile che qualunque ragazzo vorrebbe avere in famiglia dimenticandosi di
averne bisogno a propria volta. Dimenticandosi
di non essere più un soldatino ma un ragazzo normale. Tutti
avevano un limite e Yuri aveva raggiunto il proprio restando l’unico a non
rendersene conto. L’esito del torneo paradossalmente anziché risolvere e dar
luce alla sua vita, l’aveva resa soltanto più oscura e solitaria. Persino Boris
da sempre considerata l’unica persona in grado di penetrare a fondo nei
sentimenti del capitano era stato escluso da ogni confidenza. Tutte le loro
relazioni erano state ridotte allo stretto indispensabile. «Smettila di prendertela con il
telefono» fu la quieta osservazione di Boris alzatosi coraggiosamente per
affiancare la belva furente «L’unico risultato che potrai ottenere sarà
comprarne uno nuovo. Qual è il problema?» Sergej
scosse silenziosamente il capo alla mano di Boris adagiata in segno di conforto
sulla spalla, immediatamente scostata da una spinta seccata. Yuri per nulla
incline ad accettare un gesto fraterno l’aveva fulminato uscendo a passo di
marcia dalla cucina, tenendo per sé la rispostaccia bloccata all’ultimo minuto. La
porta sbattuta risuonò nel corridoio lasciandoli sospirare all’unanimità. «Sempre più simpatico il nostro
Hiwatari dei poveri» commentò sarcasticamente Ivan abbandonando l’informe
pastrocchio verdognolo «È il modo carino insegnatogli da Kei per dirci
di farci i fatti nostri?» «Non paragonarlo a lui» Boris
poggiatosi alla parete a braccia incrociate continuò a osservare la soglia
della cucina corrugando la fronte. Yuri non gli aveva ancora perdonato la
faccenda dei sonniferi, era lampante. Le sue scuse non erano bastate a risanare
la perdita di fiducia che schiettamente gli era stata sbattuta in faccia. Yuri
non osava più addormentarsi prima di lui, più volte aveva dovuto fingere di
essersi lasciato andare alle braccia di morfeo per farlo crollare a orari
decenti. «Perché no?» «Yuri non è Kei» continuò
imperterrito guardando il piccoletto riluttante a dargli ragione «È solo
esausto e fottutamente orgoglioso per ammetterlo. Non ha il carattere di merda
di Hiwatari, quel rompipalle è perennemente una spina nel fianco» La
porta sul fondo del corridoio si riaprì ammutolendoli all’istante ed i passi
pesanti rimbombarono sul finto parquet finché il ragazzo dai capelli rossi non
rientrò in cucina. Yuri armato di forbici senza degnare nessuno di uno sguardo
tranciò il cavo telefonico con espressione di pura soddisfazione, ritornandosene poi,
sempre silenziosamente, da dove era venuto. Boris
contemplò il filo penzolante accanto a lui riprendendo lentamente a respirare.
Per un attimo aveva pensato di essere lui il bersaglio, Yuri l’aveva trafitto
con quei suoi occhi gelidi e seppur felice di essere scampato alla furia mal
contenuta non poteva evitare di chiedersi perché il suo amico dovesse adottare tali
idee drastiche. Sarebbe
bastato togliere la spina per non farlo squillare di nuovo. «Qualcosa mi dice che Hiwatari l’ha
fatta grossa» cantilenò Ivan gettando i resti del cornetto nel cestino e il
piatto nel lavello «Il lato negativo è che dovremo sorbircelo noi e non mr.
simpatia dall’altra parte del mondo» «Smettetela entrambi, sapete
benissimo quanto Kei si stia adoperando per aiutarci con la nostra causa» tutto
ciò che Sergej ricevette furono due smorfie contrariate «Non va a genio nemmeno
a me ma non possiamo negare che una volta tanto ha deciso di mettere in mostra
il suo lato altruistico» «Altruistico?» sghignazzò Boris
gettandosi scompostamente su una delle sedie libere, non mancando di mostrare
tutto il suo cinismo «Sta cercando di soffiare al nonnino l’atto di proprietà
del monastero solo per fargli l’ennesimo dispetto. Non si accontenterà finché
non lo vedrà crepare di crepacuore dietro le sbarre» Ivan
annuì in accordo indicando il compare e lasciando il biondo a combattere una
sfida impari. «Se fosse per scopo egoistico non si
preoccuperebbe di informare Yuri dopo ogni sviluppo» «Tu credi lo stia facendo per Yuri» «Sì» Boris
sollevò un sopracciglio scettico accompagnato da Ivan riemerso dal mucchio di
cuscini del piccolo divano su cui aveva deciso di lasciarsi morire per il resto
della giornata. Risultava davvero difficile pensare al loro egoistico ex
compagno di squadra sotto un’ottica positiva. Anche se non era infido come
l’unico parente rimastogli in vita, Kei non ci aveva pensato due volte a
voltare le spalle al loro capitano agonizzante per unirsi alla squadra di
Vorkov. Il voltagabbana aveva ignorato Yuri finito in coma per perseguire i
suoi ideali senza provare il più piccolo interesse per il loro amico in lotta
tra la vita e la morte. L’unica
volta in cui l’avevano visto in ospedale non era certo per una visita di
cortesia, vi era stato trasportato d’urgenza dopo lo scontro con Brooklyn
unendosi a Yuri per giocare all’appassionante edizione del “vediamo
chi schiatta per primo”. «Sarà…ma a me Yuri non è sembrato
particolarmente felice» commentò Ivan abbracciando uno dei cuscini sgualciti. «Evidentemente Kei gli avrà detto che
non è ancora riuscito a ottenere ciò che serve per realizzare l’obbiettivo. Sai
quanto Yuri desideri dare nuova luce a quel posto, la sua scrivania è piena di
progetti e idee per renderlo una struttura sana e vivibile per i
bambini di strada…non ha più la pazienza per aspettare» «Per questo noi oggi gli miglioreremo
la giornata!» Ivan
si raddrizzò di scatto sul divanetto guardando apprensivamente verso Boris, fin
troppo euforico per il malumore alleggiante nella casa. Si era sbagliato una
seconda volta, l’idea malata della domenica non era ancora entrata in azione. «Di cosa stai parlando?» domandò
circospetto non volendo nemmeno conoscerla la risposta. «Prepareremo una torta di
compleanno!» «Una torta…» Boris
annuì vigorosamente con una gioia che non gli aveva mai visto addosso facendo
venire i brividi ad Ivan sempre più terrorizzato all’idea di vivere sotto lo
stesso tetto con il ragazzo. «…di compleanno?» Ivan
lasciò trasparire una certa inquietudine al termine della domanda, non tanto
per l’essersi dimenticato il compleanno del suo capitano ma per l’enfasi con
cui i capelli lilla venivano scossi. Loro avevano rudimentali basi di cucina,
non erano morti di stenti soltanto grazie alle ricette trovate in rete che avevano
fornito informazioni relative allo stretto indispensabile per sopravvivere.
Sergej si era rivelato il più incline a imparare, lui aveva superato lo stadio
quel tanto necessario a renderlo commestibile e Boris…bruciava ogni cosa che
toccava. No,
Ivan non voleva cucinare una torta insieme a Boris. «Sergej dimmi che tu sei incluso nel
progetto» Sergej
annuì ridacchiando alla smorfia irritata di Boris per quella supplica per nulla
velata. «Tzé, nano
di poca fede, sono capace di cucinare una torta!» «Boris non dire cretinate, sei stato
capace di far asciugare completamente l’acqua nel pentolino con delle uova
sode!» «Sciocchezze» borbottò il ragazzo
punto sul vivo. «L’araba della porta accanto ha
chiamato la polizia! Pensava ci fosse stata una sparatoria dentro casa per le
uova che son schizzate via bombardandoci tutta la cucina! Ti sembra una
sciocchezza?!» «Quella tipa è tutta strana» Ivan
si strofinò le mani sul viso sperando di trovarsi in un incubo. Boris
imperterrito aveva bloccato il suo futuro elenco di reminiscenze sulle sue
scarse doti in cucina mostrandogli orgoglioso persino le foto di una ricetta
scritta con tanto di disegnini d’accompagnamento per far capire i vari
procedimenti. Strizzò gli occhi per decifrare la scrittura alternando sempre più
perplesso il volto dal display agli occhi blu elettrizzati. «Boris…perché è scritta in spagnolo?» «Oh, Julia l’ha fotografata da un
ricettario di sua nonna» «Julia…» ripeté dubbioso schioccando
la lingua «Chi diavolo è Julia?» «Come chi è? Il peperino facente
parte degli F-Sangre, quante Julia conosci?» Sergej
alzò gli occhi al cielo ormai pronto ad abbandonare la giornata di studio, di
quel passo non avrebbe avuto modo di aprire i libri fino al giorno successivo.
Boris aveva omesso il piccolo particolare di eseguire una ricetta elaborata
scritta in un’altra lingua, con metà degli ingredienti non presenti in casa e
il tutto tenendo a distanza il suo capitano anche dopo l’orario di lavoro. «Nemmeno una dato che non ero con voi
durante il campionato!» «Oh, giusto…comunque quella lì» «E perché ti avrebbe dato la
ricetta?» Boris
sogghignò facendo ad Ivan un circospetto cenno della mano finché il ragazzino
non si sporse completamente verso di lui a portata d’orecchio. Incuriosito e
dubbioso al contempo per lo stato mentale eccitato del suo amico. «Porque
Yuri es el hombre de sus sueños...» (*) «…Cosa?» «È innamorata di lui» Ivan
si allontanò cercando una conferma nel terzo ragazzo in sala che se ne lavò
completamente le mani tirandosi fuori dalla questione. Boris con l’espressione
al pari di un pappone di un porno di bassa lega annuiva accondiscende
vantandosi di saperla lunga su occhiate languide e attrazioni, ammettendo
candidamente di aver seguito Yuri durante una passeggiata con la madrilena
nella tappa egiziana del campionato. Alla chimica presente fra i due e altre
associazioni poetiche strampalate tirate fuori da chissà dove per darsi un’aria
saggia che non gli apparteneva. Boris non era nemmeno mai uscito con una
ragazza. «E Yuri avrebbe assecondato queste avance?» «Di chi credi di star parlando?»
Boris agitò scioccamente una mano nell’aria appoggiandoci infine il palmo
«Quell’idiota nemmeno si era accorto di imbambolarsi a guardarla durante gli
scontri finché non gliel’ho fatto notare» «Non è bello parlare degli assenti» «Sergej dai, lo hai visto anche tu in
Egitto! Si è seduto sulla gradinata al sole pur di non allontanarsi da Julia e
il succinto vestitino da odalisca…ed ammetto che quello è stato lo scontro più
piacevole del campionato!» Ivan
ascoltò i sussurri chiedendosi se stessero parlando dello stesso Yuri e se la
vittima di quei pettegolezzi non sarebbe comparsa all’improvviso alle loro
spalle facendogli fare la stessa fine del cavo telefonico. Per il bene della
sua e altrui sopravvivenza avrebbe fatto meglio a mettere a tacere quelle
dicerie. «Boris, almeno sei sicuro che la
torta piacerà a Yuri?» «Sicuro, perché pensi abbia comprato
tutti questi cornetti?» «Cosa centrano i cornetti?»
cominciava a non riuscire più a seguire i repentini cambi discorso insensati. «Dovevo capire quale crema
preferisse» rispose l’altro con uno sbuffo mostrando la stessa esasperazione
nel ripetere una cosa per la centesima volta quando in realtà era la prima «I
cornetti sono la copertura perfetta» «E di grazia come pensi di scoprirlo
se è così di cattivo umore?» «Lo ha già scoperto» Ivan inclinò il capo confuso verso
Sergej che poggiato al bordo del tavolo era concentrato nella lettura della ricetta con
le dita agitate nel vuoto atte a mimare una scrittura invisibile. «Chi pensi mi abbia aperto
stamattina?» proseguì Boris allungando i piedi sul divano dove incominciò la
lotta di gambe per l’appropriazione del posto libero «Mamma Ivanov mi aspettava
sulla soglia pronta a farmi la sua ramanzina per aver dimenticato le chiavi,
gli ho rifilato uno dei cornetti per metterlo a tacere. Anche se gli ha dato
solo due morsi contati, ho scoperto il suo gusto preferito: fragole» «Aspetta
un attimo» sibilò Ivan avvertendo la vena pulsare sul collo mentre tirava un
calcio alle gambe adagiate sulle sue «Tu hai scoperto tutto ciò alle cinque del
mattino e nonostante tutto hai continuato la tiritera facendomi ingurgitare
controvoglia quella roba abominevole inutilmente?!» «Esattamente» rispose piattamente
Sergej senza scollare gli occhi dallo schermo. «Boris, a saperlo prima giuro che ti
avrei soffocato davvero con quel cornetto» ______ Note finali (Ivanoeuf) - È
scritto volutamente male Non vi anticipo nulla! Lo scoprirete nel prossimo capitolo :p Aky
Questi personaggi non mi appartengono, ma sono proprietà di Takao Aoki, questa storia è stata scritta senza alcuno scopo di lucro.
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Capitolo 2
*** Primo capitolo ***
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Buon compleanno… ❄ primo capitolo ❄ Yuri
si massaggiò le tempie inspirando profondamente per non soffocare la donna
dinanzi a lui rischiando così un soggiorno in carcere, magari avendo per vicino
di cella lo stesso Vorkov. I
pochi addetti presenti nella sede della BBA nei giorni festivi si erano
dimostrati una massa di incompetenti. Al suo arrivo la receptionist catapultatasi
addosso l’aveva trascinato giù per le scale fino alla cascata artificiale
ricreata nel muro da un muratore che aveva leggermente sbagliato punto da
trapanare. Ritrovatosi tra intonaco disciolto e calcinacci vaganti scaraventati
in giro dalla pressione dell’acqua, Yuri aveva evitato di chiedersi come con
una punta di appena sedici millimetri avesse creato una voragine di un metro.
Preferendo concentrare le sue energie nel nuoto, unico escamotage utile a raggiungere
il pannello di controllo dall’altra parte dell’edificio. «Ivanov hai avuto un’idea geniale!» L’istinto
gli aveva persino suggerito di provare ad affogare il suo coetaneo neoassunto per
metterlo a tacere insieme alle ovvie precisazioni decantate giusto per dare
aria alla bocca. Era servito tutto il suo sangue freddo per non sradicare la
valvola dell’acqua appena chiusa ed usarla come arma bianca. D’altro
canto, la situazione drastica aveva reso necessario un cospicuo numero di mani per
mettere in salvo tutte le apparecchiature elettroniche. Gli ultimi tre quarti
d’ora passati tra una corsa e l’altra nella pozza d’acqua arrivata alla sua
pancia – in attesa dei pompieri che quel mattino avevano deciso di prendersela
comoda – gli avevano fatto sperare che il peggio fosse passato. Yuri Ivanov, povero illuso. «Signor Ivanov?» Yuri
trasse un profondo respiro seduto sulla scalinata per metà ostruita dall’acqua
afferrando di malvoglia la cornetta tesa dalla segretaria, più per togliersela
finalmente di torno che per il desiderio di dover intrattenere quella
conversazione. «Buongiorno
presidente Daitenji» esordì con calma forzata continuando a massaggiarsi la
tempia pulsante ed aggiungendo mestamente «Mi scusi, volevo dire buonasera. A
Tokyo sarà ormai sera» «Oh
Yuri non preoccuparti di queste formalità! Volevo ringraziarti per aver accettato
l’incarico all’ultimo momento, mi è dispiaciuto toglierti il giorno libero» le
interferenze della linea non attutirono il tono caloroso dell’uomo che per un
attimo riuscì a placare i nervi del russo «Inoltre, volevo informarti di
prenderti domani una bella giornata di risposo. Lo so che sei un eccellente
lavoratore ma non devi fare tutto tu, ho assunto altri impiegati
appositamente!» La
calda risata dell’uomo risuonò nell’apparecchio, nettamente in contrasto con il
lugubre ed incessante gocciolio del tubo sul pantano creatosi nel seminterrato. Yuri
mordicchiò le proprie labbra non del tutto convinto dell’“ottimo lavoro” svolto.
Il compito affidatogli era di aiutare nella gestione uno dei più importanti
centri di allenamento per il Beyblade della Russia, non di trasformare la
suddetta sede in una piscina in cui istruire futuri bagnini. «Non si preoccupi, ho accettato di
buon grado» Yuri
lo pensava sul serio. Avrebbe fatto di tutto per ringraziare le cure di
quell’uomo rimastogli costantemente accanto durante il suo coma ma dopo aver
terminato la frase si era ritrovato a mettere in discussione lui stesso la
veridicità di tali parole. Uno dei tecnici passatogli accanto aveva perso
l’equilibrio ruzzolando giù per le scale, insieme allo schermo di un computer,
in un volo leggiadro fino allo schianto nell’acqua sottostante. A
fior di labbra aveva sussurrato esasperato il suo addio al secondo monitor ormai
distrutto nella mattinata non sapendo se optare per la sottrazione della cifra
esorbitante alla paga dell’operaio – che probabilmente si era appena rotto una
gamba – o assumersi la responsabilità del disastro in quanto supervisore e responsabile
dei lavori. Poteva
già avvertire il suo portafoglio più leggero con banconote dotate di ali
immaginarie pronte a spiccare il volo. «Yuri, va tutto bene?» L’uomo
caduto nella pozza rilasciò una vivace imprecazione che il russo riuscì ad
attutire per metà con la mano sul cordless. Il presidente gli aveva concesso un
posto altamente di rilievo nella struttura nonostante la giovane età, non
avrebbe permesso ad alcun incidente di sottrarglielo né di darla vinta alle
dicerie dei nuovi associati sulla ricerca di personale più qualificato. Il
presidente Daitenji poteva essere messo al corrente della disastrosa faccenda appena
accaduta anche l’indomani, quando il danno sarebbe stato risolto. «Sì,
benissimo» mentì spudoratamente sperando che la sottile isteria venisse
coperta dalle interferenze telefoniche «Mi scusi ma ora la devo lasciare,
incontri di beyblade turbolenti» Ivan
tirò su col naso nascondendosi il più possibile nello strato della sciarpa. Il
suo istinto gli aveva detto di non ascoltare Boris e le sue idee strampalate ma
lui si era fatto fregare ugualmente come un allocco insieme a Sergej, trovandosi
nelle strade del distretto di Tverskoj a
spingere sotto la neve il loro ferrovecchio. «Giuro
che questa è la volta buona che ti uccido» soffiò inferocito nella stoffa, privato
della sensibilità alle dita diventate due stalattiti. «Zitto
e spingi, mancano ancora dieci minuti alla pompa di benzina» I
passanti lanciarono loro occhiate di sottecchi mantenendosi a debita distanza
dal ciglio strada contro cui loro incespicavano nella fanghiglia a passo di
lumaca. Lo spazzaneve aveva fatto il proprio ottimo lavoro per la viabilità
automobilistica gettando tutto agli angoli, rendendo di contro un inferno la
mattinata di Ivan. «Perché
diavolo Sergej se ne sta seduto in macchina?! Sarebbe più utile di me!» Le
giunture arrugginite dello sportello verdognolo cigolarono all’apertura
stagliandosi contro il resto dell’intelaiatura porpora della vettura. Ivan
dubitava altamente che la loro Reliant Robin degli
anni Settanta – amorevolmente etichettata da Yuri come “una trappola
mortale col motore di una Ferrari” – avesse mai visto effettivamente dei
giorni per così dire, migliori. Il sol fatto di aver avuto diciotto
proprietari precedenti avrebbe dovuto essere un monito per stare alla larga ma
Boris non aveva sentito ragioni preferendo dar ascolto ad Andrej, la loro ex
conoscenza del monastero impiegata allo sfascio. Avevano acquistato un’auto che
alla prima curva si era ribaltata con loro dentro finendo contro un albero,
costringendoli non solo a pagare i danni per la distruzione del recinto di una
proprietà privata ma a sborsare un capitale per un pezzo di ricambio,
ovviamente introvabile, se non tramite importazione dall’Inghilterra. «Avete
dimenticato voi di far benzina» fu l’ammonimento di Sergej enunciato con
la schiena aggobbita a causa dell’angusto spazio lasciato a disposizione
dall’abitacolo «Ora pagate per i vostri errori, così la prossima volta starete
più attenti» «Ti
ricordo che l’obiettivo della giornata non è farci da insegnante di vita ma preparare
per tempo una torta a Yuri!» «Allora,
la vostra fatica la renderà più gustosa» «In
realtà, dovremo preparare anche la cena» aggiunse tra sé Boris interrompendo il
futuro scatto del piccoletto accanto a lui a cui iniziò a ticchettare nervosamente
il sopracciglio. «Perché
ogni fottuto dovere che esce dalla tua bocca è sempre al plurale?!» Ivan
sbatté la mano sul cofano per marcare la sua poca accondiscendenza. A sedici
anni si era ritrovato a provare la stessa frustrazione di una mamma a tempo
pieno bloccata in casa a badare ad un marito e pargoletti rompiscatole. Puliva
e rassettava la casa non solo per via dei turni di lavoro di Boris e Yuri alla
BBA e i corsi universitari di Sergej, ma soprattutto perché la lista con la
suddivisione delle faccende inizialmente stilata era diventata – dopo soli due
giorni – un semplice ornamento del frigorifero. «Siamo
una squadra» «Eh
no! Non ti rigirare le parole di Kinomiya a fatti tuoi!» con pochissima
difficoltà l’avanzata rabbiosa di Ivan fu bloccata da una mano premuta sulla
fronte, il piccoletto si ritrovò a scalciare nella neve e dimenare le braccia a
vuoto nel tentativo di avvicinarsi «Se non fosse per Sergej che si prende la
briga di cucinare solo per la paura di poter essere avvelenato e l’ossessione
di Yuri per l’ordine, a quest’ora sarei un povero schiavo!» «Non
sei felice? Sei importante per la squadra» il sorrisetto accattivante di
Boris fece salire il sangue al cervello ad Ivan che senza pensarci due volte
sfruttò la bassa statura per saltare sul ginocchio piegato del compagno e
prendere lo slancio fino al viso. Sergej
dopo un ultimo sguardo di disapprovazione al duo richiuse lo sportello tirando
il freno a mano. Come da sua previsione i due dietro di lui aveva iniziato a
litigare non considerando minimamente di essersi fermati in pendenza. Lo
specchio dell’ufficio contabile restituì il riflesso di un volto pallido
decisamente contrariato. I jeans, la camicia e la giacca del classico
abbigliamento da lavoro ormai bagnati fradici erano diventati completamente
inutilizzabili lasciando a Yuri due alternative: girare come un pulcino bagnato
fino a sera col rischio di prendersi un malanno, oppure, indossare una delle
divise della BBA per evitare di camminare in mutande nella struttura. Yuri
contemplò dubbioso la tuta intera blu elettrica di due taglie più grande risvoltata
tre volte alle caviglie e attorno ai polsi domandandosi internamente se
indossarla fosse stata davvero la scelta più giusta. L’abbigliamento extralarge
urlava fino alla più piccola fibra quanto Sergej avesse ragione nei suoi
rimproveri e rendeva la sua figura esteticamente fin troppo fragile e delicata.
Così simile al sé di tredici anni prima disperso nelle strade di Mosca,
racchiuso in abiti estranei toppo grandi e fuori misura da farlo sentire il
reietto del mondo. Il
logo plastificato della BBA svettante sul petto era l’unico dettaglio a
mantenerlo ancorato al presente, a rammendargli di aver ormai superato quella
fase brutale anche se l’inconscio sovente ricascava nel passato tormentandolo
con brutti ricordi e associazioni che voleva dimenticare. Istintivamente
le sue dita ricalcarono sullo specchio il contorno degli occhi cerchiati da un
alone violaceo accertandosi al contatto freddo col vetro di essere ancora
all’interno dell’associazione e non in un’illusione. Aveva sempre avuto quell’aria così
malata? Spostatisi
sui lineamenti induriti della mascella, i polpastrelli vennero ritratti di
scatto all’improvviso bussare e alla conseguente apertura della porta. «Cosa
c’è ora?» tuonò infastidito per l’interruzione della sua privacy fregandosene
altamente di indossare un’aria di forzata cordialità dopo aver espressamente
ribadito centinaia di volte di aspettare un “avanti” prima di entrare. Inna,
impalata sulla soglia, doveva essersi appena ricordata tale particolare. La
giovane ventenne sua collega nelle assenze di Boris era il tipo di persona che
Yuri detestava. Accondiscendente e docile, Inna aveva sempre una parola buona
per tutti, persino per il ragazzo che l’aveva lasciata da sola a occuparsi di
una bambina di due anni. Non alzava mai la voce, arrossiva per un nonnulla,
parlava guardando sempre altrove, si scusava di continuo e si prodigava sempre
verso il prossimo, anche verso chi non se lo meritava. Il
classico esempio di troppa bontà e buonismo che faceva passare per babbeo. Nonostante
ciò, nei pochi mesi di lavoro fianco a fianco non era riuscito a odiarla
completamente, involontariamente si era persino un pochino affezionato a lei.
Dopo una giornata di lavoro estenuante all’ennesimo ordine lei aveva sbottato
mandandolo a quel paese, urlandogli contro come una dannata. Dalle semplici
polemiche di lavoro si era ritrovato ad ascoltare uno sproloquio sull’intera
vita insoddisfatta della ragazza. Poteva
essere l’unico uomo sulla faccia della terra a desiderare di passare del tempo
in compagnia di una donna nel suo periodo mensile. Quei giorni rendevano la sua
collega più spontanea e menefreghista dell’opinione altrui. Molto
più incline al carattere delle persone che gli andavano a genio. «Allora?»
addolcì leggermente la voce dopo aver constatato di non essere nel tanto
sperato periodo rosso, anche se leggero ne fu il cambiamento tonale «Cosa
dovevi dirmi di tanto urgente da non poter aspettare due secondi pur di
entrare?» «Oh,
ecco…sono arrivati i fornitori! Uno di loro ti sta aspettando nell’atrio» Yuri
annuì stancamente oltrepassandola e facendole silenziosamente intendere con
un’occhiataccia gelida di non parlare. Lo stato di cucciolo indifeso era
sparito dalla ragazza lasciando spazio alla perplessità dirottata al suo
vestiario e alla successiva velata risatina trattenuta a fior di labbra
difficile da non notare. «Se
la situazione ti diverte tanto, la prossima volta mi assicurerò di farti
sgobbare al mio posto per ore in mezzo a quintali di acqua stagnante» decretò
seccato imboccando la rampa di scale seguito dallo scalpiccio dei tacchi al suo
fianco. Inna
dichiarò immediatamente la resa scuotendo frettolosamente la treccia bionda con
le mani sollevate davanti al petto e un tenue rossore sulle guance. «Mi
dispiace aver fatto tardi ma la babysitter di Alexia mi ha dato buca stamattina
e ho dovuto accompagnare la piccola da mia zia dall’altra parte della città,
come se non bastasse c’è stata una bufera e ho dovuto rallentare per non fare
un incidente e…» Gli
occhi azzurri di Yuri si contrassero per l’esasperazione alle chiacchiere
frettolose che evidenziavano un mix completo di ansia ed apprensione, e senza
indugi smise di ascoltarla dopo il quarto gradino per non ritrovarsi con
un’emicrania. Inna poteva fornirgli tutte le attenuanti del mondo poiché non
era lei la fonte dei suoi mali della giornata, ma uno stupido tubo in un
altrettanto stupido muro che nemmeno doveva essere bucato. Anche
se fosse stata presente al momento del disastro di certo non avrebbe lasciato a
lei l’ingrato compito. La sciocca giunta al suo fianco, infatti, doveva aver
completamente dimenticato di averlo messo al corrente della sua paura
dell’acqua a causa di un incidente in piscina quando era poco più che una
bambina. Alla coscienza di Yuri bastava
l’operaio ingessato. Giunto
nell’atrio si avvicinò con lei al seguito agli scatoloni ammassati nell’angolo,
allungando senza mezze cerimonie la mano al fattorino che anziché consegnargli
la cartellina per firmare continuò a squadrarlo da capo a piedi. «Si decide a darmi quel foglio? Non
ho tutta la giornata» L’uomo
sulla quarantina si aggiustò gli occhiali guardandosi intorno diverse volte
prima di riportare l’attenzione su Yuri decisamente infastidito da tutto quel
tergiversare. «Mi dispiace ragazzino ma non
posso consegnarti nulla» «Come mai?» fu la contro risposta
sibilata con un sopracciglio tremolante e le dita della mano tesa a mezz’aria contratte
a scatti. Inna
poggiatasi ad uno degli ingombranti cartoni giocherellò tesa con l’estremità
della treccia alternando lo sguardo fra i due uomini presenti lì con lei.
Nonostante la stazza non le era difficile credere che quello più corpulento
avrebbe fatto la fine peggiore. Fino alla sua assunzione non sapeva nemmeno
cosa fosse il beyblade ma le era bastato recuperare le riprese dei precedenti
mondiali per inquadrare che tipo fosse il suo collega. Evidentemente
il fattorino non aveva la sua stessa cultura per lo sport, oppure, non ci
teneva poi tanto alla propria vita. «Devo consegnarla a Yuri Ivanov. Quindi,
potresti gentilmente chiamarlo?» Yuri
considerò l’opzione di prendere la penna a scatto e piantarla di forza nella
gola del corriere, non solo per l’odioso e incessante clic clac che gli stava perforando il cervello. «Sono io Yuri Ivanov» Inna
tossicchiò coprendosi repentinamente la bocca, optando per distogliere lo
sguardo e ammirare le sue décolleté nere pur di non incrociare di nuovo due
iridi azzurre omicide. Erano
le tredici passate di un giorno festivo, in una struttura quasi del tutto
vuota, compreso l’atrio in cui c’erano soltanto loro. Le risultava fin troppo
facile immaginare il proprio corpo smembrato e richiuso in uno degli scatoloni
insieme al fattorino. «Sì certo,
ed io sono lo zar» la grassa risata di scherno proruppe dall’omaccione che si
chinò intimidatorio verso il russo di una spanna più basso «Moccioso, la
prossima volta ruba almeno una divisa della tua taglia se vuoi spacciarti per
qualcuno che non sei. Così non sei per niente credibile, levati di torno e
fammi lavorare» Yuri
inspirò a fondo contando mentalmente fino a dieci sotto le occhiate sempre più
preoccupate di Inna che vedeva il petto del russo abbassarsi e sollevarsi
sempre più freneticamente. La donna gettò un urletto spaventato allo scatto
repentino di Ivanov che sigillate le dita attorno al polso dell’uomo ne aveva
strappato con forza la cartellina dalle mani, lanciandogli addosso quella che
aveva tutta l’aria di essere un passaporto. «Controlli»
fu l’ordine imperioso soffiato tra i denti digrignati mentre scribacchiava la
propria firma «Potrà notare come sia io l’uomo che sta cercando» Inna
piombò nel mezzo dei due litiganti prima che la situazione potesse precipitare
accaparrando ogni genere di scusa possibile all’individuo che non aveva per
nulla digerito l’atteggiamento sfacciato. Lui
non era così. Al
solo ricordo del mezzo russo l’ondata di rabbia mattutina tornò prepotente
facendogli mormorare imprecazioni solitarie, fortunatamente distanziato dal
fattorino che finalmente aveva deciso di sloggiare e continuare il suo giro di
consegne. Dallo pseudo amico riccone passò a maledire l’amico biondo che più
degli altri compagni quella mattina l’aveva infastidito, ritrovandosi infine a detestare
il mondo intero. Come
se non avesse già fin troppi grattacapi nella testa. «Che diavolo prende a tutti per
paragonarmi ad un bambino?» bisbigliò iroso sbarrando con stizza dalla lista il
materiale appena rinvenuto in uno degli scatoli. «Da giorni ti comporti come tale» Yuri
abbassò il foglio voltandosi repentinamente verso Inna rimasta bloccata sul
posto con gli occhi sbarrati puntati verso un punto indefinito. Riscossasi
dalla trans la donna lasciò andare lo strato di nastro adesivo a malapena
tirato via arretrando istintivamente di qualche passo, con un sorrisetto teso
stampato sul viso e con molta probabilità l’intero rosario recitato nella
testa. «Per essere una che si fa problemi
pure sul perché l’acqua scorra in senso antiorario, la lingua non riesci proprio
a tenerla a freno» proferì seccato il russo aumentando il rossore sulle guance
della donna che copertasi la bocca simulò un colpo di tosse per nulla discreto. «Mi disp-…» «No, non ti azzardare» Yuri incrociò
le braccia assottigliando gli occhi nel classico sguardo rifilato ai suoi
compagni quando non voleva sentire repliche «Se vuoi parlare fallo ma senza
rifilare una delle tue stupide scuse di circostanza. Parla chiaro» Nonostante
l’enorme fastidio di trovarsi sotto il mirino di tutti preferiva quelle
rispostacce sincere alle frasi di falsa cordialità rifilategli continuamente. «Cosa dovrei dirti allora?» domandò
lei confusa con una vocina delicata a malapena udibile «Che da qualche mese a questa
parte sembri un tiranno dispotico? Che il tuo aspetto è sempre più simile a uno
spaventapasseri? Che sei diventato talmente insopportabile da star sulle
scatole a metà dei dipendenti per il tuo improvviso bipolarismo?» trasse un
profondo sospiro prima di aggiungere sempre più debolmente sopraffatta dalla
penetrante occhiata celeste «È davvero quello che vuoi sentirti dire?» «Se
è quello che pensi, sì» «Bene, se la metti così» agguantando
tutto il suo coraggio ella avanzò parandosi impettita davanti al ragazzo che
sbatté gli occhi colto di sorpresa «Qui ci penso io, posso sopravvivere senza
la tua glaciale presenza per mezz’ora» Yuri
inarcò un sopracciglio scettico trovandosi il braccio della donna puntato
imperioso verso destra. «Ora, muovi il culo e vai a pranzare»
fece per protestare ma Inna glielo impedì intimandogli con l’altra mano di far
silenzio in un atteggiamento combattivo che non le aveva mai visto «Non accetto
un no come risposta. Ti conviene andare prima che decida di legarti ad
una sedia e imboccarti come mia figlia, chiaro?» Yuri
per qualche secondo fissò interdetto le iridi castane puntate fermamente su di
lui chiedendosi perché tutti quel giorno volessero costringerlo a mangiare
qualcosa. Il suo rifiuto nell’accettare un ordine venne però meno davanti al
broncio intimidatorio divenuto man mano poco convincente. Tutto quello che
riuscì a fare fu aprirsi in un ghigno divertito ed esasperato al contempo, i
suoi tentativi di farla uscire dalla perenne insicurezza gli si erano ritorti
contro. «Leghi tua figlia a una sedia?» «Niente scherzi. Hai capito benissimo
il punto Ivanov» «Tu sei davvero sicura di non aver
mai parlato con Sergej?» «Hobbit di poca fede, guarda e piangi!» Ivan
mollò la presa sul carrellino di plastica sforzandosi di non prendere uno dei
barattoli in vetro sul ripiano del supermercato e frantumarlo così sulla testa
del suo amico. Boris
pieno d’orgoglio e sfacciataggine era salito su di una
scala con le rotelle utilizzata dai dipendenti per ergersi sulla sommità come
Cristoforo Colombo alla vista della terra, con la differenza di non star
indicando l’America ma il ripiano colmo di confetture. «Scendi
da lì deficiente, non hai trovato delle pepite d’oro ma della comunissima e
scadente marmellata di fragole. Confezionata in chissà quale recondito luogo
del pianeta, piena di schifezze e altri addensanti…probabilmente nemmeno ci
sono le fragole lì dentro!» «Non
sai accettare una sconfitta mio piccolo hobbit» «Piantala
di chiamarmi come gli esseri di quello stupido film fantasy!» urlò esasperato
calciando violentemente la scala che slittò in avanti lungo il corridoio, distanziando
Boris dal suo obiettivo in vetro «E sconfitta di cosa?! Ti avevo detto che era
impossibile trovare delle fragole fresche in pieno febbraio a Mosca, ed infatti
avevo ragione io. Nessuno dei quattordici fruttivendoli che abbiamo
visitato ne aveva!» «Non
farmici pensare, abbiamo solo sprecato benzina» mormorò sconfortato Sergej
gettando nel cestino dei panetti di burro mentre Boris deciso a non scendere
dalla scala per spostarla verso la precedente postazione era ormai proteso in
avanti cercando di arraffare il vasetto di marmellata. Un
allungamento estremo del braccio, il peso spostato sulla mezza punta, la gamba
sollevata per darsi equilibrio e il barattolo divenne più vicino nello stesso
istante in cui Sergej vide le rotelle posteriori della scala sollevarsi dal
pavimento. «Boris!»
maledicendo il suo amico si tuffò sulla scala balzando agilmente sui pioli
inferiori per fare da contrappeso, non calcolando l’esatta differenza di stazza
fra loro. Boris
ondeggiò avanti e indietro agguantando due vasetti di marmellata che non
servirono a ridargli l’equilibrio perduto. Agitando vanamente le braccia
nell’aria cadde dal suo punto di vedetta coinvolgendo Sergej nello schianto sul
pavimento. Il
“no” sembrò fuoriuscire a rallentatore dalla bocca mentre le ginocchia e
i gomiti sferzarono contro le piastrelle nel tentativo di agguantare la
marmellata. Il vasetto terminò la sua discesa tra le mani a coppa ma prima che
potesse anche solo definirsi migliore di Michael – non avendo nemmeno
mai giocato a baseball – l’altro vasetto atterrò con un sonoro tonfo
sulla testa di Boris ormai collassato addosso a Sergej. Ivan
spolveratosi i pantaloni e raccolto il vasetto miracolosamente ancora intatto,
sbuffando si era avvicinato ai due ancora ancora distesi in terra, ondeggiando
una mano davanti al volto di Boris intento a mormorare strane associazioni su
Vorkov, delle fragole, Yuri e la benzina. «Boris?» picchiettò due dita sulla
fronte del ragazzo senza ricevere alcuna risposta coerente «Boh, avrà perso
l’ultima rotella integra... Sergej tu invece stai bene?” Il ragazzo biondo annuì scostando il
compagno per rimettersi in piedi, ma l’eventuale tentativo di rianimare Boris fortunatamente
per lui non fu necessario. Alzatosi di scatto, perfettamente vigile anche se
barcollante, Boris come se nulla fosse accaduto aveva strappato dalle mani di
Ivan il vasetto innalzandolo al cielo al di sotto del neon. «Boris, ho capito che abbiamo trovato
la stramaledetta marmellata ma ciò non toglie che hai quasi distrutto un
reparto per prenderla!» «Ivan e che cavolo, falla finita! Mi
sembri Yuri» «Vuoi preparare una torta ma nemmeno
la spesa riesci a fare! E sai perché?! Perché non la fai mai!» «Sei proprio una casalinga schizzata» «Ma come? Poco fa non ero Yuri?» «Appunto» «Smettetela
tutti e due…ora ci serve la farina» sbiascicò innervosito Sergej afferrando il
carrellino per metà ricolmo di prodotti che perlopiù non avevano nulla a che
vedere con la preparazione di una torta, ad incominciare dalle quattro
bottiglie di vodka. Ai
granelli dorati svolazzanti fuoriusciti da chissà quale sacchetto decise di
porre fine a quello scempio di ignoranza culinaria bloccando i due per le
spalle, indicando con un gesto secco il cartello sopra le loro teste. “Preparati dolci e salati” «Questa
non è farina per fare una torta, ma un preparato per la polenta» brontolò
scontroso riponendo sullo scaffale la confezione trattenuta da Ivan, strappando
poi con poca grazia il pacchetto preso da Boris «Quest’altro invece è purè
preconfezionato» Boris
si grattò adagio la nuca lanciando di sottecchi un’occhiata ad Ivan che con una
mano sotto il mento e lo sguardo concertato ricercava i segreti dell’universo
in una confezione dalla sgargiante carta rosa. «Farina
per dolci, farina per dolci soffici, farina per dolci super soffici…»
Boris aggrottò le sopracciglia confuso facendo scorrere nuovamente il dito su
quel “super” che pensava di aver letto male «Che diavolo di differenza
c’è fra un dolce soffice e uno super soffice?!» «Farina
per pancake, farina per pasta frolla, farina per dolci di cocco, farina 0,
farina 00…sì, farina 007 tra poco, diventa un agente segreto» commentò
inacidito scostando uno dei pacchetti con fin troppa foga, tanto da far
sollevare uno sbuffo bianco fra le fessure di carta «A che serve scrivere il
peso se la perdi per strada? Mah…farina di tipo 1, farina di tipo 2, ora
passiamo alle farine geneticamente modificate? Ah no, c’è quella bio» Ivan
si strofinò le palpebre sentendo il mal di testa aumentare alla quantità
spropositata di nomi che imperterrito Boris continuava a elargire nel suo
fastidioso mormorare. «Farina
di carruba, farina di grano tenero, farina dura, farina super indurente…» All’improvviso
spegnimento della litania colto dal timore dischiuse le palpebre voltandosi
lentamente verso Boris rimasto inebetito a contemplare un sacchetto bianco e
azzurro, recante al di sotto della scritta l’immagine di due tortine
tondeggianti cosparse di panna montata con tanto di fragola decorativa sulla
sommità. «Non
ci credo… questa è perfetta per Yuri!» Ivan
sudò freddo alla macabra ed esaltata nota entusiastica prodotta dall’amico,
inquietandosi maggiormente quando lo vide abbassare lo sguardo sulla patta dei
pantaloni per poi annuire vigorosamente al sacchetto di farina tra le mani. «Boris…»
lo chiamò turbato senza essere minimamente ascoltato. «Cosa
non si inventano pur di vendere!» commentò sarcastico l’altro con un ghigno malizioso
stampato sulla faccia «Ora vogliono spacciare persino la farina che migliora il
sesso! È proprio il caso di dirlo: prendo due piccioni con una fava» «Boris…di
cosa diavolo stai parlando?» «Della
fantomatica farina stimolatrice sessuale! Guarda qua che inventiva, hanno
paragonato dei semplici bomboloni ripieni ad un altro tipo di bombe
ricoperte di panna! La compriamo, ci facciamo la torta e poi consigliamo a Yuri
di utilizzarla per cospargere di panna qualcosa di Julia…Credo di aver
visto questa stessa associazione su una di quelle riviste dal meccanico quando
abbiamo portato l’auto…beh, veritiera o meno, Yuri sicuramente non rifiuterà
una situazione del genere con Julia. Ci sono persino le fragole» Ivan
fissò perplesso il cartoncino posizionatogli davanti la faccia sempre più convinto
non solo di voler trovare una fidanzata al suo amico per placare quegli
squilibri ormonali che di lì a poco avrebbero coinvolto il loro capitano, ma
prima di tutto fu pienamente convinto di volerlo portare da un oculista. «Boris…farina
“super dura” non indurente» esordì adagio spingendo diligente le mani di
Boris sullo scaffale per riporre il sacchetto in questione «Si parla del tipo
di grano non di quello che pensi tu… vedi? Sta scritto sull’etichetta» Boris
strizzò gli occhi sulla confezione con aria contrita. «Non
puoi negare che quei dolci ricordassero davvero due seni però…» Chiaramente
insoddisfatto dei suoi strani progetti andati in fumo, controvoglia tornò a
leggere le varie didascalie senza però cessare di inserire qua e là le sue
perverse associazioni fra Yuri e una certa spagnola. «Farina
di cocco, farina di mandorle, farina di castagne…» Alla
lista di farine derivate dalla frutta Ivan sentì di aver toccato l’apice della
sua pazienza. Afferrato
il braccio dell’amico inspirò a fondo per non iniziare a urlare come uno
schizzato nel bel mezzo del supermercato a causa dei crampi della fame e il mal
di testa prepotente. «Boris…
puoi leggerle tutte pure dieci volte ma non sapremo ugualmente quale prendere» A
malincuore Boris asserì in accordo volgendosi simultaneamente con Ivan in
direzione di uno spazientito Sergej rimasto a osservali da lontano, a braccia
conserte e con un piede battuto ritmicamente sulla mattonella. «Allora?»
chiese con tono lievemente irritato «Volete prendere la farina così
possiamo tornare a casa o volete aspettare il calare della notte?» Boris
alternò lo sguardo dallo scaffale alle sue spalle all’amico spalancando le
braccia esasperato all’ennesima insistenza. «Quale?
Ce ne sono centinaia» Sergej
mormorando termini che un bambino farebbe meglio a non udire mai, si diresse a
passo di marcia verso lo scaffale trascinando con malagrazia il carrellino che accidentalmente
finì per colpire la caviglia di Boris. «Questa» Sergej senza aspettare risposta, dopo
aver preso altri pacchetti, afferrò il manico del carrellino proseguendo
furente verso il prossimo reparto non accertandosi nemmeno di essere seguito. Ivan
sbuffando sonoramente si avviò malvolentieri nella medesima direzione,
sentendosi per la prima volta nell’arco della giornata affine allo stato
umorale di Boris. «E
saremo io e Yuri quelli schizzati?» Yuri
tirò un sospiro di sollievo quando la luce del semaforo divenne finalmente
verde. Fiondandosi
in avanti anticipò la massa di persone al seguito sull’attraversamento pedonale
scansando agilmente l’ondata umana controcorrente. Non gli piaceva camminare in
mezzo alla folla, solitamente usciva nelle ore meno caotiche o nelle zone poco
trafficate ma il quartiere in cui sorgeva la BBA per sua sfortuna era nella
zona centrale in cui era un incubo muoversi anche con l’auto. Non che potesse
comunque usufruire del veicolo messo a disposizione dalla sede. Sapeva guidare
perfettamente ma la patente ufficialmente ancora non l’aveva e non
desiderava altri motivi per alleggerire il suo stipendio. Non
si sentiva particolarmente fortunato da quella mattina. Era
perseguitato dalla sfortuna. Tanta
sfortuna. Yuri
pensò per una frazione di secondo di abbandonare il cellulare vibrante estratto
dal cappotto in uno dei cassonetti sulla strada. Quel giorno era ormai chiara
la sua poca voglia di parlare con le persone, tantomeno con quelle in grado di
far peggiorare il suo umore apparendo soltanto sottoforma di nome sul suo
display. «Dimmi»
ringhiò avvicinando il cellulare all’orecchio. «Oh,
ciao anche a te Ivanov» la sarcastica e pacata risposta attraversò pungente
la linea statica «Nessuno ti ha mai insegnato che è da maleducati chiudere il
telefono in faccia alle persone?» «No,
mia madre mi ha abbandonato quando avevo tre anni e mio padre quando non era
troppo ubriaco mi usava come personale sacco da box» disse gelidamente senza
nemmeno pensarci «Se invece parli di Vorkov, lui era troppo occupato ad
insegnarmi come mutilare e ferire gravemente il prossimo per preoccuparsi della
mia educazione» «Un
bambino adorabile» «Parlare
con te» il voluto accento sull’ultima parola giunse perfettamente chiaro
anche a chilometri di distanza «Non con la tua brutta copia nevrotica. Sei una
merda anche in versione originale ma perlomeno lì non mostri un unico neurone» «Giuro
che riattacco se non ti muovi a parlare» Una
macchina giallo fluo sfrecciò fin troppo vicino al bordo del marciapiede costringendo
Yuri a balzare istintivamente all’indietro per non tirare precocemente le cuoia,
nel medesimo istante in cui il semaforo pedonale divenne nuovamente rosso. «Cosa
stai facendo?» domandò Kei alla delicatissima frase dal marcato accento russo
udita nel costoso cellulare: un dolce e poco velato invito a morire
schiantandosi contro un albero. «Diffondo
il mio spirito patriottico» commentò l’altro seccamente osservando il proprio
riflesso in una delle vetrine retrostanti, la vistosa tuta blu accompagnata dal
cappotto bianco faceva a pugni con i capelli svolazzanti rosso sgargiante «Letteralmente». Kei
accomodato sulla poltrona dello studio di suo nonno allontanò il cellulare per
accertarsi di star parlando con la persona giusta prima di riprendere il
discorso. «Sono
contento che oltre a maledire il sottoscritto tu abbia anche altri hobby» spostò
uno dei plichi ingombranti dalla scrivania recuperando pigramente un foglio
dallo scanner «Comunque, come ti ho detto da alcuni mesi a questa parte e come
ti ho già ribadito stamattina, mio nonno continua a non voler cedere la
proprietà del monastero» dall’altra parte del mondo una smorfia deformò i
lineamenti diafani «Ma, prima che ti venga nuovamente in mente di chiudere il
telefono senza farmi finire la frase, io credo di aver trovato una via
alternativa» Yuri
abbassò il pollice sollevato sul display inspirando al fondo con gli occhi al
cielo prima di tornare a scrutare la fissa luce cremisi. «Avanti,
parla» «Sul
monastero non ho autorità ma parte delle quote dell’azienda mi appartengono,
dopo il fiasco con Vorkov per non farla chiudere Hito
è stato costretto a cederla insieme ad una discreta cifra della sua eredità» Yuri
sbatté gli occhi all’improvviso spintone realizzando con ritardo della luce
finalmente verde. Rimasto in silenzio si era estraniato nei propri pensieri
dimenticandosi del semaforo. «Vorresti
comprare il monastero?» domandò sorpreso incamminandosi titubante sulle
strisce. «Provo
a comprare il monastero» Yuri
oltrepassò le porte scorrevoli del supermercato allentando la chiusura del
cappotto per non sciogliersi al di sotto del getto bollente dei condizionatori.
Dopo la disastrosa chiacchierata mattutina e la morte augurata ad Hiwatari,
ricevere una tal proposta non aveva sfiorato neppure il più fantasioso dei suoi
pensieri. Si era aspettato uno schietto dietrofront da parte del nipote del
vecchio. «Ti giocheresti metà della tua
eredità» «Lo so» «Non ci guadagneresti nulla» «Lo so» Sorpassò il banco frigo recuperando
una bottiglietta d’acqua. In assoluto silenzio svoltò tra diversi reparti prima
di arrivare presso il gradevole profumo del banco alimentare. Tra due persone
di poche parole la conversazione poteva dirsi ormai giunta a una situazione di
stallo. «Kei. Se lo stai facendo perché Boris
o gli altri ti hanno detto qualco-» «Non fraintendermi Ivanov» lo
interruppe bruscamente Kei senza celare l’acidità «L’ultima persona a cui darei
ascolto è proprio Kuznestov e non mi interessa nemmeno ciò che dicono Sergej o
Ivan. Voglio comprare il monastero giusto per non essere più rotto le scatole
da te» «Solo per togliermi di torno» «Esatto» Yuri
si ritrovò scuotere la testa a vuoto con un ghigno divertito stampato sul volto
fregandosene altamente se l’interessato avrebbe capito il suo divertimento. Per
togliere di torno una persona che abitava a diecimila chilometri di distanza
non serviva sborsare un capitale, bastava tagliare un filo telefonico come
aveva fatto lui. «Se andrà a buon fine, allora non dovrò
nemmeno ringraziarti» Qualunque
fosse la risposta scorbutica, Yuri non riuscì a capirla. Yuri
voltatosi di scatto si avvicinò perplesso al carrellino della spesa abbandonato
alle sue spalle che ancora ruotava su sé stesso dopo essersi ribaltato. Due
delle quattro bottiglie di Vodka erano andate in frantumi al brusco contatto
spaccandosi in tanti piccoli pezzi mentre il liquido trasparente era finito sul
resto della spesa. Il tutto contornato da un vasetto di marmellata scheggiato
dal quale la poltiglia rossastra era scivolata via facendo sembrare quel
piccolo incidente una scena del delitto. «Yuri
cosa hai appena distrutto?» «Io
nulla… ma c'è un gruppo di ubriachi che a parte disseminare alcool in giro,
probabilmente ha scambiato la farina per qualche sostanza stupefacente per
quanta ne ha comprata» rispose piattamente spostandosi di alcuni passi all’arrivo
degli addetti del supermercato «Mi domando chi siano tali disadattati»
«La
domanda esatta sarebbe un’altra…» mormorò a propria volta Ivan seduto nella
strettoia con il gomito poggiato sul ginocchio «Perché siamo venuti nell’unico
supermercato vicino alla sede della BBA?» 
______ Note finali
Aky Ps: avevate mai notato quanti tipi di farina sono in
commercio? :o Questi
personaggi non mi appartengono, ma sono proprietà di Takao Aoki, questa
storia è stata scritta senza alcuno scopo di lucro. |