Benché io non abbia mai infilato la gemma dell'obbedienza a Te,

benché io non abbia mai deterso dal volto la polvere del peccato,

con tutto ciò non dispero della generosità Tua,

poiché mai, l'Uno, io l'ho chiamato “Due”.

La luce della luna illumina la stanza.

Rashid apre gli occhi e abbassa la testa.

Ryu dorme, la testa posata sul suo petto e il braccio a cingergli il torace.

L'arabo sorride e chiude gli occhi. Quegli istanti fanno fremere il suo corpo di voluttà.

Quella è stata una nottata magnifica.

Ricorda ancora le mani e le labbra di Ryu sul suo corpo...

Ad un tratto, una nube di preoccupazione oscura il suo sguardo.

Lo sa. Non c'è alcun perdono per lui.

Allah non avrebbe mai perdonato quel suo sentimento.

E' indegno di un musulmano devoto.

Eppure, non riesce a trovare nessuna colpa in quel legame, tanto forte quanto proibito.

Ama Ryu. E il suo sentimento è ricambiato.

E la sua fede non è svanita.

E, ardentemente, spera nel perdono di Allah.

Se io parlo con Te entro la taverna

val meglio che il non pregare senza di te nel mihrab

O Tu, principio e fine di tutte le creature,

tormentami se ti piace, carezzami se ti piace

Il dolore dilania le membra di Rashid e il veleno, inesorabile, fluisce in ogni sua cellula.

Geme. A stento frena urla di dolore.

La vista, ormai annebbiata, non riesce più a fissarsi su nulla e il respiro, affannoso, solleva il suo petto sofferente.

– A cosa è servito tutto questo? – si domanda, amareggiato. Ha ucciso Fang, il secondo in comando di Bison.

Lo sa, il corpo di quel crudele scherzo della natura giace a poca distanza da lui.

Ha vendicato la morte di Maya.

Ma tale risultato ha preteso la sua vita.

Non può più esplorare nuovi paesi, conoscere nuove persone e aumentare la sua conoscenza.

Tutto gli è precluso, in quegli ultimi istanti.

– Azam... Mi dispiace... – sussurra. Quel vecchio guerriero è per lui un nonno adottivo ed è ben consapevole del dolore che gli lascerà la sua scomparsa.

Il peso di questa sua fine dilanierà il suo cuore, Rashid ne è cosciente.

Azam gli ha sempre chiesto di provvedere alla sua sepoltura e lui ha acconsentito.

Il destino ha decretato una sorte differente e innaturale per entrambi.

Stringe con forza le mani tremanti in un gesto di preghiera. Non gli interessa la sua sorte, sia essa terrena o ultraterrena.

– Allah... Nulla chiedo per me... Solo... Aiuta Azam a sopportare questo momento... Dagli la forza di non impazzire... – sussurra, gli occhi lucidi di lacrime. Non c'è più tempo per una confessione di fede.

Il tempo, ormai, fluisce rapido, inesorabile, crudele.

Una figura umana, ad un tratto, si china su di lui.

– No! – grida.

Rashid accenna ad un sorriso. La sua vista è ormai scomparsa, ma il suo udito riesce a distinguere quella voce decisa, dall'accento texano.

E' Guile.

Forse, la sua preghiera è stata esaudita.

Il marine, incurante delle pietre che gli rovinano addosso, si china e solleva Rashid tra le braccia.

Il giovane, sentendo quelle mani sul suo corpo, si irrigidisce e, a stento, frena urla di dolore. Per quanto possibile, Guile cerca di essere gentile, ma il veleno ormai lo sta dilaniando.

Qualsiasi tocco è una pioggia di spilli avvelenati sulla pelle.

– Basta... – mormora.

– Cosa stai dicendo? – domanda Guile, irritato. Ha conosciuto in quel giovane arabo l'anima tenace, bramosa di esperienze e vita.

Perché, in quel momento, sente in lui l'amarezza?

– Io... Io... non sopravviverò... Il veleno di Fang mi sta paralizzando quasi tutto il corpo... Vorrei... Vorrei solo che qualcuno dicesse ad Azam che mi dispiace... Vorrei che trovasse la forza di sopportare il dolore... – sussurra.

Una mano, gentile, si posa sul viso di Rashid e gli accarezza la guancia destra.

– Parlagli tu. Digli tu queste cose, se per te sono importanti... E, se non riesci a sopravvivere, dai almeno ad Azam la possibilità di una tomba su cui piangerti. – mormora un'altra voce maschile, pacata, dallo spiccato accento nipponico.

Ryu? C'è anche lui?, pensa, sorpreso. Di nuovo, le loro strade si riuniscono, anche in una occasione estrema.

Forse, Allah ha deciso di ascoltare la sua ardente preghiera.

Sorride. In quel momento, gli ritorna alla mente una parte di una quartina di un poeta persiano, morto nel 1125...

La vera preghiera sgorga nella sincerità dell'anima, anche se è lontana dai luoghi di culto e Allah sente il grido di dolore dei suoi fedeli.

– Va bene... Portatemi fuori, se non vi disturbo... – mormora e l'oscurità, inesorabile, si impadronisce dei suoi sensi.

Per quanto tu puoi, non muover rimproveri agli ebbri

Amico, non muover più rimproveri agli ebbri;

se Dio mi da' di pentirmi, a Lui mi pentirò.

Tu non farti illusioni (di virtù) perché non bevi vino,

ché cento cose commetti, rispetto a cui il ber vino non

è che una ragazzata.

La luce delle candele illumina la stanza dell'albergo, sciogliendo un debole riflesso dorato sulle pareti, rivestite di legno di quercia.

Rashid e Ryu, seduti davanti ad un tavolo basso, discutono.

– Cosa? Davvero è successo questo? – domanda il nipponico, sorpreso. La loro rivalità si è evoluta in una amicizia sincera, libera da ombre.

Il carattere di Rashid, ribollente di vitalità, lo attira.

Durante la lotta contro Bison, sono stati su campi opposti, ma la gentilezza di quel giovane, ben presto, è emersa.

– Sì. Sono caduto nella Senna, come un idiota. Anche Azam è scoppiato a ridere. – replica Rashid, divertito. Rievocare quei ricordi gli dona serenità, anche se venata di malinconia.

Ha creduto di avere perduto tutto con la tragica morte di Maya.

Quel viaggio, così lungo, gli ha consentito di intrecciare nuovi legami.

Il ricordo della sua amica non è svanito, ma non può non dare a se stesso la possibilità di vivere la sua vita.

Del resto, lei ha voluto questo.

Un tenue sorriso solleva le labbra di Ryu e la luce delle candele sfiora i suoi occhi, accendendoli d'un riflesso ambrato.

Un sussulto scuote il lottatore mediorientale. Quello sguardo, così intenso, sembra che voglia leggere la sua anima…

Rashid sospira e la sua mano, incerta, stringe una tazza bianca, da cui si leva un filo di fumo.

– Che c’è? Non ti piace il saké? – chiede Ryu, sorpreso da quel cambiamento.

Il combattente arabo china lo sguardo sul liquido.

– Per noi musulmani è proibito bere alcolici. E io mi sento in imbarazzo… Voglio vivere questo momento con te, ma, al tempo stesso, desidero essere un buon seguace della mia religione. – sospira. Ricorda bene gli sguardi di disapprovazione dell’imam, quando è tornato in Arabia.

Le sue abitudini, così rilassate, vanno contro i sacri precetti del Corano.

Come un marchio, le sue parole si sono infisse nella sua mente e gli impediscono di godere delle gioie dell’esistenza.

E’ confuso. Non sa cosa pensare.

La mano destra di Ryu si posa sul polso destro di Rashid.

Un brivido scuote la schiena dell’altro e il respiro si affretta sulle sue labbra. Quel contatto, tanto intimo, lo destabilizza.

– Cosa c’è? – chiede l’arabo, sorpreso.

– Secondo me, tu ti preoccupi troppo. Non dovresti pentirti di nulla, se non hai danneggiato nessuno. E tu, contro Bison e la sua organizzazione, sei stato eroico. – dice Ryu, deciso. Qualcosa, in quel momento, ha turbato l’allegria di Rashid e questo non gli piace.

Perché si lascia comandare da scrupoli insensati?

Il suo limpido animo, simile ad un lago sfiorato dal sole, non merita alcuna angoscia.

L’arabo riflette, silenzioso, poi annuisce.

Ryu ha ragione.

Non può definirsi il migliore musulmano del mondo, ma, per quanto possibile, non si è mai macchiato di colpe aberranti.

La sua rabbia è divampata solo contro Fang, il demoniaco secondo di Bison, macchiatosi del sangue di Maya.

Ha sempre serbato un contegno gentile verso gli altri, libero da ombre.

Quanti si sono macchiati di colpe ben più gravi delle sue?

Guarda Ryu, gli occhi lucidi di gratitudine, e gli stringe la mano.

– Grazie. – mormora.

E i bicchieri si levano in un brindisi allegro.

Eccoci qui, noi, il vino, la panca e la fornace in rovina,

franchi da speranza di misericordia, e paura di castigo;

con l’anima e il cuore, la coppa e la veste piena del fondo del vino,

liberi dalla terra e dal vento, dall’acqua e dal fuoco.

La musica risuona nella discoteca.

Corpi si affollano sulla pista, inebriati dalla vivacità della combinazione musicale.

Rashid danza, un sorriso gioioso sulle labbra.

E’ felice. Il suo cuore palpita di felicità.

Quante esperienze attendono il suo arrivo.

E lui desidera affrontarle con cuore sereno, libero da ombre.

Tanto, troppo tempo è passato dalla sconfitta di Bison.

E, finalmente, può andare avanti, senza alcun rimpianto.

Sino a quando getterò mattoni sulla superficie del mare?

Mi sono stufato degli idolatri del tempio.

Khayyàm, chi ha detto che finirà all’inferno?

Chi è mai andato all’inferno, e chi è tornato dal paradiso?

La rabbia rode l’animo di Rashid.

E’ una bestia crudele e, impietosa, divora la sua anima.

Le sue abitudini, considerate peccaminose, lo hanno condannato all’inferno, secondo alcuni stupidi benpensanti.

Gonfi della loro superbia, si ergono su un pulpito di menzogne e ipocrisia.

Cosa ha fatto lui per meritare un simile dileggio?

Nulla.

Ne è ben cosciente.

Eppure, non riesce a non sentire rabbia.

Osano condannarlo per delle inezie, ma non riversano la loro rabbia iconoclasta contro i criminali.

Eppure, i loro atti urlano vendetta al cielo!

Uno di loro punta il suo sguardo accusatore verso di lui.

– Finirai all’inferno. – grida.

Rashid freme e, a stento, riesce a mantenere la calma.

Allarga le gambe e incrocia le braccia sul petto.

Poi, incrocia il suo sguardo con quello dell’imam.

Sorride, beffardo.

– Perché dici questo? Hai una connessione privilegiata con Allah e i suoi angeli? – domanda.

Questi resta immobile, sorpreso dalla sua risposta del giovane.

– E ora, scusatemi, vorrei andare. Ho assistito a troppe buffonate. – risponde, il tono vibrante di irritazione.

A testa alta, lo sguardo fisso davanti a sé, percorre pochi metri ed esce dalla moschea.

La composizione di quella coppa che egli stesso ha plasmato,

Ora che della gioia non è rimasto che è il nome,

che nessun vecchio amico è rimasto fuor del vino nuovo,

Non ritrarre la mano dell’allegria dalla coppa del vino,

oggi che in mano non (ti) è rimasto che il bicchiere.

La pala del ventilatore gira a velocità sostenuta, riempiendo la stanza d’aria fredda.

Rashid, disteso sul letto, fissa il soffitto. Si sente oppresso dalla pena e non desidera vedere nessuno.

Oltre alla sua meravigliosa amica argentina, Maya, ha perduto suo padre.

Il suo genitore, nonostante la sua tempra indomita, ha perduto la sua battaglia contro il cancro.

E lui, a causa dei suoi viaggi, non ha potuto sostenerlo.

D’istinto, stringe i pugni. Suo padre, fedele alla sua indole libera e ferma, non ha voluto irretire il suo spirito con le catene della morale.

Lo sa, è stato spinto da un proposito nobile.

Ha voluto donargli la libertà.

Gli è grato, ma non riesce a non avvertire l’oppressione del senso di colpa.

Sente di avere mancato ad un dovere sacro.

Sua madre e i suoi fratelli non gli hanno fatto pesare la sua assenza, ma tale premura non può occultare l’amarezza.

Ha accumulato due fallimenti, in questo lungo anno di combattimenti.

Maya e suo padre sono morti.

E lui sa che non può piangere.

Entrambi gli hanno domandato di cogliere l’attimo e di non gravare l’anima di inutili rimorsi.

E lui, sopravvalutando le sue forze, ha acconsentito.

Stupido., pensa. E’ sempre stato vivace ed esuberante e questo lo ha portato a ritenersi invulnerabile al dolore.

Con suo disappunto, ha scoperto fragilità inaspettate.

Desidera piangere, ma non può.

Una promessa è sacra e si mantiene.

Allunga la mano verso il comodino accanto al letto, su cui sono appoggiati una bottiglia e un bicchiere.

La apre e versa il vino.

Per alcuni istanti, fissa il liquido vermiglio, quasi affascinato.

Poi, con un gesto deciso, solleva il bicchiere.

– Alla vostra salute, miei amori. –

Di quel che il Calamo del destino ha scritto, nulla può cambiare.

Dal contristarsi nulla risulta, fuorché angoscia profonda.

Se in tutta la tua vita stai a inghiottire amarezza,

non una goccia si accrescerà da ciò che era prima

La luce del sole si insinua dalle persiane semi – aperte e si posa sul viso di Azam.

L’uomo si sveglia e, d’istinto, gira la testa verso destra.

Seduto su una sedia, immobile, l’uomo scorge Rashid.

Le sue labbra si sollevano in un effimero sorriso, che scompare. Da tanto, troppo tempo l’angoscia consuma la vitalità del suo maestro.

Riesce a scorgere i segni del dolore nel biancore del suo viso e negli occhi privi di luce, rossi di lacrime.

Ne è cosciente, sta piangendo per lui.

Non accetta il cancro che lo ha colpito.

La sua mano, tremante, si allunga verso il giovane.

Rashid si scuote e, con un cenno della testa, annuisce.

Le loro mani si sfiorano, poi si stringono, come se non volessero lasciarsi.

Rashid non riesce a frenare i singhiozzi. Il corpo di Azam è debole, eppure l’amore per lui non è svanito.

Si esprime nel vigore della sua stretta.

Quasi desidera non lasciarlo andare.

– Rashid… Sono felice di vederti. – mormora l’anziano.