Smile in a cornfield ~ a flower that has the breath of a thousand sunsets
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Lista capitoli:
Capitolo 1: *** Happiness is made of gold and blue ***
Capitolo 2: *** Day after day, there are pieces of heaven ***
Capitolo 3: *** A Mother's Love For Her Son ***
Capitolo 4: *** Just like brothers ***
Capitolo 5: *** Fathers & Sons ***
Capitolo 6: *** Under the shooting stars ***
Capitolo 7: *** Meet you in the cornfield, my sweet boy ***
Capitolo 8: *** Here's where we belong ***
Capitolo 9: *** Heal the scars (Prequel) ***
Capitolo 10: *** Not all heroes wear a mask ***
Capitolo 11: *** A friend that will share the moon with me ***
Capitolo 12: *** Every day in every way, it's getting better and better ***
Capitolo 13: *** (Not) Traditional Lullaby ***
Capitolo 14: *** Journey to the past ***
Capitolo 15: *** First word melting hearts ***
Capitolo 16: *** A good mother-in-law? ***
Capitolo 17: *** Kids grow up so fast ***
Capitolo 18: *** My blood, my love, my life ***
Capitolo 19: *** A patient diary (Prequel) ***
Capitolo 20: *** Left the past behind ***
Capitolo 21: *** Love is the desire to fingers in the hair ***
Capitolo 22: *** I wanna wish you a merry Christmas ***
Capitolo 23: *** Those days who born soft ***
Capitolo 24: *** Get well soon, my sweet boy ***
Capitolo 25: *** The breath of a thousand sunsets ***
Capitolo 26: *** You're my sunflower (and I'm a better man today) ***
Capitolo 27: *** From this day on (now and forever more) ***
Capitolo 28: *** Sound of your heartbeat ***
Capitolo 29: *** More than a bird, more than a plane (more than a smiling face) ***
Capitolo 30: *** When I'm down and so weary (you raise me up) ***
Capitolo 31: *** Keep telling that it'll gets better (don't giving up) ***
Capitolo 32: *** A kiss a day keeps the owie away ***
Capitolo 33: *** Through my darkest times ***
Capitolo 34: *** Generations (Time happens, but love doesn't) ***
Capitolo 35: *** I Feel Good, I Feel Fine ***
Capitolo 36: *** This old heart beats for you ***
Capitolo 37: *** It's something unpredictable ***
Capitolo 38: *** Old childish desire ***
Capitolo 39: *** Watching time keep ticking happily ***
Capitolo 40: *** In this warm night, would you... ***
Capitolo 41: *** Kisses in the hay (like the good ol' times) ***
Capitolo 42: *** Thinkin' on a Symphony (together) ***
Capitolo 43: *** So much things you had to through ***
Capitolo 44: *** Shamsi (My sun) ***
Capitolo 45: *** I looked the sky and found my stars ***
Capitolo 46: *** Per aspera ad astra ***
Capitolo 47: *** Running my fingers through your hair ***
Capitolo 48: *** Seasons of Love ***
Capitolo 49: *** Morning cuddles ***
Capitolo 50: *** Oh, my, what that little country boy could play ***
Capitolo 51: *** “Farm boy” ***
Capitolo 52: *** Your voice is the best remedy ***
Capitolo 53: *** Jon ***
Capitolo 54: *** Through the years ***
Capitolo 55: *** Poisoning ***
Capitolo 56: *** Making memories ***
Capitolo 57: *** Nothing so pure than love ***
Capitolo 58: *** I don't wanna change a thing ***
Capitolo 59: *** Nowhere else but here ***
Capitolo 60: *** One year ago (we were here) ***
Capitolo 61: *** Just know you're not alone ***
Capitolo 62: *** Sharing everything we do ***
Capitolo 63: *** There's so much you have to know ***
Capitolo 64: *** You must be stupid (but I love ya) ***
Capitolo 65: *** Under pressure (Pushing down on me) ***
Capitolo 66: *** So, baby, pull me closer ***
Capitolo 67: *** Be happy, my son ***
Capitolo 68: *** Hugging you has always been my light ***
Capitolo 69: *** Standing beside you ***
Capitolo 70: *** Gimme my medicine ***
Capitolo 71: *** We'll start from here ***
Capitolo 72: *** Morning together ***
Capitolo 73: *** Halloween at Gotham ***
Capitolo 74: *** Four seasons (with your love) ***
Capitolo 75: *** First Kiss ***
Capitolo 76: *** By your side ***
Capitolo 77: *** A place where the heart can rest ***
Capitolo 78: *** Living with you has been my greatest adventure ***
Capitolo 79: *** With all my life ***
Capitolo 80: *** Always proud of you ***
Capitolo 1
*** Happiness is made of gold and blue ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2373 parole  fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Bruce Wayne Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Malinconico Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Just stop for a minute and smile: 45. "Ha un sapore orribile!" Writeptember: 1. Una decisione difficile || 2. Te lo scordi! SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved.  Jon si deterse il sudore dalla fronte, issandosi in spalla una balla di fieno mentre osservava la distesa di campi di grano dinanzi a sé. Era... strano essere tornato ad Hamilton dopo così tanti anni. Non avrebbe mai pensato che l'avrebbe fatto per restare e viverci, eppure era esattamente ciò che era successo. In verità era stata una decisione così rapida che aveva stupito persino se stesso, ma non si pentiva affatto di essere andato fin laggiù e di aver messo un punto fermo nella sua vita. «Jon?» La voce di Damian lo riscosse dai suoi pensieri, e si voltò verso la soglia di casa. Con addosso una camicia di flanella, un paio di calzoncini a metà coscia e una stampella sotto il braccio destro, lo stava osservando con attenzione, mantenendo una postura eretta per quanto concesso dalla sola gamba che sorreggeva tutto il suo peso. Un lato del pantaloncino era stato annodato come a voler nascondere il moncone, ma da quando si erano trasferiti ad Hamilton, Damian sembrava essere ormai sceso a patti con quella situazione che l'aveva tagliato fuori dai giochi. Era successo così in fretta che nessuno di loro se n'era reso conto, in un primo momento. L'attimo prima stavano combattendo contro i Parademoni e le Furie di Darkseid, e l'attimo dopo... l'attimo dopo Damian aveva urlato con tutto il fiato che aveva in gola ed era crollato a terra in una pozza di sangue, con entrambe le mani premute laddove c'era stata la sua gamba. Si erano congelati tutti per un momento: Jon aveva sentito un fischio continuo nelle orecchie e un potere mai avvertito prima soffocarlo dall'interno, bruciarlo come se fosse una supernova; era esploso letteralmente intorno a lui e aveva avvertito nelle narici il puzzo di carne e grasso che bruciava, finché la voce di Batman non aveva attraversato i suoi timpani e non gli aveva intimato di portare Damian il più lontano possibile da lì affinché ricevesse delle cure e non morisse dissanguato. A voler essere sincero, Jon non ricordava nemmeno di aver spezzato come un fuscello l'osso del collo di un Parademone che aveva provato ad attaccarlo e di aver preso Damian fra le braccia, prima di volare così in fretta da aver infranto più e più volte la barriera del suono. Aveva riacquistato parzialmente controllo di sé solo quando Alfred gli aveva chiesto di dargli una mano a tener fermo Damian, il cui corpo aveva cominciato ad agitarsi su quel lettino in preda ai deliri. Quando tutto era finito, e due giorni dopo la battaglia Damian si era svegliato, la consapevolezza di quanto accaduto era piombata come un macigno dinanzi agli occhi di tutti: la gamba di Damian ormai non c'era più. Damian aveva passato un intero giorno a fissare il vuoto al di sotto delle lenzuola, tastandolo di tanto in tanto come per volersi assicurare che non stesse sognando. Per uno come lui, abituato a combattere sin dalla tenera età e a cavarsela da solo, era stato un duro colpo. Barbara era stata l'unica che aveva capito come si era sentito, ed era stata l'unica a cui Damian aveva concesso di entrare in camera. Nessuno sapeva cosa si fossero detti per ore, e nessuno aveva comunque osato provare a chiederlo, ma Barbara aveva scosso il capo quand'era uscita e aveva detto a tutti di lasciarlo stare ancora per un po'. Era stato Damian stesso, dopo ben cinque giorni di solitudine - solitudine in cui Jon aveva solo potuto concentrarsi sul suo pianto e sul battito del suo cuore, sentendo il peso di quel dolore comprimergli il petto -, a convocare tutti. Per quanto Pennyworth gli avesse proposto una protesi, Damian aveva preso la sua decisione: i suoi giorni come Redbird erano finiti. Il suo stile aereo si era sempre basato sulla fluidità dei suoi movimenti, sull'agilità che essi avevano, e una protesi l'aveva vista come un peso che l'avrebbe costretto a cambiare il suo modo di combattere. Così, capendolo, era stato Bruce il primo ad abbracciarlo. Proprio lui, proprio l'uomo che solitamente non si lasciava andare in nessun modo alle emozioni, aveva stretto a sé suo figlio e nascosto il suo viso nel proprio petto, sussurrandogli parole incomprensibili mentre entrambi si stringevano l'un l'altro. Damian era vivo, ed era ciò che contava. Le prime settimane era stato difficile convivere con quella nuova situazione. Erano tornati al loro appartamento a Metropolis e, soprattutto durante la notte, Damian tendeva ad alzarsi su entrambe le gambe senza pensarci e finiva col cadere per terra, imprecando e colpendo il pavimento con un pugno, frustrato; Jon si svegliava di soprassalto e si accovacciava accanto a lui, senza però offrirsi di aiutarlo ad alzarsi. Ci aveva provato una sola volta, spinto dalla sua solita buona fede, ma l'esperienza era stata tutt'altro che gratificante per tutti e due. Damian gli aveva urlato che non aveva bisogno di compassione, che poteva rimettersi in piedi da solo e che non sarebbe stata una gamba mancante a costringerlo a chiedere aiuto, salvo poi tremare sotto i suoi occhi e crollare su se stesso; in lacrime, si era aggrappato con forza alle maniche del corto pigiama di Jon e gli aveva mormorato delle scuse, stringendo le dita fino a conficcargli le unghie nella carne con una tale forza che, se fosse stato umano, gli avrebbe scorticato la pelle. Il fatto di non essere riuscito a sentire niente, però, aveva distrutto Jon. Con Damian sofferente fra le sue braccia, l'odore delle lacrime che gli solcavano il viso e il dolore che aveva sentito scorrergli in tutto il corpo a causa di quell'arto mancante, aveva sentito tutto il peso di quel corpo d'acciaio che possedeva e la sofferenza di non poter fare niente per Damian. E ancora più difficile era il dover andare quando i suoi doveri da Super lo chiamavano, costringendolo a lasciare Damian nel silenzio di quell'appartamento con la sola compagnia di Tito e Alfred. Damian lo tranquillizzava e gli diceva di poter stare qualche ora da solo, che il mondo aveva bisogno di Superman e che era consapevole del peso che portava sulle sue spalle... ma Jon si sentiva solo male quando lo faceva. Perché il mondo aveva altri Super su cui contare... Damian no. Era stato proprio a quel pensiero che era giunto ad una decisione difficile. Lasciando Damian in compagnia di Tim, il quale era andato a trovarli per portare a Damian qualche nuova attrezzatura hi-tech delle Wayne Enterprises, aveva dato appuntamento a suo padre e l'aveva aspettato alla Fortezza della Solitudine, esponendogli la sua decisione con voce chiara e ferma. Seppur in un primo momento Clark l'avesse guardato stranito, l'aveva abbracciato stretto e gli aveva detto che lo capiva, che aveva pensato lui stesso ad una soluzione così drastica ma che non aveva mai potuto farlo a causa del simbolo che portava sul petto. Avevano tergiversato ancora per un momento, ma alla fine Clark aveva aperto la porta pressurizzata dietro cui conservava la kryptonite dorata. Con un gruppo in gola, Jon aveva visto quella pietra luccicare davanti ai suoi occhi, aspettando fuori mentre suo padre, indossando una tuta specifica per proteggersi da quelle radiazioni, entrava con una scatoletta di piombo e ne prendeva un pezzo, chiudendola in esso. Quando gliel'aveva consegnata, si era premurato di ricordargli di usarla solo se era completamente sicuro di quella scelta, poiché la kryptonite dorata avrebbe fatto scomparire per sempre i suoi poteri. Ma Jon lo sapeva. Ed era stato assolutamente sicuro di ciò che aveva pensato di voler fare. Non l'aveva usata subito, però. Dopo aver abbracciato un'ultima volta suo padre, si era ficcato quella scatoletta di piombo in tasca ed era volato nuovamente verso Metropolis, trovando Damian addormentato sul divano in compagnia dei suoi animali domestici. Tim aveva lasciato un biglietto per dirgli che aveva preparato la cena per entrambi, e quando Damian si era svegliato, biascicandogli un «Bentornato» per chiedergli poi dove fosse stato, Jon gli aveva spiegato tutto e gli occhi verdi di Damian si erano ingigantiti dalla confusione. L'ira di Damian si era poi abbattuta su di lui come la terrificante e bellissima furia di una tempesta. Con una voce alta e cavernosa degna di suo padre, gli aveva urlato che era una stronzata, che non avrebbe dovuto fare una scelta del genere e che era il maledettissimo figlio di Superman, e abbandonare tutto solo per starsene insieme a lui era da completi idioti. Ma Jon, sorridendo, gli aveva preso le mani fra le proprie e se l'era portate alle labbra, baciandone il dorso prima di premere la fronte contro di esse e sussurrargli che l'avrebbe fatto altre dieci, cento, mille volte pur di vivere il resto della sua vita insieme a lui. Il silenzio li aveva avvolti pochi secondi dopo e Jon aveva sentito il battito del cuore di Damian accelerare come non mai, il tremolio delle sue membra e il suo respiro pesante, finché non si era morso il labbro inferiore e gli aveva dato una testata sul petto, sussurrandogli che era uno stupido, che usare la kryptonite dorata era un gesto estremo e che non sarebbe potuto tornare sui suoi passi, ma Jon, per l'ennesima volta, aveva ripetuto che lo sapeva. E Damian l'aveva biasimato per averlo fatto piangere come un idiota. Diana aveva giocato un ruolo fondamentale nella loro nuova vita. Dopo aver comprato la fattoria in cui aveva vissuto da bambino, con la ferma intenzione di trasferirsi lì insieme a Damian, Jon era volato da Wonder Woman con quella scatoletta in mano e gliel'aveva consegnata, incontrando lo sguardo interrogativo della donna quando le aveva spiegato cosa avrebbe voluto fare. Ed era stato con un sorriso stranamente dolce che Diana aveva ricambiato il suo sguardo, afferrando lei stessa la kryptonite dorata per rimodellarla nella sua fucina sotto lo sguardo di Jon; tra il crepitio delle fiamme e il rumore assordante del martello, un cerchio perfetto era emerso alla fine dall'acqua e Diana glielo aveva dato con i suoi migliori auguri, baciandogli entrambe le guance prima di lasciarlo andare con quella scatoletta di piombo contenente la promessa di una vita serena. Quando era tornato a casa, lo sguardo di Damian alla vista di quell'anello non aveva avuto prezzo. Sussurrandogli con voce rotta che era stato un folle, seppur con l'ombra di un sorriso sulle sue labbra, Damian gliel'aveva infilato al dito con mani tremanti, e Jon aveva cominciato a sentire i suoi poteri affievolirsi fino a non sentire più niente. Niente suoni provenienti dagli appartamenti vicini, nessun rumore in lontananza, nessun gorgoglio a chilometri di distanza né le voci delle persone che popolavano il mondo, solo... solo il battito del proprio cuore e il respiro di Damian contro la sua bocca. Aveva pianto, lo ammetteva. Se per gioia o chissà cos'altro, non lo sapeva. Sapeva solo che, con le lacrime agli occhi e un sorriso stampato in faccia, aveva infilato le mani fra i capelli di Damian e l'aveva baciato appassionatamente, sentendolo dargli bonariamente dell'idiota quando era stato il suo turno di infilargli un anello al dito. E quando avevano impacchettato le loro cose, affittando un camion per traslochi e guidato fino alla contea di Hamilton, avevano assaporato davvero cosa significasse vivere al di fuori dalle enormi ombre che li avevano avvolti per la totalità della loro vita. Jon scacciò quei pensieri, guardando Damian con un ampio sorriso. I raggi del sole illuminavano la sua pelle scura e il viso ancora un po' assonnato. «Ehi», lo salutò, issandosi meglio in spalla la balla di fieno per fare qualche passo verso di lui. «Dovresti riposare. Torna dentro». «Te lo scordi, è già snervante non poterti aiutare. Resto qui finché non hai finito». Jon roteò gli occhi e sbuffò ilare. «Quanto sei testardo... almeno prendi la medicina che ti ha prescritto il signor Pennyworth», provò, vedendo Damian storcere il naso al solo pensiero. «Gh. Ha un sapore orribile». «Beh, è una medicina. Non deve essere per forza buona», ridacchiò Jon, e Damian gli gettò un'occhiata con i suoi profondi occhi verdi. Era difficile capire che cosa pensasse in alcuni momenti, ma ben presto lo vide distogliere lo sguardo solo per fare qualche passo malfermo con la stampella e accomodarsi sul dondolo che avevano sistemato sul portico. «Vieni qui», ordinò Damian in tono imperativo. Per quanto avesse smesso di essere Redbird da mesi, il tono di comando non l'aveva abbandonato, e Jon ridacchiò tra sé e sé nel vedere che, nonostante tutto, Damian si stava riprendendo e stava tornando ad essere quello di un tempo. «Cerchi di sabotare il mio lavoro?» domandò divertito, e Damian sollevò un angolo della bocca in un ghignetto che la diceva lunga. «Non lo farei mai, signor Kent». «Che fine ha fatto il “signor Wayne”?» «Lo riguadagnerai quando ti sarai seduto accanto a me». Ridendo genuino, Jon scosse il capo e poggiò a terra la balla di fieno che stava cominciando a pesare un po', non possedendo più la sua super-forza, prima di gettare un'ultima occhiata verso i campi di grano e raggiungere il compagno; gli passò un braccio dietro alle spalle quando si accomodò al suo fianco, soffocando ogni sua replica in gola quando chinò il capo verso di lui per baciarlo. Sentì ben presto la lingua di Damian intrecciarsi con la sua e un suo braccio cingergli i fianchi, finché il fiato non venne meno ad entrambi e Damian si leccò le labbra, sollevando lo sguardo verso di lui. «Mhn. Un inizio accettabile», lo schernì, e Jon sbuffò sarcastico. «Ti odio». «Felice di sentirlo», canticchiò Damian, facendolo ridere ancora una volta prima di stringerlo maggiormente a sé. Jon abbassò lo sguardo sul suo volto rilassato e sull'anello che portava al dito, vedendo la kryptonite dorata di cui era composto luccicare quasi beffardamente alla luce del sole, come a volergli ricordare ciò a cui aveva rinunciato. Lui, però, sorrise dolcemente. Perdere deliberatamente i propri poteri era stata una decisione difficile, certo... ma non avrebbe cambiato quella nuova vita con Damian con niente al mondo. _Note inconcludenti dell'autrice  Questa storia era
stata scritta per il diciottesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,
ed ero molto indecisa se cominciare o meno a postare questa raccolta
qui su EFPEra partita come una scusa per scrivere le cosiddette curtain fic, e per citare Shun di Andromeda «tutto sto casino per "Te lo scordi"», ma ammetto che la cosa mi è sfuggita di mano e alla fine è diventata una vera e propria saga. Una saga così grande che tuttora continua e da cui non riesco a separarmi per determinati motivi. Ho cercato di dare una motivazione sensata a tutto, dal modo in cui Damian decide di ritirarsi al perché Jon fa ciò che fa e prende quella decisione, e in mio aiuto è venuta proprio la cosiddetta kryptonite dorata. Le persone fanno sempre cose pazze quando sono innamorate (cit) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
No Profit
Dona l'8% del tuo tempo alla causa pro-recensioni. Farai felici milioni di scrittori. |
Capitolo 2
*** Day after day, there are pieces of heaven ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2492 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Richard John Grayson, Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Just stop for a minute and smile: 3. "No, aspetta... era una battuta? Non l'ho capita!" Writeptember: 2. Antibiotico || Bonus. Immagine (X e Y distesi l'uno sull'altro sul pavimento con un ventilatore) SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Sonnecchiando sul divano davanti alla TV, con Alfred acciambellato sulle gambe e il muso di Tito poggiato contro la sua unica caviglia, Damian ci mise un secondo di troppo a rendersi conto che avevano bussato alla porta. Scombussolato, drizzò la schiena e trattenne uno sbadiglio, vedendo Tito alzarsi scodinzolante per correre all'ingresso prima di lui. Sbatté le palpebre, stranito. Chi poteva essere da richiamare l'attenzione dell'alano? Jon era a lavoro e non aveva dormito poi così tanto, così, con un piccolo sbuffo e borbottando che stava arrivando, afferrò la stampella e si incamminò lentamente verso la porta, cercando di non gravare con tutto il peso sulla sua unica gamba. Quando finalmente guardò dallo spioncino, l'incredulità che si dipinse sul suo volto fu senza prezzo. In abiti civili e con una scatola fra le mani, il volto sorridente di Richard parve riempire completamente la sua visuale prima che, passato l'attimo di sconcerto iniziale, Damian si decidesse finalmente ad aprire. Tito fu il primo a fargli le feste, sedendosi poi sul portico con la lingua penzoloni e un'espressione contentissima sul muso. «Grayson?» lo apostrofò subito Damian, sbattendo le palpebre un secondo prima che un braccio forte e muscoloso del fratello lo attirasse in un abbraccio, sollevando la scatola per evitare che venisse schiacciata dai loro corpi. «Sorpresa». Persino nel tono della sua voce si percepiva che stava ancora sorridendo, e gli batté ben presto una mano dietro la schiena prima di allontanarsi un po', osservandolo dritto negli occhi prima di mostrargli la scatola. «Ti ho portato qualcosa». Passato l'attimo di confusione iniziale, Damian guardò sospettosamente sia la scatola sia il volto di Richard. Poi si ricompose, sciogliendosi lui stesso da quell'abbraccio per sorreggersi meglio alla stampella. «Se non è la torta di mele di Pennyworth, ti disconosco come fratello», affermò in tono lugubre e lapidario, e Dick si portò la mano al petto, fingendosi indignato. «È questo il modo di parlare ad un pover'uomo che si è fatto migliaia di chilometri solo per vedere il suo fratellino preferito?» «Drama queen», lo schernì Damian, roteando gli occhi prima di dargli le spalle e incamminarsi nuovamente all'interno insieme al cane. «Entra, casa è abbastanza grande per ospitare te e il tuo melodramma», sbuffò ilare, sentendo la risata genuina del fratello prima che, entrando, fosse lui stesso a chiudersi la porta alle spalle. Damian non aveva bisogno di voltarsi per sapere che si stava guardando intorno, ma non gli disse niente e lo lasciò fare. Era la prima volta, da quando lui e Jon si erano trasferiti ad Hamilton, che qualcuno riusciva ad avere il tempo di venire a trovarli. Sapeva che non era per cattiveria, Gotham era sempre caotica e Grayson aveva da fare con la candidatura a Sindaco di Blüdhaven, ed Hamilton non era di certo dietro l'angolo. Ciononostante, suo padre chiamava quasi ogni giorno e di tanto in tanto faceva persino delle videochiamate - a voler essere sincero, Damian lo sentiva e lo vedeva più adesso di quando viveva alla villa -, così come il resto della famiglia; i Super erano gli unici che andavano più spesso a trovarli, ma solo perché avevano la possibilità di volare e per loro era decisamente molto più facile. A volte Clark portava loro qualcosa che Martha Kent aveva preparato appositamente, e Damian non poteva che esserne felice. Aveva imparato ad apprezzare la semplice bonarietà di Martha e capiva da chi avessero preso Clark e Jon. «Allora. Come vanno le cose, Little D?» chiese Richard di punto in bianco, e Damian gli scoccò una rapida occhiata con un sopracciglio inarcato per il modo in cui l'aveva chiamato. Il lupo perdeva il pelo ma non il vizio. «Ho ventiquattro anni, Grayson, non sono più un ragazzino», volle ricordargli con una finta aria sfinita, nonostante l'ombra di un sorriso si fosse comunque dipinta sul suo volto. «Comunque vanno... bene. Ci si abitua a tutto». Con un'andatura sicura nonostante il suo handicap, si diresse verso la cucina e lo invitò a seguirlo, con Tito che gli trotterellava dietro a debita distanza per non intralciare i suoi passi. «Vuoi un caffè?» Dick agitò una mano. «No, grazie, un po' d'acqua andrà benissimo», tranquillizzò mentre lo seguiva, ma quelle semplici parole riuscirono a strappare una risata a Damian. «Acqua ad un ospite? Pennyworth ti darebbe in testa il suo bastone da passeggio». La risata fu contagiosa, tanto che anche Dick ridacchiò. «Mi sembra di sentirlo da qui: padron Richard, dove sono finite le buone maniere? Le ho insegnato ad essere più educato di così!» replicò in tono teatrale e impostato, imitando al meglio la voce del buon maggiordomo e facendo sghignazzare ancora un po' il fratello minore. «Dovrai farti forza e bere del succo d'arancia, allora. Sarà una tortura, ma puoi resistere», ironizzò Damian, e Dick fu contento di vedere quant'era cambiato. L'ironia pungente e arrogante di quand'era bambino, aveva dato spazio a quella bonariamente divertita di un uomo ormai sicuro di sé che si era lasciato alle spalle gli orrori della sua infanzia. Dick accettò quindi di buon grado il bicchiere che Damian gli porse qualche momento dopo, consegnandogli la scatola per permettergli di tagliare due belle fette di torta e portarle lui stesso in soggiorno quando Damian gli consigliò di seguirlo. Dovettero spostare un po' Alfred dal divano, visto che se n'era letteralmente impossessato, e il gatto scese con un miagolio scocciato, prendendo posto nella sua cesta accanto al tavolino. Tito si acciambellò a sua volta ai loro piedi quando si accomodarono, e per quanto Dick avesse posato sul tavolino i piattini con la torta, a Damian non sfuggì il guizzo veloce che ebbero i suoi occhi quando adocchiò la protesi che aveva abbandonato contro il caminetto. «Mi ha convinto Barbara. La uso ogni tanto», disse, e Dick sussultò colto in flagrante, assumendo un'espressione vagamente imbarazzata. «Scusa, Damian. Credevo...» «Non scusarti, Grayson», tagliò corto, allungando una mano verso il tavolino per afferrare uno dei piatti. «È una scocciatura, ma quando sto in piedi a cucinare si rivela più utile della stampella». Affondò la forchetta nella fetta di torta, tagliandone un pezzetto prima di sollevare un angolo della bocca. «Mi aiuterà anche con la clinica». Dick si voltò verso di lui per fissarlo curioso. «Clinica?» chiese, e Damian tergiversò un po', umettandosi le labbra prima di ricambiare quell'occhiata. «Sai che non sono tipo da starmene con le mani in mano, Richard», cominciò in tono ovvio, raddrizzando la schiena. «Per quanto sia figlio di un miliardario, e so che papà tende a lasciare qualcosa sul mio conto, io e Jon vogliamo la nostra indipendenza». Osservò il fratello, il quale lo stava ascoltando con estrema attenzione, per la prima volta senza fare battute o sorrisetti. «Jon sta lavorando alla sede giornalistica di Hamilton; non succedono cose eclatanti, ma dal figlio di due giornalisti non mi aspettavo diversamente. Per quanto riguarda me, anche se mi occupo con Jon della fattoria e mi tengo in allenamento per quanto concesso dalla mia... disabilità», si interruppe un attimo, abbassando le palpebre prima di tornare a fissare Dick con grandi occhi verdi, «non posso passare l'intera giornata a non fare niente. La settimana prossima ci sarà l'inaugurazione della mia clinica veterinaria». Se Damian avesse dovuto quantificare un sorriso, sarebbe stato difficile farlo con quello che si era appena fatto strada sulle labbra di Richard. Il suo volto si era letteralmente illuminato come se un raggio di sole fosse appena entrato nella stanza, e le braccia che lo strinsero furono un faro in una tempesta. «Sono fiero di te, ragazzo». Poche parole che per alcuni avrebbe potuto non significare niente, ma che per Damian significarono tutto. La sua vita era stata un'altalena infinita di azioni che avrebbe preferito dimenticare, gesti e parole taglienti quasi quanto la lama che aveva affondato nelle carni di chi lo ostacolava, continuamente in bilico tra due eredità che esigevano che scegliesse ciò che avrebbe dovuto essere, e per quanto una clinica potesse sembrare una cosa da nulla... per uno come lui, per un giovane che aveva ferito e si era redento, che era morto e aveva perso molto, significava dare una svolta alla propria vita. Damian ricambiò quell'abbraccio con gioia, lasciandosi andare al conforto e al calore che Richard voleva trasmettergli. Lo ammetteva: quella sorpresa che gli aveva fatto, nonostante avesse finto fastidio, non gli dispiaceva affatto. Non si accorse nemmeno del tempo che passò tra una chiacchiera e l'altra, venendo aggiornato da Richard sulla situazione a Blüdhaven e persino sulla sua relazione con Barbara, cosa che l'aveva fatto ghignare divertito quando Grayson, alla fine, gli disse di voler finalmente fare il grande passo con lei dopo anni e anni di inutile tira e molla. Due fette di torta e tre bicchieri di succo d'arancia dopo, Damian gettò uno sguardo all'orologio appeso alla parete, massaggiandosi poi la coscia sinistra con vaga incertezza. «Grayson», chiamò infine, e Dick, che si era rilassato, distolse lo sguardo dalla televisione. L'avevano accesa solo per tenerla bassa e giusto per compagnia, senza seguire con vero e proprio interesse il programma che stavano trasmettendo; Alfred si era persino appropriato di uno dei braccioli del divano, sbadigliando sonoramente senza dar peso a nessuno dei due umani. «Mhn?» «Potresti...» Damian si schiarì la gola, raschiando con i denti il labbro inferiore. I suoi occhi verdi guizzavano da una parte all'altra del soggiorno, e Dick lo osservò con uno sguardo tra il curioso e il preoccupato, dato il nervosismo che sembrava essersi impossessato del suo corpo. Lo spronò solo con lo sguardo, conscio che fargli pressioni avrebbe solo fatto sì che si chiudesse in se stesso. E funzionò, poiché Damian trasse un sospiro e continuò. «Potresti darmi una mano con il bendaggio?» La voce era bassa, quasi si fosse appena vergognato di quella richiesta, ma Dick sollevò un angolo della bocca in un dolce sorriso prima di poggiargli una mano su una spalla. «Certo», disse semplicemente, vedendo Damian guardarlo un po' di sottecchi prima che l'ombra di un timido sorriso si disegnasse anche sulle sue labbra, e fu lui stesso a dirgli di cosa aveva bisogno. Senza dire una parola, Dick si alzò e seguì le direttive di Damian, che gli disse di prendere una bacinella d'acqua calda, del talco, del sapone neutro e un tubetto di pomata che conservava in bagno; Dick notò che era a base di lanolina, e Damian si giustificò con una breve scrollata di spalle, dicendo che la cute del moncone, di tanto in tanto, risultava un po' secca. Non fece domande, poiché si rese conto che la situazione, nonostante tutto, non metteva Damian esattamente a proprio agio. «Ci sono anche degli antibiotici e delle garze sterili nell'armadietto in corridoio», aggiunse Damian, torcendosi un po' le mani nell'attesa. Quando Dick tornò con tutto l'occorrente, lui aveva già sciolto il nodo del pantaloncino e lo aveva sollevato al di sopra della coscia, prima di cominciare a togliere poco a poco la vecchia fasciatura; Dick non gli fece pressioni né tanto meno gli diede fretta nel notare le sue mani tremanti, si sedette semplicemente sul pavimento e aspettò, consapevole dei muscoli rigidi di Damian e di come la cosa sembrasse agitarlo. Poteva capirlo: oltre a Jon, e ovviamente Alfred, non aveva permesso a nessuno di vedere ciò che era rimasto del suo arto, e fu solo quando Damian stesso gli diede il consenso che Dick tolse ciò che era rimasto della fascia, così da potersi occupare di lui. Fu il più delicato possibile. Dopo aver insaponato un po' la spugnetta bagnata, cominciò a ripulire l'incavo del moncone con molta attenzione, sentendo Damian trattenere il respiro per tutto il tempo in cui se ne occupò; si premurò di asciugare molto bene la pelle per evitare che l'umidità si intrappolasse tra essa e il bendaggio, usando anche il talco. Solo in seguito Damian gli chiese di passargli un po' di pomata, aspettando qualche momento prima di farsi aiutare con la fasciatura e allungare una mano per afferrare bicchiere e antibiotici. «Grazie, Grayson», disse infine, con le palpebre abbassate e la testa poggiata contro lo schienale del divano. «Non dirlo nemmeno per scherzo», rassicurò Dick con uno dei sorrisi più solari presenti nel suo campionario, richiamando a sé l'attenzione di Damian. «Davvero, Grayson. Grazie». «Okay, Little D». Batté le mani un paio di volte, ignorando l'occhiataccia ricevuta per quel nomignolo. «Se vuoi ringraziarmi, mi spiace per te ma, visto che sono qui, ti tocca una cosa assolutamente essenziale». «Se è un altro “abbraccio alla Grayson”, credo di averne avuti abbastanza». «Cosa? Oh, no, quelli non saranno mai abbastanza. Ma avevo qualcos'altro in mente». Il sorriso sulle labbra di Richard si allargò così tanto da sembrare il Joker, e la cosa fu altamente inquietante. «Adesso inserirò la password del mio account Disney+, faremo del popcorn e ci butteremo sul divano per una bella maratona di film... e non c'è niente che tu possa fare per fermarmi». Gli occhi di Damian si dilatarono. «No, aspetta... era una battuta? Perché non l'ho capita». «Sai benissimo che non lo era. Sono mortalmente serio», ridacchiò con un'espressione che la diceva lunga, afferrando il telecomando per inserire le sue credenziali. A nulla erano valse le lamentele di Damian, alla fine Dick aveva deciso e Damian non poté fare altro che accontentarlo. Difficilmente si riusciva a dire di no a Dick Grayson, e se si metteva in testa di fare una maratona di film Disney... non ci sarebbe stata invasione aliena che avrebbe distolto la sua attenzione da quella sua idea. Peggio ancora se intendeva partire con un film come Coco. Quando Jon tornò, quella sera, la scena che gli si presentò davanti fu divertente e sconcertante al tempo stesso. Sdraiati l'uno sull'altro sul tappeto, con Big Hero 6 che ancora scorreva sullo schermo e una ciotola di pop corn ormai vuota abbandonata sul tavolino, Damian se ne stava a pancia in giù sullo stomaco di Dick, che ronfava con un braccio a nascondergli il viso mentre i capelli venivano pigramente mossi da un ventilatore abbandonato sul pavimento. Alfred il gatto si era bellamente acciambellato sulla schiena di Damian e Tito si era praticamente disteso accanto a loro, e Jon dovette mordersi l'interno della guancia per non mettersi a ridere. Erano così... adorabili. Non si era aspettato di trovare Dick, ma era contento che Damian non avesse passato la giornata da solo e che fosse stato in compagnia del fratello. Jon si avvicinò silenziosamente, chinandosi per sfiorare una guancia di Damian con un bacio leggero; lo vide sorridere nel sonno, ma non si mosse, completamente rilassato mentre sonnecchiava addosso al fratello. Li avrebbe lasciati dormire ancora un po'... e poi, una volta svegli, avrebbero dovuto spiegargli perché, dell'unica fetta di torta col bigliettino che recitava “Per Jon”, erano rimaste solo poche mele e un pezzo di crosta. _Note inconcludenti dell'autrice  La
saga ovviamente continua. E c'è pure Coco perché in
realtà anche questa fic è stata tutta una scusa, io mi
dilungo davvero troppo. Ma c'est la vieComunque, facciamo un piccolo passo indietro. Il rapporto che si è creato tra Dick e Damian durante i fumetti (in fin dei conti, come Dick stesso dice, lui è stato il suo primo Robin) mi è sempre piaciuto, hanno proprio quell'attaccamento emotivo che solo tra fratelli si può creare, per quanto non sia il sangue a legarli ma le esperienze che hanno passato insieme. Però io sono del parere che la famiglia non è solo quella di sangue, anzi, a volte è proprio quella che ti crei e con cui cresci a valere più di un milione di soli Sproloquio a parte, commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 3
*** A Mother's Love For Her Son ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2487 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Talia Al Ghul Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Malinconico Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Writeptember: 2. Avvelenamento || 3. X non vuole vedere Y Una volta nella vita: Bonus 4. Fare pace con un parente che non si vedeva da tempo SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Da quando lui e Jon si erano trasferiti ad Hamilton, la vita di Damian era diventata abbastanza tranquilla. La clinica che aveva aperto andava a gonfie vele e aveva cominciato ad occuparsi per lo più degli animali della fattoria, tra mucche, cavalli e a volte qualche maialino che gli dava un po' di filo da torcere nonostante la protesi; tra i molti dottorati che aveva conseguito quand'era ancora alla Lega - in particolar modo grazie al fatto che le sue doti psicofisiche fossero sempre state al di sopra della media -, non avrebbe mai pensato che quello di scienze veterinarie un giorno gli sarebbe servito davvero, ma era decisamente contento di averlo. Quel giorno il suo unico paziente era stato un gatto trovato da Kathy - quando era tornata dal suo viaggio interspaziale con Maya settimane prima, e aveva saputo cos'era successo, non aveva perso occasione di andare a trovarli con Maya stessa -, quindi Damian aveva potuto passare gran parte della giornata a rilassarsi con Jon, godendosi entrambi quel giorno libero che erano riusciti ad incrociare. Damian ne aveva anche approfittato per delegare a Jon il compito di portare a spasso Tito nel pomeriggio, ma quando Jon tornò, con qualche pagliuzza di fieno fra i capelli e le guance arrossate dalla corsa, si fermò sulla soglia di casa nel vedere Damian immobile accanto al tavolino su cui avevano il telefono, una mano chiusa a pugno sulla stampella e l'altra stretta così forte intorno alla cornetta che, se avesse posseduto la super-forza, avrebbe potuto ridurla in mille pezzi. «D?» lo richiamò mentre si sfilava gli stivali, sbattendo le palpebre nel vedere la sua espressione. I suoi occhi erano ingigantiti, il suo volto aveva assunto un'espressione così scioccata che Jon, mentre si avvicinava, si irrigidì e si preoccupò. «Damian?» chiamò ancora con un fil di voce, e fu un attimo: Damian sbatté così forte la cornetta del telefono che quasi rischiò di romperla, sussultando come se si fosse appena reso conto del proprio gesto e facendo sussultare anche Jon. «Ehi... tutto bene?» riprovò, poggiandogli una mano sulla spalla. Damian sapeva benissimo che il suo comportamento aveva messo in allerta Jon, poiché non aveva bisogno di sentire il suo battito cardiaco come avrebbe fatto mesi prima per capire che era agitato, ma ci mise comunque attimi che parvero interi minuti prima di voltarsi verso di lui e fissarlo con sguardo spento. «Era mia madre». A quella singola frase, sul volto di Jon corse un turbinio di mille emozioni. La prima volta che aveva conosciuto Talia, lui e Damian erano a scuola, alla West-Reeve di Metropolis. Lui aveva dieci anni e Talia si era presentata con una spada e un abito appartenente alla Lega degli Assassini, desiderosa di reclutare Damian per una missione che si era rivelata poi quella di assassinare Lois Lane. Sua madre. E quella stessa notte, dopo essere riusciti a fermarla e a rovinare i suoi piani, Damian gli aveva raccontato del suo passato nella Lega, di ciò che Talia gli aveva insegnato e di come le sue mani, nonostante la sua giovane età, fossero state costantemente macchiate di sangue. Per quanto Jon gli avesse detto che non aveva colpa, che a quel tempo era solo un bambino e che doveva essere dura tenersi dentro quel peso, sapeva che di tanto in tanto, seppur si fosse lasciato il passato alle spalle, quello stesso passato tornava a gravare su di lui come un'ombra che inghiottiva quel piccolo spiraglio di luce in cui riusciva a riscaldarsi. Jon scacciò quei pensieri, traendo un lungo respiro direttamente dal naso. «Cosa voleva?» chiese, e dovette ricorrere a tutta la sua calma per riuscire a porre quella domanda, vedendo Damian mordersi il labbro inferiore con furia e tergiversare per un altro lungo momento. «Voleva vedermi». Damian alzò la testa per fissarlo, la mano sulla stampella tremava al solo pensiero. «Io non... io non voglio vederla, Jon». Aveva cominciato a respirare pesantemente, gli occhi verdi che guizzavano incontrollati nella stanza da una parte all'altra, il fiato che sembrava essersi ormai spezzato nel fondo della sua gola e il petto schiacciato da un peso che sembrava trascinarlo nel fondo di un oscuro oceano. «Vedrebbe in che condizioni sono, storcerebbe il naso e sputerebbe la sua disapprovazione, direbbe che è colpa del codice morale di mio padre se sono ridotto in questo stato e che sono diventato solo un peso, un inutile derelitto la cui menomazione è motivo di vergogna, che avrei dovuto accettare il mio destino e morire come il soldato che sono stato addestrato ad essere, senza fuggire dal campo di battaglia per continuare a vivere come un--» «Damian, D, fermo». Jon frenò immediatamente il flusso delle sue parole. Damian aveva cominciato ad iperventilare, lo sguardo era ormai spento e il modo in cui lo fissava faceva comprendere benissimo lo stato confusionale in cui si trovava, senza contare il suo continuo deglutire come se sentisse la gola secca; si era anche portato una mano al petto, cercando di rimanere in piedi per quanto concesso dalla sua unica gamba. Fu lui stesso ad aiutarlo ad incamminarsi verso il divano, trascinandolo come se fosse letteralmente un automa senza volontà, troppo scosso da quella che per altri sarebbe stata solo una semplice telefonata. Ma non per Damian. Le parole di Talia, per lui, erano sempre state come un veleno. Un veleno che per anni aveva continuato a scorrere nelle sue vene, intossicandolo senza che lui riuscisse a trovare una cura. Per quanto cresciuto, per quanto sceso a patti con ciò che era stato e per quanto avesse cercato di redimersi, Talia era sempre lì, sempre presente, premendo e gonfiando nel suo petto quel senso di inadeguatezza che gli aveva scavato dentro. «Non la vedrai, D. Non devi». La voce di Jon era ferma e sicura, e poggiò il palmo sulla sua guancia. «Non lo permetterò». Damian si umettò le labbra e deglutì, sfiorando il dorso della mano con la punta delle dita. «Non sei più invulnerabile, e se lei--» «Abbiamo già affrontato tua madre». «Ed eravamo Robin e Superboy», replicò Damian con voce rauca, e a quel punto Jon poggiò la fronte contro la sua, chiudendo gli occhi. «Anche se non siamo più eroi, siamo ancora una squadra». Damian si raschiò il labbro inferiore con i denti e aprì la bocca per replicare, ma poi lasciò perdere e tentò di annuire lentamente, stringendosi a lui e artigliando fra le mani il retro della camicia di flanella. Quel veleno aveva cominciato ad avvelenargli il cervello e dovette scacciare quei pensieri più più volte, sentendo l'ansia attanagliargli le viscere mentre se ne stava fra le braccia di Jon. Jon, dal canto suo, aveva passato il resto del pomeriggio a cercare di calmare Damian, il quale alla fine era letteralmente crollato fra le sue braccia con un lieve accenno di febbre; era sempre stato un tipo che difficilmente si lasciava governare alle proprie emozioni e che aveva sempre avuto un piano B per tutto, ma le sue attuali condizioni, unite al fatto che non vedesse sua madre da anni, aveva contribuito a renderlo emotivamente instabile. Jon l'aveva quindi portato a letto e gli aveva tamponato la fronte accaldata con una pezza umida, prendendosi cura di lui finché alla fine il suo respiro non si era stabilizzato e aveva cominciato a dormire con calma. Solo a quel punto si era messo il pigiama e si era coricato al suo fianco, ma ore dopo, ritornato del tutto in sé, Damian aveva finito per drizzarsi a sedere sul letto e guardare il volto di Jon nella penombra. Non ricordava quando avesse perso i sensi, ma sentiva di aver bisogno di una boccata d'aria. Così, spostando silenziosamente il braccio di Jon che si era appropriato dei suoi fianchi, afferrò la stampella accanto al comodino e si mise in piedi, traballando un po'; Damian si portò un dito alle labbra per far cenno a Tito di fare silenzio, giacché il grande alano aveva drizzato il capo e un orecchio con fare confuso, e si incamminò fuori dalla camera da letto, scendendo le scale con quanta più attenzione possibile. Poté respirare liberamente solo una volta fuori, seduto sul portico sotto le stelle. La brezza della notte faceva frusciare i campi di grano e il frinire dei grilli fra gli alberi era piacevole e rilassante, cosa di cui, in quel momento, aveva assolutamente bisogno. Sentiva ancora il peso di quella giornata sulle spalle, ma forse avrebbe... «Damian». La voce di sua madre riecheggiò nella mezza oscurità. Damian ebbe un momento di panico, ma strinse le palpebre così in fretta che per un momento vide una moltitudine di puntini luminosi davanti agli occhi prima di riaprirli. A pochi passi da lui, in un abito verde scuro dai bordi dorati, sua madre lo osservava con un'attenzione tale che non aveva mai visto, lo sguardo che correva su tutta la sua figura come se lo stesse sondando nell'anima. Damian si sentì male. Non voleva essere fissato in quel modo, non voleva leggere la delusione o, peggio ancora, la compassione sul volto di sua madre. Non voleva vederla e basta. «...se sei venuta qui per schernire le mie condizioni, madre, voglio che tu te ne vada. Te ne prego», disse con la voce più ferma a cui riuscì ad attingere, stringendo la stampella così forte che le nocche divennero bianche. Di tutta risposta, però, i passi della donna si fecero più vicini; lasciò che lui li ascoltasse, non più un'ombra fra le ombre, e Damian si voltò nello stesso istante in cui Talia - l'orgogliosa Talia, la donna fredda e calcolatrice che aveva messo se stessa al di sopra di tutto e tutti - si inginocchiò davanti a lui, prendendo le sue mani fra le proprie per portarsele alle labbra morbide e carnose. Quel gesto lasciò Damian interdetto, ancor più quando la vide abbassare le palpebre, le lunghe ciglia nere curve contro le guance, e poggiò la fronte contro la sua coscia, sfiorando il punto in cui i calzoncini pendevano vuoti. «عظم من عظامي و لحم من لحمي», sussurrò in arabo, e il cuore di Damian saltò un battito. Ossa delle mie ossa, carne della mia carne. Divorato dal pensiero che sua madre avrebbe potuto considerarlo un fallimento, che avrebbe visto la sua menomazione come qualcosa da criticare e come un punto fermo per far valere le proprie convinzioni, Damian non aveva mai pensato che Talia avrebbe potuto reagire in quel modo. Boccheggiò come un pesce fuor d'acqua, fissando gli occhi della donna quando quest'ultima sollevò nuovamente il capo per ricambiare il suo sguardo; lasciò andare le sue mani solo per portarsene una all'altezza del cuore, gesto che fece incrinare un po' la maschera d'odio che si era dipinta sul volto di Damian. «So che non avresti voluto che fossi qui, figlio mio». La voce di Talia era bassa, un fruscio che parve confondersi con il frusciare della cappa di fogliame poco distante da loro. «Ma quando ho saputo cosa ti era successo... ho lasciato il Bialya per accertarmi che tu stessi bene». Damian sbatté le palpebre, incredulo. Faticava a credere a quelle parole, ma non aveva mai visto quell'espressione ferita sul volto di Talia. Da quando, anni addietro, gli aveva chiesto redenzione... non era mai riuscito a leggere niente sul volto di pietra di quella donna. «...volevi vedere come stavo?» domandò a mezza voce e, al cenno d'assenso di Talia, il cuore di Damian cominciò a battere così forte che, se avesse potuto, sarebbe uscito dal petto. Nel tentativo di calmarsi e di non farsi nuovamente prendere dal panico del pomeriggio, inspirò profondamente e chiuse gli occhi. Richiamò alla mente la mano di Jon sulla sua guancia, gli abbracci di Richard, le parole orgogliose di suo padre, Drake che chiedeva il suo parere riguardo a nuovi progetti tecnologici, Pennyworth e le sue torte di mele... Barbara, Cassandra e Stephanie, e persino Todd e le sue pessime battute, o il modo in cui cercava di alleggerire la situazione dietro un'aria sconsiderata. Con il ricordo della sua famiglia in mente, si sentì più stabile e coi piedi per terra, rialzando debolmente le palpebre. «Perché proprio adesso, madre?» domandò con un filo di voce. «Sei stata molto chiara, in passato: la prossima volta che ci vedremo, non sarà un incontro amichevole». La sua voce suonava del tutto simile a quella della donna davanti a lui. «Perché hai aspettato tutto questo tempo e, quando più avevo bisogno di te, non ci sei stata?» Sul viso di Talia si allargò il dolore e il dispiacere, una reazione umana che Damian non era certo le fosse possibile, e la mano della donna si posò sul suo ginocchio. «Perché perderti senza poterti dire addio non è mai stata un'opzione, per me. Perché se anche ti avessi tagliato a pezzi... probabilmente dopo mi sarei tolta la vita. Ma l'idea di perderti davvero senza poterti rivedere un'ultima volta mi strazia il cuore, bambino mio». Se qualcuno gli avesse detto che avrebbe sentito quelle parole uscire dalla bocca di Talia, Damian non ci avrebbe mai creduto. La fissò incredulo, quasi si fosse trovato dinanzi ad una donna che in realtà non conosceva, e nel continuare a guardare quegli occhi, così verdi e profondi come i suoi, non seppe più cosa dire. Le parole taglienti che avrebbe voluto pronunciare erano morte sulle sue labbra nel momento stesso in cui Talia si era espressa, e faticò persino a sentire la domanda che gli venne fatta qualche attimo dopo. Gli aveva davvero chiesto di poterlo abbracciare? Lei, la donna che di solito non chiedeva il consenso per niente, che faceva ciò che voleva quando e come più l'aggradava... aveva davvero posto una domanda del genere? Damian resistette all'impulso di schioccare la lingua sotto al palato e di spostare un po' il mento all'indietro, poiché in realtà non aveva davvero la forza di dirle di no. Avrebbe dovuto essere arrabbiato, avrebbe dovuto inclinare la testa all'indietro e, con un'espressione insoddisfatta e le sopracciglia sollevate, avrebbe dovuto farle capire solo con il suo linguaggio del corpo che non intendeva accettare quel gesto di pace. Invece, contro ogni aspettativa, inclinò il capo da entrambi i lati senza dire una parola, sentendo la tensione tra loro scoppiare come una bolla di sapone: la donna gli si sedette accanto e gli gettò letteralmente le braccia al collo, e Damian abbassò le palpebre mentre ricambiava quell'abbraccio con il cuore più leggero e lo scintillio di una lacrima, avvertendo dietro di sé una terza presenza che, in silenzio, li osservava dalla soglia di casa. Talia non era stata presente per gran parte della sua vita. Ma quella notte, stretto fra le sue calde braccia come quando era solo un bambino avvolto nell'enorme mantello di un padre sconosciuto, Damian ricordò cosa significasse avere una madre. _Note inconcludenti dell'autrice  Ogni
tanto mi piace ricordare i bei tempi in cui Talia era una madre
quantomeno decente. Quindi ecco qui che, quando viene a sapere che
cos'è successo a Damian, va a trovarlo (seppur con i suoi soliti
modi un po' strani) e gli chiede praticamente scusa a modo suo. Vorrei
spendere due parole, perché ci sono due spiegazioni da fare in
questa storia.Una parte è stata scritta da Shun di Andromeda (Nel tentativo // bambino mio), che era particolarmente ispirata mentre le mandavo spezzoni e, niente, alla fine mi è piaciuto così tanto quello che ha scritto che ho deciso di lasciarlo e di amalgamarlo alla storia. Poi. Un'altra cosa riguarda il linguaggio del corpo usato da Talia e Damian, poiché nella cultura araba le persone parlano molto con il corpo e quindi il loro atteggiamento è spiegato anche in questo modo. Per vostra curiosità, ecco di seguito:
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Capitolo 4
*** Just like brothers ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1888 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Jason Peter Todd Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Writeptember: 1. Cura lunga || 4. X è una persona splendida SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Era la prima volta che Jon si ammalava, ed era decisamente la prima volta che si ammalavano entrambi nello stesso istante. Abituati ad un clima tendenzialmente diverso da quello di campagna - e tenendo conto che Jon non aveva mai dovuto sperimentare la debolezza umana fino a quel momento -, alla fine l'influenza aveva avuto la meglio sul fisico di entrambi, soprattutto su di lui che aveva il sistema immunitario già provato dalla sua attuale situazione. Negli ultimi mesi, Damian si era letteralmente riempito di farmaci, anche se il dolore alla gamba stava cominciando a dissolversi. Pennyworth gli aveva detto che non era raro avere, soprattutto all'inizio, la cosiddetta sindrome dell'arto fantasma, quindi tosse e raffreddore, uniti ad un pizzico di febbre, erano stati davvero il male minore. Peccato che Jon non la pensasse allo stesso modo. Aveva passato i primi tre giorni a letto - anche lui, in realtà, ma l'aveva presa con maggior filosofia - e aveva brontolato tra sé e sé mentre rotolavano nelle coperte, con la voglia di alzarsi letteralmente pari allo zero. Adesso, seppur dovendosi fare forza, Damian era almeno seduto sul letto per cercare di ricomporsi, anche se Jon si stava ancora massaggiando le tempie e tirava su col naso, raggomitolato nel piumone. «Sto per morire, D...» biascicò tra un colpo di tosse e l'altro. «...vedo una luce in fondo al tunnel...» Damian sollevò lo sguardo al soffitto e sbuffò, roteando gli occhi mentre si allungava verso la stampella abbandonata accanto al comodino. «Gh, quanto sei melodrammatico... hai solo un po' di influenza, idiota», gli rese noto, e Jon si lasciò sfuggire un altro lugubre lamento. «Perché deve fare così schifo?» piagnucolò. «Benvenuto al lato oscuro dell'essere umano, J». Il naso di Jon, rosso a causa del raffreddore, spuntò al di sopra delle coperte e gli occhi azzurri e febbricitanti si puntarono sul volto di Damian. «Oh, ti prego, dimmi che non hai appena citato Star Wars», bofonchiò, vedendolo sollevare un angolo della bocca in un sorrisetto che la diceva lunga. «D'accordo, Jonathan. Non te lo dirò». Borbottando qualcosa fra sé e sé, Jon scostò finalmente la coperta e rotolò al fianco del compagno, sporgendosi quanto bastava per poggiare la testa sulle sue gambe e alzare lo sguardo per fissarlo da quella posizione. Nonostante il rossore sul viso, le labbra gonfie e le narici screpolate per il troppo soffiare - e Jon era certo di avere lo stesso aspetto di Damian, se non peggiore -, sorrise e allungò una mano verso di lui, sfiorandogli il mento con due dita. «Devi proprio farti la barba», disse divertito, sentendo i peli solleticargli i polpastrelli. La mano di Damian sfiorò ben presto il dorso della sua e, ricambiando con un breve stiramento di labbra, il giovane si chinò per sfiorargli la bocca e sentire la peluria dell'altro contro la faccia. «Mhn... anche tu», ironizzò un po', prendendosi un momento per osservarlo da quella posizione prima di battergli una mano su un braccio. «Ora piantala di frignare e alzati», affermò, aspettando che Jon rotolasse nuovamente via sul materasso prima di sistemarsi la stampella sotto braccio e puntellare il proprio peso sulla gamba buona. Seppur non sembrasse affatto convinto della cosa, Jon si massaggiò le tempie un'ultima volta e si sforzò di sollevare il pollice della destra, per quanto avesse nascosto gli occhi dietro il palmo dell'altra mano. «Okay, okay... dammi un minuto, D», lo liquidò, e Damian scosse la testa, lasciandolo stare ancora un po' mentre si avviava fuori dalla camera da letto. Non giudicava del tutto l'atteggiamento di Jon o il modo in cui si era buttato giù per un po' di influenza, ma, per quanto non ne fosse abituato, avevano davvero raggiunto quello che per Damian era il limite. Era arrivato il momento di darsi un contegno, anche perché era pomeriggio e avevano perso l'ennesima giornata a letto; cambiare un po' aria, e spostarsi almeno in soggiorno per non ammuffire sul materasso, avrebbe fatto bene ad entrambi... insieme ad una tazza di the, probabilmente. Pennyworth gli aveva inculcato che poteva risolvere ogni cosa, per quanto ironico potesse sembrare. Tossicchiando, Damian raggiunse lentamente la cucina con Tito che gli trotterellava accanto, ma non fece nemmeno in tempo ad allungare la mano verso la credenza che fu un attimo; la finestra alla sua sinistra esplose in mille pezzi e gli scappò un grido sorpreso mentre una pioggia di vetri si riversava sul pavimento della sua cucina, e una mano si allungò così in fretta verso il ceppo dei coltelli che si rese conto di che cosa gli fosse piombato in casa solo nel momento stesso in cui le dita si strinsero intorno al manico. «Todd!» esclamò isterico, sgranando le palpebre mentre lo sguardo si posava sulla figura rannicchiata di quello che avrebbe dovuto essere suo fratello maggiore. E quest'ultimo, come se nulla fosse, si rimise in piedi e si ripulì la giacca di pelle dai frammenti di vetro, togliendosi il casco con un movimento fluido per ravvivarsi i capelli all'indietro. «Scusa, pulce, abitudine», minimizzò, e il volto di Damian divenne letteralmente rosso. Ma stavolta l'influenza che albergava nel suo corpo non c'entrava niente. «Abitudine?!» La voce si alzò di un'ottava, nervosa a dir poco, mentre con una mano indicava il telaio sfondato e le imposte ormai ridotte ad una massa informe, senza contare il vetro a terra. «Hai sfondato la mia fottuta finestra!» Di tutta risposta, le labbra di Jason si curvarono in un sorriso così ampio che sarebbe stato bene sul volto di Dick, ma che sul suo sembrava una vera e propria presa per il culo. «Ma ho portato la torta di mele!» esclamò in tono ironico e una faccia da schiaffi, aggrottando ben presto le sopracciglia quando si soffermò sulla figura del fratello minore; sghignazzò, poggiando il casco sulla penisola. «Cristo, con la barba sembri tuo nonno nei suoi tempi migliori». Bastarono quelle poche parole a far assottigliare le palpebre di Damian, che distese anche le labbra in una linea sottile. «...fuori da casa mia», ordinò lugubre, indicando l'uscita con la punta del coltello che reggeva ancora in mano; però, di tutta risposta, Jason si avvicinò e gli batté una mano su una spalla. «Rilassati, nano», lo apostrofò, il che era ironico visto che, se avesse raddrizzato la schiena, Damian l'avrebbe bellamente superato di qualche centimetro. E lui era alto un metro e ottantotto. «Stavo scherzando. Sono venuto a vedere come ve la passate tu e spruzzetto di sole». Damian abbassò il coltello lungo un fianco, ma fu tutt'altro pronto ad abbandonare l'espressione innervosita che si era dipinta sul suo volto. «Uno: non pensavo che Grayson riuscisse a corrompere anche te con quei dannati film. Due: abbiamo una fottuta porta!» si alterò di nuovo, sentendo improvvisamente le vertigini; il coltello gli scappò di mano e la presa sulla stampella venne meno, e sarebbe certamente caduto per terra come un sacco di patate se due forti mani non lo avessero afferrato. Jason lo osservò sconcertato, issandolo fra le proprie braccia nel rendersi conto che era bollente. «Ehi, ehi, piccoletto. Ti senti bene?» «Abbiamo l'influenza». La voce di Jon giunse un po' cavernosa, come se si fosse trovato all'interno di una grotta profonda. Era fermo sulla soglia della cucina, avvolto letteralmente in un plaid e con i capelli ancora più in disordine di quanto non lo fossero di solito. Se non avessero avuto entrambi l'aspetto di chi era stato masticato e sputato per giorni interi, Jason avrebbe potuto pensare che avessero passato ore a scopare. Guardò l'uno e l'altro con un sopracciglio inarcato, gettando un'occhiata persino a Tito che, distante dal casino che si era venuto a creare, lo guardava con un'espressione tale che Jason quasi pensò che fosse l'unico a possedere un neurone funzionante, in quel momento. «Siete due idioti», affermò infine, passando un braccio sotto l'incavo dell'unico ginocchio di Damian per sistemarselo addosso e rimettersi in piedi col suo peso ben bilanciato contro di sé. «Se state davvero così male, non potevate chiamare qualcuno?» chiese con uno sbuffo, e il sorriso colpevole e imbarazzato di Jon rispose per lui. «Non è così grave come sembra», bofonchiò Damian, ma era chiaro che lo avesse affermato solo per dire. «Io avrei da ridire, ma...» «Zitto, J». Nel sentire quel breve battibecco, Jason arcuò un sopracciglio. «Mocciosi, ecco cosa siete». Roteò gli occhi. «Dov'è il soggiorno? Non voglio che vi muoviate dal divano finché non avrò finito di prepararvi qualcosa». «Cosa sei, nostro padre?» «Preferiresti che chiamassi Alf e gli dicessi che siete stati così stupidi da ignorare i suoi consigli per giocare ai moribondi?» Quella singola sentenza fu capace di spegnere ogni altra replica, tanto che fu Jon stesso a guidare Jason fuori dalla cucina e poi verso il soggiorno, dove Damian, nonostante le repliche, venne adagiato sul divano insieme ai plaid e i cuscini che lo affollavano; Jason intimò anche a Jon di sedersi e lui, seppur avesse aperto bocca per replicare, lasciò perdere quando gli venne lanciata un'occhiataccia degna di Batman in persona, così si limitò solo ad accomodarsi e a starsene avvolto nel proprio plaid, vedendo Damian fare lo stesso. Jason se ne tornò in cucina solo dopo che fu sicuro di essere stato ascoltato, e Jon e Damian si gettarono un'occhiata, scuotendo il capo e sospirando. Non erano esattamente sicuri della cosa, ma si poggiarono l'uno contro l'altro mentre aspettavano, senza rendersi conto di aver chiuso gli occhi; se ne accorsero solo quando alle loro narici chiuse parve giungere uno strano profumo, tanto che fu Damian stesso a sollevare debolmente una palpebra per notare il fratello con un vassoio fra le mani. «...cos'è questo odore?» chiese nello storcere un po' il naso, e Jason non perse occasione per sollevare un sopracciglio. «Brodo alla Todd, contento? Ora mangiate e non rompete». Il nuovo sguardo che si lanciarono Damian e Jon avrebbe potuto significare qualunque cosa, ma si fecero coraggio e afferrarono i cucchiai, facendo un po' di posto a Jason che si sedette al centro del divano come per controllarli; quando cominciarono a mangiare, però, ammisero a loro stessi che non era così male come avevano pensato, finendo col terminare ogni singola cosa che si erano ritrovati nel piatto. Non era stato esattamente miracoloso e il brodo era risultato un po' salato, ma di certo il calore fu un vero e proprio toccasana per le loro gole. Si sentivano persino rilassati, o forse era semplicemente l'effetto delle medicine che avevano preso subito dopo. Di Jason avrebbero potuto dire qualunque cosa, tranne che non fosse davvero il più emotivo di tutti loro e un uomo che si preoccupava, seppur a modo suo, di chi gli stava intorno. Con la pancia piena e la testa meno pesante, Damian biascicò qualcosa, reclinando un po' il capo contro la spalla massiccia del fratello. Jon si era già addormentato, e ronfava bellamente con i piedi praticamente in grembo a Jason. «Mhn. Grazie, Todd... sei una bella persona, dopotutto», sussurrò, cadendo ben presto in un sonno profondo. Jason nascose l'ombra di un sorriso. Non si era mai reputato esattamente una bella persona... ma gli piaceva pensare di essere un bravo fratello, ogni tanto. _Note inconcludenti dell'autrice Okay,
okay. Jason è pazzo ad entrare in casa di qualcuno in quel modo,
ma che ci vogliamo fare. Resta pur sempre Jason e lui alla fin fine non
usa metodi tradizionali. EccoOvviamente, come quasi tutta la raccolta, anche questa storia è stata scritta per un giorno dell'iniziativa #writeptember indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, anche se a ben vedere non mi ricordo bene quale. Forse il ventesimo, ma potrei sbagliare, quindi facciamo finta che è un giorno qualunque Mi piaceil rapporto che hanno Damian e Jason, perché in fondo in fondo sono più simili di quanto loro stessi vogliano ammettere e... sì, Jon è davvero catastrofico! Ragazzo mio, è un po' di influenza, ci farai l'abitudine. Lol Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 5
*** Fathers & Sons ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2172 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Bruce Thomas Wayne, Clark Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Writeptember: 3. Polmonite || Bonus. Immagine (Y ha il viso rosso e la mascherina) SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Seduto sul divano in salotto davanti a Bruce, Jon aveva cominciato a sentirsi stranamente nervoso. Quando quel mattino si era preparato tra uno sbadiglio e l'altro e aveva aperto la porta di casa per andare in città, era rimasto piuttosto scombussolato nel ritrovarsi davanti proprio Bruce, accompagnato laggiù da suo padre che gli aveva sorriso allegro come sempre. Aveva sbattuto le palpebre più volte, quasi avesse pensato di avere le traveggole, ma poi si era ricomposto e si era spostato per farli entrare, seppur avesse detto loro, in tono imbarazzato, che erano capitati proprio nel momento meno opportuno. La verità era che stava uscendo per andare a comprare altri antibiotici per Damian, ammalatosi di polmonite quasi cinque giorni prima. Era partito tutto da una tosse secca e da un po' di febbre, e Damian non aveva potuto fare nulla per evitare che il suo sistema immunitario gli remasse contro; innervosito dalla situazione, aveva provato più volte a tornare a lavoro, dicendo che gli animali non aspettavano certo la sua guarigione per essere portati alla clinica. Ma Jon era stato irremovibile: costringendolo a letto, l'aveva assicurato che con una bella dormita e qualcosa di caldo sarebbe ritornato in gioco più in fretta di quello che pensava, ma la situazione era sfuggita di mano anche a lui. Quella stessa sera, infatti, Damian aveva cominciato a tossire pesantemente e la febbre si era alzata, provocandogli brividi e sudori freddi oltre un senso di nausea; Jon non ci aveva pensato due volte e aveva lanciato un segnale d'emergenza direttamente alla batcaverna e, tempo due minuti dopo, lo scoppio di un boomdotto era risuonato nelle campagne di Hamilton. Forse si era lasciato prendere dal panico di non potersi accertare da solo delle condizioni di Damian - anche perché l'uso di un boomdotto non poteva essere preso così alla leggera -, forse invece aveva reagito razionalmente, fatto stava che aveva seguito alla lettera il consiglio di Jason e aveva chiamato aiuto, aprendo la porta al signor Pennyworth e lasciando che fosse lui a visitare Damian. Aveva quasi pensato di portarlo in ospedale, ma erano le dieci di sera, faceva freddo e lui era malato, la strada fino in città avrebbe fatto perdere una buona mezz'ora e il suo unico pensiero era stato quello di chiamare la famiglia. Per quella che gli era quindi parsa un'intera ora, il signor Pennyworth si era occupato di Damian e, dopo avergli comunicato i sintomi, aveva cominciato ad auscultargli il torace per individuare segni di difficoltà respiratoria e suoni diversi provocati dai polmoni, e ci era voluto un po' per avere una vera e propria diagnosi. Una volta finito, e una volta comunicato a Jon che si trattava di polmonite, gli aveva prescritto degli antibiotici per trattare la malattia e consigliato di fargli bere molta acqua, ma soprattutto di riposare; aveva inoltre detto che, se le condizioni non fossero migliorate in quarantottore, avrebbe dovuto chiamarlo immediatamente e portarlo altrove, poiché sarebbe servita una radiografia ai polmoni e degli esami aggiuntivi. Grazie a Rao, Damian aveva cominciato a migliorare già durante il pomeriggio del giorno successivo. Non gli aveva ovviamente permesso di alzarsi dal letto e l'aveva letteralmente obbligato a stare buono, e adesso, per quanto suo padre si fosse offerto di andare lui stesso in città a prendere le medicine, così che Damian non restasse da solo, Jon desiderava ardentemente di essere andato insieme a lui pur di evitare lo strano e imbarazzante silenzio che si era creato in quel momento. Per quanto avesse accettato il fatto che lui e Damian stessero insieme da anni, lui e Bruce non avevano avuto esattamente molte interazioni - Bruce stesso non era mai stato un uomo dalla parlantina facile, né tantomeno da chiacchiere da salotto -, quindi quel silenzio stava cominciando a diventare opprimente e a fargli sudare le mani in modi che lui stesso non aveva mai creduto possibili. Aveva fatto il bravo padrone di casa e gli aveva offerto qualcosa da bere e da stuzzicare, ma oltre a questo nessuno dei due aveva ancora aperto bocca per dire qualcosa. Persino parlare del tempo gli sarebbe andato bene, ma aveva il timore che, se avesse detto qualcosa, sarebbe stato qualcosa di tremendamente stupido. «Ti ringrazio, Jonathan», esordì di punto in bianco Bruce, e Jon quasi trasalì. Si era concentrato così tanto sul modo in cui l'uomo aveva cominciato a carezzare la testa di Tito, che non aveva prestato attenzione a nient'altro. Jon boccheggiò come un pesce fuor d'acqua, sollevando lo sguardo sul suo volto impassibile. «...per cosa?» chiese stupidamente, dandosi mentalmente dell'idiota. Come faceva un uomo come Bruce Wayne a incutere quel tipo di referenziale timore anche senza la maschera di Batman? Di tutta risposta, però, l'ombra di un sorriso si dipinse sulle labbra di Bruce. Aveva trovato la domanda tutt'altro che stupida, come se stesse carezzando quelle parole con la punta della lingua mentre le saggiava nella sua mente. «Per il modo in cui ti prendi cura di Damian». Il silenzio che ne seguì fu piuttosto strano, un silenzio diverso da quello che li aveva avvolti fino a quel momento. Si guardarono negli occhi per quelli che parvero attimi davvero interminabili, come se si stessero dicendo mille parole solo con lo sguardo che si stavano rivolgendo entrambi. Bruce non era il tipo d'uomo da dire cose del genere, e Jon stesso non sapeva che cosa pensare a riguardo. Suo padre gli aveva sempre detto che l'uomo dietro la maschera - e anche al di sotto di essa - era un tipo particolare e, nonostante lui avesse cominciato a frequentare la famiglia di Damian grazie alla loro relazione, non aveva mai saputo dare una vera e propria forma al completo mistero che era Bruce Wayne. «Non devi ringraziarmi, Bruce», esordì infine Jon. La sua voce era calda e dolce come miele, le mani avevano cominciato finalmente a rilassarsi sul suo grembo. «Conosco il passato di Damian e so quanto ha sofferto... è per questo che siamo diventati amici. Ho imparato a guardare oltre la scorza dura che voleva far vedere al mondo e ho capito cosa cercava di nascondere, e poco a poco ci siamo avvicinati in modi che nemmeno noi credevamo possibili». Si interruppe un attimo, gli occhi azzurri luminosi come gemme preziose. «Se non mi prendessi cura di lui quando ne ha bisogno, che razza di compagno sarei?» Bruce non aveva smesso di squadrarlo per tutto il tempo in cui aveva parlato, e per un momento Jon si domandò che cosa avesse cominciato a pensare. Le sue parole erano sincere e le pensava dalla prima all'ultima, ma era difficile capire qualcosa dal volto imperturbabile di Bruce. Però, contro ogni aspettativa, alla fine il sorriso sul volto dell'uomo divenne radioso, e Jon fu sicuro di non averlo mai visto sorridere in quel modo. «Damian è fortunato ad avere te al suo fianco, Jonathan. Non avrei potuto sperare in un uomo migliore», affermò con sincerità nel poggiargli una mano su una spalla quando si sporse un po' verso di lui, e Jon non poté fare a meno di sollevare un angolo della bocca in un sorriso un po' imbarazzato, massaggiandosi dietro al collo. Era raro ricevere complimenti da Bruce, quindi li accettò di buon grado e gli sorrise maggiormente. «Non dirgli queste cose, padre. Finirebbe col montarsi la testa». La voce di Damian giunse attutita alle loro orecchie, e nel voltarsi lo videro in piedi sulla soglia del soggiorno, con la stampella sottobraccio e una mascherina davanti alla bocca. Aveva il viso un po' rosso e le palpebre socchiuse, oltre un po' di sudore che gli imperlava la fronte e sembrava faticare a stare in piedi nonostante la stampella contro cui sorreggeva il proprio peso. «Dovresti stare a letto», dissero all'unisono nell'alzarsi in piedi non appena lo videro, e se Bruce e Jon si rivolsero un sorriso, Damian si ritrovò invece a sgranare gli occhi e a zoppicare un po' all'indietro per poggiare una mano contro lo stipite della porta, in modo da non cadere e poterli indicare con la base della stampella. «Oh, no. Non posso sopportare entrambi coalizzati contro di me». Una risata genuina scappò dalle labbra di entrambi gli uomini, e Jon lasciò che fosse Bruce ad avvicinarsi al figlio per poggiargli una mano su una spalla, sorridente come non lo era mai stato. «Vogliamo solo che tu ti riprenda in fretta, Damian», gli disse nell'avvolgergli un braccio intorno alle spalle. Quei suoi gesti erano così rari che Damian, socchiudendo le palpebre, ricambiò immediatamente per stringere a sé il genitore. «Sono contento di vedere che stai bene, figliolo», gli sussurrò a bassa voce, conscio che stavolta nessuno, a differenza forse di Clark a chilometri di distanza, avrebbe potuto sentire le sue parole, e Damian sorrise contro la sua spalla. «E io sono felice che tu sia riuscito a venire fin qui, padre», ammise. Sapeva quanto Gotham fosse bisognosa di protezione, ma avere lì suo padre in carne e ossa, soprattutto dopo che persino sua madre era andata a trovarlo, era tutt'altro paio di maniche. «Gotham al momento è in buone mani, ci stanno pensando i tuoi fratelli e sorelle», lo tranquillizzò Bruce, come a comprendere il suo cruccio. «Così io e Clark siamo venuti a trovarvi». «C'è anche lui?» chiese stranito nello sporgersi un po' oltre la spalla del padre, come se si aspettasse di veder spuntare la massiccia figura di Clark oltre la soglia della cucina, ma c'era solo Jon che si era seduto nuovamente sul divano e stava concedendo loro un po' di privacy. Aveva preso un altro bicchiere di succo d'arancia e qualcosa da mangiare, come a sperare che, almeno quella mattina, lui facesse colazione. «Al momento è in città per prendere le tue medicine... anche se ho il sospetto che ci stia mettendo di proposito più tempo del previsto». «Maledetti kryptoniani», lo scimmiottò Damian nell'imitare la sua voce con un brontolio sommesso al di sotto della maschera chirurgica e, dopo un momento di sconcerto iniziale, Bruce sghignazzò nel fissarlo. «Non mi abituerò mai al fatto che tu sia sempre stato un ottimo imitatore vocale», rimbeccò, e Damian rise a sua volta, salvo poi doversi fermare per cominciare a tossire pesantemente e a respirare un po' affannoso, accasciato contro il corpo del padre; persino Jon si era alzato subito dalla sua postazione e si era avvicinato, ma Damian alzò una mano per calmare entrambi tra un colpo di tosse e l'altro. «Sto... sto bene», biascicò col fiato un po' corto, rosso in viso. «Ma forse sarà... meglio che torni a letto», ammise, il che era ironico. Di solito erano gli altri a doverlo convincere, ma a quanto sembrava si sentiva ancora un po' spossato. Bruce e Jon si guardarono solo per concordare, e Jon si offrì di aiutarlo, per quanto Damian avesse solo sollevato una mano come per dirgli che poteva cavarsela da solo; gli accennò solo di prendere il succo d'arancia e la brioche sul tavolino, poiché magari l'avrebbe consumata a letto una volta che Clark fosse tornato con le medicine, e cominciò ad avviarsi per primo, zoppicando verso le scale con Tito che si era alzato per trotterellargli dietro. Quando il rumore dei suoi passi e il tonfo della stampella raggiunsero il piano di sopra, Jon, che aveva appena afferrato un vassoio su cui aveva posato la colazione di Damian, lanciò uno sguardo a Bruce, sorridendogli. Un sorriso così radioso che Bruce non faticò a capire cosa ci avesse visto Damian in lui. «Grazie per essere venuto, Bruce. Per Damian significa molto», disse solo, scusandosi un momento per poter raggiungere il compagno. Bruce fece giusto un breve cenno col capo e sorrise, le braccia incrociate al petto mentre osservava il punto in cui erano spariti entrambi i giovani. La svolta che avevano dato alla loro vita era stata decisiva, ma era certo che nessuno dei due, in un modo o nell'altro, si pentisse di averla fatta. Si meritavano entrambi il meglio dalla vita che avevano scelto di avere. «Damian sembra felice». La voce di Clark alle sue spalle non lo stupì, avendo avvertito i suoi passi qualche attimo prima. Pur non possedendo un super-udito, si era addestrato abbastanza bene per anni da riuscire a cogliere i movimenti di chi gli stava intorno. O non sarebbe stato Batman. «Di questo devo ringraziare tuo figlio, Blu», dovette ammettere. «Ma ce ne hai messo di tempo per tornare». «C'era traffico», si scusò Clark con un sorrisetto che la diceva lunga, e Bruce gli scoccò un'occhiata piuttosto scettica, sollevando un sopracciglio. «Traffico. Ad Hamilton». Il tono con cui lo disse fu capace di far ridere Clark, che scosse il capo e sollevò la busta contenente i medicinali. «Porto queste a Jon», cambiò discorso, incamminandosi tranquillo sotto lo sguardo di Bruce che, accennando un breve sorriso, scosse il capo. Maledetti kryptoniani. «Sai... un giorno
potremmo avere anche noi una fattoria così».
«...continua a sognare, Smallville». _Note inconcludenti dell'autrice  Come
dicevo in altra sede, le frasi finali sono ad interpretazione, se come
presa in giro bonaria o se Bruce e Clark stanno assieme per davvero per
chissà quale motivo. Sta tutto nel lettore il modo in cui
vederle, perché una Superbat velata è una
Superbat
contenta (che?) Ho avuto la broncopolmonite anni fa quindi capisco che sia uno schifo, anyway. Vediamo comunque il modo in cui le cose cominciano a delinearsi per questi due e la loro nuova vita, anche se stanno facendo i conti con una diversa realtà a cui erano solitamente abituati. Ma c'è comunque la loro famiglia ad aiutarli in qualche modo, e ho cercato di mostrare il modo in cui, seppur come suo solito, Bruce sia contento della vita di Damian e del modo in cui si sia ripreso Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 6
*** Under the shooting stars ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2375 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Solo i fiori sanno: 40. Zinnia: nostalgia Writeptember: 3. X porta Y a vedere qualcosa || Bonus. Immagine (Y è a letto e X gli porta le medicine) SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Accomodato a letto con lo sguardo un po' perso nel vuoto e una coperta a nascondergli la gamba, Damian si toccò la spalla destra, i pensieri che correvano veloci più di quanto avesse desiderato in quel momento. Erano passati solo due giorni da quando si erano trasferiti ad Hamilton ma, in un modo o nell'altro, stavano cominciando ad abituarsi alla vita di campagna. Jon aveva passato i primi dieci anni della sua vita in una fattoria, quindi era stato decisamente più facile; lui, d'altro canto, aveva sempre trovato un modo per adattarsi alle novità, avendo visitato i luoghi più disparati quand'era bambino ed essendosi anche rifugiato nel deserto con sua madre quand'erano fuggiti da Gotham prima di ritornarci ancora una volta. La vita di campagna, a confronto di tutte le sfide che aveva affrontato, poteva sopportarla. Evitando accuratamente di fissare il vuoto sotto le lenzuola, Damian abbassò lo sguardo sulla sua mano sinistra, osservando il luccichio del suo anello alla luce della lampada. Ancora faticava a credere che lui e Jon avessero fatto un passo così importante, e che Jon avesse rinunciato ai suoi poteri solo per poter passare il resto della sua vita in pace insieme a lui. Un po' sorrise, scuotendo il capo. Quella scelta aveva lasciato tutti scombussolati e, per quanto Jon stesse imparando a muovere i primi passi nel mondo come un essere umano - allo stesso modo in cui lui stava cominciando a convivere con la sua disabilità -, nessuno dei due sembrava pentirsi della decisione che avevano preso. «Damian?» Jon, appena uscito dalla doccia, fece capolino nella stanza solo con la testa, qualche ciocca di capelli scarmigliati e ancora un po' umidi gli si era incollata alla fronte, ma non sembrava importargliene; il solito sorriso a trentadue denti dipinto sulle labbra sembrò portare un raggio di luce in tutta la camera, tanto che, seppur mogio, Damian sorrise di riflesso senza nemmeno rendersi conto di averlo fatto. «Credevo ti fossi addormentato. Ti ho portato qualcosa», accennò nell'entrare con un vassoio fra le mani, sul quale facevano bella mostra di sé un toast, un bicchiere d'acqua e le medicine che, per quanto storcesse il naso ogni volta, avrebbe dovuto prendere per evitare infezioni. Pennyworth si era raccomandato che finisse il ciclo di antibiotici senza saltare nemmeno una capsula, e Jon si assicurava che le buttasse giù senza fare storie. Anche quel giorno sembrava più che intenzionato a fargliele inghiottire, e Damian arricciò comunque la punta del naso al solo pensiero. «Devo proprio, non è vero?» domandò stupidamente, vedendo l'altro annuire con tranquillità. Così, scuotendo il capo, allungò una mano verso il toast quando Jon si avvicinò per sedersi sul bordo del letto, mangiando a piccoli morsi sotto il suo sguardo attento. La cosa gli metteva un po' di soggezione, ma sapeva che Jon non lo faceva per cattiveria o per metterlo a disagio; semplicemente, non potendo controllare come si sentisse usando i suoi poteri, faceva quanto umanamente possibile per accertarsi che stesse bene... e lui lo apprezzava davvero, per quanto a volte brontolasse tra sé e sé per mantenere la sua solita maschera saccente. Quel suo handicap l'aveva buttato più giù di quanto avesse pensato all'inizio, e solo di recente stava cominciando a riacquistare la fiducia in se stesso e nelle sue capacità, e a non sentirsi solo come un peso per le persone che lo circondavano e cercavano di aiutarlo. Tra un boccone e l'altro, quel toast sparì e Damian accettò il bicchiere con gli antibiotici che Jon gli porse, traendo un lungo respiro dal naso prima di mandarli giù con un lungo sorso; si prese un attimo, conscio di ciò che sarebbe venuto dopo, e poi gettò uno sguardo al compagno mentre scostava le coperte, così che gamba e moncone fossero in bella vista. Jon aveva preparato ciò che gli sarebbe servito per cambiare la medicazione mentre mangiava, così non gli restò altro da fare che aspettare il suo consenso per sciogliere il nodo del pantalone, ripiegarlo verso l'alto e disfare la vecchia fasciatura per pulire il moncone. Da quando era successo e avevano lasciato la villa, quella era diventata ormai una routine. Pennyworth aveva spiegato ad entrambi, per filo e per segno, come avrebbero dovuto comportarsi e come avrebbero dovuto prendersi cura di ciò che era rimasto dell'arto amputato, e soprattutto che cosa utilizzare per evitare che la pelle si seccasse o che Damian contraesse infezioni. E Jon, sebbene inizialmente fosse stato incerto sul da farsi - preoccupato dall'espressione a cui dava sempre vita Damian, l'aveva rassicurato che la sua incertezza era dovuta solo dal fatto che non volesse fargli male, dato che Damian sembrava sempre sul punto di allontanarsi per timore che il moncone gli facesse senso -, alla fine aveva capito come muoversi e come evitare che tutta la medicazione potesse risultare dolorosa, per quanto di tanto in tanto Damian stringesse i denti e trattenesse la sofferenza. Esattamente come quel momento. Fu solo quando finirono con la fasciatura che poterono rilassarsi entrambi, e Jon si sedette al suo fianco. «Ho avuto un'idea che ti piacerà», disse di punto in bianco, richiamando l'attenzione. «Ma dovrò bendarti». Il volto di Damian divenne un vortice di emozioni. «...cosa?» chiese incredulo, ma tutto ciò che ottenne fu il sorriso di Jon che diventava sempre più luminoso. «Devo bendarti», ripeté paziente. Pur guardandolo con un sopracciglio inarcato, Damian decise di stare al gioco e abbassò le palpebre, aspettando che Jon gli passasse quella benda sugli occhi per impedirgli di vedere; sentirsi tirare su fu inaspettato e gli scappò un'esclamazione sorpresa, tanto che, a tentoni, avvolse le braccia intorno al collo di Jon e si strinse a lui, aggrottando la fronte al di sotto della benda. «Che diavolo ti è preso, così all'improvviso?» domandò con un pizzico di risentimento, sentendo la presa ferrea delle mani di Jon sulle cosce. La gamba destra penzolava nel vuoto, così com'era sicuro che lo stesse facendo anche il nodo del pantalone della sinistra. «Ti fidi di me?» chiese di rimando Jon, e Damian borbottò qualcosa tra sé e sé. «Non fare domande ovvie, J». «Allora fidati di me e basta». Damian non replicò ulteriormente e lo lasciò fare, stringendo semplicemente le braccia intorno al suo collo per sorreggersi meglio. Sapeva che Jon non lo avrebbe di certo fatto cadere ma, da quando aveva perso la gamba e aveva finito per crollare a terra più volte di quante ne volesse ricordare, tendeva ad avere questa paura piuttosto irrazionale che, specialmente durante le notti in cui si lanciava da un tetto all'altro con il suo rampino, non aveva mai avuto. Si concentrò quindi sul battito del proprio cuore e sui passi di Jon nel corridoio, giù per le scale, mordendosi un po' il labbro inferiore mentre cercava di calmare la strana ansia che si era impossessata del suo corpo e che gli attorcigliava le viscere. Era stupido e inutile preoccuparsi così, allora perché si sentiva come se gli mancasse il fiato nel petto? Si calmò solo quando l'aria fresca della sera gli carezzò il viso e il pungente odore dell'erba gli arrivò alle narici, rabbrividendo un po' per il cambio di temperatura così improvviso prima di realizzare meglio. «Jon?» chiamò, incerto sul perché fossero là fuori a quell'ora della notte. Ma Jon non disse nulla, rinserrando la presa come quando, da ragazzini, era pronto a spiccare il volo. E fu a quel punto che Damian si fece davvero prendere irrazionalmente dal panico, artigliando la camicia del compagno. «Jon... ricordi che non puoi più volare, vero?» La risata di Jon risuonò nella notte, pura e cristallina come rugiada. «Certo che lo ricordo. Ma posso ancora portarti in braccio», rimbeccò con fare ovvio. «Hai detto che ti fidi... lasciami fare», sussurrò, e il tono languido con cui pronunciò quelle parole, unito al modo in cui lo teneva stretto, fu capace di calmare Damian. Sì. Era decisamente stupido preoccuparsi quando era in compagnia di Jon. Così annuì, affidandosi completamente a lui mentre tornava a concentrarsi sui passi di Jon che scendeva i gradini del portico e affondava a piedi nudi nell'erba circostante, con la brezza che carezzava loro i capelli e calmava gli animi. Damian avrebbe potuto sbottare qualcosa e usare la stampella, ma Jon sembrava stranamente intenzionato a fargli chissà quale sorpresa e lui, per una volta, voleva assecondare quel suo piccolo capriccio. Glielo doveva. Quando finalmente si fermarono, il pungente odore di fieno lo colpì come uno schiaffo in pieno viso, e arricciò un po' il naso nell'arcuare un sopracciglio al di sotto della benda; fece per aprire bocca e dire qualcosa, ma uno Shh da parte di Jon fece morire ogni replica sulle sue labbra mentre veniva messo giù su qualcosa di morbido - il fieno di cui aveva sentito l'odore, vista la consistenza degli steli che sentì ben presto fra le dita -, incuriosendosi per quei modi di fare così nuovi per uno come Jon. Era... strano, ma non fastidioso, o almeno non così tanto da fargli perdere la pazienza che solitamente non aveva. «Hai gli occhi chiusi?» chiese Jon, una sua mano indugiava dietro la sua testa, proprio accanto al piccolo nodo che teneva su la benda; Damian annuì, e non gli servì la vista per sapere che Jon stava sorridendo mentre liberava i suoi occhi da quella momentanea costrizione. «Alza la testa... e apri gli occhi», disse ancora in un sussurro, e lui ubbidì, sollevando il capo per schiudere poco a poco le palpebre e abituarle a quella nuova fonte di luce. E alla vista della volta celeste sopra di lui, colma di lontani puntini luminosi, Damian rimase senza parole. Era così... splendido. Riusciva a distinguere tutte le costellazioni che aveva imparato a conoscere da bambino, sia durante le lezioni che durante le notti in cui sgattaiolava fuori dalla sua tenda quando si trovava a viaggiare con sua madre, e una strana pienezza si gonfiò nel suo petto, lasciandolo stordito da tanta bellezza. «...erano anni che non le vedevo così. Luminose... vive». L'ombra di un sorriso si dipinse sulle sue labbra. «Mi ricorda le notti che passavo nel deserto». «Sapevo che ti sarebbe piaciuto», ammise Jon nell'accomodarsi in quella catasta di fieno accanto a lui. «Quand'ero piccolo e non riuscivo ancora a controllare i miei poteri, starmene dietro al fienile ad osservare le stelle mi calmava». Damian gli gettò una rapida occhiata. Jon, sempre così solare, difficilmente si lasciava andare a ricordi della sua infanzia. Lo aveva tenuto d'occhio per mesi e aveva anche visto come aveva incenerito il gatto di sua madre perdendo il controllo dei suoi poteri, come la cosa gli avesse fatto male e lo avesse distrutto emotivamente, e lui, quando lo aveva letteralmente rapito e portato alla batcaverna, non era stato esattamente amichevole e comprensivo. L'aveva visto come un alieno dal potenziale instabile, e non si era mai preoccupato di come la sua diversità lo facesse sentire. Il fatto che avessero imparato a conoscersi, col tempo, aveva spazzato via gran parte del passato a cui nessuno dei due voleva tornare. «Papà mi comprò un libro e un telescopio», continuò, incrociando le braccia dietro la testa mentre si sdraiava. «E io passavo un mucchio di tempo ad osservarle, a imparare le costellazioni. A volte i nomi mi facevano ridere», ammise colpevole, sghignazzando. «C'era questa costellazione... quella del Cane Maggiore... e ogni volta immaginavo questo cane che correva fra le stelle e rincorreva le stelle del Cane Minore». «...com'eri infantile». «Avevo dieci anni, non accetto critiche a riguardo». Gli fece una linguaccia, divertito. «E poi anche tu sarai stato curioso, alla mia età. Dicevi che le vedevi quando eri nel deserto. Come le studiavi?» Damian rimase in silenzio per un lungo attimo. «Mia madre», disse infine, umettandosi le labbra. «Voleva assicurarsi che le conoscessi per non perdere mai la strada, che riuscissi ad ambientarmi nel deserto quando ci spostavamo di notte». Si passò una mano fra i capelli senza distogliere lo sguardo dal cielo. «Anche mio nonno mi parlò delle stelle, una volta». «Fatico ad immaginare un uomo come Ra's che parla delle stelle», si ritrovò ad ammettere Jon, e Damian, pur non volendo, rise. «Per quanto strano possa sembrarti, lui fu molto più sentimentale». Schioccò la lingua sotto il palato, «Mi parlò di come fossero un dono degli Dèi, di come sua madre gli raccontasse delle storie su ognuna di esse e della stella chiamata Algol... la stella del demone». «Sembra molto simile a...» «...Al Ghul, sì. Fu da quella stella che mio nonno prese il suo nome. Forse per sfuggire al suo passato, forse perché, fra tutte le stelle, il comportamento di Algol era quello più variabile e quello più simile a come avrebbe agito un demone. Non lo so». Cadde improvvisamente il silenzio, quasi sentissero che non c'era bisogno di altre parole. Jon si limitò solo a rotolare su un fianco per accostarsi a Damian, stringendolo contro di sé per donargli calore. Sapeva quanto a Damian costasse, ogni singola volta, ricordare il suo passato, anche momenti che potevano sembrare così normali e persino dolci-amari, quindi tenerlo a sé, tranquillizzarlo, fargli sentire che gli era vicino, era tutto ciò che aveva bisogno di fare in quel momento. E Damian apprezzò, poiché, senza proferire parola si accoccolò contro di lui e continuò a fissare il cielo con estrema attenzione, godendosi il venticello lieve che aveva cominciato a carezzare loro i capelli mentre, in lontananza, si udiva il frinire delle cicale che davano un ultimo saluto a quella lunga estate. Non seppero per quanto tempo rimasero sdraiati lì ma, ad un certo punto, Jon si mosse su quel cumulo di fieno e allungò un braccio verso l'alto, sorridendo come un bambino. «Ehi, D, guarda! Una stella cadente!» esclamò euforico, indicando con un dito una scia luminosa che percorreva la volta celeste. «Forza, esprimi un desiderio», disse scherzoso, ma Damian aveva ancora gli occhi fissi al cielo, con un sorriso che si estendeva da un orecchio all'altro. Con Jon al suo fianco, i suoi capelli scarmigliati e pieni di steli di fieno che gli solleticavano il viso, non aveva bisogno di desideri. _Note inconcludenti dell'autrice Questa storia è
stata scritta per il ventiseiesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia.Cronologicamente, si svolge prima delle altre e si piazza a metà del racconto Happiness is made of gold and blue. Praticamente sono i primi giorni di Jon e Damian ad Hamilton, con tutto ciò che ne consegue e il modo in cui affrontano poco a poco la situazione e la loro nuova vita (ed era una palesissima scusa per piazzarci le stelle in un modo o nell'altro, ShunDiAndromeda lo sa e le apprezza quanto me. Ciao prego addio e grazie per tutto il pesce) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 7
*** Meet you in the cornfield, my sweet boy ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 4027 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Alfred Pennyworth, Clark Kent, Bruce Wayne Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Just stop for a minute and smile: 15. "Se non esistessi, bisognerebbe inventarti." Una volta nella vita: 19. Adottare un bambino SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Quando era tornato alla fattoria con quel fagotto fra le braccia, Damian aveva quasi faticato a credere che fosse successo davvero. Con Jon a lavoro, era toccato a lui fare compere per la clinica e per le loro scorte alimentari personali, quindi aveva finito con lo scrivere una lista prima di indossare la protesi e salire sul furgone. Era quasi passato un anno e mezzo da quando aveva perso la gamba e aveva imparato a cavarsela al meglio delle sue possibilità, modificando persino la loro macchina in modo da poterla guidare con la nuova protesi che Pennyworth gli aveva consegnato. Così, guidando alla volta di Hamilton, aveva comprato tutto il necessario e anche qualche bocconcino extra per Tito e Alfred, senza contare qualche snack per se stesso e Jon. Ma era stato sulla via del ritorno che era successo qualcosa. A metà strada dalla fattoria, aveva sentito uno scoppio e per poco non aveva sbandato, rendendosi conto solo in un secondo momento di aver bucato; era sceso dal furgone con un'imprecazione per controllare i danni, dando una botta alla carrozzeria per zoppicare verso il retro e afferrare la ruota di scorta e il crick, ma qualcosa, che sulle prime gli era sembrato un vagito, aveva richiamato la sua attenzione e lo aveva stranito non poco. Si era voltato per un momento verso i campi di grano alle sue spalle, scrutando con le palpebre socchiuse, senza però riuscire a capire se si fosse immaginato quel suono oppure no; così aveva finito col tornare ad occuparsi della gomma da cambiare ma, mentre si chinava con attenzione, aveva distintamente sentito un pianto disperato levarsi tra le alte spighe, e Damian aveva sgranato gli occhi. Incredulo, aveva cercato di muovere dei passi veloci in quella direzione per quanto la protesi glielo consentisse, insinuandosi in quella marea biondeggiante che lo circondava; spostando steli su steli, aveva lasciato che fosse quel pianto a guidarlo fino a raggiungere uno spiazzo in cui il grano era stato schiacciato contro il terreno. Ed era stato proprio lì che, avvolto in una coperta con un biglietto legato al polso paffuto, aveva trovato un neonato con le guance rosse e rotonde che scalciava e urlava a perdifiato. Damian era rimasto immobile per attimi che gli erano parsi interminabili. Aveva guardato quel bambino che piangeva come non mai, le palpebre chiuse e le manine strette a pugno mentre agitava le gambe, e per un momento non aveva saputo che cosa fare. Solo quando lo sconcerto aveva finalmente dato spazio alla razionalità, si era chinato e lo aveva issato fra le sue braccia, notando con la coda dell'occhio cosa c'era scritto sul biglietto... e Damian era quasi sbiancato nel leggere un "Che Dio abbia pietà della sua anima", come se quel bambino fosse stato abbandonato di proposito dai propri genitori. Una strana ansia si era impossessata di Damian, a quel punto. Un genitore poteva davvero arrivare a tanto? Talia era stata una pessima madre, era vero, ma forse nemmeno lei si sarebbe spinta ad abbandonare un bambino in fasce in un fottuto campo di grano. Aveva avvolto quel corpicino tremante in quella coperta e aveva cercato di calmare quel pianto, impanicato dal fatto che quel neonato non sembrava volerne sapere di smetterla; aveva provato quindi a sussurrare qualche parola in arabo, vecchie nenie che si erano fatte largo nei suoi ricordi, e una specie di sorriso si era fatto largo sulle sua labbra quando, con un piccolo mugugno, alla fine il bambino si era calmato e aveva smesso di piangere, stringendo i pugni contro il petto prima di aprire le palpebre. Ed era stato quando aveva incrociato il suo sguardo, soffermandosi su quell'occhio azzurro e quell'occhio marrone, che Damian aveva capito il probabile motivo di quell'abbandono. Damian aveva sentito qualcosa di strano all'altezza del petto, soprattutto quando una delle manine paffute si era allungata per afferrargli un dito e stringerlo stretto, quasi senza volerlo lasciar andare; deglutendo, aveva sistemato quel frugoletto fra le sue braccia ed era tornato verso il furgone, ancora scombussolato da quanto accaduto. Lo aveva sistemato sul sedile in modo che non cadesse mentre si occupava con mani tremanti della ruota da cambiare, gettando di tanto in tanto qualche occhiata al bambino. E adesso che si trovava a casa, con quel bambino nuovamente accoccolato fra le sue braccia e il cellulare in mano, ancora stentava a credere alla sua esistenza. Tito e Alfred si erano avvicinati non appena era tornato, e se ne stavano tuttora attorno a lui sul divano, annusando quel fagotto che soreggeva mentre cercava il numero di suo padre. «D, sono a casa!» La voce di Jon giunse allegra dall'ingresso, e Damian si affrettò a zittirlo quando lo vide fare capolino in soggiorno, con quel suo solito sorriso che si congelò sulle sue labbra non appena il suo sguardo si posò sulla scena che gli si parò davanti agli occhi. Sbattendo le palpebre e boccheggiando, fece scorrere lo sguardo da Damian a quel bambino, il quale aveva poggiato la testolina contro il petto di Damian e sonnecchiava tranquillamente fra le sue braccia. «D... ma cosa...» «So che può suonare assurdo... o ironico», replicò subito Damian a bassa voce, così da non disturbare il piccolo, «ma l'ho trovato in un campo di grano». L'espressione di Jon divenne confusa. «...stai scherzando?» chiese, ma il modo in cui Damian lo fulminò con lo sguardo fu piuttosto eloquente. «Ti sembro forse il tipo da scherzare su cose del genere?» «Hai ragione... scusa. Continua», lo esortò, chiedendo spiegazioni mentre si avvicinava silenziosamente e si accomodava accanto a lui; Damian cominciò a parlare e a spiegargli ogni cosa, dal momento in cui aveva bucato fino a quando aveva trovato quel frugoletto con quel biglietto, e Jon era ribollito di rabbia al solo pensiero che qualcuno avesse potuto abbandonare quella povera creatura, lanciando uno sguardo al bambino che aprì gli occhi proprio in quel momento. E nel guardare quelle iridi, così diverse ma così luminose, Jon si innamorò all'istante e sentì il cuore fare una capriola nel petto. Quando poi lo vide sorridere, si sciolse completamente come neve al sole. «Oh, Rao... D... è così...» «...piccolo», concluse per lui, e a Jon parve di scorgere l'ombra di un sorriso anche sulle sue labbra. Aveva mai visto Damian sorridere in quel modo? Non ne era molto sicuro. «Devo chiamare mio padre. Far venire qui Pennyworth. Voglio... voglio accertarmi che stia bene», aggiunse, gettandogli una rapida occhiata. «Puoi... puoi tenerlo per un momento?» Un po' incerto, Jon allungò attentamente le braccia per poter prendere quel bambino e sistemarlo contro il proprio petto, sentendosi un po' stupido quando gli parve di sentire qualche lacrima bruciargli agli angoli degli occhi. Oh, andiamo. Si stava commuovendo? Concentrato com'era sul volto paffuto del bambino, su quel sorriso che mostrava già qualche dentino e su quegli occhioni che l'avevano completamente rapito, Jon non si accorse nemmeno che Damian si era alzato e aveva cominciato a parlare al cellulare, zoppicando un po' avanti e indietro con Alfred che aveva iniziato a strofinarsi contro la protesi. «Saranno qui a momenti». Damian, che aveva appena riagganciato, gli lanciò un'occhiata. Jon aveva cominciato a giocherellare con quel piccoletto, sfiorandogli la punta del nasino e sorridendo come non mai quando si lasciava scappare qualche piccola risata. «Non aveva nessuno... non potevo lasciarlo lì», soggiunse, come se si sentisse in dovere di dover giustificare la cosa, ma Jon scosse la testa. «Adesso ha noi», disse di getto e, se avesse ancora potuto, avrebbe sentito il cuore di Damian perdere un battito per quelle semplici parole. Non avevano mai pensato ad avere figli, di adottare un bambino o simile, non avevano mai nemmeno toccato l'argomento... eppure adesso eccoli lì, completamente rapiti da un neonato saltato fuori dal nulla in un campo di grano. Aveva un che di bizzarramente profetico, e Jon probabilmente avrebbe riso se non fosse stato troppo impegnato a sorridere. Fu il boato di un boomdotto a richiamare la loro attenzione, e non dovettero nemmeno aspettare molto prima di veder entrare in casa Alfred a passo spedito, seguito a ruota da Bruce. «Fatemi dare un'occhiata a questo giovanotto», esordì il maggiordomo, con le maniche già tirate sugli avambracci e la valigetta con i suoi strumenti medici ben stretta nella mano destra; Jon si alzò per distendere il bambino sul divano sotto richiesta di Alfred, così che potesse occuparsi del piccolo senza alcun problema. A Damian frattanto non sfuggì l'espressione sul volto di suo padre, un misto di incredulità e sorpresa che non aveva mai creduto di poter vedere, e forse persino un tremolio ad un angolo della bocca. A cosa stava pensando? Damian non ne era poi così sicuro.Tutta la situazione si svolse nel più completo silenzio. Stanco dallo stare in piedi, Damian aveva purtroppo dovuto accomodarsi su una poltrona e aveva invitato suo padre a fare lo stesso, entrambi con gli occhi puntati su Alfred e Jon senza proferire parola. Sembrava esserci così tanto da dire, eppure nessuo dei due osava fare un solo fiato mentre il maggiordomo auscultava il battito del cuore, gli controllava la bocca, si assicurava al meglio delle sue possibilità che il bambino non avesse problemi e fosse sano. «Che avete intenzione di fare?» chiese Bruce di punto in bianco, a braccia conserte mentre vedeva Alfred continuare ad occuparsi del bambino e Jon stargli accanto con un sorriso così luminoso che sembrò potesse toccare il cielo con un dito, cosa che quasi due anni addietro avrebbe potuto fare senza alcun problema. Damian si raschiò il labbro inferiore, incerto su cosa rispondere. Aveva cominciato a carezzare il dorso di Alfred - il gatto - che gli era saltato in grembo, quasi a volersi distrarre da ciò che il padre gli aveva chiesto. Non parlò, non ancora, gettandogli un'occhiata per vederlo con la schiena dritta contro la poltrona e una mano sul capo di Tito. In altri tempi, sarebbe sembrato il perfetto patrono di un'austera dimora. Sospirando, Damian si prese ancora un attimo. Solitamente non era tipo da tergiversare in quel modo, aveva sempre detto ciò che pensava senza pentirsene ma, ora come ora, ammetteva di temere ciò che avrebbe potuto consigliargli il padre. Forse era stupido, dato che non erano nemmeno passate un paio d'ore, ma si era affezionato a quel bambino; in lui era scattato qualcosa nell'esatto momento in cui l'aveva visto, e mai avrebbe creduto possibile di poter provare una cosa simile. Di solito gli accadeva con gli animali, non... non con un neonato. E ammetteva di aver paura che suo padre, complice anche il passato che si ritrovava alle spalle e il suo non essere mai stato una persona con una certa stabilità, potesse consigliare a lui e a Jon di dare quel bambino in affidamento. Al solo pensiero, lanciò una rapida occhiata proprio a Jon. Sarebbero davvero riusciti a separarsene? Vista l'espressione sul suo volto, espressione che era certo di aver avuto anche lui, ne dubitava. «So che detto da me potrebbe suonare strano, padre... e che potrebbe sorgere qualche complicazione per l'apparizione così improvvisa di un bambino, ma... vogliamo che resti con noi», affermò, stringendo così forte una mano a pugno che si conficcò le unghie nei palmi senza nemmeno rendersene pienamente conto. Aveva persino trattenuto il fiato, sentendo il cuore cominciare a battere furiosamente nel petto. Cosa avrebbe detto suo padre? Come l'avrebbe presa? Forse non voleva nemmeno saperlo. Contro ogni sua aspettativa, però, le spalle di suo padre parvero rilassarsi, la sua espressione si ammorbidì e Damian fu sicuro di aver visto l'ombra di un sorriso far capolino sulle sue labbra. «Sono contento di sentirtelo dire», affermò Bruce. «Perché mi farebbe piacere che voi tre tornaste un po' alla villa con noi». Damian avrebbe voluto replicare qualcosa, ma era troppo scombussolato per riuscire a spiccicare qualche parola. Forse perché, in quel momento, tutto si sarebbe aspettato tranne che suo padre potesse dirgli una cosa del genere, persino approvare una decisione che altri avrebbero potuto pensare che fosse stata presa fin troppo alla leggera. «...prenderemo la cosa in considerazione», replicò Damian a mezza bocca, richiamando su di sé l'attenzione di Bruce. «Voglio ben sperarlo», affermò in finto tono di rimprovero, strappando un sorriso a Damian prima che un pianto richiamasse la loro attenzione; si voltarono immediatamente, vedendo Jon che cullava il bambino fra le braccia mentre Alfred, tranquillo, raddrizzava la schiena. «Non si preoccupi, padron Damian», rassicurò, posando lo stetoscopio. «È un bambino perfettamente sano. Ma piuttosto affamato», soggiunse con un pizzico di divertimento, accentuato anche dal fatto che, nonostante gli sforzi di Jon, quel piccoletto si faceva sentire parecchio con la sua vocetta acuta. Damian sgranò gli occhi e si guardò intorno, forse persino con un moto di panico, gettando uno sguardo a Jon che ricambiò quell'occhiata con la stessa espressione dipinta in viso. «Non abbiamo niente che potrebbe andare bene», ammise. «L'avevo immaginato», disse subito Alfred, tirando fuori dalla valigetta una scatola per mostrarla ai due giovani, «dunque ho portato con me del latte in polvere per il giovanotto». «Sei grande, Alfred», replicò Jon con un sorriso a trentadue denti, tornando ad occuparsi del bambino che piangeva fra le sue braccia mentre si sedeva sul divano, e Damian quasi rise al modo in cui Jon aveva cominciato a canticchiargli qualcosa nell'attesa, notanto un sorriso anche nel sulle labbra del padre che si avvicinò a Jon senza nemmeno rendersene conto. Damian sollevò un angolo della bocca e li lasciò stare - non riusciva a capire chi dei due fosse stato catturato di più da quel piccoletto, dato che suo padre stava provando a dare consigli a Jon su come farlo smettere di piangere -, alzandosi attentamente dalla poltrona. «Puoi mostrarmi come si prepara quel latte, Pennyworth?» «Ma certamente», disse il maggiordomo con un cenno e un sorriso, e fu Damian stesso a guidarlo verso la cucina tra un passo incerto e l'altro, lanciando un'ultima occhiata a Jon e al bambino e a suo padre. Cos'era quella strana sensazione di calore che sentiva farsi spazio dentro di lui? Gli gonfiava il petto e gli faceva battere il cuore, provocando in lui una bizzarra protettività che non ricordava di aver mai sperimentato prima. Scosse il capo a quel pensiero, affrettandosi in cucina per eseguire con estrema attenzione ogni indicazione datagli dal maggiordomo: prendendo dal cassetto un termometro per alimenti, mise a bollire l'acqua e fu attento ad arrivare almeno a settanta gradi prima di unirla al latte in polvere che gli venne consegnato, aspettando che si raffreddasse quanto bastava per far sì che il bambino, che nel frattempo piagnucolava ancora, potesse berlo; Pennyworth gli ricordò che scaldare semplicemente l'acqua e lasciarla raffreddare non avrebbe sterilizzato la polvere, quindi avrebbe dovuto fare molta attenzione a quel passaggio per evitare contaminazioni. E Damian si annotò tutto mentalmente, venendo aiutato dal maggiordomo anche a riempire in modo corretto il biberon che aveva diligentemente portato con sé. Se non avessero avuto Pennyworth, avrebbero proprio dovuto inventarlo. Quando tornarono in soggiorno, la scena che si parò davanti ai loro occhi sembrò piuttosto comica e bizzarra. Con Tito che scodinzolava vicino al divano e Alfred che si leccava tranquillo sul bracciolo, Bruce si era chinato un po' e aveva cominciato a fare le boccacce al bambino, cercando di fermare il suo pianto affamato mentre Jon continuava a cullarlo. Damian e Alfred si gettarono un'occhiata stranita, poiché mai nella vita avrebbero pensato di vedere una cosa del genere, e stavolta Damian non riuscì a frenare la risata che scaturì dalla sua gola, richiamando l'attenzione; Jon accennò un sorriso imbarazzato e Bruce tossì per ricomporsi, con una vaga sfumatura rosata sulle guance mentre raddrizzava nuovamente la schiena. «Deduco che il latte sia pronto», replicò nel cercare di far finta di niente con la sua solita espressione disinteressata, spostandosi per permettere a Damian e ad Alfred di avvicinarsi e pensare al bambino. Alfred sorrise comunque e fu abbastanza gentiluomo da nascondere la risata che aleggiava sulle sue labbra, dando ai due giovani indicazioni su come far bere quel latte al bambino: disse a Jon, che per il momento sorreggeva il neonato, di mettere un braccio intorno a lui e di fare in modo che restasse in posizione semi-seduta, con la testolina più sollevata rispetto al resto del corpo, così da evitare che il latte potesse andargli in qualche modo di traverso; una volta fatto, gli accennò di inclinare il biberon e far sì che la tettarella si riempisse di latte, impedendo così che il bambino ingurgitasse aria. Consigliò ad entrambi di non forzare il neonato a bere tutto e, soprattutto, di tenerlo un po' sollevato a fine poppata per permettergli di fare il ruttino, e fu piuttosto interessante vedere l'espressione determinata e attenta che si era dipinta sul volto dei neo-genitori, e anche il sorrisetto soddisfatto sulle loro labbra quando il piccolo, dopo quel ruttino, sbadigliò e si accoccolò contro la spalla di Jon, abbassando le palpebre. Non ebbero però il tempo di godersi quel piccolo attimo, poiché il suono del campanello richiamò la loro attenzione; si gettarono tutti un'occhiata, ma fu Damian stesso a fare la domanda ovvia. «Chi può essere?» replicò scettico, e Jon ridacchiò un po' mentre si grattava dietro al collo. «Potrei... aver chiamato mio padre, D», accennò, notando Bruce guardare dall'altra parte. «...potrei averlo fatto anch'io». Massaggiandosi le tempie, Damian borbottò qualcosa tra sé e sé sotto lo sguardo divertito di Alfred, che si offrì di andare ad aprire per non far sforzare troppo il giovane padrone di casa; in meno di qualche secondo, il maggiordomo riapparve in compagnia di un trafelato Clark Kent che, a quanto sembrava, era volato fin laggiù e aveva anche avuto il tempo di cambiarsi, per quanto i suoi capelli fossero così scompigliati da fare invidia alla solita capigliatura del figlio. E nel vedere quel bambino in braccio a Jon, a nessuno sfuggì la commozione che sembrava essersi dipinta sul volto dell'uomo d'acciaio. «Oh, Rao», sussurrò in un tono basso, avvicinandosi senza dire un’altra parola; guardò i presenti con aria smarrita, accennando poi un sorriso prima di sfiorare i capelli del bambino. «Come si chiama?» Per quanto la domanda sarebbe potuta apparire normale, nell’intero salone cadde comunque un silenzio carico d'attesa. Sul biglietto, Damian non aveva trovato nessun nome e loro stessi erano stati troppo presi dall’assicurarsi che quel piccoletto stesse bene per poterne pensare uno. «Non... non ci abbiamo ancora pensato», ammise Jon, stringendosi un po' nelle spalle prima di sollevare lo sguardo verso Damian, il quale fece lo stesso. «Tranquillo, Jonno», esordì Clark nel poggiare una mano sulla spalla del figlio e sorridere rassicurante. «Tua madre, tua nonna e Conner non vedono comunque l'ora di conoscerlo». «Anche i ragazzi», accennò Bruce nell'ignorare l'occhiataccia che gli venne lanciata da Damian - dannazione, suo padre aveva già spifferato tutto? Per fortuna che in quella famiglia avrebbero dovuto essere bravi a mantenere i segreti -, ma Jon non poté fare a meno di ridere nell'immaginare il fermento che era corso tra Wayne e Kent alla notizia di quel bambino. Sollevando lo sguardo, probabilmente già arreso a ciò che sarebbe successo alla villa, Damian si limitò solo a dire ai presenti di prendere tutto ciò di cui avrebbero dovuto avere bisogno se proprio li volevano a Gotham, vedendoli indaffarati; Jon si offrì di aiutare e porse il bambino a Damian che, pur provando a ribattere che avrebbe potuto pensarci lui stesso, alla fine fu mollato in soggiorno mentre le valigie venivano preparate e anche le cose degli animali venivano sistemate in appositi zaini. «Portiamo queste cose al furgone», disse infine Clark mentre Alfred e Bruce cominciavano già ad avviarsi, con Alfred il gatto chiuso nel trasportino e Tito al guinzaglio. «Vi aspettiamo». Damian fece giusto un breve cenno col capo. Il padre di Jon si era offerto di portare il furgone in volo direttamente a Gotham, così avrebbero risparmiato tempo, e lui non se l'era sentita di replicare, soprattutto perché guidare tutta la notte con un bambino non gli era sembrata una buona idea; ma fu col bambino fra le braccia che adocchiò il compagno che stava già cominciando ad avviarsi insieme a loro. «Jon», lo fermò un attimo, e il giovane gli gettò un'occhiata curiosa mentre si sistemava in spalla la sacca con le loro cose; lo spronò a parlare, e Damian sollevò un po' il mento nel guardarlo. «Avrei un nome in mente. Ma voglio prima sapere che ne pensi», accennò prima di pronunciare quel nome. Jon non dovette nemmeno sentire i motivi per cui l'aveva scelto, dando vista ad un sorriso radioso prima di tornargli accanto e avvolgergli le spalle con un braccio, sentendo Damian poggiarsi contro di lui mentre il bambino mugugnava un po' nel sonno. Si presero un altro momento prima di guardarsi e scambiarsi un cenno, e Jon rimase al passo di Damian per uscire con lui da casa dopo essersi assicurato di aver chiuso bene tutto, girando infine le chiavi nella toppa prima di affiggere un avviso che informava che la clinica sarebbe stata chiusa per qualche giorno. Damian aveva persino mandato un messaggio a Kathy per chiederle di occuparsi delle mucche in loro assenza, promettendole che l'avrebbe chiamata per spiegarle tutto non appena si sarebbe svegliata il giorno successivo; quando salirono nel furgone, con Pennyworth e Bruce davanti, Tito sul retro e Alfred il gatto sul sedile del passeggero, si accomodarono a loro volta, Jon contro il finestrino e Damian al centro, con il bambino stretto fra le sue braccia e avvolto in una coperta. Il viaggio fu per lo più silenzioso. Jon, già stanco di suo per la giornata lavorativa, aveva finito per l'appisolarsi contro la spalla di Damian, russando beatamente mentre mugugnava qualcosa nel sonno, e persino Alfred aveva chiuso un po' gli occhi per riposarsi, ma senza dormire. Era quasi l'una di notte, quindi non poteva biasimare nessuno dei presenti. Avrebbe volentieri dormito anche lui, ma stringere quel piccoletto gli sembrava più importante. «Thomas», esordì d'un tratto Damian, richiamando l'attenzione nell'abitacolo; Bruce fu il primo a voltarsi verso di lui, sbattendo le palpebre come se non avesse ben capito. «Cosa?» «Thomas», ripeté pazientemente il giovane, abbassando lo sguardo per fissare un momento quella testolina che si era accoccolata contro il suo stomaco. «Il... il bambino. Vogliamo chiamarlo Thomas Alfred». Bruce parve trattenere bruscamente il fiato, esattamente come fece Alfred, il maggiordomo; si erano voltati entrambi per fissare il giovane con gli occhi spalancati, quasi non fossero sicuri di ciò che avevano appena sentito. Sui loro visi corsero una miriade di emozioni: sbattevano le palpebre, si gettavano rapide occhiate, Bruce aveva persino aperto la bocca per replicare, ma dalla sua bocca non era uscito alcun suono finché i loro volti non si riempirono di commozione. Damian non ne fu proprio sicuro ma, nella penombra dell'abitacolo, gli parve di vedere gli occhi di entrambi completamente lucidi. Alfred si era persino portato una mano alla bocca, le sopracciglia sollevate in un'espressione di completo sbigottimento, per quanto quello più stordito fosse sembrato proprio Bruce. Se Alfred alla fine si era lasciato andare, col cuore gonfio di gioia e congratulandosi coi i due giovani per quanto Jon stesse ancora placidamente dormendo, Bruce ci aveva messo un po' a ricarburare e a formare un pensiero coerente, forse ancora un po' scombussolato dalla decisione presa dal figlio. Non aveva mai mostrato vero e proprio interesse per quelli che erano stati i suoi nonni paterni, una volta gli aveva persino detto che per lui erano solo “Nomi e foto impolverate sulle pareti”, quindi la cosa lo aveva lasciato letteralmente senza parole. Il silenzio divenne così teso che, per un momento, Damian quasi si pentì di averlo detto; però, contro ogni sua aspettativa, alla fine Bruce si sporse oltre il sedile del guidatore e abbassò il viso verso la capoccia scura del bambino, sfiorandola delicatamente con le proprie labbra. «Benvenuto in famiglia, Thomas». _Note inconcludenti dell'autrice  Allora.
Allora, allora, allora. Sebbene questa storia sia stata scritta da u bel po', vede la luce solo adesso perché io sono lenta, davvero lenta a postare le cose. Comunque. L'idea che Damian trovasse un bambino abbandonato in un campo di grano faceva tanto Superman che non ho proprio potuto evitare di scriverlo, quindi alla fine eccolo qui. Nella loro vita, da questo momento in poi (almeno per quanto riguarda questa raccolta) farà la sua apparizione Thomas, questo tenero e piccolo bambino che ha già un'intera storia davanti (storia che verà presto delineata qui in questi lidi) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 8
*** Here's where we belong ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2402 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Richard John Grayson, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC) Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Just stop for a minute and smile: 5. "Da dove l'hai pescato?" SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Essere genitori non era affatto facile. E in quel momento, mentre cercava di calmare il pianto di Thomas, Damian non biasimava più suo padre per aver almeno provato ad esserlo a modo suo. Per quanto sia lui che Jon fossero letteralmente al settimo cielo per quel bambino - Damian non lo avrebbe mai ammesso, ma ogni volta che vedeva Jon e Thomas insieme, che fosse l'ora della pappa o del bagnetto, o Jon semplicemente addormentato sul divano con il bambino sonnecchiante sul petto, aveva l'irrefrenabile impulso di scattar loro delle foto -, c'erano ancora molte cose che avrebbero dovuto imparare per essere dei padri almeno accettabili. In quegli ultimi due giorni in cui erano stati ospitati a villa Wayne, avevano avuto alternativamente dei consigli da tutti i membri della famiglia, sebbene sul momento fossero rimasti tutti senza parole alla vista di quel bambino e, anche se erano stati avvisati della sua presenza, vederlo era stato un altro paio di maniche. Damian aveva visto gli occhi di Grayson brillare e Jason stesso aveva assunto una bizzarra espressione nel vederlo con quel fagotto fra le braccia, ma tutti, dal primo all'ultimo, non avevano fatto altro che congratularsi con lui e Jon: pacche sulle spalle, abbracci, risate divertite e scompigliate fra i capelli da parte di Todd, che aveva ghignato al pensiero di loro due come genitori. Pennyworth aveva prontamente preparato loro una stanza fra la moltitudine di quelle presenti alla villa, poiché aveva affermato che la sua vecchia camera, per quanto fosse rimasta alterata, non gli era apparsa adatta per un bambino, data a moltitudine di oggetti appuntiti e le spade appese ai muri. Damian stesso aveva preferito dormire altrove, forse con bizzarri pensieri per la testa riguardanti il suo passato, e Dick aveva fatto in modo che trovassero una culla già montata e pronta all'uso. Era stato... strano vedere le reazioni di ciascuno di loro, se Damian doveva proprio essere sincero con se stesso. Probabilmente nessuno si sarebbe mai aspettato che tornasse a casa con un bambino, anche se Todd aveva fatto una battuta riguardo certi animali domestici che portava continuamente a casa - Drake non aveva mancato di far notare che una volta aveva portato alla caverna anche un'orca assassina, cosa che aveva richiamato l'attenzione di Jon e fatto morire d'imbarazzo Damian - e che forse nessuno di loro avrebbe dovuto stupirsi più di tanto. Damian aveva aggrottato la fronte, ma non aveva comunque potuto fare a meno di sollevare un angolo della bocca in un sorriso nel vedere il modo in cui tutti, nessuno escluso, avevano adorato quel bambino sin dal primo momento. I grandi occhi di Thomas avevano squadrato tutti con fare curioso e aveva riso alle smorfie e alle boccacce dei suoi zii acquisiti, i quali erano apparsi perdutamente innamorati di lui come dei completi idioti; Barbara stessa si era lasciata andare insieme a Stephanie - la quale aveva subito aperto Amazon per comprare delle tutine di Freccia Verde nonostante le ferventi rimostranze di Damian - e Cass, con un sorriso, si era congratulata con Damian, sussurrando di essere fiera del suo fratellino. Jon stesso era stato oggetto delle attenzioni di tutta la famiglia Wayne, dal momento che i Kent li avrebbero raggiunti solo qualche giorno dopo, e non aveva potuto fare a meno di sorridere imbarazzato mentre si grattava la nuca, felice e orgoglioso come non mai. Il fatto che avessero tutti cominciato a chiamarli “papà” gli aveva fatto gonfiare il cuore di gioia e Damian ad un certo punto aveva quasi creduto che, a furia di sorridere in quel modo, gli sarebbe venuta una paralisi; qualcuno a caso - Todd - aveva persino ironizzato sul fatto che avesse inalato il gas del Joker, venendo fulminato all'istante da tutti prima di replicare che lui era più che giustificato a fare battutacce del genere su quello stupido clown. Tutta l'atmosfera della villa era stata così carica e accesa che per persino Bruce, di solito piuttosto schivo, si era lasciato andare e aveva sorriso più di quanto non facesse di solito, anche se Damian non si univa spesso a quel tipo di manifestazioni anche a causa della gamba; riusciva a restare in piedi solo fino ad un certo periodo di tempo, ma la sua condizione lo costringeva ugualmente a sedersi e a liberarsi della protesi quando passavano troppe ore. Così finiva con lo starsene sul divano ad osservarli, con Thomas che rideva e rideva e lui non poteva fare a meno di pensare di aver fatto una scelta giusta nella sua vita. Anche adesso che si trovava in camera, con Thomas che piangeva a causa della febbre, era più che sicuro di voler diventare un bravo genitore per crescere al meglio quel bambino. Fu il suono di nocche contro legno a richiamare la sua attenzione, prima che la voce di Richard si facesse sentire da dietro la porta; continuando a cullare Thomas, Damian diede il consenso di entrare, zoppicando attentamente verso la poltrona. Alfred il gatto si era già appropriato del letto, e il vecchio Tito si era acciambellato davanti al camino. Richard fece girare la maniglia con circospezione, gettando un'occhiata all'interno della camera prima di farsi avanti. «Ehi, Little D», accennò un saluto, agitando una scatoletta davanti a sé. «Alf è dovuto uscire, ma ti manda questo». «Cos'è?» «Ibuprofene, dovrebbe aiutarlo ad abbassare la febbre e a calmare un po' il suo pianto. Ha detto che Tommy è abbastanza grande per poterlo prendere». Damian fece un breve cenno col capo per ringraziarlo, rendendosi poi conto del modo in cui aveva chiamato il bambino. «Tommy?» ripeté con un sopracciglio inarcato, zoppicando verso la culla per potervi adagiare il figlio. «Siamo già passati ai nomignoli, Grayson?» «Ehi, è il mio nipotino. Certo che lo chiamerò Tommy», sghignazzò Dick nel porgergli le medicine che Damian, tra un pianto e l'altro, riuscì a somministrargli prima che il piccolo cominciasse a calmarsi e a chiudere gli occhi. «E ho anche un regalo per lui». Concentrato com'era sul bambino, Damian si voltò con fare curioso verso il fratello, inclinando il capo di lato mentre lo vedeva trafficare nella giacca; Dick tirò fuori un pacchetto - Damian non aveva nemmeno idea di come avesse fatto a nasconderlo nelle tasche interne, microscopiche come gli erano sempre sembrate - e glielo allungò, per quanto Damian lo avesse guardato un po' sospettoso. «Non fare quella faccia e aprilo», spronò Dick, senza abbandonare il sorriso che si era fastidiosamente dipinto sulle sue labbra; osservò Damian che, circospetto, aveva cominciato a scartare quel piccolo regalo, godendosi l'espressione stranita che si dipinse sul suo viso non appena gli occhi si soffermarono sull'oggetto che reggeva. Un... elefantino di peluche. Da dove l'aveva pescato? Erano anni che non lo vedeva in giro. «Zitka...» sussurrò Damian, e Dick fu quasi certo di aver visto i suoi occhi verdi inumidirsi di qualcosa di simile alla commozione. Alzò la testa di scatto per osservarlo in viso, il labbro che tremava appena. «Grayson, non--» «Non dire niente, Little D», lo fermò subito. «Voglio che lo tenga Tommy». «Ma è... il tuo tesoro...» «E adesso sarà quello di mio nipote». Richard gli poggiò una mano su una spalla, e il sorriso sulle sue labbra divenne ancor più radioso. «Sarei più che felice se lo avesse lui». Damian lo guardò per un lungo attimo, cercando di non piangere come un idiota; scosse invece la testa e provò a mantenere la sua solita maschera di compostezza, ma a Dick non sfuggì comunque il sorriso che si era fatto largo sulle sue labbra. «Dannazione a te, Grayson. Mi fai diventare sentimentale», rimbeccò nel far ridere genuinamente il fratello, il quale gli scompigliò i capelli senza dar peso alla lamentela che Damian si lasciò sfuggire. Dopo aver sistemato l'elefantino nella culla e aver visto Thomas - Tommy, aveva ribadito ancora una volta Dick con un sorrisetto divertito - afferrarlo inconsciamente nel sonno per abbracciarlo, avevano finito col passare un po' di tempo tra una chiacchiera e l'altra, controllando la temperatura del bambino per assicurarsi che la febbre avesse cominciato ad abbassarsi. Era ormai sera quando Dick se ne andò e, una volta di sotto, incrociò Jon nell'ingresso, accennandogli un saluto prima di defilarsi nella caverna. Ricambiando, Jon si stiracchiò con un grosso sbadiglio mentre saliva le scale a due a due per raggiungere la camera da letto; aprì la porta della stanza e scrutò nella penombra, vedendo la figura del compagno in piedi davanti alla culla. Era in parte illuminato dalla luce della luna che filtrava dalla finestra, il suo profilo si stagliava fiero nella notte circostante. «D?» lo chiamò sottovoce, vedendolo sollevare una mano per portarsi un dito alle labbra. «Shh. Si è appena addormentato». Con un sorriso, Jon si avvicinò silenziosamente per arrivargli da dietro e avvolgergli le braccia intorno ai fianchi, poggiando il mento sulla sua spalla nel guardare il suo bambino - oh, Rao, dirlo gli faceva battere il cuore e gli faceva toccare le stelle - tranquillamente appisolato. Ma si rese conto che lo sguardo di Damian era in realtà perso verso la finestra, così si accigliò. «Cosa stai guardando?» chiese nel sollevare il capo, scrutando attentamente fra le nuvole come se fosse alla ricerca di qualcosa, ma fu a quel punto che vide il simbolo luminoso stagliarsi in cielo. Il bat-segnale era stato acceso. «Oh», gli sfuggì detto, senza distogliere lo sguardo. Forse era anche per quel motivo che avevano lasciato le grandi città dei loro genitori. Forse la decisione di andare a vivere ad Hamilton aveva fatto sì che entrambi potessero scendere a patti con la scelta di lasciarsi quella vecchia vita alle spalle, dimenticando maschere e mantelli e notti passate di pattuglia; vedere quel segnale, sapere che quella notte a Gotham c'era bisogno di aiuto, probabilmente aveva fatto stringere un po' il cuore di Damian. Jon in quel momento non poteva saperlo con certezza, ma non aveva bisogno di un super-udito per riuscire a leggere l'espressione sul viso del suo compagno. «Jonathan», richiamò Damian ad un certo punto con voce lieve, e Jon fu certo di averlo visto mordersi il labbro inferiore per un attimo. «Ti penti mai della scelta che hai fatto?» domandò, facendogli sgranare gli occhi e far sì che tornasse a fissarlo con un'espressione stralunata. «Non starai ricominciando con quella storia, vero?» Non era la prima volta che ne parlavano. Sin dall'inizio, Damian non era stato esattamente favorevole alla sua decisione di usare la kryptonite dorata, quella stessa kryptonite dorata che Jon portava ancora al dito come simbolo della sua scelta. La sua fede nuziale era stata forgiata nel fuoco della fucina di un'amazzone, benedetta da Diana stessa con la promessa di una nuova vita... e lui non avrebbe cambiato quella decisione per nulla al mondo. Eppure, di tanto in tanto, nella mente di Damian tornava prepotentemente il pensiero che per colpa sua avesse rinunciato a tutto, ai suoi poteri e alla possibilità di una vita più duratura. Invece Jon non poteva fare a meno di pensare che aveva guadagnato ogni cosa. A quel silenzio che aleggiò tra loro, Jon sospirò pesantemente. «Senti, D. So che odi i sentimentalismi», sussurrò, perdendosi in quello sguardo smeraldino. «Ma nessun potere dell'universo vale più dei momenti che ho passato con te. Tu e Thomas siete il mio mondo». Accigliato, Damian lo guardò con fare stralunato, la bocca semi-aperta come a voler far uscire dalle sue labbra parole taglienti e sarcastiche; però, contro ogni aspettativa di Jon, Damian cominciò a sghignazzare e a scuotere il capo, le spalle scosse dai fremiti del divertimento che serpeggiava nel suo corpo. «Oh, merda», replicò sottovoce, coprendosi il viso col palmo della mano. «Sei più sdolcinato di tuo padre». «Credevo mi frequentassi per il mio romanticismo», ridacchiò Jon. La tensione aveva cominciato ad allentarsi, e persino le spalle di Damian si erano rilassate un po'. Ed era un bene. Non gli era mai piaciuto vederlo rimuginare in quel modo. «No, solo perché sei un partner adeguato». «Oh, lo so che stai scherzando». «Sono mortalmente serio. Ora sta' zitto». «Da quando comandi tu?» «Da sempre. Sono più grande» «E io più alto». Jon rise sommessamente all'occhiataccia che gli venne lanciata, nascondendo il viso nell'incavo del suo collo per soffocare l'ilarità. «Oh, D, quasi dimenticavo... domani verrà mia madre. Ha preso un permesso al Planet per poter essere qui. Vuole conoscere Tommy», disse con un sorriso, richiamando l'attenzione di Damian. «Grayson ti ha plagiato con i nomignoli?» chiese, e il modo in cui Jon si massaggiò il collo, colpevolmente divertito, parlò per lui. Così Damian scosse semplicemente il capo, arreso. «Va bene. Mi farà piacere vedere Lois», disse solo, abbassando lo sguardo sul bambino. Tommy - d'accordo, ogni tanto lo avrebbe chiamato così anche lui, e allora? - aveva di nuovo abbracciato il pupazzo di Zitka e si stava succhiando il pollice, e Damian si perse nell'osservarlo con l'ombra di un sorriso dipinto sulle labbra. Accidenti a quel bambino, riusciva a farlo sciogliere come burro e a gettare alle ortiche la sua stoica compostezza. Il giorno dopo avrebbe parlato con gli avvocati per i documenti di adozione, e... fu a quel punto che un pensiero gli balenò in testa. «Jon». «Mhn?» «Sei consapevole che dovremmo dirlo anche a mia madre, vero?» Poggiato contro di lui, a quella constatazione Jon sollevò una palpebra e rimase un secondo senza parole. «Oh». Incerto, aggrottò la fronte. «Suppongo che... sia... giusto?» «Lo adorerà», lo tranquillizzò nello sciogliersi da quell'abbraccio per dargli una pacca sulla spalla e stiracchiarsi, indicando il bagno qualche attimo dopo. «Ora fila con me sotto la doccia». Nel vedere il volto di Jon illuminarsi come un albero di Natale, arcuò un sopracciglio. «Non per quello che credi». «Merda». A quell'imprecazione - Jon imprecava raramente, quindi la cosa lo divertiva ogni volta -, Damian dovette ingoiare una risata per evitare di svegliare il bambino, sollevando un angolo della bocca in un ghignetto nell'avviarsi per primo verso la porta; si fermò sulla soglia con una mano sullo stipite, lanciando una rapida occhiata a Jon senza abbandonare l'espressione che si era dipinta sul suo viso. «Mhn. O forse puoi ancora farmi vedere cos'è rimasto dell'uomo d'acciaio», lo schernì nel socchiudere la porta del bagno sotto lo sguardo sconcertato di Jon. «Cos-- D!» si lagnò, correndogli dietro senza tanti complimenti mentre un raggio di luna carezzava il volto sorridente e addormentato del loro bambino. _Note inconcludenti dell'autrice  Eccoci
qui con una nuova avventura, da qui in avanti prenderà piede il
personaggio di Thomas. Ovviamente i fratelli di Damian lo vizieranno
così tanto che Damian alla fine si arrenderà
all'evidenza: ha fratelli idioti. Comunque. La tutina di Freccia Verde è un riferimento al webtoon, lo adoro, è troppo divertente e mi fa sorridere ogni volta che lo leggo, quindi se ancora non lo avete fatto, cominciate a leggervi Batman: Wayne Family Adventures, perché fa davvero morire dalle risate Ovviamente non poteva mancare Dick e il suo pupazzo preferito di quando era un bambino, come poteva non darlo a suo nipote? E Jon? È un raggio di sole innamorato, lui e Damian potrebbero combattersi la mattina alla sera ma lui lo guarderebbe comunque con un sorriso sul viso con quela faccia scema che ha (il potere dell'amore è più potente di qualsiasi altra cosa, D! - Troppi film Disney ahah) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
No Profit
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Capitolo 9
*** Heal the scars (Prequel) ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1839 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Malinconico Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Advent Calendar: 113. Guarire SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Damian si svegliò in un bagno di sudore, il volto bagnato di lacrime e l'effetto degli antidolorifici ormai sparito dal suo sistema circolatorio. Respirando pesantemente, scrutò con attenzione nella penombra della camera da letto, e non si meravigliò di essere solo quando lo sguardo si soffermò sul lato vuoto appartenente a Jon. Le coperte erano state scostate in fretta, quasi avesse ricevuto una chiamata di emergenza, ma lui doveva essere stato così abbattuto dai farmaci che non l'aveva neppure sentito uscire; Jon aveva lasciato la finestra parzialmente aperta e dallo spiraglio entrava la leggera brezza notturna, e Damian rabbrividì nel sentire un alito di vento solleticargli la pelle scoperta. Indugiando, scivolò seduto a bordo letto e fece per alzarsi, bloccandosi con un nodo alla gola quando poggiò un unico piede a terra e la sua mente registrò ciò che nell'intontimento del sonno aveva dimenticato, e sentì le lacrime bruciare agli angoli degli occhi e le budella attorcigliarsi nel suo stomaco. Strinse con forza una mano sul ginocchio sinistro, affondando le unghie nella fasciatura che nascondeva alla vista il moncone che aveva al posto della gamba. Ogni singola volta, durante la notte, dimenticava che non avrebbe potuto mettersi in piedi senza una fottuta stampella. Odiava sentirsi così, odiava dipendere da qualcuno o da qualcosa, esattamente come odiava le crisi isteriche che si impossessavano di lui al pensiero che gli specchi e i suoi occhi non gli restituissero l'immagine mentale che aveva sempre avuto di sé. Urlando di rabbia, Damian afferrò l'abat-jour sul comodino e la lanciò con forza contro il muro, vedendola ridursi in mille pezzi come se stesse osservando la scena dal corpo di qualcun altro; si rannicchiò sul materasso con l'unica gamba stretta al petto, sentendosi un idiota mentre cercava di trattenere i singhiozzi. Il suo volto era un sicuro disastro, sentiva le lacrime scorrergli lungo il viso e ne avvertiva il sapore salato sulle labbra, il moccio gli colava dal naso e lui non si prese nemmeno la briga di darsi un contegno o una ripulita, con la schiena scossa da singhiozzi mal trattenuti e il viso affondando contro la propria spalla. Pretendeva che andasse tutto bene, ma non era affatto così. Era passato appena un mese da quando aveva perso la gamba e aveva imparato a fingere che la sua vita stesse ricominciando a scorrere normalmente, che quella perdita non avesse afflitto il suo modo di comportarsi e che non fosse vicino alla depressione, ma non era vero. E la cosa peggiore era che non voleva parlarne con Jon. Jon... lui sentiva che qualcosa non andava, ma Damian cercava in tutti i modi di controllare il proprio battito cardiaco e le proprie emozioni quando era insieme a lui, in modo da non fargli capire niente. Aveva un mondo di cui preoccuparsi, un intero mondo che contava su Superman... chi diavolo era lui per gravare sulle sue spalle con ulteriori problemi inutili? Damian si diede ancora una volta dell’idiota, tirando su col naso mentre si passava il dorso di una mano sugli occhi, nel vano tentativo di asciugarsi le lacrime. Sentiva la testa scoppiargli a causa del pianto e il petto ansate, e fu con la vista offuscata che fissò quel moncone e sfiorò con due dita la fasciatura, ansioso come non lo era mai stato. La gamba aveva ricominciato a dargli fastidio e Pennyworth gli aveva spiegato che si trattava della così detta sindrome dell’arto fantasma, ma… perché allora si sentiva come se bruciasse? Perché si sentiva come se il suo cervello stesse cercando di mandare segnali ai nervi, di fargli muovere una gamba che ormai non c’era più? Era solo un altro modo per farlo star male e per sbeffeggiarlo, per ricordargli ciò che aveva perso e che non gli sarebbe più stato restituito. Per quanto si convincesse di essere forte, di essere un grado di superare quell’ostacolo e che non avrebbe dovuto avere motivo per sentirsi in quel modo, la verità era che avrebbe solo voluto urlare la sua frustrazione e spaccare qualunque cosa gli capitasse a tiro, poiché un soldato come lui, un guerriero che sin dalla tenera età era stato addestrato ad essere capace di affrontare ogni avversità della vita, si sentiva debole e impotente ogni volta che doveva occuparsi di pulire quella ferita e usare una stampella per camminare. Che avesse potuto indossare una protesi o meno, i suoi giorni da vigilante erano finiti. Quella era stata una sua scelta e andava bene… ma non aveva pensato che sarebbe stato così difficile fare i conti con ciò che sarebbe venuto dopo. Non riusciva più a riconoscersi. Si alzava la mattina, lasciava che Jon lo aiutasse con la fasciatura, faceva le solite piccole cose ogni singolo giorno… ma quando guardava quel moncone non vedeva più Damian Wayne. Vedeva solo un peso per sé stesso e per coloro che gli volevano bene. Razionalmente parlando, sapeva che quel comportamento era controproducente e lo spingeva solo a minare l’integrità della sua stessa persona, creando un intorpidimento mentale che a livello psicologico gli causava una sorta di crisi identificativa, un’angoscia che lo paralizzava e che incrementava quella sensazione di perdita… e non voleva che qualcuno se ne rendesse conto. Così aveva deciso di ingoiare quelle emozioni e di chiuderle dietro ad una diga di negazione di sé, diga che stava rischiando di rompersi in più punti quella stessa notte. Respirando a fatica, Damian cercò di riportare quanto più fiato nei polmoni, scacciando quei pensieri mentre deglutiva e ingoiava, cercando a tentoni dei fazzoletti sul comodino. Non doveva mostrarsi debole. Non voleva. Si ripulì quindi il viso meglio che poteva, e si soffiò così forte il naso che ruppe qualche capillare e fu costretto a tamponare il sangue che fuoriuscì, sdraiandosi nuovamente su un fianco per calmare quell’ansia e quel dolore che artigliava le pareti del suo petto. Non seppe quanto passò né si rese conto di essersi addormentato, intontito ancora dai farmaci e dal pianto, mugolando quando si rese conto del braccio che stava cingendo il suo fianco. Il respiro caldo di Jon gli solleticava un orecchio e gli provocava una piacevole sensazione che in altri momenti avrebbe definito di benessere, ma fu quando si sciolse da quell’abbraccio e cadde a terra nell’alzarsi che quegli orribili pensieri tornarono prepotenti nella sua mente, tanto che abbatté un pugno sul pavimento con un’imprecazione. «D?» La voce di Jon si fece sentire immediatamente, quasi avesse avuto il sonno leggero o fosse stato tutto il tempo concentrato sul suo battito e sui suoi movimenti, e gli volò subito accanto per poggiare entrambe le mani sulle sue spalle. «Stai bene?» chiese con voce vibrante di preoccupazione. «Ti aiuto ad alzarti», si offrì, ma Damian gli scacciò la mano con uno schiaffo, stringendo un pugno. «Non toccarmi». «Cosa? Ma--» «Ho detto non toccarmi, cazzo!» sbraitò fuori di sé nel sentire il sussulto di Jon, e fu certo che avesse in viso un’espressione confusa prima ancora che si voltasse verso di lui. «Posso farcela benissimo da solo!» Jon sapeva che era l’orgoglio di Damian a parlare, vedeva l’aria ferita nei suoi occhi e sentiva il battito frenetico del suo cuore, quindi non ce la fece ad arrabbiarsi per quello sfogo, comprendendo. «Volevo solo--» «Cosa? Volevi solo cosa?» scattò ancora Damian, imprecando mentre cercava di puntellarsi sui palmi delle mani per far leva su di esse e l’unica gamba che aveva, provando a tornare in piedi. «Non ho bisogno di compassione». «Lo so, D, io--» «Posso rimettermi in piedi da solo», sputò sprezzante, sentendo il sapore della bile nella bocca. Non era giusto prendersela con Jon, lo sapeva, non era affatto giusto. Ma era così furioso con sé stesso, così stanco, così appesantito… «D, Damian. Ehi». Jon provò a richiamarlo. Stava iperventilando, il suo petto si alzava e si abbassava a ritmi irregolari. «Stavo solo cercando di aiutarti». «Non sarà una stupida gamba mancante a costringermi a chiedere aiuto!» Le parole di Damian rimbombarono contro le pareti della camera da letto, aleggiando intorno a loro come una sentenza decisiva mentre Damian respirava sempre più pesantemente davanti a lui. Aveva cominciato a respirare a bocca aperta, le pupille completamente dilatate avevano inghiottito il verde delle sue iridi e sembrava che fosse sul punto di svenire, poiché la testa aveva cominciato a ciondolare e Jon si era subito sporto in avanti per prenderlo se fosse servito; contro ogni sua aspettativa, però, Damian tremò per un attimo e collassò su se stesso, afferrando le maniche del pigiama di Jon con entrambe le mani prima di scoppiare in lacrime. «M-Mi dispiace, J-Jon, mi dis-dispiace…» biascicò tra i singhiozzi, e Jon sentì il proprio cuore frantumarsi in mille pezzi, proprio come l’abat-jour che aveva visto sul pavimento quand’era tornato. «…va tutto bene, D», gli sussurrò nello stringerlo a sé, avvolgendogli le braccia intorno ai fianchi qualche momento dopo. «Va tutto bene». Non erano state le sue parole a ferirlo, bensì l’espressione così spenta con cui l’aveva guardato. Non voleva vederlo così, non voleva che stesse così male e che si chiudesse in sé stesso, e forse anche Damian lo capì, perché quella diga si ruppe e lasciò straripare tutto il suo dolore, la sua angoscia, riversandola su Jon come un’inondazione mentre piangeva contro il suo petto e sentiva gli argini della sua mente andare in mille pezzi. Si sentiva egoista a caricarlo in quel modo, ad aprirsi con lui e a sovraccaricarlo con quel muro emotivo che era crollato davanti ai suoi occhi, ma era così pesante, così dura, e gli disse tutto ciò che si era tenuto dentro in quel mese, delle sensazioni che aveva provato e del modo in cui non riusciva più a riconoscere la propria immagine allo specchio, del dolore emotivo che gli provocava la vista di quel moncone e di tutto ciò che questo implicava. E Jon aveva ascoltato attento, conscio che avesse bisogno di guarire, di metabolizzare, cullandolo nel suo abbraccio e carezzando quella schiena scossa dai singhiozzi mentre Damian affondava le unghie nella sua pelle d’acciaio. Era tutto così... ingiusto. Per quanto fossero sempre stati consapevoli di ciò che avrbebe implicato diventare vigilanti, essere eroi, essere al servizio dei più deboli... non era giusto che Damian si sentisse in quel modo. E al pensiero lo strinse ancora di più contro di sé, lasciando che nascondesse il viso nel suo petto e piangesse tutte le sue lacrime, lacrime che aveva ingoiato fino a quel momento e che aveva tenuto nascoste troppo a lungo. Damian aveva bisogno di lui, ora più che mai. Il mondo avrebbe potuto fare affidamento su qualche altro Superman, per quella sera. Lui era lì per Damian, solo per lui. E Damian gliene fu grato mentre i singulti si placavano e i sussulti del suo corpo si calmavano; e rimase lì ad occhi chiusi, stretto nell'abbraccio di Jon, splendente e luminoso come un faro che fendeva la notte. _Note inconcludenti dell'autrice  Questo
è praticamente l'inizio della Saga, il momento in cui Damian
comincia a fare i conti con la sua nuova condizione e ad accettare poco
a poco la perdita della gamba (come spiegato in Happiness
is made of gold and blue)È un po' triste e Damian si sente un peso, ma Jon è lì per lui (qui ha ancora dei poteri, ma dopo questo deciderà di rinunciarvi) Inoltre, questa storia è stata principalmente scritta per l'iniziativa #AdventCalendar indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort Italia. Ogni giorno viene rilasciato un dolcetto sottoforma di storia e la storia partecipante può essere postata solo dopo essere stata "aperta" sul gruppo. Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 10
*** Not all heroes wear a mask ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1821 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC) Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Solo i fiori sanno: 23. Loto: ammirazione SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Una serata. Damian avrebbe solo voluto godersi una serata con la sua famiglia alla stupida fiera della contea di Hamilton. Sarebbe stato chiedere tanto? Invece, come nei peggiori film di serie B e il peggior cliché che avrebbero mai potuto trovare, quel branco di idioti col passamontagna aveva ben pensato di assaltare la zona allestita a festa, spaventando gli avventori, i semplici turisti e i contadini che avevano partecipato ai concorsi per i prodotti più grandi, i fiori migliori o il bestiame più resistente. A voler essere onesto con se stesso, Damian non avrebbe voluto andarci. Ma Jon aveva insistito così tanto, dicendogli che gli ricordava i vecchi tempi in cui era solito visitare la fiera con i suoi genitori, che alla fine aveva ceduto con un lungo sospiro e gli aveva detto che forse avrebbero fatto un salto, enfatizzando soprattutto sul forse. Come volevasi dimostrare, però, Jon aveva capito solo quello che gli aveva fatto comodo capire; così, dopo avergli schioccato un bacio sulle labbra con un sorriso, era corso di sopra per recuperare il suo vecchio cappello della Hamilton School per ficcarlo in testa a Tommy, il quale aveva gradito non poco e aveva ricambiato il sorriso del padre. Sfavillanti come non mai, quella sera avevano letteralmente trascinato Damian al furgone e Jon non aveva fatto altro che assicurargli che si sarebbe divertito, per quanto gli avesse promesso che, se si fosse presentata un'emergenza, sarebbero corsi di filato a casa. Damian non era stato tanto convinto, però, poiché tutta la città sarebbe stata alla fiera e, a meno che non si fossero sentiti male proprio gli animali dei concorsi - e a quel punto avrebbe potuto almeno mettersi all'opera subito -, quella poteva considerarla come la sua serata libera. Coinvolto dall'allegria di Jon, e dalle risate divertite di Tommy mentre chiedeva cosa ci sarebbe stato alla fiera e se avrebbe potuto mangiare montagne di zucchero filato - no, lui aveva categoricamente affermato che avrebbero preso solo una nuvola per tutti, dato che non voleva un bambino di sette anni stracarico -, Damian aveva infine tratto un lungo sospiro e sorriso a sua volta. Una serata con la famiglia era ciò che preferiva, dopotutto. Era stato comunque bello essere lì, lo ammetteva. L'odore dolce dello zucchero filato si era confuso con quello fragrante, grasso e fritto dei corn dogs, delle arachidi tostate e dei panini al burro, oltre a quello del pop corn e della moltitudine di cibi locali che Damian aveva imparato - in parte - ad apprezzare con gli anni. Era rimasto anche piuttosto stupito nel vedere che la fiera offriva una grande ruota panoramica e delle montagne russe, nonché altre e svariate attrazioni con cui intrattenere i più grandi e i piccini: tiro al piattello, il poligono, il lancio degli anelli... e Tommy aveva voluto provare letteralmente di tutto. Lui stesso si era soffermato a guardare la sfilata dei cani e a gettare uno sguardo al concorso di arte locale - non se lo era aspettato, se proprio doveva essere sincero con se stesso -, il quale aveva dato spazio alla pittura, alla scultura e persino all'artigianato. Era stata una serata divertente e si era lasciato andare lui stesso, sfidando Jon al lancio degli anelli col tifo di Tommy nelle orecchie; avevano dato via ad una competizione esattamente come avrebbero fatto da ragazzini, urlandosi contro e bisticciando sotto lo sguardo e le risate divertite del figlio. Ma era stato a quel punto che tutto era stato rovinato da sette idioti che avevano ben pensato di rapinare una fottuta fiera. Lui e Jon erano stati abbastanza veloci da gettare letteralmente Tommy oltre il bancone del lancio degli anelli per tenerlo al sicuro, intimandogli di stare giù prima di gettarsi di lato per evitare i proiettili che quei pazzi avevano cominciato a sparare all'impazzata; si erano lanciati un'occhiata, col cuore che batteva a mille nel petto, poiché una delle pallottole aveva fischiato fin troppo vicino all'orecchio di Jon. Le grida di gioia e le risate erano state sostituite da urla spaventate e dallo scalpiccio di persone che correvano ovunque per cercare di scappare, anche se purtroppo alcune di loro erano state ferite dai proiettili vaganti. Damian aveva digrignato i denti e aveva imprecato, scroccando le nocche mentre si riparava in un angolo a quella nuova scarica di pallottole. Gli uomini ridevano e intimavano alla gente di consegnare loro soldi e gioielli o di infilarli in una borsa, nella pessima imitazione di una rapina in banca. E tuttora lo stavano facendo, con i sacchi pieni e le persone che piangevano terrorizzate. «Papà!» Thomas si sporse solo per un momento oltre il bordo del bancone, e Damian si affrettò a voltarsi verso di lui per fargli un cenno con una mano, un moto di panico al nuovo fischio che sentì colpire il legno dell'angolo dietro cui si trovava. «Non muoverti da lì e sta' giù, Tommy!» intimò, gettando un'occhiata a Jon; bastò quello sguardo a far capire le sue intenzioni, così Jon fece un rapido cenno col capo e sfruttò il carretto degli hot dog per evitare un nuovo proiettile, staccando il portellone per usarlo come scudo. Damian si acquattò il più possibile per strisciare verso il bancone del tiro a segno, sentendo i ciottoli del terreno sfregare contro il ginocchio nudo e insinuarsi nella pelle; ignorò la sensazione, allungando una mano oltre il bordo del bancone per staccare uno dei fucili ad aria compressa e annodare il tubo, così da poterlo usare contro quegli idioti. Però, prima ancora che potesse puntarlo verso uno di loro, il calciò di una pistola lo colpì alla testa, stordendolo per un secondo. «Cosa credi di fare, storpio?» «D!» La voce di Jon parve fischiargli nelle orecchie, ma scosse la testa rapidamente per cercare di tornare in sé; ebbe giusto il tempo di guardare per un momento nella sua direzione prima di vederlo colpire con un pugno in faccia uno degli uomini che si era avvicinato a lui, usando quel portellone d'acciaio per deviare il proiettile che gli venne sparato contro. Per quanto si fossero ritirati da più di otto anni, si tenevano abbastanza in allenamento da poter affrontare una situazione del genere... ma non aveva intenzione di rischiare la vita, né la sua né tanto meno quella di Jon e di Thomas e delle persone che aveva imparato ad apprezzare lì ad Hamilton. «Oltre che storpio sei anche sordo?» stava dicendo l'uomo, e fu solo in quel momento che Damian si rese conto che aveva parlato. «Metti tutti i tuoi soldi nella borsa. Subito!» Damian fece scorrere lo sguardo su di lui solo per un attimo, controllando da capo a piedi i suoi punti deboli. Se c'era una cosa che la Lega gli aveva insegnato, era il modo di studiare il corpo e i movimenti dell'avversario; così, alzando entrambe le mani in segno di resa nel lasciar andare il fucile, si alzò in piedi. «D'accordo... ma non farmi del male», accennò, usando la sua miglior recitazione per sembrare il più convincente possibile, e l'uomo ci credette. Agitò la borsa davanti a lui e Damian infilò la mano destra nella tasca dei pantaloncini per tirar fuori il portafogli ma, nello stesso istante in cui l'uomo aprì quella sacca, Damian non esitò a sferrargli un calcio nella bocca dello stomaco, sfruttando la potenza della sua protesi; lo vide spalancare gli occhi, non essendoselo aspettato, e si accasciò su se stesso senza fiato, allentando la presa sulla sua pistola e sulla borsa colma di soldi. Damian si gettò contro un altro uomo e lo atterrò con un pugno ben assestato al setto nasale, abbassandosi giusto un momento prima che un colpo di pistola lo colpisse alla testa, fischiando fra i suoi capelli; c'era mancato poco e sentiva l'adrenalina al massimo, troppo concentrato su quei suoi avversari per vedere che cosa stesse succedendo intorno a lui. Sperò solo che Jon se la stesse cavando quanto lui mentre le urla delle persone gli rimbombavano nelle orecchie, sentendo qualcuno colpirlo alla schiena con un tubo d'acciaio; urlò di dolore, voltandosi furioso nello stesso istante in cui quell'oggetto colpì pesantemente la sua protesi, piegandola ad un'angolazione impossibile. Damian sgranò gli occhi mentre cadeva all'indietro sul terreno, la protesi ormai inutilizzabile non gli permetteva di stare in piedi e, sollevando lo sguardo, vide l'uomo sovrastarlo con la sua mole e la pistola puntata alla fronte. «Le tue ultime parole?» sentenziò l'uomo col dito sul grilletto. E se per un momento Damian credette di essere spacciato, un sorriso sardonico si disegnò sulle sue labbra qualche momento dopo. «Attento alla testa», accennò, vedendo l'uomo sbattere le palpebre senza capire. Sul punto di sparare, venne ben presto colpito dietro alla nuca con il cartellone del concorso agricolo, crollando ai piedi di Damian con gli occhi fuori dalle orbite. La figura di Jon si stagliava davanti a lui, e ben presto apparve anche Tommy, che tremava e aveva grossi lacrimoni che gli bagnavano gli occhi e le guance. Non aveva smesso di tirare su col naso, e si gettò letteralmente fra le braccia di Damian, piangendo, mentre Jon si inginocchiava accanto a lui. «Dannazione, stai bene?!» chiese agitato, facendo scorrere lo sguardo su di lui come se fosse ancora in grado di valutare danni non visibili ad occhio nudo. Intrecciando le dita della mano destra fra i capelli di Thomas, e tenendolo stretto contro di sé, Damian annuì. «Sto bene... ci è andata di mezzo solo la mia protesi», accennò, baciando il capo del figlio mentre gli sussurrava qualche parola di rassicurazione in arabo; lo sentì stringersi maggiormente a lui e singhiozzare, biascicando chissà cosa col cuore che batteva forte nel petto. Fu a quel punto che si chinò anche Jon, avvolgendogli un braccio intorno alla schiena per abbracciare sia lui che il figlio. «Ci hai fatto spaventare», sussurrò, e Damian sentì benissimo l'incrinazione nella sua voce. Ma di certo non poteva biasimarlo. Lui stesso aveva avuto paura per loro, per se stesso. Per fortuna Hamilton avrebbe dovuto essere un posto tranquillo. Damian avrebbe voluto dire qualcosa, ma il suono di quegli applausi fu così inaspettato che per un momento si ritrovò stordito. Sgranando gli occhi, sollevò lo sguardo solo per vedere amici, vicini e conoscenti battere le mani verso di loro e ringraziarli per averli salvati, acclamandoli mentre quegli uomini venivano portati via. «I miei papà sono eroi». Tirando un'ultima volta su col naso, Tommy sorrise con la semplicità di un bambino di sette anni ma, nel gettarsi uno sguardo veloce, Damian e Jon quasi non seppero come comportarsi a tutte quelle attenzioni. Jon quasi arrossì mentre si massaggiava dietro al collo, invece Damian era sicuro di avere le vertigini. Ciononostante, sorrise. Per quanto non indossassero più i mantelli, c'era sempre un modo per aiutare chi ne aveva bisogno. E loro l'avevano dimostrato. _Note inconcludenti dell'autrice  Mi
scuso se ho descritto male la fiera di paese, ma la mia conoscenza
è basata su letture, racconti di alcuni vecchi amici, e quello
che ho visto in film e fumetti.Comunque. Ovviamente Jon e Damian restano sempre degli eroi addestrati, quindi i loro corpi agiscono prima ancora che possano pensare di farlo, perché si saranno anche ritirati per vivere una tranquilla (oh, beh, dipende) vita in campagna, ma allo stesso tempo continuano a tenersi in forma in altri modi per non adagiarsi sugli allori. Qui Tommy ha ormai sette anni, ma la raccolta non segue una vera e propria cronologia, quindi nelle altre storie (già scritte) è descritto anche come un neonato, un bambino, un adolescente... insomma, ci sono tante scene diverse con questo dolce bambino Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 11
*** A friend that will share the moon with me ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2846 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Conner Kent, Richard John Grayson, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC) Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Just stop for a minute and smile: 32. "È il miglior regalo che potessi ricevere!" Una volta nella vita: 20. Adottare un animale domestico SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Damian si sfilò i guanti e tolse la mascherina chirurgica, sgranchendosi il collo dopo aver salutato con un breve sorriso quella ragazzina e il suo piccolo paziente. Ultimamente le giornate alla clinica erano fiacche e doveva ammettere che non se ne lamentava, poiché voleva significare che gli animali di Hamilton stavano abbastanza bene. Persino quel giorno aveva avuto solo tre pazienti, due cuccioli di labrador a cui aveva fatto il vaccino e un gattino randagio a cui aveva fasciato la zampetta, quindi poteva concedersi almeno una buona mezz'ora per sé stesso prima del ritorno di Jon e Tommy. Dovendo uscire prima dal lavoro, Jon l'aveva rassicurato che ci avrebbe pensato lui a prendere Thomas a scuola, quindi avrebbe potuto farsi tranquillamente un bagno e... non fece in tempo a formulare il suo pensiero che sentì il familiare rumore del furgone che parcheggiava nel vialetto, e si arrese all'evidenza. Non si sarebbe ancora fatto un bagno. Damian sorrise nonostante tutto e, togliendosi anche il camice, si diresse alla porta di ingresso proprio nel momento in cui quest'ultima si aprì e fecero il loro ingresso Tommy e Jon; salutandoli, Damian fece per aggiungere qualcosa quando il suo sguardo si soffermò sul volto del figlio, assumendo un cipiglio stranito. «Cos'è quell'occhio nero?» «Tuo figlio ha fatto a botte», esordì Jon mentre si toglieva la giacca, esortando Tommy, un po' mogio, a fare lo stesso. «Com'è che quando fa qualcosa di sbagliato è mio figlio?» domandò Damian in tono scettico, mugugnando qualcosa quando Jon, stringendosi nelle spalle, replicò “Dopo le cinque è tuo figlio”, citando impropriamente il Re Leone. Che razza di idiota. Così, con un sospiro vagamente rassegnato, guardò il ragazzo. Tommy aveva fatto di tutto pur di evitare il suo sguardo, la fronte aggrottata e le labbra rivolte all'ingiù gli conferivano un'aria tra il colpevole e l'infastidito. A quasi undici anni suonati, era la copia sputata di lui e Jon quando, da ragazzini, venivano beccati a fare cose che non avrebbero dovuto fare. «Allora, ragazzo», cominciò e, Dio, sembrava suo padre. «Vuoi spiegarmi che è successo?» «Non ho cominciato io», replicò subito Tommy, ma Damian arcuò un sopracciglio. «Ti ho chiesto che è successo, non chi ha cominciato». Tommy tergiversò per un momento, poi i suoi occhi azzurri e marroni si puntarono sul viso del padre. «Bradley stava infastidendo Amanda; gli ho chiesto di smetterla, ma lui ha continuato e l'ha fatta piangere... così l'ho spinto e lui ha chiamato i suoi amici per circondare me e Amanda, tirandole i capelli». Parlò a raffica, senza dare il tempo a nessuno dei due genitori di ribattere. «Allora io mi sono arrabbiato e ho cercato di spingerli via , e quando mi ha dato un pugno ho reagito e gliene ho dato uno anche io». Damian lo squadrò con cipiglio severo e, seppur avesse nascosto un moto di orgoglio al fatto che il figlio avesse agito per proteggere un'amica, scosse il capo e divenne serio. «La violenza non è mai una soluzione, Thomas», affermò schietto, ignorando la risata isterica che sentì provenire dalle proprie spalle, contornata da un “Non posso credere che proprio lui l'abbia detto davvero” prima che anche Jon si avvicinasse a loro una volta calmato. «Tuo padre ha ragione», disse Jon nel riacquistare un po' di compostezza paterna. Non era proprio il caso di sembrare divertito dalle parole del marito mentre cercavano di impartire una lezione sulle responsabilità, lì. «Per quanto ti faccia onore aver protetto un'amica, avresti dovuto chiamare un insegnante... è una fortuna che non ti abbiano sospeso. Domattina ti sveglierai presto e mi aiuterai a pulire le stalle». «Cosa? Ma... papà! Non è giusto!» se la prese, guardando immediatamente l'altro genitore in cerca di supporto. «Baba?» chiese nel metter su i suoi migliori occhioni da cucciolo, ma Damian scosse il capo. «Non dirmi baba. Un po' di lavoro manuale ti insegnerà a pensare due volte, la prossima volta», affermò. Maledizione, era diventato davvero padre. Adesso, però capiva certi aspetti della sua educazione. «Metti questo sull'occhio, piuttosto», soggiunse Jon nel porgergli il sacchetto di ghiaccio che aveva preso dal freezer. «Sono passati più di venti minuti». Borbottando qualcosa fra sé e sé, Tommy afferrò quell'impacco e lo poggiò sul livido, ficcandosi l'altra mano in tasca nell'allontanarsi mogio verso il soggiorno sotto lo sguardo dei genitori; Jon lo seguì tutto il tempo con lo sguardo finché non sparì oltre la soglia, finendo poi col massaggiarsi il collo qualche momento dopo. «Ha assistito ad un'ingiustizia e ha provato a fare la cosa giusta... non ti ricorda un po' qualcuno?» domandò nel nascondere un sorrisetto, provocando un piccolo sbuffo a Damian. «Non so di che cosa stai parlando», fece il vago, ma anche sulle sue labbra era comparsa l'ombra di un sorriso. «Anche se non avrebbe dovuto picchiarlo a sua volta... le sue azioni dimostrano che non serve portare una S o un pipistrello sul petto per essere eroi». «Aw, D, parli proprio come mio padre, adesso». «Non dirlo nemmeno per scherzo». Jon assunse un'espressione dolcissima, chinando il capo verso di lui per sfiorargli un angolo delle labbra con un bacio. «Ti adoro quando fai quell'espressione corrucciata», ridacchiò nell'ignorare il modo in cui Damian aveva arcuato un sopracciglio, e avrebbe probabilmente aggiunto altro se solo non avessero sentito il suono del campanello; accigliandosi, si gettarono una breve occhiata prima che fosse proprio Jon a tornare alla porta per aprire, e la sua vista fu coperta proprio in quel momento da una giacca di pelle. «È questa la clinica Wayne?» domandò una voce, e Jon la riconobbe prima ancora di togliersi quell'indumento dalla faccia. «Dick, Conner!» esclamò gioviale, col sorriso dipinto sulle labbra. «Che ci fate qui?» domandò, gettando uno sguardo curioso al fagotto che si muoveva fra le braccia di Dick; ma Jon non ebbe il tempo di accigliarsi, poiché due soffici orecchie si intravidero oltre i lembi di quella copertina e un cucciolo, la cui lingua penzoloni cercò di leccare la mano di Dick, spuntò con un piccolo Woof! che richiamò la loro attenzione. «Grayson?» chiese subito Damian con un'espressione stralunata, non sapendo dove soffermare il suo sguardo. Lo faceva scorrere dal cucciolo di pitbull ai volti dei due uomini, ed era abbastanza certo che non fossero lì per portargli un randagio ferito; quel batuffolo a pelo corto gli sembrava fin troppo in forma, senza contare che conosceva abbastanza bene quei due idioti da sapere che ne avevano combinata un'altra delle loro. Grayson aveva cinquant'anni solo su carta, dopotutto. «Eravamo nei paraggi», cominciò Conner con l'aria di chi la diceva lunga, senza dar peso all'occhiata scettica di Jon, «e ho detto “Dick, perché non andiamo a trovare il mio fratello preferito?”» «Sono il tuo unico fratello», annotò Jon, facendolo ridere. «Il punto, qui», riprese Kon, scostando bellamente il fratello per poter entrare in casa, «è che, strada facendo, abbiamo trovato questo povero cagnolino e in città ci hanno parlato di questo famoso veterinario...» «Raccontala ad un altro, Kent», si intromise Damian con scetticismo, puntando lo sguardo su Dick che, dietro Conner, sghignazzava tra sé e sé. E fu proprio a quel punto che Damian lo fissò. «Non giriamoci intorno. Che significa, Grayson?» Con il miglior sorriso che riuscì a trovare nel suo repertorio, Richard sollevò gli angoli delle labbra da un orecchio all'altro. «Haley II ha avuto i cuccioli», informò col cipiglio di un padre orgoglioso. «E indovina chi ha pensato di regalarne uno al suo nipotino?» Se in un primo momento l'espressione di Damian sembrò addolcirsi, a quel dire assottigliò le labbra. «No». «Come sarebbe a dire no?» «Ehi, dov'è finito “Damian Wayne, amichevole veterinario di quartiere”?» Frenando la calda replica di Damian, Jon gli poggiò una mano su una spalla e lo tirò indietro, pensandoci lui stesso a trattare la questione con gli amorevoli zii del figlio. «Quello che Dames cercando di dire,» cominciò pacato, tenendo buono suo marito, «è che Tommy è in punizione e premiarlo con un cucciolo non aiuterebbe la nostra posizione paterna». Conner fece scorrere lo sguardo dall'uno all'altro, forse persino incredulo, prima di incrociare le braccia al petto e sbuffare sarcastico. «Oh, ma guardali. Non sono teneri quando cercando di fare i severi?» «Adorabili», sghignazzò Dick nel guardare Damian senza dar peso all'aria scettica che aveva in viso. «Andiamo, Little D, non fare così. È per il suo compleanno». «Il compleanno di Thomas è la settimana prossima». «E sarai tu ad impedirmi di fare un regalo anticipato a mio nipote, paparino?» Damian roteò gli occhi, scuotendo il capo. «Quando la smetterai di viziare mio figlio?» chiese, ma Dick rise. «Quando si gelerà l'inferno». «Non è proprio il momento per fargli regali, non ades--» Le parole di Jon vennero ben presto sovrastate dalla voce di Thomas, il quale si era affacciato dal salotto in quello stesso istante e, non appena visti gli zii, si era letteralmente lanciato contro di loro con un'esclamazione di gioia; fu Conner a prenderlo al volo durante quel salto, giacché Dick aveva ancora le braccia occupate dal cucciolo che agitava freneticamente la coda. «Eccolo qui il mio nipotino!» dissero all'unisono Dick e Kon, e fu a quel punto che, proprio quest'ultimo, notò il contorno violaceo sul viso. «Ehi, nano, che hai fatto all'occhio?» chiese nello scostargli qualche ciocca di capelli, e Thomas incassò la testa nelle spalle. «Volevo proteggere un'amica e ho fatto a botte a scuola», borbottò un po' colpevole nell'evitare le occhiate dei genitori, ma fu proprio a quelle parole che Dick gettò un nuovo sguardo a Jon e a Damian, capendo qual era il punto. «Sai che il tuo baba faceva a botte molto spesso?» rimbeccò e, al moto di indignazione che comparve sul volto di Damian, Conner si limitò a ridere mentre Tommy si voltava immediatamente verso i genitori. «Baba!» esclamò. Colto in fallo, Damian pensò bene a cosa dire - anche perché Jon non sembrava essere di aiuto, dato che cercava di soffocare una risata nonostante tutto - prima di assumere la sua solita aria saccente. «Sono tuo padre, so io cos'è meglio per te». «Oh, cristo, Little D. Adesso sì che sembravi proprio Bruce!» Dick sembrava così divertito dalle sue stesse parole che non diede peso all'espressione stranita che si era dipinta sul volto di Damian, a dir poco incredulo per quel paragone. «Ora sta' zitto e lascia che vostro figlio si goda il suo regalo». A quelle parole, lo sguardo di Tommy divenne indecifrabile. Sbatté le palpebre più e più volte, facendo scorrere lo sguardo sui presenti finché zio Conner non lo rimise a terra e, al tempo stesso, Dick non poggi anche quel cucciolo sul pavimento. «Vuol dire che...» cominciò incerto, guardando quel cagnolino che aveva cominciato ad annusargli una caviglia, scodinzolando sempre più frenetico mentre strofinava il muso contro di lui. Aveva creduto fosse l'ennesimo animale della clinica - nessuno avrebbe potuto biasimarlo per quel pensiero, dopotutto - ma, a quella consapevolezza, il sorriso sul suo volto divenne così radioso che Damian, per un momento, temette quasi di doversi schermare gli occhi. Alla vista di quel cucciolo, saltato letteralmente fra le braccia di un Thomas sempre più sorridente, Jon capì che lui e Damian erano letteralmente fregati. Sia Conner che Dick avevano in viso un'espressione così compiaciuta che Jon ebbe quasi l'impressione che a Damian sarebbe scoppiata una vena sulla fronte; eppure, per quanto cercasse di dimostrarsi scontroso e innervosito per quel regalo così improvviso, era fin troppo ovvio che Damian avesse già ceduto alla dolcezza di quel batuffolo di pelo. «Grazie, grazie, grazie! È il miglior regalo che potessi ricevere!» esclamò Tommy al settimo cielo, cercando di abbracciare gli zii mentre quel cucciolo gli leccava la faccia prima di rimetterlo a terra e correre con lui verso il salotto sotto lo sguardo rassegnato dei suoi genitori. «E tanti cari saluti alla nostra punizione», affermò Jon al grugnito che scappò dalle labbra di Damian, scuotendo brevemente il capo nel sentire su di sé le occhiate divertite di Kon e Dick. «Ha sbagliato, è vero, ma l'ha fatto a fin di bene». Dick sorrise nostalgico. «Anche se non sa nulla di quella parte della famiglia, vostro figlio ha il vostro stesso senso di giustizia. Dovreste esserne fieri». «Lo siamo», ammisero entrambi, prima che fosse proprio Damian a guardarlo con le palpebre a mezz'asta. «Ma se provi a sfidare ancora la mia autorità genitoriale, Grayson, io--» «Come se non avessi visto i tuoi occhioni innamorati quando hai visto quel cucciolo, Damian, andiamo», sghignazzò Dick, e Jon non mancò di dargli manforte. «Beh, in effetti li ho notati anch'io». Damian lo fulminò con lo sguardo. «Sei un traditore, Jonathan», sentenziò, facendo ridere tutti i presenti. Alla fine quel pomeriggio passò tranquillamente, tra una chiacchierata e l'altra e qualche battuta mentre Jon lì imbottiva di caffè, provocando l'ilarità di Conner che, ridendo, aveva affermato che Tim lo avrebbe amato anche solo per quello; quando arrivò il momento dell'arrivederci - Tommy aveva passato tutto il tempo a giocare con il suo cucciolo sotto lo sguardo di Damian -, si salutarono e Tommy si gettò sugli zii, abbracciandoli. «Sicuri di non voler restare a cena?» chiese Jon, ma Conner gli rifilò una pacca su una spalla con un sorrisetto. «Magari la prossima volta, Jonno. Abbiamo un volo da prendere». Gli fece l'occhiolino, arruffando poi i capelli del nipote che si avvinghiò alla gamba. «Ci vediamo, nanerottolo». «Però la prossima volta restare anche a dormire!» mise a condizione nel guardarli con occhi da cucciolo, facendo ridacchiare Dick. «Promesso, pulcino». «Ci conto, eh? Io e Asso vi aspettiamo!» «Asso?» Tommy annuì con un gran sorriso. «Il nonno mi ha fatto vedere le foto di famiglia, qualche mese fa. E insieme a Tito,» nel dire il nome del cane di suo padre si guardò per un momento le scarpe, prima di continuare, «c'era questo bellissimo pastore tedesco che si chiamava Asso. Voglio chiamarlo così». «Gran bel nome, pulcino», replicò Dick prima di abbracciarlo. «Ci vediamo la prossima volta». Dopo qualche altro saluto e pochi convenevoli, Jon fu abbastanza svelto da chiudersi la porta alle spalle nell'esatto momento in cui i due, allontanandosi, cominciavano a librarsi in volo; Thomas era stato fin troppo distratto dal suo cucciolo per farci caso, e a loro stava più che bene così. Ci sarebbe stato tempo prima di spiegargli qualcosa... se mai avrebbero ritenuto necessario farlo. Laggiù, ad Hamilton, erano lontani da tutte quelle faccende da eroi che si erano lasciati alle spalle, e l'unica cosa in cui erano stati coinvolti era successa ormai quattro anni prima. «Credi che dovremmo riprendere il discorso della sua punizione?» chiese di punto in bianco Jon, incrociando le braccia al petto nell'osservare Tommy che, sorridendo come non mai, si era sdraiato sul tappeto e stava cominciando a giocare con Asso, il quale gli abbaiava contro giocoso e cercava di mordere il vecchio straccio che gli era stato allungato. Damian sbuffò. «Servirebbe davvero a qualcosa, dopo che quegli idioti dei nostri fratelli gli hanno regalato un cucciolo?» «Magari è un incentivo per fargli pulire la stalla?» «Poi provarci, J», sghignazzò, con lo sguardo fisso sul loro bambino. Per quanto avesse odiato quell'improvvisata - più per il regalo di cui non avevano parlato che per l'essere venuti a trovarli -, non poteva negare a se stesso che vedere Tommy così felice lo faceva stare bene. «Sai... avevo più o meno la sua età quando papà mi ha regalato Tito». Jon distolse lo sguardo, adocchiandolo curioso. «Davvero?» Damian sorrise, nostalgico e un po' triste, mentre guardava quel cucciolo fare le feste a Thomas, il quale rideva divertito ad ogni leccata. «Mi disse che l'aveva preso perché era orgoglioso del mio autocontrollo... io pensai solo che l'avesse fatto per distrarmi e impedirmi di andare in ricognizione con lui. All'inizio nemmeno lo volevo». Sentì un braccio di Jon cingergli i fianchi, e lui non lo scacciò, poggiandosi un po' contro di lui. «Ma poi non sono riuscito a separarmene. Lo chiamai Tito in onore della tragedia di Shakespeare su Tito Andronico... gli dissi che sarebbe stato testimone di molto sangue e suture». «Non me l'avevi mai detto», si ritrovò a dire Jon, stringendolo maggiormente a sé. Damian si apriva raramente con qualcuno, specialmente su cose riguardanti gli anni in cui non si erano conosciuti, e difficilmente parlava di Tito da quando purtroppo era venuto a mancare. «Lo so. Era... non lo so. Credevo di doverlo fare. Dovevo farlo». Le sue spalle si irrigidirono. «Quel botolo mi manca», ammise, passandosi una mano davanti al viso. Damian si lasciò finalmente andare ad un silenzioso pianto liberatorio, stretto nell'abbraccio protettivo di Jon che sarebbe rimasto lì a dargli la consolazione di cui aveva bisogno. Non avrebbe mai dimenticato Tito... ma era contento di vedere come quel cucciolo rendesse felice Thomas. E avrebbe reso felice anche lui. _Note inconcludenti dell'autrice  Come
dicevo nel precedente capitolo, l'età di Tommy varia a seconda
della one-shot (o della situazione) che si viene a creare in un
determinato momento. Qui ovviamente ha undici anni e ha preso un po' il
carattere di entrambi i genitori, per quanto non sappia nulla del loro
passato è un bambino che cerca sempre di proteggere il prossimo,
soprattutto quando si tratta di amici, e i suoi genitori non potrebbero
essere più fieri... anche se i suoi zii non perdono occasione di
viziarlo anche quando in realtà non dovrebbero lol La nota finale su Tito ha distrutto anche me (ho un cane, quindi mi sono immedeesimata parecchio in tutta la situazione e... niente, mi è scesa una lacrimuccia al pensiero), ma in fin dei cont sono passati troppi anni e ha vissuto anche abbastaza per essere un alano Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 12
*** Every day in every way, it's getting better and better ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 3734 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Talia Al Ghul, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC) Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Solo i fiori sanno: 13. Fresia: mistero e fascino Just stop for a minute and smile: 34. "Arrivo, dammi il tempo di cambiarmi." SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. «Non ti ho mai visto così nervoso». La voce di Jon lo riscosse dai suoi pensieri, e Damian ci mise un secondo di troppo a sollevare il viso dal mucchio di fieno di cui si stava occupando per volgere la propria attenzione verso il marito. Col senno di poi, capiva perché avesse detto quella constatazione. Da quando lui e sua madre avevano chiarito le cose - o quantomeno avevano raggiunto una sorta di equilibro -, Talia restava comunque una costante del passato di Damian, un passato che gli ricordava cosa aveva fatto e cos'era successo, per quanto lui cercasse sempre di scacciare quei pensieri. Soprattutto da quando avevano adottato legalmente Thomas e potevano quindi considerarlo ufficialmente il loro bambino. Avevano fatto di tutto pur di tenere ancora un po' riservata la cosa ed evitare che la notizia finisse nelle fauci dei tabloid di Gotham - difficilmente un Wayne riusciva a fare qualcosa di nascosto senza che Vicki Vale del Gotham Gazette lo venisse a sapere -, soprattutto perché, per quanto si fossero scambiati gli anelli e fossero stati praticamente benedetti da una dea immortale, lui e Jon non erano esattamente sposati. Ma non importava. Erano riusciti a tornare ad Hamilton senza nessuna fuga di notizie e, per quando fossero passati altri quattro mesi e Damian avesse trovato il coraggio di parlarne con Talia, quest'ultima non si era ancora fatta viva. Almeno finché, due giorni addietro, non aveva chiamato per informare che sarebbe partita per andarli a trovare. Ed era stato a quel punto che Damian era rimasto con la cornetta del telefono attaccata all'orecchio, salutandola in automatico ma sbattendo più volte le palpebre nel rendersi conto della cosa. Quando l'aveva detto a Jon, quest'ultimo era rimasto un po' stranito, ma aveva provato a sorridergli rassicurante e a dirgli che sarebbe andata bene, che dopotutto lui stesso aveva detto che aveva adorato il pensiero di avere un nipote e che alla fine sapevano entrambi che sarebbe andata bene. Peccato, però, che sua madre sarebbe arrivata proprio quel giorno e che lui apparisse decisamente più nervoso di quanto volesse dare a vedere. «Non sono nervoso», disse infine come a cercare di convincere se stesso, anche se la sua espressione sembrava dire tutto il contrario. «Mia madre sa di Thomas. Non vedo quindi perché dovrei esserlo». «Damian, tesoro». Jon enfatizzò soprattutto sull'appellativo che aveva usato. «Sono quasi dieci minuti che stai infilzando quel cumulo di fieno con il forcone». Damian sgranò gli occhi, sentendo la punta delle orecchie in fiamme. «E tu me l'hai lasciato fare?» «In teoria ti ho richiamato tre volte, ma non mi hai sentito». Imprecando tra sé e sé, Damian lasciò andare il forcone e si sedette su una balla di fieno, passandosi una mano sul viso. D'accordo, lo ammetteva. Forse il pensiero di vedere sua madre lo aveva un po' innervosito, ma non aveva di certo creduto fino a quel punto. Era passato più di un anno da quando era andata a trovarlo ad Hamilton e gli aveva praticamente chiesto di perdonarla, di voler essere la madre che era stata un tempo, di volersi redimere... ma c'era sempre qualcosa che frenava Damian dal darle completa fiducia. Sapeva bene che era stupido, eppure era sempre lì che cadeva il suo cruccio. «Ehi, va tutto bene», disse Jon nell'avvicinarsi per poggiargli una mano su una spalla, e Damian ne sfiorò il dorso con le dita della sua. Era calda e un po' sabbiosa a causa del terreno che la sporcava, ma la strinse per concentrarsi su quella sensazione rassicurante mentre abbandonava l'altra mano sulla coscia. La protesi cigolò solo per un attimo quando mosse la gamba - avrebbe dovuto ricordarsi di fare più manutenzione, soprattutto vivendo in campagna -, e lui trasse un sospiro come per calmarsi. «ستكون بخير», gli mormorò ancora Jon ad un orecchio, e Damian sollevò un angolo della bocca in un sorriso. La pronuncia non era ancora perfetta, ma da qualche mese Jon aveva imparato qualche parola, sia per tranquillizzarlo sia nell'eventualità di dover comprendere Talia che, quando non voleva farsi capire da qualcuno, tendeva ad usare l'arabo. «شكرا», sussurrò Damian in risposta, sentendo le labbra di Jon sfiorargli con tocco gentile una guancia. Si godettero quel momento in silenzio, l'uno contro l'altro e con l'odore del fieno che riempiva piacevolmente le loro narici, talmente concentrati che quasi sussultarono quando un tamburellare contro la porta della stalla richiamò la loro attenzione; nel voltarsi ad occhi sgranati, incontrarono lo sguardo di Maylin, la ragazza che ogni tanto andava ad aiutare come segretaria alla clinica. «Scusi, Dottor Wayne, non volevo spaventarla», pigolò, assumendo un cipiglio imbarazzato. «Volevo avvisarla che stavo per andare, la signorina Branden ha appena messo a letto il piccolo Tommy». Damian fu quasi sul punto di ridere istericamente - sul serio, aveva davvero i nervi a fior di pelle se non l'aveva sentita arrivare e si era spaventato per così poco -, ma si controllò e le fece un cenno. «Grazie, Maylin. Ci vediamo la settimana prossima». «Buona giornata, Dottor Wayne. Arrivederci, signor Kent». Sorrise radiosa nell'agitare una mano nella loro direzione e, sul punto di dar loro le spalle una volta che venne ricambiata, si voltò quando parve ricordare qualcosa. «Oh, dimenticavo. Ha chiamato una donna, sta portando qui il suo gatto. Dice che ha avuto un'intossicazione e vorrebbe fargli un controllo». «Mi farò trovare in clinica», rassicurò Damian, salutandola un'ultima volta prima di vederla sparire di gran carriera; si passò quindi una mano sul viso, massaggiandosi il ponte del naso. «Il dovere chiama, J. Vado a controllare anche che Kathy non abbia fatto di nuovo entrare Goliath dalla porta di servizio», ironizzò, e Jon rise. «Oh, andiamo. L'ultima volta è stato divertente vedere come leccava il nasino di Tommy», scherzò di rimando, ignorando l'occhiataccia che gli venne lanciata solo per sollevare le mani in segno di resa e sciogliersi da quell'abbraccio. «Arrivo, finisco qui e ti raggiungo tra poco. Dammi giusto il tempo di cambiarmi», rassicurò nel fare giusto un breve cenno col capo, e Damian ricambiò, dando un colpetto alla protesi prima di alzarsi. Lasciandolo al suo lavoro, Damian si avviò fuori dal fienile per incamminarsi verso casa, usando la porta sul retro che affacciava all'ala che avevano adibito come ambulatorio veterinario; al momento non c'era ancora nessuno, quindi controllò per scrupolo che le attrezzature mediche fossero in ordine per il prossimo paziente e tornò dentro casa, salendo lentamente al piano superiore. Kathy aveva appena finito di cantare una ninna nanna a Tommy e, quando lo vide, gli regalò un sorriso a trentadue denti. «Niente controllo mentale, stavolta. Si è addormentato da solo», prese in giro, soprattutto nel vedere Damian arricciare il naso al solo pensiero. E non aveva bisogno dei suoi poteri psichici per capire che all'altro non era piaciuta per niente la battuta. «Stavo scherzando, non prendermi sul serio». Damian grugnì sottovoce. «Mhnr. Grazie per averlo tenuto d'occhio». «Non è tanto male fargli da babysitter», rimbeccò divertita mentre si avvicinava a lui, tenendo sempre la voce bassa per evitare di svegliare il bambino. «Ma da domani dovrete arrangiarvi per un po', io e Maya partiamo per l'Europa». «Ci inventeremo qualcosa», replicò semplicemente nel lanciare una rapida occhiata a Tommy. Aveva stretto tra le manine paffute il suo peluche di Zitka, e Damian non poté fare a meno di sorridere alla vista, fulminando immediatamente Kathy con lo sguardo quando la sentì lasciarsi scappare uno sbuffo divertito e un borbottio che suonava vagamente come un “Che tenerone”. Rimbrottandole contro di darsi una mossa e di uscire, la invitò a prendere qualcosa da bere di sotto, ma lei rifiutò gentilmente e gli disse di dover andare a preparare le valigie; così, Damian si limitò ad accompagnarla alla porta e a salutarla, carezzando un po' la testa di Tito quando passò in salotto prima di tornare verso la clinica. Fu con uno sbadiglio trattenuto che aprì la porta, allungando una mano verso il camice appeso al muro a sinistra per poterlo infilare, ma si bloccò col braccio alzato a metà nel vedere la figura longilinea di una donna che, dandogli la schiena, sorreggeva il portafoto in cui era riposta la sua certificazione veterinaria. «Dottore, mhn. Ho dovuto scoprirlo da sola», asserì la donna in tono curioso, e Damian non dovette nemmeno attendere che si voltasse per rendersi conto a chi appartenesse quella voce. «Madre». Talia si voltò, i grandi occhi verdi luminosi e caldi come Damian non li vedeva da anni, ormai. «Buon pomeriggio, figlio mio», esordì con calma, ma fu proprio in quel momento che Damian si rese conto di cosa aveva fra le braccia, irrigidendosi seduta stante. Stiracchiandosi come un grosso gatto, con le fauci spalancate in uno sbadiglio e le zampe bianche e arancioni striate di nero... c'era un cucciolo di tigre dalle iridi dorate che ricambiava il suo sguardo. Damian sollevò così in fretta la testa verso la donna che quasi rischiò di farsi scroccare il collo, il viso trasfigurato in un'espressione a dir poco sconcertata. «Cosa diavolo significa?» domandò, e odiò il fatto che la sua voce fosse risuonata nelle sue orecchie vagamente isterica. Sua madre, invece, sembrava composta come suo solito e assolutamente tranquilla, come se stesse carezzando la testa morbida e pelosa di un comune micetto. «Adesso sei un veterinario, o forse mi sbaglio?» rimbeccò nell'arcuare un sopracciglio, sollevando una mano per frenare la calda replica che Damian avrebbe voluto farsi scappare. «No, non sono qui per criticare la tua... scelta». Saggiò bene le parole da dire. «Anche tuo nonno amava gli animali e fece uccidere un servitore che ne aveva avvelenato accidentalmente uno, dunque non mi stupisco che tu abbia... intrapreso questa strada». «Non so mai se prendere le tue parole come insulti o complimenti, madre». «Ti ho forse arrecato offesa, figlio?» Damian si massaggiò le tempie, arricciando un po' il naso. Ah, accidenti. Quando cominciava a parlare in quel modo gli faceva davvero venire il mal di testa. «No, madre. Piuttosto... che ci fai qui con una... tigre? E dove diavolo l'hai trovata?» sbottò senza poterne fare a meno. «Ho chiamato la tua segretaria, non ti ha avvertito del mio arrivo?» chiese lei di rimando, e a quel punto gli ingranaggi nella mente di Damian si attivarono, facendogli sbattere le palpebre. Maylin gli aveva detto che una donna stava portando il suo gatto alla clinica e... oh, andiamo. Sul serio? Avrebbe dovuto arrivarci prima, dannazione. Era il figlio del miglior detective del mondo. «...purtroppo sì», ammise, masticando tra sé e sé quelle parole. «Ciò non spiega dove tu abbia trovato un cucciolo di tigre». «Un circo». Vedendo Damian arcuare un sopracciglio, Talia continuò mentre si avvicinava con grazia, superando il tavolo operatorio. «No, amore mio. Non ti sto prendendo in giro. Ho incontrato questo circo itinerante durante il mio viaggio e ho visto il modo disgustoso in cui trattavano gli animali... così ho semplicemente tagliato una mano al proprietario, aperto le gabbie e preso con me questo cucciolo, che ho deciso di portare con me. Necessito che tu ti assicuri che sia abbastanza in forma per poter viaggiare fino in Bialya». Senza parole, Damian non seppe cosa dire per attimi che parvero interminabili. Osservava sua madre come se quel racconto fosse difficile da credere, eppure era esattamente il contrario. Sapeva com'era sua madre, come agiva e che avrebbe davvero potuto fare una cosa del genere senza dare spiegazione alcuna ma, ciononostante, non faceva altro che fissarla come se... «...il gatto ti ha mangiato la lingua?» suggerì Talia, quasi gli avesse appena letto nel pensiero. Gh, dannazione. «Immagino che per te sia stata una sorpresa, ma non conoscevo un veterinario migliore a cui affidare le cure della mia tigre». «La tua tigre, uhm...» «Esattamente. Inoltre», continuò Talia, posando delicatamente il cucciolo sul bancone, sorreggendolo per la collottola per evitare che saltasse giù e corresse chissà dove, «sono qui principalmente per conoscere mio nipote. L'hai forse dimenticato?» Concentrato su quella tigre che aveva cominciato a leccarsi le grosse zampe, Damian ci mise un secondo di troppo per recepire le parole di sua madre, sollevando lo sguardo sul suo volto come se lo vedesse per la prima volta. Sconvolto da quel cucciolo che non era certamente un gatto, il nervosismo iniziale per il suo arrivo era passato in secondo piano. «No», ammise infine. Si passò una mano fra i capelli, imprecando tra sé e sé. «Per il momento Thomas sta dormendo. Occupiamoci prima di quella tigre», rimbeccò, avvicinandosi. Stava tergiversando? Oh, sicuro. Ma era pur sempre un veterinario e si sarebbe occupato di quell'animale, per quanto esotico fosse. Non era la prima volta che vedeva una tigre e, per quanto non si fosse mai occupato di curarne una, si avvicinò con cautela, facendo sì che annusasse prima una mano e comprendesse il suo odore, vedendola annusare guardinga senza distogliere i suoi enormi occhi gialli da lui; il cucciolo scoprì un po' le zanne e ringhiò, ma la carezza di Talia dietro l'orecchio lo calmò abbastanza da fargli fare un suono simile a delle fusa, tanto che persino Damian si tranquillizzò e si azzardò a toccarla. La pelliccia era morbida e calda al tatto, il cucciolo di tigre sembrava vibrare sotto le sue dita a causa del sordo brontolio discontinuo che stava creando, e Damian non poté fare a meno di sorridere quando la lingua, piccola e rasposa, guizzò per leccargli un dito. «Non è bellissima?» sussurrò Talia, e Damian annuì, riscuotendosi solo quando, nel toccare la zampa posteriore, il tigrotto si lamentò con un basso ringhio. Era il momento di mettersi a lavoro. Damian si occupò dapprima della zampa, controllando che non fosse rotta e che non fosse da ingessare, ma nel visitare quel cucciolo vide che era solo slogata e quindi si occupò di fasciarla con cura, facendo un check-up completo per assicurarsi che non avesse ulteriori problemi, stabilendone anche il sesso; controllò il battito, l'interno della bocca e le altre zampe, sottoponendolo a tutti gli esami possibili per poter essere sicuro che quell'animale potesse davvero affrontare un lungo viaggio. Non seppe quanto passò ma, nel sollevare il viso e guardare negli occhi sua madre, si sorrisero inaspettatamente entrambi nello stesso momento. «Può viaggiare», fu infine la sentenza di Damian, il quale distolse lo sguardo per primo mentre si toglieva i guanti. «Ti darò una pomata da applicare sulla zampa una volta al giorno». «La tua dedizione è ammirevole», affermò lei di rimando, issandosi fra le braccia il cucciolo sotto lo sguardo stranito di Damian. «G-Grazie, madre», ammise, non essendosi forse aspettato quelle parole. Sua madre, nonostante gli anni, a volte era ancora in grado di stupirlo. «Ho... delle gabbie per lui; non mi piace l'idea di tenerlo in gabbia, ma non mi sembra il caso di portarlo in giro, adesso». Talia lo osservò per attimi che parvero interminabili, con in viso un'espressione che avrebbe potuto significare qualunque cosa; alla fine, però, concordò, rilassando anche Damian. «Mi sembra giusto», sentenziò infine, carezzando un'ultima volta la testa di quel tigrotto. Seguì il figlio alle gabbie per poterci riporre il cucciolo, sussurrandogli qualche parola rassicurante in arabo prima di massaggiarlo sotto al collo, quasi a volerlo calmare. Damian ammise di averla osservata rapito. Sembrava che sua madre avesse cominciato a parlare davvero con quella tigre, visto il modo in cui le stava promettendo che sarebbe rimasta là dentro solo per qualche ora, e la tigre, dopo un cupo brontolio risalito dal fondo della gola, aveva sferzato l'aria solo per un secondo con la lunga coda e poi le aveva leccato la mano, lasciando che chiudesse la porta della gabbia. Se qualcuno glielo avesse raccontato, Damian non era certo che ci avrebbe creduto. «Adesso possiamo andare». Seppur non fosse sembrato del tutto convinto, Damian fece un cenno col capo e fu lui stesso a guidare sua madre fuori dall'ambulatorio dopo che entrambi si furono lavati le mani, incerto se portarla di sopra o offrirle prima qualcosa da bere. Pennyworth sarebbe stato fiero di lui per quella seconda scelta. Così, con la voce del buon vecchio maggiordomo nelle orecchie e tastandosi la tasca per essere certo che avesse ancora con sé il baby monitor, guidò sua madre verso la cucina, accennandole che le avrebbe preparato il suo the preferito mentre aspettavano che Tommy si svegliasse per la poppata; in quel modo avrebbe anche avuto un po' di tempo per affrontare al meglio l'incontro di Talia con suo figlio, ma non svoltò nemmeno l'angolo che in cucina vide proprio Jon e Tommy. Canticchiando qualcosa, Jon sorrideva mentre faceva bere il latte a Tommy, il quale aveva afferrato il biberon con le manine come se avesse il timore che il suo papà glielo portasse via. E sarebbe stata una scena davvero amorevole - davanti alla quale Damian avrebbe probabilmente sorriso - se la presenza di Talia non si fosse fatta sentire dietro di lui, incombente come un'ombra. Damian tossicchiò per richiamare l'attenzione di Jon, talmente preso dal bambino che non si era nemmeno reso conto di essere osservato - da quando aveva perso i suoi poteri, a volte diventava davvero distratto -, e lui quasi sussultò nel sollevare lo sguardo e fissare dapprima il volto di Damian... spostando poi la sua attenzione poco più su, sulla figura di Talia. Si vedeva lontano un miglio che non si aspettava di vederla. Non lì e non così, almeno. «Ciao... Talia». «Jonathan». Era un tono sprezzante quello che aveva sentito? Oh, sembrava davvero un tono sprezzante, ma Jon si sforzò di sorridere, per quanto il suo angolo della bocca avesse tremato leggermente. Lo faceva per Damian, lo faceva per Damian... per quanto quei due si fossero chiariti, c'era sempre qualcosa, nell'atteggiamento della donna, che non rendeva facili le comunicazioni fra loro. «Siediti, madre», invitò Damian, troncando qualunque replica da parte di entrambi. Tommy nel frattempo aveva finito la sua poppata, e Jon si riscosse giusto in tempo per alzarsi dallo sgabello e fargli fare il ruttino, proprio nello stesso istante in cui Talia, ignorando il consiglio, si era avvicinato a Jon con passo felino. Sotto lo sguardo di Damian, il quale aveva arcuato un sopracciglio alla vista, Talia e Jon, con Tommy nuovamente ben sistemato fra le sue braccia, si squadrarono in silenzio. Jon la superava di quasi dieci centimetri ed era il doppio della sua stazza, eppure lei non ne sembrava affatto intimorita, col mento sollevato e gli occhi fissi nelle iridi azzurre del giovane consorte di suo figlio. Nessuno dei due aveva ancora osato proferire parola, come se stessero tenendo d'occhio le loro debolezze o fossero pronti a fare una mossa se l'altro avesse anche solo provato a fare un passo falso; di solito Jon cercava di vedere sempre il buono nelle persone, aveva anche provato a perdonare Talia da quando aveva cercato di avvicinarsi nuovamente a Damian come la madre che avrebbe dovuto essere, per quanto non potesse dimenticare che aveva ordinato di uccidere Damian, aveva tentato di uccidere sua madre Lois, aveva fatto cose terribili... ciononostante, aveva provato a redimersi e se Damian aveva provato a darle una seconda occasione, avrebbe potuto provarci anche lui. Fu Tommy stesso a porre fine a quello scontro di sguardi, allungando le mani verso la donna mentre dava vita a strani borbottii dal fondo della gola. Sia Jon che Talia si accigliarono, persino Damian si era fermato un attimo accanto al cucinotto per gettare loro un'occhiata, ma fu proprio lui a stupirsi quando, ridendo, Tommy provò ad afferrare il pendente che Talia portava al collo. «Vuoi... prendere in braccio tuo nipote?» provò a quel punto Jon, e Talia, sollevando ancora una volta lo sguardo su di lui, sgranò gli occhi per un momento prima di tornare a fissare il volto paffuto di quel bambino. Forse non si era aspettata che gli venisse offerto di farlo, non visto che lei stessa non aveva dato molti motivi per essere pienamente accettata. Talia lo ammetteva. Amava Damian, quando aveva saputo cosa era successo alla sua gamba era partita appositamente dal Bialya per accertarsi che stesse bene e, seppur non approvasse del tutto le sue scelte di vita, era pur sempre suo figlio e aveva avuto modo di vedere come quel Jonathan fosse riuscito a renderlo felice, forse felice come non lo aveva mai visto davvero... e quel neonato era stato il culmine di quel momento di serenità che stava vivendo. Sentire quindi Jonathan offrirle di prendere in braccio quel bambino - suo nipote, sussurrò una vocina nella sua testa -, affidarle qualcosa di così prezioso e fidarsi di lei... aveva fatto piombare uno strano calore al centro del suo petto. Era mai possibile? Seppur con quella che parve essere incertezza, Talia allungò entrambe le mani per farsi consegnare quel neonato, il quale la guardò con intensità negli occhi non appena si trovò fra le sue braccia; si fissarono per attimi che parvero interminabili, poi Tommy sorrise e le punzecchiò il naso con un dito paffuto, accoccolandosi contro di lei. La cosa la lasciò interdetta, tanto che i suoi begli occhi verdi, contornati da una linea di kajal, si ingigantirono confusi. «Credo resterò qui per un po'» disse infine Talia, e nel ricevere uno sguardo dal figlio, tornò a guardare il volto del bambino che, ridendo, aveva afferrato il suo ciondolo e ci stava giocando. «أريد أن أقضي بعض الوقت مع حفيدي», spiegò, come se parlare in arabo le fosse di aiuto nell'esprimere in qualche modo le sue emozioni, e Jon guardò Damian con fare interrogativo, avendo capito solo in parte ciò che aveva detto. Non era molto bravo per essere certo di aver inteso. «Vuole passare un po' di tempo con Tommy», tradusse Damian con voce sicura, allungando verso di lui una tazza di the quando gli si avvicinò. Jon la afferrò distrattamente, visto il modo in cui stava fissando Talia. Aveva cominciato a sussurrare a Thomas qualcosa in arabo e, anche se Jon non ne capiva del tutto il senso, le sue orecchie si erano abituate abbastanza alla musicalità delle parole per capire che sembrava... felice. Era una cosa nuova persino per lui, soprattutto conoscendo la donna. «Immagino che vada bene», sussurrò semplicemente, gettando un'occhiata a Damian. Si guardarono entrambi e si sorrisero dopo un lungo istante, mentre le risate divertite di Thomas riscaldavano i loro cuori. _Note inconcludenti dell'autrice Come
detto in precedenza, le storie non seguono un corretto ordine
cronologico, motivo per cui qui abbiamo Thomas molto più piccolo
di quanto non lo fosse nella storia precedente. Qui possiamo dire praticamente che la storia è anbientata dopo il capitolo Here's where we belong in cui Jon e Damian si ritrovano a Gotham. Comunque sia, in ordine, ecco le frasi in arabo che vengono pronunciate dai personaggi: «Andrà tutto bene» || «Grazie» || «Voglio passare un po' di tempo con mio nipote» Avrei potuto scriverle in italiano, certo, ma in questo modo si sarebbe perso in parte il senso che volevo dare, ovvero quella sensazione in cui i personaggi parlano una lingua al di fuori dell'americano comune che teoricamente dovrebbero usare. Non so se sono riuscita a spiegarmi come si deve Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
No Profit
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Capitolo 13
*** (Not) Traditional Lullaby ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2156 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC) Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Solo i fiori sanno: 38. Viola: umiltà e modestia SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. «Tieni alta la guardia e non distrarti, ragazzo». Per quanto austera potesse sembrare la voce di Damian, in essa si celava anche un pizzico di gentilezza mentre Thomas cercava di fermare i suoi attacchi, con la fronte sudata e il volto nuovamente contratto dalla concentrazione. Dall'incidente avvenuto alla fiera della contea, Damian aveva rimuginato per oltre un anno sul fatto che nemmeno in un posto come le campagne di Hamilton si potesse stare tranquilli, per quanto loro avessero cercato in tutti i modi di restare fuori dai guai. Così, dopo averne discusso attentamente con Jon, aveva deciso di insegnare a Thomas almeno le basi dell'autodifesa e, avendo sempre prediletto il taekwondo come arte marziale, aveva deciso di concentrarsi su quello. Però, e lo ammetteva, aveva voluto prima parlarne a quattr'occhi con Thomas. Essendo stato addestrato sin da bambino, quella parte della sua vita a Damian era sempre sembrata la normalità. Non aveva mai messo in discussione il fatto che un giorno sarebbe diventato l'erede della Lega degli Assassini, e la sua stessa madre gli aveva sempre ripetuto che c'era un solo modo per governare il mondo: comprendere ogni sfaccettatura di ogni minima arte presente nella vita comune. Si era immerso completamente in esse e ne aveva colta l'essenza, il tutto senza mai mettere in discussione che sua madre avesse ragione e che lui fosse nato per domare, proprio come il suo stesso nome preannunciava, le popolazioni dell'intera umanità. Solo una volta cresciuto aveva capito di non aver mai davvero avuto scelta, imparando anche ad essere umile nonostante la sua superiorità psicofisica sulle persone che lo circondavano, e non aveva voluto che suo figlio imparasse sotto costrizione. Il giorno dopo il nono compleanno di Tommy, quindi, si erano seduti tutti e tre in cucina e ne avevano parlato. Damian gli aveva spiegato che sapersi difendere era una competenza importante, e Jon stesso aveva replicato che sarebbe stato più facile affrontare gli ostacoli della vita e controllare le emozioni. Così Tommy, dopo aver aggrottato un po' la fronte ed essersi morso il labbro inferiore con fare pensoso, aveva guardato i genitori e annuito con un sorriso che poco a poco si era fatto largo sul suo volto, cosa che aveva fatto trarre un sospiro di sollievo ad entrambi gli uomini. Damian si era messo a lavoro la settimana successiva, cominciando a spiegargli le basi e il modo in cui avrebbe potuto usare quell'arte marziale per la propria difesa personale, insegnandogli soprattutto mosse come la leva o la spazzata. Si erano concentrati per lo più sulla difesa con schivata, così che come inizio fossero per lui tecniche meno rischiose; per prima cosa, però, aveva cercato di insegnargli ad avere reazioni rapide ad ogni cosa, a volte lanciandogli una mela per far sì che la afferrasse al volo o a fargli comprendere il senso della distanza colpendo con palle da baseball botiglie che posizionava sulla staccionata, e, per quanto Thomas inizialmente non avesse capito il perché di quegli insegnamenti extra, alla fine aveva capito le intenzioni del suo baba quando avevano cominciato l'allenamento vero e proprio. Erano passati esattamente tre mesi da allora, e Thomas aveva fatto così tanti progressi che il cuore di Damian era scoppiato d'orgoglio. Ma ogni tanto ancora si distraeva, proprio come in quel momento, e lui doveva richiamarlo con i piedi per terra per evitare che potesse inutilmente farsi male mentre combattevano. «Per oggi basta così», esordì Damian, ignorando il tono di mal contento con cui Tommy aveva cominciato a borbottare qualcosa; lo vide massaggiarsi il collo con la coda dell'occhio, poi i suoi occhi si voltarono curiosamente verso di lui, squadrandolo con attenzione. «Baba... è stato il nonno ad insegnarti queste cose?» La domanda, uscita dalle sue labbra così a bruciapelo, per un momento spiazzò Damian. Guardò il figlio e sbatté le palpebre, pensando bene a cosa dire prima di decidere di restare sul vago. «Perché questa domanda?» chiese infine, e Tommy faticò non poco a contenere l'eccitazione che si sentì nella sua voce. «Ricordi alla fiera? Tu e papà avete tenuto testa a quegli uomini come dei veri eroi!» esclamò, senza far caso al rabbrividire del padre. «Quindi... ecco... ero curioso di sapere se era stato il nonno ad insegnarti quelle cose come tu le stai insegnando a me». Damian lo guardò per un lungo momento, traendo poi un sospiro. Aveva cercato di accantonare quell'episodio, non volendosene vantare per mantenere un minimo di modestia - e far dimenticare ben presto la cosa alla stessa gente di Hamilton - ma, a quanto sembrava, Thomas non era dello stesso avviso. Che stupido a sperare che un ragazzino così curioso non avrebbe fatto domande a riguardo, prima o poi. «Vieni, andiamo dentro», lo spronò nel fargli cenno di seguirlo in casa, e Tommy ormai sapeva bene che questo voleva solo significare che suo padre gli avrebbe raccontato tutto una volta entrati; non esitò quindi a seguirlo, levandosi le scarpe per gettarle in un angolo dell'ingresso prima di andargli dietro fino in cucina. Paziente per quanto potesse esserlo un bambino di nove anni, Thomas si sedette sullo sgabello e cominciò a tamburellare con le dita sul ripiano davanti a sé, battendo ritmicamente la punta del piede per terra; aveva cominciato ad osservare il padre mentre si allungava per prendere il bollitore e dei filtri per il the, una routine che Tommy aveva ormai imparato a memoria dopo ogni allenamento. Quel silenzio, però, stavolta sembrava stranamente opprimente. «Baba?» richiamò per spronarlo, ma Damian sollevò la mano destra per zittirlo senza nemmeno voltarsi verso di lui mentre metteva a bollire l'acqua. «Impara la pazienza, ragazzo», esordì, ricordando le parole che gli aveva sempre ripetuto suo padre. Poteva sentire lo sguardo fisso di Tommy sulla sua schiena e poteva immaginarlo mentre gonfiava comicamente le guance - quando si comportava in quel modo, gli ricordava i vecchi tempi in cui Jon, da ragazzino, dava vita a quell'espressione per fargli capire che era in disaccordo con lui -, ma il figlio non replicò, come a voler fargli capire che poteva davvero pazientare. Era stata davvero dura, ma alla fine Damian si era seduto al suo fianco con il suo the e gli aveva anche preparato un sandwich con la marmellata che lui aveva addentato voracemente. «La prima ad insegnarmi qualcosa è stata la tua nonna», affermò infine Damian, soffiando sul bordo della propria tazza con nonchalance. Tommy si voltò verso di lui con gli occhi ingigantiti dalla confusione, un angolo della bocca sporco della marmellata di lamponi di Ma' Kent. «La nonna?» ripeté incredulo. Per quanto avesse avuto poche interazioni con sua nonna Talia a causa della lontananza - viveva in Bialya, notoriamente più difficile da lasciare a differenza di Metropolis -, e avesse constatato lui stesso che fosse una donna un po' fuori dal comune, gli risultava piuttosto difficile immaginarla mentre si allenava insieme a suo padre. «Tua nonna è sempre stata una donna particolare, Thomas». «Ma è una regina, perché dovrebbe saper combattere?» Quella domanda quasi fece ridere Damian, ma si trattenne. Se sua madre avesse sentito quelle parole, probabilmente sarebbe partita con una sequela di spiegazioni che avrebbe fatto addormentare il nipote. «Ricordi cosa ti abbiamo detto io e tuo padre?» gliela mise su quel piano. «Che sapersi difendere è importante». «Ed è il motivo per cui anche tua nonna sa farlo», tagliò corto, poiché non gli sembrava il caso di dire al figlio la verità. Non ancora. Aveva solo nove anni e voleva tenerlo il più lontano possibile da tutta quella merda che era stata il suo passato, non se lo meritava. Così, dopo aver sorseggiato un po' il suo the, cominciò a raccontargli in mdo un po' romanzato gli allenamenti con sua madre - evitando ovviamente tutte le pessime azioni che era stato costretto a fare quando vive alala Lega -, poi il periodo in cui aveva cominciato a vivere con suo padre; anche lì aveva evitato gran parte delle cose che il figlio non avrebbe dovuto sentire, limitandosi a replicare che una persona ricca come Bruce Wayne aveva imparato a difendersi proprio a causa della sua posizione sociale, e che aveva insegnato poi anche ai figli a farlo in assenza di possibili guardie del corpo. Tommy lo aveva ascoltato con attenzione e posto molte domande curiose, a volte persino con un certo cipiglio stranito, ma aveva presa per buona quella spiegazione, per quanto avesse continuato a chiedere anche durante la cena. «Si è fatto tardi», affermò infine Damian, afferrando i piatti per portarli al lavello, sciacquarli e caricare la lavastoviglie. «È ora di andare a letto, ragazzo». «Aw, dai. Non posso aspettare papà?» provò, ma l'occhiata eloquente del padre gli fece roteare gli occhi e sbuffare, borbottando qualcosa fra sé e sé mentre lo aiutava a sparecchiare. Da un certo punto di vista, Damian fu contento che non avesse protestato ulteriormente ma, una volta lavato e messo a letto, gettò a Thomas un'occhiata mentre gli rimboccava le coperte. «Credi di essere troppo grande per la favola della buonanotte?» chiese con un pizzico di divertimento e, nel vedere Tommy scuotere energicamente la testa con un sorriso, si lasciò scappare uno sbuffo divertito. «Non è proprio una favola, ma... tua nonna mi parlava spesso di Alessandro Magno». «La nonna ti raccontava storie simili per farti addormentare?» «Non proprio. Le chiedevo io di... farlo quando ci allenavamo». L'espressione di Thomas divenne curiosa, e non perse tempo a spronarlo a raccontare qualcosa, accoccolandosi meglio sotto le coperte con il suo fedele pupazzo di Zitka sotto braccio. Damian sorrise un po' alla vista, ma non disse nulla, facendo invece mente locale riguardo una delle tante vicende di cui gli aveva parlato Talia quando combattevano l'uno contro l'altro durante l'addestramento. Era una delle poche cose piacevoli che ricordava di aver fatto con sua madre in tenera età, prima che la sua vita finisse col destreggiarsi nelle mille forme di combattimento e strategie che l'avevano reso un giovane assassino. Si teneva molto stretto quel ricordo e voleva condividerlo con suo figlio, tanto che non si rese nemmeno conto di aver cominciato a raccontare il mito della ricerca dell'ingresso al paradiso. Le parole si accavallavano l'una sopra l'altra e Thomas sembrava davvero assorto quando Damian gli parlava delle spedizioni di Alessandro, del modo in cui aveva conquistato ogni cosa, e di come lui e le sue truppe fossero arrivati all'ingresso del Paradiso, nei pressi del fiume Gange; impostando la voce per cercare di dare più enfasi alla storia, gli parlò anche di come al sovrano fosse stato negato l'accesso da un vecchio lì di guardia, ma di come quest'ultimo, scorgendo la delusione sul volto di Aessandro, gli avesse donato un anello d'oro impregnato di magia. «...se messo su una bilancia, sarebbe risultato più pesante anche di chili e chili d'oro, ma se fosse stato ricoperto di polvere, anche una foglia lo avrebbe superato. L'anello rappresentava infatti l'ambizione di Alessandro, così il giovane macedone, spaventato...» Damian si interruppe nel vedere che Tommy si era addormentato, le labbra un po' socchiuse mentre se ne stava stretto a quell'elefantino come quand'era piccolo. Era una scena dolce da vedere ed era certo che Grayson avrebbe fatto una foto, quindi scosse il capo per scacciare quel pensiero anche dalla propria testa, pronto ad alzarsi silenziosamente dal materasso per poter lasciare la stanza. «Non è un po' strana come favola della buonanotte?» Il sussurro di Jon si fece spazio nella penombra della camera di Thomas, e Damian sollevò il capo per incontrare il suo sguardo. Poggiato a braccia conserte allo stipite della porta, aveva un sorriso divertito dipinto sulle labbra e faticava a nascondere la risatina che si era innalzata dal fondo della sua gola. Damian non sapeva da quanto tempo fosse lì, ma si lasciò sfuggire uno sbuffo vagamente ilare prima di roteare gli occhi. «Non criticarmi», sussurrò di rimando per evitare di svegliare Tommy, alzandosi silenziosamente per raggiungere il marito; venne attirato con un braccio intorno ai fianchi e salutato con un bacio, e Damian mugugnò qualcosa contro le sue labbra, cercando a tentoni la maniglia per poter socchiudere la porta prima di spingerlo bellamente lontano da lì. «Cos'è, ti sono mancato, Kent?» domandò in un mormorio divertito quasi si separarono. «Sempre». Jon indugiò ancora un po' sul mordicchiare il labbro inferiore del marito, facendolo diventare rosso e gonfio. «Adesso perché non vieni a dare la buonanotte anche a me?» Damian trattenne una risata e fece scivolare la mano destra la schiena di Jon, afferrandogli una natica per strizzarla e godersi il mugolio che l'altro si lasciò scappare. «Vediamo cosa si può fare», sentenziò e, poggiandogli una mano sul petto, lo spinse oltre la porta della loro camera prima di richiudersela alle spalle e soffocare lui stesso la risata di Jon. Due coccole della “buonanotte” non sarebbero state male. _Note inconcludenti dell'autrice Ed
eccoci qui con l'ennesima storia in cui Tommy è , diciamo, un
bel giovanotto di nove anni che vuole imparare a difendersi esattamente
come fanno i suoi papà (anche se ancora non sa nulla della vita
che conducevano prima)L'episodio della fiera a cui si fa riferimento in questa storia è ovviamente quello raccontato nel capitolo Not all heroes wear a mask, n cui Jon e Damian si ritrovano ad affrotare dei malviventi che hannoben pensato di rompere le balle dunrante una fiera della Contea Altre note sparse. Per chi non avesse letto la serie Batman & Robin di Peter Tomasi, lì viene accennato non solo che Damian deriva per l'appunto dal greco Damios/Damianos e che sia tratto dal verbo δαμαω (damao) o δαμάζω (damàzho), che vuol dire "domare", "sottomettere", ma anche che Talia raccontava davvero a Damian su Alessandro Magno Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 14
*** Journey to the past ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 4069 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Bruce Wayne, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC) Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Solo i fiori sanno: 33. Ranuncolo: fascino malinconico Just stop for a minute and smile: 5. "Da dove l'hai pescato?" SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. «Pensi che dovremmo dirglielo?» La domanda di Jon, posta così a bruciapelo, fermò Damian con quella camicia piegata a metà, l'espressione stranita mentre si voltava come un automa verso il marito e sgranava gli occhi alla vista della vecchia felpa di Superboy fra le sue mani. Thomas sarebbe tornato quella sera dal suo fine settimana a Gotham e loro in quei due miseri giorni avevano avuto un bel da fare con il lavoro, la clinica e la fattoria, oltre ad una montagna di vestiti che, lo ammettevano, avevano buttato nel cesto della biancheria sporca, non avendo avuto il tempo di lavarli. Vedere Jon con quell'indumento aveva innescato nel cervello di Damian un bizzarro meccanismo di autodifesa, poiché anche le spalle si erano irrigidite e il volto contratto. «Da dove l'hai pescata?» fu quindi la sua domanda, e Jon si massaggiò il collo con un certo disagio. «Lo sai che non mi piace frugare fra la roba di nostro figlio», mise subito in chiaro, sollevando la mano con cui reggeva la felpa, «ma era tra i vestiti da lavare». Damian fece scorrere lo sguardo dal volto di Jon a quella felpa rovinata dal tempo e dall'utilizzo, sentendo il cuore stringersi in una morsa assurda. Aveva pensato di essersi lasciato alle spalle quei tempi, che niente di ciò che avrebbe potuto vedere avrebbe potuto ricordargli ciò che avevano deciso di abbandonare, eppure la vista di quella felpa aveva rimescolato un po' i suoi pensieri e sentimenti. La cosa, però, aveva dell'assurdo. Non gli capitava mai quando Drake indossava il cappuccio dinanzi a lui. Nel rendersi conto che Damian non aveva spicciato ancora una parola, Jon abbassò quella felpa e la ripiegò su se stessa, in modo che il simbolo sul petto non fosse più visibile. «Penso sia andato a frugare in soffitta», ammise, stropicciando la stoffa di quell'indumento. «Non credevo ci sarebbe salito». «Non dobbiamo dirgli niente», sentenziò infine Damian nel dargli nuovamente le spalle. Gli tremava una mano, ma afferrò con presa salda la camicia per tornare ad occuparsene. «È solo una felpa». «Sappiamo entrambi che non è solo quello, D». «Ma Thomas non lo sa. E deve continuare a non saperlo». Jon si passò una mano fra i capelli con un sospiro, ravvivandosi le corte ciocche all'indietro. Avevano rimandato un mucchio di volte ma, durante la sua crescita, avevano capito che era piuttosto difficile tenere Tommy fuori da quel circolo vizioso. Aveva sviluppato una certa simpatia per il merchandising di Superman - cosa che di tanto in tanto faceva storcere il naso di Damian - e, passando del tempo con suo cugino Johnny, spesso e volentieri finiva con l'immergersi in forum in cui si parlava di supereroi e ci si scambiava opinioni a riguardo; il suo senso dellla giustizia era cresciuto esponenzialmente e aveva persino cominciato ad interessarsi ai problemi del mondo e, nonostante avesse solo quasi quindici anni, quando era a Gotham o a Metropolis non riuscivano quasi mai a tenerlo lontano da manifestazioni di ogni sorta. Jon e Damian erano fieri di lui ma, dopo quanto accaduto il giorno dopo il suo tredicesimo compleanno - e il terrore che avevano provato -, non nascondevano di esserne anche preoccupati. Non potevano comunque intrappolare ciò che gli comunicava il cuore, quindi contavano sulla presenza della loro famiglia per tenerlo d'occhio quanto possibile. Con quella felpa sotto braccio, Jon scosse il capo per scacciare quei pensieri, avvicinandosi a Damian per poggiargli una mano su una spalla; lo sentì irrigidirsi ma, contrariamente a quanto si era aspettato, non venne scacciato via. «Sono d'accordo quanto te che non debba per forza essere a conoscenza del passato di famiglia, Dames», disse in tono lieve, «ma non ti nascondo che ho paura che un giorno potrebbe scoprirlo nel modo peggiore». Senza proferire parola, Damian afferrò una delle t-shirt di Tommy - c'era una grossa stampa di Green Arrow, un regalo di Stephanie per il suo scorso compleanno - e cominciò a piegarla, forse per distrarsi dal discorso che stavano avendo e che si vedeva lontano un miglio non avesse molta voglia di affrontare. «...pensi sul serio che possa scoprirlo?» domandò a quel punto, e la presa di Jon divenne più salda. «Per quanto siano sempre stati tutti bravi a mantenere i segreti, non abbiamo una famiglia esattamente facile da gestire, D». «Dimmi qualcosa che non so, J». Jon sospirò pesantemente. «Ho solo paura che una volta scoperto possa odiarci per averglielo nascosto così a lungo», ammise, e stavolta toccò a Damian sospirare. Lasciò andare il pantalone che stava per piegare e si voltò verso il compagno, battendogli una mano sul petto mentre sollevava lo sguardo su di lui. «Se taciamo è per il suo bene. Sappiamo entrambi cosa comporta la vita di un vigilante», affermò, e nel dirlo batté a terra il piede sinistro, sentendo la protesi produrre un lieve tonfo metallico. «Non mi pento un singolo giorno delle nostre notti di pattuglia e del bene che abbiamo fatto. Ma non voglio che Tommy si immischi in questa merda». «Non lo voglio quanto te. Ma l’ho sentito parlare con Johnny di Gotham e della bat-famiglia, e non vorrei che--» «In quel caso vedremo il da farsi», tagliò corto Damian nel dargli nuovamente le spalle. «Scoprire che eravamo Robin e Superboy lo porterebbe a porre altre domande alle quali io non vorrò rispondere, lui comincerebbe as insistere e a chiedere a chiunque pur di soddisfare la propria curiosità, e alla fine io cederei». Chiuse una mano a pugno, affondando le unghie nel palmo fino a sentirle pungere. «Scaverebbe ancora e scoprirebbe il mio passato, quello di mia madre, l’addestramento con la Lega e il male che ho fatto, e io non--» Damian si interruppe, massaggiandosi con due dita il ponte del naso prima di trarre un lungo respiro, col cuore che batteva improvvisamente furioso nel petto; si sentiva come se fosse in uno strano stato di apnea, e solo la mano di Jon sulla propria spalla riusciva a tenerlo ancorato alla realtà. «Non voglio che mio figlio possa guardarmi con disgusto, J. Non lo sopporterei», esalò infine, e forse fu il tremito nella sua voce a tradirlo, poiché Jon lo costrinse a voltarsi ancora una volta prima di avvolgergli le braccia intorno ai fianchi per attirarlo a sé. Lo abbracciò stretto, quasi costringendolo lui stesso ad affondare il viso nel suo ampio petto, e gli poggiò una mano sulla schiena, carezzandola con lentezza. «Quello che eri non è quello che sei oggi». La voce di Jon era ferma e sicura, calda quanto il sole stesso. Per quanto Damian fosse sempre stato un tipo sicuro, qualcuno che faceva ciò che voleva quando più lo aggradava, quando si trattava del suo passato diventava più vulnerabile di quanto non volesse dare a vedere. «Tommy non è più un bambino, D. Forse gli ci vorrebbe un po’ per assimilarlo, ma di sicuro comprenderebbe. Sei il suo baba». Damian sentì il labbro inferiore tremare, ma non aveva la minima intenzione di piangere come un idiota. Soprattutto non davanti a Jon, per quanti anni fossero ormai passati. «Merda... da quando mi faccio tutti questi problemi?» provò a metterla su quel piano con la voce più saccente che riuscì a trovare, ma Jon lo strinse maggiormente contro di sé. «Te li sei sempre fatti quando riguardava te... solo che non te ne rendevi conto». sussurrò, poi gli diede un bacio fugace, sorridendogli rassicurante. «Ma non devi più farlo, Damian. Guarda quanto bene hai fatto al mondo finora. Non devi più dimostrare niente a nessuno». «Avrei potuto fare di più se non avessi--» «Prova a dire “perso la gamba” e, superforza o no, ti scaravento contro il muro», tagliò corto Jon nello zittire ogni sua replica, abbassando lo sguardo per osservare il volto di Damian che, boccheggiando, aveva cominciato a sbattere le palpebre più e più volte prima di richiudere la bocca e aggrottare la fronte. «Brutto idiota sentimentale», bofonchiò, ma rilassò finalmente le spalle e si abbandonò del tutto contro il petto di Jon, chiudendo gli occhi. «Molla qui quella stupida felpa e fa' mangiare Goliath prima che torni Tommy, piuttosto». Sentendo l'atmosfera meno pesante di quando avevano cominciato a discutere, Jon sorrise prima di abbassare il capo per sfiorare con le labbra i capelli di Damian, allentando la presa di quell'abbraccio subito dopo; seppur incerto, ripiegò quella felpa sul mucchio di panni da lavare e poggiò un dito su centro della montatura dei suoi occhiali per sistemarseli meglio sul naso, accennando che sarebbe rientrato il prima possibile per aiutarlo col resto delle faccende. Nell'imboccare la porta che dava alla cucina, gli gettò comunque un'ultima occhiata solo per vedere Damian afferrare quella felpa e contemplarla con quella che parve essere nostalgia, poi Damian scosse la testa e si rimise a lavoro, probabilmente fingendo persino che la cosa non lo toccasse affatto. Jon sospirò tra sé e sé, ma non disse niente mentre prendeva i grossi pezzi di carne che avevano riposto nel frigorifero. Per quanto Damian avesse passato tutta la vita a dimostrarsi forte e sicuro di sé, c'erano sempre dei momenti in cui quella sua maschera crollava del tutto, e faticava a lasciarsi andare come avrebbe dovuto. Negli anni, però, Jon aveva capito che era una prerogativa della sua famiglia, visto che tutti loro difficilmente parlavano dei problemi che li affliggevano. Scacciò quei pensieri e, con quelle buste ben sistemate su una spalla, aprì la porta e richiamò con un fischio Asso per portare a spasso anche lui, vedendolo trotterellare felice nella sua direzione - non sapeva da dove fosse sbucato, ma sperava vivamente che non avesse fatto guai in soggiorno mentre loro erano occupati - prima di carezzargli il grosso testone e fargli un cenno. Si incamminò in sua compagnia verso la stalla ed entrò di soppiatto, gettandosi un'occhiata intorno. Grande e grosso com'era, Goliath era molto difficile da nascondere, soprattutto quando non c'erano molti nascondigli nei paraggi, ma Jon scrutò meglio nella penombra dell'edificio di legno e vide ben presto uno dei grandi mucchi di fieno muoversi, finché le enormi ali di Goliath non spuntarono fra tutti quegli steli e ne stiracchiò il patagio, allargandolo con una breve vibrazione. «Ehi, ragazzone», lo salutò con un sorriso, e il grosso drago-pipistrello sbucò del tutto dal mucchio, andandogli incontro per salutarlo con una lunga leccata sul viso che fece arricciare il naso di Jon. «Va bene, va bene, sta' buono», ridacchiò, abbandonando sul terreno quelle buste prima di tirar fuori un bel pezzo di carne. «Hai fame, eh? La prossima volta ti porterò una bella rete di pesci», accennò nel lanciargli quel cibo e vedere Goliath afferrarlo al volo, e Jon si sedette a gambe incrociate nel fargli compagnia mentre mangiava. Chiacchierava con lui, pur consapevole che Goliath potesse rispondergli solo a grugniti o con qualche “Auurk?” curioso, soprattutto quando parlava di Tommy. Le loro interazioni erano state davvero minime, a ben vedere. Goliath era stato nei paraggi soprattutto quando Tommy era piccolo, gli aveva persino fatto da babysitter - con Maya presente, ovviamente, ma quello era un altro paio di maniche -, ma sia lui che Damian avevano concordato che non fosse ancora il momento di presentarli ufficialmente, dato che Goliath gli guardava le spalle da lontano e lo proteggeva quanto possibile, soprattutto da quando era stato attaccato. Ciononostante, nascondere il passato stava cominciando a diventare pesante per tutti loro. Quando congedò Goliath con un sorriso e una miriade di carezze e rientrò in casa, il sole era quasi tramontato all'orizzonte. Stava cominciando a fare un po' freddo e il piacevole tepore dell'interno gli colorò immediatamente le guance, e fu scompigliandosi un po' i capelli che si tolse la giacca e la appesa all'ingresso, sfilandosi gli scarponi per incamminarsi silenziosamente verso il soggiorno. Asso l'aveva già preceduto e si era sistemato davanti al camino, ma la casa appariva fin troppo silenziosa. Thomas a quanto sembrava non era ancora tornato, però che fine aveva fatto Damian? «D?» lo chiamò senza ottenere risposta, roteando gli occhi. Era in momenti come quello che desiderava ancora poter sentire il battito del suo cuore, ma solo perché Damian era fin troppo bravo a sparire e a non farsi trovare, quando voleva. Così girò per casa alla ricerca del marito, vedendo che aveva persino sistemato la stanza di Tommy ma, per quanto ci fossero tutti i suoi pantaloni, t-shirt e jeans ordinatamente riposti sul letto, mancava proprio la felpa che Jon aveva trovato in camera. D'accordo... era strano. Ma si rifiutava di credere che Damian l'avesse buttata di sua iniziativa, e che lo avesse fatto soprattutto senza dirgli niente. Eppure vagò per casa senza riuscire a trovarlo, almeno finché non notò la botola della soffitta spalancata e aggrottò la fronte, afferrando i pioli per poter salire silenziosamente la scaletta; quasi si aspettò di vederlo lì, forse persino a rovistare fra le proprie vecchie cose - sul serio, perché avevano un mucchio di roba in soffitta? -, ma fu nel vedere il finestrone aperto che Jon si accigliò, issandosi in soffitta per poter raggiungere quell'uscita e sbirciare fuori. Damian era seduto sul tetto, la felpa abbandonata in grembo e lo sguardo perso in lontananza verso i campi di grano. Aveva allungato una gamba sulle tegole, mentre la protesi in bella vista sembrava sorreggere tutto il suo peso per evitare che potesse scivolare di sotto. Jon si passò una mano fra i capelli e uscì, facendo passi brevi e attenti per evitare di cadere prima di raggiungerlo. «Che ci fai quassù?» gli chiese, senza nemmeno annunciarsi. Era abbastanza certo che, con i sensi allenati che aveva sempre avuto, Damian lo avesse già sentito prima ancora che lo raggiungesse. Difatti il marito non fece una piega, limitandosi a stringersi nelle spalle. «Pensavo», liquidò la faccenda, al che Jon sollevò lo sguardo e scosse la testa, sedendosi con attenzione accanto a lui. «E non potevi farlo dentro, vero?» «Mi conosci, J». «Se ti ammali sappi che mi farò delle grasse risate». Damian lo fulminò con lo sguardo, ma tornò ben presto a guardare dritto davanti a sé. «Avevo solo... avevo solo bisogno di un momento». Nel dirlo sollevò subito una mano per tappargli la bocca, ignorando il mugolio lamentoso che si lasciò scappare Jon. «So già cosa stai pensando, quindi non dirlo», rimbeccò, arricciando il naso quando gli venne leccato il palmo della mano, tanto che dovette allontanarla con un piccolo suono disgustato. «Non fare quella faccia, l'hai voluto tu», rimbeccò Jon con un sorrisetto, ma ben presto gli gettò un braccio intorno alle spalle per attirarlo a sé. «Stai pensando ancora a quello che ti ho detto?» arrivò dritto al punto. Per quanto Damian avesse cercato di non darlo a vedere, il modo in cui le sue spalle si erano irrigidite parlava per lui, e anche il fatto che avesse poggiato una mano sulla protesi, in parte nascosta dalla felpa piegata in grembo. Col tempo, Jon aveva imparato a cogliere ogni minimo cambiamento, sia prima che dopo la perdita dei suoi poteri. Ormai il linguaggio del corpo di Damian per lui era come un libro aperto. «Eravamo una bella squadra». La voce di Damian ruppe improvvisamente il silenzio che si era creato fra loro, infranto solo di tanto in tanto dal fruscio degli alberi. «Robin e Superboy. I Super Sons. E le cose sono persino migliorate quando ho preso il nome di Redbird, eravamo inarrestabili. Quando Mad Harriet mi ha... tagliato la gamba...» Si interruppe, umettandosi le labbra prima di passarsi una mano fra i capelli, e Jon rinserrò la presa, sapendo che, nonostante fossero passati anni, di tanto in tanto tornava il dolore per quanto accaduto. «...mi sono sentito come se avessi perso tutto. Guardavo quel moncone e mi sentivo inutile, un peso, anche se Barbara ha tentato di confortarmi dicendo che capiva cosa stessi provando. Ho tentato di affrontare la cosa, a ripetermi che andava tutto bene... nonostante mi sentissi uno schifo. Ma tu mi sei rimasto accanto anche quando ti trattavo male e diventavo insopportabile. Più del solito», soggiunse, giacché non era mai stato davvero amabile. Jon fu sul punto di aprire bocca, ma sapeva che, se avesse provato a dire qualcosa, avrebbe solo interrotto il flusso dei pensieri di Damian e lui si sarebbe probabilmente chiuso nuovamente in se stesso, giacché era piuttosto difficile che si confidasse in quel modo. Durante i primi mesi avevano parlato, Damian si era del tutto aperto con lui e gli aveva detto piangendo come si sentisse, la sensazione che si era impossessata di lui e il modo in cui tutto il suo mondo era cambiato, ed era stato solo dopo il loro trasferimento che aveva finito con l'accettare del tutto le cose. Ciononostante, seppur a distanza di tanti anni, era comunque un peso che non riusciva a togliersi dal cuore. «Mi hai aiutato ad affrontare la cosa, Jonathan», continuò Damian, inspirando pesantemente dal naso. «Anche quando mi sentivo patetico». «Non osare mai più definirti patetico». Stavolta Jon lo interruppe, sul suo viso corse il lampo di qualcosa simile alla rabbia. «Non lo sei mai stato». «Jon...» «No», disse Jon nell'afferrargli il mento e costringerlo a voltarsi verso di lui. «No», ripeté, stavolta più pazientemente, poggiando la fronte contro la sua prima di raggiungere la mano abbandonata sulla protesi, intrecciando le loro dita. Damian deglutì talmente forte che, super udito o meno, Jon lo sentì chiaramente. «Hai rinunciato ai tuoi fottuti poteri per me». «E sai che lo farei ancora, brutto idiota, quindi non farmelo ripetere di nuovo». Jon rinserrò la presa. «L'hai superata, hayaty. Sei di nuovo in piedi. Abbiamo uno splendido figlio e una splendida vita, tu hai la tua clinica e anche la protesi che tuo padre ha fatto costruire su misura dalle Wayne Technologies svolge appieno il suo lavoro». «...è tutto così perfetto che non--» Prima ancora che potesse dire qualcosa, Jon gli diede una testata senza tanti complimenti, facendolo imprecare a denti stretti prima di massaggiarsi la fronte improvvisamente colpita. «Ma che diavolo...?!» «Te lo giuro, D, prova a dire una sola volta che non te lo meriti, perché ti conosco troppo bene da sapere che stavi per dirlo, e ti farò pulire le stalle ed occuparti dei campi per due mesi senza il mio aiuto». Damian boccheggiò per un attimo, per la prima volta senza parole mentre fissava Jon dritto negli occhi per quella minaccia così bizzarra. Alla fine borbottò qualcosa fra sé e sé, abbassando in parte lo sguardo per fissare quella felpa abbandonata in grembo. «Sei un idiota». «Ma sono il tuo idiota?» chiese Jon, al che Damian non poté fare a meno di sollevare un angolo della bocca in un sorriso. «...sì. Sei decisamente il mio idiota», sussurrò di rimando, sporgendosi verso di lui per avvolgergli un braccio intorno ai fianchi e attirarlo in un bacio che Jon ricambiò con foga. «Papà! Baba! Che cavolo ci fate lassù?!» Quella voce li fece trasalire e per poco non caddero come due idioti dal tetto, ma fu Damian, sostenendosi contro Jon, ad allungare un po' il collo per vedere l'espressione scettica dipinta sul volto di Thomas e il modo in cui lo stesso Bruce, il quale l'aveva riaccompagnato a casa, si era schiaffato una mano in faccia. Beh, avevano fatto una bella figura di merda. «Stavamo...» cominciò Damian, e stavolta fu la mano di Jon ad essere premuta sulla sua bocca, prima che quest'ultimo si sporgesse a sua volta. «Il tuo baba si credeva un uccellino!» esclamò nel venir immediatamente fulminato da uno sguardo infuocato, e fu grato al fatto che Damian non possedesse la vista calorifica. «Scendiamo subito», promise, pur notando il modo in cui Tommy, arcuando un sopracciglio nella miglior imitazione della famosa “faccia alla Wayne”, si incamminò nel vialetto col nonno per raggiungere la porta di casa. Fu solo a quel punto che Jon trasse un lungo sospiro rasserenato, allontanando la mano dalla bocca del marito che, imprecando, cercò di alzarsi in piedi senza cadere, con quella felpa ben stretta in mano. «Muoviti, super-idiota», lo apostrofò Damian, e Jon ridacchiò, facendo attenzione a propria volta mentre tornavano a passi lenti, ma decisi, verso la finestra della soffitta. Damian fu il primo ad entrare, seppur con meno agilità di quanta ne avrebbe avuta in passato, facendo passare prima la protesi per allungare poi una mano verso Jon, aiutandolo a fare lo stesso; quando furono entrambi di nuovo all'interno, Jon si chiuse la finestra alle spalle e si incamminò per primo verso la botola, gettandosi una rapida occhiata alle spalle nel rendersi conto che Damian non lo stava seguendo. Si era fermato a metà strada, ad osservare nuovamente la felpa che reggeva fra le mani. «D?» lo richiamò, e finalmente incontrò lo sguardo fiero e risoluto del marito, i cuii occhi verdi sembravano brillare in contrasto alla luce della lampadina. «Forse hai ragione, dovremmo dirglielo», esordì Damian in tono schietto, vedendo Jon sgranare un po' gli occhi per quell'affermazione. «Ma non ancora. Per il momento...» Si fermò un attimo, quasi stesse cercando le parole adatte. «Per il momento, voglio solo che abbia questa felpa. Sarà bello vedergliela indossare e non prendere polvere qui dentro». Jon non poté fare a meno di sorridere raggiante. Per quanto avrebbe voluto parlare con Tommy, colmare le lacune e sanare i suoi dubbi, quello sembrava comunque un buon inizio. E in fin dei conti il marito aveva ragione: vedere il figlio indossare la sua vecchia felpa, quell'uniforme che lo aveva accompagnato in tutte le avverture che aveva avuto con Damian, sarebbe stato decisamente più bello del saperla nascosta in soffitta come qualcosa da dimenticare. Fu proprio per quello che tornò sui suoi passi e lo strinse a sé in un caldo abbraccio, ignorando il gemito soffocato di Damian per costringerlo invece ad affondare il viso nel suo petto. «Grazie, hayaty», sussurrò, e Damian gli poggiò una mano sulla schiena, ricambiando goffamente quel contatto. Rimasero così, in silenzio stretti l'uno contro l'altro, beandosi solo ognuno del calore del proprio corpo e dei respiri che si infrangevano sui capelli e sulla pelle, finché non fu proprio Damian a sollevare il capo per guardare Jon dritto negli occhi e sollevare un angolo della bocca in un sorriso. «Andiamo a consegnare questa a nostro figlio», disse, accennando col capo alla felpa che reggeva in mano. Jon gli sorrise di rimando ed entrambi tornarono di sotto, venendo accolti dall'allegria contagiosa del figlio, il quale era stato letteralmente assalito da Asso, e dal saluto sempre composto di Bruce, con un'aria stranamente rilassata sul suo volto. Da quando Tommy e Johnny erano entrati anche nella sua vita, sembrava essersi ammorbidito per lasciar spazio ad un nonno che, per quanto burbero, si scioglieva come burro davanti agli occhi dei suoi nipoti. «Oh, ecco dov'era!» se ne uscì d'un tratto Tommy nell'indicare la felpa che Damian aveva in mano e, nel vedere i due genitori lanciarsi un'occhiata, si strinse semplicemente nelle spalle. «Ecco... l'ho trovata in soffitta e l'avevo piegata sul letto per portarla a Gotham, ma non l'ho più trovata. Pensavo l'avesse presa Asso», si giustificò con un sorrisetto imbarazzato, massaggiandosi dietro al collo in perfetto stile Wayne. Non credeva di aver fatto qualcosa di male ma, viste le espressioni dei due padri - e anche da quella accigliata di suo nonno -, forse non avrebbe dovuto prenderla? «Ho... sbagliato?» «Ma no, Tommy», replicò immediatamente Jon, poggiandogli una mano su una spalla prima di fargli l'occhiolino. «Era una mia vecchia felpa... niente mi farebbe più piacere che l'avessi tu». Seppur incerto, il ragazzo guardò nuovamente i tre prima che fosse proprio Damian, con quello che Tommy avrebbe potuto definire un sorriso nostalgico, a porgergli la felpa prima di fargli un breve cenno col capo, come per spronarlo ad indossarla; non capì il perché di quei comportamenti - dopotutto era solo una felpa che era appartenuta a suo padre, no? -, ma Tommy allungò una mano e la afferrò, infilandosela per tirar su la zip tutta d'un fiato. E quando quella S fu unita e in bella vista, la sfoggiò con un sorriso fiero sotto lo sguardo dei suoi genitori. Ci sarebbe stato tempo per dirgli tutto... per il momento, sarebbe rimasta solo una vecchia felpa che era stata nascosta fin troppo in soffitta. _Note inconcludenti dell'autrice  Ed
eccoci qui, con un Tommy un po' più grande, ma ancora all'oscuro
del passato che ha visto i suoi genitori combattere il crimine quando
erano giovani. Damian in parte si vergogna del suo passato - in particolar modo quando si tratta degli omicidi che ha compiuto quando era un bambino e faceva ancora parte della Lega degli Assassini - ed è comprensibile che non voglia che suo figlio sappia che tipo di ragazzo (o, per meglio dire, bambino) era a quei tempi... e Jon è lì proprio per rassicurarlo Ovviamente la felpa che trova Jon è la vecchia "uniforme" che usava proprio quando era di pattuglia, ma la conservava solo per bisogno affettivo (Damian non ha la sua unicamente perché è conservata, come tutte le altre, nella teca giù alla caverna sotto villa Wayne) ed è per questo motivo che è molto felice di lasciarla al figlio. Vuole che sia vissuta, non abbandonata. Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 15
*** First word melting hearts ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1607 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC) Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash, Missing Moment Just stop for a minute and smile: 38. "Prima sbarazzati di quella cosa, grazie!" Maritombola #12: 83. Missing moment SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Se anni addietro qualcuno gli avesse detto che si sarebbe ritrovato a vedere una scena del genere, Damian non gli avrebbe mai creduto. Era tornato da poco da Gotham per il controllo della nuova protesi che suo padre e Drake stavano ideando per lui, e non appena rimesso piede in casa era stato accolto da fragorose risate provenienti dalla cucina. Accigliato, Damian si era sfilato il giaccone e tolto le scarpe, avvicinandosi di soppiatto alla porta solo per vedere Tommy che, seduto nel suo seggiolone, rideva e agitava le braccia mentre volava pappa ovunque. Jon era sporco dalla testa ai piedi, con dell'omogeneizzato nei capelli e sulla guancia destra e, nonostante il brontolio di rimprovero con cui stava cercando di tener buono il bambino, Damian aveva scorto un lieve sorriso sollevargli un angolo della bocca. Era una scena così surreale che Damian perse un battito, col cuore gonfio di quella che aveva ormai capito essere felicità. Quel bambino, quella casa, Jon… erano la sua gioia. «Resterai lì a guardarci tutto il giorno o verrai a salutarci?» esordì Jon in tono divertito, e Damian per poco non sussultò nell’essere stato scoperto. Era stato addestrato a non essere mai notato, e col fatto che Jon avesse perso i suoi poteri sarebbe dovuto essere più facile passare inosservato. «Come hai--» «Ho imparato a riconoscere i tuoi passi anche quando cerchi di non farti sentire, D», rimbeccò nel girarsi verso di lui, sorridendo. Un angolo della bocca era sporco di omogeneizzato, e Damian quasi rise alla vista. Ma si trattenne, vedendo Jon picchiettarsi il labbro inferiore. «Queste labbra ti aspettano ancora», lo prese in giro, per quanto Damian avesse roteato gli occhi con ironia prima di indicare la sua faccia. «Prima sbarazzati di quella cosa, grazie». «Owh, andiamo, D. A Tommy piace». «Sai che questo non è un metro di paragone, vero, J?» Jon rise e agitò una mano in risposta, cercando di ripulire prima di tutto la faccia del bambino con un fazzoletto di stoffa, per quanto Tommy, agitando le braccia in direzione di Damian, non gli stesse rendendo le cose facili. Si calmò un po’ solo quando Damian si lavò le mani e si avvicinò al seggiolone, chinandosi per dargli un bacio fra i capelli; Jon sospirò in brodo di giuggiole alla vista, senza poter fare a meno di sorridere ancora mentre si ripuliva la faccia e osservava rapito i gesti di Damian. Aveva sempre saputo che Damian tutto sommato aveva un gran cuore, ma vedere il modo in cui Tommy aveva portato a galla quegli atteggiamenti quasi lo faceva piangere di gioia. Non avrebbero potuto essere più felici. «Adesso tocca a te», ironizzò Damian, e Jon sorrise maggiormente nel sentire quelle labbra poggiarsi sulle sue, sfiorando un fianco del compagno per attirarlo un po’ a sé. «Mi sei mancato, D. Sei mancato a tutti e due». «Sono stato via solo cinque giorni», sbuffò ilare contro quelle labbra, intrecciando le dita nei capelli di Jon. «E vedo che ve la siete cavata alla grande». «E adesso andrà anche meglio». «Gh. Dimenticavo quanto fossi sdolcinato». Jon rise ancora e borbottò un “Come se ti dispiacesse” in tono divertito, togliendo il bavaglio a Tommy prima di issarselo fra le braccia. «Hai fame? Ti preparo qualcosa mentre ti cambi. Così possiamo parlare di com’è andata», accennò, cercando di non far trasparire la nota preoccupata che si sarebbe potuta sentire nella sua voce. Fu quasi certo che Damian l’avesse sentita comunque, ma tacque e gli fece un cenno col capo sparendo silenziosamente al piano superiore. Jon lo aveva seguito un po’ con lo sguardo e si era poi occupato di Tommy, facendogli fare il ruttino prima di poterlo sistemare nel suo porta-enfant e occuparsi del pasto da preparare. Damian era tornato piuttosto presto e lo aveva sorpreso nel comparire letteralmente senza avvertirlo, ma era contento che fosse nuovamente a casa e che la sua espressione fosse tranquilla. Ciò voleva significare che la visita era andata meglio di quanto aveva creduto prima ancora di partire, e Jon non poteva fare a meno di essere felice per lui. Damian aveva sofferto abbastanza a causa di quella perdita, gli era stato accanto e avevano affrontato insieme gli orribili momenti che si era ritrovato ad attraversare, e vedere il suo viso finalmente rilassato, sereno come non mai, accentuava la consapevolezza che avessero fatto entrambi la scelta migliore. Damian tornò una buona quindicina di minuti dopo e Jon gli fece compagnia tutto il tempo in cui mangiò, chiedendogli con fare curioso come fosse andata a Gotham e come stessero tutti; Damian aveva fatto spallucce e gli aveva spiegato semplicemente che ci sarebbe voluto ancora qualche mese prima che la nuova protesi fosse pronta ma che tutto sommato la famiglia stava alla grande - suo padre aveva anche espresso il desiderio di rivedere Tommy -, chiacchierando anche del più e del meno. Solo in seguito decisero di rilassarsi tutti e tre sul divano, con Damian poggiato col capo contro la spalla di Jon e Tommy che, accoccolato fra le braccia di Damian, giocava distratto col suo pupazzo di Zitka, farfugliando suoni disarticolati e senza senso. Ma fu a quel punto che Jon drizzò la schiena e quasi fece sussultare Damian - sì, d’accordo, il viaggio era stato lungo e lui avrebbe volentieri dormito, e con questo? -, il quale gli borbottò contro qualcosa mentre si sistemava Tommy fra le braccia. «Scusa, D, aspetta», accennò Jon nell’abbassare del tutto la voce della TV, per quanto non la stessero comunque seguendo. «Mi sembra di aver sentito…» «Ero io». «No, non parlavo del tuo russare come un trombone». «Ehi!» «-ibi». Il battibecco si fermò nello stesso istante in cui sentirono quella vocina, guardandosi con gli occhi sgranati prima di abbassare immediatamente lo sguardo sul bambino nello stesso istante. Tommy stava continuando a farfugliare qualcosa allegramente, agitando quel pupazzo in aria come se lo stesse facendo volare, e gonfiò un po' le guance per creare qualche bollicina con la saliva, smontando sul nascere qualunque cosa avesse cominciato a pensare Jon... salvo poi ripetere quel «ibi» in tono più sicuro, facendo brillare gli occhi di entrambi. «Pensi che stia...» «...provando a parlare?» concluse Jon con un sorriso che andava da un recchio all'altro, sedendosi a gambe conserte sul tappeto per poter essere alla stessa altezza del bambino, il quale allungò le mani verso di lui per toccargli il naso mentre rideva. «Ehi, Tommy?» Il tono di Jon era così allegro che, anche se non si fosse ritrovato a guardarlo, Damian avrebbe capito benissimo che stava sorridendo. «Ehi, campione. Sai dire “papà?”» «Baba». «D...» Damian schioccò la lingua sotto il palato. «Ehi, è più facile di “papà”», volle aver ragione, vedendo Tommy far scorrere lo sguardo su entrambi con fare curioso, prima di picchiettare ancora una manina contro il naso di Jon e ridere divertito. «'Ibi! 'Ibi!» ripeté mentre agitava le gambette, con quel volto paffuto che scattava dall'uno all'altro con un sorriso che sembrava allargarsi ogni secondo di più. Ma, più Tommy picchiettava il viso del suo papà e li guardava, più Damian e Jon si guardavano a vicenda, cercando di capire che cosa stesse cercando di dire il bambino. Damian aveva persino dimenticato la stanchezza del viaggio e aveva raddrizzato la schiena per sistemarsi meglio il figlio sulle gambe, abbassando lo sguardo su di lui per osservare i movimenti di quel piccolo corpo che aveva fra le braccia. Tommy non smetteva di sorridere e di ripetere «'Ibi» ogni volta che toccava Jon come se fosse di vitale importanza, e quando lo faceva si premurava di guardare Damian e sorridergli di riflesso. Fu proprio nel rendersene conto che Damian sgranò gli occhi, irrigidendosi per un momento prima di scoppiare a ridere sotto lo sguardo sconcertato di Jon che, sollevando il viso, lo aveva fissato accigliato mentre Tommy gli tirava amorevolmente una guancia. «Tutto bene, D?» «S-Sì, è solo...» Damian si asciugò l'angolo dell'occhio destro col dorso della mano, prendendosi un momento prima di ricambiare lo sguardo del compagno con un'espressione che, Jon ne era sicuro, non gli aveva mai visto in viso. «Credo che stia dicendo “habibi”». «'Ibi!» esclamò Thomas fra le risate quando sentì il padre, battendo le manine l'una contro l'altra mentre agitava di nuovo le gambe, come se fosse contento di essere stato capito. Jon rimase in silenzio per attimi che parvero interminabili, cercando di assimilare ciò che aveva appena capito. A dire il vero non avrebbe dovuto meravigliarsi poi molto, dato che Damian lo chiamava in continuazione in quel modo ed entrambi raramente, se escludevano i nomignoli, si chiamavano per nome... ma la cosa fece ben presto ridere anche lui, tanto che abbassò il capo verso Tommy per poggiargli un bacio sulla fronte. «Ti amo, piccolo», sussurrò col cuore gonfio di gioia paterna, sentendo le dita del bambino insinuarsi fra i suoi capelli per giocherellare un po' con quelle ciocche, strofinandosi contro di lui mentre Damian cingeva entrambi con un braccio per quanto concessogli dalla posizione in cui si trovava. «Sei proprio un romantico perso, J». «Aw, sta' zitto, baba», lo prese in giro nel fargli l'occhiolino, ignorando lo sbuffo ilare di Damian solo per abbassare di nuovo lo sguardo su Tommy, che stava farfugliando di nuovo qualcosa. «'aba!» disse divertito, e Jon rimase di stucco mentre Damian si lasciava sfuggire l'ennesima risata della serata e stringeva maggiormente il compagno contro di sé. Anni addietro non si sarebbe mai immaginato in una situazione del genere, lo ribadiva. Eppure adesso, mentre abbracciava due delle persone cui teneva di più, non avrebbe potuto sperare in una vita migliore. _Note inconcludenti dell'autrice Tommy
è tornato ad essere un bambino, evvai! Okay, sclero mio a parte, spendiamo due parole per tutta la storia. Non sapevo bene cosa scegliere come prima parola per Tommy (papà era davvero troppo ovvio), quindi un grazie a ShunDiAndromeda per avermi aiutata. Dopo averci pensato un pochino su, alla fine la parola scelta è stata "habibi", che vuol dire "(mio) amato" ed è la parola che Tommy sente più spesso provenire dalle labbra di Damian... quindi era un po' ovvio che potesse anche essere la prima parola che impara a pronunciare, e non solo per la sua relativa facilità. Visto che Jon raramente viene chiamato per nome da Damian, ecco che basta fare due più due et voilà, Tommy pronuncia la sua prima parola! Seguita poi da baba (che vuol dire papà) e lascia pure Jon di stucco :p Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 16
*** A good mother-in-law? ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 3200 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Talia Al Ghul Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash Solo i fiori sanno: 27. Narciso: vanità Just stop for a minute and smile: 2. "Non riuscirai mai a battermi!" Maritombola #12: 13. Prompt Immagine SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Mugolando, Damian scacciò con una mano il peso che si era accostato contro di lui, infastidito. La notte precedente aveva dormito poco perché Thomas aveva pianto parecchio e lui e Jon l’avevano praticamente passata in bianco, quindi proprio non capiva dove il suo consorte, come insisteva a chiamarlo sua madre, prendesse tutte quelle energie. Poteri o meno, a volte dimostrava di avere molta più resistenza di un essere umano normale. «Fammi dormire, J», sbottò nel cercare di schiaffargli una mano in faccia, arricciando il naso quando sentì la lingua rasposa di Jon che... un momento. Jon non aveva la lingua rasposa. Damian aprì gli occhi di scatto e si voltò così in fretta che gli scroccò il collo, e sussultò nell’incontrare lo sguardo dorato della tigre di sua madre, la quale gli ricordò che non erano soli. Ma come diavolo aveva fatto quella dannata tigre ad entrare in camera? E, soprattutto, perché non era nella sua gabbia? Almeno il cucciolo si era abituato abbastanza alla vita domestica da essere solo un grosso gatto mal cresciuto, a quanto sembrava. Nel far scendere quel cucciolo dal letto, Damian si rese conto che Jon non era lì con lui e notò la porta socchiusa, grugnendo tra sé e sé mentre cercava di tener buona quella tigre che voleva a tutti i costi tornare sul materasso per leccargli la faccia. Ah, che diavolo. «Sta' buono», bofonchiò al cucciolo, allungando una mano verso il comodino per afferrare la protesi tra uno sbadiglio e l'altro mentre, giocherellando con un lembo delle coperte, quella tigre non voleva proprio saperne di lasciarlo un pace. Damian scosse il capo e sospirò, sciogliendo il nodo della parte sinistra del pantalone per potersi sistemare la protesi, socchiudendo un occhio con un grugnito quando l'arto artificiale scattò contro il meccanismo per assestarsi col resto del tubo di carbonio interno. Nonostante fossero passati un paio d'anni da quando aveva perso la gamba, rimettere la protesi gli dava comunque fastidio e a volte, soprattutto in inverno, era piuttosto dolorosa. Si rese conto di essere stato osservato dalla tigre e aggrottò un po' la fronte, ma scosse il capo e, nel guardare verso la culla e nel non vedere Tommy, capì che Jon doveva essere sicuramente sceso di sotto ore prima ad occuparsi dei campi e preparare la colazione. La cosa lo fece sorridere stupidamente - quella loro nuova quotidianità era, per quanto bizzarra, fin troppo piacevole - e si alzò dal letto, facendo un po' di passi incerti prima di acquistare stabilità e ordinare in arabo a quella tigre di uscire; si accigliò nel rendersi conto di essere stato capito quando il cucciolo corse verso la porta e si precipitò fuori prima di lui, e fu mugugnando tra sé e sé che andò in bagno a prepararsi, facendosi la barba e lavandosi i denti prima di buttarsi sotto la doccia. Nonostante il materiale di cui era fatta la protesi, fece comunque attenzione a non bagnarla troppo, e fu solo quando fu asciutto e vestito che uscì dalla camera e scese attentamente le scale, cominciando a sentire un piacevole odore di cibo. Quando arrivò in cucina, la scena che gli si parò davanti lo scaldò letteralmente. Jon era ai fornelli e gli dava le spalle, canticchiando un motivetto che Damian non riuscì a capire; agitava la padella e girava le uova con movimenti fluidi e sicuri, con Tito che lo guardava in attesa mentre se ne stava in disparte, e fu con un ghignetto che Damian si avvicinò il più silenziosamente possibile, arrivandogli alle spalle per cingergli i fianchi da dietro e far aderire il suo petto contro quell'ampia schiena. Jon irrigidì un secondo per l'essere stato preso alla sprovvista, ma si rilassò ben presto con una risatina. «Buongiorno», sussurrò Jon. «'Giorno», mormorò a propria volta Damian, alzandosi sulle punte dei piedi per poter raggiungere il suo orecchio e sfiorarglielo con le labbra; sentì un brivido di piacere correre lungo la schiena di Jon e lo vide spadellare quelle uova con più foga, prima che si voltasse un po' verso di lui con un sorrisetto sulle labbra. «Sarei venuto a svegliarti tra un po'». «Mhnr... sarei ancora a letto, se non fosse stato per la tigre di mia madre», bofonchiò e, nel sentire lo sbuffo ilare di Jon, gli tirò il lobo dell'orecchio, ignorando la sua lamentela. «Non ridere, idiota. Non è stato un bel risveglio. Dove sta svolazzando nostro figlio, piuttosto?» «Svolazzando?» sghignazzò Jon nel guardarlo di sottecchi per incontrare lo sguardo scettico del marito. «Con tua madre», soggiunse ovvio, anche se non gli sfuggì il piccolo grugnito che sentì provenire da Damian. «Adesso sì che avrei preferito dormire di più», ironizzò; si guardarono negli occhi per un momento e, accennando un sorrisetto, si sporsero l'uno verso l'altro per poter unire le labbra in un lungo bacio, godendosi il momento. Era bello e scaldava loro il cuore, era una routine che entrambi avevano trovato così piacevole che… «La vita in campagna non avrebbe dovuto renderti più mattiniero, figlio?» La voce di Talia, così improvvisa, fece sussultare entrambi e si sentirono quasi come due bambini colti in flagrante con le mani nel barattolo di marmellata, voltandosi per guardarla con tanto d'occhi e il cuore che batteva all'impazzata. Con una delle sue solite tute d’addestramento nere ed aderenti che le fasciavano il corpo sinuoso, sua madre li fissava con un certo cipiglio mentre sorreggeva Tommy, accoccolato contro il suo seno con il pollice in bocca; al suo fianco c’era anche la tigre, la quale si stava leccando le grosse zampe con una certa nonchalance. Damian tossicchiò, sciogliendosi dall’abbraccio con cui aveva ancorato Jon a sé per lasciarlo cucinare e ristabilire una certa compostezza, facendo un breve cenno col capo verso la donna. «Madre», la salutò, zoppicando verso di lei. «Ti ringrazio per esserti presa cura di Thomas». «Sembri sorpreso che io l’abbia fatto», esordì lei con una nota scettica mentre gli porgeva il bambino, ma Damian scosse il capo. «Affatto, madre», disse solo nel sistemare Thomas fra le braccia, vedendolo aprire la bocca per sbadigliare prima di spalancare gli occhi e sorridergli, e Damian sorrise di rimando. Quel nanettolo era la sua piccola gioia. «La tua presenza ci ha davvero aiutati, in questi giorni». Forse era strano dirlo, ma era vero. Con Kathy e Maya assenti, il fatto che sua madre fosse rimasta lì era stata davvero una manna dal cielo, poiché così avevano potuto occuparsi del lavoro e della clinica. Per quanto Jon avesse due giorni di ferie a causa di un problema al server interno della piccola sede giornalistica, il lavoro nella fattoria non si fermava mai e badare agli animali richiedeva un certo impegno; non appena avevano un momento libero lo passavano immediatamente con Tommy, ma avrebbero mentito se avessero detto che Talia non aveva alleggerito loro il lavoro. Wilkes si era offerto di raggiungerli la settimana successiva per dare una mano anche in fattoria, e Damian non aveva potuto fare a meno di ringraziare, seppur con il suo finto tono burbero, il vecchio amico di Gotham. «Che ne dite se ci sediamo e facciamo colazione?» Jon ruppe quel silenzio imbarazzante e cominciò a preparare i piatti, non prima di aver controllato la temperatura del latte di Thomas e aver lanciato a Damian il biberon; lo afferrò al volo e vide Thomas fissarlo avidamente prima di allungare le manine, e Damian cominciò a farlo mangiare con attenzione mentre invitava la madre a prendere posto. Seppur con la sua solita espressione e con quella classica puzza sotto il naso che solitamente aveva, Talia fece giusto un breve cenno verso la tigre e le ordinò di non muoversi - e dannazione, Damian fu quasi certo che quel cucciolo avesse annuito – prima di accomodarsi, guardando ciò che aveva nel piatto prima di gettare uno sguardo al consorte del figlio. «Uova, salsicce, pomodori fritti e pancetta?» Jon si strinse nelle spalle. «Che c’è? È un classico, non posso preparare tutti i giorni waffles e pancakes. Se vuoi altro ci sono i funghi di Damian». «Quello era sarcasmo, J?» si intromise Damian con un sopracciglio inarcato, ma Jon ridacchiò. «Non mi permetterei mai», lo schernì, prendendo da bere per lasciare al tavolo anche del succo d’arancia, il tutto sotto lo sguardo poco concorde di Talia. «È tutto così… americano». Il suo tono parve sprezzante, e per quanto Jon avesse aggrottato la fronte, Damian gli scoccò una rapida occhiata come a voler mettere immediatamente a tacere ogni sua replica. Non si era lamentata molto dei waffles e dei pancakes delle mattine precedenti, quello forse era troppo persino per lei. «Assaggia, madre. Ti assicuro che la cucina di Jonathan è deliziosa», provò ad ammorbidirla e, nonostante avesse arricciato il naso con quella sua solita aria vanesia, Talia fece schioccare giusto per un secondo la lingua sotto il palato prima di liquidare la questione con un gesto secco della mano. Jon si sedette solo dopo aver dato la pappa a Tito e anche alla tigre, ed entrambi aspettarono che Damian finisse di allattare Tommy prima di poter cominciare a mangiare; ripose il bambino nel suo porta-enfant e fu sul punto di accomodarsi a sua volta quando il telefono squillò, tanto che si ritrovò a frenare Jon che fu sul punto di alzarsi per andare lui stesso a rispondere. Ci mise più di quanto avesse voluto, e Damian fece capolino dalla soglia della porta con aria accigliata. «Devo andare», esordì, e non gli sfuggì l’espressione che si dipinse sul volto di Jon e la curiosità distaccata di sua madre. «Visita a domicilio, la giumenta dei Douglas sta per partorire e il travaglio non sembra essere normale. Ci vediamo più tardi», rimbeccò nello sparire in fretta, senza dar peso al fatto che Jon avesse cominciato a boccheggiare come un idiota. Jon infatti sbatté le palpebre più e più volte e si scusò automaticamente con Talia prima di andare dietro a Damian, raggiungendolo proprio nell’istante in cui stava preparando i suoi strumenti e si stava al contempo infilando il cappotto. «D… mi stai davvero lasciando da solo con tua madre?» chiese un po’ stridulo, ma Damian gli gettò uno sguardo stranito. «Non sarai solo, ci sarà Tommy con te». «Dico sul serio, Dames…» «Jon», lo richiamò mentre si chiudeva il cappotto. «Non ti ucciderà se ti preoccupi di questo. O almeno lo spero», mugugnò tra sé e sé prima di scuotere il capo e scacciare quel pensiero, ma Jon aveva comunque arcuato un sopracciglio. «Cercherò di essere di ritorno il prima possibile, ma devo proprio andare». Si alzò sulle punte, rubandogli un bacio a fior di labbra. «Lo so che mi capisci». Jon abbassò un po’ le palpebre, ma annuì e ricambiò quel contatto prima di carezzargli il viso con entrambe le mani. «Vai dai Douglas e fai nascere un bel puledrino, Dottor Wayne», gli sorrise, e Damian, dopo aver ricambiato il sorriso, gli diede una pacca su una spalla e uscì dalla porta della clinica, lasciando Jon ad osservarlo mentre se la chiudeva alle spalle. Con un sospiro, Jon si batté le mani sulle guance. Damian aveva del lavoro da fare e quella che faceva colazione nella loro cucina era solo sua madre. Era solo Talia, dopotutto. Talia Al Ghul, regina del Bialya e Testa del Demone. Gh… forse il problema era proprio quello. Jon non era mai rimasto solo con Talia per più di… quanto? Cinque minuti? Beh, d’accordo, poteva affrontarla. Tornò in cucina e trovò Talia che, finito di mangiare, aveva cominciato a grattare il mento di quella tigre, con Tito che si teneva in disparte e sembrava pronto a saltare addosso a quel cucciolo se avesse fatto qualcosa di strano. Tutto sommato era ancora tutto… abbastanza normale? Per quanto potesse essere normale avere il capo di una lega millenaria e una tigre in cucina, almeno. Con uno strano disagio nel petto, Jon mangiò piuttosto in fretta, raccattando poi i piatti prima di gettare uno sguardo alla donna che, rilassata, si comportava come se fosse completamente sola. Forse avrebbero dovuto continuare ad ignorarsi educatamente? «Qualcosa ti turba, Jonathan?» domandò di punto in bianco Talia, e Jon quasi sussultò alla sua voce, forse non essendosi aspettato che la donna provasse a fare conversazione. «Non vedo perché dovrebbe esserci qualcosa che possa…» «Voi Super non sapete proprio mentire. Anche senza poteri siete dei tali boyscout…» Jon sgranò gli occhi, fissandola con un groppo alla gola. «Cosa stai--» «Davvero?» I grandi occhi di Talia, così simili a quelli di Damian, si puntarono su di lui e lo squadrarono con attenzione. «Non insultare la mia intelligenza, Jonathan. Pensavi sul serio che non lo avrei notato?» Jon stava per rispondere «Sì», che sperava davvero che Talia non avesse mangiato la foglia, ma quella donna non era stupida. Lo stupido era lui per aver anche solo pensato di poterla fregare. «Non condivido ancora questa vostra… vita», continuò Talia, la quale sollevò una mano per frenare la replica indignata che Jon stava per sbottarle contro. «Ma hai fatto qualcosa che nessuno di noi, buoni o cattivi, ha mai sognato di fare. Hai scelto l’amore e rinunciato al resto. Io stessa non ho mai avuto il coraggio di lasciare la Lega per vivere al fianco del mio amato, ed è sempre stata questa mia decisione a tenerci separati». Jon rimase interdetto, poiché tutto si sarebbe aspettato tranne ricevere, in un certo senso, quegli strani complimenti da parte della vanitosa e arrogante Talia. Certo, non sembrava aver reagito molto bene alla loro relazione e non ne sembrava molto entusiasta, eppure, in un modo tutto suo, sembrava approvare il fatto che vivessero insieme in quel posto tranquillo e assolutamente lontano da tutta quella roba da eroi. E, soprattutto, sembrava davvero adorare Tommy. «Persino Damian è cambiato molto da quando ha cominciato a vivere con suo padre. Ed è cambiato ancora quando ha conosciuto te». Talia si alzò, squadrando metaforicamente Jon dall’alto in basso, nonostante non arrivasse nemmeno al suo metro e ottanta. «Vorrei poterti biasimare per questo». «Stavi aspettando di essere soli per farlo?» la interruppe immediatamente Jon senza darle l’agio di continuare. Aveva arcuato un sopracciglio e incrociato le braccia al petto, ricambiando lo sguardo della donna. Dannazione. Aveva provato a dare a Talia il beneficio del dubbio, a credere che stesse davvero provando a cambiare lei stessa per il bene di Damian, eppure le sue parole non gli sembravano molto amichevoli, in quel momento. «Allora fallo, sputami addosso il tuo veleno, poi non parliamone più. Damian non ha bisogno di altri drammi da parte tua né tanto meno da parte mia, quindi gradirei che tu la smetta prima ancora di iniziare». Talia sollevò entrambe le sopracciglia. «Ricordi chi hai dinanzi?» «La madre di mio marito che in questo momento sta facendo inutilmente la stronza», affermò Jon senza peli sulla lingua, non preoccupandosi nemmeno di moderare le parole. Solitamente non era tipo da parolacce nonostante la sua età, ma Talia era proprio il tipo di persona che… non fece in tempo a formulare un altro pensiero che la risata di Talia rimbalzò fra le pareti della cucina, lasciando Jon stordito per un lungo attimo. Cosa… cosa le era preso così all’improvviso? «Non so se considerarti un temerario o solo un completo idiota, Jonathan Samuel Kent», esordì la donna, ignorando il modo in cui Jon aveva arcuato un sopracciglio. «Ciò che so è che sfideresti me, sapendo che sarei in grado di ucciderti se solo lo volessi, pur di mantenere la felicità di Damian. Vorrei poterti biasimare per il modo in cui l’hai cambiato», ripeté, ma stavolta non si fece interrompere. «Eppure comprendo di non poterlo fare. Mio figlio è felice… e ciò rende felice anche il mio cuore di madre». Jon tacque per un lungo momento, non avendo idea di cosa dire o come reagire. Non si sarebbe mai aspettato di sentire parole del genere da Talia, doveva ammetterlo. Quando era passata la prima volta per accertarsi delle condizioni di Damian, aveva colto solo una parte della conversazione che lei e Damian avevano avuto… ed era sembrata davvero dispiaciuta per i suoi comportamenti. Sentirla parlare così, quindi, lo aveva comunque scombussolato, soprattutto sapendo cosa ne pensava della loro relazione. Fu solo a quel punto che Jon trasse un sospiro, rilassando le spalle prima di rivolgere alla donna quello che parve essere un piccolo sorriso. «Non dobbiamo per forza andare d’accordo», cominciò, conscio che fosse una strana situazione per entrambi, «ma sono contento di sentirti dire queste parole», ammise. «Possiamo considerarla... una tregua?» provò ancora Jon, osservando il modo in cui Talia aveva cominciato a squadrarlo. Infine la donna fece un breve cenno col capo. «Credo che sia una proposta fattibile», sentenziò. «Beh... bene». Jon si massaggiò il collo con un certo disagio. «Perché ammetto che avrei preferito non doverti affrontare in duello per fartelo capire con le cattive». Talia si concesse il lusso di un sorriso, per quanto ironico fosse. «Anche se ci avresti provato, non saresti comunque riuscito a battermi», affermò, per quanto la cosa avesse fatto sbuffare ilare Jon. «Damian mi ha insegnato qualche trucco, sarei riuscito almeno a tenerti testa». «Sarei proprio curiosa di vederti combattere, adesso». «Ehm... magari un'altra volta», rimbeccò Jon con un velo di imbarazzo, stringendosi nelle spalle mentre Talia sbuffava sarcastica. Il resto della giornata, per fortuna di Jon, passò abbastanza tranquillamente. Riuscito persino a convincere Talia e rimettere in gabbia la sua tigre per evitare di averla in giro per casa - o, peggio ancora, in giro per la fattoria -, Jon si era dedicato al suo lavoro e aveva anche approfittato per scrivere quell'articolo che gli era stato richiesto dal suo capo prima di pensare al resto, venendo persino aiutato da Talia che, con la scusa che lo facesse solo ed esclusivamente per Tommy, si era offerta di preparare il pranzo mentre Jon era nei campi, con un cappello in testa per proteggersi dal sole e la canotta incollata al petto a causa del sudore. Jon si passò il dorso della mano sulla fronte e si sgranchì il collo, ma fu proprio a quel punto che vide il loro furgone prima che parcheggiasse una manciata di minuti dopo, accennando un sorriso quando, seppur stanco, Damian scese con un'espressione così felice che Jon stesso si rilassò. «Ehi», lo richiamò nel sollevare giusto un po' il cappello che aveva in testa per poterlo osservare con attenzione. «Com'è andata?» «Benissimo», replicò Damian nell'avvicinarsi mentre si massaggiava il collo, con un angolo della bocca sollevato in un sorriso. «Un puledro sano e forte di ben quindici chili». Nel dirlo scroccò le nocche, alzando il volto per poter guardare il marito. «Tra te e mia madre, invece? Vedo che sei ancora tutto intero», ironizzò, e Jon guardò altrove con un certo imbarazzo. «Beh... diciamo che forse ho un po' esagerato?» «Mhpf... te l'avevo detto, habibi». Damian roteò gli occhi, seppur con fare vagamente divertito. «Ti preoccupavi per niente». Seppur arcuando un sopracciglio, Jon sbuffò ilare e si tolse il cappello per coprire i volti di entrambi, nascondendo dietro di esso un bacio che sapeva di sole e terra. _Note inconcludenti dell'autrice  Anche
questa storia, come alcune scritte per la raccolta Allegretto
~ Deux ou trois choses que je sais de nous,
è stata scritta per la Maritombola
indetta ogni anno
da Lande
di Fandom (e alla quale non partecipavo da un bel pezzo)Comunque sia, questa one-shot si colloca esattamente un paio di giorni dopo ciò che viene descritto nella storia Every day in every way, it's getting better and better, in cui Talia decide di restare con Jon e Damian per imparare a conoscere Tommy (e anche comprendere il modo in cui sta vivendo adesso suo figlio dopo quello che gli è successo) Qui ho voluto cercare di creare una sorta di rapporto tra Jon e Talia, in modo che potessero confrontarsi tra loro (senza Damian da intermediario) e potessero così scendere a patti non solo con le loro differenze, bensì con il modo in cui entrambi si pongono l'uno verso l'altro e soprattutto verso Damian. Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 17
*** Kids grow up so fast ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 3808 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC) Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Just stop for a minute and smile: 31. "Ho provato a chiamarlo, ma non mi ha risposto!" SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. «Ehi, papà, come vi siete innamorati tu e baba?» Jon, che in quel momento stava mungendo una delle loro mucche, sbatté le palpebre e si voltò verso il figlio, il quale aveva appena finito di strigliare il pelo dell'unico cavallo che avevano. Lui e Damian non avevano mai concordato una versione ufficiale che avrebbero potuto raccontare al pubblico, solitamente si limitavano a dire che erano amici di infanzia e che, essendo i loro padri ottimi amici, il passare del tempo insieme aveva fatto il resto. Ma, conoscendo Tommy, era sicuro che due parole in croce non fossero esattamente ciò che stava aspettando in quel momento. Jon si strinse quindi un po' nelle spalle, tornando a guardare davanti a sé. «È una storia divertente...» cominciò con un pizzico di ironia, cercando di romanzare nella sua testa il primo incontro avuto con Damian. Beh, dire a Thomas che Damian lo aveva rapito perché lo considerava una minaccia era da escludere, quindi avrebbe potuto colorare un po' la verità. «Sai che nonno Clark e nonno Bruce erano e sono amici e che andavo spesso con papà a villa Wayne, giusto?» «Sì, ma ho sentito zio Conner dire che prima litigavate un sacco... e che se non aveste fatto squadra adesso non sareste qui. Che vuol dire che facevate squadra?» D'accordo, avrebbe ucciso quella bocca larga di Conner. «Era... una cosa scolastica». Sì, Jon concordò con sé stesso che la cosa avrebbe potuto reggere. «E all'inizio non andavamo nemmeno molto d'accordo. Il tuo baba era insopportabile e anch'io non facevo molto per rendermi simpatico», rimbeccò nel carezzare il dorso della mucca dopo aver riempito l'ultimo secchio. «Alzavamo sempre la voce l'uno con l'altro e il tuo baba insisteva di voler comandare solo perché era il più grande. Ma io ero più alto». Rise con una nota di nostalgia, riportando la mucca nel suo box e afferrando le maniglie dei due secchi per spostarli, notando Thomas aiutarlo col terzo con la coda dell'occhio, attento a non riversarne a terra il contenuto. «Come avete capito che vi piacevate?» insistette. «Non lo abbiamo capito», rimbeccò Jon, e all'occhiata stranita del figlio continuò. «Cioè... non subito. Eravamo entrambi testardi e non so chi dei due insisteva col pensare che la nostra vicinanza fosse solo, sai, amicizia. Il tuo baba non era esattamente abituato al contatto fisico e tutto era un po' nuovo, soprattutto per lui». «Davvero? Eppure adesso non si direbbe, state sempre appiccicati… siete così sdolcinati». «Fossi in te prenderei poco in giro, giovanotto», ironizzò Jon, e Tommy gli fece scherzosamente una linguaccia. «Comunque... beh. Abbiamo fatto questo tira e molla per un paio d'anni, ne avevo sedici quando ho capito che mi piaceva. Ed ero piuttosto nervoso». «Perché?» «Non volevo rischiare di rovinare niente, Tommy», ammise mentre si incamminavano insieme fuori dal fienile, e Jon sentì tutto il tempo lo sguardo del figlio su di sé. «Damian era un mio carissimo amico. Mi aveva aiutato nei momenti brutti e io c'ero stato per lui, e non volevo che fargli capire che i miei sentimenti erano maturati potesse spingerlo a... ad allontanarmi». Thomas tacque, il secchio più piccolo ben stretto fra le mani mentre guardava dove metteva i piedi. «Sembra... triste». «Lo era. Il solo pensiero mi attorcigliava lo stomaco. Potevo accettare di ignorare la mia cotta per lui, ma non che la nostra amicizia finisse per questo». «Allora come...» «Era il suo compleanno». Jon sentì nuovamente lo sguardo del figlio su di sé. «Aveva appena compiuto diciassette anni e, invece di festeggiare, mi aveva proposto di... sgattaiolare via di nascosto». Quella sera erano usciti di pattuglia nonostante Bruce avesse letteralmente ordinato a Damian di non farlo, ma quello era un dettaglio che poteva tenere per sé. «Cosa? Eravate i primi a scappare e avete fatto tante storie quando sono andato a trovare Amanda la settimana scorsa?» Thomas arricciò il naso con fare indignato, ma Jon lo fulminò subito con lo sguardo. «Hai tredici anni, erano le nove di sera e sei uscito dalla finestra, nanerottolo. Non provarci». «...è praticamente la stessa cosa, papà». «Affatto. Comunque» Jon lo guidò fino all'edificio accanto, poggiando i secchi accanto alle cisterne prima di aprirne una e cominciare a riversare il latte appena munto, «Eravamo usciti e stavamo gironzolando per Gotham, ci eravamo fermati davanti ad un negozio di alimentari a prendere qualcosa». Quella sera avevano fermato una rapina al Thai Shop, e sorrise un po' al ricordo di Damian che, prendendo a pugni uno dei criminali, gli aveva detto che quello era il modo migliore per passare un compleanno. «Con patatine e bibite alla mano, siamo andati a Robinson Park e ci siamo seduti su una panchina». Jon si interruppe, occupandosi del latte mentre si perdeva nei ricordi. Erano saliti sul tetto dell'edificio che affacciava proprio su Robinson Park e si erano goduti la brezza serale, osservando distrattamente le coppie che si attardavano o i padroni dei cani che passeggiavano con i loro animali. Avevano chiacchierato, mangiato e bevuto tra le risate... e Jon aveva sentito il cuore battere furiosamente quando il suo sguardo si era posato su uno dei rari sorrisi di Damian, rischiarati dalla luna. Terrorizzato di rovinare quel momento, Jon aveva ingoiato ogni parola che avrebbe voluto dire e distolto lo sguardo... ma era stato a quel punto che Damian gli aveva afferrato una mano per stringerla nella sua e lo aveva guardato; si era tolto la maschera in silenzio, e si era sporto verso le sue labbra prima ancora che il cervello di Jon registrasse cosa fosse successo. Tempo due secondi, e si stavano baciando. Era stato così improvviso che non si era nemmeno accorto che si era messo a fluttuare, quella sera. «Ehi, terra chiama papà». Sbattendo le palpebre, Jon si rese conto che si era perso un po' troppo tempo nel viale dei ricordi, visto che le cisterne erano piene e lui se ne stava imbambolato davanti ad esse con i secchi ormai vuoti. Così si massaggiò dietro al collo con un sorrisetto imbarazzato, scuotendo brevemente la testa mentre chiudeva le cisterne. «Dov'ero rimasto?» «Tu e baba eravate seduti su una panchina». «Giusto, giusto». Avrebbe dovuto ricordarsi di raccontare quella storia anche a Damian, se mai Tommy avesse chiesto qualcosa anche a lui. «Abbiamo... sai, parlato, riso, fatto le solite cose che facevamo sempre, ma il tuo baba sembrava più... bello del solito, quella sera». Mentre uscivano dall'edificio, Tommy lo guardò al di sopra della spalla. «E gli hai detto che ti piaceva?» «Non ne ho avuto il tempo». Al nuovo sguardo interrogativo del figlio, Jon ridacchiò. «Mi ha baciato». Tommy lo fissò a bocca aperta, quasi non credesse possibile che fosse stato proprio Damian a fare la prima mossa - e in effetti anche lui era rimasto spiazzato, non essendo sicuro di essere ricambiato -, ma Jon accennò un nuovo sorriso. «È stato... impacciato, strano e troppo veloce, ci siamo guardati imbarazzati e poi abbiamo riso, ma quando siamo tornati a casa e ci siamo beccati una strigliata, non mi è importato affatto. Ero così felice che avrei potuto toccare il cielo con un dito». E lo aveva fatto, volando fra i cieli di Metropolis e tra le nuvole, girando e girando senza sosta come una trottola mentre si toccava le labbra e sorrideva. Era stata una notte indimenticabile. «Poi abbiamo cominciato a frequentarci e... eccoci qui. Il resto è storia». Tommy aveva ascoltato tutto attentamente, col sorriso che poco a poco si era allargato sulle sue labbra nel sentire il padre che raccontava quella storia. Poi rise. «Allora fare squadra è servito», scherzò, e Jon, nel gettargli un'occhiata, rise a sua volta. «Sì. Ed eravamo una grande squadra. In un certo senso lo siamo ancora». Nel dirlo scompigliò i capelli del figlio e, ignorando la sua lamentela per quel gesto, gli passò un braccio intorno alle spalle. «Venire a vivere qui, avviare la clinica, trovare un lavoro ad Hamilton, avere te, crescerti... fa ancora tutto parte della nostra grande avventura». Tommy lo guardò a lungo, ma rise qualche momento dopo. «Baba ha ragione quando dice che sei sentimentale», lo prese in giro, stringendo un braccio intorno ai suoi fianchi. «Vi voglio bene, papà». «Anche noi te ne vogliamo, tesoro», sussurrò Jon di rimando nel tenerlo stretto a sé, incamminandosi con lui verso casa con Asso che, appena comparso dal campo di grano alla loro destra, si era unito a loro trotterellando, con una palla in bocca che lasciò andare proprio nelle mani di Tommy; il ragazzo sollevò lo sguardo sul genitore e, capendo, Jon fece giusto un cenno col capo, dandogli una leggera pacca dietro la schiena. «Vado a preparare la cena. Voi due non fate tardi, qui fuori». Tommy annuì con un sorriso e, richiamando il suo cane, si allontanarono un po' per andare a giocare insieme, e Jon li osservò per un momento a braccia conserte con un'aria rilassata dipinta in viso. Dopo averlo chiamato quella mattina, e dopo non aver risposto subito, era stato Damian stesso che li aveva videochiamati in seguito - aveva intravisto anche Talia sullo sfondo, austera e fiera nel suo caftano verde bottiglia - e accennato che sarebbe partito nel primo pomeriggio dal Bialya, e Jon in quei giorni aveva dovuto fargli praticamente l'elenco dei valori glicemici di Tommy per tenerlo tranquillo. Da quando due anni prima avevano scoperto che aveva una rara forma di diabete monogenico, Jon non sapeva dire chi, tra lui e Damian, fosse diventato più apprensivo sulle sue condizioni. E con il fatto che fosse stato via quasi un mese, aveva davvero dovuto fare il punto della situazione ogni singolo giorno. «Ehi, papà!» La voce di Tommy richiamò subito la sua attenzione e Jon fece appena in tempo a sollevare lo sguardo per afferrare la palla al volo, vedendo Asso scodinzolare nella sua direzione e Tommy rivolgergli un sorriso divertito. «Giochiamo un po'? Dopo ti aiuto io con la cena». Jon parve rifletterci su per un istante, poi scosse il capo con fare divertito. «E va bene. Dieci minuti, non di più», sentenziò nell'avvicinarsi a loro per lanciare la palla ad Asso. Alla fine ne passarono ben trenta, col sole che aveva cominciato a calare oltre l'orizzonte e il venticello freddo che attraversava loro i vestiti e portava alle narici un lontano odore di pioggia, tanto che Jon, nell'afferrare per ultimo la palla, fece un cenno al figlio per far sì che entrasse per primo insieme al cane, seguendoli poco dopo col sorriso stampato sulle labbra. Se anni addietro gli avessero detto che avrebbe avuto quella vita, forse non lo avrebbe creduto possibile. Ma non avrebbe cambiato una singola virgola di tutto ciò che aveva vissuto fino a quel momento, e si richiuse la porta alle spalle con quei pensieri per la testa, togliendo scarpe e giacca per spedire al tempo stesso Tommy in bagno a lavare le mani. Una volta ripuliti e pronti, cominciarono a preparare la cena, e mentre Jon si occupava di marinare la carne, Tommy si era offerto di tagliare patate e verdure. Ma fu a quel punto che parve perdere l’equilibrio per un momento, e sarebbe sicuramente caduto se Jon non fosse stato abbastanza svelto da mollare ciò che stava facendo per afferrarlo letteralmente al volo, osservandolo un po’ apprensivo. «Ehi… stai bene, campione?» chiese, e Tommy ci mise un momento di troppo per rispondere, facendo giusto un breve cenno col capo. «Sì, solo… mi gira un po’ la testa». «Avrai sicuramente la glicemia bassa. Adesso controlliamo, d’accordo? Ma prima vieni a sederti», accennò Jon, aiutandolo a tirarsi su per accompagnarlo al tavolo, scostando lui stesso la sedia per far sì che il figlio prendesse posto; si lavò in fretta le mani e recuperò il glucometro dall’astuccio che il figlio portava sempre con sé, prendendo anche il barattolo di miele che, in caso di glicemia bassa, sarebbe stato sicuramente utile. Jon si mosse tutto il tempo senza mai perdere di vista il ragazzo, poggiando l’astuccio sul tavolo qualche momento dopo; prendendo una striscia dall’apposito contenitore, la posizionò nel misuratore e attese la conferma dello strumento prima di afferrare la penna pungidito, invitando Tommy ad allungare la mano destra. Anche se ancora un po’ intontito, il ragazzino ubbidì e lasciò che il padre gli disinfettasse il polpastrello dell’indice e lo massaggiasse un po’ prima di pungerlo, e Tommy arricciò il naso al leggero dolore, lasciando cadere una goccia di sangue su quella striscia. Quando il glucometro segnò 58mg/dl, Jon rispose tutto e affondò il cucchiaino nel barattolo di miele, prendendone un po’ prima di porgerlo al figlio. «Fallo sciogliere sotto la lingua», gli consigliò e, per quanto avesse roteato un po’ gli occhi a quelle solite raccomandazioni, Thomas provò a sorridere rassicurante prima di annuire. «Lo so, papà…» lo tranquillizzò, mangiando quel miele mentre il padre si occupava di scrivere il valore ipoglicemico e l’orario in cui aveva avuto quel picco di ipoglicemia. Si stava già preparando mentalmente a come avrebbe reagito Baba, perché conosceva fin troppo bene il genitore da sapere che, paranoico com’era - zio Jason diceva che a volte era più paranoico di nonno Bruce -, avrebbe fatto tutti gli accertamenti del caso quando semplicemente si era sforzato un po’ troppo. Avevano atteso un po’ che il miele facesse effetto prima di ricontrollare la glicemia un quarto d’ora dopo, e nel frattempo Jon, imponendo al figlio di non muoversi, aveva persino finito di preparare la cena, condendo la carne e grigliando le verdure. Quando alla fine si fu accertato che i valori fossero nuovamente nella norma, sorrise al figlio. «Va un po’ meglio, mhn?» domandò, e Tommy annuì nel ritrovarsi a passarsi una mano fra i capelli per ravvivarseli all'indietro. «Sì. Grazie, papà», accennò nel poggiare le mani sul bordo del tavolo, pronto ad alzarsi. «Ti aiuto a--» «Non muoverti», lo frenò immediatamente Jon. «Sono solo due piatti. Resta seduto». «Ma--» Tommy non riuscì nemmeno a finire la frase, giacché suo padre gli fece semplicemente un cenno prima di alzarsi e pensarci lui stesso a preparare i piatti, mettendo tutto a tavola una manciata di minuti dopo; Thomas guardò il genitore con entrambe le sopracciglia sollevate, ma sbuffò ilare prima di cominciare a mangiare, rigirando un po’ le verdure nel proprio piatto. Era da quasi due anni che aveva scoperto di avere il diabete e ormai ci comviveva tranquillamente, ma i suoi papà a volte si rivelavano fin troppo apprensiva. Tommy in parte lì capiva, ma era pur sempre un tredicenne che cercava di prendere la propria strada. «Quando torna baba?» domandò mentre tagliava la carne, gettando un’occhiata al padre che stava riempiendo i bicchieri di succo d’arancia. «Parte domani», accennò Jon. «Potrebbe essere qui la mattina dopo». Tommy annuì, ma tergiversò ancora un po’ prima di farsi coraggio. «Andiamo anche noi con lui, la prossima volta?» chiese ancora, e stavolta Jon si accigliò. I rapporti con Talia non erano un idillio rose e fiori, certo, ma non erano nemmeno così gelidi come inizialmente si erano aspettati… ed era logico che Tommy volesse andare a trovare anche la sua terza nonna. Selina e sua madre Lois erano praticamente nei paraggi e Tommy poteva far loro visita, Talia invece faceva loro visita per lo più durante le festività. Essere una regina - e il capo di un ex impero criminale - portava via parecchio tempo. «Ne parleremo con baba. Magari potremmo… andare durante l’estate», accordò Jon, vedendo il volto del figlio illuminarsi letteralmente come un albero di natale prima di esultare e far ridacchiare Jon. Lo ammetteva: gli faceva piacere che, nonostante tutto, Tommy fosse affezionato a Talia e lei stessa si sforzasse di essere una brava persona in sua presenza. Era sempre la stessa donna con la puzza sotto il naso e l’aria di chi era pronta a tagliare la testa a qualcuno se qualcosa non andava come voleva - Damian, però, era riuscita a convincerla a non farlo… anche se la singola minaccia funzionava in egual misura - , ma aveva avuto la sua redenzione e aveva cercato di esserci per Tommy come non aveva purtroppo potuto fare per Damian. E Jon apprezzava quel suo cambiamento. La cena passò in modo pressoché tranquillo, per quanto Tommy non avesse fatto altro che porre domande su domande su com’era il Bialya e cosa avrebbero dovuto portare, e non aveva potuto frenare la curiosità riguardo Raja, la tigre di sua nonna. Jon aveva ingoiato uno sbuffo ilare quando aveva saputo che la potente Talia Al Ghul aveva chiamato quella tigre che aveva sequestrato come un personaggio Disney, ma aveva avuto la decenza di non scoppiare a ridere proprio davanti alla donna, soprattutto all’occhiataccia di Damian. Erano passati quasi dodici anni da quando aveva trovato quel cucciolo in un circo e l’aveva portato con sé, ed era stato bello vedere quel suo lato amorevole con gli animali. Sembrava una cosa di famiglia. Una volta messo tutto in ordine, fu Tommy stesso a controllare l’orario e ad accendere il computer, facendo partire in fretta una chiamata Skype prima ancora che Jon potesse finire il proprio caffè e accomodarsi con lui sul divano in salotto, doveva aveva abbandonato il portatile sul tavolino in attesa che il suo baba rispondesse. «Ciao, eaziz». Il volto di Damian comparve sullo schermo, sorridente come non mai. Aveva contornato gli occhi con del kajal e si riusciva vagamente a scorgere, attraverso la chiamata, l’abito lavorato che indossava. «Ciao, baba», ricambiò Tommy nel sollevare entrambi gli angoli della bocca. «Come mai così elegante?» «Tua nonna ha organizzato una festa d’addio per me». Aveva roteato gli occhi, ma il tono appariva comunque divertito. «Si comporta come se non tornerò più qui». «Dille che verremo in estate». «Cosa?» Damian si accigliò, e fu a quel punto che il volto di Jon si accostò a quello di Tommy, raggiungendolo da dietro per incrociare le braccia sullo schienale del divano. «È solo un’ipotesi, D, a Tommy piacerebbe venire a trovare Talia», si fece sentire Jon, e Damian lo vide sorridere letteralmente rapito quando si guardarono negli occhi per un lungo istante. «Accidenti… sei bellissimo, mio principe». Tommy storse il naso, poggiando una mano sulla faccia del padre per scansarlo da sé e dalla camera del computer, in modo che potesse essere fuori campo. «Dai, papà, ci flirti dopo con baba», bofonchiò, cosa che fece ridere, suo malgrado, entrambi i genitori prima che Jon sollevasse entrambe le mani in segno di resa. «Va bene, resterò buono qui», scherzò, senza dar peso allo sguardo scettico che gli venne rivolto sia da Damian che da Tommy. Aggirò semplicemente il divano e si mise a riordinare il soggiorno, fingendo di non ascoltare mentre i due chiacchieravano. Jon si era reso conto che a Tommy mancava molto Damian, e lui stesso non poteva negare che quella lontananza pesasse un po’ in alcuni momenti. Jon, però, dopotutto c’era abituato anche a causa delle sue continue scomparse quando era ancora Redbird, mentre Tommy era in quella fase della crescita in cui ogni tredicenne cercava di essere indipendente e allo stesso tempo cercare l’approvazione del proprio padre. In questo caso i padri erano due, ma erano entrambi stati abbastanza chiari, soprattutto Damian: avrebbero voluto che lui fosse semplicemente il miglior Thomas che avrebbe potuto essere. Sarebbero stati in egual modo fieri di lui. Fu Damian stesso, seppur in tono dispiaciuto, a dover porre fine a quella chiamata quando gli venne annunciato che l’evento stava per cominciare, salutando entrambi con un sonoro bacio prima di chiudere il collegamento; con un sospiro, Tommy abbassò il portatile, sentendo un braccio del padre cingergli le spalle qualche istante dopo. «Manca anche a me», disse Jon nel comprendere come si sentisse, e Tommy si strinse un po’ nelle spalle. «È che… stavolta è rimasto un sacco». «Non piace nemmeno a lui doverlo fare, ma a volte deve essere lì insieme a tua nonna per aiutarla». Tommy grugnì qualcosa fra sé e sé, ravvivandosi i capelli all’indietro. «Baba dice sempre che la nonna sa cavarsela anche da sola». «Ci sono alcune questioni burocratiche di cui ogni tanto deve occuparsi anche lui», spiegò Jon, per quanto Tommy non apparisse esattamente convinto della cosa. La verità era che a volte Damian si presentava per ricordare agli oppositori di Talia che non potevano scherzare col fuoco, premurandosi che fosse Goliath ad incutere il giusto timore dato che si erano ritirati dalle scene e si erano lasciati alle spalle tutta quella roba da vigilanti. Il suono del cellulare di Tommy distrasse entrambi e per poco Tommy stesso non sussultò, cercandolo in tasca per leggere quel messaggio con un sorrisino prima di rispondere sotto lo sguardo curioso di Jon. «Non per fare il padre impiccione…» «Era Amanda», lo interruppe subito Tommy, ficcandosi immediatamente il cellulare in tasca come se nulla fosse, anche se ebbe l'accortezza di fingere di guardare altrove. E in suo aiuto arrivò Asso, tanto che si concentrò sul carezzare la testa del grosso pitbull per non fissare il volto del padre. Sentiva il suo sguardo su di sé, ma non aveva ancora domandato niente e lo apprezzava, anche se... «Mhn... papà?» lo chiamò, guardandolo di sottecchi. Jon aveva preso il telecomando e aveva cominciato a fare zapping, anche se la voce della televisione era talmente bassa che gli sarebbe servito il suo super udito per riuscire a sentire qualcosa. «Che c'è?» chiese distratto, notando Tommy stringersi di nuovo nelle spalle con la coda dell'occhio. «Ecco... se io volessi... chiedere ad Amanda di uscire? Come amici, intendo!» disse subito, ma il rossore sul suo viso lo tradì e Jon sorrise inconsapevolmente. Ecco il perché di tutte quelle domande su lui e Damian, avrebbe dovuto arrivarci prima. «La settimana prossima c'è la fiera. Potresti invitarla», la buttò lì, battendogli una mano su un braccio. «Attrazioni, zucchero filato... mi sembra una buona idea. Ma guai a te se ti becco uscire di nuovo di soppiatto per andare da lei la sera». Tommy bofonchiò qualcosa in tono imbarazzato, ma annuì e cincischiò un po' col cellualre che aveva in tasca. «Va bene. Grazie, papà». «Di niente, campione», rimbeccò Jon nello scompigliargli i capelli, ridendo alla lamentela di Tommy prima di stringerlo più forte a sé e rilassarsi con lui sul divano, vedendo Asso accoccolarsi con loro sul tappeto. Jon sorrise. Sembrava ieri che Damian aveva trovato Tommy in un campo di grano, e adesso era un tredicenne alle prese con la sua prima cotta adolescenziale. Crescevano davvero così in fretta che un po' gli veniva una certa nostalgia, ma non avrebbe potuto essere più felice. Rinunciare ai suoi poteri, vivere ad Hamilton, invecchiare con Damian, crescere Tommy… era davvero l’avventura più bella che avrebbe mai sognato di poter avere. _Note inconcludenti dell'autrice Ebbene
eccoci qui, un'altra storia in cui Tommy è abbastanza
grandicello e comincia a comportarsi come un giovane tredicenne che
sperimenta le prime cotte adolescenziali... e come
sempre, Jonno è un tenero raggio di sole sdolcinato che non
può proprio fare a meno di comportarsi come taleComunque sia, qui si comincia a vedere il primo accenno al fatto che Tommy sia diabetico. Le storie non seguono un ordine preciso, quindi la storia prima di questa in realtà deve ancora arrivare, però era per far capire che, oltre ad avere una eterocromia - cosa che l'ha portato ad essere abbadonato in fasce -, ha anche un problema di salute. Perché? Perché mi paice l'accenno hurt/comfort. Chiedo umilmente perdono Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 18
*** My blood, my love, my life ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1987 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Clark Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Malinconico Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Advent Calendar: 19. Degenza SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. La tazza che aveva in mano gli sfuggì e cadde con un rumore assordante quando, ascoltando il telegiornale alla tv, Damian venne a conoscenza dell'attentato che c'era stato nella sede giornalistica del Daily Planet. Più osservava quelle immagini, quelle barelle e quei corpi che venivano portati fuori, più il fiato cominciava a venirmi meno nel petto, il respiro affannoso sembrava bruciargli nei polmoni ogni qual volta provava a trarne uno; fu con gli occhi letteralmente fuori dalle orbite e il volto trasfigurato in una maschera di terrore che, nel sentire che il figlio di Lois Lane era stato ricoverato d'urgenza, si precipitò fuori e quasi inciampò nella sua stessa protesi mentre chiudeva la porta e afferrava il fischietto appeso al collo per chiamare Goliath. Non gli importava se un grosso drago-pipistrello sarebbe stato visto nei cieli di Hamilton. Non gli importava se sarebbero arrivati con la furia di una tempesta fino a Metropolis. In quel momento, Damian aveva in testa solo e unicamente Jon. Jon che era andato al Daily come giornalista. Jon che ne aveva approfittato per andare a trovare i suoi genitori. Jon che gli aveva promesso che lui e Tommy sarebbero tornati entro un paio di giorni. Jon che era stato ricoverato d'urgenza in un fottuto ospedale a causa di un fottuto attentato alla fottuta sede del Daily Planet. Damian saltò un groppa a Goliath prima ancora che quest’ultimo potesse atterrare fra quei campi di grano, ordinandogli di volare fino a Metropolis con voce rotta e scossa. Non stava piangendo, si convinse che non lo stava facendo, eppure la vista gli si era offuscata e si sentiva come se fosse difficile respirare, col cuore che batteva nel petto così forte che minacciava di voler esplodere. I pensieri si accalcavano nella sua testa, le parole sentite al telegiornale rimbombavano nelle pareti del suo cervello ancora e ancora, senza tregua, un’intera vita passata con Jon rischiava di essergli portata via e lui aveva paura. Aveva paura di non svegliarsi più la mattina con lui al suo fianco, aveva paura di non poter più sentire le sue stupide battute, di non potersi lamentare di quanto fosse sdolcinato nonostante lo apprezzasse e di tutte quelle piccole cose che erano parte di Jon, che sapevano di Jon, quel Jon che era entrato nella sua vita con la stessa potenza di una supernova e che aveva creato il suo stesso sistema stellare. Non gli importava quanto sentimentale e poco da lui suonasse la cosa, in quel momento era troppo scosso per pensare anche solo razionalmente, e ansimò mentre il fiato gli si mozzava nel petto, stringendolo in una morsa violenta che non voleva dargli tregua. Piangendo, Damian si accasciò su se stesso e affondò il viso nella pelliccia di Goliath, il corpo scosso dai singhiozzi tremava come non mai e non riusciva a smettere, avvertendo l’irrigidimento di Goliath e i suoi “Auuck?” con cui cercava di richiamarlo e confortarlo, consapevole del suo dolore ma ignaro della causa. Era tutto così… così ingiusto. Se solo… se solo Jon avesse avuto ancora i suoi poteri, adesso non-- «Non posso perderlo, Goliath… non posso», sussurrò contro quella pelliccia, scusandosi col grosso drago-pipistrello per averla completamente bagnata di lacrime. Era appiccicosa sotto il suo tocco e stava cercando in tutti i modi di ricacciare indietro le lacrime ma, più allontanava il pensiero che potesse perdere Jon, più quest’ultimo tornava ad affacciarsi prepotentemente nel suo subconscio, lasciandolo paonazzo e senza fiato. La strada fino a Metropolis gli sembrò più lunga di quanto non lo fosse stata in realtà. Cercò un punto in cui Goliath avrebbe potuto atterrare senza troppi problemi e lo congedò, correndo poi trafelato tra i vicoli e le strade per poter raggiungere l’ospedale. La gamba gli faceva male ogni qual volta la sforzava troppo, ma non gli importava, voleva solo andare da Jon. Aveva lasciato a casa ogni cosa, troppo scosso per ricordare anche solo di prendere il cellulare. Quando vide finalmente la sua destinazione, quasi gli mancò il fiato. Si buttò sulle strisce senza nemmeno guardare, gettandosi tra la folla di persone che attraversavano e spintonandole per passare, con la testa e il cuore in subbuglio ad ogni metro che lo separava dalle grandi porte di quell’edificio; quando entrò e la prima persona che vide fu Clark che aspettava nella hall e si passava una mano nei capelli col cellulare attaccato all’orecchio, sentì la terra mancargli sotto i piedi. «Clark!» urlò nel corrergli incontro, e Clark sgranò gli occhi mentre si voltava verso di lui come un automa. Mio Dio… perché aveva quella faccia? Si rifiutava anche solo di pensarlo. «Damian? Stavo proprio per--» Non fece nemmeno in tempo a finire la frase che le mani di Damian gli afferrarono saldamente la camicia che indossava, artigliandola a tal punto che, se avesse stretto ancora, avrebbe persino potuto strappargliela. «Stavo… stavo ascoltando il telegiornale, non--» Damian cercò di riportare inutilmente il fiato nei polmoni, parlando a raffica nonostante Clark stesse provando a calmarlo. Non riusciva nemmeno a capire cosa stesse dicendo tanto era scosso. «Jon-- Dio, Clark, dimmi che… dimmi che ce la farà, io non--» «Damian, ragazzo, calmati». La voce di Clark, per quanto schietta, era dolce e comprensiva. Gli aveva persino poggiato una mano su una spalla, rinserrando la presa. «I tuoi battiti sono fuori scala, devi--» «Come diavolo faccio a calmarmi?! Tu come diavolo fai ad essere così calmo?!» fu la pronta replica mentre sollevava lo sguardo e lo fissava. «Jon-- lui--» «Sta bene», lo tranquillizzò, sentendo il cuore di Damian avere un altro piccolo sussulto, gli occhi verdi sgranati fino all’inverosimile. «È stato solo ferito ad una spalla, Damian. Non morirà per così poco». Damian perse quasi l’equilibrio, e fu una fortuna che fosse ancora artigliato alla camicia di Clark e che quest’ultimo l’avesse sorretto immediatamente. «Il… il telegiornale, loro…» mormorò con un fil di voce, venendo ben presto zittito dall’uomo. «Sì, so cos’hanno detto… hanno ingigantito la notizia per fare share, Lois si è arrabbiata come una iena con la troupe», ammise con un lungo sospiro. «Abbiamo provato a chiamarti, ma non rispondevi; Jon si è preoccupato al punto da chiedermi di venirti a prendere, stavo proprio per farlo quando--» prima ancora che potesse finire la frase, sentì un picco nei livelli vitali dell’altro e sgranò gli occhi nel vederlo svenire, afferrando alla svelta. «Damian!» esclamò mentre se lo issava fra le braccia, chiamando immediatamente un medico. Lo stress sembrava aver avuto il sopravvento e Damian era letteralmente collassato su se stesso, lasciando che tutta l’ansia e la paura si riversassero al di fuori del suo corpo. Quando Damian si risvegliò ore dopo, era ormai sera. Sentiva le palpebre pesanti ed era certo di avere la testa poggiata su qualcosa di morbido, e qualcosa di altrettanto morbido, caldo e delicato gli stava carezzando spasmodicamente i capelli. L’odore di antisettico e disinfettante sembrava permeare le sue narici, e nell’aprire gli occhi, ancora annebbiati, gli ci volle un momento di troppo per rendersi conto che era sdraiato su un letto di ospedale e che la mano che lo stava accarezzando apparteneva a… «Jon!» gridò con tutto il fiato che aveva in gola nel drizzarsi a sedere così in fretta che quasi ebbe un capogiro, ignorando la voce di Jon che, preoccupato, gli diceva di non agitarsi. Ma quello preoccupato avrebbe dovuto essere lui, tanto che si gettò contro quel petto che lo accolse immediatamente. «Jon… habibi, io…» cominciò a ripeterlo così in fretta che le parole si susseguivano quasi senza senso, arrotondando il suono di ogni lettera fino a renderla un miscuglio di frasi in americano e in arabo che nemmeno lui riusciva più a capire, con la sola e costante certezza della mano di Jon sulla sua schiena. «Sto bene, hayati… va tutto bene…» gli sussurrò col viso affondato nei suoi capelli, ignorando la fitta di dolore che sentì al braccio quando Damian lo strinse di più. Avevano ricucito la ferita e, una volta fasciato il braccio, lo avevano assicurato al collo, ma per quanto quell’abbraccio gli provocasse dolore, non aveva intenzione di allontanare Damian da sé. Lo stesso Damian che gli diede un pugno proprio al centro del petto, facendogli sfuggire un suono goffo e soffocato dal fondo della gola. «Credevo che… credevo…» Damian deglutì più e più volte, dandogli un altro pugno senza ritegno. «Avevano detto che eri gravemente ferito, io--» «Sto bene», ribadì Jon e, arricciando un po’ il naso per il dolore, scansò Damian da sé quanto bastava per afferrargli quella stessa mano con cui lo stava tempestando di pugni e fargliela poggiare all’altezza del cuore. «Sono qui». Per quanto forte si fosse morso il labbro inferiore per non piangere, il battito di quel cuore, così forte contro il suo palmo, gli fece ugualmente lacrimare gli occhi. «Brutto idiota», gli scappò, tirando su col naso come un moccioso. «Non sei più invulnerabile, avresti potuto --» Damian deglutì, sentendo la presa di Jon farsi più forte, la mano che stringeva la sua. «Se fossi morto, ti avrei ammazzato io». Jon non riuscì a reprimere una risata isterica nel sentirlo, chinando il capo verso di lui per dargli un bacio sulla nuca. «Non ti libererai così facilmente di me, sai». «Idiota», ribadì ancora una volta Damian, cercando di trarre lunghi respiri e riacquistare la sua solita compostezza, pur senza muoversi dalla posizione in cui si trovava. Anni addietro, probabilmente avrebbe stentato a riconoscersi e avrebbe affrontato quella situazione senza dare a vedere le sue emozioni, ma in quel momento qualcuno avrebbe davvero potuto biasimarlo? Aveva quasi temuto di aver perso il suo compagno, il padre di suo figlio… il suo sangue, il suo amore, la sua vita. Chiunque avrebbe reagito in quel modo se fosse stato al suo posto. «Va tutto bene». La voce di Jon lo riscosse ancora dai suoi pensieri, e fu a quel punto che sollevò lo sguardo per incontrare i suoi occhi azzurri. Damian inspirò profondamente dal naso, intrecciando le dita con quelle di Jon senza distogliere lo sguardo dal suo viso. «Guai a te se rischi nuovamente di farmi venire un infarto», sentenziò, e Jon annuì solenne. «Niente più colpi di testa, te lo giuro». «Voglio ben sperarlo». Entrambi si scambiarono un ultimo sguardo e provarono a ristabilire i loro battiti cardiaci, restando l’uno stretto contro l’altro per accertarsi di quella presenza, per quanto Damian facesse attenzione al braccio ferito di Jon; vennero ben presto visitati da un medico che, nonostante le rimostranze di Damian e il suo insistere che avrebbe potuto benissimo tornare a casa, aveva detto loro che sarebbe stato meglio passare almeno la notte in osservazione, e Damian alla fine aveva accettato solo perché era stato Jon ad intercedere e a fargli capire che sarebbe stato meglio così. Dopotutto i suoi valori erano letteralmente crollati e non gli avrebbe fatto male restare lì almeno per qualche tempo per essere controllato. Solo quando il medico uscì e furono nuovamente soli, Damian si lasciò cadere col capo sul cuscino e ingoiò un insulto in arabo. «Ero venuto qui per te, non per essere ricoverato io stesso. Tommy ci sta aspettando», sbottò indignato, ma Jon gli strinse nuovamente la mano prima di chinarsi verso il suo viso. «Tommy è passato mentre eri svenuto e concordava già che riposassi. Quindi vedi questa degenza come una piccola vacanza», lo prese in giro, ignorando il borbottio sconclusionato a cui Damian diede vita. «Silenzio, campagnolo». «Sai che vivi anche tu in campagna, vero?» «-Tt- Ti odio». «Felice di sentirlo», canticchiò Jon con un sorrisetto dipinto sulle labbra, poggiando la fronte contro contro la sua. «Non passerai la notte da solo, resterò qui con te. Come ho sempre fatto», sussurrò Jon, e Damian gli credette mentre le dita, seppur tremanti, sfioravano l’anello che portava in sé quella calda promessa. _Note inconcludenti dell'autrice Anche
questa storia è stata principalmente scritta per
l'iniziativa #AdventCalendar
indetta dal gruppo
facebook Hurt/comfort
Italia. Momento spiegazione: il titolo della storia prende spunto dal fatto che nella cultura araba tendevano a chiamare le persone care come "mio cuore, miei polmoni, ecc" per far capire che sono parti essenziali di loro esattamente come il cuore e i polmoni e tutto il resto (fun fact: a volte Jon chiama Damian "Dami", che in arabo vuol dire "mio sangue") La storia è ambietata in un ipotetico momento in cui Tommy ha sui quattordici/quindici anni, quindi non proprio un ragazzino, ma Jon e Damian hanno avuto giustamente modo di consolidare il loro rapporto e Damian è più propenso a lasciarsi andare alle emozioni che prova (soprattutto tenendo conto che Jon non è più invulnerabile) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 19
*** A patient diary (Prequel) ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 4110 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Bruce Wayne Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Malinconico Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. [Entry0] 12 Settembre XXXX, Ore 02:32 【Sto riversando questo flusso di coscienza nei cristalli mentre kelex si affaccenda intorno a me, ma non ero molto convinto di volerlo fare. Mio padre mi ha visto agitato per tutta la settimana a causa della mia preoccupazione sulle condizioni di Damian e mi ha consigliato di tenere questo diario, confessandomi di averne anche lui uno lì nella Fortezza. Un grosso diario di metallo su cui scrive le sue memorie con la vista calorifica... assurdo. Ancora più assurdo è il fatto che io abbia davvero ascoltato un consiglio di mio padre, però... dentro di me, ammetto davvero di averne bisogno.  【Oggi è andata... non saprei dire con esattezza com'è andata. Dopo un intero mese passato alla villa, è stato Damian stesso a chiedermi di tornare a casa. Se devo essere sincero, io ero un po' incerto sul da farsi, viste le condizioni in cui si trova. Il signor Pennyworth dice che è normale, che il suo corpo si sta abituando all'arto mancante, ma lui non può sentire quello che sento io. Il battito cardiaco di Damian è alterato, anche se lui si sforza sempre di controllarlo come gli è stato insegnato a fare; ha un tic nervoso ad un angolo della bocca, un movimento davvero impercettibile ad un normale occhio umano, e anche il modo in cui suonano i suoi muscoli e le sue ossa ad ogni movimento fanno capire che non sta bene. Ha comunque insisto, e quando Damian si mette in testa una cosa è più testardo di noi kryptoniani. Non ha nemmeno voluto aiuto: è entrato nell'appartamento da solo, zoppicando con la stampella sotto braccio, e si è incamminato verso la nostra camera da letto, dicendo di sentirsi sporco e di volersi fare una doccia mentre rovistava fra la biancheria pulita. L'ho aiutato, sembrava il Damian di sempre... fin quando non si è seduto sul bordo della vasca, si è spogliato e ha visto il moncherino fasciato. Per un momento si è completamente dissociato e non ha risposto a nessuno dei miei stimoli, persino quando mi sono abbassato alla sua altezza e gli ho parlato è stato come se non mi vedesse. E quando finalmente mi ha guardato... ha spalancato le palpebre e mi ha chiesto dove fosse finita la sua gamba. Mi è esploso il cuore nel vedere la confusione in quei suoi enormi occhi verdi. Non ho saputo che cosa dirgli. Gli ho preso il viso fra le mani, gli ho chiesto cosa ricordasse e ho semplicemente aspettato. Ho aspettato che il suo cuore si calmasse, che il respiro tornasse ad essere regolare e che i muscoli delle sue spalle si rilassassero, poi alla fine ha inspirato a fondo dal naso, mi ha guardato con le sopracciglia sollevate e mi ha detto "Non essere idiota, J. Quella stronza si è presa la mia gamba e tu lo sai." Il fatto che sia tornato in sé mi ha rincuorato, ma è stata una sofferenza doverlo lasciare quando la mia presenza è stata richiesta a Star City per contenere un attacco alieno. Io non volevo farlo - sono ancora preoccupato per quello che è successo nel pomeriggio - ma ho dovuto. Damian ha capito, mi ha detto di muovere il culo e si è lasciato cadere sul divano con la fasciatura pulita e il moncherino ben nascosto da una coperta, facendo un cenno verso la finestra per scacciarmi letteralmente nonostante il mio indugiare. Non mi ha guardato nemmeno per un momento, anche se ha ricambiato il mio bacio e ha stretto un po' il mio mantello prima di spingermi lui stesso via. Ho sentito la tensione del suo corpo, il battito del suo cuore frenetico come un uccellino in gabbia, il suo chiedermi di restare senza pronunciare una singola parola, e lo avrei fatto... oh, che Rao mi sia testimone, lo avrei fatto. Ma il mio comunicatore si è fatto sentire e io sono dovuto volare via mio malgrado, facendogli promettere che non mi avrebbe aspettato alzato. Sono passato alla Fortezza per darmi una ripulita - sul serio, farsi il bagno nelle interiora esplose di un calamaro gigante alieno non è il massimo - e buttare nei cristalli questo flusso di pensieri, ma è il momento di tornare a casa. Spero solo che Damian stia dormendo. 【Sono passate due settimane e oggi posso ritenermi rasserenato di come stiano andando le cose. Procedono lentamente, ma Barbara mi ha assicurato che è normale. Le credo. Lei capisce cosa significa. Damian sta affrontando la situazione meglio di quanto tutti noi pensassimo, e anche quando mi chiede di aiutarlo con la sua ferita è meno disgustato delle prime volte. All'inizio aveva paura che potesse farmi schifo vedere il modo in cui era ridotto, che potessi storcere il naso alla vista del moncone, ma adesso sembra... rilassato. O almeno così pare. Il battito del suo cuore è lento e costante, ma non riesco a trovare picchi significativi che mi facciano capire che qualcosa non va. Sono abbastanza fiducioso per il modo in cui stanno andando le cose. Non si ritrae più quando gli tolgo la vecchia fasciatura e comincio a pulire il moncone, non come le prime volte. Ogni tanto deglutisce e guarda altrove - è in quel momento che il suo cuore batte più veloce, ma cerca sempre di contenersi come gli è stato insegnato... vorrei che mi lasciasse capire come si sente davvero, ma ho paura di pressarlo - si limita solo a porgermi ciò che mi serve come per darmi una mano, e io cerco di essere il più delicato possibile, perché una mia minima pressione potrebbe fargli più male di quanto io stesso voglia. Sono i rischi dell'avere una forza fuori dall'ordinario. Oggi almeno è stata una di quelle giornate buone, perché Damian si è rilassato abbastanza da voler provare a fare due passi con la stampella. Non me lo aveva mai chiesto finora, quindi sono stato davvero felice di vedere i suoi sforzi. A volte arriccia il naso e grugnisce dicendo di provare dolore, quindi il signor Pennyworth ci ha portato molti medicinali per calmare la sensazione da arto fantasma o qualcosa del genere. Mi ha comunque raccomandato di non dare a Damian una dose di dolorifici più alta del necessario, nemmeno se lui li richiede, ma finora non mi ha dato problemi in quel senso. Anche se vorrei restare al suo fianco, accoccolarmi con lui e tenerlo contro di me finché non si addormenta, mi sento più tranquillo quando sono costretto a lasciarlo solo a causa dei miei doveri da Super. Damian sta tornando in forze ed è questo ciò che conta. 【Stͭaͣvͮoͦ dͩoͦrͬmͫeͤndͩoͦ quͧaͣndͩoͦ è aͣrͬrͬiͥvͮaͣtͭoͦ iͥl seͤgnaͣleͤ, eͤ hͪoͦ cͨeͤrͬcͨaͣtͭoͦ dͩiͥ noͦn svͮeͤgliͥaͣrͬeͤ aͣncͨhͪeͤ Daͣmͫiͥaͣn mͫeͤntͭrͬeͤ uͧscͨiͥvͮoͦ iͥl piͥù siͥleͤnziͥoͦsaͣmͫeͤntͭeͤ poͦssiͥbiͥleͤ dͩaͣllaͣ fiͥneͤstͭrͬaͣ. Oggiͥ seͤmͫbrͬaͣvͮaͣ uͧn poͦ'... peͤrͬsoͦ, noͦn rͬiͥeͤscͨoͦ aͣ tͭrͬoͦvͮaͣrͬeͤ uͧn tͭeͤrͬmͫiͥneͤ mͫiͥgliͥoͦrͬeͤ peͤrͬ dͩeͤscͨrͬiͥvͮeͤrͬloͦ. Haͣ paͣssaͣtͭoͦ uͧn mͫuͧcͨcͨhͪiͥoͦ dͩiͥ tͭeͤmͫpoͦ seͤdͩuͧtͭoͦ iͥn baͣlcͨoͦneͤ aͣdͩ oͦsseͤrͬvͮaͣrͬeͤ laͣ cͨiͥtͭtͭà, mͫaͣstͭiͥcͨaͣndͩoͦ quͧaͣlcͨhͪeͤ paͣrͬoͦlaͣ iͥn rͬiͥspoͦstͭaͣ quͧaͣndͩoͦ gliͥ paͣrͬlaͣvͮoͦ. Hoͦ cͨeͤrͬcͨaͣtͭoͦ dͩiͥ faͣrͬloͦ rͬeͤaͣgiͥrͬeͤ, gliͥ hͪoͦ mͫaͣssaͣggiͥaͣtͭoͦ uͧn poͦ' leͤ spaͣlleͤ quͧaͣndͩoͦ mͫiͥ soͦnoͦ aͣcͨcͨoͦrͬtͭoͦ cͨhͪeͤ aͣvͮeͤvͮaͣ iͥ mͫuͧscͨoͦliͥ aͣcͨcͨaͣvͮaͣllaͣtͭiͥ, mͫaͣ peͤrͬ quͧaͣntͭoͦ mͫiͥ aͣbbiͥaͣ soͦrͬrͬiͥsoͦ noͦn┈𝒟Å𝓉Å⊶∢𝒞𝑜ℛ⧚𝓇ᚢᛈ𝓉𝑒𝒟 ᚠ𝒾𝓁∄⊶ ┈┈𝓛◉Å 𝒟ℐ ℵℊ┈┈𝓛◉Å 𝒟ℐ ℵℊ ⊶ ᚳᚬᛗᛈᛚᛖᛏᛖ🞞🞘🞞🞛🞜🞗🞗🞘🞗🞚🞘 【Questa è stata la giornata peggiore. Non avevo capito quanto stesse male Damian, non lo avevo affatto capito. Mi ero adagiato sull'illusione di ciò che insisteva a mostrarmi, sulle sensazioni che il suo corpo lasciava che sentissi... ma avrei dovuto capire che era tutta una finzione. Volevo vedere solo ciò che più mi faceva comodo e mi sono accorto troppo tardi del dolore che Damian si portava dentro, di quel peso nel suo petto e del fatto che sono mesi che non si sente più se stesso. Avevo avvertito che qualcosa non andava, ma non sono stato in grado di capire cosa finora. Come ho fatto a non vederlo? Mille tipi di vista diversi, e mi sono fatto sfuggire la cosa più ovvia. Sono stato così cieco. Il solo pensiero mi stringe lo stomaco, e mi sento un idiota a tirare su col naso mentre riverso il flusso dei miei pensieri in questi cristalli. Non sono io quello che dovrebbe piangere. Dovrei essere forte per Damian, essere la sua ancora, la sua roccia. Pensavo andasse così bene che sono rimasto stordito quando stanotte mi ha urlato contro tutto il suo dolore. Sono tornato a casa un paio d'ore fa - sono qui alla Fortezza solo perché kelex mi ha mandato un segnale di emergenza, ma era un falso allarme -, ho sentito Damian alzarsi dal letto e cadere e... volevo solo aiutarlo, davvero. Non pensavo che provare ad aiutarlo a tirarsi su potesse scatenare la sua rabbia incontrollata e far uscire tutto ciò che si è tenuto dentro finora. Tutta quella frustrazione, quel suo sentirsi inadeguato, il suo credere che lo stiamo solo compatendo... Sono un completo idiota per non essermene reso conto prima. I cristalli della conoscenza della Fortezza l'hanno chiamata "crisi identificativa". Damian in questi mesi ha cercato di fingere di essere se stesso, mi ha mostrato ciò che io volevo vedere, e non avevo capito che faticava a riconoscersi quando si guardava allo specchio. Mi ha detto tutto. Ogni. Singola. Cosa. Si sente un'altra persona, un peso morto, qualcuno di così debole da non essere degno di essere preso in considerazione... e io mi sono sentito male al solo pensiero di non aver capito subito quel tormento che si è portando dentro finora. Ha pianto, ha lasciato che lo stringessi a me, si è scusato per avermi urlato contro... ma quello che dovrebbe scusarsi con lui sono io. Ho capito troppo tardi quanto stesse soffrendo. 【Damian sembra aver passato queste ultime settimane con una nuova consapevolezza, ma non se la sente ancora di andare alla villa per festeggiare il Natale con tutta la famiglia. Non lo biasimo, non vorrei farlo neanche io. Da quando mi ha detto come si è sentito in questi ultimi mesi, ho un peso che non riesco a scacciare dallo stomaco. E se provo a mettermi nei suoi panni, neanch'io riuscirei ad affrontare gli sguardi di mamma e papà, di tutti i presenti, i quali magari non lo direbbero ma farebbero benissimo capire quello che provano anche solo guardando di sfuggita la stampella. Forse dovrei convincerlo comunque ad andare? Raggiungere gli altri e passare insieme le feste forse potrebbe essere una soluzione anziché un problema, ma so com'è Damian e ho paura che questo possa spingerlo a chiuderlo maggiormente in se stesso. Ho chiamato Dick per chiedergli un consiglio, ma mi ha confermato ciò che avevo già pensato io: non devo forzarlo. "Se gli dici A, stai pur certo che Damian farà Z", mi ha detto. E purtroppo so quanto abbia ragione. Passerà lui stesso domani nel pomeriggio e porterà la famosa torta di mele del signor Pennyworth, con tutti i saluti della famiglia e relativi regali di Natale. Forse vedere di persona il volto di uno dei suoi fratelli aiuterà Damian a tirarsi un po' su. Dick è quello che gli è sempre stato più vicino, forse non gli farà male la sua compagnia. L'ho detto a Damian oggi e, anche se ha sbuffato e ha roteato gli occhi, l'ho comunque visto sorridere. Si è lamentato tutto il tempo dicendo che lo costringerà a guardare una valanga di film Disney, ma il battito del suo cuore è rimasto tutto il tempo lento e sereno, anche quando è arrivato il momento di cambiare la fasciatura e di fare qualche passo per casa. La stampella è ancora un tasto dolente, ma adesso affrontiamo la cosa insieme. Mi ha persino invitato a fare un bagno con lui. Sembra una cosa sciocca da annotare, invece significa molto. In questi ultimi mesi, oltre al farmi controllare la gamba per assicurarmi che la ferita non facesse infezione, da quando si è dissociato quel giorno di settembre non ha voluto granché che lo vedessi... nudo, vulnerabile. Quando gli ho chiesto cosa gli ha fatto cambiare idea - non voglio più trattarlo come se fosse fatto di vetro, odia sentirsi debole e io avrei dovuto parlare chiaramente con lui sin dal primo giorno -, si è preso un momento, ha corrugato le sopracciglia e poi mi ha guardato, dicendo di essere pronto ad accettare il suo corpo. Non gli ho chiesto se fosse sicuro di volermi in vasca con lui, ma deve averlo capito dal mio sguardo. Ha mosso la testa a destra e a sinistra e quello è valso più di mille parole. Conosco il linguaggio del corpo di Damian. Sono contento di vederlo così, non voglio più che mi nasconda le cose. Ho pensato per tutto il tempo che le mie parole potessero ferirlo e non ho affrontato l'argomento finché non è esploso lui stesso, e ho capito il mio errore. Non ne commetterò altri. 【Tra tutte le giornate passate durante le festività, questa è stata decisamente la migliore. Ci hanno fatto una sorpresa in questi giorni e sono venuti tutti a trovarci, Damian ha cercato di mostrarsi impassibile come sempre, ma ho visto i suoi occhi lucidi mentre parlava con suo padre e Tim. Ha abbracciato anche Barbara quand'era convinto che nessuno lo vedesse, e li ho sentiti parlottare riguardo alla gamba. Non volevo sentire, giuro. Avere un super udito a volte ti fa ascoltare cose che non vorresti, quindi ho smesso di farlo non appena Barbara ha cominciato a chiedergli come si sente e come stanno procedendo le cose. Lo so come sta andando, non ho quindi avuto intenzione di violare maggiormente la sua privacy. Il recupero fisico sta andando bene, il moncone sta guarendo come si deve - il signor Pennyworth ha dato un'occhiata, ma solo perché Damian stesso gli ha chiesto di farlo per assicurarsi della cosa - e anche la fisioterapia sta andando alla grande, era il recupero psicologico a preoccuparmi... però, poco a poco, sembra che anche quello si stia muovendo nella giusta direzione. Dopo tante insistenze da parte di Bruce - e dopo un acido commento su quanto detto da lui fosse ipocrita - oggi Damian mi ha sorpreso e mi ha detto che ha deciso di andare in psicoterapia. Anche se non potrà raccontare il vero motivo per cui ha perso la gamba, ha detto che gli farà bene parlarne con qualcuno completamente estraneo ai fatti. Da lui non me lo aspettavo. Voglio dire… i componenti della famiglia Wayne non sono molto famosi per cose del genere, persino Dinah mi ha detto che in passato è stato uno strazio provare a cavare anche una sola parola dalla bocca di uno di loro. E con tutti i fantasmi e i problemi che si portano dentro, non stento a crederlo. Damian è l’esempio perfetto. È stato cresciuto con la convinzione di dover essere un guerriero, di dover ingoiare il dolore e mostrarsi forte per non farsi soggiogare da chi gli stava intorno, e anche se quando l’ho conosciuto era cambiato, c’era sempre quell’aria di superiorità che gli aleggiava intorno. Vedersi ridotto così lo ha fatto diventare l’ombra di sé stesso, ha preferito tacere e affrontare le cose da solo - io ero lì, certo, ma non voleva che la sua condizione pesasse sui miei doveri da Super, e quando me l’ha detto sono rimasto sconvolto -, e provare ad aiutarlo ha portato a quella situazione tutt'altro che gratificante per tutti e due. A volte, soprattutto quando si sveglia la notte imbottito di farmaci, dimentica di aver perso la gamba... è successo anche l'altra notte. Stavolta mi sono limitato solo ad accovacciarmi al suo fianco, senza aiutarlo a rimettersi in piedi. Ha poggiato una mano sulla mia spalla, si è tirato su da solo con un grugnito e mi ha semplicemente sussurrato "Grazie, habibi" prima di chiedermi di passargli la stampella. È stato... tranquillo. Quindi sono contento di sapere che finalmente vuole lavorare su ciò che prova. Sembra, dopo tutto quello che è successo in precedenza, che stia riuscendo ad aprirsi e a non vedere più la sua condizione come un peso per gli altri. Forse sta davvero ritrovando un po' di se stesso. 【Non posso più andare avanti così, non posso farcela. Ho tutti i poteri di un dio, posso sollevare un carroarmato con una sola mano e giocare a calcio con la luna, ma non posso fare niente per aiutare la persona che amo. Sono... stanco di essere inutile. Damian mi dice sempre che può stare da solo qualche ora e che il mondo ha bisogno di Superman, che è consapevole del peso che porto sulle spalle e che non può essere egoista e tenermi tutto per sé... ma fa male. Fa male sentirgli dire quelle parole, più male di quanto potrebbe farmene un pugnale di kryptonite, anche se non posso dirglielo. Mi ero ripromesso di non trattarlo come se fosse fatto di vetro, ma questo... non posso caricarlo dell'ennesimo peso di cui non ha bisogno. Si sta riprendendo, è vero. Ma non avrei il coraggio di dirgli quanto dolore mi provoca sentire il modo in cui si sminuisce e come crede di essere meno importante delle persone là fuori. A volte mi sento persino un pessimo compagno quando sono là fuori a combattere alieni e minacce intergalattiche che mi tengono lontano anche per giorni interi. Non so davvero come faccia papà ad alternare queste due vite. È egoista pensare che per un giorno, un singolo giorno, io voglia essere semplicemente Jon Kent e tenere Damian contro il mio petto, chiudere gli occhi e addormentarmi al ritmo costante del battito del suo cuore… senza dovermi preoccupare di altro se non di lui? Due giorni fa abbiamo passato il pomeriggio praticamente così. Siamo stati... bene. Damian non è un tipo molto fisico, sono io che lo abbraccio il più delle volte, ma sembrava desideroso di avere del contatto, di sentirmi al suo fianco, e abbiamo finito con l'addormentarci l'uno stretto all'altro sul materasso, petto contro schiena. Stavamo così bene che abbiamo sobbalzato entrambi quando il mio comunicatore si è fatto sentire con un fastidioso e sonoro bip. È stata la prima volta in cui ho mandato a fanculo Conner prima di raggiungerlo sotto costrizione di Damian. Io non avrei voluto. Damian ha... anche ricominciato a dipingere. Bruce dice che non lo faceva da quando aveva tredici anni, che da ragazzino il disegno era sempre stato uno sfogo e che i suoi ritratti erano poco a poco cambiati col trascorrere del tempo lì alla villa, quindi ho sorriso quando mi ha chiesto di comprargli tele e tempere ad olio. Pensavo gli sarebbe stato utile a... esternare quello che prova. In parte avevo ragione. Ho letto un po' di libri a riguardo e a quanto pare concretizzare su tela ciò che inquieta la psiche umana ha un effetto catartico, è uno sfogo per affrontare i cambiamenti e renderli meno ansiogeni... e Damian ne aveva davvero bisogno. Ho visto ciò che ha dipinto oggi. Sono rimasto a fissarlo dalla soglia per tutto il tempo, ma credo si sia accorto della mia presenza. I muscoli delle sue spalle erano un po' tesi, il suo battito era calmo come non lo sentivo da un po', ma non si è girato nemmeno per un momento a guardarmi. Ha solo continuato a far scorrere il pennello sulla tela, ad intingerne la punta nella trementina prima di prendere altro colore e a rincorrere linee che vedeva solo nella sua testa, e ho quasi rotto la tazza per aver stretto troppo quando mi sono reso conto che il disegno che stava prendendo forma davanti ai miei occhi rappresentava un pettirosso dalla forma distorta con un'ala spezzata. Non sembrava nemmeno un uccello, in realtà. Era una massa informe dalle piume allungate e sporche di rosso che emergeva da una pozza scura, e una parte di quella pozza creava un'onda che sembrava voler ghermire quell'uccello che tentava di volare via. Forse ho singhiozzato, non lo so. Credo di essere stato abbastanza discreto. Ma Damian deve avermi sentito, perché mi ha detto di avvicinarmi e di sedermi con lui. Non l'ho fatto. Gli sono direttamente volato contro e lo abbracciato da dietro. Ho sentito le sue mani sulle mie braccia e ho stretto forte. Forse ho persino pianto. C'è una sola cosa che posso fare, e nessuno mi toglierà dalla testa questa decisione. Il mondo ha altri Super su cui contare... lui solo me. 【Ho preso la mia decisione e non mi pento di averlo fatto. Questo è l'ultimo flusso di pensieri che lascerò qui alla Fortezza, poiché da questo momento in poi non metterò più piede in questo posto. Ho chiuso. Appenderò il mantello al chiodo e farò ciò che avrei dovuto fare quel lontano giorno di settembre. Papà ha capito, mi ha abbracciato e mi sostiene, così come la mamma. Anche Damian... beh, Damian non è del tutto contento, ma io non posso più continuare in questo modo. Ho sempre fatto squadra con Damian, abbiamo sempre affrontato le cose più impensabili insieme e ci siamo sempre coperti le spalle a vicenda... non avevo capito quanto fosse pesante questa missione fin quando non mi sono ritrovato a combattere da solo, senza averlo al mio fianco. Adesso sento che sto sprecando il tempo che potrei passare con lui, e non voglio questo. Soprattutto ora che sta tornando il Damian di sempre. A volte ha ancora qualche piccola ricaduta, qualche momento di depressione che affronta con la sua psicoterapeuta e di cui mi parla quando si sente in vena di farlo, ma il moncone sta guarendo e la riabilitazione procede a gonfie vele, e l'altra sera mi ha persino detto che forse potrebbe pensare ad una protesi... non ne è ancora sicuro riguardo questa decisione, però, qualunque cosa vorrà fare, io lo accetterò. Vederlo camminare per casa con passi più decisi, il modo in cui ha ricominciato a mangiare con gusto senza dare di stomaco e le sue difese immunitarie che hanno finamente smesso di remargli contro, mi riempie il cuore di gioia. E io voglio essergli accanto com'è giusto che sia. Ha bisogno di tutto il sostegno possibile, ha bisogno di sapere che sono al suo fianco e che ci sarò sempre, ha sofferto abbastanza e non voglio che soffra anche nel sapermi lontano quando è richiesta la mia presenza. Ormai ho deciso e nulla mi farà tornare sui miei passi. La scatola di piombo con la kryptonite dorata pesa nella mia tasca come un macigno, ma è un peso che sono contento di portare. È il peso di una nuova vita, di un futuro che ci aspetta lontano dalle ombre dei nostri padri e da tutto il dolore che abbiamo vissuto, dai tormenti di questi mesi e dal peso costante che Damian sente nel petto. Chiudi il flusso, Kelex... ho capito come poter cercare di guarire il suo cuore. La felicità è fatta di oro e blu.  _Note inconcludenti dell'autrice  Gennaio
è appena cominciato e il gruppo
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Italia con la sua iniziativa
#diariodimalattia mi ha dato una buona scusa per scrivere
questo diario clinico, anche chiamato diario di malattia. I
diari di malattia, un tempo, venivano usati da medici, infermieri o
familiari per tenere traccia dell’evoluzione della situazione
psicofisica della persona di cui si prendevano cura. Tutto
il diario che avete appena letto è quindi il punto di vista
di
Jonathan riguardo ciò che succede i primi tempi della saga
presente in questa raccolta. Le prime frasi sono il suo diario d'apertura, ovvero il motivo per cui comincia a tenere un flusso di pensieri. Le storie sono impostate in modo da sembrare delle narrazioni inserite nei cristalli della memoria presenti nella Fortezza della Solitudine, quindi con un po' di roba pseudo computerizzata. Inoltre Jon non è un gran scribacchino, quindi le frasi sono semplici e lineari. L'ultima entry del diario, inoltre, si chiude proprio con il titolo della prima one-shot che apre l'intera raccolta, ovvero Happiness is made of gold and blue Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 20
*** Left the past behind ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2480 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC), Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Vagamente Malinconico, Fluff Avvertimenti: Narratore inaffidabile, What if?, Slash Maritombola #12: 05. “Questa città si affaccerà quando ci vedrà giungere” (Måneskin, Torna a casa) SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Con la testa che gli doleva, Damian aprì debolmente le palpebre e si guardò intorno, capendo di essere in una stanza in penombra illuminata da poche candele poste in punti strategici. Accigliato, si tirò su a sedere e imprecò nel sentire un dolore al fianco, e nell'abbassare il capo vide, con la poca luce fornita dalle fiammelle, un livido che si estendeva sul suo fianco nudo. Indossava solo dei pantaloni larghi con una fascia alla vita e, guardando meglio, si rese conto di avere anche dei parabraccia dorati ai polsi. Ma cosa...? Un vociare insistente oltre la porta richiamò la sua attenzione, e lui si voltò solo per sentire quel brusio diventare sempre più sconnesso, come se qualcuno si stesse allontanando con passi veloci. Imprecando per il dolore, Damian cercò di rimettersi in piedi e vacillò in quella direzione, sorreggendosi contro le pareti della piccola stanza in cui si trovava; quando arrivò alla porta e la spalancò, però, rimase senza fiato nel riconoscere la scalinata di pietra che portava all’altare su cui poggiava la riproduzione del globo terrestre, le fiamme nei bracieri danzavano in lingue di fuoco inquietanti che rendevano l'atmosfera irrespirabile. E lì, in ginocchio con la schiena rivolta al simbolo degli Al Ghul, c'era Thomas con indosso il mantello per l'iniziazione all'Anno di Sangue. Damian si portò una mano alla bocca, disgustato e inorridito. Lo stomaco gli si contorse e represse un conato di vomito, non riuscendo a muovere un singolo passo per strappare suo figlio dal rito che si stava svolgendo dinanzi ai suoi occhi. Il rosso delle fiamme rendeva l'atmosfera soffocante e terribile, il brusio degli adepti mentre mormoravano la gloria degli Al Ghul era una nenia che sembrava ferire le orecchie, e Damian provò ad aprire la bocca e ad urlare di smetterla, di lasciar stare suo figlio, poiché a nove anni non avrebbe dovuto subire ciò che aveva dovuto subire lui. Non voleva che Thomas vivesse l'orrore e la tragedia, che il sangue gli sporcasse le mani, che le torture che lui stesso aveva dovuto subire da bambino si riversassero ad indurire quel suo volto fanciullesco e che la sua innocenza venisse strappata via allo stesso modo in cui era successo a lui, e men che mai voleva che suo figlio sapesse ciò che voleva dire uccidere. Gridò il nome di Thomas, quello di sua madre dritta e fiera accanto a lui, e imprecò anche contro suo nonno, il quale aveva appena dipinto sul viso di Tommy una lunga scia di sangue che gli nascondeva completamente gli occhi. Perché sua madre stava permettendo questo? Perché lasciava che suo nonno trattasse in quel modo suo nipote? Damian si rifiutava di credere che sua madre, la quale aveva cercato davvero di chiedere una redenzione, avesse tradito la sua fiducia solo per consegnare suo figlio nelle sporche mani di Ra's Al Ghul e continuare, seppur in linea di sangue non diretta, l'orribile follia della conquista del mondo. Thomas si alzò in quello stesso momento e guardò dritto davanti a sé per fissarlo, come se fosse l'unico, in quella stanza, che potesse vederlo. Le due iridi, una azzurra e una marrone, lo guardarono con un'attenzione tale che non si sarebbe mai aspettato, l'espressione sul suo viso sembrava completamente trasformata in pietra mentre il sangue cominciava a colare lungo le sue guance, quasi stesse piangendo lacrime rosse. «Per te, padre», sussurrò, accettando la spada che gli veniva offerta, e Damian sbiancò nel rendersi conto che quella spada l'aveva consegnata lui stesso. In piedi davanti a suo figlio, con indosso le vesti della Testa del Demone, stava diventando giudice e carnefice dell'infanzia rubata di Thomas. E la cosa peggiorò quando la sua bocca si aprì contro la sua volontà, pronunciando una frase che non avrebbe mai voluto neanche lontanamente pensare. «Rendimi fiero, figlio. Rendi fieri tutti gli Al Ghul, conquista il mondo, conquista Gotham. Questa città si affaccerà quando ci vedrà giungere», affermò con voce aliena, quasi provenisse da recessi della sua memoria o da qualcuno che non era lui, e non poté fare altro che pronunciare quelle parole mentre le grida a cui voleva dar vita venivano ingoiate nella sua gola, senza avere possibilità di uscire. Un boato di urla di guibilio si sollevò intorno a loro mentre gli assassini e i nuovi adepti pronunciavano il nome di Thomas, e Damian sgranò gli occhi nel vedere alcuni di loro sollevare un enorme pezzo di stoffa su cui spiccava il nome “Hafid Al Ghul”, nome che Damian aveva sempre sperato di non rivedere mai. Il nome con cui era stato conosciuto all’interno della Lega degli Assassini. «Lunga vita al Demone!» Al coro di voci fece eco il battere possente di pugni contro il petto e spade sguainate, e Damian inorridì maggiormente nel rendersi conto che persino Thomas gli stava rendendo omaggio, in ginocchio e con la lama conficcata nel terreno sottostante. «Ora vai», disse ancora con voce non sua. «L’Anno di Sangue ti attende. Torna vittorioso… o muori provandoci». Thomas si batté ancora una volta il pugno sul petto, poi si sollevò il cappuccio sul capo. «Come desideri, padre», sentenziò, incamminandosi fiero e spavaldo oltre quelle scale sotto lo sguardo sconcertato di Damian, per quanto non avesse mosso un muscolo per fermarlo né tanto meno avesse parlato. Era come se fosse uno spettatore che osservava ciò che gli accadeva intorno senza poter far niente per cambiare il corso degli eventi, fissando la schiena di Thomas che si allontanava senza poterlo fermare. No, no, no. Come un lampo, vide le immagini della sua iniziazione passargli davanti agli occhi, la tortura a cui era stato sottoposto e le dure prove che lo avevano reso indifferente al dolore del mondo, e suo figlio stava per subire la stessa sorte. Thomas stava per imbarcarsi in una missione suicida e lui non stava facendo niente per fermarlo. Dov’era Jon? Perché stava succedendo tutto questo? Quando si voltò e si vide specchiato nella lama della propria spada, Damian sentì lo stomaco in subbuglio e fissò quel volto scavato e pallido e quegli occhi verdi che ricambiavano il suo sguardo, deglutendo sonoramente quando un luccichio alle sue spalle richiamò la sua attenzione; spostò un po’ la lama con mano tremante, senza voltarsi, urlando a squarciagola nel rendersi conto che la testa riflessa sull’acciaio e conficcata su una picca, con gli occhi azzurri spalancati e dilatati, era quella di Jon. Gridò talmente tanto che gli si seccò la gola, la sentì andare a fuoco e quasi perse la voce, urlando ancora e ancora il nome di Thomas e Jon senza che nessuno lo sentisse. Era davvero finita? Era davvero quello il destino di suo figlio e suo marito? No, non voleva. E quindi urlò ancora con quel poco fiato che aveva in corpo, singhiozzando e farfugliando mentre annaspava e cercava inutilmente di riprendere aria. «Damian! Stai bene?!» La voce di Jon si fece spazio in quell’oscurità fatta di fiamme e sangue, strappandolo da quell’incubo in cui stava affogando; aprì gli occhi così di scatto che per un attimo si guardò intorno freneticamente, infilando una mano sotto al cuscino del divano per afferrare un coltello immaginario che non trovò. E Jon, accorgendosi del gesto, gli poggiò delicatamente una mano sul polso, massaggiandolo. «Ehi, hayati… va tutto bene, sei a casa. Sei al sicuro», sussurrò, ripetendo quelle parole come una nenia, lo sguardo fisso sugli occhi sbarrati del marito. Damian stesso faticò a calmarsi, il respiro ansimante e l’ansia che gli attanagliava il petto, e si rese conto che c’erano altre mani che lo toccavano e un’altra voce che provava a rassicurarlo solo quando, ristabilizzato in parte il suo battito cardiaco, notò anche Thomas con la coda dell’occhio. Lo attirò a sé così in fretta che il ragazzo si lasciò scappare un’esclamazione improvvisa, la quale venne ben presto soffocata contro il petto di Damian che, impaurito, aveva cominciato a passare spasmodicamente le mani fra i capelli del figlio. «Stai bene, baba?» chiese Tommy nonostante fosse letteralmente premuto contro la stoffa del maglione, e Damian annuì debolmente, sentendo Jon accomodarsi al suo fianco per avvolgergli un braccio intorno alle spalle. «Io… io…» Damian si umettò le labbra più volte, la voce ridotta ad un soffio isterico. Cercò in tutti i modi di scacciare dalla sua testa le immagini che aveva visto, l'incubo che gli aveva mostrato i peggiori orrori che avrebbe mai potuto pensare e che lo aveva torturato nel profondo, non volendo sovrapporre i volti preoccupati di Jon e Thomas a quelli che aveva visto quando il suo cervello lo aveva intrappolato in quella che era una delle sue paure più profonde. E a quel pensiero si ritrovò ad avvolgere un braccio intorno ai fianchi di Jon, tenendo contro di sé i due uomini della sua vita. Era a casa sua, col suo compagno e suo figlio, e si era solo addormentato sul divano dopo una lunga giornata di lavoro. Non era alla Lega. Non più. «Adesso… adesso sì». Jon e Tommy si lanciarono solo una rapida occhiata, ma non fecero ulteriori domande. Si strinsero semplicemente a Damian, desiderosi di dargli tutto il calore di cui sembrava necessitare, e fu soprattutto Jon a guardare il compagno con attenzione, consapevole che avesse avuto uno dei suoi incubi. Erano anni che non accadeva, e Jon sapeva che, se lo avesse forzato a parlarne, si sarebbe semplicmente chiuso maggiormente in se stesso. Quindi rimasero così, gli uni abbracciati agli altri, finché non fu Jon stesso a consigliare di andare a letto. Seppur tergiversando per un momento, Damian aveva annuito e li aveva lasciati andare a malincuore, anche se alla fine si erano ritrovati tutti e tre, Asso incluso, a condividere il letto. Thomas aveva giustificato la cosa dicendo che voleva solo assicurarsi che il suo baba stesse bene e che se ne sarebbe tornato a letto solo quando si sarebbe addormentato, ma alla fine era stato lui il primo a crollare, ronfando contro il braccio di Jon; quest'ultimo l'aveva lasciato fare con uno sbuffo divertito e aveva lanciato uno sguardo a Damian, il quale si era sforzato di sorridere un po' prima di accoccolarsi a sua volta contro di lui. Quando anche Jon si era addormentato, però, era scivolato silenziosamente via dal letto ed era sceso al piano di sotto, zoppicando fino al portico per sedersi sul dondolo con un lungo sospiro. Quell'incubo era ancora lì a tormentare la sua mente, ma sembrava che stesse cominciando a svanire mentre inspirava fino in fondo il piacevole odore della campagna che lo circondava. Non era più Hafid. Non lo sarebbe stato mai più. Ciò che aveva sognato era solo frutto delle sue paure, qualcosa che non sarebbe mai successo e che non avrebbe intaccato la felicità che aveva conquistato con così tanta fatica. «Ehi... ti piace proprio stare qui fuori a pensare, mhn?» La voce di Jon richiamò la sua attenzione e Damian gli scoccò una rapida occhiata, limitandosi semplicemente ad annuire senza proferire parola per tornare a fissare i campi davanti a sé immersi nel buio e nella quiete. C'era solo la luce della luna e delle stelle ad illuminare i profili delle fattorie distanti, e Jon si sedette accanto a lui sul dondolo, cingendogli le spalle con un braccio per guardare a sua volta lo spettacolo che aveva davanti. «Vuoi parlarne?» chiese infine dopo minuti interminabili di silenzio, e Damian tacque ancora per un lungo attimo prima di passarsi una mano fra i capelli. «...ho sognato che costringevo Thomas all'Anno di Sangue». Jon si accigliò. «Cosa?» «L'Anno di Sangue», ripeté nell'inspirare pesantemente dal naso, abbandonando una mano sulla protesi scoperta. «Un anno trascorso per prepararsi a guidare gli Al Ghul verso il potere e il dominio del mondo». Damian sentì gli occhi di Jon su di sé e fu incerto sul raccontare, poi le dita della mano di Jon si intrecciarono con le sue, dandogli la forza di continuare. «Ogni giorno una nuova prova, una nuova lezione e un incarico da assassino da completare. Ogni incarico un trofeo da conquistare». «D...» La presa di Jon si fece più salda, ma Damian sollevò immediatamente una mano per fermare ogni parola che sarebbe potuta uscire dalle sue labbra. «No. Fammi finire», sentenziò. «Lo so, lo so che non sono più quella persona. Quand'ero ragazzino, prima che ti conoscessi, ho cercato la redenzione per ciò che avevo fatto, liberandomi io stesso di quel fardello e di quelle catene che mi avvolgevano il collo». Si passò una mano fra i capelli, strizzando gli occhi per un momento. «Eppure... eppure ho sognato che costringevo nostro figlio a fare lo stesso. Cercavo di urlare e di far finire tutto, ma era come se il mio corpo si muovesse da solo e... e gli ho detto di rendere fieri gli Al Ghul». Jon si irrigidì, ma rinserrò la presa per stringere maggiormente la mano nella sua. «Era solo brutto sogno, D, non--» «Tu eri morto», sentenziò ancora, cominciando a respirare pesantemente. «Eri morto e forse ti avevo ucciso proprio io, oppure Thomas, io non… non so cosa…» «D, ehi, D». Jon lo afferrò subito per le spalle, costringendolo a guardarlo. «Respira. Stai iper-ventilando. Respira», lo guidò nel cominciare a farlo con lui, inspirando a fondo e rilasciando aria, vedendo Damian fare lo stesso anche se con fare incerto. Fu solo quando si calmò che Jon lo abbracciò di nuovo, carezzandogli la schiena mentre lo premeva contro di sé. «Era un incubo, hayati. Solo e unicamente un incubo». Seppur ancora un po’ agitato e col cuore che riprendeva lentamente il normale battito, Damian artigliò la camicia di Jon, beandosi del calore del suo corpo e della consapevolezza della sua presenza viva e costante. Quel sogno era stato così realistico che per un momento aveva davvero temuto che fosse vero, e il mal di testa non aiutava di certo a calmarsi in fretta come avrebbe voluto. Ben presto il tocco caldo della mano di Jon lo rasserenò, e Damian trasse un lungo sospiro, col viso nascosto nell’incavo della sua spalla. «Grazie, J», disse infine. Ne aveva davvero bisogno e, anche se non lo disse, dal modo in cui Jon gli sorrise fu abbastanza ovvio che lo sapesse. «Torniamo dentro», lo invitò, certo che stavolta sarebbe riuscito ad affrontare il resto della serata. Stare in loro compagnia avrebbe anche aiutato. Jon sorrise e fu il primo ad alzarsi, allungando una mano verso di lui per aspettare che la afferrasse; quando lo fece, intrecciò le dita con quelle di Damian e lo guidò dentro lui stesso, stringendolo per fargli sentire che era lì, era vivo, e che niente di ciò che aveva sognato sarebbe successo davvero. Si sarebbero lasciati alle spalle quell’incubo e tutto il dolore che aveva portato con sé. _Note inconcludenti dell'autrice  Vediamo.
Ci sarebbero un sacco di cose da dire su questa storia, ma... non
saprei esattamente da dove cominciare. Damian da bambino è stato costretto ad affrontare una prova che si chiamava l'Anno di Sangue e, come spiegato da lui nella storia, erano prove mortali che avrebbero dovuto addestrarlo per un anno intero a diventare l'araldo del demone, il capo supremo che un giorno avrebbe guidato la Lega. E quindi... beh, tira qui, tira lì, alla fine quel passato è tornato e ha cercato di intrappolarlo in un incubo che ha visto suo figlio (il suo amore, il suo tesoro, la sua luce) e suo marito vittime degli Al Ghul e di ciò che era stato. Damian, tesoro, mangia meno pesante la sera! Ovviamente la nota finale un po' fluff non poteva mancare, perché altrimenti che raccolta fluffuosa sarebbe? E Damian in fin dei conti ha bisogno di sapere che, nonostante il suo bruciante passato, ha un futuro luminoso davanti a sé Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 21
*** Love is the desire to fingers in the hair ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 804 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash 1grab11: Shampoo || Sedia || Freddo psicosomatico SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Jon passò le dita fra i capelli bagnati di Damian, massaggiandogli delicatamente la cute mentre lo ascoltava canticchiare a mezza bocca. Quando era tornato alla fattoria, Jon si era subito reso conto che qualcosa non andava. Nonostante l’afa proveniente da fuori in quei primi giorni di maggio, la casa era apparsa così soffocante che Jon era stato costretto a sfilarsi la camicia e a rimanere in canotta, con la fronte già imperlata di goccioline di sudore; aveva mosso dei passi incerti ed era stato subito accolto da Alfred e Tito, ma era stato proprio l’alano ad afferrargli un lembo del pantalone coi denti e a tirarlo verso il salotto, dove aveva trovato Damian accovacciato davanti al camino acceso. Accigliato, Jon aveva provato a richiamare la sua attenzione, ma Damian aveva sollevato una mano prima ancora che potesse aprire bocca, afferrando l’attizzatoio per ravvivare le fiamme mentre si stringeva nel maglione che indossava. Ed era stato solo quando Jon gli aveva domandato cosa avesse che Damian aveva ammesso di non riuscire a prendere calore, stringendo una mano sul moncherino che aveva ormai sostituito la sua gamba sinistra. Jon gli si era avvicinato con un sospiro e si era inginocchiato dietro di lui, abbracciandolo e poggiando un bacio sul suo collo prima di proporgli un bel bagno caldo. Il signor Pennyworth l’aveva avvertito che non sarebbe stato facile, che nonostante la sua graduale guarigione Damian avrebbe potuto avere qualche ricaduta, e quel suo sentire freddo anche se fuori c’erano ventisei gradi era una sicura risposta al suo stato d’animo. Jon sapeva che c’era un nome specifico a quel la sensazione, sapeva che il corpo reagiva ad un bisogno di protezione che Damian non avrebbe mai avuto il coraggio di esprimere a parole, quindi non lo aveva forzato a dirgli tutto e gli aveva solo preso la stampella, allungando una mano verso di lui; Damian l’aveva guardata per un momento, ma alla fine aveva accettato quel minimo aiuto e si era tirato su, zoppicando insieme verso il bagno l’uno accanto all’altro. Una volta che la vasca era stata riempita e Damian si era sfilato con incertezza i vestiti, rabbrividendo, era stato Jon ad occuparsi della fasciatura e a scoprire il moncone, attento ad ogni minimo cambiamento del corpo di Damian che, senza ormai più poteri, avrebbe potuto cogliere; oltre a trattenere il fiato, però, e a lasciare che lui ripulisse la ferita, Damian non aveva detto nulla, rilassandosi semplicemente nell’acqua tiepida che gli aveva lambito i fianchi. Jon lo aveva osservato per un lungo momento, accertandosi che smettesse di tremare, e aveva poi finito per andare a prendere una sedia e accomodarsi accanto alla vasca, offrendosi di lavargli i capelli nel tentativo di rilassarlo con quel tipo di massaggio. E, anche se Damian aveva arcuato un sopracciglio, alla fine aveva accettato e si stava davvero sciogliendo sotto il tocco delle dita di Jon, con gli occhi chiusi e le braccia oltre il bordo della vasca. «Non pensavo che uno shampoo potesse essere così rilassante», disse di punto in bianco Damian, mentre quelle dita districavano le corte ciocche di capelli scuri. «Le ancelle di mia madre erano delle principianti in confronto», soggiunse, e Jon sbuffò ilare. «Oh, mi stai dicendo che non sono il solo ad aver avuto il privilegio di poter toccare i tuoi capelli?» «Avevo dodici anni ed erano delle donne anziane. Vuoi ancora metterti a confronto?» chiese Damian, sentendo Jon ridere con gusto qualche momento dopo; non aprì gli occhi per vederlo, ma fu certo che stesse sorridendo. «Credo di no», affermò infatti Jon, sghignazzando prima di cominciare a massaggiare un po’ i capelli ai lati delle tempie, e Damian mugolò. «Oh, ho trovato un buon punto?» scherzò, venendo schizzato da un po’ d’acqua qualche momento dopo. «Mhnr, sta’ zitto». «Costringimi», lo prese in giro Jon, passando le dita dietro le orecchie, e non ebbe bisogno di super poteri per sentire il brivido che corse in tutto il corpo di Damian. «Ti senti un po’ meglio?» chiese a mezza bocca, cercando di non suonare accorato. In fin dei conti lo aveva portato lì per farlo riscaldare, ed era sempre difficile capire bene cosa pensasse o come si sentisse. Ma Damian annuì, scivolando un po’ con la schiena contro la vasca e lasciando che l’acqua carezzasse il suo moncone. «Sì», ammise infine dopo attimi di silenzio. Sapeva di avere molti problemi a causa delle sue condizioni, ma era grato di avere Jon al suo fianco. «Grazie, J», mormorò più tranquillo, reclinando la testa all’indietro per poterlo osservare attentamente da quella posizione. «Dev’essere stressante avere a che fare con me». «Non dirlo nemmeno per scherzo, D», sussurrò, chinandosi verso di lui per metterlo a tacere con un bacio che sapeva di aloe. _Note inconcludenti dell'autrice Credo che
sia la storia più corta di questa raccolta, ma essendo stata
scritta per l'iniziativa
#1grab11pt
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia doveva per forza esserlo (e, sul serio, la mia vena
prolissa fa una fatica immae a tagliare un sacco di cose, lol)La storia è ambientata in un ipotetico momento in cui Jon e Damian affrontano i primi mesi della vita in campagna (con tutte le magagne dell'arto mancante e bla bla bla, ma con meno depressione delle prime volte, visto che qui non siamo esattamente agli inizi inizi, ecco, mettiamola così), praticamente non è passato nemmeno un anno da quando Damian ha perso la gamba e sono passati appena tre mesi da quando alla fine si sono trasferiti ad Hamilton Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 22
*** I wanna wish you a merry Christmas ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 3000 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC), Un po' tutti Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash Solo i fiori sanno: 39. Vischio: portafortuna Just stop for a minute and smile: 1. "Mi passi la ricetta?" SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Era ormai da quasi un'ora che il piccolo Tommy guardava fuori dalla finestra la neve che cadeva lentamente ad imbiancare i campi, in fremente attesa come ogni bambino della sua età. Erano le quattro del pomeriggio della vigilia di Natale e, per quanto fuori fosse quasi del tutto buio, si riusciva ancora a scorgere in lontananza qualche auto che partiva e i contadini che tornavano a casa, desiderosi di starsene al caldo e consumare la cena in compagnia di tutta la famiglia. I suoi zii e i suoi nonni, insieme a suo cugino, sarebbero arrivati in tarda serata per festeggiare il Natale, ma Tommy non riusciva più ad aspettare che arrivassero, così come non vedeva l'ora di sentire dei familiari campanelli e la risata potente e gioisa di un certo grassoccio barbuto. «Baba, quando arriva Babbo Natale?» chiese difatti di punto in bianco il bambino, e Damian, il quale stava leggendo un libro seduto sul divano, sollevò il capo con un sopracciglio inarcato e lo squadrò da capo a piedi. Thomas aveva cinque anni e lui era stato piuttosto chiaro su cosa fosse reale e cosa no, in fin dei conti, così chiuse il libro con un sospiro, poggiando una mano sulla copertina. «Thomas, Babbo Natale non...» «...non arriverà prima di mezzanotte, quindi perché non andiamo a preparargli qualche biscotto?» si intromise subito Jon, arrivato appena in tempo in soggiorno per cogliere proprio quel frammento di conversazione fra i due. Tommy si era girato e aveva guardato Damian con uno sguardo carico di aspettativa, e Jon aveva troncato sul nascere la razionalità che il compagno aveva provato ad inculcare nel figlio. Era quindi stato con le palpebre un po' assottigliate che Jon aveva scoccato un'occhiataccia a Damian, il quale aveva arcuato un sopracciglio in risposta e aveva provato ad aprire la bocca per replicare, ma Jon non gliene aveva dato il tempo, allungando una mano verso Tommy per portarlo con sé in cucina; stretta la mano del padre, difatti, gli aveva letteralmente saltellato intorno e aveva cominciato a fargli domande su domande su Babbo Natale, lasciando Damian piuttosto stranito. Che... diavolo era successo? Aggrottando la fronte, Damian abbandonò il libro sul divano e si alzò per raggiungerli, vedendoli già affaccendati a prendere tutto l'occorrente non appena la sua testa fece capolino oltre la soglia della cucina. Jon aveva passato un sacchetto di farina a Tommy e aveva preso il resto degli utensili che gli sarebbero serviti per i biscotti di pan di zenzero - ricetta esclusiva di Ma' Kent, ci aveva tenuto a ricordargli durante gli scorsi anni -, e aveva poi aiutato il bambino a sedersi su uno sgabello, afferrandolo per i fianchi prima di scompigliargli affettuosamente i capelli. Era una scena così bella che Damian afferrò automaticamente il cellulare dalla tasca per scattare una foto, rendendosi conto solo in un secondo momento di ciò che aveva fatto. Oh, accidenti. Stava diventando davvero sentimentale, ma... al diavolo, poteva permetterselo. «Baba, ci aiuti?» La voce di Tommy lo riscosse dai suoi pensieri e Damian, colto in fallo, sussultò e si rimise il cellulare in tasca il più in fretta possibile, vedendo comunque Jon ridacchiare e fargli un occhiolino per aver capito cosa avesse fatto. Tommy frattanto gli aveva sorriso, ciondolando i piedi nel vuoto prima di aprire il sacchetto di farina e tossicchiare un po' quando gliene arrivò un po' in faccia. E Damian trattenne una risatina, cercando di mantenere il proprio contegno. «Adesso arrivo», lo rassicurò, godendosi quell'espressione contenta che gli scaldò il cuore. Avere Thomas era stata la cosa migliore della loro vita da quando si erano trasferiti ad Hamilton, e a volte Damian faticava a credere che fossero già passati cinque anni da quando lo aveva trovato in un campo di grano, solo e piangente fra quelle spighe dorate. Ma avrebbe ripercorso ogni singolo passo se lo avesse portato nuovamente alla felicità che stava provando in quell'istante. A volte fare il vigilante gli mancava, negarlo sarebbe stato come mentire a se stesso e alla propria natura. Non aveva conosciuto altra vita per anni e sin da bambino era stato addestrato per prendere il posto di suo nonno, ma... quando vedeva Jon e Tommy fare quelle piccole cose, quegli stupidi pensieri si dissolvevano nella sua testa come bolle di sapone. Vederli sorridere, passarsi gli utensili e gli ingredienti per fare quei biscotti e ridere mentre si sporcavano di farina, erano scene che non avevano prezzo. E li raggiunse ben presto, spronato da entrambi a darsi una mossa per aiutarli con quei biscotti mentre borbottava un «Mi passi la ricetta?» per poter essere sicuro delle dosi giuste da usare, bacchettando Jon ogni qual volta tentava di mangiare l'impasto o le gocce di cioccolato che aveva riposto in una ciotola. Tra risate e borbottii, quei biscotti furono pronti e furono riposti in un barattolo con su scritto “Per Babbo Natale. Non toccare” nella grafia un po' frettolosa di Jon, così da scoraggiare i ladri - Jason e Tim - che avrebbero potuto provare a rubarne un po'; Tommy era comunque riuscito ad afferrarne uno prima che Damian potesse fermarlo, ma Jon era stato suo complice e, rifilandogli una linguaccia, gli aveva fatto un occhiolino prima di essere nuovamente trascinato in soggiorno da Tommy. Rimasero tutti e tre insieme, con la tv accesa su un canale che trasmetteva a ripetizione film natalizi - Jon aveva insistito per vederne uno vero prima dell'arrivo di Conner, dato che il fratello ancora cercava di convincere tutti che Die Hard fosse fatto proprio per la Vigilia - e Tommy sdraiato sul tappeto insieme ad una moltitudine di pastelli e fogli da disegno, almeno finché non sbadigliò sonoramente e si strofinò un occhio, simbolo che aveva proprio bisogno del suo pisolino pomeridiano prima dell'arrivo dei loro ospiti. Damian fu sul punto di alzarsi per portarlo di sopra, ma Jon gli poggiò una mano sulla spalla e gli sorrise quando si voltò a guardarlo. «Tranquillo, D. Lo porto io», si offrì, alzandosi lui stesso da divano per chinarsi verso il bambino; Tommy allungò le braccia verso di lui e Damian vide Jon prenderlo in braccio e, con il capo del figlio abbandonato contro la spalla, lo sorresse e si diresse verso le scale il più silenziosamente possibile sotto lo sguardo di Damian, il quale non poté fare a meno di sorridere. Ah, dannazione. Stava sorridendo davvero un sacco da quando aveva cominciato quella nuova vita ad Hamilton, ma tutto sommato non gli dispiaceva. Per quanto avesse ancora i suoi momenti bui, o di tanto in tanto si affacciasse il pensiero che non si meritasse quella vita, gli bastava sentire il calore della sua famiglia per allontanare quelle idiozie dalla sua testa e concentrarsi su ciò che davvero contava. Persino suo padre, dopo anni in cui aveva rischiato di affogare nella sua stessa oscurità, alla fine aveva trovato una certa stabilità con Selina, e sua madre stessa, seppur non fosse cambiata del tutto, aveva provato a capire e ad essere più comprensiva di quanto non lo fosse mai stata negli anni. E sapere che quella sera sarebbero stati tutti insieme, e che Thomas avrebbe potuto divertirsi insieme a suo cugino Johnny, riusciva a calmare l'animo di Damian. Anche se c'era ancora una questione in sospeso da chiarire... «Che ti è preso prima?» domandò Damian non appena Jon tornò, vedendolo sbattere le palpebre mentre si accomodava ancora una volta accanto a lui. «Cosa?» «Quando hai portato Thomas in cucina», si spiegò meglio. Non lo aveva di certo dimenticato. «Oh, quello». Jon ridacchiò, stringendosi nelle spalle. «Capisco che tu sia sempre stato razionale e tutto il resto... ma Tommy ha cinque anni. Possiamo lasciare che creda a Babbo Natale ancora un po'». Damian lo guardò di sottecchi, quasi scettico. «Tu a dieci anni avevi smesso di crederci da un pezzo». «Ehi, mio padre era Superman... e poi, a quell'età io avevo il mio Babbo Natale segreto», gli disse nel fargli l'occhiolino, e Damian, dopo averlo osservato per un momento, borbottò qualcosa con fare un po' imbarazzato. Quello era stato il primo Natale che lui e Jon avevano passato insieme in quella stessa casa ad Hamilton, quando i loro padri avevano ben pensato che trascorrere le vacanze in compagnia sarebbe stata un'ottima idea; e lui, per non presentarsi a mani vuote, aveva preso l'ultima copia di Monk-E-Monsters che aveva trovato in negozio - soffiandola al povero Clark che era rimasto a sua volta senza parole quando aveva visto per quale motivo l'aveva comprata - e l'aveva regalata a Jon. A quell'epoca avevano dieci e tredici anni, e mai avrebbe pensato che le cose, tra loro, sarebbero finite così. Ma il solo pensiero gli scaldava il cuore a tal punto che sembrava impossibile persino per lui. «Mpf, sai che l'ho fatto solo perché...» «...avrei potuto beneficiare di un po' di allenamento strategico», lo prese in giro Jon nel punzecchiargli il fianco con un dito, e Damian borbottò. «E lo credo ancora», lo informò in tono lapidario, anche se la cosa fu solo capace di far ridere maggiormente Jon, il quale gli gettò un braccio dietro alle spalle per attirarlo a sé e cominciare ad infastidirlo con bacetti e pernacchie sul collo, ignorando le sue rimostranze e il modo in cui cercava di allontanarlo da sé; fu Damian stesso che, scocciato, gli afferrò il viso con entrambe le mani e gli stampò un bacio sulle labbra, sentendo Jon sciogliersi sotto il suo tocco e rilassarsi al punto che anche le spalle gli si afflosciarono. Quando alla fine lo mollò e si alzò, Jon allungò una mano verso di lui per afferrargli il polso. «Ohw, aspetta, dove vai?» piagnucolò, e Damian roteò gli occhi. «A preparare la cena, bambinone. Quindi datti una mossa e vieni ad aiutarmi». Jon aggrottò la fronte e gonfiò e guance come un bambino, ma ben presto fece un breve cenno con una mano e, stiracchiandosi, si alzò a propria volta per seguirlo ancora una volta in cucina e darsi da fare con la cena che li aspettava; tirandosi su le maniche della camicia, Jon afferrò il grembiule e se lo legò dietro alla schiena, gettando un'occhiata alle sue spalle quando sentì le braccia di Damian avvolgergli i fianchi. «Ti ho mai detto quanto sei sexy con quel grembiule?» sbuffò ilare fra le sue scapole, e Jon ridacchiò. «Spesso... ma fallo ancora», prese in giro, arricciando il naso quando Damian allungò una mano per pizzicargli la punta e lasciarlo andare solo per tirarsi su le maniche a propria volta e mettersi finalmente a lavoro. Damian si occupò dei contorni e della salsa di mirtilli, lasciando ogni piatto a base di carne nelle mani di Jon; seppur fermamente vegetariano, non poteva impedire a tutti i loro ospiti di godersi il prosciutto glassato al miele - ricetta di Pennyworth che Jon si era fatto dare anni addietro -, ma aveva fermamente detto che si sarebbe solo limitato a pre-riscaldargli il forno e che al resto ci avrebbe pensato da solo. Così, seppur arricciando un po' il naso alla vista di Jon che incideva il prosciutto prima di sistemarlo nella rostiera, Damian finì col mettere a bollire le patate e a pensare a zucca e verdure, pensando semplicemente alla cena insieme a Jon. Vennero raggiunti da Tommy esattamente un'ora dopo e, mentre il prosciutto cuoceva in forno e Damian finiva di preparare le mince pies, Jon invogliò il bambino ad aiutarlo con gli omini di pan di zenzero, così che potessero anche appenderne qualcuno ai rami dell'albero che faceva bella mostra di sé in soggiorno. Quando arrivarono i loro ospiti, tutto fu al loro posto e Tommy e Jon avevano persino trovato il tempo di indossare i tipici maglioni dei Kent - Damian ormai li chiamava così da quando li aveva visti la prima volta - con quell'enorme e bizzarra renna, anche se lui non era ancora arrivato al punto di indossarne uno e Jon stesso non lo forzava a farlo. Per quanto piccola fosse la casa in confronto alla villa, Damian fu più che felice di vedere tutti i membri della loro famiglia lì con loro, a festeggiare quel natale lontano dal caos delle grandi città. Suo padre aveva comunque lasciato aperti i canali di comunicazione nel caso fosse servito l'intervento di qualcuno a Gotham - era risaputo che i criminali non andavano in vacanza e che amassero saltare fuori proprio durante le festività - e Damian lo aveva sentito parlottare con Clark a riguardo ma, tutto sommato, tutti sembravano abbastanza tranquilli. Grayson era persino riuscito a prendersi dei giorni liberi e lasciato ogni cosa nelle mani del suo fidato vice, così il sindaco di Blüdhaven li aveva degnati della sua presenza per passare del tempo in famiglia. Damian aveva visto sul volto di Thomas un sorriso entusiasta alla vista di zii e parenti, e non appena avevano finito di mangiare aveva afferrato subito la mano di Johnny per portarlo al camino e fargli vedere il tavolino su cui avrebbero messo latte e biscotti per Babbo Natale e, anche se Damian aveva roteato un po' gli occhi, aveva lasciato correre e aveva sbuffato ilare. Forse Jon aveva ragione, Thomas dopotutto aveva solo cinque anni ed era giusto che vivesse la sua infanzia come qualunque altro bambino. «Ehi, D». La voce di Jon richiamò la sua attenzione e lui si voltò nello stesso istante in cui quell'idiota di suo marito sollevò un braccio sopra le loro teste, catturandogli le labbra con le proprie senza dargli il tempo di realizzare la cosa; lo baciò con trasporto e gli afferrò il colletto di quell'orribile maglione rosso a pois verdi su cui svettava un'enorme renna, e solo quando si separarono si rese conto che Jon stava sorreggendo del vischio. «Idiota», bofonchiò divertito contro le sue labbra, godendosi lo sbuffo ilare di Jon. «Ehi, è tradizione». Damian sollevò un angolo della bocca in un sorriso. «Certo, ovvio». «Non sminuirla». «Oh, non oserei mai». «Non ci credi, eh?» «Parole tue, non mie». «Ehi, piccioncini». La voce di Tim li richiamò alla realtà e Damian gettò un'occhiata oltre la spalla di Jon per registrare la figura del fratello. «Vi unite al brindisi o volete sbaciucchiarvi ancora un po'?» Fu Jon che ridacchiando, frenò immediatamente la calda replica che Damian stava per lasciarsi scappare, afferrandogli una mano per trascinarlo verso il resto della famiglia e prendere lui stesso i calici per consegnarne uno a Damian sotto il suo sguardo scettico; lo ignorò con un sorriso e brindarono insieme agli altri, con Merry Christmas che faceva da sottofondo al chiacchiericcio che si propagava in casa. «Dov'è finito Todd?» chiese Damian ad un certo punto nello scrutare con attenzione il soggiorno, ma Tim fece finta di niente. «Non ho idea di che cosa tu stia parlando», affermò, sorseggiando distrattamente il suo drink sotto lo sguardo scettico di Damian. Nemmeno a dirlo, nascondendo una risata dietro al bordo del proprio bicchiere, sentirono un poderoso bussare alla porta e fu proprio Jon a chiedere chi fosse con un tono così falso che Damian resistette all'impulso di massaggiarsi le tempie mentre spalancava la porta. «Ho ho ho! Buon Natale!» La grossa figura di Jason - perché, sì, poteva essere solo Jason - si stagliò sulla soglia con un vestito da Babbo Natale, la lunga barba bianca e un enorme sacco sulla spalla destra, e le palpebre di Johnny e Tommy si spalancarono a tal punto che rimasero a bocca aperta senza dire niente per un lungo momento, prima di gridare in coro «Babbo Natale!» e correre verso di lui con gli occhi scintillanti di emozione mentre Damian si accigliava. «...no», riuscì a dire incredulo, sentendo Tim ridere accanto a lui senza riuscire a trattenersi. «Oh, sì». «Non posso crederci». «Credici». Tossendo, Tim cercò di riprendere un po' di contegno mentre gettava uno sguardo a Dick, vagamente sconsolato. «Se la sono giocata a morra cinese lui, Clark, Dick, Jon e Bruce. Indovina chi ha vinto». Damian non seppe dire cosa lo lasciò più sconcertato, ma l'ombra di un sorriso apparve comunque sulle sue labbra alla vista di come i due bambini sembravano davvero felici che Todd - e va bene, Damian si corresse, Babbo Natale - avesse portato loro i giochi che avevano richiesto, anche se venne ricordato loro di aprire un solo regalo e di lasciare i restanti per la mattina di Natale. La serata se ne andò così, tra risate, drink e i biscotti che Tommy e Johnny avevano offerto a Jason - in un modo o nell'altro era comunque riuscito a mangiarli, quel maledetto -, finché non fu l'ora di mandare i bambini a dormire e di restare ad oziare ancora un po' prima di seguire il loro esempio. Dick e Barbara avevano preso posto in soggiorno mentre Bruce e Alfred erano stati sistemati nella stanza degli ospiti insieme a Jason, mentre i restanti membri della famiglia - tutti in grado di volare o quasi - avevano promesso che sarebbero passati la mattina dopo per il pranzo di Natale, anche se i primi a filarsela erano stati proprio Tim e Conner. Il giorno dopo, Damian si svegliò così rilassato che non diede nemmeno peso alle solite battutacce che fece Grayson a colazione, sghignazzando tra sé e sé alla vista dei bambini che erano corsi di sotto prima di loro per scartare gli ultimi regali e giocarci in ginocchio davanti all'albero. Era stato... letteralmente perfetto, e Damian ne approfittò per baciare ancora una volta Jon sotto quello stupido vischio appeso sotto lo stipite della porta, lasciandolo interdetto per un attimo prima che ricambiasse il bacio. «Mhn... forse dovremmo cominciare a preparare qualcosa?» mugugnò Jon contro le sue labbra, ma Damian diede vita ad un sorrisetto che la diceva lunga dopo aver lanciato una rapida occhiata verso l'orologio appeso al muro. «...abbiamo tempo», soffiò, prima di avvolgere il braccio intorno al collo di Jon e attirarlo bellamente a sé. Il pranzo di Natale avrebbe potuto aspettare ancora un po’. _Note inconcludenti dell'autrice  Era
da un pezzo che non aggiornavo questa raccolta (le storie che ho
scritto stanno partecipando ad una challenge e al momento non mi
è possibile postarle), e so di essere tremendamente in
ritardo
per Natale, ma non mi importa affatto aha quindi vi beccate un piccolo
Tommy di cinque anni che vuole vedere Babbo Natale e che viene
accontentato dallo zio più improbabileJon e Damian sono smielati come non mai e va bene così, ogni tanto Damian può permetterselo e godersi la felicità che ha così faticosamente guadagnato, quindi un po' di miele può spargerlo anche lui. Tanto al resto ci pensano Jonno e famiglia, lui è soltanto la punta dell'iceberg lol Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
No Profit
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Capitolo 23
*** Those days who born soft ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1205 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Verde Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Blossom By Blossom: X si fa male nella maniera più stupida possibile, Y é indeciso se prestargli subito soccorso oppure prenderlo per il culo prima SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Damian si era appena sfilato il camice ed era appena uscito dalla clinica quando sentì dei rumori sospetti provenire dalla lavanderia. Incuriosito, si incamminò in quella direzione e aprì la porta socchiusa, sbattendo le palpebre nel vedere Jon inginocchiato davanti allo sportello aperto della lavatrice. Borbottava tra sé e sé e armeggiava al suo interno, tanto che Damian, con uno sbuffo ilare, si poggiò a braccia conserte contro lo stipite della porta e sollevò un angolo della bocca in un sorriso sardonico. «Problemi, Jonathan?» domandò divertito, poiché non lo aveva mai visto giocare a fare il tecnico in quel modo. Troppo concentrato sul suo lavoro, Jon sussultò, sbattendo la testa all'interno della lavatrice con un'imprecazione che fece scoppiare a ridere Damian; quando si voltò per fulminarlo con lo sguardo, il modo in cui si stava massaggiando il punto colpito fu troppo comico per essere preso sul serio. «Non ridere, D», sbuffò, aggrottando la fronte alla vista di Damian che, cercando di tornare composto, si era portato una mano chiusa davanti alla bocca. «Non è così facile come sembra, sai?» «Tu dici?» «Se lo fosse stato, l'avrei già riparata». Damian schioccò la lingua sotto il palato, ghignando divertito mentre si arrotolava le maniche della camicia. «Lascia, ci penso io. Sono stato addestrato a fare qualunque cosa». «Anche aggiustare una lavatrice?» «Mpf, è un gioco da ragazzi», liquidò la faccenda, sedendosi con attenzione davanti allo sportello aperto per farsi dare gli attrezzi e mettersi a lavoro. Jon, dal canto suo, si alzò per stiracchiarsi un po', massaggiandosi il collo dolorante mentre osservava suo marito armeggiare con la lavatrice nello stesso identico modo in cui aveva fatto lui. Era quasi ipnotico vedere il modo in cui Damian, nonostante gli desse le spalle, sembrava concentrato sul suo lavoro, tanto che Jon non si era nemmeno reso conto che erano passati ben quindici minuti e che non c'era stato ancora un niente di fatto. «Allora, mister sono stato addestrato a fare qualunque cosa? Hai risolto il problema?» domandò sarcastico, soprattutto perché aveva sentito Damian cominciare a borbottare e imprecare in arabo contro quell'ammasso di ferraglia... o almeno così l'aveva chiamato, se aveva interpretato bene le sue parole. Damian non demorse per quelle che parvero ore, anche se passarono solo altri dieci minuti prima che si alzasse in piedi, imprecasse ancora e desse un bel colpo assestato contro il fianco della lavatrice usando proprio la protesi. «Dannazione», sbottò, e stavolta fu il turno di Jon di sbuffare ilare. «Mhn, sai, credo che prenderla a calci non aiuterà». Jon rise ancora, vedendo Damian arricciare il naso prima di scansarlo e incamminarsi a grandi falcate fuori da lì, lasciandolo accigliato. «Ehi, adesso dove stai andando?», domandò nel seguirlo, rimediandoci uno sbuffo scocciato. «A comprarne una, mi sembra ovvio». «Oh, dai, è praticamente nuova... scommetto che basta un'occhiata da un vero tecnico». «Viviamo in campagna ma non siamo al verde. Possiamo permettercela, Jonathan». «Anche se possiamo permettercela non ne abbiamo bisogno, Damian», lo scimmiottò Jon con un sopracciglio inarcato, ignorando il modo in cui il compagno aveva assottigliato le palpebre nella sua direzione. «Senti, papà diceva sempre di evitare le spese non necessarie», affermò, dandogli una pacca su una spalla mentre lo seguiva verso l'ingresso. «E noi abbiamo il numero di uno dei migliori tecnici di Hamilton, devo solo ricordare dove l'ho messo...» disse tra sé e sé, e Damian roteò gli occhi. «Sei sempre il solito, pannocchia». «Ti amo anch'io, tesoro», ironizzò Jon nel cominciare a curiosare nei cassetti del mobiletto dell'ingresso, borbottando tra sé e sé che era certo di averlo visto lì, l'ultima volta. E per ultima volta, Damian lo sapeva, intendeva quando si erano trasferiti lì sette mesi addietro e non ne avevano avuto praticamente bisogno fino a quel momento. Avrebbe potuto tranquillamente chiamare qualcuno per farsi portare una maledetta lavatrice nuova ma, nossignore, Jonathan Samuel Kent aveva la situazione perfettamente sotto controllo e la risposta pronta. E pensare che solitamente era lui quello altezzoso che rompeva le palle in continuazione. Dandogli le spalle, Damian agitò una mano in risposta e gli bofonchiò un «Divertiti» con fare sarcastico, ma si fermò a pochi passi dalla soglia della cucina nel momento esatto in cui sentì Jon imprecare e lamentarsi, gettandogli un'occhiata scettica. «J?» richiamò, vedendolo voltarsi verso di lui con fare stralunato. «Mi sono tagliato con della carta». Jon guardò il suo dito sanguinante come se stesse fissando qualcosa di alieno - il che quasi un anno prima non sarebbe stato così lontano dalla realtà -, sgranando gli occhi alla vista di quanto liquido stesse fuori uscendo da quella piccola ferita e quanto altrettanto ne stesse gocciolando sul pavimento. «Mi sono tagliato con della carta?!» Damian rimase a fissarlo per attimi che parvero interminabili, soffocando una risata mentre osservava la sua espressione incredula. Per quanto fossero andati a vivere ad Hamilton da mesi, era la prima volta che Jon si faceva male nel modo più stupido possibile per un comune essere umano... da un lato, la parte razionale del suo cervello capiva il perché di quel suo stupore. Dall'altra... sul serio? Non si era fatto male lavorando nei campi nemmeno quando il trattore aveva quasi rischiato di schiacciargli un piede, e si era tagliato con della carta solo per cercare il numero di un tecnico? Combattuto sul riscuoterlo subito - Jon appariva davvero stranito, tanto che si era portato automaticamente quel dito alla bocca per succhiare il sangue - e dargli una mano o prenderlo bellamente in giro, alla fine vinse il suo sarcasmo; Damian unì difatti entrambe le mani e, portandosele alla guancia destra, inclinò la testa in quella direzione e sbatté graziosamente le lunghe ciglia. «Quella carta brutta e cattiva ti ha fatto tanta bua, Jonny-boy?» domandò con finto tono accorato e melenso, e Jon aggrottò la fronte nel guardarlo male. «...non shei divettente, D», biascicò con quel dito fra le labbra, rendendosi conto da solo di essere ridicolo visto che smise di succhiare. «Perché fa così male?» si lagnò. «Mai sentito parlare di terminazioni nervose, J?» lo schernì Damian nell'ignorare l'occhiataccia che Jon gli lanciò, aprendo l'armadietto dei medicinali per tirar fuori un cerotto prima di raggiungerlo di nuovo; gli afferrò la mano con un gesto secco per disinfettare quella ferita (No, J, la saliva non è un buon disinfettante!), gliela asciugò lui stesso e strappò via il cerotto, avvolgendoglielo intorno al dito con tutta la delicatezza di cui un armadio a quattro ante come lui disponeva. «Ecco fatto. Come nuovo», rimbeccò, poggiando un bacio sull'indice sotto lo sguardo stranito di Jon. «Mi hai appena baciato il dito?» «...sì, e allora?» «Non fai mai queste cose». Damian roteò gli occhi, dando vita ad uno schiocco altezzoso della lingua contro il palato. «Non rompere», tagliò corto, mollando quella mano mentre Jon sogghignava tra sé e sé. Poi sentì una delle sue braccia forti cingergli i fianchi, le labbra sfiorargli il collo subito dopo e il sorriso di Jon contro la spalla. «Quindi... compriamo quella lavatrice?» Damian si girò come poté per guardarlo male, ma Jon rise prima di sporgersi verso il suo viso per baciarlo e bloccare ogni sua replica. Tutto sommato andava bene anche così. _Note inconcludenti dell'autrice  Anche
questa storia è stata scritta per l'inziativa
#blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom Ogni tanto appaiono cose carine in questa raccolta, non la aggiornavo da un po' perché ho le storie in attesa a causa della challenge a cui stanno partecipando, ma questa appartiene ad un'altra quindi posso postarla senza problemi Comunque sia, per farla breve... sì, Jon ancora si meraviglia del fatto che possa farsi male, e per di più con della carta! E ovviamente Damian non perde occasione per percularlo, dato che il povero ragazzone kryptoniano sta davvero sperimentando la realtà delle cose lol Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 24
*** Get well soon, my sweet boy ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 3357 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Clark Kent, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC) Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Malinconico, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Easter Calendar: 107. "Non devi mai chiedermi scusa per una cosa simile" Uovo di Pasqua: Pasto magro SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Jon aveva corso talmente veloce nella hall dell'ospedale che aveva quasi rischiato di scivolare nel corridoio, chiedendo in fretta alla receptionist dove fosse stato ricoverato Thomas Wayne. In preda al panico, le aveva imprecato contro che era il padre quando lei aveva indugiato sul dirgli o meno la stanza, ma aveva dovuto farlo quando un'altra infermiera, sentendo tutto quel baccano, si era affacciata da una stanza e aveva dovuto intercedere, imponendole di farlo passare. Quando aveva ricevuto quella chiamata dalla scuola, Jon si era alzato così velocemente dalla sua scrivania che, se avesse avuto ancora i suoi poteri, con molta probabilità il suo capo avrebbe visto solo una macchia che gli comunicava che suo figlio era stato ricoverato in ospedale, ed era uscito dalla sede giornalistica prima ancora che qualcun altro dei suoi colleghi potesse fare domande. Agitato, aveva provato a calmarsi solo per riuscire a guidare senza incidenti fino all'ospedale, cercando il cellulare che aveva buttato chissà dove per chiamare in fretta Damian; era stato proprio in quel momento che quest'ultimo aveva cominciato a squillare e si era reso conto di averlo avuto per tutto il tempo in tasca, rispondendo alla svelta non appena visto l'ID del chiamante. Lui e Damian avevano parlato talmente rapidamente nello stesso istante che per un momento non si erano nemmeno capiti, almeno finché Damian non gli aveva detto che era già in strada e che si sarebbero visti lì in ospedale. Essendo in città, Jon aveva raggiunto l'edificio prima ancora che Damian potesse oltrepassare i campi di grano dei Dayton. E, per quanto quella donna alla reception aveva fatto un po' di storie perché aveva dimenticato la carta di identià e nn aveva voluto credergli subito, alla fine era riuscito ad incamminarsi in quel corridoio per poter raggiungere la stanza 107. «Signor Kent?» La voce di un medico, il quale aveva appena girato l'angolo che Jon avrebbe dovuto prendere, richiamò la sua attenzione e lui gli corse in contro, con in volto un'espressione così preoccupata che l'uomo, sistemandosi la cartellina sottobraccio, si presentò come Dottor Smith e si affrettò a tranquillizzarlo subito. Peccato, però, che Jon si sentisse tutt'altro che rassicurato. «Sta bene?» «Adesso sì, non si preoccupi», disse l'uomo nel guidarlo verso la stanza. «Uno degli insegnanti l'ha portato qui, in questo momento si trova in sua compagnia». «Cos'è successo?» «Suo figlio ha avuto una crisi ipoglicemica, signor Kent». Jon sgranò gli occhi. «Cosa?» gli venne spontaneo chiedere. «Com'è possibile?» sussurrò, deglutendo. Sentiva il cuore palpitare forte nel petto e osservava l'uomo con l'incredulità dipinta in viso, e aveva persino cominciato a sentirsi un po' male per non essersene reso conto prima. Lui e Damian erano sempre stati così scrupolosi... come avevano fatto a non accorgersi di niente? «Suo figlio soffre di una forma di diabete monogenico, ha le caratteristiche del diabete di tipo due presenti nell’adulto», spiegò ancora il dottor Smith, poggiando una mano sulla spalla di Jon nel vedere quell'espressione persa. «Non si crucci, non potevate saperlo. Questa forma di diabete nei bambini è rara e, oltre ad essere solitamente genetica, i sintomi sono meno evidenti a differenza del diabete di tipo uno», continuò a parlare, svoltando a sinistra per superare altre due stanze. «In genere la malattia è presente in uno dei genitori o nei nonni... avete storie di diabete in famiglia?» «Tommy è stato adottato quand'era ancora un neonato, noi... non sappiamo niente della sua famiglia biologica», ammise Jon, passandosi una mano fra i capelli mentre sentiva gli angoli degli occhi bruciare. Per quanto il medico gli avesse detto di non crucciarsi, era piuttosto difficile non farlo. Lo avevano visto un po' stanco e negli ultimi tempi aveva mangiato un po' di più, certo, ma avevano imputato la cosa all'età dello sviluppo... non avevano minimamente pensato che potesse trattarsi di diabete. Si sentiva davvero un pessimo genitore, in quel momento. «Signor Kent». La voce del dottor Smith era comprensiva, come se volesse rassicurarlo. «Se si tratta di una predisposizione genetica, la scoperta di questo tipo di diabete può avvenire in modo del tutto casuale, ad esempio durante un check-up. Il fatto che sia svenuto a scuola non deve farla sentire in alcun modo colpevole per quanto è accaduto». Per quanto avesse faticato a guardare in volto il medico, stringendo il cellulare nella propria tasca quasi si aspettasse di sentirlo suonare, Jon si umettò un po' le labbra prima di trarre un sospiro. «...posso vederlo?» chiese con un fil di voce, e il dottor Smith fece un breve cenno col capo. «Certamente, venga», accennò, superando un altro paio di stanze prima di girare l'angolo; alla vista del numero 107 non gli sfuggì il modo in cui il signor Kent aveva trattenuto un attimo il respiro, accompagnandolo fino a quella camera per dirgli che sarebbe passato in un secondo momento per spiegar loro cosa avrebbero dovuto fare da quel momento in poi. Jon ringraziò e, passandosi ancora una volta una mano sul viso, aprì in silenzio la porta e sbirciò al suo interno, notando immediatamente Tommy sdraiato sul letto con uno sguardo spaesato e spaventato mentre, parlando frettoloso con l'insegnante, non faceva altro che chiederle dove fossero i suoi genitori. E fu proprio nel sentire la porta aprirsi che si voltò immediatamente verso di essa, sgranando gli occhi. «Papà!» urlò, e si sarebbe sicuramente strappato la flebo dal braccio per correre dal padre se non fosse stato trattenuto dalla sua maestra, che lo costrinse a restare a letto. Jon stesso gli disse di non muoversi, richiudendosi la porta alle spalle mentre si avvicinava. L'insegnante cominciò a spiegargli a grandi linee ciò che la scuola gli aveva già detto, ovvero che Thomas era diventato improvvisamente pallido e, barcollando, era svenuto durante l'ora di fisica; l'avevano portato di corsa in ospedale quando non erano riusciti a farlo rinvenire, ed era stata una fortuna che avessero scoperto in fretta il problema e si fosse rimesso almeno un po' dopo quella flebo. Ringraziandola, Jon le aveva detto che da quel momento in poi ci avrebbe pensato lui, vedendola uscire dalla camera prima di accasciarsi letteralmente sulla sedia che era stata occupata dalla donna fino a quel momento, stringendo la mano del figlio nella propria nel mormorargli qualche parola rassicurante mentre gli baciava la fronte. Tommy lo lasciò fare, godendosi quelle attenzioni mentre il ritmo frenetico del suo cuore si calmava, evidentemente spaventato dalla situazione. Quando si era svegliato in ospedale, con la sua insegnante a vegliare su di lui, si era guardato intorno con una certa angoscia e non aveva smesso di chiedere dei suoi genitori, con quella flebo al braccio e la testa che gli doleva. Era stato davvero terribile. «Dov'è baba?» chiese infine, accasciandosi ancora una volta sul cuscino. Era ancora un po' sciupato, ma c'era un lieve colorito rosato sulle guance che contrastava il pallore. «Sta arrivando... tranquillo», provò a rassicurarlo Jon con un sorriso, ravvivandogli i capelli all'indietro. Sentiva ancora le mani tremanti, ma stava cercando in tutti i modi di non darlo a vedere per non agitare ulteriormente Tommy. Aveva bisogno di rilassarsi, non di un padre più nervoso di lui per la situazione che si era venuta a creare. «Tu resti qui, vero?» La voce di Thomas era bassa e un po' fremente, come se fosse spaventato al pensiero di restare da solo. E il volto di Jon si addolcì maggiormente, dandogli un altro bacio fra i capelli. «Certo che resto qui, dove altro vuoi che vada?» gli sussurrò, inspirando a pieni polmoni nel tentativo di restare tranquillo. Il dottore l'aveva rassicurato che stava bene, lo tenevano lì solo per precauzione. Tutto qui. «E poi il tuo baba mi ucciderebbe se sapesse che ti ho lasciato solo, non credi?» lo prese in giro nel pizzicargli il naso, ignorando il modo in cui lo aveva arricciato poco dopo, infastidito. Restarono in silenzio per un po', l'uno con la mano stretta in quella dell'altro mentre Jon continuava a carezzargli i capelli, desideroso di tenerlo al sicuro e spaventato dal fatto che sarebbe potuto succedergli qualcosa. Per quanto addestrati fossero, per quanto avessero affrontato situazioni fuori dall'ordinario e invasioni aliene, quelle erano cose che non avrebbero mai potuto controllare, forse nemmeno se avesse avuto ancora i suoi poteri. «Scusa», se ne uscì d'un tratto Tommy, e Jon, riscuotendosi dai suoi pensieri, si accigliò nel guardarlo. «Di cosa?» «Io... non volevo farvi preoccupare». Jon lo guardò con la fronte corrugata, ma ammorbidì nuovamente lo sguardo prima di scuotere il capo. Ah, accidenti. A volte Thomas si comportava esattamente come un certo scemo di sua conoscenza. «Non devi chiedermi scusa per una cosa simile, campione». «Ma...» «Tommy». La voce di Jon fu imperativa, ma non lasciò comunque che la dolcezza si dileguasse dalle sue parole. «Non potevamo saperlo. Il dottore mi ha spiegato come stanno le cose e non è niente di cui tu debba anche solo pensare di doverti scusare. Ciò che conta è che adesso stai bene». «Ma...» riprovò, ma non riuscì a terminare la frase che il padre gli pizzicò il naso, e lui si lamentò qualche secondo dopo. «Niente ma», ripeté pazientemente Jon, ignorando il suo sguardo accigliato quando si sfilò la giacca per poggiargliela sulle spalle; Tommy lo osservò con fare interrogativo, ma Jon sorrise prima di carezzargli nuovamente i capelli. «Adesso cerca di riposare un po'». «In realtà...» imbarazzato, Tommy indicò il comodino dall'altra parte del letto mentre si stringeva nella grossa giacca del padre. Il suo dopobarba era forte, ma aveva un effetto calmante su di lui e se ne beò. «...dovrei mangiare quella roba». Jon seguì il suo sguardo, notando uno di quei vassoi d'acciaio in cui venivano solitamente serviti i pasti negli ospedali e sbuffò ilare, alzandosi. «Allora vedi di non fare storie, campione», affermò nell'aggirare il letto per andare a recuperare quel pranzo lui stesso, poggiandolo sulle cosce del figlio per scoperchiarglielo senza tanti complimenti. Tommy arricciò il naso e afferrò la forchetta, punzecchiando il cibo che gli avevano portato. Aveva una consistenza strana e sembrava molliccio, tanto che gettò una rapida occhiata verso il padre per osservarlo con occhioni imploranti. «...devo proprio mangiarlo?» domandò, provocando una risata divertita a Jon. «Se vuoi stare meglio, sì». Anche se assunse l'espressione di chi era sul punto di ingoiare letteralmente un rospo, Tommy trasse un lungo sospiro e si sforzò di buttar giù qualcosa sotto l'occhio vigile di suo padre, al quale strappò la promessa di portato alla partita di baseball non appena fosse stato meglio; finì quel pasto tra chiacchiere e qualche risata, posando il vassoio ormai vuoto nello stesso istante in cui un rumore proveniente da fuori fece trasalire entrambi. «Thomas!» La voce possente di Damian fu inconfondibile prima ancora che la porta si spalancasse con un tonfo, mostrando la sua figura massiccia che si stagliava sulla soglia. Respirava pesantemente per lo sforzo e il petto gli si alzava e gli si abbassava a ritmi irregolari, gli occhi dilatatati e la camicia infilata alla bell'e meglio come se si fosse cambiato in fretta. Un infermiere dietro di lui stava cercando di calmarlo, ma lui lo ignorò completamente, entrando in quella stanza. La protesi rendeva ogni suo passo più pesante di quanto avrebbe dovuto essere, sbattendo sul pavimento con un sinistro clangore metallico nonostante la scarpa che indossava e, prima ancora che Jon potesse dire qualcosa, Damian aveva già gettato entrambe le braccia intorno al collo del figlio. «عزيز, عزيز», sussurrò spasmodicamente, stringendolo a sé mentre continuava a ripetergli “tesoro” come se fosse l'unica cosa che riuscisse a dire in quel momento. Seppur preso alla sprovvista per quell'arrivo così impetuoso, Tommy non fece resistenza e gettò invece le mani dietro la camicia del padre, stringendo la stoffa con le dita mentre affondava il viso nel suo petto; fu Jon ad occuparsi dell'infermiere che gli era corso dietro trafelato, tranquillizzandolo che andava tutto bene prima di chiudere lui stesso la porta quando se ne andò. Tornò da Damian per avvolgergli un braccio intorno alle spalle, lasciando che la preoccupazione e l'ansia fluissero dai loro corpi poco a poco mentre si rilassavano l'uno contro l'altro. Quelle ore erano state per loro una vera tortura e una completa angoscia, ma potevano finalmente dire che il peggio era passato e avrebbero potuto pensare a ciò che sarebbe venuto in seguito. Lasciando Damian con Tommy, e sentendoli solo vagamente mormorare qualcos'altro in arabo, Jon aveva anche informato i loro familiari delle condizioni del bambino, giacché quella stessa sera avrebbero dovuto partecipare ad una cena a casa loro e si sarebbero preoccupati se non li avessero trovati. Aveva dovuto calmarli uno ad uno, fin troppo consapevole dell'agitazione che quella notizia aveva provocato in tutti loro - ma che altro avrebbe dovuto fare, tacere? Sarebbe stato peggio, poiché poi si sarebbero giustamente indignati per non averlo saputo prima -, e tutti, nessuno escluso, avevano detto che sarebbero ugualmente passati per accertarsi delle sue condizioni. Suo padre era persino volato fin laggiù per primo, e Jon non aveva potuto fare a meno di ringraziarlo. La situazione era stata stressante, e avere almeno suo padre lì, con Bruce stesso che lo aveva spronato a precederlo prima di mettersi in viaggio con Selina, aveva fatto scivolare un po' il peso di tutta quella giornata che era gravata sulle loro spalle. Durante quelle ore Tommy si era riaddormentato e Damian si era allontanato con la scusa di andare a prendere un caffè, offrendosi di portare qualcosa anche a loro... ma non era ancora tornato. Jon si passò una mano fra i capelli, gettando una rapida occhiata verso la porta prima di guardare l'orologio. Erano passati più di quindici minuti da quando Damian era andato a prendere quel caffè, e conosceva abbastanza bene Damian da sapere che la preoccupazione per Thomas non lo avrebbe tenuto lontano così a lungo se non fosse stato per qualcosa. «Papà, puoi tenere d'occhio Tommy mentre sono via?» gli chiese nell'alzarsi, richiamando l'attenzione curiosa di Clark. Ma bastò leggere il volto del figlio per capire, facendo un breve cenno col capo senza dire nulla. Non avevano bisogno di parole, e Jon sorrise di riflesso. «Grazie. Torno... torno subito», accennò, lanciando un'altra rapida occhiata a Tommy che sonnecchiava nel letto prima di uscire silenziosamente dalla camera. Una volta fuori, inspirò pesantemente dal naso. L'odore di disinfettante, medicine e candeggina sembrava impregnare ogni corridoio, o semplicemente era l'impressione dovuta al momento. Il medico aveva detto loro come comportarsi e come evitare possibili complicazioni causate dal diabete, quali tipi di cibi evitare e che pasti magri somministrargli in quelle settimane per assicurarsi un buon recupero, ma li aveva anche tranquillizzati dicendo che Thomas stava bene e che, per quanto lo avrebbero tenuto in osservazione almeno per quel giorno, sarebbe bastato seguire tutte le indicazioni per tenere d'occhio i suoi valori glicemici e non avrebbero dovuto preoccuparsi di altro. Ciononostante, Jon sentiva ancora un po' il petto e la testa pesanti per tutta la situazione che si era venuta a creare. Non faceva altro che pensare e ripensare, mentre si incamminava fra quei corridoi, che forse avrebbero dovuto davvero cogliere i segnali di ciò che stava succedendo a discapito delle rassicurazioni che il Dottor Smith aveva dato loro, ma fu nel dipingersi in viso l'espressione più tranquilla che riuscì a creare che svoltò l'angolo, arrivando ai distributori e restando interdetto alla vista di Damian. Seduto pesantemente sulle sedie poste accanto al muro, con un bicchiere di caffè abbandonato al suo fianco e la schiena curva, se ne stava con la testa incassata nelle spalle e le mani a coprirsi in parte il viso, apparendo stranamente fragile nonostante la sua stazza; respirava pesantemente, e Jon sentì un tuffo al cuore nel vederlo così. «D?» lo richiamò a mezza voce mentre si avvicinava, vedendolo solo irrigidirsi per un momento; forse Jon lo sentì trattenere il fiato, forse no, ma gli si avvicinò immediatamente per spostare quel bicchiere e sedersi accanto a lui, avvolgendogli un braccio intorno alle spalle per attirarlo a sé. «Ehi... va tutto bene, hayati... va tutto bene». «Per niente», sentenziò Damian, spostando un po' le mani dal viso. «Avevo a disposizione qualunque cosa per essere sicuro che Tommy godesse di buona salute. Avrei dovuto fare tutti gli accertamenti del caso, informarmi, cercare tutta la storia clinica dei suoi--» «Non potevamo saperlo, D», cercò di farlo ragionare, ma fu a quel punto che Damian sollevò lo sguardo e si voltò verso di lui, fissandolo così intensamente negli occhi che Jon si rese conto che aveva le pupille talmente dilatate che il nero aveva inghiottito anche le sue iridi verdi. «Ed è proprio quello il problema». Jon si accigliò e, se avesse potuto, avrebbe probabilmente sentito il cuore di Damian battere all'impazzata. Gli tremava una mano, ed era difficile dire quale fosse la vera ragione. Lì, seduto su quella sedia di plastica in un corridoio d'ospedale, non sembrava affatto il solito arrogante Damian Wayne... era solo un padre preoccupato per suo figlio. «Dovevamo essere più cauti, prendere ogni cosa in considerazione. Se non gli fosse successo a scuola, sarebbe potuto succedere ovunque e lui sarebbe potuto essere solo», riprese, inspirando pesantemente dal naso senza distogliere lo sguardo da Jon. «Avrebbe potuto avere delle complicanze, dei danni al sistema nervoso», deglutì rumorosamente, mordendosi il labbro inferiore. «Se non fosse stato trattato in tempo, Thomas avrebbe potuto m--» Prima ancora che potesse finire quella frase, Jon gli tappò immediatamente la bocca con una mano, dandogli una capocciata e ignorando l'esclamazione soffocata che Damian si lasciò sfuggire contro il suo palmo. «Non pensarlo, brutto idiota. Non pensarlo nemmeno». Si guardarono dritto negli occhi per un momento che parve durare una vita, quasi stessero assimilando le parole che si erano appena detti. Jon aveva anche allontanato la mano poco a poco, entrambi senza aprire ulteriormente bocca, come se farlo avrebbe potuto infrangere lo strano equilibrio che si era creato fra loro. Era vero, sarebbero potute succedere cose a cui preferivano non pensare, cose concrete che avevano rischiato di affrontare, e il solo pensiero, per due ex-eroi come loro che avevano sempre vissuto in bilico tra la vita e la morte, sembrava pesare più di quanto avrebbero voluto ammettere. E Jon si rifiutava di associare a Tommy pensieri negativi. «Hai ragione», esordì d'un tratto Damian. Era raro che tornasse sui propri passi quando pensava a qualcosa, ed era altrettanto raro che desse ragione al compagno. «Io... mi sono lasciato prendere dal panico», ammise. Non poteva negare di essere sempre stato paranoico quasi quanto suo padre e, forse, essere diventato padre a sua volta aveva peggiorato le cose. Capendo come si sentisse, Jon allungò un braccio verso di lui e gli cinse le grosse spalle con un braccio, attirandolo contro di sé. «Tranquillo, D... è normale. Perfettamente normale», sussurrò nel baciargli una tempia, carezzandogli la schiena con una mano qualche momento dopo. «Ora torniamo da Tommy, mhn? Sarà più tranquillo nel vederci lì quando si sveglierà». Damian cercò di riconquistare la sua compostezza, traendo un lungo respiro dal naso e socchiudendo le palpebre mentre si beava di quel conforto che Jon gli stava regalando. Erano entrambi preoccupati, non avrebbero potuto negarlo. In fin dei conti c'era loro figlio in quel letto di ospedale. Ma Thomas stava bene... sarebbe stato bene. Dopo un attimo di incertezza, si alzarono entrambi e si gettarono un'ultima occhiata, e Jon vide Damian tentare di sorridere prima di avviarsi per primo; Jon osservò la sua ampia schiena ancora rigida, i muscoli delle spalle che sembravano flettersi contro la stoffa dei suoi vestiti, e lo raggiunse per cingergli i fianchi con un braccio, dandogli supporto in silenzio mentre tornavano in camera. Tommy si era svegliato e stava ridendo e chiacchierando con Clark ma, quando li vide, la sua attenzione fu solo e unicamente per loro. Quel suo sorriso valse più di mille parole. _Note inconcludenti dell'autrice  Finalmente
posso postare anche questa, visto che l'uovo di pasqua è
stato
aperto e questa storia è stata scritta per l'iniziativa
#EasterAdventCalendar
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia. Come avevo accennato nel capitolo Kids grow up so fast, Tommy soffre di diabete e qui viene anche spiegato quale tipo, ovvero quello monogenico. Ovviamente non poteva mancare un pizzichino di angst, perché io sono brutta e cattiva (no, non è vero, lo sono solo un pochino), quindi abbiamo un Damian che si incolpa anche quando non è certamente colpa sua. Ma quando sei stato cresciuto con la convinzione che puoi fare tutto... beh. Però Jon è sempre con lui e tutto bene quel che finisce bene! Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
No Profit
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Capitolo 25
*** The breath of a thousand sunsets ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 739 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Verde Genere: Generale, Slice of life, Fluff, Malinconico Avvertimenti: What if?, Slash Blossom By Blossom: Aspettando l'alba SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. È la prima volta, da quando ha perso la gamba e si sono trasferiti ad Hamilton, che non è un incubo a svegliarlo ma il russare di Jon. Nella penombra della camera illuminata da uno squarcio di luna, Damian osserva in silenzio il soffitto con quel ritmico ronfare nelle orecchie, crogiolandosi in esso come se fosse in realtà il suono migliore del mondo. E forse, in qualche angolo remoto e contorto del suo cervello, lo è davvero. È la consapevolezza di qualcuno rimasto sempre al suo fianco, di qualcuno che non gli ha mai dato le spalle nemmeno quando se lo sarebbe meritato, di qualcuno che ha affrontato con lui quel cammino angusto e che non si è mai arreso, e Damian vuole solo essere certo che quel suono sia davvero lì accanto a lui ancora per un po'. È stupido, probabilmente. Anni addietro si sarebbe guardato con dissenso e avrebbe arricciato il naso al solo pensiero di essersi rammollito, ma una vocina dentro di lui lo ammonisce subito e gli ricorda che la sua non è debolezza, è forza. Ha imparato a fidarsi delle persone, a non considerare tutti nemici o semplici pedine per arrivare al potere; ha compreso che non tutto gli è sempre stato dovuto e che il suo valore non andava dimostrato lottando, e che provare empatia per il prossimo non significa calpestare i propri ideali. Ed essere lì con Jon, dopo tutto quello che ha passato, è qualcosa che non cambierebbe per nulla al mondo. Gira la testa sul cuscino per osservare il volto addormentato di Jon, il modo in cui sta arricciando il naso nel sonno e i movimenti inconsci della sua bocca tra un russare e l'altro, e Damian non riesce a nascondere il sorriso che si fa spazio poco a poco sulle sue labbra. Vorrebbe ridere, perché Jon fa davvero delle facce stupide quando dorme, ma cerca di darsi un contegno e si drizza silenziosamente a sedere, allungando una mano verso la stampella abbandonata contro il comodino. Non riesce a chiudere occhio, due passi gli faranno sicuramente bene e la brezza della sera concilierà il suo sonno, o almeno è ciò che continua a ripetersi mentre, con la stampella sistemata sotto il braccio e poggiato al corrimano, zoppica al piano inferiore con attenzione per uscire sul portico. Ha scoperto che starsene lì, nel silenzio più completo e totale, è una cosa che apprezza molto. Lo smog e il grigiore di Gotham, il suo cielo carico di quell'alone color ruggine dovuto ai gas delle centrali e a quelli di scarico, sono un ricordo sbiadito che si perde in quell'oceano di spighe che ha davanti a sé, di un pallido color argento sotto i raggi della luna. Persino il cielo sembra più luminoso, più tendente al blu scuro piuttosto che al nero, costellato da una miriade di stelle che brillano a tal punto da ferire gli occhi. E non gli importa se non è possibile, in quel momento non ha alcun bisogno di stare ad ascoltare la parte razionale del suo cervello. Quando cala il tramonto e la campagna sprofonda nella quiete più assoluta, sa che è tutto ciò di cui ha davvero bisogno. Damian si siede sul dondolo con lentezza, abbandonando la stampella accanto a sé mentre si massaggia la gamba sinistra, proprio nei pressi del moncone. È un gesto inconscio, ormai lo sa bene, ma a volte ha la stessa sensazione che provava quando la pelle si stava cicatrizzando, quindi lo fa più per esorcizzare che per vero e proprio bisogno. Però, e adesso non fatica ad ammetterlo a se stesso, adesso riesce a convivere molto meglio con la perdita che ha subito. Ha dovuto lavorare molto sulla consapevolezza di sé, sull'immagine che gli restituiva lo specchio e che lui non voleva accettare, e in parte è anche grazie a Jon se è riuscito ad affrontare tutto quel dolore che si era accumulato nel suo animo. Ed essere lì, lontani da tutto e dal pesante fardello che si sono sempre portati dentro, forse è stata davvero la miglior panacea a cui Jon avrebbe mai potuto pensare. Damian chiude gli occhi a quel pensiero, con un sorriso che si fa largo sulle sue labbra mentre sente dei passi che si avvicinano e due braccia che, da dietro, lo cingono qualche secondo dopo. Solo un altro po'. Se ne staranno lì solo un altro po', ad aspettare l'alba. _Note inconcludenti dell'autrice  Anche
questa storia è stata scritta per l'inziativa
#blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom Comunque! Mi hanno dedicato questa cosa carinissima e anche se la povera autrice ha perso il file, ha rifatto tutto e poi solo dopo si è resa conto di aver sbagliato gamba, lo adoro un sacco e niente, ecco qui, a questo link c'è il disegno che si vede anche nell'avatar qui di lato e io amo troppo Inoltre, anche questa storia è al presente perché è un po' autobiografica, un ricordo di tanti anni fa quando passavo le giornate e le notti in campagna o in campeggio. Ah, che nostalgia Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 26
*** You're my sunflower (and I'm a better man today) ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 4148 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC), Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Easter Calendar: 16. X si ferisce durante una normale azione quotidiana Uovo di Pasqua: "E adesso?" SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. «Ti ho detto che sto bene, J». Damian ripeté quella frase per l'ennesima volta mentre, seduto sul divano a roteare gli occhi, era al telefono con Jonathan, il quale aveva ricevuto la chiamata da parte di Tommy riguardo l'incidente che lo aveva coinvolto di prima mattina. In realtà non era stata esattamente una tragedia, se volevano metterla in quei termini: mentre lavorava come suo solito alla fattoria in assenza del compagno, la protesi si era bloccata e lui aveva perso il controllo della trincia, la quale nello sbandare gli aveva preso - per fortuna, se vista in certi termini - proprio la protesi e ne aveva sminuzzato in parte il piede prima di rompersi a causa dell’attrito dovuto al materiale di cui era fatta. Damian era riuscito a spegnere quell'aggeggio infernale prima che potesse causare altri danni, seppur imprecando tra sé e sé per qualche taglio abbastanza profondo che si era comunque procurato all'altezza degli avambracci; Thomas stesso, nel sentire tutto quel fracasso e Asso abbaiare, era corso fra i campi per raggiungere il padre e, vedendolo a terra e sanguinante, aveva sgranato gli occhi nel chiamarlo a gran voce mentre si avvicinava in fretta e furia per aiutarlo ad alzarsi. Anche se con un grugnito, Damian aveva dovuto arrendersi all’evidenza e si era poggiato contro il figlio per incamminarsi verso casa, cercando di rassicurarlo che, no, quelli erano dei semplici graffi - non lo erano, ma non importava - e sarebbe bastato semplicemente pulirli con del disinfettante; la protesi ormai inutilizzabile era stata staccata non appena rientrati, e Damian aveva richiesto a Tommy di andare a prendere la stampella che teneva riposta in camera per potersi muovere per casa come i primi periodi. Per tutto il tempo in cui si era dato una lavata, aveva dovuto rassicurare il figlio che stava bene e che non c’era nulla di cui preoccuparsi, per quanto non fosse riuscito a frenare la raffica di domande con cui Thomas lo aveva bombardato mentre gli ripuliva le ferite e le ricopriva di pomata antibiotica prima di poterle fasciare. Il peggio era arrivato quando, nonostante gli avesse detto di non farlo, il suo caro figlio traditore aveva chiamato Jon, spiegandogli tutto con la voce che aveva lasciato trasparire agitazione. Ed era quello il motivo per cui Damian stava ancora tentando di tranquillizzare il compagno, anche se Jon non aveva fatto altro che ripetere di star cercando un volo da Metropolis al piccolo aeroporto di Hamilton. Accidenti a lui. «Se chiamo il mio capo e gli dico cos’è successo, sono sicuro che--» cominciò Jon, ma Damian lo interruppe con uno schiocco di lingua. «Dico davvero. Pensa all’articolo, non a me». «Hai rischiato di farti male sul serio, D!» «Non che non sia abituato a cose peggiori…» rimbeccò sarcastico e, se avesse potuto, avrebbe sicuramente visto Jon assottigliare gli occhi con la comica espressione di chi cercava di fulminare qualcuno con lo sguardo. Dire che anni prima ci sarebbe riuscito davvero era quasi ironico. «Lo sai che questo non mi tranquillizza, vero?» Damian sospirò pesantemente, scuotendo la testa. Non aveva tutti i torti, quindi forse in parte lo capiva. «Ti assicuro che sto bene, habibi», provò ancora. «Avrò bisogno di una nuova protesi, ma va tutto bene. C'è Thomas qui con me». «Per quanto mi fidi di nostro figlio, ha solo quindici anni, non--» «--non devo ricordarti cosa facevamo noi due a quell’età, vero, J?» gli rese noto, e dalla cornetta gli giunse un profondo borbottio, certo che Jon avesse gonfiato le guance come un bambinone e che, all'ovvietà di quella costatazione, stesse dicendo chissà cosa tra sé e sé. «Okay, d’accordo», si arrese infine Jon. «Questo non significa che non possa essere preoccupato». «E lo capisco ma, sul serio, sto bene», replicò Damian per l’ennesima volta. Presto o tardi si sarebbe tatuato quelle parole sulla pelle, magari proprio in fronte, in modo da farlo capire al compagno una volta per tutte. «Tornerai dopodomani, quindi pensa a lavorare e stai tranquillo, J». Jon tacque per un lungo momento, poi sospirò nella cornetta. «…chiama per qualunque cosa, okay?» disse in un sussurro, e Damian si massaggiò le tempie prima di annuire, rendendosi conto solo in un secondo momento che Jon non poteva vederlo. «Lo farò», disse quindi e, anche se era a miglia di distanza, dal tono di Jon capì che stava finalmente sorridendo. «Grazie, D… ti amo». «…anch’io. Ora piantala di essere sdolcinato». «Mai», ridacchiò, schioccando un bacio nel ricevitore. «Salutami Tommy. Ci sentiamo», accennò, indugiando ancora un attimo prima di salutarsi un’ultima volta, e Damian si ritrovò ad osservare il cellulare e a sentire ormai il “tu-tu-tu” della linea. Amava Jon, era il suo mondo, ma a volte era così protettivo che doveva ricordargli che non era solo un semplice uomo di campagna, bensì un ex vigilante cresciuto dalla Lega degli Assassini e poi da Batman. Inoltre continuavano a tenersi in allenamento, ma quello era semplicemente stato un incidente e gli incidenti capitavano a chiunque, eroi o meno. Damian scosse il capo e abbandonò il cellulare sul divano, allungando una mano per afferrare la stampella e aiutarsi con quella per rimettersi in piedi. Aveva fatto comunicare a Maylin che aveva avuto un incidente e che la clinica sarebbe rimasta chiusa per almeno un paio di giorni - il tempo di avere una protesi nuova, a ben vedere -, ma che avrebbe comunque preso dei casi urgenti a casa se fosse servito, anche se per il bene degli animali sperava sempre che non ci fosse lavoro da fare; aveva anche chiamato suo padre per farsi mandare una nuova protesi, e aveva dovuto tranquillizzare anche lui e Selina a riguardo, dato che entrambi erano sembrati piuttosto agitati nonostante tutto. Sperava solo che non facessero trapelare la notizia e che non arrivasse anche alle orecchie di tutti i fratelli, oppure non gli avrebbero dato pace. Sospirando, Damian si incamminò attentamente nel soggiorno per poter imboccare la porta e andare all’ingresso, deciso a dare una mano a Tommy per quanto concesso dal suo momentaneo handicap. C’erano ancora molte cose da fare, e di certo non poteva lasciare tutto nelle mani del figlio; così, una volta sul portico, dovette schermarsi gli occhi con una mano quando il sole ferì il suo sguardo, muovendo qualche passo incerto con la gamba destra e il bastone. Erano anni che non lo usava, e doveva ammettere a sé stesso che era strano vedere nuovamente quel moncherino che lasciava pendere flosciamente il pantalone che stavolta non aveva annodato. Cercando di scacciare qualunque pensiero stesse cominciando ad affacciarsi nella sua mente, Damian zoppicò verso il pollaio per occuparsi frattanto di raccogliere le uova, ma fu proprio in quel momento che accadde l'impensabile: la stampella affondò nel terreno morbido e le viti alla base cedettero, piegandola a metà; incredulo e senza più un appiglio, lui rimase in precario equilibro e si affrettò ad afferrare lo steccato davanti a lui per non rischiare di cadere. Sul serio? Non toccava quella dannata stampella da anni e adesso quell'inutile pezzo di ferro aveva deciso di abbandonarlo proprio nel momento del bisogno. Per l'ennesima volta in quella mattinata, Damian imprecò. E adesso? Merda, la cosa stava cominciando a diventare alquanto ridicola. «Baba!» La voce improvvisa di Thomas lo riportò alla realtà e Damian per poco non sussultò, gettando uno sguardo in giro alla ricerca del figlio; lo vide sbucare alla sua destra, proprio dal lato delle stalle, con un po’ di terriccio che sporcava il suo viso e le maniche arrotolate della camicia di flanella che indossava; si era legato i ciuffi ribelli in un codino, e aveva scoperto del tutto la fronte sudata. A quindici anni, Thomas sarebbe potuto tranquillamente sembrare la copia sputata di uno dei due, se solo avessero condiviso lo stesso sangue. Anche così, però, aveva le sopracciglia folte dei Wayne e la stessa aria solare dei Kent… o almeno una parte di essa, visto il modo in cui aveva aggrottato la fronte mentre si avvicinava a passi pesanti con le mani strette a pugno lungo i fianchi. «Che ci fai qui? Ti avevo detto di restare a casa», bofonchiò Tommy, sbattendo le palpebre alla vista della stampella non appena lo raggiunse e la notò. «Che è successo?» chiese incredulo, ma Damian schioccò solo la lingua sotto il palato. «Niente di che, sì è rotta». «...non è che stavi facendo qualcosa che non avresti dovuto fare, vero?» Damian roteò gli occhi, e stavolta fu lui a sembrare un bambino. «Sei peggio di Jon», replicò nello scuotere il capo, ma Tommy sbuffò e gli avvolse un braccio intorno ai fianchi, passandosi lui stesso uno di quelli di suo padre sulla spalla, ignorando le sue lamentele e rimostranze mentre tornavano verso casa. «Baba, ti voglio bene, ma a volte sei proprio uno sconsiderato». «-Tt-, è una cosa di famiglia. E non devi preoccuparti per me, Thomas». «Tommy», rimbeccò immediatamente il ragazzo, e Damian sollevò lo sguardo al soffitto, roteando gli occhi. «D'accordo... Tommy», si corresse. «Comunque dico sul serio. Sono fiero del tuo senso di responsabilità, ragazzo, ma non hai bisogno di fare tutto da solo». Guidando letteralmente il padre verso la cucina passo dopo passo mentre lo teneva contro di sé, alla fine Tommy, tra un borbottio e l'altro, gli scoccò un'occhiata. «Per favore, baba... lasciamelo fare». Per quanto schietta, la sua voce sembrava carica di aspettativa. «Sono abbastanza grande da potermi occupare di tutto mentre aspetti che nonno B ti porti la protesi nuova», soggiunse nell'aiutarlo a sedersi su uno degli sgabelli, facendo attenzione a non farlo cadere a causa della gamba mancante. «Ti preparo un the, papà ha detto che ti rilasserà». «Ha detto così, eh?» Damian non poté fare a meno di arcuare un sopracciglio nel vedere il figlio annuire, scuotendo brevemente la testa mentre si accomodava e abbandonava la stampella di lato. Così lasciò correre, carezzando distrattamente la testa di Asso prima che quest’ultimo cominciasse a trotterellare dietro Thomas, speranzoso di ricevere qualcosa da mangiare nel vedere il suo padroncino affaccendarsi un cucina tra bollitore e zucchero. Costretto a star seduto su quello sgabello, Damian sospirò e scosse la testa. I geni della famiglia Kent riuscivano ad aggirare le linee di sangue e a creare dei piccoli raggi di sole, non avrebbe potuto usare una parola diversa. L'influenza di Ma' Kent era più forte del DNA stesso. Mentre vedeva Tommy occuparsi dell’acqua, però, Damian notò che a volte il figlio gli scoccava qualche occhiata, e che il suo sguardo cadeva, inconsciamente o meno, proprio sul suo arto mancante. Adesso che Thomas era consapevole del loro passato, forse la storia dell'incidente stradale non reggeva più e poteva capire il suo voler silenziosamente fare domande. «Sei curioso di sapere come l’ho persa, non è così? Come l’ho persa davvero, intendo», disse di punto in bianco Damian, e Tommy, che aveva dato le spalle al padre proprio in quel momento per cercare un filtro, sussultò nell'essere stato scoperto. Eppure era stato abbastanza discreto… no? «Scusa, baba, io--» «Non scusarti», lo interruppe immediatamente. «È normale che tu sia curioso». Tommy si massaggiò il collo, un po’ a disagio. «È solo che… fino a pochi mesi fa non sapevo davvero nulla della nostra famiglia. Sembra tutto così… nuovo», ammise. Era successo un po’ per caso, in realtà, ma seguire zio Jason di sotto lo aveva portato in quella che aveva scoperto essere la batcaverna, ed era rimasto a dir poco esterrefatto di conoscere davvero cosa si nascondeva dietro alla famiglia Wayne e rispettive conoscenze. Non sapeva cosa lo avesse sconvolto di più, se sapere che suo nonno era stato Batman e i suoi zii erano stati dei Robin - e relative nuove identità -, o capire che anche il suo baba lo era stato e che il suo papà era un kryptoniano che aveva rinunciato ai suoi poteri per amore. Forse era rimasto stranito per tutto, ma c’erano ancora troppe domande. «Perché lo è». La voce di Damian lo distrasse dai suoi pensieri, e anche il fischio del bollitore che si affrettò a togliere dal fuoco. «Sono molte informazioni da immagazzinare e con cui scendere a patti, soprattutto per un ragazzo della tua età. Ma sei abbastanza grande per conoscere la verità, ora che hai scoperto chi siamo davvero». Tommy indugiò per un momento, finendo col mettere il filtro nell’acqua prima di avvicinarsi al bancone con il bollitore e la tazza del genitore, adocchiandolo. «…non l’hai persa in un incidente d’auto quando avevi diciannove anni, vero?» chiese, e Damian scosse la testa. «No», ammise. «Prendi il kit, vuoi? Ti racconterò tutto mentre ci occupiamo di cambiare la fasciatura». Anche se incerto, Tommy gli scoccò una nuova occhiata e fece un breve cenno d'assenso col capo, uscendo di gran carriera dalla cucina per andare a prendere ciò di cui aveva bisogno; raggiunto il bagno, aprì l'armadietto dei medicinali e arraffò bende, pomata e disinfettante, imbracciando il tutto prima di tornare dal padre e accomodandosi a sua volta su un altro sgabello. «Dammi il braccio, baba», disse infine e, seppur tergiversando, alla fine Damian lo allungò verso di lui e osservò il modo in cui il figlio cominciava delicatamente a disfare la fasciatura per scoprire i tagli che gli segnavano la pelle, cercando di fare più piano possibile. Tommy non gli fece pressioni, ma Damian poté benissimo vedere, mentre passava l'ovatta pregna di disinfettante sul lungo squarcio che gli tagliava il braccio, il modo in cui di tanto in tanto gli gettava un'occhiata. Damian si morse il labbro inferiore, cercando le parole adatte per raccontare al figlio quella storia. Non era più un bambino, e non poteva più vivere con l’illusione di tenerlo lontano da quel mondo… ormai sapeva. «Stavamo combattimento», disse infine, sentendo lo sguardo del figlio fisso su di sé mentre, a tentoni, cercava quella pomata sul bancone. «Eravamo tutti lì riuniti nel cuore di Star City». Si interruppe solo per sibilare un po' quando Tommy strinse la fasciatura intorno al suo braccio, vedendolo sgranare gli occhi qualche momento dopo. «Scusa, baba, ti ho fatto male?» chiese accorato, ma Damian agitò una mano in risposta. «Non è niente», lo tranquillizzò, ed entrambi si presero un momento, sia per far sì che Tommy finisse di occuparsi al meglio delle sue ferite, sia per scendere a patti con ciò che stava per raccontare. Per quanti anni fossero passati, ogni volta che ci pensava gli sembrava di ritornare a quei giorni. Per un po' nessuno dei due parlò, anche se fu Tommy stesso ad allungare la mano per riempire lui stesso la tazza dopo essersi assicurato che il the fosse rimasto abbastanza tempo in infusione; la porse al padre, il quale fece un piccolo cenno di ringraziamento col capo prima di guardare la sua immagine distorta sul pelo dell'acqua. «Eravamo a Star City», riprese Damian, rigirandosi quella tazza fra le mani. «Darkseid… un alieno della peggior specie… aveva attaccato la terra con le sue Furie, un corpo di élite votato alla guerra. La battaglia è stata dura, abbiamo dovuto abbattere molti parademoni - dei servi di Darkseid, se vuoi metterla in termini molto semplici - e ne arrivavano sempre di più, persino tuo nonno Clark stava accusando la stanchezza della lotta». Damian si interruppe, inspirando pesantemente dal naso come se ciò potesse in qualche modo calmare il battito del suo cuore. Aveva imparato sin da giovane a controllarsi, ed erano passati anni da quando era successo… eppure raccontarlo a suo figlio aveva cominciato a provocare uno strano disagio. No, non doveva lasciarsi sopraffare in quel modo dalle sue emozioni, dal trauma che aveva subito... doveva essere calmo e distaccato per non farsi prendere inutilmente dal panico. «E poi… cos’è successo?» lo riscosse Tommy, così Damian soffiò sulla sua tazza, bevendo finalmente un sorso. «Stavo combattendo insieme agli altri», continuò, ma solo dopo aver gustato un po’ la sua bevanda. «Eravamo tutti così impegnati a respingere l’attacco che non mi sono accorto in tempo di ciò che era successo. Stavo per colpire una delle Furie al petto… quando ho perso improvvisamente l’equilibrio». Damian strinse forte la tazza fra le mani, a tal punto che le sue nocche divennero bianche. «Solo dopo mi sono reso conto del perché. Mad Harriet, un'altra Furia… mi aveva troncato di netto la gamba all’altezza del ginocchio». Tommy deglutì distintamente, ma fu abbastanza bravo a non farsi sfuggire una singola parola, preoccupato che farlo avrebbe potuto far chiudere il suo baba a riccio. Il suo papà gli aveva sempre detto che era un tipo particolare, che esprimeva le sue emozioni in un certo modo e che non gli piaceva parlare del suo passato... e, da quando aveva capito che era stato Robin, e che la sua vita era stata ben più di questo, poteva capire perché. «Quando me ne sono reso conto...» riprese Damian con un lungo sospiro. «Ho urlato così forte che mi è sembrato di sovrastare i rumori della battaglia, perdevo talmente tanto sangue che avevo le mani appiccicose e la vista aveva cominciato ad annebbiarsi… ho sentito solo il tuo papà gridare il mio nome e la puzza di carne bruciata prima di svenire. Mi sono risvegliato giorni dopo nel mio letto… e ho realizzato che la mia gamba non c’era più». Cadde un pesante silenzio fra loro, così pesante che, se avessero prestato ascolto con attenzione, forse sarebbero persino riusciti a sentir battere l’uno il cuore dell’altro. Tommy aveva sgranato gli occhi e si era portato una mano alla bocca, stringendo l’altra in un pugno sulla coscia. Tra tutte le situazioni in cui aveva pensato che il suo baba avesse perso una gamba, mai avrebbe creduto che fosse stato uno scenario talmente devastante e traumatico. Con gli occhi lucidi, allungò una mano per poggiarla su quella del genitore e si sporse verso di lui, abbracciandolo stretto con un impeto tale che Damian, preso alla sprovvista, per poco non cadde all’indietro per lo slancio con cui il ragazzo si era gettato contro di lui; incerto, si ritrovò a poggiare una mano sulla sua schiena e lasciò che Tommy lo stringesse forte, mollando la presa sulla tazza solo per intrecciare le dita con quelle del figlio che, nel frattempo, aveva affondato il viso contro l’incavo della sua spalla. Persino Asso si era avvicinato nell’avvertire che qualcosa non andava, poggiando il muso su quel che restava della gamba sinistra di Damian come a volergli dare conforto. Oh… dannazione. «N-Non volevo farti ricordare c-certe cose», balbettò il ragazzo con un fil di voce, e Damian a quel punto lo strinse più forte contro di sé, facendo sì che premesse la fronte contro il suo collo. «Va tutto bene, Tommy…» sussurrò nel far scorrere le dita fra le ciocche dei suoi capelli, liberando qualche ciocca dal suo codino. «Non hai fatto niente di sbagliato». «M-Ma…» «Niente ma, ragazzo». Damian lo allontanò da sé, ma solo per afferrargli il viso con entrambe le mani e guardarlo dritto negli occhi, in quei profondi occhi azzurro e marrone che lo avevano rapito quindici anni addietro. Per quanto fossero dilatati e inghiottiti dalla pupilla, Damian riusciva ancora a scorgerne in parte le iridi. «Se ciò che ero non può più farmi del male, allora vale anche per ciò che mi è successo. Quello è il passato». Si chinò verso il suo viso, baciandogli la fronte con dolcezza e devozione. «Il mio futuro è proprio qui davanti a me». Stavolta Tommy tirò su col naso e si strinse nuovamente contro il corpo del genitore, tenendolo stretto in quel momento di nuova consapevolezza che avevano condiviso. Essendo venuto a conoscenza del suo passato - anche se il suo baba aveva avuto paura che potesse odiarlo per questo -, sapeva quanto avesse sofferto e quanto aveva dovuto lottare per avere la sua redenzione, esattamente come sua nonna Talia. Il suo baba non si apriva spesso e tendevano a tenersi tutto dentro, essere quindi riusciti a parlare era come se avesse tolto un peso dal petto di entrambi. E rimasero abbracciati per quelli che parvero interi minuti, ore, rimasero stretti l’uno all’altro finché persino il the non venne dimenticato e si freddò sul bancone, e solo in seguito Damian riuscì a convincere Tommy ad alzarsi e ad aiutarlo ad andare in soggiorno, accomodandosi sul divano. Con un plaid addosso ad entrambi, Tommy si era poggiato tutto il tempo contro di lui e non aveva voluto saperne di lasciarlo solo, chiamando Mandy - Damian era piuttosto sicuro che non fossero solo “buoni amici” come insisteva a chiamarla, dato il rossore sulle sue guance ogni qual volta si parlava di lei - per scusarsi e dirle che non sarebbe passato da lei per i compiti perché c’era stato un piccolo incidente - Damian aveva dovuto rassicurare persino la ragazza che lui stava, dato che aveva sentito subito la sua voce agitata - prima di mettersi a guardare un film. Damian aveva fatto un’eccezione per una volta e avevano mangiato davanti alla TV, ricordando a Thomas di non esagerare con il gelato e di stare attento alla glicemia - guadagnandoci anche un “Ho quindici anni, baba, non sono un bambino!” piuttosto seccato da parte del ragazzo - prima di vederlo abbassare le palpebre poco a poco, rilassato dopo la stressante giornata che avevano passato. Damian aveva un po’ sorriso alla vista, ma non aveva avuto il cuore di svegliarlo, coprendolo meglio con il plaid mentre finiva di guardare il terzo film della serata, con un braccio intorno alle spalle del figlio e Asso accoccolato sul tappeto davanti a loro. Fu a quel punto, però, che Damian sentì una chiave girare nella toppa e raddrizzò subito la schiena in allerta, allungando l’altra mano per afferrare la lampada sul tavolino e usarla come arma se fosse servito; prima ancora che potesse anche solo pensare di lanciarla come se fosse un giavellotto, sulla soglia si parò Jon, il quale sollevò subito le mani in segno di resa non appena si rese conto di avere puntata contro di sé una potenziale arma mortale. Damian poteva trasformare in un'arma anche uno spillo, dopotutto. «Metti giù quell’affare, D, sono io», sussurrò in un sibilo, e Damian, seppur abbassando la sua arma impropria, arcuò un sopracciglio nel vederlo. «Che diavolo ci fai tu qui, J?» chiese a bassa voce per evitare di svegliare Tommy, il quale aveva mugugnato qualcosa e arricciato il naso, ma fu ben attento a far sì che dalle sue parole trasparisse lo scetticismo, anche se a Jon non parve importare affatto visto il modo in cui entrò in soggiorno, venendo ben presto raggiunto da Asso che gli fece le feste. «Ho detto al mio capo cos’è successo», disse ovvio mentre riduceva la distanza tra loro, con quel bel sorriso ad incurvargli la bocca morbida e carnosa. «Mi ha subito procurato un volo per raggiungervi». Damian scosse la testa. «Sei sempre il solito, J. Ti avevo det--» Non fece in tempo a finire la frase che le labbra di Jon si posarono immediatamente sulle sue come per zittirlo, ma Damian avvertì in quel bacio una certa urgenza, un volersi assicurare che tutto andasse davvero bene come Damian non aveva fatto altro che ripetergli tutto il tempo. E fu solo quando parve soddisfatto che Jon si allontanò, sorridendo se possibile ancora di più. Faceva scorrere lo sguardo da Damian a Tommy, e si abbassò per poggiare la fronte proprio contro quella del marito. «Nonostante le braccia fasciate, mi fa piacere vedere che è tutto okay», sussurrò nel carezzargli il viso. Damian sbuffò un po’ nel sentire quelle parole, ma sembrava tutto sommato rilassato e, forse, persino divertito. «Dovresti ascoltarmi quando ti dico che sto bene. Ricordati che sono il più grande, qui». «E io il più alto», scherzò Jon senza abbandonare il sorriso, passando una mano fra i capelli di Tommy che, arricciando di nuovo il naso, borbottò qualcosa nel sonno. «Fammi posto», accennò, e Damian arcuò un sopracciglio, anche se cercò di muoversi piano per fargli spazio e, al tempo stesso, evitare di svegliare il ragazzo. «Non sei stanco? Devi aver guidato per ore come un idiota». «Il suddetto idiota l’ha fatto davvero e adesso vuole accoccolarsi accanto ai due uomini della sua vita». «Il diabete lo avrò presto anch’io se continui così, J». Damian roteò gli occhi alla risata soffocata di Jon, ma nonostante tutto sorrise e, non appena il compagno si fu sistemato al suo fianco, finì col poggiare la testa contro la sua spalla, lo sguardo fisso alla TV senza vederla davvero. «Sono contento che tu sia qui», ammise, e Jon, sfiorandogli i capelli con un nuovo bacio, lo strinse a sé come se non volesse lasciarlo andare. «Felice di sentirlo». _Note inconcludenti dell'autrice  Ed eccoci
qua! Anche questo uovo di pasqua è stato
aperto e questa è la seconda storia che posso presentare,
storia scritta sempre per l'iniziativa
#EasterAdventCalendar
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia. Qui vediamo un Tommy già più cresciuto (che è anche a conoscenza di una parte del segreto di famiglia, per così dire) e che quindi comincia a domandarsi come il suo baba abbia davvero perso la gamba... e dopo una disgrazia dietro l'altra (oh, ma gli voglio bene a Damian, eh, giuro), alla fine ecco che proprio il suo caro papà gli racconta che cos'è successo! Certo non è un'esperienza facile, ma almeno sono lì l'uno per l'altro e Damian ha imparato a non farsi sopraffare dal suo passato, soprattutto perché, come dice il titolo stesso, Tommy è il suo girasole... ed è un uomo migliore, adesso Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
No Profit
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Capitolo 27
*** From this day on (now and forever more) ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2855 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Selina Kyle Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Easter Calendar: Jolly. Riabilitazione Uovo di Pasqua: // SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Damian imprecò e digrignò i denti, stringendo convulsamente le dita intorno a quelle sbarre d'acciaio con cui si stava sostenendo. Contro ogni aspettativa, alla fine aveva deciso di ascoltare Barbara e aveva parlato con qualcuno per sapere come avrebbe dovuto muoversi se avesse voluto indossare una protesi, e Barbara stessa lo aveva aiutato a mettersi in contatto con un fisioterapista che si occupava specificatamente di pazienti amputati. Per quanto la cosa lo avesse un po' destabilizzato mentalmente, Jon gli era stato vicino e gli aveva assicurato che sarebbe andato tutto bene... e lui, dopo tutto ciò che avevano passato e sopportato in quei mesi, non aveva potuto fare a meno di credergli. Anche se gli ci era voluto un po', era sceso a patti con sé stesso e aveva cercato di prendere in mano la situazione come avrebbe fatto anni prima, provando ad essere il Damian di sempre per affrontare quella riabilitazione che lo avrebbe portato un passo più vicino al tornare ciò che era stato un tempo. Le prime volte era stato difficile, più difficile di quanto lui stesso aveva inizialmente immaginato. Tornato a Gotham con Jon per affrontare quel percorso con il dottor Kevin Morales, il fisioterapista trovato da Barbara, Damian aveva dovuto fare i conti col fatto che i suoi muscoli non avevano voluto collaborare, almeno non subito. Talmente abituato all'idea che il suo corpo fosse sempre stato una macchina perfetta, una vera e propria arma che poteva solo essere affinata col passar del tempo, aveva imprecato più e più volte a denti stretti, cercato di equilibrare i suoi movimenti e di stabilizzarli ad ogni passo tra quelle sbarre parallele; Jon gli era stato accanto ad ogni sessione, spronandolo e dicendogli che era fiero di lui, e dandogli il conforto di cui aveva sicuramente bisogno. Damian aveva borbottato tutto il tempo e tutte le volte, ma era stato grato a Jon di quella vicinanza. Non lo aveva mai abbandonato, anche quando lo aveva trattato di merda, e ogni volta che Jon gli sorrideva sentiva di non meritarselo, anche se non lo diceva mai. Quel giorno il sorriso ottimista di Jon gli mancava, ma non aveva avuto il cuore di trattenerlo lì. Jon era stato convocato per un colloquio di lavoro e, essendosi accavallati gli incontri, era stato Damian stesso a spronarlo a darsi una mossa, per quanto Jon fosse tornato ad Hamilton solo quando era stata Selina stessa ad intromettersi e ad assicurargli che sarebbe andata lei insieme a Damian. E aveva mantenuto la parola, visto che se ne stava seduta davanti a lui e, esattamente come Jon, stava sorridendo orgogliosa. «Coraggio, gattino. So che puoi fare farcela», gli disse lei, come una presenza calda e confortante che sapeva di famiglia. Damian aveva avuto le sue remore su di lei, ma con gli anni si era ricreduto e vederla al fianco di suo padre lo rendeva meno preoccupato per quest'ultimo. «Un ultimo sforzo, signor Wayne. Sta andando bene», spronò a sua volta Morales, restando dietro di lui per aiutarlo come avrebbe richiesto la procedura. Era difficile e pesante, ma Damian stava cominciando ad affrontare meglio quella situazione. Strinse i denti e fece un cenno col capo, facendo leva sulle sue braccia mentre si spostava e cercava di far sì che quella protesi si muovesse come se fosse stato un vero arto. La deambulazione in sé non era stressante, durante tutta la sua vita aveva affrontato esercizi e prove che un normale bambino non avrebbe mai dovuto nemmeno immaginare di dover fare, ma senza una gamba era stato un altro paio di maniche. Il fisioterapista gli aveva fatto fare una serie di esercizi per migliorare il suo equilibrio e il suo condizionamento generale, insegnandogli come stirare ginocchio e anca e a come rafforzare il resto degli arti, spiegandogli che sarebbe servito a tollerare la protesi e che, con il gran dispendio di energie che avrebbe impiegato per tali esercizi, avrebbe dovuto preccuparsi anche di aumentare la propria resistenza. Damian aveva quindi passato un paio di lezioni a fare in modo che il suo corpo imparasse nuovamente ad essere se stesso, che i movimenti meccanici che aveva sempre fatto tornassero a palesarsi e che il suo stesso subconscio la smettesse di ricordargli il suo handicap, e il non essere solo aveva infine aiutato. E quel giorno doveva ringraziare che Selina si fosse offerta di andare con lui. Chi lo aveva piacevolmente stupito era stato Drake. Nonostante i continui alterchi che avevano sempre avuto, e non fossero esattamente l'uno il fratello preferito dell'altro, si era subito messo all'opera non appena aveva saputo della sua decisione riguardante la protesi. Gli aveva detto, con un tazzone di caffé in mano e l'aria di chi non dormiva da giorni, che si era già figurato il modo in cui gli avrebbe costruito quella gamba e aveva già pronti degli schizzi mentali, e Damian non aveva potuto fare a meno di chiedersi se npn avesse fatto altro che aspettare quel momento o meno. Drake stesso aveva contattato i migliori tecnici ortopedici per poter discutere insieme a loro e selezionare i materiali che sarebbero serviti alle sue esigenze, per poi mettersi all'opera e seguire tutto il lavoro dall'invasatura ai componenti dell'assemblamento stesso. Quando Drake l'aveva chiamato per una sessione di prova, Damian si era stranamente sentito elettrizzato. Aveva cercato di essere composto come suo solito, di lascia credere che quella notizia lo avesse lasciato indifferente, ma Jon aveva visto lo scintillio nei suoi occhi e, poteri o meno, lo aveva sentito fremere dall'emozione per tutto il viaggio che avevano compiuto verso Gotham. Anche se raggiungere i laboratori delle Wayne Technologies in sedia a rotelle gli aveva messo addosso una certa ansia che non era riuscito a scacciare, Jon gli aveva stretto la mano e aveva cercato di fargli forza, cosa di cui in quel momento aveva davvero avuto bisogno; alla fine, quando aveva cominciato insieme al tecnico il controllo per l'allineamento protesico, si era sentito di nuovo se stesso. Al momento quella protesi era nulla più di un tubo modulare, degli adattatori e un piede, ma Drake gli aveva assicurato che stavano lavorando ad una copertura in silicone per conferire alla protesi quanta più naturalezza possibile... anche se a Damian non era importato. Vedere quella protesi, alzarsi in piedi per un momento e reggersi sulle proprie gambe, per Damian era valso tutto: con gli occhi lucidi, anche se aveva cercato di non piangere, aveva semplicemente detto che gli andava bene così. E tuttora lo credeva. «Ci siamo quasi», disse ancora Morales, poggiandogli una mano a sinistra, proprio all'altezza del bacino, per esercitare un po' di resistenza. «Ancora qualche passo». Damian trasse un sospiro e annuì, cercando di muoversi in modo fluido e naturale. Quel giorno provarono anche a fare i gradini e lì la cosa divenne un po' più difficile: dovette caricare il peso sulla protesi e fare un passo avanti, cercando di mantenere l'equilibrio mentre ripeteva quel movimento in continuazione, avanti e indietro, guidato dal fisioterapista che si accertava che non esagerasse troppo e non si sforzasse più del dovuto. Ma, per quanto quella riabilitazione stesse dando i suoi frutti, Damian si sentiva ancora piuttosto indietro sulla scala delle priorirà che lui stesso si era assegnato. «Adesso può sedersi, signor Wayne», disse infine il fisioterapista non appena ebbero finito con gli esercizi. «Senza fretta, faccia come le ho insegnato», soggiunse, aiutandolo ad avvicinarsi alla panca su cui si trovava Selina, la quale gli fece spazio per lasciare che si accomodasse. Così, posizionando il piede sinistro leggermente in avanti, Damian cercò di distribuire il peso in modo equilibrato per potersi sedere, flettendo un po' il ginocchio nonostante la lieve resistenza che incontrò. Ma si stava abituando, avrebbe potuto farcela senza problemi. Fu Selina stessa ad aiutarlo a tornare alla macchina dopo vari saluti e convenevoli, e Damian prese posto con attenzione, afferrando la protesi per portarla all'interno dell'auto prima di richiudere la portiera. Si sentiva meglio, i suoi muscoli stavano cominciando finalmente a rispondere, eppure una vocina nella sua testa continuava a ripetergli che c'era ancora troppa strada da fare. «Di questo passo saremo noi a doverti correre dietro», scherzò Selina menrtre prendeva posto sul sedile del guidatore, sollevando le belle labbra rosse in un sorriso. «Sei stato molto bravo». Damian mugugnò qualcosa fra sé e sé e si infilò la cintura, poggiando la mano sul ginocchio sinistro. «Avrei potuto fare di meglio», accennò nell'abbassare lo sguardo per osservare l'attaccatura della protesi, arricciando un po' il naso nel sentire lo sbuffo ilare di Selina. «Non buttarti giù, hai sentito il fisioterapista... sei uno dei suoi pazienti più veloci». «Ma non sono abbastanza veloce, non posso fare avanti e indietro da Hamilton a Gotham per tutto questo tempo. Devo essere indipendente». «Era questo il tuo cruccio, gattino?» «Non è solo questo. So bene cosa comporta una situazione del genere anche per chi ti sta intorno». «Cosa intendi dire?» «Quand'ero bambino rischiai di rimanere paralizzato», spiegò, e Selina non poté fare a meno di accigliarsi. «Tuo padre non me l'ha mai detto». «Non lo sa, lui... era il periodo in cui lo credevamo morto. Il periodo in cui Grayson era Batman». L'espressione di Selina divenne consapevole. «Oh», disse solo, e Damian mugugnò qualcosa. «Già». Cincischiò con la cintura, lo sguardo fisso sulla protesi. «Affrontammo un tipo chiamato Flamingo, e dopo avermi atterrato... non ci pensò due volte a spararmi cinque colpi dietro la schiena». Damian avvertì lo sguardo stranito di Selina su di sé, ma continuò solo quando lei lo spronò con un cenno del capo. «I paramedici di mia madre si occuparono di tutto. Mi fece sostituire la spina dorsale e alcuni organi con tecniche di chirurgia avanzata, ho una lunga cicatrice che me lo ricorda ogni singolo giorno. E per un momento... per un momento avevo pensato che la sua tecnologia potesse aiutarmi a riavere la gamba e a non dare ulteriori preoccupazioni a voi e a Jonathan». Selina rimase ad osservarlo in silenzio per attimi interminabili, l'espressione sul suo viso era diventata indecifrabile mentre osservava Damian. Difficilmente si apriva con qualcuno ed era grata che lo avesse fatto proprio con lei - dopotutto non era mai stato tenuto a farlo -, e chiunque avesse detto che quel giovane era solo uno stronzo egoista, un ragazzino viziato che anteponeva se stesso al bene degli altri, di certo aveva mentito e non aveva conosciuto chi era davvero Damian Wayne. Così fece per aprire bocca e replicare, ma Damian sollevò immediatamente una mano. «So cosa stai per dire, Selina. Quindi non farlo». Di tutta risposta, però, Selina sospirò e si voltò verso di lui. «Ricordi cosa ti dissi quando mi chiedesti se io e tuo padre avevamo intenzione di avere dei figli?» domandò di punto in bianco, e Damian la guardò stralunato. «...avevo tredici anni, spero tu non voglia farmelo pesa--» «Quello che volevo dire», lo bloccò immediatamente Selina, «è che so come ci si sente ad essere circondato da persone che abbiamo paura di deludere. Soprattutto per due persone come noi che hanno un pesante passato alle spalle. Ma quando ti guardo, quando vedo tutta la strada che hai fatto finora, penso esattamente le stesse cose che ti dissi quel giorno». Allungò la mano verso di lui, poggiandola sulla sua spalla per sorridergli. «Non sarei mai così fortunata da poter avere un altro Damian Wayne». Damian non disse nulla per attimi interminabili, poi mugugnò qualcosa prima di gettare un'occhiata fuori dal finestrino. «...sono circondato da persone troppo sentimentali». «Direi piuttosto da persone che ti vogliono bene», ridacchiò lei, sapendo che quello era il modo di Damian per dire che era contento di avere qualcuno al suo fianco. In tutti quegli anni aveva ormai imparato a conoscerlo bene. «Sai cosa facciamo, adesso? Andiamo a prenderci un gelato». «Non ho cinque anni». «Ma il gelato lo vuoi lo stesso, no?» Il grugnito di Damian fu una risposta più che eloquente, e Selina rise ancora e infilò le chiavi nel quadro d'accensione, mettendo in moto. Raggiungere la prima gelateria in zona non fu difficile, in fin dei conti si trovavano nel Diamond District e l'intero quartiere abbondava di qualunque tipo di negozio, ma quando Selina fece per scendere da sola, così da andare lei stessa a prendere quei gelati, Damian la fermò con una mano poggiata su braccio. «Aspetta. Voglio venire con te. Possiamo mangiarlo seduti al tavolo», disse, e Selina si accigliò. «Sei sicuro? Guarda che non è un problema se--» «Selina». Damian esordì solo col suo nome, senza aggiungere altro, ma alla donna fu più che chiaro ciò che stava cercando di comunicarle. Così, seppur ricambiando il suo sguardo per un lungo momento, alla fine sospirò e sorrise, facendo un breve cenno col capo. Fu la prima ad uscire, notando dal parabrezza Damian che si affaccendava con cintura e portiera mentre lei aggirava l'auto; quando gi offrì la mano, Damian la fissò titubante, ma alla fine la afferrò e fece leva sulla protesi per tirar su il suo intero peso, arricciando un po' il naso. Era doloroso, non lo negava, ma era pur sempre il figlio di Batman e di Talia Al Ghul.... aveva affrontato di peggio e poteva fare due passi con una maledetta protesi, dannazione. La porta della gelateria era praticamente davanti a lui. Aiutato da Selina, ma cercando di non gravare con tutto il suo peso contro quel corpo decisamente più gracile del suo, mosse quindi qualche passo incerto e tenne lo sguardo fisso sul marciapiede, attento a come spostava il peso da un punto all'altro del proprio bacino; Selina gli aveva passato una delle proprie braccia intorno ai fianchi e si era sistemata il suo braccio sinistro dietro le spalle, provando ad essere il suo supporto proprio come faceva quando suo padre si feriva durante la pattuglia. Per quanto sembrasse debole, Selina era una tipa tosta e lo guidò fino al tavolino dove prese posto con attenzione, seguendo i consigli del suo fisioterapista sul come sedersi. Non si sentiva ancora sicuro di riuscire ad arrivare fino al bancone, quindi aspettò lì nonostante avesse lanciato una breve occhiata a Selina, la quale aveva sorriso più del gatto del Cheshire quando, una volta raggiunto al tavolo, si era accomodata con movenze feline che Damian aveva osservato con un sopracciglio inarcato. Anche chiederle il perché di quell'espressione era servito a ben poco, ma tutte le risposte gli erano arrivate quando il cameriere aveva portato loro due maxi coppe di gelato alla vaniglia, fragola e quello che sembrava essere limone, due cialde rotonde, granella di nocciole con variegatura al cioccolato e fragole e panna montata a decorare il tutto insieme a spirali di cioccolato bianco e ribes. «Non hai un po' esagerato?», chiese Damian con scetticismo, osservando quella coppa grande quanto una ciotola da ogni angolazione possibile, ma la donna rise di gusto. «Stai scherzando? Visto che abbiamo preso posto e che paga tuo padre...» Selina gli mostrò la carta platino su cui c'era scritto “Bruce Wayne” a lettere cubitali, facendo un occhiolino per lasciar intendere che la gatta perdeva il pelo ma non il vizio, «...tanto vale mangiarne uno come si deve». Damian roteò gli occhi, anche se alla fine si ritrovò a sbuffare ilare. Sicuramente suo padre sapeva che Selina aveva “rubato” la sua carta nonostante possedesse la propria, ma era altrettanto sicuro che non gliene importasse affatto. Avevano fatto quel gioco del gatto e del topo - suo padre era stato per tutto il tempo il topo - per troppo tempo per preoccuparsi di una sciocchezza simile. Così si godette quel gelato, grato della compagnia. Non aveva mai passato molto tempo con Selina, lo ammetteva, eppure quel giorno ne aveva avuto decisamente bisogno. Per quanto stesse cercando di mostrarsi nuovamente forte, non sarebbe riuscito ad affrontare quella seduta di fisioterapia da solo. A Damian quasi dispiacque dover rientrare a casa. Aveva accettato l'offerta di suo padre di restare alla villa nella sua vecchia stanza - suo padre aveva fatto il duro, ma aveva visto il sorriso celato sulle sue labbra quando aveva detto che sarebbe rimasto lì e non nell'attico nel cuore di Gotham -, ma quella giornata con Selina era stata tutt'altro che spiacevole. In tutti quegli anni non l'aveva mai chiamata mamma... eppure, certe volte, si comportava esattamente come tale nonostante tutti gli alti e bassi che avevano vissuto. E quando lo aiutò a raggiungere la sua camera da letto, salutandolo e augurandogli la buona notte, Damian la osservò mentre si allontanava. «Selina?» la chiamò, raccogliendo tutto il suo coraggio e vedendo Selina voltarsi curiosa. «Sì?» «Grazie. È stata una giornata...» Damian indugiò per un momento, la mano sinistra che tamburellava con due dita sullo stipite della porta prima di fissare la donna dritta negli occhi. «...puuurfetta». Selina ricambiò quello sguardo e sbatté graziosamente le ciglia, quasi non fosse certa di aver sentito bene ciò che Damian aveva appena detto; poi rise, a dir poco divertita, prima di fargli un occhiolino. «Quando vuoi, gattino... quando vuoi». E diceva davvero. _Note inconcludenti dell'autrice  Ancora una
storia uscita dall'ovetto e scritta per l'iniziativa
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Italia. Il titolo è preso da una strofa di You'll be in my heart cantata da Phil Collins, tratta dal film d'animazione Tarzan della Disney. Stavolta non è stato scelto a caso, bensì si concentra sul fatto che due persone così diverse come Selina e Damian (ma in fondo in fondo simili), si trovano ad interagire come una madre e un figlio, giacché Selina, per quanto non sia la madre di Damian, è sposata con Bruce e vede Damian come se fosse un figlio. In un modo o nell'altro l'ha visto crescere e, anche se non hanno avuto molte interazioni, alla fine sono abbastanza vicini da capirsi l'un l'altro. Quindi ho voluto omaggiare questo rapporto con questa storia, dato che tendo a dimenticare altri personaggi, certe volte. Sigh, mea culpa Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 28
*** Sound of your heartbeat ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 926 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Verde Genere: Generale, Slice of life, Malinconico Avvertimenti: What if?, Slash Blossom By Blossom: La notte non aveva più nulla da offrire SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Jon si rigira quella tazza di the fra le mani, osservando il suo volto che si rispecchia sulla superficie di quel colore brunastro. Di solito non è lui a svegliarsi nel cuore della notte, eppure stavolta è successo. Non ricorda nemmeno cos'è stato a fargli spalancare le palpebre di soprassalto, a farlo sussultare nel sonno e a provocargli quella strana sensazione di vuoto e caduta che ha provato un attimo prima di aprire gli occhi, ma è rimasto a guardare Damian dormire per minuti interminabili prima di decidersi a scendere in cucina per farsi un the. Poteri o meno, in quanto figlio di Superman si è sempre sforzato di dimostrarsi forte e di essere un punto fermo nella vita caotica che Damian ha sempre vissuto, affrontando con lui quel percorso arduo e impervio che lo ha portato finalmente a far pace con sé stesso. È passato più di un anno da quando ha perso la gamba e si sono trasferiti ad Hamilton, hanno affrontato insieme la riabilitazione e passo dopo passo Damian ha riconquistato la fiducia che aveva perso, e sentirlo più rilassato ha alleggerito anche il suo cuore. Quindi si sente quasi in dovere di dimostrarsi forte anche per il suo bene. Jon osserva l'anello che porta al dito solo per un istante, accennando l'ombra di un sorriso. Brilla in quella sfera di luce lunare che proietta la sagoma dei vetri della finestra sul tavolo, ed è quasi ironico pensare che una semplice fascia d'oro possa avere un effetto così calmante su di lui nonostante il peso che si porta dietro. Una vita nuova, una vita diversa, una vita lontana dal caos e dal terrore di ricevere la fatidica chiamata da parte di qualche membro della famiglia... ed è a quel pensiero che il motivo per cui si è svegliato torna a galla, riaffiorando tra i suoi ricordi. Il suo subconscio ha cercato di scacciarlo, di cancellare la sensazione opprimente che gli ha schiacciato il petto durante il sonno, ma è rimasto lì in attesa di tornare, come un mostro nascosto sotto al letto di un bambino che aspetta il momento adatto per afferrarlo e trascinarlo nell'oscurità. Jon sente la bile risalire in gola, il retrogusto amarognolo che minaccia di inondargli il palato, e si porta una mano alla bocca per soffocare quella sensazione, con gli occhi spalancati mentre gli sembra di vedere quelle immagini riflesse nel the che ha persino dimenticato di avere davanti. Ha sognato il giorno della battaglia, Damian riverso nel suo sangue che urla a squarciagola e la gamba sinistra tagliata di netto abbandonata sul terreno polveroso... ma l'esito del suo incubo è stato diverso: il battito del cuore si affievolisce nelle sue orecchie e Damian muore dissanguato perché lui, terrorizzato, non riesce a muovere un muscolo e a portarlo via da lì. Jon infila le dita di entrambe le mani fra i capelli e stringe le ciocche a tal punto da sentire dolore al cuoio capelluto, ma non gli importa. Si è trattato di un incubo e tale deve rimanere, perché non vuole ricordare quelle cose né vuole pensarle. Di quel loro periodo da eroi vuole ricordare il prima, i momenti in cui tutto sembrava più facile, quelli in cui quelle lunghe notti di pattuglia non avevano più nulla da offrire se non abbracci e baci rubati di nascosto sotto ad un mantello, ed è sintonizzandosi su questo che poco a poco gli torna il respiro e l'ansia scivola di nuovo via, lontano, in un angolo della sua mente che chiude ermeticamente dietro di sé. Ci vogliono altri dieci minuti - dieci minuti in cui il suo the è ormai diventato freddo - prima che Jon si decida a strisciare di nuovo a letto, desideroso di rintanarsi sotto le coperte e dimenticare, di bearsi del calore di quel corpo contro il suo e di scacciare la sensazione che ha provato fino a quel momento. Si siede sul materasso con attenzione, più piano che può per evitare di svegliare il compagno, ma Damian è stato addestrato dai migliori ed è sveglio probabilmente dal momento in cui si è alzato, quindi è lui stesso a dirgli di tornare sotto al piumone. E Jon non se lo fa ripetere due volta, ma quando si sdraia al suo fianco lo osserva ancora, in silenzio e nella penombra, come a volersi imprimere quell'immagine nella testa. «Dormi, J», mugugna Damian. Ha gli occhi chiusi, eppure sa che lo sta fissando e Jon non si domanda nemmeno più come faccia. Si limita solo a scivolare meglio accanto a lui, sfiorandogli un fianco con la mano. «D?» «Mhn?» «Posso... dormire con la testa poggiata al tuo petto?» Damian solleva giusto un po' una palpebra e si acciglia, stranito dalla domanda, ma poi affonda la testa sul cuscino e solleva il braccio destro a mo' di invito. «Non hai nemmeno bisogno di chiederlo», dice a mezza bocca, sforzandosi di trattenere lo sbadiglio che minaccia di lasciare le sue labbra. Ha fatto una piccola smorfia e stretto gli occhi, e Jon ridacchia alla sua espressione mentre si accoccola contro di lui, sentendo Damian avvolgerlo in un abbraccio. Abbassa le palpebre e poggia l'orecchio contro quel petto ampio e rassicurante, concentrandosi su quella frequenza cardiaca così familiare. Tum-ta. Tum-ta. Tum-ta. Un pulsare ritmico, scandito dal tempo come un orologio, sicuro e calmo proprio come lo ricordava e che ha imparato a conoscere quando possedeva ancora i suoi poteri. Ed è così che finalmente si riaddormenta, cullato dal battito di quel cuore. _Note inconcludenti dell'autrice  Anche
questa storia è stata scritta per l'inziativa
#blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom Accenno di una cosa che per me e Shun di Andromeda diventa canonica all'interno della saga stessa, e comunque che Jon conosca il battito di Damian è canon nei fumetti. Ciao ciao, questo per i fan della coppia significa qualcosa, grazie e addio. Comunque, Jon si rende conto che non sono i poteri a mancargli, bensì il suono del cuore di Damian... motivo per cui, da quel momento in poi, la maggior parte delle volte dormirà così (di nuovo al presente per un po' di autobiografico) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 29
*** More than a bird, more than a plane (more than a smiling face) ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2067 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Malinconico Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Under my umbrella: "Tu rimani sempre il mio (...)" Don't tag me challenge: I'm waiting for you, DamiJon (Immagine di un uomo che attende alla finestra) Drops challenge: Ci vuole coraggio per amare col cuore a brandelli Blossom by blossom: Consolare dopo un incubo Quella volta in cui: "Stai pagando un piccolo prezzo, in confronto a ciò che sta passando lui/lei" SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. C’erano momenti in cui Jon sentiva che non era facile essere chi era. Per quanto avesse il supporto della propria famiglia e non fosse il solo Super in circolazione, da quando Darkseid aveva tentato di conquistare la terra aveva aperto la strada ad altri invasori alieni, i quali avevano provato più e più volte ad avere successo dove Darkseid aveva fallito. Non sempre c’era bisogno di tutti loro, molto spesso erano solo razze che avevano così tanta fiducia in se stesse da ignorare la presenza di kryptoniani sul pianeta, e altre volte le battaglie si prolungavano a tal punto che Jon restava lontano da casa per giorni e giorni, preoccupato per Damian nonostante la compagnia dei suoi familiari. Sapeva che non poteva deconcentrarsi in quel modo, non era ingenuo; circumnavigare il globo, occuparsi del mondo, delle catastrofi, delle persone che avevano bisogno di lui richiedeva una certa dose di concentrazione e di forza, ma non poteva fingere che il suo pensiero non volasse a Damian quando era lontano da troppo tempo. Damian era sempre stato forte, sin dal primo momento in cui si erano incontrati non aveva mai dato segni di debolezza e aveva sempre fatto capire di sapersela cavare da solo, per quanto nel corso degli anni avessero imparato entrambi a condividere i momenti belli e brutti e Damian si fosse aperto a tal punto da parlargli persino del suo passato; però, dal giorno in cui aveva perso la gamba, Damian si era infranto come un cristallo nelle sue mani. Lo aveva visto sgretolarsi davanti ai suoi occhi come un foglio di carta bruciata e lui non aveva potuto fare niente per aiutarlo, sentendosi inutile anche quando aveva provato a stargli vicino e a confortarlo. Sentirlo piangere, urlargli contro che non aveva bisogno di compassione e che non sarebbe stato un arto mancante a costringerlo a chiedere aiuto, aveva stretto il cuore di Jon in una morsa e aveva poggiato sul suo petto un peso di cui non era riuscito a liberarsi. Erano riusciti a superare a fatica quella fase… ma non era stato abbastanza. Persino il consiglio di suo padre non era servito a nulla, poiché scaricare i suoi flussi di coscienza nei cristalli della Fortezza gli aveva solo ricordato quanto fosse cambiata la vita di Damian e di riflesso la sua. La verità che aveva taciuto a tutti, e che non era riuscito a trovare il coraggio di confessare a nessuno, era che si sentiva come se fosse colpa sua. I suoi super sensi avrebbero dovuto capire cosa stesse per accadere, aveva sentito il fruscio della lama attraverso il furore della battaglia, il sibilo dell’acciaio che veniva sollevato e si era voltato non appena aveva sentito l’urlo di Damian… ma il suo mondo si era fermato nello stesso istante in cui aveva visto il suo compagno riverso nel suo stesso sangue. Era tutto così… ingiusto. Dopo tutto ciò che aveva passato durante la sua vita, durante la sua stessa infanzia, Damian non avrebbe dovuto meritarsi tutto quel dolore. Jon gridò a squarciagola a quei pensieri, infrangendo la barriera del suono nel volare attraverso una conformazione rocciosa nel deserto. La roccia esplose, si sgretolò intorno a lui con un frastuono infernale; non se ne curò e volò ancora e ancora, sempre più veloce, col vento che si insinuava nei suoi capelli e il mantello logoro che finiva di strapparsi, riflettendo lo stato d’animo che sentiva dentro di sé. La situazione che stavano vivendo non era facile per nessuno dei due, stava pagando un piccolo prezzo in confronto a ciò che stava passando Damian, ma ci stava comunque provando. Stava provando ad essere forte anche per Damian e a non fargli pesare la sua stessa stanchezza, anche se certe volte avvertiva su di sé il suo sguardo preoccupato. Ma cosa avrebbe dovuto fare? Come avrebbe dovuto risolverla? Rilasciava flussi di coscienza, parlava con suo padre, si sfogava con Conner; tentava di lasciare fuori dal loro appartamento quanta più negatività possibile, poiché voleva essere per Damian la luce e la speranza che il simbolo sul suo petto avrebbero dovuto significare. Allora perché si sentiva così male? La risposta era semplice: per quanto si sforzasse, c’erano cose che anche un buffo ometto con un mantello rosso non poteva risolvere. Quando tornò all’appartamento che dividevano a Metropolis ed entrò silenziosamente dalla finestra semi-aperta della camera da letto, Jon non si stupì del fatto che tutte le luci fossero spente, ma si meravigliò piuttosto che il battito cardiaco di Damian provenisse dal soggiorno; senza far rumore, seppur certo che Damian avrebbe potuto comunque sentirlo se solo avesse voluto - anche se non era più un vigilante, era pur sempre stato addestrato per avvertire ogni suono dell’ambiente che lo circondava e non essere colto alla sprovvista -, Jon si diresse a passo felpato in soggiorno, ciondolando un po’ a causa della stanchezza che lo aveva colto dopo quell’ultimo scontro che aveva portato a termine prima di tornare. Deglutì, immobile sulla soglia ad osservare Damian che, sorreggendosi con la stampella sotto braccio, aveva lo sguardo puntato sulla città che si scorgeva attraverso le grandi vetrate del loro appartamento. Aveva le spalle curve, la testa bassa e le sopracciglia corrugate come se stesse pensando a chissà cosa e fosse completamente perso, Jon riusciva perfettamente a vedere il suo volto riflesso nella finestra; e si sentì male nel rendersi conto che il respiro di Damian era pesante e il battito del suo cuore accelerato, e non ebbe bisogno di sentirlo parlare o fare domande per capire cosa stesse provando in quel momento. La corazza emotiva di cui Damian si era sempre rivestito era crollata il giorno stesso in cui si era dissociato dalla realtà circostante per attimi interminabili, e da allora Jon non aveva mai smesso di controllare le sue pulsazioni e ogni cambiamento del suo corpo, dal fluire del suo sangue nelle vene al modo in cui i suoi muscoli si irrigidivano e le sue ossa scricchiolavano. Jon sapeva che le cose non sempre andavano bene come avrebbero voluto, che c’erano giorni in cui aveva delle ricadute e altri in cui le cose sembravano riacquistare un minimo di equilibrio, ma ci stavano lavorando. Damian non era più quello di un tempo e, per quanto si stesse riprendendo a poco a poco, c’era molta strada da fare per cercare di ottenere dei miglioramenti in ciò che stavano vivendo da mesi. Ma Jon a volte si sentiva in balia degli eventi e non avrebbe voluto sentirsi così. Là fuori era Superman, una bella faccia dietro ai problemi che le persone normali non potevano affrontare, un eroe che lottava estenuantemente e risolveva tutto sempre con un sorriso dipinto sulle labbra, la speranza alla quale si aggrappavano e che indicavano quando guardavano in alto verso il cielo e tra le nuvole, ma, quando tornava a casa, era solo Jonathan Samuel Kent. E c’erano giorni come quello in cui sentiva il bisogno di mettere a tacere il mondo intero e crollare sulle proprie ginocchia, urlare a più non posso per sovrastare tutto il resto e ingoiare le sue lacrime; avrebbe voluto prendere la sofferenza di Damian e chiuderla nel suo cuore per comprimerla attraverso i suoi organi alieni, strapparsela dal petto per congelarla col suo soffio e ridurla in mille pezzi e farla sparire, ma non aveva questo potere e si sentiva soffocare. Le persone credevano che essere Superman facilitasse ogni cosa… non avevano idea di quanto si sbagliassero e di come lui avrebbe volentieri dato via ogni singola cellula aliena pur di rivedere il Damian di un tempo. «Resterai lì ancora per molto, o ti deciderai a salutarmi come si deve?» Jon sussultò, preso alla sprovvista. Avrebbe dovuto essere abituato a quei modi di fare di Damian, eppure si lasciava sempre fregare come la prima volta. Ma volò verso di lui, sussurrandogli un saluto prima di poggiare un bacio leggero sulle labbra quando Damian si voltò verso di lui e sollevò il viso per incontrare il suo. «Non pensavo che ti avrei trovato sveglio», sussurrò, indugiando accanto a lui. Il suo udito era ancora concentrato sul battito cardiaco di Damian, ma adesso sembrava aver cominciato a stabilizzarsi. Riuscire a leggere Damian almeno in quel modo era una cosa che tranquillizzava in parte Jon, ma non era abbastanza. Soprattutto perché Damian sospirò qualche momento dopo. «Ho avuto un incubo», ammise e, dal modo in cui Jon lo vide stringere la stampella, parve costargli davvero molto pronunciare quelle parole. «Non lo ricordo bene. Ma non sono più riuscito a chiudere occhio». Jon non era sicuro che Damian fosse stato completamente sincero sul non ricordare quell’incubo, ma non lo forzò a parlare. Doveva essere stato abbastanza brutto da costringerlo ad alzarsi con la stampella per guardare le luci di Metropolis, luci che mostravano troppo e che Damian, Jon lo sapeva, aveva sempre odiato tanto quanto solitamente le odiava suo padre. Ciononostante, Jon trasse un lungo respiro. «D?» «Mhn?» «Posso abbracciarti?» Un attimo di silenzio, l’incertezza che parve far formicolare sulla pelle di Damian e che Jon sentì strisciare anche su di sé, quasi stessero condividendo le stesse emozioni nel medesimo istante; poi Damian annuì, rilassandosi fra le sue braccia non appena Jon, col cuore che saltò un battito, avvolse quel corpo con entrambe le braccia per attirarlo delicatamente a sé e abbandonare il mento nell’incavo del suo collo. Damian non tremava, ma si era irrigidito e Jon poteva benissimo avvertire la pulsazione dell’arteria destra del collo, il modo in cui il sangue circolava in tutto il suo corpo e la ramificazione stessa dei suoi vasi sanguigni, seguendone il fluire attraverso i capillari; se si concentrava ancora, poteva sentire ad ogni respiro il diaframma e i muscoli intercostali che espandevano i polmoni e facevano defluire l’ossigeno, e Jon dovette fare uno sforzo immenso per insonorizzare quei dettagli e concentrarsi solo su quel cuore mentre teneva Damian stretto a sé. La contrazione del muscolo cardiaco, l’afflusso di sangue che circolava in esso e che veniva poi rispedito ai polmoni e in tutto il corpo, quel pompare ritmico che ormai Jon conosceva a memoria, un deciso tum-ta che rimbombava nelle sue orecchie ogni qual volta le cellule mandavano i loro impulsi nervosi per farlo funzionare; e Jon si soffermò solo e unicamente su quel cuore, spazzando via le voci del mondo che si facevano largo nella sua testa. «Perché stai piangendo?» Jon annaspò un momento, sollevando un po’ il viso per specchiarsi nella vetrata e rendersi conto che, sì, i suoi occhi erano rossi e umidi, ma non si era minimamente accorto che alcune lacrime erano sfuggite al suo controllo. Strinse forte le palpebre, incassando la testa nelle spalle mentre circondava i fianchi di Damian con le braccia. «Ho una cosa nell’occhio». «Bugiardo». Jon si lasciò scappare uno sbuffo di risa, ma parve più simile ad un singhiozzo soffocato e tossì per camuffare malamente la cosa. «Sai che ti amo, vero?» mormorò contro la sua pelle, sentendo Damian irrigidirsi appena. I muscoli divennero tesi, il cuore pompò più veloce, ma poi reclinò il capo all’indietro, lasciandosi andare di peso con la schiena contro il suo petto. «Lo so, lo dimostri sempre. Non hai bisogno di dirlo». «Invece sì, a volte ne sento il bisogno». Jon ricacciò indietro le lacrime e baciò la spalla di Damian, devoto, col mantello che ricadeva floscio dietro la sua schiena e sembrava nascondere persino il moncone. «Qualunque cosa accade, qualunque ostacolo affrontiamo, tu rimani sempre il mio migliore amico, il mio ragazzo, l’amore della mia vita. E voglio che tu lo sappia ogni singolo giorno». «Sei il solito sdolcinato.» La voce con cui Damian pronunciò quelle parole suonò ironica, ma Jon era in grado di percepire ogni tonalità e sorrise, alzando un po’ lo sguardo per osservare, riflesso nel vetro, il medesimo sorriso che si era dipinto sulle labbra di Damian. Avrebbero dovuto affrontare una strada impervia, lottare per riportare una parte di normalità nella loro vita e risollevarsi, ma insieme ce l’avrebbero fatta e avrebbero superato ogni ostacolo anche se il mondo remava loro contro. Era più di un uccello, era più di un aereo o di un eroe sorridente avvolto in un mantello rosso… era Jonathan Samuel Kent. E, nonostante avessero entrambi il cuore a brandelli per tutto ciò che avevano vissuto, amava l’uomo che aveva fra le braccia con ogni singola fibra del suo essere. _Note inconcludenti dell'autrice  Allora,
questa storia in particolare partecipa davvero a tantissime challenge
perché si adattava ad esse, quindi andiamo con ordine:
è
stata scritta per la #dropschallenge e per la #donttagmechallenge indetta
dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, e anche per l'iniziativa
#blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom Inoltre, sempre per Hurt/comfort, è stata scritta anche per la challenge #undermyumbrella, la cui richiesta era scrivere una storia dal punto di vista del caretaker e farci capire come lui vive la situazione del suo sick in ogni determinato contesto, senza però metterci al corrente della testimonianza del sick o di altri personaggi comprimari Comunque va beh, io ormai sono così ovvia che non c'è nemmeno bisogno di dirlo ma, tanto per cambiare, questa storia è ambientata prima del loro trasferimento ad Hamilton. Inoltre la storia trae in parte ispirazione dalla canzone "It's no easy (Superman)" dei Five for Fighting. Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 30
*** When I'm down and so weary (you raise me up) ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2098 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Verde Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash 6settingchallenge: Immagine di un albero di Natale SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Damian abbassò il pennello dalla tela che aveva davanti e si passò distrattamente la mano libera fra i capelli, osservando con cipiglio abbastanza soddisfatto il dipinto su cui aveva passato le ultime quattro ore. Lo skyline di una Metropolis innevata era decisamente diverso da quel pettirosso deformato dall'ala spezzata a cui aveva dato vita quasi una settimana prima, per quanto non rispecchiasse ancora uno stato d'animo tranquillo e in pace con sé stesso. Il globo del Daily Planet era cupo e opaco, le luminarie dipinte erano per lo più inghiottite dalle ombre e i tocchi di giallo e blu si fondevano fra loro, creando un bizzarro effetto ipnotico a spirale contro gli enormi grattacieli che rilucevano tra le decorazioni natalizie. Eppure era stato catartico dar vita a quel lavoro, imprimere in esso i propri sentimenti e spazzare via una parte delle sue inquietudini, per quanto sentisse che dentro di sé ci fosse ancora molto da lavorare. Essere riuscito a dipingere senza sentire la mano tremare, però, era stato un passo avanti per il modo in cui si era sentito negli ultimi mesi a causa della perdita della propria gamba. C'era piuttosto un'altra cosa che aveva cominciato a preoccuparlo, ed era lo stress di Jon. Anche se Jon cercava di non darlo a vedere e di dimostrarsi il più positivo possibile per il suo bene, Damian aveva notato, soprattutto durante il periodo natalizio, il modo in cui il più delle volte le sue spalle erano cadenti e gli occhi contornati da segni violacei, come se faticasse a tenere il passo con ciò che succedeva nel mondo; nonostante potesse contare sul supporto della sua famiglia, Jon aveva sempre pensato di dover fare di più, di dover essere ovunque in ogni momento, e cercava di essere anche al suo fianco per quanto la sua salute ne stesse ovviamente risentendo. Era... terribile vedere Jon in quelle condizioni. E lui non gli aveva reso per niente le cose facili in quegli ultimi mesi. Jon, il buon caro vecchio Jon dal cuore enorme, non gli aveva mai fatto pesare nulla e lo aveva supportato per tutto il tempo, alternando quel suo prendersi cura di lui alle sue missioni eroiche, le quali non gli avevano dato quasi un attimo di tregua nemmeno il primo giorno dell'anno. Non c'era quindi da meravigliarsi che fosse così stressato e stanco da crollare spesso e volentieri con la faccia affondata sul cuscino, a volte senza nemmeno togliersi stivali e uniforme. Damian imprecò a quei pensieri e abbandonò il pennello nel barattolo colmo di trementina, allungando una mano per afferrare la stampella e tirarsi su dallo sgabello su cui era rimasto accomodato fino a quel momento. Dannazione. Jon si meritava molto di più di quella vita che gli stava facendo fare, dello stress che stava accumulando e della preoccupazione che gli succhiava via le energie, non... vedendo improvvisamente tutto sfocato, Damian si portò indice e medio all'angolo dell'occhio destro e sentì i polpastrelli completamente bagnati, rendendosi conto che aveva cominciato a piangere in silenzio senza volerlo; furioso con sé stesso, si passò la manica del maglione sugli occhi e tirò stupidamente su col naso, cercando di scacciare i pensieri che avevano cominciato a farsi largo nella sua mente. Si era biasimato per così tanto tempo che tutti i membri della famiglia avevano cercato di fargli capire che non avrebbe dovuto, che non era stata di certo colpa sua se aveva perso la gamba e che non essere più un vigilante non avrebbe significato essere tagliato fuori dalla famiglia, e Jon stesso lo aveva più volte rassicurato anche solo con la sua presenza. Ma per uno come lui, abituato a doversi guadagnare ogni cosa dimostrando il proprio valore, era stato piuttosto pesante da digerire e accettare. Uno schianto contro le vetrate del soggiorno lo distolse dai suoi pensieri e lo fece sussultare, e fu zoppicando il più velocemente possibile che vi si diresse per capire cosa fosse successo, sgranando gli occhi quando lo sguardo si posò sulla figura riversa sul balcone oltre le porte a vetri. Le luci scintillanti dell'albero di natale ancora acceso danzavano allegramente su quel viso pallido, in orribile contrasto con la scena che gli si stava parando davanti. «J!» esclamò sconcertato nel riconoscere quella sagoma, facendo leva sulla stampella; la strinse sotto l'ascella e corse come possibile in quella direzione, spalancando la porta per cercare di tirare in casa il compagno, il quale si lasciò scappare un piccolo lamento. Con un braccio solo era difficile e mantenere il proprio peso era complicato e per poco quasi non colpirono l'albero, ma Damian riuscì a trascinare il corpo di Jon per qualche metro prima che quest'ultimo, sollevando un braccio, tentasse di agitarlo debolmente nel provare a mettersi a sedere. «Sto... sto bene, D. Sono solo... stanco», riuscì a dire Jon con voce strascicata, ma quel tono fece solo preoccupare maggiormente Damian. «Cos'è successo?» «Amazo... raggio di kryptonite... gli effetti stanno… svanendo». Jon sollevò il viso per provare a sorridergli, rassicurante, e aprì anche la bocca per aggiungere altro... ma perse l'equilibrio e cadde nell'albero, trascinandoselo dietro mentre nelle orecchie risuonava la voce terrorizzata di Damian. Jon riprese conoscenza solo tempo dopo. Scombussolato, ci mise un secondo di troppo per rendersi conto che quello che stava fissando era il soffitto del soggiorno, e non era certo di ricordare come fosse tornato nel loro appartamento. Ricordava la chiamata, il suo volo verso la battaglia, poi Amazo, suo padre che gli diceva qualcosa, Conner che lo spingeva via e il raggio che lo colpiva in pieno petto prima che sbattesse contro sua zia Kara… poi più niente. Solo un vuoto totale e un enorme mal di testa, anche se frammenti di immagini stavano adesso cominciando a farsi largo nella sua mente. Era quasi certo che avessero vinto, ma non poteva azzardare una vera e propria ipotesi quando si trattava di quel pezzo di ferraglia di Amazo. Strizzando le palpebre, Jon si sforzò a fare mente locale finché non gli sembrò di sentire delle voci nelle orecchie e lo stridio delle auto, l’albero di Natale al centro di Vernon Plaza che si schiantava a terra e le decorazioni che si sollevavano in aria e si avvolgevano intorno ad Amazo grazie alla telecinesi tattile di Conner, e poi… gli tornò tutto alla mente in un lampo, e si portò una mano al fianco quando il suo corpo si risvegliò e gli fece sentire il dolore, tanto che imprecò. Sì, avevano vinto. Sì, Amazo gliele aveva suonate come un tamburo e le sentiva tutte. E, sì, era riuscito chissà come a volare a casa ed era letteralmente caduto addosso a… Damian? No, non Damian. L’ennesimo e dannato albero di natale. «Come ti senti?» La voce di Damian si fece largo nei suoi pensieri e lui si sforzò di sorridere, alzando il pollice della mano destra senza muoversi ulteriormente dalla posizione in cui si trovava. Aveva una pezza bagnata sulla fronte che si stava letteralmente prosciugando a poco a poco, come se le cellule solari del suo corpo si fossero azionate per debellare le radiazioni della kryptonite ancora in circolo, ma era ancora abbastanza umida da non dover essere inzuppata. «Molto meglio», ammise, spostando le gambe per permettere anche a Damian di prendere posto sul divano. «Stavolta Luthor ci è andato giù pesante spedendoci contro Amazo». «Voi Super non gli siete esattamente simpatici». «Non sono molto simpatico nemmeno a Bruce, ma lui non prova ad uccidermi». «Non ancora», precisò Damian e, per quanto lo avesse rincuorato vederlo sorridere in quel modo, Jon non poté fare a meno di sgranare gli occhi a quelle parole, mostrandosi indignato. «Io scherzavo, pensavo che Bruce mi adorasse». «A modo suo». Jon corrugò la fronte e la pezza scivolò un po' verso il naso, e fu sul punto di sollevarla per rimetterla a posto quando fu Damian a precederlo, lasciandolo un po' accigliato quando cominciò a tamponargli fronte e viso. «Cosa stai…» cominciò nel cercare di mettersi a sedere, ma Damian gli schiaffò la pezza in faccia e lo costrinse a sdraiarsi nuovamente. «Sei completamente sudato. Non mi stupirebbe se tu avessi un qualche tipo di strana febbre». «Non ho la febbre, è solo la reazione del mio corpo all’avvelenamento da kryptonite, lo sai. Tu, piuttosto. Come…» «No, J. Non parleremo di me, stasera», tagliò immediatamente corto Damian mentre continuava a bagnargli la fronte. «Io sto bene. Dobbiamo pensare a te. Quindi sta’ giù e vedi di star fermo». Qualunque replica a cui stesse per dare vita Jon gli morì sulle labbra non appena sentì le parole del compagno, fissando con estrema attenzione la serietà che si era fatta largo sul suo viso mentre continuava a tamponargli la fronte. Il battito del suo cuore era calmo, quel familiare e lento tum-ta che Jon sapeva corrispondere alla completa tranquillità di Damian e, se si concentrava abbastanza e attingeva in parte al suo super fiuto, poteva anche sentire, sulla punta delle dita, l’odore di trementina e tempere ad olio. «Hai dipinto?» domandò per distrarsi un po’, vedendo Damian accigliarsi per un momento prima di fare un breve cenno col capo, senza smettere di passare quella pezza sul suo viso per rinfrescarlo. «Giusto un po’». «Sono contento», ammise Jon, vedendo il lampo fugace di un sorriso farsi spazio sulle labbra di Damian. «Quando starai meglio lo vedrai», promise quest’ultimo. «Ora riposa. Ti ho fasciato anche il busto, ti resterà sicuramente il livido almeno per un paio di giorni». «Mhn, sì. In effetti ho preso una bella botta…» concordò Jon a mezza bocca nell’affondare con la testa nei cuscini del divano, abbassando le palpebre mentre si godeva quei tocchi leggeri e amorevoli. «…e credo di aver ucciso l’albero di natale». «Lo hai fatto», confermò Damian. «Ma al momento non è importante. Dovevamo comunque deciderci a smontarlo». «Posso andare a toglierlo ades--» «Tu e il tuo culo non vi muovete qui». La sentenza di Damian fu lapidaria come se non avesse intenzione di sentire repliche da parte del compagno. «Può restare sul pavimento anche fino all’anno prossimo, per quanto mi riguarda. Non devi prenderti carico di ogni cosa, Jonathan. Mi preoccupa vederti così sotto stress». «Non sono…» Lo sguardo che gli lanciò Damian fu così eloquente che Jon tacque, sentendosi a disagio sotto quegli enormi occhi verdi e indagatori. Era vero, era sotto stress da mesi e si dava da fare il più possibile, ma non aveva voluto far pesare a Damian nemmeno un singolo giorno. Eppure… eppure sapeva che nessuno dei due poteva andare avanti così. Avevano bisogno di trovare un equilibrio, un modo per vivere la loro vita senza che l’essere un eroe gravasse su di loro, e Jon non poté fare a meno di chiedersi come avesse fatto suo padre per anni e anni. Forse la verità era che aveva cominciato a sentire che il suo posto non era più là fuori. «D’accordo», disse infine, sentendo anche il corpo di Damian rilassarsi. Era rimasto fino a quel momento con i muscoli in tensione, Jon li aveva sentiti nelle orecchie come se fossero stati pronti a flettersi alla prima parola, e vedere il modo in cui anche i lineamenti del suo volto si erano distesi era stata una piacevole novità. Così Jon lasciò semplicemente che Damian si prendesse cura di lui come sembrava deciso a voler fare, con le mani che lo carezzavano e quella pezza che gli bagnava il viso. Fu solo quando la sua temperatura si fu abbassata che Damian si fermò, ordinandogli di fargli spazio per quanto Jon avesse proposto di spostarsi sul letto; Damian non ne aveva però voluto saperne, e si era quindi poggiato col capo sul suo petto e aveva chiuso gli occhi, borbottando qualcosa che Jon non aveva davvero capito. Si era solo concentrato su quella presenza calda e costante, sull’unica gamba che Damian aveva intrecciato alla sua e sulle mani abbandonate sulle sue braccia, distendendosi. Si era sentito così stanco, in quegli ultimi tempi, che la sola presenza di Damian riusciva a tirarlo su di morale, a rilassarlo e a tranquillizzare anche il battito del suo cuore, cosa di cui aveva decisamente bisogno; e mentre stringeva a sé il corpo di Damian, con lo sguardo perso fuori dalle grandi vetrate per osservare la neve che aveva cominciato ad imbiancare maggiormente Metropolis e le luci ormai spente del loro albero di natale, Jon prese la sua decisione. Passare la vita con Damian valeva più di tutti i poteri dell’universo. _Note inconcludenti dell'autrice La
smetterò di partecipare alle challenge? Giammai! Adesso che
ho
preso piede mi sa che non la finisco più, quindi questa
storia
è stata scritta per l'iniziativa
#6settingchallenge indetta
dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia Questa in particolare è ambientata quando Jon e Damian vivono ancora nell'appartamento di Metropolis, più o meno tra la sesta e la settiman entry del #diariodimalattia descritto nella storia A patient diary Il titolo è tratto da una strofa della canzone You Raise Me Up di Josh Groban, e che fa quindi da colonna sonora all'intera storia (la raccolta ha effettivamente una colonna sonora su Spotify, qui facciamo le cose in grande) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 31
*** Keep telling that it'll gets better (don't giving up) ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2190 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Bruce Wayne Rating: Giallo Genere: Generale, Malinconico, Light Angst Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Drops Challenge: A chi cade senza far rumore e ha addirittura la forza di sorreggere gli altri SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Jon abbassa le palpebre e si accascia con la testa contro il muro della camera degli ospiti, le mani ancora sporche del sangue di Damian. Ha rischiato di perderlo. Ha rischiato di perderlo e il pensiero lo logora dentro, impedendogli di respirare. Prova a trarre lunghe boccate per riportare aria nei polmoni, ma gli sembra che vadano a fuoco mentre da lontano ascolta il cuore di Damian battere furiosamente nel petto, la sua voce in preda ai deliri e il fiato pesante che si infrange contro le sue labbra ad ogni respiro. Il signor Pennyworth gli ha consigliato di andare di sopra, di farsi una doccia e riposare poiché Damian è ormai stabile dopo ore di intervento e non si sveglierà tanto presto, ma Jon ha ancora quelle immagini nella testa e non riuscirebbe a chiudere occhio nemmeno se ci provasse. Non ha neanche bisogno di concentrarsi su di esse, poiché sembra averle impresse nelle retine ed è terrificante rendersi conto che fino a poche ore fa erano fianco a fianco a lottare contro le Furie prima che il mondo crollasse loro addosso. Vede tutto nitido davanti a sé, quasi sia ancora lì: la battaglia che imperversa e distrugge ogni cosa, le grida di entrambe le fazioni che gli rimbombano nelle orecchie, il liquido viscido che sgorga dalle ferite dei parademoni e l’odore di carne bruciata quando lui e tutti gli altri usano la vista calorifica, poi il tempo rallenta in un istante quando l’urlo di Damian sovrasta - per lui - tutto il resto. Il sangue che schizza in ogni dove, la gamba tranciato che cade a terra, il colorito di Damian che diventa sempre più pallido mentre si accascia in una pozza color cremisi; in quel momento, Jon lo ricorda bene, non ha letteralmente capito più nulla finché non si è ritrovato alla caverna con il corpo di Damian stretto convulsamente al petto. È con quei pensieri per la testa che Jon finalmente barcolla verso il bagno, inciampando nel tappeto in camera, sbattendo contro un mobile e rischiando quasi di scardinare la porta prima di riuscire a entrare senza altri incidenti, ancora troppo scosso e disconnesso dal mondo per fare davvero attenzione a ciò che gli sta intorno. Nel bagno le piastre sono così… asettiche. Sono di un bianco così lucido da accecare e la vasca alla sua destra è talmente grande che ci potrebbero stare ben tre persone adulte, di marmo nero con rifiniture dorate sui rubinetti. Anche quelli della doccia hanno lo stesso richiamo, Jon riesce benissimo a vederli attraverso le grandi porte a vetri; il lavandino è invece in sasso di fiume tendente al nero, con venature in simil legno all’altezza dei cassettoni. Il signor Pennyworth gli ha già preparato degli asciugamani puliti, e forse preferisce concentrarsi su quanto sia diverso quel bagno da quello di Damian piuttosto che tornare a pensare alle immagini che affollano la sua testa. Jon deglutisce, fissando un’ultima volta le proprie mani come se non credesse ancora a quanto è accaduto, ma non può mentire a sé stesso: quello è davvero il sangue di Damian. Si è ormai seccato sulle sue dita e sotto le unghie, insinuandosi anche tra le pieghe dei polpastrelli e riesce a sentirne bene l’odore grazie al fatto che la sua uniforme è completamente sporca. Gli si è attaccata alla pelle all’altezza dello stomaco, e tira un po’ la stoffa con due dita, sbiancando quando si solleva con uno scricchiolio di sangue secco. No. Non deve di nuovo piombare nel baratro di pensieri infausti, non può. Col cuore che accelera al pensiero, e soprattutto con la sensazione di poter cadere da un momento all’altro, Jon si fa forza e si butta sotto il soffione della doccia senza nemmeno spogliarsi, aprendo l’acqua gelida. Gli inzuppa i capelli e glieli incolla alla fronte, scivolando lungo la stoffa dell’uniforme in rivoli fastidiosi che corrono dietro la sua schiena, facendolo rabbrividire; la stoffa diventa pesante, aderisce alla sua muscolatura e persino il mantello logoro, di cui ha completamente dimenticato di sbarazzarsi, si affloscia contro il suo corpo e lo stemma a S diventa una lettera informe tra le pieghe della stoffa. È terribilmente evocativo, poiché anche Jon si sente così: accartocciato, inutile, una speranza che ha rischiato di essere spazzata via in un singolo colpo affilato. L’acqua diventa improvvisamente calda all’altezza del viso, scivola lungo le guance, si insinua nella sua bocca e sotto il suo naso; Jon si rende conto che sta piangendo in silenzio, ad occhi chiusi, mentre l’acqua che fuoriesce dal soffione cerca di ripulire ogni traccia della battaglia che ha affrontato, lavando via sangue, terriccio, sudore e lacrime. Non sa quanto tempo passa sotto l’acqua scrosciante, se minuti o ore interminabili, ormai Jon ha smesso di contare; sa solo che, nonostante le insistenze del signor Pennyworth che gli consiglia ancora di riposare, è tornato in caverna ed è al capezzale di Damian, con le mani giunte in grembo e lo sguardo fisso sul volto emaciato del suo migliore amico, del ragazzo che solo un mese prima gli aveva proposto di andare a vivere insieme col sorriso più luminoso del mondo. Il groppo in gola ritorna e Jon deglutisce dolorosamente, concentrato solo e unicamente sui lineamenti di Damian. Ha la fronte imperlata di sudore e muove continuamente la testa sul cuscino, gli occhi tremano sotto le palpebre e ha i denti digrignati dal dolore, simbolo che la morfina sta già cominciando a perdere effetto. Jon non vorrebbe vederlo così, ma non ha nemmeno intenzione di lasciarlo solo; non ha bisogno di monitorare l’elettrocardiogramma a cui Damian è collegato per tenere costantemente sotto controllo il battito del suo cuore, unico suono che sembra aver invaso la caverna quando sa che l’impressione è data solo dal semplice fatto che ha isolato il mondo esterno. Ha provato a tornare sul campo di battaglia ore addietro, ma è stato Bruce stesso ad impedirglielo quando si è messo in contatto con loro; sa che dopo ore e ore di lotte hanno vinto, che l’aiuto delle Lanterne Verdi è stato prezioso per contenere l’attacco e adesso stanno valutando i danni, le vittime e i feriti, Kon stesso glielo ha comunicato quando Jon ha cercato di sentire. È rasserenato, certo, ma il peggio non è ancora passato. Perché Damian è lì, disteso su un letto nell’infermeria della caverna, attaccato a macchinari che controllano i suoi segni vitali e sacche di sangue per la trasfusione. Oh, Rao… se solo si fosse accorto in tempo di ciò che stava per accadere, forse allora… Jon resiste all’impulso di colpire con un pugno la parete di pietra della caverna e trae un lungo respiro per calmarsi, soprattutto quando le dita formicolano e sente il potere scaturire in tutto il suo corpo. Deve calmarsi, deve farlo per Damian, e a quel pensiero Jon si allunga per afferrare la mano sinistra di Damian e stringerla nelle proprie, portandosi il dorso alle labbra. «Va tutto bene, D…» sussurra alla sua figura dormiente, vedendo le labbra di Damian piegarsi appena prima che da esse fugga un mugolio. Mormora qualcosa, parole sconnesse che non hanno significato in quei deliri, con la bocca che fa fatica anche solo ad aprirsi mentre muove avanti e indietro la testa sul cuscino. Jon è sicuro di non averlo mai visto così: sta biascicando, l'accento che sta usando arrotonda il suono di ogni lettera ed è marcato come non l'ha mai sentito, e la maggior parte delle parole con "th" si trasforma in una "s" faringalizzata che scivola dalle sue labbra come un fiume in piena. Damian si muove un po' su quel lettino, le coperte frusciano sul suo corpo e il vuoto sotto al suo ginocchio fa stringere il cuore di Jon, ma non ha tempo per lasciarsi prendere dallo sconforto. Damian non ha bisogno di questo. Così resta tutto il tempo accanto a lui, detergendogli il sudore dalla fronte e bagnandogli di tanto in tanto il viso per rinfrescarlo, accettando il the coi biscotti che il signor Pennyworth, ormai arreso al pensiero che non se ne andrà a dormire nonostante il consiglio di farlo, gli ha portato per tirarlo un po' su. Ore dopo, quando l'alba è quasi alle porte e Jon si è quasi arreso alla stanchezza, il primo a tornare alla caverna è Bruce: è stanco, terrorizzato, Jon glielo legge negli occhi e nel movimento convulso che fa l'angolo della sua bocca, le spalle sono rigide e le sue mani tremano impercettibilmente, incapaci di nascondere l'ansia che attanaglia lo stomaco dell'uomo; la sua uniforme è stracciata all'atezza delle cosce e delle braccia, il simbolo del pipistrello è stato ridotto in brandelli e l'unica cosa che protegge il suo petto è il kevlar di cui è rivestita l'imbottitura del costume, ma è soprattutto sul volto di Bruce che si concentra Jon. Non è certo di averlo mai visto in quel modo: il suo sguardo è febbrile, il sangue fuoriuscito dal taglio sulla sua guancia si è ormai incrostato sulla pelle e la sua andatura è caudicante come se ogni singolo osso del suo corpo faccia male, ma lo sguardo è puntato solo e unicamente sul lettino e sul corpo di Damian. «Come sta?» Persino la sua voce è un sussurro che si stenta ad udire, e Jon, poggiando la mano di Damian sul suo grembo, si alza per lasciar posto a Bruce e aiutarlo lui stesso a sedersi. Di solito è abituato ad un Bruce autoritario, sicuro di sé e che incute timore anche solo con lo sguardo - ha storia di Conner in cui afferma che lui e i suoi amici sono fuggiti ad una sola parola -, non all'uomo dietro alla maschera, al padre che ha temuto per la seconda volta di perdere suo figlio e che ha bisogno di essere rassicurato. Perché è questo che Jon sente dal battito furioso del cuore di Bruce: il bisogno di conforto. «Si sta riprendendo», dice infine Jon, guardando il modo in cui l'uomo si accascia e comincia a fissare Damian, incurante delle proprie ferite. Lui e Bruce non hanno mai parlato molto, Jon non è nemmeno sicuro del fatto che l'abbia mai trovato simpatico, ma in quel momento riesce a sentire tutto il dolore che sta provando ed è straziante vederlo così. Sa per certo che anche suo padre ha provato a stargli accanto, ma Bruce è il tipo di uomo che si chiude nel suo dolore e che farebbe di tutto per non essere visto in quelle condizioni. Però, mentre osserva le sue spalle cadere e il corpo accasciarsi verso quello di suo figlio, Jon vede solo un uomo sopraffatto. Bruce si umetta le labbra, passandosi una mano fra i capelli prima di carezzare spasmodicamente anche quelli di Damian. Non è un tipo di molte parole, anzi, eppure è il suo corpo a parlare per lui: la sua temperatura sembra essersi abbassata, la mandibola è china verso il petto e la sua schiena è curva, così come il battito rallentato del suo cuore. Ha paura e Jon lo capisce, perché anche lui si sente così, poiché ci sono tutte le complicazioni successive di cui tener conto e le infezioni che possono sopraggiungere. Chi biasimerebbe mai la reazione di Bruce? «Damian è forte». Jon pronuncia quelle parole senza nemmeno pensarci due volte, anche se si stupisce di averlo fatto quando Bruce si volta verso di lui. Si guardano negli occhi per attimi interminabili, e Jon, traendo un lungo sospiro, si accosta a lui per galleggiargli accanto a mezz'aria, seduto a gambe conserte. «So che forse non hai bisogno che sia io a dirtelo, e non voglio nemmeno pretendere di sapere come ti senti, ma...» Ha le vertigini, ma non distoglie lo sguardo da Bruce. «Sappi solo che sarò qui». Il silenzio cade tra loro e gli unici suoni che si sentono sono lo scrosciare del fiume sotterraneo e il macchinario a cui è collegato Damian, il gocciolio della caverna e il fremere delle ali dei pipistrelli nei meandri più bui di quella grotta, persino il battito del cuore di Bruce sembra essersi regolarizzato e Jon non sa dire se quella sia una cosa buona o la cosiddetta quiete prima della tempesta; ci vogliono altri attimi interminabili prima che Bruce inspiri pesantemente dal naso e gli poggi una mano sulla spalla. «Ti ringrazio, Jonathan», dice, e per la prima volta il suo volto mostra finalmente i segni dell'età e della stanchezza. Jon non risponde, ma gli sorride e si azzarda a fare una cosa che solo suo padre ha fatto fino a quel momento: avvolge un braccio intorno alle spalle di Bruce, lo sente irrigidirsi e avverte i suoi occhi su di sé, ma l'uomo non lo scaccia né dice qualcosa, facendo solo un breve cenno col capo prima di tornare a fissare suo figlio. Ci sarà molto da fare e momenti in cui sembrerà che ogni progresso fatto sarà un passo indietro, Jon ne è consapevole. Ma sarà il sostegno di cui Damian ha bisogno. _Note inconcludenti dell'autrice  E ti
pareva... eccomi con l'ennesima challenge, stavolta è la #dropschallenge indetta
dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia Tanto per farla breve, lo scopo di questa challenge era scrivere una storia basandosi su determinate citazioni assegnate e... far piangere i lettori. Non importa che tipo di lacrime, se per le risate o la tristezza, l'importante era semplicemente far piangere Questa storia, comunque sia, è ambientata dopo la battaglia che ha privato Damian della sua gamba. Ovviamente come al solito non ho voluto spiegare granché della battaglia - non è importante ai fini della raccolta -, ma mi sono concentrata molto di più sui sentimenti dei personaggi, scrivendola al presente per empatizzare maggiormente con loro Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 32
*** A kiss a day keeps the owie away ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2923 parole fiumidiparole ]Personaggi: Bruce Wayne, Alfred Pennyworth, Thomas Wayne-Kent (OC), Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Selina Kyle Rating: Verde Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort Don't tag me challenge: Bruce & Tommy (Immagine davanti al camino) SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. «Devi ascoltare sidi, non farlo arrabbiare, se ti senti solo puoi sempre--» «Damian, figliolo, farai tardi. Io e Tommy ce la caveremo». «Stavo parlando di Pennyworth. A te può dare filo da torcere». Jon aveva ridacchiato allo scambio di battute che c’era stato tra Bruce e Damian da quando erano arrivati alla villa per lasciare Tommy con Bruce e Alfred, e Damian non si era ancora deciso a darsi una mossa per partire. Sarebbero dovuti andare entrambi in Bialya per sbrigare alcune faccende in compagnia di Talia, quindi lasciare il figlio in compagnia dei nonni era stata la scelta più logica. Dick e Barbara avevano già il loro da fare con Johnny e la campagna elettorale , Tim e Conner erano praticamente dall’altra parte del mondo per festeggiare il loro anniversario e gli altri erano impegnati in una missione oltreoceano, quindi Bruce si era subito offerto di tenere il bambino prima ancora che Jon potesse anche solo pensare di affidare Tommy a suo padre, il quale aveva ribattuto che, a differenza di Bruce, per lui era sempre più facile riuscire ad andare a trovarli poiché erano ad un volo di distanza, quindi era giusto che Tommy passasse del tempo con lui. Jon aveva sorriso, consapevole di quanto significasse per Bruce il loro bambino. Non condividevano una singola goccia di sangue, eppure Bruce lo aveva amato indiscriminatamente sin dal primo giorno come se fosse biologicamente suo nipote. Negli anni aveva imparato che non era il sangue a fare la famiglia e aveva cercato di essere un buon padre - seppur sbagliando - con tutti i ragazzi che aveva adottato, e sembrava davvero che, adesso che era nonno, avesse imparato qualcosa di più e si sforzasse di essere migliore. Era bello vedere il modo in cui fingeva di non viziare Tommy e finiva poi per farlo in continuazione ancor più di suo padre Clark, anche se spesso e volentieri Damian lo biasimava per ciò che faceva. Adesso avevano trovato qualcos’altro su cui bisticciare, e Jon fu costretto ad intervenire quando si rese conto che i due stavano diventando più bambini di Tommy stesso. «D, tuo padre ha ragione, dovremmo andare», gli disse nel poggiargli entrambe le mani sulle spalle e dargli un bacio ad un angolo della bocca, ignorando il suo borbottio solo per chinarsi all’altezza del figlio e sorridergli. «Mi raccomando, campione», accennò nello scompigliargli i capelli, e Tommy si lagnò per scansare la mano tra le risatine del padre. «Ho sei anni». Tommy sollevò entrambe le mani per mostrare il numero, aprendo completamente la mano sinistra e sollevando il pollice della destra. «Sono grande. Ci penso io a sidi». Damian e Bruce sbatterono le palpebre nello stesso istante alle parole del bambino, mentre Jon rise amorevolmente. «Sicuro, ometto. Allora tienilo d’occhio», disse nel baciargli la fronte prima di drizzarsi in piedi e guardare Bruce. «Torneremo tra una settimana. Grazie, Bruce». «Non dirlo nemmeno, Jonathan. È mio nipote». Jon sorrise. «Chiama per qualsiasi cosa». «Sono sicuro che non…» Bruce fu interrotto da Tommy che gli tirò un lembo del pantalone, e dovette chinarsi un po’ per sentire quello che il bambino voleva sussurrargli all’orecchio; poi sbuffò ilare, sorridendo nel guardare Damian e Jon. «Lo farò tutte le sere per farvi dare la buonanotte da Tommy», promise Bruce nel tenersi un fianco, raddrizzando la schiena e rilassare l’espressione del suo viso il più possibile. «Molto bene», sentenziò Damian, guardando di nuovo il figlio prima di chinarsi ancora e dargli un bacio sulla fronte. «Ci vediamo presto, eaziz. Ti voglio bene». Tommy sorrise e gli abbracciò le gambe. «Anch’io, baba». «Ricorda quello che ti ho detto». «Mhn-mh, lo so». «E se devi--» «D…» cantilenò Jon con un pizzico di divertimento, e fu proprio lui a doverlo tirare via per farlo alzare nuovamente in piedi, scambiando gli ultimi saluti e convenevoli. Era la prima volta che lasciavano Tommy con qualcuno per così tanto tempo, dopo tutto quello che avevano passato era abbastanza normale che fosse un po’ difficile, ma il gran sorriso di Tommy - con qualche dentino mancante che mostrava le finestrelle che aveva - li tranquillizzava. Alfred stesso, sopraggiunto in quel momento, li rassicurò che non avrebbero dovuto preoccuparsi di niente, sorridendo e salutandoli quando finalmente Damian si decise a trascinare Jon verso la porta mentre agitavano la mano verso il figlio. Vedere il modo in cui il giovane Damian era cambiato nel corso degli anni aveva rasserenato il cuore del vecchio maggiordomo, conscio che la vita che aveva scelto fosse stata la cosa migliore. Dopo la perdita della gamba, avevano tutti temuto che quello stato depressivo in cui era caduto non lo avrebbe mai più abbandonato, ma il signorino Jonathan gli era rimasto accanto anche nei momenti più bui. Alfred era grato a quel giovane che era entrato come un uragano nella vita del signorino Damian e l’aveva scossa nel profondo, e la presenza di Tommy, di quel bambino che stava stringendo la mano del signor Bruce e salutando un’ultima volta i genitori prima che si chiudessero la porta alle spalle, era stata per entrambi la cosa migliore che sarebbe mai potuta capitare loro. E sapeva che anche il signor Bruce la pensava così, data l’espressione che si era dipinta sul suo volto non appena i due giovani erano spariti. Alfred sorrise, prendendo posto al suo fianco prima di offrire una mano al bambino. «Penso io a lui per il momento, signor Bruce. Vada a salutare i ragazzi», esordì, e Bruce dovette sbattere più volte le palpebre prima di rendersi conto che aveva fissato la porta per minuti interminabili. Bruce faticò un po’ a lasciare la mano di Tommy ma, sorridendogli, gli accennò di andare a fare merenda con Alfred e fece giusto un cenno del capo prima di attraversare l'ingresso e affrettarsi fuori, spalancando le enormi porte di quercia del maniero; erano ormai arrivati all'auto e stavano caricando i bagagli, parlottando tra loro mentre Damian sembrava impartire ordini su come sistemare le loro cose. «Damian, Jonathan», li richiamò e, nel vederli voltarsi accigliati, si affrettò a raggiungerli per poggiare una mano sulla spalla sinistra del figlio. «Fate attenzione. Mi raccomando». Damian sorrise brevemente, un sorriso che sparì nella piega delle sue labbra poco dopo. «Ci conosci, padre». «Se succedono casini e finiamo in una prigione turca, sappi già da ora che io avrò provato a fermarlo, Bruce», ironizzò Jon nel tirare su una valigia, venendo subito fulminato con lo sguardo. «Sta’ zitto, idiota». «Guardami negli occhi e dimmi che non è vero». Gli attimi che susseguirono furono così eloquenti che Jon rise, rubandogli un bacio a fior di labbra prima di fare un ultimo cenno di saluto a Bruce e, chiudendo il cofano, aprì la portiera al lato del guidatore per dare ai due un momento per parlare. Aveva imparato fin troppo bene che i pipistrelli - e soprattutto i Wayne - non erano molto aperti ai sentimenti, e il fatto che la villa fosse per la maggior parte del tempo vuota e che Damian vivesse lontano non aiutava Bruce ad essere più espansivo. C'erano Alfred e Selina, spesso gli altri andavano a trovarlo e aveva la compagnia di Jason quando meno se lo aspettava, ma Bruce ogni tanto soffriva della cosiddetta “sindrome del nido vuoto”. E adesso aveva visto suo figlio giusto il tempo di due chiacchiere prima di ripartire. Lasciò quindi loro della privacy, regalando giusto un sorriso a Damian prima di prendere posto. Damian ricambiò ma, prima che potesse anche solo aprire bocca, suo padre lo abbracciò di slancio e lo lasciò scombussolato, tanto che spalancò la palpebre. «Padre?» richiamò nel sentire quelle braccia forti intorno a sé. «Guarda che quell'idiota di Jonathan scherzava sulla prigione turca, stava solo--» «Lo so, non è quello». Bruce strinse la presa e, anche se Damian cominciò a sentirsi un po' a disagio, non lo scacciò. «Sembra ieri che ti ho conosciuto, figliolo... e guardati adesso. Non potrei essere più fiero dell'uomo che sei diventato». Damian sbatté le palpebre, non aspettandosi un discorso cuore a cuore proprio in quel momento. Non c’era bisogno di farlo… no? «Sei stranamente emotivo, oggi. Non sto mica andando in guerra». «Non ho molte visite, ultimamente. E speravo sareste rimasti di più», ammise Bruce, e Damian sbuffò ilare. «Starò via solo una settimana, padre», disse, allontanandosi un po' per guardarlo in viso. «Ma... al nostro ritorno resteremo un po' qui, se ti farà piacere». Bruce allentò l’abbraccio non solo per fissare Damian negli occhi, ma anche per la fitta che sentì al fianco e che tentò di non dare a vedere. «Non potrei chiedere di meglio», ammise. «Ci vediamo presto, ragazzo», si decise finalmente a lasciarlo andare, vedendo Damian sorridere un’ultima volta prima di dargli le spalle per avviarsi al maniero. «Padre?» La voce di Damian lo richiamò, e Bruce si voltò sbattendo le palpebre. Aveva una mano sulla maniglia della porta, ma era girato verso di lui e lo fissava seriamente. «Sì?» «Dovresti cominciare a pensare di ritirarti», esordì Damian, facendo accigliare Bruce per le parole improvvise. «Stai invecchiando, il tuo corpo non ha più la stessa resistenza di prima e mi sono accorto che sei ferito». «Io non--» «Non mentirmi, ti conosco». Damian suonava molto pacato. «Quindi riflettici. Per quanto mi costi ammetterlo, Timothy è assolutamente in grado di adempiere al compito», si interruppe per un momento, soppesando le parole da usare prima di fissare il padre negli occhi. «Sarà un buon Batman». Bruce tacque per un momento, fissandolo. Da bambino, essere Batman era sempre stato il cipiglio di Damian. Era cresciuto con la consapevolezza che un giorno avrebbe ereditato il mantello perché era giusto, era nel suo retaggio, era il figlio del pipistrello e nessuno avrebbe dovuto mettersi sulla sua strada per impedirglielo. Ma Damian era cresciuto e aveva capito che il suo valore non si misurava attraverso la maschera, eppure… eppure il suo volto sembrava vagamente nostalgico mentre ne parlava. «Damian...» «No», lo fermò subito nel sollevare una mano nella sua direzione. «Sono soddisfatto della mia vita. A volte mi manca andare di pattuglia, sentire il vento fra i capelli, la sensazione di vuoto durante il salto prima di rallentare la caduta… ma non cambierei ciò che ho adesso con niente al mondo». Sorrise, un sorriso così luminoso che Bruce fu quasi certo di non avergli mai visto. «Non hai alcun motivo di preoccuparti, padre». Bruce sorrise a sua volta. Suo figlio era davvero cambiato. «Sono fiero di te, ragazzo». «Anch’io», ammise Damian, rilassato. «Ora sarà meglio che vada davvero. Ma tu pensa a ciò che ho detto». «Ci proverò. Ci vediamo presto». Un ultimo saluto, suo figlio che saliva in auto, un bacio scambiato al volo e un sorriso e ed entrambi i giovani che partivano oltre il cancello della villa; Bruce rimase ad osservare la macchina che si allontanava e diventava un puntino sempre più piccolo e distorto, rientrando in casa solo quando la vettura sparì oltre la curva della montagna. Avrebbero dovuto fare un lungo viaggio, ma sapeva che si sarebbero sostenuti e guardati le spalle a vicenda se fosse servito. Così, col cuore più leggero, Bruce raggiunse la cucina in cui si trovavano Alfred e Tommy, vedendo quest’ultimo seduto sullo sgabello a mangiare un sandwich alla marmellata; Alfred lo osservava oltre il bancone, un caldo sorriso ad incurvare le labbra sottili e il volto increspato di rughe. Dimostrava i segni ormai avanzati dell’età, si stancava più facilmente e Bruce gli dava il più possibile meno cose di cui occuparsi, ma vederlo con Thomas, quel bambino che li aveva conquistati sin dal primo sguardo, gli scaldava il cuore. E, seppur tenendosi il fianco, Bruce li raggiunse e si sedette accanto al nipote, il quale gli rivolse un sorriso così sincero che Bruce non poté fare a meno di sorridere a propria volta. Le ore successive passarono così in fretta che Bruce non se ne rese nemmeno conto. Aveva portato Tommy a fare una passeggiata nell’enorme giardino della villa e si erano fermati a fare merenda all’ombra del salice piangente che cresceva accanto al laghetto, gli aveva fatto conoscere tutti i gatti di Selina e aveva riso nel vedere come il bambino avesse trovato il suo preferito - Mr. Vanilla, un gatto persiano cincillà dal folto pelo bianco con striature grigie sulla testa e due grandi occhi verdi che a Tommy avevano ricordato quelli del suo “baba” -, sforzandosi di stargli dietro nonostante i muscoli che sembravano dolergli; aveva rassicurato Alfred che occuparsi di Tommy lo avrebbe fatto riposare e che si sarebbe rilassato, per quanto sapesse che avere a che fare con un bambino di sei anni richiedesse un bel dispendio di energie. Ma a Bruce non era pesato nemmeno un singolo istante, dall’ora di cena al momento in cui si erano messi a guardare i cartoni animati, persino quando, arrivata l’ora della nanna, Tommy lo aveva letteralmente costretto a leggergli un mucchio di favole, non prima di aver videochiamato i genitori per salutarli e dar loro la buona notte. Quando il bambino si era addormentato e gli aveva rimboccato le coperte prima di tornare di sotto, Bruce non aveva nemmeno pensato di uscire di pattuglia. Non solo per le parole di suo figlio o per la presenza del nipote, bensì per il dolore che, una volta abbandonatosi sul divano del soggiorno davanti al fuoco, si era irradiato nel suo corpo. Le ferite che si era procurato erano lente a guarire, più lente di quanto non lo sarebbero state durante la sua giovinezza, e, per quanto faticasse ad ammetterlo a sé stesso, stava invecchiando e avrebbe dovuto lasciar spazio ai giovani. Sapeva che Gotham sarebbe stata in ottime mani, le mani di tutti i suoi figli, quindi non avrebbe dovuto preoccuparsi di niente se non della propria salute. Alfred gli aveva anche cambiato le fasciature, ma le bende si erano già sporcare di sangue e, alla luce del fuoco scoppiettante, sembravano volergli ricordare che i suoi giorni da vigilante sarebbero presto finiti. Ma gli dispiaceva davvero? Aveva tenuto fede alla promessa fatta ai suoi genitori per anni e anni, aveva cercato di salvare Gotham e i suoi abitanti da se stessa e aveva fatto tutto ciò che era in suo potere per tenerla al sicuro, ed era arrivato il momento di lasciarla andare o il suo corpo non avrebbe retto. E lui, in un egoistico istante di desiderio, voleva veder crescere i suoi nipoti. «Sidi?» La voce di Tommy era bassa, un piglio vagamente assonnato che richiamò l’attenzione di Bruce e, voltandosi, lo vide in piedi accanto alla soglia mentre si strofinava un occhio con una mano, con il suo pigiamino di Superman che era il doppio di lui. Era pieno di peli di gatto, Bruce riusciva a vederli bianchi e splendenti contro la stoffa blu, e poco dopo anche Mr Vanilla fece il suo ingresso, strofinandosi contro le gambe del bambino e attorcigliando la lunga coda intorno ad esse. Bruce si tirò un po’ su. «Cosa ci fai ancora sveglio?» chiese, vedendo Tommy sgambettare verso di lui col gatto che gli trotterellava dietro. «Ho fatto un brutto sogno», ammise nello stropicciarsi un lembo del pigiama, e Bruce gli sorrise affettuosamente. «Tranquillo. Adesso ci sono io con te», lo rassicurò e, prima che potesse dirgli di fare attenzione, Tommy si gettò contro di lui, accoccolandosi al suo fianco; non volendo, Bruce si lasciò scappare un sibilo e un suono soffocato a causa del dolore, e fu a quel punto che Tommy lo guardò ad occhi sgranati, notando le bende. «Ti sei fatto male?» Bruce non poteva vedere quelle iridi così ingigantite dalla preoccupazione, così scosse la testa e scostò qualche ciocca scura dal viso del bambino. «Non è niente, ragazzo, ho solo--» provò a tranquillizzarlo, ma allargò le palpebre nel vedere che, con fare deciso, Tommy gli afferrò il braccio ferito e cominciò a massaggiare tutto intorno alla fasciatura, evitando accuratamente i punti in cui il sangue aveva macchiato le bende prima di poggiare un bacino su di esse. «Ecco. Così ti passa la bua». Tommy alzò lo sguardo e sorrise, mostrando i denti mancanti. «Papà e baba lo fanno sempre quando mi faccio male». Bruce sentì uno strano calore all’altezza del petto, allungando la mano per carezzare il viso del bambino. «Sto già molto meglio», gli disse, godendosi l’espressione contenta che si dipinse sul volto di Tommy mentre tornavano l’uno abbracciato contro l’altro, con il crepitio delle fiamme e le fusa di Mr Vanilla a far loro da sottofondo. Quando Selina tornò alla villa quella stessa sera, entrando il più silenziosamente possibile per non svegliare nessuno e passò davanti al soggiorno, sbatté graziosamente le ciglia nel vedere il camino acceso e Mr Vanilla che sonnecchiava sullo schienale del divano, tanto che si avvicinò curiosa. Era impossibile che Alfred avesse dimenticato di spegnere le fiamme, e la ragione di quel fuoco scoppiettante fu fin troppo chiara quando, avvicinandosi, vide Bruce sdraiato sul divano con Tommy accoccolato sul suo petto. Selina sorrise, chinandosi alla loro altezza per baciare la fronte del bambino e poi le labbra di Bruce, ridacchiando tra sé e sé nel vederlo arricciare il naso. «Dormite bene, gattini miei», sussurrò, coprendoli con un plaid per farli stare più al caldo. La ladra era sempre stata lei, certo. Ma quel bambino era sicuramente riuscito a rubare qualcosa di molto più prezioso di oro e gioielli: aveva rubato i loro cuori e Selina non era mai stata così felice. _Note inconcludenti dell'autrice  Anche
questa storia è stata scritta per la #donttagmechallenge indetta
sul gruppo facebook Hurt/comfort
Italia. Qui abbiamo un Tommy di sei anni che si sente già un ometto e che vuole prendersi cura del suo nonnino, perché si è fatto la bua e quindi lui può guarirlo. Sì, un bacetto sulla bua e passa tutto, shh. Due spiegazioni veloci, comunque. Sidi è un modo in cui i nipoti chiamano i nonni in lingua araba (significa letteralmente "signore", ma è usato in modo colloquiale come parola di tutti i giorni) e ovviamente Damian sta prendendo in giro Bruce dicendo che parlava di Alfred, solo perché ama battibeccare con suo padre; inoltre la frase di Jon sulla prigione turca è un piccolo omaggio al film d'animazione Atlantis: L'impero perduto della Disney. Gira e rigira si finisce sempre lì Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 33
*** Through my darkest times ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 3208 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Malinconico Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort, Accenni di atelofobia Easter Calendar: 62. X ha un blocco che non gli permette di fare qualcosa Uovo di Pasqua: "Come l'ultima volta" || Piccolo SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Damian si osservò allo specchio, cercando di sorreggersi contro la stampella. Era stato colto da un capogiro nel momento stesso in cui si era spogliato e si era riflesso, deglutendo a fatica come se avesse inghiottito cotone. Gli sembrava fosse passata un'eternità dall'ultima volta in cui si era davvero soffermato a guardare il proprio corpo nudo, le cicatrici che lo segnavano e ogni singola vena o muscolo che guizzava sotto la sua pelle scura, e tutto perché si sentiva nauseato alla vista del suo arto mancante. Erano passati quattro mesi da quando aveva perso la gamba sinistra e, per quanto stesse cominciando ad accettare quella sua condizione, c'era ancora qualcosa che lo bloccava dal lasciarsi andare del tutto e che non gli permetteva di accettare il suo corpo come avrebbe voluto. E quelle sue condizioni non gli consentivano nemmeno di vivere un po' di intimità con Jon come un tempo. Da quando si era completamente dissociato la prima volta che erano tornati a casa e aveva provato a farsi un bagno, non aveva più voluto che Jon lo vedesse nudo perché lui stesso non accettava ancora del tutto la vista del suo corpo. Se lui stesso si sentiva a disagio con l'immagine che vedeva, come avrebbe potuto farsi vedere da Jon? Nonostante Jon lo avesse aiutato a ripulire la ferita, ad applicare la crema in modo da evitare che la pelle si raggrinzisse e a fasciare il moncone per tutti quei mesi, l'intimità sessuale era completamente diversa da quei piccoli gesti quotidiani e, fino a quel momento, Damian non si era sentito pronto per affrontarla. Gli mancava l'intimità con Jon, quel lasciarsi completamente andare e abbandonarsi alla frenesia, ma, con tutto ciò che aveva passato e affrontato, non si era sentito nello stato d'animo adatto per poterlo fare; ogni volta che Jon gli baciava il collo o gli carezzava un fianco anche solo per rilassarlo e coccolarlo, Damian lo fermava e gracchiava qualche scusa sconclusionata, con l'ansia che si impadroniva delle sue membra e del suo cuore. Anche se avrebbe potuto farlo a luci spente o senza spogliarsi del tutto, era l'atto in sé stesso che sembrava frenarlo e lui non voleva che finisse come l'ultima volta. Non voleva urlare contro Jon, non voleva che la sua frustrazione si riversasse ancora su di lui e che il nervosismo frenasse quel momento in cui avrebbero dovuto sentirsi uniti, ed era anche per quel motivo che non riusciva a superare quella sua paura. Quando aveva finalmente deciso di parlargliene e di condividere quel suo disagio fisico, in modo da non affrontare le cose da solo come aveva fatto al principio, Jon era stato così... Jon. Gli aveva sorriso - quel maledetto sorriso che a volte Damian sentiva di non meritarsi affatto - e, poggiandogli una mano sul viso, aveva cominciato a carezzargli la guancia col pollice con movimenti rotatori e gli aveva assicurato che andava bene così. Che avrebbe dovuto prendersi i suoi tempi e che non lo avrebbe costretto a fare niente che non volesse fare, né tanto meno gli avrebbe fatto pesare la cosa come Damian aveva temuto. E lui si era limitato ad inclinare il capo di lato, con le unghie affondate nei palmi delle mani e quell'ansia che gli attanagliava il petto. Inizialmente aveva pensato che fosse stupido, che stesse ingigantendo la cosa, che si stesse facendo solo problemi inutili e che anche la reciproca masturbazione avrebbe potuto in parte abbassare la tensione, ma la parte razionale del suo cervello sapeva che non era così. Nessuna delle cicatrici che aveva collezionato durante la sua vita l'aveva mai fatto sentire come lo aveva fatto sentire la visione di quel moncherino che si rifletteva nello specchio, e lui sapeva che il problema era l'immagine che gli restituivano i suoi occhi e la diversità che stava affrontando da mesi. Deglutendo, Damian sfiorò con due dita le cicatrici che aveva sulla spalla destra, quelle che gli erano state inflitte dalle frecce che si erano conficcate nella sua carne. Riportò alla mente il primo momento in cui Jon le aveva toccate, immaginò le sue dita che seguivano quei cerchi delicatamente, fino ad arrivare al bicipite e alla cicatrice da arma da fuoco su di esso; Jon conosceva la sua pelle meglio di lui, quel reticolo di pallidi fili sottili come i tentacoli di una medusa, e gli sembrava di sentire i suoi polpastrelli percorrerle una ad una senza fretta, baciandole e venerandole e sussurrando contro la sua pelle, una vibrazione piacevole che si insinuava dentro di lui e che lo scaldava nel profondo. Poi, inspirando a pieni polmoni, la mano di Damian scivolò verso il petto, sfiorando un capezzolo nudo e irrigidito dal freddo prima di toccare la grossa cicatrice accanto al suo cuore, quella inflittagli dall’Eretico quando aveva solo dieci anni. Quando provò a scivolare con i polpastrelli lungo la gamba sinistra e oltre il ginocchio, però... si bloccò. Con lo stomaco nuovamente in subbuglio, si accasciò contro le piastrelle del bagno, sentendo un brivido lungo la schiena. Teneva lo sguardo basso, fisso su quel moncone per quanto l'angolazione lo consentisse, e per un momento pensò di rivestirsi e lasciar perdere. Ma, dannazione, voleva davvero così tanto... così tanto... così tanto tornare a vedere se stesso come quello di un tempo, almeno nello spirito. Non aveva mai dato peso a cose del genere e ogni sua cicatrice era sempre stata solo una tacca in più durante tutta la sua vita, e faceva male pensare che, probabilmente, a dieci anni si sarebbe schernito e si sarebbe dato del patetico. Ma non era più quel bambino viziato, aveva imparato a sviluppare empatia verso le persone e verso sé stesso, e sapeva che biasimarsi per le sue condizioni non avrebbe giovato al modo in cui si sentiva. Scacciando quei pensieri, Damian si passò una mano fra i capelli e ingoiò dolorosamente, con la bocca e la gola secca. Era letteralmente stato creato per essere geneticamente perfetto, un sovrano che avrebbe conquistato il mondo ed ereditato l'impero costruito da suo nonno durante i secoli; sua madre, sin da bambino, l'aveva istruito per raggiungere la perfezione fisica e mentale ed era sempre stato ossessionato dall'idea di mostrare quanto alto fosse il suo valore, quindi quel costante senso di inadeguatezza sembrava così… fuori luogo, per uno come lui. Eppure, per quanto si sforzasse, quell’ansia non lo abbandonava e il suo battito cardiaco accelerava, riuscendo a non cadere oltre il ciglio di quegli attacchi di panico solo per il modo in cui cercava disperatamente di controllare le proprie emozioni. I sudori freddi, l’aumento costante della sua frequenza cardiaca, la sensazione di essere soffocato dalla sua stessa saliva e la mancanza di respiro lo facevano sentire male, ma aveva bisogno di farlo. Aveva bisogno di sentirsi nuovamente bene con sé stesso, di potersi guardare allo specchio nella sua interezza e dirsi di essere soddisfatto di ciò che vedeva riflesso davanti a sé. Damian trasse un lungo sospiro e strinse le mani sulla stampella a tal punto che le nocche divennero bianche, abbassando le palpebre per imprimere sulle sue retine e nella sua mente l'immagine che aveva visto nello specchio. Poteva farcela. Non doveva avere fretta, doveva muoversi secondo i suoi tempi e a piccoli passi, senza forzare la mano nell'affrontare il problema. Non poteva fingere che tutto andasse ben ma non poteva nemmeno ignorare la causa di quel blocco, così si fece forza e raddrizzò nuovamente la schiena per cominciare a toccare il proprio corpo ad occhi chiusi. Le cicatrici erano sempre state parte di lui e Jon non ne era mai stato disgustato, essendo venuto a conoscenza del suo passato quando aveva solo dieci anni. Aveva trattenuto il fiato quando, a tredici anni, aveva visto per la prima volta la sua schiena nuda e aveva percorso con lo sguardo tutti i segni che deturpavano la sua pelle, e lui, da quindicenne dalla scorza dura, lo aveva lasciato semplicemente guardare e risposto alle sue domande riguardo a come e quando gli fossero state inferte. A quel tempo nessuno dei due avrebbe mai pensato che la loro relazione si evolvesse da amicizia ad amore, ma due anni dopo, quando si erano baciati di slancio durante la fine di una ronda, quelle cicatrici avevano acquisito un aspetto più intimo e privato. Se Damian era riuscito ad affrontare quelle, avrebbe potuto farcela anche con quel moncherino che stava cominciando lentamente a guarire. Percorse ancora una volta le cicatrici sulle sue braccia, tracciando con la punta delle dita quelle linee che partivano dal polso come se stesse seguendo un determinato percorso mentale; giunse alla spalla, scese verso il petto e tracciò un cerchio intorno ad esso fino a scivolare lungo gli addominali, sfiorando la lunga cicatrice che gli segnava il fianco prima di toccare la coscia sinistra. Il suo cervello gli mandò segnali per ritrarsi ancora, ma lui non ascoltò, si costrinse a scendere ancora di più e a toccare il ginocchio, inspirando pesantemente prima di riaprire gli occhi di scatto e guardare il modo con cui, seppur tremante, aveva cominciato a passare l'indice intorno a quel che restava della gamba, seguendo con le dita ogni più piccola variazione di colore della sua pelle e soprattutto su quel tessuto cicatriziale. Quel senso di oppressione tornò prepotentemente nel suo petto e Damian lottò ancora una volta con l'istinto di allontanare la mano, carezzando ancora un po' la propria pelle e il modo in cui la pelle esterna era guarita. Sapeva che, seppur si fosse formata praticamente durante il primo mese, quella cicatrice era solo la punta dell'iceberg, e che ci sarebbe voluto del tempo per far sì che tutti i tessuti interessati guarissero. Il pensiero lo destabilizzò per un attimo. La testa ricominciò a fargli male, il cuore parve sul punto di esplodergli in petto e la bocca divenne arida, ma riuscì ad arrivare fino alla fine, toccando quel moncone con la consapevolezza che avrebbe dovuto conviverci. Faceva parte di lui, non poteva fuggire e presto o tardi avrebbe dovuto affrontare le sue paure. Quindi, sì, forse si sentiva pronto ad accettare se stesso, per quanto facesse ancora dolorosamente male. Fu comunque con la gola secca che zoppicò nuovamente in stanza, sedendosi sul letto per potersi rivestire senza rischiare di cadere e infilare la calza compressiva dopo aver gettato gli indumenti sul materasso. Per quanto da ragazzino avesse spesso indossato felpe con cappuccio, quel suo modo di vestire era tornato solo di recente, e solo perché ammetteva di sentirsi molto più comodo con un pantalone della tuta per nascondere quel moncone alla vista. Perse più tempo del dovuto e uscì dalla camera da letto proprio nel momento esatto in cui suonarono alla porta, accennando un rapido «Sto arrivando!» ad alta voce per farsi sentire mentre si sistemava la stampella sottobraccio e zoppicava lentamente verso l'ingresso; non fu sorpreso di vedere il fattorino con la cena e gli diede una mancia piuttosto consistente quando afferrò la busta e lo ringraziò, richiudendosi la porta alle spalle il più in fretta possibile quando lo vide lanciare uno sguardo alla gamba... o forse era semplicemente paranoico e non aveva intenzione di scoprirlo davvero. Quando accese il notiziario e apprese la notizia di un ennesimo attacco alieno, però, si rese conto che anche quella sera avrebbe cenato da solo prima ancora che arrivasse il messaggio di scuse di Jon. Salva il mondo, scrisse in risposta. Non importava, ci era abituato. E, anche se non ebbe bisogno di aggiungerlo, il suo “Non pensare a me” fu così implicito che cercò di controllare il battito del proprio cuore per non farlo capire a Jon, certo che lo stesse ascoltando. Non aveva bisogno di distrazioni. Non poteva permetterselo e lui non aveva intezione di esserne la causa. Così zoppicò fino in cucina e prese posto sullo sgabello per consumare la sua cena, con il silenzio rotto solo dal brusio proveniente dal soggiorno. Non seppe quanto tempo passò né si interessò davvero al programma che cominciò a guardare per ammazzare il tempo quando andò a sedersi sul divano, con Alfred acciambellato sulle sue cosce e Tito che russava bellamente ai suoi piedi. Aveva persino chiuso gli occhi seppur restando vigile, e fu un fruscio alla sua destra e una lieve folata di vento a richiamare presto la sua attenzione. «Ciao, J», disse prima ancora che la presenza si palesasse, e aveva i sensi abbastanza allenati per rendersi conto che aveva persino sussultato. «Scusa, D. Credevo stessi dormendo», si giustificò Jon in un sussurro, chinandosi per sfiorargli le labbra con un bacio nello stesso istante in cui Damian rialzò le palpebre. «Mi spiace per prima, io--» «Non provare a scusarti», ordinò schietto nel raddrizzare la schiena, spostando delicatamente Alfred dalle gambe anche se il gatto miagolò la sua disapprovazione prima di stiracchiarsi, leccarsi una zampa per passarsela in viso e acciambellarsi sul divano con un grosso sbadiglio. «Ti ho lasciato dei baozi e i noodles, se hai fame», lo informò mentre si allungava per recuperare la stampella e rimettersi in piedi, il tutto sotto lo sguardo curioso di Jon. «Dove vai?» Damian schioccò la lingua sotto il palato. «Non è ovvio? Vengo a farti compagnia», affermò, arricciando il naso e alzando una mano per frenarlo quando Jon provò ad abbracciarlo. «Ma prima fatti una doccia». «Oh, dai, non puzzo così tanto». All'occhiata scettica di Damian, Jon sollevò un braccio per annusarsi un'ascella come un idiota, tossicchiando imbarazzato prima di roteare gli occhi. «Okay, forse un pochino». Gli si gonfiò il cuore nel petto nel sentire la mezza risata che scappò dalle labbra del compagno, dato che non lo sentiva ridere spesso da mesi, così si imitò a rubargli un bacico a fior di labbra e a dirgli che lo avrebbbe raggiunto subito, volando letteralmente verso il bagno per farsi una doccia. Quando andò in cucina e vide che Damian gli aveva persino scaldato la cena, si prese un momento per osservarlo dalla soglia, di schiena com'era. Per quanto le sue spalle fossero ancora rigide, i suoi muscoli tesi e di tanto in tanto gli tremasse il braccio, aveva riacquisito la sua postura dritta e sembrava essere più sicuro di sé, anche se Jon stesso sapeva che la strada che dovevano percorrere insieme era ancora molto lontana. Damian aveva spesso delle ricadute, e lui era stato consapevole dal principio che sarebbe potuto succedere. Essergli accanto e sostenerlo era tutto ciò che poteva fare, ma faceva male quand'era costretto a lasciarlo da solo per affrontare il mondo. Maledettamente male. Jon cercò di scacciare quei pensieri e si avvicinò, resistendo all'impulso di abbracciarlo da dietro per stringerlo a sé. Aveva persino allargato le braccia per farlo, ma si trattenne e sorrise un po' quando Damian si voltò curioso, porgendogli il piatto mentre si sorreggeva contro al stampella. Consumò quella cena tra una chiacchiera e l'altra, cercando di tenere quella conversazione il più lontano possibile da ciò che Jon aveva affrontato nel corso di quella serata; Damian gli fece comunque qualche domanda distratta e Jon vagheggiò un po', senza entrare troppo nei dettagli di quanto era successo con quegli alieni per evitare di vedere, anche solo inconsciamente, l'espressione a cui Damian dava vita quando si rendevano entrambi conto che quella vita non gli apparteneva più. E Jon stava cominciando a pensare che non appartenesse neanche a lui. Quando finalmente tornarono in camera, Damian si lasciò cadere pesantemente sul bordo del letto, abbandonando la stampella contro il comodino prima di fare un breve cenno a Jon con una mano. «Dovresti aiutarmi a... sistemare la fasciatura», affermò, vedendo il compagno avvicinarsi a passo felpato. «Vado a prendere la crem--» cominciò Jon ma, prima ancora che potesse anche solo pensare di muoversi, Damian lo afferrò per il colletto della maglietta e lo attirò a sé in un cozzar di bocche e denti e lingua, intrappolandolo in un bacio vorace; Jon sgranò gli occhi, ma poggiò delicatamente una mano sulla spalla destra di Damian, indugiando un po'. Erano mesi che Damian non si lasciava andare in quel modo e, per quanto lui non lo avesse mai forzato in niente, pensò - forse egoisticamente - che gli era mancato quel tratto caratteristico di Damian. Quella sua fiducia, quel suo non tirarsi indietro di fronte a niente e quella sicurezza che stava ostentando, e sentì gli occhi lucidi come uno stupido al pensiero che stesse poco a poco tornando se stesso. Così ricambiò quel bacio con foga, sospirando nella sua bocca quando le mani di Damian cominciarono a prendere in rassegna il suo corpo e lo tiravano maggiormente sul letto. Jon si ritrovò ben presto a cavalcioni su di lui, incollato a quelle labbra calde e morbide e con quelle dita callose che si insinuavano sotto la maglietta per afferrarne i lembi e gettarla via; a petto nudo, inspirò pesantemente dal naso nell'avvertire il modo in cui Damian aveva cominciato a stuzzicare i suoi capezzoli, pizzicandoli un po'. Non poteva negare a se stesso che quelle attenzioni non gli erano mancate, e il brivido d'eccitazione che sentì lo costrinse a metter freno ai suoi poteri, cercando di non farli esplodere per il carico emotivo che stava subendo. Damian si separò dalle labbra di Jon solo quando il fiato venne meno, reclinando il capo all'indietro nel sentire la bocca dell'altro disseminargli il mento di piccoli baci e scendere giù, lungo il collo, facendogli socchiudere gli occhi. Sì, si disse. Era ciò che desiderava, era ciò che voleva, voleva essere vittima della frenesia e lasciarsi completamente andare. Nel sentire le dita di Jon carezzargli di sfuggita la coscia sinistra, però, Damian trattenne il fiato e si morse furentemente il labbro, col cuore che aveva cominciato a galoppare frenetico e i muscoli completamente tesi; Jon aveva comunque ritirato la mano e, sedendosi sul materasso, lo aveva osservato in viso con le palpebre spalancate, concentrato sul suo battito cardiaco e sul modo in cui tutto il suo corpo si era irrigidito. «D... ehi... respira», gli sussurrò, e fu solo a quel punto che Damian si rese conto che aveva smesso di respirare per quelli che gli sembrarono secoli, quando invece furono solo una manciata di secondi. Aveva sbarrato gli occhi e l'inquietudine gli aveva artigliato il petto, e ci mise un secondo di troppo a rendersi conto che stava ricambiando lo sguardo di Jon. Damian si sedette sul letto, passandosi una mano fra i capelli con una sommessa imprecazione in arabo. Non era giusto. Non era assolutamente giusto. Ci stava riuscendo, stava quasi per superare quel blocco e... «Maledizione», sussurrò; si irrigidì ancora nel sentire la mano di Jon sulla sua schiena, ma non lo scacciò, cercando di concentrarsi solo e unicamente su quel calore che provava a dargli rassicurazione. «Volevo davvero--» «Va tutto bene, Dami», sussurrò in risposta Jon, poggiandogli un bacio fra i capelli. Aveva volutamente usato quel diminutivo, poiché sapeva quanto significato recasse quella sola parola. «Va tutto bene». Ci sarebbe voluto del tempo per guarire, Damian ne era consapevole. Ma, mentre chiudeva gli occhi fra le braccia di Jon, sapeva anche che avevano cominciato a fare piccoli passi insieme. _Note inconcludenti dell'autrice  Anche se
ci ho messo un pezzo per postarlo, questo è un altro uovo di
pasquascritto sempre per l'iniziativa
#EasterAdventCalendar
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Italia. Questa storia è ambientata ovviamente prima del loro trasferimento ad Hamilton, quando Damian sta ancora cercando di scendere a patti con la propria disabilità e col fatto che lo specchio non gli mostra più l'immagine che aveva sempre avuto di sé. Qui il suo bloccarsi durante l'intimità Piccola curiosità, giusto per far capire quanto alla DC faccia schifo fare soldi facili con coppie che se la cantano e se la scrivono da soli. Canonicamente parlando, Jon chiama Damian "Dami", che vuol dire "Sangue mio" in arabo, e si può vedere tale vignetta proprio cliccando qui Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 34
*** Generations (Time happens, but love doesn't) ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1201 parole fiumidiparole ]Personaggi: Clark Kent, Bruce Wayne, Dick Grayson (citati Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Kent-Wayne & Johnny Grayson) Rating: Verde Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash May I write: 3. Anzian* || Bonus immagine SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. «Avresti mai pensato che sarebbe andata a finire così?» La domanda di Clark ruppe lo strano silenzio che si era venuto a creare, distogliendo Bruce dai propri pensieri. Quel fine settimana era stato Dick, tornato a Gotham da Bludhaven in compagnia di suo figlio Johnny, a proporre di andare in campeggio come ai vecchi tempi, chiamandola scherzosamente una “cosa tra uomini”. Bruce non era stato molto convinto, ma il pensiero di poter passare un po’ di tempo con figlio e nipote non gli era dispiaciuto affatto, in particolar modo quando anche Clark aveva accettato di buon grado l’invito; Dick era riuscito a convincere anche Damian - per quanto quest’ultimo avesse insistito col dire di essere stato costretto -, soprattutto quando Tommy aveva cominciato a saltellargli intorno con fare esaltato al pensiero di andare in campeggio con zii e cugino. Quando avevano caricato ogni cosa e infine erano giunti a destinazione, Bruce, doveva ammetterlo, era rimasto a sua volta colpito quando la superficie del lago si era parata davanti a loro, brillante sotto la luce del sole che l’aveva fatta risplendere come fosse stata tempestata di piccoli diamanti. Tutto intorno, coi lunghi tronchi dai rami sottili, alberi dalle chiome arancioni e dorate l’avevano parzialmente nascosto alla vista, ma non abbastanza da privarli del piacevole contrasto dell’azzurro su cui si riflettevano. Erano stati proprio i due Kent a piantare le tende sotto supervisione di Dick, per quanto Damian avesse detto la sua a riguardo nel bisticciare animatamente con Jon. La vista aveva fatto sorridere Bruce, che si era limitato a scuotere la testa prima di essere letteralmente catturato dai nipoti, che lo avevano trascinato verso la barca e incitato a fare un giro; da uomo di mondo non si era fatto abbindolare dai loro occhioni dolci ed era stato irremovibile, motivo per cui, quando erano tornati a riva dopo aver fatto mezzo giro del lago, aveva ignorato lo sguardo scettico di Damian e aveva sistemato lui stesso il tavolo da pic nic al centro del loro bivacco, facendo letteralmente finta di niente. Adesso che se ne stava seduto su un tronco in disparte in compagnia di Clark, con un tazzone di caffè in mano e lo sguardo fisso sui bambini intorno al fuoco che ascoltavano rapiti il modo in cui Dick raccontava storie, Bruce ci aveva messo un po’ a recepire bene la domanda, perso ad osservare anche il volto rilassato di suo figlio Damian poggiato con la testa contro la spalla di Jon. Stavano sorridendo entrambi e di tanto in tanto si scambiavano qualche parola, ma Bruce riusciva benissimo a vedere, anche grazie alla luce del falò, il luccichio innamorato negli occhi di Jon. Da quando erano ragazzini ne avevano fatta di strada, avevano affrontato molte sfide e momenti bui, ma vederli lì, sereni e in pace con loro stessi, faceva battere il cuore di Bruce. Non avrebbe potuto sperare futuro migliore per suo figlio. Bruce scosse la testa, ma non distolse lo sguardo dalla scena che aveva davanti. «Io e te a bere caffè in riva al lago?» domandò con un pizzico di sarcasmo, e Clark rise di gusto. «Con i nostri figli che stanno per sposarsi». «Si sono scambiati degli anelli benedetti da una dea, quindi tecnicamente sono sposati da undici anni». «Tecnicamente lo saresti anche tu con Talia se vuoi contare solo la parola data». Bruce storse il naso a quella logica schiacciante, sorseggiando il proprio caffè. «Touché», affermò nel rilassare le spalle e far scivolare lo sguardo sulle dita della coppia. Gli anelli d’oro luccicavano al calore delle fiamme, e Bruce ancora stentava a credere che Jon avesse forgiato il proprio con la kryptonite dorata. Era stata una decisione che aveva lasciato tutti di sasso, ma nessuno aveva criticato la sua scelta. Ma chi avrebbe mai avuto il coraggio di criticare una scelta fatta per amore? «Da un romantico come tuo figlio dovevo aspettarmi una vera proposta, prima o poi». «È stata anche un po’ un’idea di Tommy, lo sai». «Quel bambino ha dieci anni ma riesce a muovere mari e monti». «Su questo ha sicuramente preso da Damian», scherzò Clark, e Bruce sbuffò. «A te fa solo ridere il pensiero che mi abbia puntato una lama alla gola a quell’età e che mi abbia detto “Padre, ti credevo più alto”». «A mia discolpa… non capita tutti i giorni di sapere che Batman è stato messo sotto da un bambino». Bruce gli rifilò un pugno su una spalla senza ripensamenti, salvo imprecare qualche attimo dopo e agitare la mano, ignorando la risatina di Clark. «Non so ancora perché ho accettato di venire in campeggio con te». «Perché ami i tuoi nipoti». «Con tutto il mio cuore», ammise. Dopo tutto il dolore che avevano affrontato, dopo il modo in cui tutti loro si erano sempre sacrificati, anteponendo la propria felicità al benessere altrui… quei momenti, quei ricordi, erano proprio la panacea di cui avevano bisogno. «Damian è tornato ad essere se stesso anche grazie a tuo figlio e a Thomas, e non li ringrazierò mai abbastanza». «Sai che non ce n’è bisogno, Bruce. Te lo direbbe anche Jon». «Lo so. Ma avevo davvero creduto che avrei potuto perdere Damian, che non sarebbe mai più riuscito a risalire a galla. E guardalo adesso». Gli occhi gli si inumidirono, ma fu col sorriso stampato sulle labbra che guardò il volto di suo figlio, che aveva ricominciato a discutere animatamente con Jon e ad agitare le braccia mentre lui faceva altrettanto, come se stessero cercando di avere ragione sull’altro. Stavano comunque sorridendo e anche Tommy e Johnny si erano gettati nello “scontro”, il che faceva ben capire il tono scherzoso della conversazione. «Sono così fiero di essere suo padre, Clark. Sono fiero di essere il padre di tutti loro». Clark lo aveva osservato per tutto il tempo con estrema attenzione, e non poté proprio fare a meno di sorridere a propria volta nel vedere il modo in cui gli occhi di Bruce sembravano lucidi e languidi d’amore. Quell’amore che andava ben oltre le linee di sangue, l’amore di qualcuno che aveva perso tanto e che alla fine aveva conquistato tutto tra dolore e lacrime. «Non ti ho mai sentito parlare così». disse in tono dolce e comprensivo, e Bruce sbuffò ilare. «Alfred dice che mi sono ammorbidito». «Lo dice solo per salvare la tua facciata da “oscuro apostolo della giustizia”, perché sei sempre stato un tenerone.- sghignazzò Clark. «La verità è che stiamo diventando vecchi, Bruce», ironizzò, venendo fulminato seduta stante. «Parla per te». «Ehi, voi due!» esclamò Dick, sovrastando il finire dei grilli e il richiamo degli uccelli notturni. «Vi decidete ad unirvi a noi, o voi anzianotti avete dimenticato come si fa baldoria?» Clark e Bruce sollevarono le sopracciglia nello stesso istante e si gettarono un’occhiata, ma fu proprio Bruce a grugnire qualcosa qualche secondo dopo. «L’hai sentito?» domandò in tono incolore, battendosi le mani sulle cosce prima di alzarsi in piedi. «Mostriamo a questi ragazzi come si fa». «Batman e Superman di nuovo insieme?» sghignazzò Clark, e Bruce, con un luccichio negli occhi, sollevò un angolo della bocca in un sorriso sardonico. «I migliori del mondo». _Note inconcludenti dell'autrice  Storia
scritta per il quinto
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom Volevo mostrare il cambiamento delle generazioni attraverso gli occhi di Bruce e Clark, che qui hanno ormai abbandonato il mantello e non sono più Superman e Batman (i ruoli sono finiti nelle mani di Tim e Conner), ma si godono semplicemente del tempo con la loro famiglia e soprattutto con i loro nipoti. Mi piaceva l'aria un po' nostalgica che si sarebbe potuta sentire nelle loro parole, quindi eccoci qua Oh, la frase di chiusura si rifà ad uno dei fumetti che vedono per l'appunto Batman e Superman come protagonisti, ovvero World's Finest, praticamente il loro motto Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 35
*** I Feel Good, I Feel Fine ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 3227 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Malinconico Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort La sfida del bucaneve: Sciogliersi || Eco lontana || Voglio guarire Drops challenge: I've been standing here my whole life / everything I've seen twice / now it's time I realized / it's spinning back around now SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Col cuore che batteva frenetico nel petto, Damian si sedette sul bordo della vasca e gettò la stampella sul pavimento, sfilando la calza contenitiva che nascondeva il moncone prima di sciogliere con lentezza la fasciatura. Erano passate altre settimane da quando si era sforzato di accettare il suo nuovo corpo e aveva tentato di riconquistare padronanza di sé, ma qualche volta sentiva ancora la bile salire dal fondo della propria gola e un peso bloccarsi al centro del petto quando deglutiva nel tentativo di ricacciare tutto indietro, pur consapevole che la cosa non facesse bene né a lui né tanto meno a Jon. Per quanto gli stesse vicino, per quanto cercasse di fare ogni cosa e di essere ovunque, Damian non voleva che lo anteponesse alla sua stessa salute. Voleva tornare ad essere quello di sempre, e guardare quel moncone era il primo passo per superare l’avversione che aveva ormai per il suo corpo. Damian si umettò le labbra e carezzò la coscia, lo sguardo perso nei ricordi di una vita che faceva ormai parte del suo passato. Anche con una protesi, protesi di cui ancora si rifiutava di ammettere di dover avere bisogno, in cuor suo sapeva che non poteva tornare ad essere il Damian Wayne di un tempo. Cos’era rimasto del ragazzo spavaldo che era stato? Di quel vigilante che ogni notte volteggiava fra i tetti, assicurava i criminali alla giustizia e sollevava il capo con un sorriso nascosto quando alle orecchie gli giungeva il suono così familiare di un boom sonico e di una folata di vento che scuoteva il suo mantello? Niente. Assolutamente niente. E questo faceva male. Di Robin – e in seguito Redbird – era rimasta solo un’eco lontana, un mormorio fra le strade di Gotham che andava via via scemando, una domanda insistente che scivolava nei vicoli e che sembrava esigere una risposta che nessuno aveva avuto il coraggio di dare; era un ricordo sbiadito in giallo e rosso e verde nel cuore di una città in rovina, un fantasma accompagnato dall’ombra di un mantello che col suo simbolo donava speranza, ma che ormai sorvolava da solo i cieli nel cupo silenzio di quelle lunghe notti. E Damian aveva passato mesi a sentirsi inglobato in quell’oscurità, un’oscurità fatta di fitte ombre che nemmeno le stupide luci di Metropolis erano riuscite a scacciare, e che giorno dopo giorno, settimane dopo settimane, si erano avviluppate intorno al cuore e al cervello di Damian, strappando ogni fibra del suo essere. Quelle ombre erano diventate una pozza di catrame in cui si era sentito pesantemente affondare, un gelo che gli aveva avvolto le membra e irrigidito i muscoli e lo aveva gettato nel bel mezzo del nulla come una bambola di pezza; per quanto avesse tentato di ingoiare ogni cosa, di tornare ad essere se stesso e di comportarsi come se la cosa non lo avesse disturbato – gli era stato insegnato ad essere forte, che solo i deboli si piangevano addosso e non erano degni di vivere, a non lasciarsi prendere dallo sconforto e per quel motivo il suo addestramento aveva piantato un seme terribile nelle sue membra -, Damian alla fine era esploso e si era accasciato esausto, sentendo tutta la tensione crollare sulle sue spalle. In quei mesi, soprattutto durante i momenti di solitudine, c’era stato un attimo in cui il pensiero di farla finita gli aveva carezzato la mente e l'aveva convinto che quella soluzione avrebbe reso le cose più facili a tutti, ma la sua razionalità aveva ripreso ben presto il sopravvento e lui, terrorizzato, aveva dato di stomaco per quelle che gli erano sembrate ore ed ore e aveva pianto, dando un pugno contro il muro. A Jon non aveva detto nulla ma, quando quella sera, una volta tornato, aveva cominciato a fasciargli la mano dalle nocche scorticate senza fare domande, Damian aveva scorto in quegli occhi azzurri uno sguardo così addolorato che si era sentito male. Jon, i suo fratelli, Pennyworth, suo padre, i suoi amici… gli erano stati tutti accanto e lui, col cuore in una pressa e il fiato mozzato, si era sentito come se un suo gesto avrebbe potuto deluderli. E non voleva più deludere nessuno. Aveva quindi cercato di aprirsi con loro, di far capire come si sentiva e alla fine, stupendo persino se stesso, aveva accettato di andare in terapia, di parlare con qualcuno di ciò che stava provando e di fermarsi sull’orlo di quel precipizio su cui stava camminando in bilico da mesi, anche se il percorso era stato ed era tuttora lungo e difficile. Quando poi aveva provato ad accettarsi, a guardare il suo nuovo corpo e ad affrontare una nuova intimità con Jon, si era fermato ancora una volta e quel giorno si era quasi arreso al pensiero che nulla sarebbe tornato come prima, che quella ferita avesse creato una cicatrice nel suo cuore che non si sarebbe mai rimarginata e che quella crepa non avrebbe fatto altro che diventare sempre più profonda, diramandosi dentro di lui e distruggendolo poco a poco. Quei pensieri erano devastanti, avevano scavato così a fondo che il terrore aveva cercato di prendere posto nel suo animo e di divorare tutto il resto, ma Damian, nonostante il fiato corto che aveva nel petto, sapeva che non avrebbe potuto andare avanti in quel modo. Era stanco di non essere più se stesso, stanco di dover dipendere da qualcuno e di stressare Jon o la sua famiglia più del dovuto, stanco di ogni cosa che aveva fatto negli ultimi tempi e della sua stupida testa che non aveva intenzione di collaborare e di vedere ciò che i suoi occhi gli avevano mostrato da mesi. Avrebbe voluto afferrarsi per le spalle e scuotersi lui stesso, urlarsi contro di darsi un contegno e di accettare le proprie condizioni senza piangersi addosso, quindi stare seduto su quella vasca, nudo e infreddolito a fissare quel moncone mentre il vapore dell’acqua calda gli carezzava la schiena, aveva un che di catartico. Voleva guarire, voleva potersi vedere allo specchio ogni mattina e sorridere alla propria immagine, poter toccare quel moncone con le dita senza sentire i conati in agguato e rabbrividire di piacere ai tocchi stessi di Jon, ed era furente con sé stesso perché non era riuscito a tornare in sé con la stessa rapidità con cui aveva affrontato il resto della propria vita. Non quel giorno, però. Quel giorno, mentre si carezzava la gamba e le cicatrici, sentiva che qualcosa stava cominciando a muoversi dentro di lui. Una timida speranza, una lieve consapevolezza che il gelo intorno al suo cuore stesse cominciando a sciogliersi e che un tenero calore stesse crescendo dentro di lui, irradiando completamente il suo petto; era come un bocciolo che a fatica si faceva spazio fra la neve, fiorendo in quel bianco accecante con le morbide foglioline verdi che davano conforto. Ed era così che si sentiva Damian, mentre il suo vecchio io scavava con le unghie il terreno solido della sua auto-commiserazione e lo faceva a pezzi, si faceva strada in quel buio che lo aveva inglobato per mesi e riaffiorava, risalendo per lunghe boccate d’aria col viso sporco di terriccio e lacrime. Rabbrividendo sotto al proprio tocco, Damian sollevò un angolo della bocca nell’ombra di quello che parve essere un sorriso prima di voltarsi con attenzione, affondando il piede all’interno della vasca. L’acqua era tiepida e c’era abbastanza schiuma da nascondere il moncone alla vista, così Damian, con un lungo respiro, si lasciò scivolare al suo interno e si sedette sul fondo, godendosi il calore che gli cinse i fianchi e che parve ammorbidire persino la pelle intorno al suo moncone. Forse era solo una sensazione, forse no, ma fu con la testa più leggera che affondò la mano sotto la superficie dell’acqua e passò le dita sulla pelle, carezzando i peli radi della coscia sinistra fino a seguire la curva che aveva sostituito ormai la gamba all’altezza del ginocchio. Dopo la prima volta che l’aveva toccato, il suo era ormai diventato un rito. Nelle ultime due settimane aveva preso più confidenza col proprio corpo, aveva cercato di capirlo e di sentire i segnali che gli mandava come quando affrontava la brezza della sera e afferrava il bordo di un edicio prima della caduta, deciso più che mai a tornare tutt’uno con ogni parte di sé. Aveva vagato alla ricerca dei frammenti che avevano composto il suo essere, cercando di incollarli nonostante spesso e volentieri non combaciassero gli uni con gli altri; era stata dura, aveva dovuto fare i conti con sé stesso e col corpo che a volte si rifiutava di collaborare e gli remava contro, ma aveva cominciato a sentirsi più completo di quanto non lo fosse stato al principio. Non seppe esattamente quanto tempo passò a mollo a rimuginare, ad inseguire quei pensieri che si accavallavano nella sua mente come le onde dell’oceano e spumeggiavano senza sosta, ma fu solo quando vide i polpastrelli raggrinziti che Damian sfilò finalmente il tappo per far risucchiare l’acqua e sciacquarsi col soffione della doccia. Fece leva sulle braccia per tirarsi su e scavalcò con attenzione il bordo della vasca, sedendosi su di essa per afferrare l’accappatoio e avvolgersi per godersi la morbida sensazione di quel tessuto. Perse quelli che parvero essere minuti interminabili ad asciugarsi bene, soprattutto intorno al moncone, prima di allungare una mano per riprendere la stampella e incamminarsi lentamente fuori dal bagno nel momento stesso in cui alle orecchie gli giunse il rumore della porta d’ingresso che si chiudeva; fece capolino con la testa oltre l’arco che divideva la zona notte dal soggiorno, vedendo Jon poggiare delle buste sul tavolino davanti al divano. Portavano il nome del Golden Dragon, il ristorante cinese preferito di Jon. «Ehi, D», lo salutò Jon con un sorriso non appena si accorse della sua presenza, prima di volargli incontro per sfiorargli le labbra con un bacio, e Damian si godette la sensazione di quelle labbra morbide contro le sue. «Non mi aspettavo di vederti così presto». «Perry mi ha lasciato andare». «Quel Perry? Hai controllato che non fosse un alieno?» domandò, e Jon rise di gusto. «Era il solito Perry, croce sul cuore. Sono i vantaggi di essere uno stagista al Daily». Scosse il capo, roteando gli occhi. «E pensare che nemmeno mi piaceva scrivere». «Il sangue da perfetta giornalista di Lois avrà preso il sopravvento sui tuoi geni kryptoniani». Jon ridacchiò, massaggiandosi il collo. «A quanto pare…» sussurrò nel far scorrere lo sguardo sulla figura di Damian non volendo e, quando i loro occhi si incrociarono, si affrettò a distogliere lo sguardo. C’era un vago rossore che gli colorava le guance, Damian se ne accorse nonostante Jon fosse stato attento a non farsi vedere. «Prenderai… freddo, se resti così», accennò solo, e Damian canticchiò qualcosa in risposta in tono vagamente enigmatico, sporgendosi verso di lui per sfiorargli ancora una volta le labbra. «Mangiamo in soggiorno, prepara il tavolino. Vado a vestirmi», accennò, sistemandosi la stampella sotto braccio per zoppicare verso la camera e, Damian ne fu sicuro, lo sguardo di Jon lo seguì per tutto il tempo finché non arrivò in camera e si sedette sul bordo del materasso, sfiorandosi le labbra con due dita. Gli sembrava che fossero passati secoli dall’ultima volta in cui lui e Jon si erano concessi un momento di tenerezza che andava ben oltre il bacio, e si spogliò dell’accappatoio per guardare il proprio corpo, deglutendo sonoramente. Perché era così difficile andare avanti e guarire? Perché la vista di quel moncone ancora lo stordiva? Aveva notato lo sguardo di Jon, il modo in cui lo fissava e le reazioni del suo corpo, e non era affatto lo sguardo di qualcuno che provava solo compassione verso una persona nelle sue condizioni; era lo sguardo di un uomo innamorato, un uomo che stava vegliando su di lui e lo considerava suo pari esattamente come aveva sempre fatto, non quello di chi lo vedeva come un essere fragile da tenere sotto una campana di vetro. Lo vedeva come l'uomo che era... ed era davvero grato a Jon di questo. Non avrebbe sopportato di essere visto come una persona da dover proteggere solo a causa della sua disabilità, qualcuno da tenere sotto controllo nel timore che facesse qualcosa di sciocco, e vedere il guizzo che era corso negli occhi di Jon aveva acceso un fuoco dentro Damian. Sorrise a mezza bocca, sfiorando la coscia sinistra con dita tremanti. La pelle nuda era ancora calda al tatto e un po’ umida, e si asciugò con quanta più attenzione possibile mentre carezzava la pelle intorno al moncone. Non impiegò molto a indossare un dolcevita e un pantalone a cui non annodò la gamba, lasciandola scendere vuota mentre si incamminava verso il soggiorno con la stampella ben salda; quando raggiunse Jon, però, sbatté le palpebre alla vista del tavolino preparato e di Tito con la testa poggiata sui piedi di Jon, riverso con la testa contro lo schienale del divano e la bocca aperta mentre russava. Alfred il gatto ne aveva approfittato subito per appropriarsi delle sue gambe e acciambellarsi su di esse, e Damian riuscì a sentire distintamente le fusa che sai mescolavano al russare di Jon. La scena era… stranamente adorabile, se Damian doveva essere sincero con se stesso. Damian si avvicinò di soppiatto e cercò di prendere posto sul divano quanto più silenziosamente possibile concesso dalla stampella, ma stavolta il suo addestramento non servì: irrigidendosi, Jon si drizzò a sedere di scatto - Alfred il gatto saltò sul pavimento e soffiò, Tito abbaiò allarmato - e gli occhi divennero di una fioca sfumatura rossastra, che svanì poco a poco quando Jon si rese conto di essere a casa. Doveva essere davvero stressato se era rimasto in allerta senza volerlo. «Jon?» chiamò Damian mentre calmava gli animali e abbandonava la stampella al lato del divano, vedendo Jon trarre lunghe boccate prima di ricambiare il suo sguardo. «Oh?» Rendendosi conto del calore che irradiavano ancora i suoi occhi e dell'espressione di Damian, Jon se li strofinò con il dorso della mano. «Scusa, D». Si massaggiò il ponte del naso, chiedendo scusa anche agli animali nonostante lo avessero guardato con diffidenza. «Credo… di essermi addormentato e di aver fatto uno strano sogno», ammise, storcendo il viso in una smorfia nel massaggiarsi il collo dolente. «E di avere tutti i muscoli incriccati». «Girati». «Cosa?» «Girati», ripeté pazientemente Damian. «Pennyworth mi ha insegnato come fare dei massaggi, serviva per allentare lo stress dopo... pattuglie molto faticose». Parve costargli parlare del suo passato, ma ingoiò il rospo e fissò Jon negli occhi con determinazione. «Quindi girati, faccio io». Jon fece scorrere lo sguardo sulla sua figura, concentrandosi soprattutto sul movimento interno del suo corpo e sul battito del suo cuore. Damian sembrava calmo, calmo come non lo sentiva da tempo, e il ritmico tum-ta della sua frequenza cardiaca sembrava rilassare anche lui; così, abbozzando un timido sorriso, Jon gli diede la schiena, trattenendo il respiro per un attimo quando le mani di Damian si poggiarono sulla sua camicia. «Sei troppo rigido. Rilassa le spalle». Damian lo bacchettò nel battere una mano sulla sua spalla destra, e Jon cercò di fare quanto gli era stato detto e di sciogliere un po' i muscoli, sentendo ben presto anulare e medio della mano destra di Damian premere all'altezza del suo collo; usò la punta delle dita per applicare una leggera pressione ed eseguì un movimento circolare, scandando i muscoli e sciogliendoli un po' prima di scivolare lungo i lati del collo e carezzargli le spalle. Fu a quel punto che affondò i pollici nei muscolie Jon sentì distintamente i nodi sciogliersi sotto a quel tocco e si rese conto di essere più teso di quanto avrebbe voluto ammettere. Negli ultimi tempi si era fatto carico letteralmente di tutto e non aveva avuto un attimo di respiro, tra il lavoro come stagista e il suo essere un eroe, cercando di fare di tutto anche per essere al fianco di Damian; non voleva fargli pesare niente né voleva gravarlo con ulteriori difficoltà, ma ammetteva a se stesso che aveva davvero bisogno di quel trattamento, di sentire le dita callose di Damian sulla pelle e il modo in cui stava facendo scivolare le dita su e giù per il collo, e fu senza volerlo che mugolò, abbassando le palpebre. «Mhn... non pensavo fossi così bravo», ammise, sciogliendosi letteralmente sotto quel tocco quando le dita premettero sulle scapole con una pressione decisa. «Non c'è nulla che io non riesca a fare, ricordalo». Jon ridacchiò, concentrato su quelle mani che avevano cominciato a muoversi in circolo per permettere ai muscoli di rilasciare la tensione. Era da tanto che non sentiva Damian parlare in quel modo e, per quanto spocchioso e arrogante potesse sembrare agli occhi degli altri, per Jon significava che stava cercando di tornare in sé. «Qualcuno qui se la sta tirando un po'». «Lo dici come se non potessi permettermelo». «Dico solo che--» La frase di Jon morì in gola nel momento stesso in cui Damian fermò quel massaggio. «Ehi, stavo scherzando, non--» disse e, prima ancora che potesse rendersene conto o provare a voltarsi, Damian si sedette a cavalcioni sulle sue cosce, lasciandolo stordito. «D?» «Shh». Damian si sporse per sfiorargli le labbra con un bacio, facendo scivolare le dita lungo il suo braccio destro per circondargli il polso e portare la mano sulla sua coscia sinistra, vedendo l'espressione scombussolata di Jon. Capiva il motivo per cui lo stava guardando in quel modo. Aveva sempre avuto paura di farsi toccare per motivi che andavano oltre il semplice medicamento, l'ultima volta si era bloccato non appena si era sentito sfiorare e aveva rischiato di andare in iper-ventilazione, dunque era normale che Jon sembrasse incerto sul da farsi nonostante avesse poggiato il palmo aperto sul pantalone. «D, io...» «Va bene. Sto bene». Poggiò la fronte contro la sua, chiudendo gli occhi. Non aveva i poteri di Jon ma, attraverso il polso, sentiva il battito frenetico del suo cuore e la lieve agitazione che sembrava animarlo, «Sto bene». Seguì il suo profilo con le labbra, gli sfiorò gli occhi, carezzò le ciglia; scese lungo il naso e ne baciò la punta, poggiando un delicato bacio sulla bocca quando la raggiunse. «Sto bene», ribadì nel far risalire le mani lungo le braccia per afferrarlo per le spalle, unendo le loro labbra per intrecciare le lingue subito dopo. Damian si sentiva ancora un po' scombussolato, la testa era leggera e gli sembrava di galleggiare, ma lì, con Jon che gli aveva avvolto i fianchi dopo un attimo di incertezza, sapeva di essere esattamente dove voleva essere. E si amarono tutta la notte, due giovani stretti l'uno fra le braccia dell'altro e desiderosi di sentirsi completi, con la cena ormai dimenticata sul tavolino. Quella sua ripresa avrebbe richiesto ancora molto tempo e fatica, sudore e lacrime, ma il piccolo faro di speranza dentro di lui aveva cominciato ad emanare una fioca luce che splendeva nel profondo, ricordandogli la cosa più importante di tutte: sotto al fango della disperazione, oltre gli strati di ghiaccio dietro cui per mesi si era nascosto il suo cuore, sarebbe tornato a sbocciare Damian Wayne. _Note inconcludenti dell'autrice  Io
devo piantarla di partecipare alle challenge parte
tremilacinquecentoventuno. Stavolta questa storia è nata per
la
challenge #lasfidadelbucaneve indetta
come al solito dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia La storia è ambientata più o meno qualche settimana dopo "Through my darkest times" scritta per l'Easter Calendar, e il titolo è tratto dalla canzone Joy di Gisella Cozzo (ed è presente nella playlist della raccolta su Spotify), che viene anche un po' richiamata durante il testo Inoltre, piccola curiosità che i lettori di FMA conoscono benissimo per una certa scommessa tra un comandante e un fagiolino. Sull'immagine qui a lato c'è scritto 520, e in cinese si legge "wǔ èr líng", molto simile "wǒ ài nǐ" che significa “ti amo”. Grazie prego ciao Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
No Profit
Dona l'8% del tuo tempo alla causa pro-recensioni. Farai felici milioni di scrittori. |
Capitolo 36
*** This old heart beats for you ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 3404 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent, Damian Wayne Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Malinconico Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Drops Challenge: Niente è più potente di un cuore che ritorna a sorridere Blossom By Blossom: Baba SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. “Il telefono da lei chiamato potrebbe essere spento o non raggiungibile. La preghiamo…” Damian imprecò e riagganciò mentre gettava l’ennesima occhiata fuori dalla finestra, vedendo la pioggia battere insistente contro i vetri. Erano ben venti minuti che provava a chiamare Tommy e il suo sconsiderato figlio non rispondeva, e Damian non si sarebbe preoccupato se non avesse cominciato a piovere a dirotto esattamente una decina di minuti prima. Non che qualche minuto di ritardo fosse un problema, di solito. Thomas aveva piena libertà - almeno nei limiti che avrebbe potuto averne un tredicenne - e andava e veniva da casa dei suoi amici un paio di volte a settimana dopo la scuola, quindi Damian era abituato al fatto che di tanto in tanto tardasse cinque o dieci minuti prima di rientrare; quel giorno, però, era stata diramata un’allerta meteo e Thomas sarebbe dovuto essere già di ritorno… ma di lui non c’era ancora traccia e la pioggia battente non dava tregua, tra lampi che squarciavano il cielo e possenti tuoni lontani che facevano tremare persino le finestre. Damian non avrebbe voluto essere paranoico, davvero. Non avrebbe nemmeno voluto chiamare la madre di Dylan, eppure lo fece e gli balzò il cuore in gola quando la donna, in tono accigliato, rispose con un «Non è ancora tornato? È uscito mezz’ora fa». Il peso del mondo gli crollò addosso così improvvisamente che Damian tremò sulla gamba malferma, dovendo farsi forza per sorreggersi solo e unicamente sulla protesi mentre sentiva la voce della donna alla cornetta, ma non riusciva a capire più una singola parola. Il suo cervello stava solo cercando di assimilare ciò che aveva appena appreso, e fu sbattendo la cornetta al proprio posto dopo un saluto frettoloso che si corse all’ingresso, afferrando il cappotto con Asso che gli trotterellò subito dietro. Suo figlio era là fuori da chissà quanto e lui aveva perso tempo a lagnarsi in casa, convinto che avesse semplicemente tardato dai suoi amici? Il suo cuore perse un battito, e per un singolo ed egoistico istante fu grato del fatto che Jon non avrebbe potuto sentirlo. Era a Metropolis per lavoro e non sarebbe riuscito a tornare fino al giorno successivo a causa del temporale che aveva colpito prima Metropolis e cancellato molti voli, è Damian non aveva intenzione di farlo preoccupare per quella che poteva anche essere solo una sua paranoia. Era pur vero che ne avevano passate tante e che sarebbe stato giustificato, soprattutto da quando Thomas era stato rapito più di sette mesi addietro, quindi l’ansia che cominciò ad attanagliare il petto di Damian crebbe solo a dismisura mentre indossava la giacca il più in fretta possibile e si infilava gli stivali. Non era niente, si convinse. Sarebbe uscito e avrebbe visto Thomas attraversare il vialetto con l’ombrello che sfidava il vento, lo avrebbe sentito borbottare contro di lui per il suo essere così “paranoicamente maniaco del controllo” e poi, seppur roteando gli occhi, Thomas gli avrebbe schioccato un bacio su una guancia e chiesto se avesse bisogno di una mano per preparare la cena mentre si toglieva i vestiti zuppi. Quando aprì la porta e venne investito da una folata di vento che non aveva niente a che fare con il temporale, però, Damian ebbe giusto il tempo di coprirsi in parte il viso prima di sentire Asso abbaiare furiosamente e sbiancare poi alla vista dell’enorme mole di Goliath. Con le grosse ali appesantite dalla pioggia, quasi piegate su loro stesse come a creare una tenda fatta di membrana pulsante, il drago-pipistrello era in ginocchio con le grosse mani proteste in avanti, stringendo fra le braccia pelose quello che aveva tutta l’aria di essere— «Thomas!» Il grido di Damian si confuse con un tuono che esplose in cielo in quello stesso istante, preceduto da un lampo che li aveva illuminati a giorno; zoppicando giù sulle scale del portico, Damian raggiunse Goliath con gli occhi sbarrati, un angolo della bocca aveva cominciato a sollevarsi nervoso e le sue mani tremavano senza freni, lo sguardo fisso sul corpo di suo figlio riverso con il viso contro il petto massiccio dell’animale. «Oh, Dio, Thomas…» Damian si strozzò con la sua stessa saliva mentre deglutiva a fatica, allungando le braccia per farsi consegnare il corpo del figlio che temette essere senza vita; quasi pianse quando lo vide respirare, seppur dolorosamente, e lasciarsi scappare un mugolio sofferente, e Damian lo strinse contro di sé per affrettarsi verso casa, con Asso che gli faceva strada. «Grazie, Goliath…» sussurrò all’animale, il quale rispose con un “Auurk” che suonò terribilmente triste prima che, con le forze che gli restavano, voltasse verso il fienile per intrufolarsi al suo interno e ripararsi dalla pioggia; in altre circostanze non sarebbe rimasto nei pressi della fattoria con Thomas nei paraggi - non gli avevano ancora detto nulla e lui e Jon avevano concordato che lo avrebbero fatto a tempo debito -, ma in quel momento era proprio l’ultimo dei problemi di Damian. Entrò in casa inzuppato dalla testa ai piedi, ma non se ne curo; con Thomas fra le sue braccia, che aveva cominciato ad agitarsi un po’ ma a respirare più regolarmente, salì al piano superiore col cane alle calcagna e si diresse verso la camera del ragazzo, il tutto mentre gli sussurrava parole sconnesse a mezza voce per cercare di calmarlo e calmare anche se stesso. Qualunque cosa fosse successa, in qualunque situazione si fosse trovato per essere dovuto intervenire Goliath, non poteva perdere il suo ragazzo. Il suo bellissimo ragazzo. In quegli anni avevano affrontato così tante cose che Damian si stava quasi domandando se non fosse lui ad attirare guai sulla famiglia, e il pensiero lo devastò e gli strinse lo stomaco. «B-Baba…» La voce di Thomas era flebile, ma Damian aprì esageratamente le palpebre per cercare di non piangere, con le lacrime che si accumulavano agli angoli degli occhi. «Va tutto bene, Thomas…» mormorò Damian, prendendo letteralmente a calci la porta per aprirla mentre sorreggeva il corpo del figlio. «Tutto bene». «Bab… Scus…» «Non sforzarti, eaziz», lo interruppe Damian, venendo aiutato da Asso che, correndo verso il letto, aveva già tirato via una delle coperte con i denti per permettergli di adagiare il corpo di Thomas; il ragazzo ispirò pesantemente sotto lo sguardo di Damian, che prese la situazione in mano e cominciò a togliergli di dosso quei vestiti completamente bagnati. Thomas si agitava un po’, con gli occhi ancora chiusi, ma cercava comunque di parlare per dirgli qualcosa, per quanto Damian cercasse di fargli capire che avrebbe dovuto fare silenzio mentre gli tirava via i pantaloni e la felpa impregnata d’acqua. «Fiu… fiume, ero…» provò a spiegare ancora Thomas, e a quel punto Damian gli lanciò uno sguardo di consapevolezza. Se non fosse stato per Goliath, il loro bambino sarebbe affogato. Il sangue gli tamburellò nelle orecchie e Damian fece ricorso a tutto il suo auto controllo per non farsi prendere dal panico, sussurrando a Thomas di stare tranquillo e che ci avrebbe pensato lui; lo sdraiò su un fianco senza smettere di mormorare parole di conforto con un forte accento arabo, distendendogli lui stesso la gamba destra prima di piegargli l’altra e occuparsi di posizionare la testa di lato sul cuscino, sia per farlo respirare meglio sia in caso di possibile vomito. E, al tempo stesso, aveva infilato una mano nella tasca dei pantaloni per gettare il cellulare sul comodino e far partire automaticamente la chiamata. «Siri, chiama Habibi», disse mentre copriva il ragazzo con il piumone e gli rimboccava le coperte, dato che, nonostante avesse aperto in parte le palpebre, aveva cominciato a tremare per il freddo. Il cellulare, però, gli restituì il gelido suono del telefono muto, e fu solo a quel punto che Damian si rese conto che il segnale era assente. Dannazione, l’aveva usato nemmeno mezz’ora prima! Forse qualche ripetitore era stato danneggiato o c’erano problemi a causa del maltempo, quindi Damian imprecò tra sé e sé mentre si assicurava che Thomas stesse al caldo. Fu solo a quel punto che Damian si rese conto che la mano sinistra aveva cominciato a tremare. Seduto sul letto accanto a Thomas, che aveva cominciato a respirare molto meglio nonostante qualche breve colpo di tosse, vedere quel tremolio lo lasciò un attimo destabilizzato. Ma chi avrebbe potuto biasimarlo? Per quanto Tommy fosse lì con lui, nel suo letto e al sicuro, aveva rischiato di annegare e lui si era quasi arrabbiato solo perché aveva pensato che fosse in ritardo. «Baba…?» La voce di Thomas era bassa, ma ferma, e Damian non smise per un momento di carezzargli i capelli. «Sono qui, eaziz», sussurrò, vedendolo sbattere debolmente le palpebre prima di provare a tirarsi su a sedere, ma Damian lo fermò. «No, resta sdraiato. Non muoverti». Tommy mugolò, ma non protestò molto nonostante avesse cercato di rannicchiarsi con ginocchia contro il petto. «Sto… sto bene», rimbeccò con un colpo di tosse, e Damian sollevò entrambe le sopracciglia. «Certo, stai bene. E io sono Batman». «Non sei divertente, baba. Davvero, sto… bene». «Questo lascialo decidere a me». Damian gli ravvivò i capelli all’indietro, fissandolo in viso. Era pallido e le labbra erano vagamente bluastre a causa del freddo, ma sulle guance stava cominciando a riacquistare colore. «Cos’è successo?» «Io… non ne sono sicuro». Nel vedere l’espressione stranita del padre, Tommy si affrettò a continuare e sollevò un po’ il braccio per permettere ad Asso di infilare il muso sotto di esso. «Stavo tornando, avevo appena preso la scorciatoia quando ha cominciato a piovere. Non credevo piovesse così tanto, e… mi sono perso.- ammise imbarazzato. «Ho provato a tornare sulla strada, ma non riuscivo a vedere nulla e sono scivolato. Credo di essere caduto nel fiume, ho cercato di nuotare a riva e… penso di aver bevuto un po’. Poi ho visto… ecco, ho visto… forse ero confuso, non lo so, è una cosa stupida», sussurrò, carezzando la testa del pitbull che, uggiolando, si strofinò contro di lui. «Ragazzo, guardami». Damian fece scivolare una mano verso il mento sollevandogli un po’ il viso per specchiarsi in quelle iridi dal colore così diverso. «Sai che puoi dirmi tutto». Tommy ricambiò quello sguardo e si morse il labbro inferiore, torturandolo un po’ con i denti prima di sospirare, cosa che gli provocò un colpo di tosse. «Ho visto… l’ho visto prima di svenire. Credo che sia stato lui a salvarmi, sembrava un pipistrello». Starnutì e arricciò il naso, quasi stesse ritenendo lui stesso stupido ciò che aveva appena detto, ma fissò il padre con occhi febbrili mentre si stringeva nelle coperte per acquisire calore. «Ma era più grosso, più… massiccio. Aveva i peli. Folti peli rossi e ali gigantesche. E… e aveva il muso di un cane, o almeno sembrava un cane. Mi ha leccato il naso, io…» rendendosi conto di ciò che stava dicendo, il ragazzo si passò una mano fra i capelli, gemendo frustrato. «Lascia stare, forse stavo sognando». Damian non ne fu certo, ma ebbe la sensazione che sulle sue labbra si fosse dipinto un sorriso intenerito. Avrebbe voluto raccontare ogni cosa a Thomas, dirgli che non aveva sognato nulla e che l’animale che lo aveva salvato stava dormendo nel fienile, ma tacque a malincuore. Per quanto grato fosse a Goliath, nessuno doveva sapere della sua presenza… e per il suo bene, nemmeno suo figlio. Così si limitò a tirargli su il piumone, lasciando che Asso si accoccolasse meglio al suo fianco. «O forse hai un angelo custode», affermò, e Tommy si accigliò. «Tu non ci credi a queste cose». «Forse a questo sì». Quella affermazione lasciò Thomas perplesso, poiché non aveva mai sentito il suo baba parlare in quel modo. A volte, durante i momenti in cui aiutava suo padre con la fattoria, aveva sentito quest’ultimo imprecare tra sé e sé e mugugnare a denti stretti qualcosa che suonava vagamente come “Rao” quando credeva di non essere sentito, ma il suo baba aveva sempre fatto affidamento sulla razionalità, non sulla fede. Sentirlo quindi parlare in quel modo era una strana novità, ma Tommy poteva capirlo. Lui stesso aveva temuto di affogare e, se non fosse stato per qualunque cosa lo avesse tratto in salvo - uno dei vicini che lo aveva trovato e portato fino a casa? Uno strano sogno? -, probabilmente sarebbe davvero morto e il solo pensiero era terrificante. Con un peso sullo stomaco, Tommy si lanciò verso il genitore e lo abbracciò stretto, incurante del freddo che gli corse dietro la schiena nuda; e Damian stesso, seppur avesse voluto dirgli di restare sdraiato, si morse la lingua e strinse a sé il corpo del figlio per assicurarsi che il calore che stava sentendo fosse reale, che Thomas fosse davvero lì e che non avevano rischiato di perderlo. Non lo aveva lasciato nemmeno quando aveva provato a richiamare Jon e il cellulare gli aveva dato la stessa risposta di rete non disponibile, anche se alla fine lo aveva costretto a starsene al caldo quando lo aveva sentito starnutire più e più volte. «Appena le condizioni meteo lo consentiranno, andremo a fare un controllo in ospedale», esordì Damian nell’alzarsi per andare a prendere una felpa al ragazzo, ma Tommy, nel sentirlo, roteò gli occhi. «Baba, sto bene, non c’è bisogno che--» «Saresti potuto annegare, Thomas», affermò Damian con voce atona, mettendo immediatamente a tacere le repliche di suo figlio. «C’è la possibilità del cosiddetto “annegamento secondario” con conseguente accumulo di liquido nei polmoni, e io non ho intenzione di rischiare che tu possa avere un edema polmonare». Tommy avrebbe voluto rispondere, ma a quella giusta osservazione non poté ribattere nemmeno volendo. Sapeva che non c’era molto da fare quando il suo baba si metteva in testa una cosa, a maggior ragione se ne andava della sua salute; così, seppur si sentisse bene a parte un po’ di raffreddore per l’essere rimasto sotto la pioggia, si infilò la felpa che il padre gli aveva portato e si accoccolò al caldo, concentrandosi sul picchiettare delle gocce di pioggia contro i vetri della finestra. Non seppe esattamente quanto passò né si rese conto che si era quasi appisolato insieme ad Asso con suo padre che vegliava su di lui, ma fu solo quando la pioggia smise di cadere e il cielo parve aprirsi che scesero entrambi al piano di sotto - aveva dovuto tener buono Asso per evitare che li seguisse, anche se il cane aveva uggiolato e abbandonato il muso sul materasso per fissarlo - , afferrando il cappotto all’ingresso nel momento stesso in cui il suo baba riuscì ad ottenere una risposta al cellulare. A voler proprio essere sincero con se stesso, Damian non avrebbe voluto far preoccupare Jon. Ma non avrebbe nemmeno potuto tacere a riguardo, poiché si trattava pur sempre della salute di loro figlio e, se fosse stato lui a trovarsi al posto di Jon, si sarebbe arrabbiato se non avesse saputo niente il prima possibile. -J?- chiamò quindi incerto, giacché il suono era disturbato e non era certo di aver ricevuto una risposta, tanto che sentì l’ennesimo crepitio prima di riuscire a riconoscere la voce di Jon. «D? Tutto bene?» Il tono suonava metallico, come se anche il suo cellulare avesse dei problemi. Damian si prese un momento per rispondere a quella domanda, lanciando una rapida occhiata a Thomas prima di afferrare le chiavi e fare cenno al figlio di precederlo al pick up mentre chiudeva casa. «Sì. Ora sì. Avrei voluto chiamare prima, ma non c’era linea. Sto portando Thomas in ospedale, ha avuto…» «…ha avuto un’altra crisi? Sta bene?» domandò immediatamente Jon prima ancora che Damian potesse finire, con un tono di voce più alto di un’ottava. «Sta bene», lo rassicurò nel raggiungere il figlio, aprendo la portiera per mettersi alla guida mentre Thomas si allacciava la cintura. «Ha avuto un incidente, lo sto portando lì per degli accertamenti. Ma sta bene. Te lo passo», disse nel sentire Jon trattenere il respiro, passando il cellulare al figlio prima ancora che il compagno potesse proferire parola. Tommy afferrò immediatamente il cellulare e se lo portò all’orecchio, e la voce del padre lo riempì di una raffica di domande non appena pronunciò solo “Ciao”. «Sto bene, papà, davvero», rimbeccò nel cominciare a spiegare a grandi linee cosa fosse successo, e Damian ne approfittò per mettere in moto e partire alla volta della città mentre ascoltava la conversazione tra i due. Poteva benissimo immaginare l’espressione sul volto di Jon, in quel momento: le labbra serrate e il tic all’angolo dell’occhio destro che mal celava quand’era nervoso, le spalle curve e la vena del collo pulsante di agitazione, e il modo in cui di solito fletteva le gambe in un gesto inconscio, come ad essere pronto a volare dove richiesto. Ed era certo che, se avesse potuto ancora farlo, lui e Thomas si sarebbero ritrovati a doversi fermare davanti ad un kryptoniano apparso dal nulla e con il viso terrorizzato dallo spavento. «Baba? Papà vuole parlare con te». Damian si era concentrato a tal punto sulla strada che aveva faticato non poco a rendersi conto che Thomas aveva parlato, tanto che sbatté le palpebre senza però voltarsi. «Metti il vivavoce». «Ha già detto che deve parlarti senza». Non capì il perché, ma Damian fece giusto un cenno al ragazzo di avvicinargli il cellulare all’orecchio e di sorreggerlo mentre guidava. «Sei più tranquillo, habibi?» fu la prima cosa che chiese Damian, e dall’altro lato gli giunse un lungo respiro per un momento. «Un po’». Jon tacque per secondi che parvero interminabili, poi continuò con un sospiro tremulo. «È stato Goliath, vero? Lo ha salvato», accennò, giacché Tommy si era lasciato scappare qualcosa riguardo uno strano animale che forse aveva sognato e che gli aveva ricordato un “amico immaginario” che aveva avuto da piccolo. Damian dal canto suo si mosse un po’ sul sedile, non potendo essere troppo specifico. «Sì», disse solo, e alle orecchie gli giunse un breve sbuffo ilare da parte di Jon. «A meno che tu non voglia parlare in Kryptoniano per non farti capire, immagino che dovrò aspettare per sapere bene com’è andata». «Già, non mi sembra il caso», concordò Damian, deglutendo. «Ti chiamo più tardi, J. E stai tranquillo, io e Thomas ce la caveremo. Forse sono solo paranoico, ma dopo quello che è successo mesi fa non…» Jon fece un suono secco con la bocca, una sorta di schiocco di lingua com’era solito farlo Damian stesso. Ed era strano, da uno come lui. «Non dire altro, non sei paranoico. Stai facendo ciò che avrebbe fatto chiunque». Damian tacque, ma in quel silenzio Jon sentì tutto ciò di cui aveva bisogno. «Quindi cerca di essere tu a stare tranquillo. Torno col primo volo disponibile, anche a costo di costringere Conner a venirmi a prendere». La cosa fece ridacchiare Damian, e Jon si rincuorò. «Non lo farebbe mai». «Non mi negherebbe niente in questo caso. Dai un altro bacio a Tommy da parte mia. Ti amo», disse al cellulare, schioccando un bacio attraverso di esso e sorridere al “Ti amo anch’io” sussurrato da Damian prima di riagganciare. «Stava cominciando a farmi male il braccio per le vostre sviolinate», lo apostrofò Tommy in tono sarcastico una volta conclusa la chiamata, abbassando di peso il braccio prima di infilare il cellulare nella tasca della felpa, e Damian sbuffò. «Ah, silenzio, ragazzo. Vedi piuttosto di riposare un po’». «Ho tredici anni, baba. Non trattarmi come un bambino. Devo ripeterti che sto bene?» domandò nel roteare gli occhi con fare scettico, sbattendo però le palpebre quando, in un flebile sussurro, sentì il padre dire: “Dimmi ancora che stai bene”. Tommy quasi pensò di non aver capito ma, nel vedere l’espressione del padre e il modo in cui fissava la strada - le labbra distese in una linea sottile, le folte sopracciglia parzialmente aggrottare, le braccia rigide e le mani strette sul volante -, comprese il suo bisogno di rassicurazione. «Sto bene, baba», sussurrò allora. E nell’incontrare per un breve istante il sorriso di suo figlio, quel sorriso che ancora una volta avevano rischiato di perdere, Damian sentì tutta la tensione di quel giorno defluire via dal suo corpo. Nessuna Lega, pozzo millenario o forza dell’universo era più potente di un cuore che ritornava a sorridere. _Note inconcludenti dell'autrice  Ed ecco
un'altra storia scritta per la #dropschallenge indetta
dal gruppo facebook Hurt/comfort
Italia e anche per l'iniziativa
#blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom In realtà è in stato di fermo da un bel pezzo, eppure mi decido a postarla qui soltanto adesso. Sì, sono come sempre in ritardo stratsferico e posto sempre ad orari improponibili, però alla fine arrivo e... abbiamo ovviamente un Damian super paranoico che si fa mille viaggi mentali finché il suo bel pipistrellone non gli riporta a casa il figlio sano e salvo (beh, forse un po' meno sano, ma almeno salvo) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
No Profit
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Capitolo 37
*** It's something unpredictable ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1405 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash May I write: 1. "Tranquill*, l'avev capito" || 2. "Sei diventat* più bell*" || 3. Lividi SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Damian si massaggia il mento nel fissarsi allo specchio dell’ingresso da ben cinque minuti, carezzandosi la barba con cipiglio incerto. Non sa bene per quale motivo abbia deciso di farsela crescere ma, mentre passa i polpastrelli su quei peli sempre più folti e aggrotta le sopracciglia, borbotta tra sé e sé e si dice che forse quell’idiota di Todd, anni addietro, aveva ragione: con quella stupida barba sembra suo nonno nei tempi migliori della sua gioventù. Nel guardare la sua mascella squadrata e coperta da peluria, le sopracciglia che formano una V verso l’arco nasale e gli occhi verdi che lo fissano attraverso le palpebre assottigliate e lo specchio, non capisce se è un insulto oppure un complimento. Sa che i geni degli Al Ghul hanno fatto il loro lavoro e che la bellezza intrinseca dei suoi genitori ha fatto il resto ma, più si guarda allo specchio, più non può fare a meno di pensare che sta semplicemente invecchiando. Ha una piccola striscia di capelli bianchi ad entrambi i lati della testa, rughe di espressione che gli segnano la fronte e un po’ anche gli angoli degli occhi, ma tutto sommato non ha l’invecchiamento precoce che per qualche anno ha temuto di avere anche se il suo corpo porta tutto il peso degli anni che ha. Può mentire a se stesso quanto gli pare, ma presto compirà cinquantotto anni e non è più giovane come un tempo, il lavoro alla fattoria sta cominciando a diventare pesante e gli acciacchi di tanti anni di vigilantismo adesso si fanno sentire fin troppo, tra dolori alle articolazioni e le ossa rotte da ragazzino. Il lavoro alla clinica aiuta a rilassarlo, ma il livido che si è procurato per tenere fermo un bernese che l’ha letteralmente buttato a terra lo sente tutto. E lo sente bene anche la sua natica destra. Già, non è più giovane come un tempo. Damian si passa una mano fra i capelli e li ravviva all’indietro, brontolando qualcosa alla sua immagine riflessa prima di attraversare finalmente il corridoio per andare in cucina. Thomas lo ha chiamato quel mattino per dirgli che passerà a trovarli nel tardo pomeriggio, ed è un peccato che i marmocchi siano a Metropolis con Amanda perché è da un pezzo che non vede i suoi nipoti. Nipoti… che cosa strana. Se qualcuno gli avesse detto che sarebbe finita così, che sarebbe davvero riuscito ad arrivare a quell’età e che avrebbe vissuto una vita tranquilla in campagna, gli avrebbe riso bellamente in faccia e gli avrebbe fatto un bel dito medio. Perché, sì, Damian non ha mai pensato che avrebbe avuto una vita così felice. È brutto pensare di sé stesso una cosa simile ma, da ragazzino, ha sempre creduto che avrebbe fatto la stessa fine di suo padre e che avrebbe finito col fingere di amare qualcuno solo per portare avanti una stupida copertura. Poi è maturato, ha compreso le relazioni umane e sociali almeno in minima parte, ha cominciato ad affezionarsi alle persone che riuscivano a fare breccia nel suo muro emotivo… e alla fine ha conosciuto Jon. Per quanto sentimentale possa sembrare, quell’idiota gli ha davvero mostrato cosa voglia dire essere “normale” e gli ha insegnato a fidarsi e aprirsi maggiormente con le persone. Sono passati anni, hanno discusso, litigato, fatto pace, hanno affrontato bei momenti e depressione, ma si amano ancora come il primo giorno e Damian non pensava fosse davvero possibile. Sono cose da commedia romantica, sentimenti a caldo che ha sempre e solo visto nei gesti di poche persone come i Kent, e vivere cose del genere non è mai stato tra i suoi pensieri. No, decisamente non si aspettava una vita simile. Sorride al pensiero mentre si lava le mani, e scuote la testa nell’allungare una mano verso la credenza e afferrare il bollitore. Pennyworth gli ha inculcato il brutto vizio del the delle cinque, e sono anni che si convince che lo prepara solo per finire la scorta di Earl Gray che hanno in dispensa e non per rendere omaggio alla tradizione del loro caro maggiordomo, anche se Jon sa fin troppo bene che il vero motivo è proprio quello. Ed è canticchiando con quel pensiero per la testa che mette a bollire l’acqua, lo sguardo perso in un punto indefinito mentre aspetta e riflette con quel vago sorriso dipinto sulle labbra. La vita prende davvero delle strane strade. Sente i passi di Jon anche se è sovrappensiero e cerca di essere il più silenzioso possibile, inclinando il capo di lato per permettergli di poggiare il mento prima ancora che lui di avvicini; lo sente mugugnare, ma le braccia che gli cingono la vita sono forti e calde e odorano di terra, sole e grano trebbiato, e le labbra che gli sfiorano il collo sono morbide e carnose. «Sapevo che ti avrei trovato qui», lo prende in giro Jon, e Damian non può fare a meno di sbuffare divertito. «Se sto diventando così ovvio devo cambiare le mie abitudini», afferma nel sollevare una mano verso la testa di Jon per infilare le dita nei suoi capelli, sentendolo strusciarsi contro di lui. «Non vorrei che cominciassi ad annoiarti». Jon ride, una risata cristallina che sembra inondare la cucina come una marea. «Accidenti, hai scoperto il mio piano», si finge sconcertato, e Damian gli stringe un po’ le ciocche di capelli prima di lasciarlo per fargli un buffetto sul naso. «Idiota», lo apostrofa, ignorando la nuova risata divertita di Jon, che si limita solo ad abbracciarlo più forte. Nessuno dei due parla per un po’, godendosi quel silenzio complice fatto di parole che non hanno bisogno di essere pronunciate, di respiri l’uno contro la pelle dell’altro e di acqua che bolle, finché non è Jon stesso che rompe quel silenzio nel momento stesso in cui Damian mette a mollo i filtri, afferrandolo per i fianchi con entrambe le mani; l’esclamazione improvvisa di Damian riecheggia nella cucina e si ritrova seduto sul ripiano retrostante senza nemmeno sapere come, sollevando entrambe le sopracciglia nell’abbassare lo sguardo su Jon. Lo fissa con quei suoi occhi azzurri e luminosi attraverso le lenti degli occhiali - l’età ha cominciato a farsi sentire anche per lui, e adesso è ironico che li indossi per davvero e non solo per finta come faceva da ragazzino -, e Damian è sicuro di vedere un bagliore voglioso farsi largo in essi. «Ti rendi conto che se sono seduto qui è solo perché te l’ho lasciato fare, vero?» dice per tenere il punto - non ammetterà mai che, nonostante sia ben piazzato, Jon è fisicamente più forte di lui -, e il sorriso sulle labbra di Jon si allarga a dismisura. «Tranquillo, l’avevo capito». Damian schiocca la lingua sotto il palato. Avverte l’ironia che ha impresso Jon in quelle parole, ma per una volta decide di lasciar correre, anche se allunga la protesi per poggiare il piede sul suo petto. «Ricordi con chi hai a che fare?» «Col mio bel marito barbuto», ribatte Jon senza abbandonare il divertimento nella sua voce, ma Damian sbuffa e rotea gli occhi. «Dille addio, perché credo che la taglierò. Mi invecchia». «No». Jon gli bacia le labbra con devozione, e Damian sente il sapore del burro cacao prima che quella bocca si sposti sul suo mento, carezzando i peli con la lingua. Gli corre uno strano brivido lungo la schiena, ma cerca di ignorarlo. «Non ti invecchia affatto. Sei solo diventato più bello». «Da come lo dici sembra che prima fossi brutto», ironizza Damian, e la risata prorompente di Jon è una gioia per le sue orecchie e un sussulto per il suo corpo, visto che vibra contro la sua pelle attraverso il mento. «Niente affatto. Adesso sei la mia volpe d’argento». «Non credo valga anche per gli uomini e non ho tutti questi capelli bianchi». «Il mio paparino dalla barba morbida». «Jonathan…» «Un dilf--» «…stavolta la lingua te la taglio sul serio!» Nel vedere il luccichio pericoloso negli occhi di Damian, Jon si allontana e comincia a scappare senza pensarci due volte, ridendo divertito mentre Damian lo minaccia con fare finta ente arrabbiato. E quando ore dopo Tommy, usando la propria chiave, entra in casa inzuppato dalla testa ai piedi e si dirige verso tutto il trambusto che sente, non si meraviglia affatto di vedere i suoi genitori rincorrersi per la cucina. _Note inconcludenti dell'autrice  Storia
scritta per il quindicesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom Comunque. Io volevo fare una cosa piccina. Una cosa stupida. Una cosa veloce. Invece è nato sto poco di roba tutto a causa dell'immagine qui di lato, ecco (una versione più grande può essere trovata esattamente qui, se il link funziona come dovrebbe) E niente, alla fine Jon ha dato voce ai pensieri di tutti e ha chiamato Damian com'è giusto che debba essere chiamato: DILF! Anche se Damian non apprezza il nomignolo, a noi non frega un bel niente. Ah Ah Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 38
*** Old childish desire ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1253 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Malinconico Avvertimenti: What if?, Slash May I write: 2. "È da tanto che non ti sento" || 4. "L'ho trovato tra le tue cose" SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Jon si grattò la testa mentre osservava quel vestito bianco così lavorato e quella specie di coroncina tempestata di oro e diamanti, sbattendo le palpebre. Quando aveva cominciato a ripulire la soffitta e a controllare gli scatoloni, tutto si era aspettato tranne vedere quella roba. Sapeva che le cose di Damian erano molte e persino strane, che avesse anche alcune armi da collezione che aveva prontamente fatto sparire quando avevano adottato Tommy e che fosse affezionato ad ogni cosa in modo diverso ma, quando aveva svuotato un po' delle proprie scatole, sorriso alla vista della sua felpa da Superboy ed era passato a quelli di Damian, non aveva potuto fare a meno di assumere l'espressione stranita che aveva anche in quel momento. Jon non sapeva davvero cosa farci, anche perché c'era una nota in arabo e non voleva sembrare un impiccione. Damian l'aveva spedito lassù per vedere cosa tenere e cosa buttare, ma non aveva davvero idea di come muoversi in quel momento. Forse avrebbe fatto meglio a scendere e a chiedere al diretto interessato, non aveva intenzione di tirarsi addosso della sventura se quella roba aveva a che fare con chissà quale strano rituale come quegli stupidi Kaftani nel cassetto. No, okay, non erano stupidi. Ma suo marito che lo teneva alla larga con quelli sì. «J? Ti sei perso?» La voce di Damian lo raggiunse nel momento esatto in cui stava per riporre tutto nella scatola, e si voltò con quella tiara - era davvero una tiara, poi? - in mano e la stessa espressione che avrebbe potuto avere un cerbiatto abbagliato dai fari di un auto, cosa che fece accigliare non poco Damian. «Stai bene?» Jon sbatté le palpebre, dandosi mentalmente dell'idiota. «Sì, scusa», si massaggiò il collo, mostrandogli quell'oggetto finemente lavorato in oro. «Mettevo in ordine e ho trovato questo tra le tue cose, non sapevo se...» non continuò, ma Damian non fece una piega, quindi forse non era un oggetto maledetto o chissà cos'altro; si limitò solo ad avvicinarsi, accovacciandosi attentamente accanto a lui e facendo attenzione soprattutto a come piegare la protesi. «Era di mia madre», disse solo, e Jon lo guardò con un'espressione ancora più stranita. Per quanto avessero avuto modo di mettere da parte i dissapori che per anni e anni li avevano allontanati - soprattutto da quando Talia aveva viaggiato fino ad Hamilton solo per accertarsi lei stessa delle condizioni di suo figlio, inginocchiandosi davanti a lui e mormorandogli quanto fosse stata una pessima madre -, era strano sapere che Damian aveva conservato qualcosa appartenente a sua madre e l'aveva persino portata con sé. Aveva sempre ripetuto di voler dimenticare quella parte del proprio passato, di non averne bisogno e di essersene liberato del tutto, quindi era alquanto strano vedere quel gioiello che, Jon ne era sicuro, Damian stava osservando con una strana nostalgia. «Vuoi che...» provò, ma non seppe cosa dirgli. Doveva buttarlo? Doveva farlo sparire dalla sua vista? A volte era difficile leggere le espressioni di Damian, e adesso che non poteva basarsi sul suo battito lo era ancora di più. «No», lo frenò Damian come a leggere nei suoi pensieri, scuotendo la testa. «È un matha patti, un gioiello che portano le spose a coprire il capo. Avrebbe dovuto indossarlo quando mio nonno la legò formalmente a mio padre». Lo sfiorò con le dita sotto lo sguardo incerto di Jon, allungando entrambe le mani per afferrare anche il vestito e tirarlo fuori, carezzandosi le cuciture in rilievo. «E questo è uno sherwani... l'abito dello sposo, per farla breve. Era di mio padre». Jon si umettò le labbra, sentendo tra loro una bizzarra tensione. Forse si pentiva di aver trovato quella roba, poiché guardare il viso di Damian accartocciato in quel modo gli stringeva il cuore. «Posso, mhn...» si interruppe, passandosi una mano fra i capelli ancora una volta mentre guardava quel matha che ancora reggeva. «...posso chiederti perché li conservi tu?» Alla domanda cadde uno strano silenzio, rotto solo dal respiro di Damian che parve essere diventato pesante. Aveva allungato una mano per prendere delicatamente il matha dalle mani di Jon e lo aveva riposto sulla stoffa pregiata che componeva la parte superiore della giacca dello sherwani, fissandoli con un'intensità tale che Jon ebbe la sensazione di aver trattenuto il fiato fino a quel momento. «Per lo stupido desiderio di un bambino di dieci anni che sperava di vedere i suoi genitori vivere insieme, un giorno», disse infine Damian nel ripiegare tutto per riporlo nella scatola e chiuderla lui stesso, battendosi una mano sul ginocchio sinistro prima di alzarsi in piedi, ma Jon gli afferrò il polso e lo guardò dal basso. «Non è affatto stupido, D», sussurrò nell'alzarsi a sua volta. Lo superava di parecchi centimetri, quindi fu costretto ad abbassare lo sguardo per incontrare quelle iridi verdi e profonde. «Avevi dieci anni. Era normale che volessi vederli insieme». «Non poteva funzionare». Damian distolse lo sguardo, e Jon vide il modo in cui aveva irrigidito le spalle. «In modo contorto, si amavano. Poi il loro amore si è trasformato in un odio così profondo che io stesso ci ho rimesso la vita». Si toccò il petto, facendo deglutire Jon. «E quando anche mia madre è morta e risorta, la sua mente si è schiarita da tutti gli orrori e dall'odio che aveva covato, e ha cercato di riavvicinarsi a noi. Forse... forse avevo davvero sperato che potessimo essere una vera famiglia. Ma erano tossici l'uno per l'altro, ci ho messo troppo tempo per capirlo». Scosse la testa. «È anche a causa loro se avevo creduto che avrei fatto la loro stessa fine. Che non sarei riuscito ad amare nessuno a causa di questo». Sollevò lo sguardo così in fretta che Jon quasi sussultò nel perdersi in quegli occhi colmi di un sentimento così profondo al quale non seppe dare un nome. «Ma poi sei arrivato tu». Jon avrebbe voluto dire qualcosa, rispondere magari con l’ironia che era solito usare Damian quando era troppo sdolcinato per stemperare l’atmosfera, ma non lo fece. Sorrise, un sorriso così radioso che parve fargli male agli angoli della bocca, e avvolse Damian fra le proprie braccia in silenzio, stringendolo contro di sé sotto il suo sguardo stranito. E rimasero così, senza pronunciare una parola per attimi che parvero interminabili, finché non fu Damian a sospirare e a poggiare la testa contro il suo petto, abbassando le palpebre. «Jon?» «Mhn?» «Io… penso che chiamerò mia madre». Damian esprimeva difficilmente il desiderio di fare una cosa del genere, quindi doveva davvero essere sicuro della sua scelta e Jon gli diede il supporto di cui aveva bisogno, guardandosi l’uno negli occhi dell’altro per il tempo che servì a Damian per prendere coraggio e tornare di sotto insieme a lui. Fu Jon stesso a recuperare il portatile per porgerglielo e, ringraziando, Damian trasse un altro lungo sospiro prima di accenderlo e collegarsi. Sembrava che stesse per andare in guerra, e forse in qualche recondita parte del suo cervello era davvero così che si sentiva. Non era nemmeno detto che Talia rispondesse davvero, ma quando Damian raddrizzò la schiena e sollevò una mano, Jon capì che non era stata una chiamata a vuoto. «Damian? È da tanto che non ti sento…» la sentì difatti mormorare dietro lo schermo, e Jon fece un passo indietro per uscire dal salotto. Avevano tante, troppe cose da dirsi… ed erano giusto che lo facessero da soli, come madre e figlio. _Note inconcludenti dell'autrice  Storia
scritta per il sedicesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom Questa volta mi sono voluta concentrare su qualcosa che aveva a che fare con Damian e Talia, e soprattutto il desiderio che Damian aveva da bambino: quello di vedere i propri genitori vivere insieme come una famiglia (per quanto disfunzionale potesse essere, visti i modi di fare di entrambi) Un po' di spiegazioni veloci. Per farla breve, come dice Damian, il matha patti è una parte di gioielli per copricapo da sposa (una roba tipo questa) e lo sherwani è sostanzialmente, appunto, un abito nuziale per sposo (qui degli esempi, quello di Bruce è pressoché quello centrale) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 39
*** Watching time keep ticking happily ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1488 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Lian Harper, Jason Todd, Jonathan Samuel Kent, Sorpresa Rating: Verde Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash May I write: 4. Non lo avrei mai creduto" + bonus immagine (bambina che osserva i cavalli) SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Con le braccia incrociate al petto e un vago sorriso sulle labbra, Jason osservava con devozione la piccola Lian che, estasiata, se ne stava seduta sul terreno a fissare i cavalli oltre lo steccato. I lunghi capelli neri ondeggiavano al vento e il cappellino di paglia la riparava dal sole e dall'afa, ma lei era troppo impegnata a guardare i cavalli che correvano o brucavano l'erba per preoccuparsi del caldo o di sporcare il vestitino giallo che indossava. Erano arrivati alla fattoria solo da un paio d’ore, eppure la bambina aveva già espresso il desiderio di restare lì almeno qualche giorno per poter passare del tempo col “cugino” e, soprattutto, poter carezzare tutti gli animali lì presenti. A Jason non era sfuggito il luccichio nei suoi occhi quando aveva visto il mare d’oro delle spighe di grano sfrecciare davanti ai loro occhi mentre guidava verso casa Kent, e non appena arrivati era letteralmente saltata in braccio a Damian perdendo il cappello che era stato prontamente recuperato da Jon; qualche chiacchiera e convenevoli dopo - e soprattutto Tommy che aveva mostrato eccitato ogni cosa -, erano finiti al recinto dei cavalli e Lian aveva subito trovato il suo preferito puntandone uno dal lucente manto nero. E tuttora era lì, intenta a fissarli con attenzione tale che, anche se gli dava la schiena, Jason era certo che avesse aggrottato un po’ la fronte e avesse una bellissima fossetta ad un angolo della bocca rosea. Quella bambina aveva cambiato il suo mondo. «Dopo può fare un giro sui pony, se vuole». La voce di Damian gli giunse come un’eco lontana, e Jason fu costretto a sbattere più volte le palpebre per tornare alla realtà e guardarlo di sottecchi. Con le maniche della camicia tirare su fino ai gomiti a mostrare le braccia scure e muscolose, e l’espressione placida e rilassata dipinta in viso, Damian sembrava ben lontano dal ragazzino pieno di odio e rancore che era stato un tempo. Un ragazzino con cui, aveva sempre odiato ammetterlo, Jason aveva avuto qualcosa in comune. «Mi ucciderebbe se non glielo lasciassi fare», ribatté Jason con un pizzico di sarcasmo, notando con la coda dell’occhio anche Jon e Tommy avvicinarsi allo steccato. «Ha già chiamato Roy un trilione di volte per dirglielo». «E immagino che Harper non sia stato capace di dire di no». «Come se fosse mai stata una cosa facile». Jason sbuffò ilare. «Mi ha stupito che quest’anno siate stati voi ad affittare il fienile per il concorso equino, piuttosto». Damian tacque per un lungo istante, poi brontolò qualcosa tra sé e sé nel puntare lo sguardo su un cavallo dal manto bianco. «Jon e Thomas ci tenevano molto. Non…» «…non sei stato capace di dire di no», affermò Jason in tono sardonico, ridendo come non mai quando Damian cominciò a borbottare qualcosa in arabo che suonava come “maledetti occhioni da cucciolo”. Jason non poteva non concordare. Per quanto pretendesse di essere “immune” alla cosa, mentendo palesemente a riguardo, era indubbio che Lian avesse mosso qualcosa anche dentro di lui. Aveva tenuto nascosto il sentimento che aveva provato nei confronti di Roy per anni, terrorizzato da chissà quale strani pensieri, e l’essersi sentito accettato da Bruce era stata una delle poche cose di cui era stato grato al vecchio. Aveva davvero sentito il bisogno di ascoltare da lui quelle parole, di sentirsi dire che gli voleva bene e che l’unica cosa che gli importava era che fosse felice, e sentirsi amato da Bruce indipendentemente da chi frequentasse era stato come togliersi un macigno dal petto. Sapere che tutti consideravano Roy e Lian parte della famiglia, che nessuno fosse rimasto stranito per la piega che avevano preso gli eventi, scaldava così il cuore di Jason che adesso capiva il motivo per cui Damian gli aveva sempre detto di essere il più emotivo tra loro. E al pensiero rise, richiamando l’attenzione di Damian. «Che ti prende, Todd?» Jason sorrise. «Niente. Stavo pensando a noi due con dei marmocchi», esordì senza distogliere lo sguardo dalla bambina che, sorridendo, si era voltata verso di lui per agitare una mano a mo’ di saluto; e lui ricambiò, col cuore gonfio di un sentimento così caldo e potente da far quasi male per quanto era bello. «L’avresti mai detto, pulce?» «Non lo avrei mai creduto, a dire il vero», ammise Damian, incrociando le braccia al petto nel portare la propria attenzione verso Jon e Tommy. Si erano avvicinati a Lian, e quest’ultima si era alzata in piedi e stava indicando lo steccato per farsi prendere in braccio, cosa che Jon non si fece ripetere due volte nel sistemarsi entrambi i bambini seduti sui suoi bicipiti. Poteri kryptoniani o meno, era abbastanza forte per poterlo fare senza problemi. «Ma ci meritiamo davvero di essere felici anche noi, Todd». L’attimo di silenzio che susseguì fu ben presto spezzato dalla risata prorompente di Jason. «L’aria di campagna ti fa davvero bene o spruzzetto di sole ti sta facendo diventare sentimentale?» «Sta’ zitto, Todd». Damian gli rifilò un pugno su una spalla, ignorando il suo sghignazzare. «Sei più emotivo di me, nano». «Non ti ammazzo solo perché non voglio che Lian pianga un idiota come te». «Ahw, vedi che sei un tenerone?» Damian non rispose e gli saltò letteralmente addosso come se volesse strozzarlo, ma fu una risata alle loro spalle che li fermò nella posizione in cui si ritrovarono qualche istante dopo, con le mani di Damian intorno al collo di Jason e quest’ultimo col palmo destro premuto contro il mento del fratello minore nel tentativo di allontanarlo. E lì, con gli occhiali da sole sul naso e un sorriso da un orecchio all’altro, videro stagliarsi contro lo sfondo dei campi la figura slanciata di Dick e del piccolo Johnny. «Sempre pronti a dimostrarvi il vostro amore, vedo», canticchiò divertito, lasciando andare la mano del figlio per vederlo correre verso i due e saltare loro in braccio per salutarli elettrizzato. Damian e Jason, per quanto storditi dall’improvvisa comparsa, misero momentaneamente da parte i dissapori per “coccolarsi” il nipote prima che fosse Damian stesso a proporgli di andare a vedere i cavalli, sollevando infine lo sguardo sul fratello maggiore. Li aveva osservati con un sorrisetto divertito per tutto il tempo, con un’espressione che la diceva lunga e che poteva significare qualunque cosa, finché Damian non la aveva guardato scettico. «Non ti chiederò nemmeno il motivo per cui sei qui, Grayson», affermò infine, e Dick rise. «Da me devi aspettarti queste improvvisate». Indicò qualcosa alle sue spalle, sollevando un angolo della bocca in un sorriso. «Da loro invece no», soggiunse, e persino a Jason cadde la mascella nel vedere una moto fin troppo conosciuta sfrecciare nella loro direzione e sollevare un gran polverone. «Come avete fatto a tirare Timothy fuori dalla caverna?» «E io che pensavo che avrei passato un paio di giorni tranquillo». «Se avessi saputo che avreste invaso la mia fattoria, avrei aumentato le difese del perimetro». «Non hai difese perimetrali, Little D». Quel battibecco continuò finché la moto non si fermò nei pressi della fattoria, e il tutto sotto lo sguardo divertito di Jon che, ridacchiando, aveva gettato una veloce occhiata nella loro direzione. Era bello vedere il modo in cui, nonostante fingessero di non sopportarsi, fossero così uniti e si comportassero come quand’erano tutti più giovani. Riportava anche Jon ai vecchi tempi, ai momenti in cui andavano di pattuglia e capitava che lui stesso si unisse a loro; alle cene di famiglia e alle notti in cui sgattaiolava a villa Wayne, a Jason che li beccava ogni volta che provavano a scappare o a Dick che ricordava loro il coprifuoco, e a Tim che a volte li copriva anche solo per non sentirli, troppo stanco per dar loro retta mentre sorseggiava caffè. E vedere Damian sorridere, anche se cercava in tutti i modi di nasconderlo, faceva benissimo capire quanto, tra differenze o diverbi, amasse la sua famiglia e quanto loro stessi lo amassero. «Papà?» «Zio J?» Le voci di Tommy, Lian e Johnny - il quale si era subito unito a loro e si era arrampicato sullo steccato di legno per poggiare i piedi sull’ultima trave – lo distolsero dai suoi pensieri, e Jon fece scorrere lo sguardo sui bambini che ancora sorreggeva e che avevano sollevato la testa verso di lui per fissarlo con attenzione e insistenza. Così tornò a fissarli, sorridendo a tutti e tre. «Cosa c’è, piccoletti?» Lian indicò oltre lo steccato, proprio in direzione dei pony che stavano facendo il giro con alcuni bambini già in sella. «Possiamo salire anche noi sui cavalli?» chiese, e anche Tommy e Johnny non persero occasione per fare quella richiesta, facendo ridacchiare Jon. «Ma certo», disse, abbassandosi per far poggiare loro i piedi a terra e vederli correre tutti e tre verso l’entrata della recinzione, richiamandoli divertito mentre andava loro dietro. Ai bambini ci avrebbe pensato lui… che i fratelli si prendessero un po’ di tempo per stare insieme.. _Note inconcludenti dell'autrice  Storia
scritta per il quattordicesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom Qualcuno (Angel coff coff) chiedeva qualche gioia per Jason, ed ecco qui la gioia per Jason. Ha trovato il suo posto nel mondo, una persona che per lui significa molto, è il patrigno di una bella bambina (qualcosa viene accennato sul capitolo Enjoy the little things della raccolta Allegretto ~ Deux ou trois choses que je sais de nous) e si gode un po' di tempo insieme a lei alla fattoria del fratellastro, con tanto di altri fratelli che arrivano in seguito dopo una bella chiacchierata. Cosa potrebbe chiedere di più? Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 40
*** In this warm night, would you... ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2169 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash, Smut May I write: 2. X ha un handicap (di qualsiasi tipo) || 3. "Vuoi sposarmi?" SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Jon non aveva idea del perché quel giorno avesse accettato di allenarsi come quando vestivano i panni di Robin e Superboy, ma alla fine si era ritrovato comunque sul retro della stalla insieme a Damian, il quale aveva già preso posizione e lo stava osservando con grandi occhi ferini. Era quasi il tramonto e, chiusa la clinica dopo essersi occupato del suo ultimo paziente peloso - il coniglio da compagnia di una bambina, a quanto sembrava -, Damian aveva raggiunto Jon in casa e si era accomodato sul divano con lui, sorseggiando un the al gelsomino come se niente fosse; poi, di punto in bianco, aveva abbandonato la tazza sul tavolino per guardare il compagno e proporgli di allenarsi come ai vecchi tempi, con un’espressione così neutra che decifrare i suoi lineamenti era stato alquanto difficile. Jon lo aveva guardato stranito, chiedendogli anche che cosa gli fosse preso di punto in bianco, ma Damian aveva risposto che vivere in campagna non era una scusa per non restare in forma e che, visti i precedenti, avrebbero dovuto essere pronti ad ogni eventualità. Seppur sulle prime avesse aggrottato la fronte con fare pensoso, alla fine Jon aveva concordato. Si erano trasferiti in campagna per vivere una vita lontana dal loro passato da vigilanti, ma i guai erano andati a cercarli anche lì e, da quando dei criminali avevano assaltato la fiera di Hamilton, Damian aveva cominciato ad allenare anche Tommy sotto sua esplicita richiesta. Adesso che Tommy era da Bruce da ben tre giorni, Jon aveva preso quella richiesta di Damian anche come un modo per distrarsi un po’. Allora perché sembrava che avesse preso quella loro sessione di sparring fin troppo seriamente? «Concentrati, J». Damian lo richiamò all’ordine e Jon sbatté le palpebre, vedendo che il compagno si era tolto anche la giacca e, con le maniche della camicia bianca arrotolate fino ai gomiti, aveva fatto scivolare un po’ la gamba destra in avanti e aveva puntato la sinistra nel terreno morbido, mettendoci anche parecchia pressione visto il modo in cui era affondato di qualche centimetro a causa del peso della protesi. Jon sorrise alla scena, assumendo la stessa posizione. «Tranquillo, D, ci andrò leggero», lo prese in giro, invitandolo ad attaccare mentre muoveva l’indice avanti e indietro; sebbene avesse sollevato entrambe le sopracciglia, Damian non colse la provocazione e valutò la sua postura con lo sguardo prima di ghignare, imprimendo sul terreno un peso maggiore. Fu un attimo: con una velocità sorprendente, in particolar modo per qualcuno che aveva una protesi da ben sei chili al posto della gamba sinistra, Damian comparve al suo fianco e Jon riuscì a sollevare le braccia giusto in tempo per parare il pugno diretto al suo viso, sentendosi formicolare per il colpo ricevuto; con una gamba alzata contro il petto fermò anche la raffica di calci che cercava di far crollare la sua difesa, ma non fu abbastanza fortunato quando un pugno lo beccò proprio tra l’angolo della bocca e la guancia sinistra. Sputò a terra un misto di sangue e saliva, attaccando a propria volta con la ferma intenzione di ricambiare il “favore”. Nonostante l’handicap che aveva, Damian gli diede filo da torcere e Jon sudò non poco per riuscire a mettere a segno qualche colpo, indietreggiando sul terreno ogni qual volta l’altro sfruttava il suo addestramento per avere un vantaggio: mirava ai suoi punti ciechi, flettendo le gambe e piegandosi sulle ginocchia quando evitava i suoi colpi, e Jon cercava di usare quei momenti il più possibile mentre scansava i pugni e sollevava le braccia; un calcio lo colpì in pieno stomaco e barcollò all’indietro con un’imprecazione, notando solo per un istante il ghigno sulle labbra di Damian. Jon sapeva che si stava trattenendo e che avrebbe potuto fare di peggio, e forse doveva almeno ringraziare il fatto che non stesse usando la protesi per prenderlo a calci. E fu proprio su quell’arto artificiale che si concentrò Jon, avendo notato come, ad ogni attacco, Damian puntellava il proprio peso proprio su di essa, quasi volesse assicurarsi della sua stabilità. Jon si sentì un po' bastardo, ma approfittò di quell'attimo per colpire Damian al fianco, sentendolo un suono soffocato scappare dalle sue labbra; fu quindi con un ghigno che si gettò contro di lui, afferrandogli entrambi i polsi per sollevargli le braccia sopra alla testa e inchiodarlo al muro, vedendo Damian sgranare gli occhi per un secondo. «Ho vinto», sussurrò divertito, nonostante Damian stesse cercando di divincolarsi. Difatti lo guardò, gli occhi verdi luccicanti di qualcosa che Jon non colse. «Non credo proprio». Con l'agilità di un felino, Damian gli saltò in grembo e avvolse le gambe intorno alla sua vita, gonfiando i muscoli delle spalle e dei bicipiti per farsi forza nelle braccia e allargarle per allentare la presa di Jon; colto alla sprovvista, Jon ci mise un secondo di troppo per rendersi conto che Damian gli aveva cinto il collo per impedirgli di sollevare le braccia, facendo forza soprattutto contro la carotide. «Chi è che ha vinto, adesso?» Bloccato com'era, Jon ricambiò il suo sguardo con fare stralunato. «Come diavolo--» «Davvero, J?» Damian sollevò entrambe le sopracciglia e sorrise, stringendo la presa intorno ai fianchi soprattutto con la protesi. «Solo perché ho trentaquattro anni e una gamba artificiale, non vuol dire che abbia dimenticato come si fa». Jon aprì la bocca per protestare, ma deglutì sonoramente quando, premuti l'uno contro l'altro, si rese conto che in quel momento non gli importava davvero chi avesse vinto o perso, lì. L'adrenalina del combattimento, il fiato grosso per l'essersi azzuffati come quand'erano adolescenti, l'odore del dopobarba di Damian mescolato con il sudore salato della sua pelle, il modo in cui i loro corpi si scontravano e si sfregavano attraverso i vestiti... provocarono in lui una nota d'eccitazione che lo colse impreparato, sentendosi un ragazzino alle prime armi quando sentì le guance riscaldarsi un po'. «Bentornato, ragazzo d'acciaio», lo stuzzicò Damian, e Jon ci mise un secondo di troppo per rendersi conto che il compagno aveva allentato la presa delle braccia e non stava guardando lui; aveva abbassato lo sguardo e, ironicamente, stava sorridendo al rigonfiamento che aveva nei pantaloni e si stava raschiando il labbro inferiore, tirandolo un po' con i denti verso l'interno. La vista di quella bocca carnosa e martoriata, il profilo di quel naso e l'espressione stessa di Damian gonfiarono il petto di Jon, e non solo quello. «Ehi... i miei occhi sono qui», prese in giro a propria volta nel chinare il viso contro di lui, godendosi il ghignetto che si dipinse sulle labbra di Damian quando le loro labbra si sfiorarono e i loro respiri si fusero l'uno con l'altro; il bacio che li unì subito dopo fu così appassionato che li lasciò entrambi storditi per un momento, persino Damian aveva fatto scivolare le mani sulle spalle di Jon per lasciare che quest'ultimo poggiasse le proprie sui suoi fianchi, mentre le lingue si intrecciavano fra loro in un contatto morbido e caldo. Jon assaporò ogni cosa, dal fremere del corpo di Damian alla sensazione nella sua stessa bocca: palato, denti e lingua divennero un luogo in cui lui voleva perdersi, le palpebre abbassate e la mente ormai concentrata solo e unicamente nel dare piacere; si separò dalle labbra del compagno solo quando il fiato venne meno e disseminò una scia di baci sul mento e sulla gola, sentendo Damian inarcare la schiena e tremare di piacere fra le sue braccia prima che lo attirasse in un altro bacio famelico. Damian passò le dita lungo il suo collo e ne carezzò la pelle con i polpastrelli, facendo rabbrividire Jon nel bacio; risalì ancora e ancora, giocherellando con i lobi fino ad insinuarsi fra i capelli, intrecciando le mani fra le corte ciocche scure prima di stringere. «J-Jon...» ansimò infine al suo orecchio, e quella fu la proverbiale goccia che fece traboccare il vaso. Lo fecero lì, nel silenzio della campagna e con lo scricchiolio del legno dietro la schiena di Damian quando lo spingeva contro il muro della stalla con forza, i pantaloni calati lungo le cosce e le orecchie colme dei loro gemiti fra baci e imprecazioni; la schiena di Jon si riempì di graffi quando Damian affondò le unghie attraverso la camicia, seguendo il ritmo di quei movimenti tra ansiti e nomi sussurrati, con le spighe di grano mosse dalla brezza e il rosso del tramonto come unici spettatori di quel momento. Tutto finì al grido appagato di entrambi, al tremore delle loro membra e alla consapevolezza di quanto successo, la mente annebbiata dall’eccitazione che andava poco a poco scemando. Scivolarono lungo il basso e si presero un momento per respirare, Jon con la fronte premuta contro il collo di Damian e quest’ultimo con le gambe che tremavano, e avrebbe sicuramente faticato a stare in piedi se avesse provato a poggiare i piedi per terra per alzarsi. Fu Damian a rompere quello strano silenzio, ridendo liberatorio nel reclinare il capo contro le assi di legno dietro di lui. «È stato…» «…intenso», sussurrò Jon contro la pelle, e Damian intrecciò nuovamente le dita fra i suoi capelli, lo sguardo perso verso l’orizzonte che sfumava verso il blu scuro della notte e un sorriso che continuava ad aleggiare sulle sue labbra. «Dovevamo allenarci, idiota», mormorò per tenere il punto, ma Jon ridacchiò. «Anche questo è allenamento», replicò, imprecando quando Damian gli morse una spalla senza tanti complimenti, cercando di allontanarlo un po’ da sé mentre si godevano ancora un po’ il momento prima di rientrare. Una doccia e un cambio d’abiti dopo, avevano preparato del tè e acceso il camino, e fu Jon il primo a barcollare verso il divano con uno sbadiglio mal trattenuto. «Credo di essere tutto ammaccato», si lamentò nel lasciarsi cadere seduto di peso, prima che gli venisse lanciato un sacchetto di ghiaccio sulle cosce; lo guardò con la fronte aggrottata, bofonchiando un “Grazie” in risposta prima di schiaffarselo sulla guancia. Adesso che l’adrenalina stava cominciando a scemare, sentiva perfettamente tutti i colpi ricevuti. «Questo significa che non ti alleni abbastanza, super-idiota», lo apostrofò Damian, e Jon, nonostante il sacchetto premuto sul viso, sorride a quell’appellativo. «Erano anni che non mi chiamavi così». Damian tacque per un momento, poggiando la tazza di Jon sul tavolino prima di prendere posto al suo fianco, attento a non rovesciare il contenuto della propria. «Mi sentivo nostalgico», ammise nel fissare il fuoco che scoppiettava nel camino, soprattutto quando avvertì lo sguardo di Jon su di sé. «Anche se “testa aliena” ti calzerebbe ancora a pennello». «Ah, davvero? Posso cominciare a chiamarti “passerotto” come fa Conner con Tim, allora?» «Provaci e ti taglio la lingua». «Tu ami la mia lingua». «Imparerò a farne a meno». Jon rise di gusto e abbandonò il sacchetto sul piattino che Damian aveva portato con sé, sorridendogli mentre lo guardava di sottecchi sorseggiare la sua bevanda. Erano passati così tanti anni da quando erano stati Robin e Superboy, i Super Sons, eppure la dinamica tra loro non era affatto cambiata; avevano avuto un percorso accidentato sin dal primo incontro, Jon stesso aveva pensato che le cose non sarebbero potute funzionare tra loro e c’era voluto un po’ per considerarsi amici, ma avevano affrontato così tante sfide che il loro rapporto si era consolidato al punto da fidarsi l’uno dell’altro senza avere nemmeno bisogno di parlare. Avevano riso, pianto, avevano combattuto tra loro e viaggiato per l’universo, e la loro amicizia si era trasformata giorno dopo giorno, anno dopo anno, in quel forte legame che andava ben oltre persino l’amore. E il dolore a cui avevano fatto fronte dopo la perdita della gamba di Damian, dopo quel percorso impervio e accidentato, aveva portato a quella quotidianità a cui Jon non avrebbe rinunciato per nulla al mondo. Quei pensieri lo fecero sorridere. Ogni piccolo gesto, ogni momento passato insieme, era tutto ciò che aveva sempre immaginato quando da ragazzino vedeva cosa voleva dire “amare” attraverso i gesti dei suoi genitori. E lui voleva questo, voleva vivere tutta la vita con Damian e svegliarsi con lui ogni mattina per altri dieci, venti, trent’anni, invecchiando e vedendo crescere il loro bambino… bambino che più e più volte gli aveva chiesto come mai, visto quanto si volevano bene, non vivessero “insieme come facevano i nonni”. E fu nel veder luccicare al calore delle fiamme l’anello che portava al dito che il suo sorriso si fece più grande, gli occhi luminosi e languidi d’amore prima di voltarsi verso di lui e allungare una mano per afferrare una delle sue. «D… vuoi sposarmi?» Damian si bloccò con la tazza di tè sospesa a mezz’aria, voltandosi a fissare Jon ad occhi sgranati. E, per un breve istante, pensò che Jon sarebbe stato nuovamente in grado di sentire quanto stesse galoppando il suo cuore. _Note inconcludenti dell'autrice  Storia
scritta per il settimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom Vorrei poter dire che non me lo aspettavo, ma non lo dirò perché io sono un clown quando si tratta di scrivere questa saga. Questa storia si aggancia alla one-shot Generations (Time happens, but love doesn't) ed è praticamente il suo prequel, inoltre ha le tinte rosa porcellino ad un certo punto ma non sono esplicita (se lo fossi stata l'avreste saputo) E' più che altro tanto allegro fluff e due ragazzuoli che si godono un po' di tempo da soli adesso che il pupetto è dal nonno, lasciandosi andare come quand'erano due giovinotti che andavano a pattugliare e roba del genere (è in due parti, l'altra è stata scritta da Shun) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 41
*** Kisses in the hay (like the good ol' times) ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1676 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Thomas Wayne-Kent (OC) Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash Blossom By Blossom: "Se avessi un dollaro per ogni volta che ho sentito questa frase, sarei molto più ricco di tuo padre" SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Damian si ravvivò i capelli all'indietro e, con la fronte imperlata di sudore, si issò in spalla una balla d'orzo e si diresse verso il fienile, con Asso che gli trotterellava dietro mentre rincorreva una farfalla. La giornata era afosa e lui si era arrotolato le maniche della camicia fino agli avambracci, mostrando la pelle naturalmente scura un po' lucida di sudore. Anni addietro non avrebbe mai creduto di poter fare quella vita, di vivere in una casa di campagna e di occuparsi di una clinica, eppure, dopo ben quindici anni, non avrebbe cambiato nemmeno una virgola di come erano andate le cose. Avrebbe mentito se avesse detto che sin dal primo giorno fosse stato facile, che si fossero adattati entrambi in un battito di ciglia e che la vita in campagna fosse stata una passeggiata, ma l'avevano affrontata insieme. Vedere il sole che batteva contro le mura della fattoria, il vento che soffiava in quel mare dorato di spighe e il brulicare di vita dei loro animali, riusciva a rasserenare il cuore di Damian anche dopo tanti anni. «Sai, c'è qualcosa di estremamente eccitante in un Damian Wayne che tira su una balla di fieno». Damian si voltò al suono della voce di Jon, vedendolo con la schiena poggiata contro lo stipite della porta del fienile e le braccia incrociate al petto; aveva un sorriso stampato sulle labbra che andava da un orecchio all'altro e, Damian ne era sicuro, nei suoi occhi azzurri c'era un bizzarro luccichio mentre faceva scorrere lo sguardo su tutta la sua figura. «Qualunque cosa tu stia pensando, risparmiala per dopo, J. Le mucche devono mangiare», rimbeccò, sbuffando sarcastico quando Jon si lamentò a mezza voce. «Aspetta, ti aiuto», affermò nel riacquistare un minimo di contegno, correndo a prendere qualche altra balla per raggiungerlo al box delle mucche; nutrirono gli animali in un bizzarro silenzio, un silenzio fatto di attesa e di parole non dette ma tutt'altro che imbarazzante, scambiandosi qualche rapida occhiata e mezzi sorrisi. Negli ultimi tempi, tra viaggi, lavoro, la fattoria e le improvvisate da parte della famiglia, i momenti da passare insieme non erano stati molti e quella complicità era mancata, quindi era bello riuscire a passare dei momenti insieme nonostante stessero solo svolgendo le normali mansioni di tutti i giorni. E con Thomas dai suoi amici - si era offerto di aiutare a dar da mangiare agli animali, ma Damian l'aveva visto tergiversare un po' quando era stata Amanda a chiamarlo e a proporgli di andare con loro alla piccola sala giochi in città, così gli avevano detto di andare e non preoccuparsi -, potevano avere un po' di tempo per loro. Quando anche l'ultimo animale fu sfamato e Damian si fermò a massaggiarsi le spalle, Jon gli si avvicinò da dietro con un sorrisetto e gli cinse i fianchi con un braccio. «Ti ho mai detto quanto sei bello quando sei sporco e sudato?» lo prese in giro, e Damian gli gettò un'occhiata. «Non esattamente la frase che qualcuno vorrebbe sentirsi dire dopo aver passato il tempo a pulire una stalla». «Mhn... eppure hai un odore fantastico». «Quello del letame di mucca?» «No, idiota». Jon inspirò a fondo, socchiudendo le palpebre come se stesse assaporando la cosa sulla punta della lingua, mentre Damian si abbandonava un po' contro di lui, ascoltando con attenzione ogni parola. «Sento la terra che hai arato stamattina, l'odore caldo del sole sulla tua pelle e quello del fieno, quello pungente degli animali e di sudore salato», sussurrò, e Damian sbuffò ilare. «Prima o poi mi farai venire il diabete». Jon rise, una risata che suonò così divertita da risultare contagiosa e far sghignazzare anche Damian. «Se avessi un dollaro per ogni volta che ho sentito questa frase, sarei molto più ricco di tuo padre». «Non te lo dico abbastanza, allora», ironizzò Damian, inclinando il capo di lato per permettere a Jon di affondare il viso nell'incavo del suo collo; mugolò nel sentire la bocca lasciare una piccola scia di baci bagnati e la lingua percorrere la sua pelle, mordendosi il labbro inferiore quando una mano di Jon scivolò lungo il suo fianco destro. «Un po' sfacciato, Kent», lo stuzzicò con un ghignetto dipinto sulle labbra, dandogli una leggera gomitata contro il petto e, ignorando il suono goffo e soffocato che scappò dalle labbra del compagno, si voltò verso di lui per avvolgergli il collo con un braccio muscoloso. «Sono queste le tue intenzioni?» «Oh, no». Jon scosse la testa, e sollevò gli angoli della bocca in uno strano sorriso. «Sono queste». Damian non ebbe nemmeno il tempo di realizzare cosa stesse per accadere, sgranò solo gli occhi nel sentire Jon afferrargli i fianchi con entrambe le mani e venne sollevato di peso prima di essere gettato nel mucchio di paglia e fieno; inveendogli contro, Damian tentò di rimettersi in piedi mentre affondava sempre più in quel cumulo morbido e pungente, ma venne ben presto sovrastato dal corpo di Jon e finì con le labbra incollate alle sue. Lottò un po' solo per tenere il punto, insinuando le dita fra i suoi capelli per intrecciare fra quelle ciocche scure e scompigliarle, con la protesi sollevata per avvolgerla intorno ad una delle sue gambe e inchiodarlo a sé. Fu un bacio selvaggio, un cozzare di denti e lingua e ansiti soffocati, e si separarono solo quando il fiato venne meno, le labbra gonfie e rosse e luccicanti di saliva; si guardarono negli occhi per un lungo istante e fu Damian il primo a ridere, abbandonandosi del tutto in quel mucchio su cui erano sdraiati. «Quindi la tua idea era buttarmi nel fieno?» schernì, tirando via dai capelli di Jon qualche filo di paglia. Lui stesso scosse la testa per scrollarseli di dosso, come un cane completamente zuppo che schizzava acqua ovunque. «Non esattamente, ma visto che siamo qui...» sussurrò divertito Jon nell'abbassare di nuovo il viso, ma Damian lo fermò prima ancora che potesse anche solo pensare di appropriarsi ancora delle sue labbra, premendogli una mano contro la faccia. «Non siamo più due ragazzini, J». «Oh, rotolare e pomiciare nel fieno è una prerogativa dei sedicenni?» Damian avrebbe voluto mantenere il proprio contegno, sollevare entrambe le sopracciglia e fargli notare tante cose a riguardo - cose che avevano a che fare con cadute frenate a metri e metri d'altezza e baci rubati fra coltri di nuvole -, invece lo afferrò per il colletto della camicia di flanella e lo attirò a sé. «Sta' zitto e baciami, idiota». «Sissignore», rise Jon, ma la risata gli morì in gola quando fu Damian stesso ad appropriarsi delle sue labbra e ad intrecciare la lingua con la sua, con le mani che cercavano di essere ovunque nello stesso momento; si toccavano il petto, i fianchi, si strizzavano l'un l'altro le natiche al di sopra dei vestiti che si sgualcivano sempre più mentre rotolavano in quel cumulo e si riempivano di pagliuzze fra i capelli - alcune si erano insinuate anche in una delle giunture della protesi, ma Damian al momento non se ne curò -, bofonchiandosi contro parole soffocate dalle bocche che si cercavano e risate divertite come se fossero due ragazzini. Fu un tossicchiare proveniente dall'entrata a richiamare la loro attenzione e Jon spuntò con la testa oltre il mucchio per gettare un'occhiata, i capelli scompigliati che andavano in tutte le direzioni e i fili di paglia intrappolati in essi; aveva la camicia sbottonata e pendeva a tal punto verso il lato sinistro da mostrare la spalla nuda, e lo stupore del vedere Tommy sulla soglia - e nel rendersi conto che fosse già di ritorno nonostante non lo aspettassero prima del tardo pomeriggio - si leggeva perfettamente sui suoi lineamenti decisi. «E tu cosa...» boccheggiò, probabilmente imbarazzato per essere stato beccato dal figlio, ma ogni sua replica venne interrotta quando anche Damian fece capolino e, raddrizzando la schiena come se nulla fosse, guardò il figlio mentre affondava nuovamente la testa di Jon nella paglia. «Bentornato, eaziz. Hai fatto presto», affermò con calma e contegno, per quanto anche il suo aspetto fosse tutt'altro dei migliori: i capelli solitamente in ordine erano sparati in qualunque direzione, la camicia era sgualcita e aveva qualche segno rosso sul collo, quindi fu con un certo imbarazzo che Thomas si massaggiò dietro la nuca. «Ehm... sì. Volevo solo avvisarvi che nonno Clark e nonna Lois sono qui». «Digli che arriviamo subito». Due secondi dopo, Thomas si era già dileguato insieme ad Asso, che gli era corso incontro non appena l'aveva visto; Damian rimase immobile ad osservare la soglia come se nulla fosse, assolutamente a proprio agio come se non si trovasse in un mucchio di fieno né mezzo nudo, mentre Jon scuoteva la testa nella paglia. «Non posso crederci» mugugnò, difficile dire se per l'imbarazzo o per l'interruzione in sé, «Beccati a pomiciare nel fienile da nostro figlio di quindici anni». «Poteva andarci peggio». Jon, che si era coperto il viso con entrambe le mani, sbirciò attraverso la fessura fra le dita. «Tipo?» chiese, e sulle labbra di Damian si dipinse un sorriso mellifluo. «Avrebbe potuto beccarci Lois e raccontarci di quando lei e tuo padre--» «Ti do venti dollari se non finisci quella frase!» esclamò isterico, e Damian proruppe in una risata così fragorosa che dovette premersi le mani contro la bocca per riguadagnare un certo contegno. Tossì persino, circondando i polsi di Jon con le proprie dita per potergli scoprire il viso e guardarlo negli occhi. «Pronto ad affrontare la più grande delle sfide, ragazzo di campagna?» «L'imbarazzo con Tommy?» «Anche, ma no». Damian fu il primo a tirarsi su, togliendosi qualche filo di paglia dai capelli mentre ruzzolava fuori da quel mucchio di fieno e allungava una mano per aiutare Jon a fare lo stesso. «Parlavo di tuo padre che ci ha sicuramente sentiti mentre pomiciavamo nel fienile», sentenziò risoluto. Il modo in cui Jon provò a svignarsela per tutto il tempo fu abbastanza da far ridere Damian per le ore successive. _Note inconcludenti dell'autrice Anche
questa storia è stata scritta per l'inziativa
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Sherlock - gruppo eventi multifandom Una scemenza che mi andava di scrivere perché sì, a volte non butto solo roba angst in questa raccolta aha Cosa dire se non che si comportano come degli adolescenti, ogni tanto? Hanno bisogno di riscoprire il loro carattere, la loro intimità, e visto che non hanno avuto molto tempo per stare insieme a modo loro (non come il capitolo precedente, in cui comunque era passato un po' prima di poter... ecco... giocare), ne hanno approfittato nel modo migliore possibile... salvo poi venir beccati proprio durante la cosa in sé. E meno male che erano ancora vestiti e stavano solo pomiciando, altrimenti imbarazzo quadruplicato! Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 42
*** Thinkin' on a Symphony (together) ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1671 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash May I write: 2. Cuore/Cervello || 4. Voci SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. «Un concerto di beneficenza?» La sorpresa nel tono della voce di Jon parve palpabile, e nel voltarsi verso Damian si abbassò gli occhiali sul naso per osservarlo con espressione stranita. Stava lavorando ad un articolo per l'Hamilton Post - ancora stentava a credere che avesse davvero intrapreso la carriera giornalistica, visto che non aveva mai apprezzato la cosa e la scrittura non era mai stata il suo forte - seduto al tavolo della cucina col suo portatile, e tutto si era aspettato tranne sentir parlare improvvisamente di un concerto. Damian aveva persino spento il fuoco per abbandonare la padella sui fornelli e voltarsi, con le braccia incrociate al petto e il piede nudo della protesi che batteva ritmicamente sulle assi del pavimento; sembrava determinato, ma Jon non riusciva proprio a capire da dove avesse tirato fuori quell'idea così di punto in bianco. «Sarebbe più un modo per spronare la gente a visitare il nuovo rifugio per animali durante l’open day», spiegò Damian nel guardarlo. «Ma se c’è una cosa che ho imparato partecipando ai Gala della Wayne Enterprises, è che la gente va più volentieri a questo tipo di eventi quando c’è uno spettacolo da offrire». Jon sbatté le palpebre e si tolse del tutto gli occhiali per poggiarli sul tavolo, proprio accanto al computer, prima di fissare il compagno con estrema attenzione. «E come hai intenzione di metter su un concerto in così poco tempo?» chiese, e Damian sollevò entrambe le sopracciglia, assumendo un’espressione scettica. «Me lo stai chiedendo davvero?» «Non capisco cosa--» «Sono pur sempre un Wayne, Jonathan», gli tenne presente Damian e, se in un primo momento Jon aprì la bocca per replicare, subito dopo si grattò dietro al collo, ridacchiando nervoso. «Giusto…», replicò un po’ imbarazzato, evitando accuratamente lo sguardo di Damian. Non aveva dimenticato che, vita di campagna o meno, Damian era pur sempre il figlio del figliol prodigo di Gotham, Bruce Wayne; però, e un po’ lo ammetteva, da quando avevano trovato la loro stabilità fisica, mentale e soprattutto economica, il fatto che fosse un Wayne passava letteralmente in secondo piano. In fin dei conti Damian era più del suo cognome, era ben più di tanti edifici gothamiti dedicati alla sua famiglia, era il suo compagno e l’amato veterinario della contea di Hamilton. «Ma non è quello il tipo di concerto a cui stavo pensando». Le parole di Damian frenarono i suoi pensieri, e Jon tornò a fissarlo con fare curioso. «Ricordi quando siamo andati alla fattoria dei Carlson e hanno ospitato la festa del quattro luglio nel loro fienile? C’era un gruppetto che suonava, la gente sembrava divertirsi molto. Quindi ho pensato che potremmo… occuparcene noi». Il cervello di Jon ci mise un secondo di troppo per recepire il messaggio, tanto che sbatté più volte le palpebre mentre ci rifletteva. Un secondo. Resetta. «Vuoi dire…» La consapevolezza lo colpì come uno schiaffo in pieno viso, e poco a poco un sorriso a dir poco luminoso si dipinse sulle sue labbra mentre il cuore, stupidamente, cominciò a battere emozionato nel petto. «Stai davvero pensando di tirare fuori le nostre chitarre?» «E di organizzare un concerto nel nostro fienile, sì», conclude per lui prima di voltarsi per rimettersi a cucinare. «Potrebbe essere… divertente», sussurrò quasi tra sé e sé, sentendo i piedi di Jon scalpicciare in fretta sul pavimento e subito dopo le sue braccia cingergli i fianchi da dietro, destabilizzando per un istante il suo equilibrio anche se lo lasciò fare. «Non suonavamo qualcosa insieme da quando eravamo ragazzini», ammise Jon in tono nostalgico, poggiando delicatamente il mento sulla sua spalla. «Mi sembra ancora di vederti… coi capelli a spazzola, i pantaloni neri aderenti e la giacca di pelle. Un abbigliamento così poco da te», sghignazzò, arricciando il naso quando Damian allungò un braccio all’indietro e gli pizzicò la punta con pollice e indice. «Niente critiche, signor “berretto di lana e camicia di flanella”». «Ehi, mi stavano benissimo». «J... ti stava così larga che sembrava ti fossi fregato la camicia di tuo padre». Jon aprì la bocca per protestare, ma brontolò qualcosa tra sé e sé prima di affondare il viso nell’incavo del suo collo. «Ah, sta’ zitto. Ero cool». «Certo». «Sul serio». «In quale universo?» «D’accordo, l’hai voluta tu», affermò Jon in tono risoluto prima di pizzicargli i fianchi e mordicchiargli il collo, ignorando le rimostranze di Damian e le sue esclamazioni sconcertate, oltre alle minacce che lo avrebbe preso a padellate come la “ragazza dai capelli magici” di quel film che tanto gli piaceva vedere con Grayson. «E-Ehi!» esclamò però di punto in bianco nel sentirsi strattonare una gamba, abbassando lo sguardo solo per vedere che Tito aveva afferrato con i denti la stoffa del pantalone per tirarlo. «Tito, cuccia!» Damian sbatté le palpebre, ridendo qualche momento dopo. «Sta facendo quello per cui è stato addestrato, difende il padrone». Il ghigno sulle sue labbra divenne maggiore, ma abbassò lo sguardo sul cane per richiamarlo risoluto. «Tito. Lascia», disse solo e, come se non fosse successo assolutamente nulla, l’alano si sedette davanti a loro e li guardò con la lingua penzoloni, dritto sulle zampe anteriori e l’aria di chi era fiero di aver fatto il proprio lavoro. «Traditore, ti compro sempre tanti snack», brontolò Jon risentito, provocando l’ilarità di Damian che, premendogli una mano in faccia per scacciarlo, carezzò la testa del cane prima di lavarsi le mani e tornare a pensare alla cena. «Non biasimarlo». «Certo, poi ne riparliamo quando sarai alla mercé di Krypto». «Gli animali mi amano». «Mhnr», brontolò Jon, roteando gli occhi per poggiarsi di schiena contro il ripiano della cucina e osservarlo da quella posizione. «Tornando piuttosto alla tua idea del concerto…» «Ci stai ripensando?» La domanda di Damian, posta così a bruciapelo e d’improvviso, lasciò momentaneamente Jon di stucco, poiché l’aveva detto con un tono così ansioso che Jon non si era aspettato di sentire. Che Damian fosse paranoico lo sapeva, anche che a volte si sentisse fuori luogo per alcuni pensieri che lui stesso aveva, ma dalla sua voce sembrava temesse davvero che potesse cambiare idea. Se avesse potuto, Jon era quasi certo che avrebbe sentito il ritmo irregolare del suo cuore. Ah, il suo stupido uccellino. «Non dire idiozie», disse infine Jon nel dargli un pugno leggero sulla spalla, accennando un sorrisino soprattutto alla vista del volto di Damian che, poco a poco, si stava rilassando. «Sarà un concerto grandioso, ci sarà tutta la contea e faremo casino tutta la notte». Damian rimase in silenzio per un istante, ma anche sulle sue labbra si stava facendo largo l’ombra di un sorriso. «Niente coprifuoco alle dieci, stavolta?» chiese ironico nello spadellare, e Jon sgranò gli occhi incredulo. «Cosa? Andiamo, avevo undici anni!» «Bella scusa, Jonny-boy». Come il giovane uomo maturo che era, Jon gli fece una linguaccia e tornò al tavolo per chiudere il portatile e apparecchiare, ignorando lo sbuffo ilare di Damian che si concentrò solo sul finire la cena. Quando tutto fu pronto e si misero a tavola, pensando anche agli animali, fu Jon a rompere il breve silenzio che si era creato fra loro in quei miseri dieci minuti. «I nostri genitori ameranno l’idea», disse d’un tratto, afferrando la brocca per riempire i bicchieri di entrambi sotto lo sguardo stranito di Damian. Ci mise in effetti un secondo di troppo per capire di cosa stesse parlando, schioccando la lingua sotto il palato qualche momento dopo. «Tua madre lo userà per ricattarci a vita». «Nah, solo per qualche settimana». Damian roteò gli occhi e scosse la testa. «Ammiro questo tuo ottimismo», disse solo, ringraziando nel bere un sorso e cominciare a mangiare. Sperava che il progetto andasse in porto, che il concerto attirasse abbastanza interessati per metter su una giusta somma e che le successive visite al rifugio invogliasse la gente ad adottare responsabilmente, poiché i randagi della zona si meritavano una famiglia che li amasse e li trattasse bene. E Jon sapeva quanto tenesse agli animali. «Andrà bene». Damian sollevò lo sguardo dal proprio piatto, rendendosi conto di essere rimasto con la forchetta a mezz’aria. «Cosa?» chiese stupidamente, e Jon lo guardò con un’espressione così seria che Damian rimase sconcertato per un momento. «So cosa stai pensando… e andrà bene». Jon allungò una mano verso di lui, dandogli una pacca su un braccio. «Hai avuto una bella idea e il rifugio avrà successo, ne sono sicuro». Damian mugugnò qualcosa. «Sicuro che non ti sia rimasto il potere di leggere nel pensiero?» «Non ho mai saputo farlo e lo sai», ridacchiò Jon. «Semplicemente, ti conosco troppo bene da sapere come sei fatto. Ti fai mille paranoie, ma non devi. Fidati». Damian non rispose, ma inclinò appena il capo di lato come a volergli far capire che, tutto sommato, voleva crederci anche lui. L’ottimismo di Jon sapeva essere contagioso e l’aria solare che scaturiva da lui sembrava investire in pieno anche il più scettico degli scettici e, nonostante fosse stata una sua idea, Damian a volte aveva bisogno di più rassicurazioni di quanto lui stesso volesse davvero ammettere. «E… D?» «Mhn?» «Non vedo l’ora di sentirti cantare di nuovo», ammise Jon con sguardo carico d’amore, e Damian, che in un primo momento lo guardò ad occhi sbarrati, ridacchiò prima di canticchiargli qualcosa in risposta solo per vederlo sorridere ancora di più, certo che stesse immaginando loro due su un palco, come ai vecchi tempi, a strimpellare melodie con le loro chitarre e con le voci che si univano in una sola. Le loro vite erano completamente cambiate da quando si erano trasferiti ad Hamilton, da quando avevano abbandonato la loro vita da vigilanti e attraversato insieme la depressione che si era impossessata di lui e aveva rischiato di logorarlo finché non aveva ritrovato la propria pace… e vedere Jon vivere senza preoccupazioni, senza temere per la sua salute e il peso del mondo sulle spalle, rasserenava anche il suo cuore. _Note inconcludenti dell'autrice  Storia
scritta per il dodicesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom L'abbigliamento citato (e la situazione in sé) è assolutamente canonico, Dark Nights Metal confirmed. Quindi abbiamo Damian e Jon agli inizi della loro vita ad Hamilton (infatti non hanno ancora trovato Tommy), con Damian che sta cercando di fare tutto il possibile per il rifugio di animali della città, essendo diventato da un po' il veterinario di zona. E il modo migliore è proprio suonare secondo lui! Mi piacciono quelle sagre in cui si organizzano concerti nei fienili, quindi potevo mai lasciarmi scappare una cosa del genere? Ovvio che no! Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
No Profit
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Capitolo 43
*** So much things you had to through ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1877 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Clark Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Malinconico Avvertimenti: What if? May I write: 1. "Non l'ho mai preteso" || 3. Curtain fic SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Jon si sedette pesantemente su uno dei gradini del portico, passandosi un braccio sulla fronte sudata mentre osservava lo steccato con un sorriso dipinto in viso. Lui e Damian si erano trasferiti solo da un paio di mesi, eppure le cose erano migliorate giorno dopo giorno, forse anche grazie all'aria di campagna e all'essere lontani dalla città e dai suoi perenni e caotici guai. Entrambi avevano dovuto adeguarsi alla nuova vita - per quanto avesse vissuto in una fattoria fino a dieci anni, i successivi li aveva passati nell'agio della grande Metropolis -, ma avevano affrontato insieme quel cambiamento, poiché aveva fatto bene specialmente a Damian. A volte Jon si sentiva strano senza poter più fare affidamento sui propri poteri, ma aiutare Damian a superare la perdita della propria gamba era stato molto più importante. «Ehi, Jonno. Ti ho portato da bere». Jon sorrise raggiante nel sentire suo padre, sollevando lo sguardo verso di lui per vederlo con due bottiglie di birra fra le mani. La sua presenza alla fattoria era stata di grande aiuto, e non lo avrebbe mai ringraziato abbastanza. Con Damian non esattamente in condizione di potersi occupare con lui delle riparazioni, Jon si era rimboccato le maniche e aveva cercato di rendere quella casa - la stessa casa in cui aveva vissuto da bambino - perfetta per entrambi, riverniciando le pareti e inchiodando le assi del pavimento; Damian aveva cercato di dare una mano per quanto possibile, facendosi forza con la stampella nel girare per casa con l'ausilio di una gamba. E Jon lo aveva lasciato fare, consapevole che frenarlo avrebbe solo fatto in modo che si sentisse nuovamente inutile e potesse chiudersi in se stesso. L’arrivo di suo padre era stato provvidenziale e aveva velocizzato non poco i suoi compiti, e osservare il lavoro che avevano fatto riempiva il cuore di Jon di un moto di orgoglio. «Grazie, papà», disse Jon nell’allungare la mano per afferrare la bottiglia, e non lo stava ringraziando solo per quella. Avere il supporto di tutti loro era ciò di cui lui e Damian avevano bisogno, anche se avrebbero preso quella decisione qualunque cosa avessero detto gli altri. «Di niente, ragazzo». Clark si sedette al suo fianco e stappò le birre con due dita, e nel vederlo bere un generoso sorso sbuffò ilare. «Ehi, vacci piano con quella». «Papà… guarda che non è la prima volta che ne bevo una, li ho superati da un pezzo i ventun anni…» «Ma adesso non hai più la tolleranza kryptoniana», gli rese noto, ridacchiando al brontolio del figlio prima di guardare a sua volta lo steccato e i piccoli steli che spuntavano timidamente dal terreno. Era tutto ben lontano dall’essere uh vero e proprio campo di grano, ma era un inizio. Sarebbe cresciuto esattamente come i giovani uomini che abitavano ormai quella casa. «Chi avrebbe mai detto che avremmo condiviso una birra insieme dopo una lunga giornata in fattoria». Jon rise genuino. «È strano anche per me», ammise. «Dopo il nostro trasferimento a Metropolis, credevo che avremmo messo piede in campagna solo per andare a trovare i nonni. Non avrei mai pensato che sarei tornato a viverci». «Nemmeno io», affermò Clark prima di bere un sorso. «La tua scelta ha stupito tutti, ma mentirei se dicessi di non essere felice per te e per Damian. Sembrate felici, e Damian sembra più rilassato di quanto non lo fosse in città. Dopo quello che ha passato…» «Non parliamone, ti prego». La voce di Jon suonava lugubre, Clark sentì anche il suo cuore accelerare di qualche battito, e allungò un braccio per cingergli le spalle e tenerlo contro di sé. Le camicie si erano appiccicate al petto e contro i bicipiti a causa del sudore, ma a nessuno dei due parve importare. Aveva avuto modo di seguire, seppur a distanza, il percorso impervio che i due giovani avevano dovuto affrontare, la sofferenza di Damian e la frustrazione di Jon, la sua consapevolezza di non poter fare niente per far star meglio la persona che amava e tutta l’ansia e la paura che gli cresceva dentro, cercando di supportarlo come concesso dal suo essere padre. Gli aveva consigliato di tenere un diario, si scaricare in esso i suoi flussi di coscienza e di cercare di sfogare tutti i suoi dubbi in quel modo, i progressi di Damian e le ricadute, ma era stato solo quando Jon gli aveva chiesto di prelevare della kryptonite dorata che Clark aveva davvero capito quanto peso si fosse portato addosso suo figlio per mesi e mesi. Il continuo irrigidimento delle sue spalle durante le missioni, lo sfrecciare frenetico dei suoi occhi verso punti lontani del cielo, le orecchie che fremevano come quelle di un cane come se fosse in ascolto del battito del cuore di Damian e il suo stesso cuore che batteva ferocemente nel petto, un cambiamento continuo di emozioni tenute sotto controllo per evitare letteralmente di esplodere. Finché alla fine non ce l’aveva più fatta e aveva preso una decisione: in un infinito universo di responsabilità e doveri, l’unica cosa che contava era la salute di Damian. Clark scosse la testa al pensiero, fissandolo in viso con attenzione. Poteva vedere ogni cambiamento sul viso di suo figlio a livello molecolare, il fremere impercettibile del suo labbro, i pori della sua pelle dilatati e il movimento velocissimo delle sue pupille, come se gli occhi stessi stessero tremando. E non voleva vederlo così. «Hai ragione, Jonno. Non volevo sollevare l’argomento». Gli strinse delicatamente un braccio, dosando la sua forza poiché il corpo di suo figlio non avrebbe sopportato una presa più ferrea, ma Jon scosse debolmente la testa. «Non è colpa tua papà», sussurrò, abbassando lo sguardo sul bordo per osservare la birra all’interno. «Sapevo che non sarebbe stato facile. Non ho mai preteso che lo fosse». Jon strinse entrambe le mani intorno alla bottiglia, e se avesse avuto ancora i suoi poteri l’avrebbe ridotta in frantumi. «Tutto ciò che volevo era solo che Damian stesse meglio, che tornasse a sentirsi bene con se stesso e che… che non stesse così male, io…» Clark avvertì l’odore salato delle lacrime prima ancora che ruzzolassero dagli occhi di suo figlio, e lo strinse maggiormente contro di sé per poggiargli un bacio sulla testa. «Va tutto bene, Jonno. Tutto bene», gli sussurrò fra i capelli, sentendolo sussultare in preda ai singhiozzi che cercava di contenere mentre scuoteva la testa e biascicava tra sé e sé parole incomprensibili. Lo capiva. Riusciva a comprendere quanto fosse stato difficile per lui vedere un ragazzo come Damian - il suo migliore amico, il suo partner, la persona che era diventata il suo mondo - in quello stato, quanto gli avesse stretto il cuore e quanto avesse avuto la sensazione di respirare acqua per mesi e mesi, e vederlo piangere, sfogarsi, lasciarsi finalmente andare stringeva anche il suo cuore. E desiderò che quel muscolo che gli batteva in petto fosse abbastanza grande per contenere tutto il dolore che gli stava mostrando suo figlio. Posò lui stesso le bottiglie di birra sul portico e rimasero in quel silenzio rotto solo dai singhiozzi di Jon e dal fruscio dell’erba, dal cinguettio distante degli uccelli della campagna che sembravano cercare di celare quel pianto, le orecchie di Clark colme solo e unicamente di quel battito cardiaco mentre carezzava la schiena curva di suo figlio e gli dava conforto senza proferire parola. Non ce n’era bisogno. Non ce n’era mai stato. E Clark non smise per un secondo di abbracciarlo, di placare quei singulti, finché Jon non smise poco a poco di sussultare e si accasciò un po’ in avanti. «S-Sono un idiota», disse infine Jon mentre tirava su col naso, passandosi il dorso e il palmo della mano sugli occhi nel tentativo di asciugare le lacrime ancora intrappolate sulle ciglia. «T-Ti ho detto di non parlarne e p-poi l’ho fatto io, e m-mi sono persino messo a piangere, non--» «Non hai nulla per cui sentirti idiota, ragazzo», replicò Clark in un sussurro. «Ho visto come ti ha fatto sentire questa situazione. Se noi da esterni stavamo male, non posso nemmeno immaginare cosa avete dovuto affrontare tu e Damian, quanto dev’essere stato difficile per entrambi anche se cercavamo di starvi vicino. Ho visto persino Bruce piangere in caverna quando tornava da una pattuglia o dopo essere andato a trovare Damian, e non pensare nemmeno per un momento che sfogarti sia stato stupido». Gli asciugò lui stesso un angolo dell’occhio destro, notando il luccichio di una lacrima. «Non ti sei mai tirato indietro, ti sei sempre mostrato forte e indistruttibile e hai sempre cercato di fare il possibile per Damian e per il mondo… e non ti sei mai lamentato di niente. Hai sempre fatto ciò che dovevi». Jon si morse il labbro inferiore, cercando di asciugare ancora un po’ gli occhi. «Avrei voluto fare di più, aiutare il più possibile, ma… mi sentivo come se la pressione mi stesse schiacciando». Trasse un lungo respiro, sollevando lo sguardo verso l’alto. «C’erano così tante responsabilità, così tante persone che si aspettavano che risolvessi ogni cosa, era tutto così soffocante che non… non potevo semplicemente lasciare che tutto mi scorresse addosso e tornare da Damian con lo stress che mi martellava la testa. Non volevo lasciare che voi vi prendeste carico anche di ciò che mi spettava, ma non potevo… non potevo dare a Damian altro peso da sopportare». «Jon, ehi, figliolo. Guardami». Clark gli afferrò il viso con entrambe le mani, delicatamente, costringendolo a voltarsi poco a poco verso di lui per fissarlo in quegli occhi ancora un po’ rossi e gonfi di pianto. «Nessuno ti biasima per la tua scelta, nessuno ha intenzione di farti pesare la strada che hai deciso di percorrere. Siamo tutti felici per te e Damian». Gli carezzò il viso, sollevando un angolo della bocca in un sorriso. «Sono fiero di te, ragazzo mio. Non dubitarne mai». Un sorriso timido e stentato si fece spazio sulle labbra di Jon, che avvolse le braccia intorno ai fianchi del padre per tenerlo contro di sé. «Grazie, papà», sussurrò, affondando il viso nel suo petto. Era grato a suo padre di quelle parole e, sebbene fosse stato convinto di non volerne parlare, forse farlo era davvero ciò di cui aveva bisogno. Si erano lasciati tutto alle spalle per poter vivere una vita tranquilla… e avrebbe scelto di perdere i suoi poteri altre dieci, cento, mille volte ancora se fosse servito. Non seppero quanto tempo restarono lì seduti sul portico, a sussurrarsi parole e a cercare di scacciare quella malinconia, a guardare la campagna che si estendeva a perdita d’occhio e a sorseggiare birra, finché non videro l’auto di Lois parcheggiare nel vialetto proprio in quell’istante e Damian scendere per primo, sorreggendosi alla stampella mentre chiacchierava con Lois. E Jon non perse un istante di quei movimenti e del saluto che gli venne rivolto, sentendo la mano di suo padre stringergli una spalla come a fargli forza e ricordargli che quel sorriso sulle labbra di Damian valeva più del possedere la forza di frantumare un diamante. Quella era la loro vita, adesso… e ne meritavano ogni singolo istante. _Note inconcludenti dell'autrice  Questo
è il ventesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom Non ho la benché minima idea di che cosa sia successo, se proprio devo essere sincera con me stessa. Doveva essere una cosa stupida in cui padre e figlio condividono una birra dopo una giornata di lavoro, una cosetta leggera leggera all'insegna del fluff, ma hanno deciso che non gli piaceva e siamo finiti così. Qualche ispirazione dalla canzone Surface Pressure, è sparsa un po' in giro per il testo soprattutto nelle frasi di Jon e nei pensieri di Clark su di lui. Per fortuna supereranno anche questo momento e vivranno felici e contenti Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 44
*** Shamsi (My sun) ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1275 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne Rating: Verde Genere: Generale, Introspettivo, Slice of Life Avvertimenti: What if?, Slash 200 summer prompts: Nel mio cuore || Sei tutto ciò a cui potevo pensare || E più di qualsiasi altra cosa Poems for June: 22. Rimani, Gabriele d'Annunzio SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Damian inspira a fondo e raddrizza la schiena, rinserrando la presa sulla stampella contro cui si sostiene. Ha gli occhi chiusi da ben dieci minuti, concentrato sui suoni della campagna che lo circonda e sui profumi trasportati dalla brezza leggera che si è innalzata su Hamilton, col sole appena sotto che gli scalda la schiena attraverso la camicia; il fruscio delle spighe di grano che gli carezzano le dita è costante, un sordo mormorio che sembra alleggerirgli la testa e gli rimbomba le orecchie insieme al frinire delle cicale, e l’odore che gli riempie le narici, pizzicandole solo per un istante, sembra avvolgerlo come una nuvola. È l’odore pungente del fieno che sta seccando al sole, dei campi distanti appena arati e delle zolle di terra smosse dai contadini, ed è anche quello del carburante bruciato, proveniente forse da un trattore che si è spento da poco, mescolato al puzzo acre e penetrante del letame, coperto solo vagamente dal dolce profumo dei fiori. Ha sempre sentito dire che la campagna è silenziosa, ma è più viva che mai a quell’ora del mattino. Sente il cinguettio frenetico degli uccelli che volano l'uno dietro l'altro nel cielo, il chiacchiericcio di voci lontane e risate che rimbombano nel falso silenzio, ed è strano pensare di riuscire ad udire ogni cosa come se fosse lì con loro in quello stesso istante; il canto dei galli echeggia in ogni dove, c’è il chiocciare delle galline e lo starnazzare delle oche nel cortile, ed è quasi certo di aver sentito anche il muggito di Batcow fare eco a quello delle mucche che pascolano lontano prima di rientrare nelle loro stalle. È rimasto ad ascoltare a lungo, forse persino incuriosito da quelle mattine che non sono tipicamente sue, e ha potuto seguire tutti i cambiamenti durante quel lasso di tempo che precede l’alba fino al sorgere di quel timido sole. Non ricorda di aver mai passato un’estate così… tranquilla. La temperatura durante il giorno è calda, ma non soffocante, niente di comparabile al clima del deserto quando viveva con sua madre né alle estati afose passate a Gotham o Metropolis, e a quell'ora del mattino è piacevolmente rinfrescata dal vento che gli scompiglia i capelli; è tutto così diverso dal caos delle grandi città, dallo strombazzare dei clacson e dalla costante preoccupazione che qualche folle possa approfittare di grandi manifestazioni e folle confuse per creare panico e mietere vittime, e per quanto di tanto in tanto si ritrovi a pensare al passato, a quei giorni da vigilante ormai finiti, Damian non può fare a meno di ammettere a se stesso che quella casa, quel luogo, quella vita, è più di qualsiasi altra cosa avrebbe mai potuto pensare di avere. Jon stesso è tutto ciò a cui avrebbe mai potuto pensare di avere. Non se n'è mai andato. Non ha mai rinunciato. Nonostante il periodo buio che Damian ha passato, Jon è sempre rimasto al suo fianco, assorbendo come una spugna il suo dolore e aiutandolo a superarlo, poiché senza di lui o la sua famiglia si sarebbe probabilmente lasciato andare. E pensarlo adesso, mentre abbassa una mano e carezza il moncone con due dita, è davvero terrificante. Tra pochi mesi sarà un anno esatto che ha perso la gamba, e gli sembra ancora di sentire la delicatezza con cui Jon si è sempre occupato di ripulirgli la ferita, di massaggiargli le cicatrici e di fasciargli quel che resta della sua gamba giorno dopo giorno, mese dopo mese, senza mai lamentarsi nemmeno una volta. Anche se non l'ha mai detto, Damian sa quanto la situazione abbia stressato anche Jon, quanto fosse pesante il fardello di essere Superman e di preoccuparsi per lui, e sa bene perché Jon ha scelto di rinunciare ai suoi poteri. Una decisione che ha scioccato tutti, lui in primis, ma che ha reso Jon nuovamente felice. E niente vale quanto la sua felicità. Sollevando finalmente le palpebre, Damian osserva la distesa di grano che si estende a perdita d'occhio davanti a lui, un mare dorato che viene timidamente illuminato dai raggi del sole di quel primo mattino; giocherella con le dita della mano destra con la punta della spiga, scivolando lungo lo stelo fino a carezzare una delle foglie sottostanti e arrotolarla intorno al dito, avvertendone la ruvida consistenza sulla punta dei polpastrelli. Potrebbe restare lì anche tutto il giorno, ed è assurdo pensare che forse, anni prima, si sarebbe schernito per ciò che sta facendo. Quant'è cambiato. Ride, una strana risata gorgogliante che risale dal fondo della sua gola, una risata che sa di pace e di serenità, e non è certo di aver mai riso così fino a quel momento. Rinserra la presa sulla stampella e, lentamente, ritorna sui suoi passi per sedersi sul tronco di un albero tagliato mesi prima, aprendo la borsa che si è portato dietro per tirar fuori un blocco da disegno. Gli sembrano passati secoli da quando ha abbozzato qualcosa a matita, e quel paesaggio lo ispira come lo ispirava anni addietro l'oceano che poteva osservare dall'isola Al Ghul. Allora non disegnava per piacere, ma unicamente per dovere, e ricorda ancora le parole di Ravi, il quale affermava che l'arte è il riposo per l'anima e il corpo. E aveva maledettamente ragione. Non sa quanto tempo passa là fuori a disegnare e a riempire il suo album di schizzi e immagini, ma solleva un angolo della bocca in un sorriso quando sente dietro di sé la presenza di Jon che, forse accortosi di averlo fissato troppo, fa un piccolo passo indietro come a volerlo lasciare alla sua privacy. «Rimani qui con me, J». Una sola richiesta che sembra librarsi con la stessa leggiadria delle ali di un uccello che si lascia andare alle correnti, un mormorio che sembra aleggiare tra loro e Damian si volta con un sorriso, certo che quel semplice gesto valga più di mille parole prima di guardare nuovamente davanti a sé e sentire i passi incerti di Jon avvicinarsi di nuovo. Non alza lo sguardo dal suo album, ma avverte la sua presenza e lo sente accomodarsi al suo fianco, lasciando che gli cinga le spalle e poggi le labbra contro il suo collo, e Damian sa che non è solo per dargli un bacio. Gli ha sfiorato il lato della trachea, ha premuto leggermente la bocca contro di essa e a sospirato, desideroso di percepire in quel modo il suo battito cardiaco. È il motivo per cui Jon dorme sul suo petto, il desiderio inespresso di voler ascoltare il suo cuore come faceva un tempo, e Damian non può e non vuole negarglielo. Così lo lascia fare, godendosi quella vicinanza e il tepore del sole che li avvolge entrambi mentre sorride. Nella sua vita non vede altra gioia se non vivere lì, insieme a Jon, e lasciarsi il suo passato sanguinoso alle spalle. Non ha bisogno di abiti sgargianti e tuffi da altezze paurose, di corse folli fra vicoli bui e del costante timore di non sopravvivere alla notte; ha perso una gamba, ma non la possibilità di una vita piena, una vita fatta di gesti e di sorrisi e di momenti passati insieme, può pentirsi di tutto tranne della scelta che hanno fatto insieme, e quella scelta echeggia tutt'intorno a lui. Non si vergogna di poter liberamente affermare di amare Jonathan e che Jonathan è ormai diventato il suo tutto. E quell'amore che prova lo mostra, lo ostenta, perché Jon è una costante che non lo abbandonerà mai. Il suo sangue, il suo cuore, il suo sole. _Note inconcludenti dell'autrice  Altra
storia per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom, ed è
stata scritta anche per la #PoemsofJune del gruppo
facebook Hurt/comfort
ItaliaIn realtà avrei dovuto dormire quel giorno, invece mi sono messa a scrivere roba mezza autobiografica sulla campagna. Comunque, a parte questa piccola premessa... Come credo si sia capito dal sottotitolo, Shamsi è una parola che gli arabi usano per indicare qualcuno a cui tengono molto, chiamandolo praticamente "mio sole". E qual modo migliore per chiamare Jon, che è il piccolo sole di Damian da quando si sono trasferiti e anche di più? Spero comunque che il richiamo alla poesia che mi è capitata durante la challenge sia stato ben chiaro Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 45
*** I looked the sky and found my stars ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1036 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent (OC) Rating: Verde Genere: Generale, Introspettivo, Slice of Life Avvertimenti: What if?, Slash 200 summer prompts: "Alcune persone non vogliono essere salvate" || Pioggia || Coraggio Spighe & Sfighe Challenge: Con la libertà, i fiori, i libri e la luna, chi non sarebbe perfettamente felice? (Oscar Wilde) SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Damian trattiene uno sbadiglio mentre gira la pagina del suo libro, lanciando un'occhiata a Jon che sonnecchia sul dondolo con un braccio gettato dietro la sua schiena e l'altro dietro le spalle di Thomas, che ha insistito per aspettare l'alba là fuori sul portico ma, dopo aver preparato il telescopio e aver parlato eccitato per un'ora intera, ha finito con l'addormentarsi esattamente come suo padre. Ha il braccio destro abbandonato in grembo, e Damian sorride alla vista di tutte le firme che i suoi amici hanno scarabocchiato sul gesso che indossa. Due giorni fa quello sconsiderato di suo figlio si è improvvisato Superboy - Jon ha riso come un idiota quando glielo ha raccontato, e zittirlo con un pugno sul braccio non è servito a nulla - e si è arrampicato su un albero per recuperare il gatto di un amico, cascando quando il ramo si è rotto; gliene ha dette quattro e non lo nega, anche se ha sorriso sotto i baffi al pensiero che il figlio abbia cercato di aiutare e che abbia portato in salvo quel povero gattino. Ore dopo, Thomas si è ritrovato con un braccio ingessato e con Jon che lo ha rimproverato a sua volta - gli è quasi venuto un colpo quando gli ha detto che erano in ospedale e ha subito pensato che fosse qualcosa legato al diabete -, ma lo hanno abbracciato entrambi prima di tornare alla fattoria dopo essere passati a prendere un gelato. Dovrà passare un mese con quel gesso e si perderà gran parte dell'estate - Thomas ha provato a lamentarsi della cosa, ma Damian non ha voluto sentire ragioni visto che ha fatto tutto da solo -, ma lui e Jon hanno comunque provato a tirarlo su e lo hanno accontentato con quell'evento astronomico in arrivo proprio quella sera. Non è il primo solstizio che passano ad Hamilton, ma è sicuramente il primo in cui potranno assistere all'allineamento di ben cinque pianeti, lontani dalla cappa di smog che ha sempre appestato le grandi città, e per di più farlo con il proprio figlio. Lui e Jon hanno passato molte sere ad osservare le stelle e ammette che lui stesso non si sarebbe perso l'evento per nulla al mondo, anche se al momento è l'unico dei tre - quattro, se conta anche Asso che dorme davanti alla porta - ad avere ancora gli occhi aperti. Damian però sorride mentre fa scorrere lo sguardo su Jon e Thomas, abbandonando il libro sulle cosce per concentrarsi solo sugli uomini più importanti della sua vita. Gli sembra ieri che l'ha trovato in quel campo di grano, eppure sono passati esattamente dodici anni da allora e non potrebbe immaginare una vita diversa e più piena di quella. Hamilton è ormai la sua casa, Jon e Thomas il suo intero mondo, e anni addietro non avrebbe mai potuto pensare che si sarebbe sentito davvero soddisfatto per quel tipo di vita. E adesso, con la luna che illumina i loro profili e il canto delle cicale nascoste fra i campi di grano, si gode il profumo dei fiori trasportato dalla brezza estiva e la tranquillità della campagna. Damian getta uno sguardo all'orologio che ha al polso e nota che sono quasi le quattro del mattino, e quasi gli viene da ridere al pensiero che un tempo non gli sarebbe sembrato così difficile restare sveglio fino all'alba. Thomas ha passato gran parte del tempo a spiegare a quanto quell'evento sia raro e che a scuola non hanno fatto altro che parlarne, restando affascinato dal fatto che l'ultima volta in cui i pianeti si sono allineati lui non era nemmeno nato; lui e Jon hanno sorriso alla vista di tutta quella sua eccitazione e foga, il modo in cui ha allungato il braccio sinistro verso il cielo e ha tracciato l'ordine orbitale di Mercurio, Venere, Marte, Giove e Saturno, e ha provato persino ad allargare inutilmente entrambe le braccia per mostrare la distanza di tutti i pianeti, anche se ha imprecato sonoramente quando si è ricordato di avere il braccio rotto... borbottando quando Jon gli ha sfilato due dollari da infilare nel barattolo delle parolacce e lo ha fatto sedere accanto a sé. Sono rimasti lì a chiacchierare finché Thomas non si è addormentato e Jon ne ha approfittato per dargli qualche bacio sul collo e distrarlo dalla lettura del suo libro, ridacchiando quando Damian gli ha bellamente premuto una mano sulla faccia, anche se è stato assurdo vedere come alla fine anche lui sia crollato come un bambino, visto quanto è sembrato eccitato a sua volta. Eppure, nonostante tutto, quel momento di quiete è così bello che Damian non può fare a meno di rilassarsi contro di loro. C'è stato un periodo in cui ha davvero pensato che non sarebbe riuscito ad essere felice, in cui era convinto che allontanasse tutti e si chiudesse in se stesso solo perché non voleva essere salvato, ma la sua famiglia, i suoi amici, e soprattutto Jon, gli hanno dimostrato che la perdita della sua gamba non era la fine della sua vita e ha ritrovato il coraggio di andare avanti; l'arrivo di Thomas è stato improvviso come un temporale estivo, un evento che li ha gettati in una nuova vita piena di cambiamenti, di timore di non essere all'altezza e di paura per l'ignoto ma, anno dopo anno, lui e Jon hanno cercato di fare del loro meglio per crescere Thomas con amore, pur consapevoli di non essere genitori perfetti. Ma non potrebbero essere più fieri del ragazzino che è diventato. Damian fa scorrere lo sguardo su di loro e sorride a quel pensiero, col cuore leggero e colmo di una gioia che non credeva di poter mai riavere. Li sveglierà tra poco, senza fretta. Per il momento, vuole godersi quei loro volti sereni, il modo in cui Thomas ha poggiato la testa contro la spalla di Jon e come quest'ultimo abbia rinserrato la presa su entrambi, e Damian sbuffa ilare, sporgendosi per rubargli un bacio a fior di labbra. C'è pace, c'è tranquillità, ci sono i suoni della notte tutti intorno a loro... ed è perfettamente felice così. _Note inconcludenti dell'autrice Questa
storia è stata scritta non solo per la challenge dei #200summerprompts
del gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom, ma anche
per la #spigheesfighechallenge indetta
dal gruppo facebook Hurt/comfort
ItaliaScopo della challenge era creare delle opere (spighe), piccole (spighette: drabble, tre-frasi-fic, flashfic, vignette…) o grandi (spigone: oneshot) che fossero basate su piccole frasi, parole chiave, citazioni, aforismi, canzoni contenute in un album. Queste “spighe” dovevano sviluppare sì il tema d’ispirazione scelto, ma anche trattare della sistemazione, del nesting, di personaggi/coppie o altre relazione (di qualunque tipo) maturi e/o già avviati e consolidati. Quindi come potevo lasciarmi scappare l'occasione di scrivere qualcosa sulla mia raccolta cottagecore, che si prestava benissimo? Ovviamente sono in ritardo, ma questa l'avevo scritta il 24 giugno per la parata planetaria in cui si sono allineati cinque pianeti. Inoltre ho cambiato l'immagine di intestazione perché Shun di Andromeda e Nakahara Ame mi han regalato questa cover per il mio compleanno e io boh, muoio ancora. Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 46
*** Per aspera ad astra ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1218 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne Rating: Verde Genere: Generale, Introspettivo, Slice of Life Avvertimenti: What if?, Slash 200 summer prompts: Sotto la neve || Andare via || Dopo la tempesta SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Damian apre gli occhi, infastidito dalla luce del sole che filtra dalla finestra, e volta lo sguardo in direzione di Jon, che dorme con la faccia letteralmente premuta contro il cuscino. Un rivolo di saliva è scivolato sulla federa, ma Jon ronfa ancora beato e mugugna qualcosa nel sonno, aggrottando di tanto in tanto la fronte. La sera addietro hanno passato il tempo sotto la neve a spalarne il più possibile per evitare che continuasse ad accumularsi contro la porta, quindi Damian non si meraviglia che Jon sia tuttora nel mondo dei sogni; ci sarebbe anche lui se solo non avessero dimenticato di chiudere le tende, e prova a riaddormentarsi poggiando la testa contro la spalla di Jon. Nonostante sia a petto nudo – come faccia a farlo è ancora un mistero, visto quanto fa freddo – anche se fuori ci siano a malapena due gradi, Jon sembra una stufa, una piccola palla di fuoco che irradia calore e che per un po’ sembra conciliare il sonno di Damian; finisce però ben presto con lo svegliarsi di nuovo al rombo di un tuono – davvero? Hanno passato la serata a spalare neve e adesso quella maledetta si scioglierà –, e si chiede se tutti quei cambi di condizioni atmosferiche siano davvero normali lì in campagna. Forse sì, forse no, in realtà è troppo stanco per indagare o pensare razionalmente che la temperatura non si è abbassata abbastanza per nevicare di nuovo e tra meno di tre ore dovrebbe scendere di sotto e aprire la clinica, ma non si vergogna ad ammettere che sta troppo bene premuto contro il corpo caldo di Jon. Ha freddo, il moncone gli dà un po’ fastidio e suppone sia colpa del brutto tempo, e a dire il vero l’idea di passare tutta la giornata a letto sta cominciando a diventare piuttosto allettante in un remoto angolo del suo cervello. Non ha mai avuto quel tipo di pensieri né tantomeno è mai stato tipo da passare il proprio tempo ad oziare, eppure quel momento, quel letto, è tutto ciò che desidera avere. Una vocina nella sua testa gli sussurra che dovrebbe andare via, che dovrebbe decidersi ad alzarsi e smetterla di perdere tempo, ma perché dovrebbe? Il ronfare di Jon è confortante: si è girato su un fianco e, anche se Damian ha dovuto spostare la testa, Jon ha gettato verso di lui un braccio in un gesto inconscio per cingergli i fianchi e attirarlo a sé, mormorando qualcosa a mezza voce; sono frasi incomprensibili, parole prive di significato che riecheggiano in quella stanza, ma hanno il potere di far sorridere Jon e di riflesso sorride anche Damian, contagiato da quell’espressione. Fino a quel momento, non ha mai provato il forte desiderio di vivere insieme a qualcuno e di trascorrere un singolo giorno o un’intera vita insieme alla persona amata. Ma con Jon… con Jon è stato diverso. La loro interazione non è cominciata bene, lo ha sempre visto come una minaccia e glielo ha ribadito più e più volte, ma continuando ad affrontare insieme mille peripezie, mille avventure e sfide, hanno consolidato ben più di una semplice unione come squadra. Sono diventati amici, i “Super Sons”, hanno rivaleggiato con l’intera Justice League e si sono imbattuti in pianeti alieni e multiversi, crescendo insieme e approfondendo il loro legame. L’amore, se così deve chiamarlo – non è solo questo, è qualcosa di così profondo e difficile da spiegare a parole, che sembra bruciargli il petto e lasciarlo senza fiato, non c’è modo di dare una definizione al sentimento che prova nei confronti di Jon e anche in arabo non riuscirebbe a trovare un giusto aggettivo – è arrivato dopo. E la perdita della sua gamba è stata la sfida più grande che abbiano mai affrontato entrambi, quel dolore che cresceva giorno dopo giorno non l’ha dimenticato, ma ha potuto chiuderlo in un cassetto del suo cuore con la consapevolezza di avere Jon ad assicurarsi che non si riapra mai. Quindi, sì, è grato a Jon per essere rimasto al suo fianco anche se Jon insiste che non ha bisogno di ringraziarlo di niente, perché lo ama e lo avrebbe fatto persino se avesse provato ad allontanarlo da sé. Il pensiero inumidisce gli occhi di Damian e lui se li strofina furente col dorso della mano, poiché non ha alcun motivo per piangere. Non più. Non adesso. Non in quel momento che sta condividendo con Jon nonostante gli stia dormendo accanto. Possono lasciarsi alle spalle tutto ciò che hanno vissuto, quelle notti spezzate dalla sofferenza e dal pianto, dalle urla in preda alla rabbia e dagli attimi in cui si dissociava completamente dal mondo e diventava catatonico, perché adesso nella sua mente toccarsi il moncone non vuol dire essere morto, non servire più a niente, non adempiere allo scopo per cui è stato inizialmente creato… ma vuol dire essere sopravvissuto e vivere appieno ogni istante che la vita gli sta donando. «Dormi ancora un po’, D. È presto», sussurra di punto in bianco la voce di Jon, e Damian non ha bisogno di chiederlo per sapere che è stato sveglio fino a quel momento. Lo ha notato dalla contrazione dei suoi muscoli, dalle spalle diventate rigide e dalla mascella che si è un po’ indurita, nello stesso istante in cui le sopracciglia si sono curvate verso il naso, rendendo palese che il torpore del sonno è sparito. «Ti ho svegliato?» chiede comunque Damian, e Jon scuote debolmente la testa sul cuscino e i riccioli scuri gli ricadono sugli occhi e sulla fronte. «Mhn, no. Ma riposa. Ieri è stata una giornata lunga e…» trattiene uno sbadiglio, e un altro tuono illumina il cielo per un istante. «…sta piovendo. Non penso arriverà qualcuno». Damian non gli da torto, la temperatura potrebbe abbassarsi di nuovo e se continuasse a piovere potrebbe crearsi un sottile strato di ghiaccio sulla strada gelida, quindi nessuno rischierebbe; vorrebbe comunque rispondere per le rime com’è solito fare e abbozzare una battuta sarcastica, ma Jon rinserra la presa sul suo fianco come a capire le sue intenzioni, e Damian alla fine cede con un mezzo sbuffo nello sporgersi almeno per sfiorargli le labbra; Jon sorride, quel sorriso che Damian ha scoperto apprezzare più di quanto voglia davvero ammettere, e gli sussurra un “Notte” nonostante il giorno sia sorto oltre le colline bagnate dalla pioggia battente, assopendosi piuttosto in fretta. Deve essere davvero molto stanco per essere letteralmente crollato addormentato come un bambino. È il loro primo inverno ad Hamilton e decisamente il primo che Jon affronta come un essere umano senza poteri, quindi Damian riesce a capire come possa sentirsi. Sorride un po’, seppur roteando gli occhi al soffitto, e si accoccola nuovamente contro l’ampio petto di Jon, che lo stringe automaticamente a sé come a volergli dare calore e conforto mentre le gocce di pioggia picchiettano contro i vetri. E Damian è davvero grato di questo. Hanno affrontato le difficoltà fino a raggiungere quel piccolo angolo di paradiso, quel mondo tutto loro rubato sotto le stelle, e ogni momento vissuto insieme è più che prezioso. Adesso lo sa. Dopo la tempesta c’è sempre il sole, e lui, nel corso della sua vita fatta di sangue, redenzione e rimpianti, lo ha sempre cercato disperatamente fino a trovarlo in Jon. _Note inconcludenti dell'autrice Altra
storia per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandomAmbientata in un momento indefinito della saga in cui Damian e Jon sono ad Hamilton da un annetto, non hanno ancora trovato Tommy e Damian ha la protesi da qualche mese Spero che nel testo si siano visti gli accenni al significato del girasole e di quello del titolo, che letteralmente significa «attraverso le asperità sino alle stelle». Sì, ogni tanto io ritorno con questa roba campagnola (per di più al presente, a volte non ce la faccio proprio a fare diversamente) perché sono sempre il solito clown e sono anche in ritardo quindi farò tantissimi aggiornamenti. Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 47
*** Running my fingers through your hair ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2613 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent, Lois Lane, Thomas Wayne-Kent (OC) Rating: Giallo Genere: Generale, Malinconico, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Slash Spighe & Sfighe Challenge: In giorni come questo, ho bisogno che tu mi passi le dita fra i capelli e mi parli piano. SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Damian si rese conto di aver chiuso gli occhi solo quando la testa ciondolò in avanti, raddrizzandosi sul divanetto posto nelle stanza adiacente a quella in cui era ricoverato Thomas per la polmonite che gli era stata diagnosticata. Era cominciata con un po' di stanchezza, che aveva poi lasciato spazio ad una tosse secca che gli aveva irritato la gola; la febbre era salita a tal punto da un giorno all'altro che era stato Jon stesso a chiamare il pediatra mentre Damian si era occupato di rinfrescare Tommy, ed era stato consigliato loro di tenere d'occhio eventuali nuovi sintomi e di tenerlo al caldo. Quando il figlio aveva cominciato a sudare freddo, a dare di stomaco e aveva cominciato a respirare più pesantemente e a fatica, entrambi non ci avevano pensato due volte ad avvolgere Tommy in una coperta e a caricarlo sul pick up, guidando alla volta della cittadina. Damian aveva stretto a sé il corpo febbricitante del figlio delirante mentre Jon aveva tenuto gli occhi incollati alla strada e, quando erano arrivati in ospedale, la prima cosa che avevano fatto i medici era stato controllare i sintomi e sottoporre Thomas ad una radiografia toracica per fugare ogni dubbio, confermando la diagnosi che uno dei dottori aveva ipotizzato: Thomas aveva la polmonite e ricoverarlo era stata la scelta migliore. A causa del respiro corto e sibilante era inizialmente stato aiutato da un respiratore, soprattutto quando il ragazzino aveva lamentato dei dolori al torace e alla schiena ogni qual volta prendeva fiato; gli era stata somministrata una terapia antibiotica ad ampio spettro e fluidi per endovena, e per tutto il tempo sia Jon che Damian gli erano stati accanto, preoccupati per le sue condizioni. Era stato Damian stesso a spiegare l’intero quadro clinico di Thomas mentre Jon si occupava di avvisare i loro familiari, senza tralasciare niente; aveva spiegato che era stato ricoverato mesi prima per una crisi ipoglicemica e che in quell’occasione gli era stato diagnosticato il diabete monogenico, ed era stato in quel frangente che si era presentato il Dottor Smith, lo stesso medico che si era occupato di Tommy la prima volta. Lo aveva preso in carico come paziente e aveva assicurato loro che sarebbe stato in buone mani, invitandoli a prendere posto nella stanza adiacente così da evitare possibili complicazioni nel suo attuale stato di salute. Erano passati quattro giorni da allora e Thomas era migliorato nonostante la tosse non fosse passata del tutto, ma nessuno dei due aveva lasciato la propria postazione nemmeno per un secondo. Massaggiandosi le tempie, Damian aggrottò la fronte e abbassò lo sguardo su Jon, che sonnecchiava agitato con la testa sulle sue gambe. Avevano passato due interi giorni a controllare il figlio e avevano dormito poco e niente, e Jon aveva persino chiesto un permesso a lavoro per poter restare lì; Damian era dovuto uscire dall'ospedale solo quando era stato chiamato d'urgenza per occuparsi di un cane che era stato investito - aveva imprecato qualcosa riguardo al mozzare e mani del guidatore, anche se l'aveva detto in arabo - ma, non appena la situazione si era stabilizzata e aveva appurato che l’animale era fortunatamente rimasto solo ferito ad una zampa, era subito tornato da Jon per poter stare con lui e Thomas. Anche se avrebbe preferito evitarlo, aveva chiesto a Maya e a Kathy il favore di dare un’occhiata alla fattoria - e di tenere a bada Goliath se fosse volato nei paraggi -, e le due donne gli avevano assicurato che non avrebbe dovuto preoccuparsi di nient’altro al di fuori del figlio poiché al resto ci avrebbero pensato loro. Era passato anche a casa, lo ammetteva. Aveva preso un cambio per sé e per Jon e anche per Thomas, indugiando un po’ nella stanza del figlio quando gli occhi gli erano caduti sul pupazzo di Zitka, quel pupazzo elefante da cui non si era mai separato sin dai suoi primi anni di vita; l’aveva preso senza nemmeno rifletterci due volte e se l’era portato dietro, e tuttora lo stringeva in una mano, come fosse una reliquia che avrebbe tenuto lontani i cattivi pensieri. Sapeva di essere paranoico, l’aveva sempre saputo; ma con diabete e polmoni non c’era da scherzare e si era assicurato che tutti i valori e il glucosio di Thomas fossero nella norma, venendo più e più volte rassicurato dai medici che il ragazzo stava bene e che si stava riprendendo. Non che non si fidasse di loro… ma era pur sempre il figlio di Bruce Wayne. E tutti, almeno all’interno della famiglia, sapevano quanto fosse paranoico suo padre. «Damian?» Damian quasi sussultò e per poco non gli sfuggì la presa dal pupazzo che reggeva, sollevando lo sguardo per incrociare gli occhi preoccupati di Lois. Aveva i capelli legati in una crocchia e qualche ciocca le era ricaduta davanti al viso, simbolo che era sicuramente corsa lì tutta trafelata non appena aveva potuto. Sarebbe dovuta essere ad un convegno a Central City prima di rientrare a Metropolis, ma a quanto sembrava si era diretta subito lì in ospedale per assicurarsi lei stessa delle condizioni di Thomas. E Damian, seppur si fosse spaventato in parte, era davvero contento di vederla… per quanto il suo sussulto avesse fatto svegliare Jon che, scattando a sedere, aveva spalancato così esageratamente gli occhi che per un istante sia Damian sia Lois credettero che pensasse ancora di possedere la vista calorifica. Jon ci mise infatti un secondo di troppo per rendersi conto di quanto aveva fatto, respirando affannoso prima di far scorrere lo sguardo su entrambi e deglutire, le spalle che si rilassavano poco a poco. «Ciao… mamma», disse infine quando fu più calmo, stringendo la mano destra di Damian quando quest’ultimo la poggiò sulla sua spalla. «Non ti aspettavamo prima di lunedì». «Sono riuscita a rientrare prima», spiegò nel sedersi accanto a loro, carezzando la schiena di Damian. «Come sta Tommy? E voi due? Sembrate sfiniti, state riposando?» Quella raffica di domande fece un po’ sorridere entrambi, e si lanciarono una breve occhiata prima che prendessero le mani di Lois e la guardassero dritto negli occhi. «Noi stiamo bene. Tommy si riprenderà», disse Jon, dando forza alle sue parole con una stretta di mano. «È forte, sta migliorando a vista d’occhio». «I medici dicono che potrà uscire tra qualche giorno», soggiunse Damian, col tono di voce più chiaro e deciso che riuscì a trovare nel suo repertorio. «Ma dovrà continuare la cura antibiotica anche a casa per almeno un'altra settimana». Lois fece scorrere lo sguardo dall'uno all'altro, annuendo qualche istante dopo prima di sorridere ad entrambi quanto possibile. «Sono contenta di sentirlo», disse, sentendo anche il suo cuore più leggero. Rimasero lì a chiacchierare del più e del meno anche per distrarsi, Damian senza mai allentare la presa su quell'elefante di peluche e senza lasciar andare la mano di Jon, e Lois se ne accorse. Era cambiato molto dal ragazzino che era stato quando lo aveva conosciuto a tredici anni, quel ragazzino che metteva sempre Jon nei guai, che bisticciava con lui ad ogni pié sospinto e che ad ogni occasione era pronto a scatenare la rissa, ma Lois non aveva mai dubitato della sincera amicizia che alla fine li aveva legati; i momenti belli e quelli brutti, le battaglie affrontate, il modo in cui Damian aveva aiutato Jon ad allenare i suoi poteri e il suo essergli accanto quando il Tim del futuro aveva provato ad ucciderlo, facendo di tutto pur di portare in salvo il suo migliore amico... avevano affrontato così tante sfide che si meritavano il meglio dalla vita, si meritavano che essa fosse buona con loro, che il loro bambino si riprendesse in fretta e che i loro cuori si rasserenassero. «Vado a prendere un caffè. Ci farà sicuramente bene», esordì d'un tratto Lois nell’alzarsi e stiracchiarsi, ricevendo una rapida occhiata da Damian che, come a rifletterci, la fissò per attimi che parvero interminabili prima di annuire. «Grazie», ammise Damian, guardandola andare via con un cenno prima di collassare su se stesso sotto lo sguardo di Jon che, prontamente, gli cinse i fianchi con un braccio per attirarlo a sé e fare in modo che poggiasse il capo contro il suo petto. «Va tutto bene, D». La voce di Jon era bassa, un piacevole mormorio vibrante contro la pelle che aveva su Damian un effetto calmante. «Non c’è niente di cui preoccuparsi». Damian trasse un lungo respiro dal naso, annuendo debolmente. «Lo so» disse infine. «Siamo solo io e la mia paranoia a pensare--» «D, è nostro figlio. È normale avere paura per la sua salute». Col senno di poi, Damian sapeva che Jon aveva ragione. Anche se non c’era più nulla di cui preoccuparsi, avevano passato quei giorni a chiedere delle condizioni di Thomas e soprattutto se la terapia stesse facendo effetto, venendo rassicurati il più possibile. Lui stesso anni addietro aveva avuto la polmonite, ma era una malattia che colpiva diversamente ogni persona e, se lui aveva potuto passare quelle settimane a casa sotto antibiotici senza subire complicazioni - nonostante il sistema immunitario compromesso e la perdita della gamba, non aveva accusato sintomi gravi -, vedere Thomas attaccato ad un respiratore li aveva destabilizzati a tal punto che Damian stesso aveva trattenuto il fiato e si era sentito male al solo pensiero, soprattutto quando i medici avevano consigliato loro di attendere fuori per evitare altri rischi di infezione; erano stati giorni intensi, giorni in cui Damian aveva cercato in tutti i modi di distrarsi per non pensare che erano di nuovo in un maledetto ospedale... e c'era stato un attimo, un singolo e terribile attimo, in cui si era chiesto se tutto ciò che stava accadendo loro non fosse colpa della sventura che portava il suo nome. Aveva tenuto per sé quel pensiero, sentendosi stupido anche solo a formularlo, ma non aveva potuto fare a meno di associare quella sequenza di eventi al nome Al Ghul: derivante da Algol, spesso definita come Stella del Demone, era sempre stata presagio di sciagure a causa del suo comportamento variabile e simile a come avrebbe agito un demone; si era schiaffeggiato da solo quando quel pensiero aveva cominciato ad affacciarsi prepotentemente nella sua testa, fissandosi nello specchio del bagno dell'ospedale per minuti interminabili che gli erano sembrati ore. Con le mani strette sul bordo del lavandino, aveva osservato il suo volto stanco e le occhiaie per dirsi che le sue erano paranoie inutili e che non c'era nessuna stupida maledizione, le cose succedevano e basta e suo figlio sarebbe stato bene. Doveva stare bene. E per tutto il tempo in cui aveva aspettato insieme a Jon, non aveva smesso di stringere quel pupazzo nemmeno per un istante. «Sono un idiota», soffiò infine Damian, sentendo su di sé tutto il peso di quel momento. Da ragazzino si sarebbe guardato con sufficienza e avrebbe storto il naso, si sarebbe schernito per il suo stesso comportamento e molto probabilmente non si sarebbe riconosciuto, ma era cresciuto da allora e aveva compreso i rapporti umani, era riuscito ad aprirsi con chi gli stava attorno e ad amare le persone che lo avevano sempre aiutato... e Thomas, in quegli anni, era diventato il loro mondo. «No, non lo sei». Jon insinuò le dita fra i capelli di Damian, massaggiandogli delicatamente la cute prima di poggiargli un bacio sul capo. «Forse solo un po', ma sei il mio idiota». Damian gli diede un pugno leggero sul braccio, ma non si mosse dalla posizione in cui si trovava e si beò della sensazione di quei polpastrelli che gli provocavano piccoli brividi dietro la schiena. Era assurdo pensare a quante cose fossero cambiate negli anni anche nella relazione tra lui e Jon e come si fosse evoluta, però fu in qualche modo confortante starsene lì, in quell'abbraccio, con quelle dita che gli carezzavano i capelli e la voce di Jon che aveva cominciato a canticchiare piano, con la frase «Don't pay no mind to the demons, they fill you with fear» che rimbombava continuamente contro le pareti del cervello di Damian. Erano così distratti che per poco non sussultarono di nuovo e, se per un momento pensarono che Lois fosse tornata, alla vista del Dottor Smith si misero praticamente sull'attenti, in attesa di sapere qualcosa. «Potere vederlo», esordì subito lui con un sorriso rassicurante, sistemandosi la cartella sotto braccio. «Ma uno alla volta, per favore». Jon e Damian si lanciarono un’altra occhiata, quasi stessero decidendo il da farsi solo con quel gioco di sguardi, ma fu Jon stesso, dopo aver rubato un bacio a fior di labbra a Damian, a sorridere e a prendere quella decisione che sembravano faticare a pronunciare. «Vai tu per primo, D», lo spronò, ma Damian allargò le palpebre. «J, io--» «Non preoccuparti. Vai da nostro figlio». Jon gli prese il viso con entrambe le mani, fissandolo in quei profondi occhi verdi. Non aveva bisogno di poteri per leggere in essi il terrore e la preoccupazione che avevano entrambi provato in quei giorni, quel senso di vuoto e impotenza che avevano dovuto affrontare mentre il figlio era in una stanza di ospedale, ma Jon sapeva che, più di tutti, era Damian quello che aveva bisogno di essere rassicurato sulle condizioni di Tommy. Jon amava quel bambino indiscriminatamente e più della sua stessa vita, ma Damian, per quanto cercasse di nasconderlo da anni, era sempre stato in cerca di rassicurazioni, sin dal primo momento in cui aveva messo piede a Gotham e aveva cercato di camminare nell'enorme ombra di suo padre. E in quel momento aveva davvero bisogno di sentirsi sicuro. Non ci furono bisogno di ulteriori parole. Uno sguardo, uno sfiorarsi di mani con la punta delle dita, una rapida occhiata a Lois appena tornata che gli sorrise e fece un cenno; Damian trasse un sospiro eseguì il dottore per entrare in stanza prima di richiudersi silenziosamente la porta alle spalle, sentendo la pressione allentare la morsa sul suo cuore quando vide che Thomas non era più attaccato ad un respiratore. Era seduto sul letto e, per quanto tossisse, riusciva a trarre lunghe boccate d’aria da solo, e il figlio sorrise raggiante quando lo vide sulla soglia. «Baba!» esclamò con voce roca, dovendola schiarire qualche momento dopo, e Damian si avvicinò in silenzio, scostando la sedia per accomodarsi accanto a lui. «Non sforzarti, eaziz», sussurrò nel passargli una mano fra i capelli per ravvivarli all’indietro, sorridendogli nel sollevare il braccio per mostrargli il pupazzo. «Ti ho portato un’amica». Tommy guardò Zitka per un istante e, per quanto avesse sorriso e avesse preso quel pupazzo, gettò immediatamente le braccia al collo del padre, stringendolo contro di sé per affondare il viso contro la sua spalla. «Ho avuto paura», pigolò, e Damian trattenne il fiato per un istante, carezzandogli la schiena per calmare anche i colpetti di tosse che lo facevano sussultare di tanto in tanto. «Adesso va tutto bene, eaziz», mormorò rassicurante. «Tra pochi giorni torneremo a casa». Thomas annuì contro di lui, allentando la presa con un braccio solo per portarsi il pupazzo al petto, la fronte ancora poggiata contro la spalla del genitore. «E... e papà?» chiese a bassa voce tra un colpo di tosse e l'altro, sentendo il suo baba dargli un bacio sul capo. «Qui fuori, sta aspettando di vederti. Adesso non sforzarti, andrà tutto bene». E, proprio come Jon aveva fatto con lui, Damian si ritrovò a passare le dita fra i capelli di Thomas e a sussurrargli piano parole rassicuranti, tenendolo stretto al suo petto e contro il suo cuore. _Note inconcludenti dell'autrice  Altra
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ItaliaQuesta è ambientata qualche mese dopo quella che avevo scritto per l' #easteradventcalendar2022, ovvero Get well soon, my sweet boy, dove Tommy veniva ricoverato in ospedale per qualche tempo a causa del riscontro di diabete monogenico A questo bambino accadono un sacco di cose e ancora ci stupiamo di come Damian reagisce? Lol, è un miracolo che non gli sia ancora venuto un esaurimento nervoso e che non abbia dato di matto (non più del solito, almeno. Per fortuna che c'è Jon che riesce a farlo stare con i piedi per terra, altrimenti sarebbe stata davvero la fine) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 48
*** Seasons of Love ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2326 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash May I write: 1. "Chiudi la porta" || 4. "Va bene, procediamo con calma" SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. «Five hundred, twenty five thousand, six hundred minutes...» Jon canticchiò quel ritornello per l'ennesima volta mentre, affondando il forcone nel fieno, ne tirava su una generosa quantità per creare un buon cumulo. Sin da bambino era stato abituato a svolgere quel tipo di lavori in fattoria e, vivendo nuovamente lì ad Hamilton da quasi un anno, aveva ricominciato ad essere un vero “ragazzo di campagna”, come ogni tanto lo chiamava Damian. Certo, adesso non poteva fare affidamento sui suoi poteri né sollevare un trattore sopra la testa quando si rompeva o restava senza benzina, però... non gli dispiaceva affatto vivere come una persona normale, un vero e proprio essere umano, al fianco dell'uomo che amava. Era stato strano, all'inizio. Aveva dovuto abituarsi al cambiamento e adattare la propria vita, ma non era stato niente in confronto a ciò che aveva dovuto affrontare Damian in quei mesi dopo la perdita della sua gamba. Ciò di cui Jon era sicuro, era che non avrebbe cambiato una singola virgola di ciò che stavano vivendo da quando si erano lasciati tutto alle spalle. Avevano ritrovato una stabilità fisica ed emotiva, avevano abbandonato quella vita da vigilanti che, in maniera differente, stava facendo a pezzi entrambi, concentrandosi su loro stessi e sul loro futuro anziché su quello del mondo intero. Forse era stato un pensiero egoistico, ma lo avrebbe fatto mille volte ancora pur di vivere al fianco di Damian. «Oggi sei più allegro del solito». La voce di Damian interruppe il suo canticchiare e Jon si voltò verso di lui, sollevando un angolo della bocca in un luminoso sorriso quando i suoi occhi si soffermarono sulla sua figura che si stagliava sulla soglia della stalla. Per quanto avesse preso il bastone da passeggio per non sforzarsi troppo, Damian era dritto e fiero di stare in piedi, con quella camicia bianca parzialmente aperta sul petto e il pantalone nero che fasciava entrambi gli arti inferiori. «Ehi», lo salutò Jon dolcemente. Durante gli anni il loro rapporto non era cambiato, ma di tanto in tanto si parlavano con più tenerezza di quanto non facessero all’inizio. «Sarei rientrato tra poco... come va la protesi?» chiese nel gettare uno sguardo alla gamba, e Damian, dopo aver sbattuto le palpebre per un momento, si strinse nelle spalle prima di carezzare, al di sopra dei pantaloni, la gamba artificiale. «Mhn. Solo un po’ di... fastidio. Devo ancora abituarmi», ammise. Dopo tutto quello che avevano passato, sarebbe stato inutile mentire. «Ho preso il bastone soltanto per sicurezza». Jon affondò il forcone nel fieno, battendo tra loro le mani nascoste dai guanti per ripulirle prima di voltarsi del tutto verso di lui. «E il mal di testa?» «Sarebbe sparito da un pezzo se non avessi passato gli ultimi tre quarti d’ora a discutere con Drake al telefono. Insiste che torni a Gotham per una revisione della protesi». Damian grugnì tra sé e sé. «È praticamente nuova, non ne ha bisogno. Secondo me non vede semplicemente l’ora di mettermi le mani addosso». Jon rise di gusto. «Se non lo conoscessi, mi sentirei geloso per questa affermazione», sghignazzò, e Damian lo fulminò con lo sguardo. «Ah, sta’ zitto, Jonathan. Devo già combattere con Timothy». «Si preoccupa solo per te, lo sai». «Lo so. Ma sto bene». Damian fece qualche timido passo verso di lui, stando attento a bilanciare il peso della protesi. Quei sei chili in più non erano un problema, ma aveva ancora bisogno di coordinazione; per essere praticamente agli inizi, però, stava facendo veri e propri passi da gigante. Si sentiva molto più sicuro di sé ad ogni nuovo appuntamento col fisioterapista e, quando Jon non poteva andare con lui a causa del lavoro che aveva recentemente trovato alla piccola sede giornalistica lì ad Hamilton, avere al suo fianco Selina, suo padre o Wilkes - e a volte persino i suoi fratelli quando riuscivano a liberarsi degli impegni - per lui era decisamente un toccasana. Aveva ancora tante sfide da affrontare, tanti problemi a cui far fronte e momenti in cui a volte si sentiva un po’ giù se pensava al suo passato, ma sapeva che non sarebbe stato solo. Aveva perso una gamba, era vero. Aveva attraversato un periodo buio in cui tutto aveva cominciato a sgretolarsi davanti ai suoi occhi e in cui aveva pensato che niente sarebbe stato più come prima, ma era riuscito a risalire a fatica anche grazie a tutte le persone che non lo avevano abbandonato nemmeno per un attimo, anche quando tutto era diventato insopportabile a causa sua. Ed era grato a tutti loro indiscriminatamente. «Come puoi vedere tu stesso», disse infine Damian, fermandosi proprio ad un soffio da lui, «non avete più nulla di cui preoccuparvi. Sul serio». Jon fece scorrere lo sguardo su tutta la sua figura come se avesse ancora il potere di vedere o sentire il battito del suo cuore, ma sorrise nell’osservare in particolar modo l’espressione rilassata di Damian. Era da oltre un anno che non lo vedeva così, ed era felice di sapere che si stava riprendendo al punto da tornare ad essere il buon vecchio Damian. Vivere ad Hamilton era stata davvero la decisione migliore che avrebbero mai potuto prendere. «Sei la persona più forte che io conosca, D». «Tuo padre è letteralmente Superman, J». «Non è quello il tipo di forza di cui parlavo». Damian aprì la bocca per ribattere, ma sbatté le palpebre e tacque, massaggiandosi un po’ il collo in un gesto nervoso mentre bofonchiava qualcosa fra sé e sé riguardo quelle parole. Era stato un anno lungo e doloroso, ma grazie a Jon e alla sua famiglia era riuscito a risalire dall’abisso in cui aveva pensato di essere ormai sprofondato. Seppur da ragazzino avesse continuamente fatto affidamento sul proprio valore per dimostrare di essere degno di essere il figlio del pipistrello, negli ultimi tempi non si era sentito forte come affermava Jon, anche se una vocina nella sua testa gli sussurrava in continuazione di essere fiera di lui. «Sei sempre il solito», volle tenere il punto, e Jon agitò una mano in risposta. «Lo so, lo so, sono sdolcinato e bla bla bla». «Cos’è, adesso mi rubi le battute?» Jon rise e, canticchiando sotto voce, si sfilò i guanti e si avvicinò a passo di danza per annullare la poca distanza che li divideva sotto lo sguardo scettico di Damian, il quale inarcò un sopracciglio quando una mano di Jon scivolò lungo il suo fianco destro. «Cosa stai…» non ebbe il tempo di finire la frase che Jon lo attirò a sé con un braccio, afferrando la mano con cui reggeva il bastone per farglielo lasciare senza tanti complimenti; per quanto avesse ormai perso i suoi poteri, Jon era comunque fisicamente più forte di un normale essere umano, e Damian si ritrovò a volteggiare fra le braccia di Jon prima ancora di realizzare cosa stesse facendo quell’idiota. «Whoa!» esclamò nell’essere preso alla sprovvista, guardando il volto di Jon con gli occhi ingigantiti dalla confusione. «Che diavolo fai?» «Damian Wayne non riconosce un ballo?» Damian sollevò entrambe le sopracciglia, assumendo un cipiglio scettico. «Ho partecipato a più serate di Gala di quante io ne possa ricordare», gli tenne presente, poggiandogli una mano sul fianco destro. «Potrei guidare i tuoi passi e tu non riusciresti nemmeno a starmi dietro». «Siamo un po’ presuntuosi o sbaglio?» rise Jon, sollevando gli angoli della bocca da un orecchio all’altro. Non riusciva a contenere la gioia di vedere il suo migliore amico, il suo partner, l’amore della sua vita, tornare giorno dopo giorno ad essere quello di un tempo. Aver perso la gamba lo aveva destabilizzato a tal punto che Jon stesso aveva provato il dolore soffocante che aveva avvolto Damian, ed erano stati tempi duri. Adesso che aveva parzialmente riconquistato la fiducia in se stesso, anche grazie alla sua decisione di indossare una protesi, era bello vedere come si stesse riprendendo e come finalmente sorridesse al suo riflesso nello specchio. Quell’anno era davvero stato per loro l’inizio di qualcosa di nuovo. «Certo». Damian interruppe il filo dei suoi pensieri e lo costrinse a muovere qualche passo all’indietro, poi due a destra e uno a sinistra, seguendo nella sua testa il ritmo di una canzone che solo lui riusciva ad udire mentre guidava i movimenti di Jon. «La danza è un arte, e può risultare un’arma mortale. Ho imparato a padroneggiare il tango, la polka, il valzer, il saidi, la dabka… ogni passo, come nelle arti marziali, prevede ottime capacità di movimento e fluidità». «A volte parli come un vero James Bond», sghignazzò Jon, e Damian sbuffò ilare. «Ma io sono molto meglio». Damian fece un passo avanti col piede sinistro uno col piede destro, ancora una volta col sinistro e poi col destro, guidando Jon ad indietreggiare seguendo a specchio i suoi movimenti; la mano destra di Damian scivolò sulla scapola sinistra di Jon e guidò lui stesso la mano sinistra del compagno sulla propria spalla, e quel tango si trasformò ben presto in passi di polka, cosa che fece ridacchiare Jon. «Hai intenzione di insegnarmeli tutti?» Damian ghignò, divertito da quella domanda. «Il tuo addestramento non finisce mai, ricordalo. Basta seguire i miei movimenti, procederemo con calma». Anche se Jon avrebbe avuto da ridire, rise fragorosamente a quelle parole e continuò a danzare con lui, dimenticandosi completamente di tutto il mondo che li circondava. Vedere Damian lasciarsi andare in quel modo, sentire la sua risata e il modo in cui cercava di guidare i suoi passi scaldava il cuore di Jon, che riusciva finalmente a rivedere il suo migliore amico nel volto del giovane uomo che stava osservando. Gli veniva quasi da piangere, ma ricacciò indietro quelle stupide lacrime di commozione e si concentrò solo e unicamente sul cipiglio di Damian e sulla sua espressione, distraendosi di tanto in tanto e sussultando quando Damian lo rimetteva in riga tutte le volte che gli schiacciava il piede destro. Si stavano divertendo a tal punto che Jon evitò il secchio sul pavimento solo per un soffio, anche se Damian non fece in tempo: non notandolo, ci andò a sbattere contro proprio con la base della protesi e rischiò di caracollare in avanti, ma venne prontamente afferrato da Jon che gli impedì di cadere davvero come un perfetto idiota. «Tranquillo. Ti tengo». Damian grugnì, aggrottando la fronte. «…dannazione, non ci faccio una bella figura con questo cliché alla “damigella in difficoltà”». «Il tuo segreto con me è al sicuro», scherzò Jon. Gli avvolse entrambe le braccia intorno ai fianchi e lo attirò contro di sé, ignorando l’espressione stranita di Damian per ondeggiare a destra e a sinistra, lentamente. «Ma guido io, adesso». «Un lento?» «Quasi». Jon abbassò le palpebre e chinò il capo, sentendo Damian avvolgere a sua volta le braccia intorno al suo corpo per stringersi un po’ contro di lui e seguire, seppur con un po’ di incertezza, il ritmo che stavolta aveva catturato entrambi; l’odore del fieno e degli animali era forte e pungente, ma a nessuno dei due sembrava importare. C’erano solo loro, solo quel ballo, e la musica silenziosa sulle cui note stavano danzando. «How do you measure, measure a year?» canticchiò Jon contro la spalla di Damian, e quest’ultimo, dopo un momento di silenzio, ridacchiò. «Ci stai dando una canzone su cui ballare?» Jon sgranò gli occhi, ma non si mosse da quella posizione nonostante avesse fermato i passi di danza. «L’ho cantata ad alta voce?» «Sì», confermò Damian, abbandonandosi contro Jon. «Ma continua». Damian gli dava difficilmente corda quando si trattava di certe cose, ma Jon apprezzò e sorrise, stringendolo maggiormente contro di sé prima di ricominciare ad oscillare insieme a lui con lentezza, godendosi il calore di quel corpo e il battito di quel cuore contro il suo stesso petto. Pur non potendolo sentire con i suoi poteri, conosceva benissimo quella frequenza cardiaca e, se avesse potuto, avrebbe persino potuto vederla danzare davanti ai suoi occhi esattamente come avevano fatto loro fino a quel momento. «In daylights, in sunsets, in midnights, in cups of coffee…» continuò a canticchiare Jon in tono sommesso, facendo giusto qualche passo indietro insieme a Damian che gli fece scivolare le mani dietro la schiena. «In inches, in miles, in laughter, in strife…» Non seppero esattamente per quanto tempo andarono avanti in quel modo, muovendosi lentamente l’uno fra le braccia dell’altro sulle note di quella canzone che Jon non aveva smesso di canticchiare nemmeno per un attimo, rilassati come non lo erano ormai da tanto tempo forse anche troppo. E ogni strofa che Jon cantava sembrava rimbombare nel fienile e avvolgerli in un caldo abbraccio, per quanto stesse solo sussurrando parola dopo parola. Non avrebbe saputo misurare l’amore che provava per Damian, quel sentimento che negli anni era cambiato così tanto da farli crescere e maturare fino al punto in cui erano ora, e non avrebbe voluto essere da nessun altra parte se non tra le sue braccia. Era uno sciocco sentimentale? Forse, ma a lui non importava minimamente. «J?» lo richiamò di punto in bianco Damian, e Jon ci mise un secondo di troppo per riprendersi da quel torpore che lo aveva colto mentre se ne stava stretto conto di lui. «Mhn?» Damian sollevò un angolo della bocca in un sorriso premuto contro la sua spalla, poi si sollevò in punta di piedi per poter raggiungere l’orecchio di Jon. «Chiudi la porta», soffiò dritto nel suo padiglione, e Jon sentì un piacevole brivido lungo la schiena mentre le dita di Damian gli carezzavano un braccio. Fu ridacchiando tra sé e sé che eseguì e, osservando il sorrisetto divertito di Damian e quel suo sguardo carico d’attesa mentre si sdraiava nel fieno, Jon capì che cinquecento, venticinquemila, e nemmeno seicento minuti non sarebbero bastati ad esprimere quanto valeva per entrambi ogni momento passato insieme e ogni bacio o sospiro. _Note inconcludenti dell'autrice Storia
scritta per l'undicesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom Ambientata durante il primo anno ad Hamilton e i primi periodi in cui Damian decide di indossare finalmente una protesi. La canzone in questione è Seasons of Love, Jonno è un romanticone perso e la DC stessa a volte se ne dimentica, quindi spero che vi siate beccati questa dose di doppio zucchero e che abbiate fatto attenzione alla glicemia! Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
No Profit
Dona l'8% del tuo tempo alla causa pro-recensioni. Farai felici milioni di scrittori. |
Capitolo 49
*** Morning cuddles ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2052 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash, Smut May I write: 1. "Cosa avrei dovuto dirti?" || 4. X cede alla tentazione SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Damian mugugnò qualcosa nel dormiveglia e sorrise un po’ nel sentire un braccio cingergli i fianchi, avvertendo una calda presenza dietro di sé. La sera addietro erano tornati tardi dalla fiera della contea che si era tenuta a Smallville e, lasciando Thomas a casa dei nonni su richiesta di Lois - la quale aveva detto loro che lo avrebbero riaccompagnato la sera successiva e che quindi non avrebbero dovuto preoccuparsi -, erano rincasati ad Hamilton da soli quando si era ormai fatta notte fonda. Avevano aperto la porta di casa stanchi ma soddisfatti, ridendo e scherzando nel fare battute come due idioti su quanto li avesse resi “pigri” la vita di campagna, finché non erano finiti a baciarsi contro il muro e poi sotto la doccia con ancora i vestiti addosso; tra ansiti e carezze avevano gettato via gli indumenti ormai zuppi e Jon aveva finito col sorreggere Damian quando gli era saltato in grembo, con lo scrosciare dell’acqua che soffocava i loro gemiti e i suoni dei loro corpi l’uno contro l’altro. Damian non ricordava esattamente come fossero finiti a letto, ebbro d’amore e di sesso, ma si sentiva così bene che sarebbe volentieri rimasto nel torpore delle lenzuola tutto il giorno, per quanto sapesse che non sarebbe stato possibile. Ad un certo punto della notte si era anche sfilato la protesi, ma la sua mente era troppo stanca e soddisfatta per ricordare esattamente quando l’avesse fatto e… doveva essere sincero? Nemmeno gli importava. Trattenendo uno sbadiglio, Damian scivolò un po’ all’indietro sul materasso e si poggiò con la schiena contro il petto di Jon, che aveva cominciato a carezzargli pigramente il fianco sinistro e la coscia, indugiando nella zona del ginocchio. Per quanti anni fossero passati, Jon era sempre attento quando solleticava quella parte della sua gamba e Damian gli era grato per quella premura, nonostante avesse ormai superato quella fase della sua vita. E dopo la serata passata, non aveva intenzione di pensare a quanto avesse rischiato che quelle sue condizioni lo separassero da Jon e dagli affetti di tutta la sua famiglia. «Credevo dormissi ancora», sussurrò Jon contro il suo collo, baciando la pelle con devozione e provocando a Damian un piccolo brivido. «Mhn, stavo solo riposando gli occhi. E sai bene che metà del mio cervello non dorme mai», affermò Damian con un ghignetto, concentrato sul tocco delle dita di Jon sulla sua pelle nuda e sul modo in cui stava giocherellando con la leggera peluria. Avrebbe anche potuto riaddormentarsi, ma cercò di stiracchiarsi e di tirarsi su nonostante la presa ferrea di Jon. «Ohw, e adesso dove vai?» chiese Jon nel cercare di tenerlo ancora a sé, ma Damian gli premette una mano contro il viso e gli schiacciò un po’ il naso. «A lavarmi i denti». «Sul serio? Adesso?» «Me lo stai davvero chiedendo?» «Fissato», brontolò Jon sotto lo sguardo divertito di Damian che si mise a sedere e, allungando una mano verso la stampella, si voltò giusto il tempo di fargli un occhiolino prima di incamminarsi con lentezza volutamente esasperante verso il bagno. Sentiva lo sguardo di Jon su di sé, il modo in cui i suoi occhi correvano famelici su tutta la sua figura nuda, e fu quasi certo che si fosse soffermato sulla rotondità delle sue natiche, cosa che lo fece sbuffare ilare. Per quanto Jon tentasse di essere posato e piuttosto discreto, Damian sapeva bene che, sotto tutta quella sua gentilezza nei gesti, sapeva essere anche rude, passionale e di certo non disdegnava niente di ciò che poteva guardare esattamente come lui. E contò quindici secondi buoni prima che Jon lo raggiungesse, canticchiando davanti allo specchio mentre si lavava i denti e osservava i movimenti di Jon attraverso il riflesso. Aveva sempre pensato di guardare corpi altrui solo per una questione di “comparazione”, ma quell’ampio petto dai capezzoli inturgiditi dal freddo del mattino, quelle spalle larghe e quelle robuste braccia abbronzate dal sole della campagna, gli facevano ben capire che le sue erano sempre e solo state delle stupide scuse. Attraverso lo specchio, Damian vide Jon chinarsi verso di lui per poggiargli un bacio su una spalla e afferrare anche il suo spazzolino per lavarsi a sua volta i denti, e a Damian quasi venne da ridere nel vederlo con la bocca piena di dentifricio nel “disperato” tentativo di darsi una mossa, come se farlo subito e tornare a letto fosse di vitale importanza. Non che gli desse tutti i torti, in fin dei conti. Avevano avuto vere e proprie settimane incasinate, il lavoro risucchiava energie e prendersi cura di un bambino di cinque anni non era certo una passeggiata, e per quanto non avrebbero cambiato di una singola virgola la loro attuale vita, forse avevano davvero avuto bisogno di un momento del genere. E difatti non fece nemmeno in tempo a sciacquarsi bene la bocca che avvertì le braccia di Jon nuovamente intorno ai suoi fianchi, sentendosi sostenere da lui oltre la stampella che aveva sotto l’ascella. «Ora torniamo a letto, mister “Precisino”?» domandò Jon in un soffio al suo orecchio, e Damian si beò ancora una volta del brivido che percorse la sua schiena a quel tono di voce basso e roco. Se non fosse stato certo che avesse perso i suoi poteri, avrebbe pensato che Jon stesse usando chissà quale trucchetto kryptoniano di seduzione. Damian ghignò divertito al pensiero, sbuffando ilare. «Ora sì», affermò nell’afferrare Jon per i capelli per attirarlo a sé in un bacio voglioso, sentendo bene quanto la cosa avesse riacceso la passione di entrambi. Lasciò persino andare la stampella per far sì che fosse Jon a sorreggerlo del tutto, mordendosi entrambi le labbra tra carezze e baci umidi e vogliosi, con le ciocche di capelli imprigionate fra le dita e i corpi che premevano l’uno contro l’altro in piena estasi; Jon sostenne Damian sotto le cosce e lui, con l’ausilio di una sola gamba, cercò di non pesargli troppo addosso e avvolse le braccia intorno al suo collo, senza interrompere il bacio nonostante il fiato che veniva consumato poco a poco. Assaporò il dentifricio alla menta, assaggiò il collutorio con cui si era sciacquato la bocca, carezzò i denti e il palato di Jon con la lingua e la intrecciò nuovamente con la sua, rendendosi conto di essere tornati in camera solo quando la schiena sbatté contro il materasso. «Mi farai impazzire, Damian Wayne», ansimò Jon contro le sue labbra, sovrastandolo con la propria mole. E Damian sorrise, facendo scivolare le mani lungo il suo collo per risalire al viso e carezzare le guance, seguendo con i polpastrelli la linea perfetta della conchiglia dell’orecchio prima di insinuarsi nuovamente fra quei corti capelli neri. «Anche tu non sei da meno, Kent», soffiò di rimando con una punta di divertimento, sentendo la risata di Jon riverberare contro la sua pelle prima che le loro labbra si unissero ancora e finissero col rotolare l’uno sull’altro mentre le mani sondavano ogni centimetro dei loro corpi. Damian fremette nel sentire le dita di Jon carezzare la sua gamba sinistra, i polpastrelli giocherellare ancora una volta coi peli e scivolare lungo il ginocchio, rabbrividendo un po’ di piacere quando seguì con le dita la curva del moncone. Anni addietro sarebbe stato terrorizzato anche solo al pensiero che Jon gli toccasse la coscia o lo guardasse in momenti legati all’intimità, adesso invece il tocco di Jon gli faceva provare tutto l’amore e il supporto che gli aveva dato mese dopo mese e anno dopo anno. Senza Jon e la propria famiglia, era certo che non sarebbe stato in grado di superare la depressione e l’oscurità che si erano impossessati di lui. E sorrise al pensiero di quanto fosse cambiato tutto, di quanto fosse riuscito a tornare ad essere se stesso e a poter vivere sereno, stringendo maggiormente Jon a sé per baciarlo con una voglia tale da consumare in fretta il fiato. Fu letteralmente una mattinata all’insegna dell’amore, di passione bruciante e morsi sulla pelle, dita e unghie che solcavano ogni centimetro e voci e nomi che non riuscivano a restare intrappolate fra le labbra; Damian si beò anche del grido d’estasi di Jon, del modo in cui la sua carne si era stretta intorno a lui e della schiena inarcata contro il suo petto, attento a come muoversi con l’ausilio di una gamba sola. E poi lui stesso si lasciò andare, la gamba avvolta intorno ai fianchi di Jon e il cigolio lieve del letto che faceva da sottofondo ai loro gemiti e alle loro grida, finché non caddero entrambi esausti sul materasso, col petto ansante e l’uno stretto al corpo dell’altro come se non volessero interrompere quel momento nemmeno per un istante. Sì, non avrebbe cambiato quei giorni per nulla al mondo. Socchiudendo le palpebre, Damian sorrise mentre, con un braccio piegato dietro la testa e la schiena poggiata sui cuscini, passava distrattamente le dita fra i capelli di Jon. Aveva la testa poggiata sul suo petto e si stava godendo quel torpore post-sesso esattamente come lui, ma sembrava decisamente molto più vispo dato il modo in cui di tanto in tanto lo carezzava o gli baciava l’aureola intorno al capezzolo. «Non ti stanchi mai?» chiese a quel punto con voce sonnolenta, e Jon soffiò uno sbuffo ilare contro il suo petto. «Di te? No», sghignazzò, e a quelle parole Damian roteò gli occhi. «Intendevo dopo il sesso, ma mi fa piacere sentirtelo dire». «Prenditela col mio organismo», sghignazzò Jon. «Sarò anche senza poteri, ma i miei organi sono comunque in parte kryptoniani». «Quindi voi kryptoniani non producete serotonina e ossitocina dopo il sesso?» chiese con un pizzico di sarcasmo, abbassando lo sguardo su quei riccioli scuri. «Devo annotarlo nel mio database». «Parli come se fosse la prima volta che facciamo sesso, D». «Oh, no, sul serio. Devo ricordarmi di scrivere che per voi l’amigdala e la corteccia cingolata non funzionano come dovrebbero e non avete alcun periodo refrattario», affermò solennemente, imprecando quando Jon allungò una mano verso di lui per stringergli il naso senza tanti complimenti. «Idiota. Niente scienza a letto», rimbeccò Jon con risentimento, ma Damian lo vide sollevare un angolo della bocca in un sorrisetto e fu lui stesso ad assumere un’aria divertita prima di afferrargli il viso, trascinarlo a sé per un bacio e provare a scansarlo un po’. «Forza, super-idiota. È il momento di darci da fare», disse, ma Jon parve ben poco propenso a muoversi, visto il modo in cui scosse la testa e affondò nuovamente il viso nel suo petto mentre borbottava che potevano prendersela comoda. E fu proprio questo che fece sollevare entrambe le sopracciglia a Damian. «Hai davvero intenzione di restare tutto il giorno a letto?» «Mhn-mh». «Ho una clinica di cui occuparmi, Jonathan». «Mhn-mh, ed è al piano di sotto». «…e tu hai un lavoro». «Ah-ah. Ed è il mio giorno libero». Damian tacque per attimi interminabili, come se il suo cervello mezzo intorpidito stesse cercando di assimilare bene le parole di Jon. Poi aggrottò le folte sopracciglia. «Tutto qui quello che hai da dire per giustificarti?» chiese, facendo ridere Jon. «Cos’altro avrei dovuto dirti?» domandò di rimando nel guardarlo con la sua solita faccia da schiaffi, e Damian lo guardò scettico. Quando si metteva in testa una cosa, Jon sapeva essere più testardo di lui e quel mattino sembrava davvero deciso ad oziare ancora per un po’. Beh, forse avrebbero potuto… «E va bene», affermò infine Damian prima di additarlo. «Viste che sono queste le tue intenzioni, sarà meglio che ci sia abbastanza caffè per quando scenderemo». Jon cercò in tutti i modi di non farlo, visto come si morse l’interno delle guance, ma alla fine scoppiò a ridere. «Sei diventato caffè dipendente come Tim, adesso?» chiese in tono fintamente sconcertato, sghignazzando anche quando Damian gli rifilò un pugno sulla spalla destra. «Ahw, sta’ zitto, Jonathan», sbottò, intrappolando le dita fra i capelli per attirarlo a sé in un nuovo bacio. Damian Wayne non era una persona che oziava e perdeva il proprio tempo in quel modo, nossignore. Ma poteva pur cedere alla tentazione di passare una mattinata a letto con suo marito, una volta tanto. _Note inconcludenti dell'autrice  Questo
è il diciannovesimo
giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom Sono in maledettissimo ritardo perché maggio è passato da un pezzo, ma alla fine ci sono riuscita, no? Me lo merito un applauso? No? Sigh, e va bene. Come da titolo, comunque sono sostanzialmente solo coccole mattutine ahaha sarcasmo, fluff, colorazione rosa porcellino per i temi trattati e... niente, alla fin fine con tutto quello che gli faccio passare, ogni tanto devo pur alternare cose dolciose per compensare (altrimenti altro che esaurimento nervoso, a quel punto Damian mi rincorre direttamente con una katana e la fa finita lui stesso) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 50
*** Oh, my, what that little country boy could play ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2709 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent (OC) Rating: Verde Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Slash 200 summer prompts: Un bel giorno || La loro vita || "La felicità che mi hai dato" Warm & Fuzzy Feelings challenge: Il pensarti felice è la miglior ricompensa di ogni mia scelta SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Jon borbottò qualcosa tra sé e sé mentre accordava la chitarra che aveva abbandonato sulle cosce, con qualche ciuffo di capelli che ogni tanto gli ricadeva sul viso e gli solleticava naso e occhi, infastidendolo. Aveva qualche giorno libero dal lavoro e lo aveva passato ad occuparsi della fattoria e di qualche riparazione che tra un impegno e l'altro sia lui sia Damian non avevano avuto tempo di fare, e quel pomeriggio aveva approfittato di essere solo in casa per recuperare la chitarra in soffitta e strimpellare qualcosa; con il lavoro svolto, Damian giù in città per una visita a domicilio e Tommy ancora a scuola, a Jon era sembrata una buona idea per ammazzare il tempo, ma non aveva preso in considerazione il fatto che l'inutilizzo lo avrebbe costretto prima a sistemare le corde. Non che gli dispiacesse molto, a dirla tutta. Ma, e lo ammetteva apertamente, avrebbe preferito cominciare a suonare piuttosto che borbottare contro le corde come stava facendo in quel momento. Era uscito fuori in giardino e si era seduto sullo steccato con Asso sdraiato ai suoi piedi a fargli compagnia e, nonostante il caldo di quegli ultimi giorni di maggio, di tanto in tanto si innalzava un lieve venticello che rendeva il pomeriggio piacevole; durante la mattinata erano passate a trovarlo anche Maya e Kathy e lui era stato felice di vedere la vecchia amica d’infanzia dopo così tanto tempo, venendo messo al corrente delle missioni che svolgevano e dei pianeti che visitavano. Per quanto tutto quello non facesse più parte della sua vita, a Jon era piaciuto ascoltare e tenersi informato, anche se aveva sorriso e scosso la testa quando Maya gli aveva chiesto se l’adrenalina delle missioni e il viaggiare in lungo e in largo mancasse mai a lui o a Damian. Non aveva bisogno di quella vita quando aveva la sua famiglia su cui contare, l'amore di Damian e quello di Tommy, e un lavoro e una fattoria come una persona completamente normale. Gli era dispiaciuto sapere che le due donne sarebbero partite il giorno stesso – anche se non lo avrebbe ammesso, a Damian avrebbe fatto piacere vedere Maya – e che quindi non sarebbero rimaste né per cena né per chiacchierare come i vecchi tempi, ma aveva augurato loro ogni bene e le aveva salutate quando erano salite in groppa a Goliath, il quale sarebbe stato sicuramente più utile a loro che nascosto sotto strati e strati di paglia dentro una stalla. Tenerlo rinchiuso sarebbe stato deleterio, e Damian stesso, per quanto affezionato fosse, preferiva saperlo in giro per il mondo piuttosto che tarpargli letteralmente le ali e frenare la sua voglia di avventura. Jon scosse il capo a quei pensieri e sbuffò ilare tra sé e sé, pizzicando un paio di volte la terza corda con un dito prima di girare in senso orario la chiavetta, tendendola quanto bastava per armonizzare la nota; ripeté il procedimento per tutte le corde, regolando la musicalità e ascoltandola attentamente ad orecchio, ma arricciò il naso quando suonò qualche nota e si rese conto che la risonanza delle corde non era perfetta, sbuffando tra sé e sé ancora una volta. Quando provò a riaccordare la seconda corda, però, pizzicò un po’ troppo forte e sgranò gli occhi nel sentire lo stridio della corda che si rompeva, vedendo come a rallentatore il modo in cui si incastrò in parte nella meccanica e in parte nel pirolo. La pesante imprecazione che susseguì gli scappò letteralmente dal cuore, anche se per poco non sussultò quando udì un fischio alle proprie spalle che suonava persino vagamente compiaciuto. «È la prima volta che ti sento imprecare, pa'». Voltandosi, Jon vide Tommy a pochi metri da lui, zaino in spalla e braccia incrociate al petto, con in volto un’espressione così simile a quella di Damian – sopracciglia sollevate, angolo della bocca in un ghignetto e capo reclinato verso destra – che per un momento Jon si chiese quando il loro “bambino” fosse cresciuto così tanto da sembrare un ragazzino saccente e sfacciato. «Ma che dia-- oh. Aha… ciao, campione», accennò, abbandonando la chitarra sulle cosce qualche momento dopo. «Non ti ho sentito arrivare». «Visto quanto te la stavi prendendo con quella povera chitarra, non stento a crederlo», pungolò ironico, e Jon biasimò mentalmente il compagno per il sarcasmo tagliente del loro figlio quattordicenne, bofonchiando chissà cosa tra sé e sé prima di puntare il dito contro di lui con fare contrariato. «Diventi ogni giorno sempre più simile a Damian, ragazzo. Così non va». «Baba direbbe che è un complimento, quindi lo accetto come tale e non puoi farci niente, papà», scherzò ancora, mollando lo zaino sull’erba per saltare il recinto e, dopo le dovute coccole ad Asso che gli si gettò addosso senza tanti complimenti, Tommy si sedette accanto al genitore, guardando con fare incuriosito lo strumento. «Non sapevo sapessi suonare la chitarra». «Non la usavo da un po’, a dire il vero», ammise Jon nel carezzare il legno lavorato della cassa armonica con due dita. «L’ultima volta… mhn, mi sembra proprio che l’ultima volta sia stata parecchi anni fa, non eri ancora nato». Sorrise al ricordo, gli occhi fissi sullo strumento. «Io e il tuo baba avevamo organizzato una serata e--» «Aspetta, vuoi dirmi che anche baba sa suonare la chitarra?» lo frenò Tommy nel guardarlo incredulo, e Jon rise, facendogli l’occhiolino. «Può sembrare un semplice veterinario, ma ha tanti assi nella manica». Tommy parve soppesare quelle parole, poggiando entrambe le mani sullo steccato su cui era seduto. «Non lo avrei mai detto. Non ho mai sentito suonare nessuno dei due». Jon lo guardò di sottecchi per un lungo istante, allungando poi un braccio verso di lui per cingergli le spalle e attirarlo un po’ a sé, perdendosi ad osservare la distesa di grano davanti ai suoi occhi. «Non le suonavamo spesso neanche prima». «Perché l’hai presa, allora?» «Nostalgia, forse». «…puoi insegnarmelo?» La domanda di Tommy lo lasciò di sasso, tanto che Jon, sorreggendo la chitarra contro le cosce con una mano, abbassò lo sguardo su di lui e sbatté le palpebre, osservandolo attentamente in viso. Sul volto di suo figlio si era dipinta una determinazione tale che gli aveva fatto aggrottare le sopracciglia e creare una piccola fossette tra di esse è sarebbe sembrato anche comico se solo Jon non fosse stato sicuro che Tommy fosse mortalmente serio con quella richiesta. Così sorrise, stringendolo maggiormente contro di sé. «Sarebbe fantastico», disse sincero, sollevando la chitarra qualche attimo dopo per mostrarla al ragazzo. «Ma prima ti insegnerò a cambiare una corda». Jon fu il primo a scendere da lì, facendo cenno al figlio di seguirlo prima di avviarsi verso casa; lo vide correre avanti con Asso in un lampo, e fu costretto a ricordargli di non esagerare, visto il calo di pochi giorni addietro. Col caldo gli capitava più spesso e stavano continuamente attenti che i livelli di zucchero nel sangue fossero ottimali e, anche se non era facile per un ragazzo della sua età, era essenziale. Fortunatamente almeno su quel punto non avevano problemi a farsi ascoltare, quindi era più facile tenere sotto controllo le cose anche grazie alla collaborazione del ragazzo. Jon lo lasciò comunque andare avanti e gli accennò di salire in soffitta, per quanto finirono col perdere entrambi più tempo del dovuto alla ricerca dello scatolone contenente tutti i pezzi di ricambio degli svariati oggetti che avevano per casa. Tornarono fuori solo venti minuti dopo, con qualche ragnatela fra i capelli e la fronte imperlata di sudore, ma avevano trovato ciò che cercavano e si diedero una ripulita prima di sedersi sulle scale del portico, la chitarra nuovamente sulle cosce e l’aria soddisfatta. Asso aveva corso per un po' là fuori, finendo poi con 'accucciarsi accanto all'altalena, sbadigliando. Afferrando la nuova corda, Jon mostrò a Tommy come avrebbe dovuto fare a sostituirla in caso di necessità, afferrando una delle due parti divise a metà; non avendo a disposizione un avvolgitore, gli fece vedere come fare e cominciò con l’allentare la corda a mano, raccomandandogli di fare attenzione, finché la corda non scivolò via dall’alloggiamento della paletta. Fu poi il turno del pezzo di corda incastrato nel piolo del ponte, così Jon, con un occhiolino, gli mostrò un trucchetto per rimuovere i pomelli con una moneta, spingendo la corda in profondità per evitare che potesse incastrarsi nel piolo e renderne difficoltosa la rimozione. «Ora devi fare quello che hai fatto prima, solo al contrario», spiegò Jon, afferrando il pacchetto di corde per prenderne una. «Afferri l'estremità della corda, la inserisci nel foro del piolo e lo rimetti al suo posto, così», accennò, mostrandogli come fare e premurandosi di ricordargli di creare una leggera tensione sulla corda, in modo da impedire che il piolo potesse cadere e la corda potesse spostarsi; gli fece poi vedere come allargare la corda e la precisione con cui la inserì nel foro del perno per farla passare nella rispettiva chiave, e Tommy fissò rapito il modo in cui il padre aveva cominciato a girarla verso destra, con la corda che si stringeva sempre più e diventava tesa, e Tommy lo osservò piegare la corda prima di girare la chiave e farla avvolgere più volte intorno ad essa, attento che non si sovrapponesse. Quando la corda fu cambiata e quella in eccesso tagliata con le tenaglie, lasciando solo mezzo centimetro, Tommy si ritrovò con quella chitarra sulle cosce, osservando il padre con fare interrogativo. «E adesso cosa...» «Ti mostro come si fa», si spiegò Jon, sistemandogli meglio lo strumento fra le braccia e portando lui stesso le dita nella giusta posizione. «Mantieni la chitarra ben salda». «Così?» domandò incerto, facendo lievemente pressione contro il petto, e Jon sorrise. «Sì, così». Non seppero con esattezza quanto restarono ad esercitarsi, ma Tommy poco a poco si ritrovò a strimpellare qualche nota partendo dalla scala, imparando bene come utilizzare le dita e cercando di non incastrarle tra una corda e l'altra, chiedendo consigli su come migliorare e su come avrebbe dovuto fare per rendere i movimenti più fluidi; Jon gli mostrò tutto con pazienza, passo dopo passo, aggiustando la sua postura e le sue mani ogni qual volta lo riteneva necessario, complimentandosi quando riuscì almeno in parte a suonare qualche melodia. Alla fine Tommy poté ritenersi abbastanza soddisfatto, ma gettò comunque uno sguardo verso il genitore prima di massaggiarsi dietro al collo. «Ehi... papà?» «Mhn?» «Mi faresti sentire qualcosa?» Jon sorrise come non mai. «Con piacere, campione», accennò, facendosi riconsegnare la chitarra per calibrare bene le corde e sistemarsela fra le braccia. Quando il riff partì, Tommy sgranò gli occhi, osservando estasiato e incredulo il modo in cui le dita di suo padre si muovevano rapidamente sulla tastiera, col plettro che pizzicava così in fretta le corde che sembrava letteralmente volare su di esse; anche se non conosceva la canzone e c’era solo la chitarra come strumento, il ritmo era costante e la melodia orecchiabile, e il modo in cui alternava il mignon all’anulare era così svelto che lo faceva sembrare facile; la canzone era decisamente rock, e Tommy non avrebbe mai creduto che suo padre sapesse suonare quella roba. Non gli era mai sembrato il tipo. «Chi te l’ha insegnato?» domandò eccitato, col ritmo che diventava sempre più serrato man mano che quell’assolo continuava. «Tuo nonno Clark», replicò Jon nel continuare a muovere rapidamente le dita, seguendo il ritmo anche col capo. «Ci sedevamo proprio qui, su questo portico, e suonavamo per ore ed ore. A volte perdevamo la cognizione del tempo». «E il nonno ti faceva suonare questa canzone?» «Beh, non esattamente. È una vecchia canzone che ho imparato grazie ad un film». Jon ridacchiò, continuando ad alternare le dita tra varie pennate in si bemolle prima di canticchiare qualche strofa a mezza bocca. «The people passing by they would stop and say ~ “Oh my what that little country boy could play”…» «Non di nuovo quella canzone, J». Jon e Tommy sollevarono il capo al suono della voce di Damian, rivolgendogli entrambi uno di quei “sorrisi alla Kent” che tanto lo facevano dare di matto, visto il modo in cui avevano allargato le labbra da un orecchio all’altro. Ma fu Jon a fare un cenno col capo con fare solenne, abbandonando la chitarra sulle cosce per osservarlo. «La verità è che non sei ancora pronto per questa musica, D. Ma--» «--prova a dire che “ai miei figli piacerà” e ti strozzo, Jonathan». Tommy roteò gli occhi e scosse la testa nel sentire il padre ridere fragorosamente, nascondendo l'ombra di un piccolo sorriso. I suoi genitori erano sempre stati un po' particolari, li aveva visti discutere pesantemente e baciarsi poi come due adolescenti, fare a botte durante gli allenamenti e accoccolarsi sul divano come se nessuno dei due avesse lividi e ammaccature ovunque e, nonostante i loro battibecchi, Tommy non aveva mai dubitato dell'amore che provavano l'un l'altro, quello stesso amore che mostravano anche solo guardandosi negli occhi per un singolo istante. Il battibecco durò una buona manciata di minuti, minuti in cui Tommy ne approfittò per grattare la pancia di Asso che, come il venduto che era, si era sdraiato di schiena sulle assi di legno del portico e aveva allargato le zampe, agitando velocemente la coda; di tanto in tanto gettava uno sguardo verso i genitori solo per vederli agitare le braccia e borbottare riguardo battute e citazioni di film, almeno finché non smisero e parvero rilassarsi entrambi. Il caldo finalmente aveva avuto la meglio anche sul loro temperamento. «Che stavate combinando, piuttosto?» chiese infine Damian, e Tommy sollevò lo sguardo dal muso di Asso solo per indicare il padre con un cenno del capo. «Papà mi stava insegnando ad usare la chitarra». Damian sollevò un angolo della bocca in un sorriso, fissando la chitarra sulle gambe di Jon. «Non pensavo ti interessasse. Era da una vita che non la vedevo». «Papà ha detto che la suonavi anche tu». «E il signorino non ci credeva», accennò Jon con un pizzico di ironia, pungolando la parte orgogliosa di Damian; quest'ultimo difatti aggrottò la fronte, sollevando poi entrambe le sopracciglia prima di sbuffare. «Oh, quindi è così». Damian allungò una mano verso Jon, il quale gli consegnò la chitarra con uno sbuffo ilare. «Dovrò mostrarti il contrario, eaziz». Tommy rise. «Meno chiacchiere e più azione, baba», lo prese in giro, e fu a quel punto che Jon si alzò. «Ti lascio il posto solo perché sono magnanimo, D». «Lo fai perché sai che sono un ottimo insegnante», rimbeccò Damian, e Jon gli diede una pacca leggera sulla spalla. «Datti da fare, Mister Modestia», scherzò con un occhiolino, ignorando il brontolio di Damian solo per vederlo sedersi sul gradino e sistemarsi la cassa della chitarra sulle cosce, gettandosi in una fitta conversazione con Tommy riguardo a come avrebbe dovuto tenere lo strumento e a come posizionare le dita sulla tastiera; così, poggiandosi di schiena contro la ringhiera del portico, Jon si perse ad osservarlo mentre, preciso e paziente, mostrava a Tommy come pizzicare le corde con delicatezza per creare delicate note, spiegandogli passo passo come e cosa avrebbe dovuto fare. Avevano affrontato anni di difficoltà, momenti in cui tutto era stato suo ciglio di un precipizio e attimi in cui tutto era sembrato sul punto di sgretolarsi e collassare su se stesso, ma lo avevano superato. Avevano superato le avversità che il mondo aveva posto sul loro cammino e ne erano usciti a testa alta, insieme, percorrendo la strada di quella loro nuova vita passo dopo passo, senza mai guardarsi indietro e senza mai lasciare che il passato li trascinasse nuovamente a fondo; Jon aveva consapevolmente scelto di perdere i propri poteri e, dopo anni di dolore e sofferenza, sapere che Damian aveva ritrovato la propria identità, la voglia di vivere e la felicità che gli vedeva riflessa negli occhi – quella stessa felicità che lui stesso stava vivendo e che Damian gli aveva dato – per lui era la miglior ricompensa che potesse mai sperare di avere. Jon sollevò lo sguardo verso il cielo e si schermò gli occhi con una mano, sorridendo. Sì, quello sarebbe stato decisamente un bel giorno. _Note inconcludenti dell'autrice  Ennesima
storia scritta sia per la #waffchallenge
e per la challenge dei #200summerprompts
del gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom Io sono il solito clown comunque e con questa storia l'ho dimostrato più del solito, me ne rendo terribilmente conto (doveva essere più corta di quanto non lo sia davvero) Comunque. Canonicamente, Jon e Damian sanno suonare la chitarra. Punti a chi coglie la canzone (proprio perché io sono un clown) (titolo consigliato da Shun di Andromeda) e pure la citazione. Se non le cogliete piango tantissimo perché è tipo il mio film preferito ghgh. Sì, io sono vecchia inside Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
No Profit
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Capitolo 51
*** “Farm boy” ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1371 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Arancione Genere: Generale, Fluff, Light Smut Avvertimenti: What if?, Slash 200 summer prompts: Fobia || Invecchiare || "Solo se sarai tu" SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Per quanto odi starsene con le mani in mano, Damian non può dire che lo spettacolo a cui sta assistendo gli dispiaccia. È poggiato con la schiena contro lo steccato, i gomiti su di esso e le gambe distese in avanti, con un piede incrociato sull'altro mentre lo sguardo segue i movimenti calcolati di Jon. Fa caldo quel giorno, e Jon sta lavorando nei campi con addosso solo un paio di pantaloni e i capelli legati in una crocchia, con qualche ciuffo che scappa dall'elastico e si incolla al collo; la schiena nuda e in tensione è completamente madida di sudore e i muscoli sotto sforzo si flettono ad ogni balla di fieno che solleva, ma Damian è certo che si chini più del solito di proposito, visto il modo in cui abbassa le gambe e i glutei si strizzano in quei jeans stretti. Da un po' di tempo a quella parte, Jon si è fatto crescere i capelli e quella pettinatura gli conferisce un che di selvaggio, soprattutto quando li lascia sciolti sulle spalle e non li tiene sollevati come in quel momento. Sono solo capelli, non dovrebbero provocare delle strane sensazioni all’altezza dello stomaco… eppure, mentre osserva Jon, Damian non riesce a smettere di giocherellare con i denti col suo labbro inferiore. Lo sta martoriando mentre gli occhi guizzano da un lembo di pelle all'altro di Jon, su ogni muscolo che si sforza per lavorare e tirar su quelle balle, sulle vene che si gonfiano e su quelle belle fossette alla base della schiena, e fissa soprattutto le rotondità del sedere sodo e ben piazzato. Se possedesse la vista a raggi X, Damian studierebbe ogni singolo muscolo di quelle larghe spalle, dai rombi fino a scivolare verso i dorsali, e sta cominciando a pensare che i pantaloni che indossa stiano diventando piuttosto ingombranti. Fino a quel momento, non ha mai pensato di poter trovare eccitante vedere qualcuno lavorare in una fattoria… ma Jon riesce a fare questo e altro. L’aria sembra farsi più calda e asfissiante e Damian sa che non è solo colpa delle alte temperature, ma anche dell’eccitazione che sta cominciando a provare nel vedere Jon detergersi la fronte con un braccio e ravvivarsi qualche ciocca di capelli all’indietro; i suoi avambracci sudati brillano sotto il sole, la pelle ormai abbronzata dal lavoro nei campi sembra invitante e Damian si lecca le labbra al pensiero di voler assaggiare quel velo salato su di essa, portandosi una mano al cavallo dei pantaloni per darsi una sistemata con un piccolo strattone. Inconsapevole o meno dell’effetto che sta provocando, Jon continua il suo lavoro e ogni tanto sbuffa, cercando di scacciare qualche mosca che lo sta infastidendo mentre si incammina verso le stalle. Damian ha tutto il tempo di godersi la vista di quelle natiche e si sente un po’ come un voyeur, ma è da un pezzo che entrambi non si prendono un momento e la sua fantasia galoppa verso immagini che anni addietro ha letto solo nei libri harmony – era un ragazzino curioso, e con questo? – che ha scovato nella libreria di suo padre quando viveva a villa Wayne. Non ha mai nemmeno indagato su chi abbia comprato tutti quei libri con quegli omaccioni senza camicia e con cappelli da cowboy ma, mentre continua a fissare Jon, adesso capisce i protagonisti di quei libri. Non si è mai sentito rappresentato da loro – ragazzi mingherlini e fragili che si ritrovavano chissà per quale motivo in una fattoria o in qualche posto sperduto del Texas e finivano per fare sesso col belloccio di turno –, ma una cosa in comune con loro la ha di certo, adesso: vorrebbe afferrare Jon per quelle belle natiche, gettarlo nel fieno e cavalcarlo mentre gli scioglie i capelli e si aggrappa alle sue ciocche. Il pensiero lo fa arrossire e tossisce per schiarire la gola improvvisamente secca, ingoiando più e più volte nel tentativo di ridarsi un contegno. Da quando ha fantasie del genere? Invecchiare gli ha fatto davvero così male? Si sente un po’ un idiota a ben rifletterci, ma una piccola parte del suo emisfero destro gli ricorda che non c’è nulla di male se ogni tanto si lascia andare a pensieri del genere e si eccita alla vista di suo marito mezzo nudo, sudato e terribilmente sexy mentre ha i muscoli sotto sforzo. Un’ora prima ha provato ad aiutarlo con il lavoro ma, essendo tornato da poco dal suo giro per il controllo annuale degli animali delle fattorie circostanti – da quando è successo per due anni di seguito a causa del mangime avariato, c’è questa fobia collettiva che possano ammalarsi prima della fiera della Contea –, Jon gli ha sorriso e gli ha detto di rilassarsi e basta, e Damian si sta rilassando parecchio nel fissarlo. Thomas è con Clark e non torneranno se non il giorno dopo, quindi non deve nemmeno preoccuparsi di preparare la cena perché Jon ha buttato lì l’idea di andare a mangiare giù in città… anche se sta già assaggiando il suo dolce alla vista di tutti quei muscoli guizzanti. Anni addietro si sarebbe schernito e avrebbe riso di se stesso per il modo in cui si sta comportando, ma adesso? Adesso fantastica a come sarebbe bello replicare una delle scene di quegli stupidi harmony e saltare letteralmente in grembo a Jon, slacciare la fibbia del cinturone e sbatterlo contro il muro della stalla mentre cavalli e mucche li guardano. Damian si rende conto di aver riso ad alta voce e non nella sua testa solo quando si accorge che Jon lo sta fissando stralunato, sbattendo le palpebre. Qualche altro ciuffo di capelli è scappato dall’elastico e gli infastidisce il naso, ma lui si limita ad arricciarlo un po’ senza smettere di fissarlo con quell’espressione a metà tra il curioso e lo sconcertato. Il sole sembra mettere in risalto le lentiggini sulle sue guance e Damian sorride alla vista senza scomporsi, staccandosi semplicemente dallo steccato. «Qualcosa non va, J?» chiede col tono più disinteressato che possiede, ma Jon si limita a sbattere le palpebre per un momento prima di arcuare un sopracciglio quando Damian, tranquillo, si avvicina e poggia entrambe le mani sul petto sudato. È un gesto strano per lui, quindi Jon sembra sinceramente stranito da quel modo di fare. «Stai bene?» «Mai stato meglio, ragazzo di campagna». Damian odia farlo ma, anche se è alto più di un metro e ottanta, per arrivare alla bocca di Jon gli tocca comunque alzarsi sulle punte dei piedi perché quell’idiota è troppo alto, spingendo i palmi contro i capezzoli mentre si appropria delle sue labbra; Jon prova a mugugnare qualcosa, ma Damian intreccia la lingua con la sua e lo mette a tacere, facendo scivolare le mani verso il capo di Jon per afferrare l’elastico e sciogliergli i capelli, prendendosi un momento per veder precipitare quelle ciocche scure sulle spalle grosse e muscolose di Jon. Non vuole saperne di tagliarli – “Solo se sarai tu a farlo”, gli ha detto un giorno –, ma in quel momento sono lunghi esattamente come dovrebbero essere. Adesso Damian si sente davvero come uno di quegli stupidi protagonisti di quegli altrettanto stupidi libri, però non gli importa. Ama la sua vita, ama il suo lavoro, ama la fattoria e soprattutto ama il loro bambino, ma ha bisogno di sentire Jon in tutti i sensi e si gode quel bacio finché Jon non lo afferra per i fianchi e non lo stringe con forza contro di sé, premendo il corpo contro il suo. «Sai, D… forse ho proprio bisogno di una pausa…» mormora Jon contro le sue labbra, e Damian ride prima di spingerlo senza tanti complimenti in uno dei mucchi di fieno che li circondano, sentendo Jon sghignazzare a sua volta mentre cerca di cingergli le spalle con entrambe le braccia per stringerlo nuovamente a sé. Damian però lo ferma e, poggiandogli un dito sulle labbra, si gode per un secondo l’espressione sgomenta di Jon quando gli spalanca le gambe prima di scivolare verso il basso e lappare il cavallo di quei jeans sotto quello sguardo eccitato… perché ha tutte le intenzioni di realizzare una delle sue fantasie. _Note inconcludenti dell'autrice Ecco qua
un'altra storia per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom Ammetto palesemente che questa storia è stata solo una scusa per scrivere scemenze e sfruttare manzi (come si può vedere in questa immagine), e buttare Damian in mezzo a strane fantasie sul suo bel maritozzo campagnolo. Ovviamente Jon stesso non è che faccia qualcosa per impedire che la fantasia galoppi come i cavalli che possiedono (ah ah), quindi è sudato, si alza i capelli, flette i muscoli... Jonno, Jonno, poi non lamentarti se accadono cose e Damian ti zompa addosso gettandoti nel fieno (viva i miei scleri) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 52
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2162 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent (OC) Rating: Verde Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Slash Spighe & Sfighe Challenge: Nulla è più sicuro del suono di te che mi leggi qualcosa. (L'appuntamento perfetto) 200 summer prompts: Personaggio X viene visitato || Riesci a malapena a tenere gli occhi aperti || Lasciati visitare SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Sbadigliando sonoramente, Damian si stiracchiò e sollevò un lembo delle coperte per prendere posto a letto, sdraiandosi il più silenziosamente possibile per non svegliare Jon. La giornata era stata lunga per entrambi e lui stesso non aveva mai dovuto assistere a così tanti animali come quel giorno e occuparsi anche di alcune faccende lì alla fattoria, quindi l’unica cosa che voleva era chiudere gli occhi e dormire, visto il modo in cui si era rannicchiato col viso rivolto verso il comodino. Nel corso degli anni si era abituato alla vita in campagna ed era consapevole che il mese di giugno fosse quello più a rischio per quanto riguardava i colpi di calore o l’ingestione involontaria di corpi estranei nel bel mezzo dei campi, quindi aveva dovuto rimboccarsi le maniche e lavorare sodo, aiutando Jon con il bestiame quando aveva un minuto libero; Jon era tornato prima da lavoro e si era occupato della fattoria, e Damian aveva un po’ sorriso nel vedere il modo in cui anche Thomas aveva provato ad affaccendarsi insieme a lui. A soli sei anni e mezzo aveva voluto rendersi utile e Jon gli aveva dato compiti piccoli e facili come reggere il cesto delle uova o accompagnarlo a far mangiare gli animali, e Damian si era sentito talmente bene, nel vederli di tanto in tanto, che il suo cuore era stato leggero per tutto il tempo; poi erano cominciate le visite più fitte e non aveva avuto un momento, almeno finché non aveva finalmente toccato il letto. E probabilmente sarebbe crollato subito se solo non avesse sentito una mano carezzargli il fianco e il corpo di Jon premere contro il suo, petto contro schiena, e una gamba ancorarsi alla sua protesi subito dopo. «Credevo ti fossi già addormentato», esordì nel voltarsi giusto un po’ verso di lui, vedendo Jon sorridere nella penombra prima di sentirlo strofinare la punta del naso contro il retro del suo collo. «Mhn, stavo aspettando te». Damian si voltò del tutto verso di lui, affondando il capo nel cuscino. «Non ti stanchi mai tu?» lo prese in giro con un ghignetto, ma il sorriso di Jon si allargò maggiormente. «Un po’». Jon gli fece scorrere una mano sul fianco, carezzandolo con gesti concentrici delle dita. «Ma tu mi ricarichi le batterie», sussurrò nel chinarsi verso di lui, e Damian sbuffò ilare. «Bella prova. Adularmi quando ho gli occhi gonfi dal sonno non serve a molto, J. Lo sai?» «Non serve neanche questo?» chiese, e nel dirlo si chinò del tutto verso il suo viso per appropriarsi delle sue labbra, godendosi il mugolio che Damian si lasciò scappare quando intrecciò la lingua alla sua Fu un bacio veloce, così vorace che Damian sentì un rivolo di saliva scivolare lungo il suo mento mentre le lingue si cercavano e le labbra diventavano sempre più rosse e gonfie, separandosi quando non ebbero più fiato; Jon gli tirò un’ultima volta il labbro inferiore e Damian fremette, prendendosi un momento per assaporare quell’attimo prima di leccarsi le labbra e guardare Jon con cipiglio furbo. «Forse non ho così sonno, dopotutto…» lo prese in giro con un sorrisetto, scivolando con una mano dietro la sua schiena per afferrargli a coppa una natica e godersi il mugolio che Jon si lasciò scappare. Prima che potessero anche solo pensare di avvicinarsi labbra contro labbra, però, la porta si spalancò di colpo e lo scalpiccio di passi veloci inondò la stanza, poi una piccola furia in pigiama e babbucce a forma di elefante, urlando “Baba!”, si gettò letteralmente tra loro per infilarsi sotto le coperte, abbracciando Damian alla vita fin quasi a soffocarlo. Scombussolato, Damian lanciò uno sguardo a Jon che sbatté a sua volta le palpebre prima di accendere la luce, sollevando un lembo di lenzuola per sbirciare sotto di esse e vedere Tommy che, stretto a Damian, stava tremando da capo a piedi e tirava su col naso. Tra lui e Damian spuntava anche l’orecchio di Zitka da cui non si separava mai – Dick sarebbe stato contento di sapere che quel pupazzo era stato apprezzato a tal punto –, e Jon gli passò una mano fra i capelli per ravvivarli all’indietro. «Ehi, campione… tutto bene?» gli chiese sotto voce mentre Damian gli carezzava la schiena, e Tommy scosse energicamente la testa. «Ho fatto un brutto sogno». Jon e Damian si lanciarono un’occhiata veloce, e fu Damian stesso ad afferrare delicatamente il viso del bambino per poterlo guardare dritto negli occhi e asciugargli qualche lacrima, ricambiando il suo sguardo arrossato. «Adesso va tutto bene, eaziz. Ci siamo noi con te», lo rassicurò nel baciargli la fronte, e aggrottò le sopracciglia nel sentirla calda sotto al tocco delle sue labbra. «Mhn. Scotti un po’». «Prendo il termometro». Jon si raddrizzò a sedere dopo aver poggiato un bacio sul capo di Tommy, scostando le lenzuola per dirigersi verso il bagno mentre il bambino si accoccolava meglio contro Damian, strofinando il viso sul suo petto; Damian stesso cominciò a carezzargli la schiena, abbassando un po’ lo sguardo verso di lui come a volersi assicurare che si stesse calmando. Non era certo la prima volta che Thomas aveva un incubo, ma era la prima in cui sembrava così terrorizzato, e forse era dovuto anche al fatto che fosse influenzato e che reagisse maggiormente agli stimoli; negli anni aveva imparato a non forzarlo a parlare se non aveva voglia di raccontare cosa aveva sognato e di ascoltarlo quando era pronto a farlo, cercando di essere comprensivo come aveva sempre visto fare dalle persone intorno a lui. Non aveva mai preteso di essere un padre perfetto e lui e Jon avevano sempre cercato di fare il possibile per essere almeno dei buoni genitori, accettando i consigli che erano stati dati loro dalle rispettive famiglie per fare in modo che a Thomas non mancasse mai l’affetto di cui aveva bisogno. Avevano avuto i loro alti e bassi, avevano discusso come tutte le coppie e fatto del loro meglio, quindi sapevano ormai che bisognava solo aspettare. Thomas era un bambino, ma non era di certo stupido. «Stavate cadendo e io non riuscivo a prendervi», esordì d’un tratto Thomas con la bocca premuta contro il suo stomaco, e fu solo per miracolo che Damian riuscì a capire cosa avesse detto, sentendo il cuore stringersi in una morsa; Thomas si raddrizzò, guardandolo con gli occhi gonfi di lacrime e rossi di febbre. «Cadevate, cadevate, allungavo la mano ma non vi prendevo, io--» Damian si chinò nuovamente verso di lui per baciargli il capo, stringendolo contro il suo petto. «È stato solo un brutto sogno, eaziz». La sua voce era un sussurro, un tentativo di calmare i tremori che si erano impossessati del corpo del bambino, che avvolse le piccole braccia intorno alla sua vita per quanto possibile; premette Zitka contro Damian e quest’ultimo cominciò a sussurrare qualche nenia in arabo per tranquillizzarlo, riuscendo nel suo intento quando l’intero corpo del bambino si rilassò contro di lui e mormorò che andava molto meglio, per quanto di tanto in tanto tirasse sul col naso. Quel sogno lo aveva davvero destabilizzato e Damian poteva capirlo, non doveva essere stato facile provare quella sensazione di impotenza durante il sonno; aveva passato anni e anni in preda agli incubi, ed era contento di essere riuscito a placare l’animo di Thomas per quanto concessogli. Jon arrivò proprio in quel momento con il termometro in mano e una scatola di medicinali dall’altra, sedendosi sul bordo del materasso per carezzare quella testolina scura. «Ehi, campione», lo richiamò in tono calmo e rassicurante. «Che ne dici se misuriamo la febbre?» Tommy guardò prima l’uno e poi l’altro papà, tirando su col naso qualche momento dopo. «Devo proprio?» «Lasciati visitare, eaziz». Anche se non ancora convinto, il bambino alla fine annuì, mettendosi a sedere come consigliato dal suo baba; seppur storcendo il naso, aprì la bocca e sollevò la lingua, sentendo la punta del termometro digitale infilarsi sotto di essa, è cercò di essere paziente e di non muoversi anche se aveva cominciato a dondolare un po’ a destra e a sinistra. Si fermò all’occhiata scettica del padre e sorrise un pochino, ma non dovette aspettare molto prima che il termometro suonasse e cercò di sbirciare il display mentre il suo papà lo sfilava. «Mhn, hai effettivamente un po’ di febbre», sentenziò Jon nel vedere i 38° che capeggiavano sul termometro. «Posso dormire qui?» chiese Tommy tutto d’un fiato, ed entrambi gli uomini si gettarono una rapida occhiata. «Va bene, ma solo per questa…» Damian non fece in tempo a terminare la frase che Thomas esultò e si infilò nuovamente sotto le lenzuola, accoccolandosi in mezzo a loro sotto lo sguardo stralunato di Damian e la risatina che Jon non riuscì proprio a trattenere; posò semplicemente il termometro sul comodino e prese posto sotto insieme a loro, augurando ad entrambi la buona notte prima di spegnere la lampada e ripiombare nella penombra della stanza, illuminata solo da uno squarcio di luna. Tommy aveva stretto a sé il suo pupazzo e si era letteralmente appallottolato contro di loro, scaldandoli come una piccola stufa che emanava calore ad intermittenza, ma né Jon né Damian ebbero il cuore di scansarlo nonostante il caldo; di tanto in tanto dalla finestra socchiusa entrava qualche lieve folata di vento che smuoveva le tende e rinfrescava la stanza, il che rendeva il resto piuttosto sopportabile. Non seppero dire quanto tempo passò, ma ben presto Jon si sentì pungolare un braccio e grugnì qualcosa, voltandosi ad occhi chiusi. «Papà? Baba?» La voce di Tommy era bassa, ma per la stanchezza di Jon sembrava fin troppo acuta. «Mhn…?» mugolò, sollevando debolmente una palpebra per incontrare il volto in penombra del figlio. «Dormi, Tommy…» sbadigliò Damian, ma il bambino si mise a sedere, stringendo il pupazzo contro il suo petto. «Non riesco a dormire…» ammise, mordicchiandosi il labbro inferiore prima di guardare entrambi i genitori come concesso dalla poca luce. «Mi… mi leggete qualcosa?» chiese timidamente, e fu Damian, stiracchiandosi mentre si scompigliava i capelli, ad allungare a tentoni una mano per accendere l’abat-jour sul comodino. «Ci penso io», si offrì Jon, e Damian lo ringraziò mentalmente. Stanco com’era, non sarebbe riuscito a capire nemmeno una parola di ciò che avrebbe letto, così poggiò un gomito sul cuscino e si sollevò, attirando a sé Thomas che, eccitato, si poggiò contro di lui mentre Jon recuperava un libro dalla libreria accanto alla finestra. Aveva optato per un classico e scelto Raperonzolo – Grayson gli aveva fatto vedere la versione più “moderna” della Disney e Jon l’aveva apprezzata più di quanto avrebbe potuto fare un bambino – prima di accoccolarsi di nuovo a letto, ricevendo una vaga occhiata da Damian che lo aveva spronato a leggere con un breve cenno della mano. Jon gli sorrise e, poggiando un bacio sulla testa del figlio e uno sulle labbra del compagno, cominciò a leggere dal principio, cambiando il tono di voce a seconda della voce narrante. Damian ridacchiò un po’, ma si rilassò mentre carezzava un braccio di Thomas e gli conciliava il sonno, per quanto la voce di Jon stesse tranquillizzando persino lui. Era piacevole e sembrava risuonare nella stanza come una dolce melodia, e probabilmente sarebbe stato capace di starsene lì ad ascoltarlo anche tutta la notte se solo… Jon si interruppe nel sentir russare e sollevò lo sguardo dal libro solo per vedere che Damian, con il volto abbandonato sul palmo della mano, aveva abbassato le palpebre e di tanto in tanto gli occhi tremavano sotto di esse, mentre il russare diventava man mano più alto. E Jon ridacchiò, portandosi un dito alle labbra nel fare l’occhiolino al figlio. «A quanto pare abbiamo fatto addormentare baba, piccoletto», sussurrò, ma un grugnito provenne dalle labbra di Damian. «Non sto dormendo. Riposo». «Certo, D. Dicono tutti così. Riesci a malapena a tenere gli occhi aperti». «Russavi, baba», rincarò la dose Tommy mentre ridacchiava, e Damian mugugnò qualcosa, scompigliando i capelli del bambino senza badare alla sua replica scocciata e in parte divertita. Battibeccarono per un po’ prima che Jon potesse riprendere a leggere tra una mezza risata e l’altra, rubando un altro bacio a Damian nonostante i suoi grugniti; pagina dopo pagina, entrò nel vivo della storia sotto lo sguardo sempre più curioso del figlio, notando con la coda dell’occhio che Damian non aveva resistito oltre e, sebbene avesse ancora un braccio intorno ai fianchi di Tommy, la stanchezza aveva preso il sopravvento e lo aveva letteralmente abbattuto, visto il modo in cui stava dormendo. Jon sorrise e lo lasciò stare, concentrato sulla storia che stava raccontando mentre continuava a cambiare voce e guardava il bambino, che si era accoccolato a propria volta col capo sul cuscino e l’abbraccio del suo baba. E Tommy si addormentò così, sorridente, col suono sicuro della voce di suo padre che lo cullava verso sogni tranquilli. _Note inconcludenti dell'autrice  Ennesima
storia scritta sia per la challenge dei #200summerprompts
del gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandom, sia per
la #spigheesfighechallenge indetta
dal gruppo facebook Hurt/comfort
ItaliaQui abbiamo fatto un piccolo passo indietro nel tempo e abbiamo un piccolo Tommy che, con un po' di febbre, si butta nel letto dei suoi papà e si gode le coccole meritatissime che gli fanno per farlo addormentare (anche se poi alla fine si addormenta prima Damian lol) Ovviamente, anche se Jon e Damian avevano altri programmi, come potevano scacciare il loro piccolo bambino? Quindi il lettone diventa un bel rifugio per l'allegra famigliola <3 Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 53
*** Jon ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: Flash Fiction [ 518 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Fluff, Introspettivo Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Slash Spighe & Sfighe Challenge: Ecco com'è l'amore: ti macera le labbra finché l'unica parola che la bocca ricorda è il nome di lui. SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Jon. Un bacio sulle labbra, quel nome che danza sulla lingua e carezza il palato una, dieci, cento volte, un sussurro che si perde fra il continuo frinire dei grilli e delle cicale nascoste fra i campi di grano e sembra vibrare nelle orecchie, provocando piacevoli brividi lungo la schiena. «Dovresti fare più attenzione, non sei più fatto d’acciaio». «È piuttosto ironico detto da te, mister “io rido in faccia al pericolo”». «Scherza, scherza. Ti mollo qui a dissanguarti». «Poi come faresti senza di me?» «Sopravvivrei. Ora sta’ fermo e fammi finire di suturare la ferita». Un movimento lento, costante, il cigolio del cassone del pick up fermo in mezzo al nulla, sotto il manto della notte e le stelle del firmamento; è un punto fisso nella penombra che li circonda, la promessa di una vita migliore, l’attimo in cui dalle labbra non fuggono altro che ansiti e quel nome, sussurrato ancora e ancora, come a volerlo marchiare a fuoco sulla pelle e nel cervello. «È normale che faccia così male?» «Ti sei quasi mozzato un braccio mentre costruivi una casa sull’albero, certo che è normale». «Sei sempre così melodrammatico, D». «Ripetimelo quando continuerai a lamentarti tutto il giorno che ti fa male, idiota». «A te piacciono gli idioti». È amore puro, infinito, è quel sentimento che ti martella la testa e ti macera le labbra ad ogni bacio, morso e imprecazione; è così profondo da lasciare senza fiato e da far male il petto, un vortice di emozioni senza fine che sembra far ruotare il cosmo intero. È la carezza sulla pelle e le dita che scorrono veloci centimetro dopo centimetro, il solletico dei capelli contro la gola e il borbottio quando il braccio fasciato sbatte contro lo sportello d’acciaio del cassone, la risata che scoppia tra loro e il cigolio degli ammortizzatori che diventa più ritmico, deciso, confondendosi col frinire degli insetti che non hanno smesso di cantare. «Se dovesse venirmi di nuovo l’idea di arrampicarmi su un albero e tagliare le assi là sopra… prendimi a pugni, ti prego». «Con immenso piacere, J». «Ah?! D! Avresti dovuto dire che non lo faresti mai!» «Sarebbe stato mentire, e tu lo sai». «Ti odio». «Felice di sentirlo». Uno sguardo rivolto verso al cielo, un braccio intorno ai fianchi e un altro dietro alla testa, una mano che traccia con un dito ogni costellazione mentre la schiena si distende contro l’ammasso di coperte accatastato nel cassone; sono mormorii concitati e sussurri al vento mentre la brezza serale fa frusciare quel mare di spighe e il sudore imperla fronte e petto, occhi che si cercano con un sorriso e dita che si intrecciano, tra sbadigli e pigre carezze. «D?» «Mhn?» «Ti amo». «…ti amo anch’io». E per tutta la notte non fa altro che sussurrare, arrotonda ogni lettera e la gusta nel palato, sulla punta della lingua, stampandola davanti ai suoi occhi e contro le palpebre, finché non si addormenta sotto le stelle e contro di lui mentre l’unica parola che ancora aleggia fra loro è solo il suo nome. Jon. _Note inconcludenti dell'autrice Ennesima
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ItaliaAmbientata in un punto indefinito della saga, stavolta la narrazione è differente perché volevo cercare di comunicare al meglio quello che cercavo di dire e... spero di esserci riuscita Questo è più che altro un flusso di pensieri, dei momenti in cui Damian pensa a cosa significa Jon nella sua vita e quanto il suo nome voglia significare per lui, mescolando momenti e sensazioni e attimi passati insieme (le frasi dei discorsi diretti sono tratte da un'altra shot che verrà postata a breve) Jon gli è stato accanto e lo ha aiutato in momenti brutti, quindi Damian non può fare a meno di riflettere su di lui Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 54
*** Through the years ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2007 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Bruce Wayne Rating: Verde Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Blossom by blossom: Il primo compleanno Writeptember: 4. Il gatto ti ha mangiato la lingua? || Immagine. A tiene in braccio B SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Entrando in casa tra uno sbadiglio e l’altro mentre sorreggeva le buste della spesa, la prima cosa che Jon vide nel varcare l’arco del soggiorno fu Damian che, sonnecchiando sul divano, teneva stretto contro il proprio petto un altrettanto ronfante Tommy, col ciuccio in bocca e il viso affondato nell’incavo della spalla del suo baba. L’immagine fece sorridere Jon a tal punto che cercò di muoversi il più silenziosamente possibile mentre andava verso la cucina per non svegliarli, anche per godersi quell’attimo e imprimerlo nella propria mente. Sebbene fosse ormai passato un anno dal momento in cui avevano trovato Tommy in un campo di grano – a volte tuttora gli sembrava incredibile –, Jon aveva sempre l’impressione di vedere scene del genere per la prima volta. Non avevano avuto sempre momenti facili, c’erano stati attimi in cui entrambi avevano espresso i loro dubbi e le loro preoccupazioni ai genitori riguardo il modo in cui stavano crescendo il bambino, ma tutti, persino Talia quando era andata a trovarli – e per Jon era stata una grande sorpresa, soprattutto tenendo conto di come aveva cresciuto Damian –, li avevano rassicurati su quel frangente; sua madre gli aveva detto che crescere un bambino non sempre era facile e che momenti di sconforto capitavano a qualunque genitore e, abbracciando stretti entrambi, aveva fatto loro una semplice domanda: volevano bene a Tommy? La risposta era stata rapida, un “Sì” deciso su cui non avevano nemmeno dovuto riflettere, e Lois aveva sorriso e dato loro un buffetto sulle guance, affermando che tutto sarebbe andato bene e che, in ogni caso, non sarebbero stati soli. E Jon non aveva dubitato delle parole di sua madre nemmeno per un istante. C’erano state notti insonni, momenti in cui Tommy aveva avuto le coliche o la febbre, giorni in cui persino Damian si era ammalato e lui si era fatto in quattro per entrambi, ma tutta la stanchezza era sempre passata in secondo piano ad ogni sorriso del loro bambino. Quel giorno non era stato da meno. Più vispo di loro, Tommy li aveva svegliati con dei versetti sconclusionati dalla culla e, mugugnando tra sé e sé, Jon si era issato a sedere per andare a dare un’occhiata… salvo sentire una mano di Damian sulla spalla, un borbottio e vederlo poi alzarsi per prendere in braccio il bambino che aveva subito allungato le mani verso di lui, stringendogli il naso; l’espressione di Damian e il modo in cui aveva arricciato tutto il viso era stata comica e Jon non era riuscito a trattenere le risate, anche quando Damian e Tommy si erano seduti sul letto e il bambino aveva gattonato verso di lui per arrampicarsi letteralmente addosso. Quel sorriso che gli aveva rivolto era stato bellissimo, e ancor più quello che si era dipinto sulle labbra di Damian quando, avvolgendogli un braccio intorno alle spalle mentre lui sorreggeva Tommy, aveva sussurrato che era passato esattamente un anno da quando quel piccoletto era entrato nelle loro vite e avrebbero dovuto festeggiare. La consapevolezza che fosse passato già così tanto tempo aveva fatto sorridere Jon al punto che le guance avevano cominciato a fargli male e forse un po’ aveva sentito persino gli occhi lacrimevoli, ma aveva stretto a sé Tommy e Damian e baciato entrambi, concordando. Entrambi liberi dal lavoro, si erano divisi i compiti e lui stesso si era offerto di andare fino in città a comprare qualcosa, approfittando anche per chiamare i genitori e informarli che il giorno successivo avrebbero fatto una piccola festicciola per il primo compleanno di Tommy. Damian aveva ridacchiato e fatto lo stesso, affermando che Dick non lo avrebbe mai perdonato se lo avesse tenuto all’oscuro della cosa, e aveva passato il resto della giornata ad occuparsi del bambino… fino a crollare addormentato insieme a lui, a quanto sembrava. E Jon sorrise ancora di più, attraversando il soggiorno in silenzio per poggiare le buste sul bancone della cucina e svuotarle con quanta più attenzione possibile. «Jon?» si fece sentire di punto in bianco la voce di Damian, biascicando la maggior parte delle parole come se stesse cercando di tornare in sé; Jon si affacciò oltre lo stipite della porta solo per vederlo con la schiena dritta e Tommy stretto fra le braccia e accoccolato a sé, ancora piacevolmente addormentato. «Dormi ancora un po’, D. Ci penso io», replicò a mezza bocca di rimando, tornando ad occuparsi della spesa nonostante i movimenti provenienti dal soggiorno. Damian difficilmente si lasciava vincere dalla stanchezza tanto da crollare addormentato da qualche parte, quindi doveva essere stata una giornata insolitamente pesante; la conferma gli arrivò con un borbottio sconclusionato, parole senza senso che vennero sovrastate ben presto da un sommesso ronfare, e Jon gettò uno sguardo in soggiorno solo per vedere Damian col capo reclinato contro lo schienale del divano e le braccia avvolte intorno a Tommy, quasi temesse che nel sonno avrebbe potuto lasciarsi sfuggire la presa. Jon sbatté le palpebre – era raro che Damian non replicasse come suo solito e non insistesse a fare le cose anche solo per il gusto di remargli contro –, ma lo lasciò riposare per riporre carne e verdure in frigo e i restanti ingredienti per la torta nella credenza, rimboccandosi le maniche per occuparsi del resto delle faccende. Damian era stato irremovibile riguardo al volersi occupare insieme della torta, quindi Jon non si era minimamente azzardato a preparare la glassa anche se aveva almeno raccolto le uova. Aveva persino preso Tommy dalle braccia di Damian quando si era svegliato e aveva cominciato a sprimacciargli le guance senza che quest’ultimo facesse una piega – Damian aveva solo mugugnato qualcosa e storto il naso –, giocherellando un po’ con lui finché non era stato il momento di cambiarlo. E in tutto quel tempo Damian aveva continuato a dormire, lasciando Jon più scombussolato di prima. Damian l’aveva raggiunto in cucina solo ore dopo, quando Jon aveva ormai cominciato a preparare la cena. Aveva riposto Tommy nella carrozzina che si era portato proprio in cucina e gli aveva canticchiato una canzone per conciliargli il sonno, vedendolo ben presto stringere tra le mani e paffute il suo pupazzo di Zitka e crollare addormentato; poi si era messo a lavoro senza smettere di canticchiare perdendo letteralmente la cognizione del tempo fino all’arrivo del compagno al quale gettò uno sguardo divertito. «Ben svegliato, bello addormentato», lo prese in giro con un sorrisetto, e Damian brontolò di rimando mentre si stiracchiava. «Mi hai lasciato dormire troppo», borbottò nello strofinarsi le tempie con due dita, e Jon lo vide con la coda dell’occhio avvicinarsi alla carrozzina per dare un leggero bacio sulla fronte a Tommy e tirarsi su le maniche qualche attimo dopo. «Che stai preparando?» «Spaghetti e polpette». «…stai scherzando?» Jon rise genuino, gettando uno sguardo a Damian che aveva cominciato a guardarlo stranito. Ogni tanto lo stupiva con piatti fuori dalle loro corde – non erano esattamente tipi da spaghetti e polpette e, anche se Jon ogni tanto si dilettava con qualche esperimento riguardante varie nazionalità, oltre ad essere vegetariano Damian si rifiutava di associare quel piatto ad una cultura –, ma l’espressione di Damian in quel momento era impagabile. «Non fare quella faccia, sto scherzando», lo tranquillizzò. «Zucchini pie con contorno di patate e pannocchie arrosto con burro». «Mhn. Accettabile». «Mi scusi, principino», lo schernì Jon nel fargli una linguaccia quando Damian lo fulminò con lo sguardo, passandogli un coltello per far sì che lo aiutasse con le verdure mentre lui pensava alla sfoglia. Di tanto in tanto gettavano un’occhiata a Tommy che ronfava beato e mugugnava, ma la serata passò tutto sommato abbastanza tranquilla, soprattutto per gli standard di Damian. Per quanto non fosse solitamente un chiacchierone, Damian spesso e volentieri amava condividere qualche aneddoto riguardante la cucina di Alfred oppure si univa a Jon quando canticchiava, ma quella sera sembrava… strano. Rispondeva a monosillabi, con lo sguardo fisso sul bancone e le palpebre appesantito, brontolando qualcosa seppur di tanto in tanto tentasse di raddrizzare la schiena e di tornare composto; Jon l’aveva visto un po’ fiacco tutto il giorno e gli aveva consigliato di riposare ancora un po’, ma Damian aveva insistito che stava alla grande e non aveva voluto saperne di starsene con le mani in mano, in particolar modo quando gli aveva accennato di voler preparare la base per la torta così da averla ben e rassodata per il giorno successivo. Si era ripreso un po’ nel corso della preparazione della cena, ma il silenzio era rimasto lì come un velo fra loro. «Stasera il gatto ti ha mangiato la lingua?» lo punzecchiò un po’ Jon a quel punto nel lanciargli un’occhiata divertita, ma fu nel farlo che lo vide col capo ciondolante e le palpebre a mezz’asta, e Jon sgranò gli occhi nel vederlo crollare all’indietro; lo afferrò letteralmente al volo nel gettarsi verso di lui, passandogli un braccio intorno ai fianchi per sorreggerlo ed evitare che cadesse di schiena sul pavimento. «Ehi, D, stai bene?!» si allarmò, poggiandogli automaticamente una mano sulla fronte solo per rendersi conto che l’idiota scottava. «Hai la febbre», lo accusò con le sopracciglia aggrottate, e Damian sollevò giusto un po’ la palpebra, tentando di rimettersi in piedi. «Sto… bene», soffiò a mezza voce, ma si accasciò ben presto nuovamente fra le braccia del compagno. «Okay… forse non sto così bene», ebbe almeno la decenza di ammettere, soprattutto nel notare, attraverso l’orlo delle ciglia, lo sguardo ben poco concorde di Jon. «Sei un idiota, D». Jon lo afferrò al di sotto dell’incavo delle ginocchia e lo issò fra le sue braccia prima di alzarsi in piedi, sorreggendolo contro di sé solo per vedere Damian reclinare il capo contro il suo petto. «Perché non mi hai detto che stavi così male?» Damian rimase in silenzio per un po’, respirando pesantemente mentre si accoccolava contro Jon e, ad occhi chiusi, lo sentiva attraversare il soggiorno fino alle scale. «È… è il primo compleanno di Thomas…» sussurrò contro la spalla di Jon. «Non posso perderlo…» Quelle parole risuonarono nelle orecchie di Jon come se Damian le avesse letteralmente urlate, lasciandolo momentaneamente senza sapere cosa rispondere. Riusciva a capire il punto di vista di Damian, sapeva quanto Tommy significasse per entrambi ed era consapevole che sarebbe stato disposto a fare qualunque cosa per quel bambino, addirittura se ciò significava anteporlo alla propria salute. Però, e Jon ne era consapevole, in quel momento doveva occuparsi anche di sé stesso visto che il suo corpo era arrivato talmente al limite da rischiare di svenire. «Sei un adorabile scemo», mormorò infine Jon sottovoce, sfiorandogli le labbra con un bacio leggero; Damian mugugnò qualcosa, ma si accasciò meglio contro di lui, chiudendo del tutto gli occhi. «Non dirmi scemo… scemo». «Sta’ zitto e vedi di riposare, D», affermò nel tenerlo a sé e raggiungere la loro camera da letto. «Domani starai sicuramente meglio e potrai goderti i festeggiamenti». «Thomas si merita il meglio». Damian brontolò tra sé e sé, lasciandosi cullare dalle braccia di Jon finché non si lasciò sfuggire un piccolo sospiro di sollievo quando la schiena venne adagiata sul morbido materasso; sentì vagamente la mano di Jon che gli scostava qualche ciocca di capelli dal viso e le sue labbra sulla fronte, poi qualcosa di umido poggiarsi sulla sua pelle mentre continuava a borbottare senza sosta tra sé e sé. Voleva che suo figlio avesse un’infanzia normale, che potesse godersi ogni giorno della sua vita e che una volta cresciuto avesse foto e ricordi di momenti felici, l’esatto opposto di ciò che aveva passato lui crescendo con la Lega degli Assassini; Thomas non avrebbe ricordato il suo primo compleanno, ma sarebbero rimaste le fotografie e gli attimi passati insieme e, dopo tutte le peripezie che avevano attraversato, immortalare quegli attimi per Damian significava tutto. «Riposa, D», sussurrò un’ultima volta Jon nello sfiorargli le labbra con le proprie, e la sua voce lo cullò finalmente verso un sonno tranquillo e non tormentato dagli incubi. _Note inconcludenti dell'autrice  Ed eccoci
tornati con l'iniziativa del #writeptember
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Italia, e la
apriamo proprio con il primo giornoQuesta raccolta è nata praticamente grazie a questa challenge mensile, quindi a quasi un anno dal suo anniversario (per cui farò una storia a parte), potevo evitare di scrivere qualcosa a riguardo ed evitare di partecipare? Ovvio che no! Qui abbiamo di nuovo Damian e Jon alle prese con un piccolo Tommy che ha ancora tanto bisogno di loro in quanto bebé, ma non per questo i nostri giovani genitori si lasciano scoraggiare... anche se Damian si sforza di esserci proprio per lui. Ama quel bambino con tutto il suo cuore Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 55
*** Poisoning ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1744 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent (OC), Damian Wayne Rating: Giallo Genere: Generale, Malinconico, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort First Aid Kit Challenge: Siero antiveleno. Tommy viene morso SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Razionalmente parlando, Jon sapeva che in campagna quelle erano cose che succedevano. La parte irrazionale di lui, però, non riusciva a spiegarsi perché gran parte di quelle situazioni capitassero proprio a loro. Quando avevano sentito Tommy urlare, era stato Damian il primo a mollare il forcone e a correre nel bel mezzo del campo di grano, seguito a ruota da Jon che aveva gridato il nome del figlio. L’avevano trovato una manciata di minuti dopo sotto la sua casetta sull'albero, seduto sul terreno coperto di foglie mentre si teneva la caviglia, lamentando dolore; Tommy aveva sollevato lo sguardo verso di loro e sussurrato che qualcosa l’aveva morso, e che la gamba aveva cominciato a formicolare e a pulsargli. Si erano entrambi accovacciati accanto a lui e Damian gli aveva chiesto di spostare la mano per dare un'occhiata, ed erano rimasti impietriti nel vedere prima i due buchi perfetti dai quali aveva cominciato a fuoriuscire del liquido dalla ferita, e poi un movimento fra le foglie, scorgendo una coda color rame che si allontanava da quel fracasso. Era stato allora che Damian si era strappato una manica della camicia e Jon era corso a mettere in moto il pick up, non prima di aver tranquillizzato il figlio promettendogli che sarebbe andato tutto bene. Mormorando qualche rassicurazione in arabo, Damian aveva avvolto quel pezzo di stoffa intorno allla caviglia per fare una fasciatura a pressione sotto lo sguardo preoccupato di Thomas, e a quel punto Damian gli aveva dato un bacio sulla fronte e carezzato il viso, sussurrando che ci avrebbero pensato loro a lui nel sorridere il più rassicurante possibile. Lo aveva poi issato fra le braccia e portato all’auto, e Jon era letteralmente partito a tavoletta non appena si erano seduti sul retro. Il tragitto verso l’ospedale era stato così lungo che avevano avuto il cuore in gola per tutto il tempo. Mentre Jon guidava, Damian aveva subito chiamato l’ospedale per informare l’equipe medica che un bambino di undici anni e mezzo – che per di più soffriva di diabete – era stato morso da un serpente, descrivendo minuziosamente l’esemplare come un testa di rame quasi fosse stato un esperto; Jon lo aveva comunque guardato stranito attraverso lo specchietto retrovisore, ma non aveva fatto domande e si era invece concentrato su Tommy, che aveva cominciato a lamentare un po’ di nausea e la fronte che scottava. Jon aveva provato a farlo stare sveglio, visto quanto era apparso letargico, e Damian stesso lo aveva spronato a tirarsi su e a non lasciare che si accasciasse, distraendolo il più possibile mentre controllava l'arrossamento e il gonfiore della caviglia di tanto in tanto. Avevano cantato. Non avevano fatto altro che cantare tutti e tre insieme per tenere il tempo ed evitare che Tommy perdesse i sensi e, anche se aveva finito col biascicare gran parte della canzone e a sbagliare le parole, erano riusciti a tenerlo sveglio fino a quando Jon non aveva parcheggiato fuori dall’ospedale quasi con una sgommata. I medici non avevano tardato ad intervenire ed era stato proprio il dottor Smith - divenuto ormai il medico curante di Tommy - a far portare il bambino in una stanza per potergli somministrare l’antidoto; solitamente le dosi di veleno del testa di rame che venivano iniettate erano minime e un antiveleno avrebbe potuto causare una reazione immunitaria dell’organismo ma, essendo un bambino che aveva manifestato diversi sintomi più gravi e che a causa del diabete aveva già problemi con la coagulazione del sangue, non ci avevano pensato due volte a farlo. Avevano consigliato a Jon e a Damian di attendere in sala d'aspetto e accennato che li avrebbero chiamati loro, ed era stato a quel punto che entrambi avevano sentito la tensione sulle spalle e per poco non si erano accasciati letteralmente a terra. Perché, sì, un morso di serpente era qualcosa che poteva capitare, in campagna. Ma Jon continuava a non riuscire a spiegarsi perché gran parte di quelle cose capitassero proprio a loro. Non erano stati i soli ad essere lì per quel motivo, se n’erano resi conto quando, passato lo stato di tremore e paura iniziale, si erano guardati intorno e avevano visto giovani donne e anziani attendere lì in sala, e alcuni di loro si erano lamentati della esponenziale presenza di serpenti quella primavera; erano giunti altri tre uomini – più un bambino poco più piccolo di Tommy – che erano stati morsi, ed era assurdo pensare a quanto lavoro ci fosse quel giorno per un ospedale piccolo quanto quello di Hamilton. E, come se non bastasse, era la terza volta che finivano per portarci Tommy nel giro di qualche mese. Sembrava davvero che con loro il destino fosse beffardo, ma erano entrambi consapevoli che fosse solo la paranoia di genitori preoccupati. «Odio questo posto», disse di punto in bianco Damian, come a dar voce ai pensieri di Jon, e quest'ultimo lo vide passarsi una mano fra i capelli, sfinito. Aveva le mani sporche di terriccio e anche un po’ di sangue – il sangue di Tommy, e il pensiero gli strinse il cuore –, ma in quel momento non importava. «Sto cominciando a pensare che la sfortuna ci perseguiti davvero, Jonathan». «Lo dici solo perché sei spaventato», accennò Jon nel poggiargli le mani sulle spalle quando gli si avvicinò, ma ammetteva a se stesso che un po' lo aveva pensato anche lui. Dirlo a Damian, però, in quel momento non avrebbe aiutato affatto. «Hai sentito cos'ha detto il dottor Smith, il veleno di questo serpente è uno dei meno tossici e siamo arrivati in tempo». «Ma è anche emotossico, e altera la circolazione e la coagulazione del sangue», sentenziò in tono lugubre e, all'occhiata stranita di Jon, Damian sospirò nel lasciarsi cadere seduto pesantemente su uno dei divanetti della sala d'aspetto. «Conosco bene il veleno di quel tipo di serpente». «E lo conosci perché...» Attento che nessuno facesse caso loro, Damian sollevò entrambi gli indici e se li portò alla testa, puntandoli verso l'alto come ad imitare le orecchie di un pipistrello. «Un amico della mia vecchia vita», ironizzò amaro. «Copperhead», sussurrò, in tono così basso che Jon faticò quasi a sentirlo. «Mio padre aveva studiato un determinato sierio che agiva sul suo veleno potenziato. Quando ho visto il serpente che ha morso Thomas, l'ho riconosciuto subito». «Sul serio?» Jon sbatté le palpebre, incredulo. «Non ne avevo la minima idea». «Era ed è pur sempre Gotham, J», replicò Damian, apssandosi una mano fra i capelli qualche momento dopo. «E forse avrei dovuto immaginare che in campagna sarebbe potuta capitare una cosa del genere, prima o poi». Jon gli afferrò immediatamente le mani, costringendolo voltarsi per guardarlo dritto negli occhi. «No, D. Ne abbiamo già parlato». Al modo in cui il petto di Damian aveva cominciato ad alzarsi e ad abbassarsi in modo un po' irregolare, Jon strinse più forte. «Ti fa paura la sensazione di non avere il controllo, lo capisco, ma non possiamo averlo su tutto. Sono cose che succedono, anche altre persone sono qui per lo stesso motivo». «Lo so». Damian parlò a bassa voce, ma intrecciò a sua volta le dita con quelle di Jon per avvertire quel calore confortante. «Ma a volte mi chiedo se essere paranoici non sia davvero un tratto di famiglia». «Lo è di sicuro». All'occhiataccia che gli venne lanciata, Jon sorrise un po' prima di rubargli un bacio a fior di labbra. «Cerca di tranquillizzarti. Dovremo esserlo entrambi quando andremo da Tommy». «Signor Kent? Signor Wayne?» Nemmeno a dirlo, Jon e Damian si voltarono in simultanea quando un'infermiera li chiamò, accennando loro che il figlio era stabile e che avrebbero potuto vederlo; quando l'avevano raggiunta, aveva spiegato loro che avrebbe dovuto essere tenuto in osservazione almeno per altre sei ore, per quanto l'antidoto avesse cominciato già a fare effetto e il bambino fosse sveglio e vigile. Era ancora un po' spossato, ma aveva rassicurato loro che era assolutamente normale e li aveva lasciati soli quando erano giunti nella stanza che il figlio divideva con altri tre bambini, i cui genitori apparivano apprensivi tanto quanto loro. «Stai bene?» chiesero Jon e Damian in coro nell'avvicinarsi al letto, e Tommy, seppur ancora un po' intontito, fece attenzione ai fili e si tirò su a sedere, annuendo. «Sto bene», sussurrò, godendosi l'abbraccio dei genitori quando lo stritolarono fra le sue braccia; affondò il viso nel petto del suo baba e strinse un braccio intorno ai fianchi del suo papà, abbassando le palpebre nel tentativo di calmarsi. Nonostante stesse cercando di mostrarsi forse, tremava ancora per lo spavento, e sentiva lo stesso tremore nel corpo dei suoi genitori. Aveva davvero pensato al peggio, lo ammetteva. Quando era sceso dall'albero e aveva poggiato i piedi nel fogliame, non aveva minimamente visto il serpente nascosto nel bel mezzo di esso, schiacciandolo senza volere; si era mosso così velocemente che Tommy non aveva nemmeno fatto in tempo a spostarsi, sentendo solo le zanne affondare nella carne e subito dopo il dolore acuto. Durante il tragitto in ospedale era diventato tutto un po' confuso, forse proprio a causa del veleno, e per un istante, quando le voci dei suoi genitori erano giunte come fischi alle sue orecchie, si era sentito letteralmente terrorizzato. La testa aveva cominciato a girare, il corpo era stato scosso dai brividi e si era sentito sul punto di svenire, ma aveva cercato di tenere duro per i suoi genitori finché alla fine la stanchezza non aveva vinto e l'ultima cosa che aveva sentito erano stati i suoi papà che lo chiamavano. E adesso essere lì, fra le loro braccia, era l'unica cosa che gli importava. «Ho avuto paura», disse di punto in bianco Tommy. «Pensavo... pensavo che sarei morto», aggiunse a mezza bocca, e gli scappò un singhiozzo che soffocò immediatamente contro il petto del padre; Jon, dal canto suo, lo strinse più forte, dandogli un bacio fra i capelli mentre sentiva accanto a sé Damian che sussurrava parole rassicuranti ad entrambi. «Non lo avremmo mai permesso», affermò Damian nel carezzargli la schiena, e Jon non ebbe il cuore di correggerlo in nessun modo. Perché era vero, Jon non riusciva a spiegarsi per quale motivo gran parte di quelle situazioni capitassero proprio a loro. Ma c'era una cosa di cui poteva essere assolutamente sicuro: avrebbero fatto qualunque cosa per il bene del loro bambino. _Note inconcludenti dell'autrice Allora,
questa storia è stata scritta per la #FirstAidKitChallenge indetta dal gruppo
facebook Hurt/comfort
ItaliaDi base, la challenge si svolgeva così: avete a disposizione una serie di oggettini meravigliosi del pronto soccorso - il vostro compito è sceglierne un massimo di tre per volt; ma non finisce qui. Questi oggettini sono in realtà dei "contenitori", e non delle semplici parole chiavi. Scelti gli oggettini, gli utenti del gruppo avranno la possibilità di lasciarvi un prompt, un inizio di fanfiction, un tema, una parola chiave, un'ambientazione storica, etc etc - in qualche modo inerente o affine all'oggetto in sé Quindi tutti i pacchetti che mi sono capitati sono stati scelti appositamente da qualcun altro. Chiedo perdono per il piccolo Tommy, che ormai sta subendo davvero di tutto. Ma è forte, si riprende in fretta! Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 56
*** Making memories ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: Flash Fiction [ 598 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent (OC), Damian Wayne Rating: Verde Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash Warm & Fuzzy Feelings challenge: People go, but what they left always stays SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Jon si strofinò il dorso della mano sugli occhi, asciugando le lacrime che gli erano stupidamente scappate nell’osservare quella scena attraverso l'obiettivo della telecamera. Non avrebbe dovuto piangere, lo sapeva. Era una cosa meravigliosa, una cosa che scaldava il cuore e mozzava il respiro per quanto era bella, eppure, guardando Damian cullare Tommy fra le proprie braccia, non poteva evitare che quelle stupide lacrime di felicità scivolassero lungo le sue guance. Anni addietro non avrebbe mai pensato di vivere un momento come quello, lo ammetteva. Con la vita che conducevano, vivere insieme in una fattoria non era mai stato minimamente preso in considerazione, né tanto meno avevano mai parlato di adottare un bambino o provare a crescerne uno, soprattutto con tutto il peso del mondo che Jon si era sempre sentito sulle spalle e la precarietà delle aspettative di vita che Damian diceva di avere quando, notte dopo notte, tornava ferito dalle lunghe pattuglie con lui o la sua famiglia. Non avrebbe mai immaginato che dalla perdita della gamba di Damian, evento che aveva traumatizzato tutti loro e gettato Damian nella depressione più nera, sarebbe potuta sbocciare la bellezza che Jon stava osservando con occhi lucidi. Perché lui poteva anche essere stato Superman e aver avuto una grande S sul petto... ma quel bambino era la loro speranza e voleva registrare ogni secondo, immortalare ogni attimo passato con lui e stringerlo fra le proprie braccia finché non gli avessero fatto male. «Che stai facendo, J?» Damian lo osservò di rimando e lui ricambiò il suo sguardo curioso attraverso l'obiettivo, vedendolo sbattere le palpebre. Sorreggeva Tommy come se fosse fatto di cristallo, così delicatamente da avere il terrore di potergli fare del male con le sue braccia muscolose se solo avesse stretto più forte, e quest'ultimo sonnecchiava col capo contro il suo petto, succhiando di tanto in tanto il ciuccio che aveva in bocca. Non avrebbe potuto sperare di immortalare scena migliore, così Jon tirò su col naso come un moccioso, strofinandosi ancora una volta gli occhi prima di sorridere. «Creo ricordi», replicò mentre si avvicinava ancora un po', zoomando sul volto di Tommy per spostarsi poi sul volto di Damian, che aveva arcuato un sopracciglio. «Mhn. Allora perché stai piangendo?» domandò scettico ma, attraverso la telecamera, a Jon non sfuggì il sorriso che aveva sulle labbra e che impresse nel video mentre sentiva il cuore esplodergli in petto dalla gioia. «Perché siete la cosa più bella dell'universo», sussurrò nell'inginocchiarsi davanti a loro e afferrare la mano sinistra di Damian, baciando l'anulare su cui brillava l'anello d'oro sotto il suo sguardo stranito prima che Damian scoppiasse a ridere. Una risata cristallina, per niente derisoria, una risata che aveva cercato di tenere bassa per non svegliare Tommy, baciando la sua testolina quando arricciò giusto il naso, infastidito. «Sei proprio come tuo padre». Damian baciò anche i suoi capelli, poggiando il mento sopra di essi per affondarci dentro il viso. «Thomas riderà un sacco quando da grande vedrà questo video». «Oppure saprà quanto gli abbiamo voluto bene sin dal primo momento». Il sorriso di Damian venne catturato dall'obiettivo, così come il bacio che si scambiarono qualche momento dopo; un bacio leggero, uno sfiorarsi di labbra, una carezza che racchiudeva in sé tutti i loro sentimenti da quel momento fino alla fine del tempo. Jon era consapevole che un giorno non sarebbero più stati lì, che la vita avrebbe fatto il suo corso e sarebbero tornati alla terra... ma voleva che a Tommy restassero i ricordi dell'amore che provavano per lui. _Note inconcludenti dell'autrice Ecco qua
un'altra storia per la #waffchallenge indetta
dal gruppo Non
solo Sherlock - gruppo eventi multifandom Ovviamente, come si può vedere, si tratta di un piccolo momento ambientato nei primi periodi in cui Jon e Damian adottano Tommy, mi ha ispirata sia un discorso con Shun sia il sottofondo di cicale che qua ormai è fisso (quando l'ho scritta era ancora agosto, ma pure adesso le cicale non sembrano voler andare a riposare sotto terra o da qualche altra parte, qua l'estate pare non finire mai!) Jon comunque è sempre il solito amore dolcioso che vuole tanto bene ai due uomin della sua vita, e vuole imprimere ogni cosa che ha davanti. In fin dei conti è padre da poco, se non fa adesso queste cose quando dovrebbe farle? Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 57
*** Nothing so pure than love ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1964 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Slash Spighe & Sfighe Challenge: Il mondo ti dà tanto dolore ed ecco che tu ne fai oro. (Non c’è cosa più pura) SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Jon fu il primo a varcare la soglia con alcune valigie sotto braccio, e Damian non poté fare a meno di notare come sulle sue labbra si fosse fatta spazio l’ombra di un sorriso. L’avevano fatto davvero. Avevano impacchettato tutte le loro cose e si erano trasferiti ad Hamilton senza nemmeno pensarci due volte, lasciandosi alle spalle la vita che avevano sempre portato avanti fino ad allora. Se solo ci pensava, Damian ancora non riusciva a capacitarsene ed era stordente e bellissimo vedere il modo in cui Jon si inoltrava fra le stanze e si guardava intorno in quella casa vuota, ma che portava con sé tanti ricordi della sua infanzia. Le tacche allo stipite della cucina che segnavano la sua altezza anno dopo anno, il muro del soggiorno in gran parte ricoperto di stucco e vernice laddove da ragazzino aveva aperto per sbaglio un buco nel cartongesso con i suoi poteri, l’asse scricchiolante del terzo gradino che portava al piano superiore e i segni della colla alla parete della sua vecchia camera, un tempo tappezzata di poster dei suoi manga e dei suoi supereroi preferiti. Lasciava senza fiato rendersi conto di quanto tutto fosse uguale e al contempo diverso, e un moto di nostalgia si impossessò del petto di Damian mentre, zoppicando dentro con almeno una valigia per aiutare Jon quanto concesso dal suo handicap, faceva scorrere a sua volta lo sguardo in giro, la mente affollata di una miriade di ricordi di tempi più semplici, più sicuri. Se chiudeva gli occhi, poteva vedere il salone addobbato con una miriade di decorazioni e con l’abete che loro stessi avevano tagliato con i genitori, i regali incartati sotto di esso e Lois che redarguiva un giovane Jon di non usare la sua vista a raggi X per sbirciare cosa ci fosse all’interno; concentrandosi, poteva immaginare il divano proprio al centro della stanza e lui e Jon seduti su di esso a giocare fino a tarda notte a Monk-E-Monsters, fingendo di non accorgersi dei genitori che li osservavano sorridenti; le serate a casa dei Kent, le torte di mele di Lois e le discussioni, il suo sgattaiolare nella stanza di Jon per trascinarlo in un’avventura prima di essere beccati e messi in punizione, e poi tutto sfumava per finire a Metropolis dopo il loro trasferimento, ma i primi momenti li avevano vissuti lì. Ed era strano pensare che quel posto, quella casa, sarebbe stata ancora una volta testimone dell’inizio di qualcosa di nuovo. «Tutto bene, D?» Damian sbatté le palpebre, capendo di essersi perso così tanto nei suoi pensieri, fermo al centro del salone e sorretto contro la stampella, solo quando si rese conto che Jon aveva portato gran parte delle loro cose all’interno, scuotendo la testa per riprendersi un po’. «Sì, J», affermò infine, muovendo qualche passo in avanti per poter poggiare anche la propria valigia insieme a tutte le altre. «Stavo solo pensando». «È strano, vero?» Jon diede voce ai suoi pensieri e lo abbracciò da dietro, facendo scorrere le mani davanti al suo petto per tenerlo a sé e sorreggerlo al contempo. «Non mettevamo piede qui dentro da… anni», ammise e, poggiando il mento sulla spalla di Damian, sorrise nel sentire una delle sue mani poggiarsi sul suo avambraccio mentre si guardava intorno. «Ha bisogno di una rinfrescata, c’è qualche riparazione da fare e va chiuso un buco sul tetto, ma… è nostra». È nostra. Damian assaporò quelle parole sulle labbra e sulla punta della lingua, quasi fossero state un vino inebriante che inondava il suo palato prima di scendere lentamente in fondo alla sua gola. Due semplici parole che gli facevano battere così forte il cuore che era una fortuna che Jon non possedesse più i suoi poteri, poiché altrimenti si sarebbe preoccupato che avrebbe potuto balzargli fuori dal petto. Non aveva mai sentito qualcosa come suo, nessun posto nel mondo e, per quanto avesse vissuto a Gotham e amasse la sua famiglia, quella città non era mai stata la sua casa. Esattamente come non lo era stata Metropolis. Erano solo luoghi in cui si era fermato fino a quel momento, una tappa nella sua vita che gli aveva dato momentanea stabilità, ma alla quale non si era mai affezionato davvero. Guardare invece quella casa vuota, quelle stanze che aspettavano solo di essere riempite e in attesa di nuovi ricordi… era bello. Era una sensazione calda e avvolgente, qualcosa che Damian faticava davvero a comprendere ma che non vedeva l’ora di scoprire giorno dopo giorno insieme a Jon, e fu con un gesto automatico che strinse la stampella fra le dita, ignorando il suo cervello che insisteva col ricordargli che l’unico motivo per cui era lì era l’aver perso una gamba. «È perfetta», disse Damian, sorridendo. Non avrebbe permesso ai suoi pensieri di offuscare quel momento, non avrebbe concesso alla parte più oscura della sua mente di rovinare l’entusiasmo contagioso di Jon; quel posto era diventato la loro casa e sempre lo sarebbe stata. Avevano sacrificato ogni cosa e avevano sofferto entrambi a lungo – fisicamente e mentalmente, chi in un modo chi in un altro –, ed era arrivato il momento che il mondo desse loro qualcosa dopo aver preso tanto. E sorrise maggiormente nel sentire le labbra di Jon premere contro la sua gola, al di sopra dell’arteria, come a voler sentire il suo battito. «Conner e papà saranno qui a momenti», sussurrò sulla pelle. «Ci aiuteranno a scaricare i mobili». «Sai che avremmo potuto lasciare che ci pensasse la ditta di traslochi, J?» lo schernì Damian, ma si lasciò andare con la schiena contro di lui, ignorando il borbottio di Jon. «Lo so», accennò, dandogli un morsetto sul collo. «Ma… non lo so… volevo fosse una cosa, sai, di famiglia». Damian sorrise a mezza bocca. Non se la sentiva di ribattere in modo e sarcastico come al solito, anche se avrebbe davvero voluto. Quindi si trattenne, mordendosi l’interno della guancia prima di canticchiare qualcosa sottovoce. «Va bene. Te lo concedo», accennò, provocando una sonora risata a Jon che si sporse per baciarlo, proprio nello stesso istante in cui suonarono al campanello e furono costretti a separarsi per andare ad aprire. Conner e Clark si erano presentati in tempo come un orologio svizzero, e Damian fu grato della loro presenza. Per quanto tutti e tre avessero dovuto ricordare a Jon che non poteva sollevare pesi eccessivi come prima e che avrebbe fatto meglio a contenersi – la perdita dei poteri era ancora fresca, doveva abituarsi al fatto di essere ormai un mezzo kryptoniano solo per quanto riguardava la parte fisica e sanguigna –, alla fine c’era voluta solo mezza giornata per le riparazioni più urgenti e per ammobiliare la casa, lasciando i quattro ad osservare il risultato finale. Il salone nuovamente arredato con un divano a tre posti, un tavolino di vetro e una tv sul suo supporto centrale, oltre ad una lampada da terra posta proprio sul tappeto; la cucina con la penisola era stata sistemata sulla destra, in modo che affacciasse alla finestra, e il frigorifero incastonato a sinistra, messo in diagonale rispetto all’angolo del muro; i sanitari erano stati cambiati anche se per quello c’era voluto un aiuto esterno da chi ne sapeva più di loro, e la camera da letto era stata posta nella stanza adiacente a quella che era appartenuta a Lois e Clark. La vecchia camera di Jon non era stata toccata, ma avevano riposto in essa gran parte degli scatoloni ancora pieni e contenenti libri, manga vari e modellini, piccoli elettrodomestici e l’attrezzatura da disegno di Damian, più svariate cianfrusaglie e piatti e pentolame. Avevano fatto uscire Tito e Alfred solo una volta concluso e Clark aveva chiesto per quale motivo non avessero voluta la riverniciare subito già che c’erano, ma Jon aveva ringraziato e detto che al momento non era importante, che ciò che contava era avere ciò che serviva e che avrebbero pensato al resto in seguito, abbracciando genitore e fratello quando in tarda serata li avevano lasciati soli. Era stato un lungo viaggio e tutti quei cambiamenti in un singolo giorno avevano pesato non poco su entrambi, senza contare che Jon si era preoccupato soprattutto per la salute di Damian. Aveva visto la sua stanchezza, quel suo cercare di aiutare come possibile nonostante faticasse a stare in piedi, e aveva deciso che il resto poteva aspettare, che non avevano bisogno di una casa verniciata di fresco per essere felici e che avrebbero potuto cominciare a piccoli passi, senza fretta. E Damian per una volta non aveva ribattuto e, dopo vari saluti e convenevoli, si era solo seduto attentamente sul divano insieme a Tito e ad Alfred, provato ma con un sorriso che Jon non gli vedeva da mesi. «Casa nostra, mhn», esordì Damian mentre carezzava la testa dell’alano, sollevando lo sguardo per fissare Jon senza abbandonare il sorriso che aleggiava sulle sue labbra. «Credo che sarà bello. Dovremo solo farci l’abitudine». Jon sorrise a sua volta, accomodandosi accanto a lui per gettargli un braccio dietro le spalle. «Ce la faremo. Siamo una squadra», asserì Jon, e Damian parve ripetere quelle parole sottovoce prima di voltarsi verso di lui, osservandolo dritto negli occhi. «Grazie, J». «Di cosa?» domandò accigliato. «Di questa casa, di questo posto. Di esserti preso cura di me». Damian si portò una mano alla gamba sinistra, carezzando la curva del moncone sotto lo sguardo incerto di Jon. «Di tutto quello che mi stai dando». Jon tacque per attimi che parvero interminabili, conscio che se Damian stesse dicendo quelle cose, aprendosi in quel modo così schietto, era perché si sentiva davvero in debito con lui. Ma non doveva. Non aveva motivo di esserlo. «Non dirlo nemmeno per scherzo, D», sussurrò difatti Jon, afferrandogli delicatamente il viso con entrambe le mani. «Sei il mio migliore amico, il mio partner, l’amore della mia vita. E non mi importa quanto possa suonare banale o sentimentale, ma lo farei anche dieci, cento, mille volte pur di vederti tornare a sorridere così». Fu il turno di Damian di tacere, per quanto avesse sollevato un angolo della bocca e avesse inclinato la testa di lato; poggiò una mano sul dorso di quella destra di Jon, abbassando le palpebre. «Sì. Sei proprio uno sciocco sentimentale», esordì, baciandogli le dita quando voltò un po’ il capo verso di esse. Poi indugiò per un istante, fissandolo negli occhi qualche momento dopo. «Dovrei… cambiare la fasciatura», accennò con un velo di imbarazzo. «Vorresti…» «Non devi nemmeno chiederlo», replicò semplicemente Jon, rubandogli un bacio a fior di labbra prima di andare a recuperare l’occorrente per occuparsi del moncone; rovistò nelle valigie alla ricerca di ciò di cui avrebbe avuto bisogno, il tutto sotto lo sguardo di Damian che, con l’ombra di un sorriso che si faceva largo sulle sue labbra, non lo perse di vista nemmeno per un istante. Sin da bambino aveva sofferto, il mondo non aveva fatto altro che dargli dolore e sofferenza e spingerlo oltre i suoi limiti; aveva cercato di non uccidere come gli era stato insegnato a fare, di seguire la strada di suo padre e di scacciare dalla sua mente ogni cosa imparata alla Lega, aveva avuto i suoi momenti di paura e i suoi dubbi, la sua morte e la sua redenzione, tenendo duro giorno dopo giorno. E, seppur anni dopo il mondo avesse trovato un modo di farlo soffrire ancora e lanciarlo sul ciglio del baratro, alla fine, grazie all’affetto di Jon e dei suoi cari, aveva fatto tesoro di quel dolore e lo aveva trasformato in qualcosa di buono, qualcosa di splendente e luminoso tanto quanto la kryptonite d’oro che brillava al dito di Jon. _Note inconcludenti dell'autrice Ennesima storia
scritta sia per la #spigheesfighechallenge indetta dal
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ItaliaE' ambientata il giorno stesso del trasferimento, quindi la casa è ancora un po' mal ridotta, ma... è pur sempre la casa in cui Jon è cresciuto fino ai dieci anni (canonico, è davvero casa di Jon) Essere lì insieme, cominciare una nuova vita in una casa che possono definire loro e che ha visto nascere la loro amicizia (Damian sgattaiolava nella finestra di Jon per uscire con lui di pattuglia, tutto canonico, primo numero del fumetto Super Sons), è per loro più di quanto loro stessi riescono a comprendere per il momento, ma lo apprezzeranno giorno dopo giorno e Damian tornerà ad essere quello di un tempo Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 58
*** I don't wanna change a thing ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1148 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent (OC), Damian Wayne Rating: Giallo Genere: Generale, Malinconico, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort 200 summer prompts: Basta poco || Arcobaleno || Invecchiare Warm & Fuzzy Feelings challenge: Ho custodito per anni il lato di me che ti ho mostrato SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Zampironi, fondi di caffè bruciati e l’odore pungente del grano trasportato dal vento. Se avesse dovuto descrivere l’estate ad Hamilton, Damian l’avrebbe fatto esattamente così. E adesso che dopo anni aveva cominciato ad apprezzarla davvero, con tutti i suoi pregi e i suoi difetti, era certo che non sarebbe più riuscito a farne a meno. Era assurdo pensare a quanto fossero cambiate le sue priorità nel corso degli anni, a quanto lui stesso fosse diventato diverso e una persona migliore, e a come un singolo evento riuscisse a rimescolare la vita di qualcuno nel bene o nel male. A lui era successo sicuramente nel bene. Starsene seduto sui gradini di casa dopo una lunga giornata di lavoro, con una bibita in mano e lo sguardo rivolto verso Thomas, era la cosa migliore che avrebbe mai potuto capitare nella sua vita da ex-assassino. Non avrebbe mai pensato che un giorno si sarebbe trovato lì, coi profumi della campagna tutta intorno a lui e il calore del sole sulla faccia, ad osservare suo figlio che giocava a baseball insieme a Jon. Bastava davvero poco per rendersi conto quanto cambiassero le priorità della vita e quanto ormai sembrassero insignificanti tutte le convinzioni sbagliate che aveva avuto sin da ragazzino. Sembrava un po’ un cliché, ma non avrebbe cambiato la sua attuale vita con niente al mondo. Damian sbuffò ilare, alzando la mano col bicchiere per ricambiare il saluto entusiasta di Thomas, col guantone che sventolava in aria mentre stringeva la palla. Si era unito a loro quando aveva finito alla clinica e aveva fatto un paio di tiri finché la protesi non aveva cominciato a dargli fastidio ed era stato costretto a sedersi, ma aveva comunque spronato i due a continuare, accennando che si sarebbe riposato un po’ e poi li avrebbe raggiunti di nuovo. Invece, con un sorriso sulle labbra e l’aria distesa, aveva passato l’ultima mezz’ora a guardarli e a sentirsi grato di ciò che aveva. Jon aveva ricordato a Thomas di non esagerare e di non stancarsi troppo per tenere sotto controllo i valori glicemici e, per quanto il ragazzo avesse borbottato un po’, aveva fatto un cenno col capo e tirato la palla verso di lui, con Asso che aveva cominciato a correre tra loro divertito e scodinzolante. Tutto ciò che stava osservando era così importante, per lui, che Damian a volte sentiva di non meritarselo. Era un pensiero che il più delle volte si teneva dentro, qualcosa che cercava di non far trapelare in nessun modo soprattutto quando era con Jon, poiché sapeva che lui lo avrebbe ripreso per quelle parole e ripetuto fino alla nausea che non era così. Aveva fatto delle cose orribili, cose per cui non sempre credeva di meritare la vita tranquilla che aveva, ma bastava un’occhiata di Jon, un suo bacio, e un sorriso e un abbraccio di Thomas, per frantumare completamente quei pensieri e custodire dentro di sé il lato positivo che in quegli anni non aveva fatto altro che mostrare alla sua famiglia. Nonostante fossero passati tredici anni dalla perdita della sua gamba, tutto l’affetto e l’amore che gli era stato donato erano riusciti a fargli superare il dolore e la depressione, lo avevano fatto risalire dal profondo baratro in cui era finito e lo avevano sostenuto per tutto il percorso che aveva deciso di prendere in seguito, senza fargli mai pesare nulla. L’arrivo di Thomas era stato improvviso, ma non per questo non voluto. Aveva provato un attaccamento per quel bambino sin dal primo momento in cui i loro sguardi si erano incrociati e lì, in quel campo di grano in cui lo aveva trovato in fasce, aveva giurato che lo avrebbe protetto con la sua stessa vita come aveva giurato tempo addietro di non mettere mai in pericolo Jon. Lui e Jon avevano cercato di crescerlo nel migliore dei modi, di dargli i giusti insegnamenti e di far sì che diventasse il miglior Thomas possibile, senza fargli mai pressioni e senza mai pretendere altri se non che stesse bene. Nel corso degli anni avevano affrontato problemi, situazioni ai limiti dell’assurdo e anche la salute di Thomas era stata una sfida dopo che avevano scoperto il suo diabete monogenico, ma erano riusciti a cavarsela e a superare tutte le sfide che il mondo aveva messo sul loro cammino. E Damian amava quel ragazzino più della sua stessa vita. «Stai meglio, baba?» Damian sollevò lo sguardo, osservando il volto preoccupato di Thomas ad una spanna dalla sua. Si era sfilato il guantone e sorreggeva la palla nell’altra mano, con un braccio di Jon abbandonato dietro le spalle e Asso che era corso ad accucciarsi sul portico accanto a Damian, che sorrise sincero. «Tranquillo, sto benissimo», accennò. Era rimasto ad osservarli così attentamente che il ghiaccio nel suo bicchiere si era sciolto, dando un retrogusto acquoso alla sua limonata. «Sicuro? Mi sembravi un po’ perso», ammise Thomas, ma Damian sbuffò ilare, scuotendo brevemente la testa. «Stavo solo pensando, sto alla grande». Jon a quel punto ridacchiò, dando una pacca su un braccio a Tommy prima di accomodarsi su uno degli scalini e passare un braccio dietro le spalle di Damian. «A sua discolpa non è che tu sia più giovane come un tempo, D», lo punzecchiò, sghignazzando quando Damian lo fissò con entrambe le sopracciglia sollevate. «Mi stai dando del vecchio, Jonathan?» Con tutta la nonchalance del mondo, Jon si portò teatralmente una mano al petto. «Io? Non mi permetterei mai», affermò nello sbattere graziosamente le ciglia, e Tommy rise. «Un po’ vecchio lo sei davvero, baba», ghignò. Con quell’espressione in viso, le labbra sollevate agli angoli e la lingua che per un istante schioccò sotto il palato, Damian poté benissimo vedere come sembrasse la sua copia spuntata quando aveva tredici anni, il che era ironico visto che non era biologicamente suo figlio. «L’altro giorno ho sentito che ti lamentavi per la schiena». «Tu quoque, Thomas». «Non fare il melodrammatico, D». Damian storse il naso, scansando il braccio di Jon senza tanti complimenti prima di drizzarsi a sedere e fissare entrambi con le palpebre assottigliate. «D’accordo, l’avete voluta voi». Puntò prima il figlio, che allargò un po’ le palpebre. «Qui qualcuno ha bisogno di una bella lezione». «Scappa, Tommy!» esclamò Jon con fare divertito, e ben presto il tutto si trasformò in un fuggi fuggi generale con Asso che, abbaiando giocoso, aveva cominciato a correre dietro di loro oltre la staccionata. Sembrava un cliché persino dire che dopo la pioggia c’era sempre il sole e che c’era felicità alla fine dell’arcobaleno ma, mentre afferrava Thomas per i fianchi e gli scompigliava vigorosamente i capelli nonostante le sue lamentele, Damian non poteva fare altro che continuare a pensare che, sì, non avrebbe cambiato la sua attuale vita con niente al mondo. _Note inconcludenti dell'autrice  Scritta per la #waffchallenge e per la #200summerprompt indette entrambe dal gruppo Non solo Sherlock -
gruppo eventi multifandom Dubito in realtà che in America abbiano gli zampironi (ho fatto un controllo a tappeto ma non l'ho trovato, a parte quella classica lampada uccidi insetti dalla luce blu), ma questa storia è un po' autobiografica quindi l'odore è ispirato alla mia tipica estate Comunque. Abbiamo un piccolo scorcio dei pensieri di Damian durante tutti quegli anni passati ad Hamilton, anni in cui ha potuto capire che le sue priorità erano sempre state sbagliate e che alla fine quella vita, quella tranquillità che vive con la sua famiglia, sono le cose migliori a cui avrebbe potuto aspirare Oh, e ovviamente... Buon Batman Day! Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 59
*** Nowhere else but here ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1177 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent (OC) Rating: Verde Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash Antiferragosto Challenge: Prendi le gioie ed i miei guai, sfiora la mia pelle e le ferite che graffiano l'anima, prendi tutte quante le bugie, tutte le pretese e le follie SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Sistemando la mascherina sulla bocca, Damian si poggia con la schiena contro lo stipite della porta e incrocia le braccia al petto, sollevando un angolo delle labbra in un sorriso mentre osserva Jon che, di schiena, è curvato sul fasciatoio mentre cambia il pannolino a Thomas. Sta sussurrando e canticchiando sottovoce parole che qualcuno penserebbe siano incomprensibili, ma Damian riconosce l’accento kryptoniano e ridacchia in silenzio tra sé e sé, lasciandosi cullare da quei suoni. Non riesce ancora a credere che siano passati due anni dal loro trasferimento e appena pochi mesi da quando hanno trovato e adottato Thomas, eppure il pensiero gli provoca una calda sensazione nel petto e al viso, e sa che quest’ultima non è dovuta all’influenza che lo ha messo k.o. giorni prima. Il freddo di quel rigido inverno li ha colti impreparati e lui si è ammalato come un idiota, quindi ha cercato di non stare troppo vicino al bambino per evitare di infettarlo – è ancora piccolo e Damian non se lo perdonerebbe mai – e ha lasciato a malincuore a Jon il compito di occuparsene da solo. Però, e dentro di sé lo ammette, ha voluto almeno ritagliarsi quel momento che gonfia il suo cuore di gioia. Nel corso di quei due lunghi anni, anni in cui ha lottato contro la depressione e il pensiero di essere solo diventato un peso per tutti, la vicinanza di Jon e il loro trasferimento lo hanno aiutato più di quanto lui stesso a volte riesca ad ammettere. Con la sua forza e la sua luminosità, il suo guardare al futuro e il cercare di aiutarlo a rialzarsi dal catrame in cui la sua essenza era sprofondata, Jon ha tenuto duro per entrambi e ha scavato senza sosta dentro di lui, lenendo le ferite che gli hanno graffiato l’anima per mesi e mesi; ha sfiorato la sua pelle con gentilezza, si è occupato del suo moncone e non si è mai mostrato disgustato dall’orribile cicatrice che gli ha deturpato la gamba, facendosi carico di tutto il bagaglio emotivo di ansie, gioie e paura che Damian gli ha scaricato addosso quando si è finalmente aperto con lui; ha lasciato andare tutte le bugie che gli ha raccontato per mesi sulla sua condizione, ha pianto e urlato fin quasi a perdere la voce e si è spinto al punto da pensare di non meritarsi tutto l’amore e il supporto che Jon e la sua famiglia gli hanno dato, ma è riuscito a superare tutto questo. Ha superato i momenti orribili in cui si è immerso ed è rinato, e adesso è più forte e felice che mai. E Jon e Thomas sono la cosa più bella che abbia mai visto. Non potrebbe essere più fortunato. «Qualcuno qui dovrebbe essere a letto. Eh, Tommy?» dice di punto in bianco Jon, e Damian sussulta per un momento quando il compagno, issandosi Thomas fra le braccia dopo avergli chiuso il pannolino e tirato su i calzoncini, si gira verso di lui con un sorriso. Damian a volte si chiede come faccia Jon a sentirlo nonostante la perdita dei suoi poteri. È stato addestrato dalla Lega degli Assassini, la furtività è praticamente nel suo DNA e persino suo padre stenta ad accorgersi di lui quando si avvicina in silenzio, ma… puntualmente, ogni singola volta, Jon avverte la sua presenza. Forse quello è l’unico superpotere che gli ha lasciato la kryptonite dorata che luccica al suo dito. «Sto bene», replica, ma un colpo di tosse improvviso lo tradisce e l’occhiata scettica che gli lancia Jon parla per lui. D’accordo, forse non sta poi così bene. «Certo, vedo. Sprizzi energia da tutti i pori», ironizza Jon, e Damian aggrotta la fronte tra un colpo di tosse e l’altro contro la stoffa chirurgica della mascherina. «Che fai… prendi in giro?» «Oh, non lo farei mai». Il tono diventa più sarcastico e Jon, avvicinandosi, gli poggia un bacio sulla guancia coperta dalla mascherina prima di superarlo e andare verso il soggiorno, sistemando Thomas fra le braccia; Damian lo sente borbottare in tono divertito “Il tuo papà è un adorabile scemo” mentre lo culla e canticchia una ninna nanna, e Damian lo segue in silenzio, senza disturbare quel momento così delicato. Thomas borbotta, fa strani versi e agita le braccia cicciottelle sgambettando un po’, finché alla fine non sbadiglia e pian piano non chiude gli occhi, appisolandosi contro il petto di Jon; solo a quel punto Jon lo sistema delicatamente nella carrozzina e lo culla ancora un po’ per assicurarsi che si addormenti del tutto, dandogli un bacio sulla fronte e stiracchiandosi prima di voltarsi verso la porta contro cui si è nuovamente poggiato Damian. «Sai che non succede niente se ti avvicini un po’ di più, vero?» dice, ma Damian si stringe nelle spalle e, forse persino un po’ a disagio, si morde il labbro inferiore. «Non voglio rischiare di contagiarlo», ammette, e Jon, osservandolo con estrema attenzione, annuisce dopo un lungo istante. «Comprensibile, ma sono passati quasi dieci giorni e hai solo un po’ di tosse, il signor Pennyworth ha detto che non sei più contagioso. Inoltre indossi la mascherina», fa notare, e Damian sbuffa un po’ ironico. «Fino a cinque minuti fa dicevi che dovevo stare a letto». Jon fa spallucce. «Non pretendo mica di essere coerente», afferma, cosa che fa roteare gli occhi di Damian; ma non gli da peso, avvicinandosi lui stesso per cingerlo in un caloroso abbraccio e poggiare le labbra sulla sua fronte. «Sei ancora un po’ accaldato». «Non è un metodo scientificamente corretto per conoscere la mia attuale temperatura corporea». «Forse. Ma è dolce», ribatte Jon con divertimento e un sorriso contro la sua pelle, facendo scivolare una mano lungo il suo braccio destro per avvolgere delicatamente due dita intorno al suo polso e portarlo con sé accanto alla carrozzina. Accanto a Jon, Damian lo osserva in silenzio. Carezza timidamente la testa di Thomas e il bambino muove un po’ le piccole labbra prima di accoccolarsi meglio; sonnecchia tranquillo e stringe il pupazzo di Zitka che Grayson gli ha regalato mesi prima, e Damian sente il cuore gonfiarsi di nuovo di gioia. Thomas è la cosa più preziosa che gli sia mai capitata nella sua vita e non si vergogna minimamente ad ammetterlo, soprattutto non dopo tutto quello che ha passato e che ha affrontato insieme a tutte le persone che lo amano. Gli ci sono voluti mesi e mesi per riprendersi e il pensiero di un arto artificiale al posto della sua vera gamba lo ha disgustato e frenato, ma ha capito che una protesi lo avrebbe aiutato ad affrontare meglio il suo percorso di riabilitazione e a guarire. E adesso, a distanza di tempo, non vorrebbe essere da nessun’altra parte se non lì. Con un sorriso nascosto tra le pieghe delle labbra, si voltano entrambi verso la finestra e Damian resta lì, tra le braccia di Jon, ad osservare la neve che cade. Forse sarà un lungo inverno, ma lo affronterà con le persone che ama. _Note inconcludenti dell'autrice  Scritta per
l'iniziativa #antiferragostochallenge indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort
ItaliaAmbientata qualche mese dopo l'adozione di Tommy, solo un piccolo spaccato quotidiano in cu iDamian comincia a capire quanto tiene davvero a quel bambino, tanto da tenersene lontano a causa dell'influenza e indossare anche la mascherina (brutti ricordi con la mascherina, io tuttora la porto perché, ehi, la gente è scema e io non voglio rischiare!) A parte questo. Ovviamente Jon lo capisce, ma allo stesso tempo lo sprona a rasserenarsi perché capisce quanto Damian senta la mancanza, chiamiamola così, della vicinanza col suo bambino Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 60
*** One year ago (we were here) ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1980 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne Rating: Giallo Genere: Generale, Malinconico, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Writeptember: 1. Come un macigno || 2. Qualunque cosa ci sia tra noi SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Passandosi un braccio sulla fronte per detergerla dal sudore, Jon spense la mietitrebbia e si sgranchì il collo, osservando il lavoro svolto con un piccolo sorriso orgoglioso dipinto in viso. Il raccolto era andato meglio di quanto si fossero aspettati e potevano dunque ritenersi fortunati di come stessero andando le cose, sia per quanto riguardava la fattoria sia per la clinica che Damian aveva aperto da quando aveva deciso di indossare la protesi. A voler essere sincero, Jon sapeva che l’aveva fatto solo grazie ai preziosi consigli di Barbara che, avendo compreso sin dal primo momento i suoi sentimenti riguardo la perdita della gamba, era riuscita ad infondergli nuovamente fiducia in sé stesso e stargli vicino; essendo paraplegica e avendo lei stessa affrontato un periodo che l’aveva quasi condotta verso la depressione, Barbara gli era stata vicino in modi in cui nemmeno Jon avrebbe mai potuto fare, e le sue parole di conforto erano state per Damian l’aiuto di cui aveva avuto bisogno per sbarazzarsi di quel peso che si era poggiato sul suo cuore come un macigno. Era andato da psicologici, terapeuti, aveva avuto modo di affrontare quella situazione con la consapevolezza di avere tutti loro a dargli supporto e, per quanto ci fossero stati momenti bui, istanti in cui entrambi avevano dovuto riflettere su qualunque cosa ci fosse stata tra loro in quei mesi, attimi in cui Jon aveva pensato al peggio e si era sentito frustrato al pensiero che Damian si sarebbe chiuso in sé stesso, alla fine avevano superato quelle avversità e Damian, forte delle parole di Barbara, aveva scelto di utilizzare una protesi e messo da parte il disgusto che il pensiero di indossarla gli aveva scavato dentro. Quell’anno ad Hamilton era stato un vero e proprio ottovolante di emozioni per entrambi. La guarigione fisica ed emotiva di Damian, i piccolo passi fatti insieme, il suo stesso adattarsi ad una vita come essere umano senza poteri e lo stare vicino a Damian quando a volte aveva delle ricadute; i momenti in cui avevano litigato e fatto pace, quelli in cui si erano rincuorati l’uno l’altro e in cui Damian aveva condiviso i suoi dubbi riguardo alla protesi e le sue paure, persino quando era scoppiato in lacrime la prima volta in cui l’aveva indossata e la gioia che Jon gli aveva visto negli occhi quando aveva ricominciato a muovere i primi e incerti passi sulle sue stesse gambe; c’era stata poi la clinica, il lavoro lì ad Hamilton, il farsi forza quando le cose sembravano andare male e i sorrisi e i sussurri e i baci, un temporale di emozioni che erano esplose le une sulle altre in un solo anno, ma di cui Jon si era goduto ogni singolo istante. Sorridendo, Jon si guardò intorno. La brezza tiepida e leggera muoveva i fili di grano ed erba, faceva frusciare le foglie degli alberi non molto distanti e in lontananza si riusciva vagamente a sentire il rombo del motore di qualche trattore, e Jon sollevò gli occhi verso il cielo azzurro e sgombro di nuvole quando sentì il canto di qualche passerotto per concentrarsi sullo sbattere frenetico delle loro ali e sul modo in cui si lasciavano andare alle correnti. Un anno addietro avrebbe potuto essere lì con loro, godere della brezza fra i capelli e superare le coltri di nubi fino a sentire l’umidità sulla pelle, ma che senso avrebbe avuto volare quando il suo cuore non era legato al cielo, ma lì sulla terra? Molti avrebbero potuto pensare che la sua decisione fosse stata presa alla leggera, lo sciocco capriccio di un giovane uomo innamorato, ma lui aveva riflettuto mesi e mesi prima di arrivare a quella conclusione. Aveva visto Damian diventare l’ombra di sé stesso, aveva provato il suo dolore quando urlava di frustrazione ad ogni caduta e il modo in cui si raschiava il labbro inferiore fino a farlo sanguinare ogni qual volta era costretto a chiedere aiuto, e soprattutto aveva sentito il suo costante battito cardiaco nelle orecchie che gli ricordava quanto Damian stesse soffrendo. Il corpo di Jon poteva anche essere fatto d’acciaio, in quel periodo… ma il suo cuore no. Vedere la persona che amava chiudersi in sé stessa giorno dopo giorno, fare piccoli passi avanti e poi di nuovo indietro, cercare di risalire dal baratro e poi piombarci di nuovo, l’aveva fatto stare così male che alla fine aveva ceduto e aveva fatto la sola cosa sensata nella sua testa: occuparsi di Damian e soltanto di lui, tagliando il resto del mondo fuori. Lo stress accumulato era stato troppo per continuare ad essere l’eroe di Metropolis e del mondo intero. Anche se Damian aveva sempre cercato di mostrarsi forte, di dirgli di fare il suo lavoro senza preoccuparsi di lui e di salvare il mondo, Jon si era reso conto che a quel tempo aveva cominciato ad essere troppo distratto. Essere Superman gli aveva portato via così tante energie che a volte, quando tornava a notte fonda o era costretto ad uscire a qualunque ora per occuparsi di qualche crimine, si sentiva in colpa nei confronti di Damian. Lo aveva sempre aiutato a pulire il moncone, a fasciarlo bene e a passare della crema lenitiva per assicurarsi che la pelle non raggrinzisse e la cicatrice guarisse bene, ma per Jon non era stato abbastanza; le lotte, le invasioni, le alluvioni e la gente in difficoltà, tutte cose che si erano riversate le une sulle altre e avevano risucchiato i pochi momenti di normalità che era riuscito a ritagliarsi con Damian, e Jon aveva sentito la frustrazione crescere dentro di lui e piantare un seme. Quel seme era germogliato poco a poco, l’aveva posto davanti ad una scelta difficile e lui, provato dall’accavallarsi degli eventi, aveva seguito il suo cuore ferito e innamorato e lasciato agli altri Super il destino del mondo dopo averne parlato con suo padre. Quindi… no. Forse per alcuni sarebbe potuta sembrare egoistica, ma la sua non era stata di certo una decisione presa alla leggera. Lontani da tutto, dalla caotica follia delle grandi città e dall’ombra dei loro padri, avevano entrambi ricominciato a vivere e respirare. Il cammino era stato comunque lento e la strada accidentata ma, senza l’incombenza dei doveri a cui era sempre stato ancorato Jon, era stato più facile affrontare le cose davvero insieme. C’era stato nei momenti di sconforto di Damian, durante gli attimi in cui si dissociava per un istante dal mondo e la vita sembrava complicare loro le cose, e anche in quelli in cui Damian, senza parlare, aveva semplicemente bisogno di lui, di sentire le sue braccia intorno ai fianchi e il suo profumo, e Jon non era mai stato così felice di poter essere lì per lui e di poterlo consolare anche solo col calore del proprio corpo. E lui stesso, guardando e affrontando il mondo con occhi completamente nuovi a causa della perdita dei poteri, era stato aiutato dalla vicinanza di Damian che gli aveva insegnato come essere umano. A quel pensiero, Jon abbassò lo sguardo sulla kryptonite dorata che aveva al dito, vedendola luccicare sotto al sole. Era strano pensare che fosse stato proprio un oggettino così piccolo ad aver risucchiato in modo permanente tutti i suoi poteri e renderlo a tutti gli effetti, se si escludeva la sua biologia, un essere umano. Ma era anche il motivo per cui Jon aveva preso l’abitudine di dormire con un orecchio poggiato contro il petto di Damian per poter continuare almeno a sentire il suo battito cardiaco. Negli anni quel suono era stata una costante sin da quando aveva imparato a memorizzarlo, una bassa melodia perenne nelle sue orecchie, il rumore di fondo che aveva accompagnato le sue notti e le lunghe ronde, e farne improvvisamente a meno era stata l’unica cosa che a Jon era mancata dei suoi poteri; aveva quindi fatto una richiesta, una piccola richiesta che per alcuni sarebbe potuta sembrare una cosa da nulla, ma che per Jon aveva significato tutto. Così, dormendo con l’orecchio premuto sul petto, il battito del cuore di Damian aveva continuato a cullarlo anche nelle notti lì ad Hamilton, facendolo sentire sereno. Liberando i bottoni dalle asole, Jon si sfilò la camicia a quadri e la gettò sullo steccato di legno alla sua destra, restando solo in canotta bianca prima di tirar su una balla di fieno e sistemarsela sulla spalla. Il pensiero di tutto ciò che avevano affrontato assieme lo fece sorridere ancora di più, forse persino un po’ nostalgico. In quell’anno ne avevano passate così tante che avrebbero faticato a contarle sulla punta delle dita ma, se gli avessero chiesto di quantificare ogni sensazione o secondo passato con Damian, Jon non avrebbe saputo dire in che modo misurare tutto l’amore provato nel corso di quei lunghi mesi. «Ho un déjà-vu», disse d’un tratto una voce, e Jon si girò con un sorriso così radioso che Damian, stringendo le dita sul bastone da passeggio, finse di schermarsi gli occhi con una mano, abbagliato. «D!» Jon mise a terra la balla, avvicinandosi a lui per attirarlo in un bacio appassionato prima ancora che Damian potesse realizzare cosa fosse successo, sorridendo maggiormente contro le sue labbra mentre sentiva le mani del compagno poggiarsi sui fianchi. «Non ti aspettavo prima di domani», soggiunse nell’allontanare un po’ il viso per far scorrere gli occhi sulla sua figura, soffermandosi sulla gamba sinistra prima che Damian la sfiorasse col bastone stesso. La riabilitazione era ancora lunga e non era del tutto sicuro di potersi muovere senza un supporto, ma vederlo in piedi, sicuro di sé e sorridente, era per Jon la cosa più bella dell’universo. «Drake ha fatto un lavoro… adeguato». «Che è il tuo modo per dire che è stato fantastico». Damian roteò gli occhi. «Non mettermi in bocca parole che non direi mai». «Ammetti semplicemente che gli vuoi bene e che lo adori». «-Tt- te lo scordi», brontolò, ma Jon rise e lo lasciò andare solo per recuperare la balla, cominciando ad incamminarsi con lui verso casa. Chiacchierarono del più e del meno, Damian accennò a come stessero andando le cose in città e come Tim insistesse per una rimpatriata, brontolando fintamente che lui si sarebbe sentito infastidito anche se Jon sapeva che non era vero; ad un certo punto si offrì persino di aiutarlo, ma Jon scosse distrattamente una mano e svolse le ultime faccende mentre il cielo cominciava a tingersi dei colori del tramonto, rendendo arancioni anche le spighe di grano. Solo quando l’orizzonte divenne di un blu scuro e vagamente rosato al di sopra di esso, si accomodarono sul portico, sedendosi entrambi ad osservare i campi l’uno stretto nell’abbraccio dell’altro. Damian aveva abbandonato il bastone di lato e aveva un vago sorriso sulle labbra, lo sguardo perso verso l’orizzonte dinanzi a lui. «Eravamo proprio qui… esattamente un anno fa», disse Damian di punto in bianco. «E guarda quante cose sono cambiate da allora». Si batté una mano sulla protesi con un lieve clangore metallico, e Jon sorrise, rinserrando la stretta sulle sue spalle per attirarlo a sé. «È vero, ne sono cambiate tantissime». Jon si sporse per dargli un bacio ad un angolo della bocca. «E sono sicuro che questa nostra “piccola avventura” ci riserverà altre sorprese». Damian accennò un sorrisetto. «Sorprese, eh?» «Sorprese, esatto», ripeté Jon, afferrandogli una mano per stringere le dita fra le sue. «Ma, qualunque cosa ci riserverà il futuro, lo affronteremo come abbiamo sempre fatto. Niente potrà essere più difficile di quello che abbiamo superato insieme». «Niente?» Jon guardò l’ultimo raggio di sole morente, il luccichio che provocò sull’anello al suo dito e si perse poi negli occhi di Damian, sorridendo mentre gli baciava le dita. «Niente». How
do you measure, measure a year?
لصبابة _Note inconcludenti dell'autrice  Scritta per il diciottesimo
giorno del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia,A dire il vero oggi è un giorno speciale. Proprio in questo giorno, proprio su quel gruppo e durante questa challenge, è iniziata questa saga. Una saga nata per caso, una saga che senza Shun di Andromeda non sarebbe andata avanti e che nel corso dell’anno ha portato tante storie scritte da entrambe (anche se lei utilizza AO3 o solo il gruppo) Perché, sì… tutto questo casino per ‘te lo scordi’, e io non ne sono mai stata così felice. Titolo e icon qui di lato by Shun (ovviamente sono un clown perché nella storia ho inserito anche i prompt dello scorso anno) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 61
*** Just know you're not alone ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1075 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne Rating: Verde Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Writeptember: 1. Non sono così forte || 3. Caratteraccio || 4. Ciò che resta || Immagine. Tempere e pennelli Leaves Challenge: Eppure lo sapeva che per certe cose ci vogliono tempo. La felicità... quella non ti piove in testa dal cielo. Bisogna aspettare. E a volte, nell'attesa, soffrire anche un po' SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. «A volte dimentico quanto tu sia bravo a dipingere. È bellissimo», disse Jon nell’uscire sul portico proprio in quel momento, e Damian, con un piccolo sbuffo ilare, allungò semplicemente la mano verso il porta tempere per intingere il pennello come se nulla fosse. «È solo uno schizzo. Niente di che», affermò, battendosi automaticamente la mano libera sulla curva del moncone prima di tornare a fissare la tela, passando le setole delicatamente per tracciare i campi di grano che si estendevano a vista d'occhio davanti a lui. Negli ultimi tempi, soprattutto da quando si erano trasferiti ad Hamilton Damian aveva riscoperto la passione che aveva avuto in passato per la pittura e, complice anche il paesaggio che poteva offrire la campagna, si era ritrovato più spesso con una matita fra le mani e un blocco per gli schizzi, ma era stato solo di recente che aveva recuperato tempere e tele e aveva ricominciato a dipingere la bellezza della natura anziché il modo in cui si era sempre visto da quando aveva perso la gamba. Era stato Jon stesso a regalargli quell’attrezzatura e lui l’aveva utilizzata il minimo indispensabile ma, adesso che aveva cominciato ad accettare la sua condizione e aveva ripreso in mano la propria vita almeno in minima parte, si sentiva molto più in vena di rappresentare su tela ciò che vedeva. Non era una situazione facile nemmeno lì in campagna, se n’erano resi conto già durante i primi mesi, ma Damian avrebbe mentito se avesse affermato che tutto il trasferimento e il modo in cui lo avevano affrontato non fosse stato catartico; quando poi era finalmente sceso a patti con sé stesso e aveva deciso di utilizzare una protesi, aveva dovuto affrontare un altro tipo di percorso e lavorare su come la cosa lo avrebbe fatto sentire. Era stato Drake stesso ad occuparsi del design e della progettazione e, per quanto Damian l’avesse vista, non l’aveva ancora provata e il pensiero di farlo gli faceva mancare il respiro e battere il cuore così all’impazzata che, seppur Jon non potesse più sentirlo, probabilmente aveva letto sul suo viso l’eccitazione e l’ansia che quel passo avrebbe comportato per lui. Il potersi rialzare in piedi sulle proprie gambe, contare sulle sue forze e riuscire a fare anche tutte quelle piccole cose che non gli erano state permesse durante quei mesi, l’emozione di sentirsi nuovamente integro… tutta una serie di sensazioni che si erano accumulate nella mente di Damian e che lui non vedeva l’ora di poter provare ancora una volta, ma per il momento doveva pazientare e lui e Jon dovevano continuare ad occuparsi di tenere pulito il moncone. Il controllo della zona cicatriziale era di vitale importanza e dovevano stare attenti che la pelle non si restringesse al punto da poter rigettare la protesi, e su quello Jon era molto scrupoloso. Si era preso cura di lui giorno dopo giorno, mese dopo mese, e per Damian aveva significato più di quanto avesse dato a vedere in quel periodo in cui la depressione aveva quasi avuto la meglio su di lui. Vivere lì, bearsi dei suoni della campagna e dei profumi della natura, delle giornate che profumavano di pioggia e erba bagnata e di fieno pungente, degli animali nei loro recinti e nelle stalle, era per Damian più di quanto avesse mai potuto sperare. Nonostante il suo caratteraccio, nonostante i momenti bui in cui aveva rischiato di scacciare persino Jon e in cui aveva davvero temuto di restare solo seppur conscio che nessuno della sua famiglia lo avrebbe mai abbandonato, avrebbe potuto finalmente mettere la parola fine a tutto ciò che aveva vissuto durante quel lungo periodo... ma c'era ancora un piccolo particolare a cui avrebbe dovuto far fronte nei mesi successivi se voleva davvero tornare ad essere quello di un tempo. «Non è da me, ma sono un po’ nervoso e in ansia», si ritrovò ad ammettere di punto in bianco nell’abbassare il pennello alla base della tela, stringendolo fra le dita prima di abbandonarlo sul supporto del cavalletto. «Se il mio corpo rigettasse la protesi? Potrebbe riconoscerne il materiale come allergene e attivare una risposta immunitaria, dare il via ad un processo infiammatorio e--» «D, ehi, D». Jon allungò un braccio verso di lui e gli afferrò la mano, intrecciando le dita fra le sue nel poggiare entrambe sulla coscia. «Andrà bene, la parte peggiore è passata e sei riuscito a superarla, affronterai anche questo a testa alta». «Non ce l’avrei fatta senza di te, J. Non sono così forte». «Lo sei». Si sporse verso di lui e gli carezzò il moncone prima di baciarlo al di sopra dei pantaloncini, sentendo Damian trattenere un piccolo sospiro. «E io sono fiero di te». Damian non disse niente, ma l’espressione sul suo volto parlò per lui quando abbassò gli occhi su Jon e ricambiò il suo sguardo. Aveva passato momenti in cui aveva pensato di non farcela, attimi in cui aveva creduto che non sarebbe più riuscito a tornare ad essere se stesso né a risalire dal baratro in cui era piombato, ma l’aiuto della sua famiglia, la vicinanza di Jon e il suo non volersi arrendere quando lui stesso aveva quasi gettato la spugna, erano riusciti poco a poco a farlo ritornare a risplendere. C’era voluto tempo, aveva sofferto nell’attesa di quella felicità tanto agognata e aveva raggiunto più e più volte il punto di rottura, eppure riuscire infine a toccare con mano quella felicità era stata per lui la gioia più grande che avesse mai potuto provare; aveva tentato di mettere nero su bianco i suoi sentimenti, a dipingerli dinanzi ai propri occhi e a dare loro forma, e tuttora, se pensava al ritratto di sé stesso che aveva fatto, quel pettirosso dall’afa spezzata che aveva ricambiato il suo sguardo, Damian si rendeva conto che aveva superato momenti bui e che quella strada accidentata su cui si era incamminato per mesi stava cominciando a diventare più facile. Forse Jon aveva ragione, forse era davvero più forte di quanto pensasse e sarebbe riuscito a superare anche l’insana paura che aveva cominciato a crescergli dentro se avesse continuato ad affrontare tutto al fianco di Jon. Ciò che sarebbe rimasto di quel periodo, di quell’oscurità che aveva rischiato di divorarlo da dentro, sarebbe stato solo un dipinto nascosto in soffitta che ormai non lo rappresentava più. _Note inconcludenti dell'autrice  Scritta per il nono giorno
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gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandomTitolo tratto dalle strofe della canzone Home di Phillip Phillips, ambientata durante il periodo in cui Damian decide finalmente di indossare una protesi. Ho voluto richiamare il momento in cui dipinge proprio per legarmi al pezzo del Diario di Malattia in cui Damian si mette a dipingere quel pettirosso dall'ala spezzata, quello stesso pettirosso che, come dice la fine della storia, ormai non lo rappresenta più e non è ciò che lui vede quando si guarda allo specchio. Dopo tanto tempo, può finamente sentirsi di nuovo completo e in pace con se stesso Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 62
*** Sharing everything we do ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 863 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Sorpresa Rating: Verde Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash Writeptember: 4. Artificiale || Immagine. X è a letto e ha una pezza sulla fronte SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Strizzando bene la pezza nella bacinella, Jon si assicura che sia abbastanza umida prima di poggiarla sulla fronte rovente di Damian, lanciandogli un'occhiata nel vederlo respirare a fatica a mezza bocca con gli occhi chiusi. Sarebbe dovuto andare ad un incontro con Tim riguardante i settaggi della protesi, ma si è ammalato – ultimamente capita spesso – e hanno saggiamente rimandato a data da destinarsi, così che il corpo di Damian si riprenda e possa essere in grado di affrontare quell’intervento senza problemi. Se da un lato Damian l’ha razionalmente accettato ed è stato d’accordo, Jon ha visto bene il modo in cui ha serrato le labbra e inspirato a fondo, simbolo che la decisione non gli è piaciuta affatto anche se alla fine ha potuto fare ben poco; confinato a letto, ha passato dei giorni di inferno tra alte temperature e deliri, e Jon gli è rimasto accanto tutto il tempo per controllare le sue condizioni. Ha avuto gli incubi, la febbre si è alzata parecchio e Jon ha dovuto cambiare le lenzuola sudate più e più volte, cercando di dare sollievo e refrigerio a Damian durante le lunghe notti. La sera addietro è stata la peggiore. Ha cominciato a parlare nel sonno e a dire cose sconclusionate, di non meritarsi buone cose dalla vita a causa di ciò che ha fatto in passato e che merita di soffrire così, e Jon si è sentito male al pensiero che il suo subconscio ancora creda di non potersi permettere una vita serena. Damian non ha mai creduto nel destino, ma nei suoi incubi, nei recesso della sua mente, ha preso quell’impedimento come un segnale dell'universo di non essere all’altezza e di non poter indossare un arto artificiale. Ci sono volute tutta la forza di volontà di Jon e le sue cure per riuscire a calmare Damian e farlo risalire, seppur a fatica, dai suoi incubi e deliri, ma ha sempre continuato a bagnargli la fronte e a controllare costantemente la sua temperatura per evitare che i suoi dubbi tornino a galla e continuino a compromettere la sua salute. «Presto starai bene, D», sussurra alla sua figura dormiente, chinandosi per baciargli le labbra; le sente bollenti e Damian mormora qualcosa contro le sue, ma Jon cerca di rassicurarlo ancora, rimboccandogli le coperte e conciliandogli il sonno con basse melodie e frammenti di canzoni. Damian non ama troppo le sdolcinatezze, ma Jon sente che è la cosa giusta da fare e poco a poco lo vede rilassarsi finalmente sul cuscino, col capo inclinato di lato e la mano stretta nella sua. Damian si riprende solo tre giorni dopo. La febbre è scesa, è solo un po’ accaldato nonostante persista il raffreddore e un po’ di tosse, ma insiste col volersi alzare in piedi per scendere di sotto, aiutandosi con la stampella. A dire il vero ha un po’ perso la cognizione del tempo ed è confuso, la testa fa ancora male e il continuo soffiarsi il naso ha rotto qualche capillare, ma si sente più sicuro e anche Jon lo nota, ora che tutti quegli incubi si sono decisi a lasciarlo in pace una volta per tutte. Ha ancora un po’ di timore per il momento in cui avrà il nuovo appuntamento per la protesi, però stavolta lo affronterà a testa alta e sa che, in ogni caso, Jon resterà al suo fianco e lo sosterrà. Un bussare alla porta lo distrae e lo fa accigliare, e gli basta un’occhiata verso Jon per capire che ne ha architettata una delle sue. Guarda altrove, finge di non saperne niente e gli chiede addirittura chi potrà mai essere, ma Damian è il figlio del miglior detective del mondo e quei modi subdoli sono solo stronzate. Ciononostante, quando la porta si apre, Damian sente un pizzicore agli angoli degli occhi e pensa a quanto sia scemo il suo compagno. Vedere lì tutta la sua famiglia, inclusa quella di Jon, gli fa inumidire gli occhi e Damian è costretto a mordersi il labbro inferiore per non piangere, stringendo con forza la stampella tra le dita. Non li vede tutti insieme da Natale, li ha sempre incontrati sporadicamente e non sempre si è sentito in vena di fare due chiacchiere, ma la loro presenza riempie il suo cuore di gioia e sente che anche l’altra gamba sta per cedere dalla contentezza; forse è stupido sentirsi così, ma ringrazia Jon che, prontamente, gli si è avvicinato lentamente e gli ha poggiato una mano su un fianco, sorreggendolo davanti a tutti senza darlo davvero a vedere. Damian si gira e gli rivolge un piccolo sorriso, un sorriso nascosto tra le pieghe delle labbra che ben presto sparisce, salvo ricomparire quando, senza alcun preavviso, è proprio Bruce il primo ad avvicinarsi e ad abbracciarlo stretto, e Damian afferra con le dita la stoffa della camicia sulla schiena di suo padre, affondando il viso nell’incavo della sua spalla. E forse quella che gli solca la guancia è una lacrima di felicità, quando alle orecchie gli giunge la voce di Bruce e quella di tutti gli altri si innalza come un’onda intorno a lui. «Buon compleanno». _Note inconcludenti dell'autrice Scritta per il
diciassettesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia Ambientata qualche giorno dopo la storia in cui Damian prende appuntamento per la protesi. Ho cercato di unire un po' di elementi tanto cari a Shun di Andromeda, questo era il mio regalino di compleanno che ho scritto per lei ma ovviamente su EFP l'ho postato in ritardo (per lo meno lei l'ha letto il giorno stesso aha) e quindi niente mi decido finalmente a postarlo adesso perché sono un clown Damian sa quanto la sua famiglia lo ami, eppure vederli lì tutti insieme, pronti a passare quel giorno insieme a lui e a consolarlo, per lui significa davvero molto. Non è mai stato bravo in queste cose, ma sa che può fidarsi di loro e lasciarsi andare Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 63
*** There's so much you have to know ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1592 parole fiumidiparole ]Personaggi: Thomas Wayne-Kent, Jonathan Samuel Kent Rating: Verde Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash Writeptember: 2. Ora stai esagerando || 4. Ti ho preparato (...) SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Tommy entrò silenziosamente nella camera da letto dei genitori, sorreggendo il vassoio su cui aveva riposto un paio di toast appena dorati, un bicchiere d’acqua e una scatola di medicine. Era quasi ironico pensare che la persona rannicchiata sotto le coperte, la cui grossa sagoma sussultava di tanto in tanto a causa di qualche colpo di tosse, un tempo era stata un kryptoniano che non aveva mai sperimentato malattie umane. Con il suo baba di ritorno a casa dopo il lungo viaggio a Gotham, era stato lui stesso ad occuparsi di suo padre e si era assicurato che prendesse le medicine anche quando non sembrava disposto a collaborare, per quanto si fosse beccato qualche battuta su quanto fosse un bambinone. Il suo baba lo aveva avvertito anche delle diverse caratteristiche fisiche del suo papà, spiegandogli che, seppur non possedesse più i suoi poteri, i suoi organi interni erano comunque in parte kryptoniani e necessitavano di una doppia razione di medicinali. Tommy era stato inizialmente un po’ scettico ma, con la famiglia che aveva scoperto di avere, alla fine non si era meravigliato più di tanto e aveva dato per scontato che, almeno per quanto riguardava quel lato della sua vita, baba conoscesse papà molto meglio di lui. «Papà?» lo richiamò piano mentre si avvicinava, vedendo la sagoma muoversi fra le coperte. «Ti ho preparato dei toast». Il naso di Jon, rosso e dalle narici scorticate a furia di soffiarlo, fece timidamente capolino oltre il bordo delle lenzuola e, con un nuovo colpo di tosse, Jon provò almeno a mettersi a sedere. «Grazie, campione. Ma non ho fame». «Beh, mi spiace, ma Baba si è raccomandato che buttassi giù almeno un boccone e non me ne andrò da qui finché non avrai preso le tue medicine». Jon sorrise tra sé e sé, anche se la tosse lo sconquassò di nuovo e fu costretto a reclinare il capo all’indietro, affondando nei cuscini. «Sei diventato proprio un ragazzone responsabile». Guardando il soffitto, Jon si passò una mano sulla fronte sudata. «Ma dovrei essere io a prendermi cura di te». Dall’alto dei suoi quindici anni, Tommy sollevò entrambe le sopracciglia nella classica espressione alla Wayne. «Non dire idiozie, papà». Poggiò il vassoio sul comodino, gettandosi sul letto qualche attimo dopo per prendere posto accanto a lui, con le gambe incrociate sul materasso e Asso che li raggiunse poco dopo per accoccolarsi a sua volta ai piedi del letto. «Se non ci pensassi io, tu te ne resteresti a letto senza curarti fino al ritorno di baba», affermò sarcastico, e Jon arricciò il naso nel gettare un’occhiata di sbieco nella sua direzione. «Ora stai un po’ esagerando, ragazzo». «Davvero? Baba mi ha raccontato di quella volta in cui credevi di morire per un po’ di febbre, quando ti sei rotto una gamba, tagliato un braccio, quando--» «D’accordo, Tommy, frena. Tu guarda se mio figlio deve farmi la predica». Tommy rise di gusto, sporgendosi per afferrare il piatto e, allontanando un po’ il muso di Asso quando provò ad annusare i toast, lo porse al padre. «Allora mangia e non fare complimenti, papà», insistette, e Jon dovette arrendersi all’evidenza. Suo figlio aveva preso molto sul serio il suo incarico e, con la stessa testardaggine ereditata da Damian, non avrebbe lasciato correre nemmeno se fosse crollato il tetto di casa. Ciononostante, Jon sorrise al pensiero e ridacchiò tra sé e sé, lasciandosi scappare un altro piccolo colpo di tosse prima di prendere un toast e dare un morso. Per quanto fosse poco cotto e per lo più pane morbido, spalmò un po’ di formaggio su di esso e mangiò a piccoli morsi, bocconi che faticavano a scendere nella gola che bruciava, ma che Jon mandò giù alternandoli a piccoli sorsi d’acqua mentre chiacchierava di tanto in tanto col figlio. Aveva scoperto la verità su di loro da poco, ancora faticava a credere a tutte le informazioni che aveva dovuto assimilare e a cui avrebbe dovuto far fronte da quel momento in poi ma, da ragazzo intelligente e curioso qual era, non aveva smesso di fare domande. E Jon gliele leggeva in viso anche in quell’istante. «Com’era volare?» chiese difatti Tommy di punto in bianco, richiamando l’attenzione di Jon che era passato finalmente al secondo toast. Nonostante si fosse aspettato domande, non aveva creduto che sarebbe stata proprio quella. E un po’ sorrise, lo sguardo fisso sulla doratura del toast che aveva cominciato a rigirarsi fra le mani. «Come mai questa domanda?» chiese curioso. «L’uomo sogna di volare da tempi immemori». Tommy si strinse nelle spalle prima di guardarlo dritto negli occhi, con un’espressione così speranzosa da far quasi male al cuore. «E io ho un papà che è stato tra le nuvole e le stelle… volevo chiedertelo da un po’». Jon sbatté le palpebre più e più volte, ma alla fine ricambiò il sorriso e, trattenendo un colpetto di tosse, si issò a sedere meglio per cingere le spalle del figlio con un braccio. «Era… una sensazione travolgente, straordinaria», cominciò con un leggero velo di nostalgia, sollevando lo sguardo verso il soffitto come se, concentrandosi, avrebbe potuto vedere attraverso come un tempo e fissare così il cielo. «Sentivo il boato delle nuvole nelle orecchie e lo stormire degli uccelli migratori, potevo perdermi a guardare dall’alto la città, le montagne, i campi del Kansas e le enormi radure, luoghi diversi e a volte sconosciuti verso cui potevo dirigermi senza preoccuparmi di niente». Sorrise, passandosi una mano fra i capelli. «E, che tu ci creda o no, ho imparato a volare proprio grazie al tuo baba». Tommy, che aveva ascoltato tutto con estrema attenzione e letteralmente rapito ad ogni parola, non poté fare a meno di sgranare gli occhi. «Sembrava… sembrava fantastico», disse in un soffio, e Jon annuì. «Lo era davvero. Ci si sentiva… liberi. Ma è stata la decisione migliore della mia vita». «Quindi hai davvero rinunciato a tutto per amore?» Jon sorrise di riflesso. «Le persone fanno sempre cose pazze quando sono innamorate», affermò, ridacchiando allo sgomento dipintosi sul volto del figlio quando ricominciò a mangiare, continuando a rispondere alle sue domande senza scomporsi, rincorrendo i pensieri delle vecchie missioni con un moto di nostalgia che non sarebbe mai stato capace di nascondere, ma che adesso poteva mostrare senza più mentire al ragazzo. Quando fu il momento di prendere le medicine, però, il suo corpo fu scosso da potenti colpi di tosse l’uno dietro l’altro e rischiò quasi di rovesciare tutta l’acqua sulle coperte, venendo ben presto aiutato da Tommy che, sorreggendo il bicchiere, cominciò a carezzargli la schiena come per calmare quella tosse; ci volle un po’, Jon fu costretto a deglutire più e più volte e a bere qualche piccolo sorso per eliminare il solletico rimasto nel fondo della propria gola, ma dopo un po’ sorrise al figlio con fare rassicurante, accennando un piccolo grazie. «Sto bene… non preoccuparti». «Sicuro?» Seppur tossicchiando ancora, Jon gli batté delicatamente una mano su una spalla. «Parola di scout, campione». Poi accennò al comodino dall’altra parte. «Potresti passarmi di nuovo acqua e medicine?» chiese e, sebbene Tommy lo avesse squadrato con attenzione e un pizzico di agitazione – persino Asso si era messo sull’attenti –, alla fine gli diede quanto richiesto e lo fissò mentre ingurgitava quelle compresse e le deglutiva, assicurandosi che non gli andassero di traverso. Rimasero così tutti e tre per un po’, in completo silenzio ad attendere che le medicine facessero effetto e che quel momento passasse del tutto, almeno finché Tommy, torcendosi un po’ le mani, non si drizzò nuovamente a sedere e fissò il padre con attenzione, massaggiandosi il collo. «Ti manca mai?» chiese di getto, richiamando la curiosità di Jon ancora una volta. «Cosa?» «Volare». Quella singola parola spiazzò Jon. Nessuno gli aveva mai chiesto se gli mancasse, nessuno aveva mai pensato di farlo né di mettere in discussione la decisione che aveva preso, solo Damian, durante i primi periodi, gli aveva domandato se si pentisse di quella scelta e della vita che aveva deciso di seguire. Ma la risposta di Jon non era mai cambiata e nel corso degli anni, quella sua decisione si era solo consolidata sempre più nel suo animo, scrivendosi a fuoco sulle pareti del suo cuore. «Ogni tanto ci penso, ma passa in fretta», si decise infine a rispondere guardando il ragazzo dritto negli occhi qualche attimo dopo. «Volare, avere superpoteri, correre tra le stelle… non significa nulla se non hai qualcuno al tuo fianco con cui condividerlo. E non mi pento mai di aver indossato questo anello». Lo guardò luccicare al suo dito per un istante, sorridendo. «Perché avrò anche visto gran parte dell’universo…» allungò quella stessa mano verso il volto di Tommy, carezzandogli una guancia. «…ma la cosa più bella di esso sei tu. Mio figlio». Gli attimi che si susseguirono furono lunghi e interminabili. Tommy aveva allargato le palpebre e non aveva fatto altro che fissare il padre negli occhi con attenzione, la bocca semiaperta in parole senza voce e l’espressione di chi in realtà non aveva idea di cosa dire; ci aveva messo un momento di troppo a sollevare una mano per poggiarla sul grosso dorso di quella del padre, gettando poi le braccia intorno al suo collo per cingerlo in un caloroso abbraccio. «Ti voglio bene, papà», sussurrò nell’affondare il viso nell’incavo del suo collo, sentendo ben presto le braccia del padre stringerlo a loro volta a sé. «Anch’io, ragazzo. Anch’io». _Note inconcludenti dell'autrice  Scritta per il sedicesimo
giorno del #writeptember
sul
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Italia Titolo tratto dalle strofe della canzone Father And Son by Cat Stevens, che ci stava proprio bene visto l'argomento. Ambientata più o meno qualche tempo dopo che Damian ha raccontato a Tommy la vera storia della protesi (Stiamo quindi parlando della storia You're my sunflower (and I'm a better man today)) e quando Tommy conosce ormai chi era la davvero la sua famiglia, quindi giustamente comincia a farsi domande su come doveva essere la vecchia vita dei suoi papà e cosa provavano a fare determinate cose (il fatto che Jon stia male non c'entra niente col mio stato attuale, giuro - ma chi ci crede? Ah ah) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 64
*** You must be stupid (but I love ya) ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2063 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne Rating: Verde Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Writeptember: 1. Ti credevo più furbo || Immagine. Volto con lentiggini SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. «Che stai combinando?» Jon sollevò lo sguardo dalla piattaforma di legno che stava inchiodando su quell'albero per gettare un'occhiata di sotto, incontrando gli occhi di Damian che, con un sacco di frumento sotto il braccio e una balla sotto l'altro, lo fissava sbattendo incuriosito le palpebre. Aveva un velo di sudore ad imperlargli la fronte e le maniche della camicia tirate sugli avambracci, a mostrare la pelle scura e i radi peli che luccicavano sotto al sole, e l’espressione di chi in realtà faticava a credere ai suoi stessi occhi. Passandosi un braccio sulla fronte per detergerla, Jon abbozzò un sorriso. «Una casa sull'albero per Tommy», replicò ovvio, lasciando che il compagno assimilasse la notizia dato il modo in cui aveva cominciato a guardarlo. Gli era sembrata un'idea carina, all'inizio. Chiacchierando con Tommy mentre lo aiutava a fare i compiti, tra un borbottio e l’altro il figlio aveva buttato lì la necessità di avere un suo rifugio, qualcosa da poter usare quando aveva voglia di starsene un po' da solo, ed era saltata fuori l'idea di una casa sull'albero lì vicino; Jon per un momento aveva sbattuto le palpebre, ma aveva compreso la necessità di suo figlio a riguardo. Lui e Damian avevano avuto un'intera base da ragazzini - base ormai in disuso da anni, era vero, ma era pur sempre stato per loro un luogo di ritrovo in cui erano accadute tante cose rimaste nei loro cuori -, quindi aveva capito cosa provasse Tommy e aveva deciso di mettersi a lavoro su quella sua piccola “Fortezza”. Aveva comprato un bel po' di materiale e libri per essere certo di come cominciare e, per quanto i risultati fossero ancora abbastanza scarsi - avrebbe potuto svolgere lavori scientifici ad occhi chiusi ma non era mai stato un gran manovale, anche se aveva imparato l'arte di arrangiarsi nel corso degli anni passati alla fattoria -, la piattaforma era solida e robusta per sorreggere almeno due uomini adulti, e lo sarebbe stata molto di più una volta finita. Ciononostante, l’espressione di Damian era passata da una certa curiosità ad un’aria più che stranita. «Non credevo che sapessi costruire certe cose», affermò Damian, e Jon brontolò. «Non smontare i miei buoni propositi, D». «Sai cosa si dice dei buoni propositi?» lo prese in giro nel posare i sacchi sul terreno e, ignorando il borbottio del compagno, incrociò le braccia al petto nel tenere lo sguardo sollevato verso di lui. «Da quanto sei lassù?» Jon aprì la bocca per rispondere, ma la richiuse e, ancora in ginocchio su quella piattaforma col martello in mano, aggrottò la fronte, pensoso. Quando aveva cominciato, il sole non aveva nemmeno toccato la cima delle colline in lontananza, mentre adesso quelle stesse colline erano bagnate da una calda luce che le faceva quasi brillare di un verde accecante nonostante la distanza. «Non ne sono sicuro», ammise. Dopo lunghi attimi di silenzio che passarono a guardarsi, sbattendo le palpebre e boccheggiando, Damian scoppiò a ridere. Si tenne lo stomaco tra sbuffi di risa sotto lo sguardo di Jon, che aveva anche aggrottato la fronte e gonfiato le guance come un bambino, seppur cercando di contenere l’ilarità che si era appropriata di lui; respirò persino a bocca aperta, traendo lunghi respiri prima di tornare a guardare di nuovo il compagno. «Scendi da lì, forza», soffiò con un altro piccolo sbuffo divertito, ma Jon, tenace, scosse il capo. «Non prima di aver finito». «Poi quello testardo sono io?» chiese Damian nel sollevare entrambe le sopracciglia, roteando gli occhi qualche momento dopo. «Come ti è venuta questa idea, piuttosto?» chiese curioso, poggiando la schiena contro l’albero per giocherellare distrattamente con il terreno che smosse un po’ con la punta del piede. «Parlavo con Tommy, e… noi due avevamo una base per starcene “lontani dai nostri genitori”». Il volto di Damian divenne lugubre. «Thomas non vuole stare lontano da noi», rimbrottò, e Jon rise. «Hai capito cosa intendevo, D». Anche se Damian brontolò ancora un po’, Jon si sporse per osservarlo. «Ehi, ha undici anni. Il nostro bambino resterà con noi ancora per un bel pezzo, tranquillo», ridacchiò alla sua espressione. «Che ne dici di darmi una mano, piuttosto?» Seppur sulle prime Damian avesse aggrottato maggiormente le sopracciglia, gettando una rapida occhiata verso i campi e la casa, alla fine si strinse nelle spalle e si ravvivò i capelli all’indietro mentre guardava in su. «Solo perché altrimenti combineresti sicuramente qualche guaio», volle tenere il punto, ignorando palesemente lo sguardo scettico che gli venne lanciato da Jon e il suo borbottio mentre si arrampicava con attenzione sulle scale di legno. Un passo dopo l’altro, facendo soprattutto leva sulla protesi, Damian poggiò le ginocchia sulla piattaforma di legno e guardò in basso, constatando che, tutto sommato, il lavoro svolto fino a quel momento sembrava piuttosto stabile. Sapeva che Jon aveva imparato a svolgere quel tipo di lavori nel corso degli anni – anche la sua infanzia alla fattoria aveva aiutato – e che non aveva mai avuto paura di sporcarsi le mani, ma una casa sull’albero non era esattamente come riparare un tetto, una staccionata o cose del genere. «Ammettilo, ho fatto un buon lavoro», si fece sentire Jon in tono gongolante, e Damian roteò gli occhi, sbuffando un pochino. «Un lavoro discreto, sì». Jon si sporse verso di lui per dargli un leggero pugno su una spalla. «Che parole generose», lo schernì, e Damian di tutta risposta gli fece una linguaccia, allungando una mano per farsi consegnare l’attrezzatura e mettersi a propria volta a lavoro. Non seppero esattamente quanto tempo rimasero lì, a dire il vero. I morsi della fame avevano cominciato a farsi sentire e Jon aveva preparato dei sandwiches da consumare al volo – strettamente vegetariani, quasi si fosse aspettato che Damian si sarebbe unito a lui – per evitare di scendere, anche grazie al fatto che Tommy sarebbe rimasto dai nonni per un po’ e loro avrebbero potuto tranquillamente occuparsi di quella piccola sorpresa che volevano fargli. Si erano rimessi a lavoro tra una chiacchierata e l’altra, borbottando tra loro e passandosi chiodi e martello quando ne avevano bisogno, riuscendo a tirar su una facciata di quella casetta con tanto di finestrella che il figlio avrebbe potuto richiudere, dato che Damian stesso aveva pensato ad inchiodare i cardini. Jon stava tagliando le ultime assi di legno quando il punto in cui poggiava il suo ginocchio scricchiolò e si aprì un buco che lo fece affondare in parte all’interno, facendogli perdere la presa sulla sega che gli cadde e gli ferì il braccio prima di piombare di sotto con un tonfo nel fogliame. «Whoa, merda!» esclamò, allarmando Damian che, voltandosi alla svelta, sgranò gli occhi. «J! Stai bene?!» «Ehm… sì?» soffiò nel guardare il taglio al braccio prima di premere la mano su di esso, soprattutto quando il sangue cominciò a sgorgare attraverso le dita. «Beh, forse non tanto». «Sta’ fermo, idiota, fa’ vedere». Abbandonando il martello, Damian scivolò al suo fianco e gli afferrò il braccio, arricciando il naso nel vedere la ferita che si era fatto. Era un miracolo che non se lo fosse tranciato più profondamente. «Non muoverti, prendo il kit di pronto soccorso», ordinò, afferrando alla svelta la cassetta degli attrezzi per tirar fuori qualunque cosa e far scattare un meccanismo dal quale tirò fuori il kit sul fondo sotto lo sguardo stralunato di Jon. «…hai un kit di pronto soccorso nella mia cassetta degli attrezzi?» «Sono pur sempre il figlio di Batman. Sono previdente». «Sei paranoico, piuttosto». Roteando gli occhi, Damian afferrò il kit e lo lanciò sulla piattaforma, tornando dal compagno solo per strappargli quel che restava della manica della camicia nonostante le sue rimostranze. «Ah, sta’ zitto e ringrazia la mia “paranoia”», lo scimmiottò nell’imitare la sua voce, bagnando generosamente l’ovatta di disinfettante per cominciare a ripulire la ferita, cosa che fece sibilare un po’ Jon; deterse con cura quella ferita e fece attenzione che la lama della sega non avesse reciso qualcosa, prima di afferrare ago e filo e cominciare a suturare con estrema attenzione, avendo anni e anni di pratica alle spalle. «Dovresti fare più attenzione», esordì, lo sguardo fisso su quella ferita. «Non sei più fatto d’acciaio». Jon arricciò il naso ma, nonostante il dolore provocato da quell’ago che gli ricuciva i lembi di pelle, provò comunque a sorridere ilare. «È piuttosto ironico detto da te, mister “io rido in faccia al pericolo”». «Scherza, scherza. Ti mollo qui a dissanguarti», lo fulminò Damian, e Jon rise. «Poi come faresti senza di me?» «Sopravvivrei. Ora sta’ fermo e fammi finire di suturare la ferita», affermò Damian in tono schietto, ignorando i borbottii di Jon. Di tanto in tanto gli gettava delle occhiate per controllare la sua espressione, ed era quasi divertente vedere il modo in cui storceva il naso e lo arricciava, con le lentiggini che sembravano ricoprire più del solito il suo viso a causa dell’esposizione al sole. Quando anche l’ultimo punto fu messo e Damian cominciò ad avvolgere una fasciatura intorno al braccio, Jon brontolò ancora un po’ tra sé e sé, soprattutto nel momento stesso in cui Damian strinse e fece un nodo. «È normale che faccia così male?» si lagnò nel guardare la fasciatura, guadagnandoci una rapida occhiata scettica da parte di Damian prima che quest’ultimo rimettesse tutto a posto. «Ti sei quasi mozzato un braccio mentre costruivi una casa sull’albero, certo che è normale». «Sei sempre così melodrammatico, D». «Ripetimelo quando continuerai a lamentarti tutto il giorno che ti fa male, idiota». Jon ghignò. «A te piacciono gli idioti», lo prese in giro e, per tutta risposta, Damian gli appioppò un pugno leggero sul petto, ignorando il suono soffocato che si lasciò scappare. «Mai affermato il contrario, ma ti credevo decisamente più furbo di così», affermò schietto, tappandogli immediatamente la bocca col palmo della mano quando Jon provò a rispondere. «Sta’ zitto e scendiamo da qui. Riprenderemo quando starai meglio». Per quanto Jon avesse dato voce alle sue rimostranze, alla fine dovette arrendersi all’evidenza e al fatto che con il braccio in quelle condizioni non avrebbe potuto lavorare come avrebbe voluto, così, seppur con l’espressione di chi aveva letteralmente ingoiato un rospo e un brontolio sommesso, si fece aiutare a scendere da lì, raccogliendo la cassetta con una mano mentre Damian recuperava i sacchi che aveva abbandonato ore prima. Una volta a casa si diedero una ripulita e si presero un momento per riposarsi, per quanto Damian non avesse voluto rinunciare ad un buon the e avesse perso una buona decina di minuti solo per scegliere il gusto da preparare. Quindici minuti dopo, rilassati contro lo schienale del divano e le tazze fra le mani, Jon abbassò lo sguardo sul braccio, massaggiandosi tutto in torno alla fasciatura. «Se dovesse venirmi di nuovo l’idea di arrampicarmi su un albero e tagliare le assi là sopra… prendimi a pugni, ti prego», disse d’un tratto, e il ghigno che si dipinse sulle labbra di Damian fu degno del gatto dello Cheshire. «Con immenso piacere, J», affermò nel sorseggiare tranquillamente il proprio the, e Jon strabuzzò gli occhi. «Ah?! D! Avresti dovuto dire che non lo faresti mai!» «Sarebbe stato mentire, e tu lo sai». «Ti odio». «Felice di sentirlo», sghignazzò, allungando il viso verso di lui per sfiorargli il naso e baciargli le lentiggini, per quanto Jon avesse ricominciato a brontolare tra sé e sé mentre sorseggiava a sua volta il proprio the. Rimasero tutto sommato in silenzio, l’uno accanto all’altro mentre si godevano i suoni della campagna e i loro stessi respiri, con Jon che, rilassato, aveva gettato un braccio dietro alle spalle di Damian e lo aveva attirato un po’ a sé come a fargli poggiare la testa contro il suo petto, vedendolo sorridere giusto un po’ mentre si accoccolava contro di lui. «D?» «Mhn?» «Ti amo». Attimi di silenzio, uno sbuffo divertito prima di un ennesimo sfiorarsi di labbra. «…ti amo anch’io». La bocca che scivolava lungo il collo, la mano che percorreva l’avambraccio per intrecciare insieme le dita. «Ma resti comunque il mio idiota». Jon reclinò la testa all’indietro ridendo divertito, sentendo la risata di Damian che faceva eco alla sua e si disperdeva nella stanza e fino al suo cuore. _Note inconcludenti dell'autrice Scritta per il quinto giorno
del #writeptember
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ItaliaIn realtà la stavo scrivendo da un po', lo ammetto palese. E i prompt di quella giornata sono capitati praticamente a fagiolo per darmi la spinta decisiva a finirla ahaha Ambientata in un punto imprecisato della saga, ma molto tempo prima della shot Poisoning in cui Tommy viene morso da un serpente; inoltre, una parte dei dialoghi (quelli finali, per capirci) provengono dalla flash intitolata Jon, che era stata postata prima di questa per ovvie ragioni (ovvero io che non so mettere in ordine le cose e finisco prima una shot che l'altra) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 65
*** Under pressure (Pushing down on me) ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1686 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Clark Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Malinconico, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Writeptember: 3. Ciò che X ha lasciato || Immagine. A poggia le mani sul viso di B SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Poggiato a braccia conserte contro lo stipite della porta, Jon osservò in silenzio la postura che Damian aveva assunto mentre parlava con Tim, una mano sul bracciolo e l’altra sulla curva del moncone come a voler nascondere a se stesso e al fratello la gamba mancante. Era un gesto inconscio, qualcosa che Damian aveva cominciato a fare senza riflettere in momenti in cui era sovrappensiero, ma Jon si era reso conto sin dal primo istante che era comunque un gesto che gli faceva battere il cuore a mille e gli accelerava il respiro. Per quanto le cose avessero iniziato a riallinearsi e Damian avesse in parte riacquistato il controllo di sé, c’erano ugualmente attimi in cui ricadeva in stati catatonici e si perdeva in pensieri lontani in cui Jon non poteva raggiungerlo, e quello per lui erano i momenti peggiori. Non poteva fare nulla per aiutarlo, non aveva modo di confortarlo né di farlo risalire da quel baratro, e ogni volta aveva la sensazione che essere uno dei Supermen, avere il potere di fermare una locomotiva in corsa, di volare verso il cielo e toccare le nuvole ed essere più veloce di un proiettile, non servissero assolutamente a niente quando vedeva Damian in quelle condizioni. Gli era stato vicino sin dal primo istante, certo. Aveva cercato di esserci per lui e si era preso cura della sua gamba durante il lento recupero ma, per quanto il suo corpo stesse guarendo e la pelle avesse cominciato a cicatrizzarsi, la sua mente e il suo cuore facevano fatica a tornare come un tempo. Damian ci provava, Jon ne era consapevole. Tentava in tutti i modi di essere se stesso e Jon sapeva che a volte si sforzava per non fargli pesare niente, ma non voleva si stressasse per lui più del dovuto. Ed era stato per una serie di motivi se uno strano pensiero aveva cominciato a farsi largo nella mente di Jon, un pensiero così strano che aveva preso di sorpresa persino se stesso, ma aveva riflettuto parecchio sul da farsi e l’arrivo di Tim gli aveva dato modo di fare il passo successivo. Era passato a trovarli con la scusa di portare a Damian qualche nuova attrezzatura hi-tech delle Wayne Enterprises e, dopo qualche chiacchiera e convenevole in cui si era mostrato a sua volta come un bravo padrone di casa – Tim Jon aveva nemmeno dovuto chiederlo, Jon gli aveva subito preparato un caffè che aveva accettato ben più che volentieri prima di gettarsi in una fitta conversazione riguardo nuove invenzioni che stavano programmando –, Jon aveva approfittato di quel momento per chiamare suo padre e dargli appuntamento alla Fortezza della Solitudine. Non gli aveva detto perché, gli aveva solo chiesto di aspettare, ma Jon stava ancora tergiversando nel guardare il volto di Damian. Anche se stava ascoltando Tim con estrema attenzione, Jon riusciva a leggere nei suoi grandi occhi verdi quel velo di tristezza che non li aveva abbandonati nemmeno per un attimo da quando aveva perso la gamba, la consapevolezza di non poter più essere di aiuto alla sua famiglia era stata devastante e il pensiero di una protesi l’aveva fatto andare nel panico, ed era stato proprio il signor Pennyworth a spiegare a Jon che non era raro provare una sensazione di rifiuto riguardante arti artificiali. Soprattutto per uno come Damian. Era stato cresciuto per essere perfetto, un novello Alessandro Magno che avrebbe governato il mondo, e, per quanto la sua vita fosse cambiata quando aveva cominciato a lottare al fianco di suo padre, quell’ulteriore cambiamento aveva scombussolato la sua integrità. Una protesi lo avrebbe aiutato ad affrontare meglio quelle sue nuove condizioni, ma Jon conosceva lo stile di combattimento di Damian sin da quando erano bambini… e sarebbe stato un cambiamento a dir poco radicale, per lui. Jon sospirò, facendo silenziosamente un passo indietro verso la finestra senza distogliere lo sguardo dai due fratelli. Damian non aveva più la gamba ma, ciò che Mad Harriet gli aveva lasciato di quell’orribile battaglia, Jon poteva perfettamente leggerlo sul suo volto ogni singolo giorno. La disperazione, la sofferenza, i momenti di sconforto e le lacrime trattenute con un groppo in gola, gli scatti di rabbia che lo facevano urlare per la frustrazione e che Jon riusciva a sentire anche a chilometri di distanza quando era in giro per il mondo… e non ne poteva più di vederlo così. Non avrebbe potuto continuare a vedere la persona che amava soffrire in quel modo, non poteva più continuare a lasciarlo solo per giorni o settimane quando le missioni si protraevano troppo a lungo o lo spedivano in lontani settori dell’universo, ed era pronto a rinunciare a tutto per il bene di Damian. Il volo verso la Fortezza fu più rapido di quanto lui stesso avesse immaginato al principio. Forse fu la fretta del momento, forse il voler chiudere il più in fretta possibile quella faccenda, ma si ritrovò al Polo Nord in un battito di ciglia, venendo accolto da kelex che lo portò dritto al cospetto di suo padre. Col mantello rosso che si stagliava vivido contro il bianco accecante dei ghiacci, il simbolo della Casata degli El su di esso che faceva da specchio a quello delle enormi statue dei suoi genitori davanti cui si trovava, Clark si voltò verso di lui con un’espressione rilassata in viso, ma Jon lesse nei suoi occhi azzurri mille domande a cui non avrebbe probabilmente saputo dare una risposta. «Va tutto bene, figliolo?» fu la prima cosa che chiese suo padre, e Jon trasse un lungo sospiro nel volargli in contro e fermarsi a pochissimi passi da lui. «Ho bisogno di chiederti un favore», disse subito, e Clark sbatté le palpebre nel far scorrere lo sguardo su di lui, quasi cercasse di capire qualcosa attraverso la sua postura, tornando a guardarlo negli occhi con fare stranito. «Un favore che necessitava il vederci alla Fortezza?» «Voglio usare la kryptonite dorata». Per quanto lo avesse detto in tono fermo e chiaro, senza alzare la voce o urlare, quelle parole parvero risuonare contro le pareti di ghiaccio della Fortezza, rimbombando nelle orecchie di Clark prima ancora che lui potesse riuscire a capirne il significato; sbatté le palpebre e guardò Jon dritto in viso, l’espressione placida e sicura e il modo in cui aveva raddrizzato spalle e schiena, più che certo di ciò che aveva appena affermato come se stessero semplicemente parlando del tempo o di andare a trovare i nonni. Difatti Clark ci mise un secondo di troppo per rispondere, sbattendo le palpebre e umettandosi un po’ le labbra prima di trarre un lungo respiro. «Sai cosa comporterebbe, Jon?» si sentì in dovere di dirgli, ma suo figlio non era stupido. Se gli aveva chiesto quel favore, aveva dovuto riflettere parecchio prima di arrivare a tale conclusione, e Clark non lo aveva mai visto più sicuro come in quel momento. «Mi priverebbe definitivamente dei miei poteri». «È una decisione da cui non si può tornare indietro». Jon annuì, immobile e con le braccia abbandonate lungo i fianchi. «Lo so», affermò risoluto. «Ci ho riflettuto a lungo, ho valutato ogni possibilità e ogni alternativa, ma ho preso la mia decisione». L’espressione dura sul suo volto si sgretolò un po’, lasciando posto alla stanchezza che si era accumulata dentro di lui per mesi e mesi. «Non ce la faccio più, papà. Non posso più continuare… non posso più vederlo così». Si passò una mano sul viso e scosse la testa, mordendosi il labbro inferiore. «Anche se sono là fuori, il mio pensiero va a Damian. A come si sente quando è costantemente solo, a ciò che sta passando, al dolore che sta provando… è frustrante. Come posso occuparmi del mondo, essere Superman, un faro di speranza per le persone… quando il mio mondo sta soffrendo?» Nel vedere gli occhi lucidi di suo figlio, a Clark si strinse il cuore. Spesso lo aveva visto distratto, irrequieto, aveva lasciato in anticipo gran parte delle riunioni alla Sala della Giustizia e non gli era sfuggito il modo in cui i suoi poteri a volte tendevano a sovraccaricarsi per lo stress, ma tenerlo in panchina era servito solo a far sì che Jon trovasse quella situazione ancor più soffocante. Vedere Damian in quelle condizioni aveva scosso tutti loro, erano rimasti tutti turbati e avevano provato ad aiutare quanto possibile… ma Jon, che viveva a stretto contatto con lui, era quello che sentiva più il peso e la frustrazione di quei momenti. E fu quindi con un lungo sospiro che Clark lo abbracciò stretto, cogliendolo così di sorpresa da farlo sussultare. «Capisco cosa stai provando, Jon». La sua voce era un sussurro che solo un altro super essere avrebbe potuto ascoltare. «C’è stato un momento, più di una vita fa, in cui io stesso avevo pensato ad una soluzione del genere… ma il mondo aveva ancora bisogno di Superman, non me lo sarei mai perdonato. Ma adesso le cose sono cambiate, non siamo più soli. E tu…» Si sciolse dall’abbraccio solo per allungare entrambe le mani verso di lui e gli afferrò il viso fra i palmi, fissandolo dritto negli occhi. «Tu hai dato così tanto, figliolo. Sento il tuo cuore, batte furiosamente nel petto perché hai paura del nostro giudizio… ma non pensare nemmeno per un istante che qualcuno di noi possa giudicare la tua decisione», sussurrò ancora, prima di chinare un po’ il capo e poggiare la fronte contro la sua. «Il mondo ha noi. Vai da Damian». Trattenendo le lacrime a quelle parole, Jon lo abbracciò più forte e si prese un momento per restare così, stretto fra le braccia di suo padre e col battito dei loro cuori che risuonava nelle orecchie, finché non gli baciò la fronte e lo lasciò andare, guardandolo dritto negli occhi un’ultima volta attraverso il vetro protettivo della tuta anti-radiazioni che indossò. «Grazie, papà», sussurrò Jon. E quando la porta pressurizzata si aprì pochi minuti dopo, abbagliandolo con la luce dorata della kryptonite che luccicò davanti ai suoi occhi, Jon capì di aver fatto la scelta giusta. _Note inconcludenti dell'autrice Scritta per il terzo giorno
del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
ItaliaAmbientata prima del trasferimento ad Hamilton, incentrata più che altro sui pensieri di Jon riguardanti la situazione in cui versa Damian e la decisione che prende al fine di cercare di migliorare in qualche modo la vita del suo ragazzo Fino a questo momento erano sempre rimasti pensieri un po' sconclusionati, una decisione che sembrava presa alla leggera ma che alla fine Jon ha ponderato parecchio, e di cui è certo di non pentirsi mai se ciò potrà aiutare Damian. Ovviamente il titolo è tratto dall'immortale Under Pressure dei Queen, richiamata in parte anche nel testo stesso Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 66
*** So, baby, pull me closer ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1924 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Arancione Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash The time of our life challenge: Età adulta, Album Luoghi, 194. Sagome sfocate sotto la doccia SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Appena rientrato in casa, Damian fu accolto dal canticchiare di Jon proveniente dalla cucina. Non si era aspettato di trovarlo già in casa, a dire il vero. Impegnato tutto il giorno alla clinica - l'attività aveva preso piede dopo nemmeno un mese dall'apertura, e si era occupato di talmente tanti animali da aver perso il conto e aver avuto ben poco tempo persino per se stesso -, era stato certo che Jon sarebbe rientrato solo in tarda serata poiché ultimamente il direttore del giornale aveva dato loro un bel da fare... sapere invece che era riuscito a tornare prima e sentirlo cantare in cucina era stata una piacevole novità. Sbuffando un po' ilare, si tolse il camice per appenderlo al gancio alla sua destra e, con passi felpati, attraversò il soggiorno per sbucare oltre l'arco della cucina e godersi ancora quel canticchiare prima di fare un piccolo colpo di tosse, poggiandosi a braccia conserte allo stipite della porta. «Saresti potuto venire a salutar--» cominciò sarcastico, ma le parole gli morirono in gola quando vide che Jon non indossava altro che un paio di mutande al di sotto del grembiule. La stoffa attillata gli comprimeva le natiche e ne metteva in risalto le sode rotondità, i muscoli della schiena erano in bella mostra e si flettevano ogni volta che Jon muoveva un braccio o l'altro per spadellare qualunque cosa stesse cucinando, e Damian si perse ad osservarlo come se fosse la prima volta che lo vedeva mezzo nudo. Non lo era, no di certo. Prima ancora che si fidanzassero e andassero a vivere ad Hamilton, non solo avevano condiviso un appartamento a Metropolis, ma si erano visti così tante volte nelle docce comuni dopo le pattuglie che Damian avrebbe potuto dire quante lentiggini aveva Jon sulle guance e sulla parte alta della schiena; col tempo aveva imparato a conoscere ogni centimetro del suo corpo e se avesse chiuso gli occhi avrebbe persino potuto disegnarlo senza guardare ma, negli ultimi tempi, avevano avuto davvero pochissimo tempo da passare insieme e avrebbe genuinamente potuto ammettere di essere in astinenza. Aveva già attraversato quel periodo durante la fase depressiva che lo aveva inghiottito dopo la perdita della sua gamba, ma era stato diverso: lì aveva consapevolmente messo un freno ai suoi bisogni poiché non si era sentito a proprio agio con se stesso e non aveva voluto che Jon lo vedesse nudo e lo toccasse, adesso era stato letteralmente costretto dal lavoro ed era un altro paio di maniche... e vedere Jon in déshabillé di certo non aiutava. Damian deglutì senza volerlo, irrigidendosi quando Jon si voltò verso di lui e accennò un sorriso al di sopra della spalla nuda. Quel bastardo era assolutamente consapevole della sua presenza e di ciò che stava facendo, e la cosa stava provocando in Damian uno strano senso di calore all'altezza dello stomaco. Da quando Jon era così... così... sfacciato? «Bentornato... Dottor Wayne», lo prese in giro Jon nel fargli un occhiolino, e Damian trattenne il fiato per un istante come un completo idiota. Perché diavolo si sentiva come un ragazzino in preda agli ormoni che si trovava davanti la sua prima esperienza sessuale? Era un uomo adulto e perfettamente consapevole di ciò che stava succedendo, quindi avrebbe fatto meglio a ricomporsi una volta per tutte. Così si passò una mano fra i capelli, raggiungendo Jon a grandi falcate con la ferma intenzione di reggergli il gioco. «Sta cercando di sedurmi, signor Kent?» domandò difatti con tono altezzoso, vedendo Jon trattenere una risata prima di spegnere i fornelli e, tolta la padella dal fuoco, si spostò per poggiarsi contro il bancone. «Dipende se funziona», lo schernì, e qualche ciocca di capelli ricci gli cadde davanti agli occhi quando mosse un po' la testa. Aveva allungato una delle lunghe gambe in avanti e aveva accavallato l'altra su di essa, e per un lungo istante Damian ebbe come l'impressione di star osservando una statua greca. Dannazione a Jon e a quel suo fascino così erotico. La cosa ironica era che sembrava perfettamente a proprio agio, quasi stessero parlando tranquillamente del tempo e non si fosse accorto dell'evidente rigonfiamento nei pantaloni di Damian. Si stava eccitando, e allora? Quello era suo marito, cazzo. E non avrebbe negato che quel trattamento stava funzionando alla perfezione. Damian chiuse gli occhi per un momento, sentendo il tonfo della protesi ad ogni passo finché non si fermò ad una spanna da Jon, poggiando le mani ai lati del bancone su cui si trovava. «Fai tanto il santarellino, ma sei il primo a provocare, mhn?» Jon non rispose, ma sorrise mellifluo, sdraiandosi ancora un po' su quel ripiano; così, chinandosi verso il suo volto per catturare le sue labbra in un bacio, per Damian fu abbastanza strano essere riuscito a farlo. Jon aveva fatto in modo di abbassarsi il più possibile, in modo che non fosse costretto a sollevare il viso o mettersi in punta di piedi, e quell'essere riuscito a sovrastarlo fu particolarmente eccitante. Indugiò su quelle labbra, premette il petto contro quello di Jon, fece scivolare una mano lungo il suo fianco nascosto solo dal grembiule e la poggiò sul bacino, spingendosi contro di lui in modo che sentisse bene l'erezione fra le sue cosce; Jon mugolò e gli gettò le braccia al collo, appropriandosi lui stesso della sua bocca per intrappolarlo in un bacio così appassionato che lasciò Damian interdetto per un momento. Qualunque cosa avesse in mente Jon quel tardo pomeriggio, a Damian non dispiaceva per niente. Non facevano sesso da un pezzo e, conoscendo Jon, il farsi trovare a preparare la cena era stato tutto un sottile stratagemma per finire proprio nella situazione in cui si trovavano in quel momento. Era stato fregato da quei modi un po' melensi? Probabile. Gliene importava davvero? Certo che no. Il solo pensiero di ritrovarsi di nuovo fra le braccia di Jon aveva inondato il suo cervello di ossitocina e non gli importava di essere stanco, non gli importava di avere tutti i muscoli indolenziti e lo stomaco che reclamava un po' di cibo, c'era un altro bisogno da soddisfare e quel bisogno era rimasto sopito per troppo tempo nel corso di quelle ultime settimane. Quindi Damian aveva tutte le intenzioni di goderselo fino in fondo. Continuarono a baciarsi finché il fiato non venne meno, ma non si separarono nemmeno quando, salendo sul bancone, fu Jon stesso a chinarsi verso di lui per baciarlo con maggior trasporto, intrecciando la lingua; spalancò le gambe e cinse i fianchi di Damian per attirarlo contro di sé, godendosi il brivido di piacere che parve correre nello stesso istante nel corpo di entrambi quando Damian si accorse che, mentre era distratto dalle sue labbra, si era sfilato bellamente le mutande e che sotto al grembiule non indossava più niente se non la sua stessa pelle. La cosa frenò Damian per un istante, costringendolo a sollevare lo sguardo per incontrare gli occhi azzurri e languidi di Jon. Il volto era arrossato e le lentiggini si confondevano con quel colorito così vivo, ma fu quando le mani di Jon scivolarono sui suoi polsi, portandogli le mani ai lati delle natiche, che Damian sgranò gli occhi e lo fissò incredulo. Che intenzioni aveva quell'idiota del suo compagno? Non aveva mai... non che non sapesse che cosa fare, ma in quel senso sarebbe stata la prima volta per entrambi. «Aspetta, J, sei...» cominciò incerto, ma Jon rise, avvolgendogli così stretto le gambe intorno ai fianchi che, se avesse avuto ancora i suoi poteri, probabilmente gli avrebbe frantumato il bacino. «Pensi che sarei praticamente nudo se non fossi sicuro?» domandò a quel punto, fissando Damian dritto negli occhi. «Non fare domande stupide, D». «Sto solo cercando di--» Jon lo zittì con un bacio a schiocco sulle labbra, poggiando la fronte contro la sua per osservarlo da quella posizione e perdersi nei suoi grandi occhi verdi. «Meno parole e più azione, Damian Wayne», affermò schietto, e per un secondo Damian lo guardò interdetto, poiché Jon aveva rigirato verso di lui parole che, spesso e volentieri, aveva rivolto lui soprattutto durante le lunghe notti di pattuglia in cui Jon non era certo di fare qualcosa. E Damian rise, rise come non aveva mai fatto in quegli ultimi mesi e continuò a farlo anche mentre lo baciava e lo toccava, ignorando il fatto che Jon avesse afferrato la sua camicia e, tirandola da una parte all'altra, avesse fatto volare via tutti i bottoni dalle asole per gettarla sul pavimento della cucina. La cena fu ben presto dimenticata sui fornelli e Jon si sdraiò del tutto sul bancone della cucina, sentendo il legno liscio dietro la schiena e sulle natiche; Damian fu costretto a sollevarsi un po' per sovrastarlo e insinuò una mano al di sotto di quel grembiule, carezzando Jon fra le cosce e godendosi i mugolii che si lasciava scappare. Non era la prima volta che si stuzzicavano in quel modo, che si toccavano e si lasciavano andare completamente all'euforia del momento, ma Damian avrebbe mentito a se stesso se non avesse ammesso che vedere Jon in quelle condizioni, così aperto e voglioso di lui, gonfiasse il suo ego. Avrebbe voluto che fosse tutto perfetto, ma sapeva che non era così che funzionavano le cose: l'unica cosa su cui avrebbe dovuto concentrarsi, e ne era consapevole, era il riuscire a donare a Jon tutto il piacere che desiderava senza fargli male... esattamente come aveva sempre fatto Jon nel corso degli anni. Finirono in bagno senza nemmeno rendersene conto, troppo presi dalla passione che aveva conquistato i corpi di entrambi: un bacio rubato contro lo stipite della porta, la schiena che sbatteva contro il muro e le labbra che mordevano il collo e la bocca, le mani che scivolavano a toccare natiche e cosce e Damian stesso che finì col sollevare Jon contro di sé, sfruttando la forza delle proprie braccia; Jon imprecò un po' quando sbatté col sedere sul lavandino, ma non interruppe quei baci famelici né brontolò, erano solo esperienze in più di cui, seppur avrebbero lasciato dei lividi, non si sarebbe lamentato affatto. Quando premette le mani sul vetro della doccia e sentì Damian spingersi contro di lui, Jon ansimò. Per quanto avessero fatto sesso per anni ed anni, sarebbe stata la prima volta che avrebbe sentito Damian dentro di sé, la prima volta in cui il suo corpo completamente umano avrebbe provato quelle sensazioni e la prima volta in cui non avrebbe dovuto avere paura di poter ferire Damian se si fosse eccitato troppo, conscio di poter alzare la voce senza rischiare di frantumare dei vetri e lasciare che ogni sua emozione esplodesse senza il timore di potersi trasformare in una piccola supernova. Era un pensiero così assurdo da fargli vorticare la testa e mancare il fiato, ma mugolò ancora quando Damian gli leccò il collo e fece scivolare due dita umide verso le sue natiche, cosa che gli fece mordere il labbro inferiore con una certa voglia. «N-Non farmi aspettare troppo, D...» sussurrò con un ansito voglioso mentre agitava un po' il bacino verso di lui e premeva maggiormente i palmi delle mani contro i vetri, ma la risata di Damian gli provocò un piacevole brivido dietro la schiena e reclinò la testa all'indietro, sentendo le labbra di Damian tirargli il lobo. «L'attesa aumenta il piacere, J. Non lo sapevi?» gli sussurrò con un gorgoglio all'orecchio, e Jon fu felice di vedere che il suo piano fosse perfettamente riuscito. _Note inconcludenti dell'autrice Scritta per
l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandomQui abbiamo i primi mesi ad Hamilton, con Damian che ha da poco aperto la clinica e bla bla bla ma sappiamo tutti che il punto focale di questa storia è uno solo: il rating rosa porcellino che prima o poi EFP dovrà donarci perché sì, ecco Che dire, alla fine Jon ha assaporato davvero tutti gli aspetti di essere... beh, umano. Aveva programmato tutto per stuzzicare Damian e direi che ci è riuscito alla grande visto che Damian non lo ha fatto aspettare molto (anche se afferma che l'attesa aumenta il piacere) Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 67
*** Be happy, my son ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1037 parole fiumidiparole ]Personaggi: Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Thomas Wayne-Kent Rating: Verde Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Writeptember: 4. Quella vecchia (cosa) || Immagine. Cameretta con culla e poltrona Leaves Challenge: Amare significa volere per una persona le cose che si ritengono buone, a motivo di lei e non per se stessi, ed essere pronti a compiere queste cose, secondo le proprie possibilità SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Sorridendo, Bruce osserva il battibecco tra Jon e Damian che, con la fronte sudata e le maniche delle camicie tirate sugli avambracci, cercano di montare le sbarre di un lettino mentre Thomas sonnecchia tranquillo nella carrozzina che Bruce ha accanto. È passata solo una settimana da quando Thomas – affettuosamente chiamato da tutti Tommy, anche se Damian odia i nomignoli – è entrato a far parte delle loro vite, e Bruce non ha mai visto suo figlio così felice. Nessuno di loro se lo aspettava, a voler essere sinceri. È stato letteralmente un fulmine a ciel sereno, ma Bruce non può negare che per Damian e Jon sia stata una vera e propria benedizione; ha smesso di pregare Dio da un pezzo – a volte si rivolge ancora a lui nei momenti di sconforto, anche se non può più considerarsi un vero credente –, ma una piccola parte nascosta di lui ancora crede ardentemente all’Altissimo ed è grato del dono che ha fatto a quei due giovani. Dopo tutte le peripezie che hanno affrontato, dopo la sofferenza e il dolore che li ha accompagnati per mesi e mesi e l’aver lui stesso visto suo figlio chiudersi terribilmente in sé stesso a causa della perdita della sua gamba, vederli entrambi sorridere, pungolarsi scherzosamente e borbottare mentre armeggiano con la culla e sistemano le lampade, spostano una poltrona e tirano su le tende, vuol dire tanto per Bruce. Lui e Damian non hanno mai avuto un rapporto molto stretto, la loro relazione come padre e figlio non è mai stata delle più rosee e ci è voluto del tempo per far sì che entrambi riuscissero a mettere da parte le loro divergenze e a sentirsi più vicini - nssuno dei due ha mai avuo una vita facile e non sono mai stati bravi nel socializzare con le persone, figurarsi fra loro stessi -, quindi vederlo così rilassato, così diverso dal bambino che ha conosciuto e dal ragazzo scontroso che è diventato in sguito, rasserena molto Bruce. Quella nuova vita ha fatto molto per suo figlio. È andato lì per aiutarli ad arredare la cameretta del bambino – a dipingere ci ha pensato Damian stesso, dando sfogo al suo estro creativo e alla sua anima da artista –, ma ha finito solo con il rallentarli perché si è fatto male come un idiota mentre portava su uno degli scatoloni con i mobili da montare. Immagina che siano cose che succedono, quando si hanno solo poche ore di sonno, si ritorna da una lunga ronda notturna e si decide di guidare fino ad Hamilton per aiutare a metter su la cameretta di un neonato mantenendosi solo a caffè. Forse ha preso da suo figlio Tim e non è una cosa così salutare, anche se un po’ gli viene da ridere al pensiero. Clark si era offerto a sua volta di raggiungerli ad Hamilton, ma Perry ha colpito ancora e il giornalista del Daily Planet ha dovuto dare la precedenza ad uno scoop a Star City e mettere da parte il nonno orgoglioso e desideroso di dare una mano. E di certo non deve sapere dell’incidente, o lo sentirà blaterare divertito tutto il tempo e dovrà quindi abbatterlo. Bruce sbuffa ilare al pensiero e abbassa lo sguardo sulla fasciatura, nascondendo l’ombra di un sorriso. Anche se ha borbottato tutto il tempo su quanto fosse sprovveduto, su come facesse ad essere Batman se si faceva abbattere da una cameretta dell’Ikea e su come abbia fatto a sopravvivere tutti quegli anni con un’ora di sonno a notte senza che nessuno lo sgozzasse, Damian si è preso cura della ferita che si è procurato alla mano con la stessa cura con cui l’avrebbe fatto Alfred, ma mettendoci la delicatezza che avrebbe usato sua madre. Ha ricucito il taglio sul palmo con precisione chirurgica – a volte, e Bruce lo ammette, pensa che Damian avrebbe potuto anche fare il medico e non solo il veterinario – anche se gliene ha dette di tutti i colori e ha anche borbottato che fanno meno storie i cuccioli quando si è lamentato un po’, con le risatine di sottofondo di Jon che, facendo finta di niente mentre dava a Tommy la poppata, lo ha guardato in faccia e gli ha fatto un occhiolino, mimando con le labbra che lo capiva. Quel ragazzo ha dato davvero tutto per Damian. Se Bruce ci riflette adesso, gli sembra ancora assurdo quanto in là si sia spinto Jon solo e unicamente per il bene di Damian. Tutti loro hanno sempre saputo quanto lo amasse e più volte il giovane figlio di Clark ha ripetuto che per Damian avrebbe fatto di tutto, ma Bruce non ha mai pensato fino a quel punto. Contro ogni aspettativa, contro ogni possibilità, ha ritenuto che perdere i propri poteri fosse la scelta migliore per il bene di Damian, senza mai pensare per un singolo istante che ciò avrebbe facilitato a lui stesso le cose, ma solo e soltanto per potersi dedicare a lui in tutto e per tutto. Si è ritenuto pronto a farlo… e lo ha fatto. E Bruce non può fare a meno di essere grato a quel ragazzo con tutto il suo cuore. Damian si gira verso di lui e Bruce fa un cenno con la mano buona, sorridendogli di riflesso quando vede uno di quei pochi sorrisi sinceri a cui suo figlio si lascia andare. È tutto pronto e hanno fatto un ottimo lavoro, si sono proprio dati da fare e vedere lo sguardo soddisfatto dei due giovani da scoppiare il cuore di Bruce di gioia. Guarda Tommy, che si è appena svegliato e sbadiglia mentre allunga le braccia paffute verso il pupazzo di Zitka – quella vecchia bambola di pezza appartenuta a Dick quand’era bambino, e che il figlio ha ritenuto giusto consegnare a suo nipote per il legame emotivo che si porta dietro – lo guarda con quei grandi occhioni azzurri e marroni, e sa che Damian e Jon hanno fatto la scelta giusta a decidere di prendersi cura di quel bambino arrivato nelle loro vite come se fosse un segno. E Bruce non può fare a meno di pensare che la fine di quella cameretta segna l’inizio di una nuova vita piena d’avventure. _Note inconcludenti dell'autrice  Scritta per l'ottavo giorno
del #writeptember
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Italia e anche per
'iniziative #leaveschallenge
indetta dal
gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandomUn flusso dei pensieri di Bruce alla vista di due giovani che hanno concluso un orribile periodo della loro vita... e sono pronti a iniziarne un altro molto più bello e luminoso insieme al loro bambino Ammetto che non ero molto sicura di ciò che stavo scrivendo, mi sono messa nei panni di un padre che ha visto il proprio figlio percorrere una strada puntellata di difficoltà e lo ha visto poi finalmente felice dopo tanto tempo, quindi da qui l'uso voluto del presente per immergere anche il lettore stesso nella cosa. Spero sia stata comprensibile Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 68
*** Hugging you has always been my light ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1277 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Malinconico, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Writeptember: 2. Puoi tenere la luce accesa? || Immagine. A si abbraccia e stringe in sé stesso SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Fu un dolore alla gamba a svegliarlo, anche se Damian si rese ben presto conto che proveniva dai suoi incubi. Col cuore in gola e il respiro accelerato, artigliò le coperte e le scostò così bruscamente che rischiò di strapparle, fissando nella penombra della camera la fasciatura che ricopriva il moncone dove mesi prima c’era stata la sua gamba sinistra. Deglutendo, la sfiorò con dita tremanti e serrò le palpebre, cercando di scacciare dalla propria mente le immagini dell’incubo che lo aveva strappato dal suo sonno. Gli sembrava di essere ancora lì, nel bel mezzo della battaglia, con il viso sporco di sangue e le urla che rimbombavano nelle orecchie, le sue stesse urla che suonavano così aliene e distanti come se non provenissero dalla sua bocca: la carne che veniva dilaniata con un rumore viscido, le articolazioni che scricchiolavano, le ossa che si frantumavano e i tendini che si strappavano; la sensazione della gamba che si staccava e i tessuti che si laceravano, il sangue che schizzava in ogni dove fino a creare una pozza sul terreno in cui era accasciato, l’emorragia che lo lasciava pallido e senza forze e il mondo intorno a lui che roteava fino a scomparire. L’incubo si era ripetuto in un loop continuo che lo aveva lasciato senza fiato prima ancora di aprire gli occhi, e il dolore si era impossessato del suo corpo nonostante ormai non avrebbe dovuto più provarlo. Lancinante e continuo, un martellio che lo aveva trascinato fuori da quell’incubo per farlo piombare in un altro, la sensazione di qualcosa bloccato in gola che premeva per uscire ma che si bloccava lì, immobile, impedendogli di respirare. E Damian si avvolse le braccia intorno al busto, si massaggiò le spalle, sollevò la gamba destra contro il petto e rimase a fissare il moncone come se non gli appartenesse, avviluppato da immagini che si accavallavano le une alle altre e che sembravano stringersi intorno alla sua bocca e alla sua gola come ad impedirgli di urlare, mozzandogli il fiato nel petto; sentiva il rombo del proprio cuore nelle orecchie che risuonava come un martello pneumatico, inzuppato di sudore nonostante il freddo che sembrava avvolgere la stanza, e aveva come l’opprimente sensazione che qualcosa non andasse. Sapeva che era solo colpa del suo subconscio, che i rumori che sentiva erano semplicemente i suoni provenienti dalla città non ancora addormentata e che gli scricchiolii provenivano probabilmente dalle tubature, ma aveva ricominciato a respirare pesantemente e affondò le unghie nella coscia sinistra, poco al di sopra della curva del moncone fasciato dalle bende. Damian inspirò pesantemente, soffiando il poco fiato rimasto nei polmoni. Doveva calmarsi, si impose di farlo, ma il vortice di urla, immagini e sangue che sbatteva continuamente contro le pareti del suo cervello non voleva lasciarlo in pace, provocando continui conati di vomito che gli attorcigliavano le budella; trattenne il fiato quando sentì dei passi e serrò il pugno della mano destra, ma il suo corpo addestrato scattò nello stesso istante in cui qualcosa gli sfiorò la spalla. Ad occhi sbarrati, afferrò nell’oscurità il suo aggressore e lo gettò sul letto, rotolando con lui sul materasso tra imprecazioni e suoni soffocati; si ritrovò a cavalcioni su di lui senza nemmeno rendersene conto, le mani avvolte intorno al collo robusto che stringevano e stringevano con l’intento di togliergli completamente il fiato. Erano anni che non avvertiva l’istinto di uccidere per sopravvivere e, con le immagini di quell’incubo ancora impresse nel cervello, non aveva intenzione di farsi sopraffare in alcun modo. «Tranquillo, D. Sono io». La voce che gli parlò suonava calma, un mormorio che si sollevò dolcemente come una brezza leggera, e Damian risalì a fatica dal suo stato di torpore nello sbattere più e più volte le palpebre, annaspando mentre l’incubo si diradava e il campo di battaglia lasciava il posto alle mura della camere da letto; il volto di Mad Harriet si scioglieva e il suo ghigno si distorceva fino a scomparire, lasciando posto al viso rilassato di Jon che, nella penombra e alla flebile luce della luna che filtrava dalla finestra, lo osservava con i suoi grandi occhi azzurri. «Jon?» Ingoiando dolorosamente, Damian si umettò le labbra secche e allargò le palpebre quando si rese conto di ciò che stava facendo, allentando poco a poco la presa intorno al collo mentre il corpo cominciava a tremare; Jon parve avvertirlo, poiché sentì il palmo della sua mano premere delicatamente sulla sua guancia improvvisamente bagnata di lacrime. Quando aveva cominciato a piangere? «Va tutto bene», sussurrò ancora Jon nell’accendere la lampada sul comodino, e Damian notò i capelli ancora umidi dalla doccia appena fatta, goccioline d’acqua intrappolate in quelle ciocche scure e che brillavano alla luce. «Sei a casa». «Io… credevo…» Damian cominciò a balbettare, cercò di distogliere lo sguardo dal volto di Jon e a rintanarsi lontano da lui, ma Jon gli carezzò ancora una volta il viso e cominciò a sussurrare parole che alle orecchie di Damian parvero vagamente incomprensibili, avvolgendogli entrambe le braccia intorno ai fianchi qualche momento dopo; era consapevole che Jon riuscisse a sentire il battito impazzito del suo cuore nonostante lui cercasse di stabilizzarlo insieme al respiro, ma si accasciò del tutto contro di lui, trattenendo lacrime e singhiozzi mentre le dita di Jon districavano i nodi nei suoi capelli. Non aveva osato toccare il moncone, non aveva nemmeno provato a carezzargli la coscia o a cercare un contatto maggiore, consapevole che non sarebbe riuscito a sopportare qualcosa di più intimo di un semplice abbraccio. E Damian gliene fu grato. Si lasciò solo cullare dalla voce di Jon, dalle parole rassicuranti che gli sussurrava e dal modo in cui aveva cominciato a massaggiargli i muscoli della schiena, sdraiandosi insieme a lui nel silenzio più totale. Non seppe quanto passò, perse la cognizione del tempo mentre il suo cuore si placava e il suo respiro si regolarizzava, con Il sommesso canticchiare di Jon e le coperte a nascondere nuovamente la parte inferiore del suo corpo, ma fu di scatto che poggiò mano sul braccio di Jon quando lo vide allungarsi verso la lampada sul comodino, ricevendo da lui uno sguardo curioso e interrogativo. «Puoi… puoi tenere la luce accesa, J?» pigolò con voce roca, e non gli importò di sembrare un bambino che aveva paura del buio, poiché in quel momento aveva bisogno di un contatto visivo stabile e di scacciare gli orribili pensieri che cercavano ancora di affollare la sua mente; quindi ringraziò Jon in silenzio quando, conscio che non servissero parole, si limitò semplicemente a lasciare la luce accesa come richiesto e lo attirò nuovamente a sé, e Damian non si vergognò di accoccolarsi al suo fianco nonostante avesse sussultato per un istante quando il moncone sfiorò una gamba di Jon al di sotto delle coperte. Damian non aveva mai avuto paura del buio. L’oscurità era sempre stata la sua casa, aveva vissuto nell’ombra e aveva imparato a fondersi con essa anno dopo anno, ma qualcosa dentro di lui si era spezzato e, in quel momento, temeva gli incubi che si nascondevano nel buio e che la penombra della camera da letto non sarebbe stata confortante come lo era sempre stata notte dopo notte. Così si rilassò fra quelle braccia, lo sguardo puntato sul volto di Jon e sul modo in cui gli occhi tremavano al di sotto delle palpebre ormai abbassate, sul lieve ronfare a cui dava vita e sul corpo provato dalla stanchezza, e lui stesso si addormentò così, premuto su quel petto che infondeva protezione e col viso rilassato di Jon ben impresso nella mente. _Note inconcludenti dell'autrice  Scritta per il secondo
giorno del #writeptember
sul
gruppo facebook Hurt/comfort
ItaliaAmbientata prima del trasferimento ad Hamilton, in un momento imprecisato durante i primi mesi in cui Damian perde la gamba. Damian soffre di stress post traumatico, cosa piuttosto comune quando si affrontano momenti così delicati che scuotono del tutto la vita di una persona. La sua reazione probabilmente è eccessiva, ma è ciò che a volte succede ai soldati che hanno subito traumi durante la guerra: è il motivo per cui bisognerebbe fare attenzione a non toccarli durante il sonno, proprio per evitare reaazioni che potrebbero mettere in pericolo tutti Detto questo, ovviamente alla fine Damian si calma e si accoccola contro Jon Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 69
*** Standing beside you ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1891 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Conner Kent, Thomas Wayne-Kent, Damian Wayne Rating: Verde Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Writeptember: 2. Grave danno || 4. Ti ho cercato ovunque || Immagine. Labbra che si sfiorano SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. «Era qui, Conner! Fino a cinque minuti fa era qui con me!» Jon non avrebbe voluto farlo, davvero. Non avrebbe voluto chiamare il fratello in preda al panico e chiedergli di raggiungerlo laggiù ad Hamilton, eppure, quando si era girato due secondi per chiudere la porta della stalla e si era voltato di nuovo verso i campi, si era reso conto che Tommy non c’era. Pensando che il bambino si fosse nascosto, che avesse sfruttato l’occasione per giocare un po’ come succedeva spesso e che lo avrebbe trovato al solito posto dietro al fienile o nascosto nei mucchi di paglia, Jon era andato a cercarlo e accennato di uscire fuori, senza però ricevere alcuna risposta; accigliato, aveva cercato ovunque, persino in casa e dietro la rimessa, accanto all’orto e al pollaio, ma di Tommy non c’era stata traccia e il suo cuore aveva perso un battito. Con la fronte imperlata di sudore e l’ansia ad attanagliargli lo stomaco, Jon era corso nei campi per cercarlo, gridando a gran voce il suo nome con la preoccupazione sempre più crescente; aveva persino incrociato alcuni vicini e chiesto loro se avessero visto il figlio, ma i due uomini avevano purtroppo scosso la testa e accennato che fino a quel momento erano rimasti sul trattore e non si erano quindi accorti di nulla, lasciando Jon nello sconforto più totale. Con chilometri e chilometri di campi da setacciare, e un bambino di sei anni e mezzo perso chissà dove, Jon aveva afferrato automaticamente il cellulare e, immerso fra le spighe fino alle ginocchia, aveva fatto l’unica cosa sensata che gli era passata per la testa: chiamare suo fratello. Ad occhi altrui sarebbe stata una scelta stupida, qualcosa che non avrebbe minimamente aiutato nella ricerca tenendo conto della distanza che c’era tra Metropolis ed Hamilton, ma nessuno sapeva che Conner era kryptoniano; nella mente di Jon, per quanto preoccupata e disconnessa fosse, la scelta di usare il super udito era stata la cosa più ovvia da fare, nonostante Conner stesse ancora cercando di calmarlo mentre era con lui al telefono. Non poteva credere che Tommy si fosse perso, non riusciva minimamente a spiegarselo; anche se aveva quasi sette anni, era sempre stato attento a non allontanarsi troppo dalla loro proprietà e Jon stesso non lo aveva mai perso di vista, persino quando giocava da solo nei dintorni gli lanciava un’occhiata e lo controllava; capitavano giorni in cui lavorava da casa e poteva concentrarsi molto di più sul figlio, giorni in cui ci pensava Damian o altri giorni ancora in cui Tommy passava del tempo con lui alla clinica, ma mai, fino a quel momento, Jon aveva pensato che Tommy potesse… sparire. Si sentiva male al solo pensiero. Immagini su immagini correvano nella sua mente e il macigno che era piombato nel suo cuore stava causando gravi danni alla sua salute, poiché stava cominciando a darsi la colpa di quanto accaduto e a rimproverarsi per non aver prestato maggiore attenzione; la gola gli pungeva e gli bruciava, il fiato nei polmoni sembrava fuoco ad ogni grido che si innalzava mentre correva senza meta alla ricerca, ma di Tommy nessuna traccia è i pensieri stavano cominciando a diventare nefasti, così terrificanti che-- «Sto arrivando, lo troveremo, okay?» La voce di Conner sbatté contro le pareti del suo cervello con la stessa potenza della risacca, e Jon si passò una mano sul volto, annuendo prima di rendersi conto che il fratello non avrebbe potuto vederlo e accennò quindi un grazie mentre continuava a vagare fra i campi, continuando a chiamare il nome di Tommy. Non riusciva a respirare e stava riconoscendo i sintomi di un attacco di panico, quindi avrebbe dovuto cominciare a calmarsi se voleva aiutare suo figlio. Il sole sarebbe tramontato a breve e Tommy sarebbe rimasto là fuori al freddo, lui avrebbe continuato a cercare insieme a Conner e Damian sarebbe tornato a casa e… oh, Rao. Non aveva nemmeno la forza di immaginare, non poteva permettersi di pensare al loro bambino tutto solo là fuori e come avrebbe potuto prenderla Damian, era tutta colpa sua e non si sarebbe dato pace se fosse successo qualcosa. Un boom sonico lo costrinse a coprirsi le orecchie e i vestiti frusciarono ad una folata di vento che fece smuovere anche le fronde, e Jon ebbe giusto un attimo prima di voltarsi ed essere afferrato immediatamente per il viso dalle grosse mani di Conner, che lo fissava intensamente con i suoi occhi terribilmente azzurri. «Ehi, Jonno, guardami», cercò di richiamarlo per farlo uscire dal suo stato di torpore. «L’ho trovato, tranquillo, l’ho trovato. Sento il battito del suo cuore non lontano da qui, l’ho avvertito appena sono arrivato ad Hamilton. Ti porto da lui, va bene?» Jon non trovò nemmeno la forza di rispondere, gli occhi ingigantiti mentre saliva in spalla al fratello e volavano oltre i campi di grano e verso il bosco, cercando di restare fuori vista il più possibile per non essere scoperti. Non che a Jon importasse davvero, a voler essere sincero. Voleva solo riabbracciare suo figlio e farlo il più in fretta possibile, e per poco non si lanciò dalle spalle di Conner a qualche metro dal terreno quando lo vide seduto su una roccia accanto al fiume, con entrambe le mani premute all’altezza del polpaccio e il viso contratto in una smorfia di dolore; aveva gli occhi gonfi, le guance sporche di lacrime e terriccio e stava tirando su col naso, e non si accorse della loro presenza finché Jon non urlò il suo nome e gli corse in contro, abbracciandolo stretto prima di afferrarlo per le spalle e risalire verso il viso, poggiando la fronte contro la sua. «Ti ho cercato ovunque, dov’eri finito?» sussurrò nello stringerlo a sé, sentendo il bambino abbracciargli come poté la schiena. «Scusa». Tommy tirò su col naso, stringendo la stoffa tra le dita mentre affondava il viso nel petto del padre. «Non… non volevo allontanarmi così tanto, ma…» «Credo di sapere perché». Tommy alzò lo sguardo a quella voce, sgranando gli occhi. «Zio Conner? Tu cosa--» «Ero solo venuto a trovarvi», si affrettò a dire per non destare sospetti, avvicinandosi a sua volta per puntellarsi sui calcagni e sorridere al nipote nel dare una pacca sulla schiena anche al fratello. «E sono contento di vedere che sei proprio come i tuoi papà, ma la prossima volta cerca di non far venire colpi al tuo vecchio», soggiunse, attirando l’attenzione di entrambi su di sé come se non avessero capito cosa intendesse. Conner sorrise ancora e, portandosi un dito alle labbra come ad imporre silenzio, indicò col capo verso gli alberi. Proprio lì, nel sottobosco, fece timidamente capolino la testa di una volpe il cui naso era sollevato nella loro direzione, con la coda che si agitava sul terreno e faceva frusciare tutto il fogliame; dietro di essa comparvero due cuccioli, entrambi con la bocca piena di quelle che avevano l’aria di essere dei sandwiches al prosciutto, e si nascosero in fretta dietro la volpe adulta che, emettendo un suono basso e prolungato, diede loro le spalle prima di sparire. «Si era avvicinata alla fattoria, cercava un modo per entrare nel pollaio», cominciò Tommy, facendosi piccolo piccolo fra le braccia del padre. «Ma ho notato la zampa ferita, l’ho seguita perché volevo aiutarla e… ho visto che aveva dei cuccioli. Non mi ha permesso di toccarla, ma le ho lasciato la mia merenda». Jon e Conner si guardarono per un lungo istante, ma fu proprio Jon che, dopo aver ravvivato all’indietro i capelli del figlio, gli afferrò delicatamente la gamba per accennare al taglio che aveva. «Sono fiero di te, campione… ma la prossima volta avvertimi, d’accordo?» nel vederlo annuire, continuò: «Come ti sei ferito?» «Sono… sono caduto», spiegò nel guardare la gamba. «Volevo tornare, ma mi faceva troppo male». «Adesso ci pensiamo noi, piccoletto», lo rassicurò Conner nel regalargli un sorriso che ben presto venne ricambiato; Jon si voltò per permettere al figlio di salirgli sulle spalle e tutti e tre ritornato o verso casa in silenzio, con il sole ormai calato all’orizzonte e l’aria fresca della sera che si insinuava nei loro vestiti. Erano arrivati alla fattoria nel momento stesso in cui l’auto di Damian si era fermata nel vialetto. Vedendoli, si era subito accigliato e aveva chiesto cosa fosse successo, perché Tommy fosse ferito e cosa ci facesse lì Conner, e alla fine era stato proprio il figlio a dirgli tutto, mortificato per essere sparito senza dire una parola e aver fatto preoccupare tutti; Damian lo aveva rassicurato, gettato uno sguardo ai due Kent e si era poi occupato di ripulire lui stesso la ferita mentre gli sussurrava che era fiero di lui, per quanto lo avesse un po’ rimproverato per essersi allontanato così tanto; una cioccolata calda e un the dopo, con Tommy appisolato sul divano e Conner di ritorno a Metropolis, Damian trovò Jon seduto al bancone della cucina, con la testa incassata nelle spalle e lo sguardo fisso sulla pavimentazione. Respirava pesantemente, con la schiena che si alzava e si abbassava a ritmi irregolari ad ogni boccata d’aria che tirava, e a volte si passava una mano fra i capelli, apparendo fragile come non mai. Damian si sentì male nel vederlo così. Era abituato ad un Jon solare, pieno di entusiasmo ed ottimismo sin da quando erano ragazzini; lo aveva visto arrabbiato, triste, a volte frustrato e disilluso, ma… mai così. Come se il senso di colpa lo stesse logorando da dentro e lui non sapesse cosa fare per scacciare quella sensazione dallo stomaco. «J», lo chiamò nell’oltrepassare l’arcata della porta, vedendo il compagno sussultare un secondo prima di sollevare lo sguardo su di lui e schizzare letteralmente in piedi, forse per conservare una facciata tranquilla che, in cuor suo, sapeva di aver perso già da un pezzo. «Ehi, D». Jon si sforzò di sorridere, massaggiandosi il collo. «Tommy sta dormendo? È stata una giornata molto lunga e--» «Stai bene?» La domanda lo spiazzò e Jon sgranò gli occhi. «Cosa?» «Ti ho chiesto se stai bene». «Perché non dovrei? Sto alla grande, sono solo…» Si interruppe e si passò una mano sul viso, intrecciando poco dopo le dita fra i capelli per stringere le ciocche e scuotere la testa, ricominciando a tremare; le spalle erano scosse come se stesse singhiozzando, ma dalla sua bocca non usciva alcun suono. «Per niente», ammise rauco. «M-mi sono distratto solo per un momento, io--» Damian annullò la distanza fra loro per cingerlo contro di sé e, incurante della differenza di altezza fra loro, cullò il compagno fra le proprie braccia e gli fece poggiare il capo sul suo petto. «Jonathan, ehi, habibi. Va tutto bene». Gli carezzò i capelli con una mano, consapevole di come potesse sentirsi in quel momento. «Thomas sta bene, tu starai bene». Cullato dalle parole di Damian, e dalla bassa nenia che aveva cominciato a sussurrare, Jon si strinse maggiormente contro di lui e si lasciò andare poco a poco, col corpo ancora tremante e la testa che gli scoppiava; su guardarono poi negli occhi, le labbra ad una spanna le une dalle altre, e sigillarono quel momento in un lieve bacio che sapeva di sicurezza e amore. _Note inconcludenti dell'autrice  Scritta per il ventinovesimo giorno del #writeptember sul
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Italia Buttiamo lì un po' di paranoie che non fanno mai male. Ambientata tempo prima di quella in cui Tommy passa del tempo a casa di Bruce, età media 6/7 anni Finalmente ho ricominciato a postare questa raccolta, la stavo trascurando un pochino nonostante abbia pronti non so quanti capitoli. Mi piacciono queste scene un po' campagnole in cui alla fine non succede niente di male (Tommy ha solo seguito le orme paterne, a ben vedere), anche se Jon è giustamente paranoico perché, beh, è comunque un ragazzino. Menomale che c'è il suo fratellone ancora in pieno possesso dei sui poteri! Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 70
*** Gimme my medicine ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1241 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Fluff Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort First Aid Kit Challenge: Antidolorifico. Jon non è mai stato umano e non conosce il dolore 200 summer prompts: "Ho solo bisogno di riposare" || "Fa male, ma vivrò" || Personaggio X si è ferito SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Jon sapeva che non avrebbe dovuto lamentarsi e che in realtà non era così grave come sembrava ma, quando Colin aveva controllato la gamba e confermato che si era probabilmente rotto davvero la tibia, era stato lui stesso a portarlo in ospedale per far sì che se ne occupassero i medici. Sulle prime Jon aveva pensato che sarebbe stata una cosa veloce, che magari gli avrebbero messo in fretta un gesso o un tutore e che se ne sarebbe tornato a casa in un battito di ciglia, ma non aveva minimamente immaginato che una cosa del genere avrebbe richiesto una moltitudine di accertamenti; alla sua faccia stranita quando uno dei medici gli aveva chiesto come si fosse infortunato, quali sintomi avesse e avesse poi accennato ad una radiografia, Colin aveva sghignazzato e ed era stato lui stesso a chiamare Damian per avvisarlo, anche se a Jon non era sfuggita la sua espressione divertita. Per tutto il tempo non aveva fatto altro che guardarlo tra una risata tra i denti e l’altra, e tutto perché era la prima volta che si ferita e si ritrovava in situazioni del genere. Il peggio era arrivato quando Damian li aveva raggiunti in ospedale e gli aveva fatto una di quelle ramanzine degne di Lois Lane, borbottando che era uno sconsiderato, che avrebbe dovuto aspettare Colin e che non avrebbe dovuto fare di testa sua, e quando Jon aveva ironizzato che aveva voluto provare l’ebrezza del volo, Damian gli aveva rifilato uno scappellotto dietro la nuca nello stesso istante in cui uno il medico era venuto a comunicare loro che avrebbero dovuto intervenire chirurgicamente poiché la sua era una frattura prossimale della tibia, o almeno così l’avevano chiamata. Ore dopo se n’erano tornati tutti e tre a casa, Jon aveva sfoggiato un gesso nuovo di zecca – Colin l’aveva un po’ preso in giro per questo – e Damian aveva recuperato per lui le sue vecchie stampelle, ricordandogli di non fare inutilmente sforzi e di non pesare troppo sulla gamba infortunata, sicuramente più esperto di lui riguardo gessi e ammaccature; Colin aveva fatto loro compagnia ancora per qualche tempo e aveva aiutato Damian al posto di Jon, per quanto quest’ultimo avesse provato a partecipare e avesse immediatamente sollevato le mani in segno di resa quando si era beccato due occhiate infuocate. Erano ormai passati tre giorni dall’incidente e la gamba non smetteva di fargli male, ma Jon sapeva, e ribadiva, che non avrebbe dovuto lamentarsi. Era solo una frattura, qualunque essere umano normale – era quella la parola chiave, normale – incappava in situazioni simili almeno una volta nella vita, e Jon si sentiva come se lagnarsi del dolore non fosse giusto... soprattutto nei confronti di Damian e di quello che aveva passato e superato da appena pochi mesi. Cos'era una piccola frattura, dopotutto? La sua gamba era ancora lì, doveva solo guarire e lui doveva solo imparare a convivere con quel dolore. Per quanto internamente possedesse ancora organi in parte kryptoniani, tutta la sua invulnerabilità era sparita e non poteva più essere chiamato uomo d'acciaio da un pezzo, ma nn avrebbe mai pensato che il corpo umano potesse essere davvero così fragile. Nel corso degli anni l'aveva visto in tutti coloro con cui aveva combattuto fianco a fianco, persino in Damian stesso, ma provarlo sulla sua stessa pelle era un altro paio di maniche. Ancor più quando, tentando di alzarsi, fece leva sulla stampella e mise male la gamba, lamentandosi a mezza bocca. Oh, Rao. Era davvero normale che facesse così male? «Non dovresti stare fermo?» La voce di Damian lo distrasse dai suoi pensieri e cercò di ricomporre il suo viso in fretta e furia prima di voltarsi verso di lui, cercando di sollevare le labbra in un sorriso tranquillo. «Ehi, D. Sgranchivo un po' le gambe». «Cosa che ti è stata categoricamente vietata di fare», replicò Damian e, punto sul vivo, Jon storse il naso, tornando ad accasciarsi sul divano solo perché fu Damian stesso a spingerlo e ad ignorare la sua replica. «Guarda che non devi fingere di star bene», sentenziò, lasciando Jon di stucco. Gli ci vollero attimi interminabili prima di riuscire a rispondere, forse perché sentiva che ogni parola avrebbe potuto risultare l'opposto di ciò che avrebbe voluto ammettere, data la delicata situazione in cui erano. «Non è niente, ho solo bisogno di riposare un po’», optò quindi per quelle poche parole e tentò persino di sorridere rassicurante, ma la cosa non parve comunque darla a bere a Damian, data l'espressione che si dipinse improvvisamente sul suo volto. «Smorfia in viso, bocca serrata, denti e stretti, naso arricciato e sopracciglia contratte. L’espressione di chi sta contenendo il dolore». Incrociò le braccia al petto, indurendo la mascella. «Quindi non essere idiota, Jonathan. Se ti fa male, puoi dirlo». Jon aprì la bocca per ribattere ancora una volta che, no, stava alla grande e non aveva bisogno di dire una cosa del genere, ma il viso di Damian era così imperturbabile, in piedi davanti a lui, che alla fine cedette e sospirò. «Fa male, ma vivrò», ammise infine. «Non era poi così difficile, come vedi». Damian parve compiaciuto e rilassò persino le spalle, abbassando le braccia lungo i fianchi. «Ti prendo un antidolorifico». «D, davvero, non--» «Un'altra parola e non ti lamenterai solo della gamba rotta, super idiota». «Era una minaccia?» «Ovvio che no, stavo flirtando con te», affermò Damian nel sollevare entrambe le sopracciglia con fare scettico, dandogli un colpetto sulla fronte e, ignorando la lamentela, gli tirò persino il naso prima di dargli le spalle e avviarsi. «Ora sta' zitto e resta lì buono per cinque minuti». Jon lo vide sparire oltre l'arco del soggiorno, aggrottando la fronte e abbassando lo sguardo sulla propria gamba ingessata. Durante gli anni, aveva visto un mucchio di volte Damian in quelle stesse condizioni e non si era mai lamentato una singola volta - il battito accelerato che Jon a quel tempo poteva sentire aveva sempre parlato per lui -, quindi aveva pensato che anche lui avrebbe potuto resistere per tutta la situazione che si erano portati alle spalle. Beh, a quanto sembrava si sbagliava. Corpo nuovo, sensazioni nuove. Forse avrebbe dovuto davvero rendersi conto una volta per tutte che ogni cosa sarebbe stata una riscoperta anche per lui. «Perso di nuovo nei tuoi pensieri, J? Datti una svegliata, ti ho portato la tua medicina». Accennando un sorriso, Jon gettò uno sguardo a Damian e gli sorrise. Vederlo così tranquillo, in piedi su gamba e protesi e con quell'aria finalmente serena dopo così tanto tempo, era tutto ciò che avrebbe potuto desiderare. E ridacchiò al pensiero, muovendo avanti e indietro un dito per invitare Damian ad avvicinarsi. «Perché non vieni a darmela, dottor Wayne?» lo provocò nel fargli un occhiolino, e se sulle prima Damian sbatté le palpebre, alla fine sbuffò ilare. «Sono un veterinario». «Allora io sono un cucciolo di labrador bisognoso di cure». Stavolta Damian rise di gusto, quasi piegandosi in due per quella pessima battuta, ma si avvicinò a passo felpato e, facendo attenzione, si sedette a cavalcioni sulle sue cosce per squadrarlo da quella posizione. «Di' Ahn, J» sussurrò nel portarsi l'antidolorifico alla bocca prima di chinarsi verso le sue labbra come ad aspirare ad un bacio, e Jon non se lo fece ripetere due volte. Forse prendere le medicine in quel modo non sarebbe stato poi così male. _Note inconcludenti dell'autrice Ecco qua un'altra
storia per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock -
gruppo eventi multifandom e per la #FirstAidKitChallenge indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort
ItaliaOgni tanto faccio capitare delle cose anche a Jonno, visto? Ovviamente Jonno in questo momento si è solo rotto una gamba, ma è comunque meglio di niente visto tutto quello che fccio succedere solitamente a Damian o a Tommy. Però, ecco, ho lasciato tutto abbastanza sul fluff perché non avevo intenzione di fare cose drammatiche... e ovviamente Jonno approftta immediatamente della situazione in un modo o nell'altro Il Dottor Wayne è assolutamente al suo servizio! Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 71
*** We'll start from here ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 747 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Sorpresa Rating: Verde Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Writeptember: 1. Ne ho bisogno || 2. Lo faremo insieme || 4. Fluff SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. «Resta con me. Ne ho bisogno». Era partito tutto così, con una frase che in altri frangenti sarebbe apparsa normale, ma che pronunciata da una persona come Damian voleva significare tanto. Quel giorno era speciale. Avevano guidato tutta la notte per arrivare fino a Gotham e presentarsi in perfetto orario all’appuntamento, per quanto durante il tragitto Damian non fosse assolutamente riuscito a dormire nonostante i consigli di Jon; non aveva fatto altro che carezzare il ginocchio e tamburellare nervosamente con la punta delle dita sulla maniglia dello sportello, rispondendo a monosillabi di tanto in tanto e gettandosi in discorsi filosofici che Jon aveva seguito un po’ a fatica, ma che aveva capito che per Damian erano stati un buon modo per distrarsi e non pensare a ciò che lo aspettava. Si erano fermati ad una pompa di benzina per un caffè che avevano consumato in auto e si erano soffermati a guardare l’alba sorgere, distesi sul retro del pick up con le braccia incrociate dietro la testa e lo sguardo rivolto verso il cielo; Damian gli aveva parlato delle stelle, quelle stesse stelle che un tempo Jon avrebbe potuto toccare, ma che erano apparse insignificanti quando si era perso ad osservare le labbra di Damian prima di potersi rimettere in viaggio. Non era stata la prima volta in cui si prendevano un momento simile, ma per Jon ogni volta era speciale tanto quanto la prima e quella non era stata diversa, anzi, aveva significato qualcosa di più nell’infinito universo di possibilità che avrebbero potuto affrontare in quei mesi; Damian aveva preso coraggio e, tornato in forze dopo la malattia e con la volontà di riprendere in mano la propria vita, aveva parlato con un fisioterapista e aveva fissato un appuntamento per cominciare il suo percorso di riabilitazione. Jon era stato fiero della sua scelta e lo aveva appoggiato in tutto e per tutto, vedendo quanto quella decisione avesse fatto rinascere Damian; così non ci aveva pensato due volte e, svegliati entrambi all’alba, erano partiti per quell’incontro e avevano macinato chilometri e chilometri di strada deserta solo per tornare nella caotica Gotham. Ogni cosa che avevano affrontato in quei mesi, ogni lacrima, ogni scatto d’ira o frustrazione, li aveva portati a quel singolo momento, davanti a quella porta e col cuore che batteva furiosamente nel petto di entrambi. Jon aveva visto le mille sfaccettature di Damian durante quel periodo, la sua lotta interiore per tornare ad essere se stesso e il tormento che lo affliggeva ogni qual volta fissava il moncone dove un tempo c’era stata la sua gamba ma, seppur lentamente, a fatica e con i suoi tempi, Damian era riuscito a farsi spazio nel fango che lo aveva inglobato ed era risalito in superficie per tornare a risplendere. E Jon sperava che il dottor Kevin Morales, il fisioterapista con cui li aveva messi in contatto Barbara stessa, aiutasse Damian a ritrovare davvero se stesso e sentirsi finalmente in pace con la sua nuova gamba. Jon non chiedeva molto, dopotutto. Damian aveva sofferto abbastanza e Jon era stanco di vederlo sconfitto e disilluso dalla vita, di trovarlo a fissare assente un punto indefinito o di vederlo dissociarsi da tutto e da tutti. Aveva scelto di perdere i suoi poteri per stargli vicino e aiutarlo a ristabilirsi, per prendersi cura di lui ed esserci nei momenti di sconforto e, dopo tutto ciò che aveva passato nel corso della sua esistenza, era giusto che la vita gli riservasse almeno un pizzico di felicità. Quel percorso, la decisione di tornare a camminare e quella clinica da aprire, significavano per Damian la svolta di cui aveva bisogno e la porta di vetro davanti a loro, con la targa scritta nera su bianco e il legno circostante, era il punto in cui tutto sarebbe finalmente iniziato. Sentirlo quindi pronunciare quelle parole, vedere il modo in cui si stava morendo il labbro a sangue e stringeva la stampella, era per Jon il segnale che Damian avesse davvero bisogno di sentirlo vicino. Niente più funzione. Niente più cercare di dimostrarsi forte e tenersi dentro i suoi sentimenti. C’erano solo loro e quel nuovo inizio. Jon sorrise al pensiero e, allungando un braccio, strinse le dita della mano destra di Damian fra le sue, cercando di infondergli forza e coraggio quando si voltò a guardarlo, i grandi occhi verdi spalancati e preoccupati. «Tranquillo, D. Lo faremo insieme», sussurrò, varcando con lui la soglia ancora mano nella mano. _Note inconcludenti dell'autrice  Scritta per il
diciannovesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia Ambientata un paio di settimane dopo quella in cui Damian si ammala, ovvero Sharing everything we do, e qui si sente abbastanza pronto ad affrontare tutto ciò che comporta l'avere un arto artificiale al posto della gamba che ha perso Ovviamente ha bisogno dell'appoggio di Jon, della sua presenza e della sua vicinanza, perché sente nel profondo che da solo non potrà farcela e che forse, per la prima volta, scapperebbe e lascerebbe a metà quel percorso che ha cominciato. Con Jon, invece, potrà sentirsi più forte e apprezzare anche quei momenti che gli fanno battere così forte il cuore Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 72
*** Morning together ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1137 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Thomas Wayne-Kent Rating: Verde Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Writeptember: 2. A te la scelta, adesso || 4. Non è XXX, è scienza! SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Se c’era una cosa di cui Damian si vantava molto, anche adesso che viveva ad Hamilton da anni e fingeva di essere il semplice veterinario del paese, era l’avere i sensi più sviluppati di un comune essere umano grazie a tutto l’addestramento che aveva fatto da bambino. Quando quel mattino sentì odore di bruciato persino in camera, quindi, scattò dal letto così in fretta che per un attimo parve avere il diavolo alle calcagna e fu un miracolo se la protesi non inciampò in uno degli scalini, capitolando al piano di sotto in fretta e furia per raggiungere la cucina col fiatone e il cuore a mille; con entrambe le braccia spalancate e le mani sullo stipite della porta, si aspettò quasi di vedere fumo e fuoco ovunque… ma vide solo Jon e Thomas che, battibeccando, erano sporchi di farina da capo a piedi e c’era Asso che leccava un composto strano spiaccicato sul pavimento che sembrava pastella; c’era anche del sangue che gocciolava dal ripiano del lavandino, e Damian, ancora scombussolato, faticò a rendersi conto che proveniva dal taglio che Jon si era fatto sul palmo della mano sinistra contro cui stringeva una pezza umida. «Non è semplicemente arte culinaria, è scienza!» stava dicendo Thomas mentre armeggiava con il tappo del disinfettante, borbottando tra sé e sé e ignorando il modo in cui il padre lo fissava con tanto d’occhi. «Ragazzo, oltre al master in giornalismo ne ho uno anche in scienze biotecnologiche, e quel polpettone sul nostro pavimento è tutto tranne qualcosa di anche solo lontanamente commestibile!» «Impossibile, ho seguito alla lettera tutta la ricetta di Heston Blumenthal!» «Non tutte le ricette sono fatte per essere provare a casa!» rimbrottò Jon nell’allontanare Asso da quella roba, giusto un secondo prima che Tommy riuscisse ad aprire il disinfettante e a gettarne una generosa dose sul batuffolo che reggeva. «Ma era solo alginato di sodio!» «Sei abbastanza intelligente da sapere che non dovrebbe bruciare». «Infatti si è bruciato il tuo stupido toast vegano perché ti sei distratto e ti sei tagliato una mano». «Cos… niente più Channel 4 per te, ragazzo». «Cosa sta succedendo?» Damian, che fino a quel momento era rimasto in disparte ad assistere a quel battibecco, si intromise con aria stranita, e fu solo a quel punto che i due si accorsero di lui ed ebbero almeno la decenza di mostrarsi colpevoli. Per cosa, poi, era determinato a scoprirlo visto che Jon aveva cominciato a guardare altrove e Tommy aveva finto di concentrarsi sulle sue unghie come se nulla fosse, entrambi dimentichi del taglio sanguinante e della sporcizia in giro. Solo quando Asso tornò all’attacco del cibo Tommy si riscosse, affrettandosi a pulire dopo aver lanciato il batuffolo di cotone al padre che, afferrandolo di riflesso, gettò via la pezza sporca di sangue e cominciò a disinfettarsi la ferita. «Preparavamo la colazione», buttò lì con calma estenuantemente, e Tommy gli diede subito man forte, annuendo mentre gettava quella robaccia – era un uovo? Sembrava proprio un uovo – nella pattumiera. «Abbiamo solo avuto un piccolo… incidente». «Alla faccia del piccolo incidente», rimbeccò Damian nel sollevare entrambe le sopracciglia prima di entrare in cucina a grandi falcate e allungare una mano verso Jon, che continuava a sanguinare copiosamente. «Dai qua, idiota, ci penso io». «Non è niente, è solo un graffio», affermò di rimando Jon, ma sussultò e si lasciò scappare uno strillo ben poco trattenuto quando Damian, senza tanti complimenti, gli schiaffò il disinfettante sul taglio e cominciò a pulire la ferita. «A-Aspetta, D, D, ehi, no, fa male», si lamentò nel tentativo di sfuggire alla presa, piagnucolando sotto lo sguardo di suo figlio che, tossicchiando, se la rideva sotto i baffi. «Puoi continuare a star qui a lagnarti e sanguinare sul pavimento della cucina, oppure lasciare che pulisca e ti suturi la ferita senza comportarti come il bambinone che sei», sentenziò Damian. «A te la scelta, adesso». «Ma--» «Jonathan». «Non si scherza col dottor Wayne, più terrificante del pipistrello di Gotham!» prese in giro Tommy nel sollevare due dita sulla testa nell’imitazione di orecchie di pipistrello, cosa che, per un lungo istante, fermò il battibecco di Jon e Damian che guardarono il figlio col fiato sospeso; e, nel rendersi conto dello sguardo stranito di Tommy, si ripresero abbastanza in fretta dallo scoppiare a ridere entrambi e rilassare anche il ragazzo. A volte i comportamenti dei genitori lo lasciavano perplesso, soprattutto quando si parlava di supereroi, ma il più lo imputava al fatto che provenissero entrambi da due grandi città come Metropolis e Gotham e che, nel corso degli anni, ne avessero viste abbastanza per quel che riguardava Batman, Superman e tutti gli altri. Però, per quanto il suo baba storcesse continuamente il naso quando parlava di Superman, c’era da dire che non gli aveva mai vietato di raccattare tutta la collezione che aveva. «Sentito tuo figlio, Kent? Non si scherza con me», affermò Damian, sciogliendo per primo quel sottile velo di stranezza che si era creato fra loro, riuscendo comunque a far sbuffare Jon che, gonfiando le guance, lanciò uno sguardo al figlio. «Dovresti stare dalla mia parte, ragazzo». «Non so di cosa stai parlando». «Traditore». «Fate i bravi, marmocchi». Damian li mise a tacere entrambi, approfittando di quell’attimo di distrazione per afferrare il kit di pronto soccorso e tirar fuori un ago con il quale cominciò a suturare la ferita di Jon, ignorando l’esclamazione di dolore che scappò dalle sue labbra. «E tu piantala, è solo “un graffio”», lo scimmiottò, e Jon cominciò a brontolare tra sé e sé e a mordersi al contempo il labbro, il tutto per cercare di non strappare la mano dalla presa del marito. Una ventina di minuti dopo, con una bella fasciatura, la cucina nuovamente brillante e una colazione fatta di semplici toast, uova e bacon – e le crocchette di Asso ordinatamente riposte nella sua ciotola –, si ritrovarono tutti e tre seduti al bancone della cucina, a chiacchierare del più e del meno mentre si riempivano i bicchieri di succo d’arancia. «Non mi avete ancora spiegato cosa stavate combinando davvero», esordì di punto in bianco Damian, e Jon e Tommy si scoccarono una rapida occhiata prima di sbattere le palpebre e scoppiare a ridere. «Cucina molecolare», dissero in coro, e Damian arcuò un sopracciglio. «Cucina molecolare? Non abbiamo gli strumenti per farlo». Jon batté la mano buona sul bancone, schioccando poi le dita nella sua direzione senza dar peso alle rimostranze di Tommy. «Bravo, D, diglielo anche tu». «Li compreremo e ti insegnerò io come si fa». «D!» «Grazie, baba!» esclamò il dodicenne, gettandogli le braccia al collo per stringerlo a sé. E, per quanto si stesse lamentando, sapeva che anche papà Jon sarebbe stato entusiasta della cosa. Aveva i papà migliori del mondo. _Note inconcludenti dell'autrice  Scritta per il ventisettesimo giorno del #writeptember sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia Ambientata poco prima che Tommy compia tredici anni, una cosetta da niente così tanto per buttare lì uno slice of life di sti scemotti. Non succede assolutamente nulla (nel senso che per una volta nessuno si fa male pesantemente - ma in un modo o nell'altro qualcuno un po' male si fa aha), diciamo che è solo una bella mattina in cui la famigliola è... una famigliola aha e per una volta c'è Damian che accontenta Tommy al posto di Jonno ahah e ovviamente Tommy non può non essere contento... Se non conoscete Heston Blumenthal, shame on you! Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 73
*** Halloween at Gotham ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 904 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Thomas Wayne-Kent Rating: Giallo Genere: Generale, Sentimentale Avvertimenti: What if? Hurt/Comfort Too sick to spook challenge: Perché non mi sembri convinto? SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. «Perché non mi sembri convinto?» La frase di Jon risuonò improvvisamente nella testa di Damian che, sbattendo le palpebre, si voltò verso il compagno fermo a braccia conserte contro lo stipite della porta. Sarebbe stato il primo Halloween di Thomas a Gotham e, anche se Bruce aveva più volte ripetuto che sarebbe stato un piacere avere i nipoti alla villa, Damian non riusciva esattamente ad essere tranquillo di quella decisione. Durante la sua infanzia aveva passato abbastanza tempo in quella città da essere certo di non volere che suo figlio passasse lì quel periodo dell'anno, soprattutto conoscendone la fama; non avrebbe voluto essere paranoico ma, sapendo bene i pazzi che infestavano Gotham e quanti ancora ne uscissero durante le festività, sarebbe potuto succedere di tutto e lui non sarebbe potuto essere lì ad impedirlo. Sapeva di dover avere fiducia in suo padre e che, in caso di bisogno, Thomas sarebbe stato in buone mani poiché nessuno avrebbe mai permesso che potesse succedergli qualcosa, ma questo non riusciva comunque a calmare l'ansia che Jon vedeva impressa sul volto di Damian. Era comprensibile, Jon non gli dava completamente torto. Lui stesso non era molto tranquillo e si sentiva un po' nervoso, ma Tommy era apparso così entusiasta di festeggiare in una grande città come Gotham - a parte i folli, era conosciuta per vezzosi festeggiamenti durante quei periodi dell'anno - che nessuno dei due aveva avuto il cuore di negarglielo. Soprattutto quando aveva sfoderato i suoi occhioni da cucciolo e aveva fregato bellamente entrambi. Damian ancora stentava a credere di esserci cascato come un pollo, e aveva imputato quel suo cedere alla febbre che aveva. La verità? Non avrebbe comunque potuto fare nulla contro il potere di Thomas. «È solo che...» Damian posò la tazza sul tavolino e si scompigliò i capelli con una mano, sbuffando. «Ah, lascia stare», rimbeccò, ma Jon si avvicinò a lui e, poggiando una mano sulla sua, lo fissò attentamente negli occhi. «Vuoi che lo accompagni io? Posso chiamare il mio capo e chiedergli se...» «No. Non voglio che tu perda giorni di lavoro solo perché io sono paranoico», tagliò immediatamente corto Damian. «Ci sarà anche Grayson, sono sicuro che--» non riuscì a terminare la frase che proruppe in uno scoppio di tosse che lo costrinse a piegarsi a metà, sentendo ben presto le forti braccia di Jon avvolgersi intorno alla sua vita per aiutarlo a sedersi almeno sul divano mentre continuava a tossire senza sosta, con le lacrime agli occhi e il respiro mozzato. Ci volle un po' prima che la crisi passasse e Damian riuscisse nuovamente a respirare regolarmente, tossicchiando ancora mentre poggiava a tentoni una mano sul petto di Jon e lo rassicurava che stava bene. Negli ultimi tempi si ammalava spesso e durante l'ultima visita medica aveva scoperto di avere una carenza di vitamina B12 e che i farmaci che aveva preso quando aveva seguito la terapia dopo l'amputazione avevano ridotto le sue difese immunitarie, ma il medico gli aveva raccomandato di integrare e soprattutto di stare in assoluto riposo, per quanto Damian non l'avesse ascoltato. Risultato? Si era irrimediabilmente ammalato e adesso ne subiva le conseguenze. «Stai meglio, D?» chiese Jon nel massaggiargli la schiena, e Damian si prese ancora un momento prima di annuire e sollevare il capo, asciugandosi gli angoli degli occhi. «Sì, sto... tranquillo», accennò, traendo un lungo respiro prima di battergli una mano sulla spalla. «Non sarà un po' di tosse ad uccidermi, J», prese in giro con un sorrisetto, e Jon gli cinse le spalle con un braccio qualche momento dopo. «Ma lo farà l'ansia se continuerai a preoccuparti». Prima che Damian potesse ribattere, Jon sollevò una mano e lo zittì. «Lo so, lo capisco. Gotham non è esattamente... un posto tranquillo, ma andrà bene». Anche se non del tutto convinto, Damian soppesò quelle parole e alla fine annuì, sorseggiando il proprio the con calma prima di vedere Tommy scendere in fretta le scale e sfoggiare il suo vestito, sorridente come non mai e stracarico come non lo avevano mai visto; ci era venuto un bel pezzo per riuscire a calmare la sua esuberanza e alla fine aveva contagiato anche loro, che erano scoppiati a ridere nonostante Damian avesse dovuto contendersi per non scoppiare nuovamente in un eccesso di tosse. Quando arrivò finalmente Bruce, Tommy gli corse in contro e gli saltò addosso senza nemmeno pensarci due volte, già vestito di tutto punto con il suo costume per Halloween; Jon e Damian si gettarono un'occhiata e fu Jon stesso a prendere lo zaino che avevano preparato insieme, porgendoglielo quando il bambino tornò indietro e abbracciò entrambi, sussurrando loro che gli sarebbero mancati e che avrebbero ricevuto tante foto da zio Tim; ridacchiando gli avevano baciato la fronte e salutato un'ultima volta, vedendolo entrare in auto quando si affacciarono sulla soglia di casa. E Jon cinse i fianchi di Damian con un braccio, attirandolo a sé sotto al portico. «Andrà bene», ribadì. «Ci sarà tutta la famiglia con lui». Damian gli gettò un'occhiata e, per quanto si fosse lasciato scappare un grugnito e un colpetto di tosse, alla fine sorrise, consapevole che sarebbe stato davvero così. «Lo so», disse sereno, poggiando la testa contro la spalla del compagno mentre l'auto di Bruce spariva all'orizzonte. «Ripetimi
ancora perché gli abbiamo comprato quel costume da Red Hood, J».
«Perché lo trovava figo». «Figlio traditore». _Note inconcludenti dell'autrice  Scritta per le
iniziative #toosicktospook e
la #allsoulsdaychallenge
indette sul
gruppo facebook Hurt/comfort
Italia, una challenge
flash in cui si veniva taggati a caso e venivano
assegnati prompt altrettanto a caso, ed entro la giornata del 31
ottobre bisognava scrivere una storia dai tratti hurt/comfort senza
potersi sottrarreOvviamente io sono il solito clown e questa la posto adesso (la storia ufficiale di Halloween si trova sulla raccolta Allegretto ~ Deux ou trois choses que je sais de nous e si intitola Ride with the moon in the dead of night), ma essendo una cosa abbastanza fluffuosa può essere letta in qualsiasi periodo dell'anno, a ben vedere Qui abbiamo Damian giustamente preoccupato per la trasferta a Gotham di Tommy - insomma, non è una bella città nei giorni normali, figurarsi nella notte di Halloween! -, ma per fortuna Jon è sempre il lume della ragione ed entrambi sanno che il loro bambino sarà al sicuro insieme alla famiglia di Damian Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 74
*** Four seasons (with your love) ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2331 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne Rating: Giallo Genere: Generale, Sentimentale, Malinconico Avvertimenti: What if?, Slash 4 seasons challenge: Opzione A, Autunno, Inverno, Primavera, Estate BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved. 
Si staccano dai rami della quercia che si erge davanti alla finestra della sua camera da letto, mulinano per un istante nel vento e danzano insieme ai pettirossi che sbattono freneticamente le ali per catturare col becco gli insetti su di esse, e Damian stringe fra le dita le lenzuola al pensiero che non potrà più essere libero come quegli uccelli. Deglutisce, abbassa lo sguardo e fissa il vuoto laddove dovrebbe esserci la sua gamba, col cuore che salta un battito ad ogni respiro spezzato. Sa che Jon lo sta ascoltando e cerca di riacquistare un contegno, di calmare quel battito impazzito e di regolarizzare il respiro, con la strana sensazione di essere sul punto di andare in iper-ventilazione ad ogni boccata d’aria che passa attraverso naso e gola. Facendosi forza, distoglie lo sguardo con un’imprecazione e si morde il labbro inferiore a sangue, settando le palpebre a tal punto da farsi venire il mal di testa; non vorrebbe provare quelle sensazioni, non vorrebbe sentire i sussurri che a volte avverte fuori dalla sua stanza né vorrebbe vedere gli sguardi della sua famiglia, quegli sguardi che hanno l’amaro sapore del dispiacere e della comprensione, cosa a cui Damian non è abituato e lo destabilizza. Gli è sempre stato insegnato ad essere forte, a ricacciare indietro il dolore e ad andare avanti senza mai arrendersi, senza mai piegarsi o farsi vincere dalle emozioni; vivere con suo padre, conoscere i suoi fratelli e stringere legami, avere amici e amare Jon ha ricacciato nei meandri della sua mente tutte quelle assurde convinzioni, eppure adesso, solo con i suoi pensieri e il suo dolore, sente quelle voci infide sussurrare che nulla di tutto ciò sarebbe successo se fosse stato la perfetta arma umana per cui è stato creato. Razionalmente parlando, Damian sa che non deve ascoltarle. Sa che la sua famiglia lo ama e farebbe di tutto per il suo bene, sa che Jon stesso lo ha portato lì il più in fretta possibile proprio per salvarlo, ma quelle voci continuano a sussurrare e a strisciare sulla sua pelle, mormorandogli che avrebbe dovuto accettare il suo destino e morire sul campo di battaglia. Adesso è inutile, un relitto di se stesso, un pezzo rotto di un giocattolo che ormai non serve più; è un pensiero orribile e Damian ne è più che consapevole, ma in quel momento, in quello stesso istante in cui fa fatica a respirare, si sente come quella foglia che si è appena poggiata sul davanzale della sua finestra. È sottile, molto più sottile delle altre che stanno cadendo, di un colore tendente al marrone scuro e con mille venature rossastre che si confondono con le piccole increspature lungo i bordi; in alcuni punti è spezzata, sembra essersi sbriciolata durante la caduta e non è del tutto integra, e Damian ha come la sensazione che se cercasse di zoppicare verso la finestra, se la aprisse per prendere quella foglia e portarsela sotto il naso, sentirebbe solo l’odore nauseante dell’umidità e del marciume, ben lontano dal profumo fragrante e caldo delle foglie che portano con sé l’odore del sole. Damian si porta l’unica gamba al petto, avvolge le braccia intorno ad essa al di sopra delle coperte e sente gli occhi inumidirsi, ma non piange, non può permetterselo; eppure l’improvviso rombo lontano di tuono sembra coprire il suono di un singhiozzo persino a sé stesso.
Metropolis di solito è il posto più soleggiato d’America – secondo solo a Smallville, probabilmente – e anche durante le ore notturne non si raggiungono temperature troppo basse, senza contare il riscaldamento in casa così alto da dare l’impressione di essere su un’isola tropicale; Jon stesso si è premurato di regolare il termostato e di controllare che tutto fosse in ordine, ma Damian continua ad avere freddo e stringersi in quella coperta, con quella tazza di the fra le mani per scaldarle e il piede davanti al camino, sembra essere del tutto inutile. La neve che cade in fiocchi leggeri davanti alle grandi vetrate di casa pare ricordargli costantemente quella sensazione e cerca di acquistare calore, distratto però dal dolore che gli provoca il moncone. In realtà è un riflesso, Pennyworth gli ha spiegato che è assolutamente normale poiché ci vorranno ancora mesi e mesi prima che la pelle si cicatrizzi del tutto e lui smetta di avere quella sensazione, eppure Damian arriccia comunque il naso e affonda le unghie nel pantalone, resistendo all’impulso di sciogliere il nodo e graffiare a sangue quel moncone. Non lo aiuterebbe a non sentire più quel dolore e farlo non farebbe scomparire quello che gli è successo, eppure vorrebbe solo scappare da tutto, persino da sé stesso, e fingere che sia stato tutto un incubo. Oltre la sua famiglia, Jon è stato l’unico punto fermo che gli ha impedito di fare stronzate. Lo ha aiutato, si è preso cura del suo moncone e ha fatto di tutto per rendere più sopportabile tutta quella situazione, ma… per quanto si sia sfogato con lui, per quanto adesso Jon sappia perfettamente cosa ha provato in quegli ultimi mesi e quanto la cosa abbia pesato nel suo animo, Damian si sente male al pensiero di gravare maggiormente sulle sue spalle e dargli ulteriori preoccupazioni; essere Superman è un lavoro a tempo pieno, non puoi prenderti delle ferie né ignorare le richieste di aiuto, ma Damian mentirebbe a se stesso se affermasse di non volere Jon per sé soltanto per una sera. Una sera soltanto, un momento in cui potersi scaldare nel suo abbraccio e allontanare il gelo che sente nel cuore, quel gelo che sembra inglobarlo in uno spesso strato di ghiaccio e rendere difficile riuscire a scalfire la superficie dura come un diamante. Pensava che aprirsi con Jon avrebbe dissipato anche quella nebbia e scacciato la sensazione di vertigine e oppressione, che sarebbe riuscito a superarla insieme a lui e che sarebbe riuscito a tornare immediatamente quello di un tempo… ma si è sbagliato. Ha fatto piccoli passi, è vero, ma non gli sembra ancora abbastanza. Ha sempre quel vuoto dentro di sé e non vorrebbe provare quel dolore insopportabile, perché la cosa si ripercuote anche su Jon e non vuole questo. Jon non lo dice mai, ma Damian vede la stanchezza nei suoi occhi azzurri e il sorriso forzato a cui cerca di dare vita quando è con lui, dal modo in cui irrigidisce le spalle e da come si accascia su sé stesso quando pensa che lui non lo stia guardando, eppure Jon cerca di essere forte per entrambi e Damian sa che si merita molto di più della vita a metà che gli sta dando lui. L’improvviso abbraccio di Jon, il mento poggiato sulla spalla e quel sussurro amorevole all’orecchio, piccoli gesti che mettono fine ai suoi pensieri e che lo costringono a voltarsi, ed è perdendosi negli occhi azzurri di Jon, quegli occhi colmi di un amore così caldo da poter sciogliere anche il più antico dei ghiacciai, che Damian capisce che tutto ciò che sta provando è solo l’inizio di un percorso che stanno affrontando insieme; allunga timidamente una mano verso quella di Jon, sente le sue dita intrecciarsi alle sue e il pollice carezzargli il dorso, e a quel punto Damian chiude gli occhi, poggiando la testa contro il compagno. Forse… forse la neve cade solo sulla città, quella sera.
C’è del pane tostato, una tazza di caffè – l’odore di zucchero deve provenire sicuramente da lì – e due varietà di marmellata, oltre ad un mazzolino di fiori di campo dall’allegra tonalità azzurrino. Jon non si è ancora accorto che si è svegliato e Damian fa uno sforzo per soffocare lo sbuffo divertito alla vista di quei fiori, eppure una parte di lui trova quel gesto assolutamente così da… Jon. Avrà perso probabilmente un paio d’ore a cercare quei fiori, a scegliere i migliori e ad assicurarsi di reciderli con cura, e la vista di quei myosotis, dei delphinium e della nigella è esattamente ciò che Damian si aspetterebbe da un tipo come Jon. Ognuno di quei fiori ha un significato profondo, e Damian non riesce proprio a condannare il gesto di Jon. Hanno passato momenti terribili e, ora che vivono insieme nella vecchia casa di campagna di Jon, entrambi vogliono cercare di lasciarsi alle spalle il dolore che li ha accompagnati per mesi. Jon non ha mai smesso di prendersi cura della sua gamba, è cambiato solo un piccolo particolare: non ha più i suoi poteri. Ha voluto rinunciare ad essi per dedicare a lui la sua vita, e Damian non ha potuto fare nulla per cambiare la sua decisione; ne hanno parlato, hanno discusso a lungo e lui si è perfino un po’ arrabbiato, ma alla fine Jon ha fatto valere le sue intenzioni e ha semplicemente deciso… di essere Jon Kent. È ancora strano, a ben pensarci. In modi del tutto differenti, entrambi si stanno adattando alla loro nuova condizione: Jon sta facendo i conti con l’essere completamente umano, e Damian stesso, anche se a fatica, ha quasi del tutto accettato che quel moncone farà per sempre parte di lui e che quelle cicatrici gli ricorderanno che avrà anche perso una gamba… ma è sopravvissuto per vedere tutto questo. E trattiene un sorriso al pensiero, mentre vede Jon armeggiare con quei fiori per sistemarli meglio nel vaso, poggiando il vassoio sul comodino; abbassa piuttosto la palpebra, sentendo la presenza di Jon aleggiare intorno al suo viso per un istante. Damian si aspetta un bacio, non lo nega. È stupido, tremendamente sdolcinato e non assolutamente da lui eppure tiene gli occhi chiusi e aspetta, aspetta mentre sente il respiro di Jon sfiorargli il naso e le labbra, e continua a fingere di dormire finché Jon non si abbassa del tutto verso di lui e… gli mordicchia il naso. Damian arriccia la punta e apre di scatto le palpebre, e la prima cosa che vede è il sorriso luminoso di Jon che si trasforma in una risata all’espressione sconcertata che Damian ha sicuramente in viso. La prossima volta meglio se non fingi di dormire, gli sussurra Jon, e finalmente arriva il suo bacio, che sa di erba bagnata, fiori di campo e rugiada del primo mattino.
Sono passati pochi mesi dal loro trasferimento e c’è ancora molto da fare, ma Damian mentirebbe se dicesse che non resterebbe lì a godersi quell’ozio che si sono finalmente permessi. È rimasto seduto su un tronco a dipingere, ha schizzato il volto di Jon di tempera quando quell’idiota ha cercato di coglierlo alla sprovvista e gli ha sbottato qualcosa contro, ma la risata di Jon, quei puntini blu sulla spruzzata di lentiggini e la vista di quei capelli sbarazzini al vento, sono stati contagiosi e hanno fatto ridere anche Damian, che si è preso una pausa dal suo dipinto per afferrare la stampella e fare qualche passo fra i campi di grano. L’oro che si staglia contro il blu dona una sensazione di piacere che non provava da tempo, una calma e un silenzio così assordante da far male alle orecchie ma al tempo stesso di una bellezza unica, e a rompere di tanto in tanto quei momenti di quiete sono il canto degli uccelli o i rumori lontani dei mezzi agricoli, eppure a Damian sembra dare meno fastidio di quanto avesse pensato all’inizio; si è persino tolto la scarpa, e sentire il terreno umido sotto la pianta del piede, le dita che affondano in esso e scavano un po’ quando le muove, è più bello di quanto si fosse mai aspettato. Non credeva che sarebbe davvero riuscito ad accettare quel tipo di vita, a godersi le piccole cose che il mondo può offrire e a bearsi della sensazione dei raggi caldi sulla pelle, eppure non cambierebbe ciò che sta provando per nulla al mondo. È strano come certi eventi cambino del tutto le persone. Damian non è mai stato una persona spaventata dai cambiamenti – non avrebbe deciso di lasciarsi alle spalle il nome Al Ghul e intraprendere la strada di vigilante per combattere al fianco di suo padre, altrimenti –, eppure non può non ammettere a sé stesso che aver perso la gamba ha messo in discussione qualunque certezza avesse mai creduto di avere. Ha passato momenti terribili, attimi in cui avrebbe preferito che tutto cessasse e abbandonarsi completamente, ma è riuscito a risalire dal baratro in cui era precipitato grazie all’amore di Jon e a quello della sua famiglia. Senza di loro, molto probabilmente non sarebbe lì a godersi la quiete della campagna e l’odore pungente del fieno e delle zolle di terra smosse, mescolate al puzzo acre del letame. Odori che nel corso di quei mesi ha imparato a distinguere e ad apprezzare in egual maniera, odori che penetrano le narici e rinfrancano l’animo, e a quali forse non riuscirebbe a rinunciare mai più. Lì, baciato dal sole della campagna e con la sensazione delle spighe di grano che gli solleticano le dita, col respiro profondo e un po’ assonnato di Jon a pochi passi da lui e il canto degli uccelli, Damian sa di essere finalmente tornato a vivere. _Note inconcludenti dell'autrice  Scritta per
l'iniziativa #4seasonschallenge indetta dal gruppo Hurt/Comfort ItaliaLo scopo della challenge era creare un’opera con 4 “scene” che dovevano richiamare sia in modo figurativo (attraverso sensazioni che richiamano caratteristiche della stagione), sia in modo letterale (attraverso la presenza di elementi tipici di queste) le quattro stagioni e il loro regolare susseguirsi attraverso le scene, a patto però, che i nomi delle quattro stagioni non venissero mai nominati. Quindi io, da vero clown, ho deciso di sfruttare il momento in cui Damian ha perso la gamba fino alla sua guarigione fisica e mentale durante il corso delle stagioni, creando quindi una storia nella storia Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 75
*** First Kiss ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1562 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Thomas Wayne-Kent Rating: Verde Genere: Generale, Sentimentale, Fluff Avvertimenti: What if?, Slash Behind the curtain challenge: A e B ricordano il loro primo bacio... e lo raccontano in modo molto diverso SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Damian non avrebbe voluto violare la privacy di suo figlio, no davvero, ma non era stata esattamente colpa sua se aveva visto Thomas salutare la sua amica Amanda con un lieve sfiorarsi di labbra prima che il ragazzo rientrasse in casa e si bloccasse nel vederlo, fissandosi entrambi senza proferire parola. Era stato impegnato tutto il giorno alla clinica e aveva finito di lavorare relativamente da poco, così, dopo aver controllato l’orario, Damian aveva pensato di passare a casa per vedere a che punto era Jon con il suo romanzo – da quando aveva scoperto di essere piuttosto bravo a scrivere nonostante avesse sempre odiato il giornalismo, Jon aveva provato a seguire anche un’altra strada – e se avesse voglia di una “pausa”, di certo non di era aspettato che il suo quasi quattordicenne figlio tornasse da scuola, passasse un po’ di tempo con la sua “amica” e finisse col salutarla persino con un bacio. Quando si diceva che crescevano in fretta, Damian non aveva mai pensato di ritrovarsi ad affrontare la prima cotta del suo “bambino”. Fissarlo e vedere il modo in cui si stava massaggiando dietro al collo, la testa incassata nelle spalle e il cercare di guardare distrattamente altrove, avevano ricordato a Damian un certo ragazzo che, tanti anni addietro, aveva fatto quella stessa espressione quando l’aveva baciato per la prima volta. «Ehm… ciao, baba, finito di lavorare?» chiese immediatamente Thomas in tono fin troppo veloce mentre chiudeva la porta con un piccolo calcio, fingendo che il genitore non lo stesse assolutamente guardando. Ciononostante, Damian aveva sollevato giusto un po’ un sopracciglio prima di dargli le spalle e fargli un cenno. «Salvo emergenze… per oggi sì», disse solo. «Stavo andando a preparare del the, ne vuoi un po’?» «Solo se posso avere dei biscotti». «Senza zucchero». «Ohw, andiamo». L’occhiata che ricevette dal suo baba fu abbastanza eloquente, così Tommy si limitò a brontolare tra sé e sé e ad annuire, seguendolo. Sapeva che se certe volte il genitore era un po’ “autoritario” su quel punto lo faceva solo per il suo bene e, dati i valori glicemici degli ultimi giorni e la visita che avrebbe dovuto fare a breve, era sicuramente meglio non esagerare con gli zuccheri e fare attenzione. Così gli andò dietro e lo aiutò con la scelta del the e a prendere i biscotti che avrebbe potuto mangiare, fermandosi con il braccio a mezz’aria quando sentì quelle parole. «Quindi… tu e Amanda, mhn». Tommy tossicchiò e fece finta di niente, stringendosi ancora un po’ nelle spalle prima di grattarsi il collo e guardare il genitore oltre la spalla con un sorrisino imbarazzato. «Ehm… ecco… volevo dirvelo, ma…» «Non devi essere imbarazzato, ragazzo. Sono contento per te», disse Damian nel mettere il bollitore sul fuoco. «In verità è anche piuttosto normale che alla tua età tu abbia voglia di sperimentare e ti senta invogliato a legarti emotivamente a qualcuno, hai tredici anni e per quanto riguarda la maturazione sessuale non--» «…non stai per farmi “Il Discorso”, vero?» lo frenò immediatamente Tommy nel guardarlo con tanto d’occhi, e Damian si poggiò contro il bancone della cucina, incrociando le caviglie. «Credevo che la spiegazione che ti avevo dato a riguardo quando avevi dieci anni fosse abbastanza eloquente». «A grandi linee, quindi sono a posto così». Tommy alzò subito le mani, grattandosi di nuovo la testa qualche momento dopo prima di raschiarsi il labbro inferiore, vedendo di sottecchi il padre avvicinarsi a lui. «Non ti farò il terzo grado, ragazzo», lo rassicurò Damian nel battergli una mano sulla spalla. «È solo un bacio». «Mhn». Tommy ricambiò l’occhiata, dando vita ad un piccolo sorriso imbarazzato. «Mi piace davvero tanto, baba», ammise. «Capisco perché. Amanda è una brava ragazza». Tommy non disse nulla per attimi che parvero interminabili, sfiorandosi le labbra con due dita mentre sorrideva tra sé e sé; non era stato un bacio con la lingua, si erano solo sfiorati le labbra con un bacio leggero, eppure gli sembrava di aver toccato il cielo con un dito. Adesso capiva perfettamente come si era sentito il suo papà quando aveva baciato il suo baba. «Papà mi ha raccontato la prima volta che vi siete baciati», accennò nel guardarlo di sottecchi. «Ha detto che era il tuo compleanno, eravate scappati per andare in giro e che tu l’hai baciato quando vi siete seduti su una panchina del parco a mangiare». Sbattendo le palpebre, Damian lo osservò curiosamente e cercò di fare mente locale, finendo poi col trattenere una risata. «Ti ha detto che l’ho baciato io?» domandò con uno sbuffo divertito. A parte la colorita scelta di cambiare scenario – ricordava quella notte come se fosse ieri e capiva il motivo per cui Jon non era stato preciso, essendo usciti di pattuglia –, lui ricordava l’esatto contrario sulla dinamica del “bacio”. «È stato lui a farlo». «Ah? A me ha detto che eri stato tu!» esclamò Tommy, esterrefatto. «Il tuo papà era piuttosto confuso, allora». «Forse quello confuso sei tu», si intromise Jon, comparendo improvvisamente in cucina per osservare entrambi a braccia conserte e la schiena contro lo stipite della porta, ma Damian roteò gli occhi e, sbuffando, lo indicò con la punta dell’indice. «Ho una memoria infallibile», tenne presente col suo solito tono saccente. «Mi hai sicuramente baciato tu per primo. Mi hai quasi dato una testata perché ti sei chinato troppo in fretta e mi hai colto alla sprovvista». «Io la ricordo diversamente». Jon si staccò da lì ed entrò in cucina, attraversandola con passi aggraziati fino a fermarsi proprio davanti al compagno per sfiorargli una guancia. «Stavamo mangiando… abbiamo riso, scherzato, fatto battute mentre ci godevamo la brezza della sera… poi hai sorriso e ti sei avvicinato al mio viso». «Avevi del ketchup sulla guancia». «E tu eri rosso come un pomodoro». «Era colpa del vento». «Avevi gli occhi languidi…» «Avevo sbadigliato fino a dieci minuti prima». «Ti sei avvicinato e mi hai stretto la mano», continuò imperterrito Jon, facendo scivolare la mano destra lungo il braccio sinistro di Damian per afferrargli le dita e intrecciarle come se nulla fosse alle sue. «Mi hai sorriso ancora di più… e le tue labbra hanno sfiorato le mie», sussurrò ad un soffio dalla sua bocca, ignorando le proteste di Damian mentre lo baciava con trasporto e Damian stesso si poggiava meglio contro il bancone dietro di sé. «Yikes, non voglio guardare», li frenò immediatamente Tommy quando un braccio di Damian passò dietro al collo di Jon e, ridacchiando l’uno contro la bocca dell’altro, si voltarono a fissare il figlio. «Ah, sta’ zitto, ragazzo. Non che tu non sappia com’è un bacio», rimbeccò Damian, ma Tommy arricciò il naso. «È diverso, voi siete troppo sdolcinati». Tommy fece loro la linguaccia, rimediandone una anche da parte di Jon prima che fosse lui stesso ad occuparsi dell’acqua che bolliva. «Non è ancora chiaro chi ha baciato per primo chi». Damian e Jon si guardarono per un lungo istante, chi col bollitore chi con le tazze in una mano, prima di voltarsi ancora una volta verso il figlio e replicare «L’ho baciato io» all’unisono, fissandosi e sbattendo le palpebre prima di scoppiare a ridere mentre preparavano le tazze con acqua e bustine di the. «Quindi lo ammetti, D?» «Lo hai ammesso prima tu», insistette Damian, sollevando un angolo della bocca in un ghignetto. «No, non mi pare. Sono abbastanza sicuro che sia stato tu». «Sicuro?» «Sicuro sicuro…» rimbeccò Jon nel curvare la schiena verso di lui per sfiorargli la bocca, e a quel punto Tommy roteò gli occhi, arraffò un paio di biscotti e afferrò la propria tazza di Superman letteralmente al volo. «Sapete cosa? Io vi aspetto in soggiorno insieme ad Asso, quando avete finito di fare i piccioncini mi trovare lì», rimbeccò nel defilarsi alla svelta, lasciando i genitori ad osservare la direzione in cui era sparito tra sbuffi di risa e sorrisi. Damian stesso si era lasciato scappare una vera e propria risata alla fuga del figlio, inclinando il capo di lato per permettere a Jon di poggiare il mento sulla sua spalla mentre preparava il the per entrambi e mescolava lo zucchero presente nella tazza. Per quanto amasse stuzzicare Jon, non avrebbe mai dimenticato quella sera del suo compleanno e ricordava bene ogni particolare: essere sgattaiolati via nel cuore della notte, aver pattugliato le strade e sventato una rapina, il cibo che avevano consumato sul tetto di un edificio che affacciava su Robinson Park e le chiacchiere e le risate, e poi il momento in cui aveva allungato la mano verso Jon e-- «Forse sono stato io, ma mi sembra di ricordare che qualcuno non sia riuscito a tenere letteralmente i piedi per terra», disse infine Damian, e Jon, ridendo, avvolse le braccia intorno ai suoi fianchi. «Oh, quindi te lo ricordi», lo prese in giro, ignorando il piccolo sbuffo di Damian. «Conta davvero chi è stato?» «No, direi di no». «Allora zitto e baciami adesso, idiota». La risata di Jon echeggiò per tutta la cucina, ma venne ben presto messa a tacere da Damian stesso che, esattamente come quasi una ventina di anni prima, lo afferrò per il bavero della camicia e fu lui stesso a baciarlo, godendosi la sensazione di quelle labbra contro le sue mentre il the, dimenticato, si raffreddava ormai sul bancone della cucina. _Note inconcludenti dell'autrice  Scritta per
l'iniziativa #behindthecurtain indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandomQui abbiamo Jon e Damian che narrano il loro primo bacio al figlio - sotto sua richiesta, vista la curiosità intrinseca dei ragazzi di quell'età - e lo raccontano per l'appunto in modo piuttosto diverso, Jon lo ha visto sotto un punto di vista molto più romantico mentre Damian cerca di nascondere meglio che può la cosa (e soprattutto le sensazioni), ma alla fine nessuno dei due può negare che ciò che conta è essersi baciati per la prima volta, non importa chi è stato il primo ♥ Tommy, però, sceglie la cosa migliore da fare in quel momento: una ritirata strategica per non vedere i genitori pomiciare aha Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 76
*** By your side ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1574 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC) Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff, Smut Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Advent Calendar: 202. La tua voce SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Fu un canto ad accoglierlo appena rientrato in casa, una nenia che non aveva mai sentito fino a quel momento, parole che si susseguivano le une alle altre e sembravano fondersi col silenzio della grande casa. Sbattendo le palpebre, Jon si tolse la giacca e, appendendola all’attaccapanni prima di chiudersi la porta alle spalle, ci mise un secondo di troppo per capire che quella voce era di Damian; in silenzio, si tolse le scarpe per sostituirle alle ciabatte e si guardò intorno, seguendo quel canto fino in camera di Tommy. Seduto sul materasso, con una pezza che strizzava fra le mani e con cui di tanto in tanto bagnava la fronte del bambino, Damian stava cantando una ninna nanna in arabo per conciliare al figlio il sonno agitato, scostandogli di tanto in tanto i ciuffi di capelli ribelli che gli si incollavano al viso. Con le palpebre tremanti e le mani strette intorno ai bordi della coperta, Tommy stava a sua volta mugugnando qualcosa in preda ai deliri della febbre, e a Jon si strinse il cuore nel vederlo così. Era stato via per lavoro un paio di giorni e, tutte le volte in cui aveva chiamato, Tommy stava bene – gli aveva raccontato per filo e per segno tutto quello che aveva fatto a scuola, quanto aveva preso nelle interrogazioni e nei compiti in classe, facendo ridacchiare Jon –, vederlo quindi malato faceva soffrire il suo cuore di padre; Damian stava continuando a cantare e Jon non era certo di voler interrompere quel momento, immobile sul ciglio della porta con le braccia abbandonate lungo i fianchi, ma fu proprio il compagno a fargli un cenno, poggiando la pezza umida sulla fronte di Tommy. «Bentornato, J», sussurrò, voltandosi verso di lui per rivolgergli un piccolo sorriso stanco. Aveva le occhiaie, simbolo che lui stesso non aveva dormito molto, e i capelli scompigliati, quasi avesse riposato un po’ gli occhi proprio lì, con la testa poggiata sul letto di Tommy per assicurarsi di poter controllare le sue condizioni. «Ehi…» lo salutò con un cenno del capo prima di avvicinarsi, rubandogli un bacio a fior di labbra qualche istante dopo nel gettare uno sguardo a Tommy. «Come sta?» chiese subito, vedendo Damian passarsi una mano fra i capelli. «Abbastanza bene, adesso. Stanotte è stata… dura». «Cos’è successo?» «Lamentava mal di pancia, ha dato di stomaco, aveva i brividi… la febbre si è alzata all’improvviso. A quanto pare molti suoi compagni di classe sono a casa nelle stesse condizioni». Damian diede un bacio sulla fronte di Tommy e si alzò in piedi, massaggiandosi la schiena. «Il medico ha parlato di gastroenterite. Mi ha consigliato di tenerlo a riposo e di integrare i sali minerali… come se non fosse ovvio», bofonchiò Damian, issandosi la bacinella fra le braccia. «Sono anch’io un dottore». «“Non quel tipo di dottore”», lo scimmiottò un po’ Jon, ignorando l’occhiataccia con cui lo fulminò Damian prima di borbottare chissà cosa tra sé e sé e uscire dalla stanza senza aspettare. Ridacchiando, Jon si prese un momento per carezzare i capelli di Tommy e sussurrargli qualche parola, dandogli a sua volta un bacio sulla fronte prima di raggiungere Damian. Stava riversando l’acqua nell’aiuola che circondava parte della casa per non sprecarla, e Jon lo raggiunse cingendogli i fianchi con un braccio senza che lui facesse una piega; Damian era ormai abituato alle sue improvvisate ed era stato addestrato dai migliori, avrebbe potuto anche sentire un filo passare nella cruna di un ago sfregando contro di esso, se avesse voluto. Lo vide solo rilassare un po’ le spalle, le dita strette intorno al bordo della bacinella e lo sguardo un po’ perso, ma al contempo attento a ciò che lo circondava. «Sei riuscito a mangiare qualcosa?» chiese Jon con un soffio al suo orecchio, conoscendo bene il compagno. Quando era preoccupato o troppo impegnato nel fare qualcosa, tendeva a dimenticare di mettere qualcosa sotto i denti esattamente come il resto della sua famiglia; Alfred aveva più volte ammesso di dover controllare che Bruce mangiasse i suoi sandwich con tacchino e jalapeño prima di lasciarlo al suo lavoro, dato che li lasciava lì anche per mezza giornata. Damian, per fortuna, non era arrivato a quei livelli nemmeno durante le notti di pattuglia, ma le vecchie abitudini erano dure a morire. «Una frittata al volo e due toast». Damian pose fine al filo dei suoi pensieri e Jon gli lanciò un’occhiata curiosa da sopra la spalla. «Ho avuto da fare anche alla clinica». «E le hai mangiate tutte oggi queste cose o durante questi giorni?» domandò di rimando Jon con un pizzico di ironia, ricevendo una breve occhiata prima che Damian gli rifilasse una leggera gomitata nello stomaco e ignorasse il suono goffo che gli uscì dalla bocca. «Idiota», bofonchiò, anche se nascose un sorriso quando Jon gli sfiorò un angolo della bocca con un bacio. «Se sei così preoccupato, andiamo dentro e aiutami a cucinare». Jon ridacchiò a mezza voce, ma fece un breve cenno col capo e allentò la presa intorno ai fianchi di Damian per lasciarlo entrare di nuovo in casa, entrando a propria volta; lavate le mani e preso tutto ciò che sarebbe servito loro, prepararono una cena veloce composta da carne e verdure alla griglia – Damian aveva optato per del tofu saltato in padella, essendo vegetariano – e la consumarono al bancone della cucina tra una chiacchiera e l’altra, aggiornandosi sugli ultimi giorni e su quanto non si erano potuti dire per telefono. Per quanto si fossero allontanati dalle scene e non fossero più eroi da molti anni, cercavano di tenersi aggiornati soprattutto a causa del fatto che i membri della loro famiglia continuassero a pattugliare le strade, quindi c’era sempre quella preoccupazione che non sarebbero mai riusciti a scacciare. E i momenti in cui potevano parlare di quella parte della loro famiglia si potevano contare sulla punta delle dita, visto che non avevano ancora la minima intenzione di raccontare a Tommy – secondo loro ancora troppo giovane, avendo solo otto anni – tutta la storia. Quando finirono, Damian andò a controllare il bambino mentre Jon si mise a pulire i piatti, prestando orecchio nel caso in cui fosse servito; anni addietro si sarebbe concentrato sul battito del cuore di Damian, ascoltato le sue parole e il suo respiro anche a distanza, ma aveva comunque imparato a “sentire” i segnali attraverso i rumori della casa, dagli scricchiolii delle assi di legno al suono più pesante a cui dava vita la protesi di Damian quando sbatteva sul pavimento. E, per quanto non fosse lo stesso, aveva imparato anche il battito cardiaco di Tommy sin da quando era un neonato. Era stato inconscio, una vecchia abitudine che gli era rimasta dal momento in cui aveva perso i poteri, quella sensazione di vuoto e silenzio nelle orecchie durante la notte che aveva riempito dormendo contro il petto di Damian; e cullare Tommy fra le proprie braccia, stringerlo a sé con dolcezza e sentire la sua testolina contro il petto aveva aiutato Jon ad ascoltare quelle pulsazioni ad ogni abbraccio o ogni qual volta Tommy si intrufolava nel loro letto per dormire in mezzo a loro e accoccolarsi contro di lui. Anche se aveva perso i poteri, quello era qualcosa a cui Jon non era riuscito assolutamente a rinunciare. «Abbiamo un’ordinazione, signor Kent». La voce di Damian lo riscosse dai suoi pensieri per l’ennesima volta e, mentre stava poggiando padelle e quant’altro sullo scolapiatti, si voltò verso di lui con un sorrisetto divertito. «Tommy si è svegliato?» «Sì, e forse riesce a bere qualcosa di caldo, dice». «Un bel the in arrivo», disse Jon nel fare un cenno con due dita, asciugandosi in fretta le mani prima di afferrare il bollitore e mettere su l’acqua; con la coda dell’occhio vide Damian aprire la credenza e arraffare qualche biscotto, nel caso in cui Tommy fosse riuscito a buttare giù qualcosa. Dieci minuti dopo, entrambi entrarono silenziosamente un camera del bambino, trovandolo seduto sul materasso con la schiena poggiata contro la testata del letto; si stava massaggiando un po’ lo stomaco ed era pallido in viso, ma tutto sommato sembrava star meglio di quanto lo fosse stato quando Jon l’aveva visto qualche ora prima. «Ehi, campione», lo salutò con un piccolo sorriso, e al suono della sua voce Tommy sollevò immediatamente il capo e diede vita al sorriso più luminoso del mondo. «Papà! Sei tornato!» esclamò, gettandogli le braccia al collo quando Jon si avvicinò e prese posto sul materasso. «Mi sei mancato», sussurrò contro l’incavo del suo collo, e Jon ricambiò delicatamente la stretta. «Mi sei mancato anche tu, piccolo», mormorò nel ravvivargli i capelli all’indietro per guardarlo poi negli occhi. «Come ti senti?». «Mi fa ancora male la pancia, ma… volevo provare a mangiare qualcosa», ammise, sentendo un braccio del suo baba avvolgersi intorno alle sue spalle. «Ti ho portato dei biscotti insieme al the, ma non devi sforzarti, eaziz», lo rassicurò nel carezzargli la testa. «Mangia solo quando ti senti sicuro». «Noi restiamo qui a farti un po’ di compagnia, va bene?» aggiunse Jon nel sorridergli, tenendolo contro di sé nel sentire il bambino accoccolarsi contro di lui. «Promesso?» «Promesso», sussurrarono Jon e Damian nello stesso momento, e Tommy annuì piano mentre abbassava le palpebre, cullato da quella mano che gli carezzava i capelli e dal suono delle dolci voci dei suoi genitori. _Note inconcludenti dell'autrice Esattamente come lo
scorso anno, questa storia è stata scritta per
l'iniziativa #AdventCalendar
indetta dal gruppo
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Italia. Qui alla fine fortunatamente non succede niente di male (oh, insomma, un po' di febbricola e qualche mal di pancia non è nulla in confronto a ciò che accade di solito in questa raccolta), ma abbiamo comunque Damian che si preoccupa giustamente per il suo bambino e gli canta qualche ninna nanna per allietare il suo sonno. E ovviamente arriva Jonno, dopo un lungo viaggio, e vuole subito sapere come sta il suo bel bambino Una volt atanto faccio cose pucciose che meritano di essere vissute anche da questa famigliola, su! Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 77
*** A place where the heart can rest ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1987 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC) Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff, Smut Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Advent Calendar: 158. Incidente domestico SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Damian avvolse le braccia intorno al collo di Jon e inarcò la schiena, lasciandosi cullare dal ritmo in cui i loro corpi si muovevano e dal lieve cigolio del letto che giungeva alle sue orecchie unito agli ansiti suoi e di Jon. Erano state settimane intense, settimane in cui erano stati lontani l’un l’altro per lavoro e si erano sentiti solo per telefono, e Damian non si vergognava assolutamente ad ammettere che, non appena Jon aveva varcato la soglia quello stesso pomeriggio, l’aveva afferrato per il bavero della camicia e lo aveva attirato a sé per un lungo bacio passionale, fatto di denti che cozzavano e lingue che si intrecciavano selvaggiamente; Jon aveva riso contro le sue labbra, gettato la ventiquattrore in un angolo e si era spinto sempre più vicino, chiudendosi la porta alle spalle con un calcio anche per evitare che Asso potesse uscire; poi, contro ogni aspettativa di Damian, l’aveva bellamente afferrato per i fianchi e tirato su senza dar peso all’esclamazione stupefatta del compagno, il quale non ci aveva pensato due volte ad avvolgergli le cosce intorno ai fianchi, stringere un po’ con la protesi come a spronarlo a darsi una mossa e ad avventarsi nuovamente contro la sua bocca mentre affondava le dita fra i capelli pieni di gel per scompigliarli e sussurrare più e più volte quanto gli era mancato. Essere finiti a letto era stata l’ovvia conseguenza di tutto quell’impeto che li aveva colti al piano di sotto. Jon si era ritrovato gettato di peso sul materasso, con la schiena affondata in esso e Damian a cavalcioni, e aveva scherzosamente borbottato contro le sue labbra che aveva bisogno di respirare, per quanto Damian avesse replicato che respirare era relativo – «Non funziona così, D!» aveva riso Jon – e gli avesse ordinato di tacere; sghignazzando, Jon si era goduto tutto quell’impeto e aveva ricambiato, rotolando sul materasso tra imprecazioni, carezze voglioso e lenzuola intrecciate fra le gambe. Un lembo si era anche incastrato nella protesi di Damian, ma lui l’aveva scalciato via e afferrato la camicia di Jon con entrambe le mani per aprirla, facendo saltare bottoni ovunque e rabbrividire quando Jon gli aveva sfilato il maglione per gettarlo sul pavimento senza tanti complimenti. E adesso che se ne stava schiacciato sul letto dal peso di Jon, seguendo il ritmo dei suoi movimenti e ansimando mentre gemeva il suo nome, Damian desiderò per un istante che quell’attimo non finisse mai. Tra un ansito e l’altro si guardarono negli occhi e si sorrisero, Damian si perse ad osservare il volto di Jon, la fronte un po’ aggrottata e la punta della lingua che guizzava fra le labbra schiuse, il sudore che gli imperlava la fronte e la spruzzata di lentiggini che risaltava sulle guance arrossate, scivolando ad osservare quel petto possente che si alzava e abbassava a ritmi sempre più rapidi; affondò nuovamente le dita fra quei riccioli scuri e sentì una delle mani di Jon scendere lungo i fianchi per carezzare la coscia e giocherellare con la leggera peluria, sghignazzando nel tornare a baciarlo per soffocare il gemito che risalì dal fondo della sua gola quando sentì Jon più a fondo. Sentiva che era vicino, sarebbe bastato poco prima che tutta quella passione esplodesse e-- «Baba, sono a casa! Papà è già tornato?» La voce di Thomas dal piano di sotto ruppe l’idillio e per un istante Damian e Jon si guardarono ad occhi sgranati, annaspando l’uno contro la bocca dell’altro mentre il respiro affannato tornava nei loro polmoni e dava loro il tempo di rendersi conto della situazione, con Jon immobile sul corpo di Damian; lo scricchiolio di una delle assi del pavimento li riportò alla realtà, e fu Jon a riscuotersi alla preoccupazione che il ragazzo potesse salire al piano di sopra. Non era tra le loro priorità farsi beccare a fare l’amore dal figlio quattordicenne. «S-Sì, campione, siamo di sopra!» si affrettò a dire Jon. «Aspettaci, stiamo… stiamo venendo!» «J!» gli sibilò di rimando Damian, rosso in viso per lo sforzo, ma entrambi trattennero una mezza risata allo stupido cliché a cui avevano dato vita non volendo, tossicchiando tra loro quando sentirono Tommy rimbrottare “Oh, ma prego, fate con calma” prima di richiamare Asso. A quel punto Damian scoppiò incredibilmente a ridere, passandosi una mano sulla faccia. «Fine dei giochi, “ragazzo d’acciaio”». «Davvero davvero?» «Davvero davvero», confermò Damian, ma si odiò un po’ quando davanti agli occhi azzurri di Jon cedette e finirono sotto la doccia ciò che avevano iniziato a letto. Dodici minuti e quaranta secondi dopo, scesero di sotto mentre si abbottonavano la camicia sulle scale, incrociando il figlio che, disteso sul divano, si era concesso il lusso di una bibita e un po’ di tv; quando li vide entrambi sorrise e schizzò in piedi per lanciarsi fra le braccia del padre, sussurrando che gli era mancato mentre Jon ricambiava a sua volta l’abbraccio. Per quanto la sede giornalistica di Hamilton fosse pressoché piccola rispetto al Daily Planet, ultimamente erano riusciti ad accaparrarsi qualche notizia più succulenta e Jon era stato spedito “sul campo” con una collega per accertarsi della veridicità della fonte ma, nonostante la soddisfazione personale di avere il suo nome su un articolo importante e di farsi conoscere anche in altri ambiti, nulla valeva quanto il tornare a casa fra le braccia di suo marito e suo figlio. «Ce ne avete messo di tempo», soggiunse poi Tommy di punto in bianco con fare vagamente accusatorio, e Jon nascose una risatina nervosa mentre Damian guardava tranquillamente altrove e fingeva di non aver sentito. «Stavamo… riordinando la soffitta». Tommy sollevò entrambe le sopracciglia con scetticismo, allontanando un po’ il viso per guardare il padre dritto negli occhi. «Sicuro, “la soffitta”», replicò con quel sarcasmo così tipico di Damian, mimando la parola tra virgolette senza dar peso all’occhiataccia che ricevette dal padre qualche secondo dopo. «Non hai dei compiti da fare, ragazzo?» «Tu non avresti dovuto asciugarti i capelli dopo la doccia?» Damian soffocò una risata e fu fin troppo abile a coprirla con un colpo di tosse, soprattutto quando vide Jon boccheggiare come un idiota nel tentativo di ribattere alla logica schiacciante di Thomas. Non era stupido e non ci voleva di certo un “lavoro da detective” per notare i riccioli umidi di Jon e qualche ciuffo incollato alla fronte, quindi non avrebbe dovuto meravigliarsi di essere letteralmente stato colto in flagrante. «Fila, J, da qui in poi ci penso io», lo scacciò nel poggiargli una mano su una spalla per tirarlo via, spingendolo verso le scale nonostante i borbottii e i boccheggiamenti, cosa che fece sbuffare ancora Damian con fare ilare. Thomas, al suo fianco, guardò a sua volta il padre prima di incrociare le braccia al petto, raddrizzando la schiena. «Stamattina dicevi che c’era molto da fare». «Mhnr. Vero». «Quindi avreste potuto pulire la stalla». «Avremmo potuto, sì». «Ma se lo aveste fatto avrei potuto trovarvi di nuovo nel fieno, vero?» «Molto probabile». «Forse allora è meglio che siate rimasti in casa». «Ah, sta’ zitto, ragazzo». Damian gli scompigliò affettuosamente i capelli con una mano, ignorando la sua lamentela prima di voltarsi a guardarlo. «Che ne diresti di darmi una mano tu a pulire là dentro, piuttosto?» Per quanto Thomas avesse ricambiato il suo sguardo e sul suo volto si leggesse ancora lo scetticismo che lo aveva caratterizzato poco prima, ben presto si ritrovarono entrambi nella stalla con Asso alle calcagna, cominciando dapprima ad occuparsi degli animali prima di accatastare tutta la paglia e creare dei bei cumuli che spostarono verso il fienile, aiutandosi con il forcone; Tommy dovette metterci un po’ di forza in più per sollevare quanta più paglia possibile ma, essendo abituato ad aiutare lì alla fattoria fin da bambino, non si fece scoraggiare e accennò che si sarebbe occupato lui del piano sottostante mentre il suo baba saliva a quello superiore. Fu proprio a quel punto, però, che entrambi sentirono uno strano scricchiolio, e Damian ebbe appena il tempo di abbassare lo sguardo che un’asse del pavimento cedette sotto il suo peso e la gamba destra si intrappolò nel legno spaccato a metà; imprecando, cercò di tirarla fuori, ma tutto ciò che riuscì a fare fu infilarsi schegge nella pelle. «Baba!» esclamò Tommy nel mollare il forcone per correre verso la scaletta, afferrando i pioli di legno per salire in fretta quando sentì il genitore imprecare come non mai in arabo. Non lo aveva mai sentito parlare quel tipo di dialetto né tanto meno così velocemente, e Tommy capì il perché quando notò il modo in cui la caviglia si era intrappolata là dentro prima di correre ad aiutarlo, spostando le assi spezzate per fargli tirare via la gamba tra nuove imprecazioni. «Stai bene?» chiese nel passarsi un braccio intorno alle spalle nonostante la differenza d’altezza fosse minima, ma Damian si limitò ad agitare una mano, puntellandosi sulla protesi per cercare di spostare tutto il suo peso su di essa e non gravare sul figlio. «È solo un graffio, ragazzo. Tranquillo». «A me sembra più di un graffio», replicò Thomas nell’abbassare lo sguardo sulla caviglia, vedendo il pantalone impregnato di sangue che continuava a sgorgare un po’ dalle ferite che si era procurato, facendo qualche passo insieme verso la scaletta proprio nell’esatto momento in cui entrò anche Jon. «Che succede?» chiese quest’ultimo nel sentire tutto il trambusto e nel vedere anche gli animali un po’ agitati oltre ad Asso che abbaiava verso l’alto, e Tommy si affacciò oltre il bordo, sorreggendo il genitore contro di sé. «Baba si è fatto male». Jon si accigliò, sollevando lo sguardo verso i due. «Stai bene, D?» chiese, vedendo Damian agitare una mano. «Alla grande, J». «Ce la fate a scendere?» Damian e Thomas si guardarono per un secondo, gettando poi una nuova occhiata di sotto. «Non credo», dissero in coro, e Jon accennò ad entrambi di non muoversi, salendo a propria volta per raggiungerli e valutare lui stesso i danni quando vide la caviglia del compagno; alla fine se lo caricò sulla schiena nonostante le proteste di Damian e le repliche ironiche di Jon sul fatto che da giovane non si lamentasse affatto di quella posizione, lagnandosi lui stesso quando Damian gli appioppò uno scappellotto mentre scendevano con Tommy al seguito. Quando tornarono in casa e fecero accomodare Damian sul divano, Tommy corse in bagno per prendere il kit di pronto soccorso mentre Jon tirava su la stoffa del pantalone, cercando di essere il più delicato possibile nel sentire i sibili che Damian cercava di trattenere. Un po’ si sentiva in colpa, aveva rimandato di continuo la riparazione della mansarda e quando alla fine si era deciso era stato costretto a partire per occuparsi di quell’articolo, quindi era venuto meno al suo dovere e quello era stato il risultato. «Scusa, D. Avrei dovuto controllare tutte le assi senza rimandare». «Non è niente». «Ma non sarebbe successo se non avessi--» «È stato un incidente, J», tagliò corto Damian nel fissarlo dritto negli occhi. «Ho avuto da fare alla clinica e ho rimandato anch’io». «Allunga la gamba, baba». Tommy li interruppe prima ancora che Jon potesse replicare, vedendo il ragazzo poggiare il kit di pronto soccorso sul tavolino prima di aprirlo e passare acqua ossigenata e ovatta al padre; Damian rivolse un piccolo sorriso rassicurante a Jon prima di fare quanto gli era stato ordinato e arricciare un po’ il naso, poiché Jon fu costretto a prendere le pinze per tirar fuori dalla sua carne la moltitudine di schegge di legno che si erano conficcate al suo interno, aiutato da Tommy che gli indicava quelle che gli sfuggivano. Si era sistemato più e più volte gli occhiali sul naso e si era assicurato di non dimenticarne nemmeno una, cominciando poi a tamponare con una generosa dose di disinfettante tutte le ferite che Damian si era procurato. E, per quanto Jon e Tommy si fossero dimostrati preoccupati dal fatto che sarebbe anche potuto cadere di sotto e farsi davvero male, Damian era internamente consapevole che quei piccoli incidenti domestici non erano nulla in confronto a ciò che aveva passato nei corso degli anni. Era stato ferito a morte sin da bambino, gettato nelle acque curative di Lazzaro, era morto e risorto e aveva subito ferite su ferite fino alla perdita della gamba, ed era ironico pensare, a distanza di quasi quindici anni da quando si era ritirato dalle scene insieme a Jon e avevano seppellito Robin e Superboy in scatoloni polverosi riposti in soffitta, che avrebbe volentieri continuato ad avere quei piccoli incidenti piuttosto che rischiare la vita fra le strade e temere di perdere l’affetto della sua famiglia. Il suo io più giovane avrebbe avuto da ridire, gli avrebbe sputato addosso parole pesanti e gli avrebbe probabilmente urlato contro che si stava rammollendo, ma quella vocina era ormai sepolta da anni dentro Damian e lì sarebbe dovuta restare, poiché il suo cuore ferito aveva finalmente trovato un luogo in cui avrebbe potuto riposare. E sorrise nel vedere come Thomas stesse aiutando Jon a tener ferma la fasciatura per avvolgergli il piede e la caviglia, lasciandosi andare alle loro cure amorevoli. Adagiarsi un po’ e farsi “coccolare” non era così male, una volta tanto. _Note inconcludenti dell'autrice  Anche questa storia
è stata scritta per
l'iniziativa #AdventCalendar
indetta dal gruppo
facebook Hurt/comfort
Italia. Le cose in questa raccolta si stanno mantenendo abbastanza bene (non è la quiete prima della tempesta, giuro!) e non sta accadendo niente di troppo drastico, perché ogni tanto devo ricordare a me stessa che questa raccolta è per lo più una raccolta che sto scrivendo per comfort (quindi devo cercare di non scrivere troppe cose preoccupanti o tremende ahah) Una volta tanto Damian si gode il calore della famiglia senza tanti problemi, ovviamente prima si è goduto qualcos'atro con il ritorno di Jonno... e per poco non sono stati beccati aha ma Tommy è abituato a questo e altro Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 78
*** Living with you has been my greatest adventure ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 1162 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Thomas Wayne-Kent (OC) Rating: Verde Genere: Generale, Fluff, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash The time of our life: Vecchiaia, Album Canzoni, 45. "The time of your life, Green Day" SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Jon sorride e si passa distrattamente una mano fra i capelli, lo sguardo fisso verso l’arco di vimini incastonato di fiori e spighe di grano intrecciate fra loro. Proprio sotto di esso, Tommy sta discutendo con Damian che, roteando gli occhi, cerca di sistemargli inutilmente la cravatta che proprio non vuole saperne di collaborare, e Jon non sa dire in quel momento chi dei due è il più nervoso. Gli sembra letteralmente ieri che gli cambiavano il pannolino, gli insegnavano a parlare e lo accompagnavano passo dopo passo verso il difficile periodo dell’adolescenza, frammenti di ricordi e fotografie appese al muro che hanno testimoniato un’intera vita insieme, e che diventeranno sempre di più adesso che la vita di Tommy sta per prendere una svolta del tutto inaspettata; ne hanno passate tante hanno superato difficoltà e momenti in cui le cose non sono state tutte rose e fiori, ma ne sono venuti fuori insieme come una famiglia e, vedere adesso suo figlio all’altare, è per Jon una gioia immensa che mai avrebbe pensato di poter provare. Gli viene quasi da ridere alla vista di Damian che ha cominciato a parlare animatamente in arabo a causa del nervosismo, anche se sa che sta cercando di calmare Tommy che ha già la fronte imperlata di sudore; se non lo conoscesse, Jon potrebbe scommettere che stia andando nel panico e ci stia ripensando, ma sa che è solo il nervosismo pre-matrimonio. Persino lui se l’è filata per mezz’ora nonostante lui e Damian convivessero da anni, e sa da fonti certe – Jason – che Damian ha passato quella mezz’ora a prendersela con dei poveri manichini indifesi sotto lo sguardo divertito di un giovane Tommy che lo aiutava persino a rimetterli in piedi. Tutte quelle memorie passano nella mente di Jon come fotogrammi di un vecchio film, diapositive che tuttora non sbiadiscono nonostante la vecchiaia, poiché sono ricordi preziosi che il suo cervello mezzo kryptoniano, per quanto non possieda più i suoi poteri, riesce ad immagazzinare senza problemi. E li tiene stretti a sé, né fa tesoro, è pensa che la scelta fatta anni addietro vale tutto ciò che ha vissuto in quegli anni insieme alla sua famiglia. Quando la marcia nuziale comincia a suonare, è il segnale per tutti gli ospiti di sedersi e anche Damian, sistemando un’ultima volta la cravatta di Tommy e anche i suoi gemelli – c’è un’intera generazione di Wayne e Kent sui suoi polsi, come se portasse con sé anche i suoi nonni e bisnonni che ormai non ci sono più –, prende finalmente posto accanto a Jon. Ed eccola lì Amanda, bellissima nel suo bianco abito da sposa, con un bouquet di girasoli che sembra far risaltare i suoi capelli in mille sfaccettature dorate. È stata una scelta insolita – Jon ha creduto fino all’ultimo che avrebbe scelto dei classici gigli bianchi, ma Amanda è sempre stata capace di stupire tutti –, eppure si rende conto che altri fiori non avrebbero probabilmente fatto lo stesso effetto. È radiosa tanto quanto il sole stesso, il sorriso dipinto sulle labbra rosee e carnose le crea delle deliziose fossette sulle guance arrossate dall’imbarazzo, e Jon può giurare a se stesso di non aver mai visto né lei né Tommy così felici. Tutto è come dovrebbe essere, il tempo ha fatto il proprio corso e l’amicizia si è poco a poco trasformata in amore, guidando i passi dei due giovani fino a quell’esatto momento l’uno davanti all’altro; le mani unite, i sorrisi impacciati, l’amore nei loro occhi e la frenesia di quell’istante che sembra scivolare sulla loro pelle, attimi che li hanno portati a condividere la vita da ora in avanti sotto lo sguardo di ogni singolo membro delle loro famiglie. Jon non vuole suonare troppo sdolcinato, eppure in quel momento si rivede in suo figlio mentre pronuncia impacciato quei voti, stringe le mani di Mandy e non distoglie lo sguardo da lei, ed è certo che potrebbe librarsi in volo anche senza possedere alcun potere, poiché ha l’aria di un uomo che potrebbe toccare il cielo con un dito e scoppiare di gioia. Durante la cerimonia, Jon si volta solo un secondo verso suo padre, solo in un angolo ma con un sorriso che farebbe impallidire il sole, e se da una parte lo intristisce vederlo senza la mamma – com’era prevedibile, l’umanità di Lois ha fatto il suo corso e Clark è il solo ad essere rimasto della vecchia guardia –, dall’altra Jon è felice di vederlo lì, poiché la sua presenza è un punto di riferimento anche per Damian in assenza di Bruce. La sua morte è stata un duro colpo, ma tutti erano consapevoli che sarebbe successo… è il corso della vita. Sapere quindi che almeno suo padre è lì per tutti e tre, ultimo baluardo di una generazione che ha insegnato loro tanto, è qualcosa che commuove Jon ed è con un sorriso che torna a guardare la cerimonia, stringendo la mano che Damian ha poggiato sul suo braccio. I calli sulle dita e la pelle resa ruvida e un po’ grinzosa dalla vecchiaia sono un punto fermo per Jon, la consapevolezza di un’intera vita passata insieme e di altri anni che ancora li aspettano. Ed è a quel punto che lo sente, un piccolo singulto mal soffocato e un tirar su col naso, e guarda giusto un po’ alla sua destra, verso Damian. «Ehi… stai piangendo?» Damian si strofina la manica della giacca sugli occhi, ma raddrizza la schiena mentre osserva austero dritto davanti a sé, senza distogliere lo sguardo dall’arco sotto cui si sta svolgendo la cerimonia. «Non dire sciocchezze», afferma, ma Jon ridacchia tra sé e sé e aumenta la stretta su quella mano, l’anello di kryptonite dorata luccica sotto la luce del sole. «Ti capisco. Mi sto commuovendo anch’io», ribatte tranquillo, e non nasconde di certo gli occhi lucidi mentre guarda Tommy che, con mano tremante, infila l’anello al dito di Amanda. «Non posso credere che si stia sposando». «Sembra ieri che dormiva come un fagotto fra le mie braccia», replica Damian, e stavolta non si cura delle lacrime di gioia che scivolano agli angoli degli occhi. «E guardalo adesso». Se li asciuga con lentezza, ma non smette di sorridere. «La vita vissuta con te è stata la mia più grande avventura, Jonathan… e adesso è il momento che la viva anche nostro figlio». Stavolta è Jon che si lascia scappare un singhiozzo, anche se ridacchia tra sé e sé mentre stringe il compagno con un braccio intorno ai fianchi. «Se volevi farmi piangere ci sei riuscito, D». «Forse», sussurra, adagiandosi un po’ contro di lui. E poggiano l’uno la testa contro quella dell’altro, sorridendo sereni mentre Tommy – il loro bambino, loro figlio, la cosa più preziosa dell’universo intero – sigilla con un bacio l’inizio del tempo della sua nuova vita. _Note inconcludenti dell'autrice Scritta per l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo
Sherlock - gruppo eventi multifandomMi girava questa idea in testa da un pezzo (forse da quando è iniziata la seconda "stagione" della raccolta) e adesso con questa challenge ho avuto l'occasione per scriverla. Ah ah ah Qui abbiamo il matrimonio di Tommy visto attraverso gli occhi orgogliosi di un padre come Jon. Ci sono persone che mancano, persone che sono lì solo col cuore poiché il tempo ha ormai fatto il suo corso, ma c'è comunque quel sentore di famiglia che attraversa ogni volto quando vedono quel bambino, quel giovane uomo che hanno visto crescere e che ormai fa parte di tutti loro Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 79
*** With all my life ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2862 parole fiumidiparole ]Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Talia Al Ghul, Thomas Wayne-Kent, Damian Wayne Rating: Giallo Genere: Generale, Azione, Sentimentale Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Writeptember: 2. Non mi aspetto che tu capisca || 4. X tenta di fare qualcosa di brutto SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Le note di Jingle Bells risuonavano a ripetizione negli altoparlanti del centro commerciale e diffondevano quell’aria natalizia che si respirava in ogni punto della città di Gotham, dai piccoli magazzini, negozi di alimentari e ristoranti ai vicoli che circondavano ogni quartiere. Avevano deciso di passare le vacanze a Gotham – facendo tremendamente felice Bruce – e di fermarsi quindi a villa Wayne con enorme piacere di tutta la famiglia lì riunita, invitando persino i Kent per la sera della vigilia; avevano riso e scherzato, lasciato i bagagli in una delle stanze degli ospiti e lasciato a Tommy quella che utilizzava ogni volta che andava da suo nonno e, contro ogni aspettativa, Jon si era ritrovato a fare quelle ultime compere non solo in compagnia di suo figlio Tommy… ma persino di Talia in via del tutto eccezionale. Bruce aveva voluto fare le cose in grande e, spronato anche da Selina, aveva deciso di invitare Talia per non lasciarla esclusa da quelle festività in famiglia, per quanto Talia avesse finto di non esserne interessata e che non fosse sicura di riuscire a raggiungerli; si era presentata alla villa qualche giorno dopo con gran gioia di Tommy, che non l’aveva lasciata nemmeno per un momento per farle domande su domande riguardanti Raja, come fosse il Bialya e che cosa stesse facendo negli ultimi tempi. Talia lo aveva lasciato fare e risposto ad ogni domanda con strano entusiasmo, e Damian era stato abbastanza sicuro di averla vista sorridere anche quando alla conversazione si erano uniti Johnny e Lian. Quando era stato il momento di andare a fare compere, Jon si era stupito del fatto che Talia avesse voluto unirsi a loro ma, con Tommy così felice, non aveva potuto fare a meno di sentirsi rallegrato a sua volta per la sua presenza. In realtà era stato abbastanza piacevole vederla sotto vesti diverse. Nonostante si fosse lamentata di tanto in tanto su quanto le persone lì presenti fossero accecate dal mero consumismo e che perdessero di vista il punto focale di una festa di cui avevano fatto praticamente appropriazione culturale – per certi versi gli era sembrato di sentire Damian e Jon aveva dovuto trattenersi per non scoppiare istericamente a ridere –, Talia era stata di buona compagnia e Jon aveva ammesso a se stesso che, tolta la brama di potere e la maschera di ex-potente ecoterrorista, l’intelligenza della donna e i suoi modi erano davvero capaci di catturare l’interlocutore con arguzia e argomentazioni al di sopra della media. Non si era quindi stupito di come fosse riuscita a catturare anni addietro l’attenzione di Bruce, poiché di certo non ammaliava gli uomini solo e unicamente con la sua bellezza. Lui stesso si era sorpreso di essersi ritrovato ad intrattenere una conversazione di biologia insieme a lei e anche Tommy aveva partecipato entusiasta – esclusa la matematica, era sicuramente una delle sue materie preferite a scuola, e per essere un dodicenne ne sapeva anche troppo – finché il negozio di giocattoli non aveva catturato la sua attenzione di ragazzino. E tuttora si trovavano lì, con Tommy che si mostrava molto interessato al piccolo chimico e Talia che lo spronava a scegliere ogni cosa. «Hai intenzione di viziarlo?» domandò Jon con un pizzico di ironia all’ennesimo gioco che Talia mise sul proprio conto, ricevendo dalla donna un’occhiata piuttosto scettica. «Ovviamente. È mio nipote» affermò come se fosse indignata anche solo a causa della domanda, ma Jon roteò gli occhi. «Damian non approverebbe, sai?» Talia lo osservò con entrambe le sopracciglia sollevate. «Damian è cresciuto viziato, servito e riverito. Ogni cosa che desiderava gli era dovuta. Quindi no, Jonathan, non sono d’accordo sulla tua convinzione che non approverebbe». «Chiederti di non esagerare sarebbe troppo?» «Decisamente sì». Jon sollevò le mani in segno di resa. «Che non si dica che non ci abbia provato», ironizzò nel lasciarla fare, guardando a sua volta qualcosa insieme a Tommy nel passargli un braccio intorno alle spalle quando dei colpi di pistola risuonarono nell’aria e le urla dei clienti sovrastarono tutto il resto. Con un orribile déjà-vu nella testa, Jon si mosse prima ancora che il suo cervello desse segnali ai nervi e afferrò immediatamente il polso del figlio, forse con un po’ più di forza del dovuto, e lo trascinò con sé dietro ad uno dei banconi di giocattoli, con pupazzi e trenini ormai riversatisi sul pavimento; ignorò l’esclamazione sorpresa del ragazzo e gettò una veloce occhiata oltre il bordo, imprecando a denti stretti nel vedere che più di una persona era stata ferita e che una donna anziana, colpita alla gamba da un proiettile, tentava di strisciare nella loro direzione. Jon si accovacciò di nuovo e afferrò il figlio per le spalle, costringendolo a guardarlo negli occhi. Leggeva in essi paura e sgomento, ma anche una strana determinazione che, in quel momento, gli ricordò dolorosamente Damian. «Resta qui e non muoverti, Tommy», ordinò, ma il ragazzo allargò le palpebre. «Baba mi ha insegnato a combattere, posso--» «Sono armati, Thomas». Era raro che Jon lo chiamasse così, il che voleva significare che in quel momento non ammetteva repliche. «Non rischierò che tu possa farti del male o peggio. Porto quella signora qui al sicuro, aspettaci». Tommy provò a guardare oltre il bancone, ma un altro sparo risuonò in aria e abbassò immediatamente la testa per guardare il padre con occhi ingigantiti dalla paura. «E jaddah?» domandò preoccupato, ma Jon gli diede un bacio sul capo. «Sa cavarsela. Ora sta, buono qui, campione», affermò, sporgendosi un po’ di lato per poter guardare oltre e individuare la donna ferita e cercare anche la madre di Damian. Talia era dall’altro lato del negozio e, tenendo fede alla sua fama, aveva messo al tappeto un paio di uomini e rotto loro l’articolazione delle braccia per disarmarli senza nemmeno pensarci due volte, volteggiando con la stessa leggiadria di un cigno nonostante i proiettili vaganti; si ergeva fiera tra la folla che scappava e aiutava chi si attardava, e Jon cercò di non essere da meno, strisciando silenziosamente verso la donna per portarla al sicuro. Le accennò di tacere con un dito premuto sulle labbra e cercò di aiutarla a nascondersi dietro al bancone mentre lei lo ringraziava e biascicava il suo nome, e Tommy stesso lo aiutò a farle poggiare la schiena contro di esso e a rassicurarla che sarebbe andato tutto bene, che sarebbe tornata a casa dai suoi nipotini e che avrebbe portato loro tanti regali, guardando il padre con occhi preoccupati ma decisi. Altri spari li costrinsero a stare giù e Jon imprecò a denti stretti, cercando con lo sguardo un modo per poter volgere la situazione a loro vantaggio; si gettò verso un carrello dei dolci per spingerlo contro le gambe di uno degli uomini armati e coglierlo di sorpresa, fermandolo poco prima che sparasse ad una coppia che si era rannicchiata in un angolo dell’enorme negozio; seppur senza poteri, aiutò Talia a sbarazzarsi di gran parte di quegli uomini e ne atterrò un altro, osservando la pistola che soppesò per un istante con lo sguardo prima di chinarsi per sfiorarla con due dita. «Io non lo farei se fossi in te». Jon si voltò immediatamente verso il bancone dietro cui aveva lasciato Tommy e quella donna di nome Janet, sgranando gli occhi nel vedere che uno degli uomini che lui e Talia avevano creduto fosse fuggito con la refurtiva, aveva stretto un braccio intorno al collo di Tommy e gli aveva puntato una pistola alla tempia, tenendolo stretto contro di sé. Seppur cercando di mantenere la calma, Tommy respirava pesantemente dal naso e tentava di farsi lasciare affondando le unghie nella carne del braccio dell’uomo, e Jon per un istante ebbe paura che avrebbe potuto avere un attacco. «È solo un ragazzo», cominciò nel sollevare le mani davanti a sé, così da far capire all’uomo che si “arrendeva”. «Lascialo stare». «Invece credo proprio che lo userò come lasciapassare per sfuggire agli sbirri». Fu vergognoso ammetterlo, ma Jon rimpianse di non avere più la vista calorifica per sciogliere quella fottuta pistola. «Prendi me», propose e, per quanto Tommy stesse tremando da capo a piedi, si irrigidì del tutto a quelle parole. «Papà, no!» «Va tutto bene, Tommy. Tranquillo». «Non devi farlo! Non--» «Sta’ zitto, ragazzino!» L’uomo si spazientì e lo colpì alla tempia col calcio della pistola, stordendolo per un istante; Jon fece subito un passo avanti, rabbioso, ma l’uomo spostò la traiettoria e puntò la canna verso di lui, gli occhi assottigliati al di sotto del passamontagna. «Prova a muovere un muscolo e faccio saltare le cervella ad entrambi». Furioso, Jon fu costretto ad abbandonare le braccia lungo i fianchi e immobilizzarsi, lo sguardo fisso verso il volto spaventato di suo figlio. Il calcio della pistola gli aveva provocato un taglio sulla fronte e il sangue aveva cominciato a scivolare copiosamente, e riusciva a vedere distintamente il modo in cui tentava di non cedere e di non svenire; il fatto che Tommy fosse diabetico non aiutava, e Jon in quel momento si sentiva assolutamente impotente. Se non ci fosse stata in gioco la vita di Tommy avrebbe provato a schivare e ad atterrare l’uomo… ma temeva una sua reazione e non voleva rischiare che, in un moto di rabbia, potesse sparare a Tommy. Il lampo verde che vide fu la sua occasione. Con le spalle rigide e i pugni chiusi, Jon trattenne il respiro nel vedere il profilo di Talia sbucare dietro uno degli scaffali, gli occhi verdi che sembravano comunicargli le sue intenzioni e i movimenti silenziosi con cui si avvicinò di soppiatto alla schiena dell’uomo, ma un grido mise tutti in allerta e, nel trasalire, l’uomo si accorse dell’attacco e si voltò per sparare in direzione di Talia, ferendola alla spalla; approfittando del fatto che l’uomo avesse allentato la presa, Tommy lo colpì allo stomaco con una gomitata e cadde a terra quando tentò di divincolarsi, e Jon si mosse così in fretta che, per un lungo istante, nemmeno si rese conto di essersi mosso e di aver disarmato l’uomo. Quello che accadde dopo fu confuso persino per lui. Cercando di liberarsi e di recuperare la pistola, l’uomo lo colpì al viso con un pugno e Jon, in un gesto automatico, avvolse un braccio intorno al suo collo e gonfiò il muscolo, stringendo e stringendo fino a mozzargli il respiro; ebbe come la sensazione che quelle dita affondassero nella carne, che le unghie cercassero di strappare e artigliare la stoffa della sua giacca e che l’uomo tentasse di biascicare qualcosa mentre la presa su quel collo si faceva sempre più salda, e per un istante, un lungo terribile istante, con lo sguardo spaventato di suo figlio davanti agli occhi e il terrore di perderlo, Jon desiderò di spezzare il collo di quell’uomo. «Papà!» Jon risalì a fatica da quel pantano di rabbia e vendetta in cui era sprofondato, annaspando alla ricerca d’aria come se quello ad essere soffocato fosse stato lui; sgranando gli occhi, si rese conto di ciò che stava facendo e allentò la presa finché quell’uomo non si accasciò ai suoi piedi con le mani premute sul collo e il respiro infranto, sibilando ad ogni boccata che riusciva a prendere. Jon si guardò le mani tremanti e fissò di nuovo l’uomo, barcollando un po’ all’indietro fino a sbattere con la schiena contro il bancone e abbassare lo sguardo su Janet, svenuta al suo fianco. Aveva quasi rischiato di uccidere quell’uomo. Aveva desiderato farlo, ed era terrorizzato al pensiero che se non fosse stato per Tommy, allora lui… i suoi pensieri furono interrotti proprio dal figlio che, spaventato, gli gettò le braccia intorno al busto e lo strinse a sé, abbracciando anche sua nonna Talia e chiedendole come si sentisse quando quest’ultima, con una mano premuta sulla spalla, si avvicinò a loro per accertarsi che fosse tutto a posto. I poliziotti e i paramedici arrivarono solo quando erano rimasti ormai solo cocci da raccogliere. Le persone che non ce l’avevano fatta erano state portate via e quelli feriti assistiti il più possibile prima del trasporto in ospedale, persino Tommy si era beccato qualche punto e un controllo della sua glicemia per assicurarsi che tutto lo stress accumulato non avesse alterato troppo i valori, e Jon era rimasto tutto il tempo al suo fianco, rassicurando i familiari che avevano saputo dai telegiornali dell’attacco al centro commerciale; aveva dovuto mettere Damian in vivavoce e farlo parlare col figlio per farvi capire che tutto sommato stava bene – anche se tremava ancora per lo spavento e la coperta termica che gli avevano messo sulle spalle sembrava servire a poco o niente – e che presto li avrebbero rispediti a casa, ma non c’era stato verso di riuscire a curare la ferita di Talia. Non aveva voluto farsi toccare e aveva affermato che ci avrebbero pensato i suoi medici personali ad occuparsi di lei, e, nonostante le insistenze, nessuno era riuscito a convincerla a farsi prestare le dovute cure. Quella stessa sera, ormai di ritorno al maniero e con le braccia incrociate al petto, Jon non aveva fatto altro che fissare il modo in cui, in piedi davanti all’albero di Natale, Damian teneva stretto Tommy contro di sé come se non volesse lasciarlo andare, sussurrando spasmodicamente qualche parola mentre gli faceva scorrere le dita fra i capelli. Avevano parlato, pianto e si erano abbracciati tutti insieme, Talia aveva pensato alla sua ferita e si era stranamente unita a quel quadretto di famiglia, e si erano presi ore per cancellare l’orrore che avevano vissuto e il trauma affrontato. Quell’ordinaria amministrazione era uno dei motivi per cui lui e Damian preferivano non passare troppo tempo a Gotham. Sapevano com’era la città, come i mesi festivi risvegliassero lo spirito sopito dei criminali e come ogni cosa rappresentasse un pericolo e, seppur consci di non poter proteggere Tommy da tutto, potevano almeno tentare di tenerlo il più possibile lontano da Gotham e dalla sua follia. Era terribile da pensare, ma ne avevano già passate troppe nel corso di quei lunghi anni. «Avresti dovuto finirlo. Lo meritava». Talia comparve dietro di lui come un’ombra, un fantasma dalle splendide fattezze avvolto in una vestaglia verde e oro; si fermò in punta di piedi accanto a lui, poggiata contro l’altro lato della porta, e fissò a sua volta Damian e Thomas, gli occhi verdi vibranti di qualcosa a cui Jon faticava a dare un nome. Ma sospirò, inspirando rumorosamente dal naso prima di scuotere la testa. «Non mentirò dicendo di non averci pensato», rimbeccò, volendo essere sincero in onore del fatto che, in quegli ultimi anni, avessero stipulato una sorta di tregua anche per il bene di Damian. «Allora perché non lo hai ucciso?» Jon tacque per un lungo istante, consapevole che ogni risposta data sarebbe stata comunque troppo complicata persino per lui. Aveva avuto per tutto il tempo l’immagine di Tommy con una pistola puntata alla tempia e la sua testa aveva avuto un unico pensiero, quello di proteggere suo figlio… ma era stata proprio la voce terrorizzata di suo figlio a fermarlo. «Non potevo, non davanti a Tommy. Io… non me lo sarei mai perdonato». «Sei incomprensibile, Jonathan Samuel». «Non mi aspetto che tu mi capisca». Jon si umettò le labbra. «Ma ti ringrazio per aver cercato di aiutarmi. Mi spiace che tu sia rimasta ferita», aggiunse nel guardare di sottecchi la spalla, ma Talia, con uno schiocco di lingua così tipico di Damian, fece un rapido gesto con la mano destra. «È solo un colpo di striscio», affermò schietta, come se la cosa non le pesasse affatto, e lanciò un’ultima rapida occhiata verso i volti di Damian e Thomas illuminati dalle luci dell’albero. «Ciò che conta è che mio nipote sia vivo e che mio figlio non stia soffrendo la sua perdita», sussurrò e, sotto lo sguardo incredulo di Jon, Talia gli afferrò il viso per poggiare un bacio su entrambe le sue guance, sollevandosi sulle punte dei piedi nel poggiare la fronte contro la sua. «E che non lo stia facendo neanche tu. Prenditi sempre cura di loro, Jonathan Samuel». Jon la guardò negli occhi e lesse in essi una strana gentilezza e benevolenza che non si sarebbe mai aspettato, allargando un po’ le palpebre mentre continuavano a fissarsi. Talia era in parte cambiata nel corso del tempo, ma Jon non si sarebbe mai aspettato gesti simili da parte sua. «Con la mia stessa vita, Talia»,sussurrò solo, e dirlo gli parve giusto, il pezzo perduto di puzzle messo ormai al proprio posto, poiché Talia, con una grazia che Jon non aveva mai visto… sorrise. Un sorriso sincero, luminoso, che lasciò Jon senza fiato anche quando la donna alla fine se ne andò. E si riscosse solo quando furono Damian e Tommy a richiamarlo, raggiungendoli nel salone per stringerli forte contro di sé. Se c’era una cosa di cui era grato quel giorno, era il poter tenere ancora gli uomini della propria vita stretti fra le proprie braccia. _Note inconcludenti dell'autrice Scritta per il
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Italia Non esattamente la shot natalizia che volevo postare oggi (eh, purtroppo quella natalizia non è ancora uscita nel Calendario dell'Avvento, quindi non posso ancora farla spuntare fuori), ma comunque una shot in cui si respira un'atmosfera natalizia almeno finché la scena non si trasforma in Die Hard (che, qui lo dico e qui lo ripeto, è un perfetto film natalizio! Non voglio sentire ragioni!) Abbiamo Jon che fa uscire tutta la sua furia paterna e che per proteggere Tommy per poco non ha ucciso, ma in quel momento ha pensato solo a suo figlio, a quant'era successo alla fiera anni addietro e alla pistola e... niente, lui e Talia ne hanno date di santa ragione a quei poveri menteccati. E questo ha fatto anche sì che Talia si avvicinasse un po' di più a Jon e capisse anche le sue motivazioni Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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Capitolo 80
*** Always proud of you ***
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Autore: My Pride Fandom: Super Sons Tipologia: One-shot [ 2426 parole fiumidiparole ]Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Thomas Alfred Wayne-Kent (OC) Rating: Giallo Genere: Generale, Slice of life, Fluff, Smut Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort Advent Calendar: 126. Tra le righe SUPER SONS © 2016Peter J. Tomasi/DC. All Rights Reserved. Jon ebbe appena il tempo di aprire la porta di casa che Tommy, nervoso, lo superò per gettare in un angolo la mazza da baseball e il casco, correndo al piano di sopra sotto lo sguardo sconfortato di suo padre. Conosceva bene quella sensazione di sconfitta e la cocente delusione che si annidava nel petto dopo una partita andata male, la sensazione degli sguardi degli altri compagni di squadra che sembravano incolparti per la sconfitta e la voglia di correre il più lontano possibile per nascondersi dagli sguardi giudicanti, quindi Jon sapeva come potesse sentirsi Tommy in quel momento. In quanto padre avrebbe dovuto essere di supporto, parlargli a cuore aperto e cercare di confortarlo, ma ricordava bene il desiderio di voler restare da solo con i propri pensieri… e se Tommy avesse avuto bisogno di quello stesso spazio? Aveva undici anni, stava crescendo e facendo i conti con le complicanze che a volte comportava il diabete, quindi forse-- «Vuoi che ci parli io?» si fece sentire d’un tratto Damian, accostandosi a lui per poggiargli una mano sulla sua spalla e riscuoterlo dai suoi pensieri. Andare insieme aveva aiutato a far sentire Tommy il più supportato possibile – lo avevano visto voltarsi verso le tribune e regalar loro un gran sorriso – ma, a dispetto di tutto il tifo che lui e Damian avevano fatto, quando il lanciatore della squadra avversaria gli aveva rifilato tutti e tre gli strike… il sorriso sulle labbra di Tommy si era affievolito fino a scomparire ed entrambi lo avevano visto chiudersi in sé stesso al suono dei fischi degli altri ragazzi e dei rimproveri per aver sbagliato. Jon stesso era rimasto immobile sugli spalti, lo sguardo fisso sul figlio che usciva dal campo e la mano di Damian sulla coscia, più che consapevole di ciò che aveva provato Tommy. Aveva provato la stessa cosa, e anche cercare di tirarlo su durante il tragitto di ritorno – Damian aveva persino proposto di fermarsi per un gelato, cosa più che strana se detta da uno come lui – era stato inutile; Tommy si era limitato a brontolare un “No” con la guancia premuta contro il finestrino del furgone, le braccia incrociate al petto e lo sguardo spento, e a Jon aveva fatto davvero male vederlo così. E quella reazione a casa era stata la goccia che aveva fatto traboccare il vaso. «Grazie, D, ma… credo… credo sia meglio che vada io», disse infine Jon, voltandosi per cercare di sorridere rassicurante. Damian aveva partecipato ad una delle sue partire quand’era più giovane e aveva anche saputo della sconfitta, quindi Jon gli era davvero grato per quella premura… ma sentiva che avrebbe dovuto affrontare la cosa senza girarci intorno o provare a scappare. Suo figlio aveva bisogno di lui. Capendo, Damian si limitò ad annuire e si chiuse la porta alle spalle. «Fai un fischio se hai bisogno». «Preoccupato che Tommy possa piangere?» stemperò Jon, ma Damian scoppiò a ridere. «Sono piuttosto preoccupato che potresti farlo tu». Si sporse verso di lui per baciarlo a fior di labbra quando sentì Jon borbottare, fissandolo con attenzione negli occhi qualche attimo dopo. «Perdere è… sempre un brutto colpo, in qualunque campo. Thomas è un ragazzo emotivo, ma ne verrete a capo». Jon lo fissò per un lungo istante, il capo chino verso il volto di Damian; si perse in quegli enormi occhi verdi e lesse in essi tutto il supporto di cui aveva bisogno, facendo scivolare una mano lungo il braccio di Damian per afferrargli le dita e intrecciarle con le sue, prendendosi un altro piccolo momento per concederne ancora anche a Tommy stesso. Forse quei modi sarebbero potuti sembrare strani per altre persone, per certi versi persino controproducenti – erano loro gli adulti della situazione, secondo molte persone avrebbero dovuto avere la verità in mano ma non era così che funzionava –, eppure la loro dinamica aveva sempre funzionato nel corso di quegli undici anni. E Jon, dopo aver stretto ancora un po’ quelle dita, alla fine sorrise e annuì quando Damian gli sorrise a sua volta, allentando la presa per imboccare le scale e salire al piano di sopra. Davanti alla porta di Tommy, Jon indugiò con una mano a mezz’aria, le nocche già pronte a bussare ma che ancora non si decidevano a farlo. Avere undici anni non era facile, tutti gli adulti ci erano già passati ma la maggior parte di essi dimenticavano com’era stato, e forse era anche merito del suo cervello per metà kryptoniano se aveva immagazzinato con attenzione quei ricordi; era incerto se lasciare ancora un po’ di spazio a Tommy o meno, soprattutto perché aveva cominciato a sentire l’inconfondibile suono di una palla da baseball lanciata contro il muro, ma alla fine trasse un sospiro e si decise a bussare, schiarendosi la gola con un colpo di tosse. «Ehi, campione… posso entrare?» domandò, e i colpi cessarono del tutto solo una buona trentina di secondi dopo – sì, Jon li aveva contati, e allora? –, come se il ragazzo si fosse preso un momento per valutare la cosa. «Come ti pare». La voce di Tommy era un borbottio sconnesso, un basso brusio che lasciava benissimo trasparire quanto ancora gli bruciasse e, quando Jon aprì lentamente la porta, lo vide seduto sul materasso con la divisa ancora addosso. Si era poggiato con la schiena contro la testiera del letto e aveva affondato i tacchetti nelle lenzuola nonostante lui e Damian gli avessero sempre ripetuto di non salire con le scarpe sul letto, ma in quel momento Jon non se la sentiva proprio di fargli una ramanzina per quello. «Ehi». Jon si avvicinò piano, prendendo posto al lato del materasso per poterlo guardare dritto in viso, ma fu Tommy a parlare prima ancora che potesse aprire bocca. «Non sono tagliato per il baseball», replicò con la fronte aggrottata. «Sto solo sprecando tempo». Jon si sentì un po’ male nel sentirlo parlare così. Tommy aveva dimostrato una grande passione per il baseball e lui e Damian avevano cercato di supportarla – a volte, quando andava a trovarli, Dick gli portava persino figurine di giocatori famosi -, quindi vederlo arrendersi era davvero difficile. «Non è così, campione… capita di perdere, sul serio. Fa parte del gioco». «Non abbiamo solo perso, papà. Ho giocato da schifo», sbottò, lanciando nuovamente la palla contro la parete davanti a sé; stavolta usò più forza e la pallina si schiantò contro l’armadio, rotolando rovinosamente sotto il letto. «Ho deluso la squadra… e anche te e baba. Volevo farvi vedere quanto ero migliorato e volevo… volevo che vi sentiste fieri di me». Jon a quelle parole lo abbracciò di slancio, pur sentendolo irrigidirsi un po’. Ma ormai era abituato ai momenti “no” di Damian. «Io e baba saremo sempre fieri di te», sussurrò, sollevandogli un po’ il viso per poterlo guardare in quegli occhi così diversi e profondi. Poteva vedere in essi la frustrazione, leggere tra le righe quanto l’aver perso lo facesse stare male e quanto credesse davvero di dover abbandonare una passione solo per quell’unico fallimento, ma Jon non voleva che si abbattesse così. «Devi fare ciò che fai prima di tutto per te stesso, Tommy. Sei bravo, abbiamo visto quanto ti piaccia questo sport e quanto ti impegni ogni giorno per migliorare… era solo una giornata no, questo non significa che tu non sia in grado di giocare. Ho avuto anch’io momenti simili alla tua età, sai?» Tommy roteò gli occhi e sbuffò nel sentirlo, pur restando tra le braccia del padre e fissando un punto indefinito. «Sì, come no. Lo dici solo per farmi sentire meglio». «Oh, dico davvero. Puoi chiedere a nonna Lois se non mi credi». Jon gli diede un colpetto sul naso con due dita, vedendolo arricciare la punta con un piccolo borbottio. «Anch’io ero piuttosto giù di morale, quel giorno… ma poi ho capito che ci sarebbero state tante altre partite in cui avrei potuto dimostrare quanto valevo. Basta perseverare e continuare ad allenarsi, campione», soggiunse nel dargli un bacio sulla testa, e Tommy mugugnò qualcosa, cercando di sistemare inutilmente i ciuffi ribelli. «Ho undici anni, papà. Sono grande per i baci sulla testa». Jon ridacchiò, seppur un po’ sconfortato. Crescevano così in fretta… «Giusto, giusto. E per un altro abbraccio?» provò nell’allargare esageratamente le braccia, vedendo Tommy soppesare la cosa prima di lanciarsi lui stesso verso di lui. «Quelli mai», sussurrò, affondando il viso nel suo petto, con l’orecchio premuto contro di esso ad ascoltare il battito del suo cuore. Non seppero quanto tempo rimasero così né gliene importò, erano solo un padre e un figlio che si godevano un momento di cui ne avevano sentito la mancanza – tenendo conto che negli ultimi tempi Jon partiva spesso per lavoro, Tommy non lo aveva visto spesso –, l’uno stretto all’altro senza il bisogno di proferire parola, finché non fu Jon ad allontanare un po’ il viso e, sorridendogli, non lo guardò negli occhi e gli scompigliò poi i capelli nonostante la piccola rimostranza che ci guadagnò. «Ora va’ a cambiarti, aiuto baba a preparare la cena. In cucina tra dieci minuti», disse, e Tommy annuì con riluttanza prima di sciogliersi da quell’abbraccio e schizzare in bagno sotto lo sguardo più tranquillo di Jon. Quando tornò di sotto, Damian si era già cambiato e aveva preparato sul bancone tutti gli ingredienti per la cena, Jon lo colse proprio mentre gli dava le spalle e si stava allacciando il grembiule; con un sorriso a fior di labbra, lo raggiunse per aiutarlo, senza stupirsi più di tanto quando Damian, senza nemmeno voltarsi, gli lanciò il suo. «Com’è andata?» chiese senza tanti giri di parole, e Jon si strinse un po’ nelle spalle prima di infilarsi il grembiule e allacciarlo. «Direi… abbastanza bene». Damian stavolta si voltò per fissarlo attentamente, inclinando il capo di lato. «Ancora arrabbiato?» «Forse un po’… ma gli passerà, suppongo». «Certo che gli passerà». Damian ghignò, dandogli un pugno su una spalla. «Riesci ad essere piuttosto persuasivo, quando ti intestardisci», affermò, e Jon abbozzò un sorriso prima di cingergli i fianchi per attirarlo a sé. «Lo dici come se fosse una brutta cosa». «Dipende dai punti di vista». Jon rise genuino e chinò il viso verso di lui, sorridendo nel sentire le mani di Damian scivolare lungo la sua schiena e al limitare delle sue natiche, provocandogli un piccolo brivido di piacere. «Vogliamo vedere quanto posso essere persuasivo in altri “frangenti”?» «Puoi provarci», sentenziò ironicamente Damian, issandosi sulle punte per sfiorargli le labbra con un bacio; si tennero stretti in quello sfiorarsi di labbra, una leggera carezza bocca contro bocca, sentendo poco dopo dei passi fermarsi proprio davanti alla porta e una piccola esclamazione sorpresa, seguita da un “Trovatevi una stanza!” scherzosamente pronunciato da Tommy e risero entrambi contro la bocca dell’altro prima di separarsi. «Ehi, campione, preciso come un orologio!» scherzò Jon nel voltarsi verso di lui proprio nel momento in cui Tommy, dopo aver fatto qualche passo, perse l’equilibrio e cadde in avanti; ad occhi sgranati, si gettò verso di lui come a rallentatore ma Damian fu più veloce di lui e afferrò il figlio al volo, facendogli poggiare la testa sulle sue gambe. «Thomas, ehi, figliolo. Riesci a sentirmi?» «Io… io… sì, non so cosa… solo… capogiro…» riuscì a dire con la bocca impastata, trovando un po’ di difficoltà a parlare mentre strizzava le palpebre come se faticasse a mettere a fuoco i loro profili. Fino a cinque minuti prima stava bene, anzi, lo stomaco aveva persino reclamato e provocato un bizzarro senso di fame che lo aveva spinto a darsi una mossa e a scivolare letteralmente lungo il corrimano, anche se aveva ignorato il mal di testa martellante e lo aveva solo imputato al fatto che la giornata fosse stata lunga e che avesse giocato fino a quel momento; adesso, invece, aveva la vista annebbiata e qualche brivido, e attraverso la foschia vide suo padre muovere le labbra e sussurrare qualcosa. «Come ti senti?» «Ho… mal di testa», si sforzò di rispondere Tommy, umettandosi le labbra. «E ho freddo. Mi gira tutto, siete così… sfocati». «Ipoglicemia», dissero in coro i suoi genitori, ma fu il padre a raddrizzarsi in piedi e a dirigersi verso la credenza, mentre il suo baba gli sistemava meglio la testa sulle cosce. «No, sto… sto bene», insistette il ragazzo nel cercare di tirarsi su, ma il suo baba lo costrinse a restare immobile e lo fissò con intensi occhi verdi. «Sta’ fermo, eaziz». «Tieni, campione». Suo padre Jon comparve nel campo visivo con un bicchiere d’acqua, in cui Tommy vide vagamente che si stava sciogliendo lo zucchero sul fondo. «Bevi piano». Tommy annuì lentamente e allungò un po’ a tentoni la mano per afferrare il bicchiere, sorseggiando il contenuto un piccolo sorso dopo l’altro sotto lo sguardo di entrambi i genitori, senza muoversi dalla posizione in cui si erano ritrovati; lo aiutarono a sedersi sullo sgabello solo quando finì tutto il contenuto del bicchiere, distraendolo nel chiacchierare del più e del meno finché Damian non gli porse un pezzo di pane e lo spronò a mangiarlo, accennandogli di restare seduto e di non preoccuparsi mentre lui e Jon si occupavano della cena e gli lanciavano di tanto in tanto qualche occhiata, chiedendogli come si sentisse e soprattutto se i capogiri erano passati. Solo una trentina di minuti dopo suo padre ricomparve con il glucometro e lo poggiò sul bancone, gettandogli un’occhiata. «Che ne dici se controlliamo la glicemia, campione?» chiese, e Tommy si limitò ad annuire prima di porgergli il dito, senza smettere di guardare il suo baba che, seppur avesse ormai finito di cucinare, non lo aveva mai perso di vista. Aveva letto la preoccupazione sul suo volto, preoccupazione che lasciò ben presto spazio al sollievo quando i valori si presentarono nella norma sul display del glucometro. «Dopo cena si riposa, ragazzo». «Possiamo vedere un film?» tentò, vedendo i genitori lanciarsi un’occhiata e, allo sguardo che il suo papà lanciò al suo baba, capì di aver irrimediabilmente vinto; baba Damian roteò difatti gli occhi e borbottò qualcosa, ma nessuno dei tre, dopo cena, si meravigliò di essere capitato sul divano tutti insieme e di aver perso parecchio tempo davanti alla TV. Con Tommy accoccolato tra loro, addormentato con la testa contro il suo petto e la mano di Jon che gli sfiorava la spalla, Damian sorrise e sfiorò con le labbra quella massa scompigliata di capelli, rilassato. Ci sarebbero sempre stati dei momenti no, ma li avrebbero superati insieme. _Note inconcludenti dell'autrice Esattamente come lo
scorso anno, questa storia è stata scritta per
l'iniziativa #AdventCalendar
indetta dal gruppo
facebook Hurt/comfort
Italia. Ammetto di averci messo letteralmente una vita ad aggiornare con questa storia, vuoi per un motivo vuoi per un altro (tra impegni e tanta altra roba, sto periodo è stato così incasinato che, boh, avevo letteralmente perso parecchie cose di vista), ma sarò di nuovo più costante! Qui abbiamo un piccolo scorcio di come Jon e Damian in fin dei conti siano diventati dei bravi genitori e di come facciano di tutto per tener su il loro figlioletto, che sta cominciando ad affrontare il periodo più difficile della sua pre-adolescenza. Per fortuna che ha loro ad occuparsi di lui! Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti A presto! ♥ Messaggio
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