i.
È uno scorcio, in realtà, una scintilla, ma quasi un’occhiata di riconoscimento che si alza dallo sguardo annerito, e per un momento Izzy sa d'essere stato visto. La sua bocca dipinta si apre per l'ira e rapida riaffonda in una foschia ubriaca, metà d'un sorriso, occhi chiusi come ad affogare tutto ciò che non sia il sorso improvviso dalla bottiglia che condividono, e poi la parola.
Stede?, chiede, voce sottile che brucia piaghe nella gola di Izzy, che costringe quello che sembra un singhiozzo a restare quieto sulla sua lingua.
Sì, Ed?, si porta a rispondere. Il sole sta sorgendo.



note:
sono fisicamente incapace di non scrivere su Izzy, o sul suo rapporto con Ed. Quell'uomo è il mio comfort character, ormai: pensate come sto messo.
Trovate qui la versione originale, in inglese, e qui la mia pessima playlist su questi due. Non so come andrà a finire questa raccolta, e ne ho paura.
E.

ii.
Barbanera è uno spettro, il guscio tremendo di qualcosa di perso. Entra in Izzy solo per fargli male, finché non lo riduce sul pavimento a perdere sangue. Gli rompe il bastone sulla schiena, lo afferra per i capelli e li taglia in chiazze sconnesse con forbici arrugginite mentre ancora è malfermo sulle gambe, vecchi fantasmi doloranti nelle sue ossa. Barbanera gli dà fuoco e sputa su di lui olio per lampade. Ed, invece, la notte piange contro il suo petto. È silenzioso e freddo come pietra, e se Izzy potesse mai odiarlo è in quei momenti che lo farebbe.


note:
Cosa sto facendo della mia vita? Mistero. Giuro che la parte sul "dare fuoco" è metaforica, quell'uomo mi serve intero se devo torturarlo per altri capitoli. Questo capitolo lo sto pubblicando dal telefono scrivendomi l'html da solo, che poi è copia e incolla, ma ne sono comunque fiera.
E.

vi.

Non cammina, ma non ne ha bisogno, non un posto dove andare. La sua ciurma impara a riconoscere i rintocchi del bastone spezzato. Domandano. Non c’è risposta che non siano denti, e un sorriso tremante che precede un brusco comando. Non ci sono risposte. Perde un dente, dopo, e il mondo brilla frenetico e c’è troppa luce, nel mare. Smette di farsi domande, smettono di chiedere. La sua bocca, piena di sangue. Non un posto dove andare, e lì tutto ciò che gli resta.



note:
questo capitolo mi piace relativamente poco, ma ormai l'ho scritto quindi, here it is. se tutto va bene, il prossimo [che quasi sicuramente pubblicherò in giornata perché non ho una vita] sarà il penultimo. se tutto va bene. sto anche lavorando ad una storia più estesa che vedrà luce non si sa quando. si spera a breve, più realisticamente finiti gli esami.
E.
 

vii.

E è stanco, no? E dice che preferirebbe morire, e lo guardi, gli occhi non più braci, solo occhi. E il suo volto è il tuo segreto da quando si è fatto crescere una barba, e lo vedi, adesso, vuoto, chiaro: irreale. E non serve sperare. Non vi è un futuro che aspetti. E dovrai sopravvivergli, o affogare al suo fianco, perché hai sempre voluto morire per lui. Il tuo corpo è qualcosa di sporco, che invecchia in spigoli affilati, e lui rinnega il suo nome. Ed è ovvio, e fa male, ed è così che le storie vanno. Ed è finita, è solo finita, e adesso forse se ne andrà come hai sempre saputo che avrebbe fatto.



note:
siamo passati alla seconda persona per nessuna ragione al mondo, se non che alle volte davvero non ci riesco ad usare la terza. Vorrei dire che non dovrei proiettare così tanto i miei problemi su Edward e Izzy, ma la verità è che abbiamo pressochè gli stessi problemi, l'unica cosa che proietto è il mio desiderio di avere una barba e potermi vestire di pelle anche con trenta gradi all'ombra.
Giuro che abbiamo quasi finito questo strazio.

viii.