1. And when your fantasies become your legacy, promise me a place in your house of memories

5. E non c'è taglio, non c'è cicatrice che questa passione non possa curare

Wade si svegliò dopo un lungo sonno ristoratore, il che era molto strano dato che non dormiva in modo decente da prima della sua mutazione. E non si trattava di un eufemismo: solo di rado era riuscito a dormire per più di due ore di fila in una notte.

Il suo corpo naturalmente non ne subiva danni, ma il cervello, be’… quello era tutta un’altra storia.

Quindi, svegliandosi lentamente, come dopo una di quelle dormite che ricordava vagamente dai tempi della sua infanzia perduta, quando si appisolava nel rifugio sotto il letto durante i fiacchi pomeriggi estivi, seppe subito che qualcosa non andava.

Non che fosse un fatto strano, non in quella vita di merda che continuava a rimanere attaccata alla sua pellaccia con una resilienza che ormai Wade trovava vagamente offensiva, ma era quasi una settimana che mancava da quel pozzo di liquami che recentemente New York era diventata e l’unica cosa che non vedeva l’ora di fare era sparare contro la silhouette acrobatica di un certo aracnide. Per poi, una volta mancato il bersaglio, spingere suddetta silhouette contro un muro e farle dimenticare nome, cognome e pseudonimi eventuali. Sempre che gli fosse permesso, ovvio.

Invece di questa dolce e potenzialmente pericolosa speranza, Wade si svegliò da qualche parte che non era il suo letto e, partendo dal fatto che gli occorsero diversi secondi per capire dove effettivamente si trovasse, capì anche che per esservi portato senza che lui se ne fosse accorto qualcuno doveva averlo iniettato con roba potente. Roba estremamente potente, visto che il corpo di Wade Wilson era famoso per assorbire qualsiasi cosa gli venisse proposta come una spugna assorbe l’acqua sporca dei piatti nel lavello.

«Dio santo» si lamentò, rendendosi conto di avere la lingua pesante, il tono trasognato. «Chi ti ha insegnato a scrivere, ché crei paragoni così idioti? Mai sentito parlare di metafore?»

Sopra di lui il soffitto era lontano, distantissimo e illuminato da una serie tutta uguale di luci fredde, da ospedale. Cercò di muovere la testa, ma si accorse che era bloccata da una banda di cuoio che gli circondava la fronte. Non aveva la sua maschera a proteggergli i tratti sfigurati, indossava soltanto i pantaloni della divisa da Deadpool, e qualcuno lo aveva privato della casacca che si trovava poco distante, una pozza rossa sul pavimento grigio. Sperò che nessuno avesse avuto la malsana idea di toccare le sue katane o le sue numerose armi da fuoco che – l’ultima volta che aveva controllato – giacevano abbandonate sul pavimento della stanza da letto di casa sua, luogo in cui ricordava abbastanza bene di essere entrato prima di ritrovarsi lì. Inoltre, come Wade si avvide ben presto, non era solo la sua testa a essere bloccata, ma anche tutto il resto del corpo.

«Pure!» esclamò Deadpool a quel punto, rivolto a nessuno in particolare. «Non ti è bastato distruggermi emotivamente con quel bacio del cazzo? Devo anche subire torture varie, adesso?»

Con un piccolo sforzo dei muscoli del collo Wade si voltò un poco alla sua destra, notando che vicino al lettino da dentista in cui era stato evidentemente incatenato, c’era un tavolo con, in effetti, vari strumenti di tortura. O meglio, strumenti medici ben allineati e brillanti, ma che per lui, che aveva passato una quantità di tempo francamente imbarazzante in vari laboratori, significavano quasi sempre tortura, poco importava che il bisturi fosse disinfettato e il pazzo che glielo infilava nella carne avesse lavato le mani per quindici minuti.

«Si prospetta una nottata divertente, ricca di cliché e nuovi traumi psicologici da affrontare» borbottò il mercenario, cercando di forzare i legacci che lo tenevano fermo. Ma per sua sfortuna non possedeva la forza sovrumana di Spidey e quindi fu costretto a rimanersene là, da solo, nel silenzio minaccioso di quella che sembrava un vecchio capannone abbandonato. «Sarebbe stato meglio fossi rimasto a Seoul, ma noooooo, Spider-Man chiama e Deadpool risponde. Bah! Ehilà! C’è nessuno in questo scenario dell’orrore di prima categoria? Kudos per l’ambientazione, davvero, ma con chi me la devo prendere? Chi devo segnare nel mio Death Note. Spoiler: sarò io ad ammazzarvi, e non uno shinigami, ma sarà figo comunque. Almeno per me. Eeeeehi!!»

Mentre parlava cercava di allentare i legacci che lo tenevano fermo e finalmente riuscì a muovere la testa verso sinistra. Fu allora che si accorse di non essere solo affatto.

Su una sedia da dentista identica alla propria c’era un’altra persona nelle sue stesse condizioni, legata, cioè, perché nessuno era mai nelle stesse identiche condizioni di Wade. Inoltre, quella persona era diversi centimetri più corta di Wade, in ogni senso.

Era una ragazzina. Una ragazzina che lo fissava con gli occhi sgranati e un terrore vero, il panico più puro che Deadpool avesse mai visto sulla faccia di qualcuno. E di terrore ne aveva visto parecchio nella sua lunga vita.

Wade si schiarì la gola. «Buonsalve. Come ti chiami?»

La ragazzina non rispose per lungo tempo. Aveva un ciuffo di capelli scuri, riccissimi, che le copriva l’occhio destro, ma il sinistro era spalancato, la pupilla dilatata. Probabilmente se l’uomo si fosse concentrato avrebbe potuto sentire il battito cardiaco della piccola, rapido come quello di un coniglio che sente arrivare la fine quando l’allevatore entra nel recinto.

Wade non le mise fretta, non le sorrise, non fece assolutamente nulla se non guardarla di sbieco, il più tranquillamente possibile, e quando finalmente lei si decise ad aprire bocca e confessare il segreto del suo nome, il vigilante le rivolse un unico breve gesto col capo. «Ti prometto che ti tirerò fuori dai guai, Abby, ma devi dirmi se per caso hai visto chi ci ha portato qui, se ti è stato detto qualcosa o se qualcuno ti ha parlato.»

Lei, che la testa ce l’aveva libera, si limitò a scuotere il capo per poi aggiungere dopo un secondo di riflessione: «Stavo dormendo… mi sono risvegliata qui e basta.»

Wade emise un sospiro. «Benvenuta nel club.»

«Un uomo ti ha portato, ma aveva un cappuccio sulla testa, una maschera. Non ha detto niente.»

Un uomo che doveva essere abbastanza forzuto, vista la stazza di Wade, non proprio da pesi leggeri. «D’accordo, Abby. Dimmi, ti piacciono gli unicorni?»

Doveva però essere una domanda troppo difficile a cui rispondere, perché la ragazzina la evitò del tutto preferendo porne una lei. «È stato lui a farti… quello?»

Ah, quello. Quando indossava troppo tempo la maschera di Deadpool, Wade dimenticava che cosa volesse dire avere a che fare con la gente norm– no, era una sporca bugia. Wade non dimenticava mai che cosa volesse dire avere a che fare con la gente normale, con gli sguardi disgustati, terrorizzati, affascinati, increduli, stomacati, interessati, indiscreti, esplorativi, paurosi. Così tante occhiate, così pochi aggettivi. Non lo dimenticava mai. Non per via della maschera di Deadpool, almeno. A volte, quando passava molto tempo con Peter, a volte, rarissimamente, quando meno se lo aspettava, per dieci miseri secondi nella sua lunga e altrettanto misera esistenza, diventava inconsapevole del proprio aspetto fisico.

Non fu quello il caso. «Cosa? Parli della pelle da neonato che mi ritrovo? No, dolcezza, questa roba viene col pacchetto Deadpool. Spiacente, non si accettano resi al mittente.»

Lei si agitò, ma le sue catene non si spostarono di un millimetro. Chiunque fosse a tenerli prigionieri sapeva il fatto suo. «Deadpool?! Quello che va in giro con Spider-Man?! Allora lui verrà, non è vero? Verrà Spider-Man a salvarci!»

«Wow» esclamò lui riportando lo sguardo sul soffitto per evitare di diventare strabico. «Fingerò di non essere profondamente offeso dal fatto che tu preferisca Spidey a me, perché, dai, chi può darti torto, ragazzina?! Ma, mi dispiace deluderti: io e il vecchio insetto a otto zampe abbiamo avuto una piccola divergenza. Dubito che abbia la minima idea di dove mi trovo. Ehi, no, non piangere adesso. Sono piuttosto bravo a togliermi dagli impicci anche senza Spider-Man che ripulisce dietro di me e in ogni caso non hai ancora risposto alla mia domanda. Ti piacciono gli unicorni? C’è questo negozio nel Queens che vende solo peluche di unicorni. Non ho la minima idea di come possa sopravvivere con questa economia, ma porca troia se sono fighi!»

La tirata gli regalò la risata lacrimosa della ragazzina e Deadpool si complimentò mentalmente.

«Mi piacciono gli unicorni.»

«Abby» fece Wade deliziato. «Credo che questo sia l’inizio di una bella amicizia.»

«Siete molto carini» fece una terza voce appartenente a una terza persona che – Wade ci avrebbe giurato – pochi secondi prima non era affatto lì, in piedi di fronte a loro, a guardarli con le mani strette dietro la schiena e il volto impenetrabile. Be’, il passamontagna impenetrabile.

«Ma che cazzo–»

«Non sei un uomo facile da ottenere Wade Wilson.»

Wade sbatté le palpebre, senza perdere nemmeno un secondo per rispondere: «Questo perché di solito gli esseri umani non si ottengono, cattivone-dalla-voce-da-dodicenne.» Aveva davvero una voce molto infantile, un tono alto e quasi acuto. «Ti stanno per scendere o fai parte delle voci bianche del coro della parrocchia?»

«Ah sì» fece lui senza spostarsi di un millimetro, «mi avevano detto che eri un chiacchierone.»

«Chiacchierone? MOI?! Mi sento personalmente offeso.» Mentre si sentiva offeso, però, Deadpool cercò di capire con chi stesse avendo a che fare. Gli abiti del rapitore erano comuni, niente di appariscente, anche se tutto quel nero gli stava dando sui nervi. L’unica cosa distinguibile della sua persona erano gli occhi, castano chiaro, ma giallastri e iniettati di sangue, come se il tizio fosse febbricitante o malato in qualche modo. Niente della sua persona stava indicando debolezze e Wade moriva dalla voglia di sapere come uno di quella stazza, ovvero mingherlina e forse la metà di lui, fosse riuscito a trasportarlo lì dentro e soprattutto a renderlo incosciente.

«Vorrei scusarmi in anticipo per quello che sto per fare, principalmente perché non posso usare alcun anestetico, dato che il tuo corpo sembra immune.» Ah. La faccenda si faceva seria.

«Ooooh, ti preoccupi per me, cattivone? Che cosa tenera. Hai anche intenzione di sputare fuori il tuo piano malefico, oppure vuoi cercare di evitare quel cliché specifico?»

Mentre parlava, l’uomo aveva deciso di abbandonare il gioco delle belle statuine e si era spostato verso il tavolo da laboratorio, esaminandone gli oggetti, affilati e non, che vi stavano sopra quasi che non fossero suoi. «Perfino il mix di droghe che ho usato per portati qui è durato meno di dieci minuti» continuò, come se Wade non avesse detto nulla. «E credimi, quella roba avrebbe steso un’intera scuderia di cavalli.»

«Dieci minuti?» ripeté Wade distrattamente, cercando di far segno ad Abby che tutto era sotto controllo, per quanto fosse una bugia di enormi dimensioni. La ragazzina aveva due scie di lacrime silenziose che le scendevano lungo le guance e tremava in modo incontrollato. Gesù… Spidey avrebbe saputo esattamente cosa dire per tranquillizzarla.

Fu allora che la mente sovraccarica di Deadpool registrò il fatto. «Come sarebbe dieci minuti?! Vuoi farmi credere che ti sei intrufolato in casa mia senza che io me ne accorgessi, hai evitato tutte le mie trappole, mi hai iniettato con qualsiasi cosa fosse quella roba e mi hai trasportato qui in meno di dieci minuti? E a proposito, dove cazzo siamo? A giudicare dalle tempistiche e dalla tua massa muscolare al massimo dovremmo essere nello scantinato del mio palazzo? Mi dispiacerebbe molto, prima di tutto perché se avessi saputo che era così grande avrei comprato questo e non quell’appartamento di merda che mi ritrovo, e soprattutto perché non vorrei trovarmi costretto a far saltare in aria casa mia. Di nuovo.»

«Iniziamo con qualcosa di semplice» dichiarò il cattivone, senza dar credito alle parole di Wade, ma quest’ultimo ci era abituato: di rado la gente lo ascoltava.

Cercando di far forza sui legacci che erano davvero a prova di bomba, complimenti vivissimi, applausi e baci, Deadpool osservo i movimenti calcolati dell’uomo, che si spostò dal tavolo alle loro sedie e che, invece di andare dritto da lui, decise di andare dritto dalla ragazzina.

«No!» gridò lei, divincolandosi dalla stretta delle linguette di cuoio. Wade poté vedere le screpolature attorno alle caviglie nude, ai polsi sottili. «No, nonono! Per favore!»

«Shhh» replicò l’uomo nero. Ah! Ecco un nome da cattivone perfetto, soprattutto per uno che rapiva ragazzini e mercenari. Uomo Nero! Wade riportò la propria attenzione sulla scena che si stava svolgendo davanti ai suoi occhi, o meglio, lateralmente rispetto ai suoi occhi. Si chiese se sarebbe diventato strabico per davvero, ma poi rifletté che il suo fattore di guarigione avrebbe messo a posto tutto.

«Lasciala stare, pezzo di merda» ordinò tra i denti digrignati. «Prenditela con me, sono grande e grosso e sono abituato agli scienziati pazzi!»

Essendo in effetti abituato agli scienziati pazzi, Wade non si sorprese affatto quando l’Uomo Nero non si degnò né di guardarlo né di rispondergli, e nemmeno di impietosirsi di fronte alle lacrime della ragazzina. «Abby! Ehi! Guarda me, non lui. Lo so che non sono un granché da guardare, ma sempre meglio di quello stronzo lì. Ehi! Ehi! Dimmi…eeer… hai un animale a casa? Un cagnetto? Un pesce rosso? Un boa conscrictor? Raccontami qualcosa, pensa a qualcosa che non sia qui e adesso, puoi farlo? Abby!»

Abby piangeva lacrime non più silenziose e per ogni singhiozzo che proveniva dalla ragazzina Wade avrebbe voluto affondare un coltello molto, molto lentamente, nell’occhio sinistro di quello stronzo del loro rapitore, ma naturalmente per farlo doveva aspettare.

Non accadde poi molto. Abby cercò di rispondere alle domande di Wade, di guardare verso di lui, di obbligarsi a non tremare così tanto. Aveva un gatto di nome Fluffy, a proposito di cliché. Ci fu un unico grido da parte sua, una cosa alta, acuta, che trapassò il timpano di Wade e gli fece voglia di ammazzare qualcosa e poi l’Uomo Nero si girò di nuovo, un bisturi in una mano, gli occhi stretti in due fessure concentrate.

Abby respirava affannosamente, ma era viva. Sulla sua coscia spiccava, rosso e gocciolante, un taglio lungo e preciso, abbastanza profondo, ma niente di cui preoccuparsi davvero. Almeno non dal punto di vista di Deadpool che teneva adesso gli occhi fissi sul loro rapitore. «Che cazzo di pervertito sei?» gli domandò, quasi amichevolmente.

«Mi offendi, Deadpool. Preferirei essere conosciuto come un uomo di scienza.»

«Liberami, cocco, e ti faccio vedere io cos’è la scienza.» Il tono che gli uscì dalla gola era aspro, duro, il tono che usava nelle missioni fuori dal paese, il tono che produceva appositamente per gli stupratori e i pedofili, quello che lo rendeva Wade Wilson, mercenario, e non Deadpool, (amato) antieroe della grande mela.

L’Uomo Nero non parve colpito. Ignorando sia le minacce di Wade che le lacrime di Abby, si diresse di nuovo al tavolo da lavoro e prese un piccolo recipiente di vetro. Senza preoccuparsi poi di ripulire il bisturi usato sulla ragazzina, tornò verso Wade a una velocità leggermente esagerata rispetto a tutti i movimenti ipercontrollati che aveva compiuto fino ad allora e, senza tanti complimenti, gli tagliò il polso proprio dove il sangue esce a fiotti.

«Ehi!» si lamentò Wade allungando lo sguardo finché poteva. «Lo sai che non puoi ammazzarmi, vero?»

«Oh» replicò lui con quella che sembrava delizia nella voce da ragazzino. «Ma è proprio per questo che sei qui» concluse poi, raccogliendo il sangue zampillante finché la pelle cancerogena di Wade non decise di richiudersi e guarirlo, come sempre.

Il passaggio successivo forse avrebbe dovuto essere ovvio, per Deadpool, ma lo scuserete se il fatto di essere emotivamente instabile da tutta una vita, col cervello spappolato da mesi e mesi di torture vecchie di anni, ma con le quali ancora non aveva ben fatto i conti, e in generale psicologicamente disturbato da un sacco di cose, tra cui la gente che non mette le cinture di sicurezza in auto, be’, lo scuserete se tutto questo gli rendeva difficile concentrarsi. Soprattutto essendo lui la povera vittima di un rapimento.

L’Uomo Nero lasciò cadere il sangue raccolto sulla ferita appena inflitta ad Abby e tutti e tre, in silenzio tombale, osservarono con fascinazione l’operazione che si compì di fronte ai loro occhi. Il sangue mutato di Deadpool richiuse la ferita in otto secondi esatti. Wade li aveva contati. Wade era anche consapevole che quel tipo di risultato lo si poteva ottenere senza problemi. Diavolo! L’aveva fatto più volte pure con Spidey, ma funzionava solo nel caso in cui la persona che si faceva un bagno nel sangue di Wade Wilson avesse, per parte sua, almeno un minimo di fattore di guarigione.

Gli venne da pensare che forse, forse, Abby non era stata scelta a caso. Gli venne anche da pensare che non ne poteva più di prendere parte a folli esperimenti scientifici e soprattutto gli venne da pensare che, per come l’Uomo Nero si stava muovendo attorno a loro, quella non era la prima volta che indossava i panni del chirurgo psicopatico.

Gli venne anche da pensare, ma quella fu più un’intuizione che altro, che l’intera faccenda doveva in qualche modo avere a che fare col ladro di cuori di cui Webs era ossessionato. Perché, diavolo, quella era una fanfiction, non è che potevano essere aperte infinite sottotrame.

«Sei tu che vai in giro a scaricare cadaveri per la città? E mi riferisco a un particolare tipo di cadavere.»

«Sì, Deadpool» fu l’immediata risposta. «So bene di aver attirato l’attenzione di Spider-Man, e so altrettanto bene che aver scelto te come cavia mi porterà l’attenzione un sacco di altra gente. Ma non sono preoccupato, vedi?»

Wade, in effetti, vedeva. Perché l’Uomo Nero non era preoccupato?

«Conosco Spider-Man da parecchio e credimi quando ti dico che dovresti preoccuparti.»

Il tono di voce dell’uomo si fece freddo, disgustato. «Loro dovrebbero preoccuparsi. I cosiddetti eroi di questa città! Loro sono quelli che dovrebbero preoccuparsi degli altri, e invece che fanno? Ci guardano dai grattacieli, pieni di soldi, acclamati, onorati come fossero degli dèi. Non sono eroi. Sono tutti assassini che indossano una maschera.»

«Wow» replicò Deadpool, per nulla colpito. «Qual è la tua triste storia, allora? Sei stato bullizzato da bambino? Mammina non ti voleva bene? Abbandonato in fasce e adottato da un prete squilibrato? Iron-Man ha fatto fuori la tua famiglia per sbaglio? Ah, no, quella è la storyline di Wanda. Ma comunque, il punto è, non me ne frega un cazzo di scoprire quali brutte-brutte cose ti sono successe nella vita per portarti qui, a strappare il cuore dal petto di bambini. Non ci sono giustificazioni.» Oh, diavolo, Peter sarebbe stato fiero di quel discorsetto.

Non ci fu risposta, se non lo sferragliare del tavolo da lavoro, che venne posizionato a fianco di Wade. L’Uomo Nero si mise vicino a lui, osservandolo dall’alto.

«Se stai per fare quello che penso tu stia per fare almeno copri gli occhi della ragazzina.»

L’altro si strinse nelle spalle. «Non la sto certo obbligando a guardare.»

Wade si volse verso Abby quel poco che poté. La ragazzina li squadrava con occhi grandi come uova, panico, panico e nient’altro. «Abby, chiudi gli occhi, vedrai che non succederà nulla. Detto tra me e te, il mio superpotere è l’immortalità.» Non le disse che purtroppo per lei quel superpotere là non avrebbe potuto salvarla, nemmeno se Wade si fosse dissanguato per lei. E sarebbe stato disposto a farlo.

«Raccontami qualcosa» le disse, mentre il bisturi gli penetrava nel petto, incidendo pelle e muscoli che si ricomponevano quasi immediatamente. Per un attimo pensò che l’Uomo Nero non sarebbe riuscito nell’intento, che per quanto affilata la lama non avrebbe potuto star dietro al suo fattore di guarigione, ma come al solito Wade si sbagliava. Con la voce tremante di Abby nelle orecchie, osservò con fascinazione le mani del suo rapitore velocizzarsi, strappare via carne e sangue, muscoli e tessuti. Gli strumenti cambiarono, pinze arrivarono a tenergli aperta la carne che cercava di ricucirsi, di riconnettere le cellule, ristrutturare i tessuti, ma l’Uomo Nero era veloce, veloce veloce.

Per un po’ la voce triste e piccola di Abby gli tenne compagnia, Wade era bravo a sopportare il dolore, aveva affinato la tecnica, ma come già detto, aveva anche evitato di pensare ai mesi di tortura subiti per mano di Francis per anni, e quella situazione, quella sedia da dentista, quelle mani che sventravano e scavavano e strappavano, erano un promemoria costante di ciò che aveva cercato di infilare nel fondo della sua mente. Un accartoccìo di ricordi indistinti fatti di grida e di dolore freddo come il ghiaccio e a volte bollente, implacabile.

Così, visto che Abby non era sufficiente, che la sua voce si affievoliva e diventava indistinta e si mescolava al disgustoso suono dei guanti di gomma che squittivano contro la carne viva, Wade pensò a Peter.

Peter, che un luminoso giorno di quattro anni prima, seduto a gambe incrociate sul divano mezzo sfondato del salotto di Wade, si era sfilato la maschera dalla testa così, nel bel mezzo di una partita a Mario Kart.

«Che caldo» aveva detto, sventolandosi la faccia arrossata con la suddetta maschera, come se non fosse la prima volta in cui gli faceva vedere il volto, come se non fosse mai stata una questione di “se”, ma una semplice questione di “quando”. Per Wade era sempre stata una questione di “se”, con la consapevolezza che Spider-Man non si sarebbe mai tolto la maschera di fronte a lui, né gli avrebbe confessato il suo nome. E invece eccolo lì. Lo rivedeva adesso, mentre le mani di un pazzo gli si infilavano nel costato, il cuore che batteva all’impazzata, il sangue che sgorgava senza freni, bagnando il pavimento. Rivedeva quella testa carica di capelli scompigliati, castano scuro come gli occhi, grandi, sorridenti, i denti scoperti in un sorriso che si apriva in una fossetta sulla guancia sinistra. La macchina di Wade era andata a schiantarsi fuori pista, ma quello era uno dei ricordi migliori che aveva. Spider-Man che diventava Peter come se Deadpool se lo meritasse, come se Wade fosse abbastanza una brava persona da ottenere l’amicizia di qualcuno come Spidey.

Pensò a Peter, cupo e ferito, un ragazzino di – cosa? – sedici, diciassette anni al massimo. Un bimbo che si dondolava tra i grattacieli di New York senza sapere che cosa fare con tutto il dolore per la perdita di Tony Stark. Quel dolore era una matassa ingarbugliata di sofferenze che si trascinava dietro di lui, appesa a quelle sue ragnatele. Wade lo conosceva da nemmeno due settimane e già avrebbe voluto abbracciarlo, adottarlo, rinchiuderlo in una stanza piena di cuccioli di labrador, qualcosa, qualsiasi cosa per farlo smettere di essere così incazzato con tutti.

Peter, che lo trascinava a casa sua, che lo presentava a Ned, che trovava normale dividere con lui una pizza in compagnia di amici normali, gente che non portava pistole nascoste nello zaino e i cui problemi si alternavano tra scuola e lavoro al massimo.

Peter che lo guardava in faccia mentre parlavano. Che non distoglieva gli occhi, che non fissava con disgustata fascinazione il modo in cui le sue cicatrici mutavano, si spostavano, gli riarrangiavano la pelle.

Peter che gli diceva «bentornato» una, due, mille volte. Che gli portava una bottiglia di lozione: «Non avevo molto da fare negli ultimi giorni, quindi ho pensato di lavorare su questa ricetta. Dovrebbe aiutarti quando la tua pelle… quando hai più fastidio del solito.» Peter che gli dava dell’idiota, ma la parola che usava non corrispondeva mai al tono in cui la pronunciava. Peter che un giorno aveva deciso di baciarlo.

Si soffermò su quel ricordo, non solo perché era recente, non solo perché ce l’aveva stampato a fuoco nella memoria, ma perché la sensazione delle labbra di Spider-Man sulle sue lo riempiva di una rabbia impotente, di un’incomprensione totale, di una mancanza di risposte terribile e bellissima che lo aiutava a concentrarsi per capire per capire per capire come fosse possibile che quel pazzo che gli estraendo chirurgicamente il cuore dal petto per… per cosa? Per usarlo come? Per metterlo dove? Ed Abby… la ragazzina cosa cosa come? Come faceva quell’uomo a lavorare superando la velocità del suo fattore di guarigione, come come come l’aveva portato lì in dieci minuti, come, come?!

Deadpool sgranò gli occhi che non si era accorto di aver chiuso.

La realtà dei fatti, con un superpotere come il suo, era che anche senza cuore sapeva già che il suo corpo sarebbe riuscito a tenerlo in vita per qualche minuto. Ok, magari un minuto intero e non di più, ma sapeva anche che per rigenerarsi, quella volta, gli ci sarebbe voluto parecchio. Da una ferita mortale al cervello o alla spina dorsale si guariva con facilità, ma il cuore… be’, poetico quanto vuoi, ma per ricostruire il cuore, ci sarebbe voluto del tempo.

Prima di morire pensò ad Abby, al fatto di averle mentito, al suo piccolo cuore di coniglio in trappola e poi sentì qualcuno chiamarlo. Una minuscola parte di lui seppe che era Spider-Man e alla fine non gli importò poi molto che fosse vero o meno, che Peter fosse lì o meno, perché finalmente capì come.

Come diavolo aveva fatto l’Uomo Nero a portarlo lì e strappargli il cuore.

A ben pensarci era quasi ovvio.

Peter batteva ritmicamente il piede sul pavimento lurido dell’abbandonato magazzino di stoccaggio in cui lui e Matt erano penetrati esattamente quarantotto minuti prima. Quarantacinque minuti prima, però, lo stesso posto era stato preso d’assalto da un mezzo plotone di agenti S.H.I.E.L.D., Sharon al comando, accompagnata dai sempre presenti Bucky e Sam. Peter non aveva idea di come l’intera faccenda potesse interessare a quelle stesse persone che meno di dieci giorni prima lo avevano caldamente invitato a farsi un giro e lasciar perdere il fantomatico assassino di bambini, ma evidentemente Daredevil non era della sua stessa opinione. Era stato lui a volerli coinvolgere e a informarli di, be’, di tutto. 

«Quello che vorrei sapere» gli stava dicendo Sam in quell’istante, «è perché non hai pensato di avvertirci nell’istante in cui hai saputo che c’era qualcuno sulle vostre tracce.»

«Per l’ennesima volta» esalò Peter, desiderando solo togliersi la maschera dalla faccia: faceva un caldo infernale e lui aveva iniziato ad avere difficoltà a respirare nell’esatto momento in cui avevano ritrovato Wade in quel modo. «Nessuno è sulle nostre tracce. Al massimo qualcuno era sulle tracce di Deadpool, e ha chiaramente ottenuto quello che voleva» concluse con voce piatta, indicando la sedia da dentista da cui Wade ancora non era stato liberato. «E devono proprio lavorargli attorno come fosse un cadavere?!»

C’erano un paio di agenti S.H.I.E.L.D. che fotografavano il corpo disastrato del suo migliore amico, prelevavano tessuti, insacchettavano prove, scrutavano gli schizzi di sangue e le ossa spezzate, e soprattutto lavoravano come se stessero avendo a che fare con un corpo morto e nient’altro. Peter lo detestava.

«Sapevate comunque che qualcuno era sulle tracce di Deadpool e avete voluto fare di testa vostra» rincarò la dose Sam. Di rado Peter l’aveva visto così nervoso, sembrava che l’aver dovuto ricorrere all’aiuto di Sharon in una situazione che sarebbe stata perfettamente gestibile da Spider-Man lo pungesse nell’orgoglio, o roba simile.

Per fortuna Matt si mise in mezzo, impedendo a Peter di fare una battuta molto al di sotto dei suoi normali standard. «Abbiamo scoperto che Deadpool era nei guai solo un’ora fa, Sam.»

Bucky, silenzioso come sempre, fece un passo avanti dalle ombre in cui si teneva nascosto. «E in una sola ora siete riusciti a trovarlo?»

«Ah» tossicchiò Spidey, leggermente in imbarazzo e passandosi una mano dietro la testa. «Potrei, e dico potrei, aver sistemato degli Spider-track sul costume di Deadpool qualche anno fa. Molti anni fa. Non lo conoscevo ancora… quasi. Tutti mi dicevano che era pericoloso… volevo solo tenerlo sotto controllo e da allora li ho disattivati, giuro!»

Sam sollevò un sopracciglio, curioso e forse divertito. «Nessuno ti sta giudicando, ragazzo. Deadpool è pericoloso.»

Peter roteò gli occhi, sperando che anche indossando la maschera l’altro supereroe lo notasse. «Sì, be’, mi sembra che ci sia qualcuno più pericoloso di lui, in giro.»

«Qualcuno che abbiamo mancato per un soffio» completò Daredevil. «DP era ancora quasi del tutto vivo quando abbiamo fatto irruzione. I battiti cardiaci erano tre, poi uno dei tre ha iniziato a sfasare, come sotto un grande sforzo. E poi nulla.»

Sam e Bucky si lanciarono uno sguardo. «Teletrasporto? Ci sono i segni di una terza persona che era legata sull’altra sedia. Senza teletrasporto come avrebbero fatto a sparire?»

Peter sospirò. Per quanto in qualsiasi altra occasione avrebbe fatto di tutto pur di trovare quella terza persona svanita nel nulla, in quel momento voleva solo uscire di lì portandosi via Wade. «Non abbiamo visto o sentito niente che lo facesse supporre.»

«Be’» si intromise Sharon, aggiungendosi al loro quartetto con la testa piegata su un tablet che le illuminava i lineamenti di una luce malaticcia, artificiale. «Per sapere con sicurezza cosa sia successo e quanta gente c’era in questa stanza non resta che aspettare che la bella addormentata si svegli.»

Bucky incrociò le braccia sul petto. «Quanto ci vuole, normalmente?»

«Secondo i record che abbiamo» spiegò Sharon muovendo rapidamente le dita sul tablet, «i tempi variano dai pochi minuti a più di dieci ore, ma dipende dai tipi di ferite.»

«Dovrebbe volerci poco in questo caso.»

Peter, incredulo, tentò di interromperli. «Ehi!»

«Normalmente sarei d’accordo con te, Sam, ma a quanto mi dicono i cervelloni siamo ancora lontani da una ripresa comple–»

«Aspettate un secondo!» quasi gridò Spidey, a bocca aperta. «Fermi tutti. Time-out! Mi state dicendo che volete aspettare che Wade si rigeneri qui?!»

Lo fissarono tutti, pure Daredevil, il volto come al solito impenetrabile. Gli altri parevano vagamente stupiti dal tono che Spidey aveva appena usato. Ne era stupito pure lui, ma nascondere il disgusto dalla voce gli risultò impossibile. «Volete lasciarlo lì legato e aspettare che si risvegli nell’ennesimo laboratorio in cui è stato sottoposto a torture come una cazzo di cavia?! Sto davvero capendo bene quello che state dicendo?!»

Sharon si strinse nelle spalle. «Questa è l’idea, sì.»

«Ne hai una migliore, Spider-Man?» s’informò Sam, spostando il peso da un piede all’altro, calmo e rilassato, come se non avesse un solo problema al mondo.

Succedeva di rado che Peter si arrabbiasse, perché, prima di lasciare che la rabbia prendesse il sopravvento, gli era stato insegnato a contare fino a dieci e a soppesare le motivazioni di tutte le persone coinvolte nella discussione. In quel caso contò fino a quindici, e arrivò perfino a capire le motivazioni, ma stranamente si ritrovò incazzato come di rado gli era successo.

«Ne ho una, Capitan America, perché non ti infili quello scudo su per il–»

«Calmiamo gli animi, signori» intervenne Matt, mettendo una mano sulla spalla di Peter e trascinandolo indietro. Il ragazzo non si era nemmeno accorto di aver fatto tre passi avanti e di trovarsi a meri centimetri di distanza da un Sam davvero poco impressionato. Bucky, dietro di lui, sembrava stranamente divertito. Sharon li fissava ancora senza capire. Eppure, prima di allora, a Peter era sempre stata simpatica.

Con la sua miglior voce da avvocato, Daredevil prese le difese di Spider-Man. Non che Peter si aspettasse niente di diverso, in realtà: dopotutto faceva parte pure lui dei dannati Cappuccetti Rossi. «Vorrei ricordarvi che DP è un essere umano, per quanto indistruttibile, e Spidey ha ragione: non potete lasciarlo qui a rigenerarsi. Non visti i precedenti che ha avuto con Weapon X, eccetera. Capisco la necessità di avere risposte, ma…»

«E cosa proponete, quindi?» lo interruppe l’agente dello S.H.I.E.L.D., spegnendo finalmente quel cazzo di tablet e incrociando le braccia a sua volta. «Lo possiamo prendere in custodia noi, senza problemi.»

«Lo riporto a casa» dichiarò Peter, col tono di chi considera chiusa la questione. Tre paia di occhi e un paio di ottime orecchie si spostarono su di lui, in silenzio. Il silenzio durò per un po’.

«A casa?» s’interessò Bucky alla fine, guardandosi le unghie. «Casa tua? O casa sua?». Il tono era studiatamente innocente, e Peter quasi si aspettò che concludesse con un “Oppure casa vostra?”, cosa che, sinceramente, all’interno di quella conversazione non lo avrebbe stupito troppo.

«Casa sua» replicò. «Tanto sono sicuro che abbiate l’indirizzo, visto che partecipa da anni a varie missioni suicide per conto degli Avengers. E se sta sul vostro libro paga di certo gli avrete chiesto qualche assicurazione.»

«Potrebbe averci dato un falso indirizzo.»

Spidey esalò una risata tutta gola. «Wade?! Mentire per entrare negli Avengers? Vi avrebbe ceduto il suo primogenito, se glielo aveste chiesto. E pensate di farmi credere che non abbiate controllato?»

«D’accordo, d’accordo» sbottò Sharon che evidentemente ne aveva avuto abbastanza. «Mi aspetto che risolviate tra di voi questa faccenda, e i miei capi si aspettano un lungo elenco di motivi per cui ho guidato una squadra in questo posto dimenticato da Dio. Quindi, Sam, mi aspetto di averli al più presto. E che siano motivi validi.» E detto questo girò sui tacchi e si allontanò.

Sam la fissò per un attimo mentre se ne andava, per poi tornare a puntare gli occhi su Peter. «Tra due ore saremo a casa di Wilson, ragazzo.»

«Ah-ah» scosse il capo Spidey. «Minimo dieci ore, se non volete trovarlo ancora morto.»

Sam aprì la bocca per replicare, ma Bucky lo interruppe appena in tempo. «Che ne dici di cinque ore? Credo siano più che sufficienti.»

«Lo sono» confermò Matt al posto suo.

Peter, che si sarebbe accontentato di tre, tirò un sospiro di sollievo. Non sarebbero mai state lontanamente sufficienti per far riprendere Wade psicologicamente, ma almeno fisicamente sarebbe stato a posto. Sperava. Per il poco che aveva osato guardare, nel petto di Wade c’era ancora una grande, vuota cavità sanguinolenta laddove avrebbe dovuto esserci il cuore. Le ossa della cassa toracica sporgevano all’infuori, il sangue era colato a fiotti sul pavimento, imbrattandogli gran parte del busto, l’orlo dei pantaloni, e fin sotto la gola.

«Non c’è bisogna che venga anche tu, se non vuoi» dichiarò il giovane a voce altra pochi attimi dopo, percependo il passo rapido di Daredevil dietro di lui. Si stavano muovendo verso Wade.

«Si dà il caso che voglia, Spider-Man.»

Peter gli lanciò un’occhiata di sbieco mentre un senso di profonda gratitudine andava a sostituire il sentimento di orrore e panico che aveva cercato di tenere malamente sotto controllo fino ad allora. Aveva trasformato le sue mani tremanti e la sua voce rotta in rigurgiti di rabbia per come Wade stava venendo trattato, per il poco rispetto che gli veniva dato come persona in generale, e per come Sam si ostinasse a considerarli tutti come parte integrante di un team che non esisteva. Almeno non per Peter. Ma dentro di sé, in una parte molto ampia del suo cuore che riusciva a stento a controllare, Peter avrebbe voluto strappare quelle cinture di cuoio che tenevano Wade legato alla sedia da dentista, caricarselo in spalla e mandare tutti a fanculo.

Quello che invece fece fu quasi rompere un dito al tizio che aveva pensato bene di tirar fuori un sacco per cadaveri dove sistemare DP. «Non. È. Morto» sillabò molto lentamente allontanando l’agente dal corpo del suo migliore amico. Poi si ricordò che il suo titolo era ancora “l’amichevole Spider-Man di quartiere” e lasciò andare il malcapitato borbottando parole di scusa. Dopo quella scena, a lui e Matt fu lasciato campo libero.

Qualcuno aveva già provveduto a slegare Deadpool e lo squarcio sul suo petto sembrò fissare Peter come un occhio di Sauron redivivo. Il ragazzo ringraziò il cielo che la maschera di Spider-Man fosse ancora ben salda sulla sua testa, perché non aveva davvero idea di quale espressione potesse avere la sua faccia in quel momento, e finalmente procedette a nascondere la ferita con un bello strato di ragnatela, che avviluppò l’uomo in un piccolo bozzolo e lo rese più semplice da trasportare.

Lui e Matt rifiutarono in tono secco la macchina che venne loro proposta e Peter chiamò invece Dopinder, che arrivò in tempo record. Il viaggio in taxi fu silenzioso e nessuno dei due uomini fece niente per alleggerire l’atmosfera. Dopinder, dopo un iniziale tentativo di conversazione, decise fortunatamente di tacere. Peter si tenne la testa di Wade sulle gambe, ma si obbligò a non guardarlo, a non sfiorarlo, a non desiderare con tutto se stesso che aprisse gli occhi, perché sapeva per esperienze pregresse che quella sarebbe stata una ferita che richiedeva tempo e lasciarsi prendere dal panico o dalla fretta non era la soluzione.

Entrare nell’appartamento di Wade fu semplice: Spider-Man salì lungo il muro, caricandosi sulle spalle il peso dell’amico, mentre Daredevil scelse l’ascensore.

Peter entrò dalla stessa finestra che aveva usato poche ore prima quando, insospettiti dall’estremo ritardo di Deadpool e dal fatto che nessuno dei loro messaggi riceveva risposta, i due supereroi avevano deciso di andare a vedere se fosse effettivamente rientrato dalla sua missione all’estero. Penetrando nella camera di Wade, Peter aveva subito notato il letto vuoto, il cimitero di vestiti sparsi per il pavimento e Bea e Arthur, che giacevano abbandonate assieme a tutte le armi da fuoco che in quel periodo il mercenario sembrava preferire.

«Non lascerebbe mai le sue spade così» aveva commentato Spider-Man, indicando i due oggetti luccicanti.

Matt non aveva chiesto cosa intendesse Peter per “così”, ma si era limitato a commentare un laconico: «Lo conosci davvero bene, Spidey.»

Lui aveva sospirato, osservandosi attorno con curiosità. «A volte penso di conoscerlo troppo bene.»

Poi aveva trovato la siringa e Peter era entrato nel panico.  

Era ancora notte fonda quando Spidey rimise piede sullo stesso pavimento ricoperto di vestiti sporchi sul quale giacevano le spade tanto amate da Wade e si accorse che, per qualche motivo soprannaturale, Daredevil aveva fatto prima di lui. Lo attendeva nel minuscolo salotto/cucina/ingresso dell’appartamento e si muoveva con cautela, ma abbastanza pratico dell’ambiente. Peter si immaginò Wade che invitava altri super a casa sua, Wade che offriva birre e stuzzichini in giro con un gran sorriso nascosto sotto la maschera rosso-nera. L’immagine era al contempo assurda e plausibile.

Ci fu un attimo di quiete e Peter si sentì leggermente a disagio. Sapeva cosa avrebbe dovuto fare, ma si era sempre trovato a gestire quella situazione da solo: la compagnia di Matt lo turbava e allo stesso tempo lo rassicurava.

«Rallenta i battiti, Spidey. Se pensi che sia di troppo posso sempre tornare dopo.»

«No!» esclamò Peter con veemenza, vagamente consapevole di avere ancora Wade caricato sulle spalle. Per qualche motivo non se la sentiva di lasciarlo a terra. L’idea di farlo sedere contro il muro alla stregua di un vecchio paio di pantaloni o di una maglietta sudata gli ricordò il modo in cui i fratelli Spencer erano stati abbandonati nel vicolo, e all’improvviso gli venne da vomitare. Si tirò via la maschera dalla testa prendendo lunghi respiri. L’odore familiare di alcol e polvere da sparo gli assalì l’olfatto, ma perfino quello era meglio del suo stesso odore di sudore e alito cattivo che respirava dentro la maschera.  «Non andartene, Matt. Err… rimani con Wade mentre riempio la vasca…?»

Se Daredevil trovò la richiesta bislacca, per fortuna non lo diede a vedere e si limitò seguire Peter con lo sguardo cieco, quasi che potesse vederlo davvero. Anche lui si era tolto la maschera e si sistemò accanto a Wade non appena Peter ebbe posato il suo corpo su una delle poche sedie libere da vecchi cartoni di pizza.

«Ci metterò solo pochi minuti» aggiunse il giovane dopo un secondo, assicurandosi che l’amico non crollasse a terra come una bambola rotta.

Entrato nel bagno, trovò l’ambiente stranamente meno disgustoso delle altre volte in cui aveva fatto visita a Deadpool, come se fosse stato utilizzato e poi pulito molto di recente. Senza fermarsi a riflettere su cosa stava per fare e come avrebbe gestito un Wade ferito, disorientato e sicuramente fuori di sé per essere stato rapito e torturato, aprì l’acqua e attese finché la vasca fu piena per un quarto. L’acqua era fredda, ma sapeva che Wade l’avrebbe preferita: la sua pelle non gestiva bene l’estremo calore.

Tornato in salotto, si fece aiutare da Matt per liberare il mercenario dalle ragnatele ormai in via di disfacimento, poi i due supereroi lo calarono nella vasca afferrandolo sotto le ginocchia e sotto le ascelle. Peter avrebbe tranquillamente potuto fare tutto da solo, eppure non disdegnava la compagnia silenziosa di Daredevil.

Quando gli tolsero a fatica i pantaloni della divisa da Deadpool, Peter fu lieto che quel giorno Wade non avesse deciso di andarsene in giro commando: vederlo nudo e inerme sarebbe stato troppo intimo, troppo doloroso da sopportare, soprattutto quando si trattava di avere davanti una persona così energetica come Wade. Era forse quella la cosa che Peter odiava di più quando DP faceva una visita nell’oltretomba: l’immobilità, il silenzio, la quiete. Wade era grande e grosso, prendeva spazio, non aveva paura di entrare in scena con urli e strepiti, si faceva notare, mangiava il mondo e spesso lo risputava quando non era di suo gusto. E invece, averlo lì, impassibile, malleabile come un burattino… a Peter sembrava quasi di poterlo prendere tra i palmi delle mani, stringerlo, tenerlo al caldo, al sicuro. E invece non poteva. Doveva aspettare, e aspettare. E aspettare.

«Non ho la minima idea di quello che ti sta passando per la testa, Peter» disse allora Matt, facendolo sussultare. Il ragazzo stava passando una spugna imbevuta d’acqua sulla pelle butterata di Wade: non si era nemmeno accorto di ciò che stava facendo. «Ma mi sembra quasi di sentire gli ingranaggi del tuo cervello muoversi a scatti. Qualsiasi cosa ci sia tra te e Wade, ti consiglio di sistemarla al più presto, prima che ti mangi vivo.»

«Ah» dichiarò lui, eloquentemente. Non si era nemmeno accorto di essersi messo a togliere il sangue in eccesso dalle membra gelide dell’amico. Eppure c’era stato un tempo in cui gli veniva quasi da vomitare alla vista delle ferite al limite dello splatter – e volte ben oltre lo splatter – che Deadpool subiva in combattimento. Dio… quanto cazzo era cambiata la sua vita negli ultimi anni?

Sciacquò quello che poté, ripulì le pareti della vasca e fece scorrere via l’acqua lurida, per poi riempirla un’altra volta. E in tutto quel processo non trovò niente di intelligente da dire al diavolo di Hell’s Kitchen, che se ne rimase lì, una presenza incongrua, inaspettata, ma della quale Peter fu profondamente grato.

Ci fu un orribile CRACK quando il costato di Wade prese vita e cominciò ad autorigenerarsi. Purtroppo per lui, il rumore indusse Peter a osservare davvero la cavità toracica di Wade, e vi scorse con sorpresa un minuscolo cuore, qualcosa che avrebbe potuto essere l’organo di un uccellino, che batteva all’impazzata. Gli ricordò il battito del cuore dei bambini quando ancora stavano al sicuro nell’utero della madre, veloce, veloce, un minuscolo attimo di vita che non cedeva, che non avrebbe mai ceduto, che non l’avrebbe mai lasciato.

A metà tra il disgustato e l’affascinato, Peter ricominciò a respirare.

Rimase lì, inginocchiato sulle piastrelle gelide e viscide, i gomiti doloranti e pieni di lividi poggiati lungo il bordo della vasca, i capelli sudati che gli ricadevano sugli occhi, mentre questi ultimi non facevano che passare dal petto ormai in totale ricostruzione di Wade al suo volto, che conosceva a memoria nonostante le cicatrici che mutavano di giorno in giorno. Non si accorse nemmeno che Matt scelse quel momento per uscire dal bagno, se per dar loro della privacy o solo perché non voleva assistere alla resurrezione non fu dato sapere.

Peter attese come sempre faceva, un battito dopo l’altro, contando i secondi, contando le gocce che cadevano sulla superficie rosata dell’acqua, plick-plock, bumbum-bumbum, e per ogni attimo che passava si rendeva conto che nella cosa che Matt gli aveva appena suggerito di sistemare c’era dentro fino al collo e non pensava di poterne più uscire. Nemmeno con tutta la forza sovrumana di Spider-Man.

Wade tornò alla vita con un grido silenzioso strozzato in gola, uno spasmo che fece tremare l’acqua e sussultare il ragazzo inginocchiato accanto a lui. Peter fece appena in tempo a leggere il terrore negli occhi azzurri e sfocati di Wade, e poi una mano andò a serrarglisi attorno alla trachea, stringendo. Avrebbe potuto liberarsene nel giro di un secondo forzandogli le dita, ma l’ultima cosa di cui Wade aveva bisogno in quel momento era qualcuno che usasse della forza contro di lui.

Aveva gli occhi appannati, distanti, blu come sempre, ma iniettati di sangue.

Peter cercò con disperazione di inghiottire dell’aria, scioccato che neppure quella volta, con le dita di un assassino prezzolato che gli si stringevano attorno alla gola, i suoi sensi di ragno gli facessero sapere che forse era un tantino in pericolo.

«Ben…tornato» riuscì a dire con un filo di voce, le dita che gli prudevano dalla voglia di togliersi la mano di Wade dal collo. Ma non ce ne fu bisogno.

«S-- Spidey?»

«No» replicò lui con voce roca, massaggiandosi la gola ormai libera. «Babbo Natale. Oh-oh-oh.»

Wade batté le palpebre un paio di volte, ma non era una cosa nuova: ogni volta che si ritrovava in un posto molto diverso dal luogo della morte, Wade aveva bisogno di qualche attimo per ambientarsi. Ed erano anni che praticava quell’esercizio: Peter non osava immaginare come doveva essersi sentito le prima volte, così tanti anni prima.

Wade lo fissò a occhi sgranati, le dita strette attorno ai bordi della vasca, le gambe che creavano piccoli tsunami nell’acqua in cui era immerso. Alcuni minuti e si sarebbe tranquillizzato, solo alcuni minuti e…

«Spidey!» esclamò di nuovo Deadpool, portandosi una mano al petto come se il cuore ancora non fosse del tutto funzionante. Peter lo vide socchiudere le palpebre, come in preda a una sofferenza interna che di solito era perfettamente in grado di nascondere. Poi Wade aprì di nuovo gli occhi, le labbra strette, la mandibola serrata. «La ragazzina… Peter! Abby!»

Ah, la persona catturata assieme a lui era quindi una ragazzina. Sam gli aveva detto qualcosa a tal proposito, tracce trovate sulla seconda sedia, capelli lunghi e ricci, tessuto epiteliale incastrato nei legacci, del sangue, troppo poco per indicare un altro cadavere… ma Spider-Man aveva ascoltato solo con un orecchio, ogni briciola della sua attenzione concentrata su Wade.

«Starà bene, Wade, vedrai che andrà tutto bene. Adesso concentrati a respirare.»

Come se un grosso peso gli fosse appena stato tolto dalle spalle, per lunghi attimi Wade fece proprio quello, posò la testa sul bordo della vasca, la bocca semi aperta, lunghi respiri tremanti che entravano e uscivano. Peter gli scrutò la faccia alla ricerca di altri danni, di ulteriore dolore, ma per molto tempo l’unica cosa che vide furono le minuscole gocce d’acqua che cercavano una via di fuga tra le cicatrici, lungo le guance, tra le labbra semi aperte. Una mano di Spidey decise di sua spontanea volontà di stringersi lungo l’avambraccio dell’uomo riverso nella vasca, ma nessuno dei due se ne rese realmente conto. Poi il mercenario parve ricordarsi di qualcosa.

«Esci dal mio bagno» dichiarò aprendo gli occhi di scatto e puntandoli con rabbia verso Peter.

Per un secondo il ragazzo non seppe come reagire. «Wade…»

«Esci dal mio cazzo di bagno, Spider-Man» continuò lui con un tono di voce gelido e distante che Peter gli aveva sentito usare spesso, ma mai, mai rivolto a lui. «Non ho bisogno della balia.»

Si alzò in piedi, allora, perché quel tono, quello sguardo, quell’espressione tradita e risoluta al tempo stesso furono per Peter più convincenti del tentativo soffocarlo di pochi attimi prima – e del quale il suo collo iniziava già a mostrare i segni, tra parentesi. Poco male, i lividi sarebbero spariti entro breve, ma per la prima volta in assoluto i suoi sensi di ragno gli dissero di andare, e andare alla svelta.

Uscì dal bagno camminando all’indietro, all’improvviso consapevole che Wade non gli aveva mai permesso di vedere così tanta pelle tutta insieme, non sotto la luce asettica e bianca che penzolava dal soffitto del bagno, non nella trasparenza rosata dell’acqua. Non senza la sua piena e assoluta volontà. Si voltò di scatto, perché lo sguardo di Wade bruciava, lasciava segni sul costume di Spider-Man, penetrava lo spandex e gli ustionava la pelle e, cazzo, essere disprezzato da Wade faceva un male d’inferno.

Il bello era che sapeva pure di meritarselo.

Uscì il più velocemente possibile, chiudendosi la porta alle spalle e appoggiandovisi subito dopo, un sospiro tremante chiuso in gola, le dita appiccicose di nervosismo come non gli succedeva dai primi tempi della sua mutazione.

«A giudicare dai vostri rispettivi battiti… non è andata molto bene» lo accolse la voce di Matt, che aveva deciso di fare come a casa sua e si era sistemato sul divano. Stava bevendo da una lattina di birra di fronte alla televisione accesa a un volume ridicolmente basso.

«Ti ho mai detto che questa cosa che ascolti i battiti della gente mi fa accapponare la pelle?»

«Ti ho mai detto che i ragni mi fanno schifo?»

«Touché» sospirò Spider-Man, ben deciso a ignorare l’elefante nell’appartamento che per il momento rimaneva chiuso nel bagno. Con Wade avrebbe fatto i conti più tardi, dopo l’arrivo e la partenza di Sam e Buck.

Lanciò un’occhiata all’orologio da muro mezzo storto che correva trentasette minuti indietro e che Wade si ostinava a tenere appeso sopra la porta dell’ingresso. Facendo un rapido calcolo, i due supereroi sarebbero stati da loro in poco meno di due ore.

A Spidey non restava che una cosa da fare: cercare un modo utile per occupare il tempo senza cadere preda degli speciali pensieri ossessivi targati Peter Parker™.

La prima cosa che Peter fece fu mandare un messaggio a Sam comunicandogli il nome della ragazzina che apparentemente era stata compagna di prigionia di Wade. Non attese la risposta, posò il cellulare sulla prima superficie orizzontale che trovò e si mise a sistemare il minuscolo appartamento come se ne andasse della propria vita.

Raccolse piatti e bicchieri sporchi lasciati in giro e li ammucchiò nel lavello, abbandonandoli al loro destino: prima o poi Wade li avrebbe lavati, ma chissà quando. Fece una torre pericolante di cartoni di pizza, take-away vari e lattine di birra vuote e uscì nel corridoio per far scivolare il tutto nella colonna dell’immondizia sotto lo sguardo invisibile di Daredevil, che sembrava seguire i suoi movimenti con vago interesse.

In camera da letto Peter si limitò a creare una piccola montagna di vestiti sporchi in uno dei quattro angoli, lasciando le armi per terra. Sistemò solo le catane sul piedistallo che Wade aveva istallato sul muro, probabilmente l’unico lavoro di carpenteria che il mercenario avrebbe mai fatto nella vita. Lanciò un’occhiata critica alle coperte sfatte e alle lenzuola che alla pallida luce che filtrava dal salotto gli parvero sporche, ma non così tanto come aveva temuto. Le tolse comunque, sperando che Deadpool avesse da qualche parte un cambio di biancheria.

In effetti lo trovò, infilato sul fondo del cassetto che, anno dopo anno, era diventato il cassetto di Spidey. All’inizio, oh, anni prima, aveva lasciato a casa di Deadpool una maglietta degli AC/DC e per qualche motivo non si era mai preoccupato di portarla via. Un giorno l’aveva trovata piegata e lavata in cima al cassettone, circondata da pistole e coltelli affilati. L’aveva fissata, chiedendosi che cosa ci facesse una delle sue magliette nella stanza da letto di DP, ma poi si era dimenticato della faccenda, perché lo stesso DP stava cercando di rinfilarsi gli intestini nello stomaco nella stanza adiacente e Peter era richiesto ad assistere.

Poi aveva lasciato una felpa. Poi un paio di scarpe. Poi un giorno che era andato a trovarlo in abiti civili per giocare con la XBOX erano stati entrambi richiamati all’azione da qualche catastrofe imminente e Peter vi aveva lasciato un paio di jeans e una vecchia camicia di flanella. Tutti quegli oggetti erano stati piegati e impilati sul cassettone di Wade, come se il proprietario aspettasse che Peter ne facesse fagotto e li riportasse a casa.

Peter non l’aveva mai fatto, finché tutti i vestiti che continuava a lasciare in giro avevano trovato il loro posto in uno dei cassetti del mercenario.

L’unica cosa che mancava era uno spazzolino da denti, ma la sola idea di entrare nel bagno di DP e trovare due spazzolini nel bicchiere incrostato di dentifricio era per Peter… un po’ troppo. Troppo intimo, troppo qualcosa a cui ancora non riusciva a dare un nome, nonostante fosse lì, ben visibile, alla mercé di chiunque avesse gli occhi per vederla.

Si accorse di essere rimasto immobile con le lenzuola pulite tra le mani a fissare i propri vestiti nel secondo cassetto, che era il suo secondo cassetto, e si riscosse, sistemandole alla meno peggio sul materasso che aveva di certo visto tempi migliori.

Una volta finito, sentì la doccia iniziare a scorrere nel bagno e tirò un sospiro stanco. Avrebbe voluto – in ordine di importanza – fare una doccia pure lui, dormire per tre anni, svegliarsi e accorgersi che era tutto stato un brutto sogno, a cominciare dalla scoperta dei cadaveri di due bambini in un vicolo di New York e per finire con quel bacio sul tetto.

A passo stanco tornò in salotto e lungo il tragitto si fermò di fronte alla porta chiusa del bagno. Da sotto alla fessura penetrava un piccolo fascio di luce e del vapore. Bussò e senza attendere risposta aprì uno spiraglio minuscolo per annunciare a Wade l’imminente arrivo di Capitan America. Come previsto la risposta non arrivò e dopo un secondo lasciò perdere, decidendo di dirigersi invece verso il divano su cui Matt era ancora sistemato.

«È una tua abitudine?» domandò quest’ultimo non appena Peter si fu lasciato cadere accanto a lui ed ebbe aperto una birra a sua volta. Avrebbe voluto affogarci dentro.

Il ragazzo gli lanciò un’occhiata di sbieco, prendendo un sorso. Il liquido era tiepido, ma non gli importò. «Cosa?»

«Risistemare l’appartamento di Deadpool» precisò Matt con un lieve sorrisetto che Peter cercò di ignorare.

«No! Cioè… no.»

Era una patetica bugia, ma entrambi finsero che non lo fosse. Wade non si era mai lamentato, anzi, non aveva mai nemmeno dato segno di accorgersene e Peter aveva iniziato a pensare che per l’amico non cambiasse assolutamente nulla, che non si accorgesse delle modifiche, dei vuoti dei takeaway che svanivano, della polvere che veniva spazzata via, dei piatti che magicamente tornavano puliti. Quindi aveva iniziato a farlo saltuariamente, soprattutto quando diventava difficile sedersi a causa del casino lasciato in giro. Non era niente di diverso rispetto a quello che faceva Ned per lui, a volte, no? Con la differenza che lui e Ned erano effettivamente coinquilini, certo.

La doccia smise di scorrere e Peter rabbrividì senza sapere perché. Fuori da lì, mentre lui si dava alla pazza gioia con le pulizie, aveva preso a cadere una neve mista a pioggia che gli occupò i pensieri per qualche attimo, almeno finché la porta del bagno si aprì di scatto e i due super si voltarono verso il suono inaspettato.

Peter tentò di distogliere lo sguardo, ma per qualche motivo non riuscì.

«Cosa?» s’informò Deadpool con falsa noncuranza, la stessa espressione rabbiosa di prima sul volto. Indossava solo un asciugamano attorno alla vita, la sua pelle era arrossata, come se fosse stato a lungo sotto il getto bollente, ma era una cosa assurda: Wade odiava l’acqua troppo calda. «Tanto non è niente che tu non abbia già visto, no, Spidey?»

Peter roteò gli occhi, fingendo con se stesso di non stare arrossendo, di non aver fissato il mercenario un po’ troppo a lungo, e soprattutto fingendo che quel lieve calore alla bocca dello stomaco fosse dovuto solo e soltanto al bruciante senso di colpa che apparentemente ormai non faceva che crescere di giorno in giorno.

Quando Daredevil sbuffò fuori una risatina mascherata da colpo di tosse e la schiena di Deadpool svanì nella camera da letto, Peter schizzò in piedi annunciando che si sarebbe fatto una doccia pure lui, perché col cazzo che voleva stare a stretto contatto con Wade, in quel momento. E se la fuga lo rendeva un codardo, be’, avrebbe convissuto pure con quella consapevolezza.

Si lavò in fretta e furia, strusciando via sudore e polvere con una spugna ruvida, ostinandosi a non processare il fatto che magari non c’era uno spazzolino per lui, in quel bagno, ma c’era di certo uno shampoo e un asciugamano in più. Dio santo!

Peter si insaponò i capelli, cercando di strappare via i propri pensieri e metterli in un ordine che avesse un minimo di logica. Scrutò la propria immagine distorta nello specchio e si rese conto, come se qualcuno lo avesse appena colpito allo stomaco, che non era più il Peter Parker che Tony Stark aveva conosciuto. Da qualche parte in quei lunghi, lunghi anni si era trasformato in qualcuno che ancora non aveva imparato del tutto a identificare: l’amichevole Spider-Man di quartiere non era più tanto amichevole e apparentemente aveva pure smesso di prendersi le proprie responsabilità.

Posò la fronte contro il vetro appannato e uscì dalla doccia ancora mezzo insaponato, strofinandosi i capelli finché quasi non fece male, trascinandosi passo dopo passo fuori da quel bagno pieno di vapore e olezzante di bagnoschiuma. In tre secondi fece in modo di aprire la porta e balzare nella camera da letto, di fronte al cassettone, da cui prese un paio di pantaloni e una felpa, gettandoseli addosso come fossero sacchi dell’immondizia. Con la coda dell’occhio vide che Wade si era seduto accanto a Daredevil ed entrambi erano alla seconda o terza birra. Wade non si voltò a guardarlo.

Qualcuno bussò alla porta.

Perfetto.

«Ti spiace aprire, Spider-Man? Dopotutto sono i tuoi cazzo di invitati, no?»

«Ehi!» replicò Peter, punto sul vivo. «Non ho deciso io di chiamare la cavalleria, per tua informazione.»

«Sono stato io a far intervenire gli Avengers, Wade» spiegò Matt in tono pacato. “Perché Peter era troppo fuori di testa dalla preoccupazione per pensare a un eventuale back-up” venne miracolosamente lasciato fuori dalla spiegazione.

Aprendo la porta, il ragazzo si trovò davanti un Sam e un Bucky in abiti civili, cosa che per un attimo lo lasciò perplesso: se li era aspettati in tenuta da battaglia e invece l’unico rimasto con la divisa tra tutti loro era Daredevil. Non che a lui sarebbe importato qualcosa, o che se ne sarebbe mai accorto.

«Peter.»

«Sam» salutò lui, facendosi da parte per farli entrare.

Wade si alzò dal divano stiracchiandosi, come se non avesse una sola preoccupazione al mondo. Indossava una felpa scura, col cappuccio tirato su che gli copriva metà volto, ma non parve troppo a disagio nel mostrarsi senza maschera. Matt, vicino a lui, si alzò a sua volta.

Ci fu un attimo di teso silenzio finché Wade non sbottò: «Be’? Che diavolo volete sapere?!»

«Tutto» tagliò corto Sam, mentre Bucky si avviava verso il basso tavolino di fronte alla televisione per prendersi una birra. Tutti lo ignorarono.

Wade incrociò le braccia sul petto. «Non potete chiedere al cattivone, invece di rompere i coglioni a me?»

Lo fissarono tutti. «Potremmo» spiegò lentamente Bucky, scolandosi un paio di sorsi. Sam non si era ancora mosso dall’ingresso, praticamente. «Se solo l’avessimo catturato.»

Wade si volse verso Peter, guardandolo per la prima volta da quando era uscito dalla doccia. «Che cazzo vorrebbe dire? Non l’hai preso?»

«Cosa diavolo ti fa pensare che l’abbia preso?!» replicò il ragazzo, senza capire.

«Ti ho sentito entrare nel capannone pochi secondi prima di morire» spiegò Wade con un tono di voce che voleva essere calmo, ma pronunciando parole che non spiegavano proprio nulla.

Sam abbandonò la sua posa rigida e si mosse verso di loro, sistemandosi in piedi vicino a Bucky. I due si scambiarono uno sguardo rapido. «Ok, facciamo tutti in passo indietro: DP, racconta dall’inizio.»

«Dall’inizio» ripeté Deadpool grattandosi la base del collo, chiaramente a disagio. «Avrei dovuto vedermi alle undici con questi due» disse, indicando prima Peter e poi Matt. «E invece mi sono svegliato su quella sedia da dentista e un tizio incappucciato si è messo a fare esperimenti su di me. Suppongo che siate entrati in azione tutti insieme per salvare il mio povero culo butterato, no? Com’è possibile che quattro tra i super più forti di NYC non siano riusciti ad acciuffare il malvivente con la voce da minorenne, mi domando. Cioè, ero lì, con le sue mani che ravanavano tra i miei organi interni e cosa non sento se non la voce del nostro amichevole Spider-Man di quartiere? Quanto ci avrai messo ad arrivare sulla scena? Dieci? Venti secondi al massimo?»

«Taglia corto, Deadpool.»

«Wow» replicò lui sbattendo gli occhi e guardandosi attorno, stupito che nessuno riuscisse a seguirlo e vagamente compiaciuto al tempo stesso. «È così che ti senti quando sai qualcosa che io non so, Spidey? Potrei abituarmi.»

Peter incrociò le braccia sul petto, per nulla in vena di giochetti. «Wade.»

Di fronte al tono esasperato del ragazzo, Wade cedette. «È un mutante, probabilmente. O un mutato o roba simile. In ogni caso ha la supervelocità. Che c’è? Non ve lo aspettavate? Come diavolo avrebbe fatto a: uno, entrare qui dentro senza che io me ne accorgessi, due, drogarmi, tre, portarmi dall’altra parte della città nei dieci scarsi minuti in cui quell’ottimo cocktail di farmaci ha lasciato il mio sistema, e quattro, compiere un’operazione a cuore aperto sul sottoscritto – sapete tutti che il mio fattore di guarigione è abbastanza potente da ricucirmi in pochi secondi, se non sono troppo disastrato – e, ultimo, ma non ultimo, svanire nell’etere in quegli attimi che avrete impiegato nell’invadere la mia triste, triste prigione. Svanire nell’etere col mio povero cuore, aggiungerei, ma non nel senso romantico del termine, Pete, non preoccuparti.» Ed ebbe pure il coraggio di rivolgere un occhiolino nella generica direzione in cui Spider-Man si era sistemato. Peter roteò gli occhi.

Ci fu un attimo di silenzio in cui ognuno si mise a fare le proprie considerazioni, forse, finché, misericordiosamente, Sam decise di concentrarsi solo sulla parte importante di quella tirata. «L’hai effettivamente visto muoversi con la supervelocità? Lo puoi descrivere?»

Wade si strinse nelle spalle. «Non l’ho visto, ma non ci vuole un genio per fare due più due. Inoltre, la ragazzina, Abby… sono sicuro che lei l’ha visto. Sarà stata lì legata molto più di me.»

«Basterebbe trovarla» commentò Bucky con nonchalance.

Peter giurò di poter quasi percepire il cambio d’atmosfera nell’aria. «Trovarla?» ripeté Deadpool con un tono molto diverso rispetto al suo solito, falsissimo ottimismo. «Come sarebbe a dire trovarla? Spidey! Mi hai detto che stava bene!»

Tutti gli occhi si spostarono su Peter, ma quest’ultimo ebbe cuore di fissare solo il volto di Wade che lo stava implorando per una rassicurazione che non sarebbe venuta. «No… Wade, quando mi hai chiesto della ragazza… eri appena tornato-- Eri sul punto di… non volevo agitarti. C’eri solo tu. Quando sono entrato, c’eri solo tu lì legato su quella sedia.»

Wade superò la distanza che li divideva e torreggiò sopra di lui scrutandolo come se Peter avesse appena ammesso qualcosa di inconcepibile. «Mi stai dicendo che quel pazzoide è sparito con Abby?»

«Deadpool» si intromise Sam, cercando di appianare la situazione. «La stiamo cercando. Per questo abbiamo bisogno di dettagli. Più dettagli.»

«Non volevi agitarmi?» rincarò la dose Wade, senza dar segno di aver captato una sola parola proveniente da Capitan America. «Hai dimenticato chi cazzo sono, ragazzino? Quello che faccio? Come vivo?! Pensi davvero che abbia bisogno di qualcuno che mi tiene la fottuta mano ogni volta che–»

«Wade!» lo richiamò Daredevil in tono secco. «Vuoi salvare la ragazzina? Dacci dei dettagli!»

Peter si era fatto indietro, un passo dopo l’altro, senza quasi rendersene conto, senza registrate il moto di panico, il sentirsi di nuovo in fallo, di nuovo sbagliato, di nuovo come quel piccolo adolescente incompetente che aveva rovinato tutto. Da quanto tempo Spider-Man aveva smesso di preoccuparsi dei civili per paura di ferire un collega, un amico? Qualsiasi cosa Wade fosse per lui? E il risultato era stato comunque quello di ferirlo.

Si coprì la faccia con le mani, stringendo le dita contro le palpebre, fino a farsi male. Quando li riaprì Wade gli dava le spalle.

«Abby, avrà avuto dodici anni al massimo. Afroamericana, occhi enormi, scuri, Cristo! Era terrorizzata… le piacciono gli unicorni, ha un gatto di nome Fluffy, ha un fratello… minore? Non ricordo. Deve cambiare scuola e non vuole perché la sua migliore amica rimarrà lì. Abitano vicine, ma ha paura che non si vedranno più. Ah, e il fattore di guarigione! Ha un fattore di guarigione!»

Bucky finì l’ultimo sorso di birra, osservando con Sam con blanda attenzione, quest’ultimo inviava le vaghe informazioni a qualcuno tramite cellulare. «Non hai pensato a prendere un cognome, già che c’eri?»

«Ehi, ghiacciolino» ringhiò Wade nella direzione dell’uomo proprio mentre quest’ultimo stritolava la lattina con la sua mano di metallo. «La prossima volta vai tu a farti operare al cuore senza anestesia, e vediamo quante domande riesci a fare agli altri prigionieri!»

«Come sai che la ragazzina aveva un fattore di guarigione?» domandò Matt a quel punto. Peter gli fu grato per la domanda. Avrebbe voluto porla lui, ma non si fidava della propria voce, non si fidava di sé stesso in quel momento, mentre un senso di colpa più grande di lui lo sommergeva, lasciandolo sospeso in un limbo di “voglio uscire di qui e andare a salvare Abby che ama gli unicorni” e “voglio rimanere qui e sistemare le cose”.

Wade spiegò lo scambio di sangue, la ferita di Abby che si era rimarginata all’istante.

«Ha un problema al cuore» commentò Spider-Man a quel punto. «Il tizio, dico, ha un problema al cuore.»

Wade gli lanciò un brevissimo sguardo. «L’ho pensato anche io» ammise dopo un secondo.

«Perché dovrebbe avere un problema al cuore?» domandò Sam, sollevando gli occhi dal telefono.

«Sta facendo degli esperimenti. È stato lui stesso a dirlo. E scommetto che tutte le sue vittime hanno un fattore di guarigione più o meno elevato, come me…» ipotizzò Wade, indovinando esattamente ciò che Wolverine aveva detto a Peter quella mattina. Peter lo fissò con stupita ammirazione mentre lo ascoltava fare altre ipotesi. «I primi due, i fratelli Spencer… Scommetto che ha cercato di scambiare il cuore di uno con quello dell’altra, vedere se attecchiva o roba simile. Non ha funzionato, ma ha tenuto i cuori.»

«Ha provato anche con Fred Johnson. Ecco perché c’era il sangue dei due Spencer sul suo corpo» completò Daredevil, annuendo tra sé e sé. «Pure lui aveva un fattore di guarigione, no?»

«Niente di così potente come quello di Wade» ammise Peter, «ma sì. Era per dirvi questo che vi ho dato appuntamento stanotte» aggiunse a beneficio di DP.

«Ce l’ha coi supereroi» continuò quest’ultimo imperterrito, quasi come se Peter non avesse parlato. «Scommetto che dà la colpa al vecchio Tony Stark per non averlo preso sotto la sua ala protettrice o roba simile. La colpa è di tutti tranne la sua… per questo scarica i cadaveri sotto i murales.»

«Per lavarsi la coscienza? Dare la colpa a qualcun altro?» s’interessò Bucky.

Wade esitò solo un secondo prima di continuare con le sue ipotesi. «Non ha bisogno di lavarsi la coscienza. È convinto che quello che fa sia giusto, che qualsiasi cosa è giustificata perché non c’è nessuno che voglia aiutarlo, tranne lui stesso. Probabile anche che l’uso della super velocità peggiori la sua condizione. L’ho visto succedere in altri super.»

«Wade» commentò Matt a quel punto. «Sembra che tu abbia capito parecchio della psiche di quest’uomo.»

«Sai com’è, Matty? Quando qualcuno ti tocca il cuore, finisce che impari parecchie cose.» Poi più lentamente, abbandonando il tono ironico: «In un certo modo, posso identificarmi.»

Nessuno aprì bocca.

«Bene» fece Sam dopo qualche secondo di estremo disagio. «Direi che abbiamo quello per cui siamo venuti. Non sarà difficile trovarlo.»

«Certo» dichiarò Peter, senza disturbarsi a nascondere il tono sarcastico. «Non adesso che il serial killer di cui vi siete disinteressati per mesi ha acceso l’interesse degli Avengers!»

«Ti ho già spiegato come vanno queste cose, Peter.»

«E tutto quello che riesco a sentire è blah-blah-blah!»

Sam e Peter si squadrarono dai due lati della stanza, nessuno dei due avrebbe ceduto di un millimetro perché entrambi avevano l’assoluta certezza di essere nel giusto; perché Peter non aveva la minima idea delle pressioni a cui Capitan America era sottoposto, ma Sam non aveva la minima idea di quello che la vita di Spider-Man era diventata; quindi, non ci sarebbero stati né vinti né vincitori, ma nemmeno un semplice compromesso.

«Invece di parlare di queste stronzate, che ne dite di andare a salvare una povera bambina terrorizzata?» s’informò Wade dopo un secondo, spingendo Peter all’indietro, senza però disturbarsi a guardarlo in faccia. «Dov’è il tuo costume, Spider-Man?»

«No-no-no!» li interruppe di botto Sam, con la miglior voce da Capita America che Peter gli avesse mai sentito produrre. «Voi due! Non voglio vedervi sul campo per almeno ventiquattr’ore e prima di essere sommerso da inutili lamentele, sì, al momento fate parte della mia squadra, e no, non mi interessa se non sei d’accordo con le mie decisioni, Parker. Siete in panchina per due semplici motivi: Peter, da quante ore non dormi? E Wade, sappiamo tutti che il tuo superpotere è l’immortalità, ma so riconosce una PSTD quando ne vedo una. Inoltre, prendetevi del tempo per risolvere qualsiasi sia questa cosa» e Sam indicò prima l’uno e poi l’altro dei due supereroi, «che vi rende due idioti non appena interagite. Spider-Man: oggi hai quasi staccato la mano a un sottoposto di Sharon perché si era avvicinato troppo a DP. Quindi, qualsiasi sia il problema, sistematelo.»

«Sappiamo tutti qual è il problema» commentò Bucky a mezza voce. Come riuscisse a suonare sarcastico e a mantenere quella faccia da statua di sale era un mistero a cui Peter non aveva però tempo di pensare.

Wade emise una risatina, ma aveva i pugni stretti lungo le gambe, la linea delle spalle rigida, contratta. «Voglio vedere come farai a impedirmi di uscire da qui, Cap.»

«Ho già sistemato degli agenti su tutto il perimetro. Non hanno l’ordine di fermarvi, ma hanno l’ordine di avvertirmi. Provate a mettere il naso fuori dalla finestra e giuro che la mia prossima visita non sarà in abiti civili.»

Matt tossicchiò quella che sembrava una risata a mezza bocca, ma evidentemente decise che era giunto il momento di togliere il disturbo. «Suppongo che almeno io non sia stato messo in punizione, no?»

Sam roteò gli occhi. «Libero di andare e venire, Daredevil.»

Matt fece un breve gesto con la testa rivolto ai suoi due colleghi dalla calzamaglia rossa, recuperò la sua maschera e scavalcò il davanzale della finestra, scivolando giù per la scala antincendio senza aggiungere una sola parola in loro favore.

«Bucky!» si lamentò Peter a quel punto, voltandosi verso i due rimasti. «Non puoi lasciarglielo fare.»

«Si dia il caso che sia stato proprio Bucky quello che lo ha suggerito. Un giorno a riposo può solo farvi bene.»

Stavano praticamente già uscendo, Bucky aveva la mano sulla maniglia della porta, i suoi capelli neri non erano abbastanza lunghi da nascondere l’espressione mezzo soddisfatta, mezzo esasperata.

«Siete due stronziii» cantilenò dietro di loro Wade, che aveva estratto un cellulare dai meandri della sua felpa. La porta si richiuse alle loro spalle con un click estremamente quieto, e Wade aveva già lo smart-phone all’orecchio.

«Weasel» disse a voce alta, senza preoccuparsi di essere udito oppure no dai due Avengers che avrebbero potuto essere ancora a portata d’orecchio. «Ho bisogno di un favore: devi trovarmi una persona. Un mutante, o roba simile. No, non rompere il cazzo, non ti pago. Con tutte le volte che ti ho salvato il culo questa linea dovrebbe essere sempre a mia disposizione. No! Ma ti rendi conto dell’assurda quantità di soldi che hai appena nominato? No.» Piccola pausa. «Sì, ha pagato bene e avrei decisamente dovuto rimanere a Seoul per almeno altri dieci giorni. Mi sarei risparmiato un sacco di grane. E allora!? Ho detto di no.»

Il teatrino andò avanti ancora per un po’, finché Weasel abbassò il prezzo e Wade accettò di pagarlo. Seguì qualche minuto in cui il mercenario descriveva le caratteristiche peculiari del rapitore/serial killer/psicopatico e la telefonata si concluse con un lapidario: «Chiamami appena sai qualcosa.»

E così Spider-Man e Deadpool rimasero soli.

«Vaffanculo a Capitan America!» fu la prima cosa che Wade decise di dire. «Appena Weasel sa qualcosa io sono fuori di qui». Mentre parlava teneva gli occhi puntati sul cellulare il cui schermo era nero e vuoto, la linea delle sue spalle era contratta, distante.

«Certo» confermò Peter, che dovette combattere il primo, fatale impulso che gli gridava di lanciarsi fuori dalla finestra e sparire nella notte. «Wade… mi dispiace.»

«Dovresti dirlo ad Abby, non a me.»

Ouch. Peter percepì l’intestino stringersi in una morsa, come se tutti i suoi organi interni fossero stati rimescolati da un pugno piazzato alla perfezione. Se avesse avuto qualcosa nello stomaco probabilmente avrebbe vomitato e Wade se ne accorse subito, perché Wade si accorgeva sempre di tutto. Non fece nulla per farlo sentire meglio, però, e quello sì che era straniante. Non che Peter non si meritasse un po’ di sano disprezzo, visto l’assoluto casino che aveva contribuito a combinare, ma era sempre strano vederlo arrivare da Deadpool, quel disprezzo. Deadpool, che aveva sempre baciato il terreno su cui Spider-Man camminava.

Dopo un attimo in cui cercava di raccogliere i pezzi del proprio ego distrutto, Peter si accorse che non erano mai stati così tanto tempo in silenzio, fermi immobili, senza nemmeno guardarsi.

«DP…» fece, prendendo un lungo respiro che non lo aiutò affatto. «Penso che dovremmo parlare.»

L’altro non gli fece quasi finire la frase. «Avremmo dovuto parlare una settimana fa, Webs.»

La stanza era piccola, ma fino ad allora Peter non l’aveva mai considerata soffocante. Stava appoggiato all’isola in finto marmo che separava la cucina dal resto dell’ambiente; invece, Wade stava direttamente opposto a lui, le braccia incrociate sul petto, il busto leggermente spostato all’indietro, il sedere posato sullo schienale del divano. Dietro di lui la televisione era ancora accesa, ma il volume era inesistente: fasci di luce di diverso colore illuminavano la stanza, con l’aiuto di una vecchia abat-jour abbandonata in un angolo. Wade non amava le luci forti.

Peter lo osservò mentre si passava una mano sulla testa, mentre faceva cadere il cappuccio all’indietro, e desiderò che potessero essere sempre così, senza maschera, senza protezioni, senza schermi e lenti attraverso cui guardarsi, senza modulatori di voce attraverso cui parlare.

A proposito di parlare, sapeva bene di essere quello che avrebbe dovuto iniziare a far uscire la voce, ma, senza grande sorpresa, fu Wade a prendere l’iniziativa e lo fece con un tono stanco che non gli era affatto proprio e che indusse Peter a pensare a quel commento su un’eventuale PSTD fatto da Sam, poco prima.

«Pete… non so davvero cosa fare con te. Penso di conoscerti, di sapere tutto quello che c’è da sapere su Spider-Man, ma poi fai sempre qualcosa che mi manda fuori asse. Questo balletto che facciamo, questo cazzo di girarci e rigirarci attorno… è tutto simpatia e divertimento, finché qualcuno non si fa male. E quella ragazzina è una delle vittime.»

Peter deglutì a vuoto. «Pensi che non lo sappia?»

Wade sollevò lo sguardo e, di nuovo, azzurro cielo che ustionava. «E allora dimmi quale cazzo è il tuo problema! E prima che inizi a fare l’adolescente, non sto parlando di quel bacio, ok? Messaggio ricevuto forte e chiaro, non importa, non è la fine del mondo. Non volevi farlo, non era tua intenzione, è stato un errore, chissenefrega. Sto parlando del fatto che ogni volta che tiro le cuoia fai partire una stracazzo di tragedia greca e finisce che ci sono danni collaterali di cui io non posso occuparmi, perché, be’, sono morto.» S’interruppe, le mani strette sugli avambracci, le labbra serrate. E poi, vedendo che Peter si limitava a fissarlo probabilmente con l’espressione più idiota dell’universo, distolse lo sguardo per un attimo e aggiunse, quasi timidamente: «Hai davvero quasi staccato la mano a un tizio per il tuo vecchio Deadpool?»

Oh, quella era una domanda facile a cui rispondere. «Senti… quello voleva infilarti in un sacco per cadaveri, Wade, io non–»

Deadpool sollevò le mani al cielo, esasperato. «È di questo che sto parlando! Peter, hai la minima idea di quante volte mi sono risvegliato in un sacco per cadaveri? Non è un problema, non è la fine del mondo. Sono come un brutto caso di herpes: pensi che me ne sia andato, ma torno sempre indietro a rompere i coglioni. Sai quante volte hanno cercato di cancellare il mio fumetto?»

Peter prese un bel respiro. Gli sembrava impossibile che Deadpool non capisse, che desse così poco valore alla propria persona da non vedere quanto Peter ci tenesse, quanto quella stessa vita che si ostinava a mettere in gioco da mattina a sera per i motivi più idioti e senza preoccuparsi delle conseguenze fosse di fondamentale importanza per Spider-Man.

«Wade, se non avessi insistito ti saresti ritrovato di nuovo legato a quella sedia, stesso posto, stessa immagine mentale di qualcuno che ti tortura a morte. Non capisci che ogni volta che muori, la gente… la gente smette di vederti come un essere umano?»

L’altro mosse la mano come a scacciare una mosca. «Si chiama spirito di sopravvivenza, succede spesso di fronte a un cadavere. La gente normale cerca di dissociarsi e di–»

«Io non lo faccio mai» lo interruppe Peter, perché sapeva perfettamente che cos’era la dissociazione e non era quello il punto.

Wade divenne improvvisamente immobile. «No» confermò in tono neutro. «Non lo fai mai.»

«Sai quante persone ho perso…» continuò Peter, sentendosi come se il primo mattone di una diga fosse stato smosso, come se una crepa si fosse formata nel muro che aveva cercato di tirare attorno a sé e tutte le persone che amava. «Lo sai perché eri lì a raccogliere i pezzi» emise una risata amara. «Eri l’unico che c’è sempre stato per raccogliere i pezzi. Mio zio all’inizio… e poi Tony. Sai quello che mi ha fatto vederlo morire. Ma MJ c’è andata molto vicina, Wade, l’ho ripresa per i capelli: c’eri anche tu. E zia May, quella volta con Doc Oc… E ogni volta che coinvolgo Ned nelle mie stronzate so quale sia il rischio. Ogni volta che qualcuno ci va vicino… c’è una parte di me che se ne va con loro.»

«Peter…»

«No! No, fammi finire. Ogni volta che le persone che amo rischiano la vita a causa mia è un’agonia, ma ci sono abituato. Faccio di tutto per evitarlo, faccio di tutto per proteggere chi mi sta intorno.» Gli lanciò uno sguardo, perché fino ad allora aveva guardato da ogni parte, tranne che nella diretta direzione di Deadpool. «E poi ci sei tu. E con te non posso fare nulla, se non aspettare.»

Ci fu un lungo attimo di silenzio che si distese tra di loro come catrame fuso eppure, per qualche motivo, Peter non si sentì a disagio. Wade lo fissava con attenzione, con una curiosità mista a incomprensione che gli fece venir voglia di sorridere ed era assurdo, perché imbottigliare i sentimenti che provava per Wade non aveva portato a niente, se non a quel confronto al limite del doloroso, ma rendersi conto appieno di quanto DP fosse ignaro dell’importanza che aveva per Peter era anche stupidamente divertente.

«Non sono molto sicuro di sapere dove stai andando a parare, bimbo» dichiarò Wade alla fine, storcendo un poco il capo, come avrebbe potuto fare un labrador troppo cresciuto che non capisce la scena a cui sta assistendo.

Peter fece un passo avanti, e poi un altro. Non avere più la protezione del finto marmo alle sue spalle all’inizio non gli piacque, come ai primi tempi della sua mutazione, quando per saltare giù da un palazzo doveva effettivamente staccare le mani dal muro. Ma la sensazione non gli impedì di continuare ad avanzare. «Ogni volta che muori ho il terrore che non tornerai indietro, brutto idiota! È così difficile da capire?» Gli arrivò di fronte, tanto vicino da poter allungare una mano e puntargli l’indice contro il petto. «Ogni cazzo di volta che soffochi nel tuo sangue rimango lì a contare i secondi finché non riprendi a respirare. Quindi, scusami tanto se mi incazzo quando la gente attorno ti tratta come se fossi davvero un cadavere. Scusami tanto se non sopporto che decidi ogni volta di sacrificarti per me! Scusami tanto se non riesco a ragione al cento per cento delle mie capacità! Immagina il giorno… immagina il giorno in cui non tornerai indietro! Eh? Non l’hai mai fatto, ci scommetto.» Ad ogni parola Peter gli spingeva ritmicamente il dito contro il petto, senza nemmeno lesinare sulla superforza. «E invece io ci penso ogni singola volta. Non hai idea di cosa voglia dire aspettare col terrore di dover continuare ad aspettare e la consapevolezza che uno non può aspettare per sempre.»

Wade fece per afferrargli il braccio, bloccarlo. Peter era vagamente cosciente di avere le lacrime agli occhi, ma non gli importava; spinse via la mano protesa di Deadpool e continuò la sua tirata.

«Ma poi ti risvegli sempre e ogni volta l’unica cosa che vorrei fare è baciarti, ma che cazzo di persona orribile sarei se lo facessi? Uno ritorna dalla morte, è disorientato, traumatizzato, probabilmente ancora dolorante e c’è un povero idiota che riesce a pensare solo a quanto sia felice. Non riesco mai a ragionare su quello che stai provando tu, a come ti senti tu… solo a come mi sarei sentito io se non ti fossi risvegliato. Wade.» Peter si interruppe di botto, la mano che per volontà propria si era aperta e posava adesso sul petto di Wade a palmo aperto. Il tessuto morbido della felpa non gli impediva di percepire il battito del cuore dell’altro, vago e distante, ma rapido. Si chiese che cosa avrebbe sentito Matt se fosse stato presente, ma visto che il cuore di Peter batteva con così tanta forza da rimbombargli nelle orecchie, probabilmente Matt se ne sarebbe andato con un timpano perforato. «Wade» continuò senza saper bene come avrebbe potuto concludere, senza nemmeno tentare di decifrare l’espressione dell’uomo di fronte a lui. «Tu… tu mi tieni coi piedi per terra. Sei l’unico punto fisso che mi rimane e l’idea di perderti mi terrorizza.»

Bum-bum, bum-bum fece il cuore di Deadpool, rimbalzando lungo le dita di Spider-Man, palpabile come qualcosa di reale, di toccabile. In quell’istante Peter si permise di pensare all’uomo che aveva letteralmente preso il cuore di Wade e l’aveva tenuto tra le mani, portandoglielo via, e fu così che, violento, inarrestabile, incontestabile, gli salì alla bocca il desiderio di uccidere. Fu solo per una frazione di secondo e la sensazione non ebbe il tempo di destabilizzarlo a sufficienza da impedirgli di rendersi conto che la mano di Wade era salita a stringergli il polso in una presa gentile, quasi delicata.

«Spidey» gli disse Wade con una voce roca che dovette schiarirsi due volte per continuare. Peter puntò gli occhi sulla mano di Wade, si concentrò sulla forma delle sue dita attorno al proprio polso, il pollice che gli strofinava il punto più sensibile, la pelle sottile attraverso cui si intravedeva il reticolo di vene, e per un folle attimo si chiese se anche Wade non gli stesse controllando il battito. «Spidey, Peter… bimbo, sono anni ormai in cui l’unica cosa che mi fa sentire vagamente contento di tornare sei tu. Tu che mi dici “bentornato”.»

Peter sollevò lo sguardo cercando gli occhi del compagno, chiedendosi non per la prima volta come facesse Deadpool a nascondere così tante emozioni al di là di quella maschera rossa e nera. Com’era possibile che non schizzassero fuori tutte assieme dai fori delle pallottole, dalle cuciture fatte a mano, e com’era possibile che Peter riuscisse a riconoscerne la maggior parte?

«Non cambia il fatto che tu continuerai a morire e io non posso fare nulla per…»

«Allora non mi ascolti, Peter!» Il tono di Wade era finto arrabbiato, i suoi occhi sorridevano, la mano stretta sul polso di Spider-Man si era ammorbidita, il tessuto cicatriziale che si fondeva con la pelle morbida di Peter. «Quello che fai… è l’unica cosa che mi tiene lontano dai pensieri sucidi. Lo sai che aspetto di morire… l’hai sempre saputo, anche quando eri un ragazzino. Probabilmente anche quando nemmeno mi conoscevi. Fa parte del mio personaggio, per questo piaccio tanto ai fan, ironia tragica, ballare il tango con la morte, cazzo! Se penso che in alcuni fumetti me la scopo pure, la Morte… ma sto divagando. Il punto è che senza di te sarebbe infinitamente più difficile.» Wade distolse lo sguardo per poi riportarlo sul volto di Peter parlando veloce, mangiandosi le parole. Erano talmente vicini adesso che il ragazzo poteva sentire quando il corpo di Wade fosse caldo. Sapeva che era un effetto collaterale della mutazione, ma visto che la mutazione di Spider-Man tendeva a farlo sentire sempre infreddolito la cosa, più che inquietarlo, lo attirava. «A dirtela tutta» concluse Deadpool con un sorriso storto, «sono abbastanza certo che se non ci fossi tu, non sarei più molto in grado di farcela. Cristo…! Sommetto che se si venisse a sapere in giro perderei un sacco di lavoro.»

Senza pensare a quello che faceva Peter posò la fronte accanto alla propria mano, ancora aperta sul petto di Deadpool. Wade se lo strinse contro senza aggiungere nulla, una mano sulla nuca, un braccio stretto attorno alle spalle. Era così caldo e accogliente, solido come un muro, e l’unica cosa che Peter avrebbe voluto fare era sciogliersi contro di lui, fondersi, svanirgli sotto la pelle, diventare parte integrante di quel corpo in costante lotta per la sopravvivenza.

La sensazione, la vicinanza con Wade, gli ricordarono un giorno di molti anni prima, quando aveva capito che Deadpool non era quello che tutti pensavano, non era cattivo come tutti pensavano. Quando Peter si era trovato da solo a gestire una situazione che non era evidentemente in grado di gestire. Quando a causa della sua inesperienza erano morte due persone. Quando all’arrivo ritardato degli Avengers la situazione era sì stata messa sotto controllo, ma quelle due persone erano rimaste morte. Alla fine, Peter si era trovato con le lacrime che scendevano lungo le guance e gli impregnavano lo spandex mescolandosi al sudore e al sangue, aveva il naso bloccato e un principio di un attacco di panico che gli serrava la gola. Wade era stato lì. Wade era stato il primo ad arrivare, in realtà. Wade se l’era stretto contro il petto in quello stesso modo, permettendogli di affondare la faccia nella sua clavicola, stritolandogli le spalle tremanti, fingendo per buona parte di non rendersi conto che Spider-Man gli stava singhiozzando contro il collo. Non aveva detto niente per molto tempo.

«Quanti anni hai, Spidey?» gli aveva chiesto, dopo che Peter si era calmato.

Peter aveva risposto che ne aveva diciotto, anche se in realtà non era ancora del tutto vero. Per i sei mesi successivi Deadpool si era rifiutato di accettare qualsiasi missione assieme agli Avengers e aveva dichiarato a tutti coloro che erano stati disposti ad ascoltarlo che, se Tony Stark non fosse stato già morto, lui, Wade Wilson, mercenario straordinario, l’avrebbe fatto fuori con le sue mani per aver permesso a un bimbo di giocare a fare il supereroe.

«Quindi, fammi capire bene» disse Wade dopo un lungo momento in cui non fecero altro che rimanere immobili, incastrati l’uno nell’altro. «Perché c’è ancora un punto che mi sfugge e dovrai essere molto preciso nella risposta.» Si sistemò in modo che le sue labbra fossero a poca distanza dall’orecchio di Peter e una delle sue mani si aprì a ventaglio sulla schiena del ragazzo, stringendolo contro di sé. Il tono, quando parlò di nuovo, era divertito, giocoso. Leggermente incredulo. «Ogni volta che torno dal magico regno dei morti tu pensi a baciarmi?»

Ah. Be’… a quel punto Peter supponeva che quella confessione non fosse nemmeno la più imbarazzante fatta nella serata. Quindi perché non–

Il telefono di Wade scelse quel momento per mettersi a strillare “MAMMAMIA” a tutto volume, cosa che fece sussultare entrambi, come se fossero stati colti con le mani nel sacco da qualcuno.

«Merda» sbottò Deadpool fissando lo schermo. «Perché la mia vita fa così schifo? Cazzo… devo rispondere, bimbo. È Weasel.»

Peter fece per scostarsi e lasciargli spazio, ma l’altro non glielo permise. «No-no, rimani con la tua bella testolina stretta contro il mio petto e trasformiamo definitivamente questa fanfiction in un cazzo di musical targato Disney! Yoh, Weasel!»

Peter emise una risata vacua mentre Wade gli infilava la mano libera nei capelli, scompigliandoli più di quanto già non fossero. Avrebbe dovuto sentirsi in imbarazzo per quanto quel semplice gesto gli rendesse le ginocchia morbide come gelatina, e invece decise di disconnettere un attimo il cervello e stringere le braccia attorno ai fianchi di Wade.

«Non me ne frega un cazzo se trovi solo documenti in cui si dichiara che è morto» stava blaterando l’altro a un volume molto alto. «Come hai detto che si chiama? Brian? Be’, il piccolo Brian è vivo e vegeto, un po’ troppo vivo e vegeto, per i miei gusti.»

Peter fu raggiungo dalla voce distorta e gracchiante di Weasel. «Senti Wade, cosa devo dirti? Qui dice soltanto che è scomparso durante il blip e non è mai tornato indietro. La sua famiglia… come cazzo si chiamano? Ah, Brett! Insomma, lo hanno dichiarato morto un paio di anni fa e fine. Stop. Non è che posso cambiare quello che è scritto qua solo perché non ti piace.»

«Brian Brett? Classico nome da super villain!»

Peter ascoltava con un solo orecchio, pronto a captare qualsiasi info decente che permettesse loro di schizzare fuori dalla finestra e mandare al diavolo l’ordine di Capitan America. Senza riflettere, mentre i due uomini discutevano, il ragazzo sollevò un lembo della felpa di Wade per toccargli la pelle. Era così caldo, e Peter non dormiva da… quante ore? Gli sfiorò la parte bassa della schiena, passando le dita tra le cicatrici, lungo strade immaginarie che sognava di percorrere da mesi, ormai.

Wade emise qualcosa a metà tra un sibilo e un’esclamazione stupita. «Nno» fece dopo un attimo, rivolto chiaramente a Weasel. «Sì, stronzo, sono ancora qui. Senti, ci devono essere dei documenti su uno come lui… tra i mutanti la supervelocità è uno dei poteri più accettati.»

«Anche uno dei più facili da nascondere» s’intromise Peter, le parole attutite dalla felpa di Wade.

«Anche uno dei più facili da nascondere» ammise quest’ultimo, con un sospiro. Peter lo sentì rilassarsi sotto il suo tocco. Da quanto tempo era che stavano abbracciati in quel modo?

«È comunque qualcuno che ha avuto accesso a parecchio materiale medico. E soprattutto ha avuto accesso agli elenchi dei mutanti dello S.H.I.E.L.D., come minimo. L’ho sempre detto che dovrebbero bruciare quei cazzo di archivi. Vabbe’, controlla quella roba là. Avrà pure cambiato nome… No, non ti sto dicendo come fare il tuo lavoro, scassapalle.»

Peter sollevò la testa, la mano di Wade, ancora stabilmente ancorata ai suoi capelli si mosse con lui. «Se hai bisogno di supporto tecnico chiama Ned!» dichiarò rivolto verso l’apparecchio. «Ce l’hai ancora il suo numero, no?»

Wade sollevò un sopracciglio, scostando un poco il telefono dall’orecchio. La voce di Weasel si fece un po’ più forte. «Ho ancora il numero di quel nerd, mi chiede! Ovvio che ce l’ho. Come posso farlo passare dalla mia parte senza intrattenere un contatto costante? A proposito. Wade, credevo di averti detto che non voglio essere messo in vivavoce, cazzo! Ci tengo alla mia privacy.»

«Alla tua privacy? E da quando? E comunque datti una calmata. Non sei in vivavoce.»

Ci fu un attimo di silenzio. Wade stava parlando con Weasel, Peter ne era consapevole, ma allo stesso tempo i suoi occhi non si staccavano dalla sua faccia, lo scrutavano quasi fosse la prima volta che lo vedeva senza maschera, quasi che volesse memorizzarne ogni dettaglio.

«E allora siete seduti davvero molto, molto vicini, se riesco a sentire così bene quello che–»

«Chiamami appena sai qualcosa, stronzo.» Senza guardare, Wade premette il tasto che mise fine alla chiamata e quasi nello stesso istante si stavano già baciando. Il cellulare cadde a terra, ma Peter se ne accorse molto in ritardo, probabilmente quando la mano finalmente libera di Wade andò a stringergli il sedere, spingendoselo ancora più contro. Non trovò molto da protestare mentre apriva la bocca e gli lasciava campo libero. Wade sapeva di birra e di dentifricio e baciava come faceva ogni altra cosa nella vita: con poca grazia e molto, molto entusiasmo.

Il cuore di Peter gli martellava nelle orecchie, Wade gli tirò i capelli, gli infilò le mani sotto la felpa, lasciò che Peter si aggrappasse a lui senza impedirgli di toccargli la pelle, i muscoli tesi delle spalle, di percorrergli i nodi della spina dorsale con le dita. Peter non fu delicato, non poteva esserlo quando ognuno dei suoi sensi – compresi quelli di ragno – premeva per essere più vicino a Wade.

Si staccarono inghiottendo aria, il fiato corto, le pupille dilatate. C’era un sottile rivolo di saliva che per un attimo tenne le loro bocche connesse, come il residuo di una minuscola ragnatela, ma si spezzò quando Wade parlò. «Cazzo» disse, con la voce più sorda che Peter gli avesse mai sentito produrre. «Mentirei se ti dicessi che non ho passato l’intera settimana a pensare esattamente a questo.»

«Meglio o peggio?» chiese Peter, per nulla sorpreso che ancora la mano dell’altro non avesse lasciato il suo sedere, ma consapevole che la frizione tra i loro corpi stesse producendo, be’, altro.

La risposta fu un sorriso abbagliante. «Meglio, bimbo, cosa credevi?»

Peter non perse nemmeno tempo a far finta che il soprannome non gli producesse un improvviso attorcigliarsi di stomaco e lo baciò di nuovo, perché era lì, perché voleva, perché Wade lo faceva ridere ed era sempre, sempre presente, qualsiasi cosa succedesse. E anche perché lo sentì emettere un suono a metà tra un gemito e un sospiro e per qualche motivo decise che avrebbe voluto risentire quel suono altre mille volte, in altre mille situazioni.

«Sto per portarti a letto» gli annunciò Wade lunghi minuti dopo. «Preparati a ricevere il miglior pompino della tua vita.»

«Bene» replicò Peter, che in qualche modo era riuscito a divincolarsi abbastanza da far incontrare degnamente le loro erezioni, sebbene separate dalla stoffa. A dirla tutta, era incredulo che il divano fosse ancora al proprio posto e soprattutto che loro due fossero ancora in posizione verticale. «Perché non credo di riuscire a fare molto altro, stasera.»

«Peter» replicò Wade mentre gli mordicchiava la mandibola e al contempo gli affondava una mano dentro ai pantaloni. «Non dovrai fare nient’altro per molto, molto, moltissimo tempo.»

Peter sapeva di non meritarselo, di non meritarsi quella persona disastrata, ferita e col cuore così grande che aveva imparato a battere assieme a quello rattrappito di Spider-Man. Sapeva di aver sbagliato tante cose, e che entrambi avrebbero fatto meglio ad andare a cercare Brian Brett, prima che fosse troppo tardi, ma sapeva anche che era troppo esausto per continuare a pattugliare le strade di New York senza una meta, e sapeva che risolvere le cose con Wade sarebbe stato il modo migliore per risolvere anche i problemi tra Spider-Man e Deadpool.

Quello di cui non era del tutto sicuro era se l’andare a letto con Wade avrebbe davvero migliorato la situazione, ma il problema era che lo voleva troppo per fermarsi lì, proprio sul più bello.

Note: Titolo del capitolo tratto da LA PAURA DEL BUIO, dei Måneskin 

A New York la poca neve che cadeva a novembre non durava mai un cazzo.

Il tempo di raggiungere terra e nel migliore dei casi veniva immediatamente inghiottita dall’asfalto, nel peggiore se ne rimaneva lì, un lieve tappeto di pochi millimetri, che al primo levare del sole si scioglieva e si trasformava in un nevischio grigiastro, calpestato dai mille piedi frettolosi che invadevano le strade. Si ammucchiava per un po’ lungo i canali di scolo, un ammasso catramoso che a chiamarlo neve si sarebbe stati presi per pazzi e che per le dieci di mattina era già svanito del tutto, come se non fosse mai esistito.

Wade, come gran parte dei vigilanti di NYC, assisteva spesso all’arrivo di quelle nevicate improvvise e rapide, e al conseguente, lento deformarsi del manto nevoso. Non era il tipo da fare inutili paragoni, o metafore azzardate, ma a volte pensava alla neve della sua infanzia, quei ricordi nebulosi spazzati via dai fumi della WeaponX. Ricordava manti di metri e metri dove potersi lasciar cadere, svanire al di là di una coltre bianca, intonsa, intoccata. Si sentiva un po’ così, Wade Wilson: un tempo era stato una spolverata di neve sulle montagne del Canada, e adesso non era altro che un ammasso di fanghiglia che scivolava nelle fogne della Grande Mela.

«Hai premuto l’acceleratore su “depressione”, per caso?» domandò il mercenario a nessuno in particolare. Stava bisbigliando nonostante Spidey dormisse nella stanza di fianco e ci fosse una porta a separarli. Lui, come al solito, non dormiva. Si era appollaiato sul davanzale della stessa finestra da cui, poche ore prima, quel traditore di Daredevil si era dileguato. Era un davanzale bello ampio, Wade indossava solo un paio di mutande e dondolava una gamba fuori dalla finestra, l’altra era ben piantata al suolo e il vento gelido di novembre gli sputava in faccia manciate di nevischio acquoso. Il freddo lo aiutava a gestire il proprio corpo, che quella sera non sembrava volerne sapere di darsi una calmata. Avesse potuto si sarebbe strappato di dosso il primo strato di epidermide, ma sapeva per esperienza personale che, oltre ad essere estremamente doloroso e a volerci un sacco per ripulire, era anche estremamente inutile. Doveva solo aspettare che la sua pelle si decidesse a fare la brava.

Non era del tutto vero, poi, che ci fosse un’intera porta a separare Spider-Man da Deadpool. Ogni tanto Wade lanciava occhiate allo spiraglio che aveva lasciato aperto e da cui si intravedeva il letto, le coperte sparpagliate, un ciuffo di capelli scuri che emergeva dal piumone, la silhouette di un braccio che pendeva verso il pavimento. Le dita di Spidey non toccavano il suolo, ma la luce che filtrava dalla porta proiettava un’ombra dietro la sua mano e, poeticamente, l’ombra somigliava a un ragno. Wade sorrise appena, incapace di distogliere lo sguardo da quella prova fisica di Peter nel suo letto, delle sue mani su di lui, del suo respiro rapido che gli si infrangeva contro la bocca. La testa gettata all’indietro, i muscoli tesi, le dita che gli stringevano la nuca. Wade non aveva mai desiderato dei capelli con così tanta intensità come nel momento in cui era stato evidente che, se li avesse avuti, Spidey li avrebbe tirati fino a fargli venire le lacrime agli occhi. Rabbrividì, ma non per il freddo. Poi si diede un pizzicotto, per essere proprio sicuro-sicuro di non stare allucinando.

Si era immaginato di portarsi a letto Spider-Man in molti modi, in molte posizioni, in molte, discutibili situazioni, ma ciò che non aveva immaginato era il livello di intensità che avevano raggiunto quella sera. E si erano pure limitati a semplici lavoretti di bocca e di mano. Non la migliore performance della sua vita, doveva ammetterlo, ma Peter gli era sembrato estremamente soddisfatto e sentirgli pronunciare il suo nome con quel tono di urgenza aveva fatto cose al cervello di Wade che di certo il mercenario non si era aspettato.

«Evidentemente non te lo aspettavi nemmeno tu, cara scrittrice, visto che questo capitolo avrebbe dovuto essere POV Peter, no? Non potevi semplicemente darmi una smut decente e chiuderla qui? Che cazzo mi significa questo mal di vivere?! Lo sapevo che non dovevo fidarmi quando mi hanno scritturato per questa fanfiction!»

Mentre parlava coi suoi fantasmi immaginari, Wade si portò una sigaretta mezza divorata dal vento alle labbra. Era la seconda che si fumava nel giro di una mezz’ora e il pacchetto era ancora quasi del tutto pieno. A volte il bruciore del fumo l’aiutava a calmare i pensieri, ma quella sera i suoi pensieri tornarono a Brian Brett, alla sua faccia senza volto che si mescolava alla faccia di Francis, e poi alla faccia di ogni altro scienziato pazzo che prima o dopo aveva deciso di usare Wade come una cavia di laboratorio. Un miscuglio di facce deformate, che non lo aiutò affatto a capire come ritrovare Abby, ma aumentò a dismisura il suo vago e distante mal di testa.

Non si era mai preoccupato di raccogliere il cellulare da terra e Weasel non aveva ancora richiamato. Non che fossero passati mille anni, eh, al massimo un paio d’ore. Forse tre. Fuori da lì l’alba sembrava ancora qualcosa di lontano, di irraggiungibile.

«Il tuo piano è quello di morire assiderato o far morire me assiderato?» domandò la voce di Peter all’improvviso. Si era alzato dal letto, si era avvolto nel piumone che strusciava dietro di lui come una distorta immagine di un abito da sera, ed era emerso dalla camera. Con i capelli del ragazzo sparati in ogni direzione che lo supplicavano di infilarci le mani dentro – mmm? Era forse un nuovo kink? – Wade concentrò l’attenzione sul suo volto: gli occhi castani erano cerchiati di nero, esausti, le labbra sottili erano aperte in un sorriso appena accennato, ancora mezzo sonnolente. Se avesse potuto, Wade l’avrebbe obbligato a dormire per due giorni di fila. Poi l’avrebbe svegliato e l’avrebbe reso esausto tutto da capo.

Invece si limitò a prendere l’ennesimo tiro di sigaretta. «Avrei dovuto chiudere la porta, ma non riuscivo a smettere di guardarti il culo» dichiarò con un sorriso vago. Dalle labbra gli sfuggirono spire di fumo che vennero trascinate via dal vento. Wow, che poesia!

Peter roteò gli occhi. Wade ricordava ancora com’era stata la prima volta che glielo aveva visto fare senza la maschera. Aveva avuto come l’impressione che il novanta per cento delle reazioni che aveva prodotto in Spider-Man fino ad allora fossero state quasi tutte delle rotate di occhi. Non gli era dispiaciuto, perché non erano mai rotate di occhi esasperate. Non del tutto. 

«Non potevi guardarmi il culo da lì! E poi ero coperto.»

«Sottovaluti il potere della mia immaginazione, bimbo.» S’interruppe per un attimo, chiedendosi cosa stessero facendo e quando fosse iniziata quella cosa, qualsiasi cosa fosse. Si chiese se lui, Wade, non avesse sbagliato tutto, se non avrebbe fatto meglio a lasciar perdere quell’assurda relazione quando aveva scoperto che Spider-Man era solo un ragazzino. Trigger warning: grande differenza di età, caro lettore!

Ma Peter, quel Peter che gli stava di fronte, quello che si era rotto in mille pezzi senza far rumore, senza dirlo a nessuno, senza mai lamentarsi, quello che aveva raccolto i suddetti pezzi da solo, con l’unico, sporadico aiuto di un mercenario dal grilletto facile, quel Peter, be’, lui non era più un ragazzino. A quel Peter non importava se Wade fosse coperto da capo a piedi di cicatrici, se la gente lo vedeva e cambiava marciapiede, se ogni tanto, saltuariamente, Deadpool andava ancora a caccia di criminali internazionali per ammazzarli senza farli passare dal tritacarne della giustizia che, per la maggior parte dei casi, non tritava un bel niente. Quel Peter, che cercava ancora – con cocciuta disperazione, a volte – di dividere il mondo in bianco e nero, sapeva ormai riconosce alla perfezione una scala di grigi, quando ne trovava una sulla sua strada. E se quello non voleva dire essere maturi… be’, che cazzo ne sapeva Wade di cosa volesse dire essere maturi? La sua collezione di peluche di Hello Kitty poteva confermare.

Peter gesticolò nella vaga direzione della finestra. «Posso?»

Dovresti rimandarlo a dormire: guardalo… si regge in piedi per miracolo. E invece Wade gli fece cenno di avvicinarsi perché chi era lui per rifiutare la compagnia di Spider-Man? Non ci era mai riuscito e a quel punto, dopo averne assaggiato letteralmente il sapore, sospettava che mai lo avrebbe fatto.

Con sua sorpresa – ma grande soddisfazione – Peter non gli si sistemò di fronte, in un’immagine specchiata e rovesciata, pronto a guardarlo in faccia con quell’espressione sincera e candida a cui era estremamente difficile mentire. Invece si mosse rapido ed elegante come quando volteggiava tra i grattacieli e s’infilò con apparente facilità tra le gambe di Wade, appoggiandosi a lui come se il mercenario fosse lo schienale di una poltrona. Ah… per Spidey avrebbe potuto diventare anche una sedia a dondolo. Pun intended.

Era decisamente troppo facile abituarsi a quel tipo di intimità.

Il ragazzo era avvoltolato nel piumone come in un bozzolo, quindi non erano esattamente pelle contro pelle, ma nell’istante in cui si fu accomodato, Wade lo sentì tirare un sospiro. «Come fai a essere così caldo anche quando fuori si gela?» domandò in tono rilassato come se stessero facendo normale conversazione. Come se non si fossero incastrati l’uno nell’altro ore prima e non fossero ancora riusciti a disincastrarsi. Gli parve di essere nel bel mezzo di un’infinita partita di Twister, e Wade stava decisamente perdendo. Non che gli dispiacesse.

Ancora troppo impegnato nel cercare di accettare il fatto che Peter non solo sembrava disposto a stare a stretto contatto con lui, ma che era spesso il primo a iniziare suddetto contatto, Wade rimase in silenzio per un po’. Quando ritrovò la voce si assicurò di darle un tono divertito, canzonatorio. «È per attrarre gli insetti a sangue freddo.»

Non lo vedeva bene in faccia, perché la posizione non glielo permetteva, ma lo sentì sbuffare una risata stanca. «Aracnide!»

«Ehi, pensi che segua solo una dieta fatta di ragni?! Sono un tipo dai gusti facili, io. Basta che abbiano un minimo di tre zampe e non ho problemi.»

Spidey gli diede una lieve gomitata che venne intralciata dagli strati di tessuto e Wade si trovò a desiderare la sparizione del piumone. Per compensare circondò il ragazzo con un braccio, stringendoselo di più addosso. Peter tirò un po’ indietro la testa, appoggiandosi alla sua spalla e lui poté vedere un’ombra di sorriso sul volto giovane, affaticato e arrossato dal freddo. I capelli di Spidey gli solleticarono la pelle, aumentando leggermente il suo fastidio, ma per una volta non gli importò affatto. Avrebbe voluto scattare una fotografia per vantarsi col mondo intero: guardate! Questa persona perfetta ha scelto volontariamente moi, Deadpool!

«Non ti vedo quasi mai fumare» commentò Peter dopo un secondo, allungando gli occhi verso la sigaretta che Wade non aveva ancora finito.

Lui si strinse nelle spalle. «Non è che rischio un tumore ai polmoni!»

«Mi fai fare un tiro?» La voce di Peter era bassa, rilassata. La voce di qualcuno che è perfettamente a proprio agio nella situazione in cui si trova. O di qualcuno ubriaco di sonno.

«Uh? Ok…» Wade sollevò la mano che teneva la sigaretta schermata dal vento, nella parte interna dell’appartamento. Il braccio di Peter emerse quel tanto che bastava ma, invece di prendergliela dalle dita, il ragazzo si appropriò della sua mano intera, afferrandogli il polso con gentilezza e portandosi la sigaretta alle labbra. I polpastrelli di Wade gli sfiorarono il volto gelido, un principio di barba sulle guance, la leggera umidità delle sue labbra, il fiato che si tramutava in vapore a contatto con le cicatrici. Era una delle cose più sexy che Spider-Man avesse mai fatto, e probabilmente ne era del tutto inconsapevole.

Ignaro dei pensieri che vagavano per la mente di Wade, Peter prese una lunga boccata di fumo, cosa che disse al proprietario della sigaretta che non era la prima volta che fumava. Ma poi di che si stupiva? Era tutta la sera che Peter gli dimostrava che non era la prima volta che faceva parecchie cose. Grazie al cielo! Aveva sempre mal sopportato le story-line in cui Peter Parker rimaneva vergine fino ai trent’anni. Che gusto c’era?

Wade socchiuse gli occhi concentrandosi sulla sensazione di averlo per sé, talmente vicino che faceva quasi fisicamente male. Si figurò il fumo che viaggiava nei sentieri interni del corpo di Spider-Man, gli penetrava i polmoni e riemergeva, spandendosi dalle sue labbra alle dita di Wade, sfuggendo nell’aria, svanendo tra le ciglia socchiuse del ragazzo accoccolato contro di lui. O era morto, o stava per morire, perché non c’era nessuna versione della realtà in cui gli sarebbe stata concessa così tanta fortuna, così tanta intimità con qualcuno.

Peter gli lasciò andare il polso per infilarsi di nuovo nella sicurezza delle coperte. «Quindi? Perché non dormi?»

La domanda lo lasciò spiazzato, ma non così tanto spiazzato da impedirgli di lanciare la sigaretta ormai quasi finita nel vuoto alla loro sinistra e trovare un’apertura nel piumone per cercare di toccare più pelle possibile. «Un po’ difficile dormire con te nel letto, bimbo.»

Peter rabbrividì sotto il suo tocco e lui sorrise a mezza bocca.

«Non è la vera ragione, Wade.»

«No?» replicò Deadpool con la vaga sensazione di star per essere messo al muro. «E come lo sai?» aggiunse subito, obbligando Peter a piegare la testa di lato mentre lui affondava il naso nell’incavo del suo collo. Dai meandri delle coperte si spandeva un pigro calore addormentato, l’odore di Peter era il solito miscuglio di acidulo e fresco, come la corteccia di un qualche albero appena piantato. Wade gli piantò le labbra e la lingua contro il collo, cercando di distrarlo; una mano che gli toccava l’addome, i muscoli dello stomaco, la leggera peluria che proseguiva fino al suo inguine. L’altra mano che lo teneva fermo. Peter gli diede pieno accesso, e per un attimo Wade pensò che finalmente avrebbe ricevuto quella smut che tanto si meritava. Ma Spidey non si distrasse.

Sospirando Wade non desistette, ma non fu troppo stupito quando Peter continuò il suo interrogatorio. Vabbe’, la verità era che Deadpool era stato interrogato in situazioni ben peggiori di quella: poteva pur stringere i denti e sopportarlo.

«Non sei il tipo da starsene nudo di fronte al vicinato.»

«Un vicinato addormentato» rincarò la dose Wade, ma le sue parole erano fiacche, attutite dal sapore di Peter sulla lingua. Era qualcosa a cui non avrebbe più potuto rinunciare, già lo sapeva. Era fottuto a così tanti livelli che nemmeno si mise a calcolarli. Be’, almeno quella era una cosa IC. «Non stanno certo a guardare me.»

«DP… parlami. So che tra di noi le cose non sono… sistemate. Non so che altra parola usare.»

Wade sollevò la testa, appoggiandosi di nuovo allo stipite della finestra, tirando l’ennesimo sospiro. «Senza parole, Pete? E io che pensavo fossi un genio.»

Il ragazzo gli mise una mano sull’avambraccio. A Wade sembrò che la pelle gli schizzasse via dalle ossa, ma non fece il minimo movimento per allontanarsi. Pure la pressione di Peter contro il suo petto stava diventando dolorosa… eh, forse non avrebbe dovuto farsi quella doccia bollente.

Ignaro del suo malessere fisico, Spider-Man parlò di nuovo. «La gente mi sopravvaluta, lo sai.»

«Sei solo tu che ti sottovaluti, bimbo.»

«Stiamo cambiando discorso?»

Wade sospirò (quanti sospiri aveva tirato, quella notte?), ma oramai era stato messo con le spalle al muro per davvero e non nel senso più sexy. «Le avevo detto che sarebbe andato tutto bene» dichiarò dopo un secondo, scegliendo accuratamente uno tra i millemila pensieri che gli si arrovellavano nel cervello. «Ad Abby, dico. Lo fai sempre anche tu, quando le cose buttano male per i civili… e ogni volta la gente sembra rassicurata. Quando l’ho detto io però è suonata solo come una bugia.»

Ci fu un secondo di silenzio e Wade riuscì quasi a sentire il sonno svanire di botto dai pensieri del giovane uomo mezzo disteso su di lui. «Sono certo che anche Abby sia stata rassicurata» gli disse Peter dopo un attimo, lentamente. Era lo stesso tono che usava Spider-Man con la gente che salvava. Un tono quasi professionale. Wade sentì il bisogno immediato di distanziarsi da tutto e tutti, ma non si mosse.

«È probabilmente già morta» replicò a mezza voce, il tono altrettanto professionale, distaccato. Il cuore gli batteva rapido contro il petto, ma per un attimo gli parve quasi di vederselo di fronte agli occhi, grondante di sangue, una cosa viscida e inanimata che non gli apparteneva più.

Peter deglutì rumorosamente. «Non puoi saperlo.»

«Vuoi scommettere?»

«Wade…»

«No… meglio non scommettere su poveri bambini morti. Ti sei mai fermato a riflettere sul perché sei così ossessionato dai fratelli Spencer?»

Peter era rigido adesso. La sua mano non aveva abbandonato il braccio di Wade, vi stava aggrappato come se quello fosse l’unico appiglio di fronte a un baratro senza fine, ma Spider-Man non aveva bisogno di appigli: aveva le sue ragnatele a tenerlo su, checché avesse detto poche ore prima. Wade non era così idiota da credere davvero di essere l’unico punto fisso rimasto a uno come Peter Parker. Uno come Peter Parker non aveva bisogno di punti fissi. Era lui il punto fisso.

«Te lo dico io il perché» rincarò la dose Deadpool. «Vuoi sempre aiutare tutti. Vuoi aiutare il mondo intero, vuoi salvare tutti, sempre e comunque e non ti fermi mai a pensare che qualche volta la gente non può essere salvata. Non perché tu non sei abbastanza bravo, o abbastanza veloce, o abbastanza eroe, ma perché nessuno può vivere per sempre.»

«Tu puoi.»

«Eh, bella merda. Non è questo il punto, bimbo. Quello che dico è che… cerchi sempre di prenderti cura di tutti, me compreso.» Ed era quello il punto, non Abby, non il suo senso di colpa con cui avrebbe fatto i conti dopo, come ormai faceva da anni. No, il punto era quella sensazione di calore alla bocca dello stomaco quando Peter era vicino a lui, e pure quando non c’era, a dirla tutta. Quella specie di dipendenza di cui non riusciva a disfarsi. Quel qualcosa che gli impediva di ringraziare Spider-Man per ogni piccola cosa che faceva per lui, ma che rendeva Wade dolorosamente consapevole di cosa sarebbe stata la sua vita senza Peter.

Sentì il ragazzo muoversi appena, forse a disagio, ma non allentò la presa e Peter non cercò di divincolarsi. Avrebbe voluto tenerlo lì per il resto della vita.

«Non cerco di–»

«Non dire stronzate!» sbottò lui con un po’ troppa enfasi. «Pensi che non mi sia accorto che hai cambiato le lenzuola e sistemato questa fogna di casa? E non è nemmeno la prima volta. Oppure pensi che esista tanta gente disposta a togliermi di dosso i vestiti e ripulirmi dalle schifezze che mi ricoprono ogni volta che tiro le cuoia? C’è sicuramente una fila infinita di persone si metterebbe a litigare con Capitan America per me. Ti sei pure messo a fabbricare quella crema per la pelle in laboratorio – tra parentesi, roba pazzesca, che diavolo ci metti dentro? –, ma il punto è… lo fai con tutti. Ti prendi cura di tutti, e non lasci mai che nessuno si prenda cura di te. E quando non riesci a salvare tutti quelli che hanno bisogno di essere salvati ti assumi tutta la colpa. Te lo vedo fare da quando ti conosco. A volte mi chiedo come fai a respirare con tutto quel senso di colpa che ti pesa sulle spalle.»

Wade stava ancora parlando quando Peter sollevò la mano che teneva nascosta tra le coperte e andò a sfiorargli la guancia con le dita. Non si stavano nemmeno guardando e Wade era stato molto attento a modulare la voce perché i suoi veri sentimenti fossero attutiti il più possibile, ma per qualche ragione Spidey sembrava conoscerlo troppo bene per caderci.

E infatti: «Stai proiettando su di me qualcosa che riguarda anche te. E non te lo direi se non ci credessi.»

«No» confermò Wade a mezza bocca. «Sei troppo nobile per dirmi stronzate.»

«Non ti ho mai mentito Wade. Mai. Nemmeno una volta.»

Lo sapeva. Non c’era bisogno che Peter glielo dicesse. Ma non voleva neppure entrare nel cuore di quella conversazione, non voleva ammettere a voce alta quanto quella notte lo avesse segnato. Quanto si era avvicinato all’orlo del baratro dopo il risveglio nella vasca da bagno. Non aveva mentito quando aveva detto che Peter era ormai quasi l’unica cosa al mondo che lo rendeva felice di non riuscire a morire. Ma non si sentiva pronto ad ammettere quanto la sua presenza, quella sera, era stata davvero l’unica cosa in grado di trattenerlo dal perdere del tutto il contatto con la realtà.

I ricordi che Brett aveva risvegliato col suo esperimento da Allegro Chirurgo erano qualcosa a cui Wade preferiva non pensare. E l’idea che Peter avrebbe potuto non essere lì a raccogliere i suoi pezzi lo agghiacciava. Non voleva dipendere così tanto da un altro essere umano, ma ormai doveva iniziare a chiedersi se non fosse troppo tardi per tornare indietro, se Peter non l’avesse del tutto addomesticato. La volpe, il piccolo principe, quelle stronzate là, insomma! Lui, che dopo Vanessa aveva giurato che non avrebbe più permesso a nessuno di entrargli sotto la pelle. Che gran bel fallimento!

«DP…» lo chiamò Peter gentilmente. «Mi hai detto mille volte che il calore non è il massimo per la tua pelle. E stasera ti sei fatto una doccia così calda che usciva il vapore dal bagno.» Si interruppe, come ad attendere di essere bloccato, ma Wade era stanco di combattere e voleva fumarsi un’altra sigaretta. Solo che il pacchetto era lontano e prenderlo avrebbe significato spostare Spidey via da lui e non voleva perdere il contatto fisico. Dio, com’era diventato patetico!

«Mi sono fatto una doccia, sì» ammise dopo un attimo, dato che l’altro sembrava aver perso il dono della parola.

Peter si mosse quel che bastava per guardarlo da sotto in su. Un lampo di iridi scure, ciglia folte, cerchi neri attorno agli occhi. Cristo, ma perché era così perfetto? «So cosa vuol dire avere l’impressione che il sangue non si tolga mai di dosso.»

«Ah, sì» commentò Wade in tono amaro, distogliendo lo sguardo. «Immagino quanta gente hai fatto fuori, amichevole Spider-Man di quartiere.»

L’altro scosse appena il capo. La mano contro il volto di Wade era gelida, un toccasana per la sua pelle infiammata. «Non il loro sangue, Wade… il mio. Il tuo, in questo caso. Lo vedo quando rimani ferito. È vero che guarisci, ma ci sono cose che corrono più a fondo di una ferita fisica.»

«Pete…»

«Perché pensi che ti abbia fatto portare via dal posto in cui quel tizio ti ha––?» non concluse mai la frase, ma non ce n’era bisogno. «Sapevo che non sarebbe stato un bel risveglio. E sì, mi prendo cura di te, come fai tu con me. E tu lo fai da così tanto tempo che è diventato quasi naturale, mentre è una cosa che non dovrei mai dare per scontata.»

Wade avrebbe voluto rispondere qualcosa di pungente, qualcosa di irriverente. E invece se ne rimase zitto. Perché era vero che aveva passato lunghi minuti sotto l’acqua bollente a strofinarsi via l’impressione delle mani guantate di Brett. Perché sulle dita vedeva ancora il sangue di Abby, per la quale nutriva ancora una piccola speranza, checché avesse appena detto a Spider-Man. Perché l’acqua calda e il dolore che l’accompagnava trascinavano nello scarico il sangue invisibile assieme alla sensazione disgustosa delle ossa che si spezzavano e delle mani che scavavano dentro di lui e gli portavano via qualcosa che gli apparteneva.

«Quindi» continuò Spider-Man come se non ci fosse mai stato un lungo momento di silenzio. «Lascia che mi prenda cura di te. Te lo devo.»

Wade deglutì. «Me lo devi? Non mi pare molto romantico.»

«Sai cosa voglio dire.»

«Per mia sfortuna, so sempre cosa vuoi dire, bimbo» replicò subito lui, rinfacciandogli le parole che Peter gli aveva rivolto quella fatidica sera di fronte al murales di Tony Stark.

«E allora torna a letto» disse subito il ragazzo, voltandosi finalmente a guardarlo. Gli mise una mano all’altezza del cuore, laddove la pelle di Wade era più infiammata e bruciava al tatto. Come riuscisse a toccarlo in quel modo semplice, naturale, rimaneva un mistero. «Ti aiuterò a dormire.»

Avrebbe voluto rifiutare, ma gli occhi grandi e spalancati di Peter lo obbligarono ad annuire lentamente. Era impossibile dirgli di no. «Dovresti andartene sempre in giro senza maschera, Pete. Una sola occhiata come questa farebbe inginocchiare tutti i criminali di New York.»

Ignorandolo, Peter si alzò in piedi stiracchiandosi e tirandolo per un braccio, il piumone che gli pendeva floscio dalle spalle. «Dov’è che tieni quella stupida crema? Cristo, mi hai fatto quasi congelare!»

«Cosa hai intenzione di fare? Non sei pronto per Deadpool Junior, bimbo… credimi. Ti reggi a malapena in pieni. Domani ti dondoleresti tutto strano e la gente inizierebbe a farsi delle domande.»

Peter gli lanciò contro il primo oggetto che gli capitò sottomano. Era un telecomando. «Perché devi sempre fare così schifo?»

«È un talento naturale» replicò Wade, mentre chiudeva la finestra e udiva l’altro che trafficava in bagno. La sua pelle rimpianse immediatamente il vento gelido, ma sapeva anche lui di dover cercare di dormire almeno un paio d’ore. E in più voleva cercare di togliere di dosso a Peter quella cazzo di coperta.

Andarono in camera, con il ragazzo che praticamente lo spinse dentro, la testa mezza nascosta dal piumone. Wade allungò le mani aprendole e chiudendole a pugno per fargli cenno di avvicinarsi, ma non ottenne altro che di essere spinto sul letto.

«Aggressivo, Spider-Man?»

L’altro gli rivolse un sorriso che avrebbe voluto essere ammiccante o roba simile, ma che risultò essere solo un po’ maldestro. «Non mi conosci ancora, Deadpool».

Wade avrebbe voluto mangiarselo. Invece rimase fermo, mezzo seduto e mezzo disteso, a fissare quel ragazzo pazzesco che per qualche ragione trovava normale e sano dividere il letto con lui. Aveva pensato che Peter si sarebbe svegliato in preda ai sensi di colpa, e invece ce l’aveva ancora davanti, la coperta che ormai non lo copriva più, un paio di boxer che non ricordava di avergli mai prestato e un barattolo tra le mani che cercava di aprire nonostante il tappo scivoloso. Wade lo fissò nella penombra. L’aveva già visto senza vestiti prima di allora, e in ogni caso la tuta di Spiderman non nascondeva poi molto, ma l’assoluta tranquillità con cui gli si mostrava lo lasciava a bocca aperta. Era qualcosa che parlava di fiducia assoluta e c’erano davvero poche persone che si fidassero di lui a tali livelli. Forse nessuno.

«Che vorresti fare?» gli domandò, anche se ne aveva già una mezza idea. La cosa lo stuzzicava, e allo stesso tempo lo terrorizzava. Ma Wade Wilson era un vero uomo™ e avrebbe sopportato qualsiasi cosa da Spider-Man.

«Aloe, menta, verbena e camomilla, ah, e l’olio di mandorle e lavanda.»

Wade lo fissò senza capire. «Prego?»

Peter finalmente riuscì ad aprire il barattolo e immerse due dita nella mistura. «Sono alcuni degli ingredienti che uso per questa roba. Ne ho un barile pieno in laboratorio, ma non mi hai mai dato un feedback decente, quindi non sapevo se ti stava aiutando oppure no.»

Era davvero disposto a lasciare che Peter gli spalmasse addosso quella roba, visto che quella sembrava essere l’idea? Wade l’aveva usata da solo più volte e aiutava davvero, ma lasciarlo fare voleva dire lasciagli toccare la sua pelle disastrata per parecchio tempo e non era sicuro di…

Qualcosa di quei pensieri dovette trasparire sul suo volto, perché Peter si chinò un poco su di lui con un sorriso esausto. «Sarò gentile» lo rassicurò. «Non ti farà male.» Glielo disse con lo stesso tono che avrebbe potuto usare con un animale ferito. Non ti farei mai del male, gli dicevano quegli occhi enormi, sgranati su una faccia che a volte riusciva ad essere ancora infantile. Lascia che mi prenda cura di te… lascia che ci prendiamo cura l’uno dell’altro.

«Tutta questa faccenda sta diventando un po’ troppo hurt/comfort per i miei gusti» borbottò Wade lasciandosi cadere del tutto sul letto, vagamente consapevole di non avere la sua tuta addosso, così come lo era stato per tutta la sera. Come lo era sempre quando si trovava in abiti civili (o mezzo nudo). Avrebbe voluto la protezione della maschera di Deadpool, ma allo stesso tempo la sola idea di avvicinare la sua pelle infiammata alle cinghie e alle cerniere del costume lo fece rabbrividire. Era una delle reazioni peggiori che ricordava di aver mai avuto e si fece un appunto mentale di scuoiare vivo Brett, se l’avessero mai trovato.

Poi Peter si spalmò la crema sulle mani e iniziò ad applicargliela gentilmente sul petto, all’altezza del cuore, e Wade socchiuse gli occhi quasi all’istante. Era mille volte meglio del nevischio e del vento gelido. Era mille volte meglio di molte altre cose, a pensarci bene.

Sbirciò il giovane uomo che torreggiava sopra di lui con circospezione, cercando nei suoi lineamenti un minimo senso di disgusto, l’accennato desiderio di allontanarsi, di smettere di toccare quella pelle rovinata e in costante mutazione, le piaghe che si ricucivano da sole, il tessuto cicatriziale bianco e antico in alcuni punti, e rosso e tenero in altri. Un patchwork d’uomo, un mostro di Frankenstein dei tempi moderni.

Peter però si limitò a sorridere, premendo con entrambi i pollici per sciogliergli un nodo nei muscoli. «Dovresti rilassarti di più, DP. La tensione è causa primaria di infarti.»

Wade gli carezzò la parte esterna della coscia proprio sotto al sedere, l’unico punto che avrebbe potuto raggiungere senza muoversi troppo. «Vieni quaggiù e ti faccio vedere come mi rilasso.»

Lo sentì ridere a distanza, perché in qualche momento di quel trattamento aveva chiuso davvero gli occhi del tutto, concentrato sulla sensazione straniante delle mani del ragazzo su di sé, la frescura della lozione, la tensione che effettivamente lasciava il suo corpo. C’era nell’aria un vago odore di menta e il peso di Peter che mosse il materasso quando si arrampicò vicino a lui quasi non lo disturbò. Wade ebbe a malapena la forza di socchiudere gli occhi: non si era reso conto di essere così esausto. Eppure, quando il giovane si sistemò avvoltolandosi tra le coperte e allungò i piedi gelidi per incastrarli tra le sue gambe, in automatico Wade si allungò di lato e cercò la sua bocca fresca. La sensazione effimera e deludente di quel bacio sul tetto fu finalmente dissipata del tutto dalla semplicità con cui Peter gli diede accesso, bisbigliando il suo nome, come una carezza, una mezza preghiera.

Come se Wade valesse davvero qualcosa. 

10. So sick and tired of being alone; So long, farewell, I'm on my own

Peter spalancò gli occhi di scatto quando i sensi di ragno gli vibrarono lievemente alla base del collo, spedendogli un brivido lungo la spina dorsale. Non era niente di grave, niente di immediato, ma sufficiente per svegliarlo dal sonno profondo in cui era crollato la notte precedente.

Gli occorse solo un attimo per rendersi conto che Deadpool dormiva ancora. Era disteso accanto a lui di traverso sul letto, un piede che penzolava fuori dal materasso, un braccio posato mollemente sullo stomaco, le dita rilassate, il volto distante, pacifico. Peter perse qualche secondo a osservare la linea dei suoi muscoli, il modo in cui il petto gli si alzava e abbassava al ritmo piatto dei suoi respiri. Avrebbe voluto allungarsi, distendersi su di lui come un gatto, cercare quel contatto di pelle contro pelle che aveva appena iniziato a conoscere. Avrebbe voluto baciarlo ancora, fare una smorfia fintamente disgustata di fronte al sapore cattivo dei loro rispettivi fiati dopo il sonno, baciarlo di nuovo quando Wade gli avrebbe sorriso nel dormiveglia.

Invece quello che fece fu voltarsi lentamente verso l’oggetto che aveva risvegliato i suoi sensi. Il cellulare, abbandonato per terra, si illuminava a intermittenza. Per fortuna aveva avuto la prontezza di spirito di togliere la vibrazione, oppure Wade sarebbe stato in piedi in un attimo. Per un ex-soldato era normale avere il sonno leggero, ma se Peter avesse potuto, avrebbe evitato in ogni modo di svegliarlo.

Non riconobbe il numero sullo schermo, ma seppe istantaneamente che non erano buone notizie.

Sapeva essere silenzioso come un gatto, quando voleva, e applicò la sua abilità anche in quell’occasione raccogliendo il telefono e spostandosi rapido fuori dalla stanza. Era molto probabile che Wade si sarebbe svegliato al suono della sua voce, ma se avesse parlato piano forse se la sarebbe cavata.

Entrando in salotto si accorse che fuori era spuntato un sole grigiastro, la luce opaca dell’inverno illuminava a malapena l’ambiente e la televisione era ancora accesa. Andò a spengerla recuperando il telecomando che aveva lanciato a Wade la sera prima, e nel mentre rispose alla chiamata.

«Spider-Man» sbottò una voce roca dall’altra parte della cornetta.

Peter lo riconobbe all’istante. «Bucky? Novità?» domandò in quello che sperò essere poco più di un sussurro.

«Del tipo che non ti piaceranno.»

«L’avete trovata?» La domanda venne posta in tono patetico. Sperò con disperazione che Bucky gli dicesse di no, ma quale altra novità avrebbe mai potuto esserci? Di rado Wade si sbagliava su quel tipo di cose.

«Non l’abbiamo trovata» replicò Bucky lentamente. La sua voce era accompagnata dal suono intermittente del traffico di NY, voci attutite, professionali, distanti. «Ce l’ha fatta trovare.»

«Cristo!»

«L’ha abbandonata sotto il murales di Bruce. Esattamente ai suoi piedi.»

Peter si portò una mano agli occhi, la mente in subbuglio. «Perché non avete messo nessuno a controllare i murales?»

Ci fu una piccola pausa. «L’abbiamo fatto, Peter. Ma questo tizio è più furbo di quanto pensassimo.»

«O più rapido» ipotizzò Peter, perché se si fosse fermato a riflettere su qualsiasi altra cosa che non fossero le dinamiche fisiche di quell’ennesimo assassinio probabilmente si sarebbe messo a gridare. «Il suo nome è Brett, tra parentesi» aggiunse dopo un attimo, rendendosi conto che forse era il caso di condividere info, dato che Bucky era stato il primo a farlo.

«Ah, sì. Lo sappiamo. Non che conoscere la sua identità ci stia facilitando le cose.» Ci fu una breve pausa, poi un sospiro. Le voci attorno a Bucky si attenuarono, come se fosse andato a cercare un posto tranquillo. «Sam è andato a parlare con la sua famiglia, di Brett, dico. Non lo vedono da anni. I genitori sono spariti col blip e quando sono ricomparsi lui non c’era. Lo hanno cercato per molto tempo, ma quando non si è più fatto vedere hanno pensato che fosse morto come le centinaia di persone vittime dei vari incidenti. Apparentemente invece non è mai scomparso. Ha cambiato identità tre volte, a quanto sappiamo. Ha mentito sulla sua età, ha mentito sulle sue origini. Sua madre dice che non ha mai accettato di dover evitare di usare i suoi poteri per non aggravare la sua condizione al cuore. Finché era in casa con loro potevano gestirlo, ma una volta libero dai genitori… È sparito che aveva solo diciassette anni.»

Il che lo rendeva più o meno dell’età di Peter. Che schifo. Era tutto uno schifo.

«Credevo che fossimo in panchina. Perché mi stai dicendo tutto questo?»

«Tu hai le tue fonti. Io i miei motivi. A proposito… la ragazzina, Abby.»

Peter si passò una mano tra i capelli, occhieggiando di soppiatto la camera ancora chiusa di Wade. Era colpa sua se le informazioni a proposito di Abby non erano state subito rese pubbliche, colpa sua se adesso Wade si sarebbe sentito responsabile della sua morte. Colpa sua, sua, sua. «Cosa?» bisbigliò di rimando.

«È morta meno di un’ora dopo che abbiamo preso d’assalto quella rimessa, Peter. Anche volendo, né tu né Deadpool avreste potuto fare nulla per aiutare.»

Peter trattenne il respiro, calcolando che Wade non si era ancora risvegliato quando Abby probabilmente stava tirando il suo ultimo respiro. Per un solo secondo si sentì sollevato, e poi si sentì ancora più uno schifo.

«Dovrebbe farmi sentire meglio?»

«No» replicò Bucky lapidario. «Ma solo perché ancora non ti sei messo in testa che non è sempre possibile salvare tutti.»

Peter strinse i denti, ripensando a Wade, alle sue parole, alle sue grandi mani che gli si stringevano contro le spalle, come a volerlo liberare da un peso che ormai faceva parte di lui. «È quello che faccio» protestò lentamente, le parole che si formavano e gli cadevano sulla lingua amare come fiele. «Quello che ho sempre fatto.»

Ma era stanco. Così stanco…

Ci fu una breve pausa e Peter si rese conto che quella era la conversazione più lunga che avesse mai avuto con Bucky Barnes.

«Per questo mi piaci, Spider-Man. Ah, e dì a Deadpool che avremmo bisogno dei suoi occhi sulla scena del crimine.»

Peter tossicchiò, all’improvviso a disagio. Non voleva che Wade fosse costretto ad osservare il cadavere di una persona con cui aveva chiaramente formato un legame, per quanto labile. «Non penso che sia un’idea–»

«Non fare il protettivo. Solo la scena del crimine, non la ragazzina.» E con quello la chiamata si concluse.

Peter non fece nemmeno in tempo a rendersi conto che erano stati richiamati sul campo ben prima delle ventiquattro ore di pausa che Sam aveva loro imposto, perché si accorse con un brivido che Wade era sveglio. In qualche momento durante quella conversazione aveva aperto la porta e si era seduto su uno degli sgabelli della cucina. Lo fissava con le mani raccolte sotto il mento, una felpa a coprirgli la parte superiore del corpo, le gambe nude nascoste dal finto marmo. Peter si sentì incredibilmente scoperto, come se Wade lo avesse colto in una posizione compromettente.

«Devo proprio aver vinto la scommessa» esordì Deadpool dopo un secondo di silenzio. Il tono era a metà tra l’amaro e il sarcastico. Peter odiò ogni parola, ogni espressione di quel volto irrequieto. Avrebbe voluto dirgli che si sbagliava, che Abby era al sicuro, di nuovo con i genitori, il fratello e il gatto di nome Fluffy, e invece non disse nulla. Il cellulare vibrò e lui gli lanciò un’occhiata. Aveva almeno venti messaggi da parte di Ned, ma non poteva occuparsene in quel momento.

«È morta quando ancora non eri tornato. Wade… anche volendo non avresti potuto fare nulla.» Era una cosa estremamente codarda da dire. Perché se quel ragionamento per Peter non funzionava, perché mai avrebbe dovuto funzionare per Wade? Ma Peter voleva disperatamente che il mercenario non si sentisse in colpa. Poteva prendersela tutta lui, aggiungerla a quel senso costante di soffocamento che non lo lasciava mai andare. Cos’era un morto in più sulla coscienza?

Ma come volevasi dimostrare Wade gli rivolse una smorfia arida, il fantasma di un sorriso. «Non cambia un cazzo, Webs.»

Peter gli fu vicino in pochi passi e gli afferrò la mano, stringendo. «No… lo so» disse soltanto, il cuore a pezzi per la ragazzina, per la famiglia distrutta, per Wade che le aveva detto che sarebbe andato tutto bene e che – Peter lo sapeva – sentiva dentro di sé di aver mentito a una bambina spaventata.

«Vorrei solo–»

«Non è il tuo peso da portare, bimbo» lo interruppe Wade, sollevando gli occhi azzurri dal punto in cui le loro mani si univano. «Dovremmo smettere di cercare di combattere le battaglie l’uno dell’altro. Questa è la mia.»

«Non potrebbe essere la nostra?»

Wade portò lo sguardo su di lui. Aveva gli occhi trasparenti come acqua, vorticanti di sentimenti in contraddizione. Lo fissavano come se Peter fosse l’unica cosa davvero decente rimasta nell’universo, come se a parte lui non esistesse più niente di buono, di sacro. Gli mise una mano dietro al collo all’improvviso, se lo tirò contro e lo trascinò in un bacio che chiedeva conforto e che Peter si trovò a restituire con doloroso trasporto. Per la seconda volta in poche ore desiderò di stringere le mani attorno al collo di Brett, percepire la vita che svaniva per sempre, il respiro che lo lasciava. Ma pensare a quella cosa mentre stava baciando Wade gli parve al limite del blasfemo, così si concentrò solo sulla sensazione delle sue labbra screpolate, delle sue dita che gli affondavano nella carne, tenendolo stretto. Come aveva fatto a vivere senza tutto quello fino ad allora?

«Dobbiamo andare» dichiarò dopo un lungo minuto, fronte contro fronte, gli occhi di entrambi serrati.

«Credevo fossimo in punizione» replicò Deadpool deglutendo a vuoto.

«Bucky vuole che tu dia un’occhiata alla scena del crimine.»

Wade si alzò in piedi lentamente, si voltò e aprì il frigo, spostando pacchi di birra e confezioni di take-away a caso. «Avrebbero dovuto mettere gente a controllare i murales rimasti» sbottò, senza preoccuparsi di guardare l’altro in faccia. «A volte mi sembra di essere l’unico ad avere un cervello, ed è tutto dire. Cazzo… ho solo pizza avanzata per colazione.»

«Va bene» fece Peter, intento a leggere i messaggi di Ned. Non avrebbe voluto mangiare, ma alla menzione del cibo il suo stomaco fece una piccola capriola. «E hanno messo gente a controllare i murales, solo che non hanno visto niente.»

Wade si tirò su con una fetta di pizza in bocca. «Potrei essere leggermente ammirato» commentò col suo solito tono noncurante. Si stava già preparando a indossare i panni di Deadpool e Peter ne fu al contempo felice e preoccupato. Ma alla fine quello era il loro lavoro, no?

Dopo una serie di messaggi al limite dell’isterico per la sua lunga sparizione, Ned doveva aver ricevuto una chiamata da Weasel, perché sembrava essersi calmato, e la sfilza di messaggi si limitava a tenerlo aggiornato. Ancora non avevano scoperto nulla di molto utile.

Peter rispose rapidamente: “Quando sapete qualcosa chiama me, non Wade. E assicurati che Weasel tenga la bocca chiusa.”

La risposta arrivò quasi subito: un pollice in su. Poteva voler dire sia che Ned era arrabbiato per il suo prolungato silenzio, completamente distrutto per la nottata in bianco, oppure sommerso fino ai capelli di dati da analizzare. Quale che fosse la motivazione di quel messaggio lapidario, Peter avrebbe dovuto preoccuparsene dopo.

Si infilò in bocca un paio di fette di pizza, masticando mentre indossava la tuta di Spider-Man che era rimasta a inumidirsi tutta la notte sul pavimento del bagno. C’era ancora del sangue di Wade sparso sulle rifiniture blu, ma dire che non ci era abituato sarebbe stata una bugia. Quando emerse dal bagno deglutendo mozzarella gelida, Wade era già in tenuta da battaglia, con molte più pistole del solito appese alla cintura. Peter non ebbe cuore di commentare.

«Pronto?»

«Nato pronto, Webs. Potresti darmi uno strappo a lavoro? Credo che stiamo andando nella stessa direzione.»

Peter roteò gli occhi mentre al contempo si infilava la maschera. «Salta su.»

«A proposito, bimbo. Ho dimenticato di chiedere com’è che mi hai trovato così facilmente ieri notte. La forza dell’amore?»

Peter tossicchiò, sentendosi leggermente in difetto. Mentre scavalcava il davanzale della finestra e si accucciava per permettere a Deadpool di aggrapparsi alla sua schiena, rifletté su come rispondere senza sembrare un assoluto maniaco. Non dovette dire molto, però.

«Ha per caso a che fare con quei localizzatori che hai messo sui miei costumi?»

Per la sorpresa Peter lanciò una ragnatela che cadde nel vuoto, il peso ormai familiare di Wade ben sistemato attorno ai fianchi. «Lo sapevi?»

«Non per vantarmi, ma ti ricordo che sono uno dei mercenari più richiesti al mondo. Pensavi che non me ne sarei mai accorto?»

«A mia discolpa… li ho disattivati due mesi dopo che ci siamo conosciuti.»

Mentre volavano tra i grattacieli la risata di Wade si perse un po’, trascinata via dal vento, ma le sue mani strusciarono allegre contro il petto di Spiderman. Abituato ai continui cambi di umore di Wade, Peter cercò di non farci caso: sapeva che la cosa migliore per DP era tenere la mente impegnata, non pensare troppo alla loro destinazione. «Come sarebbe a dire disattivati?» Il suo tono era quasi deluso.

Confuso, Peter aggrottò le sopracciglia, schivando uno stormo di piccioni. «E tu com’è che non li hai mai tolti?»

«Ad essere sincero… trovavo super sexy che tu sapessi sempre dove stavo. Non è che hai pure istallato telecamere in camera mia, vero?»

Peter roteò gli occhi, il sorriso nascosto dalla maschera. «No, vecchio pervertito.»

«Peccato» gli bisbigliò Wade all’orecchio, la voce più bassa di qualche ottava. «Dopo stanotte avremmo avuto un bel video da vedere e rivedere.»

Peter rischiò di sbatterli entrambi contro un muro, ma era bello riavere il solito Wade che gli bisbigliava sconcezze all’orecchio. Per un attimo riuscì a scordarsi tutto, a dimenticare dove stavano andando, a cosa li aspettava al loro arrivo. Brett non era nemmeno lontanamente paragonabile ai super-villain a cui Peter era abituato, ma per qualche motivo l’uomo era riuscito a entrare sotto la pelle di entrambi, sia di Spider-Man che di Deadpool, sia figurativamente, sia letteralmente e Peter non era più un ragazzino pronto a perdonare e dimenticare. Non quando la vita di chi amava era a rischio, non quando lo sguardo di Wade sembrava supplicarlo di sistemare le cose e nemmeno se ne rendeva conto. Non quando, a causa di un pazzo qualunque, l’unica persona in grado di renderlo davvero felice si trovava per l’ennesima volta sull’orlo di un abisso.

Oltre all’enorme immagine di Hulk che torreggiava nel mezzo alla via, capirono di essere arrivati a destinazione per il semplice fatto che era pieno di polizia, FBI e agenti S.H.I.E.L.D. che si mescolavano alle altre divise. Ognuno occhieggiava gli altri con diffidenza e in alcuni casi aperto disprezzo. Sam, con lo scudo ben sistemato sulle spalle, li accolse con un lieve cenno di saluto non appena atterrarono in mezzo a quel gran casino. Bucky non sembrava essere nei paraggi, così come Sharon.

Peter pensò al dottor Banner, a come si sarebbe sentito quel gigante buono nello scoprire che sotto la sua immagine era stato scaricato il cadavere di una ragazzina, come fosse un sacco di spazzatura. Poi smise di pensarci, perché aveva altro con cui fare i conti.

«Non sono un profiler» stava dicendo Wade ad un tizio che doveva essere di sicuro dell’FBI. «Ma spero che abbiate un’analista come Garcia tra i vostri ranghi, perché mi piacerebbe molto conoscerla. Cosa? Non fai maratone di Criminal Minds come tutte le persone normali?»

Il tizio lo fissò allibito, le mani strette attorno al tablet che stava usando prima di essere assalito da Wade. Peter sospinse l’amico via dal povero agente con un sorriso di scuse che sperò si leggesse anche da sotto la maschera. Sam andò loro in contro.

«Tempo record» fece con una smorfia che avrebbe potuto somigliare a un sorriso di benvenuto, se la situazione fosse stata diversa. «Spidey, non c’è bisogno della tua assistenza.»

Dentro di sé Peter sapeva che l’occhio esperto di Wade era l’unico che aveva senso portare in campo, e non era estremamente interessato ad osservare il luogo in cui era morta l’ennesima ragazzina. A volte ancora sognava i piccoli corpi dei fratelli Spencer e non voleva aggiungere orrore all’orrore, nonostante ne avesse viste tanto nella sua vita. Ma l’idea di mandare Wade da solo nella tana del lupo…

«Bimbo, riesco a percepire la tua preoccupazione da qui. Prenditi un caffè e lasciami fare il mio lavoro.»

«E da quando analizzare scene del crimine è il tuo lavoro?»

Wade estrasse da una delle sue infinite tasche un paio di occhiali da sole e se li mise sugli occhi – ovvero sulla maschera – con fare esperto. Erano occhiali da sole specchiati. «Non ne hai idea, Spidey, ma una volta sono riuscito a trovare un tizio molto, molto cattivo solo da un chewing-gum mezzo masticato che aveva sputato a terra.»

«Che diavolo c’entra questo con--?»

Sam li interruppe con un sospiro. «Dicci solo se noti qualcosa che possa appartenere a Brett, Wade, niente cazzate.»

Peter si allontanò da entrambi lentamente. In una delle sue piccole tasche il cellulare aveva preso a vibrare, ma era ancora a portata d’orecchio quando il tono di Wade cambiò repentinamente e aggiunse, bisbigliando: «Fammi dare un’occhiata anche alla ragazza.»

Peter si volse, il telefono in mano, le labbra strette in una morsa, ma entrambi i supereroi gli davano le spalle e non riuscì a sentire la risposta di Sam. Conoscendo entrambi, sapeva che Wade avrebbe cercato indizi sul corpo di Abby, che Sam gli desse il permesso o meno, pur di trovare il colpevole. Ed era quasi sicuro che Capitan America non avrebbe avuto niente in contrario.

«Ned?» bisbigliò, decidendo d’impulso che la telefonata era leggermente più pressante.

«Peter! Dio santo! Stai bene? Quando non ti ho visto tornare potrei essere andato leggermente nel panico.»

Peter prese un respiro profondo. «Non è la prima notte che non torno a casa.»

«Lo so, ma… sai quando hai un brutto presentimento che non riesci a toglierti di dosso? E poi normalmente mi rispondi sempre ai messaggi.»

«Mi dispiace, Ned. Le cose si sono fatte… difficili.» Poi, allontanandosi lentamente dalla scena del crimine e sollevando la corda gialla della polizia, Peter si fece da parte, continuando a bisbigliare. «Hai notizie?»

«Eeeeeh. Forse. Non so quanto possano essere valide, però. E poi… Weasel non mi ha detto niente di niente! Questo Brett… è il tizio che ha ucciso i due ragazzini e quel senzatetto?»

Peter si passò una mano dietro la testa, lo spandex che strusciava contro lo spandex producendo cigolii sinistri. Ma Ned si meritava almeno la verità. «E rapito Wade e ucciso un’altra ragazzina.»

La voce di Ned si abbassò di qualche tono, dispiaciuta. «Cristo Peter mi disp– Aspetta un secondo! Come “rapito Wade”? Questo tizio avrebbe rapito Deadpool? Deadpool-Deadpool? Il mercenario che si sveglia se sente volare una mosca?! Quello che si vanta di essere sempre iper-consapevole di quello che lo circonda?»

Peter tirò un sospiro. «È la super-velocità, Ned. Non c’era molto che potesse fare. Comunque tutto bene, è vivo e vegeto. Grazie per l’interessamento.»

Ned ignorò il suo tono ironico, ormai partito per la tangente. «Gli hai salvato le chiappe, vero?»

«Sì» ammise Peter, impaziente. Si guardò attorno e sembrò che nessuno facesse molto caso a lui, tranne i soliti curiosi che in lontananza gridavano il suo nome. Cioè, il nome di Spider-Man. «Vuoi dirmi quello che hai scoperto o dobbiamo fare notte?»

Ci fu una lunga pausa durante la quale Peter socchiuse gli occhi, aspettandosi il peggio. E infatti la voce di Ned si fece acuta, sospettosa. «Vuoi per caso andare a suonarle a questo tizio tutto da solo?»

«Come ti viene in mente?» replicò lui, un po’ troppo velocemente. Merda, non era mai stato bravo a mentire.

«Perché ti conosco, Peter Parker. Perché ti faresti tagliare a pezzetti per tutti quelli a cui vuoi bene e anche per quelli che ti stanno indifferenti, ma sia mai che qualcuno vicino a te venga sfiorato anche solo con un dito.»

«Ned» replicò Peter in tono stanco. «Non lo sto facendo solo per Wade, ma tu non l’hai visto ieri notte. Ha raggiunto il punto di rottura.»

Ci fu una breve pausa e Peter sapeva che a Ned Wade piaceva, che gli era sempre piaciuto, anche quando le prime volte lo faceva pisciare sotto dalla paura, con tutte quelle pistole e le spade appese sulla schiena.

«E quand’è che Spider-Man raggiunge il suo punto di rottura?»

Peter deglutì a vuoto. Lanciò uno sguardo dietro di sé e i suoi occhi si posarono per un breve attimo sull’ampia schiena fasciata nella casacca di pelle rosso-nera di Deadpool. «Spider-Man non può permettersi un punto di rottura» fu la laconica risposta.

«Sì-sì, sei molto figo quando dici queste cose, Peter, ma promettimi che non andrai da solo a inseguire un tizio che è riuscito a catturare Deadpool, tra tutti! Altrimenti puoi scordarti queste info e dovrai aspettare che Weasel si svegli dal suo pisolino. E lui non perderà tempo a chiamare te.»

«Ned…»

«Promettimelo, Peter!»

Peter si morse le labbra fin quasi a sentire dolore. Odiava mentire ai suoi amici, ma a mali estremi. «D’accordo» sospirò, come se la promessa gli costasse molto. «Chiamerò Daredevil, contento?» Era piuttosto sicuro che Ned non avesse il numero di Matt.

«Per nulla» fu la risposta immediata, poi una piccola pausa. «Allora, quello che abbiamo scoperto è che nel corso degli anni Brett ha cambiato tre identità. La prima in assoluto l’ha forgiata pochi mesi dopo il blip, quando era più facile falsificare documenti e mentire sulla data di nascita. È diventato Douglas Auster per un paio di anni, ovviamente si è fatto passare per maggiorenne o sarebbe stato dato in affidamento. Era anche il periodo in cui comprare casa era diventato come comprare una manciata di noccioline e quindi… non chiedermi con quali soldi, ma ha comprato un appartamento vuoto. Era vuoto davvero, però, perché era stato messo in vendita prima del blip. Non una di quelle case svuotate e poi riempite di nuovo quando siamo tutti ricomparsi. Ci ha visto lungo, direi, perché quando gli Avengers ci hanno fatto tornare non c’era nessuno a reclamare quel posto e l’appartamento è rimasto a nome di Douglas Auster, mentre lui cambiava identità per la terza volta. Non ha mai venduto, mai affittato, ma l’intero palazzo è in lista per essere demolito ormai da un anno. Non ci vive più nessuno, non c’è acqua, non c’è luce, tutti gli inquilini sono stati trasferiti o hanno venduto.»

«Lasciami indovinare… tutti tranne uno.»

«Bingo. Apparentemente il sito di costruzioni che ha preso l’appalto non è mai riuscito a trovare il proprietario di quell’appartamento. Come fosse svanito nel nulla.»

Peter si grattò la base del collo, ragionando. «Come fai a essere sicuro che si nasconde lì?»

«Non sono per niente sicuro, amico. Ma Weasel ha avuto la brillante idea di controllare tutti i crimini compiuti in varie farmacie nell’ultimo anno. Avete detto che ha un problema al cuore, no? E non credo sinceramente che sia il tipo da avere un’assicurazione medica. Be’, è venuto fuori che ci sono cinque farmacie nella zona limitrofa a quell’appartamento e che tutte sono state rapinate negli ultimi sei mesi.»

«Potrebbe essere stato…»

«…chiunque» terminò Ned, eccitato. «Lo so, lo so. Ma c’è un pattern: oltre ai soldi, ovviamente, oltre a una lunga serie di oppiacei i cui effetti sono francamente spaventosi, sparivano sempre medicine specifiche per malati cardiaci, assieme a strumenti di sutura, bende, alcol e varie cose che non interessano il mercato nero dei farmaci, né potrebbero mai interessare a un fattone che cerca solo una dose.»

«Ned!»

«Cosa?!» replicò lui sconvolto dal cambio di tono di Spider-Man.

Peter sorrise sotto la maschera. «Sei un genio!»

«Ah, be’» si schermì subito l’altro. «Dovresti vedere Weasel… l’attrezzatura che ha è davvero…».

Peter smise di ascoltarne nell’istante in cui Ned iniziò a raccontagli come l’amico di Deadpool gli avesse appena insegnato ad abbassare il firewall del dipartimento di polizia quel tanto che bastava per sbirciare all’interno dei dati e fuggire a gambe levate, e si mise a ragionare in fretta. Dovette interrompere l’amico due volte, per farsi dare l’indirizzo, ma quando finalmente poté concludere la telefonata l’ultima cosa che udì fu: «Mi raccomando, chiama Daredevil!»

Si guardò attorno di nuovo. C’era un sacco di gente che stava cercando Brian Brett. La polizia di New York. L’FBI. S.H.I.E.L.D. Capitan America. Forse pure Matt si era messo alla ricerca per conto proprio. Dopo che gli X-Men avevano scoperto che Brett puntava ai mutanti probabilmente sarebbero stati contenti di partecipare alla caccia. C’era Wade, ovviamente.

Un sacco di gente che avrebbe potuto aiutare Spider-Man a catturarlo e consegnarlo alla giustizia.

Solo che, forse per la prima volta nella vita, Spider-Man non era molto sicuro di volerlo catturare.

Lanciò una ragnatelo che si aggrappò al tetto del palazzo sotto cui si era sistemato. Nessuno parve trovarlo strano, nessuno tentò di fermarlo. Si arrampicò alla luce del sole, visibile come una fiamma rosso-blu che brilla senza sosta. Wade non si accorse di lui, troppo intento a scrutare la pavimentazione scrostata dell’ennesimo vicolo di New York. Sam non sollevò gli occhi. Un paio di poliziotti seguirono il suo percorso lungo il muro, così abituati ai supereroi che i loro sguardi erano al massimo annoiati.

Arrivato in cima al tetto, Spidey si fermò per prendere fiato ed estrarre di nuovo il telefono che aveva vibrato durante la sua scalata. C’era un messaggio vocale di Daredevil nel gruppo che dividevano con Deadpool.

«Ho sentito adesso le news» diceva la voce di Matt, il tono tombale. «… deduco che lo zio Sam vi ha dato via libera? Posso essere là in venti minuti.»

Peter non rispose. Spense il telefono, prese un respiro e si lanciò nel vuoto.

Peter volteggiò in modo così rapido tra un grattacielo e l’altro che ad un certo punto dovette fermarsi, appendersi a un lampione e tirare il fiato per scacciare un giramento di testa che era sì dovuto all’esercizio fisico appena svolto, ma anche alla stanchezza che non lo abbandonava da giorni, e che qualche ora di sonno nel letto di Deadpool non avevano certo portato via.

Si guardò attorno, chiedendosi quanto tempo poteva avere a disposizione prima che Ned mangiasse la foglia, o Weasel collegasse a sua volta le rapine alle farmacie con quel misterioso appartamento abbandonato. Conoscendo entrambi, non molto.

«Karen» fece a mezza voce, respirando a bocca aperta. «Quanto manca alla destinazione?»

«Ciao Peter. La destinazione che hai inserito dovrebbe essere alla tua destra, al prossimo incrocio.»

Be’, perfetto. Il ragazzo si umettò le labbra, assaporando il sale del proprio sudore. Dentro di sé non aveva idea di quello che avrebbe trovato, né di quello che avrebbe fatto.

«Vuoi che chiami dei rinforzi, Peter?»

«No!» si affrettò a rispondere lui.

«Il tuo battito cardiaco è accelerato.»

«Ho appena attraversato mezza New York correndo come un pazzo» protestò lui, come se si stesse giustificando con una persona in carne ed ossa. Matt avrebbe probabilmente detto la stessa cosa, si fosse trovato lì con lui come Peter aveva promesso a Ned. E invece c’era solo la sua AI a trattarlo come un bambino.

Riprendendo fiato, Spidey percorse gli ultimi metri che l’avrebbero portato di fronte al palazzo incriminato e non si stupì più di tanto quando si ritrovò in uno spiazzo desolato, tre grattacieli superstiti circondati da gru, ruspe e detriti. Era una zona di New York che Peter non bazzicava, ma sapeva che era stata inserita in un progetto di sanificazione e ricostruzione. E a giudicare dai palazzi che si trovava davanti, be’, ce n’era un discreto bisogno.

Tutti e tre i grattacieli erano scuri, addormentati. Niente vestiti appesi alle finestre, niente piante sui minuscoli balconi, niente luci accese – era giorno, è vero, ma era anche una giornata grigia e nebbiosa, quindi se fossero state case abitate qualche luce sarebbe stata accesa. Peter fu costretto ad emergere dalla giungla del traffico che lo proteggeva e si addentrò nel cantiere aperto. Doveva esserci davvero stato qualche ostacolo a bloccare le demolizioni, perché la zona era praticamente deserta, nonostante fosse un normale giorno lavorativo. Meglio così: se si fosse messa male Spidey sarebbe stato sicuro di poter contenere i danni ed evitare inutili feriti tra i civili. Inoltre, la sola presenza di Brett gli avrebbe permesso di concentrarsi esclusivamente su di lui, cosa che intendeva fare al meglio.

Si assicurò di aver scelto il palazzo giusto da scalare e si apprestò a iniziare l’ispezione. I suoi sensi di ragno erano silenziosi, tranquilli come se stesse facendo una passeggiata in un prato, quindi ne dedusse che Brett non doveva essere a casa. Si maledisse un paio di volte per non aver chiesto a Ned a quale piano si trovasse l’appartamento, ma poco male: l’avrebbe trovato.

Sbirciò all’interno di case grigie, alcune svuotate del tutto, altre con la carta da parati che pendeva floscia dai muri, lampadine nude che penzolavano dal tetto, mobilia mezza sfasciata abbandonata negli angoli. C’erano finestre rotte, porte sventrate, lavandini di ceramica fatti a pezzi negli angoli di bagni pieni di muffa. Arricciò il naso, chiedendosi come avrebbe mai fatto una persona sana di mente a istallarsi in un buco del genere, ma ad essere davvero onesto con sé stesso, quando era andato in cerca di appartamenti assieme a Ned avevano visto posti peggiori.

I suoi sensi di ragno gli diedero una leggerissima scarica elettrica quando passò accanto a una finestra ricoperta di carta di giornale. Peter si fermò, mani e piedi ben piantati sui mattoni scoscesi, la testa piegata di lato per captare il minimo rumore. A parte il traffico sotto di lui, c’era ben poco altro da udire.

Girò attorno a quel particolare appartamento, cercando uno spiraglio nel giornale che bloccava la vista, ma era abbastanza sicuro di aver appena fatto jackpot. Dopotutto, quello era l’unico gruppo di finestre che qualcuno si era preoccupato di oscurare, e Peter era in quel campo da troppo tempo per credere davvero alle coincidenze.

Per sua fortuna trovò una piccola crepa nella carta di giornale e riuscì a sbirciare all’interno. Era tutto buio, ma riuscì comunque a notare dei resti di un pasto su un tavolo. Un pasto ancora abbastanza fresco. Attese qualche altro secondo, aspettandosi che i suoi sensi gli comunicassero l’arrivo di un pericolo, ma niente si mosse.

Peter sollevò il bordo esterno della finestra e penetrò nell’appartamento di Brett.

L’odore non era terribile come aveva immaginato, ma il tanfo di chiuso e di sangue era difficile da non notare. Le stanze erano due, una grande e ampia che comprendeva salotto e cucina, l’altra minuscola, con un materasso buttato al suolo e coperte sporche ammucchiate contro il muro. Peter diede un’occhiata lì, ma non trovò niente di anomalo, poi entrò nel resto dell’appartamento.

La cucina era stata trasformata in un minuscolo laboratorio. Bombole a gas riposavano in un angolo del salotto, sia piene che vuote. C’erano alcuni fornelli da campeggio, più grandi e più piccoli, provette, grafici appesi alla parete, libri di anatomia sparsi al suolo, oggetti medici che brillavano sul tavolo, medicine allineate dentro ai pensili privi di ante. Non c’era quasi niente di decente da mangiare, poca roba in scatola, bottiglie di bibite gassate. Quando Peter aprì il frigorifero – ovviamente spento – dovette reprimere un conato di vomito, ma chi voleva imbrogliare? Era esattamente quello che stava cercando. Quello che si aspettava di trovare.

Allineati dentro barattoli di quella che poteva essere benissimo formaldeide, stavano tre cuori.

Eh, pure un collezionista.

Viste le dimensioni e lo stato di conservazione, Peter immaginò che fossero i cuori dei fratelli Spencer e quello di Fred Johnson. Oltre a quello di Abby, mancava ovviamente quello di Wade e il ragazzo fu attraversato da un brivido disgustato all’idea di dove potesse essere Brett, di cosa stesse facendo col cuore di Deadpool in quell’esatto momento.

Era evidente che Brian non usasse il posto dove viveva come luogo dei suoi… trapianti? Come chiamarli? Ma la cosa non stupì Peter: aveva ben chiaro di non star avendo a che fare con un idiota.

Si chiese che cosa fare. Si domandò molto seriamente se non fosse stato lui, l’idiota. Lui, che aveva deciso di addentrarsi in quella follia tutto da solo, perché lo sguardo di Wade alla notizia della morte dell’ennesima ragazzina gli aveva attorcigliato lo stomaco, strappato via ogni refolo d’aria dai polmoni. Non era mai stato così tanto emotivo prima di allora, ma quell’intera faccenda aveva preso una parte di lui, l’aveva accartocciata e lanciata dall’altra parte della stanza. Deglutì a vuoto e fu allora che i suoi sensi di ragno gli spaccarono la testa in due. Livello di pericolo: uragano imminente.

Fece appena in tempo a spostarsi di lato, agendo puramente per istinto, quando una massa indistinta dai bordi sfocati sganasciò la porta via dai cardini e gli si gettò addosso. Se Peter non fosse mai stato morso da quel ragno, probabilmente Brett gli sarebbe passato attraverso come un grosso proiettile umano, spiaccicandolo contro i muri di un appartamento cadente.

«Invasione di proprietà privata, Spider-Man? Eppure mi avevano detto che eri un eroe.»

Peter si voltò verso il punto in cui proveniva la voce, lanciando un paio di ragnatele che si appiccicarono al muro e staccarono via parte della carta da parati a fiori assieme a un po’ d’intonaco. Brett si era già spostato, così veloce che per Peter fu impossibile notare il suo movimento.

Se lo ritrovò dall’altra parte della stanza, le mani bene in vista nel segno universale di resa. Teneva sotto il braccio due contenitori, uno simile a quelli che Peter aveva visto nel frigo. Al suo interno un piccolo cuore deformato dal liquido giallastro sembrò occhieggiare il vigilante con fare sarcastico. L’altro contenitore era più professionale, chiuso ermeticamente. Probabilmente rubato in qualche ospedale in cui si facevano trapianti.

Non ci voleva un genio per capire che lì dentro era conservato il cuore di Wade.

Peter non seppe nemmeno perché, ma la sola idea lo mandò fuori di testa.

Con un suono che era a metà tra un ringhio e un gemito lanciò di nuovo una scarica di ragnatele, sperando di bloccarlo contro il muro e farla finita così, ma di nuovo Brett si spostò così rapidamente da far volare in giro una serie di appunti che caddero tra di loro come enormi fiocchi di neve. Non lo stava attaccando, ma Peter aveva la netta sensazione che stesse solo cercando di proteggere i suoi tesori sanguinolenti.

«Smetti di muoverti come una trottola» sbottò voltandosi nel nuovo angolo occupato dall’uomo. Ora che lo guardava bene riusciva a vederne i tratti giovani sotto la barba di qualche giorno. Aveva lunghi capelli neri raccolti sulla testa in una coda scomposta, gli occhi scuri e cerchiati, i lineamenti marcati, ma affilati, come se non mangiasse a sufficienza. Ed era estremamente pallido. Coperto da capo a piedi da abiti scuri, per Peter fu impossibile giudicarne la stazza, ma gli sembrò molto magro. Quando lo vide stringersi la mano libera contro il petto e trattenere un’espressione dolorante, si rese conto di quanto malato sembrasse.

Avrebbe dovuto provare pena per lui, avrebbe dovuto simpatizzare. Avrebbe dovuto perdonare, aiutare, comprendere… e invece riusciva solo a pensare agli occhi sgranati sul nulla dei fratelli Spencer; a quanto Julia gli aveva ricordato Morgan, coi suoi ricci scuri, i suoi sorrisi pronti, gli occhi uguali a quelli del padre. Riusciva a pensare solo a come si era sentito quando aveva capito che il serial killer a cui stavano dando la caccia aveva preso Wade, l’aveva portato chissà dove. A quanto si era sentito stupido per non averci pensato: se il suo target principale erano i mutanti con abilità di guarigione, chi meglio di Wade Wilson per sperimentare le sue stronzate?

Quell’uomo davanti a lui gli ispirava di tutto, tranne che della pietà.

«Vorrei obbedire, Spider-Man, ma sarebbe come smettere di respirare. Un po’ come se ti chiedessi di smettere di lanciare le tue ragnatele e fare parkour tra i grattacieli di questa fogna di città. Un grande no-no, per te, vero?» La sua voce era sottile, quasi acuta, ma il suo tono era canzonatorio, per nulla allarmato. Evidentemente non gli importava di essere stato beccato.

Posò lentamente i due barattoli sulla prima superficie piana che trovò e Peter ne seguì i movimenti. Aveva delle dita molto lunghe, dinoccolate. Se le immaginò mentre aprivano il petto a Wade, gli strappavano il cuore, lo lasciavano lì a morire. Il suo primo impulso fu quello di rompere ogni singolo dito delle mani di Brett e per la prima volta ebbe paura di sé stesso. Di quello che avrebbe potuto fare.

«Dimmi, Spider-Man. Gira voce che anche tu abbia un buon fattore di guarigione…» il suo tono era interessato, come quello di uno studente che fa una domanda a un professore. «Mi chiedo se riusciresti a resistere quanto il tuo compare. Ti confesso che sono rimasto impressionato: non ne voleva sapere di schiattare e le ossa continuavano a ricomporsi. Una vera fatica.»

«Perché?» domandò Peter a quel punto, il tono roco di chi si sta trattenendo a malapena. Sapeva che avrebbe dovuto cercare di catturarlo, di renderlo inoffensivo, ma sapeva anche che il minimo movimento verso di lui avrebbe indotto Brett a spostarsi a velocità supersonica. E per quanto i suoi sensi di ragno fossero potenti, non erano in grado di avvertirlo in tempo ogni singola volta.

Lo vide stringersi nelle spalle. «Hai mai visto qualcuno come Deadpool? Quel suo cuore è ancora vivo, in un certo senso. L’ho infilato nel petto di quella ragazza, l’ho visto che cercava di aggrapparsi a lei come un parassita. Affascinante e disgustoso allo stesso tempo: ogni cellula continua a rigenerarsi. Penso che ci sia un limite, ovviamente, ma mi chiedo se non potremmo creare un secondo Deadpool a partire dal suo cuore. Dopotutto il cuore è l’organo più potente che possediamo.»

«Dimentichi il cervello» esalò Peter, il sapore di bile sulla lingua. Voleva prenderlo a pugni fino a ridurlo a una poltiglia sanguinolenta.

«Ah… e suppongo che sia stato il cervello a portati qui da me tutto solo. Non certo il tuo cuore.»

«Sei uno scienziato? O un poeta? Niente di personale, ma mi sembra che tu faccia schifo in entrambe le professioni.»

Brett gli rivolse un sorriso storto, distante. Per la prima volta Peter si rese pienamente conto di quanto fuori di testa fosse. «E a me sembra che ci sia molto di personale, Spider-Man.»

E con quello si gettò contro di lui a grande velocità. Niente di supersonico, niente di esagerato. Peter riuscì a vederlo discretamente bene, riuscì a parare un pugno con facilità, ma la velocità dell’impatto lo fece arretrare di qualche passo, l’avambraccio scricchiolò sotto la violenza del colpo. Non si trattava di super forza, ma la velocità rese il colpo violento.

Le dita di Brett si piegarono sotto la forza della sua stessa aggressione, le orecchie ipersensibili di Peter captarono almeno tre fratture e quando l’uomo si fece indietro, rapido e scattante, lo vide portarsi la mano al petto per qualche secondo. Ma il suo fattore di guarigione non doveva essere male, visto che pochi attimi dopo era di nuovo su Spider-Man, aggressivo, rapido come un serpente e altrettanto velenoso.

Peter scartò di lato, il punto d’impatto che diventava insensibile. Se il pugno l’avesse preso in piena faccia probabilmente gli avrebbe fratturato lo zigomo.

Forse, forse, aveva sottovalutato la situazione.

«Vediamo se riesco a piazzare il cuore di Deadpool nel petto di Spider-Man, eh? Che dici? Se funziona poi tocca a me! Se non funziona… be’, ho tutto il tempo del mondo per provare. E riprovare! E riprovare ancora!»

Peter cercò di nuovo di imprigionarlo con una ragnatela, questa volta diretta ai suoi piedi. «Tutto il tempo del mondo? L’intera città ti sta cercando. Quanto tempo pensi che ti rimanga?»

Brett saltò sul piano cottura in disuso, schivando la ragnatela senza problemi. «Il tempo necessario: io viaggio su un treno ad alta velocità, Spider-Man. Da ragazzino volevo essere come te, volevo salvare la gente. Ma non c’è mai stato nessuno che volesse salvare me.»

Peter si asciugò una lacrima immaginaria. «Oh, bhoooo» esclamò mentre si lanciava su di lui, pronto a fare tutto il necessario per impedirgli di fare ancora del male alle persone che amava.

Con sua sorpresa Brett non si spostò abbastanza in fretta, Peter riuscì ad assestargli un colpo alla testa che perse di potenza, visto che comunque l’altro si era schivato. Per un attimo rimasero entrambi a mezz’aria, poi rotolarono a terra, l’uno sull’altro. Peter gli mise una mano sul petto per cercare di spingerlo via oppure colpirlo di nuovo, una delle due. Il battito di Brett era una sequela di sussulti scomposti, una danza frenetica senza capo né coda. Per un attimo il ragazzo né fu sconvolto, ma quando un pugno ben assestato lo beccò in piena bocca fu costretto ad ammettere che la condizione dell’uomo sopra di lui non gli avrebbe impedito di lottare senza riserve.

«Fammi vedere com’è fatto il tuo cuore, Spider-Man! Un cuore è come un’impronta digitale… ognuno ha il suo, ognuno batte per qualcosa, per qualcuno.» Ansimava, ma non smetteva di parlare tra un colpo e l’altro. Peter lo prese per una spalla, lo scagliò contro il muro. Brett non lo raggiunse mai, i suoi piedi trovarono appiglio a terra, si spostò come il vento alle spalle di Peter, un sorriso bianco che svaniva nell’aria. I sensi di Spidey fecero a malapena in tempo a dirgli di abbassarsi, che il ragazzo riceveva un calcio nello stomaco. «Qualcosa mi dice che il cuore di Deadpool funzionerebbe alla grande dentro di te. Super poetico. Lo sai che la gente vi shippa, online? Tutto quel saltellare insieme di tetto in tetto ha fatto venire strane idee ai tuoi fan.»

«Che cazzo stai dicendo?!» ansimò Peter cercando un punto fisso, un qualcosa a cui aggrapparsi per riprendere fiato. Gli era chiaro che Brett avrebbe voluto averlo sul suo tavolo da chirurgo, che non lo avrebbe mai ucciso prima di procedere a quell’assurdo trapianto di organi. Ma aveva un labbro spaccato, almeno un paio di coste incrinate, la testa gli ronzava per quanto i suoi sensi di ragno gli ululavano nel cervello e ogni minuto che passava riusciva solo a pensare a Wade.

«E se funziona su di te, sono sicuro che funzionerebbe anche su di me. Mi basterà riacchiapparlo e rioperarlo. Deadpool è come una fabbrica infinita di pezzi di ricambio.» Emise una risatina stridula, forse ignaro di quando la faccia di Peter fosse disgustata. «Strano che nessuno ci abbia mai pensato.»

«Smetti di parlare così!» gridò Peter incapace di ascoltare un’altra parola. Si lanciò in avanti, atterrò con tutta la sua superforza sopra di lui, lo colpì al volto, lo colpì al petto. «Smettila! Smettila!!»

«Ah» ansimò Brett, cercando di difendersi. «Allora forse fanno bene a shipparvi.»

Era come se niente lo toccasse, come se il dolore fisico fosse del tutto ininfluente per lui, come se l’unica cosa che gli importasse fossero quelle mostruosità immerse nella formaldeide.

Peter si sollevò la maschera sotto il naso, perché si sentiva sul punto di vomitare e non voleva vomitarsi in faccia, ma la sensazione di nausea non gli impedì di lanciare una ragnatela alla porta del frigo, strapparla via dai cardini e far cadere a terra, uno dopo l’altro, i barattoli di vetro. Si infransero al suolo quasi in contemporanea, una cacofonia di vetro rotto e il rumore viscido di tre pezzi di carne che si spiaccicano a terra.

Finalmente vide una sembianza di orrore nei lineamenti dell’uomo che stava cercando di ammazzare.

Perché, inutile illudersi, inutile prendersi in giro. Spider-Man non era andato lì per acchiappare il criminale, quella volta. Spider-Man non aveva risparmiato sui pugni, non aveva trattenuto la sua superforza, aveva mirato agli occhi con le ragnatele, aveva colpito al petto, dove sapeva essere il punto debole del nemico.

Spider-Man aveva ufficialmente smesso di essere amichevole.

«No!» ululò Brett, sputacchiando sangue e saliva, rivoltandosi, cercando di arrancare verso i suoi terribili trofei. «No! Cos’hai fatto?! No!!»

Poi Peter lo vide scrutare con disperazione il punto in cui aveva lasciato il contenitore col cuore di Wade, lo vide alzarsi sulle quattro zampe, scuotere la testa fradicia di sudore, bagnata di schizzi di formaldeide, e correre poi verso il suo ultimo tesoro, la sua unica speranza di tornare a funzionare. Il suo pezzo di ricambio, come l’aveva chiamato.

Lo bloccò con una ragnatela che gli immobilizzò le gambe. Brett cadde in avanti, sbatté la testa contro il bordo del piano della cucina. Il suono fu simile a quello fatto dai cuori che erano caduti a terra, un rumore a metà tra uno scricchiolio e qualcosa di molle che viene sbattuto contro il muro. Lo stomaco di Peter rischiò di rivoltarsi di nuovo. Quante volte era stato sul punto di vomitare, quel giorno?

Brett si tirò su di nuovo, gli occhi ancora fissi sul contenitore, come fosse la sua unica ancora di salvezza, come se non potesse pensare ad altro. «No…no» bisbigliò col sangue che gli colava dal naso, dalla bocca. Arrancava ancora, inarrestabile, ma lento, così lento.

Si sistemò con le spalle al muro, una mano sollevata come a chiamare a sé il suo tesoro di carne e sangue. Peter gli fu davanti in due secondi, disgustato. Lo sollevò da terra senza complimenti e per un attimo si fissarono negli occhi, Spidey attraverso le lenti della sua maschera, Brett attraverso quelle della follia.

«Non mi fermerò, Spider-Man» gli confessò Brian in un sussurro esausto. «Se posso guarire, non mi fermerò mai.»

Peter osservò le proprie mani che si allungavano in avanti come prese da una volontà propria, le vide che si stringevano attorno alla gola dell’uomo di fronte a lui, che si chiudevano come una morsa, una stretta infrangibile. Avrebbe potuto spezzargli il collo come uno stuzzicadenti, ma si limitò a impedire all’aria di entrare.

Per un attimo ci fu solo il silenzio rotto dal raspare affannato delle dita di Brett che cercavano di rompere la stretta, poi Peter udì passi frettolosi nel corridoio esterno, voci soffocate, rumore di stivali che pestavano cartacce e detriti cercando di far piano. E poi il rumore di altri stivali, una camminata che conosceva bene, che non aveva alcun bisogno di far piano, perché quando mai Wade si era preoccupato del rumore che faceva quando entrava in scena?

Peter deglutì, strinse i denti, non mollò la presa.

«Spidey?» Il tono di voce di Wade era estremamente morbido. Peter dovette concentrarsi a lungo per evitare di muovere il capo verso la sua voce. Ci riuscì: rimase concentrato sull’uomo morente di fronte a lui.

Ci fu un attimo di pausa. La figura massiccia di Deadpool si fece avanti attraversando la porta divelta, osservandosi attorno, assestando la situazione. Peter sentì i suoi occhi su di lui.

«Wilson» dichiarò la voce estremamente professionale di Sam dal corridoio. «Hai cinque minuti, poi do l’ordine di entrare.»

Wade non si preoccupò di rispondere, fece qualche passo nella stanza, si avvicinò a Peter con fare rilassato, i pollici infilati nella cintura, la maschera di Deadpool ben calata sulla faccia. Peter lo osservò brevemente con la coda dell’occhio.

«Credevo avessimo detto di combattere insieme le nostre battaglie, bimbo» gli ricordò Wade scandendo bene ogni sillaba, fregandosene di chi avrebbe potuto sentire.

Peter non rispose, ma si distrasse e Brett riuscì a prendere un refolo d’aria.

Wade si sedette sul bancone della cucina, proprio accanto a loro e Peter non resistette: gli lanciò uno sguardo. In qualche momento, dall’istante in cui era entrato all’istante in cui si era sistemato vicino a loro due, Deadpool aveva avuto il tempo di sfilarsi la maschera. I suoi occhi azzurri trapassarono Peter da parte a parte.

«Lasciami fare» gli fece Spider-Man senza riconoscere del tutto la propria voce, ma tornando a guardare la faccia dell’uomo che aveva torturato e ucciso così tante persone. L’uomo che, togliendogli Wade, gli aveva tolto il terreno sotto i piedi. Buffo come aveva sempre creduto che innamorarsi di qualcuno di immortale gli avrebbe evitato una preoccupazione costante per la sua sopravvivenza. Evidentemente, Peter non era in grado di non morire un po’ ogni volta che chi gli era vicino rischiava la vita, anche se era solo un rischio passeggero.

«Ti ricordi la prima volta che ci siamo incontrati?» gli domandò invece Deadpool, le mani strette in grembo, le gambe penzolanti. Se Peter avesse chiuso gli occhi probabilmente avrebbe potuto immaginare di essere sul tetto di un grattacielo qualsiasi a mangiare tacos e bere birra da due soldi. «Io me lo ricordo perfettamente. Mi ricordo anche quello che mi hai detto. Le tue prime parole… lo so, sono un vecchio sentimentale, ma che vuoi farci? Mi conoscevi già, almeno di nome, sapevi qual era il mio lavoro, come mi guadagnavo da vivere e tutta la baracca.»

Peter gli lanciò un altro sguardo in tralice, confuso. Dove voleva andare a parare? Certo che ricordava quella notte: aveva sorpreso Deadpool che rincorreva un tizio in un vicolo, una katana in una mano e una pistola nell’altra. Il tizio aveva ucciso una vecchia signora durante una rapina e anche Spider-Man gli stava dando la caccia da un paio di notti.

«Non ti ricordi cosa mi hai detto? Hai detto: “Deadpool! Se lo uccidi adesso il numero di assassini nel mondo non diminuirà!”»

Ci fu una breve pausa in cui a Peter parve che l’altro non avrebbe continuato. «E?» fece a quel punto, permettendo a Brett di prendere un altro respiro fischiante. L’uomo aveva gli occhi fuori dalle orbite, iniettati di sangue e Peter riusciva a sentire i battiti erratici e disperati del suo cuore contro la gola. Era così che si uccideva qualcuno a mani nude? Era quella la sensazione che Wade aveva provato tante volte?

«E?!» sbottò Deadpool con quella che avrebbe potuto essere una risatina. «Eri un ragazzino e sei venuto da un mercenario conosciuto ovunque per i suoi fumetti super-splatter e hai deciso di aprire con quella frase. Ho perso il cervello per te in quell’istante. Cioè… ti conoscevo di nome e ti avevo già visto volteggiare in giro un paio di volte, col tuo culo in bella mostra, ma con quella frase idiota mi hai conquistato del tutto, bimbo. L’hai detta con così tanta convinzione: è il tuo mantra, il tuo marchio di fabbrica. Perché pensi che i tuoi fumetti vendano così bene? Cristo, ci sono nove film in cui sei l’assoluto protagonista, mentre per me ci sono voluti anni di suppliche e Ryan Raynolds che finanzia metà produzione e probabilmente tiene in ostaggio qualcuno. Il punto è, tesoro, che Spider-Man non uccide.»

Gli mise una mano sull’avambraccio e Peter finse di non accorgersi di quanto gli stessero tremando i muscoli, di quanta fatica stesse facendo: voleva usare la sua superforza, farla finita, concludere il lavoro che aveva cominciato.

Ma non riusciva. Non con la voce di Wade che gli placava i pensieri, la mano di Wade su di lui, gli occhi supplicanti del mercenario che non lo lasciavano un secondo.

«Lo vuoi davvero morto?» domandò Deadpool a quel punto, vedendo che Peter non lasciava la presa, ma allo stesso tempo non si decideva a dire nulla. A fare nulla di decisivo.

Peter si sentì annuire, ma era una parte di lui estremamente discosta dalla realtà, era quella parte di lui che lo teneva sveglio la notte, gli occhi sgranati nel buio, terrorizzato per zia May, terrorizzato per MJ, terrorizzato per Ned. Era la parte di lui che non ne poteva più: quella parte che aveva detto a Ned non si sarebbe mai spezzata. Il suo punto di rottura.

Wade gli mise una mano sotto il mento, gli sollevò la testa perché i loro occhi si potessero incrociare. Peter avrebbe voluto strapparsi di dosso la maschera, ma rimase con le mani ancorate al collo di Brett, ormai molle sotto le sue dita.

Wade gli rivolse un sorriso stanco, lo stesso sguardo adorante a cui Peter si era abituato anni prima, niente disprezzo, niente delusione. «E allora lascia che sia io a farlo fuori per te.»

Spider-Man aprì la bocca, quelle poche parole lo colpirono al petto, gli stritolarono i polmoni in una morsa. Avrebbe voluto dire qualcosa, qualsiasi cosa, ma si concentrò su come lentamente, un passo alla volta, quell’orribile desiderio di morte rinculò, venne riassorbito dentro di lui, andò a nascondersi negli anfratti più orrendi del suo cuore, quelli da cui si era sempre tenuto alla larga. Lasciò andare di botto il collo del serial killer che si accasciò a terra come senza vita, ma il suono sibilante di un respiro disse a entrambi i vigilanti che era ancora vivo.

Peter si aggrappò al ginocchio di Wade: in qualche momento durante la colluttazione si era inginocchiato a terra, mentre Brett sedeva inerme di fronte a lui. Wade lo aiutò a tirarsi in piedi tenendogli il gomito, le dita forti che non lo lasciarono andare mai. Peter si aggrappò a lui, al rosso della sua casacca, alle cinghie delle sue catane. «Non dirlo mai più» gli bisbigliò, fronte contro fronte.

«Cosa?» domandò Wade in tono soffice, tenendolo contro di lui senza abbracciarlo del tutto, ma quasi.

«Non devi mai uccidere per me, Wade, promettimelo. Riesco a malapena a sopportare che tu muoia, per me…Non devi-- Non posso--»

«Ah» gli sorrise lui, uno dei suoi sorrisi più brillanti, denti perfetti al di là di labbra divorate dalle cicatrici. «Ma allora sai perfettamente come mi sento! Spidey… ho fatto fuori un sacco di brutta gente, un sacco di assassini, stupratori, signori della droga eccetera, eccetera. Ma quello che non ho mai fatto è stato aumentare effettivamente il numero di killer nel mondo. Se Spider-Man si mettesse a uccidere per Deadpool, be’, sarebbe un po’ come se avessi fallito in gran parte del mio lavoro.»

Peter aveva le lacrime agli occhi, un blocco di pianto in fondo alla gola, la voglia di uscire di lì e non metterci più piede. I paramedici erano già nella stanza con loro, ma lui nemmeno ci fece caso mentre portavano via Brett per occuparsi di lui, rimetterlo in sesto, piazzarlo dietro le sbarre. Dio… se non ci fosse stato Wade…

«Non sopporto quello che ti ha fatto» bisbigliò a mezza bocca, la fronte piantata contro quella di Wade, una mano del mercenario schiacciato contro il cuore, l’altra che lo sosteneva tenendolo fermo per una spalla. Non stava cercando di giustificarsi, era solo un dato di fatto.

«Be’, bimbo, dovrai. Se lo sopporto io, puoi farlo anche tu. Quello che io non sopporto è che tu sia disposto a cambiare il tuo intero sistema di valori per uno stronzo come me.»

«Uno stronzo come te?» sputò fuori Peter, sconvolto.

Gli occhi di Wade si spostarono leggermente verso destra, perdendo contatto con quelli nascosti dalla maschera di Spider-Man. «Sai cosa voglio dire.»

«No, Wade, non so cosa vuoi dire» replicò Spidey stanco, distrutto, esausto. «Forse è perché ti adoro e perché penso che ci siano davvero poche persone migliori di te nella mia vita, ma non so davvero cosa vuoi dire.»

«Peter…» bisbigliò Wade, riportando la sua intera attenzione su di lui. E per una volta al ragazzo non importò che stesse usando il suo vero nome di fronte ad altra gente.

Qualcuno tossicchiò, per attirare la loro attenzione o per distruggere la poca sanità mentale rimasta a Spider-Man, sta di fatto che Peter fece un passo indietro. Wade non lo lasciò andare, come se avesse paura di vederselo svanire da davanti agli occhi.

«Odio interrompere questo quadretto» dichiarò Capitan America con le braccia incrociate sul petto, in tenuta completa. «Ma vorrei sapere cosa cazzo è successo.»

Matt emerse dalle ombre, dietro di lui. «Sembra legittima difesa.»

Sam nemmeno si voltò. «Risparmiami le tue cazzate da avvocato, Daredevil.»

Il fatto che Sam usasse il turpiloquio davvero molto di rado indusse Peter a capire di essere nei guai fino agli occhi. E a ragione. Non si sarebbe nascosto dietro ai suoi amici: aveva delle responsabilità. Le mani gli pulsavano dolorosamente, ricordandogliene una dopo l’altra.

«È esattamente quello che sembra, Sam. Per quello che vale, mi dispiace.»

«Ehi» fece Bucky entrando allegramente, indossando i suoi abiti civili, quasi che se ne tornasse da una passeggiata nel parco. «Tutti noi abbiamo fatto degli errori, non è vero Sam?» aggiunse dopo un secondo sbattendo la sua mano di metallo sulla spalla dell’amico. Sam fu quasi spostato in avanti dall’impatto, ma la sua espressione corrucciata non mutò.

«Spidey» dichiarò quest’ultimo dopo un secondo, senza degnare di uno sguardo nessuno dei presenti, tranne Peter. «Ti consiglio di prenderti una vacanza.» Poi si voltò verso Deadpool. «DP, portatelo via, prendete un paio di biglietti per le Hawaii e non fatevi vivi per almeno un mese.»

Wade si grattò la testa, saltando giù dal ripiano della cucina, l’altra mano non aveva mai lasciato andare la spalla di Peter, cosa di cui il ragazzo era più che grato. «Sissignore, signor capitano!» acconsentì facendo il segno del saluto.

Peter spostò lo sguardo da uno all’altro dei supereroi presenti nella stanza, non c’erano più agenti, il corridoio era stato svuotato, le sirene dell’ambulanza si erano placate. «A– aspettate… non– non c’è altro?»

«Cosa vuoi che ti dica, Peter?» replicò Sam abbandonando il cipiglio severo. «Abbiamo tutti un punto di rottura: è una fortuna non essere soli quando lo raggiungiamo.» Lanciò una breve occhiata verso Bucky che gli rivolse il più insignificante dei sorrisi, una cosa minuscola ma che evidentemente significava parecchio.

Non aggiunsero nient’altro. Se ne andarono, lasciando i tre vigilanti in rosso nella stanza disastrata. Matt si era appoggiato al muro, in un punto miracolosamente privo di sangue, muffa o schifezze varie.

«Quindi…» esordì Daredevil non appena i passi echeggianti degli altri due svanirono lungo le scale del complesso. «Brian Brett sperimentava davvero per farsi un trapianto di cuore tutto da solo. Al di là della follia… capisco perché voleva proprio il tuo cuore, DP.»

«Ah» ridacchiò Deadpool lanciando un lungo sguardo nella generica direzione di Spider-Man. «Un vero peccato che il mio cuore sia già altrimenti occupato…»

«Cristo, potrei mettermi a vomitare» fu la laconica risposta di Matt, ma in realtà sorrideva. Anche Peter sorrideva, nonostante il terrore per quello che avrebbe potuto fare gli serrasse la bocca dello stomaco e lo lasciasse respirare a stento.

Wade batté una mano sulla sua spalla, infilandosi di nuovo la maschera di DP. «Usciamo da questo posto di merda» disse con voce gioviale, facendo cenno a Spidey di precederlo.

«Meglio» approvò Daredevil con lo stesso tono. «Così la scientifica dell’FBI può iniziare a fare il suo lavoro.»

Peter non tentò nemmeno di uscire dalla finestra e lasciarsi scivolare in basso. Gli girava leggermente la testa e i muscoli delle gambe erano come gelatina. Senza pensarci afferrò la mano di Wade mentre si avviavano lungo il corridoio, la strinse tra le dita, ne ottenne tutto il conforto di cui sentiva il bisogno. Aveva quasi ucciso un uomo. Un uomo terribile, ma pur sempre un uomo.

«Non posso credere di averlo fatto» dichiarò a voce bassa, consapevole che Matt avrebbe udito ogni cosa.

«Passerà, bimbo. Raccoglieremo i pezzi. Sia i tuoi che i miei. Non è certo la prima volta.» Gli rivolse un sorriso perfettamente visibile al di là dello spandex. «E poi sono una bomba a fare i puzzle, credimi!»

«Ok» replicò Peter con voce rotta. Lanciò un’occhiata verso il compagno che gli camminava accanto, qualche spanna sopra di lui, vicino come sempre gli era stato e forse pure più del solito. «Ok» ripeté dopo un secondo.

Matt si voltò a fissarli con i suoi occhi ciechi, ma le orecchie ben dritte. «Dovete smettere di far battere quei cuori all’unisono» sbottò con un tono fintamente disgustato. «È una delle cose più inquietanti che abbia mai sentito. Cristo, mi mette i brividi!»

Wade rise. Peter gli strinse di più la mano.